Ole R. Börgdahl

Die Schlangentrommel

Halls und Bruckners vierter Fall

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Inhaltsverzeichnis

Titel

Das Buch

Prolog

Kambodscha 1990

Das Jahr der Schlange 2001

Sonntag, 26. August 2001, 7:00 Uhr

Sonntag, 26. August 2001, 15:11 Uhr

Sonntag, 26. August 2001, 17:21 Uhr

Sonntag, 26. August 2001, 18:51 Uhr

Sonntag, 26. August 2001, 20:07 Uhr

Sonntag, 26. August 2001, 23:12 Uhr

Montag, 27. August 2001, 00:11 Uhr

Montag, 27. August 2001, 00:39 Uhr

Montag, 27. August 2001, 01:24 Uhr

Montag, 27. August 2001, 02:32 Uhr

Montag, 27. August 2001, 05:05 Uhr

Montag, 27. August 2001, 05:46 Uhr

Montag, 27. August 2001, 06:47 Uhr

Montag, 27. August 2001, 09:14 Uhr

Montag, 27. August 2001, 13:53 Uhr

Montag, 27. August 2001, 16:17 Uhr

Epilog

Weitere Romane von Ole R. Börgdahl

Impressum neobooks

Das Buch

Seine Bewegungen wurden immer schneller, immer ekstatischer. Er schlug die Trommel wie im Rausch, immer lauter, bis sich der Rhythmus herausgebildet hatte. Und dann folgte der tödliche Hieb. Rache. Das Jahr der Schlange. Eine Jagd auf Leben und Tod. Die Sühne für eine längst vergessene Schuld abseits der Killing Fields.

Tillman Halls ungewöhnlichster Fall, bei dem ihn Kriminaloberkommissar Kurt Bruckner von einer ganz anderen Seite kennenlernt.

Die Tillman-Halls-Reihe:

Ein neues Hamburger Ermittler-Duo betritt die Bühne. Kriminaloberkommissar Kurt Bruckner hat für seinen aktuellen Fall eigentlich nur einen Berater gesucht. In der Expertendatenbank des BKA stößt er dann auf einen Mann, der sofort sein Interesse weckt und seine Fantasie beflügelt.

Der Amerikaner Tillman Halls lebt mit seiner Familie seit drei Jahren in Hamburg und arbeitet als Immobilienmakler.

Doch was macht ihn für Bruckner interessant? Das ist ganz einfach: Tillman Halls ist ein ehemaliger US-Profiler!

Bruckner muss ihn zur Mitarbeit überreden, denn Tillman Halls ist längst Immobilienprofi und hat Spaß an seinem neuen Beruf. Bruckner schafft es schließlich, die kriminalistische Flamme in Tillman Halls wieder zu entfachen.

 Die Tillman-Halls-Reihe:

Alles in Blut - Halls erster Fall (2011) - 978-3-8476-3400-3

Morgentod - Halls zweiter Fall (2012) - 978-3-8476-3727-1

Pyjamamord - Halls dritter Fall (2013) - 978-3-8476-3816-2

Die Schlangentrommel - Halls vierter Fall (2014) - 978-3-8476-1371-8

Leiche an Bord – Halls fünfter Fall (2015) – 978-3-7380-4434-8

Weitere Romane von Ole R. Börgdahl:

Fälschung (2007) - 978-3-8476-2037-2

Ströme meines Ozeans (2008) - 978-3-8476-2105-8

Zwischen meinen Inseln (2010) - 978-3-8476-2104-1

Faro (2011) - 978-3-8476-2103-4

Tod & Schatten - 978-3-7380-9059-8 

Prolog

Das Café Brinckshafen hatte eine Top-Lage vor den Toren Hamburgs, und das auch noch mit direktem Blick auf die Elbe. Es war das Lieblingsrestaurant von Gustav Schmidt, seines Zeichens mein Schwiegervater und seines Zeichens mein Arbeitgeber in der Firma Gustav Schmidt Immobilien.

An diesem sonnigen Freitagnachmittag Mitte August hatte ich das Café Brinckshafen als Treffpunkt vorgeschlagen, und zwar genau deswegen, weil Gustav Schmidt an diesem Tag nicht dort sein konnte. Ein lange geplanter Urlaub in Griechenland verhinderte seine Anwesenheit.

Ich parkte den Century direkt vor der breiten Eingangstreppe des Lokals. Mein schwarzer New Beetle machte sich nicht schlecht neben einem silbernen Porsche 911 GT. Ich schaute mich um, konnte auf dem Parkplatz aber kein Fahrzeug bestimmen, das nach Bruckners Dienstwagen aussah. Ich sprintete die Stufen hinauf und wurde in der Eingangshalle gleich vom Concierge begrüßt.

Hier kam wieder Gustav Schmidt ins Spiel. Es war nämlich nicht einfach im Café Brinckshafen einen Tisch zu bekommen, auch nicht an einem Freitagnachmittag im Ferienmonat August. Der Concierge informierte mich darüber, dass ich bereits einen Gast hätte. Ein Page führte mich in den Salon, hin zu dem großen Panoramafenster. Für Gustav Schmidt gab es nur die besten Plätze und auf einem hatte es sich Kriminaloberkommissar Kurt Bruckner bereits gemütlich gemacht.

Ich hatte ihn für heute eingeladen und er war der Einladung bereits gefolgt. Vor ihm stand ein Glas Champagner. Ich konnte dies aus der Entfernung leicht bestimmen, da es im Café Brinckshafen keinen gewöhnlichen Schaumwein zu bestellen gab. Die Getränkewahl war für den Oberkommissar allerdings recht ungewöhnlich, aber das sollte sich schnell aufklären. Als ich an den Tisch trat, eilte ein Kellner herbei und kredenzte mir ebenfalls ein Glas des edlen alkoholischen Genussmittels. Mein fragender Blick wurde sofort beantwortet.

»Wir haben heute eine Hochzeitsgesellschaft im Hause«, erklärte die Servicekraft. »Der Vater der Braut hat sich erlaubt, allen Gästen diesen Begrüßungstrunk servieren zu lassen, mit der höflichen Bitte auf das Wohl des Brautpaares anzustoßen.«

Bruckner bekräftigte den Wunsch des Brautvaters. Er hatte sich erhoben und begrüßte mich mit dem Glas in der Hand. Wir stießen wie es sich gehörte auf Braut und Bräutigam an.

»Aber nur einen Schluck«, sagte ich zu Bruckner. »Ich bin mit dem Auto da und will keinen Ärger mit der Polizei.«

»Das lässt sich verhindern«, antwortete Bruckner lachend.

Wir nahmen dann doch einen zweiten Schluck und setzten uns.

»Wo sind die Leute denn?«, fragte ich den Kellner.

»Geschlossene Gesellschaft im Südflügel«, erklärte er uns. Er zeigte durchs Panoramafenster in den Garten, der das Café Brinckshafen vom Ufer der Elbe trennte. »Aber sie müssten gleich herauskommen, für den Fotografen.«

Ich bedankte mich. Wir hatten bei diesem Spektakel also einen Logenplatz. Bevor der Mann uns wieder verließ, bestellten wir noch eine Kaffeetafel mit Kännchen und Kuchen. Den Champagner behielten wir aber griffbereit.

»Wie hat Ihren Jungs das Spiel gefallen?«, fragte mich Bruckner, da sich im Garten noch nichts tat.

»Welches Spiel?«, gab ich begriffstutzig zurück. Dann fiel es mir aber ein. »HSV gegen Leverkusen. Schade, aber Bayer 04 war einfach zu stark. Die Logenplätze waren allerdings große Klasse. Da habe ich bei meinen Jungs punkten können, vor allem, als es dann zu regnen begann.«

»Ach, Sie haben draußen gesessen?« Bruckner grinste.

»Fußball spielt sich draußen ab«, konterte ich. »Aber wir sind dann ja hineingegangen. Ich muss meinen Schwiegervater mal überreden, sich auch an so einer Loge zu beteiligen.«

»Aber es hat Ihnen wenigstens gefallen«, zog Bruckner das Resümee.

»Uneingeschränkt!«, bestätigte ich. »Und es geht ja schon wieder gut los, im ersten Spiel der neuen Saison gleich ein Unentschieden auf Schalke.«

»Ach, das hat mich eher geärgert«, raunte Bruckner. »Zweimal geführt und dann doch nur ein drei zu drei.« Er schüttelte den Kopf.

»Hey, dafür gibt es gegen Hoffenheim morgen ein Fußballfest in der Imtech Arena«, versuchte ich Bruckner aufzumuntern.

Wie ich heute weiß, sollte ich mit dem Fußballfest am 17. August 2013 recht behalten. Mit einer Eins-zu-fünf-Klatsche hatte ich allerdings nicht gerechnet, aber das ist eine andere Geschichte. Unsere Kaffeetafel wurde serviert und Bruckner wunderte sich, dass es noch frischen Erdbeerkuchen gab. Ich klärte ihn darüber auf, dass das Café Brinckshafen ganzjährig in der Lage war, seinen Gästen frischen Erdbeerkuchen anzubieten und Bruckner nahm es hin.

Wir wollten gerade das Thema wechseln, als sich unten im Garten etwas tat. Einige Herren im Frack bildeten die Vorhut. Selbst der Fotograf hatte sich in Schale geworfen, obwohl sein langer Pferdeschwanz darauf schließen ließ, dass er im Alltag eine andere Kleiderordnung bevorzugte. Dann erschien eine folklore Musikgruppe in bunt geschmückten Kostümen. Wir verfolgen das Spektakel. Zunächst kam der Fotograf zu seinem Recht. Das Brautpaar posierte direkt unter unserem Fenster, so konnten wir die beiden nur schlecht sehen. Der Bräutigam war ein blonder Mittdreißiger und die Braut eine schwarzhaarige, eher kleine Frau. Soweit die ersten Zeugenbeobachtungen aus ungünstiger Position. Dann erwählte der Fotograf eine rankenbewachsene Palisade am elbseitigen Ende des Gartens und wir hatten von da an den besten Blick auf die Gesellschaft.

»Eine Philippinin«, ordnete Bruckner die Nationalität der Braut ein.

»Sie sind ethnisch nicht sehr treffsicher«, kommentierte ich.

»Wie meinen Sie das?«, fragte Bruckner. »Sie wollen mir doch nicht erzählen, dass die Dame aus China kommt?«

»Das liegt zumindest etwas näher als die Philippinen«, sagte ich und nahm einen Schluck Kaffee. »Aber ich habe gar nicht so sehr auf die Braut gesehen, um zu wissen, dass sie mit hoher Wahrscheinlichkeit eine Khmer ist.«

»Eine was?«, fragte Bruckner überrascht.

»Khmer, Cambodia! Entschuldigung, Kambodscha!«, korrigierte ich mich. »Sehen Sie die Musiker?«

»Ja, die sehe ich. Und was ist mit den Musikern, außer das sie trommeln, Flöte spielen und tanzen?« Bruckner klang genervt, aber er kannte doch eigentlich meinen Stil.

»Nichts ist mit ihnen«, sagte ich. »Ich vermute nur, dass die Braut aus Kambodscha kommt, weil auf ihrer Hochzeit mit traditionellen kambodschanischen Musikinstrumenten gespielt wird, das ist alles.«

»Dann sind Sie auch noch Experte für exotische Musikinstrumente«, stellte Bruckner fest.

»Nicht im Allgemeinen, nur im Besonderen«, gab ich ihm zu verstehen.

»Nur im Besonderen!«, zitierte Bruckner mich. »Und das heißt?«

Ich räusperte mich. »Für einen Fall, in dem ich als, sagen wir mal, Berater tätig war, habe ich mich sehr intensiv mit Kambodscha beschäftigt.«

»Moment, Sie haben schon früher einmal für die deutsche Polizei gearbeitet?«, fragte Bruckner überrascht.

»Nein, nein, das war noch zu meiner Zeit beim NYPD«, klärte ich ihn auf. »Ich hatte damals aber schon mit Quantico zu tun, obwohl ich noch nicht zur Akademie gewechselt hatte.«

Er bekam große Augen und beugte sich näher zu mir über den Tisch. »Sie haben mir noch nie so richtig über Ihre frühere Arbeit berichtet, das interessiert mich jetzt aber. Ein FBI-Fall?«

»Nicht ganz, eher militärisch. Aber eigentlich darf ich nicht ...«

Bruckner sah mich erwartungsvoll an. »Ich bitte Sie, ich bin von der deutschen Polizei.«

Ich musste lächeln, wollte gerade etwas erwidern, aber jemand im Salon hatte ein Fenster zum Garten auf kipp gestellt. Die Klänge der Musik draußen drangen zu uns. Wir sahen beide hinaus. Es war sehr rhythmisch, die Melodie wurde von den Saiteninstrumenten und den Flöten bestimmt, die Trommeln gaben den Takt vor, schwollen an, gaben wieder die Melodie frei, um erneut hervorzutreten. Einer der Musiker saß im Schneidersitz vor der Gruppe. Mit den Handflächen schlug er auf eine bauchige, kleine Trommel. Ich deutete auf den Mann.

»Sehen Sie, das könnte eine Schlangentrommel sein«, erklärte ich Bruckner.

»Meinen Sie?«, kommentierte er. »Warum Schlangentrommel, weil damit Schlangen beschworen werden?«

Ich holte mein Smartphone aus der Jackentasche. Im Café Brinckshafen hatte man natürlich einen hervorragenden WLAN-Empfang.

»Ich werde das mal googeln, damit Sie mir auch glauben«, informierte ich Bruckner. Ich tippte den Begriff ein und es kam blitzschnell eine Antwort. »So, hier haben wir es. Ich zitiere: Die vasenförmige, im Mittelteil verjüngt abgerundete skoom kpuo ist ungefähr fünfzig Zentimeter hoch und wird von Hand aus dem Kernholz des Jack-Fruchtbaumes geschnitzt.« Ich deutete auf unseren sitzenden Musiker und fuhr fort. »Das gelbliche Holz besitzt hohe Resonanzfähigkeit. Die Außenseite wird mit vielfältigen Ornamenten verziert, und die Trommelöffnung erhält eine Bespannung aus getrockneter Schlangenhaut.« Ich sah Bruckner an. »Daher der Name Schlangentrommel, verstehen Sie?«

»Der Mann spielt aber auf einer roten Trommel«, entgegnete Bruckner.

Ich zuckte mit den Schultern. »Wollen Sie die Geschichte jetzt hören oder nicht.«

Bruckner nickte heftig.

»Es ist natürlich nichts für Ihren nächsten Stammtisch«, sagte ich beiläufig.

»Das ist doch selbstverständlich.« Bruckner beugte sich wieder vor und stütze die Ellbogen auf die Tischplatte, um mir seine ganze Aufmerksamkeit zu schenken.

»Was wissen Sie über Kambodscha?«, fragte ich, natürlich rein rhetorisch, ohne eine Antwort von Bruckner zu erwarten. Und dann begann ich von den Verwicklungen zu erzählen, die sich vor zwölf, dreizehn Jahren abgespielt hatten und an denen ich nur beteiligt war, weil das Militär einen Analytiker dabeihaben wollte, der auch noch Deutsch sprach. Es war mein erster Aufenthalt in Quantico.

Kambodscha 1990

Das Walkie-Talkie knackte. Arun fuhr mit der Hand unter seinen Sarong und gab Antwort. Er drückte die Taste einmal lang. Das vereinbarte Zeichen. In der Fabrik wurde schon seit dem frühen Morgen gearbeitet. Hinter der Mauer, die das Gelände vollständig umgab, rauchte es aus zwei Schornsteinen. Das Tor auf der gegenüberliegenden Straßenseite war aber noch geschlossen. Seit ein paar Tagen beobachteten sie diesen Ort, und es wurde Zeit, dass sie handelten. Nach dem westlichen Kalender endete das Jahr der Schlange am 26. Januar 1990, und obwohl Arun sich schon lange nicht mehr an die alten Traditionen hielt, wollte er dieses Datum auf keinen Fall verstreichen lassen.

Er löffelte wieder aus dem Napf mit Gemüse und Hühnerfleisch. Er hatte sich unter das Zelt der Garküche gestellt. Entlang der Straße hatten Händler und Bauern ihre Stände aufgebaut. Das Viertel am Stadtrand von Sisophon war belebt. Lastwagen rumpelten über den brüchigen Asphalt, Motorräder schossen aus Seitengassen, die wenigen Autos hupten, Fahrräder schlängelten sich an den Fußgängern vorbei. Die Menschen drängten sich unter den bunten Stoffdächern der Markstände, die ihre Waren auf Schildern in geschwungener Khmer-Schrift anpriesen.

Sisophon war die Hauptstadt der Provinz Bantey Meanchey im Nordwesten Kambodschas nahe dem Grenzgebiet zu Thailand. Es ging auf Mittag zu, die Hitze war erträglich. Im Januar stiegen die Temperaturen selten über die Dreißiggradmarke. Das Militär zog sich dennoch am Mittag für ein paar Stunden zurück. Ein Mannschaftswagen hatte die patrouillierenden Soldaten eingesammelt. Arun sah sich noch einmal um, konnte aber an den Straßenecken keine Uniformen mehr sehen.

Ein Karren war auf der Straße, unmittelbar vor der Garküche, stehen geblieben. Arun trat unter dem Zeltdach hervor und suchte wieder den Blick auf das Tor. In diesem Moment schwangen die Torflügel auf. Zwei Arbeiter öffneten sie bis zum Anschlag. Ein weißer Toyota Hilux schoss aus dem Torbogen. Arun griff sofort zum Walkie-Talkie. Vier kurze Schläge auf die Signaltaste. Das Zeichen, dass sie unterwegs waren. Ein Sprechkontakt war nur für den Notfall vereinbart, doch bis hierhin lief alles wie geplant. Arun stellte den noch halb vollen Napf auf den Boden und ging ruhig die Straße hinauf. In der nächsten Seitengasse stand sein Motorrad. Er stieg auf, trat den Kickstarter durch, der Motor sprang an. Arun fuhr bis an die Einmündung zur Hauptstraße und hielt dort. Er zog seinen blau karierten Krama unter dem Hemd hervor und band sich den Baumwollschal vor Mund und Nase. Er zupfte das Tuch zurecht, reihte sich dann in den Verkehr ein.

Der weiße Hilux hatte keinen großen Vorsprung. Arun hielt den Abstand. Sie verließen Sisophon, folgten dem National Highway. Der Toyota beschleunigte auf dem trockenen Asphalt. Arun hielt seine Geschwindigkeit, ließ sich etwas zurückfallen. Ein Militärjeep überholte, setzte sich zwischen ihn und den Hilux. Der Jeep besaß eine Lafette mit einem Maschinengewehr, das aber unbesetzt war. Arun ließ sich noch ein Stück zurückfallen. Die Patrouille beunruhigte ihn noch nicht, mit dem Walkie-Talkie gab er wieder Signal.

*

»Moment!«, unterbrach mich Bruckner. »Sie erzählen das so, als wenn Sie selbst dabei gewesen seien, also in Kambodscha meine ich.«

»Berichte«, antwortete ich. »Das, was ich Ihnen gerade erzählt habe, weiß ich natürlich aus den Berichten und aus den Verhören, an denen ich später beteiligt war.« Ich lächelte. »Sie müssen mir gestatten, dass ich die Geschichte ein wenig ausschmücke und auch etwas aushole. Nur so werden Sie verstehen, was wirklich hinter diesem Fall steckte.« Ich nahm noch einen Schluck Kaffee. »Also, dann darf ich weiter erzählen?«

Bruckner lehnte sich in seinen Stuhl zurück und nickte.

*

Rin Muras Hände zitterten. Er hatte fast zwei Tage nicht geschlafen. Seit einer Woche befand er sich auf der Flucht. Er war vor sieben Monaten nach Kambodscha zurückgekehrt, hatte sich in Pailin den Brüdern wieder angeschlossen. Das Ende der vietnamesischen Besatzung würde dem Bürgerkrieg noch einmal Antrieb geben. Es war eine Chance, die Macht zurückzugewinnen. Sie hatten Pailin und Battambang eingenommen. Rin Mura gehörte zu einer Gruppe, die weitere Invasionen in anderen Landesteilen vorbereitete. Wenige Tage zuvor war seine Kampfgruppe aufgerieben worden. Die Rückkehr nach Battambang war versperrt, südlich von Sisophon standen Regierungstruppen. Rin Mura war in der kleinen Gießerei untergekommen, hatte Kontakt zu seinen Leuten aufgenommen. Vor einer halben Stunde hatte er den Anruf bekommen. Die Flucht nach Thailand war vorbereitet, obwohl auch dort der Feind wartete.

Rin Mura wurde aus seinen Gedanken gerissen. Auf der Rückbank saß sein Leibwächter und lud die Waffen. Er reichte Rin Mura eine Pistole nach vorne, gab dem Fahrer die Zweite. Der Mann war einer der Helfer, ihm gehörte der Toyota. Die Straße führte geradeaus. Links und rechts der Piste befanden sich Reisfelder, die sich bis weit zum gebirgigen Horizont erstreckten. Gruppen von Frauen und Männern arbeiteten auf den grünen Flächen. Immer wieder tauchten Höfe oder kleinere Ansammlungen von Hütten entlang der Straße auf. Bis nach Svay Chék waren es fünfzehn Meilen. Rin Mura klappte die Sonnenblende herunter und richtete den kleinen Spiegel aus. Der Militärjeep gehörte zu ihnen. Die Leute würden nach Verfolgern Ausschau halten.

*

Hinter einer Lagerhalle im Zentrum von Svay Chék wartete Nhean mit dem alten Pritschenwagen. Er saß am Steuer, hielt das Walkie-Talkie in der rechten Hand und sah gebannt auf das rote Signallämpchen. Arun gab Zeichen, dass sie sich näherten. Nhean startet den Motor. Das Chassis des Pritschenwagens vibrierte. Die Aufbauten der Ladefläche waren mit einer Plane überdeckt und verbargen die zehn Männer, die dort auf Holzbänken hockten. Arun und Nhean hatten die Leute vor ein paar Tagen angeworben. Fast alle waren ehemalige Kämpfer irgendeiner Bürgerkriegspartei, bewaffnet mit Sturmgewehren, Pistolen und Messern.

Der weiße Hilux näherte sich, wurde langsamer und bog nach links in eine Seitenstraße ab. Nhean legte den Gang ein, der Pritschenwagen rollte ein Stück vor. Dann sahen sie auch den Militärjeep kommen. Nhean war vorbereitet. Der Jeep wurde langsamer, fuhr dann aber doch an ihnen vorbei, um auf dem Highway Richtung Norden zu bleiben. Nhean trat das Gaspedal ganz durch. Der Pritschenwagen holperte auf die Straße, folgte dem Toyota, der bereits ein gutes Stück voraus war.

Nhean beschleunigte. Die weiße Motorhaube des Pritschenwagens erzitterte. Links und rechts war die Farbe an den Kotflügeln abgeblättert. An einigen Stellen klafften faustgroße Rostlöcher. Die Stoßstange quittierte jedes kleine Schlagloch mit einem klappernden Geräusch. Nhean sah Arun im Rückspiegel. Das Motorrad beschleunigte, blieb aber hinter dem Heck des Pritschenwagens. Das Gelände wurde hügeliger, die Straße begann anzusteigen. Nhean quälte den Pritschenwagen. Sie erreichten das bewaldete Grenzgebiet zu Thailand. In den Kurven verdeckten dichte Nadelbäume die Sicht. Der weiße Hilux wurde langsamer. Der Pritschenwagen schloss auf. Nhean fuhr weiter. Dann bog der Hilux plötzlich auf eine Lichtung neben der Straße und stellte sich quer. Die linke Fondtür wurde aufgestoßen. Ein Mann sprang heraus, lief mit gezogener Pistole zur Straße zurück. Nhean bremste. Zwei Schüsse fielen, die Motorhaube des Pritschenwagens sackte vorne ein Stück ab. Das rechte Vorderrad war zerfetzt.

Arun erreichte in diesem Moment die Lichtung, bremste hinter dem Pritschenwagen. Der Schütze wandte sich um. Arun rief etwas zu den Männern auf der Pritsche. Ein M5-Strumgewehr flog durch die Luft. Arun fing es auf, entsicherte und gab sofort eine Salve ab. Der Mann mit der Pistole hatte bereits auf Arun angelegt, als zwei Kugeln sein linkes Bein trafen. Blut spritzte. Er ließ die Pistole fallen, sackte zu Boden. Weitere Kugeln aus dem Sturmgewehr sprengten die Heckscheibe des Toyotas, der mit durchdrehenden Hinterrädern wieder anfuhr. Der Wagen preschte auf eine Gruppe von Bäumen zu, das Lenkrad wurde eingeschlagen, der Hilux schleuderte zur Seite.

Dann geschah sekundenlang nichts. Der aufgewirbelte Staub begann sich zu legen. Arun lud das Sturmgewehr durch, stieg vom Motorrad und suchte Deckung hinter dem Pritschenwagen. Nhean sprang aus dem Führerhaus, lief auf der gedeckten Seite an der Plane entlang und öffnete die Beschläge. Die Männer sprangen heraus. Sie verschanzten sich mit ihren Waffen hinter der Motorhaube und dem Heck des Pritschenwagens. Nhean ging zurück zum Führerhaus. Arun gab den Feuerbefehl. Die Männer zielten auf die Bäume, jeder gab eine Gewehrsalve ab. Die Kugeln zerfetzten die Äste, rissen die Baumstämme auf. Rindenstücke, Kiefernnadeln und kleine Zweige regneten auf das Dach des Toyotas.

Nachdem die Schüsse verhallt waren, begann der Mann auf der Lichtung, zu schreien, als sei er erneut getroffen worden. Er versuchte zu seinem Wagen zu robben, hielt sich dabei sein Bein. Blut sickerte zwischen seinen Fingern hervor. Die Fahrertür des Toyotas öffnete sich langsam. Die Männer am Pritschenwagen luden ihre Sturmgewehre durch. Arun hielt die Hand hoch. Nhean legte an. Der Fahrer des Hilux streckte die Arme aus dem Türspalt. Arun wandte sich um, gab Zeichen an seine Leute. Zwei Männer lösten sich aus der Deckung des Pritschenwagens. Sie rannten über die Lichtung, die Gewehre im Anschlag. Einer blieb bei dem Verletzten stehen. Mit einem Tritt zwang er ihn, sich flach auf den Boden zu legen, durchsuchte ihn. Dann half er ihm auf, fesselte ihm mit einem Strick die Hände auf den Rücken und brachte ihn zum Pritschenwagen.

Der zweite Mann hatte den Toyota erreicht. Er riss die Fahrertür ganz auf, ergriff den Arm des Fahrers und zerrte ihn aus dem Sitz. Er stieß ihn um, drückte ihn mit dem Knie im Rücken auf den Boden, durchsuchte ihn und nahm ihm die Pistole ab, die im Holster des Hosengürtels steckte. Dann wurde der Fahrer wieder auf die Beine gezerrt und ebenfalls gefesselt und zum Pritschenwagen gebracht.

Arun beobachtete die Szene, die keine zwei Minuten gedauert hatte. Er wusste, dass es in dem weißen Toyota einen weiteren Passagier gab. Arun reckte sich etwas, legte die Hände trichterförmig vor den Mund.

»Angka!« Aruns Ruf hallte über die Lichtung.

»Aang-kaa!«, wiederholte er und dehnte dabei die Silben des Namens.

»Khmêr Khrôm! Khmers Rouges!«, schrie er schnell hintereinander. »Oder soll ich dich bei deinem Namen nennen, Rin Mura?«

Sekunden der Stille folgten. Arun holte wieder Luft. »Aang-kaa!«

Es kam ein leichter Ruck durch den Pickup. Die Beifahrertür wurde langsam geöffnet, eine Hand über das Wagendach gestreckt. Rin Mura stieg aus, ging langsam um die Motorhaube herum. Er hatte sein Gesicht noch abgewandt, drehte sich erst zu dem Pritschenwagen und den dort wartenden Männern um, als er den Toyota umrundet hatte. Er trug westliche Kleidung, eine khakifarbene Hose, ein weißes Hemd unter der braunen Jacke. Langsam streckte er die Hände weiter in die Höhe, drehte die Handflächen nach vorne. Arun wartete keine Sekunde mehr. Er griff sich sein Sturmgewehr und trat aus der Deckung. Er schritt schnell über die Lichtung und blieb ein paar Meter vor Rin Mura stehen, der jetzt den Kopf zu Boden gesenkt hatte.

Arun schluckte. »Angka!«, flüsterte er.

Rin Mura zeigte keine Reaktion.

»Ang-kaa!«, wiederholte Arun zischend.

Rin Mura schüttelte langsam den Kopf.

»Sieh mich an, Angka!«, schrie Arun. »Sieh mich an Khmers Rouges! Du bist doch einer der Brüder? Ich kenne ja sogar deinen Namen.« Arun zögerte, schluckte. Er hob seine Hand, die zitterte. »Ja, ich weiß, Ihr hattet keine Namen, Angka. Keine Namen, keine Verantwortung, aber deinen Namen kenne ich, Rin Mura. Du bist doch Rin Mura und du wirst dich verantworten.«

Rin Mura hielt den Kopf weiterhin gesenkt, gab kein Zeichen der Bestätigung.

Arun trat noch näher an ihn heran. »Khmers Rouges!«

Rin Mura schüttelte erneut den Kopf.

»Doch!« Arun riss das Sturmgewehr hoch. Es sah so aus, als wenn er sein Gegenüber mit dem Kolben treffen wollte, aber er hielt in der Bewegung inne.

Rin Mura wich einen Schritt zurück. »Kein Angka«, sagte er leise hielt dabei den Kopf immer noch gesenkt.

Arun trat zur Seite und hieb Rin Mura den Gewehrlauf von hinten in die Beine. Rin Mura knickte ein und landete mit schmerzverzerrtem Gesicht auf den Knien.

Darauf hatte Nhean gewartet. Er schulterte sofort sein Sturmgewehr, kletterte in das Führerhaus des Pritschenwagens und zog einen Baumwollsack hinter dem Fahrersitz hervor. Nhean lief damit über die Lichtung zu Arun und dem knienden Rin Mura. Aruns Gesichtsmuskeln waren angespannt, er zitterte leicht. Nhean hockte sich auf den Boden. Er ging in den Schneidersitz, öffnete den braunen Baumwollsack und holte eine Trommel heraus, die er vor sich hinstellte. Die geschlängelten Verzierungen auf dem gelben Holz glänzten in der Sonne. Das Trommelfell war stramm über die Öffnung gespannt und zeigte in seiner Mitte einen aufgemalten Schlangenkopf mit mandelförmigen Augen, einem weitaufgerissenen Maul mit zwei spitzen Zähnen und einer vorschnellenden, gespaltenen Zunge.

Nhean legte die rechte Hand auf das Trommelfell. Mit den Fingern begann er über die Bespannung zu streicheln. Dann folgte ein kurzer Schlag, der sofort wieder gedämpft wurde. Nhean wiederholte die Handbewegung, dreimal, viermal, fünfmal. Er wurde immer schneller, immer lauter, bis sich der Rhythmus herausgebildet hatte. Arun blickte weiterhin starr auf Rin Mura. Als die ersten heftigeren Trommelschläge zu hören waren, stöhnte Rin Mura auf.

Arun trug ein kurzes Futteral an seinem Gürtel. Wie in Zeitlupe wanderte seine rechte Hand zur Schnalle des Futterals. Er öffnete die Schlaufe, klappte die Lasche zurück. Ein kurzes, silbernes Griffstück ragte aus dem Futteral. Langsam umschloss seine rechte Hand den metallenen Griff, verharrte dort für Sekunden. Nhean begann noch schneller zu trommeln, der Rhythmus wurde wilder.

Arun wollte gerade die Hand aus dem Futteral ziehen, als der Militärjeep mit kreischendem Getriebe die Straße zur Lichtung hinaufraste. Arun fuhr herum. Jetzt stand ein Mann hinter der Lafette und hielt das großkalibrige Maschinengewehr im Anschlag. Der Jeep war immer noch in voller Fahrt. Die ersten Feuerstöße galten den Männern, die am Pritschenwagen standen. Ein Mann wurde in die Brust getroffen, ein Zweiter fasste sich ans Bein, sackte auf die Knie und fiel schreiend zu Boden. Ein weiterer Feuerstoß forderte das dritte Opfer. Der Jeep bremste und blieb mitten auf der Lichtung stehen.

Der Schütze am Maschinengewehr gab eine letzte Salve auf den Pritschenwagen ab, drehte den Lauf dann um neunzig Grad. In diesem Moment spritzte Blut auf der Brust des Mannes. Noch in der Drehbewegung wurde er nach hinten gerissen und prallte gegen das Dachgestänge der Jeepaufbauten. Die beiden Schüsse halten nach. Arun und Nhean standen nebeneinander, ihre Sturmgewehre im Anschlag. Den Bruchteil einer Sekunde später feuerten sie weiter, zerschossen die Windschutzscheibe des Jeeps. Daraufhin verließen auch die noch verbliebenen Männer hinter dem Pritschenwagen die Deckung und belegten den Militärjeep mit Kugeln. Arun senkte seine Waffe. Er gab den Leuten Zeichen, das Feuer einzustellen.

Nhean stieß ihn an. Arun wandte sich um und sah sofort, dass der Hilux mit durchdrehenden Reifen auf die Straße zurückfuhr. Arun legte an, sein Gewehr blockierte. Er lud durch, schoss, verfehlte aber sein Ziel. Er rannte ein Stück hinter dem Wagen her, der bereits einen Vorsprung hatte und sich immer weiter entfernte. Arun legte erneut an, feuerte. Erdklumpen spritzten neben dem Toyota hoch. Arun ging in die Knie, atmete durch, zielte und gab einen dritten Schuss ab. Diesmal traf er das rechte Hinterrad. Der Hilux wurde zur Seite gerissen, kam von der Straße ab, schlitterte zwischen zwei Bäumen hindurch.

*

Rin Mura versuchte gegenzulenken. Er trat das Gaspedal durch. Der Motor heulte auf, die Vorderräder zogen noch, konnten den Wagen aber nicht mehr auf die Straße zurückbringen. Dann senkte sich die Motorhaube, der Toyota rutschte nach links auf die Kante einer abfallenden Böschung zu und glitt über den feuchten Waldboden. Rin Mura stützte sich auf das Lenkrad, um mit dem Kopf nicht gegen die Windschutzscheibe zu prallen. Seine Arme schmerzten, er spürte Blut in seinem Mund. Er hatte sich auf die Unterlippe gebissen. Der weiße Hilux rutschte weiter in die Tiefe. Ein metallisch schabendes Geräusch war zu hören. Die blanke Felge des zerschossenen Reifens riss die Erde auf, begann die Abwärtsfahrt zu bremsen. Rin Mura drückte sich mit aller Kraft in den Fahrersitz. Er starrte durch die Windschutzscheibe.

Erst jetzt nahm er die Umgebung wahr. Sträucher und kleine Bäume wurden umgerissen, Zweige blieben an den Außenspiegeln hängen, Blätter sammelten sich vor den Scheibenwischern. Ein Wischerarm wurde nach oben geklappt und abgeknickt. Der Toyota rutschte weiter, hundertfünfzig, zweihundert Meter die Böschung hinunter. Die Senke wurde durch dichterstehende Bäume und Sträucher begrenzt. Der Wagen rutschte darauf zu. Rin Mura holte tief Luft, presste instinktiv die Zähne aufeinander. Mit einem Ruck streifte die linke Seite des Geländewagens einen großen Baum. Die Karosse prallte nach rechts. Die Dornen eines Busches kratzten am Unterboden.

Der Wagen tauchte bis zum Fond in ein mannshohes Gebüsch, verschwand dort fast vollständig. Der letzte Ruck schleuderte Rin Muras Brust gegen das Lenkrad. Sein linkes Handgelenk wurde eingeklemmt und überdehnt. Der Schmerz zog sich bis zum Ellenbogen hoch. Er konnte die Hand nicht bewegen, drückte sich mit der Rechten ab. Mit der Schulter stützte er sich auf dem Lenkrad. Er musste raus aus dem Wagen. Mit der unverletzten Hand tastete er nach dem Türgriff. Mit zwei Fingern zog er den Hebel und ließ sich gleichzeitig gegen die Fahrertür fallen. Er atmete noch einmal durch, wuchtete seinen Körper nach oben und schaffte es mit einem Fuß auszusteigen.

Mit der rechten Hand zog er sich ganz aus dem Wagen. Das Gebüsch war dicht. Er kämpfte sich vorwärts, drückte das Blattwerk auseinander. Der Boden war immer noch abschüssig. Rin Mura folgte dem Gefälle, schob die rechte Schulter heftig voran, bis das Dickicht nachgab. Er befreite sich schließlich und taumelte auf die Ebene, die sich hinter der Barriere aus Bäumen und Sträuchern ausbreitete. Er verlor das Gleichgewicht, fiel auf die Knie und spürte sofort die Feuchte des Bodens. Seine Hosen wurden durchnässt. Er rappelte sich wieder auf, sah sich um.

Er wusste sofort, wo er war. Die Grasebene und der umgebende Sumpf waren vor einigen Jahren Kampfgebiet. Die Grenze nach Thailand wurde während des Rückzugs zur Todeszone. Rin Mura ging vorsichtig weiter. Nach gut hundert Metern hatte er den Rand erreicht. Er fand sofort, wo nach er suchte. Er hatte recht. Er sah auf, überblickte das Gelände. Das Muster hatte er noch im Kopf. Es war immer das Gleiche, variierte nur leicht und war für jeden, der es nicht kannte, tödlich. Mit den Augen suchte Rin Mura einen Weg. Seine ersten Schritte waren noch vorsichtig, dann hatte er Sicherheit, denn er sah sie und sein Wissen wurde bestätigt. Jetzt beeilte er sich die Grasebene zu überqueren. Er blieb noch einmal stehen, blickte sich nach seinen Verfolgern um. Durch die Bäume hindurch konnte er oben auf der Böschung eine Bewegung wahrnehmen. Es wurde Zeit zu verschwinden.

*

Arun und Nhean hatten ihre Leute zusammengezogen. Eine Wache blieb bei den Gefangenen am Pritschenwagen. Mit den übrigen sechs Männern waren sie bis zur Kante der Böschung gerannt. Die aufgerissene Erde verriet, welchen Weg der Toyota Hilux in den Abgrund genommen hatte. Das Fahrzeug selbst war unten in der Senke nicht mehr zu sehen. Arun gab Befehle. Sie begannen den Abstieg. Nhean hatte den Baumwollsack geschultert, der sich auf seinem Rücken wölbte. Sie gingen neben der Schleifspur. Einige der Männer rutschten aus, schlitterten ein paar Meter, bis sie an Bäumen und Sträuchern Halt fanden.

Weiter unten wurde der Boden noch schlammiger. Sie mussten sich einen anderen Weg suchen, bewegten sich seitlich auf die Stelle zu, an der sie den Geländewagen vermuteten. Und dann sahen sie ihn. Der weiße Lack schimmerte durch das Grün der Blätter. Arun gab Zeichen, die Gruppe teilte sich. Drei Mann stiegen noch ein Stück weiter nach unten, mühten sich durch das Dickicht. Sie sollten das Gelände unten sichern. Arun selbst kämpfte sich zum Heck vor. Er drückte einige Zweige zur Seite.

Nhean war ihm gefolgt und stemmte sich in die Bresche, damit Arun dichter an den Wagen herankam. Arun versuchte durch die zerschossene Heckscheibe etwas im Inneren des Wagens zu erkennen. In diesem Moment riefen die Männer, die weiter nach unten gestiegen waren. Arun hatte es selbst schon gesehen. Die Fahrertür war geöffnet, der Toyota leer. Arun schob sich seitlich bis zur Tür, zwängte sich an einem Baumstamm vorbei. Am Waldboden konnte er Schuhabdrücke erkennen. Die Spur schlängelte sich durch das Gestrüpp. Arun ging ihr hinterher, gefolgt von Nhean, der den Rest des Trupps mit sich zog.

Sie kamen durch die Bäume auf die grasbewachsene Ebene. Sie wurden schon erwartet. Einer der Männer zeigte auf die Schneise durch das Schilf. Auf den ersten Metern eines schmalen Pfades waren Halme heruntergetreten. Die Spur verlor sich, das Gelände war nicht zu überblicken. Vereinzelt standen Bäume auf der Ebene und überall gab es Sträucher.

»Weiter!«, rief Arun.

Er deutete nach links und rechts. Die Männer verteilten sich auf einer Linie, hielten ein paar Meter Abstand zueinander. Arun ging in der Mitte, Nhean blieb ganz außen auf der rechten Flanke. Die Männer suchten wieder nach der Spur. Der Boden wurde sumpfiger. Sie traten in den Schlamm. Arun sah sich um, gab erneut Zeichen. Die Männer sollten sich noch weiter auseinanderziehen.

Sie arbeiteten sich gut hundert Meter durchs Gelände. Auf der linken Seite sackte einer der Männer bis zur Hüfte in ein Schlammloch. Zu dritt mussten sie ihm heraushelfen. Auf der rechten Seite sondierte Nhean den Boden. Der Sumpf engte auch hier den Landstreifen ein, auf dem sie sich vorwärtsbewegten. Die Linie musste sich weiter zusammenziehen. Arun schlug mit dem Gewehrkolben die Halme des hohen Grases nieder, drückte Sträucher zur Seite. Dann blieb er stehen. Alle sahen ihn an. Er schulterte sein Sturmgewehr, legte wieder die Hände trichterförmig vor den Mund.

»Aang-kaa, du hast keine Chance. Stell dich der Gerechtigkeit.«

Er hob sein Sturmgewehr und schoss in die Luft. Sofort flogen Vögel auf. Die Bewegung vor ihnen ließ die Männer kurz zusammenzucken. Arun senkte den Lauf etwas und schoss ein zweites Mal. Der Knall verhallte. Nhean hatte verstanden. Er wartete ein paar Sekunden, dann gab auch er einen Schuss aus seinem Gewehr ab. Anschließend zeigte er auf den Mann am anderen Ende der Linie, dessen Hosen noch vor Schlamm und Nässe glänzten. Er hatte sein Sturmgewehr trocken halten können, legte an und feuerte flach über dem Boden.

Arun schüttelte heftig den Kopf. Die Leute sollten höher halten, nur in die Luft schießen. Die Linie ging wieder ein paar Meter voran. Arun wandte sich nach links und nickte zu seinem direkten Nebenmann, der gleich eine ganze Salve abgab. Dann setzte es sich auf Aruns rechter Seite fort. Die Männer gingen ein paar Meter, schossen abwechselnd und beobachteten dann das vor ihnen liegende Terrain. Nach dem die Vögel aufgeflogen waren, gab es keine Bewegung mehr im Gras, keine plötzliche Flucht, keine erschreckte Reaktion. Sie gingen weiter. Arun voran, die Männer folgten ihm. Nhean blieb stehen, blickte noch einmal zurück.

Im ersten Moment glaubte er das Schlagen einer Peitsche zuhören, doch das Geräusch schwoll im Bruchteil einer Sekunde zu einer pfeifenden Explosion an. Nhean riss den Kopf herum. In einem Feuerstrahl, keine zwanzig Meter von ihm entfernt, sah er Matschklumpen aus der Erde schießen. Ein Mann schien vor der Explosion davon zu laufen. Nhean sah, wie er mit den Armen ruderte, doch dann entfernten sich die Arme vom Körper. Erde und Steine prasselten nieder. Nhean wich einen Schritt zurück, wollte die vorausgehenden Männer warnen, als drei oder vier weitere Explosionen folgten. Es war wie der Beschuss aus einer Kanone. Das Gras der Ebene hatte trotz der Feuchte des Bodens zu brennen begonnen. Nhean suchte nach Arun. Er sah nur noch zwei Männer des Trupps aufrecht stehen. Sie verharrten einen Moment und versuchten dann auf dem Weg, den sie gekommen waren, zurückzugehen. Nhean konnte Arun noch immer nicht finden.

*

Bruckner atmete tief aus. »Was war das denn, so kenne ich Sie ja gar nicht, ziemlich blutig!«

»Kambodschas Erde ist eben mit Blut getränkt«, sagte ich.

»Was ist denn da explodiert?«

»Landminen! An Kambodschas Grenze zu Thailand gab es zahlreiche Minengürtel. Bis heute wurden nicht alle gefunden.«

Bruckner nickte. »In Geschichte habe ich nicht so aufgepasst. Angka, Rote Khmer, was war da noch?«

»Pol Pot sagt Ihnen aber etwas?«

»Kann schon sein.«

»Ein Kommunist, der eigentlich Saloth Sar hieß. Er war zwischen 1975 und 1978 in Kambodscha an der Macht. Agrarkommunismus. Die Städte wurden geleert, alle mussten als einfache Bauern auf dem Land arbeiten oder beim Straßenbau. Das hat sehr vielen Menschen das Leben gekostet.«

»The Killing Fields«, rief Bruckner. »Ich kann mich an den Film erinnern.«

»Das war genau diese Zeit«, bestätigte ich.

»Aber Ihre Story beginnt doch im Jahre 1990«, stellte Bruckner fest.

»Ja, das war nur die Vorgeschichte. 1990 waren die Roten Khmers bereits im Untergrund. Sie wurden von den Vietnamesen vertrieben. In den achtziger Jahren gab es aber noch einen Guerillakrieg um die Vorherrschaft in Kambodscha. Aus dieser Zeit stammen auch die Landminen an der Grenze zu Thailand.« Ich sah Bruckner an. »Darf ich jetzt weiter erzählen?«

»Nur zu, aber Sie haben ja Ihren Kuchen noch gar nicht angerührt.«

»Danke, sehr führsorglich.«

Ich benutzte die Gabel und steckte mir ein ordentliches Stück Erdbeerkuchen in den Mund. Beim Kauen hatte ich Gelegenheit, zu überlegen, wo ich stehen geblieben war. Ich machte einen Zeitsprung.

Das Jahr der Schlange 2001

August 2001, Olofstorp in der Nähe von Göteborg. Rin Mura öffnete das Fenster seines Arbeitszimmers. Warme Luft strömte in den Raum. Es roch nach Gewitter. Am Himmel zogen die Wolken langsam an der Mondsichel vorbei. Rin Mura beugte sich hinaus, blickte nach unten in den Hof der Villa, in dem die beiden kantigen Volvo-Limousinen in der beginnenden Dämmerung warteten. Er sog noch einmal die Luft ein, schloss dann das Fenster. Er kehrte zu seinem Schreibtisch zurück. Die Papiere hatte er bereits aus den schwarzen Aktenordnern genommen und bereitgelegt. Er nahm immer nur wenige Seiten und führte sie in den Schlitz des Schredders ein. Das Gerät zog Rin Mura die Blätter aus der Hand. Die rotierenden Messer lärmten, quälten sich durch das Papier und liefen leer, bis neue Blätter zugeführt wurden. Rin Mura griff nach den Kontoauszügen, besah sich noch einmal die Zahlenreihen und gab auch diese Dokumente in den Schredder.

Das Klopfen überhörte er. Die Tür öffnete sich, Chenda trat ins Zimmer. Sie ging sofort zu ihm, umarmte ihn. Sie küssten sich, sahen sich dann für einen kurzen Moment schweigend an. Rin Mura holte den Umschlag aus seiner Jacketttasche hervor.

»Hier sind deine Tickets und das Geld, Liebes«, erklärte er. »Es sind zehntausend Kronen und noch einmal zweitausend Dollar.«

Chenda nahm den Umschlag, öffnete ihn. Das Geld beachtete sie nicht, sie zog die Tickets hervor, studierte sie.

»Tijuana, Mexiko?«

»Sorry, Liebes, aber ich konnte es dir vorher nicht sagen. Du wirst in Tijuana bereits erwartet, vertrau mir.«

»Schiphol, ist das nicht ein Risiko?«, fragte Chenda.

»Es geht nicht ohne Zwischenstopp«, erklärte Rin Mura, während er ihre Hand nahm und sie streichelte. »Du wirst aber nur zwei Stunden Aufenthalt haben.«

Sie nickte, schob die Tickets wieder in den Umschlag und umarmte ihn ein zweites Mal. Sie gab ihm noch einen Kuss auf die Wange, bevor sie sich von ihm löste und zur Tür ging. Draußen auf dem beleuchteten Flur lief einer der Leibwächter mit Chendas Koffern vorbei, trug sie aus dem Haus zu einem der Wagen.

Ein anderer Mann stand im Flur, wartete, bis Chenda das Arbeitszimmer verlassen hatte. Rin Mura nickte, Louk Bourey trat ein, kam zu ihm an den Schreibtisch und verbeugte sich.

Rin Mura legte Louk Bourey die Hand auf die Schulter. »Ist alles vorbereitet?«

»Ja, es ist alles vorbereitet, Herr«, bestätigte Louk Bourey und deutete wieder eine Verbeugung an.

Rin Mura lächelte. »Dann brauche ich jetzt Ihren Pass.«

Louk Bourey nickte. Er hatte das bordeauxrote Ausweisheft bereits in der Hand, reichte es Rin Mura, der es sofort aufblätterte und sich die Fotografie ansah.

»Als ich das Bild eingereicht habe, gab es keine Probleme«, erklärte Bourey. »Niemand hat danach gefragt und ich habe den Reisepass seit der Ausstellung vor zwei Monaten nicht benutzt. Ich habe ja noch meine alte ID-kort.«

»Brauche ich die auch?«, fragte Rin Mura.

Bourey schüttelte den Kopf. »Die habe ich jetzt sicher verwahrt. Sie verwenden nur meinen Reisepass.«

»In Ordnung!« Rin Mura steckte den schwedischen Ausweis in seine Jacketttasche. Dann wandte er sich um, nahm den bereitgelegten Papiere vom Schreibtisch. »Ich gebe Ihnen also meinen koreanischen Pass. Das Foto ist wirklich so schlecht, dass es niemandem auffallen wird.«

Rin Mura klappte den Ausweis auf. Die Fotografie wurde tatsächlich beiden Männern gerecht. Er reichte ihn Louk Bourey, der den Ausweis sofort in die Innentasche seiner Jacke steckte.

»Wenn wir uns das nächste Mal treffen, wird alles hinter uns liegen und wir nehmen mit Stolz wieder unsere richtigen Identitäten an«, sagte Rin Mura beinahe feierlich. Er lächelte.

»Danke, es ist eine große Ehre für mich, Herr.«

Louk Bourey nickte und machte dann aus der Kopfbewegung eine Verbeugung. Er ging zwei Schritte rückwärts, drehte sich um und verließ das Arbeitszimmer. Er schloss die Tür hinter sich. Rin Mura blieb allein. Er hatte noch Arbeit vor sich. Zunächst ging er aber zum Fenster. Der Motor einer der Limousinen wurde gestartet. Die Scheinwerfer erhellten den Hof der Villa. Chenda saß bereits im Fond des Wagens. Louk Bourey kam über den Kiesweg. Einer der Leibwächter hielt ihm die Wagentür geöffnet. Bourey setzte sich neben Chenda. Seine Reisetasche wurde in den Kofferraum gelegt. Der Leibwächter stieg vorne beim Fahrer ein. Der Wagen fuhr an, rollte durch die Torausfahrt und fuhr in den Wald, der sich dem Villengrundstück anschloss. Einmal noch sah Rin Mura die Autoscheinwerfer durch die Bäume flackern, dann waren sie verschwunden. Für die knapp dreißig Kilometer bis zum Vedderland Airport von Göteborg würde der Wagen eine halbe Stunde brauchen. Rin Mura sah auf die Uhr.

*

Zwei Stunden später, Eastern Daylight Time, getarnter, abhörsicherer Einsatzraum.

»Was ist das?«

»Ein Kalender, Sir. Ein chinesischer Kalender.«

Tillman Halls hatte sich erhoben, als die beiden Offiziere den Raum betraten. Der Colonel blieb vor der Leinwand des Videobeamers stehen und starrte auf die Zahlen und Symbole.

»Wir haben das Jahr der Schlange«, erklärte der Commander, der den Colonel in den Raum geführt hatte. Der Commander deutete auf die Grafik. »Metall-Schlange, um exakt zu sein, aber Mr. Halls wird es ihnen genauer erklären.«

»Jawohl, Sir!« Tillman Halls wartete, bis sich die Offiziere gesetzt hatten, dann nahm er selbst wieder Platz. Er zog sich das weiße iBook heran, fuhr mit dem Finger über das Touchpad und folgte mit den Augen dem Mauspfeil auf der Leinwand.

»Es sind fünf Elemente und zwölf Tierzeichen. Es ist ein Sechzig-Jahre-Zyklus. Jede Kombination aus einem Element und einem Tierzeichen kommt also nur alle sechzig Jahre vor.« Tillman Halls sah den Colonel kurz an. »Die Schlange ist das sechste Tier. Sie steht für Schlauheit.«

»Was soll das mit der Schlange?«, unterbrach der Colonel Tillman Halls.

Halls räusperte sich. »Wir nehmen an, dass die Schlange eine Bedeutung für die Ereignisse der vergangenen Monate hat. Unser erster Toter wurde am 29. Januar gefunden. Laut Obduktion war der Mann nicht länger als achtundvierzig Stunden tot. Das Jahr der Schlange hat am 24. Januar 2001 begonnen und endet im nächsten Jahr am 11. Februar.«

»Sie sagten chinesischer Kalender. Was hat das mit Kambodscha zu tun?«

»Buddhismus, Sir. Wir glauben, dass es sich um ein Ritual handelt.«

»Religiöse Morde?«

»Nein, das glauben wir allerdings nicht. Die Symbole der Religion spielen zwar eine Rolle, aber es gibt noch eine andere Theorie, die sich aus der Gemeinsamkeit aller sechs Opfer ableitet.«

»Moment!«, warf der Colonel ein. »Ich habe die Information, dass es sich nur um zwei Opfer handelt.«

Tillman Halls schüttelte den Kopf. »Nein, es sind mittlerweile sechs, wir haben bis jetzt sechs Leichen. Die Zweite im Februar, eine im März, zwei im Mai und die Letzte am 23. Juli, also vor knapp drei Wochen.«

»Sechs!« Der Colonel wandte sich jetzt an den Commander, sah ihn fragend an.

»Ja, das ist richtig, Sir. Es sind sechs Opfer. Wir haben den Zusammenhang erst nach dem Fund der letzten Leiche eindeutig klären können.« Der Commander zog eine Akte heran, die auf dem Tisch lag, und schlug sie auf.

Der Colonel beugte sich über das Papier und nickte. »Ja, richtig, die beiden Namen ganz oben, das sind unsere Leute.«

»Und was ist mit den anderen?«, fragte der Commander.

Der Colonel überlegte, schüttelte den Kopf. »Ich kenne nicht alle Namen, auch nicht die Decknamen.« Er blickte auf. »Aber sie haben das ganz sicher überprüft?«

»Ja, das haben wir, Sir. Es sind ebenfalls ihre Leute.«

»Und, was machen wir jetzt?« Der Colonel tippte mit dem Finger auf das Papier. »Wenn sie tot sind, sind sie tot. Was wollen sie jetzt noch und warum haben Sie es so dringend gemacht, Sie wissen, wie spät es ist? Ich bin um halb sieben zum Essen verabredet.«

»Das verstehen wir natürlich«, antwortete der Commander ruhig. »Wir werden sie nicht lange aufhalten. Es geht uns nur um Schadensbegrenzung.«

Der Colonel verschränkte die Arme vor der Brust, erwiderte aber nichts. Der Commander ließ ein paar Sekunden verstreichen, bis er fortfuhr.

»Sie müssen uns ein wenig erzählen, von damals, damit wir einschätzen können, ob weiterhin Gefahr besteht.«

»Gefahr?« Der Colonel reckte das Kinn ein Stück vor.

»Sie entschuldigen Sir, aber Sie wissen genau, wovon ich spreche. Die Zeiten haben sich geändert. Wenn wir nicht aufpassen, wird der vietnamesische Tong cuc Fragen stellen. Fragen, die ganz nach oben gehen, und dort wird man sich an Sie halten, schätze ich. Wollen Sie diese Fragen dann beantworten müssen?«

Der Colonel zuckte mit den Schultern. »Verdammter Charlie!« Er schüttelte den Kopf. »Aber was soll’s. Nun gut, was wollen Sie hören?«

Der Commander lächelte und sah dann Tillman Halls an, bevor er sich wieder an den Colonel wandte. »Wir sind nicht so gut in Geschichte. Wie ging das 1979 los und warum?«

Der Colonel spitzte die Lippen, bevor er begann. »Nun gut, Pol Pot war eigentlich ein Sauhund, aber seine sogenannten Brüder und er selbst waren sehr gerissen. Die Roten Khmer hatten keine Gesichter, nach außen gab es keine Verantwortlichen. Es gab nur die Angka. Das war ihre Partei, ihre Organisation, eine Masse, hinter der sie sich versteckten. Offiziell waren sie vor 1975 und nach 1979 eine maoistisch-nationalistische Guerillabewegung. Für mich waren sie einfach nur Kommunisten, und zwar mit einer haarsträubenden Doktrin. Während ihrer Herrschaft über Kambodscha wurden die Leute aus den Städten geholt. Alle sollten zu willenlosen Landarbeitern umerzogen werden. Das Geld wurde abgeschafft, Bücher wurden verbrannt. Intellektuelle wurden hingerichtet. Es reichte aus, Brillenträger zu sein. Es war schon ein ganz schöner Mist, aber das war egal, denn es gab da etwas. Die Roten Khmer haben gegen die Vietnamesen gekämpft, waren sich spinnefeind. Und das machte sie für uns auf einmal gesellschaftsfähig. Die vietnamesische Armee hat die Roten Khmer gestürzt und die Volksrepublik Kampuchea ausgerufen. Wir und andere westliche Staaten haben das nicht akzeptiert. Pol Pot und seine Leute mussten in den Untergrund gehen, aber wir haben sie weiterhin unterstützt und die neuen Verhältnisse in Kambodscha lange nicht anerkannt.«

Der Commander nickte. »Sie haben den Bürgerkrieg in Kambodscha angeheizt, mehr als ein ganzes Jahrzehnt lang.«

»Ich habe gar nichts«, wehrte der Colonel ab. »Ich habe auch nur Befehle ausgeführt. Wir hatten unsere Position in dieser Angelegenheit und haben getan, was notwendig war. Alles andere ist Politik, für die ich nicht verantwortlich bin.«

»Sie haben den Roten Khmer also Militärhilfe zukommen lassen?«

»Was fragen Sie? Das wissen Sie doch ganz genau. Wir haben unsere Position allerdings Anfang der neunziger Jahre überdacht, also nicht wir, sondern die Politik. Wir haben uns mit den Russen geeinigt. Kambodscha sollte eine Zukunft ohne die Roten Khmer bekommen, dem wurde von unserer Regierung zugestimmt.«

»Aber die alte Verbundenheit wurde nicht aufgegeben«, stellte der Commander fest.

»Verbundenheit!«, wiederholte der Colonel. »Ich würde es eher als Zweckbündnis bezeichnen. Diese Angelegenheit wäre ziemlich peinlich geworden. Wir mussten uns schützen ...«

»Und darum haben Sie auch gleich die höheren Chargen der Roten Khmer mit geschützt«, unterbrach der Commander den Colonel.

»Ja und? Natürlich haben wir das getan.«

»Ich frage mich jetzt nur, wer sie zum Schweigen gebracht hat«, meinte der Commander.

»Wollen Sie damit sagen, dass ...«

Der Commander nickte provokativ. »Entschuldigen Sie Sir, aber es würde Ihnen doch passen, die einfachste Lösung.«

Der Colonel richtete sich in seinem Stuhl auf, erwiderte aber nichts. Der Commander sah wieder zu Tillman Halls, der daraufhin eine Datei auf dem iBook öffnete. Der Beamer flackerte, eine Portrait-Fotografie erschien auf der Leinwand. Der Mann hatte feine asiatische Gesichtszüge, einen herrischen Mund und stolze Augen.

»Diesen Herrn haben wir vor etwa einer Stunde auf dem Landvetter Airport bei Göteborg festgenommen, und zwar um 22:37 Uhr Ortszeit. Sein Name ist Rin Mura, Jahrgang 1941. Er hat einen südkoreanischen Pass, lebt aber seit 1997 in Schweden, in einem Ort namens Olofstorp. Er wollte nach London fliegen. Seinen Namen hatten wir schon seit einigen Wochen auf unserer Liste. Jetzt hat er sich aus seinem Versteck gewagt und wir haben zugeschlagen. Sie können es Schutzhaft nennen.« Der Commander machte eine kurze Pause. »Können Sie Rin Mura auf dieser Fotografie identifizieren?«

»Es stimmt, dass wir Rin Mura kennen. Sie haben seine Vita korrekt wiedergegeben. Ich bin ihm sogar schon einmal persönlich begegnet, aber das ist sehr lange her.« Der Colonel zögerte. »Der Mann auf dem Foto, das könnte er sein, ja ich denke, er ist es. Haben Sie seine Fingerabdrücke verglichen?«

»Wir haben leider keine Referenz«, sagte der Commander. »Aber vielleicht können Sie uns da aushelfen.«

Der Colonel nickte. »Das ließe sich machen, aber das kann dauern, bis die Daten freigegeben werden, sie verstehen?«

»Was können Sie uns über Rin Mura sagen. Wir haben zwar einige Informationen über ihn, aber es wäre doch interessant, gewissermaßen etwas aus ersten Hand zu erfahren.«

Der Colonel strich sich über das Kinn. »In der Tat könnte ich das. Ich habe sogar Rin Muras Dossier verfasst, Code Bruder Nr. X. Bei dem X sind wir uns nicht sicher, ob es ein oder zweistellig ist. Ich meine die Nähe zu Pol Pot, sie verstehen? Die Nummer zwei bis fünf war er jedenfalls nicht, aber wir glauben, dass er schon dicht dran war. In den achtziger Jahren war er aktiver als zwischen 1975 und 1979. Er soll vom Handlanger zum Strategen aufgestiegen sein. Es gab auch Gerüchte, dass er etwas mit Pol Pots Tod zu tun hatte, aber mehr als Drahtzieher, denn 1998 hatten wir Rin Mura bereits in Schweden platziert. Ich kenne sogar den Namen seiner, sagen wir Lebensgefährtin, einer Frau namens Chenda Rieng. Sie ist Schwedin, ihre Eltern stammen aber aus Laos. War Chenda Rieng bei Rin Mura?«

Der Commander zuckte mit den Schultern und wandte sich an Tillman Halls. »Überprüfen Sie das, Chenda ...«

»Chenda Rieng«, wiederholte der Colonel. »Eine junge Frau, sie dürfte nicht viel älter als dreißig sein.«

Halls zog das Beamerkabel von seinem iBook und begann auf der Tastatur zu hämmern. Der Commander hatte sich hinter ihn gestellt.

»Nichts, Sir«, sagte Halls. »Im Einsatzprotokoll steht nichts davon, dass der Festgenommene in Begleitung einer Frau war. Er war allein.«

»Auch keine Leibwächter?«, fragte der Colonel, der noch immer in seinem Stuhl zurückgelehnt saß.

Tillman Halls sah den Colonel an und schüttelte den Kopf. »Der Mann wurde nach dem Check-in abgegriffen, er war auf dem Weg zu seinem Terminal und er war alleine, kein Hinweis auf Begleitung.«

»Vielleicht ist sie zu Hause geblieben«, vermutete der Colonel. »Ich könnte herausfinden, unter welcher Adresse sie gemeldet ist.«

»Wir haben Rin Muras Adresse«, erwiderte der Commander.

»Da könnte sie natürlich auch sein, aber es ist sehr abgelegen und ich erinnere mich, dass sie auch eine Göteborger Stadtadresse hatte, eine Wohnung.« Der Colonel überlegte. »Hatte Rin Mura großes Gepäck dabei? Gibt es einen Hinweis, dass er vielleicht über London noch zu einem anderen Ziel wollte?«

Tillman Halls las im Einsatzprotokoll und schüttelte dann erneut den Kopf. »Eine Reisetasche, Kleidung für ein paar Tage, Unterwäsche, Ersatzhose, Hemden, sonst nichts.«

»Hatte er Dokumente bei sich?« Der Colonel ließ die Frage belanglos klingen.

»Sein Ticket und ein Buch«, antwortete Tillman Halls.

»Ein Buch, welches?«

Halls scrollte durch die Seite auf seinem iBook. »Kim von Rudyard Kipling.«

»Kim? Kenne ich nicht. Ist das ein koreanischer Name?«

»Kipling hat über Indien geschrieben«, informierte der Commander. »Kennen Sie das Dschungelbuch nicht?«

»Ach, natürlich!«, sagte der Colonel. »Und haben Sie das Buch gefilzt, gab es da irgendetwas?«

Der Commander schüttelte den Kopf. »Wir haben zwar ein Team in Göteborg, aber die Spezialisten müssen wir noch einfliegen und dann werden wir Rin Mura verhören.«

»Wo halten Sie ihn jetzt fest?«

»Wir haben ihn erst einmal den schwedischen Behörden übergeben müssen. Sie werden ihn in der Nacht ins Untersuchungsgefängnis nach Göteborg verlegen. Wir können in einem fremden Land nicht einfach so agieren, wie wir gerne möchten. Wir haben der Polizei Gründe geliefert, Rin Mura mindestens zweiundsiebzig Stunden festzuhalten. Bis dahin haben wir ihn schon lange wieder herausgeholt und in unsere Obhut genommen.« Der Commander überlegte. »Aber Sie meinen, wir sollten uns auch um diese Chenda Rieng kümmern?«

Der Colonel zuckte mit den Schultern. Der Commander wandte sich an Tillman Halls. »Wie lautet die Adresse von Rin Mura in Göteborg?«

»Er wohnt außerhalb«, klärte Halls auf und las die Adresse vom Monitor ab. »Villa Hög, Buskarvägen 1-3, 424 91 Olofstorp.«

»Auch egal. Rufen sie über Satellit an. Ich will dort ein Team haben.«

*

»Na endlich kommen Sie ins Spiel«, sagte Bruckner. »Da haben Sie ja mit hohen Herren zu tun gehabt, Commander, Colonel.«

»Sie müssen verzeihen, dass ich keine Namen nenne«, erklärte ich. »Und die, die ich nenne, sind natürlich, wie sagt man, geändert, stehen aber so in den Berichten.«

»Der Commander, das war Ihr Chef?«

Ich schüttelte den Kopf. »Nein, ich war nur ausgeliehen, eine Art Berater. Ich stand damals zwischen dem NYPD und dem FBI, das in Quantico auch Ermittlungsabteilungen hatte. Sie werden mich jetzt wahrscheinlich verachten, aber der Commander war von einer Institution, die man hier in Deutschland mittlerweile auch besser kennt, als ihnen lieb sein kann.«

»Nein!«, sagte Bruckner erstaunt. »Sie meinen doch nicht etwa die NSA, die sammelt doch nur Daten?«

»Doch, doch, ich meine sehr wohl die National Security Agency, kurz die Agency und das ist nichts anderes als der Auslandsgeheimdienst der Vereinigten Staaten.«

»Aber dieser Colonel, der war von einem anderen Verein?«, fragte Bruckner.

Ich nickte. »Das kann man so sagen. Seit Reagan sind diverse US-Nachrichtendienste zur United States Intelligence Community zusammengefasst worden. Aus einem dieser Institutionen entstammte der Colonel, aber fragen Sie nicht, aus welchem.

»Na, Ihre Geschichte schlägt ja Kreise«, stellte Bruckner anerkennend fest.

»Wenn ich fortfahren dürfte, dann lernen Sie noch weitere Beteiligte kennen.«

»Nur zu, jetzt bin ich aber gespannt.«

*

Sie hatten eine Pension in Berlin-Reinickendorf belegt, es gab keine anderen Gäste. Der Portier an der Rezeption war um zehn Uhr gegangen. Sie waren alleine in dem Haus, dass in einem Nebengebäude über drei Garagenplätze verfügte. Martin Grenholm hatte zwei seiner Männer in dem kleinen Frühstücksraum im Erdgeschoss versammelt. Sie hatten mehrere der kleinen Tische zusammengestellt. Grenholm entfaltete einen Berliner Stadtplan, der auch die Anschlussgebiete zu Brandenburg enthielt. Er breitete die Karte auf der Tischfläche aus und strich die Ränder glatt. Mit einem schwarzen Edding zeichnete er ihren Standort ein. Dann überlegte er.

»Wo ist der Hauptbahnhof?«

Alex, ein blonder Hüne, beugte sich vor und tippte mit dem Finger auf die Karte. »Der Hauptbahnhof befindet sich in Berlin-Mitte, hier am Spreebogen. Das deutsche Bundeskanzleramt ist gleich nebenan und das Reichstagsgebäude ist hier.« Alex’ Finger kreiste über der Karte.

»Ist das neue Kanzleramt schon fertig?« Grenholm sah Alex an.

»Seit Mai bezogen. Da gibt’s jetzt eine Menge Polizei und Grenzschutz.«

»Aber das spielt sich doch wohl mehr auf der anderen Spreeseite ab?«, fragte Grenholm, während er mit dem Edding einen Kreis um das Bahnhofsgelände zeichnete.

»Der Norden ist frei«, kommentierte Alex.

»Gut, nächstes Ziel. Wo ist Reinickendorf?«

Alex war gut vorbereitet. Er tippte wieder auf die Karte. »Hier oben, die Startbahnen des Flughafens sind sogar eingezeichnet. Die Terminals erreicht man über die große Zufahrt aus Richtung Süden.«

Grenholm setzte erneut den Edding ein. »Standorte sind geklärt. Was ist mit den Tickets, Will?«

Der Angesprochene legte eine dünne Mappe auf den Tisch, klappte sie auf und zog einige Papiere hervor. »Ich habe für drei Ziele je zwei Flugtickets besorgt.«

»Welche Alternativrouten?«, fragte Grenholm sofort.

Will schob die Flugtickets auseinander. »Brüssel und Mailand.«

»Was ist mit den Abflugzeiten?«

»Alle morgen früh, außerdem kann man kurzfristig noch auf die Nachmittagsmaschinen umbuchen.«

Grenholm überlegte, zupfte sich dabei am Kinn. »In Ordnung, obwohl ich so ein Gefühl habe, dass wir ihn nicht ins Flugzeug setzen können.«

»Dann haben wir ja noch den Zug«, warf Will ein. Er nahm weitere Papiere aus der Mappe. »Ich habe hier eine ganze Reihe von Bahnverbindungen zusammengestellt. Alles dabei, Abfahrtszeiten und Ankunftszeiten für jeden Halt, Risikoeinschätzung der Routen.«

»Was ist mit Fluchtwegen, falls wir den Zug verlassen müssen?«

»Wir können von überall schnell verschwinden, Voraussetzung, wir schaffen einen Wagen heran«, erklärte Will.

»Gut, das wird die Hauptaufgabe unseres Teams sein, sofern das mit dem Fliegen tatsächlich nicht klappt«, erklärte Grenholm.

»Was ist, wenn er von vornherein mit dem Auto weiterfährt?«, fragte Alex.

Grenholm schüttelte den Kopf. »Nein, das geht nicht. Er ist ja bereits mit dem Auto unterwegs. Das Risiko ist dann zu groß, dass jemand an ihm dranhängt und vor allem dranbleibt.«

»Und was ist, wenn wir die Fahrzeuge mehrmals wechseln?«

»Nein, ich bin grundsätzlich dagegen«, sagte Grenholm entschieden. »Das Auto ist für den zweiten Teil der Operation ohnehin unser Notfallplan, wir hätten dann keine Option mehr, oder soll er am Ende zu Fuß gehen?«

Will lachte kurz auf, Alex stieß ihn an und zuckte dann mit den Schultern. »Ich habe kein Problem, Verfolger abzuschütteln.«

»Ich weiß, aber darum geht es nicht«, erklärte Grenholm. »Wenn wir die Operation mit nur einem Team durchführen würden, dann hätte ich das Auto vom Start- bis zum Zielpunkt genommen, um möglichst autark zu sein. Das Ganze wurde aber anders geplant und das hat seinen Grund. Mehr braucht ihr vorerst nicht zu erfahren.«

Die beiden Männer nickten. Grenholm lächelte. Dann wandte er sich wieder der Karte zu. Er studierte die Autobahnen und Bundesstraßen, die aus allen Himmelsrichtungen in die Stadt mündeten.

»Ist das der Berliner-Ring?«

»Das ist der Innenstadtring«, erklärte Alex. »Der ist für uns aber nicht so wichtig. Wir müssen einen größeren Kreis um die Stadt schlagen.« Er deutete an, was er meinte. »Die Autobahn 10 führt um Berlin herum und geht im Norden in die A24 über. Richtung Westen geht die A2, Richtung Osten die A12 und Richtung Süden die A9. Die A13 wäre für die südliche Route eine Alternative, weil wir hier auch wieder nach Süddeutschland einschwenken könnten.«

»Gut, aber wie gesagt von Berlin aus soll es nicht mit dem Wagen weitergehen.« Grenholm überlegte. »Wo werden wir ihn morgen in Empfang nehmen?«

Alex beugte sich vor, suchte kurz und legte seinen Finger auf eine Stelle der Karte.

Grenholm setzte die Kappe auf den Edding, bis es klickte. »Das werde ich jetzt nicht einzeichnen«, kommentierte er und studierte die Karte, nachdem Alex seine Hand zurückgezogen hatte. »Und wo ist die Wohnung?«

»In Zehlendorf.« Alex suchte kurz, zeigte wieder mit dem Finger auf eine Stelle der Karte. »Hier etwa.« Er beugte sich dicht über den Tisch. »In dieser Straße, Hausnummer 29. Es ist ein Mietshaus.«

»Wir werden die Wohnung erst ganz zum Schluss sichern, kurz bevor wir mit ihm ankommen«, stellte Grenholm fest. »Und wir haben den Schlüssel zur Wohnung?«

»Ja«, sagte Will, griff in seine Hosentasche und förderte ein Schlüsselbund hervor. »Ich war gestern einmal dort.«

*

Rin Mura brauchte kein Gepäck. Er trug einen schwarzen Anzug mit offenem Hemdkragen und darüber einen leichten Sommermantel. Er sah sich noch einmal in seinem Arbeitszimmer um. Der Aktenvernichter war schon wieder in den Schrank geräumt. Rin Mura bückte sich nach einem hauchdünnen Papierschnipsel, das auf dem Teppichboden liegen geblieben war. Er rollte es zu einer winzigen Kugel zusammen und schnippte es in eine Ecke des Raumes. Hier würde niemand etwas finden, keinen Hinweis auf seine Vergangenheit und auch keinen Hinweis auf seinen Verbleib. Rin Mura wandte sich zum Gehen, als es klopfte und die Tür aufgerissen wurde. Einer der Leibwächter stand im Türrahmen.

»Fahrzeuge kommen durch den Wald«, brachte er atemlos hervor. »Unbeleuchtet! Wir müssen den anderen Wagen nehmen.«

»Warum, schaffen wir es nicht mehr vorne heraus?«

»Nein, wir müssen ein Stück zu Fuß gehen«, erklärte der Leibwächter. »Der Ersatzwagen steht einen Kilometer von hier entfernt in einer Scheune. Ziehen Sie bitte dies hier über ihren Mantel.«

Der Leibwächter reichte Rin Mura einen der beiden schwarzen Umhänge, die er dabeihatte. Er half ihm beim Anziehen.

»Sie müssen die Kapuze über den Kopf legen und das Band festzurren.«

Der Leibwächter führte es vor, wandte sich dabei schon zum Gehen und zog Rin Mura mit sich aus dem Zimmer. Sie gingen zum hinteren Teil der Villa. Es gab dort eine Wirtschaftstür, die zum ehemaligen Gemüsegarten führte. Der Leibwächter zog Rin Mura noch immer mit sich.

»Wie heißen sie?«, fragte Rin Mura.

»Gunnar, mein Herr. Können sie schneller gehen?«

Rin Mura nickte. Sie erreichten eine offene Gartentür und tauchten in den Wald ein. Gunnar hatte keine Taschenlampe, kannte den Pfad aber sehr genau. Sie mussten ein Stück bergab gehen. Der Mond erleuchtete die Baumstämme. Rin Mura stieß sich von einem ab. Er begann zu keuchen, Gunnar verlangsamte das Tempo etwas, beschleunigte dann aber wieder unmerklich. Der Kilometer wurde immer länger. Rin Mura schwitzte, stolperte einmal, Gunnar hielt sich dicht bei ihm. Dann blieben sie vor einem Feldweg stehen. Gunnar ließ Rin Mura im Schutz der Bäume zurück, erkundete den Feldweg. Er versuchte etwas zu hören, Motorengeräusche oder jemanden, der ihnen durch den Wald gefolgt war. Es blieb still.

Gunnar überlegte. »Die Scheune ist gleich dort drüben.«

Er zeigte in eine Richtung entlang des Feldweges. Rin Mura streckte sich, konnte aber nichts erkennen.

»Ich werde vorangehen«, erklärte Gunnar. »Sie bleiben hier und wir kommen Sie mit dem Wagen abholen.«

»Nein!«, antwortete Rin Mura entschieden.

Gunnar sah ihn an. »Ich kann jetzt keinen Kontakt aufnehmen.« Er zeigte sein Mobiltelefon. »Ich weiß nicht, ob es sicher ist, ob die anderen nicht auch schon aufgeflogen sind.«

»Ist mir egal«, erwiderte Rin Mura. »Ich bleib nicht alleine hier. Was soll ich machen, wenn Sie nicht wiederkommen?«

Gunnar nickte. »Gut, dann los. Halten sie sich am Rand des Weges. Wenn ein Wagen kommt, müssen sie sofort ins Dickicht springen. Fertig?«

Gunnar wartete nicht auf eine Antwort. Er trat aus der Deckung, hielt sich im dünnen Schatten der Bäume. Rin Mura hatte nicht gezögert, war ihm sofort gefolgt. Sie begannen zu traben. Der Feldweg machte eine leichte Kurve und dann sahen sie die Scheune. Alles lag im matten Mondschein. Lichter brannten keine. Das Tor war weit geöffnet. Sie duckten sich hinter einem Gatter, das den Feldweg an dieser Stelle begrenzte. Gunnar nahm einen kleinen Stein vom Boden auf und warf ihn gegen das Holz der Scheunenwand. Es dauerte eine Sekunde, bis sie das Klackern hörten. Eine weitere Sekunde später tauchte die Silhouette eines Mannes am Scheunentor auf. Er machte eine Handbewegung.

»Es ist in Ordnung«, flüsterte Gunnar.

Sie erhoben sich hinter dem Gatter und liefen über den Platz bis zur Scheune. Rin Mura erkannte den zweiten Leibwächter. Die Leute waren erst am Nachmittag in die Villa gekommen und so kannte er auch den Namen dieses Mannes noch nicht.

»Wer sind Sie?«, fragte er daher.

Der Leibwächter zögerte, sah zu seinem Kollegen.

»Ist schon in Ordnung«, sagte Gunnar.

»Erik, ich bin Erik, mein Herr.«

Rin Mura nickte und atmete tief durch. Er spürte jetzt, wie erschöpft er von dem Marsch war. »Wo ist der Wagen, können wir los?«

Erik wandte sich um. Sie gingen in die Scheune. Der Wagen stand in einer Stallbox. Die Fondtür öffnete sich. Gunnar schaltete wieder seine Taschenlampe ein, leuchtete in den Wagen.

»Das ist Hanna. Sie sitzt hinten bei Ihnen.«

»Sie waren doch zu viert?«, fragte Rin Mura.

Gunnar nickte. »Wir müssen wohl auf das Begleitfahrzeug verzichten.«

*

Die Limousine rollte langsam aus dem Hof der Villa. Der Wagen hielt sich links, bog in einen Wirtschaftsweg ein und blieb stehen. Der Mann am Steuer lehnte sich zurück. Er sah eben noch die Scheinwerfer, dann blendeten sie wieder ab. Sie fuhren auch langsamer, erreichten die Einfahrt zur Villa. Er konnte drei Wagen zählen. Dann trat er auf die Bremse, zwei-, dreimal. Sie hatten ihn gesehen. Er fuhr an, beschleunigte. Am Nachmittag hatte er sich das Terrain angesehen, die nähere Umgebung. Er war fast zwei Stunden durch die Wälder gefahren. Die Dunkelheit änderte nichts für ihn. Bei jedem Einbiegen in einen anderen Forstweg war das Bremslicht alles, was sie von ihm sahen, was sie sehen sollten. Er hielt sie auf Distanz. Er führte sie immer weiter weg. Er fuhr auf eine befestigte Straße. Ein Schild wies Richtung Björboholm. Der kleine Ort lag direkt am Mjörn. Er würde die Uferstraße nehmen, am Ende des Sees wieder nach Süden fahren, um den Motorväg nach Stockholm zu erreichen. Sie würden annehmen, dass Rin Mura nach Stockholm flüchten wollte.

*

Die Scheiben des Wagenfonds waren getönt, die Insassen nicht zu erkennen. Bevor sie Göteborg erreichten, hatten sie noch einmal gestoppt. Hanna hatte sich nach vorne gesetzt. Ein Paar, ein Ehepaar, war unauffälliger, erklärte Gunnar. Neben Rin Mura saß jetzt Erik, der sich auf seiner Seite der Rückbank an die Fondtür drückte und den Verkehr beobachtete.

Als sie die große Stadt verlassen hatten, entspannte er sich. Auf dem Weg nach Süden mied Gunnar die größeren Straßen. Einmal konnte Rin Mura Wasser zwischen den Bäumen glitzern sehen. Während der gesamten Fahrt herrschte im Wagen Stille. Die angespannte Ruhe machte Rin Mura müde. Er schloss die Augen, streckte sich, blieb aber aufrecht sitzen. Er merkte nicht, dass er einschlief. Als er erwachte, parkte der Wagen vor einer Tankstelle in einem kleinen Dorf. Die Fondtür stand offen, die kühle Nachtluft wehte herein. Rin Muras Körper zitterte wie im Reflex. Er gähnte und begann seine Beine zu lockern. Hanna reichte ihm eine Wasserflasche.

»Danke! Wo sind wir?«, fragte er.

»In der Nähe von Helsingborg.«

»Wie spät ist es?«

»Kurz nach vier.« Hanna hielt ihm ein eingepacktes Sandwich hin. »Wollen Sie etwas essen?«

Rin Mura schüttelte den Kopf. »Nein danke, vielleicht später.« Er räusperte sich. »Wir haben vier Stunden für zweihundert Kilometer gebraucht?«

»Das ist kein Problem. Wir haben die Zeit«, antwortete Hanna und legte das Sandwich ins Handschuhfach zurück.

»Wie lange fahren wir noch?«

»Etwa zwei Stunden, wenn wir Malmö umfahren.«

Rin Mura nickte. »Wo sind ihre Kollegen?«

»Die kommen gleich wieder. Wenn sie dann auch gehen wollen, wird einer der beiden sie begleiten.«

Rin Mura nickte. Er drehte den Verschluss der Wasserflasche auf und trank einen Schluck. »Machen wir später noch einen Stopp?«

»Nach Möglichkeit nicht. Jetzt beginnt die kritische Phase, darum meiden wir auch die Stadt.«

»Eigenartig, ich war noch nie in Malmö«, sagte Rin Mura nachdenklich.

Hanna lächelte. »Vielleicht ein anderes Mal.«

Rin Mura schüttelte langsam dem Kopf, erwiderte aber nichts. Hanna wandte sich kurz ab und sah durch die Windschutzscheibe. Rin Mura folgte ihrem Blick. Die beiden Männer kehrten zurück. Sie gingen getrennt. Gunnar war zehn, fünfzehn Meter hinter Erik. Er drehte sich immer wieder unauffällig zur Seite, beobachtete einen vorbeifahrenden Wagen. Es war das erste Fahrzeug, das ihnen seit ihrem Stopp begegnet war. Gunnar blieb stehen, sah dem Wagen noch immer hinterher. Am Ende entschied er, dass es nichts weiter war. In einer Stunde würde der Verkehr ohnehin zunehmen, wenn sie das Umland von Malmö erreichten. Frühschichtbeginn in den Fabriken und auch der Berufsverkehr über den Öresund nach Kopenhagen. Die Brücke gab es erst seit etwas mehr als einem Jahr.

Erik setzte sich jetzt ans Steuer. Ein leichter Tabakgeruch umwehte ihn, als er einstieg. Rin Mura dachte kurz ans Rauchen. Er würde wegen dieser Sache nicht wieder damit anfangen. Chenda mochte es nicht. Es waren eigenartige Gedanken, die er hatte.

»Sie können jetzt gehen«, sagte Hanna und sie gab Gunnar ein Zeichen.

Die Fondtür wurde geöffnet, Rin Mura stieg aus dem Wagen und folgte Gunnar zu dem kleinen Gebäude. Die Tankstelle hatte nicht geöffnet, das Toilettenhäuschen war aber unverschlossen, wie es auf dem Lande üblich war. Fünf Minuten später kehrten sie zurück. Erik startete den Wagen und sie fuhren weiter.

»Ich hätte jetzt doch gerne mein Sandwisch«, sagte Rin Mura und Hanna holte es aus dem Handschuhfach und gab es ihm nach hinten.

*

Bruckner schenkte sich ein und leerte sein Kännchen. Er blickte auf die Kuchentafel. »Wir sollten noch einmal bestellen«, schlug er vor. »Obwohl, Sie haben ja kaum etwas gegessen.«

»Ich rede ja auch die ganze Zeit«, sagte ich.

»Und das ist auch gut so«, meinte Bruckner grinsend. »Jetzt muss ich aber mal nachfragen. Dieser Rin Mura plant wohl etwas Großes, aber die Agency hat ihn bereits im Visier. Die ganzen Leute, die gehören aber zu diesem Herrn?«

»Er hatte einen Stab Leibwächter engagiert«, erklärte ich. »Im Wesentlichen gab es zwei Gruppen, die beiden Männer und die Frau, die ihn direkt schützten und ...«

»Hanna, Gunnar und Erik«, unterbrach mich Bruckner. »Entschuldigung, Sie werfen aber auch eine Menge Namen in die Geschichte.«

»Es waren ja auch einige Beteiligte, die alle ihre Rollen gespielt haben. Bei den Leibwächtern war Martin Grenholm quasi der Einsatzleiter. Er war auch bei dem Vorauskommando in Berlin.«

»Also, ich fasse mal zusammen«, sagte Bruckner. »Rin Mura flüchtet mithilfe seiner Leibwächter vor der Agency. Aber warum haut er ab?«

»Geduld, Geduld«, sagte ich lachend. »Und außerdem ist noch jemand anderes hinter Rin Mura her.«

*

Sie standen auf dem schmalen Parkplatz ganz außen, unter einem Laubbaum, der seine Äste tief zum Boden geneigt hatte. Ein leichter Sprühregen hatte sich über die Windschutzscheibe gelegt. Nhean sah auf die Uhr an seinem Handgelenk. Es war Viertel vor zwei.

»Wir müssen noch ein paar Minuten warten«, sagte er zu Arun, der vorgebeugt saß und das Lenkrad fest umklammert hatte.

Arun schwieg. Nhean wandte sich um und griff auf der Rückbank nach dem Baumwollsack, der dort lag, und holte ihn zu sich nach vorne. Er ließ die Trommel in ihrer Hülle, klopfte aber durch den Stoff auf das Trommelfell, das einen gedämpften Ton von sich gab. Er sah immer wieder auf die Uhr im Armaturenbrett und er spielte die Trommel und versuchte sich an all das zu erinnern, was ihn mit diesem Instrument verband. Er hatte die Trommel selbst angefertigt, auch dies verlieh ihrem Ritual das Besondere. Beim Aushöhlen des Holzes hatte er sich geschnitten, eine tiefe Wunde. Er hatte das Blut trocknen lassen und es war noch heute in der Maserung zu erkennen. Blut für Blut hatte Arun damals gesagt und sich selbst eine Wunde zugefügt, um auch von seinem Blut zu geben und die Trommel zu weihen.

Nhean atmete tief durch und löste sich aus seinen Gedanken. »Es wird Zeit«, sagte er.

Arun nickte. Sie stiegen aus dem Wagen. Arun zog sich an der Fahrertür hoch. Sie hielten sofort auf die Bäume zu. Arun folgte Nhean, der zielstrebig durch den Wald ging. Sie erreichten den Zaun. Nhean überlegte kurz, hielt sich rechts und fand einige Meter weiter die unscheinbare Gittertür, die auf das Gelände führte. Ein Schild informierte, dass sich der Eingang Barnstorfer Ring des Rostocker Zoos dreihundert Meter weiter links befand. Nhean hatte das Türschloss bereits bei einem Erkundungsgang vor einer halben Stunde geknackt, nachdem die beiden Nachtwächter vorbeigekommen waren. Dabei hatte er sich seinen Dietrich abgebrochen, aber die Tür war wenigstens offen.

Den Westteil des Zoos würden die Wachen erst wieder in zwei Stunden kontrollieren. Arun und Nhean blieben mehr als genug Zeit. Gleich hinter der Gittertür gab es einen offenen Schuppen, in dem Aufsitzmäher, kleine Traktoren und mehrere Anhänger standen. Auf dem Platz davor lagerten Haufen mit Muttererde und Kies. Der Betriebshof war von einem Holzzaun umgeben. Das Tor, das zum öffentlichen Bereich des Zoos führte, ließ sich von innen entriegeln. Sie schlüpften hindurch und befanden sich auf einem asphaltierten Weg. Nhean blockierte die Tür, damit sie den Zoo später wieder auf demselben Weg verlassen konnten, ohne über den Holzzaun klettern zu müssen. Arun orientierte sich. Er hatte den bunten Plan des Zoos entfaltet und hielt ihn in das schwache Mondlicht.

»D-a-r-w-i-n-e-u-m«, entzifferte er den Text. Er hatte immer noch Schwierigkeiten mit den lateinischen Buchstaben.

Nhean brauchte den Plan nicht. Er schlug gleich die ausgewiesene Richtung ein. Arun faltete das Papier zusammen und folgte ihm. Der asphaltierte Weg schlängelte sich durch das baumbewachsene Gelände. Die Gehege auf der linken Seite waren verlassen, die Tiere in ihren Ställen und Unterständen. Es regte sich nichts. Erst als mehrere Nachtvögel schrien, blieben Arun und Nhean für einen Moment stehen. Das Geräusch war harmlos, kein Warnruf, der die Nachtwächter auf den Plan gerufen hätte. Dennoch sah Arun Nhean fragend an.

Nhean schüttelte den Kopf. »Die sind jetzt im Ostteil. Da liegt eine Straße zwischen und es gibt nur einen Durchgang.«

Sie gingen weiter. Vor ihnen tauchten Gebäude auf. Sie verließen den Weg, überstiegen einen niedrigen Zaun und befanden sich hinter der großen Tropen-Halle. Nhean entfernte sich ein Stück von der Halle, um das flache Dach zu überblicken. Er kam zu Arun zurück.

»Eines der Oberlichter steht offen«, erklärte er. »Ich gehe hoch und mache dir dann unten auf.«

Arun nickte. Nhean sah sich um, ging zu einer Regenrinne, über die er auf ein Vordach gelangte. Arun beobachtet, wie er sich an dem vorstehenden Hallendach hochzog. Nhean konnte auf dem flachen Dach laufen, erreichte das Oberlicht und öffnete die Abdeckung gerade soweit, dass er sich zwischen den Spalt zwängen konnte. Arun wartete und nach zwei Minuten hörte er, wie an der Tür, neben der er stand, ein Riegel verschoben wurde. Nhean hielt ihm die Tür geöffnet und Arun betrat die Tropen-Halle. Innen schlug ihm sofort eine feuchte Wärme entgegen. Nhean hatte seine Taschenlampe eingeschaltet. Sie befanden sich in einem Vorratsraum, gingen hinaus in einen schmalen Flur. Es roch sehr stark nach Feuchtigkeit und nach den Tieren. Sie öffneten eine weitere Tür und befanden sich schließlich hinter den Kulissen auf den Rückseiten der Terrarien.

»Wo sind die Schlangen?«, fragte Arun.

Nhean hatte den Zoo am Nachmittag besucht. Er hatte sich in der Tropen-Halle umgesehen, war aber nur außen im Besucherbereich gewesen. Er deutete in die Richtung, in die sie gingen.

»Wir müssen die Labore finden. Die Schlangen nützen uns nichts«, erklärte er.

Sie erreichten eine Tür und betraten einen gefliesten Raum, von dem weitere Türen abgingen. Nhean versuchte die Schilder zu entschlüsseln.

»Vene-num viper-inum«, zitierte er eine der Aufschriften. »Viper, Schlange«, folgerte er und drückte den Türknauf herunter. »Abgeschlossen!«

Arun trat vor und prüfte Schloss und Türblatt. »Die ist zu massiv«, stellte er fest.

Nhean überlegte. Irgendwo hatte er einen Feuerwehrschlauch gesehen. Er ließ Arun alleine und ging den Weg zurück, den sie durchs Gebäude genommen hatten. Er kam zu der Stahlleiter, die hinauf zum Oberlicht führte. Direkt daneben war ein roter Metallkasten an die Wand geschraubt. Hinter der Glasscheibe des Kastens befand sich neben dem breiten Gewebeschlauch auch eine Handaxt. Nhean öffnete den Metallkasten, griff sich die Axt und eilte zurück. Er wartete nicht, sondern schlug sofort auf das Schloss der Tür ein, neben der Arun wartete. Der erste Schlag zeigte keine Wirkung. Nhean holte noch einmal aus, traf etwas weiter links neben dem Schloss. Die Axtschneide drang in das Türblatt ein. Nhean bog den Axtstiel zur Seite und drückte das Schloss heraus. Gleichzeitig sprang die Tür auf. Eine Sekunde lang starrten sie auf ihr Werk.

»Das war leicht«, kommentierte Arun.

Er zog das Türblatt auf. Der Raum war ebenfalls gefliest und fensterlos. Arun fand den Lichtschalter, eine Batterie von Neonröhren flackerte auf. In dem Labor gab es zahlreiche Schränke mit Glastüren. Nhean, der Arun in den Raum gefolgt war, wanderte an ihnen entlang.

»Hier, das könnte es sein«, sagte er und tippte gegen eine der Scheiben.

Arun kam zu ihm und sah hinter der Glasscheibe mehrere Fläschchen mit Totenkopfsymbol. Die Aufschrift auf den Fläschchen konnte er nicht entziffern. Der Schrank begann zu brummen.

»Ein Kühlschrank, das passt doch«, stellte Nhean fest.

»Wie sollen wir das richtige Gift finden?« Arun war unzufrieden.

Nhean stellte fest, dass der Kühlschrank verschlossen war. Er setzte die Axt an, der Schlag trieb Risse ins Glas. Der zweite Schlag brach ein Stück Scheibe heraus. Nhean hackte vorsichtig weiter, entfernte alle Scherben. Arun griff in den Schrank, nahm eines der Fläschchen heraus.

Er schüttelte den Kopf. »Ich will das Gift der Kettenviper.«

»Wir wissen doch nicht einmal, ob es hier Kettenvipern gibt. Ich habe keine gesehen und das habe ich dir auch gesagt.«

Arun sah Nhean an. »Das hast du nicht.«

»Doch habe ich. Reicht es nicht, dass sie hier überhaupt Schlangengift melken. Wir sind schließlich nicht zu Hause.« Nhean zuckte mit den Schultern.

Arun wandte sich ab. »Wir suchen jetzt die Schlangen. Ich möchte mich selbst davon überzeugen.«

»Aber wenn es keine gibt, nehmen wir mit, was hier im Schrank ist und verschwinden.«

»Wo sind die Terrarien?«

Arun war schon zur Tür gegangen. Nhean folgte ihm. Sie drangen in den Besucherbereich vor, kontrollierten mit der Taschenlampe, was sich hinter den Glasscheiben befand. Die Zeit verging. Nhean wurde unruhig. Sie hatten schon einigen Schaden angerichtet. Er wollte so schnell wie möglich wieder heraus aus dem Gebäude, aus dem Zoo. Arun leuchtete die Terrarien weiter ab, blieb plötzlich stehen.

»Hier, das könnten sie sein. Ich brauche mehr Licht.«

Nhean trat neben ihn und sah durch die Scheibe. Die Schlange hatte sich zusammengerollt, lag neben einem kurzen Holzstamm. Dann sah Nhean eine Zweite, die sich an einer Seite des Terrariums entlang schlängelte. Sie wurde durch das Licht der Taschenlampe angezogen. Sie züngelte durch die Spalte in ihrem Maul.

»Eins, zwei ...« Arun reckte sich. »Drei! Da sind nur drei oder siehst du noch eine?«

»Wo ist die Dritte?«, fragte Nhean, er zögerte. »Ach dort.« Er suchte weiter, wechselte die Position vor der Glasscheibe, schüttelte dann den Kopf. »Nein, drei, es sind nur drei, mehr sehe ich nicht.«

»Verdammt«, fluchte Arun. »Das reicht nicht.« Er überlegte. »Aber wir nehmen sie und das nächste Mal werden wir uns genau erkundigen, bevor wir einfach so in einen Zoo einbrechen.«

*

Arun hatte es schon einmal gemacht, auf einer Schlangenfarm in Bangkok, aber das war lange her. Im Labor fanden sie Gläser und die Melkfolien. Der gefährliche Teil bestand aber darin, die drei Kettenvipern aus dem Terrarium zu holen. Sie nahmen sich ein Tier nach dem anderen vor. Bei der letzten Schlange hatten sie schon etwas Übung. Nhean fixierte die Viper mit dem Fanghaken, Arun griff den Kopf der Schlange. Er musste aufpassen, nicht von den anderen Schlangen gebissen zu werden, die sie nach dem Melken wieder ins Terrarium gesetzt hatten. Arun hielt den Schlangenkopf. Nhean ließ den Haken zu Boden fallen, nahm den Becher und hielt ihn bereit. Arun klemmte sich den Körper der Kettenviper unter den Arm. Es war das größte Tier und wehrte sich schlängelnd. Mit der linken Hand hielt er den Kopf. In die Rechte nahm er den Becher, den Nhean ihm gab. Mit dem Becherrand spreizte Arun der Schlange das Maul. Er musste aufpassen, nicht abzurutschen. Die Viper entblößte ihre spitzen Fangzähne, die Arun sofort auf die Melkfolie drückte. Bei der ersten Schlange blieb der Giftfluss aus, dann hatte Arun herausgefunden, dass er den Druck auf den Schlangenkopf etwas vermindern musste. Die Schlange schien sich zu entspannen und das Gift lief nach innen in den Becher.

Es waren bei jedem Tier nur wenige Milliliter von dem gelblichen Sekret. Es dauerte keine Minute, bis der dünne Strom versiegte. Arun befreite die Zähne der Schlange von der Melkfolie. Nhean nahm den Becher entgegen. Für das Zurücksetzen der Schlange ging Arun kein Risiko ein. Nhean öffnete die obere Abdeckung des Terrariums einen Spalt und Arun schleuderte das Tier zurück in seinen Käfig. Er wischte sich den Schweiß von der Stirn. Nhean hatte die drei Becher auf einem Rollwagen aufgereiht, den sie aus dem Labor mitgenommen hatten. Er hatte dort auch eine Pipette gefunden.

»Willst du den Hammer gleich hier auffüllen?«, fragte er.

Arun nickte und griff nach dem Futteral, dass er am Gürtel trug. Er öffnete die Lasche und zog den Schlangenkopfhammer am Schaft heraus. Am Griffstück löste er eine Rändelschraube. Das Innere des Schaftes ließ sich herausziehen. An diesem Teil der Waffe gab es ein Reservoir, das mit einem Gummipfropfen verschlossen war. Arun löste den Pfropfen und Nhean begann mit der Pipette das Gift einzuträufeln. Er setzte mehrmals an, nahm so viel Gift aus den drei Bechern, wie er mit der Spitze der Pipette aufnehmen konnte.

Arun war nicht zufrieden. »Mit drei, vielleicht vier Schlägen ist das Reservoir wieder leer«, raunte er.

Er schüttelte noch einmal den Kopf und setzte den Gummipfropfen wieder auf das Reservoir. Der Pfropfen hatte zwei feine Durchlässe. Nachdem das Reservoir wieder im Hammergriff verschraubt war, schoben sich zwei Kanülen in die Durchlässe und tauchten in das Schlangengift ein. Kapillarkräfte sogen das Gift an, das auf diese Weise nach oben bis in die spitzen Zähne des metallischen Schlangenkopfes transportiert wurde. Wenn Arun den Hammer einsetzte, würde jeder Schlag eine tödliche Dosis des Giftes in die Venen seines Opfers injizieren.

Während Arun noch seine Waffe betrachtete, begann Nhean aufzuräumen. Man würde ihren Besuch in der Tropen-Halle des Rostocker Zoos auf jeden Fall entdecken, dazu hatten sie zu viel Schaden angerichtet. Es ging jetzt darum, dass niemand herausfand, was sie tatsächlich gewollt hatten. Nhean wusch die Becher aus, steckte die verbrauchten Melkfolien ein und demolierte weitere Schränke in dem Labor. Die Polizei sollte nicht gleich herausfinden, dass sie hinter dem Schlangengift her waren. Er ging noch einmal zum Terrarium der Kettenvipern zurück, kontrollierte die Abdeckung. Die Schlangen hatten sich wieder beruhigt, sie würden nichts verraten, dachte Nhean. Er blickte sich ein letztes Mal um. Arun war schon vorausgegangen, wartete am Ausgang der Tropen-Halle.

Sie gelangten auf den asphaltierten Weg. Arun hielt seine Uhr in das Mondlicht. Sie hatten achtundvierzig Minuten gebraucht. Sie eilten über den Weg bis zum Tor des Betriebshofes. Sie schlüpften durch das Tor. Nhean ließ das Schloss wieder einrasten. Zehn Minuten später saßen sie im Wagen, verließen den Parkplatz und fuhren auf dem Barnstorfer Ring Richtung Bundesstraße 103.

Sonntag, 26. August 2001, 7:00 Uhr

Sie hatten den Wagen in einem Wohngebiet in der Nähe des Fährhafens von Trelleborg geparkt. Sie hielten sich dort seit gut einer Stunde auf. Erik kehrte jetzt aus dem Hafen zurück. Das Schiff hatte gerade die Hafeneinfahrt passiert. Es warteten bereits einige Passagiere mit ihren Fahrzeugen an der Rampe. Sie hatten vereinbart, dass Rin Mura nicht mit dem Wagen an Bord fahren sollte. Er sollte mit Gunnar in einem Café warten und erst ganz zum Schluss auf das Schiff gehen. Hanna und Erik spielten diesmal das Ehepaar. Sie fuhren mit der Limousine die Travemündeallén entlang und erreichten die kleine Autoschlange. Die Fahrzeuge standen in zwei Reihen vor der Rampe. Das Schiff hatte inzwischen festgemacht. Im Gegenverkehr verließen vor allem LKWs und Busse die Fähre.

Rin Mura saß vor einem Tee, den er kaum angerührt hatte. Gunnar steckte sich eine Tüte mit Gebäck in die Jackentasche. Er ging zum Fenster und sah, dass jetzt auch das Beladen des Schiffes begonnen hatte. Die TT-Line setzte von Trelleborg aus die SAGA STAR ein. Gunnar kehrte zum Tisch zurück, an dem Rin Mura saß und vor sich hin grübelte.

»Glauben Sie, dass es Unglück bringt, wenn man den Namen eines Schiffes ändert?«, fragte er unvermittelt.

Rin Mura blickte auf. »Ich bin nicht abergläubisch«, antwortete er schroff.

»Die SAGA STAR hieß früher GIROLATA«, erklärte Gunnar.

»Was wollen Sie damit andeuten?« Rin Mura schob die volle Teetasse von sich weg.

»Nichts, ich meine nur, es wäre eine gute Finte, wenn wir unseren Plan ändern und Sie nach Sassnitz übersetzen.«

»Und was ist mit dem Wagen?«, fragte Rin Mura.

»Ich habe das mit meinen Kollegen schon durchgesprochen. Wir haben immer einen Alternativplan, erst recht, nachdem man uns heute Nacht beinahe ... Also, wir rechnen natürlich mit so etwas. Ein anderer Wagen würde uns in Sassnitz wieder aufnehmen. Es gebe höchstens eine Verzögerung von zwei Stunden. Es würde nichts ausmachen.« Gunnar überlegte. »Zeitlich haben wir so viel Luft, dass wir auch in Deutschland die Route noch einmal ändern könnten. Ein bisschen Sightseeing, um möglichen Verfolgern unser Ziel nicht gleich zu verraten.«

Rin Mura überlegte. »Was sagt Herr Grenholm dazu?«

Gunnar zuckte mit den Schultern. »Er wird nichts dazu sagen. Wir haben bei solchen Dingen eine gewisse Handlungsfreiheit. Das muss sein, weil wir ja auch auf bedrohliche Situationen selbstständig reagieren müssen.«

»Und so eine Situation ist jetzt gegeben?«, fragte Rin Mura.

Gunnar schüttelte den Kopf. »Nein, nicht unbedingt.«

»Dann entscheide ich, dass wir nichts ändern. Wie gesagt, ich bin nicht abergläubisch. Wenn die Rederei das Schiff einsetzt, dann wird es die Überfahrt wohl schaffen, ohne dass ein Unglück geschieht.«

Gunnar nickte. »Dann trinken Sie bitte ihren Tee aus, wir müssen an Bord.«

Rin Mura trank seinen Tee nicht aus. Sie verließen das Café. Unten im Hafen fuhren die letzten PKWs über die Rampe auf das Parkdeck der SAGA STAR. Kurz bevor sie den Kartenkontrolleur passierten und an Bord gingen, drückte Gunnar Rin Mura das Fährticket in die Hand. Sie fanden sich draußen auf dem Oberdeck ein, stellten sich zu den anderen Passagieren an die Reling unterhalb der Rettungsboote.

Zwanzig Minuten nachdem die Fähre abgelegt hatte, erschien Erik und zündete sich eine Zigarette an. Er hatte beim Zahlmeister nachträglich eine Kabine gelöst. Er nannte ihnen die Kabinennummer und Gunnar verließ mit Rin Mura das Oberdeck. Sie mussten ins Innere des Schiffes. Gunnar brauchte nicht lange zu suchen. Auf dem schmalen Gang ließen sie eine vierköpfige Familie vorbeigehen, dann klopfte Gunnar an die Kabinentür. Das Klopfen wurde von innen erwidert und Gunnar gab das vereinbarte Zeichen zurück. Erst dann öffnete Hanna die Tür. Die Kabine war klein und fensterlos. Es gab ein Doppelbett. Hanna verließ die Kabine, die von Rin Mura und Gunnar bezogen wurde. Rin Mura blieben jetzt knapp fünf Stunden, um sich frisch zu machen und etwas Schlaf zu finden.

*

Sie hatten Louk Bourey nach Göteborg gebracht, ins staatliche Untersuchungsgefängnis. Vor den Polizeibehörden hatten sie eine Anzeige durchgebracht und dafür gesorgt, dass er vorläufig festgehalten wurde. Die Nacht hatte Bourey in einer Einzelzelle verbracht. Seit mehr als einer Stunde verlangte er von den Wärtern seines Zellentrakts, telefonieren zu dürfen. Es war Punkt 8:00 Uhr, als ein schwerer Schlüssel ins Schloss gesteckt wurde. Der Riegel wurde ausgerastet und die Tür öffnete sich. Bourey konnte die Zelle verlassen. Zwei Beamte begleiteten ihn über den Gang in ein Vernehmungszimmer. Die beiden Wachmänner blieben im Raum, als Louk Bourey den Hörer des Wandtelefons nahm und eine Nummer in das Tastenfeld eintippte. Er presste die Hörermuschel ans Ohr. Nach dem Freizeichen klingelte es dreimal, bis wortlos abgenommen wurde.

»Hallo, ich bin es.« Bourey drehte sich zu den Beamten um, die Männer hatten sich abgewandt.

»Ich höre!«, war Grenholms knappe Antwort.

»Ich brauche einen Anwalt«, erklärte Bourey mit ruhigen Worten. »Ich befinde mich seit gestern Nacht im Häktet Göteborg. Die Adresse lautet Ullevigatan 11 in 401 23 Göteborg.«

»Verstehe«, sagte Grenholm, ohne zu zögern. »Sie sind also nicht nach London geflogen? Warum melden Sie sich erst jetzt?«

»Ich durfte nicht telefonieren«, erklärte Bourey.

»Wissen die, wer Sie sind?«

»Das kann ich nicht sagen, aber sie werden es wohl schnell herausbekommen.« Bourey zögerte. »Ich wurde von der Polizei verhaftet, aber da gab es noch andere Männer, im Hintergrund.«

»Dann wissen sie es«, stellte Grenholm fest. Er überlegte. »Ihre Wohnung ist nicht mehr sicher.«

»Das fürchte ich auch«, sagte Bourey. »Was ist mit dem …?«

»Mit dem Stadion? Ich weiß nicht, ob Berlin überhaupt noch infrage kommt. Verdammt!« rief Grenholm in den Hörer. »Sie hätten sich schon gestern melden müssen.«

»Ich konnte nicht.« Boureys Stimme klang gedrückt.

»Vergessen Sie es«, erwiderte Grenholm. »Sie werden von sich aus nichts sagen. Man wird Sie verhören ...« Er stutzte. »Oder wurden Sie schon verhört?«

»Ja, aber nur von der Polizei«, sagte Bourey.

»Was wollten die von Ihnen, was hat man Ihnen vorgeworfen?«

»Das weiß ich nicht, irgendetwas war mit meinem Pass nicht in Ordnung.« Bourey schluckte. »Ich kann mir das nicht erklären, die können nicht wiss …«

»War noch jemand außer der Polizei bei dem Verhör dabei?« Grenholm drängte.

»Ich weiß nicht, ja, zwei Polizisten in Zivil.« Bourey versuchte sich die Ereignisse der Nacht ins Gedächtnis zu rufen. »Ich hatte es schwer, mich unter Kontrolle zu halten.«

»Aber jetzt geht es Ihnen besser?«, fragte Grenholm.

»Ja, es geht mir besser, ich habe geschlafen, mir geht es wirklich besser, ich habe die Situation im Griff.«

»Das ist gut.« Grenholm machte eine Pause. »Sie wissen selbst, dass Sie standhaft bleiben müssen, dass Sie solange es geht, seine Identität wahren. Schaffen Sie das?«

»Selbstverständlich werde ich das schaffen. Was ist nun mit dem Stadion?« Bourey flüsterte das letzte Wort.

»Wir werden es in Betracht ziehen«, sagte Grenholm. »Wir haben viele Optionen.«

Einer der Wärter machte einen Schritt auf Louk Bourey zu und tippte mit dem Zeigefinger auf das Ziffernblatt seiner Armbanduhr. Bourey nickte ihm zu.

»Meine Zeit ist um«, erklärte er Grenholm. »Ich muss das Gespräch jetzt beenden. Danke und auf Wiedersehen.«

Er hängte den Hörer schief auf die Gabel. Als er sich umdrehte, rutschte der Hörer ab und baumelte an der Wand neben dem Telefonapparat. Er hatte es nicht bemerkt. Er ging zur Tür, die einer der Wärter bereits geöffnet hatte. Der andere Mann ging zum Telefon und hängte den Hörer wieder ein. Er folgte seinem Kollegen, der Bourey bereits aus dem Raum geführt hatte. Gemeinsam brachten sie ihn über den Gang zurück zu seiner Zelle.

*

Martin Grenholm schaltete sein Mobiltelefon aus. Er verließ sein Zimmer in der Pension in Reinickendorf, lief über den Flur und klopfte an der übernächsten Tür. Er trat sofort ein und sah sich um. Alex stand im Badezimmer und rasierte sich. Er wischte sich den Schaum ab und kam ins Zimmer.

»Kleine Planänderung!«, rief Grenholm. »Die Karte?«

Alex legte das Handtuch über den Stuhl, der am Fenster stand, und hob seine Umhängetasche vom Boden auf. Der Plan steckte in einem Seitenfach. Grenholm nahm ihn entgegen und breitete ihn auf dem Bett aus.

»Gut, was ist mit dem Ausweichquartier, wo lag das noch genau?« Grenholms Augen wanderten über die Karte.

Alex half ihm. »Hier!«

»Brandenburg«, murmelte Grenholm. »Ist denn dort alles vorbereitet?«

»Das Spiel hat gestern Nachmittag stattgefunden«, antwortete Alex. »Hertha hat gewonnen, mit zwei zu eins. Es waren fast fünfzehntausend Zuschauer im Stadion.«

»Und werden heute auch so viele kommen?«

»Wohl nicht ganz. Sie rechnen aber mit wenigstens fünftausend Fans.« Alex überlegte. »Das heißt, wir müssen ihn dorthin umleiten. Boureys Wohnung in Zehlendorf ist also gestorben?«

Grenholm zuckte mit den Schultern. »Die Wohnung ist gestorben, aber sonst habe ich noch nichts entschieden. Ich hatte fest damit gerechnet, dass Bourey es bis nach London schafft und wir ein paar Tage gewinnen und mit dem Job durch wären, bevor Sie sich an Muras Spur heften.«

»Gut«, sagte Alex, »aber wir sind vorbereitet.«

»Sind wir das wirklich?«, fragte Grenholm.

»Es sind jetzt natürlich ein paar Arrangements zu vereinbaren. Im Vereinsheim brauche ich nur anzurufen und wir können ihn dort in einem der Hinterzimmer unterbringen. Die Veranstaltung findet ja ohnehin draußen statt. Dann müssen wir die Sachen, die wir in der Wohnung deponiert haben zum Vereinsheim bringen.«

»Das kann Charlie machen«, sagte Grenholm. »Aber bitte sofort.«

Alex nickte er überlegte erneut. »Also, Mura übernachtet in dem Vereinsheim und nimmt morgen früh das Flugzeug.«

»Das ist jetzt nicht mehr möglich«, Grenholm schüttelte den Kopf. »Mura kann nicht mit einem Flugticket, das auf Louk Bourey lautet durch die Sicherheitskontrollen, das kommt sofort heraus. Die wissen längst, dass Bourey Bourey ist und haben die Verbindung zu Berlin hergestellt.« Grenholm schüttelte noch immer den Kopf. »Nein, nein, wir machen es ganz anders. Wir bringen ihn in das Vereinsheim, ja, das machen wir, aber er bleibt nur ein paar Stunden dort. Dann suchen wir uns anonymere Transportmittel.«

»Und das Treffen mit dem Käufer?«, fragte Alex.

»Dafür muss die Zeit reichen«, sagte Grenholm.

»Und weiß das der Käufer schon?«

»Das ist unser geringstes Problem.«

»Sollten wir Mura vielleicht ganz aus Berlin raushalten?«, fragte Alex.

»Nein, ich möchte den Deal so schnell wie möglich abwickeln, je eher, desto besser. Ich werde den Käufer informieren, dass er Mura nicht in der Wohnung in Zehlendorf trifft. Ich nenne ihm den Ausweichtreffpunkt und fertig.«

»Aber Mura muss nach dem Deal sofort verschwinden?«, folgerte Alex.

»Richtig, und wir müssen den Rückzug sichern.« Grenholm überlegte. »Sorge du dafür, dass in Rostock ein Wagentausch stattfindet. Zu der Sache mit Bourey kommt noch hinzu, dass sie Mura gestern Abend fast erwischt hätten. Gunnar hat mich informiert. Sie wissen vielleicht auch, dass Mura mit der Fähre kommt.«

Alex nickte. »Ist alles vorbereitet, ich kümmere mich darum.«

Grenholm überlegte. »Wenn Mura heute Nacht das Vereinsheim wieder verlässt, möchte ich, dass es ordentlich Verwirrung gibt, falls wir auch dort ungebetenen Besuch erhalten.«

»Dann müssen wir die Krawallmacher mobilisieren, die brauchen wir jetzt«, stellte Alex fest.

*

Halb vier Uhr morgens, Eastern Daylight Time, getarnter Einsatzraum der Agency. Tillman Halls öffnete die Tür mit seiner Magnetkarte und ließ den Colonel eintreten. Der Commander wartete bereits.

»Danke, dass Sie gekommen sind, Sir. Wollen Sie einen Kaffee?«

Der Colonel zögerte. Er wollte etwas erwidern, nickte dann aber nur. Der Commander nahm eine Tasse und schenke dem Colonel aus der silbernen Thermoskanne ein. Sie setzten sich. Tillman Halls zog sich wieder das iBook heran, nahm die Fernbedienung und schaltete den Beamer ein. Es dauerte ein paar Sekunden, bis das Bild erschien. Es war dieselbe Fotografie, doch jetzt gab es Neuigkeiten.

»Wir haben etwas herausgefunden, das Sie verwundern wird«, begann der Commander.

»Ich bin ganz Ohr«, sagte der Colonel so emotionslos wie möglich.

»Wir haben Rin Muras Fingerabdrücke genommen«, erklärte der Commander.

»Das wurde aber auch Zeit«, meinte der Colonel.

»Zu dem jetzigen Zeitpunkt war das natürlich illegal« Tillman Halls räusperte sich.

»Was meinen Sie mit illegal?«

»Rin Mura ist immerhin in schwedischem Gewahrsam. Hier gibt es Gesetze, die eingehalten werden müssen. Der Gefangene wird erst am Montag dem Haftrichter vorgeführt und nur der kann entscheiden, ob einem Verdächtigen die Fingerabdrücke genommen werden dürfen.«

»Aber Sie sind diese Gesetze umgangen«, stellte der Colonel grinsend fest.

Halls nickte. »Man hatte dem Gefangenen erlaubt zu telefonieren. Unmittelbar danach hat einer unserer Helfer die Fingerabdrücke vom Apparat genommen.«

»Und was sagen uns nun Rin Muras Fingerabdrücke?« Der Colonel vermied es die Fotografie anzusehen, die der Beamer weiterhin an die Leinwand projizierte.

»Über Rin Mura sagen sie nichts«, warf der Commander ein.

»Jetzt erzählen sie nicht, dass Sie keine Referenz haben und ich Ihnen schon wieder aus unserer Datenbank behilflich sein muss.«

»Das ist sehr freundlich von Ihnen, aber nicht notwendig«, sagte der Commander und sah dabei Tillman Halls an. »Wir haben uns erneut bei Ihrer Datenbank bedient, aber das hat uns nicht viel eingebracht.«

»Ach nein?« Der Colonel zuckte mit den Schultern und sah jetzt doch zu der an die Wand projizierten Fotografie.

Tillman Halls rückte mit seinem Stuhl etwas vom Tisch ab und übernahm wieder. »Es war ein kleines Verwirrspiel, nachdem die Fingerabdrücke nicht übereinstimmten. Wir mussten noch einmal recherchieren, haben Fotografien verglichen, das Übliche.« Er machte eine Pause. »Kennen Sie jemanden, der Louk Bourey heißt?«

»Louk Bourey?« Der Colonel schüttelte den Kopf. »Nie gehört.«

Tillman Halls deutete auf die Leinwand. »Wir haben nicht Rin Mura auf dem Vedderland Airport von Göteborg festgenommen. Dieser Mann hier heißt Louk Bourey. Er ist schwedischer Staatsbürger, zurzeit wohnhaft in Berlin, Germany.«

»Und das hat er zugegeben?«, fragte der Colonel. »Ich könnte nämlich nicht sagen, ob das nicht doch Rin Mura ist.«

»Wie gesagt, müssen wir uns mit einer Vernehmung dieses Herrn noch gedulden.«

»Und wo liegen die Zusammenhänge, warum reist dieser Mann mit den Papieren von Rin Mura?«

»Wir nehmen an, dass sie die Rollen getauscht haben«, antwortete Halls.

»Na das ist mir auch klar. Ich meinte, warum veranstaltet Rin Mura diesen Zirkus?«

»Vielleicht ist Louk Bourey Rin Muras Mörder, ein Attentäter. Rin Mura wäre dann der Siebte auf der Liste. Der siebte ehemalige Rote Khmer, der in diesem Jahr ermordet wurde.«

»Haben Sie Anhaltspunkte dafür, dass Rin Mura tot ist?«, fragte der Colonel. »Sie sagen, dieser Louk Bourey hätte vom Gefängnis aus telefoniert. Wen hat er angerufen?«

»Das wissen wir leider noch nicht. Wie gesagt, ist es momentan etwas schwierig. Schweden ist ein sehr demokratisches Land, wo auch ein Beschuldigter seine Rechte hat.«

Der Colonel nickte. »Unabhängig davon werden Sie doch mittlerweile etwas über diesen Mann wissen, gibt es einen Zusammenhang zwischen ihm und Rin Mura?«

»Wir wissen bereits eine ganze Menge«, erklärte Tillman Halls. Er tippte auf der Tastatur des iBooks. Die Fotografie verschwand von der Leinwand und ein Dokument öffnete sich. »Wir haben ein Dossier. Louk Bourey ist wie gesagt schwedischer Staatsbürger mit vietnamesischer Abstammung. Geboren am 9. November 1940 in V?ng Tàu, ehemals Cap Saint-Jacques, im Südosten Vietnams. Er ist unverheiratet, keine Kinder, keine Angaben über noch lebende Verwandte. Er hatte eine Lebensgefährtin, die aber vor fünf Jahren an Krebs gestorben ist. Er ist selbstständiger Kaufmann, Exportgeschäfte über Asien und Nordafrika. Er handelt mit Gewürzen. Und er ist Mitglied in einem Berliner Alpenverein und dort in der Gruppe der Snowboarder.«

»Snowboard?«, fragte der Colonel.

»Es ist eine Wintersportart ähnlich dem Skifahren«, erklärte Halls.

»Ich weiß, was ein Snowboard ist«, entgegnete der Colonel. »Aber was hat das mit der Sache zutun?«

»Wahrscheinlich nichts, nur eine Information«, sagte Halls kleinlaut und fuhr mit seinem Bericht fort. »Obwohl Bourey derzeit keine Wohnadresse in Schweden besitzt, ist er in den letzten drei Monaten mehrfach in Göteborg und Stockholm gewesen. Er ist überhaupt sehr viel gereist. Interessant ist, dass er vor vier Wochen zuletzt in London war.«

»Und er wollte dort wieder hin, diesmal mit den Papieren von Rin Mura, wenn ich Sie richtig verstanden habe.«

»So sieht es aus, Sir. Er war vor vier Wochen in London und ist von dort nach München geflogen. Drei Tage später ist er dann über den Flughafen Basel-Mulhouse-Freiburg nach Berlin zurückgekehrt.«

»Und dort lebt er auch, ich meine in Berlin?«

Halls nickte. »Seit vier Jahren hat er nur noch eine Adresse in Berlin, im Bezirk Steglitz-Zehlendorf. Wir haben die genaue Anschrift.«

»Sie haben recht, das klingt alles sehr merkwürdig«, stellte der Colonel fest. »Was ist mit Rin Muras Haus in Olofstorp.«

»Eines unserer Teams war vor ein paar Stunden dort«, erklärte Halls. »Das Haus wurde anscheinend geräumt. Es waren keine persönlichen Sachen mehr zu finden und erst recht keine Dokumente oder irgendetwas anderes, dass einen Hinweis auf Rin Muras Verbleib gibt.«

»Haben Sie ihre Spurensicherung hingeschickt?«

Halls schüttelte den Kopf. »Wir haben nicht die Ressourcen vor Ort, außerdem gab es einen Zwischenfall. Es ist jemand von dort geflüchtet, als unsere Leute eingetroffen sind.«

»Rin Mura?«, fragte der Colonel sofort.

»Das wissen wir nicht. Unsere Leute haben einen schwarzen Volvo 940 verfolgt, der anscheinend Richtung Stockholm unterwegs war. Leider haben wir ihn verloren.«

»Volvo 940, schwarz?«, wiederholte der Colonel. »Woher wissen Sie das so genau, wenn Sie ihn verloren haben?«

»Unser Mann war an dem Wagen dran«, erklärte Halls. »Außerdem wissen wir, dass Rin Mura drei schwarze Volvo 940 gemietet hat.«

Tillman Halls öffnete eine Datei auf dem iBook. »Hier sind die Kennzeichen.«

Der Colonel nickte und starrte eine ganze Zeit lang auf die Daten, die der Beamer an die Leinwand projizierte. »Warum wird nicht nach den Kennzeichen gefahndet?«

»Wie gesagt haben wir dafür momentan zu wenig Leute in der Gegend«, erklärte Halls. »Und die schwedische Polizei können wir nicht schon wieder einschalten.«

Der Colonel wandte sich an den Commander. »Stockholm, Berlin, Sie gehen der Sache doch wohl nach.«

»Wir haben die Flugverbindungen von Stockholm nach Berlin selbstverständlich schon gecheckt«, erklärte der Commander, »aber dort sind weder Rin Mura noch eine Person aufgetaucht, die sich für Louk Bourey ausgibt. Wir werden die Flughäfen aber weiterhin im Auge behalten.«

»Aber Sie meinen, Rin Mura reist jetzt unter dem Namen Bourey?«

»Wir haben noch keine vollständige Meinung«, antwortete der Commander. »Es gibt mehrere Optionen. Rin Mura ist tatsächlich tot, ermordet, oder er hat Louk Boureys Identität angenommen.« Der Commander machte eine Pause. »Dann haben wir uns natürlich überlegt, wie Rin Mura sonst noch nach Berlin gelangen könnte?«

Der Commander blickte zu Halls, der sofort auf dem iBook tippte. Das Dokument auf der Leinwand wurde durch eine Karte ersetzt.

»Die Möglichkeit per Flugzeug von Stockholm nach Berlin zu fliegen hatten wir schon. Er könnte es aber auch über Göteborg versuchen, weil er denkt, dass wir ihn dort ja nicht mehr suchen.« Halls ließ den Mauszeiger über der Karte kreisen. »Richtung Süden kämen dann noch die Flughäfen Malmö und der Københavns Lufthavn infrage. Wir haben auch das gecheckt, von allen Airports gehen täglich mehrere Flüge nach Berlin.«

»Ich bin davon überzeugt, dass er fliegt«, warf der Colonel ein. »Ich tippe auf Stockholm, aber er könnte auch woanders hingefahren sein, zu einem anderen Flughafen.« Der Colonel überlegte. »Linköping oder Borlänge oder Vimmerby.«

»Sie kennen sich gut aus«, stellte der Commander fest.

Der Colonel zuckte mit den Schultern. »Wir haben Rin Mura seinerzeit in Schweden platziert.«

Der Commander nickte. »Es gibt aber noch Alternativen zum Flugzeug.« Er sah Halls an, der sich erhob und an die Leinwand trat.

»Sehen Sie diese gestrichelten Linien«, erklärte Halls, »hier wo das Wasser ist, hier bei Trelleborg. Das sind Fährverbindungen, die nach Lübeck, Rostock und nach Sassnitz gehen.«

Der Colonel schüttelte den Kopf. »Das ist zu umständlich und dauert wahrscheinlich auch zu lange.«

Halls überlegte. »Sie könnten recht haben, Lübeck wäre in der Tat ein zu großer Umweg, aber Rostock und Sassnitz, von dort könnte man mit dem Auto weiter nach Berlin fahren.« Halls ging zum Tisch zurück und tippte auf dem iBook. »Sassnitz wird allerdings an diesem Wochenende nicht von den Schwedenfähren angelaufen. Es gab dort vor ein paar Tagen eine Havarie im Hafen.«

»Bleibt noch Rostock, meinen Sie.« Der Colonel dachte erst darüber nach, schüttelte dann aber den Kopf. »Mura würde einen ganzen Tag verlieren, wenn er die Fähre nimmt. Das kann ich mir nicht vorstellen, dass er sich darauf einlässt. Für ihn zählt jetzt Geschwindigkeit. Er ist bestimmt schon in Berlin.«

»Wenn er noch lebt«, warf der Commander ein.

»Gehen Sie doch einfach davon aus, dass er noch lebt.« Der Colonel erhob sich von seinem Stuhl. »Ich kann ihnen nur den Rat geben, Rin Mura in Berlin zu suchen. Haben Sie ein Team in der deutschen Hauptstadt?«

Der Commander nickte.

»Werden Sie mich über Ihre weiteren Schritte informieren?«, fragte der Colonel.

»Selbstverständlich, Sir. Sie erfahren es sofort, wenn wir Neuigkeiten haben.«

Der Colonel nickte. »Danke! Es ist mir etwas lästig, hier immer erscheinen zu müssen.«

»Kein Problem, Sie bekommen verschlüsselte Short Messages.« Der Commander wandte sich an Halls. »Organisieren Sie das mit dem Sicherheitscode.«

*

Der rote Dodge Durango parkte vor der heruntergekommenen Bootshalle am Wallgraben. Sie stiegen aus dem Wagen. Der brackige Geruch der nahen Spree schlug ihnen entgegen. Martin Grenholm hatte Alex und Will zu dem Treffen begleitet. Alex kannte den Weg, der zu einem Seiteneingang der Halle führte. Die anderen folgten ihm. Will trug das Geld in einem Umschlag bei sich. Alex blieb vor der verschlossenen Tür stehen und klopfte. Ihnen wurde aufgemacht. Ein riesiger Kerl in Lederkluft öffnete, trat zur Seite und ließ sie mit einem Kopfnicken eintreten. Grenholm ging jetzt voran. Das Innere der Halle war nur schwach beleuchtet. An einem Tisch saßen drei Männer von gleicher Statur wie der Torwächter. Sie blickten kurz auf.

»Willkommen!«, rief jemand aus dem Hintergrund.

Grenholm wandte sich zur Seite. Zwei Männer kamen aus einem Büro, das sich in einer Ecke der Halle befand.

»Der Rechte ist Earl und der andere heißt Buzzcut«, flüsterte Alex Grenholm zu.

Earl und Buzzcut blieben zwei Meter vor Grenholm stehen. Earl verschränkte die Arme vor der Brust und grinste.

»Willkommen!«, wiederholte er. »Braucht Ihr uns jetzt doch? Hab’ ich ja gleich gesagt, wenn jemand in der Hauptstadt einen Job zu erledigen hat, muss er sich an Earl und Buzzcut halten. Hab’ ich das nicht gesagt, Buzz?«

»Doch das hast du.« Buzzcut reckte den Kopf vor und ließ seine Halswirbel knacken.

»Buzzcut, woher kenne ich den Namen?«, fragte Grenholm nachdenklich.

»Ist ’n Künstlername«, erwiderte Buzzcut mit einem kichernden Lachen.

»Stimmt, Buzzcut und Earl, Earl und Buzzcut«, Grenholm nickte anerkennend. »Beavis und Butt-Head, die Comic-Serie.«

»Genau Mann, passt zu uns«, johlte Earl. »Buzz war nämlich auch mal beim Militär, nur zu den Lederjacken hat er es nicht geschafft, nicht wahr Buzz?«

»Genau, hab’ mal ’nen Ranger vermöbelt, hab’ mehr drauf als diese Typen.«

»Tja, und ich bin hier der erste Boss, der Earl, mit mir müsst Ihr verhandeln.«

Grenholm blickte kurz zu Will. »Es geht in Ordnung, wir zahlen den vereinbarten Preis.« Will gab ihm den Umschlag.

»Moment, was heißt vereinbart?« Earl kratzte sich am Hinterkopf.

Grenholm wedelte mit dem Umschlag. »Die Hälfte jetzt, die andere Hälfte heute Abend, so lautet doch immer die Vereinbarung.«

»Wir haben nix vereinbart.« Earl grinste.

Grenholm warf ihm den Umschlag zu. Earl fing ihn auf und begann das Geld zu zählen. Er schien zufrieden zu sein und gab den Umschlag an Buzzcut weiter.

»Die andere Hälfte gibt es also heute Abend?«, Earl grinste wieder. »Habt Ihr die schon dabei?«

»Heute Abend!«, antwortete Grenholm ruhig.

»Buzz, wie wäre es, wenn du mit den Jungs mal nachschaust, wo der Rest des Zasters ist?«

»Oh ja, man kann ja nie vorsichtig genug sein«, grölte Buzzcut. »Nachher bescheißen uns die Typen noch.«

Er ging einen Schritt auf Grenholm zu. Sofort war Alex zur Stelle. Es ging blitzschnell. Er drehte Buzzcut den Arm auf den Rücken, zwang ihn so in die Knie und drehte ihm das Handgelenk um. Buzzcut schrie. Einer der Männer am Tisch ließ seine Karten fallen und erhob sich. Will war mit einem Sprung bei ihm, rammte ihm die Faust in den Magen. Der Mann sackte in sich zusammen. Will trat ihm von hinten in die Beine und der Angreifer fiel auf den Rücken. Ein zweiter Mann am Tisch wollte eingreifen, hielt aber in der Bewegung inne. Er sah zu Grenholm, der seine Pistole gezogen hatte und die Mündung auf Buzzcuts Kopf drückte.

»Klick!«, sagte Grenholm schnalzend. »Bleiben noch zwölf Kugeln. Wer will der Nächste sein?«

Earl begann zu lachen. »Toll, da haben wir ja mal ein paar richtige Profis. Also, wer gibt uns heute Abend die Moneten?«

»Sie werden es bekommen, wenn Sie uns den Wagen übergeben«, antwortete Grenholm. »Können Sie das Fahrzeug besorgen? Ach ja, und wir brauchen auch die passende Kleidung dazu.«

Grenholm sicherte seine Pistole und steckte sie zurück ins Holster. Alex lockerte den Griff und ließ Buzzcut dann ganz los, der sofort einen Schritt zurückwich und sich das Handgelenk rieb.

Earl nickte. »Geht klar, die Klamotten sind inklusive. Wir werden mit fünfzehn Mann auftauchen, sind auch ein paar Hertha-Fans dabei.« Er legte wieder sein Grinsen auf. »Reicht Ihnen das?«

»Perfekt!«, stimmte Grenholm zu.

»Dann sehen wir uns heute Abend?«, fragte Earl.

Grenholm schüttelte langsam den Kopf. »Meine Leute werden sich zu erkennen geben.«

*

Der blaue Linien-Bus bremste hinter dem Lincoln Navigator und hupte. John Boold starrte auf sein Mobile, das in der Mittelkonsole steckte. Der Lincoln rollte nur noch über die Budapester Straße. Der Bus hupte ein zweites Mal. Boold lenkte seinen Wagen auf den Fußweg und hielt zwischen zwei Begrenzungspfählen. Der Bus scherte aus und überholte ihn endlich. Auf dem Breitscheidplatz standen zwei Polizisten vor der Ruine der Kaiser-Wilhelm-Gedächtniskirche und sahen zu dem Lincoln hinüber. John Boold nahm das Mobile und drückte die Tastenkombination, um die eingegangene SMS abzurufen. Die Polizisten setzten sich in Bewegung. Ein weiteres Fahrzeug fühlte sich durch den Lincoln behindert und hupte ebenfalls. Boold überflog den Text der SMS. Es war eine Adresse und der Hinweis auf ein Dossier. Boold ließ sich das Dossier senden und steckte sein Mobile zurück in die Aufnahmeschale. Einer der Polizisten klopfte an die Scheibe der Beifahrertür. Boold tat so, als wenn er es nicht bemerkt hätte, und reihte sich wieder in den Verkehr ein. Er fuhr weiter, bog nach rechts in die Nürnberger Straße, dann wieder rechts in die Tauentzienstraße, um den Breitscheidplatz in entgegengesetzter Richtung zu passieren. Als er den Kurfürstendamm erreichte, hatte er die Adresse aus der SMS bereits in das Navigationsgerät seines Wagens eingetippt. Die Strecke wurde mit knapp zehn Kilometern angezeigt.

Er brauchte zwanzig Minuten bis nach Zehlendorf. Er fuhr das letzte Stück direkt durch den Grunewald. Das Navi lenkte ihn schließlich in eine Seitenstraße. Die Nummer 29 war ein frei stehendes Mehrfamilienhaus. Boold parkte hinter einem roten Dodge Durango auf einem schmalen Streifen zwischen Gehweg und Fahrbahn. Bevor er ausstieg, öffnete er das Handschuhfach. Ein DIN-A5-breiter Papierstreifen kräuselte sich hinter der Klappe. Boold riss das Thermopapier aus dem Drucker und schloss das Handschuhfach wieder. Das Dossier war knappgehalten. Es gab zwei Namen, Rin Mura und Louk Bourey, zwei Männer, beide südostasiatischen Ursprungs. Rin Mura war der Gesuchte. Louk Bourey der Wohnungsinhaber. Boold verschloss den Navigator mit der Fernbedienung der Zentralverriegelung.

Der Vorgarten des Mehrfamilienhauses war gepflegt, es roch nach frisch gemähtem Gras. Der Zuweg war von einer Buchsbaumhecke gesäumt, die unmittelbar vor der Eingangstür endete. Boold besah sich das Klingelschild. Es war ein Vierparteienhaus. Louk Boureys Name stand ganz oben auf dem Schild, seine Wohnung musste sich im zweiten Stock befinden. Boold prüfte die Haustür, die nicht verschlossen war. Er betrat einen kleinen Flur, an den sich direkt eine kurze Treppe hinauf in die Parterrewohnung anschloss. Das Treppenhaus führte weiter in den ersten Stock. Hier gab es zwei Wohnungen. Aus einer waren die Geräusche eines Staubsaugers zu hören. Boold blieb nur kurz stehen. Er ging weiter hinauf. Boureys Wohnung nahm den gesamten zweiten Stock ein und lag schon unter dem Dach des Hauses. Auf dem Türschild gab es zwei Einträge. Neben dem Namen des Wohnungsinhabers auch der Hinweis auf eine Handelsgesellschaft, der LouBouSpice OHG.

Boold sah noch einmal auf das Dossier. Laut der Informationen war Louk Bourey alleinstehend. Boold horchte nach Geräuschen. Unter ihm war das leise Summen des Staubsaugers noch immer zu hören. In Boureys Wohnung schien es dagegen ruhig zu sein. Das Türschloss war nicht sehr aufwendig. Boold entriegelte es in zehn Sekunden. Er sah noch einmal nach unten ins Treppenhaus, bevor er die Wohnungstür hinter sich schloss. Er stand in einem dunklen Flur, es roch nach Zitrone. Gleich hinter der ersten Tür fand er die Küche, modern eingerichtet, großer Kühlschrank, Einbauherd, Mikrowelle, eine Essecke mit zwei Stühlen, das Geschirr in offenen Hängeschränken. Alles war aufgeräumt, sah unbenutzt aus. Boold brauchte hier nicht weiter zu suchen.

Er ging über den Flur in die anderen Räume. Das Bad war genauso steril wie die Küche. Eine noch verpackte Zahnbürste, Zahnpasta und Rasierschaum im Toilettenschrank. Auch hier nahm Boold wieder den Zitronengeruch mit einem Hauch von Desinfektionsmitteln wahr. Den Grund für die Ordnung und Sauberkeit in der Wohnung fand er in einem kleinen Abstellraum am Ende des Flures. Kittel, Schürze, Eimer, Seifen, Entkalker, Raumspray, Bügelbrett, Bügeleisen. Die Arbeitsutensilien einer Putzfrau. Es gab sogar einen beutellosen Zyklonstaubsauger.

Als Nächstes betrat Boold Louk Boureys Schlafzimmer, das auf einer Seite in die Dachschräge eingelassen war. Boold achtete nicht mehr auf die Ordnung. Er ging sofort zum Kleiderschrank und öffnete ihn. Eine Stange mit schwarzen und grauen Anzügen. Im Wäschefach lagen weiße Hemden, Markenunterwäsche und ein kleiner Korb mit aufgerollten schwarzen Socken. Es roch nach Naphthalin und immer noch nach Zitrone. Boolds Hände wanderten zwischen die Wäsche und in die Hosen- und Jacketttaschen der Anzüge. Er fand einen Supermarktbon über drei Mark achtundsechzig und ein zusammengeknülltes Stück Schokoladenpapier. Die Putzfrau musste nachlässig gewesen sein, denn die Anzüge waren alle gebügelt.

Boold nahm sich nun die Schubladen des Nachtschrankes vor. Er fand einen Satz Baumwolltaschentücher und eine angebrochene Packung Aspirin, sonst nichts. Bourey hatte ein französisches Bett, das mit einer Tagesdecke überzogen war. Boold zögerte, glitt dann aber doch mit den Händen unter die Decken und das Kopfkissen. Zum Schluss hob er noch die Matratze an. Der Lattenrost hatte eine motorisierte Höhenverstellung. Die Fernbedienung klemmte zwischen der Matratze und dem hölzernen Bettgestell und fiel auf den Laminatboden, als Boold sich an dem Bett zu schaffen machte. Er hob sie auf und warf sie auf die Bettdecke. Er bemühte sich nicht, das Bett wieder in Ordnung zu bringen. Er sah sich um, weitere Möbel gab es nicht.

Er verließ das Schlafzimmer, ging quer über den Flur in den nächsten Raum. Hier war es dunkel, der Rollladen war heruntergelassen. Boold schaltete das Licht ein und fand ein vollständig leeres Zimmer vor. Es gab keine Möbel, aber an der weißen Raufasertapete fanden sich die Schmutzabdrücke von zwei Schreibtischen und mehreren Regalen. In die Wände oberhalb des Laminatfußbodens waren einige Dreier- und Zweier-Steckdosen eingelassen. Es gab auch zwei Telefondosen mit zusätzlichen Steckeinschüben für Ethernet-Datenkabel. Boold machte ein paar Schritte in den Raum. Es musste ein ausgeräumtes Büro sein. Es war schwer einzuschätzen, wie lange es schon leer stand. Neben der Möblierung fehlte aber noch etwas und das war der Geruch von Zitrone. Boold entdeckte dann auch einige Wollmäuse auf dem von zwei Bürostühlen zerkratzten Laminat. Er machte drei Schritte zurück, trat auf den Flur und schloss die Zimmertür wieder.

Seine Erkundung führte ihn in den letzten Raum. Es war das Wohnzimmer. Schrankwand, ein Sessel, je ein Zweier- und ein Dreiersofa, die um einen flachen Glastisch angeordnet waren. Mehrere verschiedene van-Goghsche Sonnenblumenbilder hingen verteilt an den drei geraden Wänden. Es waren glänzende Drucke, hinter Glasscheiben gerahmt. Die vierte Wand des Wohnzimmers schloss wieder in der Dachschräge ab. Es gab ein etwa zwei Meter breites, bodentiefes Fenster und daneben eine Glastür, die hinaus auf einen Balkon führte.

Boold blieb vor dem Fenster stehen und sah hinunter in den Garten. Die grünen Nadelbäume verdeckten große Teile des Rasens. In einer Ecke des Gartens stand eine aus Holzbohlen zusammengeschraubte Kinderschaukel. Boold erkannte auch eine Sandkiste neben dem Geräteschuppen, der auf der Grenze zum Nachbargrundstück stand. Sein Blick fiel auf die Straße vor dem Grundstück. Der Durango, der hinter seinem Lincoln geparkt hatte, war verschwunden. Boold wandte sich ab und sah sich weiter im Wohnzimmer um. Er nahm jetzt wieder den vertrauten Zitrusgeruch wahr. Er setzte sich auf das Zweiersofa. Auf dem Glastisch lagen mehrere Werbeprospekte und eine Fernsehzeitschrift, die erst vor wenigen Tagen abgelaufen war. Boold blickte vor sich auf die Schrankwand. Er stand auf und schob das seitlich angebrachte Holzrollo zur Seite. In der Öffnung stand ein riesiger Fernseher, dessen Röhre tief nach hinten in den Schrank ragte und dort den gesamten Platz einnahm. Die Fernbedienung lag oben auf dem Gerät. Boold ließ sie liegen und kehrte zum Zweiersofa zurück.

Er widmete sich zuerst den Prospekten. Obenauf lag die Werbung eines Supermarktes. Einige der Sonderangebote waren mit einem blauen Kugelschreiber unterstrichen. Boold versuchte eine Botschaft daraus zu erkennen, aber es schien kein System dahinter zu stehen. Als Nächstes bot die Zehlendorfer Filiale einer Kette von Billig-Autoreparatur-Werkstätten eine kostenlose Urlaubsinspektion an. Boold legte das Hochglanzblatt auf den Supermarktprospekt. Als Letztes fand er eine weitere Werbebroschüre, diesmal von einem Sportfachgeschäft. Er wollte den kleinen Katalog ebenfalls schon weglegen, als er im Innenteil etwas entdeckte. Eine Art Bigfoot- oder Yeti-Figur präsentierte Wander- und Bergsteigerausrüstung. Das Gesicht der gezeichneten Figur war mit dem Kugelschreiber umkringelt. Boold starrte ein, zwei Sekunden auf das Bild. Auch hier konnte er die Bedeutung nicht einordnen. Er faltete den Prospekt mit dem Yeti und steckte ihn ein. Dann nahm er sich die Fernsehzeitschrift vor und blätterte durch die Seiten. Ein Umschlag rutschte heraus. Boold konnte gerade noch lesen: An die Bewohner des ..., als es an der Wohnungstür klingelte. Er zögerte eine Sekunde, dann erhob er sich, verließ den Raum und ging über den Flur zur Tür. Er wartete noch eine Sekunde, aber es wurde kein zweites Mal geklingelt. Boold öffnete langsam die Wohnungstür. Eine junge Frau stand vor ihm, die kurz überrascht zu sein schien, sich dann aber fing.

»Oh, ich wusste doch, dass ich vorhin schon etwas gehört habe und ich dachte ...«

»Entschuldigen Sie«, kam Boold der Frau zuvor, hielt seinen Schlüsselbund in die Höhe und ließ ihn klimpern. »Ich bin ein Bekannter von Herrn Bourey.«

»Ach so!« Die Frau lächelte. »Dann kann ich Ihnen ja auch die Post geben.« Sie reichte ihm ein paar Umschläge. »Das Schloss seines Postkastens ist nämlich defekt, es landet immer alles im Windfang.«

Boold nickte. »Selbstverständlich!« Er nahm ihr die Briefe ab, ohne sie anzusehen.

Die junge Frau lächelte erneut. »Dann noch einen schönen Tag.«

»Ihnen auch und danke.« Boold hielt die Briefumschläge kurz in die Höhe und wartete noch, bis die junge Frau ein paar Schritte die Treppe hinuntergegangen war, dann schloss er die Wohnungstür wieder. Er ging zurück ins Wohnzimmer, setzte sich auf das Zweiersofa und besah sich die Post. Drei der Briefe waren sofort als Werbesendungen zu erkennen. Boold öffnete sie dennoch und prüfte den Inhalt. Der vierte Umschlag war handbeschrieben. Louk Boureys Zehlendorfer Adresse, die Briefmarke zeigte ein Sportmotiv mit Zuschlagswert zugunsten der Stiftung Deutsche Sporthilfe. Boold betrachtete die Marke eine Zeit lang, bis er den Umschlag aufriss. Er zog zwei Eintrittskarten hervor. Nach diesem Fund hatte er es sehr eilig fortzukommen.

*

»Boold, John Boold«, zitierte Bruckner. »Das ist aber nicht Ihr Tarnname. Das sind nicht Sie, von dem Sie da in Berlin berichten.«

Ich schüttelte den Kopf. »Nein, John Boold gehörte zu einem Team, das wir in Berlin stationiert hatten. Ich war aber einer derjenigen, die seinen Einsatz koordiniert hatten. Die Dossiers, um die es ging, hat er von mir bekommen und die ganzen Recherchen, die während einer solchen Operation ständig durchgeführt werden müssen, stammten ebenfalls von mir.«

»Und Sie haben ihm die Befehle erteilt?«, fragte Bruckner.

»Nein! Ich habe die Befehle vielleicht übermittelt, aber ich war nicht der Leiter des Einsatzes.«

»Der Commander?«, stellte Bruckner fest.

Ich nickte. »Mehr will ich aber noch nicht verraten. Sie wollen doch auch ein bisschen unterhalten werden.«

»Ja, schmücken Sie es ruhig ordentlich aus, das gefällt mir.« Bruckner nickte.

»Gut, dann geht es in die nächste Runde.«

*

Die Fähre passierte die schmale Einfahrt zwischen den Molen. Rin Mura und Hanna standen oben auf Deck und sahen über den nahen Warnemünder Strand, auf dem sich die Urlauber tummelten. Kinder und Erwachsene spielten im flachen Wasser, einzelne Schwimmer hatten sich weiter hinausgewagt. Die Sonne schien aus dem wolkenlosen Himmel. Rin Mura öffnete seinen obersten Hemdknopf. Den Mantel hatte er über den Arm gelegt. Gunnar erschien und stellte sich einige Meter entfernt an die Reling. Er gab Hanna ein Zeichen. Sie griff Rin Mura unter den Arm und gemeinsam schlenderten sie noch ein Stück die Reling entlang, nahmen die Treppe zum Deck darunter und strebten der zweiflügligen Tür zu, die ins große Restaurant führte.

Gunnar blieb oben. Das Schiff glitt an den Kreuzfahrtterminals vorbei. Er ging schließlich zur Backbordseite. Hier war die weite Wasserfläche des Breitling mit dem Pagenwerder zu sehen. Auf der flachen, grasbewachsenen Insel hatten sich Scharen von Wasservögeln versammelt. Gunnar verließ das Deck, als sich das Schiff dem Fähranleger näherte. Er ging über einen Treppenschacht direkt nach unten zum Parkdeck. In den Reihen der warteten Fahrzeuge strebte er direkt dem schwarzen Volvo zu und stieg auf der Beifahrerseite neben Erik ein. Rin Mura und Hanna saßen bereits hinten auf der Rückbank.

Zehn Minuten später hatten sie die Fähre verlassen, folgten dem Autobahnzubringer, der aus dem Hafengebiet herausführte. Auf der A19 verteilte sich der Verkehr. Sie verließen die Autobahn an der zweiten Abfahrt und fuhren Richtung Stadtmitte. Kurz bevor die Straße über die Unterwarnow führte, bogen sie in ein Wohngebiet ein. Reihenhäuser und Mietskasernen wechselten sich ab. In einer Geschäftsstraße gab es eine Ladenzeile. Erik hielt den Wagen vor einer Telecom-Filiale. Hanna sprang heraus und betrat das Geschäft. Der Volvo fuhr sofort weiter. Erik machte einen großen Bogen um das Wohngebiet, erreichte fast wieder die Stadtgrenze, bog dann abermals ab und kehrte nach gut zwanzig Minuten in die Ladenstraße zurück. Hanna wartete bereits. Sie hatte ein Päckchen und zwei Papiertüten in der Hand. Sie öffnete die Fondtür, stieg in den Wagen. Erik reihte sich sofort in den Verkehr ein und gab Gas.

Hanna saß wieder neben Rin Mura. Sie begann das Päckchen aufzureißen. »Der Akku soll aufgeladen sein«, erklärte sie. »Aber ich habe zur Sicherheit noch ein Kabel für den Zigarettenanzünder gekauft.«

Sie holte das blaue Mobiltelefon aus dem Karton und reichte es Rin Mura. Während er es schon in der Hand hielt, zeigte sie ihm, wie er das Gerät anschalten musste. Das Display begann zu flackern, ein Piepton erklang.

»Was ist mit der SIM-Karte?«, fragte Rin Mura.

»Ist schon drin«, erklärte Hanna. »Auf meinen Namen registriert. Der Pin lautet 1-7-2-8.«

Sie drückte die Zahlen auf dem Telefon. Das Gerät brauchte einige Sekunden, dann war es betriebsbereit. Sie drückte noch auf die Menütaste und blätterte.

»Hier steht ihre neue Telefonnummer. Wenn Sie jemanden anrufen, wird die Nummer mit übertragen. Das kann man aber auch abschalten.«

Rin Mura schüttelte den Kopf. »Nein, das muss bleiben.«

»Was hast du in den Tüten?«, fragte Erik, ohne sich nach hinten umzudrehen.

»Ich war noch beim Bäcker«, erklärte Hanna und reichte eine der Papiertüten nach vorne. Gunnar legte sie aufs Armaturenbrett und studierte weiter in der Autokarte, die er auf seinen Oberschenkeln ausgebreitet hatte.

»Wo müssen wir hin?«, fragte Erik, der auf die Brötchentüte schielte.

»Die SMS von eben«, erklärte Gunnar. »Wir sollen das Fahrzeug wechseln.«

»Dann steht das andere Team bereit?«, fragte Erik.

Gunnar nickte.

»Und, werden wir ihn übergeben?« Erik hatte die Stimme etwas gesenkt.

»Ich weiß es nicht, diese Info hat das andere Team.« Gunnar deutete auf die Straßenkarte. »Ich sag dir, wie du fahren musst, sind etwa fünf Kilometer.« Jetzt zeigte er zur nächsten Kreuzung. »Dort solltest du wenden und wieder zur Hauptstraße zurück.« Gunnar wandte sich nach hinten. »Wir haben eine Order, Herr Mura?«

Rin Mura schaute kurz zu Gunnar auf und nickte. Dann wählte er auf seinem neuen Telefon eine Nummer, ließ es zweimal klingeln und legte wieder auf. Erik hatte die Kreuzung bei Grün erreicht und machte ein Überkopfwende.

*

»Was machen sie?«, fragte Nhean.

Sie hatten kurz hinter einem Schuttcontainer gehalten. Arun musste sich aus dem Seitenfenster lehnen, um den schwarzen Volvo zu sehen. »Die Frau ist wieder eingestiegen, Sie hat irgendetwas bei sich. Jetzt fahren sie wieder los.«

Nhean gab Gas. Dann beobachteten sie, wie der Volvo an der nächsten Kreuzung wendete und ihnen plötzlich entgegenkam. Arun duckte sich instinktiv. Nhean wartete, bis der schwarze Wagen einen größeren Abstand hatte. Dann wendete er noch vor der Kreuzung mitten auf der Straße.

Sie überquerten den Fluss, fuhren durch die Rostocker Innenstadt. Hinter den Wallanlagen bogen sie auf den Südring ab. Nhean ließ immer einige Fahrzeuge zwischen ihnen und dem Volvo. Arun holte den Schlangenkopfhammer hervor, klappte das Schlangenmaul auf und betrachtete die Injektionsnadeln. Nhean blickte kurz zu ihm.

»Du kannst doch jetzt nicht zuschlagen. Wir sollten warten, bis sie im Hotel sind.«

»Woher willst du wissen, dass sie hier übernachten?«, fragte Arun. Er ließ das Schlangenmaul zuschnappen.

»Das weiß ich natürlich nicht. Im Hotel oder wenn sie eine Pause machen. Wir müssen ihn alleine erwischen.«

»Die Leibwächter interessieren mich nicht«, sagte Arun. »Wir holen ihn uns einfach und fahren dann mit ihm fort. Wir müssen seinen Leibwächtern nur entkommen, dann haben wir alle Zeit der Welt.«

Nhean sah wieder zu Arun. »Sie sind zu dritt, wusstest du, dass es drei sind, hat er dir das erzählt, hat er dich gewarnt?«

»Ja, nein, er hat gesagt, dass der Angka mit der Trelleborgfähre kommt und er hat mir drei Auto-Kennzeichen genannt und das es eine schwarze Limousine, ein Volvo, sein wird. Und es hat alles gestimmt, eines der Kennzeichen hat gestimmt und es ist ein schwarzer Volvo.« Arun machte eine Pause. »Und ich habe den Angka sofort erkannt, er ist es, nach so vielen Jahren.«

»Was hat er dir noch gesagt?«, fragte Nhean. »Du hast doch länger mit ihm gesprochen. Ich habe doch gesehen, dass etwas nicht stimmt.«

Arun nickte bedächtig. »Der Angka will nach Berlin und wir sollen den Wagen nur verfolgen, an ihm dranbleiben, ohne aufzufallen. Wir sollen noch warten.« Arun sah Nhean jetzt direkt an. »Er will bestimmen, wann wir uns den Angka holen dürfen.«

»Und du vertraust ihm?«

»Ich weiß nicht.« Arun schüttelte den Kopf. »Es ist merkwürdig. So war es noch nie, bei den anderen haben wir immer sofort zugeschlagen, nachdem er mit uns Kontakt aufgenommen hatte.«

»Aber du willst dich nicht an seinen Befehl halten?«, fragte Nhean.

»Befehl?«, sagte Arun spöttisch. »Ich nehme von niemandem Befehle an, und am Ende entscheiden wir selbst, was wir zu tun oder zu lassen haben.«

Sie schwiegen einige Sekunden.

»Und was ist nun mit den Leibwächtern?«, wiederholte Nhean.

»Die Frau zählt nicht«, sagte Arun schnell.

»Glaubst du, sie gehört zu ihm?«

»Ich weiß nicht und es ist mir auch egal«, entgegnete Arun. Er beugte sich vor, um den Schlangenkopfhammer ins Futteral zurückzustecken.

»Die Frau könnte zu den Männern gehören«, meinte Nhean. »Sie könnte uns Probleme machen. Alle könnten uns Probleme machen.

»Was willst du, wir haben es doch bisher immer geschafft.« Arun holte jetzt eine der beiden Pistolen aus dem Handschuhfach, zog sie aus dem Holster.

»Die anderen hatten keine Leibwächter«, warf Nhean ein.

»Er hatte auch damals Leibwächter und wir werden ihn auch diesmal von seinen Leibwächtern trennen oder wir werden sie alle töten.« Arun klang entschlossen.

Nhean konzentrierte sich wieder auf den Verkehr. Sie folgten dem Volvo weiter Richtung Südstadt. Sie fuhren von der Hauptstraße. Sie hatten plötzlich nur noch einen kleinen Kastenwagen zwischen sich und der Limousine. Nhean ließ sich zurückfallen. Dann blinkte der Van und bog rechts ab. Der Volvo war keine zweihundert Meter vor ihnen. Der Wagen wurde langsamer. Erst jetzt sah Nhean den geschlossenen Bahnübergang. Der Zug war noch nicht durch. Es wäre zu auffällig gewesen, wenn Nhean mit zu großem Abstand gehalten hätte und er konnte weder rechts noch links abbiegen. Er fuhr weiter, blieb hinter der Limousine stehen. Sie waren allein. Arun sah sich um, niemand sonst wartete an dem Bahnübergang. Es dauerte zwei Sekunden, bis er den Entschluss gefasst hatte. Nhean ahnte, was sein Freund vorhatte.

»Gib mir meine Pistole.«

Arun zögerte eine Sekunde, nickte, holte das Holster mit der zweiten Waffe aus dem Handschuhfach und reichte es Nhean.

»Ich nehme mir den Fahrer und den Beifahrer vor.« Nhean zog die Pistole aus dem Holster, prüfte das Magazin und entsicherte die Waffe. »Wenn ich geschossen habe, dann musst du dich sofort um die Frau kümmern. Ich werde aufpassen, dass er uns nicht entwischt. Es muss aber schnell gehen, sehr schnell.«

Nhean hatte den Türhebel schon in der Hand, als der Zug vorbeidonnerte. Es dauerte zwanzig Sekunden. Der Bahnübergang war wieder frei, die Schranken blieben aber unten. Arun sah nach rechts aus der Gegenrichtung näherte sich ein Güterzug.«

»Jetzt!«, rief Nhean.

Er zog den Türhebel durch und wollte die Fahrertür gerade aufdrücken, als sein Blick in den Außenspiegel fiel. Es standen plötzlich zwei Fahrzeuge hinter ihnen. Der vordere stellte gerade den Motor ab. Der Wagen war voll besetzt.

»Was ist?«, fragte Arun, der Nheans Zögern bemerkt hatte.

»Verdammt!«, zischte Nhean.

Arun blickte sich um. Dann sah er wieder nach vorne und versank ein Stück in seinem Sitz. Das Rumpeln des Güterzuges nahm er nicht mehr wahr. Es dauerte fast fünf Minuten, bis sich die Schranken endlich öffneten. Der Volvo gab Gas, schoss davon. Nhean überquerte den Bahnübergang sehr langsam. Der Wagen hinter ihm hupte und überholte dann schnittig. Sie konnten den Volvo gerade noch sehen, als auch Nhean wieder schneller fuhr. Sie holten auf und sahen, wie die schwarze Limousine nach rechts in ein Industriegebiet einbog. Sie fuhren an mehreren Autohäusern vorbei, dann blinkte der Volvo erneut und fuhr auf das Gelände einer großen Autowaschstraße.

*

Erik passierte vor einem silbernen Subaru Forester das Hallentor der Waschstraße. Er rollte langsam durch die Sprinkleranlage. Die Flüssigkeit aus den Düsen schäumte, als sie auf Motorhaube und Windschutzscheibe auftraf. Es roch scharf nach Chemie. Der automatische Scheibenwischer setzte sich in Bewegung und schob Schaum und eine Dreckspur über die Windschutzscheibe. Sie erreichten den Waschplatz. Erik ließ die Scheibe der Fahrertür herunter. Ein Mitarbeiter der Waschstraße war sofort zur Stelle. Erik wählte das Programm, bezahlte und schloss dann die Scheibe wieder sorgfältig. Ein weiterer Mitarbeiter kam hinzu. Zu zweit begannen sie die Schweller und Felgen einzuschäumen. Die Männer bewegten sich eilig um das Fahrzeug herum. Eine Bürste glitt über die Seitenscheiben, hinterließ auch hier eine Schaumschicht. Erik bekam das Zeichen, vorzufahren. Er wurde auf eine Schiene dirigiert, lenkte gegen, bis der Mann seine Hand hob. Die Vorderräder wurden von einem Greifer erfasst, das Fahrzeug machte einen Ruck und wurde in die Waschstraße gezogen.

Gunnar richtete sich den Rückspiegel aus. Hinter ihnen wurden gerade die Scheinwerfer des silbernen Subaru Forester eingeschäumt. Dann nahmen die rotierenden Bürsten Gunnar die Sicht. Einige Minuten später tauchte der silberne Subaru wieder im Rückspiegel auf. Beide Fahrzeuge befanden sich schon im Trocknerbereich.

»Jetzt!«, sagte Gunnar.

Erik öffnete die Fahrertür. Er beugte sich vor und erreichte den Notausschalter. Ein Knall hallte durch die Waschstraße. Das Gebläse vor ihnen verstummte. Hinten nahm die Rotation der Bürsten schlagartig ab. Das Geräusch von tropfendem und fließendem Wasser klang durch die Halle. Rin Mura und Hanna waren vorbereitet. Fast gleichzeitig öffneten sich auch die Türen des Subaru. Fahrer und Beifahrer sprangen heraus, liefen nach vorne zur Limousine. Gunnar und Erik standen bereits neben dem Wagen, ließen die beiden Männer einsteigen. Sie selbst nahmen ihre Plätze in dem Subaru ein. Dann waren Rin Mura und Hanna an der Reihe. Sie stiegen beide auf der linken Seite aus und gingen nach hinten. Rin Mura reckte sich und schaute über die Reling des Subaru. Auf der rechten Seite waren ein Mann und eine Frau ausgestiegen und strebten der Limousine zu. Der Mann trug einen Hut und hatte Rin Muras Statur. Hanna zog Rin Mura in den Geländewagen. Er schloss die Tür. Dann kam jemand von hinten durch den Seitengang der Waschstraße und kontrollierte im Gehen die Anlage. Als der Mann auf Höhe des Subarus war, ließ Erik die Seitenscheibe herunter.

»Sorry, meine Schuld. Ich dachte der Außenspiegel reißt ab.« Erik hatte den Blick gesenkt, als er sprach.

Der Angestellte nickte. »Schon in Ordnung.« Er griff an den Außenspiegel, bis das Gelenk einrastete.

»Danke!«, sagte Erik und ließ die Seitenscheibe wieder hochfahren.

Der Angestellte wandte sich ab, kontrollierte noch einmal den Fahrweg und ging dann in die Richtung zurück, aus der er gekommen war. Es dauerte noch ein, zwei Minuten, bis die Waschstraße wieder ansprang. Die Gebläse heulten auf, die Fahrzeuge setzten sich langsam in Bewegung. Kurze Zeit später erreichte der schwarze Volvo das Ende der Waschstraße. Hier schloss sich eine überdachte Halle an. Es gab Boxen mit Staubsaugerstation und Kästen zum Ausschlagen der Fußmatten. An einem Stand konnte man Pflegemittel für die Wageninnenreinigung kaufen. Einige Boxen waren belegt. Die Limousine durchquerte die Halle und hielt neben einer der letzten Boxen. Der silberne Subaru Forester folgte unmittelbar darauf.

Gunnar stieg aus und ging zu dem Verkaufsstand. Er sah sich das Sortiment an, las sich ein Informationsblatt durch. Erik stieg ebenfalls aus. Er zog seine Zigarettenschachtel aus der Jackentasche, sah dann aber das Verbotsschild.

*

Arun und Nhean standen mit ihrem Wagen auf dem Parkplatz des Mc-Donald’s-Restaurants, das direkt an das Gelände der Waschstraße grenzte. Neben ihnen parkte ein alter Opel Rekord, in dem vier Jugendliche saßen und sich über ihre Fresstüten hermachten. Der Beifahrer sah Nhean an, während er am Strohhalm seiner Cola sog. Dann musste jemand einen Witz gemacht haben. Der Colatrinker lachte heftig verschluckte sich und beugte sich nach vorne. Nhean richtete seinen Blick wieder auf die Ausfahrt der Waschstraße.

»Wie lange?«, fragte Arun, der in seinem Sitz versunken war.

»Achtzehn Minuten.« Nhean stutzte. »Da stimmt irgendetwas nicht.«

Er deutete nach links. In der Einfahrt zur Waschstraße hatte sich eine Autoschlange gebildet. »Der gelbe Porsche steht schon eine Ewigkeit vor dem Einfahrtstor.«

»Und was heißt das?«, fragte Arun.

»Weiß nicht, vielleicht machen die Pause oder es gab eine Störung.« Nhean reckte sich zur Seite. »Jetzt geht es weiter, der Porsche fährt rein und gleich auch der Wagen dahinter.«

Nhean blickte wieder zur Ausfahrt, weil sich dort das Tor öffnete. Ein dunkelblauer Mercedes fuhr ins Tageslicht. Der Lack glänzte und reflektierte die Sonnenstrahlen.

»Das ist aber merkwürdig«, sagte Arun, er richtete sich in seinem Sitz auf, um besser sehen zu können.

»Was ist mit dem Mercedes? Sie fahren einen Volvo 940, keine E-Klasse.«

Arun schüttelte den Kopf. »Ein roter Golf, ein roter Astra, ein gelber Renault, ein dunkelblauer Mercedes, ein silberner Subaru, ein schwarzer Volvo.«

»Was?«, fragte Nhean.

»Das ist die Reihenfolge, das habe ich mir gemerkt«, erklärte Arun. »Hinter dem Volvo kam der silberne Geländewagen und dann erst der dunkelblaue Mercedes.«

Das Tor hatte sich gerade erst geschlossen, als es sich erneut öffnete. Der gelbe Renault fuhr heraus und hielt wenige Meter hinter dem Tor. Der Fahrer stieg aus und ging einmal um seinen Wagen herum. Er prüfte die Außenspiegel, stellte sich vor die Motorhaube und kratze mit dem Zeigefinger an einer Stelle auf dem Lack. Er holte sogar noch ein Taschentuch hervor und polierte das Blech.

»Und da ist der Renault, der hat sie auch überholt«, stellte Arun fest.

»Wie meinst du das, überholt?«

»Sie sind noch in der Waschstraße.« Arun sah angestrengt auf das Gebäude.

Die vier jungen Männer in dem Opel neben ihnen setzten plötzlich zurück und verließen den Mc-Donald’s-Parkplatz. Als Nhean und Arun wieder zur Ausfahrt der Waschstraße blickten, fuhr auch der gelbe Renault weiter, bog auf die Hauptstraße ein und brauste davon. Sie behielten die Ausfahrt im Auge. Das Tor öffnete sich.

»Ein roter Astra«, kommentierte Nhean.

»Sag ich doch.« Arun stutzte. »Jetzt kommt er.«

Das Tor blieb offen und die schwarze Volvo-Limousine kam gleich hinter dem Astra heraus. Nhean startete den Motor, hielt noch ein, zwei Sekunden inne, bis er das Kennzeichen des Wagens lesen konnte.

»Das sind sie«, sagte Nhean und legte den Rückwärtsgang ein.

Er wollte aus der Parkbucht fahren, aber ein VW-Bus blockierte ihn. Der Bus zögerte, rollte einen Meter weiter und blieb dann erneut stehen. Nhean wollte gerade hupen, als der Bus schließlich den Weg freimachte.

»Warte!«, rief Arun.

»Was ist?«

»Die haben uns reingelegt«, sagte Arun. »Die haben den Wagen getauscht. Der silberne Subaru. Die sind in den silbernen Subaru umgestiegen.«

»Wie kommst du darauf?« Nhean sah Arun an.

»Du hast doch selbst gesagt, dass es vor der Waschstraße nicht weiterging. Die haben das irgendwie gemacht.« Arun lachte auf. »Wir sollen hinter dem Volvo herfahren und dann entkommt er uns.«

Nhean zuckte mit den Schultern und sah dem schwarzen Volvo hinterher, der auf der Hauptstraße davonfuhr. Sie warteten schweigend, sahen gebannt auf die Ausfahrt. Es verließen noch sieben weitere Fahrzeuge die Waschstraße, darunter auch der gelbe Porsche. Dann kam endlich der silberne Subaru Forester.

»Und du bist dir sicher?«, fragte Nhean. »Sie können doch in jedes andere Fahrzeug eingestiegen sein.« Er überlegte. »Und wenn es doch der Volvo war?«

»Nein, vertrau mir«, rief Arun. »Das sind sie. Der Subaru war direkt hinter dem Volvo.« Er stutzte. »Siehst du nicht, er sitzt hinten mit der Frau. Sie wollten uns reinlegen. Außerdem wissen wir, dass sie nach Berlin fahren. Los hinterher!«

Nhean versuchte die beiden Insassen im Fond des Subaru zu erkennen. Er war sich nicht sicher. Dann folgte er Aruns Anweisung, fuhr schnittig zurück, setzte aus der Parkbucht, wechselte den Gang und strebte der Ausfahrt des Parkplatzes zu.

»Wo sind sie jetzt?«, fragte er.

»Dort an der Ampel.« Arun zeigte nach rechts. »Gib Gas, sie haben Grün.«

Nhean schaffte es nicht mehr. Der Subaru zog davon, musste aber zweihundert Meter weiter an einer Fußgängerampel halten, die plötzlich auf Rot gesprungen war. Nhean und Arun hatten wieder Grün und konnten aufschließen. Arun fummelte die Straßenkarte aus dem Handschuhfach und breitete sie auf seinen Knien aus.

»Auf dieser Straße verlassen wir die Stadt«, stellte er fest. Sie fuhren auf ein Straßenschild zu. Arun beugte sich vor und studierte die Richtungsangaben. »Nach links geht es zur Autobahn und rechts nach Warnemünde.«

»Vielleicht haben sie doch ein Hotel in Warnemünde.«

Arun schüttelte den Kopf. »Er hat gesagt, der Angka will nach Berlin.«

»Dann müssen sie auf die Autobahn«, folgerte Nhean.

Arun beugte sich über die Straßenkarte, schlug die Seiten mehrfach um und faltete sie neu. »Es ist die A20.« Er überlegte, blätterte noch einmal in der Karte. »Die Autobahn führt nach Lübeck«, sagte er nachdenklich.

»Und in der anderen Richtung?«, fragte Nhean. »Vielleicht führt die andere Richtung nach Berlin?«

Arun drehte die Karte, faltete sie wieder auseinander. Er fuhr mit dem Finger über die eingezeichneten Straßen und nickte dann. »Ja, hier unten geht es nach Berlin. Es stimmt, der Angka will nach Berlin.«

»Moment! Sie fahren rechts«, rief Nhean plötzlich. »Sie nehmen nicht die Autobahn. Sie fahren doch zurück nach Warnemünde.«

Arun blickte auf. Der Subaru war etwa hundert Meter vor ihnen und blinkte jetzt an der Auffahrt zur Bundesstraße 103. Arun kontrollierte erneut die Karte. Nhean ließ sich von einem Transporter überholen, der ebenfalls rechts fuhr, dann setzte er selbst den Blinker.

Arun schüttelte den Kopf. »Der Angka fährt nicht nach Berlin. Die Information war falsch. Wir sollten dem schwarzen Volvo nach Berlin folgen. Bleib an ihnen dran!«

Sonntag, 26. August 2001, 15:11 Uhr

Sie waren fast vier Stunden ununterbrochen gefahren. Sie erreichten Jena gegen Mittag. Ein Werbeplakat an der Straße zeigte das neuste Zeiss Fernglas, Modell Victory RF mit Präzisions-Laser-Entfernungsmesser. Alex sah zurück, als sie an dem Schild vorbeifuhren.

»So eines habe ich mir erst vor zwei Wochen zugelegt«, sagte er anerkennend. »Meinst du, dass es hier einen Werksverkauf gibt? Wenn ich gewusst hätte, dass wir nach Jena fahren, hätte ich mit dem Kauf noch gewartet.«

»Werksverkauf?«, wiederholte Martin Grenholm. »Bestimmt nicht am Sonntag.«

»Ballerst du immer noch auf Tiere?«, fragte Will, der am Steuer des roten Dodge Durangos saß.

»Was heißt ballern?«, erwiderte Alex aggressiv.

»Okay, Hege und Pflege des heimischen Wildbestandes.« Will musste über seine eigene Bemerkung lachen.

»Das ist besser, als ganze Tage auf dem Schießstand rumzuhängen«, konterte Alex.

»Papierscheiben bluten dafür aber nicht, mein Freund.«

»Wer hat denn schon zwei Leute gekillt«, sagte Alex laut.

»Scheiße, lass mich damit in Ruhe.« Will fluchte.

»Sorry«, sagte Alex sofort. »Jäger muss es halt auch geben, sonst würde doch der Wald ...«

»Wir werden keine Zeit zum Einkaufen haben«, beendete Grenholm die Diskussion. »Wo ist denn hier der Bahnhof?«, fragte er an Alex gewandt.

»Wir sind gerade dran vorbei.«

Grenholm blickte sich verwundert um.

»Seit zwei Jahren halten die Züge aus Berlin und München nicht mehr am Saalbahnhof«, erklärte Alex weiter. »Die planen hier das Paradies.«

»Was?«

»Ja, so wird der neue Bahnhof hier heißen«, tönte Alex grinsend. »Nächster Halt, Bahnhof Jena Paradies.«

»Nichts da, weiterfahren. Hier vorne links da geht es doch über den Fluss.« Grenholm gestikulierte.

Will folgte der Anweisung. Sie überquerten die Saale, hielten sich wieder links, fuhren noch ein ganzes Stück.

»Da vorne kannst du jetzt halten, Will!«

Grenholm deutete zu mehreren freien Parkbuchten. Auf der gegenüberliegenden Straßenseite hatte ein rollender Imbisswagen Station gemacht.

Will lenkte den Wagen von der Straße. Ihnen folgte der zweite Durango mit dem Rest der Männer. Grenholm ließ die Seitenscheibe herunter und gestikulierte. Der andere Wagen fuhr ein Stück weiter und parkte neben einem Kleinlaster.

»Will, du sagst ihnen nachher bitte, sie sollen nicht immer direkt hinter uns fahren. Die Wagen sind schon so auffällig genug.« Grenholm machte eine Pause. »Und sie sollen mal sehen, ob es dort Kaffee gibt.« Er deutete auf den Imbisswagen.

»Kaffee wäre gut, aber ich hasse Operationen mit so vielen Männern«, bemerkte Alex. Sie stiegen aus. Alex holte das Kursbuch hervor. »Ich werde wegen der Strecke noch einmal telefonieren.«

Grenholm nickte. Alex nahm sein Mobile und ging um den Geländewagen herum. Grenholm breitete eine Straßenkarte auf der Motorhaube aus. Er suchte nach der Bahnlinie. Will stand neben ihm und sah ebenfalls auf die Karte.

»Zwischen Berlin und München gibt es dreizehn Haltestellen«, erklärte Grenholm.

»Dreizehn!« Will fasste sich ans Kinn.

»Abergläubisch?«, fragte Grenholm und lächelte.

»Man muss es ja nicht gerade beschwören«, meinte Will kleinlaut.

»Ist ja auch nur unsere Alternativstrecke«, sagte Grenholm.

Alex war wieder zu ihnen gekommen. »Momentan sind es vierzehn Stopps.« Er hielt sein Mobile hoch. »Zwischen Fürth und Nürnberg ist die Strecke weiterhin blockiert.«

»Wie lange soll das noch dauern?«, fragte Grenholm.

»18:00 Uhr, vielleicht 19:00 Uhr. So genau können die es nicht sagen.« Alex schlug das Kursbuch auf. »Morgen früh ist es aber bestimmt erledigt.«

»Und wenn nicht?«

»Busse, momentan setzen sie Busse nach Nürnberg ein. Es gibt aber mindestens neunzig Minuten Verspätung gegenüber dem regulären Fahrplan.«

»Das ist nicht akzeptabel«, sagte Grenholm nachdenklich. »Wir brauchen hier gar nicht weitermachen, das ist mir zu riskant.«

»Also ist München gestorben?«, fragte Will.

»Unter diesen Umständen kommt München ganz bestimmt nicht infrage.« Grenholm nickte Alex zu, der im Kursbuch blätterte. »Lies noch einmal die andere Strecke vor.«

Will und er beugten sich über die Straßenkarte, während Alex vorlas. »Teltow, Lutherstadt Wittenberg, Leipzig, Erfurt, Eisenach, Fulda und Frankfurt. Wir können in Frankfurt zusteigen, oder wir holen ihn aus dem Zug und fliegen den Rest oder wir können auch einen Wagen nehmen. Das könnten wir noch organisieren.«

»Dann steigen wir schon in Fulda zu, das ist doch der letzte Stopp vor Frankfurt, nicht wahr?«

Alex nickte.

»Wie weit ist es von hier bis Fulda?«, fragte Grenholm.

»Zwei, drei Stunden«, antwortete Will, der sich wieder über die Karte gebeugt hatte.

Grenholm sah auf seine Armbanduhr. »Wir haben mehr als genug Zeit. Für Fulda brauchen wir noch einen Nofallplan, falls wir ihn dort tatsächlich aus dem Zug holen müssen.«

»Warum sollten wir das?«, fragte Will. »Es ist besser in Frankfurt mit ihm auszusteigen ...«

Grenholm schüttelte den Kopf, ignorierte Wills Einwand und drehte sich zu Alex um. »Du informierst die anderen beiden Teams, dass wir uns entschieden haben. Wichtig ist, dass sie in Berlin in den richtigen Zug einsteigen.«

*

Das Mobile gab einen kurzen Piepton von sich. John Boold griff nach dem Gerät und zog es aus der Halterung in der Mittelkonsole. Er öffnete die Nachricht. Sein Blick wanderte immer wieder auf die Straße. An der nächsten Ampel musste er halten, dann wurde es aber sofort wieder Grün. Jemand hinter ihm hupte. Boold fuhr über die Kreuzung, blinkte und parkte dann auf dem Seitenstreifen. Er widmete sich wieder seinem Telefon. Laut der Recherche war Louk Bourey nur unter der Adresse in Zehlendorf registriert, es gab keine separate Firmenanschrift. Boold blätterte die Nachricht weiter durch. Es gab ein Dossier über den Fußballverein. Anschrift, Daten, Termine. Zum Schluss las Boold seinen Auftrag. Er steckte das Mobile in die Halterung zurück, sah in den Rückspiegel und reihte sich blinkend in den Verkehr ein.

Das Loft in Charlottenburg verfügte über einen separaten Fahrstuhl, der direkt von der Tiefgarage hinaufführte. Boold zog seinen Schlüssel ab, bevor er die Räumlichkeiten betrat. Er blickte kurz zu der Überwachungskamera, die in dem quadratischen Vorraum oben rechts an der Decke hing. Er wurde bereits erwartet. Der Summer öffnete ihm die schwere Stahltür. Miller stand im Korridor. Boold hatte seine Leute informiert. Sie warteten im abhörsicheren Besprechungsraum. Miller hielt die Tür geöffnet. Boold trat vor ihm ein, nickte Burton und Stinman zu. Er ging sofort zum Tisch, klappte das iBook auf, das dort lag, und verkabelte sein Mobile. Miller, Burton und Stinman zogen sich Stühle heran, setzten sich um Boold herum. Eine Fotografie erschien auf dem Monitor.

»Die Zielperson heißt Mura, Vorname Rin«, begann Boold. »Offizielle Nationalität Koreaner. Reale Nationalität Kambodschaner. Ursprünglicher Standort Olofstorp, bei Göteborg in Schweden. Seit dem 26. August 2001 ca. 0:00 Uhr als flüchtig eingestuft. Primäres Fluchtziel ist Berlin. Fluchtrouten sind nicht eindeutig spezifiziert. Wir konzentrieren uns auf Berlin.«

»Welchen Status hat die Zielperson?«, fragte Miller.

»Politisch-militärisch noch mit Stufe vier.« Boold ließ die Fotografie in die linke obere Monitorecke wandern, als er das Dossier öffnete.

»Warum noch Stufe vier?« Miller beugte sich vor, um besser auf dem iBook sehen zu können.

»Weil wir ihn erst einmal lokalisieren sollen. Ich habe allerdings bereits den Hinweis, dass wir ihn uns greifen müssen. Darum kann es im Verlaufe der Operation noch auf Stufe drei gehen.«

»In Gewahrsam nehmen!«, stellte Burton fest.

Boold nickte. »Die Operation ist also nicht ganz ohne.«

Im folgenden informierte Boold seine Leute über Louk Bourey und die versuchte Täuschung am Landvetter Airport von Göteborg.

»Was hat das zu bedeuten?«, fragte Miller.

Boold zuckte mit den Schultern. »Vielleicht war dieser Bourey Geheimnisträger. Rin Mura muss darüber hinaus einen ganzen Stab von Helfern haben. Einen Sicherheitsdienst, Leibwächter. Wir haben noch keinen Hinweis, was das für Leute sind, ob legal oder illegal. Und wir wissen nicht, wie viele es sind. Vielleicht gibt es auch mehrere Teams.«

»Warum sollen es mehrere Teams sein, wozu?«, fragte Stinman.

Boold sah ihn an. »Erstens: Bourey ist wahrscheinlich nicht alleine zum Flughafen gefahren. Er wollte nach London reisen. Jemand muss ihn begleitet haben. Zweitens: am bisherigen Wohnsitz von Rin Mura haben unsere Leute einen Wagen verfolgt, der Richtung Stockholm unterwegs war. Mittlerweile glauben wir aber nicht, dass es Rin Mura war. Der Flughafen Stockholm wurde überwacht, Rin Mura ist dort nicht aufgetaucht, um etwa nach Berlin zu fliegen. Drittens: Rin Mura muss ja irgendwo geblieben sein. Es sind also mindestens drei Teams an der Operation beteiligt, die aufseiten der Zielperson arbeiten.«

»Der Status ist also hier in Berlin, aber wo?«, fragte Miller.

»Da gibt es zwei Möglichkeiten. Sekundäres Ziel ist eine Adresse in Zehlendorf, Boureys Wohnung. Ich komme gerade von dort. Es sieht nicht danach aus, dass die Wohnung als Quartier genutzt werden soll, denn sie wissen natürlich inzwischen, dass Bourey aufgeflogen ist und wir die Lokation kennen.«

»Und was ist das primäre Ziel?«, fragte Miller.

Boold holte den Umschlag aus seiner Jacketttasche und ließ den Inhalt auf den Tisch gleiten. Miller griff danach und sah sich die beiden Eintrittskarten an.

»Fußball?«, sagte er fragend.

Stinman nahm ihm eine der Karten ab. »Oh, Block E auf der Haupttribüne, nicht schlecht. SV Babelsberg 03 gegen Hertha BSC, Regionalliga gegen Erste Bundesliga. Das war gestern, im DFB-Pokal, die Hertha hat mit zwei zu eins gewonnen. Babelsberg ist durch Röver ganz früh in Führung gegangen. Hertha hat dann in der zweiten Halbzeit durch Marcelinho den Ausgleich erzielt. Sah erst nach Verlängerung aus, aber dann hat Alves doch noch für die Hertha getroffen. Aus und vorbei für Babelsberg.«

»Warst du bei dem Spiel?«, fragte Boold.

»Zeitung, aber ich lese nur den Sportteil. Der Rest frustriet mich immer. Es gibt so viel Schlechtes auf der Welt.«

Miller lachte auf. Boold nahm ihm die Karte ab. »Vielleicht wollte Rin Mura zu dem Spiel, dann hat sich aber seine Abreise verzögert ...«

»Mit den Eintrittskarten kann man heute Abend auch zu dem Grillfest gehen«, unterbrach Stinman ihn.

»Grillfest?«, fragte Boold.

»Ja, eigentlich sollte das schon gestern stattfinden, gleich nach dem Spiel, aber die Polizei hatte etwas dagegen. Hertha und Babelsberg sind sich wohl nicht so grün. Einen Tag später ist vielleicht die Spannung raus und es geht friedlicher zu.«

»Was gibt es da alles in Babelsberg?«, fragte Miller.

Boold zog sich das iBook heran und begann im Internet zu suchen. Er öffnete die Website des Vereins, klickte durch die Seiten, bis ein Lageplan auf dem Monitor erschien.

»Ziemlich großes Gelände«, stellte Boold fest. Er öffnete auch noch einen Stadtplan.

»Der Babelsberger Park grenzt direkt ans Stadion«, erklärte Stinman, der sich über das iBook gebeugt hatte. »Hier ist das Vereinsheim, in die Tribüne des Ostblocks integriert, und drumherum sind normale Wohngebiete. Das Areal wird nach Norden und Westen durch den Glienicker See begrenzt. Man kann also nur nach Süden und Osten ausreichend gut an- und abfahren.«

»Ein Stadion, ein Vereinsheim«, überlegte Boold. »Was will er da?«

Miller zuckte mit den Schultern. »Vielleicht gar nichts. Wo hast du die Eintrittskarten her?«

»Aus der Zehlendorfer Wohnung«, antwortete Boold. Sie lagen in Boureys Post, ungeöffnet.«

»Vielleicht ist das gar keine Spur?«, warf Stinman ein.

Boold wandte sich zu ihm. »Das können wir nicht riskieren. Wir müssen beide Orte überwachen. Ich hoffe nur, es bleibt dabei. Bisher weiß in der Zentrale niemand, wo sich die Zielperson momentan befindet. Vielleicht wird Mura nie in Berlin auftauchen.«

»Was machen wir also?«, fragte Burton, der bisher geschwiegen hatte.

Boold sah ihn an. »Du und unser Fußballexperte, ihr werdet euch Babelsberg vornehmen. Observation!«

»Zu zweit?«, fragte Stinman.

»Geht nicht anders«, sagte Boold. »Miller und ich werden in Zehlendorf warten.«

»Dann müssen wir noch Leute anfordern.« Stinman hatte sich über das iBook gebeugt. »Wie sollen wir da zu zweit alles abdecken.« Er schüttelte den Kopf. »Wie ist es, wenn Miller noch mit uns kommt. Du kannst eine kleine Wohnung doch alleine schaffen, außerdem ist es doch nur das sekundäre Ziel.«

»Und dann habe ich einen Trupp Leibwächter vor mir«, sagte Boold. »Nein, wir bleiben bei den Zweierteams. Macht euch bereit. In spätestens einer Stunde müsst Ihr auf dem Posten sein.«

*

Tillman Halls schloss hinter sich die Tür und trat an den Schreibtisch. Der Commander deutete auf einen der Stühle und Halls nahm Platz.

»Was Sie mir da geschickt haben«, begann der Commander, »ist das authentisch?«

»Ich habe es dreimal überprüft«, bestätigte Halls.

Der Commander nickte. »Der Mann arbeitet für eine Sicherheitsfirma.«

»Richtig, Flughafentechnik, Scanner, Gepäckdurchleuchter und so etwas.«

»Und er ist Angestellter dieser Firma?«

»Ja, ein Angestellter, aber die Firma hat seit zwei Monaten keinen Handelsregistereintrag mehr«, erklärte Halls.

»Und was bedeutet das?«

»Es stinkt! Mura und er müssen sich kennen. Ich habe auf die schnelle ein Dossier des Mannes geschrieben und wissen Sie, was noch aufgefallen ist, der Mann fliegt heute Nachmittag von Stockholm nach Berlin.« Halls machte eine Pause. »Aber es gibt einen ganz anderen Grund, warum er überhaupt in unser Visier geraten ist.«

»Und der wäre?«

»Stichwort: Whistleblower.«

»Whistleblower?«, wiederholte der Commander. »Sind Sie da sicher?«

*

John Boold war den Weg nach Zehlendorf bereits am Vormittag gefahren. Mit ihm im Wagen saß jetzt Agent Miller. Das zweite Team mit den Agents Stinman und Burton war auf dem Weg nach Babelsberg. Der Lincoln Navigator musste an einer Ampel halten. Boolds Mobile klingelte.

»Soll ich?«, fragte Miller.

Boold überlegte, schüttelte den Kopf und nahm das Telefon aus der Ladeschale in der Mittelkonsole. Es wurde grün. Boold fuhr an. Ein Polizeiwagen überholte den Lincoln. Boold wandte sich etwas ab. Die Beamten achteten nicht auf ihn, der Polizeiwagen zog davon. Boold fuhr dennoch bei der nächsten Gelegenheit rechts heran. Er hatte das Gespräch bereits angenommen.

»Ja, Sir, ich höre ... Nein nur Agent Miller ...« Boold sah Miller kurz an. »Ja ... Ja ...« Boold nickte zwischendurch, hörte dem Anrufer konzentriert zu. »Jawohl, Sir, wir sind gerade auf dem Weg zu Boureys Wohnung ... Nein, ich habe nur drei Agenten vor Ort ... Ja ... Stinman und Burton, richtig, sind bereits auf dem Weg nach Babelsberg ... Ja ... Jawohl, Sir!«

Boold sah auf sein Mobile und überlegte, bevor er es zurück in die Ladeschale steckte.

»Und?«, fragte Miller.

»Planänderung!« Boold startete den Motor des Lincolns. Er fand eine Lücke im Verkehr und fuhr los.

»Planänderung?«, wiederholte Miller.

»Ja, wir müssen zum Flughafen nach Tegel.«

Miller sah auf die Straße. »Dann musst du hier jetzt rechts fahren.«

»Ich weiß.« Boold blinkte. »Wir haben eine neue Zielperson. Das Dossier müsste gleich kommen.« Er deutete auf sein Mobile, das aber noch stumm blieb. »Rin Mura will Informationen verkaufen. Es gibt Hinweise auf einen Käufer. Der Mann soll heute in Tegel landen.«

»Und was sollen wir mit ihm machen?«, fragte Miller.

»Abfangen. Es darf keinen Kontakt mit Rin Mura geben.«

»Informationen, was für Informationen?«

»Das spielt jetzt keine Rolle«, antwortete Boold. »Wir haben unsere Befehle, du weißt, wie das läuft.«

Das Mobile ließ von sich hören. Boold nickte zum Telefon. Miller zog das Gerät aus der Ladeschale und nahm die Nachricht entgegen. Er las sich das Dossier durch.

»Das ist so ein Vertreter für Sicherheitstechnik«, bemerkte er. »Name: Wallin, Brian.«

»Nie gehört! Sicherheitsdienst?«, fragte Boold, der sich auf den Verkehr konzentrieren musste.

»Nein, Technik, Flughafentechnik, Scanner, Gepäckdurchleuchter und so etwas. Der Mann ist Techniker, Ingenieur.«

Boold überlegte. »Was gibt es noch?«

»Kommt aus Stockholm.« Miller sah auf seine Armbanduhr. »Sein Flieger landet in anderthalb Stunden. Und wir haben auch ein Bild von ihm.«

»Gib es auf den Drucker.«

Miller nickte. »Schon unterwegs.«

Er öffnete das Handschuhfach. Im Inneren begann eine Lampe zu blinken. Es dauerte noch eine Zeit lang, bis sich das Papier langsam aus dem Druckerschlitz schob. Miller wartete nicht, sondern fuhr fort aus dem Dossier zu zitieren.

»Rin Mura hatte vor zwei Monaten das erste Mal Kontakt mit Wallin. Es ging um eine Alarmanlage in seiner Villa in Olof ...«

»Olofstorp«, ergänzte Boold. »Weiter!«

»Richtig, Olofstorp. Also, Wallin hat Mura eine Alarmanlage verkauft. Das Ding wurde auch installiert.«

»Warum ist der Mann verdächtig?«, fragte Boold ungeduldig.

»Hier steht nichts von verdächtig. Hier steht nur etwas von Stufe drei.«

»Gleich Stufe drei?« Boold sah Miller fragend an.

»Ja, steht hier so. Was könnte das zu bedeuten haben?«, fragte Miller.

»Sofort festsetzen und verhören«, erklärte Boold. »Bei Stufe zwei müssten wir ihn außer Landes bringen. Wer weiß, ob das nicht auch noch kommt.«

»Meinst du«, sagte Miller nachdenklich. »Aber warum?«

»Woher soll ich das wissen, du liest doch das Dossier.«

»Klar, aber vielleicht hast du schon mehr erfahren, du bist doch mit dem Auftrag gekommen.«

»Habe ich aber nicht. Wir sollten keine Fragen stellen«, sagte Boold. Er fuhr gerade an einem Schild vorbei, das den Flughafen Tegel ankündigte. »Ach, und ruf Burton und Stinman an, sie sollen zurückkommen.«

*

»Diese Dossiers kamen also von Ihnen?«, fragte Bruckner.

»Richtig, das war Teil meiner Arbeit bei der Operation«, erklärte ich. »Ich habe mich um die Recherchen gekümmert und die Befehle an die Agents weitergeleitet.«

»Dass Sie Geheimagent waren, haben Sie mir noch nie erzählt.« Bruckner gab ein Stück Zucker in seinen Kaffee.

»Darüber kann ich Ihnen auch nichts erzählen, sonst würde der Begriff Geheim in dem Wort Geheimagent wohl kaum einen Sinn machen. Außerdem war ich kein Agent.«

»Was waren Sie dann?«

»Gut, ich war Geheimagent, aber ich habe so gut wie keine eigenen Befehle gegeben. Ich habe beraten und recherchiert.«

Bruckner nickte. »Dieser Boold und seine Leute haben in Berlin gesessen?«

»Nicht nur«, sagte ich. »Es gab häufig Standortwechsel, aber Berlin war schon sehr wichtig, weil wir dort auch unsere Botschaft haben. Allerdings hat nie ein Botschafter erfahren, dass es Boold, Miller, Stinman oder Burton jemals gab.«

»Jetzt wird es aber ganz geheimnisvoll.« Bruckner legte den Löffel auf die Untertasse und beugte sich über den Tisch.

»Darauf können Sie sich verlassen«, erklärte ich, »denn einen unserer Beteiligten kennen Sie ja nur vom Hörensagen.«

Sonntag, 26. August 2001, 17:21 Uhr

Das Kofferband ratterte. Gepäckstücke liefen an ihm vorbei. Brian Wallin hielt nach seiner Reisetasche Ausschau. Sein Blick fiel auf einen Sticker, der Werbung für ein österreichisches Skigebiet machte. Ein Mann rempelte ihn an, entschuldigte sich sofort und griff nach dem Koffer, der durch den Sticker gekennzeichnet war. Die größeren Gepäckstücke schienen als Erstes entladen worden zu sein, dachte Wallin. Dann sah er, dass zwischen den Koffern immer wieder Taschen und Rucksäcke auftauchten. Ein Kofferkuli knallte neben ihm gegen die Metallverkleidung des Bandes. Ein blonder Junge lachte auf, wurde aber gleich von seinem Vater zurechtgewiesen. Wallin war kurz abgelenkt und hätte seine Osprey-Reisetasche beinahe verpasst. Er musste sich strecken, sie noch zu erreichen. Mehr Gepäck hatte er nicht aufgegeben.

Ein Piepton aus seiner Jacke. Sein Mobiltelefon, das er gleich nach der Landung eingeschaltet hatte, meldete endlich den Empfang eines Netzes. Unmittelbar danach erklang ein zweiter Ton. Wallin holte das Gerät hervor. Der Eingang einer SMS wurde angezeigt. Er öffnete die Nachricht, überflog den Text und löschte ihn sofort wieder. Er dachte kurz über den Inhalt nach, hatte im Moment aber nicht die Gelegenheit zu antworten.

Er wandte sich um und suchte den Ausgang. Sein Blick traf auf eine große Wanduhr. Es war kurz vor halb sechs. Der Flug von Stockholm nach Berlin hatte nicht viel mehr als eine Stunde gedauert, aber sie hatten Verspätung. Wallin durfte seinen Termin hier auf dem Flughafen Tegel auf keinen Fall verschieben. Als er jetzt die Ankunftshalle betrat, warteten sie bereits auf ihn. Es waren zwei Männer, die er beide nicht kannte. Er hatte die Auftraggeber vor einem halben Jahr in Stockholm kennengelernt, aber diese Leute waren damals nicht bei der Delegation dabei gewesen. Die Männer sahen sich um. Mit Wallin strebten jetzt auch die Passagiere von anderen Flügen aus der Ankunftshalle. Wallin hielt sich etwas zurück. Ein altes Ehepaar vor ihm mühte sich mit dem vollbeladenen Kofferkuli. Als die Räder blockierten, rutsche eine große Tasche von dem gestapelten Gepäck. Wallin griff sofort zu und half den Leuten. Dann hatte er wieder die Männer am Ausgang im Blick. Einer wechselte die Position, ging auf die andere Seite der gläsernen Schiebetür, die sich im Strom der Reisenden jetzt nicht mehr schloss. Der andere Mann hob in diesem Moment ein Schild hoch. Wallin erkannte das Logo der Flughafensicherheit und dann rief jemand seinen Namen.

»Mr. Wallin?«

Wallin blickte zur anderen Seite der Schiebetür.

»Mr. Wallin!«

Der Mann gestikulierte. Und jetzt erkannte Wallin ihn doch und ihm fiel auch der Name des Mannes wieder ein. Guido Möhler, einer der technischen Abteilungsleiter.

Möhler reichte Wallin die Hand. »Willkommen in Berlin.«

Wallin nickte. »Danke, dass Sie heute noch Zeit für mich haben.«

Möhlers Kollege hatte sein Schild gesenkt und war zu ihnen getreten. Er gab Wallin sofort die Hand. »Nice to meet you, Mr. Wallin, my name is Moritz Glander.«

»Freut mich, aber Sie können Deutsch mit mir sprechen«, erwiderte Wallin die Begrüßung.

»Ah, oh ja«, stammelte Glander, »dann also herzlich willkommen.«

»Herr Glander leitet unsere Wartungsteams«, erklärte Möhler. »Er hat die Liste zusammengestellt, die ich Ihnen geschickt habe.«

Glander nickte. »Ich hoffe, es war alles verständlich?«

»Alles in Ordnung«, erwiderte Wallin. »Ich habe es mir schon angesehen und ihnen die Antworten mitgebracht.« Er deutete auf seine Reisetasche.

»Ja sicher«, sagte Möhler, »aber vielleicht sollten wir das nicht hier machen. Möchten Sie Kaffee, haben sie schon etwas gegessen?«

»Darf ich Ihre Tasche nehmen?«, fragte Glander und nahm sie Wallin aus der Hand, ohne eine Antwort abzuwarten.

Möhler ging voraus. Sie durchquerten die Halle. Neben einem Check-In-Schalter war eine unscheinbare Tür in die Wandverkleidung eingelassen. Möhler zog seine Karte durch das Lesegerät des Türschlosses und hielt die Tür für Wallin und seinen Kollegen geöffnet.

Dann reichte er Wallin die Karte. »Das wird Ihre sein. Normalerweise erhalten Betriebsfremde keine eigene Magnetkarte, immerhin können Sie jetzt überall hinein.« Er lächelte.

Wallin nahm die Karte. »Danke, Sie werden sehen, dass es für die Inbetriebnahme praktischer ist, wenn ich mich hier frei bewegen kann, es sei denn, Sie wollen in den nächsten Tagen ständig hinter mir herrennen.«

»Nein, nein«, sagte Möhler schnell. »Wir haben gar nicht die Leute. Immerhin wollen wir ja so schnell wie möglich alle neuen Anlagen in Betrieb nehmen.«

Glander nickte zu den Worten seines Chefs und wies Wallin den weiteren Weg. Es ging in einen langen Flur. Es roch nach Desinfektionsmitteln und Bohnerwachs.

»Wir haben die Geräte in einem Lagerraum stehen«, erklärte Glander. »Dort können wir sie auch anschließen und testen.«

»Wann wollen Sie sie an den Gates aufbauen?«, fragte Wallin.

»Am Dienstag und Mittwoch«, antwortete Glander. »Wir tauschen rollierend, damit es für die Abfertigung keine Beeinträchtigung gibt.«

»Dienstag!«, wiederholte Wallin. »Das passt ganz gut, dann habe ich den Montag noch genug Zeit, alles vorzubereiten.«

»Wie lange können Sie in Berlin bleiben?«, fragte Möhler.

Wallin überlegte. »Ich kann bis Donnerstag bleiben. Notfalls hänge ich noch den Freitag dran.«

Möhler und Glander nickten gleichzeitig. Sie waren bis ans Ende des sterilen Flurs gegangen und blieben vor einer Stahltür stehen. Glander ließ Wallin den Vortritt, der seine Magnetkarte jetzt selbst ausprobieren konnte und sie gleich durch das Lesegerät zog. Mit einem Summen sprang die Tür auf. Die Neonbeleuchtung flackerte zunächst, erstrahlte dann den Raum. Sie traten ein. Der Lagerraum war rechteckig zugeschnitten und maß gut hundert Quadratmeter in der Fläche. Gleich vorne war das Prüfgerät aufgestellt, dass Wallins Firma vor gut vier Wochen geliefert hatte. In einer Ecke des Raumes standen noch drei weitere dieser Geräte, die aber noch verpackt waren.

»Der Rest steht nebenan«, erklärte Glander und deutete auf eine geöffnete Schiebetür. »Wir wollen jedes Einzelne erst hier aufbauen, testen und dann zu dem vorgesehenen Standort transportieren.«

»Wie?«, fragte Wallin.

Glander wies auf die gegenüberliegende Wand, in der ein Rolltor eingelassen war. »Wir demontieren das Band und nehmen für das Gerät dann einen Gabelstapler.«

»Gut, aber die Transportsicherung nicht vergessen«, erwiderte Wallin. »Eigentlich wäre es besser, wenn sie es erst am Bestimmungsort auspacken und dort auch in Erstbetrieb nehmen würden.«

»Mag sein, aber wir haben auch unsere internen Abnahmebestimmungen«, warf Glander ein.

Wallin nickte. »Ich weiß und darum bin ich ja auch hier.«

Möhler lächelte. »Es freut uns sehr, dass Sie mit diesem Prüfgerät heute schon beginnen wollen. Vielleicht schaffen Sie es ja auch, die Kalibrierung abzuschließen. Wir haben uns überlegt es dann gleich morgen als Erstes zum künftigen Standort zu bringen.«

Wallin nickte. »Ich denke, es wird gehen. Dann müssen Sie aber jetzt für den versprochenen Kaffee und einen Imbiss sorgen.« Er lächelte zurück und begann seine Jacke auszuziehen.

*

Moritz Glander blieb die ganze Zeit bei Wallin und assistierte ihm. Sie gingen gemeinsam das Prüfprotokoll durch, ließen Normgepäckstücke mit und ohne Inhalt über das Band durchs Gerät laufen und kalibrierten die Analysewerte. Glander saß vor dem Monitor und kontrollierte das Referenzbild. Er nickte.

»Perfekt!«

»Was ist mit dem Sprengstofftest?«, fragte Wallin.

Moritz Glander erhob sich. »Da habe ich immer sehr viel Respekt vor«, erklärte er und ging zu einem Stahlschrank, den er ohne Schlüssel entriegelte. Er zog eine der Schranktüren auf. »Zwei Stangen C4, da könnte der ganze Laden hochgehen.«

Wallin kam zu ihm an den Schrank. »Wir sollten einen Spurentest machen und einmal die ganze Ladung in einem Koffer durch die Anlage fahren.«

Glander reichte Wallin eine der C4-Stangen, der damit zu einem der Probegepäckstücke ging. Er rieb die Stange an nur einer Stelle des ausgewählten Koffers und ließ das Gepäckstück dann in den Scanner laufen. Glander stand inzwischen wieder vor dem Kontrollmonitor und begutachtete das Ergebnis. Sie arbeiteten noch eine ganze Zeitlang mit dem Sprengstoff, bis Glander alles wieder in den Stahlschrank legte.

»Lässt sich leider nicht abschließen«, erklärte er, als er die Schranktür verriegelte. »Ich bekomme erst morgen einen anderen.«

Wallin nickte beiläufig, wandte sich dann wieder der Anlage zu. »Nach dem Transport brauchen vorerst keine weiteren Einstellungen vorgenommen zu werden«, erklärte er. »Die Daten sind gespeichert. Sie müssen nur noch die Umgebungswerte nachjustieren. Luftfeuchtigkeit, Raumtemperatur und so weiter.«

Wallin nahm einen letzten Schluck aus seiner Tasse. Der Kaffee war bereits kalt. Die Krümel von zwei Sandwiches lagen auf dem Teller vor ihm. Er stand auf, gab Glander das Prüfprotokoll in die Hand und nahm sich seine Jacke vom Stuhl.

»Ihre Tasche steht dort in der Ecke.«

Wallin sah in die Richtung, in die Glander zeigte.

»In welchem Hotel sind Sie?«

»Im Adler in Neukölln«, antwortete Wallin.

»Soll ich sie bringen?«

»Danke, nicht nötig. Ich habe einen Mietwagen reserviert.« Wallin sah auf die Uhr. »Ach verdammt, ich habe denen mitgeteilt, dass ich den Wagen um spätestens sechs abhole.«

»Keine Sorge, die rechnen damit, dass sich die Leute verspäten«, meinte Glander gelassen. »Sie werden schon noch einen bekommen.«

Wallin nickte. Er nahm seine Reisetasche. Sie machten sich auf den Weg. Glander ließ die Tür des Lagerraums ins Schloss fallen. Er wollte nachher noch einmal zurückkehren, aufräumen und dann auch Feierabend machen. Er brachte Wallin ins Terminal und zeigte ihm die Schalter der Mietwagenfirmen. Sie verabschiedeten sich. Wallin sah auf seine Reservierung und strebte einem der Schalter zu. Ein junger Mann blickte auf, als Wallin vor dem Schalter stand und den Reservierungsbeleg über den Tresen schob.

»Mr. Wallin aus Stockholm«, sagte der junge Mann, nachdem er das Papier überflogen hatte. »Willkommen in Berlin. Wir haben wie gewünscht einen Wagen aus Ihrer Heimat.« Er lächelte. »Einen nagelneuen, silbernen S80, Drei-Liter-Maschine, 272 PS, ich hoffe das sagt ihnen zu?«

»Sehr sogar«, bestätigte Wallin, »den fahre ich auch privat, allerdings mit einem kleineren Motor.«

»Ach!«, der junge Mann überlegte. Er blickte auf eine Liste, die auf seiner Seite des Tresens lag. »Vielleicht wollen Sie dann doch mal etwas anders. Wir haben noch einen 5er BMW mit ähnlicher Leistung oder einen Audi A6, allerdings als Diesel. Oder könnte ich Sie für einen Mercedes begeistern. Selbstverständlich bleibt es beim vereinbarten Mietpreis.«

»Nein, nein, der Volvo ist in Ordnung«, sagte Wallin schnell. »Besser man kennt ein Fahrzeug, wenn man in einer fremden Stadt unterwegs ist.«

»Da haben Sie recht, Mr. Wallin.« Der junge Mann lächelte erneut. »Ich habe die Papiere auch schon bereitliegen.«

Er holte einen Hefter hervor, schlug ihn auf und reichte Wallin einen Kugelschreiber. Wallin suchte die Kreuze auf den Dokumenten und unterschrieb ungesehen. Der junge Mann hielt ihm daraufhin die Mappe mit den Fahrzeugpapieren und die Wagenschlüssel hin.

Wallin überlegte. »Hätten Sie einen Stadtplan für mich?«

»Selbstverständlich!« Der junge Mann holte einen Plan hervor, den er auf dem Tresen auseinanderfaltete. »Ihr Fahrzeug hat aber auch Navigation. Wo möchten Sie denn hin?«

»Nach Neukölln«, sagte Wallin und beugte sich über den Plan.

»Das ist hier. Ist gar nicht weit. Wollen Sie dort zu Ihrem Hotel?«

Wallin nickte. »Darf ich den mitnehmen?«

»Aber natürlich.«

Wallin faltete den Plan selbst wieder zusammen und steckte ihn ein. »Wo finde ich den Wagen?«

Der junge Mann wandte sich um. »Er steht gleich hier draußen auf dem Parkplatz, auf Nummer 63, in Bright-Silber-Metallic, nicht zu verfehlen. Entschuldigen Sie, aber ich bin heute Abend alleine am Schalter. Ich kann Sie leider nicht hinbringen.«

Wallin bedankte sich, klemmte sich die Fahrzeugmappe unter den Arm, nahm seine Reisetasche wieder in die Hand und folgte dem beschriebenen Weg aus dem Gebäude heraus auf den großen Parkplatz. Er ging die Reihen ab, 61, 62, 63. Dort stand der Volvo mit einer kleinen Macke. Mitten auf der Windschutzscheibe thronte die Hinterlassenschaft eines Vogels. Wallin zog ein Papiertaschentuch hervor, sammelte Spucke und wollte sich gerade über die Windschutzscheibe beugen, als er spürte, dass hinter ihm jemand stand. Er wollte sich umdrehen und dem jungen Mann der Autovermietung mitteilen, dass er den Wagen gefunden hatte, als ihm in die Kniekehlen getreten wurde. Jemand griff seinen linken Arm und riss ihn nach hinten.

*

Arun und Nhean waren an dem silbernen Subaru Forester drangeblieben, folgten dem Geländewagen über etliche Kilometer. Sie hatten zu keinem Zeitpunkt die Gelegenheit zu handeln. Noch vor Bad Doberan ging es von der Bundesstraße ab. Richtung Küste gab es einen kleinen Stau. Die Straße folgte einer Bahnstrecke. Eine Dampflokomotive mit rot-weißen Waggons überholte die Autokolonne, in der Arun und Nhean fuhren. In einem Kreisverkehr konnten sie den Subaru wieder sehen, bogen mit ihm nach Heiligendamm ab. Sie ließen sich wieder zurückfallen. Auf gerader Strecke wurden sie von einigen Motorrädern überholt. Die Straße führte schließlich in den Ort. Sie fuhren durch enge Straßen, folgten dem Subaru, der neben einem Reisebus auf einem kleinen Parkplatz kurz stehenblieb, aber gleich weiterfuhr und Heiligendamm verließ, um sich an der Ausfallstraße in den Strom der Fahrzeuge einzureihen.

Sie passierten Kühlungsborn, fuhren weiter über die Dörfer und erreichten bei Neubukow die viel befahrene Bundesstraße Richtung Wismar. Bevor sie aber in die Nähe der Stadtgrenze kamen, wählte der Subaru die Straße nach Schwerin. Dort gab es wieder keinen Stopp. Es ging weiter nach Ratzeburg. Sie umfuhren die Innenstadt, gelangten über die Bundesstraße zur Autobahn 24. Arun und Nhean waren davon überzeugt, dass Rin Mura nach Hamburg wollte, doch dann blinkte der Subaru und nahm die Auffahrt nach Berlin. Der Informant hatte recht behalten, stellte Arun fest. Dann gab es erneut einen Richtungswechsel. Der Subaru verließ die Autobahn an der Abfahrt nach Schwerin.

Arun und Nhean war es bewusst, dass sie endlich handeln mussten. Sie fuhren jetzt direkt hinter einem LKW. In einer der wenigen Kurven konnten sie das Fahrzeug, das sie verfolgten, kurz sehen, dann ging es wieder gerade aus weiter. Nhean sah auf die Uhr im Armaturenbrett. Seit fast drei Stunden waren sie hinter Rin Mura her. Nheans Blick ging auf die Tankanzeige, die kurz vor Reserve stand.

»Vielleicht müssen sie auch bald tanken«, mutmaßte er.

Nhean zuckte mit den Schultern. »Unser Tank war nicht ganz voll, bis Berlin hätte es gereicht, aber ...« Er beendete den Satz nicht.

»Haben wir noch einen Kanister hinten?«

»Sogar zwei, zehn Liter zusammen«, antwortete Nhean.

Arun sah ihn kurz an, dann beugte er sich über die Karte, die er auf seinen Knien ausgebreitet hatte. Mit dem Finger folgte er der Straße, auf der sie fuhren.

»Wohin wollen die, verdammt?«

Nhean zuckte erneut mit den Schultern. »Nicht nach Hamburg und offensichtlich auch nicht nach Berlin. Vielleicht die ganze Strecke zurück?«

Arun stutzte. »Als Nächstes kommt wieder Wismar.«

»Dann fahren sie dieses Mal in die Stadt«, vermutete Nhean.

»Ich weiß es nicht, ich weiß gar nichts mehr«, raunte Arun. »Sie müssen doch mal anhalten, verdammt, damit wir ihn uns endlich holen können.«

»Wie weit noch?«, fragte Nhean.

»Zehn Kilometer, höchstens zwanzig.« Arun überlegte. »Wenn sie auf der Bundesstraße bleiben, dann sind wir tatsächlich wieder auf dem Weg, den wir gekommen sind. Merkwürdige Rundfahrt.« Er klappte die verdeckte Seite der Karte auf. »Wenn sie doch noch nach Berlin wollen, müssen sie auf dieser Straße bleiben und dann auf die Autobahn 19 und anschließend auf die Autobahn 24 fahren.«

»Auf der wir schon einmal waren«, stellte Nhean fest. Er überlegte. »Ich denke, die spielen mit uns, die wollen irgendwie Zeit gewinnen, ich frage mich nur warum?«

»Die haben noch eine Überraschung für uns«, warf Arun ein. »Ich wette, die wissen längst, dass wir sie verfolgen. Wir müssen jetzt mit ihm Schluss machen, oder willst du ihn in der großen Stadt verlieren?«

»Wenn die jetzt noch nach Berlin wollen, dann müssen die irgendwann tanken.« Nhean sah Arun an.

»Aber lange vorher geht uns das Benzin aus«, stellte Arun fest.

Nhean schwieg. Er beugte sich zur Seite, um in der Linkskurve, die sie gerade durchfuhren, an dem LKW vorbeizusehen. Der Subaru war weit voraus, aber immer noch mit derselben Geschwindigkeit, fast ohne Eile. Dann blinkte der LKW und wurde langsamer. Es dauerte eine Ewigkeit, bis das schwere Fahrzeug rechts abgebogen war. Vor ihnen war die Straße frei, führte in einen kleinen Wald. Nhean drückte aufs Gaspedal. Der Wagen beschleunigte. Sonnenstrahlen fielen durch die Äste der Bäume und blendeten ihn. Er fluchte. Die Straße verlief in einer gedehnten Kurve durch den Wald und plötzlich war der Subaru wieder vor ihnen. Nhean ging nicht vom Gas, beschleunigte weiter.

»Was machst Du?«

Arun drückte die Straßenkarte ungefaltet in den Fußraum und lehnte sich in seinem Sitz zurück. Der Subaru nahm ebenfalls Fahrt auf, schoss auf einen Bahnübergang zu. Die Warnlampen blinkten bereits, dann senkten sich die Schranken. Der Subaru schaffte es noch rechtzeitig. Der Wagen sprang über die Schienen, setzte hinter dem Bahnübergang auf und fuhr weiter. Nhean schaltete einen Gang herunter, trat das Gaspedal noch einmal durch. Der Schrankenbaum war fast unten. Sie schafften es nicht mehr. Nhean bremste, riss das Lenkrad herum und bog schlingernd auf einen Feldweg ein, der entlang des Bahndammes führte. Der Wagen holperte über die Schlaglöcher. Arun hielt sich an seinem Sitz fest. Zweihundert Meter voraus stieg der Feldweg leicht an.

Nhean blickte in den Rückspiegel. »Aus welcher Richtung kommt der Zug?«, rief er.

Arun beugte sich vor und versuchte etwas in der Ferne zu erkennen. »Weiß nicht!«

Nhean konzentrierte sich wieder auf den Feldweg. »Sieh du nach hinten und sag mir, wenn etwas kommt.«

»Was hast du vor?«

»Ich will wissen, ob der verdammte Zug kommt«, schrie Nhean. Er biss die Zähne aufeinander.

Arun wandte sich um, schüttelte den Kopf. »Noch nichts zu sehen.«

Der Feldweg verlief jetzt fast auf gleicher Höhe mit dem Bahndamm. Arun erkannte, was Nhean vorhatte. Er blickte noch einmal nach hinten.

»Verdammt!«, rief Nhean in diesem Moment.

Arun wandte sich sofort um und drückte sich in seinen Sitz. Der Zug kam von vorne. Der dunkle Punkt wurde schnell größer. Wie aus dem Nichts hob sich die Front der Lokomotive von den Schienen ab. Nhean bremste im letzten Moment. Der Wagen schlitterte über den trockenen Sandboden. Am Heck bildete sich eine Staubwolke. Dann riss er das Lenkrad nach links herum. Er nahm den letzten Schwung mit. Die Motorhaube bäumte sich auf. Die Vorderräder prallten gegen die Schienen, übersprangen das Hindernis. Der Unterboden kratzte über Metall.

»Der Zug!«, schrie Arun, der sich in seinen Sitz gekrallt hatte.

Nhean trat das Gaspedal wieder durch. Hinter dem Bahndamm setzten die Vorderräder auf, die Reifen erfassten den grasbewachsenen Boden, gruben sich in die Sode ein und zogen den Wagen über die Gleise. Der Zugführer gab Signal, dann hatten sie den Bahndamm überquert. Nhean blieb auf dem Gas, fuhr weiter, quer über ein Feld. Arun blickte sich um und begann laut zu zählen. Er kam bis drei, als der Zug vorbeidonnerte und die Staubwolke verwirbelte, die noch in der Luft hing. Der Zugführer gab erneut Signal, ein langgezogener, anklagender Pfiff. Arun blickte noch einige Zeit auf die Waggons, die sich hinter ihnen wie eine Wand aufbauten.

Sie entfernten sich schnell von der Bahnlinie. Sie erreichten einen Feldweg, der keine zwanzig Meter parallel zur Hauptstraße verlief. Nhean fuhr schnell, wich mit hektischen Lenkbewegungen einigen Schlaglöchern aus. Arun musste sich erneut in den Sitz krallen. Dann sahen sie den silbernen Subaru, der jetzt wieder mit gemächlicherem Tempo vorausfuhr. Die Alleebäume der Hauptstraße gaben Arun und Nhean Deckung. Nhean trat noch einmal ins Gas, überholte den Subaru. Er riss wieder am Lenkrad, der Wagen schien sich für den Bruchteil einer Sekunde querzustellen, um dann auf die Hauptstraße zu schießen. Der Subaru hatte noch versucht zu beschleunigen, musste jetzt aber stark bremsen, um der Kollision zu entgehen. Das Ausweichmanöver misslang. Der Subaru touchierte den Toyota vorne links und prallte dann mit dem Kotflügel gegen einen Baum. Die Airbags lösten aus.

Arun nutzte die Stille, die unmittelbar nach dem Aufprall eintrat. Er öffnete das Handschuhfach, zog die Pistole aus dem Holster und sprang aus dem Wagen. Er schoss sofort durch das Fenster der Beifahrertür. Blut spritzte ans Glas, dann wurde aus dem Inneren des Subarus auf Arun geschossen.

*

John Boold verdeckte die Pistole mit einem Lappen, den er im Seitenfach der Beifahrertür gefunden hatte. Miller saß auf der Rückbank und hatte sich Brian Wallins Reisetasche vorgenommen.

»Was soll das?«, fragte Wallin.

»Fahren sie in der Mitte«, befahl Boold. Er drehte sich von den Passanten weg, die an einer Bushaltestelle neben der Straße warteten.

Bisher hatten Boold und Miller über ihre Absichten geschwiegen. Wallin unternahm einen weiteren Versuch. »Wollen Sie Bargeld, meine Bankkarten?«

Gleich zu Anfang hatten sie Wallin die Brieftasche abgenommen. Miller zeigte sie jetzt Boold, der die ID-kort herausnahm und kontrollierte.

»Wallin, Brian«, zitierte Boold. »Sie sollen Schwede sein, sind sie wirklich Schwede?«

Wallin zögerte. »Wenn es da steht«, antwortete er trotzig. »Sagen Sie, was Sie von mir wollen, Sie wollen mich doch nicht entführen, oder? Was wollen Sie von mir?« Seine Stimme wurde aufgeregter.

Miller reichte einen Firmenkatalog nach vorne, den Boold erst durchblätterte und dann über dem Fußraum schüttelte. Ein Zettel löste sich und Boold fing ihn auf. Er sah sich die abgedruckten Zahlen an und hielt Wallin den Zettel schließlich hin.

»Was ist das?«

Wallin blickte kurz auf das Papier. »Ein Messprotokoll. Ich habe heute ein Gerät eingemessen. Der Katalog, das ist die Firma, für die ich arbeite. Sicherheitstechnik.« Es klang wie eine Rechtfertigung.

Boold sah noch einmal auf das Titelblatt des Katalogs, reichte ihn dann wieder nach hinten zu Miller, der ihn zurück in die Reisetasche stopfte.

»Sonst noch was?«, fragte Boold in Richtung Miller.

Miller schüttelte den Kopf. »Nur saubere Wäsche, für