Gerrit Hansen

Die kleinen unbedeutenden Fälle von Hauptkommissar Knut Hansen aus Kiel

22 lustig, spannende Geschichten

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Inhaltsverzeichnis

Titel

Kapitel 1Fall 1: Juwelenraub und Literatur

Kapitel 2Fall 2: Handtaschenraub auf hoher See

Kapitel 3Fall 3: Überfall am Freitag, den 13.

Kapitel 4Fall 4: Finsteres Mittelalter

Kapitel 5Fall 5: Gemälderaub im Strandhotel

Kapitel 6Fall 6: Elefantenklau am Neujahrsmorgen

Kapitel 7Fall 7: Der Dieb mit der Brille

Kapitel 8Fall 8: Havarie auf der Kieler Woche

Kapitel 9Fall 9: Jagd auf den geheimnisvollen Schatten

Kapitel 10Fall 10: ‚Mord‘ im roten Drachen

Kapitel 11Fall 11: Langfinger im Krankenhaus

Kapitel 12Fall 12: Diebstahl an der Uni

Kapitel 13Fall 13: Puppenklau auf der Ostsee

Kapitel 14Fall 14: Einbruch auf schwedisch

Kapitel 15Fall 15: der Fall mit den Fischen

Kapitel 16Fall 16: die australische Erbschaft

Kapitel 17Fall 17: Überfall mit Sekt und Paprika

Kapitel 18Fall 18: Gift in der Kirsch-Cola

Kapitel 19Fall 19: Ein Altstadt-Lauf

Kapitel 20Fall 20: Der Fall Amadeus

Kapitel 21Fall 21: Diebstahl auf Fehmarn

Kapitel 22Fall 22: Juwelenraub auf polnisch

Impressum neobooks

Kapitel 1Fall 1: Juwelenraub und Literatur

Gerrit Hansen

Die kleinen unbedeutenden Fälle von Hauptkommissar Knut Hansen aus Kiel

Prolog:

Allein die Anwesenheit von Knut Hansen in leitender Position der Kieler Polizeibehörde war für deren Pressesprecher schon eine mittelschwere Katastrophe. Ein bisschen war es so, als würde in den Niederlanden eine „Frau Antje“ als Chef-Ermittlerin auftreten. Die meisten Menschen hätten Knut Hansen wohl als „Original“ bezeichnet - sein Name klang wie der Künstlername eines Hafenmusikanten und seine Erscheinung stand dem in nichts nach. Die von ihm bevorzugte Kleidung, bestehend aus Jeans, Troyer und Seemannsmütze, zusammengenommen mit seiner etwas spröden, wortkargen Art ließen ihn wie den perfekten Leuchtturmwärter oder Fischkutterkapitän wirken – einen Posten bei der Polizei, geschweige denn als Hauptkommissar traute ihm, auch auf den zweiten Blick, kaum jemand zu.

Aufgewachsen war er auf der nordfriesischen Hallig Langeoog. Es gab nur ein anderes Kind in seinem Alter - ein dickliches, zickiges Mädchen namens Suse, das mit ihm nichts zu tun haben wollte - daher beschäftigte er sich in seiner Jugend nahezu ausschließlich mit dem Lesen von Kriminalromanen.

Er verließ die Insel, um die höhere Schule in Kiel zu besuchen und absolvierte anschließend die Polizeiausbildung wie im Fluge. Hansen, dessen Spitznamen in der lokalen Presse von „Inspektor Kuddeldaddeldu“ bis „Friesenbulle“ reichten, machte es nichts aus, unterschätzt oder belächelt zu werden - Kollegen mutmaßten, er würde es vielleicht gar nicht merken - aber da irrten sie sich …

Auf den ersten Blick mochte überraschen, dass Knut Hansen als Inselkind nicht einmal ansatzweise friesischen oder plattdeutschen Dialekt sprach. Außer seiner 95-jährigen Mutter und der dicken Suse gab es auch niemanden, der den Grund dafür wusste. Nämlich den, dass Knut schon früh anfing sich einen wertvollen Schatz an Kriminalzitaten anzueignen, und ein Satz wie „Schlechte Leute werden nicht immer aus guten Gründen ermordet“ klang nun einmal eindrucksvoller als: „Eische Lüd warrn nech jümmers wegen goote Ursoken dotslogen.“

An dieser Stelle von seinen großen Erfolgsfällen zu berichten, würde den Rahmen sprengen, aus Platzgründen begnügen wir uns mit seinen kleineren Erfolgen:

„Um Himmelswillen, Chef! Was ist das?“ Olaf Köppcke, der ihm untergeordnete Polizeioberkommissar stand in der Fahrertür des Dienstwagens und starrte kreidebleich auf das geöffnete Schraubglas in der Hand seines Vorgesetzten. In trübem Wasser schwammen schimmernde Klumpen und ein beißender Essiggeruch erfüllte das Cockpit. „Das sind Rollmöpse, Köppcke, wollen Sie einen?“ „Nee danke, Chef - ich wusste gar nicht, dass die wirklich gegessen werden - ich seh‘ die immer nur im Regal stehen.“ Hansen schob sich eine weitere glitschige Fischrolle in den Mund. „Selbstgemacht sind sie natürlich besser, aber ich komme nur selten dazu ... und nun steigen Sie ein, wir müssen los ... äh, wohin eigentlich?“ Köppcke öffnete seinen Notizblock: „Holstenstraße 98, da ist ein Juweliergeschäft leergeräumt worden und der Besitzer beschimpft die Leute von der Streife.“ „Na dann mal los.“ Hansen stopfte sich noch einen letzten Rollmops in den Mund und schraubte widerwillig das Glas zu, nicht ohne sich vorher noch einmal kräftig mit der öligen Kräuteressigbrühe zu bekleckern.

Zehn Minuten später standen beide vor dem Juweliergeschäft in der Fußgängerzone der Kieler Altstadt. Die beiden Streifenpolizisten versuchten immer noch, den Inhaber zu beruhigen. Herr Kohlmorgen stellte sich als unangenehmer Choleriker heraus. Die beiden Kommissare waren kaum eingetroffen, da wurden sie auch schon Teil seines Beschimpfungsschwalls.

„Sind Sie der Kommissar? Na endlich! Wird aber auch Zeit. Ich werde überfallen, ich bin ruiniert und Ihr inkompetentes Fußvolk lungert hier in meinem Geschäft herum, anstatt den Täter zu suchen. Dass er nicht hier ist, ist doch wohl klar ...“ Er hielt kurz inne, runzelte die Nase und fuhr dann mit affektierter Ekelmiene fort: „Riechen Sie nach sauren Gurken? Und sagen Sie mal, wie sehen Sie überhaupt aus? Wollen Sie heute noch mit ‘nem Kutter raus oder was?“ Es folgte ein ungeheuer unsympathisch-zynisches Lachen. Hansen blieb unberührt: „Rollmops“, sagte er knapp. „Ich rieche nach Rollmopswasser und mit dem Kutter will ich erst nächste Woche raus, das Wetter ist im Moment ungünstig.“

Dem Juwelier war am Gesicht anzusehen, dass er es nicht gewohnt war, sprachlos zu sein. Bevor er seine Gedanken jedoch wieder sortiert hatte, fuhr Hansen fort und stellte augenblicklich klar, wer im folgenden Gespräch das Sagen hatte: „Die Kollegen machen hier nur ihre Arbeit und nun hören Sie mit dem Gebelle auf und erzählen Sie mir, was vorgefallen ist - Köppcke! Mitschreiben.“ Der Juwelier begann kleinlaut seinen Bericht: „Ist gut, Herr Hauptkommissar - verzeihen Sie, ich war etwas aufgebracht. Also es war so: Heute Morgen um sieben Uhr wollte ich den Laden aufschließen und sah, dass die Stahljalousien schon offen standen. Ich ging also rein und fand den Tresor leergeräumt. Das müssen Profis von langer Hand geplant haben. Nichts ist kaputt oder umgestellt worden - die sind hier einfach eiskalt reinspaziert, haben den Safe geöffnet und sind wieder verschwunden.“ Hansen blieb unbeeindruckt: „Wer außer Ihnen kennt die Safekombination?“ Kohlmorgen war wieder zu neuem Selbstbewusstsein erwacht und seine cholerisch überhebliche Art klang wieder deutlich hörbar in seiner Stimme mit. „Niemand, absolut niemand. Die ist gut verwahrt - einmal in meinem Kopf und einmal auf einer Notiz, sicher verwahrt in einem geheimen Geheimversteck.“

Hansen kratzte sich am Kinn. „Sicheres Geheimversteck, so so ... ich schlage vor, Sie prüfen noch einmal nach, ob die Notiz immer noch sicher verwahrt ist und dann rufen Sie mich nochmal an - und nun gehen Sie und lassen Sie die Leute von der Spurensicherung ihre Arbeit machen.“

Der Rest des Vormittags verlief ereignislos. Hansen arbeitete alten Papierkram ab und beantwortete ein paar lästige Anrufe bezüglich irgendwelcher Formalitäten knapp und schnell. Seine kalte Pfeife wanderte abwechselnd vom linken in den rechten Mundwinkel. Seit Januar durfte im Präsidium nicht mehr geraucht werden, das störte ihn aber nicht weiter, er rauchte sowieso nur selten – nur im Mund hatte er die Pfeife gern. Gegen zwölf Uhr wurde der Bericht der Spurensicherung zu dem Juwelenraub reingereicht. Hansen schlug den Pappdeckel auf und las einen zweiseitigen Bericht, der in guter, alter Polizeiberichtemanier wortreich und umständlich verkündete, dass man nichts gefunden hatte. Der Kommissar wunderte sich: Ein professionelles Verbrechen? Hier in Kiel? Sollte es so etwas tatsächlich geben? Es gab keine Fingerabdrücke, keine Spuren, keine Kratzer - nichts. Gerade gab Hansen sich lächelnd der Vorstellung eines fliegenden Einbrecher-Houdinis hin, da klingelte das Telefon. „Jo?“, grunzte er in den Apparat und wartete. „Herr Kommissar, Sie hatten recht – die Klebenotiz mit der Safekombination ist weg. Es muss gestern passiert sein - ein Fenster stand offen, ich dachte, ich hätte es aufgelassen - mein Gott, dann waren die Mistkerle auch in meinem Haus. Man kann sich also in seinen eigenen vier Wänden nicht mehr sicher fühlen.“

„Nun bleiben Sie mal ruhig. Wir kommen gleich mit ein paar Mann von der Spurensicherung vorbei, fassen Sie nichts mehr an und lassen Sie alles, wie es ist.“

Fünfundzwanzig Minuten später standen Hansen, Köppcke und Herr Kohlmorgen in dessen Küche. „So, Herr Kohlmorgen, wie war das? Das ‚absolut geheime Versteck‘ für Ihren Notizzettel war also ein Buch?“ „Sehr richtig, Kommissar. Ich hatte die Kombination auf einem gelben Haftnotizzettel in einen alten Band über die Militärische Kriegsführung im Dritten Reich versteckt. Wissen Sie, meine Bibliothek ist recht umfangreich und ich dachte, der Zettel wäre dort ausreichend sicher versteckt.“

„Kriegsführung sagen Sie? Nun gut. Köppcke, notieren Sie das. Haben Sie auch richtig nachgesehen? Vielleicht haben Sie auch nur die richtige Seite überblättert oder er ist rausgefallen?“ Kohlmorgen lief rot an und er brüllte fast: „Wissen Sie, Herr Kommissar - ich bin ein sehr ordentlicher Mensch - wenn Sie Ihre Belange so ordentlich erledigen wie ich die meinen, müsste dieser Fall schnell aufgeklärt sein. Der Zettel klebt immer an der gleichen Stelle in dem Buch und zwar zwischen Seite 99 und Seite 100 und rausgefallen ist er mir ganz bestimmt nicht.“

Hektisch sah er auf die Uhr: „Sind wir hier bald durch? Ich habe noch einige dringende Telefonate zu führen. Versicherungsangelegenheiten - Sie verstehen?“

Inspektor Hansen lächelte ungerührt sein bestes Dienstlächeln und erwiderte knapp: „Na, dann wollen wir Sie mal nicht aufhalten ... vielen Dank soweit - Sie hören von uns. Köppcke - wir gehen.“

Während die Spurensicherung ihre Arbeit zu Ende führte, gingen die beiden Polizisten schweigend zum Dienstwagen. Köppcke ließ den Motor an und lenkte den Wagen in Richtung Dienststelle. Auf dem Parkplatz angekommen, stiegen beide aus, aber anstatt in Richtung Haupteingang zu gehen, blieb der Kommissar stehen und rief seinem Kollegen nach: „Köppcke! Ich geh jetzt `n Fischbrötchen essen, schicken Sie mir bitte in der Zwischenzeit eine Streife zu Kohlmorgen und lassen ihn aufs Revier bringen. Der zuständige Beamte soll durchblicken lassen, dass wir wissen, dass es keinen Zettel gab und wir wegen Verdachts auf Versicherungsbetrug gegen ihn ermitteln.“

„Aber Chef ...?“ Olaf Köppcke war diese Anweisung sichtlich nicht geheuer und gerade wollte er zu weiterem Protest ansetzen, als der Hauptkommissar nett, aber bestimmt abwinkte: „Nun machen Sie schon, wir sehen uns später.“

Ein Fischbrötchen und zwei Tassen Tee später traf Hansen gemütlich schlendernd wieder in der Dienststelle ein. Er durchquerte den neonbeleuchteten Flur in Richtung seines Büros, als Olaf Köppcke ihn erblickte. Der Assistent lehnte in einem Türrahmen und unterhielt sich mit einer Kollegin aus der Abteilung Kriminaltechnik. Als er seinen Vorgesetzten sah, brach er ab und stürmte auf ihn zu.

„Chef, Chef - der Kohlmorgen hat alles gestanden, er hat noch im Auto angefangen wie ein Kind zu weinen und alles Mögliche vom Finanzamt, schlechter Wirtschaftslage und so erzählt. Das mit dem Zettel hatte er sich tatsächlich nur ausgedacht, um das Ganze wie einen gut geplanten Raub aussehen zu lassen.“ Da Hansen einfach weiterging, während er angesprochen wurde, waren sie inzwischen in seinem Büro angelangt. Köppcke schloss die Tür und sah ihn verschwörerisch an: „Nun aber raus mit der Sprache - dass da was nicht stimmte war ja klar, und vermutlich hätte der Kerl auch so die Ermittlung nicht durchgestanden, aber wie konnten Sie so sicher sein? Das war doch geraten, geben Sie‘s zu.“

Hansen setzte sich in seinen Stuhl, klopfte aus Gewohnheit die leere Pfeife in dem leeren Aschenbecher aus, bevor er sie ebenso leer in den Mund steckte und nur zum Sprechen wieder herausnahm.

„Na ja – ‚geraten‘ ist übertrieben: Ich hatte es im Gefühl. Außerdem wusste ich, dass er bei der Aussage mit der Notiz mindestens einmal offensichtlich nicht die Wahrheit gesagt hat - zwar ging es dabei nur um eine Winzigkeit, aber Lügner sind ja immer verdächtig.“

Köppcke zog die Stirn kraus “Offensichtlich nicht die Wahrheit gesagt? Da hab ich was verpasst.“ Der Kommissar fuhr fort: „Kohlmorgen hat doch behauptet, dass er die Notiz immer zwischen Seite 99 und Seite 100 legt, erinnern Sie sich daran?“ Köpcke war ratlos: „Ja, und?“

„Ich nehme an, das hatte er sich spontan einfallen lassen, um seine Geschichte glaubwürdiger zu machen. Wenn er mal versucht hätte, einen Zettel zwischen Seite 99 und Seite 100 zu legen, wüsste er, dass das nicht geht –nehmen Sie sich ein paar Bücher und prüfen Sie es nach. Sie sollten sowieso mehr lesen.“ Lachend wies er seinem Kollegen die Tür: „Und nun verschwinden Sie und kümmern Sie sich um Ihre Arbeit. Ich hab hier zu tun.“

Als der Polizeiobermeister den Raum verlassen hatte, gönnte sich Knut Hansen wie immer nach einem abgeschlossenen Fall eine kurze Pause. Er brühte sich eine Friesenmischung auf, lehnte sich tief in seinem Sessel zurück und sah, mit der dampfenden Teetasse in der Hand, aus seinem Fenster auf das Meer hinaus. Es war zwar „nur“ die Ostsee, aber wenn man auf den Horizont schaute, machte das kaum einen Unterschied - in Gedanken war er wieder Kind auf Langeoog und dachte an die zickige Suse.

„Eigentlich war sie gar nicht so zickig“, sagte er zu sich und lächelte.

Kapitel 2Fall 2: Handtaschenraub auf hoher See

Es war ein Herbsttag. So einer, an dem nicht einmal die hartgesottensten Ureinwohner Kiels verstehen konnten, warum es das ganze Jahr so viele Touristen in den oft so trüben und ungemütlichen Norden verschlug. Die Kieler Förde, der Wasserkeil, dem die Stadt ihren Namen verdankt und der die Stadt in zwei Hälften spaltet, lag unfreundlich grau unter dem wolkenverhangenen Himmel. Der Fördedampfer „Falckenstein“, eine Personenfähre, die mehrmals täglich im Zickzack die verschiedenen Anleger abfährt, hatte pünktlich 15.20 Uhr am Strandkurort Laboe abgelegt und schipperte nun gemütlich durch die grün-graue Ostsee. An Bord waren höchstens eine Handvoll Menschen. Annegret Hamann, eine 81-jährige rüstige Rentnerin, stand allein am Heck des Schiffes und schaute gedankenverloren ins eintönige Grau-Weiß der Gischt, die eine lange Bahn hinter dem Schiff zog. Sie fuhr diese Strecke regelmäßig hin und zurück und stand fast immer an der gleichen Stelle. Dabei hing sie den immer gleichen Tagträumen nach, in denen sie wieder das junge Mädchen war, das vor über 60 Jahren oft auf Vaters Fischkutter mitfahren durfte. Dass das Schiff mehrfach anlegte und weiterfuhr, bekam sie nur am Rande mit.

Sie schreckte hoch, als sie hinter sich ein Knirschen wie von Sand unter Schuhen hörte und fast zeitgleich einen Ruck an ihrer Handtasche bemerkte. Bevor sie sich umdrehen konnte, wurde sie grob von hinten gepackt, angehoben und eine Sekunde später fiel sie im freien Fall über die Reling. Bevor sie auf dem eiskalten Wasser aufprallte, nahm sie noch die Umrisse einer Gestalt im roten Mantel wahr, die ihren Fall beobachtete. „Weihnachten“ dachte sie für eine Sekunde, wusste aber selbst nicht so genau, warum.

Als sie den Mund zum Schreien öffnete, war sie auch schon unter Wasser und der kalte Sog des schäumenden Kielwassers ließ sie lange Zeit orientierungslos durch die Fluten straucheln. Als sie endlich wieder auftauchte, war die Fähre weit außer Hörweite und ihre gequälten Hilfeschreie waren reine Kraftverschwendung.

„Chef! Cheeeef!“ Polizeioberkommissar Köppcke hastete durch den neonbeleuchteten Präsidiumsflur. Sein Vorgesetzter, Hauptkommissar Hansen, war ein paar Tage mit Grippe zu Hause geblieben und an diesem Mittwochmorgen auch heute nur auf dringende Bitte seines Kollegen in aller Frühe zur Arbeit gekommen. Völlig außer Atem stützte sich Köppcke an einem Heizkörper ab: „Chef ... Gott sei Dank ... gut, dass Sie da sind - das wächst mir hier alles über den Kopf.“

Knut Hansen schob sich die leere Pfeife von einem Mundwinkel in den anderen und wieder zurück. Seine Nase war noch von der starken Erkältung rot, die Augen glasig und er hatte sich einen dicken roten Wollschal um den Hals gewickelt. „Schnief ... ruhig Köppcke - nun lassen Sie mich doch erstmal reinkommen. Ich mache mir jetzt erstmal einen Pfefferminztee und Sie erzählen mir in aller Ruhe, was los ist ...“

Im Büro angekommen, wartete der jüngere Polizist geduldig, bis der schier unendlich laute Wasserkocher sich ausschaltete, so dass er seinen Bericht beginnen konnte:

„Wir haben wahrscheinlich einen Raub mit versuchtem Totschlag auf dem Fördedampfer. Die 81-jährige Annegret Hamann wurde um ihr Erspartes gebracht und anschließend über Bord geworfen. Die gute Frau ist dann ungefähr einen halben Kilometer bis in den Hafen geschwommen und das bei 14 Grad Wassertemperatur. Danach ist sie klatschnass bis zur Polizeiwache gegangen, weil sie, ich zitiere „sich so nass ja wohl in kein Taxi setzen konnte und ja sowieso kein Geld mehr hatte“. Hier angekommen hat sie dann Anzeige erstattet. Sie hatte wohl 8000 Euro in bar bei sich und diverse ‚wertvolle Erinnerungsgegenstände’ - sprich: ein paar Fotos.“ Der Hauptkommissar pfiff durch die Zähne: „Stolzes Sümmchen!“ „Sie sagen es - Frau Hamann lässt sich wohl zweimal jährlich eine Dividende aus einer Firmenbeteiligung auszahlen, die auf den Verkauf des Fischereiunternehmens ihres Vaters an eine große Reederei zurückgeht. Das Geld bewahrt sie, wie‘s scheint, zu Hause in einer Keksdose auf. Offensichtlich ist sie nicht der ängstliche Typ, denn ihr dickes Portemonnaie hinderte sie nicht daran, ihre übliche Tour mit dem Dampfer zu machen. Sie fährt wohl mehrmals im Monat nach Laboe raus, isst da im Hafen einen Räucheraal, und fährt gleich die nächste Tour zurück bis in die Innenstadt, wo sie auch wohnt. Zwischen den Anlegern Mönkeberg und Reventlou ging sie dann über Bord und schwamm, wie gesagt, an Land. Zum Täter konnte sie nicht viel sagen, da ihre Augen wohl nicht mehr die besten sind. Sie war sich nur sicher, dass er eine rote Jacke und Mütze trug und nach Weihnachten roch. Wir haben sie dann nach Hause gefahren und noch stundenlang gelacht ... obwohl der Anlass selbstverständlich nicht lustig ist“.

„Tröööööööööt“ Inspektor Hansen hatte sein Stofftaschentuch ausgepackt und putzte sich jetzt ausgiebig die Nase. „Na das klingt doch mal nach einem Jahrhundert-Fall ... ›Alte Dame vom Weihnachtsmann beraubt‹ na gut ... erzählen Sie weiter!“ Köppcke blätterte seinen Notizblock um und fuhr fort: „Die alte Hamann ist wohl hart im Nehmen: Noch am selben Abend fuhr sie mit einer Freundin zum Bummeln in die Innenstadt. Im Café Teufelchen hat sie dann einen wilden Schreianfall bekommen und sich an einem Mann festgekrallt, der ihrer Meinung nach der Täter war.“

„Ich rate einfach mal: weiße Haare, weißer Bart?“, gluckste Hansen dazwischen. „Nein, gar nicht... winkte Köppcke gequält lächelnd ab. Der Verdächtige ist Mitte 40, bartlos mit dunklem Kurzhaarschnitt. Der Mann heißt Martin Lamprecht und ist seit 20 Jahren Posaunist im Kieler Kammerorchester. Er und seine Kollegen hatten an dem Tag eine längere Konzertveranstaltung unten im Schloss und ein Teil der Musiker hat sich danach noch auf ›ein Bier‹ getroffen. Wir haben Lamprecht und Hamann dann für die Formalitäten mit auf die Wache genommen. Aber wie zu erwarten war, scheint Frau Hamann doch nicht ganz alle Sinne beisammen zu haben. Lamprecht hat natürlich alles bestritten. Seine Aussagen sind auch stimmig - er hat ein Alibi, keine Vorstrafen, es gibt kein Motiv ... alles eindeutig lupenrein wie‘s scheint ...“. Er verstummte.

Inspektor Hansen schaute Köppcke mit kleinen, zugequollenen Augen durch den Pfefferminzteedampf über seiner Tasse an und wartete einen Moment, ob sein Kollege weitersprechen wollte. Dann hakte er in freundschaftlichem Ton nach: „Na komm - Olaf, wenn das alles so einfach wäre, hättest du mich doch nicht aus dem Bett geklingelt, also erzähl: Ihr habt Lamprecht also nach Hause geschickt - und dann?“ Olaf Köppcke schien in sich zusammenzuschrumpfen: „Also ... also, Chef - ich weiß auch nicht. Die Frau Hamann hat mich irgendwie in ihren Bann gezogen ... gestern war ich mir so sicher, dass sie ihn wirklich wiedererkannt hat ... da hab ich ihn ... dabehalten.“ Knut Hansen verschluckte sich an seinem Tee: „Dabehalten? In U-Haft? Ohne Grund? ... Köppcke Herrgott nochmal ... was machst du?“ Der Oberkommissar war den Tränen nahe: „Ich weiß Chef, ich lass ihn dann jetzt frei, entschuldige mich bei ihm und warte ab, was von oben auf mich zukommt ...“.

Der Hauptkommissar massierte sich das stoppelige Kinn und schaute aus seinem Bürofenster auf den Hafen.

„Nun mal langsam, Kollege. Wir kennen uns ja nun schon länger und ich weiß, dass du ein verdammt guter Polizist bist, der nicht ohne Weiteres sein Bauchgefühl über die Tatsachen stellt. Ich schlag dir Folgendes vor: Stell mir die Unterlagen zusammen und lass mich ´ne Stunde allein, vielleicht finde ich irgendetwas, was zumindest die U-Haft rechtfertigt. Dann sehen wir weiter.“

Köppcke war unsicher: „Aber der Lamprecht? Der tobt unten in seiner Zelle!“ Sein Vorgesetzter winkte ab. „Der tobt auch in einer Stunde noch ... schlimmer wird es für dich dadurch auch nicht. Wenn ich nichts finde, möchte ich allerdings nicht in deiner Haut stecken. Aber vertrauen wir doch erstmal auf dich und unser rüstiges Großmütterchen.“

Fünf Minuten später saß Hauptkommissar Hansen mit etwas weniger Zuversicht als er seinem Kollegen gegenüber zur Schau gestellt hatte, vor dem dünnen Polizeibericht. Und studierte immer wieder die mageren Fakten. Allesamt schienen sie darauf zu deuten, dass sein geschätzter Kollege demnächst anständig Ärger mit der Dienstaufsichtsbehörde kriegen würde - von einer eventuellen privaten Klage Lamprechts mal ganz zu schweigen. Was war nur in ihn gefahren? Er war doch sonst nicht so ein Bauchmensch.

Hansen schüttelte den Kopf und überflog die langweilige Auflistung von Details: Laut des sorgfältigen, aber kurzen Berichtes wurde Lamprecht um kurz nach acht Uhr abends ins Untersuchungszimmer gebracht. Bei sich hatte er zu diesem Zeitpunkt einen Schlüsselbund und ein Portemonnaie mit 9,30 Euro in bar. Er trug seinen dunklen Konzertanzug und eine dunkelblaue Regenjacke mit hellrotem Futter. Außerdem hatte er seinen Instrumentenkoffer dabei, in dem sich aber lediglich die Posaune, diverse Reinigungsbürsten, ein Lappen und eine Flasche „Ballistol“ Universalöl zum Reinigen befand.

Annegret Hamann wurde allem Anschein nach kurz nach 16.00 Uhr mittig zwischen den Anlegern Mönkeberg und Reventlou über Bord geworfen. Zu dieser Zeit war das „Kieler Kammerorchester“ gerade mitten im Konzert. Der beigelegte Programmzettel bestätigte einen Veranstaltungsbeginn um 13.30 Uhr und eine Dauer von gut vier Stunden für zwei Blöcke mit Streichkonzerten, einer längeren „Mittagspause“ mit Buffet und anschließendem „Potpourri klassischer Meister“ als Abschluss. Weder die drei kurzen Pausen noch die Buffet-Auszeit hätten gereicht, um eine Fähre über die Förde und zurück zu nehmen. Lamprecht hatte mehrere Orchestermitglieder benannt, die bestätigen konnten, dass er anwesend war. Der Orchesterleiter erinnerte sich, das Lamprecht einen Einsatz verpasst hatte. Beim Aufbau hatte er versehentlich den Notenständer einer Cellistin umgestoßen und nicht zuletzt hatte sich im Foyer dann ja auch eine größere Gruppe seiner Kollegen zusammengefunden, mit der er dann weiterzog.

Hansen überflog die wenigen Berichtzeilen wieder und wieder. Plötzlich, wie aus heiterem Himmel, formte sich das Muster eines Verdachts. Zunächst vage, dann immer deutlicher fügten sich kleine Teile zu einem Ganzen zusammen und bald schon lehnte er sich zurück und nahm lächelnd einen letzten Schluck Pfefferminztee, bevor er zum Telefonhörer griff.

Zehn Minuten später verließ er sein Büro und suchte seinen Kompagnon, der mit einem Becher Kaffee auf dem Parkplatz stand und abwesend auf den Hafen und die Werftkräne schaute. „Köppcke! Zack zack! Wir haben zu tun. Schnell! Schicken Sie ein paar Männer ins Schloss, da sollen sie die Handtasche von der Hamann suchen - ich denke da an die typischen Taschendieb-Verstecke: Belüftungsschächte, Feuerlöscherboxen und so. Dann beschaffen Sie sich eine Telefonliste vom Kammerorchester und lassen sich von jedem Einzelnen sagen, inwiefern er sich an Lamprechts Anwesenheit an dem Tag erinnert. Dann bestellen Sie mir die Hamann her und lassen Sie mir den Karton mit Lamprechts ›Kram‹ ins Büro bringen.“

Es wurde ein hektischer Tag: Die Handtasche wurde in einem Toilettenspülkasten in der Besuchertoilette des Schlosses gefunden und Lamprecht hielt dem anschließenden Verhör nicht lange stand. Wie sich rausstellte, hatte er hohe Schulden durch Sportwetten und war von Buchmachern unter Druck gesetzt worden. Er wohnte nicht weit von Frau Hamann entfernt, hatte durch Zufall ein Gespräch über ihre Finanzen mitangehört und sie seitdem ausspioniert.

Schicht-Ende auf der Kieler Hauptwache: Die Wolkendecke war inzwischen aufgerissen. Die Kommissare Köppcke und Hansen standen lächelnd auf der Schotterauffahrt des Präsidiums und ließen sich die Herbstsonne aufs Gemüt strahlen. „So, Chef - jetzt nochmal Klartext: Wie war das? Ich hatte ja ne Menge mit der Einsatzleitung zu tun - da ist mir das im Mittelteil irgendwie entgangen. Wann hat sich Lamprechts Alibi denn nun eigentlich in Luft aufgelöst?“

Hansen nahm die Pfeife aus dem Mund: „Ach, da ergab eines das andere ... den zündenden Funken gebracht haben dieses Weihnachtsgerede von der Hamann und das Ballistol-Öl.“ Olaf Köppcke war überschascht: „Wie, dieses Zeug, das der Lamprecht für seine Posaune hatte? Wie das?“ „Ach - das ist purer Zufall - Ballistol ist ja so eine Art Wundermittel für alles Mögliche, zuhause auf Langeoog hat mein Vater darauf geschworen. Der hat das, glaube ich, sogar getrunken - he, he … Das Zeug riecht relativ streng und außer seinen „heiligen“ Boots- und Angelsachen und der alten Flinte rochen bei uns hauptsächlich die Sachen danach, die lange eingelagert wurden. Es wäre mir von alleine nicht wieder eingefallen, aber als es im Bericht erwähnt wurde, musste ich sofort an unseren Weihnachtsbaumständer denken, der zum Schutz gegen Rost immer damit eingeölt wurde. In dem Moment hab ich gedacht: ›Was wäre, wenn die Hamann und ich uns eine Erfahrung teilen?‹ Als ich mir vorhin seine Sachen habe bringen lassen, hab ich nochmal an der Schmiere geschnüffelt und hatte sofort eine Flut von Erinnerungen ... DAS ist wirklich ein Geruch, der sich tief ins Gehirn brennt.“ Hansen runzelte geistesabwesend die Stirn, wechselte die Pfeifenseite und fuhr fort:

„Eigentlich war für mich schon deswegen klar, DASS der Lamprecht der Täter war, ich wusste nur noch nicht, wie. Aber unter genauer Betrachtung fiel das Ganze schnell in sich zusammen. Zunächst einmal ist der Mann Posaunist, das ließ mich annehmen, dass er während der beiden Streichkonzerte im ersten Teil des Konzertes nicht übermäßig viel zu tun hatte. Die Überprüfung hat ergeben, dass der gute Mann in den ersten zwei Stunden nicht eine Note zu spielen hatte. Ihre Befragung aller Musiker des Orchesters hat, wie Sie ja wissen, ergeben, dass genau zwei Kollegen wussten, dass er sich kurz nach Konzertbeginn bis kurz vor der letzten Pause davongemacht hat - die beiden haben sich dabei aber nichts gedacht und alle anderen nahmen an, er sei die ganze Zeit dagewesen, weil er sich gezielt am Anfang und am Ende des Konzertes bemerkbar gemacht hat …“

„Der verpasste Einsatz und der Notenständer!“ , rief Köppcke staunend dazwischen - „Genau! Schon etwas merkwürdig für jemanden, der 20 Jahre Orchestererfahrung hat. Der Rest der Arbeit war ein reines Rechenspiel. Lamprecht war in Reventlou zugestiegen und hatte eigentlich vor, ihr in Laboe die Tasche zu entreißen und wegzulaufen - nach seiner Aussage ergab sich dazu aber keine Gelegenheit. Auf der Fähre zurück sah er unverhofft seine letzte Chance, weil quasi niemand an Bord war. Ein schnelles ›Untertauchen‹ wäre dort nicht möglich gewesen, also hat er die Hamann im Eifer des Gefechts gleich ganz über Bord geworfen. Vorsichtshalber hatte er seine Regenjacke auf der Fähre von innen nach außen gewendet - so dass er scheinbar eine rote Jacke mit Kapuze anhatte. Dann ist er wieder in Reventlou ausgestiegen und zum Schloss gelaufen. Die Tasche hatte er wohl zunächst unter dem Jackett und bei der ersten Pinkelpause vorerst im Toilettenkasten versteckt - später wollte er sie holen und entsorgen.“ „Und das Geld?“ „Ja das Geld ... Im Geständnis kam dann raus, dass er den Buchmacher per Handy ins Café Teufelchen bestellt und ihm da das Geld zugesteckt hat - das war wohl nur ein paar Minuten bevor Frau Hamann mit ihrem guten Riecher vorbeikam und Alarm schlug.“ Die beiden Männer bewegten sich gemeinsam in Richtung Parkplatz. „Insgesamt hat der Bursche das Ganze ganz schön gerissen, wenn auch sehr knapp geplant und wohl auch alles auf eine Karte gesetzt, weil seine Gläubiger ihm solchen Druck machten. Und wenn er nach der Instrumentenpflege die Hände gewaschen hätte, wäre er vermutlich sogar durchgekommen – da haben ihm aber Kommissar Zufall und Annegrets feine Nase einen Strich durch die Rechnung gemacht.“

Köppcke lachte: „Nicht vergessen die feine Nase von Hauptkommissar Hansen, ... ha ha hhhaaaatschie! Bis morgen, Chef!“

„Gesundheit Köppcke! Mann, das klingt ja schlimm ... nehmen Sie sich lieber morgen frei und bleiben im Bett - mit so ´ner Grippe soll man nicht spaßen. Was Sie jetzt brauchen, ist viel Ruhe und eine Menge Pfefferminztee“, sagte Hansen lachend und lockerte seinen Schal, während sich sein Kollege auf dem knirschenden Kiesweg entfernte. Er fühlte sich schon wieder fast gesund.

„Der gute alte Pfefferminztee“, dachte er und stieg in sein Auto.

Kapitel 3Fall 3: Überfall am Freitag, den 13.

Kommissar Knut Hansen hatte schlechte Laune an diesem saukalten Freitag, den 13. Dezember. Wie so häufig lag weder Schnee in der Landeshauptstadt, noch zeigte sich der Winter auf irgendeine andere Art von seiner positiven Seite. Es war einfach nur kalt.

Zudem bereitete ihm auch das Datum Sorgen – seine Kindheit auf Langeoog war von unzähligen friesischen Aberglauben geprägt. Man fürchtete sich vor dem Unmut des Klabautermanns und an einem Freitag, den 13., hätte sich auf der Hallig keiner in seiner Familie auch nur vor die Haustür getraut. Obwohl sich Hansen für einen rationalen Menschen hielt, konnte er doch Ängste und Schatten seiner Kinderjahre nie ganz abschütteln.

Als er auf der Hauptwache eintraf, stand sein ihm unterstellter Kollege Olaf Köppcke im Flur und unterhielt sich mit einer Kollegin. Als der junge Polizist seinen Vorgesetzten kommen sah, löste er sich aus dem Gespräch und kam schnellen Schrittes auf ihn zu. „Moin Chef!“, Hansen nickte ihm zu: „Guten Morgen Köppcke, was gibt’s Neues?“ Köppcke holte seinen Notizblock aus der Tasche, „Tankstellenraub im Knooper Weg. Der Täter ist während der Nachtschicht mit vorgehaltener Waffe in den Tankstellenshop gestürmt, hat knapp 700 Euro erbeutet und hat sich dann zu Fuß vom Tatort entfernt.“ „In der Nachtschicht? Haben die keinen Nachtschalter?“ „Doch, aber der Täter hat sich einen günstigen Zeitpunkt ausgesucht – Tankstelle wurde gerade betankt und während der Betankung lassen die bei den Tankstellen wohl immer die Türen auf, damit die Fahrer auf Klo gehen, Kaffee trinken u.s.w. können. Zum Zeitpunkt des Überfalls war der Tanklasterfahrer auch tatsächlich im Shop und hat sich vor Schreck übel an seinem Kaffee verbrüht.“

Hansen ließ sich den Bericht geben und ging damit in sein Büro am Ende des Flurs. „Tankstellenraub ... 700 Euro“, er schüttelte traurig den Kopf. Auch nach vielen Jahren im Beruf deprimierten ihn immer noch die vergleichsweise kleinen Beträge, für die Menschen kriminell wurden. Sicher, 700 Euro waren kein kleiner Betrag, aber dafür eine Gefängnisstrafe riskieren?

Der Bericht gab nicht viel her – der Täter war einfach in guter alter Wild-West Manier in den Shop gestürmt, hatte eine Waffe gezogen und lautstark unter Gewaltandrohung die Kasse geplündert. Die bedauernswerte, junge Verkäuferin, eine 21-jährige Sozialpädagogikstudentin namens Nora Bock, hatte den Job in dieser Woche erst angenommen und in der Tatnacht ihre erste Schicht alleine bestritten. Sie machte auf die Beamten einen vollkommen zerrütteten Eindruck und ihr war eine psychologische Betreuung zugewiesen worden. Dem Bericht lagen CDs mit Kopien der digitalen Überwachungsfilme bei und der Komissar wollte gerade zum ersten Mal seinen neuen Dienstcomputer anschalten, als es klopfte und sein Kollege ins Büro stürzte. „Zur Tankstellensache hat sich ein Augenzeuge gemeldet, der meint den Täter an Klamotten und Bewegungen erkannt zu haben. Er sagt, er habe ihn schon öfter um die Tankstelle herumstromern sehen und kennt ihn flüchtig aus irgendeinem Volkshochschulkurs. Der Verdächtige heißt Paul Scharwattke, ist arbeitsloser Altenpfleger und wohnt in Kiel-Gaarden.“

Hansens Gesicht hellte sich auf – er mochte Computerarbeit nicht sonderlich: „Na dann nichts wie hin, Sie fahren – Köppcke.“

Eine Viertelstunde später standen sie vor der Wohnungstür Scharwattkes. Diese lag in einem trostlosen Hinterhofgebäude im äußeren Teil von Gaarden, eines Stadtteils auf dem Ostufer der zweigeteilten Stadt, der wegen diverser politischer Fehlentscheidungen in den vergangenen Jahrzehnten immer mehr zum sozialen Brennpunkt verkam. Die Klingel funktionierte nicht, daher klopfte Kommissar Hansen dreimal an den winzigen Teil der Tür, der nicht vollständig mit Aufkleberresten, Kaugummi oder Dreck überzogen war.

Paul Scharwattke öffnete mit aschfahlem Gesicht und starrte die beiden Beamten mit weit aufgerissenen Augen an. Der junge Mann war wohl Mitte zwanzig, hatte eine schmächtige Figur und ein dazu passendes, leicht vogelartiges Gesicht mit großen, ängstlichen Augen. Die langen, dunkelblonden Haare hatte er zum Pferdeschwanz gebunden. „Ja, bitte?“ „Guten Tag Herr Scharwattke – Hansen mein Name, ich bin Hauptkommissar und das ist mein Kollege Oberkommissar Köppcke. Wir hätten Sie gern mal gesprochen.“ „Das passt gerade leider gar nicht – kommen Sie bitte morgen wieder.“ Dabei wollte er die Tür wieder schließen, doch Knut Hansen stellte seinen Fuß in die Tür und sprach ruhig weiter: „Ich fürchte, ich muss darauf bestehen – wenn Sie sich weigern uns hereinzulassen, müsste ich Sie bitten, mich auf die Wache zu begleiten.“ „Na gut, dann kommen Sie rein ... aber es ist nicht aufgeräumt.“ Scharwattke blinzelte die beiden Beamten nervös an und schlurfte dann kraftlos lethargisch zurück in die Wohnung. Den Beamten schlug eine nach Schimmel und Öl riechende Wolke aus trockener, brütend-heißer Luft entgegen.

Die Wohnung war einer dieser Orte, die Kommissar Hansen so fremd erschienen wie ein Korallenriff auf dem Mond. Der Flur, durch den sie gingen, war an beiden Seiten fast bis zur Decke zugestellt mit kaputten Teilen von Stereoanlagen, alten Computermonitoren, Müllsäcken und ähnlichen Dingen, die nach kompromissloser schneller Entsorgung schrien. Der Anblick, den der dahinterliegende Raum bot, war für Hansen keine Überraschung – tatsächlich hatte er ihn schon beim Klopfen an der Tür vor seinem inneren Auge gesehen.

Das Wohnzimmer, einer von zwei Räumen in der übel riechenden Behausung, wurde von einer schmierigen Glühbirne, die mit loser Fassung von der Decke baumelte, mehr schlecht als recht beleuchtet. Es wurde dominiert von Getränkedosen, Pizzakartons und jeder Menge locker verkabelter Unterhaltungselektronik. Verschiedene Spielekonsolen stapelten sich vor einem großen staubfilmüberzogenen Fernsehgerät.

»Déjà-vu« dachte Hansen – er hatte in den vergangenen Jahren schon unzählige Male in Wohnungen wie dieser gestanden – und in diesem Moment fragte er sich mit einem Anflug von Zynismus, was wohl passierte, wenn man deren Bewohner austauschte. »Wahrscheinlich schauen sie nur nach, ob noch was zu trinken in der Dose ist und wühlen dann nach der Fernbedienung«, dachte er und lächelte traurig.

Als Hansen sich die Regale und Sideboards im Zimmer anschaute, fielen ihm diverse Spuren in der üppigen Staubschicht auf. In diesen Regalen hatten im Laufe der Zeit verschiedene größere Gegenstände gestanden und zwar so lange, dass die Umrisse im Staub noch erkennbar waren. In der Mitte eines Regals stand noch eine stark beschädigte Drachenfigur, bei der ein Flügel abgebrochen war und die Farbe an einigen Stellen abgeplatzt war. Ansonsten waren die Regale bis auf abgestellte Flaschen, Dosen und Kaffeetassen leer.

Der einzige Anflug von Ordnung, den das Zimmer zu bieten hatte, entsprang einer offen stehenden Glasvitrine, die vor langer Zeit wohl einmal mit dem Ehrgeiz aufgestellt worden war, die Fülle von Film-DVDs und Konsolenspielen aufzubewahren. Sie war aber bis auf einige wenige Filme und Spiele leer. Und auch hier berichteten Spuren im Staub davon, dass bis vor nicht allzulanger Zeit mehr dort gestanden hatte.

An der Wand hingen diverse Poster mit Figuren aus Fantasy- und Science-Fiction-Filmen und -Büchern. Der Schreibtisch in der Ecke war mit lose gestapelten, leeren Pappkartons und verschiedenen großen Briefumschlägen bedeckt. Ein bedauernswerter Computerbildschirm ragte daraus hervor und der Bildschirmschoner zeigte einen Zauberer, dem in zufälligen Mustern verschiedene bunte Blitze und Kringel aus dem Zauberstab entfleuchten und ihre Wege über den verstaubten Screen zogen.

Über dem Tisch prangte ein Abreißkalender mit dem Titel »Magischer Kalender 2010« und auf der aktuellen Seite war die Illustration einer schrumpeligen alte Hexe zu sehen, die bedrohlich verkündete: »Es ist Freitag, der 13. – hütet Euch vor den bösen Mächten«.

Scharwattke hockte mittlerweile zittrig missmutig auf einem billigen Klappstuhl vor dem Schreibtisch – dem einzig erkennbaren Sitzmöbel im Raum – und schaute mit blinzelnden Blicken unsicher im Zimmer herum, als der Hauptkommissar auf den Grund des Besuches zu sprechen kam. „Ja, also - Herr Scharwattke ... puh, warm haben Sie‘s hier“ Scharwattke antwortete hastig: „Ja, ich weiß. Die Heizung hier stammt aus der Urzeit. Ich bin froh, wenn sie überhaupt läuft. Die braucht alleine zwei Stunden zum Hochfahren. Wenn‘s dann endlich warm ist, lass ich die Finger davon“.

„Nun gut, Herr Scharwattke … Wir sind wegen eines Raubüberfalls hier. In der Nacht von gestern auf heute wurde die Tankstelle im Knooper Weg überfallen, wissen Sie etwas darüber?“

„Raubüberfall? Tankstelle? Was soll ich denn darüber wissen? Ich bin nie auf der Ecke, was soll ich da auch?“ Scharwattke stand hektisch auf. Linkisch drehte er den Beamten den Rücken zu, nahm sich von den unzähligen Bechern auf dem Sideboard den, der am wenigsten dreckig aussah und schenkte sich aus einer verklebten Brauseflasche ein. Beim Zurückstellen fiel die Plastikflasche scheppernd um, er ließ sie aber liegen. Dann setzte er sich wieder auf den Klappstuhl und hielt die Tasse mit beiden Händen fest umklammert. Als er sich hinsetzte, stieß er mit dem Ellenbogen an die Computermaus, so dass der Bildschirmschoner den Blick auf die geöffnete Ebay-Internetseite freigab.

„Ich war die ganze Woche bei meiner Freundin in Hamburg, bin erst vor einer halben Stunde wiedergekommen. Wie kommen Sie überhaupt darauf, dass ich irgendwas von einem Überfall weiß? Sehe ich etwa aus wie ein Krimineller?“ Hansen schaute ihn lächelnd an: „Nein, natürlich nicht ... ganz sicher nicht,“ sagte er beschwichtigend. Und schob seine leere Tabakspfeife in den Mundwinkel. „Uns wurde mitgeteilt, dass Sie regelmäßig in der Nähe der Tankstelle gesehen wurden – da dachten wir, dass Sie vielleicht zufällig auch letzte Nacht dort gewesen sein könnten. Haben Sie irgendwelche Informationen, die uns weiterhelfen können?“ Scharwattke schüttelte hektisch den Kopf. „Nein! Ich hab‘ ja auch Besseres zu tun, als nachts um zwei Uhr bei der Tankstelle Überfälle zu beobachten. Ich bin eh nie auf dem Westufer. Wer will mich denn da überhaupt gesehen haben? Das kann gar nicht sein. Wie gesagt, ich war die ganze Woche in Hamburg bei meiner Freundin und bin eben gerade erst wiedergekommen ... hmm ich bin gleich verabredet … sind wir jetzt fertig? Ich müsste dringend los.“ Hansen lächelte müde. „Aber selbstverständlich ... wir hätten dann gerne noch die Kontaktdaten Ihrer Freundin, der Kollege Köppcke wird die Daten noch schnell aufnehmen, dann lassen wir Sie auch in Frieden.“ Sein Blick fiel in die Ecke hinter der Tür. Dort hing etwas, das aussah wie eine mittelalterliche Rüstung aus Leder, liebevoll dekoriert mit keltisch anmutenden Ornamenten. Scharwattke bemerkte seinen fragenden Blick und erklärte ungefragt mit einem Anflug von Stolz: “Ach das ... das ist meine Rollenspielrüstung – ich treffe mich mit ein paar Freunden regelmäßig im Werftpark und dann schlüpfen wir in unsere Rollen … ich bin ein Wald-Elf-Magier der 14. Stufe“.

Ein nervtötendes Piepen ertönte aus dem Nebenraum und wiederholte sich mehrfach. „Die Wäsche ist fertig, ich kümmere mich gleich drum“, erklärte Scharwattke abwesend und ließ den Kommissar dabei nicht aus den Augen.

Knut Hansen war ehrlich interessiert, wie immer, wenn etwas für ihn neu war. „Ein Wald-Elf-Magier, hmm … das sieht ja sehr aufwändig aus – wo kauft man denn sowas?“ Sein junges Gegenüber schien in seinem Stolz gekränkt: „Pah! Das kauft man nicht, das macht man selbst – ein, zwei Kurse an der Volkshochschule, ein Restposten Leder und fertig. Das Teuerste daran sind die Ziernieten und der ganze Kram und das kauft man dann eben nach und nach dazu, wenn mal etwas Kleingeld über ist.“ Der Kommissar gab sich weiter fasziniert. „Aha! Und was ist das? Hing da mal ein Schwert?“ Er zeigte auf eine helle Silhouette auf der vergilbten Tapete. „Wie? Ach ja, das Schwert … das hab ich … verloren. Aber das brauche ich als Magier sowieso nicht – ich habe ja meinen Runenstab.“

Hansen erinnerte sich daran, dass er noch zu arbeiten hatte und gab sich einen Ruck. „Na gut, Herr Scharwattke – wir haben dann soweit alles – Köppcke! Schreibst du noch schnell die Daten von der Freundin auf?“

Nachdem Hansens Kollege sich von dem Verdächtigen die notwendigen Daten hatte geben lassen, verabschiedeten sich die beiden Polizisten und kehrten dem nervösen jungen Mann den Rücken.

Knut Hansen hatte den Türknauf schon in der Hand, da drehte er sich um. „Himmelherrgott Scharwattke!“ Der junge Mann erschrak und sah aus, als wollte er gleich anfangen zu weinen. „Wollen wir uns das nicht sparen? Mein Kollege hier und ich wissen seit fünf Minuten nach Betreten dieser Wohnung, dass Sie der Täter sind. Und wir sind Ihnen deswegen auch gar nicht böse. Man braucht sich hier nur umzusehen, um zu erkennen, dass Sie finanziell wirklich knapp dastehen. Ein kurzes Gespräch mit Ihnen reichen aus, um zu erkennen, dass Sie kein Verbrechertyp sind. Ich nehme einmal an, Sie brauchten dringend einen größeren Betrag. Vermutlich, um Ihrer neuen Freundin zu imponieren. Das wird auch der Grund sein, warum Sie jeden Gegenstand von Wert in dieser Wohnung im Internet verschachert haben. Wahrscheinlich hatten Sie gerade die letzten Auktionen laufen und konnten absehen, dass nicht genug zusammenkommt. Da haben Sie Panik bekommen und die Tankstellengeschichte angeleiert. Sie konnten vermutlich vor Aufregung nicht schlafen, deswegen haben Sie dann noch dies und das erledigt und wollten wahrscheinlich gerade noch ein paar letzte Dinge regeln und sich dann mit dem Geld zu Ihrer Freundin aufmachen, als wir an Ihre Tür klopften.“

Scharwattke war nur noch ein Häufchen Elend – halbherzig setzte er dagegen: „Nein, ich war wirklich bis eben gerade in Hamburg – fragen Sie meine Freundin! Und ...“

„Ach verschonen Sie mich! Sie wussten, dass der Überfall um zwei Uhr nachts stattfand, obwohl wir nichts davon gesagt hatten. Die Heizung braucht zwei Stunden zum Warmlaufen und hier ist es warm wie in der Wüste. Das Kalenderblatt von heute ist aufgeschlagen und das Waschmaschinenprogramm war gerade am Ende, als wir kamen … Erzählen Sie mir also keinen Quatsch von ‚gerade erst angekommen‘. Sie sind ein ganz schlechter Lügner. Und soll ich Ihnen was sagen? Das wird Ihnen Ihre Haut retten. Ich werde nämlich in meinem Bericht betonen, dass in Ihnen keine wirklich ernstzunehmende kriminelle Energie steckt. Wenn Sie ein Geständnis ablegen, kommen Sie mit einer kurzen Haftstrafe oder wahrscheinlich sogar Bewährung davon – zumal ich mir sicher bin, dass Sie keine echte Waffe dabei hatten, oder?“

Scharwattke senkte den Kopf und sagte kaum hörbar: „Nein, das war ein ganz billiges Spielzeug – ich hatte die ganze Zeit Angst, dass der Kerl von dem Öllaster das bemerken und mich vermöbeln würde, deswegen habe ich auch so wild rumgeschrien.“

Hansen fuhr fort: „Wenn wir jetzt gegangen wären, hätten Sie schnell Ihre Freundin angerufen und ihr erklärt, dass Sie ein Alibi brauchen – aber glauben Sie mir, die Dame wird Sie fallen lassen wie eine heiße Kartoffel, wenn sie davon Wind bekommt, das Sie Ärger mit der Polizei haben. Was war es denn eigentlich, wofür sie das Geld brauchte – Schmuck, ein Auto, Urlaub?“

Scharwattke hatte Tränen in den Augen und versuchte sich mit trotzig rotem Kopf besonders hoch aufzurichten – ohne Erfolg. „Nein! Sie ist nicht so eine! Nicht meine Annika ... es geht ihr doch nur um ihre kranke Mutter in Kopenhagen! Annika ist nämlich zur Hälfte Schwedin und will ihre Mutter zu sich holen.“

Hansen und Köppcke lachten gleichzeitig laut auf. Verunsichert, wütend und gekränkt bellte Scharwattke sie an: „Was ist denn? Warum lachen Sie? Das ist die Wahrheit!“

„Köppcke klären Sie den jungen Mann auf und dann lesen Sie ihm auch gleich seine Rechte vor. Ich geh schonmal vor die Tür – mir wird’s hier zu warm.“ Olaf Köppcke räusperte sich und sprach zum ersten Mal, seit sie in die Wohnung gekommen waren. „Mensch Herr Scharwattke, Kopenhagen ist in Dänemark! Und Annika heißt doch die Kleine bei Pippi Langstrumpf. So könnte eine Schwedin natürlich wirklich heißen, aber es wäre auch so ziemlich der erste Name, auf den eine schlechte Lügnerin käme, von „Ronja“ vielleicht mal abgesehen. Nun gut … Sie haben das Recht, die Aussage zu verweigern. Alles was Sie sagen kann später gegen Sie verwendet werden ...“

Im Dienstwagen drehte sich Hansen noch einmal zu dem unglücklichen Täter um: „Sehen Sie es als Chance. Viel tiefer als jetzt können Sie durch die Verurteilung gar nicht mehr sinken – machen Sie einen Neuanfang. Halten Sie sich von Ihrer ‚falschen Schwedin‘ fern und suchen Sie sich Arbeit. Über kurz oder lang finden Sie bestimmt eine nette Wald-Elfen-Magierin, die kein Geld von Ihnen will.“

In dem tränennassen Gesicht Scharwattkes zeigte sich der Anflug eines Lächelns. Er atmete tief durch, legte den Kopf zurück und plötzlich schien die Spannung aus dem schmächtigen Mann zu weichen, als hätte jemand eine zentnerschwere Last von seinen Schultern genommen.

Er schaute durch die regennasse Autoscheibe nach draußen und sagte seufzend: „Wer plant denn auch schon einen Überfall an einem Freitag, den 13.?“

Kapitel 4Fall 4: Finsteres Mittelalter

Es war ein brütend heißer Junitag. Knut Hansen hatte dienstfrei. Aus einer Laune heraus hatte der Hauptkommissar seinem Kompagnon Köppcke zugesagt, an diesem Wochenende etwas zusammen zu unternehmen. Die Planung der Unternehmung hatte er dem jüngeren Kollegen überlassen und fragte sich nun, wie klug das gewesen war. Aus den Augenwinkeln musterte er seinen langjährigen Kollegen, den er von der Arbeit her als integren, absolut zuverlässigen Musterpolizisten kannte. Olaf Köppcke, ein durchtrainierter Mann von fast zwei Metern, saß hinter dem Steuer des alten Volvos und trug ein kleidartiges Gewand aus rotem Samt, geziert von einem goldenen Löwen auf der Brust.

Als sie in der kleinen Stadt Lütjenburg, den Anweisungen eines Parkwächters folgend, auf eine zum Parkplatz umfunktionierte Wiese fuhren, brach Hansen das Schweigen, das nun fast die ganze Fahrt von Kiel angehalten hatte: „Erklär‘s mir bitte nochmal, Olaf – was wird das hier?“ Der Kollege winkte lachend ab: „Ruhig Blut, Chef! Ich weiß, es ist etwas ungewöhnlich – aber lassen Sie sich darauf ein, es ist eine spannende Sache“. Der Wagen hielt, sie stiegen aus und Köppcke sprach weiter, während er um den Wagen herum zum Kofferraum ging. „Ich war vor 5 Jahren das erste Mal dabei. Sie wissen doch, damals hatte ich doch meine Susie kennengelernt und die hat mich drauf gebracht“. Hansen kniff die Augen zusammen. Einerseits der blendenden Sonne wegen, andererseits weil Köppcke sich in diesem Moment den Rest seiner Montur anlegte. Mit Helm, Kettenhandschuhen, Schwert und Schild stand der junge Mann vor ihm wie zum Kreuzzug gerüstet und sprach ungerührt weiter: „Das Mittelalter, Chef – hier kann man es erleben – und wenn man möchte, dabei mitmachen. Wie sieht‘s aus – wollen Sie‘s auch probieren? Ich habe noch ein paar Klamotten dabei, die machen Sie im Handumdrehen ein paar hundert Jahre jünger“. Dabei hielt er nacheinander einige altertümlich anmutende Gegenstände – gefilzte Hüte, ein Trinkhorn, ein Kurzschwert und ein sackartiges Leinengewand in die Höhe. „Dies hier würde Ihnen bestimmt gut stehen.“ Knut Hansen winkte lächelnd ab: „Nee, lass mal, Olaf – ich bleibe erstmal in Zivil – als neutraler Beobachter, quasi.“ Köppcke lachte und klappte das Visier des Helms hoch: „Kein Problem, Chef. Ich hatte es auch nicht anders erwartet. Ich selbst habe auch drei oder vier solche Veranstaltungen mitgemacht, bevor ich mein erstes Schwert gekauft habe.“ Er rückte klirrend seinen Gürtel mit dem wuchtigen Schwert zurecht. „Dann wollen wir mal – hier geht‘s lang.“

Sie gingen einen längeren, dicht umwucherten Feldweg entlang. Nach einigen hundert Metern wurde das Gebüsch lichter und gab die Sicht frei. Inspektor Hansen stieß einen Pfiff durch die Zähne. „Donnerlüttchen, Köppcke – so etwas habe ich noch nie gesehen – was ist das alles?“ Der Anblick, der sich ihnen bot, war wirklich imposant. Inmitten grüner, schafbeweideter Wiesen war ein großes Areal von geflochtenen Weidenholzzäunen umsäumt. Darauf standen dicht an dicht weiße Leinenzelte. Mittelalterliche Banner wehten allenthalben und sowohl die Händler, als auch die vielen Besucher schienen aus längst vergangenen Zeiten zu stammen. Am Kopfende des Platzes standen einige urige Fachwerkhäuser, die nur der noch helle Putz als Produkte des 21. Jahrhunderts entlarvte. Das bei weitem Auffälligste an diesem Ort war jedoch der etwa 10 Meter in die Höhe ragende Turm aus mächtigen, klobigen Holzbalken, der etwas abseits des Ganzen auf einem kleinen Hügel stand. Wie eine Burg wurde das Gebäude von einem schilfgesäumten Graben umzogen, dessen trübes Wasser fast vollständig mit Entenflott bedeckt war. „Das, Chef – ist die „Turmhügelburg“. Ein Stück wiederbelebte Geschichte. Ein originalgetreu rekonstruierter Burgturm wie sie hier im frühen Mittelalter im ganzen Land gestanden haben. Hier in Lütjenburg werden mehrmals im Jahr Mittelaltermärkte veranstaltet. Da kommen aus dem ganzen Land Mittelalterfans zusammen, die für ein paar Tage leben wie in alten Zeiten. Händler, Schausteller, aber auch Leute wie Sie und ich – die einfach nur kurz raus aus dem Alltag wollen – verleben hier bei Wind und Wetter eine tolle Zeit. Da klingelt kein Handy – da gibt‘s keine Tiefkühlpizza – einfach grandios … Sie werden sehen.“

Das ungleiche Paar – Köppcke in voller Paladinsrüstung, Hansen in Troyer, Jeans und Seemannsmütze – passierte das Kassenhäuschen und stürzte sich ins Getümmel. Der Hauptkommissar war tatsächlich beeindruckt. Bei näherem Hinsehen wurde natürlich offenbar, dass ein wesentlicher Teil der Besucher ganz normale Straßenkleidung trug – aber das Gesamtbild stimmte. Hansen war ein spröder, eher pragmatischer Typ – seine Kindheit auf Langeoog war geprägt von Hilfsarbeiten im Haushalt und am Hafen und außer durch seine geliebten Kriminalromane war seiner Phantasie nie viel Freiraum vergönnt gewesen. So übte das bunte Treiben einen Zauber auf ihn aus, der ihn völlig unvorbereitet traf. Am ersten Stand blieb er stehen und kaufte spontan einen gefilzten braunen Hut mit gelber Feder und platzierte ihn mit stolzer Miene anstelle seiner Seemannsmütze. „Jetzt bin ich inkognito, tapferer Recke Olaf“, witzelte er und erstaunte seinen Kollegen – so ausgelassen hatte er seinen Chef noch nie erlebt. Lachend deutete er eine leichte Verbeugung an: „Dann folget mir durch das bunte Treiben, Junker Hansen.“

Zusammen schlenderten sie kreuz und quer über den geschäftigen Platz. Sie lachten über finstere Kerle, die an einem gewaltigen hölzernen Pranger ausgestellt waren, standen an einem riesigen, kuppelförmigen Steinofen für frisches Brot an und kauften einem wandernden Mönch Trinkhörner mit Met ab. Sie besuchten das Ritterturnier, bestaunten jonglierende Gaukler und wichen grimmig dreinschauenden Söldnern aus, die ihren Weg kreuzten. In einer Ecke blieben sie stehen, prosteten sich zu und schauten sich begierig danach um, was es als nächstes zu entdecken gäbe, als es direkt hinter ihnen merkwürdig zu rasseln anfing. Kaum hatten sie sich versehen, standen sie inmitten einer Schar orientalisch anmutender, verschleierter Tänzerinnen, die mit wackelnden Hüften und mystischen Handbewegungen um sie herumtanzten. Vielleicht lag es am grellen Sonnenlicht, aber Köppcke hatte den Eindruck, diese Grazien hätten ihre beste Zeit als Tänzerinnen wohl schon länger hinter sich gehabt. Hansen jedoch war offenbar völlig neben sich – mit zusammengekniffenen Knopfaugen fixierte er eine besonders dralle, recht kleine Tänzerin, die die Rolle der Vortänzerin innehatte und den Polizisten mit funkelnden Augen und aufforderndem Fingerspiel bezirzte. Köppcke wurde das etwas unheimlich und so schob er seinen Chef vorsichtig, aber bestimmt in Richtung der nächsten Zelte. Knut Hansens Blick wich dabei nicht von dem grell geschminkten Gesicht der Verschleierten. Erst als sie um eine Ecke bogen und er fast über einen hockenden Händler gestolpert wäre, schüttelte Hansen den Kopf und wurde wieder klar. „Holla die Waldfee! Olaf – hast du die Frau gesehen? ... Beim Klabautermann. Ich wünschte, ich wär‘ nochmal 50.“ „Ja, ja, Chef – schon gut. Schauen wir doch mal, was es hier noch so gibt – Sie da! Was verkaufen Sie?“ Der eben noch am Boden hockende Mann, der gerade dabei war, einige abgedeckte Körbe auf einen Karren zu laden, sprang förmlich auf, um zu antworten. Voller Inbrunst warf sich der in blaues Leinengewand gekleidete Händler ins Zeug, wobei er sein schütteres Haar mit theatralischer Geste aus dem Gesicht strich. „Die edlen Herren mögen meine Unachtsamkeit entschuldigen. Ich bin Hermann, meines Zeichens Gemüsehändler. Ich verkaufe hier nur die beste Ware für wenige Goldstücke. Gerade wollte ich mein Lager abbauen und von dannen ziehen, aber wenn ihr etwas möchtet, würde ich euch mit Freuden bedienen. Ich habe die besten ursprünglichsten Sorten Gemüse.“ Dabei verbeugte er sich und zog die Decke von einem Korb ab, der – wie zu erwarten war – bis zum Rand mit bunt gemischtem Gemüse gefüllt war. „Alles aus uralten frühmittelalterlichen Sorten nachgezüchtet. Ich habe hier Tomaten, Kartoffeln, Paprika – sehen Sie hier – diese Kartoffeln – so etwas gibt es heute sonst gar nicht mehr – genau diese Sorte hat sich schon Richard Löwenherz schmecken lassen.“ Kommissar Hansen runzelte die Stirn und wandte sich lachend zum Gehen: „Löwenherz, wie? ... Nein, danke – ich habe noch genug Gemüse zu Hause ... Recke Olaf! Lasset uns dort hinten die Musikanten aufsuchen – mich dünkt, das große Musizieren will gleich beginnen “ Heinrich, der Gemüsehändler nahm das missglückte Geschäft gelassen, winkte den beiden lächelnd zum Abschied und machte sich wieder ans Einpacken.

Als Köppcke und Hansen bei der Musikbühne am Fuße der Turmhügelburg eintrafen, nahmen sie mit geschultem Polizistenohr schon aus einiger Entfernung wahr, dass etwas nicht stimmte. Als sie näher kamen, sahen sie, dass die Musiker, Tänzer und diverse Händler aufgeregt miteinander sprachen, wenngleich sie gleichzeitig bemüht schienen, eben dies nach außen zu verbergen. Sie schauten sich immer wieder verstohlen über die Schulter und gelegentlich zischte einer ein „Psst, leise!“ in die Runde.

Die Routine brauchte nur wenige Sekunden – von jetzt auf gleich war Knut Hansen wieder knallharter Vollblutpolizist. Er baute sich inmitten der aufgeregten Menschentraube auf und sagte: „So, meine Damen und Herren – was ist hier los?“ Die folgende Stille war unheimlich: Im Kreis um den Kommissar herum standen ein knappes Dutzend mittelalterlich gewandeter Personen, die ihn verdutzt anguckten.

Es dauerte eine Weile, bis ihm klar wurde, was nicht stimmte. Sein üblicher, bestimmter Auftritt, der ihn in der Regel sofort für jedermann klar als Polizist kennzeichnete – funktionierte nicht. Das lag vielleicht daran, dass er in der linken Hand ein Brot, in der rechten ein Trinkhorn und auf dem Kopf einen gefiederten Hut trug. Dass hinter ihm ein mit Helm gut 2,10 m großer, roter Ritter mit riesigem Schwert stand, machte die Situation für die Umstehenden nicht wirklich leichter durchschaubar. Ganz sicher war Knut Hansen schon irgendwann einmal in seinem Leben rot geworden – er konnte sich nur nicht daran erinnern, wann. In diesem Moment aber floss das Blut mit einem solchen Druck in seinen Kopf, dass er tatsächlich das Gefühl hatte, seine Ohren würden anschwellen. Schnell riss er sich den Feder-Hut vom Kopf, setzte seine Seemannsmütze wieder auf und versuchte möglichst souverän Hut, Brot und überschwappendes Horn unter seinen Arm zu klemmen und damit außer Sicht zu bringen.

„Verzeihung – ich bin Hauptkommissar Hansen vom vierten Kieler Polizeirevier und der Drachentöter hinter mir ist Oberkommissar Köppcke – gibt es hier ein Problem?“ Eine Frau löste sich aus der Gruppe und es sprudelte aufgeregt aus ihr heraus: „Wir sind bestohlen worden! Jemand ist während der einzelnen Vorstellungen durch die Garderobenzelte gegangen und hat eine Menge an Wertgegenständen mitgenommen – Portemonnaies, Kreditkarten, Handys – alles, was die Kollegen unter den Kostümen nicht mit sich rumtragen wollten. Außerdem fehlen die Gage der Musiker und drei Geldkassetten, die die Händler während ihrer Pause verschlossen am Stand gelassen haben. Da das meiste hier zum Selbstkostenpreis veranstaltet wird, sind das fast hauptsächlich private Gelder ... Wir werden wohl in Zukunft alle mit Tresoren hier anreisen und unsere Geldbeutel mit Ketten sichern müssen“. Angewidert schüttelte sie den Kopf. „Ich könnte mich vergessen, wenn ich mir vorstelle, dass irgendein Kerl unsere Vertrauensseligkeit missbraucht ... für ein bisschen Geld.“

Hansen vermisste seine Pfeife, die er im Auto liegen gelassen hatte. Obwohl er schon seit Jahren nicht mehr rauchte – hatte er sie zum Denken gern im Mund. „Von wie viel Geld reden wir denn hier?“ Die Frau schüttelte wieder wütend den Kopf. „Ach, alles in allem vielleicht 1000 Euro und eben das, was der Dieb aus den Kreditkarten, den Handys und so herausschlagen kann – die Betroffenen haben aber alle schon die Banken angerufen und die Karten sperren lassen. Vermutlich hatte der Dieb gedacht, es würde etwas länger dauern, bis das Ganze auffliegt. Wahrscheinlich ist der Wicht sogar noch hier auf dem Gelände. Ich wette, dass der hier noch unerkannt in feinster Gewandung herumspaziert und sich ins Fäustchen lacht. Wahrscheinlich klaut er jetzt gerade noch was und wir können nichts tun. Am liebsten würde ich mich mit ‚ner Streitaxt in der Hand direkt ans Drehkreuz stellen und am Ausgang jeden abtasten, der rauskommt. Aber das geht natürlich nicht – wenn sich herumspricht, dass hier im großen Stil geklaut wird, wäre der Schaden ungleich größer als er es jetzt ist. Es ist doch zum aus der Haut fahren! ... Ich ...“ die junge Frau brach in Tränen aus und wandte sich ab. „Aber, aber – holde Maid. Wer wird denn gleich weinen.“ Hansen setzte sich seinen Federhut auf und zwinkerte der Frau zu, wofür er ein zaghaftes Lächeln erntete. „Ich sage Ihnen‚ was – haben Sie eine Verbindung zur Kasse? Telefon, Funk oder so?“ Verunsichert blinzelte sie ihn an: „Wir haben Walkie Talkies, wieso?“ Der Kommissar fuhr fort: „Ich habe einen Verdacht – wäre ich als Polizist unterwegs, müsste ich jetzt Verstärkung von der zuständigen Wache holen und diversen komplizierten Richtlinien folgen. Bis das alles soweit organisiert ist, wäre der Kerl über alle Berge. Glücklicherweise bin ich heute nur Junker Hansen und dies hier ist finsterstes Mittelalter. Daher überlasse ich die Sache dem wütenden Mob. Das wollte ich immer schonmal tun.“ Er lachte gehässig: „Aber jetzt schnell: Funken Sie die Türsteher an, sie sollen sich mit ein paar Mann Verstärkung am Ausgang postieren und auf Heinrich, den Gemüsehändler warten. Mittelgroßer Kerl, schütteres Haar, blaues Gewand – zieht einen Karren mit abgedeckten Körben. Wenn ich mich nicht sehr irre, wird der ziemlich genau in diesem Moment fertig damit sein zu packen und sich in Richtung Ausgang bewegen. Wenn er kommt, sollen eure Leute ihn bestimmt, aber freundlich vom Publikumsverkehr wegbringen und mal einen Blick unter sein Gemüse werfen. Wenn ich mich irre, müsst ihr euch natürlich entschuldigen – kein Drama. Wenn ich aber recht habe und er hat das Diebesgut bei sich, behauptet ihr einfach, ihr hättet ihn beim Klauen gesehen und haltet ihn fest, bis die Polizei kommt – das dürft ihr dann ganz offiziell. Die Polizei solltet ihr in jedem Fall wegen der Diebstähle rufen. Irgendwer muss das Ganze ja aufnehmen – für den Fall, dass jemand mit den gesperrten Kreditkarten erwischt wird, oder so.“

Die junge Frau machte sich sofort daran, Hansens Instruktionen umzusetzen. Danach kam sie noch einmal zurück.

„Soll ich den Polizisten etwas von Ihnen ausrichten, Kommissar?“ Hansen zog seinen Federhut zurecht und winkte ab. „Nee, nee, regelt ihr das mal alleine – ich bin heute Junker Hansen. Mein Freund, der tapfere Recke Olaf und ich werden nochmal den Burgturm besteigen, ein bisschen Met trinken und dann verschwinden wir von hier. Wir haben heute frei.“

Die beiden Polizisten ließen ihre Methörner auffüllen und bestiegen die Turmhügelburg. Von dort oben konnte man das ganze Gelände überschauen. Der Tag neigte sich dem Ende zu und ein angenehm kühler Abendwind strich den beiden über die sonnengeröteten Wangen. Lächelnd beobachteten sie den in diesem Moment am Ausgangsbereich abfahrenden Polizei-Einsatzwagen. Selbst auf diese Entfernung war Heinrich, der Gemüsehändler im Wageninneren zu erkennen, der gequält aus dem Fenster schaute. Sie sahen den Rücklichtern des Polizeiwagens nach, der sich langsam entfernte.

Köppcke, von Hitze und Met schon arg mitgenommen, wandte sich fragend seinem Chef zu: „Wieder mal recht gehabt, Chef – Ich hab das wieder mal nicht so richtig mitgeschnitten – warum der Gemüsehändler? Warum nicht die Tänzerin oder der Mönch? Oder irgendwer anderes?

„Na ja – da ergab einfach Eins das Andere. Hätte ich mir nach Täterprofil selber einen Täter ausdenken dürfen, wäre dabei zu 100 % Heinrich rausgekommen. Den Ausschlag hat aber wohl gegeben, dass er ganz offensichtlich weder einen blassen Schimmer von Gemüse noch vom Mittelalter hat ...“ Köppcke legte den Kopf schief: „Wieso war das offensichtlich? Waren die Kartoffeln schlecht, oder was?“ Hansen nippte an seinem Horn. „Nee, schlecht nicht – sie hätten gar nicht da sein dürfen. Der gute Mann hat uns eifrig angeblich mittelalterliche Sorten Kartoffeln, Tomaten und Paprika angepriesen – und damit 3 von 3 möglichen Fehlern gemacht ...“ Köppcke runzelte die Stirn und wartete mit verständnislosem Blick den Rest der Erklärung ab.

„Wer aber, wie ich, zum Einen gerne isst und zum Anderen rudimentäre Kenntnisse über Seefahrt hat ...“, fuhr Hansen beschwingt fort „…der weiß, dass Tomaten, Paprika und Kartoffeln erst gegen 1500 von Kolumbus nach Europa eingeführt wurden und somit hier im Mittelalter unbekannt waren.“ Köppcke deutete eine Verbeugung an und prostete seinem Chef zu: „Ihr wart wieder einmal der Klügste und habt kühnen Kopf bewiesen, Junker Hansen!“ Lachend erhob der Hauptkommissar auch sein Horn: „Nenne er mich endlich Junker Knut – schließlich trinken wir Schulter an Schulter Met aus Hörnern, DAS tue ich nicht mit jedem. Wie sieht‘s aus, machen wir den Mönch mit dem Fass ausfindig und füllen nochmal nach?“ Köppcke hakte seinen Chef ein und gemeinsam wandten sie sich dem Abstieg zu. „Das ist ein Wort! Und danach rufe ich Jungfer Susie, auf dass sie uns abholen komme.“ Hauptkommissar Hansen fühlte sich gut wie lange nicht mehr: „Au ja – Ein Hoch auf Jungfer Susie für diesen wunderbaren, fremdartigen Tag!“

Kapitel 5Fall 5: Gemälderaub im Strandhotel

„Hmmm … Brötchen.“ Knut Hansen hatte wegen einer nervigen Steuerbetrugs-Angelegenheit im Kieler Stadtteil Strande ermittelt. Die Ermittlungen waren nach wochenlanger Kleinarbeit erfolgreich zu Ende gegangen und eine letzte abschließende Befragung hatte den Kommissar ins Strandhotel ‚Hof Ostsee‘ geführt. Beim Verlassen des Hotels war er durch die falsche Tür gegangen, stand nun im Speiseraum des Hotels und sog den Geruch von Kaffee und frischen Brötchen in sich auf. Ein freundliches Schild über dem Eingang wies darauf hin, dass das Frühstücksbuffet auch ‚Nichtgästen‘ zur Verfügung stehe und führte damit den Gedanken zu Ende, den der Geruch in Hansen ausgelöst hatte. Er blickte auf sein Handy. Die Mitteilung ‚15 Nachrichten‘ auf dem Display deprimierte ihn, daher schaltete er es aus und suchte sich einen schönen Tisch mit Strandblick am Fenster. Es war zurzeit die Hölle los im Präsidium und seit Wochen hatte er schon nicht mehr in Ruhe gefrühstückt. Das Geräusch des Messers im knusprigen Brötchen klang wie klassische Musik in seinen Ohren und beim Aufstreichen der Marmelade fühlte er sich wie ein Künstler, der gerade den letzten Pinselstrich vollführte. „Babababababam, getroffen!“, der Kommissar wurde jäh aus seinem Tagtraum gerissen und fast wäre ihm das Brötchen aus der Hand gefallen, als ein blonder Junge im Camouflage-Kampfanzug mit einem riesenhaften Plastikgewehr direkt in ihn hineinlief. Dieser ‚schoss‘ auf einen ebenfalls schwer gerüsteten Jungen mit schwarzen Haaren und dunklem Teint am anderen Ende des Saals.

Ohne eine Entschuldigung stieß sich der Junge vom Inspektor ab und lief schnurstracks auf den anderen Jungen zu. „Leutnant Murat – fertig machen zur Operation Strandkorb.“ Der dunklere Junge brüllte zurück: „Alles klar, Commander Jan!“ und beide liefen in Richtung Ausgang, wobei sie unter lautem Getöse die Schwingtür zum Speiseraum aufstießen. Durch das Fenster konnte Hansen die beiden am Strand beobachten. Sie hatten die Waffen getauscht gegen Kompass, Fernglas und Schreibblock und veranstalteten wohl eine Art Schatzsuche zwischen den Strandkörben. Von den Erholung suchenden Kurgästen am Strand ließen sich die beiden nicht stören, während sie lautstark von einem Strandkorb zum anderen tobten.

Der Kommissar lächelte, denn er musste an seine Kindheit auf Langeoog denken. Diese hatte er hauptsächlich damit zugebracht, auf den Fischkuttern zu helfen oder Kriminalromane zu lesen, aber einige Male hatte auch er mit den größeren Jungen Piraten gespielt. Zwar waren die ‚Waffen‘ damals selbst gebaut aus Ästen und Strandgut – aber im Kern hatte er den Eindruck, dass sich nicht viel geändert hatte. Er trank seinen zweiten Kaffee aus, stand auf und schlenderte gut gelaunt zur Garderobe. Während er noch versuchte aus mehreren nahezu identischen Jacken seine eigene herauszusuchen, wurde er unfreiwillig Zeuge eines Gespräches an der Rezeption. Eine Frau und ein Mann flüsterten aufgebracht: „Nicht schon wieder … das kann doch nicht angehen!“ „Doch! Der ‚Leuchtturm‘ im Flur und die ‚Segelschiffe‘ im Klo“. „Und mit Botschaft, wie immer?“ „Ja, der gleiche Unsinn wie bei den anderen …“

Der Inspektor wusste nicht, wie oft in seiner Amtslaufbahn er schon ‚zufällig‘ Zeuge solcher Gespräche geworden war. Er hatte seine eigene Theorie darüber, dass sich diese Leute unbewusst besonders auffällig verhielten in der Hoffnung, dass jemand sie bei der Hand nähme und das Problem für sie löse. Langsam näherte er sich der Rezeption und hörte gerade noch: „Polizei? Unsinn, die lachen uns aus.“

‚Bekäme ich nur einen Euro für jeden Auftritt zur richtigen Zeit‘, dachte er, seufzte und trat dramatisch zwischen den Mänteln in der Garderobe hervor. „Hauptkommissar Knut Hansen mein Name, wie kann ich Ihnen helfen?“ Die beiden Flüsterer – die sich als der Hotelmanager, ein stämmiger Mann namens Gustav Wilkens, und die Hauswirtschafterin Bärbel Winter herausstellten – stierten den Kommissar eine gefühlte Ewigkeit wie einen Poltergeist an, bevor sich Wilkens als erster wieder ansatzweise in den Griff bekam: „Was, Wie? Wo kommen Sie denn …? Ach Herr Kommissar – es ist einfach lächerlich, aber wir wissen nicht weiter. Kommen Sie doch bitte mit ins Büro.“

Kaum hatte er die Bürotür hinter sich geschlossen, redete Wilkens erregt weiter: „Es ist eigentlich ein echter Witz: Angefangen hat es letztes Jahr. Plötzlich verschwanden Bilder von den Hotelwänden. Hauptsächlich in den frei zugänglichen Räumen, aber auch ein- oder zweimal aus Hotelzimmern. Glücklicherweise wurde es immer zuerst vom Personal bemerkt – nicht auszudenken, wenn ein Gast von diesem Skandal Wind bekommen hätte.“ Hansen lehnte sich zurück: „Naja, Skandal würde ich das ja nun nicht nennen ...“. „Sie leiten ja auch kein Hotel – Inspektor. Sie können mir glauben, dass nur die bloße Andeutung, dass irgendetwas aus den Zimmern verschwindet – ganz egal was es ist – für ein Hotel den SuperGAU darstellt. Oder würden Sie IHRE Wertsachen einem Hotel anvertrauen, das das eigene Mobiliar nicht wiederfindet?“ „Gutes Argument“, musste Hansen einräumen. Jetzt schaltete sich Frau Winter ein: „Und die Bilder sind ja nicht einfach nur weg – sondern da tanzt uns auch noch jemand auf der Nase herum …“, sie öffnete eine Schublade und holte einen Stapel Zettel heraus, die alle gleich beschriftet waren. Es waren DIN A4 Kopien eines aus Zeitungsschnipseln zusammengesetzten Textes. Da stand:

BAUM ZU HOCH. HO!

DIE KATZE IST DA.

DIE MAUS IST TOT.

DA SIEHST DU!

Kommissar Hansen steckte sich die Pfeife in den Mund. „Aha, hmm. Macht das für Sie irgendeinen Sinn?“ Der Hotelmanager starrte ihn an und schüttelte geistesabwesend den Kopf. „Überhaupt nicht. Verzeihen Sie, Kommissar, aber Rauchen ist im gesamten Hotelbereich verboten.“ „Ich rauche nicht, ich denke – erzählen Sie weiter“, antwortete Hansen und schob die Pfeife, die seit vielen Jahren nicht mehr angezündet worden war in den anderen Mundwinkel. „Da gibt es nicht mehr viel zu erzählen: Die Diebstähle rissen über Winter ab. Wir ersetzten insgesamt 17 Bilder und dachten, das Thema wäre vom Tisch. Vor zwei Wochen ging es dann wieder los und seitdem sind wieder 6 Bilder verschwunden und jedes Mal hing dieser verfluchte Zettel da.“ „Was waren die Bilder denn wert?“, fragte Hansen, den die Geschichte langsam zu interessieren begann. „Das ist ja das Verrückte – das sind alles günstige Drucke,wenn‘s hoch kommt, sind die Bilder alle zusammen 300 Euro wert.

Der Schaden für uns ist aber weitaus größer, weil einerseits die zu den Hotelfarben passenden Rahmen ziemlich teuer sind und zudem die meisten der im letzten Jahr entwendeten Bilder noch aus der Zeit der Hoteleröffnung stammten und daher für die Geschäftsleitung einigen sentimentalen Wert haben. Sie können uns glauben, wir stehen vor einem absoluten Rätsel. Letztes Jahr waren wir schon fast sicher, dass unser Mitbewerber Hermann Ralke vom ‚Haus Seeblick‘ das irgendwie eingefädelt hat, aber der ist Anfang diesen Jahres in den Ruhestand gegangen und hat sein Hotel geschlossen. Es macht mich wahnsinnig. Im Moment sind 9 Zimmer gebucht für insgesamt 20 Gäste im Hotel – alles Stammgäste – und einer davon stiehlt uns vermutlich unsere Bilder …“

Kommissar Hansen stand auf: „Verworrene Geschichte – ich seh‘ mich mal ein bisschen um und fahre dann ins Präsidium zurück.“ Kopfschüttelnd verließ er das Büro der Geschäftsleitung und ging als erstes noch einmal in den Speiseraum. Dort ließ er den Blick schweifen. Der Raum war gut halbvoll, also waren vermutlich die meisten Hotelgäste anwesend. Er war sich sicher, wer auch immer diesen Schabernack trieb, musste zu den Gästen oder dem Personal gehören. Ihm kam es am wahrscheinlichsten vor, dass der rätselhafte Dieb alleine im Hotel abgestiegen war. Und nur an drei Tischen saßen einzelne Gäste: Eine ältere Dame mit adretter Bluse und Goldrandbrille samt Haltekettchen. Ein Businessmann um die 40 mit grau melierten Schläfen im perfekt sitzenden, schwarzen Anzug. Und ein rotgelockter dicklicher Mann im Hawaiihemd mit Baseballcap und Kamera um den Hals. Hansen schüttelte sich – er konnte Klischees nicht ausstehen, er kam sich vor wie in einem Cluedo-Spiel. Unglaubwürdiger Fall, unglaubwürdige Verdächtige.

Beim Umdrehen wurde er fast von den Beinen gerissen. Diesmal war es Murat, der andere Junge, der ungebremst in ihn hineingelaufen war. „Hoppla, Vorsicht! Feindberührung, Leutnant!“, sagte Hansen lächelnd, in bemühtem ‚guter Kumpel-Ton‘. Aus den Augen des Jungen traf den Polizisten die typische Verachtung für Erwachsene, die versuchen ‚auf cool zu machen‘. „Ach dubi dub dub dubi dub, Opi!“, schnauzte ihn der übermütige Knirps an und sein Freund, der etwas abseits stand, lachte schallend, als hätte Murat einen großen Witz erzählt. Bevor Hansen noch etwas sagen konnte, liefen die beiden in Richtung eines Doppeltisches davon, an dem offensichtlich die Familien der beiden zusammensaßen. Da kam dem Kommissar plötzlich ein Gedanke – er schmunzelte und eilte schnell zurück ins Büro. Dort saßen Herr Wilkens und Frau Winter noch zusammen und schauten überrascht auf. „Kann ich diesen Zettel nochmal sehen?“, rief Hansen beinahe euphorisch und griff sich einen der Zettel vom Tisch. „Hmm … mal sehen, hier steht: ‚BAUM ZU HOCH. HO! DIE KATZE IST DA. DIE MAUS IST TOT. HA! DA SIEHST DU!‘ … na das ist doch ganz klar: Die Bilder sind im Keller!“

Zum zweiten Male an diesem Tage war es ihm gelungen, die Führungsriege des Hotels vollständig zu verwirren. Mit offenen Mündern starrten sie den Ermittler an.

Eine halbe Stunde später waren alle Bilder wieder da. Sie waren im Keller hinter einem Stapel Pappkartons versteckt gewesen. Auf Hansens Geheiß hin hatte man die Jungen Murat und Jan befragt und die hatten sich zunächst gegenseitig beschuldigt und dann zugegeben, dass sie die ersten Bilder im Vorjahr weggeräumt hatten, um den Hotelmanager zu ärgern, der ihnen verboten hatte im Foyer zu spielen. Als sie bemerkten, wie wirkungsvoll sie Wilkens und seinen Kollegen damit zusetzen konnten, beschlossen sie, das Spiel noch eine Zeitlang zu treiben. Zufällig hatten sie noch eine letzte zerknitterte Kopie des Zettels gefunden, bevor sie dieses Jahr wieder hierher in den Urlaub fuhren. Im Hotelfoyer stand ein Kopierer und eins gab das andere. Als die Frage allerdings auf die Botschaft zu sprechen kam, schwiegen die beiden eisern und wiederholten immer wieder, dass sie einen Geheimschwur geleistet hatten und dieses Geheimnis mit ihnen ins Grab gehen würde.

Wilkens reichte Hansen einen neuen Kaffee: „Ich bin beeindruckt, Hauptkommissar – wie konnten Sie das wissen?“ „Wissen Sie, Herr Wilkens … ich bin auf einer Insel aufgewachsen, die an der schmalsten Stelle nicht mal 2 km breit ist und an der längsten nur 10 km lang. Es gab höchstens eine Handvoll Kinder, die auf der ganzen Insel verteilt wohnten. Wichtige Nachrichten wurden nachts oft per Lichtzeichen mitgeteilt – wir hatten 5-Jährige auf der Insel, die das Morse-Alphabet kannten, bevor sie schreiben konnten.“ „Und weiter?“, fragte Wilkens keinen Deut schlauer als zuvor. Hansen fuhr fort: „Die Botschaft ist codiert. Wenn man für alle Wörter mit drei oder weniger Buchstaben ‚kurz‘ einsetzt und für die anderen ‚lang‘, dann steht da ‚lang kurz lang – kurz – kurz lang kurz kurz – kurz lang kurz kurz – kurz – kurz lang kurz‘, was wiederum der Morsecode für die Buchstaben ‚K–E–L–L–E–R‘ ist. Ich wäre nie darauf gekommen, wenn ‚Leutnant Murat‘ mich im Speiseraum nicht beleidigt hätte ...“ Wilkens mischte sich ein: „Wieso, was hat der Bengel gesagt?“ Inspektor Hansen lachte: „Ehrlich – ich habe keinen blassen Schimmer. Aber es war irgendwas wie ‚Dubdidubdidub‘ und ich erkenne eine Beleidigung, wenn ich sie höre. Zudem hat der andere Knirps über die Bemerkung gelacht, als wenn sich mehr dahinter verbürge – das hat bei mir die Erinnerung an meine Kindheit geweckt. Dass die Jungen tatsächlich den Morsecode benutzt haben war Zufall – vermutlich haben sie den aus irgendeinem Detektivheftchen … Ich bin aber zuversichtlich, dass wir den Code auch geknackt hätten, wenn es sich um eine andere Art Kinder-Geheimsprache gehandelt hätte … zur Not hätte ich Spezialisten angefordert.“ Jetzt lachten beide. Hansens Handy klingelte. „Ja? Ach ja, Köppcke – hmm, ja … ja, ich bin hier auch fertig, bin schon unterwegs. Bis gleich.“ Er wandte sich dem Hotelmanager zu: „Ich denke, Sie kommen hier klar, Herr Wilkens? Ich muss jetzt leider los. Auf Wiedersehen!“

Wilkens sah dem Kommissar noch nach, bis dessen Wagen das Hotelgelände verließ und wandte sich dann wieder seiner Arbeit zu.

Nachwort: Später gab Murat zu, dass er „dubi dub dub dubi dub“ gesagt hatte, was im Morsecode dem SMS-Kürzel ‚DN‘ für „Du Nervst“ entspricht.

Kapitel 6Fall 6: Elefantenklau am Neujahrsmorgen

Knut Hansen hatte vom Winter die Nase voll. Er war nicht gerade ein wetterfühliger Typ, aber dieses Jahr war wettermäßig die reinste Katastrophe. Der Sommer hatte drei heiße Wochen gehabt, in denen man kaum vor die Tür gehen konnte und ging dann zügig in einen verregneten Herbst und ebensolchen Winter über. Als er nun am Neujahrsmorgen zwischen grauen Schneehaufen und den matschigen Überbleibseln des Silvesterfeuerwerks hindurch die Feldstraße hinaufstapfte, ließ er sich die Einzelheiten des aktuellen Falls durch den Kopf gehen.

Um 0.35 Uhr war eine maskierte Person mit Hilfe eines Vorschlaghammers in die ’Bären-Apotheke’ in der Feldstraße eingedrungen. Die Person hatte das Sicherheitssystem und einen Teil der Einrichtung verwüstet, die Kasse vollständig in Stücke gehauen und diverse Dekorationsobjekte entwendet. Bei der Befragung erinnerten sich einige Augenzeugen aus benachbarten Gebäuden an ein ausgiebiges, sehr lautes und stark rauchendes Feuerwerk direkt vor der Apotheke. Im Meldeformular für die Versicherung hatte die Besitzerin den Schaden an Sicherheitssystem und Mobiliar mit etwa tausend Euro beziffert und den Wert der Beute auf etwa dreihundertfünfzig. Hansen schüttelte den Kopf – er musste an die Geschichten von Arztpraxen denken, in denen man nachts 50-Euro Scheine auf dem Tresen liegen ließ, damit Einbrecher auf der Suche nach ’schnellem Geld‘ ihren Frust nicht an der Einrichtung ausließen. Es gab Tage, da wünschte er sich, er könne wieder Kind sein und den ganzen Tag am Hafen von Langeoog übers Wasser schauen.

Während er so vor sich hin dachte, war er vor der abgesperrten Apotheke angekommen, bei der er mit der Besitzerin verabredet war. Anne-Luise Schilling war eine sehr gepflegte, sportlich wirkende Frau Anfang Fünfzig mit leicht überspannten Gesichtszügen und schon auf den ersten Blick ungeheuer unsympathisch. Sie trug ein tadelloses, dunkelblaues Kostüm und wenige, aber sehr kostspielig aussehende Accessoires. Knut musste dem Verlangen stramm zu stehen und zu salutieren widerstehen, denn diese Frau flößte ihm schon auf Entfernung Respekt ein. Sie sah leicht gereizt auf die Uhr, während er über das Absperrband hinwegstieg und auf sie zuging (entgegen seiner sonstigen Gewohnheiten war er fast 5 Minuten zu spät). Polizeihauptkommissar Köppcke, sein treuer Kollege und seine „rechte Hand“, stand neben der Apothekerin und zog vielsagend die Augenbrauen hoch, als sich seine Blicke und die seines Chefs kurz trafen.

Er beschleunigte auf den letzten Metern und startete, noch im Gehen, mit ausgestreckter Hand seine Angriff-ist-die-beste-Verteidigung-Begrüßung: „Frau Schilling – ich grüße Sie, Hauptkomissar Hansen mein Name – wir waren hier verabredet. Entschuldigen Sie meine Verspätung, auf dem Revier ist die Hölle los und dann dieser Verkehr, naja – Sie kennen das ja ... wie ich sehe, haben Sie den ersten Schreck gut überwunden – Sie sehen ja, wenn ich mir die Bemerkung erlauben darf, aus »wie aus dem Ei gepellt«.“ Er schloss die Begrüßung mit seinem besten Sonntagslächeln. Frau Schilling, die offensichtlich gewohnt war, das erste Wort zu haben, schloss den Mund und schluckte den ersten Ärger wieder hinunter. Sie schien fast etwas beleidigt zu sein, dass man ihr den Triumph eines ersten Aufbrausens genommen hatte, fasste sich aber schnell wieder und schaltete zielsicher in eine andere Stimmung. Theatralisch hielt sie sich den Handrücken an die Stirn: „Ach Herr Kommissar, gut dass Sie da sind! Es ist ja alles so entsetzlich! Ich bin ganz außer mir ... mein schönes Geschäft, meine Einrichtung ... alles mit einem Schlag zerstört.“ ‚Die Opferrolle steht ihr nicht‘, dachte Hansen, bewegte aber keinen Muskel in seinem professionell gestählten ’Befragungs-Gesicht’. Er sah sie während ihres folgenden mehrminütigen Monologs interessiert an, ohne wirklich zu hören, was sie sagte. Jahrzehntelange Routine hatten seine Wahrnehmung soweit geschult, dass er Belanglosigkeiten wie Reden über die Lage der Nation, Unfähigkeit der Politiker, Beamtenfaulheit und Ähnliches einfach nicht mehr hörte. Vor seinem inneren Auge erschienen dann immer Nordseemotive: friedlicher Wellengang, die beruhigenden Rufe der Möwen, hinausfahrende Fischkutter, Strandhafer der sich im Wind biegt ...

„... Mein Exmann! Er war es! Ganz klar. Sie müssen sofort in seine Wohnung fahren und ihn festnehmen, da werden Sie mein Geld und meine schönen Sachen schon finden“, schloss die Frau ihren Vortrag. Hansen war wieder voll da – ein Verdächtiger! Wie schön. ’Und die Frau hatte nur 10 Minuten reden müssen, bevor sie diesen Punkt erwähnte’, dachte er zynisch. Er hakte nach und ließ Köppcke protokollieren.

Wie sich herausstellte, war Frau Schilling vor einem Jahr geschieden worden. Den Namen hatte sie behalten, da dieser – wie sie mehrfach betonte – einen guten Ruf in der Stadt habe und vielleicht auch nicht zuletzt, weil sie eine geborene ’Sauschläger‘ war. Sie hatte zusammen mit ihrem Mann eine Apotheke ein Stück weiter die Straße rauf betrieben und nach der Scheidung das Haus und den weitaus größten Teil des Inventars zugesprochen bekommen. Danach hatte sie die eigene Apotheke in unmittelbarer Nähe eröffnet und, wie sie es formulierte, ’ihren‘ Teil der alten Kundschaft ’dazu animiert‘ nun nur noch bei ihr zu kaufen. Die Apotheke ihres Ex-Mannes stand ihrer Erzählung nach mittlerweile kurz vor dem Aus, er war also in Geldnot. Als weiteres Indiz für seine Schuld führte sie an, dass eine knapp 40 cm hohe, indische Elefantenstatue aus Sandelholz aus dem Schaufenster gestohlen worden war. Diese, so fuhr sie fort, gehörte damals zur Wohnungseinrichtung und ihr Mann hatte sie nach der Scheidung unbedingt haben wollen. Sie fand diesen Elefanten zwar immer schon hässlich, aber deswegen gönnte sie ihn ihrem Mann noch lange nicht. Daher kämpfte sie darum mit harten Bandagen. Später ließ sie den Elefanten dann ins Schaufenster ihrer Apotheke stellen, erzählte sie weiter – nicht ohne zu betonen, dass sie sich an dem ’schweren Ding’ einen Fingernagel abgebrochen hatte. Ob sie die Statue nun als Dekoration dort platzierte oder um ihren Ex-Mann zu ärgern, der auf dem Weg zur Arbeit täglich an ihrem Schaufenster vorbeiging, ließ sie offen. Sie gab lediglich zu verstehen, dass sie bei einem normalen Einbruch heilfroh gewesen wäre, dass jemand das scheußliche Ding mitgenommen hat – Herrn Schilling, ihrem Ex-Mann, gönnte sie es aber keinesfalls und er solle für diese Unverschämtheit sofort aufs Schärfste zur Verantwortung gezogen werden.

Knut Hansen brummte der Kopf. Nach einer kurzen Teepause auf dem Präsidium und anschließender Sammlung der bisherigen Fakten ging es ihm etwas besser und er machte sich auf zu Herrn Schilling. Der Kommissar stand vor der Tür und wartete. Der Klang der Türklingel hallte in seinen Ohren wider, während er auf Schritte im Inneren lauschte. Herr Schilling öffnete ihm mit aschfahlem Gesicht. Erst jetzt erinnerte sich Hansen daran, dass heute der erste Januar war – ein Tag also, an dem viele Leute gegen 10 Uhr vormittags noch nicht ganz auf der Höhe waren. „Ja bitte?“ „Guten Tag – Herr Schilling, nehme ich an? ... Hauptkommissar Hansen von der Kriminalpolizei. ...“

Herr Schilling wohnte ganz in der Nähe der ’Bären-Apotheke’ in einem kleinen, zurückgesetzten Reihenhaus. Vor dem Haus machte ein winziges, gut gepflegtes Gartenstück mit einer kleinen, liebevoll platzierten Sitzecke und einem seerosenbedeckten Mini-Gartenteich auf Knut Hansen den Eindruck, dass hier jemand wohnte, der sich nicht gehen ließ und das Beste aus seiner schlechten Situation machte. Herr Schilling stellte sich dann auch als sympathischer, höflicher Mann heraus und gab dem Polizisten bereitwillig Auskunft. Er hatte vergangene Nacht eine große Silvesterparty gegeben, die von 20 Uhr bis in den späten Morgen andauerte. Die Gäste könnten das sicherlich bezeugen. Die Angaben seiner Ex-Frau bestätigte er weitestgehend, wenn auch verständlicherweise aus einem anderen Blickwinkel. „Sie hat mich bis aufs Hemd ausgezogen ...“, schloss er seinen längeren Bericht, als sie gemütlich mit einer Tasse Kaffee in der Wohnküche des Apothekers saßen. „Sehen Sie das?“ – er deutete mit dem Finger auf eine große, moderne Wanduhr im Nebenzimmer. „Wie finden Sie die?“ Knut Hansen wollte nicht unhöflich sein – „Mir sind sie mit Zahlen lieber“, antwortete er deswegen diplomatisch. Doch sein Gegenüber schüttelte nur den Kopf: „Sagen Sie es ruhig: das Ding ist scheußlich – findet jeder. Aber das ist das einzige Teil aus unserem Haus, das sie mir gelassen hat – denn sie wusste, dass ich die Uhr nie mochte. Sie hatte sie mir zum 45. Geburtstag geschenkt – es ist eine ’Enrique Silvani‘ Uhr und hat ein kleines Vermögen gekostet. Ich muss immer noch eine ganze Minute draufstarren, bevor ich weiß wie spät es ist.

Ich hätte das gottverdammte Ding schon längst auf den Müll werfen sollen, hab‘s aber nicht über mich gebracht. Und als wir gestern um 12 alle davor angestoßen haben, kamen schon einige gute Erinnerungen hoch ...“ Im weiteren Gespräch gab er dem Kommissar eine Liste von Partygästen, die bezeugen konnten, dass der Gastgeber zur fraglichen Zeit anwesend war. So verabschiedete Hansen sich, um die Ermittlungsarbeit auf dem Revier fortzusetzen.

Zunächst ging er die Kopien der Sicherheitsvideos durch, aber das brachte ihn nicht weiter. Man sah nichts, was Köppcke in seinem Bericht nicht schon notiert hatte. Ab 0.17 Uhr zeigte die Kamera einige Minuten lang Feuerwerksexplosionen vor dem Schaufenster und dann wurde von einer aufsteigenden Rauchwand alles verdeckt. Um 0.20 Uhr setzte das Band aus, als die Kamera offensichtlich durch einen harten Schlag des Täters zerstört wurde. Um 0.35 Uhr waren die Leute von der Wach- und Schließgesellschaft wegen des Alarms vor Ort – da war alles schon vorbei. »Schnell rein, schnell wieder raus«, wie sie bei der Polizei zu solchen Blitzeinbrüchen sagten. Es war viel Schaden angerichtet worden: Regale umgeworfen, Bilder von der Wand gerissen ... die Kasse war mit roher Gewalt aufgebrochen worden und 325 Euro Wechselgeld und die Sandelholzstatue fehlten. ’Das schwere Ding’ wiederholte Hansen im Geiste die Aussage von Frau Schilling ’das schwere Ding’ ... Er griff grübelnd zum Hörer und führte Telefonate mit den Partygästen. Ausnahmslos gaben sie zu Protokoll, am Vorabend sehr viel getrunken zu haben und obwohl sie sich alle miteinander nicht mehr an viel erinnern konnten, waren sie sich doch einstimmig sicher, dass der Gastgeber lückenlos anwesend war. Man hatte um 0.00 Uhr angestoßen und da war er von jedem gesehen worden. Für den Rest der Zeit war die eine Hälfte ’ziemlich sicher’, dass er da war – die andere konnte sich an quasi gar nichts mehr erinnern. ’Betrunkene Partygäste sind mir die liebsten Zeugen ... um 12 angestoßen, die Apotheke liegt 5 Minuten entfernt ... Hmm … mit ein bisschen Glück hätte er sich fortgeschlichen haben können …’, dachte er, als es klopfte und Olaf Köppcke, sein Kollege eintrat: „Chef, Herr Schilling hat noch ein paar Fotoausdrucke reingereicht. Die Bilder hatte er gerade angeguckt, weil er ein Fotobuch von der Party machen lassen will. Gestern lag wohl seine Kamera rum und jeder hat mal drauflosgeknippst ... nichts Aufregendes ... Partyfotos halt ... Aber, man kann auf einigen den Schilling erkennen und im Hintergrund eine scheußliche Uhr. Es gibt Fotos, auf denen es erkennbar 0.15, 0.20 und 0.25 Uhr ist und der Schilling ist auf allen zu sehen. Ich würde sagen, das ist ein ziemlich gutes Alibi, es sei denn, seine Uhr ging falsch.“

Knut runzelte die Stirn ... „Unwahrscheinlich ... vor der Uhr wurde nach gemeinsamer Aussage angestoßen ... und wenn Silvester um 12 die Uhr falsch geht, merkt man das“. „Auch wieder wahr, Chef ... na dann ist der Schilling wohl raus aus der Sache, wie? Das wird Frau Schilling nicht gefallen.“

Zeigen Sie mal her, Köppcke. Er besah sich die Bilder. Sie waren teilweise sehr unscharf, aber das Wesentliche war auf allen zu erkennen: Herr Schilling inmitten seiner Partygäste. Köppcke hatte die drei markiert, auf denen man die Uhrzeit im Hintergrund erkennen konnte – 0.15 Uhr: Herr Schilling sitzt mit Luftschlange und bunten Schnippseln in der zerzausten Frisur auf einem konfettiübersäten Sofa und pustet mit einer Tröte in die Kamera. 0.20 Uhr: Herr Schilling mit einer wild lachenden Frau rechts und einer entkorkten Sektflasche links inmitten einer Konfettiwolke. 0.25 Uhr: Herr Schilling und zwei weitere Gäste prosten lächelnd der Kamera zu. „War wohl ein witziger Abend“, murmelte Hansen und besah sich die anderen Fotos. Auf einem war Herr Schilling noch zu sehen, wie er die Freiheitsstatue imitierte mit einer Crackerpackung unterm linken Arm und einer albern ausgestreckten Wunderkerze in der Rechten. Auf den anderen war er nur im Hintergrund zu sehen. Hansens Gesicht erhellte sich: „Köppcke! Wir müssen nochmal los!“

10 Minuten später standen sie vor dem verdutzten Herrn Schilling. Bevor dieser auch nur „Hallo“ sagen konnte, begann Hansen lächelnd zu sprechen: „Herr Schilling – Sie sind mir ja ein ganz ausgebuffter Schlawiner.“ Im netten Gesicht Schillings machte sich ein Anflug des Protestes bemerkbar, er bekam jedoch keine Gelegenheit dazu sich zu äußern, denn Hansen fuhr ohne Pause fort: „Ich will Ihnen sagen, wie es war: Sie haben noch zu Ehezeiten irgendetwas Wertvolles vor Ihrer Frau verstecken wollen und zwar in einem Gegenstand von dem Sie wussten, dass Ihre Frau ihn nicht mag, nämlich der ollen Elefantenstatue aus Sandelholz. Guter Plan, hat aber einen Haken: Ihre Exfrau gönnt Ihnen nicht die Butter auf dem Brot – klar, dass Sie um die Statue kämpfen musste als sie merkte, dass Sie Interesse an ihr haben.

Als Sie dann morgens auf dem Weg zur Arbeit an der Apotheke Ihrer Frau vorbeikamen, sahen Sie die Statue und kamen auf die Idee mit dem Einbruch.“ Jetzt war Herr Schilling schon ernsthaft erregt: „Ich muss doch sehr bitten ... was fällt Ihnen denn ein, mich einfach so zu ...“ Hansen unterbrach ihn: “Ts, ts, ts, lassen Sie mal die Entrüstung stecken, bevor‘s Ihnen nachher peinlich ist. Wo war ich, ach so ja: Sie haben also Ihre Silvesterparty geplant – gute Freunde bis zum Rand mit Alkohol befüllt. Vermutlich haben Sie sich gezielt am Abend so aktiv unter die Gäste gemischt, dass alle sich an Sie erinnern konnten. Das Sie dann 20 Minuten weg waren, hat natürlich keiner gemerkt.“ Jetzt gab es für Schilling kein Halten mehr: „Unsinn! Ich war die ganze Zeit zu Hause ... Sie haben doch die Fotos gesehen! Die beweisen das ja wohl ... haben Sie Ihre Berichte nicht gelesen?“ Knut Hansen hob beschwichtigend die Hände: „Ach ja, die Fotos ... kurz hat mich das verwirrt – aber wissen Sie: Es gibt bei „Columbo“ – kennen Sie das noch? Diese Serie aus den 70ern mit Peter Falk. Bei Columbo gibt‘s auf jeden Fall eine Folge, bei der ein gespiegeltes Foto, auf dem eine Uhr zu sehen ist, eine wichtige Rolle spielt. Ich würde fast wetten, dass Sie genau die Folge zufällig gesehen haben und dabei auf die Idee gekommen sind, solche Fotos als Alibi zu nutzen. Ihre Uhr hat ja auch keine Zahlen und ist soweit symmetrisch ... da war das kein Problem. Sie haben also vor Mitternacht Ihre Gäste fleißig zum Fotomachen animiert und haben uns dann Bilder von kurz nach halb bis viertel vor 12 vorgelegt. Einfach gespiegelte Digitalbilder. Als Beweis vor Gericht hätte das natürlich nicht getaugt, aber Sie gingen natürlich zu recht davon aus, dass der Einbruch schnell, mangels konkreter Beweise, als ungelöst zu den Akten gehen würde. Sie haben sich ordentlich Feuerwerk besorgt und vermutlich noch irgendeine Form von Rauchbombe gebaut – Sie sind ja schließlich Apotheker ... Kurz nach Zwölf sind Sie dann zur Apotheke gelaufen und sind im Schutz Ihres Rauchkonzertes in den Laden eingebrochen. Da haben Sie dann ein bisschen was kaputt gemacht, damit es mehr nach ’Milieuverbrechen’ aussieht, haben sich den Elefanten geschnappt und sind schnell zurück zur Party – und mich soll der Klabautermann holen, wenn Sie das Ding dann nicht ...“ und damit machte er eine Drehung „... schnell in diesem Teich versenkt haben. Wo sie natürlich nicht obenauf schwimmt, weil sie ja gefüllt ist mit – ja womit denn überhaupt?“

Schilling war leichenblass und schwieg. Er blickte zum Teich, zu den Polizisten und zurück. Danach schaute er in den Himmel, atmete tief durch und antwortete mit ruhiger Stimme: „Gold ... es war Gold. Ich hatte kurz vor unserer Trennung in einer geerbten Kommode meiner verstorbenen Mutter eine größere Menge alten Goldschmucks gefunden und vor meiner Frau geheimgehalten. Die Statue hatte eine unsichtbare Öffnung und war innen ausgehöhlt – vermutlich waren damit mal Drogen geschmuggelt worden – meine Frau wusste nichts davon und da kam ich auf die Idee, das Gold einzuschmelzen und die Statue damit auszugießen. Wie Sie schon sagten, hatte ich nicht eingeplant, dass meine Frau nun ausgerechnet um diesen blöden Elefanten mit allen Mitteln kämpft. Tja, hatte mir alles schön überlegt, aber das war wohl nichts ... ich hole dann mal meine Jacke.“

Köppcke wurde angewiesen die Statue aus dem Teich zu holen und man machte sich auf den Weg zum Präsidium. Erst im Streifenwagen meldete sich Schilling wieder zu Wort: „Nun sagen Sie doch mal Herr Kommissar – was hat mich denn verraten?“ Knut Hansen lachte ihn zwinkernd an: „Ach dies und das – auch nur Indizien ... Zunächst mal fand ich komisch, dass eine kleine Statue aus Sandelholz als „schweres Ding“ bezeichnet wird. Dann fand ich auffällig, dass alle Partygäste, die Sie mir genannt haben scheinbar bis an den Rand der Besinnungslosigkeit betrunken waren, aber überführt haben Sie die Fotos. Sie haben wohl nur die drei Fotos mit der Uhr gespiegelt denn dort halten Sie die Flasche und die Tröte mit links und auf den anderen sind Sie plötzlich wieder Rechtshänder. Und zu guter Letzt sehen Sie auf dem ‘0.25 Uhr‘ Foto aus »wie geleckt«, obwohl Sie auf beiden angeblich vorher aufgenommenen Fotos vorher quasi in Konfetti ersaufen...“

„Ach – Verdammtes Konfetti ... Verdammter Columbo!“, sagte Schilling ärgerlich und musste plötzlich lachen. Hansen und Köppcke fielen in das Gelächter mit ein und sie fuhren gut gelaunt ins Präsidium.

Kapitel 7Fall 7: Der Dieb mit der Brille

Knut Hansen saß an diesem Mittwochmorgen im März auf einer Bank am Hindenburgufer und sah in die aufgehende Sonne. Dieser Platz war einer seiner liebsten in der Stadt und da er an diesem Tag gegen 4 Uhr aufgewacht war und nicht mehr einschlafen konnte, war er hierher spaziert, trank Tee aus der Thermoskanne und sog das Plätschern der Wellen und den würzigen Seegeruch in sich auf. Es war ein guter Tag – der Himmel war klar, der Sonnenaufgang schillerte orangerot und auf dem Wasser spielten die Möwen in den weißen Nebelschwaden Verstecken. Er lehnte sich auf der Bank zurück, zog seinen schwarzen ‚Elbsegler‘ ins Gesicht und schloss die Augen.

Er schreckte hoch und war völlig durcheinander – sein Telefon klingelte: „Ja, Hansen hier?“ „Chef, alles ok? Es ist halb 10, ist was los?“ Es war Olaf Köppcke, sein treuer Kollege. „Köppcke? Ja … nein, äh … alles in Ordnung – ich bin in 10 Minuten bei euch“. „Gar nicht nötig, Chef. Man möchte Sie persönlich in der Klinik oben in Projensdorf sehen.“ „Mich persönlich, Köppcke? Erklären Sie mir das.“ „Tut mir leid, Chef. Kollege Meyer hat wohl private Probleme und das war das letzte Telefonat das er annahm, bevor er sich abgemeldet hat. Aus seinen Telefonnotizen werde ich nicht schlau … soll ich ihn zu Hause noch einmal anrufen?“ Hansen seufzte: „Ach nee, lass mal Köppcke – wir treffen uns dann gleich vor Ort, ok?“

Ein halbe Stunde später trafen sie sich vor dem Haupteingang der Klinik. „Na, da bin ich ja mal gespannt, was für einen Fan ich da habe, komm, Köppcke, wir gehen rein.“ An der Aufnahme räusperte Hansen sich kurz und wurde sofort von einer freundlichen, jungen Frau begrüßt: „Wie kann ich Ihnen helfen?“ „Hauptkommissar Hansen, mein Name. Ich wurde speziell hierher beordert und bin wegen einer Unpässlichkeit unseres Telefonisten leider völlig uninformiert, worum es geht.“ „Ah, Herr Hansen. Gut, dass Sie so schnell kommen konnten. Bitte kommen Sie mit.“ Sie drückte auf einen Knopf ihrer Konsole und sprach ins Mikrofon. „Dr. Feldmeier, die Herren von der Polizei sind da!“ Dann führte sie die beiden Polizisten in einen anliegenden Raum, bat sie zu warten und verließ den Raum. Schon wenige Augenblicke später stand sie in Begleitung eines Arztes, der sich als Doktor Feldmeier vorstellte, wieder vor ihnen. „Herr Kommissar, schön dass Sie da sind, wir haben hier eine etwas prekäre Situation. Eine Patientin ist offenbar überzeugt, bestohlen worden zu sein – wir können zum genauen Sachverhalt nicht viel sagen, denn die Dame ist leider sehr impulsiv und verhindert jede Intervention. Bitte begleiten Sie mich auf die Station, dann können Sie sich selbst ein Bild machen.“ Hansen runzelte die Stirn: „Soweit schön und gut, aber wie komme ich zu der Ehre, dass Sie mich persönlich herbeordert haben?“ Dr. Feldmeier lachte: „Das war nicht ich, das war Frau Tönnsen, die besagte Patientin“. Knut Hansen wurde kreidebleich. „Tönnsen? Klara Tönnsen? Sie ist hier? Beim Klabautermann, warum ist sie hier?“

Der Arzt drückte auf den Fahrstuhlknopf und setzte zur Erklärung an: „Frau Tönnsen kam vor drei Wochen wohl wegen einer Beerdigung nach Kiel und ist auf dem Friedhof ausgerutscht. Dabei hat sie sich den Oberschenkelhals gebrochen – unangenehme Sache, langfristige Angelegenheit: Erst OP, dann Reha. Einige Tage nach der OP beschuldigte sie dann erstmals eine Schwester des Diebstahls. Soweit ich mich erinnere, ging es dabei um eine Fernsehzeitung. Bis heute gab es ein rundes Dutzend neuer Vorwürfe. Wenn ich nicht irre, geht es um etwas Geld, eine Brille, Schmuck und diversen Kleinkram – Haarspangen und Ähnliches. Heute Morgen war dann gar nicht mehr mit ihr zu reden und sie hat verlangt, dass wir Sie anrufen.“ Die drei Männer waren vor der Tür angekommen. „Hier ist das Zimmer, ich muss jetzt dringend zu einem Termin – wenn Sie mich brauchen, melden Sie sich am besten unten an der Aufnahme.“ Mit diesen Worten verschwand der Arzt auffällig schnell. „Der hat‘s ja eilig“, witzelte Köppcke. „Sag mal, Chef, was ist denn das jetzt für eine Frau Tönnsen? Muss ich da was wissen?“ Hansen war das Ganze sichtlich unangenehm: „Klara Tönnsen ist die beste Freundin meiner Mutter. Eine ungeheuer vornehme Person und alt wie die Berge. Sie ist die Inselälteste, was auf Langeoog einiges zählt. In ihrem Leben ist sie, wenn‘s hoch kommt, fünf oder sechsmal von der Insel weggekommen. Sie ist …“ Ein schneidender Ruf von der anderen Seite der Tür unterbrach den Kommissar: „KNUDDEL? BIST DU DAS ENDLICH? DAS WURDE JA AUCH LANGSAM ZEIT!“ Hansen zuckte zusammen, sagte kurz angebunden: „Lass mich sprechen“, und betrat das Zimmer. Ein bisschen gequält lachend hob er zur Begrüßung an: „Tante Klärchen! Du hier, bei den ‚Verrückten‘ auf dem Festland?“

Das Einzelzimmer war beeindruckend freundlich. Durchgehend in Pastelltönen gehalten, mit hübschen Gemäldedrucken an der Wand und messingfarbenen Vorhang-Garnituren. Auf dem Krankenbett saß eine ältere Frau mit aufwändig hochgestecktem Haar und streng geknöpfter, schwarzer Bluse mit hohem Kragen. Zunächst blickte sie scheinbar durch die Polizisten hindurch und erst zeitversetzt reagierte sie: „Knuddel, Gott sei Dank. Du bist endlich gekommen – DU wirst hier aufräumen in diesem, von ... Kriminellen geführten, ’so genannten’ Krankenhaus.“ Eine Strähne hatte sich aus ihrer Frisur gelockert und hing lose in ihr Gesicht. Ihre Augen wirkten glasig und sie blickte fahrig im Zimmer umher. Hansen hob beschwichtigend die Hände. „Nun mal ganz langsam, Tante Klärchen – was ist denn überhaupt geschehen?“

Frau Tönnsen