Burkhard Friese

Glutwächter

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Inhaltsverzeichnis

Titel

Prolog

Kapitel 1

Hans

Kurt

Elisabeth

Peter

Maria

Murat

Stefan

Tanja

Kapitel 2

Kapitel 3

Kapitel 4

Kapitel 5

Kapitel 6

Kapitel 7

Kapitel 8

Kapitel 9

Epilog

Quellennachweis & Copyright

Impressum neobooks

Prolog

Glutwächter

Roman

Mein Dank gehört Jana, für die unermüdliche Kritik, für die Hilfe bei den Korrekturen und für die Unterstützung bei den nicht immer einfachen Überarbeitungen.

Er gilt auch den Lesern meiner Geschichten und deren Neugier, sowie der Ermunterung zum Beenden dieses Romanes. Alle Zeiten, Figuren, Orte und Handlungen sind frei erfunden.

Ich war lange hier! Noch bevor es die Menschen gab. Lange bevor sie versuchten, mich zu kultivieren und zu erobern. Ich wurde verehrt, geheiligt und entweiht. Ich kann Leben schenken und auch Leben nehmen. Ich wurde angebetet und zum Teufel gejagt. Opfer wurden mir dargebracht und Geheimnisse in mir versteckt. Ich war ein Ort des Anfangs und ein Ort des Endes. Was nie wieder auftauchen sollte, wurde mir anvertraut. Mit Gewalt wurden mir Geheimnisse entrissen; die Meisten aber konnte ich bewahren.

Ich bin die Welt in der Welt und bewahre für die Menschen Neugier und die Fähigkeit sich zu wundern. Doch der hat sich im Laufe der Jahrhunderte an mich gewöhnt. Sie haben den Respekt vor mir verloren, und doch bin ich der Ort von Furcht und ängstlichen Träumen. Die Menschen ahnen es, doch ich weiß es. Immer näher rücken die Menschen mir. Doch wirklich erfassen können sie mich nie. Ich bin der Bewahrer von Mythen, Geheimnissen und Schätzen. Ich erzähle die wahren Geschichten.

Es ist an der Zeit die Ohren zu spitzen und sich umzusehen. Zeit für neue Geschichten.

Kapitel 1

Nur der Vollmond konnte als verschwommene Scheibe den feuchten Nebel durchdringen.

Hinter dem Nebel war alles, im Nebel war nichts, unter dem Nebel war ich. Jedes Geräusch wurde rasch verschluckt.

Ein Schwarm Enten schreckte lautstark hoch und schlug wild mit den Flügeln auf meine ölige Oberfläche. Jede Farbe verblasste. Die Glocke vom entfernten Gutshof schlug dreimal auf alter Bronze. Büsche quälten sich aus meinem Leib und zeigten sich schamhaft.

Stefan schalt sich einen Narren. Hinter ihm war nichts. Der feuchtkühle Nebel drang in seine Lungen und lockte Husten aus seinem Hals. Eine Ahnung von alten Pappeln hing im Dunst. Stefan widerstand dem Bedürfnis, seinen Kopf zu wenden.

Der Boden schmatze gierig bei jedem seiner Schritte. Tief in ihm steckten seine Stiefel.

Hinter dem Nebel war alles, im Nebel war nichts, unter dem Nebel war ich.

Es knackte im Unterholz. Stefan zuckte. Wind schlich aus Osten heran. Vielleicht der Vorbote eines Sturmes, der den Nebel und alles, was in ihm war, mit sich reißen würde. Schon verfing er sich im Knick. Stefan musste sich beeilen.

Noch klebte der Nebel auf der fauligen, halbgefrorenen Oberfläche. Gefangen war er im Tal. Verfangen zwischen den Ästen im lichtschluckenden Wald.

Stefans Lungen stemmten sich gegen das nasse Tuch. Das dämmrige Licht des Mondes ließ den Nebel von innen herausleuchten. Eine Katze schrie. Dann wieder dichter werdende Stille. Stefan konnte nur schwerlich dem Impuls widerstehen, sich in den Umbau hinter der Fahrerkabine zu legen, die Standheizung anzumachen, etwas Musik zu hören und sich zur Seite zu drehen.
Er war müde und angespannt. Selbst das Rascheln seiner Jacke war ihm zu laut. Er zog sie aus und ließ sie auf die morastige Haut zu seinen Füßen sinken. Seine Finger tasteten sich am Aufbau des Transporters zum Anhänger nach hinten. Die farblosen Umrisse des Minibaggers ahnten seinen Blick. Stefan kniff die Augen zusammen. „Merde!“, fluchte er, als er sich die Hand an einer scharfkantigen Ecke der Ladeklappe riss. Er fluchte immer auf Französisch. Es drückte alles aus, aber klang nicht so hart wie das deutsche Pendant. Stefan schaute sich um. Seine Jacke verschmolz mit der matschigen Fläche.
Er löste die linke Verriegelung der Ladeklappe, langsam, viel zu laut. Dann löste er die rechte. Metall schlug gegen Metall. „Zut alors!“ Stefan zuckte zusammen und riss den Kopf herum. Wieder die schreiende Katze. Kein Licht, kein weiteres Geräusch. Stefan zog die beiden Auffahrrampen aus Aluminium von der Ladefläche und drückte sie in die Verankerungen über der Klappe. Dabei schaute er sich ständig um und versuchte die Wand aus Nebel und greifenden Ästen zu durchdringen. Die nasse Luft lockte erneut den Husten. Stefan ging zurück zur Fahrerkabine. Wieder trat er auf seine Jacke und drückte sie tiefer in den morastigen Untergrund. „Oh flûte!“ Stefan lachte. Es brach aus ihm heraus, unbändig laut. „Nun mal leise“, kicherte er und zog sich in die Fahrerkabine seines VW LT. Seine Finger zitterten am Knopf der Standheizung. Er stierte durch die Windschutzscheibe in den Nebel. Zweimal wischte er das Kondenswasser von der Scheibe, bis das Gebläse endlich das Fenster frei und die Kabine warmhielt. Stefan griff nach rechts auf den Beifahrersitz zum Thermobecher. Er wusste, dass er leer war. Dennoch setzte er den Becher fordernd an seine Lippen. Jeder Tropfen Espresso half ihm, sich zu konzentrieren. Die letzten Tropfen folgten nur widerwillig seinem Schlürfen.

„Ich könnte mir einen in der Kabine machen“, dachte er. Ein tiefhängender kahler Weidenast klopfte an das Kabinendach. Stefan wusste, dass es Zeit wurde, und nahm das Klopfen als Startsignal. Er setzte sich seine blaue Wollmütze auf und zog sie über die Ohren tief ins Gesicht und weit in den Nacken. Dann schlüpfte er in die verdreckte Arbeitsjacke und stellte den Kragen auf. Diesmal schlug er die Tür ins Schloss. Der Nebel schluckte jedes Geräusch und gab es nur zögerlich wieder frei. Es gab keinen Grund still zu sein. Stefan drückte seinen Kopf zwischen die Schultern und rollte ihn von links nach rechts. Sein Nacken schmerzte. Er roch den fauligen Matsch an seiner Jacke. Die wenigen Schritte am VW LT vorbei rutschte Stefan nach hinten. Dabei wühlte er in seinen Taschen nach dem Schlüssel für den Kubota Minibagger.

Mit einem Ruck öffnete Stefan dessen Kabinentür. In seinem Kopf kreisten die Anweisungen des Vermieters. Er hoffte, den Bagger ohne abzurutschen von der Rampe zu bekommen. Dabei lachte er kurz auf, welch tolles Bild: Ein Minibagger auf der Seite und er darin eingeklemmt.

Stefan dachte an seine Mutter, die wenige hundert Meter weiter im Haus saß. „Ich muss mich konzentrieren“, flüsterte er in die Kabine.

Sein Blick schweifte über Hebel und Anzeigen. Bei kalter Witterung den Motor vorglühen und zehn Minuten warmlaufen lassen, fiel ihm ein. Stefans Hand zitterte, als er den Schlüssel in das Zündschloss steckte. Die Vorglühanzeige leuchtete kurz und erlosch wieder. Stefan drehte den Schlüssel ganz herum. Der Motor stotterte erst und lief dann unruhig an. „Ich verzichte auf das Warmlaufen“, murmelte er, legte die Hände um die Lenkhebel, öffnete sie wieder und ballte sie um die Hebelköpfe herum zu Fäusten. Stefan zog beide Lenkhebel nach hinten. Der Anhänger wackelte. Die Raupen quietschten. Der Bagger rumpelte rückwärts.

„Merde, Merde!“ fluchte Stefan die Lenkhebel an, als der Bagger auf die Rampen schwankte. Kurz ließ er den rechten Hebel los. Die linke Kette drehte weiter. Stefan zog den rechten Hebel wieder nach hinten und merkte, wie der Bagger schräg wegrutschte. „Nicht loslassen!“ befahl er seinen Händen. Langsam richtete sich der Bagger aus, rollte von der Rampe und blieb stehen. Die Kabine war beschlagen. Stefans Stirn war nass. Er holte zweimal tief Luft und drehte den Bagger auf der Stelle, indem er den linken Lenkhebel nach hinten und den rechten nach vorne schob. Die Raupen fraßen sich schmatzend durch den matschigen Untergrund. Dann rollte er vorwärts.

Ich empfinde keine Schmerzen; ich habe keine Gefühle.

Stefan hatte die Kabinentür geöffnet. Es roch faulig. Blätter und Gräser westen. Es stank nach sterbender Erde, es stank nach Leben.

Nach einigen Metern blieb Stefan stehen. Der Nebel verweigerte dem Scheinwerferlicht die Sicht.

Der Nebel ist mein Freund. Genau wie die Nacht die Verbündete der Liebenden und der Bösen ist; und das seit Jahrtausenden.

Stefan schüttelte seinen Kopf. Erst jetzt erkannte er die Unsinnigkeit seiner Suche. Er wagte sich kaum tiefer ins Moor und wusste nicht, wo er anfangen sollte.

Ich könnte es ihm sagen, ihm den Weg weisen. Ich habe mich nie eingemischt.

Der Wind blies stärker und lockte den Nebel ihm zu folgen. Stefan rollte zu der Stelle, an der er Tage zuvor die Lichter gesehen hatte. Von dort ließ sich der Hügel erahnen, auf dem er gelegen hatte.

Er seufzte schwer, griff beide Steuerhebel und begann zu graben. Überall hieb er die Schaufel in den sumpfigen Leib und riss große Fetzen aus ihm heraus. Wasser, Pflanzen und Erde spritzen auf und ergossen sich von der Schaufel zurück in die frisch gerissenen Wunden. Bereitwillig nahm der Sumpf sie wieder auf und bildete eine Einheit, die gefällig war. Allmählich gab sich der Boden der gefräßigen Schaufel hin. Bei jeder Bewegung des Auslegers stöhnte Stefan, als müsste er selbst einen Spaten in die Erde treiben. Er rollte mit dem Bagger vor und zurück, drehte sich, fuhr tiefer ins Moor. Die Narben im Untergrund blieben zurück. Wasser füllte sie, wie Blut den Riss in Stefans linker Hand.

Noch dauerte es, bis der Morgen die Nacht von ihrer Wacht ablösen konnte. Aber er würde kommen und die Nacht erlösen, wie der Wind den Nebel aus seiner Starre befreite. Stefan hieb die Schaufel erneut in die Erde und traf auf etwas Hartes. „Eine Wurzel?!“ Ein weiterer Hieb, dann setzte er den Bagger ein Stück vor und schwenkte den Ausleger weiter aus. Vorsichtig zog er ihn zurück. Die Schaufelzinken kratzen über etwas, es quietschte metallend. Stefan stellte sich in die Hocke auf den Sitz und verharrte in der Kabine. Er starrte durch die beschlagene Scheibe. Dann rutschte er in den Sitz zurück. Minuten verstrichen, bis sich sein Atem und seine Seele beruhigten. Dann stieg er aus und ging zur Schaufel. Verwundete Erde, schwarz, nass. Es stank nach Kloake. Stefan hielt sich die Hand vor die Nase. Bei jedem Schritt sank er tief in den moorigen Grund. Seine Zehen spielten in den Stiefeln und er hielt sie beim Gehen am oberen Rand fest, um nicht stecken zu bleiben. Stefan versuchte das Dunkel zu durchdringen; erkennen konnte er nichts.

Er fuhr einen weiteren Meter nach vorne und stieß die Schaufel, so tief er konnte, in den Boden. Dann zog er sie an. Sie hing, nur ein leichter Widerstand, aber sie hing. Stefan ließ die Steuerhebel los.

Der derbe Ostwind schaute sich merklich um. Einzelne Birken waren zu erahnen. Hinten wuchs Tanjas Haus aus dem Dunst. Die bronzene Glocke klagte über dem langsam schwindenden Nebel. Stefan stellte den Motor ab. Eine beengende Stille nahm Besitz von der Luft um ihn herum. Sein Gesicht streckte sich dem Wind entgegen und jede Brise streichelte mit Eishänden den Schweißfilm von seiner glühenden Haut. Stefan seufzte tief in seinem Sitz.

Viel war passiert! Viel zu viel, seit er und Tanja das Haus mit dem riesigen Grundstück in Krähenstein gekauft hatten. „Es soll wohl ein Schatz im Thorsberg liegen“, sagte der Warder damals beim Verkauf und zeigte über das Moor, das zum Haus gehörte. „Aber es gibt ja immer Geschichten um Moore.“

Stefan haderte mit einer Böe. Sie trieb seine Gedanken über den Bodennebel hinweg durch das Tal, über die kahlen Baumwipfel und ließ die Bilder der letzten Wochen zurück.

Das Haus erinnerte Stefan sehr an das Haus seiner Oma.

Von der Straßenseite führten einige Stufen nach oben zur Haustür. Die linke Seite der unteren Stufen war von einer Mauer begrenzt. Bei schönem Wetter konnte man darauf sitzen und in der Morgensonne seinen Kaffee trinken. Auf der Rückseite kam man über eine Feldsteinterrasse zur Klöntür. Davor lümmelten ebenfalls drei Stufen. Von dort sah man über eine Wiese, in deren Mitte drei große Kirschbäume lebten. Eine Reihe Apfelbäume, am linken Rand der Wiese, grenzte das danebenliegende Stück Bauland ab. Hinter Wiese und Bauland lag das Moor.

Stefan stand während der Besichtigung vor dem Haus und erinnerte sich an seine Oma, wie sie auf ähnlichen Stufen mit Tante Traudl und seiner Mutter saß. So sitzend hatten sie Erbsen gepuhlt, Bohnen geschnippelt, Johannesbeeren gestrippelt oder Erdbeeren von ihren Blättern befreit.

Tanja lief aufgeregt um das Haus und sprühte vor Ideen. Spooki, ihr kleiner Havaneser, der stark an einen Gremlin erinnerte, stand auf dem Fahrersitz, machte sich lang und versuchte durch den geöffneten Spalt im Fenster möglichst viele Gerüche aufzunehmen.

Wenn man durch die Klöntür ins Haus trat, war linker Hand eine Wohnküche. Rechts die Werkstatt und dahinter die Waschküche. In der Waschküche standen ein alter verruster Badeofen und eine Zinkwanne. Den Badeofen musste man mit Holz anheizen, wenn man im warmen Wasser liegen wollte. Ging man durch die Wohnküche, kam man gerade durch in eine Stube und von dort nach rechts in ein Schlafzimmer. Zur rechten Hand der Wohnküche lag ein weiteres Zimmer. Hinten links, vor der eigentlichen Haustür, führte eine Treppe nach oben. In der Diele, direkt rechts neben der Klöntür, lag unter einer Bodenklappe eine hohl ausgetretene Holztreppe, die in den halben Kriechkeller führte. Auf der einen Seite lagen Eierkohlen, Holz und Kohlebriketts und auf der anderen lagerten Kartoffeln, Eingemachtes und Äpfel auf einem Holzrost. Es roch feucht nach Kohle, Kartoffeln und überreifen Äpfeln. Im Keller gab es nur eine Leuchte. Die musste man in Höhe der obersten Stufe mit einem Drehschalter einschalten. Das diffuse Licht verbreitete mehr Schatten und Unbehagen, als es die Kirche tat, in der sie als Kinder Messdienst leisteten. Ihre Oma war immer stolz und saß in der ersten Reihe.

Ging man die steile Treppe in der Diele nach oben, kam man rechts in ein großes und links ein kleines Schlafzimmer, dahinter war unausgebauter Bodenraum. Von dort ging es durch eine Luke auf einen staubigtrockenen Spitzboden.

Stefan erinnerte sich an seine Oma und wie sie bei jedem Gewitter und jeder Sirene auf der Kellertreppe kauerte. Oma saß in ihrer Kittelschürze da, auf dem Schoß hielt sie eine grüne verbeulte Metallkiste, in der sie die wichtigsten Papiere und Schmuck aufbewahrte. Stefans Mutter saß daneben, er auf ihrem Schoß. In der Zeit, in der Stefan aufwuchs, gab es regelmäßig Probealarme von den Dächern der Häuser in der Nachbarschaft. Die Rhythmen der Sirenen waren unterschiedlich. Die Auswirkungen immer gleich: Oma auf der Kellertreppe.

Oma weinte jedes Mal, wie auch seine Mutter. Und jedes Mal, wenn es gewitterte, erinnerte Stefan sich daran. Er ahnte den Grund hinter den Tränen, aber verstanden hatte er es nie.

Der Warder stand mit breit aufgestellten Beinen vor Stefan. Seine Arme hielt er hinter dem Rücken verschränkt, während Tanja ihn mit technischen Fragen bombardierte. Stefan hatte keine Lust mehr, sich weiter umzusehen. Er fühlte sich unwohl und heimisch zugleich. Tanja wollte unbedingt ein Angebot abgeben. Stefan hatte nur die Bilder aus dem Internet auf sich wirken lassen und versuchte den jetzt aufkeimenden Smaltalk zu ignorieren.

„Sie kommen also aus Kiel; haben Sie gut hergefunden? Krähenstein ist ja nicht einfach zu finden.“

„Doch, das ging ganz gut“, sagte Tanja.

„Zum Haus gehört auch der Thorsberg, das Moor dort unten“, erklärte der Warder weiter. „Die Gegend ist wirklich sehr schön. Haben Sie schon vom Moor gehört?“ wollte er wissen und drehte sich auf der Kellertreppe um.

„Nein, wir sind fremd hier.“ Tanja lächelte.

„Ich könnte Ihnen noch so viel erzählen, auch von den Vorbesitzern, Hans und seinem Sohn! Ich bin hier quasi groß geworden. Aber das können wir ja mal nachholen, wenn Sie an dem Haus wirklich interessiert sind.“ sagte der Warder weiter. Stefan sah die Enttäuschung in Tanjas Gesicht. „Ja gern, ich will alles wissen.“ Tanja hoffte noch mehr zu erfahren, doch der Warder drehte sich weg.

„Warum wollen Sie es wieder verkaufen? Sie haben noch nicht einmal die Renovierung beendet.“ wollte Tanja wissen.

„Ich habe meine Gründe! Sind Sie schon im Moor gewesen? Und schauen Sie mal, der Ofen hier, der ist fast neu! Sommer und Winter sind immer die besten Zeiten, um Moore zu begehen“, lenkte Warder ab.

„Das habe ich mir gedacht“, log Tanja.

„Kennen Sie die Geschichte?“

„Was für eine Geschichte?“

„Während des Dritten Reiches sollen die Einwohner von Krähenstein und aus dem Umland ihr Hab und Gut vor den Nazis im Thorsberg versenkt haben. Ein richtiger Schatz soll da liegen! Von irgendwelchen Kisten ist die Rede.“

„Oh, das klingt spannend. Hat schon jemand danach gegraben?“

„Soviel ich weiß schon. Wenn Sie selbst dort graben wollen, ich kenne den Besitzer vom Kieswerk. Der hilft bestimmt mit einem Bagger aus.“ Warder blinzelte: „Und ich helfe natürlich auch gern!“

„Naja, erstmal kaufen, dann renovieren und einziehen. Vielleicht irgendwann mal.“

„Es ist nur eine Geschichte, die man sich über das Moor erzählt. Während der Besatzung hat die Stasi im Moor gegraben, erzählt man sich. Die haben tagelang gesucht aber nichts gefunden. Sie wissen ja, wie das mit Geschichten und Gerüchten ist. Die gibt es überall.“

„Ja, da haben Sie recht. Kommen sie aus Krähenstein?“

„Nein, aber mein Opa. Hatte ich das nicht erwähnt?“

„Nein, hatten Sie nicht.“ Tanja holte tief Luft und stellte eine drückende Frage: „Wie sieht es mit dem Preis aus?“

„Da gibt es nichts zu verhandeln. Das ist ein Festpreis. Ich will schnell verkaufen, deshalb ist es schon so günstig. Und die wichtigsten Arbeiten sind auch erledigt. Entweder wollen Sie es, oder sie lassen es!“ Die Stimme vom Warder wurde bestimmter.

Stefan war in Gedanken im Thorsberg.

Bei mir, um mir meine Geheimnisse zu entreißen.

„Gut, dann habe wir alles gesehen“, Stefan drehte sich um, „danke für Ihre Zeit. Falls wir noch Fragen haben, werden wir uns melden.“

„Ja gern, aber machen Sie schnell. Es gibt noch mehr Interessenten.“

Natürlich gab es keine Fragen, dachte sich Stefan. Tanja hatte sich längst entschieden. Und nun stand er mit einem Bagger im Moor.

Ich wartete, war gespannt und spürte die Unsicherheit von Stefan. Er war nahe, vielleicht zu nahe. Er war der Erste seit Jahren, der kam, um mir etwas zu entlocken.

Stefan holte noch einmal Luft. Die Ketten fraßen sich tiefer ins Moor. Er hielt inne und nahm die Hände von den Lenkhebeln. Seine Gedanken glitten mit dem Wind durch den Nebel, zu dem Haus, zu Hans.

Hans

Hans klagte nie.

Das Kindbettfieber raubte ihm die Frau. Sein Junge blieb. Haus und Grundstück nährten ihn und seinen Sohn Jürgen. Hans hatte nichts gelernt, doch er konnte alles etwas. So schaffte er es immer wieder, ein wenig Geld für das Nötigste zu raffen. Sie kamen über die Runden. Mehr erwartete Hans nicht vom Leben. Essen, Trinken, Wärme. Und wenn Gott es zuließ, vielleicht noch Schnaps und Tabak. Von Zeit zu Zeit ging er in den Thorsberg, stach Torf und sammelte Holz für den Winter, ging auf die Jagd oder pflückte Beeren. Der Thorsberg war gut zu ihm und mehr brauchte er nicht.

Zu seinen Nachbarn hatte Hans kaum Kontakt. Das lag nicht daran, dass er nicht beliebt war, sondern daran, dass Hans nach dem Tod seiner Frau die Ruhe seiner Räume suchte. Anfangs ging er in den Dorfkrug und trank mit den Bauern aus der Umgebung. Dort bediente auch die etwas jüngere Elisabeth, die in die Bäckerei eingeheiratet hatte. Hans und Elisabeth kannten sich von Kindesbeinen an. Sie spielten und wuchsen gemeinsam auf. Noch bevor Achselhaare das andere Geschlecht locken konnte, schliefen sie zusammen im Stroh oder saßen im Sommer gemeinsam in einem Holzbottich voll mit kaltem Regenwasser.

Hans lächelte still.

„Wenn du dein Hemd ausziehst, ziehe ich meins auch aus“, hatte er Elisabeth am Rande eines Roggenfeldes einmal vorgeschlagen. Sie waren unzertrennlich, so auch auf dieser Schnitzeljagd. Sie versteckten sich in einer Schneise, die der Wind ins Korn geschlagen hatte.

„Aber ich will mein Hemd nicht ausziehen“, sagte Elisabeth bestimmt. „Schade!“ Hans drehte sich beleidigt zur Seite.

„Hans, Hans, ist alles gut?“ fragte Elisabeth.

„Jaja, ich dachte nur, wir wären Freunde“, sagte er leise.

„Das sind wir doch auch.“

„Na, also. Wenn du dein Hemd ausziehst, mache ich es auch.“ Hans glühte. Elisabeths Wangen wurden rot. Sie musste die Träger ihrer Schürze herunterklappen und hatte ihr Leibchen schnell über den Kopf gezogen.

„Jetzt du!“ Verlegen schaute sie auf ihre Füße.

Hans war schneller aus seinem Hemd als französische Seemänner in Singapur.

Minutenlang wagten sie nicht sich anzusehen.

„Nun wird mir aber kalt“, klagte Elisabeth leise.

Hans hörte die Enttäuschung in ihrer Stimme, und noch bevor sie ihr Leibchen wieder überstreifen konnte, linste er wie zufällig zur Seite. Er lugte auf die festen apfelförmigen Brüstchen, die stramm aufblühten. Er sah roten Flaum in den Achseln, die kecken Brustwarzen und den langen roten Zopf, der davor baumelte. Er schämte sich ob seines Blickes und seiner eigenen Brust. Er hatte mehr, und die hingen auch noch. Hans zog sein gräuliches Hemd über.

„Komm, lass uns gehen, die finden uns nicht“, sagte Elisabeth. Sie sprachen nie wieder darüber. Sie haben sich nie wieder so gesehen.

Hans war eingedöst und schreckte aus einem Traum hoch. Er stöhnte sich von der Bettkante und hielt sich an Wand und Türrahmen fest. Hans spürte klebrigen Schweiß auf seiner Stirn. Nicht von der Anstrengung. Nicht vom Schreck. Erinnerungen machen Schweiß klebrig. Er glaubte, etwas aus Richtung des Schuppens gehört zu haben. Es klang wie ein Husten. Hans ächzte sich einen Raum weiter, stöhnte auf und sackte in seinen Ohrensessel vor dem Ofen in der guten Stube. Er setzte die Flasche mit Selbstgebrannten an seine Lippen und der Inhalt brannte im Rachen. Drei Mal fand die betäubende Flüssigkeit ihren Weg. Die klebrigen Bilder der Erinnerung aber blieben. Hans seufzte und drückte seinen Kopf in den speckigen Nacken. Er döste wieder weg und sein Körper wurde von der Macht des Schlafes im Sessel gehalten. Er zuckte und schnell sickerten Erinnerungen wie ölige Tropfen in seinen Traum.

Hans wurde nach oben gerissen. Er spürte den Alkohol in seinem eigenen Atem und roch seinen alten Schweiß. Säuerlich, herb. Frischer floss dazu. Sein Kopf ruckte herum.

„Sind Sie Herr Haack? Hans Haack?“ fragte SS-Hauptmann von Harenburg. „Sie haben Ihren Sohn im Haus versteckt!?“

„Er ist mein einziger Junge!“ Hans war mit einem Schlag hellwach.

„Sie können damit unseren geliebten Führer ehren. Da Sie selbst so maßlos fett sind und keinen Dienst für ihr Heimatland leisten können, geben Sie uns Ihren Sohn.“

„Herr Hauptmann, bitte! Ich brauche ihn für die Feldarbeit und im Haus.“

„Wenn Sie in der Jugend mehr Sport getrieben hätten, könnten Sie ihrem Vaterland selbst dienen. So, wie der Führer es erwartet!“

„Erwartet der Führer, dass wir für ihn sterben?“

„Für Führer und Vaterland zu sterben, ist der ehrenvollste Tod, den wir erringen können.“

„Wieso den Tod erringen? Der ereilt uns sowieso. Dafür brauche ich nicht zu kämpfen.“

„Der Deutsche kennt nur Führer und Vaterland!“

„Das Vaterland soll uns erst leben lassen, bevor wir dafür sterben.“

„Das ist ...“ Hauptmann Harenburg lief rot an und griff nach seiner Walther.

„Den Tod erringen?“ spottete Hans. „Ist das ein Wettkampf? Den kann jeder gewinnen!“ Und als er in die Mündung der Pistole schaute, fragte er lachend: „Wie es aussieht, bin ich jetzt Sieger?!“

Gleichzeitig bäumte sich die Walther auf. Beißender Pulverdampf umschmeichlte das finstere Gesicht von Hauptmann Harenburg. Hans stolperte und verlor den Halt, als die Kugel in sein Muskelfleisch eindrang und im Oberschenkelknochen steckenblieb. Er brach unter der Last seines Körpers zusammen und stürzte zu Boden. Befreit von jeglichen Barrieren sprudelte das Blut lebenslustig auf die Feldsteine. Es dampfte leicht. Hans sah ungläubig lächelnd auf die zarten Wölkchen, dann kam der Schmerz. Er schrie und umfasste sein Bein; schwer und kalt.

„Sei froh, dass ich dich am Leben lasse, du fette Sau!“

Jürgen hatte den Schuss gehört und stolperte die Veranda nach oben. Atemreich und wortlos stürzte er sich auf seinen Vater, dann, in wilder Wut, auf Hauptmann Harenburg. Dreimal schlug Jürgen dem Hauptmann auf die Brust; die Orden klirrten. Es dauerte nur fünf Sekunden. Eine Ewigkeit für den Tod, zu kurz für das Leben, dann lag Jürgen im Blut seines Vaters. Der Sohn zuckte, strampelte, das halbe Gesicht war nicht mehr, sein letzter Atemzug bestand nur aus schaumigen Blutblasen. Hans zog sich durch beider Blut zu seinem Sohn.

„Ein Angriff auf einen SS-Offizier, darauf steht die Todesstrafe!“ schrie Hauptmann Harenburg den Soldaten entgegen, die aus dem Mannschaftswagen in die Diele stürmten. Dann spie er vor Hans auf den Boden. „Du dreckiger kommunistischer Judenfreund!“

Ein Soldat hob seine Mauser und richtete den Lauf auf Hans. Hauptmann Harenburg ersetzte die verschossenen Patronen in seiner Walther. Hans berührte den offenen Schädel seines Sohnes. Weißlich, blutig. Die Hoffnung eines jungen Lebens quellte aus Jürgen heraus, in die Hand seines Vaters. Nie hatte Jürgen die Hitze einer Frau geliebt. Schon wurde er kalt.

Hauptmann von Harenburg schob die Walther in das gefettete Halfter. Sie erzeugte ein sattes, leise quietschendes Geräusch. Dann hob er den Kopf und musterte Hans. „Wie ein Schwein vor seiner Schlachtung!“ lachte er. Die beiden Soldaten lachten mit. „Deine Judenfreunde fressen doch nur ausgeblutetes Getier“, lachte Harenburg weiter. Dabei legte er seine Hand auf den erhobenen Gewehrlauf des Soldaten neben ihm und drückte ihn hinunter. Hauptmann Harenburg ging zwei Schritte auf Hans zu und wäre beinahe ausgerutscht. Er hielt sich am Tisch fest und drückte seinen Stiefelabsatz in Hans' offenes Bein. Dunkles Blut quoll hervor.

Hans schrie auf.
„Verblute, wie der Fraß deiner Judenfreunde.“ Dann drehte er sich um und verließ die Diele. Die beiden Soldaten gingen rückwärts. In der Tür drehten sie sich um und blickten nicht mehr zurück. Vor Hans drehte sich alles, er sah wie durch einen Nebel. Jürgen, die Diele, alles kreiste immer schneller und verschwommener. Wie im Wahn schaffte er es noch, den Gürtel aus seiner groben Cordhose zu ziehen. Hans schrie auf und band den Gürtel, das einzige Geschenk seines Vaters, fest um den Oberschenkel. Dann wurde es schwarz.

Als Hans die Augen öffnete, schüttelte er seinen Kopf und schloss sie wieder. Beim zweiten Mal sah er in das Gesicht von Elisabeth. Sein Blick wurde klarer. Dann kam der Schmerz. Hans zitterte, lag noch immer auf dem Feldsteinboden seiner Diele, doch sein Bein war jetzt verbunden. Hans sah, wie der Körper seines Jungen auf die Terrasse und dann um die Ecke gezogen wurde. Es blieb eine zähe dunkelrote Schleifspur. Robert Flisch und Herbert Hirsch drückten Hans zu Boden. Auf den Blutlachen lagen mehrere Laken und Leinensäcke, doch das Blut kämpfte sich durch alle Schichten ans Licht.

Robert stand links und Herbert rechts von ihm. Sie schafften es kaum, Hans zu bewegen. Sie stöhnten unter der lebenden Last, und Hans schrie und wimmerte in ihren Armen. Dann wurde es wieder schwarz.

Tage und Wochen dämmerten an Hans vorbei. Mit ihnen schlich sich der Herbst ins Moor. Der Winter blieb. Sein Bein heilte nicht. Die Kugel steckte noch immer in seinem Knochen. Hans hatte Fieber. Hatte er kein Fieber, fehlte ihm die Luft. Dann wieder Fieber.

Die Beerdigung seines Sohnes fand ohne ihn statt. In der elften Woche kämpfte Hans sich auf die Bettkante, in der zwölften rutschte er auf faltigen Hautlappen auf einen Stuhl. Beide ächzten nicht.

„Wo liegt mein Sohn?" Hans stotterte und drückte sich vom Stuhl auf die Bettkante. Seine Wunden brachen auf. An seinem Schenkel fühlte Hans den Rinnsaal aus Blut und Eiter. Bei jeder Bewegung im Schlaf wachte er auf. Gegen das Vergessen brach die Wunde immer wieder auf.

„Er liegt draußen, bei deinem Vater.“

„Aber“, unterbrach Hans, „dort darf niemand liegen. Das ist kein geweihter Boden!“

„Der neue Pastor, Pastor Banger, hat ihn geweiht. Er ist jung ...“, Elisabeths Stimme brach. Hans wischte sich eine Träne aus dem Gesicht.

„Hans, es wird schlimmer. Die Nazis nehmen alles. All unser Hab und Gut und wer nicht mitjubelt, der wird fortgebracht.“

„Fortgebracht?“

„Du weißt doch, was sie über Dachau und Auschwitz erzählen. Und wenn sie nicht dorthin gebracht werden, gehen sie direkt in den Osten. Keiner wagt den Mund aufzumachen.“ Elisabeth griff die Hand von Hans.

„Wir brechen morgen auf, wir fliehen. Dein Mann ...“

„Mein Mann ist tot. Im Osten erfroren. Du warst im Wundfieber.“

Hans legte seine freie Hand auf die von Elisabeth. „Er ist bei meinem Sohn. Sie beschützen einander und passen auf uns auf.“ Elisabeth wurde von Tränen geschüttelt.
Hans horchte auf: „Still! Ich höre was.“

Über die Veranda dröhnten scharfe Schritte von schweren Ledersohlen näher. Die Tür wurde aufgestoßen.

Die Stiefel: blank poliert. Die Uniform: sauber und korrekt. Der Scheitel saß wie eingemeißelt. Hinter dem Unteroffizier erschienen zwei weitere Soldaten.

„Ach sieh an“, höhnte der Unteroffizier. „Ich habe schon gehört, dass sich der Judenfreund wieder bewegen kann. Aber fett ist er noch immer.“

Hans schaute auf den Boden.

„Na, willst' wohl immer noch nicht an die Front“, höhnte er weiter, „und hast dir auch gleich die geile Bäckerin kommen lassen. Der Herr Hauptmann hat uns alles erzählt.“

„Gar nichts hat er ...“

Der Unteroffizier schlug mit seiner Faust auf den Tisch. „Durchsucht das Haus! Hier sollen Juden versteckt sein!“

„Ich habe hier keine ...“ Der Unteroffizier schlug Hans ins Gesicht. „Seht euch nur diesen feisten Feigling an. Der hat sich durchs Fressen vor dem Dienst an unserem Führer gedrückt!“

Eine Handvoll Soldaten stürmte das Haus. Sie rissen Schränke um, traten das Bett zusammen und hebelten Dielenbretter aus dem Boden. Als alle Möbel zerbrochen, das Haus fast unbewohnbar war, hielt der Unteroffizier Hans eine Pistole unters Kinn: „Pass auf, Judenfreund. Solche wie dich kennen wir. Wir wissen, was wir machen müssen. Bewege dich einmal, bitte, nur einmal. Dein Sohn ist nicht mehr hier um dich zu beschützen.“

Elisabeth drückte ihre Hand fester um die von Hans. Sie spürte, wie seine zitterte und feucht wurde.

„Na, hoffentlich tröstet dich die Witwe gut.“ Und zu Elisabeth gewandt: „Wenn ich mal einsam bin, kannst du auch zu mir kommen!“

„Heil Hitler!“ Die Soldaten schlugen ihren Hacken zusammen: „Heil Hitler“

Elisabeth hatte dem Führer schon alles Heil der Welt gewünscht. Hans schaute auf. Er sah in die Augen des Unteroffiziers und wusste, dass dies sein letzter Abend im Haus seiner Eltern sein könnte. „Heil Hitler!“ presste er hervor und hob seinen Arm.

Hans schreckte hoch, rutschte in seinem Sessel hin und her und nur zaghaft kam das Hier und Jetzt zurück. Schweiß perlte von seiner Stirn. Im Halbschlaf griff er die Flasche neben dem Sessel und nahm einen tiefen Schluck. Noch bevor er ganz aus den Träumen und Erinnerungen zurück war, baute er das Husten, das von draußen in seine Ohren drängte, in seinen Traum ein und sackte zurück.

Elisabeth und Hans saßen im alten Hanomag vor der Bäckerei. Der Motor stotterte widerwillig. Der Abend dämmerte früh, auf dem Weg von Wismar zurück nach Krähenstein.

Hans half Elisabeth Mehl und Holz abzuladen und ging über die Moorbrücke zurück zu seinem Haus. Zwei Soldaten standen vor seiner Tür.

„Der Herr Hauptmann von Harenburg will ein paar Worte mit dir wechseln“, sagte der rechte und ließ seine Mauser am Ledergurt von der Schulter rutschen. Der andere machte zwei Schritte auf Hans zu.

Hans sah durch die offenstehende Tür. Die wenigen geliehenen Möbel waren zertrümmert. Alles von Wert hatten sie mitgenommen. Hans griff sich seine Lodenjacke und folgte den Gefreiten. Er musste immer wieder stehen bleiben, um sich irgendwo festzuhalten. Sein Bein schmerzte.

Nach der Begrüßung für den Führer wurde der Ton des Hauptmanns lauter.

Hans stand zwischen den beiden Soldaten. Das Gewicht hatte er auf sein linkes Bein verlagert. Er wankte.

Hauptmann von Harenburg hatte sich im Tanzsaal des Dorfkruges niedergelassen. Einem Anbau hinter Elisabeths Bäckerei. An der Stirnseite des Raumes stand ein großer eichener Schreibtisch. Links und rechts dahinter hingen Hakenkreuzfahnen an der Wand, dazwischen ein übergroßes Portrait vom Führer. An der Tür saß Harenburgs Adjutant an einem Metalltisch vor seiner Schreibmaschine. Ein Feldtelefon, ein blecherner Aktenschrank. Vor dem Schreibtisch des Hauptmanns standen zwei Stühle, die ganz an den Schreibtisch herangerückt waren. Das Licht wurde durch schwere samtrote Vorhänge ausgesperrt. Ein paar Strahlen versteckten sich dahinter und lugten neugierig durch schmale Schlitze ins Halbdunkel.

Hans schwitzte. Das tat er immer, wenn er sich anstrengte oder aufregte. Vor Schmerzen wusste er nicht, wie er stehen sollte. Sein Bein pochte und brannte und er fühlte, wie ihm der so vertraute Rinnsaal aus Eiter und Blut die Hose durchfeuchtete. Immer wieder schaute er auf die beiden Stühle. Doch jedes Mal, wenn Schwäche oder Schmerzen ihn zu übermannen drohten, dachte er an Jürgen.

„Wir sind noch einmal in deinem Haus gewesen. Wir waren wohl nicht gründlich genug.“ Hauptmann von Harenburg grinste und zog ein Laken, gefüllt mit Gegenständen, auf seinen Schreibtisch. Hans konnte einen Kerzenständer und eine Schriftrolle erkennen. Daneben lag eine Chupa.

„Das sind nicht meine Sachen“, stammelte Hans. Er spürte den härter werdenden Griff der Wachsoldaten links und rechts. Ein Dritter schlug ihm einen Gewehrlauf in den Rücken. Hans klappte zusammen. Harenburg drehte sich um und sprach zum Führerbild. „So ergeht es jedem, der unserem geliebten Führer und unserem großartigen Vaterland Schaden zufügt.“ Er drehte sich nicht einmal mehr um. Hans wurde gestoßen und geschoben. Aus dem Augenwinkel heraus sah er Elisabeth an der Tür vorbeihuschen. Die Soldaten stießen Hans die Kellertreppe hinunter. Die Luft wurde aus seinen Lungen gepresst. Hans schlug mehrmals auf die Steinstufen. Er konnte nicht schreien, als eine Rippe krachend brach. Er konnte nicht schreien, als sich sein Knöchel verdrehte. Aber er schrie, als seine Wunde tiefer aufriss. Er schrie! Niemand drehte sich um. Niemand sagte ein Wort. Niemand half ihm.

Die Luft war schwer, muffig und kohlig. Es war dunkel. Das Atmen fiel Hans schwer und noch schwerer fiel es ihm, sich zu bewegen. Dennoch stemmte er sich hoch. Hans torkelte mit seinem Oberkörper an einer modrigen Wand entlang. Warmes Leben lief an seinem Bein hinunter. Der Eiter roch süßlich. Hans stützte seinen Rippenbogen und tastete sich mit der anderen Hand am moosigen Fels entlang. Fast wäre er gestolpert, als er gegen einen Haufen stieß. Wie im Wahn tastete er sich weiter. „Kohlen, das sind Kohlen“, wollte er hinausschreien. Die Bilder vom Saal schlichen in seine Erinnerung. Der Tanzsaal der Gasstätte. An der hinteren Wand war die Rutsche in den Kohlenkeller. Hans schob sich auf den Haufen loser Eierbriketts. Bei jedem Versuch, sich über den Haufen nach oben zu drücken, kullerten und klickerten die Briketts nach unten. Hans lag auf dem Bauch, er kroch, zerrte, weinte, wollte schreien. Er keuchte. Jeder zweite Atemzug blieb ihm hustend im Rachen stecken. Er bekam kaum noch Luft. Sein Hemd war nassgeschwitzt. Er reckte sich und seine Finger erreichten den eisernen Riegel der Schüttklappe. Unwillig gab der rostige Riegel nach. Schattenlicht drang durch den hochgedrückten Verschlag zu ihm. Hans presste sein Gesicht in den Spalt. Seine Lungen giemten nach frischer Luft, seine Seele nach Freiheit und sein Körper nach Leben. Seine Brust gierte und die kühle Brise ließ ihn frösteln. Hans blieb liegen. Das Dunkel im Keller wurde dunkler. Die Sterne übernahmen die Nacht. Stimmen und Geräusche versiegten. Nun wagte er die Klappe ganz aufzustoßen, konnte sie aber nicht halten. Sie schrie im Scharnier und das Holz schlug dumpf auf den Boden. Ein Hund beschwerte sich und zerrte an seiner Kette. Auf dem Kies: lederne Stiefel. Hans blieb auf dem Kohlehaufen liegen. Dann packte er zu. Das weiße Gesicht der Wache, das durch die Luke schaute, quiekte erschrocken auf. Im Todesringen gab es keinen einzigen Wimpernschlag Zeit, um Alarm zu schlagen. Beide keuchten auf dem Kohlehaufen. Gesicht an Gesicht erkannten sie einander. Das Grammophon im Tanzsaal tönte bis in den Keller: „Mein kleiner grüner Kaktus.“

Ineinander verschlungen, und wie auf ewig verbunden, rollten sie auf der Kohle.

Und der Thorsberg seufzte.

Hans kramte in seinen Erinnerungen, in seinen Träumen, doch die stießen ihn zurück.

Jetzt hörte er es ganz deutlich: das Husten. Hans öffnete seine Augen.

Kurt

Kurt schrie, das hörte ich. Kinderschreie berühren selbst mich.

Kraftvoll riss die Lok die Waggons nach vorne, stockte, zog an den Kupplungen. Der Zug ruckte an. Metall knirschte auf Metall. Er reckte und streckte sich, dann der Knall. Metall wurde gebogen und zerdrückt.

Kurt wurde von der Druckwelle zu Boden gerissen. Das Zerbersten menschlichen Schaffens hörte er nicht, als er auf die gesprengten Steine schlug. Kurt rang nach Luft. Er hustete und spürte die scharfkantig zerrissenen Steine unter sich. Splitter flogen wie Blütenstaub durch die Luft. Kurt rang nach Atem und spuckte feinen Steinstaub. Die Hitze war unerträglich und raubte der Staubluft den Rest Sauerstoff, den das Feuer übrig ließ. Kurt wischte sich durch die Augen. Er schmeckte Ruß und Blut. Flammen fraßen sich durch seine kleine Kinderwelt. Mauern barsten, Metall schmolz. Entfernte Schreie. Von den Zügen war nichts zu hören oder zu sehen. Kurt riss seine Augen auf. Das Gleisbett war zerfleischt, die Gleise verbogen. Waggons, wie in einer Spielzeugkiste, unachtsam übereinandergeworfen. Kurts Hirn hämmerte und in seinen Ohren pochte es. Ihm war schwindelig und er sah alles wie durch einen Schleier. Die Bomben, die Steine, das Eisen, die Schreie schwollen an, wie in einer einzigartigen Symphonie aus Leid und Krach.
Zwei kräftige Arme rissen Kurt nach oben und stießen ihn vorwärts. Er stolperte, wurde gestoßen. „Lauf Junge, lauf um dein Leben!“ hörte er durch die gierig fressenden Flammen. Hinter Kurt: Husten, Röcheln. Die harte Hand stieß ihn weiter, stieß in seinen Rücken, stieß ihn vorwärts, weiter von Gleisen fort. Fort von seinen Schwestern. Fort von seiner Mutter. Watte legte sich auf Kurt, dann ein immer höher werdendes Pfeiffen. Ein lauter Knall. Er spürte eine weitere Druckwelle und das Röcheln hinter sich hörte er ein letztes Mal. Kurt rannte. Die Stimme war nicht mehr bei ihm. Kurt war allein. Allein mit sich und dem Pfeiffen in seinen Ohren.

Ich war bei ihm und folgte jedem seiner Schritte.

Kurt lief, fiel erschöpft in einen Graben. Kurt fror. Kurt hustete und rannte weiter. Er blieb erst stehen, als der Husten keine Luft mehr rein- und rausließ, er nicht mehr atmen konnte. Kurt fiel auf die Knie und erbrach sich. Er schnappte nach Luft, hustete und übergab sich erneut. Seit Tagen hatte er nichts Richtiges mehr gegessen, nur Baumrinde gekaut. Er würgte nur Schleim, Galle und fädrig bittere Säure nach oben. Kurt wischte sich mit dem Ärmel der gestrickten Jacke sein Gesicht ab.

Seine Mutter strickte den ganzen Tag, zumindest als es noch Wolle gab. Sie strickte sogar kurze Hosen, die er und seine Geschwister im Sommer anziehen mussten. Ging eine Hose kaputt, mussten die Kinder beim Aufribbeln der Wolle helfen. Sie hielten das kaputte Kleidungsstück, ob nun Socken, Hosen, Leibchen oder Jacken hoch, während die Mutter das Gestrickte aufribbelte. Den Faden dann durch eine Wasserschüssel gleiten ließ, danach um eine Stuhllehne spannte und nach dem Trocknen wieder in ein Wollknäuel verwandelte. Kurze Zeit später klickerten die Nadeln ihre Heimatmelodie. Das war schon immer so. Doch schien es weit her.

Kurt sah sich um. Er wusste nicht, wie weit er gelaufen war. Die Sonne versteckte sich früh in diesen Tagen. Es hatte wieder angefangen zu schneien. Hinter Kurt lag ein kleines Waldstück, rechts und links nur brache Krume. Einige beleuchtete Häuser winkten ihm durch das wirre Geäst des Knicks zu. Kurt setze sich auf einen verwitterten Kilometerstein vor einer Heckenrose und legte die Arme um seine Brust. Immer wieder suchten seine Augen die Wärme der Lichter. Erst als sich zwischen den Häusern niemand mehr bewegte, drückte er sich hoch. Seine Knie gaben nach, seine Füße gehorchten ihm nicht. Er fühlte weder Kälte noch Schmerzen. Kurt streckte behutsam seine Zehen und trampelte langsam auf. Immer und immer wieder, bis es anfing zu kribbeln. So machte er es immer nach langen Schneeballschlachten zu Hause. Früher, vor der Flucht. Auch das war schon weit her. Kurt fürchtete sich vor diesem Kribbeln. Es tat weh und keine Mutter war da, die die Füße hätte reiben können. Als das Kribbeln nachließ, duckte er sich und schlich am Knick entlang.

Er kam näher. Ich sah seinen kleinen Körper und sein Gesicht zittern. Ich roch seine Angst.

Kurt drückte sich am ersten Haus vorbei und an einem zweiten. In beiden Häusern brannte Licht. Am dritten Haus quetschte er sich hinter eine Ligusterhecke. Die blutig verkrusteten Händchen drückten die knorrigen Äste langsam auseinander. Schräg hinter dem Haus stemmte sich ein verwitterter Holzschuppen gegen eine Schneewehe.

Kurt kroch auf allen Vieren an der Hecke vorbei. Er nahm sich zwei Hände voll Schnee und steckte ihn in den Mund. Dann zwängte er sich durch einen Spalt in der Schuppentür. Eggen, Spaten, Seile, Hacken und Harken ruhten sich an den Wänden aus. Gerätschaften standen nach fleißiger Arbeit in der Ecke und sammelten Kräfte für das kommende Frühjahr. Eine Schubkarre lag auf der Seite. Holzscheite daneben. Kurt tastete sich langsam vor. Alte Säcke und Strohballen stapelten sich bis unter die brüchige Decke. Seine Zähne klapperten wie die Äste auf dem Schuppendach. Einige Triebe wuchsen durch Spalten in der Schuppenwand ins Innere und eroberten ihre neue Heimat. Kurt setze sich auf einen Strohballen und schaute sich um. Es war viel dunkler, aber auch wärmer als draußen. Kurt klemmte sich zwei Leinensäcke unter den Arm und kletterte an den Strohballen hoch. Oben angekommen riss er einen Ballen auseinander und formte das Stroh zu einem Bett. Einen Sack legte er auf das Stroh, damit es nicht piekte und in den anderen kroch er bis zum Hals. Das restliche Stroh kratzte er über sich zusammen. Kurt zog Kopf und Arme ein. Der Sack roch nach Kohle. Sofort erinnerte er sich an den Bahnhof, an seine Geschwister, an seine Mutter. Aber noch bevor sich weitere Erinnerungen in einem salzigen Strom den Weg durch seine Augen bahnen konnten, schlief er ein.

Kurt schreckte hoch. Etwas raschelte im Stroh. Irgendwo schrie eine Krähe. Eine Zweite antwortete. Kurt kämpfte darum wach zu bleiben, doch der Schlaf zog ihn zurück in sein Reich. Einmal glaubte Kurt Stimmen zu hören, einmal die Sonne durch den Holzverschlag zu sehen. Alles nur Blitzlichter der Erinnerung. Er schlief weiter.

Zuerst wusste Kurts Unterbewusstsein, dass er wach wurde. Noch bevor er seine Augen öffnen konnte und sein Körper aus der Schlafenswelt zurück war, rieb er sich mit beiden Händen seine verklebten Augen auf. Sein Hals war geschwollen. Schlucken fiel ihm schwer. Kurt öffnete seine Augen und rieb an ihnen, bis sie schmerzten. Ruß und Heu kitzelten in seiner Nase. Er hustete und erschrak. Er krächzte. Er nieste, alles tat ihm weh. Sein Magen forderte lautstark sein Recht. Seine Zunge war trocken, klebte am Gaumen und er konnte den Husten nicht unterdrücken. Es hörte nicht auf. Seine Augen tränten und eine salzige Spur zog sich durch das geschwärzte Gesicht. Kurt rang nach Luft. „Mama, bitte! Mama!“ rief er und schlug sich vor Schreck eine Hand vor den Mund. Er wurde herumgerissen. Er spürte eine schwere Hand auf seiner Schulter, dann eine zweite auf seinem Arm. Hände, die zugriffen wie ein Schraubstock. Es wurde feucht und warm in seinem Schritt. Kurt spürte, wie es seine Schenkel hinunterlief. Der Dunst des warmen Urins kroch aus dem Geruch von kalter Kohle. Kurt strampelte, zerrte und fing an zu schreien. Er hatte nicht bemerkt, wie tief er in das Stroh geraten war. Draußen war es hell. Die kräftigen, schorfigen Hände hielten ihn fest. Sie zerrten Kurt aus dem Stroh und drehten ihn um.

„Ist schon gut, kleiner Mann, ist schon gut. Wer bist du denn?“

Kurt strampelte und biss in die Hand, die ihn hielt. Mit einem Aufschrei löste sich der Griff. Rücklings robbte Kurt bis in die letzte Ecke des Speichers. Er blinzelte direkt in die Sonne. Der Mann blieb Schatten und Stimme.

„Bleib ruhig“, sagte die tiefe Stimme. „Bleib ruhig, ich tu' dir nichts!“

Die Nässe in Kurts Hose wurde kalt. Er zitterte. „K-Ku-Kuuurt. Kurt bin ich.“

„Hallo Kurt, ich bin Hans. Hast du Hunger Kurt, ist dir kalt?“

Kurt nickte und kroch noch tiefer in die Ecke.

„Willst du mit mir ins Haus kommen? Da ist es warm. Ich hab den Ofen angefeuert.“

Kurt nickte. Die Kälte, der Hunger, der Durst, alles war stärker als die Angst, war stärker als die Scham über den feuchten Fleck in seiner Hose. Kurt schnäuzte sich die Nase im Ärmel seiner zerrissenen Wolljacke und kroch nach vorne. Er konnte sich kaum auf allen Vieren halten und rutschte auf seinem Bauch weiter.

„Komm Kurt, keine Angst! Ich gehe vor und lass die Tür offen. Nimm dir Zeit, und wenn du magst, komm einfach rüber.“

Die Leiter stöhnte unter der Last von Hans.

Durch einen Spalt in der Schuppenwand lockte das warme Haus. Kurt presste sein Gesicht fest gegen das rissige Holz. So, als könne er die Wärme durch die Winterluft hinweg in sich aufsaugen. Ihm lief das Wasser im Mund zusammen als Hans ein Stück Brot, etwas Wurst und ein Glas Milch auf den Tisch stellte. Kurt rieb seinen Bauch und spürte sein Innerstes rebellieren.

Der massige Mann setzte sich mit dem Rücken zur Tür an den Tisch in der Diele und wartete. Hans war groß, Hans war breit, Hans war schwer und sein Hosenbund war der Äquator seines Bauches. Die geflickte Lodenjacke vermochte diesen Berg Mensch kaum zu halten. Hans war noch immer außer Atem.

Kurt zog es aus dem Stroh. Er rutschte auf dem Rücken den Strohberg hinunter, riss einen Ballen um und stürmte die wenigen Meter zum Haus. Auf der Terrasse aus groben Feldsteinen wurde er langsamer.

Hans drehte sich nicht um, als Kurt durch die Tür schlich.

„Schön, dass du mir Gesellschaft leistest, Kurt. Allein essen macht einsam. Keiner sollte allein essen. Hab ich recht? Machst du die Tür noch zu, bitte?“

Kurt nickte, seinen Blick auf den Tisch geheftet.

„Hier Kurt, du kannst ...“ Noch bevor Hans ausgesprochen hatte, stürzte Kurt über den Tisch. Er grabschte und schmatze und das Brot schmeckte gut wie nie. Die Wurst nährte den Körper, die Milch die Seele, doch der fremde Mann die Angst.

Hans lachte, und wenn Hans lachte, bebte das Fleisch. Der Stuhl ächzte mit den Wellen des massigen Körpers.

Kurt verschluckte sich und prustete einen Mundvoll Milch über den Tisch. Dann lächelte er unschuldig und schlang ungekaut ein weiteres Stück Dauerwurst hinunter.

Hans lachte: „Macht nichts Kurt. Schnell zu sein ist das Vorrecht der Jugend, ungestüm zu genießen, das der Menschen!“

Kurt nickte, ohne den Blick vom Tisch zu nehmen. Etwas Brot fiel auf das Holz. Er rülpste. Das Zittern war verschwunden. Es roch nach Kohle und Urin. Kurt ließ beide Arme fallen. Tränen rollten seine Wangen runter. Dann schluchzte sein junger Körper auf.

„Wo kommst du her, Kurt?“ Hans schabte mit seinen Füßen und rutsche auf dem Stuhl hin und her. Die Rückenlehne bog sich gefährlich nach hinten. Kurt lief erneut eine Träne über seine schwarze Wange und der Uringestank stand zwischen ihm und Hans. Kurt zog seine Schultern hoch und starrte auf seine Füße. Nur mit Mühe blieb er sitzen. Kurt zitterte, er war dreckig und müde. Die Verlockung noch eine Nacht im Stroh zu schlafen und etwas Essen zu bekommen, war größer als seine Angst.

„Ich komme aus ... aus ...“, flüsterte Kurt schüchtern und stierte auf das leere Glas Milch.

„Nimm dir noch was. Die Kanne steht hinten, neben der Dielentür“, lächelte Hans.

Kurt spürte Hans seinen Blick zwischen den Schulterblättern, als er aufstand, und sich mit der Blechkanne den Becher zu einem Viertel füllte. Er schaute über seine Schulter und sah Hans zufrieden lächeln; die Kanne war noch mehr als halb voll. Kurt goss sich den Becher erst halb, dann ganz voll. Als der Becher fast voll war, goss er vorsichtiger und langsamer, um ja nichts zu verschütten. Er trank zwei Schluck ab und ging breitbeinig zurück an den Tisch. Dabei schniefte er seine Nase immer wieder am Ärmel ab und verschmierte den Kohlenstaub weiter im Gesicht. Seine Augen waren alt.

Über den Tisch hinweg sahen sie sich an, getrennt von Jahrzehnten, getrennt durch Welten, aber vereint im Schmerz.

Kurt zeichnete mit seinen Fingern die Maserung der Tischplatte aus Eichenholz nach. Manchmal verfing sich ein gespaltener Fingernagel in einer Rille. Kurt kratzte darüber, ohne zu sehen, was er machte. Je mehr Gedanken im Gestern verschwanden, desto unruhiger rutschte er auf seinem Stuhl hin und her. Seine Füße fingen an zu wackeln, dann die Beine. Bei jeder Bewegung roch es intensiver.

„Was meinst du Kurt“, Hans' Stimme brach die Vereinigung von Zukunft und Vergangenheit und weckte in der Gegenwart die peinliche Stille zwischen zwei Menschen, die sich nicht kannten. „Dort hinten in der Waschküche steht eine Wanne. Oder hast du noch Hunger?“

„Nein, Herr.“

„Oder Durst?“

„Nein, Herr.“

„Nenn mich doch einfach Onkel Hans, was hältst du davon?“

Kurt nickte stumm und versuchte die Jahresringe der Tischplatte zu zählen.

„Also, was hälst du davon: In der Waschküche ..." Hans deutete mit der rechten Hand zum hinteren Raum der Diele. Im vorderen sah Kurt eine Werkbank und allerlei Werkzeug für Holz- und Metallarbeiten. Hans lächelte: „Ich habe Wasser auf dem Herd. Das kannst du gerne zum Baden nehmen ... und dann wäscht du dich erst einmal gründlich.“

„Ich habe keine anderen Sachen“, flüsterte Kurt und schaute wieder auf den Tisch.

„Dann steig erst einmal mit deinen Sachen in die warme Wanne. Du rubbelst alles mit Kernseife ab.“

Kurt nickte.

„Wir hängen deine nassen Sachen dann zum Trocknen vor den Ofen. Ein Trockentuch liegt neben der Wanne auf dem Hocker. Ich schaue, ob ich was zum Anziehen von meinem Sohn finde. Der war zwar größer und kräftiger, aber es wird schon gehen.“

„Danke!“ Kurt wollte gerade aufstehen.

„Warte! Wenn du fertig bist, erzählst du mir deine Geschichte. Ist das gut so?“

„Ja, Herr", sagte Kurt. Dabei erinnerte er sich daran, wie die Kinder vom Gutshof zu den Männern gesprochen haben.

„Hinter dem Schuppen ist die Wasserpumpe. Du brauchst drei bis vier Eimer und ich kümmere mich um das heiße Wasser.“

Kurt ging am Schuppen vorbei zur Schwengelpumpe. Es fing wieder an zu schneien. Es war kalt und nass draußen und Kurt zitterte. Er schaute kurz in den Schuppen und widerstand dem Drang, sich einfach wieder ins Stroh zu legen. Kurt fuhr mit zwei Fingern an den Holzbohlen entlang. Er wusste nicht, ob er ein oder zwei Tage darin verbracht hatte. Seiner Kleidung nach zu urteilen, müssen es mehr gewesen sein.

Sein Blick fiel angsterfüllt in meine Richtung. Ein Haus mochte noch so hell und sauber sein; in jedem Haus gibt es eine Ecke mit Staub und allem, was darunter ist. Ich war hinter dem Haus. Dort, wo ich immer war. Ich war im Dunkel. Hinter jedem Haus. Ich war still.

Kurt füllte den Zinkeimer mit eisigem Brunnenwasser. Am gusseisernen Auslass hingen gefrorene Tropfen. Kurt brauchte beide Arme, um den Eimer in die Waschküche zu schleppen. Dabei schwappte immer wieder eiskaltes Wasser über seine Hose und auf die Schuhe. Er musste noch dreimal laufen, bis die Wanne zu einem Drittel gefüllt war.
Eisig und klar stand das Wasser in der Zinkwanne, Kurt spiegelte sich darin. Bei seinem Anblick lief ihm ein Schauer über den Rücken.

Hans hatte in der Zwischenzeit einen weiteren Topf mit Wasser auf den Herd gestellt, einen Holzscheit nachgeschoben und die Glut angestochert. Nun saß er wieder auf seinem Stuhl und nickte zufrieden.

Kurt stieg von einem Fuß auf den anderen. Als das Wasser auf dem Herd dampfte und die ersten Blasen vom Boden aufstiegen, stand Hans auf und humpelte zum Herd. Er zog das rechte Bein nach und Kurt schaute beschämt zu Boden. Hans ergriff lederne Lappen und hob den Topf mit beiden Händen vom Herd. Er humpelte damit durch die Diele in die Waschküche und kippte das dampfende Wasser in die Zinkwanne. Ein großes Stück Kernseife klatschte hinterher. Hans stützte sich am groben Mauerwerk ab.

„Hier ist das Trockentuch.“ Er zeigte auf den dreibeinigen Melkschemel und verließ die Waschküche. Die verzogene Holztür hing schief in den Angeln und schnappte nur schwer in den rostigen Riegel.

Kurt hörte Hans' schlurfende Schritte die Holzstiege hinaufsteigen. Die fünfte Stufe von oben knarrte. Zaghaft setzte sich Kurt mit den Kleidern auf den Rand der Wanne und schaute sich um. Die Zinkwanne, ein alter Stuhl, der Melkschemel mit dem Handtuch. An der Wand gegenüber ein Waschtisch mit zwei Schüsseln, darüber ein blinder Spiegel. Von Wand zu Wand spannte sich eine Wäscheleine aus Hanf und in der Ecke lag ein Wäschestampfer quer in einem Waschbottich. Davor dreckige Wäsche und ein Eimer mit Seife.

Kurt plätscherte leichte Wellen in das Wasser und stellte seine Füße mit den aufgerissenen Schuhen in die Wanne. Zuerst prüfte er das Wasser, dann schwappte das warme Nass um seine Unterschenkel und zog ihn allmählich in seinen Schoß. Ohne Gegenwehr verschmolz Kurt mit der Wärme, löste sich auf und seine Kinderseele atmete tief durch. Der Geruch von Kohle und Urin vermischte sich mit seifigem Wasserdampf. Kurt holte tief Luft und tauchte unter. Dabei öffnete er die Augen, die Kernseife brannte in ihnen, und die Waschküche versank in einem milchigen Schleier. Kurt beobachtete einige Luftblasen, wie sie an die Oberfläche trudelten. Blind fischte er den Klumpen Kernseife vom Wannenboden. Sie rutschte ihm immer wieder aus der Hand und es spritzte fröhlich, als sie zurück in die Wanne plumpste. Das Wasser zerrte an Kurts Kleidung. Schwer klebte sie an seiner Haut. Kurt bekam kaum das Leibchen über seinen Kopf. Er riss und zerrte, bis es in den Nähten knirschte. Dann endlich, das Gesicht wieder frei, blickte er in die neugierigen Augen von Hans. Wasserdampf hing über der Wanne, ließ das kleine Fenster beschlagen und fiel in schweren Tropfen von der Decke auf den Terrazzoboden. Die Stirn von Hans war übersäht mit großen Schweißperlen. Er fasste sich an den rechten Oberschenkel.

„Hier, das sind ein paar Sachen von meinem Sohn. Sie werden dir zu groß sein. Aber bis deine trocken sind, wird es gehen.“ Hans zog sein Bein nach und schlug hinter sich die Tür in den Riegel.

Kurt zog seine sackleinene Hose aus und schrubbte sie ab. Seine Finger waren schon schrumpelig, als er mit der Kernseife seine Haut rot rieb. Erst als ihm kalt wurde, stieg er aus. Schwarzes Wasser blieb zurück. Selbst das harte Handtuch wurde vom Rubbeln noch schwarz.

Das Hemd und die Jacke musste Kurt umkrempeln. Dann steckte er alles in die grobe Drillichhose und band es mit einem Hanfseil zusammen. Die Hosenbeine stülpte er mehrfach um und die kratzigen Wollsocken rutschten beim Gehen.

Hans saß in der guten Stube auf dem roten Sofa, das rechte Bein auf einem Schemel von sich ausgestreckt. In der Ecke unter dem Fenster stand ein Gewehr und ein Fernglas lag auf der hinteren Fensterbank. Die Scheiben der Sprossenfenster waren von innen gefroren, und es roch nach glimmender Kohle. Kurt fröstelte, als er sich vor den Ofen setzte. Aus seinen Haaren stiegen friedlich kleine, nach Kernseife duftende Wolken in die Luft.

„Danke, Herr. Ich weiß nicht wohin mit dem Wasser und meinen Sachen.“

„Lass mal, ich schütte es gleich aus und die Kleidung hänge ich vors Feuer. Dann kannst du sie morgen wieder anziehen. Du brauchst aber nicht auf dem Boden sitzen. Komm her.“ Dabei klopfte Hans mit flacher Hand auf den freien Platz neben sich.

Kurt stockte kurz. Seine Knochen waren schwer, die Muskeln müde und mehr noch verlangte seine Kinderseele nach Geborgenheit und Schutz.

„Wie bist du hierher gekommen? Wo sind deine Eltern?“

Kurt schluckte. Er öffnete zweimal den Mund und schloss ihn zweimal wieder. Er blinzelte und starrte auf die Ofentür. Um sie herum schimmerte das lodernde Feuer durch feine Ritzen. Kurt zog seine Beine auf das Sofa und umschlang sie mit beiden Armen. Erst wurde sein Körper, dann seine Augen schwer. Last und Not zogen seine Lider nach unten und das Kinderherz schlug langsam ruhiger.

Hans lächelte. Er beobachtete, wie sich der kleine Brustkorb hob und senkte. Nach wenigen hektischen Atemzügen wurden sie tiefer und länger. Dann zuckte Kurt. Zuerst die Augenlider, dann ein Arm, ein Bein, dann beide Beine zugleich. Kurt murmelte undeutlich, nicht zusammenhängend, dann schrie er. Hans drückte sich schwer hoch und schlurfte zu seinem abgewetzten speckigen Ohrensessel. Er nahm die graue schwere Wolldecke, legte sie über das leidende Kinderfleisch, die ringende Seele und warf Holz in den Ofen. Danach ging er ins Nebenzimmer. Das Holz des Bettes ächzte unter seinem Gewicht. Hans musste sein rechtes Bein mit den Händen ins Bett heben. Er stöhnte auf. Dann keuchte er die Kerze aus. Im Nachbarzimmer brach Holz im Ofen. Die Wärme nahm auch Hans an die Hand und führte ihn in den Schlaf. Kaum drehte er sich, riss sein Beinschmerz ihn wieder aus der Schwere. Er lag mit offenen Augen da, lauschte auf Kurts Atmen und sein Gemurmel. Jeder tiefe Atemzug erinnerte ihn an seinen Sohn, an seinen Schmerz und an nicht heilende Wunden.

In dieser Nacht fand Hans noch weniger Schlaf als üblich. Er quälte sich auf den ledernen Sessel in der guten Stube und nahm drei große Schluck vom Selbstgebrannten. Dabei starrte er in die glimmende Glut hinter der offenstehenden Ofentür. Er nahm noch einen großen Schluck. Mit der Wärme in seinem Magen und der Wärme aus dem Ofen fand er den Schlaf, der ihm in der Kammer verwehrt geblieben war.

Hans drehte sich auf seinem Sessel. Das Leder klebte. Sein Gesicht schwitzte. Sein Rücken fror. Er blinzelte mühsam und brauchte einen Augenblick, um zu erinnern, wer auf seinem Sofa lag. Der Blick verschwommen. Das Bein schmerzend, der Rücken steif. Die Glut im Ofen lag im Sterben. Hinter ihm drang kalte Luft aus der Diele ins Zimmer. Hans schmatzte und schmeckte den Korn in seinem Atem und auf der Zunge. Er drehte sich halb auf die Seite und stützte sich benommen hoch. Kurt lag verdreht auf dem Sofa.

„Komm, steh auf Junge.“ Hans schüttelte Kurt an der Schulter. „Es ist schon hell.“ Kurt blinzelte und wischte sich einen Speichelfaden aus dem Mundwinkel. Dann schreckte er hoch. „Du hast lang genug geschlafen, komm in die Küche und iss was.“ Hans humpelte zum Dielentisch. Kurt schüttelte sich mehrmals und strich sich mit einer Hand durch die wirren Haare. Sein Blick wanderte zwischen Hans und dem Tisch hin und her.

„Morgen“, muffelte Kurt. Je klarer seine Augen wurden, desto höher stiegen seine Erinnerungen aus der Welt der Träume. Sein Körper war schwer und tat weh.

„Darf ich auf das Örtchen?“

„Ja, hinter dem Schuppen. Nimm einen Eimer Wasser mit. Kurt schlüpfte in die viel zu großen Schuhe und schlurfte am Schuppen vorbei. Er trampelte auf der Stelle, während er mit der Schwengelpumpe kämpfte. Mit einem halbvollen Eimer stürmte er den Holzverschlag.

Auf dem kleinen Küchentisch standen ein Glas warme Milch, eine jungfräuliche Haut bildete sich an der Oberfläche, ein Laib Brot, ein Ei, etwas Käse und Butter.

„Hast du Hunger?“

Kurt nickte.

„Dann nimm dir.“

Kurt nickte.

„Magst du mir heute deine Geschichte erzählen?“

Kurt nickte und schmatzte Worte mit vollem Mund. Die Sätze waren zu schwer für seinen kleinen Kopf. Kurt stützte ihn ab und dann polterten sie aus ihm heraus. Hans spielte mit seinen tellergroßen verhornten Händen.

„Ich mach dir einen Vorschlag Kurt. Ich weiß, dass du nicht bleiben möchtest.“

Tränen kullerten über Kurts Wangen. Seine Zunge fischte sie aus dem Mundwinkel. Er schaute kurz auf und schnäuzte sich die Nase.

„Ich kann mir denken, dass du zu deiner Familie möchtest. Es sind schwere Zeiten. Für uns alle. Ich muss sowieso nach Wismar. Dann kommst du mit und wir sehen uns auf dem Bahnhof um. Was hältst du davon?“

Hans wartete keine Antwort ab. Kinderaugen können Wärme und Glück erblühen lassen.

Nach dem Frühstück humpelte Hans mit Kurt die Moorbrücke hinauf. Sie gingen über den Markthof zum Kirchplatz und danach in einem Halbkreis am kleinen Friedhof vorbei. Viele Jahre lang lagen dort nur Kranke und Alte. Wenn Kinder dazugelegt werden, findet sich Not in jedermanns Herzen. Am Ende vom Friedhof gingen sie links an der Rückseite der Kirche entlang. Der schmale Kirchgang führte sie an der Schmiede und dann an zwei Dreiseitenhöfen vorbei. Bei dem vom Flisch stand das Scheunentor offen und der Mist dampfte. Der Zweite wirkte verlassen.

„Wir gehen zu Elisabeth, der Bäckerin. Sie hat einen Lastwagen. Sie wird uns mitnehmen.“

Vor der Bäckerei tuckerte der Hanomag schon stotternd vor sich hin.

„Warte du hier. Ich gehe kurz rein und sage, dass wir hier sind.“

Kurt sah durch das beschlagene Glas hindurch, wie beide heftig diskutierten. Hans hob seine Hand und zeigte durch das Fenster auf Kurt. Elisabeth schüttelte energisch ihren Kopf. Hans' Gesicht wurde rot. Er ruderte mit den Armen und schlug mit seiner rechten Faust in seine linke Hand. Resigniert zuckte Elisabeth mit ihren Schultern. Dabei schüttelte sie immer wieder ihren Kopf. Ihr rotes Haar leuchtete.

„Geh du hinten auf die Ladefläche“, sagte Hans. Kurt zitterte und drückte die schwere Plane nach oben. Es roch nach Mehl, Dung und Schweiß.

Jede Fehlzündung ließ Kurt zusammenzucken und drückte Abgase unter die Plane. Hinten auf der Ladefläche war es dunkel. Ein paar Säcke und Kisten lagen achtlos in der Ecke. Der Wagen hustete und polterte. In der Kurve, vom Kirchhof auf die Moorbrücke, rutschte Kurt aus. Er krallte sich am Aufbau der Ladefläche fest und drückte die Plane nach oben. Dunst versperrte seine Sicht. Es begann zu schneien. Der Hanomag rumpelte widerwillig nach links in einen Wald. Ein vorwitziger Ast schlug Kurt die Plane aus der Hand. Er wurde unruhig und drückte sie wieder nach oben. Dabei hockte er sich hin und legte die schwere Plane auf seiner Schulter ab. Er musste sich mit beiden Händen an der Lattung des Aufbaus festhalten. Bäume und Büsche schauten vorbei. Durch eine Lichtung hindurch erkannte er das Haus und den Schuppen von Hans. Ein weiterer Ast riss Kurt die Plane wieder von der Schulter und schlug ihm ins Gesicht. Kurt fiel auf die Pritsche. Der Hanomag ächzte und schlug schwer in seine Federn. Kurt drückte die Plane erneut hoch. Jetzt erkannte er Hans' Haus in der Ferne, hinter einem kleinen Hügel. Dazwischen lag das Moor, lag der Thorsberg.

Nur noch im Schritttempo quälte sich der Wagen über Wurzeln und Löcher. Dann blieb er stehen. Die Fahrertür schlug zu.

„Du bleibst hier“, rief Hans auf die Pritsche, „wir sind gleich zurück.“

Kurt zog sich auf eine Kiste und starrte ins Halbdunkel. Es knackte im Unterholz. Aufgeregte Stimmen flüsterten. Die Plane wurde nach oben gestoßen. Im ersten Augenblick konnte Kurt nichts erkennen, dann nur Umrisse. Zwei Kinder wurden in den Wagen gehoben. Sie trugen die Farben von Erde und Wald und ihre Haare standen ab, wie geile Äste. Ein Mann schob eine alte Frau hinein, dann eine junge, bevor er selbst auf die Pritsche kletterte. Elisabeth nickte Kurt zu. Wieder sperrte die Plane das spärliche Licht aus.

Rückwärts ächzte sich der Hanomag aus dem Wald. Es roch nach Öl und abgebrochenen Tannenzweigen. Die beiden Jungen umklammerten die Beine ihrer Eltern und warfen sich unsichere Blicke zu. Die junge Frau legte ihren Arm um die schmalen Schultern der alten. Dabei verrutsche ihr Kopftuch ein wenig. Jeder musterte den Anderen auf seine Art. Misstrauisch, ängstlich, abwartend. Dann lächelte der Mann: „Hab keine Angst.“ Kurts Herz schlug bis zum Hals. Sein Magen zog sich zusammen. Er schmeckte Galle, Käse und Leberwurst. Die Augen der Familie, die Kleidung, der Geruch nach wochenaltem Dreck, erinnerte ihn an den Viehwagen, an den Leiterwagen, an die Flucht. Erinnerte ihn an seine Mutter, an seine Geschwister.

„Wer bist du?“ fragte der ältere Junge. Er spielte mit einem Stock im Staub der Pritsche.

„Ich bin Kurt.“

„Ich bin Issac.“

„Sei still!“ zischte der Vater.

Kurt erinnerte sich an den Hof, an seine Schule, an die Kinder. Die Eltern und Großeltern tuschelten viel in dieser Zeit. An manchen Häusern war ein Stern zu sehen. Überall hörte er, er solle nicht fragen und es sei eine schlimme Zeit. Sehr viel Unheil und Unrecht würde über alle Menschen gebracht. Kurt hatte es nicht verstanden.

„Aber es sind doch unsere Freunde“, sagte er einmal.

„Ja, das sind sie“, antwortete seine Oma. „Nur muss man aufpassen, was man sagt. Es ist eine sehr, sehr schwere Zeit. Für alle Menschen, auch für uns Deutsche. Wenn der Teufel sein Gesicht zeigt, findet er überall rechtschaffende Menschen, die vor ihm auf die Knie fallen oder den Arm für ihn heben.“ Sie sagte weiter: „Wir haben Schuld auf uns geladen. Eine, die wir vor dem Jüngsten Gericht nicht erklären werden können.“

Eigentlich ging Kurts Leben ruhig weiter, damals in seinem kleinen Dorf. Doch hörte er seine Mutter oft sagen: “Wir sind ein geknechtetes Volk, das all die Last Gottes zu tragen hat und die Angst der Kirche aushalten muss.“ Kurt hatte es nicht verstanden. „Jeder Mensch, der schwach ist, braucht einen Schuldigen für sein eigenes Versagen“, sagte Mutter, „Angst und Schuld machen Wut. Der Mensch braucht Opfer, um sich besser zu fühlen.“

Issac schien Kurts Gedanken zu erraten. „Ich habe auch Angst“, sagte er. Dann rumpelte der Hanomag rechts auf die Straße, fuhr wieder am Haus von Hans vorbei, die Moorbrücke runter über den Kirchhof. Der Motor protestierte lautstark beim Beschleunigen. Kurt wusste nicht, was er machen oder sagen sollte und schämte sich dafür. Aus Verlegenheit lugte er unter der Plane durch. Schneeflocken tanzten um den Wagen. Mutige ließen sich auf seinem Haar nieder. Häuser kamen näher und wuchsen dichter. Der Hanomag bremste. Die Menschen auf der Pritsche fielen übereinander. Dann klappte eine Tür, die Plane wurde hochgerissen. Bevor Kurt klar sehen konnte, zischelte Elisabeth: „Schnell, schnell!“ Der Mann sprang runter, half seinen Jungs und den beiden Frauen. Die Plane schlug zurück. Kurt sah gerade noch, wie sich die Familie in einen Flüchtlingsstrom einreihte. Ihre Köpfe hatten sie tief zwischen ihre Schultern gezogen. Nach wenigen Metern waren sie vom Elend der Anderen nicht mehr zu unterscheiden. Es war die Zeit, in der sie nicht gesehen wurden, jede Not für sich war.

Hans hob Kurt von der Ladefläche. Er spürte seine schwere Hand auf seiner Schulter. „Du warst tapfer! Das hast du gut gemacht!“

Ihre Blicke folgten dem graubraunen Wurm aus verwundeten Seelen und Körpern. Selbst ihr Geruch trug die Farbe der Flucht.

„Komm, wir schauen nach, ob wir deine Familie finden“, sagte Hans.

Er besprach sich kurz mit Elisabeth, die auf der Suche nach Salz war, und bat sie am Rathaus und im Lazarettzelt nach Kurts Familie zu fragen.

„Wir zwei gehen zum Bahnhof“, sagte Hans zu Kurt und schob ihn an der Schulter sanft nach vorn.

Kurt erkannte die Mauer. Sie qualmte noch, Rauch stieg auf. Kein Blick folgte ihm in den Himmel. Die Gleise lagen wie Reisig auf dem zerbombten Bett. Glimmende Waggons, ein schwelender Zug auf einem anderen Gleis.

„Siehst du! Nun müssen wir sie nur noch finden.“ Hans gab sich optimistisch. „Wir können auch eine Nachricht hinterlassen.“

Kurt sank auf einen Mauerrest. Die zerborstenen Steine kratzten. Er malte mit den Füßen Striche und Linien in den aschigen Schnee. „Was ist, wenn wir sie nicht finden? Ich weiß doch nicht, wohin der Zug gefahren ist!“

„Da fragen wir doch nach.“ Hans schaute sich um. Schlangen aus gebrochenen Menschen. Haufen vergangenen Lebens. Gruppen, die alles über sich ergehen lassen würden. Unfähig den eigenen Willen zu äußern. Ein Golem aus Haut und Knochen, vereint in einer einzigen Bewegung.

„Bleib du hier! Ich geh zu den Arbeitern dahinten.“ Kurt schaute Hans hinterher. Mit dem Geruch von Ruß kroch Einsamkeit in seine Seele. Die Arbeiter schüttelten den Kopf und wiesen auf die Gruppe Soldaten, vor den Resten des Wärterhäuschens. Aber auch die schüttelten ihre Köpfen. Rudel von Soldaten erreichten den zerstörten Bahnhof. Lastwagen mit Verletzten. Nichts war erniedrigender, als mit ansehen zu müssen, wie der Stolz einer einstigen Nation dreckig, zerlumpt, verletzt und gebrochen in den Schoß der Heimat kroch.

Auf dem einzig verbliebenen Gleis ächzte eine Lok im Metall. Die Räder fanden keinen Halt und schlugen Funken. Dann standen sie. Der Lok folgten offene und geschlossene Waggons. Der Lokführer schaute müde nach unten. Kohle, Staub und Angst hatten während der unausweichlichen Route tiefe Furchen um seinen Mund gegraben. Er rief dem Heizer noch etwas zu und sprang auf das Gleisbett. Hans humpelte, so schnell er konnte, zu ihm hin. Der Lokführer nickte und blickte zu Kurt, hob die Hand und zeigte nach Westen, nach Westen und weiter nach Westen. Kurt sprintete Hans entgegen. „Was hat er gesagt?“ rief er schon von Weitem und stolperte über lose Steine.

„Komm setz dich. Das war aber Glück!“

„Erzähl schon Herr, erzähl schon.“

„Das war der Lokführer, der den Zug gefahren hatte, als es hier Bomben regnete. Er konnte sich genau erinnern.“

„Dann leben sie noch? Lebt meine Mutter noch?“

„Ich denke schon.“

„Wo, wo sind sie? Wo?“

„Naja, der Zug fuhr nach Lübeck.“

„Und da?“ Kurt hüpfte auf und ab.

„Von dort weiß er nicht weiter. Er hat die Waggons abgekoppelt und neue bekommen. Er hat nicht gewartet; er ist gleich zurückgekommen. Zwischendurch musste er warten, als unklar war, ob Wismar noch steht.“

„Dann muss ich nach Lübeck!“ Kurt schrie und rannte zum Lokführer. Der schüttelte den Kopf. Kurt riss am Ärmel seiner verrusten Jacke, doch der Lokführer schüttelte ihn ab und brüllte auf ihn ein.

Quietschende Ketten durchbrachen die zehrende Stille. Menschenwracks hoben nicht einmal mehr ihren Köpfe. Hans sprang auf. Der Lokführer zeigte in die Richtung der Geräusche. Das Quietschen wurde lauter. Ein Motor brüllte auf. Eisen zermalmte Stein. Ketten auf Beton. Ein Panzerspähwagen bog um einen Mauerrest, durchbrach die Reste der Bahnhofshalle und blieb mit schwarzspeiendem Auspuff wippend stehen. Dahinter hielten ein Kübelwagen mit Offizieren und zwei Mannschaftswagen. Bewaffnete Männer sprangen von den Maultieren, wie der Wagen von Opel genannt wurde. Es wurden Befehle gebrüllt. Der Lokführer zeigte auf die Soldaten und Offiziere im Kübelwagen. Ein Soldat rannte, auf die Maultiere zeigend, zum Lokführer. Ordentlich gekleidete Soldaten und ein ebenso sauberer Offizier stießen dazu. Hans konnte Kurt kaum folgen, als der zu den Offizieren lief. „Königsberg ...“, hörte Hans. „Königsberger Schloss ...“ Hans stolperte. „Auftrag vom Führer ...“ Wie vom Schlag getroffen blieb Hans stehen. Soldaten verzurrten die Planen auf den Kisten fester und rückten sie gerade. Dabei verkantete sich eine, rutschte von der Ladefläche und schlug auf einen Mauervorsprung. Die Seitenverkleidung löste sich. „Bernstein ...", dachte Hans noch, dann drehte sich alles um ihn herum. Hauptmann von Harenburg trug einen Vollbart, doch Hans erkannte ihn sofort. Harenburg drehte seinen Kopf. Hans duckte sich. Harenburg brüllte Befehle und zog sich seinen Pelzmantel fester über seine Schultern. Eine Decke wurde über die offene Kiste geworfen. Dann drehte er sich wieder zum Lokführer. Geduckt humpelte Hans hinter einen Mauervorsprung. Er atmete tief, er atmete schnell. Schweiß durchtränkte seine Filzjacke. Er rutschte an der Mauer runter. Aus dem Augenwinkel sah er, wie Hauptmann von Harenburg Kurt auf den Boden stieß und in seine Richtung schaute. Dabei machte er zwei Schritte auf Hans zu, doch sein Adjutant und der Lokführer lenkten ihn ab. Hans setzte sich so, dass Kurt ihn sehen konnte, aber der Hauptmann nicht. Hans wrang seine zitternden Hände ineinander.

Kurt hatte aufgeschrammte Knie und war außer Atem.

„Herr, du musst mit ihnen reden. Rede mit ihnen.“ Dann unterbrach er sich selbst, wischte sich Tränen aus den Augen: „Bitte Herr, bitte ...“

„Kurt, es ist gefährlich. Das sind böse Männer.“

„Das ist mir egal, die müssen mich mitnehmen!“

„Und wenn sie nicht nach Lübeck fahren?“

„Doch, doch, das tun sie. Ich habe es gehört. Sie sind auf der Flucht, die Russen kommen.“

Der jämmerliche Haufen Soldaten wuchs an. Es kamen immer mehr; einige schauten ängstlich auf die saubere, unverletzte Gruppe, die um die beladenen Wagen stand. Dann senkten sie die Köpfe und schlichen weiter. Wenn sie nicht sehen konnten, wurden sie auch nicht gesehen. Niemand schaute auf. Sie verdrängten den Soldaten in sich, das kümmerliche Leben, und gierten allein nach dem nächsten Pulsschlag.

Jeder Zivilist wurde von Uniformierten zurückgeschoben. Der, der nicht gehen wollte, wurde geschlagen und getreten. Sie stahlen Brot, Decken und Zigaretten. Nur noch das Leben blieb den Menschen, und manchmal nahmen sie auch das.

In den zahllosen Gesichtern, in dem Wurm aus Mänteln und Not, erkannte Kurt Issac. Dann verschwand er wieder. Es war die Zeit, da sie nicht gesehen wurden.

Lastwagen spukten weitere Soldaten aus. Die, die zu Fuß kamen, fielen hin, wo sie gerade lebten.

Kurt lief erneut zu den Offizieren und bekam mitten im Lauf eine Ohrfeige. Er schrie und kreischte und weinte. Die Offiziere drehten sich um, setzten sich in einen der Kübelwagen und fuhren zum einzig verbliebenen Gleis. Zwei sprangen in den hintersten Waggon und winkten den Soldaten mit den Kisten. Hans kam hinter seinem Mauervorsprung vor und humpelte so schnell er konnte.

„Komm Kurt, schnell! Wir müssen zurück. Viel zu gefährlich hier!“

„Nein!“ schrie Kurt.

„Nein!“ heulte Kurt.

„Nein.“ jammerte er.

„Wir finden einen Weg, aber jetzt müssen wir hier weg.“ Hans zerrte Kurt zwischen den verbogenen Gleisen zurück zum Hanomag. Elisabeth diskutierte mit einigen Soldaten.

„Gut, dass ihr kommt. Wir müssen sofort weg! Die wollen den Laster!“

Hans hob Kurt auf die Ladefläche und zog sich mühselig auf die Pritsche. Soldaten riefen ihnen hinterher. Befehle wurden gebrüllt.

Der stotternde Motor des Hanomag ließ alle aufatmen und als die verwundeten Häuser zurückblieben, setzte Kurt sich auf. Hans schlug gegen die Ladeklappe.

„Alles in Ordnung bei dir?“ rief er von hinten.

„Ja, aber das war knapp. Wie geht es dem Jungen?“ Elisabeth hatte Angst.

Kurt saß mit angezogenen Beinen auf der Ladefläche und wippte hin und her.

„Er wird schon wieder. Wir müssen erst mal nach Hause.“

„Werden wir verfolgt?“ Der Hanomag hatte keine Spiegel.

„Nein, alles frei.“

Hans schaute dem Licht des Hanomags hinterher, bis es in der Kurve zum Kirchhof hinter der Friedhofsmauer verschwand. Erst jetzt humpelte Hans in sein Haus. In der Küche warf er Holzscheite in die Glut der Küchenhexe und stellte einen Topf mit Milch auf die gusseisernen Ringe.

„Komm, ich mach dir warme Milch, das wird dir gut tun.“

Kurt blieb im Türrahmen stehen und stampfte mit den Füßen auf. „Du willst nicht, dass ich nach Hause komme; ich laufe zur Polizei!“

„Kurt, das stimmt nicht. Natürlich helfe ich dir. Wir müssen aber vorsichtig sein. Es ist gefährlich!“

„Ich habe keine Angst!“ Kurt lief in der Diele auf und ab.

„Das weiß ich. Schau, wir wissen doch, dass sie es bis Lübeck geschafft haben.“

Doch auch in Lübeck fielen Bomben. In diesen Stunden wurden Leben, Familien und Träume ausgelöscht. Sie könnten überall sein und niemand könnte sie finden. Es gab Flüsse aus menschlichen Leibern, die kamen und gingen und niemand nahm Notiz von ihnen.

„Trink erst mal deine Milch. Dann werden wir überlegen, wie es weitergeht.“

„Wer war das heute?“ Kurt stützte seine Arme auf die Tischplatte und stierte Hans unverhohlen an.

„Das waren Freunde, Leute aus Krähenstein.“

„Warum waren sie im Wald, im Moor versteckt?“

Hans musterte Kurt. „Im Thorsberg?“ Die Milch kochte über.

Hans fluchte leise, hob die Kasserolle vom Herdring und stellte sie zur Seite. Dann nahm er einen Spachtel und kratze damit über die Ringe. Erst dann füllte Hans die Becher mit Milch. Der Geruch von verbrannter Milch biss in ihren Nasen. Den Topf mit den angebrannten Resten füllte er mit Wasser auf und stellte ihn zurück auf die Herdstelle.

„Sag schon, warum waren die im Wald?“

„Weißt du noch, warum deine Eltern geflohen sind? Was hast du mir erzählt?“

„Weil die Russen kamen. Und die Russen sind keine lieben Menschen.“

„Ja, und deshalb seid ihr geflohen.“

„Ja, das sagte Oma.“

„Auch bei uns gibt es schlechte, ganz schlechte Menschen, Kurt.“

„So wie die Russen?“

„Ja, so wie die Russen, vielleicht sogar noch schlimmer.“

„Und die haben sich in dem Wald vor den bösen Menschen versteckt?“

„Ja, und wir haben ihnen geholfen, damit sie ihnen nicht in die Hände fallen.“

„Wer sind diese bösen Menschen?“

„Das sind wir.“ Hans flüsterte: „Das sind wir, mein Junge!“

„Aber wir sind die Guten!“ Wie ein Donnerschlag hallte Hauptmann von Harenburgs Stimme durch die Diele. Lederstiefel schlugen hart auf den Boden.

Hans erkannte die Stimme sofort und fuhr herum.

„Kannst du noch immer nicht Gut von Böse unterscheiden, Hans?“ Harenburg stand breitbeinig in der Tür.

Hans schaute in den matten Lauf der Walther. „Da habe ich doch richtig gesehen! Und wie ich jetzt sehe, hast du wieder einen Jungen hier. Ist dir ein toter Junge nicht genug? Willst du dich auch von dem hier beschützen lassen?“ Der Hauptmann drehte sich zu Kurt. „Das waren Judenratten mein Junge. Unwertes Leben, faules Fleisch, wie der hier!“ Dabei ruckte der Lauf der Walther immer wieder in Hans' Richtung. „Sagte ich dir nicht, ich komme wieder, Judenfreund?! Wir haben noch eine Rechnung offen.“ Hans stand mit dem Rücken zum Herd. Durch das Küchenfenster sah er die mit Kisten beladenen Lastwagen auf dem Hof stehen. Die Hille-Brüder, Christian und Paul, schlichen sich von hinten an den letzten Lastwagen ran. Hans sah gerade noch Karl Flisch mit seinem Melkmeister, dem Warncke Friedhelm, weiter vorne wild fuchteln. Rötliches Haar wehte hinter Harenburg vorbei. Dann erklang das Spannen des Abzugs der Walther. Das einzige Geräusch jetzt.

In dieser Nacht seufzte der Thorsberg bis in den frühen Morgen hinein.

Elisabeth

Elisabeth keuchte. Sie trug schwere Eisenkannen, randvoll gefüllt mit Milch. An ihren nackten Füßen klebten Gülle und Mist. Dreckig waren auch ihre aufgerissenen Hände. Trotz ihrer jungen Jahre wirkte sie deutlich älter. Die feinen rötlichen Haare hatte sie mit einem Tuch hinter dem Kopf zu einem Knoten gebunden. Elisabeth versuchte, eine verschwitzte Strähne mit hochgezogenem Mundwinkel aus dem Gesicht zu blasen. Sie ging langsam, die Arme vom Körper abgespreizt. Jeder Schritt wollte die Milch über die Kannenränder schwappen lassen.

Elisabeths Eltern lebten nicht mehr. Ihre Mutter war schon lange tot; sie hatte nie fliehende Deutsche gesehen, hatte nicht die einnehmenden Russen erlebt. Sie schlief friedlich bei der Unterdrückung und Teilung eines Landes. Seit dem Tod ihrer Mutter musste sich Elisabeth um den kleinen Hof kümmern.

Die Mutter habe etwas mit der Lunge, so sagte man Elisabeth damals auf dem Schulhof, als sie aus der Schule geholt wurde, um bei Mutter zu bleiben. Noch in derselben Nacht kämpfte Mutter mit der Luft. Ihr Brustkorb hob sich, doch nur hohles Pfeiffen drang aus ihrem Inneren, dann ein Husten, wieder gieriges Luftholen, sie presste und drückte, ihr Gesicht wurde rot. Wieder nur pfeiffen. Dann auch beim Einatmen. Elisabeths Mutter hatte Angst, ihre Augen wurden größer und das Gesicht noch roter. Diesmal war das Peiffen beim Einatmen kürzer, sie griff mit einer Hand nach Elisabeths und krallte die andere in die ihres Mannes.

Elisabeth hatte keine Angst.

Das nächste Luftholen war nur ein trockenes Schlucken. Die Mutter schlug mit der Hand auf das Bett, trampelte mit den Beinen, das Federbett riss auf. Beim nächsten Atemzug hob sich der Brustkorb nicht mehr. Verzweifelt wollte sie die Luft loswerden. Die Lippen wechselten von Rot auf Blau. Das Gesicht folgte. Sekunden später, für Elisabeth und ihrem Vater waren es Stunden, wich die Farbe aus Lippen und Gesicht. Mit der Farbe entwich auch die aufgestaute Luft, in einem nicht enden wollenden tiefen, nur kurz unterbrochenen Seufzer. Ein Japsen, ein Schlucken, dann war Ruhe. Keine Luft ging hinein, keine Luft ging hinaus. Elisabeths Vater stand auf, gab seiner Frau einen Kuss auf die Stirn und fasste Elisabeth an die Schulter. „Die Kühe brüllen, komm zum Melken.“ Seine Schritte auf der Treppe waren schwerer und schlurfender als sonst. Sie waren anklagend und trauernd. Elisabeth wunderte sich. Die Hitze der Trauer ließ ihre Tränen trocknen, noch bevor sie aus den Augen treten konnten. Elisabeths Augen waren gerötet. Das Zimmer drängte sich in ihr Bewusstsein. Ein Doppelbett, über dem Bett ein Holzkreuz. Ein Nachtschrank, eine Truhe und ein Kleiderschrank aus dunklem Holz ruhten auf rissigem Dielenboden. Die Stimmung wurde dichter und die Luft immer schwerer in dem Totenraum. Die Wände kamen näher. Elisabeth starrte auf das Fenster; fast wurde sie gezogen, fast nach vorne gedrückt. Sie behielt die Hand ihrer Mutter fest umschlossen und streckte sich, um an das Fenster zu kommen. Ihr war, als würde ihre Mutter sie zurückhalten wollen. Mit ihren Fingerspitzen drückte Elisabeth das verrottete Fenster auf. Luft ging hinein, Luft ging hinaus. Die Hand der Mutter wurde kalt und mit der ersten Brise wehte Lavendel hinein; eine Elster schrie und Elisabeth spürte, wie die Seele ihrer Mutter diesem Schrei folgte.

Der Wind erstarb. Alle Geräusche verstummten.

Stille.

Als Elisabeth sich wieder auf das Bett setzte, war alles friedlich, wie an einem sonnigen Herbsttag. Elisabeth zog die Decke über das Gesicht ihrer Mutter. Ein Gefühl von Heimat wärmte das Herz der Tochter. Nach ein paar tiefen Atemzügen ging sie hinunter zum Melken. Sie war zu Hause.

Elisabeth hatte eine Woche schulfrei bekommen. Zur Beerdigung kam einzig der Nachbar in seiner braunen Uniform mit dem Hakenkreuz auf dem Arm und Hans.

Später kam der Krieg und im Krieg kam ihre Tochter zur Welt. Elisabeths Mann folgte den Kugeln, auch der Nachbar musste mit seinem Sohn weit nach Osten. Der Nachbar kam ohne Beine und der Vater ohne Sohn zurück. Sein Zittern hörte nie auf. Elisabeth wurde Witwe.

Allein blieb sie mit dem Hof ihrer Eltern, ihren Kühen, ihrer Tochter und der Bäckerei ihres Mannes. Als nur noch Kinder, Frauen und Alte in Krähenstein lebten, kamen die Flüchtlinge, später die deutsche Armee, dann die Russen. Sie stahlen Brot und Milch und eine Kuh. Fremde liefen kreuz und quer durch Krähenstein, um wieder zu verschwinden. Elisabeth fand den aufgerissenen Kadaver ihrer Kuh später auf der Straße nach Wismar.

Die deutschen Brüder und Schwestern waren Barbaren auf ihrer Flucht. Sie waren schlimmer zu ihren Landsmännern, als zu ihren Feinden. Die Russen aber waren die Väter der Barbaren, und die blieben.

Als Elisabeth mit ihrer Haarsträhne und den beiden Milchkannen kämpfte, damit kein Tropfen verloren ging, hörte sie Not. Not, wie nur eine Mutter Not hören konnte.

Elisabeth rannte mit den Kannen in den Händen los, dann entglitten sie ihr. Die Strähne klebte noch quer in ihrem Gesicht. „Jutta!“ schrie Elisabeth, „Jutta!“

Ihre Tochter musste gerade von der Schule heimgekommen sein. Elisabeth hörte sie schreien und sie hörte Männerstimmen. Sie sprang um die Ecke des Hauses. Dort, wo die Kastanie stand. Dort, wo die Schaukel im Ast hing. Sie rief Jutta, wie Jutta nach ihr rief. Elisabeth sah den Gewehrkolben nicht kommen. Der Schmerz explodierte in ihrem Gesicht. Ganz langsam knickte Elisabeth ein.

Sie verstand kein russisch, das musste sie auch nicht.

Elisabeth sackte auf die Knie.

Sie verstand das Lachen, sie verstand die Tonlage, sie verstand die Bewegungen des Mannes auf ihrer Tochter.

Elisabeth sackte auf die Hüfte.

Der Mann über Jutta hatte die Uniformjacke hochgezogen und seine Hose ein Stück runter.

Elisabeth sackte auf die Schulter.

Ein weiterer Uniformierter öffnete seine Hose, während Elisabeth auf den Boden fiel.

Elisabeth lag auf der Seite und schaute in die Augen ihrer Tochter. Die hatte Jutta von ihr, wie man sagte. Der Körper von Jutta bewegte sich im Rhythmus der wechselnden Männer auf ihr.

Elisabeth streckte ihre Hand aus. Jutta streckte ihre Hand aus. Ihre Augen berührten sich, ihre Hände nicht. Dann wurde es schwarz. Mehr sah Elisabeth nicht, weniger hätte sie sehen dürfen.

Elisabeth blinzelte. Ein stechender Schmerz schoss durch ihren Kopf und mit dem Schmerz kamen die Bilder. Sie versuchte aufzustehen, konnte nur ein Auge halb öffnen, das andere war ganz zugeschwollen. Sie schmeckte Blut auf ihrer Lippe. Durch einen roten Schleier erkannte sie das Kleid ihrer Tochter auf dem Rasen liegen. Elisabeth kroch, drückte sich nach oben und stolperte über die Unterhose, die an ihren Fesseln hing. Sie spürte, wie etwas zäh und kalt ihre Beine hinunterlief. Der Unterleib schmerzte, der Anus schmerzte. Während sie weiterstolperte, schaute sie nach unten. Sie sah Blut und Dreck, sie roch Kot und Urin.

Elisabeth torkelte und rief nach ihrem Kind. Doch es kam keine Antwort. Ihr Körper lag einfach da, ohne Kleid. Sie lag halb auf der Seite, die Beine breit. Sie atmete nicht mehr. Elisabeth sackte auf ihre Knie und verlor das Bewusstsein.

Dirk Banger, der junge Pfarrer, stand an Elisabeths Bett, dem Bett, in dem ihre Mutter gestorben war. Er war blass und schwitzte. Leise murmelte er Gebete. Seine Hände zitterten und waren kalt. Elisabeth schaute aus dem Fenster. Der eilig herbeigerufene Arzt flüsterte, die Krankenschwester wechselte Verbände und Laken und wusch Elisabeth. Kurt und Hans brachten Äpfel und Brot ins Haus. Sie gingen in den Stall und molken die Kühe. Die Bäckerei blieb geschlossen. Nach vierzehn Tagen konnte Elisabeth unter Schmerzen gehen. Sie konnte keine Kinder mehr bekommen. Vier Wochen später waren die Wunden verheilt. Es blutete nur noch manchmal beim Stuhlgang. Weitere zwei Wochen später ging Elisabeth zum russischen Lagerkommandanten, der auf ihre Klagen hin sagte, dass seine Soldaten so etwas nie tun würden. Elisabeth bat darum, durch die Reihen gehen zu dürfen; sie würde die Täter erkennen. Der Kommandant jagte sie unter dem Gröhlen seiner Untergebenen vom Hof. Noch einmal vergingen zwei Wochen, dann standen zwei der Täter in ihrer Bäckerei, machten obszöne Gesten und lachten. Hans kam die drei Stufen aus der Gaststube nach oben. Kurt spielte unten mit einem Holzauto.

Hans sah Elisabeths Tränen. Hans trug eine grüne Jacke.

Das Lachen verhallte.

Der Thorsberg seufzte.

Peter

Peter öffnete das doppelflügige Tor. Zwei Jahrhunderte hing es schon in den schweren Scharnieren. Harald Hille, der Schmied, stand mit dem Rücken zu ihnen und zwang im Takt seines Hammers ein Hufeisen in seine Form. Peter spürte die Hitze der Esse an seiner Wange. Er hörte die metallenen Schläge und die Rufe von Meister Hille. Zwei kurze Schläge. Metall auf Metall. Eine längere Pause, zwei kurze Schläge auf Metall, Funken flohen vom Amboss, dann eine längere Pause. So klang es tagein tagaus. Kurt schob seinen Sohn weiter in die Schmiede. Sie waren regelmäßig bei Harald.

Die Hilles lebten seit jeher in Krähenstein. Harald lernte das Schmiedewerk von seinem Vater Christian und dessen Bruder Paul. Wie diese es von ihrem Vater gelernt hatten. Paul und Christian starben bei einem Unfall in der Schmiede, als Harald gerade Geselle geworden war. Die Schmiede hatte selbst in schlechten Zeiten genügend Kohle, Holz und Eisen. Während viele Betriebe zu Kombinaten oder zum volkseigenen Betrieb zusammengelegt wurden, blieb Harald Hille stets sein eigener Herr.

„Schmiede waren immer frei und werden es immer sein“, tonierte Harald jedes Mal stolz.

„Hallo!“ rief Kurt. Peter stand vor seinem Vater und schaute sich in der Schmiede um.

„Hallo!“ Harald stieß das Hufeisen in einen Bottich mit Ölwasser. Es zischte und dampfte; das Wasser wehrte sich gegen die Hitze. Harald ignorierte das und stocherte weiter im Bottich herum. Dann drehte er sich um. Seine Stimme dumpf, das Gesicht schwarz. Die wenigen Haare fielen in langen nassen Strähnen auf seinen Stiernacken. „Kurt, du warst lange nicht hier. Was kann ich für dich tun?“

„Ich brauche zwei oder drei Maueranker für das Haus. Hans wollte selbst kommen, aber du weißt ja, er kann sich kaum mehr bewegen.“

„Wann brauchst du sie und wie groß sollen sie sein?“

„Das schau dir lieber selbst an und rede mit Hans. Der hat ja immer so seine ureigenen Vorstellungen.“

Harald lachte: „Stimmt. Sag, wann soll ich kommen?“ Peter ging mit kleinen Schritten durch die Schmiede. „Kann ich dir helfen Peter, suchst du was Bestimmtes?“

„Nein, nein, Herr Hille, das ist alles nur so interessant.“

„Also“, Kurt schüttelte seinen Kopf, „komm heute Nachmittag oder am Abend vorbei.“

„Gern, grüß Hans von mir.“ Harald nahm sich ein altes Hufeisen und schob es in die weißglühende Esse. Den Blasebalg bediente er mit der linken Hand und das Eisen drehte er mit der rechten stochernd in der glühenden Kohle hin und her.

Am Abend saßen alle in der Diele um den groben Holztisch. Hans' Beinprothese stand an der Wand. Kurt und Peter stellten Schüsseln mit Kartoffeln und Kraut auf den Tisch. Auf den Tellern lagen Bratwürste. Der Steinguttopf mit Senf stand in der Mitte und verströmte würzig süßen Duft. Am Rand klebte angetrockneter Senf.

„Hier seid ihr!“ Der Schmied stand vor der oben geöffneten Klöntür und klopfte an den Türrahmen.

Hans drehte sich soweit um, wie er konnte. „Komm rein, Kleiner!“ Dabei war der Schmied genauso breit wie hoch, und er maß gute zwei Meter. „Iss was mit, wir haben genug. Peter, hol noch einen Teller.“

„Das ist nett! Mach' ich gern, ich habe heute nichts gehabt, bin gleich zu euch gekommen.“

„Dann setz dich.“ Kurt holte einen Stuhl aus der Küche und schob ihn an den Tisch, während Peter einen abgeplatzten Teller und Besteck darauf legte. Kurt kam mit der gusseisernen Pfanne. Der Duft frisch bruzelnder Bratwürste stieg allen in die Nase.

„Na dann los“, schmatzte Hans, der den ersten Bissen immer schon im Mund hatte, bevor alle anderen soweit waren.

Harald Hille schnaubte gierig, dann herrschte gefräßiges Schweigen.

„Hans, wo sollen die Maueranker hin?“ nuschelte Harald mit vollem Mund.

„Hinten, bei den Rosenstöcken an die Ecke.“ Hans deutete mit dem Messer in die Richtung. „Sag mal, hast du das vom Pieper gehört?“

„Du Hans, ich höre so viel. Was denn genau?“

„Die wollen rübermachen!“

„Ja, echt?“ Harald legte seine Gabel auf den Teller.

„Echt, wie denn?“ Peter streckte sich kaum merklich.

„Die haben ein Schlauchboot und eine Taucherausrüstung. Weiß der Himmel, wo die das herhaben.“

„Tatsächlich?“

„Ja, heute Abend soll es losgehen. Die wollen erst mit dem Boot in den Grünen Grund und dann, wenn die Grenzer kommen, tauchen.“

„Dann müssen sie ja lange tauchen.“

„Nein“, unterbrach Hans den Schmied. Auf der anderen Seite der Grenze wartet wohl ein Wessi mit seinem Boot.“

„Was sagtest du, wann wollen sie los?“ Der Schmied wischte sich mit einem karierten Geschirrtuch die Mundwinkel ab.

„Heute, irgendwann in der Nacht. Ich wünsche ihnen viel Glück.“

„Ja, das wünsche ich ihnen auch“, sagte der Schmied und knarrzte den Stuhl vom Tisch.

„Wo treffen die sich denn?“ Peter fischte sich noch eine fettige Wurst aus der Pfanne.

„In Bornstein, wo die Fischer ihre Kutter haben. Warum fragst du?“

„Nur so.“

„Nun gut“, Harald wuchtete seinen muskulösen Körper hoch. „Ich muss los. Ich schau mir eben noch die Ecke an.“

„Du willst schon gehen?“ Hans hielt eine Steingutflasche mit Selbstgerbranntem hoch.

„Ein anderes Mal gern, Hans, aber ich muss in die Schmiede. Ich komme morgen wieder. Dann sage ich dir, was wir mit der Ecke machen können.“

Harald Hille ging um die Ecke. Es raschelte an der Rosenhecke. Dann kam er an der Tür vorbei und hob die Hand.

„Ich möchte noch in den Dorfkrug.“ Peter wischte sich mit dem Handrücken über den Mund. Seine Gabel kräuselte Kraut und fegte Senf und Fett zusammen.

„Was willst du denn da?“

„Lass doch die Jugend, Kurt!“ Dabei zwinkerte Hans Peter zu. „Die haben auch ihre Geheimnisse.“

„Danke Opa!“ Peter rannte aus dem Haus.

„Grüß Elisabeth“, rief Hans noch hinterher.

Die untergehende Sonne trug blasse Kälte auf ihrem Rücken. Zuerst kroch sie durch die Luft, dann machte sie es sich auf dem Sand gemütlich. Später krabbelte sie durch Peters Hosen. Dabei hatte er sich zwei Hosen, zwei Pullis und eine dicke Jacke angezogen. Doch es schien nicht genug zu sein. Er fror trotzdem von innen heraus. Dabei dachte er an seinen Vater, dachte an Elisabeth, die ihm eine Oma, fast eine Mutter war. Seine leibliche Mutter war eines Tages von der Stasi geholt worden. Niemand sagte, wo sie war. Niemand sagte, was passiert war. Niemand sagte auch nur irgendetwas. Peter wusste, dass sie in den Westen wollte. Er wusste auch, dass Kurt damals nicht mitwollte. Er wollte bei Hans bleiben, obwohl der nicht sein leiblicher Vater war. Auch das war für Peter ein Rätsel. Mit dem Verschwinden seiner Mutter war auch ein Stasioffizier verschwunden. Man munkelte, dass sie zusammen geflohen seien. Aber je häufiger sie bei den Offiziellen nachfragten, desto weniger Antworten bekamen sie. Kurt wurde häufig verhört. Auch hatte er ein paar Tage in Berlin bleiben müssen, zur Vernehmung.

Peter lag hinter der seeseitigen Mole im feuchten Sand und beobachtete den Fischereianleger. Der mitgenommene Tee war längst getrunken. Seine Zähne klapperten. Langsam zweifelte er an der Geschichte vom Pieper. Peter schaute auf seine Uhr. Der Minutenzeiger schwieg. Der Stundenzeiger stand irgendwo zwischen Mitternacht und ein Uhr. Peter kniete sich hin. Es wurde Zeit, den etwa fünf Kilometer langen Heimweg anzutreten. Er musste vorm Morgengrauen im Bett liegen und hoffte, dass niemand etwas mitbekommen hatte.

Mitten in der Bewegung hielt er inne und legte seinen Kopf schief. Das Kratzen auf dem Sand blieb. Peter wagte kaum zu atmen. Er hatte sich zwischen die Steine der Mole gelegt und war kaum zu erkennen gewesen. Stimmen flüsterten. Dann rannte jemand vom Strand weg. Peter drehte sich langsam um. Er hatte sie nicht kommen sehen, aber sie waren da. Zwei Schatten standen vor einem Schlauchboot. Ein Paar Paddel ragte in den Himmel. Auf dem Schlauchboot stapelten sich Klamotten. Ein Dritter kam und schleppte Sauerstoffflaschen. Die Drei begannen sich auszuziehen und streiften sich die dicken Gummianzüge über. Einer fluchte leise.

Peter wartete noch einen Augenblick und sprang dann auf. Er sah den Schlag nicht kommen, spürte ihn aber scharf im Nacken. Er ruderte mit den Armen, und bevor ein Schrei über seine Lippen kommen konnte, legte sich eine Hand darüber und er wurde er zu Boden gedrückt.

Am Strand flammten Scheinwerfer auf. Es wurde taghell. Hinter den Scheinwerfern blieb es dunkel. Befehle wurden gebrüllt. Die drei Schatten am Schlauchboot schrien durcheinander. Zwei rissen das Boot ins Wasser, einer stand wie im Sand versunken da. Dann peitschte ein Schuss. Der Hintere riss beide Arme hoch, taumelte und blieb stehen. Der Vordere spritze mit seinen Schritten Wasser auf. Das Schlauchboot spielte mit den seichten Wellen und die Wellen mit dem Mondlicht. Der Getroffene drehte sich um und torkelte zurück an den Strand. Sein Schrei klang eher überrascht als nach Schmerz. Erst jetzt fiel er auf die Knie, dann kippte er auf sein Gesicht. Das Schlauchboot dümpelte auf und ab. Der Mond trug den Schatten der Sonne. Unter dem Getroffenen wurde der Sand dunkel und glänzte schwach im Licht der Scheinwerfer. Hinter den Scheinwerfern wurde es unruhig, Gestalten lösten sich aus ihren Schatten.

Nicht nur die Hand vor Peters Mund hinderte ihn am Atmen. Der Körper über ihm lastete schwer auf seinem Rücken. Ein paar Soldaten, Volkspolizisten und zwei Männer in Zivil traten in den Lichtkegel. Der Ostwind trieb Befehle über den Sand zur Mole. Peter kämpfte mit dem Körper über sich und gegen die Hand, die ihm den Mund zuhielt. Noch konnte er die Gesichter der Männer in Zivil nicht erkennen.

„Ich lass los“, flüsterte der Körper in sein Ohr, „und ich nehm die Hand weg. Aber beweg dich nicht! Sei ganz still.“

Peter lag ruhig da.

„Sei ganz still, sonst werden wir verhaftet oder sind tot!“

Peter lag ruhig da.

„Hast du mich verstanden?“

Peter lag ruhig unter dem Körper. „Hast du mich verstanden, soll ich dich loslassen?“

Peter nickte. Langsam verschwand der Druck von seinem Körper, dann die Hand von seinem Mund. Der Mann über ihm drehte sich auf den Rücken und keuchte leise. Peter erkannte einen der Männer in Zivil. Er wollte etwas sagen, doch der Mann im Sand neben ihm hielt den Zeigerfinger vor seine gespitzten Lippen und zeigte stumm auf das Geschehen.

Der Getroffene wurde auf die Ladefläche eines Truppentransporters geworfen. Zwei Soldaten gossen eimerweise Wasser über die Blutlache und schaufelten Sand auf die Stellen. Der Strand trug Trauer. Die beiden Piepers bekamen Schlagstockhiebe in die Mägen und auf die Hinterköpfe, fielen zu Boden, wurden über den Sand geschleift und zum Toten auf den Transporter geworfen. Das Schlauchboot verschwand mit der restlichen Ausrüstung auf dem hinteren Wagen. Sie arbeiteten schnell und leise. Drei Soldaten gingen mit riesigen Reisigbesen rückwärts über den Schauplatz und fegten die letzen Spuren aus dem Sand. Sie arbeiteten gründlich. Die Scheinwerfer erloschen. Zweitakter und Lkw-Motoren sprangen an. Die ersten Meter fuhren sie noch ohne, dann mit Licht. Peter blieb auf dem Bauch liegen. Er spürte die Kälte erneut in sich aufsteigen. Er zitterte. Der Mann neben ihm kniete sich auf und seufzte. Beide atmeten schwer.

„Hallo!“ Er reichte Peter seine Hand. „Mein Name ist Siegfried“, sagte er mit Berliner Akzent. „Tut mir leid, dass ich so grob war.“

„Peter!“ Peter drückte sich auch auf seine Knie. „Was war denn das?“

„Na, das war ein Beispiel dafür, wie von Russland versklavte Deutsche, die Meuchelmörder Russlands, mit uns umgehen! Du hast Glück gehabt, Peter.“

Das Zittern erfasste Peters ganzen Körper.

„Danke“, stotterte er leise.

„Ist gut. Wir Deutschen müssen zusammenhalten.“

„Aber ...“

„Wir werden unterdrückt und gedemütigt. Das hat kein Deutscher verdient. Woher kommst du, Peter?“

„Aus Krähenstein.“

„Das ist ja gleich um die Ecke. Soll ich dich hinfahren?“

Peter zögerte einen Augenblick. „Ja, danke, ist nett von dir.“

„Was hast du hier gemacht?“ Siegfried half Peter auf die Beine.

„Na, ich wollte rübermachen!“

„Nein, nicht doch. Wir müssen hier kämpfen! Jeder der rübermacht, schwächt uns. Woher hast du gewusst, dass die hier abhauen wollten?“

„Ich habe es gehört.“

„Wer hat es dir erzählt?“

„Von ...“ Peter stutzte. „Weiß nicht mehr. Irgendwo auf der Straße. Ich dachte, wenn das wirklich stimmt, ist das eine Möglichkeit für mich.“

„Wir können nichts ändern, wenn wir rübermachen. Wir müssen hier etwas ändern. Wir sind Deutsche! Wir dürfen uns das nicht gefallen lassen. Hörst du?“

„Ich weiß nicht, was du damit meinst.“

„Wir dürfen uns nicht von den Russen und ihren Sklaven rumkommandieren lassen. Wir müssen aufstehen und uns Deutschland zurückholen.“ Siegfried half Peter von der Mole. „Wenn du willst, kannste mich ja mal besuchen. Wir haben immer Platz für einen jungen Deutschen.“

„Ja, mal sehn. Kannst mir ja deine Adresse geben.“

Siegfried trug eine Westjeans und echte Lederboots. Von seinem alten Bundeswehrparka war die Deutschlandfahne abgetrennt.

„Ich bin öfter in der Gegend. Wir machen einen Club auf, hier ganz in der Nähe!“

„Und was hast du hier gemacht?“

Sie stapften durch den Sand. Peter hielt seinen Kopf gesenkt.

„Ich habe Kameraden besucht. Als ich zurück nach Hause wollte, habe ich die Lastwagen gesehen, und wollte sehen was die machen. Dann kamen die armen Säue auch schon. Dich habe ich zwischen den Steinen kauern sehen.“

„Ich ... Ich ... Danke ...“ Peter schaute auf.

Als sie über den Deich waren, sahen sie den dunklen Moskwitsch im Schatten der Bäume. Im gleichen Moment gingen seine Scheinwerfer an. Der Wagen rollte an.

„Verdammt“, fluchte Siegfried. „Das ist eine Falle! Lauf!“ Er drehte sich um und sprang durch eine Rosenecke. Sein Parka riss auf und er verfing sich. Siegfried lief weiter, der Parka blieb zurück. Peter starrte in das aufgerissene Futter, dann rannte auch er.

„Stehenbleiben! Oder ich schieße! Hände hoch und auf die Knie!“ Peter erkannte die Stimme. Peter ließ sich auf seine Knie fallen. Feiner Kiesel bohrte sich durch seine Hose. Er spürte warmes Blut an seinen Knien. Harald Hille kam näher. Im Lichtkegel des Wagens glänzte schwarzer Waffenstahl.

„Peter!“ Harald war erstaunt. „Was machst du denn hier?“ Er stolperte, schrie auf und sackte vor Peters Augen zusammen. Ein faustgroßer Stein fiel Peter vor die Füße und aus der linken Schläfe des Schmieds sickerte Blut.

„Lauf“, brüllte Siegfried. Zwei Schüsse zerrissen die windstille Nacht. Peter hetzte durch Büsche hindurch in den Wald. Lief so schnell er konnte. Angespannt, gefasst auf einen weiteren Schrei, auf Licht, auf noch einen Schuss, doch nichts geschah. Er sah, dass Siegfried eine andere Richtung einschlug. Peter wollte nur noch nach Hause.

Seine Lungen brannten und er keuchte, als er durch die Klöntür stürzte. Seine Kleidung klebte an seiner Haut. Ostseesand kratzte in seinem Schritt. Peter wunderte sich, dass das Haus um diese Uhrzeit hell erleuchtet war, war aber erleichtert, zu Hause zu sein. Er wollte einfach in die Wärme. Er wollte ins Bett, sich verstecken. Er wollte diese Nacht vergessen und so tun, als ob nichts gewesen war. Doch es gibt Ereignisse im Leben die unvergessen bleiben und einen immer begleiten werden. Die sich so in der Erinnerung festbrennen, dass sie die unbewusste Grundlage jeglichen Handelns werden.

Peter hoffte, dass alle schlafen würden. Viel zu laut stürzte er in die Diele. Hans saß im Sessel, den Kopf nach links gelehnt, sein Holzbein stand an der Wand. Ein Speichelfaden hing aus seinem Mund. Oben schnarchte Kurt. Peter zog sich seine Stiefel aus und schlich die Dielentreppe hinauf. Die fünfte Stufe von oben überstieg er. Sie knarrte immer. Seine Kleidung warf er unter das Bett. Heimlich wollte er sie waschen, keine Fragen aufkommen lassen. Zitternd lag er unter seiner Decke, zitternd schlief er ein und er zitterte noch immer, als er von Stimmen, die aus der Diele kamen, geweckt wurde. Zitternd stand Peter vor seinem Schrank und zog sich frische Wäsche an. Peter fror von innen heraus. Am liebsten hätte er sich gewaschen, doch dazu hätte er durch die Diele gemusst. Die neue Kleidung konnte den Geruch der letzten Nacht nur schwerlich überdecken.

Der Hahn auf dem Mist krähte und schickte Peter in den neuen Tag.

Mit hängenden Schultern und einer aufgeplatzten Lippen torkelte Peter sockfuß zur Treppe. Ein Lachen. Peter erstarrte auf den oberen Stufen, wollte umdrehen.

„Peter“, erklang die tiefe Stimme von Harald Hille. Kurt und Hans drehten ihre Köpfe.

„Komm runter frühstücken.“ Kurt legte ein Brötchen auf den leeren Teller. Es roch nach Spiegelei.

Peter machte einen vorsichtigen Schritt nach unten. Die fünfte Stufe von oben knarrte. Mit jedem weiteren Schritt wich die Heimat, der Familienschutz aus seiner Seele.

„Harald hat sich gestern Gedanken über den Maueranker gemacht. Er will gleich damit anfangen“, erklärte Hans.

„Ja, ich habe gerade Zeit“, schmatze der Schmied. Seine Augen folgten jeder Bewegung von Peter. „Allerdings sind die Gesellen unterwegs. Ich brauche Peters Hilfe am Blasebalg.“

„Das ist eine tolle Idee“, sagte Kurt. „das wird dir Spaß machen.“

Kurt zerstocherte die Haut vom Eigelb. Zäh wie Blut zerlief es auf dem Weiß. Hans unterhielt sich mit dem Schmied. Peter setzte sich. Immer wieder spürte er Haralds Blicke.

„Iss was“, forderte Kurt seinen Sohn auf. „Die Arbeit in der Schmiede wird schwer.“

An Haralds Schläfe klebte ein frischer Verband. Der Schmied bemerkte Peters Blick darauf.

„Ich bin gestern Nacht aufgewacht“, sagte der Schmied. „habe was in der Schmiede gehört, bin im Dunkeln runtergelaufen und habe ich mir den Kopf gestoßen.“

Peter blickte stumm auf seinen Teller. Dabei nippte er an seiner Milch.

„Die Milch hat Harald vom Flisch mitgebracht.“

„Hmhm“, machte Peter.

„Das ist nett. Bedank dich!“

„Danke“, murmelte Peter.

„Ist gut!“ Harald Hille stand auf. „Ich muss in die Schmiede den Ofen anheizen. Kommst du mit, Peter?“ Seine Stimme klang wie ein verrosteter Amboss.

„Zieh dich an!“ Kurt nahm das Brötchen von Peters Teller. „Ich schmier es dir zum Mitnehmen.“ Peter schaute zwischen seinem Vater und Harald hin und her. Ungläubig. Unsicher. Einsam.

„Papa?“

Kurt stockte.

Der Schmied blieb in der Tür stehen. Seine Augen verengten sich. „Kommst du, Peter? Sonst werden wir nie fertig und deine Familie wird darunter leiden müssen.“
Pause.
„Sie können doch nichts dafür ...“

Peter schaute auf, konnte aber dem Blick vom Schmied nicht standhalten.

„Was ist los Peter?“ fragte Kurt. Papa nannte Peter ihn nur, wenn er etwas angestellt hatte. Der Schmied schien in der Tür zu wachsen. Sein Gesicht wurde rot. An seiner Stirn zeigte sich eine Ader. Harald Hille kniff die Augen zusammen. Seine Hand glitt in die lederne Aktentasche. Kurt stand mit dem Rücken zum Schmied und Hans konnte seinen Kopf kaum drehen. Peter sah als Einziger den Pistolenknauf.

„Es ist mir peinlich, Papa!“

„Na, erzähl schon. Lass Harald nicht warten. Das ist unhöflich.“

„Ja, Papa!“

„Also, was ist?“

„Ich, ich ...“

„Na los!“ Kurt wickelte das Brötchen mit Thüringer Mett in ein Papier ein.

„Ich habe gestern ein Mädchen getroffen“, log Peter, „und ...“

Hans lachte. Der Schmied ließ den Pistolenknauf los.

„Und?“

„Und.“

„Nun sprich schon!“

„Papa, wir haben ...“

„Warte mal Peter!“ Kurt drehte sich um. „Harald, gehst du schon mal vor? Ich bring dir Peter gleich vorbei.“

Der Schmied lachte. „Na Peter, du bist mir ja ein Früchtchen. Wenn du nicht zügig kommst, hole ich dich mit meinen Gesellen!“ Der Schmied lachte weiter. „Und dann muss mir deine Familie helfen.“ Diesen Satz flüsterte Harald nur noch. Dabei drehte er sich um und stapfte zur Schmiede.

„Was ist wirklich los?“

Peter ging zur Klöntür und schaute nach draußen. Dann kam er zurück und wagte kaum aufzusehen.

„Ich habe gar kein Mädchen getroffen.“

„Nein?“

„Ich wollte gestern rübermachen.“

„Was erzählst du da? Bist du verrückt geworden?“

Hans legte sein Besteck zur Seite: „Los, erzähl!“

„Der Schmied ...“

„Was ist mit Harald?“ unterbrach ihn Kurt.

„Er war auch da. Er gehört zur Stasi. Und ...“ Es tropfte aus Peter heraus. Immer wieder schüttelten ihn Weinkrämpfe. Er stammelte Erlebtes, und als er fertig war, saß er erschöpft und zusammengesunken auf seinem Stuhl. Rotz und Tränen tropften auf sein Spiegelei. Es war still. Kurt und Hans schauten sich an. Keiner sprach ein Wort. Hans drückte sich schwerfällig aus seinem Stuhl, stütze sich an der Fensterbank ab und hangelte sich sein Holzbein.

„Du gehst in dein Zimmer“, befahl er Peter, „und da bleibst du. Du wirst mit niemandem reden! Hast du verstanden?“

Peter nickte stumm. Hans und Kurt zogen die Tür hinter sich ins Schloss.

Und ich, ich seufzte.

Erinnerungen sind wie Schmutzflecken. Sie verschwinden nie ganz, schimmern immer etwas durch. Es reichen Gerüche, ein Bild, ein Geräusch oder eine Farbe, und der Fleck ist wieder da. Je schmutziger er war, desto tiefer sitzt der Schmerz. Wir bewahren alle Schmutzflecken. Wir sagen die Wahrheit, auch noch nach Jahrhunderten. Die Deutung liegt allein bei dem, der sie hört.

Stefan drehte die Heizung im Minibagger höher. Er schüttelte sich. Die Scheiben waren innen und außen beschlagen. Mit einer Hand wischte er sich ein kleines Sichtfeld frei und stellte den Scheibenwischer an. Er stellte den Lüfter auf die höchste Stufe und die Düse drehte er direkt auf die Frontscheibe. Kalte Luft aus dem Gebläse wirbelte die Gedanken in der kleinen Kabine durcheinander. Der Motor versuchte die Fahrerkabine zu erwärmen. Kondenswasser lief an der Innenseite der Scheibe hinunter. Stefan zog sich weiter vor und lugte durch die Scheibe, dann ließ er sich zurückfallen. Es war klamm in der Kabine. Stefan zitterte.

Maria

Stefan fröstelte. In der Wohnung seiner Mutter war es klamm. Er wollte ihr vom Kauf des Hauses erzählen. Braune und rote Läufer lagen auf einem grauen, abgewetztem Teppich, der vor Jahrzehnten einmal beige gewesen war. In den Ecken der Decke wuchsen spakige Verfärbungen. Auf der Fensterbank lagen Plastikgeranien. Der dickbäuchige Kaktus und ein Geldbaum lebten wie Eindringlinge.

Auf dem Esstisch aus Teak lag eine selbstgehäkelte Tischdecke. Darauf verblasste eine blaue Thermoskanne. Zwei Teelichter und zwei Kerzen in gläsernen Haltern spendeten wenigstens die Illusion von Wärme. Untertassen mit Eichenlaubmuster hielten passende Kaffeetassen. Aber nicht die kleinen flackernden Kerzen und der stark duftende Kaffeenebel zauberten Wärme und Behaglichkeit in das mit rustikalen Eichenmöbel eingerichtete Wohnzimmer, sondern das Lächeln von Stefans Mutter. Alles in der Wohnung schwitzte den Beginn des letzten Lebensabschnittes eines Menschen aus. Marias Lächeln kämpfte dagegen an. Stefan fühlte sich zu Hause. Er saß seiner Mutter gegenüber an der Kaffeetafel. Beide hielten ihre Tassen, pusteten gleichzeitig den Kaffeeduft in das Gesicht des jeweils Anderen und tranken einen Schluck. Stefan den größeren, tieferen. Er war es gewohnt, Kaffee heiß und schnell zu trinken. Bei jedem Schluck atmete er den Kaffeenebel bewusst ein. Dabei straffte sich sein Körper, um dann in tiefer Zufriedenheit, in sich zusammenzusacken. Niemand kochte Kaffee so wie seine Mutter. Er wusste, wie sie ihn machte: einen Löffel für die Tasse und einen für den Geschmack. Doch bei ihm schmeckte er nicht nach Heimat. Dazu fehlte die Liebe der Mutter.
Stefans Mutter lächelte. In den Jahren des stillen Alterns wurde ihr Lächeln immer schmaler und das Herzliche, aus dem tiefen Inneren, immer leiser. Ihre stahlblauen Augen waren tief in der Vergangenheit verschwunden. Ihre Haare trugen dieselbe fragile Farbe wie der aufsteigende Kaffeedampf aus den Tassen in ihren Händen.

Stefan wollte etwas sagen und klickerte seine Tasse auf die Untertasse. Marias Augen kehrten aus der Vergangenheit zurück. Ihre schmalen Lippen hatten einen Zeugen gefunden und trugen Vergangenes in die Gegenwart.

„Als ich ein Kind war“, begann sie leise, „lebten wir auf einem Bauernhof. Der Opa besaß zwei Pferde und war beim Gutsherrn angestellt. Ich weiß noch, dass wir nie Hunger hatten. Der Hof gab alles her. Hinter unserem Haus hatten wir sogar eine eigene Kuh. Die hatte uns der Gutsherr geschenkt. Als Dank, dass Opa ihm mit den Pferden geholfen hatte. Ich weiß nicht mehr warum. Es gab ein starkes Gewitter. Am Tag danach spielte ich mit der Tochter des Hofes. Da kam der Herr mit der Kuh. Für meine Mutter war das ein Segen und für Opa auch. Zur Feier des Tages backte die große Oma einen Kuchen und wir bekamen noch ein Huhn. Erinnerst du dich noch an die große Oma?“

Stefan schüttelte den Kopf. „Nein, nur an den Geruch. Oben, in ihrer kleinen Kammer.“

„Da ging es ihr schon nicht so mehr gut. Sie war schon sehr alt. Jedenfalls backte die große Oma einen Kuchen.“ Und als ob die Worte das in der Vergangenheit Gesehene zwischen die Kaffeetassen brachte, so kehrten auch Marias Augen weiter zurück. Ein Stück friedlicher, ein Stück wacher, ein Stück jünger. „Die Wiese hinter unserem Haus war nicht so groß. Aber bunt und sie roch immer so gut. Nach Blumen und Gras und sie war immer voller Schmetterlinge. Nach der Schule bin ich oft mit der Kuh spazieren gegangen. Am Wegesrand gab es mehr Gras und Löwenzahn; auch für die Hasen. So hatten alle immer genug zu fressen.“ Stefans Mutter lächelte. „Ich habe immer alles abgerupft. Wir hatten ja nichts. Anders, als heute. Wir haben alles mit der Hand gemacht. Milch gebuttert haben wir und Marmelade und Gemüse eingekocht für den Winter. Gefroren und gehungert haben wir nie.“ Dann tauchten ihre Augen tiefer in das Unvergessene und Tränen trugen Worte.

„Bis die Russen kamen; bis zur Flucht“, flüsterten ihre Tränen.

Stefan sog die Luft tief ein, behielt sie und blies sie über die Kaffeetassen hinweg. Dabei fiel sein Blick ins Tasseninnere. Eine Pfütze schwappte teerig auf dem Grund. Stefan griff zaghaft nach der blauen Thermoskanne. Seine Mutter ließ er dabei nicht aus den Augen. Am Ausguss der Kanne klebte ölig kalter Kaffee. Der Verschluss quietschte, als er ihn aufdrehte. Stefan zuckte zusammen. Er befürchtete, dass jedes Geräusch, jede Bewegung in der Gegenwart, die Vergangenheit verdrängen könnte. Marias Augen wurden klarer und sie lächelte müde. „An alles kann ich mich nicht erinnern. Es sind aber genug Brocken übrig. Zusammenhangslose Brocken. Es war eine harte Zeit. Viel Schlimmes ist geschehen.“

„Du sagtest mal was von einer Zugfahrt. Als ich noch klein war, hast du davon erzählt. Wie war das noch?“ Stefan goss Kaffee in die Tasse seiner Mutter. Dann füllte er seine. Die Sonne war schon untergegangen. Das restliche Licht des Tages versteckte sich hinter trägen Wolken. Nur die Kerzen beleuchteten die Erinnerungen. Der Rest blieb im Dunkeln. Stefan stand auf und drehte die Heizung höher. Seine Nase war kalt, seine Finger klamm.

„Ich wollte meine Kuh mitnehmen“, setzte Maria an. Ihre Augen schimmerten feucht. „So gern wollte ich meine Kuh mitnehmen. Aber die große Oma kam und schrie, dass die Russen kommen. Ich wusste nicht, was das bedeutete. Männer und Frauen ließen alles liegen, alles fallen. Wir saßen in der Küche. Das war der einzige Raum, den wir heizen konnten. Da war so ein Ofen wie bei Oma, kannst du dich daran erinnern?“ Maria erwartete keine Antwort.

„Wir mussten Holz und Kohle sparen. Es war ein sehr harter Winter und es war nach Weihnachten. Die Dielentür krachte wie ein Donnerschlag auf, als der Knecht des Gutsherren reinplatzte. Wir alle zuckten zusammen. Am Abend, sagte er, seien die Russen da. Sie hätten die Linien durchbrochen. Ich weiß noch, dass ich weinte. Und da war dieses Donnern wieder. Den ganzen Tag sah ich Menschen mit ihren Fuhrwerken, Panzer und Wagen mit Soldaten in den Westen fahren. Das war aber schon seit Tagen so, glaube ich. Ich erinnere mich nicht mehr genau. Als es ruhiger wurde, hörte ich dieses Donnern wieder. Den

Tag zuvor hielt ich es für ein aufziehendes Gewitter und wartete auf Regen. Sogar an diesem Morgen noch. Wie töricht! Im Winter, Gewitter.“

Die schmalen Lippen lächelten bitter in sich hinein und Maria schüttelte ihren Kopf. „Ich war doch noch ein Kind! Die große Oma sprang auf, und mit ihr Opa und meine Mutter. Packt alle Sachen, brüllte sie. Zieht euch warm und dick an, schrie sie. Wir fingen alle an zu weinen. Große Oma hat uns geohrfeigt. Wir sollten schneller packen. Meine Güte, wir wussten doch nicht, was los war. Bei jedem Donnerschlag blickte große Oma nach oben und rannte schneller. Opa kam aus dem Stall zurück. Er hatte das Pferd vor den Leiterwagen gespannt.“

„Hattet ihr nicht zwei Pferde?“

„Eines haben die Deutschen mitgenommen. Tage zuvor. Das weiß ich noch, die haben es vor einem Wagen gespannt. Darauf lagen Soldaten mit Verbänden. Die schrieen. Manche sahen tot aus. Das zweite Pferd stand bei der Kuh. Vielleicht haben sie es deshalb nicht gesehen. Ich weiß noch, wie die Soldaten in den Stall liefen. Der Knecht und Opa haben gebrüllt und sich mit den Soldaten gestritten. Wir stapelten alles auf den Leiterwagen. Matratzen, Decken, Kisten mit Hausrat. Das, was wir zu essen hatten und Kleidung. Auch stapelten wir Holz darauf. Die Nachbarin stellte noch einen Käfig mit einem Huhn dazu. Je länger das Packen dauerte, desto lauter und hektischer wurden die Erwachsenen.“

Stefan lehnte sich zurück. Soviel hatte Mutti noch nie erzählt, nur einmal von der Zugfahrt, aber daran konnte er sich kaum mehr erinnern.

„Und dann?“

„Das weiß ich nicht mehr. Mein Gott, ich war doch noch ein Kind. Ich weiß nur, dass es schrecklich kalt war. Ich fror und hatte Hunger. Schrecklichen Hunger hatte ich, und ich fror.“

„Ihr hattet doch Decken auf dem Karren?“

„Ich kann mich nicht erinnern. Der Knecht rief, wir müssten nach Nordwesten. Und dann stritten sie sich.