Petra Kuenkel

Mona

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Inhaltsverzeichnis

Titel

Kapitel 1: Aufbruch

Kapitel 2: Möglichkeiten

Kapitel 3: Weg nach innen

Kapitel 4: Jenseits des Gewohnten

Kapitel 5: Alles ist eins

Kapitel 6: Entdeckung

Kapitel 7: Neue Wege

Kapitel 8: Begegnung

Kapitel 9: Wiederkehr

Impressum neobooks

Kapitel 1: Aufbruch

Petra Kuenkel

Mona

Als Global Citizen hat Mona - eine erfolgreiche Top-Managerin in ihren Vierzigern in einem deutschen Automobilkonzern - alle ihre Karriereziele erreicht. Sie lebt ihre wilde Seite in Berlin, ihre strategische in Stuttgart und ist verliebt in Chris, einen charismatischen Kanadier auf Weltreise, der seinen hochdotierten Posten in einem pharmazeutischen Konzern aufgegeben hat. Aber an dem Tag, als Chris ihr eröffnet, dass er sie verlässt, um nach Afrika zu gehen, ändert sich alles. Warum erhält sie eine unerwartete Einladung nach Indien? Was hat es mit dem vergilbten Manuskript auf sich, das Chris bei ihr liegen lässt? Beim Versuch das Rätsel zu lösen, gerät sie tiefer und tiefer in einen Strudel von Ereignissen, die ihr Leben umkrempeln. Ihr Verdacht bestätigt sich: Chris hat bei dem, was ihr passiert, die Hände im Spiel, und dass sie ihn immer mehr vermisst, ist ihr gar nicht recht.

Cover design: Petra Künkel

Copyright © 2017 Petra Kuenkel, Potsdam, Germany

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1

„Wann geht dein Flugzeug?” fragte ich, ohne Chris anzusehen.

Er zögerte mit der Antwort.

„Am Montag. Erst Brüssel. Dann Direktflug nach Kinshasa.“

Der Name dieser Stadt mitten in Afrika ließ mein Herz schneller schlagen. Hatte ich Angst oder ärgerte ich mich über die ruhige Gewissheit, mit der er sprach? Ich erschrak über seinen starren Blick.

„Wie lange wirst du bleiben?”

Seine Augen wurden wieder weich. So kannte ich ihn. Er lächelte sanft.

„Vielleicht für ein Jahr, vielleicht für immer. Ich weiß es nicht.“

„Was willst du damit sagen?“

Mein Puls beruhigte sich nicht.

„Es war ein Scherz“, wich er aus und warf den Kopf in den Nacken. „Ich will nicht planen. Es gibt keine Zeitbegrenzung.“

Unter dem Tisch schob ich die Finger ineinander, um wenigstens irgendetwas festzuhalten. Nervös ließ ich den Blick durch das Café streifen. Die Lautstärke beunruhigte mich wie ein störender Einfluss in einer Situation, in der ich mich konzentrieren musste. Warum hatte mich Chris ausgerechnet in dieses Café eingeladen, in das ich nie einen Fuß hineingesetzt hätte. Am Tresen blätterte eine junge Frau in einer beigefarbenen Pluderhose in einer Tageszeitung. Sie blickte nur gelegentlich auf, um sich mit der Bedienung unangenehm laut auf Französisch zu unterhalten. Ein älteres Pärchen umarmte sich auf einer Bank am Fenster, als hätten sie sich gerade erst kennengelernt. Am Nebentisch unterhielten sich zwei Paare mit einem unüberhörbar amerikanischen Akzent über ihren letzten Urlaub in Afrika. Afrika! Der Kontinent, aus dem mein Vater stammte. Er hatte mir die milchbraune Haut und das wilde, dunkle Haar mitgegeben, das ich gerne zu einem Zopf nach hinten zähmte. „Lass es doch offen“, hatte Chris einmal gesagt, „das passt viel besser zu dir!“ Dann hatte er mich geküsst. Wie lange war das her?

Seit Tagen lag der Himmel schwer und grau über den Dächern von Berlin. Es regnete in Strömen. Ein letzter Herbststurm hatte die Äste der Bäume bloßgelegt und mich daran erinnert, dass nichts bleibt. Die Stadtreinigung mühte sich vergeblich ab, die fallenden Blätter von den Gehwegen zu fegen. Das Leben war von den Bürgersteigen in die vielen kleinen Cafés gewichen. Chris hatte mich gebeten, ins Café „Five Elephants“ in Kreuzberg zu kommen. Vergilbte Kolonialkarten hingen an den Wänden.

Es tat weh, ihn in diesem beiläufigen Tonfall von Abschied reden zu hören. Aber es war nicht meine Art mir anmerken zu lassen, dass es mich verletzte. Keine Tränen, hatte ich mir vorgenommen. Im Spiegel an der gegenüberliegenden Wand des Cafés sah ich, wie er den Blick in einem Anflug von Unsicherheit senkte. Wie in Zeitlupe rührte er mit dem Löffel in seinem schwarzen Kaffee. Ein großer, gut aussehender Mann, der mich vor Monaten charmant auf einer Konferenz zu Zukunftstrends im Management angesprochen hatte. Strahlende Augen, graue Haare, die keinen Widerspruch zu seinen jungenhaften Gesichtszügen bildeten. Wie oft war ich ihm mit den Fingern zärtlich über den Kopf gestrichen, während er mit geschlossenen Augen träumte. Wenn er sie öffnete, hatte sein Blick etwas Schelmenhaftes, als wüsste er Dinge, die andere nicht wissen. Oder zumindest ich nicht. Ich hätte unbeschreibliche Augen, hatte er mir einmal gesagt. Voller Wärme, als könnten alle Fragen dieser Welt gestellt werden, als wäre alles möglich. Dazu die Souveränität einer Frau, die es gewohnt sei, Aufgaben zu verteilen, keine Fragen zu akzeptieren, sondern nur Lösungen zu verlangen. Diese Gleichzeitigkeit würde nicht zusammenpassen, gefiele ihm aber.

Ich konnte es nicht leiden, wenn ich keinen Einfluss auf eine Situation hatte. Außerdem ertrug ich Ungewissheit schlecht. In meinem Drang nach Planbarkeit war ich sehr deutsch, obwohl man mir den Vater aus Ghana ansah. Chris hatte eine Stelle bei einer kanadischen Entwicklungsorganisation in der Demokratischen Republik Kongo angenommen, ohne mich in seine Pläne einzuweihen. Ich wollte das nicht begreifen.

„Warum hast du dir ausgerechnet das schwierigste Land in Afrika ausgesucht? Es gibt doch Einfachere!“

Er sah mich so unbeweglich an wie noch vor einigen Minuten.

„Weil das Stellenangebot nun mal dort ist.“

Seine Stimme klang hart, als müsste er sich rechtfertigen. Ich erinnerte ich mich an den Titel eines Buches über den Kongo, das meine Tochter mir vor Jahren geschenkt hatte. Pflichtbewusst hatte ich es gelesen.

„Herz der Finsternis“, sagte ich und sah ihn herausfordernd an.

„Was meinst du?“ Er zog eine Augenbraue hoch.

„Kennst Du nicht das Buch ‚Herz der Finsternis’ von Joseph Conrad? Es spielt im Kongo.“

„Nein, kenne ich nicht.“

Ich war gut darin, mir Zitate zu merken, wenn nötig sogar mit Seitenzahl.

„’Sie alle warteten auf etwas, das nie kommen würde’“, zitierte ich theatralisch und setzte nach einer Pause fort: „’Und ich bleibe, um den Albtraum zu Ende zu träumen’.“

Ich fand, das passte. Er rutschte zur Seite.

„Ich will mich nicht von europäischen Vorurteilen über den Kongo beeinflussen lassen.“

„Blödsinn“, konterte ich, „es ist ein Buch aus der Kolonialzeit. Es kommt darauf an, wie man es liest. Joseph Conrad wollte wahrscheinlich mehr über die europäische Angst vor Afrika aussagen als über den Kongo. Meine Tochter meint, die Entwicklungshilfe sei nur die Fortsetzung der Kolonialzeit mit anderen Mitteln. Bist du dir sicher, dass du es anders machen wirst?“

„Ich bin mir sicher, Mona.“

Jetzt ließ Chris seinen Blick durch das Café schweifen, als suchte er etwas. Ich fragte mich, ob ihm die Kolonialkarten an den Wänden auffielen, oder ob ich ihn nur zu hart getroffen hatte. Wer weiß, welche Gründe es für seine Entscheidung gab. Ich würde heute Abend keine Erklärungen aus ihm herausbekommen.

In dem Moment vibrierte mein iPhone. Ich griff in die Handtasche und suchte eine Weile. Mein Sohn Micha hatte eine Nachricht geschickt. Er war seit zwei Monaten im Schüleraustausch in Vancouver.

„Und?“, fragte Chris, obwohl ich nichts gesagt hatte, „was schreibt er?“

„Ich glaube, es soll heißen, dass er mit Freunden paddelt! Im November? Bei den vielen Abkürzungen kann man das kaum lesen. Eigentlich müsste bei ihm doch noch gestern sein.“

„Vancouver sind neun Stunden Zeitdifferenz“, warf Chris ein. Wieder diese Stimme voller Gewissheit. Als müsste er mir die Welt erklären. Ich hasste es, wenn Männer das taten. Und dennoch würde ich die Anteilnahme an den Alltäglichkeiten vermissen, genauso wie ich mich fast danach sehnte, mit meinem Sohn wieder über die nicht gemachten Schularbeiten zu streiten. Es kam mir vor wie eine Ewigkeit, dass Chris mir beim Kochen über die Schulter gesehen hatte, nachdem ich eine SMS an meinen Sohn geschickt hatte, um zu fragen, wie es in der Schule läuft. Leise, fast zärtlich hatte er mir ins Ohr geflüstert: „Lass ihn einfach mal. Er braucht Abstand.“ Als ich ihn verärgert ansah, hatte er hinzugefügt, Micha müsse sich selbst finden – alleine erwachsen werden. Brauchte auch Chris Abstand von mir? Musste er sich selbst finden?

„Ich muss los“, sagte ich jetzt, obwohl es nicht stimmte.

„Ich weiß“, sagte Chris mit fester Stimme.

Ich suchte in meiner Handtasche nach dem Portemonnaie. Im Hintergrund sang Ismael Lo seine Lieder aus Westafrika, die ich nur hörte, wenn ich mich nach etwas sehnte, das ich nicht benennen konnte. Ich war nie selbst in Afrika gewesen.

„Lass mal, ich mach das!“

Chris hatte seine Brieftasche schon hervorgezogen und winkte der Kellnerin.

„Okay, danke, das nächste Mal bin ich dran“, sagte ich mit bewusst zynischem Unterton. Ich hoffte, er würde in dem gedämpften Licht des Cafés nicht bemerken, dass meine Augen feucht waren.

„Kein Kuss, okay?“, flüsterte ich.

„Okay“, sagte Chris gedehnt und lächelte.

Als ich aufstehen wollte, hielt er mich am Arm fest.

„Mona! Bist Du glücklich mit deinem Leben? Bist du sicher, dass du das Richtige tust? Gibt es nicht noch etwas Größeres, das du machen musst? Etwas, das dich wirklich treibt, dein Herz berührt und dich furchtlos macht?“

Ich hörte seine Worte, als wäre er am Ende eines großen Raumes und ich auf der anderen Seite. Sie erreichten mich nicht, verhallten in der Leere. Was wollte er mit solchen Fragen zu diesem Zeitpunkt? Draußen regnete es noch immer und ich beschloss, nicht auf ihn einzugehen. Ich ahnte, dass der Berliner Winter sich ankündigte. Lang, kalt und dunkel.

„Also bleibt es dabei?“, fragte ich im Aufstehen, ohne ihn anzusehen. „Es ist alles offen?“

„Ja“, antwortete er fest, „es bleibt dabei. Es ist alles offen.“

2

Im Treppenhaus roch es scharf nach zu viel Putzmittel und es kam mir vor, als würde die braun gestrichene Holztreppe mehr als sonst knarren. Ich suchte in der Handtasche nach dem Wohnungsschlüssel, der sich wie immer versteckt hielt, und zog stattdessen überrascht eine DVD heraus. „Kinshasa Symphony“ stand auf dem Deckblatt. Also doch ein Abschiedsgeschenk! Ich hatte nicht bemerkt, dass Chris etwas in meine Handtasche getan hatte. Ohne Nachricht. Ohne Kommentar. Nicht eingepackt. Genau so war er. Kann man jemanden mögen, den man nicht versteht? Ich setzte mich auf die oberste Treppenstufe und überflog, was auf der Rückseite stand. Ein Dokumentarfilm über ein Amateurorchester in Kinshasa. Was wollte er mir damit sagen? Und was sollte die Frage, ob ich das Richtige tun würde? Jetzt fand ich den Schlüssel. Als ich die Tür zu meiner Wohnung öffnete, fiel mir ein Lieblingssatz meiner Großmutter ein: „Man kann alles ändern in der Welt, aber es ist Zeitverschwendung gegen die Realität anzukämpfen, wie sie gerade ist.“ Ich ließ die Tür ins Schloss fallen, als würde ich die letzten Wochen meines Lebens unwiderruflich hinter mir lassen müssen. Ohne Bedauern. Ohne Sehnsucht. Vor mir breitete sich dunkel die Geräumigkeit meiner vier Zimmer aus. Sie verliefen sich in zwei Dachterrassen, die den Blick auf die dunkle Spree und auf die selbst nachts zu hellen Dächer von Berlin freigaben. Entgegen aller Argumente von Freunden war ich alleine mit zwei Kindern in den fünften Stock gezogen. Das trainiert, hatte ich argumentiert. Wenn ich am Wochenende in Berlin war, ging ich morgens im Tiergarten joggen und lief langsam an der Spree entlang zurück. Danach waren die fünf Stockwerke eine Leichtigkeit. Außerdem konnte ich von hier aus alles zentral erreichen, vor allem den Flughafen, das Sprungbett zu meiner Arbeit in Stuttgart.

Das Schuhregal quoll über, deswegen stellte ich meine Stiefel zu den anderen Schuhen daneben. Ordnung war nie meine Stärke gewesen, Strategie dagegen sehr. Ich war für strukturiertes Denken, systematische Planung und Entscheidungskompetenz bekannt. Ob es mir gelingen würde, bis zum Montagmorgen diesen rätselhaften Mann aus meinem Leben zu verbannen? Dann würde ich im Flugzeug nach Stuttgart sitzen und hochkonzentriert die nächste Vorstandssitzung vorbereiten müssen. Gefühle sollten da keinen Raum einnehmen und für weiteren Abschiedsschmerz wäre ohnehin keine Zeit.

Diszipliniert warf ich den Wohnungsschlüssel in eine Holzschale, die ich für diesen Zweck auf einen Tisch neben der Tür platziert hatte. Das hatte ich mir angewöhnt, um zu verhindern, dass ich bei zu viel Stress den Schlüssel verlegte. Die Handtasche mit der DVD stellte ich auf den Holzfußboden ab, hängte meinen Mantel ohne Bügel an die Garderobe und ging ins Wohnzimmer, um endlich auf mein rotes Sofa zu fallen. Jenseits der Terrasse senkte sich eine Dunkelheit über Berlin, als würde sie die vielen Lichter der Stadt vertreiben wollen. Wie immer ohne Erfolg. Die Schattenrisse der umliegenden Häuser verschwammen, weil sich der Blick durch das ungeputzte Glas der Balkontür mit den Tränen vermischte, die ich Chris nicht hatte zeigen wollen. Wie als Ersatz für die Zärtlichkeit, die ich vermissen würde, zog ich eine Decke über meine Schultern und rollte mich zusammen. Auf meinem roten Lieblingssofa liefen die Fäden meines Lebens zusammen. Hier verwoben sich meine Erlebnisse zu sinnvollen Geschichten. Hier fand ich Antworten auf schwierige Fragen, brütete Ideen aus und passte meine Pläne an. Heute Abend war mir nur danach, Fragen zu verwerfen, weil es ohnehin keine Antworten gab. Auf längere Sicht war ich jetzt alleine in meiner zu großen Wohnung, mein Sohn Micha in Vancouver, meine Tochter Nina zum Studieren in Kapstadt – und Chris in Kinshasa.

Mein Blick fiel auf den mit Papieren überfüllten Wohnzimmertisch. Obenauf lag eine selbstgestaltete Postkarte aus Kapstadt – ein Foto von Nina neben einem Schild mit der Aufschrift „Kap der guten Hoffnung“. Dunkel und fotogen stand sie da. Meine Tochter war die Unbeirrbare in der Familie, die nie von einem einmal gefassten Plan abwich. Ganz die Mutter, sagten Freunde. Wie Chris, fand ich. Im letzten Jahr vor ihrem Auszug hatte sie mich häufig zu Diskussionen herausgefordert. Was ich tun würde, um das Ungleichgewicht zwischen Arm und Reich in der Welt zu verändern? Was ich unternehmen würde, um die Veränderung des Klimas zu verhindern? Wie ich gedächte, Alternativen zum kapitalistischen Wirtschaftssystem zu finden? Fragen, auf die ich keine passenden Antworten hatte, und über die ich nicht streiten wollte. Grummelnd verzog sie sich dann in ihr Zimmer und hörte unerträgliche Musik.

Nach ihrem Abitur arbeitete sie als Praktikantin einige Monate bei einer Organisation, die weltweit gegen Korruption kämpfte. Wenige Wochen später legte sie mir einen Zulassungsbescheid der Universität in Kapstadt auf den Esstisch. Sie hätte schließlich afrikanische Wurzeln und so sei es doch klar, wo es sie hinziehe. Dass mit dieser Studienplatzwahl hohe Studiengebühren anfielen, interessierte sie dagegen weniger.

Ninas Vater, ein Exilant aus Guinea, hatte ich kennengelernt, als er nach dem Ingenieurstudium in Moskau nach Berlin gezogen war. Er erinnerte mich an meinen Vater, der davon geträumt hatte, in sein Heimatland zurückzugehen, um den Aufbau eines demokratischen Staates zu unterstützen. Den Traum von einer glücklichen Familie hatten wir schnell ausgeträumt. Unsere Wege liefen auseinander, weil unsere Träume nicht zusammenpassten. Wo waren meine geblieben?

Nach der Trennung unterstützten mich meine Mutter und meine Großmutter, da ich mit wenig Einsatz des Vaters nahezu alleinerziehend war. Zu oft musste ich die unaufgeforderten Ratschläge meiner Großmutter ertragen. Trotzdem hätte ich nicht gedacht, wie sehr ich sie vermissen würde. Erst als ich vor vielen Jahren auf ihrem Sterbebett ihre knochigen Hände hielt, die sie wie ein Gemälde still und unbeweglich auf den weißen Bezug ihres Bettes im Krankenhaus gelegt hatte, wusste ich, dass die Zeit kommen würde, in der ich mich nach ihren Geschichten sehnen würde. Geschichten, die immer eine Moral hatten, in denen ihre Weisheiten aus den Meinungen und Handlungen ihrer Protagonistinnen sprachen. Was mir von davon blieb, war eine ihrer Jugendstilkommoden, die wie ein Mahnmal einer anderen Zeit in meiner ansonsten karg und in Grautönen eingerichteten Wohnung stand. Meine Großmutter hatte mich gebeten, sie bis zu ihrem nächsten Leben zu verwahren. Ich hatte nie die Zeit, alle Briefe, Zettel mit Notizen und Geschichten zu lesen, von denen sie überquoll. Wie gut sich meine Tochter mit meiner Großmutter verstanden hätte! Aber sie starb, als Nina noch im Kindergarten war.

Mein Blick fiel auf einen Stapel Papiere auf dem Holzfußboden neben der Kommode. Es kam vor, dass ich etwas auf den Boden legte und wochenlang nicht anrührte. Dennoch war es mir unangenehm zuzugeben, dass diese Papiere seit mehreren Monaten dort lagen. Es waren die Unterlagen von der Konferenz zu Zukunftstrends im Management, auf der ich Chris kennengelernt hatte. In einer der Kaffeepausen stand ich an einem der weiß verhüllten Stehtische, als er sich neben mich stellte und mich mit seinen klaren grünen Augen anlächelte. In fließendem Deutsch hatte er gefragt, was ich von der Konferenz halten würde und ob ich der Meinung sei, es gäbe so etwas wie Zukunftstrends, die man bestimmen könne. Ich war irritiert, dass er mich nicht auf meinen eigenen Vortrag zu ‚Innnovation im Management’ angesprochen hatte. Stattdessen verwickelte er mich in ein Gespräch, an das ich mich nicht genau erinnern konnte. Nur dass er Kanadier war, blieb bei mir haften. Ich achtete zu sehr auf seine Augen und vergaß zu fragen, wo er sein akzentfreies Deutsch gelernt hatte, weil ich blitzschnell mein Gegenüber erfasste. Ehering am Ringfinger der linken Hand. Sympathisches Äußeres, ein gewinnendes Lächeln, charmant, groß, etwa Mitte vierzig. Ich ärgerte mich über mich. Das Einschätzen von Männern war eine schreckliche Angewohnheit. Sozusagen eine Berufskrankheit. Im professionellen Alltag war das sinnvoll. Als Leiterin der Personalabteilung eines Automobilkonzerns musste ich Stellenbewerber innerhalb von kurzer Zeit intuitiv erfassen. Meistens wusste ich sehr schnell, ob sie sich für eine Aufgabe eigneten oder nicht. Ich lernte allerdings nie Männer auf Konferenzen kennen, die sich fürs Private eigneten. Trotzdem konnte ich das Taxieren nicht lassen.

„Und woher aus Kanada kommen Sie?“, hatte ich höflich interessiert gefragt.

„Aus Vancouver!“

„Ach, mein Sohn ist letzte Woche für ein Jahr nach Vancouver gegangen“, bemerkte ich.

„Da hat er sich eine wunderbare Stadt ausgesucht. Sie sollten rechtzeitig dafür sorgen, dass er nicht dort bleibt. Die Stadt hat eine besondere Energie.“

An den Moment konnte ich mich genau erinnern. War es das schelmische Augenzwinkern, das mir das Gefühl gab, ich würde nicht zum ersten Mal mit diesem Mann sprechen? Oder war es das sachte Spiel seiner Finger auf der weißen Tischdecke, das mich unvermittelt anzog, als hätte ich gewusst, wie sich seine Hände anfühlten? Ich war vor dem Anflug einer unerklärlichen Vertrautheit geflüchtet, hatte schnell einen vorbeigehenden Kollegen angesprochen und mich von Chris verabschiedet. Hätte ich es dabei bewenden lassen sollen?

Ich hob die Papiere auf, um sie in den Behälter für Altpapier zu werfen. Es war Prinzip für mich, nichts Unwichtiges aufzubewahren. Chris war nun Vergangenheit. Und diese Konferenz auch.

Als ich in die Küche ging, fiel ein Papier aus dem Stapel heraus. Ich griff danach und las die Ankündigung des Vortrags von der Leiterin der Personalabteilung eines indischen Automobilkonzerns, Deepali Puri. ‚Wie Frauen Unternehmen verändern’ war der Titel. Ich hatte ihn verpasst, weil ich einen Anruf von einem Kollegen bekam mit der Bitte, ich möge dringend mein iPhone checken und seine Email beantworten. Wir standen im Konzern unter Druck, uns dem Thema ‚Frauen im Management’ anzunehmen. Aber bisher hatte ich verhindern können, dass es klare Vorgaben gab, die ich hätte umsetzen müssen.

Zögernd schob ich die Papiere zusammen und entsorgte sie in den Behälter für Altpapier. Männer, die sagen‚ ‚alles ist offen’, meinen Abschied. Sie sind nur zu feige, das klar auszudrücken. Als müsste ich das Ende energisch besiegeln, holte ich die DVD von Chris aus meiner Handtasche. Ich stellte sie neben die anderen DVDs ins Regal, so dass sie in der Menge nicht auffallen würde.

Was wusste ich über diesen Mann? Geboren in Vancouver. Studium der Betriebswirtschaft in Montreal und in Hamburg. Für sieben Jahre Manager bei einem pharmazeutischen Unternehmen in den USA, anschließend Angestellter einer Entwicklungshilfeorganisation in Kanada. Er hatte sich ein Jahr Auszeit genommen, um durch die Welt zu reisen und seine letzte Station war Berlin. Er war kaum älter als ich. Getrennt lebend, Scheidung geplant, wie er mir nebenbei sagte, eine Tochter in Kanada. Ich hatte beobachtet, wie sich bei einer SMS sein Gesichtsausdruck veränderte – ein weiches Lächeln, das lange anhielt. Obwohl ich nicht nachfragte, flüsterte er: „Von meiner Tochter Ann, sie wollte fragen, wo ich stecke.“

Ich griff jetzt nach einem Teebeutel mit dem wunderbaren Namen ‚Energie für die Seele’, die man neuerdings in jedem Bioladen kaufen konnte, und goss mir einen Tee auf. Die heiße Tasse balancierte ich in mein Arbeitszimmer. Ich setzte mich an den Schreibtisch, ohne das Licht anzuschalten, und lehnte mich bequem und leicht schaukelnd zurück.

Draußen hatte es aufgehört zu regnen. Die feuchte Dunkelheit lag drohend über der Stadt und versprach den Beginn eines noch dunkleren Winters, in dem man vergessen konnte, dass Jahreszeiten wechselten. Vor mir breitete sich hämisch ein Alleinsein aus, das ich sonst immer genossen hatte. Nun kroch es in meine Gedanken wie eine heimliche Rache für die vielen Momente, in denen ich es mir herbeigesehnt hatte. Wie war ich hier hingeraten?

Einige Tage nach der Konferenz hatte Chris auf meinem Handy angerufen. Er würde mich gerne als Mensch treffen, nicht als Managerin. Ich war so irritiert, dass ich einen Moment am Telefon nichts hatte sagen können. Seine Direktheit erklärte ich mir als Kulturunterschied.

Noch im gleichen Gespräch fragte er, ob ich Zeit für einen Spaziergang am Wochenende hätte. Spontan stimmte ich zu und schlug den Tiergarten vor. An einem wunderbaren Spätsommertag schlenderten wir zwischen turtelnden Pärchen und grillenden türkischen Familien durch den Park. Ich lief schneller als er, das war mir sofort aufgefallen, weil ich es ungewöhnlich für einen Mann seiner Größe fand. Ob er versuchte, sich auf den Schritt einer Frau einzustellen?

Im Zusammensein mit Chris überraschte ich mich selbst, weil ich von meinen Grundsätzen abwich: kein Sex, bevor nicht eine freundschaftliche Beziehung etabliert war. Schon das Wochenende nach unserem ersten gemeinsamen Spaziergang verbrachten wir im Bett. Ich konnte seinen Lippen nicht widerstehen und mich nicht satt trinken an seinem Körper. Ich wollte seine Hände auf meiner Haut spüren. Ich fühlte mich zeitlos, wenn wir zusammen waren. Als hätte es nie etwas anderes gegeben als Chris und mich. Und jetzt hatte ich noch nicht einmal ein Foto von ihm.

Mit einer Handbewegung schaltete ich die Schreibtischlampe an, überflog den unaufgeräumten Schreibtisch und zog einen in unleserlicher Schrift beschriebenen Zettel aus den Papieren vor mir. Ich hatte ihn schon hundert Mal gelesen. An einem Sonntagmorgen war Chris morgens schon gegangen, bevor ich aufgewacht war. Auf dem Nachttisch hatte eine Nachricht von ihm gelegen: „Liebe Mona, ich muss meinen Raum finden und tun, was die Welt wirklich braucht. Ich muss mich daran erinnern, dass man die Wüste verändern kann, wenn man ein Sandkorn aufhebt und an einen anderen Platz tut. Das Leben in Europa hat eine Schnelligkeit, die uns immer weiter von der Magie der Liebe und von der Magie des Lebens entfernt. Dann verstehen wir die vielen kleinen Botschaften des Lebens nicht mehr und versinken in dem Irrglauben des Egos, das sich selbst zu wichtig nimmt und die großen Zusammenhänge vergisst. Ich werde an einen Ort gehen, wo Menschen noch verstehen, was Leben ausmacht, in jedem Moment, in jeder Begegnung, an jedem Tag.“

Früher hatte ich gedacht, je älter man wird, desto mehr gelänge es einem, die Dinge zu nehmen wie sie sind. In diesem Moment dachte ich nur, je älter ich werde, desto weniger gelingt es mir, mir nicht anmerken zu lassen, dass mir eine Sache wirklich etwas ausmacht. Das Ganze machte keinen Sinn. Ich hasste es, wenn ich keine Erklärungen für Verhaltensweisen von anderen hatte. Es verunsicherte mich.

Ich gab einem inneren Drang nach Ordnung nach und begann, die Papiere auf dem Schreibtisch zu sortieren, vor allem unnütze Ausdrucke und Notizen in den Papierkorb zu werfen. Als ich einen ganzen Stapel Papiere entsorgt hatte, stieß ich auf eine dicke blaue Mappe, die unten in einem Stapel lag. Ich benutzte Mappen nicht. Bestimmt hatte mein Sohn sie dort liegen lassen. Ich öffnete sie. Darin befand sich ein Textausdruck, und obenauf ein handschriftlicher Zettel auf Englisch, eindeutig die Schrift von Chris. Dazu eine Visitenkarte: Deepali Puri, Senior Vice President HR, Mita Motors. Ich stutzte. Das war die Frau aus der Personalabteilung des indischen Automobilkonzerns, die den Vortrag über Frauen im Management gehalten hatte. Ich hatte ja gerade das Programm der Konferenz ins Altpapier getan. Ich versuchte zu entziffern, was auf dem Zettel geschrieben war. Chris hatte offensichtlich den Vortrag der Inderin angehört und sich Notizen auf Englisch gemacht. Ich konnte seine Schrift nicht lesen. Daher legte ich das Stück Papier beiseite und nahm den Textausdruck aus der Mappe. Ich las: „Und deswegen ist das einzige, wofür es sich zu kämpfen lohnt, die Liebe. Man muss sie beschützen, damit sie ihren Raum in dieser Welt nicht verliert. Aber vermehren kann man sie nur, indem man selbst liebt.“ Ich las das Zitat ein zweites Mal, bevor ich den Zettel langsam zurück in die Mappe schob. Gab es einen Zusammenhang zwischen dem Zitat und der Visitenkarte? Ein Grundsatz von mir war: keine Eifersucht. Das hielt ich für Zeitverschwendung. Warum hatte Chris die Mappe in meinem Arbeitszimmer liegen gelassen? Zufall oder Absicht? Da war noch etwas. Die Mappe war so dick wegen eines Umschlages. In mädchenhafter Handschrift stand darauf geschrieben ‚Vogel meines Herzens’. Mit Herzklopfen trug ich den braunen Umschlag ins Wohnzimmer hinüber und setzte mich auf mein rotes Sofa. Ohne ihn aus der Hand zu legen, betrachtete ich die Kommode meiner Großmutter. Sollte ich ihn öffnen? Was würde sie mir raten zu tun?

3

Am Montagmorgen um Punkt sechs Uhr schloss ich die Wohnungstür hinter mir ab und trug eilig den silbernen Rollkoffer die vier Stockwerke hinunter. Meine hochhackigen Schuhe klapperten auf der Holztreppe und ich fragte mich, wen ich damit wecken würde. Als ich die schwere Haustür zur Straße öffnete, wartete das Taxi bereits mit laufendem Motor im nasskalten Novemberdunkel. Mit einem kurzen Gruß nahm der Taxifahrer mir meinen Koffer ab und verstaute ihn. Er ließ den Kofferraum zuklappen, als würde er damit seinen Ärger über die zu frühe Arbeitszeit loswerden wollen. Ich setzte mich vorsichtshalber auf den Rücksitz, um jedes Gespräch zu vermeiden.

„Wohin?“, fragte er.

„Flughafen Tegel“, antwortete ich kurz angebunden. An einem Montagmorgen brauchte ich meine Ruhe. An diesem Montag besonders. Berlin war noch im Halbschlaf. Wer nicht hinaus musste, vermied das nasskalte Dunkel, das feindlich an jeder Ecke lauerte und von den sich gleichmäßig bewegenden Scheibenwischern nicht vertrieben wurde. Die Lichter der Stadt zogen vorbei wie in einem Film, bei dem man eine Gefahr ahnte. Ein anderes Fahrzeug hupte und mein Taxifahrer fluchte. Waren alle so schlechter Laune wie ich? Widerwillig hatte ich am Abend zuvor angefangen zu arbeiten, um die Entscheidungsvorlagen für die Vorstandssitzung durchzugehen und sie mit Änderungswünschen an meine Sekretärin zu verschicken. Ich wollte sie heute Morgen korrigiert in Empfang nehmen können.

Ich lehnte den Kopf zurück auf die Lehne des Rücksitzes und atmete tief, wie ich es beim Yoga auf Youtube gelernt hatte. Mit dem Blick auf die verschwommenen Regentropfen an der Scheibe sagte ich mir leise das Gedicht auf, das ich am Tag zuvor auf meinem roten Sofa liegend in dem Manuskript gelesen hatte. Ich fand es, passte zu meiner Situation.

Vogel meines Herzens

Wann hast du vergessen

Die Lieder von Sonne und Mond

Die Lieder des Abschieds

Und die des Erkennens

Die Lieder

Die uns begleiten

Auf den Pfaden

Der Finsternis

Einen Tag hatte ich den filigran beschrifteten Umschlag aus der Mappe von Chris auf der Kommode liegen lassen, bis ich es nicht mehr aushielt. Als würden darin die Antworten auf alle nicht gestellten Fragen lauern, zog das blassgraue Papierbündel meine ganze Aufmerksamkeit auf sich. Am Sonntagnachmittag beschloss ich, dass meine Großmutter mir geraten hätte, den Umschlag zu öffnen. Sie war notorisch neugierig, anderenfalls hätte sie zu ihrer Zeit als Stewardess auf einem Ozeandampfer und zugleich alleinerziehende Mutter nie die ganze Welt bereist. Außerdem sah ich mich nicht als Kindermädchen von Chris an. Wenn die Mappe wichtig für ihn gewesen wäre, hätte er sich gemeldet. Ich zog über hundert Seiten eines Manuskripts heraus, geschrieben mit einer uralten Schreibmaschine, die nicht alle Buchstaben in der gleichen Stärke angeschlagen hatte. Das Papier war von den Jahren vergilbt, fast dünn geworden. Selten waren Wörter, manchmal ganze Sätze durchgestrichen und mit kaum lesbaren handschriftlichen Notizen überschrieben. Ohne zu verstehen, worum es ging, las ich testweise in den Text hinein. Dabei kam ich mir vor wie ein Eindringling in eine Angelegenheit, die mich nichts anging. Zugleich faszinierten mich die vor so langer Zeit beschriebenen Blätter, als hätte ich einen bahnbrechenden archäologischen Fund gemacht. Mich verwirrte, dass ich einen deutschen Text las. Wie war Chris an dieses Manuskript gekommen? Gedankenverloren blätterte ich weiter, bis ich am Ende auf das Gedicht stieß, von dem ich mir die Zeilen gemerkt hatte. Ich sagte es mir noch einmal lautlos auf, während der Fahrer einen Halteplatz vor dem Abflugsteig von Lufthansa suchte.

Ich zahlte das Taxi bar, weil es am schnellsten ging, und eilte zum Check-in. Meine Abneigung gegen das morgendliche Treiben an Flughäfen hatte sich nie geändert. Auf Partys bemerkte ich ironisch, am Montagmorgen seien die Flugsteige wie eine Messe für Arbeitsmigranten mit gehobenem Status in Einheitskleidung. Graue Anzüge für die Männer, ebensolche Kostüme für die wenigen Frauen, garniert mit Laptoptaschen und Rollkoffern, die darauf hinwiesen, dass man es nicht nötig hatte Gepäck aufzugeben. Meine kaffeebraune Haut machte mich zur doppelten Ausnahme. Ich hatte ich mich schon während der Schulzeit daran gewöhnen müssen, darauf angesprochen zu werden, wie fließend mein Deutsch wäre. ‚Ich bin Deutsche’, erwiderte ich als Standantwort und wechselte das Thema. Offensichtlich war ich nicht die Einzige, die in Berlin wohnte und in einer anderen Stadt arbeitete. Als ich mit der Sicherheitskontrolle fertig war, checkte ich Emails auf dem iPhone. Es gab nichts Dringendes. Erst als das Flugzeug gestartet war, entspannte ich mich. Über dem Rollfeld dämmerte es, ein zartes Rot hatte den Regen verdrängt. Es würde ein sonniger Tag werden. Ein Novembertag, der vorgab, zu einem goldenen Oktober zu gehören. Als wir starteten, konnte ich von meinem Platz in der ersten Reihe am Fenster auf die langsam wach werdende Stadt hinunter sehen. Ich liebte Berlin. Merkwürdig, dass das Herz sich nicht nur an Menschen band, sondern auch an Orte. Sie waren wie geographische Antworten auf die Seele.

Da ich meine Ankunftszeit in Stuttgart beim Valet Park Service angegeben hatte, stand der Dienstwagen zum Einsteigen bereit. Meine Tochter verabscheute diesen Luxus, ich jedoch genoss ihn. Perfekte Planung. Um 9.15 Uhr würde die erste Sitzung zur letzten Abstimmung einer Präsentation für den Personalvorstand beginnen. Es ging um meinen Ansatz für die zukünftige Personalstrategie des Konzerns. Ich hatte in den Jahren auf meiner jetzigen Position gelernt, wie man Entscheidungsvorlagen so geschickt vorbereitete, dass Vorstandsmitglieder in der entscheidenden Sitzung nur zustimmen konnten. Wer strategisches und wohlüberlegtes Handeln nicht beherrschte, der hatte keine Chance und war auf die Dauer nur frustriert. Und davon gab es einige. ‚Kalt gestellt’ hieß das in meiner Terminologie, wenn man keine Gelegenheit mehr hatte, das Unternehmen und seine Richtung zu beeinflussen. Es war schockierend sehen, dass es für viele Menschen kein Leben außerhalb des Konzerns zu geben schien, als würde die Welt nur aus der Firma bestehen. Ein ehemaliger Kollege, der den Aufbau China geleitet hatte, bemerkte nach seiner Kündigung mit sarkastischem Humor: „Es gibt Manager, nimmt man denen den Dienstwagen weg, so erhängen sie sich sofort.“ Und in der Tat hatte es vereinzelt Suizide nach Positionsveränderungen oder Auflösungsverträgen gegeben. Ich war dafür zuständig, dass solche Vorfälle strengstens vertraulich behandelt wurden. Es waren die Momente, in denen ich mich als Versagerin sah – wenn ich nichts hatte dagegen tun können.

Ich parkte den Wagen im für den obersten Führungskreis reservierten Bereich der Parkgarage und lief wegen des engen Kostüms in kurzen Schritten zu meinem Büro. Zur Begrüßung verwickelte ich meine beiden Sekretärinnen in ein kurzes persönliches Gespräch, wie es unter Frauen üblich ist.

„Und Sie?“, fragte Rosi, meine Chefsekretärin, „was haben Sie am Wochenende gemacht?“

„Nur in Cafés herumgesessen, was man so macht in Berlin!“, antwortete ich lachend. „Und Emails von meinen Kindern beantwortet. Ich glaube, sie vermissen mich nicht.“

„Unsinn, natürlich vermissen sie Sie! Aber sie sind wahrscheinlich ganz die Mutter, sie lassen es sich nicht anmerken.“

Woher wusste sie, dass es genau darum ging, nämlich mir nicht anmerken zu lassen, dass ich Chris vermisste?

Ich wechselte in den Arbeitsmodus.

„Liegt etwas an, was ich noch nicht weiß?“

„Nein, nur das Geplante. Außer einer Dame, die heute Morgen bereits angerufen hat. Sie ist aus Indien, die sind da ja vier Stunden voraus. Sie wollte Sie persönlich sprechen. Ich habe ihr gesagt, dass Sie den ganzen Tag in Terminen seien und daher nicht zurückrufen könnten vor 17 Uhr und da wäre es ja schon zu spät für Indien. Ich habe sie gebeten, mir eine Email zu senden und zu erklären, worum es geht. Ich würde Sie dann in Kenntnis setzen.“

Ich war zufrieden. Meinen beiden Sekretärinnen hatte ich beigebracht, grundsätzlich ungeplante Anrufe abzuwimmeln und nie meine eigene Email Adresse herauszugeben. Trotzdem hatte ich plötzlich das Gefühl, nachhaken zu müssen.

„Und, wie hieß die Dame?“

„Ich habe mir den Namen buchstabieren lassen, das ist ja nicht so einfach mit den indischen Namen.“ Sie nahm einen Zettel vom Schreibtisch.

„Deepali Puri heißt sie.“

Ich muss völlig verdutzt geguckt haben, bevor ich geschäftsmäßig die Mappe mit den für mich vorbereiteten Unterlagen entgegennahm und in mein Büro ging. Meine Großmutter hatte mir den Grundsatz eingeschärft, dass man Hinweise zweimal ignorieren durfte. Wenn sie dreimal hintereinander auftauchten, musste man handeln. Ich blieb an der Tür zu meinem Büro stehen.

„Rufen Sie sie zurück und geben Sie ihr einen Telefontermin um 13.30 Uhr. Das müsste reichen trotz Zeitverschiebung. Ich werde sicherstellen, dass ich bis dahin aus der Sitzung heraus bin. Können Sie mir eins von den Bio-Sandwiches aus der Kantine besorgen? Das würde mir Zeit sparen. Danke.“

Der Herbsttag war auch in Stuttgart sonnig. Von meinem Büro aus hatte ich einen Blick über die fast kahlen Wälder hinweg bis zum Schwarzwald. Den ausladenden Schreibtisch aus Naturholz hatte ich so stellen lassen, dass ich den Blick genießen konnte. Mit einem unüberhörbaren Seufzer ließ ich mich auf den Ledersessel fallen und öffnete die Mappe, um die korrigierten Unterlagen für die Vorstandssitzung durchzugehen. In diesem Moment vibrierte mein iPhone. Ich überflog die Entscheidungsvorlagen und sah dann nach, von wem die SMS war. Chris hatte geschrieben: „Liebe Mona, bei den Glücksfällen in meinem Leben zählst du doppelt. Dein Chris.“ Es musste kurz vor seinem Abflug nach Brüssel sein. Nein, ich würde ihm nicht zurückschreiben. Warum musste dieser Mann unbedingt nach Afrika gehen?

4

Ich schloss demonstrativ die Tür zu meinem Büro und warf verärgert die Mappe mit den Notizen aus der Vorstandssitzung auf den Schreibtisch. Dort lag das Sandwich aus der Kantine, daneben stand ein Pappbecher mit einem Latte Macchiatto. Fair Trade Kaffee. Meine Sekretärin wusste, wie wichtig mir das war, seitdem Nina mich energisch darauf hingewiesen hatte, dass nur die Veränderung des Konsums Einfluss auf Unternehmen haben würde. In meinem Blickfeld waren auf dem Schreibtisch etliche Zeitungsartikel ordentlich angeordnet. Alle drehten sich um das Thema ‘Frauenquote im Management’. Hatte meine Sekretärin gewusst, worum es in der Sitzung gehen würde? Auf der offiziellen Agenda hatte nichts davon gestanden. Ich überflog kurz die Artikel, schob sie verärgert beiseite und stellte mich mit dem Kaffee ans Fenster in der Hoffnung, der Blick auf die Wälder würde mich beruhigen. Eine Krise kam nie alleine. Das wusste ich. In der Ferne stieg ein Flugzeug über die von der Sonne angestrahlten Hügel auf. Chris musste jetzt schon unterwegs sein in ein Land, das ich nicht kannte und das mir fremd war. In eine Stadt im Chaos, von der ich gelesen hatte, sie berge jederzeit die Gefahr von Unruhen. Und dann noch dieser absurde Vorstandsbeschluss. Statt sich eingehend mit meiner Personalstrategie zu befassen, war es nur um die öffentliche Debatte zur Frauenquote gegangen. Ich hatte geahnt, dass es mit dem neuen Personalvorstand, Herrn Wagner, nicht so einfach werden würde wie mit seinem Vorgänger, mit dem ich bestens zusammengearbeitet hatte. Im Konzern wurde hinter vorgehaltener Hand darüber getuschelt, dass Herr Wagner auf geschickte Weise die einzige Bewerbung einer weiblichen Kandidatin ausgehebelt habe, um auf seinen Posten zu kommen. Beweise dafür gab es keine. Ich vermutete, dass er, um aller Kritik den Wind aus den Segeln zu nehmen, sich in den Kopf gesetzt hatte, innerhalb von 5 Jahren 30% aller Managementpositionen mit Frauen zu besetzen. Freiwillig. Angeblich als Reaktion auf den Druck aus der Öffentlichkeit. Als Personalleiterin des Konzerns landete das auf meinem Schreibtisch – eine Vorgabe, die ich umsetzen sollte. Warum hatte mich keiner vorgewarnt? Warum war ich nicht rechtzeitig konsultiert worden?

Ich schüttete zwei Löffel Zucker in den Kaffee und schöpfte den Schaum ab. Dem Vorstand war nicht klar, was der Beschluss bedeuten würde. Die Vorgabe war völlig unrealistisch! Die gegenwärtige Unternehmenskultur machte es unmöglich, den Anteil an Frauen in Führungspositionen wesentlich zu erhöhen. Nicht jeder Mensch begab sich freiwillig in ein Haifischbecken. Und Frauen? Ich kam in dem Umfeld gut klar. Andere Frauen dagegen nicht. Das wusste ich aus zahlreichen Personalgesprächen.

Ich hatte gelernt zu trennen: Privatleben in Berlin, berufliche Karriere in Stuttgart. Lebenskunst am Wochenende, Zielstrebigkeit im Konzern. Ohne die räumliche Distanz hätte ich es nicht geschafft. Beruflich genoss ich meinen Einfluss. Ich liebte durchzusetzen, was ich für sinnvoll hielt und was mit meinen Werten hinterlegt war. Im Zweifel für den Menschen. Das hatte ich immer hochgehalten. Als Leiterin der Personalabteilung hatte ich ja ständig mit Mitarbeitern zu tun, oft mit den persönlichen Dramen der Manager. Ich war überzeugt, dass die meisten Frauen sich bei uns nicht wohlfühlen würden, und das würde sich auf das Geschäftsergebnis niederschlagen. Frauen brauchten mehr Freiräume, mehr Sinn. Meine männlichen Kollegen machten gerne Konzessionen für die Karriere. Sie stellten sich selbst, ihre großen Lebensfragen und natürlich die Familie hinten an.

Das Telefon auf meinem Schreibtisch riss mich aus meinen Gedanken. Ich ließ es einige Male läuten, bis ich mich gezwungen sah, den Telefonhörer abzunehmen. Meine Sekretärin kündigte an, dass Deepali Puri schon in der Leitung warten würde. Jetzt passte mir der Anruf nicht. Ich bat unwirsch, sie durchzustellen und keine Störungen zuzulassen. Ich hatte darauf hingewiesen, dass es sich um einen persönlichen Anruf handelte und dass niemand wissen sollte, dass ich mit der Leiterin der Personalabteilung einer großen Konkurrenz telefonierte.

„Danke für Ihren Rückruf“, begann sie höflich das Gespräch. „Ich wollte mich schon vor Wochen bei Ihnen melden, aber dann ist immer wieder etwas dazwischen gekommen, und mir war es wichtig, ganz persönlich mit Ihnen Kontakt aufzunehmen. Leider ist es auf der Tagung ja nicht zu einem Gespräch gekommen.“

In ihrem Englisch klang der typisch indische Akzent, an dessen Singsang ich mich auf Dienstreisen nach Indien erst hatte gewöhnen müssen. Die meisten Manager, die wir für unseren Standort in Chennai eingestellt hatten, sprachen mit einem amerikanischen Akzent, da sie fast alle in den USA studiert hatten. Ich hörte oft, in meinem Englisch klinge trotz des deutschen Akzentes mein Studium in Boston durch.

Deepali erklärte, sie rufe in erster Linie aus fachlichen Gründen an. Mein Vortrag zu Innovation auf der Konferenz zu Zukunftstrends hätte sie sehr beeindruckt. Sie wäre an einem Austausch zu Frauen im Management interessiert, aber es ginge auch noch um etwas anderes, das ihr schwerfiele zu erklären. Es gäbe da jemanden, der ihr gesagt hätte, sie müsse mich treffen, am besten in Mumbai. Dieser Person würde sie bedingungslos vertrauen. Ich solle das Telefonat als herzliche Einladung verstehen. Ob ich kommen könne?

Bevor ich in der Lage war nachzufragen, wer die Person sei, fuhr sie ohne Pause fort.

„Es ist Christopher Jones. Ich vermute, Sie kennen ihn?“

Ich schwieg. Vor meinen Augen sah ich die Visitenkarte von ihr in der Mappe, die Chris offensichtlich auf meinem Schreibtisch liegen gelassen hatte, ebenso den Text über die Liebe. Was um Himmels willen hatte sie mit ihm zu tun? Ihre Frage, ob ich noch in der Leitung sei, holte mich zurück in die Gegenwart. Wie mechanisch erklärte ich ihr, meine Sekretärin würde sie informieren, wenn eine Dienstreise zu unserem Werk in Chennai anstehen würde. Ich könnte nicht versprechen, ob sich ein Besuch in Mumbai in Kürze mit meinem Zeitplan vereinbaren ließe. Höflich erwähnte ich mein Interesse an ihrem Vortrag, denn jetzt musste ich mich mit dem Thema beschäftigen, aber im Grunde war ich völlig verwirrt.

Deepali ließ sich von meiner Zurückhaltung nicht irritieren. Sie setzte sofort zu einer Rede darüber an, wie Frauen Unternehmen verändern würden, während ich nur Chris’ starren Blick in dem faden Licht des Cafés vor mir sah und ihr nicht mehr zuhörte. Meine Sekretärin steckte den Kopf zur Tür hinein und gab mir mit einem Wink zu verstehen, dass der nächste Termin anstand. Das half mir, das Gespräch förmlich und unverbindlich zu beenden.

„Ich komme“, rief ich ihr mit Verzögerung hinterher und verschränkte, statt aufzustehen, meine Arme im Nacken, um das Gefühl abzuschütteln, dass mir mein Leben aus den Händen glitt. Ich griff nach der vorbereiteten Mappe mit den Unterlagen für die nächste Sitzung und sprang auf. Nein, entschied ich, keine Email an Chris mit der Frage, was das Ganze sollte.

Kapitel 2: Möglichkeiten

1

„Guten Morgen, hier spricht der Kapitän“, weckte mich eine weit entfernte Frauenstimme. „Ich hoffe, Sie haben eine gute Nacht gehabt. Wir beginnen jetzt unseren Sinkflug nach Mumbai und werden in 30 Minuten landen.“

Ich setzte mich auf, nahm die Schlafbrille ab und erwischte mich bei dem Gedanken, ob British Airways bei den Piloten schon weiter als unser Konzern mit der Frauenquote war. Benommen schob ich die Decke beiseite und richtete den Sitz auf. Der Flug von London nach Mumbai war so kurz, dass ich die Zeit zum Schlafen bis zum letzten Moment ausnutzen wollte. Deswegen hatte ich auf das Frühstück im Flugzeug verzichtet. Müde rieb ich mir die Augen und strich meine zerzausten Haare glatt, die sich morgens nur ungern zähmen ließen. Ich war froh, dass keiner meiner Kollegen im Flugzeug saß. Wann immer möglich vermied ich es, den privaten Jet des Konzerns zu nutzen, was sich nur dann nicht umgehen ließ, wenn ich die Vorstände begleiten musste. Flugreisen bedeuteten für mich eine Auszeit, die herausgenommen war aus der Schnelligkeit des Geschäftslebens. Meine Hypothese war, dass es den meisten reisenden Geschäftsleuten ebenso ging. Oft genug hatte ich beobachtet, wie die Herren – die Mehrzahl der Reisenden war ja männlich – es sich in ihren Sitzen in der Business Class bequem machten, nur um sofort in eine soziale Starre zu fallen. Sie ignorierten die Anwesenheit von Sitznachbarn und warteten auf die willkommene Ansage, das Handy abzustellen und den Laptop auszuschalten. Als freuten sie sich auf eine Zeit frei von allen Ansprüchen, ob beruflich, sozial oder privat.

Ich liebte solche Zeiten im Flugzeug. Seit einem halben Jahr reiste ich mit einem guten ökologischen Gewissen. Als meine Tochter noch bei mir wohnte, hatte sie mich vor jeder Dienstreise gefragt, wie ich den Co2-Fußabdruck meiner zahlreichen Flüge ausgleichen würde. Sie hatte mir eine Liste mit Projekten hingelegt, für die ich spenden sollte. Ihrer Ansicht nach konnte ich mir mit dem Finanzausgleich ein besseres Gewissen zumindest „kaufen“. Nina konnte da hartnäckig sein. Zwei Wochen nachdem sie nach Südafrika gegangen war, hatte sie mir eine Email geschickt mit einem Weblink zu einer Südafrikanischen Bank, die in ihrer Werbung behauptete, sie sei Co2-neutral. Nina hatte die Frage angeschlossen, wie es denn bei uns im Konzern wäre. Ich schrieb ihr zurück, dass es bei dem Thema ein Unterschied wäre, ob man ein Automobilkonzern sei oder eine Bank. Aber Nina hatte nicht locker gelassen – was sei das Leben ohne Herausforderungen? Ihre Beharrlichkeit führte dazu, dass ich mich mit dem Thema eingehender beschäftigte. Da die Sache im Konzern thematisch nicht mein Territorium war, hatte ich sie der Umweltabteilung als Innovation ans Herz gelegt und den Vorstand von einem Reputationsgewinn überzeugt, bevor er die Entscheidungsvorlage in den Händen hielt. Co2-Ausgleich für Dienstreisen aller Art war nach einem halben Jahr durchgesetzt und das Thema Offenlegen der Co2-Bilanz in guten Händen. Fortschritte waren eine Frage der Zeit und des geschickten Managements des Vorstandes. Ich liebte es zu gestalten, ohne dass man am Ende wusste, wo die Idee hergekommen war. Mit dem Thema Frauenquote im Management hatte ich jetzt allerdings eine Vorgabe, für deren Umsetzung ich alleine verantwortlich war.

Ich brachte den Sitz in die Landeposition, zog meine Schuhe an und machte den Gürtel meiner Jeans zu. Wenige Tage nach dem Telefonat mit Deepali hatte das Werk in Chennai um meine Anwesenheit in der Klärung einer schwierigen Personalangelegenheit gebeten. Damit waren alle Zweifel ausgeräumt. Ich entschied, den merkwürdigen Wink des Schicksals zu akzeptieren und beschloss, zuvor einen Abstecher nach Mumbai zu machen, um Deepali zu treffen.

Die Kapitänin bat die Crew, den Landeanflug vorzubereiten. Da ich am Gang saß, konnte ich von der Stadt nicht viel sehen. Ich schob den Schirm zurück, der als Sichtschutz zu meinem Nachbarn diente, um einen Blick aus dem Fenster zu erhaschen. Aber es war zu dunstig, um irgendetwas zu erkennen. Daher grüßte ich den Herrn neben mir nur kurz und schloss dann wieder die Augen.

„Sie sind sicherlich zum ersten Mal in Mumbai, oder?“, fragte der Nachbar, als hätte er nur darauf gewartet, endlich ein Gespräch anzufangen.

Ich öffnete die Augen.

„Stimmt!“

Neben mir saß ein indischer Mann ungefähr Mitte fünfzig in einem untadeligen Anzug, sodass ich mich fragte, ob er in dieser Kleidung geschlafen hatte und wie es möglich war, dass der Anzug so korrekt saß.

„Dann können Sie gar nicht sehen, was sich in den letzten Jahren alles verändert hat in dieser Stadt.“

„Nein, das kann ich das nicht, aber ich bin gespannt zu sehen, wie die Stadt genau heute ist.“

„Ein neuer Stadtentwicklungsplan des Ministeriums für erneuerbare Energien sieht vor, dass in den nächsten Jahren ungefähr 60 Städte als „Solarstädte“ entwickelt werden sollen. Bereits heute haben 48 Städte einen Antrag eingereicht und 37 Städte Entwicklungspläne, die auf die Anerkennung des Ministeriums warten. Mumbai ist schon genehmigt. Wenn man sich nur entschließt, ist alles möglich. Man kann eine ganze Stadt verändern und auch ein ganzes Land.“

„Sicher“, erwiderte ich freundlich, „Indien hat sich ja enorm wirtschaftlich entwickelt.“

„Das meine ich nicht. Es geht nicht allein um die Wirtschaft. Ich rede vom Menschen. Wenn sich das Bewusstsein ändert, ist alles möglich.“

Ich schwieg, weil ich nicht wusste, was ich antworten sollte. In dem Moment setzte das Flugzeug auf und bremste scharf. Der Herr betrachtete mich mit einem merkwürdigen Lächeln, das mir unangenehm war.

„Wie sich die Zukunft entwickelt, hängt von unserem Denken ab“, fing er wieder an, als wir auf das Terminal zurollten. „Das meine ich.“

Ich hoffte darauf, dass das Flugzeug bald zum Aussteigen bereit wäre.

„Vertrauen ist entscheidend“, setzte er unbeirrt fort. „Man muss darauf vertrauen, dass die Dinge sich so entwickeln, wie sie richtig sind. Es hat alles eine Ordnung, auch wenn wir sie nicht immer verstehen.“

Der Pilot verlangsamte die Fahrt und die Maschine kam zum Halten. Mein Nachbar stand auf, zeigte auf mein Handgepäck und als ich nur kurz nickte, nahm er den silbernen Rollkoffer aus der Ablage und reichte ihn mir. Für den Bruchteil einer Sekunde dachte ich an den Umschlag mit dem alten Manuskript, das ich eingepackt hatte, weil ich in einer ruhigen Minute auf meiner Dienstreise darin weiterlesen wollte. Mir war, als müsste ich es beschützen. Der Steward gab das Flugzeug zum Aussteigen frei. Ich nahm den Koffer mit einem Dank entgegen und verabschiedete mich mit guten Wünschen für seine Rückkehr in sein Heimatland. Er hatte mich mit seinen merkwürdigen Bemerkungen aus dem Konzept gebracht. Da er mich vorließ, stieg ich als Erste aus und lief einer anonymen Traube von Menschen voran durch das Terminal, ohne mich nach meinem Reisenachbarn umzusehen. Nun stand ich in der Schlange der Nicht-Inder vor der Passkontrolle. Immerhin gab es hier eine Klimaanlage. Die kurze Strecke zwischen Flugzeug und Ankunftshalle kündigte an, welche Hitze mich draußen erwarten würde. Hinter den Kabinen, in denen die Beamten saßen, stand weithin sichtbar in großen Buchstaben ein Zitat von Ghandi an der Wand: „Du musst selbst die Veränderung sein, die du in der Welt sehen möchtest.“ Das hätte Nina gefallen.

Ich hatte beschlossen, die Reise anders anzugehen als andere Dienstreisen. Als meine Sekretärin mich darüber informierte, dass sie das Taj Mahal Hotel in Mumbai gebucht wäre, erklärte ich ihr, sie solle das Hotel stornieren. Wegen des Terroranschlags vor einigen Jahren würde ich dort nicht übernachten wollen. Sie sollte im Reiseführer nach einem kleineren Hotel suchen, das zentral läge, drei Sterne würden reichen. In Chennai würde ich dann wieder in einem Fünf Sterne Hotel übernachten. Die Tage in Mumbai wollte ich anders verbringen. Ich brauchte das Gefühl zu reisen, ein Hauch von Unbekanntem, Unbestimmbarem. Auf die Frage, wer mich am Flughafen abholen sollte, antworte ich zum Erstaunen meiner Sekretärin, niemand, ich würde ein Taxi nehmen. Der ungläubige Blick sprach für sich.

Als ich mit dem leichten Koffer vor die Halle des Flughafens trat, traf mich die morgendliche Hitze Mumbais wie ein Schlag. Nicht weit weg von mir sah ich meinen Sitznachbarn wieder und als hätte er auf mich gewartet, eilte er auf mich zu.

„Entschuldigen Sie, wahrscheinlich wundern Sie sich über mich, aber ich muss auf meine Intuition hören und sie ansprechen. Haben Sie vielleicht heute noch Zeit für ein Gespräch? Selbstverständlich an einem öffentlichen Ort. In welchem Viertel wohnen Sie?“

„In Kolaba.“

„Dann vielleicht um 15.00 im Café Starbucks, in Kolaba?“

Von der Hitze und der Situation überfordert, willigte ich ein. So schnell, wie er auf mich zugelaufen kam, war er wieder in der Warteschlange für die Taxis verschwunden, als hätte er es besonders eilig. Die Zuordnung von Passagieren für die Taxis erschien mir nicht sehr effizient und fand nach einem System statt, das sich mir nicht erschloss. Während die Schlange der Wartenden chaotisch durcheinander geriet, standen die gelben Taxis ordentlich aufgereiht vor dem Terminal. Die Fahrer lungerten in Gruppen zusammen, gestikulierten und rauchten. Mir kam es vor, als würden sie sich streiten, anstatt Gäste transportieren zu wollen. Verstört von der merkwürdigen Begegnung ging ich auf das vorderste Taxi zu. Die hintere Tür war verbeult, sodass der Fahrer kräftig ziehen musste, um sie zu öffnen. Mein Rollkoffer verschwand in einem Kofferraum, den der Fahrer mehrfach kräftig zudrücken musste, bevor das Schloss hielt. Schicksalsergeben ließ ich mich auf die durchgesessene Rückbank fallen. Auf die Frage, wohin ich wollte, nannte ich erschöpft den Namen des Hotels und ich feilschte noch einige Minuten um den Preis. Dann fuhren wir los. Endlich konnte ich Mumbai auf mich wirken lassen.

Als ich zur Schule ging, hatte mir meine Großmutter erklärt, Synchronizitäten wären Ereignisse, die aufeinander folgten ohne Kausalzusammenhang, und dennoch einen Sinn ergäben. Sie hatte mir ständig Vorträge über die Bedeutung der Intuition gehalten. Das Leben sei eine Aneinanderreihung von Nachrichten an die Seele, auf die man hören sollte. Das Universum würde einem Hilfestellungen geben, die man nur wahrnehmen müsste, damit man von Herausforderungen des Lebens lernen konnte. Erst hatte mich das fasziniert und mich auch angestachelt, Dinge einfach auszuprobieren, spontan zu sein und mich treiben zu lassen. Später hatte ich es dann als Unfug abgetan. Die täglichen Herausforderungen, Kinder und Karriere zu verbinden, entfernten mich immer weiter von dieser Art das Leben zu sehen. Und im Konzern hatte eine solche Sichtweise auf die Dinge keinen Platz. Ungelöste Fragen und Zufälle durfte es nicht geben, oder zumindest sollte man nicht laut sagen, dass es sie gab. Der Moment, an dem ich wusste, dass ich nach Mumbai fahren würde, war wie eine Erinnerung an diese andere Art und Weise in der Welt zu sein. Und jetzt auch noch das Treffen mit meinem Sitznachbarn. Es hätte in die Geschichten meiner Großmutter gepasst.

Wir fuhren in die Morgendämmerung hinein auf die Stadt zu. Überall schliefen Menschen auf der Straße. Rechts und links der Fahrbahn und auf dem Mittelstreifen, auf Pappkartons, manche auf Matratzen, manche auf dem nackten Boden, viele Mütter mit Kindern. Ich begann zu zählen. Als ich schon nach wenigen Minuten über hundert war, gab ich auf. Sollte ich den Taxifahrer fragen, ob es hier immer so viele Obdachlose gab? Ich beschloss zu schweigen und einfach zu beobachten. Was wusste ich schon von Indien? Was wussten wir Menschen überhaupt voneinander? Ich versuchte mir vorzustellen, wie es wäre, in Mumbai auf der Straße zu leben, eine alte Matratze und einen Gehweg mein Zuhause zu nennen. Wo würde ich mich waschen? Wie würde ich Schutz suchen? Ich hatte seit Jahren nicht mehr Zeit gehabt, eine fremde Stadt auf mich wirken zu lassen. Meistens war die Fahrt zwischen Flughafen und Fünf-Sterne-Hotel vollgepackt mit Arbeitsbesprechungen oder Telefonaten. Und anders als meine Tochter war ich nicht der Typ, der sich grundsätzlich mit den Schwachen dieser Welt identifizierte. Ich erwischte mich bei dem zynischen Gedanken, wie es wäre, mich und einige Manager aus unserem Konzern einmal mit einer solchen Erfahrung zu konfrontieren. Ein paar Tage in Mumbai auf der Straße leben. Sich von Almosen ernähren. Lernen zu betteln, lernen, um Unterstützung zu fragen. Lernen, dabei das eigene Selbstwertgefühl nicht zu verlieren und die eigene Identität, den Glauben an sich selbst nicht von der Größe des Dienstwagens abhängig zu machen. Die Gedanken halfen mir nicht – was ich sah, war unerträglich. Als wir an einer Verkehrskreuzung kurz hielten, sah ich zwei kleine Kinder, die neben einer liegenden Frau hockten. Sie bewegte sich nicht und starrte mit offenen Augen in die Weite. Sie musste schwer krank sein. Das Mädchen von vier oder fünf Jahren mit zerzausten Haaren und einem braunen dreckigen Kleid saß dicht an die Frau gedrängt und legte ihren Kopf auf deren Brust. Der Junge, nur wenig älter, barfuss, in Shorts und einem ebenso verdreckten hellblauen Hemd, hockte etwas abseits, als würde er warten und wissen, er könnte nichts tun. Ein Passant lief vorbei und warf dem Jungen ein paar Münzen hin, die er gierig einsammelte. Ich schluckte, als das Taxi wieder anfuhr, Tränen schossen mir in die Augen.

Die Welt war brutal. Und wir alle mischten mit, in unserer eigenen Welt gefangen. Wenn wir mit dem Elend konfrontiert wurden, fühlten wir uns ohnmächtig. Wir wähnten uns hilflos, flüchteten in Gegenden, die uns vor solchen Anblicken bewahrten. Damit bewiesen wir uns, dass die Welt auch andere Bilder hatte, und erklärten uns, dass wir nichts tun konnten. Ich hatte plötzlich Sehnsucht nach Nina. Sie hätte eine ihrer leidenschaftlichen Reden begonnen, über die strukturellen Ursachen von Armut, über Gesellschaftssysteme, die das soziale Ungleichgewicht in Gang hielten, über die Gleichgültigkeit der Reichen gegenüber den Armen. Der Taxifahrer schien die kranke Frau gar nicht mehr wahrzunehmen. Ich wischte mir die Tränen ab.

Der Verkehr nahm zu, je weiter wir uns dem Zentrum näherten. Langsam schob sich die Blechlawine von Autos voran. Dazwischen überquerten Menschen auf wundersame Weise die Straße, mitten durch das dauerhafte Hupkonzert. Eine Frau mit zwei kleinen Kindern an der Hand balancierte ein Bündel bunter Stoffe auf der Schulter durch den Verkehr. Fahrzeuge und Menschen schienen ein unsichtbares Komplott miteinander einzugehen. Jeder durfte jederzeit die Straße überqueren und sich zwischen den Autos und Bussen durchschlängeln, als hätte das Chaos ein System, das ihnen bekannt war. Fast wie ein Morgensport, ein Roulette-Spiel, eine Herausforderung des Schicksals. Oder ein Beweis für die Kooperationsfähigkeit zwischen Autofahren und Fußgängern. Es kam mir vor wie eine selbst organisierte Ordnung, in der alle Akteure die Regeln kannten, nur ich nicht.

Auf der rechten Seite tauchte das Meer auf. Wir fuhren jetzt auf der Uferpromenade. Das Hotel konnte nicht mehr weit sein. Ein schwerer gelber Dunst hing über dem Meer, der Horizont war nicht zu erkennen. Unzählige Frachter lagen träge in der Bucht vor Anker. An der nächsten Ampel kaufte der Taxifahrer eine Tageszeitung. Er reichte sie mir nach hinten, wiegte den Kopf nach rechts und links und fragte mit seinem indischen Akzent im Englischen, ob ich Zeitung lesen wolle. Der Verkehr würde auf der Halbinsel zunehmen und es würde noch einen Augenblick dauern. Aus Höflichkeit begann ich, in der Zeitung zu blättern, aber das Bild der beiden Kinder neben der kranken Mutter ging mir nicht aus dem Sinn. Ich überflog die Titelzeilen. Es ging darum, wie aus Mumbai eine Solarstadt werden sollte. Hatte mein Nachbar im Flugzeug nicht darüber gesprochen? Ich blätterte weiter. Auf der ersten Lokalseite hielt ich inne – dort war ein Foto von ihm abgebildet. ‚Zukunftsforscher Girish Puja im Gespräch mit dem Oberbürgermeister von Mumbai’, sagte die Bildunterschrift, und der Untertitel – ‘Das Unmögliche möglich machen’. Der Artikel handelte davon, aus Mumbai eine Stadt zu machen, die sich mit Hongkong oder Singapur messen konnte und zudem ihre Energie zu 100% aus Sonnenlicht bezog. Das war ein weiter Weg, dachte ich und schlug die Zeitung wieder zu.

Das Taxi hielt vor einem bescheidenen grauen Hotel mitten im Stadtteil Kolaba in einer Seitenstraße, nicht weit entfernt von der großen Uferpromenade. Ein Hotelangestellter öffnete die Wagentür, wünschte mir, wie ich fand, übermäßig freundlich einen Guten Morgen und nahm mir den Rollkoffer ab. Wieder hatte ich den Gedanken, ich müsste das Manuskript beschützen. Aber der freundliche Herr stellte mein Gepäck nur an der Rezeption ab. Die junge Dame hinter dem Tresen begrüßte mich zu meinem Erstaunen mit meinem Namen. Sie schob mir die Schlüssel für mein Zimmer entgegen und überreichte mir einen Zettel mit den Zugangsdaten für das Internet. Ich war beeindruckt.

Das Zimmer im dritten Stock konnte ich nur mit einem alten Fahrstuhl erreichen, dessen dauerhafte Fuktionstüchtigkeit ich anzweifelte. Bevor ich mir überlegen konnte, was ich tun würde, wenn ich zwischen den Stockwerken stecken blieb, ruckte es und die Tür öffnete sich ratternd. Mein Zimmer lag am Ende des Flurs, es war nicht sehr groß, aber geschmackvoll in dezenten Pastellfarben eingerichtet. Durch die leicht geöffneten französischen Fenster drang verhalten der Lärm der Stadt ins Zimmer, begleitet von einer Hitze, die mich schwer atmen ließ. Die roten Seidenkissen auf dem Bett waren so drapiert, wie ich es in Paris hätte erwarten können. Ich legte mich auf das übergroße Bett und versuchte anzukommen.

Warum machte ich diese Reise eigentlich? Ein Anruf, ein Hinweis auf Chris, eine Mischung aus Zweifel und Gewissheit, Furcht und Gespanntsein und das Gefühl, dass dies nur der Anfang von etwas Größerem war. Als Studentin war ich viel gereist. Während andere sich bemühten, Geld zu verdienen oder Praktika zu machen, war ich unterwegs gewesen. Oft ohne konkretes Ziel. Ich hatte es geliebt, mich treiben zu lassen, ein Lebensgefühl zu kultivieren, wo Momententscheidungen zählten, wo es keine festen Planungen gab. ‚Emergenz’ war heute der Fachbegriff dafür im Management. Eine Betrachtungsweise, die besonders wichtig war für Führungskräfte, die zu starr planten. Auch ich selbst hatte lange nicht mehr die Gelegenheit gehabt, die Dinge auf mich zukommen zu lassen.

Gegenüber dem Bett hing ein Bild, das wie eine Kopie von Monet wirkte. Farbtupfer, die eine Szene ergaben, aber so verwischt, dass nur ein Gefühl entstand. Sich treiben lassen, dachte ich. Das passte.

Ich beschloss, meine Zeit in dieser Stadt langsam anzugehen und jeden Augenblick zu genießen. Der Tag war für mich reserviert, ich wollte durch die Straßen schlendern, die Mengen von Menschen zwischen den eng gebauten Häusern als Eindruck aufnehmen, mich treiben lassen, ohne Zeitdruck. Dass meine Absicht durch die Verabredung mit meinem Sitznachbar aus dem Flugzeug durchkreuzt war, ärgerte mich jetzt.

2

Ich konnte die Cafés von Starbucks nicht leiden, weil sie überall in der Welt gleich waren. Dagegen liebte ich die vielen kreativen, unprofessionellen, aber liebenswerten Cafés in Berlin. Außerdem war Starbucks immer überfüllt, zu jeder Tageszeit, überall auf der Welt. Entgegen meiner Abneigung saß ich nun dort, hatte mir einen mittelgroßen Café Latte geholt und einen Platz erobert, an den sich auch eine zweite Person setzen konnte. Ich stocherte mit dem Holzstab zum Rühren in meinem aufgeschäumten Kaffee und wartete nervös. Worauf hatte ich mich hier eingelassen? Das Café war voll mit jungen Leuten, von denen sich die meisten mit ihrem Laptop, ihrem Ipod oder ihrem Smartphone beschäftigten. Im Hintergrund lief leise indische Musik. Die Welt wird sich immer ähnlicher, dachte ich, die Gesichter der Menschen sehen hier anders aus, aber sie verhalten sich nicht anders als in Berlin. Ich war wie immer zu früh und da ich ungern alleine im Café saß, holte ich das Manuskript hervor, um weiterzulesen. Ich verstand nicht, worum es ging, aber der Text reizte mich wie eine Entdeckungsreise in eine andere Welt. Sie erinnerte mich an meine Großmutter, die immer voller unerwarteter Geschichten steckte. Wenn ich sie als kleines Kind mit meiner Mutter in ihrer Wohnung in einem Berliner Hinterhaus besuchte, war es, als würde ich eine Märchenwelt betreten. Ihr einziges Zimmer war vollgestopft gewesen mit antiken Möbeln, die von vielen Umzügen leicht beschädigt waren. Wenn meine Mutter gegangen war, kochte meine Großmutter einen Zaubertee aus Hagebutten- und Pfefferminzblättern. Sie stieß mich sanft auf das Sofa mit dem Brokatüberwurf und fing an Geschichten zu erzählen. Alles im Leben war für sie eine Geschichte. Als Kind konnte ich nie unterscheiden, was Realität war und was sie erfunden hatte. Jetzt konzentrierte ich mich auf den Text.

„Ich habe dich nicht sehen können“, sagte Morgaine mit einem verhaltenen Lächeln, als Ciarán ihre Gemächer betrat.

„Aber ich konnte dich sehen.“ Er legte seinen Umhang auf einen Schemel und fuhr sich mit der Hand durch sein langes braunes Haar. Dann breitete er einladend die Arme aus.

„Ich habe dich vermisst, obwohl ich weiß, dass es Unsinn ist. Und ich weiß, daß es dir ebenso ging. Es gibt keine Zeit, meine Liebe.“

„Ich weiß.“ Morgaine reichte ihm die Hand und ließ sich in seine Arme ziehen. Als sie seine Lippen spürte, dachte sie, er hat recht, es gibt keine Zeit, es ist immer noch so wie beim ersten Mal. Die Zeit versinkt, wenn ich ihn küsse. Ciarán bedeckte ihr Ohr zärtlich mit Liebkosungen, dann ihre Augen und ihren Nacken. Vorsichtig entfernte er ihre heilige Kette, das Amulett mit der Mondsichel, die sie nur als Priesterin trug, nicht als Frau, und öffnete ihr Kleid. Er liebte ihre kleinen Brüste, die in seine Hände passten. Fest umfasste er ihre Hüften, hob sie auf und trug sie auf das große Bett. Als er ihre Schamlippen berührte, wusste er, dass sie auf ihn gewartet hatte.

Ciarán war noch ein Junge gewesen, als er eines Tages in einem abgerissenen Umhang mit wilden Locken am Ufer gestanden hatte, um die Barke zu rufen. Das gelang nicht vielen, ihm jedoch, ohne dass man gesagt hatte, welche Worte er sprechen musste. Der Fährmann hatte ihn auf die Insel übergesetzt und dort war er verschüchtert ausgestiegen. Er hatte nicht viel geredet, außer wenn er direkt angesprochen wurde. Nach und nach stellte sich heraus, dass er in die Zukunft sehen konnte und Vorahnungen hatte. Mehr und mehr Menschen aus seinem Dorf waren zu ihm gekommen, um ihm einen Blick in ihre Zukunft abzuringen. Bis ihm seine Mutter eines Tages erklärt hatte, sie müsse ihn wegschicken, weil es zu gefährlich für ihn würde. Das Sehen sei zwar eine wichtige Gabe, meinte sie, es würde einen Jungen wie ihn jedoch in Schwierigkeiten bringen. Er müsse deshalb fort, um auf einer Insel zu leben. Dort wäre er geschützt. So verbrachte er seine späten Jugendjahre auf der Insel, zurückgezogen, bis er von der jungen Priesteranwärterin entdeckt wurde. Es war Morgaine, die Ciarán in die Liebe einführte, als er siebzehn war. Entsprechend der Tradition wurde diese Aufgabe von den Priesteranwärterinnen erfüllt. Morgaines Lehrerinnen hatten sie zuvor in die hohe Kunst der körperlichen Liebe eingeweiht. Sie musste sich einen Jüngling suchen, um ihr gewonnenes Wissen zu erproben und weiter zu geben. Meist waren die Männer jünger, auch das war Tradition. Ein Mann, der in die Kunst der Liebesspiele durch eine Priesterin eingeweiht wurde, musste unberührt sein. Morgaine hatte nie in Erfahrung gebracht, ob Ciarán nur ein guter Schüler war, oder ob er die Kunst der Liebe schon längst erlernt hatte. Sie fragte ihn nie. Aber sie wusste nach der ersten Nacht, daß es keinen anderen Mann als ihn für sie geben würde.

„Und“, fragte Morgaine, nachdem sie erfüllt eine lange Weile still geruht hatten. „Was geht in der Welt vor?“

„Ich weiß nicht, ob du es wissen willst.“

„Ich will es nicht wissen, deshalb sehe ich es nicht. Und dennoch frage ich dich. Erzähle es mir, damit ich höre, was ich ohnehin vermute.“

„Sie führen Krieg.“

„Gegen was?“

„Gegeneinander. Und gegen die Schwachen. Sie morden und vergewaltigen Frauen und Kinder.“

„Warum tun sie das?“

„Ich weiß es nicht, ich kann den Grund nicht erkennen. Doch die, die es machen, fangen mehr und mehr an, die Wirklichkeit zu regieren. Zerstörung gebiert Zerstörung, Gewalt sät Gewalt. Ohnmacht erzeugt das Streben nach Macht.“

„Macht ist nicht immer verwerflich, Ciarán“, wandte Morgaine ein.

Es gibt nur die Macht, die einem anvertraut wird, dachte sie, aber sagte es nicht. Macht bedeutete, den Menschen zu dienen. Das war ihre Haltung als Priesterin.

„Ich weiß, was du denkst, meine Liebe.“ Ciarán seufzte. „Aber die Wirklichkeit entwickelt sich anders. Macht ist zu einem Handel unter Menschen geworden. Sie verkaufen ihre Seele für den Zugang zu Macht. Wenn diese Macht bedroht ist, werden sie gewalttätig, um sie aufrecht zu erhalten. Die Welt hat viele Gesichter, nicht nur dasjenige, das ihr auf der Insel sehen möchtet.“

Morgaine schwieg. Dann entgegnete sie ihm schließlich mit fester Stimme:

„Ciarán, wir denken uns in unsere Wirklichkeit, es ist unser Geist, der die Welt erschafft, wie sie ist. Haben wir versagt? Haben wir unsere Macht nicht ausreichend genutzt?“

Er nahm ihren Kopf und zog ihn zu sich hin, um sie zu küssen.

„Ich weiß es nicht, du bist die Herrin vom See. Du bist mit den großen Kräften dieser Welt in Kontakt. Ich weiß nur, daß die Welt sich ändert in eine Richtung, die wir nicht für sinnvoll halten.“

„Und was tust du dagegen, Ciarán?“

Er schwieg. Morgaine strich ihm zärtlich über sein Gesicht. Es gibt keine Zeit, dachte sie. Und doch werde ich ihn vermissen. Denn er wird in der Welt sein und ich werde den Nebel über die Insel legen, damit sie für immer geschützt ist.

„Du musst das Wissen der Frauen bewahren“, sagte Ciarán mit einer Festigkeit, die das Gespräch beenden sollte.

Ich überflog die letzten Seiten noch einmal, was hatte da gestanden? Wir denken uns in unsere Wirklichkeit, es ist unser Geist, der die Welt erschafft, wie sie ist.

In diesem Augenblick sah ich ihn die Tür zum Café öffnen. Schnell schob ich das Manuskript in den Umschlag zurück. Wieder trug er einen tadellosen grauen Anzug. Ein gepflegter gut aussehender Herr, der auf jeden Fall auf sein Äußeres achtete. Girish hatte mich schon gesehen und steuerte winkend durch das volle Café auf mich zu.

„Guten Tag, darf ich mich setzen? Ich muss mich entschuldigen, dass ich Sie gleich an Ihrem ersten Tag hier beanspruche, aber ich musste Sie einfach dringend sprechen.“

Schon im Flugzeug war mir die Freundlichkeit seiner Augen aufgefallen. Ich nahm eine Tiefe in seinem Blick wahr, die ich nur von Chris kannte. Zugleich war mir die Vertrautheit, mit der er auf mich zukam, unangenehm. Ich fragte mich, ob das die indische Art war, auf Frauen zuzugehen. Als hätte er meine Gedanken gelesen, fügte er hinzu:

„Meiner Frau war es nicht recht, dass ich gleich schon wieder zu einem Treffen gehe, aber sie hat gesagt, sie verzeiht es mir in diesem Fall. Gedulden Sie sich noch einen Moment? Ich hole mir rasch einen Kaffee.“

Er balancierte eine große Tasse Tee wie ein wertvolles Kunststück zwischen den jungen Leuten hindurch, blieb vor unserem Tisch stehen und fragte mich nach meinem Namen, bevor er sich setzte. Als ich ihn nannte, lächelte er wissend, wiegte den Kopf leicht nach rechts und nach links und sagte:

„Ach, ich wusste es. Manchmal sehe ich einen Menschen, falls Sie wissen, was ich meine. Dann weiß ich, was in einem Menschen vorgeht, ich erfasse die Bedeutung. So ging es mir, als ich Sie neben mir im Flugzeug sitzen sah kurz vor Mumbai. Ich habe nach der Landung sofort meine Frau angerufen und ihr von Ihnen erzählt. Sie hat mich gebeten zu beschreiben, wie Sie aussehen und sofort gesagt – das muss Mona sein. Daher habe ich sie bei den Taxis abgefangen und um ein Gespräch mit Ihnen gebeten. Sie ahnen es schon. Deepali Puri ist meine Frau.“

Ich muss ihn verwirrt angestarrt haben. Im Bruchteil von Sekunden gingen mir alle merkwürdigen Ereignisse der letzten Wochen durch den Kopf. Das Manuskript, die ärgerliche Vorstandssitzung, der Anruf von Deepali, die Begegnung im Flugzeug, das Café, in dem ich mich nicht wohl fühlte. Eine Kette von Ereignissen, die zusammenhingen, ohne einen Sinn zu ergeben. Wo führte das hin? Um die Situation in den Griff zu bekommen, entschied ich, die Führung in unserer Unterhaltung zu übernehmen.

„Ich habe ihr Bild in der Zeitung gesehen. Erzählen Sie mir, was Sie beruflich genau machen?“

Girish legte die Hände auf den Tisch. Mit Erschrecken sah ich wie er seine Finger ineinanderschob, so wie auch ich es tat, wenn ich angestrengt war.

Er lachte. „Ich bin Zukunftsforscher. Ich weiß, das klingt merkwürdig. Es ist die beste Bezeichnung, die ich meiner Arbeit geben kann. Ich versuche herauszufinden, was die Zukunft in sich birgt. Ich erforsche, wie Menschen Zukunft gestalten. Nicht Sie alleine und ich alleine, als einzelne Individuen, sondern wie wir gemeinsam als Menschen Zukunft gestalten.“

Ich lehnte mich zurück und verschränkte die Arme.

„Und wie genau erforschen Sie das?“

„Ich verbinde qualitative und quantitative Methoden, um mögliche Zukunftsszenarien zu definieren. Der Kern des Ganzen ist: Ich beobachte. Und zwar beobachte ich Muster – wie Menschen zusammenwirken, positiv oder negativ. Die Komplexität der Welt ist ja in Muster geordnet, nicht wahr? Wir müssen nur lernen, sie zu sehen und zu verstehen. Dann müssen wir lernen, die Komplexität der Welt in andere Muster zu ordnen, solche, die für uns alle förderlicher sind – und das bewusst, oder viel mehr strategisch!“

Girish schien völlig in seinem Element zu sein.

„Meine Frau und ich haben entdeckt, dass wir beide von der Zukunft fasziniert sind, davon, wie Menschen Zukunft gemeinsam gestalten. Sie passiert ja ohnehin, aber wie beeinflussen Menschen sie konstruktiv? Ko-kreativ nennen wir das. So, dass es alle weiter bringt und nicht nur zum Vorteil einiger reicht.“

Ich warf ein: „Es wird viel Unsinn in der Welt gemacht, weil Menschen versuchen gemeinsam Zukunft zu beeinflussen, meinen Sie nicht? In der Menschheitsgeschichte gibt es dafür ja zahlreiche Beispiele.“

„Sie haben recht, Mona. Wir fragen uns natürlich, wann man das Zusammenspiel menschlicher Aktionen als konstruktiv bezeichnen kann. Meine Frau und ich haben da folgende Arbeitsdefinition – Konstruktiv sind Aktionen dann, wenn sie lebensfördernd sind.“

Mein Unbehagen wuchs.

„Lebensfördernd für wen?“

Ich dachte an die kranke Mutter mit den Kindern auf der Straße. Hier ein theoretischer Ansatz – da das Elend auf der Straße. Voneinander losgelöste Welten.

„Die Herausforderung ist“, fuhr Girish unbeirrt fort, „zu lernen, welchen größeren Kontext man einbeziehen muss, wenn man sich gemeinsam in die Zukunft denkt. Es sind ja unsere Intentionen, die die Wirklichkeit der Zukunft bestimmen. Ist der Kontext zu klein, vernachlässigen wir das größere Ganze und schotten uns ab. Ist der Kontext zu groß, fühlt man sich ohnmächtig. Verstehen Sie?“

Ich verstand nicht, worauf er hinaus wollte, aber musste an meinen Konzern denken und die Weigerung der meisten Manager, über die Welt des Konzerns hinauszudenken. War ich da anders? Das politische Ränkespiel war davon getrieben, sich selbst Vorteile zu verschaffen. Die Auswirkungen unseres Konzerns auf den Rest der Welt spielten dabei keine Rolle.

„Und was machen Sie konkret damit?“, fragte ich, statt ihm zu antworten.

Girish lehnte sich zurück.

„Ich unterstütze und begleite Projekte, in denen sich Menschen vorgenommen haben, gemeinsam auf eine positive Zukunft hinzuwirken. Nehmen Sie das Beispiel Mumbai. Vor zehn Jahren hat niemand geglaubt, dass man eine solche Stadt modernisieren kann, die Luft in der Innenstadt war unerträglich. Jetzt wollen wir eine Solarstadt werden. Eine Stadt, in der jeder Zugang zu Energie hat. In Zukunft werden wir nur noch mit Elektroautos fahren. Ist das nicht ein Markt für Ihren Konzern?“

„Schon, ja.“

Ich zögerte, weil ich mein ungutes Gefühl nicht los wurde und keine konzernpolitischen Angelegenheiten mit einem Fremden besprechen wollte. Der Entwicklungsbereich der E-Mobilität kam nur schwerfällig voran. Die Konkurrenz lag eindeutig vor uns. Warum hatte mich dieser Mann in das Café gebeten? Elektroautos konnten nicht der Grund sein. Ich war froh, als er nicht weiter nachfragte und stattdessen das Thema wechselte.

„Haben Sie gesehen, wie viele Menschen in Mumbai auf der Straße leben?“

„Ja, um ehrlich zu sein, das hat mich geschockt.“

„Sehen Sie, das ist ein gutes Beispiel. Sie können das Problem nicht lösen, wenn Sie denken, Obdachlosigkeit ist der Kern des Ganzen, denn dann fangen Sie an Unterkünfte zu bauen. Und die lösen nicht die Ursachen der Obdachlosigkeit. Sie müssen das Muster verstehen, für das die Menschen auf der Straße nur ein sichtbares Anzeichen sind.“

Worauf wollte er hinaus? Und was wollte er von mir? Natürlich gab es größere Zusammenhänge für ungleiche Gesellschaftsverhältnisse.

„Es ist unser Denken, Mona, genauer unser kollektives Denken.“

„Sie meinen, die Menschen sind selbst schuld an ihrer Obdachlosigkeit?“

„Keineswegs! Sie verstehen mich völlig falsch. Es geht nicht um das Denken der Obdachlosen, sie sind genauso gefangen wie wir in unserem Denken.“

„Worum dann?“

„Wir alle verharren in einer Denkwelt der Gegensätze, arm und reich, Gewinner und Verlierer. Sehen Sie sich im Café um. Hierher kommen nur die Privilegierten. Wir denken, unser Leben hätte nichts mit den Obdachlosen auf der Straße zu tun.“

Ich sah wieder das Bild der kranken Frau vor mir. Was hätte ich schon tun können? Daher fragte ich nach.

„Was würde das praktisch bedeuten, wenn wir anders denken würden?“

Girish holte tief Luft und rückte seine Krawatte zurecht.

„Für Mumbai heißt das, die unterschiedlichsten Menschen zusammenzubringen, die bereit sind, gemeinsam eine Stadt der Zukunft zu denken ohne die Probleme der Gegenwart zu ignorieren. Die Solarstadt ist nur der Aufhänger. Die Zahl der Obdachlosen reduziert sich stetig. Der innerstädtische Smog hat abgenommen. Die Begrünung der Innenstadt hat begonnen, und vor allem – viel mehr Menschen fühlen sich verantwortlich dafür, sich für ihre Stadt einzusetzen.“

Ich schob vorsichtig meine Kaffeetasse beiseite und sah auf die Uhr. In Mumbai wurde es früh dunkel und ich wollte noch ausreichend Zeit haben, durch die Straßen zu bummeln.

„Das ist sehr mutig und sicherlich lobenswert“, bemerkte ich in der Hoffnung, das würde das Gespräch beenden.

Girish pausierte und wiegte seinen Kopf leicht nach links und nach rechts, was, dass wusste ich ja, die indische Art war, Zustimmung zu äußern.

„Ach ja, ich bin wieder zu sehr bei meinen eigenen Projekten, zu sehr begeistert. Das kritisiert meine Frau immer an mir. Das ist ja auch nicht der Grund, weshalb ich Sie treffen wollte.“

Ich stutzte.

„Was ist dann der Grund?“

„Mona“, Girish lehnte sich nach vorne. Er sah sich kurz im Café um, als würde er sich vergewissern wollen, dass niemand ungebeten zuhört.

„Stellen Sie sich ihrer Aufgabe! Es ist gut, dass Sie sich jetzt auf den Weg gemacht haben, Mona. Die Welt braucht Menschen wie Sie. Sie müssen Ihre Aufgabe voranbringen und dürfen nicht aufgeben. Geduld ist wichtig und Durchhaltewillen. Sie müssen vertrauen, die Dinge haben ihre Ordnung, wir müssen nur lernen, sie zu verstehen. Nehmen Sie Ihre Aufgabe an! Das ist es, worum ich Sie bitten möchte.“

3

Am Abend sorgte ein Wolkenbruch für eine leichte Abkühlung und am nächsten Morgen hatte es aufgeklart. Jetzt zogen am Himmel kleine Wolken wie aufgereihte Perlen nach Süden. Wir hatten den Zug aus Mumbai heraus genommen, weil Deepali mir einen besonderen Ort zeige wollte. Vor uns breitete sich träge der Fluss aus, der uns von einer magischen Landschaft grüner Hügel trennte. Sie wellten sich in die Ferne soweit ich sehen konnte. Das verrostete Passagierschiff hatte die Anlegestelle verlassen. In einer guten halben Stunde würden wir am anderen Ufer sein. Auf dem Deck tummelten sich junge Pärchen mit kleinen Kindern, die wild zwischen den Erwachsenen hin und her liefen. Drei ältere Frauen in bunten Saris mit goldbestickten Rändern lehnten an der Reling neben uns, als würden sie abschätzen, wie man am besten ins Wasser springt, falls die Fähre kentern sollte. Die jüngeren Leute trugen Shorts, kurze Kleider oder Jeans wie Deepali und ich. Ob Peking, Mumbai oder Berlin, die Mode war überall gleich. Mit meinen streng nach hinten zurückgebunden Haaren fiel ich hier sicher nicht als Ausländerin auf. Wir hatten eine Holzbank auf dem oberen Deck ergattert und genossen den kühlenden Fahrtwind. Deepalis schwarze kurze Haare wehten im Wind und sie machte ununterbrochen Fotos mit ihrem Smartphone. Mit ihren Jeans und dem weißen T-Shirt wirkte sie jung, obwohl sie mindestens so alt wie ich sein musste. Sie hatte den zielstrebigen Blick einer Frau, die wusste, was sie wollte und zugleich einen jugendlichen Charme in ihren Bewegungen. Ob Chris sie attraktiv gefunden hatte?

Nach dem Treffen mit Girish war ich fest entschlossen gewesen, Mumbai umgehend zu verlassen. Noch im Café beschlich mich das Gefühl, in eine Falle geraten zu sein, als wäre ich Statistin in einer geheimen Dramaturgie, die ich nicht kannte. Ich war froh, dass Girish sich nach kurzer Zeit mit der Begründung verabschiedete, seine Frau würde auf ihn warten. Höflich gab ich ihm mit, dass ich mich auf das Treffen mit Deepali am nächsten Tag freuen würde. Danach war ich durch die Stadt geschlendert und hatte lange neben dem gerade renovierten Triumphbogen am Taj Mahal gestanden, um gedankenverloren auf das stille gelblich Meer zu sehen. Ich fragte mich, wie lange die vielen Frachter hier in der trüben Bucht vor Anker liegen mussten, bevor sie gelöscht wurden. Später schlenderte ich ziellos durch die Stadt. Ich genoss das Alleinsein in der Menschenmenge und wunderte mich, dass ich im Gegensatz zu den anderen Europäern auf rätselhafte Weise in Ruhe gelassen wurde. Zurück auf der Uferpromenade sah ich, wie hinter dem Dunst, in dem die Schiffe geduldig warteten, sich über dem Meer ein Gewitter zusammenbraute. Rechtzeitig vor dem Wolkenbruch erreichte ich das Hotel. Ich entschied mich zu bleiben, um Deepali nicht zu enttäuschen. Man wusste ja nie, wie wichtig diese Verbindung zur Konkurrenz werden konnte. Die Unterhaltung mit ihrem Mann würde ich nicht von mir aus ansprechen.

„Dass Frauen zunehmend die Rolle von Entscheidungsträgern wahrnehmen werden, ist ein Trend, der nicht aufzuhalten ist“, erklärte Deepali mir gerade lautstark, um das Knattern der Schiffsmaschine zu übertönen.

„Das verändert, wie Entscheidungen getroffen werden. Frauen sind strategischer, weil sie schneller lernfähig sind.“

Ich war froh, dass das Gespräch sich auf einer fachlichen Ebene bewegte.

„Inwiefern sind Frauen strategischer?“

„Man muss natürlich fragen, strategisch für was? Ich bin überzeugt, dass die globalen Fragen, die uns beschäftigen, Fähigkeiten brauchen, über die viele Frauen verfügen: Pragmatismus, Anpassungsfähigkeit, Lernfähigkeit und einen Sinn für das größere Ganze, meinen Sie nicht?“

Ich zögerte. So hatte ich das bisher nicht gesehen.

„Frauen sind die besseren Krisenmanager“, fuhr Deepali fort, „und Krisen haben wir ja wirklich genug! Die Umfeldbedingungen für Managemententscheidungen verändern sich rasend. Alles wird komplexer, uneinschätzbarer. Wer kann denn heute noch planen? Frauen lernen schneller, sie können sich anpassen, ohne dass ihr Ego ihnen ein Bein stellt. Sieh dir die drei älteren Damen dort an der Reling an, sie wagen den Blick über den Tellerrand und müssen ohnehin für ihre Familien täglich innovative Lösungen finden.“

Ich erinnerte mich an eine Unterhaltung, die ich vor Wochen mit dem Finanzvorstand des Konzerns geführt hatte. Er verglich das Management der Investitionen in der Finanzkrise mit Achterbahnfahren. Man wusste nie, ob man bei der nächsten Kurve aus der Bahn geschleudert würde.

Dennoch wollte ich ihr weder zustimmen, noch widersprechen. Ich versuchte, das Gespräch zu dem Thema zu lenken, wofür ich mir von ihr Anregungen erhoffte.

„Und wie schaffen Sie es in Ihrem Konzern, dass mehr Frauen in Führungspositionen kommen?“

„Starre Strukturen auflösen, mehr Flexibilität ermöglichen, Gestaltungsmöglichkeiten bieten, alberne Territorialkämpfe verhindern, dem Zufall eine Chance geben. Eine andere Arbeitsatmosphäre schaffen, in der Frauen sich zu Hause fühlen. Agilität ist die Fähigkeit der Zukunft, eine Mischung aus Veränderungsbereitschaft, Reflektion und Kreativität.“

Ich war perplex über ihre präzise Antwort.

„Und das geht bei Ihnen?“

„Alles geht, wenn man es will.“

Das Schiff näherte sich schlingernd einer wenig vertrauenserweckenden Steganlage. Die Maschine dröhnte so laut, dass ich befürchtete, sie würde explodieren. Am Ufer stand eine Menschenmenge, die offensichtlich schon auf die Rückfahrt wartete. Auf dieser Seite des Flusses lag ein Vergnügungspark, ein beliebtes Ausflugsziel in Mumbai. Die Silhuette eines beängstigend hohen Riesenrades blinkte neben einer verschlungenen Achterbahn in der Mittagshitze. Von einem Tempel, den Deepali erwähnt hatte, war nichts zu sehen. Die Fähre legte knirschend an einem morschen Holzsteg an, wurde lieblos vertäut und die Passagiere sprangen über einen gefährlichen Spalt auf morsche Holzplanken. Während die Menge sich schnatternd auf den Weg zum Vergnügungspark machte, zog Deepali mich beiseite und zeigte auf einen schmalen Pfad. Ausgetretene Treppenstufen schlängelten sich durch blassgrüne Büsche steil bergauf. Wir waren die Einzigen, die auf dem Steig zum Tempel hinaufkletterten. Als wir fast oben angekommen waren, tauchte eine goldene Kuppel auf. Ich war überrascht über die Größe und zugleich Maßgenauigkeit und fragte mich, wie viel Ingenieursintelligenz es gebraucht hatte, um diese Konstruktion stabil zu machen.

„Eine faszinierende Leistung“, bemerkte Deepali, als hätte sie meine Gedanken gelesen. „Ein intensiver Dialog von Fachleuten zur besten Vorgehensweise Es waren übrigens etliche Ingenieurinnen beteiligt.“

Auf dem Vorplatz türmte sich Baumaterial und Schutt, als hätte sich niemand darum gekümmert es zu entsorgen. Durch eine hohe geschnitzte Tür mit unendlich vielen Verzierungen betraten wir den Innenraum. Die große Halle war zur Hälfte mit Menschen gefüllt, die im Schneidersitz saßen und meditierten. Die Stille traf mich unerwartet. Deepali bedeutete mir zu schweigen. Wir zogen die Schuhe aus, stellten sie in ein Regal und gingen im gedämpften Licht barfuß weiter, um uns einen Platz zu suchen. Ein zart bemaltes Rundgewölbe legte sich schützend über die Meditierenden, die gleißende Helligkeit des Mittags war von schmalen Fensterschlitzen gebannt. Die Ruhe überwältigte mich wie ein plötzlicher Nebel. Nur das vereinzelte Hüsteln und Räuspern erinnerte mich daran, dass hier Menschen saßen. Deepali reichte mir eines der blauen Kissen. Ich setzte mich und versank augenblicklich in einer anderen Welt, die mir zeitlos und ohne Grenzen erschien. Eine angenehme Schwere hüllte mich ein. Das erste, was vor meinen geschlossenen Augen erschien, war das Manuskript. Ich dachte mich in die merkwürdige Welt von Morgaine hinein, die in diesem Moment etwas sehr Vertrautes hatte. Wieder kam es mir vor, als wäre ich in eine der Geschichten von meiner Großmutter geraten.

Als Deepali mir sanft an die Schulter tippte, kam es mir vor, als wären nur ein paar Minuten vergangen. Steif in den Gliedern und benommen im Kopf erhob ich mich, vorsichtig um niemanden zu stören, und schlich ihr hinterher zum Ausgang. Schweigend zogen wir die Schuhe an. Als ich im grellen Sonnenlicht vor dem Eingang der Pagode auf die Uhr sah, stellte ich fest, dass ich über eine Stunde meditiert hatte.

„Wir müssen das letzte Schiff bekommen“, sagte Deepali lachend, als wollte sie mich zurück in die Wirklichkeit holen, legte ihren Arm um meine Hüfte und schob mich sanft auf den Weg. Im Laufschritt liefen wir hinunter zum Schiffsanleger. Unbeeindruckt von der Unregelmäßigkeit der Treppenstufen, setzte sie ihre Rede fortsetzte, als wäre nicht mehr als eine Stunde im Schweigen vergangen.

„Der Bau der Pagoda ist eine hervorragende Planungsleistung, aber dem ging etwas voraus, was man nicht planen kann. Das hat mich fasziniert.“

„Und was war das?“, fragte ich, während mein Blick in die Ferne schweifte. Am Horizont konnte ich blass die Silhouette von Mumbai erkennen. Dahinter kündigte sich ein Gewitter an. Depali blieb abrupt stehen und drehte sich zu mir um.

„Es ist die Fähigkeit von Menschen, das Unmögliche zu denken“, sagte sie nachdenklich. „Deshalb habe ich Sie hierher gebracht.“

Ich befürchtete, das Gespräch würde in eine mir unangenehme Richtung gehen und schwieg. Was hatte sie mit mir vor?

„Sehen Sie, Mona, in Mumbai, wo Grund und Boden so teuer sind wie kaum an einem anderen Platz der Welt, hätte man ein solches Gebäude nicht planen können. Es mussten ganz viele Faktoren zusammenkommen, damit das geht.“

„Und welche waren das?“

Jetzt war ich doch neugierig geworden.

„Es musste Menschen geben, die eine Idee hatten, einen Traum, oder, in der Sprache unserer Unternehmenswelt, eine klare Vision. Die Bereitschaft, das Unmögliche zu wagen. Als sich die Idee wie eine Kettenreaktion in den unterschiedlichsten Köpfen verfestigte, begann eine Veränderung. Die Absicht hatte sich in den Herzen verankert. Einer der Meditierenden entschloss sich eines Tages, das Grundstück zu spenden. Eine Gruppe von Ingenieuren kam zusammen und begann auf freiwilliger Basis die Planung und Supervision des Baus. Ein Unternehmen aus Gujarat spendete das Material. Immer mehr Spenden trafen ein. Zug um Zug konnte die Pagode gebaut werden.“

An der Anlegestelle wartete schon das Schiff. Wir beeilten uns an Bord zu gehen und mussten uns mit einem Stehplatz an der Reling begnügen. Die Fähre war eindeutig überladen. Das trübe dunkle Wasser spülte in sanften Wellen Unrat ans Land. Ein schmaler Teppich von Plastikmüll bedeckte die Uferzone. Ich dachte daran, dass Nina kritisch nachfragen würde, warum Menschen Geld für eine goldene Pagode ausgaben, anstatt es sinnvoller einzusetzen, und damit den Armen zu helfen oder die Umwelt zu verbessern. Der Motor dröhnte beängstigend, als sich das Schiff vom Ufer entfernte. Es schaukelte bedrohlich in den Wellen, die in der Vorahnung des Gewitters größer wurden. Wir hielten uns an der Reling fest. Ein starker Wind war aufgekommen und kündigte Regen an. Am Himmel braute sich eine Wolkenfront zusammen. Es würde nicht lange dauern und einer dieser tropischen Regengüsse, nach denen alle Straßen überflutet waren, würde auf uns niederprasseln.

„Mein Vorgänger im Unternehmen legte viel Wert darauf, dass jeder Manager einmal im Jahr für eine Woche meditierte. Es klingt banal, aber ich habe erst da begriffen, dass das Äußere und das Innere zusammengehören.“

Deepali war nicht von ihrem Thema abzulenken.

„Deswegen war ich gezwungen, mich damit zu beschäftigen. Früher hielt ich Meditation für Unfug – oder für Luxus. Bevor ich in mein jetziges Unternehmen eingetreten bin, habe ich in Mumbai eine Organisation geleitet, die sich um Obdachlose kümmerte. Wir haben hervorragende Arbeit gemacht und vieles erreicht. Aber ich habe gemerkt, dass wir nicht an das System, sozusagen das ‚Denksystem’, herankamen, das den Kreislauf der Armut aufrecht erhält. Wir waren nur die Reparaturwerkstatt der Gesellschaft.“

Deswegen hatte ihr Mann von den Obdachlosen gesprochen! Die beiden passten gut zusammen. Dennoch überraschte mich eine solche Karriere. Bei uns hätte niemand mit einer Vergangenheit im sozialen Bereich Chancen auf so eine Position im Konzern gehabt.

„Und, was hat Sie bewogen, ausgerechnet die Aufgabe in einem Automobilkonzern anzunehmen?“

„Die Möglichkeit, Einfluss zu nehmen, Mona. Das müssten Sie doch verstehen!”

Sie sah mich an, als wäre ich ein begriffstutziges Kind.

“Hinter dem Gesamtkonzept meines Konzerns stehe ich. Mobilität für alle Schichten der Bevölkerung. Die Umweltbilanz ist nicht vorzeigefähig, das ist mir klar. Aber ich brauchte eine neue Herausforderung. Wir sind doch alle auf der Suche, nicht wahr Mona?“

Sie sah mich prüfend an, während ich versuchte, den Gedanken an Chris abzuschütteln. Vielleicht war es Deepalis Begeisterungsfähigkeit, die sie so attraktiv machte?

4

Als ich abends im Hotel auf meinem Bett lag und der Verkehrslärm Mumbais durch das Fenster in mein Zimmer im dritten Stock drang, kam es mir vor, als wären nicht knapp zwei Tage vergangen, sondern Wochen. Draußen prasselte ein Sturzregen auf die Straße zwischen und erzeugte mit gleichmäßigen Trommelschlägen einen Rhythmus, der sich in mein Gehirn hämmerte, als wollte er mir das Denken verbieten. Ich starrte auf das Gemälde an der gegenüberliegenden Wand und fühlte mich wie in einem Traum, dessen Sinn ich nicht erfassen konnte. Warum wollte ich hierherkommen? Hatte mich meine Sehnsucht nach Chris getrieben? Was hatte ich erhofft, was erwartet? Ich überlegte, wann ich das letzte Mal eine Situation erlebt hatte, in der nicht ich Aufgaben delegierte und Vorträge hielt. Deepali hatte mich den ganzen Tag belehrt. Sie war eine brillante Rednerin, genauso wie ihr Mann. Beide schienen so überzeugt von ihren Ideen zu sein, dass keine andere Weltsicht zwischen die Atemlücken ihrer Ausführungen passte. Ich hatte mich in mein Schicksal ergeben und zugehört.

Nach der Ankunft der Fähre waren wir in eine Rikscha gesprungen, weil meine Begleiterin meinte, wir müssten uns beeilen, um dem Regen zu entkommen. Als wäre Eile ein Wort, das zu diesem Land passen würde, in dem mir alles zäh und verlangsamt vorkam wie in einem Film, den man in Zeitlupe abspielt. Im Regionalzug auf dem Weg zurück nach Mumbai schwieg Deepali endlich, als hätte sie alles gesagt. Mit rhythmischen Stößen rollten die Waggons durch die regenfeuchte Landschaft, aus der in Schwaden Dunst aufstieg. Ich saß gedankenverloren auf einer Holzbank und sah starr aus dem Fenster. Chris ging mir nicht aus dem Kopf. Warum hatte er mich verlassen, um in ein Land zu gehen, von dem die meisten Menschen noch nicht einmal wussten, wo es lag? Warum hatte er Deepali empfohlen, mich nach Mumbai einzuladen? Warum meldete er sich nicht bei mir? Das Rattern des Zuges machte eine Unterhaltung unmöglich. Die Waggons waren überfüllt wie das Schiff. Sogar bei uns in der ersten Klasse standen Menschen im Gang. Als wir die Vorstädte erreicht hatten, ertönte in kurzen Abständen ein schrilles Pfeifen, wenn der Zug dicht an Märkten und Häusern vorbeifuhr. Bei jedem Halt boten Trauben von Händlerinnen in farbigen Saris durch die heruntergezogenen Fenster Essbares an die Fahrgäste feil. Schreiend drängten sie ihnen Bananen, Papayas und Feigen auf, während Bahnangestellte sie zu verscheuchen versuchten, sobald der Zug schwerfällig anfuhr. In der Abenddämmerung zogen die heruntergekommenen Slums von Mumbai vorbei, von namenlosen Gassen durchschnitten, in denen Kinder im Unrat spielten. Als wir in Kolaba aus dem Zug ausstiegen und uns aus dem überfüllten Bahnhofsgebäude gerettet hatten, blieb Deepali unvermittelt stehen und fragte: „Sagen Sie, Mona, wie stehen Sie zu Christopher Jones? Sie müssen nichts sagen, aber es interessiert mich. Ich bin da sehr direkt.“

Ich hatte geahnt, dass die Frage kommen würde. Trotzdem traf sie mich unvorbereitet mitten ins Herz. Es ärgerte mich, dass ich nicht wusste, wie ich antworten sollte.

„Eine adäquate Bezeichnung für das zu finden, was uns miteinander verbindet, fällt mir schwer“, wich ich aus.

Vor uns lief eine Gruppe von Frauen in bunten Saris durch die Gasse. Ich fixierte sie, um zu vermeiden, dass Deepali mein Gesicht sah. Aus dem Stück Himmel, das zwischen den Häusern zu sehen war, drückten tiefschwarze Regenwolken auf die Dächer der Stadt. Ich fragte mich, ob wir es trocken zum Hotel schaffen würden.

„Ich kenne ihn zu wenig“, fuhr ich widerstrebend fort, ohne sie anzusehen. „Um ehrlich zu sein. Er ist ein Rätsel für mich. Ich fand ihn faszinierend. Wir hatten gute Gespräche. Vor einigen Wochen hat er ein Stellenangebot in Kinshasa angenommen, wie Sie sicherlich wissen. Seitdem haben wir nur sporadisch Kontakt.“

Deepali blieb stehen. Sie hielt mich so fest am Arm, dass ich mich zu ihr umdrehen musste.

„Entschuldigen Sie Mona, ich wollte Sie nicht verletzen. Ich kenne Chris seit fünf Jahren, aus der Zeit, als er in der Pharmaindustrie gearbeitet hat. Er hatte sich damals gerade entschieden, den Konzern zu verlassen. Er müsse sein Element finden, sagte er mir, den Raum, der sein Raum wäre. Er ist auf der Suche, Mona! Sie müssen das verstehen!“

Sie hakte mich unter und wir schlenderten schweigend weiter.

„So ähnlich hat er es mir auch gesagt.“

Ich hätte das Thema gerne vermieden. Aber sie fuhr fort:

„Ich halte viel von ihm, Mona. Es gibt Menschen, deren größte Stärke es ist, ein Katalysator für andere zu sein. Christopher ist jemand, der anderen hilft, ihr Potenzial freizusetzen. Ohne die Gespräche mit ihm hätte ich es vielleicht nie gewagt, von einer sozialen Organisation zu einem Automobilkonzern zu wechseln.“

Ich sah sie ungläubig an, während sie unbeirrt fortfuhr.

„Er hat eine gute Intuition, und er sieht in Ihnen ein Potenzial, das mein Mann und ich ebenso in Ihnen sehen, Mona. Was immer es ist, ich glaube, Sie sollten dem nicht ausweichen.“

Bei dem Gedanken an die Unterhaltung stand ich kopfschüttelnd vom Bett auf und stellte mich an das leicht geöffnete Fenster, um den Regen zu beobachten, der noch immer wie eine Wand aus Wasser in die Straße vor dem Hotel stürzte. Unbarmherzig riss er alles mit sich: Unrat, Matten, Spielzeugteile, leere Zigarrenschachteln. Was um Himmels willen sollte der Hinweis, dass ich meine Aufgabe finden müsse? Brauchte ich andere, um zu wissen, was ich tun sollte? Zeigte mein bisheriges Leben nicht, ob im Privaten oder im Beruf, dass ich auf keine Hilfe angewiesen war? Schon gar nicht von Menschen, die ich kaum kannte.

Die Regentropfen prasselten auf das gusseiserne Geländer, das den schmalen Balkon vor meinem Fenster umgab. Jeder Tropfen erzeugte eine Fontäne, die das klare Wasser in alle Richtungen spritzte. Was hatte Deepali auf dem Schiff gesagt?

„Frauen werden verändern, wie wir Ökonomie denken.“ Ich hatte sie verwundert angesehen. „Unser Denken heute ist das eines Haben-Wollens und Vermehrens. Ein ständiger Kreislauf in einem Hamsterrad, in dem wir selbst zum getriebenen Tier werden. Das muss sich ändern. Die Wirtschaft der Zukunft wird den Menschen in den Mittelpunkt stellen. Und die Liebe. Genau das werden Frauen tun. Dafür müssen wir kämpfen.“

Sie hatte mich herausfordernd angesehen und die Frage angefügt, ob ich bereit sei für eine Revolution.

Ich schloss das Fenster, als würde dieser Akt dem Regen ein Ende setzen können und nahm den Umschlag mit dem Manuskript vom Nachttisch. Mir war danach, in das Märchen zu versinken und an meine Großmutter zu denken. Ich las:

Ciarán hatte sich früh am Morgen von ihr verabschiedet und war hinunter zum Strand gelaufen, um die Barke zu rufen, die ihn über den See in die Welt jenseits der Insel brachte. Er blieb nie länger als einige Tage, doch dieses Mal war es besonders kurz. Etwas hatte ihn gedrängt, das Morgaine nicht nachzufragen wagte. Sie hatten sich in der Nacht geliebt, und für Stunden ineinander verschlungen wach gelegen, als hätten sie die Zeit anhalten wollen. Nie fragte sie, wann er ginge, wohin er gehen würde, was er tun würde oder wann er wiederkäme. Das war gegen die Regeln der Tradition. Ein Mann war frei zu tun und zu lassen, was er für sinnvoll hielt. Eine Frau war frei, sich jederzeit einen anderen Liebhaber zu nehmen. Morgaine hatte von diesem Recht nie Gebrauch gemacht. Sie begehrte nur Ciarán und hatte nie gefragt, ob er andere Frauen neben ihr hatte. Körperliche Liebe war ein ritueller Weg, die Verbindung mit der großen Kraft zu erneuern. Eine andere Person als Eigentum für sich zu beanspruchen, hätte den Fluss der Energie zerstört. Eifersucht war für sie ein Indiz für einen nicht ausreichend kultivierten Geist. Morgaine lächelte. Aber ich würde es merken, dachte sie, seine Hände würden sich anders anfühlen, wenn er dasselbe mit einer anderen Frau täte. Freiheit bedeutete eben nicht, alles zu machen, was man konnte. Aber es zu dürfen.

Ein verheißungsvoller Herbstmorgen vertrieb den Dunst vom See. Die Sonne bahnte sich einen Weg durch den tiefliegenden Nebel. Zwischen den schwer mit Früchten behangenen Apfelbäumen hatten die Priesterinnen das Gras ein letztes Mal vor dem nahenden Winter geschnitten. Die Ernte der Früchte würde bald beginnen. Sehnsüchtig betrachtete Morgaine den stillen See, auf dem in der Ferne die Barke ihren Geliebten davon trug. Am Ufer reihten die Frauen die Körbe für die Apfelernte auf. Sie lachten und spielten fangen mit den Kindern, die wild umhertobten. Morgaine freute sich über die Unbefangenheit, mit der die Frauen ihrer Arbeit nachgingen. Ihre eigene Lehrpriesterin hatte ihr eingeschärft, dass es innere Haltungen gab, die man als Erwachsener neu lernen musste, um wahrhaftig zu „sehen“. Nur Selbstvergessenheit verbunden mit innerer Aufmerksamkeit half dabei, sich in die Geschehnisse zu finden und so alles in seinem Zusammenhang zu verstehen. Man musste lernen, den Lauf der Zeit als Ganzes zu betrachten, um daraus zu entscheiden, was zu tun war und wie man das Muster eines zusammenwirkenden Geschehens ändern konnte. Morgaine hatte verschiedene Arten ausprobiert, genau das ihren eigenen Schülerinnen deutlich zu machen. Es war nicht einfach zu verstehen. Man musste es erfühlen. Erst die Erfahrung lehrte einen das Prinzip. Am Anfang der Lehrzeit sagte sie immer zu ihren Schülerinnen: „Die Welt entwickelt sich, weil sie beobachtet wird, weil wir sie sehen. Die Wirklichkeit ist kein Faktum, sondern ein Ergebnis dessen, was Menschen sehen, dann benennen und danach tun. Wenn ihr lernt, eure Gabe – wahrhaftig zu sehen – zu entwickeln, tragt ihr eine große Verantwortung.“ Die jungen Frauen, stolz darauf als Priesterschülerin ausgewählt worden zu sein, verstanden das am anfangs nicht. Morgaine seufzte, als sie an die Vergangenheit dachte, in der ihr alles so vertraut und verlässlich vorgekommen war. Die Zukunft hingegen erschreckte sie mit ihrer Ungewissheit. Hoffentlich würde der Besuch bei der Eremitin ihr mehr Klarheit verschaffen.

Mira, ihre treue Dienerin, trat aus dem niedrigen Haus und grüßte ehrfürchtig. Sie hatte für ihre Herrin einen Beutel mit Naturalien gepackt und eine Decke so zusammengerollt, daß man sie tragen konnte. Beides stand schon auf der knorrigen Holzbank an der Hauswand, auf der Morgaine gerne die Morgensonne genoss. Heute war dafür keine Zeit. Sie musste rechtzeitig aufbrechen.

„Für die kühlen Nächte“, sagte Mira in sorgenvollem Ton. „Es ist ja schon Herbst.“

Morgaine nahm ihr Reisegepäck entgegen und bedankte sich.

„Herrin, wollen Sie wirklich alleine gehen?“, fragte die Dienerin zaghaft. Sie war immer unruhig, wenn Morgaine eine ihrer Wanderungen alleine unternahm. Schließlich war diese die Herrin vom See, und es war Miras Aufgabe, dafür zu sorgen, daß sie gesund blieb und ihre Aufgaben wahrnehmen konnte.

„Mach dir keine Sorgen, es ist nicht weit.“

Mira nahm all ihren Mut zusammen: „Darf ich fragen, wohin Sie gehen? Ich meine, falls Ihnen etwas zustößt, dann kann ich Sie suchen!“

Morgaine überlegte, ob Mira sah, was sie selbst nicht sehen konnte. Sie fühlte in sich hinein, aber fand keine Beunruhigung.

„Mira, du musst lernen, mir zu vertrauen und dem Leben zu vertrauen. Es ist zu viel Sorge in deinem Geist, das hindert dich an deiner Entwicklung. Dieses Mal, sollst du es wissen: Ich gehe zur Eremitin auf den Berg. Ich werde morgen Abend rechtzeitig und gesund wieder da sein.“

Nach dem Gespräch mit Ciarán über die Welt jenseits ihrer Insel hatte Morgaine beschlossen, sich mit der Eremitin zu besprechen und dann den Rat der neun weisen Priesterinnen einzuberufen. Sie wollte wissen, was zu tun sei, um die Insel vor der Welt zu schützen. Da sie die Lösung weder sehen noch erfühlen konnte, erhoffte sie sich eine Hilfestellung der weisen alten Frau, die schon weit länger als sie selbst die hohe Kunst des Sehens ausübte.

Bis zum Mittag wanderte sie über üppige Herbstwiesen. Dann näherte sie sich dem großen dunklen Wald, der den einzigen Inselberg wie einen undurchdringlichen Vorhang aus Dickicht bedeckte und erst kurz vor dem Gipfel eine unwirtliche Gesteinsformation preisgab. Dort, am Ende eines schmalen Pfades, war die Höhle der Eremitin. Als es in der Nachmittagssonne kühler zu werden begann, warf sich die Herrin vom See eine wollene Decke über die Schultern. Sie ging schnellen Schrittes auf den Wald zu, bis sie die Öffnung fand, die wie ein magisches Tor den Weg ins Dickicht zuließ. Sofort spürte sie das heftige Treiben, Eichelhäher kündigten sie an, Rehe stieben aufgeschreckt davon. Ein Fuchs wartete an einem Baum und verschwand erst, als Morgaine näher trat. Sie spürte, wie das kleine Volk sich zuflüsterte, daß die Herrin vom See unterwegs sei, aber es zeigte sich ihr niemand. Ob sie ahnten, warum sie diese Wanderung machte? Ob sie mehr über die Welt wussten, als sie? Das kleine Volk hatte gelernt zu erscheinen und sich zugleich unsichtbar zu machen. Das schützte sie vor der Welt.

Als es zu dämmern begann, setzte sie sich an einen Baumstamm und aß von dem Brot, das Mira ihr mitgegeben hatte. Sie suchte Gras und Zweige zusammen und bereitete sich ein Nachtlager. Durch die Äste der Bäume drang das verhaltene Licht eines Sternenhimmels. Eine zarte Mondsichel stand im Westen über den Wiesen und blinzelte durch den dichten Wald. Eine gute Zeit, um mir Rat einzuholen, dachte Morgaine.

Sie machte es sich unter ihrer Decke bequem und konnte nicht umhin, an Ciarán zu denken. Er hätte alle Voraussetzungen erfüllt, um in den Kreis der Druiden auf der Insel aufgenommen zu werden. Aber er hatte sich anders entschieden. Da er keine Harfe spielen wollte, war er zum Boten zwischen der Welt und der Insel geworden, oder, Morgaine rückte ihre Gedanken zurecht, der Welt jenseits der Insel. Denn die Insel war ja ein Teil der Welt. Noch, dachte sie. In Ciarán steckte ein Krieger, das hatte sie von Anbeginn gefühlt. Er musste kämpfen, auch wenn sie nicht wusste wofür oder wogegen. Er erzählte selten davon, was er tat und was er erlebte. Viel lieber fragte er Morgaine aus und hörte ihr zu. Nur einmal hatte er gesagt, er wäre froh, wenn sie ihn begleiten könnte. Frauen würden nicht auf ihn hören und er könnte sich ihnen nicht verständlich machen. Was er wohl gemeint hatte? Sie war nicht darauf eingegangen, weil sie die Insel nicht verlassen wollte, und Ciarán hatte die Sache nicht wieder angeschnitten. Vielleicht muss ich die Welt besser verstehen lernen, dachte Morgaine, während sie beobachtete, wie die Sterne wanderten. Dann sprach sie ein Nachtgebet, zog die Decke über ihren Kopf und fiel in einen tiefen Schlaf.

Ein Eichelhäher weckte sie im Morgengrauen, als würde er sie vor einer Gefahr warnen wollen. Sie erinnerte sich an einen Traum, in dem sie geflogen war. Ein gutes Omen, dachte sie, rollte die Decke ein und verstaute alles in einem Bündel, um sich auf den Weg zu machen.

Der mit Moos bewachsene Pfad schlängelte sich stetig bergauf durch das Dickicht. Das Zwitschern der Vögel kündete den Sonnenaufgang an. Sie würde vor den ersten Sonnenstrahlen am Waldrand sein. Von dort aus war es nur ein kurzer Weg durch ein lichtes Wäldchen von Krüppeleichen bis zu der Höhle der Eremitin. Als sie aus dem Wald heraustrat, breitete sich eine Wiese voller Morgentau vor ihr aus. Die Baumwipfel leuchteten in der Morgensonne. Morgaine hielt inne, sammelte sich und dachte an den Ort, der ihr Ziel war. Sie sah die Eremitin vor ihrem inneren Auge und kündigte in Gedanken ihren Besuch an. Dann schritt sie beherzt fort, bis der Eingang der Höhle nur noch wenige Schritte entfernt lag. Die Eremitin trat aus dem Dunkel heraus und hob warnend den Krückstock, auf den sie sich gestützt hatte.

„Ich habe lange auf Euch gewartet“, krächzte sie mit heiserer Stimme. Sie setzte sich auf einem Holzblock am Eingang der Höhle und schloss die Augen, als wäre die Anstrengung des Sprechens zu groß. Sie hatte ihr dünnes graues Haar zu einem Zopf zusammengebunden und stützte ihr Kinn auf den Stock. Morgaine grüßte die alte Frau in aller Ehrerbietung. Sie überreichte ihr mit ausgestreckten Händen das für sie mitgebrachte Essen, das diese gierig mit knochigen Fingern ergriff und sich in den zahnlosen Mund stopfte. Malmend und kauend bedeutete sie der Besucherin mit einer Handbewegung, sich zu setzen. Die Tradition verlangte zu warten, bis die Eremitin das Wort ergriff. Nach einem genüsslichen Rülpsen umschlang die Alte ihre Knie, grinste schelmisch und begann in näselndem Tonfall zu sprechen.

„Ihr kommt spät, obwohl Ihr wisst, daß es keine Zeit gibt und die, die jetzt ist, erfordert entschiedenes Handeln“, knurrte sie. „Was bringt Euch erst jetzt her?“

Auf ihrem zahnlosen Gaumen kauend rollte sie bedrohlich mit den Augen. Um ihren Respekt zu bezeugen, blickte Morgaine auf den Boden, während sie sprach..

„Die Welt entwickelt sich in eine andere Richtung, als wir es für sinnvoll halten, ehrwürdige Eremitin. Ich muss wissen, was zu tun ist.“

Nach einer Pause, die Morgaine unendlich erschien, und in der sie ihren Blick nicht vom Boden ließ, begann die Eremitin zu sprechen.

„Die Wirklichkeit ist ein Abbild unseres Geistes. Wenn er gefangen ist, ist die Welt gefangen. Dann wissen wir nicht mehr, daß die Freiheit innen ist. Deshalb führen wir Kriege. Deshalb tun wir uns und anderen Gewalt an.“

Als die Eremitin lange nicht weitersprach, begann Morgaine leise:

„Ehrwürdige Eremitin, ich höre, daß es so ist. Und doch denken wir auf der Insel eine andere Wirklichkeit.“

Die Eremitin fing an schallend zu lachen, und wiegte ihren hageren Köper langsam hin und her, bevor sie in dem gleichen näselnden Ton fortfuhr:

„Herrin vom See, die Insel ist Teil der Welt. Wenn Ihr den Zugang zur Insel erschwert habt, war das richtig, weil es Euch ermöglicht hat, Eure Regeln und Rituale zu bewahren. Aber so sehr Ihr das auch wünscht, Ihr könnt sie nicht bewahren. Die Insel wird untergehen, weil sie dem Gesetz des Lebens gehorcht, wie alles andere. Ihr könnt sie nicht retten.“

Morgaine fühlte eine aufsteigende Beklemmung, die ihr die Kehle zuschnürte. Als Herrin vom See war es ihre Aufgabe, die Insel und damit das Wissen zu bewahren. Diesem Dienst hatte sie als leitende Priesterin den Schwur gegeben. Sie wollte nicht versagen und schluckte, um ihre Tränen zu unterdrücken. Da hob die Eremitin erneut an:

„Alles ist eins, es gibt keine Grenze zwischen der Insel und der Welt. So wenig wie es Zeit gibt. Und doch vergessen die Menschen es mehr und mehr. Daß alles zusammengehört. Daß alles sich zu einem Ganzen zusammenfügt. Daß jedes Denken jedes andere Denken beeinflusst. Daß die Menschen gemeinsam im Denken ihre Wirklichkeit erschaffen.“

Zwischen ihren Sätzen legte sie bedeutungsschwere Pausen ein, als wartete sie auf eine Frage von Morgaine. Aber diese schwieg. Sie kannte die Weisheit von der Einheit der Dinge. Sie war ein wesentlicher Teil ihrer Tradition. Die Eremitin fuhr sich mit ihren bleichen Händen durch das schüttere Haar, als wollte sie dem, was sie zusagen hatte, besonderen Nachdruck verleihen.

„Die Menschen jenseits der Insel haben begonnen, in Gegensätzen zu denken, und so werden noch mehr Gegensätze entstehen. Aus diesen Gegensätzen werden Kämpfe entstehen. Gewalt wird sich verbreiten und das wird zu neuen Gegensätzen führen. Alle Versuche, die Gegner auszulöschen, werden nur zu neuen Gegnern führen. Daraus werden viele Dinge entstehen und Erkenntnisse geboren, die den Menschen in ihrer Entwicklung helfen werden. Aber das Leid wird vermehrt, die Gewalt wird wachsen. Die Trauer wird eine tägliche Begleiterin sein.“

„Was können wir tun?“ Morgaine unterdrückte ihre Furcht.

„Es wird eine Sphäre der Gegensätze geben und es wird eine Sphäre des Absoluten geben. Die Menschen werden in ihrem Inneren immer das Absolute suchen, aber sie werden nicht wissen, wie sie es benennen sollen.“

„Was können wir tun, ehrwürdige Eremitin?“ wiederholte Morgaine ihre Frage drängender.

„Ihr könnt die Insel nicht bewahren, Herrin vom See. Jedoch müsst ihr das Wissen um das Absolute bewahren. Tragt es in die Welt! Verbreitet es! Findet die Form, die es schützt und die jeder Mensch versteht.“

„Ihr meint, wir sollen die Insel verlassen? Ist die Gefahr nicht zu groß?“

„Die Essenz Eures Wissens sollt ihr bewahren. Nicht die Rituale“, setzte die Eremitin ihre Rede fort, ohne auf Morgaines Frage einzugehen. „Das ist alles, was ich Euch zu sagen habe, Herrin vom See. Geht und nehmt meinen Frieden.“

Morgaine senkte den Kopf. Es war eindeutig, sie würde nicht mehr erfahren. Enttäuscht erhob sie sich und verbeugte sich neun Mal vor der Eremitin, die zusammengesunken und mit geschlossenen Augen da saß und sie mit einer schwachen Handbewegung segnete. Sie drehte sich um und verließ mit bedächtigen Schritten die Höhle.

„Wartet“, rief die Eremitin ihr hinterher. „Ein Wort noch. Wenn Ihr das Wissen um das Absolute bewahren wollt, müsst Ihr die Welt lieben, wie sie ist.“

Ich schob das Manuskript in den Umschlag zurück und streckte mich. Was für eine merkwürdige Geschichte. Ich knipste die Leselampe am Bett aus und lag im dunklen Raum wach, in den vom Fenster her ein blasser Schimmer der emsigen Stadt drang. Mumbai schien selbst bei Sturmgewitter keine Pause einzulegen. Der Regen hatte nachgelassen, vom Trommelgeräusch war nur ein gleichmäßiges Tropfen geblieben, das auf mich einschläfernd wirkte. Morgen früh würde ich im Flugzeug nach Chennai sitzen. Der Personalleiter unseres indischen Werkes würde mich am Flughafen erwarten, um mich auf der Fahrt in die Stadt über eine schwierige Personalangelegenheit zu informieren. Fast freute ich mich darauf, wieder in die Welt des Konzerns einzutauchen. Ich sehnte mich danach, die Mona zu sein, die in schwierigen Situationen Lösungen fand und schnell komplexe Fragen beantworten konnte.

Kapitel 3: Weg nach innen

1

Die letzten Wochen des Jahres waren an mir vorbeigezogen wie ein zu schnell abgespulter Film, in dem die Szenen zu einem kontinuierlichen Gefühl der Bedrohung verschwammen. Die Wochenenden in Berlin wurden durch die Anspannung im Konzern immer kürzer. Sonntags verbrachte ich nur ein paar Stunden auf dem roten Sofa, versuchte zu entspannen und nicht an die Arbeit zu denken. Stattdessen dachte ich an Chris. Er schrieb in unregelmäßigen Abständen eine kurze Email, erkundigte sich nach meinen beiden Kindern und berichtete, er hätte in Kinshasa eine Villa zum Wohnen gefunden, in der er sich wohl fühlte. Ich schrieb ebenso unverbindlich zurück und erwähnte meine Reise nach Mumbai nicht. Ebensowenig das Manuskript. Ich hatte gefragt, ob es sein könnte, dass er etwas bei mir vergessen hätte, aber er war darauf nicht eingegangen. Vielleicht hatte er die Frage missverstanden. Deepali ließ mich wissen, dass bei ihr im Unternehmen eine Umstrukturierung in vollem Gange war und sie jetzt nicht nur für die Automobilsparte zuständig wäre, sondern für alle weiteren Produktsparten ebenso. Das wunderte mich nicht. Ich hatte den Eindruck, sie würde jede Gelegenheit wahrnehmen, ihren Einflussbereich auszubauen. Ihre Bemerkung, ob ich bei uns schon die Revolution planen würde, ignorierte ich, und schrieb ihr nur kurz zurück, ich wäre derzeit überlastet, der typische Jahresendstress in Deutschland. Ich hatte jeden Augenblick der zwei Tage in Mumbai klar in Erinnerung. Die Reise erschien mir wie eine unverständliche Kurzgeschichte, in die man eintauchte, um sie schnell beendet mit Erleichterung zur Seite zur legen. Die Hinweise auf meine ‘Aufgabe’, die Deepali und Girish so penetrant eingeflochten hatten, verschmolzen zu einer unzusammenhängenden Szene, deren Sinn ich nicht entschlüsseln konnte und die deswegen verblasste.

Das Manuskript hatte ich seitdem nicht angerührt. Es lag dort, wo ich es nach meiner Rückkehr aus Indien hingelegt hatte – oben auf der Kommode meiner Großmutter. Im Konzern war ich über alle Maßen gefordert. Der Bereich Forschung und Entwicklung musste neu besetzt werden. Ich setzte alles daran, eine Ingenieurin mit Managementerfahrung zu finden. Wie ich es befürchtet hatte, sprangen die wenigen Kandidatinnen, die wir hatten, nach dem ersten Gespräch mit dem zuständigen Vorstand ab. Die externe Personalsuche hatte keinen Erfolg gehabt und schließlich wurde der Posten mit einem Mann besetzt. Für mich eine Niederlage, die meine Vermutung bestätigte, dass es nicht einfach sein würde, die Vorgaben für eine Frauenquote im Management zu erfüllen. Das Problem musste anders angegangen werden. Nur wusste ich nicht, wie. Zudem war ich mir nicht sicher, ob nicht irgendjemand die Hände dabei im Spiel hatte, dass die Kandidatinnen abgesagt hatten. Ein merkwürdiges Gefühl tauchte hartnäckig immer wieder auf. Ich wurde den Verdacht nicht los, dass jemand eine Intrige gegen mich plante. Kurz vor Weihnachten wusste ich endlich, dass ich richtig lag mit der Intuition. Einer meiner engsten Mitarbeiter stieß mich darauf. Herr Lindner war nicht nur mein Ohr in den Konzern hinein, weil er für die Führungsseminare des oberen Managements verantwortlich war, sondern auch eine Art Gefährte. Ich hatte ihn vor Jahren eingestellt, weil ich mir von ihm erhoffte, dass er sich als Leiter der internen Weiterbildung meinem Lieblingsthema Innovation annahm. Vor Wochen schon hatte er um einen Termin gebeten, aber ich musste ihn immer wieder verschieben. Endlich hatte ich ein bisschen Luft und bat ihn, mich für eine halbe Stunde im konzerneigenen Café zu treffen.

Das Café lag auf einer Empore in der Ausstellungshalle. Selbst an einem trüben Dezembertag wie diesem hatte ich durch die hohen Glaswände das Gefühl von Weite. Das beständige Zischen der Kaffeemaschine gab mir für kurze Zeit die Illusion von Urlaub. Von hier sah man auf die zehn neusten Fahrzeugmodelle, die so großzügig in der Halle angeordnet waren, dass man jedes ausgiebig von allen Seiten betrachten konnte. Der viel bewunderte Star der Ausstellung war ein schnittiger weißer Elektro-Sportwagen mit Flügeltüren. Ich sprach es nicht laut aus, aber ich hielt es für das unsinnigste Auto, das jemals entwickelt worden war. Kein normaler Mensch würde es fahren. Das Modell war unpraktisch und so tiefliegend, dass man als Frau mit Kostüm nicht annähernd elegant einsteigen konnte. Offensichtlich hatten die Entwickler eine andere Zielgruppe im Visier. Mir kam die Halle vor wie ein Blick in die Vergangenheit. Ein Bild aus einer Zeit, in der immer noch prunkvollere Fahrzeuge die Kundenwahl der Zukunft sein würden. Ein Abbild einer Gesellschaft, die sich ausschließlich über Statussymbole definierte. Wie lange noch? Kleinwagen waren statistisch gesehen im Kommen. Der Konzern musste dafür Lösungen finden. Umso mehr ärgerte mich die neue Besetzung des Entwicklungsbereiches, denn wenn jetzt nicht die Weichen umgestellt würden, war wieder eine Chance vertan. Während ich die Treppe hochstieg überlegte ich, wer meine Allianz im Konzern sein konnte, damit das Thema E-Mobilität endlich mehr im Fokus stand. Als ich die mit Parkett ausgelegte Empore betrat, sah ich Herrn Lindner schon, der an einem der Kaffeehaustische direkt am Geländer saß und konzentriert auf sein iPad tippte. Er blickte auf, als ich auf ihn zukam und rückte mir einen Stuhl so zurecht, dass ich die Ausstellungshalle im Blick hatte.

„Ich bin froh, dass es nun doch geklappt hat“, sagte er kurz und winkte dem Kellner. Ich hatte den Ruf, Termine kurz zu halten und ohne Umschweife auf das zu kommen, worum es ging.

„Es tut mir leid, dass ich Ihnen mehrfach absagen musste. Warum haben Sie mir nicht schriftlich geschickt, worum es geht?“

„Man kann manche Dinge besser im Gespräch klären.“ Er lachte.

„Nun gut, worum geht es?“, fragte ich ungeduldig.

„Ich möchte Sie für eine Idee gewinnen.“

„Rücken Sie damit heraus, Sie wissen, ich bin immer für innovative Ansätze zu haben!“

„Ich muss Sie um Geduld bitten. Ich muss nämlich dazu etwas ausholen.“

„Dann mal los.“

Ich schaltete mein iPhone stumm und sah auf die Uhr.

Der Kollege nahm einen Teelöffel und rührte in seinem Kaffee, als wäre es die Vorbereitung auf das, was er sagen wollte.

„Wir arbeiten in der Managementfortbildung mit den neusten Ansätzen, dennoch genügt das nicht. Noch können wir uns mit den Verkaufszahlen in Sicherheit wiegen, aber die Welt bleibt nicht, wie sie heute ist. Das Umfeld wird weniger einschätzbar, die Märkte verändern sich schneller als es zu unseren Entscheidungsstrukturen passt. Die Konkurrenz aus China und Indien wird uns schnell überholen, wenn wir nicht erfinderisch sind und die Trends aufspüren. Komplexitätsmanagement ist gefragt, ebenso wie Agilität. Wir müssen unsere Strategien anpassen. Führungskräfte müssen schneller auf Veränderungen reagieren.“

„Da sagen Sie mir nichts Neues, Herr Lindner.“

„Ich weiß, aber bisher gibt es keine Konsequenzen aus dieser Erkenntnis.“

„Dafür sind Sie zuständig. Warum ziehen Sie nicht die Konsequenzen?“

„Weil das einer Revolution gleich kommen würde!“

Ich dachte, ich hätte mich verhört.

„Wie bitte?“

„Mona, das Unternehmen driftet auseinander, haben Sie das nicht schon bemerkt? Zu der einen Fraktion gehören die meisten obersten Führungskräfte, auch einige im mittleren Management. Sie wollen so wenig Veränderung wie möglich, sind daran interessiert ihre Besitzstände zu wahren und wollen ihre Schäfchen vor der Pensionierung ins Trockene bringen.“

Ich betrachtete ihn mit unverhohlener Skepsis, aber sagte nichts, weil ich nicht wusste, worauf er hinaus wollte.

„Und die andere Fraktion will Veränderung! Natürlich sind da viele jüngere dabei, die keinen Einfluss haben. Sie wollen für einen Konzern arbeiten, der mehr kann als Luxuswagen für korrupte Staatsoberhäupter zu produzieren. Sie wollen zukunftsweisende Produkte und eine bahnbrechende Umstellung des Konzerns auf Zukunftsthemen. Sie wollen eine radikale Veränderung in der Rolle, die wir global spielen, in unserem Image, in der Unternehmenskultur, im Portfolio. Und Transparenz in den Lieferketten!.“

„Sind Sie sich da sicher?“

„Ich bin mir sicher. Und deswegen wollte ich Sie warnen.“

„Sie? Mich? Wovor?“

„Man vermutet, dass Sie auf der Seite der Innovation stehen, und deswegen gibt es einige der eher konservativen Herren, die gerne hätten, dass ihr Posten anders besetzt würde.“

Ich kniff die Augen zusammen und bemühte mich, mir nicht anmerken zu lassen, dass mich seine Offenheit irritierte. Ebenso wenig ließ ich ihn wissen, dass ich eine Ahnung in dieser Richtung gehabt hatte. Sachlich fragte ich nach Details, was er von wem gehört hatte und er gab bereitwillig Auskunft. Er meinte er, man müsste in jedem Fall die innovative Fraktion stärken und er würde das gerne in die Managementfortbildung einfließen lassen. Ich bat ihn, dafür einen Vorschlag zu erarbeiten. Dann ließ ich den Kaffee halb ausgetrunken stehen und eilte in die nächste Sitzung, während ich zugleich überlegte, wer die Herren waren, von denen er gesprochen hatte. Der neue Personalvorstand gehörte auf jeden Fall dazu. Mein ungutes Gefühl hatte also gestimmt. Ich brauchte einen Plan. Dafür benötigte ich einen freien Kopf. Vor Wochen schon hatte Nina gefragt, ob ich sie nicht über den Jahreswechsel besuchen wollte. Ich konnte mich bislang nicht entscheiden, weil ich mir nicht sicher war, ob wir es lange miteinander aushielten. Aber jetzt stand mein Entschluss. Ich informierte meine Sekretärin, dass ich knapp zwei Wochen abwesend und nur per Email erreichbar sein würde. Dann schrieb ich an Nina, dass ich kommen würde. Sie freute sich sehr und versprach mir Sonne, eine unvergleichliche Aussicht auf ein unendlich blaues Meer und ausreichend Ablenkung. Vielleicht würde es mich auf neue Ideen bringen, ihren politischen Analysen zuzuhören.

2

Die vier Kellner hinter der Theke riefen sich lautstark Worte in einer Sprache mit Klicklauten zu. Nur gelegentlich hörte ich ein englisches Wort dazwischen heraus. Sie scherzten miteinander und bedienten nebenher die Gäste, als wäre das eine belanglose Nebenaufgabe. Dann stimmten sie plötzlich alle gemeinsam in einen Kanon ein, aus dem ich erst nach einigen Malen das Wort „Obrigado“, portugiesisch für „Danke“, heraushörte. Das Café Vidae gehörte einer mosambikanischen Kette. Jetzt winkte mir einer der Kellner zu. Er schob den von mir bestellten Café Latte über die Theke, klatschte in die Hände und machte eine Tanzbewegung, die von seinen Kollegen mit lautem Pfeifen begleitet wurde. Ich stand auf, um mir den Kaffee zu holen. „Schokostreusel?“, fragte er mit schon erhobenen Streubecher und grinste mich breit mit seinen schneeweißen Zähnen an. „Nein, danke“, sagte ich förmlich und ärgerte mich im gleichen Moment über meine steife Art. Als ich sah, wie er eine enttäuschte Grimasse zog und seine Kollegen ihn auslachten, sagte ich schnell: „Na gut!“ Kunstvoll verabreichte er meinem aufgeschäumten Kaffee ein Schokoladenstreuselherz. Er grinste und seine Kollegen prusteten vor Lachen. Ich bedankte mich verunsichert und nahm den Becher mit zu meinem Platz auf einer mit rotem Plastikleder bezogenen Bank. Schräg durch das Fenster konnte ich das Plateau des Tafelberges sehen, der weise und geduldig über die Stadt wachte. Ich fühlte mich merkwürdig fremd hier und zugleich unendlich Zuhause. Ob die Kellner mich für eine Südafrikanerin hielten?

Das Café lag unterhalb des Tafelberges, auf dem wir den Abend des Jahreswechsels verbracht hatten, gemeinsam mit einer Vielzahl an Touristen aus aller Welt. Der Sonnenuntergang über dem Meer war es wert gewesen. Mit dem Blick auf einen atmeberaubenden Sternenhimmel hatte Nina mich in die aktuellen politischen Diskussionen in Südafrika eingeweiht. Sie erklärte mir, dass es 15 Jahre nach dem Ende der Apartheid noch immer darum ging, das Eigentum weißer Farmer Schritt für Schritt an schwarze Afrikaner umzuverteilen. Ich hatte nur mit einem halben Ohr zugehört und aufgehorcht, als sie berichtete, Nelson Mandela läge wegen einer Lungenentzündung im Krankenhaus. Seit meiner Kindheit kannte ich seinen Namen, weil meine Großmutter ihn häufig erwähnt hatte und mir nahegelegt hatte, ihn mir als Vorbild zu nehmen. Als junges Mädchen wartete ich auf die Geschichte, in der sie ihm persönlich begegnet war, wurde allerdings enttäuscht. Sie hatte wohl so viel Hochachtung vor ihm, dass sie ihn nur am Rande in ihre Geschichten einfließen ließ. Sie erzählte von den vielen Kundgebungen gegen das unmenschliche Apartheidregime, an denen sie in Deutschland noch in hohem Alter teilgenommen hatte. Seit Jahren begleitete ich das südafrikanische Werk unseres Konzerns dabei, die Anzahl der Mitarbeiter mit nicht europäischer Herkunft zu erhöhen. Eine Vorgabe der südafrikanischen Regierung, nach der sich alle Unternehmen richten mussten. Sie stellte uns im Personalmanagement vor Herausforderungen, insbesondere bei Managementpositionen, die wir in der Regel mit deutschem Personal besetzten. Ich war nie selbst vor Ort gewesen. Konnte man solche Vorgaben nicht für die Erhöhung der Anzahl von Frauen im Management anwenden? Ich nahm mir vor, mich eingehender mit dem Prozedere zu beschäftigen und fragte mich, warum ich nicht schon eher darauf gekommen war. Dann schob ich die Gedanken an den Konzern beiseite – ich war hierhergekommen, um Abstand zu gewinnen. Eine knappe Woche blieb mir noch dafür.

Der Kaffee war wunderbar. Nina hatte behauptet, es wäre der beste der Stadt und ich konnte ihr nicht widersprechen. Chris kam mir in den Sinn. Er würde beides mögen, den Kaffee und die gute Laune der Kellner, die ansteckend war. Ob die Leute im Kongo ebenso herzlich waren? Kapstadt ist Afrika für Anfänger, hatte er gesagt, als wir über Nina sprachen, und ich hatte es nicht kommentiert. Ich genoss die Stadt. Sie hatte mich mit einer Helligkeit begrüßt, an die ich mich erst gewöhnen musste. Die gleißende Sonne rückte die Querelen im Konzern in die Ferne, klare Farben und freundliche Menschen lenkten mich perfekt ab. Alles verströmte hier gute Laune, als wäre jeder in Urlaubsstimmung. Der Stress der letzten Wochen fiel jeden Tag mehr von mir ab und die vermutete Intrige gegen mich wirkte tausende Kilometer entfernt, genauso wie der dunkle Winter in Berlin. Südafrika übte einen Reiz auf mich aus, mit dem ich nicht gerechnet hatte und ich genoss es, nicht die Minderheit mit einer anderen Hautfarbe zu sein. Ich fühlte mich leicht und unbeschwert, beschwingt durch die Weite des Meeres, den nie müde werdenden Wind, und war beeindruckt von der Majestät des Tafelbergs. Mit seinem jahrmillionenalten Wissen schien er die Stadt zu ihrem Schutz zu halten. Nina hatte mir alles erzählt, was sie in ihrem Jahr hier über die Geschichte Kapstadts zur Zeit der Apartheid in Erfahrung gebracht hatte. Sie erzählte von der Enteignung der farbigen Hauseigentümer zur Zeit der Apartheid und ihrer Vertreibung in die sogenannten ‚Cape Flats’, die ärmeren Stadtviertel, wo es sandig war und kaum Bäume gab. Sie hatte mir ausgiebige Vorträge gehalten über die Hausbauprogramme der neuen Regierung, über die Kritik an der weißen Premierministerin der Kapprovinz, die Berliner Vorfahren hatte, und die Machtkämpfe in der Regierungspartei. Irgendwann hatte ich gesagt, dass es mir reichen würde und ich nun gerne einmal die Stadt so wahrnehmen wollte, wie sie auf mich wirkte. Deswegen war ich dankbar für die Zeit alleine in diesem Café.

Seit einer halben Stunde wartete ich auf Nina, die Pünktlichkeit offensichtlich nicht mehr ernst nahm. Ich beschloss, die Gelegenheit zu nutzen, endlich im Manuskript weiterzulesen, das mit mir reiste wie ein Kleinod, auf das ich sorgfältig achtete. Ich schob die Kaffeetasse beiseite, holte den Umschlag aus meiner Tasche und suchte das Kapitel, das abrupt mit dem Besuch bei der verrückten Eremitin geendet hatte. Als ich die Stelle wiedergefunden hatte, versank ich nach wenigen Sätzen in der Geschichte.

Morgaine stand auf einem Felsen und spähte in den Nebel, der den See und sie selbst einhüllte. Sie beobachtete angestrengt das Nichts, das vor ihr lag. Es kam ihr vor, als würden die Nebelgeister sie auf sich selbst zurückwerfen, bedrohlich und unerbittlich. In grauen Schwaden zogen sie an ihr vorbei wie eine Kraft, die unendliches Schweigen einforderte. Eine schwere Stille lag über dem See. Jeden Moment konnte die Barke erscheinen und Ciarán bringen. Aber sie kam nicht. Morgaine seufzte. Sie vermisste ihren Geliebten, so unangemessen ihr das auch erschien. Warum ging er immer länger fort? Die Worte der Eremitin lagen schwer auf ihrer Seele. Hatte sie nicht angekündigt, was Morgaine ahnte – daß das Leiden in der Welt zunehmen würde? Außerdem war ihr der Rat der weisen Frau noch immer unklar. Wie konnte sie das Wissen der Frauen bewahren, ohne die Rituale beizubehalten? Und wie sollte sie es in die Welt tragen?

Als sie sich gedankenversunken vom See abwand, um den Pfad ins Dorf zurückzugehen, schrie eine Krähe in die Stille hinein, laut und klagend. Eindringlich. Morgaine blieb erschrocken stehen. Sie verstand die Vögel und dieser Ruf war der Ruf von Gefahr. Es konnte nur eins bedeuten. Sie schloss die Augen, bat die Göttin um Hilfe und dachte an den Mann, den sie liebte. Vor ihrem inneren Auge sah sie das Getümmel einer Schlacht: Reiter und reiterlose Pferde, die verängstigt umherliefen sowie Fußsoldaten, die ihre Waffen schwangen. Menschen schrien, Frauen und Kinder versuchten zu fliehen und wurden von Pferden überrannt. Schwerter klirrten und Beile schwirrten durch die Luft. Es roch nach Blut und Schweiß. Ihr Herz raste. Sie sah Ciarán mitten unter den Soldaten auf einem Pferd in einer Rüstung, die sie nicht kannte. Er kämpfte unerbittlich, von einem Drang getrieben, den sie spürte. Sie hörte, wie Metallklingen klirrten und Menschen vor Verzweiflung nach Hilfe riefen. Jetzt sah sie sein Gesicht vor sich, schmerzverzerrt. Die Bilder verschwanden so schnell, wie sie gekommen waren. Vor ihr lag schweigend der winterliche See. Die gleichen Nebelschwaden standen über dem See. Enten schwammen hintereinander auf dem spiegelglatten Wasser und teilten es in zarte Wellen, die auf das Ufer zuliefen. Morgaine fröstelte. Der Herbst war milde gewesen, nun wurden die Tage regnerischer und kälter. Sie zog sich den Wollumhang dichter um den Hals, segnete den See und drehte sich um. Müde schritt sie auf dem Pfad zurück zu ihrem Haus.

„Mama, Du bist ja völlig vertieft!“

Nina setzte sich mit einem Schwung neben mich und legte ihren Arm um meine Schulter.

„Was liest Du da?“

„Ein Manuskript, das ich in der Kommode meiner Groß- und deiner Urgroßmutter gefunden habe“, log ich, weil es das Beste war, was mir in diesem Moment einfiel.

„Ehrlich? Das will ich auch lesen!“

Ich schob die Blätter in den Umschlag zurück und verstaute ihn in meiner Tasche.

„Kannst du gerne, wenn ich fertig bin. Und, hast Du ein Geschenk gefunden?“

Kapstadt tut ihr gut, dachte ich, als sie lächelte. Ihre Haare waren im afrikanischen Stil aufwendig geflochten. Sie hatte mir nur verraten, dass sie mich zu einem besonderen Ereignis ihres Freundes mitnehmen würde, für das sie noch ein Geschenk bräuchte. Ich war gespannt auf den jungen Mann, zugleich aber auch ambivalent. Die bisherigen Freunde von ihr waren mir als Mutter nicht recht gewesen. Ich vermutete, dass es sie reizte, mich zu schockieren. Ihren neuen Freund kannte ich nur von Fotos. Er machte einen wohlerzogenen Eindruck, wie er schützend den Arm um sie legte.

„Und, verrätst Du mir, wo wir hingehen?“

„Okay“, Nina legte ein ernstes Gesicht auf, „ Andy wird als Sangoma initiiert.“

„Als was, bitte?“

„Mama, Sangomas sind traditionelle Heiler.“

Nina hob jetzt an zu einem Vortrag über die Rolle traditioneller Heiler und ich ließ sie gewähren. Geduldig hörte ich mir an, dass es unter ihnen viele Frauen gab, die auch heute noch eine wichtige Funktion in der Gesellschaft einnahmen: als Heiler, Mediatoren, Psychiater, Konfliktschlichter, Vermittler und Kräuterärzte. Mich irritierte, dass ihr Freund als letzte Aufgabe in seiner Lehrzeit zum Sangoma Kontakt mit den Geistern seiner Vorfahren aufnehmen musste, um sehen zu lernen. Sehen betonte sie und zog das Wort in die Länge. Ich beschloss, mir jeden Kommentar zu verkneifen.

„Wie fahren nach Kayalitsha, das ist das Armenviertel in den Cape Flats. Es liegt am Stadtrand, eine halbe Stunde Fahrt. Dort ist die Feier.“

Sie bestand darauf, dass ich den Mietwagen stehen ließ und wir mit ihrem klapprigen Fiat Uno fuhren, bei dem man jede Tür zweimal zuschlagen musste. Ich lag richtig in der Vermutung, dass es ihr unangenehm war, mit einem Auto der Marke meines Konzerns in ein Township zu fahren. Ich willigte ein, nachdem sie mir versichert hatte, dass es in ihrem Wagen Sitzgurte gab.

3

Vor der blau gestrichenen Hütte, die aus Holz- und Blechresten gefertigt war, standen mehr als fünfzig Gäste der Initiationsfeier. Sie unterhielten sich lautstark auf Xhosa, der afrikanischen Sprache, die hier im Süden des Landes hauptsächlich gesprochen wurde. Die Überdachung aus Blech lag auf krummen Pfosten und war zwischen zwei gegenüberliegenden Hütten angebracht. Sie schützte uns zwar vor der stechenden Sonne, aber dafür trieb uns beißender Qualm von einem Feuer Tränen in die Augen. Mir wurde klar, dass wir hier mit unserer Hautfarbe nicht auffielen. Die anderen Gäste sprachen mich auf Xhosa an und ich musste jedesmal darum bitten, auf Englisch zu wechseln. In der einen Hütte verschwanden ständig Personen. Nina erklärte mir, sie würden sich dort umziehen. Einer nach dem anderen kam mit traditioneller Festkleidung wieder heraus – mit Fellumhängen und mit Perlen besetzten Kappen. Als die Trommler zu schlagen begannen, wurde ein Teil des Unterstands für die Tanzfläche freigeräumt und die Verkleideten fingen an sich wie in Trance zu bewegen. Eine Gruppe von Kindern, die auf einer Bank an der Hüttenwand saßen, sahen ihnen begeistert zu und stachelten sie mit rhythmischen Klatschen an. Wir standen am Rand der Tanzfläche und ich versuchte, den wirren Bewegungen der Tänzer zu folgen. Nina hatte mich untergehakt. Sie konnte ihre Aufregung nicht verbergen. Sie vertuschte es, in dem sie mir alles über die Zeremonie erklärte, was sie von ihrem Freund in Erfahrung gebracht hatte. Einschließlich der Information, dass er die Hühnerknochen, die er gesehen hatte, bei sich tragen musste.

„Sie fangen erst an, wenn die ranghöchsten Sangomas angekommen sind.“

Das war offensichtlich noch nicht der Fall. Auf meine Frage, wo denn ihr Freund wäre, sagte sie, sie wüsste es nicht. Es war drückend heiß unter dem Vordach. Das schien niemanden außer mich zu stören. In der Wartezeit wurde selbst gebrautes Bier in einem großen Blecheimer herumgereicht, den ich weitergab, ohne daraus zu trinken.

Als ein kurzes Raunen durch die Menge ging, dachte ich mir schon, dass die wichtigsten Personen gekommen waren – zwei Männer und drei Frauen, alle in normaler Straßenkleidung. Sie verschwanden einer nach dem anderen in der Hütte. Nach einigen Minuten traten sie majestätisch heraus, in festlicher Kleidung und reich geschminkt. Sie hatten sich überschwenglich Schmuck angelegt. Keiner sah aus wie der andere. Allen gemeinsam waren die vielen weißen Perlen, die die Stirnbänder, Kappen, Halsbänder, Amulette und Ketten zierten.

Nina und ich hatten uns eine Holzbank abseits von der Tanzfläche gesucht. Von hier aus hatten wir die Szene im Blick. Ich hielt Ninas Hand, weil ich spürte wie aufgeregt sie war. So kannte ich sie gar nicht.

„Da ist er, das ist Andy!“

Sie zeigte auf einen hellhäutigen jungen Mann.

Ich fragte völlig erstaunt: „Ist er weißer Afrikaner oder Deutscher?“

„ Deutscher, Mama.“

„Wie kommt ein Deutscher dazu, Sangoma zu werden?“, prustete ich lachend, riss mich dann aber zusammen, um meine Tochter nicht zu verletzen.

„Man wird ausgesucht“, belehrte sie mich.

„Wie meinst du das?“

„Genau so, wie ich es sage! Man sucht sich das nicht selbst aus. Die älteren Sangomas sehen, wer die Gabe hat und dann sprechen sie die Person darauf an. Andy ist zweimal innerhalb eines Jahres angesprochen worden, er müsse Sangoma werden und hat es zweimal ignoriert. Er ist eigentlich nicht der Typ für so etwas. Schließlich studiert er Rechtswissenschaften. Als ihm das dritte Mal ein Sangoma den Hinweis gab, wusste er, dass er ihm folgen musste. Das war dieser Herr dort.“

Sie zeigte auf einen verkleideten Mann mit einem wettergegärbten Gesicht und einem üppig mit Perlen besetzten Haarschmuck, der neben den anderen Sangomas auf einem Stuhl saß und die Augen geschlossen hielt. Ich hatte ihn vorher tanzen gesehen.

„Er war so hartnäckig, dass Andy bei ihm in die Lehre gegangen ist. Das war vor zwei Jahren.“

Dass sie mit solch einer Selbstverständlichkeit so irrationale Dinge erzählte, berührte mich. Kam da die Urgroßmutter durch?

Jetzt stand der Sangoma auf und hakte Ninas Freund unter. Er führte ihn auf die Mitte des Platzes. Andy hatte dieselbe traditionelle Kleidung an wie die anderen Heiler, nur ohne das reich bestickte Halsband, ohne Perlenketten und ohne ein perlenbesetztes Stirnband. Sein Gesicht war weiß und schwarz geschminkt. Das Ritual der Einweihung begann. Nina flüsterte mir zu, sie wolle auf die andere Seite des Platzes gehen, um bessere Fotos machen zu können und ließ mich alleine auf der Bank sitzen. Ich betrachtete die Zeremonie, konnte aber weder hören, was gesprochen wurde, noch den Prozess nachvollziehen. Dennoch genoss ich es, in einer Situation zu sein, die mir fremd war und die mir das Gefühl gab, ich wäre ein zufällig in einen Film geratener Statist. Ich atmete den Rauch ein, weil es nicht zu verhindern war, und lauschte dem Rhythmus der Trommeln. Andy kniete sich auf den Boden. Jemand warf eine Decke über ihn und ich fragte mich, wie er die Hitze aushielt. Nach wenigen Minuten befreite man ihn und der alte Sangoma legte ihm einen üppigen Kopfschmuck an. Dann tanzte er mit seinem perlenbesetzten Stirnband alleine auf der Tanzfläche und wurde von jedem der Sangomas gesegnet.

„Ich bin Lindiwe“, sagte eine Stimme neben mir. Ich war so in die Betrachtung der Zeremonie versunken, dass ich nicht bemerkt hatte, wie sich eine Sangoma neben mich auf die Bank gesetzt hatte. Bevor ich antworten konnte, nahm sie meine Hand und drückte sie. Ihr blauer perlenbesetzter Turban wackelte gefährlich und die unzähligen Ketten um den Hals rasselten leicht. Sie trug ein Fell um die Hüften, darunter konnte ich ihre Jeans erkennen.

„Und wer bist du?“ Sie sah mich fragend an.

„Mona. Nur ein Gast für den heutigen Tag“, erwiderte ich. „Andy, der Sangoma-Anwärter, ist der Freund meiner Tochter.“

Lindiwe lachte grölend, als hätte sie schon zu viel von dem selbst gebrauten Bier getrunken und schlug kichernd die Hände zusammen. Der Perlenschmuck hing ihr tief in die Stirn. Um ihre Augen reihten sich Lachfalten. Sie tätschelte meine Hand.

„Man hört, du bist aus demselben Land wie er.“

„Stimmt!“

Ich rutschte verunsichert auf der Bank hin und her. Als sie meine Hände losließ, schob ich sie schnell unter die Oberschenkel. Was wusste sie über mich oder hatte ich einen unüberhörbar deutschen Akzent?

„Es gibt eine richtige Zeit für alles“, fuhr sie fort und lachte wieder laut auf, „und es gibt keine Zufälle!“

Ich nickte zustimmend, um es mir mit ihr nicht zu verscherzen und in der Hoffnung, das Gespräch zu beenden. Die Sangoma legte ihre Hand auf meine Schulter und kam mir unangenehm nah.

„Ich will damit andeuten“, flüsterte sie mir ins Ohr, „dass es einen Grund gibt, warum du heute hier bist.“

Ich drehte abrupt den Kopf zu ihr um und starrte sie entgeistert an. Unter ihrer Schminke nahm ich ein erfahrenes, vom Leben gezeichnetes Gesicht wahr, voll von Trauer und zugleich Wärme.

„Ich werde dir sagen, wo du mich morgen finden kannst. Wenn du nicht ausweichst, dann kommst du mich besuchen. Du musst deine Aufgabe annehmen.“

Sie stand auf, mischte sich unter die Tänzer und schwang ihren Körper zu der betörenden Trommelmusik mit einer für ihr Alter unpassend anmutenden Beweglichkeit. Ich war wie zum Stein erstarrt.

4

Lindiwe hatte mir nach dem Fest nüchtern im Detail erklärt, wo ich sie in den Bergen hinter Kapstadt finden würde. Sie wies darauf hin, ab wann das Navigationssystem unbrauchbar sein würde und ich mir deshalb genau aufschreiben müsste, wie ich zu ihrem Haus käme. Wenn Nina auf der Rückfahrt von der Feier am Tag zuvor nicht alles daran gesetzt hätte, mich zu überzeugen, wäre ich nicht losgefahren. Jetzt fuhr ich früh am Morgen bei schönstem Wetter auf der Autobahn nach Norden aus der Stadt hinaus und war froh, dass ich gegen den Berufsverkehr unterwegs war. Auf der anderen Fahrbahn in Richtung Innenstadt fuhren die Wagen im Stop-and-go, Stoßstange an Stoßstange. Im Rückspiegel sah ich den Tafelberg in ein violettes Morgenlicht getaucht, während sich vor mir die Bergkette mit ihren gigantisch scharfkantigen Felsspitzen ausbreitete. Ich war auf die Wirkung der Berge nicht vorbereitet. Als ich aus einem nicht enden wollenden Tunnel herausfuhr, der den ersten Teil der Bergkette durchschnitt, führte die Autobahn in sanften Kurven durch eindrucksvolle Schluchten, die von kupferbraunen Felsformationen umschlossen wurden. Hier wird der Mensch unwichtig, schoss es mir durch den Kopf. Die Bergzüge, das wusste ich von Nina, hatten sich seit Jahrmillionen nicht verändert. Dagegen war ein einzelnes Menschenleben ein kurzer Zeitabschnitt. Auf einmal kam mir mein eigenes Leben vor wie ein winziger Baustein in einer unendlichen Zeitenfolge. Im Angesicht der Ewigkeit, die die schroffen Berge ausstrahlten, fragte ich mich, ob eine Lebenszeit etwas bewirken konnte in der Welt. War aller Einfluss, den ich meinte zu haben, nur eine Illusion? Als ich aus dem Tal heraus in die Ebene fuhr, türmte sich in der Ferne schon die nächste Bergkette wie eine Kulisse auf, dieses Mal in dunklem Blau und Grün. Bevor ich sie erreichte, bog ich in einem Städtchen mit weiß getünchten Häusern ab und folgte der Straße entlang einer Hügelkette nach Osten.

Die Landschaft wurde karger und zugleich betörend malerisch. Vor dem Gebirgszug, der mich zur Linken begleitete, wellten sich sanfte blassgrüne Hügel, die mit kurzen trockenen Sträuchern bewachsen waren. Dazwischen standen unendlich viele Aloen, von denen einige noch blühten. Ich näherte ich mich einer Farmlandschaft und so weit ich blicken konnte, wurde Wein angebaut. Hinweisschilder am Straßenrand wiesen auf Weingüter hin, deren Namen Niederländisch, Deutsch und Französisch klangen. Afrikanische Namen waren nicht darunter. Hier hatte ich das Haus von Lindiwe nicht vermutet.

Bei den Gedanken an die Begegnung mit ihr auf der Initiationsfeier am Tag zuvor ging mir die Reise nach Mumbai durch den Kopf. Ich hatte alles daran gesetzt, die merkwürdigen Bemerkungen von Girish und Deepali zu meiner angeblichen Aufgabe zu verdrängen und nun war ich genau deswegen zu einer Sangoma unterwegs.

Als ich ihren Angaben folgend hinter einem weiß gestrichenen Tor auf einen mit Schlaglöchern übersäten Feldweg abbog, fing ich an, nervös zu werden. War ich auf dem Weg in eine Falle? Ich lenkte den Wagen, der für diese Art von Straßen nicht geeignet war, an einem Damm vorbei. Das Wasser glitzerte in der grellen Sonne und lud zum Baden ein. Ich hielt kurz an und kurbelte das Fenster herunter. Ein Schwarm schwarzer Vögel stob aus dem Schilfgürtel, der schützend das Ufer umgab. Ein einzelner Reiher erhob sich majestätisch mit vernehmbaren Krächzen von einer kleinen Insel im See und zog eine Runde vor mir her. Vorsichtig fuhr ich den felsigen Weg weiter, um das Mietauto nicht zu beschädigen. Vor mir breitete sich schweigend ein sanft ansteigendes Tal aus. Von einem Haus war weit und breit keine Spur. Ich erinnerte mich, dass Lindiwe erklärt hatte, ihre Farm läge einen Kilometer abseits der Hauptstrasse. Als ich um eine scharfe Kurve bog, tauchte ein sandfarbenes reetgedecktes Haus mit einer ausladenden Veranda auf. Menschen waren nicht zu sehen. Mir fiel sofort die Solaranlage ins Auge, die auf dem Dach eines angebauten Schuppens angebracht war. Ich stellte das Auto auf einem Parkplatz hinter dem Gebäude ab, ging um das Haus herum und betrat über rund angelegte Treppenstufen die überdachte Terasse.

„Komm herein“, rief eine Stimme von innen, die ich kaum wieder erkannte. Die Tür zur Veranda stand offen und ich trat in einen kirchenartigen Raum mit hoher Decke. Dahinter lag die Küche, in der Lindiwe beschäftigt war. Ich wollte nicht glauben, dass die Frau, die dort mit Töpfen herumhantierte, dieselbe war, die mir die merkwürdigen Worte ins Ohr geflüstert hatte. Hier begegnete ich einer temperamentvollen Endfünfzigerin mit meiner Hautfarbe, in Jeans und lässigem T-shirt, mit kurzen rötlich gefärbten Haaren und einem Pony, der ihr attraktives Gesicht einrahmte.

„Herzlich willkommen im Tal der Heilung!“

Sie kam auf mich zu, drückte mich fest und gab mir einen kurzen Kuss auf den Mund, was mich irritierte.

„Ich habe Wasser aufgesetzt, nimmst du schwarzen Tee oder Kräutertee?“

Ich entschied mich für einen schwarzen Tee mit Milch und Zucker, um meine Nerven zu stärken. Was um Himmels willen suchte ich hier mitten in der Wildnis bei einer traditionellen Heilerin?

Lindiwe nahm den Kessel vom Gasherd und goss den Tee auf, als wäre dies eines ihrer Rituale als Sangoma.

Das Haus war spärlich eingerichtet. Die offene Küche beherbergte einen Tisch für zehn Personen. Sie musste öfter viele Gäste haben. Geschmackvolle Holzregale waren mit Geschirr gefüllt. Der hohe Raum zwischen Küche und Veranda war fast unmöbliert, nur zwei Sofas drängten sich an einen Kamin. Ich vermutete, dass es im Winter unangenehm kalt wurde. Auf dem Boden lagen Schilfmatten verteilt. Ein schwarzes Klavier, gekennzeichnet mit einem eindeutig deutschen Herstellernamen, stand zwischen bunt bemalten Fenstern, die nur einen winzigen Blick ins Tal freigaben.

„Nimm die Zuckerdose mit und lass uns den Tee auf der Veranda trinken.“

Sie reichte mir das Tablett, als wäre ich nicht zum ersten Male hier, und nahm selbst die Teekanne.

Erst als ich jetzt wieder auf die überdachte Veranda hinaustrat, nahm ich den Blick ins Tal wahr und blieb einen Augenblick vor Bewunderung stehen. Das Haus lag so, dass die Aussicht auf die Konturen der Berge weit jenseits der Hügel und Weinfarmen wie ein Gemälde wirkte. Rechts und links senkten sich sanft die mit niedrigem Gestrüpp bewachsenen Anhöhen wie zum Schutz. Es kam mir vor wie ein Tor zu einer anderen Welt.

„Jetzt weißt du, warum ich mir diesen Platz ausgesucht habe.“

Lindiwe grinste mich an und zog zwei Campingstühle dichter an einen Korbtisch. Sie goss den Tee in getöpferte Tassen und reichte mir eine davon.

„Genieße es, der Blick verfehlt nie seine Wirkung.“

„Er ist überwältigend“, gab ich zu und schüttete mir einen Löffel zu viel Zucker in den Tee.

„Orte sind geographische Antworten auf die Seele“, fuhr Lindiwe fort, „sie sprechen eine Sprache, die wir oft nicht mit dem Verstand verstehen.“

Ich sah sie erstaunt an. Der Satz hätte von mir stammen können.

„Als würden sie uns an uns selbst erinnern“, ergänzte ich.

„Genau!“, sie musterte mich ausgiebig. „Als würde sich unsere Seele an ihre eigentliche Heimat erinnern.“

Ich nahm vorsichtig einen Schluck des heißen Tees. Ein heftiger Windstoß fegte plötzlich über die Veranda und war ebenso schnell wieder verschwunden. Kurz darauf fuhr ein zweiter Windstoß unter dem Dach durch. Ich hatte das Gefühl, der Wind wollte sich am Gespräch beteiligen.

„So sind wir Menschen, wir erkennen Muster. Wir erkennen zum Beispiel das Muster eines Ortes, das uns ähnlich ist, und fühlen uns dort beheimatet. Genauso ist es mit Menschen, wir erkennen einander an einem ähnlichen Muster und dann fühlen wir uns zu einer anderen Person hingezogen. Wir sehen die andere Person.“ Lindiwe sprach, ohne mich anzusehen. Ihr Blick war in die Ferne gerichtet.

„Ich habe dein Muster gesehen, Mona“, fügte sie hinzu, „und es ist mir vertraut.“

Ich beschloss zu schweigen und abzuwarten, worauf sie hinaus wollte.

„Du bist eine Frau mit großartigen Fähigkeiten. Du liebst es, Einfluss zu haben, du fühlst dich zu Macht hingezogen. Aber in deinem Leben fehlt etwas Entscheidendes. Wirkliche Erfüllung liegt nicht in Anerkennung, sondern in der Liebe.“

Ich holte tief Luft, weil ich mir vorkam wie damals, als ich als Teenager bei meiner Großmutter auf dem Sofa gesessen hatte und sie mir Geschichten über die Liebe erzählte, die ich auf keinen Fall hören wollte.

„Ich meine nicht, dass du einen Mann brauchst“, Lindiwe lachte hämisch, ohne einen Kommentar von mir abzuwarten. „Ich meine damit, dass du deinem Herzen folgen musst. Sonst kannst du nicht wissen, was du zu dieser Welt beitragen kannst.“

Ich sah sie erschrocken an. Sie brach wieder in dieses beängstigende Lachen aus, das mich schon bei der Initiationsfeier so irritiert hatte. Dann schlug sie sich amüsiert mit den Händen auf die Oberschenkel.

„Okay, entspanne dich, du bist hier, um aufzutanken. Als ich so alt war wie du, hatte ich meine Aufgabe auch noch nicht gefunden.“

Ich stellte nervös meine Teetasse ab und lehnte mich in dem Campingstuhl zurück. Die Senken und Täler der Berge in der Ferne traten als Schatten hervor und wirkten wie die Kulisse eines Fantasy-Romans. Wir schwiegen beide und es kam mir vor wie eine Unendlichkeit, bis ich mir schließlich den Mut nahm nachzufragen.

„Lindiwe“, sagte ich, „ich glaube nicht an eine vorbestimmte Aufgabe. Würdest du mir dennoch verraten, wie du die deine gefunden hast?“

Sie sah mich mit einem mitleidigen Blick an. „Das ist eine lange Geschichte, Mona! Nun, wenn du zuhören willst...“

Als sie zu erzählen begann, tauchte ich in ihre Welt ein wie in einen guten Roman, dessen faszinierendem Sog ich mich nicht entziehen konnte. Lindiwe nahm mich mit in ihre Zeit als Kämpferin des militärischen Flügels des afrikanischen Nationalkongresses, der Widerstandspartei, die von Nelson Mandela angeführt wurde, auch zur der Zeit, als er auf einer Insel vor Kapstadt im Hochsicherheitsgefängnis saß. Heute stellten sie die Regierungspartei in Südafrika. Während der Zeit der Apartheid hatte Lindiwe eine Ausbildung zur Krankenschwester gemacht, und ein Jahr in den USA studiert. Nach ihrer Rückkehr nahm die Polizei sie am Flughafen fest. Im Gefängnis wurde sie gefoltert, weil man die Namen von Mitkämpfern aus ihr herauspressen wollte. Sie hatte standgehalten, und war nach Wochen wider Erwarten entlassen worden. Zurück im Untergrund gründete sie eine Gruppe, die es sich zur Aufgabe machte, politische Gefangene zu unterstützen. Ihr Ziel war es, deren Mut und Standhaftigkeit zu bewahren, ihnen Hoffnung mitzugeben und sie zu ermutigen, sich im Gefängnis weiterzubilden. Nach dem Ende der Apartheid bereitete sie politische Gefangene auf ihre Entlassung vor.

„All das war nur eine Vorbereitung, Mona, ich wusste damals nicht, dass die eigentliche Herausforderung erst vor mir lag.“

„Und welche war das?“ Ich war neugierig geworden.

„Ich gehörte als Kämpferin zur militärischen Einheit des Untergrunds. Nach dem Ende der Apartheid wurde ich eines Tages gefragt, ob ich die Leitung der Integration der medizinischen Dienste der Widerstandsbewegung und der ehemaligen südafrikanischen Armee leiten wolle.“

Sie legte eine theatralische Pause ein und sah mich ernst an.

„Ich weiß nicht, ob du dir vorstellen kannst, was das bedeutete. Ich sollte mit einem weißen Mann zusammen die Leitung übernehmen, der indirekt verantwortlich war für Befehle, die zu Folterungen in den Gefängnissen und zu Morden an der schwarzen Bevölkerung geführt hatten. Einige meiner Freunde waren Opfer gewesen.

Ich lehnte ab, weil ich mich zu einer solchen Aufgabe nicht in der Lage fühlte. Ich wollte nicht mit einem Erzfeind zusammenarbeiten. Zwar war ich bereit, einen Beitrag für die Zukunft meines Landes zu leisten, aber ich hatte Angst, nicht dazu in der Lage zu sein. Mein Hass war zu groß.“

Ich schwieg und betrachtete sie gebannt.

„Mein Führungskader lud mich zu einem Gespräch ein, in dem er mir erklärte, dass das Ende des Kampfes hieße, den Blick konsequent nach vorne zu richten. Die beste Möglichkeit, sich auf die Zukunft vorzubereiten, ist, sie gemeinsam zu gestalten. Diesen Satz von ihm habe ich nie vergessen. Ich nahm den Job an ohne zu wissen, wie ich ihn bewältigen würde. Im Grunde hatte ich ihn innerlich nicht angenommen. Ich schob alle Hassgefühle beiseite und betrachtete nur die organisatorische Herausforderung. Es gelang mir dennoch nicht, meine weißen Kooperationspartner als Menschen anzunehmen. Sie blieben für mich Feinde und Unterdrücker. Dann passierte die folgende Begebenheit, die alles veränderte.“

In der Ferne tauchte die Sonne die Berggipfel in ein sanftes Licht. Die Konturen der Hügelketten traten scharfkantig hervor, die Farben der Sträucher leuchteten intensiver. Die heiße Mittagszeit war vorbei und der Nachmittag machte die Luft auf der Veranda erträglicher. Ich lauschte dem Surren der Grillen und bemerkte zum ersten Mal die Rufe von Vögeln.

„Da“, unterbrach Lindiwe ihren Bericht, „siehst du den Fischadler? Er kreist, um Beute zu sichten.“

Ich suchte den Himmel ab und entdeckte den schwarzweißen Vogel, der weit oben mit den Winden schwebte. Die Erzählung ließ mich nicht los.

„Und was passierte dann?“

„Wir arbeiteten in einem Bürogebäude in Johannesburg. Wir, das hieß, ein Team aus ehemaligen Kämpfern des Widerstandes und ein Team der früheren Regierungsarmee. Wir alle waren nominiert, die Integration organisatorisch voranzubringen. Der weiße Leutnant als Vertreter der südafrikanischen Armee – mein Feind – und ich stellten das Führungsteam. Die Situation war jeden Tag spannungsgeladen. Beide Seiten hatten kein Vertrauen. Die Stimmung in Besprechungen war kühl und formal. Um zu meinem Büro zu gelangen, musste ich durch einen Korridor gehen, von dem aus rechts und links Türen zu Büros abgingen. Jeden Morgen fand das gleiche Ritual statt. Ich kam an einer Bürotür vorbei, die im Gegensatz zu den anderen offen stand. Dort arbeitete eine Sekretärin, die zur ehemaligen südafrikanischen Armee gehört hatte. Sie ließ mich erst vorbeigehen, sprang dann auf und lief zur Tür. Dort blieb sie stehen und schaute mir hinterher, ohne ein Wort zu sagen. Das Spiel wiederholte sich verlässlich jeden Tag, aber immer nur, wenn ich alleine den Gang entlang ging.

Ich fragte mich, ob sie etwas von mir wollte, aber vermied sich das anmerken zu lassen, solange einer ihrer Kollegen es sehen würde. Eines Tages ging ich wieder an ihrem offenen Büro vorbei, mit Absicht zögerlicher als sonst. Ich sah, wie sie aufstand, um an die Tür zu kommen und hinter mir herzusehen. Deshalb lief ich ein paar Schritte weiter, hielt dann aber inne, drehte mich unvermittelt um und fragte sie direkt: ‚Kann ich Ihnen helfen?’ Sie blieb völlig verängstigt an der Tür stehen und fing an zu stottern: ‚Ich...ich...ich...weiß nicht. Helfen, nein. Ich…ich… ich versuche den Terrorist und Mörder in Ihnen zu entdecken…’ Wenn man im Untergrund gekämpft hat, lernt man ruhig zu bleiben, besonders in schwierigen Situationen. ‚Den Terrorist und Mörder?’ ‚Ja... also...sie...’stotterte sie, ’sie haben uns gesagt, dass die Terroristen jetzt unser Land übernehmen... und...und...und... ich kann mir das bei Ihnen nicht vorstellen!’ Das war der Moment, in dem ich hätte wütend werden müssen. Merkwürdiger Weise passierte das Gegenteil. Es war, als würde eine Mauer fallen, die ich um mein traumatisiertes Herz gebaut hatte. Ich sah plötzlich die Vergangenheit durch diesen einen Satz hindurch. Das unmenschliche System, das uns gezwungen hatte, militärischen Widerstand zu leisten, weil es keinen anderen Ausweg gab. Ich verstand, dass die junge Frau als weiße Afrikanerin in eine Denkwelt sozialisiert worden waren, die sie ebenso unfrei wie unmenschlich machte. Ich verstand, dass sie einen Ausweg suchte aus ihrer eigenen Gefangenschaft und doch nicht anders konnte, als die Sprache des Systems zu verwenden, das sie gefangen gehalten hatte. Ich ging auf sie zu, nahm ihre Hand und sagte: ‚Lassen Sie uns mal treffen. Nennen wir es ‚Teetrinken mit einem Terroristen’ und dann können wir ja überlegen, wer der Terrorist ist.“

Lindiwe lachte laut, das gleiche tiefe Lachen wie am Tage zuvor, das aus einer anderen Welt zu kommen schien.

„Wir trafen uns am nächsten Tag. Beim Tee erzählte sie mir, dass ihre Eltern zu den radikalen Verfechtern der Apartheid gehört hatten. Sie hatten einen Bunker unter ihrem Haus gebaut, als Nelson Mandela aus dem Gefängnis entlassen wurde. Ihrer Tochter erzählten sie die abschreckendsten Dinge über