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Hype in Hintertupfing

Alwin Sand

Copyright: © 2012 Alwin Sand

published by: epubli GmbH, Berlin

www.epubli.de

ISBN 978-3-8442-3071-0

Erdacht 2004, geschrieben 2007, redigiert 2012.

Kontakt: alwinsand@hotmail.com

Ein kleines Musikfestival macht große Schlagzeilen nach einem Beinahe-Amok und wird von Schaulustigen überrannt. Nach einer spontanen Verlängerung der Veranstaltung suchen die Medien ihren Helden und immer mehr Besucher das authentische Erlebnis. Die Organisation ist davon völlig überfordert, die Behörden machen Schwierigkeiten, aber egal: Es wird so lange weitergefeiert, bis sich im kreativen Chaos massenweise die Einsichten verdichten.

Gewidmet allen, die dabei sein werden.

Prolog

„Ich könnt dir jetzt viel erzählen, Cousinchen. Aber weil ich das so im Ganzen gar nicht rüberbringen kann … sollst du die Idee … und dazu sag ich nur: Yeahyeahyeah! … direkt vor Ort erfahren. Die Möglichkeiten selber sehen und so. Und dann kannst du mir sagen, was du davon hältst. Du brauchst gar nicht weiterfragen. Ich werd nichts verraten, bis wir da sind." Während Pankraz erklärt, oder eben auch nicht erklärt, was er vorhat, kramt er eine Kassette aus dem Handschuhfach und steckt sie ins Autoradio. Seine schnelle Stimme überschlägt sich mehrmals dabei, so aufgedreht ist er. Dann, als ein wildes Gitarrenriff losdröhnt und die Boxen zum Wackeln bringt, schaut er Anemone schelmisch grinsend an, startet den Wagen und gibt Gas wie ein Kavalier.

Eigentlich und ganz gewöhnlich heißt Pankraz Peter-Michael, aber irgendwann hat er des Andersseins wegen den Namen seines Großvaters angenommen. Er und Anemone machen ziemlich oft was zusammen. Okay, sie sind miteinander verwandt, das macht die Beziehung unsexy, doch auf dem Land ist die Auswahl an Leuten eingeschränkt. Das ist schon alles in Ordnung so, wie es ist. Anemones Eltern finden es natürlich nicht sonderlich gut, wenn sie mit Älteren abhängt, dabei haben sie nicht mal annähernd eine Ahnung, in welchem Ausmaß ihr Cousin viel zu krass und sein Einfallsreichtum bezüglich Methoden der selbstzerstörerischen Zeitverschwendung grandios ist. Oberflächlich betrachtet ist Pankraz angepasst, dahinter tiefgründig abgedreht. Genau der falsche Umgang für ein unerfahrenes Unschuldslamm wie sie. Zumindest hat er schon öfters gut auf sie aufgepasst. Er ist ihr Großerbruderersatz, auch wenn man sich um ihn manchmal mehr Sorgen machen könnte als um einen kleinen.

Diese hinausschiebende Heimlichtuerei, nachdem er sie vor ein paar Tagen zum ersten Mal aufgestachelt hat, ärgert Anemone schon ein wenig. Wie sie ihn kennt, würde aber jegliches Nachfragen keine Antworten bringen und das Objekt ihrer Neugier nur noch verrätselter werden lassen. Deshalb verdirbt sie ihm das Spiel und sagt gar nichts. Sie hat momentan – was sie nicht gerade in die beste Laune versetzt – genug nachzudenken. Über sich selbst und wie es weitergehen wird. Denn die Schule ist vorbei und ein neuer Lebensabschnitt beginnt, der Ernst des Lebens, blabla, wie man das halt so nennt. Und schon ist sie demotiviert, weil desillusioniert. Dabei sollte sie doch jung, dynamisch, voll Hoffnung und Elan sein. Am besten noch ehrgeizig, zielstrebig und maximal flexibel. Es genügt ein Blick über den Schatten des eigenen Tellerrands, ein Blick auf die weite Welt wie im Fernsehen, und schon erscheint im Spiegel der Tatsachen alles verdreht, gemein falsch und raubt einem jegliche Illusion. Flexibelfickt euch selber! Vielleicht liegt es daran, wie es nach fadenscheinigen Argumenten ringend so oft heißt, dass sie noch allzu pubertierend allerlei Stimmungen ausgesetzt und halt noch nicht erwachsen ist – was das auch heiße, vernünftig und bodenständig oder schon ganz betört von der Scheiße –, aber der Scheißhaufen hat ein Wahnsinnswachstum und die Welt ist in keinem schönen Zustand. Ja, so viel hat sie schon verstanden, ist ja jetzt auch nicht so schwer. Selbst wenn in ablenkenden Propagandaeinblendungen fortschreitend die neueste das Leben verbessernde Technik zum Umgang mit Wirklichkeit zur Auswahl vorgeschrieben wird, es überrumpelt einen so vieles, und besonders so viel Übelkeit Erregendes, dass fraglich ist, was für dich selbst überhaupt noch möglich ist zu tun. Mal ehrlich, was, das von Bedeutung ist, soll man selbst noch großartig erreichen oder verändern können?

„Warts nur ab, du steigst bestimmt voll drauf ein!" Dem im Punkrock-Takt auf das Lenkrad klopfenden und mit dem Finger fuchtelnden Pankraz fällt es offenbar schwer, seine Begeisterung zu zügeln und nicht sein Vorhaben auszuplaudern.

„Weißt du, Cousinchen, ich hab da ne echt grooooße Idee. Ich will was richtig Fettes, total Geiles, Übermäßiges machen. Was sich hier noch keiner getraut hat! Die werden … einfach alle voll drauf einsteigen … und noch lange drüber reden, was WIR hier als Erste gemacht haben." Die Aussage steht für sich und stört sich nicht an fehlender Respons, sie will nur gehört werden und wirken.

Anemone schnauft tief und atmet mit einem Seufzer wieder aus. Sie stellt den Sitz zurück und kneift die Augen zusammen, bis das Bild verschwimmt. Hinter der Windschutzscheibe vermengen sich saftiges Landschaftsgrün und nicht mehr ganz so helles Himmelblau, zwischen beiden etwas frühe Abendröte und ein immer noch gegenwärtiges warm-güldenes Strahlen zu einem Brei, zu einem abstrakten, ineinander verlaufenden und dadurch offenen Farbfeld, das durch das Schwarz ihrer verdeckenden Lider doch begrenzt wird. Ein leicht zitterndes permanentes Blinzeln lässt dahinter, oder aus ihr selbst, kleine Punkte, Funken entstehen, die das Bild in nicht definierbarem Farbglanz strukturieren. Wie im Parallelen entfernte Galaxien und Supernovas innen drin. Ein ganze Weile vertieft sich Anemone in dieses Spektakel und das Auto wird von Pankraz so dahingefahren, wo auch immer hin. Sie spürt die Kurven, das leichte Beschleunigen und Bremsen, und dann, der tief stehenden Sonne entgegen, wird es richtig hell, sodass das Blinzeln zu anstrengend wird. Die Augen ganz geschlossen, ist immer noch ein warmes Rot-Orange zu sehen, ihr eigenes Blut, das durch dünne Haut pulsiert und ausgeleuchtet wird. Aber immer noch Flächen, Schattierungen, kleine bewegte Gebilde, die als etwas gesehen werden wollen. Und sie lässt sie bunte Blumen sein, Unmengen davon, Muster um ein leuchtendes Zentrum, bewegte Wellen und Körper, Gedanken, die sie gleich wieder vergisst. Ganz beiläufig werden die Blumen zu Fratzen und sogleich mitvergessen. Gedanken von irgendjemand singen über die längst weit entfernte Musik aus dem Autoradio: 'Wo sind meine Blumen Nein doch nicht die da Die andren die ich mir so gern selber mach Bring sie zurück besonders die blauen und die Männer Gib mir ein paar Männer besonderbare die es richtig machen und lachen wenn sie dunkle Nacht sehn Nah mach das weg Macht weg schnell weitergehn Geh fahr ins Licht hörst du es nicht Da Gefahrfafa ratatahaha rattatatiho ratatiho wo hast du nur deinen … Da kommn Ratten von unten herauf herauf zu mir und ich Alle hassen den meinen und ich hasse sie dafür Da führt der Weg weg weißt du wohin kennst du hörst du Und die Ratten kommen schnell ich habe auch Durst Gib mir von dem Weißen mach doch leiser das Getrappel der Ratten ist so laut und langsam muss das sein Es soll nicht da sein Sie laufen über alles hinweg ich geh jetzt und überseh den Weg weil er ist weg Wo'

Es flüstert und etwas berührt sie. Anemone blinzelt sich langsam zurück in die echte Welt und wirft den von den Lidern gelüpften Schleier auf ihr schläfriges Gedankenwirrwarr. Sie sieht Pankrazens Hände ganz nah vor ihrem Gesicht herumwuseln, als ob er gerade einen Zaubereffekt macht. Er nimmt sie weg, um dahinter zu erscheinen und mit gewohnt überbetontem Gesichtsausdruck zu sprechen. Aber sie hört ihn nicht, ist mit Stechen im Genick noch ganz benommen vom Kurzschlaf. Seine Gestik deutet auf die stille Landschaft, zu der er sich wendet, während er ständig weiterspricht, ohne hörbar zu sein. Anemone ist verwirrt bis verzweifelt über die befremdlich stumme Situation, die sie sich nicht recht erklären kann – ihr eigenes Schnaufen hört sie doch auch noch. Eines ihrer Sinne beraubt, fühlt sie sich verletzlich, verlassen. Aber es hilft nichts, sie steht auf und steigt aus dem Auto. Die Schottersteine auf dem Weg knirschen. „Du Arschloch, Mann, ich hatte echt Schiss. Aargh!" Sie schreit und kickt in die Steine, dass sie davonspritzen und weit den abfallenden Schotterweg hinunterkullern.

„Was sollte das jetzt wieder? Du langweilst manchmal echt mit deinen Aktionen! Und sag bloß, du hast mich wieder angetatscht?"

„Ach komm, das war doch nur Spaß. Du lagst da so … so … äh ästhetisch, ahnungslos. Ich dachte, …"

„Gar nichts hast du gedacht, du hast dich nur gelangweilt, dein Dings hat gedacht und du hast dich auf meine Kosten amüsiert. Du hast mich angetatscht, du notgeile Sau!"

„Also, hör mal, …"

„Ja, haha! Ich höre plötzlich wieder ganz gut, komisch oder?"

„Ich mein, schau, ich bin nüchtern. Du bist mein Cousinchen. Da hört sichs doch auf, oder? Das könnte ich gar nicht mit meinem Gewissen vereinbaren. Meinem Respekt vor dir. Meinem Personenkult von dir. Komm schon, Anemone." Schon wieder liegt Pankrazens Arm auf Anemones Schulter, die ihn sogleich vehement wegschiebt.

„Ach, vergiss es einfach. Du redest es dir eh so hin, wies dir gerade passt, und deine Ausreden dafür werden zunehmend schlechter. Was is jetzt hier Besonderes?"

„Okay. Zu den Dingen. Folgen Sie mir bitte, Mademoiselle."

Sie laufen vom Auto weg auf dem steinigen Weg. Hinter einer Kuppe erstreckt sich eine weite Wiesenfläche, durch die zu laufen gar nicht einfach ist, denn das ungemähte Gras steht dicht bis zur Hüfte hoch. Es duftet wunderbar und juckt ein bisschen. Pankraz im Eilschritt voran erbaut sich demonstrativ am Kampf gegen die Naturgewalten. Die Wiese mündet in eine riesige Mulde, ein kleines Tal, das, von hoch aufragenden Waldwipfeln umringt, etwa so groß ist wie ein Fußballstadion. Zwischen den Bäumen scheint noch etwas glimmende Sonne hindurch, doch ansonsten ist schon alles mit Schatten überzogen. Bis auf etwas Wind, Insektensummen und Vogelgezwitscher ist es fast vollkommen still. Keine Straßen, keine Strommasten, keinerlei Anzeichen von Zivilisation, stünde da nicht eine Scheune mitten in der Pampa.

„Das alles gehört unserem Großvater. Ich wusste das gar nicht. Du wahrscheinlich auch nicht, oder? Er hatte es lange verpachtet. Bis letztes Jahr weideten sich hier noch Schafe und Ziegen an dem saftigen Gras. Das hatte der letzte Pächter für ein paar Jahre ausprobiert: Fleisch, Wolle, eigener Ziegenkäse und so. Hat sich allerdings nicht gelohnt, die Herde war zu klein, um wirtschaftlich rentabel zu sein. Jedenfalls war es ihm irgendwann zu viel Drecksarbeit. Großvater meint, das hätte er sich von vornherein schon gedacht, aber er fand die Idee richtig gut."

Das Erzählte weckt in Anemone eine Erinnerung mit ganz ähnlichen Elementen: Als Kinder hatten sie mit Opa mal einen Ausflug zu einem Streichelzoo gemacht. Dort hatte es fürchterlich gestunken und man konnte aus Automaten Futter rauslassen. Rein körperlich bedingt, hatte man als Kind den Blick meistens eher auf Bodenhöhe, wo so allerlei Dreck lag. Sie hatte Angst oder sich geekelt, die Tiere anzufassen. Außerdem waren viel zu viele Besucher da und die kleinen süßen Zicklein dauernd besetzt. Als sie dann endlich dran war, hat das dumme Vieh gebockt und sie in den Dreck gestoßen. Sie hat natürlich aufs Zornigste geheult und erst aufgehört, als Opa ihr eine Limonade brachte. Sie saßen dann lange auf einer Bank und haben von Ferne die anderen Kinder mit ihren Eltern bei den Ziegen beobachtet. Opa meinte, sie solle dem armen Tier doch verzeihen, weil es in einem so kleinen Gehege eingesperrt war. Vielmehr seien doch die Menschen die dummen Viecher. Warum, das belegte er recht lustig mit lästerlichen Kommentaren anhand der Leute, die sie vor Augen hatten.

Vor der Scheune und leicht außer Atem hält Pankraz an. Er rupft ein paar Grashalme aus und zupft an ihnen herum, schaut sich beiläufig ihre wunderlichen Details an, während er weiterspricht:

„Außerdem, sagt Großvater, war das hier schon immer ein besonderer Ort. So heißt es zumindest in den Geschichten, die die Alten erzählt haben, als er noch klein war. Das hat den Viechern wahrscheinlich auch nicht so gut bekommen. Hier war mal was, ganz früher. Er sagt, er weiß es auch nicht genau. Ne Kultstätte zum Beten und Opfern oder ein Hinrichtungsplatz, ein Friedhof, was auch immer. Hähä. – Buuuuuuuhuuu!"

„Alles klar, ich hab ja so Angst. Und das war es jetzt, weshalb du mich hergeschleppt hast?"

„Neenee. Aber ohne Scheiß. Ich erzähl nur, was Großvater gesagt hat. Spürst du denn nichts? Es ist schon … irgendwie anders hier. Also, ich spür jedenfalls so was wie eine Beeinflussung. Vielleicht nicht messbar, aber ich meine, es fühlt sich sogar richtig gut an, total spirituell."

„Hm. Ich weiß ja nicht so recht. Was soll ich denn spüren?"

„Pass auf. Wir helfen einfach ein bisschen nach." Pankraz zieht eine Selbstgedrehte raus, zündet sie an und gibt sie nach ein paar Zügen an Anemone weiter, um sich am Scheunengatter zu schaffen zu machen.

„Also die Scheune ist noch aus Großvaters Zeiten, älter sogar. Wurde zum Heulagern und, hehe, im Heu Rumliegen benutzt. Weißt du, was der Alte mir anvertraut hat? Er sagt, er hat unsere beiden Mütter mit der Oma, Gott hab sie selig, hier drin gezeugt. Ein Tatbestand, der die Besonderheit dieses Ortes noch unterstreicht. Ich mein, trotz aller Generationskonflikte und so, aber man muss unseren Alten und Uralten schon zugestehen, dass sie nicht wirklich spießiger Durchschnitt waren, oder? Bestimmt gings da oft noch viel wilder durcheinander, als wir uns das vorstellen."

„Hm, stimmt. Echt geile Geschichte. Schon komisch, nur eine Generation dazwischen und wir wissen eigentlich gar nichts mehr von früher. Wie eine andere Welt."

Die Tür knarrt auf, ihre Innenwand ist dick mit eingestaubten Spinnweben verhangen. Der Eintritt in den großen Raum wirkt nach all dem Erzählten umso mehr wie eine Verwandlung. Die Augen müssen sich erst langsam an die Halbdunkelheit gewöhnen. Es steht etwas Gerümpel rum, Zaunpflocken, Tröge, ansonsten dichte Leere. Auf einer Seite führt eine steile, wackelig aussehende Treppe ohne Geländer zu einem Boden, der über etwa ein Drittel der Raumlänge gezimmert ist.

„Und was sagst du? Fantastisch, oder?"

„Puh, was soll ich sagen? Als Nächstes vergewaltigst du mich, ziehst mir eins über und verscharrst hier meinen Körper in Andenken an unsere Mütter, oder was."

„Ha, das wär was. Neenee, niemals, liebstes Cousinchen. Von deinem Körper würd ich die besten Stücke mitnehmen und den Rest im Wald verbuddeln, damit mir keiner draufkommt. Aber Scherz beiseite – jetzt die Idee! … Meine Vision, zu deren Verwirklichung ich dich und noch einige andere brauchen werde. Es wird viel Mühe und Schweiß kosten, oh ja, aber es wird sich so was von lohnen. Yeahyeahyeah!" Pankraz ereifert sich zu einem Ton voll Pathos, tritt einige Schritte von Anemone weg in die Mitte des Raumes, um mit den Armen entsprechend eine ergreifende Gestik ausführen zu können.

„Denk mal drüber nach, vielleicht kommst du ja selber drauf. Du hast die Riesenwiese gesehen. In Form eines, na wie heißt das, so ähnlich wie das Kolosseum … äh …"

„Amphitheater?"

„Ja genau. Das und die geile Scheune hier. Und vielleicht spürst du inzwischen auch den Zauber …"

„Oh ja, ganz schön, hier nimm du mal wieder."

„Ah danke. Also, diese ganzen Eindrücke, es ist doch fast schon offensichtlich. Hör mal in dich rein. Was sagt dir deine gesteigerte Empfindung?"

„Hm, dass Opa mal so richtig romantisch drauf war, kanns nicht sein. Hallo hallo, abgestumpfte Sinne, seid ihr noch da? Keine Ahnung, Panki. Sags mir."

„Klar war der Große romantisch, ist er immer noch. Aber nee, ich mein, das hier ist genial. Wie dafür geschaffen, dass wir hier ne Party feiern. Besser noch, wir kreieren was richtig Großes, scheiße Mann, ein Megaevent. Ich sprech von einem wrrr-wrrr-wrrrr-wrrrr Trommelwirbel, tatata-taah tataah tataah: F E S – T I – V A L ! "

"Ahaa? – Klingt spontan ganz gut. Erzähl mir mehr. Ich war noch nie auf einem."

„Waaas? Nee, oder? Hier, zieh noch mal. Weißt du, Festivals sind einfach das Größte. Wie Religion vielleicht, heute, wo keiner mehr in die Kirche geht. Ich hab mich schon erkundigt, dürfte gar nicht so schwer sein, eine Genehmigung zu bekommen. Wenn man einen gemeinnützigen Verein gründet, lässt sich das ganz offiziell aufziehen. Ich kenn jemand, der hat so was schon mal gemacht. Dann bauen wir hier noch ein bisschen um, Bühnen, Theken und so weiter. Genügend Zimmermänner kenn ich ja. Wenn alle mithelfen. Noch ne Anlage und ein Programm organisieren, reichlich Werbung und los gehts! Selbst wenns unprofessionell wird, egal. Hier abseits vom Schuss langweilen sich doch eh alle in ihrer Abgeschiedenheit zu Tode."

Während Pankraz plant, schleicht er um Anemone herum, malt mit Herumgefuchtel suggestiv das Geschehen in den dunklen leeren Raum.

„Stell dir das mal so vor: Ich sehe hier, genau wo wir stehen, … Massen ... von Individuen, die ihrem Alltag entfliehen und sich auf sakralem Terrain versammeln. Die Musik fängt an und hört nicht mehr auf, eine Band nach der anderen, tagelang, einfach gute handgemachte, noch nicht völlig abgewichste, aber unerhört geile Musik. Die Leute staunen sich wie Kinder in Ekstase, während sie zügellos zusammen ihre Energien erleben und das Ereignis immer weitergeht. Und sie werden es lieben und vielleicht begreifen, was sie da machen. Wie schön es ist!"

Aug in Aug steht Anemone nun ein seufzender, völlig erregter Pankraz mit ausgebreiteten Armen gegenüber. Sie lächelt und das wenige Licht spiegelt sich in seinem erwartungsvollen Blick. Es ist ein wenig unheimlich.

I.

‚Wouhhwouhhwouhh, die find ich ja mal richtig richtig gut, hechelhechel', jault es einem Besucher der frühen Stunde durch den Kopf, als ihm Anemone am Einlass gegenübersitzt, ihm für sein Eintrittsgeld einen Stempel aufdrückt und einen Verzehrgutschein gibt. Neben ihr steht der altbekannte Severin, der ihn mit „Jo Wolf, was geht?" begrüßt. Kurz knuffen Fäuste aufeinander und Schultern werden geklopft. Doch das Kumpel-Wiedersehen rückt in den Hintergrund, als der Blick ständig mehr oder weniger gewollt und mehr oder weniger unauffällig, aber mit umso mehr wohlgefallendem Interesse immer wieder auf diese verblüffend frische Schönheit abschweift, die da in hochsommerlicher Landidylle blüht. Und wieder weiter läuft Wolf weg von ihr hinein ins Gelände. Ganz erregt, möchte er befreit losjagen in die Weide, sich hineinlegen in die nachmittäglich erhitzte Landschaft und gierig von den Aromen dieser lebendigen Luft einsaugen, bis ihm schwindelig wird. Lange her, dass er zu Hause auf dem Land war. Über die lang gestreckten Hügel weht ein feiner Wind aus der Ferne Klänge, die zunächst kaum als Musik erkennbar sind. Erst nach gut hundert Metern, vorbei an Wald und Wiesen, vereinzelten Zelten und ein paar verstreuten Leuten, kann man hören, was da aus der geöffneten Scheune tönt.

Das erste Stündchen Musik beginnt in den frühen Abendstunden ziemlich genau um 18 Uhr, als es sich eher noch wie Nachmittag anfühlt. Eine sichtlich junge Gitarrenband gibt gerade ihr erstes Konzert: die BEAUTIFUL BASTARDS, bei denen ein Mädchen das Schlagzeug spielt. Auch die anderen extra hergestylten, steif auf ihrem Platz verharrenden und stets nach unten schauenden Bandmitglieder muten zart feminin an. Ihre Punkallerleimischung ist anti und trotzdem poppig, irgendwie individuell und auf jeden Fall von Komplexen geprägt, sehr hektisch und nicht besonderlich versiert dargeboten. Trotz aller unsauberer Unausgereiftheit und nur sporadischem Ausdrucksgekreische klingt es irgendwie fresh. Nur merkt das kaum jemand, denn die Performance leidet definitiv darunter, dass der Sound ebenso stümperhaft abgemischt ist, wie er übertrieben laut aus dicken Monolithboxen gekotzt wird.

Untransparent verflüchtigt sich die aggressive Beschallung in der Luft, kaum jemand der wenigen bisher Anwesenden kümmert sich großartig darum. Nur James tänzelt barfüßig in der Nähe der Bühne herum und wirft seine langen angegrauten Strähnen, die aus Kopf und Gesicht wuchern, herum. Immer auffällig, ist James wahrscheinlich weit über 40 und so ziemlich der letzte aktive Vertreter der wilden 68er in der näheren Umgebung. Wenn es nach ihm geht, war früher natürlich alles viel besser und ausgeflippter und was immer die älteren Eltern der Jungmeute, unter der er gerade weilt, einst verloren haben oder nie hatten, was es vielleicht auch so gar nicht gab oder was zumindest bis jetzt noch nicht wiederentdeckt wurde, wie auch immer, er, oh ja aber er, er hat noch jede Menge davon in seinen Gliedern. Denn James hat bis jetzt schon so einiges erlebt in der Welt und wird nicht müde, davon Zeugnis abzulegen, wann immer sich die Möglichkeit bietet. Manchmal kann das echt spannend und amüsant sein, die meisten langweilt und nervt es eher. Nicht selten sind seine ausufernden Anekdoten so abgefahren kurios, dass man nie sicher sein kann, was davon wirklich passiert ist. Zum Beispiel, wie er damals bei Orgien in Kommunen, den Brutstätten des Hippie-Zeitgeistes, dabei war. Da sind so manche nun zum Teil nicht mehr unter den Lebenden weilenden Rockstars verkehrt, deren Namen längst zu Legenden wurden. Viele von ihnen begleitete er als Roadie jobbend auf Tournee. In den glorreichen Tagen hätte man auf der Bühne und noch ärger hinter den Kulissen Sachen getrieben, das kann man sich heute gar nicht mehr vorstellen. Oder wie er einmal auf einem Trip durch Amsterdam in einer heruntergekommenen Wohnung gelandet ist, die er danach nie mehr ausfindig machen konnte. Dort hatte er das erleuchtende Erlebnis, die verloren gegangenen letzten Aufnahmen jener pilzköpfigen ersten Boygroup anhören zu dürfen, die dann Jahre später wieder aus geheimnisvoller Versunkenheit aufgetaucht und veröffentlicht worden sind. Crazy shit …

Wolf schleicht umher bei den Theken und leeren Tischen, die in einiger Entfernung zur Scheune aufgebaut sind. Er stellt Zelt und Rucksack ab, um zuallererst mal bei einem kühlenden Bierchen die Situation zu überschauen. Da und dort Grüppchen, ein paar Hunde tollen rum, Getränkevorräte werden herangekarrt, Grills aufgebaut. Wolf sitzt ein Weilchen nieder, schaut und sinniert darüber, wie schön es ist, wieder in der Heimat zu sein, weil das zwischen den in der fernen Stadt verbrachten Semestern seines Soziologiestudiums nur noch selten vorkommt. Er ist ziemlich zeitig dran und wie immer für alle Umstände bestens gerüstet. Dann nimmt er das Bier mit und geht sein Zelt aufbauen. Das geht leicht, schon so oft gemacht. Dagegen verlangt die Auswahl eines geeigneten Platzes schon eher fachmännische Expertise. Ruhig und abseits soll es sein, aber mit guter Aussicht und im Idealfall schattig. Als Wolf gerade im fertig aufgebauten Zelt die Isomatte ausrollt, sein Bett für die nächsten zwei Tage, und Zeug auspackt, hört er in kurzen Abständen mehrmals ein Scherbenklirren über der Musik, das recht nahe klingt. Irgendwie alarmiert, sieht er nach draußen und vermutet schließlich, ein Haufen extrem einheitlich kurzhaariger Burschen müsse die zerstörerischen Geräusche verursacht haben. Sie sind bisher seine nächsten Nachbarn in ein paar zig Metern Entfernung. Ihnen gehören auch die wenig zutraulich aussehenden Hunde und sie haben jede Menge mitgebrachtes Bier vor ihren Zelten aufgetürmt. Scheiß Bauern, scheiß Hooligans, arme Köter, denkt er sich. Dann geht er wieder da hin, wo die Musik spielt, und legt sich in einen Hang mit guter Aussicht. Schön mittig vor der Bühne, wo der Klang am besten ist, und gerade so weit weg, dass es noch gut rockt. Es dauert nicht lange, bis sich Severin dazupflanzt. Nach dem kurzen Treffen an der Kasse tauschen sie sich kurz über den jeweils aktuellen Stand der Dinge aus und chillen in der prallen Sonne. Obwohl sich die ehemaligen Grundschulkameraden zuletzt lange nicht gesehen haben, ist sofort das alte einander Schätzen und Verstehen wieder da.

WOLF (entspannt auf die Ellen zurückgelehnt im Gras sitzend) Und was läuft dann jetzt hier so? Sieht ja schon ganz partytauglich aus. Ich hab vom Pankraz nurn verpeiltes E-Mail-Rundschreiben als Einladung bekommen.

SEVERIN Hey Party ohne Ende. Hoffentlich! Nach zwei Wochen Eventmanaging und Highend-Improvisation beim Aufbau. War scho lustig bisher, weils alle mitgholfn und Vollgas gebn ham. Wia su fleißige Arbeitsbienchen, bssss bssssssss

WOLF Whou sauber. Und? Alles rechtzeitig fertig geworden?

SEVERIN Ach woaßt. Is doch wurscht, oda? Fertich wermer nie, eher wermer hie! Blouß finanziell müssmer etz holt unbedingt wos reißen, sonst schaugts schschschlecht aus. Wird scho wern!

WOLF Wieso? Wer hat draufgezahlt? Keine Sponsoren, Werbung?

SEVERIN Scho, sogar Zuschüsse, weilmer ja a Verein sin …

WOLF Hä … wie?

SEVERIN Na unser Freiluftfeier e. V. zur Förderung von Amateurmusik, extra erst heuer für das Open Air gegründet. Wir sin scho bald fünfzig Mitglieder und -Innen hh, und i der Kassierer. So dürfmer offiziell Eintritt verlanga und Sachen verkaufn. Der Behördenkram nervt bloß a wengerl, da muss ma dauernd ois genehmign lossn und anmeldn und su a Gschmarri.

WOLF (abwägend und unauffällig sein Interesse einstreuend) Mh-äh, apropos, wer war denn das Mädel an der Kasse? Kennst du die aus euerm Verein?

SEVERIN Klar, die Anemone. I hob dacht, ihr kennts euch.

WOLF W-wieso?

SEVERIN Ach, nur so, vorhin. Ey, und kennst den ah? Der Typ ist a echte Legende. (JAMES kommt angesappst und setzt sich unter lautem Ächzen im Yogasitz mit dazu) Hey Sers James, gesell dich. Des is der Wolf.

JAMES (spricht benebelt heiser, als ob er aus dem Nachmittagsschlaf geweckt wurde oder gerade dahinsiecht) Hi … ich bin der James.

WOLF Servus.

JAMES Also … wollt ich nur mal anbringen: Echt Klasse ihr hier, habt ihr exzellent hinbekommen. Dickes Lob an eure Generation mal ausnahmsweise.

SEVERIN Dankedanke, Mann. Bisher läfft aber ah ois vui einfacher als erwartet mit die Vorbereitunga. Bisher woar ja nu nix Großartigs los.

JAMES Das liegt bestimmt an den Vibrations hier … den Erdstrahlungen und so. Ich kenn ja den Platz schon lange. Wir haben hier ganz früher öfter mal zum Lagerfeuer getrommelt, das war groovy. Irgendwann haben sie dann einen vom Baum hängend gefunden … einen Fremden, den keiner kannte und der wohl extra zum Sterben angereist ist. Verrückt. Ich weiß gar nicht mehr genau, wo das war, ungefähr da drüben hinter der Scheune vielleicht. (deutet mit einer wurfartigen Bewegung vage die Richtung der Bühne an)

SEVERIN Ja iieh. Die Gschichte kenn i ja nu gar net.

JAMES Hm, ist aber wirklich schon gut dreißig Jahre her. Halt so meine hippe Jugendzeit. (hustet) So übel, noch dazu muss der schon ne ganze Weile tot da rumgehangen haben und war schon halb aus sich herausgeflossen. (hustet noch mehrmals mit zunehmender Stärke, bis sich etwas löst)

SEVERIN Oh nö, zu krass. Des will i gauer net hörn, hör bloß auf.

JAMES Okayokay. Es verfällt eben alles und wächst wieder drüber und verfällt und wächst und so weiter. Alles schön geordnet chaotisch in Zyklen … ist doch trotzdem schön hier. (längere Pause) Reden wir uns doch mit etwas anderem drüber hinweg, um zu vergessen.

SEVERIN Jawoi, genau. (initiiert eine Runde Anstoßen mit den Bieren, alle nehmen einen tiefen Schluck, dann wieder einen Moment zu lange bedächtiges Schweigen) Und was meints ihr? Verdammt gutes Bier ham wir ausgsucht, oder?

WOLF Mhm ja. Voll lecker. Ich kenn das gar nicht. Was ist das für eins? (schaut auf das Etikett, liest) Hexenhäuser, hm, ist das von hier aus der Umgebung?

SEVERIN Na kloar, was denkstner du, is ja wohl Ehrensache.

JAMES Kennste das nicht? Das is „der“ Supersaft, da kann keines mithalten … auf der Welt, mein Bester. (ergreift WOLF fest am Arm, voll redseliger Begeisterung und ein wenig zu freundschaftlich, wie der sich denkt) Ich hab ja schon jede Menge Biere getrunken, und zwar auf allen Kontinenten. Das hier hab ich aushilfsweise auch schon mitgebraut, als die vor ein paar Jahren die alte Brauerei wieder in Betrieb genommen haben – so ein paar Bekannte, mit denen ich früher mal in der Kommune gelebt hab.

SEVERIN Jau, die foahrn echt a guats Bio-Konzept, alldem Aufkaufen und Fusionieren vo Großbrauereien zum Trotz. Und des Beste san die Spezialbiere, wenns bei Vollmond oder mit alten Rezepten ohne Reinheitsgebot braun. Zwar net immer für jeden verträglich, aber was für a Hochgenuss! (erneut werden die Mehrwegflaschen erhoben und beherzte Schlucke genommen)

WOLF (schmunzelnd, weil er schon wieder an etwas ganz anderes denkt) So was? Oft ist das Gute so nah.

JAMES Zeig mal, was haste denn für eines erwischt?

WOLF (schaut erneut auf das Etikett) Was? (zeigt es) Die rote Gefahr?

SEVERIN Jau Mann, des is spitze. A Rotbier, des der Gsell zur Meisterprüfung designt hat, bevor er nach China ausgwandert is und dort etz als Brauer ganz groß Kohle mocht.

WOLF Echt? Irre! Aber klar, warum nicht. Und du so, James, wenn ich mal fragen darf …

JAMES Ja was? Passt schon, frag! Ich erzähl gern.

SEVERIN (entscheidet sich beiläufig kommentierend dann doch für die ironische Variante) Ooch echt? Du doch neet.

WOLF Was machst du sonst, wenn du nicht gerade braust?

JAMES (holt aus mit einem tiefen Lufteinsaugen, das gleichzeitig nach Seufzen und Selbstgefälligkeit klingt) Ja also weißt du … ich mach – das, was ich mach – sonst könnt ich das erst gar nicht machen – gerne. Zumindest meistens. Und da gibts ganz viel. Vor allem tu ich Bäume beschneiden und veredeln, das ist quasi meine Leidenschaft und mein Handwerk. Damit bin ich selbständig und ich komm bei recht vielen Kunden im weiteren Umkreis rum, was recht interessant ist. Saisonal mach ich manchmal auch bei Apfelernten mit, oder anderes Obst. Früher auch Waldarbeit, bis ich mich entschieden hab, keine Bäume mehr zu töten. Tja, und zwischendurch, im Winter, wenn hier gerade keine Saison ist, fahr ich natürlich viel in Urlaub. (jetzt euphorisch und sogar ein wenig lauter ächzend) Das ist ja der Sinn des Ganzen! Dass man zur Abwechslung mal was Schönes zu sehen bekommt. Da merkt man erst mal, wie unterschiedlich und mindestens ebenso qualitativ woanders gelebt wird.

ANEMONE (kommt mit ihren gleichaltrigen Schulfreundinnen aus der Abschlussklasse EMMERL und MAGDALENA unbemerkt von hinten heran; sie lassen sich mit viel Schwung direkt in der Blickrichtung der drei Kerle in einer Rumflack-Position nieder) Na ihr, lasst euch mal stören.

EMMERL (kichert, legt ihren hennarot gefärbten, ansonsten eher unfrisierten Schopf in Anemones Schoß und wedelt mit einem Grashalm durch die Luft, sodass dicke Borderliner-Vernarbungen auf ihren Armen auffallen) … und betören von uns Maiden, hier auf den grünen Weiden. (kichert noch mehr, als sie von Anemone in die Seite gepiekst wird)

WOLF Holadi. Immer doch.

SEVERIN Auf gehts! Hast gar keinen Kassendienst mehr, Anemone?

ANEMONE Hab ich abgegeben. Ich will jetzt dann lieber die nächste Musik mitbekommen. (die Kiddy-Combo hat auf eher dünnes Klatschen und vereinzelte Zurufe hin gerade ihren aus Wiederholungen bestehenden Zugabenteil beendet) Die sind glaub ich ziemlich geil. (dabei sieht sie wie zufällig Wolf an, der nicht lange standhalten kann und verlegen wegschaut)

MAGDALENA (spricht mit einem leichten, nicht mehr recht definierbaren Akzent zu Severin) Sag mal, bist du nicht ein großer Bruder von Quirin?

SEVERIN Jau, so is.

MAGDALENA (macht mit ihrem schwarz gelockten Kopf – auch ansonsten ist vom spitzenbesetzten T-Shirt über die Stretchhose bis zu den Stoffturnschuhen alles an ihr schwarz – eine Bewegung in Richtung einer Clique auf der anderen Seite des Areals) Der hat ja seit Neuestem nicht gerade den besten Umgang.

SEVERIN I woaß scho. Wieso nacher? Was woaßtn du davo?

MAGDALENA Oh da weiß ich so einiges. Und zwar: Siehst du die da? (deutet in der Clique Einzelpersonen heraus) Das ist Uta, meine Nachbarin und ehemalige beste Freundin. Das geht aber jetzt nicht mehr, weißt du, weil ich polnische Vorfahren habe. Sie hat mir die Freundschaft gekündigt, seitdem sie mit dem da, dem Damian, zusammen ist. Der große Typ, so etwas wie der Rudelsführer, so kommt es mir vor – ein echter Scheißtyp. Der ist viel zu alt für sie und außerdem angeblich vorbestraft. Keine Ahnung, für was.

SEVERIN Den kenni ah. Wie alt is na nacher der?

MAGDALENA Weiß nicht genau. Aber schon etwas über 20.

SEVERIN (schaut lachend zu WOLF, der wie er ebenfalls schon über Mitte zwanzig rangiert) Is des so alt?

MAGDALENA Okay, das nicht. Aber sie ist ja noch nicht einmal achtzehn.

SEVERIN Jo gut, host ja recht. Da passiert scho nu mal ziemli vui so ab zwanzig. Aber eigentli is des Alter irchadwonn echt wurscht. Ma ko si vo Jüngere genauso wie vo Ältere inspiriern lossn.

EMMERL (wirft den langweilig gewordenen Grashalm in SEVERINS Richtung) … sprachs der weise Alte von seinen Tausendsassen, dass mans nicht für Scheiße halte, denn er stammt von den Oberkrassen.

MAGDALENA Jedenfalls dieser Damian, das ist der Bruder von Tassilo, der war mal bei uns in der Jahrgangsstufe. Das ist der Kleinere da, der mit dem Hund ist. (zeigt auf einen, der gerade einen Hund aggressiv macht, indem beide an einem Stöckchen zerren)

JAMES Hey jetzt, die kenn ich doch auch. Sind das nicht die zwei Sohnemänner vom hiesigen Jagdpächter – so einem abgehalfterten Halbaristokratenschnösel?

MAGDALENA Ja? Das kann schon sein. (zieht eine Schachtel Zigaretten aus ihrer schwarzen Tasche und zündet sich mit spitzen Fingern eine an)

EMMERL (hat sich hochgestrampelt; ihre Oberlippe ist von Natur aus so nach oben gezogen, dass es aussieht, als ob sie stets verächtlich auf die Welt blickt) Und all überall auf der grünen Wiese hört man Gelächter ob des jungen Jagdmanns fieser Frise!

JAMES (mysteriös in seinem grandiosen Erfahrungsschatz grübelnd) Und Jäger sind ja öfter mal ein seltsamer Schlag Mensch. Die Förster sind ja in Ordnung, aber die Jäger … da gibt es manchmal ganz perverse.

MAGDALENA Diese zwei sind auf jeden Fall auch nicht ganz sauber. (pustet mit belegter Stimme gräulich blaue Rauchwirbel aus) Wie der ganze Haufen, mit dem sie immer zusammen sind.

EMMERL (lässt sich mit ausgestreckter Faust wieder ins Gras zurückplumpsen) … und saufen, jawoll! Ständig voll sind sie, doch toll nicht und nüchtern nie.

MAGDALENA Teilweise kommen die sogar von ziemlich weit her. Heute sind auch viele dabei, die kennt man gar nicht. Organisierte Gesinnung und so. Und so was von klischeehaft. Die haben mal eine Feier von uns gestürmt, wir hatten aber noch Glück, dass wir ein paar von denen kannten, die ihre Kameraden gerade noch zurückhalten konnten. Mir wird ganz übel im Bauch, wenn ich daran denke.

(HELENA und LUDWIG, ein mit WOLF befreundetes Pärchen, kommen dazu, sie schütteln reihum Hände und stellen sich vor; HELENA, die eine dicke Parfümwolke ausströmt, hat es mit ihren Stöckelschuhen auf der Wiese nicht leicht, trägt ihr dunkelbraunes Haar streng gezopft, ein Übermaß an Make-up und klassische Kleidung in gedeckten Farben, die heute etwas locker sommerlich ausgefallen ist und deren Markenwert wahrscheinlich nur echte Connaisseure erkennen; ihre dünnen Arme verschränkt sie, wann immer es nur geht; LUDWIG, seines Zeichens Connaisseur, Charmeur und Intellektueller, zieht seine abgewetzte Wildlederjacke aus, damit seine mit Unterbrechungen langjährige Freundin sich darauf niederlassen kann; dann platzieren sie sich gerade so vor WOLF, dass sein Blick auf ANEMONE versperrt ist)

ANEMONE Naja. Wir schauen dann schon mal zur Bühne. Ich glaube, da tut sich bald was. (springt weiter mit ihren Madeln; auch SEVERIN zieht es plötzlich zu irgendwelchen Orga-Verpflichtungen, in Wirklichkeit hat er nur keine Lust auf Ex-Gspuserl-Smalltalk mit HELENA)

Ganz gechillt steht dann so allmählich die nächste Gruppe namens DER GRÜNE BEREICH bereit, während in der Ferne vereinzelte Wolken vor der Abendröte abhängen. Nach Plan sollte es um 19.30h weitergehen, aber mit dem nimmt es schon jetzt keiner mehr so genau. Als Entschädigung für die Verzögerung, wird es dann aber gute zwei Stunden verschobene Zeitwahrnehmung geben. Alle in der Band haben lange Rastalocken von den Köpfen hängen und ethnomäßige Kleidung an. Beim Aufbau schlurften und trödelten sie noch rum und rauchten dabei dicke Selbstgedrehte, doch das ändert sich mit den ersten mit Effekt belegten Schlagzeugbreaks. Der Sänger, der mit seiner kakaofarbenen Haut am originalsten aussieht, beweist gleich zur Begrüßung seelenvoll stimmliche Stärke, als er predigt: „Auf gehts Buam, machmer a weng an Reggea – weil die Sunn scheint grod goar a su schee – I spür die Vibrations, ihr seids alle guat drauf – und mir spuiln für eich rootsmäßich an auf – Mir haaßn der grüne Bereich und unsere Riddims steppen eich die Hirnwindungen weich – uuuhyehiehyehiyeh" Klackernde Gitarren setzen im Off-Beat ein, der Bass wummert, eine Orgel spielt abgehackte Melodien darüber. Es ist total mild und die sich neigende Sonne scheint gleich noch mal ein paar Candela pro Quadratmeter wärmer. Ein besonderer Hingucker ist der Tanzstil des Sängers, der sich biegsam wie eine Schlange bewegt und kopfschüttelnd auf einem Bein quer über die Bühne springt, um sich immer wieder fast zu Boden fallen zu lassen. Zwischendurch singt er seine Parts ganz authentisch in jamaikanischem Rastatalk-Englisch, mal tief wie es sich für einen Rudeboy gehört, dann wieder so hoch, dass man meinen könnte, da singt eine Frau – immer angenehm, sehr angenehm.

HELENA (befremdet) Is scho verrückt su a Festival. (es ist ihr erstes) Tagelang blouß Musik und Party machn. Wie gibts na so was?

WOLF Naja. Was meinst du genau? Ist doch klar, dass es zum Party machen Musik braucht, oder?

HELENA I mahn blouß, Musik is scho komisch. Jo – ah su was wie Kunst, (als ob sie sich damit auskennen würde, denkt sich LUDWIG) ober irgadwie konn die mehr, mocht wos ganz anderschtes als etz zum Beispiel Bilder oder a Theaterstück.

JAMES Na klar, das war schon immer so, das Bildliche geht nur in den Kopf nicht in die Hüften. Ich hab das ja schon in den verschiedensten Ausprägungen gesehen. Mensch, auf was für Konzerten ich schon war, das glaubt ihr gar nicht. (sein Blick wendet sich verklärt nach innen, um in wilden Erinnerungen zu schwelgen)

LUDWIG Interessante Überlegung, mein Törtchen. (oh wie HELENA es hasst, wenn er sie so nennt, und wenn er so klugscheißt, wie es sein Tonfall schon ankündigt) Wenn man sich da mal ein wenig reindenkt, ist die Antwort so klar wie faszinierend, mein ich. Denn der Sehsinn ist zwar in der heutigen Zeit vermeintlicherweise zur wichtigsten Wahrnehmungsart geworden – wo doch bei allen Dingen das gute Aussehen so viel ausmacht –, doch der Hörsinn und der Sinn, den er macht, wird oft völlig unterschätzt, ja ich möchte sagen: vernachlässigt. Vielleicht weil wir schon gar nicht mehr so genau hinhören, weil wir ihn nicht mehr so gut zu benutzen wissen bei der immensen Flut von Eindrücken im Alltag, oder vielleicht auch gerade eben, weil wir ihn inzwischen hauptsächlich für den Musikgenuss nützen. Denn anthropologisch betrachtet muss das Hören in der frühen Entwicklungszeit des Menschen der wichtigere Sinn gewesen sein. Wenn man die Gefahr sah, war sie meistens schon da, wenn man sie erst hörte, konnte man vielleicht noch flüchten. Oder: Man hat zuerst mit Trommeln kommuniziert, dann mit gemalten Symbolen. Etwas, das erklingt, ist einfach viel eindringlicher. Um etwas zu sehen, muss ich erst einmal dort hinschauen, ich könnte auch die Augen davor verschließen, um etwas nicht sehen zu müssen. Dem Akustischen, wenn es richtig laut ist, kann man sich kaum entziehen. Als starke Vibration wird es sogar körperlich und lässt einen erbeben. Eine akustische Schwingung wird, wohlgemerkt mechanisch mit Hämmerchen und Amboss, in eine neuronale Information verwandelt und ziemlich direkt dem zentralen Nervensystem übertragen. Da berührt es den Geist. Überlegt mal: Wenn ihr denkt, tut ihr das eher in Bildern oder mit Sprache? Wie oft habt ihr bei einem Lied schon eine Gänsehaut bekommen oder Tränen in den Augen, wie oft schon bei der Betrachtung eines Bildes? Film zählt nicht, denn da tun der Soundtrack und die Dialoge das Ihrige für die Dramatik, also auch Gehörtes. Besonders interessant finde ich wiederum, dass es bezüglich des Sehens einige Theorien zu Farbigkeit und Form gibt, die sich aber alle uneins sind. Die Musik hingegen basiert auf einer gänzlich mathematischen Lehre der Harmonie, von der man ausgeht wie von einem Naturgesetz.

JAMES Mann, du hast recht – völlig recht.

HELENA (etwas schnippisch) Und wos is mitm Geruchs- und Geschmackssinn, und dem Tastsinn? Die host vergessn.

LUDWIG (zurückschnippend) Schon klar. Aber die würde ich in eine andere Kategorie von Sinnen packen. Die sind ausschließlich nützlich für die Lebenserhaltung und die Fortpflanzung, für eine gesunde Nahrungsaufnahme zum Beispiel, oder bei der Partnerwahl sind pheromonal die Gerüche am wichtigsten. (streichelt HELENA demonstrativ und schnüffelt an ihr, worauf sie ihn wegschiebt, er aber provozierend weiterfummelt) Mit Berührungen wird es dann richtig intim. Vielleicht könnte man diese Sinne als strikt privat bezeichnen, während das Hören und Sehen für die Vermittlung von Zeichensystemen, für die soziale Verständigung benutzt werden, also so etwas wie öffentlich politische Sinne sind. Wobei: Musik als Kunst betrieben ist allerdings völlig frei von Nutzansprüchen, existiert nur um ihrer selbst willen und versucht meistens, nichts Großartiges zu bedeuten oder auszudrücken.

JAMES Heyheyhey, vergiss da mal nicht das revolutionäre Potenzial von Musik, die politisch ist. Die hat ganz sicher was zu sagen und auch schon einiges bewirkt. (hustet mehrmals vor lauter Aufregung) Das muss noch nicht einmal explizit sein, und die Jugend versteht trotzdem, worum es geht. Zumindest wars mal so. Wo wären wir heute, egal ob politisch oder sexuell, ohne die Musik der letzten sechzig Jahre? Gehemmte marschierende Spießer mit Komplexen wären wir, verdammt noch mal. (räuspert sich intensiv)

LUDWIG Mag ja sein, ich will da deine Expertise und Erfahrung gar nicht infrage stellen. Ich kenn mich auch nicht so gut aus, weil ich selber schon lange fast keine Musik mehr hör, brauch ich einfach nicht. Aber heutzutage ist das alles doch nur noch kokettierende Spielerei. Man verwendet mehr oder weniger die bereits existierenden Richtungen und ihr jeweiliges Image, um sich in den Schubläden des Marketing einzuordnen. Aber sonst passiert doch nicht mehr viel. Die Musik ist und bleibt bloße Schöngeisterei, nur inzwischen zunehmend wenig originell und qualitativ vor allem des Geschäfts wegen betrieben.

JAMES Das stimmt zwar auch, aber … ich meine, da geht immer noch was. Immer! Es geht immer weiter, vielleicht nicht immer zum Besseren. Aber die Welt verläuft zyklisch. Und dann knistert es wieder und was ganz Großes passiert. Vielleicht so schnell, dass der Mainstream nicht gleich alles auffressen kann. Gerade an Orten wie hier passiert es, live und laut, nicht zu überhören. Und schon hat sich wieder was geändert.

WOLF Schön wärs, Mann. Ich hab auch eher das Gefühl, dass Musik nicht mehr viel wert ist. Ich hör schon gerne und viel. Gerade in meinem Studentenwohnheim gibt es so wahnsinnig viel Musik, jeder tauscht mit jedem über den hausinternen Server, alle Arten von Musik, das ist schon inflationär. Man kommt gar nicht mehr dazu, alles intensiv anzuhören.

JAMES Und dann kann sie gar nicht richtig verstanden werden und zur Wirkung kommen. Ich verstehe. Das ist wie bei der Sprachverwirrung in Babylon. Alles blubbert im Hintergrund so vor sich hin.

LUDWIG Damit ist der kommunizierte Inhalt, wenn es ihn denn gibt, gleich null.

HELENA Ach ihr seids scho su Laberbacken. Desweng kann ma Musik aber doch trotzdem genießn und verstehn. Grod hast doch selber nu vo ihrer Gefühlsintensität gschwärmt. Es gibt halt Verstandesebnen, die san mehr emotional und subtil. Ma muss ja net immer olles glei su verkopft sehng.

LUDWIG Das gilt für dich als Frau vielleicht. (bekommt für die Bemerkung einen gänzlich unsubtilen Hieb in die Seite) Und schon stellt sich mir die nächste Frage. Selbst ich als Uninteressierter sehe, äh also höre ja heraus, dass es gute und schlechte Musik gibt. Bis zu einem gewissen Punkt ist das Geschmackssache, aber dann scheint es doch nicht selten so etwas wie Objektivität zu geben, universelle Formen. Wie schafft es dann trotzdem die schlechte, die gute so oft zu übertönen?

JAMES Du sagst es, versteh ich auch nicht. Ich empfehle ja immer: Auch weiter zurückschauen, was es schon mal gab. Und zwar nicht nur in Sachen Musik. Wie will man sonst verstehen, was gerade passiert? Lasst euch von mir altem Sack eins gesagt sein: (hebt lehrerhaft den Zeigefinger, beugt sich vor, spricht einen Tick leiser) Hört und tut nur, was euch wirklich Spaß macht – okay, das vorurteilsfrei rauszufinden, ist nicht so leicht – und dann kostet es möglichst intensiv-exzessiv aus! Ein wenig Übertreiben schadet da gar nix. Genau das werd ich jetz tun.

James erhebt sich mit sichtlichen Anstrengungen und einer stumm zu Grimassen verzogenen Miene aus dem Schneidersitz und schlendert zur Musik. Ein neues Lied beginnt mit Bumm-bumm-katschakka Bumm-bumm-katschakka Bumm-bumm-katschakka, eine Ansage ertönt: „Bist a wenga Dubberla, ha? (Echo-Effekt: ha--ha--ha--ha) – Und jetz Heeeey schee lässich bleim – Raaaasta-Fahndung“ Der vertraut klingende Aufruf, oder was immer das in seiner Sinnfreiheit war, funktioniert. Wolf verführt Helena und Ludwig zum Bierstand, um sich danach frisch versorgt in die wippenden Reihen vor der Bühne einzugliedern. Noch draußen vor dem Scheunentor, nicht zu nahe dran. Vom Rande aus betrachtet er die tanzenden Mädchen. Speziell Anemone nimmt er ins Visier, während ständig Hindernisse durch sein Blickfeld huschen. Sie ist echt toll, wie sie sich auch bewegt und so, mit irgendwie eigenem stylishen Tanzstil, so auf natürliche Weise etwas ausstrahlend, dass man sie gleich herzen möchte. Aber hola, vielleicht etwas weniger auffällig hingieren. Muss ja nicht gleich jeder mitbekommen. So steht er und träumt, schaut Lied für Lied, wie die anderen ihren Spaß haben – er hat selbst auch Spaß, keine Frage –, und stellt sich vor mitzutanzen. Aber er ist meistens nicht so der gute Tänzer, vielleicht später. Ist ja noch so hell. Gerade erst verkriechen sich die letzten Strahlen der untergehenden Sonne hinter hohen Baumwipfeln. So schnell, dass man zusehen kann, wie danach die liquide Masse des Himmelblaus immer dunkler wird. Als ob jemand am Horizontmonitor langsam die Helligkeit runterdreht. Mit dem Tageszeitenwechsel erstrahlt das Bühnenlicht in seinen orange glühenden Tönen dann umso wärmer, bildet einen atmosphärisch autarken Kessel. Darin scheint die Sonne in Form von Sommermusik nach wie vor aus den Boxen. So mild und gutelaunemäßig diese Reggaesounds. Da kann man sich gar nicht vorstellen, dass woanders in der Welt dazu Sexgewalt und Geballer abgehen. Hier ist alles friedlich. Man kann richtig spüren, wie Schwalle guter Stimmung durch einen hindurchströmen und sich als promille-prozentualer Anteil dem Blutkreislauf beimengen, denkt sich Wolf und der Denker wird immer dichter: Die reine Freude ist am Werke, Freude und Reinheit überall, alles ist durchtränkt davon und wirkt so unschuldig und rein, freudig begehrliche Blicke voll neugieriger Sympathie checken sich gegenseitig ab, die einen wollen rein-machen, die anderen rein-kriegen, das ist die reine Wahrheit, alle sind miteinander im Reinen, da kann keiner reinreden, komm, und eins geht schon noch rein, vergessen alle Komplexe und die Kompliziertheit, es leben das Reinheitsgebot und die Feierein des Freiluftfeier-Vereins. Die Reinkarnation kann morgen kommen, heute besinnen wir uns rein auf die Fleischeslust.

Diesbezüglich ist einiges in der Anbahnung. Wenn auf dem Lande schon mal was los ist! Angefangen bei den kleineren Teenagern, die erst untereinander jede mit jedem, jede mit jeder, jeder mit jedem Begrüßungsbussis austauschen und später dann wild im Wechsel herumknutschen, dass es faustgroße Saugflecken zum Beweis der Besitzansprüche gibt. Die müssen sich ja auch beeilen, weil sie nicht lange bleiben dürfen. Fast ebenso eifrig sind Severin und Pankraz dabei, ihre prominente Rolle als Veranstalter auszunutzen, um sich mit Nachdruck den Weiblichkeiten an den Hals zu werfen. Mag aber sein, dass Wolf, der seinerseits ewig erpicht und ein wenig neidisch ist, das nur so interpretiert. Sollen sie doch ihren Spaß haben, er hat seine Wunschbeute ja schon ausgesucht und wartet weiter auf seine Gelegenheit. Derweil hat es durchaus Unterhaltungswert zu beobachten, wie Kerle ihr Glück versuchen und innerhalb kürzester Zeit abgewiesen werden. Es verläuft immer nach demselben Schema. Erst ein wenig antanzen. Das klappt in der Regel eine Zeit lang. Dann beim Anlabern, wenn es sich um eine Gruppe von Mädchen handelt, nach und nach deutlich machen, wer die Auserkorene ist. Das ist der kritische Moment, in dem die Chancen bei eventuell interessierten Freundinnen, die womöglich auch ganz nett, jetzt aber schmerzvoll vor den Kopf gestoßen sind, verspielt werden und die Angehimmelte sich entscheidet. Ihr Blick sagt dann schon alles und meistens sagt er Nein. Wenn das nur nicht so demotivierend wäre! Wie kann man beziehungsweise frau nur einerseits dermaßen offenkundig auf der Suche sein, andererseits aber so was von entrüstet, wenn es nicht der Richtige ist, der es wagt. Wie bitte schön hat der perfekte magische Moment denn auszusehen, um die Erwartungen einer völlig überhöhten Vorstellung von Romantik zu erfüllen? Vermutlich steckt da eine komplizierte zwischenmenschliche Chemie dahinter. Dagegen mutet es wieder völlig beliebig an, wenn man sich die Zuckertitte-Vollhonk-Paarkombinationen anschaut, die herumlaufen. Aber was solls, nur nicht verbittern! Er ist ja noch ganz gut aufgestellt und Anemone hat schon ein paar Mal fordernd hergeschaut, bildet er sich ein. Man denke nur an die ganzen armen hässlichen Säue. Die haben bestimmt auch Gefühle und chronischen Liebesmangel.

Zum Beispiel dieser Typ neben ihm. Wolf kennt ihn, ganz bestimmt, ihm fällt nur nicht ein, woher. Scheiß nicht vorhandenes Namensgedächtnis. Bis es ihm einfällt, will er ihn auch nicht einfach begrüßen, obwohl der schon ständig auffällig, aber seinerseits ohne Anerkennung oder Aufforderung, herschaut. Der schaut sowieso komisch, geradezu beängstigend, ziemlich verrückt. Wie er da so eingequetscht steht, beinahe regungslos zwischen wechselnden anderen Leuten, mit denen er kein einziges Wort redet. Dann, oh Wunder, fällt es Wolf wieder ein: Samson, so heißt der doch. Der Bekannte von einem Kumpel von einem Freund, mit dem er irgendwann mal in kleiner Gruppe unterwegs war. Nur hatte er damals lange Haare, aber so richtig lange, einen wuscheligen Dreadlock-Kopf bis über die Schulterblätter runter, noch dazu mehr Farbe und Fleisch im Gesicht. Jetzt sind da nur noch ein paar schwarzbraune Millimeter Null-acht-fünfzehn-Frisur über einer sorgengeplagten verbissenen Miene. Wie ein Gefangener aus dem Arbeitslager sieht er aus. Sicher, der war schon früher etwas eigen, latent seltsam, in seinem Denken eigenbrötlerisch, in seiner Art anfeindend. Doch die Signale, die er gegenwärtig aussendet, sagen unvermeintlich: akut psychotisch. Wolf schreckt so etwas nicht ab, zumindest behandelt er solche Fälle nicht gleich von vornherein als Asoziale oder ignoriert sie. Er interessiert sich für alles und jeden, er fragt immer nach. Als er das bei Samson tut, macht der es ihm nicht leicht. (was will der nichts gutes einer von ihnen ganz bestimmt) Nein, er kann sich nicht an Wolf erinnern, mit dem Bekannten hat er nichts mehr zu tun. (umpf gedächtnissieb überall leerstellen was leute denken müssen du kleines dummes nichts alle hassen dich auch er lügt und betrügt will nur aushorchen er darf es nicht wissen) Es macht den Anschein, als wäre es Samson höchst unangenehm, angesprochen zu werden. Seine blau unterlaufenen Augen schimmern nur trübe abwesend, während er ergebnislos nachgrübelt, springen ständig nervös umher, trauen sich aber nie, Wolf direkt anzuschauen. (störender musst ihn loswerden lästerer musst ihn vom halse schaffen feind musst ihn wegmachen aber vielleicht nein nichts vielleicht alle hassen und verachten entledige erledige) Schon die Frage, wie es ihm sonst so ergehe, bleibt Samson schuldig, er grummelt nur ein paar Laute aus der weiten Entfernung seiner Gebrochenheit. Er tut Wolf leid, jetzt offenbar schon dementer zu sein als so mancher Greis. Was ihn wohl dermaßen weggeschossen hat, will Wolf gar nicht erst wissen. Ist vielleicht auch besser, nicht nachzufragen. Er will ihm stärkend leicht auf den Oberarm drücken – erst um sich ihm intensiver zuzuwenden, dann doch nur, um „Na dann viel Spaß noch“ zu wünschen –, aber Samson zuckt zusammen, zieht sich weg und schaut wirr. (kreisch dieser reflex unangenehmer verkrampfung ungewollt packt er zu bin zu schwach wollte doch da hast du es feind schlag zu würge du musst ihn nein ich kann darf will nicht aber du musst sonst wird er es wissen und weitererzählen) Wow, was in diesem Kopf wohl vorgeht? Wolf entfernt sich widerstrebend und merkt dabei, wie er einen seltsamen Ausstrahlungsbereich verlässt, als ob um sein Gegenüber ein elektrisches, irgendwie negatives Feld in der Luft läge, das einen selbst ganz verstört, einen ähnlich verwirrt, wie wenn man nichts ahnend zum Akteur in einem absurd-tragikomischen Sketch gemacht und von widersprüchlichen Regieanweisungen unter ewigen Hinhaltungen und Verzögerungen zur schrecklichen Schlusspointe geführt wird. Wo hast du nur deine starken langen Haare gelassen, Samson? Jetzt hättest du sie gebrauchen können.

Vor Beginn der nächsten Band, auf zehn Uhr zu, zur allmählich besten Zeit, steigt der Anteil Langhaariger auf dem Areal deutlich. Erst fielen sie im bunten Gemenge kaum auf, ganz plötzlich war ihre zahlenmäßige Dominanz dann aber nicht mehr zu übersehen – und überhören: Eine Horde Urlaute gröhlender und verwegen aussehender Metaller in Kutten und engen Hosen ist angereist, um in den Gig einer lokalen Legende hineinzufeiern. Die Band heißt PRIMEVAL SLUDGE und setzt ihren extrem derben DeathMetalGrindCore schon über ein Jahrzehnt überregional, inzwischen sogar international, im Untergrund in Szene. Professionell und schnell wird der Sound mächtig großer Verstärkerstacks und eines imposanten Schlagzeugaufbaus durchgecheckt, angeheizt vom Zwischengebrüll der Fans. – Laudäa! Schnelläa! Härdaaa! – Tierisch, man ahnt bereits Böses. Dann beginnt die Show wie ein Gewitter, es donnert nochmals deutlich lauter aus den Boxen und sofort bängt und moscht eine Menge Wildgewordener vor der Bühne, sodass die vorderen Reihen von fern ein bisschen so aussehen wie die Spitzen eines vom Sturm gebeutelten Waldes. Draußen herrscht indes aufgrund fehlender Beleuchtung fast Finsternis, doch die in der Scheune erklingende Musik, auch wenn viele sie nicht als solche anerkennen würden, ist noch weitaus düsterer – eine ultimative Rock`n`Roll-Abart, zu der kaum noch Steigerung denkbar ist. Härte non plus ultra, Schrubbgitarren, Grunzgesang, die Klänge zur Unkenntlichkeit verzerrt, die Instrumente quasi ihres Zwecks entfremdet, die Saiten so tief es nur geht heruntergestimmt, das Schlagzeug mit wahnwitziger Geschwindigkeit hetzend, menschmaschinell anmutende Schwerstpräzisionsarbeit für den Drummer. Die schmerzverzerrt heroischen Posen der Band haben absolute Authentizität, das ganze wirkt Furcht einflößend und gleichzeitig manchmal zum Lachen.

"Des Witzige is", muss Severin Wolf ins Ohr brüllen, "i kenn ja viele vo dene Metallern … und die mastn arbeitn in soziale Berufe: Krankenpfleger und -schwestern, Sanitäter, Kindergärtnerinnen und so. Zum Löhnen Haarnetz und weiße Kleidung … und privat der komplette Kontrast dazu … scho echt komisch diese Mischung vo Diakonie und Diabolik."

Wolf findet es gut. Nachdem Severin in organisatorischen Angelegenheiten weiterhetzen muss – denn das Bier droht wegen des unerwartet starken Konsums der Metaller bald zur Neige zu gehen; man hat aber über einen Vereinshelfer jederzeit Zugang zur nie versiegenden Quelle des örtlichen Getränkehandels –, gibt er sich intensiv zuhörend noch einigen Stücken brachialer Klanggewalt hin. Diese Musik spornt aber auch geradezu zum Trinken an. Man möchte beim Schlucken der hohen Frequenz der Anschläge folgen, sich einen weichen elastischen Kopf gegen den Druck der Härte von außen zulegen. Und gerne geht der Kopf dabei Zustimmung nickend im hektischen Rhythmus mit, wenn auch nicht dermaßen ekstatisch wie bei einigen der um ihn herum stehenden Langhaarigen. Die sind größtenteils ihren Teenagerzeiten längst entwachsen, ganze, oft ziemlich große, manchmal sogar fies aussehende Kerle. Ihr Outfit und Verhalten ist aber wie in den alten Tagen. Die Schriftzüge auf ihren T-Shirts und Jacken kann man kaum entziffern, darunter phantastische bis morbide Bildchen. Einer hat Death and Pain are Everything auf der Brust stehen und fährt offenbar recht gut mit diesem Motto. Er schwankt umher und rempelt an, wirft sich auf Leute drauf und ermuntert sie zu moschen, indem er es vormacht und immer wieder „Laudäa!“ ruft. Ab und an greift er sich das Getränk von jemandem, stellt sich mit seinen Stretchhosen und Turnschuhen breitbeinig nach hinten gelehnt hin, gröhlt etwas mit hoch gestreckter Hand, an der Zeige- und kleiner Finger zum Gehörn gehalten sind, und überschüttet sich. Wolf zieht sich etwas von dem Aktionskreis dieses Berserkers zurück und wundert sich, wie sehr das Musikhörverhalten doch Weltsicht und Lebensstil beeinflussen kann. Der Typ hört wahrscheinlich nur Metal, den ganzen Tag, alten und neuen, bekannten und unbekannten, guten und kranken, Hauptsache laut. Der Metal gibt seinem Leben Sinn, ist sein einziger Inhalt, die Sprache seines Denkens. Dieser eigentlich aus dem Gröbsten längst Erwachsene ist nicht etwa ein für seine Tätigkeit begeisterter Vertreter irgendeines Berufsstandes oder ein verantwortungsvoller überzeugter Familienvater geworden, ebenso wenig zu einem Hobbyspezialisten auf irgendeinem Gebiet oder ein ambitionierter Amateursportler, kein Vereinsmeier, Fußballfan oder Parteianhänger. Er ist vor allem anderen immer noch durch und durch das geblieben, was ihn in Jugendjahren auf diversen Metal-Scheiben mysteriös und magisch begeistert hatte. Und das wird wohl auch so bleiben. Sicher, es spielen noch viele andere, schwer voneinander unterscheidbare Ursachen eine Rolle dabei, was und wie man denkt, welche Dinge einem wichtig sind und wie man seine Zeit, ja überhaupt sich, sinnstiftend gestaltet. In Sachen Musik sind da aber diverse Typen ganz deutlich erkennbar, oft schon klischeehaft. Wie die so geworden sein könnten, lässt sich anhand markanter Aspekte mutmaßen. Verzerrter Gitarrensound zum Beispiel. Es kann Jahre dauern, bis das Ohr sich an diesen Klang gewöhnt, sich in den Ausdrucksmöglichkeiten von Overdrive, Distortion, Crunch, Fuzz und Feedback eingehört hat. Wie ein Effekt legt sich währenddessen analog Veränderung über die persönlichen Einstellungen. Deshalb verstehen Eltern, die das Geraten ihrer Zöglinge nicht nachvollziehen können, manchmal nur Lärm, wenn sie Musik mit Verzerrung anhören. Was aber nicht heißt, dass Gefallen immer gleich Verstehen bedeutet. Ebenso oft wird unreflektiert Beliebiges gehört, was halt gerade hip verfügbar ist. Doch nie, ohne dass die Musik und all das andere prägende Beiwerk eine gewisse Wirkung haben. Wenn man ganz gemischt, alles, was man gut findet, hört und vielleicht sogar annähernd versteht, muss man sich deshalb nicht die Wahrnehmung einseitig tönen lassen. Aber vielleicht bringt einen das Hörverhalten weiter, vielleicht bleibt man bei einer Sache hängen, vielleicht ist einem das alles egal oder nicht bewusst. Fragt sich nur, ob man zu einem Sound findet, weil man sich charakterlich darin wiederfindet, oder ob man sich mitunter so verhält, wie man es tut, weil Musiken es einem dirigieren. Und es fragt sich, inwiefern einen Musik überhaupt inspirieren will, gerade wenn sie womöglich selbst nicht künstlerisch frei entstanden, sondern künstlich produziert und nach einem bereits bewährten Schema modelliert ist? Musikalischer Ausdruck lässt eher selten direkt und eindeutig auf das Gefühl oder Denkmoment schließen, aus dem er entsteht oder das er erzeugt. Über Musik gesungene Texte sind oft nichtssagend oder spielen kaum eine Rolle, weil sie nur fetzenhaft verstanden oder völlig anders interpretiert werden, als sie gedacht waren. Ob gewollt oder nicht, trotzdem beeinflussen die Musik an sich und ihre wenigen in Erinnerung bleibenden Worte das Denken. Was bedeutet das dann für den wie ein Dämon röchelnden Typen auf der Bühne? Denkt er sich etwas bei dem, was er tut? Hat er eine Botschaft? Immerhin gab es im Metal lange das Schreckgespenst satanistischer Gesinnung, die dann wie überall doch nur eine kommerzielle war. Oder ist das einfach nur seine Vorstellung von guter Party?

Wolf beschließt, dass seine Ohren Erholung brauchen, wenn sie heute noch mehr durchstehen sollen. Außerdem will er Getränkenachschub holen. Auf dem Weg zum Stand trifft er verschiedene alte Bekannte. Mit den meisten kommt außer einer Begrüßung kaum Gespräch zustande, nur leidlich verkrampft Oberflächliches. Sie drucksen rum und wollen nicht recht warm und dicke werden, weil sie es mit Wolf noch nie waren, oder sie fragen gleich danach, wo denn „die Anderen" sind. Manche wiederum, zumeist alte Klassenkameraden und Klassenfeinde, offenbaren in wenigen Worten sofort ihren kompletten Stand existenzieller wie privater Dinge, um dann so nebenbei, wohl ganz auf ein Kräftemessen erpicht, zu fragen, was man denn selbst jetzt so mache. Wolf hat sich angewöhnt, solchen Leuten, denen er eigentlich nicht wirklich etwas von sich berichten will, einfach irgendetwas zu erzählen; zum Beispiel, dass er da in sehr interessante Arbeitsverhältnisse geraten sei, aber leider nicht darüber reden dürfe, oder dass er sich gerade noch etwas Auszeit mit Urlaub und so nehme, weil er hätte kürzlich ja etwas Glück beim Spekulieren gehabt. Und wenn sich jemand tatsächlich noch daran erinnern kann, dass Wolf eigentlich in Wonochmal Wasnochmal studiert, dann meint Wolf eben kurz angebunden, dass alles immer noch beim Alten sei und ob nicht zufällig der oder die eine von den anderen, nach denen er gerade unbedingt suchen gehen müsse, heute Abend schon angetroffen worden sei.

Am Bierstand steht ein Pulk von Leuten, denn es gibt schon nichts mehr. Die Logistik hat sich verkalkuliert, aber jeden Moment muss Nachschub eintreffen. Wolf stellt sich zum wie immer sehr eloquenten Lederjacken-Ludwig mit hin, der gerade einem recht schweigsamen Zuhörer, den er als Leopold vorstellt, seine Theorie vom Zenith darlegt. Demnach befindet man sich auf dem Zenith seines Lebens, wenn die Ausbildung körperlicher und geistiger Fähigkeiten einen Höchststand erreicht hat und man diese im Idealfall ausschöpfen kann. Will heißen, dass man sie in irgendeiner Weise zur Selbstverwirklichung oder zum Erreichen von Erfolg gebrauchen kann. Er selbst, Ludwig, und auch die anderen Beistehenden, haben ihre persönlichen Zenithe ganz offensichtlich noch nicht erreicht. Sie haben es alle noch zu nichts Großartigem gebracht und sehen für ihre Anfang bis Mitte Zwanzig noch relativ jung und bübchenhaft aus. Sie haben es noch vor sich, sich und ihr Potenzial voll zu entfalten. Solche Jungs hingegen, die schon in der Mittelstufe Muskelprotze mit Bartwuchs waren, waren damals vielleicht tolle Hechte, haben inzwischen ihren Zenith aber bereits überschritten. Die degenerieren jetzt schon wieder, da geht nix mehr. Da kommen nur noch Glatzköpfigkeit, Dickbäuchigkeit und Haltungsschäden. Vom allmählichen Dahinschwinden der geistigen Fähigkeiten gar nicht zu reden. So ist das Leben eben, entweder man kommt weiter oder man bleibt kleben. Wolf fragt nach, wie denn dann Karrieren der zweiten Lebenshälfte einzuschätzen seien, wenn oft nochmals ein völliger Sinneswandel eintritt oder der Körper ganz anderen Herausforderungen gewachsen ist. Ob es denn gerade in Zeiten, in denen die Menschen immer älter werden, nicht möglich sei, sich mit der Selbstverwirklichung, da man ja länger zu leben hat, ein wenig mehr Zeit zu lassen. Ludwig stimmt dem Punkt angesichts seiner eigenen, etwas ins Stocken und ziellos geratenen Karriereentwicklung zu, hält aber vehement an seiner Theorie fest. In einer abschweifenden Argumentation verirrt er sich ins Nichtnachvollziehbare und Wolf hört gar nicht mehr richtig zu. Er lässt den Blick über die im Freien im Halbdunkel stehenden Leute schweifen, ob denn nicht vielleicht irgendwo Anemone darunter zu erspähen ist. Da schaut er in den Himmel und sieht ihn von einer riesenhaften Gestalt bedeckt. Kolossartig und gigantisch erhebt sich da bedrohlich und klar definiert ein finsteres Wesen, dunkler als die Nacht. Wolf zuckt vor Schreck zusammen angesichts solcher Größe, der riesige Schatten am Firmament wackelt. Wolf schaut zum Boden hinter sich, wo eine Baulampe am Boden steht und grell in Richtung seines Hinterteils leuchtet. Er stellt sich mit aufgeblähter Brust und seitlich geöffneten Armen wie ein Revolverheld beim Duell hin, wie ein Maniac, der kaum seine Kräfte zügeln kann, wie ein willfahriger kleiner Gott. Seine Silhouette füllt fast die komplette Projektionsfläche des Himmels aus, sie sieht mächtig aus, als ob sie kontrollierend über allem steht und herrscht, sein und nicht sein lässt. Er muss dreckig lachen wegen eines berauschenden Gefühls von Omnipotenz, das ihn ergreift. Die anderen, bei denen er steht – Ludwig ist gerade bei einem seiner insgeheimen Lieblingsthemen angekommen: Pornografie, warum, welche und ah geil –, schauen ihn verwundert an, weil eigentlich nichts Lustiges erzählt wurde. Plötzlich raunt es durch die Menge und es wird mit viel Körpereinsatz geschubst. Der Biernachschub ist da. Vergessen der eben verspürte erhabene Augenblick, ganz für sich behalten geht er in der Menge unter.

Dann, mit einem frischen Bier ausgestattet und vielleicht schon mehr als genug davon in seinem Blut, fasst Wolf endlich den Mut, sich aufzumachen, um Anemone zu suchen. Er findet sie nach einigem desorientierten Hinundherschlenderns drinnen an der Schnapsbar, leider in Begleitung von Emmerl, Magdalena und irgendwelchen unreifen Typen mit in Cappies verpackten Trendfrisuren und Einheitsmarkenklamotten. Da die Metalmusik eh so laut und Wolf nun wiederum extrem uninspiriert ist, belässt er es dabei, sich vorerst mit in die Runde zu stellen, wenn es denn sein muss, eine Runde hartes Zeug mitzutrinken, und ansonsten seine Ausstrahlung wirken zu lassen. Natürlich nicht ohne es zwischen geplärrter Partykonversation ab und an mit sehnsüchtigen Blicken bei Anemone zu versuchen. Es klappt nicht sofort und das Gebalze der anderen zwei Möchtegerns ist so plump, dass Wolf es schon fast bereut, sich dazugesellt zu haben. Da kommt Anemone irgendwann direkt an sein Ohr heran, stellt gerade für ihn laut genug und bestimmt in abschätzendem Tonfall eine Frage:

"Sag mal, du hasts immer noch nicht gecheckt, oder?"

Peinliche Berührung, nachgrübeln mit heißem Kopf. Er hat die Worte gut verstanden, ist sich aber nicht ganz sicher, ob er weiß, was gemeint sein soll. Schlimmstes befürchten, vages Hoffen, beides überfordert, am liebsten gehen wollen – geht aber nicht, Stirn runzeln, Augen rollen und nur lang gezogene Ääähhs herausbringen. Anemone hebt erwartungsvoll die Augenbrauen, lässt sich den für ihn peinlichen Moment auskostend Zeit damit, ihn aufzuklären. So nett wie sie dabei dann wieder schaut, kann es aber gar nicht so schlimm sein.

"Ja was denn? Ich checks nicht, ja! Würds aber wirklich gern wissen."

Das Reden bei der Lautstärke strengt an. Im alles übertönenden Hintergrund endigt der Auftritt von Primeval Sludge mit einem nach allen Regeln ausartender Kunst hinausgezögerten Finale, anschließend Getöse, langsam abklingendes Zugabegegröhle, dazwischen gerne mal wieder einige aufputschende Lauuud-täärs! – so lange ein Dialog der Blicke; fragend, bedeutend, nachhakend, nachdrücklich, nichtsahnend, immer zärtlich und nach der nächsten Zuwendung verlangend, bis Anemone traurig schaut und Wolf näher an sie herantritt.

"Hey … was denn?"

"Ach mann, du bist doof. Du erkennst mich nicht mal mehr."

"Ah-aber woher denn?"

"Dann denk mal nach! So vor sechs sieben Jahren ungefähr. In der Schule?"

"Hm … keine Ahnung." Wolf schaut nervös in der sich leerenden Scheune umher, als ob er dort einen hilfreichen Hinweis finden könnte. "Was kannst du bloß meinen? Ich mein, ich hab doch nie nix Schlimmes gemacht."

"Ach so. So siehst du das vielleicht. Dann erinnerst du dich nicht zufällig an irgendwelche kleinen Mädchen, die jahrelang unsterblich in dich verliebt waren, die dich tagein tagaus angehimmelt haben und dir nachgelaufen sind, die dir Briefchen geschrieben und dir hinterhertelefoniert haben, die ihre Freundinnen nach dir geschickt haben und sich in jeder sonst noch erdenklichen Weise vergeblich und unbeachtet lächerlich gemacht haben?"

"Äh, da gabs vielleicht schon ein paar. Ist oft halt son Frühpubertätsding, oder. Ich hab da nie so drauf geachtet, sorry."

"Na toll, du erinnerst dich nicht. Nicht mal jetzt."

"Das muss ja nichts heißen. Das heißt, ich kann mir gar nicht vorstellen, dich als … als … als Persönlichkeit übersehen zu haben. Wann soll das gewesen sein? Vor sieben Jahren … da war ich doch selber grade erst ahnungslose siebzehn. Vielleicht hatte ich einfach andere Sachen im Kopf und … und habs deshalb nicht mitbekommen. Ach bitte!?"

Anemone scheint abwesend, ihr Blick hängt abgelenkt, fast erschrocken irgendwo im Raum fest. Bis sie sich fängt und Order an ihre Freundinnen samt Anhang gibt.

"Lasst uns doch rausgehen, ich glaub hier drin wirds eh gleich ganz dumpfbackig."

Das Musikprogramm verläuft nicht ganz wie geplant. Erst traf eine eigentlich schon für den frühen Abend vorgesehene Band nicht ein. Deshalb gab es Streit um die vermeintlich beste, zur Mitte des Abends gelegene Auftrittszeit. Keiner wollte früher mit dem Spielen anfangen, weil ja die Fans für später bestellt waren, und es wurde alles gehörig verzögert. Jetzt stellt sich kurz vor Mitternacht mit NACKT & ZERFLEISCHT eine so richtig unangenehme Überraschung ein. (Was vorher geschah: Weil man im organisatorischen Vorfeld alle Mühe hatte, überhaupt genügend Bands für genau diese zweieinhalb Tage und noch dazu für wenig Gage aufzutreiben, nahm Severin gerne eine Empfehlung von seinem kleinen Bruder Quirin an. Der hätte da bei einem Konzert kürzlich eine, wie er sagte, echt gute deutschrockende Gruppe gesehen. Warum nicht also. Allerdings konnte Severin zum Zeitpunkt, als er die Kacke im Sacke kaufte, noch nicht Quirins neuerdings vermehrten Umgang mit nicht so netten Leuten, ja man möchte sagen: regelrechten, weil rechten, Idioten, mitbedenken. Denn da hatte er noch gar nicht bemerkt, wie sein Bruder entgegen alle Versuche positiver Einflussnahme langsam zu einem nix checken wollenden Neonazisten mutiert. Die erkennt man ja inzwischen gar nicht mehr so leicht an Äußerlichkeiten, weil sie immer öfter stinknormal aussehen. Wo Nazi drinsteckt, steht nicht gleich Nazi drauf. Sie treten zunehmend quasi feige getarnt auf, wenn sie sich mal aus ihrem stinkenden Untergrund raustrauen. Solche erkennt man erst dann, wenn sie offen ihre politisch unkorrekten, verächtlich und gehässig menschenfeindlichen Einstellungen kundtun. So in letzter Zeit immer öfter auch bei Quirin geschehen, was zu einigem Streit zwischen den beiden Brüdern führte. Und so weiter, Problem ungelöst.) Nun begibt es sich ungemütlicherweise, dass die, die da auf der Bühne gerade das Equipment einsatzbereit gemacht haben, einen deutlich in den rechten Sumpf abdriftenden Primitivrock mit heroischem Pathos und doofen paroligen Texten praktizieren. Das ganze angereichert mit etwas marschiermäßigem Elektrostampf. Für das einfache Gemüt halt. Die Texte sind zum Glück kaum zu verstehen, aber es klingt insgesamt ebenso unsympathisch wie ungelenk. Entsprechend kommen die schwergewichtigen Typen mit ihren Armeefrisuren und Schlägerhackfressen daher. An ihnen sehen die Gitarren nur spielzeuggroß aus und sie gebärden sich stramm stehend mit bösen, zu Drohfratzen verzogenen Gesichtern wie im Kampf. Das nicht allzu zahlreiche mitgebrachte Publikum tut es ihnen gleich, während es sich gegenseitig im aggressiven Pogopulk kameradschaftlich herumschubst. Einige Reenies und Kampfhunde dürfen auch mitmischen. Wie tollwütig keifern und bellen sie.

Ansonsten stehen nur ein paar Metaller noch anbei und schütteln die Köpfe, was diesmal aber nichts mit hartgesottenem Hörgenuss zu tun hat. Die restlichen Leute haben sich nach draußen verzogen, ganz ihren natürlichen Partytrieben folgend. Um die sich drinnen anbahnende Stresssituation zu vermeiden und weil langsam Zeit zum Aus-sich-Herausgehen ist. Ein Ritual, das unter freiem Nachthimmel besonders angenehm ist, wo auch der viele Rauch, der nicht einfach nur Rauch ist, sich just in die Luft auflösen kann, und undulierend dann wie kleine karzinogene Seelenteilchen in die Atmosphäre verdampft. Hinfort mit dem Nikotin, dem Teer und dem Arsen, dem Kohlenmonoxid, Blei, Chrom, Kadmium und Polonium-210, den Cyanid-Verbindungen, Nitrosaminen, Benzopyrenen und polyzyklischen aromatischen Kohlenwasserstoffen. Erst ein-, dann wieder ausgeatmet hinfort, doch nicht ganz weg der Dreck mit seiner sich so frei anfühlenden Duftnote von Tödlichkeit. Von den waghalsig eroberten Zeitsequenzen bleibt noch kurz ein Gefühl lustigen Lebendigseins, bis es eben wieder aufhört und schal schmeckt.

Die Nacht ist warm, völlig klar. Es sternhagelt ein wenig, wenn man schnell schaut. Und Wolf ist ganz beschwingt, denn er wird von Anemone am Arm mit hinausgezogen. Sie beschwichtigt ihn, sie würden später weiterreden, jetzt werde erst mal ganz unverkrampft nachgeholt. Dabei kommt sie selbst Wolf aber, mal davon abgesehen, dass sie umwerfend süß ist, etwas angespannt vor, wie sie so plötzlich loseilt und ihn hinter sich herzieht. Mit den anderen vieren im Geleit geht es hastig am Gemenge vorbei auf einen Hügel ganz in der Nähe von Wolfs Zelt. Anemone hat etwas vorbereitet. Es funzt, es knistert, es riecht süßlich. Piff-Paff-Weitergeben macht die Runde. Schon nach den ersten Zügen auf sein erhebliches Alkoholpensum bekriecht den an nicht viel gewöhnten Wolf Eiseskälte entlang den Nackenhärchen. Fatale Mischung, aber irgendwie -böuh- interessant.

Während Anemones überaus charmante, dezent-deutliche körperliche Annäherungen ihn angenehm schwindeln lassen, albern die anderen herum. Die beiden Jungs prahlen mit stümperhaften Breakdance-Moves, was nicht ungefährlich aussieht. Emmerl und Magdalena drehen sich mit Blick zu den Sternen um die eigene Achse. Voll abgespaced. Wolf wankt auch so schon und hat auf dem schrägen Untergrund Schwierigkeiten, überhaupt das Gleichgewicht zu halten. Schließlich macht die ebenfalls nicht geringfügig betütelte Magdalena den Vorschlag, Rollerfässle zu spielen, und macht vor, wie es geht.

Erpicht,

mal wieder

diesen kindlichen

Kitzel zu spüren, wirft

sie sich in Seitenlage den

Abhang hinab. Emmerl tut es

ihr gleich. Die Jungs, perplex über

so viel Unkonvention beim Ausgeflipptsein,

laufen nebenher, um ihre Klamotten nicht zu sehr

zu beschmutzen. Holperig ertönendes Gejohle entfernt sich allmählich. Wolf und Anemone bleiben zurück und versuchen, in der Dunkelheit gegenseitig ihre Gesichter zu erkennen. Zurückhaltende Berührungen, Zeit für einen Kussversuch.