Ursula Essling

Lockenkopf 3

Das Schicksal hat nichts zu melden

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Inhaltsverzeichnis

Titel

Zum Buch

Figuren / Protagonisten

Ich will die Wiedervereinigung (1957)

Eine klassische Bewerberfalle

Traurige kleine Mumien

Das Schicksal hat nichts zu melden

Süßer die Kassen nie klingeln

Weihnachten in Sibirien

Saubere Mitbürger

Klopfzeichen

Der schlafende Philosoph

Gebrandmarkt

Vollkommene Harmonie

Ein spätes Mädchen

Eine allein stehende Frau und Mutter

Möbel aus Papier

Des Teufels Gelächter

Impressum neobooks

Zum Buch

Dies ist der Folgeband von „Lockenkopf II, Das Lächeln einer Fledermaus“.

Jetzt befinden wir uns in der Zeit des „Wirtschaftswunders“. Es geht bergauf.

Die Erinnerungen wurden aus der Sicht und dem Rückblick eines Teenagers im Alter zwischen 14 und 15 Jahren aufgeschrieben.

Ein Stück erlebte Zeitgeschichte (1957 – 1958), die bei dem erwachsenen Leser ein Kaleidoskop der Gefühle hervorruft.

Die Namen von Personen, Firmen und Orten wurden geändert.

Ursula Essling, Jahrgang 1943, lebt heute mit Ehemann und zwei Siamkatzen in der Nähe von Frankfurt am Main.

Figuren / Protagonisten

Wichtigste handlungstragende Personen

Ulrike Scholl: 14 – 15 Jahre alt, schreibt alles auf.

Inge Scholl: 7 Jahre älter, ihre Schwester.

Grete u. Walter Scholl: Die geplagten Eltern.

Renate: Ulrikes und Inges Tante.

Herr Lorbach: Erfahrener Lehrer, ehemaliger Hauptmann mit

Silberplatte.

Kathinka Weinheber: Reisebegleiterin.

Hans Rascher: Genosse und Leiter eines Ferienlagers.

Amanda, Siegfried u. Hans: Gruppenleiter im Ferienlager.

Reinhold Jäger: Ulrikes Lehrherr.

Amalie (Malli): Seine Frau.

Emilie (Milli): Zwillingsschwester von Amalie, genannt die „B“.

Hans Gruber: Ulrikes Mäzen

Elisabeth: Ulrikes beste Freundin und Klassenkameradin.

Ingrid, Regine u. a.: Ulrikes Klassenkameradinnen.

Jörn: Chaot und Klassenkamerad Ulrikes.

Peter: Genie und Klassenkamerad Ulrikes.

Günther: Philosoph und KlassenkameradUlrikes.

Herr Leis: Ein schüchterner Berufsschullehrer.

Dr. Schilling: Direktor der Berufsschule.

Frau Gutmann: Kassiererin und Empfangsdame.

Unser Gerhard: Ihr Neffe.

Rosalie Mende: Lehrling im 1. Stock.

Frau Mende: Eine alleinstehende Frau und Mutter.

Frau Mühlbauer: Klatschbase von Kattenbach.

Heidi Walter u. a. Kattenbacher

Kollegen, Kunden, Ärzte u. a. Menschen

Ich will die Wiedervereinigung (1957)

Vom Ernst des Lebens hört man die Leute dauernd reden und denkt sich nichts dabei. Aber, es erwischt nun mal jeden. Es packt und beutelt den Ahnungslosen, wie den Ahnungsvollen und drückt ihm seinen Stempel auf. Das nennt man dann Schicksal. Und dieses Schicksal warf dann auch über mich seinen drohenden Schatten und verdunkelte meine Zukunft. Vorbei die Zeit der aufgeschlagenen Knie und der blauen Flecken, vorbei die bittere Süße der Kindheit. Jetzt lernte ich langsam zu schätzen, was es bedeutete, dass man die Verantwortung für seine Person einfach an die Eltern abschieben konnte. Denn von nun an hieß es: Selbst denken, jedenfalls zum Teil.

Gottseidank blieb mir das aber noch erspart, jedenfalls fürs Erste. Ich durfte nämlich ein halbes Jahr länger zur Schule gehen, weil ich noch keine vierzehn Jahre alt war. Oh nein, ich bin nicht sitzen geblieben. Im Gegenteil, Herr Lorbach begrüßte es sehr, dass er mich noch länger genießen durfte. Schließlich gehörte ich noch zur alten Garde, die mehr oder weniger herzerfrischend seinen Unterricht unterstützt hatte. Ich war ein trauriges Überbleibsel der vergangenen Oberstufe, bei der er sich von seinen „Blasen und Nieten“ immer erholt hatte. Von mir bekam er eine perfekte Ballade, mit Augenrollen, Seufzern und Betonung. Alles an den richtigen Stellen. Die meisten Schüler leierten den Text nur so runter und wussten gar nicht, was sie da für eine schaurig schöne Geschichte verunstalteten, indem sie diese so stammelnd erzählten. Ich hatte das Buch immer unterm Tisch liegen und lernte das Gedicht, während die anderen mühsam ihre Versionen zum Besten gaben. Aber das brauchte der Lehrer ja nicht zu wissen. Herr Lorbach und ich lieferten uns auch schmissige Dialoge im mündlichen Sachunterricht. Außerdem sorgte ich nach alter Manier öfter mal für unterhaltsame Unterbrechungen des Unterrichts. Dafür war mir der Rest der Klasse sogar dankbar. Wenn Herr Lorbach so nebenbei aus dem Konzept gebracht wurde, erzählte er nämlich furchtbar gern von seiner glorreichen Zeit als Hauptmann im Zweiten Weltkrieg. Während er zum zehnten Mal den Schuss schilderte, der ihm seine Silberplatte im Kopf eingebracht hatte, konnten wir unseren eigenen Gesprächen nachgehen. Natürlich leise und hinter vorgehaltener Hand. Während ich Herrn Lorbach ab und zu einen bewundernden Blick zuwarf, spielte ich mit Heidi Walter Galgen und freute mich, wenn Heidi das gesuchte Wort nicht einfiel. Denn dann wuchs das Strichmännchen am Galgen und ich konnte mir vorstellen, das sei unser Lehrer beziehungsweise der Herr Hauptmann, aufgehängt von seinen verzweifelten Soldaten. O ja, so etwas war durchaus lehrreich.

Es gab natürlich auch Fächer, bei denen ich mich bescheiden im Hintergrund hielt. Immerhin war ich eine „Schulfreiwillige“!

Ich hatte auch sonst keine Probleme; denn die nachgewachsene Klasse, die ich jetzt besuchte, war mir bestens vertraut. Dafür sorgte schon unser mehrklassiges Schulsystem. Außerdem blieb mir Paul Wolf als Klassenkamerad erhalten, denn der hatte es nach all den Jahren doch noch fertig gebracht, sitzen zu bleiben.

Es war mein letzter Sommer in Freiheit. Ein Sommer mit Eis am Stiel und Hitzefrei, mit Waldmeisterbrause und Himbeerbonbons, mit genussvollem Dösen in der Sonne und Wasserknappheit.

Die Klassenfahrt mit der neuen Oberstufe war auch eine Klasse für sich. Sie führte uns in eine Jugendherberge in die fruchtbare Wetterau. Diese vorsintflutliche Bretterbude wurde von einer dazu passenden Herbergsmutter geführt. Nachdem wir uns heimisch gemacht hatten und der Streit um die oberen Betten beigelegt war, legten wir so richtig los! Die Nacht wurde zum Tag gemacht und war doch die Nacht. Herrlich!

Irgendwie tat mir die Hexenmutter leid. Sie konnte noch so schimpfen, und das tat sie so ausgiebig, dass ihr der Speichel aus den Mundwinkeln tropfte, gegen unseren Radau kam sie nicht an. Aber auch diese Nacht ging rum! Als die Morgenröte ihre sanften Strahlen aussandte, hatten die meisten von uns Halsweh und die Herbergsmutter war heiser.

Tagsüber besichtigten wir die mittelalterlichen Stadtmauern, das herrschaftliche Schloss, in welchem noch echte Fürsten wohnten und die fruchtbaren Felder, wohl wissend, dass hier das nächste Aufsatzthema lauerte. Wer also zu müde war zum Aufpassen, sammelte fleißig Prospekte, um später davon abzuschreiben.

Am Abend saßen die Älteren von uns am Waldrand zusammen. Wir spürten wohl alle irgendwie, dass der kühle Wind, der uns frösteln ließ, auch langsam unsere Jugend verwehte. Es war einfach schön und so still! Ich gab tiefsinnige Sprüche von mir und kuschelte mich fester in meine Strickjacke. Diese, eine Eigenproduktion meiner Mutter, war zwar nicht warm genug, dafür aber zu allen Gelegenheiten zu gebrauchen. Als der Mond majestätisch am hohen Himmel dahin segelte, besangen wir ihn, und kehrten seufzend in das Hexenhaus zurück. Ganz tief drinnen wusste ja jeder von uns, dass er diese besinnlichen Tage niemals vergessen würde.

Auf dieser Fahrt wuchs ich sportlich über mich hinaus und machte meinen Frei- und Fahrtenschwimmer in einem Rutsch. Der vorgeschriebene Sprung vom Einmeterbrett hätte mir eigentlich schon gelangt, aber für den Fahrtenschwimmer war noch ein Dreimetersprung erforderlich. Herr Lorbach tat alles, um uns die Angst vorm Springen zu nehmen. Das gelang ihm aber nicht so ganz. Der Abstand zum Wasser sah nämlich von oben wesentlich höher aus, als das von unten der Fall war. Aber ich sprang! Was für ein Erfolgserlebnis, das ich mit fünf anderen aus meiner Klasse teilte.

Ich war braun gebrannt, denn wir hatten wirklich Sommer, und ich hatte es erstmals fertiggebracht, mir Zöpfe zu flechten. Die Rattenschwänze waren zwar äußerst mickrig und lösten sich immer wieder von selbst auf, aber es waren Zöpfe! Ein mexikanischer Strohhut auf dem Kopf und eine Sonnenbrille im Gesicht krönte das Ganze. So ausstaffiert fühlte ich mich richtig flott und schick. Und frei! Dieses Gefühl, das Wissen darum, frei und jung zu sein, wurde mir in diesem wundervollen Sommer zum ersten Mal so richtig bewusst.

Die Ferien wurden in diesem Sommer auch voll genutzt. Ich verbrachte drei Wochen davon in der Ostzone. Mit Wolfgang Brandt und zwei jüngeren Kindern aus Kattenbach ging es in ein Ferienlager im verwunschenen Erzgebirge. Begleitet wurden wir von einer gemütlichen, halbkommunistischen Frau aus Auenheim, die ihren Enkel mitbrachte, das liebe Kläuschen. Der kleine Klaus ist ein blond gelocktes Engelchen, das es faustdick hinter den Ohren hat. Er könnte glatt Wolfgangs kleiner Bruder sein. Der guckt auch so treuherzig und ist es nicht.

Dies war ein Projekt der Völkerverständigung, das heißt, der Verständigung der Bundesrepublik mit der Ostzone, die aber nicht Ostzone heißen wollte, sondern sich Deutsche Demokratische Republik nannte. Unsere Kunstlederfabrik hatte damals, als Deutschland noch ein Land war, eine Tochterfirma im Sächsischen. Ja, und darauf besannen sich die Sachsen jetzt und luden ein paar Kinder, deren Eltern in der Kattenbacher Fabrik arbeiteten, zu sich ein.

Man fragte mich beiläufig, ob ich Lust hätte. Und ich hatte Lust. Schließlich sagte sogar meine Mutter immer, ich solle es nutzen, wenn ich Gelegenheit bekäme, etwas von der Welt zu sehen. Es war wirklich eine aufregende Sache. Ich musste mir sogar einen Kinderausweis ausstellen lassen. Darauf wurde mir bestätigt, dass ich wirklich ich sei. Ich durfte dieses Dokument auf keinen Fall verlieren, sonst könnte meine Ausreise aus der DDR gefährdet sein. „Die da drüben warten nur auf so was, die brauchen unverbrauchte junge Leute, um ihren Staat aufzubauen!“ Dies und noch eine Menge anderes dummes Zeug bekam ich zu hören. Als man mir dann auch noch zu meinem Mut gratulierte, freiwillig in die Ostzone zu fahren, wurde es mir doch ein bisschen mulmig zumute.

Der große Tag kam, die Reise ging los. „Lass Dich nicht aushorchen, rede nicht so viel und lehne Dich nicht aus dem Fenster“, meine Mutter lächelte leicht bekümmert und gab mir einen Kuss auf die Wange.

Bis Bebra ging es gut. Wir hatten uns in ein abgeschlossenes Abteil zurückgezogen und grinsten uns in Erwartung der Dinge, die da kommen sollten, verschwörerisch an.

Wolfgang erklärte geheimnisvoll, dass er Ostgeld, also eins zu vier Getauschtes, dabei hatte. „Selbst wenn die Vopos mich durchsuchen sollten, aber das machen sie ja bei Kindern sowieso nicht, die finden das nie!“ Er rieb sich genüsslich einen bestrumpften Fuß am anderen.

„Sicher, die fallen ja auch erst mal in Ohnmacht, wenn Du Deine Socken ausziehen musst, bei dem Käsegestank!“

Leiser Neid regte sich in mir. Ich hatte leider nur so viel Westgeld dabei, wie man mitnehmen durfte. Dafür hatte meine korrekte, oder besser gesagt, meine ängstliche Mutter, schon gesorgt. Das musste ich drüben auch noch eins zu eins umtauschen.

„Wir wollen da kein Risiko eingehen, Ulrike, man weiß ja nie!“ Ich sah das realistischer. Schwarzgeld war doch auch Geld! Im Vorfeld zu dieser Reise hatte ich von so vielen „sicheren Verstecken“ gehört, nicht nur für Geld, sondern auch für Kaffee, Micky Maushefte und Kaugummi. Nur, ich hatte nichts zu verstecken!

Der Rest der Reise war chaotisch, anstrengend und schrecklich. In Bebra warf man uns aus unserem gemütlichen Abteil raus, weil wir keine Platzkarten hatten. Bis Dresden saßen wir im Durchgang des Zuges auf unseren Koffern. Jedes Mal, wenn ich gerade am Einnicken war, musste ein Mitreisender aufs Klo. Das heißt, er stieg über mich hinweg und rempelte mich gründlich an. Das war kein Zug, das war eine Sardinenbüchse. Dazu die übernervösen Reisenden. Viele hatten Angst vor der Grenze. Man schnappte öfter mal Wortfetzen wie diese auf: „Hoffentlich komme ich diesmal rüber. Sie haben mich schon zwei Mal zurückgeschickt! Mein Gott, ich will doch nur meine Mutter besuchen!“

Aus einer anderen Ecke hörte ich die ängstliche Stimme einer Frau: „Hoffentlich lassen sie mich wieder zurück! Ach, wenn ich nicht müsste, keine zehn Pferde brächten mich hierher. Hoffentlich geht alles gut!“

Eine grauhaarige und zerbrechlich wirkende Frau stand am Fenster. Sie blickte unschlüssig in die Nacht, in der irgendwo in der Ferne die Grenze zum anderen Deutschland lag.

„Du weißt, Heinrich, dass ich mich streng nach den Vorschriften richte, niemand soll uns was nachsagen können. Aber meinst Du nicht auch, dass wir zu viele Bananen dabei haben? Iss doch lieber noch eine!“

„Willst Du mich mästen“, knurrte der Angesprochene und versuchte, das Fenster im Gang nach unten zu drücken.

Sofort ertönte es von allen Seiten: „Es zieht, lassen Sie das Fenster zu!“ Als ob dieser kleine Zug im Zug was geschadet hätte! Man kochte ja förmlich im eigenen Schweiß.

Der Mann, der keine Banane essen wollte, drückte das Fenster wieder hoch. Seine kleine Frau hatte aber immer noch so ihre Bedenken. „Ich habe Cousine Betty einen ganzen Schwung Schnittmuster mit genommen. Ob man die verzollen muss, was meinst Du, Heinrich? In den Merkblättern steht nichts davon!“

Der Mitreisende, der auf seinem Rückweg vom Klo wieder über mich kletterte, grummelte vor sich hin: “Sorgen haben die Leute, Sorgen!“

Bei all diesem Durcheinander schnaufte der Zug ungerührt weiter und fraß Kilometer um Kilometer. Ich bekam jedenfalls kaum etwas mit, als wir die Zonengrenze, Verzeihung, die Grenze zur Deutschen Demokratischen Republik passierten. Nicht einmal mein gut trainiertes „Unschuldig aus der Wäsche gucken“ musste ich spielen. Ich verschlief die Zollkontrolle. So einfach war das. Und dann waren wir in Dresden und mussten uns mit unseren unpraktischen, veralteten Koffern durch Menschenknäuel hindurch wühlen. Angelika und Dieter wurden zwischen Wolfgang und mir aufgeteilt. Der große Koffer mit dem kleinen Mädchen entwickelte auch noch ein eigenes Leben, er schlitterte ziemlich unkontrolliert über den Bahnsteig. Mir tat die Kleine leid. Was blieb mir da anderes übrig, als dem spindeldürren Kind auch noch seinen Koffer tragen zu helfen? Über Floh’s Gesichtchen liefen sowieso schon Rinnsale und gruben sich ihren Weg durch Schweiß und Schmutz. Das fing ja gut an! Ich hätte vor Zorn geknurrt, wenn ich nicht zu müde dazu gewesen wäre. Der erste Eindruck ist immer der Beste, lautet eine alte Lebensweisheit. Und dies waren meine ersten Eindrücke vom anderen Deutschland! Zwischendurch hörten wir immer wieder Frau Weinhebers schrille, aber durch die ständigen Wiederholungen kraftlos gewordene Stimme: „Bleibt zusammen, lauft hinter mir her! Passt auf die Kleinen auf!“ Obwohl der Tag noch jung war, schwitzte sie schon gehörig und zog mit letzter Kraft das müde, griesgrämige Kläuschen hinter sich her.

„Genossin Kathinka?“ Ein dürrer Mann kam auf Frau Weinheber zu und lüpfte einen Strohhut, der zu seinen strohblonden Haaren hundertprozentig passte. „Ich soll Euch abholen, Ihr kommt doch aus dem Westen?“

„Hans“, stellte er sich vor, „ich bin Hans, Hans Rascher!“

Mit einem Seufzer der Erleichterung reichte ihm Frau Weinheber die eine Hand und nestelte mit der anderen in ihrer Handtasche, um ihren Personalausweis herauszufischen.

„Ja, wir kommen aus Kattenbach“, strahlte sie.

Wolfgang grinste mich wölfisch an: „Kathinka heißt die, ich lache mich kaputt!“

Ich musste auch lachen, denn die ganze Zeit im Zug, als wir noch ungestört im Abteil saßen, hatten wir versucht, Frau Weinhebers Vornamen heraus zu bekommen. Jetzt wussten wir, warum sie daraus so ein Geheimnis gemacht hatte. Kathinka heißt man einfach nicht.

Kläuschen machte einen mehr oder weniger erzwungenen Diener. Das wunderte mich, denn schließlich war unser Kontaktmann doch Kommunist. Aber seine Oma hatte ihn gut erzogen, oberflächlich zwar, aber wirkungsvoll. Sie selbst schien von innen zu leuchten, so erleichtert war sie, dass man uns nicht vergessen hatte. Sie brachte ja auch ein großes Opfer, denn die Reise in die Ostzone bedeutete, dass sie drei Jahre nicht in die USA reisen durfte. Dort hatte sie nämlich eine Tochter. Wenn sie diese sehen wollte, durfte sie keinen Hauch eines wie auch immer gearteten Kommunismus an sich haben. Das hatte sie uns während der behaglichen Phase unserer Reise selbst erzählt. Aber sie hatte ja gerade eine Amerikareise hinter sich. Die war notwendig, da ihre Tochter im Frühjahr ihr zweites Kind bekommen hatte und sie wurde als Oma gebraucht. Jetzt konnte sie mit ruhigem Gewissen eine dreijährige Pause machen. Schließlich kostete so eine Schiffsreise auch ziemlich viel Geld. Also kümmerte sie sich jetzt um Kläuschen und verschaffte ihm und uns schöne Ferien im Land der Werktätigen und Bauern. Frau Weinheber strahlte stets eine wohlwollende Gerechtigkeit aus, linderte harte Worte, war zu jedermann freundlich und trug immer ein schmerzliches Lächeln zur Schau. Letzteres bestimmt, weil ihr sehr wohl bewusst war, dass wir uns immer noch mitten im Kalten Krieg befanden.

Der strohbehütete Hans wandte sich um, musterte mit geübtem Auge den Rest der Truppe und meinte forsch:

„Na, dann gehen wir erst mal frühstücken!“

Mittlerweile regnete es auch noch und der Boden wurde schnell matschig. So nahmen unsere Koffer zu allem Überfluss noch ein nettes Schlammbad. Aber diese markigen Worte gaben uns mit einem Schlag unseren geballten Lebensmut zurück.

Das Frühstück fand in einer Mitropa Gaststätte statt und bestätigte meine ersten Eindrücke vollkommen.

Das Ferienlager war eine Schule, eine richtige, nach Mief, Gelehrsamkeit und den verhallten Seufzern mehrerer Schülergenerationen riechende Schule. Die Klassenzimmer waren vollgestellt mit Feldbetten, die viel zu schmal waren, besonders für Frau Weinheber. Das konnte man Nacht für Nacht erleben, und zwar immer dann, wenn sie sich umdrehte. Da knirschte und knarzte es bedrohlich. Frau Weinheber selbst ächzte auch. Sie hatte einfach Angst, raus zu fallen. Die Koffer schob man der Einfachheit halber unter das Bett und holte sie morgens vor, um sich was anzuziehen. Große Verschämtheit konnte man sich nicht leisten. Die Bettenzahl hatte sich nämlich in etwa an der Klassenstärke orientiert, also standen jeweils an die dreißig Stück im Zimmer. Alter sechs bis vierzehn, nicht der Betten, sondern der Kinder. Die Betten waren älter, die hatten schon geschichtliche Reife. In unserer Klasse schliefen nur Mädchen. Aufpassen durfte Frau Weinheber. Deshalb hatte man ihr auch zugestanden, dass das Kläuschen neben ihr schlafen durfte. Obwohl er ein Junge war. Und mir wurde die Verantwortung für Angelika aufgebürdet. Umso mehr, als die es fertigbrachte, selbst in dem schmalen Bett klein, ängstlich und hilflos auszusehen. Abends wurde „Gute Nacht“ gesagt von den Helfern, dann ging das grelle Deckenlicht aus und man konnte reden. Ich hatte in weiser Voraussicht eine Taschenlampe mitgebracht, denn ich brauchte abends im Bett mein Quantum Lesestoff. Aber ich hatte nicht damit gerechnet, so etwas wie ein Papagei unter Spatzen zu sein. Nicht, weil ich so schillernd gewesen wäre, nein, es war ganz einfach. Ich kam eben aus dem Westen, dem Gelobten Land, in dem man so viele Bananen kaufen konnte, bis man sie rückwärts aß. Und der ganze Saal vibrierte vor Neugier. Alle anderen kamen aus Coswig bei Dresden und kannten sich schon ihr ganzes Leben lang. Und weil sich alle so gut kannten, durften sie auch gemeinsam Ferien machen. Sie kannten auch die Helfer, die freiwillig im Ferienlager ihre Ferien opferten, um die Kinder zu betreuen und sie bei der Fahnenstange zu halten. So erfuhr ich, dass unser Abholer Hans ein verdientes Parteimitglied war. Ein anderer Hans, der den schönen, gesamtdeutschen Namen Schmitt trug, war ein drahtiger Sport- und Russischlehrer, nicht verheiratet und erst sechsundzwanzig Jahre alt. Die älteren Mädchen verdrehten schon die Augen, wenn sie ihn nur mal so von ferne witterten. Karla, die grazile Brünette mit dem verhangenen Blick, seufzte immer, wenn sie ihn sah. Dementsprechend hatte er es auch leicht. Jeder seiner Befehle (er nannte sie selbstverständlich Anordnungen oder sogar Bitten), wurde bereitwillig und in null Komma nichts ausgeführt. Morgens, beim Fahnenappell, noch vor dem Frühsport, warf sich jeder ins Zeug, so gut er konnte, um vor ihm zu glänzen. Auch die Jungen, in deren Schlafsaal er seine Nächte verbrachte. Mit Inbrunst schleuderten sie ihre Bannflüche gegen alle möglichen Klassenfeinde hinter der Fahne her, während sie hochgezogen wurde. Dann rannte die ganze Meute enthusiastisch im „frischen Morgenwind“ durch das Gelände. Der flotte Hans immer vorne dran, mit wehenden schwarzen Haaren. Er hatte wirklich etwas von einem Piraten an sich. Aber von einem Feuerroten! Er sprach nicht, er brüllte. Und das so zackig, wie es eben nur ein Anführer oder ein Lehrer kann.

Ich kam immer rechtzeitig zum Frühstück, weil ich die ganzen Spielchen nicht unbedingt mitmachen musste. So genoss ich in aller Ruhe mein Marmeladenbrot und meinen durchsichtigen Kräutertee aus volkseigenem Anbau. Die hungrige Meute fiel immer erst mit Verspätung in den Speisesaal ein, weil sie sich vorher noch duschen musste.

Im Speisesaal thronte unsere Frau Weinheber, die wir jetzt alle Genossin Kathinka nennen sollten. Zu unserem heimlichen Vergnügen und zu ihrem heimlichen Verdruss. Neben ihr saß der andere, der blonde, dürre Hans. Für Ordnung war also gesorgt. Amanda, eine junge Frau mit braunen Locken, einem Grübchen auf der Wange und einem fröhlichen Lachen in ihrem hübschen Gesicht, wieselte zwischen den Tischen herum und passte auf. Also konnte ein Helfer, in diesem Fall eine Helferin, auch hübsch aussehen! Und das in einem Arbeiter- und Bauernstaat! Jeder hatte sie gern. Ich mochte sie auch auf Anhieb! Aber den jüngsten Helfer, der mit seinem warmen Lächeln und den sanften und doch glutvollen Augen einem Filmmagazin entsprungen zu sein schien, den hatte ich noch mehr als gern. Bei dem klopfte mein Herz unkontrolliert und mein Mund wurde trocken, wenn ich ihn nur so nebenbei ansah. Richtig ansehen, so von vorne und ohne was zu denken, konnte ich ihn sowieso nicht. Dann wurde ich knallrot. Und das ganz gewiss nicht aus politischer Überzeugung! Seine kleine Schwester schlief auf der Pritsche neben mir. So hatte ich ein paar Sekunden mehr von ihm, wenn er abends „Gute Nacht“ sagte. Denn auch hier zählen Familienbande. Und Siegfried, der in meiner Vorstellung zum wahrhaftigen „Jung Siegfried“ wurde, hatte Hannelore, die blond und fein wie Kriemhild wirkte, sehr gern.

Sie erzählte mir viel über ihren großen Bruder, auf den sie sehr stolz war. Er war sportlich. Das war ich nicht. Er war überaus musikalisch. Das war ich nicht. Er war begeisterter FDJ’ler. Das war ich auch nicht. Und er war sehr intelligent, Jahrgangsbester in seiner Klasse. Er hatte fest vor, Ingenieur zu werden. Ich hatte mal läuten hören, dass man in der Ostzone nicht unbedingt das werden durfte, was man wollte. Es gab junge Leute, die hätten hervorragende Chirurgen abgegeben, aber aus irgendwelchen Gründen war ihnen dieser Beruf versagt. So mussten sie sich damit zufriedengeben, Friseur zu werden und Haare zu schneiden. Na, immerhin arbeiteten sie auch so mit dem Messer am lebenden Objekt. Hannelore meinte, ihr Bruder würde auf jeden Fall Hoch- und Tiefbau studieren. „Meine Eltern“, meinte sie, „sind sehr pflichtgetreue Staatsbürger!“ Sie sagte wirklich: „pflichtgetreu!“ Also gute Genossen dachte ich. Aber das änderte nichts daran, dass himmelweite Unterschiede zwischen uns klafften. Und doch entwickelte sich ein zartes Pflänzchen in meinem Herzen, das ich mit meinen heimlichen Tränen begoss. Es war so ein Hauch von Frühlingsahnen, eine unbestimmte Sehnsucht in mir, die mich hoffen und bangen ließ. Allerdings wuchs sich das Frühlingsahnen schnell zu einem Wirbelsturm der Gefühle aus. Nämlich immer dann, wenn ich merkte, wie mein Idol ausgerechnet von der süßen Amanda angehimmelt wurde. Und das gefiel ihm auch noch und er himmelte zurück! Da meine furchtbaren Kämpfe sich ganz tief in meinem Inneren abspielten, merkte niemand etwas davon. So lernte ich, mit meinem Schmerz zu leben.

Wir wanderten wenn es regnete, wir wanderten wenn es trüb war, und wir wanderten wenn die Sonne schien. So lernten wir das Erzgebirge kennen. Wir lernten auch, dass, wenn man einen Kirschkern lange im Mund behielt, dieser den Durst verhinderte. So man denn auch nur eine einzige Kirsche hatte, die einen Stein hinterlassen konnte! Obst schien es hier kaum zu geben. Der dürre Hans lächelte, als ich ihn mal daraufhin ansprach. Das Klima sei zu rau. Die verschrumpelten Äpfelchen, die wir manchmal zum Nachtisch bekamen, waren holzig und schmeckten sauer. Aber Hans rief mich manchmal zu sich und steckte mir mit Verschwörermiene einen ganzen, rohen Kohlrabi zu. Und das, obwohl wir, wenn es Kohlrabigemüse gab, immer nur eine Handvoll auf den Teller bekamen. Wohlgemerkt, eine Kinderhand! Das war mir irgendwie peinlich, schließlich wollte ich den Arbeitern und Bauern nicht auch noch ihre Reserven wegessen. Und wenn ich dann, einsam, irgendwo auf dem Gelände, in die Kohlrabi biss, schmeckte sie mir lange nicht so gut wie zu Hause. Das schlechte Gewissen aß nämlich mit. Wir Westler wurden sowieso bevorzugt. Seltsamerweise, ohne den Neid der anderen zu wecken. Ich hatte so meinen Verdacht. Neid, oder besser gesagt, Neid zu zeigen, war strikt verboten. Wir Westdeutschen bekamen auch die Hauptrollen bei dem bunten Abend, den wir am Besuchertag veranstalteten. Ganz egal, wie schlecht wir waren. Als Königin im Dornröschen machte ich mich ja noch ganz gut. Das erhabene Gefühl, eine Krone zu tragen, gefiel mir sehr. Da machte es auch nichts, dass ich mich halb tot schwitzte in dem königlichen Kunststoffgewand aus dem volkseigenen Betrieb in Coswig. Meine Tochter Dornröschen wurde von Hannelore gespielt und die war richtig niedlich. Da die meiste Zeit in diesem Stück geschlafen wird, hatte ich auch nichts weiter zu tun, als still zu sitzen, königlich auszusehen und aufzupassen, wann das allgemeine Aufwachen wieder einsetzte. Da hörte ich, wie Siggi, der einfach so im Publikum saß, seinem Nachbarn etwas zuflüsterte:

„Wenn die Ulrike nicht so jung wäre, könnte man sich glatt in sie verlieben!“

Ich dachte, das Herz bleibt mir stehen. Ansonsten konnte ich überhaupt nicht mehr denken, nur das Eine: „Ich werde älter, das verspreche ich, und dann …“ Ja, was dann? Wir sprachen zwar dieselbe Sprache, lebten aber in zwei verschiedenen Welten. Das hatte ich mittlerweile begriffen, und das Herz tat mir richtig weh bei dem Gedanken.

Der Hofstaat erwachte langsam und ich musste mich auf meine königliche Rolle besinnen. Hundert Jahre waren im Schlaf vergangen. Kommt Zeit, kommt Rat. Wenn die Zeit vergeht, wird man zwangsweise auch älter.

Beim Reporterwettbewerb schilderte ich einen Boxkampf. Ich verstand nicht nur weniger als nichts vom Boxen, ich verabscheute diesen Sport auch, gab aber mein Bestes. Ich kam mit meiner leidenschaftlich vorgetragenen Reportage sogar bis zum Sieg durch k. o. Nachdem ich das Mikrofon falsch gehalten, öfter mal gebrüllt hatte und wie wild herum gestikulierte, wurde ich zum Sieger erklärt und bekam die Medaille. O, es war ein ausgesprochen erfolgreicher Tag gewesen, für uns alle. Wir bekamen viel Applaus von den Eltern. Besonders von Siegfrieds Eltern, die nicht nur ihr Dornröschen beklatschten, das wir uns kurzfristig als Tochter geteilt hatten. Nein, auch die Nebenrollen erhielten viel Lob von ihnen. Und meinen Boxkampf fanden sie so richtig spannend. Nette Leute waren das, richtig lieb. Man merkte ihnen überhaupt nicht an, dass sie Volksgenossen waren. Sie nannten mich doch tatsächlich Fräulein Scholl! Natürlich blühte ich in ihrem Dunstkreis auf und versuchte meine Nervosität zu zügeln. Schließlich waren das Siggis Eltern. „Pflichtgetreue Staatsbürger“ hatte Hannelore von ihnen gesagt. Meine Eltern waren das auch, denn sie gingen immer zur Wahl. Mama meinte nämlich, man sei dazu verpflichtet als guter Bürger. Ob man da immer richtig liege mit seinem Kreuzchen, das stünde auf einem anderen Blatt.

Hier aber, im anderen Teil Deutschlands, gingen die Menschen auch wählen. Sie mussten sogar. Aber, letztlich hatten sie doch keine freie Wahl. Denn: was hat man denn schließlich für eine Auswahl, wenn nur eine einzige Partei auf dem Zettel steht? Meine Schwester hatte mir mal erzählt, wie sie mitgekriegt hat, dass an Wahltagen in der DDR, so gegen Abend, Lautsprecherwagen durch die Gegend fuhren, die dann die Säumigen zur Wahl aufriefen. Das hörte sich etwa so an: „Berliner Straße Nummer achtundfünfzig hat noch nicht gewählt, Berliner Straße … und so weiter. Da wusste sofort jeder, wer sich da drücken wollte und die betreffenden Leute rannten schnellstens in ihr Wahllokal. Das fiel auf!

Lachend und schwatzend schlenderten wir zur „Futterkrippe“, und Siggi schlenderte mit Amanda am Arm davon!

Wenn wir abends noch nicht so richtig müde waren, erzählten wir uns gern Geschichten. Erfundene und wahre. Ich verstand mich besonders gut mit Karla, die in meinem Alter war. Sie hatte ein zartes Näschen, große Augen mit dichten Wimpern, die wie Vorhänge aussahen, und sechs kleinere Geschwister. Sie war also das Erzählen gewöhnt. Von ihr hörten wir all die Geschichten von den volkseigenen Helden der Revolution. Die Story vom kleinen Trompeter, der mit einem so mutigen Lächeln fiel, rührte mich besonders. Ich liebte auch das Lied. Unser Ferienlager hieß „Ernst Thälmann“ und das war natürlich auch ein Held, und zwar einer, den die Nazis im KZ ermordet hatten. Nazis gab es natürlich immer noch, aber im Westen, wusste Karla zu berichten. Ich hatte es nicht gewusst! Und die „Siechreische Sowjetunion“ wimmelte nur so von „Einzischartschen Menschen“, die ihr Leben oder ihr Blut, oder beides, der großen Sache geopfert hatten. So was gab es bei uns genau so wenig, wie Bannflüche ausgestoßen wurden. Ich konnte da nicht mithalten.

Als ich dann dran war mit Erzählen, war ich arm dran! Aber wozu gibt es griechische Tragödien? Da wimmelt es doch auch nur so von Mord, Totschlag, Schuld und Sühne. Ich erzählte also die schaurig schöne Mär von Agamemnons Heimkehr aus Troja und brachte sie wohl recht gut rüber. Als ich zu der Stelle kam, als Agamemnon nach zehn Jahren Belagerung endlich wohlig zuhause in die Badewanne sank und seine liebe Frau bereits die Axt schärfte, war es mucksmäuschenstill im Saal. Das gefiel mir und ich ließ Agamemnon genüsslich in seinem Netz zappeln. Plötzlich verdunkelte ein Schatten den Eingang. Eine Taschenlampe blitzte auf und wanderte in meine Richtung. Ich zuckte vor Schreck zusammen. Da stand der schwarze Hans, wie der Leibhaftige persönlich, in der Tür, und brüllte zornig:

„Was erzählst Du da?“

Mir verschlug es die Sprache, und ich stotterte irgendetwas. Gleichzeitig packte mich ein hehrer Zorn, schließlich hatte ich eine uralte Sage vorgetragen. Wobei, wenn man es genau nimmt, Ehegattenmord eigentlich zeitlos ist.

Eingedenk dessen, dass Hans Lehrer ist, müsste er eigentlich gebildet sein und über Agamemnon und den Troianischen Krieg und das alles Bescheid wissen. Also versuchte ich, mein Herzklopfen einzudämmen und ihm die Sachlage zu erklären.

„Du hältst Dich in Zukunft zurück“, schnarrte er, drehte sich um seine eigene Achse und verkündete:

„Kapitalistischer Blödsinn reinsten Wassers. Schlaft gut!“

Weg war er samt seiner Taschenlampe.

Stille! Nur Karla kroch etwas näher, immer schön vorsichtig, da das Feldbett ziemlich knarzte. Sie kicherte ein bisschen in ihr Kissen und flüsterte:

„Nu, wie geht’s weiter?“

Wir machten auch einen Tagesausflug nach Elbflorenz, wie Dresden so poetisch genannt wird. Als ich nachfragte, wann wir endlich in Dresden wären, wurde ich milde belächelt. Wir waren längst in der Innenstadt. Das begriff ich nicht ganz, da die Häuser fehlten. Der Bus fuhr stundenlang durch leere Straßen. Hans Rascher erzählte von den Bombenangriffen während des Krieges. Dresden hatte darunter wie kaum eine andere Stadt in Deutschland gelitten. Unwiederbringliche Kunstschätze hatten die Amerikaner zerstört. Ganz zu schweigen von dem Völkermord auf dem Dresdner Bahnhof, wohin sich die verzweifelte Bevölkerung geflüchtet hatte. Fünfundzwanzigtausend Menschen kamen in einer einzigen Nacht im Bombenhagel um. Das geschah am dreizehnten Februar 1945, also kurz vor Kriegsende.

Der Bahnhof sieht heute wie ein normaler Großbahnhof aus, das kann ich bestätigen, denn auf dem liefen wir rum, als wir im Land der Werktätigen eintrafen. Die Häusertrümmer waren auch aufgeräumt, beziehungsweise weggeräumt, aber alles wirkte so trostlos und leer und machte mich irgendwie traurig. Meine Heimatstadt war im Krieg auch zu neunzig Prozent zerstört worden, wie man immer wieder hörte, aber man konnte förmlich sehen, wie sie wieder wuchs. Unser Lagerleiter erzählte das alles so, dass ich mich irgendwie schuldig fühlte. Er ließ nämlich des Öfteren einfließen, dass der Westen bei allem ruhig zusehen würde, und wieder ganz dick mit den Amis täte. Ich konnte nichts dafür, aber ganz heimlich in Hinterstübchen freute ich mich, dass ich im Westen zuhause war und wieder dahin zurück fahren konnte. Dort fühlte ich mich freier, weil ich reden konnte, was ich wollte, auch wenn es Unsinn war. Außerdem musste ich mein Gemüse nicht heimlich verzehren, sondern konnte, wenn ich wollte, sogar mit Bananen handeln. Die gab es äußerst selten hier. Und wenn, dann nur auf Zuteilung. Ja, selbst mein Geld, das ich brav eins zu eins umgetauscht hatte, konnte ich nicht ausgeben. Kostbares Meißner Porzellan, für das meine Mutter so schwärmte, durfte man nicht ausführen. Das heißt, kaufen konnte man es schon, aber man durfte es nicht mitnehmen, also außer Landes bringen. Die Schokolade schmeckte fürchterlich, obwohl sie in Dresden erfunden worden war. Auch die übrigen Süßigkeiten ließen zu wünschen übrig. Aus lauter Verzweiflung kaufte ich eine Babydecke für meinen neuen Neffen. Sie war für wärmere Tage bestimmt, da sie aus kühlender himmelblauer Baumwolle bestand und ein Muster aus weißen, hüpfenden Äffchen hatte. Was sollte ich machen, das Geld musste schließlich ausgegeben werden. Wolfgang hatte auch nichts von seinen schwarzen Devisen, außer ab und zu einem heimlichen Bier. Und das hat ihm nicht mal sonderlich geschmeckt.

Der Pavillon des „Zwingers“, dessen Überreste zaghaft restauriert worden sind, gefiel mir jedoch sehr. Darin hatte man eine glanzvolle, zurzeit aber leere Gemäldegalerie untergebracht. Dazu gehörte noch ein Wohnschloss, das aber auch den Bomben zum Opfer gefallen war. Die ganze barocke Pracht hatte der Kurfürst August der Starke erbauen lassen. Das war der kraftvollste Herrscher Sachsens, der schnell mal katholisch wurde, damit er nebenbei noch König von Polen werden konnte. Dieser Klassenfeind der ersten Kategorie verkörperte schlechthin alles, was aufrechte Kommunisten hassen. Bei all der Verachtung und dem rechtschaffenen Zorn, den die Menschen diesem Ausbeuter entgegenbrachten, konnte man förmlich spüren, wie sehr dieselben Leute ihren „Schtorken August“ liebten. Er konnte nämlich echte Hufeisen verbiegen, aber auch massenhaft Kinder zeugen. Das mit den Kindern, das war ja auch reichlich übertrieben. Es sind nur neun gewesen, und bei diesen neun war sogar der Thronfolger eingerechnet. August hatte auch was für Kultur übrig. Dresden wurde unter seinem Zepter zur „Perle Europas“. Die protestantischen Bürger der Stadt, die geschlossen gegen seinen Glaubenswechsel protestierten, durften trotzdem ihre Marienkirche bauen. Bezahlen mussten die Dresdener dieses Wunderwerk aber auch selbst, August war notorisch pleite, weil er in Polen nichts als Krieg, das heißt, ständig Ärger hatte. Der junge Karl, der Zwölfte seines Namens und König von Schweden, kämpfte gegen Peter den Großen. Das Königreich Polen aber war damals mit Russland verbündet. Also waren der Zar und August Freunde. Das wiederum hatten auch die Sachsen auszubaden. Schließlich kostete so ein Krieg viel Geld und die Untertanen wurden auch hier kräftig zur Kasse gebeten. Was für ein Glück, dass der starke August seinen Böttcher hatte. Und das dieser Böttcher zwar kein Gold machen konnte, dafür aber das deutsche Porzellan erfand.

Freunde sind sie jetzt wieder. Nur heißt das jetzt: Die sowjetischen Genossen sind die großen roten Brüder der Bauern und Werktätigen in der Deutschen Demokratischen Republik.

Jetzt spricht man sogar offen davon, das Schloss des Klassenfeindes wieder aufzubauen. Das Elbufer war auch schon wieder schön hergerichtet. Ganz im Sinne Augusts, singend und klingend, und barock. Ja, Sachsen hatte eine Vergangenheit und zwar eine glanzvolle, auch wenn es eine kapitalistische war.

Ein Kunstgenuss ganz anderer Art erwartete uns in Kipsdorf. Ein Heimatabend! Die Veranstaltung fand in einem Wirtshaus statt, das wir von einer unserer Wanderungen kannten. Wir hatten uns dort mal untergestellt, als es wie aus Kübeln goss und wir dem Himmel eine Chance geben wollten, wieder blau zu werden. Was dann auch geschah, aber er wurde doch mehr graublau und nieselte weiterhin verdrießlich. Jetzt jedenfalls war alles aufgeregt, denn wir fuhren mit dem Bus, hatten uns fein gemacht und sahen überhaupt nicht wie Werktätige aus. In dem Wirtshaus gab es eine Bühne für alle, aber für jeden Einzelnen eine Limonade und ein Stück Brot mit Margarine, einer blassen Wurst und einem noch blasseren Stückchen Käse darauf. Die ästhetische Schönheit des Brotes wurde durch einen dekorativen Petersilienstängel abgerundet.

Dann ging das Licht aus, das Publikum verstummte und der Vorhang wehte wie von Geisterhand beiseite. Drei Männer und zwei Frauen in Landestracht begrüßten das herbeigeströmte Volk in der Landessprache. Das Volk, das auch aus Leuten aus dem Ort und der Umgebung bestand, freute sich und grüßte zurück. Wir, das heißt, auch die Sachsenkinder aus dem Ferienlager Ernst Thälmann verstanden kein Wort!

Danach machten sie Musik und sangen traurige Sachen dazu. Man dachte dabei an arme Leute, die, in ihrem Stübchen frierend, an einem Stück Holz herumschnitzten, Hunger in den Augen und Sehnsucht nach Liebe und Wärme in ihren Herzen. Das verstand jeder. Und das gefiel auch den Leuten. Verstohlen sah ich mich um. Karlas dichte Wimpern flatterten verdächtig. Der dürre Hans schnäuzte sich verstohlen, und Siggi – nein, Siggi hatte in seiner Ergriffenheit den Arm um Amanda gelegt. Einfach so, und sie lächelte, ja, sie lächelte ganz entspannt.

Jetzt war mir wirklich zum Heulen!

Die Szene änderte sich jäh. Zuerst erschallten einige Jodler, dann kam die ganze Mannschaft in Lederhosen und Dirndlkleidern auf die Bühne zurück. Die Männer schlugen sich fortwährend auf die Oberschenkel und die beiden Mädchen juchhuten dazu. Dann taten sie so, als kletterten die Burschen bei den Mädchen zum Fenster rein. Aber das war ein ziemlich kläglicher Abklatsch von den hochwertigen Filmszenen, wo echte bayrische Burschen fensterln. Dazu wurde diesmal zünftig gesungen. Es wäre zu schön gewesen, wäre da die Belehrung nicht gekommen. Die Schauspieler erklärten nämlich weitschweifig, dass sie nicht echt seien, es aber so gerne wären. Nämlich vereint, als Bayern und als Erzgebirgler. Schön wäre das und der größte Wunsch jedes Werktätigen ... und natürlich auch der jedes Bauern (das setzten sie schnell hinzu, weil sie merkten, dass es im Saal vor Landvolk nur so wimmelte). Das Volk will es. Aber es darf nicht. Die Regierenden in der Bundesrepublik wollen keine Wiedervereinigung! Und die Amerikaner, diese Kriegshetzer, wollen erst recht kein vereinigtes Deutschland!

Mir wurde warm, ich hatte so ein unbestimmtes Gefühl im Nacken, als würde man mich beobachten. Wolfgang wurde wohl auch ins Visier unserer Helfer genommen. Aber, wie ich den kenne, war ihm so was egal. Mit der ihm eigenen Wurstigkeit grinste er weiterhin dümmlich vor sich hin. Hauptsache, ihm ging's gut. Was scherte ihn der Rest der Welt? Ich hoffte allerdings sehr, mein Gesicht würde genau das ausdrücken, und unseren Gastgebern genau das zeigen, was ich mich jetzt zu denken zwang:

„Ich will die Wiedervereinigung!“

Auch bei uns wurde so viel davon geredet. Jeder Politiker nahm dieses Wort bei jeder Gelegenheit in den Mund. Naja, Klappern gehört zum Handwerk und jeder weiß sowieso, dass diese Politiker, egal zu welcher Partei sie gehören, selbst nicht an die Wiedervereinigung glauben.

Jetzt kommen mir selbst so viel Zweifel. Ich muss daran denken, dass beide deutsche Staaten nach ihrem jeweiligen Geschmack wieder vereinigt werden wollen. Wenn es nach uns geht, das heißt, wenn der Westen darüber bestimmen dürfte, dass wir wieder zu einem Volk verschmelzen würden, wäre es ja gut. Andererseits, wenn es nach denen geht, dann sollen wir auch kommunistisch werden. O je, seit ich hier bin, ist mir erst richtig klar geworden, was für ein Glück ich habe, im westlichen Teil Deutschlands geboren zu sein. Der durchsichtige Tee, die ungenießbare Schokolade und all das, worüber ich nicht reden darf. All die herrlichen Bücher, die regelrecht verboten sind. Ja, da fragt man sich doch, ob das Denken noch erlaubt ist. Ich habe jetzt noch die harte Abfuhr vom schönen Hans im Ohr. Schließlich hielt er Agamemnons Ermordung für kapitalistischen Blödsinn reinsten Wassers. Und so was ist noch dazu Lehrer! Das ist das Schlimmste, nicht denken zu dürfen, was man will, obwohl die Gedanken bekanntlich frei sind. Und jetzt fallen mir auch noch Bananen ein, ganze Bündel davon. Ausgerechnet Bananen. Komisch, ich mag diese Früchte nicht mal besonders. Aber, ich kann, wenn ich will, so viel essen, wie ich will. Also, kann man daraus schließen, dass zumindest der Symbolgehalt von Bananen sehr hoch angesetzt wird. Im Osten wie im Westen!

Nur der Siggi, ja, mit dem zusammenzukommen, das wäre natürlich leichter. Genau so leicht wie für Amanda. Jetzt werde ich richtig rot. Mir kommen einfach die falschen Gedanken. Auf meinem Gesicht sollte man jetzt doch ausschließlich lesen können:

„Ich will die Wiedervereinigung!“

Jetzt gibt es noch so ein Trompetensolo, so eines, das einem durch und durch geht. Die übrigen Ensemblemitglieder singen dazu Seufzer. Ab und zu verirrt sich darin noch ein schluchzender Jodler. Nur eines ist mir nicht klar: „Warum wollen die Erzgebirgler ausgerechnet mit den Bayern wieder vereinigt werden?“

Du, mein Erzgebirge, leb wohl! Alles geht mal zu Ende, auch die Ferien in der Deutschen Demokratischen Republik. Man war „Drüben“ gewesen und hatte was zu erzählen. Im Hochmoor tat ich heimlich einen Schritt vom Wege, nur um ebenfalls erzählen zu können, dass ich mit einem Bein in der Tschechoslowakei gewesen bin. Ein bisschen traurig war ich schon. Besonders der Abschied von Siggi fiel mir noch schwerer als gedacht. Aber, wir versprachen, uns zu schreiben. Und damit der liebe Siggi auch Wort halten konnte, wollte mir Hannelore ebenfalls schreiben. So wurde ihr Bruder immer an seine Briefschulden erinnert. Das war ganz klar eine Prüfung. Denn, wie heißt es so schön:

“Ein kleines Feuer verlischt in der Ferne, doch ein großes wird durch die Entfernung zu einer lichterlohen Fackel!“

Eine klassische Bewerberfalle

Das größte Ereignis in unserer Familie war das neue Baby, der kleine Sohn meiner Schwester. Er war im Mai auf die Welt gekommen, also noch ganz frisch. Sie stellte ihn eben mal bei uns im Wohnzimmer ab. Der kleine Sonnenschein hatte sich mit seinem ständigen Gebrüll so verausgabt, dass er jetzt schön schläfrig an seinem Schnuller saugte, zufriedene Laute von sich gab und bald einschlafen würde. Klein-Olaf hatte uns alle verändert. Aus Inge hatte er gleichzeitig eine überaus glückliche Mutter und ein überaus reizbares Nervenbündel gemacht. Kein Wunder, sie musste Nacht für Nacht mindestens drei Mal raus, um das Baby zu füttern. Entsprechend schnell wuchs das Kind und mit dem Wachsen wurde auch sein Hunger immer größer. Mich störte das nicht weiter, denn Inge wohnte mit ihrem Sohn in unserer Mansarde. Ihr Ehemann hatte die beiden Zimmerchen liebevoll hergerichtet, nachdem Frau Scholz mit Mann und Baby in eine schöne, große Neubauwohnung umgezogen war. Außerdem haben er und Inge sich als Wohnungssuchende bei der Gemeinde registrieren lassen. Jetzt ist er wieder abgedampft, der liebe Ulrich, um bis auf weiteres in der Schweiz zu arbeiten. Er will aber ganz schnell ein richtiger Kattenbacher werden und, sobald er alles erledigt hat, nach Hause zu seiner Familie kommen. Schließlich freut er sich darüber, dass ihm ein Sohn geschenkt wurde.

Prinz Siddhartha Gautama sah das nicht so. Als man ihm sagte: „Freue dich, ein Sohn ist dir geschenkt“, seufzte er nur und meinte, eine Fessel sei ihm geschmiedet. Aber das ist schon zweitausendsechshundert Jahre her und aus dem Prinzen Siddhartha wurde trotz der Fessel der „Buddha“, also der „Erleuchtete“. Allerdings kann ich mir beim besten Willen nicht vorstellen, das aus Ulrich jemals so ein „Erleuchteter“ wird.

Auf jeden Fall fesselt so ein Baby seine Mutter ans Haus. Aber Inge hat zum Glück ja uns! Sogar mir macht es Spaß, den Kleinen in seinem vorsintflutlichen Kinderwagen im Ort herum zu fahren und die unverhohlene Neugier der Kattenbacher zu stillen, oder auch nicht.

„Ach ist das ein süßes Kind, ist es ein Mädchen oder ein Junge?“

Wenn ich dann als Antwort brumme: „Ein Junge“, kommen natürlich die wichtigsten Fragen, nämlich ob es Inges Sohn ist und ob meine Schwester auch verheiratet ist. Es bereitet mir ein boshaftes Vergnügen, keine weiteren Auskünfte über meinen Schwager geben zu können. Die Leute haben erst mal zu schlucken, wenn ich so nebenbei bemerke, dass der Papa des Wonneproppens in der Schweiz lebt. Also wird derselbige schon als geheimnisumwitterter Exot abgestempelt. „Gelt, der ist nicht von hier“, kommt dann die folgerichtige Bemerkung! Ich spüre förmlich die Missbilligung der meisten Frauen, die ernsthaft glauben, meiner Schwester sei ein rechtschaffener Kattenbacher nicht gut genug gewesen. Da lobe ich mir die intelligenten Fragen, die sich in einem: „Ei, ei, ei, wo ist er denn?“ erschöpfen. Klein Olaf grinst die Leute daraufhin meist zahnlos an, als wollte er sagen: Da bin ich doch!“ Manchmal brüllt er auch, und zwar immer dann, wenn die Finger der Erwachsenen allzu dicht vor seinem Gesichtchen rumfuchteln. Man hat es wahrhaftig nicht leicht als frisch gebackene Tante. Der Kleine hat nämlich überhaupt keinen Respekt vor mir. Kaum sind wir allein, fängt er an zu greinen und ich bin schuld daran. Das Einzige, was hilft, ist, ihn raus zu nehmen und zu wiegen und zu hätscheln. Aber das soll ich auf keinen Fall tun. Brüllen soll er aber auch nicht, denn dann fühlt er sich nicht wohl. Was ich auch mache, es ist verkehrt!

Mein Vater schenkte seiner Tochter zwei alte Sessel und ein bisschen Krimskrams, den er schon länger loswerden wollte. Inge braucht auch keine Untermiete zu bezahlen, so kann sie das Geld für ihre künftige Einrichtung sparen. Mein Vater fand sich äußerst großzügig, und solange ihn Klein-Olaf in seinem gewohnten Trott nicht stört, ist er auch ein ganz umgänglicher Opa.

Meine Mutter ist eine ganz tolle Oma, herzt das Bübchen dauernd, spielt mit seinen Fingerchen und bewundert einfach alles, was an ihm dran ist. Natürlich ist er auch das schönste und begabteste Baby der Welt. Ich fand den Kleinen anfangs regelrecht hässlich mit seinem kleinen Greisengesicht und den aufgekratzten Mückenstichen. Meine Mutter meinte aber, das wäre normal, Neugeborene sähen halt erst mal verschrumpelt aus. Und für eine Mutter ist ihr Baby immer schön.

„Also, halte dich zurück, Ulrike, ich habe dich ja damals auch niedlich gefunden!“

Damals hat sie mich niedlich gefunden!

Sie ist regelrecht aufgeblüht und hat überhaupt kein großmütterlich durchfurchtes Gesicht. Jetzt rührt sie mit Behagen in ihrem Kaffee, wirft einen liebevollen Blick auf ihr Enkelkind, schaut mich besorgt an und seufzt:

„Was möchtest Du eigentlich mal werden?“

Aha, ich wurde zur Kenntnis genommen!

Oder auch: Das neue Kind ist da, das alte muss gehen, wie man es nimmt!

Aber jetzt, jetzt bin ich vierzehn und muss was lernen. Aber, was?

Meine alten Klassenkameraden haben diesen Weg schon beschritten. Rita glaubt, dass sie später mal eine Familie haben wird und dass sie dann sparen muss. Deshalb lernt sie Schneiderin. Schön dumm, denn dann darf sie nicht nur die Kleider für ihre Kinder nähen, nein, dann muss sie die nähen!

Die Buben werden in der Regel auch was Praktisches. Handwerk hat ja goldenen Boden, wie es so schön heißt. Die meisten lernen in der Kunstlederfabrik, weil ja ihre Väter auch „Hinten“ arbeiten. Nur Kolle sah nicht ein, dass er was lernen soll, wenn er sofort richtig Geld verdienen kann und ging als Anlernling. Harald Grunz wird Holzhändler, weil es zum Förster nicht reicht. Die schöne Helene hat sich entschieden, Industriekaufmann zu werden. Aber, bei ihr ist das sowieso egal, denn sie ist derart talentiert, dass sie sogar als Korbflechterin eine ganz große Karriere machen würde. Was Kaufmännisches ist immer gut. Einige gehen deshalb noch auf die Handelsschule. Wenn mich niemand nimmt, soll ich das auch machen. Ach, der alte Kumpel Paul hat es gut. Der drückt noch ein halbes Jahr länger als ich die gute, alte Schulbank, weil er muss. Aber für mich wird es endlich Zeit. Die Uhr ist endgültig abgelaufen. Ich bin reif fürs Arbeitsleben!

Meine künstlerischen Vorstellungen kann ich nicht verwirklichen. Weder tanzend noch singend, denn ich bin hoffnungslos unmusikalisch. Im Schulchor reichte es gerade für die dritte Stimme, weil da niemand so genau hinhört. Und im Privatleben hieß es immer: „Geh in den Hof und übe“, wenn ich Flöte spielen wollte. Oder: „Fang Deine Lieder alleine an“, wenn ich meine Mutter bei ihren Gesängen mit jugendlichem Elan unterstützen wollte. Beim Tanzen ist es nicht anders, da muss man die betreffende Musik umsetzen können und außerdem noch sehr gelenkig sein. Das bin ich nicht! Leider stamme ich auch nicht von solchen Eltern ab, die mir eine Begabung dieser Art in die Wiege hätten legen können, wie das bei den Scherer-Schwestern der Fall ist. Barbara Scherer ist schon achtzehn und fährt jeden Tag nach Frankfurt. Es heißt, sie studiere Tanz. Andere sagen, sie quäle sich an der Stange ab und sei eine Ballettratte. Sie steht jeden Morgen, so perfekt geschminkt, sodass sie fast schon wieder natürlich aussieht, am Bahnhof und wartet auf ihren Zug. Im Winter friert sie ganz schön, denn ihr Mäntelchen bedeckt gerade mal ihre Knie. Die Füße stecken in modischen Pumps und die wohlgeformten Beine in Nylons. Je kälter es ist, umso mehr Verspätung hat der Zug. Kommt er endlich angeschnauft, ist es drinnen so warm, dass Barbara durch das wechselseitige Frieren und Schwitzen ständig Schnupfen hat. Aber sie kämpft weiter für ihre Karriere. Ihre Mutter war früher einmal eine richtige Tänzerin. Von ihr hat sie die Grazie und das Schweben in anderen Sphären. Ihrem Vater, einem Offizier und Ehrenmann, verdankt sie ihre eiserne Disziplin. Er ist im Krieg gefallen, hat aber diese Disziplin seinen Töchtern vererbt.

Bei der jährlichen Theateraufführung der Auenheimer Mädchenschule hat Felicitas Scherer die Hauptrolle in Schillers „Jungfrau von Orleans“ gespielt. Sie hat nicht nur den ellenlangen Text fehlerfrei auswendig gekonnt, nein, sie entführte das Publikum auch durch ihre vollendete jungfräuliche Hingabe problemlos ins kriegerische Frankreich des fünfzehnten Jahrhunderts. Die Leute haben sich die Hände wund geklatscht. So hingerissen waren sie von Felicitas. Ich weiß das, weil ich die Aufführung gesehen habe. Ich fieberte und litt mit Johanna und sehnte mich so sehr nach den Brettern, die die Welt bedeuten. Ach, wenn ich nur darauf stünde, das wäre der Höhepunkt meines Lebens, das Schönste, was es gibt. Selbst die Rolle der Jungfrau würde ich spielen, obwohl es sich nur um einen Klassiker von Schiller handelt, in welchem die Heldin auch noch verbrannt wird.

Aber für unsereins sind das nur aufgeschäumte Träume. Man träumt beispielsweise auch, dass man plötzlich für den Film entdeckt wird. Aber das entdeckt werden, ja das gibt es wiederum nur im Film. Das heißt, die Filmindustrie lebt davon. Von den Träumen der Leute, meine ich. Deshalb spricht man auch von der Traumfabrik.

Die Bretter allerdings, die für mich und meine Schulkameraden etwas bedeuteten, waren immer eine sehr wacklige Angelegenheit. Im wahrsten Sinne des Wortes. Die Bühne mussten wir nämlich auch selbst bauen, dementsprechend gefährlich war sie für Darsteller und Publikum. Internationale Ehren konnte man darauf auch nicht erringen. Der Ruhm hielt sich in Grenzen, nämlich in denen von Kattenbach.

Da gibt es aber noch andere sehr interessante Berufe, zum Beispiel Archäologe, das ist ein Forscher, der nach verschollenen Schätzen gräbt. Mein Brieffreund Knut hat mir zum Geburtstag mal ein Schneider-Buch geschenkt, das hieß „Schliemann, der Schatzsucher“. Dieses Buch habe ich verschlungen, weil Heinrich Schliemann auch ein ganz armer Junge war, der seit seiner Kindheit davon träumte, das sagenhafte Troja auszugraben. Um seinen Traum erfüllen zu können, ist er erst mal sagenhaft reich geworden. Dann hat er nach Troja gesucht und es in der Türkei gefunden. Damit hat er der ganzen Welt bewiesen, dass es diese Stadt wirklich einmal gab, was mich ganz persönlich riesig freute, da ich die Sagen von Troja sehr liebe. Mir gefällt überhaupt das ganze griechische Altertum, bis zurück in die Bronzezeit. Da gab es nämlich nicht nur edle Helden, sondern auch ganz tolle Heldinnen, und massenhaft Tragödien. Schliemann hat zur Belohnung auch noch den Schatz des Königs Priamos gefunden, jedenfalls hat er das geglaubt. Später hat man jedoch festgestellt, dass dieser Schatz zweitausendvierhundert Jahre älter war, als man ursprünglich annahm. Was hatte Schliemann doch für ein aufregendes Leben! So etwas würde mir auch gefallen. Natürlich ist mir klar, dass man wochenlang bei mörderischer Hitze graben muss, und wenn es dann endlich mal regnet, kommt die reine Sintflut. Schneidende Kälte kriecht einem zur Abwechslung in die Knochen, Schlangen und Skorpione in die Hosenbeine. Und immer bläst der Wind, derselbe, der schon die schöne Helena umwehte.

Behutsam äußere ich mich über die Archäologie. Da antwortet Mama spitz: „Da hättest Du Dich in der Schule aber mehr anstrengen müssen, bleib auf dem Teppich!“

„Ich will aber nicht im Büro arbeiten, um den ganzen Tag Briefe schreiben zu müssen, die stets mit „Hochachtungsvoll“ enden, obwohl man die Angeschriebenen nicht mal kennt. Allerdings hatte ich keine besonders klaren Vorstellungen von Büroarbeit, dafür umso bessere von meinen schlechten Stenokenntnissen.

„Ich kann mir auch nicht vorstellen, dass aus Dir mal eine Sekretärin wird. Weißt Du was, ich habe da so eine Idee. Was hältst Du davon, wenn Du Verkäuferin wirst? Die müssen reden können. Und das kannst Du gut. Du redest doch so gerne!“

Verkäuferin? Im Geiste sah ich mich Wurst abschneiden und dabei meinen Finger gleich mit. Ich bemühte mich um einen passenden Gesichtsausdruck und meldete meinen Zweifel an.

Meine Mutter schüttelte den Kopf und meinte aufgeräumt:

„Ach was, Wurst, Käse, nein, ich dachte an schöne Kleider, und was da so dazu gehört. Natürlich in einem erstklassigen Modehaus. Wenn die Dich da nicht nehmen wollen, kannst du es ja immer noch im Kaufhof probieren, die verkaufen auch was zum Anziehen.“

Bis jetzt war ich solchen Modehäusern immer ehrfürchtig ausgewichen, weil weder die Damengrößen noch die dazugehörigen Preise für mich in Frage kamen. Für erstere war ich figürlich noch zu unförmig. Und die Preise, naja, die lagen sowieso jenseits von Gut und Böse!

Mein Herz klopfte, meine Hände, die ich in sich gefangen hielt, indem ich sie in meinem Schoß faltete, waren schweißnass. Außerdem juckte es mich an den unmöglichsten Stellen, als ich meinem zukünftigen Chef (wie ich hoffte), bei einem Vorstellungsgespräch gegenübersaß.

Er trug einen grauen Anzug, eine zu seinen Augen passende, blaugrau gemusterte Krawatte und ein weißes Hemd mit gestärktem Kragen. Wenn man seinen Blick etwas abwärts gleiten ließ, sah man auch die blitzblank polierten schwarzen Schuhe. Ich sah ganz gezielt auf den Boden und entdeckte die klassische Falle für Bewerber. Da lag eine Büroklammer auf dem Teppich! Die musste da liegen, denn das hatten wir im Unterricht gelernt. Eine von Schule zu Schule reisende Berufsberaterin hatte uns nämlich darüber aufgeklärt, wie man sich um eine Lehrstelle bewirbt. Ich hob die Büroklammer also ganz nebenbei auf und beobachtete, wie mein Gegenüber diese Aktion scheinbar völlig desinteressiert aus den Augenwinkeln verfolgte.

„Warum möchten Sie denn Verkäuferin werden, Fräulein Scholl?“ Diese Frage habe ich natürlich erwartet und mich darauf vorbereitet. Also schaue ich meinem Gegenüber fest in die von freundlichen Runzeln umgebenen blaugrauen Augen und antworte ihm munter und frisch, eben genauso, wie ich mich überhaupt nicht fühle:

„Ich habe so gern mit Menschen zu tun und außerdem finde ich es wunderbar, die Leute modisch beraten zu können. Natürlich muss ich das erst noch lernen und deshalb komme ich ja zu Ihnen!“

„Und Sie glauben, Sie können genau das erlernen?“

Herrn Jägers silbrige Schläfen blitzen vornehm im Licht der Lampe über seinem dunkelblonden, leicht gelichteten Schopf auf. Was für ein feiner Herr. Er spricht langsam, lächelt dabei ab und zu sparsam, aber freundlich und bewegt sich trotzdem irgendwie natürlich. Da komme ich mir noch kleiner vor, ja vollkommen fehl am Platze. Warum muss ich mich auch ausgerechnet im vornehmsten Modehaus der Stadt bewerben?

Ich habe für diese wichtige Angelegenheit das hellgraue Kleid angezogen, das ich zur Vorstellung als Konfirmandin bekommen habe. Dieses Kleid soll mir eine gewisse Vornehmheit verleihen, aber ich hasse es. Es ist so kindisch, obwohl die Taille gehoben wurde. Es lässt mich insgesamt nur noch formloser aussehen, als ich es ohnehin schon bin! Außerdem blüht ein riesiges Furunkel in meinem Mundwinkel. Das Pflaster, das darüber geklebt ist, betont diesen Auswuchs eher noch. Aber ich muss das durchstehen, deshalb lächle ich auch. Jedenfalls, soweit dieses Geschwür ein Lächeln zulässt. Das verflixte Ding tut nämlich auch noch weh.

„Ja, ich kann das lernen. Meine Mutter meint das übrigens auch. Sie sagt immer, ich würde so gerne reden und das wäre sehr wichtig für eine Verkäuferin!“ Kaum sind mir diese Worte entschlüpft, werde ich knallrot, schlage die Augen nieder und wünsche mich Gott weiß wohin. Herr Jäger raschelt mit meinen Papieren, schaut sich wahrscheinlich meinen handgeschriebenen Lebenslauf an, der auch nicht anders ist als der von Millionen Mädchen in meiner Situation. Dann hat er da noch mein Zeugnis. Na, so schlecht ist es ja nicht und es besteht ja auch noch Hoffnung, schließlich bin ich noch jung. Außerdem ist das mein erster Versuch, eine Lehrstelle zu bekommen. Ich muss eben tapfer sein und darf nicht gleich die Flinte ins Korn werfen. Ich straffe mich und mein Selbstbewusstsein und warte auf das: “Es tut mir leid, aber…“.

Stattdessen gibt er mir ein paar eng bedruckte Blätter und sagt leicht hüstelnd:

„So, das ist ein Lehrvertrag, den nehmen sie jetzt mit nach Hause und lesen ihn gründlich durch, auch das Kleingedruckte! Dann besprechen sie das mit ihren Eltern. Wenn sie dann immer noch bei uns anfangen wollen, bringen sie mir den Vertrag, von ihren Eltern und ihnen unterschrieben, zurück. Dann sehen wir weiter.“

Er steht auf und reicht mir die Hand. Ich bin sprachlos und werde schon wieder rot.

„Normalerweise wollte ich ja keinen Lehrling mehr ausbilden“, schmunzelt mein zukünftiger Chef, „aber als sie da so ganz allein und couragiert zu mir gekommen sind, habe ich es mir halt anders überlegt!“ Damit meint er doch tatsächlich mich! Ich und couragiert? Dabei habe ich doch lediglich meine Angst überwunden!

Ich renne, ach was, ich fliege, es hat auf Anhieb geklappt. Erst als ich durch die Hintertür in das Geschäft komme, zwinge ich mich, zu gehen, da ich die Blicke all der vornehmen Verkäuferinnen auf mir spüre. Schließlich komme ich vom Chef. Und der hat mich sogar die ganze Zeit über mit „Sie“ angeredet.

Am ersten Oktober beginnt für mich ein neues Kapitel auf meiner Lebensreise: Ich trete meine Lehre an.

Drei Tage später beginnt ein neues Kapitel für die Menschheit: Die Russen schießen den Sputnik ins Weltall!

Traurige kleine Mumien

Unser Chef hat zwei Frauen. Mit der einen ist er verheiratet, die andere ist die Zwillingsschwester seiner Frau. Besagte Schwägerin ist ebenfalls Teilhaberin der OHG. Also auch eine Chefin. Beide sind kaum größer als ich, haben lila gefärbtes Haar und laufen äußerst zierlich auf Pfennigabsätzen herum. Damit das problemlos klappt, tun sie alles, um ihre 38er Konfektionsgröße beizubehalten. Ein neuer enger Rock wird von der Schneiderin immer noch enger gesteckt und abgenäht. Naja, an den Stellen, wo der Körper bekleidet wird, sieht man ja auch keine Falten.

Fräulein Brunkhorst hat die Strickwolle unter sich. Früher gab es für das „Wolllädchen“ noch einen separaten Eingang neben den Schaufenstern in der Seitenstraße. Das weiß ich so genau, weil meine Mutter da immer ihre Wolle kaufte. Da wuschelte mir Fräulein Brunkhorst noch liebevoll durchs Haar und war freundlich zu uns. Heute ist sie nur noch unfreundlich zu mir. Denn jetzt hat sie mich unter ihrer Fuchtel. In der Wollabteilung fängt nämlich meine Ausbildung an. Ich muss jeden Morgen die Bündel setzen. Dazu werden die kleinen Etiketten, die sich mitten in den Strängen, oder auch in den halben Strängen befinden, weil die anderen Hälften verkauft worden sind, herausgenommen. Dann guckt man auf die Seriennummer und die Farbnummer. Beide müssen übereinstimmen, wenn sie zusammen in ein Fach kommen wollen. Das ist viel komplizierter, als es aussieht. Denn: Es können bei original der gleichen Farbe, sagen wir fleischfarben, zwei oder sogar drei verschiedene Seriennummern vorkommen. Lässt man die in einem Fach, werden sie zusammen verkauft. Das ist noch nicht schlimm. Aber das wird es, wenn der Kunde die Wolle verstrickt oder verhäkelt. Da ist dann das Gestrickte auf einmal nicht mehr ganz fleischfarben, sondern hat einen rosa Schimmer. Also muss ich meine Arbeit immer sehr gewissenhaft machen. Außerdem soll man tunlichst nicht sehen, dass ich das Etikett zwecks Überprüfung raus gezerrt habe. Es muss ganz harmonisch und unschuldig aussehen. Langsam habe ich Übung da drin. Aber langsam hasse ich auch die Strickwolle.

Das morgendliche Thekenabwaschen ist nicht so schlimm. Da kann man mit Seidenpapier gut nachpolieren. Jeden Tag kommt Post und es sind immer Pakete mit Waren dabei. Ist die Ware höherwertig, und das ist meistens der Fall, weil wir ja ein führendes Modehaus sind, liegt Seidenpapier dazwischen. Dasjenige, das man glatt streichen muss, benutzen wir zum Putzen. Das andere, das noch glatt ist, kommt an den Packtisch neben der Kasse, damit man darin wieder höherwertige Kleidungsstücke einpacken kann. Das nennt man die wirtschaftliche Seite eines Unternehmens, die sinnvolle Wiederverwendung. Ganz hinten, Richtung Hinterausgang bzw. Personaleingang, oder auch zum Treppenhaus zur Privatwohnung der Jägers und zum Büro, steht eine Marmorfensterbank. Sie ist mit Gummibäumen und ähnlichen Grünpflanzen vollgestellt. Dafür trage ich auch die Verantwortung. Ich muss sie täglich abwischen und die Blumen gießen. Die Pflanzen müssen immer wieder akkurat so hingestellt werden wie zuvor. Mit viel Liebe zum Detail streicht Fräulein Brunkhorst mindestens zweimal wöchentlich mit ihrer Fingerkuppe über die Marmorbank. Dann muss ich antanzen. Sie zückt ihren lila lackierten Fingernagel und dreht ihn um. Bedrohlich nah schießt die Fingerkuppe jetzt auf mich zu. Gleichzeitig krächzt sie mit ihrer ewig heiseren Stimme: „Was ist denn das?“

Wenn ich dann antworte: „Staub“, weil ich ja was sagen muss, legt sie so richtig los. Ich weiß ja, dass sie will, dass es Staub sein muss. In Wirklichkeit ist der Staub an ihrem Finger unsichtbar. Eben, weil es ihn gar nicht gibt. Sollte die Fensterbank jemals staubig gewesen sein, so ist dieser Staub längst in meinem Staubtuch gefangen. Sage ich aber mal nichts, weil es nichts zu sagen gibt, dann bin ich verstockt. Dann liest sie mir die Leviten genauso. Das braucht sie, da ist sie in ihrem Element. Mit den Verkäuferinnen kann sie nicht so umgehen. Die sollen sich wohlfühlen. Da bringen sie mehr Umsatz. Alle nennen sie „Die B“. Und wenn sie morgens im Anmarsch ist, funktioniert so etwas wie eine drahtlose Telegrafie im Haus. Sogar im ersten Stock, in der Damenkonfektion ist man sofort gewappnet, wenn sie kommt. Vor ihrem endgültigen Erscheinen verschafft sie den Leuten jedoch noch eine kurze Atempause, weil sie sich um den bissigen Schäferhund kümmert. Dieser Alf ist hinter besagter Marmorbank in einem großen Zwinger untergebracht. Erst muss er mal aufhören zu bellen, dann wird er von Frauchen gestreichelt. Und während er sein Fressen verzehrt, säubert Fräulein Brunkhorst seinen Zwinger höchstpersönlich. Ich habe Angst vor Alf und soll sie auch haben. Ich wurde dem Hund auch niemals als harmlose Ulrike vorgestellt. Alle anderen kennt er. Denn das sind die seriösen Mitarbeiter, ich könnte es ja faustdick hinter den Ohren haben, so neu, wie ich bin.

Frau Jäger ist ganz anders. Ihr Gesicht wirkt etwas weicher als das ihrer Schwester. Das hat seinen Grund. Sie hat es nämlich eher mit der Falschheit. Das sind Emilie und Amalie, besser gesagt: Milli und Malli! Mit der Malli oder Amalie, ist der Chef verheiratet. Aber beherrscht wird er von beiden. Zwischen Woll- und Strumpfabteilung liest er morgens seine Zeitung. Auf dieser Theke hat der Stadtanzeiger nämlich genug Platz und kann richtig ausgebreitet werden. Und um halb neun, wenn wir anfangen, stört ihn auch noch kein Kunde. Ab und an, je nachdem wie er gelaunt, oder wie das Wetter ist, lässt er uns an den Neuigkeiten der Welt teilnehmen. Ich finde, das hat so was familiäres, zumal er die Nachrichten auch öfter kommentiert. So habe ich zum Beispiel von ihm gelernt, dass es weltweit schon an die hunderttausend Computer gibt. Und einen davon haben wir sogar direkt vor der Haustür. Es handelt sich dabei um eine der ersten Ampelanlagen der Stadt. Das Modehaus liegt nämlich an einer Hauptstraße, die sogar eine große geschichtliche Bedeutung hat. Sie galt schon im Mittelalter als bedeutsame Handelsstraße. Die Ampel ist aber noch relativ jung und die Fußgänger nehmen sie deshalb noch nicht allzu ernst. Das heißt, sie rennen auch bei Rot über die Straße. Denn auf der anderen Straßenseite pulsiert auch das Leben. Noch steht nämlich der Kaufhof da. Noch heißt in diesem Fall, dass er demnächst hundert Meter weiter zur Stadtmitte hin neu eröffnet wird. Außerdem befindet sich ein großer Obst-und Gemüsestand jenseits der Straße. Frau Jäger kauft hier sogar persönlich die tägliche Obstration für den Chef ein. Es ist, wie man weiß, ja auch sehr gesund, im Freien seine Geschäfte zu machen, auch wenn es stürmt und schneit. Dafür kann man sich im Sommer während der Arbeit bräunen lassen. Die vielen Autos, die hier vorbei fahren, interessieren niemanden. Apfelsinen und Bananen werden sowieso durch ihre dicken Schalen vor Schadstoffen geschützt und Äpfel kann man schließlich auch schälen. Jedenfalls ist der Stand immer von vielen Menschen umlagert. Und die kaufen auch was. Die Inhaber haben noch zwei Gemüsestände in der Stadt. Sie sind sehr fleißig, weil sie das sein müssen, aber sie sind auch von der Angst gezeichnet, ihre Stände wieder aufgeben zu müssen. Es ist ja so, dass die Grundstücke, die früher mal bebaut waren, bis sie im Krieg kaputt gingen, wieder bebaut werden sollen. Dass es so kommt, wissen sie, aber wann es so weit sein wird, das wissen sie noch nicht.

Neben uns liegt ebenfalls noch ein Trümmergrundstück, in dem es gerade von Bauarbeitern wimmelt. Das heißt, die Ruine wird aufgeräumt, um Platz für ein modernes Haus zu schaffen. Vielleicht kommt ein Schuhgeschäft rein, dann bräuchten unsere Chefinnen wegen neuer Schuhe nicht so weit zu trippeln. Und unsere Kunden könnten sich direkt passende Schuhe zum neuen Kleid kaufen. Vielleicht bauen sie aber auch ein ganz normales Mietshaus. Die Leute müssen ja auch irgendwo wohnen. Es heißt ja immer so schön, dass das Leben weiter geht.

In den Trümmern des zerstörten Hauses haben sie bei den Aufräumungsarbeiten noch zwei Tote gefunden. Nach so vielen Jahren! Die beiden Leutchen hatten offensichtlich während eines Bombenangriffs Schutz in ihrem Keller gesucht. Da wurden sie verschüttet und kamen nicht mehr raus. Der Ort, von dem sie sich Rettung erhofft hatten, wurde letztendlich zur tödlichen Falle für sie. Rundum brannte die Welt und das Paar schrumpfte letztendlich auf Puppengröße zusammen. Zu einem grausigen Zerrbild seiner selbst. Vom Schrumpfen haben sie zum Glück nichts mehr gemerkt. Aufrufe nach überlebenden Angehörigen blieben ergebnislos. Die traurigen kleinen Mumien bekamen aber trotzdem ein christliches Begräbnis in aller Stille. So fanden sie endlich, nach über zwölf Jahren, ihre letzte Ruhe. Aber ich fand