Ali Erbas

Der Betrug

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Inhaltsverzeichnis

Titel

- KAPITEL 1 -

- KAPITEL 2 -

- KAPITEL 3 -

- KAPITEL 4 -

- KAPITEL 5 -

- KAPITEL 6 -

- KAPITEL 7 -

- KAPITEL 8 -

- KAPITEL 9 -

- KAPITEL 10 -

- KAPITEL 11 -

- KAPITEL 12 -

- KAPITEL 13 -

- KAPITEL 14 -

- KAPITEL 15 -

- KAPITEL 16 -

- KAPITEL 17 -

- KAPITEL 18 -

- KAPITEL 19 -

- KAPITEL 20 -

- KAPITEL 21 -

- KAPITEL 22 -

- KAPITEL 23 -

- KAPITEL 24 -

- KAPITEL 25 -

- KAPITEL 26 -

- KAPITEL 27 -

- KAPITEL 28 -

- KAPITEL 29 -

- KAPITEL 30 -

- KAPITEL 31 -

- KAPITEL 32 -

- KAPITEL 33 -

- KAPITEL 34 -

- KAPITEL 35 -

- KAPITEL 36 -

- KAPITEL 37 –

- KAPITEL 38 -

- KAPITEL 39 –

- KAPITEL 40 -

- KAPITEL 41 -

- KAPITEL 42 -

- KAPITEL 43 -

- KAPITEL 44 -

- KAPITEL 46 -

- KAPITEL 47 -

- KAPITEL 48 -

- KAPITEL 49 -

- KAPITEL 50 -

- KAPITEL 51 -

- KAPITEL 52 -

- KAPITEL 53 -

- KAPITEL 54 -

- KAPITEL 55 -

- KAPITEL 56 -

- KAPITEL 57 -

- KAPITEL 58 -

- KAPITEL 59 -

- KAPITEL 60 -

- KAPITEL 61 -

- KAPITEL 62 -

- KAPITEL 63 -

- KAPITAL 64 -

- KAPITEL 65 -

Impressum neobooks

- KAPITEL 1 -

- T E I L I -

Alles begann mit einem Bauwerk

Und da kam endlich der Tag, auf den der ursprünglich aus Perth (Australien) stammende Architekt James Edgar Richter sehnsüchtig gewartet hatte. Gott belohnte seinen unermüdlichen Fleiß, seine disziplinierte Arbeitsweise und seine schlaflosen Nächte, in denen er unzählige Gebäude skizzierte und sie gegeneinander verglichen oder miteinander kombiniert hatte.

Nach zwei Jahren intensivster Arbeit, bei der er nichts dem Zufall überließ und jeden entscheidenden Schritt selbst überwachte, stand nun sein größtes Werk von mächtigen Abdeckplanen aus undurchsichtiger Plastik verhüllt und wartete darauf, nicht nur von Fachleuten, sondern von der ganzen Welt bestaunt zu werden, die aus aller Welt nach London gekommen waren, nur um zu den glücklichen Zeugen dieses einmaligen Spektakels zu gehören.

6. Juni 1999.

Ein Tag, den James Edgar niemals vergessen und an den er sich bis zu seinem Tode mit allen Einzelheiten genauestens erinnern würde, als hätte sich alles eben abgespielt. Es war der Tag, an dem er nicht nur seinen vierzigsten Geburtstag, sondern auch die Einweihung seines wichtigsten Werkes, das er als „The baby of my dreams“ bezeichnete, feierte.

Der Himmel über London war blau und wolkenlos. Die Sonne zeigte sich bereits in frühen Morgenstunden von ihrer schönsten Seite und schickte ihre Strahlen in einem angenehmen und wohldosierten Wärmegrad auf die Erde, als wollte auch sie zu diesem Tag, der Londons Geschichte veränderte, ihren Beitrag leisten.

Das Baby von Edgars Träumen wurde an diesem 6. Juni 1999 in einer volksfestähnlichen Veranstaltung und in Anwesenheit von Tausenden von Begeisterten enthüllt und in seiner vollen Pracht der Öffentlichkeit vorgestellt.

Fernsehsender aus allen Ländern, Journalisten und andere Berichterstatter warteten schon seit den frühen Morgenstunden auf diesen Moment. Tausende von weißen Tauben und Luftballons in diversen Farben flogen gen Himmel just in dem Moment, in dem die riesige Plastikplane, um die Spannung zu erhöhen, nur stockend heruntersegelte. Jubelrufe und Applaus der Zuschauer in Begleitung der Musik aus gigantischen Boxen gaben diesem Augenblick die Atmosphäre eines Siegeszuges der Armee, die nach einer unerbittlichen Schlacht erhobenen Hauptes voller Stolz nach Hause zurückkehrte und nun von ihren Frauen, Kindern und anderen Zurückgelassenen begeistert empfangen wurde.

Der enthüllte Gebäudekomplex war nicht irgendein monströser Betonklotz mit viel Schnick Schnack aus glänzenden Metallrohren, die mit mehreren Zentimetern durchmessenden Drahtseilen miteinander verbunden waren, sondern das Bauwerk des Jahrhunderts. Es war ohne wenn und aber „die Mutter aller Werke.“

Für dieses Werk bekam der Architekt James Edgar Richter die lang ersehnte Trophäe „International Golden Award for Grand Master of Building“, die als wichtigste Anerkennung auf dem Gebiet der Architektur galt und nur alle fünf Jahre einmal vergeben wurde. Im Vergleich zu dem Ruhm durch diese Auszeichnung spielte die zusätzliche Dotierung in Höhe von einhunderttausend nur eine nebensächliche Rolle. Wer sie einmal bekam, konnte sicher sein, dass sein Name unsterblich wurde. Man würde diesen Namen bis zur Ewigkeit in den Enzyklopädien der Baukunstlegenden treffen.

Das International Trade and Money Center, kurz ITCM, das in manchen Fachkreisen als „das achte Weltwunder der Moderne“ bezeichnet wurde, ragte mitten in London in den Himmel und stahl sämtlichen Bauten in der Umgebung ihren einstigen Glanz. Sie wirkten im Schatten des ITCM wie Bauern auf einem Schachbrett, die darauf warteten, um für den König geopfert zu werden.

Nicht nur die Form, sondern auch die Größe des ITCM war eine Superlative, sodass am Tag der Eröffnungsfeier die englische Post ihre eigens dafür entworfenen Sonderbriefmarken auf den Markt brachte, die von ihrer Form her ebenfalls eine Novität darstellten. Sie waren nicht wie üblich quadratisch, sondern oval und wirkten mehr wie ein Emblem, als eine Briefmarke.

Das ITCM bestand aus viel Glas und ähnelte einer Fontäne, in deren Mitte sich ein ebenfalls aus Glas bestehender Globus befand. Dieser drehte sich so wie die Welt sachte um die eigene Achse. Abends, wenn die Dunkelheit ihre Macht über Londons Dächern ausbreitete, gingen die mit empfindlichen Sensoren betriebenen Lichter in einer bestimmten Reihenfolge an und aus und erweckten den Eindruck, als handelte es sich bei der Fontäne tatsächlich um riesige Wasserstrahlen, die die Weltkugel in der Mitte hüpfen und drehen ließen.

Zusätzlich wechselte dieser gläserne Globus in dreiminütigem Takt seine Farbe mit einem so harmonisch fließenden Übergang, dass das menschliche Auge nicht in der Lage war, festzustellen, wann eine Farbe aufhörte und wann die nächste begann.

Vier Staaten, die USA, England, Italien und die Bundesrepublik Deutschland, ließen gemeinsam dieses Objekt als Hauptsitz der International Trade and Money Center errichten.

Mit 50% gehörte der Hauptanteil dem amerikanischen Staat. England und Deutschland beteiligten sich mit jeweils 20% und Italien mit 10% an den Gesamtkosten.

In ITMC wurden die Preise für die wichtigsten Konsumgüter der Welt, wie z. B. Platin, Diamanten, Gold und Öl, festgelegt und verhandelt. Bis auf einige wenige Ausnahmen wickelten alle Länder der Welt ihre Geschäfte direkt über ITMC ab. Die zu den Ausnahmen gehörenden Länder, wie z. B. Russland und China, erweckten nach außen hin zwar den Eindruck, von diesem Handelscenter unabhängig zu sein. Betrachtete man allerdings die Staaten, mit denen sie ihren Handel betrieben und sich den Reglementierungen von ITMC unterwerfen mussten, so brauchte man kein Hellseher zu sein, um festzustellen, dass auch diese so genannten Ausnahmestaaten ihren Handel indirekt über ITMC abwickeln ließen.

Mehr als 80% des Welthandels fand in diesem Gebäude seinen Käufer und Verkäufer. Milliarden von US-Dollar flossen über ein kompliziertes, elektronisches Netzwerk innerhalb von wenigen Minuten in alle Richtungen der Welt und wechselten ihren Besitzer.

Den empfindlichsten Teil des ITMC bildete die Computerzentrale, die von den Mitarbeitern als „the brain“ genannt wurde. Sie beanspruchte eine ganze Etage in der Mitte des Globus und wurde strengstens überwacht. Sie transferierte alle ein- und ausgehenden Daten in Sekundenschnelle, speicherte sie automatisch auf einen Mikrochip und legte zusätzlich eine Sicherung auf Mikrofilm an.

Die Berechtigung für den Zugang in die Etage, in der sich the brain befand, erhielt nur das Team, bestehend aus zehn Spezialisten aus der Computerbranche. Allen anderen Mitarbeitern wurde der Zutritt in diese Etage verwehrt, besser gesagt verboten. Um in die Computerzentrale gelangen zu können, musste sich jedes Mitglied dieses Spezialteams, das in der Führungsebene unter dem Namen „member of brain“ bekannt war, drei unterschiedlichen Testverfahren unterwerfen.

Bereits vor dem Eingang der beiden separat, eigens dafür erbauten Lifte mussten sie zuerst einen personenbezogenen, achtstelligen Geheimcode eingeben, der aus Zahlen, Buchstaben und Sonderzeichen bestehen musste. Danach wurden die Abdrücke aller fünf Finger der rechten Hand und beide Iriden (Mehrzahl von Iris) eingescannt. Hinzu kam, dass jedes member of brain alleine sein musste, um per Lift in die Etage der Computerzentrale zu gelangen.

Stiegen mehrere Personen gleichzeitig in den Fahrstuhl ein, so blieb er stehen und bewegte sich keinen Millimeter, auch wenn alle Personen dem so genannten Sicherheitssystem bekannt waren und sich zuvor lege artis identifiziert hatten.

Mit dieser raffinierten Methode wollte man die Auffahrt für einen Außenstehenden unmöglich machen. So hätte auch ein Terrorist nicht einmal die Möglichkeit, sich durch Geiselnahme eines Mitarbeiters Zugang in das Gehirn des ITMC zu verschaffen.

Unterließ irgendeine Person diese Erkennungsprozeduren oder wurde ein falscher Code eingegeben bzw. passten die Hand- oder Irisstrukturen nicht zu den gespeicherten und regelmäßig aktualisierten Daten, so ging die Lifttür nicht einmal zu. Eine Fahrt nach oben war somit unmöglich. Gleichzeitig ertönte ein lauter Alarm, der eine schwer bewaffnete Truppe aus Sicherheitskräften mobilisierte, die binnen von drei Minuten auf der Stelle waren.

Als die Baupläne des ITCM dem von den Bauträgern beauftragten Konsortium vorlegt wurden, gab es eine einstimmige Begeisterung. Jedes Konsortiumsmitglied stimmte gleich für den Bausbeginn.

Bei den Versicherungen lief es jedoch nicht so reibungslos. Schon vor dem Beginn der Bauphase lehnten die konsultierten Gesellschaften die Übernahme der Versicherung ab. Denn die Höhe der veranschlagten Versicherungssumme sprengte jeden erdenklichen Rahmen. Der Grund für die Höhe der Versicherungssumme lag darin, dass diese nicht nur das Gebäude, sondern auch das Know-how, die gesamte Einrichtung, aber auch die Mitarbeiter involvierte.

Keine einzige Gesellschaft zeigte sich bereit, diesen gigantischen und kostspieligen Bau zu versichern. Die Investoren trafen sich regelmäßig und suchten nach Lösungen. Sie diskutierten unermüdlich mit den Vertretern der größten Versicherungen der Welt. Jedes Treffen endete mit einem klaren „Nein“ vonseiten der Versicherungen.

Nachdem etliche solcher Treffen fruchtlos blieben, erwog man sogar, den Bauplan fallen zu lassen und dafür in verschiedenen Ländern kleinere Objekte zu errichten.

Das Risiko war sowohl für die Investoren als auch für die Versicherungen viel zu groß. Ein solch bedeutendes Gebäude, in dem das profitabelste Geschäft der Welt abgewickelt werden sollte, mit fehlendem Versicherungsschutz kam für die Investoren auf keinen Fall in Frage. Die Versicherungskonzerne wiederum scheuten sich vor der schwindelerregenden Versicherungssumme, die alleine bei der Erwähnung die Nackenhaare zu Berge steigen ließ. Es handelte sich nämlich um eine Versicherungssumme in Höhe von fünfzehn Milliarden US-Dollar, die in der bisherigen Versicherungsgeschichte nicht einmal annähernd erreicht wurde.

Nach intensivsten Bemühungen und ewigen Verhandlungen bürdete ein Konsortium von vier Versicherungsgesellschaften diese Last doch noch auf sich. Man einigte sich statt fünfzehn auf eine Summe von 10,6 Milliarden US-Dollar und somit immer noch auf eine Rekordsumme.

Zwei Deutsche Versicherungen, die German Insurance Union (5 Milliarden US-Dollar) und Allgemeiner Versicherungsbund Deutschlands (2,6 Milliarden US-Dollar), übernahmen mit 7,6 Milliarden US-Dollar den Hauptanteil der Versicherungssumme. Die restlichen drei Milliarden US-Dollar wurden zu gleichen Anteilen von einer englischen und einer amerikanischen Versicherungsgesellschaft übernommen. Italienische Versicherungsgesellschaften hielten sich von Anfang an zurück und wirkten nicht mit.

Das ITMC beschäftigte insgesamt über 1800 Leute aus verschiedenen Nationen. Zusätzlich zu Englisch mussten alle Angestellten, die sich um die entsprechenden Geld- bzw. Handelsgeschäfte kümmerten, über mindestens zwei weitere Fremdsprachen in Wort und Schrift beherrschen. Die meisten von ihnen sprachen sogar mehr als vier Sprachen perfekt, als handelte es sich bei ihnen um ihre Muttersprachen.

Zusätzlich zu den Besuchern, die mit ITMC geschäftlich zu tun hatten, kamen täglich Hunderte von Schaulustigen, um dieses Jahrhundertwerk zumindest von außen zu betrachten und einige Erinnerungsfotos zu schießen.

Es gab zwar täglich mehrere Führungen, die von der Organisation for ITMC-Visiting organisiert und durchgeführt wurden. Diese waren aber bereits noch vor der Einweihung des Gebäudes bis auf weiteres ausgebucht.

Einzelne Personen, die einen Besuch nicht über diese Organisation buchen konnten, mussten den Alternativweg suchen und in einer unendlichen Schlange vor den Ticketschaltern Wartezeiten von mehreren Stunden in Kauf nehmen.

Um diese Menschenmenge, die an manchen Tagen eine Zahl von bis zu 50 Tausend Menschen erreichte, verkehrstechnisch zu bewältigen, erweiterte die Stadt London ihr U-Bahnnetz und errichtete eine neue Haltestelle unter dem Namen „ITMC Station.“

Die U-Bahnen fuhren in der Zeit von sieben Uhr morgens bis acht Uhr abends in Fünfminutentakt. Außerhalb der Hauptgeschäftszeiten nur noch alle zwanzig Minuten.

- KAPITEL 2 -

München (Deutschland). Anfang September 2000. Der Herbst stand bereits vor der Tür. Noch ein paar Wochen und dann würden die Wiesen im Englischen Garten ihre grüne Farbe einem Graugelb überlassen. Diese graugelbe Farbe betrachteten einige Naturvölker als einen Teil des Zyklus, den nicht nur die Natur, sondern auch alle Lebewesen zu durchlaufen hatten. Nach diesem Zyklus entsprach der Frühling der Saison der Geburt bzw. Vermehrung und hatte die Farbe grün. Danach folgte der Sommer als die gelbe Jahreszeit und bedeutete Wachstum. Die graugelbe Farbe stellte den Herbst dar und bedeutete die Vorbereitung auf den Winter, dessen graue Farbe, wie die Asche, das Ende bedeutete.

Der deutsche Innenminister, gleichzeitig bayerischer Ministerpräsident, Karl-Heinz Bertram traf den geschäftsführenden Vorstandvorsitzenden des ITMC Timothy J. Warren zum ersten Mal in München. Beide kamen Anfang des Jahres bereits zweimal in Berlin zusammen. Dieses inoffizielle Treffen fand nicht wie üblich in irgendwelchen Büroräumen statt, sondern unter freiem Himmel im Englischen Garten mitten in München.

Bertram und Warren benutzten trotz zahlreicher Bodyguards und strengen Sicherheitsvorkehrungen die entlegenen Wege. Mit ihrem Outfit sahen sie wie zwei normale Bürger aus der mittleren Sozialschicht aus, die sich zu einem gemütlichen Spaziergang an diesem Herbsttag getroffen hatten.

Die sie aufmerksam verfolgenden Bodyguards trugen einfache Sakkos und Jeans und wirkten ebenso wie gewöhnliche Spaziergänger, die sich nach etwas frischer Luft sehnten. Ihre Waffen steckten griffbereit im Hosenbund am Rücken. Die winzigen Mikrofone, über die sie einander kontaktieren konnten, befanden sich am Revers und sahen wie Stecknadeln aus.

Die meisten Blätter an den vielfältigen Bäumen sahen nicht mehr frisch aus. Sie wiesen an manchen Stellen braune Flecken auf und hingen herab, als wären sie schon startbereit, ihr restliches Dasein auf dem Boden zu verbringen, um irgendwann zu verwesen.

Der Wind aus dem Süd-Osten war nicht heftig genug, um diese herabhängenden Blätter von ihren Ästen büschelweise niederzureißen. Er reichte gerade so, sie in einem rhythmischen Wiegen hin und her zu bewegen, als handelte es sich bei ihnen um die Haare eines Kindes, über die die Hand eines Erwachsenen fuhr.

Während der deutsche Innenminister Karl-Heinz Bertram fleißig an seiner Pfeife zog, die ein Erbstück von seinem Großvater war, rauchte der geschäftsführende Vorstandvorsitzende des ITMC Timothy J. Warren eine echte kubanische Zigarre, die nicht nur einen mächtigen Durchmesser, sondern auch eine auffällige Länge hatte.

Diese Zigarren ließ er über seine Freunde in Kuba separat nach einer Tabakmischung anfertigen, die er selbst entworfen hatte. Diese Zigarren konnte man in keinem einzigen Geschäft kaufen. Somit waren sie sein Markenzeichen. Daher erfand er für sie einen neuen Namen, indem er „C“ gegen den ersten Buchstaben seines Familiennamens, also „W“ austauschte. Dadurch entstand aus dem Wort „Cigars“, der Spezialname „Wigars.“

Nachdem der deutsche Innenminister einige tiefe Züge an seiner Pfeife gemacht und eine Nebelschwade seitlich durch die Lippen herausgeblasen hatte, nahm er sie aus dem Mund heraus und hielt sie locker zwischen dem Daumen, Zeige- und Mittelfinger. Sie passte perfekt zu der Handgröße, die womöglich der seines Großvaters entsprach.

Bertram räusperte sich kurz und stellte anschließend, in einem einwandfreien Englisch die Frage, die ihn schon die ganze Zeit beschäftigte, ohne dabei seinen Begleiter anzuschauen. Seine Baritonstimme klang angenehm.

„Wie sehen die Dinge derzeit aus? Vielleicht könnten Sie mir mit einigen Sätzen berichten, was die Zukunft uns für die nächsten paar Jahre prophezeit. Für einen Vergleich mit dem letzten Stand wäre ich natürlich dankbar.“

„Noch schlechter“, antwortete der ITMC-Geschäftsführer Warren kurz angebunden. Er machte sich dabei nicht einmal die Mühe, die halbgerauchte Zigarre aus dem Mund zu nehmen, was den Innenminister sichtlich ärgerte. Denn, mit der Zigarre im Mund zu sprechen, betrachtete er nicht nur als unhöflich, sondern auch als taktlos. Er dachte unwillkürlich an Leute, die mit vollem Mund sprachen und immer wieder Teile des Mundinhaltes in Form von Tropfen durch die Gegend streuten. Manchmal landeten diese Tropfen sogar am Gesicht oder auf dem Teller des Gegenübers. Ekelhaft.

Hinzu kam Warrens nuschelnde Sprache, die mit der Zigarre zwischen den Lippen noch unverständlicher wurde.

„Schön, dass du auch nicht einen Kaugummi im Mund hast“, ging Bertram durch den Kopf und stellte seinem Begleiter dann eine weitere Frage.

„Können Sie etwas deutlicher werden?“

„Wie meinen Sie es?“, kam aus Warrens Mund; immer noch die Zigarre im Mund.

Bertram steckte die Pfeife zwischen die Lippen und versuchte, Warren nachzuahmen. „Ich meine die Zahlen. Sieht es wirklich so schlimm aus?“

Seine Sprache klang wie ein unprofessionelles Brummen eines Stofftieres, sodass Warren kein einziges Wort verstand. So blieb er plötzlich stehen und musterte Bertrams Gesicht einige Sekunden mit fragenden Blicken.

„Bitte verzeihen Sie es mir. Ich habe Sie akustisch nicht verstanden. Würden Sie bitte Ihren letzten Satz wiederholen?“, sagte er dann. Zu Bertrams Zufriedenheit nahm er aber zuvor seine Zigarre aus dem Mund.

Bertram hätte am liebsten ihn über den Unterschied zwischen Sprechen mit und ohne Zigarre im Mund hingewiesen, unterdrückte jedoch diesen Wunsch und wiederholte seine Frage.

„Wesentlich schlechter. Ich würde sogar miserabel sagen.“

„Glauben Sie, dass wir bereits die Talsohle erreicht haben?“

„Lieber Herr Minister, ich hätte so gerne Ihren Optimismus.“ Warren setzte ein künstliches Lächeln auf, wie ein Schauspieler in einem schlechten Western.

Ein Entenpaar kreuzte schnatternd ihren Weg. Sie liefen ziemlich schnell und wackelten mit ihren Hintern, als hätten sie eine Verabredung, zu der sie rechtzeitig kommen wollten.

Das Bild sah so einmalig aus, dass Timothy J. Warren stehen blieb und zu lachen anfing. Dabei vergaß er anscheinend die mächtige Zigarre zwischen seinen Lippen, die prompt quer auf dem Boden landete.

Diese Szene gefiel dem Innenminister. Er traute sich allerdings nicht, laut zu lachen und begnügte sich mit einem schadenfrohen Schmunzeln. Er beäugte die Enten eine Zeitlang und bedankte sich bei ihnen für diesen Vorfall. Eigentlich sollte seine Dankesbezeigung nur im Geiste erfolgen. Bertram fiel es nicht auf, dass er dabei seine breiten Lippen doch noch bewegte und zusätzlich auch leise flüsterte.

„Haben Sie was gesagt?“, fragte Warren.

„Nein, nein“, antwortete Bertram und wusste sofort, dass ihm ein großer Fehler unterlaufen war. Sein ohnehin rotes Gesicht nahm eine noch intensivere Farbe an, als litt er gerade unter hohem Fieber.

Warren bückte sich, als wäre nichts geschehen, lässig zum Boden und hob die Zigarre. Er blies kräftig auf das Mundende und befreite sie dadurch von einigen verdorrten Grashalmen, die durch die Feuchtigkeit an der Zigarre hafteten. Anschließend steckte er sie wieder in den Mund und zog einige Male kräftig daran. Mit jedem Zug glimmte die Spitze stärker und die hellrote Glut wanderte wie eine Amöbe mit feinen Scheinfüßchen an der obersten Tabakschicht nach vorne. Um Warren herum bildete sich eine wuchtige Rauchwolke, deren Geruch den herbstlichen Duft des Englischen Gartens überwältigte.

Bertrams Gedanken beschäftigten sich immer noch mit dem Entenpaar. Sie haben schließlich das geschafft, was er selbst als Minister nicht geschafft hatte; nämlich die Zigarre aus dem Mund dieses ignoranten Menschen zu holen, der mit seinem arroganten Gehabe ihm mächtig auf die Nerven ging.

Nach dieser kurzen Unterbrechung setzten sie ihren Spaziergang fort, ohne miteinander zu reden. Warren, der möglichst das Gespräch zu Ende bringen wollte, hielt die Stille nicht mehr aus und wandte sich mit einer Frage an Bertram, nachdem er eine lang gezogene Rauchwolke gen Himmel geblasen hatte.

„Verzeihen Sie, Herr Minister. Wo waren wir stehen geblieben?“

„Dass es sehr schlecht ausschaut.“

„In der Tat, Herr Minister, es schaut derzeit sehr düster aus. Der Handel erlebt zurzeit eine Krise, die die Menschengeschichte bis jetzt nicht gekannt hat. Die Händler und die Banken sind sehr vorsichtig geworden. Wir schreiben nur noch rote Zahlen und können unsere Ausgaben kaum noch decken. Schauen Sie sich die Immobilienkrise in Amerika an. Die Banken stehen vor dem Konkurs. Die amerikanische Wirtschaft droht jederzeit zu kippen. Die Ölpreise steigen und steigen… Die Automobilindustrie wird bald, wenn es so weitergeht nur noch eine historische Bedeutung haben. Firmen, Unternehmen, Konzerne, die bis jetzt als unverwüstlich galten, laufen wie Bettler mit offener Hand und bitten ihre Regierungen um finanzielle Unterstützung…“

Bertram begann leise zu lachen. Seine Stimme klang nicht mehr ernst, als wollte er nun einen Witz kommentieren. „Lieber Herr Warren. Das, was Sie eben erzählt haben, finde ich überwältigend. Allerdings auch belustigend. Können Sie mir bitte sagen, weswegen ich das Gefühl habe, dass Sie den Teufel an die Wand malen?“

Warren fand diese Bemerkung überhaupt nicht lustig. Auf seiner Stirn bildete die Ärgerfalte tiefe Furchen. „Auch wenn ich ein miserabler Maler bin, lieber Herr Minister, muss ich Ihnen gestehen, dass der Teufel höchstpersönlich ungeduldig vor unserer Tür steht und seinen Zeigefinger ununterbrochen auf der Klingel hält. Wenn die Wirtschaftskrise so weitergeht, dann würde es mich nicht wundern, wenn die Industrienationen sich gegenseitig zu eliminieren versuchen und kurz danach der dritte Weltkrieg ausbricht.“

„Ich mag Euch Amerikaner sehr“, sagte der Innenminister diesmal höhnisch und versuchte, sein unpässliches Lachen krampfhaft fortzusetzen. „Ihr seid ein richtig lustiges Volk.“

Warren blieb abrupt stehen. Er drehte seinen kräftigen Körper wie in einer Zeitlupe langsam zum Innenminister und fixierte seine Augen, als wollte er ihn hypnotisieren. Eine Wutwelle legte seine Nerven blank und spannte sie wie ein Draht zwischen zwei Zahnrädern. Er verspürte einen schmerzhaften Krampf in der gesamten Rückenmuskulatur. Er ballte beide Hände zu Fäusten. Am liebsten hätte er seinem Begleiter eine ordentliche Ohrfeige verpasst, was er sich natürlich niemals hätte erlauben können. Er biss die Zähne zusammen und atmete tief ein und aus, um sich zu beruhigen.

Warrens Augen wirkten unheimlich. Gespenstisch. Der Innenminister schauderte reflexartig. Eine panische Angst zog ihn in ihren Bann, sodass seine rötlichblaue Gesichtsfarbe blitzartig in eine aschfahle Blässe wechselte. Er zog instinktiv seinen Mantel enger und versteckte die Hände unter den Armen.

„Wenn Sie den Untergang der Welt als lustig bezeichnen, Herr Minister, dann bin ich gerne bereit, mit Ihnen zu lachen, auch wenn man uns Amerikanern, so wie den Engländern, einen eigenartigen Humor vorwirft.“

Bertram bereute seine Bemerkung und fluchte mit einer kaum hörbaren Stimme.

„Ich bitte um Entschuldigung. Ich hätte nicht einmal im Traum daran denken können, dass alles so schlimm ist.“

„Jetzt wissen Sie es!“, antwortete Warren in einem resoluten Ton, als wäre er ein General, der einen Soldaten tadelte.

Die von einem Ehepaar namens Mendelson gespendete Sitzbank vor ihnen sah bis auf einige farblose Stellen recht sauber aus. Bertram beschleunigte seine Schritte und, sobald sie die Sitzbank erreicht hatten, ließ er seinen adipösen Körper mit einem lauten Stöhnen einfach darauf fallen. Er hielt es nicht für nötig, Warren mitzuteilen, dass er dringend eine Pause benötigte.

Karl-Heinz Bertram war der einzige Sohn eines Metzgers und wuchs auf dem Land in der Nähe von Passau auf. Seine schulische Karriere sah nicht rosig aus. Er fiel zwar kein einziges Mal durch, es kostete ihn aber viel Energie, um weiterzukommen. Bereits in jungen Jahren trat er auf dringende Empfehlung seines Vaters der Partei bei, die in Bayern zunehmend mächtiger wurde. Und, wie es sich später bewahrheitete, behielt sein Vater Recht. Denn diese Entscheidung sorgte in seiner Laufbahn um eine Wende. Er kletterte in der Partei nach oben und gehörte bald aufgrund seines Engagements zu den führenden Persönlichkeiten im Kreisverband seiner Partei. Bereits als er das Studium in Betriebswirtschaft in München aufnahm, hatte er den Posten des ersten Vorsitzenden des Kreisverbandes inne. Auch in München setzte er seine parteipolitischen Aktivitäten fort und wurde kurz nach dem Studium Mitglied des Landtags. Nach zwei Legislaturperioden übernahm er die Führung seiner Partei und wurde zum bayerischen Ministerpräsidenten gekürt.

Als seine Partei bei den Bundestagswahlen ein beachtliches Ergebnis erreicht und mit einem Koalitionspartner zusammen die Regierung gebildet hatte, wurde er Innenminister.

Mit einer Körpergröße von 1.70 und einem Gewicht von knapp 100 kg war Bertram alles andere als sportlich. Wandern, Spazierengehen oder jedwede körperliche Aktivität waren für ihn, nach Churchills Motto, „Sport ist Mord!“ Er zog es vor, jede Strecke mit dem Auto zu fahren bzw. statt Treppen den Lift zu benutzen.

Er machte sich nichts aus seinem massiven Übergewicht und dem hohen Blutdruck. Hinzu kamen das regelmäßige Pfeifenrauchen und der Bierkonsum, oft über den Durst hinaus, die zusätzlich Herz und Lunge belasteten. Daher litt er häufig an Herz-Lungen-Beschwerden und wurde bald Stammgast der Berliner Charité.

Seine mächtige Glatze und seine dicken in der Mitte wild zusammengewachsenen Augenbrauen bildeten einen auffälligen Kontrast zu seinem gepflegten Vollbart, den er regelmäßig schwarz färbte. Das faltenreiche Gesicht ließ ihn wesentlich älter aussehen.

Im Gegensatz zu Bertram hatte der 53-jährige Warren breite Schultern und einen athletischen, durchtrainierten Körper. Der gebürtige Clevlander (Ohio) war aufgrund seiner Raffinessen in Geldgeschäften international unter dem Spitznamen „The Juggler” bekannt.

Abgesehen von seinen Whiskyexzessen im engsten Freundeskreis war das Zigarrenrauchen sein einziger Laster. Dafür joggte er allerdings jede Woche mindestens einmal an der Themse entlang und hielt sich fit. Auch wenn er leidenschaftlich Tennis spielte, war Golf für ihn der Sport der Seele und des Gehirns. Daher mietete er gleich nach seinem Umzug nach London ein schönes Einfamilienhaus in unmittelbarer Nähe eines renommierten Londoner Golfclubs.

Die Sauna im Kellergeschoss benutzte er regelmäßig und härtete seinen Körper mit Kneippschen Güssen ab. Die Begriffe Erkältungskrankheiten oder grippale Infekte fanden in seinem Sprachgebrauch keinen Platz.

„Ich sehe, Sie bedürfen wieder einer Pause, Herr Minister“, lästerte Warren, der mit der rechten Hand die Spannung seines Waschbrettbauches prüfte und keine Spuren von Müdigkeit zeigte.

„Im Sitzen kann ich besser denken“, antwortete Bertram und rang nach Luft. Diesmal allerdings wesentlich leiser. Warren sollte auf keinen Fall mitkriegen, dass der Spaziergang ihn bereits jetzt schon völlig außer Atem brachte. Er schien mit dem Ausatmen, deutliche Probleme zu haben. Es wurde von einem hochtonigen Pfeifen begleitet, das einen spindelförmigen Verlauf zeigte; am Anfang und gegen Ende der Atmung leise, in der Mitte jedoch unüberhörbar laut.

„Oh ja, ich bitte um Verzeihung, Herr Minister“, sagte Warren schmunzelnd. Er drehte seinen Kopf zur Seite, damit der Minister seinen ironischen Gesichtsausdruck nicht sehen konnte.

Beide saßen mehrere Minuten wortlos auf der Bank.

Die Gegend, wo sie saßen, war ziemlich ruhig. Kein einziger Spaziergänger entschied sich für den Weg, den sie gegangen waren. Für die Leibwächter war es natürlich ein Segen. Schon seit Wochen hatten sie keinen solch angenehmen Tag erlebt. Besonders anstrengend waren die Veranstaltungen, in denen der Innenminister durch Hunderte von Leuten zum Pult gehen und seine Rede halten musste. Das waren Momente, in denen sie regelrecht ins Schwitzen kamen. Sie mussten den gesamten Saal im Blick haben.

Bertram und Warren bliesen den Tabakrauch genüsslich in die Luft. Die Rauchsäulen, die aus ihren Mündern emporstiegen, trafen sich etwa ein Meter oberhalb ihrer Köpfe und vereinten sich zu einer größeren Wolke, die sich gemächlich mit der umgebenden Luft vermischte.

Nachdem Warren die mächtige Zigarre zu Ende geraucht hatte, schmiss er den Stummel auf den Boden und trat ihn mit seinem rechten Fuß. Er fuhr mit seiner Schuhsohle so lange vor und zurück, bis der Stummel kaum noch zu sehen war.

Bertrams Ohren hatten sich an die beruhigende Stille des Parks gewohnt. Sein mächtiger, in alle Richtungen ausladender Körper erreichte einen Zustand der maximalen Entspannung. Seine Gedanken weilten ziemlich weit von dem Englischen Garten irgendwo in der Karibik. Er saß an einer Bar im angenehmen Schatten von Palmen, wo er gerade von einer attraktiven Brünetten bedient wurde, deren knapper Bikini ihre makellose Figur kaum bedeckte.

Warren richtete plötzlich seinen Oberkörper auf und blickte auf Bertrams Gesicht.

„Und wie soll es Ihrer Meinung nach weitergehen? Wie sehen Ihre Pläne aus?“, fragte er, als hätte er ewig auf diesen Moment gewartet, um endlich diese wichtige Frage stellen zu dürfen.

Aufgrund Warrens ruckartiger Bewegung und der unerwarteten Frage, mit der er keinesfalls gerechnet hatte, erschrak Bertram und ließ seine Blicke zwischen den Leibwächtern wandern, die lässig und ohne Anstrengung die Gegend beobachteten.

„Was? Wie? Wo? Verzeihung…Haben Sie etwas gesagt?“ Bertram schlug die Augen auf und kehrte von den bezaubernden Karibikgedanken in die abscheuliche Realität der Gegenwart zurück.

„Bewundernswert, Herr Minister“, sagte Warren belustigt, „wie tief Sie in Gedanken versinken können. Ich wünschte, ich könnte auch so schnell abschalten und unangenehme Situationen verdrängen, wie Sie.“

„Sie verzeihen, Herr Warren, ich habe Sie akustisch nicht verstanden“, stotterte der Innenminister und rieb dabei mit beiden Händen seine Augen. Er glaubte die Szene in der Karibik nach wie vor zu sehen.

„Ich wollte nur erfahren, ob Sie eine Lösung für unsere prekäre Situation gefunden hätten“, antwortete Warren.

Bertram schwieg einen Moment und blickte in die Ferne. Insgeheim hoffte er, die Karibikszenen erneut zu sehen. Das, was er sah, entsprach aber nicht seinen Vorstellungen.

Zwei Radfahrer fuhren schnell nebeneinander um die Wette. Die beiden Dobermänner liefen mit herausgestreckten Zungen nebenher und hatten Schwierigkeiten mit den Radlern Schritt zu halten.

Er wandte seinen Kopf zu Warren. „Ich glaube, ich habe eine Lösung.“

„Wären Sie so gnädig und würden Sie es mir verraten?“

Bertram ließ sich Zeit mit der Antwort. Er stopfte eine neue Pfeife mit erlesenem Tabak, der das Aroma einer Nelken-Vanille-Mischung hatte, und zündete sie unter Verbrauch von mehreren Streichhölzern an.

Dann begann er langsam zu sprechen. So schnell wollte er seine Pläne nicht preisgeben.

- KAPITEL 3 -

Washington DC (USA). Bereits am selben Abend saß der Geschäftsführer des ITMC Timothy J. Warren in einer neueren Maschine der American Airlines in Richtung Washington. Gleich nach dem Treffen mit dem Bundesinnenminister Bertram ließ er sich von seinem Chauffeur zum Franz-Josef-Strauß-Flughafen fahren und passierte die Passkontrolle problemlos und vor allem ohne Wartezeit über den VIP-Eingang. Er gehörte zu den letzten Passagieren, die in die Maschine einstiegen. Der freundlichen Begrüßung durch das Bordpersonal entgegnete er nur mit einem kurzen Kopfnicken.

Warren flog wie immer first-class im Oberdeck des Airbus A380. Geld spielte für ihn gerade als Vorsitzender des ITMC keine Rolle. Zudem wurden ihm sämtliche Reisekosten von der Gesellschaft zurückerstattet. Er legte seine lederne Aktentasche, die voll mit diversen Berichten und Computerausdrucken war, ins Gepäckfach und machte es sich in dem Sessel bequem, auf dem ohne weiteres noch eine Person ausreichend Platz gehabt hätte. Er drückte auf einige Knöpfe und brachte die Position der Lehne in die für seinen Rücken angenehmste Lage.

Die junge Stewardess mit mandelförmigen Augen und dünnen bogenförmigen Augenbrauen wartete anscheinend darauf, bis er seine optimale Sitzposition gefunden hatte. Prompt stand sie strahlend neben ihm und fragte mit einer angenehmen Stimme, ob sie ihm etwas zu trinken bringen durfte. Er brauchte nicht lange zu überlegen und bestellte bei ihr gleich einen Whisky mit wenig Eis und dazu etwas Knabberartikel.

Nun drückte er erneut auf einige Knöpfe an der Armlehne und brachte den Sitz in eine halb liegende Position. Über einen anderen Knopf schaltete er den Fernseher ein. Das Bild auf dem kleinen Monitor flackerte bei jedem neuen Tastendruck für einige Sekunden und stellte sich automatisch auf scharfe Konturen ein.

Warren hasste diese Zeitinterwalle, die der Fernseher zum Programmwechsel benötigte. Für ihn spielte jede Sekunde eine immense Rolle.

Die Stewardess brachte ihm ein Glas mit Whisky und eine Schale mit einer Nussmischung und stellte sie auf den Tisch, den sie zuvor aufgeklappt hatte. Er dankte ihr, ohne seine Augen vom Bildschirm zu nehmen, und schwenkte das Glas solange, bis er die erfrischende Kälte der langsam schmelzenden Eiswürfel in seiner Hand spürte. Den ersten Schluck ließ er eine Zeitlang im Mund kreisen, um seine Zunge mit dem Whiskygeschmack einzustimmen, als tränke er einen kostbaren Wein. Während die Flüssigkeit im Mund langsam in den Magen floss und eine wohltuende Wärme hinter dem Brustbein auslöste, nickte er zufrieden mit dem Kopf, denn der Whisky schmeckte nicht, wie er befürchtet hatte, nach einem billigen Fussel.

Als auf dem Monitor die Szene eines Westerns aus den früheren Jahren erschien, übertraf seine Freude jede Erwartung. Er hatte die wichtigsten Sachen zur Entspannung: Whisky und Western.

Warren liebte Western. Über 80 Prozent seiner immensen DVD-Sammlung bestand aus Westernfilmen, wobei er allerdings aus Mangel an Freizeit die meisten von ihnen kein einziges Mal gesehen hatte.

Er ließ das Abendessen ausfallen und begnügte sich mit Whisky. Irgendwann spürte er die Wirkung des Alkohols. Wie viel Whisky er inzwischen getrunken hatte, wusste er selbst nicht. Eine angenehme Müdigkeit übermannte ihn, sodass sich sein durchtrainierter Körper so schwer wie Blei fühlte. Seine Augenlider fielen wie zwei Vorhänge nach unten, als würde ein schweres Gewicht an ihnen hängen und sie nach unten ziehen. Seine roten Augen verschwanden unter beiden Lidern.

Seine Hand wanderte schlaff auf den Knöpfen an der rechten Armlehne und drückte auf Gutglück herum. Erst beim vierten Knopf gelang es ihm, seinen Sitz in eine Liegeposition zu bringen.

Eine Weile hatte er das Gefühl, dass die Maschine an Höhe verlor und in der Luft schwebte. Sein Gehirn schaltete das Denkzentrum aus und machte schon Feierabend. Der Körper entspannte sich und die Muskelgruppen legten ihre Kontraktionsfähigkeit ab. Dieser Schwebezustand dauerte nicht einmal zehn Sekunden und er begann, mit leicht offenem Mund leise zu schnarchen.

Der Beamte in dem VIP-Schalter des Washingtoner Flughafens kannte Warren anscheinend recht gut, sodass er ihn freundlich grüsste und blindlings in seinen Pass den Einreisestempel setzte.

Diesen VIP-Schalter schätzten die Geschäftsleute, die das Glück hatten, ein VIP zu sein, besonders, da sie die Passkontrolle ohne Wartezeiten schnell passieren und kurz danach den Washingtoner Flughafen verlassen konnten. Während die anderen Passagiere in den langen Schlangen teilweise über eine Stunde warten mussten, konnten diese begnadeten Leute ihrer Arbeit oder sonst was sofort nachgehen.

Warrens Reisetasche kam als erste auf dem Gepäckband, sodass er sie herunternahm und ohne Zeit zu verlieren, den Flughafen verließ. Er fuhr in einem frisch geputzten Taxi direkt in das Fünf-Sterne-Hotel The Fairfax at Embassy Row an der Massachusetts Avenue. Das Hotel gehörte zu den besten Washingtoner Hotels und bot eine unbeschreibliche Eleganz und Pracht. Die luxuriös ausgestatten Zimmer und Suiten boten eine bezaubernde Aussicht auf Embassy Row, die National Cathedral oder das Washington Monument.

Warren fuhr mit dem Lift in den dritten Stock. Kaum schloss er die Tür seines Hotelzimmers auf, spürte er eine Vibration direkt über seinem Herzen. Kurz danach folgte der Klingelton der Filmmusik „The good, the bad and the ugly.“ Wie oft er diesen Film angeschaut hatte, wusste er selbst nicht. Und jedes Mal hatte er das Gefühl, er würde ihn zum ersten Mal sehen.

Er nahm das silbern glänzende Mobiltelefon aus der Innentasche seines beigefarbenen Sakkos und warf einen schnellen Blick auf das Display. Es handelte sich um eine Spezialnummer, deren Besitzer man einfach nicht warten lassen durfte. Daher warf er seine Reisetasche wie einen wertlosen Sack geschwind auf den Boden und drückte hastig auf die grüne Taste, um das Gespräch entgegenzunehmen.

„Guten Abend, Sir“, sagte er in einem freundlichen Ton. Sein Hals fühlte sich nach vielen Whiskys ziemlich trocken.

„Sind Sie gut angekommen?“, fragte eine männliche Stimme, die streng und ziemlich harsch klang.

„Ja, Sir, vielen Dank für die Nachfrage. Wie geht es Ihnen Sir?“

Der Mann am anderen Ende der Leitung reagierte nicht auf Warrens Frage und tat so, als hätte er sie nicht gehört. Seine Sprache hatte einen überheblichen Ton und jeder Satz klang wie der ungestüme Befehl eines gnadenlosen Guerillakämpfers, der seine Anhänger kommandierte.

„Ich erwarte Sie morgen punkt 10 Uhr in meinem Büro.“

„Kommt Daniel auch?“

Warren wusste, dass er auch auf diese Frage keine Antwort erhalten würde. Trotzdem versuchte er es und stellte sie seinem Gesprächspartner. Es hätte ja sein können, dass er zu seiner Überraschung doch noch eine Antwort bekam.

Doch keine Überraschung.

„Dann bis morgen. Schlafen Sie gut.“

Und die Leitung war tot.

Warren schmunzelte und schüttelte den Kopf. Er kannte seinen Gesprächspartner zu gut. Seine Menschenkenntnis bestätigten wieder einmal, dass er sich stets auf sie verlassen könnte.

„Unverbesserlich… Wie immer! 1:0 für mich mein Freund. Du musst schon aufpassen“, ging ihm durch den Kopf.

Er nahm seine Tasche in die Hand und steckte die als Türöffner dienende Magnetkarte in den Schlitz einer oberhalb der Klinke angebrachten cremefarbenen Box. Ein rotes Lämpchen unterhalb des Schlitzes begann zu blinken. Er achtete überhaupt nicht darauf und drückte vergeblich auf die Türklinke. Die Tür ließ sich nicht öffnen. Er wurde ungeduldig. Er begann über die moderne Technik zu schimpfen; das tat ausgerechnet der geschäftsführende Vorsitzende des ITCM, das ohne die moderne Technik einem Auto ohne Motor ähnelte.

Erst bei seinem dritten und letzten Versuch blinkte das Lämpchen grün und die Tür ließ sich doch noch öffnen. Sobald er das Zimmer betrat, schaltete er alle Lichter ein und inspizierte die Räume, wie ein Detektiv, der nach Wanzen oder anderen Abhöranlagen suchte, auch wenn er keine Ahnung davon hatte.

Er konnte sich nicht erinnern, dass er irgendwann, daran glaubte er zumindest, überhaupt abgehört worden war; es gab ebenso keine Drohungen oder Anschläge. Trotzdem steckte in seinem Inneren ein merkwürdiges Gefühl des Misstrauens und krankhaft gesteigerter Vorsicht.

„Vorsicht ist die Mutter der Porzellankiste.“ Diesen Spruch brannte er sich in sein Gedächtniszentrum ein, sodass er wie eine Leuchtreklame vor seinen Augen vorbeizog, sobald er ein Hotelzimmer betrat oder mit einer neuen Tätigkeit begann. Er öffnete jeden Brief vorsichtig, beobachtete beim Einkaufen oder beim Spazieren die Umgebung genauer und ging nur in Restaurants, die er gut kannte. Dort wurde ihm ein Stammtisch zugewiesen, von dem aus er alle Gäste sehen und auch beobachten konnte.

Gegenüber den wiederkehrenden Gedanken, er könnte verfolgt, bedroht, vielleicht sogar entführt werden, war er machtlos. Obwohl er mit seinem Namen weder als Politiker noch als Diplomat irgendwelche Schlagzeilen machte, spielte seine wichtige Position bei ITMC bei den vom Verfolgungswahn herrührenden Vorsichtsmaßnahmen sicherlich eine nicht unerhebliche Rolle.

Nachdem er seinen quälenden Instinkt von der Sicherheit des Hotelzimmers und der fehlenden Abhöranlagen überzeugt hatte, atmete er erleichtert tief durch und schritt zum riesigen Fenster, von dem aus er einen herrlichen Blick auf die National Cathedral hatte. Der Bau dieser sechstgrößten Kathedrale der Welt, immerhin die zweitgrößte in den USA, begann am 29. September 1907 in Anwesenheit des damaligen US-Präsidenten Theodore Roosevelt. Diese episkopale Kathedrale wird als das Nationale Haus des Gebets der USA bezeichnet und ist sowohl der Amtssitz des Leitenden Bischofs (Presiding Bishop) der Episkopal-Kirche in den USA, als auch des Bischofs der Episkopal-Diözese von Washington.

Warren betrachtete eine Zeitlang die Menschen, die in die Kathedrale gingen. Die meisten Besucher bildeten ältere Leute und Angehörige der dunkleren Nation. Als eine große japanische Touristengruppe hinter einer hochgewachsenen Frau, die eine rote Fahne hochhielt, hineinging, kehrte er ins Zimmer zurück und packte seine Tasche aus. Obwohl er fast während der gesamten Flugdauer geschlafen hatte, überkam ihn eine plötzliche Müdigkeit. Er gähnte mehrmals hintereinander, sodass er auf seinen Plan, für einen Drink in die Bar zu gehen, verzichtete und entschied sich fürs Bett.

Am nächsten Tag wachte er relativ früh auf und sprang sofort aus dem Bett, obwohl er erst um zehn Uhr verabredet war. Er begann mit der Morgengymnastik. Nach fünfzig Liegestützen und fünfzig Situps ging er ins Bad und rasierte seinen Stoppelbart mit dem Elektrorasierer, den er erst vor zwei Wochen gekauft hatte. Er fuhr mit der Innenfläche der rechten Hand immer wieder über sein Kinn und suchte nach Stellen, die noch kratzten. Nach fünf Minuten fühlte sich seine Haut weich und glatt, wie bei einem Baby. Anschließend sprang er in die Badewanne und lag mindestens eine halbe Stunde in der angenehm warmen Flüssigkeit, aus der das Moschusparfüm seinen dezenten Duft empor schickte.

Beim Anziehen des nadelgestreiften Anzuges pfiff er fröhlich die gleiche Melodie wie bei seinem Handy „The good, the bad and the ugly.“

Er nahm den Lift und fuhr in das Foyer. Normalerweise benutzte er keinen Lift, hatte aber gerade an diesem Tag keine Lust vom dritten Stock, in dem sich sein Zimmer befand, herunter zu laufen.

Das Schild mit der Aufschrift „Breakfast” links neben der Rezeption fiel ihm sofort auf. Es zeigte in einen hell beleuchteten Korridor. Die Frau, eine Asiatin, am Eingang des Frühstückssaals wünschte ihm einen guten Morgen und erkundigte sich nach seiner Zimmernummer. Sie markierte die Nummer auf ihrer Liste mit einem schwungvollen Häkchen. Kaum schritt er in den nach frischem Brot und Kaffee duftenden Frühstücksraum, so wurde er von einer ziemlich jung aussehenden Frau mit blasser Haut gebeten, ihr zu folgen. Sie geleitete ihn zu einem Tisch in unmittelbarer Nähe des Buffets, dessen Reichtum an vielfältigen Angeboten die Diätpläne mancher Gäste sicherlich zum Scheitern führte.

Warren bestellte bei der Dame gleich einen doppelten Espresso und die Tageszeitung Washington Post. Sie dankte ihm mit einem freundlichen Lächeln, eilte zu einer Kollegin mit breiten Hüften und gab ihr die Bestellung weiter.

„Das ist ja wie beim Militär“, dachte er, „jeder Befehl wandert von oben nach unten.“

Er holte vom Frühstücksbuffet eine Vollkornsemmel, ein paar Scheiben Käse, Wurst und etwas Obst. Er stellte den Teller auf den Tisch und ging zu den Köchen, die in ihren Pfannen diverse Omeletts herstellten. Er bestellte bei einem kleinen Mann mit kurzen grauen Haaren ein Omelett mit Pilzen, Speck und Zwiebeln. Als er zu seinem Tisch zurückkam, sah er, dass die Dame seinen Espresso und die Zeitung bereits auf dem Tisch abgestellt hatte. Während des Frühstücks blätterte er in der Zeitung und überflog die Überschriften und die fettgedruckten Zeilen, fand aber keinen Artikel bzw. keine Nachricht, die ihm als lesenswürdig zu sein schien. Daher ersparte er sich den Rest des Textes. Die Seiten mit den Wirtschaftsnachrichten ließ er gänzlich aus. Die aktuelle Situation kannte er ja bestens. Er steckte schließlich selbst in diesem Zweig darin.

Er schaute auf seine Uhr, eine Rolex mit goldenem Rahmen, die jetzt mehr als das Doppelte des vor Jahren von ihm gezahlten Preises kostete. Sie zeigte 9.20 Uhr; die rechte Zeit aufzubrechen.

Er trat hinaus auf die Straße.

Der Himmel war leicht bedeckt. Die Wolken schoben sich im Zuge des Windes und ließen gelegentlich die Sonnenstrahlen durchscheinen.

Das hektische Treiben der Menschen überraschte ihn nicht. Denn in London sah es vor allem morgens nicht anders aus.

Der Portier, ein älterer Mann mit einem müden Gesicht, der in seiner Uniform wie ein strenger Offizier aussah, fragte ihn, ob er ihm ein Taxi bestellen durfte. Ein kurzes Kopfnicken reichte völlig und das Taxi stand schon vor ihm. Der Portier hielt ihm die Tür solange auf, bis Warren auf dem Rücksitz bequem saß. Trinkgeld gab es keins.

„Wo geht es bitteschön hin?“, fragte der Taxifahrer, der sich bereits in den dichten Verkehr eingereiht hatte.

„Zum Weißen Haus“, murmelte Warren.

„Entschuldigung?“

Warrens Blicke begegneten im Rückspiegel den Augen des Taxifahrers, die ziemlich überrascht wirkten. Er hatte bis jetzt noch nie einen Fahrgast ins Weiße Haus befördert.

„Zum Weißen Haus bitte“, wiederholte Warren, diesmal etwas lauter und deutlicher.

Der Taxifahrer nickte mit dem Kopf und betrachtete seinen Fahrgast eingehend im Rückspiegel. Während der gesamten Fahrt dachte er über das Gesicht seines Fahrgastes nach. War er ein bekannter Mann, den er kennen musste? Ein Minister vielleicht? Sollte er mit ihm ein Gespräch anfangen und ihn einfach danach fragen? „Lieber nicht“, dachte er. Ihm fiel prompt der Lieblingsspruch seines Vaters ein. Zuviel Neugier könnte schlimme Folgen haben. Also, still sein und sich auf die Fahrt konzentrieren.

Zehn Minuten vor dem vereinbarten Termin hielt das Taxi vor dem Weißen Haus an. Mehrere Schilder wiesen auf das Parkverbot hin.

„Das macht 18,90 Dollar.“

Warren streckte ihm zwei Zehndollarscheine.

„Den Rest können Sie behalten.“

Er stieg aus dem Taxi und marschierte zum südlichen Nebeneingang.

Eine Schar von schwer bewaffneten Sicherheitsbeamten stand schussbereit und observierte jede Person genauer, die sich ihnen näherte.

Er legte seinen Ausweis, den er bereits vorher aus seinem Portemonnaie herausgeholt hatte und nun in der Hand bereithielt, einem korpulenten, aber ziemlich athletisch aussehenden Soldaten mit schwarzer Hautfarbe vor, der mindestens zwei Meter maß und mehr wie ein Riese wirkte, als ein einfacher Wachposten. Die anderen drei Soldaten, die Warren misstrauisch beäugten, sahen nicht anders aus.

Warren fröstelte schon beim Anblick seines scharfkantigen, ernsten Gesichtes, auf dem nicht die Spur einer Freundlichkeit zu entdecken war. Er dachte kurz an einen Henker, der sein Beil, ohne mit der Wimper zu zucken, auf den Hals eines Menschen fallen ließ und anschließend den abgerissenen Kopf den Zuschauern vorführte.

„Kann ich Ihnen helfen“, brummte der Riese und musterte ihn von oben herunter mit kritischen Augen, als handelte es sich bei Warren um einen kleinwüchsigen Mann, der nichts Anderes war als ein Störfaktor. Er stand auf den gespreizten Beinen wie ein Cowboy, der bei einem Duell jederzeit seine Pistolen ziehen konnte. Seine Stimme klang seinem Gesicht passend unheimlich. Beängstigend.

„Ja… Ich habe um zehn Uhr einen Termin beim Vizepräsidenten Ronald G. Slawish.“

Warrens Stimme wirkte schwach und unsicher.

„Warten Sie hier!“ Brummte der Riese. Es klang mehr nach einem militärischen Befehl zum Angriff als eine Bitte oder Empfehlung.

Der Wachmann verschwand mit Warrens Ausweis in der Hand in einem der Wachhäuschen, an dessen Dach mehrere Überwachungskameras die Gegend akribisch durchsuchten. Einer der drei Wachmänner stellte sich unmittelbar vor Warren, damit er nicht auf die Idee kam, einige Zentimeter näher zum Eingang zu kommen. Die anderen Zwei setzten mit ihren Maschinengewehren im Anschlag die Patrouille fort.

Nach knapp zwei Minuten kam der Riese heraus und händigte Warren seinen Ausweis aus, ohne den Mund aufzumachen. Warrens Freude kletterte prompt nach oben, dass seine Ohren von der beängstigenden Stimme verschont blieben.

Der Wachmann, dem an seiner Brust hängenden Schild nach Addison hieß, deutete Warren mit der Hand, ihm zu folgen. Beide traten in das nächste größere Wachhäuschen ein, in dem zahlreiche Monitore, Computer, Drucker und Geräte vorhanden waren, die Warren nichts sagten. Es roch eigenartig; ein Hauch von verbranntem Gummi.

Addison händigte Warren einen Stift ohne Mine und eine Tafel, die nichts anderes war, als eine getönte Scheibe aus Glas. Ein dünnes Spiralkabel verband den Stift mit der Tafel.

Warren trug die angeforderten Daten, wie Nach- und Vornamen, Adresse, Beruf, den Namen der zu besuchenden Person und den Grund seines Besuches in die vorgesehenen Felder ein. Seine Blicke wirkten ziemlich überrascht, als er jede Eintragung sofort auf einem der Monitore sehen konnte.

Kaum schrieb er den letzten Buchstaben auf, so wurde er diesmal von einem anderen Riesen, diesmal allerdings von einem Weißen mit goldgelben Haaren, vor eine Digitalkamera geschoben.

„Der Präsident hat hier anscheinend lauter stumme Mitarbeiter“, ging ihm durch den Kopf. „Am besten sage ich ebenfalls nichts. Wer weiß, sie sind vielleicht auch noch taub.“

Der Blitz, der unmittelbar vor einem Klick leuchtete, war ziemlich hell und blendete ihn. Eine Aufnahme von vorne, eine von der rechten und eine von der linken Seite.

„Das war es“, dachte er zufrieden. Dass das Weiße Haus gut bewacht wurde, wusste er. Daran, dass ausgerechnet er aber solchen Sicherheitsmaßnahmen unterworfen werden musste, hätte er nicht einmal im Traum gedacht.

Die Wirkungen des starken Blitzes spürte er immer noch an den Augen. Er hob seine rechte Hand, um sie zu reiben.

Prompt hielt der blonde Riese seine sich zu den Augen bewegende Hand fest und drückte sie nach unten. Unter Warrens überraschten Blicken packte er seinen rechten Daumen und ließ ihn auf einem farblosen Stempelkissen rollen. Anschließend fuhr er mit einem Scanner darüber. Der Daumen begann in Violett zu fluoreszieren. Warren konnte den komplizierten Verlauf der Linien auf dem Monitor sehen. Danach dieselbe Prozedur auch mit dem linken Daumen.

Nun hatte er es endlich überstanden.

Beim Verlassen des Häuschens erhielt er von einem dicken Mann mit Adleraugen einen Lanyard mit einem daran baumelnden Besucherausweis. Auf der gesamten Länge des Lanyards stand in Großbuchstaben der sich wiederholende Aufdruck

„WHITE HOUSE – VISITOR“

Warren stülpte das Band über den Kopf und platzierte es am Hals, sodass der Ausweis auf seiner Brust herunterhing. Er wandte seine Blicke zu dem Riesen, der kein Zentimeter von seiner Nähe ausgewichen war, und ließ sie für sich sprechen: „Und was nun?“

Zu Warrens Überraschung schien Addison, der Riese, seine Blicke richtig gedeutet zu haben. Denn er hob seine rechte Hand und deutete ihm mit einem Stoppzeichen zu warten.

Es verging kaum eine Minute, da traten zwei Wachmänner mit Maschinengewehren ein. An ihrem Hosenbund baumelten noch einige Waffen.

„Würden Sie uns bitte folgen?“, sprach der kleinere von beiden, der mit etwa 1.80 neben seinem Kameraden wie ein Kind aussah.

„Ein Wunder ist geschehen. Ein Wunder. Sie können doch reden!“, schoss Warren durch den Kopf. Er musste lachen, unterdrückte es jedoch rechtzeitig, sodass es nur bei einem Lächeln blieb. Er wusste, dass ihm eigentlich nichts passieren konnte; sich aber unnötig Ärger einhandeln? Nein, das wollte er auf keinen Fall.

„Wollten Sie etwas sagen?“, fragte diesmal der größere von beiden und betrachtete Warren mit einem strengen Blick. Warren schauderte wieder.

„Nein, nein… Wieso fragen Sie?“

„Sie lachen.“

„Entschuldigen Sie. Ich habe nicht gelacht, sondern nur gelächelt.“

Der Mann schüttelte genervt den Kopf, sagte aber nichts. Warrens Gesichtsmimik verriet Erleichterung.

Die Schritte von Warrens Begleiter hallten auf dem Marmorboden in einem Rhythmus, der nach einem Militärmarsch erinnerte. Obwohl sie nur zu zweit waren, spürte er wie der Boden mit jedem Schritt vibrierte.

In dem Gang zum Zimmer des Vizepräsidenten hatte Warren nicht die Gelegenheit, die teuren, antiken Möbel zu bewundern. An den Wänden hingen riesige Ölbilder von früheren US-Präsidenten. Er brauchte sie nicht näher anzuschauen. Denn er kannte ihre Namen und von manchen sogar die Zeiten, von wann bis wann sie das Präsidentenamt innehatten.

Einer seiner Begleiter klopfte an einer mit Schnitzereien verzierten Tür.

„Kommen Sie rein, Warren!“, brüllte eine Stimme von innen.

Warren trat ein und wurde mit einem ungeduldig wirkenden Vizepräsidenten konfrontiert.

„Wo waren Sie denn die ganze Zeit?“, fragte Ronald G. Slawish, der gleichzeitig Wirtschaftminister war, unfreundlich und hielt ihm seine teure Uhr, eine Rolex Oyster Perpetual, vor die Nase.

„Diese Frage sollten Sie lieber Ihren Gorillas stellen, Herr Vizepräsident. Ich wurde nicht einmal bei meiner Einreise nach Israel so intensiv durchleuchtet.“

„Was möchten Sie damit sagen?“

„Nur das, was ich eben gesagt habe. Ich bin froh, dass Ihre Gorillas zumindest meine Prostata in Ruhe gelassen haben. Ach übrigens, Sie haben eine schöne Uhr. Sie gefällt mir sehr gut.“

„Reden Sie kein dummes Zeug, Warren. Kommen Sie mit in mein Büro.“

Der Vizepräsident ging mit schnellen Schritten vor und Warren folgte ihm.

Das Büro des Vizepräsidenten war geräumig und geschmackvoll eingerichtet. In jeder Ecke stand eine golden glänzende Vase mit getrockneten Blumen. Hinter dem Schreibtisch aus Mahagoni hing eine große US-Amerikanische Fahne an einem Standmast.

„Hallo, Timothy“, sagte der Mann, der auf dem Sofa saß und in der rechten Hand ein Glas Whisky mit Eiswürfeln hielt.

Warren kannte die Stimme bestens. Er strahlte. „Hallo, Daniel. Schön dich zu sehen, altes Haus.“ Er umarmte den CIA - Chef Daniel Mitchum, der mit ihm zwar gleichaltrig war, aber wesentlich älter aussah. „Wie geht es dir, Alter?“

„Mittelmäßig gut bis mittelmäßig schlecht. Ich würde sagen, einfach den Umständen entsprechend. Dafür siehst du aber prächtig aus. Anscheinend bekommt dir das englische Essen gut.“

„Ich kann mich nicht beklagen. Wie geht es deiner Familie? Möchte dein Sohn immer noch Bankräuber werden, wenn er erwachsen ist?“

„Was denkst du denn? Jetzt kommt es noch schlimmer…“

„Und zwar?“

„Auch meine Tochter möchte nun Bankräuberin werden und ihren Bruder begleiten. Sie möchten zusammen eine Bande gründen. Frage mich bitte nicht, wie die beiden auf diese Schnapsidee kommen. Ich habe einfach keine Erklärung dafür.“

„Der Apfel fällt doch nicht weit vom Stamm. Was soll ich dazu sagen. Ich wusste schon immer, dass deine Kinder eine hundertprozentige Kopie von dir sind.“

Mitchum kam nicht dazu, Warren zu antworten.

„Setzen Sie sich hin Warren“, unterbrach der Vizepräsident das Gespräch mit einem Brüllen eines hungrigen Löwen. „Möchten Sie auch einen Whisky? Als Alternative kann ich Ihnen Wasser anbieten?“

„Wenn Sie mich vergiften wollen, dann bitte ein Glas Wasser.“

„Sie waren anscheinend viel zu lang in der Sonne, Warren.“

Der Vizepräsident ging zur Schrankwand, die aus demselben Holz geschnitzt war wie der Schreibtisch, und öffnete eine Tür. Das Licht in dem Fach ging an und mehrere Flaschen wurden sichtbar. Manche von ihnen waren noch nicht einmal angebrochen. Einem Eiskübel entnahm er drei Eiswürfel und warf sie in ein Glas. Dann kippte er großzügig Whisky darauf.

Warren konzentrierte sich auf die Whiskymarke, konnte sie allerdings nicht sehen. Er nahm neben Daniel Mitchum Platz, dessen Augen gerötet und müde aussahen.

Warren und Mitchum stammten aus einem Vorort von Cleveland im Bundesstaat Ohio. Alle Schulklassen bis zur Hochschule besuchten sie gemeinsam und wurden so die besten Freunde. Erst im College trennten sich ihre Wege. Der Kontakt zwischen ihnen aber ebbte niemals ab. Sie telefonierten oder mailten regelmäßig miteinander.

Warren studierte Wirtschaftspolitik in Chicago, IL, und Mitchum Politikwissenschaften in San Fransisco. Mitchum ging gleich nach dem Studium in den Staatsdienst und kletterte die berufliche Leiter mit großen Schritten ziemlich schnell nach oben, während Warren immer dem Geld hinterherjagte. Er ging mit sich selbst sehr streng um und arbeitete hart, sodass er bald einen Namen als Wirtschafts- und Finanzexperte machte. Sein Freund Daniel Mitchum besorgte ihm zusätzlich die besten Kontakte, sodass er nicht nur einige Politiker, Senatoren und Diplomaten, sondern auch manche Minister kennen gelernt hatte. Er verpasste keine einzige Einladung der Leute, die in den USA etwas Macht besaßen. Besonders gerne nahm er an Cocktails und Partys teil, auf denen sich ein Staatsmann unter den Gästen befand. Das Glück begleitete seine Karriere und so lernte er den amerikanischen Vizepräsidenten Slawish kennen, der laut Meinung aller Medien und Experten ohne Zweifel die größten Chancen hat, als nächster US-Präsident gewählt zu werden.

„So, Warren, was haben Sie zu berichten?“, meldete sich der Vizepräsident erneut, der den Whisky statt Eis mit Soda trank.

Slawish wirkte wie ein unruhiger Geist. Seine Beine waren andauernd in Bewegung, als würde er sich vor einem wichtigen Match warm machen. Die grau melierten Haare wirkten, obwohl er erst vor einer Woche 65 wurde, voll und kräftig, wie bei einem jungen Menschen. Auch seine Augen verloren in all den Jahren gar nichts an Sehkraft, sodass er ohne Brille sowohl die Nähe als auch die Ferne gleich gut sehen konnte.

Warren holte tief Luft und begann zu berichten: „Es gibt weltweit eine bedrohliche Wirtschaftsrezession, deren Ende in ferner Zukunft zu sein scheint. Sie ähnelt einer Wüste ohne Oase, die jeden Tropfen Wasser im Bruchteil einer Sekunde verschluckt. Unsere hoffnungsvollen Investitionen haben über vierzig Prozent an Wert verloren. Die Kaufkraft des Dollars geht mit jedem Tag eine Stufe herunter in den Keller. Der Abwärtstrend des Dollars gegenüber Euro oder Yen ist nicht zu bremsen, obwohl die wirtschaftliche Lage sowohl in Europa als auch im fernen Osten nicht rosiger aussieht, als bei uns…“ Warren legte eine kleine Verschnaufpause und trank schnell einen Schluck aus seinem Glas. „…bis auf Deutschland. Die Deutschen stehen mit ihrer Wirtschaft noch gut. Sie sind eisern und lassen sich immer wieder etwas Neues einfallen. Ob Sie allerdings ihre Stabilität länger aufrechterhalten können, vermag ich zu bezweifeln. Die Autoindustrie steht besonders in unserem Lande fast still. Das Interesse an Gold, Platin oder Diamanten ist auf der ganzen Welt enorm gesunken und spielt im Handel kaum noch eine Rolle. Die großen Banken horten vor lauter Angst das Geld und betätigen kaum noch Investitionen. Einige von ihnen, die ich eigentlich eher zu den Mittelständischen zählen würde, stehen sogar kurz vor dem Aus. Man hat das Gefühl, dass bald der dritte Weltkrieg ausbricht. Das ist nur ein Trugschluss. Die Realität zeigt genau das Gegenteil. Die Krise zwingt viele Staaten zu einem grundlegenden Umdenken. Sie suchen nach neuen Wegen. Und dieser neue Weg heißt Frieden; ein globaler Frieden. Das macht sich vor allem im nahen Osten bemerkbar. Stellen Sie sich vor, Herr Vizepräsident, sogar die Israelis, Sie haben sich keinesfalls verhört! Ja, sogar die Israelis möchten sich nun mit den Palästinensern verbünden und gemeinsam einen neuen Staat gründen. Ein Land, in dem es keine Kriege mehr gibt, sondern nur noch Frieden. Können Sie sich es vorstellen? Die OPEC-Staaten haben ihre Ölförderung gedrosselt und...“

Warren sprach schnell wie ein Schüler, der seinen Text auswendig gelernt hatte und diesen in kürzester Zeit loswerden wollte. Die Mimik des Vizepräsidenten änderte sich nach jedem Satz, mehr oder minder. Er wirkte nachdenklich. Als er das Wort OPEC hörte, hielt er plötzlich inne und unterbrach Warren mitten im Satz.

„Was ist mit den Russen? Wie schaut es mit unseren russischen Freunden aus?“

Warren wirkte durch seine Bemerkung überrascht. „Seit wann sind denn die Russen unsere Freunde?“, hätte er am liebsten gefragt, fand aber bei sich doch nicht den entsprechenden Mut. „Den Russen geht es nicht viel besser. Sie haben den Verbrauch der Konsumgüter drastisch heruntergefahren. Der Import wurde auf ein Minimum gesenkt. Sie versuchen, ihre Reserven an Öl, Gas und anderen Handelsobjekten für schlechtere Zeiten aufzuheben. Sie hoffen natürlich, irgendwann den entscheidenden Schachzug zu machen und den Preis denjenigen Ländern, die von ihnen abhängig sind, ohne wenn und aber selbst zu bestimmen. Sie denken an so eine Art Monopolstellung. Sie haben bereits vor einigen Monaten den Gashahn zugedreht. Ganz Europa befindet sich in einem Aufruhr. Alleine in ITMC machen wir täglich Millionen von US-Dollar Miese. Das Haus können wir trotz massiver mathematischer Akrobatik kaum noch halten.“

Der Vizepräsident stand vor der Glastür, die zum Garten führte, und schaute heraus.

Eine riesige Wolke zog vorbei und gab den Weg für die Sonnenstrahlen frei. Sie schienen auf den frisch gemähten Rasen und ließen den Garten intensiv grün leuchten.

Eine Amsel mit einem Büschel von Halmen im Schnabel flog dicht an der Scheibe vorbei.

Slawish drehte sich mit einer flinken Bewegung zum CIA-Chef Daniel Mitchum, der gerade sein Glas ausgetrunken hatte.

Mitchum war ein zierlicher Mann mit forschen neugierigen Augen. Durch sie erweckte er bei allen Leuten das Gefühl, nicht nur über alles Bescheid zu wissen, sondern auch alles unter Kontrolle zu haben. Den größten Teil seines Erfolges verdankte er diesen apodiktischen Blicken, die bei seinen Gesprächspartnern automatisch eine gewisse Unsicherheit auslöste.

„Das, was Warren gesagt hat, kann ich nur bestätigen“, sagte Mitchum, der den Blick des Vizepräsidenten so gut kannte, dass er sofort wusste, wann er reden bzw. schweigen sollte. Mit einem leisen Räuspern klärte er schnell seinen Hals und fuhr dann gleich fort. „Wir haben inzwischen sichere Informationen über die Existenz eines Plans, der vorsieht, dass die afrikanischen Staaten nur untereinander Geschäfte bzw. Handel betreiben werden. Hierzu soll jede erdenkliche Erleichterung von allen ratifizierenden Staaten ermöglicht werden. Im Gegenzug dazu soll der Handel sowohl mit den außerafrikanischen Ländern als auch mit denjenigen innerhalb Afrikas, die nicht in dieser Handelsunion mitmachen, mit hohen Steuern und ewig dauernden bürokratischen Hürden geahndet werden.“

Mitchum legte eine künstliche Pause ein, die den Vizepräsidenten verunsicherte und, obwohl er Mitchum recht gut kannte, doch noch nervös machte.

„Ist es alles?“

„Nein, nein. Jetzt kommt der wichtigste Teil. Und zwar… dass der Initiator dieses teuflischen Planes unser geliebter Freund aus… Libyen ist, brauche ich wohl nicht zu erwähnen.“

Die Augen des Vizepräsidenten traten hervor. Die Überraschung auf seinem Gesicht war nicht zu übersehen. „Nein, unmöglich! Ich dachte, Kaddafi will sich langsam zu Ruhe setzen.“

„Das dachten wir zuerst auch. Er scheint zu unserer Überraschung seine zweite Jugend zu durchleben. Aber diesen Plan der afrikanischen Staaten könnte man als das kleinere Übel deklarieren.“

„Mir wird schlecht, wenn Sie so reden, Mitchum. Legen Sie lieber eine kurze Pause ein. Wollen Sie noch ein Glas?“, unterbrach ihn Slawish.

„Ja, gerne.“

„Sie auch, Warren?“

„Wenn es Ihnen keine Umstände macht, Mister Vizepräsident.“

Slawish bediente die beiden und füllte auch das eigene Glas nach.

„Danke, Mister Vizepräsident.“ Der CIA-Chef nahm sein Glas und schaute zum Vizepräsidenten hinauf, um ihm zu signalisieren, dass er mit seinem Bericht weiterfuhr. „Das größere Übel, das mir Kopfzerbrechen bereitet, ist der noch als topgeheim geltende türkische Plan.“

Mitchum wollte damit die eigene Arbeit würdigen, dass es dem CIA gelungen war, diesen als topgeheim geltenden Plan bereits zu kennen.

„Der türkische Plan?“, fragte Slawish völlig verblüfft.

„Ja, der Plan der Türken.“

„Sie sind doch unsere Verbündeten, unsere Freunde. Oder bin ich mit meinen Informationen nicht mehr auf dem aktuellsten Stand?“ Seine Stimme klang wuterfüllt.

„Doch, doch. Die Türken sind nach wie vor unsere Freunde. Es gibt allerdings ein türkisches Sprichwort, das besagt önce can, sonra canan.“

Die Verblüffung des Vizepräsidenten war nun komplett.

„Ich wusste nicht, dass Sie auch Türkisch sprechen.“

„Nur ein paar Wörter. Also, übersetzt bedeutet dieser Spruch, zuerst rette ich mein Leben und erst danach das meines Geliebten...“

„So ein verfluchter Angeber“, dachte Warren und schmunzelte.

Mitchum trank einen Schluck Whisky und setzte sein Gespräch fort: „Nun zu dem Plan der Türken. Die Türkei kontaktiert intensiv die islamischen Staaten. Sie will alle islamischen Länder unter einem Dach vereinen und eine so genannte islamische Handelsunion gründen, die ähnlich strukturiert ist wie die Europäische Union. Sie soll das Gegengewicht zur Europäischen Union werden. Falls dieser Plan realisiert wird, bedeutet es zweifellos das baldige Ende der Europäischen Union.“

Der Vizepräsident ging erneut zu der Glastür und betrachtete den Garten. Eine dunklere Wolke verdeckte die Sonne vollständig und der Rasen sah in dem grauen Licht traurig aus. Der Himmel verdunkelte sich rapide. Es roch nach Regen.

Im Raum herrschte eine tödliche Stille. Beide Männer, Warren und Mitchum nippten leise an ihrem Whisky.

Woran dachte wohl der Vizepräsident? An die nächsten Wahlen, deren Ergebnis bereits jetzt schon mit großer Wahrscheinlichkeit feststeht? Oder an einen Urlaub irgendwo im fernen Osten, weit weg von jeglichem Stress? Einen solchen Urlaub hatte er eigentlich schon längst verdient. Während der Präsident mehr als genug Urlaub machte und sämtliche Geschäfte und Entscheidungen ihm überließ, musste er im weißen Haus Tag und Nacht Stellung halten und immer zur Verfügung stehen. Es war klar, dass sein Job anstrengend war. Dafür hatte er aber alle Zügel in der Hand und der Präsident kaufte ihm jeden Käse als bare Münze ab.

Er drehte sich um und schritt nachdenklich zu seinem Platz hinter dem Schreibtisch. Er hob sein Glas, um einen Schluck zu trinken, verzichtete jedoch darauf und richtete Warren eine neue Frage, die eigentlich schon längst fällig war. „Sie haben doch den deutschen Innenminister getroffen. Was meint er?“

„Ach der…“, Warren grinste hämisch. Es war nicht zu übersehen, dass er nicht viel von dem deutschen Innenminister hielt. „Der hat doch vom Tuten und Blasen keine Ahnung. Ich glaube, er kennt nicht einmal, die Farbe der eigenen Augen. Ich muss zugeben, dass er zwei Sachen hervorragend beherrscht: Nämlich Essen und Trinken. Daher wird er von Tag zu Tag fetter. Und wissen Sie, was sein Motto ist?“

Warren hielt inne und wartete. Slawishs strenger Blick ließ ihn doch weitersprechen. „Er sagt, wir sollen den Gürtel enger schnallen, sparen und auf Luxus verzichten. Stellen Sie sich es vor, Herr Vizepräsident, ausgerechnet er… Das nenne ich einen Hohn gegenüber dem Bürger. Er verdankt seine gesamte politische Karriere nur…“

„Warren, mich interessiert sein Aussehen einen Scheißdreck. Sagen Sie mir nur, was er über die ganze Lage denkt, ohne uns hier noch eine Modeshow zu präsentieren“, unterbrach ihn der Vizepräsident und tat so, als wäre er über Warrens Äußerungen verärgert.

„Entschuldigung. Ich dachte, ich könnte mit ein paar Wörtern über den deutschen Minister die Spannung in diesem Raum etwas mildern.“

„Warren!“, schrie Slawish; diesmal tatsächlich verärgert.

„Entschuldigung, Herr Vizepräsident. Der deutsche Innenminister möchte, dass wir das ITMC-Projekt aufgeben und es an Firmen, Banken, Geschäftsleute, kurz an Interessenten als Büroräume vermieten. Er ist davon überzeugt, dass wir mit den Mieteinnahmen irgendwann unsere Ausgaben…“

Der Vizepräsident ließ Warren wieder einmal nicht zu Ende sprechen und unterbrach ihn.

„Und unsere englischen Partner?“

„Sie schweigen. Bis jetzt habe ich von ihnen noch keinen Hinweis bzw. Vorschlag erhalten; weder konkret, noch diskret. Weder positiv, noch negativ. Ich glaube, sie warten darauf, dass wir ihnen einen konkreten Plan unterbreiten. Und aufgrund dieses Planes wollen sie entscheiden, ob sie mitmachen oder nicht. Sie kennen sie besser als ich. Bei allen entscheidenden Punkten warten unsere Freunde vorerst eine Weile. Danach suchen sie sich die Siegerseite und erklären sich voller Elan bereit, auf ihrer Seite mitzumachen.“

„Mensch Warren, wir machen hier keine politischen Analysen. Bleiben Sie sachlich und reden Sie nicht soviel. Was ist mit den Italienern? Haben Sie sie kontaktiert?“

Warren schwieg. Er betrachtete einen Augenblick sein Glas. Dann antwortete er leise.

„Nein… zumindest noch nicht.“

Der Vizepräsident versuchte sich zu beherrschen.

„Was heißt noch nicht? Was tun Sie denn den ganzen Tag in London?“

„Ich habe die Italiener aus den folgenden Gründen noch nicht kontaktiert …“

„Und zwar?“, griff der Vizepräsident mitten im Satz ein.

„Erstens ist die Einlage der Italiener bei ITMC relativ gering und zweitens, ich wollte nicht zuviel Wirbel verursachen. So wie die Lage aussieht, geht es den Italienern noch einigermaßen gut. Das heißt, sie können sich noch über Wasser halten. Man soll ja nicht alles verraten, nicht einmal seinen Partnern.“

„Gut gedacht Warren“, lobte ihn der Vize. Seine Mimik verriet jedoch nicht, ob er es ernst gemeint hatte.

„Danke Sir.“

Nach dieser Erklärung von Warren herrschte im Raum erneut eine Stille. Sie saßen wortlos auf ihren Plätzen und starrten auf die braune Flüssigkeit in den Gläsern, die ziemlich schnell zu verdunsten schien. Wie viel Whisky jeder Anwesende während dieses Meetings getrunken hatte, wusste keiner von ihnen.

Mitchum hob seinen Kopf hoch und blickte heraus. Ein kleiner Vogel draußen saß auf dem Ast eines mächtigen Baumes mit gelb-roten Blättern und pickte in einem hektischen Rhythmus auf die Rinde. Er fragte sich, wonach wohl dieser Vogel pickte.

Warrens Wangen glühten von dem Alkohol. Er zog schnell ein Stofftaschentuch aus seiner Hosentasche und fing einen von der Stirn herunterrollenden Schweißtropfen rechtzeitig auf, bevor dieser auf dem Boden landete.

Der Vizepräsident lockerte seine Krawatte und ging zum Regler der Klimaanlage. Er stellte die Zimmertemperatur um drei Grad kühler, ohne die beiden zu fragen. Kaum hatte er sich hingesetzt, so verließ er wie ein unruhiger Geist wieder seinen Sitz und marschierte erneut zu der überdimensionalen Glastür. Dass er Mitchum die Sicht nach draußen versperrte, fiel ihm nicht einmal auf.

Mitchum schmunzelte über Slawishs Verhalten. „Schade, dass unser Vize nicht aus Glas besteht“, schoss ihm durch den Kopf.

Die Wolken über Washington beherrschten nun den ganzen Himmel und wechselten ständig ihre Form. Sie bildeten pausenlos neue, bizarre Gestalten. Slawish glaubte, zwischen den Wolken das Bild eines Löwen zu entdecken. Er schaute genauer hin und verfolgte ihre Bewegungen. Mit dem Vorbeiziehen der grauen Wolken löste sich der Löwe langsam auf und verwandelte sich nun in eine pferdekopfähnliche Figur.

Das Dunkle am Himmel wurde drastischer. Ein Gewitter befand sich im Vormarsch. Die ersten Tropfen landeten schon auf der Glasscheibe.

„Wie hoch ist die Versicherung?“, fragte Slawish ohne sich umzudrehen, als würde er mit seinem Spiegelbild am Glas sprechen.

Warren und Mitchum blickten ratlos einander und dann auf den Rücken des Vizepräsidenten. Er stand regungslos vor der schalldichten und kugelsicheren Scheibe wie eine Statue. Seine breiten Schultern verliehen ihm etwas Überhebliches, Majestätisches.

„Wie hoch die Versicherungssumme ist, wollte ich wissen“, wiederholte er seine Frage. Diesmal sprach er etwas lauter und drehte sich blitzartig um, wie ein Cowboy, der gerade einen sich heranschleichenden Killer entdeckt und daraufhin seinen Revolver gezogen hatte.

Warren befand sich gedanklich nicht im Weißen Haus. Seine Gedanken beschäftigten sich, passend zu der letzten Drehbewegung des Vizepräsidenten, mit einem Western, in dem er selbst die Hauptrolle spielte.

Die Kamera zeigte ihn von hinten. Er marschierte mit sicheren Schritten auf dem sandigen Boden. Seine Revolver baumelten am breiten Ledergürtel im Rhythmus seiner Schritte nach vorne und zurück. Die lockeren Sporne an seinen abgetragenen Stiefeln schepperten wie Büchsen, die an einem Strang zusammengebunden waren. Hinten erschienen vier Banditen. Kaltblütig und skrupellos. Auf ihren Gesichtern breitete sich ein niederträchtiges Lächeln aus. Braune, faule Zähne wurden sichtbar. Sie blickten einander. Alle vier nickten im Sekundentakt mit dem Kopf. Erstes Nicken… das zweite… und beim dritten griffen sie nach ihren Revolvern.

Warren, im Mundwinkel eine halbgerauchte Zigarre und die obere Hälfte seines Gesichtes von dem Hut bedeckt, drehte sich blitzschnell, zog dabei die beiden Revolver und schmiss sich auf den Boden. Während dieses Fluges schoss er vier Mal in schneller Folge. Etwas Staub kam hoch und er landete sanft auf dem Boden. Die vier Männer auch… allerdings unsanft wie ein Sack und mit jeweils einem Loch auf der Stirn.

Musik... Lauter werdende Töne eines Mundharmonikas.

Wind wirbelte den Sand auf…

„Warren. Verdammt noch mal. Was ist denn los mit Ihnen? Sind Sie schon so blau, dass Sie mir nicht mehr zuhören können?“, tobte der Vizepräsident.

Warren erschrak. Der Western verflog kurzerhand. Die Realität kehrte zurück. Er spürte die spannungsgeladenen Blicke des Vizepräsidenten auf seiner Haut. Für einen kurzen Augenblick glaubte er, mit Tausenden von Ameisen im Vakuum zu schweben.

„Entschuldigung, Herr Vizepräsident. Ich… ich habe Sie akustisch nicht verstanden.“

„Was gibt es da, was Sie nicht verstehen können? Ich habe Sie einfach gefragt, wie hoch die Versicherungssumme ist. Ist es jetzt klar mit Ihrer Akustik?“ Er verlagerte sein Gewicht ungeduldig von einem Bein aufs andere.

„Welche Versicherung meinten Sie, Herr Vizepräsident?“

„Wissen Sie, dass Sie meine Geduld langsam überstrapazieren? Welche Versicherung sollte ich denn meinen? Die von ITMC natürlich. Glauben Sie, dass ich Sie extra von London hierher bestellt habe, um zu hören, wie hoch Ihre Arbeitslosen- oder Rentenversicherung ist, oder was?“

„Ach ja, ITMC!“ Warren legte wie Inspektor Columbo seine rechte Hand auf die Stirn. „Mensch, ich habe es total vergessen. Wie dumm von mir. Ich bitte um Entschuldigung, Herr Vizepräsident. Natürlich das ITMC. Die Versicherungssumme… ja, klar doch… Sie beträgt genau 10,6 Milliarden US-Dollar.“

„Das ist ja ein Wahnsinn“, sagte Mitchum und pfiff erstaunt. „Das ist ja ein Vermögen!“

„Jetzt fängt der mit dem Unsinn an“, moserte Slawish und schüttelte mit dem Kopf. „Sagen Sie mal, sind auch Sie bereits blau?“, fragte der Vizepräsident seinen CIA-Chef Mitchum, der fassungslos über die Höhe der Summe nachdachte. „Damit es jetzt schon klar ist; das nächste Mal gibt es nur noch Leitungswasser zu trinken!“, fügte er dann hinzu.

„Blau nicht. Aber vielleicht verrückt, Herr Vizepräsident“, entgegnete ihm Mitchum wie ein Kind, dass eine teure Vase kaputt schlug und so tat, als hätte es absolut nichts damit zu tun.

„Das ist mir nicht neu, Mitchum. Das wusste ich bereits bei unserer ersten Begegnung“, meinte der Vize daraufhin und zwang sich zu einem Lächeln. „Das, was Warren eben gesagt hat, ist eine wunderbare Nachricht, Herr Vizepräsident. Es klingt nach Erfolg, nach Sieg…“

„Was für ein Sieg?“

„Ein Traum, den die ungewöhnlichen Umstände reell werden lassen, und ein Wahnsinnserfolg, wenn wir richtig handeln.“

„Ich habe das Gefühl, dass Sie mich auf einen teuflischen Plan verleiten möchten.“

„Da haben Sie völlig Recht. Solange der Teufel auf unserer Seite ist und uns zum Überwinden der Krise verhilft, können wir nicht nein sagen. Es gibt einen hervorragenden Weg, durch den wir nicht einige Milliarden kassieren, sondern auch den ersten bedeutenden Schritt zum wirtschaftlichen Aufschwung machen können.“

„Haben wir zufälligerweise die gleichen Gedanken, Mitchum?“, fragte der Vizepräsident strahlend und zeigte stolz seine makellosen Schneidezähne.

„Ich glaube schon, Herr Vizepräsident. Ob Timothy weiß, wovon wir sprechen?“

„Was glaubst du, weswegen ich hier bin, du pallone gonfiato?“, griff Warren sofort ein und rutschte auf seinem Sitz nach vorne. „Wegen meiner Arbeitslosen- oder Rentenversicherung?“ Er wiederholte bewusst die Worte des Vizepräsidenten, um den Vizepräsidenten zu ärgern.

„Sie sind einfach unverbesserlich, Warren. Wie ich sehe, ist aus Ihnen eine richtige Tratschtante geworden. Und hören Sie auf mit Ihren türkischen Sprüchen“, mischte sich der Vizepräsident ein.

Warren ignorierte die Bemerkung des Vizepräsidenten und fuhr unbeirrt weiter. „Die richtige Antwort lautet weder noch, lieber Daniel. Andererseits, wenn du glaubst, dass ich von London hierher geflogen bin, nur um mit dir einen Whisky zu trinken, dann täuschst du dich ebenfalls. Ich warte schon die ganze Zeit darauf, dass du endlich an etwas Konstruktives denkst.“ Sobald Warren das letzte Wort ausgesprochen hatte, kippte er den restlichen Whisky in den Mund.

Die Menge im Glas hatte er wohl unterschätzt, sodass er sie erst nach zweimaligem Schlucken hinunterförderte und anschließend heftig räuspern musste.

Slawish reagierte schneller als Mitchum und machte seine Bemerkung. „Es klingt so, als hätten Sie bereits einen konkreten Plan, Warren.“

„In der Tat, Herr Vizepräsident, ich habe mir bereits einen Plan zurechtgelegt und alle Einzelheiten bis auf die kleinsten Details ausgearbeitet.“

„Ich bin stolz auf dich mein Lieber“, lobte Mitchum Warren und klopfte dreimal auf seine linke Schulter.

„Lassen Sie mich vorher die Gläser auffüllen.“ Der Vizepräsident wirkte deutlich entspannt. Auf seinem Gesicht sah man die Freude eindeutig. Er nahm alle Gläser und stellte sie auf den Schreibtisch. Sobald sie aufgefüllt waren, sprach er zu Warren.

„Wir hören Ihnen zu, Warren.“

„Unser erster und entscheidender Schritt lautet, die Wirtschaft um jeden Preis ankurbeln. Ich glaube, ich brauche nicht zu erwähnen, dass ich hierbei hauptsächlich an die US-amerikanische Wirtschaft denke. Das heißt der internationale Handel muss durch einen raffinierten Plan wieder aufblühen. Es muss wieder Geld fließen. Die Länder, egal ob in Europa oder Asien, müssen kaufen und verkaufen. Und hierfür benötigen wir unbedingt ein neues Handelszentrum, da unser ITMC inzwischen viel zu alt und nicht mehr up to date ist. Meines Erachtens ist dieser Plan einfach zu realisieren.“

Inzwischen begann es zu regnen. Die schweren Regentropfen prassten wie Pfeile herunter und vermischten sich zu einer kleinen Wasserlache im Garten, die zunehmend größer wurde.

Die Tropfen, die auf den Glasscheiben des Weißen Hauses landeten, flossen über mehreren Spuren herunter und behinderten die Sicht.

„Ob unser kleiner Vogel immer noch auf dem Ast sitzt und nach etwas Essbarem pickt?“, ging Mitchum durch den Kopf. „Vielleicht ist er heruntergefallen und im Regenwasser ertrunken. Was für ein schrecklicher Gedanke.“

Der Vizepräsident spürte auf einmal ein unangenehmes Kribbeln in den Waden, stand daraufhin auf und ging zur Glastür. Er hoffte, mit diesen paar Schritten das Kribbeln loszuwerden. Ganz im Gegenteil dieses unangenehme Gefühl ging rasch in Wadenkrämpfe über. Er begann mit Lockerungsübungen für die Waden. Beide Fersen langsam hochheben und das gesamte Gewicht auf Fußspitzen verlagern. Anschließend die Fersen wieder absenken. Dann die Fersen wieder hoch und das Gewicht auf die Fußspitzen verlagern…

Wie unangenehm die Wadenkrämpfe sein können, wusste Warren aus eigener Erfahrung. Sie fangen nach längerem Sitzen mit leichten Zuckungen an. Darauf folgen ziehende Schmerzen mit einem unangenehmen Kribbeln, als marschierten Tausende von Ameisen in und auch auf der Haut. Kaum hörten diese Gefühle auf, so zieht sich eine Muskelgruppe zusammen und harrt unter qualvollen Schmerzen in dieser Position. Der Zustand einer scheinbaren Lähmung setzt ein. Eine Bewegung ist nicht mehr möglich. Besonders gefährlich sind die Wadenkrämpfe, wenn sie beim Schwimmen auf hoher See auftreten. Für den Betroffenen gibt es in solchen Situationen, nur noch zwei Sachen zu tun: Beten und Hoffen.

Beten, dass Gott den Hilferuf erhört; Hoffen, dass er die entsprechende Hilfe möglichst bald zukommen lässt.

Slawishs Gäste beobachteten den Vizepräsidenten eine Zeitlang. Mitchum fragte ihn, ob er nach Hilfe rufen sollte. Nein, er wollte es nicht. Er versicherte seinen Gästen, dass es gleich vorbei wäre, was auch stimmte. Denn nach etwa zwei Minuten kehrte er zu seinem Platz und trank den restlichen Whisky in seinem Glas aus. Er schaute auf die Uhr. Er hatte nicht mehr viel Zeit und musste auf eine Pressekonferenz.

„Sind Sie soweit, Warren? Wollen Sie uns endlich Ihren Plan verraten?“

„Wenn Sie noch aufnahmefähig sind, Herr Vizepräsident?“

„Haben Sie die leiseste Ahnung darüber, wieso ich bei Ihnen immer wieder das Gefühl habe, dass die Londoner Luft Ihnen überhaupt nicht bekommen hat?“

„Wie meinen Sie es, Herr Vizepräsident?“, fragte Warren überrascht; er tat zumindest so, als war er über diese Frage überrascht.

„Was soll es hier noch zu meinen geben? Sie wissen ganz genau, was ich denke. Alleine diese Frage ist ein Hohn. Sie sind, seitdem Sie in London leben, irgendwie anders geworden. So… stolz… selbstherrlich. Ich würde sogar sagen, snobistisch, wenn nicht sogar unverfroren.“

„Möchten Sie damit sagen, dass Sie mit meiner Arbeitsleistung nicht zufrieden sind, Herr Vizepräsident?“

„Verdammt Warren. Sie drehen einem das Wort im Mund.“ Der Vizepräsident wurde wütend. Er spürte das Pumpen seines Herzen in den Halsschlagadern. „Wer redet denn hier von einer Unzufriedenheit? Natürlich bin ich mit Ihrer Leistung zufrieden, voll und ganz sogar. Also hören Sie auf zu…“ Er schwieg eine Zeitlang und suchte nach einer passenden Formulierung. Sie fiel ihm nicht ein. „… zu… zu… ach, ist doch egal. Erzählen Sie uns einfach von Ihrem Plan und spannen Sie uns nicht auf die Folter. Soviel Zeit habe ich auch nicht.“

Warren nickte zufrieden mit dem Kopf. „Ich bitte um Entschuldigung, Herr Vizepräsident“, sagte er reumütig. Innerlich ging ihm allerdings etwas Anderes durch den Kopf. „Passen Sie auf, Herr Vizepräsident. Ich führe 2:0. Wenn es so weitergeht, wird das Spiel in einem Desaster für Sie enden.“

„Sind Sie auch soweit Mitchum?“

Mit dem Satz, „Nun zu meinem Plan“, leitete Warren seinen Vortrag ein.

Nachdem Warren seinen Plan ausführlich und mit allen Details erläutert hatte, erkannte er die vom Glück erfüllten Gesichter seiner Gesprächspartner. Er gab sich jedoch damit nicht zufrieden. Er wartete auf ihr Lob.

„Mensch Timothy, du bist ja ein Genie. Ich sehe, die Freundschaft mit mir hat dir doch einiges gebracht. Ich könnte dich glatt in meinem Team als Sekretär gebrauchen“, sagte Daniel Mitchum, der CIA-Chef, und klopfte ihm, diesmal etwas fester, auf die Schulter.

Der Vizepräsident stand auf und gratulierte ihm mit einem festen Handdruck. Er bewunderte Warrens ausgeklügelten Plan. Dieser übertraf seinen eigenen Plan um einige Nummern. Er war nicht nur ausgereift und intelligent, sondern einfach diabolisch. Daher vergaß er seinen Plan auf der Stelle und erwähnte ihn mit keinem Wort.

Auf einmal bekam der Vizepräsident Warren gegenüber ein schlechtes Gewissen, da er immer wieder davon überzeugt war, dass Warren als geschäftsführender Vorsitzender des ITMC die meiste Zeit auf seinem Hintern saß und sich von seinen hübschen Sekretärinnen verwöhnen ließ. Dass er in bestimmten Kreisen als Casanova einen Namen machte, wusste Slawish schon seit geraumer Zeit.

„Warren, ich bin stolz auf Sie“, sagte der Vizepräsident und kehrte zu seinem Platz zurück. „Wir brauchen allerdings für diesen Plan einen Namen. Dieser Name muss genauso diabolisch klingen wie der Plan selbst...“

Warren blendete es kurz aus, dass er gerade mit Amerikas zweitmächtigsten Mann sprach und unterbrach ihn, von seinem Plan beflügelt. „Das ist auch schon erledigt, Herr der Vizepräsident. Der Plan bekommt einen hervorragenden Namen.“

„Würden Sie ihn uns verraten?“

Warren lachte vermessen, selbstherrlich, stolz. Seine Augen glänzten, wie zwei kostbare Diamanten. Dann begann er mit einem kurzen Vortrag, bevor er den Namen seines Planes verriet. „Schon seit vielen Jahren gibt es eine terroristische Organisation, deren Name allein auf der ganzen Welt Abscheu und Wut auslöst. Und diese Organisation ist für uns das gefundene Fressen. Einen besseren Namen gibt es nicht.“

„Schon gut Warren! Wie lautet nun der Name Ihres Planes?“, griff der Vizepräsident ungeduldig ein und schaute auf seine Uhr.

Warren ließ für einige Sekunden seine Partner schmoren. Dann sprach er endlich das lang ersehnte Wort aus:

„Al-Qaida!“

Sowohl Slawish als auch Mitchum wiederholten es. Wie auf Befehl hoben sie gleichzeitig den rechten Daumen nach oben und signalisierten ihre Begeisterung. Slawish hob zufrieden sein Glas und blickte zuerst auf Warren und dann auf Mitchum.

„Dann erheben wir unsere Gläser auf das Wohl der Al-Qaida!“

Alle drei leerten ihre Gläser. Der Vizepräsident schaute wieder auf seine Uhr, diesmal etwas genauer. „So, meine Herren. Ich danke Ihnen beiden, dass Sie gekommen sind und mit Ihren Beiträgen mir eine große Freude bereitet haben. Auch wenn ich den Rest des Tages lieber mit Ihnen verbringen würde, muss ich leider meinen anderen Verpflichtungen nachgehen. Mein Terminkalender quält mich…“

Just in diesem Moment läutete das Telefon auf seinem Schreibtisch und unterbrach ihn. Er warf zuerst einen Blick auf das Display, bevor er den Hörer abnahm.

„Mister Vizepräsident. Entschuldigen Sie bitte die Störung“, hörte er seine Sekretärin sagen.

Er hörte ihr zu und sagte, „ja… ich weiß… klar… wir sind schon fertig… natürlich… ja, er soll es fertigmachen. Dann bis gleich.“

Er legte den Hörer auf.

Seinen angefangenen Satz führte er nicht zu Ende. Er stand auf und kam auf beide zu. Die Freude auf seinem Gesicht und die strahlenden Blicke verliehen ihm etwas Kindliches.

„Na dann, meine Herren. Wir hoffen für uns alle das Beste. Der Plan möge nur noch vom Erfolg gekrönt werden.“

Slawish verabschiedete die beiden nicht nur mit einem festen Händedruck; sondern umarmte sie wie ein Vater, der seinem Nachwuchs durch diese Geste die aufrichtige Fürsorge und seine niemals endende Liebe beweisen wollte.

Mitchum und Warren gingen zur Tür hin. In der Türschwelle blieb Warren stehen und drehte sich zu Slawish um.

„Haben Sie was vergessen, Warren?“, fragte der Vizepräsident neugierig.

„Ach, beinahe hätte ich es vergessen; bei dem Ausdruck pallone gonfiato handelt es sich nicht um Türkisch, sondern um Italienisch.”

Warren ließ Slawish keine Zeit, sich dazu zu äußern, und verschwand schnellen Schrittes im langen Flur Richtung Ausgang.

- KAPITEL 4 -

Warren verbrachte noch zwei Tage in Washington, bevor er nach England zurückflog. Er nutzte diese Zeit, um sich mit seinen früheren Freunden zu treffen. Bis auf ein paar Stunden, in denen er für seine Frau original amerikanische Marshmallows besorgte, war er kaum alleine.

Seine Freunde sorgten dafür, dass er vor allem die Nächte nicht alleine verbrachte.

„Ich arbeite schwer. Daher ist es mein Recht, mich zu amüsieren. Auf meine Art natürlich“, sagte er stets zu sich und rechtfertigte so seine Seitensprünge, sodass er niemals unter Gewissensbissen litt.

Er ging mit Freunden in diverse Lokale bzw. Bars und feierte bis in die späten Nachtstunden. Ein Gefühl plagte ihn jedoch immer noch und machte ihn nervös. Er konnte es einfach nicht ertragen, wenn er gerade die Zeit, in der er von jeglicher Kontrollmöglichkeit durch seine Frau fern war, nicht nach seinen Vergnügungsvorstellungen durchlebte. Er besaß die wahnhafte Überzeugung, dass er andernfalls in seinem Leben etwas Grundlegendes, etwas Substanzielles verpassen würde.

Warren fühlte sich in London zwar wohl, hielt sich aber viel lieber in Washington DC auf. Washington bedeutete für ihn Freiheit, Genuss, Leben und Erleben. Denn hier lasen ihm Freunde seine Wünsche von den Lippen ab. Das kostete sie natürlich keine Mühe, da sie dieselbe Einstellung hatten wie er, solange diese das Amüsement als Grundbaustein hatte.

„Washington bietet viel mehr Bars als London“, predigte Warren. Damit meinte er natürlich nicht die Bierkneipen, die ziemlich laut waren und punkt 23 Uhr schlossen. Sondern richtige Bars, besser gesagt, Nachtlokale, in denen man etwas Besonderes erleben und sich von jungen, attraktiven Frauen verwöhnen lassen konnte.

„Ich habe eine Überraschung für dich“, sagte Giorgio. Ein gewiefter Rechtsanwalt, der die meisten Lokalitäten Washingtons wie die eigene Hosentasche kannte.

In der Wirklichkeit hieß er George. Da er aber einige Jahre in Italien verbracht und dort an der Universität von Rom Vorlesungen gehalten hatte, tauften ihn seine Freunde gleich nach seiner Rückkehr in die USA um und gaben ihm den italienischen Namen Giorgio.

„Und? Worum geht es bei der Überraschung?“, wollte Warren wissen mit einem hämischen Grinsen. Er spielte den Unschuldigen, der die Überraschungen seiner Kumpane nicht kannte.

„Von mir erfährst du es niemals mein Lieber. Du musst es mit eigenen Augen sehen. Und dann möchte ich dein Urteil hören. Entweder sagst du, es war Super oder Scheiße. Dazwischen gibt es keine Stufen“, lachte Giorgio und rieb beide Hände ineinander als wollte er sie aufwärmen.

Zwei alte Freunde, ebenfalls ein Rechtsanwalt und ein Börsenmakler, begleiteten Giorgio und Warren zu dem abendlichen Exkurs. Der Rechtsanwalt, der Benjamin Müller hieß und von allen mit dem Kürzel Ben gerufen wurde, gehörte trotz seines jungen Alters bereits zu den Seniorpartnern einer der erfolgreichsten Kanzleien Washingtons. Ben und Giorgio betreuten einige gut betuchte Mandanten gemeinsam. Der Börsenmakler Ronald Preston, der mit 29 Jahren von allen der Jüngste war, schwamm im wahrsten Sinne des Wortes in Geld. In seinem Freundeskreis bezeichnete man ihn als den Kapitalisten.

An solchen abendlichen Treffen nahm normalerweise auch der CIA-Chef Mitchum teil. Da er ausgerechnet an diesem Abend zu einem Empfang eines Botschafters gehen musste, konnte er seine Clique nicht begleiten, was ihm aufrichtig leid tat.

Die vier Freunde gingen ins Le Canard, eines der beliebtesten Restaurants Washingtons. Das Lokal befand sich im obersten Stock eines Wolkenkratzers und bot exzellente französische Küche. Es war einer der wenigen Treffpunkte der Politiker, Schauspieler, Sänger und Geschäftsleute, für die Geld nur eine nebensächliche Rolle spielte. Denn das billigste Menü kostete 140 US-Dollar. Die günstigste Weinflasche einige hundert US-Dollar. Für die meisten Gäste war sehen und gesehen werden von besonderer Bedeutung.

Der Besitzer, ein Pole, der lange in Frankreich gelebt hatte, bevor er in die USA umsiedelte, arbeitete nach dem Motto: „Ich bin teuer aber gut. Wer sich ein gutes Essen nicht leisten kann, soll in eine Pizzeria gehen.“

„Mann, die Leute haben aber Geld!“, staunte Warren, der seine Blicke über die Tische gleiten ließ.

Das Restaurant war bis auf den letzten Platz ausgebucht.

„So ist es mein Lieber. Hier siehst du den Crème de la Crème der Leute. Siehst du den dicken da vorne am dritten Tisch?“, fragte Giorgio.

„Welchen Dicken? Ich sehe, außer mir, nur Dicke hier“, antwortete Warren.

„Das war der Witz des Jahres. Es darf gelacht werden“, sagte Giorgio mit ernster Miene und legte die Fingerkuppen auf den Brustkorb und tat so, als würde er sich kitzeln.

„Ich meinte den mit der dicken Brille und der roten Krawatte.“

„Meinst du den mit dem gestreiften Sakko, der ausschaut wie eine gegrillte Schweinshaxe?“

„Mensch, du scheinst ein richtiger Feinschmecker zu sein. Jetzt weiß ich, was du die ganze Zeit in London treibst.“

„So begeistert bin ich von deinem Witz aber auch nicht“, sagte Warren und fügte gleich hinzu: „Und was ist mit ihm?“

„Er ist ein Senator der Republikaner. Und das Whiskyfass rechts von ihm ist ebenfalls Senator. Allerdings von den Demokraten.“

„Das ist aber interessant. Ich dachte, die Demokraten und die Republikaner vertragen sich nicht“, wunderte sich Warren und runzelte die Stirn. Tiefe Falten breiteten sich parallel zu den Augenbrauen aus und ließen ihn wesentlich älter erscheinen.

„Das ist nur im Parlament und vor den Medien so. Wenn es irgendetwas umsonst gibt, dann sind sie alle die besten Freunde. Geld macht aus Feinden die besten Freunde und aus Freunden die unerbittlichsten Feinde.“

Der Kellner mit einem dünnen Salvatore-Dali-Bart sprach grammatikalisch zwar ein einwandfreies Englisch, dafür klang aber sein ausgeprägter französischer Akzent bestialisch.

Sie bestellten bei ihm das Essen. Vier Männer, vier verschiedene Menüs. Bei dem Wein waren sie sich allerdings einig. Es musste ein Rotwein sein.

„Welchen Wein können Sie uns empfehlen?“, fragte Giorgio, der vergeblich in der Weinkarte blätterte. Der Reichtum der Weinangebote irritierte ihn. „Wer die Wahl hat, hat auch die Qual“, sagte er zu sich.

Der Kellner hielt sein spitzes Kinn zwischen dem Daumen und Zeigefinger und ließ die verschiedenen Rotweine vor seinen Augen Revue passieren. „Ich habe etwas Feines für Sie“, sagte er nach etwa einer Minute. Er suchte in der Weinkarte danach und zeigte es Giorgio, der just diesen Wein gut kannte. Er war einer seiner Lieblingsweine. „Mit einem Chateau Neuf du Pape kann man niemals was falsch machen“, flüsterte er leise.

Der Lärmpegel des Restaurants kletterte inzwischen nach oben, sodass er selbst seine eigene Stimme nicht hörte.

Der erste Gang wurde serviert.

Warren hatte eine Kürbiscremesuppe mit Ingwar und einem Sahnehäuptchen.

„Herrlich“, meldete er gleich nach dem ersten Löffel. „Giorgio, du bist ein Schatz. Das ist wirklich eine gelungene Überraschung. Danke!“ Er war sich inzwischen unsicher, was Giorgio mit der Überraschung gemeint hatte. Ging es dabei um dieses gehobene Restaurant mit dem phantastischen Essen oder hatte sein Freund doch noch eine andere Idee.

Giorgio öffnete weit seine Augen. Er stierte Warren verständnislos an.

„Entschuldige… was für eine Überraschung denn?“

„Die, von der du erzählt hast, bevor wir hierhergekommen sind.“

Giorgio überlegte kurz und zwang sein Gedächtnis. Seine Hand wanderte nach oben und begann seinen Kopf zu jucken. Als hätte diese Prozedur seine Gedächtniszellen mobilisiert, fiel ihm just in diesem Moment ein, was er Warren versprach. Er begann zu lachen.

„Du bist aber einer… die Überraschung, von der ich gesprochen habe, kommt erst… nach dem Essen! Du musst bis etwa Mitternacht Geduld haben, mein Lieber. Lass uns erst gemütlich speisen. Na dann, zum Wohl!“ Er hob sein Glas hoch.

Vier mit Rotwein gefüllte Gläser trafen sich über dem Tisch. Das leise Klirren ging im Lärm des Lokals unter.

Als sie das Restaurant verließen und auf der noch nassen Straße standen, um eine Zigarette zu rauchen, zeigten die Uhren kurz nach 23 Uhr.

Dicke Wolken bedeckten den nächtlichen Himmel, sodass kein einziger Stern zu sehen war. Die Temperaturen waren allerdings immer noch angenehm mild.

„Wann bekomme ich meine Überraschung?“, fragte Warren und machte ein kleines Kind nach, das seinen Kopf gegen die Eltern durchsetzen wollte. Er musste sich anstrengen, damit seine Freunde nicht merkten, dass er bereits angeschwipst war. Dass in den Adern der anderen ebenfalls etwa eine Promille Alkohol zirkulierte, konnte er nicht erahnen.

Für Warren war es der Abend der Abende. Schon seit einigen Monaten sehnte er sich nach einer solchen Vergnügung. Die Feier in London erreichten nicht einmal die Hälfte an Entspannung und Gemütlichkeit. Sie hatten in einem noblen Restaurant hervorragend gegessen und dazu einen köstlichen Wein getrunken. Es blieb allerdings zu Freude des Wirtes nicht bei einer einzigen Flasche Chateau Neuf du Pape. Es folgten nämlich in Laufe des Abends zwei weitere; danach bestellten sie zu Verdauungszwecken ein ordentliches Glas TreSoliTre Riserva, ein Grappa aus Barolotrester, der langjährig in französischen Ailler-Eichenfässern gelagert wurde.

„Ich will meine Überraschung“, wiederholte Warren und schaute Giorgio schief an, der seine Zigarette eben zu Ende geraucht hatte. Er schnippte den Zigarettenstummel zwischen zwei Fingern so gekonnt weg, dass er mitten in einer Pfütze landete.

„Du bist ja schlimmer als ein Kind. Eine richtige Nervensäge! Du kriegst jetzt deine Überraschung, wenn du mir verrätst, wie spät es ist.“

Warren blickte auf seine Uhr, erkannte jedoch gar nichts. Sowohl der Stunden- als auch der Minutenzeiger bildeten in seinem Sehzentrum nur verschwommene Figuren. Seine Anstrengung änderte an der Realität nichts. Er sagte dann einer Eingebung folgend, dass es Mitternacht war, was letztendlich Giorgio hören wollte.

Sie stoppten das Taxi, das gerade mit einer Schrittgeschwindigkeit an ihnen vorbeifuhr, als hätte jemand es beim Verlassen des Restaurants extra für sie bestellt.

Giorgio nannte dem Taxifahrer das Ziel, das in der Nähe vom Brentwood Park in einer Seitenstraße der New York Ave NE lag.

Der Fahrer, ein Schwarzer mit einem mächtigen Konglomerat von feinen Locken, grinste abfällig, als er die Adresse hörte. Dem Gesichtsausdruck nach kannte er die Gegend gut und die vier waren sicherlich nicht seine ersten Kunden, die hinfahren wollten.

Zu dieser späten Stunde mitten in der Nacht war der Verkehr ruhig. Auf den Straßen fuhren wenig Autos. Bei zwei von drei Wagen handelte es sich um ein Taxi, das wohl keine Passagiere zu ihrem Arbeitsplatz förderte, sondern in ein Lokal, in dem sie beim Washingtoner Nachtleben mitmischen konnten.

Die Fahrt zu der Adresse, die den Taxifahrer hämisch grinsen ließ, dauerte nicht einmal eine halbe Stunde. Tagsüber benötigte man für diese Strecke bestenfalls mindestens das Zweifache an Zeit.

Die vier Freunde zeigten dank der Alkoholkonzentration im Blut ihre beste Stimmung und bombardierten einander mit Witzen, die sich nur unterhalb der Gürtellinie abspielten. Die Lautstärke ihres Gelächters erreichte gelegentlich Spitzenwerte. Der Taxifahrer hörte ihnen geduldig zu und lachte mit. Er beförderte die angeheiterten Fahrgäste liebend gerne. Denn sie waren die großzügigsten Kunden und gaben so gut wie immer reichliches Trinkgeld.

Und diese Vermutung bewahrheitete sich, als sie dort ankamen.

Ronald, der Börsenmakler, saß vorne auf dem Beifahrersitz und hielt sein Portemonnaie in der Hand bereit. Sobald das Taxi anhielt, griff er blind hinein und zog einen Einhundert-Dollarschein, den er dem Taxifahrer streckte.

„Der Rest für Sie“, sagte er und stieg aus.

Der Taxifahrer glaubte seinen eigenen Augen nicht. „Noch fünf solche Gäste und meine Nacht ist gerettet“, dachte er. Gerade hatte er über sechzig Dollar Trinkgeld bekommen, das ihn überglücklich stimmte.

Die Gegend sah ziemlich düster und heruntergekommen aus. Die Ruinen ließen es erahnen, dass einst zwei- bis dreistöckige Häuser existierten und vor langer Zeit auch bewohnt wurden. Zwischen den abgerissenen Wänden stand ein einsames zweistöckiges Haus ohne Schild, das nähere Informationen über das Gebäude preisgab. Der Verputz war an vielen Stellen abgeblättert, sodass darunterliegende Ziegelsteine wie Flecken aussahen. Ein Meer von Neonlichtern in verschieden grellen Farben wies eindeutig daraufhin, dass es sich um einen Nachtclub handelte. Die ein- und ausgehenden Lichter wirkten wie ein beweglicher Pfeil, der in der Mitte eines aus roten Glühbirnen bestehenden Herzens endete. Laute Technomusik mit überwiegendem Bass drang hinaus. Der gesamte Boden schien zu vibrieren.

Die Türsteher, zwei schwarzhäutige Riesen mit breiten Schultern und kräftigen Oberarmen, musterten die neuen Gäste mit kritischen Augen, ließen sie jedoch ohne Kommentar passieren.

Warren schauderte beim Blick der beiden Türsteher und seine Erinnerungen an den Besuch im Weißen Haus wurden trotz hohen Alkoholspiegels auf einmal lebendig. „Jetzt weiß ich, wo unser ehrwürdiger Präsident seine Gorillas herrekrutiert“, ging ihm durch den Kopf, der mehr instinktiv handelte als rational. Er begann zu lachen und begegnete prompt den fragenden Blicken seiner Begleiter. Er konnte allerdings nicht mehr tun, als sie zu ignorieren.

Die rot beleuchteten Steinstufen führten in einen Keller hinunter. Mit jedem Schritt nahm die Musik an Lautstärke und die Vibration an Intensität zu.

Als sie unten ankamen, waren, bis auf Giorgio, der das Lokal in- und auswendig kannte, alle von der Szene überwältigt, die vor ihnen zur Darstellung kam. Warren strahlte voller Enthusiasmus. Er rieb seine Augen, als könnte er sein Sehvermögen steigern. Das, was er gerade sah, entsprach in allen Punkten seinen Vorstellungen von einem wahrhaften Etablissement. Seine Träume wurden an diesem Abend endlich real und er fand, wonach er schon seit Jahren gesucht hatte. Er schimpfte mit sich selbst, dass nicht er, sondern sein Freund Giorgio dieses Lokal entdeckt hatte. Er verfluchte die Zeiten in London.

Auf einer von mehreren Spots angestrahlten Drehbühne führten vier schwarzhäutige Mädchen, kaum älter als zwanzig, einen erotischen Tanz vor. Bis auf einen winzigen Fetzen Stoff, der nur das Allernötigste bedeckte, hatten sie nichts an. Die schlangenhaft verführerischen Bewegungen stellten nicht nur ihre zarten Körper zur Schau, sondern ihre Rundungen vor allem waren dermaßen provokativ, dass alleine der Anblick jeden männlichen Verstand außer Kraft zu setzen reichte.

Die Mädchen, die die Gäste an den eng aufgestellten Tischen bedienten, sahen nicht anders aus. Warren erkannte sofort, dass die Tänzerinnen und Bedienungen nach einem vorgeschriebenen Turnus ihre Tätigkeit tauschten.

„Diese jungen, schwarzen Mäuschen. Ich liebe sie… ich liebe sie alle“, flüsterte Warren. „Hier ist meine Welt und das ist mein Paradies. Was habe ich denn im beschissenen London verloren? Ich bin der größte Depp aller Zeiten, ein Narr, ein Arsch…“

Giorgio betrachtete seine Freunde zufrieden, die die nackten Körper mit halb offenem Mund angafften, als stünden sie unter Hypnose. Er verstand zwar Warrens Gemurmel nicht, konnte sich allerdings gut vorstellen, dass er von allen die größte Freude hatte.

Warrens Freude wuchs von Sekunde zu Sekunde und gab ihm das Gefühl, das Paradies auf Erden gefunden zu haben. So viele und noch dazu so junge Mädchen hatte er auf einmal noch nie gesehen. Hinzu kam ihre dunkle Hautfarbe, die unter dem Licht der kräftigen Strahler golden glänzte.

Er liebte junge, schwarze Mädchen. Er bezeichnete sie „chocolate girls.“

Bis auf einige Dunkelhäutige waren alle Gäste des Klubs weiß. Sie hatten anscheinend denselben Geschmack wie Warren, dessen Ungeduld ihn nach vorne trieb, ohne auf seine Begleiter zu achten. Kaum machte er ein paar Schritte zur Drehbühne hin, so hängten sich zwei Mädchen an jeweils einen Arm und zogen ihn in eine Ecke. Beide sahen reizend aus und hatten einen graziösen Körper. Warren konnte ihnen nicht widerstehen und folgte ihnen wie ein Sklave.

Er legte seine Arme auf ihre nackten Schultern. Ihre Haut fühlte sich elektrisierend an. Er spürte, wie seine männlichen Hormone auf einmal verrückt spielten, gegen die sein Körper machtlos war.

Unter ständigem, Warrens Verstand außer Gefecht setzendem Streicheln führten sie ihn an einen freien Tisch und schubsten seinen ohnehin schwachen Körper auf den leeren Sessel. Warren fiel wie eine Bleikugel darauf. Sie ließen ihm keine Sekunde Zeit, seine Situation zu realisieren. Prompt setzte sich eins der beiden Mädchen rücklings auf seinen Schoß, während das andere ihre Streichelkünste fortsetzte.

Die zwei Tage in Washington DC vergingen für Warren wie ein Traum. Er ärgerte sich, dass er nicht länger dortbleiben konnte. Er musste gegen die teuflischen Gedanken, den Kranken und Flugunfähigen zu spielen, regelrecht kämpfen. Er hätte am liebsten, den Rückflug nach London annulliert und dadurch seinen Aufenthalt in Washington um einige Tage verlängert.

Die Entscheidung, doch noch termingerecht zurückzufliegen, war für ihn sehr bitter.

Als er im Flugzeug saß, schloss er immer wieder die Augen und dachte an die beiden Nächte mit den jungen chocolate girls. Sie waren keine jungen, unschuldigen Mädchen, sondern der Teufel höchstpersönlich. Sie beherrschten ihr Metier perfekt und verführten ihn auf einer meisterhaften Art und Weise, sodass er sich als ziemlich unerfahren vorkam.

Dass er pro Aufenthalt in Washington mindestens einmal diesem Club einen Besuch abstatten werde, versprach er sich selbst und suchte in diesem Versprechen nach etwas Trost. „Ganz sicher“, murmelte er. „Um jeden Preis! Egal, was passiert; ich werde immer wieder dort sein. Warren, ich verspreche es dir!“

Die Erinnerungen an die nächtlichen Exzesse hatten ihn dermaßen im Griff, dass er es nicht mitbekommen hatte, wie die Stewardess neben ihm stand und mit ihm sprach.

„Was…? Wie…? Wie bitte?“, stammelte er auf einmal, als sie ihn leicht an seiner linken Schulter berührte. Er stierte auf sie und musterte sie von oben bis unten.

Sie war eine hübsche Frau Mitte dreißig. Blond und blauäugig. Volle Lippen, eine schöne Nase… makelloses Gesicht. Eine tadellose Figur mit schönen langen Beinen, die von einem dunkelblauen Rock nur bis zum Oberschenkel bedeckt waren. „Nein… keine Chance… du hast keine Chance bei mir, Süße. Du bist viel zu alt für mich. Ich möchte wieder zu meinen chocolate girls“, dachte er. Seine traurige Miene verriet, wie unglücklich er gerade war.

„Entschuldigen Sie bitte die Störung. Ich wollte nur wissen, ob ich Ihnen etwas zu trinken bringen darf.“

„Ähm… ja, gerne. Ein Whisky bitte. Genau ein Whisky mit Eis. Mit viel Eis.“

Die Stewardess entfernte sich. „Genau“, ging ihm durch den Kopf, „mit viel Eis; mit sehr viel Eis sogar. Das kann ich jetzt dringend brauchen.“

Warren, der sich selbst als Arbeitstier bezeichnete, vergaß bereits nach dem zweiten Tag in London das Washingtoner Nachtleben. Er war wieder mit Leib und Seele bei ITMC. Handel mit Geld. Handel mit den wertvollsten Konsumgütern der Welt. Das Geld war sein Metier, seine Nahrung. Ohne Geld war der Mensch ein Nichts. Eine nutzlose Last. Ein wertloses Wesen, das auf der Erde keine Daseinsberechtigung hatte.

Er ging mit dem Geld um, wie ein Jongleur mit seinen Bällen. Und kein Anderer beherrschte das Jonglieren mit dem Geld, so gut wie er. Er war der geborene Trader; ein Dompteur des Geldes.

Der Spruch, „den Urlaub kann man nur durch Fleiß und effiziente Arbeit verdienen“, stand in goldenen Lettern in einem Glasrahmen auf seinem Schreibtisch. Er liebte diesen Spruch, den er selbst ausgedacht hatte.

Jeder Mitarbeiter, der ungeachtet der Gründe ihn konsultierte, wurde automatisch mit diesem Spruch konfrontiert. Denn er musste während des Gesprächs mit Warren wohl oder übel unmittelbar vor diesem Spruch sitzen, der ihn aus dem Glasrahmen angrinste.

Inwieweit er seine Mitarbeiter durch diesen Spruch zu einer effizienteren Arbeit motivieren konnte, wusste keiner. Er beauftragte auch niemanden, der das Ergebnis in einer anonymen Umfrage auswerten sollte. Er hielt es für völlig überflüssig. Denn er war von der erfolgversprechenden Wirkung dieses einfachen Satzes mehr als überzeugt.

Die Urlaubsplanung der so genanten einfachen Mitarbeiter im ITMC erledigten die Abteilungsleiter. Das gehörte voll zu ihrem Verantwortungsbereich. Sie mussten ohne wenn und aber dafür sorgen, dass die Abteilung optimal funktionierte. Daher hatten sie ein relativ autonomes Entscheidungsrecht.

Was allerdings den Urlaubswunsch der Vorstandsmitglieder und der Abteilungsleiter betraf, hatte Warren einzig und allein das Entscheidungsrecht. Er konnte es genehmigen oder ablehnen und brauchte, niemandem gegenüber es zu rechtfertigen.

Während jeder Urlaubswunsch aus diesem Personenkreis von ihm persönlich paraphiert und genehmigt werden musste, konnte er seinen eigenen Urlaub, wann und wie lange, selbst bestimmen.

Trotzdem zeigte Warren sich am 14. Mai 2001 zum ersten Mal von seiner besten kollegialen Seite, als hätte sich sein Führungsstil geändert, und legte seinen eigenen Urlaubsschein (ausnahmsweise) zwei Vorstandsmitgliedern zur Unterzeichnung vor.

Obwohl Berge von noch zu bearbeitenden Ordnern auf seinem Schreibtisch auf die baldige Entscheidung warteten, beantragte er zu Überraschung aller Arbeitskollegen, kurz entschlossen einen Urlaub.

Er erzählte jedem, dass er massiv überarbeitet sei und inzwischen nicht mehr richtig denken könne. Er stünde kurz vor einem Burn-out-Syndrom und spiele sogar mit Selbstmordgedanken. Er fühle sich wie eine ausgepresste Zitrone.

Daher bat er seine Kollegen, deren Chef schließlich er selbst war, ihm nur eine Woche Auszeit und zwar vom 18. Mai bis zum 25. Mai 2001 zu gönnen.

Bereits am 16. Mai 2001 besuchte er am späten Vormittag ein Reisebüro in Oxford Street, das nur teure und exklusive Reisen anbot. Er kannte zwar das Büro nicht, hatte aber viel darüber gehört. Es soll durch seine kompetente Beratung zu den besten in London zählen.

Die Dame hinter dem Schreibtisch war, so wie er es erwartet hatte, überaus zuvorkommend und begrüßte ihn mit einem Händedruck. Sie bot ihm einen Kaffee, den er dankend annahm. Er erklärte ihr seine Urlaubsvorstellungen: Strand, Sonne, Luxushotel und Genuss pur.

„Wie lange möchten Sie bleiben?“, fragte sie, während sie ihm eine Tasse Kaffee und, obwohl er es nicht bestellt hatte, ein Glas Mineralwasser servierte.

„Ich kann mir leider nicht länger als eine Woche Urlaub leisten. Das ist derzeit das Maximum“, stöhnte er.

„Verstehe“, antwortete sie ihm und zählte die Urlaubsorte auf, die für ihn in Frage kommen konnten. Sie wies ihn daraufhin, dass es keinen Sinn hätte, ein weit entferntes Ziel herauszusuchen, da man ansonsten wertvolle Stunden von seinem Urlaub im Flugzeug verbrachte.

Sie zeigte ihm einige Orte im Katalog und favorisierte die kanarische Insel Fuerteventura, die viel Sonne, einen herrlichen Strand und gute Hotelanlagen bot.

Ein Fünf-Sterne-Hotel in Gran Trajal fiel ihm beim ersten Blick auf. Ohne zu zögern, ließ er die Würfel fallen und buchte die Reise fest. Er zahlte mit der Kreditkarte die volle Summe und verließ mit einem strahlenden Gesicht das Reisebüro. Das Gefühl der Erleichterung beflügelte ihn. Seine Füße federten beim Gehen und seine Schritte sahen wie Sprünge aus.

In der Regent Street aß er in einem japanischen Restaurant zu Mittag. Es störte ihn absolut nicht, dass er am Tisch alleine saß und keine Unterhaltung hatte. Er beschäftigte sich während des Essens mit seinen Zukunftsplänen, Träumen und Visionen.

Es gab noch viele Dinge, die auf seinem Weg auf ihn warteten und die er meistern musste. Er war ein Perfektionist und vollendete jede begonnene Arbeit mit Erfolg. Die Niederlagen, die er gelegentlich erlebt hatte, vergaß er niemals und arbeitete an denen solange, bis er sie letztendlich wettmachte.

Der 17. Mai 2001 war ein schöner, sonniger Tag. Ein beruhigendes Grün beherrschte die Parkanlagen. In den Gärten präsentierten die Blumen ihre schönsten Farben.

Warren ging es nicht anders als der Natur. Er strahlte freundlich, lachte herzlich und erzählte sogar Witze. Von dem strengen Geschäftsführer, der außer Arbeit nichts kannte, sah man absolut keine Spur. Sein Benehmen entsprach seinem Gegenbild.

Diese plötzliche Verwandlung führte bei seinen Mitarbeitern zu heimlichen Diskussionen. Sie tuschelten hinter seinem Rücken und mutmaßten, was wohl für diesen Umbruch sorgte. Jeder warf eine Behauptung in die Runde. Man erörterte das Pro und Kontra dieser Vermutung, kam allerdings nicht zu einem eindeutigen Ergebnis. Auch wenn viele Argumente dagegensprachen, einigte man sich doch noch darauf, dass der Beginn seines einwöchigen Urlaubes ab dem nächsten Tag der Grund für seine Verwandlung sein musste.

Kurz nach 18 Uhr hielt sich außer Warren noch jemand in dem mächtigen ITMC-Gebäude. Er hörte, wie die Tür des Kleiderschrankes im Vorzimmer geöffnet wurde. Er stand auf und trat heraus.

Seine bildhübsche Sekretärin aus Italien, die in zwei Wochen ihren dreißigsten Geburtstag feiern würde, knöpfte gerade ihren grasgrünen Mantel zu.

Er ging auf sie zu und umarmte sie von hinten. Gleichzeitig fuhren seine Hände über die geschlossenen Knöpfe und öffneten sie. Das gehörte zu seiner täglichen Beschäftigung, die er inzwischen instinktiv vollführte.

Giovanna arbeitete seit über einem Jahr im Vorzimmer als seine Privatsekretärin. Noch während der Probezeit liebäugelte er mit ihr und nützte die Gelegenheit aus, als sie auf der Geburtstagsfeier einer Mitarbeiterin bedudelt war und er sie mit seinem Luxusschlitten nach Hause fuhr. Seitdem hatten sie ein intimes Verhältnis, obwohl auch Giovanna, so wie er, verheiratet war.

Nachdem ihr Mantel auf dem Boden landete, umarmte er sie noch fester und küsste sie leidenschaftlich.

„Kannst du nicht noch etwas hier bleiben, Giovanna?“, fragte er. Seine Stimme klang traurig und belegt, wie ein krankes Kind, das die Hand seiner Mutter festhielt und sie nicht gehen lassen wollte.

„Du weißt, dass ich schon längst zuhause sein müsste, Liebes“, antwortete sie und rang im Anschluss an einem langen Kuss nach Luft.

„Ich möchte gerne noch einige Stunden mit dir verbringen; in dem Hotel, wo wir uns immer getroffen haben. In unserem Liebesnest.“

„Das will ich auch, glaube mir, aber ich habe heute wirklich keine Zeit“, betonte sie flehend und streichelte zärtlich seine linke Wange.

„Ab morgen bin ich aber nicht mehr da.“

„Ja, mein Liebster, ich weiß, dass du in Urlaub gehst. Du bist aber, Gott sei Dank, nur für eine Woche weg. Nächste Woche sind wir wieder zusammen. Und wir werden gemeinsam meinen Geburtstag feiern. Die offizielle Feier gibt es, erst nachdem Du und ich uns geliebt haben. Ich verspreche es dir, dass ich gleich am ersten Tag, wenn du wieder da bist, mehrmals mit dir zusammen sein und dir alle Wünsche erfüllen werde. Ich muss aber jetzt wirklich weg. Mein Mann wartet schon auf mich.“

„Ich hasse deinen Mann. Am liebsten würde ich ihn eigenhändig erwürgen. Ich bin so eifersüchtig auf ihn. Ich kann es nicht ertragen, dass du jede Nacht neben ihm liegst.“

„Liebes, glaub mir, auch mir gefällt es nicht. Du hast ja auch eine Frau zu Hause. Der Gedanke, dass du nachts neben ihr liegst und anstatt meines Körpers sie umarmst, macht mich ebenfalls verrückt. Lass uns bitte heute nach Hause gehen. Bitte!“

„Wer weiß, vielleicht sehen wir uns nie wieder?“, sagte Warren leise und schaute dabei auf den Boden.

Seine Blicke verfolgten das Spiralmuster des Teppichs, das wiederum aus mehreren ineinander verflochtenen kleineren Spiralen bestand. Seine Stimme hatte einen traurigen Unterton und war belegt. Es klang so, als führten sie tatsächlich ihr letztes Gespräch miteinander.

Giovanna schauderte nach Warrens ungewöhnlicher Bemerkung. Sie fror auf einmal und bekam Gänsehaut, als hätte sie eben einen schrecklichen Geist gesehen, der seine eisige Kälte auf sie übertrug. Sie kuschelte sich an ihn heran, umarmte ihn fest und drückte ihren Kopf an seine Brust. Sie hörte, wie sein Herz laut und schnell schlug.

„Wie kannst du so etwas sagen?“, sprach sie, dem Weinen nahe. „Du redest so, als würden wir uns nie wiedersehen. Möchtest du, dass mein Herz nun plötzlich stillsteht und nie wieder schlägt?“

Giovanna verlor die Beherrschung. Die traurige, depressive Stimmung sprengte den eisernen Käfig und befreite sich. Sie fing an zu weinen. Tränen liefen ihr über die Wangen und bildeten zwei feuchte Linien, die unter dem Deckenlicht glänzten.

„In dieser Welt ist alles möglich, Giovanna. Der Tod lauert überall auf uns. Heute sind wir hier. Morgen vielleicht nicht mehr. Wer weiß?“, antwortete Warren wie ein Philosoph, der eine alte Weisheit neu entdeckte.

„Sprich bitte, bitte nicht so. Du machst es mir so schwer. Die ganze Zeit mache ich mir Gedanken, wie ich eine ganze Woche ohne dich aushalten soll und nun sprichst du auch noch vom Tod. Versuche doch auch mich zu verstehen. Ich bin gerne, sehr gerne bei dir. Ich habe aber einen Mann, den ich in Laune halten muss. Kannst du mir bitte sagen, wie dir so ein abscheulicher Gedanke plötzlich in den Sinn kommen kann? Du hast bis jetzt noch nie vom Tod geredet. Du warst stets guter Laune. Das ist nicht das erste Mal, dass du in Urlaub gehst. Verheimlichst du mir irgendetwas? Etwas Wichtiges, was auch ich wissen müsste. Erzähl es mir. Erzähl mir bitte alles. Ich flehe dich an.“

Sie kniete vor ihm, hielt jedoch seine Hände immer noch fest.

„Ich weiß es auch nicht. Ich kann dir nicht sagen, wie ich auf diesen Gedanken komme. Er quält mich aber so. Die ganze Nacht habe ich an dich gedacht. Eine dumme Stimme sagt mir, dass ich dich verlieren werde.“

„So was Dummes…“

„Ja, dumm aber lästig. Ich möchte mit dir zusammen sein, Giovanna; sagen wir zum Abschied. Als Urlaubsgeschenk. Jetzt, sofort!“

Sie hatte nicht mehr die Kraft, ihm zu widerstehen. Sie war schwach. Viel zu schwach im Gegensatz zu ihm.

Während sie ihn stürmisch küsste, knöpften ihre Hände sein Hemd und die Hose auf. Als sie sich auf dem nackten Boden liebten, wusste Warren, dass er diese junge, hübsche Italienerin, mit der er etliche Male schöne Momente erlebt hatte, nie wiedersehen würde.

- T E I L II –

Das skrupellose Komplott

- KAPITEL 5 -

Am 20. Mai 2001, also etwa sechs Wochen nachdem sich Warren mit dem amerikanischen Vizepräsidenten Ronald G. Slawish und dem CIA - Chef Daniel Mitchum getroffen hatte, beherrschte eine mächtige Nebelwolke schon seit frühen Morgenstunden weite Teile Londons.

Die höheren Etagen vieler Häuser verschwanden buchstäblich im dichten Nebel, als hätte ein Magier sie einfach weggezaubert.

Dank des ausgebauten öffentlichen Verkehrsnetzes erreichten die meisten Angestellten des ITMC rechtzeitig ihren Arbeitsplatz, während einige wenige von ihnen mit ihren Autos im Stau auf den Strassen stecken geblieben waren.

Besucher, auf deren Plan die Besichtigung des ITMC stand, ließen sich von dem Nebel nicht erschrecken und fuhren trotzdem hin. Sie stellten sich zwar bereits auf der Fahrt zu ITMC darauf ein, dass sie aufgrund des Nebels vielleicht nur einen kleinen Teil dieses renommierten Bauwerkes sehen konnten. Insgeheim hofften sie aber, dass sich der Nebel während ihrer nicht unbeachtlichen Wartezeiten auflöste, damit sie doch noch das gesamte Gebäude zu sehen bekamen. Man musste einfach dieses Weltwunder der Moderne gesehen haben. Und die Lichtverhältnisse reichten für eine Aufnahme allemal.

Die namentlich angemeldeten Gruppen, die die Führung durch das ITMC bereits Monate zuvor gebucht hatten, hatten es wesentlich leichter. Denn sie kamen nicht nur eher dran, sondern sie durften auch einige Bereiche besichtigen, die die unangemeldeten Besucher niemals zu sehen bekamen.

„Was für ein Geräusch ist es denn?“, fragte ein junger Mann mit einer silbernen Brille seine schwedische Begleiterin, die ihn um einige Zentimeter überragte.

Beide standen in der üblichen, nicht zuvor angemeldeten Besucherschlange ziemlich hinten und warteten wie alle anderen auf den Einlass in das ITMC.

Die Freundin, eine junge Studentin, nickte im Rhythmus der aus einem Walkman dröhnenden Melodie mit dem Kopf und bewegte dazu ihren kräftigen Körper seitlich in beide Richtungen. Ihre glatten, hell blonden Haare, die ihr bis zum Kinn reichten, wedelten mit dem Kopf.

„Ich höre nichts“, antwortete sie und schüttelte dabei den Kopf, nachdem sie die Lautstärke des Walkmans nur für einen kurzen Augenblick gedrosselt hatte.

„Hör doch genauer hin. Es wird zunehmend lauter“, sagte der junge Mann. So wie er Englisch sprach, musste er französischer Herkunft sein. Er blickte auf seine Freundin hinauf und neigte seinen Kopf zur linken Schulter hin, sodass sein rechtes Ohr wie ein Empfänger zu der Richtung gerichtet war, aus der er glaubte, das ungewöhnliche Geräusch zu hören.

Der dichte Nebel behinderte jedoch jede Sicht.

„Was soll ich denn hören, Alain?“, fragte die Schwedin höflich. Nun nahm sie beide Stöpseln aus den Ohren und konzentrierte sich, das Geräusch am Himmel wahrzunehmen, das laut ihres Freundes näher kam.

„Ein Motorengeräusch, Eva. Ein Motorengeräusch, das allerdings nicht wie ein Motor klingt“, antwortete Alain.

„Ich sehe schon, Alain, du brauchst sofort ein Klavier, um deine zuneige gehenden Notenreserven aufzufüllen.“

„Ich verstehe dich nicht. Was hat meine Musik mit dem Motorengeräusch zu tun?“

„Du hast doch eben gesagt, ein Motorengeräusch, das nicht nach einem Motor klingt… Was meinst du denn damit? Willst du mich veräppeln?“ Eva sprach diesen Satz etwas lauter, sodass manche Leute sich umdrehten und Zeugen einer Beziehungskrise zu werden glaubten.

„Ich meine es ernst! Ich höre ein Motorengeräusch, das aber irgendwie…wie soll ich es sagen…ähhmmm… anders klingt! So, wie eine Mischung aus Flugzeug, Hubschrauber und Motorrad.“ Alain konnte es nicht besser beschreiben. Er war ein begabter Musiker und spielte mehrere Instrumente einwandfrei. Bereits als Kind gewann er jeden Musikwettbewerb. Man betrachtete ihn als Mozart der Zukunft.

„Flugzeug? O. K. Hubschrauber? Ebenfalls O.K. Aber Motorrad? Ich glaube, du leidest unter akustischen Halluzinationen, mein Lieber, wie alle Komponisten. Kannst du mir bitte sagen, wie ein Motorrad in den Himmel kommen soll?“, fragte seine Freundin und lächelte dabei wie eine Mutter, die die unmöglichsten Bemerkungen ihres Kindes als unterhaltsam empfand. Ihre Sommersprossen auf beiden Wangen wurden deutlicher.

Alain mit der silbernen Brille blieb stehen und durchsuchte mit zusammengekniffenen Augen genauer den Himmel, obwohl er bereits vom Anfang an wusste, dass er außer Nebel nichts sehen konnte.

„Sag mal, träumst du oder was? Du kannst stundenlang den Himmel durchsuchen. Du wirst außer Nebel nichts sehen. Und wenn du brav bist, noch einige Marsmännchen mit ihren spiralförmigen Antennen“, lästerte sie nun.

Die Leute um den jungen Franzosen herum drehten ebenfalls neugierig ihre Köpfe nach oben und durchkämmten mit zusammengekniffenen Augen den Himmel. Die Neugier des Menschen war nicht nur tödlich, sondern auch ansteckend, wie die Pest. Sie blieben gerne ausgerechnet in der Gefahrenzone stehen, um ein paar Szenen von Geschehnissen zu erhaschen.

Sie fürchteten, irgendeine wichtige Szene oder Ereignis zu verpassen. Das Verhalten der ein paar Menschen löste sofort eine Art Kettenreaktion aus, sodass nach nicht einmal einer halben Minute fast alle in der Schlange stehenden Leute in den Himmel blickten.

Aus jedem Mund kam eine andere Bemerkung:

„Was soll man da sehen?“

„Wo?“

„Nein, ein UFO!“

„Ein Motorrad am Himmel?“

„Ich sehe nur Nebel, sonst nichts!“

„Ich glaube, ich sehe etwas. Etwas Grünes.“

„……“

„Jetzt höre ich es auch“, sagte Eva plötzlich, Alains Begleiterin, und schob dabei ihre kurzen, blonden Haare mit beiden Händen hinter die Ohren.

Nun war das Motorengeräusch am Himmel so laut, dass man es nicht mehr überhören konnte. Es klang tatsächlich eigenartig; eine Art Mischung aus Motorrad, Propeller und Flugzeug.

Niemand in der Besucherschlange bewegte sich nunmehr. Alle Köpfe schauten angestrengt nach oben und versuchten herauszukriegen, woher dieses merkwürdige Geräusch kam. Auch die Angestellten des ITMC, die am Eingang standen und sich um die Besucher kümmern sollten, kamen heraus und blickten nach oben.

Sie sahen ebenfalls Nebel. Nichts Anderes als Nebel.

Was könnte hinter diesem eigenartigen Geräusch stecken? Etwas Sonderbares, Ungewöhnliches? Könnte es möglicherweise um ein UFO handeln?

Das Geräusch wurde nun plötzlich sehr laut und erreichte innerhalb von nur ein paar Millisekunden sein Maximum.

Ein etwa fünf jähriges Kind bewegte seinen Zeigefinger nach oben und holte tief Luft, um zu schreien, „ein Flugz…“, als ein ohrenbetäubender Donner jedes Geräusch und jede Stimme übertönte und in eine mächtige Explosion überging.

Der Boden wackelte heftig, wie bei einem Erdbeben der Stärke Acht.

Das Klirren der überdimensionalen Glasscheiben und das Ächzen der Wände begleiteten die Explosion.

Das gesamte ITMC-Gebäude färbte sich im Nu in rot und gelb. Eine riesige Rauchwolke stieg in den Himmel, begleitet von mächtigen Flammen, die das gesamte Gebäude umhüllten und es um mindestens zehn Meter überragten. Der Nebel bekam eine sonderbare Farbe, als würde das Feuer mit einer Milchmasse eine chemische Reaktion eingehen.

Glasscheiben, die zerbarsten, wurden um mehrere Hundert Meter geschleudert und landeten mit einem gespenstischen Klirren am Boden. Eine gigantische, dreieckige Scheibe spießte den jungen Franzosen mit der silbernen Brille von hinten durch den Brustkorb hindurch und brachte ihn zum Sturz. Hellrotes Blut spritzte in hohem Bogen und färbte seinen Körper in ein glitzerndes Rot, das sich wie Tentakel langsam in alle Richtungen ausbreitete.

Betonbrocken und große Steine regneten vom Himmel wie riesige Hagelkörner auf die Menschen. Einige legten, einem automatischen Instinkt folgend, ihre Hände schützend auf den Kopf. Es war unmöglich, sich vor diesem Betonhagel zu schützen. Zahlreiche Menschen wurden unter dem gewaltigen Steinregen regelrecht zerdrückt. Geschrei und schmerzvolle Hilferufe vermischten sich mit den herabstürzenden Wänden und klirrenden Scheiben. Unter der ausgebrochenen Panik verloren die Menschen jegliche Orientierung und liefen verwirrt herum, ohne darauf zu achten, worauf sie traten. Einige liefen sogar voller Panik und desorientiert in die Mitte des Geschehens, nämlich zum zerbröckelnden Gebäude hin.

Nur wenige Teile eines Flugzeuges lagen in der Umgebung verstreut. Die Hauptmasse des Metalls verschmalz in der enormen Hitze zu mehreren Metallklumpen.

Innerhalb von nur einigen, wenigen Minuten verwandelte sich das ITMC - Areal in ein Kriegsfeld mit Hunderten von verbrannten oder zerstückelten Leichen und einem Trümmerhaufen, der unzählige Menschen begrub.

Ein eigenartiger, Ekel erregender Geruch aus verbranntem Menschenfleisch, Gummi, Glas und Holz breitete sich aus, den jedoch die meisten der dort liegenden Menschen überhaupt nicht wahrnahmen.

Das Schmerzensgeschrei der Verletzten hallte immer wieder in der gesamten Stadt. London erlebte in diesem Moment eine der grausamsten Katastrophen in der Geschichte der Menschheit.

Inferno pur!

- KAPITEL 6 -

In London herrschte der Ausnahmezustand. Nach dem zweiten Weltkrieg sah die Stadt sicherlich nicht anders aus. Über der gesamten Stadt hallten die Sirenen. Lichter der Einsatzfahrzeuge warfen in schneller Reihenfolge wechselnd blaue Reflexe an den Fensterscheiben, als würde ganz London zur selben Zeit dasselbe Fernsehprogramm ein- und ausschalten. Konvois von Rettungswagen rasten in hoher Geschwindigkeit in Richtung ITMC. Fast alle Telefonleitungen wurden per Computer ausgeschaltet, und diejenigen, die davon unberührt blieben, standen nur den Behörden, Ministerien und Organisationen, die mit der Betreuung der Verletzten zu tun hatten. Durch diese Maßnahme wollte man sichergehen, dass ausreichend Telefonleitungen für den Austausch von wichtigen Informationen zur Verfügung standen. Der Premierminister appellierte über Radio und Fernsehen an die Bevölkerung, das Gebiet von ITMC großräumig zu vermeiden und auch zu evakuieren.

Die Londoner Polizei mobilisierte jeden und alles, was im Falle einer Katastrophe abrufbereit sein könnte. Katastrophenhelfer, Polizisten, Offiziere, Feuerwehrmänner brüllten in ihre Walkie Talkies hinein und gaben Anweisungen an ihre Männer.

Mit Hilfe der Feuerwehr und des Heeres wurde das gesamte Gebiet mit dicken, gelb-rot gestreiften Bändern großräumig und rechtzeitig abgesperrt, bevor die Medien mit ihren Übertragungswagen das Katastrophengebiet einengten und vielleicht sogar die Rettungsaktionen behinderten.

Ranghöhere Offiziere, die sich gerade im Urlaub befanden oder ihren freien Tag hatten, wurden alarmiert und sofort zurückbeordert.

Ärzte und Sanitäter nicht nur aus London, sondern auch aus anderen Städten versorgten in provisorisch eingerichteten Zelten unermüdlich die Verletzten. Manche von ihnen mussten mit Rettungswagen oder per Hubschrauber in Krankenhäuser transportiert werden.

Ob Polizisten, Feuerwehrmänner, das Militär oder das medizinische Personal, alle handelten nicht nur souverän und überlegt, sondern auch schnell. Denn sie wussten, dass sie gegen die Zeit kämpfen mussten, als wäre sie ihr größter Rivale geworden. Jede Minute, jede Sekunde zählte! Nur kurze Momente oder Augenblicke entschieden, ob aus einem Verletzten ein Leichnam oder ein lebendiger Mensch wurde.

Das provisorisch eingerichtete Lazarett in größeren Zelten war zwar für die Behandlung der Leichtverletzten vorgesehen, jedoch waren die Ärzte gezwungen, dort unter den schwierigsten Bedingungen manche Notoperationen durchzuführen. Sie mussten improvisieren und schnell entscheiden, welcher der Verletzten gleich im Zelt operiert und welcher mit einem Hubschrauber oder Rettungswagen in ein Krankenhaus transportiert werden musste.

Hilfspersonal suchte mit Hunden nach Verschütteten, deren Überlebenschance von Minute zu Minute geringer wurde. Die Baggerfahrer schaufelten im Trümmerhaufen vorsichtig, damit sie keinen der Verletzten zusätzlich gefährdeten, als würden sie in einem Heuhaufen nach einer Nadel suchen.

Es ähnelte einer Sisyphusarbeit.

Vertreter der Medien aus aller Welt zogen in Windeseile in das Gebiet und berichteten ununterbrochen über den Vorfall. Jeder Reporter hielt ein voluminöses Mikrofon in der Hand und brüllte aufgeregt hinein. Die begleitenden Kameras schwenkten zwischen dem Reporter und dem immer noch aufsteigenden Flammen.

Fahrzeuge mit riesigen Antennen beanspruchten alle Plätze unmittelbar an der Polizeiabsperrung. Manche Reporter waren sogar so dreist und kletterten mit ihren Kamerateams unter die Absperrung und behinderten die Hilfsaktionen. In diesen Fällen griff die Polizei ein und musste teilweise sogar härter vorgehen.

Weltweit liefen in allen Fernsehkanälen Berichte und Bilder über dieses abscheuliche Ereignis, welches London heimgesucht hatte. Ständig wurden irgendwelche Politiker, Vertreter der Staatsanwaltschaft, Polizei, Feuerwehr und Bombenexperten interviewt.

Alle Experten bzw. Gremien waren sich über die Hintergrundmänner einig, als hätten sie sich vorher abgesprochen.

Die Unterschrift dieses feigen Aktes könnte nur einer einzigen Hand entstammen. Nämlich:

„AL - QAIDA“

Ein Krisenstab aus Vertretern der amerikanischen, englischen und deutschen Regierungen traf sich bereits am Nachmittag des 21. Mai in London. Teilnehmer dieses Krisenstabes beriet nicht nur über die Hintergründe dieses Anschlages, sondern auch über die Möglichkeit weiterer Anschläge, die in den nächsten Stunden in anderen Städten Englands oder Europas zu erwarten waren.

Ein ebenso wichtiger Punkt stellte das weitere Vorgehen dieser Staatengemeinschaft gegen Al-Qaida. Man benötigte dringend einen schlagkräftigen Plan. Ein Plan, mit dem man die Opfer von London rächen konnte.

Die gesamte Einsatztruppe benötigte über vier Wochen, um das Katastrophengebiet einigermaßen zu räumen. Unter jedem Stein, Betonbrocken oder Metallplatte barg man eine verstümmelte Leiche, eine lose Hand, ein Bein oder einen bis zur Unkenntlichkeit zerstörten oder verkohlten Kopf.

Von Stunde zu Stunde, Tag zu Tag verlor man die Hoffnung, einen überlebenden zu treffen.

Ein eigenartiger, säuerlicher Verwesungsgeruch breitete sich aus und wurde zunehmend intensiver. Er reizte die Nasen- und Mundschleimhaut. Die Helfer mussten Schutzmasken tragen. Manche von ihnen, die mit dem Auftritt einer solchen Katastrophe niemals gerechnet hatten, litten nach ihrem Dienst unter Schlaflosigkeit, Albträumen, Apathie, Appetitverlust, Angst und Tremor. Die Mediziner nannten es das London-Syndrom.

Die Seuchengefahr stieg an.

Für die Historiker war dieser Anschlag nichts Anderes als der dritte Weltkrieg, den England bereits im Vorfeld erleben musste.

Die erste, inoffizielle Bilanz dieses barbarischen Aktes war verheerend. Über 3500 Tote und doppelt soviel Verletzte; die meisten davon schwer und in Lebensgefahr schwebend.

Nach den ersten Schätzungen belief sich alleine der Sachschaden auf etwa 8,7 Milliarden US-Dollar.

Der britische Geheimdienst MI5, der amerikanische CIA und der deutsche BND beschlossen in einer Eilsitzung, Hand in Hand und viel intensiver als bisher zusammenzuarbeiten. Frauen und Männer aus den Geheimdiensten mit einschlägigen Erfahrungen wurden rekrutiert. Unter Leitung eines amerikanischen Experten wurde ein völlig neues Untersuchungsteam gebildet, der unter dem Namen „American European Investigation for Terror“ operierte.

Das Team arbeitete hart und versuchte aus dem Unmöglichen das Mögliche zu machen. Es dauerte nicht einmal eine Woche, bis „American European Investigation for Terror“ (AEIT) diesen Fall mit einer an neunzig Prozent grenzenden Sicherheit und somit fast vollständig aufklärte.

Die AEIT veröffentlichte im Internet das Ergebnis ihrer Untersuchungen. Dieses wurde in den Nachrichten der privaten und staatlichen Sender in einer kurzen Zusammenfassung bekannt gegeben.

Die Tageszeitungen gaben den gesamten Text, der von dem Journalisten selbst in etwas veränderter Form an den Leser weitergegeben wurde. Durch diese Änderung wollte der zuständige Journalist seinem Bericht einen persönlichen Touch verleihen, damit der Leser nicht den Eindruck bekam, er hätte alles Wort für Wort vom Internet heruntergeladen.

Die größte englische Zeitung zum Beispiel formulierte ihre Nachricht folgendermaßen:

„Der ursprünglich aus dem Gazastreifen stammende Libanese Hassan Noureddin Al-Karami war bis vor kurzem an der Universität von London als Student der Betriebswirtschaft immatrikuliert.

Aufgrund seiner politischen Aktivitäten, vor allem in den Al-Qaida-Kreisen befand er sich bereits seit Jahren im Visier der MI5 und Scottland Yard.

Über seine Kindheit und Jugend existieren keine genaueren Daten, sodass es sich bei den meisten Informationen, die diese Zeiten betreffen, nur um wahrscheinliche Annahmen bzw. Vermutungen handelt.

Zwei Sachen sind allerdings sicher und wurden von allen Regierungskreisen übereinstimmend bestätigt:

Dass Al-Karami in Syrien eine intensive Kommandoausbildung in diversen Kampftechniken und Schusswaffengebrauch erhielt, und

Im Iran über Führung von Flugzeugen verschiedener Modelle professionell geschult wurde.

Hassan Noureddin Al-Karami lernte während seiner Kommandoausbildung in Syrien den Ägypter Nasri Djalabi kennen, der ebenfalls Mitglied der Al-Qaida ist.

Nasri Djalabi studiert so wie sein Komplize an der Londoner Universität Politikwissenschaften. Er war ein Waisenkind und wuchs in den ärmlichsten Verhältnissen auf. Durch die finanzielle Unterstützung eines entfernten Verwandten, der sicherlich zu der höheren Liga Al-Qaidas gehört, gelang es ihm, als Student nach London zu kommen und sich an der Universität einschreiben zu lassen.

Der islamistisch orientierte Djalabi lernte während eines Freitagsgebetes in einer unscheinbaren Moschee in London den millionenschweren Mahmoud Maghsum Al-Charufi kennen, der ursprünglich aus der königlichen Familie Saudi-Arabiens stammt und ein internationales Ansehen genießt.

Dank seiner Familie und seiner finanziellen Situation verkehrt Al-Charufi nur in den obersten Kreisen. Ob Paris, London, Berlin, Moskau, New York oder Washington ist Mahmoud Maghsum Al-Charufi überall zuhause.

Al-Charufi handelt hauptsächlich mit Diamanten, aber auch mit Öl und Waffen. Er ist der Cousin des saudischen Prinzen und hat gute Verbindungen zu vielen Politikern in Amerika und Europa.

Während der Predigt nach dem Freitagsgebet fand er den Ägypter Nasri Djalabi sympathisch und war von seinen Ideen über die Zukunft Palästina und der künftigen Rolle des Islams in der Welt sehr angetan, sodass er ihn nicht nur regelmäßig traf, sondern auch sein Studium finanzierte.

Nasri Djalabi machte im März 2000 Al-Charufi mit dem Palästinenser Hassan Noureddin Al-Karami bekannt.

Es kam zu regelmäßigen Treffen zwischen Al-Charufi und Al-Karami, meistens in der Moschee, wodurch weder von MI5 noch von anderen Stellen irgendwelche Verdachtsmomente hinsichtlich terroristischer Aktivitäten geäußert wurden.

Während dieser Treffen handelte es sich nur um das Thema „Unterdrückung des Islams und der palästinensischen Bevölkerung durch Israel, Amerika und Europa“, sodass die Aggressionsgefühle Al-Karamis gegen diese Länder ein Maximum erreichte.

Am 20. Mai 2001 war es endlich so weit. Al-Charufi stellte sein mit immensem Sprengstoff beladenen Privatflugzeug dem Palästinenser Al-Karami zur Verfügung, der dieses ins ITMC steuerte und den westlichen Staaten einen Schaden in Milliardenhöhe verursachte.

Der Drahtzieher Mahmoud Maghsum Al-Charufi befindet sich nun auf Platz eins der international gesuchten Terroristen.“

Es folgten täglich Berichte in allen möglichen Varianten, die von verschiedenen Nahost- bzw. Terrorismusexperten kommentiert wurden. Die grausamen Bilder über leidende Menschen, Leichen und Verschütteten ergänzten diese Berichte und beanspruchten oft die gesamte Titelseite der Zeitungen.

Etwa fünf Tage nach der Veröffentlichung dieses Berichtes gab es Spekulationen über Al-Charufis jetzigen Standort und die möglichen Etappen seiner Fluchtwege.

Eine amerikanische Tageszeitung berief sich auf vertrauliche Informationen eines hochrangigen Offiziers der American European Investigation for Terror (AEIT), dessen Name allerdings nicht preisgegeben wurde, und veröffentlichte einen ausführlichen Bericht über Al-Charufi.

Er soll bereits einige Stunden vor dem Anschlag mit einer Privatmaschine von London nach Frankfurt und von dort mit einem gefälschten libyschen Pass unter dem Namen Chalil Mourghadi weiter nach Wien geflogen sein. In Wien sei er dann in eine Maschine der syrischen Fluggesellschaft diesmal mit einem ägyptischen Pass (ebenfalls gefälscht) unter dem Namen Abdallah Omar Taufik gestiegen und sich in Damaskus abgesetzt zu haben.

Al-Charufi würde sich derzeit in Syrien als Ehrengast des Präsidenten an einem geheimen Ort aufhalten.

Die Zeitung druckte ziemlich unscharfe, kleinformatige schwarz-weiß Bilder von drei Syrern, die Al-Charufi in Damaskus während eines Freitagsgebetes in einer Moschee gesehen haben sollen.

Mit dieser Nachricht erreichte der Verlag, der seit einigen Monaten nur rote Zahlen schrieb und existenzgefährdet war, einen Verkaufsrekord seiner Zeitung. Daraufhin wurde die Kette von Berichten und Artikeln über Al-Charufi vehement fortgesetzt. Seine Kindheit, seine Jugend, familiäre Beziehungen, Hobbys, Charakter… Al-Charufi wurde für die meisten Zeitungen binnen kürzester Zeit ein Held, ein Retter. Weltweit wurden bis dato noch niemals so viele Zeitungen in den Händen gehalten. Es existierte keine einzige Zeitung, die nichts über ihn schrieb. Manche Verlagshäuser gaben sogar jede Woche eine gesonderte Beilage heraus, das nur Al-Charufi gewidmet wurde; Al-Charufi extra, Al-Charufi und seine Ideologien, ein Mann gegen die Welt, Al-Charufi… ein Gespenst?... waren nur einige wenige von vielen Schlagzeilen.

Nachdem die Journalisten diese Marktlücke entdeckt hatten, wollten sie auf keinen Fall darauf verzichten, diesen Boom bis zum letzten Tropfen auszusaugen. Jede Nachricht, die etwas anders klang, brachte die Verkaufszahlen nach oben.

Im Laufe der Zeit gingen sogar Journalisten die Einfälle aus und die Berichte wurden unglaubwürdig. Denn sie differierten erheblich voneinander. So kam es immer wieder vor, dass Al-Charufi wie ein Heiliger am selben Tag in mehreren Städten gesehen worden sein soll. Durch diesen fatalen Fehler brachten sich die Medien selbst in Misskredit, sodass ihre Verkaufszahlen wieder nachließen.

Dafür kletterte der Name Al-Charufis auf der Liste der bekanntesten Menschen rapide nach oben. So verdrängte er den Papst und den amerikanischen Präsidenten, die schon seit Jahren wegen des Bekanntheitsgrads miteinander konkurrierten, von ihren Plätzen und besetzte mit einem unerreichbaren Vorsprung den Platz Nummer eins.

Al-Charufi, der bis vor kurzem nur als gefürchteter Terrorist Namen gemacht hatte, entwickelte sich zu einem allgegenwärtigen Geist bzw. zu einer übermenschlichen Figur, die gleichzeitig praktisch überall und nirgends war.

Die Apotheose Al-Charufis durch die Medien löste eine unglaubliche Bewegung aus. Während er weltweit bei den Regierungsvertretern zu einem niederträchtigsten Menschen zählte, formierten sich in den USA einige Menschen zu einem Fanclub und gründeten einen Verein, in dem Al-Charufi als Held gefeiert wurde. Unter dem Namen ACID (Al-Charufi is dethless) erfreute sich dieser Verein an zunehmender Mitgliederzahl und Popularität.

Die Geschichte über das ITMC-Attentat, das viele Menschenleben zerstörte und Kinder in allen Altersstufen zu Weisen machte, bildete etwa ein Jahr lang die Schlagzeilen in der Presse und anderen Medien.

Videoaufnahmen von den mächtigen Flammen, von dem zerstörten ITMC, und von den Aufräumungsarbeiten wurden immer wieder in einem bestimmten Rhythmus von den meisten TV-Sendern der Welt ausgestrahlt. Ähnliche Bilder gehörten ebenfalls zu den Titelseiten der Tageszeitungen.

Nachdem ein Journalist für Al-Charufi den Namen Der Henker von London benutzt hatte, etablierte sich diese Bezeichnung und verdrängte seinen eigentlichen Namen, sodass der Name Al-Charufi langsam in Vergessenheit geriet.

Circa drei Monate nach dem unvergesslichen Anschlag, bis zu diesem Zeitpunkt gab es nur von Medien mehr oder weniger erfundene Berichte, informierten die Pressesprecher der AEIT erneut in einer weltweit ausgestrahlten Pressekonferenz über die letzten Ergebnisse ihrer Ermittlungen.

Laut dieser Presseerklärung habe sich Al-Charufi, genannt Der Henker von London, in Syrien nur kurz, d. h. 5-7 Tage aufgehalten.

Um seine Spuren zu verwischen, sei er ohne einen erkennbaren Plan hauptsächlich zwischen Iran, Pakistan und Afghanistan gereist. Außer diesen Ländern habe er sich einige Male im Irak, in Tadschikistan, Turkmenistan und zweimal in Moskau aufgehalten.

Man ging davon aus, dass er in Moskau höherrangige Offiziere getroffen habe, um dort nach Unterstützung für seine terroristischen Aktivitäten zu suchen. Bei all diesen Flügen habe er jedes Mal nicht nur einen anders lautenden Namen sondern auch einen Reisepass eines anderen Staates benutzt.

Nach den aktuellsten Meldungen befände er sich nun mit einigen Mitgliedern der Al-Qaida in Afghanistan in den unwegsamen Bergen und würde von dort aus operieren. Er plane weitere, verhängnisvolle Anschläge in Europa; und zwar zuerst auf Berlin und dann auf Paris.

Nach dieser Erklärung wurden alle drei Pressesprecher der AEIT (American European Investigation for Terror) von den anwesenden Journalisten regelrecht mit Fragen bombardiert.

„Wie geht es weiter?“

„Wie lange würde es dauern, bis Sie ihn fassen?“

„Hat er noch Kontakt zu seiner Familie?“

„Ist Berlin gegen einen solchen Anschlag ausreichend geschützt?“

„Und, was ist mit Paris?“

„……“

Die meisten Fragen wurden mit vagen bzw. nichts sagenden Sätzen beantwortet, sodass man am Ende genauso schlau war, wie am Anfang.

Kurz bevor die Pressekonferenz zu Ende ging, sorgten die Fragen von Journalisten einer deutschen und einer englischen Boulevardzeitung bei allen Anwesenden für einen tumultähnlichen Zustand. Denn die Fragen dieser beiden Journalisten, die eigentlich mehr nach neuen Informationen klangen, widersprachen den Ausführungen der Pressesprecher der AEIT grundlegend.

Die beiden Journalisten schienen zuverlässigere Informationsquellen zu haben.

Der englische Journalist, ein rothaariger, hagerer Mann, stellte den Pressesprechern folgende Frage: „Haben Sie nähere Informationen darüber, dass Al-Charufi aufgrund der Mangelernährung und schlechter Hygieneverhältnisse inzwischen schwerkrank ist und an Lungentuberkulose leidet?“

Die drei Pressesprecher schauten sich einen Augenblick fassungslos an. Die Wirkung dieser überraschenden Frage an ihren Gesichtern war nicht zu übersehen. Sie sahen aus, als hätten sie eben einen Geist gesehen. Sie sprachen leise miteinander, bis sie sich auf die Antwort „kein Kommentar“ einigten.

Der deutsche Journalist, ein relativ junger Mann mit Hasenzähnen, ging noch weiter. Er verhielt sich so, als hätte er Al-Charufi nicht nur persönlich kennen gelernt, sondern ihn auch auf einige seiner Reisen begleitet: „Nach meinen Informationen, an deren Wahrheitsgrad kein Zweifel besteht, wurde Al-Charufi bei einer Auseinadersetzung mit einem der führenden Al-Qaida-Mitglieder schwer verletzt und erlag einige Stunden danach an seinen Verletzungen. Seine Leiche wurde an einem geheimen Ort begraben und alle Hinweise, die zu seinem Grab führen könnten, beseitigt. Ich wüsste gerne, weswegen Sie diese Tatsache verheimlichen und uns andere Märchen auftischen?“

Gerade diese Frage brachte das Fass zum Überlaufen.

Woher hatte dieser Journalist seine Informationen? Wer war sein Informant? Welchen Wahrheitsgrad hatten seine Ausführungen? Oder war es vielleicht eine ausgeklügelte Falle, um die Ermittlungen in falsche Bahnen zu lenken?

Die Pressesprecher zögerten diesmal ziemlich lange, bevor sie mit der knappen Bemerkung „kein Kommentar“ die Pressekonferenz kurzfristig und unter massivem Protest der Journalisten für beendet erklärten und den Saal verließen.

- KAPITEL 7 -

Am Nachmittag des 19. Mai 2002, also ca. 18 Stunden vor dem Jahrestag des unvergesslichen Attentats auf ITMC, stand der deutsche Kanzler vor dem Spiegel in seinem Büro und rückte seine rote Seidenkrawatte zurecht.

Das Telefon auf dem Schreibtisch klingelte.

Er drehte sich um und schaute den roten Apparat genervt an. Seine Hände hielten immer noch den Knoten seiner Krawatte fest. Insgeheim hoffte er, dass der Klingelton, der an einen Wecker ähnelte, gleich verstummte.

Als er mehrere Sekunden, wie versteinert, dastand und das Telefon, entgegen seiner Hoffnungen, weiterklingelte, ging er zum Schreibtisch, ließ sich auf den Ledersessel fallen und starrte auf das rot blinkende Lämpchen, wie ein Magier, der durch Hypnose sogar das Telefon zum Verstummen bringen könnte.

Die Klingel dachte aber weder an das Aufhören, noch daran sich von einem Magier beeinflussen zu lassen. Das schrille Läuten hallte in den Ohren des deutschen Kanzlers und löste bei ihm tobende Kopfschmerzen aus. Auf einmal wurde ihm mulmig im Bauch. Kalte Schauer liefen ihm über den Rücken. Er hörte eine gespenstische Stimme, die ihm ankündete, dass er eine Hiobsbotschaft zu hören bekommen würde, sobald er den Hörer abnahm.

Er fand bei sich nicht den Mut, den Hörer anzufassen, geschweige denn abzunehmen.

Das Unbehagen in der Magengegend nahm zu und verkrampfte die gesamte Oberbauchmuskulatur.

„Verdammtes Gerät, hör endlich auf!“, schrie er wütend.

Diesen Wutanfall konnte er sich leisten, da er alleine war.

Das Telefon hörte prompt auf zu bimmeln.

Erleichterung. Ihm fiel ein Stein vom Herzen. Er lächelte zufrieden.

„Nein! Nicht schon wieder! Scheiß-Ding!“

Das Telefon begann erneut zu schellen.

Er streckte seine Hand und zog sie sofort wieder zurück, bevor sie den Hörer berührte, als hätte er eben ein glühendes Eisen angefasst. Der Apparat schellte unbeeindruckt weiter. Seine Hand wanderte erneut in Richtung Hörer und gleich wieder zurück.

Sein Verstand teilte ihm mit, dass sein Verhalten kindisch und nutzlos war. Ihm blieb keine andere Alternative. Er musste den Hörer abnehmen. Sein Amt verpflichtete ihn zu antworten.

„Ja?“, brüllte er unfreundlich in den Hörer. Er klang so brutal, so ungewohnt, dass er seine eigene Stimme nicht wiedererkannte.

„Herr Bundeskanzler?“, fragte eine tiefe Baritonstimme.

Voller Wut erkannte er zuerst die Stimme des BND-Chefs nicht. Seine unfreundliche Stimme klang erneut.

„Ja, was ist denn?“

„Ich bin es, Herr Bundeskanzler, Sebastian Hamann, BND.“

„Ach, Herr Hamann, bitte entschuldigen Sie meinen Ton. Ich war beschäftigt. Sie wissen schon“, log er.

Am anderen Ende der Leitung hörte er den BND-Chef lachen. „Klar, doch. Kein Problem.“

Der Kanzler beruhigte sich relativ schnell und klang völlig normal.

„Was kann ich für Sie tun, Herr Hamann?“

Sein Gesprächspartner sprach weiter und erzählte ihm wohl ein Märchen, das er nicht verstand; vielleicht wollte er es einfach nicht verstehen.

„Wer? Al-Charufi? Wer ist denn um Himmels Willen Al-Charufi?“, fragte er hintereinander und zog verständnislos die Augenbrauen zusammen.

„Al-Charufi ist der Terrorist, der das vergangene Jahr ...“

Der Kanzler ließ seinen Gesprächspartner nicht zu Ende reden.

„Ach ja, ach ja! Ich weiß jetzt, wer Al-Charufi ist. Was ist denn mit ihm? Ist er tot? Wurde er gefasst?“

Ein schauderhaftes Gefühl überkam ihn, als er die Erläuterungen des BND-Chefs verinnerlichte. Er musste sich mit der linken Hand an der Sessellehne festhalten, als drohte er jederzeit vom Sessel herunterzurutschen.

„Was? Ein Video?... Wann?... Ich muss aber gleich auf die Versammlung des Bundesverbandes der deutschen Bauern und anschließend auf die Jahrestagung der Sudetendeutschen… verstehe… so eine Kacke… dann muss ich mich von jemandem vertreten lassen. Ja… gute Idee… Dann treffen wir uns in ein paar Minuten im Konferenzraum.“

Der Kanzler knallte wutentbrannt den Hörer auf, schloss seine Augen und rieb sie mit beiden Händen.

Ihm fiel der Traum von der Nacht ein, weswegen er so schlecht geschlafen hatte.

Er war der König eines Landes, an dessen Namen er sich nicht erinnerte. Er lief mit seiner Garde über einen Marktplatz, den er noch nie gesehen hatte, obwohl dieser sich unmittelbar vor dem Tor seines Schlosses befand.

Die Menschen mit den unterschiedlichsten Hautfarben und Gesichtsformen knieten ehrergiebig vor ihm und legten ihre Stirne auf den Boden.

Alles kam ihm merkwürdig vor. Diese Leute, ihr Verhalten, die Umgebung… alles wirkte unnatürlich. Fremd.

Am Ende des Marktplatzes begegnete er einem älteren, blinden Mann mit einem langen, weißen Bart und einem mächtigen Buckel, sodass sein Oberkörper fast parallel zur Erde stand.

Obwohl dieser Mann blind war, spürte der König die durchdringenden Blicke seiner von einer weißen Schicht bedeckten Augen am ganzen Körper, als würden sie Tausende von kleinen Nadeln auf ihn feuern. Der alte Mann grinste selbstsicher und herausfordernd. Seine dünnen, livide verfärbten Lippen gaben einen einzigen Schneidezahn frei, der unter den Sonnenstrahlen funkelte als wäre er aus Gold. Der König hielt reflektorisch seine rechte Hand zum Schutze der eigenen Augen wie ein Schirm davor.

Ein rhythmisches Frösteln bereitete ihm ein Unbehagen, sodass er sein Gewand enger um den Körper zog, obwohl die Mittagssonne unbarmherzig ihre sengenden Strahlen auf die Erde schickte.

Der König kam mit kleineren Schritten vorsichtig näher, bis er knapp einen Meter vor dem alten Mann stand, der immer noch grinste. Der König rechnete mit einer Verbeugung oder einem Knien des Alten, was aber zu seiner Empörung und auch Überraschung ausblieb. Der Alte dachte überhaupt nicht daran und fixierte mit seinen weißen, kalkähnlichen Augen das Gesicht des Königs.

„Wer bist du?“, fragte der König und versuchte, furchterregend zu wirken.

„Ich bin der, den du fürchtest“, antwortete der Alte mit einer für sein Alter ungewöhnlich kräftigen Stimme, die in den Ohren des Königs dröhnte.

Der Boden unter seinen Füßen bebte.

„Weißt du nicht, dass ich der König bin, der Herrscher des ganzen Landes?“, brüllte der König verärgert.

Er dachte, bei dieser Frage gebrüllt zu haben. Seine Ohren hörten allerdings nichts als eine leise, ängstliche und unsichere Stimme.

„Weißt du nicht, dass ich der Henker der Könige bin?“, entgegnete der Alte.

Der Boden bebte erneut.

„Soldaten!“, schrie der König und drehte sich um, um seinen Soldaten den Befehl zu geben, den alten Mann festzunehmen. Erschrocken stellte er aber fest, dass weit und breit kein einziger Soldat zu sehen war. Aufgeregt drehte er sich in alle Richtungen und suchte nach ihnen. Vergeblich.

Bis auf diesen alten Mann, der immer noch dreist grinste, sah er niemanden.

Ein Gefühl der Einsamkeit, der Verlassenheit übermannte ihn. Sein Hals wurde trocken. Auf einmal verspürte er einen großen Durst.

„Ich bin der König“, schrie er erneut mit einer diesmal krächzenden Stimme, die nun noch leiser klang.

Er griff nach seinem Schwert, konnte es aber aus seinem Halfter nicht herausziehen, da ein kräftiger Stockschlag seine rechte Hand erlahmte. Schmerzentbrannt schrie er den alten Mann an:

„Ich bin doch der König!“

„Und ich bin der Henker aller Könige.“

„Soldaten! Wo seid ihr denn? Soldaten…!“

Der alte holte mit seinem Stock erneut aus und war gerade dabei, ihn auf den Kopf des Königs nieder brausen zu lassen.

Bevor der Stock ihn erreichen konnte, schlug der Kanzler seine Augen auf und war froh über den mächtigen Druck in der Blasengegend, der ihn aufweckte.

Er saß wie versteinert an seinem Schreibtisch. Ihm wurde heiß.

Das wiederholte Läuten des Telefons holte ihn in die Realität zurück. Wie in Trance griff er nach dem Hörer und meldete sich.

„Jaaa?“

„Wir warten immer noch auf Sie, Herr Kanzler“, sagte die männliche Stimme, die keinem anderen gehörte als dem BND-Chef Hamann.

„Ja.. ja… ich bin gleich bei Ihnen“, sagte er und legte auf. Er stemmte sich mühsam hoch und verließ wider Willen das Zimmer, wie ein Soldat, der gezwungen war zum Krieg zu ziehen.

Als er die Tür des Konferenzraumes öffnete, drehten sich die Köpfe aller Anwesenden ruckartig zu ihm.

Er spürte, wie mehrere neugierige Blicke ihn anstarrten, als stünde er splitternackt vor ihnen oder hätte etwas Merkwürdiges an.

„Ich bin etwas zu spät, glaube ich“, sagte er und ging zu seinem Platz.

Auf dem großen Plasmafernseher lief gerade eine Sendung über das Attentat vom 20. Mai 2001. Das ITMC brannte nieder. Riesige Flammen loderten über den Trümmerhaufen. Leichen… Verletzte… Schreie…

„Haben Sie Herrn Lehmann Bescheid gesagt, wegen meiner Termine“, fragte er seine Sekretärin, Frau Schönwolf, die unmittelbar hinter ihm saß und bereit war, jede Aufgabe sofort zu notieren.

„Er ist über alles informiert. Er müsste hier irgendwo sein“, antwortete sie mit einer melodisch klingenden Stimme.

„Hier bin ich“, meldete Lehmann, der sich gerade mit dem Verteidigungsminister unterhielt.

Lehmann war der Vizekanzler und vertrat bereits mehrmals den Kanzler auf diversen Veranstaltungen. Er war Mitte vierzig und hatte einen athletischen Körperbau. Er beendete schnell sein Gespräch mit dem Verteidigungsminister und marschierte zum Kanzler hin, der mit den Augen seinen Schritten folgte.

„Jetzt müssen Sie sich aber beeilen, Herr Lehmann“, sagte der Kanzler.

„Machen Sie sich keine Gedanken. Dank unserer lieben Frau Schönwolf bin ich über alles bestens informiert und wie Sie sehen, schon unterwegs.“

Kaum sprach Lehmann seinen Satz zu Ende, verließ er schon den Raum und schloss leise die Tür hinter sich.

Der Kanzler hätte beinahe „Witzbold“ gesagt, konnte sich aber noch rechtzeitig beherrschen.

Nun lief auf dem Bildschirm ein Portrait über Al-Charufi mit vielen Bildern aus früheren Zeiten und, soweit bekannt, einige Details über sein Leben.

Mahmoud Maghsum Al-Charufi war ein gut gebauter Mann Mitte dreißig und hatte eine glatte, hellbraune Haut. Auf allen Aufnahmen trug er maßgeschneiderte, sportliche Anzüge und sah elegant aus. Hochwertige maulbeerseidene Krawatten von Armani waren seine Markenzeichen. Mit seiner Größe von etwa 1.80 m und entsprechender Figur könnte er ohne weiteres in einem Katalog als Model auftreten und verschiedene Konfektionsartikel vorstellen. Seine glatten, nach hinten gekämmten, schwarzen Haare blieben dank Haar-Gel stets perfekt modelliert. Lange schwarze Wimpern umgaben freundlich strahlende, schwarze Augen. Die dichten, harmonisch gebogenen Augenbrauen gaben ihm leichte weibliche Züge. Seine Adlernase sah zwar in seinem schmalen Gesicht mächtig aus, stand aber völlig im Einklang mit den dicken Lippen, die wesentlich heller waren, als die übrige Hautfarbe.

Al-Charufi stammte aus der Königsfamilie von Saudi-Arabien und war schon von Haus aus millionenschwer. Er handelte hauptsächlich mit Diamanten und Öl und war ein gern gesehener Gast im Kreise der High Society.

Sein Hauptwohnsitz war zwar Washington. Da er aber in Paris, New York, London, Tokio, Moskau und vielen anderen Städten ein Haus hatte, fühlte er sich überall heimisch.

Es folgten dann einige Bilder, die Al-Charufi mit bekannten Personen zeigten, u. a. mit dem US-Präsidenten, dem englischen Premierminister und UN-Generalsekretär.

Gleich nach diesem Portrait Al-Charufis erschien auf dem Bildschirm eine junge Sprecherin, die ankündigte, dass sie nun ein dem Fernsehsender Al-Jazeera zugespieltes Videoband senden, mit dem sich Al-Charufi seit dem Attentat am 20. Mai 2001 zum ersten Mal der Öffentlichkeit zeigte.

Der Bildschirm verdunkelte sich für einige Sekunden. Danach glitten zahlreiche schwarz-weiße Wellen vom unteren zum oberen Rand.

Im Konferenzraum herrschte plötzlich bis auf einen hohen, bis zu diesem Zeitpunkt von keiner einzigen Person wahrgenommenen Ton des Fernsehers, eine Totenstille.

Alle Augen starrten voller Spannung auf den Bildschirm.

Keiner im Raum wagte sich zu bewegen. Sogar die Atmung der Anwesenden wurde oberflächlich. Die Lungen entfalteten sich nur noch mit Minimalbewegungen der Brustkörbe.

Nun erschien auf dem Bildschirm ein flimmerreiches, unscharfes Standbild, das drei Personen zeigte.

In der Mitte saß Mahmoud Maghsum Al-Charufi auf einem Kissen und schaute auf einen Zettel, den er mit beiden Händen festhielt. Anstatt des jungen gut gepflegten Mannes, den man aus den kurz zuvor ausgestrahlten Bildern kannte, sah man nun einen nicht nur abgemagerten, sondern deutlich früh gealterten Mann mit kahl geschorenem Kopf und einem wüsten Vollbart. Die ausdrucklosen Augen sahen müde und ohne Glanz aus. Sein Nacken und der Körper waren in einem weißen Jeleba eingehüllt.

Rechts und links von ihm standen zwei bis auf die Zähne bewaffnete Al-Qaida-Kämpfer in einer Kampfuniform. Ihre Gesichter waren von einer schwarzen Maske mit zwei kleinen Öffnungen verdeckt, durch die hasserfüllte dunkle Augen direkt in die Kamera blickten. Beide Männer, der Statur nach müsste es sich bei beiden um männliche Personen handeln, trugen zusätzlich zu den Waffen und Munitionen am Körper auch noch eine Bazooka auf der Schulter.

Im Hintergrund zierte eine palästinensische Flagge mit goldenem Saum die Wand. In der Mitte der Flagge glänzten ein in arabischen Lettern geschriebener Satz und darunter wohl die englische Übersetzung:

„The Future belongs to us“

Das Bild flackerte abermals und wurde zunehmend unscharf, sodass man jetzt kaum etwas erkennen konnte. Es folgten neue Sequenzen von schwarz-weißen Wellen, die immer wieder von dem anfangs gezeigten Standbild unterbrochen wurden.

„Ist das alles?“, fragte der Bundeskanzler höhnisch. „Sagt bloß nicht, dass ich meine wichtigen Termine wegen dieser blöden Aufnahme abgesagt habe.“

Er blickte fragend in die Runde, bekam aber keine Antwort. Die Anwesenden konnten nicht mehr wissen als er. Denn auch sie kannten den Film nicht.

„Weiß jemand, wie lange dieser Blödsinn noch dauert?“

Auch auf diese Frage erhielt er keine Antwort. Alle Augen waren, wie verzaubert, immer noch auf dem Bildschirm fixiert.

Als der Bundeskanzler tief Luft holte und den Mund aufmachte, um erneut zu sprechen, änderte sich das anfangs gezeigte Bild und wurde lebendig.

Der sitzende Al-Charufi bewegte sich; langsam und überlegt.

Er begann, den Text auf dem Zettel, den er zwischen den Händen hielt, abzulesen. Seine Stimme klang abgekämpft und kränklich. Trotzdem war seine Sprache gut verständlich, wie bei einem Lehrer, gesittet und gelehrig.

Jeder Satz, jedes Wort wurde durch einen Simultandolmetscher sofort ins Deutsche übersetzt:

„Bismillahi al-Rahman al-Rahim,

Heute ist der 19. Mai 2002. Mein Name ist Mahmoud Maghsum Al-Charufi. All diejenigen, die meinen Namen nicht kennen oder womöglich vergessen haben sollten, möchte ich an die Ereignisse am 20. Mai 2001 in London erinnern.

Der Tag der Gerechtigkeit.

Das war der Tag, an dem ich, Mahmoud Maghsum Al-Charufi, das wertvolle Blut meiner Glaubensbrüder, das bei ihrem Kampf für eine gerechte Welt fließen musste, gerächt habe.

Das war der Tag, an dem alle Nationen der Welt, die auf beiden Ohren taub waren und wie eine Schlange eine lange, gespaltene Zunge hatten, lernen mussten, die seit Jahrhunderten andauernden Stimme meiner Glaubensbrüder endlich zu hören und zu registrieren.

Der 20. Mai 2001 war nur der Anfang; sozusagen die Kostprobe…“

Der Kanzleramtssprecher, der in der ersten Reihe auf dem letzten Stuhl saß, fing an zu husten und erntete gleich missbilligende Blicke der anderen, sodass er mit seinem Taschentuch den Mund zuhalten musste, um den störenden Husten zu dämpfen.

„… meines Kampfes und gleichzeitig auch des Kampfes meiner Brüder, die all die Jahre unter der menschenverachtenden und islamfeindlichen Haltung durch Israel, Amerika und Europa gelitten haben und auch heute noch leiden.

Während in Israel unsere Kinder und Frauen barbarisch ermordet werden und sich die Erde mit ihrem Blut rot färbt, schaut die ganze Welt zu und freut sich wie Schakale über diese Gräueltaten.

Was hat die UNO bis heute getan, außer mit den Beiträgen, die sie von den islamischen Ländern eintreibt, Israel mit modernsten Waffen zu rüsten, um sie wiederum gegen den Islam zu benutzen und ein Genozid gegenüber meinen Glaubensbrüdern zu verüben…?“

Der Kanzler konnte sich nicht mehr beherrschen. Er bewegte sich ungeduldig auf dem Sessel und massierte seine Stirn.

„Der tickt doch nicht richtig!“, sagte er und versuchte dabei, einen Lachanfall zu unterdrücken.

Das war der Startschuss für die Bemerkungen der Anwesenden.

„Er benötigt dringend einen Psychiater“, pflichtete ihm seine Sekretärin Frau Schönwolf bei.

„In einer Klapsmühle wäre er besser aufgehoben“, bemerkte der BND-Chef Hamann.

Jeder gab schnell seinen Kommentar ab, sodass nach knapp einer Minute wieder völlige Stille im Konferenzraum herrschte.

„… aber nun ist die Zeit gekommen, uns zu wehren.

Wir sind bereit, für unsere Ideologien… alles… herzugeben und zu opfern! Jede Seele, die im Kampf gegen Israel, Amerika oder Europa ihren Besitzer verlässt, wird ihren Platz im Paradiese Allahs finden.

Hiermit rufe ich alle meine islamischen Brüder auf, an unserem heiligen Krieg teilzunehmen, um die Länder zu vernichten, die uns all die Jahre unterdrückt und ausgebeutet haben.

Oh Amerika, oh Deutschland, oh Frankreich oder wie ihr alle heißt… Oh Ihr Vertreter Schaitans auf Erden... Oh ungläubige Götzenanbeter… bald… sehr bald kommt der Tag auch zu euch. Der Tag, an dem ihr für all euere Sünden bestraft werdet. Ihr habt diesen Krieg gegen uns begonnen… und… wir werden ihn zu Ende führen.

Der Sieg kann nur unser sein!“

Der Kanzler stand auf und schaltete den Fernseher aus. Er drehte sich zu den Anwesenden und ließ seine Blicke über sie wandern.

„Kann mir jemand sagen, weswegen ich das Gefühl habe, heute mehr als genug Blödsinn gehört zu haben? Mir tut nicht die Zeit Leid, in der Sie hier gesessen haben, sondern meine Zeit, in der ich meinen sensiblen Augen und Ohren so einen Schwachsinn zugemutet habe. Daher schlage ich nach so vielem Gequatsche vor, unseren Körper mit einer ordentlichen Kaffeepause zu belohnen“, bemerkte er. Dann hielt er kurz inne und sprach weiter: „Wer dagegen ist, möge bitte seine Hand heben.“

Absolute Stille. Alle Hände blieben unten.

„Somit wurde mein Antrag einstimmig angenommen, Euer Ehren. Wo bleibt denn der Kaffee? Wir müssen uns beeilen, bevor Herr Dingsbums auch noch unseren Kaffee bombardiert.“

Eine Welle von Gelächtern brach auf einmal los und erfüllte den ganzen Raum, als hätten die Teilnehmer dieser Runde auf den letzten Satz des Kanzlers gewartet.

Sie marschierten wie die Gänse hintereinander in den Kaffeeraum.

Dieser Videofilm löste bei vielen Nationen eine Welle der Angst, der Unsicherheit und Empörung aus.

Politiker einiger westlicher Staaten sahen zwar darin nichts Anderes als leere Worte eines geistig verfallenen Mannes. Für andere war Al-Charufi jedoch viel gefährlicher denn je. Aggressiv. Unberechenbar.

In den Reihen der Regierungskritiker und der Bevölkerung wurden zunehmend Stimmen laut, die sich fragten, woran die Suche nach Al-Charufi immer noch scheiterte. Gerade die Staaten, die über das beste Know-how und modernste Techniken verfügten, mussten vor einem einzigen, morbiden Menschen den Hut abnehmen. Dass es ihnen bis dato nicht gelungen war, diesen Terroristen zu fassen, stieß in weiten Teilen der Erde auf Unverständnis.

Die Suche nach ihm seit über einem Jahr war für die Katz. Die Verantwortlichen verschleuderten Unsummen an Steuereinnahmen für nichts und gar nichts. Man wusste nicht einmal mit Gewissheit, wo sich Al-Charufi derzeit aufhielt.

Nach der Ausstrahlung des Videofilmes mit Al-Charufis Ansprache mussten die englischen Fernsehsender kurzfristig ihr Programm ändern, da sie die Sendefolge aufgrund des ersten Jahrestages vom 20. Mai 2001, an dem das ITMC Opfer eines Anschlages wurde, bereits festgelegt und alle Vorbereitungen getroffen hatten.

Nun meldete sich Al-Charufi zu Wort und mischte die Karten neu. Kein Sender konnte es sich leisten, ihn zu ignorieren. Daher schob man einen Bericht von etwa zwanzig Minuten dazwischen, in dem der Werdegang Al-Charufis unter dem Namen „Der Henker von London“ ausgestrahlt wurde.

In einem fünfzehnminütigen Programm sandte ein deutscher Sender verschiedene computeranimierte Szenen aus, in denen ein erneuter Anschlag auf eine große Stadt simuliert wurde. Explosion, Feuer, Zerstörung, Verletzte, Tote, Zerstörung… Bilder eines Infernos.

Einige Hauptstraßen Londons wurden am Nachmittag des 20. Mai 2002 für etwa eine Stunde dem öffentlichen Verkehr gesperrt. An vielen Ecken patrouillierten Polizisten mit Maschinengewehren im Anschlag.

Die kleineren Kreuzungen sicherte man mit einem torähnlichen Plastikhindernis.

Die Bewohner Londons waren auf ein solches Aufgebot von Hundertschaften nicht gewohnt. Die Sicherheitskräfte enthielten ihnen die nötigen Informationen.

Auf einmal rollten schwarze Limousinen mit verdunkelten Fenstern in Begleitung von Sicherheitskräften auf Londons Straßen. Sie kamen aus allen Richtungen und fuhren zu einem geheim gehaltenen Ort.

Dass hinter diesen massiven Sicherheitsmaßnahmen ein kurzfristig einberaumtes Round-Table-Gespräch für eine Gruppe von höherrangigen Offizieren, Terrorexperten und Regierungsvertretern aus England, Frankreich und Deutschland steckte, erfuhren Londons Bewohner erst ab dem Zeitpunkt, ab dem das BBC mit der Live-Übertragung Gesprächs begonnen hatte.

Mit solchen Sicherheitsvorkehrungen wollte man das Leben der Konferenzteilnehmer auf jeden Fall schützen und einen möglichen Anschlag auf sie verhindern.

Für einen Vertreter der USA war es nicht möglich kurzfristig in London zu erscheinen. Daher wurde ein amerikanischer Drei-Sterne-General namens John R. McKinsey per Satellit dazugeschaltet.

Das etwa eine Stunde dauernde Gespräch brachte nur kontroverse Meinungen und warf mehr Fragen als Antworten auf.

Welche Möglichkeiten hatte Al-Charufi, erneut einen Anschlag auszuüben? Wie glaubhaft waren seine Botschaften vom Videoband? Welche Länder unterstützten ihn bei der Beschaffung von Waffen? Bekam er noch finanzielle Unterstützung von der königlichen Familie, deren Mitglied er war? Gab es Beamte oder Offiziere aus den eigenen Reihen, die mit ihm kollaborierten und als seine Agenten fungierten, damit er alle nötigen Informationen erhielt?...

Die Teilnehmer der Konferenz vermieden allerdings die heiklen Fragen, deren Antworten bei der Bevölkerung eine Unruhe oder Panik auslösen konnten. Sobald eine Frage diesen äußerst sensiblen Bereich auch nur ansatzweise tangierte, beantwortete man sie mit einem eloquenten Wortwirrwarr, um sie dann als erledigt ad acta zu legen.

Gegen Ende der Sendung wurden alle Ungereimtheiten geglättet und es gab einen einstimmigen Beschluss, der von dem englischen Pressesprecher verkündet wurde:

„In der Vergangenheit haben wir sicherlich einige Fehler gemacht. Aus diesen Fehlern haben wir allerdings gelernt und unsere Schwachstellen beseitigt, sodass ein erneuter Anschlag auf eine wichtige Einrichtung oder große Stadt Europas nie mehr möglich sein wird. Wir setzen unser Wissen, unsere Erfahrungen und die modernsten Nachrichtentechniken ein, um jedem terroristischen Akt rechtzeitig zu begegnen und ihn zu verhindern. Die Sicherheit unserer Bürger und unseres Landes ist unser oberstes Ziel und hat die größte Priorität.“

Kaum war diese Sendung zu Ende, kontaktierte der US-Präsident die Regierungsvertreter von England, Frankreich, Deutschland, aber auch Italien und Russland und lud sie zu einem Sondermeeting ins Weiße Haus ein. Alle Vertreter sagten ihm zu.

Um 18 Uhr des 22. Mai 2002 empfing der US-Präsident seine Gäste mit einem Glas Champagner im Weißen Haus.

„Meine Herren“, begann er mit seiner Tenorstimme. „Ich möchte mich bei Ihnen bedanken, dass Sie meiner kurzfristigen Einladung gefolgt sind. Für mich ein Beweis dafür, dass wir künftig miteinander intensiver im Kontakt bleiben und auch kooperieren müssen. Ich erhebe mein Glas auf Ihr Wohl, auf eine unerschütterliche Freundschaft und hoffe auf ein gutes Gelingen unseres Treffens.“

Er erhob sein Glas und nahm einen Schluck.

Kaum hatten jeder der Gäste an seinem Glas genippt, so begann eine Unterhaltung der Staatsmänner in einer lockeren Atmosphäre. Alle redeten durcheinander und erkundigten sich vor allem nach dem gegenseitigen Befinden. Dieser Teil der Zusammenkunft lief wie üblich nach dem Schema F.

Nach etwa zehn Minuten warf der US-Präsident einen Blick auf seine Uhr.

„Meine Herren, darf ich Sie bitten, mich ins Oval Office zu begleiten?“, sagte er und schritt voran.

Oval Office, das Büro des Präsidenten, befand sich im westlichen Flügel des Weißen Hauses. Mit einer Länge von 10,9 Metern und Querachse von 8,8 Metern, sowie einer Deckenhöhe von 5,6 Metern handelte es sich um einen imposanten Raum. Drei große Fenster hinter dem Präsidentenschreibtisch schauten nach Süden. Eine Tür im Osten des Oval Office führte direkt in den Rosengarten des Weißen Hauses.

Handgeknüpfte Portugieser aus Neuseelandwolle bedeckten den gesamten Boden und sahen wie neu aus, obwohl sie inzwischen vier Präsidenten erlebt hatten.

Der Schreibtisch des Präsidenten wurde aus dem Holz des britischen Polarschiffes HMS Resolute gebaut. Daher erhielt er den Namen Resolute Desk. Dieser Tisch war ein Dankesgeschenk der britischen Königin Victoria an die USA, da die amerikanischen Walfänger das im Eis stecken gebliebene Polarschiff geborgen und der britischen Krone zurückgegeben hattn.

Das restliche Mobiliar im Raum entstammte derselben Holzsorte, nämlich amerikanischem Mahagoni mit ausgezeichneten Maserungen.

Der Präsident ließ seine Gäste Platz nehmen, bevor er sich an das nördliche Ende des Besprechungstisches setzte. Auf dem Tisch standen gekühlte Getränkeflaschen.

Mit den Worten, „Meine Herren“, begann er seine Rede. „… gerne möchte ich mich bei Ihnen noch einmal bedanken, dass Sie den weiten Weg nicht gescheut und meiner Einladung gefolgt sind. Ich wünschte, wir hätten uns wegen einer erfreulicheren Angelegenheit getroffen.“ Seine Stimme klang klar und sicher. Er blickte dabei jeden seiner Gäste einzeln an.

Der deutsche Kanzler klatschte höflich in die Hände, woraufhin auch die anderen zu applaudieren begannen. Das gefiel dem amerikanischen Präsidenten, sodass er zufrieden lächelte.

„Wir müssen möglichst schnell handeln, um gemeinsam unter dem Namen „Der Henker von London“ bekannten Al-Charufi und seine Waffenbrüder hinters Gitter zu bringen und unsere Länder wieder sicherer zu machen. Keine einzige Regierung auf der Welt kann sich ein Volk leisten, das wegen Angst auf die Straße geht. Ein beängstigtes Volk ist eine tickende Bombe.“

Der amerikanische Präsident legte eine kleine rhetorische Pause ein und rechnete mit erneutem Beifall.

Nachdem dieser jedoch ausblieb, räusperte er sich einige Male. Er tat so, als ob die Pause wegen seiner belegten Stimme notwendig gewesen war und sprach dann unbeirrt weiter.

„Wir dürfen nicht warten und zusehen, wie Aggressoren und Terroristen unser Schicksal bestimmen und …“

„Grausam“, dachte der russische Präsident, der gelangweilt auf seinem Stuhl saß und das Fenster anstarrte.

Ein gellender Blitz erfüllte den Raum mit einem bläulich-weißen Licht. Der kurz danach folgende, ohrenbetäubende Donner erschreckte alle. Sie drehten ihre Köpfe instinktiv zum Fenster hin. Der Himmel verdunkelte sich innerhalb weniger Minuten. Nach einem zweiten Blitz und Donner ließen die regengeschwängerten Wolken ihre dicken Tropfen auf die Erde.

Die Köpfe drehten sich wieder zum Präsidenten, der mit seiner Ansprache fortfuhr.

Außer dem russischen Präsidenten hörten alle ihm aufmerksam zu und nickten bestätigend immer wieder mit dem Kopf.

Der russische Präsident griff danach das Wort und warf, ohne einen Namen konkret zu nennen, den westlichen Staaten vor, dass sie den Waffenhandel undiszipliniert betreiben und sich dann wundern, wenn diese Waffen gegen sie gerichtet werden. Er forderte einen gut durchdachten und vor allem wohl dosierten Waffenhandel unter Aufsicht einer internationalen Kommission.

Trotz einer lebendigen Diskussion, bei der alle Anwesenden sich gegenseitig Fehler bei der Bekämpfung des internationalen Terrorismus vorwarfen, war die Stimmung insgesamt anerkennenswert, sodass nach knapp zwei Stunden sie einstimmig beschlossen, bei der Bekämpfung des internationalen Terrorismus ihre Kräfte zu vereinen und miteinander wesentlich enger zu kooperieren.

Außerdem einigten sie sich in der Frage der aktuellen Drohungen vonseiten Al-Charufis auf die Gründung einer international tätigen Spezialeinheit unter dem Namen „SUFAC“ (special unite for Al-Charufi), die von London aus operieren und somit den Hauptsitz dort haben sollte.

Das Motto der SUFAC lautete:

„CATCH AL-CHARUFI,

DEAD OR ALIVE“

- T E I L III -

Niemand entkommt dem Schicksal

- KAPITEL 8 -

Dr. Jörg Sörenson litt seit der Kindheit an einer labilen Persönlichkeitsstruktur und war Stresssituationen nicht gewachsen. Den Erfolg während des Medizinstudiums und auch während der Facharztausbildung verdankte er seinem hervorragend funktionierenden Kurz-, aber auch Langzeitgedächtnis.

Er konnte sich Sachen, die er nur kurz überflog, sofort und nachhaltig merken, als hätte er wie ein Schauspieler seinen Text nach einem stundenlangen Studium auswendig gelernt. Oft genügte nur ein Blick auf einen Text, um ihn zu verinnerlichen. Somit wurde er in keiner einzigen Prüfung, zumindest was sein Fachwissen betraf, mit irgendwelchen Schwierigkeiten konfrontiert.

Dafür kam er aber aufgrund der Prüfungsangst und des unsicheren Auftretens in den mündlichen Prüfungen richtig ins Schwitzen, obwohl er nichts zu befürchten hätte. Denn er war imstande, jede ihm gestellte Frage mit einem lehrbuchgetreuen Zitat Wort wörtlich zu beantworten.

Er besaß nicht einmal den Mut, dem Prüfer ins Auge zu schauen und ihm das Gefühl zu geben, dass er in seinem Kopf das Wissen einer Bibliothek trug.

Und dieses unsichere Auftreten verursachte bei den Prüfern wiederum eine Unsicherheit, sodass sie seinen Wissensstand nicht richtig einschätzen konnten.

War es ein Zufall, dass er die ihm gestellten Fragen beantworten konnte? Oder wusste er wirklich viel? War er ein Genie? Vielleicht sogar ein Autist?

Aufgrund seiner wörtlichen Wiedergabe von Buchinhalten, kamen sogar manche Prüfer, auch wenn die Wahrscheinlichkeit minimal war, auf die obskursten Gedanken und bezichtigten ihn mit Tragen einer Wanze, über die ein Komplize von ihm die Fragen mithörte und anschließend ihm die Antworten ins Ohr zuflüsterte.

Jörg Sörenson leierte meistens sein Wissen herunter wie einer, der sich gerade in einem Trancezustand befand und sich von irgendwelchen Stimmen führen ließ. Gerade dieses Erscheinungsbild löste bei manchen Prüfern die Vermutung einer im Ohr versteckten Wanze.

Sobald er den Text zu Ende sprach, zeigte er eine ausgeprägte Erleichterung und fühlte sich mehr als glücklich.

Er hatte einen eigenartigen Stil, eine Frage zu beantworten oder einen Text zu rezitieren. Er ignorierte, ob Komma, Punkt oder Fragezeichen, jegliche Zeichen der Grammatik, sodass seine Sprache ziemlich monoton klang.

Stockte er beim Reden bzw. verlor er bei einer Rezitation den Faden, geriet sein Körper in einen eigenartigen Anfall; Zittern am ganzen Körper, rhythmisches Blinzeln, Nicken mit dem Kopf und leisem Husten.

Er wiederholte den letzten Satz immer wieder, bis er mit seiner Rezitation wieder in Gang kam.

Da er handwerklich zwei linke Hände hatte und in seinem ganzen Leben nicht einmal eine einfache Kiste gebaut hatte, entschied er sich entgegen den Erwartungen seiner Eltern, die in ihm den künftigen Dr. Sauerbruch sahen, für die Facharztausbildung in der Inneren Medizin.

Denn in der Inneren Medizin wurde nur sein Gehirn beansprucht, aber nicht die Hände.

Dr. Jörg Sörenson arbeitete seit etwa dreizehn Jahren als niedergelassener Internist in eigener Praxis in Münchner Stadtmitte.

In den ersten Monaten seiner Praxiskarriere unterzog er sich regelmäßig einer Psychotherapie, durch die er immerhin etwas Mut und Selbstsicherheit erlangte, auch bei Stresssituationen seinem Gegenüber in die Augen zu blicken.

Die Psychotherapie begeisterte ihn derart, dass er neben seiner Praxistätigkeit die entsprechenden Kurse besuchte. So erlangte er nach drei Jahren die Zusatzbezeichnung Psychotherapie.

Jörg war Ende vierzig. Er bereute es keinen einzigen Augenblick, die sichere Stelle als Stationsarzt in einem städtischen Krankenhaus in Münchens Osten aufgegeben und sich für die Niederlassung in eigener Praxis entschieden zu haben.

Die häufigen nächtlichen Dienste während seiner Krankenhaustätigkeit zehrten an seinen Nerven, sodass er es nicht mehr aushielt und kurz entschlossen die Praxis eines älteren Kollegen gekauft hatte.

Er investierte in die Praxis am Karlsplatz Stachus viel Zeit und Geld. Nach anfänglichen Schwierigkeiten gelang es ihm jedoch, einen soliden Patientenstamm aufzubauen, von dem er gut leben konnte.

Heikle Sachen, Ärger oder unvorhersehbare Situationen hasste er trotz erfolgreicher Psychotherapie nach wie vor wie die Pest. Daher nahm er nicht einmal an dem Bereitschaftsdienst, dem so genannten Taxidienst der Kassenärztlichen Vereinigung Bayerns teil. Diesen Dienst überließ er lieber einem Kollegen, der wenig Patienten hatte und somit dringend auf zusätzliche Einnahmen angewiesen war.

Jörg lernte seine neun Jahre jüngere Frau Adriane Sörenson, damals noch Schuhmann, auf einem Internistenkongress in München kennen.

Adriane hielt zu dieser Zeit auf dem Kongress ein Referat über „Finanzmanagement in der Praxis. Wohin führt der reale Weg?“

Wie das Schicksal es bestimmt hatte, saßen Jörg und Adriane beim Abendessen nebeneinander. Während die anderen am Tisch, immerhin acht Ärzte, Weißwein zum Essen bestellten, entschieden sich die beiden für den Rotwein. Sie sprachen über Adrianes Vortrag, der alle Kursteilnehmer beeindruckt hatte. Jörg Sörenson stellte ihr einige ergänzende Fragen, die sich auf seine eigene Praxis bezogen.

Nach dem Essen lud er sie in die Bar des Hotels auf einen Drink ein. Adriane nahm dies dankend an. Die Unterhaltung während des gesamten Abends verlief recht nett, sodass sie als letzte Gäste die Bar verlassen hatten. Im Lift stieg Adriane im dritten Stock aus, während Jörg in den siebten weiterfuhr.

Bevor sie allerdings im dritten Stock ausgestiegen war, verabschiedete sie sich von ihm mit einem zärtlichen Kuss auf die Wange, als wären sie schon seit vielen Jahren befreundet und ein Abschiedskuss einfach dazugehörte.

Diese Geste von ihr war der erste Schritt zu einer näheren Beziehung. Gleich am nächsten Tag trafen sie sich erneut und gingen zusammen spazieren. Es folgten einige Dates in München, die sie bereits nach fünf Monaten zu einem Ja-Wort vor dem Standesbeamten am Mariahilfsplatz geführt hatte.

Adriane und Jörg führten eine glückliche Ehe und hatten zwei intelligente und aufgeweckte Kinder. Einen zehn Jahre alten Hans-Georg und eine sieben Jahre alte Nadja-Simone.

Hans-Georg war ein ruhiger Junge, der mit seinen zehn Jahren ziemlich erwachsen wirkte. Nadja-Simone war dafür genau das Gegenteil. Redselig, renitent und resolut. Daher nannte Adriane sie gelegentlich Drei-R. Auch wenn dieser Spitzname oft wie Dreier klang, ließ sich Nadja-Simone davon nicht beirren und nahm diesen Spitznamen mit Gelassenheit.

An einem sonnigen Mittwochnachmittag stand der silbermetallicfarbene Porsche 911 Carrera Cabrio neueren Modells seit einigen Minuten hinter Jörgs Wagen, einem kaminroten Volvo 850. Der Fahrer hinter den getönten Scheiben schien eine ziemlich ungeduldige Person zu sein. Denn die Hupe heulte in einem Dauerton.

Jörg saß in seinem Volvo mit laufendem Motor und hielt in der Nähe des Odeonsplatzes auf der rechten Fahrbahn und blockierte diese. Mit dem Blinker signalisierte er bereits seit geraumer Zeit jedoch, dass er vorhatte, auf den gegenüberliegenden Parkplatz zu fahren. Obwohl alle von hinten kommenden Fahrzeuge, sobald kein Wagen entgegenkam, über die Gegenfahrbahn weiterfuhren, blieb der Porschefahrer stehen und veranstalte eine Huporgie.

Jörg blickte immer wieder nervös in den Rückspiegel und konnte sich keinen Reim daraus machen, weswegen der Porsche nicht weiterfuhr und hinter ihm den Verrückten spielte.

Auf dem Parkplatz, den Jörg anvisierte, stand ein Mercedes älteren Baujahrs. Er hoffte, dass der Besitzer dieses Wagens endlich losfuhr, damit er dort parken und diese Nervensäge loswerden konnte.

Der Fahrer des gegenüber parkenden Mercedes, ein älterer Mann mit einem ziemlich neu aussehenden Gehstock, öffnete die Beifahrertür und ließ seine hinkende Frau einsteigen. Danach ging er unter Zuhilfenahme seines Gehstockes ohne Hektik mit kleineren Schritten zur linken Seite des Wagens und öffnete die hintere Tür. Wie bei einer staatlichen Zeremonie legte er seinen Stock auf den Rücksitz und korrigierte seine Position mehrmals, als handelte es sich hierbei um eine wertvolle Vase. Dann öffnete er die vordere Tür und ließ sich auf den Fahrersitz fallen.

Obwohl während dieser Zeit eine ganze Kolonne an Jörgs Wagen vorbeigefahren war, machte der ungeduldige Porschefahrer es anscheinend zu einer Prestigefrage und hupte immer noch weiter. Nur noch heftiger.

Jörg beobachtete im Rückspiegel, wie der Mann unmittelbar hinter der Windschutzscheibe wütend seine Lippen bewegte und zusätzlich mit seiner rechten Hand nicht nur herumfuchtelte, sondern auch einige vulgäre Zeichen machte.

Der alte Mann auf der gegenüberliegenden Seite bekam logischerweise das Hupen voll mit und ärgerte sich über die Ungeduld des Porschefahrers. Er gehörte zu der Sorte von Menschen, denen es wohl ein großes Vergnügen bereitete, eine wütende Person noch mehr in Rage zu bringen.

Daher führte er jede Bewegung noch langsamer als gemütlich und ohne jede Hast. Er blieb zuerst auf dem Fahrersitz ruhig sitzen und streckte sich… Dann gähnte er einige Male (zumindest tat er so). Die Tür zog er wie in Zeitlupe Zentimeter für Zentimeter zu sich… Irgendwann steckte er den Zündschlüssel ins Schloss…

Jörg wurde mit jeder Sekunde selbst nervöser und unsicherer. Er merkte, wie sein Körper die Schweißproduktion steigerte und seine Muskeln sich anspannten.

Er drückte auf einen Knopf an der Tür und ließ das elektrisch betriebene Seitenfenster herunter. Sobald die Scheibe vollständig in der Tür verschwunden war, streckte er seinen linken Arm heraus und versuchte mit lockeren Handbewegungen den Porschefahrer nicht nur zu beruhigen, sondern ihn auch darauf aufmerksam zu machen, dass es nicht mehr lange dauern würde, bis der Mercedes den Parkplatz freigibt.

Passanten stierten nun auf den Porschefahrer und wackelten verständnislos mit dem Kopf, was diesen noch mehr ärgerte. Es passte wohl nicht zu seinem Image, dass eine alte Schrottkiste vor ihm stand und ihm nicht den Weg freimachte. Der alte Mann verschlimmerte mit seiner überaus demonstrativen Gelassenheit die ganze Szene.

Die Szene sah so absurd aus, dass sogar der alte Mercedesfahrer nun von seinem Zeitlupenverhalten Abstand nahm und ebenfalls die Fensterscheibe herunterkurbelte. Dann stieg er aus und ging zur hinteren Tür. Er stand eine Zeitlang neben der Tür und deutete Jörg, dass er nur noch eine Minute benötigte. Danach beugte er sich auf den Rücksitz und tat so, als würde er dort nach einer für die Weiterfahrt unerlässlichen Sache suchen.

Das ganze Geschehen erinnerte an einen Kinofilm. Das Trio mit den Hauptdarstellern, der Porschefahrer, Jörg Sörenson und der Alte, drehte eine groteske, ja sogar eine hirnrissige Szene. Die Leute in der Umgebung waren die Nebendarsteller.

Klappe… Porsche die erste… Vorsicht, und Aufnahme läuft… der Porschefahrer fuchtelt herum und schreit, schimpft, hupt… Jörg macht mit dem aus dem offenen Fenster herausgestreckten Arm das Zeichen „Geduld, beruhigen Sie sich, keine Sorge“… der alte sitzt hinter dem Lenkrad in seinem vertagten Wagen und klopft auf die Stirn… Passanten glotzen und bewegen ihre Blicke zwischen den Hauptdarstellern… sie versuchen heraus zu kriegen, wer in dem Porsche sitzt… die Scheiben sind verdunkelt; nichts zu erkennen… Und Stopp!

Ende der Szene

Jörg öffnete die Tür und stieg aus. Mit vorsichtigen Schritten marschierte er zu dem unter der Mittagssonne silbern glänzenden Porsche und blieb neben der Fahrertür stehen.

Die Fensterscheibe glitt langsam herunter. Auf dem Fahrersitz kam ein etwa vierzigjähriger Mann mit einer schwarzen Sonnenbrille zum Vorschein.

Jörg fiel gleich die Marke der Brille auf, die mit einer nicht gerade als dezent zu bezeichnenden Schrift ins Auge sprang. Dass der Besitzer für diese noble Brillenmarke ein Vermögen hingelegt hatte, wusste er sofort. Der metallene Rahmen der Brille passte perfekt zu dem braunen Teint des Gesichtes. Die lockigen Haare hatten einen modischen Schnitt und glänzten unter den Sonnenstrahlen goldgelb. Ein mächtiger Henriquatre-Bart umsäumte den Mund in einem harmonischen Bogen. Sein Aussehen verriet etwas Aristokratisches; ja etwas Überhebliches.

„Darf ich Sie um etwas Geduld bitten?“, fragte Jörg den Mann, der inzwischen aufgehört hatte, zu hupen. „Sie sehen, dass der Herr drüben alt und behindert ist, weswegen er sich so langsam bewegt. Es dürfte aber nun nicht mehr lange dauern. Ich bitte um Verständnis.“

„Ich hupe schon seit Stunden und habe keine Lust, hier zu übernachten“, antwortete der Mann in einem sehr unfreundlichen Ton.

Seinen merkwürdigen Akzent konnte Jörg in keine Nationalität einordnen, obwohl er aufgrund seines breit gefächerten Patientenstammes die unterschiedlichsten Akzente verschiedener Nationen kennen gelernt hatte.

„So schlimm ist es wirklich nicht. Es sind nicht einmal ein paar Minuten vergangen, seitdem ich da bin. Somit kann es unmöglich sein, dass Sie seit Stunden hier stehen. Sie übertreiben es etwas. Finden Sie nicht?“, antwortete Jörg höflich und ließ sich von dem aggressiven Ton seines Gegenübers nicht hinreißen. Seine Stimme klang nach wie vor euphonisch, angenehm. Keine Spur von einer Aggression. Er lächelte sanft.

„Solange solche Krüppel Auto fahren und Idioten wie Sie auf diese Wanderleichen Rücksicht nehmen, macht das Autofahren keinen Spaß mehr. Fahren Sie nun endlich los und geben Sie die Bahn frei.“

„Entschuldigen Sie, aber ich glaube, Sie übertreiben nun wirklich arg. Außerdem haben Sie nicht das Recht, mich als Idioten zu bezeichnen. Ich hätte von Ihnen etwas mehr Anstand und Respekt erwartet“, erwiderte Jörg. Er merkte dabei, wie sein Angstzentrum langsam aktiv wurde und seine Stimme zitterte. Er wunderte sich selbst über seinen unbeabsichtigten Mut und bereute sofort den ausgesprochenen Satz. Er wollte auf keinen Fall den Wütenden spielen. Das, was er eben gesagt hatte, ähnelte einem Pfeil; wenn er einmal den Bogen verlassen hatte, konnte man ihn nicht mehr zurückhalten.

„Verpiss dich du Schweinebacke und schau, dass du deine Schrottkiste endlich in Bewegung setzt“, erwiderte der Mann cholerisch. Er sprach diesmal so spannungsgeladen, dass sogar der alte Mann es mitbekommen hatte. Nach seiner Verzögerungstaktik war er gerade im Begriff, seinen Mercedes loszufahren und den Parkplatz freizugeben. Nachdem er allerdings die lauten Bemerkungen des Porschefahrers gehört hatte, schaltete er den Motor aus und verließ seinen Wagen. Mit langsamen Schritten überquerte er die Straße und näherte sich zu Jörg, der jeden Herzschlag im Brustkorb spürte.

„Weswegen regen Sie sich denn so auf, Mann? Wieso fahren Sie eigentlich nicht links an mir vorbei genauso wie die anderen, wenn Sie es tatsächlich so eilig haben? Und vor allem… passen Sie auf, was Sie da sagen. Haben Sie mich verstanden?“ Nun war das Eis gebrochen. Auch Jörgs Stimme nahm an Lautstärke zu.

Dieser Satz löste bei ihm eine Befriedigung, Erleichterung aus. Endlich glaubte er an sich selbst. Nun zeigte er Mut und war nicht mehr der einstige Drückeberger oder der berühmte Angsthase in der Schule. Er ging sogar soweit, dass er seinem Gegenüber mit dem rechten Zeigefinger zu drohen begann.

Kaum sprach er diese Worte zu Ende, ging die Fahrertür des silbernen Porsche unvermittelt auf und knallte gegen Jörgs Bauch. Er landete mit dem Rücken auf dem Boden. Eine Welle von diffusen Schmerzen schossen in verschiedene Richtungen seines Körpers, sodass er sich unbewusst auf die linke Körperseite drehte und die Position eines Fötus einnahm. In seinem Kopf kreisten eigenartige elektrische Ströme kreuz und quer und lösten chaotische Linien vor den Augen aus. Hämmernde Schmerzen wanderten vom Nacken zum Scheitel.

Ein großer und kräftig gebauter Mann stieg anschließend mit einer wutentbrannten Miene aus dem Porsche aus und ging auf den liegenden und von Schmerzen gequälten Jörg Sörenson los. Er versetzte ihm mit dem rechten Fuß einen kräftigen Tritt in die Magengrube.

Jörgs Atem stockte… er japste nach Luft… ihm wurde übel. Seine beiden Hände wanderten instinktiv an die Stelle, wo der Schmerz sein Maximum hatte. Es kam ihm vor, als erlebte er gerade einen schrecklichen Albtraum. Er verlor die zeitliche und örtliche Orientierung. Er hörte nur kurze Sequenzen von blechernen Stimmen, die aus verschiedenen Richtungen kamen und pfeifend an seinen Ohren vorbei rasten.

Seine Augen waren zwar offen, konnten aber nichts Konkretes wahrnehmen. Die glasigen Blicke fixierten den immer noch vor Wut kochenden Mann, der nun mit dem rechten Fuß zum zweiten Tritt ausholte.

Die Schuhspitze traf ihn diesmal an der linken Flanke, kurz unterhalb des Rippenbogens. Dieser Tritt brachte Jörgs Körper zum Rollen, sodass er nach etwa einem Meter auf dem Rücken liegend zum Stehen kam.

Die fluchenden, obszönen Schreie seines Angreifers konnte er nicht mehr wahrnehmen, geschweige denn verstehen.

Er verlor das Bewusstsein.

Der Porschefahrer rückte seine teure Sonnenbrille zurecht, stieg dann in aller Ruhe in sein Auto, als wäre absolut nichts passiert und fuhr mit quietschenden Reifen weg.

Obwohl inzwischen eine Traube von Menschen am Tatort war, hatte keiner den Mut gehabt, in das Geschehen einzugreifen bzw. Jörg zu helfen. Vor Angst, sie könnten als Zeugen oder Beobachter mit diesem tätlichen Angriff in Verbindung gebracht werden, entfernten sich manche Männer schnellen Schrittes vom Tatort und taten so, als hätten sie nichts gesehen, geschweige denn da gewesen.

Nur der alte Mann lief hinkend, so schnell er konnte zu Jörg. Er kniete neben ihm und schüttelte ihn vorsichtig.

„Hallo? Hallo Sie! Hören Sie mich?“, sprach er leise und klopfte mit der Innenfläche der rechten Hand auf die Wange.

Nachdem Jörg auf seine Rufe keine Reaktion zeigte, schaute er in die Menge und schrie mit einer flehenden Stimme:

„Polizei! Krankenwagen! Kann jemand schnell die Polizei anrufen?“

Der Ruf des alten Mannes löste bei den übrig gebliebenen Zuschauern doch noch eine Reaktion aus, sodass sich die teilnahmslos auf Jörg gaffende Menschenmenge im Nu in eine hektisch umher rennende Masse verwandelte.

Ein Mann mit hochgekrempelten Ärmeln griff in seine Hosentasche, holte sein Handy, der Größe nach ein ziemlich altes Modell, heraus und wählte schnell die Nummer 112.

Zwei Frauen und drei Männer knieten neben Jörg und schüttelten seinen Körper wesentlich kräftiger, als der Alte es getan hatte. Sie dachten sicherlich an den Spruch „je mehr, desto besser.“

„Ich glaube, er ist schon tot!“, flüsterte eine dunkelhaarige Frau um die fünfzig und war den Tränen nahe.

„Sie haben Recht. Er sieht wirklich tot aus“, fügte ein Mann mit einem karierten Sakko, das für einen sonnigen Tag wie diesen ziemlich warm zu sein schien.

„Fällt Ihnen nichts Besseres ein?“, fuhr sie der alte Mann an. Er musste laut sprechen, damit er weitere Bemerkungen rechtzeitig unterbinden konnte.

„Er ist aber bewusstlos!“, verteidigte sich die Frau, die angsterfüllt zitterte. Die ersten Tränen liefen ihr bereits über die Wangen. Mit einem Papiertaschentuch putzte sie kräftig ihre Nase.

„Nicht jeder, der bewusstlos ist, ist tot“, mischte sich ein junger Mann mit einer abgetragenen Lederjacke ein.

„Danke! Endlich einer mit Hirn“, flüsterte der Alte.

„Sollen wir bei ihm eine Herzdruckmassage machen?“, fragte ein dicker Mann mit einer mächtigen Glatze. Der dicken roten Nase nach war er sicherlich kein Gegner von Alkohol.

„Was für eine Massage haben Sie gesagt?“, wollte die zweite Frau wissen, die Jörgs linke Hand liebevoll streichelte.

„Die Massage mit dem Brustkorb, mit der man die Toten wieder ins Leben zurückholt“, antwortete der dicke Mann mit der roten Nase unsicher und dachte über seine Erklärung nach, ob sie richtig war.

„Schwachsinn!“, sagte der junge Mann mit der Lederjacke. „Man kann doch niemanden wieder ins Leben zurückholen. Wenn er schon tot ist, dann ist er tot! Aus, amen“, fügte er dann hinzu.

Der dicke Mann erwies sich als hartnäckig und wollte einfach nicht nachgeben, obwohl er bei seiner Herzdruckmassage nach wie vor unsicher war: „Aber das sieht man doch immer wieder in den Filmen.“

„Sie schauen sich…“, kam aus dem Mund des jungen Mannes, als die zweite Frau mit einer Frage ihn unterbrach. Ihre Stimme klang ächzend.

„Wissen Sie noch, wie man eine Herzmassage richtig macht?“

„……..“

Ein lauter und ziemlich forscher Befehl beendete sofort jede Diskussion und brachte alle zum Schweigen.

„Hören Sie mit Ihren unqualifizierten Bemerkungen auf! Sind Sie alle blind? Sehen Sie nicht, dass er immer noch atmet? Seit wann atmen denn die Toten selbständig?“ Diese Stimme gehörte keinem anderen als dem alten Mann, der kopfschüttelnd seine Helfer musterte.

Als die um Jörg versammelte Truppe das immer lauter werdende Martinshorn des Notarztwagens hörte, verschwand die Spannung auf ihren Gesichtern und sie blickten erleichtert in die Richtung, aus der das Heulen der Sirenen kamen.

- KAPITEL 9 -

Die Kaufingerstrasse, Münchens Hauptgeschäftsstrasse zwischen Karlsplatz Stachus und Marienplatz, war an diesem Tag besonders belebt.

Menschen, die zwischen diesen beiden, bei allen Münchnern bekannten Plätzen marschierten, drängelten und schubsten sich gegenseitig, um schneller vorwärts zu kommen. Viele bliesen wutentbrannt die Atemluft durch die zugespitzten Lippen und bereuten es schon längst, ausgerechnet an einem solchen Tag zum Einkaufen in die Stadt gefahren zu sein, als wäre es schon der heilige Abend und die Leute versuchten, die vergessenen Geschenke doch noch vor dem Ladenschluss zu besorgen.

Manche voll gefüllte Einkaufstasche sorgte zusätzlich für Behinderung, sodass sie immer wieder an Beinen von Leuten oder anderen Einkaufstaschen hängen blieb.

Aufgrund multipler Prellungen wurde Dr. Jörg Sörenson sieben Tage lang in einem städtischen Krankenhaus stationär behandelt. Nachdem er bereits auf dem Weg ins Krankenhaus im Notarztwagen einige Male gebrochen hatte, musste er die erste Nacht auf der Intensivstation bringen. Man vermutete dahinter eine schwere Gehirnerschütterung.

Die Röntgenaufnahmen zeigten zum Glück keine Knochenbrüche. Eine akute Gehirnblutung wurde durch eine Kernspintomographie ausgeschlossen. Durch die wiederholt durchgeführten Ultraschalluntersuchungen konnte man freie Flüssigkeitsansammlungen im Bauchraum und somit innere Blutungen ebenfalls ausschließen.

Um eine später auftretende Blutung im Kopf nicht zu übersehen, wurde eine Woche nach der stationären Aufnahme eine zweite Kernspintomographie des Schädels angefertigt, die zum Glück ebenfalls unauffällig ausfiel.

Obwohl er bereits vor etwa zwei Wochen aus der stationären Behandlung entlassen wurde, litt er immer noch an Kopf- und Rückenschmerzen, sodass er regelmäßig ein Analgetikum einnehmen musste.

Auch zum Ein- und Durchschlafen musste er ein Medikament schlucken, da er seit diesem Angriff regelmäßig nicht nur unter Angstattacken, sondern auch unter Schlafstörungen litt.

Albträume ließen ihn keinen einzigen Tag in Ruhe und beraubten ihm den Schlaf. Diese grauenvollen Träume nahmen solche Maße an, dass seine Gedanken inzwischen nur noch um eine einzige Frage kreisten: „Werde ich es jemals schaffen, sie loszuwerden?“

Ausgerechnet an diesem Tag, an dem alle Münchener sich in der Kaufingerstrasse zu treffen schienen, hatte Jörg Sörenson um 11.30 Uhr im Polizeipräsidium in der Ettstrasse einen Termin. Er erhielt vor fünf Tagen von der Münchener Staatsanwaltschaft ein Schreiben, mit dem er aufgefordert wurde, sich beim Polizeipräsidium vorzustellen, um die nach seinen Beschreibungen in Frage kommende Person, welche ihn angegriffen hatte, zu identifizieren.

Als hätte er diese ungewöhnliche Menschenmenge erahnt, ging er recht früh aus dem Haus und fuhr mit der U-Bahn bis zum Marienplatz. Nachdem er aus der U-Bahn ausgestiegen war, schaute er auf die Funkuhr der Bahn, deren Zeiger auf 9.54 Uhr zeigte. Instinktiv warf er einen Blick auf die eigene Armbanduhr, auf der es erst 9.51 Uhr war.

„Ach, ich habe noch viel Zeit und brauche mich daher überhaupt nicht zu beeilen“, dachte er und marschierte ohne Hektik Richtung Ettstrasse.

Er wurde von vielen Passanten, die es eilig hatten, herumgeschupst, sodass er keinen einzigen Meter gerade gehen konnte. Er kam sich vor wie ein Ball, der von einem zum anderen Spieler gekickt wurde.

Nach knapp 25 Minuten stand er vor dem Polizeipräsidium in der Ettstrasse und litt unter einem Anflug von drückenden Schmerzen am Hinterkopf. Es war seit geraumer Zeit das erste Mal, dass er sich unter so vielen Menschen bewegen musste. Ungewohnt und anstrengend.

Er hatte Glück, dass der alte Mann, der mit seiner Frau zusammen Zeuge des tätlichen Angriffes gewesen und als einer der ersten ihm zu Hilfe gekommen war, rechtzeitig daran gedacht hatte, das Kennzeichen von dem Porsche zu notieren. Dieses Kennzeichen würde in Jörgs Gedächtnis für immer einen Platz beanspruchen. Wie sollte er es auch vergessen? Der Wagen mit dem Kennzeichen M- AE 1955 veränderte schließlich sein Leben.

Bereits während seiner stationären Behandlung erstattete Jörg bei der Münchener Staatsanwaltschaft Anzeige gegen seinen Angreifer, für die er eine Täterbeschreibung abgeben musste. Alleine die Beschreibung oder die Erwähnung, ja sogar der Gedanke an ihn löste bei ihm heftiges Herzklopfen, Engegefühl im Brustkorb und Schweißbruch aus. Die Schmerzen an den verschiedenen Körperteilen wurden dann lebendig und quälten ihn, so als befände er sich immer noch am Boden und müsste die kräftigen Tritte über sich ergehen lassen.

Erst die von einer Krankenschwester verabreichte Mischung diverser Beruhigungsmittel entspannte ihn, sodass er dem Polizisten, der ihn auf seinem Krankenzimmer vernahm, eine genauere Beschreibung seines Angreifers geben konnte.

Das Kennzeichen des Porsche kannte er ja von dem Ehepaar Ehrlich.

Der alte Mann, der Arno Ehrlich hieß, besuchte mit seiner Frau Katherina zusammen Jörg Sörenson einige Male im Krankenhaus. Für sie war es einfach nicht nachvollziehbar, dass eine Person am helllichten Tage und noch dazu mitten auf einer Strasse vor den Augen anderer Menschen jemanden krankenhausreif schlagen und einfach verschwinden konnte, als wäre nichts passiert. Sie betonten es immer wieder, dass die Szene, deren Zeugen sie geworden waren, für sie zu den verabscheuungswürdigsten Erlebnissen gehörte. Sie erklärten sich sofort bereit, als Zeugen stets bei ihm zu sein und ihn zu unterstützen.

Jörg lehnte es strikt ab. Er wollte nicht, dass dieses liebenswürdige, alte Ehepaar, das unter Gehbeschwerden litt, sich zum Polizeipräsidium bemühte. Sein Gewissen konnte es nicht ertragen.

Frau und Herr Ehrlich ließen sich jedoch von den Überredungskünsten Jörgs nicht beeinflussen und harrten darauf, als Zeugen aufzutreten.

„Sie geben sich umsonst Mühe, Herr Dr. Sörenson“, sagte Arno Ehrlich, „niemand kann uns von unserer Entscheidung abbringen.“

„Es ist sehr lieb von Ihnen Frau Ehrlich und Herr Ehrlich, dass Sie mir helfen wollen. Die Sache ist aber meines Erachtens so klar, dass sie sich keine Sorgen zu machen brauchen. Ich kann es nicht zulassen, dass Sie zum Polizeipräsidium geladen werden und dort, was weiß ich, wie lange warten müssen, bis man Sie überhaupt beachtet. Außerdem ist es nicht ausgeschlossen, dass Sie vielleicht sogar mehrmals hingehen müssen. Danach gibt es eventuell einen Prozess, bei dem Sie ebenfalls anwesend sein müssen. Das sind Sachen, über die man gründlich denken muss.“

„Schauen Sie, Herr Dr. Sörenson“, antwortete daraufhin Arno Ehrlich mit einer väterlichen, aber humorvollen Stimme, „ich verstehe Sie gut, dass Sie in Ihrer Nähe keine betagten, sondern nur junge Menschen haben möchten...“

Jörg unterbrach ihn sofort. „Bitte, bitte, Herr Ehrlich, Sie verstehen mich falsch. Ich möchte nicht, dass Sie sich die ganze Prozedur antun. Ich wiederhole es, nur Gott weiß, wann Sie wie oft zur Staatsanwalt rennen müssen. Und das könnte für Sie eine große körperliche Belastung werden.“

Arno Ehrlich war hartnäckig und ließ sich von Jörg nicht beeinflussen: „Glauben Sie, dass Sie bessere Zeugen finden, als uns?“

„Nein! Auf keinen Fall. Ich drücke mich anscheinend nicht richtig aus. Der ganze Vorfall ist so eindeutig und so offensichtlich, dass ich sicherlich auf keine Zeugen angewiesen sein werde. Ich weiß, wie der Mann, der mich niedergeschlagen hat, aussieht. Und wir kennen das Auto samt Marke, Farbe und Kennzeichen. Dann ist doch alles glasklar. Oder?“, harrte Jörg.

„Dass wir unbedingt mit Ihnen kommen möchten, mein Sohn, hat mit Ihnen an sich nichts zu tun“, mischte sich diesmal Frau Ehrlich ein, mit einer traurig, aber melodisch klingenden Stimme. Sie sprach Hochdeutsch im Gegensatz zu ihrem Mann, der einen leichten Bayerischen Dialekt hatte.

„Könnten Sie mir dann bitte sagen, womit es zu tun hat?“ fragte Jörg ungeduldig, sobald sie diesen einzigen Satz ausgesprochen hatte.

„Schauen Sie, Herr Dr. Sörenson, ich bin 68 Jahre alt und mein Mann wird in ein paar Monaten 77. Wir sind die letzten Vertreter unserer Verwandtschaft. Wir haben weder Geschwister noch Kinder. All die Jahre haben wir, vom Krieg angefangen bis heute, viele grausame Dinge erlebt. Nun waren wir davon der Meinung, dass wir im sichersten Land Europas, in der sichersten Stadt Deutschlands leben und fühlten uns bis vor einigen Wochen sehr glücklich. Wir haben uns immer gewünscht, dass wir die letzten Jahre unseres Daseins glücklich und friedlich verbringen. Kein Krieg, kein Anschlag und auch keine tätlichen Angriffe. Aber nun… aber nun...“ Frau Ehrlich schwieg. Sie konnte nicht mehr reden. Einige Tränen liefen ihr langsam über die Wangen und landeten leise auf dem Boden.

Herr Ehrlich umarmte sie liebevoll, drückte sie fest und setzte in ihrem Namen das Gespräch fort: „Eben seit diesem Ereignis wurden ihre Erinnerungen an den Krieg, der bei ihr einschneidende Erlebnisse hinterließ, wieder lebendig. Sie leidet nun permanent unter Albträumen und denkt immer wieder daran, dass ein Unbekannter mitten auf der Straße sie angreift und ihr weh tut… einmal weckte ich sie auf, da sie weinte und nach Hilfe schrie. Sie war schweißgebadet und ziemlich unruhig. Sie hat geträumt, dass ein Mann ihren Hals festdrückte und sie erwürgen wollte. Niemand möchte durch Gewalt sterben. Wir wollen, dass der liebe Gott unsere Seele genauso friedlich in Empfang nimmt, wie er sie uns bei der Geburt geschenkt hat.“

Arno Ehrlich zog aus der Innentasche seiner Samtjacke ein Stofftaschentuch und wischte damit die Tränen seiner Frau ab. Dann schaute er tief in Jörgs Augen und sprach weiter. „Mit unserem Auftritt als Zeugen möchten wir nichts Anderes tun, als unsere Pflicht zu erfüllen, der Menschheit und vor allem der nachfolgenden Generation gegenüber. So ein Vorfall darf in unserem schönen Land nie wieder passiert. Wir sind kein Volk der Aggression oder der Gewalt. Wir haben aus der Geschichte und aus unseren Erfahrungen gelernt. Wir möchten die Nation des Friedens, die Nation der Sicherheit und des gegenseitigen Vertrauens werden. Daher, mein Sohn, können wir es auf keinen Fall zulassen, dass so ein Gewaltakt niemals ungeahndet bleibt. Und zu dritt, da bin ich mir sicher, können wir viel mehr erreichen, als Sie alleine.“

Jörg blieb keine Alternative. Gegenüber dieser Entschlossenheit musste er nachgeben und sich bereit erklären, die Ehrlichs als Zeugen zu benennen.

Mitte der dritten Woche nach seiner Entlassung aus der stationären Behandlung bekam Jörg von der Staatsanwaltschaft ein dreiseitiges Schreiben, das er aufgrund des komplizierten Beamtendeutsches erst nach mehrmaligem Lesen einigermaßen verstanden hatte.

Laut Mitteilung der Staatsanwaltschaft habe der Besitzer des Porsches an dem Tag des Vorfalles seinen Wagen an jemanden verliehen und könne sich nun nicht mehr an den Namen dieser Person erinnern. Daher wurde er zum Polizeipräsidium geladen, um aufgrund von Photos den Täter zu identifizieren.

Er griff nach dem Hörer und rief Herrn Ehrlich an. Sobald er die Nummer gewählt hatte, sagte ihm ein sich stets wiederholender kurzer Ton, dass die Leitung belegt war.

Er wartete einige Minuten und rief noch einmal an.

„Ehrlich“, meldete sich die vertraute männliche Stimme.

„Hallo Herr Ehrlich, hier ist Sörenson. Jörg Sörenson. Hoffentlich störe ich Sie nicht.“

„Nein, nein… Sie stören nie. Wie geht es Ihnen?“

Jörg Sörenson und Arno Ehrlich unterhielten sich einige Minuten und tauschten gegenseitig Höflichkeiten aus. Am Ende erfuhr Jörg, dass Frau und Herr Ehrlich ebenfalls von der Staatsanwaltschaft eine Ladung zur Zeugenverhörung und Täteridentifizierung erhalten hatten.

„Merkwürdig“, sagte Arno Ehrlich und schwieg.

Jörg wartete einen Augenblick, da er davon ausging, dass sein Gesprächspartner weitersprach. Doch das tat er nicht. Daher sprach Jörg selbst und stellte Herrn Ehrlich die Frage, deren Antwort seine Neugier beenden konnte.

„Was ist denn so merkwürdig, Herr Ehrlich?“

„Das Vorgehen der Staatsanwaltschaft.“ Seine Stimme klang nachdenklich und unsicher, als stünde er eben vor einer wichtigen Entscheidung.

„Herr Ehrlich, ich verstehe Sie nicht ganz“, bohrte Jörg nach.

„Der Halter“, sagte Ehrlich in einem merkwürdigen Tonfall. Spuren einer gewissen Verzweifelung waren nicht zu überhören. Dann fuhr er weiter. „Wissen Sie? Der Halter eines Wagens ist meines Erachtens auch für jedes Vergehen des Fahrers, an den er seinen Wagen geliehen hat, verantwortlich. Verstehen Sie mich?“

„Offen gestanden, nicht ganz.“

„Damit möchte ich Folgendes zum Ausdruck bringen: Es ist völlig egal, an wen dieser Aggressor seinen Wagen geliehen hat. Er haftet auf jeden Fall auch dafür, wenn derjenige ein Vergehen oder einen Unfall verursacht. Entweder erinnert er sich an diese Person, oder er übernimmt die volle Haftung und kommt für sämtliche Schäden auf. Verstehen Sie mich nun?“

„Ja, klar. Ich verstehe Sie bestens. Ansonsten kann man alles Mögliche tun und später behaupten, den Wagen an jemanden geliehen zu haben, an dessen Namen man sich nicht mehr erinnert.“

„Genau. Und dann können wir die Kriminalität nicht mehr in Griff bekommen, denn auf einmal leidet jeder an Gedächtnisstörungen.“

„Da haben Sie völlig Recht, Herr Ehrlich. Es ist tatsächlich merkwürdig. Sehr merkwürdig!“

Am Eingang des Polizeipräsidiums legte Jörg Sörenson dem kräftigen Beamten hinter der Glasscheibe das Schreiben der Staatsanwaltschaft mit der Ladung vor.

Der Polizist setzte gelassen seine Brille auf und nahm das Schreiben in die Hand. Er überflog es schnell.

„Zimmer 105, erster Stock, die zweite Tür rechts“, sagte er und deutete auf das Treppenhaus.

„Danke.“

Jörg drehte sich um zu gehen.

Der Polizist rief hinterher: „Ihr Schreiben!“

Er ging die sich nach oben verjüngenden Treppen hoch und erblickte das Ehepaar Ehrlich auf einer Bank neben Zimmer 105 sitzen. Er reichte beiden die Hand und grüßte sie freundlich.

„Grüß Gott Frau Ehrlich, Hallo Herr Ehrlich. Schön Sie wieder zu sehen, auch wenn das nicht der richtige Ort für ein gemütliches Treffen ist. Ihnen beiden geht es hoffentlich gut“, sagte er strahlend.

„Natürlich geht es uns gut, mein Sohn, das ist ja das, was wir wollten. Nun sind wir gespannt auf das Ergebnis“, antwortete die Frau leise.

„Sie werden sehen, Herr Dr. Sörenson, beim ersten Blick werde ich ihn identifizieren, diesen unverschämten Kerl“, sagte Herr Ehrlich mit einer festen Stimme und ballte dabei seine rechte Hand zu einer Faust.

„Ach, Herr Ehrlich, lassen Sie bitte diesen Doktor. Glauben Sie mir, inzwischen stört mich dieser Titel dermaßen, dass ich ihn nicht mehr hören kann“, antwortete Jörg.

„Das darf nicht sein. Sie haben dafür gearbeitet und es auch verdient. Aber ich verstehe Sie. Daher sagen wir ab sofort zu Ihnen mein Sohn. Sind Sie damit einverstanden?“

„Das klingt viel angenehmer und freundlicher!“, antwortete er und berührte plötzlich seine Stirn, als ihm etwas Wichtiges einfiel:

„Haben Sie schon an der Zimmertür geklopft? Nicht, dass wir hier stundenlang umsonst warten müssen.“

„Ja“, sagte Arno Ehrlich, „das haben wir schon gemacht. Der Polizist meinte, wir sollen einfach Platz nehmen und warten. Wir würden aufgerufen, wenn es soweit ist.“

Die Frau nickte mit dem Kopf und bestätigte die Aussage ihres Mannes.

Alle drei setzten sich auf die leere Bank neben der Tür, deren Farbe an vielen Stellen bereits abblätterte. Jörg war froh, dass sie recht schlank waren, sonst hätten sie nie zu dritt auf diese Miniaturbank gepasst. Noch dazu gab es weit und breit weder Stühle, noch andere Sitzgelegenheiten.

Etwa fünf Minuten saßen sie auf der Bank, ohne miteinander zu sprechen. Alle drei starrten auf den Boden und warteten.

Die Tür des Zimmers 105 ging mit einem unangenehmen Quietschen langsam auf und ein kräftig gebauter Polizist mittleren Alters trat heraus.

„Ich sehe, Sie sind inzwischen vollzählig“, sagte er in einem stark bayerisch gefärbten Dialekt. Sein Haarschnitt wie bei einem US-Soldaten sah an dem runden Gesicht merkwürdig aus. „Darf ich bitten?“, fügte er dann hinzu und hielt die Tür für die drei offen.

Frau Ehrlich trat zuerst ins Zimmer ein, dann Herr Ehrlich, gefolgt von Jörg.

Der Polizist deutete dem älteren Ehepaar mit der Hand, sich auf die Lederstühle zu setzen, die schon längst auf den Sperrmüll gehörten. Da ihm nur zwei Stühle zur Verfügung standen, ging er in das Zimmer nebenan und holte einen dritten, der wesentlich neuer aussah.

Das ungleichmäßige Klimpern einer Schreibmaschine aus dem Nebenzimmer hörte für einen kurzen Augenblick auf.

Er ließ sich mit einem Stöhnen auf seinen Stuhl hinter dem Schreibtisch fallen. Es kostete ihn anscheinend viel Kraft.

Der Polizist tat Jörg leid. „Ach du armer Kerl, du hast es schwer. Das Leben ist wirklich hart“, ging in seinem Kopf.

„Erst mal, Grüß Gott. Mein Name ist Isidor Stumpf und ich bin Hauptkommissar. Bevor wir uns mit der Sache näher befassen, muss ich mich um einige Formalitäten kümmern. Darf ich bitteschön Ihre Ausweise und die Ladungen sehen?“

Sie folgten der Aufforderung und legten die entsprechenden Dokumente auf den Tisch, wobei aus jedem Mund ein „Bitteschön“ kam.

Hauptkommissar Stumpf nahm sie zu sich und überzeugte sich von der Übereinstimmung der Namen. Nachdem er an seinem PC die Namen der Anwesenden einschließlich ihrer Ausweisnummer eingetragen hatte, gab er sie ihnen zurück.

„So“, sagte er nachdenklich und legte eine Pause ein, als hätte er plötzlich den Faden verloren und nicht wusste, weswegen die drei Personen ihm gegenübersaßen.

Fröhlich fuhr er dann fort. Nun konnte er sich wohl an seine Aufgaben erinnern: „So… nun… nachdem ich Ihre Personalien überprüft habe, das ist für uns Polizisten natürlich der wichtigste Punkt, wie Sie es sicherlich wissen…“, dabei lachte er leise und schaute seine Gegenüber prüfend an, wie sein Scherz bei ihnen angekommen war.

Ein entspannter und glücklicher Gesichtsausdruck stimmte ihn fröhlich, als er dem Ehepaar Ehrlich ein leichtes Schmunzeln, das sicherlich nur aus Höflichkeitsgründen zustande kam, entnehmen konnte. „Nun möchte ich Ihnen kurz erläutern, wie wir vorgehen… Ich glaube, den Grund, weswegen Sie hier sind, brauche ich Ihnen nicht zu erzählen. Oder?“

Dabei schaute er jeden fragend an.

Alle Drei schüttelten den Kopf und sagten der Reihe nach „Nein“.

Er sprach im selben gelangweilten Ton weiter und klopfte gleichzeitig mit dem Ende eines Bleistiftes in einem bestimmten Rhythmus auf den Tisch.

„Wir werden Ihnen Fotografien von zehn verschiedenen Leuten zeigen, die für uns als Täter in Frage kommen. Ihre Aufgabe besteht darin, einfach den Täter zu identifizieren und das entsprechende Foto herauszufischen. Damit Sie sich allerdings gegenseitig nicht beeinflussen, werden wir diese Prozedur mit jedem von Ihnen einzeln, das heißt, in drei separaten Räumen durchführen.“

Er blickte erneut jedem in die Augen. „Habe ich mich klar und deutlich ausgedrückt?“

Wieder nickten alle Drei gleichzeitig.

„Haben Sie dazu irgendwelche Fragen?“

Nein, keiner hatte welche.

„Schön, dann können wir anfangen“, sagte er zufrieden und nahm den Hörer des für alle Behörden typischen Telefons in die Hand. Er tippte mit dem Zeigefinger einige Tasten und wartete ein paar Sekunden.

„Wir sind so weit“, sagte er in den Hörer.

Das Klimpern der Schreibmaschine im Nebenzimmer hörte erneut auf und drei Polizisten traten durch die offene Tür hinein. Sie sahen nicht nur ziemlich jung aus, sondern ähnelten einander dermaßen, dass Jörg sich sicher war, dass es sich bei ihnen um Drillinge handelte. Am Liebsten hätte er sie danach gefragt, ob seine Vermutung der Wirklichkeit entsprach. So viel Mut fand er bei sich allerdings nicht.

Jeder Polizist forderte einen der geladenen auf, ihm zu folgen.

Das Zimmer, in das der Polizist Jörg hineingeführt hatte, war ziemlich klein und schaute in einen Hinterhof. Es sah gar nicht nach einem Arbeitszimmer aus. Es war vielmehr eine Mischung aus einer Abstellkammer, Küche und Büro. Das Regal an der den Fenstern gegenüberliegenden Wandseite reichte bis zur Decke und war voll mit dicken schwarzen Ordnern. Links davon sah eine Kochnische ungewöhnlich sauber aus, als hätte man sie noch nie benutzt. Schräg gegenüber fanden sich Besen, Eimer, Waschlappen und diverse Reinigungsmittel.

Jörg nahm an dem kleinen Holztisch Platz, nachdem der Polizist die Tassen darauf abgeräumt hatte. Er holte aus dem Ordner, den er die ganze Zeit unter dem Arm trug, ein DIN A-Kuvert heraus und schüttelte dessen Inhalt auf den Tisch. Mehrere Bilder fielen heraus. Er drehte sie vorerst auf den Rücken, auf dem eine mit rotem Filzstift geschriebene Nummer befand, und ordnete sie in der richtigen Reihenfolge von eins bis zehn.

„So, Herr Sörenson …“

Auch wenn Jörg kurz zuvor, dem Ehepaar Ehrlich gesagt hatte, dass der Titel Doktor ihn nervte, ärgerte er sich plötzlich darüber, dass dieser junge Polizist seinen Doktortitel einfach ignoriert hatte.

„Sie sehen hier zehn Bilder, nummeriert von eins bis zehn. Ich werde sie gleich umdrehen und Sie brauchen nichts Anderes zu tun, als mir die Person zu zeigen, von der Sie glauben, es handelt sich um den Täter. O. K.?“

Jörg nickte mit dem Kopf und sagte „In Ordnung.“

Der Polizist deckte anschließend die Bilder der Reihe nach auf.

Jörg ließ kurz seine Blicke über alle Bilder wandern, was nur zwei bis drei Sekunden in Anspruch nahm.

Das, was er sah, überraschte ihn dermaßen, dass er unwillkürlich schmunzeln musste. Denn, sobald seine Blicke auch das letzte Foto mit der Nummer 10 passiert hatten, dachte er an einen Faschingsscherz, obwohl der Fasching schon längst vorbei war. Es war auch nicht der erste April.

Er hob seinen Kopf und betrachtete stumm den Polizisten, der vor dem Spiegel am Waschbecken stand und seine Mütze in verschiedene Positionen rückte, um wohl festzustellen, bei welcher Position er cool aussah.

Als er merkte, dass Jörg nicht die Bilder, sondern ihn anschaute, drehte er sich schnell um. Sein Gesicht bekam auf einmal eine deutliche Röte.

„Sind Sie schon fertig?“, fragte er verwundert.

„Nein…“, stotterte Jörg.

„Na, dann? Sie sollen nicht mich, sondern die Bilder anschauen“, unterbrach ihn der Polizist etwas verärgert.

„Aber die… die Bilder…“

„Was ist mit den Bildern?“

„Ich… ich meine die Photos.“

„Ist doch klar, was Sie meinen; ob Bilder oder Photos… alles dasselbe. Was soll denn mit ihnen sein?“

„Sie passen doch nicht…“ Jörgs Blicke wanderten zwischen den Fotos und den Augen des Polizisten.

Er stotterte nach wie vor. Er hatte eine blasse, wächsern glänzende Gesichtsfarbe. Die Lippen zitterten.

„Entschuldigung, aber ich verstehe Sie überhaupt nicht“, sagte der Polizist und kam näher. Er stützte sich mit beiden Händen auf den Tisch wie ein Lehrer, der aus einem Schüler das letzte Wissen herauspressen wollte. Er betrachtete ebenfalls die Bilder.

„Ich sehe nix! Zumindest nix, was nicht in Ordnung sein soll“, sagte er immer noch überrascht.

„Die Bilder… ich meine die Fotos… sie passen überhaupt nicht zu der Beschreibung, die ich bei der Vernehmung angegeben habe“, sagte Jörg und schüttelte dabei fassungslos den Kopf.

„Ich verstehe nix davon“, antwortete der Polizist und hob seine Schultern hoch. „Bilder sind Bilder. Nicht mehr und auch nicht weniger. Sie müssen mir nur sagen, welches Bild zu dem Täter passt.“

„Ich habe aber bei der Vernehmung eindeutig erzählt, dass der Täter um die 40 war, einen goldgelben Gesichtsteint, blonde, lockige Haare und einen mächtigen Bart um den Mund herumhatte.“

„Und?“

„Was heißt, und? Schauen Sie sich selbst die Bilder hier an. Das sind ja unscharfe Aufnahmen von Teenegern“, protestierte Jörg.

„Diese beiden Aufnahmen sind aber nicht von Teenegern“, sagte der Polizist und zeigte auf zwei Fotos.

„Ich glaube, ich drücke mich falsch. Diese beiden Bilder zeigen doch Männer, die mindestens 80 Jahre alt sind und kurz vor dem Exitus stehen.“ Jörgs Stimme klang diesmal recht energisch.

„Bitte? Wovor stehen die Beiden?“, fragte der Polizist nach.

„Vor dem Exitus. Das heißt, sie stehen kurz vor dem Tod. Sehen Sie nicht, wie krank sie ausschauen?“, erklärte Jörg ungeduldig.

Er spürte, wie sein Herz vor lauter Wut zu klopfen begann und seine Ohren richtig heiß wurden. Seinen Kopf schüttelte er so heftig, dass der Polizist sich nicht ganz sicher war, ob Jörg gerade einen Tick oder womöglich sogar einen epileptischen Anfall hatte.

„Ich bin doch kein Doktor. Woher soll ich wissen, wer krank und wer nicht krank ausschaut.“

„Aber ich! Ich bin Doktor… ich bin doch Arzt!“

„Sie meinen, dass der Täter auf diesen Bildern nicht zu erkennen ist bzw. dass Sie ihn nicht identifizieren können“, betonte der Polizist und sammelte die Fotos, die er in den Umschlag steckte.

„Ja, das meine ich. Er ist auf keinem dieser Bilder vorhanden, Herr Kommissar!“

„Ich bin kein Kommissar“, entgegnete der Polizist und lachte dabei. Seine Lippen gaben von Nikotin vergilbte Zähne frei.

„Egal… ich meinte Entschuldigung. Ich sage es Ihnen noch einmal. Diese Bilder haben mit der Beschreibung des Täters a b s o l u t nichts zu tun. Sie müssen mir Bilder vorlegen, die in etwa der Beschreibung passen.“ Jörg wurde nicht nur lauter, sondern auch deutlich nervöser.

Mit zunehmendem Pochen seines Herzens bekam er nun zusätzlich Atemprobleme, sodass er zu hecheln begann. Er stand vor einem großen Rätsel und war einfach ratlos.

„Dann sind Sie für heute fertig. Sie hören bald von der Staatsanwaltschaft.“

„Aber…“

„Sie! Ich habe keine Zeit für irgendwelche Plauderstündchen. Auch ich habe viel zu tun und muss zu meiner Arbeit. Warten Sie halt das Schreiben der Staatsanwaltschaft ab!“ schlug der Polizist vor und bat Jörg, der kurz vor einem Nervenzusammenbruch stand, den Raum zu verlassen.

Wie Jörg das Polizeipräsidium verlassen hatte und auf die Straße gelangt war, wusste er nicht mehr. Als er zu sich kam, saß er nach vorne gebeugt auf einer Sitzbank dem Polizeipräsidium gegenüber und stützte den Kopf mit beiden Händen. Er sah desorientiert aus und litt an einer Amnesie. Er wusste über die letzten paar Minuten nichts mehr.

Eine männliche Stimme erschreckte ihn, obwohl sie ziemlich besorgt und freundlich klang.

„Geht es Ihnen nicht gut, Herr Dr. Sörenson?“

Jörg hob seinen Kopf und blickte nach oben. Ihm gegenüber stand das Ehepaar Ehrlich und beobachtete ihn mit besorgten Augen. Er benötigte etwa eine halbe Minute, bis er sich zusammenreisen und antworten konnte.

„Wie? … Wie bitte?“, fragte er mit einer heiseren Stimme, als käme er eben aus einer stark verrauchten Kneipe.

„Ich fragte, ob Sie sich nicht wohl fühlen. Sie sehen so blass aus“, sagte Herr Ehrlich und setzte sich neben ihn.

Frau Ehrlich nahm auf der anderen Seite Platz und streichelte liebevoll seine Hand. Beide sahen deprimiert aus und hatten feuchte Augen.

„Doch… doch, doch… mir geht es gut… besser meine ich. Und wie geht es Ihnen?“, stotterte Jörg.

Frau und Herr Ehrlich schauten sich fragend an. Herr Ehrlich griff erneut ein:

„Geht es Ihnen wirklich gut, Herr Dr. Sörenson? Sollen wir Ihnen einen Krankenwagen rufen?“

„Nein, nein, danke! Es geht wieder“, sagte Jörg und versuchte zu lächeln. „Die Bilder, wissen Sie? Die Bilder, die mir vorgelegt wurden…“

„Ich kenne hier um die Ecke ein tolles Café“, unterbrach ihn Frau Ehrlich. „Wollen wir uns nicht dort hinsetzen und einen Kaffee trinken, während wir uns unterhalten? Heute zahle ich!“ Ihre Stimme klang zwar heiter, verbarg jedoch etwas Trauriges.

Sie hatten Glück und bekamen in dem überfüllten Café einen freien Tisch. Gerade in dem Moment, in dem sie das Café betraten, wurde gleich neben der Tür ein Tisch mit vier Stühlen frei. Herr Ehrlich ließ sich diese Gelegenheit nicht entgehen und setzte sich sofort auf den ersten Stuhl.

Leute, die schon länger in der Mitte des Cafés herumstanden und auf einen freien Tisch warteten, warfen Herrn Ehrlich einen vorwurfsvollen Blick, sagten aber nichts. Sie flüsterten sich einige Bemerkungen, die sicherlich nicht gerade das angenehme Wetter betrafen.

Der Geruch des frisch gebrühten Kaffees füllte den Raum aus und löste bei den Gästen schon beim Eintreten großen Kaffeedurst aus. Die Einrichtung, die Bilder an den Wänden und die farbenfrohen Kuchensorten erinnerten an ein urtümliches Wiener Café.

„Nun, erzählen Sie mal! Was ist denn passiert?“, begann Herr Ehrlich und fixierte Jörgs Augen.

„Sie wissen doch, wie der Täter aussah? Oder?“, antwortete Jörg in Form einer Frage.

„Natürlich weiß ich es. Das haben wir doch dem Beamten auch erzählt“, antwortete Herr Ehrlich.

„Eben, wir haben dem Beamten den Täter bestens beschrieben. Und was ist passiert…?“

„Bitteschön, was darf´s sein?“, unterbrach ihn die Bedienung, die ziemlich breit war. Ihr Trachtenkostüm saß an ihrem Oberkörper so eng, dass Teile ihres mächtigen Busens durch das Dekolletee regelrecht herausgequetscht wurden.

Ehepaar Ehrlich bestellte jeweils einen koffeinfreien Kaffee und ein Stück Sachertorte. Jörg begnügte sich mit einem Haferl Milchkaffee und einer kleinen Flasche Mineralwasser.

„Wollen Sie keinen Kuchen? Sie sind heute mein Gast. Nutzen Sie es aus“, bemerkte Frau Ehrlich und lächelte freundlich.

„Vielen Dank, Frau Ehrlich! Es ist sehr lieb von Ihnen. Ich habe aber derzeit mit Sodbrennen zu kämpfen, sodass ein Stück Kuchen mir sicherlich nicht gut tun würde“, log er. Er hatte zwar kein Sodbrennen, der Druck an seinem Oberbauch und die Übelkeit von vorhin verjagten ihm allerdings jeglichen Appetit.

„Nun habe ich den Faden verloren, glaube ich. Was sagte ich gerade? Ach ja, jetzt weiß ich es wieder. Wir haben doch dem Beamten den Täter bestens beschrieben.“ Seine Stimme zitterte und sein Gesicht errötete. Er spürte erneut wie seine Ohren zunehmend wärmer wurden. „Dann komme ich zum Polizeipräsidium und was wird mir gezeigt?“

Er legte eine etwas längere Pause und schaute erwartungsvoll auf die Gesichter der beiden. Nachdem eine Antwort auf seine Frage weggeblieben war, fuhr er fort. „Kinder! Stellen Sie sich es vor, man hat mir Bilder von Kindern vorgelegt! Einfach lächerlich. Bilder von Kindern. Können Sie sich nun meine Verärgerung verstehen? Die ganze Anzeige bei der Staatsanwaltschaft war für die Katz. Bilder von Kindern… einfach lächerlich!“ Er sprach dabei recht langsam und betonte jedes Wort.

„Nein!“, schrie Frau Ehrlich völlig überrascht. Ihre Stimme war so laut, dass die Leute an den Tischen nebenan ihre Köpfe umdrehten und sie anschauten.

„Sooo… zweimal Sachertorte, zwei koffeinfrei und ein Milchkaffee...“, sagte die Bedienung von vorhin und legte ein Tablett auf den Tisch. Sie merkte wohl nicht, dass ihre breite Hüfte auf Jörgs linke Schulter drückte, sodass er mit seinem Stuhl nach rechts rutschen musste, da dieser Körperkontakt ihm unangenehm war.

„Doch! Es war so“, antwortete Jörg, nachdem die Bedienung sich entfernt hat.

„Das verstehe ich wirklich nicht“, mischte sich Herr Ehrlich ein, der die Gabel gerade in den Kuchen stecken wollte. „Ich habe irgendwie das Gefühl, dass die Beamten uns überhaupt nicht ernst nehmen“, sagte er dann.

„Wie meinen Sie es?“, fragte Jörg.

„Auch uns hat man Bilder von Kindern vorgelegt!“

„Das ist nicht möglich. Das kann einfach nicht sein!“, antwortete Jörg überrascht und schlug auf den Tisch, sodass die Tassen klirrten. Milchkaffee schwappte aus seinem Becher und landete in der Untertasse.

„Doch, doch…“, mischte sich Frau Ehrlich ein und setzte ihre Tasse, aus der sie eben einen Schluck getrunken hatte, auf die Untertasse ab. „Die Bilder, die ich gesehen habe, hatten absolut nichts mit dem Täter zu tun. Noch dazu waren sie recht unscharf.“

„Gab es auch Fotos von ziemlich alten Männern?“, wollte Jörg wissen, während er einige Servietten aus dem Spender herauszupfte und sie in die Untertasse legte, um sie zu trocknen.

„Jaaaa!“, sagten beide gleichzeitig und nickten mit dem Kopf.

„Eins der Bilder zeigte sogar ein farbiges Kind“, sagte Herr Ehrlich.

„Ja, das stimmt. Jetzt erinnere ich mich auch“, bestätigte Jörg. „Ich verstehe es wirklich nicht. Ich habe versucht, den Polizisten darauf hinzuweisen. Er hörte mir aber nicht einmal zu. Meine Proteste stießen auf taube Ohren und brachten absolut nichts.“

„Ich bin mir sicher, dass es sich hierbei um ein Missverständnis oder um eine Verwechselung handelt. Einer der Polizisten braucht nur statt einer sechs eine acht geschrieben zu haben und so haben wir schon den Salat. Eine andere Möglichkeit kommt für mich nicht in Frage. Man kann uns nicht einfach falsche Bilder vorlegen oder womöglich sogar versuchen, uns auf diese Weise auf den Arm zu nehmen. Es wäre viel zu offensichtlich. Wir leben schließlich in einem demokratischen Land, in dem das Gesetz und das Recht, Gott sei Dank, noch einen gewissen Wert besitzen“, erklärte Herr Ehrlich und fuhr fort, „ich würde sagen, dass wir wirklich auf das Schreiben der Staatsanwaltschaft warten, bevor wir irgendetwas unternehmen. Sie werden sehen, dass es sich um ein Missverständnis handelt und die Staatsanwaltschaft wird sich bei uns deswegen entschuldigen. Nun lasst uns den Kaffee und den Kuchen genießen. Wie heißt es so schön? Carpe diem!“

- KAPITEL 10 -

Es war ein Freitag, der Dreizehnte.

Obwohl Jörg nicht abergläubisch war und nie an Magie oder übersinnliche Kräfte glaubte, wachte er an diesem Tag mit starken Kopfschmerzen auf. Ihm war es zusätzlich etwas übel. Sein Mund war trocken und der Hals rau.

Bereits als er am Tag zuvor, etwas eher als gewohnt, ins Bett ging, hatte er ein merkwürdiges, fremdartiges Gefühl, das bei ihm eine innerliche Unruhe auslöste.

Er spürte, wie eine geheime Kraft seinen Brustkorb zusammendrückte, als hätte sie einen dicken Reifen aus Metall angelegt, der ihn bei der Atmung hinderte. In regelmäßigen Abständen bekam er zusätzlich Ohrensausen, das seine Kopfschmerzen verstärkte und ihn noch nervöser stimmte.

Diese Symptome erinnerten ihn an einen hohen Blutdruck, obwohl er diesbezüglich niemals Probleme hatte. Das am Handgelenk angelegte, digitale Blutdruckmessgerät zeigte einen Wert von 110/70 mmHg und somit völlig normale Werte. Auch der Puls war mit 72 ideal.

Er atmete einige Male langsam ein und aus. Beim Einatmen füllte er die Lungen voll mit Luft, sodass sein Brustkorb den maximalen Durchmesser erreichte und sich somit nicht weiter dehnen konnte. Danach pustete er die gesamte Luftmenge durch zugespitzte Lippen langsam aus, wie ein erfahrener Asthmatiker. Diese Taktik entspannte ihn einigermaßen.

Er ging dann ins Bett. Er gähnte. Mit jedem Gähnen liefen ihm Tränen am Jochbein entlang und wurden irgendwann von dem Kopfkissen aufgesaugt.

Er schloss fest die Augen und wartete… und wartete…

Einschlafen? Davon war er noch ziemlich weit entfernt. Durch seinen Kopf schwirrten unzählige Gedanken wie Wespen um ein Stück Torte und hinderten ihn am Einschlafen.

Irgendwann schaltete er das Licht ein und begann in einem langweiligen Buch zu lesen.

„Was ist denn los?“, fragte seine Frau Adriane, die von dem grellen Licht geblendet wurde und verärgert die Bettdecke über ihren Kopf zog.

„Ich kann nicht einschlafen“, antwortete Jörg. Seine Stimme klang Mitleid erweckend und jämmerlich.

„Ach… Das ist aber was ganz Neues…!“, stöhnte sie und schlief weiter. Sie schnarchte leise, was ihm bis zu diesem Zeitpunkt noch nie aufgefallen und somit ebenso völlig neu war.

Da er sich auf den Text in dem Buch nicht konzentrieren konnte, verstand er gar nichts. Er blieb an einem Abschnitt hängen und musste ihn immer wieder durchlesen. Das Ergebnis blieb unverändert. Er verstand noch immer kein Wort davon.

Er stand auf und ging in die Küche.

Ein Bier? Ja genau, ein Bier; ein warmes Bier. Es soll das beste Mittel gegen Schlafstörungen sein. Inzwischen lernte er viele Leute kennen, die das warme Bier als unverzichtbares Hausmittel anhimmeln, und dies nicht nur aufgrund seiner Wirkung bei Schlafstörungen, sondern auch bei Erkältungskrankheiten. Er wusste allerdings, dass bei manchen das warme Bier nur eine Ausrede war; es ging schließlich doch um die erhoffte Alkoholwirkung.

Er legte sich auf die Couch im Wohnzimmer und deckte sich mit einer braunen Wolldecke zu. Das warme Bier schmeckte wesentlich scheußlicher, als er es sich vorgestellt hatte. Einfach ekelhaft.

Nach jedem Schluck kam es ihm wieder hoch und brannte in der Speiseröhre. Er stand kurz vor einem Brechanfall. „Bäh, ekelhaft. Wie kann man so blöd sein und so etwas Scheußliches trinken“, dachte er.

Er legte mehrere Kissen hinter den Rücken, sodass er nun auf der Couch nicht mehr lag, sondern fast aufrecht saß. Die Übelkeit ließ etwas nach. Er schloss die Augen und wartete auf das Glück namens Einschlafen. Nach etwa fünf Minuten quälte ihn ein Druck in der Blasengegend und zwang ihn, auf die Toilette zu gehen.

Als er zurückkam, fiel ihm die halbvolle Flasche Vodka im Glasschrank auf. Er konnte sich nicht erinnern, jemals einen Vodka gekauft, geschweige denn getrunken zu haben. Er nahm sie in die Hand und schaute auf das Etikett: 40 Vol. %.

„Vielleicht ist das die bessere Lösung. Ein Gläschen und ich schlafe sicherlich wie ein Murmeltier“, dachte er. Er füllte ein Glas bis zur Hälfte mit dem starken Zeug und kippte alles auf einmal in den Mund. Das Gefühl eines Erstickungsanfalles übermannte ihn, als die scharfe Flüssigkeit mit einem bestialischen Brennen durch den Rachen und die Speiseröhre floss und im Magen landete. Er bekam eine Gänsehaut und fror äußerlich, während ein Brennen in der Magengegend ihn peinigte.

Ein zermürbender Anfall keuchenden Hustens setzte ein. Um seine Frau nicht zu wecken, presste er beide Hände auf den Mund und rannte ins Bad. Er hielt sein Gesicht unter die Brause mit kaltem Wasser und trank immer wieder davon. Mit jedem Schluck spürte er, wie sein Magen die Bauchdecke nach vorne wölbte und bei jeder Bewegung ein glucksendes Geräusch verursachte.

Als er sich erneut auf die Couch legte, war es ihm nicht nur schlecht, sondern auch schwindelig.

„Verdammt noch einmal! Ich glaube, ich bin schon besoffen. Welch Glück, dass Adriane schon schläft“, ging ihm durch den Kopf.

Irgendwann schlief er zwar ein. Dumpfe Kopfschmerzen, begleitet von Übelkeit und Aufstoßen, weckten ihn allerdings jede Stunde auf.

Gegen zwei Uhr nachts bildete er sich ein, eine Explosion in der Küche gehört zu haben. Er ging hin und schaute nach. Nichts. Es war nichts Anderes als ein Trugschluss.

Kaum war er wieder eingeschlafen, hörte er, wie seine Frau um Hilfe rief. Als er torkelnd die Treppen hinaufging und die Schlafzimmertür öffnete, sah er, sie tief und fest schlafen.

„Menschenskind! Du bist ein saublöder Idiot. So eine Menge Alkohol… du weißt genau, dass du keinen Alkohol verträgst, Blödmann, Depp, Scheusal!“, flüsterte er beim Heruntersteigen der Treppen im Dunkeln und schimpfte mit sich selbst. Er wurde mit jedem Schritt wütender.

Vor lauter Wut über seinen Alkoholkonsum hätte er sich am liebsten selbst geohrfeigt. Das traute er sich allerdings nicht. Ihm fiel trotz des hohen Alkoholgehaltes seiner Körperzellen eine gute Idee. Er stellte sich vor, er würde aus zwei Jörghälften bestehen.

Der eine ist der Vernünftige und der zweite der Besoffene. Der alkoholisierte Jörg stand nun torkelnd vor ihm und musste auf jeden Fall bestraft werden. Jörg mit der Nummer eins, also der vernünftige Jörg, hob den rechten Fuß hoch, um Jörg Nummer zwei, also den betrunkenen Jörg, einen Tritt zu verpassen. Prompt verlor er dabei sein Gleichgewicht und fiel hin. Sein Körper rollte wie ein voll gefüllter Sack die Treppen herunter. Unten angekommen, erreichte seine Wut das Maximum, sodass er laut schreiend mit der Faust auf den Boden haute. Er hatte Pech. Nun geschah etwas, womit er niemals gerechnet hätte. Seine Faust erwischte die neben dem Treppenhaus stehende chinesische Vase, die er bei einer Auktion für ein teures Geld erstanden hatte. Sie fiel mit einem lauten Donnern um und barst in Tausende kleinere Stücke.

„Was machst denn du da?“, fragte seine Frau, die nun oben stand. Der Krach hatte sie aufgeweckt.

Das grelle Licht im ganzen Haus blendete ihn, sodass er mit beiden Händen seine Augen zu schützen versuchte.

„Iiihhh… mach bitte das Licht aus!“, schrie er, immer noch die Hände auf die Augen pressend.

„Willst du mir nicht sagen, was da los ist?“, fragte seine Frau erneut, ohne das Licht auszuschalten.

Er gab seine Augen immer wieder für kurze Momente frei, sodass er sich irgendwann an das Licht gewöhnte. Er schaute mit blinzelnden Blicken seine Frau an.

„Ich kann nicht schlafen!“ Seine Stimme klang heiser und rau; die Kehle ziemlich trocken.

„Du kannst nicht schlafen? Das ist mir aber immer noch neu!“, sagte sie schmunzelnd und fuhr dann fort. „Außerdem… wieso liegst du denn auf dem Boden? Ist unser Bett nicht mehr bequem?“

„Nein… das… nein… nicht.“

„Verstehe nicht… der steinharte Boden soll bequemer sein als unsere neue Matratze?“

„Ich habe es nicht… nicht so gemeint.“

Frau Sörenson ließ nicht locker und bombardierte ihn gleich mit der nächsten Frage: „Weswegen denn dann?“

„Ich bin hingefallen“, sagte er und richtete voller Schamgefühl seine Blicke auf den Boden, wie ein Kind, das eben einen Fehler begangen hatte.

„Hingefallen? Wie denn? Leidest du jetzt auch noch an Gleichgewichtsstörungen? Ist dir schlecht? Was ist denn eigentlich los mit dir? Du hörst dich sehr merkwürdig an.“

„Ich habe etwas getrunken…“

„Wie bitte? Ich glaube, ich höre nicht richtig! Du? Getrunken? Seit wann trinkst denn du so heimlich und noch dazu mitten in der Nacht? Sag bitte nicht, dass du schon besoffen bist.“ Sie kam langsam die Treppen herunter und sah die zerbrochene Vase, deren Scherben überall verteilt herumlagen.

„Nein… nein… das kann doch nicht wahr sein! Ich glaube, ich träume. Sag es bitte! Sag es, dass es nicht wahr ist, was ich gerade sehe! Die schöne Vase… Wieso hast du die schöne Vase kaputt gemacht?“

Nun klang ihre Stimme ziemlich unfreundlich. Ihre Augenbrauen rückten näher in die Mitte und bildeten tiefe Zornesfalten.

„Ich habe sie doch nicht kaputt gemacht“, antwortete er leise.

„Und wer um Himmelswillen hat sie dann kaputt gemacht?“

„Ich…“

Sie unterbrach ihn und wurde noch lauter. „Ich dachte, das warst nicht du. Das hast du doch eben behauptet. Oder nicht?“

„Nein… ich meine ja… besser gesagt ja und nein! Verdammt noch mal!“, schrie er dann und versuchte sich langsam aufzurichten. Manche Stellen taten ihm zwar weh. Die Schmerzen waren aber noch erträglich, sodass er sich einigermaßen bewegen konnte.

Er schleppte sich mühsam auf die Couch. Dann hob er beide Hände hoch, wie ein kapitulierender Soldat, und sprach langsam. Er klang wie ein Lehrer, der in einer Schulklasse eine komplizierte, mathematische Gleichung mit vielen Unbekannten auflöste.

Nachdem er ihr alles Punkt für Punkt erzählt hatte, umarmte sie ihn und fing an, schallend zu lachen.

Jörgs Kopfschmerzen waren unerträglich. Auch die Übelkeit persistierte unverändert. Das Mittel namens Metoclopramid gab er seinen Patienten regelmäßig gegen Übelkeit. Er bat seine Frau, ihm aus dem Medikamentenschrank das braune Fläschchen mit der Aufschrift Metoclopramid und ein Glas kaltes Leitungswasser zu bringen.

Adriane folgte immer noch lachend seiner Bitte und brachte ihm die Sachen. Er träufelte, ohne zu zählen, eine Menge von dem Mittel ins Glas und trank alles in einem Zug. Danach bat er Adriane um ein zweites Glas Wasser und um eine Brausetablette Acetylsalicylsäure. Auch diese trank er nach dem Auflösen in einem Zug aus, obwohl er genau wusste, dass man gerade dieses Mittel aufgrund der Nebenwirkungen nicht auf den nüchternen Magen einnehmen sollte.

Sobald er seine Augen aufschlug, warf er einen Blick auf die Wanduhr. Es war 8.46 Uhr.

Seine Helferinnen müssten schon längst in der Praxis sein. Er rief dort an und erklärte der Helferin am Telefon, dass er sich nicht gut fühle. Er bat sie, alle Patienten, die an diesem Tag bei ihm einen Termin hatten, anzurufen und ihnen abzusagen.

Er freute sich, als er erfuhr, dass auf dem Terminkalender nur fünf Patienten eingetragen waren. „Die anderen haben mit Sicherheit Angst, an einem Freitag, den Dreizehnten die Wohnung zu verlassen. Das Unglück patrouilliert bestimmt auf den Straßen und wartet wie ein hungriger Wolf auf seine Beute. Vielleicht fällt ihnen ein Flugzeug oder sogar eine Rakete auf den Kopf. Wer weiß? Möglich ist einfach alles“, ging ihm in dem Kopf durch.

Er legte sich erneut auf die Couch. Er nahm sich vor, bis sein Kreislauf in die Gänge kam, dort einige Minuten wach zu liegen und dann ausgiebig zu baden. Diesmal ließ ihn sein sechster Sinn völlig im Regen. Es dauerte nicht einmal eine halbe Minute und er schlief schon tief und fest.

Er bekam es nicht einmal mit, wie seine Frau mit den Kindern gefrühstückt und anschließend das Haus verlassen hatte.

Gegen zehn Uhr wurde er von einer langen Klingel aufgeweckt. Erschrocken stand er auf und ging mit verschlafenen Augen zur Tür.

„Eine persönliche Sendung für Sie“, sagte der Postbote mit langen hinten zu einem Pferdeschwanz zusammengebundenen Haaren.

„Für mich?“, fragte er überrascht.

„Sind Sie nicht Herr Dr. Jörg Sörenson?“, fragte der Postbote. Gleichzeitig zeigte er mit seinem Zeigefinger auf den Namen auf dem Umschlag.

„Doch… doch… Das bin ich. Wo soll ich unterschreiben?“

Er unterschrieb die Empfangsbestätigung für das kleine Paket, dessen Absender eine Pharmafirma war. Es war die Medikamentensendung, die er vor einer Woche bestellt hatte.

Der Postbote brachte freundlicherweise auch die restliche Post mit. Sobald er hinter dem Gartentor verschwand, sichtete Jörg die Briefe durch. Ein aus Recyclingpapier fiel ihm auf. Bei dem Absender handelte es sich um die Staatsanwaltschaft München.

Staatsanwaltschaft löste bei Jörg stets gemischte Gefühle aus. In einem Schreiben der Staatsanwaltschaft steckte mit einer 99,99 prozentiger Sicherheit eine schlechte Nachricht. Schließlich handelte es sich bei der Staatsanwaltschaft nicht um die Lotteriezentrale, die eine Menge Geld anscheinend die Gewinner verteilte. Neugierig riss er den Umschlag mit seinem rechten Zeigefinger auf und überflog das Schreiben. Eine Bemerkung, dass gegen ihn wegen eines Deliktes strafrechtlich ermittelt wird, fiel ihm nicht auf, sodass er erleichtert tief einatmete.

Dafür verstand er aber den restlichen Text nicht auf Anhieb. Daher legte er sich auf die Couch und machte es sich vorerst gemütlich. Nun konnte er beruhigt und entspannt den Brief lesen.

„Sehr geehrter Herr Dr. Jörg Sörenson,

Wir nehmen Bezug auf Ihre Anzeige bei der Staatsanwaltschaft München wegen eines tätlichen Angriffes. Deswegen wurden Sie zum Polizeipräsidium München geladen. Dort wurden Ihnen Fotografien von Personen vorgelegt, sodass Ihnen dadurch die Gelegenheit gegeben wurde, anhand dieser Aufnahmen den Täter zu identifizieren.

Die Staatsanwaltschaft München sieht es als eine ernste Aufgabe, im Falle eines Unrechtgeschehens die entsprechenden Strafmaßnahmen zu ergreifen und so den Bürger vor Delikten zu schützen.

Obwohl Ihnen von dem Mitarbeiter des Polizeipräsidiums ausreichend Zeit zur genaueren Begutachtung der Bilder und entsprechende Räumlichkeit zum ungestörten Nachdenken gewährt wurde, waren Sie nicht in der Lage, eine klare Entscheidung zu treffen. Es gelang Ihnen nicht einmal ansatzweise den Verdächtigten zu erkennen und somit ihn auch zu identifizieren.

Daher sieht sich die Staatsanwaltschaft München nicht mehr imstande, diesen Fall weiterhin zu verfolgen.

Somit betrachten wir diesen Fall für erledigt und danken Ihnen für Ihre Mitarbeit.

Hochachtungsvoll“

Jörg las das Schreiben immer wieder und immer wieder, bis die Buchstaben vor seinen Augen zu verschwimmen begannen. Dicke Schweißperlen bildeten sich innerhalb von wenigen Sekunden auf der Stirn und er fing an zu zittern, als hätte er einen Schüttelfrost. Magenflüssigkeit kam ihm langsam hoch und brannte hinter seinem Brustbein. Ein Beklemmungsgefühl umrahmte den Brustkorb. Sein Atem stockte. Ihm wurde es schwindelig und übel.

Sein Herz schlug gegen die Rippen immer schneller und schneller, sodass sie schmerzten. Er tastete seinen Puls am Handgelenk, der so schnell war, dass er trotz schnellen Zählens nicht mitkam. Vor seinen Augen stieg eine riesige schwarze Mauer empor.

Obwohl er auf der Couch lag, hatte er das Gefühl, das Bewusstsein zu verlieren. Er musste schnell handeln. Gerade als Arzt durfte er es nicht so weit kommen lassen. Ihm fiel der so genannte Valsalva-Pressversuch ein. Er atmete tief ein, machte seinen Mund und mit dem Daumen und dem Zeigefinger beide Nasenlöcher zu und presste die eingeatmete Luft kräftig nach oben zum Kopf hin. Er spürte, wie der Atem in winzigen Mengen durch die unteren Tränenpünktchen auswich und eine Brise kühler Luft sich über die Bindehäute blies, die sie reizte. Sie brannten. Er beachtete es nicht und wiederholte diesen Pressversuch einige Male. Sein Herz beruhigte sich daraufhin und die Frequenz nahm von Sekunde zu Sekunde ab.

- KAPITEL 11 -

Frau und Herr Ehrlich saßen im Wohnzimmer und nahmen gerade ihr zweites Frühstück. Für das Mittagessen war es noch recht früh und seit dem Frühstück sind bereits einige Stunden vergangen. Es müsste wieder einmal an dem drückenden Wetter liegen, sodass nun beide großen Hunger verspürten.

Frau Ehrlich kannte diese Situation bestens. Schon beim Aufwachen spürte sie das Föhnwetter und machte ihren Mann darauf aufmerksam, obwohl er jedes Mal versuchte, ihr einzureden, dass es sich bei ihr nur um eine Einbildung handelte.

Dass sie danach, bis auf ein einziges Mal, immer Recht bekam, störte ihn nicht. Mit diesem einen Mal versuchte er, sein Misstrauen zu rechtfertigen, als wäre es um ein Vielfaches wichtiger als ihre zutreffenden Vorhersagen.

Frau Ehrlich kam ihm dann irgendwann doch noch auf die Schliche. Sein misstrauisches Verhalten stellte nur einen Vorwand für eine Diskussion, bei der er sie auf den Arm zu nehmen versuchte. Es war nicht als bösartig zu werten, sondern nur als Zeichen seiner aufrichtigen Liebe ihr gegenüber.

Bei dem Föhnwetter spürte Frau Ehrlich von dem Nacken herrührendes leichtes Ziehen, das zu flächenhaften Schmerzen am Hinterkopf führten. Hinzu kam ein flaues Gefühl in der Magengegend, das glücklicherweise nie an Stärke zunahm, sodass sie hätte brechen müssen.

Das Telefon läutete, als Herr Ehrlich gerade seine erste Tasse Kaffee geleert hatte. Er stand auf und nahm den Hörer ab. Mit seiner dynamischen Stimme meldete er sich. Als er mitgekriegt hatte, dass Jörg am anderen Ende der Leitung war, strahlte er zufrieden.

„Wie? Ein Brief von der Staatsanwaltschaft? Nein… wir haben nichts bekommen… besser gesagt, wir haben noch nicht in den Briefkasten geschaut… und was steht in dem Schreiben? Warten Sie bitte einen Moment, ich muss auf den Lautsprecher drücken, damit meine Frau es auch mitbekommen… wo ist denn dieser Knopf? Sekunde… jetzt habe ich ihn. So, wir hören.“

Jörg las ihm die wichtigsten Passagen des Briefes vor. Seine Stimme hallte im Raum, als käme sie aus einem Computer.

Das Gesicht von Herrn Ehrlich wurde mit jedem Wort blasser. Er fühlte, wie die Kraft in seinen Beinen zunehmend nachließ, sodass sie zu schlottern begannen. Seine Nackenmuskeln schmerzten durch Verspannung. Er setzte sich auf den Stuhl neben der Kommode, auf der sich das Telefon befand.

„Ich… ich kann es einfach nicht begreifen“, sagte Herr Ehrlich. Seine vor Wut bebende Stimme hörte sich unnatürlich an.

„Offen gestanden, Herr Ehrlich, auch ich kann es nicht verstehen. Es ist mir einfach unbegreiflich. Meinen Sie, dass sich tatsächlich ein Fehler hineingeschlichen hat?“, fragte Jörg, der sich von dem anfänglichen Schock bereits erholt zu haben schien.

Frau Ehrlich hielt es nicht mehr aus und ging zum Briefkasten. Als sie zurückkam, hielt sie den Brief von der Staatsanwaltschaft in der Hand.

Herr Ehrlich warf ihr einen fragenden Blick zu und nickte dabei gleichzeitig mit dem Kopf. Es war offensichtlich, dass er mit dieser Geste seine Frau fragte, ob es sich dabei um den Brief der Staatsanwaltschaft handelte. Frau Ehrlich deutete mit dem Finger auf den Absender und beantwortete somit ohne Worte seine Frage.

Das Telefonat wurde für circa fünf Minuten unterbrochen. In dieser Zeit machte sich das Ehepaar an das Schreiben, das auf dem Tisch zwischen den beiden lag, damit sie es gemeinsam lesen konnten.

Es gab keinen Zweifel, es war das gleiche Schreiben wie das von Jörg. Es gab nichts, was man in solchen Fällen dringend tun konnte. Daher nahmen die beiden Alten es gelassener und versuchten Jörg zu beruhigen.

„Jetzt beruhigen Sie sich, Herr Sörenson. Ich bin mir sicher, dass es sich dabei um ein Missverständnis handelt. So einen groben Fehler würden, nicht einmal unsere Beamten machen“, antwortete Herr Ehrlich und lachte dabei fröhlich.

Dieser Ausdruck gefiel Jörg, sodass sich seine Laune schlagartig besserte und er ebenfalls anfing zu lachen.

„Ich habe es Ihnen schon an dem Tag erzählt, an dem wir die Bilder vorgelegt bekommen hatten“, sprach Herr Ehrlich zufrieden weiter, als er mitbekam, dass sich Jörgs Laune gebessert hatte. „Nun sehen Sie, dass ich doch recht gehabt habe. Ich wusste es schon von Anfang an. Man muss ab und zu auch älteren Leuten glauben, auch wenn man davon ausgeht, dass alle an dieser Alzheimer-Erkrankung leiden.“

„Aber…“

„Lassen Sie mich bitte zu Ende sprechen“, bat Herr Ehrlich, woraufhin sich Jörg entschuldigte und schwieg.

„Jetzt habe ich doch noch den Faden verloren. Ich glaube, ich werde doch langsam alt. So, nun, wie gesagt, da braucht irgendjemand eine Seite in den Akten zu vertauschen und dann? Was glauben Sie, was danach passiert? Die Polizisten bekommen diejenigen Bilder, die irrtümlicherweise uns vorgelegt werden. Die Polizisten müssen natürlich danach handeln, was ihnen gesagt wird. Trotz unserer Proteste bekommen wir also diese Bilder gezeigt und die Verwaltungsmaschinerie dreht sich weiter. Das ist ein Automatismus, den niemand stoppen kann, da er oft unbemerkt bleibt. Also wir gehen zum Polizeipräsidium und sind nicht in der Lage, den Täter zu identifizieren. Der Polizeibeamte schreibt an die Staatsanwaltschaft, die von dem ganzen Missverständnis natürlich nichts weiß, seinen Bericht. So, und nun bekommen wir wiederum von der Staatsanwaltschaft letztendlich den Brief, den wir in der Hand halten.“

Jörg überlegte eine Zeitlang und ließ die Worte Ehrlichs durch den Kopf gehen. Alles, was er erzählte klang nicht nur logisch, sondern auch plausibel. Er nickte mit dem Kopf, als würde Herr Ehrlich ihn sehen.

„Ich glaube, Sie haben Recht, Herr Ehrlich“, erwiderte Jörg zufrieden. „Und, was sollen wir nun machen?“

„Ganz einfach, wir setzen einen Brief auf und machen die Staatsanwaltschaft auf das Missverständnis aufmerksam. Wir bitten sie, die Unterlagen erneut durchzugehen und zu schauen, wo der Fehler liegt. Wenn Sie wollen, können wir den Brief auch zusammenfassen und gemeinsam unterschreiben“, bot Herr Ehrlich an.

„Ich weiß es nicht genau. Ich fürchte, wenn unser Brief nicht genauer gelesen wird, dann erhält nur einer von uns eine Antwort. Und stellen Sie sich es vor, der Brief würde verloren gehen, was heutzutage nicht unmöglich ist. Dann warten wir ewig und wir bekommen absolut keine Antwort. Daher schlage ich vor, dass wir das Porto doch zweimal bezahlen und die Staatsanwaltschaft mit zwei Briefen, sagen wir mal, behelligen. Da sind wir auf jeden Fall auf der sichereren Seite.“

Herr Ehrlich schloss die Augen zu und ließ Jörgs Vorschlag durch den Kopf gehen, bevor er antwortete. Seine Argumentation war ebenso einleuchtend.

„Das stimmt. Ich glaube, Sie haben völlig Recht, mein Freund. Auf die 55 Cent kommt es nicht an. Sicher ist sicher! Getrennte Briefe bedeuten auch bessere Chancen. Ich würde sogar vorschlagen, die Briefe per Einwurf-Einschreiben zu schicken.“

Jörg war damit einverstanden. Sie beendeten das Gespräch zufrieden und waren froh, sich miteinander ausgetauscht zu haben.

- KAPITEL 12 -

Der Praxisalltag wurde von Tag zu Tag langweiliger. Fast immer die gleichen Patienten mit mehr oder weniger gleichen Beschwerden. Nörgeln, weinen, jammern… Hin und wieder kam zwar ein neuer Patient in die Praxis. Letztendlich unterschieden sich seine Beschwerden aber nicht viel mehr von denen der anderen. Wieder nörgeln, jammern und weinen. Jörg hatte das Gefühl, dass es (zumindest) in ganz München keinen gesunden Menschen gab. Jeder Bürger litt an irgendeiner Erkrankung. Was ihn besonders erschütterte, war die Zunahme der psychischen bzw. der psychosomatischen Erkrankungen. Hinter den meisten Erkrankungen steckte fast ausschließlich irgendeine Stresssituation. Ob Herz-, Magen-, oder Kopfschmerzen… in 99 Prozent der Fälle lag ihnen eine psychische Belastung zugrunde.

Jörg sehnte sich nach seltenen Krankheitsbildern, die ihn an die Studienzeiten erinnerten und ihn als Arzt auch forderten, zu überlegen, verschieden Diagnosen und Möglichkeiten gegeneinander abzuwägen und schließlich sich für die richtige Diagnose zu entscheiden. Alle berühmten Ärzte impften ihren Nachfolgern den Grundsatz ein, dass eine Therapie nur dann Aussicht auf Erfolg hat, wenn die Diagnose richtig ist. Eine falsche Diagnose bedeutete immer eine Falsche Therapie und somit Misserfolg bzw. Gefährdung des Patienten.

Die Zeiten für das lange Studium und für die ebenso lange Facharztausbildung taten Jörg irgendwann doch leid. Die Arbeit nach dem Schema F befriedigte ihn nicht mehr und langweilte ihn regelrecht.

Krankheiten, die die Dozenten im Hörsaal voller Stolz den angehenden Ärzten vorführten, stellten die richtige anspruchsvolle Medizin dar und nicht die Bilder, denen er in seiner Praxis Tag täglich begegnete.

Ohne Zweifel hatte er Verständnis zu den Patienten, die mit ihren banalsten Symptomen und Wehwehchen zu ihm kamen, da sie dahinter eine schwerwiegende, lebensgefährliche Erkrankung, ja sogar unheilbaren Krebs vermuteten. Die Beschwerden von Nasenjucken bis Schmerzen irgendwelcher Körperpartien, von seit Jahren bestehenden Warzen bis Rumoren des Bauches, alles könnte der Beginn oder das Zeichen einer ernsthaften Krankheit sein. Wie sollten die Patienten ahnen, welches der Symptome banal und welches ernst zu nehmen war. Boulevardzeitungen und billige Magazine verbreiteten immer wieder eine Unruhe bei den Lesern, indem sie ihnen mit einigen Schlagwörtern ein Pseudowissen vermittelten.

Jörg erinnerte sich immer wieder an den Fall, den Professor Hubert Steinbach in der inneren Medizin vorgestellt hatte.

Dabei handelte es sich um eine junge Dame um die dreißig. Durch ihren schlanken Körper wirkte sie unterernährt. Ihr Gesicht, obwohl sie weder Make-up noch irgendwelche Gesichtscremes benutzt hatte, glänzte wächsern und durch den Kontrast zu den langen, dunkelbraunen Haaren auffallend blass.

Professor Steinbach bat die Patientin, ihren Blazer auszuziehen.

Es fiel allen Studenten sofort auf, dass sie dabei massive Probleme hatte. Jede Bewegung des Armes stellte für sie eine Tortur dar. Ihre Gelenke schienen verrostet und steif zu sein. Ihre Muskeln wirkten völlig kraftlos.

Jörg ärgerte sich damals über den arroganten Professor, der keine Anstalten machte, dieser sichtlich leidenden Patientin zu helfen. Er tat sogar so, als würde er sie nicht sehen. Er sprach über irgendwelche völlig unwichtigen Themen, die mit Medizin nichts zu tun hatten. Kein einziger Student hörte ihm zu. Alle Augen starrten voller Mitleid und Empathie die Dame an.

Jörg schimpfte innerlich ununterbrochen über diesen eingebildeten, ekelhaften, ungehobelten Professor und benutzte dabei zum ersten Mal auch noch die obszönsten Ausdrücke, die er als Kind von den anderen Kindern gehört hatte.

Nach etlichen, qualvollen Minuten gelang es der Patientin, sich endlich von dem Blazer zu befreien. Im Anschluss an dieser Vorführung wandte sich Professor Steinbach zu den Studenten im Auditorium und fragte, ob ihnen etwas bei der Dame aufgefallen sei.

Dass sie massive Probleme beim Ausziehen hatte, war so offensichtlich, dass niemand es wagte, es auszusprechen. Jeder wähnte hinter dieser Frage eine Falle und befürchtete eine Blamage. Niemand wollte freiwillig als Witzfigur des Semesters degradiert werden.

Steinbach ließ nicht locker und stellte seine Frage immer wieder, sodass er irgendwann ungeduldig wurde.

„Das kann doch nicht sein, dass niemandem etwas aufgefallen ist!“, schrie er mit seiner rauen Stimme. Er legte dann eine Pause von ein Paar Sekunden und sprach zu der Patientin gewandt weiter: „Frau Dürrenheim,