Caro Weidenhaus

Irrländer

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Inhaltsverzeichnis

Titel

Irrländer

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Impressum neobooks

Irrländer

Roman

August 2016, Irland, Dublin

Belmours Handy schrillte. Der Ton kratze an seinen Nerven. Er kam aus einem anderen Jahrhundert, als Telefone wuchtig und schwarz waren und eine Kurbel hatten. Er hatte ihn in einem sentimentalen Moment ausgewählt. Er sollte das ändern. Vielleicht die ersten Takte von Dvorak's „Aus der neuen Welt“ auf sein Handy laden. Er liebte diese Symphonie. Aber vielleicht war das zu zynisch. Er glaubte nicht an eine Neue Welt. Gib einer Handvoll Menschen ein neues Land, eine Insel oder richte ihnen eine neue Welt ein und der Kampf beginnt von vorn.

Er stellte seinen Koffer ab, griff in die Jackentasche, holte das Handy heraus und hielt es sich ans Ohr

„Sind sie angekommen?“ fragte eine Männerstimme.

„Gerade.“

„Gut. Sie melden sich, wenn alles nach Plan gelaufen ist.“

Unnötige Anweisung, dachte Belmour. Er musterte das Hotel und war überrascht. „Schade um das Haus.“ sagte er.

„Was ist mit dem Haus?“

„Ich habe nur laut gedacht. Ich steh auf alte Gemäuer.“

„Sie sollten die Nacht alleine verbringen. Ich kenne ihren Ruf. Womöglich denken sie auch im Schlaf laut.“

„O.K.“ sagte Belmour, lächelte und dachte: er hat ja sogar Humor. Er schaltete das Handy aus, ließ sich Zeit, zündete sich eine Zigarette an und betrachtete das Hotel und seine Umgebung. Wie ein Tourist oder wie jemand, der sich für Architektur interessierte. Er musste nicht heucheln, Gebäude interessierten ihn.

Die Hotelanlage bestand aus drei Häusern. Das Hauptgebäude hockte wie ein moderner Drache auf einem Hügel und bewachte die weitläufige Parklandschaft. Seine Haut, ein Schachbrett aus Glas und Metall, leuchtete golden im Herbstlicht. Und wer hier eine Suite bezahlen wollte, von dem musste schon ein ebenso reicher Glanz ausgehen. Östlich des Hotels versteckte sich hinter Bäumen der Wirtschafts- und Personaltrakt. Westlich am Fuß des Hügels lag das ursprüngliche, ältere Hotelgebäude. Dieses war in dem berühmten Georgian Style im 19.Jahrhundert erbaut, mit schnörkellosen dreigeschossigen Fensterachsen und Kollonaden mit zierlichen Säulen. Einst war der Bau Adelssitz, später zum Hotel umgebaut und immer wieder liebevoll instand gehalten. Das hatte er im Internet recherchiert.

Belmour spürte Bedauern oder Mitleid, wenn man denn mit einem Gebäude Mitleid haben konnte. Für ihn eine ungewöhnliche Regung, die er selten an Menschen verschwendete. Manchmal besuchte er sogar Kirchen, Kathedralen. Nicht dass er dort einen Gott suchte. Dann konnte er schon eher an die Existenz einer teuflischen Macht glauben.

In der Lobby herrschte der übliche Wochenendtrubel. Gäste irrten herum oder saßen an kleinen Tischen, raschelten mit Zeitungen, schossen nervös suchende Blicke durch die Halle, Pagen ratterten Koffer hinter sich her, Fahrstuhltüren zischten überlastet und an der Bar klirrten Eiswürfel in Gläser. Die Dame am Empfang mühte sich mit einer zeternden Touristin ab, die nicht akzeptieren wollte, dass ohne Buchung kein Zimmer

zu haben war. Da war der nächste Gast eine angenehme Routine. Ein kurzen Blick genügte, um ihn mit erfahrener Sicherheit einzuschätzen und willkommen zu heißen.

Hätte die Empfangsdame später als Zeugin in einem Hoteldiebstahl oder gar Mord die Gäste dieses Tages beschreiben müssen, sie hätte sich an die penetrante Touristin erinnert, aber Belmour sicher übersehen. Grau, schattenhaft, hinterließ er im Gedächtnis der Menschen kaum Spuren. Er trug einen leichten, beigen Sommeranzug. Darunter ein hellblaues Hemd. Er war schlank, hatte schütteres, dunkelblondes Haar, das altmodisch gescheitelt war. Eine leicht getönte Brille verschleierte seinen Blick. Sein Gesicht war blass und ausdruckslos. Seine Haltung schlecht, die Schultern krümmte er nach vorne. Das einzig auffällige an ihm war ein drei Zentimeter langer Krater, der unter dem linken Ohr begann und wie ein kleiner Pfeil abseits auf das Schlüsselbein zeigte. Eine Vertiefung, in der die Haut zerknüllt war und rosig glänzte.

Sein Gepäck bestand aus einem wuchtigen Lederkoffer und einer Umhängetasche. Man hätte sich fragen können, warum ein Mann für nur eine Übernachtung so viel Gepäck mit sich schleppte. Aber wer achtet schon auf die Menge des Gepäcks. Es gab viele Gründe, nur mit einer kleinen Reisetasche oder mit einem halben Kleiderschrank zu reisen.

Bei der telefonischen Buchung hatte Belmour erwähnt, dass er schon einmal im Hotel logiert hatte und damals äußerst zufrieden gewesen sei. Er erinnere sich noch an den bezaubernden Blick aus dem Fenster auf die weite Parklandschaft und wäre sich ziemlich sicher, dass er

damals das Zimmer zweiundvierzig gehabt habe, und wenn das Zimmer zufällig frei sei...? Er bekam das Zimmer.

Bescheiden lehnte Belmour die Hilfe des Hotelboys ab und trug seinen Koffer selbst. In der vierten Etage stieg er aus und betrat den Flur, an dem zu beiden Seiten je acht Zimmer lagen. Er wartete, bis ein anderer Gast den Gang verließ und setzte seinen Koffer ab. Er öffnete die Tür rechts neben dem Fahrstuhl und ließ seinen Blick durch das dahinter liegende Treppenhaus schweifen. Dann schloss er die Tür wieder.

Das Hotel hatte zwei Fahrstuhlschächte jeweils an den Giebeln des lang gestreckten Baus. Zwischen den Fahrstühlen und den Zimmern gab es auf jeder Etage Abstellräume für die Geräte und Putzmittel des Reinigungspersonals. Belmour drückte die Klinke der Kammer neben seinem Zimmer und fand sie unverschlossen. Ein kurzer Blick genügte ihm. Der Raum war mit Kanistern, Eimern und Reinigungsmaschinen voll gestellt. Leise schloss er die Tür und wandte sich dann Zimmer Nr. 42 zu. Er schloss die Tür auf und betrat den Raum. Als erstes ging er zum Fenster, öffnete es und zog die Gardine wieder ordentlich davor. Dem Ausblick gönnte er keinen Blick. Er öffnete den Schrank, zog sein Jackett aus und hängte es über einen Bügel. Den Koffer stellte er in das untere Schrankfach. Er streifte die Schuhe ab, legte die Brille auf den Nachttisch und warf sich auf das breite Bett. Er richtete die Augen auf die Zimmerdecke und sein Blick wurde leicht glasig, als dämmere er schon im Halbschlaf dahin. Doch das täuschte. In Gedanken prüfte er jedes Detail seines Plans. Irgendwann schlief er zufrieden ein.

Am frühen Abend bestellte er sich eine kalte Platte und ein Guinness beim Zimmerservice. Er verließ das Hotel erst am nächsten Morgen. Auf das Frühstück verzichtete er, ein Mann, der womöglich einen Geschäftstermin und es eilig hatte.

Später an diesem Vormittag betrat ein Mann in einem dunkelgrünen Overall das Foyer. Auf der Brusttasche war ein dem Personal bekanntes Logo aufgedruckt. Es wies den Mann als Angestellten der Firma aus, die für die Wartung der Fahrstühle des Hotels unter Vertrag stand. Der Mann trug ein Käppi im gleichen Grün, unter dem krause schwarze Haare bis auf den Kragen quollen. Er hatte ein sonnengebräuntes Gesicht, das Aknenarben auf Kinn und Wangen nicht etwa entstellten, sondern noch markanter machten. Das Haar verdeckte eine lang gestreckte Narbe am Hals.

Er stellte sich am Empfang vor, zeigte einen Firmenausweis und scherzte mit der Angestellten. Er sprach von einer Routinekontrolle und dass er jeweils einen Fahrstuhl für einige Zeit außer Betrieb setzen müsse. Die Angestellte seufzte gespielt unwillig. Der Mann beugte sich über den Tresen, fischte mit seinem besten Flirtgesicht nach ihrem Lächeln und machte ihr mit männlich rauer Stimme Komplimente. Dann nahm er seinen Werkzeugkoffer auf und verschwand in Richtung Fahrstuhl. Er fuhr in den vierten Stock, steuerte das Zimmer mit der Nr. 42 an, zog einen Schlüssel aus der Hosentasche und öffnete die Tür. Er holte den Koffer aus dem Schrank, öffnete ihn und machte sich an die Vorbereitungen. Nach knapp zwei Stunden war der Mann mit seinen Arbeiten an beiden Fahrstühlen fertig.

Gegen vierzehn Uhr kam Mr. Belmour ins Hotel zurück, holte sein Gepäck aus dem Zimmer und checkte aus. Bevor er in das Taxi stieg, drehte er sich um und warf einen bedauernden Blick zurück. Er konnte sich vorstellen, noch ein paar Tage zu bleiben. Aber sein Auftrag war erfüllt. Wie immer hatte er hervorragende Arbeit geleistet. Es war besser, er würde den Leuten im Hotel keinen Anlass geben, sich an ihn zu erinnern.

Am nächsten Tag, einem Sonntag, verließ der letzte Gast gegen Abend das Hotel. Montag Mittag waren die üblichen Spuren des Wochenendbetriebes getilgt. Das Personal, bis auf wenige Mitarbeiter, wurde in einen Zwangsurlaub entlassen. Nachmittags überschwemmte ein Heer von Handwerkern, Technikern und dem Sicherheitspersonal das Hotel und das umliegende Areal. Schon am Abend war ein fast drei Kilometer langer Sicherheitszaun um das Grundstück gezogen. Nur noch ausgesuchtes Personal mit speziellen Ausweisen hatte ab jetzt Zugang. Man hatte nur zwei Wochen Zeit das Hotel für ein Treffen der europäischen Außenminister umzurüsten. Der Gipfel war sehr kurzfristig anberaumt worden.

2

Cork, Irland

Die Mc Cabs fuhren mit ihrem alten Volvo stadtauswärts. Mary saß vorne neben Jay Pop. Ihr Schwiegervater hatte selten Gelegenheit zum Fahren und hatte sich gleich händereibend hinter das Steuer gedrängt. Ryan saß hinten. Er war geduldiger mit ihrem fünfjährigen Sohn, der vermutlich nach kurzer Zeit anfangen würde zu quengeln. Dann erzählte Ryan Endlosgeschichten, an denen auch die Erwachsenen ihr Vergnügen hatten und in die sie sich ausschmückend einmischten. Im Moment aber schlief der kleine Liam.

Jay Pop hatte Geburtstag, sein zweiundfünfzigster, und weil er kaum noch aus seinem Laden herauskam und oft davon sprach, dass er gerne mal wieder in den Süden runter wolle, hatten Mary und Ryan ihm diese Reise geschenkt. Und um ihn zu trösten, ihm zu demonstrieren, das Leben hat noch andere Seiten zu bieten, als tagaus, tagein in einem Laden zu sitzen, der nichts mehr abwarf, der nur rote Zahlen schrieb. Der Laden gehörte jetzt der Bank und Ende des Monats mussten sie ihn räumen. Auch sie hingen an dem Laden und ein anderes Leben war kaum vorstellbar. Gleichzeitig lockten Veränderungen, zumindest wenn man so jung wie sie war.

Mary erinnerte sich, wie sie das erste mal vor dem Glaspalast, wie sie den Laden nannten, stand. Sie war gerade in eine Studentenbude ein paar Straßen weiter gezogen. Es war im Winter, Schnee lag auf den Straßen. Sie kam mit dem Fahrrad von der Uni. Sie bremste so plötzlich, dass ihr Rad ins Schlingern geriet und sie fast gestürzt wäre.

Aus dem Schaufenster leuchtete ihr ein bunter Traum, ein glitzerndes Versprechen entgegen. In der Mitte des Fensters hing eine Tafel. Ein weihnachtlich, biblisches Motiv, aus feinstem Glas gefertigt. Da hingen Sterne und Monde, Perlenschnüre und standen Engelkerzenhalter aus buntem Glas, kitschig und wunderschön. Tiffanyimitate neben modernem Design. Eine stilisierte Tanne aus durchscheinend grünen Glasplättchen war so raffiniert beleuchtet, als würden Kerzen eine weihnachtliche Stimmung zaubern. Die Beleuchtung selbst war ein Kunstwerk. Man sah keine Strahler, keine Lampen. Geschickt von oben und der Seite ausgeleuchtet, war das Fenster ein perfekt gestaltetes Bühnenbild.

Vielleicht werden Erwachsene zur Weihnachtszeit ein bisschen rührselig und bunte Kinderträume und Erinnerungen rücken wieder näher. Mary fühlte sich in Zeiten zurückversetzt, in denen man sich noch verzaubern ließ. Sie betrat den Laden und kaufte einen kleinen Kerzenleuchter. Und weil sie fast täglich am Laden vorbei kam, wurde sie zur Stammkunden mit kleinem Budget. Als Ryan sie herumführte, war sie schon längst verliebt.

Das Haus war ein schmales Reihenhaus, so wie sie schon immer in diesem Stadtteil gestanden hatten. Hinter dem Laden lag eine Werkstatt, in dem Jay Pop seine Kunstwerke fertigte und ihn jetzt Ryan immer mehr ablöste. Die Küche daneben hatte ein Glastür, die in einen winzigen, vernachlässigten Garten führte. In der oberen Etage wohnten die beiden Männer. Eine Frau gab es nicht, bis ihr Ryan einen handgroßen, blauen Engel schenkte, bis sie mit Liam schwanger war und einzog.

Nun waren sie auf dem Weg nach Glangariff , auf der Halbinsel Beara. Man hat dort, behauptet man, das beste Klima Irlands. Sie waren um sechs Uhr aufgebrochen. Der Himmel lag wie ein schweres graues Tuch über der Stadt und es regnete ununterbrochen. Sie hofften, dass es im Süden besser würde.

Jay Pop ließ sich über das Wetter aus und zitierte ein irisches Sprichwort: „Four seasens on a monday.“ „Es ist doch durchaus ein Vorteil, dass wir hier so viel Regen haben. Das hält den Massentourismus fern. Hätten wir ein Klima wie in Spanien, wäre die Küste von Kerry mit Betonburgen zugeklotzt und wenn man über Land führe, würde man anstatt auf bescheidene, weißgetünchte Bauernhäuser auf pseudospanische Haciendas stoßen. Wer trotz des Wetters Irland bereist, muss ein wirkliches Interesse an unserem Land haben.“ sagte er.

„Und warum fahren wir dann runter nach Glangariff, anstatt hier den Regen zu genießen? Wenn mich nicht alles täuscht, war der Grund dein ewiges Gerede von dem wunderbaren Klima im Süden.“ Ryan frohlockte und Mary hoffte, dass die Männer nicht zu streiten anfangen würden. Streitereien, die zwar gutmütig waren, aber oft hitzig eskalierten und sich endlos ausdehnen konnten.

Jay Pop schaltete das Radio an. „...in der letzten Woche haben die Auswanderungsanträge die Rekordzahl von über achttausend erreicht. Jetzt sind es nicht nur junge, gut ausgebildete Menschen, die ihr Glück auf dem Kontinent suchen, jetzt packen ganze Familien ihr Hab und Gut... „

„Nicht jetzt.“ sagte Mary und schaltete das Radio wieder aus. Sie befürchtete, dass die Nachrichten den Männern wieder Stoff für endlose Debatten liefern würden. In den letzten Wochen sind diese hitziger geworden und oft laut eskaliert. Denn auch Ryan und sie überlegten ernsthaft, das Land zu verlassen. Es galt nur noch und das war die schwerste Hürde, Jay Pop zu überzeugen. Und der sträubte sich vehement. Ignorierte, dass der Kampf längst verloren war, hatte selbst keine Pläne und hielt sich mit Phrasen aufrecht. Phrasen wie: - die Iren haben noch jede Krise bewältigt. – sollen sie doch abhauen, die Ratten. Dadurch wird es nur leichter, das Schiff durch das Unwetter zu steuern.- Als verstünde er etwas von der Seefahrt.

Natürlich tat er Mary leid. Er war ein alternder Mann, der wenige Veränderungen in seinem Leben erleben musste und jetzt auch keinen Wunsch mehr nach Neuanfängen verspürte. Und er hatte im letzten Jahr zu viele Schläge einstecken müssen. Auch wenn schon in den letzten Jahren die Wirtschaftskrise immer offener ihre Fratze zeigte, bisher hatten sie sich mit dem Laden über Wasser halten können. Bis in der Nähe ein Einkaufstempel seine Glastore öffnete und mit Billigpreisen lockte. Eine Kette, deren Logo in allen Einkaufspassagen der europäischen Städte zu sehen war. Diese Entwicklung war der Ruin für die kleinen Läden in Dublin. Bis dahin wegen ihres nostalgischen Charmes und als Touristenfang gehätschelt und gehuldigt, wurden die Innenstädte plötzlich freigegeben für die großen Raubritter der Wirtschaft. Auch anderen kleinen Läden und Handwerksbetrieben ging es ähnlich wie ihnen. Rechnungen konnten nicht mehr bezahlt werden, der Großhandel stellte seine Lieferungen ein und die Banken gaben erstaunlich freigiebig Kredite, um die kurzfristigen Engpässe zu überbrücken. Die Engpässe waren Tunnel, an deren Ende die Banken und Investoren lauerten. Meistens dauerte es nicht einmal ein Jahr, dann wechselte der Laden, das Haus, die Werkstatt den Besitzer.

Jay Pops Hausbank verhielt sich noch großzügig. Nach Abzug aller Hypotheken und anderer Verbindlichkeiten wurde ihnen noch ein Rest ausgezahlt, der reichen konnte, um sie ein paar Monate, maximal ein halbes Jahr über Wasser zu halten. Am ersten des nächsten Monats war die Übergabe.

Und dann? Mary hatte Angst um Jay Pop. Und malte ihm aus, wie sie sich eine neue Existenz aufbauen würden. Es war ja schon vielen vor ihnen gelungen. Vielleicht sollten sie nach Deutschland , von dem es hieß, es sei immer noch ein relativ stabiles Land, auswandern. „Stell dir vor, etwas kleines, exklusives, ein winziger Laden mit deinen Glassachen und ein Regal mit englischsprachigen Büchern und eine Leseecke, in der wir Tee und Gebäck anbieten.“ Sie hatte gerade ihr Studium der Englischen Literatur abgeschlossen.

„Du liest mehr als du lebst.“ zog Jay Pop sie manchmal auf. Zu ihren Träumen schwieg er verbissen.

Als würde sich das übrige Europa in einem steilen Aufschwung befinden, warb es massenweise Iren an. Man versprach ihnen Eingliederungshilfen, Arbeit und Wohnung. Es lockte und gaukelte den Menschen wie vor Jahrhunderten das goldenen Amerika schöne Träume vor. Auch Mary und Ryan glaubten den Versprechungen. Und wenn sie es nüchtern betrachteten, schlimmer als in diesem Irrenhaus konnte es kaum werden. Die Zeitungen stockten täglich die Zahlen derer auf, die an der „neuen Pest“ erkrankten. Die Folgen der Ausfälle wurden immer schmerzhafter. Irland war zu einem Staat verkommen, der seine Diener nicht mehr bezahlen konnte, der Rentner ohne Rente und Arbeitslose ohne Unterstützung vor geschlossenen Ämtern stehen ließ. Der Schulen und Krankenhäuser schloss und den öffentlichen Verkehr so reduzierte, dass Pendler Mühe hatten, ihren Arbeitsort zu erreichen. Jeden Tag flohen hunderte Iren aus dem Land. Sie handelten verzweifelt und überstürzt, denn jeder hatte Angst, zu spät zu kommen. Denn irgendwann musste das Ausland mit Arbeitskräften gesättigt sein und dann würden die Türen zugeschlagen. Wer zu lange zögerte, konnte dann sehen, wie er überlebte in einem Land, das längst jede Verantwortung für seine Kinder abgelegt hatte.

Am Kinsale Head machten sie eine Rast. Die Regenwolken hatten sich aufgelöst und der Atlantik glitzerte im Morgenlicht. Felsen wie aztekische Pyramiden stiegen steil aus dem Meer. Vom rauen Klima angegriffen, zerbröckelnd und doch so massig, dass sie weitere Millionen Jahre dort stehen würden. An ihren Sockeln peitschte gierig der Atlantik mit haushohen Wellen. In der Luft jagten die Seevögel kreischend gegen das Donnern der Brandung an. Und oben auf dem Plateau so weit man schauen konnte smaragdgrüne Matten, die selbst im Herbst noch genauso frisch leuchteten wie im Mai.

Ryan hatte am Abend vorher Sodabrot gebacken, dazu aßen sie Bücklinge, die sie unterwegs in einer kleinen Räucherei gekauft hatten, und tranken heißen Tee aus Thermoskannen.

Nach der Pause wollten sie wenig befahrene Nebenstraßen in Richtung Bantry nehmen, sich Zeit lassen, um etwas von der Landschaft zu sehen. Aber kurz vor Clonakilty schien ihre Reise erst einmal zu Ende. Die schmale Straße war von einem Demonstrationszug blockiert.

Jay Pop fuhr auf den Seitenstreifen und kurbelte das Fenster herunter. Er verwickelte sich in ein Gespräch mit einem jungen Paar. Der Mann trug ein Pappschild wie eine Monstranz vor sich her. Entmachtet die Banken, stand in dicken schwarzen Buchstaben darauf. Von Banken flossen rote Blutstropfen. Eine Dramatik wie in einem Gruselfilm.

„Lasst den Wagen stehen und kommt mit.“ sagte der Mann.„ In Cork und in Dublin und vielen anderen Städten wird heute demonstriert.“ Das Gesicht des Mannes leuchtete begeistert und seine Augen bohrten sich in Marys und lockten: komm mit!

Die Frau hinter ihm tänzelte leichtfüßig und spielte auf einer Fiddle eine altirische Ballade. Die Menschen strömten zu fünft, sechst nebeneinander, zu hunderten hintereinander einen Hügel hinunter auf Mary zu. In der Ferne tanzten sie wie bunte Segelschiffe auf einem langen Fluss.

Der Sog zerrte an ihr, dass ihr schwindelig wurde und

ihr Herz heftig gegen die Rippen polterte. Sie fühlte sich aufgerüttelt wie ein Kaleidoskop, in dem Bilder in schneller Folge durcheinanderwirbelten und sich zu immer neuen Szenen zusammensetzten. Wie sie als junges Mädchen ihrer erste Demo erlebt hatte. Sie war am Anfang begeistert aus Solidarität mit den Kommilitonen mitgezogen. Aber allmählich, umso mehr sie mit den politischen Zuständen und den Forderungen der Demonstranten vertraut wurde, hatte die Wut auch sie angesteckt. Sie hatte zugesehen, wie Schaufenster zu Bruch gingen und Autos brannten.

Sie hatte schon lange an keiner Demo mehr teilgenommen. Die Familie, das Studium, ließen keine Zeit und Energie mehr für andere, wichtige Dinge. Sie fühlte eine übermächtige Sehnsucht nach einer Freiheit, die sie so lange nicht mehr gespürt hatte. Selbst nach der Gefahr, sich Knüppeln und Tränengas auszusetzen. Dabei sein, sich diesen Menschen zugesellen, sich wieder wichtig fühlen. Das war wie in eine andere Haut oder Rolle schlüpfen. Ihr Blick fiel auf Liam, der neugierig den Kopf über die Schulter seines Großvaters nach vorne reckte. Heute sollte sie für ihn kämpfen, für seine Zukunft, das wusste sie plötzlich. Sie fühlte sich dabei so ernst und verantwortungsbewusst wie damals, als sie ihn das erste mal im Arm hielt und ihm leise versprach, dass sein Leben wunderbar sein und sie alles dafür tun würde.

„Die Banken haben unseren Laden geschluckt. Ich gehe mit.“ sagte sie „ Ich muss das einfach tun. Ihr drei Männer werdet auch ohne mich ein paar schöne Tage haben.“ Und bevor die Männer protestieren und sie verunsichern konnten, nahm sie ihre Umhängetasche, öffnete die Tür und stieg aus. Ein paar Leute in unmittelbarer Nähe klatschten Beifall.

Sie waren mehr als zwei Stunden gelaufen, hatten einige kleinere Orte passiert und manchmal hatten sich ihnen Leute spontan angeschlossen. Mary hatte Blasen an den Füßen und ihr Hals war rau und trocken. Eine Frau, die schon eine Weile neben ihr hergelaufen war, bemerkte ihren gierigen Blick und reichte ihr eine Flasche mit Wasser. „Nimm, ich habe genug.“ sagte sie. Mary trank dankbar. Das Wasser war lauwarm und schmeckte metallisch. Einige Kilometer später wurde ihr übel. Sie kämpfte mit einem Brechreiz. Ihr war schwindelig. Die Anstrengung, dachte sie, oder es kommt vom Wasser. Vielleicht hat die Frau es aus einem dreckigen Brunnen oder aus einem Bach geschöpft und ich habe mich vergiftet. An die „Neue Pest“ wollte sie noch nicht denken. Daran sind schon Menschen gestorben.

Sie schleppte sich noch eine Weile weiter. Dann bekam sie furchtbare Bauchkrämpfe. Sie ließ sich am Straßenrand ins Gras fallen. Plötzlich wollte sich ihr Darm unkontrolliert entleeren und sie raffte sich mit aller Kraft auf, schaffte es aber nur wenige Schritte in die Wiese hinein. Hinterher fühlte sie sich schwach, aber die Krämpfe waren nicht mehr ganz so quälend. Erst jetzt bemerkte sie, dass sie nicht alleine litt. Alle paar Meter hockten Menschen auf der Wiese, von hohem Gras oder niedrigen Büschen kaum geschützt, und jammerten und stöhnten. Am Straßenrand ratlose Zuschauer. Ein groteskes, peinliches Schauspiel.

Von der Energie, die den kilometerlangen Menschenzug angetrieben hatte, war nichts mehr zu spüren. Als läge ein Fluch über der Demo und die Menschen erkrankten nur auf Grund ihrer Teilnahme. Die Leute hockten sich an den Straßenrand und versuchten über ihre Handys den ärztlichen Notruf und Krankenwagen zu rufen. Aber es schien kaum noch freie Leitungen zu geben. Als letzten Ausweg rief man Freunde, Verwandte, jeden den man erreichen konnte und der über ein Auto verfügte, an.

Mary bekam von all dem nichts mehr mit. Sie lag mit geschlossenen Augen im Gras. Sie brannte vor Hitze und die Schmerzen waren so heftig wie damals bei Liams Geburt. Irgendwann trug sie ein fremder Mann auf seinen Armen zu einem Auto und stopfte sie zu zwei anderen Frauen auf die Rückbank. Er hatte vor Stunden einen Anruf von seiner Tochter bekommen, aber weil er sie in dem Chaos unmöglich finden konnte, hatte er sich die nächsten Kranken eingeladen. Er hoffte, dass auch seine Tochter Hilfe von einem fremden Samariter bekommen würde. Er fuhr an diesem Tag noch mehrere Touren ins Hospital von Cork.

3

Dr. Malloy machte sich Sorgen. Sie war kein Mensch, der sich viel sorgte. Schon deshalb war dieser Zustand beunruhigend. Schon als der Anruf kam und sie kaum Zeit hatte zu packen, bevor man sie abholte, hatte sie ein ungutes Gefühl. Ein gute Woche vorher hatte man ihr einen Urlaub verordnet. Urlaub auf Befehl. Sie hatte nachgegeben, da sie schon länger auf dieses zweifelhafte Vergnügen verzichtet hatte. Ihre wenige Freunde hatte sie informiert. Genau am Abend vor Urlaubsbeginn hatte man sie abgeholt. Da lag der Verdacht nahe, dass beides zusammenhing und geplant war.

Der Anruf kam von höchster Stelle. Schon die Einladung, die mehr wie ein Befehl formuliert war, hatte Dr. Malloy verwundert. Als man ihr mitteilte, dass sie in beratender Funktion zu dem Außenministertreffen in Dublin eingeladen war, reagierte sie ungläubig. Sie war Leiterin des Katastrophenschutzes für Irland. Ein Posten zugegebenermaßen in schwindelnder Höhe. Aber sie fand, nicht hoch genug, um solch einen bedeutenden Gipfel zu erklimmen. Die Fragen des Katastrophenschutzes konnten zwar durchaus grenzübergreifende Zusammenarbeit nötig machen, waren aber kaum Inhalt von weltpolitischen Entscheidungen. Auch wenn die Art, wie man sie informiert hatte, ungewöhnlich war, versuchte sie die misstrauischen Stimmen zu beschwichtigen. Bestenfalls stand sie vor einem Sprung auf der Karriereleiter. Wohin auch immer.

Kaum hatte sie den Anruf und Befehl erhalten, den Telefonhörer aufgelegt, klingelte es schon an ihrer Haustür. Die beiden Männer stellten sich vor, beriefen sich auf den Anruf und wiesen sich als Beamte des Staatssicherheitsdienstes aus. Auf Fragen antworteten sie ausweichend. Unter ihren Augen packte sie ihre Sachen. Es sei weder nötig, dass sie ihren Laptop oder das Handy mitnehme, sagte der ältere der beiden, der Wortführer. Sie protestierte. Ohne diese Dinge fühle sie sich amputiert.

„Lassen sie es hier.“ Der Ton in seiner Stimme verbot jede Diskussion darüber. Sie gehorchte.

Auf der Fahrt in einem Auto mit passend zu der Situation getönten Scheiben, hörte sie bald auf, Fragen zu stellen. Die beiden Männer gaben vor, nicht mehr als sie informiert zu sein. Sie solle sich freuen. Es sei schließlich eine Ehre mit bedeutenden Politikern Europas zusammenzuarbeiten.

Gedanklich zog sie eine gerade Linie :

Katastrophenschutz – EU Gipfel – Katastrophe.

Morgens brauchte es seine Zeit, bis ihr Gedankenapparat warm gelaufen war. Dann mied sie Kontakte und erst recht wollte sie nicht angesprochen und zu einem Gespräch genötigt werden. Deshalb verließ sie den breiten Hauptweg und nahm die schmalen Trampelpfade, die von einem nächtlichen Regen noch aufgeweicht waren. Gegen morgen hatten sich die Wolken verzogen und jetzt dampfte das Gras unter einem klaren Himmel. Das war hübsch.

In diesen sehr frühen Morgenstunden hatte sie den Park bisher für sich alleine gehabt. Ein Privileg, für dass sie gerne früher als gewöhnlich aufstand. Während die meisten anderen Teilnehmer es vorzogen, bis in die Nacht hinein im Foyer oder an der Bar herumzuhängen, um dann morgens knapp vor dem Frühstück, mehr oder weniger verkatert, aus den Federn zu steigen. Sie hatte kein Interesse daran, sich mit anderen Teilnehmern im Foyer herumzudrücken, einen Drink zu nehmen und Smalltalk zu machen. Sie bevorzugte eine einfache und spartanische Lebensweise und für das Bedürfnis mancher Menschen, in Prunk und Luxus zu baden, fühlte sie nur Verachtung. Das Hotel war kein Ort, an dem sie sich wohlfühlen konnte. Und die Umstände trugen erst recht nicht dazu bei. In den vier Tagen, die der Gipfel jetzt dauerte, war ihr Unbehagen eher gewachsen. Dazu trugen die Geheimniskrämerei und die Gerüchte bei, die in den Pausen von Mund zu Ohr gingen.

Als sie wiederholt Geräusche hinter sich hörte, drehte sie sich unwillig um. Eine entfernte Gestalt hastete vom Ende des Weges auf sie zu.

„Dr. Malloy! Hallo,hallo, warten sie.“

Sie gehorchte und wartete. Es war Collins, der hechelnd auf sie zu kam. Sein Gesicht war rot angelaufen, als hätten ihn die wenigen Meter schon angestrengt. „Ich kenne ihre morgendlichen Gewohnheiten und bin ihnen gefolgt.“ erklärte er.

„Dafür haben sie hoffentlich einen plausiblen Grund. Ich habe nicht mal einen Kaffee getrunken, geschweige die erste Zigarette geraucht.“

Er trottete hartnäckig neben ihr her. „Ich schlafe nicht gut. Manchmal habe ich sie morgens gehört, wie sie ihr Zimmer verließen. Sie sind wie ich ein Morgenmensch.“

„Spionieren sie mir nach?“

„Nein, nein. So ist das nicht. Ich muss mit jemanden reden und sie scheinen mir vertrauenswürdig.“

Der Weg stieß wieder auf den Hauptweg. Einige Meter entfernt stand eine Bank. „Setzen wir uns.“ sagte sie, jetzt neugierig geworden und weil er immer noch laut schnaufte. Womöglich bekam er noch einen Herzanfall und sackte ihr in die Arme.

„Ich werde den Gipfel noch heute verlassen. Und nichts wird mich hindern. Und wenn das Flucht bedeutet. Ich bin entschlossen.“ Er schwieg, rang wohl um Worte oder Erklärungen. Seine Augen hetzten hin und her, als suchten sie nach Lauschern oder nach einem Fluchtweg.

Sie kannten sich nur flüchtig. Ihre Zimmer lagen sich gegenüber und ein paar mal waren sie sich auf dem Flur oder im Fahrstuhl begegnet. Aber sie hatten kaum mehr als höfliche Grüße gewechselt. Sie wusste, dass er Dolmetscher war. Sie hatte ihn mehrmals im Restaurant oder an der Bar mit anderen Übersetzern gesehen.

Collins sah wie das Klischee eines Iren aus. Er hatte die Statur und das Gesicht eines Bauern, wirkte kräftig und zuverlässig. Die Augen blickten freundlich und sein Lächeln lag breit zwischen rosigen Kinderwangen. Er trug schlecht sitzende Anzüge, die seine runde Mitte betonten.

Als sie einmal zufällig gemeinsam den Aufzug benutzten, hatte er sich vorgestellt. „ Collins, Ire, und sie?“ sagte er. Als sie sich ebenfalls zu Irland bekannte, war ihm die Irritation anzumerken. Als hätte er wegen ihrer Hautfarbe angenommen, dass sie direkt aus dem tiefsten Dschungel kam.

„Sehr viele Iren hier.“ sagte er.

Sie musste ihm Recht geben, hatte sich auch schon gewundert, dass unter den Fachleuten wesentlich mehr Landsleute als andere Nationalitäten vertreten waren. Logischer wäre, dass man die Besten ihres Faches, welcher Herkunft auch immer, bevorzugt hätte.

„Ich bin ein neugieriger Mensch,“ erklärte Collins jetzt. Das klang nicht prahlend, sondern eher bedauernd, als hätte ihn seine Neugier in diese anscheinend missliche Lage gebracht. „Ich habe mich umgehört, mit allen möglichen Leuten gesprochen. Hier eine Information, da ein unüberlegter Satz und als Übersetzer bekommt man so einiges mit.“

„Collins. Was genau wollen sie mir sagen?“ Sie konnte Leute nicht ausstehen, die endlos redeten, bevor sie zur Sache kamen. Wenn man denn überhaupt heraus bekam, was ihr Anliegen war.

Er hatte die Ellenbogen auf die Knie gestützt und den Kopf in den Händen vergraben. Das Haar hing ihm wirr und schweißnass ins Gesicht. Er ruckte mit dem Oberkörper hin und her und wippte mit den Knien auf und ab, als hätte er einen Anfall. Sie legte eine Hand auf seine Schulter, da richtete er sich wieder auf. Er stöhnte und wischte sich mit den Händen über das Gesicht. Seine Haut sah ungesund gerötet aus, als hätte er Fieber.

Dann quollen die Worte aus ihm heraus, als müsse er sich übergeben, mit Worten übergeben. „Das ist eine Verschwörung, wie sie nie vorher gewesen ist. Das wird die Welt verändern. Natürlich habe ich mich mit anderen Übersetzern unterhalten, was nicht erlaubt war. Nicht über das Gehörte reden. Nicht darüber nachdenken oder eigene Schlüsse ziehen. Aber ich habe Ohren, kann einige Sprachen verstehen. Bin nicht blöd. Die Pläne...“

Er unterbrach sich mitten im Satz, sein Kopf fuhr herum, reagierte auf die Stimmen. Zwei Männer des Sicherheitspersonals schlenderten durch den Park, kamen näher, taten harmlos und grüßten herüber. Collins beugte sich vor, sie verstand ihn kaum. „Wenn Menschen Angst haben, aus gutem Grund, oder wenn man ihnen die Gefahr nur suggeriert, akzeptieren sie sonst unmögliches.“ sagte er.

Die Männer setzten sich auf eine Bank einige Meter weiter. In Hörnähe. Collins stand auf, sagte leise „Später.“ und verschwand in Richtung Hotel. Nach wenigen Minuten standen die Männer auf und gingen ihm nach. Oder sie wollten zufällig auch ins Hotel zurück. Es war Frühstückszeit.

Sie hatte keinen Hunger, nestelte die Zigarettenpackung aus der Hosentasche und zündete sich eine an. Zog den Rauch tief ein. Ihr leerer Magen krümmte sich unter der Attacke.

Collins Erregung hatte sie angesteckt. Oder den Misstrauensvirus wieder aktiviert. Es kam nicht oft vor, dass sie so spontan auf die überschwappenden Gefühle anderer Menschen reagierte. Sie verfügte über einen natürlichen, starken Filter, der alle Banalitäten, Gefühlsgeschosse und kindische Aufregungen fern hielt. Auch jetzt machte sie den Versuch, die Szene nüchtern zu analysieren. Collins Auftritt und seine Andeutungen schienen paranoid, auf jeden Fall rätselhaft. Sie liebte Rätsel. Wo andere aus Langeweile Kreuzworträtsel lösten, bevorzugte sie knifflige mathematische Gleichungen.

Wollte man Dr. Malloy einem Intelligenztest unterziehen, müsste man ihn neu erfinden. Mit knapp siebenunddreißig hatte sie eine so rasante Entwicklung hingelegt, als sei sie nur auf der Durchreise zu weit höheren Zielen. Sie hatte ihren Doktor in Chemie gemacht, parallel einige Semester Physik studiert und ein Studium der Betriebswirtschaft abgeschlossen. Sie lebte nicht in der Welt wie gewöhnliche Menschen, sondern bewegte sich in Gedankenräumen, in denen wundersame klare Gebilde geboren wurden, deren Geburtshelfer Logik, Analyse und eine Begabung zur Organisation waren. Sie hatte wenig Privatleben, war äußerst diszipliniert und gestattete sich kaum Schwächen. Außer einer, sie war eine Kettenraucherin. Diese Sucht sollte ihr wenige Tage später das Leben retten.

Dr. Malloys Vater war mit zwanzig Jahren über ein Stipendium nach England gekommen. Er stammte aus einem gebildeten, somalischen Clan. Ihre Mutter, Irin, heiratete ihn und entführte ihn nach Dublin. Beide Eltern lebten nicht mehr.

Dublin war Dr. Malloys Heimat. Obwohl ihre Hautfarbe von einem tiefen Braun war, hatte sie kaum unter Nachteilen zu leiden. Man konnte Dublin nicht unbedingt als weltoffen oder als multikulturellen Schmelztiegel bezeichnen, doch sie war selten mit den Vorurteilen der Straße in Berührung gekommen. Ihre Familie bewegte sich ausschließlich in dem wohlwollenden, engen Milieu des Bildungsbürgertums.

Die Größen aus Politik und Wirtschaft tuschelten Geheimnisse hinter Türen, die Dr. Malloy verschlossen blieben. Sie war es gewohnt, Entscheidungen selbst zu treffen und Zugriff auf alle Informationen zu haben, die ihr für ihre Arbeit wichtig erschienen. Jetzt ahnte sie

nicht einmal, was hinter den geschlossenen Türen vor sich ging und es machte sie wütend und unruhig, dass aber auch rein gar nichts durch eben diese Türen drang.

Parallel zum inneren Kreis gab es Arbeitsgruppen mit Fachleuten aus den unterschiedlichsten Ressorts. Ihre Gruppe bestand aus acht Personen, die für Bereiche wie öffentliche Sicherheit, Verkehr und die Mehrzahl für den Katastrophenschutz zuständig waren.

Man nannte es ein Planspiel. Abklopfen aller Möglichkeiten und Schwachpunkte. Erstellen sie einen vollständigen Plan für die Evakuierung der gesamten Bevölkerung eines Landstriches, eines Staates, einer größeren Insel. Zum Beispiel für Irland. Kein Grund für Spekulationen oder Befürchtungen. Nur ein Handlungsmodell, dass hoffentlich nie zum Ernstfall wird. Dr. Malloy war natürlich für Irland zuständig. Eine gewaltige, aber durchaus reizvolle Aufgabe.

Collins, als Übersetzer, hatte durch seine Funktion zwangsläufig mehr Insiderwissen. Hatte er womöglich von Plänen erfahren, die ihm suspekt oder bedrohlich schienen? War das der Grund für seine Panik. Wollte er deshalb diese abgeriegelte Burg hinter sich lassen, und das anscheinend ohne Plan und Überlegung. Einfach nur auf schnellstem Wege raus. Obwohl er wie alle anderen mit seiner Unterschrift versichern musste, dass er den Gipfel weder zwischendurch, noch vorzeitig verlassen würde. Vielleicht gab es auch noch private Gründe für sein Verhalten. Obwohl man keinerlei Nachrichten von draußen empfangen konnten, egal, ob die Frau ein Kind bekommen, man eine Million in der Lotterie gewonnen hatte oder der Vater im Sterben lag.

Die vagen Aussagen über die wahren Ziele des Gipfels konnten schon misstrauisch machen. Die Außenminister Europas, daneben die mächtigsten Köpfe aus Wirtschaft und der IT Branche wälzten nun seit vier Tagen hinter sehr verschlossenen Türen Pläne. Ein enormer Aufwand wurde betrieben. Das Hotel, die teuerste Adresse in ganz Irland, lag in einer weiträumigen Parkanlage und hatte einen eigenen, kleinen Flugplatz. Es verfügte über achtzig First Class Zimmer und zwei Dutzend Suiten, einen Golfplatz, sowie einigen Tennisanlagen, mehreren Pools und acht Tagungsräumen. Das mitgebrachte Personal, die Berater und Bodygards der Gäste waren in dem alten Hotelgebäude untergebracht.

Die Sicherheitsmaßnahmen waren gigantisch, trotz der knappen Vorbereitungszeit. Niemand, nicht mal ein Gedanke, scherzte man, konnte hier auch nur einen unbemerkten Schritt tun. Die Gäste und das Personal waren während der Tagung total isoliert, sie konnten weder das Gelände verlassen, noch nach draußen telefonieren. Handys waren nicht zugelassen. Es drangen auch keine Informationen über die Tagungsinhalte oder

dessen Verlauf an die Medien. Reporter kamen nicht einmal in Rufnähe des Hotels. Die Öffentlichkeit wurde mit den üblichen Schlagzeilen vom ernsthaften Ringen zur Bewältigung der Wirtschaftskrise gefüttert.

Die Iren wunderten sich kurz, dass man ausgerechnet ihr Land für den Gipfel gewählt hatte. Und weil man von solchen Treffen schon lange nichts mehr erwartete, wandte sich das Interesse schnell wieder anderen Themen zu. Irland war es gewohnt, arm zu sein, oft so bitterarm, dass es bis heute kaum einen Familienclan gibt, der nicht eins oder mehrere seiner Kinder vor dem drohenden Hungertod in ferne Länder hinausgeschickt hatte. Es spürte auch jetzt die Wirtschafts- und Finanzkrise in voller Härte, war aber noch verschont von größeren Unruhen und gewalttätigen Ausschreitungen geblieben. Es gab regelmäßig Solidaritätskundgebungen und kleinere Demonstrationen, die sich schnell zerstreuten und deren Teilnehmer nicht selten in Pubs ihren Frust hinunterspülten.

In der Mittagspause und am Abend hielt sie nach Collins Ausschau, konnte ihn aber nicht entdecken. War er etwa wirklich geflohen? Oder hatte er sich nur verkrochen wie ein ängstliches Tier? Sie wollte mit seinen Problemen und seiner Paranoia nichts zu tun haben. Helfen würde sie ihm nicht können. Nach dem Abendessen, gegen neun, suchte sie ihr Zimmer auf. Sie war müde und wollte sich in der Badewanne entspannen. Während das Wasser einlief, öffnete sie das Fenster, steckte sich eine Zigarette an und lehnte sich beim Rauchen weit hinaus.

Der ganze Bau war eine einzige Nichtraucherzone. Im

Moment war ihr das egal. Dann sollte man verdammt nochmal nur Nichtraucher einladen oder ein Extra Raucherhaus einrichten. Sie sah es vor sich, ein lieblos in die hinterste Parkecke geklatschten Bau, über dem eine dicke, graue Wolke hing. Den man nur verlassen durfte, wenn man eine geruchsneutralisierende Schleuse passierte. Und in dessen Zimmer nicht Turnerdrucke hingen, sondern Plakate mit Aufnahmen von geteerten Lungen und Sprüchen wie „Rauchen kann tödlich sein.“

Sie wollte ins Bad, das dicht neben der Tür zum Flur lag, als draußen sehr laute Stimmen zu hören waren. Sie erkannte Collins. Seine Stimme war hoch, quäkend, nicht sehr männlich. Eine andere Männerstimme, leiser, energisch. Sie öffnete die Tür und schaute auf den Flur. Collins Zimmertür stand weit offen. Zu sehen war nichts.

„Sie können mich nicht daran hindern.“ rief er.

„Nun beruhigen sie sich doch.“ Dann leiseres Gemurmel.

Kurz entschlossen griff sie sich ein Buch von ihrem Nachtisch und trat auf den Flur. Ein Wachmann kam gerade aus Collins Zimmer. Er grüßte, nahm Haltung an und seine Miene drückte Misstrauen aus, wie man das bei Sicherheitsleuten erwartete. Wahrscheinlich litten sie alle an Paranoia.

„Ich möchte zu Mister Collins.“ sagte sie. Ihre Stimme und Haltung drückten Autorität aus und duldeten keinen Widerspruch.

Der Wachmann schob unsicher seine Lippen vor und knetete sein Kinn. Doch er wich keinen Millimeter von seinem Platz, wechselte nur das Standbein. „Mr. Collins ruht, er fühlt sich nicht wohl. Brütet wahrscheinlich etwas aus.“ sagte er.

„Oh, ich will ihn auch nicht lange stören. Ich will ihm nur schnell das Buch geben. Er erwartet mich. Wir interessieren uns beide für Geschichte. Und wenn er das Bett hüten muss, kommt ihm der Lesestoff bestimmt gerade recht.“ Sie hielt ihm das Buch unter die Nase. Er las stirnrunzelnd den Titel.

„Über den Osteraufstand von 1916.“ erklärte sie „Wir sind beide durch und durch Iren. Und woher kommen sie, ihr Akzent ist... lassen sie mich raten. Nicht etwa London?“ Der Versuch, ihrer Stimme diesen bestimmten mütterlich, gurrenden Ton zu verleihen, schien nicht überzeugend zu sein.

Seine Miene blieb unnachgiebig. „Nein. Das ist jetzt wirklich ungünstig. Geben sie her, ich geb' es ihm.“

„Das ist sehr freundlich, aber ich habe versprochen ihm zu einer Textstelle noch Anmerkungen zu machen. Es geht wirklich schnell. Oder wollen sie andeuten, das wir nur noch mit Zustimmung der Security privaten Kontakt haben dürfen? Sind wir hier Gefangene?“ Sie hatte jetzt absichtlich die Stimme erhoben. Ihre Empörung war nicht gespielt und sie hatte nicht vor weiter mit dem Wachmann zu diskutieren. Der schaute unsicher den Flur hinunter. Ein paar Zimmer weiter öffnete sich eine Tür und eine Frau steckte ihren Kopf heraus.

Der Mann holte ein Handy aus der Jackentasche, überlegt es sich dann doch wieder anders, steckte es zurück und machte endlich den Weg frei. „Gut, aber kurz bitte.“ sagte er und hielt ihr die Tür auf.

Auch wenn seine Gehabe sie wütend machte, sie lächelte, trat an ihm vorbei in das Zimmer und wollte schnell die Tür schließen, aber der Mann drängte sich hinter sie in den Raum.

Collins stand am Fenster, vorgebeugt, wie sprungbereit, als wolle er aus dem Fenster zu springen.

„Ich bringe ihnen das Buch.“ sagte sie. Er reagierte nicht. Sie ließ sich Zeit, blätterte im Buch herum. Eine harmlose, etwas penetrante Person. „Ich finde die Stelle gleich.“ sagte sie.

„Ich muss sie jetzt bitten, das Zimmer zu verlassen. Mister Collins hat einen Termin.“ Ein zweiter Mann in Uniform. Er stand breitbeinig in der Tür. Sein Blick war kalt und verriet, dass er nicht so leicht wie sein Kollege um den Finger zu wickeln war.

Collins wich noch weiter zurück, seine Hände umklammerten hinter seinem Rücken das Fensterbrett. Auch Dr. Malloy fühlte sich jetzt von dieser Furcht angesteckt. Hier stimmte etwas ganz gewaltig nicht. Der Sicherheitsbeamte schob sie sehr bestimmt aus dem Zimmer. Sie drehte sich noch einmal um und lächelte Collins an. Es wird alles gut, sollte das heißen. Nichts würde gut werden für ihn. Wenn man die Fakten betrachtete, musste man zwangsläufig den Schluss ziehen, dass er an höherer Stelle so wichtig genommen wurde, dass man es für nötig hielt, ihn zu isolieren.

„Ach, das Buch...“ sagte sie und reichte es dem Wachmann.

Collins stand immer noch am Fenster, schon unerreichbar für sie.

Das Wasser in der Wanne war abgekühlt. Sie ließ heißes nachlaufen, zog sich aus und stieg in den verlockenden Schaumberg. Erschöpft schloss sie die die Augen. Sie wünschte sich nach Hause in ihr vertrautes Leben zurück. Dies hier kam ihr immer unwirklicher vor. Als wäre sie plötzlich in einen Film geraten, dessen Plot sie nicht durchschaute. Wahrscheinlich würde sie erst im Nachhinein verstehen. Wenige Tage noch, dann würden sich die Tore wieder öffnen. Auch für Collins. Also kein Grund irgendwelche Verfolgungsängste oder einen Verschwörungswahn zu füttern. Sie sollte sich raushalten, sich ihrer fiktiven Aufgabe stellen, nämlich einen

Evakuierungsplan ausarbeiten und nicht fragen, wozu man den haben wollte. Und in ein paar Tagen zurück in ihr anderes Leben. Aber sie war eine Schlüssellochguckerin.

„Wenn du immer so neugierig bist, wirst du eines Tages Dinge sehen, die dir Augen und Seele verbrennen.“ hatte ihr Vater sie einmal gewarnt, als er sie dabei erwischte, wie sie auf seinem Schreibtisch herum schnüffelte.

Sie spielte die Szene im Park und die in Collins Zimmer in Gedanken noch einmal durch und lauschte seinen Worten nach. Der letzte Satz, den er ihr wie eine Formel zugeflüstert hatte, fiel ihr ein.

Wenn Menschen Angst haben, aus gutem Grund, oder wenn man ihnen die Gefahr nur suggeriert, akzeptieren sie sonst Unmögliches.

So ein Satz, aus seinem Kontext gerissen, konnte alles mögliche bedeuten. Eine Feststellung. So sind Menschen. Wenn es brenzlig wird, schreien sie nach Führung. Hansemann geh du voran. Oder wenn man den eingeschobenen Satzteil betrachtete: ein psychologischer Trick. Mach den Menschen Angst, und du kannst ihnen alles mögliche abverlangen und einreden, wenn du nur überzeugend in der Rolle des Retters bist.

Retter! Der so hektisch anberaumten Gipfel, die Stimme des Ministers für Innere Sicherheit „die brisante innenpolitische Situation Europas“ „härtere, durchgreifende Maßnahmen“.

Sie angelte nach dem Päckchen und zündete sich eine Zigarette an. Im Badezimmer. Es war ihr egal. Auch wenn gleich ein Feueralarm los ginge, was nicht geschah. Ihre Hände zitterten leicht vor Erregung. Ihr Herz zitterte.

Wenn wirklich etwas Ungeheuerliches, wie Gerüchte munkelten und wie Collins angedeutet hatte, auf dem Gipfel geplant wurde, wie glaubte man verhindern zu können, dass die Öffentlichkeit spätestens nach dem Gipfel nicht davon erfuhr? Auch wenn die Politiker und Wirtschaftsbosse in ihrem eigenen Interesse ihre Pläne geheim hielten, da gab es noch das Fußvolk wie sie und als schwächstes Glied wohl die unzähligen Dolmetscher. Sie hörten mit, verfügten also über die meisten Informationen. Wie wollte man Collins daran hindern, dass er kaum wieder in die Freiheit entlassen, den nächsten Journalisten anrief.

Spekulationen, willkürliche Deutungen, dachte sie. Und, kühl bleiben, nachdenken. Wenn das nur Ausgeburten einer Paranoia von Collins war und sie sich hatte anstecken lassen, musste sich alles nach dem Gipfel auflösen und sie würde nur noch kopfschüttelnd darüber lächeln.

Sie sollte sich zusammenreißen, ihre Aufgabe erfüllen und dann das ganze abhaken. Ihre Aufgabe! Ihr Herz macht einen erschrockenen Satz. Plötzlich sah sie einen Zusammenhang, oder könnte ihn konstruieren. Ihre Aufgabe war es, einen bis ins kleinste Detail ausgearbeiteten Evakuierungsplan für das gesamte irische Volk zu erstellen. Da wurden vielleicht Gefahren gedacht oder konstruiert oder geplant, die solch ungeheuerliche Maßnahmen erforderlich machten.

Am nächsten morgen, noch vor dem Frühstück, nahm sich Dr. Malloy vor, noch einmal mit Collins zu sprechen. Wie am Abend davor würde sie hartnäckig darauf bestehen und sich nicht abwimmeln lassen. Der Flur war leer, umso besser. Als sie kurz vor Mitternacht ihre Tür einen Spalt geöffnet und auf den Flur geschaut hatte, lungerte noch der Sicherheitsbeamte vor Collins Tür herum.

Sie klopfte, wartete, noch einmal lauter. Nichts. Entweder wollte oder durfte er nicht öffnen. Vielleicht war er auch schon unten beim Frühstück und die ganze Angelegenheit hatte sich zurecht gerückt. Im Restaurant war er nicht. Sie erkundigte sich an der Rezeption nach ihm. Die Angestellte suchte bereitwillig im Computer, lächelte und fragte, ob es denn wichtig sei.

„Ich will nur wissen, ob es ihm besser geht.“

Die Frau telefonierte, lauschte und nickte ein paar mal. Sie las laut den Namen vom Schild auf Dr. Malloys Brust ab und fragte: „Ist es wichtig?“

„Reine Höflichkeit. Ich will wissen, wie es ihm geht. Gestern ja nicht so gut.“

„Er ist in der Krankenstation. Aber es gibt keinen Grund zur Besorgnis. Eine Magenverstimmung.“ Nein, Besuche seien nicht möglich, wegen der Ansteckungsgefahr, man wisse ja, wie schnell sich so ein Virus verbreite.

Dr. Malloy glaubte kein Wort. Man hatte Collins einfach aus dem Verkehr gezogen.

4

Dr. Malloy stand am offenen Fenster und und sah einem beeindruckenden Sonnenuntergang zu. Am Himmel brachen dünne Wolkenschlieren das Licht in zarten Orange- und Rosatönen. Jetzt lag noch ein letzter Farbschleier über dem Horizont. Ein wunderschöner Abschluss für den Gipfel. Lichter blitzten zwischen den Bäumen des Parks. Die Tagungsräume waren noch hell erleuchtet. Der interne Kreis blieb anscheinend noch bis in die Nacht hinein zusammen. Das Fußvolk, die Wissenschaftler, Fachleute und Dolmetscher hatte man mit einem Buffet, reichlich Alkohol und dankenden Worten verabschiedet.

Sie sehnte sich nach einer Zigarette, scheute sich aber, schon wieder im Zimmer zu rauchen. Überall hingen diese Tafeln mit rot gebrandmarkten Zigaretten darauf. Sie wollte auch nicht wieder am offenen Fenster rauchen. Ein Nachbar hatte sich beschwert, dass der Gestank zu ihm herübergezogen sei. Jetzt fühlte sie neben dem Verlangen noch einen zunehmenden Druck hinter der Stirn, ein erstes Anzeichen für Kopfschmerzen. An Schlafen war nicht zu denken. Sie schaute auf die Uhr, es war halb elf. Um Punkt elf wurde die Hoteltür verschlossen, aus Sicherheitsgründen. Dann hatten die Gäste im Haus zu sein. Bis dahin würde sie noch zwei Zigaretten schaffen. Sie nahm ihre Umhängetasche vom Bett und schaute nach, ob noch genug Tabak in dem Päckchen war. In dem Tabakgekrümel, zwischen Papiertaschentüchern, ihrer Geldbörse und losen Zetteln fand sie die Blättchen und das Feuerzeug. Sie sollte ihre Tasche dringend mal ausmisten. Sie stopfte alles wieder hinein und hängte sich die Tasche um.

Sie schien die einzige zu sein, die sich erleichtert zurückgezogen hatte. Die übrigen Teilnehmer waren in Feierlaune und drängten sich an der Bar. Oder man trennte sich schwer, war sich in den letzten Tagen nahe gekommen. Sie hatte kein Interesse an solchen Kontakten. Kurz dachte sie an Collins. Er war nicht wieder aufgetaucht. Blieb verschwunden, weggeschlossen. Ob er jetzt in seinem Bett auf der Krankenstation lag, erleichtert, dass er morgen abreisen durfte? Oder noch immer voller Sorge und Angst, gepeinigt von paranoiden Phantasien? Oder hatte man ihn ruhiggestellt? Hatte dunkle Pläne für ihn, der den Mund nicht halten und womöglich finstere Machenschaften aufdecken konnte, ausgeheckt?

Damit niemand etwa draußen verloren ging und nicht wiedergefunden wurde, musste man bei Verlassen oder Betreten des Hotels seine Zimmerkarte durch ein Lesegerät ziehen. Dann öffnete sich die Tür. Drei sich laut unterhaltende Männer traten gerade durch die Eingangstür. Sie nutzte die Gelegenheit und drängte sich an ihnen vorbei nach draußen. Sie hatte keine Lust, sich wie eine Schülerin abzumelden. Wenn man tagelang diese totale Kontrolle ertrug, machte es geradezu Spaß, dem System ein Schnippchen zu schlagen, auch wenn dieses lächerlich harmlos war.

Sie überquerte eine Rasenfläche und setzte sich am Rande des kleinen Parks auf eine Bank. Hier war es wohltuend still. Die Luft war noch angenehm warm. Schlagartig war es dunkel geworden. Sie drehte sich eine

Zigarette, das konnte sie ohne hinzusehen. Sie atmete tief durch, soweit das gelang, wenn man gleichzeitig gierig den Rauch in die Lunge zog. Die Bank war bequem, sie lehnte sich an und legte den Kopf in den Nacken. Über ihr tauchten erste Sterne auf. Sie suchte nach bekannten Tierbildern und fand, dass ein sehr heller Stern die Venus sein musste. Überzeugt war sie nicht, dafür kannte sie sich am Himmel zu wenig aus. Sie zog noch einmal an dem Zigarettenstummel und trat ihn dann aus. In ihr breitete sich eine tiefe Zufriedenheit aus. Sie hatte kein Interesse mehr an dunklen Theorien. Sie hatte ihre Aufgabe bewältigt und sie wusste, dass sie eine sehr gute Arbeit geleistet hatte. Morgen würde sie nach Hause fahren. Ihr und das Leben der anderen würde in seinen normalen Abläufen weitergehen. Nichts spektakuläres würde geschehen, keine Verschwörung sich bestätigen.

Die Menschen waren schon merkwürdig, während die einen mit einem blinden Glauben ihren Politikern, ihrer Partei anhingen, den Versprechungen keine Erfahrung, kein besseres Wissen entgegen zu setzen hatten und alle paar Jahre ihr Kreuzchen machten, in dem fast kindlichen Vertrauen, dass ihr Mann, ihre Frau es schon richten würde, jagten andere jeder Verschwörungstheorie nach. Sahen hinter jedem Attentat ein großes Komplott der Geheimdienste. Und dann die Weltuntergangshysteriker, denen eine Jahrtausendwende, die nur durch eine willkürliche Zeitrechnung festgelegt war, reichte, um die größten Katastrophen vorher zu ahnen.

Sie verbannte diese Gedanken aus ihrem Gehirn und überließ sich einem trägen dahindämmern. Müde schloss sie die Augen. Nur einen Moment, dann würde sie brav zurück in die Obhut ihrer anonymen Wächter gehen. Sie nickte ein.

Dann traf sie die Ohrfeige. Sie hielt in der ersten Verwirrung den Schlag für eine Ohrfeige. Eine gewaltige Luftwelle traf ihren Körper, warf die Bank um und fegte sie zu Boden. Sie wurde in einen Busch geschleudert. Die Erde bebte. Instinktiv klammerte sie sich an den Zweigen fest. Dann schlug ihr ein Geräusch in die Ohren, dass klang, als würde die Erde mit einem einzigen Aufschrei bersten. Eine Explosion, Schreie und ihr eigener Schrei. Eine nächste Druckwelle raste durch den Park. Ein heißes, fauchendes Ausatmen. Alles ging langsamer. Ihre Bewegungen verliefen in Zeitlupe und ihr Denken wurde kalt. Sie griff sich ins Haar. Es war noch da. Sie zog sich hoch, befreite sich aus der Umklammerung der Äste und drehte sich um.

Die Explosion war aus Richtung ihres Hotels gekommen. Flammen schossen aus der rechten Dachseite, Fenster zerbarsten und Glasscherben schossen in den Himmel. Feuerzungen zischten aus Fensterhöhlen. Gegenstände flogen wie brennende Vögel wild herum, erloschen und flatterten wie schwarze Motten zu Boden. Menschen schrien.

Dr. Malloy spürte, wie nach dem Schock, der ersten Betäubung, die Angst in ihre Adern schoss und den starken Drang zu fliehen auslöste. Ein gleich starker Impuls befahl, das zu tun, wofür sie ausgebildet war. Kaltblütig zu handeln, wenn Menschen in der Katastrophe Schutz und Planung benötigten. Während sie selbst wie eine Flamme zitterte, kämpfte ihr Gehirn schon wieder um die Herrschaft. Verdammt dachte sie, ein Schreck und der Mensch wird wieder zum Neandertaler. Impulse. Instinkte. Klares, kühles Denken weg. Ich werde da jetzt hingehen, befahl sie sich.

Sie zwang ihre Füße auf das brennende Hotel zuzugehen. Dann gab es die nächste Explosion. Und dann noch eine dritte. Sie wurde wieder zu Boden geschleudert. Der Himmel wurde jetzt von größeren glühenden Geschossen zerfetzt. Steine und andere scharfkantige Gegenstände prasselten herab. Etwas brannten sich durch ihre Hosenbeine. Sie presste die Arme vor das Gesicht. Sie wagte sich nicht zu rühren, auch nicht, als anscheinend das Schlimmste vorbei war. Sie hörte keine Schreie mehr, nur das Prasseln der Flammen und ab und zu kurze Knallgeräusche wie von kleineren Explosionen. Dann die Sirenen der herbei rasenden Feuerwehrautos und Polizeiwagen.

Ein Blick auf das Hotel genügte. Da war keinem Menschen mehr zu helfen.

Sie dachte an Collins. Und gehorchte seiner oder der eigenen, inneren Stimme. Als würde er ihr noch einmal zu flüstern - machen sie, dass sie hier weg kommen-.

Sie drängte sich durch die Autos, Gerätschaften und Menschengruppen auf das jetzt weit offene Tor zu. Der Rauch war dicht und beißend. Augen tränten und an den Gesichtern zerrten die Zungen des Feuerscheins. Die Menschen erkannten sich nicht. Verzerrte Fratzen. Gebannt oder hysterisch oder still weinend.

Sie rannte von dem Feuerschein weg auf die blassen Lichter Dublins zu. Sie lief durch Straßen, in denen Menschen im Nachtzeug vor den Haustüren standen und fassungslos zum Hotelkomplex hoch starrten, der wie ein glühender Schmelzofen leuchtete. Niemand achtete auf sie oder sprach sie an. Auch wenn sie die einzige schien, die in die falsche Richtung lief. Die anderen machten zögernde, gebannte Schritte in Richtung Feuer. Vorsichtig, nicht zu nahe. Man wollte nur sehen und begreifen, was da geschah.

Im St. Stephens Green Park wurde sie ruhiger, ging langsamer. Kein anderes Lebewesen war zu sehen, außer ein paar Enten am Seeufer, die verstört mit den Flügeln schlugen. Sie musste quer durch den Park , ein paar Straßen dahinter lag ihre Wohnung. Die Kraft, die ihr die Panik verliehen hatte, war plötzlich, auf einen Schlag erschöpft. Die Knochen in ihren Beinen schienen sich aufzulösen und sie musste sich zusammenreißen, um nicht auf der Stelle niederzusinken. Ein paar mal begegneten ihr andere Wesen, nur gespenstische Schatten, denen sie instinktiv auswich. Sie schleppt sich zu einer kleinen Brücke und kroch daneben in ein Gebüsch. Manchmal nickte sie kurz ein und tauchte in dunkle Träume, in denen Feuerzungen wirbelten und Collins zwischen ihnen einen absurden Tanz aufführte.

Als sie fror, lief sie, um wieder warm zu werden, ziellos die Wege des Parks ab. Oben, über der Stadt auf dem Hügel lag eine Rauchwolke. Es war sehr still, keine Schreie, kein Sirenengeheul mehr.

Es war so früh, das nicht einmal ein Jogger unterwegs war. In einem Brunnenbecken wusch sie sich das Gesicht. Ihre Kleidung war verschmutzt und roch beißend nach Rauch und Angstschweiß. Sie wollte nach Hause, sich in ihrer Wohnung verkriechen, stundenlang duschen, sich den Ruß und den Gestank von der Haut spülen und die Ohren so lange unter Wasser halten, bis sie die Schreie nicht mehr hörte.

Sie schöpfte mit der hohlen Hand etwas Wasser und trank es. Es schmeckte frisch, gab Kraft. Als würde es die Wunden, die das feurige Element in ihre Seele gebrannt hatte, abkühlen. Sie setzte sich auf den Beckenrand, bewegte die Arme im Wasser und dachte nach. Keine panischen Reflexhandlungen mehr, kühles Denken war jetzt angesagt. Der natürliche Impuls hätte sein müssen, durch die Straßen zu rennen und laut zu rufen, seht her, ich lebe noch, mich gibt es noch. Alle Freunde anrufen und beruhigen. Obwohl, offiziell war sie auf Reisen, ihre Teilnahme unterlag der Geheimhaltung, also würde auch keiner der Freunde sie mit dem Unglück in Verbindung bringen.

Eigentlich gibt es mich nicht mehr, eigentlich bin ich wie alle anderen im Hotel verbrannt oder von der Explosion in Stücke gerissen. Ich bin tot. Kann mich tot stellen, abwarten, in Ruhe über Ursachen und Konsequenzen spekulieren, die nächsten Schritte planen. Und das besser an einem Ort, wo mich niemand kennt oder findet. Eine misstrauische warnende Stimme riet ihr, erst einmal unterzutauchen.

In einem billigen Laden kaufte sie sich eine Hose und ein T-Shirt und zog die Sachen in der Umkleidekabine gleich an. Die Verkäuferin musterte sie neugierig.

Gottseidank hatte sie ihre Umhängetasche aus dem Hotel mitgenommen und in dem Chaos nicht verloren. Erstaunlicherweise hatte sie Hunger. Nach einer Viertelstunde Fußweg fand sie ein kleines Café in einem ärmlichen Stadtteil. Hoffte, dass sie hier auf niemanden bekannten treffen würde. Sie bestellte sich ein kleines Frühstück. Sie aß unaufmerksam, schmeckte kaum etwas. Ihre Gedanken rotierten. Noch gestern hatte sie sich über Paranoia und Verschwörungsängste lustig gemacht. Heute war sie überzeugt, dass Collins Angst begründet war. Es konnte kein Zufall sein, dass ausgerechnet der Hotelblock ausradiert wurde, in dem die Mitwisser untergebracht waren. Die, die nur bei der Ausarbeitung, bei der Vorbereitung von Wichtigkeit waren, die man problemlos ersetzen konnte. Auch sie war ersetzbar. Und sie war verdächtig durch ihren Kontakt zu Collins. Und womöglich auch in Lebensgefahr, würde sie ihr Überleben bekannt machen.

Sie verfügte über gut zweihundert Euro Bargeld. Sie machte sich auf die Suche nach einem Geldautomaten, fand ihn ein paar Straßen weiter und hob ihr gesamtes Guthaben vom Konto ab. Vielleicht war das ein Fehler. Bis jetzt würde alle Welt glauben, dass auch sie in den Flammen umgekommen war. Aber man würde kaum alle Konten prüfen. Und mit zweihundert Euro würde sie nicht weit kommen. Und sie wollte so weit wie möglich weg.

In einem Laden kaufte sie etwas zu Essen ein, ein Weißbrot, Käse, eine Gurke, eine Flasche Wein und einen großen Tabakvorrat. In einer Apotheke kaufte sie eine Tube Heilsalbe und Pflaster. Und dann noch eine kleine Reisetasche und ein paar billige Sachen zum wechseln. Sie wollte sich so wenig wie möglich in den Straßen zeigen. Sich in einem Hotel verkriechen,

bis sie einen Plan hatte. Sie suchte sich eine kleine, billige Pension, trug sich mit einem falschen Namen ein, einen Pass wollte man nicht sehen. Sie bezahlte für zwei Nächte im voraus.

Die Frau hinter dem Empfangstresen redete aufgeregt auf sie ein. Ist das nicht schrecklich, dieser Anschlag, und nicht die Politiker, wieder mal das Fußvolk, wer macht so was, und sie sehen aus, als wären sie in der Nähe gewesen und hätten auch etwas abbekommen. Sie stach mit einem nikotingelben Finger in Richtung Dr. Malloys Stirn.

„Ein dummer Unfall.“ murmelte diese, lächelte und sagte „Ich könnte einen Kaffee gebrauchen und eine Zigarette.“

Die Frau reichte ihr einen Schlüssel. „Den Kaffee bringe ich hoch.“ sagte sie.

Das Zimmer war nicht anders als erwartet einfach und mit abgenutzten Möbeln eingerichtet, dafür billig und abgelegen. Im Badspiegel prüfte sie die Verletzungen in ihrem Gesicht. Ihre Stirn brannte höllisch. Kleine, schwarze Partikel hatten sich in die Haut gebohrt. Und am rechten Bein klaffte ein blutiger Riss. Sie duschte und versorgte das Bein mit Wundsalbe und Pflaster. Dann öffnete sie die Weinflasche, die glücklicherweise einen Schraubverschluss hatte. Sie trank gierig direkt aus der Flasche, drehte sich eine Zigarette, öffnete das Fenster und rauchte. Im Zimmer roch es schon nach altem Rauch. Es klopfte an der Tür, sie erschrak. Es war die Wirtin mit dem Kaffee.

Den Rest des Tages lag sie auf dem Bett, setzte sich nur manchmal auf, um zu rauchen oder Wein zu trinken. Hunger hatte sie nicht.

Durch das offene Fenster zog Brandgeruch herein. Draußen bebte der Himmel wie in einem Krieg. Hubschrauber zogen ohne Pause Kreise über der Stadt. Unter ihr dunkles Knattern mischte sich das grelle Heulen von Sirenen. Durch die Straßen wälzten sich Autoschlangen, als führe alle Welt zum Katastrophenort. Angehörige, Schaulustige. Am nächsten Morgen sah sie sich die Nachrichten im Fernsehen an. Ein Journalist berichtete, dass, bevor noch der Rauch verzogen war, schon viele Menschen Blumen vor den Sicherheitszäunen niederlegten, Gläubige für die Opfer beteten, Priester spontane kurze Gottesdienste abhielten und Politiker herbeieilten, um unter dem Blitzlichtfeuer der Journalisten ihre Betroffenheit zu demonstrieren. Menschen weinten fassungslos, als sie vor den rauchenden Trümmern standen. Dazu wurden Bilder in hektischer Folge gezeigt. Man brachte eine Großaufnahme vom belgischen Außenminister. Tränen liefen über sein Gesicht. Als eine Journalistin ihn um ein paar Worte bat, schüttelte er den Kopf. „Ich kann jetzt nichts sagen, zwei enge, vertraute Mitarbeiter liegen unter diesen Trümmern.“

Man schätzte mehr als vierzig Tote. Noch nicht alle waren geborgen und nur wenige konnten bis jetzt identifiziert werden. Das unversehrte Hauptgebäude hatte man in kürzester Zeit geräumt. Die Politiker aus Sicherheitsgründen ausgeflogen. Ein weiteres Attentat war nicht auszuschließen, wenn die Täter sich im Gebäude geirrt und der Anschlag den Politikern gegolten hatte.

Aber wer konnte das schon glauben. Nur wer blind und dumm war, konnte das alte, viel kleinere Hotelgebäude mit dem riesigen Prachtbau, dem Hauptgebäude, verwechseln.

Vier Tage nach dem Ereignis traf Dr. Malloy in Hamburg ein. Die Reise war problemlos verlaufen. In der ersten Zeit fand sie Unterschlupf bei einem Professor, mit dem sie jahrelang übers Internet korrespondiert hatte und der sie schon mehrmals zu einem Besuch eingeladen hatte. Der an Fachsimpeleien interessiert war und sonst keine Fragen stellte.

Ungefähr zeitgleich zum Terroranschlag hatte die „Neu Pest“ eine verheerende Größenordnung angenommen. Aus Irland war ein einziges großes Krankenlager geworden und die Zahl der Opfer stieg von Stunde zu Stunde. Es gab Todesfälle, meist waren es aber durch andere Erkrankungen schon geschwächte Menschen, Alte und Säuglinge.

Die Infrastruktur brach vollends zusammen, Fabriken stellten mangels Arbeitskräften ihre Produktion ein, Busse und Bahn fielen fast ganz aus, Behörden und Geschäfte mussten schließen. In den Krankenhäusern konnten nur noch die kritischen Fälle versorgt werden.

Mary schleppte sich nach einer Notversorgung und einer Nacht auf dem Flur der Klinik nach Hause. Dort traf sie auf ihre Männer. Sie waren kurz nach Mary erkrankt. Jay Pop fieberte, Ryan konnte nichts essen, nur dem Kleinen ging es noch gut.

Die Symptome waren die einer fiebrigen Magen-Darmgrippe in ihrer bösartigsten Form. Alle bekannten Krankheitserreger wurden allerdings von der Liste der Angreifer ausgeschlossen. Natürlich tauchten bald üble Gerüchte und Verschwörungstheorien auf. Angriff von feindlich gesonnen Mächten, ein mutierter Virus, eine biologische Waffe, die aus einem Labor entfleucht war. Die Phantasien bekamen ständig neue Nahrung. Die Angst griff um sich und wer es sich leisten konnte, flüchtete aus Irland. Es war weder der Nachbar Großbritannien oder ein anderes, europäisches Land von der „neuen Pest“ betroffen. Das führte auf eine erste Spur. Der Teufel musste seine Wiege im Lande haben und in den hier erzeugten Grundnahrungsmitteln oder im Trinkwasser stecken.

Über alle Nachrichtensender wurde verbreitet, dass ein multiresistenter Keim das Trinkwasser des Landes kontaminiert hatte. Man hatte alle Quellen und unterirdischen Wasservorkommen untersucht und auch Tiefenbohrungen vorgenommen. Das Ergebnis sei verheerend. Irlands Wasser sei ungenießbar, wie lange, sei ungewiss. Weder war der Typ noch die Herkunft des Krankheitserreger bekannt, noch gäbe es ein Gegenmittel. Chemiker und Labors stürzten sich auf den Feind. Jeder wollte ihn entlarven und ihm seinen Namen geben. Aber man fand nicht mehr als die üblichen Belastungen und Verunreinigungen im Wasser. Ihre Analysemöglichkeiten waren natürlich nicht so ausgereift wie die der staatlichen Labors.

Man kann ein Land mit über vier Millionen Einwohnern nur eine begrenzte Zeit mit Trinkwasser aus dem Ausland versorgen. Langfristig war dies keine Perspektive. Irland wurde zu einem unbewohnbaren Land erklärt. Hatten schon lange vorher Menschen aus wirtschaftlichen Gründen das Land verlassen, flohen sie jetzt aus Angst. Die Mehrheit wurde zwangsevakuiert. Etwa Zwanzigtausend Bewohner durften bleiben, nach welchen Kriterien diese ausgewählt wurden, blieb ein Rätsel. Man sagte ihnen eine langfristige Versorgung mit Wasser aus Schottland zu. Von heute auf morgen wurden die Grenzen dicht gemacht. Rund um die Insel zog man eine imaginäre Linie, die durch Militär und Marine lückenlos überwacht wurde. Eine vorübergehende Sicherheitsmaßnahme, um die verlassenen Häuser und Höfe vor Plünderungen zu schützen und etwa Unvernünftige daran zu hindern, zurückzukehren und sich wieder in Gefahr zu begeben. Nicht dem kleinsten Fischerboot sollte es gelingen, diese Grenze zu überfahren. Nur noch größere Versorgungsschiffe konnten die Häfen von Irland mit einer Sondergenehmigung anlaufen.

Iren, die in Deutschland oder Portugal oder wohin auch immer es sie verschlagen hatte, doch nicht ihr Glück, geschweige denn ein zufriedenstellendes Auskommen gefunden hatte und irgendwann zurück in die Heimat wollten, oder andere, die einfach aus schierem Heimweh aufgaben, wurde die Rückkehr verwehrt. Denn sie waren keine Iren mehr. Viele hatten es nicht einmal bemerkt und wenn, in dem Glauben gehandelt, es jederzeit wieder rückgängig machen zu können. Bei der Einreise, in den Übergangslagern, hatten sie es irgendwann aufgegeben, jedes Papier, jeden Antrag, den es zu stellen galt, bis zur letzten Seite durchzulesen. Sie hatten mit ihrer Unterschrift die irische Staatsbürgerschaft abgelegt und damit jedes Recht aufgegeben, in Irland zu wohnen, Geschäfte zu machen oder sich nur für drei Wochen Urlaub auf Irlands grünen Wiesen zu tummeln. Auch das wurde ihnen verwehrt. Besitzer hatten ihr kleines Cottage auf dem Lande, ihren vier qm Bootssteg, ihren Laden, ihre Erbansprüche und was nicht noch alles verloren. Auf den ersten Blick großzügige Entschädigungen sollten ihnen den Start in ein neues Leben, in einem neuen Land, erleichtern. Betrogen waren sie alle. Das ganze spielte sich hastig, leise und erstaunlich unbürokratisch ab. Iren, die es später wagten, vor Gericht zu gehen, verloren ihr letztes Geld und ihren Glauben an eine Gerechtigkeit. Berichterstatter der Medien, die genauer hinschauten, recherchierten und lächerliche Verschwörungstheorien in die Welt setzten, wurden mit Drohungen und anderen Mitteln mundtot gemacht.

Irland hatte seine Kinder nicht nur vor die Tür gesetzt, sondern sie auch um ihr Hab und Gut gebracht und ihrer Identität beraubt.

5

Der Tee war in der Tasse kalt geworden. Er nahm die Tasse vom Küchentisch und schüttete die Flüssigkeit in die Spüle. Er war müde, ein Kaffee würde ihn aufmuntern. Er schaltete die Kaffeemaschine an. Die Vorhänge waren zugezogen, um ihn vor Blicken zu schützen. Das Grundstück war durch Bäume und Büsche zur Elbchaussee und zu den Nachbarn abgeschirmt. Da musste der Feind schon in einen Baum klettern und ein Fernglas auf ihn richten. Der Feind... er hatte, wie in all den Tagen zuvor, Radio Hamburg eingeschaltet. Um nicht überrascht zu werden, um sich noch vorbereiten zu können.

Die Kaffeemaschine blubberte, er schaltete sie aus und goss sich Kaffee ein. Setzte sich an den Küchentisch. Er hatte sich angewöhnt, in der Küche zu arbeiten. Der Tisch war groß genug, dass bequem ein Dutzend Leute daran speisen konnten. Jetzt stand auf ihm das Notebook, das Telefon und Stapel mit Papierkram.

Sein privates Büro lag im oberen Stockwerk zur Straßenseite hin. Sein Schreibtisch stand vor dem Fenster, eine günstige Position, um alles im Blick zu haben. Man überblickte den Weg zum Haus, das Tor und einen kleinen Ausschnitt der Straße dahinter. Er hatte sich dabei ertappt, dass er sich kaum auf seine Arbeit konzentrieren konnte, weil sein Blick immer zum Fenster hinausging. Weil er nach verdächtigen Gestalten oder Anzeichen von Rauch forschte. Ihm war, als würde er da oben immer kleiner und ängstlicher. Als hätte der imaginäre Feind da draußen ihn

physisch zwar noch nicht angetastet, aber schon längst Macht über seine ängstliche Seele bekommen. Da wurde er so wütend, dass er seinen Kram nahm und in die Küche umzog.

„Ich arbeite jetzt hier unten, um in Luisas Nähe zu sein.“ hatte er Carla erklärt.

Sie stand an der Spüle, hatte Luisa unter den Arm geklemmt und wusch ihr die Hände unter dem Wasserhahn ab. Carla stellte keine Frage, nickte verstehend, als ahne sie den wahren Grund seines Umzugs.

„Lassen sie sich nur nicht stören, im Gegenteil, etwas Gesellschaft wird mir gut tun. Und ihnen beim Kochen zuzusehen, da kann ich bestimmt etwas lernen." sagte er. Als hätte er schon jemals in seinem Leben den Kochlöffel geschwungen.

Als seine Frau vor gut zwei Jahren gestorben war, hatte er Carla für die Betreuung des Kindes eingestellt. Seine Wahl war auf sie gefallen, weil sie jung war und er vermutete, dass sie der Kindheit mit all ihren Ansprüchen noch näher stand. Sie hatte noch Kinderaugen. Die anderen Bewerberinnen waren viel älter und wahrscheinlich erfahrener gewesen. Aber von Carla konnte er sich am ehesten vorstellen, dass sie dem Kind so etwas wie eine Freundin und gleichzeitig Mutterersatz sein würde. Wenn es denn überhaupt einen Ersatz geben konnte. Auf den ersten Blick war ihre Aufmachung etwas irritierend. In dem blonden, kurzgeschnittenen Haar leuchtete eine lange, orange Strähne. Wenn Carla lief, wippte die Strähne wie ein lustiger Wimpel. Auf dem linken Nasenflügel glitzerte ein wahrscheinlich nicht echter Stein. Er musste sich beherrschen, um nicht die zierliche Nase anzustarren. Als er merkte, dass sie mehr Fragen an ihn, als es umgekehrt angemessen gewesen wäre, stellte, war seine Entscheidung gefallen. Menschen, die sich gründlich informierten und eine Sache nicht unwissend angingen, waren ihm sympathisch. Die junge Frau hatte das Kind auf ihren Schoß genommen, wandte sich ihm immer wider zu und brachte es zum Lachen. Das schien ihm wichtig zu sein, denn ihm war das Lachen abhanden gekommen. Er hatte vom Tod seiner Frau erzählt und wie die kleine Luisa noch lange nach ihrer Mama gejammert hatte. Als er bemerkte, wie sich Carlas Augen mit Tränen füllten, war er so gerührt, dass er sich abwenden musste.

Er hatte die Wahl keinen Tag bereut und sie, nahm er an, ebenfalls nicht. Er bezahlte sie gut, sie hatte geregelte Arbeitszeiten, anscheinend noch Zeit für ihr Studium, am Wochenende frei und die Putzarbeiten erledigte eine Reinigungskraft.

Seitdem er zu Hause arbeitete, nahm er ihr das Kind oft ab, spielte mit ihm im Garten, badete es und übernahm die Zubettgehzeremonie.

Zu Hause arbeitete er seit drei, vier Monaten. Seitdem die Brände auch seinen Stadtteil, eine der besten Adressen Hamburgs, erreicht hatten. Seitdem vermummte Gestalten laut Parolen grölend nachts an seinem Haus vorbeigezogen waren und er von einer Explosion zu Tode erschreckt worden war. Er war zu jung, um Kriegserinnerungen zu haben. Und doch hatte er im ersten Moment „Krieg“ gedacht und an Flucht. Dass es sich nur um einen harmlosen Feuerwerkskörper handelte, wie sich später herausstellte, konnte ihn nicht beruhigen. Das nächste mal konnte es eine Brandbombe sein.

Im Garten stank es nach Silvester, Rauch waberte über Rasenflächen, hängte sich in die Büsche und auf der Mauer stand ein Teufel mit roten Hörnern und lachte. Er wusste hinterher nicht, ob er sich den Teufel nur eingebildet hatte. Aber das Lachen war drohend gewesen. Ich komme wieder und dann sollst du in Feuer und Schwefel schmoren. Und dein Kind mit dir. Oder hast du je an unsere Kinder gedacht? Und an Kinderarmut? Und an die Not der Eltern? Auch er las davon in den Zeitungen, natürlich. Verantwortlich war er für Luisa.

Als Straßenschlachten und Brandlegungen auch das Tageslicht nicht mehr scheuten, war er zu Hause geblieben. Wenn er doch einmal in die Firma musste, hatte er Carla und Luisa in der hauseigenen Cafeteria abgesetzt. Er war dann immer so voller Unruhe und Furcht, dass er sicher war, dass seine Mitarbeiter es rochen, so wie sie für jede Schwäche ihres Chefs sensibel waren. Er meinte dann, dass sich hinter ihrem Lächeln wenig Mitleid, aber schon die ersten Anzeichen von Genugtuung verbargen. Natürlich, früher oder später mussten auch sie sich anstecken lassen von diesem primitiven, unreflektierten Hass, der alles verbrennen wollte: das kapitalistische System und seine sogenannten Schergen. Sie würden vergessen, dass er alle altmodischen Klischees eines guten Chefs erfüllte, das Unternehmen durch Krisen gesteuert und in guten Zeiten Boni verteilt hatte. Auch eine

Betriebsrente für alle Mitarbeiter ging auf sein Guthabenkonto. Und er arbeitete doppelt so viel wie sie und war immer der letzte im Büro. Den Schritt an die Börse hatte er vermieden, weil sein Vater ihn davor gewarnt hatte: „Dann gibst du es früher oder später aus der Hand. Wir vom Stamme Lenz sind und bleiben Herren im eigenen Haus."

Er saß in der Küche am Laptop. Manchmal gelang es ihm noch, sich ganz in die Arbeit zu vertiefen. Hätte er ein Bewusstsein dafür gehabt, hätte er es als Gnade empfinden können, dass es noch Räume gab, Gedankenräume, in denen die Sorgen und die Angst keinen Platz hatten.

Der Knall kam aus Richtung des Wintergartens. Er war so gewaltig, dass die Scheiben bebten. Und dann hörte er Luisa kreischen. Er rannte hinaus, in der Gewissheit, dass etwas Grauenvolles passiert sein musste. Dass sein Kind zerfetzt in einer Blutlache liegen würde.

Die beiden standen unversehrt auf dem Rasen. „Luisa will Fußballspielen üben, und... tut mir leid, wenn es sie erschreckt hat, ich habe wohl einen guten Schuss, nur leider gegen die Scheibe.“ sagte Carla.

„Verdammt,“ schrie er, „Verdammt, ins Haus, sofort.“

Seine Worte trieben das Lachen aus Carlas gerötetem Gesicht. Luisa hüpfte ungeduldig um sie herum. Die beiden hatten eindeutig ihren Spaß gehabt. Carla entschuldigte sich, hob Luisa auf den Arm, wollte ins Haus, doch er entriss ihr das Kind und herrschte sie noch einmal an. „Machen sie uns einen Kaffee, und einen Kognak kann ich jetzt auch gebrauchen.“

In ihm zitterte etwas, als hätte es wirklich eine Explosion gegeben und

als hätten sich Glassplitter in sein Herz gebohrt.

Er setzte Luisa in ihren Kinderstuhl. Sie wehrte sich und schlug mit der kleinen Hand nach ihm „böser Papa“. Er hatte ihr das schöne Spiel verdorben. Carla drehte ihm beleidigt den Rücken zu und tat so, als hätte sie etwas wichtiges an der Spüle zu tun.

„Tut mir leid, dass ich sie angeschrien habe. Ich habe wirklich einen Schreck bekommen.“ Dass er gleich an einen Anschlag gedacht hatte, sagte er nicht.

Der Anruf kam, als er noch schwächelte. Der Schreck ihm noch in den Gliedern saß und ihm der Weg zum Telefon vor kam, als ginge er auf brüchigem Eis. Es war Mayer-Wendhof. Ein Freund oder so etwas ähnliches. Der Kontakt ging meistens von Mayer-Wendhof aus. Er war knapp zehn Jahre älter als Lenz und spielte den großen Bruder, war neugierig, besorgt, wohlwollend. Er lud Lenz zu Gartenpartys und Golf ein. Wenn er ihn anderen Leuten vorstellte, legt er seinen Arm um Lenz und sagte „ein alter Freund.“

Es war durchaus von Vorteil, jemanden zu kennen, der im Hamburger Senat saß und über Beziehungen verfügte. Lenz revanchierte sich in regelmäßigen Abständen mit Einladungen. Seitdem seine Frau gestorben war, nutzte er dies als Entschuldigung dafür, dass er den Kontakt schleifen ließ.

„Mein Sohn ist verletzt.“ sagte Mayer-Wendhof, nicht „hallo wie geht’s, wollte mich mal wieder melden“ oder sonst eine Floskel, nur : mein Sohn ist verletzt. Seine Stimme klang gepresst, leise, als müsse er flüstern, als könne irgendein Feind mithören. Sie litten schon alle unter Verfolgungswahn. Und wenn es um die Kinder ging, ein Ball kracht gegen eine Glasscheibe, ein Sohn stürzt mit dem Fahrrad, dann wurden sie geradezu hysterisch.

Mayer-Wendhofs Sohn war fünfzehn, das einzige Kind, der Thronerbe und Hoffnungsträger, der zwangsläufig die Erwartungen seines Vaters enttäuschen würde. Er war ein stiller, zarter Junge, zurückhaltend mit Äußerungen des Willens und der Kraft. Das wird schon, machte Mayer-Wendhof sich selbst Hoffnungen.

„Diese Schweine, sie haben ihm zu viert aufgelauert, am frühen Abend, haben ihn vom Fahrrad gestoßen und bedroht.“

„Ist es schlimm?“

„Der Unterarm ist gebrochen. Schlimmer ist seine Angst. Schulkameraden, die eine Rechnung mit dir offen haben, so was kommt vor, habe ich gesagt. Aber er kennt die Schweine nicht. Und was sie ihm ins Gesicht gespuckt haben, war eindeutig. Kapitalistenbrut und so... er konnte sich nicht an alles erinnern, ist natürlich traumatisiert. Ich sage dir, das werden noch Zeiten wie zur Französischen Revolution. Oder wie unter Hitler. Damals die Adligen, dann die Juden und heute jeder, der es mit anständiger Arbeit zu Wohlstand gebracht hat. Sie werden uns wieder ein Zeichen aufbrennen, nicht den Stern, diesmal wird es das Dollarzeichen sein.“

Lenz sprach sein Bedauern aus. Trösten oder beruhigen konnte er Mayer-Wendhof nicht. Die Bedrohung war real. „Und deine Frau?“ fragte er. Eine unsinnige Frage.

Sie war eine kluge, im Gespräch anregende Person, aber nervös und sprunghaft in ihrem Wesen. Sie war hübsch und aus der Familie die sympathischste, fand Lenz.

„Wir verschwinden hier. Sie hat jetzt eingewilligt. Es gibt da eine Organisation... deshalb rufe ich eigentlich an. Ich darf darüber nicht viel verlauten lassen. Sie bringen einen an einen sicheren Ort. Wo man neu anfangen kann. Gut, meinen Posten im Senat bin ich dann los, aber scheiß was drauf, entschuldige, aber wir haben genug Geld, könnten etwas neues aufbauen. Hast du was zu schreiben, ich gebe dir eine Telefonnummer, aber bitte sprech mit niemanden darüber, überlege es dir, auch dir wird bald der Boden unter den Füßen brennen. Dann ruf da an, alles wird organisiert. Und dann sehen wir uns vielleicht, hoffentlich wieder, im Paradies, haha, du bist ein Freund, deshalb habe ich gleich an dich gedacht, ich sag dir die Nummer, wir werden ja wohl noch nicht abgehört. Mein Gott, ich bin fertig. Hier die Nummer... du kannst meinen Namen als Referenz angeben, einfach sagen, du musst weg.“

Sechs Tage später, als ein Haus in der unmittelbaren Nachbarschaft brannte und man die Fenster schließen musste, damit einem der Rauch nicht die Lunge verätzte, rief Lenz an. Dann ging alles rasend schnell. Die ganze Aktion verlief irgendwie lautlos, man nahm ihm alle Entscheidungen aus der Hand. Er bekam die Anweisungen nur per Telefon, jede Menge Verhaltensregeln, wurde zur Verschwiegenheit verpflichtet und Fragen wurden nur knapp beantwortet. Mit der Post bekam er Umzugskartons und eine Liste mit Gegenständen zugeschickt, die er mitnehmen durfte. Er musste sich verpflichten, eine bestimmte Summe, eine sehr große Summe, auf ein sogenanntes Aufbaukonto zu überweisen.

Abends, wenn Carla nicht mehr im Haus war, packte er die Kartons und stapelte sie in seinem Schlafzimmer. Er war sich sicher, dass sie nie auch nur einen Blick in dieses Zimmer tat. Vorsichtshalber schloss er die Tür ab. Es fiel ihm schwer, eine Auswahl zu treffen. Kleidung packte er nur wenig ein, die konnte man überall kaufen. Lieber wollte er so viele kleine Gemälde und Bücher wie möglich retten. Manche waren schon seit Generationen im Familienbesitz, darunter befanden sich wertvolle Kostbarkeiten und an anderen hing sein Herz. Ein paar kleinere, alte Möbelstücke aus Familienbesitz galt es zu bewahren. Und natürlich Luisas Spielzeug, die Kuscheltiere, die immer aufgereiht am Kopfende ihres Bettes wachen mussten, damit das Kind wohlbehütet einschlafen konnte. Und Fotoalben. Er verlor sich im durchblättern der Alben, die seine Frau noch liebevoll angelegt hatte. Es tat weh. Der Verlust schien ihm doppelt und kaum zu ertragen. Meine Frau, mein Heim, verloren, dachte er, und ob ich jemals wieder zurückkehren kann, ist so ungewiss wie alles im Leben. Obwohl man ihm versichert hatte, dass, wenn die Lage wieder unter Kontrolle sei, das Haus bereit stehen würde. Mit vollem Kühlschrank, lachte der Mann am Telefon. Als würde er persönlich das Anwesen Tag und Nacht vor Brand und Plünderung schützen können.

Am Tag, bevor er fliehen sollte, er empfand es als Flucht, entschied er sich, Carla einzuweihen. Ihr zumindest die halbe Wahrheit zu erzählen. Er hatte bei dem Gedanken daran ein doppelt schlechtes Gewissen. Er hatte seinen „Rettern“ Verschwiegenheit zusagen müssen. Nicht einmal Freunden oder nahen Verwandten gegenüber, durfte er das Arrangement erwähnen. Als sei er jemand, der in einem Zeugenschutzprogramm unterkam. Oder als sei er an einer Verschwörung beteiligt. Wie letzteres kam ihm die Situation auch vor. Aber was sollte er anderes tun, als sein Misstrauen zu verdrängen und zu hoffen, dass er und erst recht Luisa bald in Sicherheit sein würden. Gottseidank gab es keine nahen Verwandten oder enge Freunde, die er vermissen würde.

Carla gegenüber hatte er erst recht einen Grund, sich unbehaglich zu fühlen. Sie würde von heute auf morgen ohne Job dastehen, außer, er konnte sie zum Mitkommen überreden. Das Kind sollte nicht in so kurzer Zeit noch einmal eine Bezugsperson verlieren. Und auch er hatte sich an Caro gewöhnt. Er hatte aber wenig Hoffnung, dass sie sich ohne konkrete Informationen auf solch eine Abenteuer einlassen würde.

Das Gespräch machte ihn schon im voraus nervös, dabei war es doch die geringste seiner Sorgen. Wie immer Carla sich entschied, letztenendes würde es kaum einen Einfluss haben, redete er sich ein.

Er bat sie ins Wohnzimmer. Sie setzte sich mit hochgezogenen Augenbrauen auf die Couchkante, das Kind auf dem Schoß. Ihr war unbehaglich zu mute, das konnte er ihr ansehen. Weil sein Ton zu geschäftig geklungen hatte? Er musste es lockerer angehen lassen.

„Ich brauche einen Drink. Sie auch?“ sagte er. Sie schüttelte den Kopf. Er zögerte, ging dann aber zur Hausbar und schenkte sich einen Cognac ein. „Manchmal sind wir nicht Herr unserer Pläne. Die Umstände entscheiden für uns.“ sagte er. Ein blöder Anfang.

Sie schwieg immer noch. Luisa schlüpfte ihr vom Schoß, steuerte das Klavier an und versuchte den Deckel zu öffnen. Das Klavier seiner Frau. Niemand spielte mehr darauf. Seine Frau hatte auch selten und nicht sehr gut gespielt.

„Um es geradeheraus zu sagen, wir werden eine Zeit lang wegziehen. Für länger. Für eine unbestimmte Zeit. Die Umstände.“

Carla zog die Luft scharf ein und kniff die Augen zusammen.

Er nahm einen großen Schluck Cognac, verschluckte sich und musste husten.

„Dann bin ich gekündigt?“

„Ich habe ihr Gehalt überwiesen, für die nächsten drei Monate, natürlich.“

„Wann?“

Jetzt brach ihm der Schweiß aus. Meingott, als würde er das erste mal in seinem Leben eine Kündigung aussprechen. „Es muss sehr schnell gehen. Morgen.“

Luisa hatte es geschafft, den Klavierdeckel einen Spalt breit hochzuschieben und die Finger dazwischen geklemmt. Ihr Geschrei zerschnitt das Schweigen, mit dem Carla auf die Nachricht reagierte. Bevor er die Situation erfasste, sprang sie auf, nahm das Kind auf den Arm, besah sich die Finger, pustete darauf, murmelte etwas und vergrub das Gesicht in Luisas Haaren.

„Sie könnten auch...obwohl ich das kaum erwarte. Wenn sie mitkommen? Es...es würde mich freuen. Für Luisa wäre es sehr schön. Sie tun dem Kind gut. Das habe ich wohl versäumt, ihnen schon früher zu sagen.“

„Oh Mann. Ich soll mit? Morgen? Wohin?“

„Auch das kann ich nicht sagen.“

„Sie müssen doch wissen, wohin die Reise geht? Wissen sie wie das klingt?“

Er schüttelte den Kopf.

„Sie haben Schiss, nicht war? Angst, das etwas passiert. Das Haus angezündet wird oder so.“ Sie lief mit dem leise weinenden Kind auf dem Arm hin und her, es sah aus, als wolle sie die Füße in den Boden rammen.

Plötzlich wollte er es nur noch beenden, sie los werden, für heute. In seinem Kopf vibrierte es, als würde gleich eine Seite reißen. Er stand auf, gab das Zeichen. „Es tut mir leid. Überlegen sie es sich.“ Er nahm ihr Luisa ab.

Caro ließ die Arme hängen. „Ich lege mich nicht gerne fest. Ich brauche Raum, will nicht festgenagelt werden.“ sagte sie.

„Den Eindruck hatte ich nicht. Sie waren immer da, immer zuverlässig.“

„Kinder soll man nicht enttäuschen.“

„Vielleicht stehen sie morgen früh mit einem Koffer in der Tür. Wenn nicht, tut es mir sehr leid.“

„Es geht nicht. Wir stehen auf verschiedenen Seiten.“ sagte Carla.

„Das verstehe ich nicht.“

„Dann erzähle ich ihnen mal was. Von der anderen Welt. Aus der ich komme, in die ich jeden Abend zurückgehe. Mein Freund ist Journalist. Er ist sechsundzwanzig Jahre alt, davon hat er ganze vier Jahre einen Job gehabt und Geld verdient. Er war selig, gleich nach der Journalistenschule bekam er einen Job bei einer Tageszeitung. Er ist gut. Nach drei Jahren wurde das Blatt von einem Verlag geschluckt. Man behielt ihn, aber er war nicht mehr angestellt, sondern musste als freier Journalist weitermachen. Die gleiche Arbeit, etwas weniger Geld. Gut, das hat er weggesteckt. Er ist noch jung und frei hört sich gut an. Letztes Jahr dann wurde gekündigt, viele verloren ihre Arbeit und er bekommt keine Aufträge mehr. Warum? Man kam in den Chefetagen auf die Idee, dass es viel wirtschaftlicher sei, wenn nicht jedes Käseblatt seine Artikel von eigenen Journalisten schreiben lässt und legte Redaktionen zusammen. Warum diese Maßnahmen? Den Anlegern hatte man zweistellige Renditen garantiert.“

„Das tut mir leid für ihren Freund. Aber warum erzählen sie mir das jetzt?“

„Damit sie kapieren, warum ich ihr Angebot nicht annehmen kann.“

„Das verstehe ich. Sie haben einen Freund...das wusste ich nicht. Was macht er jetzt? Hat er einen neuen Job? Vielleicht kann ich helfen. Ein paar Anrufe...“ Er vergaß, dass er dafür kaum noch Zeit haben würde.

Sie lächelte, dabei kniff sie die Augen zusammen, aber ganz kurz sah er Wut blitzen .„Ich habe keinen Kontakt mehr zu ihm. Vielleicht zündet er ja Häuser an.“

Luisa quengelte. Carla setzte sie auf den Boden ab. Sie stand jetzt zwischen den Erwachsenen und rührte sich nicht. Spürte vielleicht die Spannung. Oder sie dachte sich ein neues Spiel aus, zu dem sie Carla gleich überreden würde.

„Vielleicht werde ich Luisa vermissen.“ sagte Carla.

„Und mich?“ fragte er.

Darauf gab sie keine Antwort.

6

Auf den Stufen der Kirche saßen Männer, Frauen, Kinder und verspeisten die Reste von den Tafeln der umliegenden Restaurants. Diese waren angesichts der immer größer werdenden Not dazu übergegangen, die Essensreste abends in Plastikkübeln vor die Hintertüren zu stellen. So hoffte man, die Gäste vor den immer dreisteren Belästigungen zu schützen.

Der Anblick erschütterte Carla jedes mal und manchmal warf sie den Leuten ein paar Münzen zu. Sie fühlte die Not der Menschen wie eine physische Substanz, die wie ein mittelalterlicher Pesthauch ihre Lungen verklebte und ihr das Atmen beschwerte. Dann war sie sich sicher, das es richtig war, sich zu den Demonstranten zu bekennen, die sich jeden Abend trafen und gegen das System und seine Ungerechtigkeiten protestierten. Die laut skandierend durch die Straßen zogen, den Verkehr lahmlegten, vor denen die Konsumbummler flüchteten und Geschäftsinhaber ihre Läden sicherten. Auch wenn es manchmal zu Gewalttätigkeiten nicht nur von seitens der Polizei kam. Sie war vorsichtig und versuchte die Orte und Situationen zu umgehen, die besonders brenzelig zu werden drohten. Genügte sich damit, in der trägen Masse mitzulaufen. Nie wäre sie bis in die Vororte der Reichen mitgezogen und hätte zusehen können, wie jemand einen Brandsatz auf eine Villa warf. In den Häusern wohnten Menschen, kleine Luisas.

Dass sie gleich mittags nach der Uni in so eine Reichenburg raste, um das Studium überhaupt finanzieren zu können, verschwieg sie. Sie scheute die Kritik, das Nachbohren, die Häme. Konnte sich vorstellen, was sie alles zu hören bekommen würde. Und an allem wäre etwas dran gewesen. Sie war nun mal so etwas wie eine weiße Mammi, die dem Kind eines Systemhalters den Hintern abputzte. Die ihm ermöglichte, dass er unbehelligt von Kindergequengel seinen Börsengewinnen nachjagen konnte. Sie hätte entgegenhalten können, dass auch reiche Kinder todunglücklich sind, wenn ihre Mutter gestorben ist. Dass es ihr nur um das Kind ging. Bei dem Gedanken an Luisa spürte sie einen heftigen Verlustschmerz. Denn ihr war klar, sie würde das Angebot nicht annehmen. Ab morgen würde sie arbeitslos sein.

Der Marsch durch die Stadt setzte sich in Bewegung. Die Masse vertrat ein buntes, politisches Farbspektrum. Auf den Plakaten und Transparenten ein Strauß von Forderungen und Anklagen. Caro sah bekannte Gesichter aus der linken Szene, sie wäre gerne bei ihnen gewesen, hätte sich dann sicherer gefühlt, aber die Menge war so dicht, dass sie nicht zu ihnen vordringen konnte. Trotz der Vermummungsverbote sah man feige Gestalten, die ihre Gesichter hinter grotesken Masken verbargen, als feierten sie ganz harmlos Karneval. In unmittelbarer Nähe ließen kahlgeschorene Kraftpakete mit nacktem Oberkörper ihre Muskeln spielen. Das verhieß nichts Gutes.

Die friedliche, fast Partystimmung schlug um, als Polizeieinheiten aus zwei gegenüberliegenden Seitenstraßen marschierten, den Zug in die Zange nahmen und versuchten, eine Gruppe zu isolieren. Wütende Schreie gellten, die ersten Steine flogen. Als die Polizei Tränengas einsetzte, brach Panik aus. Die Menge drängte zurück, Menschen stürzten, schrien, man riss sie hoch oder sie gingen im Gedränge der Leiber unter.

Carla kämpfte sich an den Rand durch und rettete sich in den Durchgang zu einem Hinterhof. Glaubte, sie sei in Sicherheit. Da fühlte sie einen heftigen Schlag gegen den Hinterkopf. Sie taumelte und konnte einen Sturz gerade noch auffangen. Vor ihren Füßen lag ein männerfaustgroßer Stein und daran klebte ihr Blut. Ungläubig hob sie den Stein auf, richtete sich auf, und wollte ihn wegschleudern. Sie hob den Arm. In diesem Moment kam ein Polizist auf sie zugerannt. Er hatte ein verstörtes, junges Gesicht. Er hob eine Pistole und schoss ihr mitten in den Bauch.

Carla starb noch in der gleichen Nacht im Krankenhaus. Der Polizist saß vor der Intensivstation auf einem Plastikstuhl und hielt seine Knie umklammert, die nicht aufhören wollten zu zittern.

Die Männer hetzten ihn, als ginge es um Sekunden, als seien die Brandstifter schon auf dem Weg zu seinem Haus. Als alles verpackt war, bevor er in den Wagen stieg, wies er ihre Eile zurück. Zeit, um Abschied zu nehmen, um das unterdrückte Gefühl der Trauer wenigstens ein paar Minuten zuzulassen, das musste man ihm lassen. Er drehte ihren ungeduldigen Mienen den Rücken zu. Er stand mit Luisa auf dem Arm in der Auffahrt. Es war ein wunderschöner Morgen. Die Luft war noch kühl, aus dem Rasen stiegen dunstige Schleier und die niedrige Sonne malte leuchtende Lichtflecken in das Laub. Neben dem Eingang stand Luisas Dreirad. Es sah aus, als würde es warten. Als hätte es wie in einer dieser Kindergeschichten einen eigenen Willen und würde gleich hell tuten, damit Luisa aus dem Haus stürzen und in die winzigen Pedale treten würde.

„Ein wunderbarer Ort, um darin Kinder aufzuziehen.“ hatte seine Frau gesagt, als sie das erste mal vor dem Haus stand. Lenz erinnerte sich an den Tag, als er die Kleider seiner Frau aus dem Schrank ausgeräumt hatte. Eine ähnlich tiefe Traurigkeit fühlte er jetzt. Ein Schmerz, der noch einmal alles umarmen oder festhalten wollte. Er hatte nie woanders als in Hamburg leben wollen, aber in den letzten Jahren war ihm seine Stadt fremd geworden. Wie ein naher Verwandter, der sich dem Suff ergeben hatte und sich immer mehr gehen ließ. So kam sie ihm vor. Verschuldet, marode, heruntergekommen. Jemand, von dem man sich lossagen musste, damit man nicht von dem Elend angesteckt würde. Ein Ort, ein Land, vor dem man seine Kinder schützen musste.

7

25 Jahre später, Hamburg

Dr. Malloy fuhr mit dem Cursor auf senden. Sie zögerte und nahm die Hände von den Tasten. Eine monatelange Arbeit, eine Herausforderung an ihre Intelligenz, manchmal zur Qual ausufernd, war abgeschlossen. Erledigt und das, da war sie sich sicher, glänzend gemeistert. Und ihr Zögern jetzt kam aus einem diffusen Gefühl sich preiszugeben. Sie hatte noch keine neue Aufgabe bekommen. Das war ungewöhnlich. Wenn der Abschluss einer Arbeit abzusehen war, teilte sie einen ungefähren Termin mit. Dann lag die neue Aufgabe fast unmittelbar in ihrem Postfach, als wolle man von vornherein den geringsten Leerlauf ausschließen. Diesmal war das anders. Als warte man darauf, dass sie nur noch diese Arbeit abschloss, um... um was? Sich ihrer zu entledigen?

Wenn sie arbeitete, konnte sie die Angst vergessen. Doch in den Pausen und Nachts kehrte das latente Gefühl von Gefahr wieder zurück. Es gab weder einen realen Hinweis noch einen Grund eine Beziehung zwischen der vermeintlichen Bedrohung und dem Abschluss ihrer Arbeit herzustellen. Alles diffus, unsichere Gefühle, eine altersbedingte Verwirrung, Verfolgungswahn, versuchte sie sich zu beschwichtigen. Aber es passierte ihr immer wieder, am helllichten Tage, auf der Straße, im Bus, glaubte sie sich plötzlich beobachtet. Dann drehte sie sich um, suchte nach Gestalten, die ihr verdächtig oder bekannt vorkamen.

Es fing mit diesen mysteriösen Nachrichten an, die sie in Abständen von einigen Wochen auf ihrem PC vorfand. Seit Monaten jetzt schon. Dann hatte man ihr eine neue Mail-Adresse zugewiesen, ohne Kommentar. Sie war aufgefallen. Ab diesem Zeitpunkt kamen keine Nachrichten mehr. Und dann die Geschichte mit Bernhard, der ihr, kurz bevor er verschwand, anvertraut hatte, dass er seltsame Nachrichten erhielt, die er weder zuordnen konnte, noch dessen Sinn er verstand. Alles Faktoren, die nicht zusammenhängen mussten, aber schon jeder für sich ungewöhnlich und beunruhigend waren.

Sie stand auf und reckte sich. Der Rücken tat ihr weh, sie hatte jetzt sieben Stunden ununterbrochen am PC gearbeitet. Wie an den Tagen vorher, manchmal zehn, zwölf Stunden, kaum Pausen. Jetzt war es vollendet, die Aufgabe gelöst, die Nuss geknackt. Sie musste das Ergebnis nur noch an die Geschäftsleitung senden. Aber sie quälte sich jetzt schon, sie sah auf die Uhr, mindestens eine halbe Stunde mit diesem letzten Schritt ab. Sie fühlte sich wie eine Mutter, die ihr Kind gleich nach der Geburt in fremde Hände geben musste. Sie hatte keine Kinder.

Vielleicht liegt es nur daran, dachte sie. Ich kann diesmal nicht loslassen. Das Projekt so etwas wie ein Kind, das ich ins Leben gebracht habe, um es jetzt abzugeben, ohne jemals zu erfahren, was aus ihm wird.

Die Geschäftsleitung von Lenz, dass war eine Adresse, hinter der sich kein Gesicht zeigte, die unpersönlich wie der Kontakt war, der ausschließlich über das Internet stattfand.

Immer derselbe Text, wenn sie ihr Postfach öffnete, um eine Anweisung zu empfangen oder ein Arbeitsergebnis abzuschicken. Bitte beschränken sie sich auf ihr Arbeitsgebiet bezogene Informationen und Fragen. Andere Nachrichten werden nicht berücksichtigt. Eine Zurückweisung oder Mahnung. Als würden die Empfänger ihrer geistigen Arbeit auf einem anderen Stern leben und jeder Kontakt könnte sie mit der Seuche „Menschsein“ infizieren.

Manchmal wurde sie von einem spöttischen Teufel geritten, dann setzte sie Sätze wie Ich schick Ihnen gerne eine Karte aus dem Urlaub, aber leider habe ich ihre Adresse nicht darunter. Nie eine Reaktion.

Ihr PC war so eingerichtet, dass sie mit ihm arbeiten, in der Fachliteratur recherchieren und Sachfragen ins Netz stellen konnte, die meistens auch mehr oder weniger befriedigend beantwortet wurden. Es gab keine Plattform für persönliche Kontakte. Sie wusste, das Kollegen in weniger gehobenen Stellungen nicht einmal Zugang zum Netz hatten. Ihre Rechner waren begrenzte Arbeitswerkzeuge. Ein freies Surfen im Netz gab es seit damals nicht mehr. Sie vermisste dieses „damals“. Damals als sie noch in Irland lebte. Sie hatte Freunde in aller Welt gehabt, Wissenschaftler wie sie. Diese berauschenden, schier unerschöpflichen Möglichkeiten über das Netz zu kommunizieren, Informationen und Gedanken auszutauschen. Nie war die Menschheit so frei in ihren Kontakten gewesen.

Sie drückte auf senden. Sie fuhr den PC herunter, packte ihren Kram zusammen und verließ eilig wie immer die Firma.

Sie wollte mit jemanden über ihre Befürchtungen reden. Nicht womöglich wie Bernhard verschwinden, ohne wenigstens eine Andeutung zu hinterlassen.

Mit wem reden? Spontan fiel ihr Liam McCabe ein. Er stellte Fragen, die man eigentlich nicht stellen sollte. Er war ihr Schüler und aus ihrem Holz. Bei dem Gedanken an ihn musste sie lächeln.

Sein erster Tag in der Firma. Sie war ihm als Mentorin zugeteilt worden. Er frisch von der Uni, wissbegierig, sie spürte seine Freude. Er war noch so naiv wie ein Kind, dass kaum erwarten konnte, dass das Spiel begann. Wie er vor ihr gestanden hatte. Kurzbeinig, gedrungener Körper, blauäugig, etwas zu langes braunes Haar. Er hatte einen dunkelbraunen Anzug an, der um die Mitte zu weit war und dessen blanke Stellen verrieten, das er schon dem Vater bei feierlichen Anlässen gedient hatte.

Und seine Gedanken zu allen möglichen Themen waren intelligent, aber später dann fast zu mutig. Seine Fragen trieben sich in Ecken herum, in die man lieber nicht schauen sollte, wo jahrzehntealte Spinnweben und Geheimnisse hockten. Nicht das sie ausgesprochen verbotenes Terrain streiften. Aber da man keine Antworten bekam, konnte man sich denken, dass bestimmte Fragen nicht erwünscht waren. So manches mal hatte sie ihn bremsen müssen.

„Konzentrieren sie sich auf ihre Aufgaben.“

Ihr schauderte. Womöglich würde sie auch ihn in Gefahr bringen. Aber sie ahnte, irgendwann würde ihn seine Neugier sowieso an diesen Punkt führen, den sie schon längst überschritten hatte.

Er war zu wissbegierig, nicht naiv, dafür war er zu intelligent, aber unschuldig, ohne Argwohn. Früher oder später würde ihn diese Eigenschaften in Geschichten verwickeln, die übel enden konnten. Da war es nur gut, ihn vorzubereiten, ihm eine kleine Dosis gesundes Misstrauen zu verabreichen.

Ihr Herz zog sich bei diesen Gedanken zusammen. Ein physischer Schmerz in der Brust. Mit bitterem Interesse registrierte sie die Reaktion. Ihre Herzkranzgefäße reagierten psychosomatisch. Sie hasste es, wenn Umstände sie zum reagieren zwangen. Die Aktion lag ihr mehr, da war sie stärker, machte weniger Fehler. Liam McCabe war ihr darin ähnlich. Sie belächelte sich, sie hatte Gedanken wie eine übergriffige Mutter.

Von der ersten Begegnung an empfand sie so etwas wie Verwandtschaft oder mütterliche Zuneigung für diesen jungen Mann. Da war er noch schüchtern und zurückhaltend aufgetreten. Sie hatten kaum drei Sätze gewechselt. Nervös wie er war, drückte ihn die Blase. Sie zeigte ihm das kleine Bad, das an ihr Büro grenzte. Nach einer Weile platzte er in den Raum. „Die Dusche,“ sagte er „ sie ist feucht.“ Wie Sherlock hatte er die Spuren bemerkt und seine Schlüsse gezogen. Ihr war bekannt, dass in den ärmeren Wohngegenden die Energie so knapp zugeteilt war, das Duschen ein seltenes Ereignis war.

„Wenn sie erst umgezogen sind, werden sie auch über eine Dusche verfügen. Ich nehme an, man hat ihnen schon eine neue Wohnung zugewiesen?“

Er nickte. „Jeden Tag?“ fragte er.

„Morgens und abends jeweils für zwei Stunden.“

„Das ist...wenn das meine Mutter hört, sie wird sich wie im Himmel fühlen.“

Sie bot ihm an, ihre Dusche zu benutzen. Es wurde zu einem festen Ritual. Bevor sie sich in ihre Arbeit vertieften, plätscherte er vergnügt im Bad herum. Manchmal hörte sie ihn irische Lieder singen. „Die hab ich von meinem Großvater gelernt. Meine Schlaflieder als Kind.“ erklärte er verlegen.

Als er in die neue Wohnung gezogen war und das Duschen aufhörte, bedauerte sie das. Sie vermisste sein feuchtglänzendes Gesicht, aus dem die Kinderaugen strahlten, als sei Weihnachten. So stellte sie sich zumindest Kinderaugen vor einem Berg von Geschenken vor.

Schon nach wenigen Monaten beherrschte er sein Aufgabenbereich so weit, dass er ihre Hilfe nur noch selten benötigte. Ihre Wege hätten sich getrennt, wenn sie ihm nicht angeboten hätte, ihn an ihren Forschungsarbeiten zu beteiligen. Sie wusste schon damals, dass ihn der lange Weg zu anspruchsvolleren Aufgaben schnell ungeduldig machen würde. Er suchte sie weiterhin in ihrem Büro auf. Sie unterhielten sich, auch über das Leben allgemein, mehr aber über Probleme, die in ihrer Arbeit aufgetaucht waren. Sie profitierten beide. Er lernte von ihr und seine Ideen war manchmal schon erstaunlich konstruktiv und brauchbar.

Sie gierte nach einer Zigarette, wollte aber nicht auf der Straße rauchen und beherrschte sich, bis sie in ihrer Wohnung angekommen war. Sie bezwang den Impuls, sich vor der Haustür noch einmal umzudrehen und in alle Richtungen nach einem möglichen Verfolger Ausschau zu halten. In der U-Bahn hatte sie ein Mann unentwegt angestarrt. Das musste nichts heißen, sie erlebte das häufig. Sie war eine auffallende Erscheinung, leider nicht im positiven Sinne. Man starrte sie eher wie ein exotisches Tier an, von dem man nicht wusste, ob es gefährlich war.

Sie machte sich eine Kleinigkeit zu essen, stand dann mit der zweiten Zigarette am offenen Fenster und beobachtete die Menschen auf der Straße. Ihre Wohnung lag in einem Altbau, zwei Zimmer mit Dusche, saniert, nicht so heruntergekommen wie die meisten Häuser in der Innenstadt. Sie mochte das quirlige Milieu, die Geschäftigkeit in ihrem Bezirk, die sich nur nachts beruhigende Geräuschkulisse. Ein Gefühl, als befände sie sich mitten im Leben. Obwohl sie kaum an dem Treiben da draußen teilnahm, ihre Wohnung nur verließ um notwendige Einkäufe zu machen. Ihr Leben spielte sich in der Firma ab. Sie hätte gerne einen privaten PC gehabt für die leeren Abende. So ging sie meistens früh ins Bett und las, bevorzugt Fachliteratur und schlief darüber ein.

Das Heulen einer Sirene weckte sie, kaum das sie eingenickt war. Wahrscheinlich ein Rettungswagen oder die Polizei bei einem Einsatz. Sie stand auf, ging ins Bad und entleerte ihre Blase. Es war nach zwei Uhr. Ihr Körper gierte nach Nikotin. Sie löschte das Licht im Schlafzimmer, wollte nicht sichtbar für alle Welt im Fenster stehen und rauchen. Sie machte hastig ein paar Züge, dann lehnte sie sich etwas aus dem Fenster und schaute hinunter. Nur wenige Laternen in weiten Abständen beleuchteten die Straße. Energiesparmaßnahmen. Straßen, die früher im Glanz von bunten Reklamen und Schaufenstern leuchteten, muteten jetzt wie düstere, mittelalterliche Gassen an, in die sich kaum ein Mensch nach Anbruch der Nacht traute oder wenn, dann schnell nach Hause hastete. Ab zweiundzwanzig Uhr waren alle Kinos und Bars geschlossen, U-Bahn, Busse und Taxen fuhren noch eine weitere Stunde, dann wurde es ruhig.

Die Sommernacht war warm und über den Dächern konnte man einen ersten Schimmer der Morgendämmerung sehen. Wann würde die Sonne aufgehen. Solch einfache Sachen wusste sie nicht. Man müsste einmal hinausfahren, die Nacht auf dem Land verbringen und Sterne ansehen. In einem Fenster auf der gegenüberliegenden Straßenseite ging das Licht an. Ein Signal in der Dunkelheit. Jemand, der auch von schweren Gedanken um den Schlaf gebracht wurde.

Im selben Moment als das Licht drüben anging, bewegte sich etwas auf der Straße. Es war nur ein schwacher Eindruck von Bewegung, so, wie man etwas unbewusst bemerkt. Sie strengte ihre Augen an, um zwischen den Schatten und dunklen Ecken etwas auszumachen. Die Straße lag verlassen wie zuvor. Oder duckte sich direkt gegenüber in dem Hauseingang nicht ein Schatten mit menschlichen Umrissen und fiel das Licht der Laterne nicht genau auf die Spitze eines blanken Schuhs? Sie drückte die Zigarette aus und schloss hastig das Fenster. Blieb noch eine Weile dahinter stehen und belauerte den leuchtenden Fleck. Er rührte sich nicht. Sie hatte sich die

Bewegung wohl nur eingebildet. Kein Mensch konnte so lange ruhig stehen, wenigstens das Standbein würde er nach kurzer Zeit wechseln. Oder doch, wenn er auf der Lauer lag und unbemerkt bleiben wollte?

Sie hockte sich auf das Fußende des Bettes. Sie hatte Angst, aber sie war auch wütend. Sie musste nur warten, bis die Wut stärker als die Angst war. Dann konnte sie handeln. Sie würde sich nicht mehr wie ein Kaninchen verhalten, das sich vor einem Schatten duckte. Oder wie eine Verrückte, die sich alles mögliche einbildete. Wenn da draußen jemand im Dunkeln lauerte, sie die ganze Nacht beschattete, dann wollte sie das jetzt und auf der Stelle wissen.

Wahrscheinlich würde sie hinterher über sich selbst lächeln. Denn was an ihrer Person war schon so wichtig, dass es jemand für nötig befand, sich nachts den Hintern abzufrieren? Kein gutes Bild. Die Nacht war lau.

Wichtig an ihrer Person war nur ihr Wissen und die daraus resultierenden Früchte. Alles floss in ihre Projekte ein und die waren für die Betriebsleitung und andere, eventuell interessierte höhere Stellen transparent und nachvollziehbar. Und privat war sie der uninteressanteste Mensch, den man sich denken konnte.

Sie suchte lange nach der alten Stabtaschenlampe und fand sie in einer Ecke unter der Spüle. Sie teste die Batterie. Sie funktionierte noch. Man konnte die schwere Lampe wenn nötig als Waffe benutzen.

Sie zog eine Hose, ein T-Shirt und darüber einen langen Mantel an. Das Haar versteckte sie unter einem Tuch, das sie weit in das Gesicht zog. Sie prüfte ihr Aussehen im Flurspiegel. Im trüben Straßenlicht, wenn man ihr Gesicht nicht sah, würde sie für eine alte Türkin durchgehen.

Sie machte kein Licht im Treppenhaus. Durch die Fenster auf den Treppenabsätzen fiel ein grauer, fahler Schein. Sie hielt sich am Treppengeländer fest und tastete sich Schritt für Schritt nach unten. Einmal stolperte sie über Schuhe, die ein Nachbar vor seiner Tür abgestreift und nachlässig liegengelassen hatte. Um sich aufzufangen, stieß sie mit der Hand an die hölzerne Tür. Es machte einen dumpfen Ton. Sie erstarrte. Lauschte einige Minuten. Es blieb ruhig. Das Geräusch hatte niemanden geweckt.

Sie nahm nicht die Haustür. Dann wäre der da draußen sofort gewarnt. Es gab einen Hintereingang, den man hauptsächlich benutzte, um Fahrräder im Keller abzustellen. Sie wagte auch im Keller kein Licht zu machen, damit durch die Fenster kein verräterischer Schein auf die Straße fiel. Sie tastete sich durch die Dunkelheit. Ihre Hände streiften raue Wände, Türen, einmal berührte sie etwas Weiches und wich zurück. Nur ein Spinnweb. Ihr Herz pochte erschrocken. Merkwürdig, dachte sie, dass wir Erwachsenen uns immer noch in dunklen Kellern unbehaglich fühlen. Als würden dort im alten Gerümpel Gespenster hausen oder Mörder lauern. Dabei glauben wir weder an Gespenster, noch ist uns jemals im Leben ein Mörder begegnet. Die Wahrscheinlichkeit, dass uns im Keller etwas schlimmes zustößt ist, ist im Vergleich mit der Straße mitten am Tag, umgeben von Menschen, fast null.

Sie versuchte sich den Grundriss in Erinnerung zu rufen. Sie tastete sich mit einer Hand an der Wand entlang, bis sie das geriffelte Glas der Hintertür unter ihren Händen spürte. Die Tür war verschlossen, doch sie hatte an ihrem Schlüsselbund den passenden Schlüssel, obwohl sie ihn nie benutzte. Sie probierte mehrmals alle Schlüssel durch, doch keiner schien zu passen. Sie schaltete die Taschenlampe an und beleuchtete das Bund. Sie erkannte den Schlüssel an seinem rostigen Belag. Es dauerte, bis er sich in das Schloss fügte und die Tür offen war.

Sie durchquerte den Hinterhof, durch einen Durchgang gelangte sie auf die Straße. Mit schnellen Schritten wechselte sie die Seite. Sie versuchte sich unauffällig zu bewegen, so vorsichtig, dass ihre Schritte nicht auf dem Pflaster hallten. Die Straße lag düster und verlassen vor ihr. Keine Menschenseele um diese Zeit.

Was sollte sie tun, wenn sie auf ihren Beschatter stieß? Ihn zur Rede stellen, ihn niederschlagen oder sich wie eine ältere Frau benehmen, die ängstlich nach Hause eilte. Sie entschied sich für die letzte Möglichkeit.

Als sie sich dem besagten Hauseingang näherte, klopfte ihr Herz erbärmlich ängstlich. Nur noch wenige Schritte. Nicht zögern, nicht auffallen. Weitergehen, als wäre da nichts.

Es war da auch nichts. Der Hauseingang war leer. Auf dem Boden nur eine zerknüllte Papiertüte und ein paar Zigarettenkippen. Die übliche Verschmutzung. Sie registrierte alles aus den Augenwinkeln, stockte nicht, ging einfach schnellen Schrittes weiter, die Augen geradeaus auf die Straße gerichtet. Autos parkten am Straßenrand. Dann sah sie die Bewegung. Ein Licht, dass nur kurz aufblitzte. Vor ihr, drei, vier Autos entfernt, leuchtete im Innern eines Wagens ein Punkt auf. Glühte orange auf und erlosch dann wieder. Als Raucherin erkannte sie sofort, dass da jemand heftig an einer Zigarette gezogen hatte.

Unwillkürlich beschleunigte sie ihren Schritt, zwang sich, weiter zu gehen, direkt auf das Auto zu. Aus den Augenwinkeln konnte sie einen Schemen sehen, der Umriss eines Kopfes, mehr war in dem düsteren Licht nicht zu erkennen. Ihr war, als hätte sich das Gesicht ihr zugewandt, als hätte sie in glänzende Augen geschaut. Aber der Eindruck war zu flüchtig. Vielleicht eine Phantasie ihrer Angst. Sie fühlte den Schweiß unter ihren Kleidern fließen und als sie endlich in eine andere Straße einbiegen konnte, fing sie an zu rennen. Erst als sie nach mehrmaligen Umschauen sicher war, dass niemand ihr folgte, blieb sie stehen. Sie atmete heftig, drückte sich in einen Hauseingang und lehnte sich erschöpft an die Tür.

Es gab keinen Zweifel. Sie wurde beschattet. Da hatte ein Mann im Hauseingang gestanden und auf sie gewartet. Und irgendwann hatte er sich müde ins Auto gesetzt und geraucht. Aber warum? Was wollte er von ihr? Oder war sie gar nicht gemeint?

Sie versuchte nüchtern zu denken. Sie konnte nicht den Rest der Nacht draußen verbringen. Und sie wollte es nicht. Sie würde umdrehen und zurückgehen. Ihn zu stellen, dazu hatte sie nicht den Mut. Er würde sich auch so denken können, dass sie ihn entdeckt hatte. Sie würde einfach nach Hause gehen.

Wieder in ihrer Wohnung brühte sie sich einen Kaffee auf. Schlafen würde sie nicht mehr können und Koffein half ihr beim denken. Und die Situation musste durchdacht werden. Trotzig machte sie alle Lampen an, damit man es von draußen bemerkte. Sie hatte es nicht nötig, sich im Dunkeln zu ducken. Sie hockte sich an den Küchentisch und trank den heißen Kaffee. Er tat gut. Eine unmittelbare Gefahr schien unwahrscheinlich. Ein Mörder hätte sie schon längst überrumpelt, anstatt sich die Nacht um die Ohren zu schlagen. Sie versuchte sich die Szene auf der Straße noch einmal vorzustellen. Ein Mann wartete auf etwas. Er lief hin und her, stellte sich in einen Hauseingang, rauchte nervös, mehrere frische Zigarettenstummel hatten auf der Erde gelegen. Er setzte sich in sein Auto, rauchte und wartete. Ein Privatschnüffler, oder ein Ehemann, der seiner Frau auflauerte, die in einer der Wohnungen bei ihrem Liebhaber war. So betrachtet, konnte sie es nur aussitzen und abwarten, ob ihr noch mehr solcher merkwürdigen Vorfälle begegneten. Kein Grund zur Panik. Und doch, der Moment, als sich das Gesicht ihr zugewandt hatte, kam ihr immer noch erschreckend vor, gespenstisch. Da war noch etwas, etwas hatte sie in den wenigen Sekunden registriert, etwas auffallendes. Sie schloss die Augen, rief sich den Moment wieder und wieder ins Gedächtnis. War ihr etwas bekannt vorgekommen? Das Gesicht im Schatten, kurz der Blick in glänzende Augen und... der Mann hatte abstehende Ohren, sehr auffallende Ohren. Sie kicherte hysterisch. Das passte nicht. Agenten, Beschatter hatten unauffällig zu sein, blasse Dutzendgesichter zu

haben, damit sie nicht auffielen und man sie nicht bei einer zweiten Begegnung gleich identifizieren konnte. Ein Geheimdienstler mit abstehenden Ohren? Das war lächerlich. Der Gedanke wirkte beruhigend.

8

Liam musste sich beherrschen, um nicht wie ein Kind aus dem Bett zu springen. Das elterliche Gesetz, noch ein Überbleibsel aus Kinderzeiten, zwang ihn zu warten, bis er gerufen wurde. Es war sein dreißigster Geburtstag. Ein süßlicher Kuchenduft hing seit gestern abend im Zimmer und verbreitete Optimismus. Als müsse heute etwas besonderes anfangen. Sich mit einem Schlag sein Leben ändern. Weil der dreißig eine Null anhing, ein Leerzeichen, die Möglichkeit, diesen Nullraum mit etwas ganz neuem auszufüllen.

Er stellte sich so etwas wie eine göttliche Faust vor, die ständig über ihm schwebte. Sie konnte sich öffnen und himmlische Freuden über ihn ergießen. Es war natürlich auch möglich, dass der emporgestreckte Daumen sich ab jetzt langsam nach unten senkte. Der Abstieg begann.

Er suchte nach den Resten eines Traumes. Er presste die Augenlider zusammen und dahinter tauchte das Bild einer, zumindest in seinen Augen, wunderschönen jungen Frau auf. Obwohl er sich alle Mühe gab, Paula in Gedanken in eine erotische Szene zu verwickeln, sträubte sie sich widerspenstig, was der Realität näher kam als seinen Wunschträumen. Paula mit dem Gesicht eines zornigen Engels.

Auf der anderen Seite des Zimmers stöhnte Jay Pop in seinen ruhelosen Träumen. Was hatte sein Großvater für nächtliche Phantasien? Stand er in Irlands mächtigster Kathedrale und war umringt von staunenden Katholiken, die andächtig ihre Augen zu den neuen Kirchenfenstern emporreckten? Fenster, die in einem himmlischen Glanz erstrahlten.

Nebenan seine Mutter wandelte durch Cork. An ihrer Seite Pa, der die Züge von James Joyce angenommen