Reinmund Anton Frommer

Blütenteppich

Recht

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Inhaltsverzeichnis

Titel

SCHMERZGRENZE

MIENENSPIEL

SCHÖPFUNG

KOSTÜMZWANG

BELAGERUNG

KNIEFALL

SCHLAGARTIG

STIMMBRUCH

KOTZBROCKEN

AUFTRAG

Impressum neobooks

SCHMERZGRENZE

Als Busch am nächsten Morgen unter dem Lärm der Müllabfuhr die Augen öffnet, schaut er in die Mündung einer Pistole.

Wenn wir nicht nur dieses Leben, sondern auch alle folgenden zusammenbleiben wollen, müssen wir gemeinsam diesen Wunsch in den Himmel schicken.

Ja, er weiß es! Sie haben ihren Bund immer noch nicht geschlossen! Müde fällt sein Gesicht zurück in die Falten des Mantels, ertasten die Fingerkuppen einen Dielenboden. Das Holz fühlt sich kalt und staubig an, die Nase ist erfüllt von der Appretur der Reinigung. Hat man ihn vielleicht verschleppt?

Busch hebt erneut den Kopf, schaut über das Metall hinaus in ein leeres Zimmer mit zerfetzten Tapeten. Aber nein - die Erinnerung kommt wieder. Vorsichtig tippt er die Mündung am Korn an, dreht den Pistolenlauf Richtung Tür. Es ist die eigene Waffe, die dort vor ihm liegt. Er atmet auf.

Busch dämmert einem neuen Tag, einem möglichen Plan, wie er Jiska zurückerobern und Jäger Geld für eine neue Bar entlocken könnte, entgegen - in der leeren Wohnung im zweiten Stock, gegenüber der von Fräulein Meyer. Sie war es auch gewesen, die ihn gestern Abend eingelassen hatte. Oder vielmehr, Busch war ihr heimlich gefolgt, nachdem er vergeblich mehrmals die Klingel der eigenen Wohnung betätigt hatte. In ihrer panischen Angst vor einem nächtlichen Überfall bemerkte Fräulein Meyer ihn nicht einmal.

Er dreht sich behutsam auf den Rücken, lauscht, ob sich in der Wohnung über ihm etwas bewegt.

Nichts. Alles ist still. Totenstill. Genau wie in der Nacht.

War Jiska überhaupt zu Hause gewesen?

Busch quält sich hoch, tastet die Wange ab, in der ein Knopf sein Muster hinterlassen hat. Dann wankt er zum Fenster, schaut hinunter auf die Straße, die Stirn gegen die kühle Scheibe gepresst. Nach der Nacht auf dem Parkett fühlt er sich wie gerädert. Abermals sticht es im Rücken, der Mund ist völlig ausgetrocknet, die Luft in der Wohnung muffig und abgestanden. Doch er traut sich nicht, ein Fenster zu öffnen, will nicht die falsche Frau auf sich aufmerksam machen. Von oben sieht Busch zu, wie Passanten im Morgengrauen zur Arbeit hetzen, beneidet sie um ihr Ziel, ihre klaren Vorgaben. Er hingegen kann nichts vorweisen, gar nichts.

Wie stellst du dir denn nun deine berufliche Zukunft vor?

Was für eine dämliche Frage. Jiska kennt die Antwort, ganz genau. Indem Busch abdrehen will, entdeckt er auf dem Balkon nebenan einen kleinen Vogel, der schon fleißig unterwegs ist. Sein Terrain ist begrenzt. Gegebenenfalls würde ein Stuhl oder eine Zimmerpflanze hier Platz finden. Dennoch scheint der morgendliche Racker, der so groß ist wie ein Spatz, aber keiner ist – so viel erkennt Busch immerhin – irgendwo oberhalb des Fensters ein Nest zu bauen. Er versucht es zumindest. Über sämtliche Fliesen des Balkonbodens liegen Teile von Moos, Grashalme und andere Elemente eines Vogelnestes verstreut. Wie besessen fliegt der kleine Schwerstarbeiter von der Brüstung zum Boden, sammelt mit dem Schnabel seine Bauteile ein, um sie nach oben zu transportieren. Busch glaubt Enttäuschung, ja Frust im Angesicht des Vogels zu erkennen, als er das nächste Mal auf dem Boden landet. Der Wichtigtuer wendet den Kopf hektisch hin und her, zerrt das Moos mit der Schnabelspitze auseinander. Fatalerweise macht der nächste Windstoß sein frisch geknüpftes Werk wieder zunichte, wird der wirre Haufen am Boden mit jedem Frühjahrshauch größer. Aber warum ist Busch sich so sicher, dass das ein Männchen ist?

Mich würde es verrückt machen, den ganzen Tag zu Hause zu sitzen.

Entschlossen packt er die Pistole zurück in den Mantel, taumelt schlaftrunken ins Bad, schöpft neue Hoffnung, als das Wasser wider Erwarten läuft. Das kalte Nass auf Stirn und Wangen bringt Busch in Schwung, weckt die erstarrten Lebensgeister. Auf Zunge und Zahnfleisch allerdings klebt die Patina vergangener Tage. Wieder und wieder spült er den Mund mit kaltem Wasser aus, der unangenehme Geschmack aber bleibt. Busch wird sich um seine Mundhygiene kümmern müssen, bevor er Jiska begegnet oder zu Jäger geht. Ihm fällt sein Zahnarzt ein. Dort stehen Zahnpasta und Bürste zur freien Benutzung in der Toilette bereit.

Man muss nur seinen Kopf anstrengen, und schon findet sich eine Idee! In der Euphorie dieses Geistesblitzes, dem wieder erstarkten Trieb kreativer Gedanken, der zu DDR-Zeiten Lücken und Hindernisse überwinden half, reißt sich Busch das Unterhemd vom Leib und beginnt Brust, Hals und Achseln mit kaltem Wasser zu waschen. Er zittert vor Kälte, doch er genießt die Reinigung.

Es wird alles gut werden, Jiska und er ein Paar bleiben, schwört er sich ein. Er wird einen Weg finden zu zeigen, wie ernst es ihm mit ihr und einer neuen Bar in Berlin ist. Dann wird sie sich überzeugen lassen. Schließlich liebt sie ihn.

Ja, das habe ich gesagt. Und dazu stehe ich.

Jiska hatte Buschs Entschluss, das Beisel aufzugeben, erstaunlich gelassen hingenommen. Ausgerechnet von ihr hatte er mehr Widerstand, mehr Kampfesgeist erwartet - bei der Energie, die sie zuvor in seine Eröffnung gesteckt hatte. Offensichtlich genoss sie sogar die ersten Wochen, da sie am Abend zu Hause erwartet wurde, er den Haushalt zu führen sich bemühte und auch sonst alles tat, um Funkenschlag zu vermeiden. Fehlte nur noch, dass Carlos sich eine Kittelschürze von Jäger übergestreift hätte. Soweit kam es aber nicht. Als es um den nächsten Urlaub ging, war der Burgfrieden dahin.

Zwar erfreue sie die Aussicht, ein paar freie Tage mit ihm verbringen zu können. Gleichzeitig hob Jiska aber hervor, dass sie leider in der Auswahl beschränkt wären, weil Busch ja momentan kein Einkommen erziele. So könnten sie maximal campen oder in eine Jugendherberge fahren, behauptete sie allen Ernstes mit spitzem Mund.

Busch schluckte. Er wusste zu genau, dass weder Zelt noch Doppelstockbett für seine Freundin je in Frage kämen. Selbst ein Ferienhaus lockt sie nicht, weil Jiska sich im Urlaub nicht mit Alltäglichkeiten wie Einkaufen oder Kochen abgeben will. Während der drei Jahre, die sie sich nun kennen, sind sie einmal gemeinsam in den Urlaub gefahren, fuhren sie von Berlin aus zusammen an die Ostsee. Danach hatte die Arbeit Vorrang gehabt, für beide. Sehnsüchtig denkt Busch zurück an die glücklichen Tage. Jiska kuschelte sich im Strandkorb an ihn, als der Wind in Ankündigung des Herbstes über die Küste blies. Und in der Dämmerung schoben sie einen zweiten Strandkorb hinzu, liebten sie sich in dessen Schutz am Strand.

Busch hält Ausschau nach einem trockenen Tuch. Leider schuldet er dem Zahnarzt noch zweihundert Euro. Fürwahr ein zu hoher Preis für einmal Zähneputzen. Seufzend angelt er ein altes Küchentuch aus der verstaubten Badewanne und tupft sich behutsam damit ab.

Nein, Jiska ist ihm keineswegs untreu geworden. Sandra muss sich getäuscht haben, und das Püppchen ebenso. Das Tuch ist hart wie ein Brett. Wütend wirft er den stinkenden Lappen auf den Boden. Bestimmt hat seine Freundin ihn in der Nacht gesucht und war deshalb nicht nach Hause gekommen. Oder sie ist erst am Abend in die Schweiz gefahren. Immerhin erhält Busch so eine zweite Chance, aus ihrem Chef die Wahrheit herauszuholen, könnte er herausfinden, warum Jäger Jiska das Bild geschenkt hat, ohne Vorbehalt. Er weiß zwar immer noch nicht, weshalb der Kunstmäzen es verraten sollte, aber wo ein Wille ist, ist schließlich auch ein Weg. Busch packt die Pistole zurück in die Manteltasche.

Nach der verkürzten Urlaubsdebatte hatte Jiska augenblicklich das Thema gewechselt. Da er sich beharrlich weigere, als Lehrer zu arbeiten, so führte sie nun aus, habe sie sich einmal erkundigt, welche Voraussetzungen erfüllt werden müssten, um als Sicherheitsfachkraft arbeiten zu können. Immerhin würden in dieser Branche beständig Mitarbeiter gesucht.

Busch atmete tief durch, bevor er bissig entgegnete, wer in einer Demokratie Sicherheitsbeamte bräuchte, müsse etwas zu verbergen haben. Als Jiska nicht reagierte, verstieg er sich in die Behauptung, jegliche Anwesenheit von Sicherheitspersonal fordere irgendwann eine Regelübertretung heraus, so wie eine Zielscheibe nach einem Einschuss verlange.

Für den Rest der Gesellschaft möge er sogar Recht haben, erwiderte seine Freundin gelassen. In einem Museum indes würden andere Gesetze herrschen. Er könne sich gar nicht vorstellen, auf was für verrückte Ideen Besucher kämen und welche Fragen sie stellten. Ein Museum wecke gewissermaßen in allen Beteiligten eine kreative Ader, bestimmt auch seine. Sie lächelte geheimnisvoll, kam näher, schob keck ihre Zunge zwischen seine Lippen. Er ahnte, dass sie jeden weiteren Widerspruch im Keim zu ersticken suchte - sanft und entschieden, wie es ihre Art war, und erfolgreich. Denn als sie mit der ganzen Wahrheit herausrückte, wusste er nichts mehr entgegenzusetzen.

Busch möge, selbstverständlich nur so lange, bis er etwas Besseres gefunden habe, seine Aufmerksamkeit dem Schutz von Jägers Sammlung widmen, schlug sie vor.

Ja, er hatte keine Lust auf diesen Job gehabt. Aber was sollte er machen? Zuhause sitzen?

Drei Monate habe Jiska ihn so ertragen. Länger wolle sie nicht mehr, hatte sie gesagt, ihre Geduld sei am Ende. Er habe genug gejammert, über KGB und Schweinesystem.

Und so fügte er sich und bewachte fortan Jägers Kunststücke.

Busch promeniert durch die Allee, unter dem Arm eine Tüte, darin zwei belegte Brötchen vom Bäcker. In der Manteltasche rangeln Pistole und Reiseset aus der Drogerie um den besten Platz an seiner Brust. Er fühlt sich für den Tag präpariert, summt Bens Hymne an Jiska leise vor sich hin. Zunächst will er herausfinden, ob, und wenn ja wann, seine Freundin heute zur Visite im Museum erscheint, um währenddessen ihren Arbeitgeber in der Villa aufzusuchen. Zudem wird er sich in der Gästetoilette die Zähne putzen und einen Kaffee mit den ehemaligen Kollegen trinken, sofern...

"Oh, schickt die Regimentskommandeurin heute ihren Stellvertreter?"

Der morgendliche Besucher, noch an der untersten Stufe des Aufgangs, zuckt zusammen. Ausgerechnet Hoffmann hält Wacht an vorderster Front! Er hätte es wissen müssen. Der linke Fuß zögert, den Aufstieg zu beginnen. Alle Aufsichten nennen ihren Vorgesetzten nur den Major, weil er einstmals als Berufssoldat bei der NVA gedient hat. Er war auch derjenige, der das Hausverbot ausgesprochen hat.

Ach, was soll’s! Busch hat nichts mehr zu verlieren. Zum Glück ist ihm Hoffmanns eigenwilliger Humor einstmals schon beim Vater begegnet. Es ist der Esprit ostdeutscher Wendeverlierer, die mit Vorliebe die Schmerzgrenzen ihrer Adressaten schrammen - im Versuch, das Gefühl der Niederlage in Zynismus zu ertränken. Busch kann die Reaktion nachvollziehen. „Ich hatte erwartet, dass alle Bediensteten einen militärischen Kurzhaarschnitt vorweisen und die Füße an den Linien des Parketts ausgerichtet sind!"

Verdutzt schaut ihn der Major an. Der Besucher weist auf die schwarzen Sportschuhe, dann auf die graue Mähne, welche - von hinten nach vorn gezogen und mit einem Gel in Form gebracht - mehr einem Schutzhelm als natürlichem Haupthaar gleicht. Die Ähnlichkeit mit einem amerikanischen Schreckgespenst stört Hoffmann dabei nicht. Angesprochen darauf, behauptet er stets, Altkommunisten und Neumilliardäre seien wie Zwillingsbrüder in verschiedenen Kleidern. Deshalb würden sie ja auch so gern Geschäfte miteinander machen. Nach dem ersten Schock entspannt sich das von roten Äderchen durchzogene Gesicht: "Paraden auf Augenhöhe - die habe ich hier wirklich vermisst."

Buschs zum Gruß entgegengestreckte Hand verschwindet zwischen zwei Pranken, der Arm wird durchgeschüttelt. "Schön, dich wiederzusehen."

Der Gast ist überrascht von Hoffmanns herzlichem Empfang. Das hatte er nicht erwartet - nach seinem überstürzten Abgang vor wenigen Wochen, der den ehemaligen Vorgesetzten in Schwierigkeiten gebracht haben dürfte. "Wie läuft es denn ...so ohne mich?", stottert Busch unbeholfen.

Hoffmanns Augenpaar pendelt derweil ruhelos zwischen ihm und einer beistehenden Seniorengruppe, die auf den Beginn ihrer Führung wartet. Der Major gehört zu den wenigen Mitarbeitern, denen die Sicherheit des Hauses über alles geht. Deshalb schätzt Jiska ihn auch, trotz aller sonstigen Differenzen. "Es ist keineswegs besser geworden, seitdem du weg bist", flüstert er. "Eher schlechter."

Busch hebt die Augenbrauen. Bei Jiska klang das stets anders, oder nicht? Wenn er ehrlich ist, haben sie wenig miteinander geredet in der letzten Zeit, schon gar nicht über das Museum. Er wollte nichts mehr hören von ihrer Arbeit, die ja für einige Zeit auch seine gewesen war. Doch jetzt packt ihn die Neugier. Da nähert sich der erste Pensionär, fordert die Kontrolle seiner Eintrittskarte, im Schlepptau die gesamte Reisegruppe.

Egal, Busch wird später weiterbohren. Er eilt zur Toilette, bevor die Rentnerhorde sie kapert. Während die Bürste hektisch über die Zahnreihen kreist, grübelt er, welche Veränderungen es im Museum geben könnte, die Jiska ihm partout verschwiegen hat. Busch kennt ihren Stolz. Vielleicht hat sie ernsthafte Schwierigkeiten, will Olga sie gar ganz loswerden. Verwunderlich wäre es nicht. Freundinnen sind beide nie geworden. Jägers Frau hat keinerlei Interesse am Alltag eines Museums, überlässt die zermürbenden Kämpfe mit Behörden, Leihnehmern und Angestellten der Assistentin, wodurch Fehler natürlich nur Jiska passieren. Lieber erkundet die Chefin die Angebote auf Auktionen und Kunstmessen, flirtet mit den Künstlern oder feiert private Partys inmitten von Jägers Bildern. In der Stadt kursieren die wildesten Gerüchte, über Action-Painting mit Aktmodellen unter einem mannshohen Sowjetstern.

Busch spuckt aus. Sein Zahnfleisch hat sich gegen den Druck gewehrt. Er starrt in die blutrot gefärbte Speichellache. Mit fahrigen Bewegungen spült die Hand das Becken aus, das Wasser spritzt auf den frisch gereinigten Boden. Stille Genugtuung ist jetzt fehl am Platz. Er wird dennoch Jiska überzeugen müssen, mit ihm nach Berlin zu gehen.

Hoffmann erwartet ihn bereits. "Was ist eigentlich mit deiner Freundin los?", fällt er mit der Tür ins Haus, sobald der erste Besucherstrom abgefertigt ist. "Habt ihr euch gestritten?"

"Wie kommst du denn darauf?" Busch spürt, wie ihm die Röte ins Gesicht schießt. Leugnen dürfte zwecklos sein.

"Sie ist so anders geworden!" Hoffmann winkt Busch Richtung Pausenraum. "Früher kam sie häufiger vorbei. Hat gelacht, auch mal einen Scherz gemacht." Er hält ihm die Tür auf. "Jetzt wirkt sie oft traurig, hört kaum zu, wenn ich etwas erzähle. Was hast du angestellt mit ihr?"

"Ich?" Busch fällt auf den dargebotenen Stuhl. "Nichts stelle ich an."

"Dann sind das wohl Entzugserscheinungen?" Der Major zwinkert verschwörerisch.

Was soll er darauf antworten? Busch pustet die Wangen auf.

Unser Privatleben geht niemand etwas an.

Er schüttelt den Kopf.

"Was treibst du denn so, momentan?", wechselt Hoffmann augenblicklich das Thema, als der Besucher schweigt.

"Was soll ich schon treiben?" Eigentlich wollte er die Fragen stellen. Buschs Blick wandert durch den Umkleideraum. Jiska hatte die Spinde einem in Konkurs gegangenen Malermeister abgeschwatzt, der das Beisel hätte renovieren sollen. Nun ja, Jäger hat wohl auch hier am meisten profitiert. "Ich... ich plane eine neue Bar."

Hoffmann zieht die grauen Augenbrauen hoch. "Hast du noch nicht genug Lehrgeld bezahlt?"

Busch beißt sich auf die Lippen. Wäre er nur nicht hergekommen. "Du, du hörst ja auch nicht auf, den Beschützer zu spielen. Trotz Rentenalter", sucht er sich zu rechtfertigen.

"Ich muss, ich muss!", lacht Hoffmann süffisant. "Ein leerer Magen schläft nicht gut."

Ein unruhiges Herz ebenso wenig, denkt Busch und weiß nicht, wo er mit seinen Fragen ansetzen soll. Er nippt, um Zeit zu gewinnen, am Kaffee. Er weiß sehr wohl, dass Hoffmann mit dem geringen Entgelt als Sicherheitsfachkraft kaum über die Runden kommt, von der geringen Rente ganz zu schweigen, während Busch dank Henriettes Erbe und Jiskas Einkommen im Vergleich hierzu in Luxus schwelgt. Aber dennoch, ein ganzes Leben lang Wache schieben?

"Wolltest du nie etwas anderes machen?"

Hoffmann rührt in seiner Tasse. "Ich habe mir verboten darüber nachzudenken. Sonst fiele mir auf, dass ich stets die Falschen, die Undankbaren beschützt habe. Zuerst meine kleine Schwester", sein Blick wandert zur Decke, "weil sie mit einem Trinker durchgebrannt ist. Später ein ganzes Land, weil es…"

"Und jetzt?" unterbricht Busch. Er hat keine Lust über olle Kamellen zu diskutieren.

"Jetzt...?", Der Major lacht hämisch auf, "...jetzt rede ich mir ein, dass wenigstens die Bilder meine Arbeit schätzen. Wenn es schon die Eigentümer nicht tun."

Oh, eine würde Busch schon einfallen...

Wenn du auch nur mit einem Wort irgendjemand verrätst, dass das Bild mir gehört, sind wir geschiedene Leute.

"Und wie spürst du ihre Dankbarkeit? Redest du mit den Bildern?" Busch weiß, dass das stundenlange Stehen an die Substanz geht.

Hoffmann nickt voller Überzeugung. "Am liebsten mit Stella."

"Stella?!" Hoffentlich hat er wenigstens keinen dauernden Schaden davongetragen.

Ein verlegenes Lächeln huscht über Hoffmanns Gesicht. "'Mäusemädchen' finde ich blöd." Er schaut auf die Kaffeetasse in seinen Händen. "Außerdem erinnern mich ihre Gestalt, ihr Gesicht, die schlanken Beine beständig an unsere Zarin. Da ist Stella unverfänglicher."

Nun, gut. Auch Busch hat mit dem Mäusemädchen geflirtet, in zähen Stunden der Zweisamkeit, hat vergeblich versucht, ihr ein Lächeln abzuringen. Aber einen Namen hat er der Tussi nie gegeben. Das wäre ja noch schöner. "Das Modell hieß nicht Stella. Sie war..."

Hoffmann presst seine Pranke auf Buschs Lippen.

"Ok, ok", gibt er klein bei, als er wieder sprechen darf. "Mir ist die Ähnlichkeit nie so aufgefallen."

"Weil du dich nicht für Kunst interessierst!"

"Mag sein." Dabei, Olga interessiert ihn noch weniger als Jiskas Bild.

Hoffmann holt ein Taschentuch hervor, reibt sich umständlich die Hände ab. "Ich habe Angst, dass deine Freundin alles hinwirft. Große Angst", bekennt er unerwartet.

Busch horcht auf. "Aber warum?"

"Weil irgendwas faul ist in diesem Laden!"

Das Herz klopft schneller, er spürt, Hoffmann meint es ernst. Er kennt diesen Anblick. Der Major presst die Lippen aufeinander. Die Augen werden schmaler, die buschigen Brauen raufen sich zusammen. Dennoch zweifelt Busch. Jiska und Hinwerfen? Eher geht die Welt unter. Er denkt an die Band. Oder etwa doch?

Ein flüchtiges Lächeln huscht über sein Gesicht.

Hoffmanns Gesicht erstarrt darüber.

"Selbst wenn...", glaubt Busch ihn trösten zu müssen, "...selbst, wenn Jiska gehen sollte..." Er hält Schwierigkeiten im Museum plötzlich für eine höchst interessante Möglichkeit, um Jiska für Berlin zu gewinnen. "...allzu lange musst du doch hier nicht mehr rumstehen." Die freie Hand weist auf die graue Haartolle.

Der Major lacht hämisch. "Länger, als ich möchte!"

"Der Job macht dir doch Spaß, oder?" Busch kichert leise. "Kannst endlich wieder kommandieren."

Damit hat er den Bogen überspannt.

"He, du Rotzlöffel", Hoffmann springt wütend auf. "Im Gegensatz zu dir muss ich für meinen Lebensunterhalt selbst sorgen!"

Busch zuckt unter einem Speichelschauer zusammen. "Und was hat dein Frust mit mir zu tun?"

Anstatt zu antworten stürzt Hoffmann den Kaffee hinunter, knallt den leeren Becher auf den Tisch. Das Porzellan verliert über die Wucht des Aufpralls seine Fassung.

Busch versteht die Welt nicht mehr. Was wirft Hoffmann ihm denn nun vor? Dass er eine Freundin hat, die mehr verdient als beide zusammen? Oder, dass er auf seinen Traum von einer eigenen Bar beharrt? Sein Ex-Chef weiß genau, dass mangelnder Arbeitseifer keineswegs die Ursache seiner Entlassung war - auch wenn ein Körnchen Wahrheit in der Unterstellung steckt. Aber warum sagt er dann so etwas zu ihm? Will er ihn verletzen, ihn fertig machen?

"Ich mag dich, wirklich!", fährt Hoffmann ruhiger fort, klaubt dabei die über den Tisch verstreuten Scherben zusammen. "Vielleicht regt es mich deshalb so auf, wie du dich hängen lässt."

"Aber ich will doch arbeiten..." Busch springt auf, "...als Barkeeper." Er bückt sich, hebt eine Scherbe vom Boden auf, reicht sie dem ehemaligen Vorgesetzten. War es ein Fehler hierher zu kommen? Sicher, Hoffmann ist ein guter, verantwortungsvoller Chef. Die Kollegen schätzen, dass er für sie eintritt, ihre Rechte gegenüber Jiska und Jäger verteidigt. Genauso wie er sie vor Anfeindungen unzufriedener Besucher schützt, manchmal etwas Ungestüm. Hoffmann unterscheidet nicht, ob die Kritik berechtigt ist oder nicht. Er hält zu seinen Anvertrauten; redet im Anschluss, unter vier Augen, über fehlerhaftes Verhalten. Nur bei Busch, da war er machtlos.

„Überleg doch mal", beginnt Hoffmann erneut, "was ist daran verkehrt, in einen Beruf zurückzukehren, der dir ein sicheres Auskommen bietet? Bewirb dich doch als Lehrer! Dann wirst du sehen, ob sie dich überhaupt haben wollen."

Busch sucht die Scherbe in seiner Hand zu zerdrücken. Er hätte nicht herkommen sollen. "Was hat sie dir geboten?"

„Wie, geboten?" Hoffmann schaut überrascht auf. "Ich kann allein vernünftige Gedanken fassen. Noch bin ich nicht senil, noch nicht!" Er ist bleich geworden im Gesicht, packt Busch mit beiden Händen an den Schultern. "Ein Glückspilz wie du", setzt er zu einem letzten Ausbruch an. "Einer, der von einer derart wundervollen Frau geliebt wird... Der sollte es spielend schaffen, ein paar ungezogene Kinder zu bändigen!"

Busch unterdrückt ein Schmunzeln. Daher weht also der Wind. Ist der alte Knabe eifersüchtig. Wer hätte das gedacht?

Allein, den Gedanken als Lehrer zu arbeiten, kann er nicht unkommentiert lassen: "Ich werde nie den Hanswurst machen, nie! Nicht einmal Jiska zuliebe!"

Hoffmann stößt ihn von sich.

"Als Lehrer bist du doch der Depp!", verteidigt Busch seine Haltung. "Weil du heutzutage Kindern Regeln beibringen sollst, von denen alle - Eltern, Lehrer und Schüler - wissen, dass sie im wirklichen Leben niemals eingehalten werden. Genauso gut könnte ich von der unbefleckten Empfängnis erzählen. Ich kann nun mal nicht lügen!"

Hoffmann hebt die Augenbrauen: "Es wird dir nichts anderes übrigbleiben, in diesem System. Außerdem...", er schnauft, "verlernt man so etwas nicht." Er wendet sich ab, geht zum Fenster hinüber.

Busch will etwas sagen. Aber er kommt nicht dazu.

"Zufrieden könntet ihr sein, Tag für Tag!", schneidet ihm der Major das Wort ab. "Aber beständig glücklich? - Glück, ... Glück ist eine Momentaufnahme."

Hat Hoffmann Recht? Busch mag es nicht zugeben. "Du hättest Priester werden sollen statt Soldat", kontert er. "Und außerdem...", seine Hände zittern, er stützt sich auf den vor ihm stehenden Stuhl, "...mein Glück, meine Zufriedenheit besteht in einer eigenen Bar, am besten in Berlin. Und Jiska!"

Hoffmann resigniert. "Mir musst du das nicht sagen", lenkt er ein, "mir nicht!" Er lacht auf, schreitet Richtung Ausgang. "Aber wie wäre es mit deiner Freundin? Rede mit ihr. Vielleicht haust du ja auch einfach mal auf den Tisch. Dann hört sie dir womöglich zu." Der Major steht in der Tür. Sein Handy blinkt. "Frauen wollen jeden Tag neu erobert werden, wie fremdes Terrain. Aber rede mit ihr!"

Es scheint sein letzter Ratschlag zu sein.

"Ich möchte ja mit ihr reden", beteuert Busch kleinmütig. "Aber ich weiß nicht, wo sie ist."

"Bitte!?" Hoffmann wird schlagartig blass im Gesicht. Er schließt die Tür hinter sich, kehrt zurück. "Sag’ das noch mal!"

Sie stehen sich gegenüber. Busch bemerkt, wie Hoffmanns Muskeln unterhalb der Augenränder zucken.

"Ich habe Jiska seit Tagen nicht mehr gesehen", bekennt er mit hochrotem Kopf. "Ich, ich... komme nicht einmal in die Wohnung."

"Wie?" Hoffmann pumpt sich auf. Sein ohnehin breiter Brustkorb wirkt jetzt noch voluminöser. "Hat Jiska das Schloss auswechseln lassen?" Ein Mann wie er würde sich nie von einer lächerlichen Wohnungstür aufhalten lassen.

"Ich denke nicht. Ich habe einfach meine Schlüssel liegen gelassen", gibt Busch zu. "Und wenn ich klingele, ist sie nicht zu Hause oder lässt mich nicht ein." Er weiß, dass es unglaubwürdig klingt. Aber es ist die Wahrheit. Er wühlt die Hosentaschen durch, auf der Suche nach einem Taschentuch, um die Schweißperlen von Stirn und Hals zu wischen.

"Ist sie weg? Oder verreist?" Der Major lässt einfach nicht locker.

Das ungebrochene Interesse macht Busch noch nervöser. "Reisen? Sie wollte eigentlich..."

Halt die Klappe!

Busch beißt sich auf die Lippen. "Weshalb machst du dir so viel Sorgen um sie? Willst du sie mir etwa ausspannen?" Er muss lächeln bei diesem Gedanken. Jiska schätzt Hoffmanns Arbeit als Wachmann. Sein Äußeres jedoch gibt immer wieder Anlass zu heimlichem Spott. Mal mokiert sie sich über die Haartolle. Dann wieder über die dichten, über der Nase ineinander wuchernden Augenbrauen oberhalb von misstrauisch zusammengezogenen, sich wie Raubtiere in ihre Höhle zurückziehenden blassblauen Augen. Augen, die eine Kränkung erahnen lassen, von der er sich nie erholt hat. Diese Augen blicken nun sehr besorgt.

"Jiska leidet" behauptet er. "Sie leidet sehr. Beim letzten Mal wollte sie alles hinwerfen. Wollte fort von hier, ganz weit weg. Am liebsten nach Amerika - und ganz von vorn anfangen."

Busch erschreckt. Jiska? Nach Amerika? Aber warum? – Sie hat ihm nie davon erzählt. Wollte sie etwa...ohne ihn...?

"Sie fühle sich bedrängt, hat sie gesagt", berichtet der Major weiter. "Bedrängt und verfolgt. Sie könne aber nicht sagen, von wem. Es sei eher so ein ungutes Gefühl."

"Meinst du, sie ist... abgehauen?"

Hoffmann schüttelt den Kopf. "Man kann nur hoffen", er seufzt bedeutungsvoll, "dass niemand ihr etwas zuleide tut, meiner Sternschnuppe."

Busch will so etwas nicht hören. "Kommt denn heute jemand vorbei aus der Verwaltung? Jiska, oder Jäger?"

Hoffmann lacht auf: "Jäger? - ein seltener Gast." Er schüttelt den Kopf. "Es gibt Mitarbeiter, die würden eine Eintrittskarte von ihm verlangen." Hoffmann winkt ab. "Ist doch alles nur Geldwäscherei, das mit der Kunst."

Hoffmann ist eine alte Quatschtante!

Busch schaut auf die Uhr. Er hat es plötzlich eilig. "Es war schön, mal wieder hier zu sein."

"Komm doch einfach vorbei, wenn dir danach ist. Und grüß Jiska, sobald du sie findest. Ich vermisse sie!" Hoffmann grinst.

"Und was ist mit meinem Hausverbot?"

Busch will es dann doch genau wissen.

"Welches Hausverbot?" Der Major lächelt. "Hängt hier irgendwo ein Steckbrief von dir? Der Typ von damals kommt eh nicht wieder. Und andere interessiert es nicht." Hoffmann schlägt zum Abschied freundschaftlich gegen Buschs Brustkorb. Vor Schmerz schreit er auf, reibt sich den Handrücken. "Was hast du denn da drin?"

"Eine Zahnbürste!"

"Aus Metall?" Der Major tastet verwundert seine Handknöchel ab.

"Eine elektrische", Busch schiebt sich vorsichtig an ihm vorbei, hin zur Tür. "Wahrscheinlich hast du die Spitze getroffen."

Hoffmann mustert ihn von den Haarspitzen bis zu den Schuhen und zurück. Die Knie schlottern, Busch weiß es. Es scheint, als scheitere er an der ersten läppischen Kontrolle.

"Hau ab und mach keinen Blödsinn!" Hoffmann selbst schiebt ihn zur Tür hinaus. "Vor allem finde Jiska, auch mir zuliebe."

Busch lässt sich so etwas nicht zweimal sagen. Schwer zu glauben, denkt er noch, als er das Foyer durcheilt ohne sich umzusehen, dass der Major einstmals bei den Grenztruppen war. Aber vielleicht ändern sich Menschen ja auch.

MIENENSPIEL

Es muss Verzweiflung gewesen sein, welche Jiska verleitete, einen wie ihn zur Sicherheitsfachkraft in Jägers Museum zu machen. Anders kann er sich die absurde Idee heute nicht mehr erklären.

Du hättest dich einfach nur an die Regeln halten müssen...

Busch hockt auf einer Bank in der Fußgängerzone und beobachtet die Passanten. All diese Flanierer scheinen nur ein Problem zu haben. Sie suchen überflüssiges Geld in entbehrliche Sachwerte umzutauschen; schlendern ziellos durch die Geschäfte, verfolgen gelangweilt, was andere so kaufen. Niemand scheint Busch zu beachten. Niemand sieht, wie er schwitzt; wie blass er um die Nase herum ist.

Sein Elan nach dem Besuch im Museum ist ein Strohfeuer geblieben. Busch ist müde, fühlt sich gedemütigt von Hoffmanns Kritik; auf ewig missverstanden im Beharren, nicht als Lehrer arbeiten zu wollen. Er weigert sich eben, Kindern von einer glorreichen Zukunft zu erzählen, weil es die unter den gegenwärtigen Umständen gar nicht gibt. Jedenfalls, so lange die Welt bleibt, wie sie ist. Und ohne Zukunft macht Schule wenig Sinn. Dann lieber Bier ausschenken.

Weil er schwitzt, öffnet Busch den Mantel, stützt den Kopf in die Hände, die Ellenbogen auf die Knie. Er hätte anstatt des Kaffees besser Wasser trinken sollen. Busch hat schon lange kein Wasser mehr getrunken. Er pustet die ihm in die Stirn gefallene Haarlocke weg, genießt den kühlen Luftzug um die Achseln herum.

Es ist wieder ein erstaunlich warmer Frühlingstag geworden. Viele Passanten verzichten auf eine Jacke oder tragen sie locker über der Schulter. Eine ältere Frau bleibt stehen, mustert Busch von oben bis unten. Er weicht ihrem Blick aus, bedeutet ihr, dass alles in Ordnung sei. Zögernd geht sie weiter.

Von wegen alles in Ordnung.

In seinem Kopf geht es drunter und drüber. Wenn es stimmt, was Sandra und die Sekretärin sagen - dass Jiska noch gestern in der Stadt war, aber offensichtlich nicht nach Hause gekommen ist. Und wenn es stimmt, was Hoffmann sagt – dass sie in letzter Zeit große Probleme hatte, aber warum sollten alle drei ihn belügen – dann ist entweder Jiska oder ihre Liebe in höchster Gefahr. Definitiv.

Busch schämt sich ein wenig, dass er insgeheim die erste Variante bevorzugt. Endlich fände er Gelegenheit, seine Liebe zu beweisen. Könnte sich womöglich mit Entführern wilde Verfolgungsjagden liefern, Jiska aus den Klauen von Geiselnehmern befreien oder beim Russischen Roulette mit dem Mafiaboss sein Leben für sie aufs Spiel setzen. Es gibt nichts Schlimmeres, nichts Zersetzenderes für die Liebe als trister Alltag. Deshalb muss Busch nicht nur die Wahrheit über das „Mäusemädchen“ aus Jäger herausholen, sondern ebenso seine Freundin aufspüren, muss die Bedenken, dass sie ihn nicht mehr liebt, endlich niederringen.

Am Abend vor seinem ersten Arbeitstag im Museum hatte Jiska ihm eröffnet, dass es besser wäre, wenn sie sich in Gegenwart der Kollegen siezen würden, erst recht im Falle eines Aufeinandertreffens mit Jäger. Sie wolle so Klatsch und Tratsch vermeiden. Normalerweise wehre sie nämlich jeden Versuch von Angestellten, Familienmitglieder mit Jobs im Museum zu versorgen - und sei es auch nur eine Ferienbeschäftigung - konsequent ab. Da käme sie doch in Teufels Küche, wenn sie nun die Erste wäre, die diese Regel breche.

Busch bemühte sich, die Idee ins Lächerliche zu ziehen; sprach Jiska mit Frau Seifert an und fragte, ob er kurz zur Toilette gehen dürfe. Seine Freundin aber meinte es ernst. Sie wies ihn, ganz Chefin, zurecht, er habe in diesem Fall zuvor über Funk eine Ablösung zu organisieren und dann erst könne er gehen. Die Aufsicht, die den zugeteilten Raum auch nur für einen Augenblick unbeachtet ließe, würde sofort entlassen werden. Es fänden gelegentlich sogar anonyme Kontrollen statt. Busch erinnerte es an Zeiten, von denen er geglaubt hatte, sie mit dem Mauerfall endgültig hinter sich gelassen zu haben.

Indes hatte der erste Arbeitstag auch sein Gutes. Er bewies, dass selbst bei Jiska nicht immer alles perfekt lief, war sie es doch, die letztlich das Geheimnis lüftete, aus Versehen natürlich.

Hoffmann stutzte erstmals, als Busch frisch ausstaffiert auf ihn wartete. Er erklärte dem Neuen freundlich, dass es zwar ehrenwert, aber unnötig wäre, sich einen eigenen Anzug für das Museum zuzulegen, weil das Haus die Arbeitskleidung stelle. Mitarbeiter auf Probe würden aus dem Fundus eingekleidet und später, wenn sie sich bewährt hätten, Anspruch auf einen eigenen Maßanzug haben. Aus privaten Mitteln müsse niemand seine Arbeitskleidung bestreiten. Das wäre vom Haus auch nicht gewünscht.

Busch nickte stumm, starrte auf seine Uhr. Jiska hatte ihn bereits eingekleidet, auf Kosten von Jäger. Wie stets hatte sie noch schnell etwas zu erledigen, während die Herren im Foyer auf sie warteten.

Schönes Stück, startete Hoffmann den Versuch eines Gesprächs, und wies auf Busch‘s neue Armbanduhr. Statt zu antworten, schob der Novize den Halsbinder hin und her, tupfte nervös Schweißperlen von der Stirn. Wer ihn sah, mochte glauben, Busch wäre auf dem Weg zur Guillotine. Die streng klimatisierte Luft im Haus, der ungewohnte Anzug mit steifem Hemdkragen und Krawatte bedrückten ihn. Dazu dieser geschwätzige, pomadige Typ, der wohl auch noch sein direkter Vorgesetzter sein würde.

Endlich erschien Jiska. Sie machte die Herren miteinander bekannt und erklärte, dass sie beabsichtige, den neuen Kollegen selbst durch das Haus zu führen, um ihn in die Gegebenheiten einzuweisen.

Der Major hob erstaunt seine Augenbrauen. Es sei sein Job, widersprach er mit leiser, mühsam sich zurücknehmender Stimme, das Personal einzuweisen. Immerhin seien ihm die Mitarbeiter des Aufsichtspersonals unterstellt, weil diese wie er einer externen Wachschutzfirma angehören, und nicht dem Museum. Jiska suche die Leute zwar aus, das sei ihr zugestandenes Recht, aber der Rest bleibe sein Anteil. Und daran lasse er nicht rütteln.

Sie habe überhaupt nicht die Absicht daran zu rütteln, erwiderte Jiska mit überzeugendem Lächeln. Im vorliegenden Falle möge Hoffmann jedoch bitte eine Ausnahme machen. Ihr läge es außerordentlich am Herzen, dass Busch den zweifellos hohen Anforderungen des Hauses alsbald gerecht werde. Zudem wolle sie alte ostdeutsche Ressentiments, wie sie zwischen Berlinern und Sachsen beständen, nicht ungebremst am ersten Tag aufeinanderprallen lassen, sondern gewissermaßen abfedern, mit körperlichem Einsatz.

Den Major erfreute die unerwartete Neuigkeit. Ach, noch 'n Ossi, rief er so laut, dass es im ganzen Foyer zu hören war und ließ seine Pranke auf Buschs Rücken niedersausen. Willkommen auf dem Planeten Mars!

Buschs Schulter brannte unter dem unerwarteten Ritterschlag. Er schwieg befangen. Hoffmann schüttelte ausgiebig und kräftig seine Hand. Busch fürchtete, er werde im nächsten Moment in die Arme geschlossen und gezwungen, mit seinem neuen Vorgesetzten den Bruderkuss zu vollführen.

Wieso Mars, fuhr Jiska rechtzeitig dazwischen.

Ach, Hoffmann entließ Busch endlich aus seinem Zugriff, nur so 'n interner Witz. Er lächelte süffisant. Nichts für Wessis.

Jiska wurmt nichts mehr als das Gefühl, von etwas ausgeschlossen zu werden oder über etwas nicht Bescheid zu wissen. Busch war ihr beigesprungen, indem er behauptete, er habe selbst erst nachdenken müssen, was der Kollege meinen könne.

Hoffmanns aufmerksamer Blick pendelte zwischen der stets perfekt daherkommenden Assistentin und dem neben ihr wie ein Konfirmand sich fühlenden Busch. Er grinste schelmisch und fragte, ob Busch noch eine andere Ausbildung genossen habe.

Er sei in der Gastronomie beschäftigt gewesen, erwiderte er. Deshalb sei ihm der Servicegedanke gegenüber dem Publikum, der neben der Sicherheit der ausgestellten Kunstwerke an oberster Stelle rangiere, durchaus vertraut.

Hoffmann nickte und meinte, das habe er den Akten entnommen. Er denke eher an ein persönliches Praktikum, dessen er sich vergewissern wolle.

Jiska lief daraufhin vor Scham rot an. Sie fragte verärgert, wie er darauf komme.

Ganz einfach. Der Major wies auf Buschs Handgelenk. Er erkenne die Uhr wieder, die sie für ihren Liebsten zu Weihnachten im Museumsshop ausgesucht und ihn damals um seine Meinung gefragt habe.

Jiska senkte den Kopf. Sie erinnere ihn an seine Schweigepflicht, beschwor sie Hoffmann. Und das gegenseitige Vertrauen.

Der Major nickte und ergänzte, er habe nicht die Absicht, mit seinen Informationen hausieren zu gehen. Das müsse sie eigentlich längst bemerkt haben. Er wolle sich lediglich versichern, dass ihm niemand einen Spion ins Nest setze.

Niemand habe diese Absicht, bekräftigte Jiska ihr Versprechen.

Hoffmann lachte ungehalten auf.

Weshalb er lache, fragte sie wütend.

Ulbricht habe damals auch gesagt, niemand habe die Absicht eine Mauer zu bauen.

Welcher Ulbricht?

Die Männer schauten einander verlegen an. Bei allen Befürchtungen, die Hoffmann bei Busch erweckt hatte - eine gewisse Sympathie empfand er dennoch für ihn. Auch deshalb übernahm er es, Jiska aufzuklären: Ulbricht wäre jener SED-Parteiführer gewesen, der mit genau diesen Worten den Mauerbau geleugnet habe, obwohl die Pläne fertig in den Schubladen lagen und nur darauf warteten, von den Sowjets abgesegnet zu werden.

Warum er ausgerechnet im Museum arbeiten wolle, fragte Hoffmann jetzt, wo er doch mehr auf dem Kasten habe als vorwitzige Besucher von unbedachten Handlungen abzuhalten.

Weil... Busch wusste, dass er etwas sagen musste. Aber er fand keine Antwort. Er stand da wie ein kleiner Junge in einem zu großen Anzug.

Weil er eine Beschäftigung brauche, sprang Jiska ein, irgendeine. Sie zupfte einen Fussel seiner neuen Jacke.

Endlich trugst du mal einen vernünftigen Anzug.

Sie hätten nichts Besseres gefunden, für den Augenblick, fuhr sie fort. Sobald eine Chance sich ergebe, werde er wieder als Lehrer arbeiten.

Busch sprang bei und meinte, eventuell werde er auch wieder eine Bar aufmachen.

Jedenfalls wolle sie vermeiden, übernahm Jiska erneut das Wort, dass Busch zu Hause krank werde, wie eine allmählich verdorrende Pflanze eingehe.

Hoffmann nickte. Jetzt habe er es begriffen. Er reichte zuerst Jiska und dann ihm die Hand.

Willkommen auf der Kunstgaleere!

Anschließend verschwand der Major im Pausenraum.

Busch hockt wie angewachsen auf der Bank. Die Zeit zerrinnt, er mag gar nicht daran denken. Die Tische von "Gino", der Pizzeria gegenüber, füllen sich mit den ersten Mittagsgästen. Der Kellner wieselt eilfertig zwischen Theke und Terrasse hin und her; schleppt Getränke heran, serviert einen "Gruß" aus der Küche, um die Gäste bei Laune zu halten. Busch läuft das Wasser im Mund zusammen, wenn er nur hinschaut.

Und er? Er sitzt da, erstarrt wie ein Angler, der seit Stunden auf den ersten Fisch wartet; fühlt sich wie ein Kieselstein im Bett eines Flusses, über den achtlos das Wasser hinwegzieht.

Wovon bist du eigentlich so beständig müde? Du arbeitest doch nichts mehr!

Vielleicht sollte Busch einfach eine Zigarette rauchen. Dann würde es ihm besser gehen. Die Hände tasten den Mantel ab. Er kann die Schachtel nicht finden, selbst das Feuerzeug fehlt. Busch muss beides in der leeren Wohnung vergessen haben. Vielleicht ist das auch gut so. Wenn er Jiska plötzlich begegnete und sie bemerkte, dass er wieder raucht, würde sie enttäuscht von ihm sein, ein weiteres Mal. Mehr denn je spürt Busch, wie sehr sie ihm fehlt; wie sehr ihn die Einsamkeit umfängt, sobald sie nicht an seiner Seite weilt. Dabei hatte er gehofft, die wie ein Schatten in seinem Leben wiederkehrende Melancholie mit dem Weggang aus Berlin endgültig hinter sich gelassen zu haben. Nun muss er sich eingestehen, dass die innere Leere ihn verfolgt, dass sie nichts, aber auch gar nichts mit der Großstadt zu tun hat. Man kann überall einsam sein. Auf dem Friedhof, im Tanzsaal, auf dem Schulhof während der großen Pause. Desgleichen, wie er jetzt spürt, in der gut besuchten Fußgängerzone einer mittleren Kleinstadt. Nie aber, und davon ist Busch fest überzeugt, wenn man in einer gut besuchten Bar, so wie er sie in Berlin hatte, hinter der Theke steht. War es richtig, den sicheren Hafen für Jiska aufzugeben und sich in dieses Abenteuer zu stürzen? Hat er den Spatzen aus der Hand gelassen, um die Taube zu erwischen und steht jetzt mit leeren Händen da?

Busch bemerkt, dass sich neben ihm auf der Bank jemand niedergelassen hat. Um den Nachbarn nicht zu einem Gespräch über Gott, die Welt und das Wetter einzuladen, so wie es hier üblich ist, holt er eins der Brötchen aus der Tüte und beißt ab. Während er kaut, schaut Busch angestrengt auf seine Schuhspitzen. Von einer dicken Staubschicht bedeckt, machen sie einen erbärmlichen Eindruck. Busch hat kein gutes Gefühl bei der Idee, zu Jäger zu gehen, solange er nicht weiß, wo Jiska sich aufhält. Wie sollte er ihr seinen Auftritt bei Jäger erklären, wenn sie sich zufällig begegneten?

Während er grübelt, wippt Busch mit den Füßen vor und zurück. Später, als ihm das zu eintönig wird, von links nach rechts und zurück. Die Füße scheinen zu tanzen, simulieren Bewegung. Etwas, was seinem Hirn fehlt. Busch glaubt zwar endlich zu wissen, wie er dem Kunstmäzen die wahren Gründe für den Besitzerwechsel des „Mäusemädchens“ entlockt. Aber er hat keine Ahnung, was er sagt, wenn ihm Jiska dabei begegnen, wenn sie ihn des Verrats bezichtigen würde. In ohnmächtiger Wut stampft Busch die Füße auf das Pflaster. Lichte Staubschwaden umnebeln seine Schuhe. Unmittelbar vor ihm gackert eine Frau. Busch vermeidet es aufzusehen. Ihr albernes Benehmen hat sicher nichts mit ihm zu tun. Aber vielleicht mit der Person neben ihm? Aus dem Augenwinkel heraus entdeckt er, dass sein Nachbar knallbunte Hosen trägt, wie ein Harlekin.

Oh, nein! Nicht schon wieder. Wütend schaut Busch auf und erwischt den Clown, wie er den eigenen Füßen mit erhobenem Zeigefinger Stillstand zu befehlen sucht. Das anschwellende Publikum johlt. Auf seine Kosten treibt der hier keine Scherze, der nicht. Doch was soll Busch tun? Kurzerhand verschränkt er die Arme vor der Brust, presst den Rücken gegen die Lehne, hält den Atem an, erspürt die Umrisse der Pistole in der Innentasche. Sie verschafft ihm Sicherheit. Mal sehen, wer hier länger stillhält, motiviert er sich, als ihm die Puste auszugehen droht. Wie einstmals als Steppke im Nichtschwimmerbecken reißt Busch den Mund kurz auf, füllt die Wangen prall, um sogleich wieder unterzutauchen, die Fußspitzen fest im Blick. Erleichtert bemerkt er, dass einige Passanten weitergehen. Na also, es funktioniert. Sein Stillhalten schreckt ab. Doch die auffällige Kleidung des Banknachbarn lockt neue Gaffer an. Vor Buschs Augen beginnt es zu flimmern. Er lässt panisch Stillstand Stillstand sein, hechelt versäumtem Sauerstoff hinterher. Seine Augen tränen, verschleiern die Aussicht. Im Publikum glaubt er zunächst Jiska zu entdecken, dann ihre beste Freundin Annemarie. Halluziniert er etwa schon?

Busch will ihren Namen rufen, doch er bekommt keinen Ton heraus. Zum Glück! Es reicht, wenn er sich hier blamiert. Der Schelm an seiner Seite reibt sich jetzt gleich einem müden, traurigen Kind die Augen, deutet ein Schluchzen an. Nein, da liegt er falsch. Das ist eine Beleidigung! Jetzt wird er ihn bloßstellen!

Busch zückt sein Taschentuch, reicht es dem verdutzten Pantomimen. Doch es ist nur ein Augenschlag, oder zwei, dass er ihn ratlos macht. Dann heult der Flegel los wie ein nach der Mutterbrust dürstendes Baby und die anwesende Menge grölt vor Wonne. Busch ertastet die Pistole. Er sollte in die Luft schießen, um diesem Mob mit seinem clownesken Vorbeter Einhalt zu gebieten. Sie haben nicht das Recht, über ihn zu lachen, haben ihn und seine Gefühle mit Respekt zu behandeln!

Es ist besser, er verschränkt jetzt seine Arme, nur zur Sicherheit. Der zweite Schuss, so denkt er das weitere Geschehen fort, würde dem Mienenspieler gelten, denn er missbraucht seine exzellenten Fähigkeiten, um Menschen an den Pranger zu stellen. Es ist keine Kunst auf Minderheiten zu weisen und sich über sie lustig zu machen - es ist eine Schande. Leider finden immer mehr derartiger Brandstifter auf der Welt ihr blindes Gefolge. Doch Busch wird ihnen nicht zum Opfer fallen. Er wird allerdings auch nicht den Richter spielen, selbst wenn die Macht in seiner Manteltasche steckt.

Er springt auf, schiebt sich durch die Menschenmenge, begegnet dem mitleidigen Blick einer Frau. Sag was, möchte Busch ihr zurufen. Doch auch er schweigt. Als er den Kreis verlassen hat, lacht der Mob abermals auf. Busch spürt, wie ihn die Schamröte überfällt. Er weiß, im Grunde lacht das Publikum über den Hanswurst und nicht über ihn. Und doch wiegt die Hand das kalte Metall wie der Weisheit letzter Schuss. Nur einmal den Finger krümmen, den Abzug betätigen, und das abfällige Gelächter würde ersterben. Entsetzt reißt Busch die Hände von der Brusttasche, verschränkt sie hinter dem Rücken, der Mittelfinger streckt sich gen Himmel. Ein Raunen ist zu hören, dann ein verdrücktes Schnaufen. Egal, er wird nicht länger auf den Pöbel achten. Es könnte ebenso gut das Schnauben eines Pferdes sein, das eine Kutsche zieht. Immerhin fahren hier Gespanne durch die Stadt, zur Rundfahrt mit Touristen.

Busch hebt vorsichtig den Kopf. Nein, er entdeckt keine Kutsche. Dafür sieht er ein paar Beine. Ein paar lange schlanke Frauenbeine, die dünnen Waden verhüllt von braunen Lederstiefeln. Es sind nahezu perfekte Beine. Die Netzstrümpfe, die unter einem hellen, beigefarbenen Mantel oberhalb der Kniekehlen hervorblitzen, unterstreichen das. Er findet, die Frau ist unpassend gekleidet für diese warmen Temperaturen. Aber Busch kennt diese Beine. Er kennt sie sehr gut. Endlich hat er einen Anhaltspunkt, den er verfolgen kann.

SCHÖPFUNG

Wie viel Kunst, wie viel Vorspiel, wie viel Verführung steckt in der Liebe? Wie viel Zauberei, wie viel Betrug?

Immerhin, wir ändern uns, wenn wir lieben - meist im positiven Sinn. Wir wechseln die Haarfarbe, tragen mal wieder Kleid oder Anzug, manche sogar Strapse. Essen Sushi, trinken Bier, tanzen Walzer, verzichten auf den samstäglichen Stadionbesuch, zumindest vorübergehend. Ja, wir reden sogar plötzlich viel und lang, manchmal bis tief in die Nacht hinein. Wir lachen, singen, geben uns fröhlich, zudem möglichst unverkrampft, lassen lästige Zweifel außen vor. Einige werden flügge, entschlüpfen dem heimatlichen Nest, gehen über Berge, hinterlassen Familien, brechen Brücken ab. Nur um den einen Menschen, den wir lieben, von uns zu überzeugen. Wir wollen uns und der Welt beweisen, dass wir geschaffen sind - füreinander, miteinander, durcheinander. Wir wachsen über uns hinaus. Werden größer, werden stärker, wollen stets die Guten sein. Wir verdrängen konsequent, dass ohne Bosheit nichts gut sein kann, dass Schmerz und Lust näher beieinander liegen, als wir glauben möchten.

Wem machen wir damit etwas vor? Ist es wirklich Kunst zu lieben? Oder doch nur Natur?

Nachdem Hoffmann sich verabschiedet hatte, war Jiska mit Busch in den Aufzug gestiegen, fuhren sie zusammen in die obere Etage des Museums. Busch wunderte sich, warum sie die Ausstellung von oben nach unten und nicht wie die Gäste von unten nach oben durchkämmten. Aber er wollte keine Fragen mehr stellen. Er hatte irgendwann aufgehört nachzudenken. In der Kabine drängte sich seine Freundin an ihn, küsste ihn überschwänglich. Es war ihre Art Überzeugungsarbeit zu leisten. Busch jedoch zeigte sich spröde. Er hatte keine Ahnung, was er hier sollte, noch warum bunte Farbkleckse und Figuren aus Bronze oder Holz so wertvoll zu sein schienen, dass er sie nicht aus den Augen zu lassen hatte. Dass unbedingt Jiska es ihm zu erklären suchte, passte Busch ebenso wenig. Überhaupt, wo und wann hatte er seine Freiheit aufgegeben? Im Augenblick, als er seine Geliebte zum ersten Mal sah? Oder als er vor Olgas Vater kuschte, wie ein elender Feigling?

Sie zog ihn an der Hand aus dem Fahrstuhl raus, schob ihn in den großen Saal. Stolz wies Jiska auf das „Mäusemädchen“ und erklärte, sie wäre froh, dass die Restaurierung rechtzeitig zur neuen Ausstellung abgeschlossen worden sei. Es sei immer wieder ein erhabener Augenblick für sie, ein solches Kunstwerk in angemessener Umgebung in voller Pracht betrachten zu dürfen.

Busch zuckte mit den Schultern, schaute lustlos auf das Bild.

Sie würde jetzt einmal interessieren, weshalb er ausgerechnet mit ihr zusammen wäre, unterbrach Jiska sein Schweigen. Es gäbe doch genug andere Frauen auf dieser Welt, vor allem attraktivere.

Immerhin schüttelte Busch den Kopf. Er habe keine schönere Frau als sie je auf der Welt gesehen, beteuerte er. Und er habe viele schöne Frauen gesehen, dank seines früheren Jobs.

Jiska lächelte verkniffen.

Für einen Mann stelle sich diese Frage nicht, fuhr er fort. Warum? Genauso gut könne man fragen, warum die Erde rund sei. Entweder ist sie rund oder eckig. Dazwischen gäbe es nichts.

Das wäre eine bequeme Ausflucht, widersprach sie vehement. Sie wüsste schon genau...

Was? Warum die Erde rund sei, schnitt er ihr das Wort ab.

Nein, warum sie mit ihm zusammen sei.

Dann sag' du es, forderte er.

Nein, erst du!

Busch seufzte. Wenn er alle Gründe aufzähle, würden sie noch Stunden dort stehen und Jiska käme nicht zu ihrer eigentlichen Arbeit, ebenso wenig er. Immerhin sei er als Sicherheitsfachkraft – er betonte jede Silbe – und nicht als Museumsführer eingestellt worden. Weshalb er also einen Rothko von einem Pollock unterscheiden können soll, wäre ihm nicht so ganz klar.

Jiska blieb erstaunlich gelassen. Weil beides, Kunst und Liebe, Leidenschaft erfordere. Und indem sie sich die Mühe mache, ihm die Schönheit der Bilder zu erklären, wolle sie sichergehen, dass das Feuer noch in ihm brenne, dass sie die Leidenschaft in ihm stets aufs Neue erwecke, auch für diese Arbeit, für dieses Museum. Ansonsten wäre alles sinnlos geworden, wirklich alles.

Busch schaute sie mit großen Augen an.

Er dürfe sich ruhig auf die wichtigsten Gründe beschränken, ließ Jiska nicht locker. Um ihm das Reden zu erleichtern, strich sie mit der Hand durch sein Haar.

Kein Zweifel, Busch genoss ihre Berührung. Aber darüber zu sprechen, warum er sie liebte, das mochte er nicht. Allein mit dem Grund, den Mann einer Frau als erstes nenne, könne er alles zerstören, wand er sich unentwegt weiter. Manche Frauen wollten unbedingt wegen ihres Intellekts geliebt werden. Andere wären beleidigt, wenn man ihre Ausstrahlung, ihre Verführungskünste unterschlägt. Und einigen sei mal das eine und dann das andere wichtiger, je nach Stimmung. Doch in welcher sie gerade seien, sei für den Mann selten zu erkennen.

Jiska hob ihre Augenbrauen. Ob ihm zumindest das Mäusemädchen gefalle, wechselte sie endlich das Thema.

Ehrlich, fragte er.

Ehrlich.

Er verstehe nicht, was daran Kunst sei.

Jiska atmete tief durch, presste die Lippen zusammen. Meist war das kein gutes Zeichen. Schon fürchtete Busch, sie würde ihn einfach stehenlassen. Jiska lief die zwei Schritte zum Treppenaufgang hinüber, als suche sie etwas, doch dann kam sie zurück. Sie versuche es ihm grundsätzlich zu erklären, sagte sie. Er möge das Bild zunächst einmal beiseitelassen und sich stattdessen ein Kleidungsstück vorstellen, das irgendwo liegengelassen worden wäre, irgendeins.

Ob er hierfür die Augen schließen solle, fragte Busch schelmisch.

Er könne, aber er müsse es nicht, erwiderte sie ungerührt.

Erstaunt sah er zu, wie Jiska ihre Kostümjacke auszog. Gleichzeitig fiel im Erdgeschoss ein Eimer um. Busch schielte vorsichtshalber hinab, doch es kam niemand die Treppe herauf.

Wie er sehe, habe sie auf dem Geländer ihre Jacke abgelegt. Ein Künstler indes, erläuterte Jiska weiter, werde selten eine Jacke oder eine weiße Bluse ablegen. Das wäre zu alltäglich, zu profan.

Buschs Herz begann zu klopfen, als sie nun die Bluse abstreifte und zur Jacke hängte. Der Anblick ihrer nackten Schultern, der schlanke Hals mit den Salznäpfchen, ihre glatte Haut, die eine dünne Halskette zierte, all das beunruhigte ihn in dieser ungewohnten Umgebung, so wie es ihn gleichzeitig faszinierte. Anzug und Krawatte taten ihr Übriges, dass ihm heiß wurde.

Ein Künstler wähle in der Regel eine Analogie, ein Muster mit besonderer Symbolkraft, um etwas auszudrücken, zum Beispiel einen BH. Jiska hob mit beiden Händen die Körbchen an.

Busch spürte Schweißperlen im Gesicht. Erneut überwachte er die Treppe. Nein, sie forderte ihn nicht auf, den Verschluss zu öffnen. Jiska hatte jede Bewegung im Griff. Sie ahnte wohl, dass seine Hände zitterten. Solange ein Büstenhalter in Schlafzimmer oder Bad herumliege, würde ihn niemand beachten, fuhr sie unbeirrt fort und drapierte ihn auf dem Treppengeländer neben der Bluse. Es wäre ein gewöhnliches Kleidungsstück, an einem gewöhnlichen Ort.

Busch bemühte sich zuzuhören. Die Unbefangenheit, mit der sie ihren nackten Oberkörper hier im Museum präsentierte, nahm ihn gefangen. Er hatte ihn schon unzählige Male gesehen, aber so schön wie in diesem Augenblick hatte er ihn noch nie empfunden.

Doch schon, wenn ein BH im Wohnzimmer über der Stehlampe hänge, gehe es über das Normale hinaus. Das Arrangement initiiere Fragen, es wecke Assoziationen. Im Kopf des Betrachters bewege sich was.

Nicht nur im Kopf, murmelte Busch verlegen.

Schön. Jiska lächelte siegesgewiss, ihre Hand nestelte an seiner Hose. Dann wisse er ja jetzt, was Kunst sei.

Im speziellen Fall habe er nie daran gezweifelt, und erst recht nicht an ihren künstlerischen Fähigkeiten, erwiderte Busch verlegen. Aber beim Mäusemädchen...

Kunst betone, abstrahiere, kondensiere, erwiderte Jiska. Je nach Duktus des Urhebers oder der Urheberin. Am wirksamsten sei sie jedoch, wenn sie provoziere.

Sie hob ihren Rocksaum empor. Ehe Busch begriff, was sie im Schilde führte, war ihr Slip zu Boden gerauscht. Mit elegantem Schwung lüpfte sie ihn mit der Schuhspitze, drapierte ihn neben dem BH.

Busch erstarrte. Später, wann immer er sich der Szene erinnerte, wusste er nie, was ihn in dieser Sekunde mehr verblüfft hatte. Dass sie sich auch noch ihres Höschens entledigte oder dass sie statt der sonstigen Strumpfhosen mit einem Mal Strümpfe trug, noch dazu Netzstrümpfe. Er hatte sie noch nie Strümpfe tragen sehen. Für wen machte Jiska das? Er jedenfalls fand sie bereits in blickdichten Strumpfhosen unendlich aufregend. Aber so... Er drohte die Fassung zu verlieren.

Jiska nutzte seine Lähmung aus, gedachte ihre kunstpädagogischen Betrachtungen an anderer Stelle fortzuführen. Unerwartet zog sie ihn am Bund seiner Hose in eine Nische. Dort war eine Installation aufgebaut. Zu ihr gehörte eine auf dem Boden liegende Matratze in Standardgröße. Seitlich des Kopfendes war ein kleiner Nachttisch aufgebaut, kaum größer als die halbe Matratzenbreite, während am Fußende ein riesiger Bildschirm stand, so breit wie die Matte. Die Längsseiten flankierten Computertastatur und Kamera. Jiska lenkte ihn vorbei an den elektronischen Geräten, hinüber zum Nachttisch.

Busch bemerkte eine Bibel und eine Lesebrille auf der Ablage, dazu leere Blätter Papier und diverse Buntstifte. Weiterhin standen oder lagen verstreut eine Schlafmaske, eine Kerze, ein Rosenkranz sowie ein Wecker ohne Zeiger.

Jiska ließ es sich nicht nehmen, das Schubfach zu öffnen und ihn auf den Inhalt hinzuweisen. Er sah eine Schere, ein zerschnittenes Pornoheft, ein Päckchen Kondome, ein Dildo sowie ein paar Handschellen darin.

Busch rätselte, wofür die Handschellen gut sein könnten, wo doch nirgends ein Bettpfosten oder ein Kopfteil zu finden waren, an die man hätte gekettet werden können. Und dann noch die aufgenähte übergroße Ziffer auf dem Spannlaken!

Jiska deutete auf die hinter dem Kopfende aufgespannte Wäscheleine. Dort hingen sechs Laken, aufgereiht entsprechend ihrer jeweiligen Nummer. Sie erklärte ihm, die Künstlerin habe verfügt, dass das Laken wöchentlich gewechselt werden solle. Die Besucher seien aufgefordert, ihre Gedanken und Gefühle in Anbetracht der Installation unmittelbar auf den Betttüchern zu hinterlassen. Sie könnten aber ebenso in die Kamera sprechen, alles würde nach Knopfdruck aufgezeichnet werden.

Und, was reden sie so, fragte Busch mit belegter Stimme. Sie hockten auf der Matratze, mit Blick zur Kamera. Er hatte den Arm um ihre Schultern gelegt, die Hand ruhte auf ihrer rechten Brust.

Meist redeten sie allein von sich, gab Jiska zu. Diese beständige Nabelschau sei deprimierend. Ja, hallo – sie wären die oder der, kämen von da oder dort und würden sich riesig freuen, heute hier zu sein. In dem Stil. Bla, bla, bla. Zum Glück wären da noch die Laken. Sie zeigten, dass auch andere Besucher kämen. Es würde geschrieben, gemalt und gezeichnet werden. Einmal hätte jemand die Schere benutzt, um ein Fragezeichen in den Stoff zu schneiden. Jiska wies auf das zweite Laken von rechts auf der Wäscheleine. Inzwischen entwickle sich gar eine Rezeption der Rezeption. Ob er verstehe, was sie damit meine?

Busch nickte vorsichtshalber. Er hatte nicht die Absicht über Kunst zu sprechen, aber Jiskas Ausführungen zu ignorieren, hätte ebenso wenig zum Ziel geführt. Sein Blick huschte über die Laken, kehrte zurück zu ihren Brüsten. Er erkenne steigendes Interesse, ließ er durchblicken.

Jiska lachte glücklich. Dann küsste sie ihn.

Was, wenn jetzt jemand hinzukäme, Hoffmann zum Beispiel, schoss es ihm durch den Kopf. Er streifte den Gedanken ab, wie die Asche einer Zigarette. Es war ihm egal, ob sie jemand beobachtete. Nichts als sie beide zählte mehr auf dieser Welt. Busch streichelte ihre Brüste. Jiska lehnte die Stirn an seine Schulter, ihre Nackenhaare sträubten sich. Er umarmte sie, seine Finger wanderten über den schmalen Rücken, pilgerten den Sternenweg. Ob sie sich denn schon auf einem der Laken verewigt habe, fragte er, die Lippen an ihrem Ohrläppchen.

Jiska flüsterte, sie habe auf ihn gewartet. Sie schob Busch von sich. Sie wolle mehr als einen Kommentar abgeben, sagte sie. Wolle Teil des Kunstwerkes werden, gemeinsam mit ihm. Das Laken, auf dem sie säßen, werde etwas Herausragendes sein, etwas Besonderes. Es würde ein Fanal ihrer Liebe werden, ein stärkerer Bund als die Ehe, ein Symbol inneren und äußeren Gleichklangs. Es bezeuge, ihre Liebe dauere ewig. Ihre Hand glitt in seine Hose, es gab kein Zurück mehr. Sinnlos zu spekulieren, wie sie sich möglichst unverfänglich auf der Matratze positionieren könnten. Bestimmt hatte Jiska vorgesorgt, hatte einen wichtigen Termin hier oben vorgeschützt, damit sie ungestört wären, beschwichtigte Busch sich. Jiska überließ nichts dem Zufall. Sie plante, sie organisierte alles, ihr ganzes Leben, bis ins Detail. Immerhin hatte sie auf diese Weise eine Band zum Erfolg geführt.

Es mache sie glücklich, unterbrach sie seine Gedanken, dass er mitwirke, nach Monaten von Schwermut und Verzweiflung. Zudem könnten sie sich nun öfter sehen als zuvor und es werde ihr eine Freude sein, Busch die Kunst immer wieder neu nahe zu bringen. Dann zog sie ihm die Hose aus.

Busch wehrte sich nicht länger. Bei ständiger Anwendung dieser Methodik, stöhnte er auf, da Jiska seine Vorhaut zurückschob, werde er mit Sicherheit zum Kunstbesessenen.

Sie schwang sich auf ihn, ihre Körper fanden sich. Er schloss die Augen, spürte den Rhythmus ihrer Mitte, streichelte blind ihre Brüste. Nein, er musste nicht mehr hinsehen. Ihr Anblick hatte sich in seinem Hirn eingebrannt, für alle Zeiten. Andächtig lauschte er Jiskas Atem, hörte, wie sie ihrem Triumph entgegenritt.