Grace Madisson

Aus gutem Haus

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Inhaltsverzeichnis

Titel

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Impressum neobooks

1

Der Dichter und Raucher Klub in der Newburry Street unweit dem Bahnhof Paddington in Westminster ist einer der freundlichsten Orte in ganz London, den sich Lestrade vorstellen konnte. Dorthin konnte er gehen, wenn er das Bedürfnis hatte, jemandem von seinen seltsamen Empfindungen zu erzählen, oder etwas kundzutun das ihn belastete. Er erzählte von Mord und Totschlag von Leichen, die unentdeckt seit Wochen in einem Zimmer lagen und deren Anblicke ihn verfolgten. Im Gegenzug hörte er etwas von einem sehr guten Zahnchirurgen den Mister Burello in Hoxton entdeckt hatte, natürlich ein Deutscher, aus einem tieferen Sinne geborene Dentisten. Im DR-Klub konnte Lestrade, mit klarem Verstand seine Fallakten schreiben und der rhythmische Lärm der wie die Gezeiten auf und abschwoll und alles mit einem summenden Gemurmel erfüllte, störte ihn nicht sondern es gab ihm das Gefühl am Leben teilzuhaben.

Stille gibt es nicht und es gilt als ausgesprochen unfein sich den stillen Gedanken hinzugeben, man verlangt Scherze und Geselligkeit und das Teilen der Wasserpfeifen, während der Klub Stewart damit beschäftigt ist, die Pfeifenköpfe zu füllen. Mister Burello der Klubpräsident achtet auf die Heiterkeit und kümmert sich um die zweihundert Mitglieder des Klubs, bei, denen es nicht auf die Herkunft ankommt.

Nach den Klubregeln sind verboten, sich zur Politik zu äußern oder sich über die Pünktlichkeit der Eisenbahnen oder den täglichen wahnsinnigen Verkehrsstaus in der City zu beschweren. Humorvolle Episoden sind erwünscht und dazu ist jedes Mitglied verpflichtet, einmal im Monat ein Gedicht oder eine philosophische Erkenntnis oder ein erlebtes Fiasko zum Besten zu geben. Diese Deklamationen finden im Rauchsalon statt und sind der Höhepunkt nach den opulenten Diners der Klubgeselligkeit. Niemand ist aufgrund seiner Herkunft seiner Hautfarbe oder wegen seiner Religion von einer Mitgliederschaft ausgeschlossen, ausgenommen sind die polnisch russischen – die neuen Juden sowie Politiker.

Die Kandidaten müssen von einem Mitglied zur Mitgliedschaft nominiert werden und dann eine Prüfung bestehen, deren Natur die Eignung des Kandidaten auf Standhaftigkeit und Niveau zu testen erfüllt. First class Scotland Yard Inspektor Pontius Lestrade, oblag es splitterfasernackt nur mit einem Diensthelm auf dem Kopf den Verkehr für mindestens fünf Minuten auf einer der Hauptverkehrsadern Londons, der Whitechapel High Road zu lenken und zu dirigieren.

Mister Burello und die Sekundanten in fantasievoller Kostümierung gekleidet überwachten den Eignungstest. Lestrade wurde nach sieben Minuten verhaftet und am nächsten Tag von einem Mitglied des Klubs, dem ehrenwerten Polizei Richter Owens bei der Strafanhörung zum Mitglied ernannt. Das milde Urteil wegen groben Unfugs von fünf Pfund übernahm die Klubkasse. Das Aufnahmeritual ist so streng das der Dichter und Raucher Klub zu den exklusivsten Klubs gehört, die in Londons so fruchtbarer Klublandschaft existieren. Prominente gestalten wie Lord Victor Nelson wurden mangels Courage abgelehnt dafür aber der bekannte Geschäftsmann William Henry O Blunt, Besitzer mehrerer Fischgeschäfte in Whitechapel und eines Obst und Gemüseladen in Paddington zu einem der Sekundanten des Klubs ernannt. William Blunt hatte keine standesgemäße Herkunft aber dafür Eignung, sein Test war das Ausborgen von drei Polizeihelmen, die um Punkt Mitternacht im Klub zu sein hatten. Mister Blunt bewältigte diese Aufgabe mit Bravour, er brachte vier Polizeihelme. Er warf sich als Spring Helen Jack verkleidet von hinten auf die Polizisten und zog ihnen schnellstens die Helme vom Kopf und steckte seine Geschäftskarte in die Manteltaschen der völlig überrumpelten Polizisten mit der Bitte dieses Ausborgen nicht persönlich zu nehmen. Sich den Helm um 2:30 Uhr im Klub abzuholen, wo sie für die arge Unannehmlichkeit entschädigt würden. Blunt hatte einige Präsentkörbe mit Fisch und exotischem Obst bereithalten lassen. Er war ein Gentleman von Kopf bis zu den Sohlen, wenn man es an seinen Manieren auch nicht sofort erkannte oder an seiner Sprache vermutet haben würde.

Mit Lestrade befanden sich Frederick Hampton, William Samuel und Mister Burello an diesem Abend im Afghanen Zimmer. Saßen zusammen in den Sesseln rauchten Haschischpfeifen und unterhielten sich über die Verderbtheit der menschlichen Natur, die humoristischen Aspekte dieser Verderbtheit. Dieses Zimmer mit seinen getäfelten Wänden, gedämpften Lampen und schweren hellblauen Vorhängen war, der gemütlichste von dem runden halben Dutzend Zimmern die jedes nach einer Herkunftsangabe der Rauchdrogen benannt waren. Lestrade trank sein Glas Bier und hatte damit begonnen, seinen Klubfreunden eine kleine Begebenheit zu erzählen, deren Zeuge er gestern um die Mitternachtszeit an der Polizeistation Aldgate High Street geworden war, eine ausgesprochen merkwürdige Geschichte, die ihn persönlich in den dichten Nebel der Church Street gebracht hatte.

Eine ziemlich miese Gegend totenstill, ein Klub auf der einen Seite und ein fast unbewohnter Square, in dem vor über einem Jahr Jack the Ripper gemordet hatte. Als er nachts ankam, alarmiert von dem Polizisten auf Streifengang stand Lestrade, in einer der einsamsten Straßen Londons und sah die Leiche einer Frau. Toter als ein Türnagel, mit einem Klappmesser in der Vorderseite, die quer auf der Straße lag. Während in der Nähe ein Mann stand umringt von der Bürgerwehr und Polizisten und sich nicht bewegte. Lestrade hatte ihn gefragt, ob er noch etwas anderes tun, könne als Frauen in der Nacht zu ermorden.

Der Mörder habe geantwortet: »Warum mischen sie sich ein Sir? Warum mischen Sie sich in den Wortwechsel zwischen Mann und Ehefrau ein? Sie hat verdient, was sie gekriegt hat, Sir.«

Burello lachte schallend auf, er klopfte sich auf die stämmigen Schenkel und rief begeistert, »Verdient, was sie bekommen hat, hahaha das ist gut, das muss ich mir merken hahaha.«

Sir Frederick Hampton nickte anerkennend. »Ich frage mich, wie sie mit diesem grässlichen Elend und Leid umgehen. Der Mensch der kriminellen Klasse verursacht er ihnen keine Albträume Inspektor?«

»Nein man gewöhnt sich an sein Gewerbe, wenn man in der nicht beneidenswerten Lage ist, für seinen Lebensunterhalt arbeiten zu müssen. Der Boulevard mag tönen London sei ein Moloch, aber er ist ein friedlicher Moloch. Betrunkene und Diebstähle. Mord kommt höchst selten vor, 1890 gerade einmal 21 Morde und 17 davon innerhalb der Familie.«

Frederick Hampton nickte, der Inspektor war sein Klub Sekundant das bedeutete, er hatte ihn mit den Gepflogenheiten im Klub vertraut zu machen. Es gab sehr gewöhnungsbedürftige Bräuche. Am Freitag verpflichteten sich die Mitglieder auf Vorschlag von Mister Blunt prinzipiell nur Fisch, in all seinen Variationen zu verzehren. Ein Klubmitglied, das die Rolle des Sekundanten spielte, verpflichtete sich seinem Schützling beizustehen und Frederick Hampton zog Lastrades Namen aus der Lostrommel, ein Melonenhut. Ein Sekundant zu sein galt als ausgesprochen ehrenvolle Aufgabe.

»Ich muss gestehen ich, finde den Beruf eines Polizisten spannend das andere London, dass der elenden Gassen und der boshaften heimtückischen Verbrecher«, sagte Frederick entspannt und blies einen Rauchkringel an die Zimmerdecke.

Lestrade fand, dass er zu viel Kriminalromane las, seit Doyle die Naturwissenschaft in die Kriminalistik gebracht hatte versuchte es jeder mit Deduktion.

»Die meisten Verbrecher lassen sich fangen, weil sie strohdumm sind. Weit und breit kein Professor Moriaty der kongeniale Widerpart des Beliebten Mister Holmes in Sicht. Verbrecher sind gefasst worden, weil sie zu dumm zu guten Verbrechern sind.« Der Inspektor überlegte, »Gentlemen mit Stil trifft man sehr selten in den Zellen der Victoria Embankment in Scotland Yard. Die Guten lassen sich nicht so einfach erwischen. Ich nenne da als Beispiel die Juweleneinbrüche von Kingston. Sauber und schnell, kommen am Abend binden das Schutzgitter an eine gestohlene Droschke, reißen das Gitter heraus zerschlagen die Schaufenster und raffen zusammen, was zu raffen ist. Der Constable, der die Route abläuft, in einer vorgeschriebenen Geschwindigkeit von zwei eineinhalb Meilen die Stunde kommt meistens zu spät und der Fixpunkt, an denen von 6 Uhr bis 1 Uhr nachts ein Polizist anwesend sein muss, steht zu weit weg.«

Der ehrenwerte Klubpräsident George Burello nickte er hatte davon in den Zeitungen gelesen.

»Man schreibt, dass der letzte Einbruch Gold und Juwelen im Wert von 900 Pfund eingebracht hat.«

Lestrade schlürfte an seiner Pfeife und die behagliche Wärme der Geborgenheit und des Leichten breiteten sich in ihm aus.

»Nein mein lieber Barry multiplizieren sie das Mal zehn, die Versicherung will es nicht an die große Glocke hängen aus Angst vor Nachahmungstätern, aber ein 4-Karat-Diamant dürfte an die Tausend Pfund wert sein.«

Burello nickte und verzog sein pausbäckiges Gesicht zu einer ernsteren Miene. Durch die vielen Gespräche mit Lestrade geschult, meinte er, »ein Vertrauter mit der Örtlichkeit und den Geschäftsgepflogenheiten?«

Lestrade nickte er persönlich stimmte der Einschätzung zu, die Täter wussten, wann sich ein Einbruch lohnte. Der Neue im Klub wirkte nervös, an diesem Abend hatte Frederick Hampton seinen ersten großen Moment im großen Raucherzimmer dem Allerheiligsten waren bereits die Mitglieder versammelt und trommelten mit allem was ihnen zur Verfügung stand gegen die kleinen Rauchertische.

»MARY ... MARY ... MARY«, skandierten die Mitglieder den Spitznamen des zweiten Sohnes eines der unbedeutenden Lords, seine Aufnahmeprüfung war delikat gewesen. Als fette Prostituierte verkleidet hatte er sich auf der London Bridge tapfer geschlagen, die wenigsten hatten ihm das zugetraut und seitdem war sein Spitzname Mary. Er erhob sich faltete sein geometrisches Gedicht auseinander und schien zufrieden. Zugleich mit ihm erhoben sich die anderen und führten ihn wie in einer Prozession zur Bühne des Raucherzimmers.

Der Klubvorsitzende rief laut: »Gentlemen Mary Hampton eine Ode an die Unvergänglichkeit!«

Frederick schwankte die Stufen zum Rednerpodest empor und blinzelte in den verrauchten Qualm.

»Gentleman es, ist mir eine Ehre ihnen die Geburt eines Gedichts anzukündigen.«

Freddy verneigte sich nach drei Seiten und begann mit hoher Stimme zu deklamieren. »Die Steinherzen finden, aus den Augen grinst der Verrat. Äste würgen Stämme. Knochen stechen Haut. Berge stechen Wälder Fleisch Natur Steinwald Bergfleisch Steinherz Tod! Und nicht ein Kommata«, deklamierte er mit ausdrucksvollen Gesten und einer pantomimischen Darbietung die Lachsalven im Saal der berauschten Männer los stieß.

Lestrade klatschte begeistert wie die anderen die eine Zugabe verlangten dann sah er auf seine goldene Taschenuhr, und stand auf, er verabschiedete sich mit einem deprimierten Lächeln von Burello und erklärte bedauernd: »mein leidiger Dienst. Ich muss meine Inspektoren Runde durch die Wachhäuser Spitalsfield machen!«

Ein Spaziergang tat ihm gut, es war noch nicht spät erst kurz nach 10 Uhr abends. An der Paddington Railway Station wimmelte es von geschäftigen Menschen. Kaffeebudenbesitzer bauten ihre Kupfer Samoware auf, Pastetenverkäufer postierten sich um den Gehweg. Frittierte Kartoffeln zischten im Öl Sieb, Apfelverkäufer, Sandwichverkäufer. Die Hauptstraßen von London waren stets überfüllt von Fahrzeugen und Menschen. Droschken ratterten vorbei, andere Kutschen warteten an der Haltestelle vor der Paddington U-Bahn auf Passagiere. Hansom Cabs schlängelten sich elegant durch den zähen Verkehr. Die vollen Paddington Omnibusse in Richtung Kennington warteten hinter Fuhrwerken auf der verstopften Straße, zwei Constables bemühten sich, Ordnung in den dickflüssigen künstlichen Leib des Londoner Nahverkehrs, zu bringen. Die Luft war erfüllt von Geschrei der Händler, ein Paar Zeitungsjungen sprangen in die Omnibusse und verkauften ihre Illustrierten. Das Jahrhundert neigt sich deutlich dem Ende zu. Das Zeitalter der Dampfmaschinen wird nach und nach ersetzt durch die unsichtbare Kraft der Elektrizität. Das Embankment war bereits mit elektrischem Straßenlicht ausgestattet the Strand würde folgen, helleres klares Nachtlicht, es würden schwere Zeiten für die Verbrecher anbrechen.

Lestrade stieg auf den Bahnsteig der 1863 erbauten und somit der ersten U-Bahn der Welt, die von Paddington zur Farlington Road fuhr, mittlerweile gab es weitere Linien nach Kensington und Chelsea. Es war erstaunlich das unter Londons Gehwegen und Häusern tiefe Tunnel gegraben waren, die von einer Million Leute am Tag befahren wurden. Lestrade stieg in einen rumpelnden und quietschenden hölzernen Waggon nach Whitechapel und las die Werbeplakate. Patentierte Leberpillen Doktor Oxus, antriebsarm Müde lustlos, ganz lustlos ganz klar sie haben Leberprobleme 100.000 verkaufte Dosen Times Leser bedanken sich bei Doktor Oxus en duzend 2 Shilling. Zu bestellen Postbox 456-OXO Times. Er war in den Vierzigern, hatte eine beginnende Glatze, unter einer alten speckigen Melone versteckt. Ein glattes, leeres Gesicht und einen dunkelroten Schnurrbart. Im ersten Moment wusste man ihn nicht unterzubringen. Dann aber erinnerte etwas an seinem Gang und der ansonsten tadellosen nicht sehr teuren Kleidung an einen Beamten einen Polizisten er sah ungewöhnlich gewöhnlich aus. Er trug einen grauen Anzug, einen hellblauen Pigotts Mantel über dem Arm und einen Stock in der Hand. Er hatte ein ziemlich einfältig wirkendes Gesicht, mit breiter Boxernase das zur Unterschätzung geradezu heraus forderte. Lestrade hatte eine unaufdringliche, heisere Stimme und einen starken Cockney Akzent er war klein und sehr kräftig gebaut. Es waren die großen graublauen Augen in seinem pummeligen Schläger Gesicht, die wachen Intellekt verrieten. Strähniges und zu langes rotes Haar klebte feucht um die Stirn und verstärkte noch die Ähnlichkeit mit einem plumpen Landmann, den es in die große Stadt verschlagen hatte.

Das Eastend Londons war die Hölle der Armut einer der vergessenen Kreise in Dantes göttlichen Komödie irgendwo zwischen dritten und sechsten Kreis, Wollust und Zorn. Genau dort stieg er, mit dem Drang sich Doktor Oxus patentierte Leberpillen kaufen zu müssen aus. Wie ein schwarzer Riesenkrake lag es dort, die Armut Londons in lauernder Stellung. Die linke Seite der Themse, Rotherhite, Deptford, Peckham, Camembert, Lambeth, das andere London. Das East end war eine Welt für sich, getrennt vom Westend, wie der Hofhund vom Haus seines Herrn. Man liest selten vom anderen Teil, zuweilen, ist es nur eine weit entfernte Kolonie, mit fremden Sitten und Gebräuchen. Lestrade verließ die U-Bahn in Aldgate High Street dann drängte er sich durch die Menschen der Eingangshalle zu. An das Gitter des Eingangs gelehnt, eine Armee schreiender Newsboys, Schuhputzer, Blumenmädchen, Verkäufer aller Art und jeden Alters. Die Eile und das Gedränge des Lebens schienen sich verzehnfacht zu haben. Kaum vermochte er es sich durch das Gewühl von Menschen, Karren, die auf dem Gehweg standen, und entladen wurden, Lastwagen, deren Kutscher nicht von der Stelle kamen, von eiligen, Scharen von, Angestellten, Boten, Zeitungsjungen, Arbeitern sich von der High Street in Höhe des Three Nuns Hotel zur nahen Wache durchzudrängen.

Müde Arbeiter mit alten blauen speckigen Schirmmützen auf den Köpfen saßen in den Volksrestaurants und aßen schnell in überfüllten Räumen, mancher las die neueste Zeitung. Der gelbe Omnibus, Richtung Liverpool Street Station ratterten vorbei. Die Omnibusse schoben sich langsam, die Aldgate High Street empor. An den Haltestellen war das Menschengedränge enorm es wurde geschupst und gestoßen der Bus fuhr nach Holborn hinein. Der feuchte Nebel verschluckte die weniger interessanten Details in einen Mantel aus gnädiger grauer Milch. Das obere Drittel der High Street war bereits von ihm umhüllt. Die auf dem nassen Straßenpflaster stampfenden Pferdehufe entfernten sich. Alles eilte, nach Hause, zur Ruhe, zum Abendessen zur Familie in den Klub. Menschen jagten durcheinander, getrieben vom Wunsch schnell das tröstliche Heim zu erreichen. Junge Angestellte, kleine Lehrlinge, in den Uniformierungen des Eastend von London, grobes Wollzeug oft geflickt eine blaue Schirmmütze auf den Kopf ein Taschentuch um den Hals gebunden. Darunter einige Buchhalter, Geschäftsleute, Herren mit Zylinder in tadellosen schwarzen Gehröcken, mit Backenbart und einem Gesichtsausdruck, gemixt aus Hochmut und Erschöpfung sie hielten einem Gehstock in der Linken. Die Omnibusse hielten hier länger. Massen stieg aus und ein. Lestrade lief weiter vorbei an erschütterter Biederkeit bog in einen armseligen Straßenwinkel, in denen sich baufällige Häuser und viktorianische Anständigkeit schamhaft gegenüberstanden. Im Bricklayer Pub saßen die Geschlechter schon wieder lustig beisammen. Trinken war das natürliche nächtliche Vergnügen der Armen. Hemdsärmelige Halbwüchsige und Mädchen mit befedertem Hüten, den Ale, Gin oder Rum vor sich auf dem Plankentisch stehend, die Pfeife oder den qualmenden Zigarrenstumpen zwischen den Zähnen im Munde, die 1,5 Pence für das nächste Glas in der Tasche. Armut macht trunken und laut.

2

Mrs. Threody war erhitzt und außer Atem. Ihr Korsett engte sie ein, als steckte sie in einem mittelalterlichen Foltergerät, das ihr die Luft aus den Lungen quetschen sollte. Ihr ausladendes Kleid mit Rüschen und der Tournüre verlieh Mrs Threody von hinten das Aussehen eines Shire Brauereigauls.

»George Clarence Threody!«, rief Mrs. Threody wütend aus.

Ihr Sohn der achtjährige Clarence, ein blonder gelockter Engel im Matrosenhemd hörte nicht auf sie, er jagte weiter durch die Unterführung des Eisenbahntunnels in der Backchurch Lane als seien die Buren hinter ihm her. Es war eine unheimliche dunkle Gegend, in der es abscheulich stank, Mrs Threody verzog die Nase, es stank nach Urin, nach menschlichen Abwässern.

»Clarence! Sofort kommst du hierher! Du hörst, wenn deine Mutter dir etwas befiehlt!«

Aber Clarence, der Engel dachte nicht daran mit einem Ast in der Hand stürmte er von Pfeiler zu Pfeiler und seine Schritte knallten auf dem feuchten Pflaster wie Pistolenschüsse dabei machte er so komische summende Geräusche das Mrs Threody sich unwillkürlich fragte, ob ihr Sohn geistig zurückgeblieben sei. Mrs. Threody war leicht verärgert, wo gab es denn das eine Mutter ihren Sohn in aller Öffentlichkeit an sein Benehmen erinnerte. Musste an Mr Threody, liegen er war kein Gentleman und das vererbte sich ja bekanntlich in der Familie. Ihre Mutter hatte schon recht gehabt sie hatte weit unter ihrem Stand geheiratet ihre Mutter war immerhin Haushälterin bei einem Bischof gewesen eine Lordschaft. Aber Mister Threody war ein Gentleman geistlichen Standes ein Sprengelvikar, auch wenn die wenige Arbeit mit einem hervorragenden Gehalt ihm zu viel Zeit ließ, an seinem Geschichtswerk die Geschichte der schmutzigen Witze zu arbeiten. Es war nicht immer angenehm ihren Mann allein im Arbeitszimmer sitzend zu wissen und sein Lachen durch das Haus schallen zu hören. Was sollten um Gotteswillen die Dienstboten von ihm denken?

Sie keuchte und wedelte sich mit der flachen Hand Luft ins breite Gesicht. Ihr breiter Hut mit der Straußenfeder hielt ihre Augen beschattet. Ein Lächeln huschte verstohlen über ihr Gesicht, Clarence gehorchte. Zumindest hatte er seine Raserei beendet und stand mit offenem Mund vor der Mauer zu einem Werkhof der London Railway und pikste mit seinem Ast nach einem in Stoff und Zeitungspapier gewickeltes Bündel. Clarence machte dabei hysterische glucksende Geräusche, es klang besorgniserregend, ob sie mit ihm nicht doch lieber einmal zu einem Arzt ging?

»Ughh ... Ughh ... Ughh!«

Und dann schrie der Knabe, wie Mrs Threody noch nie zuvor ein Kind hatte schreien gehört. Sie Pfiff auf die Würde raffte ihre Röcke und rannte zu ihm. Es hatte geregnet und das Paket war aufgeweicht, ein übler Geruch wehte durch die Eisenbahnunterführung. Es war braunes Packpapier, wie man es in den billigen Lebensmittel Läden verwendete. Darum war eine rote Hanfschnur gebunden.

»Aus Clarence sonst gibt es heute kein Nachtisch und du magst doch Stachelbeertorte!«, befahl Mrs. Threody ihrem Jungen.

Clarence ignorierte sie. Der Ast in Clarence Faust riss ein großes Stück Papier ab und vergrößerte die Öffnung, braun wie von getrocknetem Blut. Sie sah genauer hin, tätowierte Haut von einem Menschen, weiß und weich es konnte keine alte Haut sein. Sie schrie, nachdem langsam und grauenhaft klar wurde, was der verdammte Clarence gefunden hatte.

Inspektor Pontius Lestrade sah vom Schreibtisch der Wache in Aldgate auf, der von Papieren übersät war. Er suchte nach Fällen, die in den Bereich des Yards gehörten, ihn interessierten nicht die Festnahmen der Betrunkenen.

»Was gibt es?«

Police Constable Hutt stand im Türrahmen, das Gesicht blass und die Augen ein bisschen rot unterlaufen auf dem steifen Kragen stand in goldenen Lettern seine Dienstnummer 447-H. Er sah das glänzende, strohfarbene, über seiner fliehenden Stirn glatt zurückgekämmte Haar, die unschöne, dünne gebogene Nase und das etwas einfältige Lächeln. Hutt blinzelte mit den Augen und räusperte sich.

»Es tut mir leid, Sir, aber vielleicht haben wir etwas für sie, wir haben eben eine Meldung über Ruhestörung in der Backchurch Lane, den Eisenbahnaquädukten in Spitalsfield erhalten. Eine Person ganz offenbar weiblichen Geschlechts hat einen hysterischen Anfall. Eine respektable Erscheinung und bekannte Persönlichkeit in Spitalsfield. Die weibliche Person ist offenbar nicht betrunken und eine große wachsende Menschenansammlung ist bereits dort versammelt. Ihr Ehemann ist Mister Threody der Vikar der Gemeinde.«

Lestrade versuchte daraus schlau zu werden, er zuckte mit den breiten Schultern, »Vielleicht ist sie krank? Oder vielleicht säuft sie heimlich? Dafür braucht man nur einen Constable und nicht das Yard, oder?«

»Nun, Sir.« Hutt wirkte verlegen. »Sieht so aus, als sei ihr Junge gelaufen und hat ein Paket hinter den Eisenpfeilern gefunden, und jetzt glauben, die Leute da wäre ein Mensch drin. Deswegen ist es auch bestimmt zur Ruhestörung durch ihren hysterischen Anfall gekommen vermute ich, Sir.«

»Was? Was meinen Sie verdammt sie haben einen Menschen gefunden?«, Lestrade war gereizt. Er mochte den abendlichen Routine Gang durch die Reviere des H-Bezirks, solange es Routine blieb.

»Was ist in diesem Paket?«

»Nun, Sir Inspektor. Der Constable, der dort Streife geht, sagt, er will nichts anrühren, bevor nicht Sie und der Polizeichirurg eintreffen. Aber nach seiner Meldung, die so eben mit einem Boten kam, ist es der Oberkörper einer Verstorbenen. Gewickelt in Papier und Stoff.«

Hutt wirkte ganz offensichtlich peinlich über die Abartigkeit berührt. Lestrade stand auf, und ordnete die Papiere auf dem Schreibtisch.

»Spitalsfield, hier vergnügte sich der abscheulichste Abschaum an Verbrechern«, brummte der Inspektor und fragte sich wo waren die guten alten Zeiten geblieben, klares Motiv und nur ein Mindestmaß an Grausamkeit?

Der elegante Teil des Empires lebte nur einen Steinwurf mit der U-Bahn entfernt und doch von den Elendsvierteln, dass vor Armut dem Laster und das Verbrechen auseinander barst, wollte niemand etwas wissen. Verrottende Mietskasernen mit drei Höfen hintereinander, mit Kellern, die mit fauligem Stroh gefüllt waren und an die Obdachlosen vermietet wurden, wollte niemand etwas wissen. Mister Bagster der Polizeichirurg des Bezirks meinte, das hier zwölf Menschen auf zehn Quadratmeter kamen, im Zuchthaus standen offiziell jedem Häftling vier Quadratmeter zu. Für manchen Verbrecher musste die Haftstrafe wie ein Umzug in eine große Wohnung sein. Die Menschen versuchten nicht zu lebten sie versuchten nicht sofort zu sterben. London war schockierend barbarisch.

»Dann lassen sie uns besser gehen und nachsehen«, erwiderte er und ignorierte die Unordnung um sich herum, die er geschaffen hatte.

Er setzte seine Melone schräg auf den Kopf.

»Jawohl, Sir«, Hutt salutierte und hielt ihm die Tür auf.

Lestrade folgte dem Constable über den Korridor, vorbei an den, nach erbrochenen riechenden überfüllten Zellen, die Treppe hinab auf die schwarze regenfeuchte Straße hinaus. Ein leerer Krankenwagen erwartete sie bereits. Ein Constable hielt die Zügel in der Hand.

»Auf zum Killing Fields, Mister Trimble!«, sagte Hutt höflich zum Kutscher und kletterte hinten hinein.

»Killing Fields? «, fragte Lestrade Constable Hutt.

»Ja Sir, die Aquädukte in der Backchurch Lane, wir haben da eine Menge Vorfälle in letzter Zeit. Gehen schon doppelte Streife aber das Messer sitzt dort recht locker Sir.«

»Aha«, sagte Lestrade bei dem Spitznamen hatte er sich schon eine ähnliche Geschichte gedacht.

Der Constable auf dem Kutschbock ließ die Peitsche pro forma knallen und sie fuhren ab. Das Leben um sie herum verstummte verlor sich im Gleichklang der Geräusche einer vier Millionen Metropole. Die Straßen wurden enger, düsterer, farbloser; der Schmutz immer größer. Hier und da noch ein Laden mit Kleinkram und Trödel, Pfandleiher und Pubs der untersten Stufe. Nichts als verschlossene Werkstätten, deren Milchglasscheiben zerschlagen waren und nicht ersetzt wurden. Sie durchfuhren Straßen dann, nach einer scharfen Biegung schien es etwas Heller zu werden die Gaslaternen brannten. Sie standen auf einem kleinen ziemlich schäbigen Platz. Lestrade hatte die Menschenansammlung mit den überforderten Constables in ihrer Mitte gesehen. Der rote Backstein der Werkstätten die Eisenkonstruktion der Brücke. Auf der anderen Straßenseite ein paar trostlose Mietskasernen.

»Was gibt es hier?«, fragte Lestrade und teilte die aufgeregte Menschenmenge.

Lestrade befahl Constable Hutt und seinen Kollegen von jedem Schaulustigen die Adressen und Namen aufzuschreiben und niemanden wegzulassen dessen Angaben nicht bestätigt waren. Der Constable deutete mit dem Kopf hinter sich zwischen einem Strebepfeiler und der vom Kohlerauch schwarzen Mauer der Eisenbahnwerkstatt. Sein Gesicht war kalkweiß, als hätte er ein Gespenst gesehen. Er schwitzte, obwohl es nicht mehr als zehn Grad sein mochte.

»Sie sehen aber so richtig elend aus«, begrüßte ihn Lestrade. »Was haben wir?«

Der Constable nickte, »Oberteil Sir der Torso einer Frau, Sir.« Er schluckte. »Ziemlich übel, nein nicht ziemlich, es ist absolut grässlich. Sie war zwischen dem Pfeiler und der Mauer.«

»Wer und wann entdeckt?«

»Eine Mrs. Amelia Threody und ihr Sohn, sie waren in der Suppenküche helfen und wollten nach Hause mit der U-Bahn nach Chelsea.« Constable 343-H öffnete sein Dienstbuch. »20. September 1890, 10:05 p. m. Backchurch Lane, hysterische Frau.«

»Wo ist sie jetzt?«, fragte Lestrade.

»Sie sind im Kaffeehaus auf der anderen Straßenseite, Sir. Sie sind ziemlich durch den Wind, und ich hab’ ihr gesagt, ihr Mann kann sie mitnehmen, sobald sie mit der Befragung fertig sind.«

»Gut gemacht«, stimmt Lestrade ihm zu. »Wo ist der Torso jetzt?«

»Wo es der Knirps gefunden hat, Sir! Ich hab es nicht angerührt, die Gegend gesichert und die Kollegen gerufen, wollte warten, bis der CID da ist.«

Lestrade trat unter die Eisenbahnbrücke. Sie war aus schwerem Gusseisen und ruhte auf steinernen Sockeln. Festgeklemmt, hinter einem Pfeiler und einer beschmierten Mauer. Das Paket war 70 Zentimeter lang und etwa 50 cm breit und lag da, wo Clarence es gefunden hatte. Das Papier war zerrissen der Stofffetzen aus Wolle war abgerissen und gab den Blick auf Fleisch und weißer tätowierter Haut frei, es war eine Rose darunter standen die Buchstaben NM die mit getrocknetem Blut verschmiert waren. Fliegen summten um das Fleisch. Er musste das Stück nicht näher betrachten, um sagen zu können, dass es eine weibliche Brust war. Er richtete sich von den Knien auf. Ihm wurde übel, er atmete tief ein und aus, ein und aus und hörte, wie ein Constable schwankend davon stolperte, und sich in den Rinnstein übergab. Lestrade zwang sich, wieder hinzusehen. Es gab Details, die zu notieren waren und mit den Details konnte man, das ganze ausklammern. Die Farbe des Papiers normales Wachspackpapier, wer verwendet solches? Jeder Markthändler jeder Metzger, die Schnur, mit der es umwickelt war, die Art der Knoten war fest, der Verpacker war auf Nummer sicher gegangen. Der Knoten war normal keiner der typischen Dockerknoten oder Seemannsknoten. Es war ein Knoten den Menschen hinterließen die sich nie ernsthaft mit dem, binden von Schnüren beschäftigt hatten. Er kniete nieder, um das Paket zu untersuchen, und drehte es vorsichtig um. Es war braunes gewachstes Packpapier. Wer auch immer den Körperteil einwickelte, hatte Stofffetzen, ein wollenes Lacken oder dünnes Betttuch um den Torso gewickelt, bevor er das ganze in Papier gerollte hatte. Eine Schicht Zeitungspapier er las die Worte Stratford upon Avon News als Blutaufsauger. Die Schnur war gewöhnliche grobe Hanfschnur, nur die rote Farbe war etwas ungewöhnlich. Die Schnur war ein paar Mal um das Paket in Höhe und Breite gewickelt an jeder Überschneidung fest verknotet. Dann änderte sich die Laufrichtung und verlief ein paar Mal in der Höhe. Er nahm sein Notizbuch hervor und schrieb seine Beobachtung auf. Hutt kam zurück und tupfte verlegen, mit einem weißen Taschentuch seinen Mund. Er wusste nicht was er sagen, sollte ihm war so furchtbar übel und er schmeckte Galle in seinem Hals.

Lestrade sagte: »Es muss noch mehr geben. Telegrafieren sie an jede Polizeistation und fragen sie nach Leichenteil Funden. Und hier, will ich das jeder verfügbare Mann sich auf die Suche macht. Es muss noch mehr Teile geben.«

Hutt schluckte. »Noch mehr Pakete? ... Ja logisch, Sir. Ich werde die Eisenbahnbrücke nehmen, wenn ich vom Wachhaus komme.«

»Wahrscheinlich kommt der Mörder aus der Gegend wer schleppt schon Leichenteile durch die Straßen, die er nicht kennt. Hier ist kein besonders guter Ort seine Leichen zu verstecken! Na ja vielleicht hatte er keinen Keller für seine Leiche.«

Lestrade stand auf und nahm die Melone ab. »Solche Sachen trägt man nicht lange unter dem Arm geklemmt herum. Mit Sicherheit nicht weiter als man die Kraft und den Mut zum Laufen hat. Nur ein Paket hier. Er hat keine private Kutsche oder Fuhrwerk und da er keine Zeugen braucht die sich an den Mann mit dem großen Paket in einem Omnibus oder Zug erinnern könnten war er zu Fuß. Sagen wir der Torso hat 25 Pfund dann sucht im Umkreis von einer halben Meile. Ich will die unbewohnten Häuser und Keller kontrolliert haben.«

»Ja, Sir.« Hutt war erleichtert, dass er etwas tun konnte, das ihn erst einmal von dort wegbrachte. »Sie sind noch hier? Schicken Sie eine Nachricht die Spitalsfield Wachen sollen alle verfügbaren Männer schicken, mit ihren Lampen. Der Polizeichirurg ist unterwegs? Ach ja, bevor ich es vergesse, versuchen sie dem Yard ihren Spurenhund abzufuchsen sagen Sie Inspektor Lestrade will die Hunde heute noch hier sehen.«

»Ja, Sir.«

Hutt drehte sich um und trapste davon. Lestrade ging zwischen den Eisenpfeilern umher, dann seufzte er und überquerte die Straße zum Kaffeehaus. Die Tür stand offen, und drinnen war es warm. Eine große Frau von etwas über eins siebzig saß an einem der Tische zusammengesunken, ihr zerknautschter Hut lag auf der Tischdecke. Ein Constable ließ niemanden aus und ein. Der Sohn schlief, lag mit dem Kopf auf den Tisch und atmete ruhig. Lestrade betrachtete Sie, ein Junge wie viele mit einer Mutter, die Wert darauf legte, dass seine blonden Locken zur Geltung kamen und den Bengel in einen lächerlichen Matrosenanzug steckte. Der Inspektor konnte Kinder in Matrosenanzügen nicht ausstehen und gab daran die Schuld den Müttern, die ihre Kinder kostümierten wie die kleinen Äffchen, die im Hydepark Nüsse verkauften und Kunststücke vorführten. An dem kleinen Tisch saß nun kerzengerade die korpulente Dame, wie er sie hässlicher kaum gesehen hatte. Eine mittelmäßige Hässlichkeit ohne Charakter ohne Würde. Die Dame saß sehr aufrecht, was ihre gute Erziehung verriet. An ihrem Hals hing ein Collier aus Perlen, die nach der Qualität ihrer Kleidung nach echt war. An ihrer Hand ein goldener Ehering mit einem Stein.

»Mrs. Threody?«

Sie starrte ihn mit aufgerissenen blauen Augen an. »Ja sie wünschen bitte?«, fragte sie höflich mit befehlsgewohnter Stimme.

Also mehr als einen Dienstboten in ihrem Haushalt bei der kirchlichen Stellung ihres Gatten Mister Threody tippte Lestrade auf vier inklusive der Köchin. Lestrade lächelte er hatte schon viele Mrs. Threody kennengelernt, und er wusste, dass ihre Albträume bald vergessen waren. In spätestens zwei Wochen war ihr Fund ein interessanter Gesprächsstoff bei den Dinnereinladungen und nicht mehr.

»Sie müssen sehr erschrocken sein ich werde mich also schnell fassen ihr Mann wartet draußen bereits mit ihrem Kutscher. Wann haben Sie dieses Paket entdeckt?«

Sie hatte natürlich keinen gesehen, der vor ihr war, nichts Verdächtiges bemerkt und ihr Sohn hatte das Paket entdeckt, weil er Slalom um die Brückenpfeiler gerannt war. Das war 10 p.m in etwa. Er ließ nach der Befragung Mr Threody kommen und seine Familie nach Hause bringen, vermutlich würde sie nie wieder einen Schritt nach Spitalsfield setzen. Es war halb ein Uhr morgens und die flackernden Lichter der Polizistenlaternen huschten in Entfernung die Straßen entlang. Licht blitzte in den dunklen engen Gassen. Gegen sieben Uhr hatten sie vieles gefunden und die Teile nach der fotografischen Ablichtung und der ersten Vorortuntersuchung durch Doktor Bagster in den Krankenwagen gebracht.

Es war eine dreckige Suche. In zwei Mann Teams die Treppen der verlassenen Abrisshäuser hoch und hinabzusteigen, die Abfallberge in den Hinterhöfen zu durchsieben in Hausflure und Brachen zu sehen. Das schlimmste Paket lag in einer schmalen stinkenden Gasse, etwas mehr als vierhundert Meter von der Backchurch Lane entfernt, im verwahrlosten Abwasserkanal, der aus einer Gerberei der Firma Svenson Leder kam. Es waren die Hüften und die Oberschenkel, zumindest konnte daraus Dr. Bagster die Höhe des Opfers schätzen und aus der gekrausten intimen Behaarung auf die Haarfarbe schließen, das Opfer war blond. Der lange Freitag graute früh. Lestrade schleppte sich von Tür zu Türbefragung, die Backchurch Lane entlang, aber niemand hatte etwas Erwähnenswertes gesehen. Da war kein einziger Fremder und hatte braune Pakete getragen, niemand hatte seinen Karren angehalten und sich unter die Brücke gestohlen niemand hatte es im entferntesten eilig gehabt außer die Pendler, die hier aus dem Omnibus der City Line stiegen und den 7 p.m 50 Vorortzug rennend erreichten. Lestrade war wieder auf dem Revier in der Aldgate High Street, als die Sonne goldgelb über den Dächern stand. Im Revier herrschte nur die Notbesetzung. Die meisten Constables waren noch mit der Suche beschäftigt. Noch fehlten Arme und Hals und Kopf und die Beine unterhalb der Knie.

Der Polizeichirurg Dr. Bagster wartete auf ihn, er trug nur ein zerknittertes weißes Hemd und seine Weste hing am Garderobenständer. Er sah erschöpft aus und er gähnte. Mit seinen immer hochgezogenen Schultern, als sei ihm immer kalt. Der langen Nase aus dem sich das dunkle Nasenhaar kräuselte und den halb geschlossenen Augenlidern ähnelte er einem Landgeistlichen, der grübelnd vor der Herzlosigkeit seiner christlichen Dorfgemeinde steht.

»Schon irgendetwas herausgefunden?«, fragte Lestrade.

»Junge Frau 22 bis 27 Jahre.« Bagster setzte sich auf den Schreibtisch des diensthabenden Sergeanten und fuhr fort. »Blondes Haar helle Haut eine Tätowierung eine Rose auf der linken Brust dazu die Buchstaben NM. Soweit man das beurteilen kann, war sie etwa 1 Meter 60 vielleicht plus minus 2 oder drei Zentimeter. Wir haben die unteren Extremitäten noch nicht gefunden. Schöne Figur und gepflegte Haut sie könnte zu ihren Lebzeiten recht hübsch gewesen sein. Mit Sicherheit war sie keine Bettlerin und hat sich nicht viel im Freien aufgehalten sehr feinporige Haut. Die Arme Fehlen leider noch aber ich nehme stark an, bei ihrer Schultermuskulatur hat sie keine sehr schwere Arbeit gemacht. Meine erste Vermutung wäre eine teure Prostituierte aber das nur aufgrund der Tätowierung.«

Lestrade setzte sich auf die Eichenholz Publikumsbank und schlug die müden Beine übereinander, sein Hosensaum war verschmutzt.

»Wie alt war, das Opfer sagten sie Doktor?«

»Zwischen zweiundzwanzig und siebenundzwanzig aber nageln sie mich nicht darauf fest! Ich untersuche eine Leiche in einem Dutzend Teilen, fast wie von einem Schlachter. Halten sie die Augen nach den teuren Prostituierten auf, sie arbeitete nicht auf der Straße. Ich werde ihnen mehr sagen, wenn ihre Leute den Kopf und die Innereien gefunden haben. Es ist schwer zu sagen, wie sie starb, ich weiß es zum jetzigen Zeitpunkt nicht!« Bagster sprang vom Tisch, »Sie war eine junge Frau, wahrscheinlich blond, und irgendein Wahnsinniger hat sie in Stücke zersägt und über Spitalsfield und Bethnel Green verstreut. Von den tausend verschiedenen Möglichkeiten, jemanden zu ermorden und loszuwerden, warum ausgerechnet zersägen?«

Lestrade fielen spontan mehrere Gründe dafür ein, aber der wahrscheinlichste war auch der Gemeinste.

»Ich nehme an, dem Mörder machte es einfach Freude! Ich wünschte mir auch hin und wieder einen sauberen Mord ein Schlag über den Schädel, aber sobald ich nach Spitalsfield gerufen werde, sind es die grausamen Morde. Sie kennen doch die billigen Logierhäuser und Pensionen mit dreihundert Betten die Mietskasernen von der Dorset Street? Die letzte Leiche, die ich mir angesehen habe, war ein Mädchen von ihrem Vater vergewaltigt und erschlagen ... «, er hielt inne und zählte bis zehn, keine Gefühle, er war eine Eisscholle und trieb im Nordmeer war ein Eisblock kalt und unnahbar.

Das Mädchen lag, da in ihrem Blut so zusammengeschlagen das ihr ganzer Körper eine einzige schwarze Schwellung war. Der Mörder saß mit einem Bier auf dem Bett und beklagte sich das seine Faust schmerzte. Jetzt jammerte er um Gnade und seine Zelle lag mit Blickrichtung des Galgens im Newgate Zuchthaus. Tag um Tag starb der Mistkerl vor Todesangst und Minute um Minute tickte die Uhr gnadenlos seinem Hinrichtungstermin näher. Mister Barlow würde dem Säufer den rauen Strick um den Hals legen. Mister Barlow der ehrenwerte Henker vom Newgate Zuchthaus war bekannt für seine Aphorismen, die er den Delinquenten mit auf dem letzten Weg gab. Wenn Sie in der Hölle sind, Sir, richten sie dem Satan aus Mister Barlow schickt ihm am nächsten Freitag einen Raubmörder. Bagster klopfte Lestrade auf die Schulter und marschierte hinaus. Lestrade beschloss nach Hause zu gehen, er brauchte ein Bad.

»In zwei Stunden soll mir Constable Hutt den vorläufigen Bericht aus dem Schauhaus holen! Mageninhaltsanalyse, wenn es machbar ist, vielleicht kannte man das Opfer in den Pubs. Lassen sie das Hutt machen Inspektor!«

Der CID-Inspektor des Spitalsfield Wachhauses nickte, er saß mit offenen Türen in seinem Büro und befragte einen verhafteten Messerstecher. Lestrade hörte ihn den Verhafteten einen Idioten schimpfen. Anscheinend war der Kerl gerade seit einer Woche aus dem Zuchthaus und hatte schon wieder einen Mann in einem Wirtshausstreit niedergestochen.

»Er hat einfach nicht die verdammte Klappe gehalten!«, erklärte der Messerstecher, der die nächsten fünfzehn Jahre im Zuchthaus in seiner Zelle 4 Meter lang 2 Meter breit über seine Tat nachdenken konnte, wenn sein Opfer nicht starb, denn dann würde man ihn aufhängen.

Pontius öffnete die Haustür mit seinem Schlüssel. Er bewohnte ein Haus am Munster Square mit seiner Tochter. Irene, das Hausmädchen, war in der Küche am Werken, Geschirr klirrte in der Spüle. Es war immer noch ein ungewohntes Gefühl ein schönes Haus in einer guten Gegend zu besitzen, das kleine Backsteinhaus in der Nähe des botanischen Gartens war L-förmig angelegt hatte 7 Zimmer und einen Garten, der dank seiner Tochter in voller Blütenpracht stand. Das stille und fast vornehme Haus war etwas von der Straße zurückgebaut und es gab eine kurze, durch ein eisernes Gitter eingefriedete Auffahrt, links und rechts die umrandeten Blumenrabatten. In London bestehen die Stadtviertel aus Häusern, die sich spiegeln, wie ein Ei dem andern der betrunkene der sein Haus nicht findet und die falsche Tür aufschließt war kein Scherz, es war die Realität. Ein Kollektiv gleicher Häuser, zwei oder drei Fenster an der Erdgeschoss Front. Ein Souterrain mit der Küche und den Räumlichkeiten für das Hauspersonal, für Irene. Im Parterre mit Blickrichtung zum Munster Square, befindet sich das Empfangszimmer, dahinter ein Esszimmer mit dem größten Kamin. Die schmale Treppe führt in, zwei hintereinandergelegene Zimmer, beide durch eine offene, Flügeltür zu einem Raum verschmolzen. Hier empfängt Ivy ihre Gäste; hier stehen die Sofas auf deren Anschaffung Ivy bestanden hatte. Hier stehen die Nippes Sachen der kleine Flügel; hier stehen auf den Regalen das chinesische Porzellan; ein Bücherschrank, Dickens und ihre Lehrbücher. Ihre Bände Darwin und Romane von Flaubert, wer immer das sein mag. Der Inspektor las selten und wenn dann Sachen wie drei Mann in einem Boot. Hier hängt das Familienporträt der Lastrades; es sind nur zwei Menschen darauf abgebildet Ivy und Pontius, er natürlich in Uniform und mit einem Orden. Auf der zweiten Etage sind die beiden Schlafzimmer und ein leeres Zimmer, das den Vorbesitzern als Kinderzimmer diente. Das Haus mochte zehntausend Pfund wert sein und Pontius hatte es für gerade einmal zweitausend Pfund bekommen, weil das Ehepaar John und Linda Manon hier auf so grausamste Art abgeschlachtet worden, war das es wochenlang auf den Titelseiten der Zeitungen stand. Er wollte etwas essen und dann sich Waschen etwas Rauchen und zu Bett gehen.

Seufzend zog er seine Stiefel aus und schlüpfte in Filzpantoffeln und lief über den Korridor, die große Standuhr stand auf zehn Uhr. Um 11 Uhr zur besten Lunchzeit begann sein neuer Dienst. Ivy saß im Salon und trichterte einem Jungen vom Haus gegenüber französische Vokabeln ein. Ivy saß auf einem kleinen Damensessel und der kleine Junge stand hilflos vor der aufgeklappten Tafel und stotterte mit roten Segelohren. Die selbst genähten Samtvorhänge waren aufgezogen und grelles Licht kam ins Zimmer. Pontius blieb kurz stehen und betrachtete sie stolz, Gott sei Dank kam Ivy ganz nach ihrer Mutter sie hatte ihr langes schwarzes Haar zu einem Knoten gebunden. Sie war eine schöne Frau.

Ohne zur Tür zu sehen, sagte sie, »Esse etwas Vater und dann schlaf dich aus. Du siehst furchtbar aus!«

Der Junge kicherte und wurde unter dem strengen Blick von Ivy sofort still. Einige Zeit später er saß gerade beim Essen und las in der Police Illustrated kam Ivy herein und setzte sich an den Küchentisch. Wie früher als sie ein Kind war sie hatte immer in der kleinen Küche gehockt dort, wo es warm war und nach essen roch.

»Du bist mit diesem scheußlichen Fall beschäftigt Vater? Dieses arme Mädchen?«

»Ja.« Er war einsilbig und hoffte sie würde nicht davon sprechen. Er war müde und es gab nichts, was er ihr sagen konnte, ohne danach ins Grübeln zu kommen und er brauchte Schlaf.

»Deine Zeitung schreibt, dass es der Ripper gewesen sein kann, glaubst du er war es?«

»Der Ripper? Jack ... oh nein der ist tot. Du weißt, dass ich das Haus von der Belohnung angezahlt habe. Nein es wird ein anderer Irrer sein.«

»Wirst du herausfinden, warum er es gemacht hat?«, fragte sie und sah auf den Teller. »Du hast nichts gegessen? Schlägt dir der Mord auf den Magen?«

Pontius schlug die obere Ecke seiner Zeitung herunter und sah sie mit einem Lächeln an. »Nein, natürlich nicht du weißt man muss auf Vorrat essen«, sagte er müde und folgte weiter dem Artikel. Ihr zu Gefallen legte Pontius die Zeitung endlich aus der Hand und machte sich mit Raubtiermanieren über sein Essen her.

Hinter Ivy auf der Küchenanrichte stand die Eistruhe. Sie öffnete die Klappe und nahm eine braune Bierflasche heraus die auf einem Eisblock stand.

»Der Eismann muss neues Eis bringen der Block reicht nur noch ein paar Tage, wenn überhaupt.«

Sie klappte die Truhe zu und reichte Pontius das Bier, er sah ihr mit lächelnden grauen Augen ins Gesicht biss den Verschluss von der Flasche und trank in gierigen Schlucken.

»Ich kann dir ein Sandwich mit kaltem Hammelfleisch und sauren Pickles machen?«, fragte sie liebenswürdig.

Unwillkürlich musste er darüber lächeln. Mit fünf Jahren hatte sie versucht Tee für ihn zu kochen sie stand von oben bis unten schwarz in Kohlenstaub gehüllt vor seinem Bett und brachte ihm eine Tasse kalten Wassers mit so stolzem Gesichtchen, das er das Gebräu trank und sie überschwänglich lobte. Er hätte vermutlich die Cholera bekommen können, er hatte gesehen, aus welchen Zutaten sie ihren Puppen Kuchen backte.

»Ich bin satt. Vielen dank Ivy. Haben die Zigeuner den Knaben endlich geholt, ist dein Elefantenjunge mit dem Unterricht fertig?«

Sie trat grinsend hinter ihn und legte seine Jacke ordentlich über die Stuhllehne. »Mein Gott, ist dein Mantel schwer was schleppst du nur mit dir herum?«, wollte sie wissen.

»Nur das Übliche an Ausrüstung ein Taschenmesser, Schlagring, Handspangen, Pfeife, mein Dienstzeichen, Kleingeld.«

Sie wartete, bis er sich seine Pfeife angesteckt hatte, die kurzen stämmigen Beine unter den Tisch ausgestreckt hatte und die Küche mit den Dampfschwaden seines Haschischs voll räucherte. Seine Augen röteten sich mit jedem Zug aus der Pfeife und seine Mundwinkel zuckten ein paar Mal nach oben als, denke er an einen flüchtigen Witz, dessen andere Pointe er nach langer Zeit erfasste.

»Wirst du herausfinden, wer sie umgebracht hat?«

»Ich weiß es nicht«, sagte er und zog an seiner knisternden Pfeife.

»Wird sie als vermisst gemeldet?«, fragte Ivy, die schon von klein auf der Kriminalistik und der Polizeiarbeit Interesse entgegen brachte und lebhaft Anteil an seiner Arbeit nahm, manchmal saßen sie noch am Kamin und gingen ungelöste Fälle durch.

»Es ist im schlimmen Teil von Spitalsfield und sie hatte eine Tätowierung auf der linken Brust.«

Teller klapperten in der Spüle. Irene zuckte über die Worte erschrocken zusammen. Niemand benutzte das Wort Brust oder nannte Beinkleider Hosen es waren die Unaussprechlichen.

»Immer mit der Ruhe Irene so ist es, wenn man beim Yard arbeitet, du hättest nicht hier sein wollen, als ich den Ripperfall am Hals gehabt habe!«, sagte Pontius.

Ivy hatte Irene aus dem Armenhaus von Chelsea, Ivy vertrat fest die Vorstellung, dass ein Inspektor erster Klasse der Rang unter dem Chief Inspektor mindestens ein Dienstmädchen und eine Köchin brauchte, sonst wirke er knauserig. Aus einem Pontius unbekannten Grund züchteten die wohltätigen Stiftungen und christlichen Stadtmissionen und Armenhäuser Dienstmädchen, so als befürchteten sie in naher Zukunft Dienstpersonal Knappheit. Irene war ohne Hinternamen man fand sie halb verwildert in einem Keller in Holborn sie sah ungefähr aus wie zwölf Jahre.

»Verzeihung, Ma’am, ist nur manchmal so schrecklich die Morde und das alles.«

Da hatte sie recht, stimmte ihr der Inspektor zu. »Sie hat wohl in einem Bordell gearbeitet aber kein billiges. Ich hoffe die Leute werden ihr Verschwinden melden aber Prostituierte sind Wandervögel und die Zuhälter riskieren Gefängnis, wenn sie zur Polizei gehen. Ich kann nur hoffen Sie hatte eine gute Freundin oder Eltern, die sie vermisst melden.«

Trotz seines nun besseren Lebens trug Pontius immer noch die Reste der Herkunft mit sich herum, Stallduft verschwand nie. Man konnte nicht von seiner Kindheit behaupten, dass er behütet mitten in den Glasgower Slums aufgewachsen war. Anders als seine Tochter, die er alleine aufgepäppelt hatte, als sei sie eine Prinzessin. Die Nachbarn mochten Ivy sie wurde oft zu Tee Bällen eingeladen oder gebeten in der Saint Olaf Kirche zu helfen und sie hatte einen Verehrer, der ihr zu Gefallen schien. Pontius tat so als, bemerke er ihre funkelnden Augen nicht oder das stundenlange herrichten ihres schönen Haares, wenn Mister George Saunders ihr ältester und wohl untalentiertester Schüler freitagabends erschien und mit Sicherheit irgendetwas zerbrach. Pontius hatte sich diskret in der Nachbarschaft nach seinen Leumund erkundigt, er lebte mit seinen Eltern vier Häuser weiter in einer netten Stadtvilla. Er war Hausmakler in der City bei der Jeremias House Agentur. Er las die Times und den Punch sagte der Zeitungsjunge und man sah ihn selten ins Theater gehen und wenn dann mit seinen Eltern und nicht in die Burlesken die Lestrade vorzog.

»Vater hörst du mir zu?«

»Ja aber natürlich höre ich dir zu. Sie muss nicht aus Spitalsfield kommen, du hast recht. Am Ratcliff Highway und in der City gibt es ein paar teure Bordelle aber ich beginne am Ratcliff. Dann hinunter bis zur Tiger Bay irgendwer wird sie bestimmt kennen. Wenn wir den Kopf finden, können wir Plakate drucken lassen.«

Ratcliff Highway und seine unmittelbare Umgebung waren eine der berüchtigtsten Hochburgen der Laster und Gewalt zwischen St. Katherine Docks und Limehouse. Der böse Ruf des Ortes war ein viel kolportiertes Gerücht. Es war ein undurchschaubares Netzwerk von Yardhöfen und Gassen. Tiger Bay wurde es genannt, wegen der unzivilisierten blutrünstigen Art der Erbärmlichen, die dort lebten, wo noch immer Opiumhöhlen bei Tag und bei Nacht geöffnet hatten. Der Preis für den Genuss, Zwei Pence für eine Pfeife, nirgendwo in London war der Rausch so billig zu haben. Es waren immer die gleichen krankmachenden Geschichten immer und immer wieder Raub Gewalt, Messerstechereien. Immer und immer wieder erklärten die Richter empört, das Ratcliff Highway und seine Umgebung eine Schande für die Zivilisation waren. Die Polizei, die ihre Routen zu dritt patrouillierten, konnten nicht einmal die eigene Sicherheit gewährleisten einer der drei Beamten trug einen amerikanischen Revolver bei sich. Aber Seriosität und Nüchternheit hatten, in der Mitte der Grog Shops und der Pubs und Bordelle Einzug gehalten. Das saubere und wirtschaftliche London entdeckte die Tiger Bay als Investitionsanlage.

»Warum gibt dir dein Vorgesetzter immer diese Verrückten? Dein Freund Inspektor Abberline ist ständig in der Zeitung als Sachverständiger, er bekommt die Juweleneinbrüche die großen Diebstähle die Sachen mit Prestige!«

»Abby ist auch unter einem guten Stern geboren und vergiss nie er hat sich in Whitechapel einen guten Namen gemacht, er ist ein guter Polizist und bei ihm weiß der Chiefconstable, dass er sich nicht von den Einbrechern bestechen lässt. Außerdem ist es nicht so das man sich die Fälle bei der Polizei aussuchen kann, ich bin nun einmal diese Woche mit den Wachstuben Rundgängen in Spitalsfield dran. Wer die Leichen findet, hat sie auch am Hals, das ist Tradition im Yard.«

»Weißt du, dass du als Schadenshergangs Prüfer für eine Versicherung 60 Pfund im Monat verdienst? Es tut mir leid um das Mädchen, aber warum gehst du nicht zu einer Versicherung eine respektable ungefährliche Arbeit.«

Ivy setzte sich und sah Irene nachdenklich beim Abspülen zu.

»Kannst du dich mich in einem Büro vorstellen, Versicherungsrisiken prüfen mit langweiligen Stutzern zu tun haben?«, fragte er Ivy.

Sie konnte es nicht. Ihr Vater war nie ein Büromensch gewesen. Er gehörte nicht zu jenen Männern aus der City, die um neun Uhr mit den Droschken die Brompton Street an der Themse entlang rollten. Dabei ständig die Taschenuhr in der Hand hielten und das alles mit gespitzten Lippen und der Besorgnis im Gesicht zu spät ins Kontor oder der Bank zu kommen.

»Da ist ein Brief für dich gekommen von deinem Freund Watson«, sagte sie und Irene brachte das Kuvert von der Küchenanrichte und reichte ihn Pontius. Er riss ihn auf und überflog den Brief.

»Ihm geht es gut er wohnt im King Wellhelm Hotel und fragt ob er dir belgische Schokolade oder belgische Spitze mitbringen soll!«

»Spitze ich könnte mir ein Kleid daraus machen lassen. Belgische Spitze kostet doch sicherlich ein Vermögen?«, Ivys Augen leuchteten und der Inspektor sah ein Hochzeitskleid in seiner Imagination aufflimmern, er verscheuchte diesen abscheuliche Vision der Zukunft.

»Tut sie auch«, brummte er.

»Was hältst du von Mister Saunders?«, fragte seine Tochter unvermittelt.

Lestrade sah vorsichtig auf, »dieser Tollpatsch?«

»Er ist kein Tollpatsch«, verteidigte Ivy Mister Saunders.

Etwas zu heftig nach Lastrades Geschmack, einen langen Kerl von fast zwei Metern, der instinktiv überall den Kopf einzog, wenn er irgendwo eintrat.

»Er ist etwas ungeschickt, das gebe ich gerne zu!«, Ivy lächelte »Hättest du etwas dagegen, wenn ich ihn zum Dinner einlade?«

Pontius schluckte, »welches Dinner?«

»Das Dinner, das wir zum Hauseinzug geben, dein Freund könnte kommen und dann einige nette Nachbarn und dein Freund Abberline mit seiner Gattin!«

»Und wann findet das ganz statt?«

Hutt folgte Doktor Bagster mit klopfenden Herzen, er mochte das Leichenschauhaus nicht das größte seiner Art in London. Sie gingen durch den Innenhof und dann eine schmale Steintreppe hinunter die zum Untersuchungsraum drei des Instituts führte. Bagster führte ihn durch lange Korridore mit weiß getünchten Wänden. Er zweigte durch ein Labor ab das gesäumt war von zahllosen Flaschen, Chemikalien, Retorten, Reagenzgläsern. Auf den Labortischen standen kleine Gasbunsenbrenner mit stechend scharfer blauer Flamme und brannten unter dickbauchigen Gefäßen.

»Doktor Lassalle untersucht den Mageninhalt auf Toxine und Alkohol.«

Hutt spürte stechend scharfe Gerüche oder war es nur ein alles durchdringender Geruch?

»Die Forensik macht schnelle fortschritte, MPA die drei großen Buchstaben der Kriminalistik. Mikroskopie, Pharmazie Anatomie«, vertraute Bagster Hutt stolz an. »Jenseits des Kanals in Europa hat die anatomische Untersuchung eine lange Tradition. Leonardo da Vinci oder Vesilius. John Bell der große Schotte!«

Sie erreichten den Seziersaal drei, ein schlecht gelüfteter Raum stinkend und infektiös, fand Hutt. Der schreckliche Tod, der unerklärliche tot haftete an allem an der Kleidung des Doktors seinen Haaren seiner Haut. Die Teile des Opfers lagen auf der hölzernen Pritsche mit einer Blutrinne in der Mitte. Das Blut rann durch einen Schlauch auf den Boden und verschwand in den Abflüssen, die unter jedem Seziertisch waren.

»Ich seziere a sittu, das heißt, wenn sich die Rokitansky Methode machen lässt. Hier leider«, er wies bedauernd auf Torso, Oberschenkel, Arme. »Winzige Blutflecken in Herz und Rippenfell Gegend sprechen für ein vergiften mit einem Ammonium, der Mörder war so freundlich das Herz im Körper zu lassen und das Rippenfell natürlich.«

Ein Assistent rollte auf einer knarrenden hölzernen Schubkarre eine Leiche zu einem anderen Tisch Hutt wurde übel.

Bagster drehte sich fragte, »Der Gasselbstmörder?«, er drehte sich erklärend zu Hutt, »Gas wird immer beliebter! Es liegt am Sinken der Gaspreise Constable, Sie werden es sehen je billiger die Lichtquelle Gas wird umso häufiger haben wir es mit dieser Art von Tötung, zu tun. Es macht die Haut blau wie in Tinte gebadet ein eigentümlicher Farbton sehr sehr ungewöhnlich.«

Constable Hutt starrte auf das Fleisch vor ihm auf der Pritsche das einmal zu einer lebenden schönen Frau gehörte und bekämpfte seinen Schwindel.

»Ja Sir der Gasmann, männlich etwa 35 Jahre. Er ist noch nicht ausgeblutet worden Sir, soll ich ihn ausbluten und das Blut in das chemische Labor zur Untersuchung bringen?«, fragte der Assistent geschäftig, er trug eine von Flecken verkrustete Lederschürze und Lederhandschuhe, die ihm bis zu den Ellenbogen reichten, um ihn vor ansteckenden Krankheiten zu schützen.

Constable Hutt kannte die Vorgehensweise Leichen wurden ausgeblutet und ihnen wurde ein Konservierungsmittel injiziert, um sie haltbarer zu machen. Präparate, die man für den Unterricht nicht brauchte, wurden in der nebenan gelegenen Kühlkammer wie Schweinehälften in der Metzgerei an Fleischerhacken aufgehängt und bei Bedarf mit Schubkarren in die Hör und Seziersäle des Instituts gebracht. Die Fensterscheiben waren mit Talkum beschmiert das Sonnenlicht veränderte die Farben, ein wichtiges Kriterium war die Farbe der Haut und der Totenflecke bei einer Todesursachen Beurteilung. Rund um den Seziertisch waren zusammengefegte blutige Sägespäne zu einem Haufen gekehrt. Der Karbolgeruch wehte scharf, sobald die Holztür mit den Bullaugen zur Präparatenkammer aufgemacht wurde durch den Saal. Messer, Sägen Meißel lagen auf einem Rolltisch neben dem Doktor.

»Sie wurde also vermutlich vergiftet?«, fragte Hutt mit zitternder Stimme. Obwohl er sich bemühte sachlich zu fragen und wie ein alter abgebrühter Fuchs zu wirken.

»Ja mit einem Ammonium. Zersägt wurde der Körper mit einer Säge und einem wenigstens zwanzig Zentimeter langen Instrument. Es sah gekonnt aus, nicht auf die Art eines Chirurgen, sondern auf die Art einer Hausfrau. Weniger professionell als bei einem Schlachter aber geschickt im Umgang mit Tranchierbesteck.«

Hutts Mund klappte entsetzt auf, »Ist das ihr Ernst Sir?«

»Ja natürlich. Es war kein Schlachter aber eventuell ein Koch. Ich kann sagen, dass sie Mutter war. Ansonsten war sie bis auf eine beginnende Syphilis gesund!«

Die armen Kinder dachte Hutt und mit seinem Tränen verschleierten Blick sah er die Waisenkinder vor sich, einen kleinen Oliver Twist in Lumpen mit hungrigem Magen im Armenhaus in den Kohlenkeller gesperrt, weil er um etwas Nahrung gebeten hat. Er tröstete sich damit das sich einiges seit Dickens Zeiten verbessert hatte. Hutt zückte sein Dienstbuch hervor und befeuchtete den Bleistiftstummel mit seiner Zungenspitze. Er schrieb während Doktor, Bagster referierte.

»Die sterblichen Überreste bestanden aus den letzten zwei Knochen über dem Rumpf und die untere Hälfte des Körpers der Torso einer Frau, Oberschenkel bis zu den Knien. Der Rumpf wurde fast gerade mit einer sehr scharfen Säge durchtrennt, die Teile um die Wirbel herum mit einem kantigen schweren Messer oder Beil, welches auch den Unterleib samt Oberschenkeln durchtrennt hat.« Der Doktor tippte mit seinem Zeigefinger auf zerhaktes Fleisch. »Der Kopf, die Arme, die Unterbeine, sind glatt abgeschlagen worden, wobei die Muskeln der Unterschenkel schräge von oben nach unten gesägt wurden. Ziemlich saubere Schnitte Constable, die mit einem scharfen Instrument zugefügt worden sein müssen. Es gab nur wenige Zerstückelungen bei diesen Einschnitten, was zeigt, dass sie durch einen ich würde sagen Fleischer Lehrling oder Koch durchgeführt wurden. Der Rumpf von der Hüftregion wurde dagegen gesägt. Es gab Anzeichen äußerlicher Gewalt dem Vergiften. Die Verstorbene ist ungefähr seit drei oder vier Tagen tot.«

Hutt schrieb langsam und sorgfältig.

»Das Alter würde auf inzwischen 25 bis 33 Jahre korrigieren. Einen Scherz von Medizinstudenten schließe ich vollkommen aus. Der oder die Mörder haben diese Methode gewählt, um die Leiche unauffällig und schrittweise loszuwerden und sie wurde nicht lebendig zersägt.«

Hutt hatte da seine Zweifel wer eine Leiche zersägte, Doktor Bagster natürlich ausgenommen, war zu allem fähig.

»Hatte der Täter medizinische Kenntnisse Sir?«

»Ich bin mir sicher, dass, wer auch immer diese Leiche zerstückelt hat, die Person über kein chirurgisches Wissen verfügte, mein lieber Constable. Eventuell Ahnung von der Zubereitung von Wildbrett aber ein Schlachter oder ein Chirurg nimmt nie eine Säge um den Rumpf, zu trennen. Die Operation um die Wirbelsäule herum zeigt an das durch die Wirbel gesägt wurde. So was macht nur jemand, der kein anatomisches Wissen vom Menschen hat.«

3

Zum ersten Mal seit Tagen schlief Katharine gut und wachte erst auf, als die Sonne schräg ins Zimmer fiel und ihr Dienstmädchen Flower lebhaft an die Tür klopfte.

»Herein«, rief sie müde.

George war im Ankleidezimmer damit beschäftigt sich für das Geschäft, zu kleiden.

»Der Morgen Tee Ma’am«

»Komm herein.«

Flower öffnete die Tür und balancierte das schwere Tablett mit einer Hand, während sie die Tür mit dem Fuß hinter sich schloss. Dann trug sie das Tablett zum Teetisch und stellte es ab.

»Was für ein Durcheinander, Mylady«, sagte sie und schenkte Tee in die chinesische Porzellan Tasse ein und sparte sich einen weiteren Kommentar zum Aussehen des Schlafzimmers.

Das Bett war zerwühlt die Kissen zerdrückt ein Glas Wasser auf dem Nachttisch umgeworfen und die Kleidung achtlos über die zierlichen Stühle geworfen. Ein paar „Unaussprechliche” lagen auf dem Boden. Sie kam zum Bett und reichte Katherine die Tasse.

Diener waren auch mehr als praktisch und bequem, fand Katherine zufrieden, sie waren ein entscheidender Gradmesser für den gesellschaftlichen Status, den man innehatte. Bei Dinnerpartys bei Mabel Isabelle Francis konnte es Gästen passieren, dass sie entsprechend der Zahl ihrer begleitenden Diener platziert wurden, was Katherine denn doch als etwas antiquiert, betrachtete man hatte ja nicht mehr die 1850er Jahre. Die Menge des benötigten Haus und Dienst Personals war natürlich sehr unterschiedlich, doch am oberen Ende der gesellschaftlichen Stufenleiter sehr beachtlich. Schwiegermutters Landhaus in Sweeny Tooths hatte sechs Bedienstete, die im Haus arbeiteten. Aber das war natürlich gar kein Vergleich zu extremen wie dem Baronet von Lonsdale. Ein Junggeselle, der allein für sich neunundvierzig Leute, in seinem Stadthaus beschäftigte. Er galt in den feinen Londoner Kreisen als fauler Mensch und nichts war abträglicher für den Ruf als diesen Makel fehlender männlicher Schaffenskraft verpasst, zu bekommen. Der Mann aus feinem Haus stand früh aus und erledigte sein Tagwerk wie ein Uhrwerk, selbst wenn er die unvorstellbare Summe von einer Million Pfund auf der Bank hatte und es nicht nötig auch nur noch einen Finger zu krümmen. Lord Derby in seinem nie fertig werdenden Haus in Mayfair brauchte schon für die Bedienung am Tisch zwei Dutzend Männer und Frauen, was ein Zeichen von Dekadenz war und von Katherines Kreisen verurteilt wurde aber wenigstens gab er sich als ein Schriftsteller aus.

Bei den jährlichen Herbstjagden, die George in Sweeny Tooths dem Anwesen der Familie Hampton in Warwikshire veranstalten musste, waren dann mindest zehn Wildhüter, vier Unterwildhüter und ein Dutzend verschiedene Hilfskräfte aus dem Ort beschäftigt. Katharine setzte sich auf und nippte am kochend heißen Darjeeling.

»Was möchten Sie denn heute anziehen, Ma’am?«, erkundigte sich das Mädchen.

Katherine dachte nach während Flower die hohen Fenster öffnete und die alte verbrauchte Luft entweichen und den Kohlerauch den man in London als Luft bezeichnete hinein ließ.

»Das Samtgelbe mittags Kleid mit den roten Bordüren und den neuen Hut von Spencers aus der Bond Street. Heute sieht es nicht nach Regen aus, also auch die weißen Stiefelchen!«

»Gute Wahl Ma’am, die Stiefelchen sind so niedlich!«

Katharine lächelte, die Stiefel mussten niedlich sein, sie hatte vermutlich Flowers Jahreseinkommen samt den Trinkgeldern, die das Personal bekam, wenn Gäste zu Besuch waren und ein Dinner veranstaltet wurde, dafür ausgegeben. Die Stiefelchen kosten sechzig Pfund. Sie mochte es sich schön anzukleiden und dann die Pflichtbesuche bei ihren Freundinnen zu machen. Der tägliche Ablauf des Lebens in London. Wenn sie nicht einkaufen ging, machte sie Freunden die Aufwartung oder besuchte Galerien und Ausstellungen und manchmal das Museum. Lunch gab es gewöhnlich gegen zwei Uhr, oft in Gesellschaft von George oder Chlothildes Freunden. Am Nachmittag besuchte sie mit ihrer Schwiegermutter Konzerte oder half ihr in ihrer katholischen Kirche der Immaculata Conceptin am Berkeley Square aus. Manchmal tat sie etwas für ihre Haltung und ging Bogenschießen. Die Mitglieder der Royal Society Toxophilite waren die repräsentativen Anhänger dieses alten Volkssport in London. Die Gesellschaft, die unter der Schirmherrschaft des Prinzen und Prinzessin von Wales stand, hatte über hundert angesehene Mitglieder, und hatte ihr Gelände im Inner Circle des Regents Parks. Es gab dort auch eine Rollschuhbahn ein Vergnügen, zu dem Sie George bisher nicht überreden konnte. Um zehn Uhr aber hatte sie Zeit für sich und würde bei ihren Freundinnen oder jenen Damen, die sie gerade kennengelernt hatte, Aufwartung machen, wer seine Karte am Hintereingang vom Laufburschen abgeben ließ erwartete ihren Besuch, das verlangte die Höflichkeit. Dann hockten sie wie bei Fremden üblich verlegen in einem der goldfarben tapezierten Salons von Mayfair oder Belgravia wie ein Land Huhn, den Rücken gerade wegen des Eindrucks, nichts war schlechter als eine schlechte Haltung und redete über Leute, die nicht da waren. Modeateliers, Kleidermode und das Wetter in dieser Saison, furchtbar.

Belgravia war eine ziemlich elastische Bezeichnung, die mehr oder weniger, Pimlico und den guten Teil von Brompton und Chelsea Kensington abdeckte. Einige Freunde hatten am Grosvenor Place ihre Stadthäuser. Der Eaton, und Chester Square galten als chic. Katherine hatte keine Ahnung, was George machte, vermutlich hockte er wie die anderen Herren in einem seiner Klubs bei Whisky und einer Zigarre und den Sportergebnissen in der Times. Um fünf Uhr gab es den Nachmittagstee, Großmutter bestand auf die Einhaltung der Zeit, dann kleidete sie sich um und ging mit George ins Theater oder zu einem Dinner, zu dem ihr Mann George in Begleitung aus geschäftlichen Gründen musste. An Sonntagen ging die Familie, bis auf Athillia am Morgen gemeinsam in die anglikanische Kirche.

»Wer hat alles seine Karten abgegeben?«, fragte Katherine jedes mal ein kleiner spannender Moment.

Flower sah auf dem silbernen Serviertablett nach. »Lady Churchill fühlt sich unpässlich und erwartet Madams Besuch gegen 12 Uhr. Und Lady Ammerland schreibt auf ihrer Besucherkarte, Sie sollen bloß nicht vergessen, 16 Uhr in die Kunstausstellung zu gehen. Sie schreibt was von einer Brixtoner Schule.«

Die Tür zum Ankleidezimmer wurde einen Spalt weit geöffnet und George steckte seinen Kopf ins Zimmer. Er hatte ein arrogantes Profil, einen blonden Lockenkopf, feurige blaue Augen und einen launischen Mund.

»Brixtoner Schule, gute Idee«, rief George halb aus dem Ankleidezimmer. »Versuch mir eine Stadtlandschaft von diesem umwerfenden Walter Sickert zu kaufen unbedingt Sickert und unbedingt aus der Kensington Reihe.«

»Sammelst du keine Franzosen mehr George?«, fragte Katharine vorwurfsvoll und drehte sich zum Mädchen und fragte nach dem Wetter. Dienstboten hatten wie die Hunde einen sechsten Sinn für das Wetter.

»Ist warm draußen, My’ Lady und in der Times steht nix vom Regen.«

Katharine trank ihren Tee aus und winkte Flower hinaus stand auf, um begann mit der Morgentoilette. Als sie fertig mit ihren Haaren war, öffnete sie die Tür zum Ankleidezimmer, niemand da wie immer war George ohne ein Wort verschwunden. Sie vermutete ihn beim Essen, aber im Esszimmer war nichts von George zu sehen.

Sie stand in der Tür und betrachtete angewidert ihren Schwager er erinnerte sie heute besonders an ein Schwein, sein rundes Gesicht glänzte, während er die Bratkartoffeln in sich hinein schaufelte, er wirkte enervierend gesund und durch und durch vulgär. Dieser Mensch sollte vierundvierzig Jahre sein, aber das Alter war von fetten Menschen schwer einzuschätzen und Frederick war Fett. In seinem Anzug sah er aus wie eine Presswurst. Er hatte das nichtssagende aber freundliche stupide Gesicht eines Menschenfreundes eines Philanthropen. Sein helles dickes langes Haar war nach hinten gekämmt, er hatte eine niedrige vorgewölbte Stirn, er lächelte Katherine an und das schien die natürlichste Stellung seines Mundes zu sein, ein Lächeln, das ein weißes kräftiges Gebiss entblößte. Die Augen straften diesen Eindruck des Nichtssagenden Lüge. Sie waren groß scharf und flink seine Augen schienen immer zu beobachten. Er hatte die Fenster weit aufgerissen, ungeachtet der Tatsache, dass das Zimmer zum Piccadilly lag und ausgesprochen laut war. Auf seinem Teller stapelten sich, Spiegeleier, auf die Worcestersoße geklatscht war, gebratene Nieren und ein Berg Bratkartoffeln. Er wird immer Fetter, dachte Katherine und lächelte, obwohl in ihrem Inneren alles gegen diese vulgäre Zurschaustellung protestierte.

Seine Serviette hatte er um den Hals gebunden, und mühte sich redlich das weiße Linnen mit braunen Soßenflecken zu verzieren. Um ihn herum zu einem Halbkreis in seiner Griffweite sortiert standen die Essigflaschen der Senf der silberne Gewürzständer und ein Berg goldbrauner Toasts. Mrs. Athillia Hampton ihre Schwiegermutter fühlte sich unwohl und nahm wohl ihr Frühstück wie üblich im Bett ein. Das nicht erscheinen am gemeinsamen Tisch käme einem Vergehen gleich außer man täuschte eine Unpässlichkeit vor. Eine Lady und ein Gentleman nahmen ihr Frühstück vor neun Uhr ein und alles andere war zutiefst bohemienhaft. Sonst waren bis auf ihren Gatten George alle anwesend, natürlich. Gideon Merywell, der eine Woche ein Gast Athillias war, saß in einem Abendfrack und trank als einziger Kaffee.

Sie nickte ihm zu, was er kaum beachtete und in seinen Kaffee stierte wie eine Kaffeesatz Leserin von der Bath Strandpromenade. »Wie ich sehe, hat sich unser werter Gast in der Uhrzeit geirrt ein Theaterfrack Mister Merywell? Haben sie einen Broterwerb als Theaterautor gefunden?« Fragte Agatha mit deutlicher Missbilligung in der Stimme. Sie behandelte ihn herablassend, dabei waren die Merywells nicht nur reicher sonder verfügten über wirklichen Einfluss.

»In der Tat liebe entzückende Agatha, mein erstes Stück ist in der Probe und deshalb mein Kostüm. Die Heuchler es handelt von der ach so guten Gesellschaft, genauer von ihren vielen Leichen im Keller!«

Agatha erbleichte und hüstelte verlegen.

»Morgen stunde hat Toast im Mund was Kathy«, begrüßte sie Frederick jovial mit vollem Mund.

»Ich hoffe, es geht dir gut?«, erwiderte Katherine spitz und setzte sich. Es war keine Frage, lediglich eine Floskel, dass sie seine Anwesenheit bemerkt hatte.

»Allerdings mir geht es immer gut«, sagte er mit einem Grinsen.

»Ich hoffe, dir auch du siehst mager aus?«

Der letzte Teil der Antwort war ein typischer Frederick Fauxpas, dem man seine Erziehung in Oxford und Heidelberg nicht anmerkte. Er erinnerte eher an einen Kutschknecht, der im Haushalt diente, John sollte er heißen und die Kutsche warten oder Gartenarbeit verrichten. Bei diesen Gedanken musste Katherine lächeln. Mr Simpson der Hausdiener stellte das Geschirr sanft vor ihr nieder. Er war ein mittel alter Hausdiener, mit schneeweißem Haar, in sauberer Wäsche, in schwarzem Frack, mit seidenen Beinkleidern und so leise, dass die Familie ihn kaum bemerkte. Simpson setzte, ohne ein Wort zu sprechen, das morgendliche weiße Wedgwood Teegeschirr vorsichtig vor Katherine. Der Mann schien gar nicht zu existieren, vorsichtig, wie auf einer Eisfläche lief Simpson bis auf seine knautschenden polierten Schuhe lautlos zum Servierwagen und brachte; Stückchen für Stückchen des Services. Simpson stellte die Teekanne, die Zuckerschalen für den weißen und den braunen Zucker, die Tasse, den Unterteller in symmetrischer Weise auf den Tisch. Katherine saß da als hätte sie sich heute fest vorgenommen, kein einziges ihrer Glieder zu rühren.

Hampton House am Piccadilly war von außen gesehen rußgeschwärzt, kahl und hässlich, wie fast alle Londoner Häuser guter Familien, aber die Zimmer, in welchem sich das Familienleben abspielte, waren geschmackvoll möbliert. Schöne geschnitzte Holzmöbel drängten sich um den langen Esstisch ein Klavier stand vor dem Fenster. Neben dem Kamin, niedrige Lehnsessel um einen Rauchertisch. Orient Teppichen bedeckten die Damensofas und Gemälde englischer Küstenlandschaften bedeckten die Wand. Aus den Vasen blühten Hyazinthen. Durch die offenen Fenster strömte die feuchte Regenluft, im Kamin knisterte ein gemütliches Holzfeuer. Vor dem Kamin, in eine Decke gehüllt, saß eine alte Dame mit langen, ihre Ohren verdeckenden weißen Haaren und einem mit Weiß verbrämten Schwarzen Witwen Häubchen. Katherine wusste, das Grandma Hampton nachhalf, ihr Mädchen hatte es ihrer Zofe Flower erzählt denn Grandma hatte noch immer volles dunkel braunes Haar, was sie als Affront gegen ihr Alter ansah. Ihr schwarzes Kleid floss in fast ebenso scharfen Falten entlang, wie die Falten an ihrem Mund nach unten verliefen, als hätte man sie mit einem Stechbeitel eingeschnitzt. Auf dem niedrigen Rosenholz Teetisch mit den geschwungenen Füßen stand eine Flasche ihrer Medizin und ein Andachtsbuch aufgeschlagen. Schwägerin Chlothilde köpfte schweigend ein gekochtes Ei, Tassie die Jüngste war gelangweilt und stützte ihren Kopf auf den Ellenbogen. Jetzt wandte Katherine sich Tassie zu mit der sie sich am besten verstand.

»Und was beabsichtigst du, heute zu tun Tassie? Du kannst doch mit deiner Großmutter in den Park gehen. Oder ...«

»Nichts dergleichen wird Tassillia tun!«, herrschte Martha Agatha Hampton sie überraschend scharf an.

Katherine fragte sich, was mit Grandma los war. Seit Tagen war sie wie ausgewechselt, genau betrachtet seit der Überraschungsinspektion ins Landhaus nach Sweeny Tooths. Konnte dort etwas mit der Dienerschaft vorgefallen sein das Sie veranlasste solche schlechte Laune zu haben? Agatha spürte die verwunderten Blicke auf sich ruhen.

»Ich habe heute Nachmittag meine eigenen Gänge zu machen ich habe keine Zeit. Tassillia darf mich gern am Nachmittag in die Kirche zu Doktor Wellington begleiten, wenn sie es möchte.«

Frederick legte seine glatte Stirn in Falten.

»Mister. Wellington? Ist das nicht dieser suspekte Mann, der sich mit antisozialer Agitation beschäftigt, ist es nicht der Priester der Kinder armer Leute, wenn Er sie schon nicht im Fluss ersaufen darf, nach Kanada zu den anderen Quäkern versenden will?«, fragte Frederick mit verstellter Stimme.

Seine Großmutter strafte ihn mit einem fast hasserfüllten Blick. Frederick zuckte mit den Schultern, wer wusste schon, was in alten Menschen vorging. Tassie zeigte augenblicklich Interesse und richtete sich kerzengerade auf.

»Oh Kanada da wollte ich schon immer einmal hin, nicht immer nur das langweilige Bath oder nach Marlowe nichts ist öder als eine Schiffsreise auf der Themse, wenn es doch der Nil sein könnte!«, seufzte Tassie theatralisch und ließ ihr Haupt zurück auf die Handfläche sinken.

»Der Nil würde dir gefallen ich glaube ich war 87 oder 88 dort von Bahr al Dschelada nach Bahr al Abi ad weiter mit dem Zug nach Kairo sehr Lebhaft der Orient«, warf Gideon ein und sah nicht ungern die bewundernden Blicke des Mädchens.

Er war Künstler und lebte für den Applaus. Frederick grinste mit breitem Gesicht seine Cousine an.

»Es gibt bessere Möglichkeiten um an einen kostenlosen Urlaub zu kommen als in Quebec an die Holzfäller verkauft zu werden Sünderin Tassillia Eugenole Hampton.«

Katherine runzelte ihre entzückende Stirn, makellos wie ihr ganzer Körper und grinste dennoch, obwohl sie den scharfen Blick der alten Frau von der Seite spürte.

»Ich denke es gibt bessere Wege den Unglücklichen zu helfen, als sie zum Spielball fremden Willens zu machen, der Platz eines Kindes ist bei seinen Eltern, wenn es eben in diesem Eastend sein sollte, na bitte schön. Wenn du schon versuchen musst, diesen Trunkenbolden zu helfen bitte die Regierung den Gin und Branntweinpreis zu erhöhen«, sagte Chlothilde ungehalten.

Ladys wurde ihr früher beigebracht hatten sich aus der Politik herauszuhalten und Doktor Wellington, der Engelmacher vom East End, machte mehr Politik, als sich um seine sozialen Dinge zu kümmern er verteufelte die Frauenbewegung und empfahl die Kinder der Armen nach Australien zu deportieren.

»Vikar Wellington ist ein Gentleman keiner dieser modischen Menschen denen der Dienst in unserer englischen Kirche nichts als eine berufliche Laufbahn bedeutet. Doktor Wellingtons Meinung ist fundiert.«

»Hört sich faszinierend und logisch an Großmutter«, sagte Frederick und wandte sich zum ersten Mal von seinen Tellern ab. »Du glaubst ernsthaft das es jeder schaffen kann mit Moment drei Pfund im Monat leben zu können, wenn man denn Arbeit findet. Du die schon mehr im Monat für deine Haarfarbe ausgibt!«

»Unsinn! Wer Arbeitet soll Essen so steht es in der Bibel und wer sucht, der findet auch. Wir gebieten euch aber, liebe Brüder, in dem Namen unsers Herrn Jesu Christi, dass ihr euch entzieht von jedem Bruder, der da unordentlich wandelt und nicht nach der Satzung, die er von uns empfangen hat. Matthäus 18.17 «, sagte Agatha forsch mit einem Blick auf Freddy der Steine zum Zittern gebracht hätte.

Frederick lachte kurz böse und höhnisch auf, er war aus einem härteren moralischen Material gemacht und widmete sich unbeeindruckt der nächsten Gabelladung Nieren.

»Zweiter Brief des Paulus Großmutter du hast uns ja als Kinder mit dem Unsinn gequält bis zum Überdruss. Sag das deinem kleinen Vikar er, soll an seinen Predigten feilen und nicht so oft im Romano Vaudeville Restaurant, 399, Strand den Hummercocktail und den Chablis verputzen. Er soll arbeiten für das Steuergeld, von dem er zehrt und das nicht zu knapp, wenn ich mir sein Haus in Belgravia anschaue.«

»Nanu Mister Merywell wieso essen sie denn nicht?«, fragte Tassie um einen Streit zwischen Freddy und Grandma vorzubeugen, die sich ständig in den Haaren lagen und den Hausfrieden störten.

»Ich hatte ein Mitternachtsdinner im Garrick Klub und du weißt ja Hummer und Austerncocktails und Perlhuhn unter sieben Gängen geht es nicht und zu jedem Gang ein anderer Wein mir brummt der Kopf.«

Der Garrick Klub war eine der feinsten Adressen in London, wenn es um exzellente Gastronomie und erlesene Weine in unüberschaubarer Menge ging und der Klub nahm nur vier Mitglieder im Jahr auf nur Literaten oder Schauspieler oder Förderer der Künste. Wenn Gideon dort eingeladen war, hatte sein Name einen Klang in der elitären Kunstwelt. Frederick bemitleidete Gideon, der mit asketischer Miene und schwarzen Ringen unter den Augen sich dem schlürfen seines Kaffees wie einer ernsthaften Aufgabe widmete. Das Schlürfen hatte er sich in Ägypten angewöhnt er behauptete steif und fest so schmecke der Kaffee zehnmal besser. Katherine nahm ihre Damastserviette vom Schoß und legte sie neben die Tasse.

»Verzeiht mir ich, möchte nach Mutter sehen.«

Sie stand auf, entschuldigte sich noch einmal und lief nach oben, um mit ihrer Schwiegermutter zu reden sie brauchte einen Scheck für Georges bescheuertes Gemälde von Sickert und ihr Nadelgeld war längst nicht mehr ausreichend, um ihre kostspieligen Verpflichtungen wirklich gerecht, zu werden. Sie schritt hinaus, die Eingangshalle mit ihrer Holztäfelung und den holländischen Fliesenofen und dem runden Regency Tisch mit einem frischen duftenden Hyazinthen Strauß war selbst an sonnigen Tagen wie ein dunkler Brunnenschacht. Viel Arbeit, aber irgendwann dachte Katherine, würde das Haus wirklich Flair haben. Eine heitere weibliche Note. Wer immer Hampton House im Späten 18 Jahrhundert erbaut hatte, besaß eine Vorliebe für dunkles englisches Holz und hervorspringende Kanten und Badezimmer mit rumpelnden Wasserleitungen. Mit dem Bild des fliederfarbenen heiteren Hauses im Kopf stieg sie die geschwungene Treppe in das erste Stockwerk empor. Mrs Hampton lag immer noch in ihrem Bett, die gesteppte Bettdecke hing zu Boden. Die Tasse Morgen Tee stand fast leer getrunken auf dem Silbertablett auf dem Nachttischschrank. Die schweren seidig schimmernden Samtvorhänge, die in schweren Falten bis zu dem Boden reichten und den Lärm und jedes licht draußen hielt, waren fest zugezogen. Energisch riss Katherine die Vorhänge auf und ließ das weiße morgendliche Sonnenlicht einfallen kreisende Staubflocken kitzelten in ihrer Nase, sie musste über diese Schlamperei mit Mister Simpson reden.

»Schwiegermutter!«, sagte Katharine und drehte sich um. »Eine Dame sollte nicht noch um halb neun Uhr faul im Bett liegen«.Sagte sie tadelnd und ging zum Bett, »Athillia? Schwiegermutter?«

Sie stand neben dem Bett und blickte auf sie hinab. Sie sah blasser als gewöhnlich aus aber das Schlimmste waren die Augen. Athillias Augen waren so weit aufgerissen, als wäre sie dabei, aus einem schlechten Traum zu erwachen.

»Schwiegermutter!«, stotterte Katherine und streckte zögerlich ihren Zeigefinger aus und berührte sie an der weißen kalten Stirn. Im nächsten Moment stürmte Sie die geschwungene breite Treppe hinunter und rannte ins Esszimmer sie riss einen Flügel der Salon Tür auf. Katherines Stimme vibrierte und auf ihren Wangen glühten rote Flecken. Alle starrten die Erscheinung an, selbst Freddy erstarb ein lustiger Spruch auf seinen fett glänzenden Lippen.

»Schwiegermutter ist ernsthaft krank! Ich glaube, sie ist Tot Sie bewegt sich nicht ...«

Die Familienmitglieder wandten sich mit ernster Miene von der Tür zueinander.

»Was faselst du da für Unsinn?«, blaffte Frederick sie an und riss sich seine Serviette vom Hals und schleuderte sie auf den Tisch er erhob sich aggressiv und warf den Stuhl um.

»Wir brauchen einen Arzt schnell!«, schrie Katherine aschfahl im Gesicht Ihr Herz klopfte und ihr Puls hämmerte ihr in den Ohren.

Frederick nahm zwei Stufen auf einmal er rannte den Gang im ersten Stockwerk zur mittleren Tür und öffnete energisch die Tür zum Zimmer und ging dann immer zögerlicher werdend zum Bett hinüber.

»Mutter. Mutter lass den Unsinn steh auf! Steh auf das ist nicht witzig.«

Sie lag noch genauso, wie Katharine sie gefunden hatte. Agatha Hampton stieß ihren Enkel beiseite und berührte sanft ihren Puls, ihr Mund bewegte sich lautlos dann schüttelte sie den Kopf. In einer langsamen Bewegung schloss sie die Augenlider, dann beugte sie sich und zog die Bettdecke zurecht.

»Ein Arzt kann nichts mehr für sie tun. Frederick geh zum Postamt und schicke der Familie ein Telegram deine Mutter ist von uns gegangen.«, sie bekreuzigte sich.

Katharine sagte nichts, tot und sie war die Einzige, die George handhaben konnte. Nun da sie tot war ... Die Welt der Lebenden war an Verluste gewöhnt, der Mensch starb an, Pocken, dem Typhus, Tuberkulose. Aber es war immer jemand anderes, einer der älter war oder kränker. Frederick schämte sich die Krankheiten seiner Mutter nicht ernst genommen, zu haben. Er legte Tassie seinen Arm um ihre Schulter und führte sie sanft hinaus.

»Lady Hampton Carter ist heute Morgen leider von uns geschieden«, informierte Chlothilde das im Foyer versammelte Hauspersonal, vierzehn Personen, die sich um das leibliche Wohl der jetzt sechs Hamptons kümmerten.

Sie standen da im Flur den Blick auf ihre Schuhspitzen gerichtet die Mädchen in gestärkten schwarzen Wollkleidern mit Spitzen verbrämten Schürzen, die Herren bis auf den Kutscher und den Gärtner in schwarzen Fracks mit hohen Kragen. Eine bittere Stille hatte vom Haus Besitz ergriffen. George war immer noch nicht da. Sein Kontor in der City neben der Börse öffnete um neun Uhr.

»Sie scheint einen Schmerzlosen tot gehabt zu haben«, führte Chlothilde ihre Ansprache an das Personal weiter, »Würden Sie bitte alle unsere Trauer in diesem schweren Moment des großen Verlustes respektieren und alles im Haus für die Trauerwochen vorbereiten. Mister Simpson laufen sie zu einem Arzt am besten zu Doktor Philibert wegen dem Totenschein und danach gehen sie zu Berns & Smith am the Strand, eine Beerdigung muss arrangiert werden. Ach ja, wenn George zurück ist, er soll sich um das Rechtliche kümmern!«

Flower setzte Katharine auf einen Sessel im kleinen Tagessalon und legte ihre Füße auf einen Schemel und hielt ihr ein Glas Brandy unter die Nase. Der Arzt kam kurz vor Mittag, und Agatha und Mister Simpson geleitete ihn in das Zimmer, in dem Mrs. Hamptons Leiche lag. Agatha und Mister Simpson ließen den Arzt lange allein. Die Tür zum Salon öffnete sich, und der Arzt kam zurück. Er hatte ein rundes Gesicht und durch seine dicken Brillengläser wirkten seine Augen noch kleiner und schärfer sein Haar war kurz geschoren und grau. Er sprach leise wie verschüchtert davon eine schlechte Nachricht zu überbringen, und es war ihm sichtlich unangenehm, dass man ausgerechnet ihm diese Last aufbürdete. Er schloss leise die Tür und wandte sich von Agatha zu Chlothilde.

»Es war das Herz«, sagte er ernst. »Der Trost Frederick ist, Sie hat dabei geschlafen. Ein beneidenswerter tot. Gott muss sie wirklich gern gehabt haben.«

»Das ist in der Tat ein großer Trost«, bestätigte Agatha. »Wir sind Ihnen für Ihr schnelles Kommen sehr zu Dank verpflichtet.«

Der Arzt rührte sich nicht von der Stelle stand die Arme hinter den Rücken gelegt.

»Du meine Güte, was um alles in der Welt ist noch?« Agatha sah demonstrativ auf die tickende französische Kaminuhr. Frederick wartete erstaunt, was der Arzt zu erklären hatte. Tassie saß am Fenster und verzierte weiter ihre Stickerei mit Rosen.

»Wir danken Ihnen Doktor. Wenn Sie jetzt bitte alles Nötige veranlassen würden, das Begräbnis muss geplant sein. Entscheidungen in der Familie müssen getroffen werden«, sagte George ernst.

»Das wird nicht möglich sein, Mr. Hampton.«

»Was soll das heißen, nicht möglich?« Fredericks Wangen färbten sich rot.

»Es scheint, als ob etwas nicht in Ordnung ist. Sie war kerngesund und eine kleine Anomalie gibt mir den Verdacht das Mrs. Hampton an einem Gift gestorben sein kann.«

Agatha verlor schlagartig alle Farbe im Gesicht. George schwankte ein wenig und Katherine musste ihn fest an den Schultern packen, damit er nicht umfiel. »Großer Gott! Was meinen Sie?«

»Ich meine, Lady Charles Hampton, das sie an einem Gift gestorben ist.«

»Unsinn!«, sagte Frederick wütend er stand mit angewinkelten Armen. »Absoluter Unsinn! Allein die Idee ist krank! Nur ein tragischer tot ein Unglück.«

»Nein, Sir.«

»Würden sie jetzt den Totenschein unterschreiben!« sprudelte Frederick hervor.

»Das ist im Augenblick leider nicht machbar. Ich habe die Anweisung erteilt, dass der Körper zur Untersuchung in das Leichenschauhaus Aldgate gebracht wird.«

Die Ankündigung des Arztes verklang wie ein Trommelwirbel zu einer Hinrichtung, Fassungsloses schweigen herrschte im Raum.

»Was soll das heißen?«, schrie Frederick und sprang auf, sein Gesicht war tränenglänzend und er schluchzte auf und sank dann zurück auf den Sessel als hätte ihn alle Kraft verlassen.

»Was ist Los?«, fragte Katherine besorgt.

»Es gibt Hinweise auf eine unnatürliche Todesursache, auf Gift dem muss nachgegangen werden.«

Der Doktor hatte Erfahrung mit schlechten Nachrichten und die Familienmitglieder standen unter dem Schock des Verlustes er nahm Fredericks Wutausbruch nicht übel.

Agatha hauchte, »gütiger Gott stehe uns bei! Was um alles in der Welt meinen Sie?«

»Ich meine, Lady Charles, dass Lady Hampton Carter an einem Gift gestorben sein kann und bis die Untersuchung eine natürliche Ursache feststellt, ist es meine Pflicht die Polizei zu informieren.«

»Unsinn!«, schrie Frederick dann leiser: »Absoluter Unsinn! Allein die Idee ist infam! Warum sollte sich dieser Engel von einem Menschen so etwas antun?«

Der Arzt hatte Mitleid mit Frederick man sah ihm den Schmerz an, ein Leiden, das in den Minen der anderen fast völlig fehlte. »Mister Frederick ich weiß der Verlust erregt ihr Gemüt ich werde ihnen einige Tropfen Laudanum verschreiben, die sie bitte nüchtern einnehmen müssen.« Frederick trank sehr viel Alkohol. Der Arzt hatte kein Interesse einen weiteren guten Kunden, zu verlieren.

»Natürlich ist es Blödsinn! Warum sollte Mutter sich vergiften.«

Agatha empfand Verachtung für Frederick. Er war noch nie so stark wie sein älterer Bruder George gewesen.

»Selbstmord nein niemals!«, ließ sich Katherine schwach vernehmen, der tot war schon eine Katastrophe, aber unter diesen Umständen war der Unglücksfall ein Eklat ein Skandal.

»Frederick der Doktor meint, deine Mutter hat sich aus Versehen vergiftet ein Unfall!«, erklärte Agatha, was die beste Erklärung war.

»Da die Polizei zu informieren ist, habe ich es bereits Mister Torres zum Wachhaus gehen lassen.«

»Natürlich« stimmte Frederick heiser zu. »Wenn Sie vielleicht so freundlich wären, einen gewissen Inspektor Lestrade von Scotland Yard zu rufen. Ich kenne ihn, er ist diskret.«

»Wie Sie wünschen, Sir.«

4

Lestrade kam mit aufgespanntem Regenschirm über die feuchte Straße zurück, mitten im Geklapper von Hufen, dem knirschen von Holzspeichenrädern auf dem Straßenpflaster und dem Geschrei von einem Dutzend Händler. Es nieselte und kalter Wind pfiff um die Ecken, ein ungemütliches Wetter. Constable Hutt erwartete ihn bereits am Eingang zur Polizeiwache. Er stand aufgeregt unter der großen blauen Lampe am Haupteingang der Polizeiwache.

»Mr. Lestrade, Sir, es wird nach Ihnen gesucht!«

Lestrade nickte, Leute machten einen Bogen und liefen an ihm vorbei und starrten ihn an. »Lieber Hutt es ist nicht so angenehm vor einer Polizeiwache zu stehen und vor den Leuten gesagt zu bekommen, nach einem wird überall gesucht.« Er bemerkte die Unruhe die Hutt abstrahlte. »Was ist los? Haben Sie im Backchurch Lane Fall etwas herausgefunden, ist der Kopf, der Rest von ihr gefunden worden?«

Hutts Gesicht war wie Stein. »Nein, Sir es hat da einen Mord in Hampton House Piccadilly gegeben«, sagte Hutt vorsichtig. »Eine Lady Hampton ist tot. Und ein Sir Frederick ... Bernd. Oder Bernhard Hampton hat nach Ihnen gefragt, er war mit dem Chief Constable auf der Suche nach ihnen. Ich soll ihnen ausrichten sie sollen sein Sekundant sein.« Hutt las das letzte Wort von seiner Handfläche ab.

»Mary Hampton?«, fragte Lestrade und unsinnige Wut durchfuhr ihn wie heiße Nadelstiche. »Danke, Hutt. Sehr rücksichtsvoll von Ihnen, es mir zu sagen. Freddy Hampton ist mein Sekundant mein Klubbruder.« Es klang absurd. Ein Hampton sein Klubbruder!

Hutt starrte ihn an und pfiff anerkennend durch eine Zahnlücke, er vergaß seine gute Manieren, Polizisten pfiffen nur mit ihrer Trillerpfeife, und zwar nur in Situationen, die sofortiger Verstärkung erforderte.

»In meinem Klub geht es nicht so Formal zu«, erklärte Lestrade es war ihm peinlich mit den Hamptons dem Lord of Wighams in Verbindung gebracht, zu werden.

»Ja, ganz bestimmt Sir«, stimmte Hutt scheinheilig zu.

Hutt war ein kleiner Radikaler, in seiner Dienstakte stand ein Verweis wegen Polizeibrutalität, Hutt hatte einen Tierquäler den Arm gebrochen. Im Bericht den Dr. Bagster selber unterzeichnet hatte stand, dass der Betroffene sich den Bruch in der Zelle aus Böswilligkeit selbst zugefügt hatte. Hutt und Dr. Bagster waren Mitglied im königlichen Verein zum Tierschutz. Der 72 Jahre vor dem königlichen Verein zum Schutz von Kindern gegründet worden war. Außerdem war Hutt ein bekannter Dichter und seine Tier Gedichte erschienen sogar in der Times und in der Police Illustrated er war eine Polizei Berühmtheit, deren Gesicht niemand kannte.

»Die haben darauf bestanden, dass Sie sofort kommen. Und ich soll sagen, dass eine Kutsche wartet.«

Hutt wies auf eine Equipage, die auf gummierten Metallrädern lief und von zwei schönen Pferden gezogen wurde.

»Dann gehen wir besser! Es ist keine gute Idee, den Chief Constable warten zu lassen.«

Er folgte Hutt über den Bürgersteig, wo jenseits des Reviereingangs die Droschke am Bürgersteig stand. Hutt öffnete den Schlag, Lestrade kletterte hinein und Hutt folgte ihm. Der Innenraum war mit Leder gepolsterten Bänken und einem kleinen ausklappbaren Tisch versehen. Hutt pfiff und klopfte anerkennend auf das Mahagoni. Lastrades Gedanken waren in Aufruhr, seine Vernunft beschäftigte sich mit zwei Fällen zur gleichen Zeit mit dem Torso und nun mit Frederick. Er mochte den Dicken er war nicht wie die anderen Laffen und Schnösel. Er war offen und seine Großzügigkeit war legendär, wer um alles in der Welt sollte eine Hampton töten wollen und es muss irgendetwas, mit einem Mord zu tun haben, wenn sie seine Anwesenheit erbaten. Sobald er ins Spiel kam, war meistens ein Herzanfall ausgeschlossen. Er stellte sich während der Fahrt Fragen und stellte Vermutungen an, war es ein missglückter Einbruch, wer profitiert von ihrem tot?

Er stieg aus und stand auf der feuchten Straße vor der geschwärzten Fassade von Hampton House ein schweres altes braunrotes Backsteingebäude im Queen Anne Stil, und war etwas enttäuscht. Es war nicht das, was er sich vorgestellt hatte, sehr wenig palastartig. Allerdings wirkte Constable Hutt begeistert und musterte das dunkle Backsteingemäuer.

»Georgianisch einfach und klar, sehr geschmackvolle Architektur könnte fast ein Cambpell sein«, sagte verblüffenderweise George Hutt mit Kennermine.

»Kein Queen Anne Stil der Kasten sieht doch genauso aus wie der Hauptsitz der königlichen geografischen Gesellschaft in Kensington.«

»Georgianisch Inspektor, die Ziergiebel der Grundriss die Pilaster es ist gregorianisch.«

Das große Haus gegenüber dem Piccadilly und der Nelsonstatue strahlte die wirtschaftliche Sicherheit von Jahrhunderten aus, wer immer vom Wachstum des Empires profitierte ein Hampton gehörte dazu. Der Stadtteil, den die Hamptons bewohnten bestand überwiegend aus großen Plätzen, mit sauberen Straßen, überfüllt mit Gaslaternen der Bedford und Fitzroy, Bloomsbury und Torrington Square die wirklich gute Nachbarschaft, Russel und Euston Square waren so nah, dass die Leute sich aus dem Fenster begrüßen konnten. Die ganze Gegend strahlte herrschaftlich, das war das London der Geld und Geburtsaristokratie, die sich in ihren Stadtresidenzen verschanzt hatte und sich schämen würde, weiter östlich als bis Hyde Park zu, leben. Hampton House war seit achtzig Jahren von selbstbewussten Menschen bewohnt. Nebenan Lords und Viscontis, neben einigen Botschaftern und Ministern und Börsenmaklern und Fabrikbesitzern. Hutt fühlte kein Unbehagen, obwohl er instinktiv nach dem Schild das zum Dienstboteneingang wies, suchte.

Es hatte einen wehmütigen Beigeschmack in dieser Idylle ein Verbrechen zu erwarten. Seine Erfahrungen waren bisher auf die irrsinnigen Verbrechen des Eastend beschränkt. Lestrade zog an der Türglocke, einen Augenblick später stand Mister Simpson in der Tür und sah missbilligend auf die beiden ankommenden Gentlemen.

»Inspektor Lestrade? Bitte kommen Sie herein, und wenn Sie im Empfangszimmer warten wollen, wird Mr. Hampton Sie gleich empfangen, Sir.«

»Danke, zeigen sie Constable Hutt die Küche und sagen sie dem Mädchen sie soll ihm einen starken Tee vorsetzen.«

Der Butler zuckte mit seinen buschigen Augenbrauen und verneigte schließlich seinen Kopf und murmelte, »wie sie wünschen Sir. Wenn Sie mir bitte folgen würden.«

Er drehte sich um und führte