Abbi Doris

Die letzte Instanz

Teil 1 Kalte Augen - Tote Seele

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Inhaltsverzeichnis

Titel

Prolog

Kalte Augen – Tote Seele

Der Weg im Birkenwald

Das Lager

Der Fall Pablo Sinato

Drei Tage im Mai

Marie Luise

Das Experiment

Die Befreiung

Impressum neobooks

Prolog

Schon Freud stellte fest, dass schreckliche Kindheitserfahrungen einem Wiederbelebungszwang unterliegen. Kindheitserfahrungen wollen reinszeniert werden. So wird das eigene Karma der Lust unterworfen, erlebtes immer wieder neu auszugestalten. Durch Tötungsrituale geprägte Kinderseelen können grausam und unerbittlich sein. Sie kennen keine Skrupel, kein Mitgefühl und sind eiskalt und berechnend. Schaut man in solche Augen, kann man unter Umständen direkt in die Augen eines teuflischen Dämonen blicken. Ein 13 Jähriger, der - geprägt durch seine Lebensumstände – eiskalt und gefühllos jeden beseitigt, der sich ihm in den Weg stellt. Ein riesiger schwarzer Hund, der ihm unbewusst dabei hilft, alle Spuren zu beseitigen. Ein Kripomann, der die Frau eines Opfers in ihrer schwersten Stunde vögelt, während das Auge des Getöteten unter dem Schrank liegt und zuschaut. Sodom und Gomorra in einer kleinen Ortschaft, die so unbedeutend ist, dass die bloße Erwähnung ihres Namens den Himmel verdunkeln würde. Doch zwei Männer, die mit Hilfe einer sensationellen Erfindung Justiz und Unterwelt aufmischen, wollen Licht in das Dunkel bringen. Werden sie es schaffen, ohne sich dabei selbst in Lebensgefahr bringen? Und was werden sie finden..?

Kalte Augen – Tote Seele

Es war ein schöner Sommertag, als Edwin Kern mit dem Fahrrad auf dem Weg nach Hause war. Edwin war Ausbilder in der Lehrlingswerkstatt, die sich auf halben Weg zwischen Lauchhammer und Plessa befand. Da er in Plessa wohnte, führte ihn sein gesamter Weg durch einen lichten Birkenwald, dessen Ränder mit dichtem Buschwerk bewachsen waren. Es war kein weiter Weg, nur etwas mehr als drei Kilometer. An diesem Tag machte es ihm besonders viel Spaß. Es war Freitag und er freute sich schon auf ein kühles Feierabend-Bier in seiner Stammkneipe an der August-Bebel-Straße. Edwin hatte schon auf der Arbeit einige Schnäpse mit seinen Kollegen getrunken und war etwas angeheitert. Leise ein Lied pfeifend, radelte er beschwingt und zügig auf sein Ziel zu. Er war ein Mann in den – wie man so sagt – besten Jahren. Groß und kräftig gebaut, mit schon etwas schütterem Haupthaar. Edwin war vor zwei Wochen 45 Jahre alt geworden und hatte seinen Geburtstag ausgiebig gefeiert. Er führte mit seiner Frau Monika ein einfaches aber sicheres Leben, und hatte sich im Laufe der Jahre eine sichere Existenz geschaffen. Seine beiden Töchter waren schon aus dem Haus. Beide studierten Medizin in der Charité Berlin. Darauf war er besonders stolz. Edwin lächelte in sich hinein, und trat noch etwas kräftiger in die Pedale. Etwa auf halber Strecke nahm er - mehr aus den Augenwinkeln - eine Bewegung in den Büschen auf der rechten Seite des schmalen Wegs wahr. Dann hörte er einen leisen Knall und spürte fast gleichzeitig einen Schlag am Hals. Instinktiv fasste er sich an die Gurgel und spürte, wie das Blut zwischen seinen Fingern hindurch spritzte. Im selben Moment verlor er die Kontrolle über sein Fahrrad, schleuderte nach links, stürzte kopfüber in die Büsche und prallte mit Stirn und Hals auf die Wurzel einer Birke. Die Spitze der Wurzel bohrte sich in seine Halswunde und drang bis in seine Halswirbelsäule. Er versuchte sich aufzurichten, aber die Beine versagten ihm ihren Dienst. Er wollte schreien, aber nur ein hässliches Gurgeln kam aus seinem Mund. Halsschlagader, Kehlkopf und Stimmbänder waren zerschmettert. Mit jedem Herzschlag sprudelte das Blut aus seinem Hals und er wusste, dass er hier sterben würde. Es würde eine Zeit dauern, bis man ihn hier finden würde. Er war ja mit dem Rad tief in die Büsche gestürzt, so, dass man ihn vom Weg aus nicht einmal sehen würde. Außerdem wurde der Weg nur von wenigen Leuten und zudem sehr selten benutzt, dass wusste er. Panisch versuchte er um sich zu schlagen und bemerkte dabei nicht, dass das Blut aus seinem Hals dadurch noch heftiger spritzte. Bevor seine Augen brachen, also kurz bevor er das Bewusstsein verlor, hörte er ein Rascheln hinter sich und blickte nun in die Augen eines Kindes. Er versuchte seine Hand auszustrecken und erwartete irgendeine Reaktion des Jungen. Doch der stand nur so da, und starrte ihn teilnahmslos an. Die Augen des Jungen waren kalt und leer, bis ein Lächeln über sein Gesicht huschte, er sich umdrehte und wieder in den Büschen verschwand. Edwin kannte den Jungen. Es war doch der Junge von....Nur Sekunden später hörte das Herz von Edwin Kern auf zu schlagen. Die letzte Luft aus seinen Lugen schlug im Blut, das sich in seiner Halswunde gesammelt hatte, kleine Blasen. Muskeln, Darm und Harnblase entspannten sich. Kot und Urin strömten in seine Unterwäsche. Jegliches Getier in der Gegend wurde von dem Duft angelockt, und machte sich auf den Weg. Bald setzten sich die ersten Fliegen auf seine Halswunde und begannen mit ihrer Arbeit. Blut wurde aufgesaugt und Eier abgelegt. Ein leichter Wind bewegte die Zweige der Birken und das Resthaar von Edwin Kern.

Der Weg im Birkenwald

Bild 167903 - Dieses Bild ist aus diesem Werk.Monika Kern - Edwins Frau - machte sich keine Sorgen, als er auch um 22.00 Uhr immer noch nicht zu Hause war. Sie wusste, dass er Freitags immer bis spät in die Nacht hinein in der Kneipe saß und sich nicht selten sinnlos betrank. Vor allem, wenn es Geld gegeben hatte. Sie stand von ihrer Küchenbank auf, schob die Gardinen zur Seite und sah auf die Straße. Es hatte angefangen leicht zu regnen. Die Straße glänzte im spärlichen Licht der Laternen und war menschenleer. Sie fröstelte, schloss die Vorhänge, löschte das Licht und ging gähnend ins Bett.

Auch als er am Samstag früh noch nicht da war, beunruhigte sie nicht. Wie oft war er mit seinen Kumpanen nach Lauchhammer in eine spezielle Kneipe gefahren und kam dann erst am Samstag- Nachmittag wieder nach Hause. Sie wusste was er dort tat. Sie wusste, dass er sie dort mit Huren betrug. Offiziell gab es ja keine Huren in der DDR, und Prostitution war sogar strikt verboten. Aber es fanden sich immer findige Geschäftemacher, die das Gesetz gekonnt umgingen. In so einem VEB-Bordell, das sich meist in einer privaten Kellerbar befand, ging nicht nur ihr Mann Edwin ein und aus. Vor allem Polizei,- und Parteibonzen ließen sich hier umsonst “bedienen“, und drückten dann beide Augen zu. Monika nahm es hin, dass ihr Mann fast jedes Wochenende in so ein Bordell ging. Schließlich waren sie schon 22 Jahre verheiratet und die Gefühle zueinander waren mehr als erkaltet. Sie führten nur noch eine Zweckehe auf Gegenseitigkeit. Die Kinder waren aus dem Haus, lebten in Berlin und verirrten sich nur sehr selten hier her in die schäbige Provinz. Wer wollte es ihnen auch verdenken. Hier in Plessa war - im wahrsten Sinne des Wortes - der Arsch der Welt. Es gab nichts, was diesen Ort auch nur ansatzweise erwähnenswert machte. Ironischer Weise legte die Brikettfabrik über alles noch einen Schleier aus schwarzen Ruß. Weil auch im Bett schon seit vielen Jahren nichts mehr lief, verstand Monika daher ihren Mann, wenn er sich die Abwechselung von seinem tristen Alltag woanders suchte. Sex mit Edwin hatte auch für sie nichts prickelndes mehr. Sie fühlte sich immer schlecht danach. So wie eine Art Samentoilette. Nicht selten war sie kurz davor sich zu übergeben, wenn sie auf dem Klo saß und Edwins Ejakulat in die Keramik pisste. Eigentlich war sie ganz froh, wenn er sie in Ruhe ließ und sein Zeug in irgendwelche Nutten spritzte. Sie versorgte das Haus, kochte für ihn und wusch seine dreckige Kleidung. Er brachte das Geld in die Kasse und sie verdiente sich noch etwas als Verkäuferin im Konsum dazu. So war ihr Leben fest definiert. Ohne Höhen und Tiefen, aber sorgenfrei. Anfangs wollte sie ihm sogar hinter spionieren, und den Puff anzeigen. Aber ihre Nachbarin und einzige Freundin hatte ihr davon abgeraten. So setzte sie sich – wie immer am Samstag Abend - vor die Glotze, sah ihre Lieblingsendungen und strickte nebenbei an ihrem Pullover. Um 23.00 ging sie zu Bett und schlief auch gleich ein. Etwas später klingelte das Telefon, das neben ihrem Bett auf dem Nachtschrank stand. Aus dem Tiefschlaf gerissen, nahm Monika den Hörer ab.

„Ja“, schnaufte sie verschlafen.

„Ist Edwin zu Hause?“, hörte sie eine männliche Stimme.

„Wissen Sie wie spät es ist?“, zischte Monika gereizt.

„Ja schon, aber wir waren mit Edwin verabredet und er ist nicht gekommen.“

Monika hatte sich aufgerichtet und saß nun im Bett. Mit der freien Hand strich sie sich die wirren Haarsträhnen aus dem Gesicht.

„Edwin ist nicht zu Hause. Vielleicht sitzt er in Lauchhammer in einer Kneipe.“

„Das glaube ich nicht“, erwiderte die Stimme am Telefon. „Edwin würde nie alleine und ohne uns nach Lauchhammer fahren. Es muss was passiert sein. Er war ja nicht einmal in der Kneipe am Freitag.“

„Und, was soll ich da jetzt machen?“, stöhnte Monika teilnahmslos.

„Wir....., also Sie müssen die Polizei rufen. Vielleicht hatte er einen Unfall auf dem Heimweg vom der Lehrlingswerkstatt. Wir sind zwar schon dort lang gefahren, haben aber nichts gefunden.“

„Na gut, ich rufe die Polizei und gebe eine Vermisstenmeldung auf“, zischte Monika missmutig.

„Wer sind Sie überhaupt?“

„Unger, Manfred Unger. Ich bin ein guter Freund von Edwin. Wir sind schon zusammen zur Schule gegangen......“

Monika legte auf, ohne sich das Gerede weiter anzuhören. Sie überlegte kurz, und wählte dann die Notrufnummer der Polizei. Sie gähnte und spielte mit dem Telefonkabel während sie auf die Verbindung wartete.

„Polizeinotruf, Schütz am Apparat. Was kann ich für Sie tun?“

„Mein Name ist Monika Kern. Mein Mann Edwin ist seit Freitag abgängig. Gerade eben hat einer seiner Freunde angerufen und war besorgt, dass ihm was passiert sein könnte.“

Monika erzählte wo ihr Mann arbeiten würde, und das er sich manchmal am Freitag und Samstag mit seinen Kumpanen in einer Kneipe abhing. Sie erzählte, dass sie von einem Manfred Unger erfahren hätte, dass sie verabredet waren, aber Edwin nicht gekommen sei.

„Kommt es öfter vor, dass Ihr Mann am Wochenende nicht nach Hause kommt?“

„Manchmal schon, aber so lange war er noch nie weg.“

„Gut, ich werde eine Streife schicken Frau Kern. Wissen sie welchen Weg Ihr Mann nimmt, wenn er von der Arbeit nach Hause, oder in die Kneipe fährt?“

„Nicht so richtig. Er sagte immer er fährt mit seinem Rad einen schmalen Weg durch den Wald. Ihm wird doch wohl nichts passiert sein?“

„Das kann ich Ihnen leider nicht beantworten Frau Kern. Ich schicke eine Streife und dann werden wir ja sehen wo das hinführt. Wissen Sie, wo wir diesen Manfred Unger finden können?“

„Nein, den kenne ich nicht.“

„Na gut, wir werden den schon finden.“

Eine Stunde später, es war so um 3.00 Uhr am Sonntagmorgen, stand die Streife vor der Tür. Das Blaulicht tauchte die Straße in ein gespenstisches Licht. Im Funkwagen saß Manfred Unger und noch ein anderer Mann. Monika erzählte noch einmal, was sie dem Polizisten schon am Telefon erzählt hatte. Die Polizisten ließen sich ein Bild von Edwin aushändigen, verabschiedeten sich und fuhren mit Blaulicht davon.

Manfred Unger erzählte den Polizisten, dass sie Edwins Heimweg schon am Samstag mehrfach abgefahren seien, und nichts gefunden hätten. Für die Streife gab es daher keinen Grund, diesen Weg in dieser Nacht noch einmal abzufahren. Zumal es anfing, wieder heftig zu regnen. Stattdessen suchte man in den Kneipen, die zu dieser Zeit noch geöffnet hatten und klapperte zusätzlich noch die drei Krankenhäuser des Kreises ab. Als diese Suche erfolglos blieb, setzten sie Manfred Unger und den anderen Mann zu Hause ab, und fuhren zurück zur Polizeistation. Man beschloss die Suche am Sonntagvormittag fortzusetzen und hoffte, dass der Vermisste sich in der Zwischenzeit schon einfinden würde.

Es war ein schöner Sonntagmorgen, die Sonne trocknete die Regentropfen auf den Blättern der Bäume, als der Hund von Gerhard Wiesener durch den lichten Birkenwald strich und mal hier und mal dort schnüffelte. Plötzlich blieb er wie angewurzelt stehen und nahm mit hoch aufgerichteter Nase eine Witterung auf. Zielstrebig ging er dem Geruch nach und stand bald vor Edwins Leiche. Zunächst schnüffelte er den toten Körper ab und leckte dann das geronnene Blut von der Halswunde. Der Kehlkopf von Edwin krachte als der Hund zubiss und den Schlund einschließlich Speiseröhre aus der Wunde zerrte. Stück für Stück von Edwins Hals verschwand im Magen des Hundes. Der riesige schwarze Schäferhund gab - so wie er mit seinen gelben Augen und dem blutverschmiertem Maul über dem toten Körper von Edwin stand - ein Bild des Grauens ab. Der Hund ließ erst von ihm ab, als er einem Lungenflügel aus der Brusthöhle gerissen hatte, an dem noch das Herz hing. Als der Hund sich auch daran gesättigt hatte, rannte er zurück in den Wald und verschwand im Dickicht.

Gerhard Wiesener saß vor seinem Haus, und putze gerade sein Fahrrad, als sein Hund Leo hechelnd und mit blutverschmiertem Maul vor ihm stand. Mehr aus den Augenwinkel sah er zu seinem Hund und erschrak zunächst. Hatte er wieder gewildert und ein Kaninchen gerissen?

„Na wo warst du wieder du alter Schurke. Haste wieder gewildert?“

Der Hund winselte leise, zog seinen Bauch ein, streckte sich und kotzte seinen Mageninhalt direkt vor Gerharts Füße. Angewidert sprang Gerhard auf und warf einen kurzen Blick auf das Erbrochene. Dann erstarrte er. Ein vollkommen intaktes Auge lag mitten im der Kotze und starrte ihn an. Daneben Teile einer Speiseröhre und helle Stücke von Lungengewebe. Gerhard erkannte sofort, dass es menschliches Material war. Das Auge war mit Sicherheit menschlich. Gerhard war während seiner Zeit bei der Volksarmee als Sanitäter ausgebildet worden, und musste auch bei der Obduktion von Leichen zusehen. Ihm stellen sich die Nackenhaare auf und er ging einige Schritte zurück, bevor er sich umdrehte und ins Haus rannte. Mit zitternden Händen wählte er die Notrufnummer der Polizei.

„Notruf der Polizei, Schütz am Apparat.“

„Mein Hund hat mir gerade menschliche Leichenteile vor die Füße gekotzt. Bitte schicken sie die Kripo zu mir.“

„Nun mal langsam. Wie heißen sie und wo wohnen sie.“

„Ich heiße Gerhard Wiesener und wohne in Plessa, August-Bebel-Straße 6. Bitte kommen sie schnell.“

Als Schütz das hörte, erinnerte er sich an das Telefonat der vergangenen Nacht. Im kam ein schlimmer Verdacht. Sollte dies ein Teil der vermissten Person - dieses Edwin Kern – sein? Und wie könnten Teile vom ihm im Magen eines Hundes gelandet sein? Ihm lief es eiskalt den Rücken runter. Nur eine Stunde später wimmelte es in der Gegend nur so von Polizei und Feuerwehr. Die Spurensicherung schaufelte die vom Hund ausgekotzten Leichenteile in Plastiktüten und verabreichte dem Hund ein Brechmittel, damit er alles, was er im Magen hatte, nach außen befördern würde. So kamen Teile einer Zunge, ein ziemlich zerkauter Kehlkopf mit Teilen einer Speiseröhre und die Kranzgefäße eines menschlichen Herzens zum Vorschein. Einige der Anwesenden mussten sich mehrfach übergeben, andere standen bleich und apathisch herum. Das fast intakte Auge, an dem noch Teile des Sehnervs und der Bindehaut hingen, wurde in ein Glas mit Alkohol gelegt. Man beschloss, Monika Kern das Auge zu zeigen, um zu erfahren, ob es sich um das Auge ihres Mannes handeln würde. Einige der anwesenden Kripobeamten rieten zwar davon ab, und hielten es für pietätlos, einer Frau das Auge ihres vermissten Mannes zu zeigen. Aber das Auge war bisher ihre einzige brauchbare Spur. Und so fuhr einer der Kripoleute zu ihr, klingelte und fragte, ob er eintreten dürfe.

„Mein Name ist Jürgen Herrmann, Kripo Bad Liebenwerda.“

Monika - immer noch im Bademantel - hielt sich an der Tür fest und machte einen bestürzten Eindruck.

„Haben Sie meinen Mann gefunden? Ist ihm was passiert?“

„Nein Frau Kern, wir haben Ihren Mann noch nicht gefunden. Aber darf ich reinkommen?“

Monika schob die Tür auf und ging ins Wohnzimmer. Herrmann schloss die Eingangstür und folgte ihr.

„Es tut mir leid Frau Kern, aber ich muss Sie leider etwas fragen, was Ihnen befremdlich erscheinen wird. Erschrecken Sie daher nicht.“

„Okay, fragen Sie.“

Herrmann nahm das Glas mit dem Auge aus der Tasche und reichte es Monika.

„Schauen Sie sich das Auge genau an Frau Kern. Ist das das Auge Ihres Mannes?“

Monika nahm das Glas und sah hinein. Sie schaute in das Auge ihres Mann und erkannte es sofort. Neben der Iris war ein kleiner Leberfleck in Form eines Herzens zu sehen. Daran würde sie ihren Edwin unter tausenden wiedererkennen. Ein spitzer Schrei entfuhr ihren Lippen. Dann fiel sie nach hinten auf die Couch und wurde bewusstlos. Das Glas entglitt ihren Händen, fiel auf dem Boden, zersprang aber nicht. Das Glas sprang mehrmals wie ein Pingpong Ball, rollte dann unter den Wohnzimmerschrank. Von dort schaute ihn das Auge an. Wegen der Flüssigkeit im Glas erschien das Auge doppelt so groß, und ein Sonnenstrahl brach sich in der Iris. Jürgen erschauderte, wandte sich dann der Monika Kern zu.

„Frau Kern....Frau Kern.....wachen Sie doch auf.“

Er stand über ihr und tätschelte ihre Wangen. Dabei rutschte ihr der Bademantel von der Schulter und ihre gewaltigen Brüste waren nun nackt. Er schaute zunächst irritiert und versuchte vorsichtig ihre Blöße zu bedecken. Dabei berührte er unbeabsichtigt einen ihrer Nippel und bekam sofort einen Steifen. So etwas war ihm in den letzten Jahren noch nie passiert.

Er starrte auf ihre Brüste und Schenkel. Er sah ihre schlanken Finger und wünschte sich, das diese Finger jetzt seinen Schwanz massieren würden. Offensichtlich war Monika in eine tiefe Bewusstlosigkeit gefallen und bekam nicht mit, dass sie fast nackt auf der Couch lag. Er konnte nicht widerstehen und griff zu. Zart massierte er ihre Brüste und brummte vor Wollust und Anerkennung. In diesem Moment wurde Monika wach und griff mit ihrer Linken nach seiner Hand. Er erschrak zunächst und wollte sich rechtfertigen. Doch Monika öffnete jetzt ihren Bademantel mit der Rechten, und machte die Beine breit. Er starrte auf ihren Venushügel und öffnete dabei mit zitternden Fingern seine Hose. Sein Schwanz platzte ins Freie. Sie zerrte ihn förmlich auf ihre Hüfte, griff nach seinem Schwanz und führte ihn ein. Er fickte sie, wie er noch nie eine Frau gefickt hatte. Haltlos, zügellos, schamlos und voller Lust rammelten beide stöhnend auf der Couch herum. Seine Eier schlugen gegen die Ausläufer ihrer Rosenblätter. Er saugte an ihren Brüsten, während sie ihre Finger in seinen Arsch krallte. In einem gemeinsamen Schrei kamen sie beide gleichzeitig. Monika lächelte glücklich, als Jürgen laut stöhnend von der Couch fiel. Viele Jahre hatte sie von so einer Nummer nur geträumt. So viele Jahre wünschte sie sich, ein Mann wie Jürgen würde kommen und sie so richtig durchvögeln. Nun wurde ihr Traum war. Ihre Rosenblätter zuckten noch immer, als sie aufstand und sich auf seinen noch immer steifen Schwanz setzte. Sie ritt ihn, wie ein Cowgirl ihren Hengst. Jürgen warf schreiend seinen Kopf hin und her, und massierte dabei ihre Brüste. Monikas gewaltige Arschbacken klatschen auf seine Beine als es ihm wieder kam. Er blickte zur Seite, und sah in das Auge von Edwin, das immer noch unter dem Wohnzimmerschrank lag. Sein Schwanz wurde augenblicklich schlaff. Oh Gott, was war nur geschehen? Wozu hatte er sich hinreißen lassen? Er, der Kripomann, hatte die Frau eines Opfers in ihrer schwersten Stunde gevögelt. Ihm wurde schlagartig bewusst, dass ihm das seinen Job kosten konnte.

„Wozu haben wir uns hinreißen lassen“, stöhnte er und richtete sich auf.

„Also ich habe kein schlechtes Gewissen Jürgen. Ganz im Gegenteil, ich fühle mich wie neu geboren“, erwiderte Monika lächelnd. „Ich würde mich freuen, wenn wir das demnächst wiederholen würde. Wie wäre es denn mit übermorgen Abend?“

„Bist du dir da sicher Monika?“

„Du hast mich so glücklich gemacht. Ich kann es kaum erwarten, dies noch einmal....ach was, hundert Mal zu erleben.“

Jürgen stand lächelnd auf, nahm Monika in den Arm und küsste ihren Hals. Sie erwiderte seinen Kuss, ging dann langsam in die Knie, und lutschte seinen Schwanz bis ihm die Beine zitterten. Er sah, wie sein Schwanz immer wieder vollkommen in ihrem Mund verschwand. Er hatte das Gefühl, ihre Mandeln zu spüren. Dann explodierte er ein weiteres Mal. Sie trank alles, was er zu geben hatte. Ihr Speichel rann an seinem Schaft herunter. Monika stöhnte und schmatzte gleichzeitig. Dann säuberte sie seine Eichel mit ihren Lippen und sah ihn dabei lächeln an. Er konnte sich kaum noch auf den Beinen halten, als sie aufstand und mit wedelnder Hüfte auf dem Zimmer ging. Was war das denn? Von einer solchen Situation hatte er bestenfalls gelesen. Diese Frau war ja der absolute Hammer, dachte er sich. Im Vergleich dazu, war seine Exfrau ein graues Mauerblümchen. Er zog seine Hose wieder an, setzte sich auf die Couch und steckte sich eine Zigarette an. Dann wählte er die Nummer seiner Kollegen, bestätigte die positive Identifikation.

„Es ist das Auge ihres Mannes. Sie hat es eindeutig erkannt.“

„Wie hat sie es denn aufgenommen?“, fragte sein Kollege Schmidt. „Ist sie umgefallen oder was?“

„Nein, sie hat es relativ gefasst aufgenommen. Sie hatte sich schon gedacht, dass etwas passiert sein müsste. Wir sehen uns dann ja im Büro. Ich bringe das Auge gleich in die Gerichtsmedizin okay?“

Jürgen legte auf. Monika stand in der Wohnzimmertür und schüttelte den Kopf.

„Du kannst ja lügen ohne rot zu werden“, lächelte sie. „Willst du einen Kaffee?“

„Gerne Monika“, lächelte er zurück.

Zur gleichen Zeit waren alle Spuren, die der Hund erbrochen hatte in Tüten gesichert. Gerhard Wiesener wurde befragt, wo sein Hund normalerweise herumlaufen würde. Der Hund indes stand angeleint am Zaun und jaulte laut vor sich hin.

„Dürfte ich einen Vorschlag machen meine Herren.“

„Die Kripoleute unterbrachen ihre Diskussion und schauten interessiert, was Gerhard Wiesener vorzuschlagen hatte.“

„Lassen sie doch meinen Hund einfach laufen, er hat jetzt einen leeren Magen und wird ihn wieder füllen wollen. Er hat Hunger. Vielleicht finden sie so die Leiche.“

„Der Mann hat recht. Lassen wir den Hund laufen. Er wird uns zu der Leiche führen“, rief einer der Männer. Gerhard Wiesener machte seinen Hund los und flüsterte ihm ins Ohr: „Such Leo, such.“ Dabei deutete er in die Richtung, aus der Leo vorhin gekommen war.

Der Hund hastete sofort los, und alle rannten ihm hinterher. Sie konnten ihm zwar nicht auf dem Fuß folgen, aber sie sahen, wohin der Hund verschwand. Nur wenig später standen sie vor Edwin Kerns Leiche und erschauderten. Leo hatte gerade einen seiner Lungenflügel im Maul und wollte fressen. Gerhard rief: „Aus“ und Leo legte sich brav neben die Leiche. Gerhard rief seinen Hund zu sich und nahm ihn an die Leine. Allen Anwesenden bot sich ein Bild des Schreckens. Nicht nur der Hund hatte sich an Edwins Leiche bedient. Überall in den Bäumen saßen Krähen und putzten sich die Schnäbel. Zwei Männer der örtlichen Polizei fielen um, ein Feuerwehrmann erbrach sich hinter einer Birke und stöhnte jämmerlich. Da es heftig geregnet hatte, konnten nur wenig Spuren gesichert werden. Die Leiche von Edwin Kern wurde daher geborgen, in die Gerichtsmedizin nach Bad Liebenwerda gebracht und dort obduziert. Jedoch konnte die genaue Todesursache nicht festgestellt werden. Was man jedoch feststellen konnte, Edwin Kern hatte einen sehr hohen Alkoholwert in seinem Blut. Daraus schloss man, dass er mit seinem Fahrrad gestürzt und dabei an seinen Verletzungen gestorben war. Die blutige Spur an der Wurzel einer Birke – direkt neben seinem Kopf – ließ keinen anderen Schluss zu. Was man auch noch feststellen konnte war, dass der Hund Leo die Leiche postmortal angefressen hatte. Edwin war also schon tot, als der Hund die Leiche fand. Der Fall wurde zu den Akten gelegt und als Unfall eingestuft. Monika Kern bekam die Lebensversicherung ihres Mannes ausgezahlt und machte sich ein schönes Leben als Witwe.

Der Rat der Gemeinde beschloss wegen des Vorfalls, den Weg vom der Lehrlingswerkstatt nach Plessa als Fahrradweg auszubauen. Der vorhandene, eher als Trampelpfad zu bezeichnende Weg sollte so sicherer gemacht werden. Zudem sollte das den Weg begleitende Buschwerk in regelmäßigen Abständen zurück geschnitten werden. Wie so oft in der DDR wurde aus diesem Vorhaben schnell eine Großbaustelle, mit allem was in der DDR zu einer Großbaustelle gehörte. Materiallager, Kantine für die Werktätigen, mehrere Bauwagen und ein Toilettenwagen. Die riesige Planierraupe S-100 aus russischer Produktion war besonders imposant und stand immer in der Nähe der Kantine, wenn die Männer dort zu Mittag aßen. Die Kantine war ein mobiles Gebäude, welches wie eine Ziehharmonika auseinander gezogen werden konnte. Mit jedem Segment verkleinerte sich zwar der Raum. Voll ausgezogen erreichte die Kantinenfläche jedoch eine beeindruckende Grundfläche. Bis zu 30 Leute fanden darin an Tischen ihren Platz. Die Fenster der Kantine waren aus gutem Grund vergittert. Dieser Umstand sollte sich jedoch bald als schicksalhaftes Missgeschick herausstellen. An diesem Tag, es war wieder ein Freitag, saßen ungefähr 20 Männer in der Kantine und lärmten lautstark. Die russische Planierraupe stand wie immer in der Nähe der Kantine. Nur wenige Meter vom Eingang. Als der Motor der Raupe plötzlich anfing zu laufen, und dieses monströse Gefährt sich langsam auf die Kantine zubewegte, ahnte keiner der Männer in der Kantine, welches Inferno bald auf sie hereinbrechen würde. Keine hörte das Brummen der gewaltigen Maschine. Langsam rollte die Raupe – die die Größe eines Panzers hatte - auf die Kantine zu. Als die Raupe die Tür der Kantine erreicht hatte, war allen der Fluchtweg abgeschnitten. Es gab nur diesen einen Eingang und keinen Fluchtweg. Die Fenster waren - wie schon gesagt – vergittert. Die Männer wurden der Gefahr erst gewahr, als die Raupe das erste Segment in das nächste schob und so weiter. Die Männer brüllten und man hörte sie schreien. Einige versuchten mit Stühlen die Fenster einzuschlagen. Das gelang ihnen zwar, aber wie gesagt, die Fenster waren von außen vergittert. Im letzten Segment standen die Männer wie die Schafe im Pferch. Die Männer brüllten in Todesangst. Doch die Raupe rollte langsam weiter. Sie schob die Kantine - mit den schreienden Männern darin - bis zu den dahinter stehenden Bauwagen. Die Kollision mit dem ersten Bauwagen riss ein Loch in die Rückwand der Kantine, und einige der Männer versuchten durch das Loch ins Freie zu gelangen. Einigen gelang das auch, aber für drei von ihnen wurde das Loch zur Todesfalle. Sie wurden zwischen Bauwagen und Kantine zerquetscht. Ihre Schmerzensschreie waren noch in Plessa zu hören. Einer der Männer, die ins Freie gelangen konnten, sprang auf die Raupe und wollte den Motor abstellen. Doch der Zündschlüssel fehlte. Ein anderer schleuderte indes einen Stein auf die Verteiler-Pumpe des Motors. Schlagartig blieb die Raupe stehen. Stille. Vor Schock gelähmt, standen die Männer, denen die Flucht aus der Kantine gelungen war, mit hängenden Armen da. Aus den Trümmern der Kantine war leises Wimmern zu hören. Es vergingen einige Minuten, bis einer der Männer aus seiner Lethargie erwachte, sich eine Eisenstange schnappte und das Gitter vor einem der Kantinenfenster aufbrach. Einer nach dem anderen kroch aus dem Fenster ins Freie. Einige torkelten und fielen dann zu Boden. Andere hatten die Hände vor dem Gesicht und weinten. Am Rand der Baustelle bewegten sich die Zweige einer jungen Birke. Zwei kalte Augen blinzelten zwischen den Blättern hindurch und beobachteten die Szenerie. Als die Zerquetschten im Todeskampf schrien, huschte ein Lächeln über diese kalten Augen. Kein Geräusch war zu hören, als der Junge wie ein Geist wieder im Wald verschwand. Nur kurze Zeit später wimmelte die Baustelle von Polizei und Sanitätern. Man versuchte schnell zu handeln und gab sich alle Mühe. Doch die Bergung und selbst die Identifikation der Leichen gestaltete sich äußerst schwierig. Die drei waren zwischen Kantine und Bauwagen wie Mettwurst entlang gestrichen worden. Sie waren ineinander übergegangen. Eine Mischung aus Kleiderfetzen. Blut, Fleisch, Knochen, inneren Organen und Scheiße. Der Gestank war bestialisch. Nachdem man die Kantine weggezogen hatte, mussten Sanitäter die drei von den Wänden kratzen und je nach Lage in extra beschriftete Eimer werfen. Weil alle auf der Baustelle die gleiche Einheitskleidung trugen, auch die drei Verblichenen, war es nicht möglich festzustellen, welcher Hoden, oder welches Ohr wem gehörte. So beschloss der Einsatzleiter, insgesamt 8 Eimer mit jeweils gleichem Inhalt zu befüllen und es der Gerichtsmedizin zu überlassen, die Gewebe zuzuordnen. Man fragte sich, wie so etwas passieren konnte. Vor allen blieb es ein Rätsel, wie sich die Planierraupe so ganz von allein in Bewegung setzen konnte. Der Zündschlüssel der Raupe wurde später zwischen den Kleidungsfetzen eines der Zerquetschten gefunden. Wie konnte das sein? Wer sollte für den Tot der drei Arbeiter verantwortlich gemacht werden? Wer war Schuld? Schließlich wurde ein technischer Fehler im Zündsystem der Raupe angenommen.

Wie schon bei Edwin Kern, wurden die Ermittlungen bald eingestellt und das ganze als Unfall eingestuft. Die Arbeiten an dem Fahrradweg wurden aufgegeben, weil niemand mehr dort arbeiten wollte. Der Weg wurde für dem Verkehr gesperrt. Jeweils am Anfang und am Ende des Weges stand ein Schild:

“Gesperrt. Benutzung auf eigene Gefahr“

In Plessa wurde der schmale Weg von der Lehrlingswerkstatt nun als Pfad des Todes bezeichnet. Keiner traute sich mehr hier lang zu fahren oder zu gehen. Die Natur übernahm wieder die Regie und bald war von dem Weg nichts mehr zu sehen. Nur ein Kind, ein Junge lief immer wieder durch den lichten Birkenwald und jagte mit kalten Augen den kleinen Kaninchen hinterher, oder stand einfach nur so da und starrte vor sich hin. Der ganze Waldboden in dieser Gegend war mit Buschwindröschen übersät. Dies glich einem weißen Tuch, welches man über den Waldboden gelegt hatte, um alle Spuren des Geschehenen zu überdecken.

Es war das Schicksal dieses Jungen, in eine Welt hinein geboren worden zu sein, die er nicht geschaffen hatte und der er nicht gewachsen war. Die Umstände seines Seins und die Gefühllosigkeit seines Umfeldes, machten ihn zu dem, was er heute ist. Allein die Gesellschaft trägt daher die Verantwortung für seine Taten.

So, oder so ähnlich würde sich wohl der Anfang eines Plädoyers anhören, sollte ich einmal für meine Taten vor Gericht gestellt werden. Bisher hatte ich Glück, und das soll auch so bleiben. Keiner ahnt, was ich so in meinem Leben alles angestellt habe. Wenn ich so daran zurück denke, wie und wo alles angefangen hatte.....

Das Lager

Bild 167904 - Dieses Bild ist aus diesem Werk.Es begann in einem Aufnahmelager am Rand von Neustadt am Rübenberge in Niedersachsen. Hier waren ausnahmslos Kriegsflüchtlinge aus allen Teilen Deutschlands untergebracht. Grauer Menschenmüll, menschliches Standgut, das der Krieg hierher gespült hatte. Hilflos, ohne Zukunft und ohne Vergangenheit, ihrer Identität und der Heimat beraubt, suchten sie Schutz und Geborgenheit. Doch keiner wollte diese Menschen haben. Die Fremdenfeindlichkeit war allgegenwärtig. Die, welche bezahlen konnten, waren gern gesehen. Aber das waren nur wenige. Die meisten hatten nur ihr Leben, und das was sie am Leib trugen retten können. Sie waren unerwünscht. Also schob man sie ab, an den Rand der Stadt. Ein schäbiges Barackenlager, welches während, und auch nach Ende des Krieges als Unterkunft für Zwangsarbeiter diente. Hier schufteten Gefangene Engländer, Franzosen und Holländer bis zu ihrer Befreiung im Moor und stachen Torf. Danach übernahmen deutsche Kriegsgefangene Behausungen und Arbeit. Danach zogen die Flüchtlinge und Besitzlosen ein. In diese Hölle wurde ich hinein geboren. Als ich meiner Bewusst wurde, war ich gerade einmal 5 Jahre alt. Vielleicht war das auch gut so, dass die ersten Jahre meines Lebens keinen Platz in meinem Gedächtnis gefunden hatten. Aus dieser Zeit stammen meine ersten – wenn auch blassen - Erinnerungen. Zu diesem Zeitpunkt hatte meine Mutter schon die Flucht ergriffen, und war zu ihrer Mutter in die Ostzone gezogen. Zu meinem Leidwesen muss ich gestehen, dass ich sie nie bewusst wahrgenommen hatte. Ich konnte mich nicht an sie erinnern. Dabei hatte sie doch um mein Leben kämpfen müssen. Schon nach acht Monaten kam ich auf die Welt und mein Leben hing an einem seidenen Faden. Da ich im Januar geboren wurde, war es nicht nur bitterkalt im Barackenlager, es fehlte auch an Holz und Kohle. Wie mir mein Vater später erzählte, wurde die Milch - mit der ich anfangs ernährt wurde – mit einem Fidibus erwärmt. Ein Fidibus ist zusammen gedrehtes Zeitungspapier, das angesteckt unter die Milchflasche gehalten wurde. Es war auch keine richtige Milch, die mir meine Mutter einflößte. Es war Milchpulver gemischt mit anderen Pülverchen, die mein Überleben sichern sollten. So pendelte mein Leben hin und her und ich lag - eine geraume Zeit mit dem Tod ringend - in einer kleinen Schachtel, wobei sich die Waagschale meines Lebens entschieden einer besseren Welt zuneigte. Wäre ich damals in die Obhut der modernen Medizin hinein geboren worden, so wäre ich unzweifelhaft dem Tode anheim gefallen. So aber geschah das unerwartete Wunder. Ich überlebte nicht nur den Winter 1952. Auch die nächsten drei Jahre gedieh ich bestens und nahm sogar etwas zu. Weil anfangs nicht klar war, ob ich überhaupt eines Namens bedurfte, konnte ich jetzt in das irdische Jammertal eingeführt werden. Meine Mutter nannte mich Peter, packte eines Tages ihre Koffer und verschwand. Mein Vater Horst und seine Mutter Elly - also meine Oma – und ich lebten – hausten – in einer Baracke, die zu einem Komplex von vielen Baracken gehörte. Nur ein Zimmer, ungefähr 16 qm, keine Küche, keine Toilette. Nur ein schäbiges Zimmer, dessen Wände so dünn waren, dass man alles mitbekam, was in der Nachbarschaft so geredet wurde. Wobei das Reden der Nachbarn noch zu ertragen gewesen wäre. Vieles, was in dem Lager geschah, war für die Augen und Ohren eines Kindes nicht geeignet. Gewalt und Sadismus, unmenschliche Abgründe, vermischt mit der bittersten Not, wehten auch im Sommer wie ein eisiger Wind um die Baracken. Es herrschte Anarchie, und Gesetzlosigkeit.

Alles was meine Oma noch besaß, lag in einem kleinen schäbigen Koffer unter dem Bett. Ein vielfach geflicktes Kleid, zwei paar Schuhe etwas Unterwäsche und ein schwarzen Mantel. Bei mir und meinem Vater sah es nicht besser aus. Manchmal, wenn wieder in einer der Baracken jemand verreckt war, plünderten die Überlebenden seine Habe. So kam es vor, dass ich in der Decke eines Verhungerten schlief, oder seine Socken trug. Was mir jedoch aus praktischen Erwägungen verschwiegen wurde. In einer Ecke unseres Zimmers stand ein Ofen, daneben ein aus Brettern zusammen genageltes Bett. In einer anderen Ecke des Zimmers stand ein Eimer mit Deckel - die Toilette. Geschlafen wurde auf mit Stroh gefüllten Decken. Das Stroh für die Bettfüllung wurde auf den benachbarten Bauernhöfen gestohlen. Nicht selten, wenn einer beim Diebstahl erwischt wurde, kam dieser nicht wieder. Was mit diesen Leuten geschah, wurde nie richtig verfolgt. Aber es gab dann wieder was zu plündern. Es war eine schlimme Zeit. Hart und grausam. Nichts für eine Kinderseele. Vor dem kleinen Fenster - das einzige in unserem Zimmer - stand ein kleiner Tisch und zwei wacklige Stühle. Das Fenster war ständig mit einem weißen Bettlacken verhängt, so dass das Zimmer immer in einem gewissen Halbdunkel lag. Ich kann mich erinnern, dass die Not auch mit in unserem Zimmer wohnte. Sie hatte sich bei uns so richtig breit gemacht, und schien uns für immer gefangen zu halten. Es gab Tage, wo Oma nur eine Brennsuppe auf dem Ofen kochen konnte. Brennsuppe wurde aus Mehl gemacht, das mit Margarine oder Schmalz so lange angebraten wurde, bis es braun wurde. Dann wurde mit Wasser aufgegossen. Etwas Salz rundete das Mahl ab. Dazu gab es manchmal eine Scheibe Brot. Das ich mit 6 Jahren immer noch ein kleiner, bleicher Junge mit dünnen knochigen Beinen war, lag wohl an dieser Brennsuppe. Irgendwann besserte sich doch die Ernährungslage. Mein Vater fand Arbeit und brachte eines Tages sogar Fleisch mit nach Hause. Der Mensch gewöhnt sich auf Dauer an seine Situation und nimmt die Dinge als gegeben hin. Was ich nicht ahnte, der Mensch verroht auch in so einem Umfeld, in dem es keine Liebe und keine Geborgenheit gibt. Nur den täglichen Kampf ums Überleben. So sah ich auch teilnahmslos zu, wenn mein Vater eine seiner Tauben schlachtete, indem er ihr bei lebendigem Leib den Kopf abriss und sie zum ausbluten auf den Boden warf. Besonders reizvoll fand ich es, beim Schlachten von Schweinen zuzuschauen. Der Weg zum Schlachter war für meine dünnen Beine zwar weit, aber ich nahm ihn auf mich. Ich stand an der Tür zum Schlachtraum und war fasziniert von dem was ich da sah. Die Schweine kreischten um ihr Leben, bis einer der Männer mit einem Hammer zuschlug. Das Schwein hörte auf zu brüllen, fiel um, zappelte und zuckte in einer letzten Vision. Wenn dann mit einem Messer der Hals des Tieres aufgetrennt wurde, und das rote Blut heraus strömte, bekam ich regelmäßig eine Gänsehaut und pinkelte mir in die Hose. Diese Bilder prägten sich tief in meine Seele ein. Der Respekt vor dem Leben, wurde dabei vollkommen ausgelöscht. Als ich einmal mit meiner Oma spazieren ging, hüpfte ein dicker Frosch vor meine Füße und sah mich mit großen Augen an. Ohne zu zögern trat ich zu, und stampfte so lange auf dem Frosch herum, bis seine Augen aus den Höhlen platzten. Meine Oma riss mich mit dem den Worten zurück: „Peter, der arme Frosch hat dir doch nichts getan. Warum machst du das?“

Dabei schaute sie mich an, und ihre Miene verfinsterte sich. Sie erschrak richtig. Wie sie mir später erzählte, schaute sie in kalte, gefühllose Augen. Es war ihr nie aufgefallen, dass ich wenig sprach und auch keine Freunde hatte. Wenn ich Zuhause war, saß ich meist wortlos in einer Ecke des Zimmers und dämmerte vor mich hin, oder las in einem Märchenbuch. Sie muss darüber mit meinem Vater gesprochen haben. Denn von einem Tag auf den anderen beschäftigte er sich mit mir. Er brachte mich sogar zu Schule, und holte mich auch wieder ab. Von da an wurden mir ständig und von jedem, der sich unaufgefordert dazu berufen fühlte, Verhaltensregeln auferlegt. Du musst artig sein, sitze still, du musst aufessen, sonst kannst du nicht groß und stark werden, wenn Erwachsene sich unterhalten darfst du nicht reinreden, sag guten Tag, nimm die Hände da weg, denn das gehört dir nicht, sei nicht so vorlaut, und wenn du nicht hörst, kommt der liebe Gott und bestraft dich. Wer war der Typ den alle als den „lieben Gott“ bezeichnen, und der im Bedarfsfall über kleine Kinder herfällt. Keiner hatte ihn jemals gesehen. Selbst Harry Langreder nicht. Und gerade Harry Langreder, war nach Aussage meiner Oma die Ausgeburt der Hölle. Er klaute angeblich wie ein Rabe und machte sich regelmäßig in die Hose. Einmal wurde er sogar von seinem Vater gezwungen, mit seiner voll gemachten kurzen Lederhose, die er an einer Stange hoch halten musste, die Straße rauf und runter zu laufen. Um den Hals hatte ein Schild darauf stand: „Harry hat sich in die Hose gemacht.“

Aber selbst an dieser Abscheulichkeit hatte der angeblich „liebe Gott“ offensichtlich keine Anteile. Jedenfalls habe ich ihn nicht gesehen. Denn hinter Harry lief nur sein Vater und hatte einen Hosengürtel in seiner Hand. Und jedes Mal, wenn Harry anfing zu weinen, bekam er einen Schlag mit dem Gürtel auf den nackten Hintern. Alle standen auf der Straße und schauten dem bizarren Treiben teils belustigt, teils mit ernsten Gesichtern zu. Doch keiner traute sich etwas zu unternehmen. Harry´s Vater war ja ein übler Zeitgenosse und als gewalttätig bekannt. Wenn er besoffen war - und das war er oft - wurde seine Frau auch mit dem Hosengürtel verprügelt. So also sah die Hölle aus, die meine Oma meinte. Und Harry Langreder war darin gefangen. Was für ein Drama. Irgendwann machte sich bei mir Erleichterung breit. Ich dachte mir, dass der „liebe Gott“ wohl nie auftauchen würde. Vielleicht hatte er sogar Angst vor Harry´s Vater...

Und so machte ich mir auch keine Sorgen, als mich einige größere Kinder zu einer Handlung anstachelten, die mir noch heute ein Lächeln ins Gesicht zaubert. Am Ende der Straße, in der letzten Baracke wohnte die Witwe Klara Heinze. Eine gutaussehende, üppige Frau in den Dreißigern. Sie war dem männlichen Geschlecht recht zugetan und so mancher Mann in unserer Straße beging mit ihr regelmäßig Ehebruch. Daher hing der armen Klara Heinze immer eine gewisse Verruchtheit an. Und wenn sie in einem knappen Kleid die Straße herunter stöckelte, tuschelten die anderen Frauen hinter vorgehaltener Hand was sie doch für eine Schlampe sein. Offensichtlich brachte dieser Umstand die anderen Kinder dazu, mich zu der Tat zu überreden. Ich war ja alleine und hatte niemanden, den ich um Rat fragen konnte, oder der mich vor allem Bösen beschützte. Ich hatte zwar ein schlechtes Gefühl dabei, wollte aber nicht als Feigling dastehen. Also ging ich und tat wie mir aufgetragen wurde. Klara Heinze stand vor ihrem Haus und wischte mit einem Schrubber die Treppe. Sie hatte eine weites Kleid an, einen sogenannten Petticoat. Irgendwie passte diese Frau nicht in dieses Barackenlager. Sie hatte bestimmt schon bessere Zeiten gesehen, und war mit dem Strom einfach nur hierher gespült worden. Aber egal. Ich lief also auf sie zu, beugte mich leicht nach vorn, damit ich ihr unter den Rock schauen konnte. Der weite Rock ließ es zu, dass ich sogar ihren Schlüpfer sehen konnte. Dann kamen aus meinem Mund jene verhängnisvollen Worte die mein gesamtes späteres Leben prägen sollten.

„Tante..wolln wir mal ficken?“

Klara erstarrte zunächst in ihrer Bewegung, drehte sich dann schlagartig herum und schaute mich böse an. In mir kroch ein Gefühl hoch, dass ich bisher nicht kannte. Mein Herz pochte bis zum Hals und ich ahnte, dass ich etwas schreckliches getan hatte. In jedem anderem Fall hätte ich spätestens jetzt die Flucht ergriffen. Aber ich war wie erstarrt, unfähig zu einer Bewegung. Ich war mir sicher, dass nun jede Sekunde der „liebe Gott“ erscheinen würde um mich fertig zu machen. Die anderen Kinder, die sich hinter einer Hecke versteckt hatte, kicherten leise. Klara ließ den Schrubber fallen, ging die Treppe herunter und kam lächelt auf mich zu. Sie legte mir ihre Hand auf die Schulter und sagte:

„Komm kleiner Mann, wir wollen mal sehen was wir da machen können.“

Mit leichtem Druck schob sie mich über die Treppe in ihr Haus. Die anderen blieben mit offenen Mündern zurück. Klara schob mich in ihr Zimmer und forderte mich auf, mich zu setzen. Sie nahm einen Teller aus dem Schrank und schöpfte zwei Kellen Suppe, die in einem Topf auf dem Herd stand, in den Teller.

Mit einem: „Guten Appetit, kleiner Mann.“

Stellte sie mir den Teller vor die Nase, und mit zitternden Händen nahm ich den Löffel und begann zu essen. Es war die schmackhafteste Gemüsesuppe die ich jemals gegessen hatte. Klara sah mir amüsiert zu wie ich Löffel für Löffel den Teller leerte. Was war das für ein Genuss. Ich hätte gern noch einen Nachschlag bekommen, doch wagte ich nicht danach zu fragen. Ich freute mich und konnte nicht aufhören zu strahlen. So ganz nebenbei dachte ich in meiner kindlichen Beschränktheit: „Das also war ficken, das ist ja toll.“

Und ich konnte in diesem Moment nicht verstehen, warum die anderen Frauen in der Straße so böse waren wenn ihre Männer bei Klara Heinze ficken gingen. Das musste ich unbedingt meinem Vati erzählen. Vielleicht geht er dann auch mal zu Klara ficken und nimmt mich immer mit. Dann pochte es an die Tür. Klara öffnete und mein Vater stand draußen. Sicherlich waren die anderen zu ihm gelaufen und hatten erzählt was passiert war. So etwa: „Peter hat zu Tante Klara gesagt, wollen wir mal ficken?, und Klara hat Peter mit in Haus genommen.“ Wenn ich mir das heute so vorstelle, kommen mir noch immer die Tränen vor lachen. Klara jedenfalls, flüsterte meinem Vater etwas ins Ohr, und ich hörte wie er laut anfing zu lachen. Beide kamen in die Küche und mein Vater sagte lachend: „Mensch Peter, du machst ja Sachen.“

Mein Vater stand dicht neben Klara und beide schienen irgendwie vertraut. Dann setzte er sich mit an den Tisch.

„Willst du einen Teller Suppe?“, fragte Klara und holte einen Teller aus dem Schrank.

„Da sage ich nicht nein“, sagte mein Vater und Klara schöpfte ihm etwas von der schmackhaften Suppe hinein.

„Schmeckt toll nicht“, sagte ich und mein Vater nickte, während er gleichzeitig lächelnd zu Klara hinauf sah. Wir blieben noch eine kleine Weile und gingen dann nach Hause. Mein Vater nahm mich an der Hand und ich kann mich nicht erinnern, jemals so stolz gewesen zu sein. Ich konnte es kaum erwarten, meiner Oma zu berichten was wir für ein tolles Erlebnis hatten. Zu Haus angekommen lief ich gleich zu ihr:

„Oma, Oma, stell dir vor, ich und Vati waren bei Tante Klara ficken.“

Ihren Gesichtsausdruck werde ich wohl nie in meinem Leben vergessen. Mein Vater erlitt einen Lachanfall.

Die Sache mit dem; „lieben Gott“, sollte sich erst einige Zeit später aufklären. Ich konnte ja nicht ansatzweise ahnen, was für eine seltsame Geschichte hinter diesem Typen steckte. Als ich jedoch die näheren Umstände seines Daseins erfuhr, wurde mir auch klar, warum er für die Androhung von Bestrafung bei Nichtbeachtung von aufgestellten Regeln heran gezogen wurde. Und das kam so....

Als mich Oma das erste mal in meinem Leben in eine Kirche schleifte, um einem Gottesdienst beizuwohnen, war ich von dem, was ich sah zunächst zutiefst geschockt. Die Menschen saßen wie die Hühner in mehreren Reihen auf Holzbänken und schauten wortlos zu einem halbnackten Mann hinauf, den man dort an die Wand genagelt hatte. Keiner der Anwesenden machte Anstalten dem armen Kerl zu helfen, oder ihn dort runter zu holen. Im Gegenteil, alle hatten schwarze Bücher in den Händen und murmelten unentwegt, dass sie Brot brauchten, und das man ihnen die Schulden erlassen sollte, und das sie dann auch den Schuldnern ihre Schulden erlassen würden. Also für mich war das alles nicht so recht nachvollziehbar. Wie sollte der Kerl das wohl anstellen. Erstens war er angenagelt, und schien nicht einmal um genügend Mittel zu verfügen sich ordentlich zu kleiden. Als dann alle auch noch anfingen von einer Halle zu singen, die wohl einer gewissen Lulja gehören würde, war ich der festen Überzeugung, dass alle in der Kirche schlagartig den Verstand verloren hatten.

Ein anderer Typ, recht seltsam gekleidet, offensichtlich der Inhaber der Kirche, stand vorne direkt unter dem Genagelten und erzählte, nachdem der Gesang verstummt war, allerhand wirres Zeug von einem Gott, der auf einem recht seltsamen Weg Vater wurde. Daher wurde er wohl auch „heiliger Vater“ genannt. Diesen Spruch hatte ich übrigens schon öfter gehört. Kurt Wagenknecht, unser Nachbar in der Baracke, rief auch immer: „Heiliger Vater“ wenn er etwas seltsames oder überraschendes gesehen hatte. Demnach muss die Vaterschaft Gottes wohl auch etwas seltsames oder überraschendes gewesen sein. Nun, nach einer gewissen Zeit glaubte ich heraus gehört zu haben, dass der dort an die Wand genagelte wohl der Sohn Gottes war und Jesus hieß. Das hätte ich nun nicht gedacht. Leise fragte ich Oma, die direkt neben mir saß, ob der Gott, um den es hier ging und der, mit dem man mir immer Angst gemacht hatte wenn ich nicht artig war, ein und dieselbe Person sind.

„Das ist sie“, flüsterte Oma mit ihrer gewohnt dunklen Stimme und grinste. Mein lieber Herr Gesangverein, dachte ich, was für eine Type, lässt seinen Sohn einfach an die Wand Nageln und spielt sich dann bei kleinen Kindern als Moralapostel auf. Ich musste der Sache auf den Grund gehen und habe daher eins der schwarzen Bücher einfach unter meiner Jacke versteckt und mit nach Hause genommen.

„Was für eine üble Geschichte.“

Kaum das wir nach der Kirche zu Hause angekommen waren, hatte ich angefangen das schwarze Buch zu lesen. Auf dem Deckel stand: „Die Bibel“ und auf der ersten Seite stand: „Die Heilige Schrift.“

Wieso sollte die Schrift heilig sein?, dachte ich so bei mir. Die Schrift in meinen anderen Büchern sieht auch nicht anders aus. Na ja, dachte ich, irgend etwas wird schon heilig sein an der Schrift. Vielleicht fällt es mir nur nicht auf. Der Typ in dem Buch, den sie immer wieder Gott und Schöpfer nennen, war wohl recht einsam und hatte weder Kumpel noch Freundin. Ihm ging es wie mir. Ich hatte auch niemanden, mit dem ich um die Häuser ziehen konnte. Und dort wo er sich aufhielt, war es auch nicht so prickelnd. Kein Licht, kein Wasser weder Baum noch Strauch und kein Feuer. Das muss also mitten in der Wüste gewesen sein. Sozusagen am Arsch der Welt. Er war also alleine, es war dunkel, er hatte Durst und er muss gefroren haben wie ein Schneider. Alles fast wie in unserem Barackenlager. Aber er muss was drauf gehabt haben. Wahrscheinlich war er eine Art Wissenschaftler oder Zauberer. Denn wie aus dem Nichts, zack innerhalb einer Woche war alles da. Licht, Feuer, Wasser, Baum und Strauch. Gott muss das alles mit seinen eigenen Händen gemacht haben. Ich hatte da meine leisen Zweifel. Nun aber war ich aber gespannt wie es weiterging. Er hatte zwar nun so eine Art Garten, war aber immer noch alleine. Jedoch muss der grüne Garten mitten in der Wüste wohl auch allerlei Getier angelockt haben. Denn wie aus dem Nichts wuselten alle möglichen Lebewesen um ihn herum. Nun, das konnte ich mir durchaus Vorstellen. Als wir unseren Garten übernahmen, war das auch nicht anders. Am Anfang war nur Morast und Gestrüpp. Aber mein Vater hatte den grünen Daumen. Nach einem Jahr grünte und blühte es wie im Paradies. Die Tauben flatterten in ihrem Verschlag, und drei Kaninchen hoppelten auf der Wiese. Das alles war auch schon fast ein Wunder. So, aber Gott war immer noch alleine. Im Buch steht, er hat sich seinen Kumpel und seine Freundin selbst gebastelt. Er nahm Knochen und Fleisch, und hat diese nach seinem Ebenbild zusammengenäht. Was war das denn?, fragte ich mich. Wo hatte er wohl Fleisch und Knochen her, und welches Tier hat wohl die Zutaten geliefert? Aber offensichtlich hat er es geschafft. So jedenfalls steht es in der Bibel geschrieben. Und als er damit fertig war, hauchte er dem Torso Leben ein. Einmal Pfötchen geben und Rums, Adam, so hat Gott ihn genannt, war am Leben. Dann plante er ein Weib zu basteln. An dieser Stelle begann ich vollends an der Wahrhaftigkeit des Buches zu zweifeln. Denn Gott hat nicht etwa wieder Knochen und Fleisch gesammelt, und die Fertigung von Adam wiederholt. Nein, er hat Adam wieder auseinander genommen, eine seiner Rippen amputiert, und daraus das Skelett für Eva - so wollte Gott sie nennen - geschnitzt. Er nahm wieder Fleisch - ich wurde hier wieder im Unklaren gelassen, wo er das Fleisch her hatte - und nähte Fleisch und Knochen zusammen. Nun aber nicht mehr nach seinem Ebenbild. Einfach frei nach Schnauze. Nur den Pillermann hat er nicht so hin bekommen, oder das Fleisch hat nicht gereicht. Es blieb eine recht große, aber hübsche Narbe. Und Rums, Eva war am Leben. Damit Eva nicht neidisch wird, und Adam nicht auf schlechte Gedanken kommt, hat er beiden noch jeweils ein Feigenblatt auf die Lende getackert. Und es war ein Paradies. Milch und Honig flossen. Weder Adam noch Eva mussten arbeiten. Sie lebten einfach so in den Tag hinein. Ohne Sorgen und Vorschriften. Doch eine Vorschrift gab es. Denn da war ein Apfelbaum. Der Baum der Erkenntnis. Dieser trug Früchte, die, wenn man sie genoss, alles Zunichte machten, was man sich mühsam aufgebaut hatte. Gott rief daher Adam und Eva zu sich und warnte vor dem Verzehr dieser Früchte.

„Wenn ihr diese Regel brecht, dann werdet ihr und jedes Wesen hier vertrieben. Ihr werdet dann für euren Unterhalt im Schweiße eures Angesichts selbst zu sorgen haben“, sprach der Schöpfer.

Gut gesagt, doch wer nichts in der Birne hat und auch nicht weiß was es heißt, im Schweiße seines Angesichts die Früchte seine Arbeit zu bergen, dem werden diese Warnungen wie ein warmer Sommerwind vorkommen. Ich habe mich hier gefragt, was die Früchte der Erkenntnis an dieser Steller des Buches für eine Bewandtnis haben. Es wird sich wohl um eine Art Wahrheitsdroge gehandelt haben, die es Adam und Eva ermöglicht hätten, über ihr Dasein genauer nachzudenken. Ich konnte mir vorstellen, dass es auf Dauer nicht so erfüllend war, in Vollumnachtung Tag um Tag, ohne jene Höhen und Tiefen - die ein normales Leben so interessant machen - durch einen Garten zu stolpern. Offensichtlich wollte Gott keinen neben sich dulden, der mehr auf dem Kasten hat als er selbst. Ich habe mich daher gefragt, warum er den Baum nicht schon im Vorfeld gefällt, oder Adam und Eva ein um sechzig Prozent kleineres Gehirn eingebaut hatte. Was also wollte Gott?, fragte ich mich, was hat Gott dazu veranlasst so vorzugehen, wie er vorgegangen ist?“

Genau, er wollte sie auf die Probe stellen. Er wollte wissen, ob sie den Verlockungen des süßen Lebens widerstehen können. Eine Art Probezeit im Paradies. So, als würde man einen Alkoholiker nachts in einen Schnapsladen einschließen. Wenn er am morgen noch nüchtern ist, bekommt er eine Million. Nur sagt man ihm das vorher nicht - Das mit der Million. Ich hätte jede Wette angenommen, dass Eva als erste die Äpfel vertilgt. Denn Eva ist eine Frau, und Frauen sind neugierig wenn man ihnen sagt: „Nein, dass ist für dich tabu, dass darfst du nicht!“ Dann machen sie es bestimmt. Da sind wir Kinder auch nicht anders. Je schlimmer die Folgen sind, um so eher gehen wir das Risiko ein. Fehler sind da, um gemacht zu werden. In der Bibel steht, dass Eva den Apfel angebissen hat und dann sogar Adam verführt hat, von dem Apfel zu essen. Als Gott sie zur Rede stellte, log sie und schob alle Schuld auf die Schlange, die zufällig auf dem Apfelbaum ein kleines Nickerchen machte.

„Die Schlange hat mich verführt“, log Eva schamlos.

Typisch Weib, dachte ich so bei mir, erst Scheiße bauen und herum heulen, aber dann alles auf die arme Schlange schieben. Die Schlange wollte sich zwar noch rechtfertigen doch Gott verpasste ihr eine gespaltene Zunge und die Möglichkeit sich zu äußern.

So, dass war es dann für die beiden mit dem Paradies. Nichts zu Fressen, keine Hütte und mitten auf einem kahlen Acker. Das Schlimmste an der Vertreibung aus dem Paradies war die Erkenntnis, dass sie keine Klamotten dabei hatten. Sie erkannten, dass sie Nackt waren. Leck mich am Arsch dachte ich so bei mir. Die beiden waren wirklich schlecht dran, als wir im Barackenlager. Nicht einmal eine Bahnhofsmission in der Nähe und Papa war sauer wie eine Essig-Gurke.

Aber irgendwie müssen sie es doch geschafft haben, sich etwas aufzubauen. Denn sie setzten Kinder in die Welt. Das hätten sich wohl nicht getan, wenn die Voraussetzungen für eine halbwegs erträgliche Zukunft nicht gegeben waren. Mit ihren beiden Söhnen Kain und Abel waren sie nun zu viert. Das war also zu dieser Zeit die gesamte Weltbevölkerung außerhalb des Garten Eden. Dort saß Gott nun alleine herum und schaute dem Treiben der vier misstrauisch zu. Alles schien gut zu laufen. Kain war für die Äcker zuständig und Abel hat als Hirte gearbeitet. Das war auch wieder typisch für Adam und Eva. Faul Zuhause auf dem Sofa liegen und die Gören arbeiten lassen. Doch Ackerbau nur mit Hacke und Spaten, ohne entsprechende Geräte wie Trecker und Mähdrescher war wohl für Kain eine zu schwere Arbeit. Und so war er sauer auf Abel, der den ganzen Tag nur auf der Wiese lag und Flöte spielte. Also hat er ihm vor lauter Zorn eins mit der Hacke übergezogen, und Abel hauchte sein Leben aus. Damit war mit einem einzigen Hieb ein Viertel der gesamten Weltbevölkerung ausgelöscht. Und weil er wohl ein Feigling war, hat er sich der Bestrafung durch Flucht entzogen. Das jedoch konnte ich nicht nachvollziehen. Es gab ja weder Polizei noch einen Gerichtshof, vor dem er sich für seine Tat verantworten musste. Und Adam hätte ihn für seine schändliche Tat wohl nicht gekillt. Irgend jemand musste ja die Felder bestellen. Nur Opa (Gott) hat wohl einige böse Worte an Kain gerichtet. Aber das konnte nicht der Grund für seine Flucht gewesen. Kain hatte wohl die Schnauze voll von der ewigen Ackerei und wollte wohl die Welt kennen lernen. Es war ein Mord geschehen, und keiner musste dafür gerade stehen. Und das stand sogar in einem heiligen Buch. Das beeindruckte mich. Adam und Eva blieben allein zurück und mussten wieder ganz von vorn anfangen. Kain jedoch lernte dem Buch zufolge irgendwo eine andere Frau kennen, und begann sofort damit Handwerker und andere Berufsgruppen in die Welt zu setzen. Hallo, dachte ich, wo kommt so aus dem Nichts diese Olle her?.Gott hatte dem Buch zur folge nur Adam und Eva gebastelt. An dieser Stelle wusste ich, dass alles in diesem Buch ein Märchen sein musste. Irgend ein Schwachmaat hat sich das alles nur ausgedacht, um damit kleine Kinder zu erschrecken. In meinem Lieblings Buch: “Die gesammelten Werke der Gebrüder Grimm“, steckt wohl mehr Wahrheit und Nachvollziehbares als in diesem Schinken, sagte ich mir. Gut, die Sache mit Rotkäppchen und dem Wolf habe ich auch nicht ernst genommen. Der Wolf frisst die Großmutter und die Alte lebt noch, als man dem Wolf den Bauch aufschneidet. Dann legen sie Steine in den Bauch des Wolfes, nähen ihn zu und warten bis er sich im Brunnen ersäuft. Wer bitte macht den so etwas. Nur die Geschichten hier in der Bibel, mein lieber Scholli, darauf muss man erst mal kommen. Aber ich habe weiter gelesen und so ging es sinngemäß weiter.

Adam, Eva, Kain und seine Olle haben nun unentwegt Gören in die Welt gesetzt. Und der Bibel zufolge sind alle Menschen, die heute auf der Welt leben, Nachkommen dieser Vier. Also auch alle Schwarzen und Weißen, Roten und Gelben, Liliputaner, Eskimos und Pygmäen, Inder, Indianer, Bayern und Polen. Mein lieber Herr Gesangverein, da muss wohl einiges schief gelaufen sein, dachte ich mir. Doch überlegte ich mir gleichzeitig, dass das wohl gar nicht so abwegig sein konnte. In unserer Straße wohnt auch ein Pärchen. Sie sind beide weiß, und sie bekommt ein schwarzes Baby. Ich hatte zwar gehört, dass es deswegen mächtigen Zoff zwischen den beiden gegeben hatte. Aber nun gehen sie mit ihrem Baby auch wieder draußen spazieren und sehen glücklich aus. Nur die Menge der Nachkommen war für mich zunächst nicht nachvollziehbar. Doch dann fiel mir das Schachbrett Prinzip ein. Also der, welcher das Schachspiel erfunden hatte, wurde zum Sultan gerufen. Der Sultan war so angetan von diesem Spiel, dass er dem Erfinder jeden Wunsch erfüllen wollte. Der Erfinder meinte dann, er wolle auf dem ersten Feld des Schachbretts ein Reiskorn, auf dem Zweiten zwei Reiskörner, auf dem dritten Feld vier Reiskörner, auf dem fünften acht und immer so weiter. Auf jedem weiteren Feld sollte sich die Anzahl der Reiskörner verdoppeln. Der Sultan sagte zwar, dass es ein leichtes wäre diesen seinen Wunsch zu erfüllen, musste aber bald feststellen, dass alle Reisernten der Welt nicht ausreichen würden um das Schachbrett zu füllen. Man könnte es ja mal nachrechnen. Würde sich also die Zahl der Nachkommen von Adam, Eva, Kain und seiner Ollen jedes Jahr verdoppeln, dann hätten sie schon nach vierzig Jahren nicht nur ein ernsthaftes Problem mit der Bevölkerungsdichte gehabt. Wer jedoch sollte die vielen Mäuler stopfen. Offensichtlich ging das dem „lieben Gott“ gehörig auf den Zeiger. Überall wuselten seine Nachkommen herum. Opa hier Opa da. Und was macht der „liebe Gott“, er ersäuft sie einfach alle. Sogar Adam und Eva mussten dran glauben. Nur ein Typ mit Namen Noah und seine Mischpoke sind dem Massaker entgangen. Sie waren mit einem Schiff unterwegs und hatten reichlich Viehzeug unter Deck geladen. So, als sich das Wasser dann zurück gezogen hatte, ging der ganze Kram wieder von vorne los. Noah und seine Familie zeugten Kinder bis zum Anschlag. Und wieder war alles dabei. Schwarze und Hellbraune, Rote Gelbe, Liliputaner und Pygmäen Eskimos und Inder, Indianer, Polen und Bayern. Die Verwandtschaft zu Gott war nun nicht mehr das Thema und auch nicht nachprüfbar. Denn wie gesagt, Gott hatte ja alle, die irgendeinen Nachweis darüber erbringen konnten, über die Klinge springen lassen. Und so ist es auch nicht verwunderlich, dass der “liebe Gott“ eines Tages eine Frau mit Namen Maria, die mit Sicherheit seine Ur Ur Ur Ur Ur Enkelin war, ansprach und mit ihr ein Kind zeugte. Das Maria bereits verheiratet war, schien ihn nicht davon abzuhalten, es ihr richtig zu besorgen. Doch dieser Seitensprung hatte Folgen. Und so gebar Maria einen Sohn und gaben ihm den Namen: „Jesus“.

Ach du lieber Himmel, dachte ich, dass ist also der Typ, den sie in der Kirche an die Wand genagelt hatten. Der Bibel war zu entnehmen, dass die Geburt von Jesus wohl unter entsetzlichen hygienenischen Bedingungen stattgefunden haben muss. Denn Maria kam in einem Stall nieder. Inmitten von Kuh, Esel und Ziege, und der liebe Gott hat dabei zugesehen. Was für ein Arschloch, dachte ich. Ich hatte inzwischen jeglichen Respekt vor dieser Flachzange verloren. Erst bringt er seine Kinder und Enkelkinder um. Schwängert eine verheiratet Frau, und schaut dann seelenruhig zu, wie sein Kind in einem Kuhstall zur Welt kommen muss. Vielleicht hat er gehofft, dass Jesus die Geburt nicht überlebt. Schon allein wegen der Unterhaltskosten. Deswegen hatte er ja schon die Nachkommen von Adam, Eva und Kain ersaufen lassen. Ich hatte aufgehört zu lesen, und die Bibel in den Ofen gesteckt. Sie brannte wie Zunder. Ein richtiges Höllenfeuer. Wenn ich wüsste, wo man den Typen finden könnte? Ich würde hinfahren, und ihm mal kräftig die Leviten lesen. Ihm mal so richtig die Meinung geigen. Oma sagte mir - als ich sie nach dem Wohnort Gottes fragte - dass er im Himmel wohnen würde. Dort wo auch Opa schon wäre. Na also, dachte ich, er ist in die ewigen Jagt-Gründe eingegangen. Dann muss ich mir wegen irgendwelcher Bestrafungen bei Regelverstoß ja keine Sorgen mehr machen. Schon allein deswegen hatte es sich gelohnt das Buch zu lesen. Ich war glücklich, und nahm mir vor in die Kirche zu gehen um Jesus zu trösten. Nun konnte ich auch verstehen, warum er so traurig drein schaute. Wenn ich so einen Vater gehabt hätte, würden mir auch am laufenden Band die blutigen Tränen herunter laufen. Etwa so wie bei Harry Langreder. Der hat es auch nicht leicht. Na wenigstens nagelt ihn sein Vater nicht an die Wand,...noch nicht. Und noch etwas hatte sich in meine kindliche Seele abgelagert; es gibt welche die töten andere und werden dafür nicht bestraft. Ganz im Gegenteil, sie werden dafür sogar noch verehrt und angehimmelt, wie dieser “liebe Gott“.

Diese Erkenntnis war für immer fest mit meinem Leben verankert.

Mein Vater hatte sich in den nächsten Wochen stark verändert. Er war nicht mehr so lethargisch und wortkarg. Er arbeitete sogar regelmäßig auf dem Bau und verdiente etwas Geld. Aber das Leben in diesem Lager war immer noch alles andere als erträglich. Dann eines Tages brachte er mir neue Sachen mit. Neue Hosen, eine Jacke und ein neues Hemd. Oma wusch mich, zog mir die neuen Sachen an und putzte meine alten Schuhe bis sie glänzten. Mein Vater zog seinen Blauen Mantel an, verabschiedete sich tränenreich von Oma und ging mit mir zum Bahnhof. Mein Vater sprach kein Wort. Aber ich spürte an der Art wie er mich festhielt, dass etwas in ihm vorging. Es war nur ein kurzer Weg vom Barackenlager bis zum Bahnhof in Neustadt. Aber der Weg, der mich einige Jahre später wieder hierher zurück führte, war um ein vielfaches länger und gefährlicher.

Damals war ich 8 Jahre alt und begriff nicht die Zusammenhänge, die meinen Vater bewogen diesen Weg zu gehen. Wir fuhren mit der Eisenbahn. Das war für mich das Größte. Aufgeregt trat ich von einem Fuß auf den anderen. Ich konnte es kaum erwarten, dass es losging. Wenn ich damals gewusst hätte, wohin die Reise gehen sollte, wäre ich wohl schreiend davon gelaufen. Dann zischte eine riesige Dampflokomotive an uns vorbei und die Bremsen quietschten bis der Zug endlich anhielt. Mein Vater öffnete eine Tür des Waggons der direkt vor uns hielt und hob mich hinein. Der Waggon war dunkelgrün lackiert und wir saßen auf Bänken aus lackiertem Nadelholz. Mein Vater legte seinen und meinen Koffer in das dunkelbraune Netz über unserer Bank und hängte seinen langen dunkelblauen Mantel an einen silbernen Haken am Ende der Bank. Man hörte Türen schlagen und ein Mann mit blauer Uniform und roter Mütze machte ein lautes Signal mit seiner Trillerpfeife. Langsam setzte sich der Zug in Bewegung und wurde immer schneller.

„Wir fahren Vati“, rief ich voller Begeisterung.

„Ja Peter, wir fahren“, antwortete mein Vater.

Mein Vater hatte Tränen in den Augen und versuchte sie mit seinen Händen vor mir zu verbergen. Ich setzte mich auf seinen Schoß und legte meinen Arm um seinen Schulter.

„Warum weinst du den?“ fragte ich.

„Alles in Ordnung Peter, ich freue mich nur, genauso wie du.“

Diese, meine Reise begann am 4. August 1960. Und das Ziel war auch kein kleiner Ausflug ins Grüne oder eine Einkaufsfahrt in die nächste Stadt. Mein Vater fuhr mit mir direkt ins Verderben. Sein und damit auch mein Reiseziel war die Deutsche Demokratische Republik. Mein Vater erklärte mir später einmal, dass er meiner Mutter nachgereist sei, weil er sie immer noch geliebt hatte. Nach einer für mich schier endlosen Bahnfahrt kamen wir an einer Station an, wo Soldaten mit Maschinenpistolen bewaffnet auf dem Bahnsteig standen, und als der Zug hielt, den Waggon betraten. Einer von ihnen kontrollierte die Papiere meines Vaters.

„Was ist der Grund ihrer Reise in die Deutsche Demokratische Republik?“, fragte er während er den Ausweis meines Vaters durchblätterte.

„Ich möchte mit meinem Sohn in die DDR übersiedeln“, stammelte mein Vater. Der Soldat unterbrach die Kontrolle des Ausweises.

„Na dann kommen sie mal mit.“

Mein Vater zog sich seinen Mantel an nahm die Koffer vom Gepäcknetz, und mich bei der Hand. Wir folgten dem Soldat und stiegen aus unserem Waggon. In dieser Sekunde hatten wir jegliche Freiheit verloren. Wir betraten das Bahnhofsgebäude in eine Art Wartehalle. Leute liefen geschäftig hin und her und ihre Schritte hallten von den Wänden der Halle wider. Eine Frau mit weißer Schürze kam lächelnd auf uns zu.

„Du kommst mit mir“, sagte sie.

„Und mein Vati..?“, fragte ich.

„Dein Vati kommt gleich wieder, hab keine Angst“, warf der Soldat ein, der uns begleitete.

Die Frau in der weißen Schürze nahm mich bei der Hand und führte mich zum anderen Ende der Wartehalle in ein kleines Zimmer.

„So hier warten wir auf deinen Vater“, sagte sie.

„Setzt dich nur dort hin.“ Sie deutete auf eine Bank vor der ein großer Tisch stand. Auf der anderen Seite des Zimmers stand auf einem Tisch ein großer silberner Kessel mit einem Wasserhahn daran. Daneben waren weiße Tassen aufgestapelt und daneben stand ein großer Teller mit Streuselkuchen.

„Möchtest du eine Tasse Tee und ein Stück Kuchen?“, fragte die Frau in der weißen Schürze.

„Gerne“, antwortete ich und strampelte nervös mit den Beinen. Die Frau nahm eine Tasse von dem Stapel und ließ aus dem silbernen Kessel Tee in die Tasse laufen. Dann legte sie ein Stück Kuchen auf den Teller und kam an meinen Tisch.

„Na dann guten Hunger“, sagte sie und setzte sich zu mir auf die Bank.

Während ich aß, stellte sie mir viele Fragen. Sie fragte wo wir herkamen und wo meine Mutter sei. Wo wir gewohnt hätten und wie wir gewohnt hätten. Was mein Vater für einen Beruf ausgeübt hätte. Ich wurde richtig ausgefragt. Warum, war mir damals nicht klar. Nach einer gefühlten Ewigkeit kam mein Vater in Begleitung eines anderen Mannes zurück.

„So Peter“, rief mein Vater. „Wir fahren weiter.“

„Mit dem Zug ?“, fragte ich.

„Nein mit einem Auto“, antwortete der andere Mann.

Mein Vater nahm unsere Koffer und wir folgten dem Mann zu einem Auto, das vor dem Bahnhof auf uns wartete. Der Mann, der uns begleitete, übergab dem Fahrer einen Briefumschlag und sagte nur: „Barby“.

Was ich damals nicht wusste, Barby war ein richtiges Schloss mit Schlosspark und allem drum und dran. Es lag in einer ländlichen Gegend direkt an der Elbe. Hier wurden kurzfristig Leute unterbracht, die von der Bundesrepublik in die DDR auswandern wollten. Nach einer aufregenden Fahrt - denn ich war vorher noch nie mit einem Auto gefahren - hielten wir vor einem großen weißen herrschaftlichen Haus.

„Schau mal Vati, ein richtiges Schloss“, staunte ich.

„Hier werden wir wohnen..?“

„Ja Peter, für eine Weile.“

Uns wurde ein kleines Zimmer im ersten Stock zugewiesen. Es war hell und sauber. Zwei Betten, bezogen mit weißer Bettwäsche, ein Schrank, ein Tisch und zwei Stühle. An den Wänden waren Tapeten mit blauen Blumen. Für mich war das wie ein Märchen. Dieses Schloss, dieses Zimmer. Ich einfach nur begeistert. Dieser Ort war für zwei Wochen unser Zuhause. Hier wurden die Übersiedler auf Herz und Nieren überprüft und ständig zu Befragungen eingestellt. Auch mein Vater musste immer wieder Fragen beantworten. Für mich war es das Paradies. Drei mal am Tag gab es im Speisesaal - jeweils zur gleichen Zeit - etwas zu essen.

Auch ein Umstand, der für mich vollkommen ungewohnt war. Hier konnte man sehen, dass es recht viele Übersiedler gab. Der Speisesaal war zu jeder Mahlzeit gut besucht. Für uns Kinder - und es waren viele Kinder im dem Schloss untergebracht - wurde jeden Tag ein umfangreiches Programm gestaltet. Wir durften Spielen und man kümmerte sich um uns. Entweder spielten wir im Park oder fuhren mit dem Bus zum Baden an einen nahegelegenen See. Mein Vater durfte nach einer Woche schon arbeiten und kaufte mir von seinem ersten Lohn ein Paar Sandalen. Alles in allem war der Start in der DDR für mich als Kind nicht gerade beklagenswert. Alles war so anders als ich es bisher gewohnt war. So viel Aufmerksamkeit von anderen Menschen hatte ich vorher noch nie erfahren. Und so vergingen die Tage wie im Flug. Nach einer weiteren Woche kam mein Vater zu mir ins Zimmer und nahm mich in den Arm.

„Wie fahren heute in unser neues Zuhause“, sagte er.

„Wohin fahren wir denn..?“, fragte ich.

„Wir fahren nach Plessa, ein Dorf in Sachsen“, antwortete mein Vater.

„Au fein“, jubelte ich.

„Wollen wir gleich die Koffer packen?“

„Ja Peter, komm lass uns die Koffer packen.“

Nur eine Stunde später wurden wir mit dem gleichen Auto, mit dem wir schon nach Barby gefahren waren, zum Bahnhof gebracht. Und wieder saßen wir in einem Zug. Dadam..dadam...dadam...die Räder ratterten auf den Schienen. Wiesen, Wälder und Dörfer zogen vorbei.

Dann hielt der Zug, und wir stiegen aus. Wir waren angekommen in Plessa. Ein graues, schmutziges und wenig einladendes Dorf in Sachsen. Was mir zuerst ind Auge fiel, war die große Fabrik, die vom Bahnhof aus nicht zu übersehen war. Dampfschwaden zogen in den Himmel und aus den Schornsteinen stieg schwarzer Rauch auf. Alles, selbst die Bäume und Sträucher, war mit einer Schicht schwarzen Kohlenstaub bedeckt.

„Hier wollen wir wohnen..?“, fragte ich ungläubig.

„Ist das unser neues Zuhause..?“

Auch mein Vater schaute sich mit hängenden Schulten um, sagte aber kein Wort. Er nahm mich bei der Hand und wir gingen in das kleine Bahnhofsgebäude am Ende des Bahnsteigs. Dort fragte er die Frau, die gerade noch die Bahnschranken hoch gekurbelt hatte, und nun hinter einer Glasscheibe am Schalter saß, wo die Verwaltung der Gemeinde sei. Die Frau schilderte kurz den Weg und wir liefen die Dorfstraße herunter, immer weiter in Richtung Verderben. Die Leute, die auf der Dorfstraße unterwegs waren, blieben stehen und schauten uns an, als wären wir eine ganz große Zirkusnummer. Nun ja, mein Vater und ich waren gut gekleidet. Zudem war mein Vater ein großer, gutaussehender, junger Mann in den besten Jahren. Das wir aus einem Barackenlager kamen, konnte man uns nicht ansehen. Und schlechter als dort, würde es uns wohl auch nicht gehen. Das zumindest dachte ich mir. Von der Bürgermeisterin - die ihre Augen nicht von meinem Vater lassen konnte - erhielten wir, nachdem mein Vater uns angemeldet hatte, die Adresse einer Witwe, die eine Wohnung in ihrem Haus zu vermieten hatte. Und nach einem weiteren kurzem Fußmarsch fanden wir schließlich das Haus der Frau. Mein Vater klingelte und eine Frau in mittleren Jahren öffnete das giftgrüne Tor vor dem Haus. Als sie meinen Vater erblickte, hellten sich ihre Gesichtszüge merklich auf und ihre Augen begannen zu strahlen.

„Ich habe Ihre Adresse von der Bürgermeisterin“, sagte mein Vater.

„Sie haben doch eine Wohnung zu vermieten?“

„Ja, kommen sie nur herein“, säuselte die Frau und richtete mit beiden Händen ihre bereits leicht angegrauten Haare. Es war ein typisches Einfamilienhaus mit einem Quergebäude und großem Garten. Alles war sauber und ordentlich. Im Garten blühten viele Blumen und es gab Obstbäume mit Äpfeln und Pfirsichen. Die Frau ging voran und wir folgten ihr in eine große Küche, welche im Quergebäude untergebracht war. Noch bevor wir durch die Tür in die Küche gingen, hörte ich eine Ziege meckern. Neben der Küchentür war eine andere Tür die in der Mitte geteilt war. Die obere Hälfte war offen und plötzlich schaute dort neugierig der Kopf einer weißen Ziege heraus. Ich war begeistert und freute mich wie ein Schneekönig.

„Möchten Sie einen Kaffee..?“, rief die Frau die schon in die Küche gegangen war.

„Gerne, sehr freundlich. Schön haben Sie es hier“, antwortete mein Vater und zwinkerte mir zu. Mein Vater stellte unsere Koffer ab und wir gingen in die Küche. Sichtlich nervös werkelte die Frau mit Tassen und Tellern herum und zupfte sich immer wieder ihre Kleidung zurecht.

„Ich heiße Horst und das ist mein Sohn Peter“, erklärte mein Vater.

„Wir kommen aus dem Neustadt bei Hannover und sind vor zwei Wochen hier angekommen.“

„Sie kommen aus dem Westen hierher?“, fragte die Frau und runzelte die Stirn.

„Freiwillig..?“, erstaunt sah sie meinen Vater an.

„Das ist eine lange Geschichte“, antwortete mein Vater. „Aber es gab keinen anderen Weg.“

„Hmmm, das hätte ich nicht erwartet“, sagte die Frau.

„Aber egal, ich freue mich das ihr hier seid.“

„Herzlich willkommen.“

„Ich bin übrigens die Bärbel.“

Wir waren angekommen in unserem neuen Zuhause. Bärbel zeigte uns die Wohnung im Dachgeschoss des Hauses. Dort waren zwei Zimmer und ein kleines Bad mit schräger Decke. Alles war schon möbliert und wir brauchten nur noch unsere Sachen in die Schränke hängen. Es war schon spät und ich war sehr müde von der Reise. Ich wusch mir kurz Hände und Gesicht und sprang mit Anlauf ins Bett. Mein Vater deckte mich zu und gab mir einen Kuss auf die Stirn.

„Schlaf schön Peter.“

Doch ich konnte einfach nicht einschlafen. Das war alles zu viel für mich. Ich wälzte mich von einer Seite auf die Andere und dachte über alles nach.

Unten in der Küche hörte ich meinen Vater, wie er sich noch mit Bärbel unterhielt. Irgendwann vielen mir doch die Augen zu und ich schief den Schlaf der Gerechten. Als ich am nächsten Morgen erwachte, war ich immer noch allein im Schlafzimmer. Das Bett meines Vaters war unberührt. Unten aus der Küche hörte ich das klappern von Tassen. Und ich hörte meinen Vater vor dem Haus etwas rufen. Ich sprang aus dem Bett und schaute aus dem Fenster. Mein Vater lief durch den Garten vor dem Haus und pflückte Blumen. Was hatte das wohl zu bedeuten. So schnell ich konnte zog ich mich an und lief runter in die Küche.

„Guten Morgen Peter“, rief mir Bärbel entgegen.

„Schon aufgestanden..?“

„Guten Morgen“, erwiderte ich artig.

In diesem Moment kam mein Vater durch die Küchentür. Er hatte einen Strauß Blumen in der Hand und überreichte sie Bärbel.

„Schon ausgeschlafen Peter..?“, fragte mein Vater.

„Ja Vati“, erwiderte ich.

So viel Freundlichkeit war ich von ihm nicht gewohnt. Irgendwas stimme hier nicht. Bärbel nahm die Blumen schnupperte daran und stellte sie in eine Vase auf dem Tisch.

„Danke Horst“, säuselte sie und sah meinen Vater so seltsam lächelnd an. Der Tisch war gedeckt und es duftete nach Kaffee und Kakao. Brötchen lagen in einem Korb und auf einem Teller waren Wurst und Käse verteilt.

„Ich habe dir einen Kakao gekocht“, sagte Bärbel.

„Magst du Kakao?“, fragte Bärbel und sah zu mir herüber.

Ich nickte und sah meinem Vater in die Augen. Er zwinkerte mir zu und setzte sich zu mir an den Tisch. Wir Frühstückten gemeinsam und ich beobachtete, wie Bärbel unter dem Tisch nach der Hand meines Vaters griff. Offensichtlich waren sie sich schon in der ersten Nacht sehr nahe gekommen. Nun, es war Sommer und es waren auch noch Ferien. Wir schauten uns das Dorf und die Gegend an. Bärbel und mein Vater spielten Ehepaar und ich war der Sohn in diesem Spiel. Einige Tage später erhielt mein Vater Arbeit in der Fabrik, die wir schon am Bahnhof gesehen hatten. Es war eine Brikett Fabrik. Hier wurde Braunkohle, die aus einem nahegelegenem Tagebau angeliefert wurde, gemahlen und dann zu Brikett gepresst. Das war auch der Grund, warum das ganze Dorf unter einer schwarzen Kohlenstaubschicht lag. Über lange Förderbänder wurden die Briketts dann zu Waggons transportiert und verladen. Dort arbeitet nun mein Vater. Als ich ihn einmal besuchte, konnte ich ihn nicht sofort wieder erkennen. Er war vom Kohlenstaub vollkommen schwarz. Nur das weiße in seinen Augen leuchtete mir entgegen. Kurze Zeit später waren die Schulferien vorbei. Das hieß auch für mich nichts anderes, als das ich hier in Plessa zu Schule gehen musste. Bärbel und mein Vater hatten mich vorher schon angemeldet. Und Bärbel brachte mich auch am ersten Schultag bis ans Tor der Schule. Ein roter Backsteinbau mit Sporthalle und großem Schulhof. Genau so wenig einladend wie das ganze Dorf. Da stand ich nun in meinen kurzen Hosen und weißem Hemd mit quergestreiften Klemmschlips. Und während auf dem Schulhof gerade noch gelärmt und gelacht wurde, war es jetzt toten still. Alle starten mich an. In mir reifte der Entschluss, langsam kehrt zu machen und einfach zu flüchten. Doch es war zu spät. Eine junge recht hübsche Frau kam auf mich zu.

„Du bist der Peter..?“

„Ja“, antwortete ich schüchtern.

„Na dann komm mal mit, ich zeige dir deine Klasse.“

Wie ein geprügelter Hund lief ich ihr durch ein Spalier neugierig schauender Kinder hinterher. Viele hatten auch weiße Hemden an und trugen ein blaues Halstuch. Sie nannten sich „Junge Pioniere“, wie ich noch am selben Tag erfuhr. Also bekleidungstechnisch war ich mit meinem Klemmschlips der Brüller in der Klasse. Also ließ ich ihn mit einer schnellen Bewegung in der Schultasche verschwinden. In den Pausen saß ich abseits auf einer Bank und beobachtete das Treiben. Das blieb auch so in den nächsten Tagen. Nach zwei drei Wochen hatte sich die Neugier aber gelegt. Ich war nur noch: „Der aus dem Westen.“

Und so verging ein Monat, und es verging ein Jahr. In der Schule lief alles in geordneten Bahnen. Ich war nicht der Beste aber auch nicht der Schlechteste. Und ich wurde in die nächst höhere Klasse versetzt. Aber ich hatte keine Freunde. Niemand besuchte mich, oder wollte mit mir spielen. Es schien fast, als hätten die anderen Kinder Angst vor mir. Sogar meine Klassenlehrerin vermied es, mir in die Augen zu sehen. Da ich es nicht anders gewohnt war, machte es mir nichts aus, immer allein zu sein. Dann eines Tages verbreitete sich die Nachricht, dass die Grenze zur Bundesrepublik von der DDR dicht gemacht wurde. Keiner durfte mehr die DDR verlassen. Mein Vater wurde kreidebleich, als er die Nachrichten im Radio hörte. Es war der 13.August 1961.

„Dürfen wir nun auch nicht mehr zu Oma fahren?“, fragte ich.

„Ich weiß es nicht Peter“, antwortete mein Vater. „Ich weiß es wirklich nicht.“

Von diesem Tag an war etwas in meinem Vater vorgegangen. Er schien verändert und in sich gekehrt. Nach Feierabend musste er immer an der Bahnhofskneipe vorbei. Bisher hatte er diese immer gemieden. Man sagte, es würden dort asoziale Elemente ein und aus gehen. Doch nun ging er dort immer öfter einen heben und kam betrunken nach Hause. Manchmal schickte mich Bärbel in die Kneipe, um ihn dort abzuholen. Und oft gab es deswegen Streit zwischen Bärbel und meinem Vater. Ich ahnte, dass das auf Dauer auch nicht gut gehen konnte. Wie oft saß ich weinend in meinem Bett, und habe auf ihn gewartet. Wie oft habe ich es gehasst, wenn ich sein Pfeifen von weitem hörte und wusste, er war wieder besoffen. Was war nur geschehen mit ihm.?

Eines Tages, es war Weihnachten 1962 hatten Bärbel und mein Vater sich so gestritten, dass es zwischen beiden zu Handgreiflichkeiten kam. Zwei Tage später zogen wir in ein Haus am Rand von Plessa. Eine kleine schäbige Wohnung über der Betriebsküche der Brikettfabrik. Was für ein Loch. Kein Vergleich zum Haus von Bärbel. Irgendwie habe ich mich sogar geschämt. Mein Vater besorgte sich einige Möbel und wir konnten schlafen und uns etwas zu essen kochen. Aber es war kein Leben. Mein Vater trank immer mehr und manchmal war kein Geld mehr da für das Essen. Es war fast wie im Barackenlager in Neustadt. Wir mussten uns mit der Situation arrangieren, ob wir wollten oder nicht. Ich ging weiter zur Schule und mein Vater schuftete in drei Schichten in der Fabrik und versoff sein Geld in der Kneipe. So war ich die meiste Zeit auf mich allein gestellt. Manchmal habe ich meinen Vater tagelang nicht gesehen. Ich war schon in der Schule als er von der Arbeit kam. Und er war schon auf der Arbeit, wenn ich von der Schule nach Hause kam. So strich ich durch die lichten Birkenwälder, und zog mich in meine eigene Welt zurück. Irgendwann fand ich eine kleine schwarze Katze, und nahm sie mit nach Hause. Ich nannte sie Murmel und fütterte sie mit dem, was von der Betriebsküche in den Müll geworfen wurde. Bald waren wir ein Herz und eine Seele. Wenn ich in den Wald lief, folgte sie mir und war ständig in meiner Nähe. Sie schlief sogar in meinem Bett. Es war ein Freitag, als mein Vater wieder einmal besoffen am Tisch saß und die Groschen zählte, die nach seinem Saufgelage noch übrig geblieben waren. Murmel kam herein und setzte sich neben mich. Plötzlich fing sie an zu würgen, und kotzte einen Berg von Heringsköpfen auf den Fußboden. Mein Vater sprang auf, packte sich Murmel, nahm den Feuerhaken vom Ofen und torkelte die Treppe hinunter. Direkt vor der Tür prügelte er mit dem Feuerhaken auf Murmel ein. Murmel wand sich noch ein paar Mal und rührte sich dann nicht mehr. Ich sah meinen Vater an und dann wieder Murmel. Ich war unfähig mich zu rühren. Aber ich weinte nicht, etwas war mit mir geschehen. Ich drehte mich einfach um, und ging zurück in die Wohnung. Mein Vater warf Murmel in die Mülltonne und kam dann zurück. Ohne ein Wort legte er sich hin und schnarchte die ganze Nacht. Ich wurde von wilden Albträumen heimgesucht. Schreckliche Visionen marterten mein Gehirn und schüttelten mich. Mitten in der Nacht stand ich auf, und lief im dunkeln durch den Wald. Nur Murmel war nicht mehr dabei. Dann schrie ich, so laut ich nur konnte. Eine nie gekannte Wut schüttelte meinen Körper. Tiefer Hass vergiftete meine kindliche Seele. Ich fiel auf die Knie und krallte meine Finger in den Waldboden. Aber ich weinte nicht. Ich stand auf, ging nach Hause und legte mich ins Bett. Am nächsten Tag ging ich wie immer zur Schule. So gingen drei weitere Jahre ins Land. Ich hatte mich in mein Schicksal ergeben und unsere schäbige Behausung machte mir auch nichts mehr aus. Mein Vater hatte sich gegenüber unserer Wohnung einen Stall gebaut und züchtete dort Kaninchen. Mit einem Luftgewehr schoss er auf Ratten, die im Stall die jungen Kaninchen anfraßen. Voller Hingabe brachte er mir bei, wie man mit dem Luftgewehr schoss. Bald war ich darin besser als er und verfehlte nie mein Ziel. Ich bekam regelmäßig eine Gänsehaut, wenn ich einer Ratte zwischen die Augen schoss und diese dann vor Schmerz fiepte. Manchmal, wenn die Ratte besonders groß war, gab ich mehrere Schüsse ab. Wenn die Ratte dann tot war, betrachtete ich stolz mein Werk. Mein Vater hatte sich in der Zwischenzeit gefangen, und sogar eine Frau gefunden. Manchmal schlachtete er ein Kaninchen und nahm es mit, wenn er sie besuchte. Ich fand es faszinierend, ihm dabei zuzusehen. Er schlug dem Kaninchen mit einem Knüppel hinter die Ohren, und schnitt dem Tier dann die Gurgel durch. Das Blut lief auf den Boden und versickerte dort. Das Kaninchen wurde dann kopfüber aufgehängt und das Fell über die Ohren gezogen. All das nahm ich ohne Regung in mir auf. Nur essen wollte ich keine Kaninchen. Wenn sie so da hingen, musste ich immer Murmel denken. Das verdarb mir regelmäßig den Appetit. Die Zeit verging. Ich streifte durch die Gegend und suchte in der Müllhalde, die sich am Waldrand befand nach Fahrradteilen. Manchmal fand ich etwas brauchbares und trug es nach Hause. Oft saß ich oben am Rand eines stillgelegten Tagebaus, und beobachtete die Leute der Betriebskampftruppe, wenn sie mit Kleinkaliber-Gewehren auf Pappkameraden schossen. Wenn sie dann abzogen, lief ich und schaute nach Patronenhülsen. Diese Hülsen aus Kupfer glänzten, und waren als Spielzeug sehr gut geeignet. Manchmal fand ich auch noch scharfe Munition, welche die Leute in den Sand getreten hatten. Alles bewahrte ich in einer Schachtel auf, die unter meinem Bett lag. Auf einem meiner Beutezüge in der Müllgrube fand ich etwas, das fast so aussah wie das Luftgewehr. Nur ohne Holzkolben. Ich nahm es mit, und zeigte es meinem Vater. Der machte große Augen und sagte, dass das ein 6.5 mm Kleinkaliber-Gewehr sei. Ein sogenannter Tesching. Wie er mir sagte, war es verboten, so ein Gewehr zu besitzen.

„Warum ist das verboten fragte ich interessiert?“

„Weil man damit Menschen töten kann“, antwortete mein Vater. Mir lief eine Gänsehaut über den Rücken. Und mein Herz fing an, ganz schnell zu schlagen.

„Und was machen wir jetzt damit? Soll ich es wieder in die Müllgrube bringen?“, fragte ich.

„Brauchst du nicht. Ich nehme es mit zu Arbeit und schmeiße es zum Schrott.“

„Wie funktioniert den so ein Tesching?“, fragte ich.

Mein Vater zeigte mir in allen Einzelheiten wir das Gewehr geladen und abgefeuert wurde.

„Die Funktionsweise war fast wie bei unserem Luftgewehr. Nur das man keine Druckfeder spannen muss“, erklärte mein Vater.

Ich holte eine der leeren Patronenhülsen aus meiner Schachtel. Und tatsächlich, die Hülse passte. Mein Vater grinste, wickelte den Tesching in ein Handtuch und legte ihn unter sein Bett. In den nächsten Tagen konnte ich ihn immer wieder dabei beobachten, wie er das Gewehr putzte und damit zielte. Er hatte es nicht mit auf Arbeit mitgenommen und nicht in den Schrott geworfen. Wieder vergingen einige Wochen. Das Verhältnis mit der Frau zerbrach, und mein Vater fing wieder an zu trinken. Er verwahrloste immer mehr. Ich glaube, er nahm mich nicht einmal mehr wahr. Im Grunde genommen, war ich vollkommen auf mich allein gestellt. Wenn die Frauen von der Betriebsküche nicht gewesen wären, hätte ich wohl verhungern müssen. Einmal lief ich oben an den Bahngleisen entlang und beobachtete von dort aus zufällig meinen Vater in der Kneipe. Von den Gleisen aus konnte man mit dem Fernglas in die Fenster der Häuser schauen. Dann beobachtete ich die Leute, wie sie so lebten. Manchmal sah ich die Tochter vom Wirt, wenn sie sich im Schlafzimmer umzog, und bewunderte ihre dicken Titten. Doch diesmal war alles dunkel. Nur die Kneipe war erleuchtet. Mein Vater schien mit jemanden in Streit geraten zu sein. Beide gingen sich an die Wäsche. Der andere Mann schlug meinen Vater ins Gesicht. Beide Männer kamen aus der Kneipe und prügelten sich. Aber da mein Vater wieder besoffen war, hatte er keine Chance. Er wurde von dem anderen Mann zusammen geschlagen und noch getreten, als er schon am Boden lag. Der Mann spuckte meinen am Boden liegenden Vater sogar noch an. Ich kannte den Mann. Er fuhr öfters mit dem Rad an mir vorbei, wenn ich im Birkenwald umher streifte. Der Mann ging wieder in die Kneipe, und ließ meinen Vater einfach liegen. Mein Vater stöhnte, und raffte sich mühsam auf. Sein weißes Hemd war blutverschmiert. Sich den Bauch haltend, torkelte er langsam nach Hause. Ich lief oben an den Gleisen entlang, und beobachtete ihn dabei. Dann rannte ich los, und wartete zu Hause auf ihn. Ich wollte sehen, wie er zugerichtet war. Aber er kam nicht. Am nächsten Morgen fand ich ihn schnarchend im Kaninchenstall. Er lag zusammengerollt da, wie ein Baby. Hosen und Hemd waren mit Blut getränkt. Aber er lebte noch. Das beruhigte mich. Leise schloss ich die Tür, und ging zur Schule. Es war Freitag, und um 13.00 Uhr war Schulschluss. Ich fuhr mit dem Rad nach Hause, und ging gleich in die Betriebsküche. Es gab Bandnudel mit Tomatensoße. Bandnudeln mit Tomatensoße gab es öfters. Es machte satt und schmeckte zudem. Als Nachtisch bekam ich eine süße Pudding-Suppe. So gestärkt schaute ich zuerst in den Stall. Mein Vater war nicht mehr da. Also musste er schon in der Wohnung sein. Ich lief hoch und schaute nach. Aber er war nicht da. Nur seine blutverschmierten Sachen lagen vor seinem Bett. Dann fiel mir ein, dass er ja Spätschicht hatte. Er musste demnach um 14.00 Uhr auf Arbeit sein. Also war er nicht so schwer verletzt. Ich lächelte in mich hinein. Mein Blick fiel auf das Handtuch unter seinem Bett. Der Tesching lag immer noch da. Ich kniete mich hin, zog das Gewehr unter dem Bett hervor und wickelte es aus. Es sah aus wie neu und glänzte von Öl. Ich stand auf, und nahm das Gewehr mit zu meinem Bett. In meiner Schachtel hatte ich ja einige scharfe Patronen vom Kaliber 6.5 mm. Die hatte ich meinem Vater noch nicht gezeigt. Ich war mir sicher, dass er sie mir weggenommen hätte. Nun nahm ich eine der Patronen, öffnete das Gewehrschloss und stecke die Patrone hinein. Sie passte. Ich machte das Gewehr scharf, und wickelte es wieder in das Handtuch. Eine zweite Patrone steckte ich mir in die Hosentasche. Die Betriebsküche hatte schon geschlossen, als ich mit dem in ein Handtuch gewickelten Tesching in den Birkenwald lief. Langsam lief ich den schmalen Weg entlang, der durch den Birkenwald führte. Ich wusste nicht was ich machen wollte. Aber ich wurde von etwas getrieben. Etwas ging in mir vor. Ich sah in der Ferne ein Mann mit dem Rad auf mich zufahren. Er musste an mir vorbei. Er musste. Schnell sprang ich in die Büsche und versteckte mich. Der Tesching lag immer noch eingewickelt neben mir. Wie in Trance wickelte ich ihn aus, und zielte auf den Mann, der immer näher heran radelte. Ich zielte nur auf seinen Kopf. Über Kimme und Korn, wie mein Vater es mir beigebracht hatte. Als er direkt vor mir war, drückte ich ab. Es war der Mann, der meinen Vater zusammen geschlagen hatte. Der mit einem Feuerstrahl einhergehende Knall erschrak mich. Damit hatte ich nicht gerechnet. Der Mann fasste sich an den Hals, schleuderte und fiel mit dem Rad kopfüber in die Büsche. Eine kurze Weile blieb ich noch liegen, und erwartete, dass der Mann wieder aus den Büschen auftauchen würde. Doch er kam nicht. Also raffte ich mich auf und ging nachsehen. Langsam schlich ich mich auf die andere Seite des Weges, zu der Stelle, wo der Mann gestürzt war. Ich hörte ein gurgelndes Geräusch und lief dem nach. Da lag er. Sein Hals war aufgerissen und er streckte seine Arme nach mir aus. Alles war voller Blut. Er hatte meinen Vater zusammen geschlagen. Nun lag er da, hilflos und blutete wie mein Vater geblutet hatte. Nur viel schlimmer. Ein Gefühl von Stolz kam in mir hoch und ich musste lächeln. Die Arme des Mann sanken herunter. Ich drehte mich um, und lief langsam nach Hause. Auf dem Weg überlegte ich mir, ob es nicht besser wäre, das Gewehr und die scharfen Patronen verschwinden zu lassen. Also lief ich so schnell ich konnte nach Hause, holte die drei scharfen Patronen die ich noch hatte und lief damit zum Moorteich. So weit ich konnte warf ich das Gewehr und danach die Patronen in den schlammigen Teich. Niemand hatte mich gesehen. Und als ich wieder zu Hause war, spürte ich eine Art von Befriedigung wie ich sie noch nie in meinem Leben gespürt hatte. Ich fühlte mich frei und stark. Immer wieder musste ich an diesen Mann denken, wie er da in seinem Blut lag. Dann bemerkte ich, wie mein Penis steif und hart wurde. Ich öffnete meine Hose und wichste. Dabei dachte ich an den Mann, den ich mit einem Schuss gefällt hatte. Wie er fiel, das sprudelnde Blut, diese offene Halswunde, diese gurgelnden Geräusche aus seinem Hals. All diese Bilder liefen vor meinen Augen ab, als ich kam. Das erste Mal in meinen Leben hatte ich einen Orgasmus. Ein für mich unbeschreibliches Gefühl. Meine Hand wurde nass. Was war das. Wo kam bloß dieses Zeug her. So etwas hatte ich noch nie gesehen. Ich roch daran. Dann ging ich, und wusch mir Penis und Hände. Mit einem feuchten Lappen wischte ich die Pfütze vor meinem Bett weg. Dann legte ich mich hin und träumte vor mich hin. Irgendwie tat es mir leid, dass ich das Gewehr weggeworfen hatte. Ich ärgerte mich, dass ich dem Mann nicht noch aus nächster Nähe eine Kugel ins Auge geschossen hatte. Eine Patrone hatte ich ja noch dabei gehabt. Mit diesen Gedanken im Kopf schlief ich ein. Am Samstag Morgen hörte ich meinen Vater fluchen. Er war gerade aufgestanden und kniete vor dem Bett.

„Weist du wo der Tesching ist?“, fragte er ohne mich anzusehen.

„Ich habe ihn in den Teich geworfen. Du hattest vergessen ihn mit auf die Arbeit zu nehmen.“

„Du hast....!“ Mein Vater schnaufte vor Wut und sah mich böse an.

„Aber Vati, du hast doch gesagt, man darf so ein Gewehr nicht haben. Du wolltest es ja auch in den Schrott werfen.“

„Schon gut Peter. Tut mir leid. Das hast du richtig gemacht.“

Weil