Sigrid Behrens

Oberwasser (Havariewaren)

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Besetzung: Ad Libitum

Ein Stück für viele Schauspieler und einen Text. Wobei Schauspieler hier keine Frauen meint. Ein Stück für Männer, die miteinander reden, sich pausenlos ins Wort fallen und am Ende tief, bis auf den Grund. Nicht des Meeres, da kommen sie nie an, vielleicht ihrer selbst, aber wer weiß das schon. Wo immer sie schlussendlich landen: Der Text hält sie nicht auf. Dieser Text ist keine Fläche, er ist nicht dicht, er hält nicht, was er verspricht. Er taugt weder zum Paradieren noch zum Spazieren, erst recht nicht zum Blenden, aber wen wundert das, bei dem ganzen Geschrubbe; kein Spiegel, keine Fläche, nicht einmal eine Insel ist dieser Text, höchstens eine aus Müll, eine von diesen Inseln, die sich über die Weltmeere treiben lassen und die ozeanische Fauna ersticken. Was hieße, dass er schwimmen kann, immerhin. Stumpf blenden und schwimmen, dazu ist dieser Text Manns genug. Oder tut er nur so?

Alles Quatsch, sagt die Autorin. Nur die Schauspieler sind echt. Männer wie Frauen. Der Text ist ein Text ist ein Text.

Personen: der Kapitän, der Russe, der Kunde, der Reeder, der Rentner, der Kunde, der Pyrotechniker, der Lichtdesigner, der Yachtbesitzer, der Ordnungsmann, der Rumäne, der Karabinerhaken, der Kunde, der Notarzt, der Pfleger, der NGO-Mitarbeiter, der Rhodesier, der Rettungsring, der Rabauke, der Kunde, der Küstenschutz, der Rivale, der Haifisch, der Kunde, der Grund, der Kunde, der Kunde.

Ein Schiff fährt an der Küste entlang. Es ist ein großes Schiff.

Es ist eines dieser Schiffe, das Platz hat für eine Kleinstadt, deshalb ist es auch so aufgebaut. Freizeitangebote, Shoppingmeile, Wellnessbereich.

Einen Arzt haben die da auch.

Großartig.

Und Heizdecken. Falls es mal kühl wird. Selbst Kinderbetreuung, so richtig mit ohne Bildschirm. Bälleparadies, Bastelgruppe, Bücherclub–

Bewegungsschule sozusagen.

Zum Glück sind kaum Kinder an Bord.

Ein Schiff wie eine Kleinstadt schippert an der Küste entlang. Die Küste gibt sich malerisch, sonst wäre das Schiff gar nicht gekommen.

Es kommt auch nicht. Dies ist kein Liebesspiel. Das Schiff fährt einfach vorbei und lässt die Landschaft links liegen.

Rechts.

Dann halt rechts, ist doch egal. Das Schiff lässt alles stehen und liegen, was da eben so steht und liegt.

Zum Glück nicht in seinem Weg. Wobei–

Dazu mehr später.

Kein Liebesspiel? Also ich hab mich jetzt schon verliebt. Ganz ehrlich. Ich habe mich in diese malerische Küste verliebt und in diese Aussicht und dieses verdammt gute Gefühl, das ich hab, wenn ich über das Deck flaniere. Das nenn ich mal Promenade.

Dieses Schiff.

Dieses Schiff gibt mir ein verdammt gutes Gefühl. Echt.

Dieses Schiff schiebt sich gefühlvoll an der Landschaft vorbei, als koste das nichts, dabei kostet es ein Vermögen. Hier sind ja selbst die Innenkabinen so teuer, dass–

Eine Frage der Prioritäten.

Als Liebhaberei würde ich das nicht bezeichnen.

Und dabei kann man da nicht mal aufs Meer gucken, von den Innenkabinen! Da hängen nur Attrappen vor den Bullaugen. Und die sind auch nur aus Pappe. Also wenn einem da schlecht wird–

Na, dann gibt es eben keinen Horizont, an den man sich halten kann. Dann schaukelt das Papp-Panorama eben mit, genau wie das Schiff, ja und.

Ja und dann: gute Nacht.

Man kann ja auch an Deck gehen, wenn man sich am Horizont festhalten will.

Also ich mag mein Panorama.

Außerdem ist die Beleuchtung wirklich gut gelungen, da hat sich ein Lichtdesigner wirklich ins Zeug gelegt, richtig liebevoll find ich das.

Also als Liebhaberei–

Da wird die Attrappe je nach Tageszeit angestrahlt, ganz natürlich. Da geht es dann von rot zu gelb zu blau, und nachts ist es dunkel. Mit Sternenhimmel! Sieht hübsch aus.

Dafür, dass man gerade die Kabinenwand anglotzt–

Gibt es auch eine Küstenattrappe?

Die Küste gibt es nur in echt. Auch wenn sie gerade so malerisch aussieht, als hätte ein Lichtdesigner sich ihrer angenommen.

Diese Designer haben aber auch überall ihre Finger im Spiel.

Diese Küste!

Diese Landschaft!

Steht da herum, als koste das nichts.

Soweit ich weiß, verdient die Landschaft auch nichts daran.

Aber das Schiff.

Ist ja auch nicht aus Pappe.

Das Schiff lässt sich vorbeischieben mithilfe hochpotenter Motoren, die diesem Koloss dabei helfen, vom Fleck zu kommen.

Als koste das nichts! Und dabei–

Das nenn ich mal elegant.

Elegant schiebt es sich an der Küste vorbei, vor der es sich gerne mal verneigt, das Schiff.

Manchmal. Wenn der Kapitän es lässt. Dann verneigt es sich vor der malerischen Küste. Knicks! Dann aalt es sich im Sonnenuntergang, der diesen Abend–

Dieses Licht!

Alles designed.

–zu einem ganz besonderen macht. Dann räkelt es sich in seiner ganzen, gigantischen Eleganz–

Ich bitte dich, das ist hier Standard.

–und der Kapitän wirft ihr eine Kusshand zu. Der Küste, meine ich.

Der Sonne.

Alles echt!

Dem Sonntagsbraten.

Ist das heiß.

Unter Deck wartet schon das Captain’s Dinner.

Auf wen eigentlich?

Über Deck wartet schon das Fünf-Gänge-Menü. Heute essen wir draußen. Heute essen wir mit Blick auf die untergehende Sonne, auf die malerische Küste und dieses wunderschöne Meer.

Ist. Das. Schön.

Und wenn wir damit fertig sind, kommt das Feuerwerk.

Ich kann es kaum erwarten.

Dann feuert der Lichtdesigner alles ab, was der Pyrotechniker ihm so in die Hand drückt.

Ich mags ja nicht so, wenn es knallt.

Dann schauen wir in die schwarze Nacht hinaus, auf das Meer aus Blumen über unseren Köpfen, und lauschen den Ohs und Ahs, die die Küste uns zurückwirft, tausendfach, und manchmal wissen wir dann gar nicht mehr, ist das jetzt die Sonne, die da im Meer versinkt? Meistens ist es dann doch nur ein Knallkörper.

Also ich habs am liebsten, wenn es ruhig ist.

Ist ja auch noch nicht soweit. Noch hockt die Sonne reglos am Himmel und guckt aufs Meer hinunter und sagt sich–

Was wohl, nichts, natürlich. Wie das Meer. Die halten beide ihre Klappe.

Noch!

Das wunderschöne Meer ist still.

Erstaunlich, nicht? Bei so viel Masse!

Es ist fast so still wie das Wasser desPools, das neben dem Captain’s Dinner vor sich hinschwappt. Es sieht nicht gefährlicher aus als der Rosé, den ich gerade in meinem Glas schwenke, dabei macht man das nicht mit Wein, das weiß ich natürlich, aber es hat was, finde ich, es sieht nach was aus, es sieht nach mehr aus, mehr mit E und H–

Nach Urlaub sieht es aus! Nach Lebensart! Und nach, wie heißt das noch–

Elegant?

Es steht dir einfach, das Rosé-Glas. Ganz ausgezeichnet. Solltest du öfter in der Hand halten, ehrlich.

Das gibt dir so einen, sag schnell, so eine–

Rosé wie die Sonne. Ist das da drüben schon Zypern?

Dieses, na–

So lange das da Italien ist–

Griechenland.

Aura!

Griechenland? Ich dachte, Zypern.

Und das ist eine Yacht.

Das weiße Ding da drüben?

Sieht aus wie ne Eisscholle.

Viel zu spitz.

Dann halt wie n Eisberg.

Wie seine Spitze.

So eine Yacht hab ich mir immer gewünscht.

Wie ne Insel.

Ich kann gar nicht segeln.

Muss man doch gar nicht.

Ich hab von Segeln wirklich keine Ahnung. Aber so gar keine.

Oh.

Aber schön sieht es aus. Doch.

So selbstbestimmt irgendwie.

Besser als ein Auto.

Hat ja auch einen Motor, so ne Yacht.

So herrschaftlich.

Wenn ihr mich fragt: alles nur Show. Dieses ganze Geraffel, die Taue, die Segel: alles Blendwerk. Zumal ja das Meer–

Also, so ruhig wie jetzt ist das ja selten.

Streng genommen ist das sogar die Ausnahme, so ein ruhiges, glattes Meer.

–wenn es mal richtig zur Sache geht, da draußen, da will man dann bestimmt keine Segel hissen, nicht mal für die Optik.

Ja dann! Dann will man gar nichts mehr.

Nur festen Boden unter den Füßen.

Aber schön sieht es ja aus.

So siegessicher. So, als könnte man allem trotzen. Angefangen bei den Elementen.

Also, wenn das Meer rein zufällig mal nicht so ruhig–

Diese Segel! Diese Eleganz! Und dann dieses Holz! Mein Gott, wie das glänzt.

So ein Bootslack ist schon was Feines.

Glänzt wie ein Fisch im Wasser.

Wie ein Goldfisch.

Was. Ne. Pracht.

Braucht aber mehr Pflege.

Dafür hat man doch Personal. Wenn man so eine Yacht hat, dann auch das Personal. Die dürfen dann schrubben.

Wie früher!

Was heißt hier früher, geschrubbt wird immer.

Morgens, mittags, abends, nachts–

Wann die das machen, ist mir wirklich schnuppe.

Schrubben, Kärchern, Wischen, Wachsen–

Hauptsache, da tut einer das, was man tun muss, damit das Ding funkelt. Damit ich über das Deck gehen kann und die Augen zukneifen, wegen dem Glanz. Die Hand über die Augen legen, was bin ich geblendet–

Oh!

Ah!

–und nicht mehr wissen, was da so gleißt, das Meer oder mein Deck? Ach nein, das bin ja ich!

Auf so einer Yacht gibt es Platz für so was.

Glänzen, Blenden, Horizontsuchen. Fernglas vors Gesicht drücken. Was sehen meine müden Augen? Na so was, die Küste! Und dann noch mal ne Runde ausruhen.

Muss ich nicht das Steuer halten?

So eine Weile kommt die Yacht auch ohne mich zurecht. Kurshalten ist ja noch die leichteste Übung. Stell ich das Steuerrad fest, programmier schnell noch das Navi–

Dafür muss man nicht segeln können.

–und lege mich unter Deck in eine der drei geräumigen Kabinen.

Ich würde die da nehmen, die mit dem Kingsize-Bett.

Lege mich auf mein Kingsize-Bett und strecke alle Viere von mir und stoße trotzdem nirgendwo an.

Wär ja auch noch schöner, wozu