Aennie Rupp

Ron Hellfuns

Was dich verhindert-vernichte

Dieses ebook wurde erstellt bei
Verlagslogo

Inhaltsverzeichnis

Titel

Kapitel 1

Kapitel 2

Kapitel 3

Kapitel 4

Kapitel 5

Kapitel 6

Kapitel 7

Kapitel 8

Kapitel 9

Kapitel 10

Kapitel 11

Kapitel 12

Kapitel 13

Kapitel 14

Kapitel 15

Impressum neobooks

Kapitel 1

AeNNiE

Ron Hellfuns

<<Was dich verhindert –

vernichte>>

<< Das Leben ist ein Traumfänger,

ein Fänger der Träume

Es behält sie allesamt für sich

und nimmt dich vollends in Anspruch.

Was dir bleibt ist entweder die Flucht

oder dich ihm zu widersetzen;

es zu vernichten! >>

Ron Hellfun, 07. Februar

Ich widme dieses Buch meinem tollen Mann und unseren wunderbaren Kindern und möchte mich gleichzeitig bei ihnen für das große Verständnis, die Ruhe, und die Unmengen an Kaffee (!!!!) während der Zeit des Schreibens bedanken!

Ihr seid die Besten! Danke!

-Eine Kindheit zum Wegwerfen-

„Eines Tages werde ich ein Buch schreiben, das sich öfter verkaufen wird als die Bibel!“, rief der kleine, pummelige Junge mit den blass blonden Kringelhaaren, der dicken runden Brille und den roten Pausbäckchen durch die Klasse. Doch im Gelächter der anderen Kinder ging sein zartes, vor Wut zitterndes Stimmchen gänzlich unter. Mit Papierkügelchen bewarfen sie ihn und lachten hämisch, während die Lehrerin verzweifelt versuchte, ihre Drittklässler wieder zu bändigen. „Ronald“, sprach sie, „das war wirklich eine schöne Geschichte. Aber das nächste Mal, wenn wir eine Buchpräsentation vorführen, bitte ich dich, endlich mal eines auszusuchen, das nicht du geschrieben hast, sondern ein BEKANNTER Autor.“ Sie lächelte beinahe bettelnd zu dem kleinen, dicken Jungen herunter, in der Hoffnung, er würde verstehen, dass die anderen Kinder ihn weniger auslachten, wenn er endlich aufhören würde, sich als bisher unentdeckter Schriftsteller aufzuspielen und sich seinem Schicksal zu fügen versuchte, dass er wie alle anderen auch in der Klasse ein ganz gewöhnliches neun jähriges Kind war. Nicht mehr und nicht weniger.

Ronalds Unterlippe zitterte vor Zorn. Er war ein echter Autor! Vielleicht etwas kleiner und wesentlich jünger als seine bekannten Mitstreiter, aber seine Werke waren zweifelsohne mit denen eines Thomas Mann gleichzusetzten. Fand er zumindest. Die bekanntesten Autoren kannte Ronald allesamt beim Namen, man muss schließlich seine Konkurrenz kennen, wenn man mit ihr konfrontiert wird, begründete er sein Wissen. Zudem kam es immer äußerst intellektuell daher, wenn ein kleiner Wonneproppen, wie er es nun mal war, die großen Schriftsteller chronologisch aufzählen konnte. Man ging sofort davon aus, er interessiere sich ebenfalls für deren Bücher, was zahlreiche Erwachsene unheimlich zu begeistern schien, lesen die meisten Kinder in Ronalds Alter wenn überhaupt die Texte ihrer Apps. Ronald wurde seiner Rolle als der kleine übergewichtige Klugscheißer mehr als gerecht. Er beherrschte perfekt das nasale Gerede über den Rand seiner Brille hinwegblickend. Wenn es um Autoren ging, war er stets interessiert. Was aber keiner wusste war, Ronald ging es nicht um die Bücher als solche. Im Gegenteil, er hasste lesen! Geschichten, die spannend begannen und dann von den Schriftstellern versaut wurden mit schlechten Enden, langweiligen Passagen, dummen Charakteren. Es machte Ronald zornig, wenn er mitlesen musste, wie aus einem tollen Einstieg in eine Geschichte ein dummes Kinderbuch wurde. Nichts mit blutrünstigen Intrigen. Nichts mit Mord aus Eifersucht oder Hass. Gleiches galt natürlich auch für die Literatur der Erwachsenen. Keine Grausamkeit ging nicht einher mit einer schnulzigen Liebelei zwischendurch. Das alles waren Dinge, die Ronald kalt ließen. Er wollte Kämpfe und Scheusale. Keine doofen Mädchen, die am Ende doch nur alle wieder knutschen wollen. Deshalb schrieb er seine Geschichten lieber stets selbst, denn er wusste als Einziger, was er wirklich lesen wollte.

Seine Lehrerin hatte ihn zwar schon des Öfteren darum gebeten, ein bekannteres Exemplar für den Deutschunterricht auszuwählen, aber Ronald dachte nicht im Traum daran. Das würde ja bedeuten, er müsse sich einem anderen Werk als dem seinen widmen. Dafür war ihm seine Zeit einfach viel zu kostbar. Er würde sich ohnehin nur wieder über die Fehlbarkeiten des anderen Schriftstellers aufregen. Unnötige Energieverschwendung. Genauso gut wusste Ronald, dass die Kinder seiner Klasse nicht den Hauch einer Ahnung besaßen, was wirklich gute Literatur ausmache. Geschichten über kleine Mädchen, die ganze Kerle hochheben konnten, über Jungen, die plötzlich gegen Drachen kämpfen müssen und als tapferer Held die Prinzessin zur Belohnung bekamen. Für Ronald alles Schwachsinn. Dass niemand von ihnen merkte, dass die Welt da draußen eine andere war. Voller Hass und Gewalt, Intrigen und Heucheleien. Vollgestopft mit Dealern und Abhängigen auf den Straßen. Gut, vielleicht nicht gerade hier bei der Grundschule und auch nicht in seiner Wohngegend, aber irgendwo bestimmt. Da hebt kein kleines Kind einen 100 Kilo Mann hoch, es sei denn, man sieht derartige Dinge, weil man gerade auf einem Trip ist.

Während die anderen Kinder sich langsam wieder einbekamen und ruhiger wurden, vergrub Ronald sein Gesicht hinter seinem Rucksack, den er auf dem Schoß hatte. Er biss heimlich in seinen Schokoriegel und schmiedete finsterere Rachepläne gegen all jene, die bis eben noch so über ihn lachten. All diese Banausen, die sich schon in die Hose pieseln, wenn draußen ein einziger Blitz am Himmel zuckt. Wie würden sie dann erst reagieren, wenn man sie eines Tages in die kalte Realität wirft? Wenn sie plötzlich nicht mehr behütet in ihrem bunt gestrichenen Kinderzimmern sitzen und sich von Mami die Brote hoch bringen lassen, sondern alles selbst machen müssen, für sich selbst sorgen müssen und erkennen, dass das Leben gar nicht so schön und einfach ist wie ihre unbeschwerte Kindheit es ihnen vorgegaukelt hat!

Dann würden sie sich an Ronalds Stories erinnern, da war sich der kleine Pummel ganz sicher. Sie würden feststellen müssen, dass alle seine Geschichten das pure, das wahre Leben widerspiegelten und sie würden ihn als erwachsene Menschen aufsuchen und um Verzeihung bitten, dass sie als Kinder so töricht gewesen waren, ihn für seine frühen Werke auszulachen. Sie würden ihm Kuchen backen und um Autogramme betteln, am besten noch signiert mit einem netten, kleinen Spruch unter Ronalds Kürzel im Buchdeckel. Sie würden allen aus ihrem Bekanntenkreis sagen: „Kennst du Ronald Hollewitz, den berühmten Schriftsteller? Mit ihm war ich in einer Klasse. Er war schon immer ein kluger und weiser Mann!“ Damit würden sie sich brüsten und so tun, als seien sie wegen ihrem Verhältnis zu Ronald allein etwas Besonderes, da sie als Kinder neben ihm gesessen oder ihn regelmäßig verprügelten, was ihnen ja im Nachhinein leid tue. Sie würden ihr armseliges Leben fortsetzen, möglicherweise das Haus der Eltern erben, weil das Geld für ein eigenes bei Weitem nicht reichte. Aber eines stand für Ronald von Anfang an fest: Während sie trist vor sich hin vegetieren und von Ruhm, Reichtum und Anerkennung träumen, wird Ronald diesen Traum leben. Er wird ein Buch nach dem anderen veröffentlichen und der Nachwelt somit wertvolle Informationen seiner Epoche hinterlassen. Seine Werke werden Bestandteile des Unterrichts werden. Die Kinder seiner Klassenkameraden werden mit leuchtenden Augen vor ihren Eltern stehen und sagen: „Guck mal, das neue Buch von Ronald Hollewitz dürfen wir jetzt in der Schule lesen! Ist das nicht toll?“ Ja, eines Tages wird man sein Talent erkennen, da war Ronald sich sicher. Und solange würde er die Häme der anderen einfach weiterhin über sich ergehen lassen, schließlich war seine Haut dick genug, dass nichts davon bis in sein Herz durchdrang.

„Ronald, ich muss mit dir sprechen.“, kam seine Lehrerin auf ihn zu, als es zur Pause läutete und alle anderen schlagartig lautstark aus der Klasse rannten. Er blieb gemütlich auf seinem Platz sitzen. Immerhin kannte er diese Prozedur bereits. Sie macht sich Sorgen um ihn, weiß nicht, ob sie nicht doch einmal mit seinen Eltern reden soll. „Ich weiß langsam nicht mehr weiter mit dir. Du sprudelst so vor Energie und Schreibeifer. Du bist kreativ, keine Frage. Auch dass du deine eigenen Geschichten hier präsentierst, finde ich toll, das kann nicht jeder. Aber die Art, wie du deine Kreativität umsetzt...Warum muss alles bei dir immer so grausam sein? Hast du Probleme zu Hause oder hier in der Schule?“ Sie hockte sich neben sein Pult. Würde er jetzt hinfallen, könnte er ihr genau in den kurzen Jeansrock reinstarren, schoss es dem dicken Jungen durch den Kopf. Aber alte Frauen in knappen Schlübbern will kein neun Jähriger sehen. Der Gedanke ließ ihn kurz erschaudern und wurde ganz schnell wieder aus seinem Kopf verbannt. Selbst ein dramatischer, gequälter Charakter wie Ronald kannte eine gewisse Grenze zwischen dem Absurden und dem einfach nur Abartigem. Also blieb er lieber sitzen und lugte ein Stück weit über seinen Rucksack hervor. Er blickte in das besorgte Gesicht der Frau neben ihm, die versuchte, bei aller Sorge um ihren Klassenquerolanten freundlich zu lächeln, damit er ein Gefühl der Sicherheit verspüre und sich ihr anvertraue. Ronald studierte ihre Visage genauestens, jede einzelne Falte. Sie war eine gute Inspirationsquelle, falls er mal eine Geschichte über Frauen schreiben wolle, die verprügelt werden. Dann könnte ihr derzeitiger Gesichtsausdruck durchaus hilfreich sein.

Sie nahm vorsichtig seinen Ranzen zur Seite und stellte ihn auf den Boden. Dass Ronald während des Unterrichts gegessen hatte, sah sie nun anhand des leeren Papiers in seiner rechten. Aber sie schimpfte nicht und deutete seine Naschattacke als Frustfresserei, damit er bald einen noch dickeren Panzer bekommen würde. „Ist bei dir wirklich alles in Ordnung?“, fragte sie abermals. Ronald seufzte. Nicht, weil er etwas auf dem Herzen gehabt hätte, nein, es ging ihm eigentlich sehr gut. Aber er wusste, seufzen hilft, damit dicke Kinder, zu denen er zweifelsohne dazu gehörte, von anderen noch mehr Mitgefühl erhaschen konnten. Übergewicht in Kombination mit einer gequälten Seele verschaffte fast jedem fettleibigem Heranwachsenden quasi Narrenfreiheit.

Ronald sah sie mit rehbraunen Kulleraugen an. Der Blick funktionierte bei seiner Mutter super, warum also nicht auch bei seiner Lehrerin, schließlich waren es beides Frauen, beide also dumm, sie würde demnach garantiert genauso auf die hilfsbedürftige Masche reinfallen wie seine Erzeugerin. „Zu Hause ist alles in Ordnung.“, begann er zaghaft. „Es ist nur...“ Seine Lehrerin blickte ihn erwartungsvoll an. „Ich fühle mich so unverstanden.“ Das Gesicht der Lehrerin erschlaffte. Aus dem besorgten Ausdruck wurde ein typischer Blick, den alle Erwachsenen perfekt beherrschen, wenn sie ausholten zu langen Erklärungen und Vorträgen. Innerlich verdrehte Ronald schon die Augen. „Sieh mal, mein Kleiner. Du bist anders als die anderen. Wenn jeder ein Buch mitbringt, das von einem Verlag veröffentlicht wurde, kommst du mit deinem eigenen an. Erzählen andere von ihren Lieblingsfilmen, sagst du, du magst Filme nicht, weil es von dir noch keinen gibt. Du bist einfach zu sehr nur auf dich fixiert und gibst nichts und niemand anderem auch nur den Hauch einer Chance, an dich heran zu treten oder dich für etwas anderes als für dich zu begeistern.“ „Sie verstehen mich auch nicht!“, schrie Ronald auf und rannte zur Tür. „Ich will doch nur Anerkennung!“ Er rannte den Flur entlang, zum Ausgang, über die Straße in den Park. Hinter einer Mauer setzte er sich, um nach Luft zu schnappen. Warum er als fetter Junge keine Ausdauer haben konnte, verstand er nicht. Er konnte ja auch auf Kommando losheulen, was er eben erst wieder zweifelsfrei unter Beweis gestellt hatte.

Mit dem rechten schokoverschmierten Ärmel wischte er sich die letzten Tränen aus dem Gesicht und wartete noch einen Moment. Er hörte seine Lehrerin am Schuleingang seinen Namen rufen. Dreimal, dann gab sie auf und ging zurück. Für Ronald war das das Zeichen, nach Hause zu gehen. Er bog einige Male ab und stand schließlich vor seiner Haustür. Wild drückte er mehrmals hintereinander auf die Klingel, damit seine Mutter schon wusste, dass etwas nicht stimmte, noch bevor sie öffnete. Und natürlich bevor die Lehrerin bei ihr anrief, um zu erzählen, dass Ronald weggelaufen sei-wieder einmal. „Was ist passiert?“, fragte seine Mutter bestürzt, als sie ihrem kleinen Schatz die Tür öffnete. Er begann erneut zu schluchzten. Seine Mutter legte behutsam ihren Arm um ihn: „Komm rein und setz dich erst einmal auf das Sofa. Willst du fernsehen oder was essen?“ „Beides!“, befahl Ronald und warf die hässlichen Zierkissen von der Couch, die er noch nie ausstehen konnte. Immer dieser Weiberkram überall. Die Füße mit den dreckigen weißen Socken knallte er auf den Beistelltisch und ließ sich gerade eine große Schüssel „Trostchips“ bringen, als das Telefon klingelte. Natürlich war die dumme Kuh von Lehrerin am Apparat und das Gespräch dauerte auch nicht lange. Seine Mutter setzte sich nach dem Einhängen des Hörers zu ihrem Sohn. „Was ist schon wieder vorgefallen?“, wollte sie wissen. Aber Ronald verwies nur schmatzend auf den Fernseher. „Sie kommt nachher vorbei, um sich mit deinem Vater und mir zu unterhalten.“ Ronald nickte. „Hoffentlich denkt sie an meinen Schulranzen!“, antwortete er, denn den hatte er natürlich in der Klasse gelassen, um ihn nicht den Weg nach Hause zu schleppen und um keine Hausaufgaben machen zu müssen.

Den Rest des Tages verbrachte Ronald in seinem Zimmer. Das machte er jeden Tag ab vierzehn Uhr, denn dann kam seine ältere Schwester nach Hause. Ronald hasste diese aufgekratzte Furie eigentlich, denn sie durchschaute ihn immer. Sie wusste, dass vieles von ihm nur Show war, der reinen Bequemlichkeit halber. Sie wusste auch, dass er Mamis Liebling war, weshalb sie immer noch gemeiner zu ihm war, als Schwestern es üblicherweise zu ihren kleinen Brüdern sind. Sie nutzte jede Gelegenheit, ihm eins rein zu würgen. Oft musste sie auf ihren Bruder aufpassen, wenn die Mutter mal eben einkaufen oder zu der Nachbarin wollte. Dann sperrte Barbara den kleinen Kerl in den Keller ein, da konnte er wenigstens keinen Unfug machen und keinem auf die Nerven gehen. Vor allem aber konnte er dann nicht alles aus der Küche leer fressen. Denn wegen ihm hatte sie schon genug Ärger. Nicht nur, dass sich zu Hause alles immer nur um ihn, den armen kleinen Jungen drehte. Auch in der Schule wurde sie ständig damit aufgezogen, was für ein verzogenes fettes Schwein ihr Bruder doch sei. Und dass es kein Wunder sei, dass sie so mager ist, wenn er ihr immer alles weg frisst. Tatsächlich wollte sie gar nichts essen. Zum einen aus Angst, sie sähe eines Tages genauso aus wie Ronald, zum anderen kümmerte es auch keinen, wie viel oder in ihrem Fall wenig sie auf die Waage brachte. Schließlich ging es jeden Tag nur um den kleinen Ronald, da blieb für Barbara einfach keine Zeit mehr für Aufmerksamkeit.

Obwohl sie immer so fies zu ihm war, liebte Ronald seine Schwester insgeheim abgöttisch. Sie war die Einzige, der er nichts vormachen konnte. Außerdem war Barbara auch die Einzige, die ihm in Sachen Gemeinheiten in nichts nach stand. Es verletzte ihn zwar, dass sie kaum etwas Nettes für ihn übrig hatte. Aber andererseits war er froh darüber, dass wenigstens eine den Mut hatte, ihm die Meinung zu geigen und nicht mit dieser „Ich will dir doch nur helfen“ - Nummer daher kam. Trotzdem wich er ihr lieber so oft es ging aus, denn manchmal bekam er es auch ohne jeglichen Grund von ihr drüber. Sie schlug ihn gern grün und blau, wenn er auf leisen Sohlen versuchte, an ihrer Zimmertür vorbei zu schleichen und sie es mit bekam. Denn sie hatte überhaupt keine Skrupel, ihn zu vermöbeln, er hatte es in ihren Augen nicht anders verdient, es schadete ihm nicht und sie schlug auch nur auf die Körperstellen, für die sich ihr kleiner Bruder zu sehr schämte, als dass er sie für irgendjemanden frei machen würde, um all die blauen Flecke und Kratzer begutachten zu können. Ronald hatte sich mit seiner Rolle als so etwas wie ihr Wutablass-Ventil abgefunden. Wann immer Barbara einen beschissenen Tag hatte, musste Ronald her halten und die Schläge aushalten, anderenfalls würden sie noch heftiger und noch mehr werden. Es kümmerte Ronald nicht weiter, denn er kannte es nicht anders als so und konnte das Verhalten seiner Schwester sogar noch ein Stück weit verstehen, denn jeder ging hin und wieder nicht vorbildlich mit seinem Ärger im Bauch um. Das Einzige, was Ronald Bauchschmerzen beim Gedanken an die Schläge seiner Schwester bereitete war die Tatsache, dass sie eigentlich immer wütend oder schlecht gelaunt war. Und genau das war wohl auch das Einzige, was die beiden miteinander gemeinsam hatten, eine ungeheure Wut, die unbedingt aus den Tiefen ihres Bewusstseins heraus gelassen werden wollte.

Am Abend stand die Lehrerin auf der Matte, um mit Ronalds Eltern über ihn, seine Geschichten und sein Verhalten in der Klasse zu sprechen. Den Rucksack hatte sie mitgebracht und schon beim Eintreten erwähnt, dass er seine Hausaufgaben ausnahmsweise nicht zu erledigen brauche. Während die beiden Frauen bei einer Tasse Tee am Küchentisch saßen, hockte Ronald auf der Treppe, um zu lauschen. Er wollte um jeden Preis gewappnet sein, wenn es nachher heißen würde, er möge doch bitte einmal herunter kommen, damit sie sich auch mit ihm unterhalten können. Ronald hasste diese Gespräche. Aber was tat man nicht alles für ein verfrühtes schulfrei und keine Hausaufgaben.

Seine Mutter klang besorgt und hörte sich in aller Ruhe an, was die Lehrerin ihr mit Bestürzen erklärte. Ronalds Vater saß am PC und zockte. Ihn interessierte das Weibergewäsch nicht. Er hatte einen harten Arbeitstag und wollte Ruhe haben. Der Junge war seines Erachtens einfach nur zu fett und stelle sich an. Das wären seine einzigen Probleme. Schuld dafür gab er natürlich ausschließlich seiner Frau, die ihren Sohn stets mit Samthandschuhen anfasste. Er selbst entzog sich jeder Verantwortung. Schließlich sei er den ganzen Tag nicht da und nach Feierabend wolle er nur essen und seine Ruhe haben, das sei doch nicht zu viel verlangt.

Ronald war verwundert, als er beide Frauen im Flur stehen sah. Sie redeten immer noch, als hätte einer vergessen, ihren Sprechmotor auszuschalten. Die Lehrerin zog ihren Mantel über und verschwand durch die Haustür ins Dunkle nach draußen. Seine Mutter hatte die Hände übereinander geschlagen und sah ihn auf der Treppe sitzen. Langsam ging sie auf ihn zu. Warum wurde er diesmal nicht zum Gespräch dazu geholt? Warum musste er sich nicht rechtfertigen? Er hatte sich doch bereits so gute Ausreden einfallen lassen, sie wieder alle um den Finger zu wickeln! Erst wollte niemand seine Geschichte hören und jetzt besteht nicht mal mehr Interesse an seinen Ausflüchten? Das darf doch nicht wahr sein! Anstatt froh darüber zu sein, dass er aus der Nummer raus war, stieg wieder der Zorn in ihm auf. Seine Mutter nahm ihn an die Hand, stellte ihn auf die Beine und ging mit ihm in sein Zimmer. Sie sagte, er solle seinen Schlafanzug anziehen und dann legte er sich ins Bett, während sie ihn zudeckte. Auf seiner Bettkante nahm sie Platz. „Ronald, mein Junge. Du musst damit aufhören. Du musst aufhören, dich immer über alles hinwegzusetzen. Du musst aufhören, immer alles anders zu machen als die anderen. Vor allem aber musst du aufhören, vor deinen Problemen weg zu laufen, oder dich hinter ihnen zu verstecken. Du bist ein kleiner Junge von neun Jahren. Du bist ein Schüler. Du gehörst nicht zu den großen Schriftstellern, die die Welt verändert haben. Vielleicht bist du das eines Tages, da glaube ich ganz fest dran, aber jetzt bist du nur ein kleiner Junge. Also versuch nicht länger jemand zu sein, der du nicht bist.“ Sie drückte ihm einen saftigen Kuss auf die Stirn, der brannte wie Feuer. Dann verließ sie den Raum. Die hinterhältige Hexe war endlich weg. Nun hatte sie ihm auch den Rücken gekehrt und sich gegen ihn verschworen. Warum wollte nur niemand glauben, dass er bereits jetzt zu den Großen gehörte? Ronald musste es allen beweisen, er musste eine Geschichte schreiben, nein, er musste DIE Geschichte schreiben. Es musste etwas Einzigartiges sein, etwas, dass sich bereits in den ersten Wochen verkaufen würde wie warme Semmeln. Etwas, aus dem in ferner Zukunft eine eigene Religion entstehen könnte. Etwas, das noch nie zuvor dagewesen war.

Dann würde er sich eben mehr anpassen. Als Tarnung für sein großes Vorhaben war das sogar gar keine schlechte Idee. Am Tag würde er allen den bekehrten Ronald vorgaukeln und am Abend würde er bis tief in die Nacht an seinem Werk arbeiten. Keiner würde es merken. Und am Ende bekäme er gleich die doppelte Anerkennung, denn er hat sich der Gesellschaft angepasst, trotzdem etwas Eigenes kreiert und damit wesentlich zur Historie beigetragen. Er würde in die Geschichtsbücher dieser Welt eingehen. Dieser Ansporn reichte aus, um künftig Bücher in der Klasse von seiner verhassten Konkurrenz so zu präsentieren, als würde er sie für gut befinden.

Also begann er voller Feuereifer zu schreiben...

Kapitel 2

-Die neue Identität-

Die Jahre vergingen ohne merklichen Unterschied in Ronalds Leben und auch mit Beginn der Pubertät wurde es für den mittlerweile dreizehn jährigen Jungen nicht leichter, denn er hatte nach wie vor an seinem starken Übergewicht zu nagen und zu allem Überfluss richtete sich eine ausgeprägte Akne an seinem Körper häuslich ein. Sein verfetteter Körper war der ideale Nährboden für all diese fiesen, kleinen Eiterpickel, sodass sie sich nicht nur schlagartig in seiner gesamten Visage ausbreiteten und damit seinem mühsam angezüchteten Flaum über der Oberlippe die Schau stahlen, nein, die Akne erstreckte sich zu allem Übel auch noch von den Schultern über die gesamte Rückenpartie bis hin zum Steiß. Nun war er nicht nur fett, sondern auch noch gänzlich entstellt in den Augen seiner Mitschüler. Dafür mied man ihn, wer wollte sich schon mit dem Loser der Schule abgeben und somit zwangsläufig selbst einer werden. Er hatte also die lang ersehnte Ruhe vor den anderen, wovon er in der Grundschulzeit lange nur träumen konnte. Niemand wollte sich mit einem hässlichen Versager abgeben, das war allen, die immer nur darauf achteten, zu den Coolen oder wenigstens nicht zu Ronald zu gehören, viel zu peinlich. Keiner von ihnen hätte das Mobben lange ausgehalten, das ihnen Ronalds Gesellschaft eingebracht hätte. Doch es störte ihn nicht, nur so konnte er unbesorgt tun und lassen, was er wollte. Meistens zumindest. Denn Ronalds Körper brachte ihm in der Pubertät einen weiteren zweifelhaften Segen. Zwar machte man sich nicht mehr über ihn lustig, weil er sich selbst seit jeher als großartiger Schriftsteller feierte, das hatte er nun gekonnt verbergen können und so getan, als habe er sich den anderen seines Alters angepasst. Schließlich würden alle noch früh genug erkennen, dass er der Schriftsteller des Jahrtausends ist, wenn sie erst sein Buch ehrfürchtig in den Händen halten und sich dafür schämen, ihn als Kind zur Anpassung an die Normen der Gesellschaft gezwungen haben. Dafür galt er nun in den Pausen als Versuchsobjekt der anderen Jungs. Denn Ronalds Fettleibigkeit sorgte für eine gute handvoll Oberweite, eine pralle Brust, wie sie viele Mädchen in seinem Alter gern hätten vorweisen können. Der Streuselkuchen mit den Männertittchen, wie er liebevoll von seinen Mitschülern genannt wurde, erkannte schnell, dass sich mit seinem Busen schnelles Geld verdienen ließ. Geld, das er für seine Arbeit dringend brauchte. So ließ Ronald es Pause um Pause über sich ergehen, dass die Jungen seiner Schule mit Ronalds Brüsten „Trockenübungen“ betreiben konnten. Sie durften die Dinger anfassen, kneten, heben oder was ihnen sonst noch so damit einfiel. Für sie war es die optimale Gelegenheit zu üben, schließlich war es für sie bis dato die einzige Gelegenheit, das wohlgeformte Stück Körperfett in den Händen halten zu dürfen, ohne gleich als Lüstling oder Perverser abgestempelt zu werden, für Ronald eine gute Einnahmequelle. Zwar ließ er das Gegrapsche nur widerwillig zu, doch trotzdem stand Ronald in jeder großen Pause in der Ecke hinter den Toiletten am Ende des Schulhofes und machte obenrum blank, wenn das Geld stimmte, das man ihm hinhielt. Es war auf eine Art erniedrigend, sich den gierigen Händen ausliefern lassen zu müssen und auch ganz bestimmt nicht die Art, die Ronald sich als erste sexuelle Erfahrungen hätte wünschen können. Doch angesichts der Tatsache, dass es nur ein paar kurze Augenblicke waren, die jeder seinen fetten Körper berühren durfte, war es durchaus erträglich. Im Hinterkopf manifestierte sich der Gedanke, wie schlecht es dann wohl den Mädels gehen muss, die tagtäglich so betatscht werden und die Jungs auch noch denken, sie machten alles richtig. Ronald hielt sich an die Weisheit, dass Papier geduldig sei, also würde er es ihm gleich tun, während die anderen seines Alters ihre ersten Knetversuche an ihm übten. Es gewährte ihm zudem auch einen Freibrief, der garantierte, dass man ihn wirklich in Ruhe ließ, also selbst das Mobben hielt sich stark in Grenzen, denn anderenfalls lief man Gefahr, dass Ronald seine Dienste verweigerte und das galt es auf jeden Fall zu verhindern.

Man hätte annehmen können, mit der Pubertät sei bei Ronald auch das Interesse am weiblichen Geschlecht erwacht, doch weit gefehlt. Da er ohnehin schon mit einem halben Frauenkörper von Mutter Natur gestraft worden war, interessierte ihn auch der Rest an Mädchen nicht. Sie waren in seinen Augen nichts Besonderes, nichts, das man anhimmeln oder verehren konnte. Er empfand sie vielmehr als ungemein lästig und nervig. Ständig dieses dämliche Gekichere für jeden Mist, Getuschel über Belanglosigkeiten und Zickenkrieg, weil eine die gleiche hässliche Hose trug wie die andere. Als sei Ronald nicht schon gestraft genug damit gewesen, sich sein zu Hause mit einer anstrengenden Mutter und einer bösartigen Schwester teilen zu müssen. Nein, selbst in seiner Klasse gab es mehr Mädchen als Jungen, was zur Folge hatte, dass die Mädchen immer wieder ihre Dinge durchbringen konnten. Klassenfahrten gingen nicht zu Paintball-Schießanlagen, sondern zum Pferdehof, weil da gerade irgend so ein Gaul geworfen hatte. Wen interessierte das denn? Und auf seine Frage hin, in welchem Pferdealter das Fleisch besonders zart und saftig für Gulasch wäre, wurde er geradewegs von einer mehr als empörten Lehrerin nach Hause geschickt, während die heulenden Mädchen sich aufgrund dieser grausamen Gedanken erst einmal gegenseitig trösten mussten.

Doch nicht nur die Tatsache, dass sein reales Leben ihn von Frauen umgab und von ihnen dominiert wurde, ärgerte Ronald über alle Maßen. Selbst die Literatur bediente sich ständig der Illusion, das weibliche Geschlecht sei etwas hoch Umworbenes, Einzigartiges, Tolles, auf das man im Leben nicht verzichten konnte. Ständig wurden sie als die krönende Belohnung dargestellt, für die ein Mann tapfer sein Leben opfern musste, um die unfähige Frau, die scheinbar nie im Stande war, auf sich selbst Acht zu geben, aus den Fängen des Bösen zu retten. Und was war am Ende der Preis für all die Strapazen? Der arme Held der Geschichte bekam diese verblödete Trulla noch als Ehegattin für den Rest seines Lebens ans Bein gebunden! Hätte er sie mal besser sterben lassen, verbrennen lassen, vom Drachen auffressen lassen! Es wäre ihm besser ergangen. Aber nein, in den meisten Geschichten ging es um das bloße Verlangen nach Befriedigung. Ronald fragte sich immerzu, was der Lohn für all die Tapferkeit gewesen war, wenn nicht Anerkennung? Es konnte ja wohl kaum ein Blowjob von der hübschen Jungfrau gewesen sein! Das wäre viel zu plump. Ronald begriff nicht, wie hoch gefeierte Autoren für derartig lahme Stories, auf dieses kleine Detail der Wollust reduzierte Legenden und Sagen, über Jahrhunderte umjubelt werden konnten. Oder hatte Ronald einfach noch nicht die nötige Reife erlangt, um sich vorstellen zu können, dass es für einen erwachsenen, gestandenen Mann nichts Besseres auf der Welt gab, als sein Gesicht in das pralle Dekolleté einer hübschen Frau versinken zu lassen? Es war ihm einfach zu wider. Allein die Vorstellung rief Übelkeit bei ihm aus. All diese Körperflüssigkeiten und Säfte, über die alle Welt schwärmte, es war so ekelhaft! Ronald wusste nur zu gut, wozu ein Mann mit seinem besten Stück außer pinkeln noch im Stande gewesen war, er hatte es selbst erfahren müssen eines Nachts. Er hatte sich nie zuvor in seinem ganzen Leben selbst angewidert und beschmutzt gefühlt wie in dem Augenblick seines Erwachens im eigenen Körpersaft. Und die Vorstellung, edle Ritter oder großartige Superhelden waren nur bereit, die größten Strapazen auf sich zu nehmen und die waghalsigsten Situationen zu meistern, nur wegen eines Abspritzens, verursacht durch eine junge Schönheit? Das waren keine Helden, es waren Idioten sondergleichen! Und dann konnte angesichts dieser Tatsachen niemand verstehen, warum Ronald nicht gern las?

Aber eigentlich kümmerte es Ronald auch nicht weiter, was andere miteinander trieben oder wie die großen, bekannten Autoren mit ihren Sexgeschichten die eigentliche Handlung ihrer Story zerstörten. Zwar hatte er in Kindertagen die Werke anderer Schriftsteller verabscheut und gemieden, doch nun hatte er ihren Nutzen für sich selbst entdeckt. Er filterte aus jedem Bestseller einfach die Teile heraus, die sich nur um das Eine drehten und verschlang den des Handlungsablaufes förmlich. Dabei versuchte er, sich jede Eigenart der Schreiber einzuprägen, um sie später allesamt auf sein Schriftstück zu projizieren. Doch das reichte Ronald bei Weitem nicht aus. Sein Interesse an den Biographien der einzelnen Autoren war in ihm geweckt. Denn er wusste, bevor eine gute Geschichte entstehen kann, müssen erst die perfekten Rahmenbedingungen dafür geschaffen werden. Jeder von ihnen, den Großen der Literatur, hatte eine Inspirationsquelle. Nur Ronald fehlte sie noch. Also begann er, die Gepflogenheiten der anderen zu kopieren. Sein stilvoll eingerichtetes und sorgsam babyblau gestrichenes Kinderzimmer verwandelte sich mehr und mehr in eine Art Messibude. Über die Tapeten klebte er wahllos Zeitungsartikel, die er aus dem regionalen Morgenblättchen gerissen oder geschnitten hatte. Sie waren allesamt völlig zusammenhanglos und wild durcheinander, ohne jegliche Bedeutung oder tieferen Sinn hinter dem Ganzen. Doch es schaffte eine bestimmte Atmosphäre in dem kleinen Raum, die Ronald gern mit der von Massenmördern aus Horrorfilmen verglich, die ihre spärlichen Behausungen ebenfalls mit Fotos und Berichten über ihre Opfer tapezierten. Nur hatten diese Leute dabei eben System dahinter, Ronald nicht.

Über einen Autor hatte Ronald erfahren, dass dieser sich gern auf Mülldeponien aufhielt, um sich dort inspirieren zu lassen. Da die nächste Halde aber zu weit entfernt für seine verfetteten Füße war, beschloss Ronald, die Idee einer Deponie einfach in seinem Zimmer entstehen zu lassen. Also lagerte der ganze Verpackungsmüll, den er täglich produzierte, fortan auf seinem blauen Teppichboden. Weil Goethe, der ja zu den bekanntesten Schriftstellern aller Zeiten zählt-zumindest, bis man Ronalds Talent entdeckte-, seine Ideen angeblich verdorbenen Äpfeln in seiner Schreibtischschublade zu verdanken hatte, ließ Ronald auch diese Möglichkeit der Inspirationsquelle nicht aus und warf seinen gesamten Biomüll hinter die Heizung neben seinem Schreibtisch. Doch anstelle von gesunden Äpfeln gammelten dort alte Pizzareste und Pommes vor sich hin. Ronald war sich sicher, es würde für den gleichen Effekt sorgen können.

Zugegeben, wohl fühlte er sich in seinem Kinderzimmer nun nicht wirklich, aber was tat er nicht alles für die hohe Kunst des Schreibens. Allerdings verzichtete er bald wieder auf die Sache mit dem verdorbenen Essen, nachdem er sich mehrmals hintereinander deswegen übergeben musste.

Lange fiel der Zustand seines Zimmers niemandem auf, denn Besuch bekam Ronald nicht und seine Schwester wagte keinen Schritt in das feindliche Gebiet. Ihr war es also völlig egal, ob ihr kleiner, verhasster Bruder in seinem eigenen Dreck hauste. Er war ihr sowieso gleichgültig geworden. Anstatt ihn bei jeder Gelegenheit, die sich ihr bot, zu schikanieren, bediente sie sich nun einer neuen Taktik. Sie bevorzugte die gänzliche Ignoranz ihm gegenüber. Das verletzte ihn noch mehr, als die zahlreichen körperlichen und psychischen Misshandlungen, denen er zuvor ihrer Willkür hilflos ausgeliefert war. Jedes Mal, wenn sie ihn quälte, um sich selbst ein bisschen besser zu fühlen, dachte Ronald, es könne wohl kaum noch schlimmer kommen. Aber nun wurde er eines Besseren belehrt. Wann immer er an ihrer Zimmertür vorbei ging, mit besonders lauten Schritten, damit sie wusste, dass er sich nicht in seinen vier Wänden verbarrikadiert hatte, hoffte er sehnlichst, sie würde ihren langen, dürren Arm heraus strecken, ihre Fingernägel in seinen bloßen Nacken festkrallen, die Treppe zum Keller hinab zerren und ihn dort im Dunkeln einsperren, wenn auch nur kurz. Nur ein paar Minuten würden ausreichen, Hauptsache sie zeigte ihm, dass er für sie noch existierte, in irgendeiner Form, wenn auch in ihren Augen unberechtigt. Doch das Gefühl, ihr gleichgültig zu sein, war für ihn ein Zustand tiefster Leere, die er immer wieder verzweifelt mit Essen versuchte zu füllen. Er hasste sich selbst dafür. Für alles. Für seine Fressattacken, für seine ganze Art und nicht zuletzt auch für das nicht zustande bringen seines Werkes.

Ronald hatte alles getan, was die großen Schriftsteller vergangener Tage auch taten, nur half es bei ihm rein gar nichts. Es brachte ihm weder die erhofften Ideen, noch die gewünschte Kreativität ein und erst recht nicht den regen Schreibfluss, den seine wurstigen Finger so dringend brauchten, um ihm das Gefühl innerer Ruhe zu verschaffen. Als Ronald eines Nachmittags völlig erledigt von der Schule nach Hause kam, traf ihn beim Betreten seines Zimmers der Schlag. Seine ganzen Sammlungen waren weg! Das Zimmer erstrahlte dafür in neuem Glanz, roch noch frisch nach Allzweckreiniger und bis auf ein paar Klebefilmreste an den Wänden und einigen Fettflecken hinter der Heizung sah alles aus, als sei es nie zugemüllt gewesen. Panisch rannte Ronald im Kreis seines zehn Quadratmeter großen Traums in blau, das sein Zimmer wieder zierte. Die Zeitungsausschnitte, die Bilder, der Papierkram auf dem Boden, alles weg! Auch seine Notizen? Sein Herz raste, das Blut schoss ihm in den Kopf. Hektisch rannte er auf seinen Schreibtisch zu, auf dem die Stifte sich nun der Farbe nach sortiert ordentlich in Reihe hingelegt präsentierten. Er suchte alles ab, sah unter den Schreibtisch, in die Schubladen. Tatsache, alles weg! Seine ganze Arbeit bis hierher war verschwunden! Ronald verlor den Boden unter den Füßen, ihm wurde heiß, dann wieder kalt. Ein kühler Schwall Schweiß lief ihm wie die Niagarafälle über den gesamten Körper, er zitterte, glühte aber innerlich. Hass, Wut, Zorn, Enttäuschung und dieses ohnmachtsähnliche Gefühl der Hilflosigkeit tat sich in ihm auf. Alles begann sich zu drehen, das beruhigende Blau schien sich bedrohlich über ihm aufzubäumen und jeden Moment über ihm zusammen zu brechen. Gedanken kreisten ihm durch den Kopf, wirr und wild durcheinander sprachen Stimmen, seine eigene, Geräusche, piepsen...Ronald wurde schlecht. Er suchte Halt bei seinem Stuhl und konnte nur noch eines tun: „Maaaaaamaaaaaa!“ Er brüllte aus voller Kehle, mit einer Stimme, so gequält und gedemütigt, wie er es selbst nach Barbaras Attacken nicht heraus bringen konnte. Die Frequenz seiner Stimmlage dröhnte durch das Haus, der quietschende Schall seines Stimmbruches sei Dank hätte Gläser zum zerschellen bringen können. Ronald rang nach Luft. Allmählich fasste er sich wieder, auch wenn man es seinem bleichen Gesicht und den völlig verschwitzen Klamotten noch nicht ansehen konnte. Er hörte, wie seine Mutter sich langsam von dem knarrenden Küchenstuhl erhob und mit ihren Latschen Richtung Treppe schlurfte. Sie stützte sich mit einer Hand am Geländer und blickte nach oben. „Was ist denn, mein Junge?“, rief sie zurück und atmete schwer. „Wo sind meine Sachen?“, quietschte Ronald aufgebracht zurück. Seine Panik war dem blanken Zorn gewichen. Zorn gegen seine Mutter, die sich in seiner Abwesenheit einfach in seinem Zimmer zu schaffen gemacht hatte. Aber auch Zorn gegen sich selbst. Wie konnte man nur so blöd sein und seine wichtigen Unterlagen einfach irgendwo liegen lassen? Doch für solche Gedanken war jetzt keine Zeit, er musste seine Mutter zur Rechenschaft ziehen. Sie stand noch immer am Geländer und hielt sich die schmerzende Brust. Da war es wieder, dieses unbehagliche Gefühl im Herzen, wenn sie etwas richtig machen wollte und es sich im Nachhinein als großer Fehler heraus stellte. Dieses Ziehen kam nicht oft, aber wenn, dann wurde es mit jedem Mal schlimmer. Der erste Schmerz trat damals auf, als sie kurz davor war, ihr Leben weg zu schmeißen und in die Ehe mit einem sturen, desinteressierten Tyrann einwilligte. Dann, als sie mit Barbara schwanger war und es zu spät bemerkte, denn sonst hätte es Ronalds Schwester wohl nie gegeben. Bei Ronald hatte sie noch nie die Schmerzen verspürt, er war ihr Sonnenschein, ihr ein und alles, das Kind, das sie sich immer gewünscht hatte. Wenn man sie fragte, was ihn so anders machte als seine Schwester, antwortete die Mutter immer, er sei das Geschenk des Himmels gewesen, die Tochter das des Teufels. So recht verstehen konnte sie wohl keiner, denn es war eindeutig Ronald, der als Satansbrut hätte durchgehen können. Doch in ihren Augen war er ihr kleiner Engel, ein heiliges Kind, das behutsam durch diese schreckliche Welt getragen werden müsse. Es war wohl die Angst, mit ihrem Sohn stimmte etwas nicht, die ihr Stechen in der Brust auslöste. Aber ahnungslos über den schweren Fehler, den sie in seinem Zimmer begangen hatte, rief sie zurück: „Deine Sachen sind weg!“ Ronald verdrehte die Augen und blickte von dem Türrahmen aus zum Schreibtisch. Ach was, wirklich? Das wäre ihm jetzt gar nicht aufgefallen! Wie gut, dass sie es ihm sagte. Womöglich forderte sie nun sogar noch seine Dankbarkeit ein, dass sie ihn darüber überhaupt in Kenntnis gesetzt hatte! In ihm brodelte es, das Blut kochte, sein Gesicht lief purpurrot an, die Wangen wurden dick wie zwei Luftballons, die kurz vorm Platzen standen. „Warum hast du das getan? Bist du eigentlich völlig bescheuert? Du kannst doch nicht einfach so in mein Zimmer platzen und machen, was du willst! Das hier ist MEIN Zimmer! Du hast hier gefälligst nichts zu suchen und schon gar nicht, ohne mich vorher zu fragen! Ist das klar?“ Er hätte heulen können vor Wut, doch er unterdrückte die Tränen, die schließlich einen dicken Kloß in seinem Hals verursachten. Das Schlucken brannte fürchterlich und sein speckiger Körper zitterte noch immer wie Espenlaub. Er war schon vielen Boshaftigkeiten ausgesetzt von allen möglichen Leuten, aber das hier toppte alles. Was sonst mit ihm veranstaltet wurde, war ihm egal, es prallte an ihm ab, doch die Aktion seiner Mutter traf und zwar mitten in sein kleines, dickes Herz.

Sie stand noch immer unten und wartete auf eine weitere Reaktion. Er hatte Recht, musste sie sich eingestehen. So sehr sein Zimmer auch nach einer Grundreinigung flehte, sie hätte ihn vorher fragen müssen. Schließlich vernahm sie Ronalds Schritte auf den hölzernen Stufen. Sein Gesicht wirkte schwer, die Augen hingen tief. Seine verzweifelten und hilfesuchenden Blicke trafen ihre mit Selbstvorwürfen geplagten Augen. „Warum hast du das getan?“, fragte er leise und zitternd. Sie wollte ihn in den Arm nehmen und trösten, ihm sagen, wie leid es ihr tat und sie es nicht böse gemeint hatte, doch er verweigerte es. Ihren kleinen Goldschatz so leiden zu sehen brach ihr das Herz in tausend Splitter, die sich unter ihre Haut brannten. Ronald sackte auf der ersten Stufe mit einem lauten „Plumps“ zusammen und vergrub sein Gesicht in den Händen. Nun konnte er es nicht länger zurück halten, die ersten heißen Tränen rannen ihm über die Wangen und ließen eine salzige Spur bis zur Nase zurück. Immer wieder schüttelte Ronald den Kopf. „Warum hast du das getan? Es ist alles weg!“ Sie sah ihn an. Plötzlich schreckte sie euphorisch aus ihrer Demütigung. Ungeduldig zog sie ihren Sohn am Sweatshirt. „Es ist nicht alles weg!“, tröstete sie ihn mit aufgeregter Stimme. „Komm mit in die Küche. Da lag so ein Stapel Papiere auf deinem Schreibtisch, den habe ich in die Küche gelegt, weil es wichtig aussah. Keine Sorge, ich habe nichts davon gelesen!“ Schlagartig wich Ronalds Verzweiflung. Er wischte sich die peinlichen Tränen weg und hastete in die Küche. Da lagen seine Notizen sauber zusammen gelegt auf einen Stapel und warteten nur darauf, wieder von ihm mitgenommen zu werden. Seine jahrelange Arbeit und Recherche war nicht dem Altpapier oder Kaminfeuer zum Opfer gefallen, er würde nicht wieder von vorn mit allem beginnen müssen! Als sei eine riesige Fettschicht von seinem Herzen gefallen, ging er auf den Küchentisch, wo seine Unterlagen bereit lagen, zu. Doch plötzlich hörte er, wie seine Schwester durch die andere Tür vom Flur aus die Küche betrat. Ronald erstarrte vor Schreck und Angst. Wäre er ein Tier, er würde sich schlagartig tot stellen und warten, bis der Feind vorbei gezogen war. Doch das half ihm jetzt nichts. Er stand da wie angewurzelt und lauschte. Drei Schritte würde sie von der Tür bis zum Tisch brauchen. Er hörte sie gehen. Einen Schritt, noch einen Schritt. Er lauschte weiter, doch sie schien stehen geblieben zu sein. Warum ging sie nicht weiter? „Geh weiter!“, versuchte Ronald über seine Gedanken ihr ins Gewissen zu reden. Auch seine Mutter bemerkte, dass irgendetwas nicht stimmte und blickte ebenfalls erwartungsvoll in Richtung Küchentür. Einen Moment lang war das ganze Haus in eine unerträgliche Spannung gehüllt. Alles war still. Ronald und seine Mutter lauschten gespannt, bewegten sich nicht, atmeten ruhig. Ronald betete innerlich. Doch seine Gebete wurden nicht erhört. Das Schweigen wurde durch ein lautes Gelächter gebrochen. Es erfüllte den Raum, stieg die Treppe hinauf und verursachte in Ronald ein so gewaltiges Gefühl der Scham, dass er am liebsten auf der Stelle gestorben wäre, um die nächsten Minuten nicht miterleben zu müssen. Er ahnte, was ihm nun bevorstand und jetzt noch zu versuchen, weg zu rennen, war zwecklos. Barbara hat seine Notizen gelesen! Gerade in diesem Augenblick stand sie am Küchentisch und hielt sich den Bauch vor Lachen. Man musste kein Hellseher sein, um das zu wissen. Selbst durch die geschlossene Tür konnte Ronald sehen, dass es so war. All seine Zeichnungen und Buchanfänge, die er durch die Müllberge so gut zu verstecken versucht hatte, befanden sich nun in den Händen des Feindes! Jetzt hatte sie ihn endgültig am Sack und er wollte sich nicht ausmalen, zu welchen Grausamkeiten seine Schwester nun gegen ihn im Stande war.

Als seine Mutter das laute Lachen hörte, schlug ihre Anspannung in Erleichterung um. Wenn jemand so herzlich lachte, konnte es ja nichts Schlimmes sein und sie war neugierig geworden, was Barbara in der Küche so Lustiges gefunden hatte. Also ging sie hinein, um zu sehen, was los sei. Und auch Ronald stürmte zur Küchentür, vom verzweifelten Versuch getrieben, noch retten zu können, was längst verloren zu sein schien. Wenn seine Schwester schon all seine Arbeit gesehen hatte, sollte es wenigstens vor der Mutter im Verborgenen bleiben. Aber er kam zu spät! Als er die Tür aufriss, stand sie da mit weit aufgerissenen Augen und hielt sich entsetzt die Hände vor den Mund. Sie konnte ihre Blicke nicht abwenden von dem bekritzelten Karopapier, das seine Schwester ihr triumphierend entgegen streckte. Ronalds Mutter saß der Schock in den Knochen. Was waren das für abartige Zeichnungen? Nackte Menschen, über und über mit Blut? Körperteile, die ihnen fehlten. Und erst die Texte darüber. Das konnte nicht von ihrem Sohn sein, nein, das musste Barbara unter das harmlose oberste Blatt gelegt haben, auf dem lediglich „Ronalds Arbeit-Streng geheim!“ mit dickem, schwarzem Stift geschrieben stand. Sie wollte es so gern glauben, dass es so war, doch es war alles die Handschrift ihres süßen, kleinen Engels. Sie sah ihn mit entsetztem Blick an. „Junge!“, brachte sie nur heraus, für alle weiteren Worte fehlte ihr die Kraft. Stattdessen schüttelte sie ungläubig den Kopf. Barbara nutzte die Chance. „Du hast dich so lange in deinem Zimmer verbarrikadiert für so einen lächerlichen Kurzporno? Wie erbärmlich bist du eigentlich?“,

fragte Barbara ihren Bruder und ihr gehässiges Grinsen zog sich über das ganze Gesicht. Er konnte sich nicht regen, alles in ihm war starr. Als sei die Situation nicht schon Demütigung genug, begann Barbara auch noch, die Zettel einen nach dem anderen durchzugehen und einige Passagen laut vorzulesen, damit die Mutter endlich ein Bild davon bekam, was ihr kleiner Fratz für ein grausames und verstörtes Kind war. Jetzt noch Stellung zu beziehen oder zu versuchen, die Situation zu entschärfen, war zwecklos. Deshalb entschloss Ronald sich, das zu tun, was er schon immer am besten konnte - wegrennen. Er würde so lange weg bleiben, bis alles nur noch halb so schlimm für ihn war, das hatte ihn bislang doch immer retten können. Nur würde er jetzt länger als sonst weg bleiben müssen, dessen war er sich bewusst. Es war einfach zu peinlich und er wollte nicht sehen, wie seine Mutter sich für ihn schämte. Aber erst recht wollte er nicht, dass Barbara sah, wie er weinte. So schnell seine schwabbeligen Beine sein starkes Übergewicht tragen konnten, rannte er in den Park und versteckte sich hinter der Mauer. Hier würde er bleiben für den Rest des Tages. Oder den Rest seines Lebens. So genau wusste er es noch nicht.

Ronald hasste sich selbst für sein unvorsichtiges Verhalten. Er hätte die Tür abschließen sollen. Er hätte die Skizzen besser verstecken können. Er hätte seiner Mutter auch einfach sagen können, sie solle aus seinem Zimmer bleiben, egal, wie es dort aussah. Gut, er hätte es vielleicht auch nicht so vermüllen müssen, dann wäre sie seinem Zimmer auch weiterhin fern geblieben und hätte das darin befindliche übliche Chaos als kleine Rebellion ihres Sprösslings angesehen, der nun langsam erwachsen wird. Womöglich hätte sie es dann sogar noch süß gefunden. Aber dass ausgerechnet Barbara ihm so übel an den Karren pisste, es war...es...ja, es machte ihn stolz und freute ihn regelrecht! Zum ersten Mal nach Langem hatte sie ihm wieder Beachtung geschenkt! Sie hatte ihn nicht mit Ignoranz und Gleichgültigkeit gestraft, sondern war wieder in ihr altes Muster zurück gefallen und wieder Freude daran gefunden, ihn zu schikanieren. Ronald wischte sich die Tränen mit dem Ärmel weg vom Gesicht und seinem wulstigen Stückchen Hals. Ein kleines Lächeln huschte ihm über die Lippen. „Sie hat mich wieder lieb!“, schoss es ihm freudig durch den Kopf. So gern er auch im Küchenboden versunken wäre vor Scham, ihr Verhalten hatte dennoch gezeigt, dass er ihr nicht gänzlich egal geworden war, wie er befürchtet hatte. Sie liebte ihn noch, auf ihre ganze eigene Art und Weise, da war Ronald sich sicher. Diese Erkenntnis gab ihm Kraft genug, sich aufzuraffen und mit stolz geschwellter Brust den Heimweg anzutreten, wo ihn bereits die nächste Überraschung erwartete.

Ronald zog schnell seinen Papierkram vom Tisch und klemmte ihn sogleich unter den rechten Arm. Schnellen Schrittes hastete er die Stufen hinauf in sein Zimmer. Dieses Mal dachte er daran, die Tür hinter sich zu verschließen, sicher ist sicher, das hatte er nun begriffen. Während er seine gesamten Memoiren freudig in den wurstigen Fingern hielt, vernahm er deutlich das donnernde Toben seines Vaters, das weinerliche Winseln seiner Mutter und die pädagogisch korrekten Äußerungen der Lehrerin, das alles zusammen wie eine geplatzte schwere Wolke auf die eigentlich ja unschuldige Schwester nieder regnete. All ihre Rechtfertigungsversuche wurden von jeder Partei in der Luft zerfetzt und zerschmetterten wie Hagelkörner auf hartem Asphalt, so widerstandsfähig war die Gewissheit der Erwachsenen, den Übeltäter auf frischer Tat ertappt zu haben. Wie konnte seine Schwester es nur zulassen, dass derartige Perversionen in die Hände ihres kleinen Bruders fallen konnten? Wie kam sie überhaupt auf die Idee, sich bei sexuellen Handlungen filmen zu lassen und dass sie diese auch noch völlig frei zugänglich überall herum liegen ließ? Barbaras Stimme verstummte allmählich, sie gab es auf, darauf zu beharren, dass Ronald gelogen hatte, um seinen fetten Hintern auf ihre Kosten zu retten. Nun war es also ihre Schuld, dass der Junge an Übergewicht litt, schlecht in der Schule war, sich missverstanden fühlte, gestört war und sich auf dem Schulhof hinter dem Klo als Lustobjekt verkaufte. Bei dem Gedanken schauerte es ihr. Wer zur Hölle würde Ronald ernsthaft bezahlen für das Busen anfassen? Obwohl, wenn sie genauer darüber nachdachte, die Kerle an ihrer Schule waren doch eh alle gestört, da gab es bestimmt genug Schüler, wenn nicht sogar Lehrer, die das Angebot gern dankbar annahmen. Sie konnte sich auch nicht vorstellen, dass Ronald sich der Preise, die eine gewöhnliche Prostituierte für derartige Machenschaften verlangte, auskannte. Sie unterstellte ihrem Bruder daher kurzerhand, dass er seinen Körper für Dumpingpreise verhökerte und wollte gedanklich auch gar nicht weiter ins Detail gehen, was in Ronalds krankem Kopf wohl noch so umher spukte, für das er hätte Geld verlangen können. Aber sie traute es ihm durchaus zu, darin bestand kein Zweifel.

Während aus dem Wohnzimmer die Beschimpfungen noch deutlich zu hören waren, saß Ronald auf seinem Bett und lauschte halbherzig den zornigen Anschuldigungen, die sein Vater Barbara nur so um die Ohren knallte. Ein wenig missgönnte Ronald seiner Schwester die Tatsache, dass ihr nun die ganze Aufmerksamkeit beider Eltern und der Lehrerin gewidmet wurde, während er allein in seinem Zimmer hockte. Doch er tröstete sich mit dem Gedanken, dass es bald vorbei sein würde und Barbara fortan mit Missachtung von allen Seiten gestraft wäre, während sich jeder der unten Anwesenden-mit Ausnahme von Barbara natürlich – sorgsam um den kleinen übergewichtigen Jungen kümmerten. Ronald malte sich schon aus, welche Freiheiten dies künftig mit sich führen würde, was er alles verlangen könnte, bis es eines Tages heißen wird, er habe jetzt lange genug darauf herum geritten, dass seine Schwester ihn in seiner Entwicklung so maßgeblich verstört habe. Wie er seine Eltern kannte, würde es vor allem von Seiten seiner Mutter sehr lange dauern, bis dieser Punkt schließlich endlich erreicht sei. Und bei seinem Vater? Sich darüber Gedanken zu machen war pure Verschwendung, denn es würde ihn bereits jetzt nichts mehr kümmern.

Ronald nutzte die Ruhe, die er nun genoss, während unten der verbale Sturm tobte, um sich ganz seiner Kreativität zu widmen. Wie leise Bässe dröhnte das Geschrei aus dem Wohnzimmer, das jeden Moment vollends zu eskalieren drohte. Ronald nutzte die Beflügelung der ungewohnten Melodien, um seine Gedanken schweifen zu lassen. Er saß mit dem Rücken zur Wand auf dem frisch bezogenen Bett, das nach billigem Waschpulver roch. Seine wulstigen Beine wibbelten im Takt des Stimmgewirrs aus dem Erdgeschoss. Um sich herum hatte er seine Papiere ausgebreitet und kaute geistesabwesend auf seinem Bleistift herum.

Sie fanden es obszön. Schockierend detailliert und trotzdem zu langweilig, als dass sie sich eingehender damit hätten auseinander setzten wollen. Stattdessen sorgte man sich um seinen derzeitigen Gemütszustand. Er hatte Hunger, aber ansonsten war bei Ronald alles in Ordnung und für völlig normal hielt er sich sowieso, zumindest weitestgehend. Kein Grund also, in Panik auszubrechen, der Junge brauche professionelle Hilfe, um die Pubertät halbwegs stabilisiert zu überstehen. Ronald verstand auch nicht, warum es für sein Umfeld so unbegreiflich war, dass er sich für andere Sachen interessierte als die meisten Kinder seines Alters. Er empfand, dass er sich als einer von wenigen für die wesentlichen Dinge des Lebens begeistern konnte, während die anderen sich mit lächerlichen Banalitäten wie Geschlechtsverkehr oder Beziehungen aufhielten. Es gab Wichtigeres zu erleben als das erste Abspritzen im Arsch einer Frau, so sahen es Ronalds Augen. Statt Mädchen kreisten seine Gedanken um seine Geschichte und die Anerkennung, die sie ihm eines Tages einbrächte. Und natürlich die Genugtuung, wenn all seine Widersacher und Kritiker angekrochen kämen, um ihn um Verzeihung zu bitten und womöglich noch stolz darauf wären, ihr Fett in seiner Geschichte abbekommen zu haben. Allen voran seine Schwester natürlich. Sie würde die tragischste Rolle von allen bekommen. Weil sie ihn für seine Notizen auslachte. Weil sie ihn lange ignoriert und mit Missachtung gestraft hatte. Weil sie ihm durch ihre verweigerten Boshaftigkeiten zeigte, dass sie ihn nicht mehr liebte. Der unglaubliche Held hingegen war natürlich er! Der Außenseiter, der alles heroisch bekämpft, was sich ihm in den Weg stellt, damit seine Welt eine bessere würde. Aber auch wirklich nur seine. Der ganze Dreck auf den Straßen, die Peiniger, die Kinder, die ihn auslachten, die Erwachsenen, die sich durch ihre Sorge um ihn so lächerlich machten ohne es zu bemerken. Er würde sie alle „entsorgen“.

Ein breites Grinsen huschte über Ronalds Gesicht, während er seine Story weiter spann. Er wäre der gefürchtete Antiheld, der er ohnehin längst war und er würde es allen zeigen. Sie würden ihm am Ende zu Füßen liegen und sich fragen, wie sie nur so blind sein konnten, sein unermessliches Talent und seine einzigartigen Fähigkeiten nicht zu erkennen.

In seinem Kopf war die Geschichte bereits perfekt bis ins letzte Detail. Der Ablauf, die Figuren, die einzelnen Schauplätze, jede Einzelheit hatte er in seinem Gedächtnis gespeichert. Es würde das blutrünstigste Buch aller Zeiten werden, vollends frei von Liebe - außer der, die ihm entgegen gebracht wurde – und sinnlosen Gefühlsduseleien. Alles beruhte lediglich auf der einen ernüchternden wie einleuchtenden Tatsache, dass die Welt und alles darauf Existierende seiner Ansicht nach schlecht war und beseitigt werden musste.

Während er seine Skizzen den Abläufen nach sortierte und ihm dabei die zahlreichen Demütigungen durch den Kopf schossen, die er bislang zu erleiden hatte, stieg ein unwohles Gefühl in seiner Magengegend auf. Es bahnte sich mit jedem Gedanken an bereits durchlebte Schikanen den Weg Richtung Mund ein Stückchen höher, bis er es schließlich nicht mehr zurück halten konnte. Eine große Flut halbverdauter Lebensmittel ergoss sich über den gereinigten Teppich. Der Geschmack seines Mundes war fad geworden, der säuerliche Geruch der Pfütze auf dem Boden widerlich und der bloße Anblick seiner Kotze befähigte ihn geradewegs dazu, einen weiteren Schwall darüber ergießen zu müssen. Es war ekelhaft.

Natürlich hatte Ronald keine Lust, sich ein weiteres Mal übergeben zu müssen. Es war anstrengend und danach müsse der Magen schließlich auch wieder erneut befüllt werden. Stattdessen hielt er es für angebrachter, erst einmal im Bad zu verschwinden und sich wieder frisch zu machen, während seine Mutter den Dreck im Zimmer beseitigt. Also trottete er zur Tür, schloss auf, rief die Treppe herab nach seiner Mutter, damit sie die Kotze aufwische und verschwand im Badezimmer.

Ronald betrachtete sein verpickeltes Gesicht mit den letzten kleinen Stückchen des Herausgewürgten dazwischen, die er sich noch nicht weg gewischt hatte, im Spiegel. Er war weiß Gott kein hübscher Kerl und würde es auch niemals schaffen, dass aus ihm ein schöner Mann werden würde. Aber das machte ihm nichts. Im Gegenteil, er sah es als Chance, sich voll und ganz auf seine Geschichte konzentrieren zu können, ohne dass Störfaktoren wie eine Frau zum Beispiel ihn abzulenken vermochten. Mit diesem Maß an Hässlichkeit gesegnet zu sein konnte er sich wenigstens mit seinem einzigartigen Talent als Schriftsteller einen Namen machen und Ruhm und Ehre erlangen, was ihm ohnehin längst gebühren sollte. Er musste es nur schaffen, sein Gedankenwirrwarr zu sortieren und geordnet zu Papier zu bringen.

Ronald spuckte den Zahnpastaschaum ins Waschbecken und wischte den Rest mit dem Ärmel aus seinen Mundwinkeln. Fest entschlossen, sein Vorhaben, mit dem geordneten Schreiben zu beginnen, schritt er zurück in sein Zimmer. Seine Mutter, die noch immer auf Knien über dem Fleck hing und schrubbte, zitierte er mit kurzen Worten heraus. Sie störte jetzt mehr als das sie nützlich war. Auch durch den Versuch ihres Einwandes, dass die Stelle noch nicht komplett gereinigt sei, ließ ihn nicht davon abhalten, sie kurzerhand raus zu werfen. Er packte sie an den Schultern und drückte sie in Richtung Tür. Kaum war ihr zweiter Fuß über die Schwelle, knallte er die Tür zu, riss sie erneut auf, um den Putzeimer hinter ihr her zu schmeißen und warf die Tür erneut ins Schloss. Nachdem er den Schlüssel umgedreht hatte, sprang er wieder auf sein Bett. Zu viele Neuerungen warteten nur darauf, nieder geschrieben zu werden. Weitere Notizen füllten die Zettel. Listen mit den Namen all derer, die Ronald blamiert hatten, wurden erstellt. Jeder einzelne, der Kritik an ihm oder seinem Vorhaben verübt hatte, wurde schriftlich festgehalten. Denn niemand sollte bei Ronalds literarischer Abrechnung zu kurz kommen. Akribisch und im Takt des Gebrülls aus dem Wohnzimmer folgte ein Name dem nächsten. Eine Idee reihte sich an die andere, die Roland seinen Widersachern in der Geschichte nur zu gern antun würde. Kein Kritiker sollte übrig bleiben, kein Skeptiker verschont werden. Am Ende sollte nur er da stehen als der große Held, der einzige gute unter all dem schlechten.

Stundenlang kritzelte, schrieb und malte Ronald mit großem Eifer die Seiten voll, alles zwar weiterhin auf den ersten Blick zusammenhanglose Wortfetzen und Bilder, doch für einen Anfang durchaus ausreichend. Aus vier Zetteln wurden sechs, aus sechs wurden zehn, bis schließlich das ganze Bett voller Papiere war, die in wie eine Mauer umgaben. Siegessicher überblickte er sein bis hierher vollbrachtes Werk und wog sich in der Gewissheit, alles in den nächsten Tagen so zu sortieren, dass er bald mit dem ausführlichen Schreiben seiner Geschichte starten könne, denn das Grundgerüst hatte er nun erstellt. Jetzt ging es lediglich noch darum, jedes Blatt mit dem anderen wie ein Puzzle so zusammen zu setzen, bis schließlich ein Meisterwerk daraus entstanden war. Sein Meisterwerk. Das Buch, dass jeder haben wollen wird, ohne das ein weiterleben sinnlos scheint. Aus dem in ferner Zukunft eine Religion entstehen wird mit ihm als den anbetungswürdigen Helden. Man wird seine Taten ehren, seine Geschichte von Generation zu Generation fort tragen. Sein Name wäre über die Jahrzehnte hinweg weltweit bekannt und habe neue Maßstäbe der Literatur gesetzt:

RONALD HOLLEWITZ

DER BESTE AUTOR ALLER ZEITEN!

Ronald stutzte. Mit diesem Namen würde er nicht einmal eine Banane gewinnen. Ronald Hollewitz war doch kein Name für eine Heldenfigur. Was hatten sich seine Eltern nur dabei gedacht, ihn so zu taufen? Kein Mensch würde seine Kinder nach einem Helden benennen, der Ronald heißt! Er durchforstete abermals seine Unterlagen, studierte seine Zeichnungen. Seine Stirn warf tiefe Falten. Was er brauchte, war ein Name, der einer großen Persönlichkeit wie er es war, gerecht werden würde. Es musste etwas cooles sein, etwas, mit dem man dramatische Action und lebensgefährliche Situationen in Verbindung brachte. Einen Namen, der versprach, dass es krachen würde und er daran seinen Spaß fände. Ronald überlegte. Zu weit entfernt von seinem tatsächlichen Namen sollte es auch nicht liegen, sonst würde keiner den Helden mit ihm in Verbindung bringen und man würde davon ausgehen, der Charakter seines Buches entspräche lediglich seiner Wunschvorstellung über sich und keinesfalls der Realität. Amerikanisch musste der Name sein, schließlich haben sich dort alle Millionäre der Kunst- und Filmszene angesiedelt und die sind ja auch Arten von Helden.

Doch kein Name wollte ihm einfallen. Deshalb beschloss er, seine Dokumente fürs Erste zusammen zu packen, denn er war langsam schläfrig geworden. Der morgige Tag brächte ihm noch genug Zeit zum Weiterarbeiten. Kreatives Schaffen forderte mehr Kraft, als Ronald sich erhofft hatte. Erschöpft griff er nach einer roten Pappmappe, legte seine Papiere hinein und schloss sie wieder. Einen Moment hielt Ronald inne und lauschte. Unten war alles ruhig geworden. Kein Stimmengewirr mehr. Keine Schreie mehr. Kein Gebrüll mehr. Als sei es da unten zur einer gewaltigen Explosion gekommen und nun hörte man nichts mehr. Die Ruhe nach dem Sturm. Umso besser, dachte Ronald, denn er wollte ohnehin schlafen und das konnte er bei Lärm nun mal nicht. Ein letztes Mal holte er tief Luft, um den Kopf frei zu bekommen. Gleichzeitig stieg der säuerliche Geruch des Erbrochenen wieder in seine Nase. Es war einerseits widerlich und ließ ihn sogleich erneut mit dem Würgereiz kämpfen, doch andererseits beflügelte es seinen Geist. Wieder wanderte sein Blick auf die rote Mappe und er starrte den Einband eine Weile regungslos an. Langsam wanderte sein Arm an das Fußende seines Bettes, die Hand griff nach einem Stift und mit schwarzer Tinte schrieb er seinen Namen auf den Pappdeckel:

RON HELLFUN

Sein Pseudonym als weltbester Schriftsteller war geboren. Nun fehlte nur noch die Fertigstellung seines bahnbrechenden Erstlingswerkes. Doch das sollte nun ein Leichtes für ihn werden.

Am folgenden Morgen erwachte Ronald erst spät am Vormittag. Eigentlich hätte er zur Schule gemusst, aber ihn schien niemand geweckt zu haben. Langsam erhob er sich und wischte sich die Sabber von der rechten Wange. Sein Rücken schmerzte, er hatte sehr verdreht in seinem Bett gelegen und geschlafen. Der Kopf hing halb aus dem Bett, als er die Augen das erste Mal zu öffnen versuchte. Blinzelnd sah er zum Boden und beim Anblick seiner roten Mappe stieg das Gefühl völliger Zufriedenheit in ihm auf. Er hatte es letzte Nacht tatsächlich geschafft, es war nicht bloß ein schöner Traum gewesen. Er hatte wirklich stundenlang geschrieben und seinen neuen Namen gefunden. Und schulfrei hatte er heute auch noch. Alles in allem also ein perfekter Start in den Tag.

Ronald ging runter in die Küche, wo seine Mutter wie immer fleißig zugange war. Als sie seine Schritte auf den kalten weißen Fliesen hörte, drehte sie sich um. „Ach mein Junge!“, sagte sie und nahm ihn freudig in den Arm. „Hast du die Nacht gut überstanden? Wie geht es dir? Ist alles wieder in Ordnung?“ Er setzte sich und ließ sich ein Glas Cola und Cornflakes hinstellen. „Ich habe dich heute nicht geweckt, weil ich dachte, du brauchst erst einmal etwas Zeit, um alles zu verarbeiten.“, begann sie zu erklären. Eigentlich interessierte es Ronald aber recht herzlich. Hauptsache, er würde heute genug Zeit finden, um weiter an seiner Geschichte zu arbeiten. „Wir haben gestern noch lange mit deiner Schwester, also mit Barbara gesprochen. Wir sind der Ansicht, sie tut dir nicht gut. Versteh mich nicht falsch, ich will nur dein Bestes, aber ich hatte Angst, sie würde dich zu sehr verwirren. Außerdem ist sie doch schon beinahe erwachsen.“ Mit diesen Worten drehte seine Mutter sich wieder um und vergrub ihr Gesicht in der Spülmaschine. Was wollte sie ihm jetzt damit sagen? Das Gespräch des gestrigen Abends zwischen seinen Eltern, der kompetenten, pädagogischen Fachkraft und seiner Schwester hatte er deutlich hören können. Aber was hatte das ganze Gerede letztendlich zur Folge?

„Und?“, fragte er in einem Tonfall, als sei er insgeheim gar nicht erpicht darauf, zu wissen, wie es weiter gehen würde. Seine Mutter seufzte. „Sie ist gegangen worden.“ Was? Was sollte das denn heißen? Dass seine Mutter nicht einmal Klartext reden konnte! Immer diese seltsamen Formulierungen! Von ihr hatte Ronald gewiss nicht sein Talent geerbt. „Aha“, brachte er deshalb nur heraus. Er hatte keine Lust, in ganzen Sätzen zu sprechen, die wollte er sich lieber für seine Geschichte aufheben. Aber wenn er es richtig verstanden hatte, dann war seine Schwester weg. Für immer. Und sie würde wohl auch nicht wieder zurückkommen. Und sie war wohl auch bloß nur noch Barbara und nicht mehr seine Schwester. Perfekt! Ronald stürzte nach oben und stolperte voller Euphorie in sein Zimmer. Seine Mutter ließ er in dem schuldbewussten Glauben zurück, er sei traurig über die Verbannung seiner größten Widersacherin, doch eigentlich gab es für Ronald kaum eine bessere Nachricht, als dass seine Idee bereits die ersten Früchte getragen hatte. Er musste es nur schaffen, dass nach und nach alle, die sich gegen ihn gestellt hatten im Laufe der Zeit verschwinden. Die Frage war nur, wie. Aber ihm als Genie würde schon für jeden das Richtige einfallen, da war Ronald sich sicher.

Kapitel 3

-Vernichtet und verloren-

Ronald vermisste seine Schwester keine Sekunde lang, seitdem seine Eltern sie ihm zuliebe aus dem Haus gejagt hatten. Vielmehr genoss er nun das behagliche Gefühl der Gewissheit, dass sich Probleme und Störfaktoren einfach beseitigen ließen, um ungestört voran zu kommen, anstatt sie lang und breit mit allen Beteiligten ausdiskutieren zu müssen. Diese Methode war für Ronald gleich in mehrfacher Hinsicht äußerst praktisch. Denn so musste er sich nicht mit seinen Widersachern unnötig auseinander setzen, es genügte, sie leise und effizient zu beseitigen. Eine derartige Beseitigung machte zwar etwas Mühe, weil man einen gut durchdachten Plan dafür brauchte, doch im Gegensatz zum ständigen Ausdiskutieren aller Diskrepanzen war es doch erheblich schneller und weniger lästig. Schließlich hasste Ronald es, sich mit etwas oder jemandem auseinander setzen zu müssen, der nichts mit ihm oder seiner Arbeit zu tun hatte oder ihr förderlich wäre. Seiner Meinung nach brachte dieses Konzept des miteinander Redens sowieso niemals eine zufriedenstellende Lösung, mit der sich beide Seiten auf lange Sicht gesehen glücklich schätzen konnten. Es war doch immer das Gleiche nach klärenden Gesprächen, die über Stunden geführt wurden. Für einen Augenblick schien alles so harmonisch und friedvoll. Doch das wirkliche Problem war damit längst noch nicht aus der Welt geschaffen, höchstens vertagt worden oder oberflächlich geregelt. Aber auf keinen Fall eine akzeptable Lösung für die Ewigkeit. Eine Beseitigung hingegen war für Ronald der einzig vernünftige Weg, Probleme für immer zu lösen. Denn wie oft kam es vor, dass etwas, das ausgelöscht wurde, plötzlich aus dem Nichts wieder auftauchte. Immerhin war seine Schwester der beste Beweis dafür, dass diese Theorie stimmte und die Vernichtungsmethode am besten wirkte. Seit ihrem Verschwinden war sie hier nicht mehr aufgetaucht, nicht mehr in der Schule gesehen worden oder gar in der Stadt. Sie war weg. Wenn es also mit ihr funktionierte, warum dann nicht auch mit allen anderen Problemen dieser Welt?

Seitdem Barbara fort war, ging es Ronald hervorragend, er fühlte sich wie von einer schweren Last befreit. So sehr er in der Vergangenheit auch ihre Pein gegen ihn genoss und rechtfertigte, hatte er nun Gefallen daran gefunden, selbst der Peiniger zu sein und alles zu attackieren, was ihm in die Quere kam. Zudem beflügelte der Gedanke daran, jemand anderem langfristig zu schaden ungemein seine Kreativität und stellte sich heraus als die beste Inspirationsquelle, die er bekommen konnte, um mit seiner Geschichte voran zu kommen. Diese neu gewonnene Erkenntnis wollte Ronald sofort am lebenden Objekt ausprobieren, um sicher zu gehen, dass nicht die bloße Verbannung seiner Schwester dafür gesorgt hatte, dass es bei ihm mit dem Schreiben besser klappte. Er wollte sicher sein, dass auch in Zukunft jede Art von Beseitigung ihm zu neuen Ideen verhelfen würde. So saß er auf seinem Bett und grübelte, wer sein nächstes Opfer werden sollte, vor sich seine Unterlagen ausgebreitet, um an seinem Roman weiter zu schreiben. Es war heiß gewesen an diesem Tag und der Schweiß tropfte in kurzen Intervallen auf das Laken, was hässliche, dunkle Flecken darauf hinterließ, die nach dem schnellen Trocknen in der Hitze lediglich das weiße Salz auf dem Stoff übrig ließen. Durch das geöffnete Fenster brummte eine dicke Fliege herein und schwirrte Ronald immer wieder um die nasse Stirn. Er hasste es! Mit den wulstigen Händen schlug er um sich, versuchte, sie zu packen, zu erschlagen oder zumindest abwimmeln zu können. Doch das Tier ließ ihm keine Chance. Völlig genervt raffte Ronald sich schließlich auf und seine Blicke verfolgten das Vieh genau. Erst flog es an seiner Stirn entlang, dann zum Fenster, zum Schreibtisch und wieder zu ihm. Immer wieder die gleiche Abfolge. Dann nahm der Brummer endlich Platz, aber das ausgerechnet auf Ronalds Unterlagen. Dort begann es auch sogleich, sich mit den Hinterbeinen gemächlich den Allerwertesten blank zu polieren. Ronalds Hand bewegte sich in Zeitlupe in Richtung Fliege. Er atmete ruhig und versuchte krampfhaft, seine langsame Bewegung unter Kontrolle zu halten. Erst als die Hand unmittelbar hinter dem Tier war, machte Ronald eine hastige Bewegung, mit der er die Fliege zu packen bekam. Sogleich verschloss er seine wulstigen Finger zu einer Faust und hörte, wie die kleine Fliege, die eben noch so unbeschwert daher flog, nun panisch immer wieder gegen die Innenseite seiner Handfläche schwirrte, in der Hoffnung, einen kleinen Spalt zu finden, durch den sie sich quetschen konnte, um die Freiheit zurück zu erlangen. Mit jedem Stoß gegen seine Haut wurde sein schadenfrohes Grinsen breiter. Er genoss die Situation, in der das arme und wehrlose Tier sich befand. Sie war ihm hilflos ausgeliefert, ihr ganzes Dasein hing nun von ihm ab. Er konnte sie fliegen lassen und sie würde es ihm damit danken, ihm weiterhin auf die Nerven zu gehen oder er könnte sie töten, dann hätte er Ruhe. Ronalds Grinsen wurde finster und kühl. Zunächst schüttelte er die geschlossene Hand kräftig, das Summen wurde sogleich noch lauter und hektischer. Die Fliege hatte Angst - Todesangst! Nun musste er sich entscheiden, ließ er sie frei oder sollte sie sterben? FLATSCH! Mit aller Wucht, die seine fetten Arme hergaben, schmetterte er die kleine, dicke Fliege auf das Papier, auf dem sie eben noch seelenruhig gesessen hatte. „Du wolltest auf das Bild? Ziel erreicht!“, lachte Ronald lautstark und bewunderte sich selbst für diesen genialen Spruch, der ihm genau im richtigen Moment durch den Kopf geschossen kam. Nur blöd, dass außer ihm niemand im Raum war, der seinen ausgeprägten Sinn für Humor hätte mitbekommen können-außer der zermatschten Fliege natürlich.

Ronald setzte sich wieder auf sein Bett, schlug die Beine übereinander und betrachtete den Fleck auf seinem Bild mit Bedacht. Es war ein dunkelroter, kleiner Klecks in der rechten oberen Ecke. Darauf ein paar verkrümmte Beinchen und in der Mitte des Flecks ein kleines schwarzes Stück, das vor wenigen Augenblicken noch der Rumpf des Tieres gewesen war. Ronald überlegte kurz, ob er den Dreck mit einem Taschentuch wieder entfernen sollte. Doch dann entschied er sich nach eingehenderem Betrachten dazu, dass es sich zusammen mit seiner Zeichnung, die wie die anderen Skizzen auch, alle für so unvorstellbar pervers gehalten hatten, zu einem harmonischen Ganzen zusammen fügte, was nicht unbedingt dazu beitrug, dass die Perversion seiner Skizze dadurch gemindert wurde. Dieses neue Kunstwerk jedoch bekam nun einen Platz ganz oben auf Ronalds Unterlagen, denn es war sein neues Meisterwerk, das ihn künftig zu vielen grandiosen Ideen verhelfen würde. Jetzt galt es lediglich noch, einen passenden Text zu dem Bild zu finden, eine Geschichte, die genau das erzählte, was diese Kadaver-Schmiererei repräsentierte. Daher lag Ronald gedankenverloren auf dem verschmierten Laken in seinen Schweißresten und grübelte. Denn um etwas zu dieser Kunst zu schreiben, musste er selbst erst einmal wissen, was es eigentlich darstellen sollte, also rein künstlerisch interpretiert versteht sich. Langsam wanderte die blaue Mine seines Kugelschreibers über das leere, karierte Blatt.

Es soll…es soll...Ja! Der Klecks ist meine Schwester, ihr zerplatzter Traum von einem Leben an der Seite ihres Ruhm erntenden Bruders! Genial! Und der gefesselte Mensch ist natürlich meine gefangene Seele, die nicht frei kam, solange dieser Schandfleck sein Leben zu überdecken drohte. Die vielen Leute drum herum sind auch meine Schwester, denn sie war einfach immer und überall, um mich fertig zu machen. Es gab kein Entkommen. Das ganze Blut und Sperma, das auf den Gefesselten - also mich - fließt, steht für all die Gemeinheiten, denen ich Zeit meines Lebens hilflos ausgeliefert war. Doch es gelang mir natürlich, mich zu befreien aus ihrer Gefangenschaft und ihrer Allgegenwärtigkeit und ich habe sie bezwungen. Von ihr übrig blieb lediglich dieser kleine schwarze scheiß Fleck da oben in der Ecke. Ohne mich und die Möglichkeit, mich permanent zu schikanieren, ist ihr Leben in ihren Augen völlig wertlos und sie musste sterben.

Ronald war von seiner Interpretation überwältigt. Sollte noch mal einer sagen, er habe kein Talent. Diese Deutung war wohl der endgültige Beweis des Gegenteils, das würde sich auch der letzte eiserne Kritiker eingestehen müssen, wenn er das zu lesen bekommen hatte. Dafür musste er sein Gedankengut aber mit all seiner Genialität erst noch zu Papier bringen. Wie immer war es der Anfang, der Ronald schwer zu schaffen machte. Sollte es überhaupt eine Einleitung geben oder sollte er vielleicht lieber direkt mitten im Geschehen beginnen? Wie sollte das Ganze überhaupt aufgebaut werden, aus welcher Perspektive geschrieben? Auf dem Cover würde später auf jeden Fall seine Zeichnung zu sehen sein und sowohl die Liebhaber der Literatur als auch die der Kunst wären allesamt begeistert von so viel kreativem Potential, das in diesem jungen Nachwuchsautor steckte. Vielleicht war es aber doch besser irgendwo im Buch aufgehoben, damit es mehr zur Geltung kam und nicht sofort der ganzen Geschichte alles vorweg nehmen konnte? Immerhin bestand die Möglichkeit, dass es den einen oder anderen geben würde, der Ronalds Bild genauso im Stande war zu interpretieren, wie Roland es beabsichtigte und dann würde sich jeder über ihn lustig machen, warum er den wichtigsten Teil seines Buches ausgerechnet als Cover wählte. Dann bräuchte ja niemand mehr seinen Roman, seine Kurzgeschichte... SEIN WERK lesen.

Wie auch immer, über Details konnte man sich später immer noch den Kopf zerbrechen. In jedem Fall würden sich die Kritiker vor Beifall überschlagen und in den Nachrichten würde er gepriesen als der geborene Millenniumsautor, der Messias des geschriebenen Wortes, der Heilige unter allen bislang da gewesenen Schriftstellern. Nein, mehr noch, er wäre der SCHRIFTKÜNSTLER unter ihnen, denn niemand würde seine Werke künstlerisch besser gestalten können als er. Seine Geschichten würden sich lesen wie Gemälde, von denen man die Blicke nicht abwenden können würde. Werke voller Farben und Tiefe, voller Schönheit und Pracht. Besser zu sein als er würde für alle nach ihm folgenden Schriftsteller ein unerreichbares Ziel darstellen...Doch bevor Ronald endgültig in Fantasien versank, musste die ganze Geschichte nun endlich zu Papier gebracht werden, danach bliebe ihm noch genug Zeit für Träumereien. Grobe Skizzen sollten für den Anfang reichen, beschloss er schließlich, denn die Hauptsache war, dass er seine Gedankengänge nicht vergaß. Dem Ausschmücken könne man sich später immer noch widmen, solange das Grundgerüst eine solide Basis bildete. So schrieb er mit kleinen Buchstaben alles Wichtige auf das Papier, was für die Geschichte von Bedeutung war, bis ihm schließlich vor Müdigkeit die Augen zu fielen.

Das Einzige, was Ronald an der neuen Situation zu Hause störte war die Tatsache, dass seine Mutter ihn nun noch mehr betüddelte, als sie es zu Barbaras Zeiten bereits getan hatte. Das machte sich vor allem an Ronalds Gewicht bemerkbar, das nun, bei seinem Alter von vierzehn Jahren, stattliche 120 kg auf die Waage brachte und das bei einer Größe von gerade mal 1,60 m. Ronald genoss zwar den Service, noch mehr zu bekommen als alles, was er wollte, immerhin sollte so etwas einem künftigen Mann von Welt durchaus gegönnt sein. Aber langsam nervte es ihn, seit einem Jahr immer wieder die gleiche Frage von seiner Mutter gestellt zu bekommen: „Fehlt dir noch etwas, mein Engelchen?“ In diesen Momenten war Ronald jedes Mal froh, keine Freunde zu haben. Wie peinlich wäre es sonst, würde sie ihm diese Frage stellen, wenn jemand zu Besuch da war? Gar nicht auszudenken! Aber allein für ihr ganzes Fehlverhalten war seiner Mutter auf jeden Fall ein Platz in seinem Buch sicher. Für jedes „Engelchen“ würde er sich literarisch an ihr rächen. Sie würde schon nicht zu kurz kommen in seiner Geschichte. Dafür hatte sie ihn viel zu sehr auf die Palme gebracht mit all ihrem dämlichen Verhalten, das sie tagein tagaus aller Welt vorspielte. Ronald konnte sich nicht vorstellen, dass es tatsächlich Menschen geben sollte, die wirklich vom Wesen her so waren wie seine Mutter, das war einfach nur absurd. Außerdem brachte ihre gesamte Fürsorge Ronald um seine Kreativität. Wie sollte er unter diesen Umständen ein Buch über Wut, Hass, Enttäuschung und Rache zustande bringen? Niemand sollte später erahnen, dass dieser Roman von ENGELCHEN verfasst wurde!

Erst im Nachhinein, drei Jahre später, wurde Ronald klar, dass seine Mutter all ihre Liebe und Zuneigung ihm gegenüber wirklich nicht mit bösen Absichten ihm zuteilwerden ließ. Es war nie ihre Absicht gewesen, ihn durch ihr Verhätscheln und das behütende Gehabe von seiner Arbeit abzulenken, fern zu halten oder gar abzubringen. Sie hatte es zwar zweifelsohne für pervers und krank gehalten, was ihr Sohn voller Stolz als sein Werk bezeichnete, doch sie hatte immer hinter ihm gestanden und versucht, ihn dabei zu unterstützen, auch wenn es ihr insgeheim widerstrebte. Denn sie war stets der Auffassung gewesen, solange ihr Junge diesen abartigen Trieben, über die er schrieb, nur mit Tinte auf Papier nachging, machte er ja nichts Unrechtes oder sogar Kriminelles. Auf diese Weise käme wenigstens niemand ernsthaft zu Schaden, versuchte sie krampfhaft ihr Gemüt zu besänftigen.

Auch waren die liebevollen Taten von Ronalds Mutter ihrem Sohn gegenüber keine Folgen eines schlechten Gewissens, das sie vielleicht hätte plagen sollen, weil sie ihre einzige Tochter, ihr erstgeborenes Kind, die verstoßene Schwester, aus der Familie verbannt hatte. Im eigentlichen Sinne war es ein durchaus trauriger Gedanke, wenn man überlegte, dass eine Mutter, die ihr Kind neun Monate unter ihrem Herz trug, es nach Jahren des Großziehens ohne mit der Wimper zu zucken von jetzt auf gleich vor die Tür setzte. Sie hatte ihrer Tochter bei deren Weg in die-wenn auch gezwungene-Selbstständigkeit keine einzige Träne nachgeweint. Auch wenn dieser Schritt nicht freiwillig gemacht wurde, so sollte doch zumindest anzunehmen sein, dass die Angehörigen diesen bis dahin geliebten Mensch würdevoll verabschieden und nicht, wie in Barbaras Fall, froh darüber sind, dass sie endlich fort war und von nun an keinen Teil der Familie mehr bildete. Nicht, dass Ronald diese Erkenntnis jemals gestört hätte, er wunderte sich nicht einmal darüber, es geisterte ihm nur gelegentlich im Kopf umher. Denn eigentlich hatte Barbara nie etwas Schlimmes verbrochen, außer ihn zu quälen, aber das war er ja selbst schuld gewesen, wie er immer glaubte. Auch fand Ronald es nie schlimm, dass seine Mutter ihm zuliebe diese drastische Maßnahme in die Tat umgesetzt hatte. Es war ja nur zu seinem Besten und da hatte sie ausnahmsweise mal Recht.

Nein, diese ganze Bemutterung, mit der Ronald sich abgeben musste, hatte einen einfachen Grund: Seine Mutter war krank. Sie kämpfte schon lange gegen ein Herzleiden an, das sie jedoch immer wieder gekonnt ignorierte. Wann immer das Herz ihr Probleme bereitete, gab sie sich selbst die Schuld daran und begründete die Schmerzen in ihrer Brust damit, dass sie noch nicht genug für ihren Sohn getan hatte und das Stechen und Ziehen sie erinnern sollte, sich mehr um ihren Sprössling zu kümmern. Deshalb gleich zum Arzt zu rennen und unnötig Panik zu verbreiten? Darin sah sie keinen Grund, solange ein deftiges Mettbrötchen für ihren strammen Jungen noch in der Lage war, jeden Schmerz in ihrer Brust wieder wett zu machen. Wenn auch nur vorüber gehend.

Es war Herbst, als Ronald am späten Nachmittag von der Schule nach Hause kam. Kaum hatte er die Haustür hinter sich mit einem lauten Knall geschlossen, damit seine Mutter sofort wusste, es war Zeit, ihm das Essen zu servieren, trugen seine dicken und geschwollenen Füße ihn in Richtung Küche, wo er seine Mutter lachend am Herd stehend erwartete. Stattdessen fand er nichts vor als ein dunkles Zimmer mit einem leeren Tisch darin. Nichts war gedeckt, kein Geruch von gebratenem Fleisch lag in der Luft. Ronald packte die Wut: „Mama!“ Immer wieder brüllte er durchs ganze Haus nach ihr. „Scheiße nochmal, Mama! Wo ist mein verdammtes Essen? Ich stehe hier in der Küche und sterbe gleich vor Hunger! Ist es das, was du willst? Dann mach nur so weiter! Mamaaa!“ Stille. Ronald war verwirrt. Manchmal war sie noch auf Toilette, wenn er nach Hause kam, dann hörte er, wie sie sich beeilte, schnell fertig zu werden, um dann mit ihren abgelatschten Hausschuhen über die Fliesen an ihm vorbei in die Küche zu huschen, um ihm schnell das Essen zu servieren. Er wartete noch einen Augenblick, doch vernahm noch immer kein Geräusch. „MAMA! Langsam werde ich echt sauer!“ Ronald wartete ab. Endlich hörte er, wie im oberen Stock eine Tür knarrte. „Na endlich“ dachte er ungeduldig. Aber was hatte sie denn da oben verloren, wo sie doch eigentlich in der Küche zu stehen hatte und warum zur Hölle antwortete sie nicht? Doch dann zuckte Ronald vor Schreck zusammen.

„Halt gefälligst deine Fresse und hör auf, wie ein Irrer hier so herum zu brüllen!“, knurrte sein Vater aus dem Türrahmen seines Arbeitszimmers. „Und wo ist sie dann? Ich sterbe hier vor Hunger!“, beklagte sich Ronald. Sein Vater lachte laut: „So fett wie du bist, überlebst du locker noch ’ne ganze Woche ohne Essen oder sogar zwei!“ Es dauerte eine Weile, bis er weiter sprechen konnte, denn zunächst musste er sich über sich selbst amüsieren. Als sein Vater sich endlich wieder beruhigt hatte, sagte er, bevor er wieder im Arbeitszimmer verschwand: „Deine Mutter ist tot. Lag da einfach so regungslos in der Küche. Wie sonst auch ’n hässlicher Anblick. Die Pizza, die sie für dich gemacht hat, hab ich gegessen. Also wenn du so hungrig bist, bestell dir was. Irgendwo da müsste auch noch ihr Haushaltsgeld rumliegen. Und mach das Licht in der Küche wieder aus, kann sich ja kein Mensch ansehen, dieses dumme Stück Scheiße da.“ Mit diesen Worten hörte Ronald die Tür im oberen Stock ins Schloss fallen, die sogleich aber wieder aufgerissen wurde. „Ach ja, Junge! Kümmer’ dich gefälligst selbst um ihre Beerdigung, ich hab von so was keine Ahnung und auch keine Zeit dafür. Außerdem hattest du mit der Alten mehr am Hut als ich.“

Thema beendet.

Ronald schaltete das Licht in der Küche ein, sah seine tote Mutter, setzte sich an den Küchentisch und war völlig überrumpelt von der ganzen Situation. Er musste erst einmal seine Gedanken sortieren und sich wieder sammeln, bevor er weitere Schritte einleiten konnte. Aber sein Kopf war völlig leer und sein Körper fühlte sich so schwer an wie nie zuvor. Ronald war sich nicht sicher, was ihn in diesem Moment mehr schockte. War es die Tatsache, dass seine Mutter gerade leblos neben seinen Füßen lag und es Ronald egal war, überhaupt nicht emotional berührte? Die schmerzliche Erkenntnis, dass es ab heute nie wieder etwas zu essen für ihn geben würde, sofern er es nicht selbst organisierte? Oder die Tatsache, dass sein Vater gerade eben mehr Sätze mit Ronald gesprochen hatte als jemals zuvor?

Die Beerdigung war so trostlos und öde wie das Leben, das seine Mutter geführt hatte. Ron überließ alle wichtigen Entscheidungen rund um die Bestattung dem dafür zuständigen Unternehmen, das er beauftragt hatte. Ihm war nicht danach, sich in großem Stil um alles zu bemühen, damit die Trauerfeier möglichst schön gefeiert werden konnte. Es war schließlich nur seine Mutter. Außerdem, da war Ron sich sicher, würde sowieso niemand zur Beerdigung kommen. Deshalb entschied er sich auch nur für die Sparversion, die erschien ihm angemessen genug.

Die Leiche wird verbrannt, in einen Topf gepackt, Deckel drauf und ab unter die Erde damit.

Das war schon kostspielig genug und Ron war sich zudem auch nicht sicher, ob sein Vater für mehr Schnick Schnack überhaupt bereit gewesen wäre zu zahlen. Aber wie sich im Endeffekt heraus stellte, war ihm seine verstorbene Frau nicht mal die 45 Minuten Zeit wert gewesen, die die Beerdigung seine Aufmerksamkeit gefordert hätte. Immer wieder starrte er auf das Display seines Handys, um nicht die Uhrzeit aus den Augen zu verlieren, denn er hatte noch Wichtiges zu erledigen, wenn dieses ganze Trauerspiel hier endlich ein Ende gefunden hatte. Der Pfarrer ließ sich davon nicht beirren. Er erläuterte den Anwesenden, nämlich Ron, einer Nachbarin -die aus Solidarität erschienen war, weil Rons Mutter ihr gelegentlich mit Zucker oder Eiern aushalf, wenn sie selbst keine mehr im Haus hatte- und seinem Vater, was für eine wunderbare Frau und Mutter Rosemarie doch gewesen war und auf welch schönes und erfülltes Leben sie zurück blicken konnte.

Ron kümmerten die geheuchelten Worte des Pfarrers ebenso wenig wie die anderen Beteiligten. Jeder wusste, dass ihr Leben ein einziges Elend war, mit dem sie sich mutlos abgefunden hatte. Sie hätte so viel machen und erreichen können. Aus ihr hätte alles werden können. Doch stattdessen entschied sie sich dazu, als Hausfrau und Mutter Karriere zu machen und sich um nichts weiter zu kümmern als um ein ordentliches zu Hause und einen satten Sohn, für dessen Wohlbefinden sie sogar ihre eigene Tochter aus dem Haus gejagt hatte. Völlig zu Unrecht. Dass Barbara nicht zur Beerdigung erschienen war, wunderte niemanden sonderlich. Sie und ihre Mutter hassten sich von dem Moment an, als Ron im Bauch seiner Mutter heran wuchs. Von dem Augenblick, als Rosemarie erfuhr, dass sie mit einem Sohn schwanger war, gab es für Barbara keinen Platz mehr in ihrem Herzen. Als die Schwangerschaft dann auch noch mit einigen Komplikationen verbunden war und Ron bei der Geburt beinahe an Sauerstoffmangel gestorben wäre, wurde er das höchste Gut der Familie - Barbara der lästige Anhang. Das Einzige, was Ron wunderte und womit er eigentlich fest gerechnet hatte, war, dass Barbara zumindest zur Beerdigung kommen würde, um ihrer Mutter ins Grab zu spucken, als Zeichen, wie sehr sie sie verachtete. Doch scheinbar war nicht mal das Barbara eine Anreise wert gewesen.

Nach der Beisetzung verschwand Rons Vater leise vor sich hin fluchend wieder direkt in seinem Arbeitszimmer. Wertvolle Zeit des Zockens ist dafür drauf gegangen, um seiner leblosen Frau einen Haufen Erde auf die Urne zu werfen. Bis zuletzt hatte er sich geweigert, mit zum Friedhof zu kommen. Seine Alte war tot, daran würde auch seine Anwesenheit nichts ändern, war sein großes Argument. Aber als schließlich die Nachbarin klingelte, um zu fragen, ob man gemeinsam zur Beerdigung gehen solle, gab er nach. Er zog sogar seinen hässlichen lila Trainingsanzug aus und tauschte ihn gegen Jeans und einen immerhin dunklen Pullover. Danach zitierte er Ron zu sich, um ihm ins Gewissen zu reden, man mache sich für das letzte Geleit eines Verstorbenen schick und laufe nicht in abgetragenen Klamotten wie ein Penner über den Friedhof. Ron wusste, dass sein Vater sich nur aufspielte, um vor der Nachbarin zu demonstrieren, dass er wusste, was sich gehörte. Und natürlich um zu zeigen, wie gut er seinen Sohn unter Kontrolle hatte, auch ohne die Hilfe seiner Frau. Ron machte den ganzen Mist nur mit, weil ihm jeder Antrieb fehlte, sich gegen seinen Vater aufzulehnen. Es war sowieso sinnlos, sein Vater war so ignorant wie eine Fliege, die auch nach dem hundertsten Mal Wegschlagen einfach nicht vom Papier verschwinden wollte.

An ein Beieinander sitzen nach der Beisetzung oder gar einen Leichenschmaus war nicht zu denken. Rons Vater hielt das alles für überflüssigen Quatsch. Dass seine Frau nun endlich tot war, sei für ihn Party genug, sagte er, da brauche er sich jetzt nicht auch noch mit seinem missratenen und völlig verzogenen Sohn und der ständig neugierigen Nachbarin, die sich immer in alles einmischte, an einen Tisch zu setzten, ekelhaften Fraß runter würgen und darüber erzählen, was seine Frau Großartiges geleistet hatte im Leben. Nichts hatte sie geleistet, rein gar nichts. Sie war eine Frau frei von Bildung, frei von Zielen, frei von Plänen. Sie lebte einfach jeden Tag vor sich hin ohne auch nur einen Funken ihrer Gedanken daran zu verschwenden, irgendwann einmal etwas Sinnvolles zu schaffen, geschweige denn arbeiten zu gehen. Was sollte man also große Worte bei Kaffee und Kuchen über sie verlieren?

Und auch Ron stand nicht der Sinn danach, mit seinem Vater oder der Nachbarin zu plaudern. Er wollte seine Ruhe haben, arbeiten und sich Gedanken darüber machen, wie es nun mit ihm weiter gehen solle, denn er würde bestimmt nicht die „Arbeit“ seiner Mutter fortsetzten. Dazu war er nicht bestimmt und mit seinem Talent des Schreibens gesegnet, um es am Herd über brutzelnden Töpfen zu vergeuden.

Die ersten Tage kam die Nachbarin noch einige Male vorbei, um nach dem Rechten im Männerhaushalt zu sehen. Sie taten ihr leid. Die Tatsache, nun alles selbst in die Hand nehmen zu müssen, Dinge erledigen zu müssen, von denen sie keine Ahnung hatten. Deshalb versuchte die Nachbarin immer wieder, Vater und Sohn unter die Arme zu greifen. Sie kochte extra mehr Mittag, um zwei volle Teller bei ihnen vorbei zu bringen. Bevor sie einkaufen ging, fragte sie bei Ron nach, ob sie ihm noch etwas mitbringen solle, mehr als nur Chips, Pizza und Cola. Einige Male sorgte sie sogar für Ordnung im Haus, lüftete durch, saugte und putzte alles. Sie wollte guten Willen beweisen und zeigen, was es alles zu erledigen gab an Alltäglichkeiten im Haushalt, doch all ihre Bemühungen wurden wie selbstverständlich hingenommen und als sie schließlich nach einem Monat nicht mehr kam, um alles in Ordnung zu halten und den Kühlschrank zu füllen, störte es auch scheinbar niemanden. Nun konnte die Nachbarin nur zu gut nachempfinden, wie mühevoll und trostlos das Leben von Rons Mutter gewesen sein musste und dass ihr Tod wohl auch gleichzeitig ihr größter Segen gewesen war, aus dieser Hölle endlich einen Ausweg gefunden zu haben.

Das Haus verkam mit jedem Tag, seitdem die Nachbarin das letzte Mal da gewesen war, ein Stückchen mehr. Anfangs fiel es noch gar nicht wirklich auf, es stapelte sich einiges Geschirr, das gespült werden wollte, irgendwann setzte sich überall Staub an, nach einigen Tagen begann es in jedem Zimmer widerlich zu riechen. Es war ein schleichender Prozess, der einfach von Vater und Sohn als nicht änderbar hingenommen wurde. Keiner von ihnen sah es als seine Aufgabe, irgendetwas am derzeitigen Zustand zu ändern. Weder am Zustand des Hauses, noch am Zustand ihres Verhältnisses.

Ron kam meist schon mittags von der Schule nach Hause und verschwand sofort in seinem Zimmer, um an seinem Buch zu arbeiten. Nachmittag für Nachmittag machte er sich ans Werk und verließ seine Zimmer auch nur noch, wenn er auf Toilette musste. Vor allem abends wagte Ron sich nicht mehr über seine Türschwelle, denn dann kam sein Vater von der Arbeit und ihm dann zu begegnen war alles andere als ein freudiges Wiedersehen. Man hörte ihn immer sofort an den schweren Schritten im Flur, wie er kurz darauf seine Schuhe von den Füßen schüttelte, die erst mit lautem Knall gegen die Wand geschleudert wurden und dann auf den kalten Fliesenboden donnerten. Einen Augenblick später hörte man die Kühlschranktür zuschlagen, gefolgt von lautem Fluchen, warum das scheiß Ding schon wieder leer war.

Ron hingegen störte der Inhalt des Kühlschranks herzlich wenig, denn seitdem niemand mehr für ihn kochte und sich um sein leibliches Wohl sorgte, hatte er den Entschluss gefasst, so gut wie gänzlich auf das Essen zu verzichten. Toastbrot, Käse und Eistee wurden zu seinen neuen Hauptnahrungsmitteln, die er sich in großen Mengen gönnte, wenn er es anderenfalls vor Hunger kaum noch aushielt. Er sah nicht ein, warum er jetzt für sich und seinen Vater die Rolle der Mutter übernehmen sollte. Diese unehrenhafte Aufgabe konnte jemand übernehmen, der dem Ganzen auch gewachsen war.

Soll der Alte sich doch eine neue Frau suchen, die sich um alles kümmert.

Doch stattdessen versuchte dieser ein ums andere Mal, Ron die Pflichten eines Hausmannes aufs Auge zu drücken. Seine Argumente waren dabei so plump und einfallslos wie er selbst. So überzeugten Ron Aussagen wie: „Du und deine Mutter haben doch die gleiche BH-Größe, also stell dich nicht so an und putz endlich!“ nicht mal annähernd. So lebten beide Männer noch eine geraume Zeit im gemeinsamen Zuhause nebeneinander her, bis Ron es schließlich nicht mehr aushielt in all dem Müll, Dreck und Gestank, der ihn umgab. Es war nicht nur der Zustand des Hauses, der ihm mittlerweile zuwider geworden war, auch sein Vater war noch unerträglicher geworden, als er es ohnehin schon immer gewesen ist. Ron hätte niemals gedacht, dass es möglich war, einen Menschen, von dem man sich nichts mehr als Aufmerksamkeit gewünscht hatte, wenn auch nur einen kurzen Augenblick lang, schließlich genau für diese Aufmerksamkeit, die einem plötzlich zuteilwurde, so sehr zu hassen. Wie sehr sehnte sich Ron nach der Zeit zurück, in der sein Vater sich nur mit sich selbst beschäftigt hatte und alle anderen in Ruhe ließ. Nun wusste Ron, was sein alter Herr in Wahrheit für ein Mensch war und er fand ihn widerwertig. Ein egozentrischer, selbstgefälliger, fieser Arsch, das war dieser Unmensch. Nicht mehr wert als der Fliegendreck auf Rons Memoiren, dafür aber umso bedeutungsloser. Er würde sich nicht länger zum Sklaven dieses Mannes machen und sich weiter seinen Schikanen aussetzen, das stand für Ron fest. Deshalb packte er alles, was er besaß in einen Rucksack und verschwand auf nimmer Widersehen.

Kapitel 4

-Auftritt der diebischen Elster-

In der nächsten Stadt fand Ron schnell Unterschlupf in einer kleinen Wohnung über einem Dönerladen. Die erste Miete bezahlte Ron vom Haushaltsgeld, dass er noch in der Keksdose in der Küche gefunden hatte. Es war ungewöhnlich viel Geld und Ron hatte der Gedanke nicht los gelassen, seine Mutter hatte das Geld heimlich beiseite geschafft, um eines Tages selbst die Biege machen zu können. Da ihre Reise für sie aber letztendlich kostengünstiger war, als sie sich das wohl vorgestellt hatte, fand Ron nichts Schlimmes bei der Tatsache, dass nun er sich das Geld für denselben Zweck zu Nutze machte. Zu seinem großen Glück fand er nicht nur recht schnell die Wohnung, die für seine Bedürfnisse völlig ausreichte, er konnte sich auch Geld im Imbiss dazu verdienen. Auf diese Weise war es Ron möglich, tagsüber weiterhin so zu tun, als sei er ein braver, rechtschaffender und arbeitender Bürger, wohingegen er abends weiter an seinem großen Werk arbeiten konnte. Sein Leben würde also weiterhin die gewohnten Wege gehen, nur dieses Mal unabhängig von irgendwem anderes als sich selbst. So dachte er zumindest bis zu dem einen Tag…

Ron führte nun offiziell ein Leben als Erwachsener. Ein trostloses und einfaches Leben, kaum ein Unterschied zu seinem bisherigen Dasein, doch der Gedanke, dem Erfolg endlich zum Greifen nahe zu sein, hielt ihn über Wasser und voller Energie. Die vergangenen Jahre hatten deutliche Spuren an ihm hinterlassen. Die schlechte Ernährung, all die Umstände in seinem Elternhaus, es zeichnete sein Gesicht und seinen ganzen Körper. Kein Zweifel, die fetten Jahre waren vorbei. Stattdessen schlabberte seine Haut nur noch über die müden Knochen, sein mit Aknenarben übersätes, bleiches Gesicht wurde von zwei dicken rot-blau unterlaufenen Augenrändern farblich unterstrichen. Die Augen blickten fahl und leblos, starrten immerzu ins Leere, als könne er in Abgründe blicken, die anderen Menschen mit warmem Herzen verborgen blieben. Manchmal schien es, als würde Ron nicht mehr blinzeln, aus Angst, er könne sonst in dem Moment, in dem sein Augenlid sich für den Bruchteil einer Sekunde schloss, etwas Wichtiges aus seiner Umgebung verpassen, das ihm für seine Geschichte wichtig gewesen wäre. Rons einziger Halt war sein Werk geworden. Es ging ihm längst nicht mehr um den Ruhm und die Anerkennung der Welt, die würde ihm ohnehin nach der Veröffentlichung zuteilwerden. Seine Geschichte wurde sein Lebensinhalt. Er arbeitete tagsüber im Dönerladen, erledigte all die niedere Arbeit, um sich etwas zu essen, viel Koffein und genug Arbeitsmaterial kaufen zu können. Er gab nichts auf Reisen, schöne Möbel oder neue Kleidung. Sein Geld floss in die Beschaffung neuer Blöcke, Stifte und Bücher anderer Schriftsteller, um sie zu analysieren und zu kopieren, damit es seinem Werk den letzten Schliff verpasste. Ron war überzeugt davon, nur mit genügend Einflüssen der anderen Autoren, die erfolgreich im Geschäft waren, würde seine Idee ein Meisterwerk werden können.

Zwar hätte Ron weiterhin zur Schule gehen, sein Abitur machen und studieren gehen können, doch er schmiss alles kurz vor den Abschlussklausuren hin, ein Ausnahmetalent wie er bedürfe keiner weiteren Bildung, sein Wissensstand sei mittlerweile hoch genug, um sich nun endlich den wichtigeren Dingen des Lebens widmen zu können. Die Arbeit im Dönerladen schien für ihn genau das Richtige zu sein. Es war keine schwere Tätigkeit und sie forderte alles andere als seine volle Aufmerksamkeit. So konnte er den ganzen Tag damit verbringen, sich gedanklich auf den Lauf seiner Story zu konzentrieren, um sich die Nacht damit um die Ohren zu schlagen, alle Ideen zu Papier zu bringen. Ron hatte auch keine großen Ansprüche an sein Gehalt. Es musste einfach für das Nötigste reichen und das war sein Papierkram. Alles andere war eine reine Frage der Notwendigkeit. Er aß nur, wenn er es sonst nicht mehr aushielt, trank nichts als Wasser aus dem Hahn und die wenigen Kleidungsstücke, die er besaß, trug er bis zum bitteren Zerfall. Selbst wenn er auf eine Gehaltserhöhung oder gar eine höhere Stellung im Imbiss gehofft hätte, wäre sein Chef unter solchen Gegebenheiten niemals dazu bereit gewesen. Er hatte Ron in erster Linie auch nur aus Mitleid eingestellt, als dieses halbe Hemd bei ihm an der Ladentheke stand und nach der freien Wohnung und dem Job als Aushilfe fragte. Er wollte dem armen Jungen eine Chance geben, wieder Fuß fassen zu können im Leben, nachdem seine Mutter, die er so sehr liebte, wie er mit Tränen in den Augen sagte und sein herzloser Vater ihn ohne viele Worte aus dem Haus jagte, um dort mit seiner neuen Familie glücklich weiter leben zu können. Ron hatte so bitterlich geweint an diesem Nachmittag im Laden, da konnte sein Chef gar nicht anders als ihm den Job und die Wohnung geben. Seitdem sind drei Jahre vergangen und bedauerlicherweise wirkte Ron nach wie vor nicht, als sei er wieder auf dem Boden der Tatsachen angelangt, doch solange er seine Arbeit verrichtete, der Kundschaft so gut es ging nicht unter die Augen trat und mit dem, was er tat, zufrieden war, war alles in Ordnung. Sein Anblick bei den zahlenden Gästen hätte sonst womöglich noch dazu geführt, dass der gute Ruf des Imbiss-Besitzers litt. Man würde sich das Maul darüber zerreißen, unter welchen unmenschlichen Bedingungen der arme Kerl da im Laden Tag und Nacht schuften musste. Doch Ron hielt sich nur gelegentlich im Verkaufsbereich auf. Ihm war auch gar nicht daran gelegen, mit anderen Menschen in Kontakt zu kommen, er hatte andere noch nie leiden können, ob er sie kannte oder nicht, spielte dabei keine Rolle. Lieber blieb Ron im Verborgenen, schnippelte Gemüse für die Theke, spülte, fegte oder brachte den Müll raus. Hinten bei den Tonnen fühlte er sich am wohlsten. Dort störte ihn niemand, er konnte manchmal Stunden zwischen den Containern verbringen, darin nach etwas Brauchbarem suchen oder sein Notizbuch mit neuen Einträgen und Zeichnungen füllen. Hier kam keiner unerwartet herein geplatzt, weil er dringend einen neuen Teller oder eine saubere Pfanne benötigte.

Mit jedem Tag nahm der Ablauf seines Buches langsam Formen an, die ersten Charaktere waren bereits gut überlegt und platziert. Natürlich bekam jeder seiner realen Feinde in der Geschichte ein Pseudonym, damit es Ron später nach der Veröffentlichung nicht noch Ärger einbrachte. Außerdem klangen die wahren Namen der Personen einfach zu bescheuert, um sie sinnvoll nutzen zu können. Wer würde schon Mitleid mit einer nicht unbedingt ansehnlichen und auch nicht wohl proportionierten weiblichen Figur bekommen, wenn Ratten gerade ihren Kopf vom Hals abbeißen und ihr Name Dörte war? Deshalb durchforstete Ron regelmäßig die Todesanzeigen der lokalen Blättchen auf der Suche nach wohlklingenderen Namen. Diese schnitt er sorgfältig aus und heftete sie ordentlich an seine Pinnwand über der Matratze. Gleiches tat er mit den veröffentlichten Unfallberichten der Polizei. Sie waren eine nette Quelle der Inspiration und wurden ebenfalls an den kargen Wänden der Wohnung platziert. Verkehrsunfälle, Morde, Entführungen, all das landete früher oder später an der abgeplatzten Tapete und wirkte auf den ersten Blick schon beinahe als nette Dekoration für das ungeübte Auge.

Viel mehr als das war in Rons Wohnung auch kaum zu finden. Neben all den Ausschnitten gab es in seiner Behausung einen großen Raum mit Matratze, Kühlschrank, Waschbecken, einen kleinen Schrank mit zwei Herdplatten, von der eine defekt war und eine Glühbirne, die nackt am Kabel von der Decke herunter hing und gelegentlich flackerte. Zwischen der Matratze