Erhard Schümmelfeder

PICKNICK IN PLUNDERLAND

Ein Roman für Leser ab 108 Jahren

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Inhaltsverzeichnis

Titel

PICKNICK IN PLUNDERLAND

DIE GESCHICHTE VON DER WUNDERBAREN BROTVERZEHRUNG

DIE GESCHICHTE VOM VERLORENEN TON

ONKEL KOHLRABI UND DER BIRNBAUM

TRUBEL IN PLUNDERLAND

DER AUSFLUG ZUM ZWEIFELTURM

GROSSMAUL

DIE LICHTUNG IM WALD

ONKEL KOHLRABI UND DIE BRATAPFELMASCHINE

DIE HÜTTE AM MONDSEE

DAS BETTBOOT

DAS BETT IM STROM

KEULE UND BEULE ERZÄHLEN DIE GESCHICHTE VOM CHINESEN IM DORFBRUNNEN

ZIMMER MIT AUSSICHT

DER SCHATZ IM ELSTERNNEST

DER SCHWARZE LASTWAGEN

DIE SCHEUNE

DAS LOCH IN DER WAND

FRÄULEIN LAMPE ERZÄHLT VON EINEM TRAURIGEN VORMITTAG

MEIN VATER ERZÄHLT VON DER SUCHE MIT DEM HUBSCHRAUBER

BABETTE ERZÄHLT VON DEN WEITEREN EREIGNISSEN

EULE ERZÄHLT VON UNSERER RÜCKKEHR NACH PLUNDERLAND

WENN DIE MÜCKEN TANZEN

WEITERE WERKE DES AUTORS

Impressum

PICKNICK IN PLUNDERLAND

Meine Kindheit verlebte ich in dem kleinen Dorf mit dem wunderlichen Namen Plunderland. Es war ein schönes, altes Dorf in einem weiten grünen Tal, durch das sich der Plunderbach schlängelte.

Ich kannte jede Straße von Plunderland. Das war nicht sonderlich schwierig, denn es gab nur eine: die Hauptstraße. Zusammen mit meinem Vater wohnte ich in dem Haus Nr. 11, einem uralten, windschiefen Fachwerkhaus inmitten eines Obstgartens, den unsere Vorbesitzer vor langer Zeit angelegt hatten: Holunderbüsche, Haselnusssträucher, Apfel-, Pfirsich-, Kirsch- und Zwetschgenbäume umringten unser Zuhause, das wir „unsere bescheidene Hütte“ nannten.

Früher einmal hatten mein Vater und ich in dem Haus Nr. 38 gewohnt, aber nachdem meine Mutter sich früh von uns trennte, was mich damals sehr bedrückte, kaufte er das Haus Nr. 11, weil er in Plunderland die Stelle eines Grundschulleiters antreten durfte. Mein Vater, Herr Presszeh, war ein guter Lehrer. Alle Kinder unserer Schule liebten ihn, denn die Unterrichtsstunden bei ihm waren nie langweilig, und er konnte herrlichkomische Geschichten erzählen.

Meine besten Freunde im Dorf waren Eule, Beule und Keule. In Wahrheit hießen sie Erhard, Bodo und Karsten. Wir hatten uns darauf geeinigt, uns nur mit dem Spitznamen anzureden. Eule trug eine Brille mit dicken Gläsern; Beule und Keule, die Zwillingsbrüder, die sich oft prügelten, waren dennoch ein unzertrennliches Gespann. – Die meisten Leute von Plunderland waren ein wenig plunderlich. Der Briefträger, Herr Dose, wurde von uns Herr Dosenträger genannt; unser Polizist, Herr Zahn, hieß treffenderweise Herr Backenzahn. Dann gab es noch Herrn Weißkohl, Herrn Zimpel, Herrn Piesepampel und Frau Gedönsrat. Der plunderlichste Mann von Plunderland aber war der Erfinder Onkel Kohlrabi, von dem manche Leute im Dorf munkelten, er habe den Plunderteig erfunden.

Jetzt wollt Ihr sicher wissen, ob ich auch einen Spitznamen hatte, stimmts? - Ja, natürlich hatte ich einen. Alle Leute des Dorfes nannten mich schlicht Picknick. Ein komischer Name? Ja, aber irgendwie passte er zu mir. Wie es dazu kam? - Auf einer Kindergeburtstagsfeier bei Babette, meiner Klassenkameradin, sollten alle Kinder in einem Geschicklichkeitsspiel die auf dem Fußboden ausgestreuten gesalzenen Erdnüsse aufpicken, wie die Hühner auf dem Hof. Wer, glaubt Ihr, trat als triumphierender Sieger aus diesem Spiel hervor? - Meine Eltern hatten mich zwar auf den Namen Nicklas getauft, und alle nannten mich nur Nick, aber seit der denkwürdigen Geburtstagsfeier hatte sich Nick verwandelt in Picknick.

Ja, ich war der kleine Picknick in Plunderland.

Da ich der kleinste Junge in unserer Klasse war, musste ich häufig, wie Ihr Euch gewiss vorstellen könnt, Himmel und Erde in Bewegung setzen, um die Anerkennung der anderen Kinder zu erringen. - Wenn es Euch interessiert, erzähle ich ein paar Geschichten aus jener bewegten Zeit. Gerade fällt mir eine folgenschwere Begebenheit aus dem spätsommerlichen Plunderland ein. Ich war zehn Jahre alt und erlebte mit den anderen Kindern des Dorfes ...

DIE GESCHICHTE VON DER WUNDERBAREN BROTVERZEHRUNG

In der Schule von Plunderland gab es damals nur zwei Klassen: in der oberen Etage des roten Backsteingebäudes unterrichtete mein Vater einundzwanzig Jungen und Mädchen; im Erdgeschoss brachte Frl. Lampe neunzehn Mädchen und Jungen Lesen, Schreiben, Rechnen und vieles mehr bei. Zumindest versuchte sie es redlich. Sie war erst kurze Zeit an unserer Schule Lehrerin und wohnte in der Pension Zum Teufel, im Haus Nr. 49.

Eines Morgens nach den Ferien sprachen wir Kinder im Klassenzimmer über Fräulein Lampe.

„Ich finde, sie sieht wunderschön aus“, sagte Silke zu ihrer Schwester Simone.

„Ja.“

„W-w-ie eine Königin“, sagte ich und kletterte über die Schulbank auf meinen Platz in der ersten Reihe.

”Blödmann“, zischelte Nina von der Fensterbank her.

„Vielleicht w-w-erde ich sie heiraten“, verkündete ich großtönend, und fügte hinzu: „W-w-enn ich etwas größer bin!“

„Haha!“, ließ Alexander sich mit gespielter Belustigung vernehmen. „W-w-w-enn ich etwas größer bin“, ahmte er meine Stimme nach. Alle nannten ihn nur Angeber, denn er war auch einer.

„Warum eigentlich nicht?“, fragte Babette laut und selbstbewusst in die lachende Runde, die plötzlich verstummte. Babette war sehr nett. Außerdem war sie nicht nur das hübscheste, sondern auch das gescheiteste Mädchen in unserer Klasse. Alle hatten Respekt vor ihr.

„Kann ich mir nicht vorstellen“, sagte die kleine Minni aus der letzten Bankreihe.

„Ich wüsste aber, wer Frl. Lampe heiraten könnte“, ließ Eule sich vernehmen.

„Wer denn?“, wollten alle wissen.

„Vielleicht Herr Presszeh, Picknicks Vater!“

„Das glaube ich nicht“, sagte Angeber, schob die Unterlippe vor und schüttelte entschieden seinen Kopf.

„Warum denn nicht?“, bohrte Simone.

Aber Angeber antwortete nicht. Er zeigte ihr nur einen Vogel und schüttelte weiter seinen Kopf.

Alle Kinder waren der Meinung, mein Vater und Frl. Lampe wären ein bildschönes Paar. Irgendwann einmal, so hofften wir, würde mein Vater unsere junge Lehrerin vielleicht heiraten. Dann wieder waren wir uns doch nicht mehr so sicher, dass sich dieser Wunsch je erfüllen würde, denn wir gewannen im Laufe der nächsten Tage mehr und mehr den Eindruck, mein Vater sei schüchternste Mann von Plunderland. Außerdem sprach er viel zu selten mit Frl. Lampe.

„Sie müssten öfter miteinander reden“, sagte Babette eines Morgens, als die Klingel gerade den Unterrichtsbeginn ankündigte.

„Ich weiß, w-w-ie man es anstellen muss, damit mein Vater Frl. Lampe heute einmal anspricht“, sagte ich in die Klasse hinein. Alle verstummten.

„Weißt du nicht“, sagte Angeber, der zwei Plätze rechts neben mir saß.

„Wie sollte man es denn anstellen?“, erkundigte Babette sich. Sie schien sehr gespannt auf die Antwort zu sein.

„Heute in der Pause spricht mein Vater mit Frl. Lampe!“, prophezeite ich geheimnisvoll.

„Das will ich sehen!“, höhnte Angeber.

„W-w-ollen wir wetten?“, fragte ich.

„Nein, wir w-w-w-etten nicht“, ahmte Angeber mich wieder nach.

Die Klassentür öffnete sich, und Frl. Lampe kam herein. Sie legte ihre kastanienbraune Ledertasche auf das Lehrerpult und sagte gutgelaunt:

„Guten Morgen, Kinder!“

„Guuuuuuuten Mooooooorgen!“, ertönte es fröhlich aus der Klasse zurück.

Aufmerksam betrachteten alle Kinder unsere junge Lehrerin in ihrem leichten cremeweißen Sommerkleid mit roten Punkten. Um die Hüfte trug sie einen schwarzen Gürtel mit einer silbernen Schnalle, die eine Schlange darstellte.

„W-w-ie eine Königin“, flüsterte ich Silke, die neben mir saß, ins Ohr. Sie streckte mir die Zunge heraus und blickte auf Frl. Lampe, die ihre Tasche öffnete und das Lesebuch herauszog. Ich hatte das Gefühl, alle aus unserer Klasse beobachteten mich, doch dann wurden sie abgelenkt durch eine spannende Geschichte, die Frl. Lampe uns vorlas: sie handelte von einem Jungen, der beim Ziegenhüten ein Lagerfeuer machte und einige Steinbrocken um die Feuerstelle legte, damit die Flammen sich nicht ausbreiten konnten; auf einmal bemerkte der Junge, wie die Steine zu glühen begannen. Als er bald darauf den Leuten aus seinem Dorf hiervon erzählte, wollte ihm zuerst niemand glauben. Aber bald erkannte man, dass der Junge die Wahrheit gesagt hatte, und man nannte die Steine Kohlen...

Während Frl. Lampe vorlas, behielt ich ihre Tasche fest im Auge.

Nach zwei Schulstunden läutete es zur Pause. Alle Kinder eilten mit ihren Butterbroten und Kakaoflaschen auf den sonnenwarmen Schulhof hinaus.

Als ich wenig später meinen Vater unter der Pausenhalle erblickte, lief ich sogleich zu ihm und rief laut und für alle Jungen und Mädchen der Schule hörbar:

„Herr Presszeh! Frl. Lampe hat ihr Frühstücksbrot heute vergessen!“

„Na sowas“, sagte mein Vater trocken. Offensichtlich fand er diese Tatsache nicht sonderlich beunruhigend.

Ein rothaariges Mädchen namens Ann-Christin kam über den Hof gelaufen.

„Herr Presszeh!“

„Was gibts denn?“

„Melissa hängt mit ihrer Jacke im Stacheldraht!“

„Noch ein Unglück“, sagte mein Vater gelassen. Nichts schien ihn aus der Ruhe bringen zu können.

Zusammen mit den Kindern, die uns neugierig umringten, überquerten wir den geteerten Hof, um zum Zaun zu gelangen. Es war ziemlich leicht, Melissa vom Stacheldraht zu befreien.

„Au“, ließ mein Vater sich vernehmen.

„Was ist denn?“, fragte ich.

„Jetzt habe ich mir den Finger am Zaun aufgeritzt.“ Ein Blutstropfen erschien an seinem rechten Zeigefinger.

„Ablecken!“, rief ich.

Gehorsam steckte mein Vater den verletzten Finger in den Mund und lutschte daran.

„Schmeckts?“

„Hab schon Süßeres geschleckt“, sagte er.

„Der Finger muss verbunden werden“, sagte ich.

„So schlimm ist es nicht“, sagte mein Vater, ohne an die Gefahren zu denken, von denen er mir so oft gepredigt hatte.

„Ich sage schnell Frl. Lampe Bescheid!“, rief ich.

„Das wird nicht nötig s-“

Aber schon sssssssauste ich los zum anderen Ende des Schulhofes, wo Frl. Lampe vor der Holzbank einem Mädchen eine rosafarbene Schleife ins Haar band.

„Frl. Lampe!“, brachte ich atemlos hervor.

„Was ist denn, Nick?“

„Mein Vater braucht einen Verband!“

„Ist es so schlimm mit ihm?“

„Am Stacheldraht hat er sich aufgeschlitzt!“

„Am Stacheldraht?“

„Ja. B-b-is aufn Knochen!“

Frl. Lampe ging eilig ins Schulgebäude und kam mit Verbandszeug und einer blauen Flasche zurück. Draußen, auf der Bank vor unserem Klassenzimmer, saß mein Vater inmitten einer Traube von Kindern, die gespannt verfolgten, was ich hier angestellt hatte.

„Tut es sehr weh?“, erkundigte Frl. Lampe sich mitfühlend bei meinem schüchternen Vater.

„Sehr“, sagte mein Vater und biss die Lippen aufeinander.

Nach und nach kamen alle Kinder der Schule näher und umringten unsere beiden jungen Lehrer.

„Dann muss ich Ihnen leider noch einmal weh tun“, sagte Frl. Lampe und schraubte den Deckel der blauen Flasche ab.

„Was ist das?“, fragte Keule interessiert.

„Das ist Jod“, erklärte Frl. Lampe. „Es wird über die offene Wunde gegossen, damit sie sich nicht entzündet.“

„Jod kenne ich“, sagte Minni kühl. „Es brennt wie Feuer!“

Mein Vater lächelte gequält. „Besser Jod als tot“, sagte er halblaut.

„Sie werden es überleben“, versprach Frl. Lampe und goss ein paar Tropfen in die Wunde.

Ich bemerkte zufrieden, dass mein Vater keine Miene verzog, als Frl. Lampe die Wunde abtupfte und ein kleines Pflaster über den Finger klebte.

„Gut so?“, fragte sie lächelnd, wobei man ihre schönen weißen Zähne sehen konnte.

„Perfekt“, erkannte mein Vater ihre Hilfe an. „Ich bedanke mich herzlich. Sie haben mir das Leben gerettet.“

„Finden Sie?“, fragte Frl. Lampe und legte ihre Stirn in viele kleine Falten.

Mein Vater räusperte sich und blickte in die Runde der Kinder, die, während sie gespannt zuhörten, eifrig ihr Pausenbrot aßen.

„Nun“, sagte mein Vater bedeutsam, „der Mensch lebt nicht vom Jod allein.“

Frl. Lampe wurde ein ganz klein wenig rot, und mein Vater fragte:

„Haben Sie eigentlich schon gefrühstückt?“

„Nein“, sagte sie. „Ich fürchte, ich habe heute Morgen in der Eile vergessen, mein Brot in die Tasche zu stecken.“

„Picknick hat ihr Brot aufgefressen!“, petzte Angeber.

„Das stimmt nicht!“, verteidigte ich mich.

Ein Murren durchlief die aufgeregte Kinderschar.

„Wie auch immer“, sagte mein Vater freundlich. „In diesem Fall lade ich Sie ein, mit mir zusammen zu frühstücken.“

„Aber das geht doch nicht“, sagte Frl. Lampe verunsichert.

„Doch, das geht!“, rief Beule überschwänglich.

„Ja, das geht!“, stimmten gleich mehrere Kinder ein.

„Sie müssen was essen“, sagte Babette mit tiefem Ernst.

„Ja“, ließ Keule sich über die Köpfe der anderen Kinder hinweg vernehmen. „Sonst wird Ihnen gleich ganz schlecht.“

„Da hören Sie es“, sagte mein Vater. „Ich glaube, die Kinder haben Recht.“

„Unter dieser Voraussetzung bin ich selbstverständlich bereit, Ihr großzügiges Angebot anzunehmen“, willigte Frl. Lampe ein.

Vater wickelte das Pergamentpapier seines Frühstücksbrotes auseinander, nahm eine mit Salami belegte Schnitte heraus und reichte sie seiner Kollegin.

„Hm“, machte sie, als sie mit Genuss in das frische Landbrot biss.

„Schmeckt es?“, fragte ich mit echtem Interesse.

„Köstlich“, sagte Frl. Lampe. „Ist das Brot von unserem Bäcker aus Plunderland?“

„Ja“, antwortete mein Vater. „Aus der Bäckerei Lehmann. Das beste Brot weit und breit!“

Alle Zuschauer kauten in Gedanken jeden Bissen mit. Ein paar winzige Krümel fielen herunter auf die Erde.

„Die holen sich gleich die Spatzen“, sagte mein Vater und wies mit dem Kopf auf den ausladenden Lindenbaum, in dessen Geäst einige Spatzen hin und her hüpften. „Hier habe ich noch etwas Feines.“ Er öffnete seine Brotdose, zerriss vorsichtig ein rundes Stück Kuchen in zwei Hälften und reichte Frl. Lampe eine davon. „Plunderländer Bienenstich“, erklärte er. „Etwas für Genießer.“

„Hmmm“, ließ Frl. Lampe sich vernehmen und biss von dem duftenden weichen süßen Kuchen ein kleines Häppchen ab. ”Da kann man einfach nicht nein sagen.“

„Kann es Schöneres geben?“, fragte mein Vater kühn. Diesmal, so schien es, wurde er ein wenig rot, und Frl. Lampe verdrehte belustigt ihre hübschen grünen Augen.

„Schmeckt der Kuchen auch gut?“, fragte Beule sachlich, wobei er sich eilig an den anderen Kindern vorbeidrängelte.

„Hier“, sagte Frl. Lampe und zupfte ihm ein Stückchen ab.

„Darf ich auch mal probieren?“, fragte ich, obwohl ich eben erst mein eigenes Frühstück gegessen hatte.

„Natürlich“, sagte mein Vater und zerpflückte seinen Kuchen in viele kleine Häppchen. Frl. Lampe tat es ihm nach.

„Bedient euch, Kinder!“

Alle kosteten von dem süßen Kuchen, von dem Frl. Lampe meinte, er sei ein Gedicht, und alle waren sich einig, es gebe nichts Schöneres.

Mein Vater holte aus seiner Jackentasche einen rotgelben Apfel heraus, zerschnitt ihn mit seinem silbernen Taschenmesser in der Mitte und reichte seiner Kollegin eine Hälfte.

„Auch diesen reifen Apfel wollen wir gerecht teilen“, sagte er ritterlich. „Ich gebe Ihnen selbstverständlich gern die rote Hälfte.“

Frl. Lampe aber zögerte, das Apfelstück anzunehmen. Sie lächelte meinen Vater vieldeutig und verschwörerisch an und sagte:

„Würde es Ihnen etwas ausmachen, mir die gelbe Hälfte zu überlassen?“

„Warum?“, fragte mein Vater ahnungslos.

„Darum“, antwortete Frl. Lampe leise und vergnügt, und alle in der weiten bunten Runde lachten.

Das Klingelzeichen über der Eingangstür unserer Schule ertönte. Die Pause war zuende.

„Ich weiß, warum Frl. Lampe die gelbe Apfelhälfte essen wollte“, verkündete ich, als wir Kinder langsam in die Klassenzimmer zurückgingen.

„Warum denn?“, fragte Angeber mit uneinsichtigem Gesicht.

„D-d-arum!“, antwortete ich, wobei ich versuchte, Frl. Lampes Tonfall nachzuahmen, was mir aber nicht ganz gelang.

„D-d-d-arum!“, äffte Angeber mich nach.

Ich beschloss, es ihm bei der nächsten sich bietenden Gelegenheit heimzuzahlen!

Während der folgenden Unterrichtsstunde wurde noch lange über die Geschichte von der wunderbaren Brotverzehrung getuschelt und gemurmelt.

Babette stieß mich von hinten mit ihrem Holzlineal ans Ohr.

„He“, flüsterte sie, „Picknick!“

„Was ist denn?“

„Glaubst du, dein Vater wird Frl. Lampe bald heiraten?“

„Bestimmt.“

„Und wann?“

„Weiß nicht. Aber lange kann es nicht mehr dauern.“

„He“, hörte ich wieder Babettes Stimme.

„Was willst du wissen?“

„Hast du Frl. Lampes Frühstücksbrot wirklich aufgegessen?“

„Nein.“

„Wo steckt es denn?“

„W-w-arte bis zur nächsten Pause“, sagte ich hinter der vorgehaltenen Hand, „dann verrate ich es dir!“

DIE GESCHICHTE VOM VERLORENEN TON

Die schönsten Augenblicke des Schuljahres hatten wir Kinder in Plunderland an unserem Geburtstag. Dann nämlich war jeder für einen ganzen Vormittag der Mittelpunkt der Klasse.

Als Angeber seinen zehnten Geburtstag hatte, gaben Eule, Beule, Keule und ich uns die allergrößte Mühe, ihm diese unvergesslichen Augenblicke gehörig zu versalzen, denn er hatte es nicht besser verdient. Ich konnte Angeber nicht leiden, weil er mich manchmal nachäffte. Angeber äffte mich manchmal nach, weil ich ihn nicht leiden konnte. Wir hatten ein etwas verzwicktes Verhältnis zueinander.

Während die Klasse Happy Birthday anstimmte, sangen wir so schräg und falsch wie wir nur vermochten. - Aber Angeber merkte es nicht einmal. Nur Frl. Lampe wirkte während des Singens manchmal ein wenig irritiert. Sie sah auch nicht, wie wir oft ohne Ton trällerten und nur zum Schein unsere Lippen bewegten, doch schnitten wir dabei unsere grässlichsten Grimassen.

Gegen Mittag setzte sich Frl. Lampe für Angeber sogar ans Klavier. Sie klappte den Deckel hoch und begann Happy Birthday. Aber an einer Stelle des Liedes streikte das Klavier und ließ nur ein gedämpftes Tuck, tucktuck ertönen.

„Nanu“, sagte Frl. Lampe verwundert. „Mit dem Klavier scheint etwas nicht zu stimmen.“

Tuck, tucktuck ...

„Das Klavier ist kaputt!“, freute Keule sich.

„Es muss gestimmt werden“, sagte Babette und blinzelte mir listig zu.

„Das kostet zweihundert Mark“, bemerkte Tina.

„So?“, sagte Frl. Lampe ratlos.

„Ja. Meine Mutter hat letzte Woche unser Klavier stimmen lassen. Mein Vater hat darüber geschimpft.“

„Und warum?“, wollte Frl. Lampe nun wissen.

„Er sagte: ’Ungestimmt klingt das Klavier viel besser!‘“

„Nun ja“, sagte Frl. Lampe. „Über Geschmack kann man nicht streiten. Was - was machen wir denn jetzt nur?“

„Ich kenne einen, der jedes Klavier reparieren kann“, rief ich in die Runde. „K-k-ostenlos!“

„So - wen denn?“, fragte unsere Lehrerin hoffnungsvoll und erhob sich von ihrem Drehhocker.

„Herrn Presszeh!“, riefen alle Jungen und Mädchen wie aus einem Munde.

„Ich hole ihn!“

Noch bevor Frl. Lampe widersprechen konnte, war ich aus dem Klassenzimmer herausgestürmt. Ich sauste durch das Treppenhaus, schlinderte über den blankgebohnerten Flur des Obergeschosses und riss, ohne anzuklopfen, atemlos vor Aufregung, die Tür der Klasse meines Vaters auf.

„Herr Presszeh!“, entfuhr es mir, wobei ich einen flüchtigen Blick auf die verdutzten Gesichter in den Bänken warf. Gelassen hielt mein Vater beim Schreiben an der Tafel inne.

„Mein Freund“, sagte er, „kann ich dir vielleicht helfen?“

„Fräulein Lampe“, japste ich, nach dramatischen Worten ringend.

„Was ist denn mit Fräulein Lampe?“

„Sie kriegt keinen Ton heraus!“, brachte ich die komplizierte Lage treffend auf den Punkt.

„Na sowas“, sagte mein Vater lächelnd. „Wir wollen mal sehen, ob wir ihr helfen können.“

Mit wildem Gejohle stürmten alle Kinder der Klasse über Tische und Bänke und eilten mit meinem Vater in das Untergeschoss des Schulgebäudes.

„Gibt es ernstliche Probleme?“, fragte mein Vater, als er unseren Klassenraum betrat. Seine linke Hand steckte in der Hosentasche.

„Das Klavier ist kaputt!!!“, riefen alle Kinder mit merkwürdiger Begeisterung. „Heilemachen!!“

„Nun, dann wollen wir mal sehen, was sich machen lässt“, sagte mein Vater fachmännisch.

„Der C-Akkord hat uns verlassen“, erklärte Frl. Lampe achselzuckend.

„Keine Sorge, der kommt schon wieder“, beruhigte mein Vater sie.

Er klappte den oberen Deckel des Klaviers hoch und beugte sich darüber, um einen Blick in das Innere zu werfen.

„Aha“, sagte er triumphierend. „Die Geschichte vom verlorenen Ton kommt zu einem glücklichen Ende.“

„Haben Sie den Fehler?“, fragte Frl. Lampe und atmete dabei erleichtert auf.

„Allerdings“, bemerkte mein Vater und griff mit der rechten Hand tief in das Gehäuse hinein. Er angelte ein kleines graues Paket ans Tageslicht. Es sah aus wie ein in Pergamentpapier gewickeltes Frühstücksbrot.

„Nanu“, sagte Frl. Lampe und wurde ein wenig rot.

„Ihr Pausenbrot ist wieder da!“, jubelten die Kinder mit vergnügten Gesichtern.

„Das sehe ich. Mich würde nur interessieren, wer – “

„Aufessen! “, unterbrach ich sie.

„Ja! Aufessen!“, tobten alle durcheinander.

„Sie sehen, uns bleibt keine andere Wahl, als uns dem Willen des Volkes zu beugen“, sagte mein Vater und wickelte das Papier von dem Brot. Er gab Frl. Lampe eine der beiden Schnitten und blickte sich amüsiert nach allen Seiten um. In diesem Moment bimmelte die Schulglocke. ”Mahlzeit“, sagte er trocken und biss vorsichtig in das mit Käse belegte Brot. Doch dann verzog er das Gesicht, wobei er aussah wie Herr Piesepampel, unser mürrischer Hausmeister. „Ziegelhart“, sagte er. „Diesen Belastungen sind meine Zähne nicht gewachsen.“

„Meine auch nicht“, sagte Frl. Lampe lächelnd.

„Wer von euch hat zu Hause ein Schwein?“, fragte mein Vater in die Klasse hinein.

„Wir haben sechsundzwanzig Schweine im Stall“, rief Eule aus der mittleren Bankreihe.

„Das trifft sich gut“, sagte mein Vater. ”Dann übertrage ich dir hiermit den schwierigen Auftrag, diese zwei Käsebrote mit Hammer und Meißel in sechsundzwanzig möglichst gleichgroße Stückchen zu zerteilen. Traust du dir diese Aufgabe zu?“

„Klar“, sagte Eule, nahm die Brote in Empfang und steckte sie in seine Büchertasche.

Angeber, an den niemand mehr gedacht hatte, meldete sich nun zu Wort. „Wann bekomme ich denn mein Geburtstagsabschlusslied?“

„An deinem Geburtstag“, erklärte ich und fügte schadenfroh hinzu: „Im nächsten Jahr!“

Dann lief ich mit den anderen Kindern hinaus auf den Schulhof, denn der Unterricht war zuende an diesem Tag.

ONKEL KOHLRABI UND DER BIRNBAUM

„Morgen Vormittag besucht euch der Schulzahnarzt aus der Kreisstadt“, verkündete Frl. Lampe eines Tages mit strahlendem Lächeln.

Ein ahnungsvolles Murrenraunenstöhnen ging dabei durch den Klassenraum ...

Am nächsten Tag fühlte ich mich ganz elend. Ich wäre gern zur Schule gegangen. Ehrlich. Aber eine geheimnissvolle Krankheit streckte mich nach dem Frühstück nieder und fesselte mich ans Bett. Ich hatte Schüttelfrost, hohes Fieber, starkes Magendrücken, Schwindelanfälle und vieles mehr.

Kurz vor acht klingelten Keule und Beule an unserer Tür.

„Ist Picknick schon unterwegs?“, fragten sie.

„Nein“, hörte ich von meinem Zimmer unter dem Dach meinen Vater unten in der Eingangsdiele antworten. „Er kann heute unmöglich zur Schule gehen. Er hat hohes Fieber: 36,4°.“

„Ist er morgen wieder gesund?“, fragte Keule besorgt.

„Ihr könnt euch darauf verlassen“, sagte mein Vater zuversichtlich.

Dann hörte ich Keule und Beule über den Plattenweg zum miauenden Gartentor laufen. Beule pfiff noch einmal zu meinem Fenster herauf, aber ich rührte mich nicht vom Kissen.

Mein Vater stellte mir heißen Pfefferminztee und trockenen Zwieback ans Bett, küsste mich und verabschiedete sich.

Kaum war ich allein, fühlte ich mich deutlich besser. Ich blätterte ein wenig in einem Buch, konnte mich aber nicht auf die Geschichten darin konzentrieren. Irgendwie wurde ich auf einmal schläfrig. Ich schloss meine Augen und begann zu träumen ...

Ich stieß - im Traum - die Bettdecke beiseite, zog mich an, rutschte das Treppengeländer herunter in die Diele und trat hinaus in den morgenfrischen Garten.

Ich atmete auf. Ein Gefühl von abenteuerlicher Unternehmungslust erfüllte meine Brust. Wie sollte ich den gewonnenen Morgen verbringen? Ich wollte etwas anstellen. Plötzlich hatte ich eine Idee!

Der riesige Obstgarten hinter der efeubewachsenen Steinmauer gehörte Onkel Kohlrabi. Zur Zeit arbeitete er an einer Bratapfelmaschine, die er den Schulkindern von Plunderland schenken wollte. Es interessierte mich, wie weit er mit seiner Erfindung war.

Ich stapfte durch das hochgewachsene Gras zum Wohnhaus Onkel Kohlrabis. Am Rande des Gartens standen die Brennnesseln fast mannshoch. Unter dem schattigen Holunderbusch lagen wiederkäuend die Schafe und blickten neugierig und zugleich schläfrig in meine Richtung. Schmetterlinge flatterten taumelnd über die taufeuchte Wiese. Hühner und Enten gackerten, quakten, scharrten und pickten auf einem besonnten Erdhügel neben dem hoch aufgeschossenen Birnbaum. Die Tiere im Garten des Onkels fühlten sich wohl. Es gab zwei weiße Gänse, achtundzwanzig Hühner, drei Schafe, eine Ziege, sieben Enten und eine Unmenge silbergrauer Tauben, die vom Dach des Wohnhauses herunter gurrten, als ich durch die Wiese streifte.

Tante Bertha, Onkel Kohlrabis Frau, trat aus der Haustür heraus und warf den Hühnern eine Handvoll Körner auf den Hof.

„Sieh an“, sagte sie freundlich. „Besuch aus dem Nachbarhaus.“

„Ist Onkel Kohlrabi schon auf den Beinen?“, erkundigte ich mich bei ihr.

„Seit Sonnenaufgang muckelt er wieder in seiner Werkstatt herum. Ich bin neugierig, was er dort als nächstes ausheckt.“

„Ich auch. Darf ich ihn besuchen?“

„Lauf nur, Junge“, sagte sie und ging zurück ins Haus.

Hinter dem Wohngebäude lag die ringsum verglaste Werkstatt im hellen Sonnenschein. Onkel Kohlrabi stand vor einem Fenster und hielt ein Reagenzglas mit einer gelblich-trüben Flüssigkeit gegen das Licht. Als er mich hereinkommen hörte, wandte er sich um.

„Wie schön, wenn mein alter Freund Picknick mich wieder einmal besuchen kommt“, sagte er und lächelte mich vergnügt an. Er trug einen braunen Filzhut über seinen langen weißen Haaren. Er besaß die längste Nase, die ich je gesehen hatte. Sein Kinnbart, den er fortwährend kraulte, wenn er über ein Problem nachdachte, war stark nach außen gebogen. Er hatte stets gute Laune, und man meinte, seine hellen blauen Augen würden immer lachen.

„Ist die Bratapfelmaschine schon fertig?“, fragte ich schnell, bevor der Onkel sich erkundigen würde, ob ich die Schule schwänzte.

„Noch nicht ganz“, sagte Onkel Kohlrabi. „Ich erwarte noch ein paar Einzelteile. Aber in etwa zwei Wochen lasse ich dann die Maschine abholen und auf dem Pausenhof eurer Schule aufstellen.“

„Prima“, sagte ich. „Ich freue mich schon.“

Unter der staubigen Deckenlampe stand das silbern glänzende Metallgehäuse der Bratapfelmaschine. Es war so groß wie ein gewöhnlicher Getränkeautomat, doch besaß es eine Art Schreibmaschinentastatur. Ich konnte mir nicht vorstellen, was es damit auf sich hatte, aber ich wollte den Onkel nicht fragen, denn er war konzentriert mit dem Reagenzglas beschäftigt.

„Ist das wieder eine neue Erfindung?“, platzte es nach einer Weile aus mir heraus, als meine Neugier unerträglich wurde.

„Das kann man sagen“, erklärte Onkel Kohlrabi, wobei er aus einer Pappschachtel einen grünen Würfel herausnahm und in das längliche Glas plumpsen ließ. Es sprudelte, gluckerte und dampfte heftig. Die Flüssigkeit verfärbte sich grün. ”Es handelt sich um eine Art Schnelltreibmittel“, sagte er mit leuchtenden Augen und einem höchst zufriedenen Gesicht.

„Ein Schnelltreibmittel?“

„Ja, es lässt nicht nur kleine Pflanzen, sondern auch größere Bäume und deren Früchte innerhalb kurzer Zeit um ein Vielfaches wachsen - vorausgesetzt natürlich, dass die Mischung stimmt. Verstehst du?“

„Ja. Alles kommt nur auf die richtige Mischung an!“

„So ist es –“

„Georg! Georg!“, hörten wir von draußen die energische Stimme von Tante Bertha, die mit der geballten Faust gegen die Scheiben der Werkstatt klopfte. ”Ein Anruf für dich!“

„Wer ist es denn?“, rief Onkel Kohlrabi mit seiner Fistelstimme zurück.

„Ein Mister Soundso aus Australien!“

„Gut, ich komme!“

Eilig lief Onkel Kohlrabi in seinen Filzpantoffeln durch die Werkstatt zur Tür, überquerte den Hof und verschwand dann im Wohnhaus.

Das Reagenzglas steckte in einer Metallhalterung. Die grüne Flüssigkeit hatte aufgehört zu sprudeln. Da fiel mein Blick auf die offene Schachtel mit den grünen Würfeln. Ich beugte mich darüber und schob meine Nase ganz dicht heran. Die Würfel rochen nach nichts. Ich fischte mit zwei Fingern einen heraus und leckte vorsichtig daran. Er schmeckte ein wenig nach Brause mit Waldmeistergeschmack. Ich ließ den kleinen Würfel in das Reagenzglas plumpsen, und im nächsten Moment begann die Flüssigkeit erneut zu sprudeln und zu dampfen, wobei etwas Schaum über den Rand des Glases floss. Mir wurde auf einmal bange bei diesem merkwürdigen Experiment.

Aber bald schon kam Onkel Kohlrabi zurück. Erleichtert sah ich, wie er noch weitere Brausewürfel in das Glas fallen ließ.

„Darf ich auch noch einen Würfel hineinwerfen?“, wollte ich wissen.

„Besser nicht“, sagte Onkel Kohlrabi. „Noch ein Körnchen von dem Treibmittel - und das Fass würde überlaufen! Du weißt ja: auf die richtige Mischung kommt es an!“

Diese Antwort bereitete mir ein gewisses Unbehagen, doch dachte ich bald nicht mehr daran. Bis zum Mittag lungerte ich noch in der Werkstatt des Onkels herum, dann lief ich zurück zu unserem Haus und legte mich brav ins Bett, bevor mein Vater von der Schule heimkehrte ...

Am nächsten Vormittag - ich war mit den anderen Kindern in der Schule und wartete ungeduldig auf das Schlussläuten unserer Glocke - ereignete sich die seltsame Katastrophe, von der die Leute im Dorf noch lange redeten:

Es war fünf Minuten vor zwölf.

„Georg“, rief Tante Bertha ihren Mann. „Das Essen ist fertig. Kommst du?“

„Erst muss ich meine neue Erfindung ausprobieren!“, antwortete Onkel Kohlrabi und trat mit einer grünen Flasche, die er über einer Flamme erhitzt hatte, aus seiner Werkstatt in den Garten hinaus.

„Aber das hat doch Zeit bis nach dem Essen!“, ärgerte Tante Bertha sich.

„Nein, meine Liebe“, sagte der Onkel. ”Ich darf keine Zeit verlieren. Das Treibmittel wirkt nur fünf Minuten!“

„Was ist es denn für eine Erfindung?“

„Es ist ein neuartiges Schnelltreibmittel. Es macht aus Zwergbäumen sozusagen Riesenbäume. Du wirst sehen!“

„So ein Unsinn!“, hörte er ihre Stimme aus der Küche.

Vor dem Küchenfenster goss Onkel Kohlrabi den Inhalt der Flasche tröpfchenweise um den dünnen Stamm eines Birnbäumchens. Aufmerksam betrachtete er, wie die grüne Flüssigkeit in der warmen Erde versickerte.

Ganz plötzlich begann sich das zarte Bäumchen zu bewegen. Der Stamm wurde breiter und breiter und wuchs Zentimeter um Zentimeter in die Höhe. Auch die Äste gerieten in Bewegung, wurden länger und stärker, erst knüppeldick, dann armdick und immer dicker. Nun begannen die kleinen Blätter und Birnen zu wachsen, und Onkel Kohlrabi dachte unwillkürlich an die Aufnahmen von Zeitrafferfilmen, die er einmal von sich öffnenden Blumen gesehen hatte.

„Donnerwetter! Es funktioniert! Bertha, es funktioniert!“, rief er begeistert zum Haus hin.

In seiner Freude kletterte er auf den inzwischen zwei Meter hohen Baum, klammerte sich an den stärker und dicker werdenden Ästen fest, und beobachtete gespannt, wie er immer höher und höher in den blauen Himmel gehoben wurde. Es war einfach fantastisch!

„Berthaaa!“

Tante Bertha aber kümmerte sich nicht um das Geschrei ihres Mannes. Sie ließ sich ihre würzige Erbsensuppe schmecken. Auf einmal erkannte sie draußen vor dem Küchenfenster das erhitzte Gesicht des Onkels, der zwischen den balkendicken Ästen eines Baumes hing, den sie nun zum ersten Male sah.

„Heiliger Strohsack!“, entfuhr es ihr erschrocken. „Träume ich vielleicht?“

„Ist noch Suppe da?“, fragte Onkel Kohlrabi und klopfte gegen die Fensterscheibe.

Vor Schreck ließ Tante Bertha den Löffel in den Suppenteller purzeln. Augenblicklich fiel sie in Ohnmacht.

„Berthaaa!“, bölkte der Onkel, aber er hatte seine Frau schon aus den Augen verloren, denn der Birnbaum war wieder ein beträchtliches Stück in die Höhe geschossen. Der Stamm hatte inzwischen den Umfang eines Traktorrades. Kirchglockenbirnen mit armdicken Stielen schaukelten an den Ästen.

Onkel Kohlrabi, der seinen eigenen Augen kaum glauben wollte, stieß mit seinem Hut gegen die Dachrinne des Hauses.

„Das ist fantastisch!“, sagte er mit bebender Stimme zu sich selbst. ”Einfach fantastisch! Berthaaaa!“

Nun konnte er seinen großen Garten überblicken. Er sah die Wiese, auf der er gestern erst ein Stückchen gemäht hatte; nun lehnte die Sense, als sei sie erschöpft von der Arbeit, schräg an der roten Ziegelsteinwand seiner Werkstatt. Die unter dem Kirschbaum grasenden Schafe blickten gleichmütig kauend zu ihm hinauf, während die Hühner sich angstvoll unter dem Treppenaufgang duckten. Onkel Kohlrabis Haus war von allen Seiten bewachsen mit Weintraubenranken. Hier oben neben der Regenrinne summten bereits die Bienen an den reifenden Weintrauben. Er wollte eine Traube abpflücken, aber noch bevor er seine Hand ausgestreckt hatte, war der Baum wieder einige Meter in die Höhe geschossen. Unter sich sah der Onkel jetzt das rote Dach seines Hauses in der Sonne leuchten. Allmählich wurde es ihm unbehaglich auf seinem Ast.

„Hilfe!“, brüllte er aus Leibeskräften. „Hiiiiilfe!“

Aus schwindelerregender Höhe ging sein ängstlicher Blick über die Dächer von Plunderland hinaus. Er sah das Rathaus mit dem Steinbrunnen davor, die Kirche, den Kindergarten und die Schule, aus deren Tor die Jungen und Mädchen gerade dem Mittagessen entgegeneilten. Auf den umliegenden Feldern brachten die Bauern das Korn ein. Oben am weiten Himmel blinkte ein silbernes Flugzeug und verschwand hinter einer weißen Wolke.

„Zu Hilfeee!“

„Georg!“, tönte die Stimme seiner Frau herauf, die am Fuße des Baumes stand und den Kopf in den Nacken legte, um ihren Mann besser sehen zu können.

„Hier oben sitze ich!“, jammerte Onkel Kohlrabi verzweifelt.

„Das darf doch nicht wahr sein!“, sagte Tante Bertha mit deutlichem Vorwurf in der Stimme.

„Doch“, sagte der Onkel kleinlaut, „es ist wahr. - Tu irgendwas, damit ich hier herunterkomme!“

„Was denn?“

„Hol die Leiter.“

In ihrer Aufregung lief Tante Bertha ins Haus und kam wenig später mit einer kurzen Holzleiter zurück.

„Doch nicht die kurze Küchenleiter!“ rief Onkel Kohlrabi vom Baum herunter.

„Welche denn?“

„Die lange Obstleiter hinter dem Haus natürlich.“

In diesem Augenblick kletterte ich über die Steinmauer und kam Tante Bertha zu Hilfe. Ich war sofort im Bilde. Gemeinsam schleppten wir die hölzerne Leiter zum machtvoll aufragenden Birnbaum, dessen schwere Birnen bedenklich hin und her baumelten, denn noch immer schienen die Äste zu wachsen. Aber auch die lange Leiter erwies sich als zu kurz: sie reichte nicht einmal bis zur Hälfte des massigen Stammes.

„Georg!“, tönte Tante Bertha, wobei sie ihre Hände wie einen Trichter vor den Mund legte. „Georg, hörst du mich?“

„Was?“

„Ob du mich hörst?“

„Nein, äh, ja. Natürlich höre ich dich.“

„Was soll ich jetzt machen?“

„Ich habe eine Lösung, Onkel Kohlrabi!“, ließ ich mich lautstark vernehmen.

„Picknick, mein Junge, was soll ich deiner Meinung nach tun, um möglichst schnell von hier oben herunterzukommen?“, hörte ich den Onkel rufen.

„Du musst auf den untersten Ast des Baumes klettern, um von dort den Schornstein des Hauses zu erreichen!“

„Ich traue mich nicht“, sagte Onkel Kohlrabi mit kummervoller Stimme.

„Dann musst du dort oben hocken, bis du schwarz wirst!“, schimpfte Tante Bertha mit berechtigter Empörung.

„Also gut“, sagte Onkel Kohlrabi, „ich will es versuchen.“

Schritt für Schritt bewegte er sich durch das Astwerk des Baumes, bog die großen Blätter und Birnen beiseite und arbeitete sich bis zur Spitze des untersten Astes vor, der nun, durch seine Kletterbewegungen, einige Meter über dem Schornstein des Hauses auf und ab wippte.

„Was jetzt?“, fragte er mit einem hilflosen Blick nach unten.

„Was wohl! Du musst springen!“, bellte Tante Bertha.

„In den Schornstein?“

„Na, wohin denn sonst?!“

Tante Bertha eilte mit wehender Schürze ins Haus.

Onkel Kohlrabi blickte in die viereckige gähnende Öffnung des Schornsteines und musste schlucken.

„Also schön“, sagte er schließlich. „Ich werde springen. Es gibt im Moment keine andere Lösung.“ Er zog seinen Hut tief ins Gesicht. Dann machte er es wie die Kinder im Schwimmbad, wenn sie vom Beckenrand ins Wasser hüpfen: er hielt sich die Nase zu und sprang in die Tiefe ...

„Berthaaaaaaaaaa!“, hörte ich ihn noch rufen, dann war er in dem Schornstein verschwunden und sauste hinunter ins Wohnzimmer seines Hauses.

„Georg, mein lieber Georg!“ Mit diesen Worten zerrte Tante Bertha den kohlrabenschwarzen Onkel aus der Kaminöffnung heraus. ”Ist alles heilgeblieben?“, fragte sie fürsorglich.

„Fast alles“, antwortete der Onkel mit schmerzgequältem Gesicht. „Ich muss sofort eine neue Flasche von dem Schnelltreibmittel anrühren.“

„Kommt nicht in Frage!“, bestimmte Tante Bertha streng. „Erst einmal wirst du in der Badewanne gründlich saubergeschrubbelt!“

Eine ganze Stunde lang bearbeitete die Tante ihren verwirrten Mann mit Seife, Bürste und heißem Wasser. Dann packte sie ihn ins Bett. ”Hier bleibst du solange, bis du mir versprichst, nie wieder dieses Mittel anzurühren.“

„Bertha, ich - „

„Ruhig. Jetzt wird geschlafen!“

Tante Bertha verschloss die Schlafzimmertür, zog den Schlüssel ab und steckte ihn in ihre Schürzentasche. ”Hier ist er sicher“, sagte sie und fragte mich: „Hast du Hunger?“

„Ja, und wie!“, antwortete ich.

„Komm, mein Junge. In der Küche steht der Eintopf noch auf dem Herd. Der wird dir schmecken!“

TRUBEL IN PLUNDERLAND

Wie ein Lauffeuer verbreitete sich (in meinem Traum) die Kunde von Onkel Kohlrabis riesenhaftem Birnbaum, dessen Birnen so groß wie Kirchenglocken waren.

Frau Gedönsrat, die über ihrem Lebensmittelladen im Haus Nr. 19 wohnte, fiel mit einem Schreckensschrei beim Fensterputzen von der Leiter, als sie mittags plötzlich den Mammutbirnbaum über den Dächern von Plunderland in den Himmel wachsen sah.

Eules Vater, Herr Mosch, fuhr mit seinem knatternden Traktor und einem vollbeladenen Strohwagen in den Plunderbach.

Der Vater von Babette, Herr Bloch, rammte mit seinem Auto eine Beule in das Garagentor von Herrn Kobold, der zornig aus der Haustür stürzte und fragte, wie denn d a s passieren konnte.

”D-d-d-eshalb!“, stammelte Herr Bloch und wies mit unsicherer Hand auf den Schornstein von Herrn Kobold, über dem das Ungetüm von Birnbaum steil und drohend aufragte. Herr Kobold, ein sehr hektischer Mensch, drehte sich ruckartig um, riss die Augen auf und fiel rückwärts in die Regentonne.

Ähnlich erging es den meisten Bewohnern von Plunderland: Der Friseur, Herr Putz, schnitt Frau Zimpel aus Versehen eine Halbglatze; der Malermeister, Herr Nolte, trat in einen Eimer mit roter Farbe; neunundzwanzig Mütter ließen die Milch für ihre weinenden Babies anbrennen und die Töpfe überkochen; fünfunddreißig Würstchen verkohlten in den Pfannen; achtundsiebzig Suppen wurden versalzen und ungezählte Brathähnchen wurden ”in die Tonne gekloppt“, wie man es treffend auf plunderliche Weise im Dorf bezeichnete.

Großes Durcheinander herrschte, als die Leute vom Fernsehen und von den Zeitungen mit ihren Autos vor Onkel Kohlrabis Haus erschienen. Ganze Scharen von Reportern überkletterten das Gartentor, um Onkel Kohlrabi im Krankenbett zu interviewen. Abends schon konnten alle Leute unseres Dorfes den Filmbericht über den gigantischen Birnbaum und seinen Erfinder im Fernsehen erleben. ”Dieser junge Mann“, sagte der Onkel, als ich ihn in seinem Schlafzimmer besuchte, ”hat mir geholfen, die richtige Mischung für das Schnelltreibmittel zu finden!“ Einige Blitzlichter, die plötzlich aufleuchteten, blendeten mich. Mit seinem braunen Filzhut saß Onkel Kohlrabi aufrecht im Bett und zog genießerisch an einer dicken Zigarre, während die Reporter ihn von allen Seiten filmend, fotografierend und fragend bedrängten. Einer hielt dem Onkel ein Mikrofon vor die lange Nase und fragte: „An welcher Erfindung arbeiten Sie als nächstes?“

Onkel Kohlrabi blies eine Rauchwolke in die Kamera neben seinem Bett und sagte: „Als nächstes habe ich den Schulkindern von Plunderland eine Bratapfelmaschine versprochen -“

„Kommt nicht in Frage!“, keifte Tante Bertha aus dem Hintergrund. „Nur über meine Leiche!“

Am nächsten Tag erschien im PLUNDERLAND-BOTEN ein seitenlanger Artikel über die haarsträubenden Ereignisse aus dem Dorf. Die Überschrift in schwarzen Balkenbuchstaben lautete:

ONKEL KOHLRABI IN PLUNDERLAND -

EIN BIRNBAUM

IN SEINEM GARTEN STAND ...

In der Nacht war eine Birne vom Baum heruntergestürzt und hatte ein Loch in das Dach des Hauses geschlagen. Tante Bertha ließ den Schaden von Herrn Lale, dem Dachdecker, beheben und bezahlte die Rechnung mit zwölf prächtigen goldgelben Birnen.

Klug verhielt sich Herr