Hüte dich
vor den
wilden Tieren

Valérian Vandyke

Roman 

Impressum

Hüte dich vor den wilden Tieren
Valérian Vandyke
Copyright: © 2014 Valérian Vandyke
published by: epubli GmbH, Berlin
www.epubli.de
ISBN 978-3-8442-8566-6

Umschlaggestaltung: Marlon Grey

Prolog

Die tiefliegende Sonne des Spätsommertages tauchte die umliegenden Getreidefelder in ein honigfarbenes Licht. Wie ein warmes, feuchtes Tuch lastete die schwüle Luft schwer auf der Landschaft und nötigte die Grillen zu einem lautstarken Crescendo. Der Asphalt war noch immer heiß genug um die Straße durch zahlreiche Luftspiegelungen trügerisch mit einer kühlen Flüssigkeit zu überziehen, die sich beim Näherkommen in Nichts auflöste; schneller als sie in Wahrheit hätte verdunsten können.
Der Traktor mit dem vollgeladenen Heuwagen kämpfte sich mit quälender Langsamkeit den sanften Hügel hinauf und schob sich, umgeben von einer flirrenden Aura, stampfend und rumpelnd durch die dichte, heiße Luft. Aus entgegengesetzter Richtung näherten sich zwei Fahrzeuge mit angemessener hoher, aber nicht gerade besorgniserregender Geschwindigkeit. Der Traktorfahrer konnte keinen der beiden Personenkraftwagen wahrnehmen. Schon gar nicht akustisch, denn der Lärm seines Diesels erstickte gnadenlos die Durchdringungsversuche anderer Geräusche im Keim. Während der Wagen, der sich frontal näherte, noch immer durch die Hügelkuppe verdeckt wurde, befand sich der zweite noch im breiten Sichtschatten der weit überstehenden Ladung des Anhängers. Ausschließlich das unglückliche Zusammentreffen sämtlicher Voraussetzungen führte schließlich dazu, dass aus einer harmlos erscheinenden Begegnung dreier Fahrzeuge ein groteskes Ballett mit weniger harmlosen Folgen wurde. Der von hinten heraneilende Wagen setzte gerade zum Überholen an, als der Traktorfahrer, der sich noch immer auf einer einsamen Landstraße wähnte, spontan nach links schwenkte, um auf einen schmalen Feldweg abzubiegen. Im selben Moment erreichte der zweite Wagen die Spitze der Kuppe und der Fahrer sah sich plötzlich auf eine Strohwand zurasen, die seine gesamte Fahrspur blockierte. Beide Wagen wurden, wie auf ein geheimes Kommando hin, in perfekter Choreografie herumgerissen um dem Anhänger auszuweichen und im gleichen Sekundenbruchteil durch eine reflexartige Vollbremsung außer Kontrolle gebracht. Es folgte ein nahezu vollendeter Pas de Trois, bei dem der Traktor samt Anhänger die unrühmliche Rolle des fliehenden Schurken übernahm und die beiden Personenwagen sich wie ein tanzendes Liebespaar aufführten. Beide Autos begannen sich sofort im Gegensinn um die jeweils eigene Achse zu drehen, wobei sie sich weiterhin unaufhaltsam aufeinander zu bewegten. Der zwischen ihnen befindliche Anhänger gab exakt in dem Moment den Weg frei, als sich die beiden Flanken der Fahrerseiten theatralisch zu einem finalen Kuss trafen.
Die Rotation hatte den beiden Wagen reichlich Bewegungsenergie genommen; trotzdem war die verbliebene Geschwindigkeit noch viel zu groß um den Fahrern die Chance auf ein glimpfliches Ende einzuräumen. Mit einem dumpfen Knall kamen die beiden Karossen zum Stehen. Der Traktorfahrer rutschte vor Schreck vom Pedal, was den Motor zum langsamen Absaufen veranlasste. Sofort sprang er vom Bock und lief nach hinten um nachzusehen was passiert war. In einer beinahe gespenstisch wirkenden Szene standen die beiden Wagen Tür an Tür in einer rotierenden Staubfahne, die sie eben noch selbst aufgewirbelt hatten. Die beiden Fahrer, ein Mann und eine Frau, lehnten Kopf an Kopf, genau an der Stelle, wo sich die Seitenscheiben befunden hatten. Fast sah es so aus, als hätten sie sich nur für einen kurzen Augenblick aneinandergeschmiegt um sich im nächsten Moment die Benommenheit abzuschütteln, auszusteigen und sich den Schaden zu betrachten. Als der Traktor, der noch immer heftig hustend nachdieselte, mit einem lauten Knall seinen letzten Schnaufer von sich gab, legte sich eine zeitlose Stille über die Landschaft, die erst Minuten später von dem Signalhorn des eilig herbeigerufenen Krankenwagens zerrissen werden sollte. Während der ganzen Zeit, bis der Notarzt an der Unfallstelle eintraf, starrte der Traktorfahrer traumatisiert zu den beiden Verunglückten hinüber und für einen flüchtigen Moment schien sich der Schein eines zarten Lächelns auf das ihm zugewandte Gesicht zu legen.

*

Bereits vom ersten Augenblick an war ihr der Mann sympathisch, ohne dass sie sagen konnte warum. Wie die meisten Frauen bevorzugte sie eher die großen und schlanken, während dieses Exemplar eher klein, wenn auch nicht zu klein und etwas massiger gebaut war - auch wenn man ihn noch nicht dick nennen konnte. Aber irgendetwas faszinierte sie an seiner Erscheinung, wie er so dastand und sich suchend umblickte. Vielleicht waren es diese schmalen, geheimnisvollen, fast schwarzen Augen mit denen er das Restaurant systematisch abrasterte. Nachdem er vom Eingang aus nicht das fand, wonach er so intensiv Ausschau hielt, setzte er sich in Bewegung, um auch die versteckten Nischen zu inspizieren. Sie konnte nicht umhin, ihm mit ihren Blicken zu folgen. Er war mit einem dunklen, perfekt geschneiderten Anzug bekleidet, der seine überaus gepflegte Erscheinung abrundete. Über dem Arm trug er - fein säuberlich zusammengelegt - einen grauen Trenchcoat. Schnell wurde ihr klar, dass er nicht nach einer Person suchte, mit der er hätte verabredet sein können, sondern lediglich auf einen freien Tisch hoffte, an dem er sich niederlassen konnte. Als er, mit einem gefassten, aber deutlich spürbar enttäuschten Gesichtsausdruck den Rückzug antreten musste, weil alle Tische entweder besetzt oder reserviert waren, winkte sie ihm zu und lud ihn mit einer eindeutigen Geste dazu ein, auf dem freien Stuhl an ihrem Tisch Platz zu nehmen. Für einen kurzen Moment, der nur einen Sekundenbruchteil andauerte, schien er die Frau zu taxieren, bedankte sich aber dann doch nonchalant und nahm den letzten freien Platz dankbar in Beschlag. Es dauerte nicht lange, da fand er sich in ein amüsantes Gespräch mit ihr versponnen. Sie war sehr redselig und schien ein großes Mitteilungsbedürfnis zu verspüren und er, eher von der ruhigen Sorte, schien die Kurzweil offenbar sehr zu genießen. Nach zwei Gläschen Rotwein hatte auch seine Zunge sich etwas mehr gelockert. Im Gegensatz zu einigen Gästen, die manchmal etwas genervt zu ihnen herübersahen, schien es ihm überhaupt nichts auszumachen, dass sie sich keine besondere Mühe gab, ihre Lautstärke zu dämpfen. Auch als sie ihm gestand, psychisch krank zu sein, distanzierte er sich mit keiner Geste von ihrer Gesellschaft und zeigte, im Gegenteil dazu, noch Verständnis und konnte mit einem gewissen Maß an Fachkenntnis sogar das Gespräch darüber vertiefen. Sie erklärte ihm, seit einigen Jahren schizophrene Schübe zu haben und dass sie Rita heiße und jetzt achtunddreißig Jahre alt sei. Die Krankheit habe sich aber bereits in ihrer Jugend durch starke Depressionen angekündigt. Sie sei in der Klinik, ganz in der Nähe, untergebracht, könne sich aber sonst völlig frei bewegen. Sie sprach ganz offen von ihrer Krankheit und erklärte ihm auch die Art ihrer Therapierung, was man in den Sitzungen bespreche und erzählte von der netten Psychologin, die sie betreute. Auch der Mann stellte sich jetzt vor und sagte ihr, er sei zufällig Pharmareferent und auf der Durchreise, weil er an einem Kongress teilnehme, der noch die ganze Woche andauere. Dann erzählte er ihr von neu auf den Markt kommenden Psychopharmaka, die sich allerdings noch in der Testphase befänden, mit denen es möglich sei, jede Art von schizophrener Erkrankung, nicht nur wie bisher zu unterdrücken, sondern gezielt und dauerhaft zu heilen. Sie war natürlich sofort interessiert und so ließ er sich, wenn auch zunächst noch mit Widerstand, dazu überreden, ihr die geeigneten Präparate mitzubringen. Um sicherzugehen, auch die richtigen Medikamente anzuwenden, ließ er sich von ihr das exakte Krankheitsbild schildern. Dann setzten sie ihre Unterhaltung, mit ganz anderen Themen, noch eine Weile fort, um sich schließlich für den nächsten Abend wieder hier zu verabreden.

Am nächsten Abend musste Rita, die sich wieder an denselben Tisch gesetzt hatte und ihr hübschestes Kleid mit dem bunten Rosenmuster trug, das ihr Dekolleté leicht überbetonte, nicht lange auf ihre Verabredung warten. Heute trug der Mann, aufgrund der angenehmeren Witterung, keinen Trenchcoat über dem Arm. Stattdessen hatte er einen kleinen Aktenkoffer in der Hand, den er behutsam neben sich abstellte. Er begrüßte sie förmlich und wirkte zunächst etwas steif, was Rita amüsant fand, brachte sich aber diesmal stärker in die Unterhaltung ein und bald schien es, als ob es den Tag zwischen den beiden Abenden gar nicht gegeben hätte. Kurz vor Mitternacht - sie waren inzwischen fast die letzten Gäste, die sich nach dem Bezahlen noch an einem Glas Wein festhielten - übergab er ihr fast feierlich ein Fläschchen. Es hatte einem Sprühkopf unter dem verschraubten Deckel und eine Aufschrift aus Asiatischen Zeichen, die sie nicht lesen konnte. Sie war jedoch mehr darüber erstaunt, dass es sich nicht um Tabletten handelte, akzeptierte aber schnell seine überzeugenden Erklärungen zu der Verabreichungsform durch Inhalation. Es sei vollkommen ohne Risiko und im schlimmsten Fall würde einfach die Wirkung ausbleiben, was er aber sicher nicht annehme. Sie wollte ihm die Kosten für das Medikament erstatten, aber er winkte ab und erklärte, es handele sich um ein kostenfreies Testpräparat des Pharmakonzerns. Der spätere Preis läge jetzt sowieso noch nicht fest und wenn doch, dann sei es ihm trotzdem eine Freude ihr die Probe zu schenken, schließlich verdanke er ihr zwei recht kurzweilige Abende, die er immer in seinem Gedächtnis behalten würde. Sie solle im Übrigen das Präparat möglichst morgen früh schon einnehmen, denn die Wirkung stelle sich rasch ein und sie könne sicherlich ihre Therapeutin bald durch die ersten Erfolge beeindrucken. Er empfahl ihr jeweils einen Druckstoß in die Nase und einen in den Rachen zu verabreichen und erklärte ihr, dass sie nach einigen Stunden ein heftiges Verlangen nach Wasser haben würde, dem sie dringend nachgeben sollte, egal wie viel ihr Körper auch fordere. Der Zustand würde rasch vorübergehen. Morgen sei übrigens der letzte Tag des Kongresses und er müsse übermorgen früh wieder abreisen. Deshalb verabredeten sie sich noch einmal für den kommenden Abend. Aber am folgenden Abend tauchte der Mann nicht mehr in dem Restaurant auf. Und auch Rita kam nicht mehr. An diesem Abend war Rita bereits tot.

1

Es regnete in Strömen. Dichte, scheinbar undurchdringliche Vorhänge aus Wasser hingen vom Himmel herab. Ich zog mir den Hut noch dichter in den Nacken, mit dem Erfolg, dass sich ein eiskaltes Rinnsal seinen Weg über meinen Rücken bahnte. Nun legte ich noch einen Schritt zu, immer darauf achtend, die allmählich größer und tiefer werdenden Pfützen in mehr oder weniger eleganten Sprüngen zu umgehen. Breite Bäche, die sich ergiebig aus den überlaufenden Dachrinnen nährten, vereinigten sich zu reißenden Strömen, die sich entlang der Bürgersteige wanden, um sich wiederum mit ihresgleichen in einen See zu ergießen. Ein Gewässer, das seine Existenz nur der Tatsache zu verdanken hatte, dass die Kanalisation mit der Aufgabe, das Wasser in sich aufzunehmen, hoffnungslos überfordert war. Auch mein Regenmantel sah sich seiner ursprünglichen Bestimmung nicht mehr gewachsen, was die Straße zwar in keiner Weise entlastete, mir jedoch das Gefühl vermittelte, immer mehr ein Teil der mich umgebenden Naturgewalten zu werden. Das zusätzlich aufgesaugte Gewicht verlieh mir eine Trägheit, die meinen ursprünglich nur mäßig elfenhaften Hüpfern nunmehr jegliche Eleganz raubte. Ich schaukelte von Pfütze zu Pfütze, elegant wie ein Flusspferd, das man in einen nassen Sack eingenäht hat. Die anfängliche Sicherheit, den Wasserlachen und Bächen auszuweichen, kehrte sich mehr und mehr in eine ausgezeichnete Trefferquote. Die Strümpfe saugten gierig die ihnen angebotene Feuchtigkeit auf und vermittelten mir das Gefühl, durch einen tiefen Sumpf zu waten. Dies war der Moment, in dem ich mich entschloss, einen trockenen Platz zu suchen, um nicht in Gefahr zu geraten in meiner eigenen Kleidung zu ertrinken. Die schwarzen Regenwolken hatten den Nachmittag zur Nacht werden lassen und nur die gelegentliche Aufhellung meiner Umgebung durch einen herabzuckenden Blitz ermöglichten mir die Orientierung. Ich folgte der nächsten Seitenstraße in der Hoffnung, nun doch noch einen trockenen Unterschlupf zu finden. Nur einige Schritte weiter erspähte ich einen Ladeneingang. Das einzige Schaufenster erstrahlte in einem warmen, einladenden Licht. Ohne zu zögern riss ich die Eingangstür auf und trat ein.
Eine altmodische Türglocke ertönte in vier klaren Glockentönen, die sich in umgekehrter Reihenfolge wiederholten, als sich die Tür hinter mir wieder schloss. Ich befand mich offensichtlich in einem Antiquariat. Vom Eingang des Raumes führten einige Stufen hinab in einen unerwartet großen Raum, der sich mir aus meiner erhöhten Position in seiner ganzen Fülle offenbarte. An den Wänden und in der Raummitte befanden sich schwere dunkle Holzregale, die mit Büchern vollgestopft waren. Nicht etwa in der gewohnten Weise, aufrecht stehend, Rücken neben Rücken, sondern wild durcheinander, wie sie gerade aus der Hand gelegt wurden. Stehend, liegend, mit dem Rücken nach vorne, mit dem Rücken nach hinten oder gar auf den geöffneten Seiten liegend. Zwischen den Regalen standen Tische, die ebenfalls bis zum Bersten mit den verschiedensten Büchern belastet waren. Da auch der Platz auf den Tischen nicht auszureichen schien, war der Zwischenraum auf dem Boden ebenfalls mit Bücherstapeln gefüllt. Inmitten dieses Chaos saß an einem ebenfalls überfüllten Schreibtisch eine Gestalt, die mich im ersten Moment an den Filmklassiker ›Die Fliege‹ erinnerte. Der über dem Tisch befindliche Oberkörper war vollständig mit einem schwarzen Tuch verhüllt. Nur der rechte Arm schaute heraus, während der verhüllte linke Arm Raum für atemberaubende Spekulationen ließ. Durch den Klang der Türglocke erwachte ›die Fliege‹ aus ihrer Erstarrung und die rechte Hand hob in einer langsamen, fließenden Bewegung das Tuch empor. Entgegen meinen Erwartungen entpuppte sich das Wesen nicht als insektoides Monster.
Ein Mann, rötlich blonde Haare, gedrungene Gestalt, dessen Alter sich allerdings nur schwer schätzen ließ, kam zum Vorschein und grinste mich freundlich an: »Entschuldigen Sie bitte mein Auftreten, aber bei diesem Wetter kann man sich nur zu leicht eine Erkältung einfangen. Zur Vorbeugung inhaliere ich täglich heißen Kamillendampf. Die meisten Leute machen das erst, wenn es zu spät ist, aber ich greife meinem Schicksal gerne voraus, müssen Sie wissen.«
Er faltete das Tuch gewissenhaft zusammen, was in dieser Umgebung eher befremdlich wirkte. Unterdessen stieg ich die Stufen hinab, sorgsam darauf achtend, den umherliegenden Büchern auszuweichen. »Kommen Sie nur und legen Sie Ihren Mantel ab«, forderte er mich auf. »Wasser reinigt die Seele, aber die Knochen muss man sich schon trocken halten.« Er komplimentierte mich mit deutlichen Gesten zu einer Garderobe, wo er mir Hut und Mantel entgegennahm. Ich zog ebenfalls die Schuhe und die tropfnassen Strümpfe aus, die ich über einem altertümlichen Kohleofen zum Trocknen aufhängte. Der Buchhändler, ich hielt ihn jedenfalls für einen, streckte mir ein Paar Filzpantoffeln entgegen und meinte: »Fühlen Sie sich wie zu Hause. Sie suchen sich das Buch und ich mache uns in der Zwischenzeit etwas zu trinken. Kaffee oder Tee?«
»Wie bitte, äh- ja, Tee. Vielen Dank auch« stammelte ich verblüfft. «Welches Buch meinen Sie? Ich suche kein Buch.«
»Warum sind Sie dann zu mir gekommen, wenn Sie kein Buch suchen?«, erwiderte er mit gedämpfter Stimme mittlerweile aus dem Nebenraum.
«Ich bin rein zufällig hier herein gestolpert, um mich vor dem Regen zu schützen. Ich wusste nicht einmal, dass hier eine Buchhandlung ist.«
Mit einer einzelnen Teepackung in der Hand kam er wieder zum Vorschein, fragte allerdings ernsthaft: »Schwarz, grün, fruchtig, Vanille, Mandel, Kamille, Pfefferminze? Alles, was Sie wollen.«
Ich musste schmunzeln, da ich sicher war, dass er nur seine Hausmarke anzubieten hatte. Das Etikett konnte ich nicht lesen. »Vanille«, sagte ich spontan. Er hob das Päckchen hoch und zu meiner Überraschung stand dort in deutlichen Buchstaben: ›VANILLE‹
»Sehen Sie, jetzt bekommen Sie Ihren Tee und inzwischen können Sie in aller Ruhe Ihr Buch suchen«.
»Ich bin wirklich nur zufällig hier«, behauptete ich nun schon etwas unsicherer. »Ich suche kein Buch.«
»Papperlapapp«, sagte er wiederum. »Sie sind ein Mann, der gerne liest, das sehe ich auf den ersten Blick. Und Menschen, die gerne lesen, sind immer auf der Suche nach einem Buch.« Kichernd fügte er noch hinzu: »Sie wissen das nur nicht immer.« Mir gefiel diese fast schon philosophische Erkenntnis, konnte aber nicht umhin zu erwidern: »Vielleicht haben Sie recht, aber trotzdem hat mich der Zufall zu Ihnen geführt.«
»Es gibt keinen Zufall. Nicht in dieser Welt«, sagte er daraufhin ernst. »Zufälle gibt es nur in der unbelebten Natur, manchmal noch nicht einmal da. Ich meine aber jetzt nicht diesen esoterischen Kram, mit Schicksal, Karma, göttlicher Fügung und all dem Zeug. In unserer Welt ist alles miteinander verwoben. Und ich meine das wörtlich. Wenn sie jetzt eine bestimmte Entscheidung treffen, dann beeinflusst das andere, die wiederum ihre Entscheidungen treffen und so weiter. Irgendwann kommt die Reaktion der Welt auf ihr momentanes Handeln als Rückkopplung auf sie zurück. Dabei verhalten wir uns wie ein riesiger Schwarm von Tieren, der sich nach ganz einfachen Regeln richtet. Meist ist es nur eine einzige Regel, die unser Handeln bestimmt. Wir versuchen einen Zustand einzunehmen, in dem es uns gut geht. Das kann man übrigens auch bei Fischen gut beobachten. Die Fische fühlen sich wohl, wenn sie dicht bei ihren Artgenossen sind. Allerdings nicht zu dicht, damit sie nicht zusammenstoßen. Meist folgen sie gewissen chemischen Signalen, die ihnen Futter verschaffen und wenn ein Räuber kommt, treten sie die Flucht an. Mehr muss ein einzelner Fisch nicht tun. Beobachtet man den Schwarm aber von außen, so sieht es aus, als bewege sich ein zentral gesteuerter Organismus. Es ist faszinierend. Unser Verhalten ist da etwas komplizierter, denn unsere Wünsche sind ja auch vielfältiger. Aber prinzipiell tun wir nichts anderes; wir folgen unseren Regeln. Man nennt das Selbstorganisation. Die Vielfalt allen Lebens auf der Welt entsteht durch dieses Prinzip. Der Zufall spielt hier nur eine ganz untergeordnete Rolle. Und auch Sie handeln nach dem gleichen Muster. Und damit war Ihr Weg hierher ein breiter Pfad, dem Sie irgendwann folgen mussten.«
Ich war stark beeindruckt von diesem unerwarteten Vortrag. Es war eine faszinierende Idee, die mich sofort in ihren Bann zog. Nichtsdestotrotz konnte ich Sie nicht so einfach gelten lassen. »Sie vergessen, dass ich wegen des starken Regens die Orientierung verloren hatte, und ebenso gut in einer anderen Gegend hätte landen können. Also doch reiner Zufall!«, triumphierte ich.
»Sie sind ein Freund von guten Büchern«, entgegnete er. »Irgendwann wären Sie auf diesen Laden gestoßen, auf der Suche nach einem ausgefallenen Titel, einer vergriffenen Ausgabe oder einfach durch den Rat eines Bekannten. Jetzt haben Sie eine Abkürzung gefunden.«
Inzwischen war der Tee fertig. Er stellte die Tasse mitten zwischen einige Stapel unsortierter Bücher und machte kehrt, um wie er sagte ›noch einiges zu erledigen‹. »Verraten Sie mir noch, woher Sie wissen konnten, welche Teesorte ich wählen würde?«, rief ich ihm nach. »Oh, das war reiner Zufall«, antwortete er grinsend und verschwand im Nebenraum.
Etwas irritiert, aber nicht minder beeindruckt, setzte ich mich auf einen Stapel nicht ausgepackter Atlanten, der mir für diesen Zweck gerade noch stabil genug erschien. Die Untertasse und die Zuckerschale platzierte ich vorsichtig auf der Encyclopaedia Britannica, die hochkant in einer Kartonage vor mir aufgebaut war. Während ich vorsichtig an dem noch heißen Getränk nippte, zog ich mit der freien linken Hand willkürlich ein Buch aus dem am nächsten stehenden Regal heraus. Als ich den Titel las, konnte ich ein Schmunzeln nicht verkneifen. Es war ein Mathematik-Schulbuch, das ich noch aus meiner eigenen Schulzeit kannte. Der rubinrote Leineneinband war schon stark abgegriffen und der Buchrücken war unvermeidlich in Auflösung begriffen, was durch einige Streifen Klebefilm verhindert werden sollte. Ein Lesezeichen, offensichtlich noch ein Relikt des letzten Besitzers, veranlasste mich, das Buch an der markierten Stelle zu öffnen. Ich begann zu lesen:
Aufgabe 1: Sie sitzen vor einer Schublade, die 48 vollständige Paare von Socken enthält, die jedoch einzeln und nicht sortiert abgelegt wurden. Die eine Hälfte der Socken ist blau und die andere Hälfte weiß. Sie ziehen nun nacheinander blind, paarweise sämtliche Socken aus der Schublade und legen sie in drei Kategorien sortiert ab. Der erste Stapel enthält weiße Sockenpaare, der zweite Stapel enthält blaue Sockenpaare und der dritte Stapel enthält die gemischten Paare. Wie groß ist die Wahrscheinlichkeit, dass der Stapel mit den weißen Socken genau so groß ist, wie der Stapel mit den blauen Socken?
 Ich musste unwillkürlich auflachen, denn die Aufgabe schien mir sehr weit an der Realität vorbei gestellt zu sein. In welcher Schublade findet man schon vollständige Paare von Socken? Ich schätzte die Wahrscheinlichkeit, eine Schublade mit vollständigen Sockenpaaren zu finden, war etwa genauso gering wie die Wahrscheinlichkeit, dass beide Stapel gleich groß waren.
»Na, haben Sie nun Ihr Buch gefunden?«, fragte der Buchhändler, der wieder aus der Tür kam, durch die er eben noch entschwunden war. Ich hielt das Mathematikbuch hoch und las dann die Aufgabe daraus noch einmal vor. Er lachte. »Da sehen Sie mal, dass ich recht hatte. Passt das nicht perfekt zu unserer Unterhaltung? Haben Sie die Aufgabe gelöst?«
»Nein«, erwiderte ich. »Vermutlich kommt da eine sehr kleine Zahl heraus - außerdem ohne Papier und Bleistift? Na, Sie wissen schon ...« Er schaute lange Zeit nachdenklich zur Decke, bevor er wieder zu reden begann. »Es ist schon verblüffend, wie zielsicher Sie zugegriffen haben. Diese kleine Aufgabe ist sozusagen der Schlüssel zu meiner Argumentation von eben. Das Ergebnis ist Eins.«
»Wie bitte?«
»Die Wahrscheinlichkeit, dass beide Stapel gleich groß sind, ist Eins - also 100%. Die Stapel sind immer gleich groß, verstehen sie?«
»Nein«, sagte ich erstaunt. »Ich glaube ich kann Ihnen da nicht so schnell folgen.«
»Na, dann passen Sie mal auf. Wenn Sie zufällig immer nur zwei blaue Socken ziehen, dann sind am Schluss nur noch weiße Socken übrig und beide Stapel sind gleich groß. Umgekehrt gilt das natürlich genauso. Ziehen sie aber zufällig nur gemischte Farben, dann bleiben der blaue und der weiße Stapel leer und sind daher ebenfalls gleich groß.«
Er machte eine rhetorische Pause, bevor er seine Erklärung fortsetzte:
»Jetzt wird es etwas kniffliger«, fuhr er dann plötzlich fort, riss dabei die Augen auf und hob schulmeisterlich den rechten Zeigefinger.
»Für jedes gemischte Paar Socken das sie herausfischen, bleibt immer ein gemischtes Pendant im Stapel zurück. Mit jedem einfarbigen Paar, das sie ziehen, bleibt genau ein einfarbiges Gegenstück liegen. Nur das Verhältnis von gemischten Farben zu gleichen Farben kann sich ändern, nicht aber das Verhältnis von blau und weiß. Der Schlüssel, mit dem hier scheinbar das Schicksal ausgetrickst wird, liegt in der vollständigen Entnahme aller Kleidungsstücke.«
Ich war erstaunt und sprachlos. Die Lösung war verblüffend. Was mich jedoch fassungslos machte, war die Tatsache, dass ich scheinbar zufällig zugegriffen hatte, aber offensichtlich zielgerichtet ins Schwarze traf. Ich nahm einen meinen Kugelschreiber und den Notizblock aus der Hemdentasche und wollte die Aufgabe aufschreiben, da ich sie so erstaunlich fand, aber der Notizblock war völlig durchgeweicht und war unbrauchbar geworden. Der Buchhändler schmunzelte und sagte: »Schreiben Sie die Lösung einfach in das Buch. Das ist sowieso total vollgekritzelt, da kommt es auf eine Schmiererei auch nicht mehr an. Außerdem können sie das Buch behalten. Es ist nicht viel wert.«
»O.K.«, sagte ich und schrieb mit dem Kugelschreiber unter die Aufgabe: »Die Lösung ist gleich Eins.«
»Wie sind sie nur so schnell auf die Lösung gekommen?«, fragte ich den Buchhändler, als ich den Satz vollendet hatte.
»Ich kenne eine ganze Menge solcher mathematischer Knobeleien. Ein Hobby von mir, sozusagen. Die gleiche Aufgabe ist mir mit Schachfiguren, anstelle der Socken, schon einmal begegnet.« Er setzte sich auf einen Stapel von Kochbüchern und starrte mich eine Zeitlang an. Dann streckte er mir spontan die Hand entgegen und sagte: »Ich möchte mich doch erst mal vorstellen. Carl Kramer ist mein Name. Ich habe den Laden hier von meinem Onkel geerbt. Eigentlich bin ich Lehrer, Mathematiklehrer wie Sie sich sicher denken können. Aber da ich finanziell unabhängig bin habe ich meinen Job an den Nagel gehängt und führe den Laden hier nun weiter. Ohne Gewinn, aber mit viel Muße um meiner Leidenschaft, dem Lesen zu frönen. Und Sie? Ich glaube mittlerweile, dass Sie das Schicksal nicht zu einem meiner Bücher führen wollte, sondern vielleicht doch eher zu mir. Was treibt Sie bei diesem Wetter in diese Gegend, um dann nass wie ein Badeschwamm bei mir im Laden zu erscheinen?«
»Freut mich, Sie kennen zu lernen«, erwiderte ich. »Ich bin Gerald Borman. Eigentlich bin ich auf der Suche. Genau genommen geht es um einen guten Freund, den ich mal wieder besuchen wollte. Ich habe seine alte Adresse heraus gekramt und bin einfach losgezogen. Es muss hier ganz in der Nähe sein. Dann hat mich jedoch das Unwetter überrascht und ich habe ein wenig die Orientierung verloren. So habe ich Ihren Laden gefunden.«
»Und was treiben Sie den ganzen langen Tag, wenn Sie mal nicht gerade durch den Regen spazieren?«, fragte er weiter.
»Nichts Aufregendes. Ich bediene im Déjà-vu. Das ist eine Kneipe in der Innenstadt. Meist stehe ich hinter der Theke und zapfe Bier.«
»Und Ihr Freund? Arbeitet er auch in der Gastronomie?«
»Wer? Ach so, nein. Er ist Psychologe und beschäftigt sich mit der menschlichen Wahrnehmung.«
»Interessante Arbeit«, meinte Kramer.
»Ja, das denke ich auch. Er hat auch schon einige interessante Artikel in renommierten Fachzeitschriften veröffentlicht.«
»Und jetzt ist er aus dem Bereich Ihrer Wahrnehmung einfach verschwunden und Sie haben die Hoffnung, dass er noch in seiner Studentenbude haust. Wie lange ist es denn schon her, dass Sie ihn zum letzten Mal gesehen haben?«
»Eigentlich kommt es mir vor als sei es erst gestern gewesen, aber es müssen wohl ein paar Monate vergangen sein. Vielleicht mehr als ein Jahr.«
Ich schaute Kramer verschmitzt an und sagte: »Vielleicht kommt mir ja der Zufall zu Hilfe, um ihn zu finden.«
Kramer erwiderte jedoch, ohne auf meine Anspielung einzugehen: »Ich bin sicher, dass Sie ihn finden werden. Ebenso zielsicher, wie Sie eben das Buch gegriffen haben. Aber lassen Sie sich nicht entmutigen, wenn er nicht schon an der nächsten Straßenecke steht. Übrigens vergessen Sie nicht, das Buch mitzunehmen.«
Wir plauderten noch eine Weile über Psychologie, über Zufälle und deren Gesetzmäßigkeiten bis meine Sachen trocken genug waren, dass ich sie wieder anziehen konnte. Dann verabschiedeten wir uns und ich versprach bald wieder zu kommen, um zu berichten, ob ich meinen Freund gefunden hätte. Ich stieg die Stufen wieder hinauf und wurde nun von den zweimal vier Glockentönen der Tür ins Freie begleitet.

*

In der Zwischenzeit hatte der Regen aufgehört und die Sonne lugte zaghaft durch eine kleine Wolkenlücke. Ich setzte meinen Weg fort. Ich hatte jedoch Kramer nicht die ganze Wahrheit erzählt. Allerdings kann ich beim besten Willen nicht sagen, was mich dazu bewogen hat. Vielleicht erschien er mir nur etwas zu kauzig mit seinen Marotten und abstrusen Theorien. Ich bediene tatsächlich im Déjà-vu, aber nur an zwei Tagen in der Woche. Ich bin eigentlich Psychologiestudent und ganz nebenbei auch noch Schriftsteller. Ich schreibe Novellen und Kurzgeschichten für Zeitschriften. Zurzeit arbeite ich an meinem ersten richtigen Roman, der die Störungen menschlicher Wahrnehmungen zum Inhalt hat, also ein Thema, das sehr eng mit meinem Studium verknüpft ist. Irgendwie habe ich dann die Realität mit meiner Fantasie durchmischt, denn ich wollte heute tatsächlich einen Freund aufsuchen, der jedoch mindestens ebenso kauzig und verschroben ist wie Kramer. Er ist ein begnadeter Programmierer und Computerspezialist und arbeitet für eine Firma, die Simulatoren für Verkehrsmittel aller Art und für die Luftfahrt im Besonderen vertreibt. Ich hatte ihn neulich angerufen, nachdem es mir gelungen war seine Telefonnummer, die natürlich nicht im Telefonbuch verzeichnet war, über verschlungene Wege ausfindig zu machen. Ich bat ihn um ein paar Erläuterungen zu seiner Arbeit, da ich plante, diese Technologie in die Geschichte mit der Wahrnehmung einzubauen. Er willigte sofort ein und lud mich in seine Wohnung ein, wo er mir sein Lieblingsspielzeug, wie er es nannte, einmal vorführen wollte. Wir hatten den heutigen Nachmittag vereinbart und nun war ich nach einem Abstecher in Kramers Reich der Zufälle und unwahrscheinlichen Wahrscheinlichkeiten wieder auf dem Weg zu meiner Verabredung.
Ich kannte mich in dieser Gegend nur ungenügend aus und in den unübersichtlichen Straßenschluchten mehrstöckiger Wohngebäude konnte man leicht die Orientierung verlieren. Daher beschloss ich, meinen Standort noch einmal im Stadtplan zu ermitteln und blieb abrupt auf dem breiten Gehweg vor der Häuserzeile einer unbelebten Seitenstraße stehen. Gerade wollte ich in die Innentasche meines Mantels greifen, als das Unerwartete, das Entsetzliche geschah. Mit einem dumpfen Laut schlug direkt vor mir ein Mann auf das harte Pflaster. Das grauenhafte Geräusch werde ich wohl immer in meiner Erinnerung tragen müssen. Der Mann war etwa dreißig Jahre alt, hatte asiatische Gesichtszüge und trug Jeans, ein einfaches T-Shirt und war barfuß. Seine glasigen Augen starrten mich an und in seinem Gesichtsausdruck lag irgendwie noch so etwas wie Erstaunen.
Der Tod musste schlagartig eingetreten sein und seine Muskeln entspannten sich rasch. Seine linke Hand war zur Faust geballt und öffnete sich nun zaghaft. Heraus kam ein silberner Zylinder, der sich langsam rollend, eine kleine Staubwolke aufwirbelnd, in Bewegung setzte und genau auf mich zusteuerte. Aus einem unbegreiflichen Reflex heraus griff ich zu und ließ den Zylinder blitzschnell in meinem Mantel verschwinden, als von oben ein Geräusch zu vernehmen war. Ich schaute hinauf und konnte gerade noch eine schemenhafte Figur im geöffneten Fenster des fünften und letzten Stockwerks vor dem Dachgeschoss verschwinden sehen. Ohne zu zögern, und vor allem ohne über mögliche Konsequenzen nachzudenken, öffnete ich die Haustüre und hechtete die Treppe nach oben.
Nach zwei Stockwerken wurde mein Spurt jedoch jäh unterbrochen. Eine Frau kam mir von oben mit gezückter Waffe und kompromisslosem Blick entgegen. Ich hielt an und begann vorsichtig mit dem Rückzug nach unten. Sie folgte mir jedoch langsam aber unerbittlich. »Geben Sie mir das Utsúwa. Es gehört Ihnen nicht.«
Ich erwiderte verständnislos: »Das Utsu-was? Ich habe keine Ahnung, wovon Sie sprechen.« Sie wurde sichtlich ungehalten. Mittlerweile hatten wir das Erdgeschoss wieder erreicht. Linkerhand ging es zum Hinterausgang, nach rechts zur Haustüre, die mittlerweile wieder ins Schloss gefallen war. Von oben kamen die hastigen Schritte von mehreren Personen. Sie hob die Waffe an und musste offensichtlich den Abzug durchgezogen haben, denn ich spürte einen fürchterlichen Stoß auf der Brust, vernahm einen lauten Knall und wurde ruckartig nach hinten gerissen. Das Letzte was ich im Fallen noch sehen konnte war, dass meine Mörderin in Richtung Hintertür verschwand und von zwei Gestalten in schwarzen Mänteln und Hüten verfolgt wurde, die mittlerweile den Fuß der Treppe erreicht hatten. Dann hüllte mich Dunkelheit ein.

*

Mit starken Schmerzen in der Brust rappelte ich mich wieder auf und richtete meine Kleidung. Bei meinem Sturz hatte ich einen Wäschestapel mitgerissen, der wohl auf seine Abholung wartete und mir vollständig die Sicht nahm, nachdem er auf mir gelandet war. Ich tastete unter dem Mantel nach meiner Verletzung und erwartete zumindest einen warmen Strom von Blut, der sich über meine Hand ergießt, konnte aber nichts fühlen. Stattdessen schien mein Mantel ungewöhnlich hart und schwer auf meiner Hand zu lasten.
Ein Griff in die weite Innentasche des Kleidungsstücks beförderte das Mathematik-Schulbuch mit dem roten Leineneinband zu Tage, das mir Kramer gerade eben noch geschenkt hatte. Das Projektil, das mich sicher ins Jenseits befördern sollte, hatte ein Loch hineingebohrt und steckte tief in den Seiten. Ich schlug den Einband auf und ließ mich mit einem Aufschrei und weichen Knien auf dem nun ungeordneten Haufen von Wäschestücken nieder. Auf der ersten Seite standen mit blauer Tinte die Worte: ›Gerald Borman, 10c‹ und einen knappen Zentimeter darunter schaute die Spitze des Projektils heraus. Das war mir etwas zu viel an merkwürdigen Zufällen für nur einen einzigen Tag. Ich hatte mein eigenes altes Mathematik-Schulbuch wiedergefunden, das mir nur wenige Momente später das Leben gerettet hat.
In diesem Augenblick fiel mir wieder der merkwürdige Zylinder ein und ich griff in die andere Innentasche meines Mantels. Er war noch da. Was immer auch ein Utsúwa sein sollte, ich würde die Lösung des Rätsels auf später verschieben. Offensichtlich haben mich alle Verfolger nach dem sauberen Schuss für tot erklärt und es war weit und breit nichts mehr von ihnen zu sehen. Ich öffnete die Haustür und trat ins Freie in der Erwartung eines Menschenauflaufs wegen des Mannes, der vor wenigen Minuten aufs Pflaster gestürzt war Aber zu meiner Verblüffung war der Gehsteig leer. Extrem leer sogar, denn auch der Tote war spurlos verschwunden. Es war keine Spur des Fenstersturzes mehr zu erkennen. Keine Leiche, kein Blut, rein gar nichts. Nachdem ich meine Kinnlade wieder geschlossen hatte, öffnete ich mit zittrigen Händen den Stadtplan und stellte fest, dass es zur Wohnung meines Freundes nur noch zwei Häuserblocks waren. Ich beschloss, die jüngsten Erlebnisse später zu verarbeiten und setzte meinen Weg fort. Ich erreichte mein Ziel ohne weitere, nennenswerte Erlebnisse.

2

Sarah Winter legte die letzte Akte auf ihrem Schreibtisch ab und drehte sich zum Fenster. Sie saß in ihrem neuen Büro und genoss die herrliche Aussicht auf die Berge, die sie an diesem klaren Tag in der Ferne ausmachen konnte. Das Gebäude befand sich, eingerahmt von einem kleinen Park, inmitten der herrlichsten Natur, inmitten von Wäldern und Wiesen. Gestern konnte sie von ihrem Bürofenster aus sogar weidende Hirsche in der Nähe beobachten. Sie genoss diesen angenehmen Arbeitsplatz, so fern der hektischen Betriebsamkeit in der Stadt, wo sie ihre Eheberatungs-Praxis aufgegeben hat. Der Ort war eine Idylle mit dem malerischen Namen Belvedere. Zumindest täuschte er eine Idylle vor, denn zwischen der Parkanlage und der Freiheit der Wiesen und Wälder befand sich ein hoher Zaun, der das unbefugte Verlassen des Anwesens verhinderte. Sarah hatte die Stelle auf das Drängen ihrer Kinder angenommen, die erkannten, dass ihr nach der Scheidung von ihrem Mann ein neues Ziel wieder Kraft geben würde. Nachdem die Kinder nun recht selbstständig waren, ist die Ehe zur Routine geworden, wie in so vielen Fällen – ironischerweise auch in ihrem Fall. Sie hatten sich in Frieden getrennt und alles schien zunächst nur positive Seiten zu haben. Mit der Zeit fühlte sie sich jedoch einsam. Erik hatte wieder geheiratet. Nicht, dass Sarah eifersüchtig war, aber sie erkannte, was sie durch die Scheidung verloren hatte und sehnte sich nach einer neuen Beziehung, die sich aber nicht einstellen wollte. Vielleicht waren ihre Ansprüche zu hoch, aber an jedem verfügbaren Kandidaten hatte sie irgendetwas auszusetzen. Entweder waren sie ihr intellektuell zu flach geraten oder sie waren intelligent, aber vollkommen uninteressant und nicht in der Lage auf die Bedürfnisse einer Frau einzugehen oder sie waren einfach hässlich. Offensichtlich gibt es ein Alter um die dreißig herum, in dem die Natur eine Auslese der Männer vornimmt. Die eine Sorte, wahrscheinlich die Mehrheit, bekommt einen beträchtlichen Leibesumfang oder verliert die Pracht ihrer Haare oder gar beides und wird mit wachsendem Alter immer unansehnlicher. Die andere Sorte jedoch behält einen sportlichen Körperbau, verliert die Haare nicht, bekommt höchstens graue Schläfen und wird mit steigendem Alter immer charmanter, interessanter und begehrenswerter. Diese Sorte ist jedoch selten und gehörte bisher nicht zu Sarahs neuen Verehrern.
Das wiederum war äußerst unverständlich, denn Sarah war noch immer sehr attraktiv zu nennen und könnte leicht jüngere Konkurrentinnen ausstechen. Vielleicht aber war es gerade ihr Beruf, der die Männer abschreckte. Denn wer lässt sich gerne mit einer Frau ein, die es sich als zur Aufgabe gemacht hat, die Psyche von Männern zu analysieren. Wer möchte gerne unter dem Deckmantel einer Partnerschaft sein Inneres nach außen gekehrt bekommen.
Sie war gerade wieder im Strudel dieser zermürbenden Gedanken versunken, als das Telefon läutete.
Es war Roman Dalberg, ihr neuer Chef. Er war ein Freund aus alten Tagen, als sie noch mit Erik verheiratet war. Sie hatte geglaubt, ihn aus den Augen verloren zu haben, bis er überraschend anrief um ihr die Stelle anzubieten, da er sie für die passende Besetzung hielt.
»Hallo Sarah, wie geht es dir? Hast du dich schon in die Patienten-Akten eingelesen? Ich würde gerne mal einen Rundgang durch die Klinik machen, um dir alle Patienten einmal persönlich vorzustellen.«
»Hallo Roman«, erwiderte Sarah. »Du verblüffst mich mit dem Zeitpunkt deines Anrufs, denn ich habe tatsächlich gerade die letzte Akte hinter mich gebracht.«
»Dann komm einfach in mein Büro und lass uns sofort damit beginnen. Bis gleich.« Sarah Winter zog den weißen Kittel an, der sie eindeutig als Angehörige des Personals auswies und verließ das Büro, nicht ohne noch einmal sehnsüchtig in die Ferne zu schauen.

*

Roman empfing sie mit einem warmherzigen Lächeln. »Na, was sagst du? Bereust du deine Entscheidung oder denkst du, dass es ein Schritt in die richtige Richtung war?«
»Nun, bis jetzt habe ich nur ein wenig Akteneinsicht genommen, aber ich glaube, dass es eine sehr interessante Arbeit werden wird und ich freue mich darauf. Außerdem tut es richtig gut hier draußen, ohne die ständige Hektik der Stadt im Hintergrund zu fühlen. Die Zeit scheint hier langsamer und ruhiger zu fließen.«
»Ja, das ist sicher der Fall. Gerade für unsere Patienten ist das extrem wichtig. Sie lassen sich leicht aus der Ruhe bringen, aber hier gibt es keine nennenswerte Aufregung. Ein idealer Ort also für unsere Klinik.«
Dalberg deutete zur Tür und schloss: »Dann lass uns zur Tat schreiten. Ich werde dir Belvedere und seine Gäste vorstellen.«
Sie verließen das Büro und gelangten über eine nahe liegende Treppe ins Erdgeschoss, wo sich der größte Teil des Gebäudekomplexes erstreckte. Über einen ganz in Pastellfarben gehaltenen Gemeinschaftsraum erreichte man einen Flur, in dem die Schlafräume der Patienten lagen. »Wir haben absichtlich eine Farbwahl getroffen, die aufregende Kontraste vermeidet«, meinte Dalberg, der mit einer ausladenden Geste die gesamten Räumlichkeiten mit einschloss. Er bewegte sich langsam auf eine Frau zu, die auf einem zartblauen Sofa saß und in die Lektüre einer Zeitschrift versunken war. Als sie näher kamen, bemerkte sie die Frau und blickte ihnen freundlich und erwartungsvoll entgegen. »Hallo Nora, wie geht es dir? Alles ruhig heute?«
Nora antwortete, während sie neugierig auf Sarah blickte: »Danke Dr. Dalberg. Heute ist ein wundervoller Tag. Ich glaube, dass das Medikament langsam zu wirken scheint. Noch keine Musik, seit ich aufgestanden bin. Großartig.«
»Darf ich dir unsere neue Mitarbeiterin Sarah Winter vorstellen. Sie wird mich in Zukunft bei der therapeutischen Betreuung entlasten, so dass mir etwas mehr Zeit für meine Forschungsaufgaben bleibt.«
Nora, eine hübsche junge Frau von etwa zwanzig Jahren, gab Sarah artig die Hand und lächelte, erwiderte aber nichts und vertiefte sich sofort wieder in die Zeitschrift. Als sie weitergegangen waren, sagte Dalberg zu Sarah: »Es handelt sich bei Nora Andrews um eine Patientin, die unentwegt Musik hörte, ohne dass es wirklich Geräusche in ihrer Umgebung gab. Teilweise so laut, dass sie kein Gespräch mehr führen konnte. Sie war so stark beeinträchtigt, dass ein Leben außerhalb der Klinik unmöglich gewesen wäre.«
»Ja, ich erinnere mich jetzt, was in der Akte stand« erwiderte Sarah. »Sie hörte immerzu einen monotonen Rhythmus. Dazu Gesang von einer unangenehm, fast schmerzhaft hohen Stimme, ohne dass es irgendeine sinnvolle Textzeile enthielt. Seltsam.«
»Ja, das ist es. Aber dies ist wohl die verbreitetste Form von Halluzinationen, bei der die Menschen Musik hören oder auch Stimmen. Im einfachsten Fall handelt es sich um Tinitus-Geräusche, also ein Piepsen im Ohr. Wir haben es hier mit einer kortikalen Aktivität zu tun. Man könnte es auch eine musikalische Epilepsie nennen, bei der eine bestimmte Stelle der Hirnrinde angeregt wird. Bereits Wilder Penfield hat bei zahlreichen Versuchen durch Stimulation der Hirnrinde von Patienten mit ähnlichen Symptomen an unterschiedlichen Stellen die verschiedensten auditiven Reaktionen hervorrufen können.« Dalberg räusperte sich kurz, als habe er selbst bemerkt, dass er unbewusst zu dozieren begonnen hatte. »Ich habe Nora krampflösende Mittel verabreicht, die offensichtlich die Halluzinationen zum Verstummen bringen. Sie wird die Klinik bald verlassen können.«
Der nächste Patient, den sie aufsuchten, war Robert Donovan, ein etwa vierzigjähriger abgemagerter Mann, der sich unter seinem Bett versteckte, als sie angeklopft und die Tür geöffnet hatten. »Sie sind schon wieder drin!«, rief er voller Ärger. »Helfen Sie mir, sie aus dem Schrank herauszuholen Dr. Dalberg.« Er bedachte Sarah mit einem ängstlichen Blick und fragte: »Wer ist die denn? Ist sie eine von denen?«
Dalberg beruhigte ihn und band Sarah gleich geschickt mit ein: »Nein Robert, sie ist auf unserer Seite und wird uns in Zukunft helfen, die Chiopteren fernzuhalten. Nicht wahr Sarah?« Sarah wusste nicht so recht, wie ihr geschah, wusste auch nicht wirklich, was ›Chiopteren‹ sein sollte, nickte aber eifrig und versuchte, einen zuversichtlichen Blick an den Tag zu legen. In der Zwischenzeit hatte sich Dalberg an den Schrank herangepirscht und öffnete ihn langsam, aber ohne zu zögern. »Sind sie noch drin?«, fragte Donovan hoffnungsvoll. »Du weißt doch, dass ich sie nicht sehen kann, Robert. Nur du kannst nachschauen, ob sie noch drin sind.« Donovan kroch unter dem Bett hervor und lugte vorsichtig um die Schranktür. Er schrie auf und raufte seine Haare, die danach in alle Richtungen standen, so dass er selbst aussah wie ein wildgewordener Kobold. »Da sind sie noch! Drei Kerle sind da drin und grinsen mich unverschämt an. Wirf sie raus Dr. Dalberg. Wirf Sie raus!«
Dalberg schlug den Schrank wieder zu und verriegelte anschließend die Tür. »Da ich sie nicht sehen kann«, meinte er, »werde ich sie auch nicht erwischen. Aber jetzt sind sie im Schrank eingesperrt und können nicht mehr raus. Wir werden den Schrank nach draußen bringen. Dann bist du sie los. Was hältst du davon Robert?«
»Gute Idee!«, rief Donovan und schlug zur Bestätigung mit der Faust auf den Tisch, dass der ganze Raum erbebte. Dalberg drückte auf einen Schalter und Sekunden später erschien ein Mitarbeiter. Ein kurzer Blick auf den Schrank und die Tür genügten. Als der Schrank draußen war, blickte Donovan dankbar zu Dalberg. »Denen haben Sie’s aber mal wieder gezeigt. Danke Dr. Dalberg.« Er ließ sich geräuschvoll auf sein Bett fallen und wirkte völlig entspannt.
Draußen erklärte Dalberg: »Bei Robert Donovan handelt es sich um einen ausgeprägten Fall von Schizophrenie mit visuellen Halluzinationen. Er nimmt Wesen in seiner Umgebung wahr, die andere einfach nicht sehen können. Häufig wird er von ihnen geärgert. Dann entstehen Situationen wie eben. Man kann ihm aber kein Theater vorspielen. Wenn ich so getan hätte, als ob ich sie auch sehen würde, dann hätte er das sofort gemerkt. Für ihn sind die Wesen genauso real vorhanden wie du und ich und sie spielen ihm auch reale Streiche. Die einzige Methode damit umzugehen ist die beiderseitige Anerkennung des Problems. Er sieht etwas und akzeptiert, dass ich es nicht sehe. Ich akzeptiere, dass er etwas wahrnehmen kann, was ich wiederum nicht sehe.«
»Was meinst du Roman, kann man ihn irgendwann heilen?«
»Ich bin mir nicht sicher? Man müsste tiefer in seine Welt vordringen, um das entscheiden zu können. Er ist jedoch noch einer der harmloseren Fälle.« Wie zur Bestätigung seiner Worte klingelte plötzlich eine Alarmglocke und der Flur war unversehens gefüllt mit weißen Kitteln, die etwas ratlos dreinblickend nach der Ursache für den Alarm suchten. Ein Assistent kam auf Dalberg zugelaufen und berichtete noch völlig außer Atem: »Es ist Takeda, Herr Dalberg. Schrecklich. Sie müssen es sich selbst anschauen.« Dalberg rannte den Flur entlang, während Sarah ihm auf dem Fuß folgte. Vor einer der Türen hatte sich schon eine weiße Kittelwolke gebildet, die sich nun langsam teilte, um Roman Dalberg Zugang zu dem dahinter liegenden Zimmer zu verschaffen. Dalberg blieb wie angewurzelt stehen und schaute entgeistert auf die Szene, die sich ihm bot. Auf dem Boden lag ein Mann mit merkwürdig verkrampfter Haltung.
Der Mann war etwa dreißig Jahre alt, hatte asiatische Gesichtszüge und trug Jeans, ein einfaches T-Shirt und war barfuß. Seine glasigen Augen starrten zur Tür und in seinem Gesichtsausdruck lag irgendwie noch so etwas wie Erstaunen. Seine linke Hand war leicht geöffnet. Es schien, als sei er aus großer Höhe abgestürzt. Aber das Zimmer hatte eine Deckenhöhe von kaum drei Metern.

3

Ich drückte auf die Klingel und wartete auf eine Reaktion. Erst nach einem zweiten Versuch hörte ich, dass ein paar Stockwerke über mir ein Fenster geöffnet wurde. Ich trat zwei Schritte zurück und blickte nach oben. Ein Gaubenfenster war geöffnet und eine junge Frau schaute mir entgegen. »Ja, bitte?« »Ich bin mit Patrick verabredet, bin ich hier richtig?«, schickte ich meine Anfrage nach oben. »Du musst Gerald sein«, rief sie nach unten. »Patrick ist im Pool. Warte, ich werf’ dir den Schlüssel ’runter. Die Haustür ist abgeschlossen. Es ist der mit dem blauen Bändchen.«
Ehe ich mich versah, raste mir schon wieder etwas aus dem obersten Stockwerk entgegen. Ich sprang gerade noch rechtzeitig zur Seite, um einen weiteren Unfall mit möglicherweise tödlichem Ausgang zu verhindern. Der Schlüssel war jedoch in einem weichen Säckchen verpackt und landete wohlbehalten vor meinen Füßen. Das Fenster wurde geschlossen und ich machte mich auf den Weg nach oben. Das Treppenhaus war typisch für ein Mietshaus aus der Gründerzeit. Eine Holztreppe mit stark ausgetretenen Stufen wand sich unter meinen Schritten ächzend hinauf in die Dunkelheit. Ein breiter Absatz, jeweils auf der Höhe eines halben Stockwerks, gab durch ein großzügiges Fenster mit weiß gestrichenem Fensterkreuz den Blick frei auf einen beängstigend engen Hinterhof. Große Namensschilder und die abgelegten Schuhe zeugten von den Bewohnern hinter den Wohnungstüren. Die Wohnung unter dem Dach hatte jedoch keine Tür und die Treppe mündete geradewegs in einen großen Flur, der mit allerlei Gerümpel und einem großen Sofa ausgestattet war. Aus dem Halbdunkel in der Ecke erhob sich eine Gestalt aus einem wuchtigen Sessel und entpuppte sich als die gleiche junge Frau, die mir den Schlüssel herunter geworfen hatte. »Hallo Gerald. Ich bin Daria. Patrick hat mir erzählt, dass du kommen würdest. Er ist noch im Pool beschäftigt, wird aber sicher gleich fertig sein und dann wird er Zeit für dich haben. Setz dich doch so lange zu mir in die Küche. Ich habe mir gerade einen Tee gekocht. Möchtest du auch eine Tasse?« Ich folgte ihr in die Küche und setzte mich zu ihr an den Tisch. Den Tee lehnte ich jedoch dankend ab, da ich gerade eben den Vanilletee im Buchladen getrunken hatte. »Wie kommt es, dass ihr hier im fünften Stock einen Pool habt? Hält die Decke das Gewicht denn aus?« Daria sah mich einen Moment lang erstaunt an, fing dann aber an zu lachen und sagte: »Ach Mann, du hast geglaubt ich würde von einem Swimmingpool reden. Coole Idee. Nein, er ist in seinem VR-Tank und testet gerade eine neue Simulation. Wir sagen aber einfach Pool dazu. Ich dachte du wüsstest das.«
»Und was ist jetzt ein VR-Tank?«, fragte ich weiter.
»VR steht für Virtuelle Realität und in einem VR-Tank lässt sich die Außenwelt mit all ihren Geräuschen besser abschirmen«, kam es nun von der Küchentür her mit einer sonoren Stimme, die ich sofort wieder erkannte. »Patrick!«, rief ich und drehte mich auf dem Stuhl sitzend um.
»Schön, dass du gekommen bist«, erwiderte er. »Aber was ist denn mit dir passiert? Du bist ja vollkommen zerzaust.« Dann blickte er etwas deutlicher auf meinen Mantel. »Was ist denn das für ein Loch? Warst du in eine Messerstecherei verwickelt?«
»Nein, ich bin gerade erschossen worden. Aber ich muss das erst mal verarbeiten; wir sollten später darüber reden.«
»Na, gut«, meinte Patrick. »Dann leg mal deinen Mantel ab und komm mit in mein Labor. Du wolltest ja etwas über meine Arbeit erfahren und ich denke, dass ich dir einige sehr interessante Dinge zeigen kann - ach so, das ist übrigens Daria, meine Mitarbeiterin« fügte er noch beiläufig hinzu.
»Wir haben uns bereits bekannt gemacht«, sagte ich und schaute zu ihr hinüber. Sie beschenkte mich mit einem breiten Lächeln und sagte: »Wenn Patrick seine neuen Programme austestet, muss immer jemand dabei sein. Falls er mal Hilfe braucht.« Ich gab ihr meinen Mantel und folgte Patrick über den offenen Flur in einen Nebenraum.

*

Sein Labor war eine erstaunliche Mischung aus Werkstatt, Büro und Lager für Elektronikschrott aller Art, der sich teilweise bis in die hintersten Winkel der Dachschräge stapelte. In einer Ecke des Raums stand ein alter, massiver Holzschreibtisch, umrahmt von Bücherregalen, die teilweise mit Büchern, aber hauptsächlich mit elektronischen Bauteilen und einigen merkwürdigen Gebilden und Konstruktionen gefüllt waren. Das Gaubenfenster war mit einer undurchsichtigen Folie beklebt, so dass das Labor nur in den Genuss von Tageslicht kommen konnte, wenn man das Fenster öffnete. Ein schmaler Pfad führte durch das Gewirr aus Kabeln und Computern zu der Schreibtischecke, die soweit frei geräumt war, dass man nicht auf irgendwelchen Gegenständen herumtrat. Ein zweiter Pfad führte zu einer verschlossenen Tür, die offenbar in einen weiteren Nebenraum mündete. Patrick setzte sich hinter den Schreibtisch und bot mir einen Besucherstuhl gegenüber an. »Du schreibst an einem Buch?«, fragte er nun. »Um was geht es darin nochmal? Und wie kann ich dir helfen?«
»Es ist ein Roman. Es ist das erste Mal, dass ich eine längere Geschichte konstruiere. Bisher habe ich nur Kurzgeschichten geschrieben und in Zeitungen veröffentlicht. Ich möchte eine Geschichte über jemanden schreiben, der sich mit der menschlichen Wahrnehmung beschäftigt. Ich dachte, dass gerade deine Arbeit einen interessanten Aspekt liefern kann. Die Computer-Simulation täuscht ja in gewisser Weise die Wahrnehmung und man kann sich mit ein wenig Fantasie vorstellen, dass man sich tatsächlich in der vorgespielten Umgebung befindet.«
Patrick schmunzelte. »Mit ein wenig Fantasie? Ich glaube, dass du die Möglichkeiten heutiger Simulationen etwas unterschätzt. Versuche einmal zu beschreiben, was nach deiner Meinung real ist. Wie kannst du feststellen, was tatsächlich existiert und was nicht.«
Ich grübelte eine Weile und antwortete dann etwas unsicher: »Nun, ich denke man kann sich doch recht gut auf den Augenschein verlassen. Es ist der Reichtum an Details, der dir sagt, ob etwas echt ist oder nicht. Nehmen wir zum Beispiel dieses dicke Buch mit den gelben Lettern auf schwarzem Einband hinter dir im Regal. Das Bücherregal ist insgesamt zu detailreich, um eine Simulation zu sein. Schließlich hilft mir die dritte Dimension, um es von einer Fotografie zu unterscheiden. Ich kann die Perspektive wechseln und es wird sich entsprechend im Raum drehen.«
»O.K!«, meinte Patrick, »Ich werde dir ein anderes Beispiel geben.« Er zeigte mit einer einladenden Geste auf seinen Schreibtisch. Die Schreibfläche war eine Glasplatte, die den Blick auf die darunter befindliche Lade freigab. Sie war gefüllt mit allerlei Kabeln, Werkzeug und Bauteilen. Auf der Platte befanden sich drei Stifte, zwei Taschenbücher, ein zerknülltes Schokoladenpapier, eine goldene Münze, eine Taschenlampe und ein Telefon.
»Betrachte die Gegenstände auf der Glasplatte. Sind sie echt oder nicht?«
Ich schaute jetzt genauer hin. Offensichtlich waren alle Gegenstände real, kein Zweifel. Ich erhob mich etwas und bewegte den Kopf von rechts nach links. Alle Utensilien wechselten die Perspektive. Genau so, wie es sich für etwas Echtes auch gehört. »Alles echt«, sagte ich. »Was willst du mir beweisen?« Patrick schaute mich amüsiert an. »Dann machen wir jetzt den nächsten Schritt. Nimm die Münze und fühle, ob sie sich wie eine Münze anfühlt.« Ich griff wie selbstverständlich nach dem Geldstück. Aber mein Griff ging ins Leere. Verwundert bewegte ich die flache Hand über die Glasplatte. Die Münze verschwand. Wenn ich die Hand wieder zurückzog, tauchte sie wieder auf. »Ein einfacher Spiegeltrick«, sagte mein Gegenüber. »Unter der Glasplatte befindet sich ein Hohlspiegel, in dem die echte Münze genau an der richtigen Stelle liegt, um als Spiegelbild auf der Glasplatte zu erscheinen.« Ich beugte mich nun über die Platte und konnte tatsächlich den Spiegel erkennen, der auf der Oberseite nur eine kleine Öffnung hatte, über der die Münze zu schweben schien. «Ein Taschenspielertrick«, sagte ich empört. »Ja, aber er zeigt auf einfache Weise, wie leicht man sich täuschen lässt. Und noch ein Wort zu dem Detailreichtum eines echten Gegenstands. Man staunt manchmal, wie wenig Details das Gehirn benötigt, um zu erkennen, um was es sich handelt. Hast du eigentlich gewusst, dass ich einen Hund habe? Schau mal in die Ecke hinter der Tür. Dort liegt er. Eigentlich ist es eine Hündin, sie heißt Cora. Sie ist ganz lieb und benimmt sich meistens sehr unauffällig. Deshalb hast du sie wohl bisher auch nicht bemerkt.«
Ich schaute verwundert in die Ecke. Natürlich habe ich keinen Hund in diesem Zimmer vermutet, geschweige denn etwas davon bemerkt. Hätte ich das nicht riechen müssen? Aber im Vergleich zu einem Rüden riecht man eine Hündin kaum. Tatsächlich glaubte ich, jetzt doch einen ganz schwachen Hundegeruch wahrzunehmen. In der besagten Ecke war es sehr dunkel, so dass ich kaum mehr als ein paar Umrisse ausmachen konnte. Was ich erkennen konnte, ließ auf ein mittelgroßes Exemplar schließen. Vielleicht ein Collie oder ein Setter. Wahrscheinlich irgendeine Promenadenmischung. Nachdem sich meine Augen etwas besser auf die Dunkelheit eingestellt hatten, konnte ich deutlich den Kopf des Tieres ausmachen, der in meine Richtung schaute. Die Ohren hingen herab. Nun konnte ich auch klar erkennen, wie sich der Brustkorb leicht hob und senkte. Die Schnauze schien kaum merklich zu zittern. »Komm, wir sagen Cora mal hallo. Sie wird sich sicher darüber freuen«, sagte Patrick. Ich erhob mich vom Stuhl und ging auf den Hund zu. Patrick drückte auf einen Schalter und in der Ecke hinter der Tür wurde es schlagartig hell. Ich war geschockt!
Was ich für einen Hund gehalten hatte, entpuppte sich als ein Computergehäuse, auf dem ein paar abgelegte Klamotten lagen. Mehr nicht. Keine Schnauze, keine Ohren, kein Zittern und kein Hundegeruch.
Überwältigt sank ich auf den Stuhl zurück und war zunächst sprachlos.
»Du siehst, wie leicht wir uns täuschen lassen. Unser optisches Wahrnehmungsvermögen schafft es, aus extrem wenigen Informationen einen Gegenstand zusammenzusetzen. Diese Fähigkeit war überlebenswichtig als unsere Vorfahren noch ohne künstliches Licht auskommen mussten und um rasch zu erkennen, ob sich etwa ein gefährliches Tier in der Dunkelheit verbarg. Besser, man sieht einen Wolf, den es nicht gibt als einen realen Wolf zu übersehen. Deshalb fürchten wir uns auch in der Dunkelheit, denn wir erkennen in jedem Gegenstand, der nicht klar zu sehen ist, eine Gefahr.«
»Ich habe sogar geglaubt den Hund riechen zu können«, platzte es aus mir heraus. »Es ist erstaunlich«, bemerkte Patrick, »wie unser Gehirn die fehlenden Teile, die wir nicht sehen können, zu einem Ganzen zusammensetzt. Deswegen sind wir auch in der Lage, aus wenigen Strichen eine ganze Figur zu erkennen, wie etwa in einer Karikatur. Manchmal ergänzen auch die anderen Sinne noch das Bild, wie in deinem Fall der Hundegeruch. Ich bin sehr zufrieden mit dem Ergebnis meiner Vorstellung.«
Ich wurde unvermittelt an eine Episode aus meiner Kindheit erinnert. Wir verbrachten als zehnjährige Jungs die Ferien in einem Zeltlager. Eines Nachts machten wir eine Nachtwanderung durch den Wald. Zunächst war die Veranstaltung noch recht amüsant. Wir erschreckten uns gegenseitig in der Dunkelheit, machten Fratzen, indem wir uns die Taschenlampen in den Mund steckten und erzählten uns gegenseitig Schauergeschichten. Alles war noch harmlos, solange wir die Lampen hatten und als Gruppe zusammenblieben. Als wir jedoch an eine Lichtung kamen, wurde uns eine Aufgabe gestellt. Wir sollten, ohne die Lampe einzuschalten, einzeln einen der Betreuer finden, der sich etwa hundert Meter entfernt im Wald versteckt hatte und sich nur durch gelegentliche, imitierte Eulenrufe bemerkbar machte. Es war grauenhaft. Ich schätze es wäre besser gewesen, sich mit geschlossenen Augen vorsichtig den Weg zu bahnen. Stattdessen versuchte ich krampfhaft, etwas im Halbdunkel des Waldes zu erkennen. Durch die nahe Lichtung schien der Mond zwischen den Bäumen durch und erzeugte lange Schatten. Ich glaube, dass ich auf dem gesamten Weg über jede einzelne Wurzel gestolpert bin. Das Schlimmste jedoch war das unbestimmte Gefühl von lauernden Gefahren im Dickicht des Waldes. Die unvollständige Wahrnehmung spielte einem ständig einen Streich. Aus Steinen und Wurzeln wurden Hasen, Füchse oder Kobolde. Größere, herumliegende Äste verwandelten sich in lauernde Bestien und Monster. Wir waren total verängstigt, auch wenn wir danach damit prahlten, wie cool das alles gewesen wäre. Als wir am nächsten Tag den Weg noch einmal abgingen, konnten wir nichts entdecken, was auch nur halbwegs beängstigend gewesen wäre.
»Ich glaube, dass ich verstanden habe, was du mir damit beweisen wolltest«, erklärte ich nun. »Unser Abstraktionsvermögen ist dafür verantwortlich, dass wir unsere Sinne so leicht überlisten können.«
»Ganz recht. Und daher ist es auch möglich die Sinne soweit zu beeinflussen, dass wir einer Simulation vollständig erliegen. Und jetzt denke ich, sollte ich dir mein Spielzeug zeigen, damit du die Möglichkeiten erkennst, die in der Erzeugung virtueller Welten liegen.« Er öffnete die Tür zum Nebenraum und gab mir zu erkennen, dass ich folgen sollte

*

Der Raum unterschied sich vollständig von Patricks Labor. Der einzige größere Gegenstand war ein riesiger Kasten, der sich in der Höhe fast bis zur Decke erstreckte und in seiner Breite fast den gesamten Raum ausfüllte. Es führten unzählige Kabel und Schläuche hinein. In der noch freien Ecke befand sich ein Gestell mit jeder Menge Elektronik. Blinkende Lämpchen zeugten von einer hektischen Aktivität. Und auch von hier schwangen sich hunderte von Kabeln lianengleich zu dem Kasten in der Mitte des Raums.
»Hast du den Film ›Der Rasenmähermann‹ gesehen?«, fragte mich Patrick unvermittelt.
»Nein, nicht dass ich wüsste. Worum ging es denn in dem Streifen?«
»Es ging um virtuelle Realität. Genau wie in diesem Raum. Darf ich vorstellen? Der Pool!«
»Das ist also der geheimnisvolle Pool. Dein Spielzeug, wie ich vermute.« »Genau so ist es. In dem Film konnte man übrigens einen Anzug anlegen, mit dem die eigenen Bewegungen auf einen Rechner übertragen wurden und der erzeugte dann ein virtuelles Bild dessen, was man sehen sollte und übertrug es wiederum auf eine Brille, durch die man die künstliche Realität sehen konnte. Um Bewegungen in allen drei Raumdimensionen auszuführen, wurde man in ein Gestell gespannt, in dem man sich um alle drei Raumachsen drehen konnte.«
»Lass mich raten«, sagte ich. »Du wirst mich jetzt in so ein Gestell einspannen und durch bunte Strichlandschaften fliegen lassen.«
»Nein, nein. Das mit dem Gestell sah in dem Film zwar beeindruckend aus, aber eigentlich dient eine solche Apparatur mehr zur Desorientierung des Gleichgewichtssinns und wird in der Raumfahrt für das Astronautentraining verwendet. Ich habe keine Lust, mir von dir die Instrumente voll kotzen zu lassen. Es ist viel eindrucksvoller die Realität nachzubilden, in der es ein oben und unten gibt und in der du dich wie immer bewegen kannst. Der Pool ist eine vereinfachte Nachbildung des großen Simulators, den wir zurzeit für die Ausbildung von Kampfpiloten entwickeln. Bei dem großen Simulator wird die gesamte Kabine von einer Hydraulik auf und ab bewegt und erzeugt echte Kraftwirkungen auf den Körper. Im Pool gibt es nur einige wenige Elemente, die hydraulisch gesteuert werden, um Bewegungen vorzutäuschen.« Während er sprach, holte er eine Art Taucheranzug vom Haken und öffnete einen Reißverschluss. »Zieh dich bitte bis auf die Unterwäsche aus und leg den Cyberanzug an.« Ich gehorchte ohne Gegenfragen, denn neugierig geworden war ich schon. Der Anzug war aus einem schwarzen weichen und extrem flexiblen Stoff und schmiegte sich angenehm an meinen Körper an. Auf seiner Oberfläche befanden sich an unzähligen Stellen kleine Verdickungen, die aber nicht störend wirkten. »Was sind das für Knubbel hier?«, stellte ich meine Frage in den Raum.
»Das sind Sensoren. Sie zeichnen jede deiner Bewegungen auf und übertragen sie an den Rechner. Der merkt dann, was du gerade machst und kann darauf reagieren. Im großen Simulator arbeiten wir gerade an einem haptischen Anzug, der sogar in der Lage ist Kräfte auf den Träger auszuüben, um das Gefühl zu vermitteln, dass man Gegenstände richtig anfasst.«
Ich konnte mich nun frei bewegen, ohne dass ich irgendeine Einschränkung spürte. »Jetzt kommt die Cyberbrille. Anfangs wirst du sie spüren, obwohl sie sehr leicht ist. Aber nach einiger Zeit hast du dich daran gewöhnt und wirst sie gar nicht mehr bemerken. Um Rechenzeit zu sparen, wenden wir einen Trick an. Da das menschliche Auge nur in direkter Sicht geradeaus scharf sehen kann, muss nur dort das Bild in höchster Auflösung zu erkennen sein. An den Rändern kann eine stark reduzierte Auflösung verwendet werden.«
Ich setzte die Brille auf und fand mich zunächst in völliger Dunkelheit wieder. Patrick korrigierte die Position des Gestells und muss irgendetwas eingeschaltet haben, denn plötzlich konnte ich wieder sehen wie zuvor, nur etwas dunkler, wie durch eine Sonnenbrille. »Hast du das Visier hochgeklappt?«, fragte ich.
»Quatsch. Hast du ein Visier an der Brille gesehen? Ich habe sie nur eingeschaltet. Im Moment zeigt sie lediglich das Bild, das die Kameras auf dem Brillengestell aufnehmen. Schau mich an! Du bist um etwa zwei Zentimeter gewachsen, da sich deine Sichthöhe um diesen Betrag geändert hat.«
Tatsächlich hatte ich das Gefühl, dass Patrick etwas kleiner war als zuvor, aber er war ohnehin kein Riese, sodass ich die Veränderung nicht sofort bemerkt hatte. Er öffnete den Pool und ich schaute in einen kleinen schwarzen Raum, in dem sich nichts weiter befand als ein Tragegurt, der von der Decke hing. An den Wänden und am Boden befand sich jeweils eine Klappe, die jedoch zurzeit geschlossen war. Der Raum selbst war erheblich kleiner als der große Kasten und musste irgendwie darin aufgehängt worden sein. Patrick führte mich hinein und legte mir den Tragegurt an. »So. Ich denke, dass es keiner weiteren Erklärung mehr bedarf. Wir bleiben die ganze Zeit in akustischer Verbindung. Ich wünsche dir eine gute Reise.« Er schloss die große Tür und wieder wurde es vollständig dunkel um mich herum.

4

Die Tür zu Roman Dalbergs Büro stand einen Spalt breit offen und Sarah, die ihn gerade aufsuchen wollte, konnte hören, dass sich noch eine andere Person bei ihm befand, mit der er lautstark diskutierte. Sie dachte es sei besser, das Ende der Unterhaltung abzuwarten und nicht in diese hitzige Diskussion hinein zu platzen und ließ sich auf der kleinen Bank neben der Tür nieder. Während eines Gesprächs, das sie nach dem Vorfall geführt hatten, erläuterte ihr neuer Chef die aktuelle Situation. Roman Dalberg zeigte sich erschüttert. Offensichtlich konnte er sich keinen Reim darauf machen, wie es möglich war, dass so etwas passierte.
Und das Schlimmste daran war, dass es nicht das erste Mal war. Es war noch nicht viel Zeit vergangen, seit es in seiner Klinik einen mysteriösen Unfall gegeben hatte. Damals war es eine Frau, die man seiner Obhut anvertraut hatte. Ihr Name war Rita. Man hatte sie mitten in der Nacht in ihrem Zimmer gefunden. Unter dem Türspalt war eine Wasserlache ausgetreten und ein Patient, der einen nächtlichen Spaziergang unternommen hatte, war darauf aufmerksam geworden. Er hatte sofort das Klinikpersonal alarmiert. Die Tür ließ sich zunächst von außen nicht öffnen, was ungewöhnlich war, denn die Schlafräume der Patienten konnten aus Sicherheitsgründen nicht von innen verriegelt werden. Man hatte sie schließlich gewaltsam geöffnet und festgestellt, dass ein Stuhl sehr geschickt unter die Klinke geklemmt war um das Öffnen der Tür zu verhindern. Die Frau lag auf dem Boden in einer ausgedehnten Wasserlache, die jedoch auf einen geringen Umkreis um den Körper beschränkt war. Lediglich ein schmaler Strom hatte sich entsprechend dem schwachen Gefälle des Fußbodens von der Pfütze gelöst und war unter der Tür durchgekrochen. Die Frau lag auf dem Rücken und der geöffnete Mund war vollständig mit Wasser gefüllt. Offensichtlich war sie ertrunken, was auch der spätere Obduktionsbefund ergab. Niemand konnte sich einen Reim auf das Geschehene machen. Wie konnte eine Wasserleiche in das Zimmer gelangen, ohne dass sich Spuren eines Transports im Flur befanden, geschweige denn im Zimmer selbst. Ebenso unerklärlich war die Verriegelung der Tür. Es gab aber zahlreiche Spekulationen über die Möglichkeit, den Stuhl so zu platzieren, dass er beim Schließen der Tür von außen automatisch in die Verriegelungsposition rutschte. Allerdings waren sämtliche Versuche diesen Trick nachzustellen gescheitert. Das Merkwürdigste war jedoch das Untersuchungsergebnis des Wassers, in dem die Frau ertrunken war. Es handelte sich um Meerwasser. Meerwasser aus dem ostasiatischen Teil des Pazifischen Ozeans. Die enthaltenen Mikroorganismen gaben Aufschluss darüber. Der Fall war mehr als sonderbar und konnte schließlich nicht aufgeklärt werden. Dass es kein überregionales Echo in den Medien gab, hatte Roman Dalberg seinem Freund Antonio Shira zu verdanken. Er war der verantwortliche Hauptkommissar, der die Ermittlungen führte und während der ganzen Zeit den Ball flach gehalten hatte, um keine allzu hohen Wellen in der Presselandschaft zu schlagen. Der Fall wurde schließlich als tragischer Badeunfall zu den Akten gelegt und es blieb lediglich ein fader Nachgeschmack für die Mitarbeiter und ein ungelöstes Rätsel für Antonio zurück. Dalberg war jedoch noch längst nicht über den Verlust dieser Patientin hinweggekommen, denn er fühlte sich für ihren Tod verantwortlich.
Auch jetzt war Antonio wieder in seinem Büro, wie man an seiner unverwechselbaren Ausdrucksweise leicht erkennen konnte, und auch diesen Fall würde er höchstpersönlich übernehmen. Sarah konnte so dicht an der Tür jedes Wort des Gesprächs verfolgen. »Mi dispiace, Romano, aber ich glaube, dass du wieder mal tief in der Scheiße steckst. Können sich deine Patienten nicht einfach mal erschießen oder erhängen? Warum muss es immer ein Zauberkunststück sein, das wir nicht durchschauen? Vielleicht sollten wir mal diesen Copperfeld befragen, du weißt schon diesen Zauberer aus dem Fernsehen, vielleicht kann der uns weiterhelfen.«
»Immerhin war die Tür dieses Mal nicht versperrt. Eigentlich haben wir nur einen Toten auf dem Fußboden. Oder?«, meinte Dalberg beschwörend. Sarah schielte durch den Türspalt und sah Shira, der vor dem Fenster ständig im Kreis herum lief und sich abwechselnd an die Stirn griff oder sich nachdenklich sein ausgeprägtes Charakterkinn rieb. »Non dire sciocchezze. Der Mann auf dem Fußboden hat mehr Knochenbrüche als es Brücken in Venezia gibt und er hat zahlreiche innere Verletzungen. Wie soll er sich das alles in seinem Zimmer zugezogen haben?«
»Vielleicht hat ihn jemand gefunden und in seinem Zimmer abgelegt? Möglich wär’s ja.«
»Eine halbe Stunde, bevor er gefunden wurde, hat man ihn noch putzmunter im Speisesaal gesehen. Welches ist das höchste Gebäude in einem, für ihn in einer halben Stunde, erreichbaren Umkreis?«
»Nun ja. Ich denke es ist die Klinik. Sonst gibt es keine Gebäude in der Nähe.«
»Aha!«, meinte Shira. »Die Stadt ist etwa eine halbe Autostunde von hier entfernt. Selbst wenn ihn jemand gefahren hätte, würde das nicht ausreichen. Außerdem ...«
Nun hatte Sarah entschieden nicht länger zu warten, denn es schien kein Ende des Gesprächs in Sicht zu sein, und klopfte an die Tür.
»Ja bitte!«, rief Dalberg routinemäßig. Sarah öffnete die Tür vollständig und Shira hielt in seiner fortwährenden, harmonischen Umkreisung eines imaginären Zentrums inne, verbog seinen Oberkörper und schielte in Richtung der Störquelle. »Der Dottore hat jetzt keine Zeit für sie, Signora.«
Dalberg wiedersprach jedoch: »Nein, warte. Komm bitte herein Sarah.« Er erhob sich von seinem Stuhl und führte sie zu ihm. »Darf ich dir vorstellen? Das ist Sarah Winter, meine neue Mitarbeiterin. Wir kennen uns allerdings schon eine geraume Zeit und sind auch privat befreundet. Sarah war gerade mit mir in der Klinik unterwegs, als Takeda gefunden wurde.«
Das Gesicht von Antonio Shira hellte sich kurz auf und offenbarte interessante Züge, da seine dunklen, tief schwarzen Augen hinter dünnen Schlitzen hervorlugten. Er brachte ein charmantes: »Che piacere, Signora Winter.« zustande, um gleich wieder seine finstere Maske des intensiv Nachdenkenden aufzulegen. Nach einem kurzen Moment scheinbarer Verwirrung setzte er sowohl seine Kreisbewegung als auch den Satz fort, den er vor der Unterbrechung begonnen hatte: «Außerdem hätten das die Überwachungskameras am Tor aufgezeichnet, wenn ein Wagen gekommen wäre.«
»Damit bleibt noch ein Sturz vom Dach der Klinik«, meinte Dalberg.
»Also, wenn du mich fragst. Die Klinik ist aber gerade mal zwei Stockwerke hoch. Außerdem befindet sich rund um das Gebäude nichts als weicher Rasen oder Gebüsch«, brachte sich Sarah, die es sich in der Zwischenzeit auf der Schreibtischkante bequem gemacht hatte, in die Diskussion mit ein.
»Gut beobachtet, Signora«, erwiderte Shira. »Man kann sich unter diesen Umständen zwar das Genick brechen, wenn man es nur ungeschickt genug anstellt. Aber die inneren Verletzungen, die dieser Ragazzo davongetragen hat, sind damit nicht zu erklären, geschweige denn die Zahl der Knochenbrüche. Glaub mir Romano, ich bin zwar kein Arzt, aber ich kenne mich mit solchen Dingen aus.« Sarah machte eine aufmunternde Geste in Richtung Dalberg, der in der Zwischenzeit wieder in seinem Schreibtischsessel zusammengesunken war. Dieser nickte dankbar, aber sichtlich resigniert zurück. Es folgte eine Zeit der nachdenklichen Stille, die nur durch das gelegentliche »Mmmh.« oder »Strano, wie seltsam«, unterbrochen wurde, während Shira weiterhin wie ein Raubvogel seine Kreise zog. Plötzlich blieb er unvermittelt stehen und drehte sich zu Roman Dalberg um. »Welche Krankheit hatte er eigentlich? Dieser Takeda.«

»Das ist ja gerade das Unangenehme an der ganzen Geschichte«, erwiderte dieser und streckte sich wieder zu einer halbwegs aufrechten Haltung. »Takeda gehörte eigentlich zum Personal.«
Shira legte die Stirn in lange, fleischige Falten, verkniff sich aber eine entsprechende Bemerkung.
»Er war Neurobiologe«, fuhr Dalberg, unbeirrt Shiras Mimik, fort. »Ein verdammt guter sogar. Aber seine Begabungen lagen wohl mehr im theoretischen Bereich. Er fühlte sich nur wohl, wenn er ungestört seinen Forschungen nachgehen konnte. Der Kontakt mit den Patienten irritierte ihn eher. Dieser Widerspruch machte seine Arbeit nicht gerade leicht. Meist vergrub er sich in seinem Büro und arbeitete am Computer. Für die Arbeit mit den Patienten ließ er sich gerne von seinen Assistenten unterstützen, manchmal sogar vertreten. Trotz dieser Marotte hatten sie großen Respekt vor ihm. Man konnte ihn durch aus als Koryphäe auf seinem Gebiet bezeichnen.«
An dieser Stelle wurde er von dem Kommissar unterbrochen, der stehengeblieben war und sich genüsslich und deutlich hörbar über den Stoppelacker seines Dreitagebartes strich.
»Was heißt denn nun, dass er eigentlich zum Personal gehörte? Gehörte er dazu oder gehörte er nicht dazu?«
»Na, ja«, wand sich Dalberg, dem die Situation sichtlich unangenehm war. »Ich weiß nicht so recht, wie ich es formulieren soll. Scheinbar konnte Takeda nicht den rechten Abstand zu den Patienten aufbauen, wie es für einen Mediziner oder Psychologen unerlässlich ist. Irgendwann begann er sich auf eine merkwürdige Art zu verändern. Es schien, als ob er sich zunehmend mit den psychischen Störungen, mit denen er täglich konfrontiert wurde, identifizierte. Zunächst dachten alle, er hätte sich noch ein paar Marotten mehr zugelegt und kam noch eine Zeitlang mit dem Klischee des verwirrten Professors durch. Aber er wurde zunehmend seltsamer. Ich habe so etwas in meiner ganzen Laufbahn noch nicht erlebt. Er zeigte die Symptome unterschiedlichster psychischer Störungen.
Das eine Mal hatte er Wahnvorstellungen, das andere Mal war er depressiv, dann unterhielt er sich mit Stimmen in seinem Kopf. Einmal war er autistisch, verkroch sich in eine heile Welt und rastete förmlich aus, wenn auch nur ein Gegenstand in seinem Zimmer im falschen Winkel lag. Später wurde er aggressiv und obszön und zertrümmerte das Mobiliar. Manchmal setzte sein Erinnerungsvermögen vollständig aus und er erfand abstruse Geschichten. Er konnte sich dann teilweise nicht mehr an Dinge erinnern, die nur zwei Minuten her waren. Später fiel ihm wieder alles ein. Einmal saß er in der Kantine vor seinem Essen und begriff nicht mehr, was er vor sich auf dem Tisch stehen hatte und wozu es gut sein sollte. Er zeigte Symptome von Parkinson, Alzheimer, Demenz, Schizophrenie, Autismus. All seine Sinneswahrnehmungen waren gestört.
Zwischendurch aber war er wieder vollständig normal. Ein gesunder Mensch, mit dem man ein aufgeschlossenes Gespräch führen konnte. Das Merkwürdigste war jedoch, dass wir nichts feststellen konnten. All diese Krankheiten sind auf Fehlfunktionen des Gehirns zurückzuführen. Jeder Teil dieses Organs übernimmt bestimmte Funktionen für die Wahrnehmung oder Steuerung unseres Körpers. Zusätzlich gibt es verschiedene Botenstoffe, die ganz bestimmte Aufgaben übernehmen. Bei einem gesunden Menschen sind sie im Gleichgewicht. Bei psychisch gestörten Personen sind entweder Teile des Gehirns geschädigt, beziehungsweise verändert oder aber das Gleichgewicht der Botenstoffe mit den entsprechenden Rezeptoren ist gestört. Bei Takeda traten zwar alle Symptome auf, aber die unterschiedlichen Krankheitsbilder hätten sich als Fehlfunktionen gegenseitig widersprochen. So bewirkt zum Beispiel ein Mangel des Neurotransmitters Dopamin eine Bewegungsarmut, wie sie für Parkinson typisch ist. Dies widerspricht aber eklatant seinen aggressiven Schüben.«
»Ich würde erwarten, dass sich das Gleichgewicht der Neurotransmitter ständig von einem Extrem ins andere verschoben hat. Konnte man solche Schwankungen bei ihm nachweisen?«, fragte Sarah.
»Tatsächlich war eine Fehlfunktion überhaupt nicht nachweisbar. Sein Gehirn war sowohl biochemisch als auch physisch vollständig intakt.«
»Vielleicht hat er euch das nur vorgespielt. Aus welchem Grund auch immer«, meinte Shira schließlich.
»Nein das ist unmöglich. Ein guter Schauspieler kann vielleicht eines dieser Krankheitsbilder imitieren und einem ungeschulten Publikum plausibel darstellen. Aber nicht alles zusammen. Außerdem kenne ich zahlreiche Tests, mit deren Hilfe ich einen Betrug sofort entlarven würde.«
Wieder versanken alle in nachdenkliches Schweigen. Dalberg verschwand wieder in den Tiefen seines Sessels und Shira kreiste unbeirrt durchs Zimmer. Dieses Mal war es Sarah, die den Bann der Stille durchbrach: »Vielleicht liegt der ganze Fall ja ganz anders, als wir es bisher betrachtet haben. Hat jemand von euch damals den Film ›Der Exorzist‹ gesehen?«
Shira schien gegen eine Wand gelaufen zu sein, während Dalberg wie eine Sprungfeder aus seinem Sitz schnellte.

5

Die Dunkelheit wich langsam einer schummrigen, grünlichen Beleuchtung. Vielleicht gewöhnten sich aber meine Augen erst langsam an das Dämmerlicht. Ich befand mich offensichtlich noch immer in der Kabine und von virtueller Realität war nichts zu bemerken. Es fröstelte mich ein wenig. Plötzlich vernahm ich ein leises Rauschen, als ob jemand im Raum nebenan den Wasserhahn aufgedreht hätte. An den Wänden der Kabine, jede Wand war etwa eine Körperlänge von mir entfernt, vernahm ich nun ein sanftes Flackern der Beleuchtung. Es sah aus, als ob eine schwache Wellenbewegung über die Wand lief und es erinnerte mich an etwas. Es erinnerte mich an die Reflexion der Wasseroberfläche an der Hallendecke eines Schwimmbads. Das Rauschen wurde lauter und plötzlich wurde mir klar, was das zu bedeuten hatte. Ich schaute nach unten. Der Boden der Kabine war bereits eine Handbreit mit Wasser gefüllt und das Wasser stieg unaufhaltsam weiter. »Patrick, was soll der Quatsch!«, rief ich. »Das ist nicht witzig.« Keine Reaktion. »Hast du ein Problem da draußen?« Immer noch nichts. Mittlerweile stand mir das Wasser bis zur Hüfte. Ich überlegte, ob ich mich von den Gurten befreien sollte und schaute nach oben. Aber es waren keine Gurte mehr zu sehen. Möglicherweise hatten sie sich gelöst und waren ins Wasser gefallen. Ich watete zur Tür. Aber es gab keinen Riegel, um sie zu öffnen. Nicht eine Unterbrechung in der glatten Wand. Das Wasser war inzwischen bis zu meiner Schulter angestiegen. Ich begann zu schwimmen. An der Decke war ebenfalls kein Öffnungsmechanismus zu erkennen. Die einzige Abwechslung war die Lampe, die sich in einer der hinteren Ecken der Decke befand. Es war alles wahnsinnig schnell gegangen. Ich drückte den Kopf in den Nacken und nahm gierig meinen letzten tiefen Atemzug und tauchte nach unten. Jetzt konnte ich die Klappen an den Wänden und am Boden wieder erkennen, die ich gesehen hatte, als ich in die Kabine eingetreten bin. Ich versuchte jeden einzelnen dieser vermeintlichen Rettungswege zu öffnen. Ich krallte die Finger in die Ritzen, aber sie waren zu schmal, um einen Halt zu bieten. Mit einer letzten verzweifelten Geste schwamm ich noch einmal nach oben, in der Hoffnung, dass eine Luftblase an der Decke geblieben war, aber es war vergebens. Seit das Licht wieder eingeschaltet wurde, waren höchstens fünf Minuten vergangen. Meine Lunge drohte zu zerbersten und ich konnte es nicht mehr länger ertragen und tat einen tiefen Atemzug.

*

Ich atmete Luft. Es war so überraschend, dass ich mich regelrecht verschluckte und husten musste. Kaum zu glauben, aber offensichtlich bin ich auf eine Simulation hereingefallen. Es war so echt, so wirklich, dass ich keinen Augenblick zweifelte. Und noch immer funktionierte die Illusion perfekt. Ich schwamm nun auf halber Höhe in der Kammer und hatte tatsächlich das Gefühl unter Wasser zu sein. Nur das Atmen passte irgendwie nicht in dieses Bild.
»Willkommen im Pool, Gerald!«, vernahm ich plötzlich Patricks Stimme. »Ich muss mich bei dir entschuldigen, aber ich konnte mir diesen kleinen Scherz nicht verkneifen.«
»Vielen Dank. Aber das ging eindeutig zu weit. Ich würde sagen, dass wir den Versuch jetzt abbrechen. Für diese Art von Scherzen bin ich nicht zu haben. Befrei mich aus diesem Kasten. Ich habe genug gesehen und werde wieder gehen.«
»Es tut mir leid«, sagte Patrick nun etwas kleinlaut, »aber ich habe nicht erwartet, dass du so empfindlich darauf reagierst. Gib mir noch eine Chance, die Sache wieder in Ordnung zu bringen und hör’ mir einfach mal zu. Ich denke, dir ist nun klar geworden, warum wir die Simulationskammer Pool nennen. Es gibt zwei Gründe dafür, warum ich mich für diese Art der Simulation entschieden habe. Erstens bin ich ein leidenschaftlicher Taucher und zweitens lassen sich auf diese Weise einige Effekte leichter erzielen als in unserer gewohnten Umgebung. Durch die reduzierte Beleuchtung und durch die beschränkte Sichtweite unter Wasser reduziert sich auch die erforderliche Rechenleistung gewaltig. Du musst bedenken, dass es sich bei dieser Anlage um ein rein privates Vergnügen handelt. Und die Umsetzung deiner Bewegungen lässt sich einfacher bewerkstelligen. Als du durch die Kammer gewatet bist, hast du den echten Fußboden berührt und die echten Wände angefasst. Damit wäre die Simulation jedoch auf diesen Raum beschränkt. Das Einspannen deines Körpers in das Gurtsystem erlaubt es dir, waagerecht im Wasser zu schwimmen oder senkrecht nach oben oder unten zu tauchen. Damit erweitert sich der Aktionsradius ins Unendliche. In unserem großen Labor haben wir auch eine Möglichkeit in einer VR-Umgebung herumzulaufen. Es nennt sich Treadmill. Man kann darauf herumlaufen, ohne sich real von der Stelle zu bewegen, aber es ist riesig groß und äußerst kostspielig. Der haptische Anzug ist jedoch der gleiche, den wir in der Firma verwenden. Ich habe dir nicht ganz die Wahrheit gesagt. Er hat die Illusion deiner Bewegungen durch das Wasser noch realistischer wirken lassen. Dies sollte erst der Anfang deiner Reise durch die VR sein. Ich verspreche dir, dass ich ab jetzt keine Späße mehr mache und dass du es nicht bereuen wirst, wenn du mir die Gelegenheit gibst, es wieder gut zu machen.« Ich war tatsächlich noch geschockt von dem Erlebnis und geneigt der Sache ein Ende zu bereiten. Aber andererseits wusste ich nun, dass es nur eine perfekte Illusion gewesen ist und ich war einfach zu neugierig, um an dieser Stelle schon abzubrechen. Nachdem ich mich etwas beruhigt hatte, räumte ich ein, dass der Scherz nicht ganz so übel gewesen ist. »Na gut«, sagte ich schließlich. »Ich gebe dir noch einmal die Möglichkeit dich zu rehabilitieren. Aber keine lebensbedrohlichen Situationen mehr.«
»O.K.«, meinte Patrick. »Aber ganz ohne Würze wollen wir die Sache nicht ablaufen lassen. Du musst dir nur immer klar machen, dass es VR ist.« Ich seufzte. Kaum hatte ich eine Geste der Zustimmung gemacht, schon griff er beherzt zu. »Also los dann«, gab ich mich geschlagen.
»Bestens«, meinte er daraufhin. »Ich wusste doch, dass deine Neugier gewinnt.« Daraufhin hörte ich ein summendes Maschinengeräusch und dann ein metallisches Knirschen, als ob sich eine große Masse in Bewegung gesetzt hätte. Tatsächlich hob sich die vordere Tür langsam nach oben. Als ich in die Kabine eingetreten war, handelte es sich noch um eine einfache Holztür, aber jetzt hob sich dort ein schweres Stahltor und gab zögernd einen schmalen Spalt frei, durch den Sonnenlicht hereindrang. Als das Tor sich endlich vollständig gehoben hatte, war ich schier überwältigt von der Landschaft, die sich vor mir ausbreitete. Ich befand mich mitten in einem Korallenriff, das sich in bunt schillernden Farben über die sanften Hügel des Meeresgrundes erstreckte. Zwischen den Korallen konnte ich zahllose ebenso farbenfrohe Fische ausmachen, die verspielt ihre Bahnen zogen. Der Meeresspiegel lag nur wenige Meter über mir und die Sonne breitete einen bewegten Teppich von Schlieren über dem sandigen Grund aus. Alles wirkte so real, wie ich mir es nie erträumt hätte. Ich schwamm langsam durch die große Öffnung nach draußen und genoss es, inmitten dieser fantastischen Landschaft dahinzugleiten. Nachdem ich etwa zwanzig oder dreißig Meter aus der Kabine heraus geschwommen war, drehte ich mich langsam um und erlebte die zweite Überraschung. Die Tür, durch die ich kam, war eine kleine Schachtöffnung in der Seitenwand eines gigantischen Schiffswracks. Das Wrack war über und über mit Algen und Schlingpflanzen bewachsen, die sich langsam in der Dünung des flachen Wassers hin und her bewegten. Es war offensichtlich ein großes Passagierschiff, kleiner als die legendäre Titanic, aber aus meiner Perspektive nicht minder gewaltig und es erschien besser erhalten. Ein großer Teil des Schiffs ragte wohl aus dem Wasser heraus, die Reflexionen an der Oberfläche verhinderten jedoch die Sicht nach oben. Aus einer zweiten Öffnung im Schiffsrumpf lösten sich nun zwei Gestalten, die direkt auf mich zu schwammen. Eigentlich dachte ich mir schon, wer es sein könnte, doch als sie nahe genug waren staunte ich nicht schlecht über ihre Gestalt. Es waren Daria und Patrick, aber ihre Körper waren in erstaunlicher Weise verändert. Daria sah eigentlich fast so aus, wie ich sie von dem kurzen Gespräch in Erinnerung hatte, aber von der Hüfte an abwärts hatte sie sich in eine Nixe verwandelt und sie hatte einen grün und blau geschuppten Fischschwanz, dessen breite Flosse in zwei langen Fäden auslief. Patrick hingegen war in grotesker Weise verändert. Er hatte den Körper eines Delfins angenommen, sein Kopf aber trug noch immer sein unverwechselbares Gesicht mit der ausgeprägten Adlernase und er trug die gleiche Brille, die er schon im Labor anhatte.
»Na wie findest du meine bescheidene Unterwasserwelt?«, fragte mich der Patrick-Delfin.
»Ich bin überwältigt«, erwiderte ich. »Aber ich bin immer noch stinksauer wegen der Vorstellung eben. Da musst du mir noch einiges bieten, um mich wieder gnädig zu stimmen.«
»Na da wollen wir doch mal sehen, was sich da machen lässt«, meinte er. »Lass uns einfach Daria hinterher schwimmen.«
»Wo steckt ihr beiden eigentlich in Wirklichkeit?«, fragte ich. »Gibt es noch weitere solche Pools in deiner Wohnung?«
»Nein, nein. Das ist nicht notwendig. Du alleine erlebst diese Illusion. Wir sitzen hier gemütlich im Labor und sehen uns die Show auf einem Bildschirm an. Unsere Körper sind animiert und unsere Worte werden auf die Mundbewegungen der Figuren übertragen. Die Körper-Bewegungen werden durch einen haptischen Handschuh eingespeist, so dass wir die Richtung und Geschwindigkeit angeben können. Den Rest erledigen die Programme selbstständig. Es ist wie bei einem Computerspiel; nur, dass du nun mittendrin bist.«
Daria schwamm mit einem majestätisch anmutenden Flossenschlag voraus in Richtung Korallenriff. Der Patrick-Delfin folgte ihr und ich versuchte in gewohnter Weise, wie ein Brustschwimmer hinterher zu schwimmen. Ich hatte jedoch keine Chance. »Hey!«, rief ich. »Wollt ihr mich nun mitnehmen oder nicht?«. Der Patrick-Delfin kehrte um und sah mich nachdenklich an. »Na dann lass mal sehen, was wir da machen können. In einen Fisch sollten wir dich nicht verwandeln. Aber wie findest du das? Schau dir mal deine Hände und Füße an.« Ich betrachtete fasziniert meine Gliedmaßen und glaubte meinen Augen nicht zu trauen. Meine Finger fingen an zu wachsen, bis sie etwa die doppelte normale Länge erreicht hatten. Gleichzeitig war zwischen den Fingern eine Schwimmhaut gewachsen. Wenn ich die Finger spreizte, konnte ich mit meinen fächerförmigen Händen ungleich mehr Wasser verdrängen als vorher. Meine Füße waren jedoch zu langen Flossen mutiert. Ich sah aus wie ein Taucher aus einer anderen Welt. Mit dieser Ausrüstung hatte sich meine submaritime Beweglichkeit enorm gesteigert. Mit nur leichten Pendelbewegungen der Unterschenkel brachte ich es jetzt auf ein enormes Tempo. Ich überholte den Patrick-Delfin mit rasanter Beschleunigung und schloss rasch zu Daria auf. »Na wie findest du mein neues Outfit?«, kokettierte ich. Daria reagierte jedoch nicht, wie ich es erwartet hatte. Ihr Mund blieb in einer lächerlichen, starren Pose geschlossen. »Hast du deine Sprache verloren? Oder können Nixen von Natur aus nicht sprechen?«
»Es ist ganz einfach«, mischte sich Patrick nun ein. »Wir haben zurzeit nur ein Mikrofon aktiv geschaltet. Deshalb ist Daria stumm wie ein Fisch.«
Daria nickte eifrig mit dem Kopf, winkte mir kurz zu und nahm dann wieder Fahrt auf. Es war eine herrliche Tour. Wir schwammen durch Schwärme von Fischen, die sich auf wundersame Weise wie ein einziger harmonischer Organismus bewegten und sich vor uns teilten. Ich musste sofort wieder an Carl Kramers Spekulationen über die Parallelen zum menschlichen Verhalten denken und schmunzelte insgeheim darüber. Wir wetteiferten mit Delfinen, und jagten hinter ihnen durch dichte, lichtdurchflutete Tangwälder, die sich sanft in der Brandung wiegten und wir begegneten einem riesigen Wal, der majestätisch an uns vorbeizog und rasch wieder in der Finsternis verschwand. Ich hatte schon fast vergessen, dass ich mich nicht wirklich in den Tiefen des Meeres befand, sondern von einer aufwändigen Simulation getäuscht wurde. Diese Tatsache wurde mir jedoch nur allzu deutlich vor Augen geführt, als Patrick nach einer guten halben Stunde beschlossen hatte, seinen nächsten Streich mit mir zu spielen. Wir schwammen gerade durch eine Felsenschlucht, als eine kräftige Strömung einsetzte und mich unbarmherzig nach vorn in die unbekannte Dunkelheit zog. Ich schaute mich um, konnte jedoch niemanden entdecken. Diesmal schwor ich mir, dass ich mich nicht mehr so leicht von Patricks Spielchen beeindrucken lassen würde. Sollte er nur versuchen mich mit dieser Strömung zu beängstigen. Ich setzte die Schwimmbewegungen aus und verschränkte demonstrativ die Arme vor der Brust, sagte aber nichts, um mir keine Blöße zu geben. Inzwischen war meine Geschwindigkeit so gewaltig, dass ich meine Umgebung nur noch als vorbeifliegende Schemen wahrnehmen konnte. In der Ferne konnte ich so etwas wie eine Röhre ausmachen, auf die ich mich rasend schnell zu bewegte. Die Röhre wurde immer größer und wuchs rasch zu beängstigenden Ausmaßen an. Inzwischen schwamm ich auf der Wasseroberfläche und konnte hoch oben in dunstiger Ferne hohe Felswände ausmachen. Dann erkannte ich, was sich da vor mir befand. Es war ein gigantischer Abfluss, mit einem Durchmesser von einigen hundert Metern, wenn nicht sogar Kilometern, der röhrenförmig in die Felsen eingearbeitet war. Der ganze Ozean schien auszulaufen und ergoss sich über eine unglaublich lange Kante, die voller aufsteigender Gischt war. Ich raste darauf zu und war nun doch beeindruckt. Außerdem konnte ich eine gewisse Beunruhigung nicht unterdrücken, obwohl ich krampfhaft versuchte mir klar zu machen, dass ich nicht wirklich hier war. Als ich die Kante fast erreicht hatte, wurde ich in einigen Metern Abstand von einem Körper überholt. Ich konnte jedoch nicht genau ausmachen um, was es sich dabei handelte. Dann hatte auch ich den aufsteigenden Dunst erreicht und es war nichts mehr um mich herum zu erkennen. Sekunden später konnte ich einen lauten Aufschrei nicht unterdrücken.

*

Der Ozean ergoss sich als gigantischer Wasserfall in die Tiefe. Unter mir befand sich nichts; das heißt sehr weit unter mir konnte ich eine Landschaft erkennen, die sich jedoch nur sehr schwach in zarten Pastelltönen abzeichnete. Der Wasserfall verlor sich in der gewaltigen Distanz zum Boden. Die ganze Szene war einfach zu fantastisch, um sie mit Worten zu beschreiben. Das Verrückteste war jedoch die Tatsache, dass ich nicht herabfiel. Ich schwebte in einer Entfernung von vielleicht hundert Metern vor der gigantischen Kaskade. Ich muss zugeben, dass mir diese grandiose Aussicht gefiel und es machte Spaß mich in der Betrachtung der fantastischen Szenerie zu verlieren. Irgendjemand, ich vermutete Darias Handschrift hier wiederzufinden, hatte seinem kreativen Drang Luft verschafft und sich bei der Gestaltung dieser Umgebung geradezu ausgetobt. Ich fand mich mitten in einem surrealistischen Gemälde wieder, das in seinem Ursprung möglicherweise an die Werke von Magritte angelehnt war, aber in seiner Komplexität weit über dessen klare Strukturierung hinausging.
Die gigantische Röhre, aus der sich der Wasserfall in die Tiefe ergoss, trat aus einem Felsbrocken heraus, der so groß wie ein ausgewachsener Achttausender im Himalaya sein musste. Dieser riesige Berg berührte jedoch an keiner Stelle den Erdboden, vielmehr schien er wie schwerelos, kilometerhoch über der Landschaft zu schweben, die in noch größerer Tiefe von zarten Wolken transparent überdeckt war. Wenn ich mich umdrehte, konnte ich rings herum architektonische Wunder erblicken, die von ihrem Baustil an tausend und eine Nacht erinnerten, die aber in einer, von der Schwerkraft beherrschten Welt, haltlos in sich zusammenstürzen würden. Filigrane Treppen und Bögen überspannten die Abgründe über Strecken von hunderten von Metern und verbanden so die Städte, die auf schwebenden Felsbrocken errichtet waren und durch die Bewegung von farbenfrohen Fähnchen, die sich auf den dürren Zinnen zart im Wind bewegten, unglaublich lebendig wirkten. Es schien sich sogar ein emsiger Strom von Menschen und Fahrzeugen durch die Gassen der Gemäuer und in schwindelnder Höhe über die Brücken zu ziehen. Ich war wie verzaubert von der Harmonie, die von dieser künstlichen Landschaft auf mich übersprang und die eine bisher unentdeckte Saite in meinem Gemüt zum Schwingen brachte.
Als ob die schwebenden Städte nicht schon surreal genug waren, dazu geeignet jeden Beobachter in ihren Bann zu schlagen, so wurde der Szene noch der letzte verbleibende Rest an vermeintlicher Wirklichkeit genommen, indem diese, von ihrer Größe bereits unfassbare Welt sich selbst in einem riesigen Gemäuer befand. Es war die Ruine eines gewaltigen Turms, aufgebaut aus kilometergroßen Mauersteinen, dessen Kuppel, die einst den ganzen Himmel abgedeckt hatte, nur noch in kläglichen Resten erhalten war, die einen Blick auf das Firmament darüber fast ungehindert freigaben. Der Turm war so gewaltig, dass die Sonne, welche die Landschaft um mich herum in leuchtende, warme Farben hüllte, selbst nur eine gelbliche Kugel innerhalb des Turms war. Blickte man auf der Seite, die der künstlichen Sonne gegenüber lag, noch weiter hinauf, dann erstreckte sich dort ein schwarzer Nachthimmel, geziert von zahlreichen Sternen und dem überwältigenden Anblick eines riesigen Spiralnebels, der leicht zur Seite geneigt war. Dieser unglaubliche Anblick brachte die gewohnte Perspektive völlig durcheinander und man konnte seine eigene Winzigkeit inmitten dieser gigantischen Welt geradezu körperlich erspüren. Ich erschauerte unwillkürlich und die Härchen auf meinem Arm begannen sich aufzurichten. Patrick hatte mich durch seine künstliche Landschaft tief in meinem Innersten berührt und ich war völlig überwältigt. Ich war mir sogar sicher, dass ich bereits nach dieser Erfahrung süchtig geworden war. Es würde mir unendlich schwer fallen, mich in der nüchternen Realität wieder zurecht zu finden. Tatsächlich ahnte ich in diesem Moment noch nicht, dass meine Reise bereits im nächsten Moment ein jähes Ende nehme würde und dass der Rückfall in die echte Welt viel härter ausfallen würde, als ich es mir jemals erträumt hätte. Das herannahende Ende begann mit einer kaum wahrnehmbaren Veränderung. Es dauerte eine Weile, bis ich begriffen hatte, dass die sanfte Bewegung der Fähnchen in der seichten Brise aufgehört hatte. Es waren auch keine Menschen mehr auszumachen, die sich über die Brücken und Straßen drängten. Alles wirkte irgendwie erstarrt und tot; die Landschaft machte mehr als zuvor den Eindruck eines echten Gemäldes. Ich drehte mich mit einem Ruck um und erkannte, dass es nicht nur die Städte erwischt hatte. Auch der Wasserfall war in der Bewegung eingefroren. Die Landschaft war statisch geworden. Kein Fließen mehr und auch kein Geräusch. Ich rief nach Patrick, bekam aber keine Antwort. Die Welt um mich herum wirkte nun eher gespenstisch. Ich versuchte mich irgendwie vorwärts zu bewegen, kam aber nicht von der Stelle. Die nächste Veränderung ließ jedoch nicht lange auf sich warten. Die Welt begann sich aufzulösen.

6

Seit dem Zwischenfall mit Takeda waren mittlerweile einige Wochen ins Land gegangen. Auch sein Tod wurde als Unfall zu den Akten gelegt. Shira hatte auch dieses Mal wieder seine schützende Hand über Roman Dalberg gelegt und die Ermittlungen in die richtige Richtung gelenkt. In der Klinik war jeder Angestellte sicher, dass Dalberg nichts mit den Todesfällen zu tun hatte und letztendlich froh darüber, dass der Betrieb weitergehen konnte. Eine Schließung wäre für alle eine Tragödie gewesen, insbesondere für die fest stationierten Patienten.
Trotzdem blieb bei Sarah ein merkwürdiges Gefühl zurück. Durch ihre jahrelangen Erfahrungen als Eheberaterin war sie besonders darauf sensibilisiert, Geschichten und Situationen, die von unterschiedlichen Standpunkten erzählt wurden, zu bewerten. Sie erkannte schnell, wer etwas gerade heraus erzählte oder wer versuchte, seine Geschichte in eine bestimmte Richtung zu lenken. Sie war sich sicher, dass Roman den Tod der beiden Menschen nicht verschuldet hatte, aber sie erkannte auch, dass er Shira nicht alles erzählen wollte.
Einerseits hätte sie Roman zuliebe den Todesfall, deren Zeuge sie an ihrem ersten Arbeitstag geworden war, gerne schnell vergessen, andererseits war er aber so merkwürdig, dass er um so beständiger an ihr nagte, je mehr sie sich bemühte, die Erinnerung daran zu verdrängen. Immer wieder versuchte sie eine Erklärung dafür zu finden, aber der Fall entzog sich jeder Logik. Auch der erste Todesfall, von dem sie inzwischen erfahren hatte, war unerklärlich und passte noch nicht einmal mit dem zweiten zusammen. Es entsprach aber Sarahs Naturell, dass sie nicht locker ließ und immer wieder versuchte, eine Ordnung in die verfügbaren Fakten zu bringen, um letztlich doch noch zu einer Lösung zu gelangen. Eines war zumindest sicher: Um Selbstmord handelte es sich in keinem der Fälle. Also konnte es entweder Mord sein oder ein schrecklicher Unfall. Für beide Möglichkeiten erstickte jedoch jeder Erklärungsversuch im Keim. Aber gerade aufgrund der merkwürdigen und komplexen Indizien erschien ihr ein Mord plausibler, da man sich leichter vorstellen kann, dass jemand so etwas Grausames arrangiert, als dass sich durch eine Verkettung von Zufällen eine dieser Situationen von alleine ergeben könnte. In der Tat war sie davon überzeugt, dass es einen Mörder unter dem Dach der Klinik geben musste, der über Fähigkeiten verfügte, die man sonst nur als Illusionator in einem Zirkus besitzt. Wer in der Lage ist, eine Person in einem Kasten zu zersägen und wieder zusammenzusetzen, ohne dass das Publikum die Illusion erkennen kann, der konnte auch einen solchen Mord begehen, auch wenn sie noch lange nicht verstand, wie er das bewerkstelligt haben sollte. Mit dieser Überzeugung hatte sie begonnen Indizien zu sammeln und kleinere Nachforschungen anzustellen. Von Shira konnte sie hier allerdings keine große Hilfe erwarten, denn er konnte den Fall ja nicht zu den Akten legen und gleichzeitig daran weiterarbeiten. Ob er Sarahs Vermutungen teilte wusste sie nicht, aber immerhin bot er ihr seine Unterstützung an, soweit er es verantworten konnte.
Hilfe kam jedoch aus einer gänzlich unerwarteten Richtung. Sarah hatte sich mit einem Patienten der Klinik in besonderer Weise angefreundet. Es war der vierundzwanzigjährige Autist Marc, der schon seit seinem achtzehnten Lebensjahr, mit einigen Unterbrechungen allerdings, Gast bei Roman Dalberg war. Marcs Eltern hatten in den vergangenen Jahren mehrfach den Versuch unternommen ihm ein Zuhause zu geben. Der Versuch scheiterte jedoch jedes Mal nach einigen Wochen, einmal waren es drei Monate, ein anderes Mal nur zwei Tage. Seine Mutter konnte sich einfach nicht auf die Eigenarten und Bedürfnisse ihres Sohnes einstellen, was regelmäßig dazu führte, dass er sich im Kleiderschrank verkroch und erst wieder ansprechbar war, wenn ein Betreuer kam, um ihn in die Klinik zurückzubringen. Zu Sarah hatte er jedoch sehr schnell Vertrauen gefasst, was für Marc schon ungewöhnlich war. Personen, die er nicht kannte, ignorierte er völlig. Er antwortete nicht auf Fragen und benahm sich so, als ob die Person überhaupt nicht anwesend wäre. Wenn ihm jemand zu nahe kam, versuchte er zunächst auszuweichen. Bot sich keine Möglichkeit zur Flucht mehr, dann ließ er sich auf der Stelle fallen und nahm eine fötale Stellung ein. Dabei verfiel er in ein lautstarkes Jammern, bis sich die Situation bereinigt hatte und manchmal auch Minuten darüber hinaus. Sarah hatte sich sehr intensiv mit Marcs Psyche befasst, bevor sie ihm das erste Mal begegnete. So wusste sie zum Beispiel, dass er die Farbe Grün nicht ausstehen konnte und vermied es, grüne Kleidung zu tragen. Weiterhin kannte sie seine Leidenschaft für interessante Muster und entschied sich daher, eine Bluse mit einem sehr auffälligen Muster anzuziehen, die sie schon seit Jahren nicht mehr getragen hatte. Ihre erste Begegnung hatte sie sehr sorgfältig geplant. Marc saß alleine auf einer Bank im Park der Klinik und war darauf konzentriert ein Buch zu lesen. Der Park war sehr weiträumig und bot den Patienten ausreichend Platz für ungestörte Rückzugsmöglichkeiten. Sarah setzte sich auf eine benachbarte Bank schräg gegenüber und war darauf bedacht, nicht zu nahe an ihn heranzutreten. Sie nahm sich ebenfalls ein Buch zur Hand und übte sich in Geduld. Es kam ihr gerade so vor, als ob sie sich daran gemacht hätte scheue Vögel zu beobachten, die bei jeder unbedachten Bewegung davonfliegen würden. Zunächst war sie noch wachsam und versuchte ihr Gegenüber unauffällig im Blick zu behalten. Nach einigen Minuten war sie jedoch so sehr in ihre Lektüre vertieft, dass sie regelrecht erschrak als eine Stimme direkt neben ihr sagte: »Fraktale sind selbstähnliche Strukturen, wie sie häufig in der Natur vorkommen. Sie lassen sich durch einfache Gleichungen erzeugen.« Sarah schaute auf und konnte ihr Glück kaum fassen. Sie hatte mit der Wahl ihrer Bluse offensichtlich genau ins Schwarze getroffen. Die Muster, so hatte sie später erfahren, stellten so genannte Mandelbrotmengen dar, benannt nach dem Mathematiker Mandelbrot, der sie entdeckt hatte. Sie hatte damit nicht nur die Aufmerksamkeit von Marc auf sich gezogen, sondern auch die ersten Sympathiepunkte gewonnen. Nachdem sie sich von ihm hatte erklären lassen, was Fraktale sind und wie man sie im Park und anderswo in der Natur erkennen könnte, hatte sie schon so viel erreicht, dass er sich zu ihr auf die Bank setzte, wenn auch mit maximalem Abstand. Marc sah sie jedoch während der Unterhaltung nicht einen Moment lang an. Da er nicht in der Lage war die Mimik im Gesicht seines Gegenübers zu deuten, war es für ihn auch nicht notwendig jemanden anzuschauen. Sie verabschiedete sich von ihm, nicht ohne ihn um eine weitere Unterhaltung am nächsten Tag zu bitten. Marc willigte ein, und so trafen sie sich von nun an jeden Tag um die gleiche Uhrzeit, entsprechend seines Bedürfnisses nach verlässlichen Zeitplänen. Nach einigen Tagen kamen sie auf die seltsamen Todesfälle zu sprechen und Marc schien von der Unerklärlichkeit dieser Ereignisse geradezu fasziniert zu sein, denn er liebte es komplexe Aufgaben zu lösen und offenbar betrachtete er auch die Vorfälle als ein Rätsel, das es zu lösen galt. »Was denkst du Marc? Sind die beiden ermordet worden oder sind sie das Opfer von merkwürdigen Unfällen geworden?«, fragte Sarah bei ihrem ersten Gespräch über dieses Thema.
«Ich kann das jetzt noch nicht sehen, Sarah. Wir müssen erst noch ein paar Sachen herausfinden, damit ich ein Muster bilden kann. Dann kann ich die Antwort auf deine Frage vielleicht darin erkennen.«
Also schrieb er ihr eine lange Liste von Fragen auf, deren Antworten sie zu den beiden Fällen zusammentragen sollte. Sarah zog los und versuchte ihre Antworten-Liste zu vervollständigen. Einiges wusste sie selbst, die meisten Fakten konnten von Dalberg beigetragen werden, der zunächst skeptisch und ablehnend reagierte, später aber seine Meinung änderte und nun ebenfalls daran interessiert schien, Licht in das Dunkel dieser Angelegenheit zu bringen. Was dann noch unklar blieb, konnte sie vom Rest des Klinikpersonals und natürlich von Shira erfragen. Nach drei Tagen war die Liste komplett und Marc nahm sie bei ihrem nächsten Treffen mit sichtlicher Freude in Empfang. »Danke Sarah. Ich werde gleich ein Muster daraus machen, damit wir wissen ob es ein einzelner Mörder war oder nicht.« Entsprechend kurz fiel an diesem Tag ihr Treffen aus.
Sie gingen noch kurz die Liste durch, zu der auch einige Fotos aus dem Polizeibericht gehörten. Marc notierte was er auf den Fotos gesehen hatte und gab sie anschließend wieder zurück, da er ein fast fotografisches Gedächtnis besaß und Sarah die Bilder nicht so gerne aus der Hand geben wollte. Nachdem sie noch eine Kopie der Liste gemacht hatte, um bei Gelegenheit darauf zurückgreifen zu können, gab sie Marc das Original wieder zurück und dieser verschwand rasch auf seinem Zimmer und widmete sich seiner Lieblingsbeschäftigung, der Erstellung von Mustern.
Auch Sarah ging anschließend in ihr Büro, um an einem Bericht weiterzuschreiben. Wie immer stellte sie sich zunächst einmal ans Fenster, um die grandiose Aussicht zu genießen, die sie immer noch faszinierte. Für kurze Augenblicke verlor sich ihr Blick als auch ihre Gedanken in der Ferne, bis sich etwas Störendes unscharf in ihr Blickfeld schob. Sie drehte sich zur Seite und erblickte einen gelben Klebezettel mitten auf ihrem Computermonitor. In einer ausgesprochen formschönen Schrift, die ihr sofort ins Auge gefallen war, las sie die folgenden Worte:
»Es gibt nur eine Wahrheit, aber es gibt unendlich viele Blickwinkel, um sie zu betrachten. Wer die Wahrheit sucht sollte zunächst die Augen schließen und nach innen blicken. Hüte dich vor den wilden Tieren.«

7

Es war stockfinster und ich konnte auch keinen Laut mehr hören. Es war nicht einfach zur Realität zurückzukehren, denn mein Gefühl sagte mir eindringlich, dass ich kilometerhoch über dem Erdboden schwebte. Mehrmals schrie ich: »Patrick! Daria!« Keine Reaktion. Zunächst nahm ich an, dass es sich um einen weiteren Scherz von Patrick handelte, denn mittlerweile traute ich ihm jeden groben Unfug zu, mit dem er mich schocken könnte. Nachdem ich jedoch mindestens fünf Minuten nichts gehört hatte, machte ich mir doch langsam Sorgen. Ich zog zunächst einmal die Brille ab, was mir jedoch nicht im Geringsten weiter half, denn in der Kammer gab es einfach kein Licht. Nun kam der schwierigste Teil, denn ich hing ja immer noch in dem Tragegestell fest und konnte nicht sehen, wie man es wieder lösen muss. Nach etlichen Tastversuchen gelang es mir mit der rechten Hand einen Verschluss am linken Handgelenk zu erkennen und nach ein paar Minuten hatte ich ihn endlich geöffnet. Nachdem ich das Prinzip der Verschlüsse begriffen hatte, war das Lösen des restlichen Tragegestells ein Kinderspiel. Es kostete allerdings einiges an Überwindung, mich endgültig daraus zu befreien, denn mein Gefühl sagte mir immer noch, dass ich in luftiger Höhe über den Wolken hing. Die erste Berührung mit dem festen Boden wirkte daher unglaublich beruhigend. Ich ging zur vorderen Luke und hieb mehrfach mit der Faust dagegen. »Macht endlich auf! Oder wollt ihr mich hier drin etwa verhungern lassen?« Immer noch keine Reaktion. »Teufel nochmal«, dachte ich. »Es gab doch gar keine Möglichkeit die Tür von innen zu öffnen.«
Als ich vorsichtig über die Wände tastete, konnte ich in der vorderen rechten Ecke eine Art Riegel ertasten. Verwundert hielt ich inne. Dann fiel es mir wie Schuppen von den Augen. Natürlich! Mein letzter Versuch die Tür zu öffnen war ja in der virtuellen Umgebung. Offensichtlich hatte mir Patrick dort jede Fluchtmöglichkeit genommen. Hier jedoch hatte ich die Chance zu entkommen und zog vorsichtig am Riegel. In der Erwartung eines weiteren Fehlschlages war ich nun fast überrascht, dass die Tür sich sofort und ohne Widerstand öffnete. Das half mir zunächst nur geringfügig weiter, denn in dem äußeren Raum war es ebenso finster. Offensichtlich war der Strom ausgefallen und auch die zahllosen Leuchtdioden der Computeranlage blieben dunkel. Aufgrund der spärlichen Einrichtung dieses Raums war es relativ einfach, mich an die Richtung der Ausgangstür zu erinnern. Langsam schob ich meine gummigepolsterten Füße über den Boden. Ich steckte ja immer noch in diesem albernen haptischen Anzug, wie ihn Patrick nannte. Nach etwa zwei Metern erstarrte ich und mein Blut schien zu gefrieren. Mit dem rechten Fuß hatte ich einen, auf dem Boden liegenden, Körper ertastet. »Patrick!«, war mein erster Gedanke. Ich tastete mit der Hand nach unten. Kein Zweifel. Für Daria war der Körper zu massig. Ich ging um den Körper herum und erreichte schließlich Patricks Büro. Nun wurde es schon schwieriger, denn der Boden war ja voller Gerümpel und nur ein schmaler Pfad führte durch den Raum. Ich erinnerte mich an die Taschenlampe auf seinem Schreibtisch und hoffte, dass sie noch am Platz war und dass die Batterien noch genügend Saft hatten. Ich trat mindestens drei Mal auf irgendwelche spitzen Gegenstände, was mich jedes Mal schmerzhaft aufstöhnen ließ, aber offensichtlich hörte mich niemand. Endlich hatte ich den Schreibtisch erreicht und angelte in völliger Dunkelheit nach der ersehnten Beute. Erstaunlich, wie sehr man sich über die Position von Gegenständen täuschen kann, wenn man sich nur auf sein Gedächtnis verlassen muss. Trotz meiner Fehleinschätzung fand ich die Taschenlampe schließlich doch. Ein kurzer Dreh an der Fassung und es wurde hell. Das Büro sah noch genau so aus, wie ich es in Erinnerung hatte. Nach einem kurzen Schwenk des Lichtkegels hatte ich mich davon überzeugt, dass in diesem Raum nichts Außergewöhnliches passiert war. Mit der Taschenlampe bewaffnet wagte ich mich in das Zimmer mit dem Pool zurück. Dort fand ich jedoch entgegen meiner Erwartungen, nicht Patrick am Boden liegend, sondern einen mir völlig fremden Mann in einem schwarzen Anzug. Er blutete leicht aus einer Kopfwunde und war reglos bis auf eine schwach erkennbare Atmung. Über einem Stuhl hängend fand ich meine Kleider, die ich rasch an mich nahm, um so schnell wie möglich hier zu verschwinden. Im Hausflur angekommen stellte ich fest, dass es inzwischen auch draußen dunkel geworden war. Ich ging weiter zur Küche. Auch hier ließ sich das Licht nicht einschalten. Ich fand meinen Mantel ordentlich über einen der Stühle gelegt. Zurück im Hausflur zog ich mich im fahlen Licht der Straßenlaternen um, ließ den VR-Anzug auf dem Sofa liegen, streifte mir den Mantel über und lief zügig die Treppen hinab. Als ich auf dem untersten Treppenabsatz angekommen war wurde mir plötzlich leicht schwindelig und ich blieb abrupt stehen, um nicht zu stürzen. Dann wurde es schwarz vor meinen Augen und ich musste mich setzen. Offenbar hatte ich einen Kreislaufzusammenbruch. »Vielleicht«, so dachte ich, »War dieser ja durch das lange herumhängen in den Gurten völlig durcheinandergeraten.«
Nach einer Minute der Verwirrung, in der ich zwischen Bewusstlosigkeit und Schwindelgefühl hin und her pendelte, normalisierte sich mein Zustand wieder und kurze Zeit später hatte ich den Anfall vollständig überwunden. Ich erhob mich wieder, rückte meine Kleidung kurz zurecht und verließ das Haus. Meine Gedanken waren schnell wieder bei Patrick und Daria; das plötzliche Verschwinden der beiden konnte nichts Gutes bedeuten, die Anwesenheit des niedergeschlagenen Mannes ließ mir jedoch die Hoffnung, dass ihnen nichts zugestoßen war. Ich würde morgen wieder versuchen Kontakt mit ihnen aufzunehmen, um heraus zu finden was sich hier zugetragen hatte. Nach den verwirrenden Ereignissen des Tages wollte ich mich jetzt aber nur noch zu Hause verkriechen, um alles was passiert war, überhaupt verarbeiten zu können. Zwei Straßen weiter fand ich eine Bushaltestelle und dem Fahrplan war zu entnehmen, dass es nur noch wenige Minuten dauern sollte, bis mich der nächste Bus zum Bahnhof bringen würde, von dem ich meine Wohnung leicht zu Fuß erreichen konnte. Während ich wartete, musste ich noch einmal an Carl Kramer mit seinem Buchladen denken. Verrückter Typ mit seinen abstrusen Ideen. Aber vielleicht war ja auch was dran an seinen Theorien. Selbstorganisation als Erklärung für Koinzidenzen? Warum nicht, vielleicht steuern wir die so genannten Zufälle ja ganz unbewusst selbst. Der Bus kam mit zischender Handbremse zum stehen. Eine leuchtende Zuflucht in der Dunkelheit. Die Türen öffneten sich hydraulisch. »Einmal Bahnhof bitte.«
Der Busfahrer gab mir die Fahrkarte, ich setzte mich auf eine der freien Bänke ans Fenster und schaute hinaus. Die Stadt zog in einem monotonen Rhythmus an mir vorbei. Der Takt wurde von den roten Ampeln dirigiert. Fahren, Kurve, Fahren, Stehen, Handbremse und immer so weiter. Der Dieselmotor lieferte den Bass. Ich war schon fast eingeschlafen. Doch dann war ich wieder hell wach. Die Frau, die heute auf mich geschossen hatte stand am Straßenrand, als wir gerade an einer Ampel hielten. Sie schaute zu mir herüber und plötzlich erkannte sie mich wieder. Ihr trauriger Gesichtsausdruck wich langsam einer zaghaften Freude. Sie nahm überrascht die Hand vor den Mund, aber Ihre Augen strahlten mich an, als ob sie mir etwas sagen wollen. Dann schaltete die Ampel auf Grün und der Bus nahm Fahrt auf. Wir schauten uns noch einen Moment an, dann wurden unsere Blicke getrennt. Seltsam.
In diesem Moment fiel mir wieder der merkwürdige Zylinder ein und ich griff in meine Manteltasche. Er war noch da und lag kalt und glatt in meiner Hand. Ich fuhr nach Hause, wo ich mich endgültig dem Schlaf ergeben konnte.

8

Sarah war auf dem Weg zu Roman Dalberg. Die Treppe zum Haupteingang war steil und sehr schmal. An einigen Stufen aus rotem Sandstein hatten sich bereits Bruchstücke gelöst, während das schmiedeeiserne Geländer schon stark verrostet und morsch war. Sie nahm sich vor, Roman diesen bedauernswerten Zustand gleich vorzuwerfen, denn die Sicherheit ging schließlich vor. Am Ende ihres Aufstieges lag das massive, reich verzierte Eichentor mit dem Drachenkopf als Türklopfer. Sie nahm die schwere gusseiserne Plastik in beide Hände und schlug dreimal gegen das Wiederlager und ließ damit den gewaltigen Resonanzkörper des Tores dumpf erklingen. Während sie wartete, bemerkte sie, dass die Bäume und Büsche des Parks das Gebäude schon stark bedrängten, als ob sie im Begriff seien es zu verschlingen. Plötzlich hörte sie ein lautes Knurren vom Fuß der Treppe und schaute verwundert zurück. Einer der Dobermänner musste sich wohl losgerissen haben und schritt langsam aber zielstrebig die Treppe hinauf, die Zähne gebleckt und offensichtlich bereit sich auf sie zu stürzen. Hinter ihr öffnete sich nun das Tor mit einem lauten Quietschen und sie konnte sich gerade noch rechtzeitig in das Gebäude retten, bevor das Tier sie erreicht hatte. Ein Pfleger hatte ihr geöffnet und ging nun mit einer Öllampe in der Hand voraus durch die dunklen Gänge. Er trug eine ziemlich ramponierte Livree und hinkte mit dem linken Fuß. »Ich muss Roman dringend darauf ansprechen, dass er den Pflegern frische Dienstkleidung besorgt. Das ist doch kein Zustand für eine renommierte Klinik.« Sie gingen an zahlreichen Zellen vorbei und Sarah konnte Patienten hinter den verriegelten Holztüren hören, wie sie riefen und randalierten. Der Flur schien endlos. An den grob gemauerten Steinwänden hingen zahlreiche gelbe Zettel, auf denen Parolen standen wie: »Gestern ist das Gegenteil von heute und morgen wird es umgekehrt sein«, oder, »Die Summe der Gedanken ist proportional zur Farbe der Erinnerungen.« Am Ende des endlosen Flurs war die Tür geöffnet. Es war das Labor des Fürsten von Dalberg und hier hing ebenfalls ein gelber Zettel, der mit einem Dolch auf das Türblatt geheftet war.
»Hüte dich vor den wilden Tieren«, stand darauf. Der Pfleger war wie vom Erdboden verschwunden und Sarah trat durch die Tür in das Labor, das nur durch ein paar spärliche Kerzen beleuchtet war. Sie bahnte sich ihren Weg durch Tische mit Glaskolben und gewundenen Kühlrohren darauf, in denen bunte, exotische Flüssigkeiten brodelten. In einer Ecke fand sie Roman Dalberg und Antonio Shira, die um einen kleineren Holztisch herumstanden auf dem ein zylindrischer Glasbehälter stand. Roman sah kurz auf und winkte sie heran, um seinen Blick gleich darauf wieder auf den Behälter zu konzentrieren. »Es ist mir gelungen, die Wahrnehmungen des menschlichen Gehirns sichtbar zu machen«, sagte er triumphierend. »Schau dir das an Sarah.«
Sie trat zwischen die beiden und blickte in den Glasbehälter. In einer durchsichtigen Flüssigkeit schwamm der geöffnete Kopf eines Menschen. Der Schädel war oberhalb der Augenbrauen kreisförmig geöffnet. Das Gehirn lag frei und war mit zahlreichen bunten Drähten verbunden, die nach oben zum Deckel des Behälters führten. Der vordere Schläfenlappen war sorgfältig aufgeschnitten und aufgefaltet worden. Zwischen den Gehirnwindungen konnte man kleine blaue Blitze herumwandern sehen. »Du musst durch das Mikroskop schauen«, sagte Dalberg, »sonst erkennst du nichts.« Sarah trat einen Schritt näher heran, und blickte durch das Mikroskop, das direkt auf das Zentrum des geöffneten Gehirns ausgerichtet war. Sie erkannte Takeda, der in wilder Panik in seinem Zimmer herumlief und nach einem Ausgang suchte, aber es schien, als ob er in einem unsichtbaren Labyrinth gefangen war, mitten in der Bewegung prallte er gegen eine Wand, die nicht vorhanden war und fiel zu Boden. Er rappelte sich wieder auf und versuchte an einer anderen Stelle einen Ausgang zu finden. In der Zwischenzeit konnte Sarah erkennen, dass sich die Zimmerdecke erbarmungslos herabsenkte und Takeda nur eine grausam kurze Frist ließ, bis er am Boden zerquetscht wurde. Der Platz zwischen Boden und Decke war mittlerweile nur noch knapp drei Fuß hoch, so dass er nur noch auf allen Vieren kriechen konnte. »Ihr habt ihn also umgebracht!«, schrie Sarah nun laut und löste sich von dem Mikroskop. »Ja Signora, das ist bedauerlich«, sagte Shira nun, »aber es war unvermeidlich, um hinter sein Geheimnis zu kommen.«
»Das ist Mord!«, schrie Sarah und schlug mit der Faust auf den Tisch mit dem Glaszylinder, worauf sich der Kopf nach oben drehte und die Augen öffnete. Sie blickte in ihr eigenes vom Entsetzen gezeichnetes Gesicht und - wachte schweißgebadet auf.
Sie saß noch eine Weile zitternd in ihrem Bett und versuchte den Traum zu verdrängen, aber es gelang ihr nicht. Die Bilder waren zu intensiv, um sie schnell zu vergessen. Schließlich drehte sich der Traum um die Geschehnisse der vergangenen Tage und um das Rätsel, das sie zu lösen versuchte und so kreisten ihre Gedanken immer wieder um das gleiche Thema. Sie nahm ein ausgedehntes Bad während die Musik in ihrem Wohnzimmer laut gestellt war, um sie auf andere Gedanken zu bringen. Wenn sie traurig oder seelisch aufgewühlt war wie jetzt, hörte sie am liebsten kubanische Salsa-Musik, die sie mit ihren unbeschwerten Rhythmen wieder fröhlich stimmte. Auch nach dem Bad ließ sie die Musik weiterlaufen, und setzte sich an ihren Schreibtisch um ihre Gedanken zu sortieren und um den Traum aus einer nüchternen Perspektive zu betrachten. Draußen hatte es zu regnen begonnen, und die nassen Fensterscheiben zeigten ein verschwommenes Bild der im Dunkeln liegenden Landschaft. Das laute Trommeln der Regentropfen auf dem Vordach war jedoch nur zu hören, wenn eine Pause zwischen den Liedern es zuließ. Sarah blickte auf die Uhr auf ihrem Schreibtisch. Sie war ein Geschenk von Erik zu Ihrem fünfundzwanzigsten Geburtstag gewesen und in ihrem Inneren befand sich ein Radfahrer aus Draht, der sich unermüdlich gegen den Lauf der Zeit abstrampelte, ohne jemals anzukommen, denn er fuhr immer im Kreis herum. Auf der Straße standen die Worte: »Der Weg ist das Ziel.« Er hatte es ihr damals geschenkt, weil sie wie eine Besessene mit dem Fahrrad durch die Gegend fuhr und es abgelehnt hatte, wie er es üblicherweise tat, bei jeder Gelegenheit den Wagen zu nehmen. Im Moment jedoch schien der Radfahrer ihre Gedanken zu symbolisieren, die sich immer wieder im Kreis drehten, ohne jemals weiter zu kommen. Es war inzwischen drei Uhr zweiunddreißig in der Nacht und Sarah glaubte nicht, dass sie noch einmal an Schlaf denken konnte. Sie nahm noch einmal die Kopie der Liste zur Hand, die sie für Marc zusammengestellt hatte, und versuchte sich einen Reim darauf zu machen, was ihr jedoch nicht gelang. Doch plötzlich hielt sie inne, denn ihr war etwas sehr Merkwürdiges aufgefallen.

9

Im Vergleich zu dem Tag, an dem ich bei Carl Kramer in letzter Minute Zuflucht vor dem Unwetter fand, was nur der Auftakt zu einer beängstigenden Abfolge von Ereignissen war, erschien die darauf folgende Zeit geradezu langweilig. Keine merkwürdigen Zufälle, die mich verblüfften, niemand schoss auf mich und keine simulierten Welten, die am Ende in sich zusammenbrachen.
Es war mir übrigens immer noch nicht gelungen zu Patrick Kontakt aufzunehmen. Die Telefonnummer existierte zwar, aber es hob niemand ab und in seiner Firma wollte man ihn nicht kennen. In seine Wohnung habe ich mich nicht mehr getraut, schließlich bin ich nicht sonderlich scharf darauf mit einer Beule am Kopf aufzuwachen oder vielleicht gar nicht mehr. Als Erinnerung an diesen Tag ist mir lediglich der Metallzylinder geblieben, den ich trotz vieler Versuche nicht öffnen konnte, um ihm sein verborgenes Geheimnis zu entlocken. In der Mitte zeigt sich ganz schwach, aber eindeutig eine Naht, die darauf schließen lässt, dass er sich in zwei Hälften zerlegen lässt. Grobe Gewalt schien nicht die Lösung zu sein, denn ich habe versucht ihn mit einem Flaschenzug auseinander zu ziehen. Auch Aufschrauben war völlig unmöglich, weder im Uhrzeigersinn noch in Gegenrichtung. An der Nahtstelle war eine kleine Delle, die wohl beim Sturz aus dem Fenster entstanden sein muss. Vielleicht sorgte diese Verformung dafür, dass sich der Zylinder nicht mehr öffnen ließ. Es schien auch kein verborgener Mechanismus zu existieren, den man betätigen muss damit er sich öffnet. Ich habe jemanden am Flughafen dazu überreden können, dass ich mir den Zylinder mal unter dem Scanner der Gepäckkontrolle ansehen konnte, aber das hat mir auch nicht richtig weitergeholfen. Es waren zwar ein paar Details an einem Ende des Gehäuses zu erkennen, die auf etwas Elektronisches hinzudeuten schienen, aber ohne Fachkenntnis kam ich hier nicht weiter. Und Patrick, der mir möglicherweise als Einziger weiterhelfen konnte, war nicht erreichbar. So verstaute ich also den rätselhaften Zylinder in meinem Kleiderschrank und vergaß langsam, dass ich ihn besaß, nicht aber den regnerischen Tag, an dem er mir in die Hände fiel. Ich beschäftigte mich wieder mit dem Verfassen von Artikeln für die regionale Zeitung und natürlich mit dem Buch über Wahrnehmungsstörungen, das ich zu schreiben begonnen hatte. Meine Erlebnisse gaben mir reichlich Futter und beflügelten meine Fantasie. Nach einiger Zeit jedoch fing dieser Tag an seine akute Präsenz zu verlieren und schickte sich an in meinen Erinnerungen abzutauchen, als ich jäh aus meinem Schlaf des Vergessens gerissen wurde und sich die Ereignisse wieder förmlich überschlugen. Es war an einem Dienstagabend, ein Tag, der für gewöhnlich kaum Publikum ins Déjà-vu lockte und so war es auch an diesem Abend recht übersichtlich und die Gäste verursachten wenig Stress. Solche Tage sind immer willkommen, denn sie versprechen einen frühen Feierabend, da die meisten Menschen kein Beharrungsvermögen zeigen, wenn die Menge eine kritische Masse nicht überschritten hat. Ich nutzte die Gunst der ruhigen Stunde, um dem Arsenal an Gläsern eine Generalreinigung angedeihen zu lassen und polierte gerade mit pedantischer Hingabe die Bierkelche, als ich sie sah. Es war die Frau, die auf mich geschossen hatte und jetzt in schockierender Realität durch die Tür kam und sich nach einem Platz umschaute. Es hatte keinen Zweck sich noch schnell zu verstecken, denn wer das Déjà-vu kennt, der weiß dass es sehr übersichtlich gestaltet ist und eine hastige Flucht wäre sofort offenbar geworden. So verhielt ich mich ruhig, immer noch darum bangend, dass sie mich nicht erkennen würde, aber diese vage Hoffnung wurde in der Sekunde zerschlagen, in der sich unsere Blicke trafen. Sie hatte mich sofort wiedererkannt, änderte ihr Verhalten und kam geradewegs auf mich zu. Zu Eis erstarrt verharrte ich auf der Stelle, war aber bereit, beim leisesten Verdacht auf eine hervorgezogene Waffe in Deckung zu springen. Aber wie schon auf der Straße schien sie eher erfreut darüber zu sein, mich zu sehen, als dass sie mir an den Kragen wollte. »Können wir reden?«, fragte sie und ich erinnerte mich sofort wieder an ihre dunkle, rauchige Stimme. »O.K.«, brachte ich gerade noch hervor und deutete auf einen der Tische, die ein wenig abseits lagen, obwohl höchstens noch fünf oder sechs weitere Gäste anwesend und momentan mit sich selbst beschäftigt waren. »Haben Sie es noch?«, fragte sie, als wir uns gesetzt hatten. Ich hatte immer noch das Geschirrhandtuch in der Hand und faltete es nun unbewusst zusammen, um über den Tisch zu wischen. »Was meinen Sie?«, erwiderte ich, da ich zunächst ein wenig auf dem Schlauch stand. Aus irgendeinem Grund brachte ich auch jetzt den Metallzylinder nicht mit der Frau in Zusammenhang.
»Das Utsúwa natürlich.«
»Ach Sie meinen diesen merkwürdigen Metallzylinder«, sagte ich nun etwas scheinheilig. »Warum wollen Sie das wissen?« Sie zögerte nur eine Sekunde und erwiderte dann: »Weil es mir gehört. So einfach ist das. Ich hätte es gerne wieder, wenn Sie so freundlich wären?«
»Wie haben Sie mich eigentlich gefunden?«, wollte ich nun wissen.
»Ich bin nur rein zufällig hier vorbeigekommen. Dass ich Sie hier antreffen würde, hätte ich nicht im Geringsten erwartet. Aber nun zurück zu meiner Frage. Haben Sie das Utsúwa noch oder nicht? Denn wenn nicht, dann kann ich ja gleich wieder gehen.«
Sie hatte mich also doch gesucht, denn wenn sie aus einem anderen Grund ins Déjà-vu gekommen wäre, dann würde sie nicht zwangsläufig wieder verschwinden, falls ich das Ding nicht mehr hätte und das bedeutete, dass es sich hier wohl um einen sehr wertvollen, in jedem Fall aber wichtigen Gegenstand zu handeln schien. Ich konnte sie schlecht einschätzen, vielleicht würde sie versuchen mich aus dem Weg zu räumen, wie bei unserer ersten Begegnung. Es schien mir das Beste zu sein, mangelndes Interesse zu heucheln und wischte daher noch mal sorgfältig über Bank und Stühle, bis ich recht beiläufig meinte, dass ich das Utsu-Dingsda nicht mehr hätte: »Ich habe versucht es zu öffnen, aber leider ohne Erfolg. Da hab’ ich es einfach weggeworfen.«
Ihre Reaktion darauf war jedoch gänzlich unerwartet und schien meine Einschätzung der Situation Lügen zu strafen. Sie wurde sichtlich blass, während ihr das Kinn herabsank und meinte nur verzagt: »Verdammt! Das habe ich befürchtet. Das war’s dann wohl. Danke für die Auskunft.« Sie seufzte noch einmal tief und schickte sich an das Déjà-vu zu verlassen und wieder aus meinem Leben zu verschwinden. »Halt, warten Sie«, ergriff ich nun die Initiative. »Sie haben damals auf mich geschossen. Sie wollten mich wegen dieser Blechdose eiskalt ermorden, obwohl Sie mich noch nie vorher gesehen hatten. Ich denke, dass ich ein Recht darauf habe zu erfahren, warum Sie geschossen haben und ich will wissen, was es damit auf sich hat.«
»Es war ein Versehen, eine Verwechslung. Es tut mir wirklich leid. Ich wollte Sie nicht umbringen. Ich war sehr erleichtert, als ich sie damals im Bus gesehen habe. Bitte verzeihen sie mir. Aber über das Utsúwa darf ich ihnen nichts erzählen. Vergessen sie es einfach. O.K.?«
Offenbar war ich weniger in Gefahr erneut in den Lauf einer Waffe zu blicken, als ich zunächst erwartet hatte. Das gab mir wieder etwas Mut und auch meine Neugier war wieder vollends geweckt worden.
»Wissen Sie«, räumte ich nun ein, »ich habe es nicht so endgültig entsorgt, dass es keine Möglichkeit gäbe es wieder zu finden. Ich schlage Ihnen ein Geschäft vor. Ich helfe Ihnen das Gerät wiederzubeschaffen und Sie klären mich darüber auf, warum ich fast dafür gestorben wäre und um was es sich dabei eigentlich handelt. Ich verspreche Ihnen, dass ich danach alles wieder vergessen werde und Sie können das Ding mitnehmen. Einverstanden?« Ich streckte ihr die Hand entgegen, um unseren Handel zu besiegeln. Sie schaute mich verdutzt an und man konnte förmlich sehen, wie es in ihrem Schädel arbeitete, um herauszufinden, was sie davon halten sollte. Schließlich lenkte sie ein: »Einverstanden. Schieben Sie es rüber, und ich erzähle Ihnen was ich darüber sagen kann.«
»So schnell geht es nun auch wieder nicht«, bremste ich sie, »Ich muss es schließlich erst wieder beschaffen. Außerdem traue ich keinem, der schon einmal versucht hat mich zu erschießen. Daher bestimme ich die Reihenfolge der Übergabe. Wir treffen uns morgen um Punkt zweiundzwanzig Uhr dreißig an einem neutralen Ort, sagen wir in der Bahnhofsvorhalle. Dort suchen wir uns eine ruhige Ecke, wo wir reden können und wo ich Ihnen das Gerät übergeben kann. Geben Sie mir ihre Handynummer, damit ich Sie anrufen kann, falls etwas schief gegangen ist, was ich allerdings nicht glaube. Und kommen Sie alleine, denn ich habe keine Lust mir die Blechdose abnehmen zu lassen, ohne dass Sie Ihren Teil der Abmachung eingehalten haben.«
Sie seufzte laut und resignierend, nickte dann aber mit dem Kopf und meinte: »Ich sehe schon, Sie sind hartnäckig. Aber vielleicht haben Sie ja recht und ich schulde Ihnen wirklich eine Erklärung. Abgemacht! Wir sehen uns morgen zur vereinbarten Zeit in der Vorhalle des Bahnhofs.«
Ich gab ihr einen Bierdeckel und einen Kugelschreiber und sie notierte eine Nummer darauf und gab mir beides zurück. Dann stand sie auf, ging zur Tür und drehte sich noch einmal kurz um und sah mich eine Weile wortlos an. »Danke«, sagte sie schließlich, verschwand durch die Tür und ließ mich mit einem seltsamen Gefühl zurück.

*

Eigentlich war ich stolz auf mich, denn es sah so aus, als ob sie nicht besonders scharf darauf war mir die Wahrheit über den Metallzylinder zu erzählen und warum sie auf mich geschossen hatte. Leider hatte ich das Gerät nicht greifbar, denn im Déjà-vu war sie alleine und ich rechnete damit, dass sie bei unserem zweiten Treffen Verstärkung mitbringen würde, um mir das begehrte Stück einfach zu entwenden. Aber mit dem Schachzug sie zum Bahnhof zu bestellen hatte ich die Chance sie alleine anzutreffen. Um Punkt zweiundzwanzig Uhr dreißig rief ich von einer Telefonzelle aus die Nummer an, die sie auf dem Bierdeckel notiert hatte.
»Hallo?«, meldete sich ihre Stimme nach erstaunlich kurzer Zeit.
»Sind Sie wie vereinbart in der Bahnhofsvorhalle?«
»Ja natürlich«, erwiderte sie. »Wo sind Sie denn?«
»Wir werden uns in Kürze sehen. Ziehen Sie sich bitte ein Ticket und gehen Sie zum Bahnsteig Nummer vier. Dort steigen Sie in die U-Bahn, die um zweiundzwanzig Uhr dreiundvierzig abfährt. Haben Sie das verstanden?«
»Ja«, sagte sie, »Bahnsteig Nummer vier um zweiundzwanzig Uhr dreiundvierzig.«
»Sehr gut. Ich rufe Sie um zweiundzwanzig Uhr fünfundvierzig wieder an, um Ihnen zu sagen, wo Sie aussteigen sollen. Falls der Anruf misslingt, steigen Sie an der nächsten Station wieder aus und wir wiederholen das Spiel. Um diese Zeit wird die Bahn kaum frequentiert. Setzen Sie sich in einen leeren Wagen. Ich werde Sie beim Aussteigen beobachten. Sollten Sie nicht alleine aussteigen, dann brechen wir die Aktion einfach ab und ich werfe das Ding tatsächlich weg, denn dann wird mir die Sache zu heiß.« Dann legte ich einfach auf.
Fünfzehn Minuten später wählte ich die Nummer erneut. Diesmal war die Verbindung wesentlich schlechter und von Störgeräuschen überlagert, aber wir konnten uns noch ausreichend verstehen.
»Sind Sie alleine?«, fragte ich als erstes.
»Ja das bin ich«, bestätigte sie.
»O.K. Dann machen sie jetzt Folgendes. Sie schalten sofort nach unserem Anruf das Handy aus. Ich werde das kontrollieren. Dann steigen Sie genau sieben Stationen weiter wieder aus. Das wird etwa fünfzehn Minuten dauern. Wenn Sie ausgestiegen sind, kann ich Sie sehen. Dann schalten Sie das Handy wieder ein und bekommen weitere Instruktionen.«
Mein Testanruf erbrachte, dass sie das Telefon tatsächlich ausgeschaltet hatte. Die Mailbox verriet mir aber leider nur die Nummer, die ich ohnehin schon kannte.
Ich hatte mir diese Station herausgesucht, da sie einen wichtigen Vorteil gegenüber allen anderen hatte. Sie konnte ausgesprochen gut von allen Seiten eingesehen werden und das Beste daran war das Hotel direkt gegenüber, das zwar unglaublich schäbig und heruntergekommen war, aber vom dritten Stock konnte ich den ganzen Bahnsteig überblicken. Die U-Bahn lief ein, und es öffnete sich tatsächlich nur eine Tür. Eine Frau stieg aus und blieb auf dem Bahnsteig stehen, griff in ihre Tasche und holte etwas heraus an dem sie sogleich herum knipste. Ich rief die Nummer wieder an.
»Sehen Sie das große Gebäude geradeaus vor Ihnen?«
»Ja, natürlich. Es ist ja wohl kaum zu übersehen.«
»Gehen Sie dorthin. Wir werden uns dort treffen. Und schalten Sie das Handy sofort wieder aus.« Auch der zweite Kontrollanruf ergab, dass sie gehorchte. Ich konnte zwar nicht wissen, ob sie noch ein zweites Mobiltelefon dabei hatte, aber ich hielt es für eher unwahrscheinlich. Die Chance jemanden über unseren Standort zu informieren, waren jedenfalls ausgesprochen gering. Ich lief hinunter in die Lobby des Hotels, und erwartete sie aus einer sicheren Position heraus, die es erlaubte sofort ungesehen zu verschwinden, falls sie wider Erwarten nicht alleine sein sollte.
Aber sie war alleine. Als ich mich dessen noch einmal vergewissert hatte, verließ ich mein Versteck und ging auf sie zu. Auch dieses Mal schenkte sie mir ein Lächeln, obwohl sie sich sicherlich über mein kleines Versteckspiel geärgert hatte.
»Gehen wir in die Hotelbar«, schlug ich vor. »Wir sind zurzeit die einzigen Gäste und können uns ganz ungestört unterhalten.«
Wir ließen uns in den roten Plüsch-Sesseln nieder, die ihre besten Zeiten schon hinter sich hatten und an einigen Stellen bereits die Füllung verloren. Das Lächeln meines Gegenübers ging nun langsam in ein Stirnrunzeln über.
»Sie haben wohl zu viele Kriminalfilme gesehen«, eröffnete sie unser Gespräch. »Sie verkennen die Situation vollständig. Ich bin weder kriminell, noch gibt es irgendjemand anderen, den Sie zu fürchten hätten. Aber das werde ich Ihnen gleich erklären. Zunächst bitte ich Sie darum mir das Utsúwa zu zeigen, damit ich weiß, dass Sie es ehrlich meinen.«
Natürlich hatte ich auch diese Frage erwartet und gewisse Vorkehrungen getroffen. »Frank!«, rief ich. »Kannst du bitte mal den Karton holen, den ich dir zur Aufbewahrung gegeben habe?«
Frank war der Barkeeper dieses Etablissements und ein alter Freund von mir. Er legte den Karton auf den Tresen und wir wechselten die Positionen. So konnte ich sicher gehen, dass sie mir den Zylinder nicht einfach aus der Hand riss und verschwand. Ich öffnete den Karton, griff nach dem Corpus delicti und hielt es hoch, damit sie es deutlich sehen konnte. Wiederum überraschte mich ihre Reaktion. Sie schrie auf.
»Oh, nein. Das darf nicht sein. Legen Sie es sofort in die Schachtel zurück und machen Sie den Deckel zu.«
Erschrocken über diesen unerwarteten Gefühlsausbruch legte ich das Metallteil hastig wieder in den Karton, schloss den Deckel und verstaute es wieder im Schließfach unter dem Tresen. Frank zuckte mit den Schultern, rollte die Augen und wedelte mit der Hand vor dem Gesicht, um zum Ausdruck zu bringen, dass er sie für ziemlich verrückt hielt und verschwand wieder in seiner Küche, wo er sich seine Zeit wahrscheinlich vor dem Fernseher vertrieb.
»Jetzt verblüffen Sie mich aber«, sagte ich. »Erst wollen Sie es unbedingt haben und dann soll ich es gleich wieder verschwinden lassen. Können Sie sich mal darüber klar werden, was Sie eigentlich wollen?«
»Das ändert einiges«, flüsterte sie vor sich hin, ohne auf meine Bemerkung einzugehen. »Seit wann hat es diese Verformung im Zentralbereich? Haben Sie es durch ihre Öffnungsversuche zerstört?«
»Nein«, sagte ich nun überzeugt. »Diese Beschädigung muss wohl durch den Sturz aus dem Gebäude entstanden sein. Das waren locker acht oder zehn Meter. Da würde ich mich nicht wundern, dass es eine Delle bekommt. Was war denn da drin; war es vielleicht Giftgas?«
»Nein, es ist kein Gas. Nichts, was einen Menschen umbringen könnte, aber trotzdem etwas sehr gefährliches.« Sie rückte ihren Sessel näher an mich heran.
»Die Situation hat sich durch die Beschädigung des Utsúwas dramatisch verändert«, sagte sie und ergriff meine Hand.
»Wir sind jetzt Verbündete«, meinte sie geheimnisvoll. »Ich heiße Nuria.«
»Gerald«, erwiderte ich kurz, erstaunt über die plötzliche Vertraulichkeit.
»Ich weiß. Ich gebe zu, dass mein Auftauchen im Déjà-vu kein Zufall war. Aber es war enorm wichtig das Utsúwa wieder zu finden und deshalb musste ich dich unbedingt ausfindig machen.«
»Ich glaube, dass ich jetzt endlich erfahren sollte, was in dieser Blechdose drin war. Schließlich hatten wir eine Abmachung, oder?«
Sie beugte den Kopf und blickte eine Weile zu Boden, während sie immer noch meine Hand mit sanftem Druck festhielt. Dann setzte sie sich kerzengerade auf und blickte mir durchdringend in die Augen. Ich hatte plötzlich ein Gefühl seltsamer Vertrautheit, als ob ich sie schon jahrelang, ja schon immer kannte. Sie schien mir plötzlich so nahe, als wären wir zwei alte Freunde, die sich wiedergefunden hatten. Bevor ich mich jedoch zu dieser Empfindung äußern konnte, ergriff sie das Wort.

10

Sarah war auf dem Weg zur Klinik. Dieses Mal aber träumte sie nicht. Es regnete mittlerweile, als ob sich der Ozean über das Land ergießen wollte. Das Prasseln der Wassertropfen auf dem Autodach war so laut, dass es keinen Sinn hatte das Radio noch weiter aufzudrehen, da man ohnehin nichts mehr von der Musik hören konnte. Sogar auf höchster Stufe hatten die Scheibenwischer nicht die geringste Chance für klare Sicht zu sorgen. Zähflüssige Schlieren strömten die Scheiben hinab, und verzerrten die Sicht auf die Straße, von der man kaum zwei Wagenlängen voraus erkennen konnte. Der Wagen bildete ein zerbrechlich wirkendes, in sich geschlossenes aber trockenes Universum; ein winziges Unterseeboot, das sich tapfer aber unaufhaltsam die gewundene Landstraße auf dem Grund des Regenmeeres entlang schob, um irgendwann die trockene Insel zu erreichen.
Sarah beugte sich unbewusst nach vorn, obwohl ihr völlig klar war, dass sie auf diese Weise auch nicht weiter blicken konnte. Trotz der sehr niedrigen Geschwindigkeit war das Fahren unter diesen Umständen sehr anstrengend und erforderte ihre volle Konzentration. Daher war es kein Wunder, dass sie beinahe die Gestalt übersehen hätte, die sich plötzlich aus dem Regenvorhang schälte und leicht unbeholfen wirkend durch die Pfützen stapfte. Halb auf der Fahrbahn – auf dem unbefestigten Fußweg wäre man wohl knöcheltief im Matsch versunken – war es bei diesen Sichtverhältnissen ein Spiel mit dem Leben sich hier entlang zu wagen. Sie bremste noch weiter ab, um der Gestalt sicher ausweichen zu können. Als sie auf gleicher Höhe waren blickte sie aus dem Seitenfenster – und glaubte ihren Augen nicht zu trauen.
Die Gestalt entpuppte sich als Robert Donovan, der sich mit gehetztem Blick seinen Weg durch die unwirtliche Regenwelt bahnte, scheinbar auf dem Weg zurück in die Klinik. Sarah blieb neben ihm stehen und ließ die Seitenscheibe einen schmalen Spalt herunterfahren und rief so laut sie konnte nach draußen: »Robert! Kommen Sie zu mir in den Wagen. Ich fahre in die Klinik und nehme sie mit.«
Donovan, der seinen Kopf mit einer Wolldecke aus der Klinik geschützt hatte, die jetzt natürlich völlig durchnässt war, drehte den Kopf und sein Gemüt hellte sich augenblicklich auf. Er riss die Beifahrertür auf und ließ sich mit einem lauten Platschen auf den Sitz fallen, bevor er rasch die Tür hinter sich zuschlug. Sarah blickte entsetzt auf den durchnässten Sitz und auf die gewaltige Pfütze, die sich auf dem Wagenboden ausbreitete. Donovan sah den Schlamassel ebenfalls und erwiderte schuldbewusst Sarahs Blick.
»Schon gut«, versuchte sie ihn nun zu beruhigen. »Das trocknet schon wieder.«
 Als sie den Weg fortgesetzt hatte fragte sie ihren nassen Passagier: »Was haben Sie eigentlich bei diesem Wetter auf der Straße gemacht? Für einen Morgenspaziergang wäre es mir eindeutig zu feucht da draußen.«
»Ich bin vom Regen überrascht worden. Ich konnte nicht besonders gut schlafen heute Nacht und habe mir die Beine ein wenig vertreten.«
Sarah wusste, dass es schon die ganze Nacht geregnet hatte. Donovan sagte also nicht die Wahrheit, aber sie ging nicht direkt darauf ein. Vielmehr stimmte sie mit ein und meinte: »Ja, das kann ich gut nachempfinden. Ich habe heute Nacht auch nicht schlafen können.«
Damit hatte sie zu erkennen gegeben, zumindest darüber Bescheid zu wissen, dass der Regen nicht überraschend gekommen war, ohne ihm direkt zu widersprechen. Donovan, der die ganze Zeit zur Seitenscheibe hinausblickte, konnte die Andeutung eines verschämten Grinsens nicht unterdrücken.
»Wussten Sie eigentlich, dass ich nachts keine Halluzinationen habe?«, fragte er daraufhin. Ihm war klar geworden, dass Sarah ihm keinen rechten Glauben schenkte.
»Das ist wirklich ungewöhnlich«, meinte sie nur. »Was ist nachts anders als am Tag. Ich meine, Ihr Gehirn ist zu jeder Uhrzeit dasselbe, oder?«
»Ich kann es mir eigentlich auch nicht erklären, aber ich kann mich nicht daran erinnern, zwischen Sonnenuntergang und Sonnenaufgang jemals halluziniert zu haben. Mittlerweile kann ich häufig an der Reaktion anderer erkennen, ob ich mir etwas oder jemanden nur einbilde, oder nicht.«
»Erstaunlich«, sagte Sarah nur noch. Dann konzentrierte sie sich auf die steile Einfahrt zur Klinik und parkte den Wagen dicht am Eingang, um sich dem Regen möglichst wenig preiszugeben.

*

Als sie trotz der Kürze des Weges durch den Regen völlig durchnässt in der Klinik angekommen war, suchte Sarah zunächst Zuflucht in ihrem Büro. In der Schublade ihres Schreibtischs verwahrte sie eine Kopie des Polizeiberichts über den Fall Takeda auf, der neben einer schriftlichen Abhandlung auch Fotos enthielt. Diese Fotos hatte sie auch Marc gezeigt, als er sie um die Liste von Fakten gebeten hatte.
Ein Punkt auf dieser Liste war mit ihrer Erinnerung absolut nicht in Einklang zu bringen und darum wollte sie sich das entsprechende Foto noch einmal genauer ansehen. Da sie Marcs Beobachtungsgabe und seinen Sinn für Details kannte, zweifelte sie keinen Augenblick an seiner Notiz.
Und tatsächlich. Takeda trug auf dem Polizeifoto Schuhe. Es waren weiße, ziemlich abgetragene Turnschuhe. In ihrer Erinnerung jedoch war der Mann barfuß. Sie war sich dessen sehr sicher, da ihr eine kleine Tätowierung auf dem Spann des linken Fußes aufgefallen war, die ein chinesisches Zeichen zeigte. Auf diesem Foto lag Takeda in der gleichen verkrümmten Haltung auf dem Fußboden, die sie in ihrem Gedächtnis behalten hatte, aber der linke Fuß, ebenso wie der rechte waren aufgrund der Schuhe nicht zu sehen. Genau diese Turnschuhe hatte Marc auf der Liste erwähnt, deren Kopie Sarah in der Nacht noch einmal betrachtet hatte. Was hatte das wohl zu bedeuten? Sarah konnte sich keinen Reim darauf machen. Draußen schien der Regen kein Ende zu nehmen. Das Licht des neuen Tages hatte kaum eine Chance die Wand aus dicht gewobenen Wasserfäden zu durchdringen. Eigentlich hätte sie die Deckenbeleuchtung einschalten können, aber sie liebte es im gemütlichen Halbdunkel der nur schwachen Schreibtischbeleuchtung zu arbeiten. Als sie sich, noch immer in Gedanken versunken, auf ihrem Stuhl herumdrehte und zum Fenster hinüberblickte, entdeckte sie, dass der Unbekannte eine weitere Botschaft hinterlassen hatte. Dieses Mal hatte er, oder vielleicht war es ja auch eine Sie, ein größeres Blatt beschrieben und mit einem Klebestreifen an das Fenster geheftet. Sarah ging zum Fenster und ergriff das Dokument, nicht ohne sich noch einmal in alle Richtungen umzuschauen, falls der Verfasser noch irgendwo im Raum war. Aber da war niemand. Sie setzte sich wieder an den Schreibtisch, während sie begann die Nachricht zu lesen.
»Was bist du? Was macht dich zu dem was du bist? Es ist deine Wahrnehmung und die Erinnerung an Wahrgenommenes. Ständiges Wahrnehmen verändert die Struktur deines Gehirns, bis das Gehirn ein getreues Abbild dieser Wahrnehmung geworden ist. Bewegst du deinen Arm und zeigst mit dem Finger auf deine Brust, dann wird ein Teil deines Gehirns aktiv, der das exakte Abbild dieser Bewegung ist. Schon wenn du nur daran denkst es zu tun, wird dieser Teil des Gehirns aktiv. Wenn du etwas siehst, dann prägen sich die Muster auf der Netzhaut in die Sehrinde ein und du kannst dieses Muster später verwenden um neue und alte Eindrücke miteinander zu vergleichen. Immerfort strömen über all deine Sinne Informationen ein, die dein Gehirn und damit auch dich selbst ständig verändern. Du siehst dich selbst als isoliertes Individuum, das mit Kamera und Mikrofon die Welt erfährt, aber das bist du nicht. Du bist ein Teil dieser Welt und diese Welt ist in dir. Durch deine Handlungen aber veränderst Du die Welt; du prägst sie durch deinen Willen. Ihr seid ein und dasselbe, du und die Welt. So lebt ihr also in harmonischer Symbiose und durchdringt euch gegenseitig wie das Salz und die Suppe. Aber diese Harmonie kann auch gestört werden. Hüte dich vor den wilden Tieren.«
Sarah konnte es nicht fassen. Irgendjemand versuchte sie zu belehren und ihr seine Theorien über die Wahrnehmung unterzuschieben. Warum hatte er gerade sie ausgesucht und welches Ziel verfolgte er. Er, oder sie! Vielleicht war es ja auch eine Frau; die wunderschöne Handschrift ließ diesen Schluss durchaus zu. Ihr Gefühl sagte ihr aber, dass der Verfasser männlich war, ohne dies im Besonderen begründen zu können. War es jemand der wusste, dass sie sich um die Aufklärung der Todesfälle bemühte und ihr versteckte Hinweise geben wollte? Oder wollte sich jemand nur aufspielen, um sie zu beeindrucken? Tatsache aber war, dass er ein feines Gespür für den geeigneten Augenblick zu haben schien, denn gerade heute hatte sie diese Unstimmigkeit ihrer eigenen Beobachtungen mit der offensichtlichen Tatsache auf dem Foto zur Kenntnis nehmen müssen. Sarah beschloss die Botschaften, zumindest für diesen Moment zu ignorieren, auch wenn sie zugeben musste, dass sie deren Inhalt ebenso interessierte wie die Frage nach dem Verfasser. Aber alles zu seiner Zeit. Sie legte den Zettel zu der ersten Botschaft in ihre Schreitischschublade und schloss sie wie gewohnt ab. »Was meint er wohl mit: ›Hüte dich vor den wilden Tieren‹ «, überlegte sie noch, als sie sich schon auf dem Weg zu der täglichen Arbeitsbesprechung bei Roman Dalberg befand.

11

»Ich arbeite für eine Firma namens NOSAGÍ, ein japanischer Pharmakonzern, der sich unter anderem auf die Herstellung winziger Maschinen spezialisiert hat. In den letzten Jahren hat die Entwicklung in diesem Bereich dramatische Ausmaße angenommen. Japan ist das geistige Zentrum der Nanotechnologie und es gibt dort unzählige wissenschaftliche und industrielle Projekte, die sich mit der immer weiter fortschreitenden Verkleinerung selbstständig arbeitender Geräte beschäftigen. Bei NOSAGÍ hat man frühzeitig erkannt, dass die übliche, lithografische Methode zur Herstellung von Nanostrukturen, nämlich durch fotografische Verkleinerung und chemisches Ätzen, zwangsläufig in eine Sackgasse führt. Man hat hier schon in den achtziger Jahren des vergangenen Jahrhunderts versucht, der Natur auf die Finger zu schauen und sich die biologischen Reproduktionsmethoden zu eigen zu machen. Mit der heutigen Technologie und dem Erfahrungsschatz der vergangenen Jahrzehnte hat es, eigentlich folgerichtig, einen wahren Quantensprung bei der Erzeugung von mikroskopisch kleinen Funktionseinheiten in fast unbegrenzten Mengen gegeben. Die Grundlage für den winzigen Maschinenpark bilden Viren, die man als Transportmittel verwendet. Mit Hilfe biochemischer Prozesse lassen sich diese Kleinstparasiten für jede nur erdenkliche Aufgabe umprogrammieren. NOSAGÍ hat auch Forschungseinrichtungen hier in Europa angesiedelt, einerseits um möglichst viel Know-how außerhalb Japans zu sammeln und andererseits natürlich, um auch hier nationale Forschungsgelder locker zu machen. Die Einrichtung, in der ich arbeite, ist auf neuronale Aktivitäten spezialisiert. Man hat sich dort zum Ziel gesetzt, neuronale Krankheiten, wie z.B. Parkinson oder Alzheimer, auf direktem Wege zu reparieren. Auf dem Weg dahin muss man zunächst einmal verstehen, wie das Gehirn überhaupt arbeitet. Man muss die Funktion der biochemischen Prozesse erlernen, um sie später zu beherrschen. In Tierversuchen hat man die sogenannten Neurotransmitter bereits durch steuerbare Nanotransmitter, sogenannte Sprites1, ersetzt.

[1 Superior Perception by Remote Induced Thalamus Excitation.
Abkürzung für: Außergewöhnliche Wahrnehmung durch äußerlich induzierte Anregung des Thalamus. Der Thalamus ist die Schaltzentrale des Gehirns für eingehende Sinneseindrücke.
Außerdem: engl. Sprite = Geist, Kobold] 

Durch die Ansteuerung bestimmter Bereiche des Gehirns konnte man die unterschiedlichsten Wahrnehmungen bei den Tieren erzeugen. Zum Beispiel konnte durch das Recording der Hirnaktivität, zum Beispiel einer Katze, die eine Maus wahrnahm, bei späterer Aktivierung der gleichen Areale durch die Sprites auch wieder die gleiche Wahrnehmung simuliert werden. Diese Versuche waren, wie schon erwähnt, nur ein weiterer Schritt auf dem Weg zur Beherrschung der Gehirnfunktionen. Das eigentliche Ziel, nämlich die Reparatur eines kranken Gehirns lag noch in weiter Ferne. Doch dann geriet das Projekt außer Kontrolle. Einer der Mitarbeiter verabreichte sich aus Versehen eine Dosis Nanotransmitter und entdeckte dabei, dass man seine Sinne mit dieser Methode auf eine erschreckende Weise erweitern konnte. Er konnte plötzlich viel mehr Nuancen in den Farben erkennen als jemals zuvor. Beim Hören eines Musikstückes offenbarte sich ein nie geahnter Facettenreichtum an Harmonien und er konnte mit einem Schlag Gerüche unterscheiden und analysieren, von denen er vorher nie geahnt hatte, dass sie überhaupt existieren. Es war also keine quantitative Verbesserung seiner Sinnesorgane, was auch selbstverständlich nicht zu erwarten war, vielmehr steigerte sich die Qualität seiner Sinneseindrücke ins Unermessliche. Dies ist eine Erfahrung, die dem Genuss von Drogen nicht unähnlich ist und ich muss wohl kaum erwähnen, dass man danach süchtig werden kann.«
Nuria hielt einen Augenblick inne und sah mich durchdringend an. Doch bevor ich meine Gedanken gesammelt hatte und in der Lage war, das Gehörte zu kommentieren, fuhr sie fort:
»Diese Steigerung der Sinneswahrnehmung funktioniert jedoch nur, wenn die Sprites einmal von außen koordiniert wurden, um an den richtigen Stellen im Gehirn aktiv zu werden. Ist diese Kontrolle nicht vorhanden, dann sind die Sprites zwar aktiv, aber sie konzentrieren sich nicht auf eine bestimmte Funktion, sondern verteilen sich eher zufällig in der Großhirnrinde und verursachen die unterschiedlichsten Wahrnehmungsstörungen. Dummerweise gab es jemanden, der trotz der hohen Geheimhaltungsstufe geplaudert hatte. Wahrscheinlich hat er seine Informationen teuer verkauft. Es ist zwar zum Glück noch nicht an die Öffentlichkeit gelangt, aber es gab mindestens einen Interessenten, eventuell von einer Konkurrenzfirma, der versucht hat, an die Unterlagen heran zu kommen. Zum Glück ist das nicht gelungen, da keiner der relevanten Rechner vernetzt ist und sämtliche Daten auf Wechselplatten gespeichert sind, die nachts in einen Safe eingeschlossen werden. Bei einem Einbruchsversuch vor einigen Monaten konnte nichts entwendet werden. Zwei Tage, bevor wir uns zum ersten Mal begegnet sind, wurde jedoch ein zweites Mal in die Laborräume eingebrochen. Auch jetzt konnten keine Daten entwendet werden, aber der Täter hat ein Utsúwa gestohlen, in dem sich aktivierte Sprites befanden. Ob er herausgefunden hat wie man es öffnet, kann ich nicht mit Gewissheit sagen. Ich habe aber Grund zu der Annahme, dass er es getan hat. Was er aber sicherlich nicht wissen konnte ist, dass wir einen GPS Sender in jedes Utsúwa eingebaut haben. Auf diese Weise ist es mir gelungen, ihn ausfindig zu machen.«
»Über das GPS hättest du auch mich schneller finden können. Außerdem hättest du wissen müssen, dass dieses Utsúwa noch in meinem Besitz ist. Warum hast du mir die Unwissende vorgespielt?«, sprudelte es jetzt aus mir heraus.
»Ganz einfach«, erwiderte sie. »Das GPS hat wohl den Sturz nicht überstanden. Ich konnte keine Signale mehr empfangen.« Nachdem sie mich prüfend angesehen hatte, wahrscheinlich um herauszufinden, ob ich mit ihrer Antwort zufrieden war, fuhr sie mit der Erzählung fort.
»Der Dieb war japanischer Abstammung und studierte an der hiesigen Universität Informatik. Ich hatte ihn beobachtet, als er seine Wohnung verließ, um in dem Supermarkt um die Ecke, etwas einzukaufen. ›Zufällig‹ sind wir dort zusammengestoßen und mir sind ein paar Dinge aus der Hand gefallen, die er wieder aufgehoben hat, während er tausend Entschuldigungen hervorbrachte. Ich verwickelte ihn in ein Gespräch und erzählte ihm, dass ich mal als Kind mit meinen Eltern in Japan gewesen sei und habe ihn dann mit ein paar unbeholfenen japanischen Worten zum Lachen gebracht. Offensichtlich hat er keinen Verdacht geschöpft und wir sind zusammen in seine Wohnung gegangen, damit er mir die Fotos zeigen konnte, die er während der letzten Semesterferien zuhause noch gemacht hatte. Doch ich hatte mich verrechnet. Offensichtlich gab es mindestens eine weitere Interessensgruppe, die über die Sprites Bescheid wusste und hinter dem Utsúwa her war. Als wir gerade gemütlich zusammen saßen und darüber redeten, wie sich seine Heimatstadt Kobe in den letzten Jahren verändert hatte, wurde die Wohnungstür brutal eingetreten und zwei Männer in schwarzen Mänteln kamen hereingestürmt. Mein neuer japanischer Bekannter war aber offensichtlich darauf vorbereitet. In einer einzigen fließenden Bewegung sprang er vom Sofa und stürzte sich den Männern entgegen, die zwar ihre Waffen gezogen hatten, aber nicht mit einer solchen Reaktion gerechnet hatten. Einen der beiden Angreifer konnte er mit einem geschickten Fußtritt sofort außer Gefecht setzen, der zweite konnte zwar ausweichen, verlor aber die Kontrolle über seine Waffe und stürzte schwer zu Boden. Statt sich weiter um den zweiten Mann zu kümmern oder gar durch die offene Haustür zu flüchten, öffnete der Japaner eine Schublade und nahm das Utsúwa heraus, um schließlich zum Fenster zu laufen, das er hastig öffnete. Dann aber machte er etwas, das mich völlig verblüffte. Er schob den Esstisch an das Fensterbrett, schwang sich auf den Tisch. Das Utsúwa nahm er in die linke Hand und dann fing er an zu balancieren. Er setzte die Füße voreinander, als ob er auf einem schmalen Balken entlang laufen würde und hielt sich mit der freien rechten Hand an einem imaginären Halteseil fest, dabei schwankte er hin und her, als ob der Balken unter seinen Füßen schwanken würde. Der Tisch aber stand felsenfest und rührte sich kein bisschen. Auf dem Weg zum Fenster schaute er sich zweimal ängstlich nach den beiden Angreifern um, die aber immer noch benommen am Boden lagen. Dann stürzte er ab.«
Ich musste feststellen, dass Nuria die Begabung hatte, einen Sachverhalt fesselnd darzustellen und zu einer spannenden Geschichte zu verknüpfen. Während ich ihr zuhörte, begann sie mich einerseits zu faszinieren, andererseits wuchs in mir ein gewisses Misstrauen gegenüber dem Wahrheitsgehalt ihrer Ausführungen. Sie schien meine kritischen Blicke jedoch nicht wahrzunehmen oder ignorierte sie einfach und ließ sich in ihrem Redefluss nicht bremsen.
»Ich raste zum Fenster, schaute nach unten und konnte ihn nur noch verkrümmt am Boden liegen sehen. Und an dieser Stelle kamst du ins Spiel. Du hast direkt neben ihm gestanden, während das Utsúwa langsam in deine Richtung rollte. Als du es an dich genommen hast, habe ich sofort vermutet, dass du zu den beiden Angreifern gehören würdest. Mantel und Hut waren in dieser Situation ein ausreichendes Indiz.
Außerdem hast du genau das an dich genommen, was ich unbedingt wiederbeschaffen wollte. Ich rannte zur Wohnungstür und nahm im Laufen, ohne darüber nachzudenken, die Waffe auf, um dann weiter durch das Treppenhaus nach unten zu stürzen. Den Rest der Geschichte, zumindest was deinen Teil angeht, kennst du ja. Mich allerdings haben die beiden nach einigen Minuten gestellt. Sie haben mir die Pistole abgenommen und mich untersucht, da sie nicht mitbekommen hatten, was eigentlich passiert war. Sie hatten geglaubt, dass der Japaner aus dem Fenster geklettert wäre, um von mir abzulenken, damit ich mit dem Utsúwa entkommen konnte. Ich habe ihnen gesagt, dass ihr Kumpel die Kapsel, wie sie es nannten, an sich genommen hätte, aber das verwirrte sie nun total und sie wollten genauer wissen, wen ich da wohl gesehen hätte. Ich erklärte ihnen den Sachverhalt und wir kehrten zum Treppenhaus zurück, aber du warst wie vom Erdboden verschwunden. Als die beiden, völlig verstört, das Haus verließen, konnte ich ihnen endgültig entkommen. Ich wusste nun, dass es eine dritte Partei gab, die jetzt im Besitz von Informationen über die Sprites war. Das schlimmste jedoch war, dass ich wahrscheinlich einen Menschen erschossen hatte, was mich schwer belastete. Der Schuss hatte sich viel leichter gelöst, als ich es erwartet hatte. Eigentlich wollte ich dir nur drohen, damit du das Utsúwa herausgibst, mehr wollte ich wirklich nicht.«
Nach dieser unglaublichen Geschichte war ich selbst zunächst einmal sprachlos. Mir jagten tausend Gedanken durch den Kopf, aber es dauerte eine ganze Weile, bis ich mich wieder soweit im Griff hatte, dass ich daraus Fragen formulieren konnte. Während der ganzen Zeit, es müssen einige Minuten gewesen sein, schaute mich Nuria einfach nur an. Sie saß da, hatte die Hände vors Gesicht gelegt und beobachtete mich über ihre Fingerkuppen hinweg. Endlich lösten sich die ersten Worte von meinen Lippen und synthetisierten sich zu einer Frage.
»Bin ich infiziert?«, entrann es mir zaghaft, beinahe ängstlich.
»Ich glaube nicht, dass man es eine Infektion nennen kann, denn es werden keine Körperzellen befallen. Die Sprites bewegen sich frei zwischen den Gehirnzellen, aber sie dringen weder ein, noch zerstören sie etwas. Ob du Sprites in dir trägst kann ich noch nicht beantworten. Ohne die notwendigen technischen Hilfsmittel ist es unmöglich, sie nachzuweisen. Aber es ist möglich, indirekt ihre Wirkung festzustellen.«
»Kann ich es selbst erkennen, ob ich befallen bin? Was würde ich empfinden?«
»Du hättest keine Chance etwas zu bemerken. Unkontrollierte Sprites erzeugen Wahrnehmungsstörungen, die auf deinen Erinnerungen basieren. Also Halluzinationen, die wie echte Erlebnisse erscheinen. Manchmal sind es nur kleine Detailveränderungen der Wirklichkeit, manchmal ist es die Erschaffung einer vollständigen Welt. Die einzige Möglichkeit herauszufinden, ob sie dir etwas vorgespielt haben, ist die nachträgliche Überprüfung der Erlebnisse. Deshalb werden wir an genau der Stelle anfangen deine Erinnerungen zu überprüfen, wo du das Utsúwa an dich genommen hast.«
»Wie lange leben diese Dinger denn? Irgendwann müsste denen doch der Saft ausgehen. Kann man sie denn wieder entfernen?«
Nuria verzog das Gesicht zu einer schmerzhaften Grimasse.
»Das ist eben genau das Problem. Ich weiß es nicht. Die Übertragung auf den Menschen war noch nicht vorgesehen. Ich habe keinen blassen Schimmer, ob es eine Möglichkeit gibt, die Sprites wieder zu entfernen. Wenigstens sind sie so programmiert, dass sie sich in der menschlichen Umgebung nicht fortpflanzen können. Dazu benötigen sie einen künstlichen Botenstoff, den es in biologischen Organismen nicht gibt. Das einzige was sicher funktioniert, ist die gezielte Kontrolle der Sprites.«
»Und womit kann man sie kontrollieren?«, wollte ich nun wissen.
»Mit einem sogenannten Soju-No. Stell es dir wie ein Steuergerät vor, mit dem sich die Programmierung der Sprites verändern lässt. Es ist ein biophysikalischer Compiler.«
»Hast du so ein Gerät?«
»Nein«, meinte sie. »Zunächst müssen wir aber erst einmal herausfinden, ob wir es denn überhaupt benötigen. Ich schlage vor, dass wir uns morgen früh, sagen wir gegen neun Uhr, vor deiner Kneipe treffen und dann deinen Weg am Tag X noch einmal abgehen, um deine Erinnerungen zu überprüfen. Dann sehen wir weiter. Du solltest dir bis dahin diesen Tag noch einmal genauestens Revue passieren lassen, damit wir auch kleinere Details nicht übersehen.«
»Gut«, erwiderte ich kurz, ohne es wirklich so zu meinen. »Was machen wir jetzt mit dem kaputten Metallzylinder?«
»Den werde ich nun endgültig an mich nehmen, falls du nichts dagegen hast.«
Ich zögerte nicht eine Sekunde, holte den Karton aus dem Schließfach und übergab ihn schnell an Nuria. Dabei hielt ich den Karton weit von mir, da ich mich vor dem Inhalt jetzt mehr fürchtete denn je. Eine völlig sinnlose Geste in Anbetracht der Tatsache, dass ich den Zylinder Tage zuvor mit Werkzeugen malträtiert und mit bloßen Händen angefasst hatte. Sollten jetzt doch Diamanten darin sein, schoss es mir plötzlich durch den Kopf, dann hatte sie mir den größten Bären aller Zeiten aufgebunden und ich wäre auf den billigsten Trick hereingefallen. Aber als wir uns, fast hastig, verabschiedet hatten und ich ihr hinter dem zurückgezogenen Vorhang nachschaute, glaubte ich fest daran, dass sie nicht gelogen hatte.

12

Es war wieder einmal Zeit für die tägliche Therapiestunde mit Marc. Sarah genoss die Gesellschaft des jungen Mannes, auch wenn seine Gedanken und Gefühle ihr für immer fremd bleiben würden. Wahrscheinlich aber war es gerade die völlige Unvereinbarkeit ihrer Welten, die diese Gespräche so faszinierend machte. Allerdings war es auch oft zermürbend ihm ihre Sichtweise zu erklären, wenn es ihm an dem notwendigen Quantum an Intuition mangelte, das wir für selbstverständlich erachten. Bei einer einfachen Unterhaltung zwischen zwei Gesprächspartnern läuft jedes Mal ein sehr komplexer Informationsaustausch auf der mimischen Ebene ab, der die gesprochenen Worte zwar begleitet, den wir aber völlig automatisiert und eher unbewusst betreiben. Es sind kleinste Nuancen in der Körperhaltung oder minimale Gesten, wie ein leichtes Stirnrunzeln oder Schulterzucken, ganz zu schweigen von den vielfältigen Bewegungen der Hände, die das Gesagte entweder unterstreichen, eindeutig machen, oder gar ins Gegenteil verkehren. So kann ein angedeutetes Augenzwinkern bedeuten: »Achtung ich lüge gerade!«, was zum Beispiel in Gesellschaft einer dritten Person nützlich sein kann, die diese Geste nicht sieht.
Auch die kleinen Unterschiede in der Betonung von Worten kann die Bedeutung der Aussage drastisch verändern, was wir dann im Zusammenhang als ironisch oder sarkastisch begreifen. Das kleine Wörtchen ›Danke‹ ist ein gutes Beispiel dafür. Wir sprechen es kurz, wenn wir uns beiläufig für etwas bedanken wollen, etwa für das Anreichen der Butter am Frühstückstisch. Sprechen wir es übertrieben lang aus, dann bedeutet das schon, dass wir es gar nicht so meinen, etwa wenn wir einen überflüssigen Ratschlag bekommen. Dann heißt es so viel wie: »Danke du Idiot, darauf wäre ich auch selbst gekommen!« Sprechen wir das Wort in zwei getrennten Silben ganz hart aus: »Dan-ke!« und betonen vielleicht noch die zweite Silbe, dann kann es heißen: »Warum erst jetzt? Wo warst du, als ich dich dringend gebraucht habe?« Sprechen wir es aber ganz weich aus, legen etwas mehr Gewicht in die erste Silbe und erzeugen damit die Betonung einer Frage, dann drücken wir Dank für eine unerwartete Hilfe aus und lassen gleichzeitig Sympathie für den Helfer erkennen.
Dies alles sind Feinheiten der Kommunikation, die wir beherrschen, ohne dass es uns direkt bewusst wird.
Für Marc jedoch waren diese Gesten und Betonungen völlig unverständlich. Ihm fehlte ein bestimmter Teil des Abstraktionsvermögens, der notwendig ist, um aus der Gesamtheit der Worte und Gesten ein zusammenhängendes Bild zu konstruieren. Wir kennen diese Situation, wenn wir einen Satz in einer Fremdsprache hören oder lesen und jedes einzelne Wort verstehen können. Die Aussage des Satzes bleibt uns aber völlig verborgen, weil uns eine bestimmte Information fehlt, die diesen Satz in einen anderen Zusammenhang stellt. In gleicher Weise verhält es sich mit dem Verständnis visueller Eindrücke.
So war Marc zwar in der Lage seine Mitmenschen an ihren Gesichtern zu unterscheiden, denn es sind voneinander unabhängige Merkmale, die ein Gesicht individuell machen, aber die Interpretation eines Gesichtsausdrucks blieb ihm völlig verborgen.
Das soll aber nicht heißen, dass seine Welt in Bezug auf die Wahrnehmung komplexer Zusammenhänge ärmer war, denn seine Interpretation der sinnlichen Eindrücke war einfach nur anders. Während wir ununterbrochen damit beschäftigt sind, unsere Sinneseindrücke zu abstrahieren, sie zu vereinfachen und zu etikettieren, um sie sofort in eine Schublade einordnen zu können, zerlegte Marc alles was er an Informationen sammelte in kleine Teile, die er mit einer Fähigkeit, die uns wiederum nicht zu eigen ist, überblicken konnte. Mit dieser Methode war es ihm möglich, Feinheiten aus einem Gesamtbild zu extrahieren, die man sonst völlig übersehen würde. Betrachtet man zum Beispiel das Bild ›Spanien‹ von Salvatore Dali, so erkennt man den Umriss einer Frau, die sich mit dem Arm auf eine Kommode lehnt. Die Frau hätte Marc auf diesem Bild nicht entdecken können, wohl aber die vielen kleinen Menschen und Pferde, die in einen Reiterkampf verwickelt sind oder an irgend einer Stelle im Bild herumstehen, um die Umrisse eben dieser Frau darzustellen. Der künstlerisch interessante Aspekt dieses Kunstwerkes, nämlich die optische Doppeldeutigkeit, wäre ihm zwar verborgen geblieben, dafür hätte er aber auf Anhieb sagen können, wie viele Personen auf dem Bild zu finden waren, und er hätte auch nach Jahren noch sagen können, dass aus der Schublade der Kommode ein Tuch heraushängt und dass dieses Tuch von roter Farbe ist.

Genau dieser holistische Blickwinkel war es, den Sarah immer aufs Neue an Marc faszinierte und sie hatte sich auch schon an seine Marotten gewöhnt. Was sie allerdings heute zu sehen bekam, als sie ihn in seinem Zimmer aufsuchte, verschlug ihr doch die Sprache. Er hatte eine komplette Wand von Bildern und Möbeln freigemacht, um sie mit den Hinweisen zu bestücken, die er mit Sarahs Hilfe zusammengetragen hatte. Die Wand ähnelte einer gigantischen Collage mit einer Vielzahl von kleinen Zetteln, auf die Marc etwas geschrieben hatte sowie Ausschnitte der spärlichen Zeitungsartikel, die über die Todesfälle erschienen waren. Manche Blätter waren mit einem dicken Stift eingekreist worden, andere wurden mit Pfeilen versehen, die insgesamt ein wirres Bild von Verknüpfungen erzeugten. Für Sarah war es ein heilloses Durcheinander und sie musste erst einmal einen Schritt zurücktreten, um sich von diesem Chaos nicht überwältigen zu lassen. Sie kannte zwar Marcs Denkweise, aber trotzdem hatte sie fälschlicherweise erwartet, dass er die Informationen in einer Art Tabelle auftragen würde, um eine vereinfachte Struktur zu erzwingen. Das wäre wohl die übliche Vorgehensweise gewesen, aber nicht für Marc und seine ganz besondere Art, Muster zu erkennen.
Stattdessen hatte er sämtliche Erkenntnisse in die Atome ihres Informationsinhalts zerlegt und über der ganzen Wand ausgebreitet.
Marc selbst war jedoch nirgends zu entdecken und Sarah musste zweimal nach ihm rufen, bis sie ein Lebenszeichen von ihm zu hören bekam. Er hatte sich wieder in den Wandschrank gesetzt, um ein Buch zu lesen. Dies war einer seiner beliebtesten Plätze. Der Schrank besaß eine eingebaute Beleuchtung und bot ihm so jeden Komfort, den er brauchte, wenn er sich aus der Welt seiner Mitmenschen zurückziehen wollte, was er mindestens einmal pro Tag praktizierte. Wenn er sich dann in ein Buch vertiefte, verschwand das Universum um ihn herum einfach, oder vielleicht verschwand auch er aus diesem Universum. Ungewöhnlich war jedoch, dass er darüber heute den Termin mit Sarah verpasste, denn Marc war die Pünktlichkeit in Person.
»Hallo Sarah«, begann er. »Es tut mir leid, dass ich nicht an unsere Verabredung gedacht habe. Ich hoffe du bist nicht böse deswegen.«
»Nein, ich bin nicht böse«, beruhigte ihn Sarah. »Du bist ja hier. Das ist schon in Ordnung.«
Trotzdem interessierte sie der Grund für seine ungewohnte Vergesslichkeit.
»Liest du gerade ein interessantes Buch?«, fragte sie daher. »Es muss wohl sehr spannend sein.«
»Ja, das ist es«, erwiderte Marc. »Es ist ein Kriminalroman.«
»Worum geht es denn in dem Buch?«
»Es geht um Leute, die einen mysteriösen Brief bekommen mit dem sie auf eine Insel gelockt werden, wo dann einer nach dem anderen umgebracht wird.«
»Ich schätze, dass es sich um ›Zehn kleine Negerlein‹ von Agatha Christie handelt«, wusste Sarah.
»Ja, das ist es. Es ist unglaublich spannend und es erinnert mich ein bisschen an unsere Fälle, findest du nicht?«
»Na, ich hoffe nicht. Zwei Tote genügen meiner Meinung nach völlig. Was hast du übrigens über unsere Todesfälle herausgefunden? An der Wand hier kann man erkennen, dass du dich sehr intensiv damit beschäftigt hast.« Sie zeigte auf die völlig mit Notizzetteln übersäte Zimmerwand. »Ja das habe ich wirklich, Sarah. Ich habe die Fälle ›dekongruiert‹. Das Wort dazu habe ich selbst erfunden, es bedeutet dass man Dinge, die sich in einer bestimmten Weise überdecken, auseinanderzieht und nebeneinander anordnet, damit man sie getrennt voneinander betrachten kann.«
»Diese Methode benötigt eine Menge Platz«, warf Sarah ein, aber Marc konnte den leichten Sarkasmus nicht wahrnehmen und erwiderte ernst: »Das stimmt, aber jetzt kann ich Einzelheiten sehen, die vorher miteinander verschmolzen waren.«
»Und was ist das Ergebnis deiner Nachforschungen?«, wollte Sarah nun wissen.
»Keine Kongruenz«, antwortete Marc knapp.
»Wie? Soll das etwa heißen, dass die beiden Fälle nichts gemeinsam haben?«, Sarah war überrascht. »Immerhin sind die beiden Toten hier in der Klinik gefunden worden. Ist das keine Gemeinsamkeit?«
»Doch, das ist eine Gemeinsamkeit, aber sie ist eine notwendige Bedingung, damit wir uns überhaupt damit beschäftigt haben. Damit scheidet sie für die Betrachtung aus.«
Das machte Sarah nun nachdenklich.
»Die Fälle sind einfach zu unterschiedlich«, ergänzte Marc. »Liegen zeitlich weit auseinander, anderes Geschlecht, andere Hautfarbe, andere Todesart und so weiter. Es könnte einen Zusammenhang geben, aber keines der Indizien lässt darauf schließen.«
»Angenommen du betrachtest jeden Fall getrennt«, versuchte es Sarah anders. »Könntest du sagen, ob es sich bei einem der beiden um einen Mord gehandelt hat?«
»Nein, da gibt es keine eindeutigen Hinweise. Aber für den ersten Fall habe ich eine Theorie.«
Sarah wurde hellhörig. »Eine Theorie? Darf ich deine Theorie erfahren?«
»Klar«, sagte Marc. »Du hast mir ja auch alle Informationen besorgt, die ich gebraucht habe.« Sie setzten sich an den kleinen Tisch, der am Fenster stand, das einen herrlichen Blick in den Park freigeben würde, hätte Marc nicht die Jalousien geschlossen.
»Also«, begann er seine Ausführungen. »Die Frau ist eindeutig ertrunken. Das konnten die Gerichtsmediziner zweifelsfrei feststellen. Das heißt, dass sie nicht in ihrem Zimmer gestorben ist und das wiederum heißt, dass sie jemand dorthin gebracht haben muss, wo man sie gefunden hat.«
»Soweit kann ich folgen«, bemerkte Sarah.
Wie immer bei den Gesprächen starrte Marc geradeaus vor sich hin und schaute an Sarah vorbei, denn die Gesichtsmimik seines Gegenübers blieb ohnehin bedeutungslos für ihn.
»Die Analyse des Wassers in ihrem Körper erbrachte, dass es einen hohen Salzgehalt hatte und Mikroorganismen enthielt, die auf den Herkunftsort Südostasien hindeuteten. Der ermittelte Todeszeitpunkt lag aber nur fünf Stunden vor dem Fund der Leiche. Es ist unmöglich in Ostasien zu ertrinken und nach nur fünf Stunden als Leiche hier in der Klinik gefunden zu werden.«
Sarah nickte und ergänzte: »Ganz zu schweigen von der Tatsache, dass man sie noch am frühen Abend, also etwa sieben Stunden vor dem Fund, gesehen hatte.«
»Richtig«, erwiderte Marc. »Das heißt aber, dass das Gewässer, in dem sie ertrunken ist nicht sehr weit von hier entfernt sein kann.«
»Vielleicht sogar hier in der Klinik!«, folgerte Sarah nun. »Ein Aquarium. Natürlich, das ist die Erklärung. Warum ist die Polizei damals nicht darauf gekommen. Wir haben doch ein Aquarium im Speisesaal.«
»So schlau waren die Ermittler damals auch schon, aber wir haben dort Süßwasserfische. Es hätte schon ein Meerwasseraquarium sein müssen. Ich glaube aber, dass ein Aquarium uns auf die Lösung des Rätsels bringen kann. Entweder ist die Frau in einem Aquarium ertrunken und anschließend hier hergebracht worden, oder sie ist in einem anderen Gewässer ertrunken, und jemand hat sie nachträglich mit Wasser aus einem Aquarium wieder aufgefüllt.«
»Pfui, wie das klingt. Aber wer sollte so etwas tun? Das ergibt doch keinen Sinn«, entrüstete sich Sarah daraufhin.
»Du hast wohl vergessen, wo du hier bist«, sagte Marc ohne eine Miene zu verziehen.
»O.K. Deine Theorie heißt also ›Aquarium‹. Wie aber sieht es mit dem zweiten Fall aus, der sich erst kürzlich ereignet hat? Hast du dafür auch etwas anzubieten?«
»Nein, tut mir leid. Das ergibt einfach keinen Sinn. Was ich allerdings überhaupt nicht verstehen kann, ist die Unzuverlässigkeit der Zeugen. Ich weiß ja, dass mein eigenes Gedächtnis ziemlich gut ist, aber dass man so eindeutige Eindrücke so falsch im Gedächtnis haben kann, verstehe ich nicht.«
»Woher willst du denn wissen, was richtig ist, du warst doch gar nicht dabei«, meinte Sarah.
»Ja natürlich, aber ich habe mir die Aussagen sämtlicher Augenzeugen durchgelesen. Jeder hat etwas anderes in diesem Zimmer gesehen. Es gab kaum Übereinstimmungen.«

13

Es war neun Uhr fünfundzwanzig. Nuria war noch nicht aufgetaucht. Gut, dass heute das Wetter meine Wartezeit angenehm machte, denn die Sonne stand am fast wolkenfreien Morgenhimmel, das Thermometer war bereits auf zweiundzwanzig Grad Celsius hinaufgeklettert und ein angenehmer Duft nach frischen Backwaren kam aus der Konditorei nebenan. Trotzdem begannen die Zweifel über die guten Absichten meiner neuen Bekanntschaft langsam an mir zu nagen, denn es gab keinerlei Beweise, dass auch nur ein Fünkchen Wahrheit an der Geschichte dran war, die sie mir gestern Abend aufgetischt hatte. Je länger ich darüber nachdachte, desto unsinniger kam mir die Story von diesen Nanotransmittern vor, die sich im Gehirn festsetzen können, um die Sinne zu erweitern oder Sinnestäuschungen hervorzurufen. Da hatte ich mir eine perfekte Übergabe für diesen Zylinder ausgedacht, weil ich Angst davor hatte erneut über den Haufen geschossen zu werden und dann bin ich auf das simpelste Seemannsgarn hereingefallen, das sie für mich zusammengestrickt hatte und habe ihr den Zylinder einfach so in die Hand gedrückt. Wahrscheinlich hat sie sich in die Hose gemacht vor Lachen, nachdem sie gestern außer Hörweite gewesen ist. Was war ich doch für ein Trottel. Warum wohl ging das Ding nicht ohne Spezialwerkzeug zu öffnen? Klar, weil etwas sehr wertvolles darin war. Deshalb waren die auch alle wie der Teufel dahinter her. Da stand ich nun.
Ich beschloss, mir einen Krapfen in der Bäckerei zu kaufen und dann wieder nachhause zu fahren, um an meinem Buch weiterzuschreiben. Vielleicht konnte ich ja die für mich absolut peinliche Angelegenheit in meiner Geschichte verarbeiten. Im Grunde genommen war das gar keine schlechte Idee, denn sie passte immerhin perfekt in das Thema meines Romans über Wahrnehmungsstörungen.
»Einen wunderschönen guten Morgen. Was kann ich für Sie tun?«, fragte die Bäckereiverkäuferin und strahlte mich mit ihrem wärmsten Lächeln an. Ich schaute sie mir etwas genauer an und die Welt erschien plötzlich wieder in wunderschönen Farben. Eigentlich hätte ich auf die Frage gerne ganz anders geantwortet, aber ich war durchaus in der Lage, mich zu beherrschen und bestellte einfach einen Krapfen, wie ich es vorgehabt hatte.
»Darf es noch etwas sein, der Herr?«
Ja, natürlich hätte es noch etwas sein dürfen, aber ich antwortete brav mit: »Nein danke, das war’s schon.« Sie nahm das Geld mit dem gleichen warmherzigen Lächeln und wünschte mir noch einen schönen Tag, während ich langsam auf einer rosaroten Krapfenduftwolke durch die Tür schwebte ... wo ich heftig mit Nuria zusammenstieß.
»Da bist du ja«, keuchte sie völlig außer Atem. »Schnell, wir müssen hier weg. Sie haben mich aufgespürt. Ich konnte sie zwar mit einigen Umwegen und Ablenkungsmanövern abhängen, aber ich schätze, dass sie die Spur bald wieder aufgenommen haben.«
Sie nahm mich bei der Hand und wir liefen so rasch wir konnten die schmale Gasse hinter der Bäckerei hinauf, wo etwa fünfzig Meter weiter ein schwarzer Kleinwagen geparkt war, in den wir uns rasch hineinzwängten. Dann schossen wir auch schon los. Ehe ich mich versah, war ich schon wieder mitten drin in dieser merkwürdigen Geschichte und alle Zweifel und Selbstvorwürfe über die eigene Naivität waren mit einem Schlag Vergangenheit. Stattdessen machte sich rasch ein ungutes Gefühl in mir breit, das mir irgendwie mitteilen wollte, warum es wohl besser wäre wenn ich mich irgendwo absetzen lassen würde, um gemütlich zu Fuß nachhause zu laufen, damit ich den wunderschönen sonnigen Tag mit einer Tasse Kaffee und einem Krapfen am Schreibtisch beginnen konnte.
Andererseits wollte ich mir natürlich keine Blöße geben und neugierig darauf, was an ihrer Geschichte dran sein sollte, war ich natürlich auch.
»Entschuldige noch mal mein Zuspätkommen«, begann sie das Gespräch, »aber ich musste die Typen unbedingt loswerden. Wenn die mich kriegen, bevor das Utsúwa wieder an einem sicheren Ort ist, dann war alles umsonst. Wo bist du denn an diesem Tag überall gewesen? Ich denke, wir sollten streng chronologisch vorgehen.«
Ich erklärte ihr kurz wo der Buchladen zu finden war, den ich an diesem Tag als erstes aufgesucht hatte und schon waren wir auf dem Weg.

*

Acht Glockentöne weiter standen wir auf der Treppe, die in den Buchladen von Carl Kramer hinab führte. Es schien sich nichts an dem chaotischen Zustand verändert zu haben, seit ich meinen ersten zufälligen Besuch hier abgestattet hatte. Alles sah genauso aus wie beim ersten Mal. Bücher über Bücher, in allen nur denkbaren Positionen übereinandergeschichtet. Nur Kramer selbst war nicht zu sehen. Ob ihn jetzt doch, trotz aller Vorsichtsmaßnahmen, die Grippe erwischt hatte? Ich wollte gerade seinen Namen rufen, als er aus dem Nebenraum des Ladens auftauchte, in dem er auch beim letzten Mal mehrfach verschwunden war. Nachdem