Hermine Stampa-Rabe

Abenteuer Via Francigena

Hermine Stampa-Rabe

Abenteuer Via Francigena

Zu Fuss von Canterbury nach Rom

Shaker Media

Bibliografiche Information der Deutschen Nationalbibliothek

Die Deutsche Nationalbibliothek verzeichnet diese Publikation in der Deutschen Nationalbibliografie, detaillierte bibliografiche Daten sind im Internet über http://dnb.d-nb.de abrufbar.

Herstellung und Verlag: epubli GmbH, Berlin, www.epubli.de

Lektorat: Lektorat: Dagmar Rehberg, Borgstedt

Fotos: Hermine Stampa-Rabe

Georg-Pfingsten-Str. 19, 24143 Kiel

Tel.: 0049 431 735565

Email: hermine.stampa-rabe@web.de

Copyright Shaker Media 2009

Alle Rechte, auch das des auszugsweisen Nachdruckes, der auszugsweisen oder vollständigen Wiedergabe, der Speicherung in Datenverarbeitungsanlagen und der Übersetzung, vorbehalten.

ISBN 978-3-8442-8279-5

Für Klaus, Olaf, Ines, Achim, Alexandra,

Annika, Steffen, Gudrun, Carlos und Anna-Lena

Inhaltsverzeichnis

Einleitung

Die Himmel rühmen des Ewigen Ehre

E N G L A N D

Der Weg von Canterbury nach Calais

Verlaufen

F R A N K R E I C H

Am Ärmelkanal nach Wissant

Der Weg von Calais nach Reims

Gen Südwesten durch Frankreich

Die ungastliche Stadt

Als Chaussee-Hase weiter

Arras, eine Traumstadt

Das schreckliche Essen

Vorbei an Soldaten-Friedhöfen

Am Somme-Kanal

Du bist verrückt!

Ein paradiesisches Fleckchen Erde

Alle Zimmer ausgebucht!

Meine beiden Engel

Der Weg von Reims nach Besancon

Das Pilgerpärchen

Auf dem Bauernhof

Die Einladung

Herzlicher Empfang

Meine geheimnisvolle Wirtin

Francois

Zu Gast im Schloss

Wassertreten in meinen Wanderschuhen

Durch das Französische Jura-Gebirge

Eine Spinne gefällig?

Weiter auf dem idyllischen Chemin

S C H W E I Z

Der Weg von Lausanne über die Alpen nach Aosta

Durch die Reben

Es geht wieder mit Rucksack weiter

Über die Alpen

Letzter schwieriger Aufstieg

Im Hospiz auf dem Col du Grand-Saint-Bernard

I T A L I E N

Als Bergziege durch das Aosta-Tal

Bei Padre Louis

Eine verrückte Wanderung im Regen

Der Weg von Aosta nach Lucca

Ein Hund versperrt mir den Weg

Das Orchester der Düfte

Bis fast zum Gipfel? Nein!

Wasserkaskaden wie ein silbernes Feuerwerk

Die Sperrfestung Bard

Endlich habe ich die Alpen hinter mir

Unter Fröschen, Schlangen und Mücken

Flucht aus dem Kloster

Durch die Toskana

Sono a pezzi!

Über den Cisa-Pass

Wie soll es weitergehen?

Die Le Cinque Terre Bootsfahrt

Notlösung per Bahn von Avenza nach Viterbo

Die letzten 100 km wieder zu Fuss nach Rom

Teil II der Via Francigena: Mein Leidensweg

Der Weg von Lucca nach Rom

Meine armen Füsse

In Flip-Flops geht es weiter

Notlösung, um weiter zu kommen

Muss ich meine Pilgerwanderung abbrechen?

Ich kann wieder wandern!

Heidi will so rasch wie möglich nach Hause

Durch ein Landschaftsschutzgebiet der Toskana

Zur Raubritter-Burg

Ein langer Marsch

Vom Journalisten fotografiert

Montefiascone - für mich ein Fiasko

Ankunft in Rom

Erneutes Treffen mit meiner wunderbaren Cousine

Zurück nach Kiel

Via Francigena

Die Etappen

Datum Von – bis

03. Mai 2008 Canterbury – Dover

04. Mai 2008 Dover - Calais, Frankreich

05. Mai 2008 Calais – Wissant

06. Mai 2008 Wissant – Guines

07. Mai 2008 Guines – Liques

08. Mai 2008 Liques – Therouanne

09. Mai 2008 Therouanne - Calonne Ricouart

10. Mai 2008 Calonne Ricouar – Arras

11. Mai 2008 Erster Ruhetag in Arras

12. Mai 2008 Zweiter Ruhetag in Arras

13. Mai 2008 Arras – Bapaume

14. Mai 2008 Bapaume – Peronne

15. Mai 2008 Peronne – Ham

16. Mai 2008 Ham – Laon

17. Mai 2008 Laon – Reims

18. Mai 2008 Ruhetag in Reims

19. Mai 2008 Reims - Chalons-en-Champagne

20. Mai 2008 Chalons-en-Champagne – Coole

21. Mai 2008 Coole - Meix-Thiercelin

22. Mai 2008 Meix-Thiercelin - Brienne-le-Château

23. Mai 2008 Brienne-le-Chateau - Bar-sur-Aube

24. Mai 2008 Bar-sur-Aube - Autre Aube

25. Mai 2008 Ruhetag in Autre-Aube

27. Mai 2008 Ruhetag in Langres

28. Mai 2008 Langres - Les Archots

29. Mai 2008 Les Archots – Champlitte

30. Mai 2008 Champlitte - Mercey-sur-Saone

31. Mai 2008 Mercey-sur-Saone – Besancon

01. Juni 2008 Ruhetag in Besancon

02. Juni 2008 Besancon - Ornans

03. Juni 2008 Ornans - Mouthier-.Haute- Pierre

04. Juni 2008 Moutier-Haute-Pierre - Vallorbe, Schweiz

05. Juni 2008 Vallorbe – Lausanne

06. Juni 2008 Erster Ruhetag in Lausanne

07. Juni 2008 Lausanne – Montreux

08. Juni 2008 Montreux - St.-Maurice

09. Juni 2008 Zweiter Ruhetag in Lausanne

10. Juni 2008 St. Maurice – Martigny

11. Juni 2008 Martigny – Orsieres

12. Juni 2008 Orsieres - Bourg-Saint-Pierre

13. Juni 2008 Bourg-Saint-Pierre - Col du Grand-Saint-Bernard

14. Juni 2008 Ruhetag auf dem Col du Grand-Saint-Bernard

15. Juni 2008 Col du Grand-Saint-Bernard - Saint Oyen

16. Juni 2008 Saint Oyen – Aosta

17. Juni 2008 Aosta – Nus

18. Juni 2008 Nus - Saint Vincent

19. Juni 2008 Saint Vincent – Verres

20. Juni 2008 Verres - Pont-Saint-Martin

21. Juni 2008 Pont-Saint-Martin – Ivrea

22. Juni 2008 Ivrea - San Germano Vercellese

23. Juni 2008 San Germano Vercellese – Vercelli

24. Juni 2008 Vercelli – Robbio

25. Juni 2008 Robbio – Mortasa

26. Juni 2008 Mortara - Gropello Caiaroli

27. Juni 2008 Gropello Caiaroli – Pavia

28. Juni 2008 Pavia -S. Christina

29. Juni 2008 S. Christina – Piacenza

30. Juni 2008 Piacenza - Fiorenzuola d'Arda

01. Juli 2008 Fiorenzuola d'Arda – Fidenza

02. Juli 2008 Fidenza – Medesano

03. Juli 2008 Medesano – Sivizzano

04. Juli 2008 Sivizzano -Berceto

05. Juli 2008 Berceto -Cisa-Pass

06. Juli 2008 Cisa-Pass – Aulla

07. Juli 2008 Aulla – Sarzana

08. Juli 2008 Sarzana - Marina-Massa-Carrara

09. Juli 2009 Erster Ruhetag in Marina-Massa-Carrara

10. Juli 2008 Zweiter Ruhetag in Marina-Massa-Carrara

11. Juli 2008 Marina-Massa-Carrara – Viterbo

12. Juli 2008 Viterbo – Vetralla

13. Juli 2008 Vetralla – Sutri

14. Juli 2008 Sutri - Campagnano Romano

15. Juli 2008 Campagnano Romano - La Storta

16. Juli 2008 La Storta - R O M !!!!!!

17. Juli 2008 Rom – Kiel

Im nächsten Jahr:

30. April 2009 Marina di Massa – Camaiore

30. April 2009 Camaiore – Lucca

01. Mai 2009 Lucca – Altopascio

02. Mai 2009 Altopascio – San Miniato

03. Mai 2009 San Miniato – Gambassi Terme

04. Mai 2009 Gambassi Terme – Le Grazie

05. Mai 2009 Le Grazie – Monteriggioni

06. Mai 2009 Monteriggioni – Siena

07. Mai 2009 Siena – Monteroni d’Arbia

08. Mai 2009 Ponte d’Arbia – San Quirico d’Orcia

09. Mai 2009 San Quirico d’Orcia – Radicofani

10. Mai 2009 Radicofani – Aquapendente

11. Mai 2009 Aquapendente – Bolsena

12. Mai 2009 Bolsena – Viterbo

13. Mai 2009 Viterbo - R O M !!!

14. Mai 2009 Ruhetag in R O M

15. Mai 2009 Abflug aus Rom nach Kiel

Kochrezepte

Pilgersuppe Canterbury

Kalbsfuss á la mode d'Arras

Brennnesselsuppe Laonnaise

Soupe verte Chálonnaise

Oefs á l'oseille facon ardennaise

La Souppo Barbetto - Soup Vaudoise

Polenta concia

Froschsuppe Vercelli

Mactabe

Mesciua

Zuppa di saragi

Faglioli di Sutri in greppa

Trippa di manzo alla romana

Minestra di ceci allo zafferano

Ginestrata alla senese

Carciofi alla guidea

Coda alla vaccinara

Einleitung

Was ist die Via Francigena und wo verläuft sie?

Die Via Francigena ist die legendäre Frankenstrasse, die im Mittelalter von zahllosen Rompilgern beschritten wurde und heute den Ehrentitel des Europarats „Kulturstrasse" trägt. Sie ist die ehemalige Strasse, auf der sich die Könige zum Papst nach Rom begaben, um für ihre Königswürde gesalbt und gekrönt zu werden.

Die Via Francigena beginnt bei der Kathedrale in Canterbury in England und überquert den Ärmelkanal von Dover nach Calais. Von hier durchquert sie Frankreich über Reims bis nach Lausanne in der Schweiz. Sie zieht sich nördlich um den Genfer See bis hoch zum Grossen Sankt Bernhard (zweitausendvierhundertneunundsechzig Meter - das Hospiz liegt auf einer Höhe von zweitausendeinhundertzehn Metern) über die Alpen. Kurz danach entert sie Italien und windet sich hinab ins Aosta Tal, dieses weiter gen Osten entlang und in der Po-Niederung bis Piacenza. Von dort ändert sie wieder ihre Richtung gen Süden und führt über den Apennin bis Rom. Alles in allem ist sie eintausendachthundertundsechzig Kilometer lang.

Als ich 2007 mit dem Fahrrad nach Santiago de Compostela radelte und fast ohne Gepäck an den mit schwerem Rucksack zu Fuss wandernden und mit Pflastern und Verbänden versehenen Pilgern vorbei fuhr, schämte ich mich so sehr, dass ich mir schwor, im nächsten Jahr auch zu Fuss mit dem Rucksack hier entlang zu pilgern. Aber dann hörte ich von dem Pilgerweg "Via Francigena", der von Canterbury in England durch Frankreich, die Schweiz bis zum Petersdom in Rom in Italien führt und entschied mich dafür. In Santiago de Compostela war ich ja schon gewesen. Warum zweimal dasselbe Ziel ansteuern? Schliesslich bin ich siebzig Jahre jung und weiss nicht, wie lange mein Körper noch solche Strapazen durchstehen wird.

Nach dem Studium zweier Fachbücher, eines Pilgerberichtes und einer DVD mit dort wandernden Pilgern und auch einem fachlichen Rat von Ärzten wusste ich mehr von dieser noch recht unbekannten Pilgerstrasse. Daraufhin begann ich hier in Kiel Anfang November 2007 mein Wandertraining. Die flache Strecke von zwanzig Kilometern führte von unserer Wohnung in Kiel bis zur Holtenauer Schleuse am Nord-Ostsee-Kanal und wieder zurück. Für mein Bergtraining suchte ich mir in unserem Rathaus die Treppe mit den hundert Stufen aus, auf der ich jeden Montag die Stufen mit einem sechs Kilogramm schweren Rucksack ohne Pausen hoch und wieder hinunter stieg. Dann kaufte ich mir im neuen Jahr nach den Angaben der Pilger vom Jakobsweg die entsprechenden Teile wie Rucksack usw., wog alles genauestens ab und stellte fest, dass dieses Gewicht meinem nur fünfundfünfzig Kilogramm leichten Körper nicht zuzumuten ist. Da es sich aber um die allernötigsten Teile für diese Wanderung durch nasses, kaltes (Alpenüberquerung) und heisses Gelände handelte, mussten sie mit. Die Schlafunterlage und den extra für diese Wanderung angeschafften, leichten Daunen-Schlafsack musste ich auch zu Hause lassen. Aber auf das Thermometer, das ich vorn an den Rucksackträger hängte, meinen Fotoapparat, das Diktiergerät, mein Handy, um meine Quartiere buchen zu können und das Pfefferspray gegen Gefahren wie zum Beispiel mich angreifende Hunde, konnte ich nicht verzichten. Diese Teile steckte ich in meine Bauchtasche.

Am 2. Mai verliess ich meinen Mann in Kiel und fuhr mit der Eisenbahn nach Canterbury in England. Abenteuer, ich komme!

Die Autorin

Die Himmel rühmen des Ewigen Ehre

von

Johann Christian Fürchtegott Gellert

Die Himmel rühmen des Ewigen Ehre,

Ihr Schall pflanzt seinen Namen fort.

Ihn rühmt der Erdkreis, ihn preisen die Meere,

Vernimm, o Mensch, ihr göttlich Wort.

Wer trägt der Himmel unzählbare Sterne?

Wer führt die Sonn' aus ihrem Zelt?

Sie kommt und leuchtet und lacht uns von ferne,

|: Und läuft den Weg gleich wie ein Held. :|

Vernimm's und siehe die Wunder der Werke,

Die Gott so herrlich aufgestellt.

Verkündigt Weisheit und Ordnung und Stärke

Dir nicht den Herrn, den Herrn der Welt?

Er ist dein Schöpfer, ist Weisheit und Güte,

Dein Gott der Ordnung und dein Heil;

Er ist's, ihn liebe von ganzem Gemüte

|: Und nimm an seiner Gnade teil. :|

E N G L A N D

Den Pilgerstab in der Hand,

die Sehnsucht im Gepäck,

im Haar den Wind der Begeisterung

und tief im Herzen das ewige Ziel -

Was kann mir schon passieren!

(Verfasser ist mir unbekannt)

Der Weg von Canterbury nach Calais

03. Mai 2008: Canterbury - Dover

Nach englischer Zeit starte ich um 11.23 Uhr bei der Jugendherberge.

Aber nun ganz von vorn: Gestern brachte mich die Eisenbahn von Kiel bis Brüssel. Durch Verspätung musste ich drei Stunden auf den nächsten planmässigen Zug EUROSTAR warten, der mich dann aber unter dem Ärmelkanal hindurch bis London brachte. Dort stieg ich in den nächsten Zug nach Canterbury um, wo ich nach Sonnenuntergang ausstieg. Glücklicherweise spazierten gerade zwei junge Mädchen vor mir her, die ich nach dem richtigen Weg zur Jugendherberge Canterbury fragte. Denn dort war ich vorgebucht. Sie nahmen mich eine kurze Strecke bis zu einer kleinen Brücke mit. Eins der Mädchen fischte aus seiner Tasche einen Stadtplan von Canterbury und zeigte mir, wo ich entlanggehen soll. Sie war mein erster Engel auf meinem Pilgerweg. In einer Stadt mit wenig Strassenlaternen wäre ich ohne Stadtplan aufgeschmissen. Noch zweimal erkundigte ich mich nach der richtigen Strasse und erreichte um 22.30 Uhr mein gebuchtes Schlafquartier.

Verlaufen

Nach einer kurzen Nacht und einem guten Frühstück wandere ich nun zur Kathedrale, fotografiere die Überreste der alten und werde in die neue, grosse verwiesen. Dort erhalte ich den ersehnten Stempel für meinen Pilgerpass. Die Priester sind von meinem Erscheinen als Pilgerin, die nach Rom zu Fuss wandern möchte, ganz begeistert. Einer von ihnen geleitet mich nach draussen, zeigt mir einen Gedenkstein für die Pilger der Via Francigena vor der Tür auf dem Rasen, fotografiert mich damit und erteilt mir seinen Segen. Nun kann mir eigentlich auf meinem Pilgerweg nichts mehr passieren.

Wieder zurück in der Jugendherberge, ziehe ich mir meine warme Fleecejacke aus, quetsche sie noch oben in den sowieso schon zu schweren und vollen Rucksack und hieve ihn mir mit einem gekonnten Schwung über die Schultern und auf den Rücken. An das Gewicht hat sich mein Körper eben zu gewöhnen, basta. Schliesslich will ich nach Rom und anders geht es leider nicht.

Bei fünfundzwanzig Grad Celsius und Sonnenschein wandere ich los. Die Bäume tragen in dieser Region schon grüne Blätter. Die typischen Blumen Englands, die Blew Bells, blühen am Strassenrand, während ich auf der Dover Road Richtung Osten zur Hafenstadt Dover pilgere.

Die ganze Geschichte der berühmten Pilgerfahrt nach Canterbury erschliesst sich im Canterbury Museum, das in einem 1373 erbauten ehemaligen Altersheim für Priester untergebracht ist. Unter der Stadt auf dem Niveau des römischen Canterbury finden wir das Roman Museum.¹1

Es ist 15.24 Uhr. Auf der Hauptstrasse nach Denton rät mir ein Autofahrer zu einer Abkürzung, die ich finde. Es geht quer feldein, ohauahauaha! Bin gerade mit meinem Gepäck auf dem Rücken über ein Hecktor gestiegen. Die Krähen krächzen, Hasen hoppeln. Ein Rebhuhn sonnt sich im Sand, büxt aber bei meinem Anblick sofort aus. Ich weiss gar nicht, warum? Bald muss ich durch wildbewachsenes Gelände. Um 15.42 Uhr verlasse ich den unmöglichen Urwaldweg. Bin begeistert von dieser urigen Wegführung. Vor mir liegt eine Pferdekoppel, die ich überqueren soll. So steige ich in der Hoffnung, dass mich die hier grasenden Pferde in Ruhe lassen, über ein wackeliges und bemoostes Hecktor. Zur Not besitze ich ja zum Verscheuchen der grossen Tiere eine Trillerpfeife. An der Kante der Pferdekoppel kann ich nicht gehen. Dort liegen überall Haufen von Pferdeäpfeln. Scheinbar halten sich diese Tiere nachts hier auf. Hasenködel liegen dazwischen. Ach du meine Güte, die möchte ich auch nicht im Profil meiner Schuhe haben. Also schlage ich lieber einen Bogen darum herum. Durch schönes weiches Gras, durchsetzt mit Gänseblümchen, stapfe ich dahin. Hilfe, die Pferde kommen! Ich nehme die Trillerpfeife in die Hand.

Die Pferde nähern sich und strecken mit neugierigen Augen ihre grossen Köpfe zu mir herunter. Mir wird mulmig. Ich rufe, schimpfe, pfeife. Sie kümmern sich nicht darum und kommen immer dichter an mich heran. Ich weiche rückwärts aus und trete auf diese Weise versehentlich in ihre Pferdeäpfel. Zur Verteidigung gegen die grossen Tiere könnte ich meinen Wanderstock benutzen. Doch der klemmt hinten am Rucksack. Unter reger Anteilnahme der Vierbeiner lasse ich ihn hinuntergleiten. Zack, zack löse ich den Wanderstock, nehme ihn in die Hand und versuche, die Pferde damit zu verscheuchen. Aber vor mir zeigen sie keinen Respekt. Sie sollen verschwinden! Aber wie soll ich es denn noch versuchen? Unter lautem Schimpfen laufe ich auf sie zu und schwinge den Stock durch die Luft. Sie drehen in grossen Sprüngen um, laufen etwas weg und beobachten mich aus der Entfernung.

So schultere ich wieder meinen Rucksack, befestige meine Bauchtasche daran und setze meinen Weg zum gegenüberliegenden Hecktor fort.

Aber die Pferde nähern sich mir wieder und drücken mich mit ihren zu mir heruntergebogenen Köpfen noch weiter zurück - und in ihre Pferdeäpfel. Die dicken, grün schillernden Mistfliegen, die darauf sitzen und sich voll fressen, schwirren ab. Der „Duft" hüllt mich ein und beleidigt meine Nase. Pferdefreunden ist er sicher sehr sympathisch. Aber mein Fall ist er nicht. Ich muss weiter und kann mich nicht ewig auf dieser Koppel bedrängen lassen. Die anhänglichen und neugierigen Tiere mit meinem hoch erhobenen Wanderstock scheuchend, erreiche ich endlich die andere Seite der Pferdekoppel. Mit klopfendem Herzen jage ich meine Bewunderer noch einmal davon, steige mit Hast über das hohe Gatter - und bin endlich die Tiere los. Sie stehen dicht nebeneinander und starren mich fragend an. Jetzt ist es 15.55 Uhr

Noch ein abschliessendes Foto von meinen vierbeinigen Begleitern, dann wandere ich frisch, fromm, fröhlich und munter weiter und hoffe, auf der richtigen Spur Richtung Dover unterwegs zu sein. Mein Weg endet auf einer Autostrasse. Nach längerer Zeit frage ich einen Autofahrer, der in seinem parkenden Wagen sitzt, nach dem richtigen Weg. Er guckt mich ganz verblüfft an und gibt mir zu verstehen, dass ich in die falsche Richtung gegangen bin. Hier komme ich nach Volkstone. Wütend über meine eigene Dummheit, dem Rat gefolgt zu sein, der Abkürzung über die Wiese, den Hügel hinauf und durch den Urwald zu gehen, überlege ich hin und her.

Nach genauer Prüfung meiner sehr dürftigen Landkarte sehe ich, dass ich nach einem Kilometer die Autobahn erreiche, die nach Dover führt. Vielleicht gibt es dort eine Bushaltestelle. Die Sonne steht nämlich schon ziemlich tief. Zu Fuss würde ich erst bei Dunkelheit dort ankommen.

Zum Glück kommt von vorn ein Auto und fährt auf ein Grundstück. Ich gehe sofort hin und frage den Autofahrer.

„Gehen sie ein kleines Stück zurück. Dort gibt es für Fussgänger eine Überquerung über die Autobahn. Sie müssen nur aufpassen, dass dann nicht gerade ein Auto kommt. Dort oben auf dem Berg - er zeigt mit dem Arm dorthin - finden sie eine Bushaltestelle und können nach Dover fahren. Auch befindet sich dort ein Hotel, falls sie übernachten möchten", erklärt er mir."

Die Stelle finde ich an der Autobahn und überquere mit einem komischen Gefühl in der Magengegend die erste Doppelspur. Auf dem Mittelstreifen finde ich extra für Fussgänger eine breitere Stelle, auf der ich warte, bis von links die Strasse frei ist. Und - schwups - habe ich zu Fuss die Autobahn überquert. So etwas ist in Deutschland verboten.

Auf dem Seitenstreifen wandere hoch auf den Berg, finde dort aber nur ein verlassenes Hotel vor. Bei einem Motorradgeschäft steht ein kleiner Imbiss. Dort möchte ich nach der Bushaltestelle fragen. Aber der Imbiss hat schon geschlossen. Der Besitzer des Motorrad-Geschäfts erklärt mir, dass es hier keine Bushaltestelle gibt und dass ich auf dem Seitenstreifen der Autobahn nicht wandern darf. Aber wenn ich eine Stunde warten würde, dann gäbe er mir einen Lift. Das heisst: Er nimmt mich in seinem Auto mit nach Dover. Das lasse ich mir nicht zweimal sagen, warte draussen, stille meinen Hunger mit dem Brötchen und meiner Banane, die ich beide von Kiel in meinem Rucksack hatte und spüle mit Wasser nach. Die Schatten werden immer länger. Es wird kühl. Ich darf schon ins Auto steigen. Mein dicker Rucksack findet im Kofferraum gerade noch Platz. Der Mann reicht mir eine Liste mit den hier in der Nähe befindlichen Gasthäusern, aus denen ich mir eins in Dover aussuchen kann. Per Handy buche ich ein Zimmer. Bald darauf steige ich vor dem Gasthof aus dem Auto.

Heute bin ich ungefähr zwanzig Kilometer gewandert und hätte normalerweise in Dover ankommen müssen. Hätte! Das möge in Zukunft besser werden. Von meinem Fenster aus sehe ich unter dem langsam dunkler werdenden Abendhimmel in der Ferne eine Bergwand. Sie erinnert mich an die Schwäbische Alb! Und das an der englischen Küste. Was für ein Glück, dass ich hier nicht mit dem Fahrrad und Packtaschen unterwegs bin. Mit dem Rucksack auf dem Rücken ist es entschieden leichter auf einen Berg zu gelangen.

Fazit: Meine Beine, die Hüften und Füsse tun nicht weh. Es geht mir eigentlich ganz gut.

Die ganze Geschichte der berühmten Pilgerfahrt nach Canterbury erschliesst sich im Canterbury Museum, das in einem 1373 erbauten ehemaligen Altersheim für Priester untergebracht ist. Unter der Stadt auf dem Niveau des römischen Canterbury finden wir das Roman Museum.²

Pilgersuppe Canterbury

60g Butter erhitzen und 150 g Zwiebeln darin anbraten. Nach 3 Min. 3 Esslöffel Mehl zugeben und 7 Min. köcheln lassen. Salzen, pfeffern, 1 l Wasser zugeben und 10 Min. kochen lassen. In einem Suppenteller ein Eigelb mit der Gabel schaumig schlagen. Suppe vom Feuer nehmen und ½ l helles Bier zugeben. Getoastetes Brot in den Suppenteller geben. Suppe darüber giessen und mit reichlich gehackter Pfefferminze garnieren.[3]

04. Mai 2008: Dover - Calais, Frankreich

Es ist 6.15 Uhr. Mein Blick fällt auf den grossen Bergrücken. Der Himmel hängt voller Wolken. Heute geht es mit dem Schiff nach Frankreich.

Kurz nach 9.00 Uhr habe ich ein tolles, englisches Frühstück genossen. Dieses Bed and Breakfast, in dem ich schlief, ist ein ehrwürdiges, altes Haus. Die Stuben sind mit wertvollem Porzellan dekoriert. Überall an den Wänden hängen Fotos der Gastgeber und ihrer Kinder mit Doktorhut auf dem Kopf. In England gibt es nur Mädchen- oder Jungenklassen.

Auf dem Weg zum Hafen möchte ich die grosse Burg von Dover fotografieren. Aber mein Wunsch, sie zu besichtigen, schrumpft auf der Stelle, als ich sie vor mir auf einem Berg erblicke. Selten überholt mich ein Auto. Die Leute schlafen wohl noch, denn heute ist Sonntag.

In der ersten Kirche bitte ich den Pastor um einen Stempel für meinen Pilgerpass. Aber einen Stempel gibt es hier nicht. Er nimmt das neu erschienene Heftchen dieser Jean-Paul-Kathedrale zur Hand und setzt sein Autogramm mit Datum neben das kleine Kirchenfoto. Das darf ich später ausschneiden und in meinen Pass kleben. Auch erteilt er mir seinen Segen für eine sichere und erfolgreiche Pilgerwanderung. Auf meinem Weg zur Fähre komme ich an einer weiteren Kirche vorbei, in die viele Menschen strömen. Diesen schliesse ich mich an. Im Anschluss an den Gottesdienst wird das Abendmahl zelebriert.

Der Hafen ist nicht so leicht zu erreichen. Ein ehemaliger Mariner zeigt mir den Weg. Mit der Schnellfähre fahre ich nicht, weil sie mir viel zu teuer ist. Um 11.50 Uhr werden wir Fahrgäste per Bus zur anderen Fähre gebracht. Nun verlasse ich England und komme nach Frankreich.

Früher konnten nur zwei Fähren von Dover nach Calais fahren. Jetzt fahren täglich acht Fähren. Auf einer davon sitze ich auf dem Oberdeck. Neben mir sitzt ein lustiger, junger Engländer, der mit einer Touristengruppe per Eisenbahn um Europa fahren will, wie er mir stolz erklärt. Da er kaum Geld besitzt, wird er jeden Tag nur von Hamburgern leben müssen, meint er mit einem unglücklichen Gesichtsausdruck. Vom Schiff aus bewundere ich das beeindruckende und hohe weisse Kliff der englischen Küste. Langsam wird es immer kleiner. Über uns kreisen die hungrigen Möwen. Eine kühle Brise weht mir um die Nasenspitze. Deshalb ziehe ich mir meine Pilgermütze tiefer in die Stirn.

F R A N K R E I C H

Nach dem Verlassen des Schiffes in Calais stelle ich um 14.30 Uhr meine Uhr um eine Stunde weiter. Hier gilt wieder unsere Zeit. Ein Bus fährt uns in das entfernte Stadtzentrum. Die Sonne brennt herab.

Um zur hiesigen Jugendherberge zu gelangen, soll ich an den Strand gehen, mich dort auf dem Deich links halten und erneut fragen. Calais hat einen sehr schönen, breiten, gelben Sandstrand. Unendlich viele Holzkabinen stehen dicht an dicht in einer Reihe darauf. Kinder spielen. Viele Menschen bevölkern den Strand. Linkerhand zieht sich ein breiter Grünstreifen bis zur ersten hohen Häuserzeile. Von Zeit zu Zeit durchschneidet ihn ein Fussweg. Bald finde ich die geräumige Herberge und erhalte den Schlüssel für mein Zimmer. Im Telefonbuch „Gelbe Seiten" suche ich unter Wissant nach einer Pension, meinem nächsten Ziel, finde aber nur zwei Hotels. Die junge Frau an der Rezeption warnt mich vor den hohen Übernachtungskosten. Ich soll dort lieber nicht buchen. Mein Bett steht im ersten Stockwerk und ist schon sauber bezogen. Durch das Fenster gleitet mein Blick zum Strand. Zwei grosse Schiffe schwimmen auf dem Ärmelkanal dahin. Darüber wölbt sich ein blauer Himmel. Um 18.30 Uhr lege ich mich schon schlafen.

Am Ärmelkanal nach Wissant

05. Mai 2008: Calais - Wissant

Die Jugendherberge liegt in der ersten Querstrasse an der Opal-Küste, der Normandie. Um 8.45 Uhr bin ich bei wunderschönem Sonnenschein und bei zwanzig Grad Celsius auf dem flachen Deich nach Wissant unterwegs. Die Via Francigena ist auch hier nicht ausgeschildert. In England gab es nur an der Kathedrale in Canterbury den Marmorstein mit diesem Pilgerzeichen. In dieser Wärme hier brauche ich nur die dünne, langärmelige Bluse und über den Leggins die dünne Kniebundhose. Jetzt habe ich einen Wanderweg gefunden, der mich von den Häusern zu hohen, festen Dünen bringt. Unter mir rollen die Wellen des Ärmelkanals an die Küste. Grosse Fähren und Containerschiffe ziehen am Horizont ihre Bahnen. Von einem Aussichtspunkt in der Nähe eines Forts sehe ich die schrecklichen Überreste des II. Weltkriegs: die von den Deutschen in die Dünen gebauten Betonbunker, in denen unwahrscheinlich viele Deutsche und Alliierte ihr Leben lassen mussten. Traurig.

Zwischen der Dünenkette und den Häusern finde ich einen breiten Wanderweg und wende darauf meine Schritte in Richtung Wissant. Bald schreite ich auf einem Naturpfad weiter. Neben mir steht ein grobmaschiger Drahtzaun. Welch schöner Anblick ist die mit Strandhafer, Dünengras und kleinem Buschwerk bewachsene grosse Dünenkette. Mir ist, als sei ich auf meiner Lieblingsinsel Amrum unterwegs und bin begeistert.⁴ Um mich herum klingen zarte Vogelstimmen.

Der Weg von Calais nach Reims

Ein Marienkäferchen sitzt auf einem weissen Stein, ein Glücksbote. Dann kann mir ja eigentlich nichts passieren. Jogger überholen mich oder kommen mir entgegen. Taubnesseln, Klee und Hahnenfuss blühen um mich herum unter dem Gebüsch. Gänseblümchen recken ihre kleinen, weissen Köpfe mit dem gelben Inneren der Sonne entgegen.

Mein Sandwanderweg endet auf einem Weg aus Betonplatten und wird bald wieder zu einem schmalen Weg mit Schotter zwischen Dünen, der beidseitig von Gebüsch flankiert ist. Es handelt sich um einen ausgeschilderten Wanderweg, der mit einem in die Erde getriebenen Rundholz, das oben einen weissen und darunter einen roten Ring aufweist, markiert ist. Kleine Trittsiegel von Vogelfüsschen sind hier zu sehen. Ach, wie sind sie niedlich. Blauweisse Hornveilchen blühen unter verbranntem Ginster. Diestelfalter gaukeln hin und her. Die erste Wandergruppe, bestehend aus mindestens fünfzig Personen, kommt mir entgegen.

Vor mir erhebt sich über der Dünenkuppe ein sich drehendes Radargerät. Das interessiert mich, und ich gehe hin. Es handelt sich dabei gleichzeitig um ein Quermarkenfeuer. Neben dem Radargerät finde ich einen Durchgang zur Küste. Nun wandere ich in halber Küstenhöhe - einem Fussgänger-Highway - auf einem schmalen Teerweg weiter. Neben mir stehen in einer Reihe Ferienhäuschen im Dünenhafer. Rechts fällt das Gelände steil nach unten ab und besteht zur Küstenbefestigung aus Beton. Daneben breitet sich der weisse Opalstrand aus. Auf dem azurblauen Meer zähle ich gerade bei angenehmer Meeresluft, Sonnenschein und Wärme sechs grosse Fährschiffe und ein kleines Segelboot.

Leider muss ich von dem schönen Highway Abschied nehmen, steige über die Dünenkette, befinde mich neben einer schmalen Teerstrasse und setze meine Wanderung fort. Neben mir schimmert das Wasser des Ärmelkanals in der Sonne. Bald erscheint vor mir ein Kruzifix an der Strasse. Ein Bus wartet in der Nähe auf seine Gäste. Die Busfahrerin lichtet mich mit meiner Kamera vor dem Kruzifix ab und zeigt mir einen Wanderweg, dem ich folgen soll, um der Autostrasse zu entgehen.

Was für ein Glück, dass ich nicht auf diesem ansteigenden Schotterweg mit dem Fahrrad unterwegs bin. Lieber wandere ich mit dem schweren Rucksack. Von meiner erhöhten Position bietet sich mir ein wunderschöner Anblick des Ärmelkanals mit den vielen, grossen Schiffen, den grünen, saftigen Wiesen, einem gelben Rapsfeld und Dornenbüschen. Ein Genuss!

Lange habe ich den Ärmelkanal wohl nicht mehr in Sichtweite. An der Küste sehe ich eine Erhöhung. Ist das vielleicht ein Kalkfelsen? Auch sehe ich dort ehemalige Bunker und ein hohes Mahnmal. Aber mich führt dieser Weg weiter ins Landesinnere. Kein Pfad ist zur quer verlaufenden Autostrasse und der dahinter befindlichen Küste zu sehen. So wandere ich einfach querfeldein. Neben mir steht schon mindestens fünfzehn Zentimeter hohes Korn und auf der anderen Seite ungefähr drei Zentimeter kleine, frisch gekeimte Karotten in nebeneinander stehenden Reihen. Auf dem Meer leuchtet in der Sonne ein Segelschiff mit seinem strahlend weissen Dreiecksegel. Eine Möwe gleitet über der Küste dahin und verschwindet hinter einem hohen Kliff. Auf meinem Trampelpfad zwischen den beiden Feldern hinunter zur Strasse sehe ich noch weitere Spuren grosser Schuhe. Andere haben sich hier also auch schon verirrt.

An der Küste hebst sich das hohe, weisse Kliff dekorativ vom Blau des Meeres und dem Grün des mit Gras bewachsenen Landes ab. Das imposante Mahnmal auf dem grünen Hügel zieht mich magisch an. Mein schmaler Weg ist ein ausgetretener, weisser Trampelpfad. Weiss, weil das leuchtend grüne Gras den ganzen Kalkhügel bedeckt und nur dort wieder zutage tritt, wo Wege vorhanden sind. Nun kommt mir mein „Bergtraining" auf der hundert Stufentreppe der Kieler Stadtverwaltung zugute. Das Mahnmal ist im Gedenken an den II. Weltkrieg errichtet worden. Sehr gut erhaltene, ehemalige deutsche Betonbunker mit der Öffnung zum Meer sind hier verteilt vorhanden und können besichtigt werden. Wenn ich mir so vorstelle, dass die Gegner der deutschen Soldaten Flammenwerfer in diese Bunker hineingehalten und die Soldaten in kurzer Zeit getötet und geröstet haben, läuft mir eine Gänsehaut über den Rücken. Schaurig.

Ich gehe über das weiche Gras bis zur Küste, an der unter mir der Kalkfelsen steil zum Meer abfällt. Dieses Kliff fungiert, genau wie unsere deutsche Nordseeinsel Helgoland, als Vogelfelsen. Möwen brüten in Nestern, die sie auf winzigen Felsvorsprüngen gebaut haben. Hier befinden sich weitere, vollkommen heile Bunker, richtige Schützenstellungen.

Leicht sind die Wanderwege von hier oben auszumachen, denn sie ziehen sich wie weisse Adern den Berg hinab. Dicht an der Küste führt ein Wanderweg weiter nach Wissant, meinem heutigen Etappenziel. Auf der westlichen Seite steige ich den Hügel auf einem der ausgetretenen Wandersteig hinunter. Was für ein Glück, dass ich diese teuren Schuhe mit dem groben Profil trage, sonst wäre ich nicht heil hinuntergekommen.

Ungefähr zweihundert Meter vor mir wandert in einiger Entfernung auf dem Küstenweg eine grosse Wandergruppe.

Während der Kuckuck in der Ferne ruft, steige ich in einer Einkerbung des Kalkfelsens zum Meer hinunter. Herrlich frische Meeresluft streichelt mein Gesicht. Hmm, wie auf Amrum!⁵ Die Wellen rollen leicht an die hohe Kalkfelsküste. Mich erinnert alles an die Kliffs von Moher in Irland, nur sind diese hier viel, viel niedriger. Bald drehe ich um und verfolge den Wanderweg gen Westen weiter. Neben mir geht es an dem ausgefransten Kreidefelsen steil in die Tiefe. In der Ferne vor mir sehe ich die Wandergruppe direkt am Meeressaum. Warum? Bald darauf sehe ich es: Der Wanderweg endet bei einem Bauerngehöft mit grasenden weissen Rindern auf dem Feld. So steige ich auch auf grossen, dicken Steinstufen hinab auf den schmalen und feuchten Sandstrand und wandere an der Küste weiter. Zwei Männer stochern zwischen Steinen herum, heben mal einen auf, begucken ihn und werfen ihn wieder weg. Ob sie nach Opal Ausschau halten? Diese Küste nennt sich ja die Opal-Küste. Auch ich suche nach einem bunten Stein. Gern gehe ich nicht mit meinen guten Wanderschuhen hier in dem feuchten Sand! Ob ich bald wieder hinauf auf den Küstenstreifen komme? Ein mich überholendes Pärchen halte ich an und frage danach. Sie verneinen es.

Kommt die Flut? Und wenn, wie weit wird sie diesen Strandstreifen überfluten? Zur Not muss ich im groben Schotter herumlaufen. Aber vor mir läuft Wasser vom ungefähr drei Meter hohen Oberland herunter und ergiesst sich in eine Rinne quer vor mir ins Meer. Wo komme ich trockenen Fusses darüber? Leider muss ich mit den Schuhen durch knöcheltiefe Wasser stapfen. Und wenn ich später nasse Socken habe, weiss ich, dass meine Schuhe nicht wasserdicht sind. Nun sehe ich, dass es ebbt. Das heisst, dass sich das Wasser zurückzieht. Spannend ist es hier.

Auf dem Weg liegt plötzlich ein abgestürzter Bunker vor mir. Weiter komme ich nicht. Dahinter versperrt mir ein quer verlaufender und tieferer Wassergraben den Weg. Mit einem weiten Bogen über den groben Schotter an der Seite und einem weiten Satz über den Graben rette ich mich trotz des Rucksacks hinüber. Trotz aller Unwegsamkeiten begeistert mich die grandiose Landschaft. So wandere ich weiter.

Ich habe eben ein ganz grosses Glück gehabt: Ein Pärchen, das mich überholte und auch nach Wissant unterwegs ist frage ich einfach nach ihrem Schlafquartier. Freundlich erklären sie mir, dass es dort ein Bed and Breakfast gibt und schreiben mir sogar die genaue Adresse auf. Oh, bin ich glücklich! In den Hotels soll es doppelt soviel kosten. Und weiter wandere ich am Strand entlang.

Mittlerweile ist es 14.05 Uhr. Daraus erkenne ich, dass ich trotz des Betrachtens und Fotografierens ganz gut vorwärts gekommen bin. Vor meinen Füssen liegt ein toter, angetriebener Haifisch auf dem Sandstrand. Hinter einer Biegung taucht Wissant auf. Bald bin ich da!

Nach einer halben Stunde stehe ich vor dem mir genannten Bed and Breakfast. Die Eigentümerin spricht neben dem landesüblichen Französisch sogar Englisch und Deutsch. Gegen meinen Hunger soll ich zur Gaststätte am Tennis Court gehen. Sie ist immer geöffnet. Denn im Ort sind nachmittags alle Restaurants geschlossen. Auf meinem Weg dorthin lasse ich mir im Rathaus einen Ortsplan und eine Landkarte für die ganze Umgebung ausdrucken, auf der alle Strassen der Umgebung aufgezeichnet sind. Meine für morgen zu begehende 244 finde ich darauf.

Jetzt sitze ich völlig erschöpft von der heutigen Wanderung im „Tee-Break", einem Restaurant am Tennis Court und habe mir einen grossen Salatteller und eine grosse Spezi bestellt. Danach werde ich sicherlich wieder ein Mensch. Der Wirt besitzt einen PC, an dem ich meine Emails abrufen darf. Aber das funktioniert nicht. Er überlegt hin und her. Dann kommt ihm der erleuchtende Gedanke: Ich muss zuerst google.de eingeben. Unter google.fr kann ich meinen Providers aus Deutschland nicht erhalten. Danach läuft alles wie gehabt. In der Zwischenzeit haben sich viele Briefe in meinem elektrischen Briefkasten angesammelt. Es dauert eine ganze Zeit, ehe ich alle gelesen und beantwortet habe. Aber diese Sache hat einen grossen Haken: Der PC steht auf einem hohen Bord. Ich muss in der gesamten Zeit stehen. Langsam kommt es mir so vor, als wollten sich meine Hüften durch die Haut nach oben bohren. Ich kann einfach nicht mehr.

Wieder zurück in meinem Zimmer, lege ich mich schlafen.

Gen Südwesten durch Frankreich

06. Mai 2008: Wissant - Guines

Habe ganz durchgeschlafen. Meine Wirtin und bringt mir in einer halben Stunde mein Frühstück aufs Zimmer. Draussen scheint die Sonne. Es wird einen schönen Tag geben.

Die Zeit bis zum Frühstück möchte ich mit einem Spaziergang in den Ort ausfüllen. Hinter dem Rathaus, das mitten auf dem grossen Platz steht, sehe ich schon von weitem ein Fischerboot auf einem Trailer. Ein so kurzes, dickes Motorboot habe ich noch nie gesehen. Daneben stehen zwei Fischer, die eifrig dabei sind, ihre Netze aus dem Boot zu ziehen. Viele dicke Taschenkrebse und verschiedene Fische zappeln darin um ihr Leben. Die Fischer einen Trecker, der das Boot auf dem Trailer gegen Abend so weit möglich in das Meer bringt, bis es schwimmen kann. Die Fischer fahren mit ihrem Boot hinaus aufs Meer, werfen dort den Anker und die Netze aus. Am nächsten Morgen holen sie diese mit ihrem Fanggut ein und fahren per Motor bis in Küstennähe. Der Trecker holt das Boot auf dem Trailer wieder an Land und fährt es bis zum Marktplatz von Wissant. Dort werden die noch zappelnden Fische getötet, enthäutet, entgrätet und an die schon wartenden Hausfrauen verkauft.

Wieder zurück bei meinem Bed and Breakfast kann ich die Tür nicht aufschliessen. Zum Glück bringt mir gerade meine Wirtin das Frühstück und nimmt mich mit hinein.

Nun bin ich in meiner Fleecejacke unterwegs und hole mir vorsichtshalber in der Apotheke normales Pflaster, einen Nagelklipp für die Fussnägel und einen Satz einmal Nagelfeilen. Ich hoffe, damit Fussproblemen aus dem Weg gehen zu können. Meine Finger frieren. Und die Einheimischen laufen hier mit kurzärmligem, dünnem T-Shirt und kurzer Hose herum. In der geöffneten Kirche frage ich den Priester, ob ich einen Stempel für meinen Pilgerpass erhalten kann. Aber der Stempel liegt bei ihm in der Wohnung. Die Sonne scheint. Einem Beet mit hellblauen Vergissmeinnicht-Blümchen entströmt wunderbar süsser Duft.

Mit der Strassenkarte in der Hand wandere ich auf der Hauptstrasse Richtung Calais. Das Leitungswasser, das ich mir im Bad in meine Trinkflaschen gefüllt hatte, stinkt nach Chlor. Werde mir neues Wasser kaufen müssen. Nach kurzer Strecke biege ich auf die 244 ab. Ab heute wird es hügelig.

Während meiner Wanderung mache ich mir Gedanken über Vorbestellungen von Übernachtungsmöglichkeiten. Meine bisherigen Erfolge zeigten mir, dass in den gelben Seiten nur die Hotels eingetragen sind, die für diese Reklame bezahlen. Ich ziehe den Schluss, dass es wohl besser ist, sich vor Ort zu erkundigen.

Zwischen kleinen Häusern wandere ich gen Osten der Sonne entgegen. Tulpen, Goldlack, die englischen Blue Bells und die blaue Iris blühen in den Vorgärten. Ja, was am wichtigsten ist: Meine Schultern schmerzen nicht - jedenfalls jetzt noch nicht. Neben meinen grossen Zehen ist der nächststehende schmale etwas länger. Am rechten Fuss habe ich schon eine schmale, längliche Scheuerstelle. Also bin ich schon leicht bescheuert.

Mein heutiges Ziel heisst Guines. An einer Kreuzung weist ein Schild nach zu zwei Caps (Hügeln). Ich hoffe, mein Weg geht nicht hinüber. Werde mir erst mal meine warme Fleecejacke ausziehen. Mir wird sonst zu heiss. Wie sich herausstellt, ist der Weg über die zwei Berge mit den zwei Caps der meinige! Na ja, ich soll ja auch Übung kriegen. „Landluft" zieht in meine Nase. Ich sehe den Übeltäter, einen Misthaufen. Nun bin ich schon daran vorbei. Zum Glück kommt der Wind von vorn. Aber der „Duft" bleibt bei. Warum? Vielleicht ist hier alles gejaucht worden. Also Hermine, ordentlich tief einatmen. Du wirst davon braun!

Während ich so meine Lieder singe, fällt mir beim Anblick einer Pappel dieser Spruch ein, den mir meine grossen Brüder Hermann und Dankwart früher in meiner Kindheit beibrachten, als wir von Kalleby bei Flensburg zum Ostsee-Strand gingen:

Klotz, klotz, klotz.

Wie weit ist die Chaussee?

Links `ne Pappel, rechts `ne Pappel,

in der Mitt’ ein Pferdeappel.

Habe bis jetzt noch keinen Pferdeapfel gesehen, aber gestern. Die Bauern sind beidseitig meiner Strasse fleissig dabei, ihre Felder zu jauchen. Daher weht der „Duft". Ein Fasan schreckt⁶ und warnt damit seine brütende Henne vor mir. Der hat wohl auch gedacht: Jemand mit so einer Kopfbedeckung und einem grossen Rucksack muss Gefahr bedeuten. Vor mir erscheinen mehrere Hügel nacheinander. Zwischen grünen Feldern leuchtet ein Rapsfeld wie ein gelbes, breites Band.

Oft liegen Flaschen und Dosen herum. Gibt es hier bei der Rückgabe kein Pfand? Drüben gurrt ein Tauber. Eine Taube antwortet. Hier stehen die Kastanien schon in voller Blüte. Die Vögel singen. Der Goldlack duftet. Die blauen und gelben Schwertlilien wetteifern miteinander um Schönheit.

Ich bin jetzt durch den Ort Hervelinghen gewandert und finde am Ende ein Fahrradhinweis-Zeichen. Es verweist auf einen Fahrradrundweg nach Calais. Ich folge aber weiter der D 244 in anspruchsvoll welliger Landschaft. Vor mir kämpft sich gerade ein junger Mann, in den Pedalen stehend, kraftvoll auf seinem unbepackten, guten Mountainbike hoch. Zwei Fasanenhähne stehen mit hochgerecktem Hals und schrecken bei meinem Anblick. Ein Rennradfahrer kommt mir mit singenden Reifen auf dem Asphalt in hoher Geschwindigkeit entgegen.

Beidseitig der Strasse befindet sich ein niedriger Wall. Warum müssen eigentlich Autos - eins von vorn und eins von hinten kommend - sich genau bei mir treffen? Ich stelle mich flugs mit dem Rucksack zum Wall hin und hoffe, dass mir das Auto auf dieser Seite nicht die Füsse platt fährt. Bis jetzt habe ich noch kein Hinweisschild für meinen Pilgerweg der Via Francigena gefunden. Ob die hinten am Rucksack mit Sicherheitsnadeln befestigten und dort baumelnden Wandersocken trocken werden? Müssten sie eigentlich. So, nun bin ich auf einer Hügelkuppe angelangt. Und wie sieht es vor mir aus? Genauso wie in England: Es geht hinunter und - schwupp - gleich wieder hinauf.

Um 11.05 Uhr habe ich schon die Hälfte meiner heutigen Tagesetappe geschafft und befinde mich in St. Inglevert. An einer Kreuzung steht ein Leiterwagen, gebaut 1942. Er erinnert mich an meinen Grossvater mütterlicherseits. Opa Lu war Schmiedemeister und hätte hieran seine helle Freude gehabt! Wie sauber alles geschmiedet und schön eingefasst ist. Ein Prachtexemplar.

In Frankreich fehlen leider auf den Hinweisschildern die Kilometer-Angaben. Aber ich komme schon irgendwie an. Eben habe ich die A 16 überquert, die nach Calais führt. Ein Plakat macht mich darauf aufmerksam, dass ich auf der „Strasse der Milch" wandele. Bis jetzt dachte ich, dass sich die Milchstrasse oben am nächtlichen Himmel befindet. Tauben gurren mir ein Ständchen. Kleine Singvögel zwitschern. Die Sonne strahlt vom azurblauen Himmel. Das Thermometer, das an meinem linken Rucksackträger hängt, zeigt sechsundzwanzig Grad Celsius im Schatten. Gerade fällt mir der etwas unschöne Satz meiner jüngsten Schwester über mich ein: „Du bist doch schon mit deinen siebzig Jahren ein Methusalem. Du kannst doch gar nicht mit einem schweren Rucksack nach Rom wandern. Das ist doch nur etwas für junge Leute."

Wollen doch mal sehen, ob Hermine, der Methusalem, das schafft. Und nicht lange hier aufgehalten. Weiter!

Weshalb zieht mein Rucksack auf den Schultern so sehr nach unten? Er soll ja schön fest um die Hüften geschnallt sein. Und das ist er nicht so richtig. Demzufolge ändere ich das jetzt ab. In der Taille darf er nicht sitzen, aber um die Hüften. Mal sehen, wie lange das hält und sich nicht lockert. Es dringen die schrillen Rufe von Pfauen an mein Ohr. Calais liegt im Dunst am Horizont. Schon eine halbe Stunde früher als gedacht, erreiche ich Guines. Auch heute hat sich meine Kopfbedeckung bewährt und mich vor der brennenden Sonne geschützt.

Um 13.30 Uhr betrete ich den gleich am Ortseingang liegenden Campingplatz. Als ich mich an der Rezeption als Pilgerin der Via Francigena vorstelle, der jungen Frau meine Santiago-de-Compostela Muschel und meinen Pilgerpass zeige und um eine Schlafmöglichkeit bitte, strahlt sie und ruft sofort ihren Chef an. Er lässt mir ausrichten, dass ich um 14.00 Uhr hier an der Rezeption stehen soll. Dann erhalte ich ein Pilgerbett für sieben Euro. Endlich mal ein Herbergspreis. Auf diesem Campingplatz haben sie ein Herz für Pilger.

Nun kommt auf mich das Problem zu, dass ich ja keinen Schlafsack bei mir habe, um mich damit zuzudecken, auch keine Unterlage. Und wenn das Bett keine Wolldecke hat, was soll ich dann machen? Ach, dann ziehe ich meine ganze mitgebrachte Garderobe an und zum Abschluss oben drüber die Regensachen. Und wenn noch ein weiteres Bett im Zimmer steht, dann die Matratze davon noch oben drüber. Für diese sieben Euro mache ich das alles gern. Na, da kommt ja noch etwas heute auf mich zu. Hier in Guines sind wie in Spanien ab mittags alle Gasthäuser geschlossen. Zu Essen gibt es bis zum Abend nichts. Und mich quält ganz bestimmtein Bärenhunger! So langsam habe ich mich darauf eingestellt, nur zwei Malzeiten am Tag zu mir zu nehmen: morgens das Frühstück und die zweite, nachdem ich an meinem Tagesziel angekommen bin. Dann futtere ich mich so voll, dass es bis zum nächsten Morgen vorhält. Mein Magen ist sehr flexibel!

Habe mir in der kurzen Zwischenzeit meinen Pilgerpass angeguckt. Darauf steht auf Englisch, Deutsch, Französisch und Italienisch:

‚Die Prergarden bestätigt, dass Hermine Stampa-Rabe auf einer Pilgerreise nach Rom ist und bittet unsere Schwestern und Brüder, dieser Pilgerin nach ihren Möglichkeiten zu helfen, damit sie ihren Weg nach Rom sicher findet. Im Speziellen ersuchen wir, Hermine Stampa-Rabe für eine Nacht bei Ihnen aufzunehmen.'

Das ist ja toll. Das habe ich noch gar nicht gewusst. In Zukunft also ab zu dem zuständigen Priester.

Das Wunder ist geschehen. Ich erhalte in dem einzigen Herbergszimmer ein Bett. Ein junger Mann führt mich hier hoch und überreicht mir - wie für jeden Gast ohne Schlafsack und ohne Unterlage - einen extra Überzug aus dünnem Fleece für das Laken, das Kopfkissen und einen ganz grossen für die Wolldecke. In der Nähe befindet sich auf diesem Campingplatz ein Restaurant, das um 18.00 Uhr öffnet. Das ist mir einfach zu spät! So lange kann ich nicht darben.

Im Stadtzentrum finde ich ein geöffnetes Obstgeschäft und kaufe tüchtig ein. Fast alles habe ich in meiner Riesenstube aufgegessen und bin voll bis unter den Rand.

Gleich gehe ich schlafen, um morgen früh gut ausgeruht zu sein.

07. Mai 2008: Guines - Liques

Früh stehe ich auf, packe gleich alles in meinen Rucksack und werde frühstücken und loswandern. Draussen fängt es gerade an, hell zu werden. Der erste kleine Vogel bringt mir unter meinem Fenster mit zarten Tönen ein Ständchen. In diesem Gebäude gibt es unten auch einen Kaufladen.

Es ist nun 6.20 Uhr. Gleich wird die Sonne über den Horizont lugen. Es sieht wolkenlos aus und wird wieder ein schöner Tag werden. Aber da es noch so früh ist, ziehe ich mir vorsichtshalber die Fleecejacke an.

Draussen auf dem Campingplatz finde ich einen Wasserhahn und fülle mir meine Trinkwasserflaschen auf. Die Tauben gurren. Die Vögel singen. Die Sonne geht auf. Das ganze Land liegt noch unter einem feinen Frühnebel. Einige Autos sind schon unterwegs und zerreissen mit ihrem Lärm die Stille. Und kaum habe ich meinen Schlüssel in den Briefkasten der Rezeption gesteckt, denn alle schlafen noch, kommt vom Campingplatz ein grosser Caravan und hält neben mir. Die Tür wird geöffnet. Eine junge Frau lächelt mich an und fragt, ob sie mir einen Lift geben kann. Ich bedanke mich lächelnd für dieses Angebot und sage, dass ich heute nach Lumbres wandere. „Wie schade, wir fahren nach Calais", kommt die Antwort.

„Ihnen wünsche ich eine gute Fahrt. Von dort komme ich nämlich schon."

Sie und ihr Mann lächeln, staunen und winken.

Mein heutiger Pilgerweg ist ein ausgeschilderter Wanderweg, der durch einen Naturpark führt. Er ist elf Kilometer lang und wird für mich knapp drei Stunden dauern. Die erste Strecke meines Tagespensums liegt hinter mir. Unterwegs finde ich wieder einen Hinweis für meinen Wanderweg. Die Sonnenstrahlen entfachen in jedem kleinen Morgentautröpfchen ein Feuerwerk, als würden hier Millionen kleiner Lämpchen leuchten. Ein Schild macht mich auf Wildwechsel aufmerksam. Kleine Nacktschnecken glitschen in ihrem Zeitlupentempo von einer Seite des Weges auf die andere. Eine Lerche trällert über mir und begrüsst aus voller Kehle den Morgen.

Nun wird es spannend: Vor mir quer verläuft die Eisenbahn hinter einem hohen Maschendrahtzaun. Hasen hoppeln in hohen Sprüngen vertraut durch die Gegend. Es ist ein Genuss, ihnen zuzugucken. Nach meiner Landkarte müsste mein Weg über die Schienen und dort drüben weiter gehen. Aber nun ist er versperrt. Ich glaube, Wanderer haben dieses gelbe Band angeknotet. Der Wanderweg führt am Drahtzaun weiter. Es geht später nicht über die Brücke, sondern auf der Teerstrasse entlang. Und ich kann darauf auch schon das nächste Hinweisschild erkennen. Ein Zug durchschneidet die Stille.

Mein Rucksack verursacht mir heute keine Probleme mehr, die Schuhe auch nicht. Nun stelze ich durch das nasse Gras wie ein Storch im Salat: immer schön hoch das Bein. Dummerweise bin ich nicht dem Rat des Extremsportlers Karl-Heinz Jost aus Kiel gefolgt, den er mir ans Herz gelegt hat. Ich habe mir nämlich aus Bequemlichkeit keine Gamaschen gegen Steinchen in den Schuhen angeschafft. In jedem Schuh piekst mich nun eins. Beim Entfernen fällt mir der aparte Stein ein, den ich an der Opal-Küste fand, der aussen schwarz und innen honiggelb aussieht. Ist es vielleicht ein Opal? Gut, dass ich ihn mitgenommen habe.

Wie kommt es, dass hier drei Kiebitze in der Luft herumfliegen? Ach ja, so weit von der Küste scheine ich wohl noch nicht entfernt zu sein. Ja, ja, der Mai ist auch die heisse Zeit der Hasen. Vor mir rammeln zwei. Und drüben fliegen zwei Fasanenhähne davon. Genau vor mir sitzt am Wanderweg ein Mümmelmann mit aufgestellten Löffeln und lässt sich die Sonne auf den Balg scheinen. Als er meiner ansichtig wird, ergreift er leider die Flucht. Auf seiner nach unten gesenkten Blume erscheint der schwarze Strich.

Wieder lärmt eine Eisenbahn in der gerade erwachenden Natur. Eine Goldammer mit ihrer von der Sonne angestrahlten, gelben Brust fliegt eben vor mir davon. Auf einem Sandhaufen sitzt eine zweite Goldammer am Rande eines Karottenfeldes. Der Wanderweg, den ich gehen wollte, scheint es nicht zu sein, denn er führt mich wieder an die Strasse zurück. Dort stelle ich zu meinem grossen Schrecken fest, dass ich am südlichen Stadtrand von Guines stehe. Auf meiner Landkarte sehe ich eine schmalere Strasse parallel zur Hauptstrasse und entscheide mich, darauf weiter gen Süden zu wandern.

Um 8.15 Uhr hoffe ich, nun gleich an der D 215 zu sein, auf der ich nach Licques weitergehen möchte. Auf jeden Fall habe ich einen elf Kilometer grossen Umweg gemacht. So eine Dummheit mache ich nicht noch einmal. In Zukunft geht es nur noch die Strassen entlang. Die Wanderwege können mir gestohlen bleiben!

In der Ferne leuchtet das grosse Schild eines Lidl-Geschäftes, das in mir sofort Hunger auslöst. Auf zu Lidl und was essen und trinken! Es ist jetzt 8.50 Uhr. Das Lidl-Geschäft muss ich mir leider verkneifen. Um dorthin zu kommen, müsste ich wieder einen neuen Umweg gehen. Den kann ich mir zeitlich nicht leisten. Habe schon soooo viel Zeit verloren. Was für ein Glück, dass ich so früh aufgestanden bin.

Nun befinde ich mich auf der D 215 in Richtung Licques. Wenn ich mir das so richtig durchdenke, dann habe ich also von Guines bis Guines einen Wanderweg von elf Kilometer zurückgelegt. Bis Licques sind es noch elf Kilometer. Dort habe ich dann schon mein Tagespensum hinter mir. Du meine Güte. Und ich wollte heute doch weiter bis Lumbres. So langsam aber sicher fällt mir das Gehen schwer. So schleppe ich mich weiter bis Ecottes. Es ist 10.45 Uhr. Hier befindet sich eine Bushaltestelle. Der Bus fährt aber nur einmal am Tag. Und der ist schon vor einer Stunde abgefahren. Hier esse ich erst einmal meinen grossen Apfel auf, erhole meine Beine und dann geht es weiter! Meine Hüfte und Beine brauchen Ruhe. Weiter als bis Licques kann ich nicht mehr. Dann habe ich aber auch schon mein Soll von zwanzig Kilometern um zwei Kilometer überschritten. Glücklicherweise habe ich den Rucksackgürtel wieder gelöst. Mein Hüftgelenk konnte sich nicht frei bewegen. Darum tat mir wohl auch das rechte Bein weh. Nun geht es bergab. Fantastisch. Keine Beschwerden.

Im Schatten der von Napoleon gepflanzten Pappeln wandere ich jetzt auf der rechten Seite der Strasse, statt auf der linken voran. Ein leises Lüftchen weht. Es ist sehr schön. Der eben überquerte Berg hatte eine Höhe von einhundertachtundfünfzig Metern. Am Wegesrain pflücke ich ein grosses Glückskleeblatt und presse es zwischen die Seiten meines kleinen Französisch-Deutsch-Wörterbuches. Vor mir erscheint eine noch höhere Hügelkette als die, die ich eben überquerte. Bin ja gespannt, ob meine Strasse dort hinüber führt oder ob ich im Tal weiterwandern darf. Eine grosse Schnecke mit ihrem Haus versucht, die andere Strassenseite lebendig zu erreichen. Kann es nicht mit ansehen, hebe sie hoch und setze sie auf der von ihr angepeilten Strassenseite ins Gras. Ich hoffe, ihr Leben gerettet zu haben.

Endlich befinde ich mich in Licques, sitze im ersten Restaurant und stille meinen Hunger und Durst. Um zu bezahlen, muss ich aufstehen und zu meinem Rucksack, der auf dem nächsten Stuhl steht, gehen. Oh je, meine Beine und meine Hüften sind von dem grossen Anstieg auf den einhundertachtundfünfzig Meter hohen Berg arg mitgenommen. Und ich hätte gestern nicht den grossen Apfel und die Konservendose in den Rucksack stecken dürfen. Den Inhalt der Konservendose werde ich heute noch durch Essen vernichten. Es befindet sich hier ein Campingplatz. Dort werde ich fragen, ob es eine Schlafkabine für mich gibt. Nach einigem Suchen betrete ich die Rezeption um 13.30 Uhr. Dieser Campingplatz ist ein Anlaufpunkt für alle Pilger der Via Francigena. Der Campingplatzbesitzer begrüsst mich besonders freundlich und zuvorkommend und wird mich morgen früh - wie jeden Pilger - persönlich verabschieden. Er druckt mir von sich aus die ganzen Schlafmöglichkeiten dieses Pilgerweges von Calais bis zum Grossen Sankt Bernhard in der Schweiz aus. Nun weiss ich, wo ich für wie viel Euro schlafen kann. Eine riesengrosse Hilfe! Ich bin ihm zutiefst dankbar. Hier befinde ich mich in den allerbesten Händen. Mir wird ein Chalet mit Küche, Dusche, Fernseher und grosser Veranda zugewiesen. Es kostet ausnahmsweise für mich für eine Nacht nur zwanzig Euro, weil ich Pilgerin bin! Das Haus ist wunderschön.

Hier erhole ich meine Beine, Hüften, Füsse und Schultern. Morgen dürfen sie mich nicht im Stich lassen. Man müsste Französisch lesen können, um nach dem hier ausliegenden Buch⁷ zu wandern. Das müsste unbedingt auf Deutsch und Englisch übersetzt und die Strecke ausgeschildert werden. So aber müssen sich die Pilger einer geführten Gruppe anschliessen. So etwas Dummes! Deshalb bleibt mir nichts anderes übrig, als bis Lausanne auf der Strasse entlang zu wandern. Von dort aus ist der Pilgerweg ausgeschildert.

Im Schrank finde ich zwei dicken Wolldecken. Die Matratze ist hier genauso wie auf dem vorigen Campingplatz zum Schutz mit einem Fleece-Überzug bezogen. Zum Glück befindet sich in meinem Rucksack der dünne Seidenschlafsack. In ihn kuschele ich mich hinein und decke mich mit beiden Wolldecken übereinander zu.

Die ungastliche Stadt

08. Mai 2008: Liques - Therouanne

Nach einer wunderbaren Nacht esse ich die letzten Reste als Frühstück auf und erleichtere damit meinen Rucksack sehr. Die Sonne scheint, trotzdem ist es draussen kühl. Vor mir kommen zwei grosse, starke Männer mit ihren grossen Rucksäcken vorbei. Sie sind nur mit T-Shirt und kurzen Hosen bekleidet. Ich frage, wie schwer ihre Rucksäcke sind. Fünfundzwanzig Kilogramm wird mir bedeutungsvoll geantwortet. Sie verlassen frisch, fromm und fröhlich den Campingplatz. Ich werde nun auch starten, übergebe das wieder in Ordnung gebrachte Haus dem Besitzer und hoffe, dass meine Hüfte und mein rechtes Bein mitmachen. Ich glaube, ich hatte selber Schuld, denn ich hatte den Hüftgürtel des Rucksacks zu stramm zugebunden. Und ich musste gestern auf dem Wanderweg wegen der grossen Löcher - es war dort sehr schmal, auf der einen Seite stand gleich halb hohes, dichtes Gebüsch und auf der anderen Seite der hohe Maschendrahtzaun - mit gespreizten Beinen, beidseitig mit den Füssen Halt suchend, entlanggehen. Dadurch wurden höchstwahrscheinlich die Sehnen gedehnt. Das ist wohl die Ursache meines Problems. Es ist jetzt 7.05 Uhr.

Kaum ein Auto rollt auf der Strasse. Die Hähne begrüssen krähend den Morgen. Die Vögel zwitschern. Die Sonne lässt die Tautropfen, die auf den Spitzen der Grashalme sitzen, wie Diamanten glitzern. Vor mir liegt der erste Hügel, also die erste Bergprüfung des heutigen Tages. Würziger Duft liegt in der Luft. Ist es das Kälberkraut? Sind es die Taubnesseln? Ich weiss es nicht. Aber es duftet. Um ohne Probleme den Berg mit der rechten Hüfte hochzukommen, darf ich nur ganz kleine Schrittchen machen, also einen Fuss gerade nur vor den anderen setzen. Ich gehe nun den Berg gen Süden hinunter. Rechterhand voraus liegt ein Bauerngehöft. Davor steht ein Baum, der gerade erst seine Blätter entfaltet. In der Krone befindet sich ein Elsternhorst. Der erinnert mich an meinen Sohn Achim. Achim war damals, glaube ich, sechs Jahre alt. Und zu meinem Geburtstag hatte er aus dem Knick in der Umgebung von Heide ganz mühselig einen Elsternhorst herausgeschnitten und ihn hinter sich zu uns auf den Hof geschleift. Der Horst mit all den dicken Zweigen war fast genauso hoch wie der Knirps selbst. Da ich ja richtig ausgebildete Jägerin war und er wusste, dass ich mich dafür interessiere, wollte er mir damit eine grosse Freude machen. Das war eine ganz harte Arbeit von ihm. Mann, Mann, der kleine Achim!

So langsam habe ich es heraus mit den Schritten. Wenn es einen Berg hinaufgeht, dann mit kleinen Schritten und hinunter kann ich mit richtig grossen Schritten gehen, aber immer nach dem Motto wie "Schmitdchen Schleicher mit den elastischen Beinen". Um mich herum, wenn da nicht gerade Berge sind, sehe ich grosse Korn- oder Maisfelder.

Nun stehe ich an einer Kreuzung und nehme die Strasse über Quercamps nach Lumbres unter die Füsse. Auf dem Feld neben mir stehen Kühe und glotzen mich neugierig an. „Guten Morgen, ihr schwarzbunten Kühe. Seht zu, dass ihr nicht in die Wurst gedreht werdet. Haut ab!"

Soeben betrete ich genau vor Quercamps die D 255 Richtung Lumbres. Seit zwei Stunden bin ich schon unterwegs. Also können es nicht erst fünf Kilometer gewesen sein, sondern mindestens acht Kilometer. Ab hier sind fröhlich lächelnd eine ganze Menge Rennradfahrer auf Trainingstour unterwegs, radeln diese fiesen, kleinen, steilen Berge hoch und auf der anderen Seite in hoher Geschwindigkeit wieder hinunter.

Endlich habe ich Lumbres erreicht. Neben mir steht ein Supermarkt. In weiser Voraussicht kaufe ich darin eine grosse Packung Müsli-Flocken, einen Liter Milch und einen Gürtel, um meine Wanderhose in der Taille festzuhalten. Denn ich habe schon allerhand abgenommen. Und wenn ich meinen Rucksack auf dem Rücken trage, rutscht sie mir von den Hüften hinunter. Das Problem ist nun gebannt. Um mir eine Schlafmöglichkeit in diesem Ort zu suchen - in meiner Liste steht, dass ich auf einem Campingplatz schlafen kann - , muss ich ganz tief nach unten in das Tal gehen. Nach einigem Suchen finde ich irgendwann den Campingplatz. Hierbei handelt es sich aber um einen recht primitiven Platz, auf dem man nur in einem eigenen Zelt schlafen kann.

„Haben sie kein Zelt in ihrem Rucksack?" werde ich gefragt.

„Nein, wenn ich noch ein Zelt in meinen Rucksack stecke oder darauf binde, dann knacke ich nach einem Kilometer zusammen. Das geht nicht. Ich brauche ein Bett."

„Dann gehen sie bis hinter die Kirche. Dort gibt es irgendwo etwas, wo sie schlafen können."

Bin dahin gegangen. Aber dort gibt es keine Schlafmöglichkeit. Bei meiner Suche treffe ich einen Herrn, der mich nach meinem Begehr fragt. Er schickt mich noch viel weiter und dann um die Ecke. Zum Glück steht dort ein Ehepaar mit seinem kleinen Sohn, das gerade seine Haustür von aussen repariert. Von ihnen erhalte ich die absolute Auskunft, dass es in diesem Ort keine Pension, kein Hotel, rein gar nichts zum Übernachten gibt. Dieser Ort steht zum Übernachten auf meinem Plan, den ich zu Hause in Kiel zusammengestellt habe. Demjenigen, der diesen Ort als Schlafmöglichkeit angegeben hat, könnte ich ....!!!! Bald scharen sich noch mehr Menschen um mich. Alle beratschlagen miteinander. Die einzige Lösung für mich findet sich im nächsten Ort.

„Und wo finde ich eine Bushaltestelle?"

„Hier gibt es keinen Bus."

„Was? Hier gibt es noch nicht einmal einen Bus?"

„Nein, von hier nach Therouanne gibt es keinen Bus."

Also, das ist für mich nun das stärkste Stück. Die einzige Lösung wäre ein Taxi. Das möchte ich wegen der hohen Kosten auch nicht gerade nehmen. So gehe ich zurück in die Stadt und möchte mich im Café mit essen und trinken trösten. Komme dort auch an, lasse mir als seelisches Trostpflaster eine Tasse mit heisser Schokolade bringen, danach noch ein grosses Glas Zitronen-Limonade und lege mir meine Landkarte vor die Nase. In meiner Liste der Schlafmöglichkeiten sehe ich den Ort Acquin Westbecourt, zu dem ich einige Kilometer zurückwandern müsste. Aber bei diesen vielen fiesen Bergen habe ich keine Lust, die schon überquerten noch einmal zu überschreiten. Und wenn ich dann morgen wieder durch Lumbres, in dieses tiefe Loch gehen müsste, nein, dann denke ich mich so giftig, dass ich jetzt lieber in den sauren Apfel beisse und mir ein Taxi bestelle, das mich bis Therouanne bringt, wo ich sonst morgen angekommen wäre.

Das Taxi fährt vor und bringt mich hin. Auf meinem Plan steht eine Adresse mit Hausnummer aber ohne Strassennamen. Habe in einem Restaurant nachgefragt und gehört, dass der Vermieter nicht zu Hause sei, aber käme. Der Wirt ruft dort an und vergewissert sich. Er kennt ihn persönlich. Ich selbst kann nicht telefonieren, weil auf meinem schlauen Plan keine Vorwahl steht. Habe nun erst einmal meine Tochter Gudrun angerufen. Sie lacht sich über meine Pleite in Lumbres fast kaputt. Ich bin darüber stinkbeleidigt. Auf dem Hof meiner Pension setze ich mich auf die Treppe und tröste mich mit meinem Müsli. Es ist mittlerweile schon 14.00 Uhr durch.

Nun sitze ich hier schon weitere zwei ein halb Stunde. Der Herbergsvater ist noch immer nicht erschienen. Um 17.50 Uhr rollt seine Frau im Auto auf den Hof und schliesst mir die Tür zu meiner kleinen Wohnung auf. Als ich für die Übernachtung bezahlen möchte, verlangt sie fünfunddreissig Euro. Das will ich aber absolut nicht geben, denn in meiner Liste steht der Preis von „nur" fünfundzwanzig Euro. Deshalb hole ich die grosse Liste hervor und zeige sie ihr. Und auf einmal brauche ich nur noch fünfundzwanzig Euro zu bezahlen. Hier wurde eine Dumme gesucht. Aber nicht mit mir!!!!

In der Schlafstube finde ich das erste, weiche, warme und kuschelige Bett meiner Pilgerwanderung bis jetzt.

Als Chaussee-Hase weiter

09. Mai 2008: Therouanne - Calonne Ricouart

Es ist 6.15 Uhr. Werde gleich meinen Frühsport machen, damit meine Muskeln und Gelenke hinterher gut gelockert und geschmiert sind. Danach werde ich meine restlichen Müsli-Flocken mit dem Eistee vermischt verputzen. Glücklicherweise habe ich festgestellt, dass die dicke, fette Mücke, die ich gestern Abend in der Badestube ins Jenseits beförderte, die einzige ihrer Gattung war. Am Fliegenfänger hängen in der Wohnküche schon so manche dieser Spezies. Und was noch bezeichnend für diese Unterkunft ist: Die Fenster der Bade- und Schlafstube sind mit Mückengittern versehen und können immer offen stehen. Das bezieht sich aber nicht auf die Wohnstube. Durch mein Fenster sehe ich die ersten Wolken. Aber ich hoffe, dass sich das Tief, das sich andernorts von Deutschland über Frankreich erstreckt, nicht in meine Nähe schiebt.

Mein Gebet ist erhört worden. Die Sonne hat die Wolken vertrieben. In der Badestube müffelt es so, als läge dort ein Berg ungewaschener Wandersocken. Es liegen dort aber keine. Und was stinkt so? Der Lufterfrischer! Ich verstehe gar nicht, warum die Besitzer eine derartig unangenehme Geruchsvariante ausgesucht haben. Damit sich die Leute nicht so lange in der Badestube aufhalten? Auf jeden Fall muss ich die Tür zur anschliessenden Wohnstube immer gleich schliessen. Es ist 7.15 Uhr. Nach dem Zähneputzen gehe ich los.

Draussen empfängt mich kühle Luft. Nun wandere ich auf der D 341 gen Süden. In der Morgensonne glänzen ganz zarte, grüne, ungefähr sieben Zentimeter kleine Triebe des gekeimten Maises. Es ist 7.50 Uhr. Habe gerade Therouanne verlassen und erklimme auf einer zweispurigen Strasse die ersten Hügel. Wenige Autos fahren an mir vorüber. Die Sonne scheint bei achtzehn Grad Celsius. Sie wird die ganz hinten am Horizont zu sehenden, kleinen Wolken noch verbrutzeln. Die erste Lerche singt mir ihr Liebeslied vor. Habe die Fleecejacke schon ausgezogen.

Endlich merke ich, woran ich sehe, wie viele Kilometer ich gegangen bin. Unten neben der Strasse befindet sich in regelmässigen Abständen im Gras eine gelbe, vielleicht sechzig Zentimeter hohe, quadratische Säule, die nach oben wie eine Pyramide geschlossen ist. Darauf steht der Name des Gebietes, darunter auf allen Seiten die Nummer der Strasse und darunter eine Kilometerangabe. Bei PR 54 bin ich losgegangen und nun steht PR 50 darauf. Also habe ich schon vier Kilometer zurückgelegt. Es klingt Glockengeläut an mein Ohr. Und ein Mümmelmann hoppelt vom blühenden Rapsfeld über den kleinen Feldweg in das Gerstenfeld. Dahinter erscheint im Morgendunst verschleiert ein Dorf mit einer Kirche, die einen englischen Turm aufweist. Oben ist er platt, hat aber an allen vier Ecken eine kurze Zinne.

Tatsächlich, dieser gelbe Strassenanzeiger mit dem Namen CALAIS hat unter der Strassennummer PR 49. Also wieder einen zusätzlichen Kilometer geschafft. Aber wie ich sehe, komme ich nicht so schnell voran wie in Kiel, sondern schaffe nur vier Kilometer in der Stunde, wohl wegen der Hügel. Heute wende ich nun das Patent an, was mir Gudrun am Telefon sagte: Die Probleme mit den Fesseln, den Knien und der Hüfte kommen ganz bestimmt von der hier in Frankreich überall gewölbten Strassendecke. Nun wechsle ich von der rechten Strassenseite nach einiger Zeit auf die linke Strassenseite und so weiter und so fort. Auf diese Weise schlage ich Haken auf der Teerstrasse wie die Hasen auf dem Feld. Bin ich nun auch ein „Meister Lampe"? Wohl eher ein Chausseehause, glaube ich.

Schräg vor mir blockt ein Bussard auf einem Pfahl. Nein, es ist kein Bussard, sondern nur eine Krähe, die auf eine Maus zum Frühstück wartet. Warum muss es unbedingt ein Bussard sein und nicht eben auch eine Krähe? Sie hat doch dasselbe Recht. Nach Indianeraussage sind die Rabenvögel von allen Vögeln die weisesten.

Während ich langsam die Serpentinen zwischen Feldern hochgehe - ich hoffe, dass es jetzt die letzte Kurve dieses Berges ist - finde ich eine ungeöffnete Evian-Wasserflasche mit einem Liter. Vielen Dank, lieber Petrus, dass du sie mir schicktest. Ja, kaum habe ich die Flasche gefunden, setze ich sie auch schon an meinen Mund und labe mich an dem noch kühlen Nass. Der eine Zeh des rechten Fusses, den ich in Wissant schon verarztet hatte, piesackt mich schon wieder. Entschlossen bleibe ich stehen, nehme den Rucksack herunter, stelle ihn an den Strassenrand, ziehe den Schuh aus und was sehen meine „trüben Adleraugen"?: eine Blase neben der ehemaligen Scheuerstelle. Der schief gewachsene Zehnagel des daneben befindlichen Zehs ist zu lang geworden. Habe vergessen, ihn abzufeilen. Habe also selber Schuld. Nun schiebe ich das Pflaster darüber und denke: Die Soldaten haben auch Blasen und müssen durchhalten. Also habe ich auch durchzuhalten. Basta! Und nun weiter.

Mir fällt ein Lied hierzu ein, das nach der Melodie „Das Wandern ist des Müllers Lust ...." zu singen ist:

Die Blasen sind des Wanderers Frust,

die Blasen sind des Wanderers Frust,

die Bla - a - sen.

Es muss ein schlechter Wanderer sein,

der sich niemals fing die Blasen ein,

der sich niemals fing die Blasen ein,

die Bla - a - sen,

die Bla - a - a - a - a - a - a - sen,

die Bla - a - a - a - a - a - a - a - sen,

die Blasen, die Blasen, die Bla - a - sen.

Ich will versuchen, Divion zu erreichen. Alle mir entgegenkommenden Fahrzeuge machen einen Bogen um mich. Aber vor mir blinkt ein Autofahrer, um auf den Randstreifen zu fahren, wo ich gehe. Das ist mir nicht geheuer. Und da von hinten kein Auto zu sehen ist, wechsele ich die Strassenseite und komme auf diese Weise mit einem Abstand der ganzen Strassenbreite an dem Autofahrer vorbei, der inzwischen seine Fensterscheibe heruntergekurbelt hat. Im Auto sitzt ein alter Bauer, der mich freundlich anlächelt. Ich grüsse ihn freundlich, setze aber meinen Weg fort. Nun ist er auch weggefahren.

Dieser blöde Köter eben! Aber glücklicherweise bin ich ihn wieder losgeworden. Vor mir sehe ich das einladende Plakat eines Restaurants, das Wanderer und Fahrradfahrer zum Essen in Amettes animiert. Dieser Ort liegt etwas abseits der D 341. Das Restaurant soll gegenüber der Kirche stehen. Dahin zieht es mich unwiderstehlich. Bis zu diesem Ort bin ich sechzehn Kilometer in vier Stunden gewandert und lege hier eine schöne Mittagspause ein und bestelle mir: Poularde, Reis, Champignons, Sosse, grünen Salat und einen grossen Spezi. Nun bin ich fertig und werde noch die weiteren zehn Kilometer zu Fuss bis Divion gehen und versuchen, ob ich auf dem dortigen Campingplatz schlafen kann. Habe per Handy mit der Frau des Campingplatzes telefoniert. Aber er ist voll - kein Platz mehr für mich. Ich soll eine andere Telefonnummer anrufen, die sie mir gibt, und ich soll mein Handy anlassen. Sie würde zurückrufen. Nun bummelt das kleine Telefon vorn vor meiner Schulter am Rucksackträger.

Divion ist eine riesengrosse Stadt. Ich nehme fest an, dass ich eine Schlafmöglichkeit finde. Und als ich gerade die Gaststätte verlassen will, werde ich vom Restaurantbesitzer zurückgerufen. Ganz stolz zeigt und händigt er mir einen Stempelpass in kleinerem Format als meinem für die Stempel der Via Francigena-Pilger aus. Auch drückt er mir einen Stempel mit dem typischen Pilger dieser Route in meinen grossen hinein.

Kaum bin ich unterwegs und spreche gerade die neuesten Nachrichten aufs Band meines Diktiergerätes, da läutet mein Handy. Ehe ich es herausgefummelt habe, ist keiner mehr am anderen Ende der Leitung. Ich hoffe, sie versuchen es noch einmal.

Um 13.10 Uhr starte ich jetzt auf gut Glück in die grosse Stadt Divion. Von dort muss ich morgen nach Arras gehen. Das sind auch ungefähr zwanzig bis fünfundzwanzig Kilometer. Deshalb kann ich diese Kilometer nicht auch noch dranhängen. Also denke ich positiv. Gerade kommen mir lauter Oldtimer entgegen, toll poliert, richtig schöne, uralte Superautos mit stolzen Insassen. Ich fühle mich in Nostalgie versetzt.

Es ist nicht zu fassen. Ich bin gerade eine halbe Stunde unterwegs, da finde ich am Wegesrand auf einem Pfahl den ersten grossen Wegweiser der Via Francigena mit dem Pilger darauf. Er bestärkt mich darin, dass ich auf der richtigen Spur bin. Der nächste Strassenname aus meiner Wegbeschreibung ist auch erschienen, der zu Hause in meinem dicken Buch stand: Chaussee Brunehout.

Mittlerweile sind es dreissig Grad Celsius und es weht so gut wie kein Lüftchen. Das stinkt hier bestialisch! Irgendwo muss in der Nähe ein totes Tier liegen. Calonne Ricouar erreiche ich um 16.30 Uhr. An der hiesigen Tankstelle frage ich, ob sie wissen, wo ich - nicht zu teuer - übernachten kann. Um selber zu suchen, bitte ich um die „Gelben Seiten" des Telefonbuchs, um selber darin nachzuschauen. Aber das besitzen sie überhaupt gar nicht. Die junge Frau guckt im Internet nach. Der junge Mann hat mit mir Mitleid, legt meinen Rucksack in sein Auto, lässt mich vorn einsteigen und bringt mich zu einem kleinen Hotel an einem Badesee in der weiteren Umgebung. Hierin gibt es das einzige freie Zimmer weit und breit. Zu diesem Hotel gehört auch ein kleiner Campingplatz. Aber auch der ist total ausgebucht. Glücklicherweise stehe ich nun hier in einem ganz tollen Zimmer. Und morgen geht es über Divion und Houdain nach Arras. Ich möchte in der Jugendherberge Arras schlafen. Das sollen von hier aus ungefähr dreissig Kilometern sein. Unterwegs soll es Dolmen geben, die ich mir angucken kann und fotografieren möchte. Was sind eigentlich Dolmen? Hört sich sehr abenteuerlich an.

10. Mai 2008: Calonne Ricouar - Arras

Es ist 6.45 Uhr und bin jetzt fertig angezogen. Mein einer Zeh erhält ein neues Pflaster. Nun werde ich mir meinen Rucksack auf die Schultern hieven und nach unten gehen. Dort soll ein Frühstück auf mich warten. Noch schnell lasse ich meinen Blick durchs Fenster zum Himmel huschen. Es sieht draussen gut aus. Eine leichte Wolkendecke verdeckt das Himmelsblau. Ich glaube, dass ich trocken weiterwandern kann. Aber ich bin fest davon überzeugt, dass die Sonne noch scheinen wird. So, nun starte ich. Es ist draussen schön, richtig herrlich. Die Wasseroberfläche des kleinen Badesees kribbelt von der Luft. Die Sonne scheint. Angenehm warme Luft atme ich ein. Ein Hahn kräht in der Nachbarschaft der Sonne entgegen. Auf dem kleinen See liegen Tretboote am Steg. Und eine kleine Entenfamilie mit drei Güsselchen schwimmt daneben. Angler sitzen verteilt um den See herum und hoffen auf beissende Fische. Singvögel singen ihre Lieder. Im Sonnenlicht trampelt eine Amsel ganz flott auf dem Rasen auf der Stelle. Und schwups sticht sie mit ihrem Schnabel in die Erde und zieht erfolgreich einen langen, sich ringelnden Regenwurm heraus. Ihr Frühstück. Guten Appetit!

Nun bin ich tatsächlich nach der guten Beschreibung meiner Wirtin bei der Tankstelle angekommen, wo ich gestern nach einer Übernachtung fragte. Und von hier geht es nun weiter. Oh Mann, oh Mann, die haben hier ja vielleicht steile Berge! Ich schätze sie auf zwanzig Prozent Steigung wie in England. Nun habe ich den langen Berg erklommen. Auf dem Schild steht hier: Nach Arras noch dreissig Kilometer. Ja, denn mal los!

Dass es in Houdain kein Hotel gäbe, wie mir der Mann gestern sagte, stimmt nicht. Hier steht doch eins. Es sind von hier aus noch fünfundzwanzig Kilometer bis Arras. Da ich vier Kilometer in einer Stunde wandere, sind es noch sechs Stunden zu der grossen Stadt. Es ist jetzt 10.30 Uhr. Also bin ich bis zum Abend da. Das Chateau Ranchicourt habe ich nun hinter mir gelassen. Ein zweites Frühstück? Nein, das wäre darin viel zu teuer! So wandere ich weiter und erreiche den nächsten Ort: Barafle.

Da ich schon drei Stunden unterwegs bin, brauche ich unbedingt eine Ruhepause für meine Beine. Hinter der Kurve liegt ein witziges Café. Im Hof auf der Terrasse sehe ich Trecker-Sitze um den Tisch herum, die auf einer Holzbank fest montiert sind. Ich setze ich mich jedoch auf eine normale Bank und lege meine Füsse hoch. Ob ich das darf oder nicht, ist mir ganz egal. Mein bestelltes Frühstück werde ich schön in die Länge ziehen, um Zeit für meine Erholung zu gewinnen. In meiner Karte sehe ich, dass in der Nähe ein Dolmen steht. Den möchte ich nachher suchen. Der junge Chef zeigt mir ganz stolz sein Café von innen. In dem grösseren Raum finden Konzerte statt. Fotos bekannter Künstler hängen an den Wänden. Im ersten Raum hängen dicht an dicht Lederstiefel oben an der Decke. Von der Decke selbst ist nichts mehr zu sehen. Witzig. An der Decke des nächsten Raumes, in dem die Konzerte stattfinden, hängt ein Kanu.

Nun befinde ich mich wieder auf meiner weiterführenden Strasse und biege ab, um mir den Dolmen zu suchen und anzugucken. Was das ist, weiss ich noch nicht. Mittlerweile ist es schon 11.05 Uhr. Eben passiere ich ein Haus, aus dem gerade drei junge Männer treten, mich gross angucken, freundlich grüssen und beginnen, mich nach meinem Woher und Wohin auszufragen - auf Französisch! Mit meinem geringen französischen Wortschatz bringe ich ihnen bei, dass ich auf dem Pilgerweg nach Rom unterwegs bin. Da macht der eine mit den Armen eine rudernde Bewegung. Ich soll man lieber dahin fliegen? Das geht bestimmt schneller. Der andere macht Bewegungen, als hätte ich Sieben-Meilen-Stiefel an und rudert anders mit den Armen, als sollte ich lieber schwimmen. Das geht noch besser. Wir lachen alle herzlich! Dann laden sie mich zu sich ins Haus zum Essen ein. Aber ich bedanke mich, denn ich bin leider vollkommen satt. Ass ja vor kurzer Zeit erst ein ganz umfangreiches Frühstück. Bei der Verabschiedung wünschen sie mir eine gute Wanderung.

Nun befinde ich mich hier in dem Ort bei den Dolmen. An der Strasse steht eine Herberge für Pilger „L'Auberge Anjon" in Olhain-Fresnicourt. Das ist ja grossartig. Danke. Aber nein, das ist verkehrt. Drinnen an der Rezeption wird mir versichert, dass hier keiner schlafen könne. Das sei abgeschafft worden. Aber man könne hier ganz vorzüglich essen.

In der Zwischenzeit habe ich umsonst nach dem Dolmen gesucht. In diesem Ort treffe ich einen jungen Mann, der vor seinem Haus an seinem Auto montiert. Er erklärt mir, wo ich das Gewünschte finde. Es sei aber kompliziert. Aber ich gebe die Hoffnung nicht auf und stiefele weiter. Ungefähr einen Kilometer bin ich schon hinter dem Ort, da fährt dieser Mann mit seinem Auto vor, bittet mich lächelnd einzusteigen. Er möchte mich zu dem Dolmen oben auf dem Berg im Wald fahren. Er sieht total vertrauenswürdig aus. Also steige ich erwartungsvoll ein. Nach fast zwei Kilometern hält er an, zeigt zwischen die dort stehenden hohen Bäume und sagt, dass dort sei der Dolmen.

Und was sehe ich? Ein richtig grosses und offenes Hünengrab mit einer grossen, dicken Steinplatte auf den darunter rundherum stehenden dicken Felsbrocken - wie auf meiner Lieblingsinsel Amrum. Ich bedanke mich, lasse mir von ihm seine Adresse geben und sage ihm, dass ich ihm als Dankeschön dafür eine Postkarte aus Rom senden würde. Als ginge die Sonne auf, so strahlt sein ehrliches Gesicht. Eine Karte aus Rom hat er sicher in seinem ganzen Leben noch nie erhalten. Ich lasse mich von ihm noch vor dem Dolmen fotografieren. Dann verabschieden wir uns. Während er wendet und zurück fährt, besichtige ich das grosse Steinzeitgrab. Als ich es aus der Nähe fotografieren möchte, streikt mein Fotoapparat. Die Chipkarte ist voll. Das auch noch! Also Rucksack runter, ausräumen, suchen, wo in welcher Tüte meine Elektro-Sachen stecken, Chipkarte im Fotoapparat ausgewechselt, vorsichtshalber auch gleich den Akku und Fotos gemacht, den Rucksack auf den Rücken geschnallt und weiter geht es nach Arras. Dort rufe ich noch einmal bei der Jugendherberge an und melde mich um 12.50 Uhr auf dem dort ablaufenden Telefonband an.

Anderthalb Stunde später gönne ich meinen Beinen auf einem dicken Stein eine kleine Pause. Leider kann ich die Beine nicht hochlegen. Hier gibt es keine Bank. Falls ich eine finde, tue ich es noch. Aber mein rechtes Knie fängt wieder an zu zwicken. Werde nachher wieder auf der anderen Seite der Chaussee weitergehen. In Frankreich fallen auch alle Bürgersteige schräg zur Strasse hin ab. Das ist für mich Wanderin eine grosse Katastrophe.

Um 14.30 Uhr sind es noch dreizehn Kilometer bis Arras. Finde einen kleinen Parkplatz, im Schatten eine Bank und ziehe mir die Schuhe und Socken aus, um meinen Füssen Sauerstoff zu geben und die Socken richtig schön durchzulüften. Mit wieder angezogenen Schuhen gehe ich weiter. Mein Blick fällt auf eine Kirchen-Ruine. Habe mir eben ein Steinchen aus meinem Schuh gefischt. Es sind noch sieben Kilometer bis nach Arras. Befinde mich mal wieder auf einem Berg und sehe vor mir im Dunst meine gewünschte Stadt liegen. Ein toller Anblick! Das überlebe ich bis dahin auch noch. Dieses ist für mich heute derselbe grosse Augenblick wie 2004 in Alaska, als ich endlich vor mir Watson Lake liegen sah, meine Erlösung.⁸

Also, das ist nun doch tatsächlich gemein. Eigentlich sind es nur noch fünf Kilometer und darüber steht die Zahl sieben! Das ist ja schlimm. Es ist schon 17.10 Uhr. Vor mir geht es erst ganz tief hinunter und danach wieder ganz hoch. Unten im Tal soll ich die grosse Kreuzung eines Kreisverkehrs überqueren. Es ist doch noch nicht Arras. Davor liegen noch zwei andere Städte. Sie gehen alle ineinander über. Ich schätze, dass es immer noch ungefähr fünf Kilometer sind, bevor ich Arras erreiche. Dort muss ich auch erst einmal die Jugendherberge finden. Auf meine Anrufe hin meldet sich dort nur ein Band. Jetzt sitze ich hier am Strassenrand im Gras und kann nicht mehr. Bin sehr müde. Habe meine Schuhe und die Socken ausgezogen, damit wieder Luft an die Füsse und Socken kommt. So, jetzt wird es langsam Zeit. Werde sie wieder anziehen und weitergehen.

Als ich beim Kreisverkehr die Kreuzung überqueren möchte, hält ein Autofahrer ganz freundlich an und lässt mich erst einmal vor seinem Auto auf die andere Strassenseite gehen. Der Zufall kommt mir bald zu Hilfe. Rechterhand finde ich eine Bushaltestelle und gucke mir die Abfahrtszeiten an. In zwei Minuten soll ein Bus kommen, der ins Stadtzentrum fährt!!! Hurra! Hilfe in grösster Not. Er kommt sofort. Ich hinein und werde bis zum Platz der Post mitgenommen. Da soll ich aussteigen und - der Busfahrer zeigt mir, welchen der Wege ich in welche Richtung gehen soll, um zum Marktplatz zu gelangen. Dort befände sich die Herberge. Die vier Kilometer nur auf Stadtstrassen mit dem lärmenden Autoverkehr und den Abgasen habe ich mir auf diese Weise gespart.

Wer noch nie in Arras war, kann sich kaum vorstellen, wie ich beim Anblick der Häuser rund um den rechteckigen, grossen Platz gestaunt habe. Im wahrsten Sinne des Wortes bekam ich nicht mehr den Mund zu. So etwas habe ich noch nie gesehen! Grossartig! Die wohlhabenden Kaufleute haben die Fassaden ihrer weissen Häuser - eins neben dem anderen - in demselben Renaissance-Stil erbauen lassen. Unter ihren Arkaden wandeln gut gekleidete Herren und Damen dahin und kaufen in den eleganten Geschäften ein oder sitzen vor einem Café oder Restaurant.

Ich rufe wieder bei der Herberge an. Der Mann am anderen Ende weist mich ab und lässt mich wissen, dass dort alle Betten belegt seien. Wo soll ich nun schlafen? Am Marktplatz sind die Hotels ganz bestimmt schwindelerregend teuer. Da brauche ich gar nicht erst zu fragen. So gehe ich zwischen den Häusern an einer Stelle durch und auf die Parallelstrasse. Vor einem Restaurant kann ich nicht umhin, setze mich draussen an einen Tisch und lasse mir einen riesigen Salatteller und Wasser bringen. Auf dem Stuhl erholen sich meine Hüften und Füsse wieder etwas. Nach dem Essen erhalte ich von der Bedienung den Tipp, in einem kleineres Hotel hinter der Kurve nach einem Zimmer zu fragen.

Bei dem sehr gut aussehenden, älteren Herrn an der kleinen Rezeption werde ich vorstellig und frage auf Englisch nach einem freien Bett für mich. Er guckt mich an, sieht meinen Rucksack und fragt, woher ich komme und wohin ich unterwegs sein. Als ich ihm erzähle, dass ich Deutsche und schon seit Canterbury in England unterwegs nach Rom sei, lächelt er mich liebenswürdig an und sagt mir auf Deutsch, dass bei ihm leider alle Betten belegt seien. Aber ich soll kurz warten. Er werde bei seinen Freunden herumtelefonieren. Es dauert nicht lange, da schreibt er mir die Adresse eines anderen kleinen Hotels auf und sagt mir, dass er mich dort schon angemeldet habe. Auch von ihm lasse ich mir seine Visitenkarte für eine Dankeschönkarte aus Rom geben und suche nach meinem neues Domizil. Es steht direkt am grossen Platz drei Häuser von der Jugendherberge entfernt, in der ich abgeblitzt bin. Um 20.30 Uhr betrete ich im zweiten Stockwerk mein kleines Zimmer mit Dusche und Toilette und kann mich endlich niederlassen. Das Fenster zeigt zum Hof.

Und jetzt weiss ich, was hier los ist. In Frankreich gibt es zu dieser Zeit an fünf Tagen hintereinander Feiertage. Dann nehmen fast alle Franzosen Urlaub und reisen dahin, wo es schön ist. Und hier ist es nicht nur schön, sondern wunderschön!

In diesem Zwei-Sterne-Hotel habe ich Glück. Dreiundsechzig Euro soll ich für eine Übernachtung bezahlen! Das ist zwar ein fieser, hoher Preis, aber in Anbetracht dieser grossartigen Stadt kann ich mich nicht beklagen, da bis Dienstagfrüh überall sämtliche Zimmer belegt sind. Da ich nicht zu diesem Preis sooft übernachten kann, habe ich in den Orten, durch die ich auf meinem Pilgerweg südlich von Arras komme, angerufen und gefragt, ob ich dort eine Nacht schlafen könne. Aber nirgends ist in dieser Zeit ein Zimmer frei. Nur in Laon, einhundertzwanzig bis einhundertdreissig Kilometer gen Süden, könnte ich ein Zimmer erhalten. Aber an einem einzigen Tag kann ich unmöglich zu Fuss sooo viele Kilometer zurücklegen und auch nicht an der Chaussee im Strassengraben schlafen. Und so fahre ich denn morgen mit der Eisenbahn von Arras nach Laon. Habe dort auch schon im Bahnhofshotel ein Zimmer gebucht. Es geht nicht anders. Was nicht ist, das ist nicht.

Hatte ich schon erzählt, dass ich am heutigen Tag - in der Stadt muss ich ja auch wandern, kann nicht fliegen - sage und schreibe ungefähr vierzig Kilometer zu Fuss gegangen bin? Und das mit dem Rucksack. Dafür habe ich eigentlich zwei Ruhetage verdient und fahre nun mit der Eisenbahn weg. Das ist mein Ruhetag. Und die Blase an meinem rechten Zeh hat ihre Existenz immer noch nicht aufgegeben und ist stattdessen wieder dicker geworden. Das macht keinen Spass. Ich mag sie gar nicht aufstechen. Sie sieht aus, als hänge oben am Zeh rechts ein kleiner Wasserballon. Das ist ja furchtbar. Wie ich dieses Problem lösen kann überlege ich mir noch. Mein Souvenir? Allen zukünftigen Via-Francigena-Wanderern möchte ich ans Herz legen, bevor sie durch Frankreich wandern, sich vorher zu erkundigen, ob es in der geplanten Reisezeit zusammenhängende Feiertage gibt. Denn vorher buchen kann man ja nicht, wenn man allein wandert und nicht weiss, wie weit man täglich kommt.

Und unterwegs habe ich dann festgestellt, dass bei gutem Wetter Sandalen besser wären. Dann bekommen die Füsse Sauerstoff und fangen nicht wie in den hohen Wanderschuhen an zu schwitzen. Demjenigen, der mit Wanderschuhen unterwegs ist, empfehle ich, möglichst jede bis jede zweite Stunde eine Pause einzulegen, Schuhe aus, Socken aus und alles trocknen lassen, danach wieder anziehen und weiter.

Das Kunstmuseum von Arras ist in einer alten Benediktinerabtei aus dem 18. Jh. untergebracht. Nebst einem guten Einblick in das römische und mittelalterliche Leben von Arras bietet es eine erlesene Sammlung flämischer Malerei.⁹

In Arras lebte Pierre Jean Jouve (1887-1976), französischer Schriftsteller und Anhänger Sigmund Freuds. Wahrzeichen der Stadt sind zwei grosse Plätze im Zentrum, die Grande Place und die Place des Héros. Sie sind von einem Ensemble restaurierter Gebäude umgeben. Die bedeutsamsten Gebäude der Stadt sind die spätgotische Kathedrale und das gotische Rathaus mit einem Belfried, der seit 2005 Teil des UNESCO-Weltkulturerbes "Belfriede in Frankreich" ist. Die von Bauban errichtete Zitadelle ist seit 2008 ebenfalls Teil des UNESCO-Weltkulturerbes "Festungsanlagen von Bauban.¹⁰.

Arras, eine Traumstadt

11. Mai 2008: Erster Ruhetag in Arras

In der Nacht habe ich mir doch noch mit der Nadel die Blase aufgestochen und ein Pflaster darüber geklebt. Nun geht es mir etwas besser. Draussen spannt sich ein wolkenloser Himmel über Arras. Garantie für einen schönen Tag.

Da Arras eine so wunderschöne Stadt ist und ich nicht einfach so einhundertzwanzig Kilometer Wanderung verschenken möchte, habe ich beschlossen, noch ein viel billigeres Zimmer für die beiden nächsten Nächte in dieser Stadt zu erhalten. Vielleicht hat die Jugendherberge ab heute ein Bett frei. Während ich so am beeindruckenden Marktplatz unter den Arkaden entlang schlendere, fällt mir auf, wie sauber alles ist. Mit dem Wasserstrahl werden gerade die Steinplatten gereinigt. Männer heben vergessene Papierreste auf. Arras ist eine ganz saubere Stadt! Die Sonne scheint. Es ist noch kühl. Gehe mit der Fleecejacke.

Hurra! Ich bin in der Jugendherberge für die nächsten beiden Nächte eingebucht. Für jede Nacht samt Frühstück zahle ich siebzehn Euro. Bei diesem schönen Wetter kann ich mir nun Arras angucken. Erholung für meine Füsse. Habe auf meinem Stadtplan den Friedhof der vielen Gefallenen (ausser den Deutschen) des Ersten und Zweiten Weltkrieges gefunden, die auch alle namentlich an den Wänden, sortiert nach ihrem Heimatland aufgelistet sind, und dann steht auch noch für jeden Gefallenen ein weisses Kreuz auf dem grossen, grünen, runden Innenplatz.

Um 12.30 Uhr stehe ich in der Kathedrale - wir haben ja Pfingsten - und nehme am Gottesdienst mit Abendmahl teil. Es ist ein grosses Erlebnis. Ich habe Glück. Vor mir sitzt jemand, - sie sprechen in der Kirche ja alle miteinander - der fliessend Deutsch sprechen kann. Vor zwanzig Jahren ist er von Le Puy in zwei Monaten zu Fuss bis Santiago de Compostela gewandert. Er rät mir, von meinen Socken vorn die Spitze abzuschneiden. Daran läge es, dass ich die Blase bekam. Denn die Zehen werden von der Spitze des Sockens zusammengedrückt. Danach werde ich keine Probleme mehr bekommen. Das werde ich machen. Hoffentlich bekomme ich dann keine Blasen von den Fransen. Auch frage ich ihn, was das Wichtigste für einen Pilger sei, um gesund anzukommen. Sehr grosse Schuhe, ist seine Antwort, und er lächelt mich vielsagend an.

Heute Mittag nehme ich an einer Rundtour unter dem Marktplatz in den Katakomben mit Erläuterungen auf Französisch und Englisch teil. Nun sitze ich schon hier am grossen Platz der Heroen. Gerade beginnt die Rathausglocke über mir zu läuten. Dort oben auf dem Turm sehe ich Leute herumwandern. Das möchte ich auch und lasse mich mit dem Fahrstuhl bis fast zur Spitze tragen. Die restlichen Treppenabsätze darf ich zu Fuss hochsteigen. Von dieser Höhe geniesse ich draussen einen grossartigen Anblick der Stadt und des Umlandes.

Hinterher steige ich mit den anderen angemeldeten Touristen unter den Rathausplatz. Dort haben sich während der letzten zwei Weltkriege die Soldaten versteckt. Niemand hat sie dort bemerkt oder vermutet. In diesen Katakomben wachsen und blühen Pflanzen aufgrund der dort angebrachten Lampen. Aus einem alten Grammophon tönt Musik.

Es ist schon 19.00 Uhr. Habe mich schon geduscht, liege in meinem Bett eines Sechs-Bett-Zimmers im ersten Stockwerk der Jugendherberge. Es ist Einquartierung gekommen: eine zweite Frau - eine Französin. Wir haben uns schon angefreundet. Ich bin ganz müde und total platt. Morgen soll ich bis 9.00 Uhr gefrühstückt haben.

Kalbsfuss á la mode d'Arras

60 g Mehl in 3 l Wasser auflösen, 1/4 l Bier, je 60 g grob geschnittene Karotten und Schalotten, ein Lorbeerblatt, einen Zweig Thymian und reichlich Salz zugeben. 6 Kalbsfüsse hineinlegen und 4 Std. auf kleinem Feuer kochen. In der Zwischenzeit die Sauce zubereiten: 30 g Butter und 40 g Mehl erhitzen, 1/2 l Wasser und 100 g gehackte Zwiebeln zugeben. Salzen und pfeffern. Sauce 15 Min. kochen lassen. Saft einer Zitrone und ein Glas Bier zufügen und mit einem Eigelb binden. Kalbsfüsse aus dem Sud nehmen und mit Sauce nappieren. Zu Weizenbrei servieren (heute nimmt man eher Kartoffeln).

12. Mai 2008: Zweiter Ruhetag in Arras

Die Sonne scheint. Habe sehr gut geschlafen. Es ist warm und wird sicher wieder heiss.

Auf meinem Weg, ein Internet-Café zu finden, komme ich an der alten Kirche in der Nähe des grossen Marktplatzes vorbei und möchte sie betreten. Aber die Tür ist noch verschlossen. Gerade betritt ein junger, grosser Mann mit einem gewundenen Kranz weisser Blumen in der Hand das Portal, wo ich stehe und möchte auch hinein. Als ich ihm sage, dass sie geschlossen sei, meint er, er wolle diesen Kranz im Gedenken an die Gefallenen seiner Familie heute hier niederlegen. Er sei extra deshalb aus Wales in England angereist. Leider weiss er nicht, wo sich die Grabstelle befindet. Deshalb möchte er sie stellvertretend in dieser Kirche ablegen. Glücklicherweise kann ich ihm auf meinem kleinen Stadtplan zeigen, wie er das Mahnmal und den Friedhof der Gefallenen finden kann. Glücklich und gelöst wandert er los.

Es ist 10.35 Uhr. Ich bin unterwegs zu einem Internet-Café. Aber genau heute hat es geschlossen. Und das soll das einzige von ganz Arras sein. Im Rathaus finde ich einen Bankautomat. Meine Geldkarte habe ich mit, aber die PIN-Nummer dusseligerweise in Kiel vergessen. Hier steht für Touristen auch ein PC. Dafür brauche ich aber meine MASTERCARD. Also habe ich dasselbe Problem auch bei diesem Gerät. Es ist zum Mäuse melken! Im Rathaus erzählt mir eine Angestellte, dass schon seit einer Woche eine Brasilianerin als Pilgerin von Arras in Richtung Rom gehe. Sie soll noch ein Stück kleiner sein als ich und trägt nur einen ganz kleinen Rucksack. Hat sie Gepäckbegleitung? Dann sind auch noch ein Engländer und ein Italiener unterwegs - einzeln. Aber die Männer sollen gross sein. Ich bin Nummer vier der Pilger, die sich in diesem Jahr einen Stempel geben lassen.

Um 12.00 Uhr nehme ich in der anderen grossen Kirche an einem Gottesdienst teil und sitze hinterher draussen am Marktplatz in der Sonne an einem Tisch eines Cafés. Im Geist bin ich schon wieder dabei, ab morgen zu wandern. Immer an einem Ort zu sitzen, das ist nichts für mich. Es hält mich nicht auf dem Stuhl. Darum flaniere ich in der Stadt herum, gehe zur Apotheke und hole mir vorsichtshalber spezielles Compeed-Pflaster. Die Blasen, die Blasen!

Um die Zeit bis zum Abend zu überbrücken, wandele ich unter den Arkaden entlang und gucke in jedes Schaufenster. Dabei bleiben meine Augen an Cremeschnitten hängen. Die Spucke läuft mir im Mund zusammen. Ich muss schlucken. Sie verführen mich dazu, eine ganz grosse zu kaufen und auf der Stelle zu vernaschen. Ein Traum! Dazu trinke ich zwei Tassen Tee und setze meine Wanderung fort. Aber wohin? In der Sonne ist es ja so heiss. Doch lieber Hitze als Regen. Und dann fällt mir die grosse, alte Kirche ein, in der ich heute den Gottesdienst miterlebte. Dahin wende ich meine Schritte und setze mich daneben auf eine schattige und luftige Bank.

Das schreckliche Essen

13. Mai 2008: Arras - Bapaume

Auf meinem Tablett steht eine dicke Tasse voll Kakao. Daneben liegen zwei Baguette. Zwei verschiedene Sorten Marmelade stehen mitten auf dem Tisch der Jugendherberge. Es ist 7.15 Uhr. Draussen sind leider die ersten Wolken aufgezogen. Ich hoffe, dass sie von der Sonne weggebrannt werden. Regen kann ich nicht gebrauchen. Nach dem Frühstück suche ich den Busbahnhof auf. Eine nette Dame, die perfekt Deutsch spricht, merkt, dass ich Verständigungsprobleme habe. Um nicht mehrere Kilometer vom Marktplatz bis zum Stadtrand zwischen den Autos und Menschen entlang wandern zu müssen, möchte mit dem Bus bis Beaurains fährt. Ab da möchte ich wieder wandern.

Der Bus bringt mich bis zur Endstation, die an einem Kreisverkehr liegt. Dort suche ich mir meine kleine Strasse, die D 36, die Richtung Mercatel gen Süden verläuft. Sie Strasse führt an einem Kriegsgräber-Friedhof für englische Gefallene vorbei. Sehe ihn mir an.

Auf der D 36 erreiche ich Erwillers und bestelle mir in einer Brasserie das Menü zu acht Euro und fünfzig Cent. Von hier kann ich mit meinem Handy keine Übernachtung buchen, bekomme keinen Empfang. Die Wirtin sagt mir, dass der andere Gast aber eben mit seinem Handy telefonierte. Also funktioniert mein Handy nicht, vorhin die Telefonzelle aber auch nicht. Hier sitze ich auf dem Mond. Und der Frass, den mir die Wirtin ziemlich spät vorsetzt, ist schrecklich. Ich reklamiere gleich, dass es nicht das Menü sei, das ich bestellt habe. Die Wirtin guckt mich mit einem abweisenden und kalten Gesicht an und sagt, dass sie nichts anderes für mich habe. Auf meinem Teller liegen: Pommes und Hähnchenkeule samt Baguette. Die Keule besteht innen nur aus schwarzem Blut. Auch riecht sie unangenehm. Pfui Teufel, noch mal! Das esse ich nicht! Nur die beiden grossen Gläser mit der Mischung aus Zitronen-Sirup mit Leitungswasser und Eiswürfeln schmecken lecker. Aus Verzweiflung brocke ich mein Baguette in die Zitronen-Limonade und esse dieses.

Nun wandere ich weiter nach Bapaume. Während Bauern mit grossen Maschinen Kartoffeln setzen, segeln neben der Strasse Schmetterlinge verschiedener Arten von Blüte zu Blüte. In Achiet-le-Grand sehe ich die nächste Telefonzelle und versuche, mein heutiges Nachtquartier zu bestellen. Tatsächlich funktioniert sie. Am Ende meiner Tagesetappe befinde ich mich in dem Hotel „Le Gourmet" in Bapaume.

Hatte heute früh meine Schuhe besonders locker zugebunden, auch oben und überall, damit Luft hineinkommt und meine Füsse nicht schwitzen können. Es ist mein Erfolgsrezept: Die Strümpfe sind heute nach der Wanderung total trocken!

Und die Stelle an meinem rechten Zeh schmerzt auch nicht. Sie heilt wohl ab. Ich muss früh genug meine Zehnägel kurz feilen. Nach dem Duschen ziehe ich meine Flip-Flops an die Füsse und gehe hinunter zu einem PC-Geschäft. Dort sollen drei Computer stehen, an denen man Emails schreiben kann. Langsam weiss ich, wo auf dieser eigenartigen Tastatur die Buchstaben sitzen. Ich komme mir hier in Frankreich vor wie ein Schreibmaschinenanfänger. Das Schreiben dauert dementsprechend viel länger. Aber ich kann alle meine Emails lesen und beantworten, auch wenn es heute eine ganze Stunde dauert. Zurück in meinem Hotel weiss ich auch, weshalb mein Handy nicht mehr wollte. Es hat gar keinen Saft mehr! Na, dann ist das auch gar kein Wunder. An der Steckdose hängen die Kabel des Akkus meiner Kamera und meines Handys.

Habe mit meinem Mann Klaus in Kiel telefoniert. Er berichtet mir, dass in Schleswig-Holstein die Eisheiligen mit zehn Grad Celsius Kälte herrschen. Er fährt demnächst mit Gepäckbegleitung auf Fahrradtour. Was gibt es sonst Neues? Ich bin glücklich und zufrieden. Nur die Unterkünfte sind zu teuer.

Vorbei an Soldaten-Friedhöfen

14. Mai 2008: Bapaume - Peronne

Mit meiner Gymnastik knete ich gerade in meinem Hotel meinen Körper durch. Die Schultern haben sich schon an den schweren Rucksack gewöhnt - und die Füsse? Jedenfalls schmerzen sie nicht. Und heute werde ich das Patent, dass die Schnürbänder nicht so richtig strammgezogen werden, sondern sehr locker sitzen, fortsetzen. Wenn ich alles in meinem Rucksack verstaut habe, gehe ich hinunter zum Frühstück und setze anschliessend meinen Pilgerweg fort. Es sieht so aus, als würden wir wieder einen wunderschönen, heissen Tag bekommen. Heiss ist toll. Das stört mich nicht.

Bin schon unterwegs. Gerade läuft mir eine junge Frau über den Weg, lächelt mich so nett an und fragt, wohin ich möchte.

„Nach Rom."

„Vive le Papa!" Das heisst: Es lebe der Papst.

Die Strasse aus Bapaume ist laut meiner Landkarte die N 17. Hier heisst sie N 917. Vorsichtshalber erkundige ich mich bei einem Busfahrer, der gerade mit seinem Fahrzeug starten will, ob ich hier richtig bin und zeige ihm meine Landkarte. Er bestätigt es mir und klärt mich darüber auf, dass ich bis Peronne noch fünfzehn Kilometer zu wandern habe. Dieses ist eine sehr befahrene Strasse, obgleich sich in einiger Entfernung eine Autobahn befindet und hoffe, dass später weniger Verkehr auf der N 917 rollt. Eine andere, stillere gibt es nicht.

Während ich das Amrumer Friesenlied "Dü min Tüs ...." singe, schrecke ich unter einer Brücke zusammen. Denn über mir rauscht die Eisenbahn mit lautem Getöse hinweg. Nun gehe ich unter der zweiten Brücke hindurch. Ich wünschte, die Autos würden auf der Autobahn fahren. Na ja, auf mich haben sie bis jetzt immer Rücksicht genommen. Heute sind in meinem Liederprogramm lauter Heimatlieder dran, die ich vor mich hinschmettere. Habe so den Hang danach. Und während ich singe, sehe ich vor mir im Geist meinen Vater am Klavier sitzen. Seine Finger gleiten spielend über die Tasten. Er singt lauthals mit. Er hat mir soooo viel Gutes beigebracht. Ohne ihn würde es dieses Brauchtum unserer wunderschönen Heimatlieder in meinem Kopf gar nicht geben. Ein Kloss steckt mir plötzlich im Hals. Er fehlt mir so. Tränen füllen meine Augen.

Träumend wandere ich weiter und komme an weiteren Soldatenfriedhöfen vorbei. Auf einem Hinweisschild nach Peron lese ich, dass ich noch fünfzehn Kilometer zu wandern habe. Eine Stunde bin ich schon unterwegs. Das sind zusätzliche vier Kilometer. Also wandere ich heute zwanzig Kilometer. Ab Le Transloy fahren nur noch wenige Autos auf der Strasse. Zwischen sauber angelegten Kartoffelfeldern setze ich als "Chaussee-Hase" meinen Weg weiter gen Süden fort.

So komme ich nach insgesamt acht Kilometern das Department La Somme. Kurz vor Sailly-Saillisel überholt mich ein Lastkraftwagen und hält an. Der Kraftfahrer fragt mich, wie er am besten nach Rouen kommen kann. Das kann ich ihm aber auch nicht verraten, weil ich aus Deutschland bin und nach Rom wandere. Als er das hört, macht er ganz grosse Augen und kann den Mund nicht wieder zumachen. Irgendwie begreift er es aber, lächelt mich scheu an, wünscht mir eine gute Tour, gibt wieder Gas und düst weiter. Ich glaube, er war nur neugierig, was ich hier auf der Strasse mit dem grossen Rucksack auf dem Rücken mache. Ein Trecker mit Anhänger voller Zuckerrüben rattert an mir vorbei. Hat er sie aus einer Miete geholt? Noch können ja keine neuen gewachsen sein.

Komme gerade zu einer Tankstelle und Autowerkstatt, auf dessen Vorplatz quer ein Lastkraftwagen steht. Unter ihm aalt sich in seinem Schatten lang ausgestreckt eine Katze. Ich komme dichter heran. Der Lastkraftwagen-Fahrer steigt in sein Führerhaus. Die Katze weiss Bescheid, springt auf und flieht in langen, weichen Sätzen in die Werkstatt, dreht sich in der offenen Tür um und guckt zu, wie der Lastkraftwagen vom Hof fährt. Die ist schlau.

„Ihr kleinen Gänseblümchen, es geht nicht anders. Jetzt trete ich euch auf den Kopf. Aber ich weiss, dass ihr genauso widerstandsfähig seid wie ich, und richtet euch wieder auf."

Gleich hinter dem Ortsausgangsschild Rancourt liegt ein ganz grosser Soldatenfriedhof. Frankreich hat dazu die daneben stehende Kirche gestiftet. Ich betrete sie und bin überrascht, wie schön sie von innen geschmückt ist. Aber als ich mich zur Seite drehe, um mir dort auch alles anzugucken, bekomme ich einen heiligen Schreck: Dort sehe ich eine Jesus-Statue. Er sitzt wie zusammengekauert und mit Stacheldraht rund um den Körper gefesselt. Sein Gesicht drückt unendliche Trauer aus. Und als Weihwasserbecken prangt eine grosse Mördermuschel gleich neben der Tür an der Wand. Ich bin erschüttert. Mein Herz rast! Mit dieser Skulptur hat der Künstler die Ohnmacht der Nächstenliebe vor Mord aus Habgier treffend dargestellt.

Bis hierher bin ich schon an mehreren anderen Soldatenfriedhöfen vorbeigekommen Wieso liegen sie eigentlich so weit von der Küste entfernt, wo der Krieg tobte?

Jetzt betrete ich die D 1017 in Richtung Peronne. Vor mir steht auf einer Ausweiche ein kleiner Lieferwagen. Und da ich allein unterwegs bin und mir das Auto nicht so geheuer ist, wechsle ich die Strassenseite und gehe daran vorbei, ohne hinzugucken. Sicher ist sicher.

In einem Vorgarten recken die ersten gesetzten Frühkartoffeln ihre neuen Blätter aus der Erde. Ein Hinweisschild gibt mir darüber Auskunft, dass es noch sieben Kilometer bis Peronne sind. Also in meinem jetzigen Zustand mit dem schweren Rucksack wandere ich vier Kilometer in einer Stunde. Dann könnte ich um 13.00 Uhr dort sein.

Mittags überquere ich den Somme-Kanal vor Peronne. Gerade schwimmt ein Binnenschiff auf eine Schleuse zu. An diesem Kanal möchte ich ab morgen wandern und freue mich schon darauf. Nach einer Essenspause im Vorort Saint Quentin erreiche ich mein Hotel. Aus den „Gelben-Seiten" fische ich mir aus Ham, meinem für morgen Abend ausgeguckten Ort zum Schlafen, ein Hotel heraus. Ein Fernfahrerehepaar speist auch hier an dem Tisch, an dem ich sitze. Es versichert mir, dass es in La Fère ein Hotel gibt. Und danach kommt erst die Stadt Laon. Es müsste eigentlich alles gut verlaufen.

Es ist jetzt 16.00 Uhr. Bevor ich mich schlafen lege, studiere ich noch einmal intensiv meine Karten. In der Nacht wache ich vor Schmerzen auf. In dem verpflasterten Zeh hämmert es. Also Licht wieder an und Pflaster ab. In der ehemaligen Blase hat sich wieder Wundflüssigkeit gebildet, die ich hinausdrücke und den Zeh mit einem neuen Pflaster verarzte.

Das Historial des Ersten Weltkriegs im Schloss Peronne will als Museum der vergleichenden Mentalitätsgeschichte Deutschlands, Frankreichs und Grossbritanniens den Krieg und vor allem dessen Ursachen und Auswirkungen veranschaulichen. Ein Komitee von Historikern, das das geschichtsbezogene Programm des Historicals ausgearbeitet hat, hat sich zu einem internationalen, unabhängigen Forschungszentrum entwickelt.¹¹

Am Somme-Kanal

15. Mai 2008: Peronne - Ham

Der Himmel sieht bei meinem Start entwicklungsfähig aus. Aber ich hoffe auf Sonne. Gegen die kühle Luft ziehe ich mir meine Fleecejacke an und wickle mir den dünnen Schal um den Hals. Das kann nicht schaden. Es lässt sich angenehm wandern. In der Nacht hat es geregnet. Demzufolge ist die Luft staubfrei. Die ersten Autofahrer sind schon zur Arbeit unterwegs. Um 7.35 Uhr befinde ich mich auf dem Weg gen Süden zum Somme-Kanal.

Neben mir befindet sich ein Gewässer, in dem die Frösche ein drolliges Konzert veranstalten: Sie singen, quaken, quieksen, knurksen. Das sind witzige Geräusche. Schüler werden an einer Haltestelle eingesammelt und per Bus zur Schule gebracht. Ich bin jedenfalls froh, dass ich die Schulzeit hinter mir habe und mich schon seit geraumer Zeit in der „Schule des Lebens" befinde. Auf der N 17 verlasse ich Peronne. Sie ist umgetauft worden in D 1017. Der freundliche Mann aus einer Tankstelle zeigt mir persönlich den Abstieg hinunter zum Somme-Kanal. Auf einem Naturweg setze ich um 8.20 Uhr in idyllischer Umgebung meinen Pilgerweg fort. Mein Traum geht in Erfüllung. Die Sonne scheint. Es wird warm. Habe schon die Fleecejacke ausgezogen. Die Vögel zwitschern. Wenn ich die Wasservögel auf dem Kanal fotografieren möchte, tauchen sie einfach ab. Ein Hahn kräht. Gänse verbreiten auf der gegenüberliegenden Seite des Kanals auf einem Hof Lärm. Wer weiss, vielleicht nähert sich ihnen eine Katze? Eben dachte ich so daran, wenn mich doch nur jemand hier fotografieren könnte. Da kommt mir auch schon ein älteres Ehepaar entgegen und erfüllt mir lächelnd meinen Wunsch.

Eine Schleuse kommt in Sicht. Von dieser Richtung ist die Durchfahrt verboten. Vor der Schleusenkammer sprudelt das Wasser sehr. Es sieht so aus, als würde gerade ein Schiff durchgeschleust. Dann werden sich wohl die Schleusentore demnächst öffnen. Die Schleuse wird von einem kleinen Terrier bewacht. Dieser kleine Aufpasser will mich beissen. Ich versuche alle meine Tricks, aber er will mich absolut nicht weitergehen lassen. Als letzte Notlösung hole ich meinen Pfefferspray hervor. Er guckt mich misstrauisch an und ahnt, dass ich etwas gegen ihn habe und verzieht sich. Er bellt zwar noch, ist aber zurückgeblieben. Es kommt noch ein Binnenschiff auf dem Kanal, nein, noch ein zweites. Nun sind es sogar drei. Hier handelt es sich um Binnenschiffe, die mit ihrem starken Motorboot ein anderes schieben oder ziehen. Habe gerade eben mit meiner Tochter Gudrun telefoniert und hatte eben auf diese Weise „meine kleine Tochter im Ohr". Diesen Komfort haben die Pilger früher ganz bestimmt nicht gehabt.

Vor der grossen Strassenbrücke, die ich unterquere, hat sich ein Angler mit vier schon ausgeworfenen und befestigten Angeln und einer fünften auswerfbereiten in der Hand niedergelassen. Bei uns darf ein Angler nur mit drei Angeln fischen. Er berichtet mir, dass ich ganz bis La Fère am Kanal entlanggehen kann. Ob auch bis Laon, weiss er nicht. So weit ist er noch nicht gekommen. Mein Thermometer verrät mir, dass es schon um 9.35 Uhr eben über zwanzig Grad Celsius warm ist. Ein leises Lüftchen weht mir erfrischend entgegen. Also fantastisches Wanderwetter. Ein Tauber gurrt auf der anderen Seite des Kanals. Singvögel zwitschern fröhlich und laut. Weiss leider nicht, zu wem welche Stimme gehört. Aber den Ruf des Kuckucks kenne ich natürlich. Eigentlich sollte ich meine Geldbörse schütteln, um den Inhalt darin zu vermehren, wie es in der Sage heisst.

Nun bin ich drei Stunden am Kanal Richtung Ham unterwegs. Es ist 11.00 Uhr. Habe die zweite grosse Autobrücke überquert und stehe kurz vor Epenancourt. Über die Hälfte meiner heutigen Strecke habe ich schon zurückgelegt. Ich wusste ja schon vorher, dass es ein langer Tag wird. Vor mir ist ein Ort zu sehen. Ich habe Hunger. Da fällt mir ein, dass heute früh beim Frühstück das freundliche Mädchen wohl Mitleid mit mir hatte; denn sie wickelte mir neun grosse Kekse ein. Danke. Zum Essen setze ich mich am Kanal auf ein erhöhtes Grasbüschel, ziehe mir zuerst die Schuhe und Socken aus, esse langsam aber sicher die Kekse auf und setze meinen Weg fort.

Eine weitere Schleuse taucht vor mir auf. Zwei Autos stehen daneben. Also wird wohl geschleust, sonst könnten sie über die Brücke fahren. Unter dem Schleusentor sprudelt das Wasser wieder hervor. Drei Lastenbinnenschiffe kommen heran geschwommen. Sie warten auf Durchfahrt mittels Schleuse. Zum Zugucken nehme ich mir nicht die Zeit und setze meinen Weg in Richtung Ham fort. Voraussichtlich treffe ich dort in zwei Stunden ein. An diesem Tag erhole ich mich und brauche nicht wie ein Chaussee-Hase auf einer gewölbten Fahrbahn neben Autos dahinzuwandern, sondern kann hier auf dem Naturkanalbegleitweg ohne Autos und deren Abgase und Lärm einfach schön allein vor mich hinwandern.

Die Vöglein singen. Mücken tanzen neben mir zwischen weissem Kälberkraut, gelbem Hahnenfuss, gelbem Klee, weissen Pusteblumen, weissen Margeriten und grün-braun blühenden Brennnesseln. Neben mir wächst eine hohe Hecke. Auf der anderen Seite des Kanals steht ein Wald. Darin fliesst irgendwo die Somme. Mittlerweile sind es angenehme dreiundzwanzig Grad Celsius geworden. Das monotone Tuckern zweier Lastenbinnenschiffe, die mich gerade überholt haben, unterbricht die Stille. Es fängt an zu nieseln. Hoffentlich wird es nicht noch schlimmer, sonst muss ich mir meine Regensachen anziehen. Neben mir steht das Ortseingangsschild von Bethencourt. Ich rechne noch mit einer Stunde Wanderung. Das Tröpfeln ist ein kleiner Landregen geworden. Petrus begiesst vom Himmel das Land, damit unser Korn, die Kartoffeln, Radieschen und so weiter wachsen können. Durch meine blaue Regenjacke geschützt, setze ich meine Pilgerwanderung unbeeindruckt fort. Die Bauchtasche steckt in einer Plastiktüte vor meinem Körper, damit mein Fotoapparat, das Handy, mein Sprechgerät und meine persönlichen Papiere keinen Schaden nehmen. Die Regentropfen sehen ganz putzig aus, wenn sie auf die Wasseroberfläche des Somme-Kanals fallen. Dann entsteht dort jeweils ein kleines Sternchen.

Du bist verrückt!

Nun kommt hoffentlich die Kanal-Abzweigung, an der ich am Canal de la Somme weitergehen möchte. Die andere Abzweigung heisst Canal du Nord. So, jetzt stehe ich hier an der Abzweigung. Das sieht aus, als wäre ich im Urwald am Amazonas gelandet. Krähen krächzen lautstark. Ein Kuckuck ruft. Neben mir fliesst der breite Canal-du-Nord. Der Canal-de Somme ist abgesperrt. Neben meinem Gehweg befindet sich ein Graben, der von grünem Entenflott bedeckt ist. Ein Frosch quakt lautstark. Drüben fliegen elegant zwei Graureiher in diesem idealen Feuchtbiotop. Schwertlilien blühen. Gebogene Eukalyptus-Bäume neigen sich zwischen anderen hohen, vereinzelt stehenden Bäumen zur Seite.

In der Zwischenzeit wandere ich den rechten Kanalarm entlang. Ein Dorf kommt in Sichtweite. Auf einem Hinweisschild sehe ich, dass ich noch elf Kilometer, also drei Stunden zu wandern habe. Das wird ein sehr langer Tag. In diesem Feuchtbiotop befindet sich tatsächlich ein Campingplatz. Diese Gegend ist doch garantiert eine Mückenhochburg. Hier Urlaub machen? Bloss nicht! Bin natürlich - was sollte ich auch anderes tun? - weitergegangen. Meine Füsse streiken!!!! Sämtliche Fussgelenke schmerzen, als träte ich auf glühende Kohlen. Bis Zum Ort Nesle sollen es noch zwei Kilometer sein. Ich schleppe mich diese Strecke unter Höllenqualen entlang, bis ich am Ortseingang eine grosse Firma entdecke. Mein einziger Gedankengang ist: Dorthin! Vielleicht können mir Leute weiterhelfen. Ich habe Glück. Von hier wären es noch einmal fünfzehn Kilometer bis Ham, weil der direkte Weg am Kanal gesperrt ist. In dem Büro lasse ich mir ein Taxi bestellen. Beim besten Willen kann ich nicht mehr stehen und bitte um einen Sitzplatz. Lächelnd werde ich hineingebeten und darf mich auf einen Stuhl setzen. Ich habe den Eindruck, dass die Durchblutung meiner Füsse unterbrochen ist. Während ich nun so auf mein Taxi warte, fragt mich ein junger Mann:

„Wohin willst du?"

„Nach Rom."

Er guckt mich daraufhin an, als sei ich nicht ganz klar im Kopf. Dann piekt er mit dem Zeigefinger an seine Stirn und sagt im Brustton der tiefsten Überzeugung:

„Du bist verrückt."

Ich muss schmunzeln. Wie recht er hat!

Eine Taxifahrerin des Ambulantdienstes (es gibt hier keine anderen Taxen) bringt mich für achtundzwanzig Euro nach Ham und setzt mich vor dem Hotel ab, in dem ich mir ein Zimmer gebucht habe. Draussen regnet es. Wäre ich nicht bis Nesle gekommen und mit dem Taxi hierher gebracht worden, hätte ich mich draussen im Regen vor Erschöpfung ins nasse Gras legen müssen.

Nach einer Ruhepause auf meinem Bett gehe ich essen. Hinterher bin ich wieder ein Mensch und lege mich gleich schlafen.

Ein paradiesisches Fleckchen Erde

16. Mai 2008: Ham - Laon

Glücklicherweise finde ich nach dem Frühstück im „Gelbe-Seiten"-Telefonbuch drei Hotels in La Fère. Der Himmel ist bedeckt. Meine Tochter Gudrun sagte mir gestern am Telefon, dass es hier trotzdem um zwanzig Grad Celsius warm wird. Noch ist es kühl. Dennoch gehen draussen die Leute schon mit kurzärmligen T-Shirts und kurzen Hosen.

Mein Wanderweg befindet sich auf der linken Seite des Kanals. Hohe, zarte Vogelstimmen begleiten mich. Vor mir geht eine junge Frau mit ihrem kleinen Hund spazieren. Die Sonne durchdringt den Morgendunst. Schwarzbunte Rinder grasen auf der Weide. Eine zweite nette Dame, die ich später treffe, frage ich, wie weit ich am Kanal vorwärts komme. Sie nennt mir gleich den Ort St. Simon. Dort muss ich über eine Brücke gehen, um auf die andere Seite zu gelangen.

Es gefällt mir hier. Dunst liegt über der ganzen Gegend des Kanals. Ich befinde mich hier auf einem paradiesischem Fleckchen Erde. Na, sooo paradiesisch ist es nun auch wieder nicht. Eben hat mich doch tatsächlich eine Mücke angezapft! Dieses Mistvieh! Die Vögel haben alle ihre eigene Melodie. Sie zwitschern, tirilieren, jubilieren, singen, rufen, schnalzen, piepsen. Krähen krächzen, Tauben gurren. Ein anderer hört sich an, als musiziere er auf einer ganz zarten, kleinen Flöte. Auf diesem Weg erhalte ich den Eindruck, als führen auf diesem Teil des Kanals tatsächlich keine Schiffe mehr. Es handelt sich hier um stehendes Gewässer. Wasserläufer flitzen breitbeinig darauf herum. Fische schwimmen darin. Seerosen blühen, breiten ihre runden, flachen grünen Blätter wie Landeplätze für die Wasserläufer, Vögel oder Schmetterlinge feil. Ich wandere unter einem über mir weit ausgebreiteten Blätterdach der Ulmen. Diesen Weg kann ich mir gut als Liebespärchenweg vorstellen: verschwiegen und ruhig. Dieses Idyll, das ich jetzt durchwandere, könnte bis Rom so beibleiben. Es bietet mir eine körperliche und seelische Erholungspause, bevor es in die französischen Berge und später über die hohen Alpen geht.

Auf einer Bank stelle ich meinen Rucksack ab, um mir meine Fleecejacke auszuziehen. Es ist warm geworden. Doch dann lasse ich sie doch an, denn die Mücken können nämlich nicht hindurchstechen. Spinnenweben spannen sich quer über den Pfad. Ein toter Fisch schwimmt mit dem Bauch nach oben im Wasser. Ist es eine Brasse? Ein grünfüssiges Teichhuhn flitzt vor mir weg, fliegt über den Kanal und lässt sich im Schutz der anderen Uferseite nieder. Und wenn von unten ein Fisch nach einer auf der Wasseroberfläche schwimmenden Fliege schnappt, entstehen Kreise im Wasser, die sich immer weiter ausbreiten, bis sie ganz abflachen. Gerade schwimmt mir eine Wasserratte entgegen. Unzählige Mücken geben mir mit ihren langen Stechrüsseln ihr Geleit. Könnte leicht darauf verzichten. Linkerhand erstreckt sich Urwald. Gerade fliegt ein grosser Vogel - nach dem lauten Geräusch zu urteilen - zwischen den Ästen der Bäume fort. Aus einem in das Wasser hängenden Gebüsch startet ein anderer Wasservogel.

Ich bin ganz allein auf weiter Flur. Die Vögel begleiten mich mit ihrem Gesang. Nun durchquere ich das Reich der schwarzen Libellen. Das Gras beiderseits hat mindestens eine Höhe von einem Meter dreissig. Mein schmaler Trampelpfad führt mitten hindurch. Weiss blühendes Kälberkraut leuchtet hell in der Sonne. Auf der einen Seite der Kanal, auf der anderen ein Graben und weiter daneben ein See mit gelben Mummeln.¹² Eine Ringeltaube hebt von einem Kastanienbaum ab und fliegt mit klatschenden Schwingen hinüber auf die andere Uferseite. Vor mir kommt eine Brücke in Sichtweite. Hier scheinen Gänse zu nächtigen. Ich stapfe über ganz viele grosse Schwimmfuss-Trittsiegel. Auf einem Baum an der anderen Uferseite flötet ganz melodisch ein grösserer Vogel. Dieses Naturreservat ist etwas für Vogel- und Naturfreunde. Ein riesiges Feuchtbiotop stellt die Somme mit ihren vielen kleinen Nebenarmen, dem Kanal und dem moorigen Gebiet dar.

Auf der Brücke gehe ich hinüber auf die andere Seite und freue mich, dass dieser Weg sogar noch besser ist. Die Sonne schickt durch die Wolken ihre Strahlen herab. Im ruhigen Wasser des Kanals spiegeln sich die Bäume und Wolken. Ich selbst geniesse Halbschatten. Nun ärgern mich schon wieder Steinchen im Schuh. So eine Gemeinheit! Um sie aus dem Schuh zu schütteln, halte ich an. Aber die dicken und penetrant anhänglichen Mücken umringen mich gleich. Notgedrungen gehe ich mit den Steinchen im Schuh weiter. Irgendetwas befindet sich da vor mir. Ein grosser Graureiher hebt ab und segelt ganz langsam mit seinen breiten Schwingen über den Kanal. Sind diese Fische, die ich im Wasser sehe, Rotfedern? Ihr rötlicher Schwanz und die rötlichen, kleinen Flossen sind gut auszumachen. Interessant.

Nun sehe ich eine zweite Kanalüberquerung vor mir, eine Staustufe, eine Schleuse wohl noch aus alten Zeiten, und wechsele hinüber auf die andere Seite, wo Häuser auftauchen und eine Frau mit ihrem Hund spazieren geht. Diese Frau versichert mir, dass ich hier richtig unterwegs sei. Und wenn ich noch etwas weiter gehe, erreiche ich mit Hilfe einer weiteren Brücke die andere Seite. Von da an kann ich auf einem schmalen Kanal-Seitenweg bis Jussy weiterwandern.

Die Sonne brennt vom Himmel. Jetzt ziehe ich mir doch meine Fleecejacke aus und hole mir die Steinchen aus dem Schuh. Es ist 9.50 Uhr. Eigentlich müsste ich acht Kilometer gegangen sein. Soviel? Das glaube ich nicht. Ich lasse die Jacke doch lieber an und die Steinchen im Schuh, weil mich Mückenscharen schon wieder belästigen. Drüben befinde ich mich wieder in einem Mückenparadies. Nun habe ich doch tatsächlich in einen Hundehaufen getreten! So ein Schweinkram! Eigentlich sollte das ja Glück bringen. Die Stelle in der Nähe der Abzweigung, an der ich gerade den Kanal überquert habe, ist St. Simon. Sehr vielversprechend sieht der Weg am Kanal auf dieser Seite nicht aus. Aber ich versuche es. So, den Mücken habe ich nun den Laufpass gegeben. Als ich nämlich nach der Brücke gleich hinunter zum Ufer gehe, sehe ich, dass der Weg nicht gemäht ist. Da hätte ich durch lauter feuchtes, nasses und hohes Gras gehen müssen. Das mag ich nicht. Ich schwitze dort auch weiterhin in der Fleecejacke. Das möchte ich auch nicht mehr. Hab genug davon. Ab jetzt wandere ich als Chausseehase wieder auf der Strasse, bald auf der einen Seite eine Strecke, bald auf der anderen. Vor mir springt leichtfüssig in eleganten Sätzen ein Eichhörnchen über die Fahrbahn. Die Steine entferne ich nun auch aus meinem Schuh. Welche Erleichterung!

Es ist Mitte Mai. Der Raps ist schon verblüht. Der Mais steht ungefähr fünfzehn Zentimeter hoch. Der Weizen ist schon so hoch, dass sich oben die Rispen zwischen den Blattspitzen herausringeln. Die Natur ist hier schon sehr weit. Gestern regnete es über Tag. Danach nun an diesem Tag der warme Sonnenschein. Etwas Besseres gibt es ja gar nicht. Mairegen bringt Segen. Ein weiser Bauernspruch. Nein, das Korn, das sich herausringelt, das müsste Roggen sein. Die Gerste stand ja schon vor einer Woche richtig schön mit ihren Rispen hoch aufgereckt, bevor sie sich zur Seite und nach unten biegt. Im Moment wandere ich zwischen einem Sonnenblumenfeld - es sind noch kleine Pflänzchen - und einem Feld mit den schon hoch gewachsenen und blühenden Pferdebohnen entlang.

Jetzt habe ich Nägel mit Köpfen gemacht. Bin in einem kleinen Ort in die gerade heransausende Eisenbahn gestiegen und fahre - als eine Art Ruhetag - bis nach La Fère. In Tergnier muss ich in den auf der gegenüberliegenden Seite stehenden Zug umsteigen, der gleich darauf mit mir losrollt. Mit dieser Eisenbahnfahrt habe ich allein zehn Kilometer von einer Stadt in die andere eingespart. Das bedeutet: keine Autos, keine gewölbten Strassen, kein Lärm und keine Abgase.

Vom Bahnhof aus steuere ich gleich ein Restaurant an, suche mir nach dem Essen eine Unterkunft und finde das einzige Hotel, das es hier gibt, ein Chateau¹³ Der niedrigste Preis für eine Nacht kostet einhundertvierzig Euro und der höchste vierhundertvierzig Euro. Dass ich dort nicht nächtigen werde, ist doch klar. Die beiden anderen Hotels sind geschlossen. Daraufhin studiere ich meine Karte. Da ich im Strassengraben nicht schlafen mag, muss ich aus dieser Stadt raus und weiter. Laon wäre mein morgiges Ziel gewesen. Habe dort eben im Hotel angerufen und kann gleich kommen. Also auf zum Bahnhof und die nächste Bahn nach Laon genommen. Und morgen geht es ab Laon weiter Richtung Reims. Es fängt an zu nieseln.

Nun sitze ich auf dem Bahnhof. Mein Zug geht um 15.50 Uhr und werde Laon um 16.15 Uhr erreichen. Gerade höre ich von einer Frau, die aus Laon stammt, dass es dort auch ein Hotel Ibis gibt. Darin sind die Betten nicht so teuer. Von diesem Hotel habe ich keine Telefonnummer und möchte dort zuerst vorstellig werden. Angekommen in Laon, fahre ich mit dem Bus dorthin. Während ich vorhin im Zug fuhr, goss es in Strömen. Seit Laon scheint die Sonne. Oben auf einem weiteren noch höheren Bergrücken - ich stehe schon auf einem Stadtberg - sehe ich eine Burg, Festung oder Kirche. Zum Glück liegt mein Hotel nicht da oben. Hätte keine Meinung, diesen Berg zu Fuss zu erklimmen.

Im Hotel Ibis kann ich morgens schon ab 6.30 Uhr frühstücken.

Die französische Stadt Laon ist die Hauptstadt des Departments Aisne. Die Stadt verfügt über viele mittelalterliche Bauwerke, darunter die berühmte Kathedrale von Laon. Mit der historischen, befestigten Altstadt auf einem Tafelberg besitzt Laon die grösste zusammenhängende unter Denkmalschutz stehende Fläche Frankreichs.¹⁴

Das Musée d'Art et d'Archéologie de Laon wurde 1851 von der Société académique de Laon gegründet, damit die bemerkenswerten, in den gallo-römischen und merowingischen Friedhöfen der Gegend ausgegrabenen Gegenstände sowie auch Gemälde und Fayencen ausgestellt werden konnten¹⁵.

Brennnesselsuppe Laonnaise

Eine Handvoll feingeschnittene Brennesseln und 200 g eingeweichte Weizenkörner in 2-3 l Wasser aufkochen. 4 geschnittene Schalotten zufügen und nochmals kochen. Suppe vom Feuer nehmen, ein kleines Glas Milch, 4 Löffel Créme fraiche und 2 Eigelb zufügen, salzen, pfeffern.

Alle Zimmer ausgebucht!

17. Mai 2008: Laon - Reims

Nach dem Frühstück wandere ich durch kalte Luft. In der Zwischenzeit schickt die Sonne ihre Strahlen durch Wolkenlücken. Es ziehen dunkle Wolken am Horizont auf.

Ausserhalb Laons befinde ich mich auf der D 967 Richtung Corbeny. Heute liegt eine bergige Landschaft vor mir. Dicke Wolken decken sie zu. Die ersten Berge sind nur umrissartig zu sehen. Langsam wagt sich die Sonne oben zwischen kleineren und grösseren Wolkengebilden wieder hindurch. Gestern führte mich meine Strasse durch Ackerland mit Sonnenblumen, Kartoffeln, heute auch zuerst noch durch Sonnenblumenfelder. Aber danach werden wohl Wälder die meiste Zeit meine Begleiter sein. Ich pilgere auf einer neuen Teerstrasse, die glücklicherweise so gut wie platt ist. Deshalb kann ich höchstwahrscheinlich auf der rechten Seite bleiben. Dann sehen die Autofahrer schon aus weiter Entfernung meinen grossen, roten Rucksack.

Den ersten Hügel habe ich erklommen. Meine Aufmerksamkeit wird von zwei grossen Silberpappeln gefesselt, von deren Zweigen lianenartige Gewächse bis auf den Boden hängen. In Bruyeres et Montberault nehme ich die Abzweigung und wandere auf der D 903 in Richtung Bievres weiter. Jetzt befinde ich mich nur noch in hügeliger Waldgegend. Feuchtigkeit liegt noch in der Luft. Hummeln suchen in den Blüten nach Blütenhonig. Selten fährt ein Auto. Was für ein Glück, dass ich nur zu Fuss unterwegs bin. Denn ich wandere gerade in Serpentinen im Wald auf einer sehr guten, einsamen, ruhigen und geteerten Strasse bei Vogelgezwitscher bergan. Auf dem Bergrücken wächst beidseitig Korn. Auf dem Weg bergab in die Tiefe beflügelt mich der Duft des weissen Kälberkrauts. Die Kirschbäume tragen schon kleine, runde, grüne Kugeln. Auf dem Kornfeld schieben sich schon die Weizenähren aus den grünen Blättern. Eine wunderschöne, erikafarbene Orchidee nimmt meine Aufmerksamkeit gefangen.

Wenn es in Bievres eine Gaststätte gibt, werde ich dort zu Mittag essen. Mittlerweile zeigt meine Uhr 10.45 Uhr. Mir fällt dieses Lied „Und im Wald, da sind die Räuber ..." ein und schmettere es lauthals. Diese erikafarbenen Orchideen wachsen hier öfter. Den heutigen Tag bezeichne ich als meinen „Orchideen-Tag" Nun sehe ich blühenden Waldmeister. Bei dieser grünen und duftenden Pflanze fällt mir meine älteste Schwester Rotraut ein. Als ich sie das erste Mal in Hannover besuchte, als sie noch auf der tierärztlichen Hochschule studierte, ging sie mit mir in die Eilenriede, den Stadtwald von Hannover am Maschsees. Dort pflückten wir Waldmeister, den sie in ihrer Wohnung zu Waldmeister-Bowle ansetzte. Später tranken wir ihn mit Genuss. Während ich weiterwandere, zieht violette Akelei meine Aufmerksamkeit auf sich.

Bis Chermizy-Ailles erlebe ich einen traumhaften Abschnitt auf meiner Pilgerwanderung. Dem Gerstenfeld neben mir entströmt ein wunderbarer Duft wie damals die Kornfelder in Kalleby. Ich befinde mich auf der D 19. Wenn mich nicht alles täuscht, sind es noch sechs Kilometer bis Corbeny, wo ich eingebucht bin. Der Ort Bouconville Vauclair macht anfangs nicht den Eindruck, dass ich hier in einem Restaurant zu Mittag essen kann. Aber zweihundert Meter weiter finde ich doch eins an einer Kreuzung. Während ich darin ein leckeres, goldgelbes und duftendes Omelett esse, regnet es draussen. In diesem Restaurant können bis zu sechs Pilger übernachten. Der Wirt rät mir sehr davon ab, von Corbeny auf der Autostrasse nach Reims zu gehen. Darauf herrsche ein sehr hohes Verkehrsaufkommen. Habe daraufhin auf der halben Strecke bis Corbeny alle möglichen Gasthäuser angerufen und dieselbe Antwort erhalten: Alle Betten sind ausgebucht. Ein Gasthaus fehlt noch. Am anderen Ende der Leitung bekomme ich auf die Frage, wie teuer eine Übernachtung ist, die Antwort: Neunundachtzig Euro. Ich bin doch kein Rockefeller! Also sind mir alle Wege auf kleineren Strassen nach Reims vernagelt.

An allen Wochenenden sind hier sämtliche Übernachtungsmöglichkeiten von den Franzosen ausgebucht. Die nächste Möglichkeit, nach Reims zu kommen, ohne auf der gefährlichen N 44 zu wandern, wäre die Eisenbahn. Der Wirt berichtet mir, dass seine Frau sowieso gleich mit dem Auto zum Einkaufen in den Nachbarort fahren müsse. Sie wird mich mitnehmen und dort am Bahnhof absetzen oder dort, wo ich es möchte. Aber die Züge halten hier sonnabends und sonntags gar nicht, sondern fahren durch. Meine Gastwirtsfrau bietet mir an, mich ganz nach Reims zu bringen. Es bleibt mir keine andere Möglichkeit. So telefoniere ich vom fahrenden Auto mit der Jugendherberge in Reims und erhalte dort ein Einzelzimmer. Die Herberge soll nur einen Kilometer vom Bahnhof entfernt liegen. Am Bahnhof werde ich abgesetzt. Meine Wirtsfrau ist ein weiterer Engel auf meinem Pilgerweg und erhält eine Postkarte aus Rom. Nach langem Suchen erreiche ich die Herberge.

Reims ist eine Stadt im Nordosten Frankreichs, etwa 129 km von Paris entfernt. Verwaltungstechnisch ist Reims Unterpräfektur des Departments Marne, in der Region Champagne-Ardenne. Die Stadt ist Sitz eines Erzbischofs und besitzt seit 1969 eine Universität sowie Ausrüstungsgegenstände für die Raumfahrt werden dort hergestellt. Die Geschichte der Stadt reicht bis in die Zeit vor der römischen Herrschaft zurück.¹⁶

Besonders sehenswert ist das Palais du Tau, das 1690 von Mansart und Robert de Cotte erbaute Palais des Erzbischofs. Es beherbergt heute das Museum der Bauhütte der Kathedrale von Reims sowie Tapisserien, Skulpturen und Objekte, die an die Krönungszeremonie erinnern. Das Musée des Beaux-Arts von Reims gilt als eines der schönsten in der französischen Provinz. Untergebracht in der alten Abbaye Saint-Denis zeigt es Werke von Cranach, David, Delacroix, Daumier, Courbet, der Schule von Barbizon, Monet, Renoir und Gauguin. Originalgrafiken von Dürer werden im Hotel Le Vergeur ausgestellt, einer Villa, deren ursprüngliche Bausubstanz ins 13. Jh. zurückreicht.¹⁷

18. Mai 2008: Ruhetag in Reims

Nach dem Frühstück wandere ich kurz vor 8.00 Uhr in die Stadt. Mein erster Weg führt mich zur riesigen Kathedrale mit Skulpturen, Gemälden und bunten Glasbaufenstern. Anschliessend nehme ich an einer Messe teil. Während ich hinterher durch die Strassen schlendere und mir die Schaufenster angucke, nehme ich mir vor, doch morgen schon auszuchecken und weiterzuwandern. Der grosse Tiefausläufer mit Kälte und Regen von Osten kündigt sich an. Draussen ist es ungemütlich. Wieder zurück in der Herberge, ziehe ich mich schön warm an und gehe noch einmal ins Stadtzentrum, suche mir den Busbahnhof und forsche nach, welcher Bus mich morgen an die Stadtgrenze bringt, damit ich weiterwandern kann. Der Hunger quält mich. Erst abends um 20.00 Uhr gibt es in der Herberge etwas zu essen. So lange kann und möchte ich nicht warten.

Am Busbahnhof lese ich doch tatsächlich auf einem grossen Zettel: Am neunzehnten Mai fahren kaum Busse, höchstens alle Stunde einer. Das ist ja ein dicker Hund! Muss ich morgen also irgendwie zusehen, dass ich einen Bus erwische.

Nach dem Essen lege ich mich schlafen und werde für morgen positiv denken.

Meine beiden Engel

19. Mai 2008: Reims - Chalons-en-Champagne

Um 6.45 Uhr checke ich in der Jugendherberge aus. Draussen ist es kalt, aber trocken. In der Zwischenzeit befinde ich mich warm angezogen im Stadtzentrum bei der Bushaltestelle. Hier fährt wenigstens etwa jede Stunde ein Bus. So, irgendwann wird meiner wohl auch kommen.

Überall stehen die Leute an den Bushaltestellen traubenweise und geduldig, als sei dieser Zustand das Normalste von der ganzen Welt. Sie frieren in ihrer dünnen Sommergarderobe. Es gibt keine Bushaltestelle mit Dach und Bank wie bei uns. Man steht einfach auf dem Bürgersteig und wartet. So lenke ich mich ab und betrachte die Schaufenster, in denen nur wunderschöne, ganz dünne Kleider, Blusen und Hosen liegen. Bei diesem Anblick wird mir noch kälter.

Der Weg von Reims nach Besancon

Da aber absolut kein Bus kommt - sie kommen nur noch, wenn die Busfahrer es wollen - , gehe ich in die Apotheke an der Strassenecke und bitte darum, mir ein Taxi zu bestellen. Aber alle Taxen sind ausgebucht und unterwegs. Ist ja klar. Während ich frustriert in der Apotheke auf einem Stuhl sitze und nicht weiss, wie es weitergehen soll, kommt eine Frau herein. Sie wird auf mich aufmerksam und lässt sich von der Apothekerin über mich aufklären. Daraufhin lässt sie mich durch eine junge Verkäuferin, die Englisch kann, fragen, ob sie mich das Stück bis an den Stadtrand mit ihrem Auto bringen darf. Es sei ihr ein Bedürfnis, mir zu helfen. Ich strahle, glaube ich, wie ein Honigkuchen-Pferd. Sie ist ein weiterer Engel auf meinem Pilgerweg. Sie bittet mich, kurz zu warten. Gleich werde sie wiederkommen. Dann verlässt sie die Apotheke und erscheint tatsächlich nach ungefähr zehn Minuten mit einem glücklich strahlenden Lächeln und bittet mich, ihr zu folgen. Draussen steht ihr Auto. Ihr Mann steigt aus, begrüsst mich freundlich lächelnd, öffnet den Kofferraum und legt meinen Rucksack hinein. Ich darf einsteigen. Dann fahren diese beiden reizenden Menschen mit mir doch tatsächlich dorthin, wo ich aussteigen und weiterwandern möchte. Kurz davor fragen sie mich ganz eindringlich, ob sie mich nicht doch gleich bis Chalons-en-Champagne bringen dürfen. Die Frau erklärt mir auf Französisch in einfachen Worten, dass sie Rentner seien und sich verpflichtet fühlen, Menschen in Not zu helfen. Sie haben bei sich auch Zimmer, in denen Pilger schlafen dürfen, nicht nur Pilger, sondern auch bedürftige und kranke Menschen. Sie guckt mich dabei so bettelnd an, dass ich nicht mehr „nein" sagen kann sondern zustimmte. Aber sie möchten erst einmal nach Trepail fahren, wo ich heute schlafen wollte. Dort möchte sie dafür sorgen, dass ich den ersehnten Stempel für meinen Pilgerpass erhalte.

Die nette Frau dieser besagten Pilgerherberge ist überhaupt nicht böse. Sie kann vollkommen verstehen, dass man mich kleinen Zwerg mit dem grossen Rucksack nach Chalons-en-Champagne bringt. Und so fahren wir bei herrlichem Sonnenschein zwischen grossen Weinplantagen - Wein für den Champagner -, also durch die Champagne.

Ich mag meine Autogastgeber nicht darum bitten, für ein Foto anzuhalten. Da ich in Chalons-en-Champagne erst für morgen Abend eingebucht bin, rufe ich aus dem Auto dort per Handy an und frage, ob ich heute schon kommen darf. Ja, darf ich. Aber ein günstiges Zimmer haben sie erst ab morgen. Dann muss ich wohl oder übel den hohen Preis bezahlen. Und während wir durch die grosse Stadt fahren, sehe ich ein Hinweisschild zu einer Jugendherberge. Bei diesem Anblick geht mir durch den Kopf: Wenn ich im Hotel nur ein teures Zimmer erhalten kann, dann werde ich, bevor ich dort hineingehe, erst einmal fragen, ob ich in der Jugendherberge übernachten darf. Ist es dort günstiger, dann schlafe ich da. Auf den Türstufen vor dem Hotel stehend, winke ich meinen Engeln zum Abschied und warte, bis sie hinter der nächsten Kurve verschwunden sind.

Nun suche ich die Jugendherberge auf. Dort erhalte ich ein Bett in einem Grossraum. Im Aufenthaltsraum esse ich meine zwei Äpfel und mein Baguette aus der Herberge von Reims, um meinen ersten Hunger zu stillen. Zwei Fusspilger aus Belgien befinden sich schon hier. Sie tragen grosse Rucksäcke. Die junge Frau trägt nur die leichten und ihr Mann die schweren Sachen. Sie kocht und bereitet das Essen vor und wäscht die Wäsche, die schon draussen auf einem Strick in der Sonne zum Trocknen aufgehängt wird. Dieses Ehepaar wandert nach Le Puy de Port.

Es ist ein ungeschriebenes Gesetz, dass Pilger auf dem Pilgerpfad den Zeichen folgen sollen, die ihnen geschickt werden. Und das waren heute erstens das hilfreiche Ehepaar mit ihrem Auto und zweitens das Hinweisschild zur Jugendherberge.

Im Stadtzentrum treffe ich einen weiteren Pilger, Benedikt aus England. Er ist genauso wie ich von Canterbury in England auf der Via Francigena nach Rom unterwegs. Er ist sehr freundlich und trägt einen riesigen Rucksack, in dem er sogar ein Zelt und alles fürs Camping transportiert.

Wieder zurück von einem kleinen Gang ins nahe liegende Stadtzentrum, ist in der Zwischenzeit ein Fusspilger aus Belgien eingetroffen. Auf meiner Karte suche ich mir den Weg, auf dem ich morgen die Stadt verlasse. Gerade, als ich aufstehe, um in der Stadt meine Postkarten in den Briefkasten zu werfen, radeln zwei Wanderfahrer auf den Hof, auch zwei Belgier. Diese drei belgischen Pilger sind alle auf dem Weg nach Santiago de Compostela, einem sehr beliebten Ziel. Sie besitzen sehr gutes Kartenmaterial, nach dem sie sich richten. Das gibt es in Holland: LE GUIDE.

Ich bin müde und gehe gleich schlafen. Für diesen grossen Schlafraum für Männlein, Weiblein und Kindlein gemischt, der mit zwölf Betten ausgestattet ist, gibt es nur eine einzige Toilette, zwei offene Duschen und drei Waschbecken. Das kann heute Nacht noch interessant werden. Diese Betten haben genauso wie die Herbergen am Camino nach Santiago de Compostela nur Matratzen. Glücklicherweise liegen zum Zudecken weiche, dicke Wolldecken am Fussende. Ich besitze nur meinen ganz dünnen Seidenschlafsack. Dahinein werde ich schlüpfen und mich mit drei zusammengeschlagenen Decken übereinander zudecken, ich Frostbeule.

Das Musée Municipal ist ein hübsches Provinzmuseum mit einer eklektischen Sammlung von grossem Wert. Nebst einer der grössten französischen Ausstellungen zur L-Tène-Zeit, die grosse Ganggrabanlagen zeigt, werden einige gallo-römische Stelen ausgestellt, aber auch indische Statuen, flämische, französische und spanische Malerei, alle in Frankreich heimischen Vögel oder das Intéreur eines typischen Hauses der Champagne aus dem 19. Jh.¹⁸

Châlons en Champagne, Stadt der Kunst und Geschichte, besitzt ein beachtliches religiöses und weltliches Kulturerbe: Bewundern Sie die Schmuckstücke kirchlicher Architektur, flanieren Sie durch die Gassen der Altstadt und entdecken Sie ihre Geschichte anhand der alten Gebäude, von denen einige Fachwerkhäuser noch aus dem Mittelalter stammen, der ehemaligen Klöster und Abteien sowie der Bürgerpaläste, die heute Rathaus, Präfektur oder Handelskammer beherbergen.¹⁹

Soupe verte Chálonnaise

Je eine Handvoll Sauerampfer, Brennnesseln, Löwenzahn, Spinat und Stangensellerie hacken und mit einem Lorbeerblatt, Salz, Pfeffer und 8 Knoblauchzehen in 2 l kaltes Wasser geben und aufkochen. In jeden Suppenteller ein Stück altbackenes Brot legen, ein Ei darüber aufschlagen und mit der Suppe übergiessen. Soll die Suppe gehaltvoller werden, kann Weizen oder Hafer mitgekocht werden.

Das Pilgerpärchen

20. Mai 2008: Chalons-en-Champagne - Coole

In der Nacht schlief ich wie ein Murmeltier. Die Sonne ist gerade aufgegangen und sucht sich mit ihren Strahlen den Weg durch das Blätterdach der Bäume. Draussen ist es lausig kalt. Es ist 6.50 Uhr. Erst um 7.30 Uhr gibt es Frühstück. Das junge Ehepaar hat sein mitgebrachtes, eigenes Frühstück gegessen und mit grossen Schritten das Grundstück verlassen. Heute geht es für mich nach Coole. Ich hoffe, dass ich dort schlafen kann. Konnte mich nur anmelden, indem ich aufs dortige Band sprach.

Das war heute früh witzig: Während ich am Waschbecken stand und mich wusch - hatte nur wenig an - , wollten Männer auch herein und sich frisch machen. Sie hatten auch nur einen Slip an. Sie wuschen sich am Waschbecken neben mir. Wir schmunzelten uns zu. Das ist nun mal so in einer einfachen Pilgerherberge.

Das Frühstück gibt es noch viel später, als angekündigt, weil der Herbergsvater eine Familie mit zwei kleinen Kindern hat und seiner Frau bei den häuslichen Notwendigkeiten hilft. Danach erst fährt er in die Stadt und kommt mit mehreren langen Stangen appetitlich duftender Baguette wieder. Das Wasser läuft mir bei dem Duft und Anblick im Mund zusammen und ich muss schlucken, kann gar nicht abwarten hineinzubeissen. Spät um 8.30 Uhr verlasse ich die Herberge.

Nun wandere ich in der Nähe des La Marne lateral Canals die Stadt gen Süden entlang und komme in eine grosse, flache Auenlandschaft mit Feldern und Bäumen. Habe in der Zwischenzeit mit der Frau in Coole telefoniert. Sie hat meine Nachricht verstanden, die ich aufs Band sprach. Sie arbeitet in Coole im Rathaus, der Mairi. Dort soll ich sie aufsuchen, sobald ich Coole erreicht habe. Sie ist bis 19.00 Uhr dort. Falls ich früher ankomme, bringt sie mich mit ihrem Auto in ihr Haus und fährt wieder zurück zu ihrer Arbeit.

Also auf, du junger Wandersmann! Die Sonne scheint. Die grosse Kälte ist hier nicht zu spüren. Wenn es wärmer wird, kann ich mich ja entsprechend entblättern. Die beiden belgischen Pilgerwanderer sagten mir heute früh - die Belgier sprechen Deutsch und Englisch - , dass sie im Fernsehen den Wetterbericht für die nächsten Tage sahen. Das schöne Wetter hält nur noch heute und morgen an. Danach regnet es. Ich hoffe, dass es trotzdem trocken bleibt. Mit meiner Fleecehose bin ich zu warm angezogen. Also anhalten, alles Warme ausziehen und die dünneren Leggins an.

Um 9.10 Uhr befinde ich mich noch auf einem kleinen Querweg und warte auf den abzweigenden, schmalen Wanderweg. Gerade überholt mich mal wieder ein Personenkraftwagen. Aber dieser dreht vor mir in ungefähr zweihundert Metern wieder um, kommt mir langsam entgegen, fährt auf den Grünstreifen und hält an. Glücklicherweise biegt mein Wanderweg schon vorher ab. Ich hoffe, dass mir der Mann nicht folgt. Ein Spruch aus meinem Poesie-Album aus der Kallebyer Schulzeit fällt mir dazu ein: „Schaue vorwärts, nie zurück. Frischer Mut ist Lebensglück." Das ist leicht gesagt. Das mir unheimliche Auto, das da hinten angehalten hat, ist mir zum Glück nicht gefolgt.

Meine Suche gilt dem Übergang über den rechterhand fliessenden Kanal. Eine etwas getrocknete Furt ist zu sehen. Hier sind tatsächlich Wanderer durchgestiefelt und sind dabei mit ihren grossen Wanderschuhen ganz schön tief eingesunken. So etwas mache ich nicht. Es wird wohl noch eine Brücke kommen. Hoffentlich befinde ich mich nicht am verkehrten Wasserlauf! Aber irgendwie komme ich bei Sogny-aux-Moulins schon noch rüber auf die andere Seite.

Früher hatte mir am Zelten am meisten gefallen, dass ich mich die ganze Zeit in frischer Luft aufhielt und dass ich morgens bei Vogelgezwitscher in meinem Schlafsack aufwachte. Aber das Vogelgezwitscher habe ich auch hier, wenn ich durch die Landschaft wandere. Weil ich die Brücke nicht finde, die auf meiner Karte zu sehen ist, mache ich einen Umweg und erreiche Sogny-aux-Moulins. Auf der D 80 werde ich die Landschaft schräg bis Cernon überqueren. Es ist 10.40 Uhr. Zum Glück ist diese Strasse neu überteert, ganz platt und nicht gewölbt. Darauf bekomme ich mit meinen Fuss- und Beingelenken keine Probleme. Bald verwandelt sich die platte Gegend in eine Hügellandschaft mit Feldern. In einem Restaurant von Cernon lege ich meine Mittagspause ein. Mein heutiger Weg von Chalons-en-Champagne bis Coole ist ungefähr fünfundzwanzig Kilometer lang. Das sind umgerechnet gute sechs Stunden.

Das Allerneueste: Ich habe jetzt die D 80 hinter mir, bin in Richtung Coole abgebogen und befinde mich auf der D 3. Und wie ich so vor mich hinwandere, höre ich Stimmen hinter mir, drehe mich um und denke, ich sehe nicht richtig. Da kommt ein ganz flotter älterer Mann zu Fuss mit einem hinter sich hergezogene Anhänger, der auf einem kleinen Gummirad läuft, mit grossen Schritten daher. Einen Mann mit einem ähnlichen Anhänger sah ich im letzten Jahr auf meinem Pilgerweg nach Santiago de Compostela. Natürlich fotografiere ich ihn. Er mich ebenso. Ihn begleitet eine junge Frau. Auf diesem Anhänger, der beidseitig an seiner Hüfte hängt, befindet sich auch ein Zelt mit vollständiger Campingausrüstung für sich und die junge Frau. Er hat ein GPS-Gerät bei sich, das ihm anzeigt, wie weit er gewandert ist. Bis hierher sind es von Canterbury schon vierhundertvierundvierzig Kilometer. Er spricht nur Italienisch und die Frau nur Litauisch.

Mein kleines bisschen Italienisch wird jetzt aufgefrischt. Dabei schlagen meine letzten zwei ein halb lebenden, grauen Gehirnzellen Purzelbäume. Die beiden wollen wie ich nach Rom. Aber der Mann hat ja ein Tempo drauf! Dem kann ich nicht folgen. Sie gehen mir zu schnell. Bin davon schon ganz aus der Puste und bleibe zurück. Schliesslich möchte ich ja noch bis Rom wandern. Und ich trage ja den schweren Rucksack im Gegensatz zu der jungen Frau, auf deren Rücken nur so etwas wie ein Rucksack in Kleinformat zu sehen ist. Ihr anderes Gepäck zieht der Mann hinter sich her, der offensichtlich nicht weiss, wo er mit seinen überschüssigen Kräften hin soll. Auf seinem Anhänger sehe ich ein Solar-Gerät.

Auf dieser Wanderung lerne wieder, die Blumen zu sehen. Bei ihrem Anblick geht mir das Herz auf. Die ersten Schirmpinien stehen als Vorboten von Rom an der Strasse und spenden mir erfrischenden Schatten. Ich schätze, drei Kilometer vor Coole zu sein. Die Sonne scheint. Es ist schön warm. Meine linke Wade und meine Füsse schmerzen. Und eigentlich bin ich auch müde. Erst um 16.00 Uhr erreiche ich mein heutiges Ziel. Meine junge Wirtin bringt mich in ihrem Auto zu ihrem Haus und erklärt dem Pärchen, wie es mit dem Anhänger zu Fuss dorthin finden kann. Sie dürfen auf dem Hof ihr Zelt aufstellen.

In der Zwischenzeit befinde ich mich in dem verlassenen Zimmer ihres ausgezogenen, grossen Sohnes.

Heute habe ich eigenartigerweise auf dem Fussrücken rote, dicke Stellen bekommen. Es sieht nicht gut aus. Eine ähnliche Stelle sehe ich auch auf meinem Brustbein, wo sich über Tag die Querverbindung meiner Rucksackträger befindet. Werde die Stellen mit Penatencreme einreiben. Die heutige Wanderung war wohl ein bisschen viel. Morgen soll ich um 7.00 Uhr zum Frühstück hinunterkommen. Nun möchte ich mich nur noch ausruhen und schlafen! Mit den bis hierher gewanderten vierhundertundsechzig Kilometern habe ich ein Viertel meiner gesamten Strecke bis Rom schon hinter mir. Es geht aufwärts!

Auf dem Bauernhof

21. Mai 2008: Coole - Meix-Thiercelin

Seit 4.30 Uhr bin ich schon auf und mache meine spezielle Gymnastik. Dabei merke ich, dass sie meinen Beinen und Gelenken gut tut. Merke keine Probleme mehr. Und die roten Stellen sind so gut wie weg, denn es waren keine Blasen. Meine Wirtin zeigt mir mich nett anlächelnd am Frühstückstisch ihr Gästebuch. Darin sehe ich, dass der Engländer, der vor einigen Tagen schon hier übernachtete, Karikaturist ist. Unter seinen Eintrag malte er ein drolliges Bild von sich selbst zwischen Hügeln. Und dann ist da noch ein Franzose vor mir unterwegs. Der Engländer schafft am Tag ungefähr fünfzig Kilometer. Meine Herren! Ich schaffe gerade eben die Hälfte. Auch ein holländischer Pilger hat hier auf seinem Weg nach Rom übernachtet

Heute steht nur ein kurzer Tag an. Nach dem gemeinsamen Frühstück mit meiner Wirtin, ihrem Ehemann, dem Italiener und seiner Freundin befinde ich mich draussen auf der Strasse und verlasse Coole. Eine junge Frau steigt gerade in ihr Auto und wünscht mir lächelnd eine gute Pilgerreise. Vor mir verschwinden der Italiener und seine Freundin gerade hinter der ersten Hügelkuppe. Für mich ist es besser, allein zu gehen. Dann kann ich meine Gedanken schweifen lassen. Die Sonne scheint. Gegen die kühle Luft schütze ich mich mit meiner Fleecejacke.

An den meisten Tagen meiner Pilgerwanderung war ich bei Westwind unterwegs. Darum bin ich der festen Überzeugung, dass der Wind das schlechte Wetter gen Osten nach Deutschland und die Schweiz bläst und nicht nach Frankreich hereinlässt.

Nach fünfzehn Kilometern erreiche ich um 12.00 Uhr Le Meix-Tiercelin und befinde mich in meinem Zimmer. Ich brauche unbedingt einen Ruhetag. Die morgige Etappe beinhaltet vierunddreissig Kilometer. Werde mich nach dem Essen gleich langlegen. Meine Füsse brauchen unbedingt Erholung. Befinde mich hier auf einem Bauernhof oben in der ersten Etage. Meine Wirtin hatte mir sogar die Heizung angestellt, damit ich mich hier so richtig wohlfühle. Draussen scheint die Sonne. Ich sehe positiv in die Zukunft. Habe vorhin schon alle meine Übernachtungen bis Sonntag per Handy gebucht. In einer viertel Stunde erhalte ich bei meiner Wirtin etwas zu essen.

Und nun kommt die grosse Überraschung: Diese Übernachtung mit Halbpension ist teuer: einhundert und drei Euro!. Aber ich hätte dieses Bed and Breakfast nie auslassen können, sonst hätte ich heute ganze 50 km gehen müssen. Und das kann ich nicht!!!!

Mein Mittagessen besteht aus mehreren Gängen wie in einem 5-Sterne-Hotel. Meine Wirtin kocht mit Liebe extra nur für sich und mich. Es schmeckt fantastisch! Hinterher bin ich so genudelt, dass ich nur noch aufrecht sitzen kann. Diese Frau ist garantiert eine ausgebildete Köchin. Nun befinde ich mich wieder oben auf meinem Zimmer und lasse meine Blicke durch das Fenster über den Hof gleiten. Die Schwalben fliegen tief und fangen Fliegen, Mücken und anderes Ungeziefer für ihre Jungen, die unterhalb des Daches in den vielen Nestern leben. Es ist drollig anzusehen, wie die Nestlinge ihre Schnäbelchen weit öffnen und die Eltern in diese knallroten Öffnungen ihre Nahrung hineinstecken. Wenn Schwalben tief fliegen, dann bedeutet es schlechtes Wetter mit Regen. Das Tiefdruckgebiet drückt die Luft samt fliegendem Ungeziefer tief hinunter.

Die Einladung

22. Mai 2008: Meix-Thiercelin - Brienne-le-Chateau

Während ich in der Frühe die (Hühner-)Treppe von meinem Zimmer hinunter in den Hof steige, sehe ich eine kleine Jungtaube vor Angst zitternd vor mir auf einer Stufe kauern. „Ach", sage ich freundlich zu ihr, "bleib man sitzen. Ich tue dir nichts."

Nach einem sehr umfangreichen und liebevoll aufgetischten Frühstück befinde ich mich wieder gut ausgeruht bei achtzehn Grad Celsius auf der Strasse. Am Himmel ziehen Schäfchenwolken dahin. Die Sonne wird sie wegbrennen. Heute liegt ein sehr harter und anstrengender Tag vor mir. Zum Glück es ist trocken, warm und dunstig.

Gerade rette ich einen armen Regenwurm vorm Vertrocknen in der Sonne und vorm Überfahren auf der Autostrasse. Mit einem eleganten Schwung werfe ich ihn, der sich um meine Finger ringeln will, ins hohe Gras. Der Duft der Gerstenfelder, an denen ich entlang schreite, erfüllt die Luft. Jetzt ist es 9.20 Uhr. Mich hat gerade eine ganz reizende, junge Frau mit ihrem Auto hier durch Dampierre gebracht, um mir, als Pilgerin, auf meinem langen Weg eine Freude zu bereiten. Wie gewohnt wandere ich allein auf der D 24 nach Donnement weiter. Es ist etwas wärmer geworden. Rundherum singen Vögel. Hinter einem Zaun stehen weisse Kühe und folgen mir mit ihren Augen. Sie haben es gut. Denn ein richtiger „Verehrer", ein weisser Bulle, steht bei ihnen. Hier leben allerhand Rebhühner. Gerade stiebt ein Volk ab.

Neben mir sehe ich ein schon abgeerntetes Feld. Zu dieser Jahreszeit kann der Landwirt nur frisches Gras für seine Rinder in den Stall geholt haben. Ein grosses Feld mit Erbsenpflanzen breitet sich in voller Blüte aus. Um 10.35 Uhr hat mich die Sonne hier unten auf der Strasse gefunden und wärmt mich. Es duftet nach Blumen, Korn und Wald. Die erste kleine Pappelschonung liegt neben mir. Sie erinnert mich an die Poniederungen in Italien. In Braux ernten Männer und Frauen Rhabarber.

Gerade lese ich zu meiner Erleichterung auf einem Hinweisschild, dass es bis Brienn-le-Chateau nur noch elf Kilometer sind. Nach zwei Kilometern erreiche ich mittags bei bedecktem Himmel und fünfundzwanzig Grad Celsius Wärme Rosnay-l'Hopital. In der nächsten Gaststätte malt mir die Bedienung auf ein Blatt Papier, wie ich nach Brienne-le-Chateau komme, wo ich eingebucht bin. Vier Wanderstunden liegen noch vor mir. Mittlerweile ist es noch wärmer geworden: achtundzwanzig Grad Celsius. Behalte aber meine Fleecejacke trotzdem an, weil sie meine Schultern vor den Rucksackträgern polstert. Aber was ich jetzt merke, - hatte vorher keine Probleme - ist mein Zeh am rechten Fuss gleich neben „dem grossen Onkel". Der zwickt mich ganz vorn. Das ist ja fies. Trotzdem gehe ich auf der D 396 weiter. Mir fällt gerade auf, dass ich bis jetzt noch kein einziges, überfahrenes Tier gesehen habe.

Also, Steinchen im Schuh zu haben, ist nicht gerade das „Gelbe vom Ei". Ab jetzt wandere ich möglichst nur auf der Chaussee, um diesem Steinchenproblem aus dem Wege zu gehen. In der Ferne sehe ich schon das Chateau meines Zielortes auf einem Hügel.

Das war eben witzig: Zwei Kilometer noch bis Brienne. Stehe an einer Kreuzung. Das Auto, das von rechts kommt, hält an. Der Autofahrer fragt mich, wohin ich möchte und woher ich komme. Nachdem ich ihm das erzählt habe, macht er grosse Augen und fragt, wo ich schlafe. In einem Hotel, ist meine Antwort. Er meint, dass ich zwei Kilometer zurück und dann nach rechts gehen soll. Dann kann ich bei ihm schlafen. Da habe ich so getan, als hätte ich ihn nicht verstanden. Er konnte sogar etwas Deutsch.

In Brienne-le-Chateau steht nicht nur oben auf einem Berg thronend ein Schloss, sondern unten scheint noch eine kleine, alte Burg und zwischen den Häusern eine Kirche mit einem englischen Turm zu sein. Nach einigen Erledigungen in der Stadt betrete ich das Hotel, in dem ich schlafen möchte. Mit einem Blick erfasse ich, dass es sich hier um ein sehr einfaches Hotel handelt. Der Fussbodenbelag ist uralt und schadhaft. Er sieht aus, als sei er schon fünfzig Jahre alt. Macht ja nichts. Ich laufe darauf ja nicht barfuss herum und muss ja auch nicht darauf liegen und schlafen. Abendessen gibt es hier erst um 19.00 Uhr. Nachdem ich an der Theke Kakao getrunken habe, bin ich satt genug und gehe hoch auf mein Zimmer, um zu schlafen. Eine Dusche gibt es hier nicht, aber ein grosses Waschbecken. Geht auch. Und im Nachttisch finde ich "Das Neue Testament". Darin lese ich. Gottes Wort ist wertvoller als ein sauberes Hotel.

Aus meiner Karte ersehe ich, dass meine morgige Etappe wieder ungefähr dreissig Kilometer lang sein wird. Das ist hier in Frankreich langsam das Normale. Daran hat sich mein Körper samt des aufmuckenden Zehs zu gewöhnen. Warum hat mich der Zeh gestört? Unter dem Pflaster sehe ich eine schöne neue Haut. Erst morgen früh kommt noch einmal ein neues Schutzpflaster darüber. Bis dahin darf der Zeh frische Luft schnappen.

Brienne-le-Chateau ist eine französische Gemeinde, die im Departement Aube der Region Champagne-Ardenne liegt. Brienne liegt am Ufer des Flusses Aube. Vor der Stadt erhebt sich ein Hügel, auf dem das Schloss von Lomenie errichtet wurde. Die Grafen Brienne haben die Geschichte der Gegend für lange Zeit beherrscht. Sie, die Comtes de Brienne, waren eine der bedeutendsten Adelsfamilien des mittelalterlichen Frankreichs und brachten Staatsmänner, Diplomaten und Kreuzfahrer hervor. Einer von Ihnen, Jean II. wurde König von Jerusalem und Kaiser von Konstantinopel. Bekannt wurde Brienne-le-Chateau aber als Ausbildungsort von Napoleon Bonaparte, der hier fünf Jahre (Mai 1770 - Oktober 1784) lang - als Internatszögling - an der damaligen königlichen Militärschule studierte.²⁰

Das Musée Napoléon zeigt das Leben Bonapartes an der Ècole Militaire de Brienne und die Organisation dieser Schule in den Jahren um 1780.²¹

Herzlicher Empfang

23. Mai 2008: Brienne-le-Chateau - Bar-sur-Aube

Dieses Hotel kann ich keinem empfehlen. Ich bin nicht so sehr empfindlich. Aber es ist schmutzig. Nach dem Frühstück stehe ich an der Rezeption und möchte bezahlen. Der Wirt verlangt von mir statt der in meiner Liste stehenden zweiundzwanzig Euro doch tatsächlich zweiunddreissig Euro. Das ist richtig Hohn und Spott. Pfui Teufel, nein.

Nun bin ich seit 8.00 Uhr wieder unterwegs. Mein einer Zeh, der mir gestern Abend schon Schwierigkeiten bereitete, ärgert mich wieder. Mal sehen, wie es heute wird. Ich möchte ja weiterwandern. Wer von Coole nach Brienne-le-Chateau kommt, der sollte bis zum nächsten kleinen Ort, Brienne-le-Vieille gehen. Dort gibt es ein Gite-de-France, also eine günstige Übernachtungsmöglichkeit. Vor Dienville befindet sich ein Campingplatz, auf dem man auch schlafen kann.

Es ist jetzt 10.00 Uhr und es sind noch achtzehn Kilometer bis Bar-sur-Aube. Ich halte es vor Schmerzen nicht mehr aus. Der Druck der Rucksackträger, den ich bis jetzt mit der Fleecejacke dämpfte, hat sich von Tag zu Tag verstärkt. Deshalb unterbreche ich mal kurz meine Wanderung und nehme den Rucksack vom Rücken. Wie kann ich dieses Problem lösen? Was kann ich von meinem Gepäck darunter legen? Mir fällt mein Fleeceschal ein. Er ist nicht gerade dick. Aber wenn ich ihn dreifach falte, dann quer über meine Schultern lege, könnte es vielleicht gehen. So setze ich meine Vorstellung in die Tat um und spüre eine ganz grosse Erleichterung. In vier Stunden müsste ich Bar-sur-Aube erreichen. Das wäre der frühe Nachmittag gegen 14.00 Uhr. Falls ich eine Gaststätte finde, esse ich gleich. Zwischen Wäldern und Kornfeldern wandere ich auf einer Allee durch eine ganz platte Landschaft.

Eben hat mich doch tatsächlich ein grosser Lastkraftwagen ohne Abstand zu mir überholt. Beinahe hätte er mich gestreift und mitgerissen. Dieses Kamel! Auf meiner Karte stelle ich fest, dass ich auf der Hauptstrasse, anstatt auf der von mir ausgesuchten D 46 wandere. Diese verläuft irgendwo parallel zwischen den Feldern. Nun hoffe ich, dass ich in Trannes etwas zu essen erhalte.

Nein, es gibt dort leider kein Restaurant, erst in Arsonval. Mein Rucksack macht sich unangenehm auf meinen Schultern bemerkbar. Nach einem guten Mittagessen habe ich mich nun ein wenig erholt und nehme meine Strasse bis Bar-sur-Aube wieder unter die Füsse. Heute kann ich meine Tochter Gudrun überhaupt nicht in Spanien erreichen. Sie befindet sich kurz vor ihrer Niederkunft. Hoffentlich ist mit ihr nichts passiert. Oder ist vielleicht das Baby schon geboren? Auf einer schmalen Verbindungsstrasse gehe ich zur eigentlichen Pilgerstrasse. Nun befinde ich mich auf dieser, der D 46. Im Tal zwischen diesen beiden Strassen fliesst der Fluss Aube.

Endlich erreiche ich um 16.30 Uhr Bar-sur-Aube. Mir kommen viele kleine Schüler entgegen.

Ein Junge davon lächelt mich ganz niedlich an und fragt mich mit seinen glänzenden, blauen Augen: „Bist du Deutsche?"

„Ja."

„Ich bin auch Deutscher. Meine Eltern, meine Geschwister und Verwandten leben auch hier. Dieses hier ist meine Cousine Emeline", meint er ganz stolz.

Emeline ist ein hübsches, blondes Mädchen im Alter von ungefähr zwölf Jahren und lächelt mich strahlend an.

„Und das hier ist mein kleinerer Bruder", stellt er mir den kleineren mich anlächelnden Jungen vor.

Während die anderen Mitschüler weiter nach Hause gehen, scharen sich diese drei ganz dicht um mich und möchten nur Deutsch sprechen. Sie sind glücklich und stolz, mich aufgegabelt zu haben. Alle drei nehme ich spontan in die Arme und drücke sie. So nett bin ich noch nirgendwo empfangen worden.

„Wisst ihr, wo ich mein Hotel finden kann?" frage ich und nenne ihnen den Namen.

„Ja", meinen sie, „das kennen wir bestimmt."

Sie nehmen mich in ihre Mitte und wandern mit mir ins Zentrum der Stadt. In einem Eisgeschäft spendiere ich allen ein Eis für ihre Hilfsbereitschaft. Vor meinem Hotel verabschieden sie sich von mir.

„Unsere Mutter wartet auf uns. Sonst denkt sie, dass uns etwas auf unserem Schulweg passiert ist."

„Gebt mir eure Adresse. Dann schicke ich euch als Dankeschön aus Rom eine Postkarte."

Emeline schreibt mir erwartungsvoll ihre Adresse auf. Damit ihre Mutter weiss, mit wem sie unterwegs waren, gebe ich ihnen meine Visitenkarte mit. Mit dem Ranzen auf dem Rücken drehen sie sich um, winken ganz glücklich und beeilen sich, nach Hause zu kommen.

In diesem Hotel brauche ich für Übernachtung und Frühstück nur zwanzig Euro zu bezahlen. Es gehört zum Verband der Pilgerherbergen. „Arme Pilger brauchen nicht mehr zu bezahlen", erklärt mir lächelnd der junge Wirt. Als Abendessen lasse ich mir zwei grosse Tassen Kakao und eine grosse Tasse mit kalter Milch geben. Nun befinde ich mich oben in meinem Zimmer und kann meine Tochter Gudrun wieder nicht erreichen. Nach meinen orthopädischen Übungen für die Bein- und Schultergelenke lege ich mich ins Bett. Die Schultergelenke streiken langsam. Morgen ist der Wandertag etwas kürzer, ungefähr fünfzehn Kilometer. Vielleicht erhole ich mich dann. Sie führen mich nach Autre-Aube.

Petrographische, paläontologische und prähistorische Sammlungen zeigt das Musée municipal.²²

24. Mai 2008: Bar-sur-Aube - Autre Aube

Fertig zum Frühstück stehe ich um 7.00 Uhr in meinem Pilgerhotel. Aber das Restaurant ist noch geschlossen. Ich hoffe, dass es bald öffnet und ich frühstücken kann. Draussen ist es noch etwas kühl. In den Morgenstunden wandert es sich am besten. Die Strassen sind ruhig. Es ist Sonnabend. Die Leute schlafen noch alle. Nur ich unruhiger Geist wandere hier durch die einsamen Strassen. Sämtliche Fenster sind mit Hilfe von Fensterläden gegen Einbruch gesichert. Eine halbe Stunde gehe ich hier schon spazieren, ohne den Fluss Aube gefunden zu haben. Eben ist im Osten die Sonne aufgegangen. Um 8.00 Uhr darf ich das Restaurant betreten.

Mit meinem Stadtplan in der Hand suche ich hinterher eine Strasse, um auf meine heutige Pilgerstrecke zu gelangen. Mittlerweile zeigt die Kirchturmuhr schon 8.45 Uhr an. Aber ich habe meinen Weg noch immer nicht gefunden. Um keine Probleme mit den Rucksackträgern auf meinen Schultern zu bekommen, habe ich mir gestern eine Notlösung ausgedacht: Meine beiden warmen, dicken Paare Wandersocken klemme ich mir jeweils unter den Träger. Das sieht sicher recht lustig aus, stört mich aber nicht. Mir kommt es nur auf das Ergebnis an. Da ich heute früh kein Baguette und nur zwei luftige Croissants zum Frühstück erhielt, habe ich sie aufgeschnitten und jede Seite mit je einem kleinen Stück Butter und dem Inhalt eines Töpfchens Gelee bestrichen. Nur auf diese Weise bin ich satt geworden.

Bei Sonnenschein und Windstille erreiche ich die Brücke, über die ich gestern diese Stadt betrat. Dahinter soll ich abbiegen. Der Postbote trägt hier die Post auf einer Mofa fahrend aus. Damit fährt er ganz auf den Bürgersteig, quer vor die Tür, steigt gar nicht erst ab und steckt in den jeweiligen Briefkastenschlitz. Der süsse Jasminduft füllt die ganze Luft. Es ist zu merken, dass ich in der Champagne bin. Und zwar wachsen auf den steilen, vom Wald gerodeten Hängen, die zur Sonne gen Osten hin liegen, Weinreben. Meine warme Garderobe habe ich schon ausgezogen. Die Vögel zwitschern. Ich wandere hier auf einem erhöhten Waldweg in Richtung Fontaine. Es ist traumhaft schön. Das Ungeziefer, das mich da in der rechten Kniekehle zwickt, mache ich den Garaus. Parallel zu meinem Weg fliesst die Aube. Würzige Waldluft umgibt mich. Neben mir blühen weisser Holunder und rosafarbene Wildrosen, ansonsten duften die Bäume, die Erde, das Gras. Es ist ein Gedicht. Kleine Flügeltierchen mit den filigranen und langen Beinchen und dem langen Stechrüssel sind hier leider auch unterwegs. Hat mich vielleicht eine von dieser Gattung in meine Kniekehle gepiekst und wollte mich ansaugen? Mistvieh!

Jogger kommen mir, fröhlich vor sich hintrabend, entgegen. Eben habe ich mich vor Fontaine von einem jungen Mann fotografieren lassen. Habe mir das Foto angeguckt. So genau sieht man auf den ersten Blick gar nicht die Socken unter meinen Rucksackträgern. Der aufgestellte Blusenkragen verdeckt den ersten Teil von ihnen an meinem Hals. In ihrem hübschen Blumengarten wandelt eine Frau in ihrem Morgenmantel. Obgleich ich ja nicht viel auf Französisch sagen kann, mache ich ihr für ihre hübschen Blumen ein Kompliment. Und daraufhin beginnt sie lächelnd, sich mit mir zu unterhalten. Aber ich kann sie leider nicht verstehen. Deshalb setze ich meine Wanderung fort. Die Franzosen sind sehr, sehr nett zu mir. Ihre Lieblingsblume ist hier - so wie in den Staaten Mississippi und Louisiana in den USA - die Lilie in all ihren Farbschattierungen.

Die schöne von Wald eingefasste Landstrasse ist zu Ende. Nun befinde ich mich auf der D 396. Nach Clairvaux sollen es noch vier Kilometer sein. Warmer Wind bläst mir entgegen. Das sich in Wellen im Wind neigende Korn sieht aus, als würde es gestreichelt werden. Eben bin ich mal wieder - wie schon öfter auf der ganzen Wanderung - an einem kleinen am Strassenrand stehenden offenen Häuschen vorbeigekommen, das nur aus einem Raum, einem Schornstein mit Abzug und einer darunter befindlichen Feuerstelle besteht. Ich glaube, dass es sich hierbei um eine Notunterkunft bei Unwetter handelt. Ein überfahrener Baummarder und Dachs liegen neben der Strasse und stinken in der warmen Sonne. Das grosse Erbsenfeld neben mir steht nicht nur in voller Blüte, sondern es befinden sich schon ganz viele Schoten in einer Länge von acht bis neun Zentimeter daran. Leider weiss ich nicht, ob sie gespritzt sind. Sonst würde ich gern davon essen. Aber Vorsicht ist die Mutter der Porzellan-Kiste. Bin nun nach Bayel abgebogen und möchte mir die schmale Nebenstrasse suchen, auf der ich auch laut meiner Landkarte nach Autre-Aube komme, wo ich heute schlafe.

Aber in Bayel werde ich wieder zur Verkehrsstrasse zurückgeschickt. Es ist jetzt 12.45 Uhr. Nach zwei Kilometern müsste ich mein Ziel erreicht haben und bin also bald da. Wieder stelle ich betrübt fest, dass ich unbedingt einen Ruhetag zur Erholung meines Körpers brauche. Die ersten Windtropfen landen in meinem Gesicht. Es wird Zeit, dass ich mein Ziel erreiche. Zum Glück hat sich die dicke Regenwolke wieder aus dem Staub gemacht. Diese Orte hier gehen alle ineinander über. Nun stehe ich nach siebzehn Kilometern in Clairvaux vor einem grossen Hotel, vor dem viele Autos parken. Darin esse ich um 13.30 Uhr und setze meine Suche nach meinem Schlafquartier fort und finde es in der Nähe.

Draussen regnet es. Und die Wirtin hat mir gesagt, dass es in den nächsten zwei Tagen bestimmt auch regnen wird. Vielleicht zieht das nasse Wetter ja vorbei und es regnet woanders. Mein eines Knie will nicht mehr. Ich brauche zwei Ruhetage. Aber morgen muss ich noch mal gehen. Meinen Vorsatz, morgen bis Bricon zu wandern, muss ich streichen und mit der Eisenbahn überbrücken. Dort werde ich mich dann ausruhen. Nun liege ich schon geduscht in meinem riesigen Bauern-Doppelbett. An die vielen verschiedenen Decken - nie ein Federoberbett in Frankreich - gewöhne ich mich wohl noch notgedrungen im Laufe meiner Pilgerwanderung.

Meine geheimnisvolle Wirtin

25. Mai 2008: Ruhetag in Autre-Aube

Meine Knie sind noch schmerzfrei. Habe aber mit meiner Wirtin abgemacht, dass ich bei ihr noch eine weitere Nacht schlafe, um mich ganz und gar zu erholen. Draussen scheint die Sonne. Wolken schwimmen am Himmel. Aber es ist trocken. Morgen geht es weiter. Und ich kann in Richebourg schlafen. Habe mich dort gerade durch meine Wirtin anmelden lassen. Nach dem Frühstück lege ich mich noch einmal für drei Stunden schlafen. Zum Mittagessen wandere ich zum Hotel, in dem ich gestern auch ass. Meine Strecke bis Richebourg ist dreissig Kilometer lang. Mal sehen, wie meine Füsse das durchhalten. Während ich auf einer Bank in der Nähe des Flüsschens Aube sitzen, zwitschern, singen, knarren und jubilieren Vögel. Ich weiss gar nicht, wie lange es her ist, dass ich jemals so friedlich auf einer Bank gesessen und den Vögeln gelauscht habe. Eine sagenhafte Ruhe bemächtigt sich meiner.

Meine Wirtin besitzt einen rundum abgeschlossenen Bauernhof. Darin sitze ich später ganz lange unter einem Baum auf einer Bank und beobachtete um mich herum das friedliche Treiben ihres Federviehs, bestehend aus verschiedenen Hühnerrassen, Laufenten und Gänsen. Zwei zahme Hunde gehören auch zum Hof. Die warme Luft, die Ruhe, die Geräusche des Federviehs nehme ich in mich auf. Alles erinnert mich an unseren Hühnerhof in Kalleby bei Flensburg und in Nebel auf Amrum. Hier fehlen nur noch die Tauben, die bei uns gurrten. Das war Idylle pur. Während es draussen schön warm ist und ich in dieses alte Bauernhaus mit den grossen Steinfliesen und Steinwänden eintrete, empfängt mich darin lausig kalte Luft.

26. Mai 2008: Autre-Aube - Langres

Heute Nacht hat es geregnet. Die Nacht verbringe ich in meinem Zimmer unbewusst gemeinsam mit einem Haustier, einer Schnake. Ich scheine wohl nicht zu schmecken; sonst hätte sie mich gestochen. Habe mich gestern sehr gut erholt. Die Zeit bis zum Frühstück wird mir recht lang. Beim Frühstück erzählt mir meine Wirtin, dass ihr Vater damals neunzehnhundertneununddreissig mit seiner ganzen Familie aus Elba an der Danziger Bucht vor Hitler nach Mecklenburg und später ganz bis Frankreich geflohen ist. Dort fand er Arbeit und demzufolge auch eine Wohnung für seine Familie. Meine Wirtin war zu der Zeit erst ein Jahr alt. Später arbeitete sie drei Jahre in ihren Jungmädchenjahren in Bingen am Rhein. Sie erzählt, dass sie, falls sie dort einen Deutschen geheiratet hätte, zuerst die ganze Schwiegerfamilie und später auch ihren Mann vergiftet hätte. Danach erzählt sie mir ganz stolz, dass ihre Enkeltochter zu ihr gesagt hatte: "Grossmutter, wenn ich gross bin, lerne ich in einer sehr guten Reitschule das Reiten. Dort suche ich mir dann einen ganz alten und reichen Mann. Wenn er mich geheiratet hat, vergifte ich ihn und erbe das ganze Vermögen."

Deshalb bin ich froh, heute früh abzureisen. Hoffentlich hat sie mir nicht auch Gift in mein Essen getan! Aus diesem Grund kann ich auch nicht in Richebourg wohnen, wo sie mich anmeldete und mit der dortigen Wirtin am Telefon viel lachte. Denn die Frau am anderen Ende der Leitung ist ihre Freundin. Langsam leide ich wohl unter Halluzinationen. Mit diesem unangenehmen Gefühl verlasse ich eiligst mein Quartier der letzten zwei Nächte bei strömendem Regen. Bei dem Sauwetter wandern? Muss nicht sein. Deshalb schlage ich den Weg zur Bushaltestelle neben dem Hotel ein. Dort wartet schon ein junger Mann, der Englisch sprechen kann, auf den Bus nach Bar-sur-Aube. Er rät mir, bis dorthin mitzukommen und mit der Eisenbahn bis Langres zu fahren. Der Bus soll in zehn Minuten eintreffen.

Der Bus bringt mich zum Bahnhof. Bald halte ich in meinen Händen ein Ticket nach Langres. Der Zug fährt erst um 13.30 Uhr. Ein Internet-Café gibt es hier nicht. Meinen Pfefferspray, das ich bis jetzt in meiner Bauchtasche mit mir herumtrug, kann ich getrost in meinen Rucksack stecken. Hier in Frankreich darf kein Hund frei herumlaufen. In der Eisenbahn sitzt mir ein ganz netter, älterer Herr gegenüber, der mich sehr an meinen verstorbenen Vetter Ulrich erinnert. Dieser Herr erzählt mir stolz, dass er schon zweimal nach Santiago de Compostela gewandert ist, einmal den Camino Francès und einmal oben an der Küste entlang. Und in diesem Jahr startet er seine Pilgerwanderung nach Santiago de Compostela auf dem Camino in Portugal. Seit der ersten dieser Pilgerwanderungen leide er an Knieschmerzen. Aber er beisst die Zähne aufeinander, lässt sich nicht unterkriegen und setzt seine Wanderungen fort. Er ist kein Weichei!

Während der Eisenbahnfahrt giesst es draussen "junge Hunde und junge Katzen" und ich bin froh, nicht gerade zu dieser Zeit auf der Strasse entlang wandern zu müssen. Die Bahn bringt mich in recht hügeliges Gelände. Als ich in Langres aus dem Zug steige, wird mir geraten, mit einem Bus zu fahren. Denn Langres liegt weit entfernt auf einem hohen Berg. Es handelt sich hierbei um eine beachtenswerte Stadt. Sie ist rundherum von einer zweitausend Jahre alten, heilen und hohen Festungsmauer mit Türmen und Toren umgeben. Ein ganz erhabenes Gefühl, hier sein zu dürfen, bemächtigt sich meiner. Habe in der hiesigen Jugendherberge ein ganz nettes Zwei-Bett-Zimmer für zwei Nächte erhalten. Frühstück gibt es nicht. Daher kaufe ich bald ein. Mein Mittagessen besteht aus Müsli mit Milch und einer dicken Traube dunkelroter Weintrauben. Schräg gegenüber steht ein Internet-Shop, in dem ich ganz neugierig meine Briefe lese und beantworte. In dieser kleinen Gaststätte sitzen drei deutsche, grosse, starke Fahrradfahrer, die auf ihrer Pilgerfahrt nach Santiago de Compostela in Spanien unterwegs sind. Für sie ist es ein Kinderspiel.

Während ich - wieder zurück auf meinem Zimmer - esse, kommen mir noch einmal die ganzen Aussprüche meiner letzten Wirtin ins Gedächtnis zurück. Da erst begreife ich das Ausmass: Ihr Vater ist vor Hitler geflohen, weil sie jüdischer Herkunft waren und konnten auf diese Weise dem sicheren Tod durch Vergasen entfliehen. Vielleicht ist das der Grund, weshalb sie aus Hass auf die Deutschen ans Vergiften dachte. Sie konnte mir schon seit meiner Ankunft nicht in die Augen sehen. Ich hatte mich bei der Buchung für ein Bett ja als deutsche Pilgerin vorgestellt. Und trotzdem hat sie mich aufgenommen. Mir fällt ganz unbewusst das Gedicht "Die Füsse im Feuer" von Conrad Ferdinand Meyer ein. Der Vergleich hinkt zwar sehr, trifft aber ansonsten den Nagel auf den Kopf. Die armen Leute! Ich bin froh, nicht in ihrer Haut gesteckt zu haben.

Draussen regnet es wieder. Von meinem Zimmer kann ich durchs Fenster tief hinunter zur normalen Ebene sehen. In der Nähe liegt ein See. Eben vor 21.00 Uhr wache ich noch einmal von eigenartigen Geräuschen auf. Was ist das? Ein laufender Wasserhahn? Nein, der ist es nicht. Der Regen peitscht gegen meine Fensterscheibe. Draussen tobt der reinste Weltuntergang mit Donner und Blitz und Wolkenbruch. Nachts kann es meinetwegen ruhig regnen. Ich bin froh, in einem Zimmer zu schlafen und nicht in einem Zelt. Habe ich es gut. Hauptsache, morgen früh ist es wieder trocken. Und die rot-schwarz-karierten Decken, mit denen ich mich zugedeckt habe, müssen aus Pferdehaaren hergestellt worden sein. Sie pieken durch meinen Seidenschlafsack. Eigenartig, dass mir die Herbergsleitung keine Leinenbettwäsche ausgehändigt hat. Morgen früh muss ich mal nachfragen. Habe mir gerade überlegt, was ich gegen das Pieksen mache. Denn dabei kann ich nicht wieder einschlafen. Da fällt mein Blick auf das zweite Bett mit einem Kissen. Letzteres lege ich mir auf meinen Bauch und ziehe die Decke darüber.

Im Departement Haute-Marne liegt das Städtchen Langres, dessen Bauwerke und Herrenhäuser aus dem 15. und 16. Jahrhundert sowie seine Kirchen einen Besuch lohnenswert machen. Langres besitzt noch vier Kilometer seiner Stadtmauern. Sie sind ein schönes Beispiel dermilitärischen Architektur des 14. Jahrhunderts.²³

Gallorömische Kunstwerke, schöne Mosaiken und Exponate aus dem Leben des Dichters Denis Diderot zeigt das Musée d'Art d'Histoire de Langres.²⁴1

27. Mai 2008: Ruhetag in Langres

Habe eben in meinem Zimmer das Rollo hochgezogen. Draussen liegt eine einzige Nebelsuppe wie in einer Waschküche über der Landschaft unterhalb des Berges mit der darauf thronenden Stadt Langres. Es scheint lausig kalt zu sein. Der Mann, der dort unten auf ein Auto wartet, ist angezogen, als hätten wir Winter. Regentropfen zieren um 7.00 Uhr mein Fenster. Nach dem Duschen esse ich mein gestern gekauftes Frühstück auf dem Zimmer. Die Kälte hält mich von einer Stadtbesichtigung ab. Mein Zimmer liegt im ersten Stock. Der Blick geht weit hinaus über das Land in Richtung Osten. Wind schleudert Regen gegen die Fensterscheibe. Gerade sehe ich unten auf der Strasse jemanden auf seinem Fahrrad fahren. Er taucht nur ganz kurz aus der dichten Wolke auf und verschwindet ebenso schnell. Igitt, auch die anderen armen Pilger, die heute zu Fuss weiter müssen. Welch ein Glück, dass ich nicht darauf angewiesen bin, bei diesem Wetter zu wandern. Solange dieses Mistwetter draussen anhält, bleibe ich hier in meinem kuscheligen Zimmer.

Es ist kurz vor 10.00 Uhr. Obgleich sich der Morgennebel gehoben hat, tropft es. Bis zum Nachmittag falle ich in einen dreistündigen Erholungsschlaf. Nun besichtige ich den Altstadtkern und kaufe ein.

Mit der Quartierbeschaffung bekomme ich Probleme. Auf der Strasse, die ich mir zu Hause ausgesucht hatte, finde ich kein Schlafquartier. So durchforste ich meine Übernachtungsliste. Die Orte, in denen ich schlafen könnte, befinden sich nicht auf meiner Karte. Meine selbst ausgetüftelte Streckenkarte habe ich zu schmal an beiden Seiten abgeschnitten. Aber ich habe Glück: In einem Buchladen finde ich die passende Karte, die an meine grenzt. So markiere ich mir darauf die neue Strecke mit den Quartieren, schneide sie aus und füge die entsprechende Kartennummer an. Ich habe nämlich zu Hause alle Kartenausschnitte nummeriert. Per Handy buche ich bis Sonntag alle fünf Quartiere durch.

Francois

28. Mai 2008: Langres - Les Archots

Bin bis auf die Regenjacke, die ich mir noch anziehe, um 6.40 Uhr in der Jugendherberge gestiefelt und gespornt. Es soll heute eigentlich nicht regnen. Mit dem Rucksack auf dem Rücken und der kleinen Tasche vor dem Bauch wandere ich los. Heute geht es nach Les Archots. Befinde mich unterhalb der Jugendherberge und suche meine N 17. Dabei treffe ich eine ganz reizende Dame, die ich nach dieser Strasse frage. Sie beruhigt mich und erklärt mir, dass ich gerade darauf wandere. Sie spricht sogar fliessend Deutsch und vertraut mir an, dass sie nie schlafen kann, nur mit starkem Schlafmittel. Darauf rate ich ihr, den Jakobsweg nach Santiago de Compostela zu wandern. Danach braucht sie keine Medizin mehr, kann schlafen und kommt ganz gesund nach Hause. Sie strahlt ganz glücklich und meint, dass sie dann mit Gepäckbegleitung auf dem Camino wandern möchte. Das Geld dazu habe sie. Ich rate ihr noch, gut vorher zu trainieren, um ihre Füsse, Beine und ihr Herz zu stärken. Mit einem Lächeln verabschieden wir uns und gehen unserer Wege.

Es ist warm genug, um in meiner langärmligen Bluse zu wandern. Und beidseitig meines Halses liegen unter den Rucksackträgern die Wandersocken. Ein Auto kommt von hinten, hupt und bleibt vor mir stehen. Darin sitzt die nette Dame, die ich vorhin traf. Sie möchte mich unbedingt bis nach Challindrey mitnehmen, weil sie von mir noch mehr wissen möchte. Dieses Angebot kann ich nicht ablehnen und steige zu ihrem Entzücken ein. Sie erkundigt sich nach der Kleidung für den Pilgerweg und wie sie hier dafür trainieren kann. Auch möchte sie wissen, wie es mit dem Essen und den Schlafunterkünften beschaffen ist. Ich schlage ihr vor, mit einer Busgesellschaft mitzufahren, die während ihrer täglichen Wanderung das Gepäck zu dem nächsten Hotel transportiert. Dort sei ein Bett für sie reserviert. Diese neue und interessante Zukunftsplanung für das nächste Jahr macht sie ganz aufgeregt. Sie strahlt und lacht. Es ist noch verhältnismässig früh, als ich mich dankend in Chalindrey von der netten Dame verabschiede. Als nächstes suche ich mir ein Restaurant, um zu Mittag zu essen.

Es ist 12.30 Uhr. Ich befinde mich hier in einer leicht welligen Wald- und Wiesenlandschaft.

Bei herrlichem Sonnenschein kommt mir eine leichte Brise entgegen. Die grossen Graswedel neigen sich im Wind. Es ist schön. In einer Entfernung überquert gerade ein Marderhund die Strasse und springt ins Kornfeld. Bin jetzt nach Les Archots abgebogen, und wandere durch Buchenwald. Aus einem einsamen Haus tritt zufällig eine mich freundlich anblickende Frau, die ich grüsse. Wir kommen ins Gespräch. Mit meinen Französisch-Fetzen frage ich sie nach der Lage meiner heutigen Unterkunft. Sie kennt sie genau und gibt mir bereitwillig Auskunft. Neben mir fliesst ein schmaler Fluss. Nach ihrer Beschreibung soll ich gleich abbiegen, die nächste kleine Brücke überqueren und das zweite Haus aufsuchen.

Hier ist es himmlisch! Wald, Ruhe und warmer Sonnenschein. Ich weiss gar nicht, nach welchen Blumen und Blättern es hier so paradiesisch duftet. Um 13.00 Uhr erreiche ich schon mein Quartier. Als ich heute früh bei meinem Wirt buchte, informierte er mich darüber, dass ich bis 18.00 Uhr warten müsse, weil er bis dahin arbeitet. Also lasse ich mich im Schatten seiner grossen Zeder in der Nähe des kleinen Wasserlaufs nieder, in dem Singfrösche ihre Stimmen erproben und in Wettkampf treten, ruhe mich aus und warte.

Nachmittags um 15.00 Uhr quält mich der Hunger. Aber hier im Wald gibt es nichts zu kaufen. Die fröhlich quakenden Frösche haben sicher genügend Fliegen und Mücken in ihrem Bauch. Neben dem Wasserlauf steht ein rosa blühender Jasmin. Mir kommt der Einfall, dann eben die Blümchen davon zu essen. Nun bin ich dabei. So besonders schmecken sie nicht gerade. Säuerlich sind sie auch. Vielleicht ist das ja ganz gesund? In der Blüte, die ich gerade in der Hand halte, sehe ich einen ganz dicken Ohrkneifer. Na, da reicht es mir doch, werfe sie weg und pflücke mir nur noch total geschlossene Knospen ab. Die schmecken auch aus irgend einem Grund ein wenig besser. Nach einiger Zeit quält mich Bauchkneifen. War da doch in einer Blüte noch ein übersehener Ohrkneifer, den ich aus Versehen mit aufgegessen habe und der sich jetzt in meinem Magen an mir rächt?

Und dann fällt mir ein, dass ich vom Frühstück noch Müsli-Flocken übrig habe. Also hin zum Rucksack und die Tüte hervorgeholt. Und da diese Müsli-Flocken-Tüten wasserdicht ist, giesse ich aus meiner einen Wasserflasche Wasser hinein und löffle alles aus. Nun bin ich satt. Der glänzende Wasserlauf animiert mich zum Baden. Aber in diese dreckige Brühe gehe ich lieber nicht. Nun sitze ich weiterhin unter der grossen Zeder. Die Sonne ist schon weiter gewandert. Die Frösche quaken im mehrstimmigen Chor. Die Vögel zwitschern drüben. Amseln suchen nach Futter für ihre Jungen im Nest. Und ich habe Langeweile. Werde die Augen schliessen und sitzen. Hinlegen kann ich mich nicht. Möchte ja keine Zecken irgendwo haben. Habe auch keine Decke mit. Aber das überlebe ich auch noch. Es ist besser so, als todmüde mit schwerem Rucksack gebeugt auf der Landstrasse dahin zu schleichen.

Um 17.50 Uhr werde ich langsam ein wenig unruhig und kann auch nicht mehr sitzen. Gehe hin und her. Dabei treffe ich eine ältere Frau vor dem Nachbargrundstück und frage sie, ob ich hier bei O. Francois richtig bin. Leider nicht. Sie zeigt mir das richtige Haus, das sich vor und nicht hinter der Brücke befindet. Ein junges Ehepaar aus Frankreich wartet auch schon auf den Gastgeber. Es ist kurz nach 18.00 Uhr. Dann wird er wohl bald auftauchen, während ich vor seinem Haus im Schatten auf einem Stein sitze. Dieses Haus steht auf einem ganz ruhigen Fleckchen Erde. Eben fährt ein Auto auf den Parkplatz. Ein Franzose steigt aus und steuert das Haus an. Ich gehe ihm entgegen und frage ihn, ob er O. Francois sei. Er verneint es und verschwindet im Haus. Er scheint sich hier auszukennen, kommt bald wieder heraus und fährt weg. Vielleicht holt er Francois ja. Meine Füsse brennen. Sie möchten aus dem Gefängnis, den Schuhen, heraus. Hab die Schuhe kurzerhand ausgezogen und mir an die nackten, ganz blassen Füsse meine Flip-Flops gezogen. Siehe da. Die Füsse bekommen wieder Farbe! Ihnen fehlte die Luft. Der Durst quält mich so sehr, dass ich einfach durch die offene Tür vor mir gehe. Dort finde ich die Küche und lösche meinen Durst am Wasserhahn. Dieses Wasser ist nicht gechlort.

Der Wirt trifft bald ein und bringt mich nach oben in die I. Etage in mein Zimmer. Francois bereitet mir nachher noch Essen zu. Er bewirtschaftet das grosse Haus ganz allein. Hier können Gruppen schlafen und essen.

Als ich zur verabredeten Zeit unten im grossen Esssaal mit dem sehr langen Esstisch auf einem gediegenen Stuhl sitze, bringt er mir mein Essen und fragt:

"Wie alt bist du?"

"Siebzig" sage ich und zeige ihm den Pilgerpass.

"Tatsächlich", meint er und guckt mich an, als könne er es trotzdem nicht glauben. "Hast du in deinem Leben überhaupt mal gearbeitet?"

"Doch", sage ich. "Gerade weil ich soviel gearbeitet habe, geht es mir so gut."

Aber ihm nicht, wie er mir mit traurigen Dackelaugen erklärt. Er raucht und trinkt. Männer! "Das Essen brauchst du nicht zu bezahlen, nur die Übernachtung." Dabei formt er mit dem Zeigefinger und dem Daumen der linken Hand ein Loch und piekt mit seinem anderen Zeigefinger mehrmals in das Loch.

Ich bin überrascht, glücklich und dankbar, dass ich mein Abendessen nicht zu bezahlen brauche und mein Geld spare. Francois ist ein ausgezeichneter Koch. Er tafelt mir mehrere Gänge nacheinander auf. Superb! Zwischen den gebratenen Champignons befindet sich noch etwas anderes. Vielleicht Algen? Den Rotwein, den er mir hinstellt, soll ich trinken. Ich lehne ihn ab, weil ich keinen Alkohol trinke. Aber er besteht darauf. Brav setze ich ihn an und probiere. Der schmeckt!!!! Trinke das ganze Glas in einem Zuge aus. Francois ist begeistert. Er füllt es gleich wieder auf. Ein hingestelltes Glas Wasser trinke ich auch noch leer. Nun habe ich den Eindruck, dass mir aufgrund der grossen Menge dessen, was ich alles gegessen und getrunken habe, alles bald zu den Ohren hinauslaufen wird. Francois sagte vorher noch zu mir, dass er alles aufisst, was ich nicht schaffe. Für ihn ist so gut wie nichts übrig geblieben. Als er mir seinen Stempel in meinen Pilgerpass drückt, moniert er:

"Warum bist du heute nur fünfzehn Kilometer gewandert?"

"Weil ich morgen dreissig Kilometer vor mir habe", erkläre ich ihm. "fünfundvierzig Kilometer kann ich unmöglich an einem Tag schaffen."

Er schmunzelt, setzt noch sein Autogramm unter seinen Stempel und bittet mich:

"Komme morgen bitte nicht allzu früh zum Frühstück herunter."

Nun befinde ich mich hier oben auf meinem Zimmer und bin bis unter die Haarspitzen glücklich voll gefuttert. Später grummelt es wieder in meinem Magen. Grossen Problemen vorbeugend, nehme ich lieber gleich dreissig Tropfen Para-X und trinke ein Glas Wasser hinterher.

29. Mai 2008: Les Archots - Champlitte

Ich melde mich um 7.20 Uhr aus meinem Zimmer im ersten Stock. Die Probleme im Bauch sind verschwunden. Habe alles im Griff. In der Nacht tobte ein lautes und lang anhaltendes Gewitter. Heute früh sieht es trocken aus. Aber höchst verdächtigerweise tropft von dem Dach Wasser. Der Himmel ist grau bezogen. Ich hoffe, die Wolkendecke hebt sich noch. Aber es nützt alles nichts. Ich muss weiter. Vielleicht stammte mein Bauchgrimm nicht von den Blüten, sondern von Bakterien in meinen Wasserflaschen? Habe nun gerade in jede Flasche fünf Tropfen PARA-X geträufelt. Heute geht es ungefähr dreissig Kilometer nach Champlitte. Dieser traumhafte Rotwein von Francois des Jahrgangs zweitausend und sechs war einsame Spitze! Früher, als ich noch Wein usw. zu Feiern trank, bekam ich immer hinterher Kopfschmerzen. Aber von Francois Wein nicht. Deshalb schrieb ich mir noch das ganze Etikett ab, um ihn mir in Kiel auch zu besorgen.

Nach einem ausführlichen Frühstück starte ich meine erste Regentour. Es ist nicht kalt. Vorher hat mich Francois noch fotografiert. Aufregung: Bevor ich meinen Rucksack hochhebe, brauche ich erst meine beiden Paar Wandersocken, die unter die Träger kommen. Aber ein Paar fehlt. Ich brauche doch beide! Also die Treppe wieder hoch. Liegt es in der Stube? Nein. Rucksack hochheben. Darunter ist es auch nicht. Hinuntergefallen? Nein. Unter der Regenhose? Nein. Wo ist es denn dann? Rucksack wieder auf den Rücken. Ach, ich habe ja vorhin meine Kniebundhose in den Rucksack gelegt. Vielleicht aus Versehen damit hinein? Rucksack wieder herunter, aufgeschnürt, Hose hochgehoben - tatsächlich. Da ist es. Nun erst kann ich losgehen.

Die weissen Jungrinder auf der Weide haben sehr gute Herrschaften, die ihnen zwei grosse Salz-Lecksteine auf die Weide gelegt haben. Die Rinder stehen in Trauben darum herum und lecken, lecken und lecken. Das ist ihr Bonbon. Die Schafe und Rinder haben es viel besser als ich. Sie sind abgehärtet. Ich bin ein Weichei und brauche Regenzeug. Sie nicht. Da will sich eben doch tatsächlich eine freche Mücke unter meiner Brille ein trockenes Plätzchen suchen. Na, die habe ich aber verscheucht!

Linkerhand sehe ich zwei wunderschöne Pferde, einen braunweissen Schecken und einen silbergrauen stehen. Von ihrem weichen, samtenen Fell perlen die Regentropfen langsam hinunter bis unter ihren Bauch und purzeln weiter ins nasse Gras. Die Tiere brauchen heute kein Wasser zu trinken. Sie nehmen es gleich mit dem nassen Gras beim Fressen auf. Vor mir liegt ein von vielen gelben Schwertlilien umgebener Teich. Darin sitzen Frösche und musizieren fröhlich mit ihren knarrenden Stimmen in verschieden Tonlagen vor sich hin und begrüssen den Tag. Beidseitig meiner Strasse liegen Wiesen. Schwer vom Regen biegen sich die Gewächse. Vor mir sehe ich schon helleren Himmel, wandere aber noch hier unten durch so etwas wie eine Wolke. Es ist angenehm und windstill. In der Nähe gurrt ein Tauber. Die blaue, wilde Akelei lässt ihre Köpfe hinunterhängen. Alle anderen Blümchen haben ihre Blütenköpfe geschlossen.

Ich gehe auf einer einfachen Teerstrasse ohne Mittel- oder Seitenstreifen durch eine ruhige Waldgegend. Kein Autoverkehr. Hurra! Es hat aufgehört zu regnen. Die Wolken haben sich gehoben. Ziehe mir meine Regenjacke aus. Kaum bin ich ungefähr fünfzig Meter weiter, fällt neuer Regen. Die Regenjacke ziehe ich noch einmal an, habe aber zum späteren eventuellen Umziehen keine Lust mehr und gehe mit meiner Regenjacke auch im Sonnenschein weiter. Es tropft trotz Sonnenscheins weiter. Aber ich habe die Hoffnung auf trockenes Wetter noch nicht aufgegeben. Die ganze Natur verneigt sich regenschwer vor der Leben spendenden Feuchtigkeit.

Oh, es geht jetzt in Serpentinen mit mir nach unten. In einiger Entfernung sehe ich vor mir eine Bergwand. Im nächsten Ort, Grenant, finde ich leider kein Restaurant. Vielleicht in Champlitte? Gut, dass ich heute früh mein Baguette mit sehr viel Butter und Marmelade belegt hatte. So, nun geht es mit mir bergauf und biege auf die D 17 ab. Es sind noch zwölf Kilometer. Also erreiche ich in drei Stunden mein heutiges Etappenziel. Da es erst elf Uhr ist, bekomme ich logischerweise vor fünfzehn bis 16.00 Uhr nichts zu essen. Packe ich es an! Es geht bergauf. Die Teerstrasse dampft im Sonnenschein. Auf der Strasse liegt eine tote, kapitale, überfahrene Kreuzotter. Was in England überall an der Strasse im Mai die Blue Bells sind, das sind hier die blauen Akelei. Ich habe die Ehre, den Bergrücken richtig zu überqueren. Süsser Blütenduft liegt in der Luft. Dieser Pilgerweg entwickelt sich zur reinsten Luftkur. Der Gesang der Waldvögelein begleitet mich.

Ein Weg führt nach Saulles in die Tiefe, während ich meinen Weg geradeaus fortsetze. Neben mir blühen dicht an dicht die rosafarbenen und duftenden Wildrosen vor Tannen, Lärchen und Kiefern. Die Luft steht still. Die Vögel singen. Schmetterlinge gaukeln durch die Luft. Ich wundere mich, wie sie zwischen den hohen Stängeln der Grasblüten so elegant im Slalom hindurchfliegen können.

Nun geht es mit mir wieder in die Tiefe. Vor mir erscheint schon wieder so ein Bergrücken. Mal sehen, ob ich ihn auch erklimmen darf? Eine frische Brise weht mir angenehm entgegen. Kornfelder flankieren mich. Ein Mäusebussard zieht gleitend seine Kreise am Firmament. Über den Kornfeldern jubilieren die Lerchen. Eben sind zwei Fahrradfahrer mit bepackten Rädern an mir vorbeigerollt und befinden sich wohl auf dem Weg nach Santiago de Compostela.

Endlich habe ich die Kreuzung erreicht, an der es nach Champlitte und nach Pierrecourt, wo man nicht schlafen kann, geht. Auf der D 460 geht es zu meinem heutigen Etappenziel. Bis dahin sind es noch sieben Kilometer, knapp zwei Stunden. Dann kann ich endlich auch etwas essen. Es sind fünfundzwanzig Grad Celsius bei hoher Luftfeuchtigkeit, also die ideale Voraussetzung für die Landwirtschaft.

Um 17.10 Uhr befinde ich mich in meinem Hotel Donjon.

Zu Gast im Schloss

30. Mai 2008: Champlitte - Mercey-sur-Saone

Über Nacht hat es wieder geregnet. Die Strassen sind nass. Die Leute, die ich durch mein Fenster sehe, gehen aber kurzärmlig im T-Shirt ohne Regenzeug. Eine dicke Wolke deckt die Waldregion zu. Habe eben mit meiner Tochter Gudrun in Valencia telefoniert. Ab morgen hat sie Baby-Urlaub.

In der Stadt Champlitte klagt eine Frau darüber, dass es in der letzten Zeit so oft regnet. Ich gebe zu bedenken, dass doch deshalb alles besser wächst. Sie verneint es und meint, dass es einer Katastrophe gleich käme. Alle Blüten werden verregnet. Sie können gar nicht bestäubt werden.

Mein Pilgerweg nach Dampierre-sur-Salon führt mich auf einem ruhigen Landweg durch hügeliges und waldiges Gelände. Felder liegen verstreut dazwischen. Ich bin begeistert. Bis jetzt fährt noch kein Auto. Die Lerchen tirilieren in der Luft. Das bedeutet, dass die Sonne bald herauskommt und die Regenwolken vertreibt. Nur im Wald singt keine Lerche. Hier sind andere Singvögel beheimatet, die mich mit ihren zarten Stimmchen begrüssen. Es herrscht ganz hohe Luftfeuchtigkeit bei dreiundzwanzig Grad Celsius.

Um 10.30 Uhr befinde ich mich noch immer auf dem schönen Waldweg. Meine feuchten Blusenmanschetten trocknen bestimmt in den jetzigen neunundzwanzig Grad Celsius im null-komma-nichts. Also auf, du junger Wandersmann! Die Feuchtigkeit verdampft auf der Strasse. Ich komme mir vor wie in Brasilien. Singend mit dem Lied: "Das Wandern ist der Hermine Lust ...." gehe ich bergab. Verschwenderisch verströmen die Heckenrosen ihren wunderbaren, zarten Rosenduft.

Ich erreiche Gatey. Wie ich feststelle, bin ich verkehrt gegangen. Habe die andere Strasse gar nicht gesehen. Nun suche ich mir einen Weg von Gatey nach Delain. Es ist dorthin ausgeschildert: Noch fünf Kilometer. Bin jetzt kurz vor Delain. In einem Weizenschlag blühen sehr viele Kornblumen. Habe mir eine abgepflückt. Die erste Kornblume sah ich als siebenjähriges Mädchen in Kalleby bei Flensburg. Während ich glücklich den Duft einatme, ersteht meine ganze Kindheit vor meinen inneren Augen. Wie schön war es dort!

Vor Delain wird die Gerste schon gelb, also reif. Einen Kilometer vor Delain erreicht gerade ein fahrender Händler vor mir den Dorfplatz, hält vor einem grossen Gehöft an, klingelt, öffnet die Seitenfenster und wartet auf Kundschaft. Ich verknüpfe mit ihm gedanklich gleich einen Obstwagen und möchte mir Weintrauben kaufen. Nein, es ist ein Bäcker mit leckeren Backwaren. Bei ihm erstehe ich gefüllte Kuchenstücke. Beim Weiterwandern futterte ich sie auf und vergesse dabei sogar meine schrecklichen Schulterprobleme.

Was für ein Glück, dass ich mich verlaufen habe. Denn hier gibt es eine Gaststätte. Nun verstehe ich auch, weshalb vor dem Haus an den dort stehenden Tischen so viele Männer herumwuseln. Auf einem Plakat lese ich, dass hier heute und morgen ein Autorennen stattfindet. Während ich hier sitze und esse, erholen sich meine Füsse.

Nun ist es 14.20 Uhr. Ob ich zwischen sechzehn und 16.30 Uhr wohl mein heutiges Ziel, Mercey-sur-Saone erreiche? Ein Regenschauer fällt herab. Habe aber keine Lust, mich umzuziehen. Von der Wärme werde ich hinterher sicher schnell wieder trocken. Den Regen überlebe ich auch noch.

Um 17.25 Uhr erreiche ich mein Quartier, das sich in einem von innen sagenhaft schönen Schloss befindet. Überall hängen Ölgemälde. Meine Augen wandern herum: Stickereien, Wandvorhänge, kostbare Nippes .... Mein Bett hat eine richtig weiche, warme Zudecke. In der Badestube hängen auch Gemälde, steht edles Porzellan auch glänzende Gegenstände sowie grosse Blumensträusse und so weiter. In diesen Räumen könnte ich mich allein nur deswegen sehr lange aufhalten, um alles mit Genuss in Augenschein zu nehmen.

Aber wie komme ich von hier auf meine weitere Pilgerstrasse? Dafür studiere ich die Karte. Den Akku meiner Kamera wechsle ich aus und stecke mein Handy per Kabel an die zweite Steckdose. Morgen erhalte ich zwischen sieben und 7.30 Uhr mein Frühstück und sogar ein Lunchpaket für den Tag, damit ich nicht verhungere. Eine Nacht kostet sechzig Euro.

Das ist hier im grossen Umkreis die einzige Übernachtungsmöglichkeit. Die riesigen Fenster werden vom Schlossherrn zur Nacht von aussen mit gleichgrosser Holzverkleidung verdunkelt. Nun ist es hier in der Stube stockdunkel. Die Tür zur Wohnstube geht nicht ganz zu. Dadurch habe ich hier ein wenig Licht, könnte aber auch jederzeit meine Nachttischlampe anknipsen. Draussen kreist schon wieder ein Gewitter. Meine Füsse werden im Bett einfach nicht warm. Werde mir meine warmen Wandersocken anziehen. Spukt es hier im Schloss? Eben hörte ich eine helle, eigenartige und dünne Stimme. Auch mit den Wandersocken werden meine Füsse nicht warm. Deshalb lege ich mir die dicke Steppdecke des Nebenbettes über mein Bett. Ja, nun wird mir warm.

Wassertreten in meinen Wanderschuhen

31. Mai 2008: Mercey-sur-Saone - Besancon

Wann bin ich das letzte Mal in einem Himmelbett aufgewacht? Das liegt schon unendlich lange zurück. Es ist 7.10 Uhr. Allein, um hier in diesem wunderbaren Schloss übernachten zu dürfen, lohnt es sich, nach Rom zu pilgern. Es regnet. Meine Fensterläden werden gerade vom Schlossherrn langsam mit einem langen Haken zur Seite gedreht. Es geht heute also im Regen weiter. Habe ein sehr umfangreiches Frühstück erhalten, darf mir auch für den Tag genügend fertig machen und einstecken. Nach dem Bezahlen frage ich die Schlossherrin, ob ich noch Fotos machen darf und erhalte dazu die Erlaubnis.

Als ich mich verabschieden möchte, bittet sie mich, kurz zu warten. Denn der Weg, den ich gegangen wäre, wäre viel länger gewesen als der, den sie mir zeigen möchte. So zieht sie sich ihre grünen Jägerstiefel und eine Lodenjoppe an, spannt ihren Regenschirm für uns beide auf und geleitet mich unter nettem Geplauder auf einer Abkürzung durch ihre Felder bis dahin, wo ich gleich auf die D 174 nach Ste. Reine abbiege. Später führt mein Pilgerweg auf der D 175 weiter nach Gy.

Unter einem grossen, quadratischen Dach sehe ich ein von Beton umgebenes, grosses Wasserbecken. Es sieht aus wie ein Bad, war aber früher die Waschstelle, an der alle Hausfrauen ihre Wäsche wuschen. Ob heute auch noch, weiss ich nicht. Es regnet laufend vor sich hin, was mir gar nicht gefällt. Habe den Eindruck, als ob irgendwo oben bei den Ösen Wasser in meine Schuhe kommt.

Wie spät es ist, weiss ich nicht. Kann meine Uhr nicht unter meinem Ärmel herausfischen. Noch habe ich Gy nicht erreicht. Die kleinen Gräben beiderseits laufen schon vom vielen Regen über und ergiessen sich quer über die Strasse. Um einigermassen gut hindurch zu kommen, bin ich vorsichtig auf meinen grossen Hacken durchgewatet. Im Moment regnet es mal nicht. Die erste Lerche tiriliert über mir. Es wird wieder trocken. Die Wolken reissen auseinander. Meine Chancen auf einen trockenen restlichen Tag steigen.

Nun befinde ich mich auf der D 175 in Angirey. Drei Wildkaninchen springen umher. Die Kirchenglocken läuten in Angirey. Hier findet gerade eine Trauung statt. Ich bin neugierig und setze mich auch in die Kirche. Der Monsignore schreibt mir später in meinen Pilgerpass in Ermangelung eines Stempels ein Autogramm. Er wünscht mir eine sichere Pilgerwanderung. Aufgrund meiner Pilgermuschel am Rucksack bin ich für die Hochzeitsgesellschaft als Fusspilgerin erkenntlich und werde demzufolge von allen Seiten fotografiert.

Bei weiterem Sprühregen setze ich meine Wanderung fort und treffe drei Angler, die gerade ihr Angelgeschirr ins Auto legen. Meine Frage, ob sie auch etwas gefangen hätten, wird bejaht. Eine Frau wickelt aus einem feuchten Küchenhandtuch ganz stolz eine mindestens drei Pfund schwere Forelle. Den Namen Forelle kenne ich leider nicht auf Französisch, sondern nur Lachs. Die Forelle gehört zur Familie der Lachse. Ihre Augen strahlen, während sie mit dem Kopf zustimmend nickt. Weiter geht es bei einer sehr hohen Luftfeuchtigkeit von mindestens neunundneunzig Prozent mit Regentröpfchen (Dampf). Ein Wanderfahrerpärchen, deren Räder vorn und hinten mit Packtaschen und Rollen bestückt sind, überholt mich.

Vor mir erscheint eine Brücke, über die ich muss, um nach Gy zu gelangen. Der Regen hat zugenommen und pladdert nur so auf alles herunter. Das macht mir keinen Spass mehr. Morgen am Sonntag wird es sicher auch noch regnen. Einen Ausweg vor dem Regen per Bus gibt es dann nicht. Sonntags fahren keine Busse. Im Zentrum erreiche ich den Marktplatz. Mehrere Busse stehen dort. An einem ist ein Mann beschäftigt. In der Nähe steht eine Bushaltestelle. Zwei Nächte möchte ich eigentlich hier verbringen. Aber wenn ich hier noch einen Bus bis Besancon bekommen kann, verlasse ich auf der Stelle diesen Ort.

Schnurstracks steuere ich den Mann beim offenen Bus an und frage, ob er mich nach Besancon mitnimmt. Er lehnt es ab, weil er die letzte Fahrt hinter sich und Feierabend hat. Aber ich solle doch mal an der gegenüberliegenden Haltestelle nachsehen, ob noch ein anderer Bus dorthin fährt. Nein, der letzte ist hier vor zehn Minuten abgefahren. So werde ich bei dem Busfahrer wieder vorstellig und erzähle es ihm ganz traurig. Er hat mit mir Mitleid und fragt mich, ob ich noch zwanzig Minuten warten könne. Dann würde er mich mit seinem Privatwagen bis Vesoul mitnehmen und mich dort am Busbahnhof absetzen. Von dort komme ich ganz bestimmt mit dem nächsten Bus nach Besancon. Das lasse ich mir nicht zweimal sagen. Nach der verabredeten Zeit legt er meinen Rucksack in seinen Kofferraum und fährt mit mir im strömenden Regen bis zu diesem Ort.

Meine vor der Autofahrt ausgezogene Regenjacke ziehe ich mir hier wieder über. Igitt, die ist immer noch nass und innen kalt! Das ist ja ein grässliches Gefühl. Gegenüber liegt der grosse Bahnhof. Dort erstehe ich Weintrauben und Nüsse und esse sie in dem Aufenthaltsraum sofort auf. Während ich so sitze und meine Zehen in meinen Schuhen bewege, quitscht es im darin angesammelten Regenwasser richtig. So ziehe ich einen Schuh aus und sehe das Unglück: Total nass! Wie soll ich die Socken und Schuhe nur so schnell wieder trocknen? An der Bushaltestelle gegenüber lese ich, dass der nächste Bus erst um 18.15 Uhr, also erst in drei ein halb Stunden fährt. Langsam nimmt meine nasskalte Regenjacke meine Körpertemperatur an. Um nicht draussen an der Haltestelle zu stehen, spaziere ich hinüber zum Bahnhofsgebäude. Ob vielleicht ein Zug nach Besancon fährt? Leider heute nicht.

Pünktlich nimmt mich der Langstreckenbus bis nach Besancon mit. Von da rufe ich bei der Jugendherberge an und bitte um ein Bett. Ja, ich darf kommen! Die Frau am anderen Ende der Leitung beschreibt mir, wie ich die Herberge finde. Ein Stadtbus bringt mich dorthin. Diese Jugendherberge ist spitze! Ich schlafe oben im zwölften Stockwerk in einem Einzelzimmer mit Dusche und Toilette und habe einen weiten Blick aus meinem Fenster. Nicht nur, dass die Herberge schon allein auf einem Berg liegt, erheben sich rundherum noch viel höhere Berge.

In der Zwischenzeit ist es nun dunkel geworden. Erleuchtete Fenster sind zu sehen. Ein toller Anblick! Es ist ein grosses Wunder passiert: Nachdem ich doch auf dem Bahnhof in Vesoul meine Schuhe auszog und feststellte, dass beide Strümpfe total nass waren, zog ich sie schnell wieder an. Die Füsse sollten nicht kalt werden. Seitdem sind fünf Stunden bis jetzt vergangen. Nun möchte ich duschen und ziehe die Schuhe aus. Da merke ich, dass nicht nur die Schuhe, sondern auch meine Strümpfe vollkommen trocken sind. Wie ist das passiert? Obgleich meine Strümpfe dick und gefüttert sind, sind sie in der Zwischenzeit von ganz allein ganz knochentrocken geworden! Diese Schuhe sind spitze! Da, wo die Schnürleisten und die Zunge doppelt liegen, ist das Schuhmaterial noch etwas feucht, aber nicht die Strümpfe. In Vesoul hatte ich mir in weiser Voraussicht auf dem Bahnhof eine dicke Zeitung gekauft, um in der Herberge das Papier zusammengeknüllt in die Schuhe zu stecken. Um nicht noch einmal Hochwasser in den Schuhen zu bekommen, fertige ich mir aus etwas festeren Plastiktüten Gamaschen an. Wenn es morgen, am Montag, wieder regnet, werde ich sie mir über die Schuhe ziehen. Dann ist die ganze Schnürpartie zugedeckt. Eigentlich müssten dann die Strümpfe trocken bleiben.

Nun liege ich hier ganz glücklich, fröhlich und fidel in meinem Bett und möchte schlafen.

In der Bronzezeit um 1500 v. Chr. wurden erstmals gallische Stämme innerhalb der Doubsschleife sesshaft. Aufgrund der strategisch günstigen Lage wählte im Jahre 58 v. Chr. Julius Caesar die Stadt als Stützpunkt in seinem Kampf gegen den Suebenfürst Ariovist. Bischof Antidius von Besancon gilt als Märtyrer (gest. um 411). 843 wurde durch den Vertrag von Verdun das Kaiserreich Karls des Grossen aufgeteilt. Besancon gehörte seitdem zum Königtum Lotharingen. 1032/34 kam Besancon mit dem Königreich Burgund an das Heilige Römische Reich. Ab 1493 wurde die Stadt Freie Reichsstadt.1674 wurden Besancon und die gesamte Franche-Comté dann endgültig vom Sonnenkönig erobert und an Frankreich angegliedert. Heute ist Besancon Präfektur der Region Franche-Comté.²⁵

Das Musée des Beaux-Arts et d'Archéologie gibt einen guten Einblick in die Geschichte und Kunst der Franche-Comté. Bemerkenswert sind insbesondere die Sammlung keltischer Exponate sowie die burgundischen und flämischen Meister. Das Musée Comtois in dere Vauban-Festung ist in verschiedene Abteilungen gegliedert. Es erlaubt eine Auseinandersetzung mit dem grossen Festungsbaumeister des Sonnenkönigs, präsentiert Geschichte und Alltagsleben der Franche-Comté, evoziert die Gräuel des II. Weltkriegs im Musée des la Résistance und enthält auch einen Tierpark. Daneben lohnt auch der Blick auf Stadt und Doubs den Aufstieg auf die Zitadelle.²⁶

01. Juni 2008: Ruhetag in Besancon

Draussen ist es trocken. Aus meinem Fenster im 12. Stockwerk lasse ich meine Augen in die Runde schweifen. Am Himmel schwimmen einzelne Wolken. Um mich zu erholen, habe ich für zwei Nächte gebucht. Meinen Rucksack habe ich ausgeräumt. Er war innen auch feucht geworden wie alles, das sich nicht in einer eigenen Plastiktüte befand. Denn ich vergass ganz, die unten im Rucksack befindliche, orangefarbene Regenhülle über ihn zu stülpen.

Im Zimmer sind es fünfundzwanzig Grad Celsius. Es ist 9.00 Uhr. Habe gefrühstückt und lege mich wieder schlafen. Durchgeschwitzt wache ich auf. Mein ganzer Körper prickelt. Wovon? Habe deshalb Para-X genommen und hoffe, dass der Spuk wieder verschwindet. Wie ich feststelle, sind in Frankreich sonntags "die Bürgersteige hochgeklappt". Gerade studiere ich für morgen meine Streckenkarte und stelle fest, dass der von mir ausgeguckte Weg durch ein Flughafengelände führt, also für mich gesperrt ist. Aus lauter Verzweiflung, weil ich hier noch nicht einmal einen Stadtplan erhalten kann und der PC zum Schreiben meiner Email dauernd besetzt ist und ich nicht den ganzen Tag auf meinem Zimmer herumgammeln möchte, gehe ich hinunter in die Stadt. Irgendwie werde ich irgendwo schon etwas sehen und herausbekommen, wie ich nach Ornans komme.

Unten am Fluss Saone erklärt mir jemand auf Deutsch, dass ich zu Fuss gen Süden überhaupt nicht wegkomme. Dann müsste ich mir ein Taxi nehmen oder ein Auto mieten und es in einer anderen Stadt stehen lassen. Und was nun? Auf der Suche nach dem Busbahnhof komme ich über die grosse Brücke der Saone. Dort sehe ich die Ankündigung für eine 1-stündige Panoramabootsfahrt.

Auf dem Campingplatz von Ornans möchte ich mir telefonisch ein Bett für morgen Abend buchen, erhalte aber keinen Anschluss. Vielleicht machen sie gerade Mittagspause? Irgendwie sitze ich hier fest. Darum bleibt mir Zeit, diese einstündige Schifffahrt auf der Saone mitzumachen. Die junge Frau, die mir die Karte verkauft, ruft per Telefon ihren Bekannten, der Deutsch spricht. Er rät mir, mit dem Bus morgen gen Süden aus der Stadt zu fahren. Auch erklärt er mir, wie ich zum Bahnhof gelange, um genauere Auskunft zu erhalten. Mein Schiff legt in fünf Minuten hier am Steg an. Es tropft schon wieder so langsam vor sich hin, ist aber warm. Im Fluss wimmelt es von grossen Forellen.

Nun befinde ich mich auf dem Boot. Die Sonne scheint wieder, obgleich es tropft. Also, hier haben die Leute den Stress nicht erfunden. Diese Gelassenheit sollte man bei uns auch einführen. Auf dem Boot ergattere ich den besten Platz vorn in der ersten Reihe. Diese Panoramabootsfahrt ist eine wunderschöne Sache! Besoncon liegt in einer Schleife der Saone. Ansonsten steigen Berge nach allen Seiten in die Höhe. Die Jugendherberge liegt auf einem Stadtberg, während die Altstadt mit den wichtigen Gebäuden im Tal liegt.

Hinterher mache ich mich zum Bahnhof auf. Eine Englisch sprechende junge Frau zeigt mir draussen, von welchem der vielen Halteplätze auf diesem grossen Busbahnhof ein Bus nach Ornans abfährt. Ganz bis Ornans möchte ich aber nicht fahren, sondern nur bis Tarcenay, dort aussteigen und den Rest zu Fuss zurücklegen. Ich hoffe, dass das gute Wetter von Deutschland jetzt hier Raum gewinnt. Glücklicherweise gibt es in der Jugendherberge um 19.00 Uhr etwas zu essen. Denn in Frankreich sind die Gaststätten sonntags geschlossen.

Oefs á l'oseille facon ardennaise

Von 500 g Sauerampferblättern die harten Rippen entfernen; hacken und in Kochbutter in einer Bratpfanne andünsten. In eine gebutterte feuerfeste Platte geben. 6 Eier darüber aufschlagen und mit 200 g Créme fraiche zudecken. Salzen, pfeffern, etwas Muskat zugeben und ein Stück Butter auf jedes Ei legen. Am beten gelingt das Gericht in einem heissen Holzofen, in Ermangelung desselben in der heissen Backröhre. Sobald die Créme fraiche zu kochen beginnt, aus dem Ofen nehmen und servieren.

Durch das Französische Jura-Gebirge

02. Juni 2008: Besancon - Ornans

Gestern Abend fiel mir hier in dem Esssaal der Jugendherberge aus einer Gruppe dreier junger Pärchen ein junges Mädchen in ihrem wunderschönen, zarten Volantkleid auf. Sie strahlte Glück und Frieden aus. Während ich nun heute hier am Frühstückstisch sitze, sehe ich sie allein den Saal betreten. Sie setzt sich mir schräg gegenüber an den Tisch und sieht so unglücklich aus, als sei in der Nacht für sie die Welt zusammengebrochen. Von Zeit zu Zeit reibt sie sich ihre linke Schulter, als sei sie daraufgefallen. Sie tut mir unendlich leid.

Von meinem Fenster aus sehe ich, dass dicke Wolken in den Bergen fest hängen. Um 6.45 Uhr möchte ich nach dem Frühstück mit dem Fahrstuhl hoch zu meinem Zimmer im zwölften Stockwerk fahren. Aber das Mistding von Fahrstuhl will nicht losfahren. Ich stehe darin. Eigenartigerweise brennt an der Decke auch nur eine Notbeleuchtung. Von Platzangst erfüllt, drücke ich auf die Null. Zum Glück öffnet sich die Tür wieder. Mit meinen beiden gefüllten Trinkwasserflaschen stiefele ich notgedrungen die Treppen hoch. So schön es ist, so hoch zu wohnen, bin ich zum vielen Treppensteigen schon langsam zu faul.

Da ich heute sowieso nur die halbe Strecke wandern kann und zuerst mit dem Bus fahren muss, habe ich wohl diese „Bergprüfung" hier zu absolvieren und muss wohl mit meinem Rucksack die zwölf Etagen wieder zu Fuss hinuntergehen und dann noch weiter bis zum Bahnhof. Ich glaube, dann habe ich mit der noch fehlenden halben Strecke bis Ornans für heute mein Soll an Bergsteigen erfüllt. Draussen ist es heller geworden. Hin und wieder scheint schon die Sonne. Ich glaube, dass es heute noch ein schöner Tag wird.

Als ich einem Mädchen, das gerade die Treppe heruntersteigt, sage, dass der Fahrstuhl nicht funktioniert, versetzt es ihm von aussen ordentlich einen Tritt - und der Fahrstuhl fährt auf einmal wieder. Auch das Licht brennt darin wieder hell. Mit einem unguten Gefühl trete ich hinein und vertraue ihm mein Leben an. Ich bin noch nicht ganz unten, da knallt es. Mein erster Gedanke ist: Jetzt bleibt er stehen. Aber er fährt weiter. Als ich unten aussteige, sehe ich einen jungen Mann, der sich gerade mit einem enttäuschten Gesichtsausdruck zur Treppe wendet. Der hat wohl kurz zuvor mit seinem Fuss gegen die Tür getreten, oder? Nach meiner Spezialgymnastik verlasse ich erst um 10.00 Uhr die Jugendherberge. Draussen ist es angenehm temperiert.

Es ist windig geworden. Um meine Mütze nicht wegfliegen zu lassen, drücke ich sie mir tiefer ins Gesicht. Briefträger begegnen mir auf ihrem Fahrrad mit den dicken Posttaschen. In dieser bergigen Stadt möchte ich kein Briefträger sein. Es geht fast nur hoch oder hinunter. Es fahren zwei verschiedene Stadtbusse vom Zentrum hoch zur Jugendherberge. Und die Langstrecken-Buslinie, mit der ich nachher Besancon verlasse, heisst Mont-Jura-Autocar. Am Busbahnhof hilft mir ein Deutschsprechender Mann, meinen Rucksack in den Bus zu hieven. Er erzählt mir im Bus, dass es von der Firma Michelin sehr gute Wanderkarten gibt. Die hätte ich mir anschaffen sollen. Ja, hätte. Gestern war Sonntag. Und heute früh waren die Geschäfte noch geschlossen. Hätte auch gar nicht gewusst, wo ich in dieser grossen Stadt ein derartiges Geschäft gefunden hätte. Dann hätte ich meinen Bus nicht mehr gekriegt. Bis jetzt habe ich auf meiner ganzen Wandertour noch kein einziges Geschäft gefunden, das mir Wanderkarten verkaufen konnte.

Während der Bus durch Besancon fährt, kommen wir in einen Stau von zehn grossen Lastfahrzeugen jeglicher Sorte und Grösse. Bald geht es im Schleichtempo in einer sehr langen Kolonne auf der Strasse weiter. Die Fahrzeuge veranstalten laufend mit ihren verschieden klingenden Hupen ein lautes Hupkonzert. Die Polizei hat alle Zufahrtsstrassen für den normalen Autoverkehr gesperrt. Ich sitze schräg vorn auf dem ersten Platz in der Nähe des Busfahrers. Er lächelt vor sich hin und beteiligt sich auch von Zeit zu Zeit mit seiner Hupe am "Konzert der Dinosaurier".

Um 12.00 Uhr erreicht der Bus Tarcenay, wo ich aussteige. Meine Suche nach einer Möglichkeit, hier einen Stempel für meinen Pilgerpass zu erhalten, ist vergebens. Auch das Rathaus ist bis 15.30 Uhr geschlossen. Ein Restaurant gibt es hier ebenfalls nicht. Es ist kühl aber trocken. Nun wandere ich im bergigen Gebiet des Französischen Jura. Die Strasse, die ich per Bus von Besancon bis hierher zurücklegte, hätte ich nicht zu Fuss bewandern können. Es handelt sich dabei um eine Autoschnellstrasse.