1. Gefährliches Terrain

2. Die Pflanzenretterin

3. Flirtstimmung

4. Nachtasyl

5. Zweierteam

6. Der Frevel

7. Italien

8. Katzenpheromone

9. Ein seltsamer Fund

10. Zollgebühren

11. Ein übler Scherz

12. Sodom und Gomorrha

13. Der Sturz

14. Mitfahrgelegenheit

15. Bange Fahrt

16. Kleine Galgen

17. Lügen und Geständnisse

18. Die Abkürzung

19. Der Tschugger

20. Zwischen Leben und Tod

21. Rückwärts voran

22. Alpenrosenversteck

23. Nonna del diavolo

Impressum neobooks

MORIGNONE Roman

Von Volker Lüdecke

Buchbeschreibung:

Als 1987 in den italienischen Alpen der Berghang des Pizzo Copetto über der Ortschaft Morignone kollabierte und die Bewohner tötete, dachten die wenigsten als Ursache an den Klimawandel, im Gegenteil, damals prognostizierte man der Menschheit eine neue Eiszeit.

Heute würde die Erforschung der Ursachen andere Prioritäten setzen, denn die jüngeren Generationen erkennen zunehmend, welche Folgen die Erderwärmung für ihre Lebensperspektive hat.

Der vorliegende Roman erzählt über mehrere Bände eine fiktive Handlung von Liebe, Radikalisierung, Scheitern und wieder Aufstehen vor dem historischen Hintergrund der Bergkatastrophe von Morignone.

Über den Autor:

Volker Lüdecke wurde am 28.03.1961 in Hannover geboren und lebt seit 1983 in Berlin.

Seit 1995 werden seine Texte durch die Theaterverlage Felix Bloch Erben und stueckgutverlag vertreten, später auch durch den Drei Masken Verlag und razzoPENuto.

1997 erhielt Volker Lüdecke für sein Theaterstück DARJA den Else-Lasker-Schüler-Dramatikerpreis.

Als Prosatexte sind vorher erschienen: die Krimireihe "Kommissar Katzorke", "Fracking Desaster Blues", "Die Fliege im Finanzamt".

MORIGNONE Roman

Band 1

Von Volker Lüdecke

Volker Lüdecke, (geb. am 28.03.1961)

Anschrift: 10243 Berlin

Registriertes Urheberwerk: 03BC7B920991A

Die Filmrechte von MORIGNONE Roman werden vertreten und sind geschützt durch Drei Masken Verlag, München

1. Auflage, 2018

© Alle Rechte vorbehalten.

Volker Lüdecke, (geb. am 28.03.1961)

Anschrift: 10243 Berlin

Registriertes Urheberwerk: 03BC7B920991A

Die Filmrechte von MORIGNONE Roman werden vertreten und sind geschützt durch Drei Masken Verlag, München

1. Gefährliches Terrain

Im Schweizer Wallis, unterhalb des „Großen Aletsch“, einem gewaltigen Gletscher, ein Wanderer mit Rucksack, von gedrungener Gestalt.

Langsam erklimmt er einen Berghang, kommt näher, von Weitem erscheint er nicht größer als ein Punkt. Der Pfad, dem er seit dem Morgengrauen folgt, ist bei Wanderern wenig beliebt. An manchen Stellen droht Steinschlag, anspruchsvolle Klettersteig Passagen wechseln mit Etappen hügeligem Einerleis, eine Tour, die Bergsteiger nicht reizt.

Ungeübten Wanderern stellt dieser Bergpfad schier unüberwindliche Hindernisse in den Weg, so dass die meisten schon nach wenigen Kilometern aufgeben und einen einfacheren und besser ausgewiesenen Weg wählen.

Wer die Einsamkeit sucht, oder sie aus irgendwelchen Gründen zu finden hat, wählt ihn wegen seiner Abgeschiedenheit.

Der Rucksackwanderer, der inzwischen größer als ein Punkt ist, hält an, da er plötzlich, nach einer längeren Passage durch dichtes Berberitzengebüsch, vor einem massiven Drahtzaun steht, der quer über den Weg gezogen ist. Ein gelbes Warnschild mit schwarzer Aufschrift prangt in Augenhöhe.

LEBENSGEFAHR, DURCHGANG VERBOTEN!

Eine ernste Warnung, untereinander in den vier Schweizer Sprachen Deutsch, Italienisch, Rätoromanisch und Französisch.

Der Bergwanderer, ein Mann zwischen vierzig und fünfzig Jahren mit dem Namen Gaspard, spuckt verächtlich aus und versucht, den Maschendraht zwischen zwei Pfosten anzuheben. Als es ihm nicht gelingt, folgt er dem Zaun ein Stück bergauf, bis er an eine Stelle kommt, wo der Untergrund einen knietiefen Riss bildet und er mit einem Ast einen Hebel ansetzt, das Drahtgeflecht hochzudrücken.

Offenbar lässt sich dieser Mann durch kein Hindernis aufhalten. Zuerst schiebt er vorsichtig seinen Rucksack hindurch, dann zwängt er den kräftigen Körper erstaunlich behände aufs verbotene Terrain.

Je weiter er auf dem überwucherten Pfad vorankommt, desto vorsichtiger achtet er auf die knietiefen Risse im Boden, die von Berberidion überwuchert sind. Er hält inne, schaut sich um und zu den Bergkuppen hinauf, wischt sich Schweißperlen aus dem Gesicht und trinkt in kleinen Schlucken aus einer Wasserflasche.

Die Gefahr, die ihm hier droht, wenn aus einer höher gelegenen Geröllhalde Felsen herabstürzen, ist deutlich erkennbar. Mehrmals haben dicke Brocken den Pfad schon gekreuzt und mit brachialer Gewalt Schneisen in den angrenzenden Bergmischwald geschlagen, Äste zerdrückt und ganze Bäume niedergewalzt. Das verletzte Holz weist frische Spuren.

Dennoch setzt er unverdrossen seinen Weg fort, bis er um eine Biegung in ein Seitental gelangt, in dessen Mündung sich ein verlassenes Bergdorf schmiegt.

Die Gebäude der kleinen Siedlung sind zumeist eingestürzte Ruinen, teils halbwegs erhaltene Bauernhäuser. Er betrachtet die verbarrikadierten Fenster und Türen, doch schon nach einem kurzen Moment spürt er Blicke in seinem Nacken, fühlt sich beobachtet. Er schaut sich um, aber niemand zeigt sich.

Über die am Boden verstreut liegenden roten Ziegel einer teils eingestürzten Mauer steigt er spontan, vor Entdeckung Schutz suchend, in einen verwilderten Garten ein.

Als sich weiterhin niemand zeigt, wählt er dort im Schatten eines Obstbaumes einen Platz zum Rasten. Ein rostiger Metallstuhl, mit abblätternder weißer Farbe neben einem aus spanischem Rohr geflochtenen Gartentisch, bietet sich dafür an. Als wäre an diesem Ort eines Tages die Zeit stehen geblieben, liegen Gartengeräte herum, als wären sie gerade in Benutzung. Die Tischplatte ist von Löchern übersät.

Aus seinen dunklen Augen betrachtet der Fremde ein paar weiße Wolken am strahlend blauen Himmel, von denen sich nichts Übles erwarten lässt. Der Stand der Sonne zeigt an, es ist Mittag.

Immerzu misstrauisch beobachtet er sein Umfeld aus den Augenwinkeln, lauscht in das verbarrikadierte Haus hinein, dessen oberen Wände aus dunkelbraunem Holz gezimmert sind. Der Sockel besteht aus gemauertem Granitstein, lawinenfest.

Ein Sonnenstrahl findet eine Lücke im Blattwerk, so dass ihm explosionsartig Schweißperlen unter seinem dichten, halblangen Haar hervorquellen. Schnell rückt er wieder in den Schatten.

Nach einer ganzen Weile erst zieht er endlich eine Flasche Wein aus dem Rucksack, dazu ein belegtes Baguette. Er verspeist es mit großem Appetit und trinkt genüsslich Wein. Sein südländisches Gesicht mit den freundlichen Falten drückt aus, dass er sein Leben zu genießen weiß.

Das Summen von zahlreichen Fliegen stört ihn nicht, er wird erst aufmerksam, als eine graue Hauskatze in weiten Sätzen durchs hohe Gras der Gartenwiese pflügt.

Mit der Flasche Rotwein in einer Hand spaziert er am Haus entlang, nimmt gelegentlich einen Schluck und versucht, durch die geschlossenen und mit Brettern vernagelten Fensterläden ins Innere des Hauses zu schauen. Das gleißende Licht der Sonne dringt von außen kaum in die Zimmer hinein, durch einen Spalt im Holz erkennt er einen staubigen Dielenboden.

Er schlendert zurück zum Platz im Schatten, wo er wohlig gähnt und die Augen schließt. Als er sich ausgeruht hat, schaut er sich wieder um und sinnt darüber nach, wer hier früher gelebt hat.

„Keine armen Leute. Porco dio!“

Als die Weinflasche halb leer ist, steht er wieder auf und rüttelt an einem der Fensterläden. Ein Holzbalken fällt von oben herab und streift ihn an der Schulter. Wütend über die Falle stößt er mit dem Balken fest gegen die eisernen Scharniere des Fensterladens. Die Köpfe der verrosteten Schrauben springen ab, er hängt schief. Vorsichtig schaut er sich um, horcht nach verdächtigen Geräuschen.

„Eigentlich zu früh für ein Nachtlager, aber Möglichkeiten verpflichten.“

Als er zum nächsten Hieb ansetzt, ertönt der Gesang einer weiblichen Stimme. Eilends verstaut er die Weinflasche in seinem Rucksack und schnallt sich sein Gepäckstück wieder auf den Rücken. Dann verlässt er den fremden Garten.

2. Die Pflanzenretterin

Oberhalb des verlassenen Dorfes kraxelt eine Frau mittleren Alters, in ihren Händen eine Grünpflanze samt erdigem Wurzelballen, den mit Rissen und Setzungen durchzogenen Berghang hinab.

Ihr Gesang dringt mal leiser mal lauter in die engen Gassen zwischen den Mauern der Ruinen und Häuser, je nachdem, ob sie auf ihrem Weg in einer Senke verschwindet oder auf einer Geröllhalde wieder auftaucht.

Als sie die erste Ruine erreicht, erkennt Gaspard in seinem Versteck hinter einem Stapel modrigen Kaminholzes ihre Gestalt deutlich. Er sieht eine hagere Frau mit grauen Haaren.

Offenbar fühlt sie sich ungezwungen und allein in dem Dorf, denn sie setzt unbekümmert und singend ihren Weg durch die alte Siedlung fort. Gaspard schließt daraus, dass die sportlich gekleidete Frau eine ehemalige Bewohnerin des Dorfes ist.

Mary ahnt nichts von seiner Anwesenheit. Seit sie vor zwölf Jahren mit Kind und Mann in einer dramatischen Aktion der Behörden aus ihrem Heim evakuiert wurde, kehrt sie regelmäßig an diesen verwunschenen Ort zurück.

Ihr Mann Ronald und ihre Tochter Maria hatten sich damals vehement gegen die Evakuierung gewehrt, aber die Bergwacht berief sich auf neue Messungen, die keine Zugeständnisse zuließen, weil angeblich Lebensgefahr drohte. Mit Schaudern erinnert sie sich an diesen Wendepunkt in ihrem Leben zurück.

Zwölf Jahre später sind die Erdbewegungen zwar weitestgehend zum Stillstand gekommen, aber trotz mehrerer Einsprüche wird ihnen die Rückkehr verwehrt.

Ihre kleinen Ausflüge gegen das Verbot begreift Mary als zivilen Ungehorsam. Außerdem ist sie als Biologin fasziniert davon, wie sich die Natur ihren früheren Lebensraum zurückerobert, dass neue Pflanzen sich ansiedeln und welch bizarren Anblick der fortschreitende Verfall der Häuser bietet.

Fast empfindet sie eine morbide Lust daran, immer neue Zerstörungen an den Mauern zu entdecken. Sie hält zu den Pflanzen, die diese Rückverwandlung ins Natürliche vollbringen.

Weil die Bergwacht und die örtliche Polizei den Einwohnern damals nur eine Stunde Zeit ließen, um ein paar Habseligkeiten, Wertsachen und persönliche Dokumente einzupacken, sind viele Dinge dem Verfall überlassen. Mobiliar in den Häusern, Spielzeug und Gartengeräte in den Gärten, ganze Hollywoodschaukeln mit zerfetzten Kissen rosten vor sich hin. In manchen Gartenlauben stehen Rasenmäher, in denen mittlerweile Vögel nisten. Dem Betrachter bietet sich ein Anblick, wie Jahre nach dem Ende der Zivilisation.

Die Evakuierung wurde nach Maßgabe der Schweizer Vorschriften von verschiedenen Behörden gemeinsam vollzogen, wobei sich die Amtsinhaber auf die bekannte Katastrophe im Jahr 1987 in den italienischen Alpen beriefen, auf jenen durch einen gewaltigen Bergsturz zerstörten Ort Morignone, dessen Bewohner dabei ums Leben kamen.

Sobald Mary ihr altes Zuhause betrachtet, denkt sie an jenen Unglücksort, der für sie und die Bewohner ihres Dorfes zum Inbegriff einer fahrlässig nicht verhinderten Katastrophe wurde.

„So wie in Italien geht es bei uns in der Schweiz nicht.“

Bei jeder Gelegenheit wurde ihnen diese Botschaft als wohlfeiles Motto präsentiert, während man die verzweifelten Dorfbewohner mit der Polizei in ihren Fahrzeugen und mit Bussen in einen sicheren Nachbarort eskortierte, wo sie in einer notdürftig hergerichteten Sporthalle übernachteten. Wie sehr hatte Mary damals gehofft, bald wieder in ihr Haus zurückkehren zu dürfen!

Es macht sie wütend, wie bald sich ihre Hoffnung als Illusion entpuppte. Seitdem führen ehemalige Dorfbewohner jedes Jahr neue Prozesse gegen die Behörden, um wenigstens Schadensersatz für den Verlust ihrer Häuser zu erwirken.

Als Ursache für die Erdrutsche reklamieren sie die Abholzung eines oberhalb gelegenen Waldstücks, das einem privaten Waldbesitzer gehört, aber ein Gutachter kam zu dem Schluss, dass normale Bodenerosion und der Einfluss des Klimawandels die Instabilität der Bergflanke bewirken, weshalb die Behörden nichts zu erstatten haben.

Kein Argument half, die Schäden an den Mauern und die Risse im Asphalt der Dorfstraße waren für die Richter und Gutachter nicht zu übersehen. Die Verantwortlichen erschienen in der Öffentlichkeit als verantwortungsbewusste Retter, die Bewohner als Querulanten.

In Gedanken an eine bis dahin glückliche Zeit für ihre kleine Familie, biegt Mary von der alten Dorfstraße in den Weg zu ihrem früheren Haus ein, wo sie die am Vormittag ausgegrabenen Pflanzen im Schatten ihrer alten Gartenlaube aufbewahrt, um sie später in sicherem Gelände wieder einzupflanzen.

Plötzlich stoppt sie unter der prallen Sonne.

Der Gesang einer männlichen Stimme nähert sich von unterhalb der Dorfstraße, tönt aus voller Brust und hallt an den alten Gemäuern wider. Ein Wanderer, der gut gelaunt eine Belcanto Arie aus Rossinis „Il barbiere di Siviglia“ schmettert, überlegt Mary, und wendet sich in jene Richtung, woher es schallt. Sie ist gespannt, wer derjenige ist.

Als der Gesang abbricht und niemand zwischen den Ruinen auftaucht, wird ihr zunehmend mulmig. Zur Beruhigung sagt sie sich selbst ein Gedicht auf, wie früher für ihre Tochter Maria.

„Tropfen hängen an den Blüten, jeder eine kleine Welt, muss ein jeder sich behüten, dass er nicht zu Boden fällt.“

Plötzlich erscheint Gaspard, nur wenige Meter von ihr entfernt.

„Oh my God!“

Mary lässt die seltene Pflanze erschrocken zu Boden fallen. Geistesgegenwärtig nutzt Gaspard seine geringen Englischkenntnisse.

„Excuse me, my lady, I don´t wanted to disturb your quietness.“

Er lächelt sie charmant an, aber Mary ist zu erschrocken, um freundlich zu reagieren. Hier ist ihr Zuhause, nirgendwo sonst empfindet sie dieses Gefühl stärker. Schnell ist ihre Sicherheit zurück, sie ballt zwei kleine Fäuste und schaut Gaspard herausfordernd an.

„Wie können Sie sich so impertinent an mich heranschleichen? Das ist unhöflich gegenüber einer Frau.“

„Sorry. Ich dachte, ich wäre allein.“

Gaspard lächelt charmant, aber ihr fallen nur die Reihe schwarzer Zähne auf, die er besitzt.

„Ich hoffe, Sie rauchen hier nicht. Die Vegetation ist jetzt sehr trocken.“

Er schüttelt den Kopf. Ein Schmuckhändler weiß, wie er eine Frau für sich einnimmt. Er tritt an Sie heran, küsst ihr die Hand und schaut treuherzig aus dunklen Augen.

„Ich heiße Gaspard. Verzeihung, ich habe mich verlaufen. Wie heißt dieser Ort?“

Mary weicht vorsichtig einen Schritt zurück, um aus der Reichweite des Fremden zu gelangen. Sie betrachtet ihn mit kritischem Blick.

„Dieser Ort hat keinen Namen mehr. Wir haben die Ortsschilder selbst abmontiert. An dem Tag, an dem wir in unser Haus zurückdürfen, stellen wir sie wieder auf.“

Am Klageton ihrer Stimme erkennt Gaspard eine Verbitterung. Als geschickter Händler befördert er im Handumdrehen einen kostbar aussehenden Ring aus der Tasche seines Sommermantels und hält ihn ins Sonnenlicht. Der Stein zeigt einen gleißenden Lichtreflex.

„Wissen Sie, wo sich so etwas veräußern lässt? Ich handele mit solchen Kostbarkeiten, stamme aber leider nicht aus der Schweiz.“

Fasziniert betrachtet Mary die Reflexionen von Licht in den geschliffenen Facetten, doch von der Mittagshitze rinnt ihr der Schweiß unter ihren halblangen, grauen Haaren hervor ins Gesicht, von dort weiter ins Hemd über ihre Brüste und den Bauch den ganzen Körper hinab.

„Haben Sie die Warnschilder am Drahtzaun nicht gelesen? Unter unseren Füßen kann sich dieser Hang jederzeit in Bewegung setzen und als Gerölllawine ins Tal donnern. Finito! Kennen Sie Morignone? Nein? Dann sollten sie lieber einen anderen Weg wählen.“

Gaspard seufzt mitleiderregend.

„Ich bin schon seit dem Morgengrauen auf den Beinen. Eine kurze Rast täte mir gut.“

Sie schauen sich eine Weile lang stumm in die Augen. Mary gibt ihre ablehnende Haltung auf.

„Entschuldigen Sie meine Unhöflichkeit! Ich selbst missachte die Gesetze hier. Gastfreundschaft war immer unsere Stärke. Wenn Sie sich etwas ausruhen möchten, gehen wir in den Schatten. Bitte, nach Ihnen! Schauen Sie sich die hübschen Blüten in unserem Garten an.“

Gaspard hebt sorgsam ihre Pflanze samt Wurzelballen vom Boden auf, Mary öffnet ein Gartentor aus bleichem Holz mit abblätternder blauer Farbe und findet neben der Terrasse einen zweiten Gartenstuhl. Sie setzen sich an denselben Tisch, an dem Gaspard vor ihrer Ankunft saß. Verstohlen wischt er ein paar Krümel seines Baguettes von der Tischplatte.

Mary gießt Wasser aus einer Flasche in einen Becher für ihn und schaut dann nach ihren Pflanzen. Die ihr aus der Hand gerutscht ist, pflanzt sie in einen Blumentopf, den sie zu fünf weiteren seltenen Berggewächsen stellt. So bewahrt sie die Gewächse vor ihrem Untergang.

Geschäftstüchtig holt Gaspard ein kleines schwarzes Samtdeckchen aus dem Rucksack und breitet Schmuckstücke darauf aus.

„Welch ein wundervoller Garten! Wie groß ist Ihre Familie?“

„Maria, unsere Tochter, studiert bereits. In Wien. Geowissenschaften, an der Universität Wien. Sie hatte eine wundervolle Kindheit hier und liebte diesen malerischen Ort. Wir waren hier sehr glücklich.

Nach dem Verlust unseres Zuhauses fiel ihr die Berufswahl nicht schwer. Alles hat eine Ursache, und sie geht den Dingen nun auf den Grund. Vielleicht schafft sie es ja, dass wir eines Tages ein Gutachten zu unseren Gunsten erhalten. Dann kehren wir hierher zurück.“

3. Flirtstimmung

Auf einer kurvigen Landstraße, die sich über Alpenpässe und durch Alpentäler von Österreich bis nach Italien schlängelt, fährt ein grauer Bus, vollbesetzt mit Studenten der Universität Wien. Das geowissenschaftliche Institut unternimmt eine Exkursion zur praktischen Erforschung von Gesteinserosion im Hochgebirge.

Die Stimmung im Bus ist ausgelassen. Wer nicht per Kopfhörer seine eigene Musikauswahl hört, wird durch den italienischen Busfahrer unterhalten, der die alten Hits von Adriano Celentano in voller Lautstärke über seine Soundanlage abspielt.

Vittorio dreht sich auf seinem Sitzplatz öfter zu einer Gruppe von Studentinnen um, die in einer Fünfergruppe auf der letzten Sitzbank sitzen.

Als der Song „Il tempo se ne va“ mit Adriano´s rauchiger Stimme abgespielt wird, singt Vittorio, der selbst aus Italien stammt, aus ebenso rauchiger Kehle laut mit. Auf dem Sitz kniend, wirft er den Frauen Handküsse zu, seiner Kommilitonin Maria schmachtende Blicke. Die jungen Frauen amüsieren sich über seine Nummer, es herrscht Flirtstimmung.

Als der Song endet, revanchiert sich Maria mit einem angedeuteten Kuss, den sie ihm von ihrer Hand aus über drei Sitzreihen hinweg pustet. Er fängt ihn pantomimisch mit einer Hand auf und drückt ihn voller Inbrunst ans Herz.

Applaus, Marias Kommilitoninnen lachen, sie lächelt ihm zu. Ihre Freundin Clara schaut etwas eifersüchtig, und einige in Wien aufgewachsene Studenten fühlen sich zum Schmäh provoziert.

„Ade Celentano! Bei dem Ständchen kriegt nur einer einen Ständer. Oh sole Vittorio.“

Ein kauziger Typ fühlt sich ebenfalls inspiriert.

„In Italien musst beim Jodeln aber aufpassen, Vittorio. Bei euch stehen nicht einmal die Berge stabil.“

Gelächter von den vorderen Reihen, wo sich eine Gruppe von Studenten zusammengefunden hat, die wegen ihrer Herkunft etwas auf sich halten. Vittorio wird von ihnen als Prolet angesehen, weil er neben dem Studium jobbt und seine Familie keinen bekannten Namen vorzuweisen hat.

Den ebenfalls aus der Schweiz stammenden Urs kennt Maria aus ihrer Heimatstadt Brig, wo sein Vater eine Filiale der UBS leitet. Vor einigen Monaten hat sie eine Affäre mit ihm beendet. Seitdem weicht sie ihm und seinen Freunden aus. Die Ansichten, die in dieser Gruppe verbreitet werden, findet sie überheblich. Als sie zu ihnen hinüberschaut, schneidet Urs ihr eine Grimasse.

Maria reagiert nicht darauf. Sie verachtet, wie diese höheren Töchter und Söhne die ganze Welt für sich als einen gedeckten Tisch betrachten, an dem sie sich bedienen, wie es ihnen passt. Ständig neue Konsumwünsche, deren Erfüllung sie dennoch nicht weiterbringen. Maria kotzt ihre Selbstsucht an.

Zwar ist ihr Vater ein wohlhabender Hotelbesitzer, und ihre Mutter eine Wissenschaftlerin, aber sie würde deswegen nie auf andere herabsehen.

Der Bus fährt in eine Kurve und gerät plötzlich auf Sand ins Rutschen. Entsetzt beobachten sie, wie er immer näher auf eine Schlucht zusteuert und erst kurz davor anhält. Zwischen sich und dem Abgrund nur eine dünne Leitplanke.

Urs übergibt sich in eine der Papiertüten, die für jeden Fahrgast am Platz bereitliegen. Seine Clique verspottet ihn daraufhin unter lautem Gejohle. Maria hat Mitleid mit ihm.

Bald wird die Straße in den Kurven unfassbar eng, weshalb das Ungetüm von Reisebus in den Haarnadelkurven mehrmals vor und zurückmuss, aber der Busfahrer bleibt gelassen und fröhlich, seine Musikbeschallung hat offensichtlich System. Ein Student aus Köln übergibt sich als nächster, weil er an Bergtouren nicht gewöhnt ist.

Das Geräusch des Speiens geht in der lauten Beschallung nahezu unter, der Busfahrer ist ein schlauer Bursche, aber der Geruch von Mageninhalt zieht durch den Bus, wodurch die meisten aschfahl im Gesicht werden.

Als der Busfahrer gebeten wird, die Musik leiser zu stellen, schaltet er verärgert seine Anlage aus.

Zur Erleichterung der von Höhenangst betroffenen Fahrgäste führt die Fahrt von da an eine Talsohle entlang, die Laune der Reisenden steigt langsam wieder, was sich an denjenigen ausmachen lässt, die zu ihren Lieblingssongs aus dem Kopfhörer schräg mitsingen. Die von Übelkeit geplagten Studenten sind davon zunehmend genervt.

Aus leicht überhöhtem Tempo bremst der Bus plötzlich ab, wodurch zahlreiche Smartphones unter den Stuhlreihen verschwinden und über den Boden segeln. Wütender Aufschrei, wegen des Verlusts ihrer Smartphones riskierte diese Generation sicher eine Revolution. Nichts anderes ließe sie gegen die Verhältnisse aufbegehren.

Der Bus stoppt knapp vor der Stoßstange eines LKW. Auf den ersten Blick ein Möbelwagen älterer Bauart, dessen Fahrer nun dem Busfahrer von Angesicht zu Angesicht gegenübersitzt.

„Stronzo, vaffanculo!“

Der drahtige Busfahrer erhebt sich aus seinem Fahrersitz und gestikuliert schimpfend mit beiden Armen vor dem jüngeren Fahrer gegenüber, der in Vittorios Alter ist. Als Beifahrerin sitzt eine schwarzhaarige Frau neben ihm, die sich von all dem nicht beeindrucken lässt und ungerührt weiter in ihrem Comic liest.

Eilig setzt der Fahrer den Möbelwagen zehn Meter zurück, um anschließend in der engen Straßenkurve fast in Zeitlupe an dem Bus mit den Studenten vorbeizuschleichen.

Die meisten kriegen davon gar nichts mit, weil sie unter den Sitzen nach ihren Smartphones suchen, manche krabbeln wie Babys auf allen vieren durch den Bus.

Maria betrachtet beim Vorbeifahren die Seite des fremden Gefährts, die so bunt bemalt ist wie ein Wohnwagen aus Amsterdam. Sie vermutet, eine Hippiekommune oder eine Band auf Tournee, die von einem Auftritt zum nächsten tingelt.

Den in großen Buchstaben auf die Wände des alten Möbelwagens gepinselten Namen der Gruppe kann sie nicht vollständig entziffern, dazu schleichen die beiden Fahrzeuge zu dicht aneinander vorbei.

In einem seitlich im Möbelwagen angebrachten Fenster entdeckt Maria einen jungen Mann mit langen Haaren, die er am Hinterkopf zu einem Zopf zusammengebunden hat. Er trägt ein Hemd im Stil der achtziger Jahre, Maria vermutet eine Revival Band. Sie sieht ihn für einen Moment über ihre Neugier lachen, dann ist das Fenster an ihnen vorüber.

Nach diesem Zwischenfall ist die Stimmung im Bus wieder im Keller. Man sehnt sich danach, die unbequemen Sitze des Busses endlich zu verlassen.

Clara lehnt schlafend an Marias Schulter, die immer wieder zu Vittorio hinüberschaut. Maria überlegt, ob er ihr gefällt.

Vom Ziel der Exkursion, dem Tal mit dem verschütteten Ort Morignone, hat außer Professor Gründling keiner der Mitreisenden eine realistische Vorstellung.

Nicht einmal Maria, die zwar als Jugendliche über die Katastrophe hörte, die sich aber daraus ihre eigene, fantasievolle Vorstellung von Morignone gemalt hat.

4. Nachtasyl

Mit einem feinen Silberputztuch poliert Gaspard seine aus Silber und Halbedelsteinen gefertigten Schmuckstücke, die er auf einem schwarzen Samttuch ausgebreitet hat.

Ringe, Halsketten, Anhänger mit den Symbolen der Sternzeichen lässt er geschickt durch die Hände gleiten, Mary sieht ihm fasziniert dabei zu. Seine schlanken und feinfühligen Finger geben ihr Vertrauen, sie genießt die Nähe zu diesem Fremden, der mit sich selbst beschäftigt zu sein scheint.

„Ein Ring bedeutet Ewigkeit, er hat kein Anfang und kein Ende. Seine Symbolkraft dient der Menschheit schon seit tausenden von Jahren. Er versinnbildlicht ewige Liebe und endlose Freundschaft.“

Er schaut wie ein Juwelier und ihr Misstrauen schmilzt dahin. Sie spürt das Verlangen, eines der formschönen Metallstücke anzufassen.

„Darf ich? Haben Sie diese Schmuckstücke selbst gefertigt?“

Er nickt ihr aufmunternd zu. Sie nimmt ein silbernes Kreuz und prüft das Metall zwischen ihren Fingern.

„Eine wunderschöne Handarbeit. Leider nehme ich niemals mein Portemonnaie mit hier herauf, sonst würde ich dieses Kunstwerk erwerben.“

Geschmeichelt lächelt Gaspard sie an. Der Erfolg seines Schmuckhandels unterliegt den Launen von aktuellen Modetrends. Silberschmuck wird von den Damen in den Touristenorten in dieser Saison selten favorisiert, was ihn in eine verzweifelte Lage gebracht hat. Aber er lässt sich nichts anmerken, lehnt sich entspannt zurück und schaut auf die gegenüberliegenden Bergkuppen.

„Fantastischer Ausblick! Hier möchte man leben. Kein Verkehr. Kein Stress. Und eine Luft zum tief Durchatmen. Das macht glücklich. Und frei. Weiter oben das Wirbelspiel der Wolken. Nur unten aus dem Tal lärmt es herauf.“

„Ja, ein wundervoller Ort. Jetzt wohnen wir dort unten, wo alles eng ist. Nicht nur die Straßen, auch die Menschen. Deshalb kehre ich manchmal hierher zurück. Nur, um mich zu erinnern, wie schön mein Leben gewesen ist. Schauen Sie sich um, wie es verfällt!“

Gaspard stützt seine Hände auf die Knie und beugt sich zu ihr hinüber.

„Ich kann mit der Gefahr leben. Wenn es endet, ist es eben vorbei.“

Mary steht vor seiner Annäherung irritiert auf, flüchtet sich dann zu ihren Pflanztöpfen. Mit einer Thermoskanne kehrt sie an den Tisch zurück und bietet ihm einen Becher Tee an.

Gaspard bedankt sich und schmeckt genießerisch das Aroma des Kräutertees ab, als verkoste er einen edlen Wein.

„Wenn Sie einmal gesehen hätten, wie sich im Hang nach einem Regenguss im Minutentakt neue Risse bilden, würden Sie anders urteilen. Alles ist in Bewegung, das müssen wir akzeptieren.“

Gaspard bietet ihr von dem Wein an, Mary lehnt ab.

„Trotz der Gefahr hängen reife Früchte an den Bäumen. Die Natur gedeiht hier so wunderschön wild, frei von jedem Ordnungssinn. Wenn es einen Gott gibt, möchte er das bestimmt nicht zerstören.“

Mary stimmt ihm lachend zu. Er überreicht ihr einen Ring.

„Ein Geschenk. Da Sie alles verloren haben, sollte der Himmel Ihnen etwas zurückgeben. Manchem Ring werden Zauberkräfte nachgesagt. Weiß ich vom Tarot-Karten legen, worin ich auch bewandert bin. Kennen Sie Lessing?“

Sie wirkt plötzlich verlegen, schüttelt den Kopf. Als Akademikerin verzeiht sie sich Wissenslücken nicht.

„Lessing, ein deutscher Schriftsteller, der den Ring als ein Symbol für Toleranz interpretierte.“

Mary fühlt sich überrumpelt, will sein Geschenk nicht annehmen, aber Gaspard drängt ihn ihr auf. Nach einigem Zögern nimmt sie das Geschenk an, betrachtet entzückt die feine Metallarbeit. Plötzlich hat sie eine Idee.

„Wenn Sie das Risiko wirklich nicht scheuen, bleiben Sie doch über Nacht in unserem ehemaligen Haus! Ich lasse Ihnen den Schlüssel. Morgen früh komme ich herauf und kaufe Ihnen dieses herrliche Silberkreuz ab.“

Ohne seine Zustimmung abzuwarten, eilt sie zur Haustür und schließt auf. Gaspard folgt ihr in die modrig riechenden Räume. Ein trauriger Anblick bietet sich ihnen. Die Dielen haben sich von Feuchtigkeit an manchen Stellen nach oben gewölbt, die Vorhänge an den Fenstern sind vergilbt.

„Normalerweise betrete ich das Haus nicht, weil mich der Anblick unendlich traurig macht.“

„Wie in einem Märchen, seltsam verwunschen.“

Gaspard wischt eine fingerdicke Staubschicht von der Fensterbank.

„Angeblich soll es einsturzgefährdet sein. Aber solange es nicht regnet, steht es stabil. Also, auf eigene Gefahr!“

„Ich heiße Gaspard.“

Sie lachen über seinen etwas plumpen Reim. Ihre Stimmung wird fröhlicher.

„Willkommen, Gaspard! Ich bin Mary.“

„Ich werde auf ihr Eigentum gut aufpassen, Mary! Stammen Sie aus Amerika?“

Während Mary ihm beklommen das Haus zeigt, bleibt sie stumm. In einem alten Schrank findet sie zwei alte Decken, die sie ihm überreicht.

„Nachts wird es hier oben recht kalt. Die Blätter verfärben sich schon, Gaspard. Bald ist es Herbst.“

Ihr Begleiter stimmt auf Italienisch erneut eine Belcanto Arie an, die durch das leerstehende Haus dröhnt. Mary empfindet seinen Gesang als befreiend.

„Du vertreibst die alten Geister, Gaspard. Das ist gut.“

Nach einem Rundgang durch die dunklen und staubigen Zimmer stehen sie wieder am Eingang.

„Sind das Heilpflanzen, die Du ausgegraben hast, Mary?“

Sie schaut ihn mit spöttischen Mundwinkeln an.

„Kräuterhexe, was? Nein, aber vielen Dank! Ich wähle sie danach aus, ob sie gefährdet sind.“

Sie begibt sich zurück in ihre frühere Küche und dreht an der Spüle einen Wasserhahn auf. Anstelle von fließendem Wasser nur ein ächzender Laut.

„Falls Du Durst bekommst, musst Du dir an der Quelle unterhalb des Dorfes Wasser holen. Unser Brunnen ist offenbar versiegt. Morgen früh bringe ich dir frisches Wasser mit herauf.“

Sie verlässt eilig das Haus, fast wirkt es wie eine Flucht vor ihren Erinnerungen.

„Also Gaspard, bis morgen. War nett, dich kennenzulernen!“

„Danke für alles, Mary!“

Er lächelt sie etwas zu verschmitzt an. Verwirrt schaut sie nach ihren Pflanzen und nimmt eine davon in einer Umhängetasche mit. Nach einigen Metern Abstand dreht sie sich zu ihm um.

„Gelegentlich kontrolliert die Polizei das alte Dorf. Wenn sie nachts ein Licht hier oben sehen, kommen sie herauf. Bleib dann lieber unsichtbar!“

Gaspard winkt ihr zu, als sie über die alte Dorfstraße zwischen den Ruinen verschwindet.

5. Zweierteam

Im Tal, dessen Sohle über dem verschütteten Ort Morignone liegt und dessen Straße seit dem Bergsturz durch Tunnel und Galerien führt, biegt der Bus mit den Teilnehmern der Exkursion des geowissenschaftlichen Instituts der Universität Wien von der Landstraße auf einen Parkplatz ab.

Als der Bus seine Parkposition erreicht hat und der Busfahrer die Türen entriegelt, strömen alle Studenten augenblicklich ins Freie, um sich nach der anstrengenden Fahrt frische Luft zu gönnen.

Neben dem Bus bilden sich kleine Grüppchen, deren Verschiedenheit allein dem Augenschein nach durch die jeweils vorherrschende Kleidung erkennbar ist. Von sportlich rustikal über gediegen elegant bis hin zu teuer markenbewusst sind die aktuellen modischen Trends vorhanden.

Während sich die sportlich Rustikalen bald aufmachen, die wissenschaftlichen Geräte, Erdbohrer und die Behältnisse mit den empfindlichen Messinstrumenten ihres Instituts aus den Ladeluken des Busses entgegenzunehmen, stehen die Eleganten und die Markenbewussten weiterhin ungerührt schwatzend daneben und schauen spöttisch auf die Tätigen herab.

Während Vittorio äußerlich eher zu den modisch eleganten Studenten gehört und seine Mithilfe vornehm verzögert, packt die sportlich gekleidete Maria sofort mit an. Dabei sieht sie mit ihrer markanten Designerbrille zwischen den halblangen braunen Haaren eleganter aus als er in seinem smarten Polohemd.

Urs spottet in seinem Team über Maria, mit ihren aufgenähten Taschen auf der olivfarbenen Hose sähe sie aus wie eine Sartre Intellektuelle der sechziger Jahre auf Großwildsafari. Von Kopf bis Fuß existenzialistisch angehaucht.

Die Spätsommerhitze staut im Tal aufgeheizte Luft zwischen den Bergen, wodurch die aktiven Studenten bald ins Schwitzen geraten. Erst als Professor Gründling seine Unterhaltung mit dem Busfahrer beendet und die Ansammlung von Koffern mit den Gerätschaften zählt, helfen alle Studenten bei den Vorbereitungen mit.

Vom Parkplatz aus fotografiert Maria die oben am Berg sichtbaren Abbruchstellen, wo Millionen Tonnen Gestein, die ihre Stabilität verloren, aus großer Höhe ins Tal stürzten. Auf dem winzigen Display ihrer Kamera sehen die Bilder flach und unspektakulär aus, so dass sie beschließt, ihre Kamera im Bus zurückzulassen.

Als sie in den Bus einsteigt, nutzt Vittorio ihre Abwesenheit, um sich mit ihr in Gründlings Aufgabenliste als Zweierteam einzutragen. Als sie es bemerkt, gibt er sich unschuldig. Sie beschwert sich nicht, obwohl ihre Freundin Clara auf sie wartet, mit ihr loszuziehen, die Proben am Berg zu entnehmen.

Von Gründlings schmallippigem Assistenten erhält jede Gruppe ein exaktes Briefing. Es ist genau festgelegt, an welchen Stellen des Berges mit dem Namen „Pizzo Copetto“ die Bodenproben mithilfe eines Spezialbohrers aus unterschiedlichen Tiefen entnommen werden. Später, im Labor der Uni, dienen sie zur chemischen Gesteinsanalyse, um die Ursachen der Erosion zu erforschen.

Maria versteht wenig von Chemie, aber sie weiß, dass aus gelöstem CO2 durch Reaktion mit Wasser Kohlensäure entsteht. Die reagiert mit den Carbonationen des Calciumcarbonats und löst in diesem chemischen Prozess kalkhaltige Gesteine unter Bildung von Hydrogencarbonationen. Für ein Basiswissen hat ihr Seminarbesuch ausgereicht.

Der Assi überreicht ihnen einen Plan der Geologie des gesamten Tals, auf dem die Plätze, wo sie die Proben zu entnehmen haben, mit rotem Filzstift markiert sind. Das Seminar ist professionell vorbereitet.

Gegen einen Leihschein erhalten sie die für ihre Untersuchungen erforderlichen Gerätschaften, wobei sorgfältig notiert wird, welchen Erdbohrer, welche Koffer mit Glasgefäßen und welche Schaufeln sie mitnehmen.

Nachdem alle Formalitäten erledigt sind, machen sie sich auf den Weg ins Geröllfeld am Hang des Pizzo Copetto. Was dort unter ihren Füßen liegt, hing vor dem Bergsturz hunderte Meter über ihnen fest an einer Flanke des Berges, die fast bis zum Gipfel reicht.

„Die Uni Stuttgart weist als Forschungsergebnis zu Morignone eine normale Naturkatastrophe als Ursache aus. Ich würde denen als unser Ergebnis gern das Gegenteil präsentieren.“

Maria schreitet voller Ehrgeiz voran, während Vittorio ihr amüsiert darüber folgt, welche Bedeutung sie einer studentischen Übung zumisst.

„Puh, bei der drückenden Hitze kann ich mir gut vorstellen, welch gewaltige Gewitter sich hier bilden können. Die Sonne steht ja noch nicht mal am Scheitelpunkt.“

Nach dreihundert Metern Anstieg braucht Vittorio eine Pause. Missmutig schaut Maria sich um.

„Jetzt schon schlapp? Überleg mal, Vittorio, welche Ursache hatte der Bergsturz?“

Allein mit Maria unterwegs wirkt er befangen. Ihre Frage macht ihn ratlos.

„Vielleicht war der Regen daran schuld, weil er den Boden aufweicht und den Fels erodiert?“

Maria examiniert ihn mit angestrengtem Blick.

„Wodurch kommt es vermehrt zu Starkregen in unseren Breiten, Vittorio?“

Er hat keine Ahnung, worauf sie mit ihrer philisterhaften Fragerei hinauswill. Mit seinen Lippen ahmt er frech den Ausdruck eines Schimpansen nach.

„Meinst Du etwa den Klimawandel, Maria? Oder die Wetterexperimente einer geheimen Armee? Giftige Chemtrails?“

Ohne ihm etwas auf seine ironischen Spitzen zu erwidern, stapft Maria zornig weiter bergauf. Vittorio zieht sein Poloshirt aus, denn er hasst Schwitzflecken.

Endlich erreichen sie den markierten Ort für die erste Bohrung.

„Das Unterhemd steht dir, Vittorio.“

Sie stellen die Koffer mitten im Geröllfeld auf den Boden und packen den Erdbohrer aus.

„Wenn wir uns den existentiellen Fragen nicht stellen, ob wir mit unserer

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