Allen, die mir Valencia gezeigt haben.

Christian Roth

Comisario Carrascos Valencia

Entspannter Regionalkrimi

© 2018 Christian Roth

2. Auflage (3)

Umschlaggestaltung, Illustration: Christian Roth

Verlag und Druck: Neopubli GmbH, Köpenicker Straße 154a, 10997 Berlin

ISBN: 978-3-746723-23-5

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Buch
Comisario Carrasco ist Valencianer durch und durch. Er liebt das Essen, die Sonne, das Meer und natürlich seine Stadt. Der kulinarische Aspekt hat einen durchaus nennenswerten Anteil in seinem Leben - Verabredungen oder Besprechungen verlegt Carrasco am liebsten in gute Restaurants oder traditionelle Bars. Weniger zufrieden ist er gerade mit seinem Job. Politisch motiviert, von der Polizeiführung unterstützt und von ihm in Frage gestellt, soll er den Chef des örtlichen Fernsehsenders überprüfen. Bevor die Ermittlungen richtig in Gang kommen, wird er von dem Fall wieder abgezogen. Nicht allein stur, eher überzeugt, das Richtige zu tun, lässt Carrasco nicht locker. Was nicht ohne Konsequenzen bleibt. Daraus entwickelt sich ein mehrgleisiger Handlungsstrang durch Drogengeschäfte und Cybercrime, der dabei nie den Kontakt zur Stadt, ihren Reizen und Problemen wie auch ihren kulinarischen Genüssen verliert. Ohne ein bisschen "Mord und Totschlag" kommt ein Krimi natürlich nicht aus. Die tragenden Elemente in Comisario Carrascos Valencia sind aber eher die Personen, ihre Charakterzüge und die sich ergebenden Verwicklungen - und natürlich das Lokalkolorit.

Die beschriebenen Hintergründe zum Leben in Valencia wie auch die Orte, Restaurants und Spezialitäten sind - im erlaubten Umfang einer erfundenen Geschichte - authentisch und machen Lust auf südliche Länder und vielleicht sogar die Stadt Valencia selbst. Ein Buch zum entspannten Lesen, nicht nur für den Urlaub.

Autor
Christian Roth, ist 57 Jahre alt, gebürtiger Berliner und lebt ungefähr die Hälfte des Jahres in Hamburg, die andere Hälfte in Valencia. Er ist auch Autor des Buchs "Kulinarischer Reiseführer Valencia".

Teil I

Kapitel 1

"Setzen Sie sich und hören Sie zu."

Ich saß bereits und war um einen durchaus aufmerksamen Eindruck bemüht. Die Züge im Gesicht von Ricarda Martínez ließen allerdings kaum Zweifel daran, wie ich ihre Gesprächseröffnung interpretieren sollte - Füße still und Klappe halten! Meiner bis jetzt guten Laune wegen tat ich wie geheißen.

"Pablo sagte mir, Sie seien wieder im Dienst und hätten noch keinen neuen Fall."

"Stimmt, bin seit gestern wieder im Dienst und der Chef hat mir auch noch nichts Neues gegeben. Und alles Alte dürfte sich nach einem halben Jahr vermutlich erledigt haben. Jedenfalls für mich."

"Sie kennen Yago Sánchez?"

"Chef von Televisión Valencia. Aber kennen ist zu viel gesagt. Wir sind uns vergangenes Jahr mal bei irgendeiner Veranstaltung über den Weg gelaufen. Seinen Namen kenne ich mehr aus der Zeitung. Vergeht ja kaum ein Tag ohne Schlagzeilen mit seinem Namen darin."

"Umso besser. Sie sollen ihn überprüfen, Carrasco."

Televisión Valencia war der regionale Rundfunksender. In den 90ern gegründet, sollte er die Comunidad Valenciana mit lokalen Informationen beglücken und nach dem Willen der Politik gleichzeitig die Valencianische Sprache fördern. Valenciano wurde damit zum politischen Programm. Der katalanische Dialekt sollte zu einer eigenständigen Sprache werden. Das war er im Leben der echten Valencianer eigentlich schon immer. Es fehlte aber offenbar noch ein Würdenträger, der sich damit schmücken konnte. Also durfte man nun die wortgewaltigen Auftritte von Lokalpolitikern und die seichten Berichte über das Stadtgeschehen oder über Touristen am Strand täglich vom Sessel aus in Valenciano verfolgen.

Ich fand die Idee zuerst gar nicht so schlecht und gut fünf Millionen Einwohner in der Comunidad hören sich auch nicht so wenig an. Das Programm war allerdings so spannend wie Taschenbillard. Und das ging offenbar nicht nur mir so. Der Marktanteil hatte es inzwischen auf unter 4 % geschafft und der Schuldenberg auf über eine Milliarde Euro. War klar, dass da etwas passieren musste. Schließlich hatten wir Crisis und auch die letzten Verfechter von Lokalkolorit und offizieller Sprachkultur wurden zunehmend stiller. Dazu musste man nicht zu den 28 % der Arbeitslosen in der Comunidad gehören. Die Krise breitete sich krakenartig auf alle Lebensbereiche aus. Alle waren direkt oder indirekt betroffen. Inzwischen auch die Politik. Spätestens, wenn sich der Zorn der Bevölkerung an korrupten oder unfähigen Amtsträgern in Wahlzeiten entlädt, kommt Handlungsvillen auf.

Rica beugte sich mit ihrer kräftigen Statur zu mir herüber, presste die Lippen zusammen und sah mich prüfend an. Ihr kantiges Gesicht und ihr fester Blick hatten mich ins Visier genommen. Widerstand ist zwecklos, war wohl die Botschaft. So langsam ging mir die Lust an nonverbaler Kommunikation verloren.

"Eigentlich bekomme ich meine Ermittlungsaufträge vom Jefe de División, nicht von der Bürgermeisterin."

"Der Polizeichef und ich arbeiten eng zusammen. Er ist einverstanden. Holen Sie sich Ihr Okay nachher selbst bei ihm ab."

Enge Zusammenarbeit? Was für ein Euphemismus. Pablo Villar ist ein opportunistischer Schleimer, außerdem war er offenbar empfänglicher für nonverbale Kommunikation als ich. Ich hatte wirklich keine Ahnung, womit sich Rica immer wieder die Zustimmung der Bevölkerung sichern konnte. Aber wenn man über zwanzig Jahre im Amt ist, kennt man wahrscheinlich alle Kniffe. Und die ihr Gleichgesinnten erkennt sie inzwischen wahrscheinlich ohnehin am Gang. Ich zuckte mit den Schultern. Für Krawall war ich eindeutig noch nicht wieder in Form.

"Mach' ich bestimmt. Worum geht's denn bei dieser Überprüfung? Wollte er nicht zuhören?"

Es wurde langsam besser.

"Hören Sie mit dem Blödsinn auf, Carrasco, die Sache ist ernst. Ob Sie so gut sind, wie Pablo mir versichert hat, weiß ich nicht. Wenn Sie die Sache allerdings vermasseln, gibt's Ärger - für Sie und für Pablo. Sie wissen, was das heißt."

Wusste ich nicht, konnte ich mir aber vorstellen. Wahrscheinlich die übliche Sie-werden-in-den-Streifendienst-versetzt-Kiste.

"Die Stadt Valencia subventioniert Televisión Valencia seit Jahren. Der Zuschuss, um den Sender am Leben zu halten, wird jedes Jahr höher. Der Sender ist zwar ein privates Unternehmen, die Stadt hat aber eine Subventionierungsgarantie abgegeben. Da kommen wir nur dann raus, wenn wir den Sender drastisch verkleinern oder besser gleich ganz schließen. Yago Sánchez wehrt sich dagegen mit Händen und Füßen. Mit seinem Nachfolger Valdez hätten wir einen Deal, der muss nur erst mal ins Amt gesetzt werden. Und vorher muss Sánchez weg. Ist das soweit klar?"

"Soll ich ihn etwa wegen Ungehorsams verhaften?"

"Natürlich nicht. Sie sollen ihn auch nicht unter Druck setzen oder ihm irgendetwas anhängen. Ich will aber wissen, mit wem ich es zu tun habe. Und wenn sich was gegen ihn finden lässt, umso besser. Ist mir jedenfalls lieber, die Polizei findet das heraus, als dass wir uns ohne Netz und doppelten Boden mit ihm anlegen."

"Soll das ein Witz sein? Die Polizei soll Ermittlungen gegen einen unbescholtenen Mann aufnehmen, weil er der Stadt nicht in den Kram passt? Und Sie glauben, das geht so auf Zuruf? Jeder andere muss dafür einen Verdacht zur Anzeige bringen und den auch begründen, so mir nichts, dir nichts geht das nicht."

"Es gibt einen begründeten Verdacht. Ich will aber keine Anzeige, bevor ich mir nicht sicher bin. Die Sache soll geräuschlos und diskret ablaufen."

Rica sah jetzt aus, als hätte sie ein Honigkuchenpferd verschluckt, die großen Augen mütterlich-weich auf mich gerichtet und der Mund zu einem Lächeln hochgezogen. Ihre Zähne leuchteten, wie Captain Hook es nicht besser zustande bringen konnte.

"Sie sind Polizist, Carrasco, und die Sache steht in öffentlichem Interesse. Pablo hat Sie als pflichtbewussten und umsichtigen Comisario empfohlen. Ich vertraue Pablo und ich setze auf Ihre Loyalität. Versauen Sie es nicht."

Das Honigkuchenpferd hatte Reißaus genommen, wie offenbar auch das Gespräch beendet war. Die deckenhohe, doppelflüglige Tür hinter mir öffnet sich und zum Vorschein kam Ricas Sekretärin, die mich mit ihrem ausgestreckten rechten Arm gen Ausgang wies.

Ich erhob mich etwas mühsam aus dem Renaissancesessel vor Ricas Schreibtisch und wandte mich zum Gehen.

"Vergessen Sie nicht, Ihrem Chef einen Besuch abzustatten, Carrasco!", hörte ich von hinten Ricas Stimme. "Und denken Sie dran - versauen Sie es nicht."

*

Ich trat aus dem Rathaus hinaus auf den Plaza del Ayuntamiento. Das konnte ja heiter werden. Entweder wurde ich zum Steigbügelhalter für irgendeine Schieberei im Rathaus oder ich konnte mich mit den vereinten Kräften von Stadtverwaltung und Polizeiführung herumschlagen. Was für ein öffentliches Interesse eigentlich? Die Stadt hatte sich einen Knebelvertrag für einen eigenen TV-Sender aufdrücken lassen. Erst haben sie sich dafür feiern lassen und jetzt muss ein Blöder her, der die Sache irgendwie aus der Welt schafft. Was machen wir dann als Nächstes? Den Vertragspartner für den Formel-1-Zirkus einlochen? Oder den Typen, der den nie in Betrieb gegangenen Flughafen Castellón betreibt, in die Wüste schicken? Oder ein halbes Stadtviertel mit ausgedienten Gebäuden vom America's Cup einreißen? Es ist doch überall dasselbe: Erst schmücken sich die Politiker mit irgendwelchen Megaprojekten, und wenn dann herauskommt, zu welchem Preis und auf wessen Kosten, dann muss das Ganze irgendwie geräuschlos unter den Teppich.

Mein Blick fiel auf das gegenüberliegende Post- und Telegrafenamt, über dem die Sonne vom makellosen Valencianischen Himmel herab schien. Ich verließ den dreieckigen Rathausplatz, vorbei am Springbrunnen in Richtung Mercado Central. Die alte Markthalle mit ihrer Jugendstilkuppel und den über dreihundert Händlern und ihren Ständen hatte es mir schon immer angetan. Ich wollte etwas gegen meinen Ärger und für meine gute Laune machen und beschloss, einen Stopp bei Manolo einzulegen. Seine Bar La Lonja gleich links neben dem Mercado war einer der Treffpunkte der Marktbeschicker und wie bei allen Bars hatte er Tische und Stühle draußen aufgestellt. Die Valencianer sitzen im Sommer oft drinnen und im Winter draußen. Der Winter in Valencia findet allerdings auch bei meistens zweistelligen Temperaturen statt - wohlgemerkt plus. In die von den allgegenwärtigen Klimaanlagen auf arktische Temperaturen herunter gekühlten Innenräume ging man nur im Sommer. Die Touristen erkannte man daran, dass sie bei mehr als 40 °C draußen saßen.

"Mach' mir einen Gin Tonic, Manolo."

Gin Tonic war so etwas wie das Nationalgetränk von Valencia. Abgesehen vom eher bei Touristen beliebten Agua de Valencia, bei dem der Gin mit Orangensaft, Wodka und Sekt verlängert wird. Ich mochte meinen Gin am liebsten klassisch, nur mit Tonic. Und eigentlich gibt es da auch nur zwei Varianten für mich: Hendrick's mit zwei Scheiben grüner Gurke oder Tanqueray No. Ten mit Limette und getrockneten Wacholderbeeren.

"Du siehst aus, als könntest du etwas Aufheiterung vertragen." Manolo hatte sich neben mir aufgebaut und grinste mich durch seinen Dreitagebart fröhlich an.

Ich grinste zurück. "Hendrick's, wie immer", und wollte dem armen Manolo nicht auch noch die Laune verderben.

Mein Handy bimmelte und auf dem Display tauchte der Name von Pablo Villar auf. Hatte ja auch lange genug gedauert, bis Rica ihrem Polizeichef noch mal Feuer unterm Hintern gemacht hatte.

Manolo brachte den Gin mit einem Tellerchen Nüssen. Ich nahm ab.

"Carrasco!" Ich tat beschäftigt und erst mal unwissend. Der Jefe macht nicht viele Umstände. Machte er selten. Und Höflichkeit Mitarbeitern gegenüber gehörten auch nicht zu seinen Gewohnheiten. Zuletzt hatte er mich im Krankenhaus gesehen und das war vor fünf Monaten. War wohl nicht zu vermeiden gewesen. Aber immerhin hatte er meine Handynummer noch. Und dass ich wieder im Dienst war, war ihm ja auch nicht verborgen geblieben.

"Victor, kommen Sie Morgen gleich früh in mein Büro, Sie haben einen neuen Fall. José Solá wird Ihnen wieder als Unterstützung zugeteilt, wie früher. Bringen Sie ihn am besten gleich mit. Um 10:00 Uhr in meinem Büro."

Das Gespräch war beendet, ohne, dass ich noch ein Wort gesagt hatte. Trotzdem war ich nicht unzufrieden damit. Die Diskussion über den Fall Yago Sánchez, was er jetzt offenbar war, hatte von mir aus Zeit. Außerdem würde mein Gin warm werden.

Kapitel 2

Vor 9 Monaten

"... befördere ich Sie hiermit zum Comisario Principal und wünsche Ihnen und Ihrem Team weiterhin viel Erfolg." Polizeichef Pablo Villar schüttelte mir die Hand. Die Kollegen applaudierten.

Als nunmehr Hauptkommissar leitete ich zusammen mit Inspektor José Solá die Ermittlungsgruppe Carta Muerta. Der "tote Brief" war in diesem Fall eher ein toter Briefträger. Und er trug nicht nur kein Leben mehr in sich, sondern auch keine Briefe bei sich. Dafür Drogen. Genug, eine Kleinarmee für ein halbes Jahr zu versorgen. Alles in handlichen Päckchen gut verpackt und zum Abtransport bereit. Die Frage war nur, wer würde den Abtransport vornehmen, wohin ging die Reise und wer war der Abnehmer. Und schließlich: Wer hatte den Briefträger auf dem Gewissen?

Die Fragen sollte ich beantworten. Und mit mir mein Team. Mit von der Partie waren zwei Kollegen von der Unidad de Drogas y Crimen Organizado, also der UDYCO. Wer sich das ausgedacht hatte, war vermutlich mindestens bekifft. Die UDYCO hatte ihren Sitz in Madrid und war mit allem ausgestattet, was gut und teuer war. Reichlich Personal und noch mehr Spielzeug. Vom stattlichen Fuhrpark über eigene Hubschrauber bis hin zu zwei Schnellbooten. Letztere wurden in Madrid eher weniger eingesetzt. Bei uns angekommen waren sie aber auch nicht, obwohl wir das passende Meer dazu vor der Haustür hatten. Dafür kamen Souza und Albea an. Mit der Bahn. Immerhin waren wir jetzt zusammen mit den örtlichen Kollegen zu sechst.

Am Tatort hatte sich natürlich niemand mehr gezeigt, nachdem der Briefträger erst einmal das Zeitliche gesegnet hatte. Die Päckchen wanderten in die Asservatenkammer. Die Spur zu den Abnehmern der Lieferung war erst einmal kalt. Genauso wie der Briefträger.

Dafür war es in Valencia heiß. Über 40 °C im August sind eigentlich normal, die Windstille machte aber allen zu schaffen, die nicht das Glück hatten, am Strand liegen zu dürfen. Was sich offenbar auch im Gemütszustand einiger Mitmenschen niederschlug. Jedenfalls gab es nach zwei Wochen der Ermittlungsarbeit null Prozent Ergebnisse und einhundert Prozent Stress. Den hatte vor allem Pablo Villar auszuhalten und er kam auch aus dem Rathaus.

Das große Einfallstor für Drogen in Spanien ist die Straße von Gibraltar. Die Verteilerroute verläuft die gesamte Küste hinauf bis nach Barcelona. Auch in Valencia haben sich regelrechte Drogensupermärkte wie auch Weiterverteilungszentren gebildet. Politik und Polizei hatten dem Drogenhandel den Kampf mit verstärkten Bandagen angesagt, die UDYCO wurde gegründet und alle brauchten Erfolge.

Unser Fall war bisher alles andere als ein Erfolg. Deswegen wurde einer kreiert. Wenigstens ein kleiner. Der Polizeichef hatte der Politik die Gründung einer Ermittlungsgruppe versprochen. Das war die Geburtsstunde von Carta Muerta. Jetzt brauchte man nur noch einen vorzeigbaren Hauptkommissar als Leiter.

Vor 8 Monaten

Wir hatten inzwischen zwar nicht den Stein der Weisen gefunden, aber wenigstens die Drogenverteilung rekonstruiert. Die Päckchen waren für den Markt auf Ibiza bestimmt. Die Baleareninsel liegt dicht vor der Haustür von Valencia und ist in null Komma nichts mit dem Schnellboot zu erreichen. Gute Voraussetzungen für Drogenverteiler.

"Meine Damen und Herren, Hauptkommissar Victor Carrasco von der Polizeidirektion Valencia und Leiter der Einsatzgruppe Carta Muerta wird Ihnen die Ergebnisse der bisherigen Ermittlungsarbeit vorstellen."

Pablo Villar guckte erst über die Köpfe von ungefähr zwei Dutzend Journalisten hinweg und dann zu mir.

Unser Hauptquartier, die Jefatura, liegt in der Calle del Buen Orden im Viertel Arrancapins. Rechteckig wie ein Handtuch erstreckt sich das Barrio vom Turia-Becken im Norden bis zum neu erbauten Bahnhof Joaquín Sorolla im Süden. Joaquín Sorolla ist die Endstation der Hochgeschwindigkeitszüge in der Stadt, mit denen man unter anderem in neunzig Minuten in Madrid war. Die Jefatura selbst ist eines der vielen Jugendstilbauten der Jahrhundertwende in Valencia. Ein schönes, aber schlichtes Gebäude mit hohem Portal in der Mitte und breiten Flügeln nach rechts und links. Allerdings ist es alt, eng und, wie viele andere Bauwerke außerhalb des touristischen Zentrums, renovierungsbedürftig. Und so hatte der Jefe, um Eindruck zu schinden und dabei auch die Politik nicht ganz aus den Augen zu verlieren, die Pressekonferenz kurzer Hand ins Rathaus und damit in die Sphäre von Rica verlegt.

"Señoras y Señores, ich kann Ihnen die Verhaftung des fünfundvierzigjährigen Muaz Anlami bekannt geben. Der Mann wird dringend der Tat verdächtigt, vor einem Monat im Hafen von Valencia einen marokkanischen Drogenkurier erstochen zu haben. Muaz Anlami ist spanischer Staatsbürger marokkanischer Herkunft, seit zwei Jahren in Valencia ansässig und der lokalen Drogenszene zuzurechnen. Wir gehen davon aus, dass Anlami versucht hat, in der örtlichen Hierarchie aufzusteigen, dass er dabei in Streit mit seinen Komplizen geriet und es infolge eines Handgemenges mit Messerstecherei zum Tode eines der Komplizen kam. Die Ermittlungsarbeiten zum genauen Tathergang dauern an. Von größter Bedeutung sind die Erkenntnisse im Zusammenhang mit der marokkanischen Gruppe, die wir auf diesem Weg ermittelt haben. Wir vermuten, dass es sich dabei um ein neues Standbein eines in Nordafrika tätigen Drogenringes handelt, der in Valencia Fuß fassen will. Dies werden wir mit allen Mitteln zu verhindern suchen und konzentrieren deswegen unsere Kräfte auf diesen Bereich."

Marokko und Ibiza - das war nicht ganz dasselbe. Sollte es auch nicht sein. Das Ganze war meine Idee. Wenn schon unbedingt eine Pressekonferenz mit anschließender Bauchpinselei von Polizeiführung und Politik, dann wenigstens mit einem produktiven Nutzen. Natürlich hatten wir Anlami verhaftet und es gab auch einen Tatvorwurf gegen ihn. Allerdings in anderer Sache und mit anderem Hintergrund. Das wussten aber außer ihm und seinem Anwalt nur Staatsanwaltschaft und Polizei. Während Anlami im Deal mit der Staatsanwaltschaft auf Milde hoffte, konnten wir den Fokus der Öffentlichkeit wenigstens vorübergehend von unseren eigentlichen Ermittlungen fernhalten.

Tatsächlich hatten wir außer der Spur nach Ibiza nichts. Zugleich war diese Spur aber auch die einzige Chance weiterzukommen. Der Plan war natürlich, nicht nur die Öffentlichkeit, sondern auch die Hintermänner zu täuschen. Je mehr Tamtam die Presse um Anlami und Marokko machte, umso besser konnten wir die Ibiza-Connection beobachten.

Vor 6 Monaten

Es war warm, aber es regnete in Strömen. Der Regen verhing die Dunkelheit der Nacht so weit, dass ich kaum das andere Ende des Containers ausmachen konnte, hinter dem ich hockte. Den Kollegen in den übrigen Himmelsrichtungen ging es sicher nicht besser. Unser Augenmerk galt einem Pick-up, der auf dem von Containern umgebenen Gelände am westlichen Rand des Valencianischen Hafens parkte. Das tat er seit Stunden, ohne dass sich etwas rührte. Wenn ich nicht wüsste, dass vierundzwanzig Holzkisten auf seiner Ladefläche darauf warteten, verladen zu werden, wüsste ich nichts.

Alles war ruhig, nur der Regen prasselte auf den Asphalt.

José meldete sich per Funk, gab seinen Status an Souza und Albea und die übrigen beiden Mitglieder unserer Einheit durch und ich schloss mich an.

Männer, die auf Kisten starrten.

Wir hatten in den vergangenen vier Wochen unsere Chance genutzt und die Ibiza-Connection observiert. Der Weg der Drogen verlief von Valencia über Alicante nach Ibiza. Alicante war der Verteilerknoten für Ibiza, in Valencia wurde der Hafen benutzt, um über Gibraltar eingehende Lieferungen auf verschiedene Verteilungszentren umzulagern. Heute sollte wieder umverteilt werden.

Der Regen ließ jetzt nach.

"Zwei Personen auf drei Uhr in Richtung Pick-up." Albea hatte eine leicht erhöhte Position genau gegenüber der hinteren Ladefläche des Pick-up, ungefähr einhundert Meter davon entfernt. Mit dem offenbar besten Blick in der Dunkelheit hatte er zuerst bemerkt, was nun auch die übrigen vier Kollegen leise per Funk bestätigten.

Von meinem Standort aus, etwa einhundertfünfzig Meter seitlich des Pick-up, war nichts zu sehen. "Abwarten und ruhig verhalten, wir greifen nicht zu, bevor wir wissen, wer noch zur Party kommt."

Ich hatte kein gutes Gefühl bei der Sache. Die Observierung war zwar professionell verlaufen und wir hatten alles aufgefahren, was Beine hatte - und Räder und Flügel. Neben einem Dutzend Kollegen in ihren Einsatzfahrzeugen hatten wir sogar einen Polizeihubschrauber in Alarmbereitschaft auf dem Flughafen. Es gab auch keine Hinweise darauf, dass wir entdeckt wurden. Andererseits stand dieser Pick-up genau da, wo wir ihn am wenigsten hätten haben wollen, und die Sichtverhältnisse waren nach wie vor schlecht.

"Hola Amigo" kam es jetzt süß und leise aus meinem Headset. "Dein Kollege vor mir guckt aus sehr, sehr kurzer Entfernung direkt in den Lauf meiner 45er. Er war so schlau, mir die Frequenz seines Einsatzleiters zu geben."

"Ja, das war schlau. Aber nicht von dir. Die Veranstaltung hier ist gut besucht. Egal, was du willst, du kommst hier nicht raus. Nimm die Waffe runter, dann bleibst du am Leben."

Im Hintergrund hörte ich José Solás Stimme. Da war er also, fünfzig Meter links von mir hinter zwei aufeinandergestapelten Containern am östlichen Ende des Platzes. Ich konnte ihn eher erahnen als sehen.

"Ich bin die Lebensversicherung der beiden Typen auf dem Weg zum Pick-up. Und du bist meine. Komm rüber zu mir, dann kann dein Kumpel gehen. Dann sorgst du für freie Fahrt der Jungs im Pick-up. Wenn die vom Hof sind, kannst auch du gehen. Alles ganz einfach. Wir machen alle unseren Job und nachher sitzen wir wieder brav zu Hause beim Bier."

Wer's glaubt. Das würde nicht gut ausgehen. José war alles andere als ein Dirty Harry. Ein guter Polizist, aber keiner, der gegen eine Waffe am Kopf irgendeine Chance hätte - außer der auf den eigenen Tod. Und der Amigo aus dem Headset war sicher kein Drogenschieber - zu ausgebufft und zu cool. Der hatte sich was überlegt. Ich wusste nur noch nicht, was. Aber soviel war klar: Der Austausch war nicht nur die beste, sondern die einzige Option, die Kontrolle zu behalten - und Josés Leben.

Ich informierte also die anderen und befahl, solange nicht zu zucken, bis José wieder bei ihnen war. Dann kroch ich mit erhobenen Händen hinter meinem Container vor.

Von links, aus Josés Richtung, schob sich ein Körper langsam hinter einem Container hervor. Ich ging darauf zu, die Hände noch immer in der Luft auf Schulterhöhe. Die Kollegen rührten sich nicht, es war absolut still. Der Regen hatte jetzt ganz aufgehört. Ein halber José, dann ein ganzer stand vor mir, vielleicht zehn Meter entfernt. An seinen Kopf drückte eine Waffe, gehalten von einer hellen Hand an einem Stück nackten Unterarms, der in einer Art Overall hinter dem Container verschwand.

Ich ging noch näher. Der Overall war kein Overall, sondern ein Shorty, ein Tauchanzug mit kurzen Ärmeln. Zumindest konnte ich mir jetzt vorstellen, wie unser Amigo hier wieder rauskommen wollte. Das machte mir Hoffnung. Der Kerl war ein Profi. Durchdachter Angang, keine wilde Ballerei oder verzweifelte Flucht mit Geiselnahme. Der wollte seinen Plan durchziehen und wieder verschwinden. Es musste keine Toten geben.

Ich war jetzt auf fünf Meter an José herangekommen und blieb stehen. Die 45er an seinem Schädel war eine Smith & Wesson Governor, ein kurzläufiger Colt. Enorme Mündungsenergie. Amigo überließ offenbar nichts dem Zufall. Wieder fiel mir die helle Hand auf, die den gummierten Griff des Revolvers umschloss. Nein, das war keine helle Haut, das war ein Tattoo. Mit weißer Tinte war irgendwas Großflächiges auf den Handrücken von Amigo gestochen, vielleicht ein Kaninchen. Amigo aus dem Wunderland.

Das Kaninchen machte einen unvermittelten Satz nach oben und mit ihm die 45er, weg von Josés Schädel. Also doch Dirty Harry. Leider. Denn was die unüberlegte Tat Josés auslöste, waren Sekunden völligen Chaos. José warf sich auf den Boden. Die Kollegen ballerten in Richtung Amigo. Die Typen auf dem Weg zum Pick-up verschwanden mit deutlichem Desinteresse an ihrem Fahrzeug in der Dunkelheit. Amigo schoss seinen Colt leer. Danach kam seine Walther P99 zum Einsatz, während er im Taucheranzug Richtung Kaimauer lief und im Hafenbecken verschwand.

Woher ich das mit der Walther wusste? Eine ihrer 9 mm-Projektile steckte in meiner rechten Schulter, genauer in meiner seitlichen Brustkorbarterie. Wenigstens hatte Amigo zuerst seinen Colt leer geschossen, bevor er mit seiner deutlich kleineren Restmunition meinen Körper perforierte.

Kapitel 3

José Solá hatte immer noch Schuldgefühle mir gegenüber. Wir hatten uns schon im Krankenhaus ausgesprochen und es war alles gesagt. Ich hatte ohnehin nie geglaubt oder gedacht, dass José meinen Beinahe-Tod hätte verhindert können. Oder das er ihn sogar irgendwie herbeigeführt hätte. Trotzdem blieb ein Schatten über unserer Beziehung. Er gab sich die Schuld und ich wusste das.

Wir waren in den Jahren eigentlich nie mehr als Arbeitskollegen gewesen. Nicht unbedingt befreundet. Trotzdem verband uns mehr als kollegiale Vertrautheit. Gegenseitige Loyalität bestimmt, sich aufeinander verlassen können natürlich auch. Insbesondere aber gegenseitige Achtung und Akzeptanz. Das hierarchische Gefälle zwischen dem Hauptkommissar und seinem Inspektor bestand bei uns nur auf dem Papier. Wir sind nie auf einer formalen Ebene miteinander umgegangen. José würde unliebsame Aufgaben oder Verantwortlichkeiten nie versuchen mir zuzuschieben, obwohl er das manchmal hätte tun könnte. Ebenso wenig würde ich in José je den Empfänger von Dienstanweisungen sehen. Eigentlich basierte unsere Zusammenarbeit immer auf einem nicht ausgesprochenen, aber spürbaren miteinander zu tun haben wollen. Jedenfalls bei der Arbeit.

Im privaten Bereich gab es ein solches unausgesprochenes wie spürbares Übereinstimmen auch, nur im umgekehrten Sinne. Da hatten wir nämlich gegenseitig nichts miteinander am Hut. Keiner von uns beiden hatte auch je nur versucht, mehr aus dem berufsmäßigen Verhältnis machen zu wollen. Vielleicht lag es auch an unseren gegensätzlichen Lebensweisen und Charakterzügen. Ich bewunderte José manchmal dafür, dass er sich mit Dingen abfinden konnte, die zum Himmel stanken. Nicht, dass er unengagiert oder desinteressiert gewesen wäre. Er hatte einfach ein Grundverständnis, Mist Mist und Idioten Idioten sein lassen zu können. Ich konnte mich dafür mindestens gleich zweimal ärgern oder aufregen. So war es José dann eben auch vergönnt, abends eher unbelastet an Heim und Herd, sprich zu Frau und Kindern heimzukehren. Nicht, dass ich wie er hätte leben wollen. Mir gefiel das Junggesellendasein in meiner Zweizimmerwohnung im Zentrum Valencias ganz ausgezeichnet. Es verband uns in diesem Sinne aber wenig.

Ich warf die Tür meiner Wohnung hinter mir zu und stieg die Treppe hinunter. Der Himmel war wie immer strahlend blau und die Sonne schien. Jetzt, um 9:00 Uhr morgens, stand sie aber noch zu tief, um die Schatten aus der Calle Jofrens zu vertreiben. Und so war es sogar etwas kühl, als ich in Richtung Horchateria El Siglo aufbrach.

Die Calle Jofrens war keine fünf Meter breit. Rechts und links erhoben sich überwiegend Wohngebäude aus vergangenen Jahrhunderten. Kleine Balkone und gusseiserne Laternen an den Hauswänden ließen die kleine Gasse noch schmaler wirken. Ich ging vorbei am Torbogen, der in den Innenbereich der Plaza Redonda führte und stand nach einhundert Metern Fußweg vor der Horchateria. Die Sonne schien hier ungehindert von rechts über den großen Plaza de la Reina auf die Tische und Stühle des Cafés.

"Buenas dias, José." Ich setzte mich zu ihm. "Schon bestellt?"

"Buenas, Vic. Bin gerade gekommen. War eine gute Idee, vorher noch einen Kaffee zu trinken."

"Ich brauche etwas zum Frühstück, du hattest wahrscheinlich schon?"

"Klar, Marisa lässt mich doch sonst nicht aus dem Haus."

Ich bestellte Churros für mich und zwei Kaffee für uns.

"Als du gestern angerufen hattest, war der Chef gerade weg. Wichtiger Termin im Rathaus. Dabei hatte er vorher bestimmt eine halbe Stunde mit Rica telefoniert. Muy importante el caso, so aufgeblasen wie der Alte gestern durch unsere Büros gesegelt ist, ganz breite Brust."

"Mal sehen, wie er heute drauf ist. Rica jedenfalls geht fest davon aus, dass wir ihr Yago Sánchez aus dem Weg räumen. Sie wird Pablo eingetrichtert haben, was wir uns gleich anhören müssen. Bin nur mal gespannt, wie weit der alte Opportunist geht, ist ja immerhin auch Polizist."

"Du siehst das wie immer zu schwarz. Rica macht ihren Job, Pablo macht seinen Job und wir machen unseren. Er hat noch nie verlangt, etwas Ungesetzliches zu tun. Wenn es tatsächlich eine Anschuldigung gegen Yago Sánchez gibt, gehen wir ihr nach. Und wenn etwas dran ist, nehmen wir ihn hoch. Ist doch egal, wenn sich hinterher noch jemand anderes freut."

Typisch José, immer entspannt. Ich sah das anders. Anschuldigungen konnte man immer und gegen jeden aufstellen. Rica und mit ihr Pablo wollten uns vor ihren Karren spannen. Jeder mit seinem ganz persönlichen Vorteil. Ich allerdings hatte keine Lust, mich für irgendein Spielchen benutzen zu lassen. War auch typisch, und zwar für mich. Immer mit Ethos und Moral unterwegs. Konnte ich nicht auch mal Fünfe gerade sein lassen? Ich würde mich ärgern und schon das ärgerte mich.

Moralapostel war ich bestimmt nicht. Allerdings konnte ich mich schon immer schwer damit abfinden, Dinge zu tun, hinter denen ich nicht stand. Wie oft hatte ich mir schon überlegt, den Polizeidienst hinzuschmeißen. Die in meinem Job vorherrschende Dichte von Politik, Geklüngel, Untertänigkeit und Beamtentum zu unterbieten, konnte doch nicht so schwer sein. Und eigentlich hatte ich doch längst schon den Plan dafür in der Schublade. Mein alter Freund Salva hatte mich schon so oft gefragt, warum ich nicht in seiner Detektei mitarbeiten würde. Wir waren gute Freunde und sein Laden lief einigermaßen, jedenfalls gut genug für uns beide. Trotz der vielen Zeit zum Nachdenken im Krankenhaus war ich aber wieder angetreten. Wenn ich wüsste warum, wäre ich einen Schritt weiter.

*

"Setzen Sie sich, meine Herren."

Pablo Villar war kein großer Mann. Nicht körperlich und für mich auch nicht im übertragenen Sinne. Dafür war es sein Büro umso mehr. Ein riesiger Schreibtisch nahm den größten Teil des hinteren Raumes ein. Er war gesäumt von zwei deckenhohen Flaggen, links Comunidad Valencia, rechts Cuerpo Nacional de Policia. Pablo, auf einem Ledersessel mit breiter Lehne sitzend, nahm sich dazwischen aus wie ein Zwerg. Als Jefe de División trug er meistens zivil, so wie José und ich immer. Heute wollte er uns unübersehbar seine Autorität spüren lassen und hatte seine Uniform angezogen. Wie alles mit offiziellem Anstrich in Spanien nicht unbedingt schlicht. Er unterstrich seinen Anspruch durch eine straffe Haltung und einen entschlossenen Gesichtsausdruck - und durch den Verzicht auf Smalltalk.

"Sie wissen beide bereits, dass Ihr neuer, gemeinsamer Fall der von Yago Sánchez ist. Die Bürgermeisterin hat mich wissen lassen, wie wichtig die Angelegenheit für das Gemeinwohl unserer Stadt ist. Ich habe ihr natürlich die volle Unterstützung der Polizei sofort zugesichert. Wir sind uns einig, dass es schwerwiegende Verdachtsmomente gegen Sánchez gibt, denen die Polizei gewissenhaft und gründlich nachgehen muss. Alles im Rahmen der Gesetze und Vorschriften, ganz ohne Frage. Aber auch nicht zimperlich. Die öffentliche Stellung beim Sender darf Sánchez nicht davor schützen, wie jeder andere Bürger behandelt zu werden."

Nett formuliert. Ich war gespannt, was das für schwerwiegende Verdachtsmomente waren. Und wo sie herkamen.

José schien das - bis jetzt - ähnlich zu sehen. "Was sind das für Verdachtsmomente und wo kommen sie her?"

Ich selbst hielt lieber die Klappe. Nonverbale Kommunikation, gelernt bei Rica. Mein Verhältnis zu Pablo war noch nie besonders gut gewesen. Dass er mich zum Hauptkommissar befördert hatte, diente eher ihm als mir, jedenfalls war das nicht irgendeine Freundlichkeit oder Würdigung. Mit José kam er besser zurecht. Dazu musste man nicht devot sein, was für José auch nicht in Frage kam. Man durfte aber nicht übermäßig kritisch sein, sich das zumindest nicht anmerken lassen. Die eigene Intelligenz war dem Lösen der Fälle vorbehalten. Im Aufeinandertreffen mit dem Polizeichef war man gut beraten, keinen Zweifel an dessen geistiger Kompetenz entstehen zu lassen. Da gab es einen klaren Anspruch, dem man bereit sein musste zu folgen. Ich tat mich damit etwas schwerer.

"Sánchez wird der Veruntreuung verdächtigt. Sein zweiter Geschäftsführer Valdez vermutet, dass er im fast schon unübersehbaren Dschungel von Schulden beim Sender etwas abgezweigt hat. Details gibt es keine. Der Verdacht ist aber begründet. Und merken Sie sich eines: Der Name Valdez darf auf keinen Fall ins Spiel gebracht werden. Ich habe ihm persönlich versichert, dass wir ihn schützen und er nichts zu befürchten hat."

Das war's also. Rica macht einen Deal mit Valdez, damit der neuer Geschäftsführer wird und die Stadt ihr Subventionierungsproblem löst. Im Gegenzug hilft er Rica dabei, Sánchez abzuservieren. Die Sache stank zum Himmel. Die Zeit des Schweigens war zu Ende.

"Glauben Sie das etwa selbst?", fragte ich Villar. "Mit dieser Behauptung könnten wir jeden Dritten von der Straße holen. Das ist doch alles nur konstruiert. Rica räumt sogar offen ein, dass sie lieber mit Valdez als Geschäftsführer arbeiten will als mit Sánchez. Was liegt da näher, als Sánchez anzugehen."

"Ich habe selbst mit Valdez gesprochen. Und mit der Steuerfahndung. Sánchez lebt deutlich über seine Verhältnisse. Mit seinem Einkommen beim Sender kann er sich weder Villa noch teure Autos leisten. Und seine ständigen Luxusreisen schon gar nicht."

Natürlich ist es José, der das aufgreift. "Ich finde, es kann nicht schaden, zumindest mal nachzusehen, woher sein Geld kommt. Wenn da nichts ist, sind wir schnell wieder fertig und dann muss Rica sich etwas anderes überlegen. Kein Verstoß, kein Täter, keine Verhaftung. Und immerhin ist es ja auch öffentliches Geld, über das wir reden. Ich finde das mit dem öffentlichen Interesse nicht von der Hand zu weisen."

Villar sah mich scharf an. "Carrasco, das hier ist keine Abstimmung. Sie haben einen dienstlichen Auftrag. Befolgen Sie die Anweisungen und machen Sie sich an die Arbeit. Ich erwarte regelmäßig Berichte von Ihnen. Und rasche Ergebnisse."

Ich war nicht überzeugt. Aber musste ich das sein? In einem hatte Villar recht: Es war ein dienstlicher Auftrag und ich sein ihm unterstellter Hauptkommissar. Vielleicht war es klüger, jetzt nachzugeben und dafür die Sache in der Hand zu behalten. Denn eines war klar: Die Untersuchung gegen Sánchez würde stattfinden, mit mir oder ohne mich.

"Ich werde die Ermittlungen leiten. Sie erhalten Ergebnisse, sobald es welche gibt."

*

José und ich hatten im Rest des Vormittages die ersten Schritte der Untersuchung gegen Sánchez eingeleitet. Zuerst sollte es einen Termin mit der Steuerfahndung geben, dann einen mit Valdez und schließlich würden wir Sánchez selbst aufsuchen.

Es ging auf 14:00 Uhr zu, Zeit zum Essen. José ging wie üblich nach Hause, ich war mit Salva verabredet.

Salvadore Garcia war jetzt genau der richtige Gesprächspartner für mich. Und das Essen in der Oveja Negra war auch nicht zu verachten. Das kleine Lokal lag zwar etwas abseits auf der anderen Seite des Turia-Beckens. Dafür war die Küche ausgezeichnet. Nicht extravagant, sogar preiswert. Alles frisch zubereitet und sehr abwechslungsreich. Zum menú de mediodía kamen eigentlich nur Valencianer. Touristen gab es hier selten. Der schlauchförmige Innenraum mit seinen fünfundzwanzig Tischen links und rechts an der Wand war immer voll bis auf den letzten Platz. Die Kellnerin schaffte es oft nicht, die Getränke und Teller durch die kleine Gasse zwischen den Tischen zu tragen. Reservieren konnte man nicht und so war es gut, dass Salva bereits einen Tisch besetzt hatte. Sein Krug Ribeiro war halb ausgetrunken, ich war etwas zu spät.

"Buenas, Vic, schön, dich zu sehen! Was ist dir denn über die Leber gelaufen? Komm, setzt dich, trink einen Schluck. Außerdem gibt es heute Arroz al Horno und zum Nachtisch Schokoladentorte mit Profiteroles." Salva füllte mein Glas.

Er war wie immer gut gelaunt, jedenfalls, wenn er einen seiner Fälle abgeschlossen hatte und die freie Zeit bis zum nächsten genießen konnte.

"Danke, ich freue mich auch. Arroz hört sich gut an. Schön, dass du wieder da bist, Salva. Hast du deinen Auftrag in Barcelona erledigt?"

Salva und ich hatten eine Vereinbarung: Keine Details über unsere Arbeit an den anderen - es sei denn, einer von uns bittet ausdrücklich um Hilfe. Ich wusste also nicht viel von dem, was Salva zuletzt gemacht hatte. Wir waren gute Freunde und kannten uns lange. Natürlich sprachen wir über unsere Arbeit. Es war aber auch unser Prinzip, die gegenseitige Unbefangenheit nicht anzutasten. Natürlich nicht aus Misstrauen, im Gegenteil. Salvas Aufträge waren meistens nicht weniger speziell als meine. Beide hatten wir es oft mit Personen des öffentlichen Lebens zu tun. Es war sogar schon vorgekommen, dass es dieselben waren. Da war es gut, dass jeder ohne Vorbehalte tun konnte, was er für nötig hielt. Ausgenommen war nur die gegenseitige Unterstützung. Meistens ging es dabei um Informationen. Das waren nicht nur seltene Ausnahmefälle, zugegeben. Aber man musste den anderen ausdrücklich darum bitten. Bis dahin blieb alles im Abstrakten.

"Ja, bin seit gestern wieder in der Stadt. Barcelona war eine einfache Sache. Details erspare ich dir, du kennst mindestens einen der Beteiligten. Und du willst bestimmt nicht wissen, was da abgelaufen ist. Natürlich alles legal, trotzdem ein bisschen heikel. Na ja, wirklich Spaß gemacht hat es nicht, wurde aber gut bezahlt, ging schnell und machte keinen Stress."

Salvas Spezialität waren, um es einfach auszudrücken, Personalien. Wer ein Problem hatte, das er oder sie nicht selbst lösen konnte und das zugleich Diskretion verlangte, war bei ihm genau richtig. Er kannte Gott und die Welt, war ehrlich, loyal und zuverlässig - und gesetzestreu. Der ideale Problemlöser für Leute, die etwas zu verlieren hatten.

"Vic, ich kann mir vorstellen, dass der Wiedereinstieg in den Job nicht einfach für dich ist. Und richtig wohlgefühlt hattest du dich doch schon vor deiner Zwangspause nicht. Warum überlegst du es dir nicht noch einmal, bei mir einzusteigen. Garcia y Carrasco - Investigaciónes. Wir hätten viel Spaß miteinander und wären ein gutes Team. Du denkst vielleicht, meine Aufträge sind banal und unnütz. Das stimmt manchmal auch. Dafür bin ich aber mein eigener Herr. Ich entscheide, für wen ich arbeite. Jedenfalls im Prinzip. Es ist ein gutes Leben."

"Das ist nicht der Punkt. Ich finde Deine Arbeit nicht banal. Ich würde auch gerne mit dir arbeiten. Auf der anderen Seite bin ich aber auch immer gerne Polizist gewesen, jedenfalls früher. Es ist weniger geworden, stimmt, aber es fällt mir schwer, das hinter mir zu lassen. Vielleicht fehlt mir aber auch nur ein Anstoß, das aufzugeben. Gründe gäbe es genug. Aber wenn es wieder einmal Ärger gibt, dann geht es erst recht nicht. Ich nehme die Sachen zu persönlich, glaube ich. Im Streit mit Villar, so wie jetzt, will ich ihm nicht das Feld räumen und ihm einfach die Dinge überlassen.

Die Kellnerin nahm die Bestellung auf und schenkte Ribeiro nach. Der galizische Weißwein war trocken und leicht, genau das Richtige zum Mittagessen.

"Du willst dein Gesicht nicht verlieren, stolzer Hauptkommissar. Oder besser stolzer Valencianer. Na gut, aber dann lass mich dir wenigstens helfen. Wie heißt das Problem?"

"Ich finde es vor allen Dingen falsch, was Villar macht. Vielleicht will ich ihm das beweisen. Egal, ich habe vorhin einen Auftrag übernommen, und den mache ich zu Ende. Wenn es vorbei ist, sprechen wir beide über ein gemeinsames Büro, versprochen."

"Einverstanden. Sag mir, wenn ich etwas für dich tun kann."

"Kannst du schon jetzt, danke! Schon mal von Yago Sánchez gehört?"

*

Nachdem Salva und ich uns verabschiedet hatten, ging ich zu Fuß zurück zur Jefatura. Immerhin knapp vier Kilometer, aber das Wetter war herrlich und nach den Profiteroles in Schokoladentorte brauchte ich Bewegung. Ich entschied mich, das Turia-Becken über die schmale Fußgängerbrücke Pont del Mar zu queren. Mit ihren Bögen, Freitreppen und Statuen ist sie meine Lieblingsbrücke. Seit dem sechzehnten Jahrhundert verbindet sie den alten Stadtkern mit dem Hafen und führt heute in Richtung Innenstadt weiter zur Glorieta. Der kleine Park zwischen Justizpalast und dem Platz des Meeresportals mit dem Triton Brunnen und den großen, alten Bäumen ist eine Oase mitten in der Stadt.

Salva hatte recht. Ich wollte mein Gesicht nicht verlieren, deswegen musste ich Villars Auftrag annehmen. Ich sollte aber auch darüber nachdenken, wie es danach weitergehen sollte. Deswegen würde ich mit Salva reden, wenn die Sache ausgestanden war. Ich ging weiter über die Calle Colón, Valencias Downtown, vorbei an der Stierkampfarena gleich neben dem alten Bahnhof, überquerte den Plaza de España und war nach weiteren fünf Minuten zurück in der Jefatura.

Kapitel 4

José und mir gegenüber saß der Leiter des Finanzamtes Valencias, Señor Albiol. Er guckte reserviert zu uns herüber. Vielleicht fragte er sich, ob wir unsere Steuern zahlten.

"Der Polizeichef hat Ihren Besuch angekündigt, Sie benötigen Informationen über Yago Sánchez?" Sein Blick wurde jetzt eher verdrießlich. "Vale, verstehen Sie mich nicht falsch. Wir haben keine Ermittlungen durchgeführt, wir haben lediglich Sánchez' letzte Steuererklärungen durchgesehen." Räuspern. "Eigentlich darf ich Ihnen ohne richterlichen Beschluss auch keine Auskünfte erteilen. Da aber ja offenbar ein öffentliches Interesse besteht und ich Ihnen, sagen wir, eher allgemeine Umstände schildern werde, sollte das so in Ordnung gehen. Ich hoffe, Sie verstehen." Wieder räuspern.

Ich verstand. Besser, als Señor Albion vermutlich glaubte. Das vermeintliche öffentliche Interesse war ihm nachdrücklich eingetrichtert worden und jetzt saß er in der Klemme. Genau wie ich. Entweder mitspielen oder Ärger bekommen.

"Machen Sie sich keine Sorgen, Señor Albiol. Ich möchte nichts Ungesetzliches von Ihnen. Sagen Sie mir, was Sie können und dürfen. Was mich allerdings interessiert, ist, warum Sie Sánchez' letzte Steuererklärungen durchgesehen haben. Ist das Standard?"

Gerade in Steuerdingen ging es in Spanien oft eher verhalten zur Sache. Viele Spanier versteuerten höchstens Teile Ihres Einkommens, vieles lief in bar und schwarz. Nicht einmal alle Unternehmen waren gewillt, Umsatzsteuer zu zahlen. Sogar Waren und Dienstleistungen gegen Rechnung wurden mitunter einfach ohne Steuer abgerechnet.

"Nein, das ist nicht Standard. Wir prüfen natürlich die Erklärungen unserer Steuerbürger, aber erteilte Bescheide werden nur in Einspruchsfällen noch einmal durchgesehen. In diesem Fall gab es die Bitte einer Behörde. Wir sind dann natürlich berechtigt, sogar gezwungen, dem nachzugehen."

"Von welcher Behörde", wollte José wissen, "und gab es einen bestimmten Grund?"

"Das weiß ich nicht, aber es war das Straßenverkehrsamt."

Na klar war es das Straßenverkehrsamt. Da konnte Rica gut hineinregieren und das war erst einmal unauffällig genug, um die Sache anzustoßen. "Erzählen Sie, Señor Albiol, was hat Ihre Durchsicht an allgemeinen Umständen ergeben?"

"Also, die Steuererklärungen sind alle einwandfrei, jedenfalls hatten wir bisher keinen Grund zu Beanstandungen. Señor Sánchez ist ledig und insofern allein veranlagt. Sein zu versteuerndes Einkommen umfasst das Gehalt als Senderchef und eine kleine Mieteinnahme aus einer Ferienwohnung auf Ibiza. Alles korrekt angegeben und versteuert. Erbschaften, Nebeneinkünfte oder Kapitalerträge gibt es sonst keine. Sieht auf den ersten Blick unverdächtig auf, ein ganz normaler Steuerbürger.“

Kurzes Räuspern.

„Vielleicht betrügt er das Finanzamt“, fuhr Señor Albiol fort, „bisher aber nicht erkennbar und vermutlich nicht mehr oder weniger als alle hier. Auf die Anfrage aus dem Straßenverkehrsamt hin haben meine Leute allerdings seinen Lebenswandel unter die Lupe genommen. Im Rahmen der gesetzlichen Möglichkeiten, versteht sich. Und dieser ist mit der Einkommenshöhe ganz und gar nicht vereinbar. Sánchez' Einkommen ist zwar gut, sein Lebenswandel allerdings sehr aufwendig. Wir haben das Grundbuchamt gefragt, seine Villa hat einen Verkehrswert im siebenstelligen Bereich, alles bezahlt, keine Hypotheken. Bei der Zulassungsbehörde sind insgesamt vier Autos auf ihn angemeldet, eine Limousine, ein Cabrio und zwei Oldtimer. Alles teure Wagen. Die Meldestelle hatte seinen Pass gerade verlängert und den alten eingezogen. Sánchez war praktisch überall auf der Welt, wo es exklusiv und teuer ist. Das muss aber alles nichts bedeuten, jedenfalls aus Steuersicht nicht. Vielleicht hat er eine reiche Freundin oder irgendwo einen Gönner."

José war offenbar aufgewacht. "Soll das bedeuten, Sie würden nicht einmal auf der Grundlage dieser Erkenntnisse gegen ihn ermitteln? Was muss man denn anstellen, damit das Finanzamt tätig wird? So, wie Sie das hier beschreiben, kann man sich ja fast aussuchen, was man versteuert."

"Gemach, José!" Ich hatte nicht vor, den armen Señor Albiol zu quälen. Der sah inzwischen auch alles andere als glücklich aus. In einem Land wie Spanien beim Finanzamt zu arbeiten, stellte ich mir ohnehin nicht als besonders erfüllend vor. "Uns interessiert im Moment nur, ob es Auffälligkeiten gibt. So, wie Sie das hier schildern, gibt es keinen konkreten Verdacht und keine Anschuldigungen, aber Erklärungsbedarf. Darum werden wir uns kümmern. Es wäre gut, wenn das Finanzamt vorläufig von einer eigenen Untersuchung absehen würde. Solange wir ermitteln, sollte möglichst wenig Staub aufgewirbelt werden."

"Die Situation zwingt uns nicht, jetzt tätig zu werden. Unser Gespräch war auch rein informell und diente dem öffentlichen Interesse. Das Finanzamt hat gerne geholfen." Albiol entspannte sich sichtlich. Er hatte getan, was er tun sollte.

*

José war offenbar immer noch fassungslos. "Mag ja sein, dass man Einzelfälle nicht vermeiden kann, in denen Steuern hinterzogen werden und das Finanzamt es nicht merkt. Andererseits scheinen die Beamten aber auch nicht besonders daran interessiert zu sein, das zu verhindern. Was muss denn passieren, damit man als Steuerbetrüger überhaupt auffällt? Und guck dir doch an, wohin das führt. Wir haben Krise und der Staat ist pleite."

"Krise haben wir aus ganz anderen Gründen, José. Aber du hast trotzdem recht. Steuermoral hängt auch mit Bestechlichkeit, Spekulantentum und Vetternwirtschaft zusammen. Die selbstsüchtige Haltung von Amtsträgern ist doch zum Kotzen. Im Rathaus machen sie, was ihnen passt und zum eigenen Nutzen ist, Polizei und Behörden machen aus Opportunität und eigenem Vorteil dabei mit und wir sind die Handlanger dabei. Dürfen uns vielleicht über die herrschende Unmoral aufregen, sollen aber ansonsten funktionieren."

"Vic, so hatte ich das heute bei Villar gar nicht gesehen. Ob Sánchez eine Schuld trägt oder nicht, ist ja eine Sache. Etwas anderes ist es mit der Willkür und den Seilschaften in den Führungsetagen. Wir hätten den Fall ablehnen sollen."

"Na ja, das war kaum möglich und eine Ermittlung ist trotz aller Manipulationen vielleicht sogar berechtigt. Dabei bleiben wir zwar die Erfüllungsgehilfen von Strippenziehern, können aber wenigstens ordentlich und fair vorgehen. Wenn es am Ende zu einer berechtigten Anschuldigung kommt, muss uns die Vorgeschichte egal sein. Erweist sich dagegen alles als Luftblase, dann können wir wenigstens einem unschuldigen Bürger die Meute vom Hals halten."

Ich war jetzt froh, dass José mich heute Morgen bei Villar gebremst hatte und es nicht zum Eklat gekommen war. Den Zeitpunkt meines Ausscheidens würde ich mir überdies lieber selbst aussuchen und bis dahin machte ich erst einmal meine Arbeit.

José und ich verabredeten uns für den nächsten Morgen im Sender, zum Gespräch mit Valdez.

*

Der Tag hatte mich mehr mitgenommen, als ich morgens noch glaubte. Ich stiefelte die Treppe zu meiner Wohnung hinauf, riss die Balkontüren auf, setze mich mit einem Gin Tonic in meinen Sessel und blickte über die Plaza Redonda und die Altstadt in den Nachthimmel Valencias. Immerhin war ich mit José wieder im Reinen, was diesen Fall anbetraf. Mir reichten Rica Martínez und Pablo Villar als Gegenspieler völlig aus. Wenigstens mit ihm wollte ich mich gut verstehen und eine entspannte Zusammenarbeit haben. Trotzdem hingen mir die Ereignisse des Tages nach. Musste dringend abschalten. Bis vor meinem Unfall war ich regelmäßig zum Fußballtraining gegangen. Dafür war ich noch nicht wieder fit genug. Schwimmen ging aber gut. Ich nahm mir vor, am Wochenende zum Strand hinunter zu fahren. Für heute musste ich mir etwas anderes überlegen. Hunger hatte ich auch.

Meinen Kühlschrank füllte ich regelmäßig bei Einkäufen im Mercado Central um die Ecke. Kochen war nicht unbedingt mein Hobby, aber die frischen, appetitlichen Gemüse-, Käse-, Fisch- und Fleischangebote der Händler überwältigten mich jedes Mal aufs Neue. Ich kaufte oft, was mir im Mercado schon Appetit machte, ohne zu wissen, was ich daraus später machen würde. Meine Kochkünste waren eher schlicht, mit den frischen Lebensmitteln konnte man allerdings auch nicht viel verkehrt machen.

Ich öffnete den Kühlschrank und fand Manchego-Käse und Chorizo, außerdem Paprika, Tomaten und Zucchini. Zwiebeln, Oliven und Knoblauch hatte ich sowieso immer. Der Fall war klar, immerhin dieser. Das Gemüse wurde gewaschen, geviertelt und in Öl angedünstet. Nach kurzer Zeit kamen Tomaten, Knoblauch, Oliven und Chorizo dazu. Würzen, kurz ziehen lassen und zum Schluss mit reichlich Manchego-Streifen bedecken. Der Käse war kräftig und gab dem Ganzen ordentlich Körper. Nach zehn Minuten im Ofen war er schon geschmolzen. Ich schnitt das Brot. Wenn ich jetzt noch etwas von dem Paternina Banda Azul fand, war der Abend gerettet. Ich mochte die Mischung aus Tempranillo- und Garnacha-Trauben. Ein leichter Wein, mit seiner milden Würze aber trotzdem kräftig genug. Mit dem Essen und dem Wein wanderte ich zurück in Richtung Balkon und begann zu essen.

Ich genoss mein Mahl und inzwischen auch das Alleinsein. Seit sich Isabel vor inzwischen zwei Jahren aus unserer gemeinsamen Wohnung verabschiedet hatte, war meine Stimmung abends oft wechselhaft gewesen. Wir hatten uns im Streit getrennt, sie hatte einen Surfer aus Tarifa für spannender als mich gehalten. Damit konnte ich am Ende leben, sogar schneller, als ich anfangs dachte. Es fühlte sich danach für mich aber lange irgendwie nicht richtig an, allein zu leben und diesen Zustand auch noch zu genießen. Meine Ambitionen, jemanden Neues kennenlernen zu wollen, gingen jedenfalls gegen null. Ich entwickelte mich zwar nicht gerade zu einem Eremiten. Dafür waren meine Sozialkontakte zu vielfältig und die Tage zu ausgefüllt. Ich merkte aber, dass sich das Alleinwohnen fast schon zu einem Lebensprinzip entwickelt hatte. Wie sollte ich jemals wieder mit einem Partner zusammenleben können? Musste oder wollte ich das überhaupt? Eine Familie mit Kindern war nicht meine Sache. Aber wer wusste schon, ob es das Alleinleben bleiben würde.

Dieses Stadium der Grübelei hatte ich jetzt hinter mir, vielleicht war es auch nur eine Spätfolge von Isabels Auszug gewesen. Ich war mit meinem Leben, so wie es jetzt war, zufrieden, machte mir kein Kopfzerbrechen mehr über vielleicht verlorene Chancen oder Entwicklungen in der Zukunft und ließ den Dingen ihren Lauf.

Einzig das Berufliche ließ sich nicht länger so einfach hinnehmen, da musste etwas passieren. Salva hatte recht. Aus einer konfrontativen Situation heraus würde ich nie kündigen. Das musste vorher entschieden sein und vor reinem Tisch, am besten ohne laufenden Fall, durchgeführt werden. Eigentlich war genau jetzt der Moment für eine solche Entscheidung, die ich später nach Abschluss des Falles Sánchez umsetzen könnte. Was hatte mich in der Vergangenheit davon abgehalten? Einkommen und berufliche Absicherung bestimmt nicht. Vielleicht das Bewusstsein, dass es keinen Rückweg gab? Das machte die Sache irgendwie endgültig, konnte letztlich aber doch kein Grund sein. Wahrscheinlich musste der Druck einfach nur groß genug werden, die Sache endlich anzugehen. Musste das Unbehagen nachhaltig genug sein, um sich nicht von der Routine des Alltags und der bequemen Berechenbarkeit des nächsten Tages einlullen zu lassen. Insofern konnte ich die aktuelle Situation sogar produktiv nutzen. Sie könnte mein Sprungbrett in die Selbständigkeit werden.

Kapitel 5

Der Sender hatte seinen Sitz nordwestlich direkt hinter dem Stadtrand Valencias. José hatte ein Auto von der Fahrbereitschaft organisiert und mich zu Hause abgeholt. Nach zwanzig Minuten waren wir in Burjassot, einem Städtchen mit knapp 40.000 Einwohnern und einem Stadtbild aus alten Gebäuden, Brunnen und Gärten, das mir gut gefiel. Die Zentrale des Senders wirkte mit seiner modernen Architektur aus Stahl, Glas und reichlich Beton wie ein Fremdkörper.

"Hast du einen Plan, wie wir vorgehen?", wollte José auf dem Weg zum Empfang wissen.

"Wir hören uns seine Geschichte an, was sonst? Vielleicht lässt er uns anschließend noch einen kleinen Rundgang machen. Würde mich interessieren, was die hier mit ihrer teuren Technik eigentlich machen."

Das Büro von Valdez lag im obersten Stock eines röhrenförmigen Gebäudes. An dessen Außenseite konnte man auf hinter Glas liegenden, umlaufenden Stahlstegen entlang gehen und über Valencia hinweg bis hinunter zum Meer sehen. Valdez' Zimmer war groß und hell, die Einrichtung war modern und sah teuer aus. Valdez selbst erschien mir wie das ganze Gegenteil vom Polizeichef. Groß und breitschultrig, dabei aber schlank und durchaus gut aussehend. Sonnengebräunt und im edlen Zwirn erhob er sich selbstbewusst, sobald José und ich eingetreten waren. Der Mann passte perfekt in seine Umgebung. Er streckte uns seine Hand entgegen und verwies auf die Sitzgruppe an der bodentiefen Fensterfront.

"Ich hoffe, Sie haben gut hergefunden. Enrique Valdez, Vize-Chef des Senders." Er setzte sich. "Vielen Dank dafür, dass Sie unsere kleine Finte mitspielen. Die Sache ist ja auch etwas heikel. Kaffee?"

Offiziell waren wir wegen eines Einbruches in seinem Privathaus hier, den es natürlich nicht gab. Ich eröffnete das Gespräch und nahm mir vor, nicht allzu viel Vertrautheit entstehen zu lassen. Außerdem wollte ich keinen Zweifel daran aufkommen lassen, wobei José und ich mitspielen würden und wobei nicht.

"Señor Valdez, Sie haben schwerwiegende Anschuldigungen gegen Ihren Chef erhoben. So schwerwiegend, dass die Bürgermeisterin ein öffentliches Interesse darin sieht und der Polizeichef eine Ermittlung eingeleitet hat. Ich hoffe, Sie können Ihre Anschuldigungen begründen. Dazu sind wir hier. Comisario Principal Victor Carrasco, mein Kollege Inspector Solá." José nickte Valdez zu.

"Ich fürchte, das gibt es nicht viel zu begründen und Anschuldigungen habe ich nicht erhoben, jedenfalls nicht direkt. Die Bürgermeisterin hatte mich gefragt, ob es möglich wäre, aus dem Haushalt des Senders Geld abzuzweigen, ohne dass es auffallen würde. Ich habe dies bejaht. Und ich habe ihr gesagt, dass man dazu sehr weit oben in der Hierarchie angesiedelt sein müsste, wenn es mehr als Kleinbeträge sein sollen und wenn es regelmäßig passieren soll."

"Hat denn die Bürgermeisterin einen Grund gehabt, danach zu fragen? Warum hat sie Sie gefragt, Señor Valdez? Sie sind doch selbst hoch genug in der Hierarchie angesiedelt?" José hatte offenbar verstanden, wohin das Gespräch führen sollte.

"Die Bürgermeisterin weiß um die Lebensweise von Yago Sánchez. Da muss man doch nur eins und eins zusammenzählen."

Dieser hinterhältige Hund. Die gesamte Konstruktion einer angeblichen Veruntreuung war offensichtlich von vorne bis hinten abgekartet. Da berief sich einer auf den anderen, ohne dass es etwas Greifbares gab. Genau so, wie beim Finanzamt und der angeblichen Steuerhinterziehung.

"Señor Valdez, Sie wollen mir doch nicht weismachen, dass allein das Zusammenzählen von eins und eins zu einem Verdacht auf Veruntreuung führt. Haben Sie denn wenigstens Hinweise darauf, dass Geld fehlt? Die Schulden des Senders werden doch sicher nicht allein durch Diebstahl von Geld zustande gekommen sein." Mir platzte langsam aber sicher der Kragen.

"Der Sender ist eine privatrechtliche Gesellschaft und prüfungspflichtig. Außerdem müssen wir über die erhaltenen Subventionen gegenüber der Stadtverwaltung Rechenschaft ablegen. Wir sind also verpflichtet, unseren Jahresabschluss von einem externen Prüfer bestätigen zu lassen. Bei der letzten Abschlussprüfung wurden Ungereimtheiten festgestellt. Der Prüfer ist diesen für die Vorjahre nachgegangen und konnte sie über drei Jahre zurück verfolgen. Was davor war, wissen wir nicht, da waren wir noch nicht prüfungspflichtig und hatten auch eine andere Datenverarbeitung. Viele Vorgänge aus dieser Zeit lassen sich nicht mehr vollständig rekonstruieren."

"Was sind das für Ungereimtheiten? Fehlt Geld oder fehlt kein Geld?"

Valdez wurde unsicher. "Das kann ich ehrlich gesagt nicht ganz und gar erklären. Es gibt sowohl Geldabflüsse wie auch Geldzuflüsse auf Konten, zu denen es keine Belege und auch keine erkennbaren Leistungen gibt. Nimmt man allein die in Frage kommenden Geldabflüsse über die letzten drei Jahre, dann ist es ein siebenstelliger Betrag - pro Jahr. Macht man dasselbe mit den Geldzuflüssen ohne Beleg oder Leistung, dann ist es fast dasselbe, in Summe sind diese Zuflüsse sogar etwas höher als die Abflüsse."

José konnte sich ein Lachen nicht verkneifen. "Mit anderen Worten, es fehlt Ihnen kein Geld, Sie haben zu viel. Und Sie wissen auch nicht, warum. Worin liegt da die Veruntreuung?"

"So kann man das nicht sehen, Inspector. Wir können zwar die genannten Geldzuflüsse nicht erklären, trotzdem wurde Geld im großen Stile auf uns unbekannte Konten verschoben. Letzteres ist für sich allein doch ein Anfangsverdacht."

An beiden Standpunkten war etwas dran. Ich blickte nicht durch. "Also, wenn ich es recht verstehe, dann ist Ihre Buchhaltung nicht in dem Zustand, in dem sie sein sollte. Sie können auch einen Teil der Geldbewegungen auf Ihren Konten nicht erklären. Entweder stimmt Ihre Buchhaltung nicht oder Ihre Konten stimmen nicht oder beides ist falsch. Und wenn es überhaupt eine Veruntreuung war, dann haben Sie auch keinen Hinweis darauf, durch wen. Sehe ich das richtig?"

"Das sehen Sie fast richtig, Herr Hauptkommissar. Alle Zahlungsanweisungen wurden von Sánchez selbst unterschrieben und es waren Empfängerkonten dabei, die keinem unserer Geschäftspartner zuzuordnen waren."

Ich versuchte mir vorzustellen, wie es mir beim Abzeichnen irgendwelcher Zahlungsanweisungen ergehen würde. "Waren die betreffenden Zahlungen denn irgendwie ungewöhnlich, also waren das sehr hohe Einzelbeträge oder ausländische Konten? Hätte man beim Unterschreiben merken müssen, dass etwas mit diesen Zahlungen nicht stimmen könnte?"

"Zahlungen werden ja heutzutage nicht mehr auf Papier freigegeben, sondern elektronisch. Und auch nicht einzeln. Man gibt in der Regel eine ganze Buchungsliste frei. Kann theoretisch schon sein, dass da mal etwas durchrutscht. Aber regelmäßig? Das kann ich mir nicht vorstellen. Ein Vieraugenprinzip haben wir jedenfalls nicht."

Mit anderen Worten: Sánchez war verantwortlich, wenigstens im formalen Sinn. Ob er tatsächlich in allen Einzelfällen wusste, was er da freigab oder ob er wissentlich veruntreut hatte, war so einfach nicht festzustellen. Man musste den Zahlungen nachgehen. Bis hierhin erschien mir die Sache reichlich dünn. "Was unternehmen Sie in Bezug auf die unerklärlichen Zahlungen, Señor Valdez?"

"Wir können ja selbst nur unsere eigenen Unterlagen und Konten prüfen, da sind wir noch dran. Ich fürchte aber, wenn wir weiterkommen wollen, müssten die Zahlungswege durch die Polizei rekonstruiert werden. Wir können allein keinen Bewegungen auf fremden Konten nachgehen."

Wenigstes da hatte er recht, das ging nur über ein Ermittlungsverfahren und damit über eine Anzeige. Es gab also nichts Konkretes und keine direkten Anschuldigungen, aber Erklärungsbedarf. Dasselbe wie in der Steuersache. Nichts Halbes und nichts Ganzes, aber auch nicht einfach zu ignorieren. "Eine Anzeige können Sie natürlich jederzeit stellen."

"Wir würden es begrüßen, wenn die Polizei vielleicht erst einmal ermittelt, ob unser Verdacht gegen Señor Sánchez bestätigt werden kann. Es wird sonst vielleicht viel Staub umsonst aufgewirbelt." Valdez lächelte unschuldig. Auch er hatte getan, was er tun sollte.

"Wir werden die Ermittlungen aufnehmen und mit Yago Sánchez sprechen. Natürlich ermitteln wir auch in alle anderen Richtungen. Solange es keinen Tatverdächtigen gibt. Jeder, der hoch genug in der Hierarchie des Senders steht, ist potenziell verdächtig. Auch Sie, Señor Valdez. Sie sollten sich auch darüber im Klaren sein, dass der Fall durch unsere Ermittlungen öffentlich wird, mindestens Sánchez gegenüber."

"Die Bürgermeisterin hat mir versprochen, mich rauszuhalten. Und wenn Sie ohnehin in alle Richtungen ermitteln, lässt sich das doch bestimmt auch gegenüber Sánchez so darstellen. Halten Sie mich da raus, Carrasco."

"Was glauben Sie denn, was wir Sánchez erzählen sollen, wer uns die Veruntreuung gezwitschert hat? Wenn er's nicht selbst war, kommen doch nur Sie in Frage."

"Und die Bürgermeisterin. Sie hat Einblick in alle Prüfberichte und ist offiziell informiert."

Na reizend, das lief, wie nicht anders zu erwarten. Alles gut eingefädelt und in die bewährten Hände der Polizei gelegt. Wenn an all dem nichts dran war, würde ich mir Villar vorknöpfen. Mindestens ihn.

Für den Moment ließ ich es erst einmal gut sein, Valdez war ohnehin nur ein Erfüllungsgehilfe wie José und ich. Der hatte natürlich auch eigene Interessen, war aber nicht die treibende Kraft.

"Wir werden unser Möglichstes tun." Es gab zwar keinen Grund, unsere Informationsquellen vor Sánchez offen zu legen, im Gegenteil. Ich blieb aber trotzdem bewusst unverbindlich gegenüber Valdez, mir gefiel der Kerl nicht. "Sie können uns abschließend noch einen Gefallen tun, Señor Valdez." Mal sehen, wie er damit umging. "Wir würden uns gerne ansehen, wie der Sendebetrieb abläuft, also das Technische hinter den Redakteuren. Können Sie vielleicht so eine Art Führung organisieren?"

"Ich verstehe nicht ganz. Das Technische? Können Sie denn damit etwas anfangen? Gehört das auch zu Ihren Ermittlungen?" Valdez schien von unserem Ansinnen irgendwie überrumpelt zu sein. "Tut mir leid, das geht im laufenden Betrieb nicht so einfach."

"Muss auch nicht sofort sein, Valdez. Mit wem können wir einen Termin vereinbaren?"

Valdez guckte noch verständnisloser angesichts unseres für ihn wenig nachvollziehbaren Interesses an der Sendetechnik und er konnte sich bestimmt auch nicht erklären, warum ich nicht locker ließ. Ich eigentlich auch nicht. Ich hatte keine Ahnung von Technik und wahrscheinlich wollte ich einfach nur signalisieren, dass er mich nicht so einfach loswerden würde. "Unser technischer Leiter wird sich bei Ihnen melden", war Valdez am Ende froh, dass José und ich sein Büro verließen.

*

Zurück im Auto, fuhren José und ich direkt weiter zu Sánchez. Den hatten wir vorsichtshalber gebeten, uns bei sich zu Hause zu empfangen. Außerdem wollte ich sehen, wie er lebt.

In den zwanzig Minuten zu Sánchez' Haus in Betera schwiegen José und ich überwiegend, jeder hing seinen Gedanken über das Gespräch mit Valdez nach. Inzwischen war ich mir sicher, dass José und ich ähnlich darüber dachten. Unterbrochen wurde das Schweigen von einem Anruf Salvas, der sich mit mir verabreden wollte. Wir würden uns am Samstag am Strand treffen.

Betera mit seinem exklusiven Golf-Club Escorpion ließ nicht eben auf bescheidene Verhältnisse schließen. Dort angekommen und im Angesicht der vor uns und inmitten von Orangenhainen liegenden Villa, verschlug es mir allerdings erst einmal die Sprache. Das zweigeschossige, große Haus war von alten Bäumen umgeben. Entlang der breiten, gepflasterten Zufahrt, gleich hinter dem Eingangstor an der Straße, passierten wir erst einen Tennisplatz und dann einen Pool. Angrenzend daran lag eine große, mit Liegen und Schirmen bestückte Terrasse, die in eine zweite, überdachte Terrasse mit Tischen und Korbsesseln und dem Eingang zum Haus überging. Rund um den Pool und auf den beiden Terrassen wechselten sich mediterrane und mit Blumen bepflanzte Tonkrüge mit alten Marmorstatuen und modernen Skulpturen ab. Da das Grundstück leicht erhöht auf einer kleinen Kuppe lag, hatte man von der überdachten und um das Haus verlaufenden Terrasse einen herrlichen Blick über die Orangenbäume bis hin zu den Bergen am Horizont.

"Alle Achtung, das ist nicht von Pappe!", ließ José seiner Bewunderung freien Lauf. Wir waren beide tatsächlich beeindruckt, von der schieren Größe, aber auch der zugegeben geschmackvollen Gestaltung von Grundstück und Haus.

Falls Sánchez zur Bewirtschaftung seines Anwesens Personal beschäftigte, hatte er diesem vermutlich freigegeben. Jedenfalls kam er uns, kaum dass wir uns dem Hauseingang über die Terrasse näherten, selbst entgegen.

"Guten Tag, meine Herren und herzlich willkommen in der Villa Sánchez! Nehmen Sie Platz und genießen Sie die herrliche Aussicht. Rosa wird uns gleich Getränke bringen. Ich hoffe, Sie sind einem leichten Aperitif nicht abgeneigt." Sánchez machte gar nicht erst den Versuch, tiefzustapeln. Er war sich seiner privilegierten Situation bewusst und genoss sie sichtlich. Einschließlich der Tatsache, dass er sich doch keine Mühe darin gab, sein Personal zu verschweigen.

Einerseits war mir der offen zur Schau gestellte Reichtum suspekt, andererseits war ich vom unkomplizierten Auftreten Sánchez' etwas überrascht. "Buenos Dias, Señor Sánchez und vielen Dank. Mein Kollege Inspector Solá, ich bin Victor Carrasco."

"Ihren Inspector kenne ich vom Telefon. Wir beide sind uns doch aber auch schon persönlich begegnet, Comisario. Ich glaube, es war im letzten Jahr im Palacio de Congresos."

"Das stimmt, zumindest sind wir uns da über den Weg gelaufen." Rosa brachte die Getränke und verschwand so unauffällig, wie sie gekommen war. "Sie leben hier, sagen wir, recht exponiert. Unter anderem deswegen sind wir hier."

"Lassen Sie uns nicht lange um den heißen Brei herum reden, Comisario. Ich weiß, warum Sie hier sind und wer Sie geschickt hat. Und wie Sie sehen, habe ich damit kein Problem. Fragen Sie, was Sie wissen müssen. Ich stehe Ihnen gerne zur Verfügung."

Entweder war er ein cooler Typ oder nur freundlich. Unabhängig davon gefiel es mir aber einfach, wie er die Sache anging. Anstatt den Unwissenden zu spielen, hatte er sein Visier hochgeklappt und uns gegenseitiges Taktieren erst einmal erspart. Ich war gespannt, wie es weitergehen würde.

"Was glauben Sie, warum wir hier sind und wer uns geschickt hat?", traute José dem Ganzen offenbar nicht so richtig über den Weg.

"Rica und ich waren, sagen wir, eng verbundene Geschäftspartner, jedenfalls früher. Ich kenne sie gut genug. Und ich kenne natürlich auch die Situation beim Sender, unsere unterschiedlichen Auffassungen über dessen Weiterentwicklung und selbstverständlich den Ehrgeiz meines Stellvertreters. Man braucht nicht viel Fantasie, um sich auszumalen, wie die beiden zusammenarbeiten würden, um mich aus dem Weg zu räumen. Angesichts meines Lebenswandels wird der Vorwurf wahrscheinlich Veruntreuung lauten, nehme ich an. Und machen Sie sich keine Sorgen, Comisario, ich kann mir denken, wie Rica ihre Seilschaften benutzt hat, um mir die Polizei auf den Hals zu hetzen. Nichts für ungut und nichts gegen Sie persönlich. Salut!". Sánchez erhob sein Glas.

Der Mann hatte Stil. Ob er log oder lügen würde oder nicht, bis jetzt war er geradlinig und machte keinen Versuch, den Gesprächsverlauf zu seinen Gunsten zu nutzen oder zu gestalten. Irgendwie passte sein Auftritt zum Rest seiner Selbstpräsentation. Reden und Erscheinungsbild waren für mich irgendwie authentisch. Das machte ihn, trotz der mir fragwürdigen und durchaus ja auch zur Schau gestellten Üppigkeit seines Lebenswandels, sympathisch. Ein großer, schlanker Kerl in den Endvierzigern, freundliches Gesicht, gepflegtes Äußeres, gut, aber nicht extravagant gekleidet, gute Umgangsformen. So, wie auch sein Haus und sein Geschmack zugegebener Maßen angenehm waren.

"Leben Sie hier allein?" Ich versuchte, die Sache von einer anderen Seite anzugehen.

"Wenn Sie von Rosa absehen, die hier als Haushälterin lebt, ja. Ich bin nicht verheiratet, habe keine Kinder, leiste mir aber ab und zu Frauenbekanntschaften, die ich natürlich auch in mein Haus einlade. Kommen wir doch zur Sache, Comisario. Sie wollen wissen, wie ich mir das alles leisten kann und Sie haben vorher natürlich überprüft, wie es um mein Einkommen bestellt ist. Das wirft natürlich Fragen auf. Also fragen Sie."

Der letzte Teil seiner Rede war mir etwas zu viel. Der positive Eindruck bekam erste Risse. Was wollte er uns sagen? Dass er intelligent genug war, durchzublicken? Dass er nichts zu befürchten hatte? Er provozierte geradezu die Fragen, die wir vorhatten, ihm zu stellen. Vielleicht etwas zu clever für jemanden, der nur freundlich sein will.

"Was wissen Sie über Zahlungen des Senders, die regelmäßig und in beträchtlicher Höhe auf Konten gegangen sind, die nicht zu Geschäftspartnern des Senders zählen?"

"Nichts."

"Sie sollen die Zahlungsanweisungen dafür freigegeben haben. Mehrfach."

"Darüber ist mir nichts bekannt. Jedenfalls nicht im konkreten Einzelfall. Ich kenne natürlich den Prüfbericht, ich weiß aber auch, dass bislang völlig unklar ist, ob überhaupt Geld fehlt. Und wenn man wie ich täglich ganze Buchungslisten freigibt, dann muss man sich auch darauf verlassen können, dass die eigene Administration verlässlich vorgearbeitet hat. Vielleicht hätte ich mich mehr um diese Buchungslisten kümmern sollen, das will ich im Nachhinein nicht bestreiten. Aber eine strafbare Handlung ist das sicher nicht. Und eine persönliche Bereicherung hat es nie gegeben. Niemand weiß, wohin die beanstandeten Zahlungen geflossen sind. Zu mir jedenfalls nicht."

"Womit wir bei der nächsten Frage wären, Señor Sánchez." José wollte es jetzt wissen. "Wie können Sie all das hier" - er schwenkte seinen ausgestreckten Arm von links nach rechts über das gesamte Anwesen - "finanzieren? Nach unseren Ermittlungen versteuern Sie keinerlei Neben- oder Kapitaleinkünfte und unterhalten über dies alles hier hinaus" - noch ein Schwenk mit dem Arm - "eine Angestellte und mehrere teure Autos. Hinzu kommen exklusive Reisen. Dagegen steht ein zwar gutes, aber kein üppiges Gehalt."

"Eine persönliche Bereicherung würden wir durch Ermittlungen zu den Zahlungsströmen beim Sender sicher aufdecken können", setzte ich nach. "Dazu müsste es vorher allerdings eine Anzeige von Staats wegen gegen Sie geben, Señor Sánchez. Es wäre also in Ihrem eigenen Interesse, wenn Sie uns etwas detaillierter in Ihre wirtschaftlichen Verhältnisse Einblick gewähren würden."

"Lieber Comisario, das ist doch alles gar kein Problem. Meine Familie hatte früher Geld. Ich bin der letzte der Dynastie, wenn Sie so wollen. Das Anwesen hier wurde mir überschrieben, noch bevor ich laufen konnte. Rosa arbeitet praktisch für Kost und Logis, meine Autos sind ein Hobby, das ich mir leisten kann und auf die, wie Sie es nennen, exklusiven Reisen, laden mich meistens meine Frauenbekanntschaften ein."

"Sie würden uns Einblick in Ihre Konten gewähren?"

"Selbstverständlich."

Selbstverständlich! Wahrscheinlich hatte er Schweizer Nummernkonten auch schon, bevor er laufen konnte. Meine Sympathien für den Mann waren im Begriff, dahinzuschmelzen. Der war nicht nur freundlich, der war in erster Linie cool, wenn nicht abgebrüht. Das Gegenteil seiner Geschichte zu beweisen, war vermutlich schwierig. Solange sicherlich, wie seine Konten sauber waren. Das würden sie bestimmt sein, jedenfalls die, die wir finden konnten.

"Sie sagten, Ihre Familie sei früher vermögend gewesen. Heute nicht mehr?"

"Meine Familie hatte immer viel Land besessen, auch das, worauf heute der Golf-Club steht. Inzwischen ist alles verkauft. Das hat mein Vater gemacht, als er noch lebte. Das Geld aus den Grundstücksverkäufen hat er verspekuliert. Das Schicksal wollte es, dass er starb, bevor auch dieses Haus den Bach runter ging. Mein Großvater, der Vater meiner Mutter, hat dafür gesorgt, dass meine Mutter für den Rest Ihres Lebens vom restlichen Geld leben konnte. Und mir hatte er diese Villa quasi in die Wiege gelegt. Sie können das alles nachprüfen. Ist zwar schon fast vierzig Jahre her, aber im Grundbuch kommt ja nichts weg."

Kapitel 6

Es war Samstagmorgen. Mein freundlicher Nachbar brachte mir an den Wochenenden immer die Zeitung mit, wenn er von seiner Spätschicht nach Hause kam. So saß ich im Bett mit der Levante auf den Knien und dem Morgenkaffee auf dem Nachttisch.

Die Befragung von Sánchez gestern hatte nichts mehr ergeben. Der Mann war glatt wie Seife und sich seiner Sache sicher. Freundlich oder cool, der hatte es gar nicht nötig, uns von irgendetwas zu überzeugen. Die Sache mit der Schenkung des Hauses durch seinen Großvater hatte José am Abend noch beim Grundbuchamt überprüft. Die Überschreibung fand vor achtunddreißig Jahren statt. Steuerliche Ungereimtheiten dazu wären also verjährt. Die Falschüberweisungen im Sender konnten Sánchez vielleicht Ärger machen. Vermutlich aber nicht genug. Denn sonst hätte es Rica nicht nötig gehabt, ihn darüber hinaus durch die Polizei anzugehen. Wenn Sánchez im großen Stil veruntreut hatte, dann sicher nicht auf seine inländischen Konten. Und ob überhaupt jemand veruntreut hatte, konnte bisher noch nicht einmal nachgewiesen werden. Mein Gefühl sagte mir, dass er nicht ehrlich war. Ich hatte aber keine Ahnung in welcher Hinsicht. Für eine groß angelegte Untersuchung durch die Polizei gab es noch nicht genügend Handhabe. Ohne die würden wir so schnell nichts gegen Sánchez in die Hände bekommen.

Vielleicht mussten wir warten, bis die Prüfungen beim Sender abgeschlossen waren. Solange ein Anfangsverdacht zur Veruntreuung nicht sicher festgestellt war, war alles Schall und Rauch. Und so hing ich an diesem Morgen zwischen Baum und Borke, wie schon die Tage zuvor. Rica und Pablo wollten Sánchez' Kopf, José und ich hatten einige ungeklärte Punkte zusammengetragen, Tat und Schuld blieben aber weiter im Unklaren.

Ich beschloss, das unerfreuliche Thema erst einmal hinter mir zu lassen und las die Zeitung zu Ende. Es war gegen 11:00 Uhr, als ich aus dem Bett kletterte, duschte, meinen Rucksack für den Strand packte und meine Wohnung die kurze Straße hinunter in Richtung Plaza de la Reina verließ.

Der Plaza de la Reina ist einer der belebtesten Orte inmitten Valencias Altstadt. Die Grünanlage in seinem Inneren ist mit Orangenbäumen und Palmen bepflanzt und wird von historischen Gebäuden eingefasst. Beherrscht wird das Bild von der barocken Kathedrale Santa Maria und ihrem angrenzenden Glockenturm aus dem vierzehnten Jahrhundert. Ich beschloss, auf El Miguelete irgendwann einmal wieder hinaufzusteigen. Von der fünfzig Meter hohen Plattform aus hatte man einen herrlichen Blick über die gesamte Stadt und auf das Meer. Jetzt allerdings galt mein Interesse eher der entgegengesetzten Richtung. Unterhalb der Plaza nämlich lag die Parkgarage, in der ich im hintersten Winkel meine alte Vespa unterbringen durfte. Salva und ich hatten uns in der Cafeteria Montblanc verabredet, einer eher unscheinbaren Bar in einer Parallelstraße zur Strandpromenade. Ein verspätetes Frühstück mit Tapas und Bier war genau das Richtige, um hinterher am Strand in der Sonne zu liegen und aufs Meer hinaus zu schauen. Im Montblanc hatten sie immer verschiedene Sorten Tortilla frisch zubereitet. Nicht die klassische, schwere Variante mit Kartoffeln, sondern die mit Spinat oder mit Champignons waren meine Favoriten. Dazu passten Sepia vom Grill oder Albondigas.

Ich setzte mir meinen Helm auf, scheuchte die Vespa die Rampe auf den Plaza hinauf und steuerte den Turia entlang Richtung Hafen. Auf dem Weg holte ich Salva ab, der wie ich und Hunderte von Valencianern auch ein Roller-Fan war. Die Stadt war voll von 125ern, inzwischen überwiegend fernöstliche Maxi-Scooter. Salva hatte sich auch so ein Ding gekauft, daneben nahm sich meine kleine Vespa wie ein Fahrrad aus. Schneller war er deswegen aber nicht. Über die für Roller freigegebenen Busspuren brausten wir in wenigen Minuten hinunter zum Strand und bis direkt vor die Tür des Montblanc.

Nachdem wir uns gesetzt hatten, kam Salva schnell zur Sache. "Ich hab' was über Sánchez ausgegraben. Aber lass uns vorher bestellen. Welche Tortillas haben sie heute?"

*

"Dein Sánchez ist ein wirklich bunter Vogel", begann Salva, als das Essen auf dem Tisch stand. "Ich habe eine Klientin, die ist eine von Sánchez' Ex- Frauenbekanntschaften. Der Knabe wirft mit Geld nur so um sich und hat Geheimnisse, die er sorgsam versteckt hält. Jedenfalls gibt es da Bereiche, die er abschirmt und von denen man wohl auch nichts mitbekommt, selbst wenn man mit ihm lebt. Aber der Reihe nach, wenn's dir recht ist."

Es war mir recht. Und so kam ich, ohne einen großen, aufsehenerregenden polizeilichen Untersuchungsprozess lostreten zu müssen, zu dem, was mir meine Zweifel über diesen Fall erst einmal vertreiben sollte. Nach zwei Runden Tapas mit den dazu gehörenden Cañas war soviel klar: Sánchez war früher ein Intimus von Rica. Er wollte einen TV-Sender aufbauen und die Stadtverwaltung stimmte nicht nur zu, sie garantierte auch für die Übernahme von Defiziten beim Sender durch Subventionen. Ob dabei Bestechungsgeld geflossen war, wusste Salva nicht. Die Erteilung einer Genehmigung für den Sender wurde aber mit viel Geld und viel Druck vonseiten Sánchez vorangetrieben. Und mindestens die Subventionsgarantie hatte bestimmt auch Schmiergeld gekostet.

Salvas Klientin kannte diese Vorgänge aber nur vom Hörensagen. Eines allerdings konnte sie persönlich bezeugen: Der gute Sánchez hatte einen offenbar lukrativen Nebenjob, bezahlt monatlich und in bar, das Geld persönlich abzuholen bei seinem Auftraggeber.

"Meine Klientin hat ein Telefonat mit angehört, als es einmal zu einer Verschiebung des Geldübergabe-Termins kam. Und sie hat sich auch oft mit ihm gestritten, weil er immer wieder für ganze Tage verschwand, anstatt im Sender beziehungsweise bei ihr zu sein. Wohin er ging und was er machte, war seine Sache und das durfte man besser auch nicht hinterfragen", fügte Salva hinzu, "die Sache passierte aber offensichtlich regelmäßig."

Ich fragte mich, ob Sánchez' Zweiteinkommen für all das reichen konnte, was er an Geld ausgab, und hakte bei Salva nach.

"Schwer zu sagen, wenig Geld gibt er aber nicht gerade aus. Sánchez hat nicht nur meine Klientin, sondern vermutlich auch andere Frauenbekanntschaften auf teure Reisen eingeladen, jedenfalls war es nicht umgekehrt."

"Salva, glaubst du, dass Deine Klientin als Zeugin aussagen würde?"

"Auf keinen Fall. Du kannst die Informationen benutzen, um Deine Ermittlungen auf die Schiene zu bringen. Zitierfähig