Kapitel 1

»Bitte, retten Sie mein Baby! Bitte!« Die rechte Hand der jungen Frau hatte sich bei ihren panischen Worten in die Jacke des Notarztes gekrallt. So kraftvoll ihr Handgriff auch war, so schwach war ihre Erscheinung. Tiefschwarze Ränder lagen um ihre Augen, die Haut war kalkweiß, und auf ihrer Stirn hatte sich kalter Schweiß angesammelt. Es war nicht zu übersehen, dass sie sich nur durch das Anlehnen zwischen der Mauer und der Tür auf den Beinen halten konnte. Ihre Jogginghose war zwischen den Beinen blutgetränkt. Langsam löste der Arzt ihre Hand von seiner Jacke und schob stützend seinen linken Unterarm unter ihre Achsel. »Wir werden alles in unserer Macht Stehende tun. Wir sind jetzt da. Sind Sie Bettina Kraus? Haben Sie den Notruf gewählt?«

»Ja«, röchelte die werdende Mutter, die nun wieder beide Hände auf ihren hochschwangeren Bauch gelegt hatte. »Ich habe solche furchtbaren Schmerzen. Ich blute. Ich höre gar nicht mehr auf zu bluten!«

»Ganz ruhig Frau Kraus. Ich bin Doktor Schmidt. In fünf Minuten sind wir in der Klinik. Warum haben Sie nicht in Ihrer Wohnung gewartet?«

»Ich habe solche Angst. Ich konnte Peter nicht erreichen«, keuchte die junge Frau mit schwacher Stimme. Dann knickten ihr die Beine weg.

»Wo bleibt die Trage?«, schrie der Arzt den Rettungsassistenten zu, die genau in diesem Augenblick die Tür erreichten.

Der Blick der Frau fiel auf die regennasse Straße hinter dem Rettungswagen. Eine Wolke schob sich vor die Sonne und tauchte eine Pfütze in ein silbernes Licht. »Silber«, kam es kaum verständlich aus ihrem Mund. »Silber, … wir werden alle sterben.« Die Augen der Frau verdrehten sich. Sekundenbruchteile später sackte ihr Kopf zur Seite.

»Auf die Trage und los!«, befahl der Arzt. »Für eine Fehlgeburt verliert sie extrem viel Blut. Da ist noch etwas anderes im Spiel. Los, los, los!«

Die Rettungsassistenten rannten mit der blutverschmierten Patientin auf der Trage los, während der Arzt immer wieder auf Bettina Kraus einredete, dass sie bei ihnen bleiben, dass sie nicht aufgeben solle.

Als der Notarztwagen unter den Blicken zahlreicher Schaulustiger mit lautem Geheul der Sirenen losfuhr, informierte der Fahrer die Klinik, damit sich die Ärzte dort auf extreme Komplikationen bei einer Schwangeren im geschätzten achten Monat vorbereiten konnten.

Der Notarzt und der Rettungsassistent agierten unter routinierter Höchstanspannung im Rettungsfahrzeug. Als eingespieltes Team versuchten sie alles, um das Leben der Mutter und des noch ungeborenen Kindes zu retten. Nüchternen Anweisungen folgten zielgerichtete Handreichungen, bis eine Vollbremsung des Rettungswagens beide in Fahrtrichtung schleuderte. Ihr Aufprall gegen die Rückwand der Fahrerkabine und auf den Fahrzeugboden war hart und laut. Ärztliche Instrumente lagen danach wildverstreut umher. Der Arzt und der Rettungssassistent waren sichtlich benommen und stöhnten bei jeder ihrer Bewegungen voller Schmerzen. In den letzten Sekunden hatten beide versucht, die Orientierung wieder zu finden. Obwohl sie sie noch nicht wiedererlangt hatten, trieb sie ihr Pflichtbewusstsein der Patientin gegenüber allerdings dazu an, wieder auf die Beine zu kommen. Stöhnen und Fluchen erfüllte die Kabine. Dazwischen war immer wieder der Fahrer zu hören, der sich nach dem Befinden seiner Teammitglieder erkundigte. Gerade wollte der Arzt ihm antworten, als der Fahrer entsetzt aufschrie.

»Was soll das denn jetzt werden?« Es folgte ein Geräusch, als ob Glas zersprungen wäre.

Doktor Schmidt hatte das Geräusch des splitternden Glases zwar wahrgenommen, konnte es aber gedanklich nicht einsortieren. Alle Knochen schmerzten ihm. Er fasste sich zum wiederholten Mal an seinen Hinterkopf. Als er die behandschuhte Hand wieder nach vorne führte, war der Gummihandschuh voller Blut. Er fragte sich, ob es sein Blut oder das der jungen Frau war. Die Patientin, ging es im explosionsartig durch den Kopf. Er sah sie an und richtete sich wieder auf. Genau in diesem Moment wurde die hintere Schwingtür des Rettungsfahrzeugs aufgerissen. Mit weit aufgerissenen Augen sahen der Doktor und der immer noch hockende Rettungsassistent in die Mündung einer Pistole mit Schalldämpfer.

»Was?«, war das letzte Worte des Sanitäters, als die Kugel sein Herz traf und ihn auf den Boden schleuderte.

Über Dr. Schmidts Lippen drang kein Wort, als die Waffe auf ihn gerichtet wurde. Er hatte nur die Augen vor Entsetzen und Ungläubigkeit weit aufgerissen, als die Kugel in seinem Brustkorb einschlug. Sein Körper wurde wieder mit Wucht vor die Rückwand der Fahrerkabine geschleudert. Noch ein Atemzug wich aus seinen Lungen, als er die Wand hinabrutschte. Das letzte, was er sah, war eine Pfütze hinter dem Schützen auf der Straße, die silbrig glänzte. Als die Tür von innen zugeschlagen wurde, war auch Dr. Schmidt tot.

Die Augen von Bettina Kraus waren mittlerweile so stark verdreht, dass nur noch das Weiß ihrer Augäpfel zu sehen war. Schnelles unrhythmisches Zittern durchfuhr ihren Körper. Ihr gewölbter Bauch zuckte unter Muskelkrämpfen. Der Schütze feuerte noch zweimal auf die am Boden liegenden Männer, während er sich neben Bettina Kraus stellte. Dieses Mal hatte er auf die Köpfe seiner Opfer gezielt. Offenbar wollte er sichergehen, dass die beiden reglosen Gestalten auf dem Boden des Rettungsfahrzeugs auch wirklich tot waren. Fast zeitgleich mit dem ersten Schuss schlug die Fahrertür des Rettungswagens zu. Während der Komplize den Wagen startete, klemmte er die Waffe mit der er den Fahrer durch das Seitenfenster erschossen hatte zwischen seine Beine. Zuvor hatte er den Leichnam des Fahrers vom Fahrersitz gezogen und auf die Straße stürzen lassen. Als der Motor aufheulte, schaltete er die Sirene ein und fuhr mit Vollgas los. Wenige Sekunden zuvor hatte ein SUV bereits mit quietschenden Reifen den Tatort verlassen. Zu dritt hatten sie in ihm gesessen, als sie den Rettungswagen zur Vollbremsung gezwungen hatten.

Der Mann im hinteren Teil des Rettungsfahrzeugs hatte Mühe, sich festzuhalten, als es mit Vollgas losging. Sein Gesichtsausdruck verzog sich dabei jedoch zu keinem Zeitpunkt. Genauso wie beim Abfeuern seiner Waffe, war er unempfänglich für den Ausdruck irgendwelcher Emotionen. Während sein Körper durch die wilde Fahrt hin und her geworfen wurde, ergriff er die linke Hand der schwangeren Frau, deren unkontrolliertes Zittern langsam in eine vollständige Verkrampfung ihres Körpers überging. Sein Blick ruhte auf den Händen. Regungslos verglich er seine Hand mit der ihren. Bei seinen Händen fehlten die kleinen Finger. Die Art der Verstümmelung zeigte deutlich, dass er mit nur acht Fingern geboren worden war. Dann zog er seine Hand weg und legte sie auf den Bauch der Frau. In das Mikrophon am Revers seines schwarzen Anzugs sagte er kalt: »Ich muss sofort abernten.« Weder beim Fahrer des SUV noch beim Fahrer des Rettungswagens spiegelte sich Mitleid wider, als sie die Nachricht über ihre Empfänger im Ohr vernommen hatten.

Kapitel 2

Hallo! Ich bin es, Mutti! Melissa! Dieses uralte Diktiergerät, das ich in meiner Hand halte, ist meine einzige Hoffnung, zu dir Kontakt herzustellen. Ich habe es mit ein paar gebrauchten Bändern von einem Trödelhändler während meiner Flucht geschenkt bekommen. Er hatte wohl Mitleid mit einer hochschwangeren Frau, der die Verzweiflung ins Gesicht geschrieben steht. Du hast jetzt schon seit Wochen nicht mehr das geringste Lebenszeichen von mir erhalten. Glaube mir, es hat nichts damit zu tun, dass ich dich nicht mehr liebe oder dich nicht mehr brauche. Genau das Gegenteil ist der Fall. So sehr, wie zum jetzigen Zeitpunkt, habe ich dich noch nie gebraucht. Und dennoch: Es ist im Augenblick nicht möglich, einen direkten Kontakt zu dir herzustellen. Es wäre für dich viel zu gefährlich. Dabei bist du der einzige Mensch, dem ich noch vertraue! Ich weiß, dass du nichts mit ihnen zu tun hast. Aber sie kennen dich. Sie werden dich Tag und Nacht überwachen. Nichts wird dir aufgefallen sein. Warum auch? Woher solltest du wissen, dass es sie gibt? Ich hoffe so sehr, dass diese Bänder irgendwann einmal in deine Hände gelangen. So richtig kann ich nicht daran glauben. Und sie sind mir zu dicht auf den Fersen. Es ist nur noch eine Frage der Zeit! Genau wie die Geburt. In vierzehn Tagen müsste es so weit sein. Es ist schon eigenartig, auf der Flucht zu sein, um sein Kind auf die Welt zu bringen. Das Wort Flucht trifft in meinem Fall zwar tatsächlich zu, aber es fehlen mir im Grunde genommen sämtliche Voraussetzungen für ihr Gelingen. Erfolgreiche Fluchtversuche, aus welchen Gründen auch immer, setzen beim Fliehenden ein hohes Maß an Aktivität, Ausdauer und Einfallsreichtum voraus. Zwar trifft das Letztere schon seit meiner Kindheit auf mich zu, was du sicherlich jedem bestätigen würdest, aber ich möchte die hochschwangere Frau sehen, die kurz vor der Niederkunft vor Aktivität und Ausdauer strotzt. Mein einziger Motor, allen Versuchungen der Selbstaufgabe nachzugeben, liegt in dem Wissen um die Rücksichtslosigkeit meiner Feinde. Wenn sie mich finden, werden sie mich unmittelbar nach der Geburt töten. Mein Kind werden sie, wenn es nicht von albtraumhaften Entstellungen gekennzeichnet ist, ein Leben lang untersuchen, um festzustellen, ob ihr Experiment gelungen ist. Es ist ein Albtraum, Mutti. Nein, es ist viel schlimmer. Es ist die Realität.

»Sehr spannend, auch wenn der Erzählstil für meinen Geschmack bisher ein wenig zu sachlich gehalten wurde. Unsere süße kleine Melissa versucht offenbar mit aller Anstrengung, ihre Gefühle im Zaum zu halten, damit die nackte Panik sich nicht ihres Verstandes bemächtigt. Naja, trotzdem, wenn diese Aufzeichnungen uns nicht gerade eine Reihe von Unannehmlichkeiten bereiten würden, wären sie gut für Hollywood geeignet!« Langsam lehnte er sich in seinem Stuhl zurück, ohne jedoch die Hand von dem Diktiergerät zu nehmen, dessen Stopp-Taste er eben betätigt hatte.

Sein Gegenüber schob ihm die restlichen Kassetten seitlich über den Tisch zu. Dabei blieb sein Blick am Mund des Abhörers hängen. Es erstaunte ihn immer wieder, wie viel Zigarettenqualm zwischen den Lippen des Abhörers hervorquoll, wenn er etwas in seiner abweisenden Art sagte. Wie bei jedem Treffen der beiden, konnte er sich auch dieses Mal nicht eindeutig festlegen, ob ihn der Mann, der auf der anderen Seite des Tisches saß, faszinierte oder anekelte. Da es aber kein Aspekt ihrer Zusammenarbeit war, verwarf er die Suche nach einer Antwort wie immer schnell. Der Abhörer war der Beste von ihnen auf diesem Gebiet und für diesen Teil der Arbeit unverzichtbar. Wie alle, die wie er waren, so trug auch er eine stark verdunkelte Sonnenbrille, obwohl in den verrauchten, fensterlosen Raum kein Tageslicht fiel.

»Wie dem auch sei«, stellte der Mann, der die Diktierbänder gebrachte hatte, fest und sah den Abhörer ausdruckslos an. Er strich sich über seine auffällige Narbe, die quer über seine linke Wange lief. »Du hast nur sehr wenig Zeit für die Auswertung. Wir brauchen jeden noch so kleinen Hinweis, um die Flucht nachzuvollziehen. Die Ernte findet in Kürze statt. Bis dahin sollten möglichst alle Zeugen und Kontaktpersonen eliminiert sein. Wir wissen, dass ihre Mutter eine ehemalige Kommissarin aufgesucht hat, um ihr bei der Suche nach Melissa zu helfen. Sie ist wegen Multipler Sklerose schon lange aus dem Dienst ausgeschieden. Ihren hellen Kopf hat sie aber immer noch, auch wenn sie ihr Leben mit Assistenzkräften organisiert. Sie telefonierte gestern offenbar mit ehemaligen Kollegen. Die Zeit drängt. Egal, ob sie oder andere Nachforschungen anstellen, wir müssen einen deutlichen Vorsprung erarbeitet haben, um alle Spuren vorher beseitigen zu können. Es sind in letzter Zeit viel zu viele Dinge aus dem Ruder gelaufen.«

»Warum eliminieren wir diese Kommissarin nicht sofort?«, wollte der Abhörer mit regungslosem Gesichtsausdruck wissen. Wieder war dabei nahezu unaufhörlich Zigarettenqualm seinem Mund entwichen. Die Luft im Reich des Abhörers war zum Schneiden.

»Jede Spur, die wir übersehen, wird sie vielleicht entdecken. Sie muss in ihrer aktiven Zeit richtig gut gewesen sein. Wir hören sie ab. Gegebenenfalls werden durch ihre Erkenntnisse noch ein paar Nachreinigungen erforderlich. Alles andere wird beim Zieleinlauf entschieden. Du weißt ja, bis zu einem gewissen Grad fördert die Konkurrenz die Leistungsfähigkeit.« Ohne sich zu verabschieden, drehte er sich um und ließ den Abhörer mit den Kassetten zurück.

Mit einem flüchtigen Lächeln hörte der Abhörer, wie sich die Tür schloss und der Auftraggeber beim Hinaustreten so tief durchgeatmet hatte, wie es Taucher machen, wenn sie durch die Wasseroberfläche stoßen und endlich wieder Sauerstoff aufnehmen können. Fest zog er an der Zigarette, deren Glut sich augenblicklich erhellte. Er strich sanft über die Bänder auf dem Schreibtisch. Entspannung breitete sich in ihm aus. Weich waberte der Qualm aus seinem Mund. Endlich konnte er wieder in sein Element eintauchen. In die Welt der Töne. Dort und nur dort fühlte er sich lebendig. Alles um ihn herum löste sich dort in nichts auf. Alles, was ihn körperlich ausmachte, verschwand für diese Zeit aus seinem Bewusstsein. Es hatte eine Zeit gegeben, in der er sich Gedanken über seine Zustände gemacht hatte und dabei Gefahr gelaufen war, durch seine Analysen seine einzigen lebendigen Momente zu zerstören. Er hatte längst aufgegeben, auch nur nach Ansätzen von Lebensfreude in sich zu suchen. Das Einzige, was er brauchte, waren Aufträge wie dieser. Allein mit seinen Maschinen und Bändern zum Abhören - das war sein Leben. Die jahrelange Beschäftigung hatte sein Gehör geschärft. Er wusste schon fast instinktiv, an welchen Stellen er die Geräte einsetzen musste, um auch noch die feinsten Hintergrundgeräusche herauszufiltern. Jeder Wortfetzen und die Analyse des Dialektes konnten wieder ein Mosaikstein im großen Bild werden. Er war ein Jäger nach schon längst verhallten Schallwellen der Vergangenheit. In ihm entstanden sie neu, wurden sie gebündelt. Als Ganzes brachte er sie wieder in die Gegenwart und machte sie so lange lebendig, bis seine Leute zuschlagen konnten. Danach zerfielen die zahlreichen Gesamtbilder, die er schon zu Hunderten hatte entstehen lassen, wieder in ihre Mosaike zurück und verloren sich in der damit beginnenden endgültigen Vergangenheit durch sein Loslassen und der gleichzeitigen Vernichtung der Bänder. Worte sind wie Schall und Rauch, fuhr es ihm durch den Kopf. Er zündete sich eine neue Zigarette mit seiner bis kurz vor dem Filter gerauchten Zigarette an und inhalierte tief den Rauch. Langsam drehte er sich auf seinem Arbeitsstuhl zu den Geräten, drückte die Starttaste des Diktiergerätes, zog seine Sonnenbrille ab und begann damit, sich über seine Konzentration wieder einmal zu verlieren, um endlich wieder einmal lebendig zu sein. Jedes Geräusch war wichtig. Langsam öffnete er seine Augen. Wie allen Dauer-Sonnenbrillenträgern unter ihnen fehlten ihm beide Pupillen. Die weißen Augäpfel leuchteten durch den aufsteigenden Zigarettendunst auf, als er erneut tief am glühenden Tabak zog.

Mutti, kannst du dich noch an unsere Gespräche erinnern, mit denen ich dich während meiner Oberstufenzeit auf dem Gymnasium immer strapazierte? Wie oft führte ich als Möchtegern-Weltverbesserin in epischer Breite aus, dass seit dem Ende des Zweiten Weltkriegs mehr als 200 Kriege auf der Welt stattgefunden haben! Dass kein einziger Tag seitdem vergangen ist, an dem nicht irgendwo auf der Welt für die Ehre, das Vaterland, die Religion oder eine ideologische Überzeugung gekämpft und getötet worden ist. Ich erzählte dir damals von dem Psychoanalytiker Erich Fromm, der den Krieg für eine indirekte Rebellion gegen Ungerechtigkeit, Ungleichheit und Langeweile, wie sie das gesellschaftliche Leben in Friedenszeiten beherrschen, ansah. Seiner Meinung nach sollte die Tatsache nicht unterschätzt werden, dass ein Soldat – wenn er gegen den Feind kämpft – nicht gegen die Mitglieder seiner eigenen Gruppe um Nahrung, ärztliche Betreuung, Unterkunft und Kleidung kämpfen brauchte. Dass der Krieg diese positiven Züge aufweist, so stimmte ich Fromm damals zu, ist ein trauriger Kommentar zu unserer Zivilisation. Wie oft zitierte ich damals Fromm: »Wenn das bürgerliche Leben für Abenteuer, Gleichheit und Idealismus Raum hätte, wie sie im Krieg zu finden sind, könnte man die Menschen vermutlich nur sehr schwer dazu bewegen, in einen Krieg zu ziehen.« Heute weiß ich es besser, Mutti. Heute weiß ich, dass sich Fromm täuschte, dass wir uns alle täuschen. Nicht nur in Bezug auf eine solche Theorie, sondern auch über unser Selbstbewusstsein und sogar über unsere eigene Entstehungsgeschichte. Wir ziehen nicht in den Krieg, weil für uns kein Raum für Gleichheit und Gerechtigkeit vorhanden ist, sondern weil wir unbewusst den Krieg als unseren Schöpfer huldigen. Sie haben es mir gesagt, Mutti! Sie haben mir ihre Beweise vorgelegt, über die sie schon seit 3.500 Jahren verfügen. Seit dieser Zeit macht sich die Menschheit etwas vor. Auch du und ich! Und seit 3.500 Jahren haben wir sie zum Feind. Sollte ihr Experiment gelungen sein, so wird auch mein Kind zu unserer aller Feind werden. Großer Gott, ich darf gar nicht darüber nachdenken. Oh, Mutti! Es tut mir so leid, dass ich dich aus meiner Schwangerschaft ausgegrenzt habe. Nur mit einer einzigen SMS habe ich dich daran teilhaben lassen. Oh Gott, was habe ich dir damit nur angetan! Verzeih mir, Mutti, bitte verzeih mir!

Kapitel 3

»Da haben wir ihn ja wieder, diesen vielsagenden Blick der früheren Kommissarin.« Langsam schob Karin Breit ihre Chefin mit dem kombinierten Dusch- und Toilettenstuhl vom Waschbecken weg. Erst jetzt trafen sich ihre Blicke über dem Spiegel. Die Chefin mochte es, wenn sie vor dem Duschen die Zähne geputzt bekam. Dann fühlte sie sich noch sauberer, dann war gefühlt alles perfekt, soweit das überhaupt noch möglich war.

Als Karin Breit den Stuhl in Richtung der bodengleichen weißgekachelten Dusche bewegte, verloren sie den Blickkontakt. »Was ist los mit dir, Sabine?«, fragte die Assistentin. »Seit ich hier bin, bist du so nachdenklich.«

Vor sechs Jahren noch hätte Sabine Sommer einfach ihren Kopf zu demjenigen gedreht, der sie von hinten ansprach. Aber heute ist halt nicht vor sechs Jahren, ging es ihr durch den Kopf. Sie wartete mit einer Antwort, bis sie auf ihrem Gefährt in der Mitte der Dusche von Karin Breit geparkt worden war. Jetzt konnten sich beide in die Augen sehen. Die eine blickte angezogen hinab und die andere blickte nackt hinauf.

Während Karin Breit die Dusche anstellte und die Wassertemperatur prüfend eine Hand unter den Wasserstrahl hielt, sagte Sabine Sommer nachdenklich: »Bevor deine Schicht heute anfing, hatte ich wieder Besuch von Sieglinde Meyer.«

»Die von schräg gegenüber?«, fragte die Assistentin, die offenbar mit der eingestellten Temperatur des Wassers zufrieden war.

»Ja, genau die. Sie war ja gestern schon da gewesen, wie du weißt.« Es entstand eine kurze Pause, weil die Assistentin den Duschkopf in die Hand genommen hatte und das Wasser über Sabine Sommers linke Hand laufen ließ. An dieser Hautpartie konnte sie am besten die Temperatur des Wassers fühlen. Im Gegensatz zu den Beinen, wo sie nicht wirklich sagen konnte, ob das Wasser zum Duschen eine angenehme Temperatur hat, oder eben nicht. Mit einem kurzen Nicken gab sie ihrer Assistentin ein Zeichen, dass das Duschen jetzt starten konnte. Von den Füßen aufwärts begann die Assistentin in weichen Spiralbewegungen den Duschkopf so zu bewegen, dass nicht nur überall Wasser hinkam, sondern dass es auch wie eine leichte Massage wirkte. Sabine Sommer folgte den Bewegungen des Duschkopfes mit ihrem Blick. »Die arme Frau ist nervlich am Ende. Restlos! Ihre Tochter Melissa ist verschwunden. Und das im achten oder neunten Schwangerschaftsmonat.«

»Ach du liebes bisschen«, sagte Karin Breit erschrocken, während sie das Wasser nun über das kräftige schulterlange, braune Haar ihrer Chefin laufen ließ.

Sabine Sommer hatte ihre Augen geschlossen, als sie mit ihrem Bericht fortfuhr. »Eine Frau von Anfang dreißig, die sich auf ihr erstes Kind freut, verschwindet nicht einfach. Da muss etwas passiert sein. Ich habe deshalb mit Kollegen von früher telefoniert.«

Karin Breit nickte nachdenklich, während sie den Duschkopf wieder in die Wandhalterung hing. Danach ergriff sie routiniert das Shampoo, ließ etwas davon in ihre Hand fließen und begann damit, die Haare ihrer Chefin zu waschen. Karin Breit hatte sich dazu neben Sabine Sommer gestellt und verteilte das Shampoo mit massierenden Bewegungen in das Haar. Sabine Sommers entspannter Gesichtsausdruck verriet, wie sehr sie diesen Teil des Duschens liebte. Ihr restlicher Körper zeigte nichts von dem Gefühl, das Sabine Sommer gerade durchfloss. Er war durch die spastischen Lähmungen so gezeichnet, wie er es durch die Krankheit bereits seit Jahren war.

Karin Breit wusste, wie sehr ihre Chefin diesen Teil der Grundpflege genoss und schwieg. Genau wie Sabine Sommer, in der ein paar Erinnerungsbilder aus der Zeit aufstiegen, als sie sich noch selbst waschen und pflegen konnte. Mit sehr viel Mühe, aber immerhin noch selbst. Lange Zeit hatte sie sich dagegen gewehrt, sich waschen zu lassen. Hatte den Schritt dorthin immer abgewehrt. Irgendwann brauchte sie morgens vier bis fünf Stunden, bis sie fertig war. Verdammte Multiple Sklerose, ging es ihr durch den Kopf. Sich das erste Mal von einem Fremden waschen zu lassen, war furchtbar gewesen. In ihrer Erinnerung war sie weiterhin die selbstbewusste und erfolgreiche Kommissarin, die viele ihrer Altersgenossen auf der Karriereleiter zurückgelassen hatte. Bis sie mit Ende zwanzig die Diagnose erhalten hatte. Ihr Denken und Fühlen würden sich niemals ändern. Doch der Körper tat es rasant. Als schließlich auch der rechte Arm und die rechte Hand immer wieder verkrampften, ging körperlich kaum noch etwas. Noch gestern hatte sie es unter Aufbringung aller Konzentration geschafft, eine Verkrampfung selbständig zu lösen, aber es hatte sich schon früh gezeigt, dass behutsame Hilfe einer Assistentin schneller wirkte. Sie musste damals unter Tränen akzeptieren, dass fremde Menschen sie waschen. Ihr wegen der Inkontinenz Einlagen und Windeln wechseln, ihr das Essen mundgerecht zubereiten, bei fast allem, was einmal eine Selbstverständlichkeit im Sein des selbstbestimmten Lebens war. Selbst bestimmen konnte sie immer noch, aber zur Ausführung ihres Willens brauchte sie Assistenten. Niemals, so hatte sie sich während des aggressiven Krankheitsverlaufes schon zu anfangs geschworen, würde sie sich in ein Pflegeheim abschieben lassen. Mit Mitte dreißig zwischen Senioren das Leben verbringen und über Jahrzehnte zu verbringen, war ihr ein Graus gewesen. Ihre Lebenserwartung würde nahezu normal sein. Also würde es auch ausreichen, wenn sie jenseits der 60 Jahre über ein Pflegeheim nachdenken würde. Ihr Kopf war voller Leben, voller Neugierde, voller Wissen und voller Tatendrang. Deshalb hatte sie sich für das Persönliche Budget und gegen die Fürsorge entschieden. Mit eigenen Assistenten, die sie als Arbeitgeberin mit der Finanzierung verschiedener sozialer Träger angestellt hatte, konnte sie selbstbestimmt leben. Bis zu 14 Stunden am Tag standen ihr Assistenzkräfte zur Verfügung. Und Karin Breit war ihr die liebste von allen. Im Laufe der Zeit war zwischen Chefin und Angestellter tiefe Freundschaft erwachsen.

Als die Haare ausgespült waren, öffnete Sabine Sommer wieder ihre Augen. Sofort nutzte Karin Breit die Gelegenheit, um eine Frage zu stellen, die ihr die ganze Zeit schon auf der Zunge lag: »Warum kam sie zu dir mit diesem Problem? Warum geht sie nicht zur Polizei?«

»Da war sie schon«, antwortete Sabine Sommer ruhig. »Nach eigenen Angaben mindestens zehnmal am Tag. Doch Antworten oder Hinweise blieben bisher aus.«

»Wie furchtbar! Die arme Frau.«

»Ja, sie ist nervlich völlig am Boden. Zu mir kam sie, weil ich einem Cousin von ihr mal richtig aus der Patsche helfen konnte. Alle Beweise sprachen damals gegen ihn. Nur dadurch, dass ich jedes Steinchen umdrehte, fand ich die Wahrheit heraus. Man hatte versucht, den Cousin aufs Kreuz zu legen. Für die Familie war ich im Anschluss so etwas wie eine Heilige.«

Beide lachten auf.

»Ich muss jetzt der Heiligen die Achselhöhlen waschen. Bist du bereit?«

Sabine Sommer nickte. So entspannend das Duschen bis zu diesem Zeitpunkt auch war, jetzt wurde es irgendwie Arbeit. Da die Spastik ihre Arme und Hände in einer Verkrampfung hielt, musste die waschende Assistenzkraft einiges Geschick und auch Kraft aufwenden, um mit dem Waschhandschuh unter die Achseln zu kommen. Um sich und Karin Breit davon etwas abzulenken, berichtete sie weiter. »Die Mutter von Melissa Meyer hat einen Karton mit Unterlagen gebracht. Neben Fotos gibt es einen Lebenslauf, eine Liste mit Namen von allen Leuten, die je enger etwas mit Melissa zu tun hatten und auch einige Krankenunterlagen. Sie hat mir heute Morgen alles vorgelesen.«

»Krankenunterlagen? Was hat sie denn?« Karin Breit drehte sich zum Waschbecken und wusch den Waschhandschuh unter dem Wasserhahn aus.

»Nichts mehr, so hofft es die Mutter zumindest. In ihrer Jugend litt Melissa Meyer wohl unter Panikattacken als posttraumatische Belastungsreaktion nachdem sie Opfer eines Überfalls geworden war. Sie ging wohl einige Zeit zu einer Therapeutin. Falls Melissa seelisch aus dem Gleichgewicht gekommen ist, hat sie sich eventuell an ihre alte Therapeutin gewendet. Wegen der ärztlichen Schweigepflicht kommt die Mutter aber hier nicht weiter.« Als sie sah, wie Karin Breit erneut Seife auf den Waschhandschuh verteilte, verstummte sie. Ihr Schweigen, genau wie das der Assistentin, gehörten ab diesem Moment einfach dazu, weil ihr jedes Mal dabei bewusst wurde, dass fremde, wenn auch vertraut gewordene und lieb gewonnene Personen bei der Grundpflege in Bereiche vordringen mussten, die man sonst lieber für sich behalten hätte. Dabei tröstete es sie immer, dass auch die Assistentinnen diesen Part der Pflege sicher nicht als den einfachsten und beglückendsten empfanden. So sehr sie diese Abhängigkeit und Nähe immer gefürchtet hatte, umso erleichterter war sie, mit welch professioneller Distanz die Grund- und Intimpflege nach eigenen Wünschen wie selbstverständlich und ganz natürlich abgearbeitet wurde, annähernd so, als hätte man es selbst getan. Lieber bin ich sauber und gepflegt als genant, sagte sie sich immer wieder dabei. Als Karin Breit begann, den Waschlappen wieder auszuwaschen, atmete Sabine Sommer tief durch. Gleich würde das Duschen wieder zu einem entspannenden Tageselement werden, weil gleich nur noch warmes Wasser über sie floss. Auf wundervolle Weise spürte sie dabei überall ihre Haut. Auch dort, wo sie sie selbst nicht mehr berühren konnte. Der warme Wasserstrahl traf sie am Rücken. Schweigend genoss sie das Wasser, das sie sanft umhüllte. Dann wurde ihr Blick wieder nachdenklich.

»Das Eigentümlichste an dem ganzen Fall ist aber, dass die Mutter keine Ahnung hat, wer Melissa geschwängert hat. Stell dir vor, die Mutter wurde mit nur einer einzigen SMS darüber aufgeklärt, dass Melissa schwanger ist. Keinen einzigen Besuch gab es danach mehr. Einmal im Monat nur ein kurzes Telefonat, dass mehr Sorgen hinterließ als Erkenntnisse darüber brachte, wie es der werdenden Mutter und dem noch ungeborenen neuen Leben überhaupt geht. Sie sieht in dem geheimnisvollen Mann den Grund für alles. Melissa und ihre Mutter waren immer eng verbunden gewesen, besonders nach dem Tod von Melissas Vater. Da waren aus Mutter und Tochter fast so etwas wie Freundinnen geworden. Die vergangenen neun Monate waren die Hölle für die Frau. Fragte sie am Telefon nach dem Mann oder Melissas Aufenthaltsort, wurde das Gespräch jedes Mal sofort unterbrochen. Die arme Frau weiß nur, dass es für Melissa die Liebe auf den ersten Blick war und in einem Kölner Hotel begann.« Sabine Sommer schloss noch einmal die Augen, um sich ganz auf das fließende Wasser auf ihrer Haut zu konzentrieren.

In weichen Bahnen ließ Karin Breit das Wasser nach und nach über den Körper ihrer Chefin fließen. »Das passt ja irgendwie gar nicht zusammen«, bemerkte sie mit kritischer Miene an. »Wenn ich die Liebe meines Lebens finde und ein Kind von ihm erwarte, dann würde ich seinen Namen sogar herausschreien.«

»Ja, das sieht wohl jeder so.« Als Sabine Sommer ihre Augen wieder öffnete, war ihr deutlich anzusehen, dass sie mit dem Duschen gedanklich abgeschlossen hatte. Den Blick, den sie zeigte, kannten frühere Kollegen von ihr sehr gut. Sie hatte ihn immer dann gezeigt, wenn sie Feuer gefangen hatte und die Wahrheit ans Licht bringen wollte - um jeden Preis.

»Wenn die nur einmal im Monat miteinander telefoniert haben, warum glaubt Melissas Mutter ausgerechnet jetzt, dass ihre Tochter verschwunden ist?«, fragte Karin Breit mehr sich selbst, als sie die Brause abstellte.

»Melissa hatte beim letzten Anruf vor einer Woche panisch geklungen, redete wirres Zeug von Monstern - und dass sie auf der Flucht sei, aber nicht zur Mutter kommen könne, weil sie sie bestimmt schon observieren würden.«

»Von Monstern verfolgt?« Verwirrt breitete Karin Breit das gefaltete Handtuch aus. Wie alles in dem Bad, so war auch dieses Accessoire weiß.

»Ich kann mir auf das alles auch noch keinen Reim machen.«

Kapitel 4

Wie sich auch immer dieser Albtraum, in dem ich stecke, entwickeln wird, zu Beginn, war alles traumhaft. Ich lernte den Mann meines Lebens kennen, dachte ich zumindest eine ganze Zeit lang. Es war eigentlich kein Kennenlernen, Mutti, sondern ein Hineinstürzen. Ich hielt es für eine Fügung des Schicksals, für meine Bestimmung. Du weißt doch sicherlich noch, wie ich wegen des Rohrschadens in meiner Wohnung für ein paar Tage ins Hotel gezogen war. Das Bett war so ungewohnt, dass ich nachts keine Ruhe fand. Um meine Wachstunden sinnvoll zu füllen, besorgte ich mir zum Lesen einige Zeitschriften, die an der Rezeption des Hotels auslagen. Eigentlich hatte mich das Thema des Artikels, der kurze Zeit später mein Leben verändern sollte, gar nicht sonderlich interessiert. Deshalb las ich ihn auch. Mir sollte davon langweilig werden. So langweilig, bis mir endlich die Augen zufallen würden. In dem Artikel ging es um gentechnische Experimente an Tieren. Ursprünglich hatte ich ja die Hoffnung gehabt, dass dieser wissenschaftliche Artikel mich ermüden würde, aber das Gegenteil war der Fall. Nicht weil er so sonderlich interessant war, sondern weil im Anschluss des Artikels noch ein Interview mit einem Gentechniker gebracht wurde. Das Foto dieses Mannes versetzte mich für einige Minuten in euphorische Teenagerphasen zurück. Mutter, das Bild zeigte meinen Traummann! Groß, schlank, dunkelhaarig, einen sinnlichen Mund und dunkelbraune Augen. Als Beilage war er auch noch äußerst erfolgreich, ohne Familie, vermögend und, wie das Interview vermittelte, ein Weltverbesserer. In diesem Interview ging es um die ethische Verantwortlichkeit von genetischen Experimenten. Zunächst bezog er eine deutlich ablehnende Haltung gegenüber so genannten Chimären. Das sind Lebewesen, die aus Zellen zweier verschiedener Arten bestehen. Für Aufsehen hatte wohl schon vor Urzeiten die Schiege gesorgt, eine Züchtung aus einer Ziege und einem Schaf. In freier Natur hatte die Schiege allerdings keine Überlebenschance, da ihre Körperproportionen unausgeglichen waren und ihr Organismus äußert empfindlich war. Dr. Peter Barlow, so der Name meines Traummannes, hielt nichts von Experimenten, bei denen es um die Vermischung von Arten geht. Seine Zustimmung bekamen jedoch alle Bemühungen der Gentechnik, die mit der Produktion von Medikamenten zusammenhängen. Als Beispiel gab er Kolibakterien an, die einem Menschen-Gen für die Produktion von Insulin eingebaut wurden. Als ich morgens aufwachte, hatte ich die Zeitschrift mit dem Bild meines Peters immer noch in der Hand.

Es war Fügung, Mutti, mein unabwendbares Schicksal. Mir kam es gar nicht in den Sinn, dass ein Stapel dieser Zeitschrift nur deshalb vom Hotel ausgelegt worden war, weil er Gast im Hotel und auch die Hauptperson des Symposiums war. Wie dem auch sei, Mutti, als ich morgens durch die Hotellobby schritt, kam er mir entgegen. Ein US-Spitzenforscher ist mein Traummann und er ist im gleichen Hotel wie ich, wegen eines Symposiums! So etwas kann nur Schicksal sein. Er telefonierte während des Gehens mit seinem Handy. Irgendetwas schien ihn zu verärgern, denn er blieb abrupt stehen. Ich blieb peinlicher Weise auch stehen - direkt neben ihm. Ich will gar nicht wissen, wie ich ihn angestarrt habe. Wie ein total verknallter Teenager wahrscheinlich. Ich war schlagartig in seinem Bann. Leibhaftig und noch attraktiver, als es das Foto vermittelt hatte. Mein Herz schlug bis zum Hals. Mein Blick, oder vielmehr mein Anstarren, schien ihn von seinem Ärger abzulenken. »Darf ich ein Autogramm haben?«, fragte ich ihn allen Ernstes auf Englisch. In mir steigt immer noch die Schamesröte auf, wenn ich daran zurückdenke.

»Nein«, sagte er in ausgezeichnetem Deutsch, dem man nur schwach den amerikanischen Akzent anhörte »aber ein gemeinsames Abendessen kann ich Ihnen anbieten.«

Oh Gott, Mutti! Ich kann mich an das erste Gespräch abends im Hotelrestaurant mit Peter so gut erinnern, als hätte es gerade erst stattgefunden. Er hatte eine Packung Pralinen dabei. Sie waren nicht für mich. Ich habe nie gefragt, woher er sie hatte. Seltsam, dass mir dieses Detail auf einmal in den Sinn kommt! In einem Anflug von Übermut fragte ich in Bezug auf die Pralinen jedenfalls: »Gentechnisch entwickelt?«

»Die nicht«, hatte er lässig geantwortet. »Das ist bei diesen Pralinen nicht nötig. Sie sind auch ohne Gentechnik einfach perfekt. Deshalb forsche ich in Sachen Menschen. Man kann sagen, dass ich an der Vervollkommnung des Menschen arbeite.«

»Welch noble Absicht, Peter«, gab ich mit kritischem Unterton zurück. »Ist der Antrieb dafür in einer noblen Gesinnung oder durch den häufigen Verzehr nobler Pralinen zu suchen?«

Wieder lachte er. Das schönste Lachen, das ich je bei einem Mann gesehen habe. Und dann sein Blick! Es war eindeutig. Ich war auf der Gewinnerstraße hin zu seinem Herzen. Jetzt musste ich nur noch eine Kostprobe meiner Intelligenz einbringen, und er würde mir verfallen, genau wie ich ihm schon verfallen war.

Ich gab mich ihm als Journalistin zu erkennen, und bat darum, dass ich unser Gespräch über das Gen-Thema aufzeichnen dürfte. Ich habe dir einen Ausschnitt kopiert. So kannst du auch mal Peters Stimme hören. Um meine Professionalität zu unterstreichen, ging ich ziemlich aggressiv bei meinen Fragen vor. Jetzt kommt es, Mutti. Du hast dir doch immer gewünscht, mich mal bei der Arbeit zu erleben. Es tut mir so unendlich leid, dass es jetzt auf diese Weise geschieht.

»Gentechnische Experimente lösen bei mir immer einen bitteren Beigeschmack aus!«

»Zu Recht! Um ein Horrorgebilde zu produzieren, braucht man noch nicht einmal viel Fantasie. Melissa – im Übrigen ist das ein sehr schöner Name –, du brauchst nur ein Buch über Veterinärmedizin zur Hand zu nehmen und ersetzt überall das Wort Tier durch das Wort Mensch und hast einen Albtraum vor dir liegen. Im Prinzip ist es nämlich möglich, jede menschliche Eigenschaft auf ein Tier zu übertragen und umgekehrt. Wenn wir diesen Weg allerdings gehen, dann kommen wir zwangsläufig an den Punkt, wo wir neu definieren müssen, was ein Mensch ist.«

»Peter, so erschreckend diese Vorstellung ist, so erschreckend ist auch die Vorstellung, an der Vervollkommnung des Menschen zu arbeiten.«

»Ich verstehe deine Reaktion. Du bist Deutsche. Aufgrund der Vergangenheit deines Landes sind für dich natürlich Begriffe wie vollkommene Menschenrasse und alles, was damit assoziiert wird, absolut verpönt …«

»Es mag sein, dass dies mit ein Grund für meine Ablehnung ist, aber abgesehen von meinem Deutschsein bin ich auch noch im christlichen Glauben erzogen worden. An der Vervollkommnung des Menschen zu arbeiten, hat für mich auch etwas Blasphemisches an sich.«

»Was ich völlig verstehen kann, Melissa, aber deine Ablehnung entsteht nur deshalb, weil du befürchtest, ich würde Eingriffe im Menschen vornehmen, die sein typisches Menschsein und seine Individualität gentechnisch verändern oder sogar zu Fall bringen könnten. Daran bin ich aber in keiner Weise interessiert. In erster Linie interessiert mich der Mensch und sein komplexes Verhalten. Ich selbst bin stark im göttlichen Glauben verankert. Dennoch bin ich davon überzeugt, dass der Mensch, und da bietet sich die Gentechnik an, neue Kontrollmechanismen braucht …«

»Kontrollmechanismen?«

»Genau! Schau, Melissa, schon der griechische Philosoph Platon erkannte, dass durch Belehrung allein nie aus einem bösen Menschen ein guter wird. Dennoch sind viele Menschen überzeugt davon, dass alles lösbar, weil erklärbar und somit therapierbar ist. Verzweiflung genauso wie Vandalismus, oder Überbevölkerung oder wenn aus kleinen Kindern bestialische Mörder werden. Ich jedoch bin davon überzeugt, dass diese Therapiegläubigkeit nur neue Probleme schafft, da das Böse durch soziale Maßnahmen nicht erkannt und auch nicht abgeschafft werden kann. Beide großen Kirchen stecken voll solcher therapiesüchtiger Sozialarbeiter und werden sich dadurch noch selbst zerstören, weil sie das Böse durch ihre Therapiewut nicht erkennen können. Das Böse steckt nämlich in uns allen und hat auch ein Recht darauf, im gewissen Rahmen ausgelebt zu werden. Das Böse ist dem Menschen angeboren. Was dem Menschen jedoch nicht angeboren ist, ist die Fähigkeit, klar zu unterscheiden zwischen dem Bösen, was nützlich für das Überleben ist, und dem Bösen, was schädlich für das Leben ist.«

»Und was verstehst du unter böse?«

»Es geht nicht so sehr darum, was man unter Böse versteht, es geht vielmehr darum, dass man es versteht und akzeptiert, dass das Böse in uns allen ist und wir alle in der Lage sind, Böses zu tun. Es geht darum, dass wir lernen, damit umzugehen. Sozialtherapeuten wissen schon seit über 50 Jahren, dass glückliche sexuelle Beziehungen immer auch ein Stück aggressiv sind. Das bedeutet, dass auch in der Liebe dem Bösen ein Stück Raum gegeben werden muss, um vollkommen zu sein. Nur – und das will ich hier betonen – es muss in festgelegten Bahnen verlaufen. Nicht der therapeutische Wahn muss für die Zukunft unser Ziel sein, um das Böse auf der Welt in den Griff zu bekommen. Und das ist bis zum heutigen Tage nicht gelungen. Du musst dir ja nur einmal die Nachrichten anhören. Das Gegenteil ist der Fall. Der Horror, der überall entstanden ist, wurde in bestimmte Rituale verpackt. Das alles zeigt uns, dass wir dem Bösen einen Rahmen geben müssen. Ich gehe sogar so weit zu sagen, dass es – im Rahmen – grausame Feste geben muss. Allerdings bin ich überzeugt davon, dass es nicht gelingen wird, den Menschen mit all dem Bösen in diese kontrollierten Rituale eingrenzen zu können. Und genau das ist der Punkt, warum ich an der Vervollkommnung des Menschen arbeite. Ich akzeptiere den Menschen mit all seinen Verhaltenskomplexen. Da er aber, und das hat die Vergangenheit oft genug bewiesen, sich nicht selbst kontrollieren kann und alle gesellschaftlichen Versuche gescheitert sind, dies für ihn zu übernehmen, muss der Mensch über die Gentechnik eine solche Kontrollinstanz bekommen. Ohne – und das will ich wieder betonen – ohne seine Individualität und seinen freien Willen zu zerstören.«

»So eine Art gentechnisch erschaffenes machtvolles Über-Ich?«

»So ungefähr, Melissa. Ich will ein wirklich funktionierendes Gewissen mit einem festen organischen Platz im menschlichen Gehirn.«

Mutter, es folgte wenig später die leidenschaftlichste Liebesnacht meines Lebens. Es war völlig anders, als mit den bisherigen Männern. Ich habe dir nie von meinen sexuellen Erlebnissen berichtet, aber um zu verstehen, warum sich mein Leben durch diesen Mann so verändert hat, musst du auch davon wissen.

Keine Angst, Mutti, ich habe nicht vor, dir zu erzählen, wie zärtlich er war oder wie geschmeidig und rhythmisch er seinen Körper bewegte. Nein, wovon ich dir erzählen muss, sind seine Augen, während wir uns liebten. Er verlange, dass ich die Augen immer geöffnet haben sollte. Auf keinen Fall, so beschwor er mich, dürfte ich sie schließen. Egal, was passieren würde, die Augen sollten offen bleiben. Mutti, ich schwöre dir, dass Peter in meine Seele geblickt hat. Es war, als besäße er die Macht, alle in mir ruhenden Sehnsüchte wachzurufen und sie an die Oberfläche zu holen. Ich verlor jedes Zeitgefühl. Lachen und Weinen wechselten sich genauso ab wie starke Empfindungen der Abhängigkeit und übermäßiges egoistisches Verlangen. Ich weiß, dass ich in dieser Nacht süchtig nach Peter wurde. Als ich mittags aufwachte, lag er auf dem Bauch schlafend neben mir. Sein Rücken war gekennzeichnet von tiefen Kratzspuren, die ich ihm mit meinen Fingernägeln beigebracht hatte. Als ich mich mit meinem Mund …“

Schrilles Klingeln unterbrach die Aufzeichnung. Der Abhörer stöhnte genervt auf. Er setzte den Kopfhörer ab und griff zum Mobiltelefon. Nach einem kurzen Schnippen mit den Fingern gegen das Display hörte er konzentriert zu. Seine freie Hand tastete nach der Zigarettenpackung. »Zu Frage Nummer eins: Ich komme gut voran. Zu Frage Nummer zwei: Ich bin noch nicht bei ihrer Flucht angekommen. Sie hat gerade erst den ersten Fick mit Peter hinter sich gebracht. Ich melde mich schon bei dir, wenn ich etwas für dich habe. Und noch eins: Besorg mir für morgen eine Frau!« Langsam zog er eine Zigarette aus der Schachtel. »Nein! Es ist mir scheißegal, wie die Frau aussieht. Hauptsache, es ist eine. Erledige es nur!« Genervt schaltete er das Mobiltelefon aus.

Und wie scheißegal es mir ist, wie die Frau aussieht, dachte er, bevor er alle Abhör-Geräte abschaltete. Er hatte für heute genug gehört. Jetzt galt es, das Gehörte tief in seinem Inneren immer und immer wieder aufzurufen, um Dinge zu entdecken, die außer ihm kaum jemand wahrnehmen konnte.

Kapitel 5

Wie an jedem Abend, wenn sie für das Zubettgehen vorbereitet wurde, hielt sich Sabine Sommer nur mit der rechten Hand am Griff des Lifters fest. Ihre linke Hand schmerzte zu sehr, um sie zur zusätzlichen Stabilisierung einzusetzen. Nötig war es ohnehin nicht. Die Technik war sicher. Es hätte ihr aber ein besseres Gefühl gegeben, wenn sie sich mit beiden Händen hätte festhalten können.

Karin Breit hatte ihre Chefin nach dem Duschen auf dem kombinierten Dusch- und WC-Stuhl abgetrocknet und eingecremt. Nachdem die Creme in ihre Haut eingezogen war, hatte sie Sabine Sommer ein T-Shirt angezogen und erst dann zum Lifter im Schlafzimmer geschoben. Einmal am Tag wollte Sabine Sommer diese ausgiebige Grundpflege haben. Manchmal am späten Nachmittag vor dem Zubettgehen, manchmal auch morgens, wenn sie tagsüber die Wohnung verlassen wollte oder musste. Meistens war es, weil sie die Wohnung verlassen musste. Hinaus zog es sie nur noch selten.

Mit routiniertem Griff schob Karin Breit den Lifter so weit es ging unter den Stuhl, bückte sich und hob Sabine Sommers Füße auf das Brett des Lifters. Normalerweise unterhielten sich die beiden Frauen bei der Prozedur, doch Sabine Sommer schien so tief in Gedanken versunken zu sein, dass ihre Assistentin schwieg. Hundertfach hatten beide dieses Abendritual schon gemeinsam absolviert. Das Prozedere war so zum Automatismus geworden. Das Anlegen des Gurtes hinter dem Rücken, genauso wie das Anlegen der gepolsterten Schlaufen unter den Achseln, wie auch das Einhängen der Hängeschlaufen in den Lifter. Erst als Sabine Sommer das leise Surren des Elektromotors vernahm, wurde sie aus ihrer Gedankenwelt gerissen. Langsam zog der Lifter sie aus dem Stuhl hoch, bis sie aufrecht stand. Gesichert wurde ihr Stand vom Lifter, der sie an das ehemals selbstverständliche Gefühl erinnerte, wie es war, als sie ihr Leben noch stehend, gehend und laufend gemeistert hatte.

Sanft zupfte Karin Breit das rote T-Shirt am Körper ihrer Chefin zurecht. »Das ist wirklich ein sehr schönes T-Shirt. Super weich.« Noch einmal strich sie sanft über den Stoff. 

»Ja, finde ich auch, hat mir meine Mutter vorbeigebracht. Mit einer extra Ladung Weichspüler gewaschen und perfekt gebügelt. Du kennst sie ja.«

Karin Breit grinste, während sie hinter sich aus einem Holzregal eine Windel mit Klebestreifen nahm. Nach einer routinierten Körperdrehung legte sie Sabine Sommer die Windel zunächst nur locker an, um sie auszurichten. Nachdem sie das Gefühl hatte, dass alles saß, löste sie noch einmal die Klebestreifen um sie fest zu fixieren. Nach einem kontrollierendem Blick sagte sie: »Ich verstehe das immer noch nicht, dass diese Melissa als Schwangere nichts über den Vater ihres Kindes gesagt haben soll. Das ist mir ein absolutes Rätsel.«

»Mir auch«, sagte Sabine Sommer mehr zu sich selbst. »Die Mutter weiß nur, dass sie ihren Traummann in einem Kölner Hotel kennengelernt hat, als ihre Wohnung wegen eines Wasserschadens kurzfristig unbewohnbar war. Das war es auch schon an Informationen.«

Karin Breit hob den linken Fuß an und führte ihn durch die Beinöffnung der Einwegpants. Dann zog sie die Windel hoch und verschob sie mit geübten Griffen so, dass sie einen möglichst perfekten Sitz hatte. »Welches Hotel war es denn?«

»Keine Ahnung. Da kümmern wir uns erst drum, wenn wir in Erfahrung gebracht haben, ob Melissa wegen eines psychischen Problems abgetaucht ist. Vielleicht erübrigen sich dann schon weitere Nachforschungen. Dass sie von Monstern beim letzten Paniktelefonat mit ihrer Mutter gesprochen hat, deutet ja schon recht deutlich in diese Richtung.« Ein leichter Ruck durchfuhr Sabine Sommers Körper, als Karin Breit ihre im Lifter stehende Chefin langsam auf das Bett zuschob.

»Wie willst du denn an diese Information kommen? Wenn Melissas Mutter schon an der ärztlichen Schweigepflicht gescheitert ist, wie willst du dann an Auskünfte kommen?«

»Lass mich mal machen«, antwortete Sabine Sommer mit selbstbewusster Stimme.

»Und dir ist schon klar, dass es meist Wochen dauert, bis man einen Termin bei einem Therapeuten bekommt?« Karin Breit schob den Lifter so dicht unter das Pflegebett, dass ihre Chefin langsam wieder in eine Sitzposition gebracht werden konnte.

»Lass mich mal machen«, wiederholte Sabine Sommer mit noch festerer Stimme. »Du wirst sehen, dass ich morgen innerhalb von einer halben Stunde einen Termin habe. Du bist doch morgen früh gegen 9 Uhr hier, oder nicht?«

»Doch, da habe ich Schicht. Aber wie …«

»Lass mich nur machen«, unterbrach Sabine Sommer ihre Angestellte.

»Okay, dann lass ich dich mal machen«, sagte Karin Breit gutgelaunt. Nach einem flüchtigen Augenkontakt mit ihrer Chefin drehte sie sich um und holte aus dem Regal eine Bettschutzauflage. Auf dem Weg zurück schüttelte sie das 60 mal 90 Zentimeter große Tuch aus. Mit der Plastikseite nach unten breitete sie es auf den professionellen Pflegebett aus. Auch dieses Ritual gehörte zum Abendprogramm. Denn schließlich konnte man nie wissen, ob die Windel auch die Nässe in sich halten wird.

Verdammte Inkontinenz ging es Sabine Sommer jeden Abend zweimal durch den Kopf. Einmal, wenn ihr die Windel angezogen wurde, und das zweite Mal, wenn die Bettschutzauflage auf dem Pflegebett ausgebreitet wurde.

»Bist du bereit«“, fragte Karin Breit.

Sabine Sommer nickte kaum merklich.

Das Surren des Elektromotors begleitete Sabines Abwärtsbewegung, bis ihr Po fest auf dem Bett platziert war. Auch dabei gab die Hängevorrichtung des Lifters ihr den nötigen Halt. Von dem Moment an, an dem Karin sie von den Schlaufen und dem Gurt befreien würde, war sie es nicht mehr. Wenn es dann keine helfenden Hände einer Assistenzkraft gab, würde sie seitlich einfach umfallen. Karin kam deshalb an die linke Seite ihrer Chefin, damit Sabine nach dem Ablösen vom Lifter von ihren Armen gestützt werden konnten. Behutsam ließ Karin ihre Chefin auf die linke Körperseite ins Bett sinken. Mit einem geübten Griff zog sie den Lifter weg und hob Sabines Beine ins Bett. Dann drehte sie sie auf den Rücken. Nun folgte etwas, wo keine Technik mehr helfen konnte, sondern nur noch pure Kraft. Und diese Kraft musste die Assistentin alleine erbringen, weil Sabine Sommer nichts, aber auch gar nichts dazu beitragen konnte. Ihre Spastik ließ eine Mitarbeit einfach nicht zu.

Das, was ihr früher immer viele Komplimente eingebracht hatte - nämlich Beine bis zum Himmel zu haben - war jetzt von Nachteil für sie. Damit sie im angewinkelten Pflegebett nicht zu sehr auf dem Steißbein zum Sitzen kam, mussten ihre Assistenzkräfte sie fest unter den Achseln fassen und so weit oben im Bett platzieren, dass ihr Kopf fast die Bettkante berührte. Nur so konnte sie die nächsten Stunden im Bett sitzend verbringen, um die Zeit mit der bunten Welt des Fernsehens zu verbringen. Abends war sie oft früh müde und zog sich deshalb meist schon ab 19 Uhr ins Bett zurück. Schlafen konnte sie aber selten vor Mitternacht. Und wer beinah fünf Stunden fast regungslos in seinem Bett sitzend verbringen musste, der musste einfach in eine perfekte Position gebracht werden, um Druckstellen als Pflegefehler zu vermeiden.

»Liegst du gut so? Oder soll ich noch etwas an der Position der Beine verändern?« Karin Breit strich die Bettdecke glatt, zog das Bettgitter hoch und legte die Bedieneinheit für das verstellbare Bett bereit.

»Nein, ich denke, dass es so gut ist. Das Kissen ist nur etwas tief unter die rechte Schulter gerutscht. Wenn du es bitte noch etwas hochziehen könntest, bevor du gehst.«

»Mach ich.« Mit einem geübten Handgriff zog Karin Breit das Kissen zurecht. Dann schob sie den Lifter neben das Regal und schob dafür den Krankenhausnachttisch an das unterfahrbare Bett. Auf der Ablage lag das Festnetztelefon, das Mobiltelefon, ein Thermobecher mit Trinkhalm, die Fernbedienungen für das Fernsehen und die Lichtsteuerung, eine Uhr und in einer kleinen Schale eine Tablette. »Brauchst du noch etwas?«, fragte Karin Breit.

»Nein, danke. Du kannst gehen. Wir sehen uns dann morgen früh. Mach dir noch einen schönen Abend.«

»Danke«, antwortete Karin Breit mit einem Lächeln. Sie drehte sich wortlos um, verließ das Schlafzimmer und wenige Minuten später Sabine Sommers Wohnung. Es war das erste, was die Assistenzkräfte, die die Nachmittagschichten übernahmen, lernen mussten. Lernen, dass sie nach dem Danke nichts weiteres mehr zur Chefin sagten. Niemals, weil sie danach nichts mehr hören wollte. Beim ersten Mal hatte Karin Breit ihrer Chefin ebenfalls einen schönen Abend gewünscht. Doch diesen Fehler machten alle nur ein einziges Mal. Mit mehr als deutlichen Worten machte Sabine Sommer nämlich jedem klar, dass es für sie keine schönen Abende mehr gab und auch keine mehr geben würde. Deshalb brauchte man ihr auch nicht mehr einen schönen Abend wünschen, sondern einfach nur schweigend gehen - und sie alleine bis zum nächsten Morgen  lassen.

Kapitel 6

»Wie sollen wir verfahren?«, fragte der Mann, dem an beiden Händen die kleinen Finger fehlten, als er sah, dass der Mann mit der auffälligen Narbe auf der linken Wange den Bericht ausgelesen hatte.

Der Angesprochene legte die mehrseitige Abschrift des Abhörprotokolls auf den Tisch ab, bevor er sich dem Mann zuwandte. Nach einer kurzen Pausen fing er an zu lächeln. »Dass Melissas Mutter dieser Sommer von dem Hotel in Köln erzählt hat, ist unerfreulich.« Er lehnte sich nachdenklich in seinen Arbeitsstuhl aus schwarzem Leder zurück. Sein Gesichtsausdruck verriet nicht, was in ihm vorging. Langsam drehte er sich auf seinem Stuhl seinem Mitarbeiter zu. »Ich fang an diese ehemalige Kommissarin wohlwollend wahrzunehmen, soweit man das bei dieser Menschenrasse überhaupt kann. Sie ist genau das Gewürz, das dieses Spiel mit den Minderwertigen vor der totalen Langeweile bewahrt. Wir stehen ohnehin vor dem Durchbruch. Lass uns also etwas spielen, damit wir beim Untergang dieses Menschenpacks wenigstens einen gewissen Unterhaltungswert haben. Bringe dich morgen früh um 9 Uhr in der Nähe der Psychotante in Position. Sollte diese Kommissarin tatsächlich direkt einen Termin bekommen, dann erledige das Problem auf die übliche Weise.«

Der Mann mit den fehlenden kleinen Fingern hatte sich wortlos umgedreht, als der Mann mit der Narbe wieder das Wort ergriff. »Halt, warte. Mache es nicht ganz auf die übliche Weise. Ich gebe dir noch etwas mit: Solltest du alles wie gewohnt erledigen müssen, dann dekoriere die Leiche der Psychologin für Minderwertige auffällig damit. Ich will der Kommissarin ein paar Brotkrumen hinschmeißen, um das Spiel zu würzen. Wenn du gehst, dann lasse außerdem die Tür zur Praxis einen Spalt offen. Ich glaube kaum, dass die Rollstuhl-Kommissarin die Tür aufbricht, wenn ihr niemand öffnet.« Langsam erhob er sich und ging zu einem Regal, in dem die unterschiedlichsten Gesteinsproben akkurat sortiert auslagen. Mit Bedacht suchte er drei Steine aus und reichte sie dem Mann ohne kleine Finger.

Kopfschüttelnd nahm er sie entgegen. Er schaute auf die Steine, als er sagte: »Du weißt, dass Peter deine Spielereien aus Langeweile hasst.«

»Ich weiß, dass unser Führer es hasst.« Nach einer kurzen Pause fügte der Narbengesichtige hinzu: »Peter ist halt der geniale Wissenschaftler, während ich nur der geniale Stratege beim Aufräumen bin. Peter findet dabei die Anerkennung für seine Arbeit auf der ganzen Welt. Er begrenzt sich ja auch nicht auf unsere Sippe. Und ich suche ja nicht die Anerkennung der ganzen Welt, sondern bei jeder Operation immer nur die von einer einzigen der minderwertigen Kreaturen. Und nachdem ich dann in ihren Augen die Anerkennung für mein dunkles Wirken eingeheimst habe, beseitige ich auch immer meinen neugewonnenen Fan. Ich bin in keiner Social Media Gruppe des Packs da draußen, und selbst unsere Leute gehen mir am liebsten aus dem Weg. Also erspar mir irgendwelche Kommentare und Hinweise von Peter dem Großen. Ich habe diese Kommissarin im Ruhestand als meinen zukünftigen Fan auserkoren. Leg ihr die Brotkrumen hin. Ich will sie zu mir locken und ihr Gesicht sehen, wenn ich ihr die Wahrheit und nichts als die Wahrheit ins Gesicht klatsche. Ich werde ihr damit sogar ein Geschenk machen. Ihre körperliche Minderwertigkeit durch ihre Krankheit wird in den letzten Minuten ihres Lebens durch die Erkenntnis in den Hintergrund treten, dass das Menschenpack da draußen insgesamt nur eine minderwertige Fehlentwicklung im Stammbaum des Homo Sapiens ist. Und vielleicht wird sie bei ihrem letzten Atemzug nicht nur Dankbarkeit für die Erlösung von ihrem eigenen Schicksal empfinden, sondern froh sein, dass wir alle Menschen erlösen.« In Gedanken versunken strich er sich sanft über die Gesichtsnarbe. »Apropos Erlösung, besuche vor der Psychotante noch Melissas Mutter.«

Kapitel 7

Behutsam ergriff Karin Breit die Hand ihrer Chefin, um ihr den länglichen Joghurtlöffel aus der durch die Spastik verkrümmten und verkrampften Hand zu ziehen. Sabine Sommer wollte keinesfalls gefüttert werden. Wurde ihr die Nahrung in mundgerechten Stücken zubereitet, dann konnte sie mit einem langstieligen Joghurtlöffel allein essen. Zuschauer mochte sie dabei keine. Die Blicke, die sie dabei immer wieder trafen, zeigten, dass es ihrem Essstil wohl an gefälliger Eleganz fehlte. Das Essen mit Familie und Freunden gehörte deshalb schon lange der Vergangenheit an. Während des Frühstücks hatte Sabine Sommer allein am Tisch in ihrem Rollstuhl gesessen, um sich ganz auf ihr Gespräch mit der Therapeutin vorbereiten zu können.

Nachdem ihr Karin Breit den Mund mit einer Serviette abgewischt hatte, sagte sie mit einem nur noch selten vorkommenden Schwung von Übermut in der Stimme: »Gib mir mein Headset und wähle bitte die Nummer der Psychologin. Du findest ihre Nummer ganz oben auf dem Stapel der Unterlagen, die Melissas Mutter gestern brachte. Ich brauche ganz dringend einen Termin.«

»Na, dann mal viel Glück! Du weißt doch, dass es Wochen oder sogar Monate dauern kann, bis man einen Termin bei einem Psychologen bekommen kann.« Karin Breit setzte ihrer Chefin das Headset auf.

»Das sagtest du bereits gestern Abend. Lass mich nur machen. Bereite du lieber alles für unseren baldigen Aufbruch vor.« Über das Headset hörte Sabine Sommer kurze Zeit später das Freizeichen am anderen Ende der Leitung. Langsam drückte sie gegen den Stick am Ende der rechten Armlehne ihres elektrischen Rollstuhls, um sich langsam vom Esstisch zum Fenster auf der Straßenseite ihrer Wohnung zu fahren. Sie wollte bei dem Gespräch hinaus auf das hektische Treiben der Menschen auf der Straße und auf dem gegenüberliegenden Bürgersteig sehen. Vor allem wollte sie aber, dass ihr Karin Breit keinesfalls in die Augen blicken konnte, bei allem, was sie gleich am Telefon sagen würde. Als die Verbindung stand und sie das Freizeichen hörte, räusperte sie sich. Ihr Blick fiel auf die Häuserfront schräg gegenüber hoch in den zweiten Stock. Ob Melissas Mutter wohl gerade wieder ihre Verzweiflung in einer Flut von Tränen zeigte? Als sich eine Stimme am anderen Ende der Leitung meldete, war ihr so, als ob sich die Wohnzimmergardinen bei Melissas Mutter bewegt hatten.

»Mein Name ist Sabine Sommer. Ich brauche sofort einen Termin bei Ihrer Chefin, sonst werde ich meinen Plan gleich umsetzen und mir das Leben nehmen.«

Laut klapperndes Geschirr verriet Sabine Sommer, dass ihre Assistentin jedes Wort verstanden hatte. Sie wusste, dass sie nichts mehr für einen schnellen Aufbruch vorbereiten würde, sondern dass sie still in der Nähe des Türrahmens stehen würde, um kein Wort zu verpassen.

»Ja, ich warte«, sagte Sabine Sommer mit kühler Stimme. Ihr Blick war stur auf die Menschen unten auf der Straße gerichtet.  Sie kamen und gingen. Einige kannte sie, weil sie unter der Woche regelmäßig hier entlanggingen. 8.45 Uhr war es. Die Menschen waren auf dem Weg zu ihren Arbeitsplätzen. Ihr Blick fiel auf einen Mann, dessen Gesicht sie wegen einer über den Kopf gezogene Kapuze nicht aus ihrer ersten Etage erkennen konnte. Er passierte gerade eine Pfütze auf der Straße, die silbrig schimmerte.

»Danke, dass sie mir einen guten Tag wünschen«, sagte sie mit kalter Stimme, als sie endlich zur Therapeutin durchgestellt worden war, »aber gute Tage sind für mich seit Jahren ein Fremdwort. Ich rufe nicht freiwillig bei Ihnen an, sondern auf Druck einer meiner persönlichen Assistentinnen. … Ja, ich habe Assistentinnen im Rahmen des Persönlichen Budgets. … Weil ich extrem MS habe. … Nein, ich habe mich nicht mit meiner Assistentin über Selbstmordabsichten unterhalten. Die Gute hat etwas davon mitbekommen, als ich mir über das Internet einen barmherzigen Todesengel organisiert habe. … Wie man so etwas organisieren kann, wollen Sie wissen? Ich war früher eine erfolgreiche Kommissarin. Ich kann alles im Internet oder notfalls im Darknet organisieren, was ich will - auch einen Todesengel. Der Auftrag ist erteilt, das Finanzielle geregelt, mein geschätzter Todesengel wartet nur noch auf das vereinbarte Zeichen. Meine Assistentin und ich hatten eben einen Disput. Ich bin der Meinung, dass dieses trübe Wetter heute eine gute Kulisse für mein Abtreten bildet. Meine ansonsten äußerst geschätzte Gesprächspartnerin ist da wohl ganz anderer Ansicht. Der gefundene Kompromiss lautet: Ich rufe bei einer Therapeutin an, sorge für ein Treffen, und wenn ich dort nicht umgestimmt werde, dann war es das für mich auf dieser Welt. … Nein, ich will mich nicht wegen des trüben Wetters umbringen, sondern weil das Leben mit MS wie ein Leben in einer Diktatur ist, und zwar unter Folter. Und alles, woran ich denken kann, ist Flucht. … Was ich mit Flucht meine, wollen Sie wissen? Meine Situation ist absolut mit einer Flucht vergleichbar. Liebgewonnenes und Gewohntes muss aus unveränderlich eingetretenen Umständen verlassen werden. Es bleibt der Körper, das, was man am Leib trägt und Habseligkeiten, soviel man tragen kann. Der Rest bleibt zurück. Es ist ein völliger Entzug vom Leben davor. Unwiederbringlich! Nur die Erinnerung bleibt. Vor einem steht das Ungewisse. Chaos macht sich breit. Ein Neuanfang, der erst einmal mit Abstieg verbunden ist, ein Beginn von null mit den Mitteln, die einem geblieben sind. Und die sind mehr als bescheiden, Frau Therapeutin. … Ja, Todessehnsucht habe ich immer wieder zwischendurch, aber bis vor ein paar Wochen eigentlich ohne wirklich suizidal zu sein. Ich habe mir eher gewünscht, dass es endlich eine legitime Regelung für aktive Sterbehilfe gibt. Aber Selbstbestimmung hat hier offenbar Grenzen. Leider! Ein paar Freundinnen von mir beneide ich deshalb sehr. … Nein, nicht weil sie Sterbehilfe bekamen, sondern zusätzlich eine terminale Erkrankung bekamen, die jeweils zu einer verhältnismäßig kurzen Pflegesituation führten, bis sie vom Tod erlöst wurden. Aber das Schicksal hält wohl keine terminale Erkrankung für mich bereit, um mich zu erlösen. Das muss ich wohl selbst in meine spastisch verdrehten Hände nehmen. … Bla, bla, bla, Sie können sich derartige Sätze sparen. Ich kenne den Wert des Lebens und habe mich als Kommissarin dafür eingesetzt, das Leben anderer zu schützen, indem ich einige wirklich üble Typen aus dem Verkehr gezogen habe. Und ich werde mein Schicksal niemals akzeptieren. Ich habe versucht, mich damit zu arrangieren und auch versucht, das Beste daraus zu machen. Ich weigere mich aber, mir diese Situation schön zu reden oder auch schön reden zu lassen. Ich kann das Ganze nur als großes Verlustgeschäft ansehen, weil ich keinen sekundären Krankheitsgewinn erkennen kann. Mein Leben ist nur noch Schadensbegrenzung, es gibt nichts Zukunftsweisendes oder etwas, auf das ich mich freuen könnte, auf das ich hinarbeiten könnte. Meine Zukunft ist düster, nicht hell. Bis heute habe ich überlebt, weil ich mich auf die Gegenwart konzentriert habe. Alles andere führt nur dazu, dass man durchdreht. … Mir ist auch klar, dass ich kein Einzelschicksal bin. Aber, liebe Frau Therapeutin, ich habe halt nur den Blick auf mich gerichtet. Und ich habe keine zweite Chance. Es geht nur in eine Richtung. Sie können sich kein Bild davon machen, wie neidisch ich auf Menschen bin, die wieder gesund werden und gestärkt aus der Situation hervorgehen und neu beginnen können. Diese Chance habe ich nicht. Nicht den Hauch einer Chance. Das wahre Leben findet da draußen auf der Straße vor meinem Fenster statt. Es ist außerhalb meiner Reichweite. Was, liebe Frau Therapeutin, soll das sein, was ich habe? Ein Tod auf Raten? Ein Leben als Demutsübung? Ich habe keine Lust mehr, weiter mit Ihnen zu telefonieren. Ich habe meiner Assistentin versprochen, mich um einen Termin für ein Gespräch zu bemühen. Soll ich jetzt kommen, oder sollen wir es sein lassen? … Ok, dann lasse ich mich halt jetzt von meiner Assistentin irgendwie in ein Taxi quetschen.« Mit der verkrümmten rechten Hand strich sich Sabine Sommer das Headset vom Kopf. Es fiel neben ihrem Rollstuhl auf den Boden. Ihr Blick blieb dabei weiter auf die Straße gerichtet. »Hast du die Telefonverbindung beendet?«, fragte sie ihre Assistentin.

»Ja«, gab Karin knapp von sich.

Ihr Tonfall verriet Sabine Sommer, dass ihrer Assistentin Tränen über die Wangen liefen.

»Ich habe dir doch gesagt, dass ich ganz schnell einen Termin bekomme. Man muss diesen Therapeuten nur glaubhaft rüberbringen, dass man akut selbstmordgefährdet ist. Dann sind sie verpflichtet, dich sofort vorzulassen. Habe ich doch geschickt gemacht, nicht wahr?«

Wieder gab Karin Breit nur ein leises Ja von sich.

Sabine Sommer wusste, dass ihre Assistentin gerade alles versuchte, um nicht laut zu schluchzen.

»Bist du so lieb, bereitest alles vor und bestellst ein Taxi? Es soll in einer halben Stunde hier sein. Das müssten wir schaffen. Ein Kombi reicht im Notfall aus. Da kriegst du mich und den Faltrollstuhl schon irgendwie rein, habe ich recht?«

Karin Breit antwortete dieses Mal nicht, sondern machte sich daran, alles zu organisieren und vorzubereiten. Dabei wischte sie sich mit ihren feingliedrigen Händen immer wieder Tränen aus dem Gesicht.

Kapitel 8

Er unternahm noch nicht einmal den Versuch, sich vorzustellen, wie die Frau aussehen könnte, die sich für 100 Euro bereitwillig an diesem Morgen von ihm ficken ließ. Von Geburt an fehlten ihm die Pupillen. Er hatte nicht die geringste Ahnung, was sehen bedeutete. In seiner Kindheit hatten verschiedene Personen versucht, seinen Tastsinn zu schulen, damit er über seine Hände eine Vorstellung über die Inhalte dieser Welt bekäme. Vergebens! Es widerte ihn an, immer und immer wieder festzustellen, dass es überall Dinge gab, die erst durch seine Berührungen Existenz erlangten und ansonsten unerreichbar in einer Art verwestem Aggregatzustand irgendwo in Raum und Zeit ihren Sinn entsprechend schwebten. Der Griff um den Nacken der vor ihm knienden Frau wurde fester. Er hatte ihr verboten, Laute von sich zu geben. Das Einzige, was er hören wollte, war sein Atmen, das Einzige, was er spüren wollte, war sein Schwanz, den er in heftigen rhythmischen Stößen in die Frau trieb. Seine rechte Hand stütze sich auf dem Po der Frau auf. Ohne erkennbares Anzeichen erreichte er seinen Orgasmus. Er zog sich sofort danach von der Frau zurück und schloss seine Hose. »Los, hau ab!«, war alles, was er zu ihr sagte. Er hörte, wie sie an ihrem Rock zog, auf die Tür zuging und diese dann leise hinter ihr geschlossen wurde. Er wusste, dass der Aufräumer ihnen zugesehen hatte. Gleichgültig nahm er wieder auf seinem Arbeitsstuhl Platz, zündete sich eine Zigarette an und drückte die Play-Taste:

… seiner Stirn näherte, erwachte Peter und lächelte mich an. Mutti, ich war …

Der Abhörer stoppte das Band und ließ es für zwei Sekunden zurücklaufen. Dann drückte er erneut den Startknopf.

Als ich mich mit meinem Mund seiner Stirn näherte, erwachte Peter und lächelte mich an. Mutti, ich war der glücklichste Mensch dieser Erde. Alles kam mir so vertraut vor. Jeder Blick, jede Berührung, jedes Wort, jedes Lächeln, alles schien einfach nur richtig zu sein. Er überredete mich, dass ich ein paar Tage Urlaub nehmen sollte und er würde mich an einen ganz wundervollen Ort entführen. Das Chaos in meiner Wohnung gab mir das perfekte Argument, um meinen Kurzurlaub in der Redaktion durchzusetzen. Mittags war alles gepackt, und wir fuhren in seinem Wagen von Köln in die Eifel - in die tiefste Eifel. Ich löste keine Sekunde meinen Blick von ihm. Wo wir später genau landeten, weiß ich bis heute nicht. Ich fühlte mich in dem Bungalow direkt wie zu Hause, obwohl es nicht nach meinem Geschmack und nicht nach meinem Ordnungssinn eingerichtet war. Die Küche zum Beispiel: Eine Küche muss für mich gemütlich und warm wirken, möglichst mit viel Holz ausgekleidet. Genau wie bei dir. Seine Küche wirkte futuristisch. Alle Schränke und Arbeitslatten waren aus verchromtem Stahl, gestaltet von Designerhänden. Genau wie der überwiegende Teil der Küchengeräte: Toaster, Saftpressen, Flaschenöffner, Deckenleuchter, sogar die Pflanzenkübel waren verchromt. Mutti, an diesem Mittag habe ich zum ersten Mal in meinem Leben ein Hemd für einen Mann gebügelt! Peter musste noch kurz wegfahren und etwas erledigen. Mutti, ich erkannte mich selbst nicht mehr. Kaum war Peter aus dem Haus verschwunden, inspizierte ich alles, was mir in die Hände fiel. Nie zuvor hatte ich mich so meiner Neugier ergeben und die Privatsphäre eines Menschen verletzt. Aber dieses Mal warf ich alle Prinzipien über Bord. Ich durchsuchte sogar alle Kartons. Alles wollte ich über Peter in Erfahrung bringen. Abends kuschelte ich dann mit Peter und fragte ihn die sprichwörtlichen Löcher in den Bauch. Es wurde ein trauriges, aber auch wertvolles Gespräch. Peter hatte als kleiner Junge seine Eltern durch einen Verkehrsunfall verloren. Beide Elternteile! Und mich hat es schon völlig aus der Bahn geworfen, Papa auf die gleiche Weise zu verlieren. Das Gespräch mit Peter wurde für mich wie ein psychologischer Schnellkurs, der in mir viele schmerzhafte Erinnerungen wachrief. Es hat schon seinen Sinn, Mutti, dass im Alten Testament von der Vertreibung des Menschen aus dem Paradies berichtet wird. Peter meinte, dass die Menschheit seit ihrem Beginn mit dem Ende eines Idealzustandes, dem Ende eines paradiesischen Zustandes, umzugehen lernen muss. Dass wir jeden Augenblick mit der Vertreibung aus unseren kleinen, meist selbst erschaffenen Paradiesen rechnen müssen. Und die Liebe in unserer Familie war ein solcher Idealzustand. Papa starb, und wir wurden aus unserem kleinen Paradies vertrieben. Ohne jede Hoffnung. Papas Tod ließ damals keinen Raum für Hoffnung, weil der Tod nun mal keinen Platz für Hoffnung lässt. Der geliebte Mensch ist nicht mehr wiederzubringen, anders als bei den zahlreichen Trennungsschmerzen, die ich im Leben wegen der Liebe erleiden musste. Bei ihnen hatte ich zumindest die Hoffnung, dass sie wieder zu mir zurückkehren würde. Hoffnung auf eine neue Liebe. Und ich konnte besser verarbeiten, weil ich Wut empfinden und ausleben konnte. Aber was konnte ich nach Papas Tod ausleben? Wut empfand ich auch. Aber ich habe mich nicht getraut, sie auch zu zeigen. Du kannst dich bestimmt an das Bild „Der Schrei“ des norwegischen Malers Edvard Munch erinnern. Du konntest es nie leiden. Hast immer stur an diesem Bild vorbeigeschaut, wenn du in mein Zimmer kamst. Für dich war dieses Bild immer das Sinnbild eines Menschen, der seinen Lebensinhalt verloren hat und nun nicht mehr weiß, wie es weitergehen soll. Eines Menschen voller panischer Lebensangst. In dieser Angst bin ich ja dann auch während meiner psychischen Erkrankung eine ganze Weile hängengeblieben. Es war gut, dass ich damals in Therapie ging.

Peter machte mir in dieser Nacht die unterschiedlichen Leidensphasen noch einmal deutlich, und ich habe uns beide auch darin wiedergefunden. Wie wir Papas Tod zunächst nicht wahrhaben wollten. Dann die durchwachten Nächte mit endlosen qualvollen Stunden des Leidens. Aber so war es immer noch besser, als wenn wir unseren Schmerz einfach nur in unseren Seelen einbetoniert hätten. Es war eine grauenhafte Zeit für uns, Mutti. Ich sehe noch die Verwandtschaft vor mir, wie sie immer wieder sagte: Ihr müsst jetzt an euch denken. Es wird alles wieder gut! Es war ja nett gemeint, aber was mich heute noch so wütend macht, wenn ich an diese Sätze denke, ist, dass man als Leidender diese Ratschläge gar nicht hören will. Weil sie verhindern, dass man sich mit seinem eigenen Leid auseinandersetzt. Aber unsere Gesellschaft kann nur mit dem Schönen, dem Glücklichen umgehen, nicht mit dem Verletzten und dem Zerbrochenen. Die dritte Leidensphase bestand ich nicht so gut wie du, Mutti. Fest standest du da. Hast die alltäglichen Anforderungen in Angriff genommen und größtenteils bewältigt. Erst nach der Überwindung meiner Angstneurose, die der Überfall einige Monate vorher ausgelöst hatte, zeigte ich dann die gleiche Stärke. Die vierte Phase, Mutti, hast du allerdings nie bewältigt. Sie ist wohl auch die schwierigste. Du hast es nie wieder geschafft, deine Beziehungsenergie auf einen anderen Mann zu lenken. Stattdessen hast du dich hinter dem Alltag und meiner Erziehung versteckt. Wie seltsam das Leben doch manchmal spielt, Mutti. Kennst du das auch, dass man manchmal glaubt, dass sich Kreise im Leben schließen? Bei dem Bild von Munch ergeht es mir gerade so. Damals brauchte ich es wegen Papas Tod. Ich sah in diesem Druck auch bis vor kurzem einen Menschen, der in Panik schreit. Wie man sich täuschen kann! Stell dir vor Mutti, wir haben das Bild immer falsch interpretiert, weil uns eine wichtige Information fehlte. In einem Tagebucheintrag und anhand einer Bildnotiz konnten Kunstexperten endlich die tatsächliche Intention des Malers aufdecken. Vier Gemälde und eine Lithografie hatte Munch unter dem Titel »Der Schrei« veröffentlicht. Man ist sich jetzt sicher, dass nicht die Person auf dem Bild schreit, sondern dass sie einen lauten Schrei der Natur hört und sich deshalb panisch die Ohren zuhält. In einem Tagebucheintrag von 1892 steht geschrieben, dass Munch mit Freunden die Straße bei blutig rotem Sonnenuntergang entlangging. Müde lehnte sich Munch laut des Eintrags an einen Zaun und fühlte, wie ein langer, unendlicher Schrei durch die Natur ging. Mutti, als ich gestern Abend aus meinem Versteck heraus in Richtung der untergehenden Sonne gesehen habe, war mir für einen kurzen Augenblick auch so, als ob ich einen furchtbaren Schrei der Natur hören könnte. Wenn dem so war, dann schreit die Natur vielleicht deshalb, weil wir als ihre Kinder vom Antlitz der Welt getilgt werden sollen.

Kapitel 9

»Die Aufträge sind ausgeführt.«

Der Mann mit der Narbe im Gesicht hob nicht den Kopf, um den Kleinfingerlosen anzusehen, sondern untersuchte konzentriert weiter mit der Lupe die Gesteinsproben, die vor ihm auf dem Schreibtisch lagen.

Der Kleinfingerlose wusste, dass es keinen Sinn hatte, das Wort weiter an ihn zu richten. Emotionslos betrachte er die Narbe des Mannes. Sie stammte eindeutig von einem Messerkampf. Genauso eindeutig war, dass er die Verletzung nie professionell hatte behandeln lassen. Sie war als breite Furche verheilt - ein Beleg dafür, dass sie nie genäht worden war. Der Blick des Kleinfingerlosen löste sich von der Narbe und wanderte über den Mann, der immer noch mit der Lupe das Gestein untersuchte. Die Maßanzüge und die Vorliebe für handgefertigte Schuhe zeigten dem Kleinfingerlosen, dass der Narbengesichtige auf sein Äußeres dennoch großen Wert legte. Deshalb wusste jeder von ihnen, dass diese auffällige Narbe als Schmuck getragen wurde. Jede Operation in Sachen Aufräumen hatte der Aufräumer bisher zum Erfolg geführt. Keinen Kampf hatte er je verloren. Und alle fürchteten ihn, auch der Kleinfingerlose.

Genug Leute hatte der Mann mit der Gesichtsnarbe für alle möglichen Drecksarbeiten. Dennoch ließ er es sich nicht nehmen, immer wieder selbst Hand anzulegen. Er tat es nicht aus Vergnügen, sondern einfach, weil es zu seinem Leben dazugehörte. Wie jetzt auch das Abernten bei einer ganzen Reihe von schwangeren Frauen. Das Abernten hatte aus seiner Sicht etwas ganz Besonderes. Kurz bevor er vom Kleinfingerlosen angesprochen worden war, hatte er sich während seiner Untersuchung der Gesteinsproben, die auf ihn wie immer wie eine Meditation wirkte, selbst gefragt, ob er es nicht sogar vermissen würde, wenn Peter der Durchbruch mit seiner Forschungsarbeit gelang und weitere Experimente nicht mehr notwendig waren.

Langsam ließ er die Lupe sinken und sah den Kleinfingerlosen nun doch an. »Hast du auch meine Brotkrumen für die Ex-Kommissarin schön drapiert?« Ohne eine Antwort abzuwarten, schwang er zu einem anderen Thema über. »Schön, dass Melissas Mutter kein Bestandteil der Gegenwart mehr ist. Ihr Gejammer und Geheule um ihre einzige Tochter ging mir unsäglich auf die Nerven.«

Nach zögerlichem Klopfen trat ein junger Mann durch die geöffnete Tür. Er nickte dem Kleinfingerlosen flüchtig zu und reichte mit einer kurzen Verbeugung dem Aufräumer einen Umschlag. »Das letzte Abhörprotokoll von der Kommissarin außer Dienst. Sie wollten doch immer auf dem Laufenden gehalten werden. Das hier ist das Protokoll von dem Telefonat zwischen ihr und der liquidierten Therapeutin.«

Der Narbengesichtige holte die zusammengehefteten Seiten aus dem Umschlag und begann zu lesen. Immer schneller und schneller wurde er dabei. Die sonst ständig von ihm verbissen zusammengepressten Lippen wirkten plötzlich entspannt. Fast so, als ob sie bald ein Lächeln formen wollten, aber vergessen hatten, wie es ging. Als er nach einigen Minuten das Abhörprotokoll zu Ende gelesen hatte, reichte er es dem Boten zurück. »Legen Sie es auf mein Stehpult. Genau in die Mitte. Dieses Protokoll soll mir die nächste Zeit immer wieder in die Augen fallen, wenn ich an meinem Schreibtisch sitze. Ich fange langsam an, diese Frau richtig zu mögen. `MS ist wie ein Leben in einer Diktatur, und zwar unter Folter`. Was für eine wunderbare Formulierung! Ich werde dafür sorgen, dass sie mein größter Fan wird. Gesprächsstoff haben wir ja genügend. Auch ich kenne das Leben in einer Diktatur. Nur wird die Folter nicht durch eine Krankheit, sondern durch das bloße Vorhandensein einer minderwertigen Menschenspezies verursacht. Obwohl, wenn ich es mir recht überlege, kann man das Menschenpack da draußen eigentlich auch nur als Krankheit bezeichnen. Der Tod der MS-Kommissarin soll etwas ganz Besonderes werden, etwas ganz, ganz Besonderes.« Zufrieden atmete er tief durch. Es war ein Atmen, das Erleichterung verhieß. Tatsächlich zeigte sich kurz darauf der Hauch eines Lächelns auf seinen Lippen. Dann breitete er wie in Zeitlupe, in unendlich langsamer Zeitlupe, seine Arme aus und richtete seinen Blick empor zur Decke. »Endlich«, flüsterte er, als er die endgültige Körperposition erreicht hatte. Noch einmal atmete er tief durch. Dann kam das zuletzt geflüsterte Wort als Schrei aus ihm heraus: »Endlich!« Nochmals atmete er tief, um schließlich in konzentriertem Tonfall zum Kleinfingerlosen zu sagen: »Endlich mal wieder jemand, den zu töten sich lohnt.«

Kapitel 10

»Kann ich behilflich sein?«, fragte der Taxifahrer unsicher, als sich für ihn überraschend die Beifahrertür öffnete. Er hatte seine Fahrgäste von der anderen Seite der Einfahrt, auf der er stand, erwartet. Zwar hatte die Zentrale ihn darauf vorbereitet, dass eine Frau mit Behinderung ein Gast sei, doch als er durch die geöffnete Beifahrertür Sabine Sommer sah, war er schlagartig verunsichert gewesen. Ohne eine Antwort auf seine Frage abzuwarten, war er aus dem Wagen gesprungen und ging vorne um ihn herum, um irgendwie zu helfen, falls Hilfe erforderlich sein sollte. »Wie kann ich helfen?«, fragte er erneut, als er vor den beiden Frauen stand.

»Beim Umsetzen von Frau Sommer gar nicht«, antwortete Karin Breit, ohne den Taxifahrer anzusehen. »Wenn ich Frau Sommer umgesetzt habe, dann können Sie den Rollstuhl zusammenfalten und hinten in den Kofferraum legen. In Ihrem Kombi dürfte genug Platz dafür vorhanden sein.«

Der Taxifahrer nickte hektisch. Es war deutlich zu spüren, dass er froh war, der Frau im Rollstuhl nicht unmittelbar helfen zu müssen.

Sabine Sommer registrierte die Entspannung des Taxifahrers und bekam direkt Lust ihn zu provozieren. »Die Dinge liegen schließlich so, Herr Taxifahrer, dass meine Assistentin beim Umsetzen die spastischen Verkrampfungen meiner Beine als eine Art Hebel benutzt. Meine Verkrampfung ist in dieser Sitzposition derart stabil, dass ich in dieser Position automatisch verharre. Würde ein ungeübter Helfer mich beim Umsetzen zu stark anheben, dann würde mich die spastische Reaktion augenblicklich ins Stehen bringen. Dann, mein lieber Herr Taxifahrer, wird es schwer, wirklich verdammt schwer, mich auf Ihren Beifahrersitz zu bekommen und meine Beine wieder in eine angewinkelte Sitzposition zu kriegen.« Sie sah dem Taxifahrer fest in die Augen.

Aus dessen weit geöffnetem Mund, der so verzogen war, als hätte er gerade in eine Zitrone gebissen, kam als Antwort nur unverständliches Gestammel. Als im klar wurde, dass er keine sinnige Erwiderung zustande bringen würde, wich er Sabine Sommers Blick aus, umrundete sie mit aufgesetzter Zielstrebigkeit und stellte sich hinter den Rollstuhl. Er presste die Lippen fest aufeinander und fuchtelte unsicher mit den Händen umher.

Nun traf ihn Karin Breits Blick. »Wenn Sie sich dadurch besser fühlen, dann können Sie den Rollstuhl gerne festhalten oder Sie halten sich am Rollstuhl fest. Ganz wie Sie mögen.«

Reflexartig legte der Taxifahrer seine Hände auf die Griffe des Rollstuhls.

»Das machen Sie sehr gut«, lobte Karin Breit den Taxifahrer mit ironischem Unterton.

Sabine Sommers Grinsen wurde währenddessen breiter und breiter. Sie genoss die Situation ganz offensichtlich, auch weil sie wusste, dass der hinter ihr stehende Taxifahrer ihr Grinsen nicht sehen konnte.

Der hielt sich tatsächlich mehr am Rollstuhl fest, als er diesen festhielt. Fasziniert und gleichzeitig völlig verunsichert verfolgte er, wie Karin Breit die Beine ihrer Chefin vom Brett des Rollstuhls auf dem Boden der Einfahrt im 90-Grad-Winkel absetzte. Die Fersen waren auf diese Weise schon in Richtung des Taxis gerichtet. Dann griff sie mit beiden Armen unter Sabine Sommers Armen hindurch. Am unteren Rückenbereich schoben sich Karin Breits Hände übereinander. Ihre Chefin hatte sie somit fest im Griff. Langsam und mit viel Gefühl zog sie Sabine Sommer so weit nach vorne, bis der Po nur noch auf der Sitzkante des Rollstuhls saß. Dann hob sie ihre Chefin vorsichtig ein kleines Stück an. Wie in einer extremen Kniebeuge konnte Sabine Sommer ihren Körper halten, während sie von Karin Breit so gedreht wurde, dass ihr Gesäß auf der Kante des Beifahrersitzes abgelassen werden konnte. Da die Füße im 90-Grad-Winkel abgesetzt worden waren, hatten Sabine Sommer jetzt die perfekte Ausrichtung für die neue Sitzposition im Taxi. Karin Breit hielt ihre Chefin immer noch umarmt, als sie sie langsam in den Sitz gegen die Rückenlehne schob. Nachdem sie wusste, dass Sabine Sommer nun sicher in dem Schalensitz lehnte, löste sie die Umarmung, beugte sich hinunter und führte Sabine Sommers Beine mit einem geübten Handgriff ins Auto und setzte vorsichtig die Füße ab. Dann schnallte sie ihre Chefin fest. »Sitzt du so gut?«, fragte sie.

Sabine Sommer nickte.

Als sich Karin Breit aufrichtete,