Jan Nadelbaum

Die Mutmacherin

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Titel

Die Mutmacherin

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Die Mutmacherin

Ein wenig widerwillig radelte er die Straße entlang, teils mittig, teils am Rand, je nach Anzahl und Umfang der Schlaglöcher, zweimal in der Woche, immer die gleiche Strecke, immer der gleiche Kampf. Obwohl der Wetterbericht einen sonnigen Tag angekündigt hatte, hielt sich alles Sonnenähnliche hinter einem Wolkenschleier verborgen und lugte nur phasenweise schüchtern, für kurze Zeit, hervor, um daraufhin für umso längere wieder zu verschwinden.

Er legte eine Pause ein, nach den ersten Kilometern schon derart außer Atem, dass er sich fragte, warum er sich diese Tortur eigentlich jede Woche antat. Die Antwort darauf hockte in seiner Wirbelsäule. Jede Runde mehr war für ihn ein Sieg über den Tumor, der ihn peinigte, jede Runde ließ ihn spüren, dass er noch lebte und dass es mit ihm noch nicht zu Ende war. Solange er fuhr, konnte er sich sicher sein, zu leben und dem niederträchtigen Biest weitere Stunden, Tage, Wochen, Monate abgetrotzt zu haben.

Jan nahm einen Schluck und betrachtete aus der Bushaltestellenbucht die Kreuzung in einigen Metern Entfernung. Viele Wagen schossen einfach durch, manche stoppten, warteten, bogen ab. Für eine Landstraße war es ein wuseliges Treiben. Zu beiden Seiten blickte man über Wiesen, über Felder hinab in Täler, sah hier ein Dorf, dort einen Hof, den Wald, leer stehende Hallen einer verlassenen Fabrik, einen alten Sirenenmast, dessen Sirene längst abmontiert worden war, sodass lediglich noch der Mast an düsterere Zeiten erinnerte.

Jan schwang sich auf seinen Sattel und strampelte weiter, die leichte Steigung hinauf, am Sportplatz das sanfte Gefälle hinunter, an Feldern vorüber, durch Wald. Er wurde schneller, rauschte an einem backsteinernen Forsthaus und dem Reiterhof zwischen den Weiden zu seiner Rechten vorbei, ehe er erneut im Wald verschwand, in einem dunklen Wald, aus dem er meist nicht schnell genug herauskommen konnte, wiewohl er die Wälder liebte, doch ein solcher, nein, ein solcher ängstigte ihn ob seiner Finsternis, wenngleich er das nie zugeben hätte!

Bald erreichte er eine Anhöhe, ein Dorf, sauste nach links ins Tal und es dauerte nicht lange, bis er die Brücke passierte, die über einen Bach führte, der ihn ein langes Stück seiner Fahrt begleiten würde. Auf einer Bank vor dem letzten Haus saß häufig ein altes Paar – vermutlich kannte es ihn inzwischen, die Oma mit den schlohweißen Haaren und der Opa, der jede Woche grimmiger schaute. Von nun an verlief die Strecke