Fritz Gustavo Allewelt

Abgefahren

...aus dem Rahmen gefallen

Dieses eBook wurde erstellt bei
Verlagslogo

Inhaltsverzeichnis

Titel

Kapitel 1

Kapitel 2

Kapitel 3

Kapitel 4

Kapitel 5

Kapitel 6

Kapitel 7

Kapitel 8

Kapitel 9

Kapitel 10

Kapitel 11

Kapitel 12

Kapitel 13

Impressum

Kapitel 1

1992, Bill Clinton wird Präsident der USA. Der VFB Stuttgart wird deutscher Meister.

Das Großraumflugzeug Airbus A330 startet zu seinem Erstflug und meine Ehe bricht auseinander.

Wir hatten uns sukzessive auseinandergelebt und es nicht bemerkt.

Unsere Töchter gingen inzwischen eigene Wege. Sie hatten keines meiner Hobbys übernommen, oder Interesse daran gezeigt. Es waren beileibe keine langweiligen Hobbys, denen ich nachging. Fallschirmspringen, Tauchen, Surfen, Wasserski, alpines Drachenfliegen, Langstreckenläufe. Langweilig war es bei uns nicht.

Wir waren viel unterwegs und unternahmen das meiste gemeinsam. Am Anfang mit dem Zelt, später mit dem VW-Bus, an dem bald ein kleiner Wohnwagen hing.

Dann ergriff der Pferdevirus Besitz von unseren Töchtern. Elke, meine Ex, hatte das fortgeschrittene Stadium des Klucken-Syndroms erreicht.

Es kam, was kommen musste, die Trennung.

Eine versuchte Aussprache und der Versuch, die Weichen neu zu stellen, verliefen ergebnislos.

Ich beschloss den Rückzug, den Auszug aus der gemeinsamen Wohnung.

Wichtige Entscheidungen wurden bei mir eine Nacht überschlafen, das hatte ich in meiner Bundeswehrzeit gelernt.

Am nächsten Tag stand für mich der Entschluss fest, ich ziehe aus, mein neues Zuhause wird ein Wohnmobil. Ich stellte nur Ansprüche auf Handtücher, Bettwäsche und meine persönlichen Utensilien. Für mich begann ein neuer Lebensabschnitt.

Wir wohnten auf einem Flugplatz und betrieben eine Flugschule für Ultraleichtflugzeuge.

Ich war Ausbildungsleiter, Fluglehrer und Prüfer. Die Trennung sprach sich natürlich gleich herum. Es wurde nicht nur getratscht. Man glaubt es nicht, aber man wollte auch helfen. Auf die an mich oft gestellte Frage, wie fühlst du dich jetzt, das ist doch kein Leben in einem Campingfahrzeug, antwortete ich wahrheitsgemäß: frei, unglaublich frei,

ich bin ein glücklicher Mensch.

Ich habe alles, was ich zum Leben brauche.

Ein bequemes Bett, eine Küche, einen Kühlschrank, eine Toilette und eine Dusche, eine Heizung, klein, fein, mein!

Angebote, interimsmäßig bei Freunden zu wohnen, bis ich eine adäquate Bleibe finden würde, lehnte ich höflich ab.

Sauwohl fühlte ich mich. Mal übernachtete ich auf dem Flugplatz, mal in Eckernförde oder Kappeln.

Die Nordseeküste war auch nicht weit.

Da machte sich in den Fliegerkreisen die Kunde vom Wasserfliegen in den südlichen Gefilden breit.

Sprüche, wie: „Hast es auch gehört, Werner aus Göttingen ist mit drei Trikes in der Türkei und  „baggert“ dort auf dem Wasser die „Touris“, machten täglich ihre Runde.

„Wiesbacher ist mit einem Ultraleichtflugzeug, umgebaut als Wasserflugzeug, auf der Insel Rhodos. Er verdient sich dumm und dämlich, die Wasserfluggenehmigung soll kein Problem gewesen sein.“

Diese und ähnliche Botschaften wurden in Fliegerkreisen emsig gehandelt und ließen mich nicht unbeeindruckt.

Es kam, dass über die Flugschule ein neues Ultraleichtflugzeug vom Typ IKARUS C22 verkauft wurde und ich es vom Hersteller zum Kunden überführen musste.

Das Herstellerwerk befand sich auf einem Flugplatz in Baden Württemberg.

Aus versicherungstechnischen Gründen wurden die Flugzeuge auf einen Spezialtrailer zum Kundenflugplatz gebracht.

Die erste große Tour mit meinem neuen Zuhause.

Hinten dran, der Trailer für den Flugzeugtransport.

Im Herstellerwerk angekommen, traute ich meinen Augen nicht. Stand dort nicht eine IKARUS C22 umgebaut als Wasserflugzeug! Wieder jemand, der damit ins “gelobte“ Land wollte, schoss es mir durch den Kopf.

Da war Wiesbacher auf Rhodos, erweitert der etwa seine Flotte? Ich wurde kribbelig.

Rüdiger, Mitarbeiter im Herstellerwerk, der Mann der alles wusste, den frage ich.

„Rüdiger“, brannte ich ihm meine Frage auf, „gehört die Maschine Wiesbacher?“

Die Stirn in Falten gelegt, über den Brillenrand schauend, antwortete Rüdiger:

„Nee, die gehört einem Griechen, Jannis Kraikos. Jannis ist kurz in die Stadt gefahren, er kommt gleich wieder. Ich mache euch nachher bekannt.“

Ich trat von einem Bein auf das andere. Gott oh Gott, was macht der Grieche so lange in der Stadt, wo ich doch so viele Fragen hatte?

Endlich, da kam Rüdiger in Begleitung eines Fremden in die Werkshalle.

„Darf ich vorstellen? Jannis, das ist Norbert, von dem ich dir erzählt habe. Er hat eine Flugschule in Schleswig-Holstein. Norbert, das ist Jannis.“

„Hallo Norbert, habe viel von dir gehört.“

„Hallo Jannis, freue mich, dich kennenzulernen.“

Rüdiger ließ uns alleine. Jannis erzählte mir, dass er in Deutschland aufgewachsen, dort sein Abitur gemacht habe und mit Marlis, einer Deutschen, verheiratet sei.

Sie lebten seit einigen Jahren in Griechenland. Jannis betrieb in Paliouri, auf Kassandra eine Watersport-Station. Kassandra ist der erste Finger der Halbinseln Chalkediki, südöstlich von Thessaloniki.

„Den Strand säumen gut besuchte Hotels, an potenziellen Kunden mangelt es also nicht“, bemerkte Jannis noch.

Sein Hauptgeschäft sei Wasserski, Banane und Ringe. Er habe keine Zeit zum Wasserfliegen.

„Was ist mit dir, Norbert, warum kommst du nicht zu mir nach Griechenland?

Ich mache Banane, Ringe und Wasserski, du kümmerst dich um das Wasserfliegen.“

Das hätte ich mir überhaupt nicht träumen lassen! Eine greifbare Möglichkeit in die Wasserfliegerei einzusteigen. Ich konnte es nicht fassen.

„Der Flieger hier ist verkauft“, fuhr Jannis weiter fort, „ohne das Zubehör für die Fliegerei auf dem Wasser, das könnte ich dir günstig mit der dazugehörigen Adaption überlassen.“

Schnell wurden wir handelseinig. Für abends verabredeten wir uns mit Rüdiger zum Essen, natürlich beim Griechen. 

Im Laufe des gemütlichen Abends wurden Nägel mit Köpfen gemacht.

Ich verabredete mich mit Jannis zum Treffen in Paliouri auf Kassandra, direkt am Strand, wo Jannis seinen Strandbetrieb hatte.

Im Laufe des Julis sollte ich dort eintreffen, dann wären genügend Touristen da.

Wir haben jetzt Mitte März, dachte ich kurz nach, da habe ich noch Zeit einen Abstecher nach Süditalien zu machen, um meinen guten Freund, den Optiker Gino Brunellisi zu besuchen.

Zum ersten Mal hatte ich für die Dauer des Besuchs im Herstellerwerk kein Zimmer reserviert. Ich hatte ja mein neues Zuhause dabei.

Ein unbeschreibliches, neues Gefühl von Freiheit und Unabhängigkeit durchströmte mich.

Auf meiner Rückreise dachte ich immer wieder über das Gespräch mit Jannis nach und träumte von Griechenland.

Als zusätzliches Gepäck zu dem neuen Flieger, den ich in Niedersachsen übergeben sollte, hatte ich die Schwimmeradaption und die Schwimmer von Jannis Flieger mit im Gepäck.

Gestern war noch alles Gerüchteküche, heute fast Realität. Der Gedanke an Griechenland und dem Wasserfliegen durchzog mich mit einem Wohlgefühl.

Zu Hause angekommen wurde sofort an der Realisierung des Vorhabens gearbeitet.

Willi konstruierte und baute einen neuen Trailer, der den Anforderungen, problemloses Be- und Entladen des Wasserfliegers, gerecht wurde.

Eine C22 aus dem Flugschulbestand war entbehrlich und wurde als Wasserflugzeug umgerüstet. Es musste noch eine Ausrüstungs- bzw. Zubehörliste erarbeitet werden, dann konnte das Packen und Verladen beginnen. Was benötige ich alles, fragte ich mich?

Das Moped, Marke Simson, muss auf alle Fälle mit, dann braucht das Wohnmobil nicht für jede Kleinigkeit bewegt zu werden.

Für den Wasserflieger einen Anker und Kettenvorlauf, damit der Anker hält. Ankerseil, Bojen, Treibstoffkanister, Werkzeug, Abdeckplanen.

Leere Getreidesäcke, die vorort mit Sand gefüllt werden sollten, um den Flieger am Strand gegen Sturm zu sichern. Gummirollen, damit er über den Strand geschoben werden konnte. Werkzeug, Fett zur Schmierung der Bolzen undundund….

Was man eben so braucht!

Es wurde montiert, gepackt und geladen. Ca. drei Tage vor dem Abreisetermin kam der Tag der Wahrheit, die öffentliche Waage!

Es ist jetzt erst mal an der Zeit mein Wohnmobil vorzustellen.

Hersteller Adria. Ein Alkovenmodell auf Peugeot Basisfahrzeug. Länge 5,90 Meter, 75 PS Saugdiesel (zieht keinen Hering vom Teller) großer Sanitärraum, separate Dusche, Dachbox für Gepäck, Aufbauklimaanlage, Solarpaneelen zur Stromerzeugung.

Vor der Fahrt zur Waage wurde das Mobil vollständig aufgerüstet: Diesel, Wasser, Zusatztanks mit Wasser, Bekleidung, Campingmöbeln, Lebensmitteln usw.

 Nur noch den Trailer mit dem Flieger dranhängen, damit ich ein Gefühl bekomme, wie es sich mit dem neuen Trailer und seiner Beladung fahren würde und ab zur öffentlichen Waage.

„Hallo und moin, moin, bitte einmal das Wohnmobil wiegen, dazu stelle ich mich mit auf die Waage“, sagte ich und schob einen 10-Mark-Schein, die Gebühr für das Wiegen, über den Tresen.

„Jo, mok man, geid ook glig los“, antwortete der Mann in dem grauen Kittel, während er höchst interessiert den Anhänger musterte.

„Dreedusendveerhundertneegentig Kilo“, rief er mir zu.

„Klasse“, freute ich mich, „dann ist alles im grünen Bereich.“

„Sall de Anhänger ook noch woogen warrn?“, fragte er jetzt, mit einem lauernden Unterton in der Stimme, als wüsste er das Ergebnis?

„Ich weiß nicht“, antwortete ich, „ist ja eigentlich nicht viel drauf. Der Flieger wiegt mit den Schwimmern 335 Kilo, ja und dann noch das Moped und ein bisschen Zubehör.“

Ich hatte Angst vor der Wahrheit.

„Nu bis du jo hier dormit, denn loot em man ook wegen.“

„Gut, machen wir“, willigte ich ein.

„Dammi noch mol, dor mut ober wat rünner, 1,8 tunnen!“

Der Anhänger wurde auf die Schnelle noch mal umgebaut und die Ausrüstungsliste zusammengestrichen.

Immer wieder wurden ungläubige, ja zynische Fragen gestellt.

„Wo wolltest du damit noch mal hin, Norbert?“

„Nach Griechenland.“

„Und in welchem Jahr wolltest du dort eintreffen?“

Anspielungen auf den 75-PS Saugdiesel.

Man glaubte nicht, dass ich mit dem Gespann jemals in Griechenland ankommen, oder die Kassler Berge schaffen würde, vom Brenner ganz zu schweigen.

Ein 75-PS-Saugdiesel zieht nichts vom Teller!

Der Tag der Abreise war gekommen. Mit Jannis, der nach dem Kennenlernen im Herstellerwerk nach Griechenland zurückgekehrt war, hatte ich telefonisch noch verschiedene Einzelheiten besprochen. Eine Fähre von Italien nach Griechenland z.B. sollte ich noch nicht buchen, das sei vor Ort effizienter. Der beste Weg wäre in meinem Fall die Fähre von Brindisi/Italien nach Igoumenitsa/Griechenland und dann über den Katara Pass durch Thessaloniki auf die Halbinsel Kassandra nach Paliouri. So würde er, Jannis, immer fahren. Naja, dachte ich, Jannis muss es ja wissen.

Dina, meine kleine, weiße Mischlingshündin wich mir nicht mehr von der Seite. Die ständigen Aktivitäten der letzten Tage hatten ihr signalisiert, dass Außergewöhnliches bevorstand.

Dina war für mich nicht nur meine Hündin, sondern auch meine treue Freundin und Sozialpartnerin.

Ihr Körbchen war vor dem Beifahrersitz platziert. Während der Fahrt hatte sie ihren Platz auf dem Beifahrersitz, angeschnallt natürlich.

Der Verabschiedungsbahnhof war groß, einige wären bestimmt gerne mitgekommen.

Es war ein Hingucker, dieses Gespann.

Das Dach des Wohnmobils war bestückt mit zwei Aluboxen und einer Topbox.

Für die Bordstromversorgung sorgten zusätzlich zwei Solarpaneelen, die auf dem Dach des Wohnmobils installiert waren. Willy hatte fürs Heck eine Halterung konstruiert und angebaut, auf der ein 220-V Stromaggregat diebstahlsicher seinen Platz hatte. Aluminiumkanister für zusätzliches Trinkwasser hatten ihren Platz an der Heckleiter.

Über der Heckbox befanden sich zwei verzinkte 10-Liter-Eimer, die konnten mal nützlich sein, dachte ich mir.

Darunter war ein 30 Meter langer Gartenschlauch platziert. Die gewichtsmäßige Unbedenklichkeitsbescheinigung lag in Form eines Wägeberichtes, Gesamtgewicht, Gewicht Vorderachse und Hinterachse, in den Reisepapieren.

Der ungebremste Trailer war noch etwas überladen. Wie viel, werde ich hier nicht verraten. Auf alle Fälle war die Simson dabei, was sich später als äußerst vorteilhaft herausstellte. Der Rumpf des Fliegers war mit seinem Fahrgestell auf die Schwimmer montiert.

Das Ganze wiederum wurde auf einer von Willy konstruierten gittermäßigen Plattform befestigt, die praktisch einen relativ offenen Deckel des Trailers darstellte. Die jeweils sechs Meter langen Tragflächen hatten ihren Platz auf beiden Seiten des Rumpfes. In gepolsterten Rungen, in Fahrtrichtung untergebracht, sollten sie die fast 3000 km lange Reise schadlos überstehen.

Der Propeller musste nicht abgebaut werden, er passte mit seinem Umfang zwischen die seitlich des Fliegers stehenden Flächen.

1992 war noch die D-Mark gültige Währung und ein „Navigationsgerät“ für den Straßenverkehr war für mich ein Fremdwort. Alles ging noch nach der guten, alten Karte. Um Punkt 11:00 Uhr wurde der Motor meines fahrbaren Zuhauses angelassen und die Räder begannen, sich Richtung Griechenland zu drehen.

Feste Etappenziele waren nicht geplant, der Weg sollte das Ziel sein. Mit zivilem Brummen trieb der 75-PS Peugeot-Saugdiesel seine Besatzung dem Ziel entgegen.

Die Marschgeschwindigkeit betrug 80 bis 90 km/h. Mit gebührendem Abstand floss das Aufmerksamkeit erregende Gespann, auf der rechten Seite der Autobahn im Lkw-Strom mit.

Dass unser Gespann oft überholt wurde, störte mich überhaupt nicht, der Weg war das Ziel.

Wir waren nicht das langsamste Fahrzeug.

Brummis aus den osteuropäischen Ländern und der DDR fuhren teilweise noch langsamer. Selten gab es für mich eine Gelegenheit diese Fahrzeuge zu überholen. Kaum aus dem Windschatten heraus, war es, als hielt eine Geisterhand das Wohnmobil zurück.

Ich stellte mich auf ein entspanntes Mitgleiten ein.

Die Strecke am Harz vorbei ließen wunderbare Erinnerungen wach werden.

1973 flog der Amerikaner Mike Harker mit einem Rogallo-Drachen von der Zugspitze. Dieser Flug war in Deutschland die Geburtsstunde des Drachenfliegens oder Hängegleitens, wie diese Sportart noch genannt wird.

1976 wird in der Bundesrepublik Deutschland die Gurtpflicht auf Vordersitzen von Pkw eingeführt. Die Vereinigten Staaten feiern den 200. Jahrestag ihrer Unabhängigkeit. Mit dem Tod von Mao Zedong endet die Kulturrevolution in der VR China. Und ebenfalls 1976 schrieben Rudi und ich uns am Rammelsberg, an dessen Fuß die Stadt Goslar liegt, in die Harzer Drachenflugschule ein, um diese ursprünglichste Art des Fliegens zu erlernen.

Der Rammelsberg hat immerhin eine Höhe von 600 Metern.

Gerne erinnere ich mich an diese Zeit und an Jürgen, dem Besitzer und Leiter der Drachenflugschule. Ein außergewöhnlicher Mensch, der in kein Klischee passte.

Der Harz gab einen ersten Vorgeschmack auf die Kassler Berge. Runterschalten bis auf den zweiten Gang! Die osteuropäischen Kollegen hängten den 75-PS-Saugdiesel nicht ab. Faktisch hätte ich sie hier überholen können, fand aber den wieder

neu, bzw. zwangsläufig entdeckten Trend, „zurück zur Langsamkeit“, entspannend.

Dazu trugen natürlich auch die Pausen für meine Reisegefährtin Dina bei.

Die Kassler Berge meisterte das 75-PS Triebwerk klaglos. Die Kühlwassertemperatur blieb im grünen Bereich. Teilweise wurde ein Runterschalten in den ersten Gang unumgänglich.

Bergab ging es nicht schneller! Hier musste die Fahrweise angepasst sein, der Anhänger hatte keine Auflaufbremse!

Diese Art zu reisen ließ die Wahrnehmung der durchaus abwechslungsreichen und wunderschönen deutschen Landschaft entlang der Autobahn zu.

Schnellfahrern und Rasern bleibt dieser beeindruckende visuelle Genuss versagt.

Ich respektiere und liebe die Natur. Jede Minute gab es Neues zu sehen oder zu bewundern.

Am zweiten Tag unserer Reise wurden wir von der Polizei vor der Raststätte Feuchtwangen mit noch anderen Fahrzeugen von der Autobahn herausgewunken.

Ein freundlicher Beamter erklärte, dass es sich um eine allgemeine Verkehrskontrolle handele.

Nachdem der Beamte die Fahrzeugpapiere und die Fahrerlaubnis kontrolliert hatte, überprüfte er noch visuell das Reifenprofil, Beleuchtung und Blinker.

„Wir müssen noch eine Wägung vornehmen, dazu fahren Sie bitte langsam mit den Vorderrädern auf diese Waage.“

„Ich habe einen Wägebericht dabei, vor einer Woche war ich auf einer öffentlichen, amtlich anerkannten Waage.“

„Zeigen Sie mal her. Ja, das ist o.k., Sie sind aber haarscharf dran. Wo wollen Sie hin?“

„Nach Griechenland!“ antwortete ich, mit dem Unterton eines Entdeckers. „Dort möchte ich mit dem Wasserflugzeug fliegen.“

Wir standen neben dem Trailer und der Beamte hatte noch viele Fragen zu Griechenland und dem Wasserfliegen.

Mit einem gut gemeinten Rat, sich noch in Deutschland eine Vignette für Österreich zu kaufen und diese vollständig in die Windschutzscheibe einzukleben, da sie nur dann gültig sei, entließ er uns, die Griechenlandfahrer.

Der Wägung des Trailers war ich noch mal entgangen.

Während der bisherigen Reise ließen sommerliche Temperaturen erahnen, was wir südlich der Alpen zu erwarten hatten. Ein tolles Gefühl, ich war mit mir und der Welt zufrieden. Die separate Dusche im Wohnmobil sorgte während der Pausen für eine wohltuende Erfrischung.

Die Landschaft veränderte sich zusehends, der Voralpenraum rückte näher.

Für Flachländler und Küstenmenschen ist dieser Anblick immer wieder atemberaubend.

Deutlich war zu erkennen, dass die ersten alpinen Giganten, die einem am nächsten sind, dunkle Farben in ihrem Erscheinungsbild hatten, sie waren nah.

Je weiter sie entfernt sind, desto bläulicher und konfuser ist ihr farbliches Erscheinungsbild.

Diese natürliche Begebenheit in Bezug auf Entfernung und Farbe macht sich die Malerei zunutze.

Auf der letzten deutschen Tankstelle vor dem Grenzübergang Kufstein kaufte ich eine Vignette und klebte sie ordnungsgemäß in die Windschutzscheibe. Da ich nicht wusste, wie es mit den Ver- und Entsorgungsstationen in Italien aussah, versorgte ich mich hier noch mit Frischwasser, ließ das Grauwasser ab und leerte die Fäkalienkassette. Übrigens, während der Pausen auf den Raststätten wurde eifrig über die Fracht auf dem Trailer spekuliert und gerätselt.

„Ist das ein Hubschrauber?“

„Das kenne ich, habe ich mal auf dem Starnberger See gesehen, damit fliegt die Polizei Kontrolle.“

Alles nur Gerede, obwohl man nichts wusste, musste den anderen was erzählt werden. Man machte sich wichtig und wurde bewundert.

Das wenige, mitgenommene Bargeld ging für das Tanken in Deutschland drauf.

So war es geplant.

Aus Sicherheitsgründen sollte auf der weiteren Tour die Bankkarte ihren Dienst tun. Fast jede italienische Raststätte hatte einen Bankautomaten, an dem man problemlos Geld in

der Landeswährung abheben konnte.

Das wusste ich noch von den Fahrten zum alpinen Drachenfliegen in der Nähe von Bassano del Grappa und in Santa Maria di Castellabate, südlich von Neapel, in Campania.

Vier riesige Tabbert-Wohnwagen, mit dicken Mercedes-Limousinen als Zugwagen, wurden gerade von einer Gruppe österreichischer Zöllner kontrolliert. Kein einfacher Job, dachte ich mir, denn die dunkelhäutigen Frauen und Männer der Gespanne redeten wild gestikulierend auf die Zöllner ein.

Ich wurde zügig durchgewunken und setzte meine Fahrt Richtung Brenner fort. Griechenland, wir kommen, ging es mir gut gelaunt durch den Kopf. Strahlend blauer Himmel, teilweise schneebedeckte Bergkuppen und Außentemperaturen von 26 Grad sorgten für eine nicht überzogene Erwartungshaltung.

An der Autobahnabfahrt Zillertal, Mayrhofen, wurden Erinnerungen an unglaublich schöne alpine Drachenflüge wie z. B. von der Höhenstraße, dem Penken oder dem Ahorn wach. Das waren unauslöschliche Erinnerungen.

 Das fragwürdige Gefühl im Sessellift mit dem sechs Meter langen Drachenpaket auf dem Schoß wurde ich nie los.

Der Sessellift, oder die Gondel, brachte die Drachenflieger zu den begehrten Startplätzen auf 1000 bis 2000 Meter und mehr.

Die Anspannung wich nach dem gelungenen Start dem unbeschreiblichen Gefühl vogelähnlichen Fliegens. Bäuchlings, mit dem Gesicht zur Erde, gleitet der Hängegleiterpilot im Hangaufwind oder in der Thermik, manchmal stundenlang und lautlos durch die Lüfte. Gestreichelt von der Luft, erschließen sich ihm grandiose Ausblicke. Hätte mir jemand nach der Landung eine Tüte Vogelfutter gereicht, ich hätte sie dankend angenommen.

Zu der Zeit war das Drachenfliegen noch Pionierleistung und nicht ohne Risiko.

Es wurde ohne Helm und Rettungssystem geflogen.

So war es damals 1977.

 Der Drachensportverein „Zillertaler Jochgeier“ lud 1977 zu einem Flugwettbewerb ins Zillertal ein. Aus Deutschland folgten der Hamburger und der Harzer Drachensportverein der Einladung mit vier Drachenfliegern. Bei drei Flugdisziplinen und einem Rennrodeln galt es zu punkten.

Das hieß, von dem Rennrodeln erfuhren wir erst nach der Ankunft im Zillertal.

Diese Disziplin lag uns Flachländler überhaupt nicht.

Um für etwas Ausgleich zu sorgen, durfte sich jeder Flieger, auch die Österreicher, eine Rodlerin einladen, die für zusätzliche Punkte sorgen sollte.

Die fliegerischen Disziplinen bestanden aus Ziellanden, Zielabwurf und Zeitfliegen.

Ziellanden hieß, in der Mitte des Zielkreises zu landen.

Beim Zielabwurf musste ein Gegenstand so dicht, wie es nur ging, aus dem Fluge, in die Mitte des Zielkreises abgeworfen werden.

Mit einem Messgerät wurde die Höhe des Fluggerätes gemessen, je tiefer desto genauer konnte man zielen. Aber, je tiefer geflogen wurde, desto mehr Minuspunkte wurden vergeben. Beim Zeitfliegen gab es für die bis zur Landung verbrachte Zeit in der Luft Pluspunkte. Fürs Rennrodeln galt, je schneller die Ziellinie erreicht und überquert wurde, desto mehr Punkte konnten verbucht werden.

Auf das Fliegen freute ich mich riesig, das Rodeln lag mir im Magen.

Ich hatte total vergessen, mir eine Rodlerin an Land zu ziehen. Die infrage kommenden, sportlich erscheinenden Damen waren alle vergeben.

Im Edeka-Laden in Fügen arbeitete Gabi, in der Wurst- und Fleischabteilung. Sie war klein, ausgesprochen zierlich und sah gut aus.

„Hallo Gabi, weißt du, ich brauche noch für morgen Abend eine Rodelpartnerin“, warb ich um Gabi. „Würdest du für mich rodeln?“

„Aber klar doch Norbert, ich freu mich darauf.“

Wäre es ein Schönheitswettbewerb gewesen, hätte es für Gabi die ersten Punkte gegeben, wie wollte sie beim Rodeln punkten? Egal, dachte ich mir, dabei sein ist alles.

Der Wettergott meinte es gut mit den Drachenfliegern. Werner aus Goslar, die

Startnummer Zehn legte einen Fehlstart hin, der glimpflich verlief. Werner war lauffaul!

Bei nicht ausreichendem Gegenwind reichten seine wenigen gemächlichen Laufschritte nicht, um den Drachen zum sicheren Fliegen zu überreden.

Er blieb mit dem Steuerbügel am Hang hängen. Der Steuerbügel zerbrach. Das rechte Seitenrohr knickte mit einem lauten Krachen auf fast 90 Grad um. Werner erlitt ein paar Prellungen, sein linkes Auge verfärbte sich zusehends. Der Biss in die Lippe blutete heftig. Die Startnummer Zehn aus Deutschland fiel für den weiteren Wettbewerb aus.

Werner wurde auch Scarface, Narbengesicht, genannt. Die Narben stammten nicht vom Drachenfliegen. Werner war noch einer von der Sorte Männer, die ihre Rivalitätskämpfe mit den Fäusten auszutragen pflegten. Ausgerechnet ich zog die Startnummer Dreizehn und schaute Gabi hilflos an.

„Dreizehn bringt Glück, Norbert, du wirst sehen“, tröstete sie mich.

Startplatz war die Höhenstraße im Zillertal in 1600 Meter Höhe.

„Nächster Pilot zum Zielabwurffliegen, Norbert Krüger, Deutschland, Startnummer Dreizehn“, tönte es aus dem Lautsprecher.

Mein Aufruf, also, ab an den Start und los. Der Start verlief problemlos. Ich lief, was das Zeug hielt. Die total ruhige Luft versprach turbulenzfreies Fliegen, einen Flug wie auf

„Wattebäuschchen“.

Auch das noch!

Mein Zielabwurf hatte sich in der „Schürze“, eine Art Matte, in der man beim Fliegen bäuchlings mit dem Gesicht nach unten liegt, verhakt.

Während ich versuchte, Herr der Lage zu werden und mich krampfhaft bemühte, den Zielabwurf zu ergreifen, näherte ich mich dem Zielkreis.

Höhe hatte ich noch keine verloren. Eine schlechte Voraussetzung für einen guten Zielabwurf, da das Zielen aus großer Höhe außerordentlich schwierig werden würde.

Na endlich, da hatte ich das Ding, zack und weg. Es war mir aus der Hand gefallen! So ein Mist, klar doch, Startnummer Dreizehn bringt Glück, dachte ich noch enttäuscht. Nachdem der letzte Pilot gelandet war, wurden die Ergebnisse bekannt gegeben.

Ich dachte, ich hätte was mit den Ohren.

„Die Startnummer Dreizehn, Norbert Krüger, Deutschland, hat die Höchstpunktzahl mit 100 Punkten erreicht“, verkündete der Ansager.

Nur das deutsche Lager jubelte über meinen Erfolg!

Der zweite Wettbewerbstag brachte mich in den weiteren Disziplinen auf die Plätze eins bis drei.

Gabi hatte recht, die Dreizehn war zumindest für den Flugwettbewerb eine Glückszahl und würde mich auf das Siegertreppchen bringen, wenn da nicht noch das Rennrodeln wäre.

Am dritten Wettbewerbstag war für den späten Nachmittag das Rodeln vorgesehen, bei Scheinwerferlicht mit echten Rennschlitten, auf einer richtigen Rennrodelbahn.

„Das wird doch nie was für uns, Xaver“, beschwerte ich mich beim 1. Vorsitzenden der

Zillertaler Jochgeier, „ich habe noch nie auf so einem Ding gesessen; das hat mit Schlitten fahren doch nichts mehr zu tun; wie steuert man so ein Ding überhaupt?“ fragte ich noch mit einem leicht wütenden Unterton und fühlte mich von den Zillertalern vorgeführt.

„Da sitzt du nicht, Norbert, da liegst du drauf, schau her“, zeigt Bertl, ein Österreicher, mir die richtige Liegeposition.

„Gesteuert wird er durch Verwinden, du musst ihn vorne, entweder links oder rechts, hochziehen, willst du Bremsen, ziehst du beide Seiten gleichzeitig kräftig hoch, eine Hand kannst du zur Steuerung hinter dir auf die Bahn drücken, das passt schon, wirst sehen“, beendete er seine Kurzeinweisung.

Ich hatte mir die Hände und das Gesicht mit einer Körperlotion eingerieben, da ich die Gesichtscreme nicht finden konnte. Körperlotion ist für das Gesicht nicht gerade das Richtige. Meine Augen tränten unerlässlich.

Dass es mit dem Skioverall ziemlich glatt auf dem Schlitten war, hatte ich beim Probeliegen festgestellt. Der Anblick der vereisten Rennbahn im Scheinwerferlicht war Furcht einflößend.

„Start Nummer Sieben, Uwe Wassertal, Deutschland, bitte an den Start“, tönte es aus dem Lautsprecher.

Uwes Rodelpartnerin hätte Gewichtheberin sein können.

Sie sollte nach Uwes Durchlauf starten, dann würden beide Zeiten addiert werden. Wo bleibt Gabi, dachte ich, als sie die Treppe zum Startvorplatz hochkam.

„Hallo, Norbert, du weißt, wie der Schlitten funktioniert?“ lächelte sie mich an.

„In etwa“, antwortete ich, „ein, zwei Tage Training wären fairer und besser gewesen!“ In Erwartung auf den Start kroch ein beklemmendes Gefühl in mir hoch.

Was flog da durch die Luft? Schon die erste Kurve hatte Uwe nicht geschafft. Er schoss über den Rand und fiel in die darunter liegenden Strohballen. Das kann ja heiter werden, dachte ich laut mit Blick auf Gabi.

„Er war zu schnell, wenn du dran bist, Norbert, lass es langsam angehen, hörst du?“

Da, wieder schoss einer über den Rand, diesmal ein Österreicher. Während ich mir die Tränen aus den von der Lotion gereizten Augen wischte, sah ich, wie eine Person auf dem Rennrodel sitzend und mit beiden Füßen auf der Bahn, die Kurve im Schneckentempo nahm.

„Wer ist das denn, das mache ich auch, so kommt man wenigsten durch die Kurve“, rief ich und klang nicht gerade begeistert.

„Das ist Silvia, du weißt doch, die Frau von Helmut Wilder“, folgerte Huber.

Dann wurde mein Start aufgerufen.

„Startnummer Dreizehn, Norbert Krüger Deutschland, bitte an den Start.“

So ein beschissenes Gefühl hatte ich noch nicht mal beim Drachenfliegen gehabt. Ein Gang zur Schlachtbank konnte nicht schlimmer sein.

In gebückter Haltung schob ich mit kräftigen, schneller werdenden Laufschritten den Rennschlitten vor mich her. Mit einem kühnen Schwung platzierte ich mein Gesäß in die vordere Mitte des Schlittens, legte mich sofort rücklings hin und drückte, wie empfohlen, die rechte behandschuhte Hand zur Steuerungsunterstützung auf das Eis der Bahn.

Verdammt noch mal, dachte ich, ist der Skianzug glatt!

Ständig musste ich meine Liegeposition korrigieren, um nicht vom Schlitten zu rutschen. Sehen konnte ich nichts, der Fahrtwind hatte meine Augen in Wasserfälle verwandelt.

Mein Kopf flog von links nach rechts, über mir sah ich schemenhaft Lichter vorbei flitzen. Wann kommt die Kurve, die verdammte Kurve, dachte ich, krampfhaft meine Liegeposition korrigierend.

Ein Ritt in die Hölle, das geht nicht gut, ich hätte nicht mitmachen sollen, bereute ich meine Fahrt, als es heller wurde und viele Stimmen „Halt, Halt, zieh hoch, Halt“, riefen, ja schrien!

Dann gab es einen lauten Knall, ich hatte das Gefühl die Schallmauer durchbrochen zu haben, als dieser Höllenritt urplötzlich zu Ende war und ich mit dem Kopf nach vorne in einen Strohhaufen schoss.

Lebe ich oder bin ich tot?

„Langsam, Norbert, geht es die gut? Tut dir was weh? Kannst du aufstehen?“

Besorgte Fragen brachten mich in die Realität zurück.

Ich antwortete: „Mir geht es gut“, dann zögerlich nachgeschoben, „glaube ich.“

Das war wirklich ein Höllenritt, den ich da hingelegt hatte. Von der Fahrt hatte ich in Ermangelung meiner Sehfähigkeit nicht viel mitbekommen, zudem überlagerte der Gedanke vom Schlitten zu fallen alle anderen. Eine Fahrt ohne Raum und Zeit.

Dort, wo Halt geschrien wurde, befand sich die Ziellinie, da hätte ich bremsen müssen. Ungebremst war ich über die Ziellinie geschossen, nach rechts abgekommen, durch ein geschlossenes, vergammeltes Scheunentor gerast und dann zwischen den Rädern eines Pferdefuhrwerks durch kopfüber in einen Strohhaufen gelandet!

Wie viele Leben hat eigentlich ein Mensch?

Kaum zu fassen, ich hatte für diesen Wettbewerb die Bestzeit gerodelt.

Gabi, meine Rodelpartnerin, das zarte Geschöpf, errodelte den zweiten Platz.

Jetzt erst erfuhr ich, dass Gabi Zillertaler Rodelmeisterin und Tiroler Vizemeisterin war!

Kapitel 2

Der Beamte mit der Kelle in der Hand, der uns auf einen Parkplatz leitete, unterbrach abrupt meinen etwas wehmütigen Rückblick.

„Grüß Gott, Vignettenkontrolle!“

„Moin, moin, da habe ich sie hin geklebt.“

Mit kurzem Griff zur Vignette überprüfte der Beamte, ob die Vignette vollständig angeklebt war.

„Das war‘s, danke und gute Fahrt.“

Bislang war alles super gelaufen, wenn es so weiter geht, was wollte ich mehr.
Die österreichische Autobahn war nicht stark befahren und wir näherten uns zügig der Brenner-Autobahn. Gerade passierten wir die Europabrücke, Europas zweithöchste Brücke mit 1350 Meter Länge und einer Höhe von 190 Metern. Sie hielt unser Gespann aus. Für die Brenner-Autobahn wurden 6 Mark Mautgebühr fällig.

Willig zerrte der Peugeot seine Last in die sehr enge Mautstation.

 Die Brenner-Autobahn hat eine maximale Steigung von 3%, von der das treue Vehikel nicht viel Aufhebens machte. Allerdings waren der dritte, vierte und fünfte Gang überflüssig und wurden daher geschont.

Am Brenner Grenzübergang zu Italien angekommen, wurden wir ohne Kontrolle durchgewunken.

Ich steuerte den nächsten freien Parkplatz an, um mich in der Wechselstube mit 200.000 Lire zu versorgen. Das müsste für das Nötigste während der weiteren Fahrt durch Italien reichen.

Für das Tanken und die Autobahnmaut, die südlich von Neapel zu zahlen war, sollte die Bankkarte ihre Dienste tun, mit der ich auf einer Autobahnraststätte Geld ziehen wollte.
Der absolute Hochgenuss, in der Cafeteria am Brenner, ein Ciabatta-Brötchen mit original italienischer Mortadella und einen original italienischen Cappuccino zu sich zu nehmen.
“Un Panino con Mortadella ed un Cappuccino, per favore”, gab ich meine Bestellung auf.

“Ma volentieri Signore. Anche un po di Acqua per il Cane? “

fragte der Venditore, der Verkäufer.

“Si, va bene, ja gerne.“

Dina freute sich über die Schüssel mit Wasser und ich freute mich über das Mortadellabrötchen und den Cappuccino.

Und weiter ging die Fahrt Richtung Süden.

Für die Benutzung der italienischen Autobahn musste man an der fast freien Mautstation ein Ticket ziehen.

Herrlich diese Fahrt durch die weiten Täler und über die imposant geschwungene Autobahn, die sich auf gigantischen Pfeilern entlang der Berghänge schmiegte. Schier unendliche Obstplantagen säumten die Autobahn.

Der allgemeine Fahrstil auf der italienischen Autobahn war total impulsiv und äußerst temperamentvoll, besonders bei den italienischen Lkws.

Dreißig Kilometer hinter Trento plante ich die nächste Rast auf der Autobahnraststätte, um zu tanken, zu duschen und mit Dina Gassi zu gehen.

In Italien sind die Raststätten anders aufgebaut als in Deutschland. Es wird erst geparkt und dann getankt.

Also erst mal duschen und dann mit Dina in die Cafeteria. Gute Einrichtung diese Dusche, ich war total begeistert.

Ich duschte mit lauwarmem Wasser, ohne Seife. Durch das Badezimmerfenster sah ich ein Carabinierifahrzeug langsam an unserem Wohnmobil vorbeifahren. Verdammt, ich hatte vergessen, den Abwasserschieber zuzumachen! Warum kam erst jetzt die Meldung vom Hirn?! Schnell abtrocknen und anziehen, die kommen garantiert zurück.

Und ob die kamen. Ich hatte gerade meine Shorts und mein T-Shirt angezogen, da ballerte es an der Tür, als wollte sie jemand mit Beulen verzieren.

Schnell öffnete ich, bevor die Tür noch demoliert wurde.

Vor mir standen zwei Carabinieri.

Die sehen immer aus, als wenn sie gerade frisch rasiert und frisiert vom Friseur kommen.

Ihre Uniformen scheinen brandneu und maßgeschneidert zu sein.

„Signori, buon giorno”, begrüßte ich sie.

“Buon giorno, che cosa è, guten Tag, was ist das?“, fragte der eine Carabinieri und zeigte mit seinem manikürten Finger auf das Rinnsal, das langsam unter dem Wohnmobil hervorkroch.

„Nur klares Wasser ohne Seife“, antwortete ich in der Hoffnung, die Sache wäre damit erledigt, „ich habe vergessen, das Ventil zu schließen.“

„O.k., so wird es sein, sonst wäre hier ja kein Wasser“, antwortete der Carabinieri scharfsinnig.

Von wegen erledigt!

„Das macht 120.000 Lire, Signor!“ forderte der Carabinieri mit gelassenem Gesichtsausdruck.

120.000 Lire fast 120 DM, ich konnte es nicht fassen!

Zwanzig Meter gegenüber duschte ein italienischer Lkw-Fahrer unter seiner Außendusche und schmetterte lauthals ein Lied.

Eine riesige Pfütze umgab ihn.

„Muss der auch bezahlen?“ fragte ich und zeigte zum Lkw-Fahrer.

„Wir reden über Ihr Wasser, Signor! Wenn Sie nicht zahlen wollen, fahren Sie hinter uns her zum Revier. Dort nehmen wir ein Protokoll auf und Sie bekommen eine Anzeige!“

Eine deutliche Ansage des Carabinieri.

Zähneknirschend zahlte ich 120.000 Lire und erhielt eine Quittung. Ein Salamibrötchen und einen Espresso gönnte ich mir trotzdem.

Danach wurde getankt, das heißt, wir wurden betankt. Selbstbedienung gab es hier nicht.

“Quanto? Pieno?“

“Si, si, pieno per favore, ja, einmal volltanken bitte.“

Man glaubt es nicht, mit einem Fuß auf dem Vorderreifen und einer brennenden Zigarette im Mundwinkel wurde das Vehikel betankt.

Andere Länder andere Sitten.

Mit leicht getrübter Stimmung setzte ich die Reise fort. Ich darf nicht mehr vergessen, den Ablasshahn vom Grauwassertank zu schließen, nahm ich mir fest vor.
Auf einer Raststätte in der Nähe von Florenz hatte ich vor dem Wohnmobil einen Campingtisch aufgestellt und studierte das Kartenmaterial für den weiteren Reiseverlauf. Unverhofft bekamen Dina und ich Besuch.

„Vogliono una Videocamera, möchten Sie eine Videokamera?“ fragte der Straßenhändler mit aufdringlichem Blick.

Meine Antwort nicht abwartend, kramte er einen Karton aus einem blauen Müllbeutel, den er in der Hand hielt.

In diesem Karton befand sich eine Kamera.

„Sie ist neu und funktioniert einwandfrei“, hörte ich den Straßenverkäufer sagen.

„Die kostet in Deutschland 650 Mark. Von mir bekommen Sie die für 300 Mark.“

„Nein, ich möchte keine Kamera“, lehne ich ab.

Was bahnte sich da für ein Gelaber an.

Eine Schmeißfliege war nicht lästiger!

Endlich hatte er Erbarmen und suchte sich ein neues Opfer.

Dieses Mal war es ein niederländisches Paar mit einem Wohnwagen. Das gleiche Spiel.

Da, der Niederländer nahm die angebotene Kamera in die Hand und beschaute sie von allen Seiten. Dann nahm seine Begleiterin die Kamera in Augenschein. Beide redeten miteinander. Der Niederländer stieg aus und folgte dem Italiener zu einem in 100 Meter Entfernung, in einem kleinen Pinienwald stehenden, verwahrlost aussehenden Lieferwagen. Dort reichte ein im Wagen sitzender Mann einen Karton heraus, den der Niederländer an sich nahm. Der Mann im Wagen bekam das Geld.

Mit dem Karton unter dem Arm ging der Niederländer zu seinem Fahrzeug zurück.

Der Lieferwagen mit den Italienern fuhr weg.

Die Niederländer saßen im Auto und schauten sich ihr Schnäppchen an. Nachdem der Karton mit der Kamera auf den Rücksitz gelegt wurde, setzte sich das Gespann in Bewegung.

Sie waren noch keine 200 Meter gefahren, da hielt quer vor deren Wagen ein Carabinierifahrzeug.

Die Niederländer mussten aussteigen, die Hände auf das Dach legen, und wurden von den Carabinieri abgetastet. Inzwischen hatte ich ein Fernglas vor den Augen und konnte alles genau sehen. Ein Carabinieri schrieb irgendetwas, das dem Niederländer in die Hand gedrückt wurde.

Geld und Karton wurden an die Beamten übergeben, die dann einstiegen und wegfuhren.

Gut dachte ich, dass ich die Kamera nicht gekauft habe. Nach scheinbar heftiger Auseinandersetzung setzten die Niederländer ihre Fahrt fort.

Deren Stimmung war bestimmt nicht gut.

Oh, ein Däne mit einem Landrover.

Hallo, was ist das?

Da war der Lieferwagen mit dem Straßenverkäufer. Der Typ mit dem Müllbeutel ging zum dänischen Fahrzeug.

Es begann das gleiche Spiel wie bei den Niederländern. Auch der Däne folgte dem Italiener zum Lieferwagen. Und nochmals wiederholte sich das Spiel.

Der Lieferwagen mit den Italienern fuhr abermals weg. Der Däne stieg mit der frisch erworbenen Kamera in seinen Landrover.

Auch er fuhr nur wenige Meter, schon waren die Carabinieri da. Es lief die gleiche Prozedur wie bei den Niederländern ab. Nachdem die Carabinieri weggefahren waren, fuhr der Däne an die Seite.

Ich schloss mein Wohnmobil ab und ging zu ihm.

„Hallo, guten Tag, sprechen Sie deutsch?“

„Guten Tag, ja.“
Der Däne nahm es mit relativem Humor: „Wenn man zu gierig ist, wird man bestraft. Ich habe dazu gelernt“, bemerkte er.
Also, die Kamera umgerechnet 300 DM Kaufpreis, an die Carabinieri 500 DM Strafe, dann würde auf eine Anzeige wegen Hehlerei verzichten, war die Begründung.

Geld weg, Kamera weg!
Für die Italiener war es ein gutes Geschäft!

10 Trottel am Tag machten 8000 DM, durch vier Betrüger, das sind 2000 DM pro Kopf.

Natürlich steuerfrei, alle Achtung!

Zwei Raststätten weiter, machte ich für Dina wieder eine Pause: „Hallo Signore, das absolute Angebot. Hier, probieren Sie aus, Caruso Enrico, Carreras, Callas Maria e molti altri, und viele andere, in Stereoqualität, nur zehn Deutschmark!“ hält mir der Verkäufer eine Musikkassette hin.

Ich lege die Kassette ein, er hatte nicht zu viel versprochen. Ein Zehnmarkschein wechselte den Besitzer, mein letztes deutsches Geld.

Jetzt untermalte ein Solostück von Enrico Caruso, das zweite Musikstück auf der Kassette, die Fahrt durch die italienische Landschaft. Ernüchternde Ruhe ließ mich erstaunt, mit einer plötzlichen Vorahnung, in Richtung Kassettenrekorder blicken. Im Gegensatz zu dem Dänen hatte ich nichts dazu gelernt, der Rest der Kassette war leer!

Von den 200.000 Lire waren noch knapp 60.000 Lire da. 120.000 Lire fürs Duschen hatten ein ganz schönes Loch in die Reisekasse gerissen.

Ich sollte mir noch Geld am Bankautomaten holen.

„Hanno un bancomat qui, haben Sie einen Geldautomaten hier?“

„Ja, da drüben, aber der funktioniert nicht!“

Mist, na dann an der nächsten Raststätte.

Ich brauchte ja noch Geld für die Maut in Napoli!

Gegen Abend erreichte ich die Tank-Raststätte Attigliano, auf der A1 ungefähr 40 Kilometer nördlich von Rom. Es sah gut aus hier, alles übersichtlich und relativ sauber. Hier machte ich einen Vollstopp, das hieß, Tanken, Essen, Geld holen und übernachten. Das Übernachten auf den italienischen Autobahnraststätten hatte es in sich und war zumindest gewöhnungsbedürftig.

Erst stand man ziemlich allein auf dem großen Parkplatz.

Der penible Deutsche, also auch ich, stellte sich natürlich passgenau in die farblich ausgewiesene Parkfläche für Lkw. Zur vorgerückten Stunde trudelten sie dann ein, die Camion, die Lastwagen. Da es im italienischen Sprachgebrauch und in der italienischen Empfindungswelt scheinbar das Wort Lärm nicht gibt, war alles mit einem Höllenlärm verbunden.

Es wurde gehupt, gebrüllt und wild rangiert. So gegen Mitternacht war das Parkchaos perfekt. Man konnte von einem gordischen Knoten reden.

Wer nicht am Rand des Lkw-Klumpens stand, tat seine Absicht wegzufahren durch lautes Hupen kund. Das wiederum wurde begleitet durch Wildes rangieren. Ja, und wenn nicht rangiert wurde, gaben die Kühllaster ihr Bestes. Hier in Attigliano stand ich am Rande des Parkareals.

Rechts von mir konnte keiner mehr fahren, denn ich stand direkt neben einer von der Sonne verbrannten Rabatte. Es war sehr warm, und da ich mich noch nicht akklimatisiert hatte, war die Fahrerei teilweise auch anstrengend.

Um einigermaßen gut schlafen zu können, waren die Dachhauben geöffnet, das Fenster über der Küchenzeile hochgestellt und das Gazerollo heruntergezogen.

Neben der Küchenzeile befand sich die Aufbautür. Mein Schlafplatz war der Alkoven. Dina lag bereits in ihrem Körbchen vor dem Beifahrersitz. Mit dem Einschlafen hatte ich kein Problem.

Was war das für ein Geräusch? So wisch, wisch, als wenn jemand vorsichtig mit der flachen Hand über den Tisch wischte. Wieso, wer wischt bei mir über den Tisch, grübelte ich?

Da ich mit dem Aufwachen auch kein Problem hatte, gab es bei mir keine Anlaufzeit.

Einmal wach, war ich gleich auf 100 Prozent.

Als mein Blick durch den von den Parklaternen konfus beleuchteten Wohnmobilraum in Richtung Küchenzeile ging, erkannte ich augenblicklich die Ursache des Fremdgeräusches.

Das Gazerollo des Küchenfensters war hochgeschoben und eine Hand tastete auf der Glasabdeckplatte herum. Ohne Geräusche zu machen, verließ ich den Alkoven.

Schnell ergriff ich die immer bereitstehende, benzingefüllte Plastikflasche mit dem bleistiftdicken, gebogenen Ausspritzröhrchen und dem bereitliegenden Sturmfeuerzeug.

Drück, zünd und schon verschwand die brennende Hand mit lautem Grunzen des Besitzers.

Die kleine Feuerlache auf der Glaspatte erstickte ich mit dem Handtuch. Kaum zu glauben, jetzt meldete sich auch Dina.

„Äh, du Flachpfeife, wenn du schon nicht Karte lesen kannst, halte wenigsten die Ohren auf!“

Dina ließ die Ohren hängen.

„Komm‘ doch mal her, hab‘ ich doch nicht so gemeint, du bist ja die Beste!“
Hier wollte ich auf keinen Fall den Rest der Nacht verbringen, es sollte weitergehen.
Nachdem ich mir meinen mit Gaspatronen geladenen Schreckschussrevolver in den Hosenbund geschoben hatte, horchte ich erst mal auf verdächtige Geräusche.

Nicht, dass ich beim Verlassen des Wohnmobils noch einen über den Schädel bekommen würde. Draußen war alles ruhig. Der Rundgang ums Fahrzeug und die Kontrolle des Trailers ergaben keine Auffälligkeiten. Niemand war zu sehen.

Vor uns stand zum Glück kein Fahrzeug. Ich stieg ins Wohnmobil, legte den Schreckschussrevolver auf den Sitz zwischen meine Beine und fuhr los. Also nichts mit schlafen, die Nacht war hier für mich zu Ende. Geld hatte ich auch nicht geholt.

Mittlerweile war es halb zwei Uhr nachts. Auf der Zufahrt zur Autobahn erblickte ich einen Fiat Ducato mit Fahrtrichtung zu uns. Beim Vorbeifahren erkannte ich drei Männer im Führerhaus, die zu mir herüber blickten. Irrte ich mich, oder hatte der eine die Hand verbunden?

Vorsorglich hielt ich meinen Schreckschussrevolver hoch, so, dass sie ihn sehen konnten.

Ständig guckte ich in den Rückspiegel, ob uns vielleicht ein Fiat Ducato folgte. Entspannung und Erleichterung kamen erst auf, als die Nacht dem Tag mit einem unglaublich, ja, fast kitschig anmutenden Sonnenaufgang wich.

Mensch noch mal, ich hatte immer noch kein Geld abgehoben, schoss es mir plötzlich durch den Kopf. Gut, mit dem Sprit würde ich noch eine ganze Weile auskommen. Kaffee oder Frühstück brauchte ich morgens nicht. Eine Flasche Aquaminerale löschte mir den Durst und brachte mich über den ersten Hunger.

Nachts erreichten wir die Mautstation Salerno-Fratte. Eigenartig, wir waren das einzige Fahrzeug, kaum zu glauben. Da ich keine Lira mehr in der Tasche hatte, um die Mautgebühr vom Brenner bis hierher zu bezahlen, überlegte ich mein weiteres Vorgehen. Schranken versperrten sinnvollerweise die Weiterfahrt. Öffnen würden sie sich erst nach ausreichender, geldlicher Fütterung der Automaten, die mit gierigem Einwurfschlund in der Größe eines Urinals auf Opfergaben warteten.

Die weitere Nutzung der Autostrada durch die Region Campania war kostenfrei. Bevor wir nach Brindisi fahren würden, um nach Igoumenitsa überzusetzen, stand noch ein Abstecher nach Santa Maria di Castellabate, ca. 20 Kilometer südlich von Agropoli, auf dem Reiseplan.

Zurück zu meinem Mautproblem.

Diese Mautstation war nicht mit Personal besetzt, hier musste man Automaten füttern, aber womit?

Im angrenzenden Stationsgebäude brannte Licht.

Ich machte mich auf den kurzen Weg dahin. Man hatte mich längst bemerkt.

Ein freundlich lächelnder Herr stand in der Tür.

„Buona sera, hanno problemi, guten Abend, haben Sie Probleme?“ begrüßte er mich. Mein Plan, mit der Bankkarte Geld abzuheben, hätte nicht funktioniert, erzählte ich ihm.

„Das ist kein Problem! Stellen sie sich vor ihr Fahrzeug, aber nicht vor das Nummernschild und blicken sie bitte nach vorne“, forderte er mich freundlich auf.

Mamma mia, welch ein Blitz! Die ganze Station war für Sekunden gleißend hell illuminiert.

Die Blitzlichtanlage war auf hohen Masten montiert. Erst konnte ich nichts mehr sehen, dann sah ich, dass der Stationsangestellte mit zwei Gläsern Rotwein auf mich zukam.

„Allora, prendiamo un bicchiere vino rosso“, lud er mich zu einem Glas Rotwein ein.

Das würde mir zu Hause keiner glauben!

Konnte die Mautgebühr nicht bezahlen und bekam zur Belohnung noch ein Glas Rotwein.

Mir wurde bewusst, ich war nicht in Deutschland.

Ich war in Italien, wo die Sonne lacht, wo die Menschen aus purer Lebensfreude singen, wo das Essen reinster Genuss ist, wo jahrhundertealte Olivenbäume knorrig wachsen, wo ein Kunstwerk das andere an Schönheit und Pracht übertrifft.

Man könnte meinen, hier leben nur Lebenskünstler.

Er drückte mir noch ein Formular in die Hand, mit dem Hinweis, dass ich vierzehn Tage Zeit hätte, die dort aufgeführte Mautgebühr bei einer Bank einzuzahlen.

Wen es einmal in die Gegend des Cilento verschlägt, sollte unbedingt an der Autobahnausfahrt in Battipaglia die Autobahn verlassen und die Straße an Paestum vorbei nach Salerno nehmen. Dieser Abstecher lohnt sich auf alle Fälle. Jede Menge Käsereien, die auch als Restaurants zu finden sind, säumen die Straße.

Hier bekommt man original Buffalo-Mozzarella und andere leckere italienische Spezialitäten garantiert frisch auf den Tisch.

Mit meinen Gedanken war ich in Santa Maria di Castellabate, erinnerte mich an meine Drachenflüge 1980 vom Monte Stella und am Meer, hoch über Santa Maria di Castellabate.

1980 kostete ein Liter Normalbenzin durchschnittlich 1,16 DM. In Karlsruhe wurde die Partei der „Grünen“ gegründet. Ronald Reagan wird zum 40. Präsidenten der USA gewählt. Und ich war 1980 zum Drachenfliegen in Santa Maria di Castellabate.
Immer wieder musste ich an Gino, dem Optiker und Imma, seine Frau denken.

Es hatte sich zu den beiden eine innige Freundschaft entwickelt. Auch die Erinnerungen an Karin und Renato, die damals einen Barrakuda Tauchclub betrieben, wurden wieder lebendig. Würde ich sie alle wiedersehen? Würden sie sich an mich erinnern?

Da waren die vielen kleinen Bars und das Eiscafé am „Piazza Lucia“.

Diese 4000-Seelen-Gemeinde hatte ich bereits damals ins Herz geschlossen.
War es noch alles so wie vor zwölf Jahren?

Ein Kribbeln machte sich in meinem Bauch bemerkbar.
Ja, hier war es, hier links rein. Dann müsste gleich rechts la pescheria von Francesco sein.

Hier konnte man alles kaufen, was das Meer an Fischen und Meeresfrüchten hergab. Tatsächlich, den Laden gab es noch. Er sah noch genauso aus, wie damals. Ob Francesco noch der Besitzer war? Jetzt wurde die Straße sehr eng und ich musste mich mit dem dreizehn Meter langen Gespann auf das Fahren konzentrieren. Aha, hier rechts, an den

Carabinieri ging es vorbei, zum Marktplatz direkt am Meer.

Die Carabinieri hatten sich eingezäunt als wäre es Fort Knox.

Wovor hatten sie Angst?
„Dina, wir sind da, sieht das nicht toll aus?“

Sie stand auf dem Beifahrersitz, die Vorderpfoten auf dem Rahmen der Seitenscheibe.

Sie interessierte sich nur für die italienischen Hunde, die neugierig das fremde Fahrzeug in

Augenschein nahmen. Die asphaltierte Piazza, auf der einmal in der Woche ein typisch süditalienischer Markt stattfand, lag direkt am Meer. Eine kniehohe Mauer mit Laternen darauf grenzte ihn an der Meerseite ab.

Eine Straße auf der anderen Seite trennt den Marktplatz von alten Häusern im typischen Stil Süditaliens.

Das passte gut, ein Beamter der Polizia Municipale. Während ich auf den Beamten zuging, nahm Dina erst mal Kontakt mit den italienischen Vierbeinern auf.

„Hallo, guten Tag. Mein Name ist Norbert Krüger, bin Deutscher und möchte den Optiker Gino Brunellisi besuchen.

Ich möchte gerne einige Tage bleiben. Gibt es ein Problem, wenn ich hier stehe?“

„Ah, aus Deutschland. Deutschland ist gut, mein Bruder hat dort lange gelebt und gearbeitet. Nein, keine Probleme, bitte nicht die Markise ausfahren, dann ist das Camping. Mittwochs ist hier Mercato, da müssen Sie sich einen anderen Platz suchen.

Gegenüber von den Carabinieri ist noch ein guter Platz“.

„Danke, sehr freundlich!“  

„Dina, bei Fuß, wir gucken mal, ob Gino in seinem Laden ist.“

„Grüße an Gino von Salvatore!“ rief der freundliche Beamte noch.

An der Ecke war ein kleiner Lebensmitteladen, ein paar Häuser weiter eine kleine Eisdiele, ein Geschäft mit Anglerzubehör und ein kleines Restaurant. Seit unserer Ankunft wurden wir beobachtet und ich spürte, dass man über den Straniero, den Fremden, sprach.
Die kleine Seitengasse, die zum Corso Senatore Andrea Matarazzo führte, ließ erahnen, warum Jahrzehnte lang der Fiat Cinquecento hier das Sagen hatte.

In den schmalen Gassen erlebte man das einzigartige Flair des unverfälschten süditalienischen Dorflebens.

Die Corso Senatore Andrea Matarazzo war eine etwa ein Kilometer lange Fußgängerzone mit allen möglichen kleinen Geschäften.

Beide Seiten der schmalen Straße säumten Obstgeschäfte, Weinläden, kleine Bars, Juweliere, Fotoläden, Friseurläden, Fischgeschäfte, Textilien und Schuhgeschäfte, einfach alles. Selbst ein Bankautomat und eine Post ließen sich hier finden.

Und das Optikergeschäft, Gino Brunellisi, meines italienischen Freundes aus den 80er Jahren.

Es zeigte sich noch alles so, wie vor zwölf Jahren.

Hier musste die Zeit stehen geblieben sein.

Noch an diesem Alimentari vorbei, dann müsste Bruno mit seinem Tabakladen kommen, hier gab es übrigens auch Briefmarken und Salz zu kaufen. Endlich hatten wir das Ziel erreicht, Ottica Brunellisi! Natürlich, da war sein Geschäft.

Innerlich total aufgewühlt betrat ich den Laden. Wunderschöne Sonnenbrillen wurden in den unzähligen Glasvitrinen ausgestellt.

Alles nur vom Feinsten.

Da stand er!

Ich konnte nicht glauben, dass zwölf Jahre vergangen waren, seit ich ihn das letzte Mal sah. Er hatte sich nicht verändert. Mit einer Zigarette im Mundwinkel, deren vordere Hälfte aus Asche bestand, guckte er mich an, als würde soeben Mussolini seinen Laden betreten.

Er stand hinter dem, mit italienischer Ordentlichkeit gezierten Verkaufstresen. Berge mit Papier, einem Handspiegel, in dem nur ein Blinder, der hineinschaute, sein Aussehen mit der Armanibrille erahnen konnte.

Über Ginos Kopf, bedeckt mit schwarz glänzendem Haar, hing ein Schild „non fumare“, nicht rauchen.

„Mamma mia, Norberto, isch glauben es nicht, meine liebe Freund, meine Bruder. Isse das dein Geist?“

Er stürmte hinter dem Tresen hervor. Links und rechts ein Kuss, gefolgt von einer wilden Umarmung. Er lief zum Telefon und brüllte in die strapazierfähige, italienische Sprechmuschel:

„Imma, horen gut, was ich dir sagen muss. Meine liebe Freund, meine Bruder Norberto, stehen hier vor mich, bereite alles vor, wir essen heute Abend zusammen!“

 Nebenan war noch die Bar, in der wir schon damals unseren Espresso tranken.

„Hey, ciao Pilota, wie schön dich wieder zu sehen. Due Cafe, e aqua per Dina.”

Diese Herzlichkeit und Freundlichkeit!

Es dauerte nicht lange dann waren auch Bruno vom Tabakladen, Antonio der Metzger, Dottore Battaglia, der Steuerberater, Francesco vom Fischladen am Marktplatz und viele andere da.

Renato und Karin hatten die Tauchschule aufgegeben, wohnten aber noch hier. Renato war auf den Rollstuhl angewiesen.
Alle wollten wissen, wie es mir ging, wie lange ich bleiben würde und was meine Pläne wären.

Ich erzählte, dass ich mit meinem Wohnmobil hier sei.

„Ich habe einen rimorcchio speziale, einen speziellen Anhänger mit einem Wasserflugzeug hinten dran. Damit will ich nach Griechenland, wo ich für den Juli verabredet bin.“
„Oh no, no, hören gut, meine liebe Freund“, sagte Gino, „du müssen nisch farren in Grecia. Du kannst wohne bei mich und fliege hier auf die Wasser mit die Turisti!“
Das muss ich dir noch alles erklären, lieber Gino, dachte ich mir. Aber nicht jetzt und auch nicht heute.

Meine Verabredung mit Jannis war locker vereinbart worden. Im Laufe des Julis wollte ich in Paliouri eintrudeln.

Eine Weile blieb ich noch bei Gino. Dann machte ich mich mit Dina auf den Weg zu unserem fahrbaren Zuhause. Für einundzwanzig Uhr hatte mich Gino zum Essen eingeladen.

Eine Traube schaulustiger, neugieriger und laut diskutierender Anwohner umringte den Anhänger mit dem Flieger. Ob das ein elicottero, Hubschrauber, sei? Bist du der Pilot, hast du den aus Deutschland mitgebracht? Wie schnell ist der, wieviel Cavalli, PS, hat der Motor? Fragen über Fragen! Dann kannst du mit uns mal nach Capri fliegen. Wie heißt du? Wie heißt dein Hund? Die Neugierde und das Interesse der Italiener waren fast nicht zu befriedigen. Auf einmal wurden von den Häusern Stühle herübergeholt, plötzlich standen eine Korbflasche Rotwein und Gläser auf meinem Campingtisch.

„Herzlich willkommen in Italien, Norberto, Pilota!“

 Von diesem Tag an hieß ich überall Pilota.

 Ja, wir sind nicht in Deutschland, Dina, wir sind in Italien. Nicht nur das Wetter war hier äußerst angenehm.

Bei gutem Wetter konnte man von meinem „Grundstück“ aus Capri und die Costiera Amalfitana, die Amalfiküste, sehen. Wenn das nichts hatte!

Kurz vor neun machten Dina und ich uns auf den Weg zu Gino. Überaus herzlich wurden wir von Imma begrüßt.

Dina bekam von der Herzlichkeit etwas ab. Es wurde ihr sofort ein Schälchen mit Wasser und ein Teller mit Trockenfutter hingestellt.

Imma hatte alles vorbereitet, auf dem Herd kochte und brodelte es.

„Es gibt Spagetti Bolognese“, verriet sie mir lächelnd.

Der Tisch war gedeckt. Der Fernseher lief auf Hochtouren.

Ja, wir waren in Italien!

Gino erzählte mir, dass er vor zwei Wochen mit seinem Boot auf dem Meer war.

„Isch haben genommen fumzig kili Tonno“, prahlte er.
„Isch habe gegebe alle die Fisch zu Salvatore.“

Salvatore betrieb ein Restaurant, in dem es auch Pizza gab. Die Beste auf der Welt, natürlich!
“Allora, Gino il cibo é pronto, das Essen ist fertig. Provare, probiere!“

Imma drückte Gino einen kleinen Löffel in die Hand. Mit sichtlicher Miene eines Großmeisters strich Gino etwas von der Bolognese ab und brachte sie durch sanftes Pusten auf Genusstemperatur. Ohne den Kopf zu heben, ging sein Blick nach oben, während er mit einem schnellen, schmatzenden Geräusch, die Kostprobe machte.

„Ancora un po di sale e pepe“, sagte er, während Imma sich zu mir wandte und mit verständnisvollem Lächeln die Augen verdrehte.

Eine Winzigkeit, wirklich nur eine Winzigkeit der gewünschten Gewürze fand durch Ginos Finger den Weg in den Topf. Hingebungsvoll rührte er noch einmal alles um und wiederholte die Kostprobe.

„Ah, va bene cosi, ah, so ist es gut!“

Na dann, guten Appetit!

An diesem Abend hatten wir uns viel zu erzählen. Sehr spät erreichten Dina und ich unser Zuhause.

Zufrieden und mit guten Gedanken fiel ich in einen erholsamen Schlaf.

Kapitel 3

Ein strahlend blauer Himmel, kobaltblaues, ruhiges Meer, der Blick auf die Insel Capri und der Costiera Amalfitana, ließen uns erahnen, dass ein wunderschöner Tag auf uns wartete.
„Buon giorno, welch ein schöner Morgen“, begrüßte ich den Alten, der neben unserem Wohnmobil stand.

„Si, si, es wird ein schöner Tag. Hier Pilota, das soll ich dir von meiner Frau geben. Du sollst es probieren. Sie wird dir schmecken. Dünne Scheiben musst du abschneiden, so schmeckt es am besten. Auf keinen Fall darfst du die Salami“, es war eine Salame Napoletana, „in den Kühlschrank legen.“

„Grazie, mille grazie“, bedankte ich mich.

Dina und ich machten uns auf den Weg zur Corso Senatore Andrea Matarazzo.

Bereits um neun Uhr hatten wir 19 Grad Celsius.

„Oh, meine liebe Freund, lass uns eine Cafe nehmen und einen Biscotti“, begrüßte mich Gino.

Im Laufe des Vormittags begrüßte ich noch viele Bekannte. Es gab wieder viel zu erzählen.

In Acciaroli hatte Gino für heute Abend einen Tisch bestellt.

Acciaroli erlangte 1953 durch den Besuch von Ernest Hemingway internationale Bekanntheit. Hier schrieb er sein Buch „Der alte Mann und das Meer“.

Die Villa Benedetta lag hoch über dem Meer. Romantisch beleuchtet und mit Strahlern gekonnt ins rechte Licht gerückt, präsentierte sie sich zumindest äußerlich, im besten Licht. Im Foyer wurden wir herzlich von Vincenzo, dem Eigentümer, begrüßt.

Eine blonde Schönheit im Minirock brachte uns an den reservierten Tisch. Uns, das waren Imma, Gino, Aldo und Marianna.

„Hey, Gino, woher kommen all die blonden Frauen?“ fragte ich erstaunt.

„Ja, weißt du, Norberto, die kommen aus Polen.“

Wir saßen auf einer die ganze Breite der Villa umschließenden Terrasse. Hinter uns, im Inneren der Villa, spielte eine Band gekonnt und nicht zu laut italienische Backgroundmusik.
Der Blick von der großen Terrasse in die Nacht erlaubte einen grandiosen Ausblick auf das Lichtermeer von Acciaroli unter uns und über das Meer, auf dem Schiffe ihrem Ziel entgegen fuhren. Am Horizont sah man schemenhaft die illuminierte Costa Amalfitana und Salerno.

Was für eine Nacht!

Weiter unten, vor der Terrasse, erstreckte sich ein parkähnliches Gelände, dessen Mitte ein riesiger Pool zierte. Am Rande des Pools spielte eine zweite Band Barmusik.

Aldo betrieb eine kleine Bootswerft in San Marco. Marianna kannte ich noch von meinem ersten Besuch in Santa Maria di Castellabate, 1980.

Ihre Eltern hatten eine Apotheke in Agropoli.

Marianna war damals 14, dachte ich gerade, als unsere Blicke sich trafen. Wie kann man nur so verdammt gut aussehen! Warum ist sie noch nicht leiert?

„Allora Signori“, wurde ich gerade aus meinen Gedanken gerissen.

Eine Blondine mit großer Oberweite, geschlitztem Rock und einem strahlenden Lächeln, brachte uns kunstvoll dekorierte Cocktails.

Vincenzo kam an unseren Tisch.

Die linke Hand hinter dem Rücken, über dem rechten Arm den er vor seinen Bauch hielt, hing eine weiße Stoffserviette. Mit leicht vorgeneigtem Oberkörper fragte er:

„Tutto a posto, Gino, alles in Ordnung?“

„Alles bestens Vincenzo, grazie.“
Mit zufriedener Mine entfernte er sich.

Wir prosteten uns dezent zu und genossen den ersten Schluck des köstlichen Cocktails.

Welch ein herrlicher Abend, kann das Leben schön sein!

Beim Zuprosten schaute mir Marianna mit einem Blick in die Augen, dass ich fast etwas von dem Cocktail verschüttet hätte.

Weißt du eigentlich, wie gut du aussiehst, Marianna, dachte ich, als Aldo die Frage, von wem die Cocktails seien, in den Raum warf. Schnell stellten wir fest, dass keiner aus

unserer Runde sie bestellt hatte. Gino nahm an, dass wir sie zur Begrüßung von Vincenzo bekommen hätten.

Na, dann noch mal, Salute!

Diesmal kam Sie mit einem leeren Tablett, die Blonde mit dem geschlitzten Rock und der….

„Entschuldigen Sie vielmals, das ist falsch“, sagte sie.

Mit einem verlegenen Lächeln wurden die angetrunkenen Gläser mit den Cocktails auf das Tablett gestellt und mit einem huldvollen Lächeln und unschuldigem Augenaufschlag zwei Tische weiter serviert.

Pesce spada, Schwertfisch, gab es als Hauptgericht, mit Kräutern und Tomaten, eine Überraschung für den Gaumen.

Es wurde ein später Abend. Auf der scheinbar unendlich dauernden Rückfahrt war Marianna an meiner Schulter eingeschlafen.

Dass ich der Ekstase meiner Geschmacksnerven freien Lauf ließ, sollte mir noch eine unruhige Nacht bescheren.

Oh Gott, dieses Völlegefühl!

„Dina, ich brauche einen Notarzt, morgen wird nichts gegessen!“

Was für beknackte Vorsätze, was für fromme Wünsche. Morgen, ja morgen wird wieder der Kampf mit den unzähligen lukullischen Genüssen aufgenommen. Diesem Kampf kann und darf man sich nicht entziehen.

Ich bin ein lukullischer Krieger!

Seit vier Uhr lag ich wach und konnte nicht mehr schlafen. Ich ließ die Zeit Revue passieren und kam auf den 28.07.1980. Da war ich hier zum Drachenfliegen, so stand es in meinem Flugbuch geschrieben, in dem ich gestern ein wenig geblättert hatte.
Damals waren Hinrich aus Hildesheim und ich hier mit dem Zelt auf dem Campingplatz Trezene, der direkt am Meer lag.

Wir hatten den Monte Stella entdeckt, einen Berg, der bis zum Gipfelplateau befahrbar war.

Dort oben befand sich eine große Television- und Radioantennenanlage.

Die Höhe betrug 720 Meter über NN. In ca. dreißig Kilometer Entfernung glitzerte das Meer. Wir sahen die Bucht von Santa Maria und den Strand vor unserem Campingplatz. Hm, ob wir im Flug bis zum Strand kommen würden? Zwischen dem Strand und dem Monte Stella gab es keinen Platz zum Landen. Nur direkt am Fuße des Monte Stella gab es eine mehr als bescheidene Möglichkeit.

Da musste alles passen! Um die 30 Kilometer bis zum Meer zu schaffen, reichte die Ausgangshöhe von 720 Metern nicht.

Direkt neben dem Startgelände gab es eine vorgelagerte Bergkette. Diese musste notwendigerweise angeflogen werden, um im Hangaufwind mindestens 1500 Meter Höhe zu erreichen.

Dieser Höhenüberschuss würde es ermöglichen, eine quer zur Flugstrecke liegende Bergkette zu erreichen, um dort wiederum neuen Höhenüberschuss zu tanken, der es dann möglich machte, bis ans Meer zu fliegen.
Wir dachten nach, rechneten und dachten nach.

Wir machten uns gegenseitig Mut.

Gino hatte ich 1980 beim Kauf einer Sonnenbrille kennengelernt. Ich hatte ihm von dem Plan erzählt, vom Monte Stella bis zum Meer zu fliegen.

„Norberto, Hinrico“, gemeint war Hinrich, „kommt schnell zu mir in den Laden“, fing Gino uns vor seinem Geschäft ab.

„Das ist Ciro, Ciro é anche un pilota delta plano, Ciro ist auch ein Drachenflugpilot.“

Etwa 1,80 Meter groß, blauschwarze nach hinten gegelten Haare, braun gebrannt und mit einer Versage Sonnenbrille vor den Augen, stand Ciro vor uns. Er kam aus Modena und verbrachte in San Marco, einem unmittelbar von Santa Maria übergehendem Fischerdorf, seinen Urlaub.

Da er in Deutschland studiert hatte, sprach er einwandfrei Deutsch.

„Vor drei Jahren traf ich mich hier mit deutschen Drachenfliegern. Zwei Mal sind wir bis zum Meer geflogen.

Wenn das Wetter und der Wind stimmen, geht das“, machte er uns Mut.

In der Bar „da Alberico“, bestellten wir uns ein Panini und einen Espresso, fachsimpelten und machten Pläne für den Flug.

„Wenn wir alle drei fliegen wollen“, warf Hinrich ein, „brauchen wir einen Fahrer!“

Recht hatte er!

„Gino, wir brauchen einen Fahrer.“

„Ja, ich telefoniere mit meinem Freund Alessio“.

„Alessio, die Piloten brauchen einen Fahrer, der sie auf den Monte Stella bringt.“

„Mache ich, kein Problem.“
Zwei Mal landete ich direkt vor unserem Campingplatz Trezene am Strand.

Mit tosendem Applaus wurde ich von den Strandgästen begrüßt.

Italiener können sich für alles begeistern. Ein traumhafter Flug, der mit Thermik und Aufwind fast drei Stunden dauerte.

Zweimal hatte es geklappt. Das dritte Mal nicht mehr. Der Start verlief bereits anders als sonst.

Wie bei den ersten Starts blies leichter, lauwarmer Wind genau auf den Hang. Ich rannte und rannte, er wollte nicht abheben, der „Flamingo IV B“.

Sanft streichelten die Spitzen der Büsche den Steuerbügel. Um Gottes willen nur nicht hängen bleiben!

Ich flog, aber viel zu tief! Ran an die Bergkette und Höhe im Aufwindband tanken!

Es gab keinen Aufwind!

Mit viel Geduld und einem mulmigen Gefühl erreichte ich gerade noch den obersten Rand der Bergkette. Mehr war nicht drin!

Die Möglichkeit zum Landen am Fuße des Monte Stella war vertan.

Hinrich und Ciro schauten mir angespannt nach und verzichteten auf einen Start.

Was sollte ich tun, so eine Scheiße!

Ich versuchte den Weg zum quer liegenden Berghang. Jedes Fürzchen Thermik, das durch helles Pfeifen von meinem Variometer angezeigt wurde, versuchte ich durch Kurven in Höhe umzusetzen.

Ich verlor jedoch immer mehr Höhe!

 Den Plan zum Strand zu fliegen hatte ich längst aufgegeben. Aber wohin? Unter mir war nur Wildnis!

Na, was das wohl wird, dachte ich, und machte mich innerlich auf eine unsanfte Landung gefasst.

Da, zwischen den Olivenbäumen war etwas Platz, das müsste reichen. So langsam wie möglich steuerte ich die extrem kurze, aber einigermaßen freie Fläche an. Früh war ich von der liegenden Position in die Aufrechte gewechselt, um durch den erhöhten Widerstand noch mal Fahrt aus dem Fluggerät zu nehmen.

An den Bäumen war ich vorbei. Mit einem von mir brutal eingeleiteten Stall, also einem Strömungsabriss, in ungefähr drei Meter Höhe, beendete ich den missglückten Flug. Mir war nichts passiert, und mein Flamingo war, Gott sei Dank, unbeschädigt.

Hoffentlich hatten Ciro und Hinrich gesehen, wo ich runtergegangen war, dachte ich. Aber was hätte mir das genützt? Ich hatte keine Straße oder einen Weg gesehen.

Die inzwischen heiße und flirrende Luft ließ meinen dünnen, blauen Leinenoverall an meinem Körper kleben.

Die Schirmmütze, die ich in der Tasche hatte, spendete etwas Schatten für die Augen.

Jetzt machte ich mich erst mal daran, den Drachen abzubauen und auf Packlänge zusammenzulegen.

Den Packsack hatte ich beim Fliegen immer dabei.

Wie sollte es jetzt weiter gehen? Wo war eine Straße, in welche Richtung sollte ich gehen.

Von hier unten sah alles anders aus, verdammt!

Erst mal orientierte ich mich nach der Sonne, dann legte ich die Richtung fest, in der ich marschieren wollte. Wie dem auch sei, es war noch mal alles gut gegangen. Jetzt hieß es, sich erst mal zu einem Cappuccino und einem Salamibrötchen durchzuarbeiten.

Auch das noch, ein tiefer Graben, fast ein Bach. Den konnte ich nicht ablaufen, bis ein Übergang kommen würde, wenn überhaupt einer käme.

Die Wasseroberfläche sah einigermaßen klar aus, aber darunter, das war doch schwarz, oder?

Was waren das für komische Viecher auf der Wasseroberfläche, die hatte ich noch nie gesehen. Mit ungutem Gefühl und Widerwillen durchquerte ich den Graben.

Was sagte ich, ich hätte einen blauen Overall an?

Bis zur Brust war er jetzt von stinkendem Schlamm schwarz gefärbt, wie meine Beine, Arme und Hände.

Inzwischen war es heißer geworden, kein Lüftchen rührte sich und ich hatte nichts zu trinken dabei.

Das verbuchte ich als Erfahrungswert für künftige Flüge. Gut zwei Stunden kämpfte ich mich durchs Dickicht, viel Strecke hatte ich nicht gemacht.

Immer wieder bereiteten mir dichtes Gestrüpp und Geröllhalden Schwierigkeiten.

Die Hitze tat ihr Übriges!

Nein, ich traute meinen Augen nicht. Ein kleines karges, von der Sonne völlig ausgetrocknetes Feld.

Darauf stand ein älterer, unrasierter Mann in einem schäbigen Anzug.

Eine ebenso alte Frau mit extrem faltigem Gesicht riss in gebückter Haltung Unkraut aus der der Erde. Neben den Beiden döste ein Esel mit gesenktem Kopf. Erleichtert, alle Strapazen vergessend, rief ich: „Buon Giorno, Signora, buon Giorno, Signore!“

Er guckte mich an wie das siebente Weltwunder. Ich sah bestimmt verheerend aus. Wo ich um Gottes willen herkäme, fragte er mich ungläubig? Dann hielt er einen Ziegenbeutel hoch und spritze sich gezielt einen Strahl Wasser in den Mund. Er reichte mir den Beutel und zeigte mir mit Geesten, dass ich es ihm nachmachen sollte. Wie gut Wasser schmecken konnte, zumal es auch noch relativ kühl war.

Seine Frau arbeitete währenddessen unbeeindruckt weiter. Schnell erzählte ich das ganze Malheur.

„Hör auf, Frau!“ herrschte er sie an.

Sie beendete die Arbeit und wandte sich mir zu.

Mit den Worten: „Sie sehen aus wie der wahrhaftige Teufel“, nahm sie den Esel am Zügel und lächelte, dass ihre Falten ächzten.

Ich musste auf dem Rücken des Esels Platz nehmen. Die Alte führte ihn schweigend und der Mann ging, sich mit mir unterhaltend, nebenher. Kurze Zeit später erreichten wir ein Häuschen aus Naturfels, welches ebenso zerschunden war, wie sein Anzug. Daneben befand sich ein baufälliger Schuppen, dem das halbe Dach fehlte.

Ob sie jemals bessere Zeiten erlebt hatten, dachte ich, wie dicht liegen Überfluss und Armut zusammen.

In dem baufälligen Schuppen befand sich tatsächlich ein Wasserschlauch.

Er hing, über krumm gebogenen Nägeln und mit der Öffnung nach oben, an der Wand. In dieser Öffnung steckte ein verrosteter Duschkopf. Das Wasser floss eiskalt, wirklich eiskalt, über meinen erhitzten Körper, aber ich konnte duschen!

Der alte Mann reichte mir eine riesige Jogginghose und ein Oberhemd, das früher mal weiß war.

In der Küche, immerhin mit einfachen Fliesen ausgelegt, stand der mit Köstlichkeiten gedeckte Tisch.

Wasser, Kaffee, Rotwein, Käse, Schinken, Salami, Brot und Obst. Ihr Gesicht mochte faltig sein, der Mund harte Züge haben, aber als sie mir lächelnd

„buon appettito“ wünschte, funkelten ihre Augen als wäre sie eine junge Frau.

Immer wieder wurde ich aufgefordert zuzugreifen.

Hier, noch ein Stück Schinken oder hier, etwas Salami, der Käse ist ganz hervorragend, den Wein haben wir selbst gemacht. Unglaublich diese Herzlichkeit und Gastfreundschaft!

Nach dem Essen setzten wir uns nach draußen.

Ein Olivenbaum spendete wohltuenden Schatten. Nun entdeckte ich meine Unterhose und den blauen Overall auf der Wäscheleine.

Er war tatsächlich wieder blau. Alberico, so hieß mein Gastgeber, winkte mir zu, dass ich ihm ins Haus folgen sollte. Er ging zu einem kleinen, hölzernen Hängeschrank und öffnete diesen.

Ich traute meinen Augen nicht; ein Telefon, sogar mit einem Kabel daran.

Dieses alte Teil würde man mir auf dem Flohmarkt in Deutschland aus der Hand reißen.

Nach dem kurzen Telefonat, von dem ich nicht viel verstanden hatte, schenkte er mir noch einmal Kaffee nach.

„Fornelli ist nicht weit von hier“, sagte er, „der Bürgermeister ist ein Freund von mir. Er kommt mit seinem Wagen und holt dich ab. Er bringt dich zum Campingplatz“.

„Mein Drachen ist noch da draußen, Alberico.“

„Komm morgen vorbei, dann holen wir ihn mit dem Esel.“

 Die Verabschiedung war herzlich und das mit einer garantierten Ehrlichkeit!

Fabio, der Bürgermeister kam mit einem uralten Cinquecento. Er musste mal Formel 1-Fahrer gewesen sein.

War das ein Höllenritt in die Ebene. Diese steile kaputte Straße, diese engen Kurven. Entweder um Sprit zu sparen, oder den Motor zu schonen, was weiß ich, rollte Fabio im Leerlauf dem Tal entgegen.

Er unterhielt sich mit mir und schaute dabei ständig zu mir rüber.

Die Schleifgeräusche der gequälten Bremsen erinnerten mich an die Bundesbahn zur Zeit der Dampfloks.

Hatte mich das Schicksal den Flug überleben lassen, damit ich in dieser motorisierten Konservendose mein Ende finden sollte?

Gegen zwanzig Uhr trafen Hinrich und Ciro auf dem Campingplatz ein.

Während ihrer Suche nach mir wurde ihnen in Fornelli erzählt, dass mich der Bürgermeister nach Santa Maria fahren würde.

Sie waren froh über den glimpflichen Verlauf dieses Zwischenfalls.

Am nächsten Morgen besuchten wir Gino.

Er wusste natürlich über alles Bescheid.

Gino kannte den Bürgermeister von Fornelli und meine unfreiwilligen Gastgeber Alberico und Maria.

„Anständige, gute Leute sind das, Maria und Alberico. Ihr Sohn war Fischer in San Marco.

Vor zehn Jahren ist er vom Fischfang nicht mehr nach Hause gekommen. Man hat ihn und sein Boot nie gefunden“, ließ Gino uns wissen.
„Wie kann ich mich bei Maria und Alberico bedanken?“ fragte ich ihn.

„Ach, weißt du, Norberto, diese Leute geben mit dem Herzen.“

„Gino, wir wollen jetzt zu Alberico, um den Drachen zu holen, ich möchte ein Geschenk mitnehmen“, drängte ich ihn zu einer Antwort.
„Alberico kauft seine Alimentari, Lebensmittel, bei Aldo ein. Bei Aldo kann Alberico anschreiben lassen, das ist hier noch so. Geh zu Aldo und bezahle ein paar Schulden von Alberico. Erzähle nachher den Beiden nichts davon, du würdest sie beschämen. Aldo erklärt alles später, wenn Alberico zum Bezahlen kommt.“

Das war im August 1980.

Damals ahnte ich noch nicht, dass ich zwölf Jahre später wieder nach Santa Maria di Castellabate kommen würde.

Für morgen Nachmittag hatte Gino eine Angelfahrt mit mir geplant.

„Wir farre raus und nehme viele Kili von die Tonno, Norberto, die periodo ist sich gut davor.“

Da war ich gespannt, Tunfische fangen oder sogar einen Schwertfisch, irre!

 Ginos Holzboot war sieben Meter lang und hatte im ersten Drittel eine flache Kajüte, ohne Stehhöhe.

An der linken Kajütenfront waren der Gashebel und das Steuerrad, auf der anderen Seite, in einem spritzwassergeschützten Kasten, das Seefunkgerät. In der Mitte des Bootes befand sich unter einer Holzverkleidung der Motor.

Sein Boot lag im Hafen von San Marco. Heute hatten wir beste Voraussetzungen für unser Vorhaben, strahlend blauer Himmel und das Meer glatt wie ein Spiegel.

Imma versorgte uns mit Reiseproviant, Salame Napoletana, Schinken, Brot und Vino.
Klasse, alles war komplett, die Ausrüstung perfekt und umfangreich.

Klar, Gino wollte seinem deutschen Freund mal zeigen, wie man schnell ein paar Kilo Tunfisch fängt, ist doch klar!

Mit leisem Surren sprang der kleine Diesel sofort an.

Nach der Hafenausfahrt nahmen wir Kurs auf das freie Meer.

„Wir machen alles mit der Schleppangel, Norberto“, sagte Gino, und ließ vier Schleppangeln ins Wasser, die wir mit mäßiger Fahrt, immer im Auge behaltend, hinter uns herzogen.

Die Küste und San Marco lagen vier Kilometer hinter uns.

Eine Stunde verging, ohne dass sich irgendetwas tat.

„Du musse haben eine wenig Pazienza, ein wenig Geduld, das gibt heute viele Kili Tonno, meine Freund“, sagte Gino, während er sich an dem Seefunkgerät zu schaffen machte.

„Pchchch“, der Squelsch, die Rauschsperre des Seefunkgerätes wurde voll aufgedreht.

Ein ohrenbetäubendes Rauschen übertönte die

himmlische Ruhe und das leise, sonore Brummen des Dieselmotors.

Jetzt brüllte Gino auch noch in das Mikrofon, dass ihm die Halsschlagadern zu platzen drohten: „Pronto, pronto prontoooo…., Maria Magelanaaaaa…ecco Gino, Gino, Ginooo…..!“

Von der Maria Magelana, ein Fischdampfer aus San Marco, der auf See war, wurde genauso laut zurückgebrüllt.

Ich fragte mich, warum die überhaupt Funkgeräte brauchten?

Die Brüllerei ging um die Frage, ob die was gefangen hätten und wo der Thunfisch sei. Die Magelana hatte auch noch nichts gefangen.

„Gino, wir werden in einem Umkreis von 100 Seemeilen in den nächsten Tagen hier überhaupt nichts mehr fangen. Nach der Brüllerei gibt es hier keinen Fisch mehr!“ prognostizierte ich.

„Entschuldigung, für die Lärm, isch wissen, in Deutschland die Angeler sich nisch bewege und immer ganze ruhig, wie in Grab“, dabei guckte er mich mit einem Blick an, dass mir meine Bemerkung schon wieder leid tat.

„Heute haben wir kein Glück, Norberto, nimm noch Schinken und Vino!

Schau, wie schön das Panorama ist.“

Langsam tuckerten wir Richtung San Marco.

Urplötzlich wurde es total still!

Der Motor gab keinen Ton mehr von sich. Was war das jetzt?

„Gino, haben wir keinen Treibstoff mehr?“

„Doch doch, der Tank war voll!“

Nach San Marco waren es bestimmt noch drei Kilometer und andere Schiffe nicht in Sicht.

„Wir gucken uns mal den Motor an“, sagte Gino, hob die Verkleidung ab und stellte sie zur Seite.

Wo war der Motor, ich konnte keinen Motor erkennen? Fassungslos stierte ich auf einen unförmigen, öl- und dreckverschmierten schwarzen Klumpen. Da brauchte man eine gehörige Portion Fantasie, um diesen Klumpen als Motor zu identifizieren.

Meine Frage an Gino, ob wir Werkzeug hätten, stellte sich als überflüssig heraus.

Als Gino die Kajütentür öffnete, traf mich fast der Schlag.

Hatte hier jemand seinen Sperrmüll entsorgt?

Ich konnte nicht glauben, was ich da sah!

Scheinbar hatte Gino die Übersicht in diesem Chaos.

Er zauberte eine Plastiktüte aus dem unergründlichen Durcheinander hervor und schüttete sie aus.

Zum Vorschein kamen eine aufgeweichte Zigarettenschachtel, ein paar Kippen, eine angebrochene Flasche Rotwein, ein abgebrochenes Fischmesser und eine Rolle Alufolie.

Wir beide guckten auf den Motor, als erwarteten wir von ihm einen Schadensbericht.

Gino griff in die Schmiere und zog das Ende eines kleinen, etwa 20 Zentimeter langen, bleistiftdicken Plastikschlauchs hervor. Das Teil war mal elastisch, jetzt hatte es die Konsistenz einer Makkaroni.

„Isse von Vibratione gebroche“, höre ich Gino sagen, „habe keine Schlauch, müsse wir flicken.“

Ich nickte und dachte, na klar doch, aber womit?

Mit einem Streifen von der Plastiktüte umhüllt