Horst Warnatsch

Lodernder Hass

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Inhaltsverzeichnis

Titel

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Impressum neobooks

1

Ein gespenstisches, atemberaubendes Bild: Zwei große Ladenschaufenster, geborsten, dahinter eine Flammenlohe und dunkler Qualm, der, je nach Laune der Windböen, ins Freie gesogen wurde. Blaulichter, die durch die Nacht zuckten, den Regenschleier färbten und sich auf der nassen Straße spiegelten.

Männer mit leuchtend gelben Helmen und dunklen, gelb reflektierenden Anzügen eilten um die Feuerwehrfahrzeuge herum und bereiteten mit präzisen Aufträgen das Gerät für den Löschangriff vor. Kommandos vermischten sich mit anderen Rufen und alles fand Gehör. Ein Rettungsteam rollte mit Schwung die Wasserschläuche aus, verkuppelte sie mit dem Hydranten und öffnete das erste Ventil. Die rote Schlange reckte und streckte sich, nahm eine pralle Form an, und dann schoss auf „Wasser marsch!“ ein breit gefächerter Wasserstrahl mit hohem Druck in die Flammen. Der andere Trupp legte einen Schlauch links vom Ladengeschäft in den Treppenraum und zu den darüber liegenden Wohnetagen bereit. Hier hatte sich ebenfalls dichter Qualm gebildet. Zwei Mann stiegen unter Schwerem Atemschutz ins Ungewisse hinauf.

Auf der Hauptstraße fraßen sich die Scheinwerfer der Autos stadtauswärts in den Regenschleier. Ein Polizist winkte sie weiter, ehe bei den Fahrern und Insassen Neugier aufkam. Oben, an der Kreuzung, leiteten andere Uniformierte den Verkehr Richtung City nach Eimsbüttel und Eppendorf ab.

Signalhörner waren in der Nähe zu vernehmen, machten Hoffnung auf weitere Hilfe.

Bereits Sekunden später bogen Rettungswagen und Notarzt um die Ecke, hielten in der Straßenmitte, auf der Busspur. Ein Polizist trat an die Fahrzeuge heran und wies Arzt und Sanitäter in die Lage ein.

Die Lederjacken der Polizeikräfte glänzten vor Nässe. Alle hatten ihre Kragen hochgeschlagen, doch die Windböen waren unerbittlich. Zwei athletisch wirkende Beamte trieben die Schaulustigen aus der Gefahrenzone. Immer wieder mischte sich Funkenflug prasselnd in den beißenden Qualm, was Passanten und Anwohner nicht davon abgehalten hat, ihren Weg oder den Schlaf zu unterbrechen. Sie drängten Schritt um Schritt näher heran.

„Weiter zurück mit euch, verdammt!“ Der Polizist breitete seine Arme aus und stemmte sich mit seinem Kollegen den Neugierigen entgegen. Eine kleine Menschentraube war entstanden. Der Regen schien den Leuten nichts auszumachen.

Zwei weitere Uniformierte erschienen zur Unterstützung, fingerten ihre Notizhefte hervor und begannen mit ersten Befragungen. Notierten sich die Personalien, wollten wissen, ob jemand sachdienliche Hinweise geben konnte.

Der Größere von beiden war plötzlich alarmiert, hielt inne. Seine Augen hatten eine hastige Bewegung erfasst. Ohne Verzögerung steckte er seine Utensilien ein und begann beidhändig die Gruppe Schaulustiger zu zerteilen.

„Hej! Hiergeblieben!“

Mit langen Schritten folgte er zwei jungen Männern, die sich unauffällig absetzen wollten. Einen von ihnen bekam er nach wenigen Metern am Ärmel seines grauen Parkas und am darunterliegenden Fleisch zu fassen. Ein kurzer Schmerzensschrei und sofort blieb auch der andere stehen. „Warum so eilig, junger Freund?“ Der Beamte löste seinen Klammergriff und hielt ihnen wortlos die geöffnete Hand entgegen. Die Männer verstanden und fingerten widerwillig ihre Ausweise hervor.

Während er die Personalien notierte, knarzte sein Funkgerät. „Könntest du auch noch den Typen in der schwarzen Regenjacke unter die Lupe nehmen, Ronnie? Drüben, an der Bushaltestelle.“

„Ja, verdammt!“, sprach er genervt ins Mikrophon, während sich an seiner Nase Wassertropfen bildeten. „Ich kümmere mich gleich um ihn.“

Der Einsatzleiter der Feuerwehr hielt über Funk Kontakt zu seinem Angriffs- und Rettungstrupp. Er verhielt abwartend an der Hausfront und versuchte einzuschätzen, ob die Wasserkaskaden Wirkung erzielten.

Im selben Moment tauchten aus dem Hauseingang die ersten Bewohner auf. Feuerwehrkräfte geleiteten sie nach draußen. Ein Mann, eine Frau und drei Kinder. Trotz der weißen Atemschutzmasken husteten sie erbärmlich. Sie hatten sich notdürftig Mäntel und Decken umgehängt. Zwei Rettungssanitäter, die orangefarbenen Parkas eilig übergeworfen, liefen heran und nahmen sie in ihre Obhut. Der Mann gestikulierte wild unter seinen Hustenattacken und deutete zum Haus zurück. „Die alte Dame - - - die alte Dame - - - sie ist zu Hause! Ich weiß es! Ihr müsst die Wohnung aufbrechen!“

„Welche ist ihre Wohnung?“

„Direkt über“ – er hustete und keuchte – „über dem Supermarkt!“

Der Sanitäter rief es dem Einsatzleiter zu, der aber hatte von seinen Leuten längst Kenntnis erhalten und den Befehl erteilt, die Drehleiter in die erste Etage auszufahren. Gerade machte er ein paar Schritte rückwärts und schirmte das Funkgerät gegen den Regen ab. „Geht’s nicht mit der Motorsäge?“ fragte er nach.

„Keine Chance“, krächzte es aus dem Funkgerät, „liegt ein schwerer Stahlriegel hinter der Tür. Kriegen das Loch nicht groß genug!“

„Mann-oh-Mann!", presste er ärgerlich heraus "Die Menschen und ihr verdammter Sicherheitstick!“ Auf diesem Wege würden seine Leute mit ‚Schweren Atemschutz‘ nicht in die Wohnung gelangen, geschweige denn gefahrlos ein Opfer bergen können.

Die Leiter schwenkte zum Gebäude und fuhr beklemmend langsam aus.

Auf der gegenüber liegenden Straßenseite stand seit einigen Minuten ein Kamerateam und hielt sich mit je einer freien Hand eine Plastikplane über den Kopf. Eine Reporterin mit dunkler Kurzhaarfrisur sprach ins Mikro: „Das Feuer ist in den Räumen eines asiatischen Supermarktes ausgebrochen. Wie man sehen kann, brennt das Geschäft in voller Ausdehnung. Da es sich um alte Bausubstanz handelt, sei laut Feuerwehr damit zu rechnen, dass die Zwischendecke der Flammeneinwirkung nicht lange standhält und Rauch und Flammen in die darüber liegende Wohnung vordringen können.

Es heißt, dass in der ersten Etage eine alte Dame eingeschlossen ist. Ihre Wohnung liegt etwas zurück versetzt, so dass die Leiter leicht an der Balustrade angelehnt werden kann. Der Mauervorsprung würde die Rettung der alten Dame erleichtern. Durch das Fenster wird’s also hoffentlich schneller gehen.

Bedenklich ist, dass dort drinnen noch niemand Licht eingeschaltet hat, keine Hilferufe oder Geräusche zu vernehmen sind. Daraus könnte man schließen, dass die Bewohnerin im Schlaf überrascht wurde und es nun auf jede Sekunde ankommt.“

Sie drängte den Kameramann näher an das Geschehen. „Schwenk hinüber zu der geretteten Familie.“

Er folgte der Anweisung und nahm Unfall- und Notarztwagen ins Bild, wo durch die Milchglasfenster schemenhaft Erste-Hilfe-Maßnahmen zu verfolgen waren.

„Eine Familie mit drei Kindern im Alter von sechs bis zehn Jahren konnte soeben aus der zum Hinterhof liegenden oberen Wohnung über das Treppenhaus gerettet werden. Von der Feuerwehr war zu erfahren, dass alle fünf für einen kurzen Moment dem Qualm ausgesetzt waren und man mit einer Rauchgasvergiftung rechnen müsse. Sie werden vorsorglich in das Universitätsklinikum Eppendorf gefahren.“

Die Leiter lehnte an. Zwei Feuerwehrbeamte mit Gesichtsmaske und Sauerstoffflaschen auf dem Rücken hasteten hinauf und kletterten auf das schmale Vordach. Scheinwerfer warfen ihre Lichtkegel auf die Fenster, hinter denen sich noch immer nichts regte.

Derweil waren zwei weitere Rettungswagen vorgefahren. Das Stakkato der Blaulichter hatte dadurch eine noch aggressivere Arrhythmie entwickelt und schien die Dunkelheit zerfetzen zu wollen. Rufe ertönten, das Ehepaar und die Kinder wurden auf zwei Wagen verteilt, die kurz darauf wendeten und stadtauswärts davon fuhren.

Ein Feuerwehrmann hieb mit der Axt auf die Fensterscheibe ein und säuberte den Rahmen von den Splittern. Das Schwarz hinter den Fenstern sog die beiden Retter in die Wohnung, während der Angriffstrupp im Laden darunter erste Erfolge erzielte. Die Flammen loderten lang schon nicht mehr so ausgedehnt.

Die weiße Mütze tief in die Stirn gezogen, den Kragen der Lederjacke bis an die Ohren trat der Polizist an den Mann an der Bushaltestelle heran. Dessen Gesicht lag im Schatten einer übergroßen Kapuze. Er musste schon über fünfzig sein. Seine grau melierten Haare ringelten sich dünn über die hohe Stirn, und der Vollbart war mehr grau als dunkelblond.

„Haben Sie’s nicht mitbekommen? Der Nachtbus….“ der Uniformierte musste gegen Wind und Regen anschreien, „er ist auf die andere Fahrbahn umgeleitet. Dort drüben hält er jetzt!“

„Ich hatte nicht vor, mit dem Bus zu fahren.“

„Aha – dann ist es also das Feuer, an dem Sie Gefallen finden?“ Der Polizist provozierte ihn, weil er Schaulustige nicht ausstehen konnte. „Ich hoffe nicht, am Leid der Opfer, junger Mann.“

„Ich schaue nur dem Ablauf der Rettungsmaßnahmen zu.“

„Bei dem Sauwetter!“ Er legte seine Armbanduhr frei, ohne auf das Ziffernblatt zu gucken. „Um zwei Uhr liegen die vernünftigen Menschen alle im Bett. Wo zu dieser Zeit die Passanten plötzlich herkommen, ist mir einfach ein Rätsel!“ Der Polizist zog ein Notizheft aus der Brusttasche. Es hatte unter der Nässe schon arg gelitten. „Ich muss mir Ihre Personalien notieren.“

„Ich habe nichts Verdächtiges beobachtet.“

„Trotzdem. Haben Sie einen Personalausweis zur Hand?“

„Einen Reisepass.“ Der Bärtige griff in die Jackentasche, zog das Dokument hervor und händigte es aus.

„Daniel Friedländer – mit ‚a-e‘“, las er, notierte den Namen und musste mehrmals ansetzen, weil der Kugelschreiber auf dem feuchten Papier seinen Dienst versagte. „Wo wohnen Sie, Herr Friedlaender?“

„Im Falkenried. Nummer 74.“

„Das ist ja hier in der Nähe“

„Ich sagte ja, es war nicht meine Absicht, mit dem Bus zu fahren.“

Einfach nur ein Spätheimkehrer, der von den vielen Blaulichtern angezogen wurde? Der Beamte wischte sich Regentropfen von seinen Augenbrauen und gab über Funk Friedlaenders Namen zur Überprüfung an das Kommissariat durch. Im selben Moment lenkten aufgeregte Stimmen beider Aufmerksamkeit auf den Brandort. Sie konnten sehen, wie über die Leiter eine Trage auf das Vordach gebracht wurde. Gleichzeitig hoben die zwei Feuerwehrleute unter Pressluftatmung eine kleine weißhaarige Gestalt wie eine zerbrechliche Porzellanpuppe aus dem Fenster. Sie legten sie in kontrollierter Eile auf die Trage, arretierten diese an der Leiter und ließen sie vorsichtig zu Boden gleiten. Notarzt und Rettungssanitäter eilten mit großen Schritten herbei, besprachen sich kurz und wiesen die Kräfte an, die Trage in den Rettungswagen zu schieben. Die Türen wurden zu gezogen. Nur schemenhaft war zu erkennen, wie sie unverzüglich mit Reanimation und Sauerstoffversorgung begannen .

„Mit der alten Dame sieht es ernst aus“, bemerkte der Polizeibeamte wie beiläufig. Dabei beobachtete er die Reaktion des Mannes sehr genau. Friedlaender sah, die Hände in den Taschen, zum Brandort hin. Sein Gesicht verriet nicht die geringste Regung.

Nach endlos erscheinenden Minuten der Notbehandlung wurde endlich der Motor angelassen.

Über Funk wurde der Polizist angesprochen. Er trat ein paar Schritte beiseite, ohne die Zivilperson aus den Augen zu lassen. Er lauschte gespannt, bestätigte die Meldung und steckte das Funkgerät in die Brusttasche zurück.

„Der Regen scheint nachzulassen“, tat Friedlaender kund, als sich der Uniformierte wieder näherte. Dieser sah ihn widerstrebend an. Ihm missfiel der Plauderton. Um ihn zu reizen und ihn besser einschätzen zu können, blätterte er bedächtig den Reisepass noch einmal durch. Viele bunte Stempel, kaum noch eine freie Seite.

„Falkenried ist ja nur ihr Nebenwohnsitz“, bemerkte er schließlich.

„Richtig. Ich wohne in Frankfurt und Frau und Kinder in Hamburg.“

Der Beamte gab ihm das Ausweisdokument zurück. „Eben kam die Meldung durch, dass sie die alte Frau stabilisiert haben. Aber sie ist mehr tot als lebendig. Der Arzt meint, es bestehe Lebensgefahr. Vor allem, weil sie so alt ist.“ Friedländer sah die Straße hinunter zum Brandort, während er den Pass achtlos in seine Jackentasche steckte. Interessiert aber emotionslos verfolgte er, wie der Rettungswagen vorsichtig wendete und mit träger Beschleunigung der Richtung der anderen folgte. Von einer Sekunde zur anderen wandte er sich zum Gehen.

„Einen Moment, Herr Friedlaender. Ihre Telefonnummer brauch‘ ich noch. Sicher wird sich die Kripo mit Ihnen in Verbindung setzen wollen.“

2

Die Leuchtziffern des Radioweckers zeigten 02.59 Uhr an, als ein Anrufsignal des Telefons die Stille und das Halbdunkel zerschnitt. Die Tonfrequenz garantierte dem Schlafenden eine Wochendosis Adrenalin. Während der Rufbereitschaft war es für Stefan Henningsen zwar ohnehin nur ein Dahindösen, aber der frühe Morgen war eine Zeit, in der sein Körper sich schon gern einem Tiefschlaf hingab. Stefan zwang sich ungeachtet des unerbittlichen Signals, noch ein paar Sekunden liegen zu bleiben und ruhig zu atmen, als sich ein nackter Arm zum Telefon schlängelte, das Mobilteil anhob und wieder fallen ließ. Das Signal erstarb und Stefan war vollends wach.

„Scheiße, Iris, das war bestimmt eine Alarmierung.“ Er schlug die Bettdecke zurück unter der Iris‘ bloßer Rücken auftauchte.

„Na und?“ kam ihre Antwort, durch das Federkissen gedämpft. Sie schlief ungerührt weiter, atmete ruhig und gleichmäßig, und ihr blondes Haar breitete sich um ihren Kopf aus wie ein Kornfeld nach einem Wirbelsturm. Stefan zog seine gestreiften Schlafshorts über, die er am Fußende unter der Bettdecke fand. Als das Telefon ein weiteres Mal anschlug, hatte er das Mobilteil schon in der Hand. Rasch drückte er den Knopf.

„Wer wagt es - ?“

„Überraschung!“ kam es mit befremdender Heiterkeit aus dem Hörer. Gregor Pergande, sein Mitstreiter am LKA.

„Gib mir einfach nur den Einsatzort durch, Gregor“, bat Stefan ihn, während er bei Dunkelheit ins Badezimmer schlich und sich an der Garderobenablage die Wade schrammte. „Scheiße, verdammt!“ fluchte er und knipste die Badbeleuchtung an.

„Ich glaub‘ Dir ja, dass Du nicht gerade begeistert bist“, kam Gregors trockener Kommentar.

„Ich habe mich gerade zum tausendsten Mal an dem kleinen beschissenen Schrank gestoßen.“

„Hm“, war die Reaktion am anderen Ende. Stefan hatte irgend einen spöttischen Kommentar erwartet, er blieb aber aus. „Soll ich dir jetzt mal erzählen, weswegen ich anrufe?“

„Bitte, Gregor.“ Stefan klemmte sich das Mobilteil zwischen Ohr und Schulter und nahm die Zahnpastatube in die Hand. Dass Iris bei ihm übernachtete, konnte er immer genau an der Tube erkennen: Sie wies gleich hinter der Öffnung tiefe Dellen auf und lag auf dem Waschtisch, statt dass sie sie hinstellte. „Fang ruhig an. Ich kann es mir so merken.“

„In der Hoheluftchaussee hat ein Asiatischer Supermarkt gebrannt.“

„Ein Supermarkt“, konstatierte Stefan und drückte sich Zahncreme auf die Bürste. „Und weswegen ist das für uns interessant? Noch dazu um diese Zeit.“

„Das Opfer ist eine 89jährige Hausbewohnerin. Inhalationstrauma – du verstehst? Die Ärzte vermuten, dass sie’s vielleicht nicht überlebt.“

„Das ist tragisch.“ In Stefans Ohren summte es; der Schlaf schien ihn raunend zurück zu locken. „Aber wenn sie überlebt, was ich ihr von Herzen gönne, dann sind wir nicht zuständig.“

Gregor schwieg einen Moment. Dann sagte er: „Glaub mir, Stefan, ich habe im Gefühl, dass unser Erscheinen wichtig sein wird.“

„Deine Gefühle kenn‘ ich.“ Stefan lagen noch weitere Einwände auf der Zunge und wollte noch weitere Fragen stellen, beließ es dann aber dabei. Er würde sich in kürze selbst überzeugen können.

„Bist du etwa wieder eingeschlafen?“

„Beim Zähneputzen – ja…..“

„Bianca habe ich auch angerufen. Kann nicht schaden, wenn sie dabei ist.“

„Die Ärmste. Sie kommt ja ganz aus Harburg.“ Stefan schrubbte sich die Zähne, hielt aber sofort wieder inne. „Und hat sie nicht Freitag davon gesprochen, dass sie mit ihrer Band gestern Abend einen Auftritt haben würde?“

„Sie hat extra betont, wir sollen sie anrufen, wenn was ist.“

„Ich hab ihr mal gesagt, dass es selten vorkommt, dass man nachts aus dem Bett geklingelt wird.“ Er putzte weiter und beobachtete dabei im Spiegel, wie die Zahncreme aus dem Mundwinkel tropfte.

„Das hast du dann zu verantworten“, erwiderte Gregor belustigt. „Wir treffen uns am Supermarkt .“ Er unterbrach die Verbindung.

Stefan stellte sich unter die Dusche und ließ ein paar Minuten lang reglos das Wasser über seinen Körper laufen. Als seine dienstlichen Gehirnzellen langsam ihre Arbeit aufnahmen, fragte er sich, ob Gregor den Fall nicht zu voreilig angenommen hatte. Immerhin war es fast zwei Monate her, dass die Rufbereitschaft, die ohnehin nur das Wochenende umfasste, auch tatsächlich seinen Einsatz erforderte. Damals brannte auf St.Pauli ein Stundenhotel aus alter Bausubstanz mit eng gewundenem Treppenraum. Zwei Prostituierte und ein Freier konnten sich nicht mehr rechtzeitig retten und fielen den Flammen zum Opfer. Der Racheakt eines Zuhälters. Da war es natürlich keine Frage, dass sie unter dem Einsatz aller vorhandenen Technik schon nachts die Brandortarbeit begannen, die Fahndung veranlassten und Vernehmungen und Wohnungsdurchsuchungen durchführten. An diesem Wochenende war jedoch Gregor Teamchef und Erster Sachbearbeiter und so war auch er es, der die Maßnahmen bestimmte. Seine Entscheidung begründete sich auf den Informationen, die er vom Kriminaldauerdienst und den Kollegen der Schutzpolizei erhielt. Verschwieg Gregor ihm etwas oder war es wirklich nur wegen der alten Dame?

Was ihn aber bei aller entgangenen Nachtruhe ein wenig mit Freude erfüllte, war, dass Bianca mit ihnen die Rufbereitschaft teilte. Das würde ihre Arbeit etwas angenehmer gestalten.

Bianca Jochens war in einer unbestimmten Weise anders, als alle männlichen und weiblichen Kollegen, die er bisher kennen gelernt hat. Sie war etwas Besonderes, auch wenn Stefan nicht genau definieren konnte, warum, und sich auch nicht vorstellen konnte, mit einer solchen Frau liiert zu sein. Sie arbeitete erst seit zwei Wochen beim LKA 45 und musste sich nach einem Brandermittlerlehrgang in Wiesbaden erst noch praktische Erfahrung aneignen. Man würde nicht vermuten, dass eine so schlanke und zerbrechlich wirkende Frau an Brandorten großen Ausmaßes körperliche Arbeit verrichten und verbrannte menschliche Körper ertragen konnte. So wie Maike, die sich davon überhaupt nicht aus der Ruhe bringen ließ.

Stefan trocknete sich ab und schlüpfte ohne jede Hast in die Winterunterwäsche. Darüber Blue Jeans und schwarzer Strickpulli. Seine Hand zuckte schon zum Eau de Toilette, er fand dann aber, dass das bei dem, was ihn vielleicht erwartete, Verschwendung wäre.

Er grinste sein Spiegelbild an, zog aber sofort eine Grimasse, weil er fand, dass Iris die Haarschneidemaschine irgendwie zu kurz eingestellt hatte. Wenn er jetzt noch einen Anflug von einfältiger Aggressivität in seinen Blick mischte, würde er prompt in die Liste der Rechtsradikalen aufgenommen werden.

Nein, das mit dem Blick funktionierte nicht.

Zwanzig Minuten waren seit Gregors Anruf verstrichen. Keine schlechte Zeit. Er würde als erster am Brandort eintreffen. Deswegen nahm Stefan sich noch einen Moment, um einen Blick ins Schlafzimmer zu werfen und Iris darum zu beneiden, ausschlafen und ein gemütliches Frühstück genießen zu können. Dann schlüpfte er in seine Jack-Wolfskin-Jacke, verließ das Haus und eilte mit langen Schritten durch den Regenschleier hindurch über den Parkplatz. Er sprang in den grauen Ford Mondeo, in dem sofort die Scheiben zu beschlagen begannen, setzte das Blaulicht auf das Armaturenbrett und scherte auf die Vogt-Wells-Straße in Richtung Siemersplatz ein.

Auf den Hauptstraßen herrschte um diese Zeit wenig Verkehr. Stefan brauchte gerade fünf Minuten bis zum Brandort. Er ließ zur Legitimation kurz das Blaulicht aufblitzen, um die Absperrung zu passieren und hielt hinter der Kolonne an Feuerwehrfahrzeugen.

Es zeichnete sich ab, dass der Feuerwehreinsatz beendet war. Das Druckbelüftungsgerät lief allerdings noch. Sein Motor übertönte alle anderen Geräusche. Eine Gruppe war dabei, die Schläuche zusammenzurollen, andere Feuerwehrbeamte schafften das übrige Gerät zu den Wagen zurück. Die Leiter war bereits eingefahren, nur die seitlichen Stabilisatoren noch nicht.

Stefan Henningsen war wirklich als erster seines Teams angekommen. Das war es aber nicht, was ihn zögern ließ. Grimmigen Blickes verfolgte er, wie rasch der Regen die Windschutzscheibe undurchsichtig machte. Um ein umfassendes Bild zu bekommen, musste er sich schon hinaus bequemen. Vielleicht hätte er zusätzlich einen Regenschirm mitnehmen sollen, selbst wenn Kriminalbeamte mit einem Regenschirm lächerlich aussahen.

Schließlich zog er die Kapuze über den Kopf, stieg aus und gab sich den Uniformierten zu erkennen. Stefan registrierte, dass die seitliche Durchfahrt auf den Hinterhof und der Gehweg beidseitig durch rot-weißes Plastikband versperrt waren. Er machte sich ein Bild von den Schaulustigen und vermied es, in die Nähe der Pressevertreter zu kommen. Auch die vollschlanke, gedrungene Gestalt des Brandsanierers war schon zu entdecken. Fred Berger, der immer die Verwirrung der Brandopfer ausnutzt und ihnen angesichts ihrer verbrannten Wohnung gleich einen perfekten Sanierungsplan vorlegt. Einmal soll der Mann sogar schon vor den Rettungskräften an einem Brandort gewesen sein. Merkwürdig.

Im Schutze des Gerätewagens entdeckte Stefan den Einsatzleiter der Feuerwehr. Dieser stellte sich als Uwe Petersen vor. Unter dem Helm ein kantiges, grobporiges Gesicht, über das sich ein feiner Grauschleier gelegt hat. Er versuchte zu lächeln, aber die Augen blieben müde.

„Ein Supermarkt für Asiatische Lebensmittel“, erklärte er, „großer Verkaufsraum mit etlichen älteren Kühltruhen, einer Lagerecke und zwei nachträglich installierten Kühlräumen. Im hinteren Bereich Büro, Küche und sanitäre Anlagen. Für so einen exotischen Markt recht imposant eingerichtet.“

„Ist denn ein Brandschwerpunkt zu erkennen?“

„Der Markt ist komplett hinüber. Ein Schwerpunkt zeichnet sich zwischen Büro und Verkaufsraum ab. Dort riecht’s auch nach Benzin.“

„Aha.“ Dieser Hinweis machte die Sache brisant. Henningsen warf einen flüchtigen Blick auf die geborstenen Schaufenster und die Schwärze dahinter, in der mit hellen Schwaden das Wasser verdampfte. „Die Brandursache also definitiv kein technischer Defekt. Damit lässt sich ja was anfangen. Und ist schon bekannt, wie es der alten Dame geht?“

„Sie ist 89 Jahre alt. In dem Fall bedeutet ein schwerer Rauchgas-Intox akute Lebensgefahr. Dem Ehepaar mit den drei Kindern geht es gut, sie bleiben aber zur Beobachtung in der Klinik.“

Stefan nickte. Seine Regenjacke glänzte vor Nässe, und einige Wassertropfen hatten sich bereits einen Weg seinen Hals hinunter gebahnt. „Danke für die Info.“

„Nicht dafür.“

Wilfried Wagner, der Einsatzleiter der Polizeikräfte, war einen halben Kopf kleiner als Stefan und von rundlicher Statur. Seinen schmal und akkurat geschnittenen Vollbart assoziierte Stefan mit Gewissenhaftigkeit und Pflichtbewusstsein.

„Wir haben die meiste Arbeit schon für euch erledigt“, begrüßte er Stefan, die Stimmlage ebenso provokant wie sein Blick hinter der getönten Brille.

Er entlockte ihm damit nur ein müdes „Na ja…“ Henningsen warf einen Blick zu der kleinen Menschenansammlung. „Ist schon erstaunlich, wie viele Bürger sich zu dieser Stunde auf der Straße rumtreiben. Noch dazu bei diesem Sauwetter.“

„Wir haben von allen Schaulustigen die Personalien. Vier von ihnen wohnen nicht hier, zwei haben wir festgenommen.“

„Tatverdächtige?“

„Kann man nicht sagen. Einer von ihnen wird per Haftbefehl gesucht, der andere ist sein Kumpel.“

„Und deswegen habt ihr ihn gleich mit festgenommen“, konstatierte Henningsen. Seine Augen funkelten den Uniformierten belustigt an.

Wagner lächelte sparsam. „Natürlich nicht.“

„Ein Haftbefehl… für was?“

„Na ja, das ist es eben: wegen Einbruchdiebstahls.“

„Aha…“

„Und als meine Leute mit der Feuerwehr auf dem Innenhof waren, stellten sie fest, dass von der Tür zum Hintereingang das Zylinderschloss gezogen ist.“

Henningsen nickte bedächtig. „Das hört sich nicht schlecht an. Habt ihr zufällig das Schloss gefunden?“

„Auf den ersten Blick nicht. Die Lichtverhältnisse sind ungeeignet. Da müsst ihr schon bei Tageslicht noch mal suchen.“

„Wenn wir überhaupt nochmal Tageslicht kriegen“, entgegnete Henningsen skeptisch und wischte sich die Nässe aus dem Gesicht. „Scheiß Wetter! Habt ihr sonst noch was Besonderes?

„Ein komischer Kauz, der etwas abseits stand und die Rettungsarbeiten verfolgte. Daniel Friedlaender heißt er und kommt aus Frankfurt. Hat aber hier ganz in der Nähe bei seiner Familie einen Zweitwohnsitz.“

Von diesen Feststellungen hingen die späteren Recherchen oft ab. Je mehr Namen notiert wurden, desto eher konnte man erkennen, ob jemand immer mal wieder und an völlig verschiedenen Orten als „Schaulustiger“ auftritt. Oder er kann seine Anwesenheit überhaupt nicht plausibel erklären.

Stefan nahm während des Gesprächs beiläufig wahr, dass es schräg gegenüber eine Tankstelle gab. Sie war geschlossen, die Zapfsäulen und der Verkaufsraum lagen im Dunkeln.

„Von dort werden die Täter sich das Benzin nicht besorgt haben können. Sie werden hier also mit dem Wagen vorgefahren sein, weil niemand nachts mit einem Benzinkanister durch die Straßen läuft.“ Er sah Wagner wieder an. „Ist der Brandentdecker noch anwesend?“

„Nein. Brandentdecker war ein junger Mann, der von der U-Bahnstation kam und auf dem Weg nach Hause war. In Höhe des Supermarktes nahm er Brandgeruch wahr und will da auch schon im Inneren Feuerschein gesehen haben. Er habe die ganze Zeit, während er auf die Rettungskräfte wartete, keine verdächtige Personen bemerkt. Er sagte, es sei auch niemand vom Hinterhof herunter gekommen.“

In diesem Moment zuckte ein weiteres Blaulicht auf. Ihre Köpfe ruckten synchron herum. Ein großer silbergrauer Ford Transit rollte heran. Beiläufig fiel es Stefan auf, dass der Regen allmählich nachzulassen schien. Er fluchte still in sich hinein. Gregor Pergande nahm sich des Falles an und fand aufklarende Witterungsbedingungen vor, fast so, als hätte er während der gesamten Anfahrt eine Beschwörungsformel gesprochen.

Pergande rutschte vom Fahrersitz herunter und kam, mit dunkelbraunen Lederhosen, dunkelblauem Troyer und schwarzem Parka bekleidet, auf Sebastian zu. Er sah zunächst nur flüchtig zum Brandort hinüber. In seinem ovalen Gesicht mit dunklem Dreitagebart und dem Millimeter kurzen, dunklen Haarkranz fielen markante, dicht gewachsene Augenbrauen auf, die sich über seinen Brillengläsern wölbten. In seinen Augen saß der Schalk und wenn sie einen trafen, musste man jeden Moment mit einer spaßigen oder ironischen Bemerkung rechnen oder damit, in ein endloses Gespräch verwickelt zu werden.

Pergande nahm seine Brille ab und verwischte mit bloßen Fingern die Tropfen. „Ich hätte nicht gewusst, was ich sonst mit dem Wochenende anfangen soll.“

Stefan grinste ergeben. Richtig gewöhnen konnte er sich an manche Bemerkungen nicht. Natürlich waren sie nicht ernst gemeint, aber er empfand sie als unangenehm, wenn über Opfer nachzudenken war und ihre Brandortarbeit eine Menge kritischer Beobachter hatte. Er setzte seinen Kollegen ohne überflüssige Worte über die wichtigsten Fakten in Kenntnis und schloss mit der Bemerkung: „Sieht auf den ersten Blick gar nicht so großartig aus, das Problem ist die alte Dame.“

„Und das Benzin.“ Gregor wandte sich um und näherte sich dem ausgebrannten Asia-Markt, wo im Inneren noch immer das Belüftungsgerät dröhnte. Sie standen den Feuerwehrkräften bei den letzten Aufräumarbeiten im Wege. „Lasst aber noch ein paar Sachen drinnen“, rief Pergande dem Einsatzleiter zu.

„Wir wissen doch, wie ihr es gern haben möchtet“, gab Petersen zurück. „Wir sind gerade mit der Wärmebildkamera durch. Keine Brandnester mehr aufzufinden. Paar Minuten und ihr könnt im Schutt 'rumwühlen.“

„Prima.“ Und zu Henningsen sagte er: „Komm, Stefan, lass‘ uns die Rückseite ansehen.“

Ein Schild neben der Einfahrt wies auf das Restaurant Factory hin. Die Zufahrt führte hinter dem Gebäude nach rechts. Im Innenhof erhob sich ein altes, rotbraun geklinkertes Fabrikgebäude. Die verschnörkelten Firmeneingänge und die Fassade des Restaurants waren schwach beleuchtet, sonst lag hier alles in Dunkelheit. Ein Fahrzeug parkte hier: der ockerfarbene Kleinlaster mit roter Aufschrift ASIA-Markt, Import und Lieferservice, darunter die Telefonnummer eines Mobilanschlusses.

Der Firmenwagen war ein verlängerter FORD Transit mit Zwillingsreifen. Er sah noch sehr neu aus, hatte aber eine tiefe Schramme an der seitlichen Schiebetür zur Ladefläche. Auf dem Fahrersitz lagen eine blaue Base-Cap und eine aufgerissene Tüte, aus der Käsecracker heraus gefallen waren. Der Beifahrersitz war von Papieren übersät, Lieferscheine, Quittungen und Prospekte, wie Stefan im Schein seiner kleinen Taschenlampe erkannte. Fast so, als wäre alles durchwühlt worden. Aber die Türen waren verschlossen.

Stefan hatte nebenbei die Mobilfunk-Nummer angewählt und hielt das Handy über der dünnen Kapuze an sein Ohr. Sein Gesicht verdüsterte sich unmerklich. „Keine Verbindung. Nur `ne Ansage.“

Auf der Rückseite des Supermarktes gab es ein kleines Fenster, um das herum sich ein gezackter Kranz an Rauchgasen abzeichnete. Es war verriegelt, schloss aber nicht luftdicht ab. Die graue Eisentür führte wahrscheinlich zum Lager. Dass sich auch darüber eine breite, schwarze Fahne an Verbrennungsprodukten abbildete, war ein Zeichen dafür, dass die Tür während des Brandes einen Spalt offen gestanden haben musste. Gregor wies auf das schwarze Loch unter dem Türknauf hin, wo das Zylinderschloss fehlte. „Wir müssen nachsehen, ob wir das Schloss irgendwo finden.“

„Ein Einbrecher, der etwas auf sich hält, lässt am Tatort keine Beweismittel zurück“, behauptete Stefan.

„Sobald es hell wird, werde ich mich umgucken“, beendete Gregor die Diskussion. „Ist dir übrigens aufgefallen, dass es kaum noch regnet?“

„Dann kann ja Bianca nicht weit sein“, war Stefans treffender Kommentar, weil sie in dem Augenblick tatsächlich forschen Schrittes um die Ecke bog. Seine sonst sehr männlichen Gesichtszüge verwandelten sich in ein weiches Lächeln. „Schön, dass du gekommen bist.“

„Guten Morgen, ihr Lieben.“

Auf den ersten Blick wirkte Bianca Jochens ausgeruht und voller Tatendrang. Sie trug eine schwarze Samthose und einen dunklen, mit Silberfäden durchwirkten dünnen Pulli, über den sie eine lange, dunkle Strickjacke geworfen hat. Ihr Outfit zeugte noch von ihrem Bühnenauftritt. Das braune Haar mit dem rötlichen Schimmer fiel jedoch schon strähnig auf ihre Schultern und Rouge und Lidschatten täuschten nicht darüber hinweg, wie übernächtigt ihre Augen waren.

Während Stefan ihr mit heimlicher Bewunderung entgegen blickte, mischte sich leichte Ironie in Gregors Stimme, als er sagte: „Ich werde dann mit Stefan den Brandort begutachten, und Madame kann ja schon mal ins Krankenhaus fahren und mit den Opfern reden.“ Er grinste lausbübisch, als er sah, wie Bianca ihn giftig anfunkelte.

„Ich mag diese Sprüche nicht, Gregor. Du weißt genau, dass für mich der Brandschutt gar nicht tief genug sein kann. Meine Arbeitsklamotten hängen übrigens bei euch im Transit.“ Ihre Augen überflogen den Halbschatten. „Falls ihr’s nicht wisst, ich habe bis vor kurzem noch im Rampenlicht gestanden. Als du mich angerufen hast, Gregor, war ich gerade eine halbe Stunde zu Hause.“

Bianca hatte ein hübsches Gesicht mit forschenden braunen Augen, die fröhlich, aber auch hart. kritisch und provozierend blicken konnten. „Warum lässt du dich denn für die Rufbereitschaft einteilen, wenn du heute Abend Musik machst?“ erkundigte Stefan sich

Sie zuckte mit den Schultern. „Ist ja nicht so schlimm, Leute. Wie ist denn hier die Lage? War`s dein Ernst, Gregor, dass ich ins Krankenhaus fahren soll?“

„Ja, das war mein Ernst.“ Pergande zählte die Fakten auf, die bisher bekannt waren und fügte hinzu: „Die Familie aus der Wohnung, die zum Hof hinaus geht, sie ist in die Uni-Klinik gebracht worden. Vielleicht können sie uns etwas zu dem Geschäft erzählen.“ In seine Augen mischte sich kaum wahrnehmbarer Frohsinn. „Und vergiss nicht zu fragen, wie es der alten Dame geht.“

„Gut, dass du mich darauf hingewiesen hast.“

„Stefan und ich werden uns jetzt etwas eingehender mit den Festgenommenen beschäftigen. Und wenn es hell wird, sehen wir uns den Brandort an.“

„Ich nehme an, wir treffen uns dann am Kommissariat.“ Bianca wandte sich um und ging zurück zur Straße.

Pergande grinste. „Ganz schön gewagt, mit ihren Pumps bei diesem Wetter.“

Als Henningsen und Pergande nach einer Weile folgten, sahen sie Bianca mit ihrem weißen Mitsubishi in einem weiten Bogen wenden und Richtung Krankenhaus davon fahren. Vor dem Haus war die Feuerwehr gerade dabei, diese markanten Sitzpolster, wie Stefan sie in einem Thailändischen Restaurant schon zu Gesicht bekommen hat, aus dem Haus zu schaffen. Sie qualmten noch sehr stark und wurden mit einer Kübelspritze nachgelöscht.

„Ihr wisst ja, dass mit Polsterungen nicht zu spaßen ist“, kam der Feuerwehr-Einsatzleiter Pergandes Protest zuvor, „man glaubt, sie sind gelöscht, aber irgendwo hat sich dann doch noch ein Schwelbrand gehalten.“ Er hatte inzwischen seinen Helm abgenommen. Schütteres Haar kräuselte sich feucht an seiner hohen Stirn entlang. „Sie waren seitlich vom Schaufenster aufgestapelt, lagen also nicht im Brandherd.“

Gregor bat eine Streifenwagenbesatzung darum, bis zu ihrer Brandortbesichtigung die Sicherung des Objektes zu übernehmen. „Ich weiß, dass ihr nicht gerade begeistert seid, aber vor dem Hellwerden können wir uns drinnen nicht umsehen. Wir werden zuerst eure Festnahmen bearbeiten, mal sehen, ob wir damit schon einen Schritt weiter kommen. Und übrigens“, er klopfte dem Uniformierten jovial auf die nasse Lederjacke, „was eure Tätigkeiten hier im Umfeld des Brandortes anbelangt, habt ihr wirklich allerbeste Arbeit geleistet.“

3

Gregor Pergande und Stefan Henningsen betraten die Polizeidienststelle in der Troplowitzstraße, die vom Brandort nicht weiter als einen halben Kilometer entfernt lag. Der Wachdienstraum, wo tagsüber reger Publikumsverkehr herrschte, wirkte schläfrig. Eine Schreibtischlampe beleuchtete einen älteren Polizeibeamten mit lichten grauen Haaren, schmaler Lesebrille und ausgeprägten Tränensäcken. Er war am telefonieren, während er einen Aktenordner nach etwas durchstöberte. Auf der Besucherbank lümmelte ein junger Mann mit längerem Haar. Der Kopf war ihm in den Nacken gefallen, die Augen geschlossen, der Mund offen. Aus einem Nebenraum tauchte ein Uniformierter mit athletischer Figur und einer weißblond gefärbten Kurzhaarfrisur auf. Nachlässig hielt er einen Becher dampfenden Kaffees in der Hand.

„Aha, die Brandermittler“, stellte er fest. Er nickte kurz und setzte sich an dem Computer am Publikumstresen, wo er dabei war, eine Vordruckmaske auszufüllen.

Pergande folgte ihm und legte seine College-Mappe auf dem Tresen ab. „Ihr habt es hier ja richtig gemütlich.“ Henningsen trat hinzu, murmelte aber nur ein sparsames „Moin, Moin“, weil er sah, dass die Kollegen in Gedanken ganz woanders waren.

„Von gemütlich kann keine Rede sein“, erwiderte der Blonde auch prompt. „Zwei Streifenwagen sind bei einem schweren Verkehrsunfall, der dritte unterstützt die 27er bei einer Schlägerei im Männerwohnheim. Und eine Wagenbesatzung muss ja nun euren Brandort bewachen.“

In Pergandes Gesicht stand ein Lächeln, aber hinter seiner Stirn lauerte die Lust zum Streiten. „Der Brandort von heute Nacht steht auf meiner Wunschliste auch nicht gerade ganz oben. Und wenn sie da eine Weile den Supermarkt bewachen, laufen sie nicht Gefahr, dass sie in einen viel schlimmeren Einsatz verwickelt werden.“

Der Blonde setzte gerade zu einer Erwiderung an, als Henningsen ablenkte: „Wir sind nicht zum Plaudern hier, wir wollen eure Festnahme verarzten. Wo ist der Kollege, der den Bericht fertigt?“

„Hinten, in den Schreibzimmern.“ Er vollführte eine vage Handbewegung zur gegenüber liegenden Seite vom Wachraum.

Sie fanden einen Kollegen in den Bericht vertieft, der andere saß neben ihm auf dem Schreibtisch und aß einen Apfel, indem er mit einem Küchenmesser Stück für Stück abteilte und in den Mund schob, ohne das Messer aus der Hand zu legen.

„Wir vom LKA 45 sind auch für tödliche Arbeitsunfälle zuständig“, bemerkte Gregor trocken, worauf er jedoch nur ein schiefes Lächeln erntete. Dann ließ er sich aber sofort das Wesentliche schildern, während Stefan die Computerauszüge studierte und feststellte, dass der per Haftbefehl gesuchte Ralph Knüpfer zwar zahlreiche Einbruchsdiebstähle begangen, aber nie einen Hang dazu gezeigt hat, die verräterischen Spuren durch Feuer zu vernichten. Gemeldet war er bei seiner Mutter in der Christian-Förster-Straße. Insofern vielleicht nicht überraschend, wenn er die Hoheluftchaussee herauf- und am Brandort vorbeikam.

Sein Kumpel, Sven Ortlieb, war 21. Zwei Jahre jünger als Knüpfer. Er hat bislang noch gegen kein Gesetz verstoßen.

„Weswegen der Haftbefehl?“ wollte Pergande wissen.

„Zur Strafvollstreckung“, antwortete der Uniformierte, dessen Apfel sich inzwischen auf ein säulenförmiges Kerngehäuse reduziert hat.

Henningsen und Pergande stimmten in ihrer Meinung überein, dass die beiden tatsächlich nur Schaulustige waren.

„Wenn Du nichts dagegen hast, Gregor, nehm’ ich mir den Knüpfer vor.“

„Wir nehmen ihn uns beide vor, den anderen lassen wir schlafen.

Der „Sichere Raum“ hatte zum Wachraum hin ein breites Fenster, durch das die Delinquenten stets unter Beobachtung waren. Knüpfer lag schlafend auf der Holzbank ausgetreckt. Seine nasse Jacke hing auf einem Holzstuhl. Als Henningsen die Tür öffnete, atmete der Raum warme Feuchtigkeit und den Geruch nach Alkohol, Schweiß und alten Socken aus.

Pergande rümpfte angewidert die Nase und stieß den Schlafenden unsanft an. Sein Blick war ungewohnt ernst. „Erheb’ dich mal, Freundchen. Wir möchten gern mit dir reden.“

Ein schmales, bleiches Gesicht wandte sich ihnen zu. Es dauerte eine Weile, ehe Knüpfers Erinnerungen einsetzten und noch eine weitere Weile, bis er aufrecht saß.

„Und?“ Er fuhr mit der Hand durch langes, dunkelblondes Haar, das strähnig über seine Schultern fiel. Der schmale Bartflaum über seinem schmalen Mund verlieh dem schmalen Gesicht etwas Verschlagenes. Wenn die Augen nicht wären. Sie wirkten, als würde Knüpfer ständig über etwas nachdenken, im Wissen, dass er sich der Lösung des Problems niemals annäherte.

„So ein seliger Dornröschen-Schlaf. Und alle Sorgen sind vergessen, stimmt’s?“ Pergande lächelte amüsiert. Sein Blick wirkte beinahe väterlich. „Als ich dich so friedlich schlummern sah, habe ich darüber nachgedacht, ob du’s nicht wusstest, oder ob deine Neugier so übermächtig war, dass du alle Vorsicht außer Acht gelassen hast.“

„Was soll ich nicht gewusst haben?“ Seine Stimme war belegt, er musste sich räuspern. „Sie müssen mir das schon irgendwie erklären.“

„Dass du uns ab jetzt noch eine ganze Zeit erhalten bleiben wirst.“

„Soll heißen...?“

„Du hast vor sechs Wochen deine Haftstrafe nicht angetreten, mein Lieber. So etwas sieht die Gerichtsbarkeit nicht gern. Deswegen hat sie einen Haftbefehl ausgestellt, und den werden wir jetzt gnadenlos vollstrecken.“

Im Nu straffte sich sein Körper und er war hellwach. Knüpfer suchte stotternd nach Ausflüchten, bis er sich innerhalb einer Minute mehrmals widersprach und Stefan Henningsen ihn unterbrach.

„Wir möchten gern von dir wissen, was euch heute Nacht in die Hoheluftchaussee geführt hat?“

Knüpfer kratzte ausgiebig seine Brust. Sein schwarzes T-Shirt war am Kragen eingerissen. „Ein warmes Bett. Zu Hause, bei Mama.“

„‘Bei Mama’.“ Gregor warf Stefan einen viel sagenden Blick zu. „Dann muss ja so ein warmes Feuer wie gerufen kommen.“

Knüpfer sah Pergande erst verständnislos an und schüttelte dann den Kopf. „Wir war’n auf ‘ner Party, Olli und ich. Haben einfach den Bus verpasst und sind zu Fuß nach Haus, das kurze Stück.“

„Wo auf 'ner Party?“, fragte Henningsen.

„Am Grindel. In den Hochhäusern.“

„Lässt sich das nachprüfen?“

„Klar lässt sich das nachprüfen.“

„Was war denn das da am Asia-Markt?“ Pergande warf Knüpfers Jacke auf den Tisch und zog den Stuhl zu sich heran. „Wer war zuerst da, ihr oder das Feuer?“

Es dauerte ein paar Augenblicke, ehe Knüpfer die Tragweite der Frage begriff. „Irgend so’n Kerl, der vorm Laden telefoniert hat. Mit der Feuerwehr oder so. Da konnte man im Laden schon Flammen sehen.“ Jetzt kratzte er sich den Rücken. „Olli hat ihn gefragt, ob er gesehen hat, wer’s war. Hat er aber wohl nicht.“

Gregor und Stefan ließen ihn noch eine Weile zappeln, wussten jedoch schon frühzeitig, dass Ralph Knüpfer und sein Freund weder mit der Brandstiftung zu tun noch etwas Verdächtiges beobachtet hatten. Der blonde Uniformierte schritt danach zielstrebig zu dem schlafenden Sven Ortlieb und weckte ihn unsanft. „Sieh’ zu, dass du nach Hause kommst, eh’ es bei uns was kostet.“ Ortlieb wohnte, nicht weit entfernt, in der Lenz-Siedlung.

Pergande erkundigte sich beim Wachhabenden nach dem Asia-Markt. Er wusste jedoch nichts Besonderes über das Geschäft zu berichten. Von Beschwerden, die sich gegen den Ladeninhaber richteten, war ihm nichts bekannt, und von der Geschäftsführung kannte er persönlich niemanden. Erst Montag würde der für dieses Viertel zuständige Kontaktbeamte wieder zum Dienst erscheinen.

Stefan ließ sich einen Internet-Rechner zeigen. Während Gregor sich in den Aufenthaltsraum setze und eine Tasse Kaffee trank, versuchte er etwas über das Geschäft heraus zu bekommen. Er fand tatsächlich eine Homepage. Sie war aber nicht besonders ausführlich und gab als Erreichbarkeit nur einen Festnetzanschluss und die bereits bekannte Mobilfunk-Nummer her. Kein Hinweis auf den Inhaber. Sehr dilettantisch, wie Stefan fand. Aber die Seite warb damit, dass jeden Donnerstag und Sonntag frische Ware zum Teil aus einem Direktimport angeliefert werde und Restaurants und kleinere Lebensmittelgeschäfte von Kiel bis Hannover zum Kundenstamm gehörten. Eine ganze Spalte bestand aus irgendwelchen asiatischen Schriftzeichen. Das alles half ihnen im Moment nicht weiter.

Er versuchte noch einmal, den Mobilanschluss zu erreichen. Auf dem Display stand, es werde angeklopft. Henningsen ließ ein paar Minuten verstreichen und versuchte es erneut. Der Ruf ging hinaus, das Gespräch wurde angenommen. „Hallo?“

Henningsen meldet sich.

„Hallo?“ Ein ‘Hallo’, dem das Fremdländische deutlich anzuhören war. Langgezogen und laut und trotzdem zu leise, weil die Hintergrundgeräusche vorherrschend waren. Geräusche, wie auf einer Party. Laute Stimmen, Gelächter.

„Hier spricht die Kriminalpolizei!“

„Hal-lo!“ Nach ein paar Sekunden schimpfte die Stimme ausgiebig und in einer fremden Sprache, dann wurde die Verbindung unterbrochen.

Henningsen starrte einen Augenblick irritiert auf den Telefonhörer, wählte dann die Nummer des Wachhabenden und stellte fest, dass das Gerät intakt ist. Einem weiteren Versuch unter der Mobil-Nummer folgte wieder eine automatische Ansage.

Diese einfachen Hindernisse in den Ermittlungen ärgerten ihn. Dann aber sah er die Gelegenheit, sich im Internet rasch über das aktuelle Kinoprogramm zu informieren. Er surfte über die Seiten von Cinemaxx, Abaton und Holi, als ihm das Autokennzeichen vom Lieferwagen einfiel. Stefan ärgerte sich, dass er nicht gleich daran gedacht hatte. Wenn der Supermarkt nicht gerade eine GmbH oder etwas ähnliches ist, womit eigentlich nicht zu rechnen war, hätten sie ja vielleicht ihren Inhaber ermittelt.

Er setzte sich an den Dienstrechner und rief die Leitung zum Kraftfahrtbundesamt auf. Das Resultat war ernüchternd. Der Computer wies auf einen Verbindungsfehler hin; die Seite vom KBA war zur Zeit nicht erreichbar. Vom Wachhabenden musste er hören, dass die Leitung schon seit den frühen Abendstunden unterbrochen war.

„Die Menschheit erschließt das Sonnensystem, aber eine einfache Datenautobahn bereitet Probleme“, stellte Henningsen fest. Frustriert folgte er seinem Kollegen in den Aufenthaltsraum. Die Stehlampe dort tauchte ihr Umfeld in behagliches Zwielicht und verlieh Pergandes Antlitz diabolische Züge. Aber der Kaffeeduft war verführerisch.

Stefan berichtete kurz, weshalb die Vorermittlungen ins Stocken geraten waren, aber Gregor schmunzelte nur. „Gönn dir erst mal einen schönen Bohnenkaffee, wer weiß, wann du dazu wieder Gelegenheit hast. Der Automat steht in der Küche. Pro Tasse 50 Cent.“

„Die Kollegen in der Lerchenstraße nehmen nur 30 Cent.“

„An der Davidswache habe ich ihn spendiert bekommen. Vermutlich finanzieren wir hier den nächsten Betriebsausflug.“

Henningsen orientierte sich gerade zur Küche, als das Signal vom Diensthandy ertönte. Pergande meldete sich. Er lauschte aufmerksam, und nach ein paar Sekunden war auch der letzte Funken Heiterkeit wieder aus seinen Augen verschwunden. Er klemmte das Gerät zwischen Ohr und Schulter ein, zog ein kleines Merkheft aus der Tasche und machte sich Notizen. Henningsen kehrte mit einem Becher Kaffee zurück und setzte sich zu ihm.

„Bei der alten Dame ist ein erneuter Herzstillstand eingetreten. Die Reanimation ist ohne Erfolg geblieben. Tja.....“ - so ernst hatte Stefan Henningsen seinen Kollegen lange nicht erlebt, „jetzt sind alle Kriterien erfüllt, dass der Fall in unseren Händen bleibt, richtig?“

„Ich habe nie daran gezweifelt, Gregor."

„Nicht?“ Pergande lächelte flüchtig, lehnte sich zurück und trank einen Schluck Kaffee. „Bianca hat veranlasst, dass die Verstorbene zur Obduktion überstellt wird. Und sie hat inzwischen mit den anderen Hausbewohnern gesprochen.“ Er blickte nachdenklich in den Trinkbecher. „Sag mal, schmeckt dir der Kaffee?“

Henningsen zuckte mit den Schultern. „Wahrscheinlich steht er schon eine halbe Ewigkeit auf der Heizplatte. Härtet aber dafür gegen die Giftstoffe am Brandort ab.“ Wie zum Trotz trank er von der tiefschwarzen heißen Flüssigkeit. „Hat Bianca Näheres erzählt?“

„Nur angedeutet. Aber sie meinte, höchst merkwürdig, was sich da im Asia-Markt abspielt. Bianca hat von Marlene Kopp ein paar Sachen heraus bekommen.“

„Marlene Kopp?“

„Aus der oberen Etage. Die Familie, die zur Beobachtung eingeliefert wurde. Bianca kommt gleich zurück. Sie sagt, es gibt einiges zu erzählen. Und ich sage, die Geschichte nimmt langsam Form an.“

Stefan Henningsen streckte sich auf dem Lehnstuhl aus, als ginge es auf den Feierabend zu. „Du meinst, dass es auf eine Beziehungstat hinaus läuft?“

„Auf jeden Fall eine Brandstiftung, die mit dem Geschäft oder dem Inhaber in einem engen Zusammenhang steht.“

„Das ist dann ja alles viel zu einfach“, war Henningsens ironische Feststellung.

Bianca, die eine Viertelstunde später zu ihnen stieß, fand, dass der Kaffee wie ausgekochte Sportsocken schmeckte, aber auch sie trank einen, mit viel Milch und Zucker. „Ich weiß nicht, was man von der Geschichte halten soll“, begann sie und rührte bedächtig in der Tasse herum, „Frau Kopp erzählte, wie aufgeschlossen sie gegenüber asiatischen Spezialitäten sei. Sie hat sich gefreut, dass nahebei so ein Supermarkt aufmacht und war total enttäuscht, wie unpersönlich und geschäftsmäßig es darin zuging. Selbst die Herzlichkeit kam ihr aufgesetzt und geschäftsmäßig vor.“

„Alles kein Grund, um so einen Laden in Brand zu setzen“, warf Henningsen ein.

„Wenn Du mich zu Ende reden ließest...“

Er hob grinsend die Hand. „O.k., Bianca..., sorry.“

„Die Ware überteuert, verglichen mit einem Asia-Markt am Hauptbahnhof, die Beratung soll zwar fachmännisch geklungen haben aber manchmal deswegen kaum verständlich, weil die Geschäftsführerin nur rudimentär der deutschen Sprache mächtig ist.“ Bianca blies über den Kaffee und trank einen vorsichtigen Schluck. „Sie soll ziemlich herrschsüchtig sein und die Kassiererin und einen anderen Ladenmitarbeiter schon mal lautstark zur Schnecke gemacht haben, selbst wenn sich Kunden im Geschäft aufhielten. Deswegen seien dort eigentlich nur wenige zum Einkaufen gegangen. Frau Kopp meinte, gut könne der Laden nicht gelaufen sein.“

Ihre Kollegen sahen sich vielsagend an. Pergande rückte seine Brille zurecht und musterte Bianca prüfend. „Wenn wir jetzt noch erfahren, dass die Ladeninhaberin eine große Inventar- und Geschäftsausfall-Versicherung abgeschlossen hat, dann hätten wir eine erste Arbeitsgrundlage.“

„Wenn unsere beiden Probanden hier als Verdächtige ausscheiden, ist’s doch immerhin etwas.“ Biancas Miene blieb ernst. „Wir sind hier nicht im Tatort-Krimi, der nach neunzig Minuten aufgeklärt ist.“

4

Das Morgengrauen ging fast unmerklich vonstatten. Der Himmel war nach wie vor verhangen, aber es hatte zu regnen aufgehört. Es war nicht ganz fünf Uhr, als das Ermittler-Team die Brandortarbeit aufnahm. Von den uniformierten Kollegen bekam Pergande einen Schlüssel für die Wohnungstür der Verstorbenen ausgehändigt, den die Feuerwehr auf dem Küchentisch gefunden hatte. Dadurch stand ihnen ein Stromanschluss zur Verfügung, und sie konnten die beiden Halogenstrahler aufbauen.

Nachdem alle drei in dunklen Schutzanzügen und Gummistiefeln steckten und die gelben Atemschutzmasken übergestreift hatten, trugen sie das Equipment hinein und fluteten den Brandort mit gleißendem Licht. Die schwarzen, bizarr geformten Regale und Kühltruhen, die durch den Löschangriff durcheinander geworfene Ware, alles zeichnete sich in aufdringlicher Deutlichkeit ab. Ein Bombenanschlag könnte kaum eine größere Wirkung erzielen, dachte Bianca Jochens bei sich und setzte vorsichtig einen Fuß vor den anderen, um nirgendwo hängen zu bleiben oder auszurutschen. Die Plastikflaschen mit Speiseöl und anderen Flüssigkeiten waren geschmolzen; der Inhalt bedeckte den gefliesten Boden, und man bewegte sich wie auf Glatteis.

Mit den Masken war ihr Gesichtsausschnitt eingeschränkt, weshalb sie alle nur langsam voran kamen. Aber es war deutlich ein einziger Brandschwerpunkt zu erkennen, der ihnen in diesem Falle anzeigte, wo das Feuer ausgebrochen sein dürfte. Dort, wo es am längsten und intensivsten gewütet hatte, wo die Schäden am stärksten ausgeprägt waren. Obwohl im angrenzenden Büro eine Menge Papiere herumlagen und Büromöbel standen, zeigte sich der Brandverlauf mehr zum Verkaufsraum und über eine offene Lagerfläche zum Hinterausgang hin, wo durch ein undichtes Fenster Sauerstoff hinein gelangte. Und als die große Schaufensterscheibe zersprang, loderten die Flammen gierig in genau diese Richtung.

Pergande zeigte auf ein paar Stellen mit scharfkantigen Verbrennungsspuren, die darauf hindeuteten, dass ein flüssiger Brandbeschleuniger eingesetzt worden ist. Von der Feuerwehr hatten sie ja auch schon erfahren, dass eindeutig Benzindämpfe wahrgenommen wurden. Deswegen verzichtete Pergande darauf, die Maske abzusetzen und sich selbst davon zu überzeugen, so wie er es entgegen der Arbeitsschutzbestimmungen sonst gerne tat.

Doch auch im Büro hat das Feuer großen Schaden angerichtet. Drei Computer-Monitore standen auf einem L-förmig aufgebauten Schreibtisch und waren deformiert. Stapel von Geschäftspapieren durchnässt, verwirbelt und größtenteils angebrannt. Die Rauchgase haben sich schwarz und giftig über die gesamte Büroeinrichtung gelegt, in derselben Intensität auch in den Schränken, was bedeuten konnte, dass sie beim Brandausbruch offen gestanden haben. In einem der Schränke lag der Einsatz der Registrierkasse. In allen Fächern lag Münzgeld. Daran waren die Täter offenbar nicht interessiert. Ob Geschäftsunterlagen durchwühlt wurden, war für sie nicht ohne weiteres ersichtlich, weil die Feuerwehr mit dem Löschwasser auch im Büro nicht gegeizt hat. Der hohe Druck hat viele Sachen auf den Boden gerissen. Henningsen überflog die Papiere, ohne dabei ihre Lage zu verändern. Das meiste waren Rechnungen von Lieferanten aus Bremen und Holland, sowie Cargounterlagen vom Hamburger Flughafen. Auf den ersten Blick entdeckte er nur den Firmennamen als Rechnungsadresse. Vielleicht boten die Ordner in den Büroschränken mehr Ermittlungsansätze. Die Ordnerrücken waren mit fernöstlichen Schriftzeichen oder unverständlichen Abkürzungen versehen.

Pergande begann bereits mit der Fotodokumentation. Er ging dabei sehr systematisch vor und kennzeichnete die Schüttspuren mit Pfeilen und Nummerntäfelchen. Das Team war sich einig, dass es den Tätern nur darum gegangen ist, im Supermarkt großen Schaden anzurichten; der Brandbeschleuniger wurde von einem Standort unweit des kleinen offenen Warenlagers, wo Reissäcke aufgeschichtet und Kartons gestapelt waren, zur Verkaufsfläche und zum Büroeingang hin ausgeschüttet. Ein paar leere Kartons wurden unterhalb des kleinen Altars mit Buddha-Statue bis zum ersten Warenregal hin in Brand gesetzt. Das war an den völlig verkohlten Überresten zu erkennen. Von hier haben die Täter, vielleicht war es auch nur einer, den Rückzug angetreten. Doch bis zur Hintertür hin waren absolut keine Spuren zu erkennen, die Anhaltspunkte auf sie boten. Kein Gegenstand, der nicht zum Laden gehörte, keine Spur, die auf eine überstürzte Flucht hindeutete und schon gar keine Fingerprints, weil jeder Quadratzentimeter mit einer schmierigen schwarzen Schicht überzogen war.

Nachdem alle wesentlichen und scheinbar unbedeutenden Details fotografiert waren, gingen sie daran und sichteten vorsichtig, um die verbliebenen Papiere zu erhalten, die Geschäftsunterlagen auf dem Schreibtisch, auf dem Fußboden und in den Aktenordnern. Bianca entdeckte eine fast leere und eine angebrochene Flasche Remy Martin im Schreibtisch. Auf dem Regal zwischen Tür und Sofa lagen Kinderbücher und Spielsachen. In einem der Büroschränke wurden mehrere Stangen Zigaretten aufbewahrt.

Als Henningsen einen Aktenordner aus dem Schrank zog, rutschte ein Heft im DIN-a-4-Format mit dickem Kunststoffeinband heraus und fiel auf den Boden. Er bückte sich danach und stellte fest: es war eine Speisenkarte. Restaurant Siam Park. Er legte sie schon auf den Schreibtisch, weil er vermutete, dass sich die Geschäftsführerin und Mitarbeiter ab und zu etwas zum Essen kommen ließen. Dann wurde ihm bewusst, dass es in diesem Stadtviertel kein Restaurant Siam Park gab und er nahm die Karte wieder in die Hand. Er schlug sie auf und hielt sie sich vor das Sichtfenster seiner Atemschutzmaske. Auch wenn die Hitze der Flammen den Kunststoffhüllen arg zugesetzt hat und er die zusammen geklebten Seiten erst voneinander lösen musste, einiges Wesentliche war noch zu erkennen. Die Fotos auf der Innenseite zeigten ein typisches Thai-Restaurant, gemütlich eingerichtet, mit einer kleinen Bühne, auf der Tänzerinnen in bunter, glitzernder Kostümierung zu sehen waren. Er blätterte die Seiten durch und stellte fest, dass dort eine stattliche Palette an Speisen, traditionellen Getränken und Cocktails angeboten wurden. Er blätterte wieder zurück und fand dann, wonach er suchte. Die Adresse vom Restaurant. Nahe Hauptbahnhof, Spadenteich 3. Und dann stockte ihm der gefilterte Atem.

„Hey, Leute - ich werd’ verrückt!“ Er hielt die Karte empor, und Bianca und Pergande sahen sich um. „ ...wer Inhaberin vom Restaurant ‘Siam Park’ ist!“

„Du, Stefan -“ Pergandes Stimme unter der Maske klang gedämpft, und seine Stimme hatte einen beschwichtigenden Tonfall, „wenn, dann suchen wir den Inhaber von diesem Supermarkt.“

Bianca war schon aufgeschlossener. „Wer ist es denn?“

Henningsen hielt ihnen die Karte entgegen. „Sriwan Friedlaender.“

„Wenn mich nicht alles täuscht, ist das...“

Henningsen sah durch das Sichtfenster in Pergandes Augen. „Ja, genau!“

Sie veranlassten eine Notverglasung und ließen die Türschlösser austauschen. Der Brandort blieb somit sichergestellt.

„Wir müssen jetzt umgehend in den Falkenried“, stellte Gregor Pergande fest, während er sich mit Stefan auf der Ladefläche des Ford Transit der Arbeitskleidung entledigte. Dazu blieb ihnen zwischen dem Stauraum nicht ganz ein Meter Platz. „Das siehst du doch auch so, oder?“

„Na klar.“ Henningsen hängte Jacke und Hose über einen Bügel und verstaute sie in seinem Fach, wo auch die anderen Ausrüstungsgegenstände auf engstem Raum zusammengestellt waren. „Ich frage mich wirklich, warum dieser Friedlaender sich am Brandort aufgehalten hat. Und geht anschließend nach Hause, als wär' es gar nichts, wenn der Supermarkt seiner Ehefrau abbrennt.“

„Zumindest hätte man erwarten können, dass die Verantwortlichen hier mal erscheinen. Kannst du nicht mal deine Stiefel wegstellen, Stefan? Ich möchte hier keinen Spagat machen müssen.“ Pergande quälte sich aus seinem Overall und sah Henningsen vorwurfsvoll an. „Sie müssten sich normal ja auch auf den Geschäftsbeginn vorbereiten.“

„Ich versuche mich gerade in die Leute hineinzuversetzen“, überlegte Stefan, an die Regalbretter des Stauraums gelehnt. Er beobachtete Gregor mit verhaltenem Lächeln, weil er von ihm den Spagat sehen wollte, nahm dann aber doch die Stiefel und stellte sie in sein Fach. „Daniel Friedlaender geht nach Hause und berichtet von dem Feuer. Die Ladeninhaberin wegen der bevorstehenden Ladenöffnung in heller Aufregung, zieht sich an und kommt umgehend her. Somit müsste sie also längst hier sein.“

„Wir wissen nur nicht, wen du vorhin telefonisch erreicht hast. War es die Inhaberin, auf einer Fete und sturzbetrunken?“

„Vielleicht die, von der die Nachbarn erzählt haben.“

„Aber irgendjemand müsste erscheinen.“

Henningsen und Pergande sprangen nacheinander ins Freie, wo Bianca in ihrem Bühnenoutfit stand und die Schutzkleidung über den Arm trug. „Wir müssen unverzüglich in den Falkenried“, drängte sie und warf ihre Sachen in den Transit. „Ich bin dabei.“

„Zu dritt wäre vielleicht etwas übertrieben“, stellte Pergande nachdenklich fest, „fahr du ruhig nach Hause. Wenn du nur einen kleinen Umweg über St. Georg machen könntest? Sieh dir mal das Restaurant an. Würde mich wirklich interessieren, was für ein Gourmet-Tempel das ist.“

Falkenried. Eine ruhige Wohnstraße zwischen Martinistraße und Lehmweg. Weiter unten, in dem Neubaugebiet vis-à-vis vom Isebekkanal, hatte Rafael van der Vaart mit seiner Frau Silvie gewohnt. Henningsen war darüber genau informiert, weil er erbarmungsloser HSV-Fan war. Der obere Straßenabschnitt, ab dem Eppendorfer Weg, zeichnete sich, zumindest im Sommer, durch gesunde, dicht belaubte Kastanienbäume und hohe Parkplatznot aus. Noch waren die Bäume, ohne positiven Einfluss auf die Parkplatznot, winterkahl. Die Wohnhäuser stammten fast alle aus der Gründerzeit. Das, vor dem sie nun standen, musste allerdings später entstanden sein und eine Lücke ausgefüllt haben. Die Fassade war grob verputzt und hellgelb übermalt. Rechts gab es eine Parterrewohnung mit kleinem Vorgarten, links eine Toreinfahrt zum Gewerbehof. Das schwarze schmiedeeiserne Doppeltor war geschlossen.

Pergande stellte den Transit vor dem Tor ab und legte das Schild „Kriminalpolizei“ auf das Armaturenbrett. Henningsen war bereits hinaus gesprungen und studierte das Klingelbrett. ‘Friedlaender’ stand unten rechts. Also wohnten sie in der Parterrewohnung. Nur wenige Fenster waren in dieser frühen Stunde erleuchtet. Aber dort brannte Licht, und es war auch Bewegung hinter den herabgelassenen Rollos zu erkennen.

Henningsen sah seinen Kollegen hinzu kommen. In seinem Blick Verwunderung darüber, warum er zögerte. Doch Stefan war stets zurückhaltend wenn es darum ging, unmittelbar nach einer Tat bei unklarem Hintergrund einen Betroffenen aufzusuchen und nicht zu wissen, welche Rolle er spielte. Andererseits konnte man mit dem obligatorischen „Beileidsbesuch“ heute Morgen noch keinen taktischen Fehler begehen.

Es hatte endgültig zu regnen aufgehört. Henningsen lief ein Schauer über den Rücken, als er einen jungen Mann im T-Shirt mit Brötchentüte und Tageszeitung die Straße hinunter kommen sah.

„Worauf wartest du?“ wollte Pergande wissen.

Henningsen klingelte. Drinnen ertönte leise eine elektronische Melodie. Fast augenblicklich wurde der Türöffner betätigt. Also keine hektische letzten Absprachen vor dem erwarteten Zusammentreffen.

Im Treppenhaus roch es angenehm. Dem Reinigungsmittel haftete unverkennbar eine Frühlingsnote an. Ein Lichtspalt fiel in den dunklen Hausflur und zeichnete sich auf einem alten schwarzen Fahrrad ab, das am Treppengeländer angeschlossen war.

Sie wurden von einer kleinen Asiatin erwartet. Vom Anblick eine Chinesin, aber nach der Einwohnerdatei war sie, wie Henningsen über Funk recherchiert hat, von thailändischer Herkunft. Sie trug eine dunkelblaue Winterjacke mit Kapuze und war damit beschäftigt, ihren Regenschirm einsatzbereit zu machen. Hinter ihr stand vermutlich ihr Mann, Daniel Friedlaender, einen Kopf größer, in T-Shirt und Boxershorts.

„Ich bin Stefan Henningsen, Kripo Hamburg, Brandermittlung.“ Aus dem Dunkel des Hausflurs, mit dem Anflug von einem wissenden Lächeln, trat Gregor Pergande hinzu. Stefan wich zur Seite. „Mein Partner, Herr Pergande.“

„Guten Morgen“, kam es leise von der Asiatin, die auch Henningsen nur bis an die Schultern reichte. „Ich gehen gerade zum Geschäft. Sie kommen wegen das Feuer?“

„Dann wissen Sie also schon davon.“

Sie warf einen Blick zurück. „Mein Mann hat mir erzählt.“ Ihre Stimme hatte einen zarten Klang und wirkte höflich und unaufgeregt. In ihren Augen konnte man nur wenig lesen, vielleicht eine Spur Unsicherheit, wie sie Ausländern zu eigen ist, wenn sie mit einer unerwarteten Situation und unklarer Rechtslage konfrontiert sind und sie Verständigungsprobleme befürchteten.

„Es wäre sehr hilfreich gewesen, wenn Sie dann auch umgehend zu Ihrem Laden gekommen wären“, ging Pergande in die Offensive.

„Wollen Sie nicht erst mal eintreten?“ Sie wich zur Seite und gab der Tür einen Schwung, dass sie gegen die Wand stieß. „Noch alles unordentlich“, fügte sie lächelnd hinzu, „und die Kinder noch schlafen. Bitte leise.“ Ein höfliches Lächeln, das nicht zur Situation passte und deswegen, wie Henningsen fand, etwas undurchsichtig wirkte.

Die Kriminalbeamten fanden sich in einer sehr kleinen Wohnung wieder. In dem winzigen, quadratischen Korridor hing links ein großflächiger Spiegel, in dem Henningsen sein übernächtigtes Gesicht mit den Augenringen betrachten konnte. Daneben stand ein Karton, darauf ein Berg aufgeschichteter Jacken. Nur zwei weitere Türen gab es. Bad und Schlafzimmer vermutlich.

„Ich versuchen erst meine Schwester zu erreichen“, erklärte die Asiatin, „im Laden ich bin Inhaberin, aber der Laden gehören meiner Schwester. Ich bin nicht sicher, was tun.“

Pergande musterte sie interessiert und blieb die Antwort schuldig. Stattdessen bückte er sich und nahm die feuchten Sportschuhe auf, die er auf einem Feudel neben der Wohnungstür stehen sah. Er roch an Sohlen und Gewebe. Der fragende Blick von Friedlaender war fast physisch zu spüren. Auch die Regenjacke, die zuoberst auf dem Karton lag, unterzog er einer Geruchsprobe. Benzinrückstände waren keine wahrzunehmen. Fragte sich nur, ob sie bei diesem Wetter nicht vielleicht ohnehin rückstandslos rausgewaschen worden wären.

"Was soll das jetzt bedeuten", fragte Friedlaender halb belustigt, halb ärgerlich.

"Ich finde, es riecht irgendwie verbrannt." Pergande verzog das Gesicht und schnüffelte ostentativ. "Aber wahrscheinlich hat sich der Geruch vom Brandort schon an meinen Nasenhaaren abgesetzt."

"Ich rieche nichts."

Pergande zuckte mit den Schultern. "Jetzt bin ich mir auch nicht mehr so sicher." Er drang weiter in die Wohnung vor und wandte sich an die Asiatin. „Wo wohnt Ihre Schwester, Frau Friedlaender?“

„Auch hier, mit der ganzen Familie. Der Laden von hier nicht so weit.“

Sie betraten das Wohnzimmer, in das vornean eine moderne Einbauküche integriert war. Über die verbleibende Fläche verteilten sich Spielsachen, zwei Sessel im altdeutschen Stil, zwei größere Schreibtische und ein kleiner, zwei Fernsehgeräte und ein ovaler, dunkler Cocktailtisch mit Sitzkissen. „Wo hält sie sich denn jetzt gerade auf, Ihre Schwester? Haben Sie sie inzwischen erreicht?“

„Sie hat Handy ausgeschaltet. Sie sehr müde und schlafen.“

„Meine Schwägerin führt noch ein Thailändisches Restaurant, ganz in der Nähe vom Hauptbahnhof.“ Daniel Friedlaender lehnte am Türrahmen und zeigte wegen des Feuers nicht die Spur von Aufregung oder Betroffenheit. „Ist bis fünf Uhr morgens geöffnet, und sie schläft dann ein paar Stunden im Büro, ehe sie zum Supermarkt fährt.“

„Sie sprechen sicher vom ‘Siam Park’ im Spadenteich.“ Henningsen musterte die Asiatin und ihren Ehemann eindringlich und versuchte sich in ihr Familienleben und ihre Gewohnheiten hineinzuversetzen. Und er dachte an Bianca, die gerade dorthin unterwegs war. Gregor offenbar auch, denn er hatte bereits sein Handy am Ohr und raunte ein paar Informationen in das Gerät.

„Eigentlich sind wir gekommen, um Ihnen die Nachricht von dem Feuer zu überbringen“, fuhr Henningsen fort, „und da wissen Sie’s schon. Wie kommt es, Herr Friedlaender, dass Sie sich bei strömendem Regen überhaupt in der Nähe vom Supermarkt aufgehalten haben?“

Er gähnte und kratzte sich ausgiebig am Hinterkopf. „Reiner Zufall. Ich brauchte einfach etwas frische Luft." Dann grinste er verhalten. "Mehr möchte ich dazu lieber nicht sagen. Wäre auch nicht wichtig.“

Hier im Wohnzimmer entdeckte Henningsen nichts, was als verdächtig einzustufen wäre.

„Ich habe meiner Frau gesagt, keine Eile mit dem Laden. Die Polizei hat alles sichergestellt und abgesperrt, wir kommen sowieso nicht hinein. Und die Kunden werden gewiss sehen, warum heute nicht wie normal um 10 geöffnet wird.“

Pergande durchschritt das Wohnzimmer und hinterließ dort, wo er länger verweilte, feuchte Flecken auf dem Laminatboden. Sein Blick schweifte von Daniel Friedlaender zu seiner Frau „Wieso wollen Sie eigentlich gar nicht wissen, wie es zu dem Feuer kommen konnte? Das sind doch sonst immer die ersten Fragen.“

„Und die ersten Antworten der Polizei sind immer: Das lässt sich so genau noch nicht sagen, die Ermittlungen sind ja gerade erst angelaufen.“

„Nicht irgendeine Vermutung?“

Friedlaender schüttelte den Kopf. Seine Frau schaute sie erwartungsvoll an. Ihr Lächeln war verschwunden. Sie spürte, dass die Lage ernst war. „Ich habe keine Ahnung. Können wir hingehen und gucken?“

„Na ja“, Pergande setzte sein belehrendes Lächeln auf, „es macht wirklich keinen Sinn, so kurz nach dem Feuer den Laden zu betreten. Je nach dem Grad der Frischluftzufuhr dauert es bis zu zwei Wochen, ehe man ungeschützt in die Räumlichkeiten hinein gehen sollte. Also später Vorsicht bei der Bestandsaufnahme. Sie ahnen nicht, wie hoch die Schadstoffkonzentration so kurz nach einem Brand sein kann.“

„Ich glaube Ihnen.“

Pergande legte den Kopf schief und fragte sich, ob sie ihn wirklich verstanden hat. Sein Blick wanderte zu Henningsen, als erwartete er von ihm ein Signal zum Vorstoß.

„Ich bräuchte von Ihnen die vollständigen Personalien. Haben Sie einen Reisepass griffbereit?“

„Selbstverständlich.“ Die Asiatin ging zu einem der Schreibtische und wühlte in ihrer Handtasche.

Pergande und Henningsen tauschten viel sagende Blicke aus, die dem Ermittlungsleiter die letzte Sicherheit gaben: Sie würden die Geschäftsinhaberin mit ersten Informationen konfrontieren.

„Hier, bitte.“ In ihren feingliedrigen Fingern hielt sie einen deutschen Personalausweis.

„Sriwan Friedlaender“, las Pergande und notierte die Daten, „geborene Chariyaporn...“ Nach einer Weile blickte er auf und musterte die Asiatin durchdringend. „Angenommen, Frau Friedlaender, unsere Ermittlungen ergeben, dass jemand Ihren Supermarkt absichtlich in Brand gesetzt hat. Wüssten Sie dann, wer so etwas tun würde?“

„Absichtlich? Meinen Sie?“ Sriwan Friedlaender sah ihn mit großen Augen an, was dann nicht einmal halb so groß war, wie bei Europäern.

„Ja. Jemand ist bei Ihnen eingebrochen und hat im Verkaufsraum Feuer gemacht. Wir glauben, es ist nichts gestohlen worden. Es ging nur darum, großen Schaden anzurichten und zu verhindern, dass Sie weiter Geschäfte machen können. Verstehen Sie, was ich damit sagen will?“

Henningsen verfolgte unauffällig aber mit aller Konzentration, wie Daniel Friedlaender auf diese Eröffnung reagierte. Er blieb jedoch gelassen. Entweder bezähmte er seine Neugier oder dieser Hinweis interessierte ihn nicht. Beides bot Anlass, sich genauer mit ihm zu beschäftigen.

„Ja, ich verstehen...“

„Aber?“

„...ich weiß nicht. Ich keine Ahnung, wer...“

„Es ist nicht wahrscheinlich, dass diese Tat von einem potentiellen Brandstifter begangen worden ist“, trug Pergande weiter vor, „das, was sich in Ihrem Supermarkt abgespielt hat, hat eine Vorgeschichte. Haben Sie mich verstanden?“

„Ich verstehen, aber...“ Die Asiatin zuckte mit den Schultern.

„Und Sie, Herr Friedlaender?“ Pergande wölbte die Augenbrauen. „Hegen Sie einen Verdacht?“

Er schüttelte den Kopf. „Nein“, erwiderte er bestimmt, „sicher gibt es manchen Neider, aber keiner würde auf die Idee kommen, ein Feuer zu legen.“

„Zum Beispiel?“

Friedlaender wandte sich an seine Frau. „Du hast doch mal erzählt, dass sich der Inhaber von diesem Asia-Markt weiter unten so komisch verhalten hat.“ Er sah Pergande an. „Kurz vor der Hoheluftbrücke gibt’s einen Pakistani. Ein oder zwei Wochen nach der Eröffnung tauchte er mit seiner ganzen Familie im Supermarkt auf und hat sich angesehen, was wir alles im Angebot haben, wie unsere Preispolitik ist. Haben nichts gekauft, aber die Frau soll gesagt haben, warum wir den Supermarkt nicht an anderer Stelle hätten aufmachen können, stimmt’s, Siri?“

Sie schüttelte den Kopf. „Na ja, stimmt schon, aber sie dann nicht so machen. Sie machen kein Feuer.“

„Da haben Sie sicher Recht“, pflichtete Pergande ihr bei, „wenn ich mir überlege, wie viele Bäcker es bei uns in der Nähe gibt und bei keinem hat’s jemals gebrannt.“ Trotzdem prägte er sich den Gedanken ein. Irgendwo musste man ansetzen.

Henningsen interessierte etwas anderes. Er fragte Sriwan Friedlaender: „Haben Sie einen privaten Pkw?“

„Ja, wir haben. Einen Toyota.“

„Ah..... - und für den Notfall auch immer einen Reservekanister mit Benzin dabei?“

Sie sah ihren Mann fragend an, aber er verhielt sich zurückhaltend. Kein Protest, ob sie ihn etwa verdächtigten. „Nein", erwiderte sie zögerlich. "Nur einen Kanister mit Motoröl. Warum Sie fragen?“

Wie sie antwortete, klang es wahrheitsgemäß. Henningsen war auch nicht aufgefallen, dass mit dem kurzen Augenkontakt geheime Absprachen ausgetauscht wurden. Daniel Friedlaenders Mienenspiel blieb undurchsichtig.

Henningsen lächelte entschuldigend und zuckte mit den Schultern. „Reine Routine.“

Pergande telefonierte derweil noch einmal mit Bianca und erfuhr, dass das Restaurant geschlossen ist und auf Klopfen niemand öffnete. Als Sriwan Friedlaender die Büronummer noch einmal wählte, erhielt sie keinen Anschluss. Nur wieder die Ansage der Mobil-Box.

„Will Sie nicht um zehn im Geschäft sein?“ wollte Henningsen wissen.

„Nein, meistens gehen ich, wenn meiner Schwester bis morgen früh im Restaurant - oder umgekehrt.“

Stefan nickte und Pergande wies die Geschäftsinhaberin darauf hin, dass die Schlösser ausgetauscht seien und niemand von ihnen den Laden betreten darf, ehe der Fall nicht aufgeklärt ist. „Sie wohnen in Frankfurt, Herr Friedlaender?“

„Sehr richtig.“ Und als hätte er vermutet, worauf Pergande hinzielte, fügte er hinzu: „Ich fahre erst am Dienstag zurück.“

„Prima. Dann möchte ich, dass Sie alle drei am Montagvormittag“ - er überreichte ihnen eine Visitenkarte - „bei uns im Polizeipräsidium vorsprechen. Wir werden, glaube ich, eine Menge zu bereden haben."

5

Montag, 5. März, Frühbesprechung Im Präsidium. Thematisiert wurden die Ereignisse vom Wochenende und die Entwicklung in den laufenden Ermittlungsverfahren. Während Kaffeeduft durch den Aufenthaltsraum zog und Müsli, Joghurt und belegte Brötchen aus der Kantine verzehrt wurden, referierte Thorsten Romeike, Leiter des LKA 45, über kleinere Brandereignisse in den Zentraldirektionen, welche ihre Zuständigkeit zwar nicht unmittelbar berührten, aus denen sich aber mitunter Serienzusammenhänge herausbilden konnten. Romeike schaute dabei wie jemand, der zu reden gewohnt ist, von einem zum anderen, um sich der Aufmerksamkeit gewiss zu sein, bevor er ihnen die ernsten Neuigkeiten unterbreitete.

Trotz großer Polizeipräsenz und schlechter Witterung kam es in der Nacht zum Sonntag wieder zu fünf zusammenhängenden Kfz-Bränden, Sachschaden über 200.000 Euro. Wie jeder wusste, dauerte die Serie mit Unterbrechungen bereits seit dem Sommer vorletzten Jahres an und zehrte an den Kräften der uniformierten Kollegen und Zivilfahnder. Zuletzt waren über Hamburg verteilt Nacht für Nacht 150 Polizeibeamte zusätzlich auf den Straßen, während die Täter ihren Vorteil stets in der Begehungsweise fanden. Sie setzten im Schutz der Dunkelheit auf den Autoreifen Grillanzünder in Brand. Wenn die Flammen mit größerer Verzögerung sichtbar wurden und auf Reifen und Karosserie übergriffen, waren die Delinquenten längst untergetaucht. Dem Ermittlungsteam um Pascal Matzel blieb immer nur die Hoffnung auf eine glückliche Fügung. Romeike warf ihm einen traurigen Blick zu. Im neuen Fall schien es diese wieder nicht zu geben.

Matzel, mit seinen langen, zu einem Zopf gebundenen grau-schwarzen Haaren und dem schelmischen Blick, nahm das Ganze ruhig und entspannt zur Kenntnis. Wie er andeutete, würde er am liebsten alle Besitzer von Luxuskarossen in die Pflicht nehmen und sie Selbsthilfegruppen organisieren und Streife laufen lassen. Sagte es mit ernstem Gesichtsausdruck, ohne es aber wirklich ernst zu meinen.

Während seine Leute sich über die Kfz-Brände die Köpfe heiß redeten und konstruktive und überzogene Ideen in die Diskussion warfen, streute Romeike Pfeffer auf sein Mettbrötchen und biss genussvoll hinein, ohne dass ihm etwas Wichtiges entging. Er würde sich mit Matzel später noch zusammen setzen.

Thorsten Romeike war von schlanker Gestalt und überragte selbst im Sitzen noch viele von ihnen. Kurz geschorenes graues Haar und unantastbares, zielgerichtetes, loyales Auftreten zeugten von einem Kriminalrat alter Schule. Freundliche, lausbubenhafte Augen hinter der randlosen Brille machten die Distanz in der Hierarchie aber immerhin erträglich.

Die Personalpolitik wollte es, dass Romeike die "Brandermittlung" übernahm, ohne über die Materie im Detail informiert zu sein. Als seine administrativen Pflichten es zwei oder drei Mal gestatteten, war er in seinen „Blaumann“ gestiegen, hatte sich einem Team angeschlossen und mit der Atemschutzmaske vor dem Gesicht in die Geheimnisse eines Brandortes einweisen lassen..

In einer Gedankenpause wischte er ein paar Brotkrumen von seinem dunkelgrauen Rollkragenpulli und ließ seinen Blick zu Pergande schweifen. „Euch hat’s ja nun auch ganz bös’ erwischt. Kannst du uns kurz die Fakten schildern, Gregor? Habt ihr schon einen Plan?“

Seine Augenbrauen wölbten sich, als wollte Pergande eine Posse zum Besten geben, aber er blieb angemessen ernst und kam rasch auf das Wesentliche: „Wir haben es hier unzweifelhaft mit einer Beziehungstat zu tun. Der Täter wollte den Asia-Markt brennen sehen. Aber wie's leider so ist: Unsere ersten Ermittlungen haben absolut kein beweisbares Motiv ergeben. Also haben wir uns auf die Spurensicherung beschränkt und machen heute weiter.“

„Und wie ist die Spurenlage?“

„Äußerst beklagenswert! Am Brandort selbst nur die Spuren, die uns die Tatausführung beschreiben. Wir haben rings um das Objekt jeden Quadratmeter in Augenschein genommen. Aber nichts gefunden, was man auch nur annähernd mit dem Täter in Verbindung bringen könnte. DNA-Spuren natürlich auch Fehlanzeige.“

„Lag vielleicht irgendwo ein Benzinkanister herum?“

„Nein. Weder geschmolzene Überreste noch als Spurenträger außerhalb des Objektes. Der Täter wusste einfach, wie er uns das Leben schwer macht.“

Herbert Eklund, Romeikes Stellvertreter, hatte aufmerksam zugehört und sich reihenweise Notizen gemacht. Er war bei den Kollegen als Theoretiker wohlgelitten und bevorzugte Computerprogramme, statistische Erhebungen und Schulweisheiten aus Kriminalistik und Kriminologie, um den Delinquenten auf die Spur zu kommen „Hättet ihr am Samstag nicht dem Konkurrenzunternehmen schon mal auf den Zahn fühlen können?“ Sein akkurates Äußeres, seine kurzen, schwarzen Locken und der sorgfältig gestutzte Bart verliehen seinem Äußeren eine sportlich-adrette Erscheinung. „Ihr solltet nie vergessen: Je mehr Zeit nach einem Verbrechen verstreicht, desto geringer ist die Chance, den Fall aufzuklären.“

„Herbert -“ Pergande setzte seinen väterlichen Blick auf, „welchen Erfolg hätten wir da erwarten können? Einen Konkurrenten, der zugibt, seine Finger im Spiel zu haben? - 'Oh ja, der Asia-Markt musste dort verschwinden. Uns sind nämlich schon die Kunden ausgeblieben?“

„Dass du nun so reagierst, Gregor, finde ich nicht gut.“ Eklund war sichtlich angestoßen. „Ihr habt die Geschädigten aufgesucht, also hätte ein Besuch bei dem anderen Geschäft nicht geschadet.“

„Geschadet nicht, aber er hätte uns nicht weiter gebracht. Außerdem hatten wir genug damit zu tun, die Geschäftsunterlagen einigermaßen heil ins Trockene zu bekommen.“

„Wir sind auch der Überzeugung, Herbert, dass ein Konkurrent nicht das Wagnis einer Brandstiftung eingeht“, mischte sich Stefan Henningsen mit ein, „da gibt es viel subtilere Methoden, die auch nicht gleich ein Verbrechenstatbestand sind.“ Er kippelte mit dem Stuhl zurück und verschränkte die Hände auf dem Bauch. „Nein, da ist irgendetwas anderes im Gange. Wir haben ja nachher die Geschäftsinhaberin, ihren Mann und ihre Schwester, die Geschäftsführerin zu Besuch. Vielleicht wissen wir nach den Vernehmungen mehr.“

„Der Supermarkt ist ein Einzelhandel“, hakte Romeike nach, „keine Gesellschaft, richtig?“

„Genau“, bestätigte ihn Henningsen, „also die Managerin, wenn du so willst. Keine Geschäftsführerin im zivilrechtlichen Sinne .“

„Dann wäre es sicher interessant zu erfahren, warum nicht die Schwester Inhaberin ist. Sie haben doch beide die Deutsche Staatsangehörigkeit, war’s nicht so?“

„Stimmt, Thorsten. Die Schwester lebt übrigens schon seit 1981 in Deutschland. Wir haben sie am Samstag noch kennen gelernt. Die Verständigung war so schlecht, dass wir heute zur Vorsicht eine Dolmetscherin hinzu gezogen haben. Uns ist es ein Rätsel, wie sie Supermarkt und Restaurant auf die Beine stellen konnte.“ Henningsen kippte mit dem Stuhl wieder nach vorn. „Wir werden eine ganze Menge Fragen zu stellen haben.“

Mit Gregor Pergande und Stefan Henningsen hatte das Schicksal zwei Kriminalbeamte in ein gemeinsames Büro gespült, wie sie unterschiedlicher nicht sein konnten.

Die Wand auf Gregors Seite war bis auf eine Magnettafel mit zahllosen Notizzetteln und Visitenkarten vollkommen kahl. Dazu standen noch vier Umzugskartons vor dem Fenster zum Innenhof. Sie bedeuteten nicht, dass er erst vor kurzem an das LKA 45 gewechselt ist, sondern zeugten von seiner Gewissheit, dass irgendwann ohnehin wieder Veränderungen bevorstehen würden. Auf seinem Schreibtisch bildeten Ermittlungsakten, Fotodokumentationen und Gutachten der Kriminaltechnik ein Chaos, das nur er selbst beherrschte.

Die Wand hinter Stefans aufgeräumtem Arbeitsplatz zierte ein großes Fotoposter, das ihn selbst und einen befreundeten Cop aus Los Angeles braun gebrannt vor einem Patrol Car abbildete. Im Hintergrund Palmen, Strand und buntes Treiben in Santa Monica. Er hatte den US-Kollegen vor zwei Jahren anlässlich eines Polizeisport-Events kennengelernt. Auf dem Aktenschrank neben der Tür hatte Stefan eine kleine Stereoanlage aufgebaut, die er nur dann betreiben konnte, wenn Gregor unterwegs war.

Jetzt saßen sie mit Bianca Jochens zusammen und planten die Vernehmungsstrategie, die damit anfing, wer von ihnen wen befragen sollte. Weil sie von einer Beziehungstat ausgingen, waren die Aussagen von Daniel und Sriwan Friedlaender, sowie ihrer Schwester, Yanqiu Kramer, gleichermaßen bedeutsam. Seine Anwesenheit nahe des Brandortes machte Daniel Friedlaender für sie besonders interessant, und wirklich überzeugend hatte er sie vorgestern Morgen nicht erklären können. Daher wollte Gregor ihn befragen. Es war sein Ermittlungsverfahren und dem entsprechend wäre es seine Entscheidung. Doch Bianca Jochens war der Meinung, dass sie mit Einfühlungsvermögen und weiblicher Intuition vielleicht mehr erreichen würde. Und Pergande und Henningsen könnten sich mit den beiden Frauen befassen.

Henningsen grinste. „Dann vernehme ich Frau Friedlaender.“ Mit diesen Worten wandte er sich augenblicklich Bianca zu und schlechtes Gewissen breitete sich auf seinem Gesicht aus. Seine Kollegin verdrehte gequält die Augen und schüttelte kaum merkbar ihren Kopf.

„Seit ich bei der Polizei bin, reißen sich die männlichen Krimsches um hübsche Frauen. Ich war früher an einer Dienststelle, da wurde um die Vernehmung einer bildhübschen Zeugin gewürfelt!"

„Bianca...“ Pergande legte den Kopf schief und überlegte, ob seine Kollegin ernsthaft angestoßen war. „So ist das bei uns ja nun wirklich nicht. Aber wenn ich jetzt bestimme, ich vernehme Sriwan Friedlaender, höre ich dich sagen, ich sei verheiratet.“

„Was für eine Unterstellung, Gregor.“

„Lass uns jetzt konkret werden“, ging Henningsen mit ernster Miene dazwischen, die aber rasch wieder einem Lächeln wich, „in zehn Minuten kommen sie alle, und wir haben noch nichts besprochen.“

„Seid ihr nicht mit mir einer Meinung, dass es für uns in diesem Stadium noch gar nicht so viel zu besprechen gibt?“ Pergande sah sie beide an und biss sich nachdenklich auf die Unterlippe. „Wir müssen zunächst die Geschäfts- und Familienverhältnisse klären. Und was Thorsten vorhin sagte, war zwar nicht ganz unwichtig, aber für unser Verfahren wird's zunächst uninteressant sein, warum Sriwan Friedlaender Inhaberin und Yanqiu Kramer die Macherin ist.“

„Unsere Aufgabe ist es, die Drei auf die Beziehungstat hin anzubohren und auf Widersprüche zu achten“, wandte Bianca ein und zupfte an dem farbenfroh gemusterten Seidenschal, der zwischen ihrem rotbraunen Haar und dem mintgrünen Pulli leger um den Hals gewickelt war. „Dabei glaube ich gar nicht mal, dass Daniel Friedlaender unbedingt unser Hauptverdächtiger ist. Ich glaube, so bescheuert ist kein Brandstifter, dass er abseits von den Schaulustigen stehen bleibt und sich seelenruhig überprüfen lässt, obwohl es durch sein Feuer zu Opfern gekommen ist.“

„Wir legen uns ja auch noch gar nicht fest“, bestätigte Henningsen seine Kollegin, gerade als an die angelehnte Bürotür geklopft wurde.

„Wir müssen nur zusehen, dass wir aus dem Beziehungsgeflecht ein Motiv herausarbeiten können“, konstatierte Pergande rasch, schritt zur Tür und zog sie auf. Dort stand, höflich und zurückhaltend lächelnd, eine Asiatin mittleren Alters, mit kurzem dunklen Haar, dunkler Brille und dunklem Mantel.

„Ich bin Jiratchaya Bruhns, Ihre thailändische Dolmetscherin.“

Henningsen hatte sich mit Sriwan Friedlaender in das Büro von Maike Schmidt und Sammy Saalfeld zurückgezogen, weil die beiden zu gemeinsamen Außenermittlungen aufgebrochen waren. Die Thailänderin war - da legte er sich bei gleißender Bürobeleuchtung einfach fest - von chinesischer Abstammung und sie sah, da sie ihr Gesicht dezent aber gekonnt geschminkt hat, äußerst reizvoll aus. Sie bestätigte ihm in ihrer höflichen Art, dass ihr Großvater Anfang des vorigen Jahrhunderts aus politischen Gründen aus China ausgewandert sei. Er erfuhr weiter, dass ihre Familie in Bangkok Geschäftsleute sind und sich die beiden Frauen hier in Deutschland nach einem miserablen Start vorgenommen hätten, sich irgendwann nicht mehr ausbeuten zu lassen und sich selbständig zu machen. Henningsen konnte sie, auch wenn ihre Formulierungen mitunter etwas gewöhnungsbedürftig waren, gut verstehen.

„O.k., Frau Friedlaender, nur zum besseren Verständnis: Sie sind im Handelsregister als Inhaberin eingetragen, aber Ihre Schwester ist diejenige, die den Laden schmeißt.“ Er bereute diese flapsige Formulierung, kaum dass er sie ausgesprochen hatte.

Prompt sah sie ihn etwas irritiert an. „...den Laden schmeißt?“

„Die das Geschäft führt, hätte ich besser sagen sollen.“

Was hätte Henningsen dafür gegeben, ihre Gedanken lesen zu können! Er konnte nicht erkennen, ob sie überlegte, wie sie antworten oder was sie verschweigen sollte.

„Meine Schwester schon vor 12 oder 13 Jahren hierher gekommen. Erst nach Norderstedt und dort sie Geschäft aufmachen -“

„Auf ihren Namen? Yanqiu Kramer?“ hakte Henningsen sofort nach.

„Nein. Auf meinen Namen.“

„Aber warum?“

„Ist das denn wichtig?“

Henningsen lächelte. „Na ja, nicht direkt.“ Er unterbrach sich und schaute aus dem Fenster, wo in der Verglasung sein Spiegelbild zu sehen war. Auch in den Büros, die seinem Fenster gegenüber lagen, wurde gearbeitet, was man Kriminalbeamten auf die Entfernung aber nicht unbedingt ansehen konnte.

Natürlich musste sie auf diese Frage nicht antworten, immerhin waren sie Geschwister. Vielleicht gab es irgendetwas Belastendes zu verschweigen, was nicht einmal mit diesem Fall zu tun haben musste. „Um herauszufinden, wer die Brandstiftung begangen hat, kann jede Einzelheit wichtig sein.“

„Ob ich für das Geschäft meinen Namen gegeben, trotzdem meine Schwester ihr Geschäft, das, ich glauben, ist nicht wichtig“, erwiderte sie höflich aber bestimmt.

Henningsen erfuhr, dass Yanqiu Kramer, wie auch Sriwan Friedlaender selbst, ursprünglich in Frankfurt gewohnt hatte, von wo sie nach ihrer Scheidung fortgezogen war. Sie sei einige Monate kreuz und quer durch Deutschland gereist, ohne irgendwo sesshaft zu werden. Durch Beziehungen unter Landsleuten sei sie in Norderstedt an ein kleines Geschäft für asiatische Lebensmittel herangekommen, das jedoch nicht gut lief und sich nur durch einen Lieferservice an Restaurants halten konnte. Sie selbst habe Frankfurt mit den Kindern ein paar Monate später verlassen, um ihre Schwester zu unterstützen. Sie habe mit ihrem Arbeitgeber einen dreijährigen Erziehungsurlaub ausgehandelt, weshalb der Umzug überhaupt möglich wurde.

„Sie gehen zusätzlich also einer unselbständigen Arbeit nach.“

„Ich arbeiten bei der Lufthansa, in Personalkantine.“

„Aber als Geschäftsinhaberin haben Sie doch die ganze Verantwortung. Die Behördenangelegenheiten, die Buchhaltung für den Supermarkt und das Restaurant. Und Ihre drei Kinder.“

„Supermarkt und Restaurant gehören meiner Schwester. Sie erledigen alles allein.“

„Und das gibt keine Probleme?“ Henningsen sah sie an und schüttelte ungläubig den Kopf. „Aber irgendwie muss es doch Probleme gegeben haben. Sonst wäre es in Ihrem Supermarkt zu keinem Feuer gekommen.“

„Damit meine Schwester nichts zu tun.“

„Ich glaube auch nicht, dass sie mit der Brandstiftung etwas zu tun hat“, sagte Henningsen beschwichtigend, „aber vielleicht mag ja irgendjemand die Geschäftsfrauen Yanqiu Kramer und Sriwan Friedlaender nicht. Neider unter ihren Landsleuten, Neider in der Konkurrenz...“ Er fächerte ein paar beschriftete Seiten vor sich auf, um seiner nächsten Frage das nötige Gewicht zu verleihen. „Wo in Deutschland war Ihre Schwester unterwegs, Frau Friedlaender, wie hat sie ihren Lebensunterhalt bestritten?“

„Ich weiß nicht“, war ihre Antwort, wieder höflich und ohne seinem Blick auszuweichen. Und doch hatte Henningsen das Gefühl, dass sie dazu wesentlich mehr erzählen könnte. Ob darunter Fakten sein würden, die auf die Spur des Täters führten?

Er wurde pessimistisch, wenn er an die augenblickliche Beweislage dachte.

"Etwas ganz anderes...." Henningsen beugte sich vor und stützte sich mit beiden Ellenbogen an der Schreibtischkante ab. Er lächelte, um ihr ein wenig die Scheu zu nehmen und sprach langsam und deutlich: "Wir haben uns natürlich sehr gewundert, wieso eigentlich Ihr Mann, gerade als der Supermarkt lichterloh brannte, ganz in der Nähe stand und bei den Rettungsmaßnahmen zuschaute."

Sriwan Friedlaender sah ihn an, als erwartete sie, dass er noch etwas hinzufügte. Ein fragender Blick, ein zaghaftes Lächeln, dann: "Ich weiß nicht."

"Nun, mich interessiert natürlich: Wieso ist er so spät noch durch den Regen gewandert, anstatt zu Hause bei der Familie zu sein."

Sie verzog das Gesicht. Die Frage war ihr unangenehm, und das Lächeln misslang ihr gänzlich. "Ich nicht so gerne sagen. Muss ich erzählen?"

"Wenn die Frage geklärt ist, müssen wir sie nie wieder stellen."

Sie antwortete jetzt ohne zu zögern: "Mein Mann Streit mit meiner Schwester. Er furchtbar wütend und verlassen Wohnung. Weiter weiß ich nicht."

"Worum ging es bei dem Streit?"

Sie blickte zu Boden und schüttelte den Kopf. Als sie wieder aufsah und sich ihr Blick hinter ihm an der Wand verirrte, waren ihre Augen feucht. Henningsen spürte plötzlich, wie zerbrechlich Sriwan Friedlaender wirkte und wie unzufrieden.

"Wann hat er die Wohnung denn ungefähr verlassen?"

"Oh, ich nicht achten Uhrzeit. Vielleicht halb elf oder elf Uhr."

"Abends?

"Ja, abends."

"Und wann ist er zurückgekehrt?"

Sie überlegte einen Moment. Dann schüttelte sie ihren Kopf. "Ich weiß gar nicht....., ich schlafen. Ich wachen auf und sehen mein Mann schlafen in Fernsehsessel."

Henningsen hatte Sriwan Friedlaender nicht über ihre Rechte belehrt - dass sie ihren Mann nicht zu belasten und verfängliche Fragen demnach nicht zu beantworten brauchte. Er fand es so anstrengend, Unwissenden gegenüber die richtigen Worte zu finden, um die Rechtslage mit allen Konsequenzen transparent zu machen. Deswegen stellte er keine weiteren Fragen.

Daniel Friedlaender war durchaus genügend Zeit geblieben, sich irgendwo einen Reservekanister voll Benzin zu besorgen und zum Supermarkt zu spazieren. Wenn er sich dabei vollkommen unbefangen und zielstrebig verhielt, mochten andere Passanten glauben, er wäre irgendwo mit seinem Auto liegengeblieben.

Aber wie gewaltig musste eine Auseinandersetzung sein, dass jemand zu so einer Reaktion fähig ist?

Henningsen befielen heftigste Zweifel..

Bei Vernehmungen mit Dolmetscher fühlte sich Pergande stets unwohl. Jiratchaya Bruhns war zwar vereidigte Dolmetscherin, er befürchtete jedoch, dass Landsleute zusammen hielten, sich mitunter sogar privat kannten. Vor allem Thailänder, wie er von einem früheren Kollegen gehört hatte. Noch unbehaglicher wurde ihm, als Yanqiu Kramer vor ihm saß. Ihr Alter war schwer einzuschätzen. Mitte fünfzig mochte sie sein. Sie war klein und vollschlank, was durch die wattierte grüne Weste und die weite braune Hose noch mit einem Ausrufezeichen versehen wurde. Die Taschen ihrer Kleidung beulten sich aus, als hätte sie den Inhalt einer Reisetasche darin verstaut. Sie wusste kaum, wie sie sich hinsetzen sollte, bis sie sich beinahe provokativ zurücklehnte und die Füße von sich streckte. „Warum ich müssen hierher kommen?“ Der Gesichtsausdruck in pure Entrüstung gewälzt: schmale, scharf geschminkte Augen, zwei Bögen dünn gezeichneter Brauen und eine für die chinesische Abstammung unnatürlich spitze Nase. Dazu leicht nach vorn stehende Zähne und die ohnehin nur knapp schulterlangen Haare mit einem roten Gummiband zu einem Stummelschwanz zusammen gebunden. Ein weibliches Wesen, das vor lauter Unattraktivität ganz in der Geschäftsfrau aufging.

Sie wandte sich an die Dolmetscherin und unterhielt sich mit ihr, und Pergande blickte interessiert von einer Frau zur anderen. „Darf ich an der Unterhaltung teilhaben?“

Frau Bruhns lächelte verbindlich. „Frau Kramer möchte wissen, warum sie ihren Supermarkt noch nicht wieder betreten darf.“

Pergande lachte unverhohlen und blickte dabei in zornig funkelnde Augen. „Hatten Sie vor, rasch durchzufeudeln und wieder zur Tagesordnung überzugehen?“ Die Dolmetscherin übersetzte.

Die Geschäftsfrau funkelte ihn gehetzt an. „Ich morgen holen Lieferung von Flughafen Cargo. Zollpapiere in Büro ich brauchen.“

„Vom Büro ist nicht viel übrig geblieben, Frau Kramer. Und das, was von Ihren Geschäftsunterlagen noch einigermaßen leserlich war, haben wir sichergestellt. Wir müssen uns ein umfassendes Bild von der Situation verschaffen. Immerhin liegt hier ein Verbrechen vor.“

Nach der Übersetzung protestierte sie: „Aber ich brauchen das! Sonntag ich liefern bis Neumünster und Lüneburg. Kann ich mal sehen?“

„Später. Sie können gegen die Sicherstellung jederzeit Beschwerde einlegen.“ Pergande wuchs in seiner Sitzposition zur vollen Größe heran. „Ich möchte zuerst einiges von Ihnen wissen.“ Und nachdem die Dolmetscherin übersetzt hatte: „Was kann sich in der Nacht zum Samstag in ihrem Geschäft abgespielt haben, Frau Kramer. Wer, glauben Sie, wollte Sie schädigen?“

Pergande beobachtete sie genau, während sie in ihrer Muttersprache antwortete. Ein unangenehm herrischer, befehlsgewohnter Tonfall. In ihrer Reaktion entdeckte er nichts, was ihm zu denken geben müsste. Sie könne sich nicht vorstellen, wer in den Supermarkt eingebrochen ist und das Feuer gelegt hat. Zwischendurch klingelte ihr Mobiltelefon, und sie unterhielt sich mit dem Anrufer ungeniert und ausgiebig. Von der Dolmetscherin erfuhr er, dass es sich um ein normales Telefonat mit einem Kunden handelte. Danach bat er darum, das Handy bis nach der Vernehmung auszuschalten.

„Wissen Sie, Frau Kramer, ich lasse mich ungern an der Nase herum führen. Sie können mir nicht weismachen, dass Sie aber auch nicht den geringsten Verdacht haben. Das Verbrechen richtete sich gegen Sie und ihr Geschäft, der Täter ist nach meiner Auffassung nur in Ihrem geschäftlichen Umfeld zu suchen!“

Yanqiu Kramer rutschte unruhig in ihrem Stuhl hin und her und polterte aufgebracht los, nachdem sie die Übersetzung vernommen hatte. Sie schloss mit den Worten: „Ich - nicht - wissen!“

Die Dolmetscherin erklärte, dass es mit einigen Kunden ganz normale Probleme gäbe, wenn es um rückständige Rechnungen ging; eben so, wie auch andere Geschäfte und Firmen ihre Probleme hatten. Deswegen würde niemand kommen und ein Feuer legen.

Pergande erinnerte sich an einen Fall, als eine katholische Kirche in Poppenbüttel Ziel eines Brandanschlags wurde. Die Täter drangen durch das Fenster der angrenzenden kirchlichen Kindertagesstätte in die Gebäude vor und brachen die Tür zur Sakristei auf. Sie rissen die Messgewänder heraus und häuften sie auf, warfen Gesangsbücher auf den Altar, kackten auf die Pedalen der Kirchenorgel und beschmierten die Wände mit irgendwelchen Zeichen. Am Ende wurden die Gesangsbücher und Messgewänder mit Hilfe der Kerzen in Brand gesetzt. Die Sakristei brannte vollständig aus, und die Rauchgase verschmutzten alle angrenzenden Räume. Über eine halbe Million Euro Sachschaden. Dann aber gab es einen konkreten, aber anonymen Hinweis auf eine bestimmte Person, die mit jemandem in Verbindung zu bringen war, der ehrenamtlich für diese Kirchengemeinde arbeitete. Der Täter sollte satanistischen und rechtsradikalen Kreisen zuzurechnen sein. Der junge Mann aus dem Ehrenamt war eigentlich Auszubildender auf der Lufthansa-Werft in Hamburg-Fuhlsbüttel und der Denunzierte arbeitete in derselben Abteilung. Als die Vorermittlungen zu dem anonymen Anrufer in eine Sackgasse führten, fuhr Pergande zu ihm nach Haus, um ihn mit dem Vorwurf zu konfrontieren. Natürlich dementierte er ihn, aber was viel schlimmer war: Er konnte sich überhaupt nicht vorstellen, wer der anonyme Hinweisgeber sein könnte. Und genau das war es, was Pergande ihm nicht abnahm. Wenn er vielleicht mit dem Brandanschlag nichts zu tun hatte, aber er wusste unter Garantie, wer ihn denunzierte. Dass er es beharrlich abstritt, hatte Pergande fast in die Ohnmacht getrieben.

„Ich möchte, dass Sie sich ernsthaft Gedanken machen, was in ihrer geschäftlichen Vergangenheit relevant sein könnte und dann unterhalten wir uns noch mal darüber.“ Pergande beugte sich vor. „Warum laufen Supermarkt und Restaurant auf den Namen Ihrer Schwester?“

Yanqiu Kramer durchbohrte ihn mit einem Blick, als wollte sie sagen, dass er sich um die Täterermittlung zu kümmern und sie nicht mit privaten Fragen zu belästigen hätte. Entsprechend kurz fiel ihre Antwort aus: „Das hat mit dieser Sache nichts zu tun“, übersetzte die Dolmetscherin.

„Warum lassen Sie es nicht meine Sorge sein, was für diesen Fall wichtig ist und was nicht“, erwiderte er scharf.

„‘Tschuldigung“, kam es von Yanqiu Kramer weniger kleinlaut als unehrlich, und es folgten ein paar Ausführungen auf Thailändisch. „Der Grund dafür, dass ihre Schwester als Inhaberin fungiert, liegt über zehn Jahre zurück und ist eine rein zivilrechtliche Angelegenheit.“

„Und was ist in diesen zehn Jahren alles geschehen?“

Ein kurzer Dialog zwischen der Dolmetscherin und Yanqiu Kramer, dann übersetzte Jiratchaya Bruhns die Antwort: „Über diese Zeit möchte Frau Kramer nichts erzählen, weil das mit der Wahrheitsfindung nichts zu tun hat.“

„Woher will sie das nur wissen?“ Pergande drehte auf seinem Bürostuhl hin und her und dachte nach. Das Drehen beruhigte ihn, genau wie es ein Baby beruhigte, auf dem Schoß der Mutter geschaukelt zu werden. Ihm war äußerlich nicht anzusehen, wie es in ihm kochte. „Wenn’s tatsächlich unbedeutend ist, was steht dem entgegen, nur ein paar Worte darüber zu verlieren? Ich müsste ja sonst auf den Gedanken kommen, dass Sie uns schlimme Dinge verschweigen."

Wieder fiel ihre Antwort knapp aus, während sie mit nervösem Blick auf ihr erloschenes Handy-Display schaute. „Frau Kramer war in dieser Zeit mal hier, mal da. Unterwegs, um Arbeit zu suchen“, übersetzte die Dolmetscherin.

"Was ist mit Ihrem Schwager? Warum wurde er in der Nähe des Brandortes angetroffen?"

Nach der Übersetzung verschloss sich ihr Gesicht noch mehr. "Ich weiß nicht. Vielleicht er machen."

"Was machen?"

"Feuer."

"Glauben Sie das ernsthaft?"

"Vielleicht machen, vielleicht nicht. Ich nicht wissen."

"Und warum er?"

"Sagen nur so. Sie Kripo. Muss finden heraus."

Pergandes Siedepunkt war erreicht! "Frau Kramer!" Er rollte mit seinem Lehnstuhl im Nu um den Schreibtisch herum und verharrte auf Augenhöhe. "Wenn Sie meinen, unsere Unterhaltung ist ein Gesellschaftsspiel, da täuschen Sie sich gewaltig. Wenn Sie nicht augenblicklich aufhören, das Feuer und den Tod eines Menschen ins Lächerliche zu ziehen, werfe ich Sie aus meinem Büro und lasse Sie dem Richter vorführen!" Lange nicht hatte ihn ein Kunde so in Rage gebracht. "Hätten Sie sich bei der Polizei in Thailand so aufgeführt, wären Sie vermutlich längst im Knast gelandet."

Während die Dolmetscherin übersetzte, verrauchte sein Zorn ein wenig und er rollte hinter seinen Schreibtisch zurück.

"Was mit Thailand zu tun?", fragte die Kramer unbeeindruckt.

Pergande hörte darüber hinweg und zwang sich ruhig zu atmen. "War irgendetwas vorgefallen, worauf Ihr Schwager Wut im Bauch hatte und sich an Ihnen rächen wollte?"

"Nein", kam es gedehnt, "Herr Friedlaender sehr netter Mann. Meine Schwester haben Glück."

Er sah Yanqiu Kramer lange an und versuchte ihren Tonfall zu analysieren. Er klang nach Häme. Oder nach Neid. Sie wand sich unter diesem Blick, aber wahrscheinlich nur, weil er ihr zu lange andauerte.

Natürlich war die Aussage für weitergehende polizeiliche Maßnahmen viel zu vage. „Gut, Frau Kramer. Wir werden uns hier bestimmt noch einmal sehen, davon bin ich überzeugt. Wenn sich bis dahin heraus stellt, dass die Lösung des Falles in ihrer jüngsten Vergangenheit verborgen ist, werde ich Sie wegen Behinderung der polizeilichen Ermittlungen belangen.“

Die Dolmetscherin übersetzte seine Worte und danach die Antwort: „Frau Kramer möchte bitte noch sehen, was von den Geschäftsunterlagen sichergestellt wurde.“

Als Daniel Friedlaender vor ihr auf dem Vernehmungsstuhl saß, versuchte sie einzuschätzen, was für einen Menschen sie vor sich hat. Bianca Jochens machte sich bewusst, dass auf seine Angaben ein besonderer Wert zu legen war.

Der Mann trug atmungsaktive helle Turnschuhe, eine schwarze Jeans und ein schwarzes Sweat-Shirt, die Ärmel bis zu den Ellenbogen hoch geschoben. Die schwarze Regenjacke hatte er über einen freien Stuhl geworfen. Friedlaenders Drei-Tage-Bart und die lichten, nackenlangen, graublonden Haare bildeten zu der dunklen Kleidung einen interessanten Kontrast.

Als sie ihn vorhin begrüßte, bemerkte sie dunkelgrüne Augen und Lachfältchen. Ihr erstes Empfinden war allerdings, dass Mundpartie und Augenausdruck eher von seelischem Schmerz geprägt sind als von seiner Frohnatur.

Ihr entging nicht, mit welch intensivem Blick er dabei war, sich auch ein Bild von ihr zu machen.

Sein Mundwinkel zuckte; noch weniger als ein flüchtiges Lächeln. „Bevor ich irgendetwas sage, würde mich interessieren, in welchem Status ich hier eigentlich sitze.“ Friedlaender wirkte nach außen hin völlig ruhig und machte keine überflüssige Bewegung.

„Das müsste Ihnen doch klar sein, oder?“ erwiderte Bianca und sie merkte, wie seine Ruhe auch sie selbst erfasste. „Haben Sie etwa ein schlechtes Gewissen?“

Er schüttelte kaum merklich den Kopf und stellte fest: „Dann bin ich also ein Zeuge."

„Und ein Zeuge ist zur Wahrheit verdonnert, darf nichts verschweigen...“

„Wenn ich etwas verschweige, wird mir niemand nachweisen können, dass ich in Wahrheit Auskunft geben könnte.“

Bianca verzog missbilligend den Mund. Jetzt wirkte Friedlaender plötzlich spitzfindig, was sie eigentlich gar nicht von ihm erwartet hatte. Sie lehnte sich zurück, drehte spielerisch einen Kugelschreiber hin und her und überlegte, ob sie unter diesen Umständen besser sofort auf den Punkt kommen sollte. Sie entschied sich dagegen. „Wie kommt es, dass Sie in Frankfurt wohnen und Ihre Familie in Hamburg?“

„Oh“, Friedlaender verzog gequält das Gesicht. „das ist eine ziemlich lange Geschichte. Ich kann mir nicht vorstellen, dass Sie die hören wollen. Hat sich einfach so ergeben.“

„Konnten oder wollten Sie nicht hinterher ziehen?“

„Ich konnte nicht.“

„Wegen Ihres Berufes?“

„Wenn Sie so wollen."

"Und was machen Sie beruflich?"

Er verdrehte die Augen. "Unwichtig, Frau Jochens, glauben Sie mir."

Bianca ließ abrupt ihren Kugelschreiber fallen und sah ihm in die Augen. „Wenn Sie mir sagen, sie seien Schlosser oder Tankwart, müsste mir das zu denken geben.“

Das Fragezeichen in seinen Augen wich erst nach einer ganzen Weile, dann wurden die Lachfalten sichtbar, als er grinste: „Nein, da kann ich Sie wirklich beruhigen.“

„Die Sache ist ziemlich ernst“, fuhr sie fort. „Sie ist immer dann besonders ernst, wenn Menschen ihr Leben lassen mussten und alle Anzeichen dafür sprechen, dass wir es mit einer Beziehungstat zu tun haben. Umso mehr Verantwortung haben nämlich Zeugen und Geschädigte bei der Aufklärung.“

Friedlaender nickte. „Verständlich.“

„Und?“ Bianca Jochens überlegte kurz und entfächerte ein paar Seiten mit Fotografien, die sie mit einem Blick überflog. „Wer bricht in den Supermarkt Ihrer Frau ein und legt mit Hilfe von Brandbeschleuniger ein Feuer? Und entwendet nichts! Wir haben es definitiv nicht mit einem Einbruchdiebstahl zu tun.“

„Kann sein, dass der Einbrecher nur nichts gefunden hat.“

„Genau das müssten Sie vielleicht beantworten können. Ihre Schwägerin wird ja die Tageseinnahmen wohl nicht in der Kasse lassen.“

Von einer Sekunde zur anderen wirkte Friedlaender wieder in sich gekehrt. Irgendetwas begann sich vor seinem inneren Auge abzuspielen. Dann lächelte er geheimnisvoll. „Nein, wahrhaftig, die Tageseinnahmen hat sie nicht in der Kasse gelassen.“ Und mit einer Spur Bitterkeit setzte er hinzu: „Die hat sie immer bei sich und gibt sie aus. Frau Kramer ist eine Geschäftsfrau, die die Tageseinnahmen mit dem Gewinn verwechselt, über den sie nach Belieben verfügen kann.“

„So?“ Bianca zog erstaunt die Brauen zusammen. „Und was bedeutet das ganz genau?“

Friedlaender saß ruhig da, die Hände lagen entspannt auf seinen Oberschenkeln. Ein ganzer Film schien in ihm abzulaufen. Sein Augen spiegelten eine auffällige Bandbreite an Emotionen wider, von denen die meisten bestimmt nicht positiv waren. „Das bedeutet, dass sie am Ende des Tages das Geschäft mit einer überquellenden Geldbörse verlässt und die ganze Familie nicht selten zum Essen einlädt. In das Restaurant irgendeines Kunden, zur Kontaktpflege, wie sie immer sagt. Bei sechs Personen wird sie dabei natürlich immer rund hundert Euro los.“

„Das finde ich aber doch sehr nett“, kommentierte Bianca mit einem Anflug von Sarkasmus, „schön chinesisch oder thailändisch essen gehen.“

„Ja, sehr nett.“ Er schien noch etwas hinzufügen zu wollen, winkte dann aber nur mit einer sparsamen Handbewegung müde ab. „Lassen wir’s lieber. Das führt Sie bestimmt nicht weiter.“

Sie stützte ihr Kinn auf dem Handrücken ab und lächelte Friedlaender verhalten und nachdenklich an. Und dann bekam die Situation von einer Sekunde auf die andere eine merkwürdige Eigendynamik. Bianca registrierte, wie sich seine Augenbrauen irritiert zusammenzogen, aber beinahe gleichzeitig ein weiter, interessierter Blick herausbildete. Als wollte er ihre ganze Erscheinung in sich aufnehmen. Zu gern hätte sie jetzt in seinen Gedanken herumstöbern mögen. Umgekehrt war es wohl nicht anders.

Seine Augen waren es, die sie faszinierten. Sein gesamter, etwas widersprüchlicher Habitus: Der Kontrast schwarze Kleidung, graue Haare mit ein paar restlichen blonden Strähnen, grauer Drei-Tage-Bart, helle Turnschuhe, aber kein Bestreben, ein Schönling zu sein. Es war zu sehen, dass er auf Gesichts- und Hautpflege keinen besonderen Wert legte.

Und dann ging Friedlaenders Blick mit einem Mal an ihr vorbei und machte an drei kleinen Foto-Postern fest, die hinter ihr an der Wand hingen. Bianca Jochens in einen grellgelben Trekking-Anzug und derbes Schuhwerk gekleidet, im Hintergrund ein beeindruckendes Gebirgspanorama. Mal in der Gruppe abgelichtet, auf dem mittleren Bild Arm in Arm mit einem schlaksigen Blonden mit schulterlangen Haaren und hoher Stirn und dann solo auf einem Felsen, durch eine Sonnenbrille über die Schulter zurück blickend.

„2005, eine Trekking-Tour durch Bhutan“, erklärte sie mit verträumtem Blick, um sich dann aber sofort wieder an die dienstlichen Pflichten zu erinnern. „Auch wenn mich familiärer Stress nicht weiter führt, wir gehen von einer Beziehungstat aus, und da muss ich mir ein umfassendes Bild machen können.“

„Ich will mich aus dieser Familiengeschichte wirklich heraus halten.

„Sie sind auf Ihre Schwägerin nicht gut zu sprechen, davon kann ich wohl ausgehen, oder?“

Friedlaender beugte sich ein Stück vor. Seine Augen versuchten zu lachen, aber die Gesichtsmuskeln wollten nicht mitmachen. Wäre er nicht von so ruhiger Natur, hätte man abgrundtiefen Widerwillen erkennen können. „Ich könnte jetzt sagen, mit Frau Kramer verbindet mich - abgesehen davon, dass es die Schwester meiner Frau ist - eine in zwanzig Jahren ausgereifte Hassliebe, aber ich sage lieber: ein ewiges Missverständnis bei zwei kulturell und gesellschaftlich völlig unterschiedlich aufgewachsenen Familien.“

„Wenn sich beide Seiten bemühen, muss es deswegen nicht zu Konflikten kommen.“

„Ja, wenn sich beide Seiten bemühen.“

Bianca Jochens betrachtete Friedlaender eine Weile. Sie konnte nicht ausschließen, dass er die Ruhe vorgaukelte und in Wahrheit innerlich ziemlich zerrissen war. Vielleicht bedurfte es nur eines kleinen Anstoßes, dass er die Fassung verlor. Und was müsste ihr das sagen? Dass er das Opfer asiatischer Dominanz ist und er sich das Problem von der Seele reden möchte, oder dass er seinen Frust in der Nacht auf den Samstag schon in anderer Weise ausgelebt hat?

„Was war in der Nacht zum Samstag gewesen?“ fragte sie gerade heraus. „Wieso haben meine Kollegen Sie in der Nähe vom Brandort angetroffen?“

Diese direkte Ansprache schockierte Friedlaender in keiner Weise. Er lehnte sich zurück und sah Bianca Jochens mit einem Blick an, der in der Flut seiner Gedanken ertrank. Sie glaubte in ihm auch eine Emotion zu entdecken, die sie nicht entdecken wollte. „Sie sollen nicht zu flirten anfangen, sondern meine Frage beantworten.“

„Ich hätte viel lieber etwas über Ihre Trekking-Tour gehört.“

„Falscher Moment. Es geht um Freitag Nacht.“

„Dann bin ich also doch tatverdächtig.“

„Das ist eine falsche Schlussfolgerung. Abgesehen davon: Abneigung oder gar Hass kann zu ganz anderen Exzessen führen, als zu einer Brandstiftung.“ Sie beobachtete seine Reaktion akribisch, seinen Gesichtsausdruck, seine Hände, aber er saß nur reglos da und lächelte verschmitzt. „Damit verdächtige oder beschuldige ich Sie dieser Brandstiftung noch lange nicht. Ich hätte ja gar keine Beweise gegen Sie in der Hand. Auf jeden Fall sind Sie für mich im Zusammenhang mit den Geschäftsgepflogenheiten ein wichtiger Ansprechpartner.“ Bianca kehrte einen Moment in sich, weil sie ihre Beweisnot nicht so leichtfertig hätte preisgeben dürfen, aber ihr Bauchgefühl sagte ihr, dass dies nicht von Bedeutung sein würde. Sie verschränkte die Arme und stützte sich an der Schreibtischkante auf. „Leider kann ich nicht in Sie hineinschauen, Herr Friedlaender -“ sie sah ihn forschend an, „ ....ob Sie vielleicht ein schlechtes Gewissen quält? Na, ist es so? Mal ganz ehrlich.“

Er schüttelte, noch immer lächelnd, den Kopf.

„Dann sehe ich kein Problem mit der Beantwortung meiner Frage. Also: Warum hielten Sie sich in der betreffenden Nacht vis-à-vis vom Brandort auf?“

„Ganz einfach: Ich hatte einen Disput mit meiner Schwägerin und bin vor die Tür, um wieder einen klaren Kopf zu bekommen.“

„Einfach nur vor die Tür.“

„Nein. Ich bin kreuz und quer durch Eppendorf gewandert, hab eine Weile in irgend einem Pub gesessen und landete am Ende in der Hoheluftchaussee."

"Und da sind Sie auf die Idee gekommen... -"

"....kam in die Hoheluftchaussee, als die Feuerwehr schon mit den Löscharbeiten angefangen hat.“

6

Was, um Himmels Willen, war das für eine Vernehmung! Nur ein paar Minuten war es her, dass Bianca Jochens nach Absprache mit Pergande und Henningsen ihren Zeugen ins Parterre, in die Besucherzone gebracht hatte. Anschließend war sie sofort in ihr Büro zurück und hatte die Tür geschlossen. Die anderen Vernehmungen schienen genau so wenig von positiven Resultaten gekrönt.

Nun saß sie hinter ihrem Schreibtisch, starrte zum Fenster und ließ das Gespräch noch einmal nachklingen. Es war wirklich so: Nicht ein fragwürdiger Umstand, den sie Friedlaender hätte vorhalten können. Diesen Mann, der im Rahmen einer Beziehungstat ins Zwielicht geraten war, konnte sie in keinen begründeten Tatverdacht rücken. Schlimmer noch: Sie wurde das Gefühl nicht los, dass Friedlaender sich in ihrer Nähe wohl fühlte. Auf dem unbequemen Vernehmungsstuhl zu sitzen, schien ihm nicht das geringste auszumachen. Ihm war es sogar gelungen, das Blatt zu wenden und ihr mehr Fragen zu stellen als sie ihm.

„Ich sehe in der Brandstiftung auch eine Beziehungstat“, hatte er eingeräumt, „und das erschwert eine Aufklärung ja wohl ungemein, oder? Eine Geschäftsfrau wie meine Schwägerin könnte sich viele Feinde gemacht haben.“

„Ja, dann helfen Sie mir, Herr Friedlaender!“

„Nicht einmal ich kenne all ihre Beziehungen. Ich kenne ein paar Kunden, ich kenne ihre geschäftlichen Gepflogenheiten, aber alles nur oberflächlich. Man kann nur erahnen, wie es in dieser kleinen thailändischen Gemeinde zugeht.“

Bianca konnte ihm nur noch das Zugeständnis abringen, innerfamiliär Nachforschungen anzustellen. Das würde jedoch dauern, weil er morgen Abend schon wieder nach Frankfurt zurückfliege.

Ansonsten interessierte er sich sehr für ihre kriminalistische Tätigkeit und die vielen Fahrzeugbrände, über die in den Medien fast täglich berichtet wurde.

Dann schlug er viel zu auffällig, aber durchaus mit ehrlichem Interesse, einen Bogen zu ihren Fernreisen. Er selbst wäre unausweichlich oft in Thailand und Hongkong gewesen, aber seit er vor einigen Jahren auf dem Rückflug nach Frankfurt die Himalaya-Region überflog und das Tibetische Hochland greifbar nahe unter ihm hinweg zog, wäre es sein erklärtes Ziel, sich genau dort einer Trekking-Tour anzuschließen. „Eine Bekannte bereist mit einigen Freunden häufig von Indien aus die Himalayaregion. Aber bisher hat es bei mir aus Zeitgründen noch nicht geklappt.“ Und dabei machte er eine Fingerbewegung, die Bianca bedeutete, dass eher finanzielle Gründe Ausschlag gebend waren. „Ich wollte unbedingt über Bangalore anreisen“, hatte er dann in einer Weise betont, die ihr eine Flucht aus dem Thema kaum noch möglich machte. Sie wusste genau, was jetzt kam.

„Warum gerade über Bangalore?“

„Wegen der Palmblattbibliothek. Ich habe viel darüber gelesen und wäre wirklich gespannt, ob da was dran ist. Kennen Sie das Geheimnis der Palmblattbibliothek?“

„Ja, ich kenne es. Mein Freund war dort gewesen, ich selbst noch nicht. Er erzählte mir, dass die wichtigen Ereignisse, die sein zurück liegendes Leben betrafen, in alten Redewendungen und in vorzeitlichem Vokabular tatsächlich übereinstimmend aufgeschrieben waren.“ Bianca Jochens hatte gespürt, wie dieses Thema und das gemeinsame Interesse sie aufwühlte. „Mein Freund meinte zwar, dass es einiger Fantasie bedürfe, um die Ausdrucksweise der Mönche von vor über tausend Jahren auf die heutige Zeit zu übertragen, aber genau das sei ihm gänzlich unvoreingenommen gelungen.“

„Ob es dort auch Aufzeichnungen über diese Brandstiftung gibt?“

Das, was sicher spaßig gemeint war, berührte Bianca nicht. „Wenn der Täter Gelegenheit findet, die Bibliothek zu besuchen und sich die Stationen seines Lebens vorlesen zu lassen, wird dieser dunkle Punkt vielleicht erscheinen.“

„Was macht Ihr Freund beruflich?“

Diese plötzliche Kurve in ihrer Unterhaltung irritierte Bianca nur im ersten Augenblick und sie zögerte auch nicht zu verraten, dass er ebenfalls Kriminalbeamter war. Er blieb dabei ja namenlos. „Oliver arbeitet -“ sie verzog gequält das Gesicht; also nicht mehr namenlos, was ihr letztlich aber kein Herzklopfen bereitete, „Oliver arbeitet nur zu fünfzig Prozent, ist drei Monate im Dienst und drei Monate Tourist. Die Stationen seiner Reisen stellt er dann häufig zu einem Lichtbild- oder Filmvortrag zusammen.“

Mit einer verblüffenden Selbstverständlichkeit begann sie, einem unbekannten Zeugen gegenüber ihr Privatleben offen zu legen. Fast mochte sie für sich daraus schließen, dass sie Daniel Friedlaender vertrauen konnte, er also aus privatem Interesse gefragt hatte und nicht, um Schabernack mit ihr zu treiben.

Die Tür öffnete sich einen Spalt und Henningsen steckte seinen Kopf herein. Die Neonbeleuchtung spiegelte sich auf seiner Kopfhaut. „Hey, Bianca, wir setzen uns gleich zusammen. Es gibt einiges zu besprechen.“

„Mach bitte die Tür zu, Stefan, ich brauche noch ein paar Minuten.“

„Alles in Ordnung?“

„Ja und nein.“ In einem ablenkenden Akt schob sie die Papiere mit ihren Notizen zusammen. „Bis gleich, Stefan.“

Sein schmunzelndes Gesicht zog sich wieder zurück, die Tür fiel ins Schloss.

Sie wusste selbst nicht, warum, aber am Schluss der Vernehmung hatte sie Friedlaender gegenüber behauptet: „Ich bin davon überzeugt, dass Sie eine ganze Menge mehr über das Geschäft und ihre Schwägerin preisgeben könnten. Wahrscheinlich würde dann einiges klarer werden“, - und erntete ein unbestimmtes Lächeln. „Ob es Ihnen leichter fallen würde, wenn wir uns nach Feierabend hier um die Ecke im Schweinske darüber weiter unterhielten?“ - Um Himmels Willen, Bianca! Was für eine bescheuerte Idee! - „Ich lad` Sie zum Bauernfrühstück ein.“

Sein Lächeln wurde persönlicher, offener. „Leider bin ich heute familiär eingebunden. Und morgen, tagsüber, werden Sie ja nicht können.“

„Wahrscheinlich nicht.“

„Dann bin ich erst in vierzehn Tagen wieder in Hamburg.“

„Das ist sehr schade.“ Bianca spürte aber, dass sich aus ihrer spontanen Eingebung etwas entwickeln könnte. Vielleicht musste sie nur geduldig sein.

Sie saßen zusammen in Pergandes Zimmer. Gregor und Stefan an ihren Arbeitsplätzen, Bianca blieb nur ein prall gefüllter Umzugskarton, weil sich auf dem einzigen Besucherstuhl jetzt ein Aktenberg stapelte. Sie sahen sich vielsagend an, ehe Pergande das Wort ergriff:

„Ich fürchte, das wird eine ziemliche Rennerei geben, Leute. Uns bleibt nichts anderes übrig, als die Suppe ordentlich umzurühren, die wir uns da eingebrockt haben und müssen sehen, dass wir ein paar Fleischstückchen zu fassen kriegen. Was heißt: Hin zu dem konkurrierenden Asia-Shop und Befragungen im weiteren Umfeld. Ich denke zum Beispiel an das Thai-Restaurant in der City, die Kundschaft, die dort verkehrt, das Personal. Der Laden hat immerhin nachts geöffnet und befindet sich mitten im Milieu.“

„Na ja“, wandte Bianca ein, „zwar mitten in St.Georg, aber das Rotlichtviertel liegt ja auf der anderen Seite der Langen Reihe.“ Sie lächelte tiefgründig. „Vis-à-vis steht sogar eine Kirche.“

Die Kollegen lachten. „Und was ist mit dem Friedlaender?“ wollte Henningsen dann wissen. „Abgesehen von den anderen Schaulustigen war seine Anwesenheit am Brandort ja doch schon irgendwie auffällig.“

Bianca Jochens gab in wenigen Worten die Vernehmung wieder, verschwieg jedoch den privaten Exkurs, der in ihr tiefgreifende Empfindungen ausgelöst hatte. Sie waren noch immer präsent. Sie schilderte ihnen zwar den Gesprächsverlauf mit Friedlaender, musste dabei aber ständig an sein Anliegen denken, unbedingt die Palmblattbiblliothek zu besuchen. Mit seinem Interesse für eine Bibliothek mit Prophezeiungen und dem persönlichen Lebensbuch eines jeden Besuchers befand sich dieser Mann mitten in der Esoterik.

Sie löste sich aus ihrer Gedankenwelt und wurde wieder sachlich. „Dass er mit der Brandstiftung etwas zu tun hat, kann man Friedlaender nicht nachweisen. Er ist zwar auf seine Schwägerin nicht gut zu sprechen, aber daraufhin den Supermarkt abzufackeln, ergibt irgendwie keinen Sinn.“

Pergande wiegte kaum merklich den Kopf. Statt eines Einwandes sagte er: „Dann wäre er auf jeden Fall unser Mann, um die Geschäftsverhältnisse offenzulegen. Denn weder Sriwan Friedlaender noch Yanqiu Kramer haben mit offenen Karten gespielt.“ Er sah seinen Kollegen an: „Nicht wahr? - die Inhaberin sehr zurückhaltend, weil sie ihre Schwester nicht in etwas verwickeln will, was vielleicht gar nicht mit unserem Fall zu tun hat, oder weil sie über Einzelheiten selbst nicht genau informiert ist. Und die Kramer halte ich einfach für abgebrüht, nicht unbedingt für kriminell, aber eben so, wie Geschäftsleute abgebrüht sein können.“

„Das heißt, Bianca, wir haben momentan sehr wenig, um den Fall zügig aufzuklären.“ Nebenbei nahm Stefan die Fernbedienung zur Hand und schaltete seine Musikanlage aus, an der die Leuchtdioden rhythmisch zuckten. Er lehnte sich zurück. „Ein bisschen haben wir gehofft, dass du Friedlaender auf unsere Seite ziehen würdest.“

„Ich glaube, dass genau das gelingen könnte“, erwiderte Bianca nachdenklich, „in der Familie stimmt es nämlich ganz und gar nicht. Nur scheut er sich glaub’ ich noch, seiner Frau zuliebe ihre Schwester zu denunzieren.“

„Wenn er aber morgen wieder nach Frankfurt fährt, bleibt nicht viel Zeit“, gab Henningsen zu bedenken.

Bianca erhob sich vom Umzugskarton und stützte sich auf Pergandes Schreibtisch. „Vorausgesetzt, ihr könntet mich morgen entbehren, würde ich mich zur Mittagszeit nochmal mit Friedlaender treffen.

„Aha...!“ kam es von Stefan, der aber dem ‘Aha’ mit seinem Lächeln die Bedeutung nahm. „Wenn er außerhalb der Büroatmosphäre redseliger ist, soll es uns recht sein, was, Gregor?“

Im Stadtteil Hoheluft, zwischen Eimsbüttel und Eppendorf gelegen, standen großflächig noch Wohnhäuser aus der Gründerzeit. Dort, wo die Bomben des Zweiten Weltkriegs Lücken gerissen hatten, waren neuere Gebäude errichtet. Die Hoheluftchaussee hatte damals besonders viele Wunden davon getragen, war in den vergangenen Jahrzehnten im Zuge der Modernisierung einem ständigen Wandel unterworfen. Die Architekten waren bei der Neugestaltung mit dem Feingefühl von Individualisten vorgegangen, um den ursprünglichen Charakter der Wohn- und Einkaufsmeile zu erhalten und gleichzeitig neuzeitliche Vorstellungen von Zweckmäßigkeit nebeneinander existieren zu lassen. Pergande erinnerte sich, weil seine Großtante früher ein paar Straßen weiter zu Hause war. In dem abgebrannten Asia-Markt war damals ein kleines Kino untergebracht, an der Ecke Eppendorfer Weg das flache Gebäude einer Polizeirevierwache, wo heute ein modernes Wohnhaus stand. Der Bauherr hatte sich damit einverstanden erklärt, zum angrenzenden alten Gebäude entgegen ursprünglicher Planungen einen Abstand zu lassen, weil man bei den Vorbereitungen ein Reklamegemälde aus den zwanziger Jahren an der Seitenwand entdeckte: Fünf Zwerge, die Dr. Thompson’s Bleichmittel „Seifix“ anpriesen.

Das alles musste Henningsen sich anhören, als sie bei Rot an der Ampel Eppendorfer Weg zu warten hatten.

Inzwischen standen sie vor einem Asia-Shop, der eine deutlich kleinere Verkaufsfläche hatte, als der Supermarkt von Sriwan Friedlaender. Vor dem Geschäft, unter einer Markise, waren Kisten mit exotischem Gemüse ausgestellt. Und drinnen verloren sich ein paar Kunden zwischen den schmalen Regalreihen. Etwa hundertsiebzig Meter trennten die beiden Märkte. Inhaber hier war ein Pakistani, wie Pergande vorher noch mit einem Anruf beim Gewerbeamt geklärt hatte. Mit der Polizei hatte der Mann selbst bisher nichts zu tun gehabt.

Im Abstand von einigen Sekunden betraten sie den Laden, spiegelten Interesse für das Warenangebot vor und ließen sich den würzigen und süßen Wohlgeruch Asiens um die Nase wehen. Sie wurden vom Personal schon wenig später interessiert beäugt, aber die beiden Pakistani mittleren Alters waren zu sehr damit beschäftigt, Kartons aufzureißen und Dosen und eingeschweißte Gewürze einzusortieren; die Frau am Tresen führte mit ausladender Gestik ein Kundengespräch. Einer der Männer - braunhäutig, braunäugig, schwarz gelockt und mit grobporigem Gesicht - löste sich vom Boden und trat auf Pergande zu. „Kann ich Ihnen behilflich sein?“ Akzentfreies Deutsch.

Pergande, dem man mit einiger Fantasie türkische Wurzeln in den Stammbaum dichten könnte, setzte Kennermiene und ein Lächeln auf. “Ich mache mich gerade mit Ihrem Angebot vertraut.“

„Bitte schön.“ Der Verkäufer vollzog eine einladende Geste.

Pergande ging sofort in die Offensive. „Ich wusste gar nicht, dass es Sie hier gibt.“

„Wie das?“ Der andere war sichtlich erstaunt. „Unser Geschäft gibt es schon seit 15 Jahren.“

„Ich habe immer in dem Asia-Markt weiter oben eingekauft.“

Der zweite Verkäufer, etwas jünger als der andere, hatte sich beinahe unbemerkt hinzu gesellt. „Der hat dort erst vor gerade mal zwei Jahren eröffnet.“ Seine Gesichtszüge waren ähnlich, seine Haut aber reiner, und ein schmaler Bartstrich zog sich an Kieferknochen, Kinn und Oberlippe entlang. Wahrscheinlich waren sie Brüder. Er stand provozierend breitbeinig da und wischte sich die Hände in einem karierten Tuch.

„Aber er ist größer und die Beschilderung etwas auffälliger.“

„Dafür sind die Waren viel zu teuer.“ Er wischte seine Hände immer noch. Pergande schoss einen Moment durch den Kopf, dass er vielleicht gerade dabei war, Spuren von Qualm zu entfernen, die ihn als Brandstifter entlarvt hätten, musste dann aber innerlich über diesen Gedanken schmunzeln.

„Spionieren Sie sich denn gegenseitig aus?“

„Das ist doch normal. Wir haben uns über ihr Angebot informiert. Die Frau vom Asia-Markt war ziemlich sauer darüber.“ Dann erstrahlte sein Gesicht in einem breiten, glänzenden Lächeln. „Aber welchen Wunsch können wir Ihnen denn jetzt erfüllen?“

„Wahrscheinlich sind Sie froh darüber, dass der lästige Konkurrent jetzt weg ist, richtig?“

Sein Lächeln erstarb jäh. „Warum sagen Sie das?“ Eine steile Falte entstand über seiner Nasenwurzel, als das Misstrauen in ihm wuchs.

Pergande grinste provozierend. „Nur so. Interessehalber. Dass ein ganzer Supermarkt abbrennt, kommt ja nicht alle Tage vor.“

„Oh nein!“, rief der jüngere Pakistani aus, und Knobigeruch kam aus seiner Richtung, „das Geschäft war doch kein Konkurrent für uns! Die Frau von da oben war viel zu hochnäsig und eingebildet. Sie hat ihr Ding gemacht, mit Lieferservice und so weiter, wir sind für die Laufkundschaft ja viel preiswerter und kommen damit bestens über die Runden. Die Laufkundschaft hat die wahrscheinlich gar nicht interessiert. Oder sie hatte keine Ahnung vom Geschäft.“ Ärger lag in seinem Blick, als er über Pergandes Gesicht flog. „Sie sind vom Ordnungsamt, hab ich Recht?“

Pergande begegnete ihm jetzt mit einem heiteren Gesichtsausdruck. „Ich frage zu viel, nicht?“

„Und Sie haben noch nie asiatisch gekocht.“

Damit hatte er Recht. Pergande klappte seine Brieftasche auf, hielt dem Pakistani den Dienstausweis unter die Nase und nannte seinen Namen. „Das ist mein Kollege, Herr Henningsen“, stellte er Stefan vor, der in dem Augenblick mit einem gewinnenden Lächeln hinzu kam.

„Wir können unsere Herkunft einfach nicht verheimlichen“, stellte er mit eingeübter Verlegenheit fest.

Der ältere Pakistani sagte in seiner Landessprache etwas zu dem jüngeren, lachte und legte dabei zwei gelbe Zahnreihen frei.

„Was führt Sie nun zu uns? Doch wohl nicht die Frage, ob wir einen ungeliebten Konkurrenten ausgeschaltet haben könnten.“

„Nein, auf gar keinen Fall“, erwiderte Pergande mit übertriebener Betonung, „wir wollten nur etwas plaudern und mal hören, was man sich hier in der Geschäftswelt so erzählt.“

Die ältere Frau, vielleicht die Mutter ihrer Gesprächspartner, hatte den Tresenbereich verlassen und bediente eine junge Kundin, die eine Kinderkarre durch den schmalen Gang bugsierte, während gerade zwei Asiatinnen den Laden betraten. Der Pakistani mit dem Designer-Bart zog sich mit einem entschuldigenden Lächeln zurück und trat auf sie zu, um sie nach ihren Wünschen zu fragen.

„Sie beide sprechen auffallend gut Deutsch“, merkte Henningsen an. Sein Tonfall war dabei so unverfänglich, dass sogar den Pakistani Zweifel kommen mochten, wer sie waren und in welcher Mission sie sich in dem Geschäft aufhielten.

„Natürlich. Mein Bruder und ich sind in Hamburg geboren. Auch unsere Eltern sind seit Jahren im Geschäft. Haben in Barmbek einen Supermarkt.“

„Ich dachte, die ältere Dame dort wäre Ihre Mutter“, gestand Pergande.

„Eine Bekannte meiner Mutter. Hilft ab und zu aus, spricht aber nicht gut Deutsch.“

„Das Geschäft läuft also gut - ab heute vielleicht sogar noch besser - und der Asia-Markt war kein Konkurrent.“ Pergande nahm wahllos eine Konservendose aus dem Regal und studierte das Etikett. „Das sind ja alles chinesische Schriftzeichen. Wie soll einer wissen, was die Dose enthält?“

„Auf dem Deckel gibt es einen Aufkleber mit der Übersetzung.“

„Aha.“ Er drehte sie hin und her, machte sich aber nicht die Mühe zu lesen, weil die Schrift zu klein war und seine Brille bei der etwas schwachen Beleuchtung nicht ausreichte. Pergande stellte die kleine Konserve ins Regal zurück. „Aber man kann es essen...?“

„Sauergemüse. Für einen kleinen Imbiss zwischendurch. Mit Jasminreis sehr schmackhaft.“ Man konnte dem älteren Pakistani ansehen, dass er langsam unruhig wurde. Immer wieder fuhr er mit seiner Hand in die aufgestapelte Ware, um die Tüten, Dosen und Kartons ohne Notwendigkeit akkurat auszurichten. Henningsen vermutete, dass er einfach nur zu arbeiten hatte. Ohne die Kriminalbeamten anzusehen, sagte er: „Natürlich muss man besser sein, wenn zwei Geschäfte für asiatische Lebensmittel so dicht beieinander sind, man kann sich aber auch ergänzen. Die Frau von dort oben wäre dazu bestimmt nicht bereit gewesen. Sie war richtig unfreundlich, feindselig, aggressiv, als wir uns mit Mutter in ihrem Geschäft umgesehen haben. Vielleicht, weil wir nichts gekauft haben.“ Jetzt wandte er sich wieder zu ihnen um. „Von anderen Kunden haben wir übrigens ähnliches gehört: Zehn bis zwanzig Prozent teurer, als in anderen Märkten, wenig Kundschaft, einige Tiefkühlware, bei der das Verfalldatum überschritten war - über kurz oder lang wäre der Laden pleite gegangen. Das ist meine Meinung. Den Asia-Markt brauchten wir als Konkurrent wirklich nicht zu fürchten.“

Während sich Pergande und Henningsen im Geschäft aufgehalten haben, hatte es draußen leicht geregnet. Die Straße war nass und spiegelte nun die aufreißende Wolkendecke wider.

Wieder im Freien, tauschten die beiden vielsagende Blicke aus. Den alltäglichen Berufsverkehr auf der Hoheluftchaussee nahmen sie nur am Rande wahr. Alle paar Minuten der schwere Dieselmotor eines Doppelgelenk-Linienbusses, irgendwo immer, nah oder fern, das Martinshorn eines Polizei- oder Rettungswagens, die unterschiedlichen Schrittfrequenzen der Passanten.

„Genau so, wie wir es Herbert heute Morgen schon prophezeiht haben“, bemerkte Henningsen angestoßen.

Pergande zog seine dunkelblaue Strickmütze, die er in der Jackentasche stecken hatte, über den spärlichen Haarwuchs. „Ich habe irgendwie nichts anderes erwartet. Und weißt du, was das Schlimmste ist?“

„Sag’s mir.“

„Wenn wir über den Daniel Friedlaender nicht weiter kommen, glaube ich kaum, dass der Fall zu klären ist.“

„Das sehe ich nicht so, Gregor“, widersprach ihm Henningsen, „wir stehen ja gerade an Anfang.“

Pergande vermochte die Erfahrung aus 23 Jahren Kriminaldienst in die Waagschale zu werfen. Sie schlug sich mit der ganzen Last in seinem Augenausdruck nieder, als er seinen Kollegen forschend ansah. „Worum wollen wir wetten?“

„Vergiss es!“

Ihr Telefon schlug an. Bianca nahm den Hörer ab und vergaß, auf das Display zu sehen. „Jochens.“

„Jörn Naumann“, meldete sich eine etwas träge Stimme, „da habt ihr uns ja eine ziemliche Sauerei zukommen lassen.“

„Aha, und Du bist der Glückliche, dem jetzt das ganze Büro voll muffelt.“

Der Kollege von der Abteilung für Wirtschaftskriminalität.

„Hab mich mit den ganzen Verbrennungsrückständen in einen Kellerraum verzogen.“

„Wo du mit Overall und Atemschutz am Auswerten bist.“

„Natürlich“, kam es gedehnt. „Ich schaue mir alles noch etwas genauer an, Frau Jochens, aber ein erstes Statement kann ich Dir schon abgeben.“

„Das ist super.“ Bianca zog den Collegeblock zu sich heran. „Hast du etwas Verdächtiges heraus gefunden?“

„Für mein Ressort schon mal gar nicht.“ Und nach einer Kunstpause: „Aber aus den Überresten kann man erkennen, dass die Buchhaltung hunds-mi-se-rabel gehändelt wurde. Nicht einmal den Betrieb eines Kaugummiautomaten wird man dem Finanzamt so präsentieren können.“

„Eines Kaugummiautomaten...“ Bianca verkniff sich ein Lachen. „Hast Du etwas erkannt, das mit einer Brandstiftung im Zusammenhang stehen kann?“

„All' diese verkohlten Unterlagen.“

„Du weißt, was ich meine!“

Würde Naumann nicht so schleppend sprechen, wäre das Telefonat sicher in der Hälfte der Zeit abzuwickeln.

„Nach dem gegenwärtigen Stand meiner Auswertungen würde ich sagen, nein. Vor mir liegen die Fragmente von Vorsteueranmahnungen, Rechnungen von holländischen Lieferanten, Tankquittungen, Rechnungen vom Asiamarkt an kleinere Geschäfte in Stade, Bargteheide, an ein Restaurant in Lauenburg, allerlei Aufstellungen vom Steuerberater und dann noch ein Brief vom Steuerberater, in dem eine Sriwan Friedlaender um einen Ortstermin gebeten wird. Der Steuerberater könne nur dann für eine optimale und zeitgerechte Steuerabwicklung sorgen, wenn er sich im Geschäft selbst einen Überblick verschaffen kann. Gleichzeitig bietet er an, die Buchhaltung zu übernehmen.“

Eine Pause entstand.

„Das ist alles?“ hakte Bianca nach.

„Viel Kleinkram liegt hier noch, viel Unleserliches. Kann man kriminaltechnisch zum Teil vielleicht aufbereiten, aber das wird den Aufwand nicht lohnen. Ich sage Dir, Frau Jochens: Der Geschäftsführung fehlt es an jeglicher Erfahrung. So kann man in einer Seitengasse von Shanghai einen Kochtopf betreiben, aber ein Supermarkt geht in Deutschland, so geführt, unweigerlich vor die Hunde.“

Bianca machte Notizen und schüttelte dabei den Kopf. Sie musste an Daniel Friedlaender denken.

„Bist du noch am Apparat?“

„Habe fleißig mitgeschrieben.“

„Ich schaue bei Gelegenheit weiter durch. Wenn ich was Auffälliges entdecke, hört ihr von mir. Ansonsten kommt von mir nur ein Vermerk.“

„Großartig, Jörn, ich werde dich für eine vorzeitige Beförderung vorschlagen.“

„Bloß nicht. Nachher muss ich noch Verantwortung übernehmen.“

Bianca grinste. Dann war die Verbindung unterbrochen.

Sie starrte danach etwas ratlos auf den Apparat und fragte sich, ob die Brandstiftung mit einer miserablen Geschäftsführung zusammenhängen konnte. Sie beantwortete ihre Frage mit einem Nein. Verbrannte Rechnungen der Lieferanten ließen sich neu erstellen und dem Mietersparnis bis zur vollständigen Renovierung stand der Geschäftsausfall gegenüber. Es sei denn, der Geschäftsausfall wurde durch einen Versicherungsschutz aufgefangen. Das mussten sie bei Yanqiu Kramer noch erfragen.

Daniel Friedlaender. Sie suchte nach der Seite, wo sie seine Mobilfunknummer notiert hatte. Sie tippte dann die Nummer ein und wurde mit einer automatischen Ansage in die Mobilbox geleitet.

Ohne zu zögern hinterließ sie ihre Nachricht: „Nochmal Bianca Jochens, Kripo Hamburg. - Hallo, Herr Friedlaender. Morgen, 12 Uhr, ein Bauerfrühstück im Schweinske. Im Jahnring, gegenüber den Sportplätzen. Ausflüchte lasse ich nicht gelten.“

7

Normalerweise trug er bei Außenermittlungen stets eine Schusswaffe im Schulterholster, aber dann hätte er seinen schwarzen taillierten Dreiviertel-Mantel nicht zuknöpfen können. So „nackt“ fühlte er sich auf St.Georg nicht wohl. Aber lieber in der Rolle eines Jungunternehmers überzeugen, als sogleich als Kriminalpolizei enttarnt zu werden. Der Mantel betonte seine Körpergröße und Erscheinung in besonderer Weise; das dunkle gewellte Haar und der schwarze Drei-Tage-Bart bewirkten, dass junge Frauen unter den Passanten ernsthaft irritiert waren. Was ihm in diesem Moment eigentlich überhaupt nicht behagte.

Sammy Saalfeld war einer der Nachwuchskräfte im Team der Brandermittler und sich in seiner Hilfsbereitschaft für keinen Job zu schade. Heute galt es, den dienstlichen Auftrag mit dem Angenehmen zu verknüpfen. Seine Kollegin, Maike Schmidt, und er waren am Thailändischen Restaurant „Siam Park“ verabredet und wollten auf Staatskosten endlich einmal das tägliche Kantineneinerlei vergessen.

Er stand St.Georg-Kirchhof im Schutze der Dunkelheit auf einem kleinen Parkplatz und lehnte sich entspannt gegen den Dienstwagen. Er war zu früh gekommen und deswegen die Lange Reihe bis zur Lohmühlenstraße hinunter und zurück geschlendert. Sogar an einem Montag zog es Einheimische und Touristen an diesen Ort, trotz oder wegen der vielen Horrormeldungen über Drogenhandel und verbotener Prostitution. Aber davon war zumindest in dieser Geschäftsstraße nichts zu erkennen. Im Gegenteil: Hier hatte sich eine alternative Szene entwickelt, die bekanntermaßen auch schon den Mietzins für die vielen eindrucksvoll sanierten Altbauwohnungen in die Höhe trieb.

Saalfeld ließ die unterschiedliche Bebauung an diesem Ort auf sich wirken. Eine Aneinanderreihung von alten, modernen und renovierten Häusern, je nach Lust und Laune der Architekten und der Baubehörde. Gregor hatte ihm irgendwann einen Vortrag gehalten und erklärt, dass dies auf die Bombardierung der Hansestadt im Zweiten Weltkrieg zurückzuführen war. Für ihn als Ostdeutschen hatte sich die Hamburgische Geschichte eben noch nicht vollständig erschlossen.

Auf der anderen Seite des Platzes, zur Kirchenallee hin, waren neue Gebäude errichtet. Und genau gegenüber, an der Ecke, mit der auffällig roten Fassade, ein gerade mal eingeschossiger Pavillon, der einen Asiatischen Supermarkt beherbergte. Zwischen dem Pavillon und einem gut erhaltenen Eckgebäude aus alter Bausubstanz befand sich in einem nur noch zweigeschossigen Altbau mit hellbrauner Fassade das Siam Park. In der Etage über dem Restaurant ein Sportstudio,