Heide Rabe

Mein Glück, auf den Hund gekommen zu sein

Erfahrungen, Erinnerungen, Episoden - aufgeschrieben von einer Rudelführerin

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Inhaltsverzeichnis

Titel

Vorwort

Kapitel 1: Alptraum meiner Kindertage – Foxterrier Terry

Kapitel 2: Vierzig Jahre später: Mit Schäferhund Berry beginnt mein Hundeleben

Kapitel 3: Ausweg aus der Trauer: ‚Ersatzhund’ Robby – wieder ein Schäferhund-Welpe

Kapitel 4: Ein (kurzzeitiges) Leben ohne Hund

Kapitel 5: Blacky, ein schwarzer Labrador-Retriever, wird (m)ein Traumhund

Kapitel 6: Blacky hat das Wort: „Ich bin auf den Menschen gekommen.“

Verwendete Quellen:

Impressum neobooks

Vorwort

Sie sollen es sofort erfahren, liebe Leser: Ich bin weder Tierpsychologin, Hundeerzieherin noch Tierärztin. Also, ein Profi oder ‚Hundeflüsterer’ bin ich wahrlich nicht. Und trotzdem. Meine guten und schlechten Erfahrungen und Erlebnisse mit Terry, Berry, Robby und Blacky – alles Rüden, die nacheinander unsere Familienhunde wurden – könnten auch Sie interessieren.

Sie – dabei denke ich an Hundefreunde mit oder ohne eigenen Hund. Sie sind noch unentschlossen, ob Sie Ihre Familie durch einen bellenden Vierbeiner verstärken sollten? Ihre Kinder wünschen sich einen Hund? Sie sind alleinstehend und sehnen sich nach einem Begleiter bei Spaziergängen und nach einem treuen Gefährten? Vielleicht waren auch Sie jahrelang Rudelführer in einer Menschen-Hund-Familie und sind neugierig auf Erfahrungen anderer? Oder Sie suchen, aus welchen Gründen auch immer, Informationen, Tipps, Anregungen zum Thema Hund.

Ich möchte Ihnen mit meinen Erfahrungen, Erinnerungen und Episoden helfen, dass Sie richtige Entscheidungen treffen und meine Fehler bei der Hundeerziehung nicht wiederholen. Freuen würde ich mich, wenn ich Sie nicht nur zum Nachdenken, sondern auch zum Schmunzeln und zur Lesefreude verführen könnte.

Hunde haben mich dreißig Jahre lang begleitet. Sie gehörten und gehören zu meiner Familie und ich habe gute und schlechte Zeiten mit ihnen erlebt.

Als Vierjährige wurde ich mit einem Foxterrier-Welpen beschenkt, der zu traumatischen Erlebnissen in meiner Kinderzeit beitrug. So beschloss ich: Ein Hund wird niemals in meine eigene Familie kommen, nie!

Und doch. Als erwachsene Frau ließ ich mich überreden, wohlgemerkt: nicht überzeugen. So kam ich zu einem Schäferhund-Welpen und wurde Rudelführerin wider Willen. Nach seinem frühen Tod konnte ich die Trauer meines Mannes nicht ertragen und erwarb von einem Züchter Schäferhund-Welpe Nr.2, der für ihn Therapiehund werden sollte und an den ich mein Herz verlor. Mit ihm erlebten wir neun glückliche Jahre und ich konnte mir nach seinem Tod nicht vorstellen, jemals wieder einen Hund so ins Herz schließen zu können. Aber man soll eben niemals Nie sagen.

Nach einigen Monaten kam Blacky, unser Labrador-Retriever, der (vorerst?) Letzte in meiner Hundegalerie. Er wurde mein Hund, ich wurde weder beschenkt, noch überredet und er sollte auch nicht Mittel zum Zweck sein. Diese Rasse, dieser Hund war mein Wunsch-Hund und ich wurde Rudelführerin aus freiem Willen. Ein völlig anderer Hund, und zum Glück nicht vergleichbar mit dem verstorbenen Schäferhund, wurde nun unser Wegbegleiter. Er ist derjenige, der mich zu dem etwas ambivalenten Buchtitel führte. Auf den Hund gekommen zu sein, bedeutet pures Glück für mich.

Mein Mann und ich sind keine perfekten Erzieher und machen sicher auch bei Blacky noch einiges falsch. Aber das eine wissen wir: Er ist ein ausgeglichener, zufriedener Hund und bereichert unser Leben Tag für Tag. Keinen einzigen davon möchten wir missen.

Eine Freundin, die aus der Hauptstadt in einen kleinen märkischen Ort gezogen war, bat mich kürzlich um Rat. „Ich würde mir so gerne einen Hund aus dem Tierheim holen, aber ich weiß nicht… Soll ich? Soll ich nicht? Du kennst dich doch aus.“ Nach langem Abwägen per Telefon kam sie schließlich zu dem Schluss, sie wolle sich vorerst hin und wieder die Hunde ihrer erwachsenen Kinder ‚ausleihen’, um ihre Eignung als Hundebesitzerin zu testen. Mir aber gab sie den Rat, dieses Buch zu schreiben.

Ich wünsche Ihnen viel Freude beim Lesen.

Kapitel 1: Alptraum meiner Kindertage – Foxterrier Terry

Irgendwann – es war Ende der Vierzigerjahre - ich war damals etwa fünf Jahre alt, hatten es meine beiden älteren Brüder geschafft, unsere Eltern davon zu überzeugen, dass sie die besten und zuverlässigsten Hunde-Herrchen sein würden, die die Welt je gesehen hatte. So kam eines Tages Terry ins Haus. Genauer gesagt, hatte er einen ganz besonderen Auftritt. Unser Vater kam von der Arbeit, rief uns ins Wohnzimmer und hockte sich dort auf den Fußboden. Ein völlig ungewohnter Anblick für uns Kinder. Erstaunt standen wir um ihn herum und beobachteten fassungslos, wie aus seiner Aktentasche ein winziges schwarz-weiß gemustertes Hundebaby rutschte, das offensichtlich einen traumatischen Schock bekam, als es die große Familie sah, die sich nun noch um Mutter und Oma vergrößert hatte. Der Kleine fiepte jämmerlich, zitterte am ganzen Körper und hinterließ das erste Pfützchen auf dem Teppich. Hurra, wir hatten einen Hund! Und was für einen!

In einem unserer Hundebücher steht über diese Rasse: „ Eher ein Tänzer als ein Marschierer, streitlustig, arrogant, elegant, verwirrend, tollkühn, aggressiv, all das ist der Fox Terrier, dieser … Wirbelwind von einem Hund …“¹)

Genauso habe ich ihn in Erinnerung. Nur, Hundebücher gab es nicht bei uns zuhause. Und unsere Eltern hatten keinerlei Kenntnisse über Hunderassen, Pflege und Haltung von Hunden. Wenige Jahre nach Kriegsende gab es existenzielle Sorgen und Probleme, so dass es auch nicht verwunderlich war, dass Terry in unserem ländlichen Vorort einer Ostseestadt als kleiner Exot und Einzelgänger angesehen wurde. Die Erwachsenen hatten Mühe, wegen Rationalisierung und Lebensmittelkarten ihre Familien über Wasser zu halten. So hatte ein Hund, der lediglich als Spielkamerad für Kinder gehalten wurde, Seltenheitswert.

Unser Vater, er betrieb ein kleines Werkzeug- und Eisenwarengeschäft, hatte von einem Kunden als Gegenleistung für ein paar Nägel das Hundebaby übernommen. – Er hatte nicht geahnt, dass er mit dem kleinen Glatthaar-Foxterrier einen Jagdgebrauchshund erworben hatte, der vor allem die Aufgabe hatte, Füchse aus dem Bau zu treiben, kleine Wildtiere aufzustöbern, dem Jäger zu helfen beim Suchen und Bringen – auch aus dem Wasser. Sie befreien Ställe von lästigen Mäusen und Ratten…sind also sehr vielseitig verwendbare Gebrauchshunde. Dazu wurden und werden sie gezüchtet, diese wendigen, robusten, geduldigen und ausdauernden Wirbelwinde.

Können Sie sich vorstellen, wie es solch einem Hunde-Kerlchen ergeht, der in eine Familie integriert werden soll, die aus vier Erwachsenen und drei Kindern besteht? Niemand hatte Jagdambitionen – außer Terry. Es gab keine Füchse in unserem Garten, nur Maulwürfe und eingezäunte Hühner, die für ihn tabu waren. Seine Gene aber trieben ihn dazu, zu rennen, zu jagen, zu buddeln…

Vorerst machte Terry allen Welpenunsinn in doppelter Menge und brachte unsere Eltern so manches Mal an den Rand eines Nervenzusammenbruchs. Während meine Brüder in der Schule waren, langweilte sich Terry. Mit mir hatte er nicht viel im Sinn – besser: ich nicht mit ihm. Nachdem er in einem unbewachten Moment meinen geliebten Teddy in seine Einzelteile zerlegt und die Füllwolle durch das ganze Haus geschleppt hatte, mich mit seinen spitzen Welpenzähnchen gepiesackt und nicht bereit war, sich in meinem Puppenwagen spazieren fahren zu lassen, hatte ich es bald aufgegeben, mich ernsthaft mit dem kleinen Wildfang zu beschäftigen. Sollten das doch die Brüder tun. Solange sie aber in der Schule waren, hatte unsere Mutter ihre liebe Not mit ihm. Er machte sich im Haus über liegen gelassene Socken oder Zeitungen her, die danach selten noch zu gebrauchen waren, oder zerknabberte Holzspielzeug und ähnliches.

Terry suchte Beschäftigung und konnte nicht begreifen, weshalb er für seine ‚guten Taten’ ausgeschimpft oder in ein Kabuff eingesperrt wurde, das wir Kinder die ‚Zementstube’ nannte. Von diesem winzigen Raum aus ging es sowohl in den Keller als auch zum Hof – und war Abstellraum für die Schuhe der Familie. Dass er sich dort mit besonderer Freude – oder war es Frust, Neugier, Langeweile? – mit unserer Fußbekleidung beschäftigte, ist aus heutiger Sicht zu verstehen. Damals aber, in den schwierigen Nachkriegsjahren, in denen Schuhe Mangelware waren, hatte niemand Verständnis für Terrys Freizeitbeschäftigung.

So wurde die kleine Nervensäge von unserer Mutter kurzerhand in den Garten geschickt. Wir hatten einen gepflegten Hausgarten, mit Rasen, Blumenrabatten und einer Gemüseecke – neben Hühner- und Kaninchenställen – der Stolz unseres Vaters. Dies imponierte dem kleinen Kerl in keiner Weise. Er suchte sich eine Arbeit. Und die bestand meist darin, imaginäres Kleinwild aufzustöbern. Während die vom Vater gehassten Maulwürfe ihre Hügel auf dem Rasen hinterließen, ging Terry in die Tiefe und buddelte gewaltige Erdlöcher, um die Schwarzpelze aufzuspüren. Es war ihm dabei völlig egal, ob er mit seinen Erdbewegungen die Blumenrabatten verwüstete, Gemüse zertrampelte oder den geliebten Rasen ruinierte. Vater fluchte – Mutter ebenfalls, während sie den verdreckten, aber zufriedenen Terry in einen Waschzuber steckte und sein hartes, struppiges Fell säuberte. Erst dann, duftend, sauber und abfrottiert, durfte er wieder in die Wohnräume, einschließlich der Betten unserer Brüder, was ihm ansonsten streng verwehrt wurde.

Armer Terry, kann ich heute nur sagen. Du warst am falschen Ort, in der falschen Familie. Wie solltest du wissen, was du wann darfst – und was wann nicht. Du hättest einen verständnisvollen, aber energischen Rudelführer gebraucht, der dir deinen Platz im Menschen-Hund-Rudel zuweist. Und zwar so, dass du es auch begreifst. Das setzt Konsequenz und Geduld voraus, vor allem aber Wissen darüber, was artgerechte Behandlung bedeutet. Wie solltest du „artig“ sein können, wenn deine Rudelmenschen nicht einmal wussten, was typisch für deine „Art“ war?

Und doch – da bin ich mir sicher – liebte Terry seine Familie und dieses Leben. Er kannte ja auch kein anderes.

Unmerklich war Terry erwachsen geworden. Er war fast 40 cm groß und hatte einen gut proportionierten, athletischen Körperbau. Sein Bewegungsdrang war ungebrochen und er schien glücklich, wenn er mit den Brüdern und ihren Spielkameraden herumtoben konnte. Fußballspielen war seine Leidenschaft. Alle verschossenen Bälle holte er zurück und war außerdem der beste Torwart für die Jungs. Er liebte Bälle und begriff, dass kaputt beißen verboten war.

Aber noch etwas anderes beobachteten wir: Terry war musikalisch. Mein jüngerer Bruder spielte gerne und gut Mundharmonika. Terry saß dann vor ihm, hörte konzentriert zu, den Kopf zur Seite geneigt, und dann begann er zu singen. Sein Jaulen war herzzerreißend. Dazu legte er den Kopf in den Nacken und ließ seinem Gesang freien Lauf. Anfangs dachten wir, sein feines Gehör könne die Töne der Mundharmonika nicht ertragen. Aber bald merkten wir, mit welcher Freude er sich in Positur setzte, wenn unser Bruder die Mundharmonika in die Hand nahm.

Wenn die Brüder – und nun auch ich – in der Schule waren, entließ unsere Mutter ihn aus der Haustür, wohl wissend, dass es Terry nicht schwer fallen würde, die Gartenumzäunung zu unterbuddeln und seiner Wege zu gehen.

Stundenlang stromerte er durch den Ort und niemand wusste, wo er sich herumtrieb und was er dabei anstellte. Irgendwann – spätestens, wenn er Hunger hatte oder annahm, wir Kinder seien wieder zu Hause, stellte er sich wieder ein.

Er trug ein Halsband mit Hundemarke, aber eine Leine kannte er nicht. Niemand nahm sich die Zeit, mit ihm Spazieren zu gehen, ihm ‚Sitz’, ‚Platz’ oder ‚Fuß’ beizubringen. Er tat es trotzdem, aber von sich heraus, wenn er es wollte. Er setzte sich, nicht nur beim Singen, sondern mit unverwandtem Blick konnte jemandem beim Essen zusehen in der Hoffnung, ein Bissen würde irgendwann für ihn abfallen. Geduld zeigte er auch, als unsere älteste Schwester Mutter geworden war. Sie nahm ihn mit, wenn sie mit dem Kinderwagen zum Einkaufen fuhr. Während sie im Geschäft war, behütete Terry ihren kleinen Schatz. Niemand traute sich, in den Wagen zu schauen, denn Terry knurrte dann warnend und bellte böse, falls das nichts nützte.

Terry war aber nicht nur ein liebenswerter Kinderfreund und bester Spielkamerad für meine Brüder. Nein, er bereitete unsere Eltern richtig Ärger.

Alles zu jagen, was sich schnell bewegte, war seine größte Lust, wobei er niemals Kinder ärgerte. Ihr Laufen störte ihn überhaupt nicht. Aber es schien ihm eine Riesenfreude zu machen, mit einem Auto oder Motorrad um die Wette zu laufen, in der Hoffnung, er könne in die Reifen beißen. Bald aber merkte er, dass es einfacher war, die Fahrradfahrer zu attackieren und die frei laufenden Hühner der Nachbarn zu ärgern. Das laute Gackern und die fliegenden Federn waren seine Siegprämien. Mit Katzen legte er sich auch gerne an, obwohl er hin und wieder den Kampf verlor. Die Folgen von Katzen-Backpfeifen konnten wir an seinem Kopf ablesen.

Unsere Eltern waren am Ende mit ihrer Geduld, als sich Anzeigen häuften und die Schadensersatz- und Schmerzensgeldforderungen mehr als lästig wurden. Eine Haftpflichtversicherung für Hunde gab es damals nicht, zumindest hatten unsere Eltern sie nicht. Also wurde Terry eine beachtliche finanzielle Größe im Familienetat.

Unser technisch begabter Vater fand schließlich eine Lösung. An einem Stahlseil, das zwischen zwei weit auseinander stehenden Bäumen gespannt war, wurde ein langes Seil befestigt, das wiederum mit Terrys Halsband verbunden wurde. Nun konnte er durch den Garten toben, hatte dort auch eine relativ große Bewegungsfreiheit, nicht aber mehr auf der Straße Unheil anrichten. Noch heute habe ich dieses Sirren im Ohr, das der Ring am Stahlseil verursachte wenn Terry durch den Garten raste.

Aber sein Freiheitsdrang war ungebrochen, schien sogar noch größer geworden zu sein. Man konnte den kleinen Kämpfer doch nicht ununterbrochen ans Seil fesseln. Das sahen unsere Eltern zum Glück ein. Als Terry sich aber unbelehrbar zeigte und jede Gelegenheit nutzte, um wieder seine Freiheit zu genießen, reichte es unseren Eltern.

Eines Tages rief Vater uns Kinder zu sich und eröffnete uns, er habe jemanden gefunden, der Terry ein neues Zuhause geben wolle. Jemand auf dem Lande, etwa fünfundzwanzig Kilometer von uns entfernt. Der Hund werde es gut dort haben, er sei nicht gewillt, diesen kleinen Kriminellen weiterhin bei uns zu dulden. Basta.

Alles Betteln und Argumentieren meiner Brüder half nichts. Wir mussten uns schweren Herzens fügen.

Terry durfte das erste Mal in seinem Leben Auto fahren, statt es zu jagen, und wir blieben mehr oder wenig traurig zurück.

Aber unser Vater hatte sich den falschen Käufer ausgesucht. Zumindest wohnte er nicht weit entfernt genug. Was sind fünfundzwanzig Kilometer für einen kleinen Kämpfer, der sein Rudel liebt und vor Heimweh und Sehnsucht Berge versetzen könnte? Nichts!

Nach drei Tagen hörte mein großer Bruder nachts ein vertrautes Fiepen und Jaulen unter seinem Fenster, sprang aus dem Bett, rannte die Treppe hinunter und mit einem freudigen „Terry ist wieder hier!“ weckte er die Familie. Dann schloss er seinen Freund in die Arme.

Erstaunlich, dass der kleine Kerl das geschafft hatte. War dies nicht ein ungeheurer Liebesbeweis? Unser Vater brachte schweren Herzens das Geld zurück – nicht aber unseren Terry. Er bekam seine zweite Chance.

Ja, er blieb vorerst bei uns. Denn natürlich änderte sich nichts. Wie auch. Terry war sich doch keiner Schuld bewusst. Und so kam was kommen musste:

Terry war – so wurde jedenfalls behauptet – unserer schönen Nachbarstochter, die wir in der Familie nur ‚das Goldstück’ nannten, an den Busen gesprungen. So brachte unser Vater bei seinem nächsten Besuch in West-Berlin eine Garnitur Unterwäsche als Entschädigung und zur Besänftigung der Nachbarin mit. Dass unsere Mutter und die erwachsene Schwester darüber ziemlich erbost waren, kann man sich vorstellen. Ausgerechnet eine Wäschegarnitur, die sehr wohl auch ihnen gefallen hätte.

Aber das war es dann auch wieder. Terry hatte seine zweite Chance nicht genutzt – und unser Vater fand in einem seiner Kunden wieder einen Käufer für den Problem-Hund. Aber er hatte die Rechnung ohne unseren kleinen Pfiffikus gemacht. Auch dieses Mal fand er den Weg zurück. Etwas zerzaust und ausgehungert stand er eines Nachts – die Brüder hatten die Hoffnung schon fast

aufgegeben – wieder vor unserer Haustür.

Die Eltern kapitulierten und gaben das Versprechen ab, Terry nicht ein drittes Mal verkaufen zu wollen.

Er war unser Held. Hatte er es doch wirklich geschafft, dass die Eltern Respekt und Hochachtung für ihre Nervensäge aufbrachten.

Wir waren also – bis dass der Tod euch scheide – an unseren Wildfang geknüpft.

Leider hat ihn sein tolles Temperament auch das Leben gekostet. Eines Tages war er spurlos verschwunden. Wir riefen, suchten, fragten überall. Und schließlich wurde es Gewissheit: Terry lebte nicht mehr. Auf einem seiner verbotenen Erkundungstrips hatte er in der mittlerweile stark befahrenen Hauptstraße unseres Ortes mit einem Auto ‚gekämpft’ und war dabei unter die Räder gekommen.

So wollten wir niemals Abschied nehmen müssen! Traurig begruben wir ihn in unserem Garten und pflanzten einen Rosenbusch auf sein Grab.

Zehn Jahre hatten wir mit ihm gelebt. Jeder in unserer Familie hatte ein anderes Verhältnis zu ihm. Für meine Eltern war das Thema Hund ein für alle Mal beendet. Sie werden so manches Mal bitter bereut haben, ihren Jungs diesen Herzenswunsch erfüllt zu haben.

Mein Mundharmonika spielender Bruder hat sich später – als Familienvater – wieder einen Terrier gekauft, den er Dingo nannte. Ich aber konnte nachempfinden, was meine Eltern durchgemacht hatten (obwohl sie die Hauptschuld an diesem Hunde-Dilemma trugen) und schwor mir: Wenn du einmal eine eigene Familie hast, dann ohne Hund!

Kapitel 2: Vierzig Jahre später: Mit Schäferhund Berry beginnt mein Hundeleben

Vierzig Jahre später lebte ich immer noch im Elternhaus, in dem ich die Kindheit mit Terry verbracht hatte. Die eigenen Töchter waren längst erwachsen und dabei, ihre eigenen Familien zu gründen. So hatten wir beide, mein Mann Tom und ich, nach dem Tod der Eltern die Totalsanierung und Renovierung des Hauses in Angriff genommen, in dem wir bis an unser Lebensende wohnen wollten. Wir beide. Ein Hund war bislang kein ernst zu nehmendes Thema gewesen. Mein Argument war überzeugend: Meine Eltern, die in der unteren Etage gewohnt hatten und immer noch Eigentümer des Hauses waren, wären niemals mit einem vierbeinigen Hausgenossen einverstanden gewesen. Terry hatte ihnen für den Rest des Lebens gereicht. Und mir auch.

Sie wollen nun wissen, wie ich trotzdem auf den Hund gekommen bin und meinen Vorsätzen untreu wurde?

Hier ist meine Geschichte dazu:

Der letzte Nagel war in die Wand geschlagen, das letzte Bild aufgehängt – alles war getan. Das siebzig Jahre alte Haus hatte eine erstaunliche Verjüngungskur erhalten.

Wir saßen auf der neuen Terrasse und genossen unseren Sonntagskaffee und das Gefühl, untätig sein zu dürfen.

Ich strich Tom glücklich über den Arm. „Schön, nicht? Alles fertig, alles perfekt. Bin ich froh!“

Er sah mich an und nickte. Nickte – sonst nichts.

„Ist was? Irgendwie siehst du bedrückt aus. Geht’s dir nicht gut?“

Er wand sich unter meinem besorgten Blick und brauchte eine Weile, ehe er antworten konnte: „Ja, fertig ist alles. Aber perfekt? Es fehlt was. Mir fehlt was.“ Und nach einer weiteren Pause, die für mich gefühlte fünf Minuten dauerte: „Hier gehört ein Hund hin. Ein richtiger Hund.“ Er sah mich mit gequältem Lächeln an.

Ich hatte mich bereits bei den ersten Worten kerzengerade aufgerichtet, brauchte aber noch zwei Atemzüge, um mich zu finden. Ich spürte, es wurde Ernst und wappnete mich zum Angriff.

„Wie bitte? Ich hör wohl nicht recht“, stieß ich hervor. „Du willst einen Hund? Heller Flauschteppich im Wohnzimmer, überall neues Parkett – und nun fällt dir ein, du willst einen Hund. Womöglich soll’s noch ein Welpe sein, der überall hinpinkelt und irgendwann ein Riesenvieh wird, so ein Bernhardiner wie aus deinen Kindertagen. Der Dreck, die Haare … Tom, du spinnst. Hier kommt mir kein Hund rein. Basta!“

„Aber Schatz, nun reg dich doch nicht auf. Natürlich kommt der Hund nicht ins Haus. Er bleibt draußen, im Zwinger.“

„Zwinger?“ Ich ließ meinen Blick durch den Garten wandern, sah die gepflegten Rasenflächen, die Dahlien, Gladiolen, Astern und Rosenbeete, die fünf Reihen Erdbeeren daneben und überlegte krampfhaft, wo denn hier ein Zwinger stehen sollte. „Und wo?“, fragte ich spitz.

„Na, da!“ Toms ausgestreckter Arm wies geradewegs zu Astern und Gladiolen.

Ich erstarrte. „Nur über meine Leiche. Kannst du alles machen, wenn ich unter der Erde bin. Aber bis dahin – nein!“ Abrupt stand ich auf, stellte scheppernd das Kaffeegeschirr aufs Tablett, verließ die Terrasse und ging in die Küche um abzuwaschen.

Vor wenigen Wochen erst hatten wir lachend Erinnerungen an unsere Kindertage ausgetauscht, in denen Hunde eine so unterschiedliche Rolle gespielt hatten.

Ich hatte von Terry erzählt, dem unerzogenen Foxterrier, der unter dem Rosenbeet seine Ruhe gefunden hatte.

Tom dagegen schwärmte von den beiden Bernhardinern, mit denen er aufgewachsen war. Neben drei Geschwistern waren sie seine besten Freunde gewesen. Im Winter fungierten sie als Schlittenhunde, im Sommer tollten sie mit den Kindern über die Wiesen – und seine Eltern wussten ihre Lieben immer gut beschützt. Tom war auf einem Bauernhof mit Fleischerei aufgewachsen. Das Futter der Riesen war also immer gesichert.

Ich kannte meinen Tom. Er war ein echter Mecklenburger Dickschädel und ich wusste aus leidvoller Erfahrung, dass ich meist den Kürzeren zog, wenn es zum Kräftemessen kam. Ich war eine Waage-Frau, liebte Harmonie und Friedfertigkeit, ging Konflikten meist aus dem Weg oder beendete sie, auch wenn ich fest davon überzeugt war, eigentlich das Recht auf meiner Seite zu haben.

Mir fiel es nicht schwer, ins zweite Glied zu treten, wenn ich die Gewissheit hatte, meinen Tom glücklich zu machen. Und ein glücklicher Tom machte ja auch mich glücklich.

Aber nun? Meine Träume vom Reisen, Lesen, Musik hören – jetzt, wo die Kinder ihre große Liebe gefunden hatten – was sollte aus den Träumen werden? Ich hatte die Jahre bis zur Rente genießen wollen, gemeinsam mit Tom.

Alles vorbei. Ein Hund sollte unser Leben bestimmen. Womöglich noch ein Rüde, natürlich unkastriert, also ein zweiter Macho. Nein, und nochmals nein!

Tom litt, schmollte, fühlte sich unverstanden, ungeliebt. Er wollte den Hund. Wollte ihn so sehr, wie er noch nichts vorher gewünscht hatte.

Auch ich litt. Ich litt, weil Tom litt. Und ganz allmählich begann ich, ihn zu verstehen und meine Wut machte unmerklich dem Mitgefühl Platz. „Was für’n Hund willst du denn?“, fragte ich eines Tages beiläufig beim Frühstück.

Tom hob verwundert den Kopf, die Frage hatte ihn völlig unvorbereitet getroffen. „Natürlich einen Schäferhund. Deutschen Schäferhund. Das ist ein Hund, ein richtiger Hund“, schwärmte er, „wir hätten einen zuverlässigen Wachhund, wenn wir nicht hier sind – und auch sonst… Du wirst ihn lieben.“

Oh, nein, stöhnte ich im Stillen. Was hab ich mir da nur für einen Kerl angelacht. Einen Schäferhund will er. Mit stolz geschwellter Brust, den Hund an der Leine, durch den Ort gehen. Andere fahren Mercedes oder diese Chopper Motorräder. Er will mit einem Schäferhund promenieren. Aber ich wollte nicht wieder Öl aufs Feuer gießen. „Tom, könnt er nicht auch ein paar Nummern kleiner sein? Vielleicht ein Beagle?“

Er schüttelte nur entrüstet den Kopf.

Die Töchter bekamen den Hunde-Konflikt mit und stellten sich begeistert auf die Seite ihres Vaters.

„Verräter!“ murrte ich und verschanzte mich hinter meinem Schreibtisch. Hatten die Töchter vielleicht die Befürchtung, ich könnte nach dem Auszug der Kinder Langeweile haben? Unsinn, immerhin würde ich noch ein paar Jahre voll berufstätig sein.

Als dann wenige Wochen nach dem Besuch der Töchter die freudige Mitteilung von der Jüngsten kam, eine Kollegin habe Schäferhund-Welpen zu verkaufen, war ich bereit zu einem Kompromiss.

„Wir können uns ja mal die Kleinen ansehen. Aber nur ansehen“, schärfte ich meinem glücklichen Mann ein.

Zu dritt – Tom hatte Verstärkung durch eine Tochter erhalten – fuhren wir zur Welpen-Schau. Der Erzeuger im Einzelzwinger erschreckte mich: Ein besonders großer, schwarz-braun gezeichneter Rüde empfing uns mit grimmigem Gebell. Die Mutter, die bei ihren Kleinen in einem großen Zwingergehege war, erschien uns ruhiger und freundlicher. Aber angesichts ihrer zehn Welpen war das auch kein Wunder. Sie schien eine Überlebensstrategie nach der Devise ‚In der Ruhe liegt die Kraft’ entwickelt zu haben. Zehn Kinder! Und alle wuselten fröhlich durcheinander, kletterten übereinander, balgten sich fiepend oder bedrängten die Mutter, weil sie trinken wollten.

Für wen sollten wir uns entscheiden? Einer war niedlicher als der andere. Wir hockten uns auf die Erde, ließen uns beschnuppern und die Hände lecken. Manche versuchten sogar, an uns hinaufzuklettern. Tom, der selbst ernannte Hundekenner, hatte uns geraten, nicht nach Aussehen zu gehen, sondern nach besonderer Pfiffigkeit, Mut und ähnlichen Eigenschaften zu suchen. Unser neues Familienmitglied sollte schließlich als Freund und Beschützer von Familie und Haus fungieren.

Unsere Tochter war bald ‚außer Gefecht’ gesetzt, denn ein besonders dunkler kleiner Wirbelwind hatte sich ihre Stiefelbänder, die lediglich um Ösen geschlungen waren, als Spielobjekt ausgesucht. In Blitzgeschwindigkeit öffnete er die Schleife, sprang und kugelte mit den Bändern im Maul umher, zerrte sie von den Ösen, um dann in atemberaubendem Tempo um die Beine der Schuhträgerin zu rasen und sie einzuwickeln. Er zog und zerrte dabei, als wolle er beim Seilziehen gegen eine ganze Mannschaft die Trophäe nach Hause holen. Tom gab der schwankenden Tochter Halt und beide japsten vor Vergnügen.

Als Tom wieder Luft bekam, sagte er bestimmt: „Der hat Charakter, den nehmen wir. In vier Wochen ist er entwöhnt, dann holen wir ihn ab.“ Der unerschrockene, pfiffige Held, ein Rüde, hatte also das Rennen gemacht.

Die Züchterin nickte begeistert und machte dem kleinen Sportler ein Bändchen um den Hals.

Ich aber schluckte, als würge das Hundebändchen mir die Kehle zu.

„Aber Tom“, rief ich mit der letzten Widerstandskraft, die mir noch geblieben war, „wir wollten sie doch nur mal ansehen.“

„Schatz“, er drückte mich an sich, „ich hab’s doch gesehen. Auch du bist doch hin und weg. Nun sträub dich doch nicht länger.“

Ich hatte verloren. Vier Wochen später begann mein Hundeleben.

Wir überlegten, wie wir Haus und Grundstück hundegerecht machen könnten. Ich erinnerte Tom an seine Zwinger-Vision, aber die war kaum umsetzbar, denn die dafür vorgesehene Fläche war mit Gemüse und Blumen bepflanzt, auf die wir vorerst nicht verzichten wollten. Außerdem: Er ist doch noch so winzig und muss doch erst einmal stubenrein gemacht werden. Stubenrein? Er sollte doch gar nicht in die Stube! Ich sparte mir, diese Dialoge auszufechten, die ich im Stillen geführt hatte. Mittlerweile erfüllte mich ein Gemisch von Neugier und Interesse an unserem kleinen Mitbewohner. Von Freude allerdings konnte keine Rede sein. Der Gedanke aber, er müsse in dunkler Nacht irgendwo im Garten alleine schlafen, wo er doch vorher die Geborgenheit einer Großfamilie gekannt hatte, war mir unerträglich.

Also kam Variante zwei. Unsere große Terrasse, die von einer bewachsenen Pergola umgeben war, wurde zum Zwinger umfunktioniert. Der Schmied im Ort baute stabile Metallfelder, die zwischen die Pergola-Pfosten gehängt wurden. Das eine Feld bekam eine Tür, damit wir es zum Garten hin öffnen konnten. Mit anderen Worten: Wir würden also im Frühling unsere Gartenmöbel in den Zwinger stellen – oder anders gesagt: Wir stellten die Hundehütte auf unsere nun eingezäunte Terrasse. Wie auch immer, diese Lösung war zwar gewöhnungsbedürftig, aber irgendwie genial und sehr hundefreundlich.

Endlich war die Zeit um, und Anfang April 1992 konnten wir unseren Acht-Wochen-Welpen nach Hause holen. Natürlich hatten wir uns in dieser Zeit intensiv mit der Namensfindung beschäftigt und uns auf Berry geeinigt.

Die vergangenen Wochen hatten unserem Kleinen gut getan. Er war tüchtig gewachsen und noch hübscher geworden. Wir setzten ihn in einen Einkaufskorb, der mit einer weichen Decke ausgelegt war, und fuhren mit dem Auto die circa fünfzehn Kilometer nach Hause. Noch heute erinnere ich mich an das zitternde kleine Wesen, das ich im Korb auf meinem Schoß hatte. Ich streichelte ihn und redete beruhigend während der Fahrt auf ihn ein.

Zu Hause angekommen, siegte aber seine Neugier.