Helmut Lauschke

Gesichter zwischen Licht und Schatten

Denk- und Bildansätze

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Inhaltsverzeichnis

Titel

Öffnung

Das Bild steckt noch im Rahmen

Mit dem Zählen hat’s begonnen

Nachtgeländer

Von der Strippe in die Sippe

Wachablösung

Die Angepassten

Zur Tat!

Die Tat entscheidet

Manch ein Gesicht

Mein Herr …

Es war ein kalter Winter

Rote Rosen

Ahnung des Besonderen

Bewegt euch endlich

Die weinende Mutter

Das steht dem Menschen gar nicht zu

Annahme

Aber bring das Leben mit

Der stille Zug

Kinder, Kinder

Was bleibt

Seht den Zug

Im Tränenfluss die Stufen runter

Halte die Mütter bei ihren Kindern

Freudentränen

Im Verblassen der grellen Traumlichter

Im Wellenschlag

Wenn der Wind bläst

Wir hielten es für nicht möglich

O Wanderer

Drum prüfe, ob sich das rechte Blut zum Blute findet

Der Mensch ein Narr

Die Bühne

Licht und Ton, die gab es schon

Keiner sollte fahnenflüchtig werden

Streifen der Erhellung

Trümmerstadt

Die neuen Gestalten

Der Steinbruch

Schlittenfahrt mit Katinka

“Du Idiot!”

Stell dir was anderes vor

Wackeln könnt ihr, wie ihr wollt

Aus dem letzten Kalenderblatt

Ohnmacht der Dichtung

Wo

Wadi

Festliche Stille

Ob der

Im Mantel der Sprache

Das alte Foto

Ich stand mit dem Spaten

Der bessere Ort

Selbst sollt er sich fragen

Wer’s kennt

Bühnenbild

Kinderwunsch

Eine stetige Konstante

Das Maß

Die Tür

Verwirkt lagen Landschaft und Gesichter

Handschrift

Dämmerung

Weil da was anders war

Asche

Die verlassenen Striche

Abendglocke

Kristallisationsprozess

Wie lange kann’s so weitergehn?

Es geht bergab, und alle rutschen mit

Sie überstieg die Sinne

Ohnegleichen

Axiome

Anker

Kunstvoll vernetzt

Was sein sollte

Drei kleine Zusätze

Morgenvorsatz

Bring ein Brot und die Zeitung mit

Schritttempo

Auf, auf! Soldaten…

Man sollte ihm eine verplätten

Im Wellensturz der Mächte

In zerlumpter Kleidung

Von den verschiedenen Wirklichkeiten

Nachsatz

Versbau

Die letzte Rose

Liebestraum

Mögen Stürme grausam schlagen

Im Gegenüber

Blickrichtung

Kleine Anspielungen

Wer den Boden nicht ehrt…

Warte bis zum Tageslicht

Gletschergesicht

Abende splittern durch die Nacht

Dahinter

Atem

In den Brüchen

Entschluss

Vor dem Haus

Fernblick

Unfassbar

Das mahnende Kindergesicht

Die sanfte Kinderhand

Das Kind der Hoffnungsträger

Wegkörniges

Futurum

Rückblick

Tremolo

Impressum neobooks

Öffnung

Denk- und Bildansätze

Öffne du die Sinne, dass das Leben neu beginne. Heb mich aus dem Tal heraus, wo einst stand mein Vaterhaus. Gib Licht, dass ich die Höhen wiederseh, die Kraft, dass ich den Gefahren widersteh.

Verschnüre das Paket der vielen Leiden, stell mich auf die Wiese, wo die Fohlen weiden.

Gib mir das Etwas, dass ich wieder leben kann, gib wieder, was so schmerzvoll mir zerrann. Lass mich neu als Mensch benehmen, ohne mich der Menschen Schuld zu schämen.

Mach auf die Tür, lös sie aus dem Schloss, lass vor mir keinen stehn auf hohem Ross.

Denn an Leiden sind genug gelitten, die Teufelsleute sind genug geritten, sie schlugen alles kreuz und klein. Nun soll endlich Frieden sein.

Das Bild steckt noch im Rahmen

Ich greif nach deiner Hand, damit sie nicht erkaltet. Wir stehen vor der Wand, da wird der Tod verwaltet. Keiner kommt da lebend weg mit all dem Blut und Teufelsdreck.

Ich rufe deinen Namen, dein Bild steckt noch im Rahmen mit den Lippen und den Augen. Ach gäb es doch den andern Morgen, als hier mit dem Rest zu stehn, den der Wind wird rasch verwehn.

Ich geh zurück, was ich nicht will, denn im Zimmer ist’s nun still. So denk ich mir Gesicht und Hand, mit dem Erlebten in dem Land sitz ich am Tisch mit deinem Brief,

als ich dich mit Namen rief.

Die Geschichten wären bunt, doch das Schiff, es liegt auf Grund, mit dem wir hinaus ins Leben fuhren. Doch ohne dich stehen still die Uhren, dass ich dir’s nicht sagen kann, nur die Träne kann es, die zerrann.

Dein Gesicht schaut von der Wand, wer weiß in welchem fernen Land du bist, wartest oder weinst. Hier fehlst du sehr. Ohne dich ist das Leben schmerzhaft leer. So ist’s dein lächelndes Gesicht, was bleibt, mehr begreif ich eben nicht.

Das Gefühl für dich ist so lebendig, dass es mich zum Rasen bringt.

Mit dem Zählen hat’s begonnen

Keines der Viere steckt im Tiere, keines der Fünfe weckt die Schlümpfe, doch die Sechs

ist bei der Hex.

Wie die Sieben stehen sie durchtrieben mit neuen Haken und dem Kreuz. Wer wollte sich noch einmal kreuzverhaken, nachdem so viele neue Kreuze auf den Höfen sind?

Schon beginnen sie die Acht zu drehn, rufen dumm geblieben, es wäre gelacht, wenn wir die Achterkurve nicht kriegen.

Was ist, es war alles schon da, hat doch Schrecken genug gebracht. Bei der Neune denk an die Scheune, die gefüllt mit Menschen niederbrannte. Denk an die Leine, an der sie sich festgerannt hatten, denk an die Schreie, die noch in den Ohren schmerzen.

Bei allem Zählen, wenn sie das Herz nicht wählen, bleibt der Leichengeruch zurück.

Bei der Neun werden sie scheun. Erst nach der Zehn bleiben sie stehn, drehen am Rad der Zahlen mit den tausendfachen Qualen.

Keines der drei mag den kalten zähen Brei. Wieder schüren sie das Feuer, verflucht noch mal dem Ungeheuer. Dabei ist die Asche doch noch warm.

Nachtgeländer

Und doch gelingt’s ihm nicht, wenn mit der Nacht das Licht und mit der Dunkelheit die Hoffnung schwindet, die das Leben mit dem Tag verbindet. Vor dem Fenster wimmelt Finsternis, schwelt die Bittnernis in der Erinnerung gelebter Trauer, was im Dämmerlicht war vor der hohen Mauer.

Wenn das Blut an den Körpern klebt, ob der Mensch den Absprung überlebt, die Frage stellt sich nun aufs Neue beim Schießbefehl der falschen Treue. So schwimmt die Nacht aufs Meer hinaus mit allem, was es gab einst in dem Haus, was geblieben war, es ist der alte leere Tisch. Da machte einer auf dem Zettel seinen dicken Strich.

Verschwiegenheit sitzt in der trüben Flasche, da lügt sich mancher in die eigene Tasche.

Was war, es hinterlässt Spuren, die durch Wälder führen und über weite Fluren. Denn was aus Körpern ohne Atem wird, darüber schwebt der kalte Geist und klirrt. Da geht mit ihnen was zugrunde, bricht das Schweigen manche Lebenskunde.

Das Gesicht sieht sein Gericht, denn jedes Leben hat Gewicht. Das lässt sich nicht verbergen, nicht bei Riesen, nicht bei Zwergen. So bleibt es bei der Narrenwelt, in der sich einer größer als der andere hält, weil es nicht stimmt mit den Worten und den Taten.

Wieder wird Zweifel den Verstand zur Vorsicht raten.

Das bunte Narrenspiel, es gaukelt, die Gondel mit den Falschgesichtern schaukelt. Was soll sein, wenn der Sturm die Wände niederbricht und die närrisch Hochgestelzten sind in Sicht? Bänder mit Parolen flattern an den Fahnen, da winken doch die altbekannten Ahnen. O ihr verschmierten Hände und Gewänder, der Hass klebt noch am weggebrochenen Geländer!

Von der Strippe in die Sippe

Die Mücke reißt dich in Stücke, wenn du wie ein Elefant durch den Porzellanladen gehst.

Bienen fliegen entlang der Schiene, damit der Honig fließt. Ameisen werden dich zerschmeißen, wenn du dich in Faulheit fallen lässt.

Es würde noch vielmehr geben, was es auch gibt, wenn du die Augen offen hältst und dir nicht den Champagner bestellst, um etwas zu begießen, was du nicht gearbeitet hast.

Im Meer des Wahns liegt es versenkt, Gardinen haben das Fenster zugehängt, das deshalb geschlossen bleibt, weil da einer ist, der sich die Zeit vertreibt und das Licht des Tages scheut, vielleicht auch etwas hat, was er bereut.

Das Puppentheater ist nicht nur für die Puppen, da haben die Augen eben Schuppen, und ein Schuppenpanzer ist kein Seidenhemd oder sonst etwas, was nicht klemmt. Nur der Tor schlägt sich aufs Ohr, und das Wasser schmeckt nach Chlor.

Wachablösung

So gefällst du mir, das sagt der falsche Freund. Wir werden uns vertragen, das sagt oftmals auch der Feind. So irrt das Wort und mit ihm der Geist. Dunkel wird der Ort

mit dem Finger, der zielgerichtet darauf weist.

Ob er der Mann ist, der den Teufel fasst? Es wird sich zeigen, weil sich zeigen müssen

die Münder nach dem Judaskuss. Der wird’s nicht sein, der da die Fahne hisst, eher der, der gerade um die Ecke pisst.

Der falsche Streber wird in die höheren Posten gesetzt, dem Anständigen der Tritt nach unten versetzt. Das Kommando zur Beförderung lautet: haltet Schritt. Schon nehmen die Gleichen den gleichen Tritt. Da schwimmen die Ratten, huschen die Mäuse. Man bekäm zur Krätze noch die Läuse, weil alles kniegehorsam und systemhörig ist, wenn das Volk den Dreck der Oberen isst.

Nun sind die Ranzen voller Wanzen, das Tanzen geht bis zu den Schanzen. Doch über alle Schwellen geht es nicht bis zum Morgen mit dem fahlen Licht. Verknüppelt und zerschlagen müssen die, die wehrlos sind, das Krüppellos ertragen.

So gefällst du mir, brüllt beingespreizt der Stier mit dem kurzen Breithals. Jetzt werden wir uns vertragen, aber, aber, keine Klagen! Noch heiser in den Ohren klingt, was sich unmenschlich da verstimmt.

Die Angepassten

Aus den Armen fällt, was sich nicht halten lässt. Oft ist der Kopf geprellt oder die Schläfe blutig genässt, wenn die Hände wehrlos schlaffen und den Haltegriff nicht schaffen.

Beim Gastmahl sitzen schon die andern, jene mit dem ständigen Ja im Wandern der Gesinnung in Wort und Tat. Bei denen ist umsonst der Rat zu Anstand, Ehrlichkeit, Gewissen, sie sind systemgehorsam und gerissen.

Es sind die ewig Angepassten mit den Hohn- und Heuchelblicken. Sie sind die ewig Ungefassten mit den charakterlosen Unterwerfungsstücken. Was aus miesen Gesichtern lächelt, es verrät, wenn Falschheit den guten Menschen zerschlägt.

Es sind die ewig alten Zeiten mit Betrug und den Gescheiten mit den eitlen Albernheiten,

mit den endlos dunklen Weiten, mit den Zügen zur Vernichtung, mit dem Gehorsam zur Verrichtung.

Das ist der Mensch in seinem Verrat gemein und gefährlich bis zum Draht. Das ist der Mensch, der falsche Gaukler, das miese Stück, der schwingende Schaukler. Das ist der Mensch in seinem Blut, der arglose Menschen schickt zur Höllenglut.

Zur Tat!

Genug ist das gesprochene Wort. Sie warten auf die besseren Taten. Definiere du den Ort

und gib den Spaten, dass umgegraben wird der Boden für die Zukunft.

Denn der Forst liegt brach, zerborsten modern die Stämme, und über die Bergeskämme

streift erstes Morgenrot. Es drängt zur Tat, zum Umgraben des zertretenen Bodens, zur Bestellung mit der neuen Saat.

Die Tat entscheidet

Es ist die Tat, die Werke schafft, das Wort verhallt im Winde. Es ist die Hand, die Dinge strafft, die ausgreift nach dem Kinde.

Die Freude soll nicht fliehn, auch wenn oben Vogelschwärme in wärmere Regionen ziehn. Was helfen Religionen, wenn ein Schmerz auf den andern folgt, die Brandungswelle das Erhoffte überrollt?

Im Rollen der Begebenheiten verdrängt der Morgen hell die Nacht. Nach Verebben der Fluten kommen die Gelegenheiten mit dem Neubeginn der schöpferischen Macht.

Das Zerscherbte wird aus der Tür gefegt und damit der Grund zur Hoffnung neu gelegt. Errichtet wird das neue Haus mit neuen Zimmern unter einem neuen Dach.

Das Werk entscheidet über Freud und Leid, es sind die Taten vom Anfang bis zum Ende.

Manch ein Gesicht

Ist das Ende in Sicht, dann verändert sich manch ein Gesicht. Denn dann kommt das Gericht, beim einen geht’s an, beim andern geht aus das Licht.

Mögen die Querelen des Vergangenen schwirren, mögen die Türen schlagen, Fensterscheiben klirren. Das Ende der Ära ist nicht aufzuhalten mit all den verkoksten Krummgestalten.

Jedem wird die Rechnung zugestellt über Soll und Haben. Fühlt sich einer da geprellt

bekommt er seine Extragaben.

Verschweigen lässt sich nichts, und das Herumreden führt zu nichts. Was war, aber nicht hätte sein sollen, es wird verhandelt gegen das betrügerisch gezielte Wollen.

Der Kopfstand hilft da wenig, denn das macht den, der’s tat, nicht ledig. Abgerechnet wird das Böse allemal, manch ein Gesicht blickt kreidefahl.

Es ist die Wahrheit, die arg schmerzt mit dem Anfang ohne Ende, jenen Wahnsinnstaten.

Hinterher lässt sich zum Besseren nur noch raten nach dem, was begangen war.

Mein Herr …

Mein Herr, was ihr seht, das sind die Sachen, die uns den Kopfschmerz machen. Da wurde in der Vergangenheit gehandelt, was sich für die Zukunft als schädlich erweist.

Ist es möglich, dass sich was wandelt, dass sich im Denken die Wandlung vollzieht? Ihr seht’s, genug wurde geschandelt, was auf eine Hutschnur nicht mehr geht. Ich meine das mit den Kindern und den Morden, mit den Betrügern und den braunen Horden. Geht das alles noch auf einen Nenner, ich frage sie, wo bleibt da der Menschenkenner?

Habt ihr eine Meinung zu den Sachen, dass Menschen es mal besser machen? Sagt ein Wort, es bleibt vertraulich. Sagt das Wort doch mal erbaulich!

Was soll ich sagen, sagt der Herr: Wie der Herr, so ist das Gescherr. Nicht zu retten ist, was schon verloren ging, der Engländer zeigt da auf den ‘String’, was verdeutscht der Strang bedeutet, an dem der hochgezogen wurde, der die Füße auf den Boden nicht mehr setzen sollte.

Ist das alles, was der Herr zu sagen weiß. Kann er nicht mehr zur Sache und der Zukunft sagen?

Es wären doch nur Klagen über Klagen, das brächte die Menschen zum Verzagen. Noch eh die Zukunft begonnen hat, fände schon das Ende statt.

Dann wollen auch Sie die Vergangenheit verschweigen. Bei ihnen hab ich mir das anders vorgestellt.

Dann sind Sie zu schnell vorgeprescht, denn aus Vergangenem kann ich Gutes wenig zeigen. Ich nähm es geradezu vorweg, damit hätte Zukunft für den Menschen wieder einen Zweck, was ihm neu zum Menschsein aufzuzeigen ist.

Es war ein kalter Winter

In den Zweigen hängen letzte Blätter, der Wind bläst den Winter, nicht den Retter. Wo ich auch geh, das Licht hebt sich nicht heraus, bricht nicht durch die trübe Dämmerung ins Haus.

Das Gestern hängt an Wänden über Bildern, aus der Traumwelt erwacht, ich wollt es schildern. Ich versuchte es noch einmal mit den Händen zu greifen, doch fasste ich bloß ein letztes Verschweifen.

Es hat sich aufgelöst, was ich gestern noch fasste, hat sich entfärbt und entkernt, dass ich erblasste. Ich gehe ans Fenster und schau in die Ferne, doch das, was ich suche, da sind nicht mal die Sterne.

Kalt bläst der Wind durch die Fensterritzen, es fröstelt, ich überschlage die Decke beim Sitzen. Ich schließe die Augen der nächtlichen Finsternis zu, sehe Bilder im tiefen Grau der unbegreiflichen Ruh.

Als ich erwachte, dämmerte der Morgen, dunkel und gebückt hat sich der Wintergarten mit Eisblumen ans Fenster gedrückt. Da war selbst drinnen die Hoffnung blumig festgefroren, und Schmerz und Trauer wurden neu geboren.

Nie wurde der Tag wieder so hell, wie er mal war, nie wurden die Nächte so voll, die Sterne so klar. Nie hörte ich das Wort dieser Liebe wieder, nie wieder spürte ich den Atem deiner Lieder.

Ich bereitete mich auf einen kalten Winter vor, als sich das Auge am Morgen in den Eisblumen verlor. Ich nahm den Brief, der unter dem Kopfkissen lag, sah auf die vertraute Schrift und konnte es nicht fassen.

Ich zog die Decke über den Kopf, doch den Schopf, den ich suchte, den fand ich nicht.

Rote Rosen

Steck frische Rosen in den Krug vor dem Bild der Schmerzensmutter. Du so Schmerz- und Segenreiche, keiner ist, der dir im stillen Tragen gleicht.

Tu die Rosen dort hinein, gib ihnen frisches Wasser nach dem Höllenfeuer und dem Mörtelstaub, nach den langen Schmerzensjahren mit dem Raub.

Es werden rote Rosen sein, denn im Bild seh ich auch dich. Dich mit deinen wundervollen Augen mit der großen Liebe bis zum Morgen.

Eins ist sicher, der Krug wird immer Rosen tragen, weil der Schmerz nicht enden wird,

immer neue Schmerzen kommen.

Unfassbar bleibt das Große, was so zart begonnen hat. Unfassbar auch die Schnelle, mit der das Große dann verschwand.

Mit dir kam das Glück, es war von kurzer Dauer. Zurückblieb das Erinnerungsstück, das nicht zu fassen, nicht zu küssen ist.

Dir trag ich die roten Rosen zu, hab sie mit meiner Liebe eingewickelt. Die Blüten mit dem Liebesduft, sie gehören dir hineingesteckt in den Erinnerungskrug.

Ahnung des Besonderen

Um den Hals leg ich dir die Perlenkette unter die Schönheit deines Gesichts. Um deine Augen kann ich sie nicht legen, ihr strahlender Zauber braucht diese Erhebung nicht.

Die Feingliedrigkeit der Finger spürend liegt das Geheimnis zart in deiner Hand. Die Feinheit des Geistes lässt sich ahnen. Welch eine Kostbarkeit liegt mit dir umschalt.

Der Hand gehört der Kuss der großen Andacht, es wäre grob, die Schönheit der Lippen zu berühren. Nein, dass sich deine Lippen nicht verspannen, deine Hand das Erahnte nicht zurückzieht.

Bewegt euch endlich

Ihr steht da und rührt euch nicht, steht da wie betonierte Säulen. Es dämmert der Morgen,

der neue Tag bricht an.

So rührt euch endlich von der Stelle! Die warme Suppe in der Kelle wird nicht gebracht, wo ihr jetzt steht. Ihr wisst’s, und darum geht!

Auch fangt endlich an zu reden, denn wortlos geht die Sache nicht. Begreift den Morgen, seht das Licht, macht euch auf den Weg und schafft!

Das Tagewerk lässt sich ohne Mühe nicht verrichten, ob beim Hacken, Schaufeln oder Dichten. Es braucht den Kopf und beide Hände, nicht hilft das Starren gegen Tür und kahle Wände.

Nur was sich bewegt ist noch nicht tot. Das Farbenspektrum zwischen blau und rot drückt aus, dass die Augen sehen. Das sollen wir mit jedem Tage neu verstehen.

So bewegt euch endlich, damit es nicht bedenklich wird. Bewegt die Füße, greift mit der Hand, damit es weiter geht im Haus und Land !

Die weinende Mutter

Da sitzt die Mutter auf dem Stein, sie sitzt verlassen und allein. Sie hat ihren Sohn verloren in der Ferne, er war ihr ein und alles.

Was ist das ein harter Stein, wenn der Sohn verloren ist. Was ist das für ein Allein, wenn sie in tiefer Trauer sitzt und wartet.

Sie wackelt mit dem Kopf, greift nach des Sohnes Schopf vergebens, weil er in der Ferne liegt, wohin ihr Auge nicht mehr sieht.

So entleert sich Mutterliebe, wenn der Sohn verlorengeht. Ihm galt ihr Leben und ihr Wirken, das jung und voller Hoffnung war.

Nun sitzt die Mutter auf dem Stein, sie weint untröstlich und allein. Trauer fasst, erschüttert sie, dass sie vom Stein nicht kommen will.

Das steht dem Menschen gar nicht zu

Fass mich nicht mörderisch an, hab Achtung vor dem Leben1 Was einmal und einmalig ist, ist viel mehr als das Wo und Wann.

Der Tag, der so ersehnte, dehnt und weitet sich im Geist, trägt Neues aus der Nacht herein. Es ist die Hoffnung nach dem Nicht-allein.

Anstatt zu fassen, sieh den Augenblick, schau mir in die Augen. Steh und bleibe dann gefasst , wenn dich der weite Horizont umfasst.

Lass dich vom Morgenstrahl entzücken. Nimm zusammen, was dir von der Nacht geblieben ist und ordne es im frühen Blick des Tages.

Es braucht Geduld, ein Menschenleben zu verstehen. Schnell ist ein Fehler da gemacht,

und nicht gutzumachen ist die Schuld.

So ist das Fassen dann ein Mord, egal zu welcher Zeit an welchem Ort, wenn nicht die Achtung es bestimmt, sondern Neid und Hass das Leben nimmt.

Das steht dem Menschen gar nicht zu, das Leben anderer zu nehmen. In Grund und Boden sollt er sich schämen, der sich am Leben anderer vergreift.

Annahme

Es sind die Kinder, sie hören das Quantum Liebe aus dem Wort heraus. Sie haben das Recht anzunehmen, dass die Eltern den Zeugungsakt ernst genommen haben.

Denn das Kind begreift sich selbst nicht als Spielzeug, wenn es mit seinen Sachen spielt.

Es betrachtet sich als gewollt an jedem Tag. Daraus wächst sein Lebenswille, der die Zukunft entscheiden wird.

Täglich braucht das Kind den Beweis der Eltern, dass sie es ernst genommen haben und sich in die Pflicht des Tages nehmen. Da darf die Liebe nicht zu kurz kommen, sie ist das Grundnahrungsmittel Nummer eins.

Aber bring das Leben mit

Wenn du zurückkommst, dann komm mit dem Leben, denn als Mutter kann ich dir kein neues geben.

Ich nehme es hin, dass du erschöpft sein wirst vom Kampf um Haus und Vaterland.

Du weißt und spürst es, dass ich die Tage bis zu deiner Rückkunft zähle. Das tut die Mutter in ihrer Mütterlichkeit.

Auch hab ich das Wenige angespart, dass du bei mir nicht hungern musst. Ich habe die kleinen Regale gefüllt, damit ich deinen Hunger stille.

Mein Sohn, es ist das Herz, das dich herbeisehnt, um dich in die Arme zu nehmen, bevor der Tag vergeht.

Die Nächte sind ungezählt, die ich durchwache, auf das kleinste Geräusch achte und auf dein Klopfen warte.

Wann wirst du endlich kommen? Die Jahre vergrämen mein Gesicht. Lange ist der Appetit vergangen, um die Augen ringen sich die Sorgenkreise.

Mach dich auf den Weg zu deiner Mutter! Aber bring das Leben mit! Alles andere wird sich dann schon finden.

Der stille Zug

Die Menge drängt, Erwartung staut sich in den Gesichtern. Doch sind sie ernst, in ihren Augen liegt der Fernblick.

Auf den Armen der Mütter sitzen Kinder. Sie sind die Einzigen, die beim Nahblick bleiben, wenn sie nach den Mutterbrüsten greifen.

Viele Menschen sind’s, die sich formieren, ihre Habe und Häuser zurücklassen und sich zum Zug sortieren.

Erst kommen die Männer, die jungen führen die ganz Alten. Ihnen folgen die Frauen, die alten und schließlich die mit den Kindern auf den Armen.

Alle tragen Taschen und Beutel, als stünde ihnen eine weite Reise bevor. Auch den Kindern ist das Lächeln vergangen, als sich der Zug in Bewegung setzt.

So zieht ernst und still der Zug an einem frühen Morgen durch die Stadt.

Die Fenster an den Häusern sind geschlossen. Zugezogen sind die Gardinen, als wären Geister erschienen, die vor den Fenstern vorbeigleiten.

Ob in den Häusern die Menschen noch schlafen, während die andern durch die Straße ziehen? Es bleibt ein Geheimnis bis auf den heutigen Tag.

Kinder, Kinder

Ein Morgenlied der Ewigkeit, die Zeit fängt sie nicht ein. Ein Morgenlied der Wirklichkeit, Menschen bleiben ganz allein.

Gedanken schwingen durch das Lied, die schwer und traurig sind. Menschen stehn in Reih und Glied, auch die Mütter mit dem Kind.

Ein Kind singt mit heller Stimme das Schlaflied für die kleine Schwester. Der Weg ist gesäumt von der vereisten Rinne, unter den Dächern hängen leere Schwalbennester.

Wohin es geht, keiner will es sagen, auch wenn bis auf die Kinder sie es ahnen. Die Lippen sind geschlossen, und die Augen klagen. Letzte Blicke streifen zu den Häusern hoch und mahnen.

Kinder, Kinder hier auf Erden, was soll aus euch nur werden, wenn sie die Zunkunft wegtragen, ohne euch zu fragen?

Was bleibt

Das Geheimnis liegt im Kern verborgen in der Schale des Wortes. Es flieht der Blick zum Stern mit dem Verlangen eines besseren Ortes.

Aus der Ferne kommt ein Ruf, wackelig schlägt er sich durch Winde. Wer ist’s, der diesen Ruf erschuf? Die Stimme klingt nach einem Kinde.

Der Wind, er trägt’s ans Ohr, wonach das Kind so wackelig ruft und weint. Nun rufen Kinder es im Chor, sie rufen nach der Mutter, dass sie endlich erscheint.

Wenn der Kern sich dann entschält, wird sich das Verlangen auch entfalten. Hast du das Schicksal so gewählt? Die Schale um die Liebe, leer wird sie veralten.

Was bleibt, wenn das Leben älter wird, weil die Kinder weggetragen werden. Es ist das nackte Elend. Da starrt und stummt die Menschheit.

Seht den Zug

Lernt die Sprache eurer Mütter! Benehmt euch wie ehrbare Ritter, die sich an Unschuldigen nicht vergreifen, sich nicht in dummer Arroganz versteifen.

Achtet und lernt aus der Schöpfung, widersteht dem Auftrag der kalten Köpfung! Achtet das Leben, das euch umgibt! Seht auf den Zug, der an euch vorüberzieht!

Ihr seht die sorgenzerrissenen Gesichter wehrlos dem tyrannischen Richter ausgesetzt.

Weil der wehrlose Familien auseinanderreißt, sind Moral und Sittlichkeit entgleist.

Vergreift euch nicht an Kindern, verfallt nicht zu Menschenschindern! Haltet euch anständig, werdet gerade alt, schlagt auf Hände der grausamen Gewalt !

Nehmt in den Brennstrahl das Scheingefecht, denn aufs Leben hat jeder Mensch ein Recht. Das ist doch keinem zu verwehren, jeder sollte vor seiner Türe kehren.

Groß ist schon der Schaden, Menschen verloren das unschuldige Leben. Wie eng soll der Vernunftswinkel noch werden, wenn der Blick über den zertretenen Boden streift?

Im Tränenfluss die Stufen runter

Klein und zart steht es auf der Treppenstufe, das Kind, das von oben runter Mutter ruft. Dass du den Menschen neu erschüfest mit mehr Rücksicht und Verstand!

Denn sprechen sie vom Vaterland, dann stampfen schon die Stiefel. Im Vollzug ist die Gefahr, der Volksbetrug wird wieder wahr.

Die alte Frau kniet vor dem Kind, versucht mit Engelszungen es zu trösten. Das kann sie nicht, weil dem Kind die Mutter fehlt.

Schwarze Stiefel, wenn sie blank gerieben sind, sind gefürchtet und verflucht. In gewichsten schwarzen Stiefeln hat sich der Teufel eingebucht, der nicht ablässt vom Quälen und dem Morden.

Die alte Frau erhebt sich mühsam von den Knien, sie schüttelt mit dem Kopf, es ist unfassbar. Sie geht in ihre Wohnung zurück, lässt angelehnt die Tür fürs Kind, das, weil ihm der Engel nicht erscheint, weiter nach der Mutter ruft.

Im Tränenfluss die Stufen runter ruft und weint es seiner Mutter nach.

Halte die Mütter bei ihren Kindern

Lass endlich Gerechtigkeit walten mit der besseren Kindheit für die Kinder. Lass sich Familien gestalten mit der unbeschwerten Kinderfreude, die sie von den Eltern haben wollen.

Nimm die Kinder an deine Hand, indem du die Hände der Gewalt verschnürst, damit die Kostbarkeit nicht angetastet wird, die für die Kinder ihre Kindheit ist. Gib den Kindern diese Kindheit zurück!

Pack die Rohlinge an den Hälsen,verschnür ihnen die Kehlen, bevor die Breithälse es an unschuldigen Kehlen tun. Denn um dünne Hälse darf der Strick nicht mehr gehn, das lehre die Menschen für alle Zeiten.

Halte die Mütter bei ihren Kindern, wenn es die Väter schon nicht gibt. Zerschlage die Hände der Schinder, dass sich der gemeine Finger im Sand zerreibt, um das Los der Wehrlosen zu lindern.

Zerreiß die teuflischen Todesrillen. Tu es um der Gerechtigkeit willen, dass Mütter ihre Kinder in Frieden stillen.

Freudentränen

Abendglocken des späten Friedens läuten über Haus und Platz. Menschen, die im Alter höher stehen, warten auf schmalen Bänken vor den Türen auf die Heimkehr ihrer Kinder.

Sie sitzen Stunde für Stunde, Wochen für Wochen. Frauen sitzen neben schweigenden Männern, sie geben die Geduld nicht auf.

Die Abenddämmerung setzt ein. “Wo bleibt er nur unser Erich?”, sagt die alte Frau

und greift nach der Hand ihres schwerhörigen Mannes.

Eines Abends kommt dann doch ein Mann am Stock mit Kopfverband und verdrecktem Mantel. Es ist Erich, der nicht wieder zu erkennen ist.

Er geht auf die Eltern zu und umarmt sie mit dem linken Arm, denn rechts hält er den Stock, um sich aufrecht zu halten.

Freudentränen sind dabei, die über altgewordene Gesichter rinnen. Die Eltern können es so schnell nicht fassen, dass ihr Erich mit dem Leben davongekommen ist.

Im Verblassen der grellen Traumlichter

Nach einer Nacht der Träume, es gab die riesengroßen Himmelsbäume, kehrt zurück das Auge. Es blickt in einen regnerischen Tag.

Die grellen Traumlichter verblassen in den Wolken, sie rollen ihre Lichter ein. Regen löscht das nächtliche Feuer, fasst in den Tropfen die traumhaften Sprünge.

Wieder kommt es zum Schacht, in den mit dem frühen Tag zu steigen ist, dessen Enge und Tiefe mit dem widrigen Klemmgefühl drückt.

Das Tiefersteigen nimmt kein Ende. Wie kommt man da nur wieder hoch? Wo bleibt die dringende Wende, die das Leben mit dem Atmen braucht? Hier im Schacht rutscht selbst die Hoffnung runter.

Unten angekommen schmerzen die Köpfe, klappern Schüsseln und auch die Töpfe. Im dunklen Stollen schlürfen Füße, als gäben sie die letzten Grüße.

Im Wellenschlag

Im Wellenschlag des Lebens geht so mancher unter. Im Steilhang des Strebens rutscht so mancher runter. Das Geröll stürzt von den Höhen, särgt Dörfer unter den Blöcken ein. Das Verweilen ist verkürzt, wenn das Dasein unvollendet überraschend sprachlos endet.

Ob auf schmalen Höhenkämmen oder in verengten Schächten, ob im letzten Gegenstemmen oder wortgelehrten Rechten, den Wellenschlag kannst du nicht halten,

dafür fehlt dir doch die Kraft, der das zerschmettert, was dir lieb und teuer war.

Worte können es nicht bringen, wie es Vögel aus den Zweigen singen. Dafür fehlt das Fassungsphänomen, um das Dasein besser zu verstehn.