Maja Kern

Der weiße Dämon

Ein Krimi von Maja Kern

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Inhaltsverzeichnis

Titel

1. Juni 2010, 2.10 Uhr

2 Stunden zuvor, Sigrid Wendl

1. Juni 2010, 6.15 Uhr, Schulz

Sigrid Wendl

1. Juni 2010, 10.30 Uhr, Tom Lange

Sigrid Wendl

1. Juni 2010, 12.05 Uhr, Jenny Radowski

1. Juni 2010, 14.05 Uhr, die Besprechung

Sigrid Wendl

1. Juni 2010, 18.00 Uhr, Schulz

2. Juni 2010, 12.30 Uhr, Bubo

2. Juni 2010, 14.30 Uhr, Schulz

2. Juni 2010, 17.00 Uhr, die Durchsuchung

3. Juni 2010, 8.30 Uhr, Schulz

Sigrid Wendl

3. Juni 2010, 9.40 Uhr, Schulz

3. Juni 2010, 11.40 Uhr, Frau Falk und Frau Pohlmann

3. Juni 2010, 13.20 Uhr, Frau Kippke

3. Juni 2010, 14.55 Uhr, Schulz

3. Juni 2010, 16.30 Uhr, Schulz

Sigrid Wendl

3. Juni 2010, 17.45 Uhr, die zweite Besprechung

3. Juni 2010, 18.30 Uhr, Schulz

Sigrid Wendl

3. Juni 2010, 19.45 Uhr, Schulz

4. Juni 2010, 10.45 Uhr, Schulz

Sigrid Wendl

5. Juni 2010, 21.30 Uhr, Schulz

5. Juni 2010, 22.05 Uhr, Schulz

10. Juni 2010, 11.00 Uhr, Jenny Radowski

10. Juni 2010, 12.30 Uhr, Schulz

Sigrid Wendl

Impressum neobooks

1. Juni 2010, 2.10 Uhr

Großartig fühlte er sich, erleichtert. Alles ist ausgesprochen. Jetzt fängt das neue Leben an! Er sah aus dem Fenster heraus. Die Nacht war unglaublich still, keine Menschenseele auf der Straße. Aus dem Wohnzimmer drang laute Musik herauf. Er nahm wahr, wie jemand hinter ihm die Küchentür öffnete und wieder zudrückte. Fragend schaute er über die Schulter.

„Was suchst du hier?“

„Ein Messer.“

„Obere Schublade links.“

Gereizt, dass er abgelenkt wurde, wandte er sich wieder ab. Er wartete, bis das Gefühl der absoluten Freiheit sich wieder einstellte, lächelte in sich hinein. Diese Nacht war einfach zauberhaft, dachte er, ich bin so glücklich. Glücklich. Eine Schublade wurde herausgezogen. Er hörte, wie die Finger über die Metallklingen glitten. Er schaute vergnügt durch das Fensterglas: ein junges Mädchen überquerte eilig die Straße. In diesem Moment spürte er einen stechenden Schmerz im Rücken. Verwundert drehte er sich um. „Was, zum Teufel …“, er beendete den Satz nicht. Der zweite Stich in die Brust nahm ihm den Boden unter den Füßen. Dann war alles vorbei.

2 Stunden zuvor, Sigrid Wendl

Sigrid Wendl war außer sich. Sie kam gerade aus der Dusche, zog ihren blauen Lieblingspyjama an, machte es sich im Bett gemütlich, knipste das Licht aus und schloss die Augen. Und gerade in diesem Moment hörte sie es: jemand hinter der Wand sang laut und aufdringlich in Begleitung einer Gitarre. Ruckartig richtete sich Sigrid im Bett auf. Wieder dieser Max Huber! Asozialer Trottel! Was für eine Zumutung! Unerträglich.

Wie oft wurde sie schon aus dem Schlaf auf diese unsanfte Weise gerissen? Sigrid dachte nach. Bestimmt schon zehnmal, oder fünfzehn. Spielt keine Rolle. Sie versuchte sich abzulenken, doch in ihren Gedanken tauchte das Gesicht von Max auf. Ebenmäßige Gesichtszüge, stolzer Blick aus dunklen Augen, volles wuscheliges Haar. Er trat selbstbewusst und gleichzeitig entspannt auf, er schien niemanden um sich herum zu bemerken. Er fühlte sich sicher, er forderte alle heraus. Wie alt ist er überhaupt? Bestimmt unter fünfundzwanzig. Was macht er? Er studiert wahrscheinlich. Diese Leute arbeiten nicht, sie feiern. Und trinken. Und schreien. Und lassen die Nachbarn nicht schlafen. Sigrid lauschte. Hinter der Wand hörte sie Stimmen, weibliches Gelächter. Sie versammeln sich erst, Max schmeißt wieder eine Party. Der Teufel soll sie alle holen!

Sigrid nahm eine Zeitung. Die Zeilen sprangen vor ihre Augen, ohne einen Sinn zu ergeben. Sigrid schloss die Augen und spürte die Wut der Hilflosigkeit. Sie fühlte sich todmüde, aber an Schlafen war trotzdem nicht mehr zu denken. Sie fing an, sich wieder zu erinnern, wie alles anfing, als sie zum ersten Mal in diese wunderschöne, lichtdurchflutete Wohnung kam. Gleich wusste sie, dass sie nur hier und nirgendwo anders leben möchte. Die beste Lage! Die hohen Decken! Der warme Parkettboden! Die Nachbarn waren auch in Ordnung. Wer hätte schon daran gedacht, dass hinter der Wand auch jemand wohnt, im Nachbarhaus. Diese Wand sollte uns trennen, wir haben miteinander nichts zu tun. Wir begrüßen uns nicht im Treppenhaus, wir bitten einander nicht, den Briefkasten zu leeren, wenn einer in den Urlaub fährt. Wir sollten uns nie begegnen. Eigentlich. Aber diese blöde Wand lässt mich an deinem beschissenen Leben teilnehmen, Max Huber. Schlafen, wenn du es mir erlaubst, und ungewollt bei deinen Partys dabei sein.

Sigrid spürte, dass sie die Wut nicht mehr unterdrücken konnte, sie musste etwas dagegen tun, jetzt gleich. Wie spät ist es eigentlich? Sie schaute auf die Uhr. Zehn nach eins. Der Lärm hinter der Wand nahm zu. Die Musik aus dem Recorder war zu hören, Freudenschreie, Klatschen. Sigrid öffnete das Fenster, der Nachbarsbalkon war voller rauchender Jugendlicher; an einem Tisch saßen zwei Mädchen, sie lachten aus Leibeskräften. Die Tür zur Wohnung stand offen. Sigrid lehnte sich aus dem Fenster so weit wie möglich hinaus und versuchte ruhig, mit Nachdruck zu sprechen.

„Geht es etwas leiser? Ich kann nicht einschlafen.“

Sie schauten Sigrid nicht mal an und lachten noch lauter. Eine stand auf und ging in die Wohnung. Sie rief jemandem etwas zu. Sigrid schloss das Fenster. Ihr Versuch, die Nachbarsjugend zu beruhigen, schien nicht zu fruchten. Im Gegenteil, die Musik wurde nur noch lauter. Na, wartet, jetzt wird es noch lustiger. Wir schauen erst mal, wie schnell die Ordnungshüter euch bezähmen.

Sigrid ging in die Küche und wählte die 110. Es hat bestimmt eine Ewigkeit gedauert, bis jemand dran war. Dieser Jemand war hörbar enttäuscht, als er den Grund des Anrufs erfuhr. Ja, man schaut vorbei, aber man könne nicht sagen, wann. Prima!

Sigrid riss das Fenster auf, schaute auf die leere, dunkle Straße. Kein Streifenwagen, keine Menschenseele, keine Hilfe. Der Lärm war jetzt auch hier deutlich zu hören. Zum Heulen das alles. Wie oft hatte sie schon versucht, ihm ins Gewissen zu reden, dachte sie, als sie sich zufällig auf der Straße begegneten. Keine Chance. Max schaute nur zu Seite, kein Wort. Schweigsam wie ein kleines Mädchen. Aber jetzt kräht er wie ein Hahn im Hühnerstall.

Plötzlich öffnete sich die Eingangstür des Nachbarhauses und fiel gleich wieder ins Schloss. Sigrid erkannte die Umrisse einer männlichen Statur. Der Mann ging eilig in Richtung Haltestelle davon. Schön, ein Schreihals weniger. Sigrid schüttelte den Kopf, ging weg vom Fenster. Wann kommt endlich die Polizei, fragte sie sich müde. Sie hielt es nicht mehr aus. Sie ging ins Schlafzimmer, legte sich ins Bett und schlief gleich ein.

1. Juni 2010, 6.15 Uhr, Schulz

Kommissar Schulz schlief noch ganz fest, als sein Handy klingelte. Diese frühen Anrufe bedeuteten immer das Gleiche: es ist etwas ganz schlimmes passiert und er musste sofort los. Und diesmal war es nicht anders. Schulz rieb sich die Augen, um wach zu werden. Er seufzte tief, wartete ab, bis sein Herzschlag sich etwas beruhigte, dann richtete er sich auf. Er schnappte blind nach dem gestrigen Hemd auf dem Stuhl, schlüpfte in die ausgebeutelte Hose, steckte sich den Autoschlüssel in die Tasche. Dann überlegte er kurz und nahm seine Dienstwaffe vom Tisch. Langsam machte er die Tür hinter sich zu und begann, die Treppe hinunterzusteigen. Die hölzernen Stufen quiekten beleidigt unter seinen schweren Schritten. Auf der Straße hielt er inne, atmete tief durch. Die Morgendämmerung lag noch über die Stadt. Es war kühl und klar. Schulz setzte sich in seinen Wagen und versuchte, sich vorzustellen, was ihn am Tatort erwartete. Er wusste, es wird wie immer grausam und unbegreiflich sein. Und es wird seine Aufgabe sein, das Grausame sachlich zu betrachten und nach nüchternen Erklärungen für das Unbegreifliche zu suchen.

Langsam näherte sich Schulz dem Tatort. Er parkte direkt hinter dem alten VW Golf seines Kollegen Martin Dietz. Als ich noch jung und schlank war, war ich immer der Erste. Jetzt sind es die anderen, dachte er.

Schulz und Dietz waren genau diese Gegenteile, die sich anzogen. Dietz war flink, jugendhaft und schnell im Reden. Im Gegensatz zu ihm war Schulz groß, schwer und langsam. Wenn Dietz aus dem Auto ausstieg, sprang er heraus, als ob der Autositz unter ihm brannte. Schulz dagegen schien von einem unsichtbaren Wesen festgehalten zu werden, das im Auto saß und noch bekämpft werden musste. Mit dem Kollegen Dietz verband Schulz eigentlich keine richtige Freundschaft, dafür aber eine echte Zuneigung und gegenseitige Anerkennung. Sie hatten auch eine eigenartige Art der Zusammenarbeit: am Anfang schlug jeder seinen eigenen Pfad im Wald der Fakten und Spuren. So entwickelte jeder einen unabhängigen und unbedeckten Blick auf den Fall, ohne einander zu beeinflussen. Irgendwann trafen sie sich mitten im Dickicht, um nach langem gemeinsamen Überlegen den einzig richtigen Weg zur Lichtung zu finden.

Schulz seufzte tief und befreite sich aus dem Auto. Ein schönes Haus, bestimmt um die vorletzte Jahrhundertwende erbaut. Die gesuchte Wohnung lag im zweiten Stock. Schulz sah den Fahrstuhl, nahm aber widerwillig die Treppe. Er stieß die große weiße Flügeltür an, die leicht nachgab. In der Wohnung arbeiteten bereits Sascha Ehrich und seine Leute von der Spurensicherung. Schulz grüßte kurz und schaute fragend.

„Wo?“

Ehrich machte eine unbestimmte Geste in Richtung der geöffneten Tür. Schulz trat in eine große und helle Küche ein. . Die ersten Sonnenstrahlen drangen bereits durch die heruntergelassenen Jalousien hinein. Schulz registrierte, dass hier vielleicht ein paar Wochen nicht geputzt wurde. Ungewaschene Kaffeetassen, schmutzige Teller, leere und halbleere Weingläser stapelten sich auf dem großen Küchentisch. Bier- und Wodkaflaschen, zwei Aschenbecher voll mit Zigarettenkippen. Dietz zog sich gerade die Gummischuhe über.

„Morgen, Kollege. Womit haben wir es hier zu tun?“

Dietz nickte und starrte irgendetwas an, was sich direkt hinter Schulz zu befinden schien.

„Morgen. Da, hinter dir“.

Schulz drehte sich um und zuckte unwillkürlich zurück. Auf dem Boden in der Nische hinter einem großen Kühlschrank saß, der Kopf nach vorne gebeugt, ein junger Mann. Seine Beine waren komisch verdreht, als hätte er versucht, so wenig Platz wie möglich einzunehmen. Sein T-Shirt war braun vor Blut. Durch den Staub auf dem Boden zog sich vom Fenster quer durch die Küche eine Spur. Langsam beugte sich Schulz zum Toten, der wie verwundert auf den Boden in die Blutlache starrte. Er soll am Fenster getötet worden sein, schoss es Schulz durch den Kopf. Jemand hat ihn dann bis zur Stelle geschleift, wo er sich befand. Aber warum? Wollte man den Toten verstecken? Schulz ging zur Türöffnung. Aus dieser Perspektive war der Tote tatsächlich nicht gleich zu sehen.

Jetzt merkte Schulz, dass die Blutspuren am Boden der Küche mit großer Sorgfalt verwischt worden sind. Der Mörder könnte damit nur eins bezweckt haben: der Tote sollte nicht so schnell entdeckt werden. Was hat das alles zu bedeuten?

In seinem Berufsleben hatte Kommissar Schulz schon viele Tote gesehen. Doch die erhebliche Brutalität, mit der man hier zu Werke gegangen war, machte ihn fassungslos. Was könnte hier das Motiv sein? Rache oder Eifersucht? Schulz wusste; jeder Mörder, bewusst oder unbewusst, hinterließ eine Botschaft. Um diesen Fall aufzuklären, sollte man sie entschlüsseln. Wo fangen wir an? Schulz begann, auf und ab zu gehen und Fragen zu stellen.

„Wissen wir schon, wer das ist?“

Dietz ging heraus, kurz darauf kehrte er zurück. In einer Hand hielt er einen Personalausweis. Er betrachtete ihn aufmerksam, dann reichte er ihn Schulz. Seine Miene war finster.

„Max Huber, vierundzwanzig Jahre alt, er hat die Wohnung gemietet“.

Schulz schaute sich das Passbild an. Ein junger Mann mit schönen Gesichtszügen, voller Haarpracht und einer Brille mit dunklem auffälligen Gestell lächelte kaum bemerkbar in die Kamera. Nicht wirklich aussagekräftig, wie die Passbilder eben sind.

„Die Todesursache ist uns bereits bekannt, nehme ich an?“

„Erstochen. Zwei Stiche, der erste in den Rücken, der zweite direkt ins Herz“.

Die letzten Worte von Dietz schienen für Schulz eine besondere Bedeutung zu haben, er konnte aber noch nicht sagen, welche. Er holte seinen Notizblock, suchte eine leere Seite und schrieb mit großen Buchstaben in die Mitte „Direkt ins Herz“, überlegte kurz und machte einen fetten Kreis herum. Dann näherte er sich dem Toten und blieb nachdenklich vor ihm stehen.

„Verstehe ich dich richtig, dass er es noch geschafft hat, sich umzudrehen, bevor er den zweiten Stich abbekommen hat?“

Dietz nickte und wandte sich auch dem Toten zu.

„Ich denke so. Er müsste dem Mörder praktisch in die Augen geschaut haben.“

Schulz blickte suchend nach jemandem von der Spurensicherung und entdeckte einen Techniker, der systematisch die Wandschränke untersuchte.

„Kennen wir schon den Todeszeitpunkt?“

„Vorläufig zwischen ein und drei Uhr. Genauer geht es jetzt nicht. Wir werden uns mit dem Bericht beeilen.“

Schulz nickte. Er wusste, die Spurensicherung tat ihr Mögliches, mehr war da nicht herauszuholen. Fragend schaute er Dietz an, der sich mit dem Rücken zum Fenster stellte und den Toten betrachtete.

„Was noch von der Interesse ist: Max Huber hat gestern Abend eine wilde Party geschmissen. Die Nachbarin, die hinter der Wand ihr Schlafzimmer hat, rief sogar die Polizei“.

Schulz zog die wuscheligen Augenbrauen nach oben. Seine kleinen, aber ausdrucksvollen Augen schauten Dietz interessiert an.

„Und? War die Polizei da?“

„Klar, waren sie da.“

„Weisst du was, wir brauchen dringend den Polizeibericht. Der könnte uns auf jeden Fall weiterbringen. Wer hat den Toten überhaupt gefunden?“

Dietz machte eine Handbewegung in Richtung des Korridors.

„Seine Freundin, Alexandra Keller. Sie kam von der Nachtschicht und alarmierte die Polizei“.

Schulz war verwundert.

„Fand die Party ohne ihre Beteiligung statt?“

„So sagte sie es. Sie wartet übrigens noch im Wohnzimmer, da links.“

Schulz ging in den Korridor. Er schaute nach links durch eine halb geöffnete Tür und entdeckte eine junge Frau, die nach vorne gebeugt auf der Couch saß. Sie stützte die Ellenbogen auf die Beine, das Gesicht verdeckte sie mit den Händen. Schulze trat ein und betrachtete das Mädchen. Sie nahm die Bewegung wahr und richtete sich auf. Schulz versuchte, diesen Moment festzuhalten. Es war ihm unglaublich wichtig.

Das Mädchen war dünn. Ihre Haut und Haare schienen grau zu sein. Als sie ihren Blick fragend an den Kommissar richtete, stellte er fest, dass auch die großen runden Augen grau waren. Und, obwohl sie nicht weinte, drückten diese Augen ein grenzenloses Leid aus. Aus Erfahrung wusste Schulz, dass der erste Eindruck häufig der einzig richtige war. So sehen Mörder nicht aus, abgesehen davon, sie wären gute Schauspieler, dachte er.

Schulz stellte sich vor und ließ sich schwer in einem Sessel nieder. Er schwieg, da er nicht wusste, wie er das Gespräch anfangen sollte. Das Mädchen tat ihm leid. Sie brauchte dringend jemanden, der ihr eine Schulter zum Ausweinen bereithielt, doch für Schulz kam diese Rolle nicht infrage. Er war Profi genug, um seine Aufgaben nicht aus den Augen zu verlieren. Bleib distanziert und sachlich, befahl er sich. Er räusperte sich und fuhr fort.

„Ich weiß, es ist ein schwerer Moment für Sie, trotzdem muss ich Ihnen ein paar Fragen stellen. Wir können leider nicht warten“.

Sie nickte ergeben und schaute zu Boden.

„Wie heißen Sie?“

„Alexandra Keller“. Ihre Stimme klang unerwartet stark.

„In welchem Verhältnis standen Sie zum Ermordeten?“

„Wir haben uns geliebt“.

Die Antwort war bestimmt und kam sehr schnell. Schulz notierte eine kaum wahrnehmbare Änderung in der Stimme des Mädchens.

„Haben sie hier gewohnt?“

„Nein, ich miete ein kleines Appartement in der Nähe des Krankenhauses, in dem ich arbeite. So bin ich nach einer Nachtschicht schnell zuhause“.

Ich habe dich gar nicht gefragt, warum ihr getrennt wohnt, du hast aber gleich eine Erklärung abgeliefert, registrierte Schulz. Er überlegte kurz, was das alles zu bedeuten hatte. Zwei liebende Menschen leben getrennt voneinander und feiern getrennte Partys. Irgendwie komisch, selbst wenn es auf den ersten Blick modern erschien. Und jetzt ist einer von diesen Menschen tot.

„Als was arbeiten Sie?“

„Ich bin Stationskrankenschwester in der Psychiatrie“.

„Warum sind sie heute hierhergekommen?“

Schulz betrachtete das Mädchen sehr aufmerksam, es blieb ihm nicht verborgen, dass sie eine Weile nach der passenden Antwort suchte.

„Ich weiß nicht“, schwieg sie eine Weile. „Ich hatte ein ungutes Gefühl“. Der Eindruck, dass es nicht die ganze Wahrheit war, stellte sich ein. Das stimmte nicht, dachte Schulz. Du wolltest wissen, mit wem Max sich hier herumtrieb. Er schwieg eine Weile und überlegte, in welche Richtung er die Befragung lenken sollte. Er beschloss dann, sich einfach weiter vorsichtig in das Gespräch hineinzutasten; in der Hoffnung, dass der entscheidende Hinweis an der Oberfläche auftaucht.

„Wussten Sie, dass Max Huber Gäste hatte?“

Es kostete sie sichtlich Überwindung, diese Frage zu beantworten.

„Ja, er hat oft gefeiert.“

„Wissen Sie, wer gestern da war?“

„Ich habe da eine Vermutung.“

„Schreiben Sie mir bitte alle Namen auf, die Ihnen einfallen.“

Schulz riss ein Blatt Papier aus seinem Notizblock und reichte es Alexandra Keller.

Sie schrieb etwas auf, ohne zu überlegen, und gab das Blatt zurück. Dort standen drei Namen:

Stephan Faust

Uwe Farr

Tom Lange.

Der letzte Name war zweimal unterstrichen. Schulz schaute das Mädchen fragend an.

„Er war sein bester Freund. Darf ich jetzt gehen?“

Schulz beugte sich nach vorne, faltete seine Hände zusammen und schaute dem Mädchen direkt in die Augen, ruhig und durchdringend. Er wollte, dass ihr gleich klar wurde: die unangenehmsten Fragen kommen noch.

„Ich muss noch einiges klären. Erzählen Sie mir bitte, wie Sie Max Huber heute früh gefunden haben.“

Das Mädchen hielt inne und schien aufgehört haben zu atmen. Unter strengem Blick von Schulz schluckte krampfartig und fasste sich allmählich.

„Ich kam von der Nachtschicht, ich habe meinen eigenen Schlüssel. Ich wusch mir die Hände und ging in das Schlafzimmer, um mich kurz hinzulegen. Ich war verwundert, dass Max nicht im Bett war. In diesem Moment spürte ich eine Leere. Verstehen Sie mich?“

Sie machte eine Pause, ihre Augen bewegten sich suchend, als ob die passenden Worte irgendwo auf der Wand geschrieben stünden.

Sie gab auf, ließ den Blick sinken und schloss die Hände zu einem festen, schmerzenden Knoten zusammen.

„Ich spürte gleich, er ist nicht da. Er ist nicht mehr da.“ Ihre Stimme zitterte.

Schulz schwieg. Das Gefühl der Leere, das ein naher Mensch nach seinem Tod hinterlässt, war ihm sehr gut vertraut. Wie ein Stück Boden nach einem Brand, wo zuerst kein Gras wachsen will, fühlt sich die Seele an. Kahl und verlassen.

„Was haben Sie dann getan?“ fragte Schulz leise.

„Ich ging in die Küche und sah ihn. Hinter dem Kühlschrank.“

„Was ist Ihrer Meinung nach passiert?“

Das Mädchen begann zu schluchzen, ihre Augen füllten sich mit Tränen, die langsam die Wangen herunter rollten.

„Jemand hat ihn ermordet.“

„Haben Sie eine Ahnung, wer das gewesen sein könnte?“

„Nein“.

„Hatte Max Huber Feinde?“

„Nein. Soweit ich weiß.“

Klang nicht sehr überzeugend. Vermutlich weißt du mehr, aber aus irgendeinem Grund behältst du die Wahrheit für dich, das merken wir uns, dachte Schulz. Er beschloss, nicht weiter in diese Richtung zu graben und das Thema zu wechseln.

„Wie war Ihr Verhältnis zu Max Huber?“

Die Frage war sehr direkt, Schulz spürte, wie das Mädchen zusammenzuckte. Sie schwieg. Schulz dachte, dass sie in diesem Moment sehr allein und verlassen aussah. Die Antwort war kurz.

„Kompliziert.“

Sie schauten einander an, als ob es beiden erst jetzt klar geworden war, dass sie nicht nur als Zeugin befragt wurde.

„Was war denn so kompliziert an Ihrer Beziehung?“

„Max wollte seine Freiheiten haben. Er hatte auch viele flüchtige Bekanntschaften.“

Sie schaute gequält zur Seite. Schulz merkte, dass ihr alles zu viel war.

„Ich muss Ihnen folgende Frage stellen: wo waren Sie heute früh zwischen 1 und 3 Uhr?“

Sie schien irritiert zu sein. „Ich habe ihn nicht getötet. Ich habe ihn geliebt“.

Ihre Stimme klang nicht mehr fest, nur heiser und müde.

„Beantworten Sie bitte die Frage, mehr nicht“.

Sie schien verärgert zu sein.

„Ich habe bereits gesagt, ich hatte Nachtschicht“, antwortete sie trotzig

„Gibt es jemanden, der es bezeugen kann?“

„Natürlich, meine Kollegen und Patienten“.

„Gehen Sie bitte durch die Wohnung und schauen Sie sich um. Vielleicht bemerken Sie, ob etwas fehlt.“

Sie stand auf und machte ein paar unsichere Schritte. Schulz wurde bewusst, wie schmerzhaft es für sie sein musste, das Ganze aus einer neuen Perspektive zu betrachten. Sie kreiste geräuschlos in der Wohnung herum und kehrte zurück.

„Es fehlt nichts.“

„Sollte Ihnen noch etwas einfallen, so können Sie mich jederzeit anrufen. Ansonsten melde ich mich in ein paar Tagen bei Ihnen“.

Als sie gegangen war, zog Schulz seinen Notizblock, schlug die Seite mit der Aufschrift „Direkt ins Herz“ auf und schrieb „Alexandra Keller“ und „Eifersucht“ darüber. Dann richtete er sich auf und fing an, sich im Zimmer umzuschauen. Es wies einen gewissen Chic auf, den man von einer Studentenwohnung nicht unbedingt erwarten würde. Ein Kamin aus weißem Marmor. Eine große Couch und zwei Sessel aus dunkelbraunem Leder. Eine hochmoderne Stereoanlage. Ein Schrank mit wertvollen Gläsern. Abstrakte Bilder an den Wänden. Am Kamin blieb Schulz stehen. Er merkte gleich: der Kamin wurde erst vor kurzem benutzt. Schulz ging in die Hocke, schob die Glasscheibe nach oben, nahm eine massive, kunstvoll geschmiedete Gabel, die gerade zur Hand war, und wühlte die Asche vorsichtig durch. In der entferntesten Ecke stieß die Gabel auf etwas Hartes. Schulz kniete sich schwerfällig hin, streckte die Hand nach vorne und fischte ein kleines, geschmolzenes Stück Aluminium heraus. Er drehte es herum. Ein vergilbter, von allen Seiten abgebrannter Papierfetzen klebte noch an dem Metallklumpen. Schulz hob vorsichtig diesen Fetzen ab. Er sah nach einem aus einem Terminplaner ausgerissenen Blatt aus, das voller Kritzeleien war. Schulz setzte die Brille auf. Zwei Buchstaben und vier Zahlen waren deutlich zu erkennen: EK 3200. Was könnte das sein? Eine Nummer? Warum sollte das Blatt verbrannt werden? Was hatte dieses Stück Aluminium zu bedeuten? Fragen über Fragen. Schulz packte seine Funde vorsichtig ein und ging in den Korridor zurück.

Das nächste Zimmer auf der linken Seite war das Arbeitszimmer. Hier herrschte die absolute Ordnung. Ein Schreibtisch mit einem großen Ledersessel, mehrere Bücherregale und eine weiche Couch. Schulz näherte sich dem Schreibtisch und zog langsam eine Schublade nach der anderen heraus. Einige Rechnungen, sorgfältig eingeheftete Kontoauszüge, einen Stapel Papier, verschiedene Quittungen. Schulz schaute sich die oberste an. Restaurant „Dolce Vita“, 2 Cozze Vino Bianco, 2 Saltinbocca, 1 Montepulciano 0,5 l. Alles in allem 78 Euro. Alles aufgegessen und ausgetrunken vor eine Woche. Nicht schlecht ist es, das Studentenleben, dachte Schulz.

Weiter fand er eine Mappe mit Schulzeugnissen. Er schlug sie auf, blätterte vorsichtig darin. Max Huber war kein schlechter Schüler. Besonders gut war er in Mathematik und Physik. Sein Deutsch war eher mittelmäßig. Schulz kniete sich schwerfällig hin und schaute unter den Tisch. Ein Papierkorb, bereits entleert.

Als Schulz versuchte, sich aufzurichten, wurde es ihm gleich schwarz vor den Augen. Er hielt sich an der Tischkante fest und wartete ab, bis die schwarzen Fliegen weggeflogen waren. Sein Blick wandelte zu den Büchern in den Regalen. Schulz zog ein Buch nach dem anderen heraus. Ausschließlich naturwissenschaftliche Fachbücher, Lehrbücher für Informatik und Reiseführer. Trocken, dachte Schulz, nichts für die Seele. Das aufgeräumte Arbeitszimmer bildete ein gewisses Gegenteil zu dem Chaos der übrigen durchgewühlten Wohnung.

Schulz schloss die Augen und versuchte seine Eindrücke wahrzunehmen. Kurz darauf gab er auf: alles war noch zu undeutlich, nichts Brauchbares. Ein Gefühl der inneren Unruhe stellte sich ein. Er hat jetzt fast die ganze Wohnung durchsucht und nichts von Bedeutung gefunden, abgesehen von dem Metallklumpen. Der Mensch Max Huber ist für ihn nicht klarer geworden. Er war und blieb nur ein blasser Schatten.

Schulz beschloss zu warten, bis die Spurensicherung abgeschlossen war. Er wollte allein in der Wohnung bleiben. Er musste sich selbst einen Eindruck verschaffen, was für eine Persönlichkeit dieser Max Huber war. Er ging zurück in die Küche. Die Leiche war bereits abtransportiert worden, nur die Blutlache blieb. Schulz spürte einen leichten Stich in seiner Herzgegend. Das geht nicht spurlos an mir vorbei, dachte er.

Er drehte den Wasserhahn auf, beugte sich nach vorne und ließ sich den Wasserstrahl in den Mund laufen. Er trank genüsslich und machte große Schlucke. Danach wischte er sein Gesicht mit einem Taschentuch ab und setzte sich an den Tisch. Er versuchte zum zweiten Mal die Gedanken, die in seinem Kopf herumschwirrten, in Ordnung zu bringen. Ein junger Mann wird mitten während einer Party ermordet. Der Mörder versucht, ihn vorerst zu verstecken. Was bedeutet das? Die Absicht des Mörders war, dass seine Tat zumindest nicht gleich aufgedeckt werden würde. Sollte es heißen, dass einige Partygäste nichts von dem Mord mitbekommen haben? Davon kann man ausgehen. Ist das überhaupt möglich? Schulz zweifelte. Die auf den ersten Blick verschwenderische Lebensweise des Ermordeten war Schulz auch ein Rätsel. Und schließlich, die Frage, wie glaubwürdig die Aussagen von Alexandra Keller waren, konnte Schulz ebenfalls nicht mit Sicherheit beantworten. War sie in den Mord verwickelt? Wusste sie mehr, als sie sagte? Ich suche weiter, dachte er, ich finde es heraus.

Er kehrte in den Korridor zurück. An der Eingangstür blieb er eine Weile stehen. Durch diese Tür kamen die Gäste, der Mörder auch. Schulz stellte sich vor, wie eine Schar lärmender Jugendlicher sich in die Wohnung stürzte. Ein dunkler Schatten schlich hinterher. Der Schatten blieb vor der Tür stehen und holte langsam ein langes Messer. Stopp. Einige Fragen gingen Schulz durch den Kopf. Wartete der Mörder im Korridor auf Max Huber? Versuchte er, ihn aus dem Wohnzimmer zu locken? Hat er auf ihn in der Küche gewartet? Und was noch wichtiger war: wurde Huber von einem Gast ermordet? Von mehreren? Oder von jemandem, der uneingeladen kam? Das Gefühl, dass an diesem Punkt etwas nicht stimmte, nicht zusammenpasste, stellte sich ein. Schulz schloss die Augen und versuchte zu erklären, was ihn so sehr verunsicherte. Er wusste es gleich: der Mörder wählte den denkbar schlechtesten Zeitpunkt für seine Tat, er war mit seinem Opfer nicht allein. Gab es dafür eine Erklärung? Entweder handelte der Täter spontan und im Affekt, oder die anderen Gäste waren in den Mord verwickelt. Eine andere Erklärung konnte es einfach nicht geben.

Schulz fing an, sich durch einen dunklen langen Korridor nach vorn zu bewegen.

Vor der Tür zum Schlafzimmer blieb er eine Weile stehen. Er wusste nicht, wonach er suchte. Er hoffte aber sehr, dass diese letzte Tür etwas Entscheidendes hinter sich verbarg. Im Schlaf ist man am ehrlichsten, dachte Schulz. Er drückte die Türklinke.

Was er zuerst sah, war ein riesiges, hohes Ehebett, das auf einem dicken hellen Teppich stand. Nanu, haben wir es hier mit der Prinzessin auf der Erbse zu tun, dachte Schulz, die durch zwanzig Matratzen und zwanzig Eiderdaunenbetten die kleine Erbse gespürt hatte. Und das nicht überlebte. Die böse Metapher gefiel Schulz, doch er schämte sich gleich für seinen Einfall.

Was sollte man von einem jungen Mann halten, der so sehr den Luxus schätzte? Schulz spürte, dass das Mordopfer ihm zunehmend unsympathischer wurde. Er konnte diese genussorientierten, verwöhnten, hochnäsigen jungen Bengel nicht ausstehen. Das Geld, das sie mit beiden Händen zum Fenster hinausschmeißen, konnten sie nicht selbst verdient haben. Das war der wichtige Punkt, ganz genau. Die weit wesentlichere Frage lag an der Oberfläche: woher nahm Max Huber die finanziellen Mittel, um so ein unbeschwertes Leben zu führen? Das finden wir heraus, aber jetzt gehen wir weiter, sagte Schulz zu sich selbst.

Er drehte sich um und erschrak. So unerwartet war das, was er sah. In einer Nische, etwas versteckt, stand ein alter Buffetschrank aus schwarzem Holz. Der war bestimmt mehrere Jahrhunderte alt. Der Schrank war von oben bis unten mit Holzverzierungen und üppigen Schnitzereien geschmückt. Die stellten Monsterköpfe mit den verschiedenen Grimassen dar: mal waren sie wütend, mal hämisch, mal wild und abschreckend. Die ganze Pracht ruhte auf drei geschnitzten Füßen aus Löwenköpfen mit geöffneten Mäulern und zwei Pfoten rechts und links. Zwei massive Kassettentüren zeigten nichtsahnende dicken Putten, die von Monstern mit wutverzerrten Fratzen und weit aufgerissenen Mäulern im nächsten Moment verschluckt werden sollten.

Über den Türen befanden sich zwei schmale Schubladen, die von einem weiteren Monsterkopf, einem einäugigen Zyklopen, getrennt wurden. Die Oberteile des Buffets schlossen über einem breiten Fries jeweils mit einem feuerspeienden Drachenkopf. Dazwischen, als die Krönung des Ganzen, stand auf Bockhufen ein Satyr. Er schien in einer Art leichter Vorbeugung erstarrt zu sein. Sein lockiger Kopf wurde von Hörnern geschmückt.

Schulz hob den Kopf, um der Figur ins Gesicht zu schauen und fuhr unwillkürlich zusammen. Boshaft und unheimlich lächelte der Satyr, seine Gesichtszüge waren auf eine wunderliche Weise menschlich und tierisch zugleich. Das Merkwürdigste daran aber war, das seine Fratze kreidebleich war. Dies bildete einen fürchterlichen Kontrast zu dem ganz dunklen Schrank.

Schulz machte einen Schritt zurück. Aus der anderen Perspektive zeigte sich der Schrank noch bedrohlicher als aus der Nähe. Dieses in Holz geschnitztes Übel schrie und heulte aus jedem Monsterkopf. Der Schnitzer sollte ganz schön vom Leben enttäuscht gewesen sein, dachte Schulz. Als ob er all seine Wut und Verbitterung in dem Schrank verkörpern wollte. Nicht unbedingt ein Objekt für das Schlafzimmer, abgesehen davon, man hat gerne Alpträume.

Schulz holte sein Handy heraus und nahm den Schrank von allen Seiten auf. Vorsichtig, als ob er erwarten würde, gebissen zu werden, öffnete er eine der Türen. Was er da sah, war nicht außergewöhnlich. Einen Schuhkarton voll alten schwarzen Tafelsilbers. Schulz suchte weiter. Alte üppige Sammeltassen, einige Döschen aus Glas, eine alte Brille mit goldenem Gestell. Die nächste Schublade enthielt schwarz-weiße, vergilbte Fotos. Fast alle Bilder zeigten die gleiche Frau. Einmal lehnte sie sich an eine Steinklippe am Strand, dann umarmte sie einen blühenden Kirschbaum. Sie hatte wunderschöne Locken, die ein liebliches Gesicht umrahmten. Man sah ihr an, dass sie gerne posierte. Jedes Foto schien sorgfältig arrangiert zu sein. Sie war mal nachdenklich, mal fröhlich, aber immer photogen. Auf einem Bild saß sie zwischen zwei anderen jungen Damen auf einer Parkbank. Alle drei trugen Kleider mit Pünktchen, sie lächelten in die Kamera. Schulz drehte das Foto um. Ein Datum: 18.08.1947, mit Bleistift gekritzelt. Das sollte die Besitzerin des gesamten Nachlasses sein, dachte er, wahrscheinlich ist sie bereits tot. Wie Max Huber. Aber was hat das alles zu bedeuten, fragte sich Schulz. Ein Sammelsurium von altem Gerümpel in einem unheimlichen Schrank einer Studentenwohnung. Schulz spürte ein Unbehagen. Er beschloss, seine Untersuchung zu unterbrechen.

Er ging auf die Straße. Er war unruhig und spürte einen leichten Schwindel. Ich muss endlich etwas gegen meinen Bluthochdruck unternehmen. Allein das Treppensteigen reicht offensichtlich nicht aus, dachte Schulz. In sich gekehrt ging er um den Häuserblock herum und dachte nach.

In seinem ganzen Leben hatte Schulz noch keine ähnliche Wohnung gesehen, die so wenig über ihren Besitzer aussagte. Er überlegte eine Weile, was dahinter stecken könnte. Plötzlich wusste er, was ihn beunruhigte. In dieser hellen Welt von weichen Teppichen und phantasievollen Bildern an den Wänden wird nicht mit einem Küchenmesser gemordet. Diese Wohnung und alles, was er von einem Studenten namens Max Huber erwartet hätte, passten überhaupt nicht zusammen. Was könnte die Erklärung dafür sein? Ein Doppelleben? Gab es vielleicht irgendwo auf der Welt einen anderen Ort, an dem Huber zuhause war? Schulz nahm seinen Notizblock aus der Jackentasche, rechts neben die Aufschrift „Alexandra Keller“ schrieb er mit fetten Buchstaben „Doppelleben“, überlegte kurz und setzte ein großes Fragezeichen dahinter.

Sigrid Wendl

Jemand klingelte an der Eingangstür. Sigrid wurde wach. Es klingelte wieder. Hartnäckig. Nichts zu machen. Sie stand auf und ging in den Korridor, um zu öffnen.

„Wer ist da?“, sie war gereizt und deshalb grob.

„Polizei, würden Sie mich bitte hereinlassen?“

Ein fülliger älterer Herr hielt seinen Polizeiausweis in die Kamera. Wo seid ihr gestern Nacht gewesen, als man mich nicht schlafen ließ, dachte Sigrid, sagte aber nichts. Sie drückte die Taste und hörte, wie die Tür summte und mit einem leichten Knall öffnete. Sigrid lauschte, wie jemand sich die Treppe hochschleppte. Der Polizist atmete schwer, seine Qualen waren deutlich zu hören.

„Wir haben doch einen Aufzug“, rief sie ihm mitleidig zu.

„Schon gut“, war die Antwort.

Es sind bestimmt einige Minuten vergangen, als er sich endlich am Ende der Treppe zeigte. Mein Gott, ist der dick, und diese Hände wie Bratpfannen, dachte Sigrid und musste schmunzeln, als sie sich vorstellte, wie dieser Polizist einem Verbrecher hinterher rennt. In der Zeitlupe sah das Ganze noch spannender aus.

„Kriminalkommissar Schulz“; er war endlich da und außer Atem.

Sigrid schüttelte die ihr gereichte Hand und bat den Kommissar ins Wohnzimmer. Schwer ließ er sich in einen Sessel nieder, trocknete sich den Schweiß mit einem Taschentuch von der Stirn ab und machte seine Augen zu. So vergingen einige Minuten. Als Sigrid dachte, dass er bereits eingeschlafen war, fing er plötzlich an zu reden.

„Frau Wendl, Sie haben gestern die Polizei gerufen, weil Ihre Nachbarn sehr laut waren. Stimmt das?“

„Ja, warum?“ Sigrid runzelte fragend die Stirn.

„Max Huber, Ihr Nachbar, ist tot“.

„Alkoholvergiftung?“

„Er wurde erstochen in seiner Küche aufgefunden“, Schulz öffnete die Augen und starrte Sigrid missbilligend an.

„Das ist ja schrecklich. Wie?...Wann?“

Sigrid war fassungslos. Sie spürte auf einmal ein komisches Gefühl irgendwo in der Magengrube. Ihr wurde übel.

„Heute früh kam seine Freundin nach Hause und rief die Polizei an.“

„Und… wer hat ihn ermordet?“ Die Stimme von Sigrid bekam diese verräterische Heiserkeit, was immer passierte, wenn sie sehr aufgeregt war.

„Das wissen wir noch nicht und hoffen sehr, dass Sie uns helfen würden, das herauszubekommen. Erzählen Sie mir bitte alles, was Sie in dieser Nacht mitbekommen haben.“

Sigrid überlegte eine Weile, bevor sie antwortete.

„Gegen Mitternacht ging ich ins Bett. Max Huber spielte Gitarre und sang. Das machte er häufig. Er wollte feiern, die anderen kamen zu ihm in die Wohnung. Es waren bestimmt 10 bis 15 Leute. Sie wurden immer lauter. Kurz darauf rief ich die Polizei an.“

„Haben Sie etwas Verdächtiges gehört oder gesehen? Etwa parkende Autos vor der Eingangstür? Hilferufe? Namen, die genannt wurden?“

„Nein, nichts. Sie waren einfach sehr laut. Die Musik, das Klatschen und so. Ah, ja. Ich habe kurz mit den Gästen geredet.“

Der Kommissar schaute sehr interessiert.

„Wie denn?“

„Wenn ich mich aus dem Schlafzimmerfenster weit genug hinauslehne, sehe ich fast alles, was auf dem Nachbarbalkon passiert. Wir sind ungefähr auf der gleichen Höhe.“

„Und?“

„Auf dem Balkon an einem runden Tisch saßen zwei junge Mädchen, sie rauchten und lachten. Es waren noch ein paar weitere junge Leute da. Die Tür zur Wohnung stand offen. Ich habe gesagt, dass ich schlafen möchte und das es bestimmt nicht so laut gehen würde.“

„Haben Sie etwas geantwortet?“

„Sie haben mich nicht mal angeschaut und lachten nur noch lauter. Eine von ihnen ist aufgestanden und ins Zimmer gegangen.“

Schulz hörte ihr sehr aufmerksam zu. Er holte seinen Notizblock aus der Jackentasche und kritzelte etwas hinein.

„Könnten Sie die Mädchen beschreiben?“

„Vielleicht nur eine. Sie war hübsch und hatte lange dunkle Haare“.

Enttäuscht betrachtete der Kommissar seine Zeugin. Er konnte nicht entscheiden, ob sie ihn veralberte oder es ernst meinte.

„Ist das alles, was Sie bemerkt haben?“ Schulz konnte seine Ironie nicht verstecken.

„Hätte sie einen Bart oder eine Glatze gehabt, würde ich es merken. Aber das war leider nicht der Fall, “ antwortete Sigrid verärgert.

Der Kommissar schien ihre Ironie nicht bemerkt zu haben. Er dachte an etwas anderes und wurde immer wacher.

„Haben Sie sonst etwas gehört? Wer war noch auf dem Balkon?“

„So genau weiß ich das nicht mehr.“

Schulz hatte das Gefühl, dass sie noch mehr sagen wollte. Er wartete, aber Sigrid schwieg. Schulz stellte die weiteren Fragen.

„Wie können Sie Max Huber beschreiben?“

„Ich kannte ihn nicht. Ich traf ihn regelmäßig auf der Straße. Natürlich wusste ich, dass er derjenige war, der mich häufig nachts gestört hat. Ein paar Mal versuchte ich, ihn zur Rede zu stellen. Er schaute nur zur Seite. Er machte einen sehr arroganten Eindruck.“

Schulz wurde auf einmal ungeduldig. Er stand auf und machte einige Schritte Richtung Korridor.

„Darf ich einen Blick aus Ihrem Schlafzimmerfenster werfen?“

„Natürlich“.

Sigrid machte mit der Hand eine einladende Bewegung und begleitete den Kommissar ins Schlafzimmer. Sie blieb auf der Schwelle stehen, stützte sich mit einer Schulter gegen den Türrahmen und betrachtete lächelnd den stämmigen Kommissar, der sich wie ein Spürhund durch das Zimmer zum Fenster trabend bewegte. Er schaute sich das Fenster von innen sehr interessiert an, öffnete es, steckte den Kopf heraus und beobachtete lange den Nachbarbalkon. Schulz dachte nach, schloss das Fenster und drehte sich zu Sigrid.

„Vielen Dank, Frau Wendl. Falls Ihnen noch etwas einfällt, rufen Sie mich bitte an. Hier, meine Visitenkarte“.

Er verabschiedete sich und ging hinaus. Lauschte, wie die Tür hinter ihm geschlossen wurde. Er war etwas enttäuscht, da aus dem Treffen mit der Nachbarin des Ermordeten auf den ersten Blick keine besonderen Erkenntnisse gewonnen werden konnten. Aber wir stehen erst am Anfang der Ermittlungen, beruhigte er sich, es wird sich schon noch etwas geben.

Schulz stand auf der Straße. Vergnügt atmete er die frische, sommerliche, noch nicht staubige Luft. Die Besprechung war für 14.00 Uhr geplant. Bis dahin wird bestimmt einiges klar. Schulz drückte die Nummer von Dietz auf seinem Handy, der gleich den Anruf annahm. Ob er bereit wäre, Stephan Faust, die Nr. 1 aus der Liste von Alexandra Keller, zu besuchen? Dietz stimmte zu. . Schulz war zufrieden. Er selbst wird jetzt Tom Lange aufsuchen. Mal sehen, was „der beste Freund“ alles zu sagen hat.

1. Juni 2010, 10.30 Uhr, Tom Lange

Schulz parkte vor einem unauffälligen, weißen Reihenhaus, mühte sich aus dem Auto heraus und betätigte die Klingel. Er wartete nicht lange. Die Tür ging auf, ein junger, blonder, kräftiger Mann lächelte den Kommissar freundlich und selbstbewusst an. Schulz fielen zwei Reihen gesunder weißer Zähne auf. Soviel zum ersten Eindruck, dachte er. Da der Junge den Kommissar fragend anschaute und sich nicht vom Fleck rührte, übernahm Schulz die Initiative. Er stellte sich vor und machte eine entschiedene Bewegung, die unmissverständlich verdeutlichte, dass er hinein will. Der junge Mann ging zur Seite und ließ ihn durch. Sein Lächeln war inzwischen verschwunden, er wirkte angespannt und gleich um Jahre älter geworden.

„Sind Sie Tom Lange?“

Der junge Mann nickte. Schulz meinte, einen leichten Anflug von Panik gespürt zu haben. Er war schon sehr lange im Geschäft. Er war sich sicher, dass in bestimmten Situationen selbst die Luft sprechen konnte und jede Menge Informationen übertrug.

Tom Lange stand unentschlossen da. Schulz kullerte mit den Augen in Richtung Sessel.

„Darf ich?“

„Natürlich“, Tom Lange war gezwungen, sich auch hinzusetzen. Den Rücken hielt er kerzengerade, die Hände legte er flach auf die Knie. Er gab sich Mühe, nicht die Fassung zu verlieren, doch man sah ihm an, dass er sich sehr ungemütlich fühlte.

„Kennen Sie Max Huber?“, Schulz fing jeden Atemzug seines Gegenübers auf.

„Ja, ich kenne Ihn“.

Die zweite Welle der Panik war so deutlich zu spüren, dass Schulz kurz überlegte, ob er die Handschellen holen soll. Doch er beherrschte sich.

„Er wurde heute früh ermordet“.

Die Verwirrung auf dem Gesicht des Jungen war echt. Ob wegen der schlechten Nachricht oder vor der Sorge, in einer sehr unangenehmen Situation mittendrin zu stecken. Er sagte nichts. Schulz wartete ab, Tom Lange schaute zum Boden und schwieg.

„Sie waren doch heute Nacht bei ihm in der Wohnung, nicht wahr?“

Tom Lange nickte. Es gelang ihm nicht, seine Aufregung unter Kontrolle zu bekommen. Seine Lippen zitterten, die Augen signalisierten pure Angst, was Schulz an den Blick eines Hundes erinnerte, der gerade geschlagen wurde und noch nicht wusste, ob das Schlimmste schon vorbei war oder noch bevorstand.

Schulz schaute Tom Lange ernst an und nahm einen Notizblock aus der Tasche.

„Erzählen sie mir alles, was da passiert war.“

„Wir kamen so gegen 22.00 Uhr zu Max.“

„Wer – wir?“

„Ich, Stephan Faust und Jenny Radowski“.

„Wer sind die Beiden?“

„Max und wir drei waren in einer Schulklasse“.

Schulz griff zu seinem Notizblock, notierte etwas darin und gab seinem Gesprächspartner zu verstehen, dass er auf eine Fortsetzung wartete. Tom Lange fing sich allmählich und erzählte weiter.

„Wir wollten ein bisschen feiern, trinken, Musik hören. Bei Max war das alles möglich. Keine nervenden Eltern, die Krankenschwester hatte Nachtschicht.“

„Was für eine Krankenschwester?“ Die wuscheligen Augenbrauen hoben sich leicht.

„Na, seine Freundin, Alex.“

„War sie eifersüchtig?“

„Und wie! Sie konnte mitten in eine Party platzen und alles trockenlegen. Sie wollte immer wissen, mit wem Max gerade zusammen war. Nicht selten haben sie sich deswegen gestritten. Ich hatte den Eindruck, dass es ihm langsam zu viel wurde, aber er brachte es irgendwie nicht fertig, Schluss zu machen. Und dann noch diese Geschichte mit Jenny…“

„Was für eine Geschichte?“

Schulz konnte nicht durchschauen, ob das, was ihm erzählt wurde, tatsächlich wichtig war oder nur dafür ausgegeben wurde. Außerdem machte er sich Sorgen, dass das Gespräch außer Kontrolle zu geraten drohte.

„Jenny und Max fühlten sich offensichtlich voneinander angezogen. Vor einem Monat kamen sie sich näher und wurden von der Krankenschwester überrascht. Es gab einen Riesenkrach. Max musste schwören, dass Jenny nie wieder über die Türschwelle kommen würde.“

„Aber sie ist gestern trotzdem gekommen“.

„Ja. Sie war der Meinung, dass die Beziehung zwischen Max und Alex nicht mehr zu retten ist“.

„Erzählen Sie bitte weiter“. Schulz klopfte leicht mit den Fingern gegen die Armlehne. Die plötzliche Gesprächsbereitschaft des jungen Mannes machte ihm Sorgen. Genauso wie sein freundliches Lächeln, das wieder auf seinem Gesicht strahlte.

„Etwas später kam Uwe mit seiner Freundin Gabi. Uwe studierte Informatik genau wie Max. Wir tranken etwas. Max verkündete, dass die Krankenschwester zur Nachtschicht war und man nichts zu befürchten hatte. Dafür gab es extra Wodka für jeden. Max spielte Gitarre und sang. Wir redeten über Geld und Ruhm. Über die Zukunft. Max meinte, als Informatiker hätte er gute Karten in Sachen Arbeit“.

„Was passierte dann? Gab es Streit?“

Tom Lange zögerte. Es sah so aus, als ob er nach den passenden Wörtern suchen würde. Oder vielleicht überlegte, wie er die Wahrheit verbergen konnte.

„Nein, eigentlich nicht. Wir tranken viel, bestimmt wurden wir immer lauter. Dann hatte jemand die Idee, auf dem Balkon zu singen. Wir gingen auf den Balkon. Die Mädchen saßen am Tisch, wir sangen Serenaden. Je lauter, desto besser. Was weiter passierte, weiß ich nicht mehr. Ich war betrunken. Keine Ahnung, wie ich nach Hause kam.“

„War noch jemand in der Wohnung?“

„Soweit ich weiß, nein“, sagte Tom Lange zögernd.

Schulz horchte auf. Die Antwort war komisch. Als ob er wusste, dass er etwas nicht wissen sollte, ja sogar durfte.

„Wie soll ich das verstehen?“

„Na, ich war betrunken, habe vielleicht nicht alles mitgekriegt. Bei Max war es immer so, dass alle kamen und gingen, wann sie wollten.“

Er log, es war eindeutig.

„Wann haben Sie Max Huber zum letzten Mal gesehen?“

Die große Bedeutung der Frage lag in der Luft. Schulz registrierte, dass Tom Lange sich viel Zeit ließ, um nachzudenken.

„Genau kann ich es nicht sagen. Ich war sehr betrunken. Ich weiß nur, dass es einen Anruf auf dem Handy von Max war. Er ging in die Wohnung hinein. Ich glaube, seitdem habe ich ihn nicht mehr gesehen. Ich habe ihn nicht umgebracht“.

Der letzte Satz klang leise, aber mit Betonung. Was aber wichtiger war, dass der Satz saß, als ob man ihn stundenlang vor dem Spiegel geübt hätte. Die Zeit anzugreifen war gekommen.

„Ich hoffe, Sie sind es sich im Klaren darüber, dass Sie dem Kreis der dringend Tatverdächtigen angehören?“

Das freundliche Lächeln auf Toms Gesicht verschwand blitzartig. Er schaute den Kommissar angriffslustig an.

„Sie werden nicht nachweisen können, dass ich es war.“

Schulz war er es gewöhnt, diesen Satz zu hören. Und trotzdem regte er sich jedes Mal aufs Neue auf.

„Und, waren Sie es?“

Tom schaute zur Seite.

„Ich sage kein Wort mehr“.

„Zu schade. Ich bin gezwungen, Sie zu einem offiziellen Verhör einzuladen.“

„Aber bitte“.

„Morgen um 11.00 Uhr im Polizeipräsidium.“

Schulz stand auf. Er war verärgert. Tom Lange hatte Recht. Ihm den Mord nachzuweisen war zu diesem Zeitpunkt genauso schwer, wie an seine Unwissenheit zu glauben.

„Wir werden diesen Mord aufklären, seien Sie beruhigt“.

Schulz ging, ohne sich zu verabschieden. Tom Lange wusste bestimmt mehr, als er gesagt hatte, aber da war etwas Wichtigeres dabei. Bei allen Bemühungen, einen guten Schauspieler abzugeben, konnte Tom Lange eines nicht verbergen: er war von dem Besuch von Schulz nicht überrascht. Dafür gab es nur eine einzige Erklärung: er wusste bereits vorher, dass Max Huber tot ist.

Sigrid Wendl

Sigrid schaute auf die Uhr: sie musste los. Egal, wie verständnisvoll der Chef war, die Kunden dürfen nicht warten. Das kleine Architektenbüro, in dem sie arbeitete, lag in der Stadtmitte. Sigrid nahm die Straßenbahn.

Der Tag war hell und fröhlich. Sigrid beobachtete die Menschen, die sich vor den Straßenbahntüren versammelten, auf den Bahnsteig flossen, um sich dann wieder am Eingang zu quetschen.

„Sie ahnen nicht, wie schnell sich alles ändern kann. Ein Augenblick entscheidet über Glück und Unglück, über Leben und Tod“. Sigrid war verärgert und betrübt zugleich. Was für ein mieser Typ, dieser Max Huber: als er noch lebte, störte er. Und ordentlich zu sterben, ohne andere zu belästigen, gelingt ihm auch nicht, dachte sie. Sigrid grübelte weiter und stellte verwundert fest, dass zu allem, was sie jetzt spürte, sich ein neues komisches Gefühl beimischte. Es war die Schuld. Konnte man sich überhaupt schuldig fühlen, ohne schuldig zu sein? „Ich habe ihn in dieser Nacht mit aller Kraft gehasst und jetzt ist er tot“, dachte sie. „Habe ich dazu beigetragen? Es ist unmöglich. Ich wollte lediglich, dass er leiser wird, dass er mich in Ruhe lässt,“; sie konnte sich selbst nicht überzeugen. “Jetzt wird er mich nie mehr stören“, Sigrid war den Tränen ganz nahe.

Auf der Arbeit war sie unaufmerksam. Sie erledigte ihre Aufgaben automatisch und ohne viel nachzudenken. Als die Kunden abgefertigt waren, hielt Sigrid es nicht mehr aus und rief ihre beste Freundin Mandy an.

„Gehst du mit mir zu Mittag essen? Ich habe Neuigkeiten, nicht gerade erfreuliche“.

„Ist dir etwas passiert? Wieder dieser Daniel?“, Mandy klang beunruhigt.

„Nein, nein, mir geht es gut. Also, kommst du?“

„Klar“.

Mandy war eine unverbesserliche Optimistin. Alles, was passierte, konnte unter keinen Umständen einfach zu schlimm sein, ohne irgendwelche positiven Auswirkungen auf das weitere Leben zu haben. Sie vertrat die Meinung, dass man zuerst sich selbst überzeugen sollte, es werde alles gut. Hatte man das geschafft, fing automatisch ein neues, besseres Leben an. Sigrid fand diese Einstellung primitiv, wenn nicht gar gefährlich. Erstens reichte schon etwas Lebenserfahrung um zu begreifen, dass alles auf gar keinen Fall gut werden könnte. Zweitens, wenn es einem gut ging, dann ging es einem eben gut, und es musste keine Überzeugungsarbeit geleistet werden. War das Gegenteil der Fall, half jedes Autotraining auch nicht mehr weiter.

Abgesehen von dieser Lebenseinstellung gab es zwischen den beiden Freundinnen viele Gemeinsamkeiten. Ihrer Ansicht nach gab es im Leben drei wunderschöne Dinge: gutes Essen, gutes Kino und gute Männer. Vorbei das letzte nicht so eindeutig war. Was hier zuerst gut erschien, konnte unter Umständen in das Gegenteil umschlagen. Wie das eben mit diesem Daniel war.

Er war verrückt nach Sigrid. Blumen, Champagner und romantisches Abendessen bei Kerzenlicht waren für ihn eine Selbstverständlichkeit. Sigrid dachte schon, dass sie das Glück hatte, das zu besitzen, wonach die anderen das ganze Leben suchten. Sie zogen zusammen. Kaum einen Monat danach entpuppte sich Daniel als extrem genussorientiert, faul und egozentrisch. Statt Champagner gab es jetzt nur ein Bierchen vor dem Fernseher, die Blumen wurden durch nicht mehr so frische, überall liegende Socken ersetzt. Mit der Romantik war es vorerst vorbei, und Sigrid hatte große Schwierigkeiten, ihren „Prinzen“ loszuwerden. Als es endlich klappte, war sie überglücklich. Ab und zu wurde Daniel trotzdem aktiv und belästigte Sigrid mit Perspektiven des gemeinsamen Lebens. Manchmal wartete er auf sie im Treppenhaus ihres Hauses.

Als Sigrid sich dem Café um die Ecke näherte, war Mandy bereits da. Ihre blonden Locken erinnerten entfernt an Antennen, die sich nach allen Seiten streckten, um Nachrichten zu empfangen. Sie stand unter Spannung und konnte vor Neugier kaum auf dem Stuhl sitzen.

„Was wolltest du mir erzählen?“

„Weißt du noch, dieser junge Mann, der hinter meiner Schlafzimmerwand wohnte und ständig Lärm machte? Heute Nacht wurde er ermordet,“ schluchzte Sigrid.

Mandy machte große Augen. „Wie spannend! Und du spielst jetzt Miss Marple?“

„Nicht ganz. Ich bekam heute Besuch von einem dicken Kommissar, er wollte alles wissen.“

„Und, was hast du ihm erzählt?“

„Eigentlich nicht viel. Es passierte zwar hinter der Wand, ich habe aber trotzdem nichts mitgekriegt. Keine Todesschreie, keine Schüsse, nichts.“

Sigrid sah, wie enttäuscht ihre Freundin wurde.

„Wie wurde er dann ermordet?“

„Erstochen“.

„Nanu, das war bestimmt eine eifersüchtige Frau“.

„Kann sein, natürlich. Ich hoffe, es wird bald aufgeklärt. Ich fühle mich nicht besonders gut.“

„Warum das denn? Schau mal, welche Vorteile diese Lage mit sich bringt. Erstens, es gibt vorerst keinen Lärm, zweitens, du hilfst bei der Aufklärung eines Verbrechens, drittens, es kann sein, dass dein neuer Nachbar wesentlich netter sein wird und, wer weiß, vielleicht…“

„Ach, lass das. Jemand stirbt und du machst Scherze. “

Sigrid war über die Reaktion von Mandy sehr enttäuscht. Nur pure Neugier, kein bisschen Mitleid. Typisch Journalistin!

„Jetzt bist du gekränkt. Dabei wollte ich nur, dass du auf andere Gedanken kommst, die Sache positiv betrachtest und …“

„Schon gut, ich bin nicht gekränkt, nur etwas müde und traurig. Es wird schon wieder. Weißt du, was ich nicht verstehe? Die Wohnung war voller Jugendlicher … Waren sie alle … haben sie alle …? Verstehst du mich?“

Sigrid konnte den Satz nicht beenden: ihr wurde übel von dem Einfall. Sie schaute Mandy ängstlich an, die es offenbar auch begriffen hatte: ihre Miene wurde ernst.

„Du meinst, es sieht wie eine Hinrichtung aus?“

Sigrid nickte. Mandy sprach das Unaussprechliche aus.

„Es ist natürlich nichts auszuschließen. Aber vielleicht findet sich eine ganz nüchterne Erklärung dafür. Hältst du mich auf dem Laufenden?“

„Klar“, Sigrid war erleichtert, dass die Mittagspause zu Ende war.

„Mach dir nicht so viele Gedanken. Vielleicht hat er das Ganze ja verdient“.

Obwohl es Mandy gelang, die Stimmung etwas aufzuheitern, war der Tag trotzdem gelaufen. Die letzten Arbeitsstunden zogen sich hoffnungslos hinaus. Sigrid war beinahe erstaunt, als sich der Tag doch seinem Ende neigte. Abgeschlagen und müde schleppte sie sich nach Hause. Egal, was sie machte, all ihre Gedanken kreisten um den Mordfall. Die Gereiztheit war weg, jetzt spürte sie nur noch Trauer und Verzweiflung. Ein junger Mensch stirbt gerade ein paar Meter von dir entfernt, und was machst du? Du bekommst das gar nicht mit, du hast nur dich selbst im Kopf und deine heilige Nachtruhe, dachte sie.

Im Bett wälzte sich Sigrid hin und her. Ruhe gab es, aber schlafen konnte sie nicht. Das ist keine Ruhe, das ist die Totenstille, dachte Sigrid.

Und dann kam noch etwas hinzu, was Sigrid besonders beunruhigte. Sie stellte enttäuscht fest, dass die alte Angst vor dem Schlafen im Dunkeln zurückkehrte.

Sie erinnerte sich, als sie noch ein kleines Mädchen war: damals lag sie im Bett und hörte eine Gute-Nacht-Geschichte, die von ihrer Mutter vorgelesen oder erzählt wurde. Doch sie wusste: der Abschiedskuss auf die Stirn markierte die Grenze zwischen der hellen vertrauten fröhlichen Welt und dem kalt-bedrohlichen Nichts. Jetzt wird die Lampe ausgeknipst und ich muss mich wieder versuchen zu überreden, die Augen zu schließen: dir wird nichts passieren, morgen erwachst du wieder in deinem Bett. Irgendwann schlief sie immer ein, wenn sie zu müde war, mit dieser Angst zu kämpfen.

Auch diesmal schlief sie ein. Der Schlaf war schwer und krankhaft. Sie träumte, sie ginge über eine unendliche grüne Wiese. Die Sonne schien, der trockene heiße Wind wehte. Sie ging weiter und weiter, ohne das Ziel ihrer Reise zu ahnen. Die Sonne war jetzt schwer auszuhalten. Sie brannte auf dem Gesicht, auf dem Rücken und ließ den Mund austrocknen. Das Gras war nicht mehr grün, es war grau geworden und so hoch, dass Sigrid kaum noch etwas um sich herum sah. Sie mühte sich weiter, sie machte einen Schritt nach dem anderen, doch sie bewegte sich nicht von der Stelle. Eine Welle der Verzweiflung überkam sie. Die panische Angst verlorenzugehen, einfach zu verschwinden, war kaum auszuhalten. Sie wurde ruckartig wach, doch der Traum war immer noch sehr präsent. Sigrid hatte Angst, wieder einzuschlafen, weil sie auf keinen Fall diesen Traum zu Ende träumen wollte.

Sie stand auf und überlegte, was sie jetzt machen sollte. Der Traum hatte etwas mit dem Mord zu tun, das war ihr klar. Sie konnte nicht einfach weitermachen, als ob nichts geschehen wäre. Es ist etwas ganz Schlimmes passiert und sie wusste nicht, wie sie damit umgehen sollte. Sie überlegte eine Weile, doch sie kam zu keinem Entschluss. Sie legte sich wieder ins Bett, aber schlafen konnte sie nicht. So begegnete sie dem Sonnenaufgang, stand auf und fuhr zur Arbeit.

1. Juni 2010, 12.05 Uhr, Jenny Radowski

Das nächste, was Schulz heute vorhatte, war ein Treffen mit Jenny Radowski. Da sie am Rande der Stadt wohnte, musste er sich durch den dichten Stadtverkehr durchkämpfen. Endlich war er da, wo er hinwollte. Er parkte vor einem großen Backsteinhaus, stieg aus dem Auto und warf einen Blick auf die Uhr: 12.05 Uhr. Wir haben Zeit genug, um uns einen ersten Eindruck zu verschaffen, dachte Schulz und näherte sich dem imposanten Gebäude. So ein Haus wird nicht vermietet, so ein Haus besitzt man einfach. Schulz ging geradewegs durch die Gartentür. Gemähter Rasen, ein Schwimmbecken und Rosensträucher. Sehr gepflegt und nicht bescheiden. Jennys Eltern hatten offensichtlich Geld genug. Er klingelte. Eine kleine rundliche Frau öffnete die Tür. Ihr Alter war unbestimmt. Sie könnte die Mutter, aber auch die Oma von Jenny sein. Die schreckliche Nachricht hat dieses Haus scheinbar bereits erreicht. Die Miene der Frau war ernst, sie wirkte müde. Schulz wünschte einen guten Tag und hielt ihr seinen Ausweis vor die Augen.

„Ich befürchte, Jenny ist heute nicht in der Lage, Ihre Fragen zu beantworten.“

„Ich befürchte, ich muss trotzdem mit ihr reden“.

Die Frau wartete einen Moment unentschlossen, dann ging sie zögerlich zur Seite, um Schulz durchzulassen. Sie schritten durch einen dunklen Korridor in ein gemütliches, großes Wohnzimmer. Das Licht floss gedämpft, es roch nach Gebratenem. Schulz dachte nach, wann er zuletzt etwas gegessen hatte. Ihm fiel nichts ein. Die kleine Frau ging eine breite hölzerne Treppe hoch. Es war zu hören, wie sie eine Tür öffnete und wieder zumachte. Schulz hörte lautes Schluchzen, zwei weibliche Stimmen verflochten sich in einen Dialog. Es dauerte bestimmt fünf bis sieben Minuten, bis die Frau endlich herunterkam.

„Sie kommt gleich. Darf ich Ihnen etwas zu trinken anbieten?“

„Oh, ja, ja, ein Glas Wasser vielleicht“.

Schulz bekam ein Glas Wasser und trank es mit einem Zug aus. Er hörte, wie sich oben jemand bewegte. Jenny kam langsam die Treppe herunter. Sie war schlank und das, was man graziös nennen könnte. Ihr verweintes Gesicht war umrahmt von vollem dunklen Haar. Trotz der angeschwollenen Augenlieder war sie hübsch. Nur die sehr schmalen Lippen störten etwas. Sie verliehen ihrem Gesicht etwas Vogelartiges. Sie setzte sich abwesend hin, ohne Schulz zu begrüßen.

„Sie sind Jenny Radowski, nehme ich an“.

Sie nickte. „Woher wissen Sie, was passiert ist?“

„Tom hatte mich heute früh angerufen“.

Sie sprach ruhig, schaute aber zur Seite.

Sie vermied jeden Blickkontakt, nahm Schulz zur Kenntnis; ich muss wissen, warum.

„Alles, was Sie jetzt sagen, kann von großer Bedeutung für die Aufdeckung des Mordes sein. Ich hoffe, Sie sind sich darüber im Klaren“.

Jenny fing an zu sprechen, als ob sie allein wäre. Sie schaute den Kommissar nicht einmal an.

„Ich verstehe nicht, wie das passieren konnte. Es ist unmöglich, es kann einfach nicht wahr sein.“ Sie weinte beinahe wieder.

„Was genau verstehen Sie nicht? Wie jemand ermordet wurde?“

Schulz fühlte eine leichte Gereiztheit in sich wachsen.

„Wir waren alle da. Wir haben gefeiert, getrunken und nichts mitgekriegt“.

„Es fällt mir schwer, daran zu glauben. Erzählen Sie bitte alles, was in dieser Nacht passiert ist“.

„Der Abend fing wunderbar an. Wir haben uns unterhalten, gelacht, Musik gehört. Natürlich etwas getrunken. Dann haben Tom und Max gestritten. Ich weiß nicht, worum es ging. Sie zogen sich zurück in die Küche und machten die Tür hinter sich zu. Das einzige, was ich mitbekommen habe, war: „Du kommst aus dieser Geschichte nie wieder heraus!“ Das warf Tom dem Max vor.“

„Wann war das?“

Jenny dachte nach.

„Vielleicht kurz vor Mitternacht.“

„Und was passierte weiter?“ Schulz hörte gespannt zu.

Sie antwortete ohne zu zögern.

„Nichts. Irgendwann kamen sie zurück. Sie wirkten normal, als ob nichts geschehen war. Dann gingen wir auf den Balkon und amüsierten uns weiter. Die Jungs haben gesungen, wir lachten. Das ist alles.“

„Haben Sie mitbekommen, dass Max Huber telefoniert hatte?“

„Nein.“

„Wer war noch dabei?“

„Der langsame Uwe mit seiner Freundin Gabi und Stephan. Er ging dann sehr früh. Angeblich müsste er sich auf eine Prüfung vorbereiten.“

„Warum nennen sie Uwe Farr langsam?“

„Weil er eben alles doppelt so lange macht wie ein normaler Mensch“.

Schulz war verblüfft. So einfach könnte eine Erklärung sein.

„Was für ein Verhältnis hatten Sie zu Alexandra Keller?“

Jenny grinste bösartig.

„Ich hatte kein Verhältnis mit ihr. Ich hatte eines mit ihrem Freund“.

„Meinen Sie Huber?“

Jenny senkte den Kopf. Dies sollte man als eine Bestätigung verstehen.

„War sonst jemand da?“

„Ja, später kam noch jemand“.

Schulz wurde hellwach.

„Eine komische Gestalt. Max nannte ihn „Bubo“. Keine Ahnung, wie er in der Wirklichkeit hieß. Ich habe ihn gestern zum ersten Mal gesehen“.

Merkwürdig, dachte Schulz, Tom Lange hatte ihn mit keinem Wort erwähnt.

„Beschreiben Sie bitte, wie er aussah“.

Zum ersten Mal schaute Jenny dem Kommissar direkt in die Augen. Dann stand sie auf und ging langsam zum Fenster. Sie schwieg, schaute durchs Fenster in den Garten, Schulz wartete ab. Er wollte gerade seine Aufforderung wiederholen, da fing sie an zu erzählen.

„Er sah sehr auffällig aus. Er war so um die Dreißig. Hatte dunkelblondes, dünnes Haar. Er war selbst auch sehr dünn. Und er war sehr komisch angezogen: alles, was er anhatte, war ein paar Nummern zu groß. Er hatte runde, farblose Augen.“

Jenny wandte sich Schulz zu, machte eine kurze Pause.

„Was mich sehr irritierte: am Anfang wusste ich nicht, ob es ein Mann oder eine Frau war. So eine Art Unisex. Erst, als es den Mund aufmachte, wurde klar, dass es Richtung Mann tendierte.“

„Was hat er erzählt?“

„Komische Sachen. Etwas vom Weltuntergang, von Dämonen, die die Gestalt eines Heiligen annehmen könnten, um Menschen zu verführen. Dann erzählte er etwas von einem weißen Dämon, der gekommen war und sich unter uns aufhielte. Ich hörte nicht so genau hin. Es war mir unheimlich. Ich glaube, er ist nicht ganz bei sich.“

„Hat er vielleicht etwas erwähnt, woraus man schließen könnte, wo er wohnt und woher er Max Huber kannte?“

Jenny überlegte lange, bevor sie antwortete.

„Er sagte nur, dass er eine Weile hier bleiben würde und dann wieder in seinem dunklen Loch verschwindet, um sich auf die große Rolle vorzubereiten. Mehr nicht.“

Schulz spürte, wie ihm der Schweiß ausbrach. Seine ganze Erfahrung als Polizist, ja sein gesundes Menschenverstand signalisierten ihm, dass alles, was er gerade hörte, vermutlich ausschlaggebend für die Ermittlungen war. Kam Bubo, um Max Huber zu töten? Wurde er von den anderen für diese Rolle auserwählt? Sollte er der Mörder sein, wo lag dann sein Motiv? Schulz versuchte, sich zu beherrschen und setzte die Befragung fort.

„Wie sind die anderen mit Bubo umgegangen?“

„Mit Vorsicht, aber ohne seinem Gerede besondere Aufmerksamkeit zu schenken. Eben so, wie man einen geistig Kranken behandelt.“

„Was können Sie zum Verhältnis zwischen Max Huber und Bubo sagen? Fiel Ihnen etwas Besonderes auf?“

Jenny runzelte die Stirn, dachte nach.

„Offensichtlich tat Bubo ihm leid. Max fragte ihn, ob er Hunger hatte und schenkte ihm immer wieder etwas ein. Aber auch er hörte Bubo nicht aufmerksam zu.“

Das ist alles sehr wichtig, wenn gar nicht ausschlaggebend, aber wir wollen uns auf keinen Fall ablenken lassen, dachte Schulz.

„Wann haben Sie Max Huber zuletzt gesehen?“

„So gegen halb eins. Wir waren auf dem Balkon. Er ging ins Zimmer.“

„Wann fuhren sie nach Hause?“

„Ich kann es nicht so genau sagen, so gegen 3.00 Uhr. Ich rief ein Taxi.“

„Sind Sie alleine nach Hause gefahren?“

„Nein, Tom war auch dabei. Er war sehr betrunken. Ich dachte, ich kann ihn in diesem Zustand nicht alleinlassen.“

„Worüber haben Sie während der Fahrt gesprochen?“

Sie überlegte eine Weile, bevor sie antwortete. Zu lange für so eine einfache Frage, dachte Schulz.

„Wir haben nicht miteinander gesprochen, er schlief beinahe ein.“

„Zwischen halb eins und 3.00 Uhr vergingen zweieinhalb Stunden. Haben Sie sich in dieser Zeit nicht die Frage gestellt, wo Max Huber stecken konnte?“

Die Antwort hat ihn überrascht.

„Ehrlich zu sagen, nein. Das bei Max ist immer eine lockere Veranstaltung gewesen. Er konnte auch weggehen, ohne sich zu verabschieden. Später kam er meistens dann wieder.“

Schulz überlegte, ob er es ihr so einfach abnehmen konnte. Er zweifelte: es war einfach unglaublich.

„Es klingt nicht besonders überzeugend. Keiner will von dem Mord etwas mitgekriegt haben. Wie können Sie das alles erklären?“

Er entschied sich, seine Zweifel direkt auszusprechen in der Hoffnung, Jenny zu verwirren und sie so zu einer unvorsichtigen Äußerung zu bewegen. Doch sie blieb ruhig.

„Wir waren halt laut und betrunken. Das ist alles.“

„Er wurde in der Küche ermordet. Ging in diesen zweieinhalb Stunden jemand in die Küche?“

Die Reaktion von Jenny überraschte Schulz: plötzlich hielt sie inne und schien sich an etwas zu erinnern.

„Ich weiß es jetzt, ich wollte in die Küche gehen, um