1. Wiener Nachtleben

2. Straßenhändler

3. Enttäuschung

4. Frühlingscamp

5. Nachgehen

6. Letzte Nacht

7. Neue alte Gesichter

8. Neue Perspektiven

9. Flucht aus Wien

10. Abendessen

11. Kampf der Generationen

12. Roxy

13. Nachtmahl

14. Die Käsekönigin von Ischgl

15. Vorstellungsrunde

16. Gewölbeplunder

17. Biker Berge

18. Fichtendämmerung

19. Wiener Verwandtschaft

20. Nachlagerer

21. Dämonen

22. Ski Langlauf Geräte

23. Höherer Besuch

24. Rave Auktion

25. Nachtgespräche

26. Ischgl Events

27. Warnungen

28. Trennung

29. Getränkelieferung

30. Brandstiftung

31. Tyrannenmord

32. Alibi

33. Freier Tag

34. Nachtfahrt

35. Geständnis

36. Abschied im Zorn

37. Der Brandstifter von Brig

38. Zeugenbefragung

39. Grenzgebiet

40. Versteckte Ladung

41. Märchenstunde

42. Ferngespräch

43. Grenzgängerin

44. Stop and Go

45. Retter und Bote

46. Wildpfad

47. Unter Aufsicht

48. Jagdfieber

49. Aussprache

Impressum neobooks

MORIGNONE Roman

Band III

Von Volker Lüdecke

Buchbeschreibung:

Während in Band I und Band II der Romanserie Morignone der historische Bergsturz von 1987 am Pizzo Copetto als erstes Anzeichen eines beginnenden Klimawandels gedeutet und ins Gespräch gebracht wird, halten sich die Aktivisten Maria, Florian und Roxy, die als "Klimapazifisten" firmieren, nicht länger mit Mutmaßungen auf. Für sie ist klar, der menschengemachte Klimawandel wird ihrer Generation die Zukunft rauben, weshalb sie sich dazu legitimiert fühlen, der Tyrannei von Freizeitvergnügen und Konsum symbolisch den Stecker zu ziehen.

Andere Mitglieder der Gruppe und Professor Gründling setzen eher auf gewaltfreien Widerstand, auf Vernetzung und Information, oder gar auf die Hilfe Gottes. Die Gruppe spaltet sich und ein Anschlag findet statt, der ihr Leben für immer verändert.

Über den Autor:

Volker Lüdecke wurde am 28.03.1961 in Hannover geboren und lebt seit 1983 in Berlin.

Seit 1995 werden seine Texte durch die Theaterverlage Felix Bloch Erben und stueckgutverlag vertreten, später auch durch den Drei Masken Verlag und den Verlag razzoPENuto.

1997 erhielt Volker Lüdecke für sein Theaterstück DARJA den Else-Lasker-Schüler-Dramatikerpreis.

Er verfasste Artikel im Feuilleton der FAZ und der WELT.

Als Prosatexte sind auch erschienen: die Krimireihe "Kommissar Katzorke", "Fracking Desaster Blues", "Die Fliege im Finanzamt", "Morignone Band I+II".

MORIGNONE Roman

Band 3

Von Volker Lüdecke

Volker Lüdecke, (geb. am 28.03.1961)

Anschrift: 10243 Berlin

Registriertes Urheberwerk: 316D63DD01124

Die Filmrechte von MORIGNONE Roman werden vertreten und sind geschützt durch Drei Masken Verlag, München

1. Auflage, 2018

© Alle Rechte vorbehalten.

Volker Lüdecke, (geb. am 28.03.1961)

Anschrift: 10243 Berlin

Registriertes Urheberwerk: 316D63DD01124

Die Filmrechte von MORIGNONE Roman werden vertreten und sind geschützt durch Drei Masken Verlag, München

1. Wiener Nachtleben

Vittorio steht vor dem Spiegel seiner Vermieterin und betrachtet sein Gesicht. Es ist seine Eintrittskarte zur Wiener Gesellschaft, denn über großartige Beziehungen verfügt er nicht.

Heute Abend wird er etwas erreichen, wofür er sich hartnäckig verwendet hat. Maria hat zugesagt, mit ihm auszugehen.

Dummerweise hat sie nicht erwähnt, welche Vergnügen sie bevorzugt. Einen Plan für die Nacht ließ sie sich nicht entlocken.

Die Klausuren des Semesters sind geschrieben, ein Gefühl von Leichtigkeit macht sich breit. Sein vom Lernen strapaziertes Gehirn sehnt sich nach Entlastung, jede Art von Exzess wäre ihm willkommen.

Den Verlauf der kommenden Nacht malt er sich fantasievoll aus, sein geschwungener Mund zeigt ein Grinsen, das im fast blinden Spiegel seiner Vermieterin sardonisch wirkt.

„Kehren wir blunznfett zum Haxenschmeißer in eine Presslufthütte ein? Oder soll es lieber der Kursalon mit Mozartquartett und drei Gänge Menue werden?“

Vittorio rätselt ständig über Maria, die engagierte Studentin der Geowissenschaften. Sie in Feierlaune zu bringen, was für eine Aufgabe!

Zu Beginn des Semesters war sie ein arg lädiertes Mentscherl gewesen, eine ehemals Komatöse, die in Sölden wochenlang auf der Intensivstation lag. Vollkommen unschuldig war er daran nicht.

„Schonzeit vorbei, sie ist reif.“

Manche Elfen möchten in Gefilde entführt werden, wohin sie sich alleine nicht trauen. Vittorio überlegt, wie er Maria einschätzt, da klopft es an die Tür des Badezimmers. Vom Zimmer aus, in dem Vittorio zur Untermiete in einem Mietshaus in Wien-Margareten wohnt, nur durch die angrenzende Wohnstube seiner Vermieterin zu erreichen.

„Samas?“

Die barsch klingende Stimme der korpulenten Dame treibt ihn zur Eile.

Er zupft eine Falte aus seinem besten Hemd, schleicht über den staubigen Teppich der Wohnstube zurück in sein schmales Zimmer, das nur durch ein winziges Fenster zum Hinterhof von Tageslicht beleuchtet wird.

Auf seiner Armbanduhr ist es achtzehn Uhr, ihr Treffpunkt um neunzehn Uhr am Franziskanerplatz 3, „Kleines Café“.

Zu Fuß weniger als eine halbe Stunde. Er zwängt sich in seine engste Jeans und zieht die neuen, blendend weißen Sportschuhe an, danach bricht er auf.

Unterwegs fällt ihm ein, welche Pfade durch die Nacht er der höheren Tochter Maria vorschlagen könnte. Sicher nicht verkehrt, mehrere Ideen parat zu haben.

Drei Treppen tiefer überlegt er, ob es ein Fehler wäre, sich am Franziskanerplatz im Schanigarten des Cafés bequem zu einem opulenten Abendessen niederzulassen, womöglich mit Bier, das schläfrig macht.

Die junge Lady würde sich schnell nach Bequemlichkeit sehnen, was ein Fortkommen durch die Nacht behinderte.

Die „Semester-Closing-Shot-Lotterie“ im „Polkadot“, von der er gehört hat, klingt verlockend. Zu jedem Shot spendieren sie dem Gast ein Los, mit dem sich Schlüsselanhänger, T-Shirts, Strohhüte oder Barmatten gewinnen lassen. Ein Spaß, der im Sinne des Gastwirts schnell in ein Besäufnis mündet.

Der einzige Nachteil, manche Gewandlaus aus ihrem Semester, die sich dort herumtreibt, verspürt den Wunsch, sich ihnen anzuschließen. Eindeutiger Nachteil einer Bar mit Studenten, wenn man Studenten aus dem Weg gehen will.

„Eine fesche Katz lockt faule Kater hinterm Ofen vor. Ich werde mir die Nacht nicht selber vermiesen.“

Unterhalb vom Naschmarkt schlendert er auf dem Trottoir der Margaretenstraße vom 5. in den 4. Bezirk, vorbei an kleinen Boutiquen und neuen Cafés, deren Namen öfter wechseln als die Jahreszeiten.

Neues im Stadtbild empfindet Vittorio als unecht, so lange, bis es die Patina angesetzt hat, die großstädtische Schönheit ausmacht. Die meisten neuen Läden werden niemals alt.

Mit Wien verbindet ihn seit jeher eine Hassliebe. In Schulzeiten als Itaker beschimpft, kennt er die ambivalenten Gesichter der Wiener Gesellschaft, ihre mitleidlose Boshaftigkeit genauso wie ihre charmante Liebenswürdigkeit, deren Ausdruck der Schmäh ist, diese oftmals unverhofft anrotzende Redeweise, die nur dem übel aufstößt, der die Wiener Schwermütigkeit nicht begreift.

Das Anklopfen eines verletzten Menschen, der auf brachiale Weise anfragt, ob sein Gegenüber verletzter als er selber sein mag.

Antwortet der solchermaßen Angepöbelte mit überzeugender Schwermut, entsteht aus der pöbelhaften Rede und ihrer zotigen Gegenrede eine verbrüdernde Gemeinschaft von weinseligen Trinkkumpanen, die beim Heurigen im nächsten Schanigarten todsicher wieder aneinandergeraten.

Vittorio beherrscht den Wiener Schmäh, aber vermeidet die lästerliche Rede gegenüber seiner schweizerischen Mizzi.

Sie wähnt er von Geburt an in höheren Kreisen. So einer gar nicht unterwürfigen Frau präsentiert er sich als weltgewandter Kosmopolit mit italienischen Wurzeln und Manieren, der seine südländische Leidenschaft bisweilen aufblitzen lässt.

Voller Vorfreude auf sein Date mit der „Schnittn“ stöbert er unterwegs im Schatz der Wiener Lokalitäten, die ihm aus ausufernden Feierlaunen positiv im Gedächtnis geblieben sind.

Im Vergleich zu seinen Kommilitonen sieht er sich keineswegs als „Mochatschek“, so einer, der sich auf jeder Party zeigt. Im Gegenteil, er fragt sich manchmal, warum bei einem Date der Mann üblicherweise als Programmgestalter auftritt?

„Hätten die Schnittn nicht auch ein Interesse daran, wohin der Abend am Ende führt?“

Grinsend schaut er auf die Auslagen einer Konditorei. Auf dem Glas des Fensters spiegelt sich schemenhaft sein Gesicht. Es changiert zwischen Kuchen, Torten und Gebäck.

„Für eine höhere Tochter wäre eine „Rooftop-Bar“ geeignet. Über den Dächern der Stadt fühlt man sich erhaben und frei von den lästigen Querelen des Alltags. So mutmaßt er das standardmäßige, bourgeoise Lebensgefühl.“

Beim Weitergehen erinnert er sich daran, als er einmal eine Verabredung im „Kleinod Sonnendeck“ am Petersplatz hatte, einer Bar über den Dächern von Wien. Schnell geriet er in einen Wickl mit einem arroganten Kellner, weil der Wappla ihn eine halbe Stunde auf sein Mineralwasser warten ließ.

Am Ende hätte er dem Kaschpal das teure Nass ins Gesicht gegossen, wenn er nur eine Chance gesehen hätte, unbehelligt von der Dachterrasse zu entfleuchen.

„Die Rechnung ist noch offen, wird heute aber nicht beglichen. Das möchte der Mizzi nicht gefallen, wenn ich den Abend mit einem Wickl beginne. Davor will ich sie bewahren, schwer genug hat sie es gehabt in den letzten Monaten.“

Das Wintersemester war seltsam verlaufen, was seine Beziehung zu Maria betraf.

Er erinnert sich, dass ihm auffiel, wie sie ihn heimlich beobachtete, wenn sie in der Fakultät im selben Hörsaal saßen. Begrüßte er sie und eilte freudig auf sie zu, winkte sie wie eine Verwandte auf dem Bahnsteig bei der Abfahrt eines Zuges. Keine Spur von Anstalten, sich mit ihm zu unterhalten.

„Kann sein, sie hat einen Pecka von ihrem Sturz zurückbehalten, ich hoffe, ihr Kopf wird wieder normal.“

Vor zwei Tagen stand sie auf einmal wie eine himmlische Erscheinung vor ihm und fragte freundlich, ob er am Wochenende mit ihr ausgeht.

Da lag seine Schlagfertigkeit komplett am Boden und war plötzlich mager und ausgezehrt. Sie grinste frech wie ein Christkindl auf dem Weihnachtsmarkt.

„Keine Lust auf ein Date mit mir, Vittorio?“

Er imitiert ihren herablassenden Tonfall und lacht über sich selbst, wie er sich dermaßen hatte übertölpeln lassen.

Seine normalerweise scharfe Zunge brachte nur ein pubertäres Stammeln heraus.

„Mach ich, natürlich. Wann ey, äh wohin?“

Wie peinlich! Nichts anderes interessierte ihn mehr in seinem ganzen Leben als ein Date mit Maria. Schon seit er die Uni besucht, ist nicht das Studium, sondern sie sein Hauptziel.

Das kleine Café taucht um die Ecke in Sichtweite auf, vor seinen Augen öffnet sich die Fläche des Franziskanerplatzes, wo Passanten, zumeist Gruppen von Touristen, seinen Weg kreuzen und mit ihrem versehentlichen, recht ungeschickt plötzlichem Abstoppen daran hindern, schnurstracks quer über das Pflaster in den Schanigarten des Cafés vorzustoßen.

Plötzlich spürt er ein leichtes Tippen auf der Schulter. Als er sich herumdreht, spaziert Maria mit schalkhaft blitzenden Augen an seiner Seite.

„Wusste gestern schon, dass Du zu früh kommst, Vittorio.“

Er hätte sie nicht einmal erkannt, denn von fast militärisch sportlich hat sich ihr modischer Trend in das Outfit eines Hippiemädchens der Oberklasse verwandelt. Er sucht nach einer Entgegnung, aber Maria kommt ihm zuvor.

„Komm, lass uns den Weg zur alten Donau hinunter laufen. Strandgaststätte, am Wasser sitzen und den Enten zuschauen. Im Frühjahr machen die witzige Sachen.“

Vittorio gefällt ihr Vorschlag.

„Eher die feine Karte, oder egal?“

„Nicht mit Tischreservierung.“

Er denkt nach.

„Also rustikal? Strandgasthaus Birner, echte Wiener Küche. An der oberen alten Donau.“

Er bemerkt, dass Maria ebenfalls einen Vorschlag hätte, aber seinem zustimmt, weil sie den Abend nicht mit einem Wettstreit einläuten will.

„Wenn das Wetter besser wird, bekommt man am Wasser keinen Tisch mehr, um den Enten beim Pudern zuzusehen.“

Lachend schlendern sie weiter, weichen zu zweit Touristen aus, die wie eiernde Kegel unbeholfen über Gehsteige wanken.

Seine Hand streift ihre Finger, er spürt ihre Nähe und sein Verlangen, sie zu berühren.

Da kommt sie ihm abermals zuvor, fasst beim Überqueren einer Straße entschlossen seine Hand, als müsse sie ihn vor einem sich nähernden Autobus retten. Der Blick aus ihren mandelförmigen, grünen Augen lässt seine Knie schlottern.

Er lässt ihre Hand nicht mehr los, nicht auf dem gegenüberliegenden Gehweg und später nicht, als sie in den Stadtpark einbiegen.

Ob sie für den weiten Weg nicht die U-Bahn nehmen sollten, will er sie gerade fragen, da verlangsamt sie ihre Schritte im Schatten der Bäume und wirft ihm Blicke zu, die verheißungsvoll sind.

Der im Stil der Renaissance erbaute Kursalon taucht vor ihnen im Park auf. Einen Augenblick lang zweifelt er an ihren Ambitionen. War der Salon die ganze Zeit ihr Ziel? Bei einem Konzertbesuch spielte er nicht die erste Geige, befürchtet Vittorio.

Aber Maria kaut aufreizend auf einer Strähne ihrer glatten braunen Haare, die ihr ins Gesicht hängt und zieht ihn von dem Prachtbau fürstlicher Kultur weg, vorbei am Johan Strauß Denkmal hinunter zur Wienflusspromenade, wo gegen Abend viele Hundebesitzer mit ihren Lieblingen Gassi laufen.

Ein Spektakel, das Vittorio, der kein Freund von Vierbeinern ist, wenig Freude bereitet.

„Enten beobachten wär mir lieber.“

Offenbar haben sie ihr geheimes Ziel noch nicht erreicht, denn schmunzelnd zieht sie ihn weiter, über den Stadtparksteg des Wienflusses rüber zur anderen Parkseite, wo weniger los ist.

Die Wiesen, auf denen im Sommer Pärchen sitzen und Familien picknicken, sind zu kühl, um darauf Platz zu nehmen, weswegen Maria ihn auf eine Bank aus Holz zieht, die einsam zwischen frisch ergrünten Sträuchern steht.

Es braucht nicht lange, bis sie sich küssen. Ihre Körper sprechen für sich. Ein aberwitziger Sinnenrausch, der in manchen Leben öfter, in anderen seltener und in einigen gar nicht vorkommt, lässt sie für Momente ihren Verstand vergessen.

Gleichgültig darüber, ob jemand zuschaut oder Anstoß an ihrer Leidenschaft nimmt.

Das Unvermeidliche in der Welt, wenn es von Tabus befreit ist und seine Energie entfaltet, schaltet den mit neuem Wissen gefurchten Studentenverstand vollständig aus.

Lange, bis sie erschöpft sind und etwas verstohlen ihre Kleidung sortieren, dauert es. Danach stehen sie auf und schlendern Hand in Hand weiter, mit vibrierenden Nerven, bewusster hinein in den Strudel ihrer Empfindungen.

Über sie stülpt sich eine durchsichtige Glocke, so gleichgestimmt flanieren sie aus dem Stadtpark vorbei am Wienfluss und entlang bis zum Hundertwasser Museum, wo sie plötzlich einen Heißhunger verspüren.

Sie kehren in die Strandbar „Herrmann“ ein, trinken und essen an einem Tisch und beobachten eine Gruppe von Tanzenden im Freien, die sich mit Kopfhörern auf den Ohren alle lautlos in Rhythmen bewegen.

Man trifft sich hier zur „Silent Disco“. Jeder Teilnehmer erhält einen Kopfhörer und wählt sich den Sound unter zwei DJ´s aus.

Maria und Vittorio schauen sich fragend an, ob sie Lust zu einem Tanzvergnügen mit Kopfhörern verspüren, aber das Vibrieren zwischen ihnen bleibt.

Es hat seine eigenen Beats und wird erst enden, wenn sie erschöpft sind.

2. Straßenhändler

Von seinen italienischen Landsleuten, die in Brig vor allem als Köche und Kellner in der Gastronomie arbeiten, erfährt Gaspard viele Neuigkeiten aus der kleinen Stadt in der Schweiz und Gerüchte über ihre Bewohner.

Im Winter stand er oft den ganzen Tag lang frierend im Mantel und alten Sportschuhen hinter seinem auf dem Pflaster ausgebreiteten Samttuch voll Schmuckware, ein Anblick, der manchem leidtat.

Die Angestellten einer Pizzeria in der Geschäftsstraße, allesamt sonnenverwöhnte Italiener, brachten ihm Glühwein oder heißen Tee auf die Straße hinaus und blieben manchmal eine Weile plauschend an seiner Seite.

Nette Bekanntschaften und sogar lose Freundschaften entstanden, man grüßt sich seitdem und tauscht sich aus.

In seinem Versteck oberhalb von Brig, in der verlassenen Siedlung, hatte er dank der Hilfe von Mary die eisigen Winternächte mit ihren lebensbedrohlichen Schneestürmen überstanden. Er, und seine beiden jugendlichen „Untermieter“ Zoe und Zacharias schafften es gemeinsam, nicht zu erfrieren und von dem Tschugger, der im Sommer eifrig gegen sie vorgegangen war, nicht aufgespürt zu werden. Die vereisten Gebirgspfade leisteten ihren Beitrag, sie waren dem korpulenten Staatsdiener vermutlich zu gefährlich, um gegen die illegalen Bewohner weiterhin zu ermitteln.

Die drei Außenseiter verhielten sich in den kalten Monaten möglichst unauffällig, was sie deshalb schafften, da Mary sie aus dem Tal mit Essen versorgte.

Ihr pragmatisches Motto lautete, wer satt und zufrieden ist, bricht nicht in fremde Häuser ein.

Zoe und Zacharias, die Nächstenliebe und Fürsorglichkeit in ihrem Leben bisher nicht erfahren hatten, versuchten zu begreifen, was Mary zu ihren Wohltaten bewegte.

Welche Gegenleistung erwartete sie für ihren Einsatz von ihnen, weil doch ringsum und überall in der Welt ansonsten nichts kostenlos zu bekommen war?

Misstrauisch hatten sie ihre Beziehung zu Gaspard beobachtet und ungeniert über die Gründe ihrer Zuneigung spekuliert. Äußerlich zeigten sie sich verstockt bis wenig zugänglich, ein Verhalten, das bei der Biologin wiederum Neugier entfachte.

In Gedanken an diese entbehrungsreichen, aber glücklichen Wintertage, streift Gaspard mit den Einnahmen aus dem Tagesgeschäft seines Silberschmuckhandels durch die Gassen von Brig, um für den Abend Brot und Wein einzukaufen.

Er denkt darüber nach, wie er seinen beiden „Untermietern“ eine sinnvolle Beschäftigung verschafft, weil er weiß, dass sie beim Herumhängen auf neue Ideen kommen. Einen Vorrat an Kondomen hatte Mary für sie mitgebracht.

Als sein Blick zufällig auf die Fassade eines auf der anderen Straßenseite gelegenen Hotels fällt, liest er die in der Dunkelheit heimelig warm leuchtenden Großbuchstaben HOTEL STUDER.

Dass Mary mit Nachnamen Studer heißt, obwohl sie aus Amerika stammt, hat er zufällig mitgekriegt.

Er bleibt stehen und starrt einen Moment lang auf das Portal mit der Glastür und dem roten Teppich. Dann wandert sein Blick die Fassade hinauf, er zählt die beleuchteten und unbeleuchteten Fenster des Hotels, es ist eine stattliche Anzahl. Vier Sterne am Eingang weisen ein Hotel der gehobenen Kategorie aus.

„Reisen Sie geschäftlich oder privat?“

Der Passant, der ihn mit forschendem Unterton anspricht, scheint ein besorgter Bürger zu sein, der sich in Dinge einmischt, die ihn nichts angehen.

Gaspard beantwortet ihm die Frage nicht, setzt seinen Weg zum Migros-Supermarkt unbeirrt fort.

Als er den Rotwein, den Käse und die Baguettes an der Kasse bezahlt, ärgert ihn der Vorfall im Nachhinein. Fremde auf solche Art anzusprechen, gehört sich seiner Meinung nach nicht.

Auf seinem Rückweg zum Bergpfad, der ihn hinauf zur verlassenen Siedlung führt, wählt er denselben Weg vorbei am HOTEL STUDER, obwohl er einen Umweg bedeutet.

Träfe er diesen misstrauischen Bürger dort erneut an, würde er passende Widerworte finden. Jeder Selbständige oder Freiberufler, der vom Staat keine Unterstützung erhält, gerät leicht in prekäre Lage, ein kleiner Fehler genügt.

Die Straße vor dem Hotel ist menschenleer, Gaspard hält auf dem Gehweg an und schaut sich um. Seine Art, solchen Anfeindungen zu begegnen, hat ihm schon mancherorts Probleme bereitet.

Sein Blick fällt durch die Glastür ins Innere des Hotels, wo in der Empfangshalle der noblen Absteige eine Gruppe von Gästen wartet.

Neben den Touristen entdeckt er den Hotelier Ronald Studer, dem er in der verlassenen Siedlung schon einmal begegnet war. Vergangenes Jahr, kurz nach dem Unfall ihrer Tochter.

Die Gesichtszüge des Mannes hatten sich ihm damals eingeprägt, weil er in Mary verliebt war und ahnte, Ronald wäre der Mann, der etwas dagegen hätte, ihr Ehegatte.

Vorsichtig nähert er sich dem prachtvollen Portal des Hotels, in der einen Hand die Tüte mit den Einkäufen, in der anderen seinen Koffer voll Silberschmuck.

Durch die Glastür beobachtet er, wie Ronald auf seine Hotelgäste einredet. Es wirkt wie eine Reklamation, die Touristen beschweren sich bei ihm, und er erklärt ihnen gestenreich, wie die Dinge zu handhaben sind.

Einer spontanen Eingebung folgend, breitet Gaspard sein Verkaufstuch direkt neben dem Eingang zum Hotel auf dem Gehweg aus, drapiert seine Silberware darauf und wartet auf Kundschaft.

Zwei junge Frauen verlassen das Hotel und schauen sich am Eingang um, in welche Richtung es sie für ihren abendlichen Bummel zieht.

Der Schmuckhändler auf dem Boden fällt ihnen erst beim zweiten Hinsehen auf, dabei weckt seine Ware sofort ihr Entzücken. Der matte Schein der Straßenbeleuchtung reflektiert weiches Licht auf den glatt polierten Ringen und Ketten, lässt sie geheimnisvoll glänzen.

„Oh Daisy, look, isn´t that lovely?“

Doch bevor sie eines der Schmuckstücke mit ihren kunstvoll verzierten Fingerkuppen aufnehmen und anschauen, gesellt sich der Portier des Hotels zu ihnen, um die Damen vor Nepp und Betrug zu schützen.

„Verzeihung, mein Herr! Betteln und Hausieren sind vor diesem Hotel verboten.“

Gaspard steht vom Boden auf und misst den Portier mit wütendem Blick.

„Prego, wenn Sie einmal schauen möchten? Edler Silberschmuck, Handarbeit! Ist das Bettelei? Haben Sie solche Kunstwerke schon einmal gesehen? Von einem Hausierer?“

„Oh my God, let´s go!“

Die beiden Touristinnen entfernen sich kichernd. Gaspard schaut ihnen zornig nach.

„Cazzo, siehst Du, was Du angerichtet hast? Du verdirbst mir mein Geschäft!“

Der Portier in seiner Hoteluniform mit den goldenen Knöpfen weicht vor dem zornigen Italiener einen Meter zurück, verteidigt aber standhaft den Eingang zur Hotellobby gegen unbefugten Zutritt.

„In der Schweiz hat es Gesetze. Das Betteln untersteht zwar keinen bundesrechtlichen Sanktionen, aber es kann durch ein Reglement auf Gemeinde- oder Kantonsebene untersagt werden. In Brig hat ein jeder diese Anordnung zu befolgen, tut mir leid!“

„Ich bettele nicht! Rufen Sie ihren Chef, ich möchte ihn sprechen.“

Der Portier verwehrt ihm breitbeinig den Zutritt zur Lobby des Hotels.

„Sie können sich überall hinstellen, wo das Gemeindereglement nicht gilt.“

„Vielleicht oben an den Gletscher? Neben das Vieh auf der Alm? Ich bin ein Mensch wie Sie, dem man seinen Platz nicht einfach nach Belieben zuweisen kann.“

Gaspard hofft, dass sich Ronald durch den Aufruhr dazu verleiten lässt, aus der Lobby nach draußen zu kommen, aber der scheint zu erhaben gegenüber solchen Streitereien. Der Portier verschließt die Tür zum Hotel und postiert sich hinter dem Tresen der Rezeption, wo er telefoniert.

Er beobachtet ihn durch die Glastür, wie er aufgeregt in den Hörer spricht.

Der Schmuckhändler besitzt genügend Erfahrung darin, wie man in der Schweiz das Recht behandelt, und wie zwecklos es dabei ist, auf die allgemeinen Menschenrechte zu verweisen. Auf einer unteren Ebene gelten die hehren Motive meist nicht.

Als er im Begriff ist, die Schmuckstücke zurück in den Koffer zu legen, hört er plötzlich eine Stimme in seinem Rücken.

„Verzeihen Sie den ungestümen Einsatz meines Angestellten! Sie sind kein Bettler, das sehe ich. Ich betrachte ihr Kunsthandwerk mit Respekt.

Leider haben wir seit einigen Monaten größere Probleme mit Bettelei und müssen uns daher schützen, unsere Gäste möchten verständlicherweise nicht belästigt werden. Taschendiebe hatten wir auch, es gab zahlreiche Beschwerden.“

Gaspard steht vom Pflaster auf und sieht sich dem Hotelier Ronald Studer gegenüber, der ihn freundlich anschaut.

„Wenn Sie mir den Gefallen tun und sich für ihre Ware ein anderes Plätzchen suchen, kaufe ich Ihnen eine Halskette ab. Einverstanden?

Na, zeigen Sie mal her, was Sie da in ihrem Köfferchen haben! Oh, die mit dem blauen Anhänger gefällt mir. Eine Occasion, oder?“

Scherzhaft bietet der Hotelier ihm einen zehn Franken Schein für die Halskette an, doch der Schmuckhändler zeigt sich zum Scherzen nicht aufgelegt.

„Ziehen Sie nicht solch ein Gesicht, junger Mann. Ein harmloser Scherz, echtes Silber?“

Studer sagt es mit einem komplizenhaften Grinsen, so als wisse er über die Beschaffenheit des Metalls Bescheid.

„Sterling Silber. Ich verarbeite gestempeltes Edelmetall.“

Das Grinsen des Hoteliers wird immer breiter.

„Selbstverständlich. Ist die Steuer im Preis mit inbegriffen?“

Gaspard, vollkommen überrascht von dieser Frage, nickt wenig überzeugend.

„Sehen Sie, Silberschmied, deshalb unterscheiden sich die Rechte von Menschen. Der Gehsteig hier wird regelmäßig gefegt, die Abfalltonnen werden geleert und die Laternen abends eingeschaltet.

Wenn einer keine Steuern zahlt, der Steuern zahlen könnte, sollte der dann alles, wie wir Steuerzahler, mit benützen dürfen?“

Jede Spur von Großzügigkeit weicht aus dem bärtigen Gesicht des Hoteliers im feinen Tuch, auf einmal wirkt er hart und abweisend.

Mit betont honoriger Geste befördert Studer eine fünfzig Franken Banknote aus seiner Brieftasche und hält sie dem Schmuckhändler unter die Nase.

„Für Ihre Sterling Silberkette. Und damit verschwinden Sie!“

Gaspard packt seelenruhig seine Utensilien wieder ein, ohne dass er der Banknote des Hoteliers die geringste Aufmerksamkeit schenkt.

Die Silberkette behält er in der Hand.

„Vernünftig, dass Sie einpacken, junger Mann. Deshalb möchte ich Ihnen einen Tipp geben, wo Sie ihren Silberschmuck versilbern könnten.“

Er macht eine bedeutungsvolle Pause und setzt ein schalkhaftes Lächeln auf.

„In der Bahnhofstraße, Ecke Postomat, unter dem Hinweisschild aus Messing, das die Bürger von Brig an die Unwetterkatastrophe von 1993 in ihrer Stadt erinnert. Da staunen die Touristen, wie viele Meter hoch das Geschiebe aus Schlamm, Schutt und Geröll, das sich damals in unser Tal wälzte, in den Straßen und auf den Plätzen lag.

Manchen passt dieses Bild perfekt in ihre Vorstellung vom Klimawandel. Aber die Wurst wird nicht so heiß gegessen, wie sie gebrüht wird.

Touristen schauen sich die Markierung an der Hauswand dort oben gerne an. Sobald ihr staunender Blick wieder zu Boden fällt, stehen Sie mit ihrem Lappen voller Sterling-Silber mitten im Beet. Was Besseres kann ihnen nicht passieren. Was glauben Sie, wie kauffreudig solche Leute sind?“

Gaspard hält seinen Koffer in der einen Hand, in der anderen die Halskette. Er schaut Ronald Studer herausfordernd an.

„Die Silberkette schenke ich ihrer Frau, Herr Studer. Mit schönem Gruß vom Italiener. Als Steuerabgabe für die Benutzung ihres Gehsteigs. Das Trottoir gehört Ihnen doch, oder?“

Er drückt dem verdutzten Hotelier die Silberkette in seine große Hand mit den gepflegten Fingern, nimmt den Schmuckkoffer auf und eilt davon.

3. Enttäuschung

Nach nur drei Stunden Nachtschlaf erwacht Vittorio.

Seltsame Geräusche dringen an sein Ohr, als ob seine Vermieterin im Flur der verwinkelten Wohnung ein Konzert aus Töpfen, Kochlöffeln und Topfdeckeln veranstaltet.

Den Itaker Studenten aus Boshaftigkeit mit seiner Freundin nicht ausschlafen lassen, so kommt ihm das vor. Rache, weil er am Wochenende immer länger schläft und den Treppenaufgang nicht, wie vereinbart, gewischt hat.

Dann fällt ihm ein, dass sie an manchen Vormittagen heiße Knödel mit Gulasch auf dem Wochenmarkt verkauft, an welchen Tagen genau, fällt ihm nicht ein.

Er tastet neben sich auf dem schmalen Bett, das mehr ein Sofa als eine richtige Bettstatt ist, wo er Maria schlafend wähnt, die in sein bescheidenes Zimmer mitgekommen war, doch die Kissen sind leer.

Erschrocken fährt er auf und sucht nach ihr, ob sie zur Toilette gegangen ist. Ihre Jeans, ihr T-Shirt und ihre Jacke sind verschwunden, stattdessen liegt ein Zettel auf seinem Minischreibtisch.

Er springt aus dem Bett und liest die Nachricht, die sie ihm hinterlassen hat.

„Lieber Vittorio! Ich kann hier nicht schlafen, bekam einen Alptraum. Bitte sei nicht böse. Es war eine wundervolle Nacht mit dir. Ich hätte dir vorher sagen sollen, dass ich heute ganz früh verreise, aber ich wollte dir gestern die Laune nicht verderben.

Wir sehen uns erst zum neuen Semester wieder, Lieber! Bussi, Maria.“

Vittorio lässt sich rückwärts auf sein Bett fallen, bleibt einen Moment lang wie betäubt liegen und starrt an die Decke mit dem alten Stuck und den malerischen Spinnweben.

„Wäre auch zu schön gewesen.“

Wieder lärmt es vom Flur herein, diesmal das Getöse eines Staubsaugers älterer Bauart. In seinen Ohren hört sich das Sauggeräusch an wie der Lärm eines Düsentriebwerks. Wutentbrannt reißt er die Tür zum Flur auf und lässt seinem Ärger freien Lauf.

„He, Kuchldragona, samma bald fertig mit der Knedlakademie?“

„Obacht, Hupfa! Zieh dir gefälligst was an, wie schaust denn aus?

Nockabatzl, deine Tussi ist auf ihren Quadratlatschn längst raus geschlichen. Damenbesuche sind im Preis nicht inbegriffen, in der Quetschn ist kein Platz für derlei Geschichten.“

Vittorio knallt der Vermieterin die Zimmertür vor der Nase zu. Er lauscht an der Tür, ob sie noch etwas zu vermelden hat.

„Giftnigl!“

Die Stimme der beleibten Mittfünfzigerin ist in der Lage, Kristallglas zum Bersten zu bringen. Ihr muffiger Geruch durchzieht die ganze Wohnung, was die höhere Tochter vertrieben haben dürfte. Sein Groll steigert sich von Minute zu Minute, bis er hört, wie sich ihre Schritte in Richtung der Küche entfernen. Enttäuscht sinkt er auf seinen einzigen Stuhl.

„Hat sie das mit Absicht gemacht?“

Einmal senkrecht im Fahrstuhl bis in den Himmel, und dann? Ausstieg im Nichts, freier Fall ins Bodenlose. Der Sommer ist gelaufen. Ihre Rache für seinen Schabernack mit dem präparierten Morignone Ring?

„Schnee von gestern!“

Er zwängt sich wieder in seine enge Jeans und zieht ein grünes Polohemd darüber an, fährt sich vorm blinden Spiegel mit den Fingern durch die Haare und wischt sich den letzten Schlaf aus den Augen.

„Über den Vorfall während der Exkursion wollte sie nicht mit mir sprechen. Was soll ich da machen?“

Erst jetzt fällt ihm auf, dass er ihre Anschrift nicht kennt, nur eine Emailadresse von der Uni. Er schaut nach, ob sie ihm eine Mail gesendet hat. Nichts, keine Nachricht, wohin sie heute verreist. Enttäuscht klappt er seinen Laptop zu.

„Sie lässt mich die ganzen Semesterferien lang zappeln. Perfekt!“

Warum hat er sich so deppert angestellt, sie nicht zu fragen, ob sie ihm ihre Handynummer gibt?

Zum Heulen! Er fühlt sich benutzt und schnöde weggeworfen. Hand in Hand war er letzte Nacht neben ihr eingeschlafen, den süßesten Traum seines Lebens auskostend.

„So fühlt sich ein Sturz an, wenn man am Boden mit dem Schädel gegen eine Gießkanne kracht.“

Vittorio verlässt sein Zimmer und läuft ziellos durch die Gassen. Gegen Mittag führen ihn seine Schritte automatisch zur Mensa der Uni, wie er es täglich gewohnt ist. Diesmal fühlt er sich ständig beobachtet, als stünde ihm die Schmach ins Gesicht geschrieben. Im Innern hofft er, seine Mizzi doch zu treffen.

Die Warteschlange vor der Essensausgabe, eine Reihe blasser Studenten mit Tabletts in den Händen, ist wesentlich kürzer als während des Semesters. Die Auswahl an Mahlzeiten auf der Speisekarte ist reduziert.

Wie er die nächsten Wochen in Wien ohne Maria verbringen wird, verdirbt ihm den Appetit. Einen Studentenjob als Kurierfahrer hat er letzte Woche angenommen, am nächsten Morgen früh um sieben Uhr fängt er bei der Spedition an.

Ein Bekannter aus dem Seminar dreht sich zu ihm um und nickt ihm freundlich zu.

Sein Gesicht ziert ein blaues Auge, selten für einen angehenden Geologen, aber Vittorio weiß, dass er nachts als Türsteher arbeitet und Wagner genannt wird.

„Einen Wickl gehabt, Wagner?“

„Ist mein Beruf.“

Vittorio rückt mit seinem Tablett zu dem Piefke auf.

„Die verwöhnte Bagasch lässt sich jetzt im Tessin verwöhnen. Mein Schicksal ab morgen: Kurierfahrten.“

Wagner grinst und nimmt sich einen Teller mit Kalbsschnitzel und Beilagen aus einem Fach der Essensausgabe.

„Komm heute Abend ins „Gnadenlos“, ich passe dort auf die Gäste auf und habe jede Menge Gutscheine gespart.“

Der Kommilitone macht eine Geste des Trinkens, Vittorio lacht.

„Gnadenlos passt zu meiner Laune. Perfekt.“

Er ist dankbar für die Ablenkung und nimmt sich eine Suppe mit grauem Brot aus dem Fach der Essensausgabe, die günstigste Mahlzeit der Mensa.

„Offiziell heißt die Bar „Vienna Gnadenlos“. Für Touristen swingt das „Vienna“ umso mehr. Girls und Drinks inklusive.“

Etwas stört Vittorio an dem breiten Grinsen des deutschen Kommilitonen, hoffentlich keine Homobar, aber was immer ihn dort erwartet, er willigt ein. Den Abend allein zu verbringen wäre zu grausam gegen sich selbst.

Sie setzen sich an einen, wo Wagner äußerst konzentriert sein Schnitzel zerlegt. Vittorio löffelt mit wenig Appetit seine Suppe. Die Wärme der Flüssigkeit im Magen verursacht ihm Übelkeit.

„Ok, dann also bis heute Abend?“

Fast flehentlich bettelt Wagner um seine Bestätigung, ob er die Verabredung hält. Vittorio nickt leicht irritiert.

„Die Diskothek öffnet wochentags ab 21 Uhr. Bis 22 Uhr ist dann tote Hose, also besser, Du erscheinst erst danach.“

Als sie zur Geschirrablage laufen, drückt Wagner ihm zum Abschied kräftig die Hand.

Ein Muskelmonster denkt Vittorio für sich, als seine Hand anschließend schmerzt.

Auf dem Förderband, das die gebrauchten Teller und Tassen zur Geschirrwäsche transportiert, entdeckt er fast unberührte Mahlzeiten. Beim Essen ist offenbar nicht nur ihm der Appetit vergangen.

Da er öfter nicht genügend Geld für das Mensaessen übrig hat, stört ihn normalerweise der sorglose Umgang mit Nahrungsmitteln. Heute nicht.

Einem inneren Impuls folgend, flieht er durch das Portal der Mensa ins Freie. Draußen laut aufzuschreien wäre hilfreich, um das Knäuel an Enttäuschung, seine Wut und seinen Kummer zu öffnen und der Welt zu überreichen. Er hält sich zurück. Maria hat sich erfolgreich an ihm gerächt, Chapeau!

„Wien mördert mich, Wien bringt mich eines Tages noch um.“

Seinen gelegentlich laut lamentierenden Vater Antonio imitierend, der früher in Wien in einer Autowerkstatt als Mechaniker gearbeitet hat, ziehen Eindrücke aus Kindertagen und Jugendzeit an ihm vorüber.

Seine Mutter ist Österreicherin, sein Vater Italiener. Wegen fehlender Aufträge sind sie aus Wien weggezogen, arbeiten jetzt in seiner Heimat für den Service des Fiat Autokonzerns.

Mit siebzehn Jahren war Vittorio damals in der österreichischen Hauptstadt geblieben. Einzig seine Entscheidung und ein großer Schritt ins Erwachsenenleben. Alles, was er seitdem anfängt, will er zu Ende bringen.

Die ganze Tragweite seines Entschlusses war ihm damals nicht bewusst.

Ab und zu ruft er seine Eltern an und umgekehrt. Er vermisste sie oft, aber niemals zuvor so wie jetzt, in seinem ersten, ausgewachsenen Liebeskummer, der sich langsam, immer schmerzhafter, in seine Nervenbahnen hineinbohrt. In dieser Mischung aus Sehnsucht und Wut drängt es ihn, etwas Verrücktes anzustellen, um sich gewaltsam aus seinem Zustand herauszureißen. Die bekannte Krankheit des Gemüts zieht bei seinem ersten Mal alle Register.

Von Geburt an hat er in Wien gelebt, daher mutet es ihn surreal an, dass er sich unter seinen Freunden und Bekannten auf einmal als der einsamste Mensch auf Erden fühlt.

Mit seinen torkelnden Sinnen ziellos unterwegs durch Straßen und Gassen spürt er bohrende Blicke von Passanten auf sich, die ihn mit spöttischer Miene streifen, obwohl sie ihn in Wirklichkeit gar nicht wahrnehmen.

Aus Trotz etwas Verrücktes zu unternehmen, erscheint ihm plötzlich als der einzige Ausweg. Professor Gründling und Clara sind die einzigen Personen in Wien, die er im Zusammenhang mit Maria kennt. Sie könnten ihm ihre Adresse verraten, oder wohin sie verreist ist.

Vor einem Tabakgeschäft bleibt er stehen und überlegt. Da er in der Mitte des Gehsteigs stoppte, bremst er den Strom von Passanten, steht ihnen im Weg.

Clara hatte er vor Monaten in der Unfallklinik in Sölden näher kennengelernt, in der Zeit, als Maria dort als Patientin hilflos im Koma lag. Die Zeit, als alle um sie bangten, allen voran er. Er findet ihre Nummer im Handy und ruft sie an.

„Verdammt, die Rufnummer ist nicht erreichbar. Was soll das, Clara, bist Du etwa mit Maria verreist?“

In seiner von plötzlicher Eifersucht getriebenen Vorstellung sieht er die beiden Freundinnen kichernd in Liegestühlen mit Cocktails am Strand.

Er kauft sich eine Schachtel Zigaretten, raucht nervös, um seine liebeskranke Befürchtung zu lindern.

Da er im Nebenjob Mobilfunkverträge verkauft, verfügt er über ein modernes Smartphone, das ihm erlaubt, im Internet zu recherchieren.

Bald findet er die Telefonnummern sämtlicher Wiener Studentenwohnheime heraus. In einem davon müssten die beiden wohnen, er erinnert sich an eine Bemerkung von Clara über ihre zu teure Miete.

Er wählt die Nummer einer Rezeption.

„Grüezi mitenand, Studer mein Name. Ist meine Tochter Maria in ihrem Apartment? Sie hat sich ein neues Handy zugelegt und ich habe leider vergessen, mir ihre neue Telefonnummer zu notieren.“

Am anderen Ende der Leitung ist das Blättern in einer Liste zu vernehmen.

„Tut mir leid, Herr Studer, ihre Tochter ist heute früh abgereist. Ich kann Ihnen leider nicht helfen.“

Vittorio schaltet das Gespräch kommentarlos weg und merkt sich ihre Adresse.

„Irgendjemand hat mitbekommen, wohin sie gereist sind. Ich habe nicht vor, dir auf die Nerven zu fallen, Maria. Aber ich habe ein Recht darauf, zu erfahren, was gestern zwischen uns abgelaufen ist.“

Entschlossen steigt er in eine Tram, die ihn zu dem Hochhaus fährt, wo Studenten betuchter Eltern Einzimmerapartments bewohnen.

4. Frühlingscamp

Vor dem Örtchen Pfunds biegt der Fahrer eines Kleintransporters von der 180 auf die Spisser Landesstraße ab, die über ihre Serpentinen das Gefährt den Berg hinauf führt.

Beim Pensionswirt des Nogglerhofs haben die Studentinnen für das Frühlingscamp ihrer „Klimapazifisten“ eine Schäferhütte für Selbstversorger gebucht.

Als sie ihr Ziel erreichen, staunt der Pensionswirt über die zahlreichen Packtaschen, die sie aus dem Kleintransporter entladen und in einem Abstellraum der Pension unterstellen.

Die rasch eintretende Abenddämmerung über den Bergkuppen drängt sie zur Eile, denn mit ein paar der Taschen und Rucksäcke steht ihnen der Aufstieg zur Hütte noch bevor.

Als sie fertig mit dem Entladen sind und den Schlüssel der Schäferhütte und eine Wegbeschreibung erhalten, kraxeln sie voll beladen den Pfad zur Schäferhütte hinauf.

Der Anstieg treibt den Städtern den Schweiß aus den Poren, die malerische Landschaft beachten sie kaum. Trotzdem zeigen sie sich bestens gelaunt, denn als verantwortliche Veranstalterinnen des Frühlingscamps ihrer „Klimapazifisten“ nehmen Maria und Clara sämtliche Mühen gern in Kauf.

Es war Clara´s Idee, einen Tag vor den anderen Teilnehmern anzureisen, um die Hütte mit Schlafplätzen und die Selbstversorgung optimal vorzubereiten.

Seit einigen Monaten pflegen sie eine Webseite mit dem Titel „Klimapazifisten“ im Internet, worüber sich Interessierte aus verschiedenen Ländern für ihre Future-Kurse und Diskussionsrunden angemeldet haben. Sie erwarten neue Gesichter im Kreis ihrer kleinen Gruppe.

Erschöpft erreichen sie die Schäferhütte, ein quadratisches Holzhaus mit einer breiten Veranda und Fensterseite zum Tal hin. Maria dreht den alten Schlüssel im Schloss und öffnet die Tür.

„Hm, hätte ich mir größer vorgestellt.“

In einem flachen Raum sind drei Reihen Stockbetten aus tristem Metallgestänge aufgebaut, an einer Wand stehen zwei alte Holzschränke.

Vor der Brüstung zur Veranda steht eine Anrichte mit Herd und Spüle, in einem Regal lagern Kochgeschirr, Gläser, Tassen und Teller. Auf der Veranda steht ein länglicher Esstisch, ähnlich wie in einem Bierzelt, die Mahlzeiten werden aus der Kochnische direkt vom Herd herübergereicht.

Clara öffnet eine Holztür neben dem Eingang.

„Puh! Erst mal lüften! Dusche und Toilette auf eineinhalb Quadratmetern? Das gibt morgens ´ne Warteschlange vorm Heisl.“

Clara schüttelt den Kopf.

„Wer hier Luxus erwartet, kann meinetwegen gleich wieder abreisen. Für alle alles gratis, wir sind zu hundert Prozent durch Spenden finanziert. Mach dir also keine Gedanken wegen Luxus, liebe Clara!“

Sie treten auf die Veranda hinaus und genießen die letzten Sonnenstrahlen, bevor der Feuerball endgültig hinter den Gipfeln verschwindet.

„Kein WLAN, kein Internet, kein Handyempfang. Zwei Wochen lang, das wird die eigentliche Herausforderung für unsere Experten. Ich bin total gespannt auf die Neuen.“

Kichernd stolpern sie in den schmucklosen Innenraum zurück und zünden Kerzen an.

„So wirkt es hier gleich viel gemütlicher.“

Clara sortiert ihre Kleidung aus dem Rucksack in wohlgeordnete Stapel auf die Regale eines Schranks, Maria zündet weitere Kerzen an.

„Wir alle müssen lernen, mit weniger zufrieden zu sein. Also fangen wir damit an. Unser Glück hängt doch nicht von diesen verführerischen Dingen ab, die man uns tagtäglich als unersetzlich präsentiert.“

Clara lacht.

„Welche verführerischen Dinge meinst Du, Maria? Schokolade? Schuhe? Nette Jungs?“

„Jungs? An dritter Stelle, höchstens.“

Die Freundinnen werfen sich vielsagende Blicke zu.

„Glaubst Du, eine unaufhörliche Folge von multiplen Orgasmen könnte die Konsumgeilheit unserer Gesellschaft ersetzen?“

Clara rollt ihren Schlafsack auf der Matratze eines Stockbettes aus, lässt sich darauf nieder und wendet ihr Gesicht Maria zu.

„Ist das eine ernstgemeinte Frage, Maria?“

Maria streckt sich auf dem gegenüberliegenden Bett, das davon ein Quietschen hören lässt, dehnt ihren Rücken und zeigt ein ernstes Gesicht.

„Wenn man überlegt, welche Rolle Sex in der Werbung spielt, wie den Leuten vorgegaukelt wird, sie könnten sich durch Kaufen befriedigen, sollte der direkte Weg zum Glück doch vielversprechender wirken.“

Einen Moment lang schweigen die beiden Freundinnen. Clara fällt es schwer, über ihre sexuellen Bedürfnisse zu sprechen.

Maria erinnert sich an die ungezwungene Art, mit der sie mit der Musikerin Fina über alles reden konnte, was ihr spontan in den Sinn kam.

Leider war Fina nur eine Fantasiegestalt ihrer Träume, als sie im Koma lag. Ihre melancholischen Melodien hört sie aus dem Gedächtnis, als spielte sie draußen vor der Schäferhütte auf ihrem winzigen Akkordeon.

Die Erinnerung an ihre alptraumhaften Erlebnisse im komatösen Zustand lässt bei dieser Gelegenheit nicht lange auf sich warten.

Clara bemerkt den Stimmungsumschwung ihrer Freundin.

„Maria? Alles in Ordnung? Geht es dir gut? Möchtest Du ein Glas Wasser?“

Clara springt von ihrem Bett auf.

Die Zeit, als sie fast jedes Wochenende zur Unfallklinik in Sölden fuhr, die vielen Wochen, in denen sie gehofft hatte, Maria würde aus dem Koma erwachen, als sie Stunden an ihrem Krankenbett zubrachte, um sie aus diesem Zustand herauszuholen, ist ihr mit einem Schlag wieder gegenwärtig.

Sie erkennt die Gefahr eines Rückfalls, einer erneuten Regression in einen Zustand, der verlockend zu sein scheint. Wie Heroin für einen Junkie.

Clara eilt zur Kochnische hinüber und bringt eine Flasche Wasser aus dem Kühlschrank mit, die sie Maria kühlend an die Schläfe hält.

„Du hast dir zuviel zugemutet. Sollten wir das Frühlingscamp nicht besser absagen?“

Maria kommt wieder zu sich, die Klänge aus der verlockenden Ferne verklingen. Sie schnappt sich die Flasche und trinkt sie in einem Zug leer.

„Danke!“

„Maria, was war eben los mit dir?“

Maria sieht Clara schief ins Gesicht.

„Weißt Du, was ich mir wünsche, Clara?“

Die Freundin schüttelt den Kopf.

„Dass wir ganz unbefangen und offen über alles reden können, was uns durch den Kopf geht. Liebe, Sex, Neid, Eifersucht, über sämtliche Vorzüge, Nachteile und Gelüste, die ein Mensch haben oder entwickeln kann. Wir sind doch frei, warum nutzen wir unsere Freiheit nicht?“

Schüchtern setzt sich Clara auf die Bettkante. Zwischen ihren Händen zerknüllt sie ein Papiertaschentuch. Sie wirkt nervös.

„Ich habe Angst, dass Du mich langweilig findest, Maria.“

Ihr Blick sucht auf den Bretterdielen der Hütte nach Insekten, als läge irgendein Sinn darin, einen schwarzen Käfer auf seinem Weg zu verfolgen.

„Ich hatte nur einmal Sex mit einem Jungen. Es war schrecklich.“

Maria legt den Arm um die Schultern ihrer Freundin.

„Du dachtest wohl, ich falle wieder ins Koma. Das hat dich erschreckt, Clara. Du hast Probleme, loszulassen. Es ist nicht schlimm, ins Koma zu fallen, weil man es gar nicht mitkriegt. Man lässt los und landet in einer anderen Welt.“

Ihre feinen Lippen kräuseln sich zu einem Lächeln.

„Bisher habe ich mit niemandem darüber geredet, was ich damals erlebt habe. Es klingt paradox, wenn ich dir sage, erlebt, denn ich lag ja die ganze Zeit über reglos auf einer Matratze wie dieser hier.“

Sie deutet mit dem Daumen auf die Matratze des Stockbettes.

„Clara, mach nicht solch ein Gesicht! Es kommt vielleicht auf diese Welt, die wir als real wahrnehmen, gar nicht so sehr an.

Also, vergiss den schlechten Sex mit diesem Typen, er wollte dir sicher nur etwas beweisen, was er selbst nicht kann. Das ging zu hundert Prozent in die Hose.“

Clara schaut zu Boden, dann nimmt sie den Kopf wieder hoch und grinst. Die aufmunternden Worte wirken.

„Manche Feministinnen halten Dildos für die besseren Liebhaber.“

Maria lacht, Clara zählt wieder Käfer auf dem Boden.

„Kennst Du den Unterschied zwischen einem Mann und einem Dildo?“

Clara blickt wieder auf und schüttelt den Kopf.

„Dildos zahlen im Restaurant nicht die Rechnung.“

Der Witz kommt bei Clara gar nicht an, sie steht auf und holt sich ein Glas Wasser.

„Weißt Du, wie ich es halte? Ich nehme mir, was ich brauche, wenn mir danach ist. Wichtig ist mir aber das hier, was wir machen, unsere Initiative, die Klimapazifisten. Daran hängt mein Herz, vor allem anderen.“

Wieder gelingt es Maria, ihre Freundin aufzulockern.

Clara zieht ihren Rucksack zu sich heran und holt eine Flasche Portwein hervor. Sie öffnet die Plastikfolie am Korken.

„Auf die Klimapazifisten?“

Maria springt auf.

„Warte, ich hole Gläser, damit wir darauf anstoßen können.“

Sie findet zwei Gläser neben der Spüle, die nicht sauber abgewaschen sind. Maria wischt die Spuren an ihrem T-Shirt ab.

„Jungs haben vor uns in der Hütte gewohnt, so viel ist sicher. Immer dasselbe Lied. Morgen müssen wir putzen.“

Clara gießt Portwein ein, sie stoßen an.

„Ich freue mich wahnsinnig auf diese zwei Wochen!“

„Auf uns!“

Sie trinken ihre Gläser in einem Zug leer.

„Mehr davon, Clara!“

5. Nachgehen

Der geschäftsmäßige Tagesablauf des Hotelbetriebs der Familie Studer bewirkt ein zeitversetztes Eheleben, das Mary und Ronald nur an Ruhetagen ein gemeinsames Frühstück erlaubt.

Ansonsten kontrolliert der Hotelier persönlich frühmorgens das Einchecken der Gäste, schaut nach, ob das Frühstücksbüfett den Ansprüchen eines vier Sterne Hotels genügt und die Zimmermädchen nach dem Checkout ihre Arbeit gewissenhaft erledigen.

Wenn es abends spät wird, kommt es vor, dass Studer im Hotel übernachtet. Sein Credo lautet, Fehler am Morgen prägen sich Gästen ein, Fehler am Abend sind zu verzeihen.

Morgens geizen sie unausgeschlafen mit Lob und Trinkgeld und sind oft gereizt, weil mancher sich spätabends, im Dunstkreis und Dusel von Alkohol und Vergnügen, als „Luftibus“ erwiesen hat.

Am Morgen folgen, beim Blick ins Portemonnaie, Selbstvorwürfe und Reue, die sich in Form von kleinlichen Beschwerden und geizigem Gehabe gegenüber den Hotelangestellten ein unlauteres Ventil verschaffen.

Aus einer Mücke wird ein Elefant, kleinbürgerliche Gäste spielen sich auf, und der bärtige, hochgewachsene Schweizer Hotelier mit seiner überwältigenden Aura hat die undankbare Pflicht, den geifernden Gast immer freundlich in seine Schranken verweisen.

Aus altem Hoteliersgeschlecht stammend, kennt sich Ronald Studer mit solchen Fällen bestens aus. Seine quasi seit der Wiege bestehende Gästeerfahrung hat ihn ein Credo gelehrt, das pragmatischer nicht sein könnte.

Als er an diesem Morgen den Zimmermädchen nachgeht, um die gemachten Betten zu kontrollieren, findet sich schnell ein passender Anlass, um es der polnischen Aushilfskraft so zu predigen, wie es sich seit seinen Ahnen gehört. Ein Gast beklagte sich über eine Fliege in der Gardine.

„Wenn ein Gast sich beschwert, denke immer zuerst an den Stern, den er dem Hotel durch sein Gezeter und Gezerre von der Fassade klauben könnte.“

Damit spornt Studer die Hotelangestellten an, ähnlich wie ein Laienprediger, der die tägliche Busfahrt zur fröhlichen Missionsarbeit nutzt.

Was einige als seine Marotte betrachten, hat aber triftigen Grund, denn selbst die spießigste Charge von Kleinbürgern verfügt manchmal über Beziehungen, die man sich bei Betrachtung der konkreten Person zuvor nicht hat ausmalen können.

„Ein Fussel in der Dusche kann uns die Reputation kosten, ein rotes Schamhaar auf der Brille die Existenz.“

Mit dieser und ähnlichen Ermahnungen spornt Ronald Studer seine Reinigungskräfte und Zimmermädchen umso mehr zu Höchstleistungen an, seit negative Bewertungen von Hotelgästen auf Buchungsportalen im Internet kürzlich ein Hotel in Brig in den Ruin trieben.

„Hotelier Bareis war kein Konkurrent, sondern ein langjähriger Freund und Weggefährte.“

Ob bei Studer´s Trauerrede Krokodilstränen flossen, ob die Kritik an dem anderen Hotel berechtigt oder unberechtigt, von der Konkurrenz lanciert oder von einem mäkelnden Gast verfasst war, spielt am Ende gar keine Rolle.

Die Zeiten für Familienbetriebe enden früher oder später, darüber ist sich Studer im Klaren.

Amerikanische Touristikkonzerne kaufen ganze Skigebiete auf, um in Zeiten des Klimawandels in der Lage zu sein, ihren Kunden jederzeit an irgendeinem Ort der Welt ihre exklusiv vermarktete „Schneegarantie“ zu erfüllen.

Bei Schneeschmelze an einem Ort werden die betuchten Privatsportler mit dem Jet dorthin geflogen, wo Schnee liegt.

Im Gegensatz zu Ronald hat Mary keine morgendlichen Aufgaben im Hotelbetrieb zu erledigen, sondern beaufsichtigt die zweite Schicht.

Dazu gehört der Bereich Spa, Fitness und Wellness. Seit in jedem vier Sterne Hotel eine Wellnessoase existiert, darf sie im Hotel Studer nicht fehlen.

Vor allem in diesem Bereich wachsen die Ansprüche, weshalb sie öfter Messen für Wellness- und Fitnessgeräte besucht, um mit den neuesten Entwicklungen Schritt zu halten.

In den Augen der meisten Gäste sind trendige Wellnessangebote der Gradmesser dafür, ob ein Hotel auf hohem Niveau steht.

Wenn Mary außerhalb von Brig unterwegs ist, übernimmt Ronald ihre Schicht mit. Seit dem Vorfall mit dem Schmuckverkäufer ist er allerdings ins Grübeln geraten, ob seine Frau ihn betrügt.

Seit jeher treibt sie Sport, regelmäßig Joggen und Bergwandern, in seinen Augen lebt sie damit nur ihren amerikanisch geprägten Fitnesswahn aus. Aber im Grunde weiß er nicht genau, wo sie ihre Freizeit verbringt.

An diesem Morgen ändert Ronald eine Gewohnheit, seine peniblen Kontrollgänge persönlich abzulaufen und beauftragt stattdessen einen Angestellten mit seinen Kontrollaufgaben.

„Maier, danke, dass Sie übernehmen! Der Termin kam eben herein, der Luschä möchte mich persönlich kennenlernen, seitdem ich mich über seine Lieferungen beschwert hab.“

Er lässt seinen Stellvertreter im Flur zurück, holt einen ölverschmierten Overall aus dem Heizungskeller des Hotels und legt ihn im Parkhaus zwei Straßen weiter in den Kofferraum seines geräumigen Fahrzeugs.

Anschließend fährt er an den Stadtrand von Brig, wo er den Wagen vor einem Möbelhaus parkt. Auf der Kundentoilette des Möbelmarktes zieht er den Overall über, der ihn fast unkenntlich macht.

Mary´s Laufstrecke kennt er genau, sie hat sie ihm öfter verheißungsvoll beschrieben, um ihn zum Joggen zu motivieren. Das Ansinnen gab sie bald auf.

In seiner ölverschmierten Tarnung beobachtet er den Eingang des Hauses, in dem ihre Wohnung liegt. Er kommt sich komisch dabei vor, bereut seinen Schritt inzwischen, aber da er vor Ort ist, sucht er weiter nach der Wahrheit.

6. Letzte Nacht

Ein helles Schimmern lässt Vittorio seine Augen öffnen, er blinzelt geblendet und spürt einen Schmerz, der sich von den Rippen bis in die linke Schulter hinauf zieht.

Er versucht, sich aufzurichten, in einem Zimmer, das er nicht kennt. Das karierte Muster der Bettdecke ist ihm völlig fremd, aber er achtet nicht darauf, denn ihm fällt in diesem Moment ein, dass er einen Job hat.

„Wie spät ist es? Verdammt!“

Schritte im Flur, Wagner kommt herein und grinst bis an die Ohren.

„Ich hab dich gerettet, gestern, also nicht jammern! Spaß haben wir gehabt. Erinnerst Du dich?“

Vittorio zieht ein Gesicht. Er sieht aus, als müsse er sich übergeben.

„Brauchst Du einen Eimer, Vito?“

„Wie spät ist es?“

Wagner schaut auf die Uhr und hält ihm das Zifferblatt vor die Nase.

Vittorio entdeckt im spiegelnden Uhrenglas seine mit Blut verkrustete Augenbraue, vage Eindrücke vom gestrigen Abend tauchen auf. Er hatte Wagner´s Einladung ins „Gnadenlos“ angenommen und saß allein an der Bar.

„Aua, mein Kopf. Was schenken die im „Vienna Gnadenlos“ aus, Selbstgebranntes?“

Wagner schüttelt den Kopf und reicht ihm eine Flasche Wasser.

„Mann, meinen Job kann ich vergessen, die sind jetzt sauer auf mich. Wieso bin ich hier, Wagner?“

„Tequila? Die Rapid-Viertelstunde? Alles verblasst? Warte, ich hole dir einen Kaffee.“

Dass er Tequila getrunken hatte, fällt Vittorio wieder ein, aber was fabulierte Wagner von einer Rapid-Viertelstunde?

Aus dem Nebenraum ist das Klappern von Geschirr zu hören, eine Einzimmerwohnung mit Küche und Bad, vermutet Vittorio und schaut sich um.

Hat er letzte Nacht etwa mit Wagner in einem Bett geschlafen?

Seine linke Seite zeigt blaue Flecken unter dem Polohemd, wenigstens hat er voll bekleidet im Bett gelegen.

Erleichtert steht er auf, hält sich einen Moment lang benommen an einem Fernsehregal fest, das bedrohlich knirscht.

Das Geräusch fährt ihm ins Hirn, er steuert auf den einzigen Stuhl zu, den er im Zimmer entdeckt.

Wagner balanciert zwei Becher Kaffee herein, seine Hände zittern.

„Ich dachte, Du stehst nie wieder auf, nachdem dich der Fettwanst mit dem Hoffenheim Schal vom Barhocker gefegt hat. Respekt, Du hast ihm seinen Teil gegeben, dem geht es jetzt sicher schlechter als dir. Kannst Du mit deiner Lippe trinken, oder brauchst Du einen Strohhalm?“

Vittorio setzt den Kaffeebecher an und stellt fest, dass seine Unterlippe doppelt so dick ist wie normal.

„Geht schon.“

„Du hast dir den Respekt unserer Rapid Fans gestern ehrlich verdient. Wie Du in der letzten Viertelstunde der Nachspielzeit abgegangen bist, dafür werden dir die Jungs ein Denkmal errichten. Aber nicht nur das.“

Er befördert vier Brieftaschen aus seiner Jacke und wirft sie vor Vittorio auf die blau karierte Bettdecke.

„Warst Du in deinem früheren Leben ein Jäger und Sammler?“

Vittorio starrt fassungslos auf die abgegriffenen Geldbeutel, dabei ständig gegen den Brechreiz ankämpfend, den jeder winzige Schluck aus dem Becher ihm verursacht.

Plötzlich taucht das wutverzerrte Gesicht eines grobschlächtigen Kerls vor ihm auf, der mit der Faust ausholt. Es wirkt so echt, dass er sich zum zweiten Mal erschreckt, aber danach setzt seine Erinnerung aus.

„Keine Ahnung. Einer rannte auf mich zu. Was hat die Rapid-Viertelstunde mit mir zu tun, Wagner?“

Wagner kommt mit seinen langen, schweren Beinen auf einer Holzkiste neben dem Fernsehregal zum Sitzen und schaut Vittorio amüsiert an.

„Seit ich in Wien lebe, ist Rapid Wien mein Lieblingsverein, weil da im Stadion in der letzten Viertelstunde die Hölle losbricht, das solltest Du mal erleben. Unesco Weltkulturerbe ist nichts dagegen. Gestern hast Du schon mal einen Vorgeschmack davon mitgekriegt.“

Langsam nervt es Vittorio, wie sich der Piefke ständig über ihn amüsiert, mal grinsend wie ein Honigkuchenpferd, mal mit beißender Ironie.

„Bin ich gestern etwa von diesem Scheiß Barhocker gekracht, weil der Blödmann von Fußballfan mich geschubst hat?“

Wagner lässt ein tief tönendes Lachen hören, das nicht mal schadenfroh klingt. Vittorio bemerkt seine gewaltigen Fäuste, deren Fingerkuppen blutige Wunden aufweisen.

„Schön, dass Du mir gestern bei der Arbeit geholfen hast, Vito. Hoffentlich haben sie endlich kapiert, wie dringend sie mich als Türsteher brauchen.

Die Manager wollten mich nämlich entlassen, verstehst? Zum Ende des Monats, weil lange nichts vorkam. Geld wollten sie sparen, diese geizigen Wiener Gastronomen und Diskothekenbesitzer! Das haben sie jetzt davon, ihr Kneipenmobiliar ist zertrümmert, und ich stehe als Held da, weil ich mit deiner Hilfe den Mob von ihrem Tanzboden herunter geprügelt habe.“

Vittorio entdeckt, dass ihm auf dem Kopf ein Büschel Haare fehlt.

„Glückwunsch, Wagner! Mein Job ist dafür perdu, supertoll! Du sagst, wochenlang passiert nichts in dem Laden? Da habe ich gestern ja den richtigen Moment erwischt.“

Wieder grinst Wagner´s breiter Mund in seinem kantigen Gesicht bis an die Ohren.

„Hab etwas nachgeholfen, Vito, von nix kommt nix. Eine Woche vor dem Freundschaftsspiel, das gestern im Rapid Stadion stattfand, habe ich in beiden Fanforen Werbung für einen gemeinsamen Abend im „Vienna Gnadenlos“ verbreitet.“

Vittorio kämpft mit seinem Brechreiz.

„Der Manager hat mich immer ermuntert, ich sollte überall für seine Disko werben, damit was los ist. Das „Gnadenlos“ hat einen Ruf, verstehst mich?“

Vittorio keucht.

„Sonst müsste er mich entlassen. Rapid Wien gegen TSG Hoffenheim war meine letzte Chance. Besonders, weil die Rapid Fans diesen reichen Retortenclub aus Deutschland in ihr Herz geschlossen haben. Bleibt aber unter uns, Vito, ja?“

Im malträtierten Kopf des Studenten der Geowissenschaften setzt sich langsam aus zahlreichen Fetzen seiner Erinnerung ein Ablauf des vergangenen Abends zusammen, der mit der Prügelei zwischen den Fanlagern zweier Fußballclubs nicht beendet war.

„Also, ich komme gestern Abend in den Laden, wo Du als Türsteher arbeitest, setze mich an die Theke, Du gibst mit deinen Gutscheinen Tequilas aus, bis ich blunznfett bin. Auf der Tanzfläche eine einzige Tänzerin, dann kommen auf einmal zehn junge Männer herein, die laut nach Bier schreien, und während der Barkeeper sie bedient, folgen ein paar richtige Haudegen mit Wiener Akzent. Und Du als Türsteher hast sie absichtlich hereingelassen, stimmt´s?“

„Ja, Gott sei Dank, dein Verstand hat nicht gelitten, so weit. Vito, Du kannst weiterhin studieren. und zwar als Ehrenmann.“

Vittorio springt wütend auf, spürt aber sogleich seine schmerzenden Knochen und sinkt zurück auf den Stuhl.

„Wagner, was ist letzte Nacht noch passiert?“

„Du hattest einen großen Kummer, Vito, das konnte ich dir schon in der Mensa auf zehn Meter Entfernung ansehen. Wegen deiner Mizzi, die dich abserviert hat. Unterwegs hast mir alles gebeichtet, wie unglücklich verschossen Du bist und dass Du deine Eltern vermisst, und so weiter. Ich dachte mir, was kann den Jungen von seinem Kummer kurieren, schließlich war ich auch mal verliebt. Na, wie fühlst Du dich jetzt, Vito? Hat dir der gestrige Abend ein lustigeres Andenken verpasst?“

Wagner´s Offenheit lässt ihn mit Galgenhumor grinsen, aber die geschwollene Lippe bewahrt ihn mit ziehendem Schmerz vor allzu großer Heiterkeit.

„Habe dich unterschätzt. Woher stammt so einer wie Du?“

„Brandenburg. Bin ein echter Fritz.“

Vittorio überlegt, wo Brandenburg liegt, dann nickt er resignierend.

„Kann passieren. Ich muss mir jetzt jedenfalls einen neuen Job suchen. Also, los, der Vormittag ist ja schon vergeudet.“

„Würde ich, an deiner Stelle, nicht machen.“

„Wieso?“

„Könnte ja sein, dass einer Anzeige erstattet hat.“

Mit einem Nicken seines kantigen Schädels deutet Wagner auf die Brieftaschen auf der Bettdecke.

„Ja, mein Lieber, Tequila gehört zu den Destillaten, deren Herstellung der Teufel höchstpersönlich überwacht. Du trinkst so vor dich hin, hältst dich für nüchtern, bis Beelzebub plötzlich die Zügel übernimmt. Sei froh, dass Du keinen Hoffenheimer totgeschlagen hast!“

Vittorio starrt in seinen Kaffeebecher, in dem ein Rest der kreislaufanregenden Flüssigkeit schwappt, sein Herz pocht.

„Willst Du mir irgendwas anhängen, Wagner?“

„Beschützen will ich dich, Vito. Ich habe mir die Rapid-Viertelstunde an meinem Arbeitsplatz so gewünscht, diese Explosion von Emotionen, die alles Verordnete auseinander krachen lässt. Dafür habe ich dich angeworben, als meinen Zeugen. Sonst glaubt mir morgen keiner mehr, dass das gestern wirklich stattgefunden hat.“

Ein erneutes Aufbegehren seines labilen Mageninhalts hindert Vittorio an einer passenden Entgegnung. Er versucht, seine Angelegenheiten sachlich zu überdenken.

„Du behauptest also, dass ich im Tequilarausch mindestens vier Hoffenheimer verdroschen hätte, ihnen die Brieftaschen entwendete, und nun möglicherweise von der Polizei gesucht werde?“

„Na ja, der Abend war damit nicht zu Ende, Vito. Das „Gnadenlos“ wurde wegen Vandalismus geschlossen, und ich bekam frei.

Ab elf Uhr dreißig sind wir gemeinsam auf die Piste, einmal quer über die Gassen, Nase in den Wind, wo was los war. Und dann kam dir die Idee, wir suchen jetzt deine Mizzi.“

Vittorio hebt seinen Kopf, schaut ihn fragend an.

„Und? Weiter?“

„Himmel, hilf mir, Maria zu finden, hast Du andauernd wiederholt. Mal auf Italienisch, mal unverständlich, mal auf Deutsch. So lange, bis ich Mitleid mit dir bekam.“

7. Neue alte Gesichter

Die Ladung eines bis unters Dach gefüllten Transporters über hunderte Meter weit den steilen Berghang vom Nogglerhof bis zur Schäferhütte hinauf zu schleppen, ist eine schweißtreibende Arbeit, die Maria und Clara bis zur Mittagspause nicht ganz schaffen.

Die Wettervorhersage hat zum Glück für den Tag Regengüsse ausgeschlossen, obwohl sich der Himmel über ihnen wolkenverhangen präsentiert.

In der Hütte funktioniert nur ein altes Radio, vom Mobilfunk sind sie dort abgeschnitten.

Seit dem Morgen erzählen sich die beiden Freundinnen wenig, aber die Spannung, welche Gäste zu ihrem Camp hinzustoßen werden, steigt.

Zum Mittagessen hat Clara einen Salat mit Gurken und Schafskäse zubereitet, den sie zusammen mit frischen Scheiben aus einem Laib herzhaften Bauernbrots, den der Gastwirt ihnen zur Begrüßung geschenkt hat, genüsslich verspeisen.

„Deinen Portwein habe ich gut vertragen, Clara. Komplett eine Flasche zu zweit geleert, und keinerlei Kopfschmerzen, das beweist winzerische Qualität.“

Sie lächelt ihre Freundin an, die ihr gegenüber am Tisch der Veranda sitzt, mit dem Rücken talwärts.

Clara kaut einen Bissen Blattsalat zu Ende. Um ihre Augen haben sich graue Schatten gebildet.

„Schlecht geschlafen?“

Clara nickt, immerzu kauend.

„Vielleicht wegen der dünneren Luft hier oben?“

„Ich bin nachts aufgewacht, musste mich übergeben.“

„Oh!“

Maria fühlt spontan die Stirn ihrer Freundin.

„Kein Fieber. Du solltest aber keine Taschen mehr den Berg herauf schleppen, Clara. Wirklich heldenhaft, wie Du geschuftet hast! Ruh dich nach dem Essen aus, ich übernehme.“

Ein flüchtiges Lächeln erscheint auf dem blassen Gesicht der feinsinnigen jungen Frau, durch deren blonde Locken ein Windstoß weht.

Maria fliegt ein Staubkorn ins Auge. Sie nimmt ihre Brille ab, und sieht gleich verändert aus. Weniger intellektuell.

„Lieb von dir! Ich bin die Berge nicht so gewohnt wie Du als schweizer Bergkind!“

Eine Träne kullert aus dem geröteten Auge über die Wange und tropft auf den Holztisch.

Maria beeilt sich mit dem Essen und bricht dann auf, um die unten im Nogglerhof verbliebenen Taschen zu holen.

Allein auf dem Pfad fällt ihr auf, dass sie sich ohne die Freundin freier fühlt. Sie verlässt den Pfad, der die Alm quert, und folgt dem Lauf eines Baches, der tiefe Furchen ins Erdreich und in den felsigen Untergrund gegraben hat.

Das sanfte Geräusch des gluckernden Wassers scheint die Steine im Bachbett in Schwingungen zu versetzen, sie hört einen sich ständig verändernden Klang, je tiefer sie auf ihrem Weg ins Tal kommt.

„Sei froh, dass Du nicht durch ein dunkles Rohr talwärts rauschen musst, wunderbares Gewässer!“

An einer Stelle, wo sich der Bach unter einem quer liegenden Baumstamm hindurchzwängt und einen Teich aufstaut, zieht Maria ihre Schuhe und Socken aus, krempelt ihre Jeans bis zu den Knien hoch und watet in das eiskalte Nass.

„Ah, das zieht bis in die Gebärmutter, whow!“

Sie fühlt sich so innig verbunden und vereint mit der Natur, dass sie gar nicht spürt, wie die Kälte des Wassers ihre Füße und Unterschenkel auskühlt, bis sie strauchelt und am flachen Ufer ins Gras sinkt.

So friedlich, wie dieser Teich aussieht, auf seiner fast stillen Oberfläche spiegeln sich die am Himmel ziehenden Wolken, der natürliche Kreislauf des Wassers wird in einem Bild deutlich, und Maria ahnt in diesem Moment, am richtigen Ort zu sein, mit dem richtigen Vorhaben.

„Oh, gleich eine Kneippkur. Wie in der Reha, als sie mich wieder aufgebaut haben.“

Auf dem Rücken liegend hebt sie die Beine hoch über die Wiese, der Boden ist trocken, aber mit einer vom Winter gespeicherten Kühle. Trotzdem bleibt sie liegen, lauscht den murmelnden Geräuschen des Baches und schläft ein.

Irgendeine zwischen Bergkuppen gefangene Böe prallt gegen zerklüftete Wände und wird von steinernen Messern aufgeschlitzt, so dass sie erbärmlich aufheulend und pfeifend schnell das Weite sucht, um gleich beim nächsten Aufprall dasselbe Schicksal zu erdulden.

„Holt mich hier raus!“

Maria kann das Zetern der Lüfte hören, und lächelt darüber, in welcher Sprache könnte eine Böe sprechen? Welch eine seltsame Gaukelei ihrer Sinne.

„Du, junge Frau auf der Erde da, ja Du, die im Gras, kannst Du mir helfen?“

Kein Spaß, so etwas zu entdecken.

Maria richtet sich auf und erkennt, keinen Meter entfernt, einen Zwerg, der sich krümmt und windet, weil er an einen Felsblock gefesselt ist, von dem er nicht loskommt.

„Du bist doch... Hallo, ich kann es nicht fassen, Prometheus?“

„Schau an, tatsächlich ein gebildetes Erdenwürmchen, das mich durch zwei Gläser anstarrt, als wäre ich eine übernatürliche Erscheinung. Die Ausnahme von der Regel beweist aber noch lange nicht, dass ich in meinem Übermut nicht sagenhaft gefrevelt hätte, Menschenskind! Zeus hatte Recht, und ich war ein Tollpatsch, ein überheblicher Revolutionär, der sich auf blödeste Weise gegen die Welt versündigt, und sein einfaches Leben vergeudet hat!“

Das seltsame Wesen schlenkert wirr mit Armen und Beinen, fast wie in einem Anfall von Epilepsie.

Maria empfindet Mitleid.

„Wenn ich dich losbinde, hört das Gezucke dann auf?“

Erneut lautes Heulen von der Steilwand herüber, eine weitere Windböe fällt den erbarmungslosen Messern zum Opfer. Prometheus Bewegungen werden schwächer.

„Einen Knoten kannst Du wohl lösen, einen göttlichen Zauber knüpfst Du mit deinen Fingern nicht auf. Ich jammere nur ein bisschen, um mir hier oben Zuhörer zu verschaffen, das machst Du brav, ich liebe dich.“

Beim letzten Satz des Zwerges schaut Maria auf und verblüfft in das Gesicht von Vittorio, der den Zwerg, seine Marionette, soeben kunstvoll eine Verbeugung vollführen lässt.

„Habe die Ehre! Wir gastieren in Ischgl, auf der anderen Seite vom Berg. Wenn Du magst, komm vorbei, eine Darstellerin fehlt uns noch. Du kennst dich ja aus. Fina tanzt jetzt auch an der Stange, ihre Musik haben wir mit den neuesten Beats unterlegt, kommt alles aus einer winzigen Box, glasklar, great! Du wirst staunen.“

Maria wacht auf.

8. Neue Perspektiven

Wie oft Ronald Studer seit der Evakuierung aus ihrem Haus vor dem Drahtgitter dieses Sperrzauns mit seinen martialischen Warnschildern gestanden hat, fragt er sich, schwitzend im Overall, und findet darauf keine Antwort.

Seine mangelnde Fitness macht sich bemerkbar und er wünscht sich für einen Moment den Eintritt jenes Ereignisses, das ihnen damals als Grund für ihre Evakuierung genannt wurde, jenen Bergsturz.

Der Mühlstein ihrer Familiengeschichte, das Glück, das sie hier oben empfunden hatten, wohnte im Tal nicht mehr gleichermaßen bei ihnen. Es blieb aus irgendeinem rätselhaften Grund hier oben hängen, weshalb Mary ständig herauf steigt, um sich wieder zu spüren, sich in alten Zeiten zu baden.

Wie behände seine jüngere Gattin vor ihm den Bergpfad erklommen hat, offensichtlich voller Vorfreude auf das zu erwartende Vergnügen, schmerzt ihn.

Auf welchen Fitness-Messen sie gewesen ist? Höchstens mal eine besucht und Prospekte bestellt. Seit einem halben Jahr nichts verändert in ihrem Aufgabenbereich, der Wellness Oase ihres Hotels.

Keine neuen Kurse, keine Neuerungen bei den Fitnessgeräten, nur ein paar Gummimatten für Yoga hatte sie bestellt. Gott allein weiß, wozu die dienten!

Er nimmt seine Sonnenbrille ab, die ihm bei bewölktem Himmel nutzlos erscheint. Lächerlich, wie er aussieht. Überhaupt, seine ganze Aktion, ein einziger Narrenstreich. In diesem Aufzug von Mary gesehen zu werden, welch eine Schmach.

Der Pfad, der vor der Absperrung endet, ist bis dorthin breit ausgetreten, ein Zeichen für regen Verkehr. Hinter dem Zaun ist er hingegen kaum erkennbar, überwachsen von rankendem Grünzeug, das im Frühling ins Kraut schießt.

Nach oben am Zaun entlang sind etliche Sträucher beschädigt und niedergetreten, ein Zeichen, dass der Weg zu einem Durchschlupf ins umzäunte Gefahrengebiet dort entlang führt.

Studer schaut sich um, ob ihm einer gefolgt ist. Sein spezieller Freund, der Tschugger beispielsweise, um dessen Entlassung er als Gemeindevorsteher ersucht hat, leider ohne Erfolg.

Dieser korpulente Kaninchenzüchter fehlt ihm auf der heutigen Party, der Sheriff mit dem geistigen Spürsinn eines Elchs!

Er kennt jedes Detail über seinen alten Widersacher, eine Kleinstadt wie Brig ist dafür bestens geeignet. Seine Zuchtleidenschaft für Kaninchen ist bekannt, wurde aber nicht näher untersucht. Wer weiß, was sich dahinter verbirgt?

Keiner hat ihn je beim Schlachten der Tiere fotografiert. An Tierschützer hätte er die Aufnahmen verschickt, das wäre dem Unterinspektor nicht bekommen.

Studer klettert nach einer Erholungspause am Drahtzaun entlang den steilen Abhang hinauf, wobei seine Halt suchenden Hände manche jungen Bäumchen von ihren Wurzeln trennen.

Nach einem Anstieg von knapp hundert Metern erreicht er die Stelle, wo der Zaun von einem Pfosten gelöst wurde und sich schräg nach oben biegt. Für einen hochgewachsenen Mann wie ihn zum Durchschlüpfen eine maximale Herausforderung.

Er ist gezwungen, sich tief zu bücken, beinahe auf dem Boden zu kriechen. Seine Hände spüren die feuchte Erde, er lugt zur linken und zur rechten Seite, dann geradeaus, wo die verlassene Siedlung hinter Gestrüpp verborgen liegt.

Glücklicherweise ist der Boden kein scharfkantiges

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