Ella Wessel

GESICHT ist GESICHT

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Inhaltsverzeichnis

Titel

Gesicht ist Gesicht

Kapitel 1 - August 1993

Kapitel 2 - Samuel Berger

Kapitel 3 - Dezember 2018

Kapitel 4 - Cannabis

Kapitel 5 - Ascona 1993

Kapitel 6 - Marlene

Kapitel 7 - Der Glaube

Kapitel 8 - Rilkes Gesichter

Kapitel 9 - Die Naive

Kapitel 10 - Golf

Kapitel 11 - Klaus Abel

Kapitel 12 - Einladung

Kapitel 13 - Whisky mit Eis

Kapitel 14 - Der Golfschläger

Kapitel 15 - der gelbe Porsche

Kapitel 16 - Joggingparcour

Kapitel 17 - Die Residenz

Kapitel 18 - Bruder Jacob

Kapitel 19 - Das Phantom

Kapitel 20 - Berlin

Kapitel 21 - Die Seenotretter

Kapitel 22 - Depressionen

Kapitel 23 - Drogengeld

Kapitel 24 - Amtshilfe

Kapitel 25 - Galerie Seidel

Kapitel 26 - Das Notizbuch

Kapitel 27 - Jasper

Kapitel 28 - Das Logbuch

Impressum neobooks

Gesicht ist Gesicht

„Habe Mut, dich deines eigenen Verstandes zu bedienen.“

(Immanuel Kant)

Kapitel 1 - August 1993

   Auf der Rückreise von der Schweiz nach Berlin fand ich am Abend in Lindau ein Zimmer für eine Nacht, in einem drei Sterne Garni Hotel.  Einfach, aber sauber, von der Besitzerin liebevoll eingerichtet. Das kleine Mansardenzimmer im zweiten Stock, maximal vierzehn Quadratmeter groß, schien das einzige noch freie Zimmer im Ort zu sein. Ich war es gewohnt, in größeren vier bis fünf Sterne Häusern zu übernachten, aber alle waren ausgebucht.  Nach einer heißen Dusche machte ich es mir mit einem Käsesandwich und einem Glas Wein auf dem Bett gemütlich. Soweit man es sich auf einem Hotelbett, das an einer schrägen Wand steht und nicht breiter als ein Meter ist, gemütlich machen konnte. Das Sandwich hatte ich mir an einer Autobahnraststätte gekauft und den Wein von der Rezeption mit auf mein Zimmer genommen. Ich schaltete das Schweizer Fernsehprogramm ein um die Nachrichten anzusehen. Und dann hörte ich folgende Meldung:

    Wildschweine im Tessin! Gestern fand die Polizei in einem Waldstück in der Nähe von Ascona die bis zur Unkenntlichkeit entstellte Leiche eines vermutlich deutschen Touristen. Die Polizei geht davon aus, dass es sich um den Besitzer oder Eigentümer des Sportwagens mit einem Berliner Kennzeichen handelt, der unweit des Fundortes der Leiche parkte. Der  Mann trug keine Ausweispapiere bei sich. Die Polizei ermittelt und tappt derzeit noch im Dunkeln. Die Wildschweine haben einen Großteil des Bodens umgepflügt. Dazu noch das Unwetter vom Vortag, was eine Spurensicherung fast unmöglich macht. Was uns jedoch beschäftigt, sind die Fragen, seit wann es im Tessin Wildschweine gibt und ob Wildschweine Menschen anfallen? Wir fragten dazu einen Experten…

Als ich diese Meldung hörte, wusste ich nicht, ob ich lachen oder weinen sollte. Die Leiche lag unweit des Fahrzeuges, also nicht mehr unmittelbar daneben, dort wo wir sie abgelegt hatten. Das muss ja eine riesige Sauerei gewesen sein.

   …Die Invasion der Wildscheine ist ein relativ neues Problem. 1981 wurden im Tessin erstmals wieder Wildschweine gesichtet. Die Population vermehrt sich rasend schnell. Bis zum Park am Monte Veritá waren sie bisher noch nicht vorgedrungen. Menschen wurden auch nicht angegriffen. Ein bewusster Angriff eines Wildschweines auf einen Menschen ist mehr Jägerlatein als Realität. Wenn überhaupt, würde das Tier auch höchstens eine Attacke machen und dann fortlaufen. Wildschweine fressen alles, also auch Fleisch. Sie sind aber keine Raubtiere, sondern Aasfresser. Das heißt, sie würden auf Futtersuche niemals einen Menschen anfallen. Liegt allerdings eine Leiche im Wald, kann es schon sein, dass Wildschweine sie anknabbern. Wenn eine Bache jedoch eine Bedrohung für ihre Frischlinge sieht, kann das schon mal anders ablaufen…

Ich hörte den Ausführungen nicht weiter zu und dachte mir, da haben wir ja noch mal Schwein gehabt. Im wahrsten Sinne des Wortes.

Nach einem weiteren Glas Wein stellte ich den Fernseher ab, knipste das Licht aus und ging mit diesen Bildern im Kopf zu Bett. Da war er wieder, mitten in der Nacht, der Tote mit der Clownfratze - die mich auslachte.  Wildschweine um mein Bett herum, die grunzend ihre feuchten Nasen an meinem Bein rieben. Schweißgebadet saß ich senkrecht im Bett.

   Begonnen hatte diese ganze Misere, die mein bis dahin sorgenfreies Leben total aus den Fugen geworfen hatte, eine Woche vorher. An einem sonnigen, wunderschönen Tag, im August 

Kapitel 2 - Samuel Berger

   Heute, fünfundzwanzig Jahre später, wohne ich in einer Seniorenresidenz in einem idyllischen Stadtteil von Lübeck, direkt an der Ostsee. Die Bilder in meinem Kopf, von dem Ereignis in der Schweiz, hatten sich über viele Jahre hartnäckig gehalten. Vermutlich, weil ich mit niemandem darüber sprechen konnte.  Aber im Laufe der Zeit hatte ich diese Dämonen in den hintersten Winkel meines Gehirns verbannt und in Ketten gelegt. Erst jetzt im Alter, wo ich interessante Gespräche mit meinem neuen Zimmernachbarn Samuel führe, kommen diese Erinnerungen wieder hoch.

   Es ist Spätherbst, die ersten Nachtfröste sind schon zu spüren und die Touristen, die sich hier in den Sommermonaten tummeln, sind längst abgereist. Die Gärtner fegen in den Grünanlagen das restliche Laub zusammen und einige Rosen strecken noch stolz ihre Köpfe in den Wind und trotzen der Kälte, als wollten sie sagen, schaut her wir werden den Winter überleben. Monströse schwimmende Metallkisten, die hunderte von Fahrzeugen in ihrem Bauch verschlingen und dann so märchenhafte Namen wie Peter Pan, Robin Hood oder Huckleberry Finn tragen, ziehen täglich vor meinem Fenster vorbei. Graue bis schwarze Rauchwolken steigen aus ihren Schornsteinen in den Himmel empor.

Der Wind kommt aus Nord-West und bläst den Ruß der Nils Holgersson, die täglich pünktlich um 10 Uhr aus Trelleborg hier einläuft, in meine Nase. Obwohl es das sauberste Schiff der gesamten Flotte ist, die hier täglich von und nach Skandinavien unterwegs sind, stinken sie immens aus ihren Schornsteinen und hinterlassen ganz feine schwarze Staubpartikel auf der Wäsche, die gerade auf dem Balkon steht. Und diese kleinen Staubpartikel atmen wir täglich ein. Es war schon eine riesige Umstellung für mich, mein großes Haus in Blankenese, mit seinen 180 Quadratmetern,  und mit Blick auf den Süllberg und die Elbe, gegen dieses 45 Quadratmeter kleine Appartement mit Balkon und Blick auf die Trave, einzutauschen. Mit meiner kleinen Rente und der bescheidenen Witwenrente meines Mannes hätte ich das Haus nicht mehr lange halten können. Es war mir nicht wert, meine Ersparnisse darin zu investieren. Mit dem zusätzlichen Geld aus dem Hausverkauf kann ich mir einen unbekümmerten und glückseligen Lebensabend gestalten. Zu meinem achtundsechzigsten Geburtstag, das ist jetzt gut acht Monate her, bin ich hier eingecheckt und fühle mich mittlerweile ganz wohl. Auf den Wasserblick und die Schiffe wollte ich nicht verzichten, deshalb habe ich diese Residenz für mich auserkoren. Meine wenigen verbliebenen Freunde aus Hamburg haben die Hände über dem Kopf zusammengeschlagen. Was willst du da, du bist nicht mal siebzig? Ich habe meine Gründe.

„Frau Seidel, solange Sie kein Cannabis auf ihrem Balkon züchten, dürfen Sie jegliche Art von Kräutern in angemessenem Rahmen in Ihre Balkonkästen pflanzen“, hatte mir der Direktor des Hauses bei meinem Einzug gesagt, als ich ihm wehmütig von meinem Kräutergarten erzählte. Wie kam er gerade auf Cannabis? Was für ein Zufall. Ein bisschen kiffen würde den Bewohnern des Hauses vielleicht ganz gut tun. Eine lustige Truppe alter Leute in einer Seniorenresidenz, das wäre doch mal was. Marihuana soll ja gegen das Vergessen im Alter gut sein.

   Herr Berger, hellgraue fast weiße bürstenkurze Haare mit einem Wirbel am Hinterkopf, der die Haare dort in alle Himmelsrichtungen abstehen lässt, seine Haltung leicht gebückt, den Kopf nach vorne gestreckt und die Hände beim Gehen immer auf dem Rücken, ist seit drei Monaten mein neuer Nachbar in der Residenz. Manchmal wenn er es eilig hat – was er meistens nicht hat - schlenkert er mit seinem rechten Arm hin und her und den linken hat er dabei immer noch auf dem Rücken, so wie beim Eisschnelllaufen, nur wesentlich langsamer. Zu Beginn standen wir auf Kriegsfuß, aber jetzt verstehen wir uns blendend. Unser Musikgeschmack ist sehr  konträr und anfangs sind wir deswegen oft aneinander geraten, weil sich jeder von uns durch die zu laute Musik des anderen gestört fühlte. Santana meets Beethoven.  Oder so ähnlich. Die nette Dame an der Rezeption, die für alle immer ein offenes Ohr und ein offenes Herz hat, meinte, wir sollten es mal mit Kopfhörern versuchen. Wie gesagt so getan, und alle sind glücklich.

S. Berger steht auf seinem Türschild und nachdem sich unsere Gemüter wieder beruhigt haben, frage ich ihn, was das S. zu bedeuten hat. „Das wird wohl der Anfangsbuchstabe meines Vornamens sein“, gibt er mir etwas zynisch zur Antwort.

„Und den wollen Sie mir jetzt nicht verraten“, sage ich und strecke ihm meine Hand entgegen, als er seine Tür aufschließt, während ich mein Appartement gerade verlassen will.

„Ich bin Christina.“ Einen Augenblick zögert er.

 „Samuel, angenehm“. Sein Händedruck ist noch beeindruckend kräftig. Er geht in sein Zimmer und ich los, um in der Dämmerung noch einen kleinen Abendspaziergang zu machen. Als ich schon fast am Aufzug bin höre ich jemanden meinen Namen rufen. Ich drehe mich um und Samuel steht in seinem Türrahmen und ruft „Christina, darf ich Sie nachher noch auf ein Gläschen Wein einladen?“ 

   Während meines Spazierganges am Wasser entlang, die Silbermöwen kreischen und kreisen über meinem Kopf, vermutlich war gerade einer der Fischer mit frischem Fang vorbei gefahren, fallen mir wieder die Wortspielchen ein, die ich mit meinem Sohn zu gerne gespielt hatte als er noch klein war. Damit konnten wir ihn unterwegs im Auto immer bei Laune halten. Durch Umstellung von Buchstaben oder Silben eines Wortes, ein neues sinnvolles Wort bilden. Aus Samuel mache ich Mausel. Das ergibt natürlich keinen Sinn, also setze ich einen Doktor vorweg und schon habe ich einen Dr. Mausel, oder noch besser Professor. Er ist bestimmt schon Ende Siebzig, vielleicht schon in den Achtzigern, sieht immer sehr adrett und gepflegt aus, mit seinen akkurat gebügelten weißen Hemden mit klassischem Kent-Kragen und den schicken Fliegen dazu, die er zum Mittagessen stets trägt. Um 19 Uhr klopfe ich an seine Tür und begrüßte ihn mit „guten Abend Herr Professor Mausel, vielen Dank für die Einladung.“ Diesen Gesichtsausdruck  werde ich nie vergessen, er sieht mich an, als würde ich von einem anderen Planeten kommen. Ich lache herzhaft und erkläre ihm, dass Mausel ein Anagramm seines Vornamen ist und ich ihn gerne in Zukunft so nennen möchte.

„Sie wissen ja, im Alter wird man wieder kindisch.“

 „Mausel, hört sich so an wie Schatzel. Meine Schulkameraden haben mich früher nur Samu genannt.“ Den Wink mit dem Zaunpfahl habe ich natürlich sofort verstanden.

 „Na super, die Maus hört sich ja gleich viel besser an. Samuel ist ein Name den man nicht so oft hört.“

„Ein biblischer Name der aus dem Hebräischen stammt. Bitte, setzen Sie sich. Möchten Sie Weißwein oder lieber einen Roten.“

 „Gerne Rotwein, der ist gesünder fürs Herz.“

 „Sind Sie hier aus der Gegend Christina, oder wie hat es Sie hierher verschlagen?“

 „Ich bin gebürtige Berlinerin, wohnte aber seit Ende der 1960er Jahre in Hamburg und seit etwa einem Jahr bin ich hier.“

Er nimmt zwei Weingläser aus seiner Vitrine und schenkt uns einen Merlot ein. Die Flasche hat keinen Korken, sondern einen Schraubverschluss und ist schon angebrochen. Auf der obersten Glasplatte stehen einige Bilderrahmen mit teilweise alten Fotos, die ich aber aus der Entfernung nicht klar erkennen kann, obwohl das Licht in der Vitrine die Fotos anleuchtet. Auf der Glasplatte darunter befinden sich ein Sammelsurium von größeren und kleineren Gläsern und einige neutrale Weingläser. Die beiden Regale darunter sind mit Büchern vollgestellt. „Zum wohl, trinken wir auf unsere gemeinsame musikalische Nachbarschaft. Darf ich im Hintergrund etwas Klassik laufen lassen?“

„Ja natürlich, ich mag klassische Musik hin und wieder auch sehr gerne, aber nichts Melancholisches wie Brahms oder Wagner, das schlägt mir so aufs Gemüt.“

„Wie wäre es mit den Vier Jahreszeiten von Vivaldi?“

„Ja, Vivaldi ist in Ordnung, den Frühling bitte.“

“Das freut mich. Meine Geburtsstadt ist übrigens auch Berlin.“

 „Was für ein Zufall, dann haben wir ja schon mal einiges gemeinsam. Ich sehe Sie lesen gerne“, sage ich und zeige mit der Hand auf seine Bücher. 

„Ja, Bücher gehören in meiner Familie so zum Leben, wie ein Glas Wein zu einem guten Essen. Meine Großeltern und meine Mutter waren Juden. Meine Mutter musste 1933 mit ansehen, wie die Bücher ihres Vaters verbrannt wurden. Er war Professor an der Humboldt-Universität zu Berlin.“

 „Ha, ich wusste doch, dass Ihnen der Professorentitel zusteht. Entschuldigung, ich wollte Sie nicht unterbrechen.“  Ein joviales Lächeln huscht über sein Gesicht.

„Zahlreiche jüdische Studenten verließen seinerzeit den Campus rechtzeitig und emigrierten nach Palästina oder in die USA. Mein Großvater blieb und wurde später deportiert und ermordet. Mit ihm viele andere jüdische Verwandte. Wissen Sie eigentlich, dass Göbels bei einem jüdischen Professor seine Doktorarbeit in Germanistik geschrieben hat?“

„Nein, das weiß ich nicht, das ist ja makaber. Ich bin Gott sei Dank ein Nachkriegskind und kenne die furchtbaren Geschehnisse des zweiten Weltkrieges nur aus Geschichtsbüchern und Erzählungen von Zeitzeugen wie Ihnen. Ich habe mich nie wirklich damit befasst. Sie sagten, Ihre Großeltern und Ihre Mutter waren Juden, was ist mit Ihrem Vater und Ihnen? Erzählen Sie gerne weiter.“

„Meine Mutter hatte bei den Olympischen Spielen 1936 in Berlin einen der französischen Athleten kennen und lieben gelernt. Die beiden haben zwei Jahre später geheiratet und ich bin Anfang 1939 kurz vor Ausbruch des Krieges auf die Welt gekommen. Der deutsche Standesbeamte hat bei dem französischen Nachnamen Bergér den Accent aigu auf dem zweiten e, auf dem die Betonung des Namens liegt, vergessen. Es wurde nicht sofort bemerkt und ließ sich später nicht mehr korrigieren. Und somit bin ich ein deutscher Berger mit Betonung auf dem ersten e. Der Mädchenname meiner Mutter war Goldberg. Sie ließ mich katholisch taufen, um damit ihr Kind vor den Widrigkeiten des Krieges und dem Holocaust zu bewahren. Es war ihr gelungen. Vielen anderen nicht. Meinen Vater habe ich nie kennengelernt, er ist uns im Krieg abhandengekommen. Genau wie der Accent aigu. Aber, entschuldigen Sie, ich möchte Sie nicht langweilen mit meiner Familiengeschichte.“

„Nein, nein, überhaupt nicht, ich finde das höchst interessant. Sie sind aber nicht wirklich Professor, oder?“ Da ist wieder das verschmitzte Lächeln in seinen Mundwinkeln.

„Nein“, erwidert er: „ich hatte aber das Glück in der schweren Zeit nach dem Krieg in einem Internat aufzuwachsen und studieren zu dürfen.  Nach meinem Pharmazie-Studium war ich zuerst bei einem großen Pharmakonzern tätig und habe später mehr als 20 Jahre lang eine eigene Apotheke geführt. Das gehört jetzt aber schon der Vergangenheit an. In meinem Alter lebt man nur noch von Erinnerungen, man erlebt wenig Neues.“

„Na ja, so würde ich das jetzt nicht unbedingt bestätigen wollen. Ich zum Beispiel habe heute einen sehr netten, sympathischen Menschen kennengelernt und dazu einiges erfahren, das ich bisher noch nicht wusste.“

Sein bequemer Sessel, den Professor Maus mir überlassen hat und dazu der Rotwein, haben mich schläfrig gemacht.

 „Es ist jetzt auch schon spät geworden und ich möchte die überaus nette Unterhaltung für heute beenden. Aber eines müssen Sie mir noch verraten. Wer kümmert sich um Ihre so sorgfältig gebügelten Hemden?“

„Ich selbst, das Waschen übernimmt ja die Maschine und ich bügele für mein Leben gern, das entspannt, wenn man dabei Musik hört.“

„Das ist ja phänomenal. Ein Mann der gerne bügelt und noch dazu so spitzenmäßig. Sie werden mir immer sympathischer. Waren Sie nie verheiratet?“

„Doch, sehr gut und sehr lange. Es war der Wunsch meiner Frau, die lange gelitten hat, nach ihrem Tod hier an der Ostsee eine Seebestattung zu erhalten, und mich in dieser Residenz versorgt zu wissen.“

„Lange gelitten…? Sie als ehemaliger Apotheker hätten das doch verhindern können.“

„Wir reden ein anderes Mal weiter, ich bin jetzt auch müde.“

„Gute Nacht Herr Professor Maus.“

Kapitel 3 - Dezember 2018

Es ist Ende November, die Adventszeit beginnt und leuchtende Tannenbäume stehen plötzlich überall in den Straßen und säumen die Uferwege der Trave. Ich liebe diese Jahreszeit in der es sich so schön träumen lässt. Viele Bewohner des Hauses haben den November nicht überlebt, der Krankenwagen kam fast täglich mit der Fähre zu uns herüber und fuhr ohne Fracht an Bord wieder weg. Das übernahm dann diskret ein anderer Wagen. Es ist der einzige Nachteil, wenn man in einer Seniorenresidenz wohnt. Man wird sehr oft mit dem Tod konfrontiert, aber die Vorteile überwiegen bei Weitem. Man hat seine eigene Wohnung, kann tun und lassen, was man möchte, bekommt einmal am Tag eine warme Mahlzeit und es wird sich gekümmert wenn man Hilfe braucht. Vor zwei Tagen hatte ich mal wieder meinen kleinen grünen smarten Flitzer aus der Garage geholt und war mit einer anderen alten Tante - so nennt man uns hier weitläufig im Ort, was ja auch nichts Schlimmes ist, wenn man es mit Humor nimmt – in meine alte Heimat nach Hamburg zum Stadtbummel und Kaffee trinken gefahren. Zweimal im Jahr, im Frühjahr und Winter, brauche ich das. Frau Kaiser wollte unbedingt mitfahren, als sie hörte was ich vorhatte. Sie trifft sich einmal in der Woche mit einigen anderen Damen nachmittags im Restaurant zum Bridge. Alle sind immer fein herausgeputzt, mit Perlenketten oder schicken Halstüchern zu weißen Blusen, viel Goldschmuck an den Fingern und Ohren, so als ob sie im Ballsaal auf einen guten Tänzer warten würden. Sie hat mich schon einige Male zum Mitspielen animiert, aber ich kann mich noch nicht dazu durchringen.

„Fahr nicht so schnell“, sagt Frau Kaiser auf dem Beifahrersitz meines Wagens, als wir auf der Autobahn sind.„Ich fahre nicht schnell, das kann man mit einem Smart gar nicht. Zumindest nicht mit diesem, der hat nur eine kleine Maschine drin.“ 

„Hier ist achtzig erlaubt und du fährst hundert….“ Ich verdrehe die Augen und reagierte nicht weiter auf ihr Geschwätz. Das Auto habe ich mir kurz vor meinem Umzug gekauft, damit ich im Alter noch mobil bleibe, falls irgendwann meine Beine nicht mehr so wollen wie mein Gehirn es verlangt. Ich hoffe inständig, dass es in dieser Reihenfolge passiert und nicht andersherum. Von früher bin ich andere Kaliber gewohnt. Große Luxusschlitten, in denen mein Mann die linke Spur der Autobahn grundsätzlich für sich beanspruchte. Aber das ist lange her und ein anderes Kapitel. Ich habe nicht bedacht, dass Frau Kaiser nicht mehr so flott auf den Beinen ist und mit meinem Schritt nicht mithalten kann. Zwei Kaufhäuser und ein Café sind mir bei diesem Ausflug nur gegönnt.  Auf dem Rückweg, es ist wieder Stau und Umleitung wegen einer Demo in Hamburg angesagt, kommen wir zufällig an einer Patisserie vorbei die von außen, also von unserem Standort an der roten Ampel, sehr einladend aussieht. Genau davor wird gerade eine Parklücke frei. Es geht sowieso nur im Schritttempo vorwärts und so nutzen wir den Moment, um noch einmal anzuhalten. Frau Kaiser hat eine schwache Blase und hat mir schon signalisiert, dass ich auf der Autobahn an der nächsten Raststätte wohl nochmal anhalten müsse. So kommt uns dieser Stopp ganz gelegen. Die freundliche Französin bietet uns an, ein Stück von ihrer selbst gemachten Bûche de Noël - eine französische Schoko-Biskuitrolle, ein traditionelles Weihnachtsgebäck aus Frankreich – zu probieren. Dieses Teil schmeckt so hervorragend, dass ich mir gleich noch eine halbe Rolle davon einpacken lasse. Verdammt sündhaft und verdammt teuer. Damit will ich Professor Maus überraschen, der mich wieder zum Kaffee eingeladen, und ich ihm gesagt habe, dass ich nur komme werde wenn ich das Gebäck mitbringen darf.

   In dem Moment wo ich die Biskuitrolle auf den Tisch stelle und „voilá“ sage, was einfach so von mir dahin gesagt ist, ohne dass ich mir etwas dabei gedacht habe, steht Professor Maus wie versteinert da, hält sich mit den Händen an der Tischkante fest und sagt leise mit Tränen in den Augen: „ich erlebe gerade ein Déjà Vue. Je ne sais quoi dire. Sie machen mir Angst, Frau Seidel.“

 Ich verstehe nicht sofort was er meint. Er denkt, irgendetwas schon mal erlebt zu haben, aber den Rest des Satzes habe ich nicht verstanden und bin sehr erstaunt darüber, dass er französisch spricht, merke jedoch, dass er etwas verwirrt ist. Ganz intuitiv sage ich: „Setzen Sie sich erst mal hin dann können wir über alles reden. Oft sind die Dinge nicht so, wie sie auf den ersten Blick zu sein scheinen.“

Ich gehe zur Spüle nehme das schon benutzte Wasserglas das dort steht und fülle es mit Leitungswasser. „Hier, trinken Sie einen Schluck.“

So ganz allmählich kommt er wieder zur Ruhe. Ich werde das Gefühl nicht los, dass uns etwas verbindet. Ich weiß zum jetzigen Zeitpunkt nur noch nicht was es ist. Ich schneide zwei Scheiben von der Biskuitrolle ab, lege sie auf unsere Teller, gieße uns den Kaffee ein, den er schon in eine Thermoskanne gefüllt hat und sage: „Na, dann erzählen Sie mir, was Ihnen auf dem Herzen liegt. Wieso mache ich Ihnen Angst?“ 

„Glauben Sie an Zufälle?“

„Ich weiß es nicht, das habe ich mich auch schon oft gefragt. Es gab da mal ein Ereignis in meinem Leben, bei dem ich dachte, das sind ziemlich viele Zufälle auf einmal. Aber ich denke das ist keine Glaubensfrage. Wie kommt es, dass Sie so gut französisch sprechen? Ob es gut ist weiß ich natürlich nicht, weil ich der Sprache nicht mächtig bin, aber es klingt gut. Würden Sie mir bitte übersetzen, was Sie da eben gesagt haben“.

„Je ne sais quoi dire?“

„Ja.“

„ Ich weiß nicht was ich sagen soll. Meine Frau war Französin und hat diesen Schokoladenbaum in der Weihnachtszeit immer für uns gebacken - und nun kommen Sie damit an.“

„Oh je, das tut mir sehr leid, aber ich konnte ja nicht wissen…“

„Schon gut“. Jetzt verstehe ich seine Reaktion und bin natürlich neugierig geworden.

„Wirklich viele Zufälle, die würden mich auch ins Grübeln bringen“ antworte ich und stehe auf, um mir die Fotografien in seiner Vitrine anzusehen, die hinter mir steht.

„Schmeckt Ihnen mein Kaffee?“

„Ja, hervorragend dieser Blümchenkaffee, ich mag ihn am Nachmittag auch lieber etwas dünner“ antworte ich, ohne mich zu ihm umzudrehen. Das hübsche Mädchen mit den langen blonden Locken, hat einen Blumenkranz im Haar verflochten und trägt ein weißes Spitzenkleid. Der junge Mann, der halb versetzt hinter ihr steht, trägt eine Fliege zum Anzug. Ein schwarz/weiß Foto mit gezacktem Rand in einem silbernen Rahmen. „Unverkennbar“ sage ich, „ist das Ihr Hochzeitsfoto?“

„Ja, das war im August 1968.“

„Ah, an die sechziger Jahre erinnere ich mich sehr gut.  Das war die Zeit des Umbruches und der Gegensätze. Privat wie politisch. Einerseits rebellisch, revolutionär, aufsässig und inquisitiv, neugierig und bildungshungrig auf der anderen Seite.  Anfang der sechziger Jahre der Mauerbau, zwei Jahre später der Besuch von J.F. Kennedy. „Ich bin ein Berliner.“ Dieses Zitat seiner Rede hat wohl niemand vergessen, und fünf Monate später wurde er erschossen.

Dann 1967 der Besuch des Schahs von Persien, mit seiner bildhübschen Frau Farah Diba. Der Grund für den Besuch des Schahs, hatte ich damals nicht begriffen und nur am Rande mitbekommen, dass große Demonstrationen und Aufstände  in West-Berlin gegen den Staatsbesuch stattfanden, mit den anschließenden Krawallen der Aktivisten der Kommune 1 Bewegung. Daran müssten Sie sich doch auch noch erinnern.“

 „Ja sicher, das waren Weltereignisse, aber zu dem Zeitpunkt waren wir nicht mehr in Berlin ansässig. Der Kuchen schmeckt übrigens ausgezeichnet, fast so gut wie der meiner Frau.“

„Da bin ich aber froh. Die Patisserie habe ich gestern in Hamburg zufällig entdeckt, während ich mit meinem Wagen einer Umleitung folgen musste. Aber bleiben wir kurz noch im Berlin der sechziger Jahre. Obwohl ich, wie ich bereits sagte, in Berlin aufgewachsen bin und wir in Kreuzberg, unweit der Mauer gewohnt haben, hatte ich das provokante Treiben der K1 Bewohner nur aus Radio und Fernsehen erfahren, denn diese Leute hielten sich nicht in unserem Stadtteil auf. Ich stamme aus einer kleinbürgerlichen Arbeiterfamilie und konnte mit de ganzen politischen Aktivitäten nichts anfangen. Es hieß zu Hause immer nur, halte dich fern von diesen Kiffern und arbeitsscheuen Kriminellen. Über Politik wurde bei uns nie gesprochen. Wenn ich mal eine Frage in diese Richtung gestellt hatte, bekam ich nur die lapidare Antwort, davon verstehst du nichts. Im Nachhinein weiß ich, dass es meinen Eltern peinlich war, weil sie selbst keine Ahnung von dem hatten, was da vor sich ging. Dinge zu hinterfragen, habe ich nie gelernt. Das war auch der Zeitpunkt, an dem ich mein Elternhaus verlassen und mit einem Freund nach Hamburg gezogen war. Als unwissende, naive Berliner Göre in die große weite Welt, denn Hamburg war für mich unendlich weit weg. So wie heute New York. Die Worte meiner Stiefgroßmutter habe ich heute noch im Ohr: „Dann können wir uns ja vorstellen wo du landen wirst“, hatte sie gesagt.

„Und, wo sind Sie gelandet?“ „Nicht auf dem Strich, soviel kann ich schon vorweg nehmen. Ich war noch nicht volljährig und trotzdem haben meine Eltern mich gehen lassen. Eine Ausbildung zur Schaufensterdekorateurin, haben sie mir nach meinem Hauptschulabschluss noch ermöglicht, weil ich lange darum gebettelt hatte. Mein Vater wollte mich in eine Fabrik zum Geldverdienen schicken. Was wollte ich als Frau mit einer Ausbildung, wenn ich sowieso bald heiraten würde. Meine Stiefmutter hatte sich letztendlich für mich stark gemacht. Das einzige Mal, wo sie etwas Sinnvolles für mich getan hat. Uns ging es finanziell wirklich dreckig, aber mein Vater hat seiner Frau nie erlaubt arbeiten zu gehen. Das war unter seiner Manneswürde. Vielleicht wollte sie auch nicht. Das ist auch etwas, was ich nie hinterfragt habe. Als Kind sowieso nicht. Später als Erwachsene Frau hat es mich nicht mehr interessiert.“

„Meine Mutter hat mir zwei Dinge ins Leben mitgegeben die durch nichts zu ersetzen sind. Liebe und Bildung. Sie war eine starke aber auch resolute Frau, von den Wirren des Krieges geprägt und immer für mich da, wenn ich sie gebraucht habe. Genau wie meine Frau. Ich brauchte wohl diese starken Frauen an meiner Seite um mich im Leben und in der Welt zurechtzufinden.“

„Wow, das nenne ich Charakterstärke, das zuzugeben. Und jetzt haben Sie mich – auf den letzten Metern zum Gipfel.“

„Das haben Sie aber nett gesagt.“

„Aber ich bin vermutlich nicht ganz so stark und habe viele Schwächen. Mögen Sie mir von Ihrer Frau erzählen?“

„Heute nicht mehr, vielleicht ein anderes Mal.“ 

Er weicht mir schon wieder aus.

Kapitel 4 - Cannabis

   In der nächsten Woche sehen wir uns nur flüchtig beim Essen. Einige Damen, darunter auch Frau Kaiser, buhlen um Professor Maus, wie ich schon mehrmals beim Mittagessen bemerkt habe. Neuerdings lackieren sie sich die Nägel an ihren von Arthritis gezeichneten Fingern oder malen sich die Lippen an, und jede von ihnen sucht den Kontakt zu ihm. Ich gönne ihnen und ihm den Spaß, wenn sie nach dem Essen noch gemeinsam durch die Halle schlendern. Zur Essenszeit ist es nicht möglich, mit jemandem Kontakt aufzunehmen, der nicht am selben Tisch sitz. Jeder hat seinen festen Tisch und an jedem Tisch seinen festen Stuhl. Das lässt sich nicht anders regeln, weil es sonst Streitereien geben würde. Schlimmer als bei kleinen Kindern. Frau Kaiser sitzt bei Professor Maus am Tisch und ich zwei Tische weiter. Ab und an gibt es mal kleine Verschiebungen, wenn sich zwei Leute nicht grün sind, aber in den meisten Fällen ist die Platzzuweisung okay.

   Das Veranstaltungsprogramm im Haus, das für viele Bewohner eine willkommene  Abwechslung bietet - besonders für die älteren Damen und Herren, die nicht mehr so fit sind und sich nur noch mithilfe ihres Rollators fortbewegen können – interessiert mich nicht sonderlich. Gerade jetzt in der Weihnachtszeit, Zauberkünstler, Weihnachtsbingo, Gospelchor und was sonst noch alles angeboten wird. Ich lese lieber ein gutes Buch, mache lange Spaziergänge oder schaue mir Krimis im Fernseher an. Das soll nicht heißen, dass ich mich grundsätzlich den Veranstaltungen entziehe, nein, bei den Lesungen in der Bibliothek oder guten musikalischen Darbietungen bin ich immer dabei. Die Beteiligung ist höchst unterschiedlich. Mal sind es nur zehn, manchmal sogar hundert Interessierte. Die Kräuter in meinen Balkonkästen, die ich im Frühjahr ausgesät hatte, sind etwas verkümmert, bis auf eines. Gott sei Dank weiß das Reinigungspersonal nicht wie eine Hanfpflanze aussieht. Die Pflanzen habe ich natürlich auf dem Boden des Balkons stehen und nicht in den Kästen die am Geländer hängen. Dort habe ich mir ein kleines Treibhaus gebastelt. Warum ausgerechnet Cannabis? Es hat für mich nur eine symbolische Bedeutung. Immer mehr keimt der Wunsch in mir, mit jemandem über das Ereignis, das schon fast ein viertel Jahrhundert zurückliegt sprechen zu können und denke mir, dass mein Professor der Richtige dafür ist. Jetzt habe ich auch eine Idee, wie ich ihn ködern kann, damit er mir vorher etwas über seine Frau erzählt.

   Dieses Mal habe ich Professor Maus am frühen Abend zu mir eingeladen.  Einen kleinen Weihnachtsstern überreicht er mir mit einem angedeuteten Diener. Mit seiner grün karierten Fliege sieht er aus wie ein Harlekin.„Um Himmels willen, nicht so förmlich. Bitte in Zukunft keine Besuchsgeschenke mitbringen, wir wohnen schließlich Tür an Tür.“ 

„Das ist nur für den Kuchen“ antwortet er. 

„Genau das meine ich. Wenn einer was mitbringt, fühlt sich der andere auch dazu verpflichtet etwas zurück zu schenken, und das ist dann ein Kreislauf ohne Ende.“

„Na schön, dann nehme ich den Blumentopf wieder mit und stelle ihn auf meine Fensterbank.“

„Nun seien Sie nicht so kindisch. Ich nehme ihn gerne, aber in Zukunft bitte ohne. Spontan oder gelegentlich mal etwas mitbringen ist in Ordnung, aber ohne jede Verpflichtung oder Erwartung. Können wir uns darauf verständigen?“

„Gut, dann ist die Blume nicht für den Kuchen, sondern ganz spontan“ sagt er und grinst dabei.

Ich biete ihm den Sessel an, der direkt neben dem Tisch am Fenster steht und von dem man den Blick über den Balkon auf den Hafen hat. Am Geländer habe ich eine kleine LED Lichterkette befestigt, die ein harmonisches sanftes Licht erzeugt.

„Darf ich Ihnen einen Tee anbieten oder möchten Sie lieber etwas anderes? Ich habe auch Wein im Angebot.“

„Tee? Ja, warum nicht. Gerne.“

Während ich den Tee zubereite, schaut er sich in meinem Zimmer um.

„Das sind ja sehr farbenfrohe Gemälde, die Sie hier an den Wänden hängen haben. Sind die selbst gemalt?“

„Nein, diese nicht, das ist naive Malerei aus der Dominikanischen Republik. Viele einheimische Maler sind dort noch von den Taino-Indianern, die ein zutiefst naturverbundenes Volk waren, beeinflusst. Diese Bilder hier sind Reste aus meiner damaligen Galerie. Lockern den manchmal tristen Lebensabend etwas auf und man wird nicht so schnell depressiv.“

„Ja, das stimmt. Sind zwar nicht unbedingt mein Geschmack, wenn ich das so offen sagen darf, aber sie passen sehr gut zu den hellen Möbeln – und zu Ihnen.“

Bevor er sich hinsetzt, geht er zur Balkontür und sieht hinaus ins Dunkel.

„Im Winter ist es sehr einsam da draußen am Hafen, aber im Frühjahr wenn die Segler alle zurückkommen, gibt es hier immer was zu sehen.“

„Ich weiß, das war ja der Grund warum meine Frau und ich dieses Haus für mich ausgesucht haben. Wir waren leidenschaftliche Segler und sind mit unserer kleinen Yacht oft in der Ostsee herum geschippert. Der Tee schmeckt aber sehr gesund.“  

„Ist er auch. Schietwettertee aus vielen gesunden Kräutern. Anis, Minze, Hagebutte, Holunderblüten, Fenchel, Apfelstücke und vieles mehr. Sehr gesund, heißt aber nicht zwangsweise dass er ihnen schmeckt, oder?“

„Gewöhnungsbedürftig; und welche Kräuter züchten Sie da draußen unter dem Glasdach? So aus der Entfernung im Halbdunkeln sehen sie aus wie Hanfblätter, aber die möchte ich Ihnen jetzt nicht unterstellen, deshalb tippe ich mal auf Ahorn, japanischer Ahorn, der kommt dem am nächsten.“

„Falsch, Ihre erste Vermutung war richtig. Es ist Cannabis.“

„Darf ich?“ Er zeigt mit einer Handbewegung zur Balkontür, ist im selben Moment auch schon aufgestanden und öffnet diese. Ich trete mit ihm hinaus und öffne den Glasdeckel.

„Es gibt so viele schöne, gute und edle Kräuter und Pflanzen die einen Balkon verschönern können, was wollen Sie mit Cannabis?“

„Sehen doch gut aus, die handförmig geteilten Blätter mit den gesägten Segmenten an den Rändern.“

„Gewiss, ohne Frage, aber den nächsten Frost überstehen die Pflanzen nicht. Was haben Sie damit vor?“

Wahrscheinlich hält er mich für verrückt oder für eine alte Kräuterhexe.

„Was soll ich schon damit vorhaben? Es ist ja kein indischer Hanf. Die Samen meines Hanfes sind frei im Handel erhältlich und weisen einen nur ganz geringen Gehalt an THC dem T e t a h y d o…“

„Tetrahydrocannabinol“ korrigiert mich Professor Maus.

„Ja, oder so. Mit den lateinischen Namen habe ich so meine Probleme. Damit kann ich niemandem Schaden zufügen, das brauche ich Ihnen als ehemaligem Apotheker nicht zu erzählen. Das wissen Sie viel besser.“

„Allerdings, denn schon wieder muss ich Sie fragen, glauben Sie an Zufälle?“

„Und schon wieder muss ich Ihnen antworten, das ist keine Glaubensfrage. Allenfalls eine Bestimmung. Aber wieso fragen Sie das?“  Ich sehe, mein Tee hat ihnen doch geschmeckt, ihr Glas ist leer. Möchten Sie noch…?“

„Wenn ich ein Glas Wasser haben darf? Ich muss eine Tablette nehmen. Wieso kennen Sie sich so gut mit Cannabis aus und warum finde ich es auf Ihrem Balkon?“

„Nun stehen mehrere Fragen im Raum, die beantwortet werden wollen. Zuerst Sie, warum fragen Sie wieder ob ich an Zufälle glaube?“

„Es fällt mir schwer, es Ihnen zu sagen, aber was habe ich noch zu verlieren.“

„Egal was Sie mir jetzt erzählen, ich verspreche Ihnen, dass ich es für mich behalte“, sage ich und drehe einen imaginären Schlüssel vor meinen Lippen herum.

„Meine Frau war schwer erkrankt, sie hatte Krebs, unheilbar als es diagnostiziert wurde. Ich habe ihr die letzten schweren Stunden erleichtert. Medizinisches Cannabis gilt als Ersatz für Opioide und verstärkt die Wirkung von Morphinen. Eine Überdosis kann zum Atemstillstand führen. Weitere Einzelheiten möchte ich Ihnen dazu nicht erzählen. Der behandelnde Arzt hatte ohne weitere Fragen zu stellen den Totenschein ausgefüllt. Er wusste ja wie es um sie stand.“

Wir sitzen beide einige Sekunden oder Minuten schweigend am Tisch bis ich zu ihm sage: „Danke für die Lehrstunde. Wir sind zwei Seelenverwandte die sich zufällig gefunden haben. Ich habe bei meinem Mann auch nachgeholfen – er war aber nicht krank.“

Einen kurzen Moment sagt er nichts und schaut mich nur kritisch, fast vorwurfsvoll an.

„Nachgeholfen, wenn er nicht krank war? Das nennt man dann wohl anders“, sagt der Professor mit ernster Miene und seine tief braunen Augen sehen finster drein.

„In dem Fall nicht!“ sage ich energisch. Das Gewächs auf meinem Balkon werde ich morgen entsorgen, es hatte nur symbolischen Charakter, aber es ist wohl besser, wenn ich endlich einen Schlussstrich darunter ziehe. Wir haben beide nichts Schlimmes getan, nur das was aus der Situation heraus notwendig war. Es können zufällige Ereignisse im Leben geschehen, die einen in unvorhersehbare Richtungen abdriften lassen.  Ich möchte Ihnen gerne eine Geschichte erzählen - wenn ich darf“, füge ich schnell hinzu.

Wir vereinbaren, das Gesagte erst einmal zu „verarbeiten und zu überdenken“, wie Professor Maus sich ausdrückt.

„Natürlich bin ich jetzt neugierig geworden und möchte wissen, mit wem ich es hier zu tun habe. Ob ich weiterhin in Zukunft Tee mit Ihnen trinken kann, oder Angst haben muss, dass Sie mich vergiften“, sagt er mit einem leichten Augenzwinkern.

„Zu Gift haben Sie ja wohl eher Zugang als ich“ erwidere ich und lächle ihn an.

Mit den Worten: „Am kommenden Sonntag, wieder bei mir“ verabschiedet er sich.

   Der Wind pfeift eisig um meine Nase und ich ziehe mir die Kapuze meiner Daunenjacke noch über meine Wollmütze. Die See peitscht die Wellen an den Strand wo die Schaumkronen im Sand versickern. Die Flut hat viele Algen und Muscheln an den Strand gespült. Eine ausgewachsene und kräftige Silbermöwe steht bis zum Bauch im Wasser und kämpft gegen die Wellen an, um eine dicke fette Strandkrabbe heraus zu fischen. Ihr Schnabel rutscht immer ab, auf dem harten Panzer, der einen Durchmesser von mindestens drei Zentimetern hat. Die Krabbe versucht bei jeder Welle die über sie schwappt, wieder zu entkommen, aber es gelingt ihr nicht. Im Schnabel der Möwe zappelt sie immer noch verzweifelt  mit ihren Scheren und all ihren Beinen. Einige Jungmöwen, die an ihrem noch leicht bräunlichen Gefieder zu erkennen sind, kreisen lautstark umher, aber keine wagt es, der alten den Fang abspenstig zu machen, die jetzt mit der Krabbe im Schnabel davon fliegt. Solche wunderbaren Naturschauspiele sieht man öfter an der Ostsee. Fressen und gefressen werden, das ist der Lauf der Natur.

Entspannen, die Schultern hängen lassen, die frische, kalte Luft tief einatmen, circa vier Sekunden lang und sieben Sekunden lang wieder ausatmen – habe ich gelesen - und jeden Gedanken an die Vergangenheit bei Seite schieben. Was bedeutet Vergangenheit? Geschichte, Historie, der Gegenwart vorangegangene Zeit, Vita, ein Leben, das man gelebt hat. Menschen denen man zufällig in der U-Bahn begegnet ist. Menschen, denen man zufällig im Supermarkt über den Weg gelaufen ist. Menschen, deren Weg man gekreuzt hat, ohne ihnen weiter Beachtung zu schenken. Menschen, denen man zufällig begegnet ist und mit denen man zufällig einen Teil seines Lebens verbracht hat und Menschen deren Leben man genauso zufällig ein Ende bereitet hat. Es gibt keine Vergangenheit. Es gibt nur Erinnerungen an ein Leben, das man zufällig gelebt hat. Manchmal lassen einen Erinnerungen an seinem Verstand zweifeln, aber in jedem Moment seines Lebens trifft man Entscheidungen, die in diesem einen Moment aus der Situation heraus richtig zu sein schienen.

Es fängt an zu dämmern und ich mache mich auf den Heimweg. Am Ufer zwischen Passathafen und Fähranleger stehen sich die Angler die Beine in den Bauch. Alle Eimer sind noch leer. Die Dorsche und Heringe scheinen heute einen anderen Weg zu nehmen.

   Mantel, Mütze, Stiefel und Pullover tausche ich gegen dünne schwarze Ballerinas, eine bunte Seidenbluse über einer schwarzer Hose und eine leichte rote, etwas längere Strickjacke, zum kaschieren meines Hüftgoldes, das sich aber bei Kleidergröße zweiundvierzig noch in Grenzen hält.

„Kommen Sie aus der Sauna“, fragt mich Professor Maus, als ich eintrete, „Sie haben ja ganz rote Wangen.“

„Ach so“, antwortete ich und tätschele mit den Fingern mein Gesicht. „Ich komme gerade von einem langen Spaziergang.“

„Ich habe uns wieder einen Blümchenkaffee - wie Sie ihn genannt haben - gekocht. Ich denke das ist in Ordnung. Oder?“

Er macht mit den beiden gekrümmten Zeigefingern bei Blümchenkaffee zwei Gänsefüßchen in die Luft. Weihnachtsgebäck, wie Spekulatius und Vanillekipferl liegen auf einem Teller, der in der Mitte des Tisches steht. In seiner Glasvitrine steht neben seinem Hochzeitsfoto noch ein Bilderrahmen mit einem etwas neueren Foto in Farbe. Eine Segelyacht, Hallberg-Rassy 44 ist am Heck zu lesen, eine hübsche junge Frau mit Sonnenbrille, die am Ruder steht und ein kleiner Hund, mit einer Schwimmweste um seinen Körper.

„Das ist ja niedlich, sind das Ihre Frau und Ihr Hund?“

„Nein, meine Frau und ihr Hund. Ich war für den Hund nur gleichberechtigter Geselle, oder die zweite Geige, der Rudelführer war sie.“

Er unterbricht mein Lachen und sagt: „Zu meinen Bildern kommen wir später. Sie möchten mir eine Geschichte erzählen, ich bin schon ganz gespannt.“

„Das ist aber nicht mal eben in einer Stunde erzählt. Um das alles zu verstehen muss ich etwas weiter in die Vergangenheit zurückgehen.“

„Nur zu, wir haben alle Zeit der Welt.“

„Zeit? - haben wir nicht mehr im Überfluss.“

Kapitel 5 - Ascona 1993

   Wir schreiben das Jahr 1993 und ich befinde mich an einem schönen sonnigen Tag im August mit meinem Wagen auf dem Weg in die Schweiz…

„Nein, nein, nein, das glaube ich jetzt nicht. Mit der Schweiz verbindet mich fast mein halbes Leben. Diese Zufälle sind ja schon beinahe gespenstig. Aber bitte, fahren Sie gerne fort, ich möchte Sie jetzt nicht mehr unterbrechen“, sagt Professor Maus.

   …Ich fuhr ohne Eile und normalerweise brachte mich beim Autofahren so schnell nichts aus der Ruhe, weil ich gerne Auto fuhr. Alle Personen die bisher mit mir gefahren waren, bestätigten mir, dass ich eine gute und sichere Autofahrerin sei.  Sogar mein Mann, der sich permanent über „Frau am Steuer“ aufregte.

Der gelbe Porsche der schon seit einigen Minuten an meiner Stoßstange klebte, machte mich jedoch nervös. 

B - KA 964, ein Kennzeichen, das sich für immer und ewig in meinem Kopf festgesetzt hatte. Dann fahr schon vorbei du Schwachkopf, pöbelte ich lautstark in meinem Wagen. Ich hatte auf dem Weg in die Schweiz in einem kleinen Golfhotel am Bodensee übernachtet und mich am Morgen in aller Herrgottsfrüh auf den Weg gemacht um die Landschaft noch ein wenig genießen zu können. Die Wolken hingen tief in den Gipfeln des San Bernardino, aber die Sonne drückte bereits mit all ihrer Kraft, an diesem warmen Augustmorgen. Die meisten Reisenden nahmen den schnelleren Weg durch den gut sechs Kilometer langen Autotunnel, aber ich verließ kurz vorher die Schnellstraße und fuhr über den Pass. Ich liebte die Serpentinen mit ihren schlangenförmigen Windungen über dieses gewaltige Alpenmassiv, mit seinen vom Gletschereis rund geschliffenen Felsen und den kleinen Bergseen. Diese beeindruckende Schönheit der Natur faszinierte mich immer wieder, seit mein Mann und ich einige Jahre zuvor das erste Mal – mehr oder weniger zufällig – über den Pass gefahren waren, weil der Tunnel kurzfristig gesperrt war. Trotz dieser imposanten und bewundernswerten Landschaft wäre ich niemals auf die Idee gekommen, meinen Urlaub im Gebirge zu verbringen. Für mich fing der Urlaub an, wenn ich den Kanton URI verlassen und das Tessin, den südlichsten Kanton der Schweiz erreicht hatte. Mein Reiseziel war das malerische und mondäne Städtchen Ascona am Lago Maggiore…

„Kennen Sie Ascona?“, frage ich zwischendurch.

„Nur flüchtig, wir waren mehr am Genfer See beheimatet, dem französischen Teil der Schweiz.“

„Ja natürlich, Ihre Frau war ja Französin. In welcher Sprache haben sie sich unterhalten?“

„In beiden. Wenn sie etwas auf Französisch gefragt hat, habe ich in Deutsch geantwortet und umgekehrt.“

… Nun ja. Ascona, einst ein kleines Fischerdorf, heute eine Perle am Lago Maggiore, seit Jahrzehnten legendärer Treffpunkt von Künstlern und der Schickeria. Obwohl ich selbst leidenschaftliche Hobbymalerin war, zählte ich mich nicht unbedingt zu den Künstlern und schon gar nicht zur Schickeria, wobei man letzteres leicht mutmaßen konnte, wenn ich mit dem Mercedes meines Mannes in den Golfclub fuhr…

„Spielen Sie immer noch Golf?“, unterbricht mich Professor Maus.

„Ja, in den Sommermonaten gerne noch ein- bis zweimal in der Woche. Aber keine Turniere mehr. Ich warte schon sehnsüchtig auf den nächsten Frühling.“

   …Selbstverständlich hatte ich auch dieses Mal neben diversen Haushaltsartikeln und einigen Dekorationsstoffen, mein Golfgepäck, einen kleinen Koffer mit Ölfarben und Pinseln und ein paar Leinwände im Kofferraum. Für die nächsten drei Wochen hatte ich mir vorgenommen, das Haus noch ein wenig zu gestalten und so richtig zu relaxen. Entspannen und abschalten konnte ich am besten beim Golfspielen und Malen. Zwei Jahre zuvor hatten wir uns in Ronco, einem beschaulichen und ruhigen Dorf oberhalb des Sees und unweit von Ascona entfernt dieses kleine Ferienhaus gekauft. Eines dieser typischen halbrunden Tessiner Häuser mit ihren roten Ziegeldächern. Am Ende der Dorfstraße am Hang gelegen und nur durch eine steile und unebene Steintreppe zu erreichen, was in dieser Gegend nichts Ungewöhnliches war. Ursprünglich hatten wir die Absicht, uns in einem der Appartementhäuser in Ascona eine Wohnung zu kaufen und uns nur so zum Spaß etwas außerhalb dieses Haus angesehen. Es musste von innen von Grund auf renoviert werden, aber ich hatte mich sofort darin verliebt. Dieser traumhafte Blick von der Terrasse hinunter auf den Lago und die Bucht von Ascona. Das gesamte Grundstück war eingesäumt von üppiger, teilweise exotisch wirkender Vegetation. Zwischen Buchen, Birken, Palmen und Kastanienbäumen bildeten Adlerfarn und gewaltige bis zu vier Meter hohe Bambuspflanzen ein eindrucksvolles Unterholz. Eine bezaubernde und einzigartige Blütenpracht hing in dieser Frühlingswoche (es war Anfang April als wir das Haus besichtigt hatten) über der grauen Mauer und dem schmiedeeisernen Tor des Gartens, der im Ganzen ziemlich verwildert war. Das Haus an sich sah sehr verwahrlost aus. Nein, es sah nicht nur so aus, es war tatsächlich heruntergekommen. Casa Emilia stand mit verblasster Farbe auf der verwitterten grauen Hauswand neben dem Eingang. Es war so üblich im Tessin, den Häusern Namen zu geben. Casa, Villa, oder Residenza soundso“.

„Signora Tobler ist im letzten Herbst verstorben. Die alte Dame hat hier alleine gewohnt, mit ihrem Hund. Das Haus hat den ganzen Winter über leer gestanden. Der Sohn, ein Geschäftsmann  aus Zürich, hat sich jetzt dazu entschlossen es zu verkaufen“ erzählte uns der Makler, während wir uns die Räume ansahen.

„Tobler? Doch nicht etwa aus der Schokoladendynastie?“ fragte ich.

„Nein, nein“ lachte er, „Tobler ist in der Schweiz ein geläufiger Name, wie bei Ihnen vielleicht Müller, oder so. Wenn Sie ernsthaftes Interesse haben, werde ich gleich morgen Kontakt zu Signor Tobler aufnehmen, da hätten wir nämlich noch ein kleines Problem.“

„Und das wäre?“ fragte Jasper, mein Mann, ein wenig skeptisch. „Signor Tobler legt großen Wert darauf, dass das Haus an Einheimische, also Schweizer, verkauft wird.“

„Natürlich, ich verstehe“, sagte Jasper mit ernster Miene, aber ich wusste, dass diese Bemerkung sehr zynisch gemeint war, „einer dieser Schweizer mit übersteigertem Nationalismus“ fügte er seinen Worten dann hinzu. Am liebsten hätte ich geantwortet, warum bauen die Schweizer nicht eine Mauer um sich herum, dann haben sei keine Probleme mehr mit Ausländern, fremden Religionen und sonstigem Gesindel, aber ich hielt meinen Mund, wie immer, wenn es um politische Themen ging; außerdem war das in diesem Moment gerade nicht angebracht.

„Na ja, manche Schweizer sind da ausgesprochen eigenwillig. Aber ich bin sicher, dass ich ihn davon überzeugen kann, dass Sie liquide und honorable Herrschaften sind“ antwortete der Makler mit seiner ausdrucksstarken Sprechweise, in einer Mischung aus Hochdeutsch und Schweizerdeutsch mit italienischem Akzent und sah dabei auf die Visitenkarte, die mein Mann ihm zuvor gegeben hatte. Jasper war von Berufs wegen natürlich mehr an der Bausubstanz des Hauses interessiert, wobei für mich der Grundriss in höherem Maße von Bedeutung war.

„Signor Tobler ist auch in der Baubranche tätig. Sicherlich liegen seine Beweggründe aber eher darin, dass er das Haus schnell und unbürokratisch verkaufen will. Da gibt es für Ausländer nämlich eine ganze Reihe von Vorschriften und Formalitäten zu beachten. Wenn Sie nicht dauerhaft hier leben und nur Ihren Urlaub im eigenen Chalet verbringen möchten, fallen Sie unter die Lex Koller. Die Richtlinien für den Immobilienerwerb in der Schweiz durch Ausländer. Seit der zweiten Hälfte des 20. Jahrhunderts existieren diese gesetzlichen Schutzbestimmungen. Man möchte damit den ausländischen Anteil am Schweizer Grundbesitz beschränken und Immobilienspekulationen weitgehend verhindern...

„Da kann ich ja nur froh sein, dass mein Großvater vor Ausbruch des zweiten Weltkrieges für seine Familie eine Immobilie in der Schweiz erworben hatte“, unterbrach mich nun Professor Maus. „Nachdem was 1933 passiert war, hatte mein Großvater seine Tochter angefleht, ihr befohlen, Deutschland zu verlassen und in die Schweiz zu fahren, aber sie hatte sich geweigert ihre Eltern und ihr Zuhause zu verlassen. Dann kam eins zum andern, sie hat geheiratet, ich wurde geboren und danach hatte sie es nicht mehr geschafft. Die Grenzen waren dicht. Erst Jahre später, als der Krieg vorbei war, ist meine Mutter mit mir in unser Haus nach Genf, beziehungsweise in ein kleines Dorf in der Nähe von Genf, umgezogen und hat mich dort später, als ich zwölf Jahre alt war, auf ein Internat geschickt. Sie selbst hatte zunächst bei einem Arztehepaar eine Anstellung als Hausdame gefunden.“

„Darf ich mal einen Augenblick die Balkontür öffnen? Es ist ganz schön warm in ihrer Bude. Haben Sie das Haus noch?“

„Mittlerweile wohnt meine Enkelin mit ihrer Familie darin; die fünfte Generation. Aber aus dem kleinen Bauernhaus ist im Laufe der Jahre ein stolzes Anwesen geworden.“

„Und warum wohnen Sie hier und nicht in der Schweiz?“

„Ach wissen Sie Christina, das ist auch eine lange Geschichte, die erzähle ich Ihnen irgendwann einmal, jetzt will ich erst mal Ihrer Vita weiter folgen. Darf ich Ihnen noch einen Wein und etwas Käse anbieten? Es ist ja noch früh am Abend. Und die Tür machen wir jetzt wieder zu. Sie dürfen gerne Ihre Strickjacke ausziehen.“

   …Es hatte dann tatsächlich noch einige Wochen gedauert, bis wir das Haus unser eigen nennen konnten. Um die Formalitäten hatte sich Jasper vom Büro aus gekümmert. Außerdem hatte er ja seine hervorragende Sekretärin, die den ganzen schriftlichen Kram erledigte. Warum sollte ich mich damit belasten?

„Jetzt brauchen wir noch einen neuen Namen für unser Haus“, sagte Jasper nachdem wir den Kaufvertrag unterschrieben hatten.

„Da werde ich mir etwas ganz exponiertes einfallen lassen.“

   Nachdem ich die Serpentinen des San Bernardino Passes mit viel Konzentration aber auch mit einer gewissen Leichtigkeit und einem Seufzer der Zufriedenheit rauf und wieder runter geschafft hatte, stand ich nun kurz vor Locarno im Stau. Dieses Nadelöhr einige Kilometer vor dem neuen Umgehungstunnel war mir bekannt und es störte mich nicht im Geringsten, denn ich war jetzt von meinem Ziel nur noch einen Steinwurf entfernt.

Eine brütende Hitze schlug mir entgegen, als ich gegen Mittag in Ascona meinen klimatisierten Wagen verließ, den ich auf dem großen Parkplatz am Ende der Piazza abgestellt hatte. Kein Lüftchen regte sich. Ich schlenderte ein paar Minuten am See entlang um meinen Rücken zu strecken und die müden Beine wieder zu durchbluten, und genoss die herrliche Aussicht auf die malerischen Villen und Sommerresidenzen in den umliegenden Bergen. Die Idylle wurde nur durch die aufheulenden Geräusche einiger Motorboote auf dem Wasser getrübt.  Das war vermutlich der einzige Platz von dem aus man diese Hitze ertragen konnte. Unter einem Sonnenschirm in einem der zahlreichen Cafés und Restaurants suchte ich mir ein schattiges Plätzchen, weil mein T-Shirt schon am Körper klebte, obwohl ich erst wenige Schritte im Schatten der Platanen gegangen war. Es war immer unsere erste Handlung wenn wir dort ankamen. Nach der langen Reise gemütlich ein Glas Wein zu trinken und die Aussicht auf den See zu genießen bevor wir die letzten 5 Kilometer zu unserem Haus weiterfuhren; nur mit dem Unterschied, dass ich diesmal vorerst alleine war.

   Ich fühlte mich beobachtet. Trotz ihrer dunklen Sonnenbrille spürte ich die eindringlichen Blicke dieser Frau, die einige Tische weiter alleine dort saß und mich von oben bis unten musterte, auf meinem Körper. Es bereitete mir Unbehagen. Das verhärmte Gesicht kam mir zwar irgendwie bekannt vor, aber ich konnte es niemandem zuordnen. In Ihrer ganzen Erscheinung wirkte sie mit ihrer geblümten Leggings nicht besonders attraktiv. Ein kleiner Zitronenfalter flatterte um meinen Kopf und lenkte meine Aufmerksamkeit auf sich, als er sich für den Bruchteil einer Sekunde auf dem Rand meines Weinglases niederließ, dann aber doch die Geranien bevorzugte. In dem Moment hatte ich eine geniale Idee. Das ist es, Villa Farfalla werde ich unser Haus nennen und dazu einen schönen Apollofalter auf die Hauswand malen. Ich bezahlte den Wein und die Pizza, die ich nur zur Hälfte gegessen hatte und ging zu meinem Wagen, ohne noch einen Gedanken an diese Frau zu verschwenden.

   Die schwülwarme Luft war nicht in unser Haus eingedrungen. Nachdem ich alle Jalousien hochgezogen hatte, war ich überrascht, wie angenehm kühl es drinnen war. Die mit Rauputz versehenen Natursteinwände und der geflieste Fußboden hatten die frische Luft des Frühlings gut konserviert. Außerdem hatte ich in jedem Zimmer eine Schale mit Holzfrüchten aufgestellt, die ich vor unserer letzten Abreise mit reichlich Duftöl beträufelt hatte. Ein Hauch von Pfirsich- und Zitronenduft schwebte noch in den Räumen.

Nun musste ich als erstes Jasper anrufen um ihm zu sagen, dass ich gut angekommen war und er sich nicht um mich sorgen müsse, was er vermutlich sowieso nicht tat. Ich rief in seinem Büro an und hatte seine Sekretärin in der Leitung.

„Es tut mir leid Frau Seidel, ihr Mann ist gerade in einer wichtigen Sitzung und möchte nicht gestört werden. Aber wenn es dringend ist kann ich…“

„Nein, nein, lassen Sie nur“, antwortete ich, „richten Sie ihm bitte aus, dass ich gut angekommen bin und dass hier alles in Ordnung ist.“

„Ja, mach ich gerne.“

Mach ich gerne, Heuchlerin, murmelte ich in mich hinein, nachdem ich das Gespräch beendet hatte.

Kapitel 6 - Marlene

  Normalerweise pflegte ich mit geschlossenen Jalousien, aber bei geöffnetem Fenster zu schlafen. Wegen des heftigen Gewitters am späten Abend hatte ich das Fenster geschlossen gehalten und in der Nacht schlecht geschlafen. Gewitter erzeugte immer eine seltsame Unruhe in mir, ganz besonders, wenn ich alleine im Haus war. Die klare, reine Luft und der herrliche Sonnenschein hatten meine Kopfschmerzen, mit denen ich aufgewacht war, beim Frühstück auf der Terrasse schnell verschwinden lassen. Ich holte mir den großen Zeichenkarton aus dem Kofferraum und arbeitete den ganzen Vormittag an einer Schablone für meinen Schmetterling, den ich aus einem Tessiner Reiseführer abgezeichnet hatte. Am frühen Nachmittag fiel mir ein, dass ich noch frische Lebensmittel einkaufen wollte. Ich unterbrach meine Arbeit und fuhr zu dem großen Supermarkt nach Ascona hinunter. Um diese Uhrzeit waren die Geschäfte noch nicht so stark besucht, so dass ich meinen Einkauf schnell erledigt und in einer Kühltasche verstaut hatte. Auf dem Rückweg machte ich noch einen kurzen Bummel durch die engen Gassen der Altstadt und sah mir die Auslagen in den Boutiquen an. An einem Schaufenster blieb ich etwas länger stehen, weil die Sonnenstrahlen in der Scheibe reflektierten und ich nicht wirklich etwas erkennen konnte. Ich nahm mein Gesicht zwischen beide Hände und stieß mir heftig den Kopf an der Fensterscheibe, weil ich zu dicht herangegangen war. Das ist ja lästig hier mit der Sonne, dachte ich so im Stillen bei mir und rieb mir die Stirn. Gerade als ich weitergehen wollte, bemerkte ich hinter mir, am Schaufenster gegenüber eine Frau. Sie stand mit dem Rücken zum Fenster, mir zugewandt und grinste über mein Missgeschick schadenfroh in sich hinein. Das ist doch die gleiche Frau die mir gestern bereits auf der Piazza… Ich hatte den Gedanken noch nicht ganz beendet, als sie auch schon auf mich zukam.

„Entschuldigen Sie, dass ich lachen musste, aber das ist mir auch schon mal passiert. Darf ick Sie mal wat fragen?“, sagte sie in einem überaus prolligen Berliner Dialekt und redete gleich weiter, ohne meine Antwort abzuwarten.

„Sind Sie Tina?“

Tina, so hatte mich seit meiner Kindheit niemand mehr angesprochen – außer meine Eltern, aber die hatten schon vor geraumer Zeit das Zeitliche gesegnet.

 „Kennen wir uns?“, fragte ich etwas verdutzt.

„Ick bin Marlene.“

„Ich kenne keine Mar…, Marlene? Marlene Becker, nein ich glaub es nicht. Wie kommst du denn hierher?“

„Mit dem Auto.“ Sie lachte. „Ick mach ein paar Tage Urlaub. Gestern hab ick dir schon gesehen, aber da hab ick mir nicht getraut dich anzusprechen. So ne feine Dame.“

„So schüchtern kenne ich dich ja gar nicht. Als Göre hattest du immer ein ganz schön freches Mundwerk.“

„Ne schnoddrige Schnauze hab ick och heute noch, aber ick wusste nicht, ob du wirklich die bist, für die ick dir gehalten habe.“

Ihre Aussprache und ihr Vokabular waren katastrophal. Hatte ich früher auch so gesprochen?

Bestimmt nicht. Der Berliner Dialekt hatte zwar noch lange an mir gehaftet, aber nicht so.

 „Ganz ehrlich, ich hätte dich jetzt auch nicht erkannt. Mein Gott, wie lange ist es her? Fünfundzwanzig Jahre?“

„Ja kommt unjefähr hin.“

„Aber warum stehen wir hier so lange herum? Lass uns was trinken gehen. Ach nein, das geht nicht. Ich habe den Kofferraum voller Lebensmittel, die ich unbedingt zuerst nach Hause bringen muss. Bist du alleine hier?“

„Ja, ick hab mir ein kleines Appartement gemietet. Gehört dem Freund meiner Arbeitskollegin.“

„Na prima, ich bin auch alleine. Was hältst du davon, wenn wir uns heute Abend zum Essen treffen? Um sieben unten an der Piazza, im Ristorante Annabella.“

„Jute Idee, dann bis heute Abend.“

   Hexenhaft sah sie aus, mit ihren glanzlosen blond gefärbten Haaren, die wie Stroh von ihrem Kopf herunterhingen. Die Farbe am Ansatz schon mindestens drei Zentimeter herausgewachsen. Trotz ihres kurzen Lächelns war ihr verbitterter Gesichtsausdruck bezeichnend für jemanden ohne Lebensperspektiven und Illusionen. Dabei war sie als Kind recht hübsch gewesen, mit ihrem Puppengesicht und den langen braunen Haaren, die sie stets zu Zöpfen geflochten trug. Das hatte ich zumindest damals so empfunden. Aber Kinder haben sowieso eine andere Vorstellung von Schönheit. Später im Teenageralter bin ich oft neidisch auf sie gewesen, wenn sie von den Jungs umschwärmt wurde. Nach unserer Lehrzeit hatten wir uns dann aus den Augen verloren. Ich war mit meinem damaligen Freund, der zehn Jahre älter war als ich, nach Hamburg gezogen, weil er dort einen guten Job angeboten bekommen hatte. Für mich war es die beste Gelegenheit einmal aus Berlin herauszukommen. Alleine hätte ich es nie gewagt in eine fremde Stadt zu ziehen, ich kannte mich ja noch nicht einmal in Berlin aus. Bin als Kind nie mit der Straßenbahn gefahren, weil ich gar kein Geld dafür hatte. Wo hätte ich auch hin fahren sollen? Großes Theater gab es zu Hause, als ich meinen Eltern sagte, dass ich nach Hamburg will. Ich war knapp neunzehn Jahre alt und noch nicht volljährig.

Marlene hatte ich seitdem auch nicht wieder gesehen. Und heute, mit Mitte vierzig sah Marlene ziemlich verlebt aus. Vermutlich war sie aus dem Arbeitermilieu, in dem wir beide aufgewachsen waren, nie herausgekommen.

   Ich parkte meinen Wagen, wie immer, unter der mit Trauben behangenen Pergola, direkt neben der Treppe die zu unserem Haus hinunter führte. Die Straße war ab hier für Autos nicht mehr befahrbar. Nur ein holpriger, mit kleinen Steinen gepflasterter Weg, führte noch an zwei weiteren Häusern vorbei und endete nach einigen hundert Metern als schmaler Trampelpfad im Dickicht. Es war der einzige Nachteil an diesem Haus, dass man mit dem Wagen nicht direkt bis vor die Tür fahren konnte. Nachdem ich meine schweren Einkaufstüten hinein geschleppt und alles in den Schränken verstaut hatte, machte ich es mir mit einem erfrischenden Eistee, mit frischer Minze und Zitrone, ein paar Minuten in meinem Liegestuhl auf der Terrasse bequem. Durch Marlenes plötzliches Erscheinen, musste sich in meinem Kopf ein Knopf, oder ein Ventil gelöst haben, dass mich an unschöne Szenarien aus meiner Kindheit erinnern ließ. Es war fast täglich die gleiche Szene, wenn mein Vater am späten Nachmittag aus der Fabrik nach Hause kam. Er stellte seiner Frau den leeren schmutzigen Henkelmann, in dem sie ihm immer das warme Essen mitgegeben hat, auf den Tisch und verschwand sodann im Wohnzimmer um sich eine halbe Stunde aufs Ohr zu hauen, bis sie das Abendessen fertig hatte. In dieser Zeit mussten meine Schwester und ich uns mucksmäuschenstill verhalten. Wehe, wenn auch nur eine von uns es gewagt hätte die Türklinke zu berühren. Das war aber noch zu ertragen. Viel übler und hier meine ich wirklich übel, wurde mir oftmals beim Essen, wenn ich neben ihm sitzen und den penetranten Schweißgeruch ertragen musste, der sich in seinem karierten Flanellhemd, von dem ich mich nicht erinnern kann, dass er es im Laufe der Woche je gewechselt hätte, festgesetzt hatte. Mein Geruchsorgan war in dieser Hinsicht hypersensibel. Einmal hatte ich es gewagt meiner Stiefmutter zu sagen, Papa stinkt. Worauf ich eine heftige Ohrfeige und die banale Antwort erhielt: „Dein Vater arbeitet auch hart, den ganzen Tag.“

   Um achtzehn Uhr schreckte mich das Telefon hoch und ich merkte, dass ich eine ganze Stunde fest geschlafen und viel wirres Zeug geträumt hatte. Eigentlich wollte Jasper am nächsten Sonntag nachkommen, aber er sagte mir, dass sich die Verhandlungen mit einem neuen Geschäftspartner noch ein paar Tage hinziehen würden und es eventuell Dienstag oder Mittwoch werden könne. War mir auch ganz recht so, denn ich genoss es, mal ein paar Tage alleine zu sein. Unsere Ehe war lange nicht mehr das was sie mal war. Umso weniger hatte ich es verstanden, dass er mir partout ausreden wollte alleine voraus zu fahren.

„Entschuldige die Verspätung. Wartest du schon lange?“, fragte ich Marlene, die neben dem Restaurant etwas verloren an der Hausecke stand, als ich um zehn nach sieben dort eintraf. Wenigstens hatte sie sich ein wenig zurecht gemacht, dezent geschminkt und ihre Haare hochgesteckt. 

„Ick war um sieben hier, ick dachte schon du kommst nicht mehr. Vielleicht können wir lieber woanders hin jehn? Die haben ja janz schön jepfefferte Preise hier.“

„Ich lade dich ein zur Feier des Tages.  Man sitzt ganz gemütlich hier und das Essen ist ausgezeichnet. Komm, hier unter der Markise ist gerade ein Tisch frei. Trinken wir eine Flasche Wein zusammen?“

„Nee, ick bin kein Weintrinker. Ick bestell mir lieber ‘n Bier“, sagte Marlene.

„Dass wir uns nach so vielen Jahren ausgerechnet hier wiedersehen ist ja wirklich nicht zu glauben. Was für ein Zufall. Wieso bist du alleine hier, bist du nicht verheiratet?“

„Du bist doch ooch alleen.“

„Ja, aber nur kurz. Mein Mann ist geschäftlich verhindert, er kommt nächste Woche nach.“

Marlene blätterte minutenlang die Speisekarte von vorne bis hinten und von hinten nach vorne durch, bis sie sich dazu entschloss nur einen Salat zu essen. Die ersten Straßenkünstler, meist Studenten, die sich in den Ferien mit ihren Darbietungen ein kleines Zubrot verdienen wollten, waren eingetroffen. Jongleure, Musiker, Clowns. Etwa alle hundert Meter konnte man sich an einem anderen Schauspiel erfreuen. Am interessantesten war es allerdings die anderen Leute zu beobachten, die über die Piazza flanierten und die sich von einem jungen Mann, der sich als Charly Chaplin verkleidet hatte, zu spaßigen Spielchen animieren ließen, oder denen er unbemerkt im Gleichschritt folgte, was diese erst durch das Lachen der anderen umherstehenden Leute wahrnahmen. Einige wenige Humorlose gingen einfach weiter, ohne sich auf diese Gaukelei einzulassen. Gerade hatte die Kellnerin unsere Essenbestellung entgegengenommen, als Marlene plötzlich lauthals zu lachen anfing. Ein derart schrilles und ordinäres Lachen, das alle Leute um uns herum zu uns herüber sahen. Obwohl mir Marlenes Verhalten äußerst peinlich war, musste ich automatisch mitlachen. Es erinnerte mich sofort an unsere Kinder- und Jugendzeit. Wenn Marlene lachte, lachte die ganze Klasse mit. Es wusste zwar niemand worüber sie lachte, aber es war einfach ansteckend. Und dann war sie plötzlich still und fragte völlig unbeteiligt mit ernster Miene: „Worüber lacht ihr?“

Ich versuchte Marlenes Blick zu folgen, konnte aber nicht feststellen worüber sie sich amüsierte.

„Dat is ja affengeil. Schau ihn dir an. Da drüben, dieser