GERNOT GOTTWALS

IM EIFER

DEINES DIENERS

Gewidmet allen Kunst-und Kulturschaffenden, Geistlichen – den echten ebenso wie den fiktiven an der Friedrich-Ebert-Anlage –, allen Frankfurtkennern und Krimifreunden, die in die dunklen Tiefen der Mainmetropole hinabsteigen wollen.

Umschlaggestaltung und Satz aus der Caecilia: Andreas Gottselig unter Verwendung eines Fotos von iStockphoto.

Im Eifer deines Dieners

Gernot Gottwals

published by: epubli GmbH, Berlin, www.epubli.de

Copyright: © 2014 Gernot Gottwals

ISBN 978-3-8442-7978-8

Prolog

Oblast Swerdlowsk, 14. Juli 1921

Freiheit, Gleichheit, Brüderlichkeit. Die klassischen Ideale der Mutter aller Revolutionen hatten ihre Gültigkeit längst verloren. Und was mit der Bastille in Frankreich begann, setzte sich nun mit den Kirchen und Klöstern im einstigen Zarenreich fort. Denn wo neue Unterdrücker die Massen ausbeuten und in den Hunger treiben, da schafft ihr Eifer auch neue Diener. Diener, die das Plansoll durch Plünderung und Brandschatzung erfüllen und unter den wahren Brüdern, den leiblichen wie den geistlichen, das Misstrauen und die nackte Angst schüren. Gefühle, die in der faktischen Geschichtsschreibung unberücksichtigt bleiben, und die doch zur Nährquelle von Geschichten und Legenden werden, die bis in unsere Tage fortwirken.

Heiß und erbarmungslos brannte die späte Nachmittagssonne auf die trockenen Felder nieder, drohte die letzten Stoppeln zu versengen. Die nackte Angst um die Ernte und das Überleben trieb die Bauern über die Felder, ließ sie in Scharen zur Abendmesse ins nahe Prophet-Elias-Kloster strömen, etwa 120 Kilometer nordwestlich von Jekaterinburg, das später Swerdlowsk heißen sollte. „Gospodi! Poschli doschd na naschu zemlju!“ (Herr, gib unserem Land Regen!) Verzweifelte Bet- und Hilferufe drangen zum Himmel, während die Mönche drinnen die Liturgie vorbereiteten. Es war das dritte Jahr des Russischen Bürgerkrieges, der seinen gnadenlosen Tribut forderte. So kurz vor dem dritten Jahrestag der Ermordung der Zarenfamilie war die Gier nach Orden unersättlich, ließ der Wodka- und Blutrausch Menschen zu Raubtieren werden.

Denn nahe der Stadt, in der die Zarenfamilie den Tod gefunden hatte, gab es noch Rückzugsgebiete gläubiger Christen, die hinter der Mutter Kirche standen und sich den neuen Machthabern verweigerten. Die Mission des Patriarchen Tichon, Kirchengut vor dem Zugriff der Kommunisten zu schützen, war gescheitert. Als sei die Dürre nicht schon schlimm genug, quälten die Ordensgemeinschaft nun weitere Sorgen: Schon seit Wochen gingen Gerüchte um, die marodierende Soldateska der Rotgardisten habe es auf die ländliche Region mit ihren sibirischen Holzklöstern abgesehen. Verzweifelt versuchten die Mönche nun, die Ikonen und vor allem die Vorräte an Lebensmitteln im Kloster des Propheten Elias zu sichern. Denn im einstigen Zarenreich plagte eine erbarmungslose Hungersnot die Menschen. Der Teufelskreis aus Dürre, Krieg und Misswirtschaft zog Millionen von Menschen in seinen grausamen Bann, der geradewegs in den tödlichen Abgrund führte.

Gegen 18 Uhr beschwor Abt Simeon ein letztes Mal die Gottesmutter, während die Gläubigen bereits ungeduldig in die Kirche drängten, wo sie die dargebotenen Heiligenbilder der Nothelferinnen mit ihren huldvollen Küssen überschütteten. Maria, Katharina und Barbara sollten wenigstens den lange ersehnten Regen bringen! Der Goldgrund der mächtigen Ikonostase funkelte im Schein der Kerzen, die die geschnitzten Holzwände des Klosters erleuchteten. Der Duft des Weihrauchs und die schweren erhabenen Klänge der orthodoxen Gesänge lagen in der Luft, als plötzlich die Türen der Kapelle aufgestoßen wurden. „Stojte! Eto swjatoje mesto. Wchod wospreschtschjon!“ (Halt! Das ist ein heiliger Ort! Zutritt verboten!) Die abwehrenden Rufe des Abtes verhallten ohne Wirkung. Erschreckte Schreie und Stoßgebete vermischten sich mit lautstarkem Männerjohlen, der Pulvergestank erster Salven überdeckte den süßlichen Weihrauchduft. Major Jurij Bocharin führte die Garde des Terrors an, die scheinbar wahllos in die Menge schoss, während einzelne Soldaten die Ausgänge abriegelten und die Mönche Richtung Schatz- und Vorratskammern trieben. Bocharin selbst befahl dem Abt, ihm die wertvollsten Ikonen herauszugeben. Doch der gewitzte Gottesmann gedachte keineswegs, zu kapitulieren und die Schätze des Klosters widerstandslos den Gottlosen zu überlassen. Was in dem erbarmungslosen Kampf zwischen ihm und dem Major wirklich geschah, bewegt sich bis heute zwischen Wahrheit und Legende. Am Ende ging das Kloster in einem Meer von Flammen auf, bevor die Bolschewiki in das nahegelegene Dorf stürmten. Das trockene Holz der russischen Blockhäuser brannte wie Zunder, verwandelte sich in eine alles verzehrende Todesfalle. Der Terroreinsatz geriet zum Himmelfahrtskommando – eine Himmelfahrt unter der feurigen Regie des Propheten Elias.

Die menschlichen Schicksale, die sich hinter diesem grausigen Massaker verbergen, blieben im geduldigen Papier der KGB-Akten unerwähnt. In den Dokumenten der Geheimpolizei Tscheka (die später in den KGB überging) fand sich nur ein kurzer Vermerk über die Ereignisse im Prophet-Elias-Kloster: 20 orthodoxe Mönche liquidiert, zahlreiche Lebensmittel und Kirchengüter konfisziert. Geschätzter Wert: mehrere Tausend Rubel. Widerstand gegen eine Sympathisantengruppe der Dorfreaktionäre gebrochen. Ende der Aktennotiz. Kein Wort von dem Zwischenfall mit der strahlenden Jungfrau Barbara, die bei der Operation Elias verlorenging. Oder mit der jemand durch irgendwelche dunklen Kanäle abtauchte. Und kein Wort von den Menschenleben, die diese einmalige Ikone forderte – und noch fordern sollte.

Dabei kursierten im benachbarten Dorf recht bald erste Gerüchte. Besagter Major Bocharin habe nach einer Eingebung aus dem Himmel den für die Menschen wertvollsten Schatz, nämlich das Bildnis der Heiligen Barbara, in letzter Sekunde aus den Flammen gerettet. Die Jungfrau blieb verschollen – um mehr als 80 Jahre später ihre Auferstehung am Main zu feiern, ausgerechnet zwischen jenen Wolkenkratzern, für die Spekulanten und Investoren am liebsten die Heimatkirche vieler Frankfurter Russen mit dem goldenen Kreuz opfern wollten.

Kapitel 1

Frankfurt am Main, 3. bis 18. Dezember 2005

Der klassische Ikonenmaler versteht sich vor allem als ein Diener, dem Gott beim Malen die Hand führt.“ Oberkommissar Waldemar Pokroff rätselte immer wieder über die tiefere Bedeutung dieses Satzes, den er in einem Fachbuch für osteuropäische Kirchenkunst gefunden hatte. Als der 46-jährige Kommissar an seinem letzten freien Tag die Friedrich-Ebert-Anlage entlangfuhr, blendete ihn die Sonne fast. Ihr warmes Licht schien den Heiligenschein der Barbara auf dem großen Werbebanner des Museums für Osteuropäische Sakralkunst ebenso zu erleuchten wie das goldglänzende Kreuz der evangelischen Matthäuskirche. Tatsächlich lag das Museum, einst Pokroffs Arbeitsplatz, nun wie ein ruhiger monolithischer Block im Frankfurter Alleenring, auch wenn drinnen die Vorbereitungen für die Ausstellungseröffnung bereits auf Hochtouren liefen. Die Kirchenglocke schlug gerade Mittag, als Pokroff rechts heranfuhr, um sich das rege Treiben aus der Nähe anzusehen. Mit routiniertem Blick auf die Fliegeruhr, die kurz darauf an seinem Handgelenk summte, sprach er dem Küster ein aufrechtes Lob aus: „Gut gewartet, die geht heute ja nur 5,5 Sekunden vor.“ Schnell und routiniert zog Pokroff die Funkarmbanduhr aus der Manteltasche, die just in diesem Moment auf 12 Uhr sprang. Um diese Tageszeit sprach der Kommissar sonst sein stilles Mittagsgebet – vor allem, wenn die überlangen Teambesprechungen oder Präsidiumssitzungen die praktische Ermittlungsarbeit zu sabotieren drohten.

Pokroff strich sich über seine graublonden Schläfen. Der stämmige russlanddeutsche Polizeichefanwärter interessierte sich sonst nicht besonders für religiöse und kunsthistorische Themen. Er ging in seinem Arbeitsalltag logisch und analytisch vor, die Hingabe für kunstvolle Werke hatte darin nur wenig Platz – sieht man einmal von den schicken russischen Militäruhren ab, die an Gagarin erinnerten und ein seltsames Gefühl von Sowjetnostalgie verströmten. Allzugerne wäre Pokroff in die Fußstapfen seines Vaters getreten, der es immerhin bis zum Oberst gebracht hatte. Nach der Übersiedlung und dem nüchternen deutschen Geschichtsunterricht, der die dunklen Kapitel der Wehrmacht und Roten Armee ans Licht brachte, entschied er sich doch lieber für eine Polizeikarriere – auch wenn er zuweilen gerne den rauen Charme eines Generalmajors verströmte.

Die Ausstellung zur Eröffnung des osteuropäischen Sakralmuseums interessierte Pokroff schon deshalb, weil sie die Heimat seiner russischen Vorfahren betraf und sich im imposanten neobarocken Hauptbau des alten Polizeipräsidiums abspielte. „Die prachtvolle Fassade des Präsidiums stellen sie unter Schutz, aber die Kirche würden sie am liebsten verschachern und für ein lukratives Hochhaus abreißen“, grübelte der Kommissar vor sich hin. „Aber was will man machen? Die Russen und die Rumänen zahlen wohl nicht genug Miete, und für die paar Protestanten rund um den Bahnhof lohnt es sich nicht.“ Für den realitätsbewussten Ermittler keine Frage: „Das sind Sachzwänge. Gerade dann, wenn unsere Stadt als Wirtschaftsstandort im Rennen bleiben will.“

Zum vertrauten Bild zwischen Museum und Kirche gehörte inzwischen auch der Porträtmaler Klaus Teschke: Der dunkelhaarige Mittfünfziger mit schwarzgrauem Vollbart war mit seinem mobilen Stand extra aus der Innenstadt in die Friedrich-Ebert-Anlage umgezogen. Hier malte er nun jedem sein Ebenbild, verkaufte aber auch Stadtansichten vom Römer und der Skyline – und seit neuestem auch wahlweise vom Roten Platz in Moskau oder dem Kloster am Ladogasee, einem der ersten Klöster, die Lenin zu einem Gulag, einem Zwangslager, hatte umbauen lassen.

„Schöne Bilder, die Sie da verkaufen“, rief Pokroff dem Maler zu. „Da bekommt man ja richtig Lust auf eine romantische Winterreise zu Mütterchen Russland.“

Teschke lächelte verschmitzt. „Klar doch, man muss den Leuten immer wat bieten. Auch die Ikonen brauchen dat richtije Umfeld. Ick hab hier all die sehnsüchtijen Erinnerungen im Programm, die man drinne so nicht koofen kann.“

„Erinnerungen an Klöster, die zu Internierungslagern umfunktioniert wurden. Na ja. Und woher kennen Sie sich so gut mit russischen Ikonen aus? Sprechen tun sie eher wie ein eigeplackter Berliner, wenn Sie mir die Bemerkung gestatten.“

Teschke musterte sein Gegenüber: Wie ein waschechter Frankfurter sah der prüfende Herr Inspektor mit graublonder Sturmfrisur auch nicht gerade aus. „Aber klar kenn ick mir da aus. Dat mit den Ikonen is allet ordentlich auf Studienreisen jeschult worden. Ick bin nämlich Ost-Berliner, müssen Sie wissen. Da durfte man immer mal rüber zum großen Bruder, um wat auszukundschaften. Und dat Beste kommt noch. Die schönen Kuppelkirchen hier auf meinen Bildern, die ham se damals im Innern abjefackelt, um die Ikonen zu plündern, die sie nun den wissbejierigen Besuchern im Musentempel zeigen.“

Pokroff nickte. Wenn dem wirklich so war, musste der pflichtgetreue Kommissar ein doppelt wachsames Auge und Ohr haben. Zumal die benachbarte evangelische Matthäuskirche schon seit längerer Zeit Gastgeberin für konservative russisch- und rumänisch-orthodoxe Gemeinden war. Die führenden Geistlichen hatten sich in den Tageszeitungen bereits sehr abfällig geäußert – allen voran der russische Priester gleich nebenan. Denn der größte Teil der angekauften Ikonen für das Museum stammte aus der Privatsammlung eines Georgiers, dem man eine verdächtige Nähe zum früheren KGB und zu jenen Archivaren nachsagte, die im Kreml konfiszierte Kirchengüter aus der Ära Lenin und Stalin hüteten. Vor allem die Hauptattraktion, eine Barbara-Ikone aus dem westlichen Sibirien, berührte ein dunkles Kapitel sowjetischer Militärgeschichte und bot Zündstoff für immer neue Medienschlachten. Und das in einer Zeit, da sich Russland und Georgien vor dem Hintergrund kriegerischer Auseinandersetzungen im Kaukasus im kulturellen Leben von Frankfurt zu etablieren suchten. So war Russland erst vor wenigen Jahren zu Gast bei der Buchmesse – und Georgien schickte sich ebenfalls an, in die Fußstapfen des großen Nachbarn zu treten. Diese Medienschlacht um ein paar verdächtige Ikonen konnte da wirklich niemand brauchen.

Kritische russische Medien hatten als Drahtzieher des Ikonenhandels sogar einen Moskauer Unterweltboss vermutet, den man unter dem Spitznamen boewoj kon (Schlachtross) kannte – bis die Zensur solcherlei Berichte untersagte. So oder so: Sein Gespür sagte dem Oberkommissar, dass ihm sein letzter freier Tag kurz vor der Ausstellungseröffnung noch einmal eine letzte Atempause gönnen sollte. Sobald die Türen im Museum aufgingen, würden die Emotionen hochkochen. Ein ehrgeiziger Museumsdirektor und ein eifernder exilrussischer Priester, das konnte sich nicht vertragen. Pokroff selbst war bestenfalls noch an seinem markanten Gesichtsausdruck als Nachkomme eines russischen Vaters und einer russlanddeutschen Mutter zu erkennen. Dass sein in der Schreibung eingedeutschter Familienname auf die wolgadeutsche Stadt Pokrowsk zurückging, die seit der Revolution Engels hieß, war nur noch für osteuropäische Sprach- und Geschichtsexperten zu erschließen. Auch wenn Pokroff stets bemüht war, wie ein nüchterner deutscher Kriminalbeamter zu agieren, der der Kultur seiner russischen Altvorderen wenig Beachtung schenkte, so ging ihm dieses Museum und seine skandalöse Vorgeschichte in seiner Freizeit nur schwer aus dem Kopf. Erst recht nicht, wenn das Handy angeschaltet war.

„Mist, schon wieder vergessen, das Ding auszumachen“, fluchte Pokroff, als er die wohlvertraute Melodie von der dahinplätschernden Moldau hörte. Mit Smetanas romantischer Komposition war der ewige Mobilstress selbst nach Dienstschluss noch einigermaßen zu ertragen.

Wer konnte das nun wieder sein? Hoffentlich nicht der oberste Dienstherr im Präsidium, dachte Pokroff. Dann studierte er die Nummer genauer: Sie lautete zwar so ähnlich wie die von der Polizei, es handelte sich jedoch um seine eigene Festnetznummer.

„Schatz, denkst du bitte daran, dass du noch bei Decor Walther vorbeifahren wolltest, um die Farben für die neue Gardine auszusuchen“, bat Ehefrau Carola Pokroff.

Doch der Kommissar hatte seine Gedanken gerade ganz woanders. Was mussten solche Anrufe auch immer zur falschen Zeit kommen? „Selbstverständlich, meine Liebe, das steht um 14.30 Uhr auf meiner Marschroute zwischen Hauptwache und Paulskirche auf dem Programm“, antwortete er rasch.

„Ach, weißt du, die Silvia hat erzählt, sie war bei Freunden aus Weißrussland eingeladen, die sich eine Villa auf dem Lerchesberg gekauft haben. Schon der Gang zur Toilette war unvergesslich. Überall Wasserhähne und Mischbatterien in der Form goldener Delphine ...

„Oh, das hört sich ja interessant an“, unterbrach Pokroff rasch. In Wirklichkeit dachte er natürlich: „Was interessiert mich die kitschige Kultur irgendwelcher Neureicher?“ Doch Carola hatte das passende Stichwort geliefert, um galant zu einem anderen Thema überzuleiten.

„Wo du gerade von Russen sprichst. Habt ihr in euren kunsthistorischen Seminaren auch mal etwas über russische Ikonenmaler gelernt?“ Wozu hatte Pokroff schließlich eine kluge, universalgelehrte Ehefrau, die gerade ihren 35. Geburtstag gefeiert hatte und deren Wissen für mehrere Universitätsabschlüsse gereicht hätte? Carola verstand sich zwar als Germanistin und arbeitete als Lektorin, doch sie hatte auch ein paar Semester Kunstgeschichte, Romanistik und Anglistik studiert.

„Ist das eine dienstliche oder private Frage?“

„Selbstverständlich dienstlich“, kicherte Pokroff ins Telefon. „Soldaten und Polizisten nutzen ihre Ferien nämlich als Bildungsurlaub in Sachen Kunstgeschichte, um vor ihren schöngeistigen Ehefrauen nicht als Banausen dazustehen. Deshalb interessieren mich die Ikonen in diesem neuen Sakralmuseum in der Friedrich-Ebert-Anlage.“

„Die osteuropäische Kirchenkunst haben wir nur gestreift. Wieso?“

„Ach, weißt du, ich habe gerade so ein Einführungsbuch studiert. Nun beschäftigt mich eine Frage: Warum gibt es eigentlich so wenige bekannte Ikonenmaler?“

„Ein paar bekannte Größen wie Andrej Rubljow gibt es schon. Aber in den früheren Jahrhunderten waren Ikonenmaler oft einfache und sehr begabte Mönche.“

„Aber es ist doch auffällig, dass die meisten dieser Heiligenbilder gar keine Signaturen tragen. Du kennst doch mein Dürer-Bild mit dem Hasen und den auffälligen Initialen A und D. Auf einer Ikone habe ich bislang so etwas noch nicht gesehen.“

„Das hast du richtig beobachtet. Einzelne signierte Ikonen gibt es zwar, aber erst ab dem späten 18. Jahrhundert. Aber weißt du, die frühen Maler, das waren eben immer sehr bescheidene Menschen. Denen ging es um das Gotteslob. Berühmt werden wollten die nicht. Und so etwas wie Urheberrecht gab es damals auch noch nicht“, führte Carola Pokroff aus. „Genauer kann ich dir das jetzt auf die Schnelle auch nicht erklären. Und jetzt verzeih, das Nudelwasser kocht.“

„Das Nudelwasser“, murmelte Pokroff halblaut vor sich hin, während die Leitung klackte. „Immer wenn man was von den Menschen braucht, droht gerade irgendetwas anzubrennen oder überzukochen.“ Pokroff merkte mal wieder, wie wenig er mit Haus- und Küchenarbeit am Hut hatte. Dann blickte der Kommissar noch mal zu seinem früheren Arbeitsplatz, wo jetzt dieses Hochglanzplakat verloren gegangene Schätze anpries. Irgendwie war es schon eine seltsame Ironie der Geschichte. So manchen goldglitzernden Schatz hatte Pokroff im alten Polizeipalast vor dem Umzug in die Miquelallee ebenfalls sicherstellen und untersuchen müssen. Vieles davon wanderte in die Asservatenkammer, um der Öffentlichkeit als Kuriosität im Kriminalmuseum des neuen Hauptgebäudes gezeigt zu werden – was dann jedoch im abgelegenen Keller geschah. Nun aber präsentierte sich ausgerechnet sein gutes altes Präsidium mit der stattlichen Säulenhalle als Tempel für sakrale Kunstgegenstände, die ihrerseits aus fraglichen Asservatenkammern kamen – Kirchenschätze, die im Handgemenge zwischen Klerus und Klassenkampf selbst den Stoff für einen drehbuchreifen Krimi lieferten.

„Irgendwie schon eine seltsame Ironie der Geschichte“, dachte Pokroff. Und schaute noch einmal zur benachbarten Matthäuskirche und dem leuchtenden goldenen Kreuz. Dort öffnete sich gerade die Tür, und ein Geistlicher im Gehrock steuerte mit forschem und energischem Schritt das benachbarte Sakralmuseum an. Genau in diesem Moment verdeckte eine dicke Wolke die Sonne und nahm dem Kreuz seine Strahlkraft. Ein böses Omen? Wie schon gesagt, besonders gläubig und kircheninteressiert war der Kommissar eigentlich nicht. Und doch entfuhr ihm in dieser Situation so etwas wie ein Stoßgebet: „Mein Gott, wenn das mal alles gut geht.“

Kapitel 2

Dumpfe Blechtöne flogen Klara Miersch um die Ohren, als sie am folgenden Sonntagmorgen, dem Namenstag der Heiligen Barbara, die pompöse Museumsvorhalle mit den granitgrauen Marmorsäulen betrat. Zwischen dem Hämmern und schrillen Fiepen der Soundanlage konnte sie nur mit Mühe so etwas wie Kirchenglocken heraushören. Ja, war denn schon Heiligabend? Nein, wie das Große Stadtgeläute zwischen Hauptwache und Römer klang dieses verzerrte Blechkonzert ganz bestimmt nicht. Dann fiel es ihr wieder ein: Direktor Werner Klotzhofer hatte zur feierlichen Eröffnung noch eine ganz besondere Überraschung angekündigt. Wie ein mystischer Klangteppich sollten die Glocken des altehrwürdigen Klosters von Sergijew Possad die Vorhalle und das lichte Treppenhaus durchziehen, den Musentempel mit den bernsteinfarbenen Glasmalereien in eine Kathedrale der Kunst verwandeln. Ein toller PR-Gag, vor allem weil das Stadtgeläute zum ersten Advent wegen der Streitigkeiten zwischen den Kirchen und den Geschäften um den verkaufsoffenen Sonntag ausgefallen war. Doch die Aussteuerung der Glockentöne im Museum stimmte noch nicht, was auch den eiligen Soundcheck der eifrig umherwuselnden Haustechniker erklärt, die extra am Sonntag im Museum arbeiten mussten.

Klara Miersch hielt sich die Ohren zu und schaute irritiert auf die Museumsuhr in der Vorhalle, die erst 8.30 Uhr anzeigte. Auch wenn draußen einer alten Bauernregel folgend ein milder und grüner Sankt Barbaratag weiße Weihnachten versprach, so hatte die Sekretärin Klara Miersch aus lauter Angst vor den üblichen Verspätungen der Bahn lieber einen Zug früher genommen. Nun war sie zu früh im Museum für Osteuropäische Sakralkunst, suchte erst einmal die Toilette auf, wo sie den Spiegel aus ihrer Handtasche zog und die ergrauten Strähnen zurückkämmte. Erst seit wenigen Tagen arbeitete sie im neuen Museum, hatte zuvor in einer Galerie als Schreibkraft gedient und immer auch versucht, als die gute Seele der Künstler zu wirken. An sich selbst hatte sie dabei zuletzt gedacht, lange viel Arbeit für wenig Geld geleistet. Klara Miersch ging nach links durch den langen Korridor in ihr Büro, versuchte sich an den schmucken Blumenranken der sonst eher hellen Wände zu erfreuen. Jemand hatte ihr gesagt, das Blumenmuster sei durch die Halle einer berühmten Moskauer Kathedrale inspiriert. Was konnte sie das kümmern? Einen Flug dorthin würde sie sich vorerst eh nicht leisten können.

Klara Miersch setzte sich an ihren Schreibtisch und schaltete ihren Computer an. Während das System hochfuhr, versuchte sie, sich die Zeit mit eingängigen Liedchen aus ihrer Schulzeit zu vertreiben.

„Ich brach drei dürre Reiselein vom harten Haselstrauch. Und tat sie in ein Tonkrüglein, warm war das Wasser auch ...“

Die Sekretärin wurde zum ersten Mal unterbrochen, als Kurator Georg Friedrich zur Tür hereinkam. Mit einem kurzen „Morgen“ blickte er wohlwollend zu Frau Miersch, die sein Outfit – ein ordentliches graues Sakko – mit einem zustimmenden Lächeln quittierte. Dann ging Friedrich langsam weiter. Ob er das Lied wohl kannte?

„Das war am Tag Sankt Barbara, als ich die Reislein brach ...“, trällerte Frau Miersch weiter. Als sie wieder aufsah, blickte sie erneut in zwei fragende Augen, die diesmal jedoch ganz und gar nicht wohlwollend blinzelten.

Denn nun stand Direktor Werner Klotzhofer vor ihr und riss die Sekretärin aus ihrem vertrauten Singsang. Es schien, als wollte er der Welt einmal mehr die Stirn seiner fast kahlen Platte bieten, auf der nur noch wenige Stoppeln zu erkennen waren. „Was für eine seltsame Melodie singen sie denn da?“, fragte er mit harschem Ton.

„Mit Verlaub, das Lied klingt ziemlich kindisch und albern.“

„Ach, das ist nur so ein Liedchen zum Namenstag der Heiligen Barbara. Das habe ich mal in der Schule gelernt. Ach übrigens, er hat gestern am späten Nachmittag noch mal angerufen.“

„Wer hat angerufen?“ Eine gewisse Vorahnung ließ die zornigen Augen Klotzhofers regelrecht aus ihren Höhlen heraustreten.

„Na, dieser russische Priester von der Matthäuskirche. Er sagte, er wollte Sie unbedingt sprechen. Es werde schlimme und ungeahnte Folgen haben, wenn Sie die Ausstellung heute Nachmittag trotz all seiner Mahnungen eröffnen. Dann nämlich ...“

„Dann nämlich was? Also, jetzt reicht es aber wirklich. Wann ich meine Ausstellungen eröffne und wann nicht, lasse ich mir bestimmt nicht von so einem fanatischen Pfaffen vorschreiben. Wenn er noch mal anruft, ich bin nicht zu sprechen. Und wenn er seine blöde Klappe noch mal aufreißt, werde ich mich persönlich beim Patriarchat Moskau über ihn beschweren!“ Klotzhofer ging hastig am Schreibtisch seiner Sekretärin vorbei und knallte wütend seine Bürotür ins Schloss.

Nach ein paar Minuten ging etwas zaghaft die Nebentür auf. „Was ist dann bei Ihnen los? Gibt es etwa schon wieder Schwierigkeiten mit den Gegnern unserer Ikonenausstellung?“, wollte Friedrich wissen. Der akkurat gescheitelte Kurator war genau das Gegenteil von seinem Direktor. Mit seinen 61 Jahren verfügte er auch über sehr viel mehr Erfahrung und Sachkenntnis in der Kunstgeschichte. Auch im Frankfurter Ikonenmuseum hatte er mehr geleistet, als man dort gemeinhin zugab. Klotzhofers forsches Auftreten fehlte dem Kurator ganz und gar. Er war es offenbar nicht gewohnt, sich offen durchzusetzen oder zu wehren. Deshalb brauchte es auch nicht sehr viel Anstrengung, um ihm im Ikonenmuseum im Zuge einer Einsparungswelle zu kündigen. Dass Klotzhofer ihn von dort kannte und auf seine Fachkenntnis nicht verzichten konnte, war sein großes Glück.

„Ach, dieser Geistliche nebenan aus der Matthäuskirche hat wieder angerufen und ziemlich lautstark gedroht. Ich weiß zwar auch nicht so recht, ob man das alles so ernst nehmen soll. Aber langsam wird mir der Kerl unheimlich“, gab Klara Miersch kleinlaut zu.

Nun dämpfte auch Friedrich seine Stimme. „Sicher sollte man sich von solchen Quertreibern nicht zu leicht einschüchtern lassen. Aber man kann auch nicht einfach so darüber hinweggehen. Ich hatte ja auch schon mal mit Klotzhofer deshalb gesprochen. Wir können uns doch nicht halb Frankfurt zum Feind machen. Na ja, wird schon nicht so schlimm sein.“

Klara Miersch nickte zustimmend, und Friedrich kehrte zu seiner Arbeit zurück. Klotzhofer hingegen ging nervös in seinem Büro auf und ab. Er hatte kaum die Tür hinter sich geschlossen, da hörte er auch schon das Rattern seines Faxgerätes. Klotzhofer nahm das Blatt aus der Papierausgabe und studierte den Absender. Das Fax kam aus Moskau. „Ministerium für Auswärtige Angelegenheiten der Russischen Föderation“, las Klotzhofer halblaut vor sich hin. Dann studierte er den Inhalt des Briefes:

Sehr geehrter Herr Direktor Klotzhofer,

wir gratulieren Ihnen zu Ihrem neuen Museum für Osteuropäische Sakralkunst in Frankfurt am Main. Neben dem Ikonenmuseum ist unser Land somit mit einer weiteren Dauerausstellung in Ihrer Stadt vertreten. Das ist für Russland eine große Ehre. Möge Ihre Sammlung helfen, die lange Geschichte der Kunst und Kultur der russisch-orthodoxen Kirche in Ihrer Stadt und in Ihrem Land zum beidseitigen Wohl unserer beiden Nationen weiter zu vertiefen.

Hochachtungsvoll

Sergej Sarakow, leitender Sekretär für Kunst im Russischen Ministerium für Kultur.

„Was für ein geschwollenes Geschwätz“, dachte Klotzhofer. „Und das ausgerechnet von Herrn Sarakow.“ Wie oft hatte er versucht, den Herrn Kultursekretär persönlich zu erreichen und ihn um Hilfe und Vermittlung für sein Vorhaben zu bitten. Doch der zeigte wenig Interesse, schob immer wieder seine Untergebenen vor, die ihrerseits um wochenlange Geduld baten, um eine einfache Anfrage per Mail zu beantworten. Dabei konnten sie alle genug Deutsch oder hatten zumindest geeignete Dolmetscher und Übersetzer. Nein, über dieses Fax konnte sich Klotzhofer nicht wirklich freuen. Dafür war es nicht adäquat geschrieben – zwar in gutem Deutsch, jedoch in einer amtlichen Sprache, die kaum ein Minimum an Lob und Anerkennung für Klotzhofers Arbeit erkennen ließ. Genauso geschwollen und genauso förmlich wie die Briefe und Mails von den führenden geistlichen Vertretern. Nirgendwo ein Wort von all den geretteten russischen und georgischen Ikonen oder gar von der Heiligen Barbara. Was war da nur falsch gelaufen? Die Gutachten ließen nun wirklich keine Zweifel über den außerordentlichen kunsthistorischen Wert all dieser Exponate. Es war zum Haareraufen.

Einige Minuten später kam Friedrich von seinem Rundgang aus dem Museum zurück. Pflichtbewusst hatte er alle Exponate noch einmal überprüft und wollte nun die nervöse und offensichtlich auch etwas eingeschüchterte Sekretärin trösten.

„Machen Sie sich einfach nichts daraus, Frau Miersch, ermutigte er sie mit behutsamer aber einigermaßen fester Stimme. „Natürlich ist Klotzhofer heute an diesem wichtigen Tag sehr angespannt. Zu mir ist er heute auch anders als sonst. Aber keine Angst, das gibt sich schon wieder. Was war das eigentlich vorhin für ein niedliches Liedchen, das Sie da vor sich hin gesungen haben?“

„Ach, kennen Sie das nicht?“, entgegnete die Sekretärin und konnte nun auch wieder lächeln. „Das ist das Lied von den dürren Reiselein, die man am Namenstag der Heiligen Barbara in ein warmes Wasserkrüglein stellt. Wenn man das sehr gewissenhaft und behutsam tut und dazu seine Gebete verrichtet, dann werden die Reiselein pünktlich zu Heiligabend aufgehen. Ich dachte immer, Sie seien katholisch.“

„Das bin ich zwar, aber deshalb kann und muss ich noch lange nicht sämtliche Heiligenliedchen kennen.“ Friedrich räusperte sich angestrengt. „Außerdem ist es selbst dann erlaubt, über die Dinge auch mal ein bisschen zu schmunzeln. Barbara, Bärbel und all diese Gebräuche darum, da muss ich immer an dieses Schwarzwaldmädel aus den 50er Jahren denken. Hieß die nicht auch Bärbele oder so ähnlich?“

„Ja, ich glaube schon. Aber nun wollen wir erst mal hoffen, dass dieser Tag heute gut ausgeht und die Eröffnung der Ausstellung doch noch ein voller Erfolg wird“, sagte Frau Miersch und vergrub sich sorgenvoll in ihre geschäftliche Korrespondenz.

Am späten Nachmittag lud das Museum endlich zum Empfang. Klotzhofer war erleichtert, dass er vorher alle Journalisten überzeugen und sofern nötig auch beruhigen konnte. Nur ein Verfahren gegen ein Revolverblatt war noch anhängig, doch er konnte zumindest auf eine einstweilige Verfügung hoffen. Vielleicht musste der Herausgeber dieses Blattes sogar eine deftige Geldstrafe zahlen. Denn gegen die Beurteilungen, Fachgutachten und ehrenwörtlichen Versicherungen namhafter Kuratoren, Kunsthistoriker und Russlandkenner konnte auf Dauer einfach niemand ankommen.

Schon vor dem Museum herrschte ordentlich viel Betrieb. Die ersten Gruppen von geladenen Gästen vermischten sich mit den Berufspendlern zwischen Messe und Messeturm, die neugierig und wie gebannt auf das übergroße Plakat mit dem Porträt der Barbara starrten. Viele der Ehrengäste und zufälligen Passanten blieben auch vor dem Porträtstand stehen, um eine der schönen Stadtansichten zu kaufen. Auch Friedrich schaute in der letzten Ruhe vor dem großen Sturm kurz vorbei. „Na so etwas, ist denn Ihr Mann heute gar nicht da?“, fragte er verwundert die ältere Matrone, die gerade das Wechselgeld zählte. „Nee nee, der is heute so’n bissken krank, na ja, wat willste machen, da muss ick eben ran“, entgegnete Bertha Teschke, die bessere Hälfte des Porträtkünstlers. Dann schmunzelte sie. „Ick krieg aber nur Karikaturen mit jestrichelten Männeken hin. Leider kann ick nich so wie mein Mann den Pinsel schwingen.“ Friedrich lächelte ermutigend zurück, klopfte Frau Teschke auf die Schultern. „Ach lassen Sie nur, das wird schon. Ihrem Mann geht es bestimmt bald besser. Außerdem, Sie wissen doch: Es ist noch kein Meister vom Himmel gefallen.“ Dann ging Friedrich zurück ins Museum.

Klotzhofer wähnte sich derweil schon in Feierlaune. Die Ikonen strahlten, und in den Gläsern perlte es. Die fleißigen Ameisen hatten ihr Werk vollendet – die Klosterglocken erklangen inzwischen, als müssten sie zum Gottesdienst rufen. Im Foyer, rechts neben der Eingangshalle, hatte der Direktor zum Empfang geladen. Krimsekt, nicht zu lieblich, dafür aber von edler Herkunft und zum entsprechenden Preis. Der Direktor hatte es schließlich nicht nötig zu sparen. Denn an diesem Tag war er der Gewinner. Wenigstens für ein paar Stunden. Fast fühlte er sich wie ein Zar. Deshalb gab es Kaviar, nur vom Feinsten, versteht sich. Und natürlich durfte auch der Auftritt eines weltberühmten Kosakenchors aus Sankt Petersburg nicht fehlen. „Kalinka, malinka, malinka meja!“ Zu dem beliebten russischen Volkslied, das die Kosaken anstimmten, versuchten wenigstens die engsten Getreuen Klotzhofers leidenschaftlich zu klatschen und das restliche Museum in Feierstimmung zu versetzen.

Kaum war das Volkslied verklungen, da bat der Direktor zum großen Festakt. Nein, mit einem langen Rundgang durch die Sammlung wollte er sich und seine Gäste nicht aufhalten. Ein paar Ausführungen zur Gottesmutter von Kasan und der Höllenfahrt Christi, ein kurzer Blick in die georgische Abteilung mit funkelnden liturgischen Gefäßen, das musste reichen. Die Raumdekoration wechselte zwischen goldenen Zarenadlern und rot-weißen Georgskreuzen, so wie es gerade gebraucht wurde. Dann jedoch kam der große Höhepunkt, auf den Klotzhofer so lange gewartet, den er immer wieder geprobt und minutiös inszeniert hatte.

Mit den Worten „Wenn Sie mir nun bitte folgen möchten“, bat der Direktor nun in den großen Ausstellungsraum im ersten Stock. Die ausgewählte Gruppe von zwanzig Journalisten und Ehrengästen folgte ihm willentlich, ließ sich an der schmiedeeisernen Brüstung durch den lichten Korridor mit Blick auf die bernsteinfarbenen Bleiglasfenster führen. Dazu der dumpfe, tiefe, aber doch melodische Stundenschlag des großen Glockenturms von Sergijew Possad – ja, jetzt stimmte die so mühsam einstudierte Choreographie endlich.

„Man, das sieht ja vielleicht barock aus!“ Die Journalistin Lisa Naumann konnte sich ihren vorlauten Kommentar einfach nicht verkneifen. Der Blick auf den mit üppigen Ranken geschmückten Torbogen offenbarte ihr das ganze Ausmaß preußischer Machtdemonstration – ihren Kollegen verschlug es vor Faszination die Sprache.

„Ja, da haben Sie durchaus Recht“, entgegnete Klotzhofer mit strahlenden Augen. „Das ist typisch Gründerzeit. Damals, als Frankfurt zu Preußen gehörte. Ein herrlicher und prachtvoller Stil, wie geschaffen für unsere Ikonenmalerei.“ Dabei wies der Direktor auf die Inschrift „Sitzungssaal“, die in verschlungenen Lettern unter dem neubarocken Sandsteingiebel des Eingangs zu lesen war.

„Dann mal hinein in die gute Stube!“ Mit großherziger Geste bat der Hausherr sein Gefolge in den weißen stuckverzierten Saal hinein. In der Mitte hatten die Raumdekoratoren die Kulisse einer imaginären Ikonostase aufbauen lassen. Links und rechts erzählten beschriftete biblische Szenen aus dem Leben Jesu, von Mariä Verkündigung bis zur Kreuzigung auf Golgatha. Dazu wurde die vielstimmige russisch-orthodoxe Liturgie des Heiligen Chrysostomos eingespielt – tiefe Bässe ergänzten sich mit engelsgleichen Frauenstimmen, die immer wieder die Macht des Herrn priesen:

„Gospodin, gospodin, gospodin, Amen.“

„Bitte hier entlang!“ Klotzhofer versammelte die Gruppe in der Mitte der Ikonostase vor einem schweren purpurnen Samtvorhang, der den Blick ins Allerheiligste verschloss. Wie ein Magier schob er den Vorhang beiseite. Dann kam endlich der Höhepunkt: die Ikone der Heiligen Barbara, die vor einem goldfunkelnden Hintergrund glänzte. Ein Abbild des Paradieses, das mit seinem lieblichen Lächeln und seiner funkelnden Krone aus der jenseitigen Welt herüberstrahlte. Das Meisterwerk eines unbekannten Künstlers, das jedoch in seinem kostbaren Kleid und der anmutigen sowie detailverliebten Ausführung für die unendlichen Weiten Sibiriens ein begehrtes Sammlerstück darstellte, zumal es viele Jahrzehnte lang als verschollen galt. „Schauen Sie sich nun das Kleinod unserer Sammlung an, die Heilige Barbara aus dem Oblast Jekaterinburg“, forderte Klotzhofer seine Besucher auf.

„Herr Direktor Klotzhofer, wenn Sie mir eine Frage gestatten“, meldete sich Lisa Naumann zu Wort, Journalistin beim Online-Journal „Art of Frankfurt“. „Ist es nicht doch etwas schwierig, solche Ikonen zu zeigen? Ohne Ihnen zu nahe treten zu wollen, aber führende russische Geistliche fordern doch, solche Ikonen sollten besser Klöstern im Mutterland zur Verfügung gestellt werden, statt fern der Heimat für Aufsehen zu sorgen.“ Die hübsche Mittdreißigerin mit den rotblonden Haaren schrieb mit Ehrgeiz, wollte Kunst und Kommerz lebendig darstellen – all die Geschichten, die hinter dem Boom von Ausstellungen und ambitionierten Ausstellungsmachern steckten.

Doch Klotzhofer wiegelte sofort ab: „Für jedes der Exponate haben wir das Gutachten eines renommierten Kunsthistorikers. Ebenso für die Heilige Barbara. Hier sind wir sogar in der glücklichen Lage, das Kloster zu kennen und die Herkunft rekonstruieren zu können. Da ist nichts Schwieriges oder gar Problematisches dabei. Im Gegenteil: Diese Ikonen wurden vor ihrer Vernichtung gerettet und finden seitdem in Russland keinen Eigentümer mehr, der sie aufarbeiten und in einer der ursprünglichen Kirchen oder Klöster ausstellen könnte. Wissen Sie überhaupt, wie die Orthodoxe Kirche in den osteuropäischen Ländern aufgestellt ist? Da ist nichts mit Kirchensteuern oder sonstigen nennenswerten Zuwendungen, um all die Gotteshäuser mit ihren Ikonen in diesem riesigen Land zu unterhalten.“

Ein Kollege von Lisa Naumann warf dem Direktor einen irritierten Blick zu, als könnte er dessen Ausführungen nicht recht folgen. Doch der ließ sich davon nicht irritieren: „Nun schauen Sie doch bitte noch einmal selbst, wie sorgfältig und liebevoll zugleich der namenlose Künstler hier gearbeitet hat. Man erkennt sofort, wie sehr er von der alten Schule beeinflusst wurde, die auch die Barbara-Ikone in Tver aus dem 15. Jahrhundert gemalt hat.“

„Aber müssten die Gesichtszüge der Heiligen dann nicht um einiges strenger ausfallen?“, hakte Lisa Naumann nach. „Das Gesicht der Barbara mutet so sanft und lieblich an, wie man es von einer orthodoxen Ikone eigentlich gar nicht kennt.“

„Eben nicht“, konterte Klotzhofer und setzte nun wieder seine triumphierende Miene auf. „Wir sind nämlich nicht im nordwestlichen Russland des 15. Jahrhunderts, sondern im westlichen Sibirien des 17. Jahrhunderts. Natürlich hat die alte Schule noch nachgewirkt und die wichtigen Vorlagen für die traditionelle und detailgetreue Ikonenkunst geliefert. Und doch konnte der namenlose Künstler seinen eigenen Stil und seine ganz eigene Ausdrucksweise entwickeln. Deshalb begegnet uns die Heilige in dieser Ikone mit einem sehr weichen und anmutigen Gesicht. Und die Farben des Gewandes leuchten etwas voller und kräftiger. Und wenn Sie mir nun in den Nebenraum folgen wollen. Dort können Sie noch einen Film sehen, der Ihnen die Geschichte der Ikone und die Ereignisse im Kloster des Propheten Elias erzählt.“

Klotzhofer führte die Gruppe in den Nebenraum, wo der Techniker bereits die CD eingelegt hatte. Der feurige Abendhimmel in den Weiten Sibiriens und die Kuppelchen des Holzklosters entfalteten gerade ihren vollen Zauber, als plötzlich der Bildschirm flimmerte und der Techniker eine Störung des Gerätes vermelden musste. Klotzhofer hätte am liebsten laut geflucht. Verdammte Technik! Doch jetzt hieß es Contenance bewahren. „Nun, den Film können Sie sich ja später noch ansehen“, versicherte er mit einem aufgesetzten Lächeln. „Dann gehen wir doch so lange runter ins Foyer und trinken noch ein Schlückchen.“

Ja, es war seine eigene Sammlung, die Werner Klotzhofer in seinem herausgeputzten Kunst- und Musentempel der Öffentlichkeit präsentierte. Der untersetzte Glatzkopf mit der erhabenen Miene, die in gewissen Situationen in ein Pokerface wechseln konnte, hatte alles auf eine Karte gesetzt – und es schließlich bis weit in die oberste Liga gebracht. Mit den wohlbekannten Jokern, ein wenig Wagemut und der Hilfe eines Freundes hatte der ambitionierte Glücksritter in dem millionenschweren Fernsehquiz die Höchstfrage geknackt und den Geldsegen in einem Feuerwerk der Emotionen geerntet. Doch danach würde später niemand mehr fragen. Klotzhofer hoffte, das alte Polizeipräsidium dauerhaft als Museum anmieten und schließlich kaufen zu können. Und zwar spätestens dann, wenn die Investoren für neue Wolkenkratzer endgültig durch Wirtschaftskrisen und den zunehmend gesättigten Immobilienmarkt in die Knie gezwungen würden. Deshalb brauchte Klotzhofer nur ruhig abzuwarten.

Zunächst ertönten die obligatorischen Grußworte der wichtigsten Referenten aus dem Frankfurter Magistrat und dem Hessischen Kultusministerium. „Lieber Herr Klotzhofer, dank Ihres Engagements zieht die Frankfurter Museumslandschaft bald mit Berlin gleich.“ Mit dieser kurzen Ermutigung gab sich der Kulturdezernent die Ehre, bevor er sich frühzeitig zum Empfang im Sachsenhäuser Ikonenmuseum verabschiedete. Die restlichen Promis ließen sich mit ergebenem Blick von Friedrich durch die Räume führen und die großartigen Ikonen erklären. Sie alle gaben wie eingeübt ihre versichernden Erklärungen ab: Dieses Museum mit seinen Heiligenbildern wäre eine ausgesprochene Bereicherung für Frankfurt. Dann lächelten sie professionell, betonten noch einmal den ausgesprochen hohen kunstgeschichtlichen Wert der Exponate, bevor sie sich für einen Moment entschuldigten und dem Büffet zuwandten. Kaviar und Krimsekt schienen sie weitaus mehr zu faszinieren.

„Irgendwas läuft doch da gründlich schief“, dachte Klotzhofer.

Das Patriarchat Moskau hatte ganz abgesagt, ein Sprecher aus dem Russischen Generalkonsulat traf verspätet ein, um die Glückwünsche seines Dienstherrn zu überbringen – unauffällig und diplomatisch. Klotzhofer streckte seine Hand etwas zögerlich aus, bekam erneut Zweifel: Warum mieden die führenden Köpfe fast alle seine Eröffnungsfeier, schickten bestenfalls ihre obersten Dienstboten vorbei? Etwas mehr Respekt hätte sich der Herr Direktor doch erbeten. Dann endlich drängte ein prominenter Herr aus dem Frankfurter Geschäftsleben nach vorne. Zunächst noch etwas vorsichtig, als wollte er mit seiner markanten Adlernase die Luft prüfen. Dann streckte er dem Direktor seine Rechte entgegen: „Herzlichen Glückwunsch zu Ihrem Museum, Herr Klotzhofer. Wir freuen uns auf eine lange und ertragreiche Zusammenarbeit.“ Es handelte sich um Tamas Temaschwili, den Inhaber einer bedeutenden kaukasischen Import- und Eventfirma in Frankfurt. „Hinter mir sind noch ein paar Geschäftsfreunde, die Ihnen gratulieren wollen.“

Klotzhofer nahm die gratulierenden Hände dankbar entgegen. Darunter auch die von Gerhard Kayser, dem recht fülligen Präsidenten der Albinia-Kulturstiftung und Vorsitzenden der gleichnamigen Firma, die für die Versicherung der wertvollen Ikonen verantwortlich war. Endlich schienen es ein paar Besucher wirklich ernst mit ihrer Präsenz und ihren Komplimenten zu meinen. Frankfurt, die Stadt der Finanziers, der Stiftungen und Mäzene. Klotzhofer hatte immer gewusst, dass man ihn hier nicht im Stich lassen würde.

„Ach ja“, ergänzte Temaschwili, „viele Grüße soll ich Ihnen auch noch von unserem Freund Gudensberger bestellen. Er hat es leider nicht geschafft, ihm ist heute noch ein Termin in Chicago dazwischengekommen.“

Kaum hatte der Kosakenchor aus Sankt Petersburg seine letzte Einlage aus einem Kirchenlied und einem Volkslied zum Besten gegeben, als sich plötzlich eine dunkelhaarige Gestalt mit ergrautem Vollbart durch die Menschenmenge schob und den Weg Richtung Mikrofon bahnte. Zunächst fiel sie keinem auf. Dann ließ der untersetzte Mann seine volle Stimme ertönen: „Herr Klotzhofer, an diesen Ikonen klebt Blut. Zwanzig Mönche wurden alleine für die Heilige Barbara dahingemetzelt, ein wunderschönes Kloster brutal in Brand gesteckt. Diese Ikone hätte Russland niemals verlassen dürfen. Ein Skandal für dieses Museum, und Sie haben alle meine Warnungen voller Selbstherrlichkeit in den Wind geschlagen ...“

„Siiie, wagen Sie es nicht ...!“ Klotzhofer wollte sich gerade gehörig steigern, als Friedrich seinem Chef ein Handzeichen gab und nun selbst versuchte, den Störenfried beiseitezuschieben. „Was fällt Ihnen ein, verschwinden Sie gefälligst, wie konnten Sie überhaupt hereinkommen?“ Ein hilfesuchender Blick Richtung Pförtner. „Ja, ja, ich verstehe schon, einem orthodoxen Geistlichen kann man nicht so einfach den Zutritt verwehren. Aber Sie hatten keine Einladung. Und Sie sind hier absolut unerwünscht!“

Doch so einfach gab sich der Eindringling nicht geschlagen. „Für alle, die mich nicht kennen, ich bin Vater Gregoriew, Kranken- und Obdachlosenseelsorger der Russisch-Orthodoxen Kirche in Frankfurt. Herr Klotzhofer, Sie glauben, Sie sind mit ihren falschen und pseudoseriösen Zertifikaten von irgendwelchen gekauften Gutachtern auf der sicheren Seite. Wir aber glauben all diesen selbst ernannten Kunstexperten kein Wort mehr! Klotzhofer, die Sache ist noch nicht zu Ende. Wir werden uns sprechen, und das schon in wenigen Stunden. Dann wird abgerechnet. Ich komme wieder!“ Gregoriew ballte vor Wut seine Faust, so dass er eher einem Revolutionär als einem Geistlichen glich. Seine Augen glühten, er biss sich sichtlich auf die Lippen, um nicht noch Schlimmeres auszusprechen.

„Hören Sie gefälligst auf, den Direktor zu beschimpfen und zu bedrohen“, ergriff Friedrich wieder das Wort. Tatsächlich gelang es dem sonst eher schüchternen Mann, in Sprache und Gebärden über sich selbst hinauszuwachsen. Nach außen hin stellte er sich vor Klotzhofer. Doch in Wahrheit hegte er stille Absichten, die alles andere als solidarisch waren, wie sich später herausstellen sollte.

Endlich verließ Gregoriew das Museum, rannte wie vom Leibhaftigen getrieben über den Hof – und warf dabei fast zum zweiten Mal die Bilder am Porträtstand um. Die korpulente Bertha Teschke konnte sich gerade noch in Sicherheit bringen. „Könn‘ se nich uffpassen?“, rief sie ihm zornig hinterher. Während einige Passanten den eigenartigen Tumult beobachteten, konnte Klotzhofer drinnen die Leute notdürftig beruhigen. „Ist schon in Ordnung, das war nur ein kleiner und kurzer Zwischenfall. Dieser Irre versucht mir schon die ganze Zeit, das Leben schwer zu machen“, rief er sichtlich atemlos. Und fügte dann etwas ruhiger hinzu: „Entschuldigen Sie bitte nochmals, das ist mir alles furchtbar peinlich! Der Fall ist ja geklärt, selbst Juristen haben sich eingeschaltet. Ein Geistlicher, der sich von ein paar Schmierfinken und Paparazzi aufwiegeln lässt, das ist einfach lächerlich.“

Klotzhofer verließ das Rednerpult und setzte sich wieder in die vorderste Reihe der Aula. Links und rechts klopfte man ihm auf die Schulter, auch von den angrenzenden hinteren Reihen kamen einigermaßen tröstende Worte. Dann aber meldete sich eine vorsichtige Stimme zu Wort.

„Entschuldigen Sie bitte, Herr Direktor, mein Name ist Kuhn. Ich gehöre dem evangelischen Freundeskreis der Matthäuskirche an. Ich würde Ihnen gerne helfen, mit Gregoriew ein sachliches und klärendes Gespräch zu führen. Die Russen sind wie unsere Nachbarn, wir kämpfen gemeinsam für unsere Kirche. Deshalb kenne ich die dortigen Priester recht gut. Es wäre doch in unser aller Interesse, diese unschöne Angelegenheit aus der Welt zu schaffen.“

„Sicher, sicher, da haben Sie natürlich Recht“, räumte Klotzhofer ein. „Aber seien Sie unbesorgt: Wenn Gregoriew später wirklich noch vorbeikommt, wird er sich wohl wieder beruhigt haben. Wenn er sich bei mir entschuldigt, finden wir bestimmt eine akzeptable Möglichkeit, um die Sache zu bereinigen.“ Das schien Klotzhofer wenigstens zu hoffen. Mühsam versuchte er, sein Lächeln wieder aufzusetzen und sich durch ein paar Small Talks Ablenkung zu verschaffen. Doch seine Stimmung war sichtlich dahin. Und auch bei einigen Gästen schien bestenfalls noch eine sehr gezwungene Freude aufzukommen. Das wollte sich der Direktor freilich nicht antun. Eine gute Dreiviertelstunde harrte Klotzhofer noch auf dem Empfang aus. Dann ließ er sich entschuldigen. Einen wichtigen Außentermin, wie er sagte. Und so musste schließlich Friedrich gegen 18.30 Uhr die letzten Gäste verabschieden.

Kapitel 3

Es war gegen 19 Uhr, als eine Straßenbahn Klotzhofer aus seinem Nickerchen emporschnellen ließ. Der monotone Rhythmus der Waggons, die über das Gleisbett und den vom Frost aufgeplatzten Asphalt holperten, hämmerte in seinem Schädel, da ihn schon seit Stunden heftige Kopfschmerzen quälten. Kein Wunder nach diesem anstrengenden Tag, der noch lange nicht vorbei war. Es hatte sich ja noch Vater Gregoriew angesagt, den der Direktor freilich mit sehr gemischten Gefühlen erwartete. Immerhin: Seinen lautstarken Auftritt im Museum hätte er ihm bei aller orthodoxer Verbohrtheit niemals zugetraut. Diesen Geistlichen musste man also tatsächlich ernst nehmen. Würde er den Priester wenigstens so weit beruhigen können, dass dieser künftig seine peinlichen Besuche unterlassen würde? Und könnte ihm dieser evangelische Kuhn dabei wirklich eine Hilfe sein? Auf diese Fragen hatte Klotzhofer derzeit keine Antworten parat.

Dann klingelte plötzlich das Telefon. Klotzhofer schaute verstört auf das Display: Der langen Nummer zufolge kam das Gespräch offenbar aus Sankt Petersburg. Wenigstens die wichtigen russischen Vorwahlnummern hatte sich Klotzhofer im Laufe seiner vielen Verhandlungen mit den dortigen Kunsthändlern gemerkt. Irritiert hob er den Hörer ab.

„Guten Abend, Herr Klotzhofer. Hier ist Karparow. Meine Gratulation zur Eröffnung. Wie ist es gelaufen?“ Der gewisse Unterton in der Stimme des Anrufers ließ nichts Gutes ahnen. Hilfesuchend blickte der Direktor aus dem Fenster seines Büros zum angestrahlten Turm der Matthäuskirche, der sich eher sanft vor der grellen Lichtpyramide des Messeturms abhob.

„Danke, wir hatten viele namhafte Honoratioren zu Gast, und der von Ihnen empfohlene Kosakenchor hat einfach wunderbar gesungen und alle mitgerissen“, log Klotzhofer angestrengt.

„Schön, schön, und dieser verrückte Priester aus der Nachbarschaft, gibt der endlich Ruhe?“

Klotzhofer suchte nach einer passenden Antwort. „So gut wie. Wir haben ihn praktisch mundtot gemacht. Nur manchmal versucht er es noch mit seinen lästigen Anrufen.“

„Dann bringen Sie ihn gefälligst endgültig zum Schweigen! Sonst wird es Sie und Ihr Museum nicht mehr lange geben. Und ich lasse mich von euch nicht übers Ohr hauen. Wir hatten genau ausgemacht, welche Ikone zu welchen Bedingungen eingeführt und im Museum gezeigt wird. Diese Sauerei mit der Heiligen Barbara wird ein Nachspiel haben!“ Den letzten Satz konnte Klotzhofer kaum verstehen, da der Anrufer von lauter und dramatischer Orchestermusik fast völlig übertönt wurde.

„Wie bitte? Die Musik ist so laut. Was ist das für eine grausige Sinfonie?“, fragte Klotzhofer irritiert.

„Sie verstehen sehr gut, was ich meine. Ich höre gerade Modest Mussorgskijs Nacht auf dem Kahlen Berge. Dort, wo die Türken verloren haben. Das Leben ist eine einzige Schlacht, und glauben Sie ja nicht, Sie könnten gegen mich gewinnen.“ Dann machte es plötzlich Klack in der Leitung. Karparow hatte aufgelegt.

Der Direktor starrte ratlos auf die Wand und die Vitrine gegenüber. Dort hatte er einige Ikonen aus den Athos-Klöstern und Vortragekreuze der äthiopisch-koptischen Kirche vorübergehend untergebracht. Nun hieß es Nerven behalten. Klotzhofer musste erst mal mit dem ungebetenen Nachbarn vor Ort fertig werden, ehe er sich um die großen russischen Hintermänner kümmern konnte. Dann klingelte erneut das Telefon.

„Ja, hier Riestermann von der Pforte. Da ist Gregoriew für Sie vor dem Museum. Er will aber nicht reinkommen, sondern erwartet Sie lieber draußen, nahe beim Eingang.“

„Was soll denn der Quatsch?“, fuhr Klotzhofer den Pförtner mit echauffierter Stimme an. „Nun hat sich dieser Priester so unerhört laut angekündigt, dass ihn sogar die Sekretärin in meinem Terminkalender eingetragen hat. Und nun soll ich mich extra zu ihm herunterbemühen? Sagen Sie ihm, er soll gefälligst raufkommen.“

„Das geht nicht. Er hat mir nur kurz zugerufen und gesagt, er will Sie lieber draußen sprechen. Dann ist er um die Ecke gegangen.“ Klotzhofer überlegte hin und her. Nervös blickte er auf die Exponate schräg gegenüber. In Sekundenbruchteilen lief sein Gesicht feuerrot an, während er sich überlegte, wie weit es dieser Priester wohl noch mit ihm treiben wollte. Schließlich fasste er sich etwas, entgegnete jedoch immer noch mit hektischer Stimme: „Das ist doch unerhört. Nun gut, er will es offenbar nicht anders. Ich bin in wenigen Minuten unten. Dann kann der aber sein blaues Wunder erleben.“ Klotzhofer knallte den Hörer auf, sprang mit einem hastigen Satz auf und rannte an die Wand gegenüber, wo er in seiner Wut die Vortragekreuze auf der Vitrine unwirsch beiseiteschob. Dann eilte er zurück zum Schreibtisch, nahm den Mantel von der Stuhllehne und hastete die Treppenstufen hinunter.

„Schauen Sie, Ihr später Gast geht nun dort drüben auf und ab. Er scheint es genauso eilig wie Sie zu haben“, empfing ihn Eugen Riestermann an der Pforte. Dafür, dass der uniformierte Pförtner schon fast das Rentenalter erreicht und kaum eine wirkliche Gefahr zu melden hatte, funkelten seine stechenden Augen noch sehr aufmerksam.

Klotzhofer sah ihn unwillig an, dann schrie er zur anderen Seite:

„He, Gregoriew, warten Sie, ich komme rüber. Und dann reden wir mal Tacheles.“ Er war jedoch noch nicht auf der anderen Seite der Friedrich-Ebert-Anlage angelangt, als schon ein lautstarker Wortschwall auf ihn einprasselte. „Nein, nein, doch nicht hier. Das müssen ja nun auch nicht alle Leute mitkriegen“, versuchte Klotzhofer die wütende Stimme zu bändigen. „Gehen wir erst ein Stück und sprechen dann in einer ruhigen Seitenstraße.“

Doch Klotzhofers Bemühungen brachten nur kurzzeitigen Erfolg. Die beiden Männer fuchtelten schon wieder laut schwadronierend mit den Händen, als sie seitlich in die Ludwigstraße einbogen. Dort ging wie so oft zu später Abendstunde Gisela Bachmann mit ihrem ausgewachsenen Dobermann spazieren.

Als der schlanke und drahtige Rüde die beiden Streithähne auf sich zukommen sah, knurrte und bellte er laut, zerrte unwillig an seiner Leine. Für einen Moment befürchtete sein Frauchen, ihn nicht mehr zurückhalten zu können.

„Ruisch, Mäxche, ganz ruisch“, redete Frau Bachmann auf ihren Vierbeiner ein. Dann wagte sie einen Blick auf die beiden Passanten und runzelte zornig die faltige Stirn. „Sie sollte sisch was schäme, des arme Tier so uffzuresche.“

„Kümmern Sie sich gefälligst um Ihren eigenen Kram“, herrschte Klotzhofer sie an.

Gisela Bachmann nahm ihren Max und ging mit ihm weiter Richtung Mainzer Landstraße. Hinter ihr hörte sie das laute Brüllen, drehte sich noch einmal um und sah, wie Klotzhofer und sein lautstarker Begleiter hinter der Schranke der Einfahrt ins ehemalige Polizeirevier verschwanden. Sie band Max kurz an einen Laternenpfahl, ging vorsichtig ein paar Schritte zurück und hörte durch den Hinterhof Klotzhofers Stimme, die sich förmlich überschlug:

„Sie veeerdammtes Arschloch, daas wiird Iihnen noch leeidtun, Sieeee …“ Kurze Zeit später hörte sie das Klirren von Flaschenglas, das auf dem Straßenpflaster zersprang, und danach noch lautere Schreie.

„Um Gottes Wille, des gibt da drinne ja Mord un Todschlaach“, dachte Gisela Bachmann und rannte in Panik Richtung Mainzer Landstraße. Immer wieder drehte sie sich ängstlich herum: Wenn der zweite Mann nun herauskommen würde, könnte sie als einzige Zeugin ihr Testament machen. Doch nichts geschah. Dann nahm sie plötzlich einen schwarzen Schatten wahr und erschrak sich zu Tode. Doch es war nur eine aufgescheuchte Katze, die sich offenbar vor Max erschreckt hatte. Verzweifelt suchte sie in ihrer Manteltasche nach ihrem Handy. Als sie es endlich gefunden hatte, verständigte sie über den Notruf rasch die Polizei.

Schon wenige Minuten später erschien eine Polizeistreife mit Rettungswagen am Tatort. „Was sagten Sie, Frau Bachmann, hinter der Einfahrt zum alten Polizeipräsidium in der Ludwigstraße? Also in der Nähe des neu eröffneten orthodoxen Museums?“, wollte Polizeihauptmeister Helmut Schubert wissen.

„Ja, genau dort“, bestätigte Frau Bachmann und beruhigte Max, der noch immer aufgeregt bellte.

Was sich den Einsatzkräften im besagten Hinterhof bot, war ein Bild des Grauens. Blutüberströmt lag dort eine Person mit einer großen Wunde am Kopf. Die Sanitäter beugten sich über den leblosen Körper und konnten nur noch den Tod durch Erschlagen mit einem schweren Gegenstand feststellen. „Mensch, wer macht denn so was Schreckliches? Und das an unserem alten Arbeitsplatz?“, entfuhr es Schubert.

Das Polizeiteam inspizierte den Ort des Schreckens. Rund herum lagen Flaschen von nächtlichen Partys und die Scherben einer großen Flasche, mit der man die Person offenbar tödlich getroffen hatte. Auf den größeren Scherben waren noch Teile des Etiketts in kyrillischen Buchstaben zu erkennen. „Ganz offensichtlich so ein billiges Sonderangebot von russischem Wodka, wie man ihn in jedem Supermarkt kaufen kann“, dachte Schubert. Schon seit längerer Zeit war die Zufahrt in der Ludwigstraße neben dem Neubau des früheren Präsidiums, der nun an Partyclubs vermietet wurde, weder verschlossen noch irgendwie gesichert. Dies hing damit zusammen, dass die Stellplätze im Innenhof größtenteils extern vermietet wurden, bis der Eigentümer, das Land Hessen, eine neue Verwendung für den gesamten Komplex gefunden hatte. Die beiden Schranken waren zumindest für Fußgänger nur noch Attrappen. Jeder konnte nachts auch in die weiter hinten gelegenen Innenhöfe gehen, obwohl Teile davon in der Nähe der baufälligen Gebäude inzwischen wegen Einsturzgefahr abgesperrt waren. Trotzdem hatte man des Öfteren gehört, dass dort immer mal wieder große und lautstarke nächtliche Partys stiegen. Die vielen Flaschen und Zigarettenkippen lagen dort nicht von ungefähr.

Hauptmeister Schubert verständigte die Mordkommission K 11, sicherte den Tatort vorübergehend und nahm die Aussagen und Personalien von Gisela Bachmann auf. Kriminaloberkommissar Pokroff saß gerade über einem besonders hartnäckigen Fall, als der Notruf bei ihm im Büro eintraf. „Ich komme sofort mit einem Kollegen vorbei“, antwortete Pokroff. Während er sein Büro verließ und zu seinem Dienstwagen in die klinisch weiße Tiefgarage hinunterging, zogen die Bilder seines früheren Arbeitsplatzes an ihm vorbei: die stattlichen, wenn auch reichlich angestaubten Diensträume in dem wilhelminischen Bau aus der Gründerzeit, die nun verwaiste Zufahrt mit Schranke im hinteren modernen Anbau. Und der Rapport beim Polizeipräsidenten im prunkvollen neubarocken Sitzungssaal.

Pokroff sah schon die neugierigen Anwohner vor sich, die mit wohligem Gruseln zum blutgezeichneten Tatort pilgern und hinterher beim zuständigen Ortsbeirat mehr Sicherheit und Kontrolle fordern würden. Die leerstehenden Gebäude des alten Präsidiums waren den anliegenden Geschäftsleuten schon seit längerer Zeit ein Dorn im Auge.

Gisela Bachmann zog sich gerade das Kopftuch über das weiße Haar, als Oberkommissar Waldemar Pokroff mit seinem Kollegen Evangelos Zorbas in der Ludwigstraße eintraf und zusammen mit den übrigen Beamten den Toten nach Papieren absuchte. Routiniert zogen Pokroff und der Kommissaranwärter die weißen Overalls über, bevor sie sich der Leiche näherten. Zorbas war ein temperamentvoller Grieche mit südländisch-dunkler Gesichtsfarbe. Oft wirkte er in seinem Auftreten noch jugendlich und unerfahren. Der Anblick der Leiche ließ ihn fast erstarren, er spürte, wie ihm der Schock eine eisige Gänsehaut über den Rücken jagte. Hilfesuchend blickte er zu Pokroff hinüber, der ihm betreten zunickte. Zorbas schloss kurz die Augen, holte tief Luft. Dann griff er in die Hosentasche, zog das Portemonnaie heraus. Ein kurzer Blick in den Personalausweis genügte und schon stand fest: Es war der Museumsdirektor Werner Klotzhofer.

„Frau Bachmann, bitte beschreiben Sie noch einmal genau, was Sie gesehen haben“, forderte Pokroff die Zeugin auf. Wie üblich versuchte er, die nervöse Dame mit seinem einigermaßen ruhigen und seriösen Tonfall zu beruhigen – was ihm jedoch kaum gelang.

„Also isch bin mit meinem Mäxche, also meinem Hund hier ne ganze Weile lang uff dere Straß spazierngegange. Dann kame die beide von der Friedrisch-Ebert- Anlaach in die Ludwigsstraß un hawwe so heftisch gestritte un gefuchtelt, dass der Hund sisch erschrocke hat un fast uff beide los wär“, erklärte Gisela Bachmann. „Isch konnt’en gerad noch so halte. Dann sin die zwaa da in den Eingang un hawwe weiter geschriee und dann hab isch aach schon des Glas geheert.“

„Sie haben also den Kampf mit den Glasflaschen gehört? Und einer dieser beiden Männer war der Tote hier, also Herr Klotzhofer?“

„Ja ganz sischer.“

„Und der andere Mann, können Sie den beschreiben?“, hakte Zorbas nach. Noch nie hatte sich der südländische Kommissaranwärter in seinem Beruf so fremd gefühlt wie beim schauderhaften Anblick der Leiche an diesem feuchtmilden Wintertag.

„Ja, des war so’n älterer, mit dunklem un aach schon graue Haar un‘nem Bart. Der hat ausgesehn wie so’n Rasputin, isch maan wie so’n Russ.“

„Und haben Sie auch gehört, wie Klotzhofer ihn mit Namen angesprochen hat?“

„Ja, des klang so wie Gregor oder Gregory odder so ähnlisch.“

„Haben Sie den anderen Mann bei der Flucht beobachtet?“

„Naa, der is wie vom Erdbode verschluckt. Isch hatt‘ ja solsche Angst …“

„Und haben Sie sonst noch etwas Auffälliges beobachtet?“ Frau Bachmann schüttelte mit dem Kopf.

„Gut, vielen Dank. Sie können jetzt erst mal nach Hause gehen. Ein Kollege wird Sie die paar Schritte begleiten“, bot Pokroff an. „Später werden wir Sie noch einmal im Präsidium brauchen, um ein Phantombild anzufertigen. Im neuen Präsidium in der Adickesallee, meine ich natürlich.“ Während Pokroff die alte Dame davoneilen sah, so dass ihr der Kollege kaum nachkommen konnte, drängte sich ihm eine andere Erinnerung auf: Ausgerechnet in diesem verdammten Hinterhof hatte er als junger Polizist mit Kollegen eine erfolgreiche Razzia begossen. Die ein oder andere Piccoloflasche war dabei auch zu Bruch gegangen. Tags darauf musste er sich vom damaligen Oberkommissar, der ihn sowieso auf dem Kieker hatte, eine deftige Abfuhr abholen. Und ausgerechnet hier war nun einer mit einer Wodkaflasche erschlagen worden. „Irgendwie schon pervers“, dachte er. Pokroff nahm sein Funkgerät und piepte seine Kollegin an, die Oberkommissarin Christiane Bechstein. Sie war zwar an jenem Abend nicht im Einsatz, jedoch in Rufbereitschaft. Wenigstens wollte er seine Kollegin kurz von dem Fall unterrichten und auf die weitere Ermittlungsarbeit am folgenden Tag vorbereiten. Wie so oft, wenn er seinen Schrecken über eine Bluttat unter Kontrolle bringen wollte, neigte er mal wieder zu einem protokollarisch-militärischen Lagebericht.

„Hallo Christiane, hier Pokroff. Uhrzeit 20.30 Uhr, Leiche in der Einfahrt zum alten Polizeipräsidium. Dort ist vor etwa einer halben Stunde der Museumsdirektor Werner Klotzhofer ermordet worden. Du bist empfangsbereit? Immerhin hast du Bereitschaft.“

„Selbstverständlich, Herr Major. Wer bitte ist ermordet worden?“ Pokroff konnte freilich nicht ahnen, dass er seine Kollegin bei einem Date störte. Denn mit Ende Dreißig war die Polizeibeamtin, die gebürtig aus Darmstadt kam, noch Single, hatte sich für diesen scheinbar so unverdächtigen Abend extra ihre Frisur richten lassen. Auch ihre Verabredung verhielt sich in diesem Moment völlig arglos und versuchte lediglich, eine blondierte Haarsträhne der Kommissarin sanft zu berühren. Ihr neuer Schwarm Jan, den Pokroff bislang nur vom Sehen kannte, war ein junger und aufstrebender Versicherungsagent der erfolgreich auf Provision arbeitete und wusste, dass man für alle Notfälle des Lebens gewappnet sein musste. Christiane jedoch konnte die Geste nicht genießen, brachte kaum ein angestrengtes Lächeln hervor, ehe sie zurückfragte: „Du meinst doch nicht etwa den früheren Kunsthändler zwischen Dom und Braubachstraße, der sich jetzt zum Direktor für dieses private Sakralmuseum ernannt hat?“

„Das ist der ermordete Mann“, antwortete Pokroff trocken. „Kanntest du ihn etwa?“

„Na ja, sagen wir mal: flüchtig. Von zwei oder drei Besuchen und einem Einkauf. Aber meine Eltern sind öfters in dieses Geschäft gegangen, als es noch dem Vorgänger gehörte. Bei Klotzhofer, da werden wir sehr aufpassen müssen. Der hat schon immer gerne geprahlt und die Leute mit seinen angeblich ach so tollen Plänen genervt. So macht man sich jedenfalls keine Freunde, sondern zieht nur die Neider auf sich.“

„Dann haben wir einen entsprechend großen Kreis an Verdächtigen zu untersuchen. Also Folgendes: Eine Zeugin hat den möglichen Täter beschrieben, wahrscheinlich der Priester von der benachbarten russisch-orthodoxen Gemeinde. Evangelos und ich fahren gleich noch bei seiner Dienstwohnung vorbei und verhören ihn. Für heute Abend kriegen wir die Lage mit unseren Leuten alleine in den Griff. Aber du schnappst dir morgen gleich unsere Spezis von der Spurensicherung und stellst dieses Museum für Osteuropäische Sakralkunst auf den Kopf. Offenbar waren Täter und Opfer dort verabredet, bevor es zum Showdown an der hinteren Hofeinfahrt gekommen ist. Sicher werden wir dort wichtige Zeugen finden, die uns die Vorgeschichte zu diesem Mord erzählen können. Und dann müssen wir natürlich Klotzhofers Wohnung durchsuchen. Noch irgendwelche Fragen?“

„Nein, Sir, vorerst nicht. Das heißt, vielleicht doch. Warum leitest du die Untersuchung morgen im alten Präsidium nicht, wo du den Bau doch wie deine Westentasche kennst?“

„Nein, das ist keine gute Idee. Ich werde mich mit Zorbas auf den Außenbereich und den Hauptverdächtigen konzentrieren. Du kannst im alten Präsidium völlig unvoreingenommen ohne subjektive Erinnerungen ermitteln. Ich komme dann später hinzu. Gute Nacht.“

Noch bevor die Spurensicherung ihre Arbeit in der Ludwigstraße zu Ende bringen konnte, setzte ein ungemütlicher Regen ein, der die Arbeit behinderte. Als die Kollegen alle fertig waren, konnte Pokroff freilich noch lange nicht an den Heimweg denken. Natürlich hatte er sich schon beizeiten über die Zuständigkeiten in der russischen Gemeinde informiert. Dabei war ihm der eifernde Priester, der sich schon mal mit der Nachbarschaft anlegte, keineswegs entgangen. Nun war es nicht allzu schwer, die Namensfetzen, die die alteingesessene Frankfurterin in der Aufregung aufgeschnappt hatte, entsprechend zuzuordnen. Igor, Gregor, Gregory, Gregoriew – schließlich klang das doch alles recht ähnlich.

Kapitel 4

Pokroff verständigte sofort sämtliche verfügbaren Einsatzkräfte und schrieb den russischen Priester zur Großfahndung aus. Mit zwei weiteren Beamten fuhr er dann zu Gregoriews Dienstwohnung, die schräg gegenüber von der Matthäuskirche im angrenzenden Westend lag. Doch dort war er nicht. Derweil suchte Zorbas mit den übrigen Beamten die Kirche und das gesamte Gelände zwischen Sakralmuseum und Hauptbahnhof ab.

Es war eine typische frühe, wenn auch zu milde Winternacht im östlichen Gallus, unweit des Bahnhofs. Hier und da verließen ein paar späte Kneipengänger ihre Stammlokale und verloren sich im Dunkeln der wenig einladenden Straßen: hier und da mal ein neues, aber steriles Hotel, ansonsten vernachlässigte, zum Teil mit Graffiti beschmierte Fassaden alter Klinkerbauten, die auch schon bessere Zeiten gesehen hatten.

Sofern man dort ein paar fremdsprachige Äußerungen aufschnappen konnte, waren es meist Äußerungen in italienischen Dialekten. Sie stammten von Gastarbeitern der ersten Generation, die seit Jahrzehnten in Frankfurt lebten und kaum noch einen Bezug zur Dichtersprache von Petrarca oder Boccaccio hatten. Zwar war es auch für italienische Verhältnisse bereits ziemlich ungemütlich, doch die Afrikaner, die meist aus Äthiopien und Eritrea kamen und diese Gegend in den Sommermonaten oft in Scharen bevölkerten, waren außerhalb ihrer Stammlokale so gut wie gar nicht mehr zu sehen.

Pokroff ordnete an, zwei Zivilfahrzeuge zur Beobachtung in der Friedrich-Ebert-Anlage zwischen Sakralmuseum und Matthäuskirche aufzustellen. Und zwar so, dass die Polizisten in Zivil die Dienstwohnung im Westend ebenso einsehen konnten wie das Eingangstor zwischen Museum und Kirche. Er selbst stellte seinen Wagen in der Ludwigstraße ab, damit er mit seinem jungen griechischen Kollegen auch das evangelische Gemeindehaus und den dortigen Eingang zur Kirche überblicken konnte. Doch zunächst stieg Pokroff aus und ging unruhig die Mainzer Landstraße auf und ab. Mittlerweile war Zorbas zurückgekommen und erklärte sich nur widerwillig bereit, sich die Nacht zusammen mit seinem Chef um die Ohren zu schlagen. „Für waschechte Südländer ist es immer noch kalt genug, und die Afrikaner frieren sich selbst bei fünf Grad womöglich ihr Hinterteil ab“, murrte er unwillig vor sich hin.

„Aber wenigstens so ein Russe müsste doch abgehärtet genug sein, um irgendwo in der Stadt sein Gemüt abzukühlen“, ermutigte ihn Pokroff. „Er wird hier bestimmt bald irgendwo erscheinen. Dann können wir ihn festnehmen. Den Täter zieht es immer an den Tatort zurück. Kein Geistlicher dieser Welt verzieht sich nach einer solchen Tat einfach in sein Kämmerlein und betet still vor sich hin.“ Plötzlich tauchte ein dunkelhaariger Mann mit Bart an der Straßenecke auf. Instinktiv spannte Pokroff seine Muskeln an, wollte schon die Kollegen in der Friedrich-Ebert-Anlage herbeirufen. Auch von der Bundespolizei am Hauptbahnhof konnte man zur Not schnell Verstärkung einfordern. Doch dann kam der Mann näher, so dass eine Straßenlaterne sein Gesicht für einen Moment anleuchten konnte. Das Haar war eher dunkelbraun als schwarz und er hatte bestenfalls einen Dreitagebart. So übermächtig auch Pokroffs Wille nach einem schnellen Zugriff war, hier würde er ganz sicher einen Unschuldigen erwischen.

Pokroff versuchte sich zu beruhigen und zu seinem Auto zurückzugehen. Allerdings sehr langsam und nachdenklich. Dann dachte er nochmals über den Abend und den ganzen Vorfall nach. Er hatte also Recht behalten. Iwan Gregoriew und Werner Klotzhofer, das konnte sich auf Dauer nicht vertragen. Wie sehr wünschte sich Pokroff nun jenen letzten freien Tag zurück, an dem er bei strahlendem Sonnenschein am Museum für Osteuropäische Sakralkunst vorbeigefahren war. Jenen Moment, als er versuchte, diese letzte Ruhe vor dem Sturm noch einmal zum Auftanken zu nutzen. Nun merkte er erst, wie sehr er diesen letzten freien Tag wirklich gebraucht hatte.

„Verdammt, nichts zu sehen von unserem verrückten Priester“, brummte Zorbas. „Wer weiß, ob der sich nicht längst mit dem Nachtzug nach Moskau abgesetzt hat.“

„Bestimmt nicht. Dann hätte ihn die Bundespolizei im Hauptbahnhof längst geschnappt“, versicherte Pokroff. „Der hat sich noch schnell und unauffällig Richtung Innenstadt verdrückt, bevor hier unser Großaufgebot angerückt ist. Aber spätestens zur Frühmesse muss er zurückkommen und hofft sicher, dass wir dann nicht mehr da sind. Und dann schlagen wir zu.“

„Und bis dahin?“

„Bis dahin, mein Lieber, sind wir beide zur Nachtwache eingeteilt. Selbst nach 0 Uhr kann der Feind noch von allen Seiten angreifen. Du setzt dich ans Steuer. Ich hoffe, du hast dir einen spannenden Krimi mitgebracht. Denn jetzt bin ich erst mal mit dem Ausruhen dran.“

„Habe schon verstanden. Aber Sie hatten immerhin Urlaub“, konterte Zorbas schlagfertig.

„Von wegen. Ich hatte Bildungsurlaub, den ich auch noch nutzen musste, um Bad und Küche generalstabsmäßig einzurichten.“

„Noch so’n kalter Joke, und ich spuck Eiswürfel“, frotzelte Zorbas unwillig zurück. „Und das mitten in dieser lausigen Dezembernacht.“ Die coolen Jugendsprüche der 80er Jahre hatte Zorbas noch ganz gut drauf, auch wenn er damals gerade erst nach Deutschland gekommen war.

Die beiden Polizisten schlugen die Autotüren zu, harrten mit zurückgeklapptem Sitz missmutig der Dinge, die da kommen mochten. Stunden später wurde Pokroff von seinem vertrauten Surren alarmiert. Der Oberkommissar drückte die Krone seines Armbandweckers hinein, blickte auf den matten Schein der Leuchtziffern und schaltete die Beleuchtung seiner Funkuhr ein, die griffbereit auf dem Armaturenbrett lag. Hier wie da war es genau 6 Uhr. Pokroff drehte an der Lünette seiner Poljot-Weltzeituhr, bis die Markierung der mitteleuropäischen Zeit richtig stand. Sechs Uhr in Frankfurt und 9 Uhr in Moskau, und nichts rührte sich weit und breit. Pokroff schaute zum Haus mit der Dienstwohnung von Gregoriew. Doch alles blieb dunkel, auch wenn auf der Straße allmählich der Berufsverkehr startete.

Die Armband-Weckeruhr der ruhmreichen Kosmonauten bildete für Pokroff eine kulturelle Brücke nach Russland. Das Emblem, das ein stilisiertes Aeroflot-Wappen mit angedeuteten Tragflächen zeigte, war des Kommissars ganzer Stolz. Zuhause hatte er noch eine zweite Uhr mit Zwiebeltürmen auf dem Zifferblatt. Nein, Pokroff war nicht der Typ, der mit Uhren, Schmuck oder teuren Autos angeben wollte. Deshalb trug er am Handgelenk nur eine billige Funkuhr. Doch die Ästhetik der Mechanik mit ihrem sanften Ticken, die hatte es ihm angetan.

Unwillkürlich drehte sich Pokroff noch einmal zur Seite. Als er die Augen erneut aufschlug, blinzelte er der Sonne entgegen, die sich zwischen einer ansonsten fast dichten Wolkendecke zeigte. „So ein Mist“, brummelte er. „Hoffentlich haben wir ihn jetzt nicht verpasst!“ Pokroff schob seine Decke beiseite, in die er sich notdürftig eingewickelt hatte. Eine kleine Pause mit halb geschlossenen Augen konnte man einem Hauptkommissar im Dienst gerade noch durchgehen lassen. Pokroff sprach dann immer von Augenpausen. Aber die Augen mussten sich auch beizeiten wieder öffnen. Sonst könnte es brenzlig werden. Was auch für Zorbas galt, der inzwischen ebenfalls aufgewacht war und unwillig vor sich hin gähnte.

„Mann, warum hast du mich nicht geweckt?“ Pokroff stieß seinen Kollegen in die Seite. „Auf seine Offiziere muss man sich verlassen können. Die Pflicht ruft! So ein Kerl wie du, der kann jetzt schon ganze Bäume ausreißen.“

„Das sagt gerade der Richtige“, entgegnete Zorbas unwillig und startete den Motor.

Vor der Kirche herrschte Totenstille. Nirgendwo war ein brennendes Licht zu sehen, nicht einmal im Gemeindehaus. „Nein, hier kann er nicht hereingekommen sein. Das hätten wir oder wenigstens die Kollegen bemerkt“, sprach sich Pokroff Mut zu. Deshalb steuerte Zorbas anschließend Gregoriews Dienstwohnung an. Doch dort tat sich auch nichts. Also funkte der Hauptkommissar zunächst seine Kollegin Kommissarin Christiane Bechstein an, um sich nach dem Stand ihrer Ermittlungen im Museum zu erkundigen. Doch er bekam keinen Kontakt, als befände er sich im Funkloch. Dann fuhr er mit dem Wagen hinüber zur Kirche und suchte einen Parkplatz in der Hohenstaufenstraße. Noch einmal verständigte er sicherheitshalber die Funkstreife. Dann machte er sich für seinen Zugriff bereit.

Derweil klingelte das Handy. Es war Christiane Bechstein. „Hallo Christiane, wie sieht‘s aus?“, wollte Pokroff wissen. „Ich konnte dich gerade nicht erreichen. Seid ihr schon im Museum? Und habt ihr einige Leute befragen können?“

„Entschuldigung, es gab da wohl eine Störung. Ja, der Kurator Friedrich, die Sekretärin und einer der beiden Pförtner sind vor Ort. Alle haben Gregoriews Auftritt im Museum miterlebt und seine Drohung gehört, dass er wiederkommen und abrechnen will. Die Sekretärin hat sogar vorsorglich einen späten Gesprächstermin in Klotzhofers Terminkalender eingetragen. Friedrich und die Sekretärin haben das Museum dann gemeinsam verlassen, wie der Tagespförtner bestätigt. Der Nachtpförtner hat selbstverständlich frei. Den muss ich später noch besuchen. Dabei wollte ich bis zum Nachmittag noch ein paar Überstunden abbauen. Aber wenn ich ihn zuhause antreffe, bringe ich ihn euch selbstverständlich zum Protokoll vorbei.“

„Danke, gut so. Das sieht wirklich schlecht für Gregoriew aus, nachdem ihn die Zeugin auch beschrieben und sogar seinen Namen gehört hat. Okay, dann schau ich jetzt mal, ob ich ihn endlich in der Kirche finden kann.“

Iwan Gregoriew stand vor dem Altar im großen Saal der Matthäuskirche und blickte ergeben in das Antlitz des Heilands und Retters, das von der Figur des erhabenen Wandreliefs auf ihn herabstrahlte. Überwältigt von der Aura des Gesichts und des Nimbus fiel er auf die Knie, bekreuzigte sich, senkte den Kopf zum Boden und bat den Herrn inbrünstig um Vergebung und um Kraft für den schweren Weg, den er nun zu gehen habe.

Im oberen Kirchsaal der Hoffnungsgemeinde, den die Russen und Rumänen für ihre großen Messen nutzten, fühlte sich der Priester ebenso zuhause wie in der Unterkirche, in der er seine Gemeinden für kleinere Gottesdienste versammelte. Wann immer er sich bedrängt fühlte und meditative Ruhe für ein inniges Gebet in schwerer Stunde suchte, zog er sich gerne hierher zurück. Weit nach Mitternacht war er von der Hohenstaufenstraße in den hinteren Teil des Gemeindehauses gekommen, wo ihm auch ein kleiner Ruheraum zur Verfügung stand. Da sich der umtriebige Gottesmann auch für ein russisches Theaterprojekt in der benachbarten Falkschule engagierte, konnte er mit dem Schlüssel durch das hintere Tor des Schulhofes zur Kirche gelangen – offenbar unbemerkt, wie es schien.

Gregoriew hatte noch spät in der Nacht das Gespräch mit einem befreundeten Amtsbruder der russischen Kirche Sankt Nikolaus am Fischstein gesucht. Er brauchte geistigen Rat und Zuspruch, da er nicht wusste, wie er mit seiner jetzigen schwierigen Situation leben sollte. Nun hörte er, wie sich von hinten die Tür öffnete und eine vertraute gute Seele den Kirchsaal betrat.

„Gospodin, mein Gott, Vater Gregoriew, was machen Sie denn hier so ganz alleine? Es wird doch Zeit, dass wir die Unterkirche für die Frühmesse vorbereiten!“ Es war Anna Tschernowa, die Gemeindesekretärin, die schon am frühen Morgen nach dem Rechten sah – auch wenn ihr Dienst eigentlich erst zwei Stunden später begann. Sie erschrak, als sie den Priester so tief versunken vor dem Altar erblickte, und beschloss, die schlimme Nachricht noch einen Moment für sich zu behalten.

Gregoriew erhob sich, blickte im Kirchsaal umher, sichtlich bemüht, sich und seinen Geist wieder zurück ins Diesseits zu katapultieren.

„Ich komme gleich ... Ja, ich komme gleich. Einen Moment noch. Sagen Sie bitte unten Bescheid.“

Vorsichtig zog die Sekretärin nun die Tageszeitung aus der Handtasche, näherte sich dem Geistlichen und ließ die Finger über die Schreckensmeldung auf der Titelseite gleiten. „Schauen Sie doch, Vater Gregoriew! Direktor Klotzhofer – es, es ist etwas ganz Furchtbares passiert!“

Gregoriew zuckte zusammen, hielt sich die Hand ans Herz, blickte der mächtigen Heilandsfigur ins Antlitz. „Oh, Herr, nun hat er seine Strafe erhalten. Aber das wollte ich wirklich nicht, Anna, das müssen Sie mir glauben, das wollte ich nicht.“ Noch bevor die gute Seele irgendwie reagieren konnte, schob er sofort nach: „Und nun gehen Sie nach unten, bitte! Ich komme sofort nach.“

Anna Tschernowa tat, wie ihr geheißen, denn sie war es nicht gewohnt, die Anweisung eines Gottesmannes zu hinterfragen. Gregoriew erhob sich und versuchte dabei noch einmal seine Gedanken zu sammeln. Keine Frage, er hatte sich für seinen Glauben und seine Überzeugung aus der Reserve locken lassen, hatte oft viel zu laut, emotional und impulsiv reagiert. Nun war es zum Äußersten gekommen. Auch außerhalb des stillen Gebetes musste Gregoriew die Selbstbeherrschung und Kontrolle über seine körperlichen Regungen zurückgewinnen. Sonst würde er die kommenden Tage nicht überleben. Gregoriew blickte auf seine Hände, die sich nur allzu gerne zu Fäusten ballten, und befahl sich noch einmal Ruhe und innere Gelassenheit – mit der Hilfe des Herrn, versteht sich. Bedächtig schritt Gregoriew die violette Marmortreppe hinab und betrat die Unterkirche. Er legte sich gerade sein Priestergewand an und versuchte, sich auf die Morgenmesse vorzubereiten, als Pokroff die Eingangstür öffnete. Im Hintergrund brannten einige Wachskerzen, die eine strenge Ikone der Gottesmutter ausleuchteten. Aus dem rechten Seitentrakt erklangen die mystischen Gesänge der kirchenslawischen Liturgie, die ein kleiner Frauenchor immer wieder probte. Pokroff erkannte sofort die inbrünstige, immer wiederkehrende Litanei, die ihm noch aus russischen Gottesdiensten seiner Kindheit geläufig war: „Gospodin, Gospodin, Gospodin ... Amen.“ Noch inbrünstiger konnte man den Namen des Herrn nicht besingen. Auch wenn die russisch-orthodoxe Gemeinde oft nur den bescheidenen Versammlungsraum in der Unterkirche nutzen konnte, so wirkte dieser Raum doch wie ein kleiner Tempel. Der Duft von Weihrauch und Kerzenwachs waberte in der Luft wie der mystische Atem des Allmächtigen. Und der mehrstimmige Refrain der gottesfürchtigen Frauen zog den nüchternen Kommissar für einen Moment in seinen Bann, ließ ihn den schrecklichen Grund seines unangekündigten Besuchs fast vergessen. Konnte er es überhaupt wagen, die heiligen Handlungen in diesem orthodoxen Gemeindesaal zu stören? Keine Frage: Auf solche Emotionen konnte er jetzt keine Rücksicht nehmen. Er musste sich wieder auf seinen Auftrag und auf seine Dienstpflicht besinnen, und den dringend tatverdächtigen Priester unverzüglich mit aufs Polizeipräsidium nehmen.

„Guten Morgen, Kommissar Pokroff vom K 11. Und neben mir, das ist mein Kollege Zorbas. Sind sie Priester Iwan Gregoriew?“

„Ja, der bin ich.“

„Verzeihen Sie, dass ich einfach hier hereinkomme und Sie bei Ihren Vorbereitungen störe. Doch die Sache duldet keinen Aufschub. Wo waren Sie gestern Abend zwischen 19 und 20 Uhr? Und wo die ganze Nacht? Von Ihrer Dienstwohnung aus sind Sie jedenfalls nicht in die Kirche gekommen.“

„Du lieber Gott, Sie kommen wegen Klotzhofer, wie schrecklich, ich habe es in der Zeitung gelesen. Aber, aber ... ich wollte das nicht, nein wirklich nicht! Und ich war den ganzen Abend und die Nacht überhaupt nicht hier.“

„Lassen Sie gefälligst das Theater, Sie wurden gesehen!“, herrschte Pokroff den Priester an. „Also wann genau waren Sie am Museum und was ist dort passiert? Ich fürchte, Hochwürden, Sie kommen in große Schwierigkeiten, wenn Sie mir die Sache nicht umgehend schlüssig erklären können.“

„Nein, nein. Ich war nicht am Museum. Ich, ich war am frühen Abend in einem Bistro nahe der Galluswarte, um mich mit einer jungen Dame in Not zu treffen. Übernachtet habe ich drüben, in einem Seitenraum in der Kirche. Das tue ich manchmal, wenn ich morgens schon sehr früh hier sein muss.“

Pokroff schluckte. „Menschenskind, Herr Pfarrer, also bei allem Respekt vor Ihnen und Ihrem geistigen Amt, was soll diese verrückte Geschichte? Sie waren zur besagten Zeit am Tatort, dafür gibt es Zeugen. Von welchem Mädchen und welchem Bistro reden Sie überhaupt? Und wo sind sie nur die ganze Nacht gewesen? Wir haben sie überall in der Kirche und in Ihrer Dienstwohnung gesucht.“

„Ich war noch bei einem Diakon in der Sankt-Nikolaus-Kirche. Ich hatte einen sehr schweren Tag hinter mir, dann noch das schwere Treffen mit der jungen Dame, da brauchte ich das Gespräch mit einem lieben Amtsbruder. Erst am frühen Morgen bin ich zurück in die Kirche gekommen.“

„Verdammter Mist“, dachte Pokroff. Offenbar hatte er den verdächtigen Priester übersehen, wenn nicht gar verschlafen. „Wann waren Sie bei diesem Diakon in Sankt Nikolaus?“, hakte er nach. Gregoriew überlegte. „Das muss so gegen 23 Uhr gewesen sein.“

„Also deutlich nach der Tatzeit. Wie auch immer, gegen 20 Uhr wurden Sie von einer Zeugin erst beim Museumseingang und dann im Hinterhof des Museums in der Ludwigstraße gesehen.“ Pokroff funkte kurz seine beiden Kollegen von der Funkstreife an, die sicherheitshalber draußen warteten. „Ich muss Sie leider auffordern, unverzüglich mit uns aufs Polizeipräsidium zu kommen.“ Gregoriew riss die Arme nach oben, ging demonstrativ in die Abwehrhaltung. „Aber das ist völlig unmöglich. Ich muss gleich die Morgenmesse vorbereiten. Nach der Messe muss ich die Beiche abnehmen. Und dann habe ich ein dienstliches Gespräch.“

„Ich fürchte, Herr Gregoriew, das muss warten. Ich weiß, dass Sie mir nicht die Wahrheit sagen. Sie belügen mich, weil Sie genau wissen, was da gestern vor dem Museum für Orthodoxe Sakralkunst Furchtbares passiert ist. Und am Nachmittag zuvor hatten mehrere Zeugen gehört, wie sie mit Klotzhofer heftig wegen einer Ikone stritten, ihn beschimpften und drohten, dass Sie abends wiederkommen wollten.“

„Nein, ich war gestern Abend in diesem Bistro bei der Galluswarte. Und zwar um 20 Uhr“, insistierte Gegroriew. Er holte kurz Luft.

„Klotzhofer hat Schlimmes getan, und dafür wollte ich ihn gehörig zur Rede stellen. Aber ich wollte ihn doch niemals töten. Ja, die Kommunisten haben sich diese Ikonen durch brutale Plünderungen angeeignet, sie sind Beutekunst. Vor allem die Heilige Barbara, die nur durch ein Wunder aus dem ehrwürdigen sibirischen Kloster gerettet wurde, das diese Barbaren in Brand steckten. Ein schrecklicher Skandal! Solche Ikonen kann man doch nicht obszön zur Schau stellen, um damit Geld einzunehmen. Man muss sie der Russischen Kirche zurückgeben. Das wollte ich Klotzhofer sagen. Aber ich konnte nicht, weil mich dann dieses russische Mädchen angerufen und um Hilfe gebeten hat.“

„Wie heißt dieses Mädchen, und in welchem Café haben Sie sie getroffen? Und wo können wir sie jetzt finden?“ Pokroff konnte nicht glauben, was ihm der Priester da auftischte. Aber er handelte nach Dienstvorschrift und fragte routiniert weiter.

„Das kann ich Ihnen nicht sagen. Das Mädchen hat Angst und mich um Schutz und Diskretion gebeten. Vielleicht hat sie mir selbst nicht mal ihren richtigen Namen gesagt.“

„Aber das Mädchen ist im Moment Ihre einzige Entlastungszeugin, wenn Sie nicht am Tatort waren. Dann hätten Sie wenigstens ein Alibi, das wir überprüfen können. Also mit wem haben Sie da über was geredet?“

„Ich kann Ihnen den Namen nicht sagen“, insistierte Gregoriew mit eiserner Miene.

„Und wie hieß das Bistro, in dem Sie sie trafen?“

„Das weiß ich auch nicht mehr. Das Mädchen hat das Bistro ausgesucht. Irgendeine asiatische Bar an der Galluswarte mit vielen Spielautomaten. Ich kenne mich hier mit den Bars nicht so gut aus.“

„Tut mir leid, aber dann müssen Sie unverzüglich mitkommen.“ Inzwischen näherten sich die beiden von Pokroff verständigten Kollegen, die Handschellen hatten sie bereits griffparat. „Herr Gregoriew, leisten Sie bitte keinen Widerstand. Es ist zwecklos“, mahnte Pokroff.

Gregoriew dachte für einen Moment an den Heiligen Leonhard, wie er mit seinen mächtigen Ketten die Außenfassade der gleichnamigen Kirche in der Alten Mainzer Gasse ziert. Würde man ihm wenigstens diese Schmach ersparen? Pokroff schien ein Einsehen zu haben. Da sich Gregoriew nun dazu zwang, sich stoisch in sein Schicksal zu fügen, blieben ihm wenigstens die Handschellen erspart.

Kapitel 5

Im Polizeipräsidium hatte der Erkennungsdienst schon alles vorbereitet. Der russische Priester hatte das gesamte Programm zu durchlaufen: Fotos von allen Seiten, Fingerabdrücke, Tonaufnahmen und einen DNA-Abstrich. Wer einmal ins Visier der Fahnder geraten war, der konnte sich den schematischen Ritualen dieser Prozedur nicht entziehen. Gregoriew empfand die sterile Atmosphäre der weißen Büro- und Laborräume im Polizeipräsidium als reinen Alptraum. Er war an andere, an geistliche Rituale in erhabenen und geweihten Hallen gewohnt. Zudem waren die ersten Resultate der Untersuchungen niederschmetternd. Vor allem, was die Sicherung der Körperspuren und den Vergleich der Fotoaufnahmen mit den Beschreibungen der Zeugen betraf.

Im Nebenzimmer wartete bereits Kriminalhauptkommissar Heinz Sawinsky auf die Vernehmung des Tatverdächtigen. Ein großgewachsener und hagerer Mann Mitte fünfzig, der nun als ergraute Eminenz den ebenfalls ergrauten und bärtigen Priester prüfend musterte. Sawinsky war der perfekte Stratege am Schreibtisch: Er verwaltete die Dienst- und Einsatzpläne, organisierte die Großangriffe nach Absprache mit dem Polizeipräsidenten und seinen zugeteilten Beamten. Er stimmte die Großeinsätze mit den Kriminalteams anderer Städte ab und er war auch stets der erste Ansprechpartner für Politik und Presse. Auch Neubürger wie Gregoriew wussten bereits vom Hörensagen: Wenn Sawinsky an einem Verhör persönlich teilnahm, dann hatten sie es bis in die Riege der Hauptverdächtigen geschafft.

„Guten Tag, Herr Gregoriew, mein Name ist Sawinsky. Sie wissen, weshalb Sie hier sind? Herr Pokroff wird Ihnen jetzt noch einmal die genauen Tatvorwürfe und Ihre Rechte vorlesen.“ Was Pokroff prompt umsetzte, wenn auch nur in einer verkürzten Version. Denn so versteinert und teilnahmslos, wie der Priester dasaß, hatte es wenig Sinn, ihn mit juristischen Klauseln zu bombardieren.

Pokroff versuchte danach, in seiner Vernehmung behutsam, aber doch sehr bestimmt nachzuhaken. Was gar nicht einfach war: Welche Fragen sollte er selbst stellen und welche seinem Vorgesetzten überlassen? Wie beim Militär verlangte die Hierarchie der Dienstgerade auch bei der Polizei nach ungeschriebenen Regeln.

„Herr Gregoriew, das hat doch so alles keinen Sinn. Sie sollten uns jetzt ganz genau sagen, wo Sie gestern Abend zur Tatzeit waren und wie sich die ganze Sache zugetragen hat.“ Der Kommissar blickte dem Geistlichen eindringlich ins Gesicht, studierte seine etwas nervöse Miene, die vor dem Hintergrund der schweren Vorwürfe, die man gegen ihn erhob, mittlerweile vergleichsweise gleichgültig wirkte. „Es sieht für Sie leider gar nicht gut aus. Es gibt erste Ergebnisse der Spurensicherung. Man hat Ihre Fingerabdrücke auf einem abgesplitterten Flaschenhals direkt neben der Leiche gefunden. Er muss zu der Flasche gehören, mit der der Direktor erschlagen wurde. Sie hatten ein Motiv, und Ihre Drohungen vom vorherigen Tag können mehrere Zeugen bestätigen.“

„Ich sagte doch bereits, dass ich am Abend in dem Bistro nahe der Galluswarte war und überhaupt nicht mehr in die Nähe des Museums gekommen bin“, versuchte sich Gregoriew zu verteidigen. Sawinsky signalisierte Pokroff mit einem unmissverständlichem Blick, dass er nun die Befragung übernehmen wollte. „Wie Sie verstehen werden, fällt es mir und meinem Kollegen äußerst schwer, die Glaubwürdigkeit eines Geistlichen anzuzweifeln. Wenn aber Ihre Aussagen wahr sind, wie bitte sind dann Ihre Fingerabdrücke auf den Flaschenhals gekommen?“

„Das muss ein Irrtum sein. Vielleicht ist Ihnen ein Fehler unterlaufen. Das kann doch auch der Polizei mal passieren“, meinte Gregoriew ratlos.

Pokroffs Gesicht lief rot an. „Na, das wird ja immer schöner. Uns soll also ein Fehler unterlaufen sein? Ich sage Ihnen mal etwas, Hochwürden. Unsere Kollegen von der Spurensicherung arbeiten routiniert und zuverlässig und sie sind entsprechend ausgerüstet“, insistierte er. „Das sind wir nämlich unseren Steuerzahlern schuldig. So ein grober Fehler kann da gar nicht passieren. Sie müssen also Klotzhofer vor dem Museum getroffen und ziemlich schnell und heftig mit ihm gestritten haben. Das hat auch unsere Zeugin beobachtet. Und dann haben Sie ziemlich bald die Kontrolle über sich verloren. Das kommt ja bei Ihnen wohl öfter mal vor.“

Pokroff erntete einen strengen und warnenden Blick von Sawinsky, denn er war gerade im Begriff, selbst die Kontrolle über sich zu verlieren.

„Glauben Sie mir, ich bin sonst ein ruhiger und entspannter Mensch“, fuhr Gregoriew fort. „Aber so wie manche unseren Glauben und unser religiöses Empfinden mit Füßen treten, muss man sich einfach energisch zur Wehr setzen. Das ist einfach derart abscheulich, wie unsere heiligen Ikonen für den profanen Kapitalismus geopfert werden!“ Gregoriew zitterte, ja bebte förmlich bei diesen Worten, bevor er sich krampfhaft zur Beherrschung zwang.

Pokroff und Sawinsky starrten den Priester verständnislos an. Warum musste er immerzu seine Gefühle mit Staatsund Religionstheorien vermischen?

„Aber das hat mit dem Tod von Klotzhofer nicht das Geringste zu tun. Gut, ich wollte den Direktor in der Tat noch mal treffen und für den Skandal mit den Ikonen zur Rede stellen.“ Gregoriew steigerte sich in seine diffuse Verteidigungsrede hinein, seine Gesichtszüge wurden für einen Moment unruhig. Doch dann fasste er sich wieder, blickte unsicher an die Decke. „Aber dann ist mir der Termin mit dem Mädchen dazwischengekommen. Diese Angelegenheit hatte natürlich Vorrang. Ich bin schließlich Seelsorger.“ Der innere Kampf zwischen einem Eiferer des Herrn und einem guten und zuverlässigen Hirten, der das Vertrauen seiner Schäfchen auf sich zieht, schien in eine Sackgasse zu führen. Nun half nur noch ein strenger und stoischer Gesichtsausdruck.

„Das arme unbekannte Mädchen, das Ihnen im günstigsten Fall sogar noch so etwas wie ein Alibi verschaffen könnte. Aber Sie wollen uns ja noch nicht einmal ihren Namen nennen. Oder etwa doch?“ Pokroff wollte dem eisernen Priester noch eine letzte Chance geben.

„Nein. Und ich habe Ihnen auch erklärt, warum.“

„Nein, das haben Sie nicht. Warum ist denn das Mädchen in so schrecklicher Gefahr?“

„Das hängt mit ihrem Aufenthalt zusammen. Mit ihrem Visum, das bald abläuft. Ich musste sie trösten und ihr helfen, eine Beraterin suchen. Aber ich kann Ihnen die Identität des Mädchens wirklich nicht preisgeben. Wir helfen den Mädchen mit unserer Gemeinde und einer externen Beraterin. Aber alles muss absolut diskret bleiben.“

„Und wie heißt die Beraterin?“, hakte Pokroff noch einmal nach.

„Für sie gilt das gleiche. Sie ist eine Vertrauensfrau und hat bis vor kurzem in der Ausländerbehörde in Höchst gearbeitet. Sie kennt sich mit der Genehmigung von Aufenthalten und der Verlängerung von Visa bestens aus. Ich habe sie nur aus einem Verzeichnis herausgesucht und ein allererstes Telefongespräch geführt. Für den direkten Kontakt sind unser Sekretariat und unser Gemeindevorstand zuständig.“

Der Kommissar war mit seiner Geduld am Ende. Er hatte keine Lust mehr, sich diese Erklärungen noch länger anzuhören. „Also, jetzt hören Sie aber auf. Es gibt diese Beraterin ebenso wenig wie das arme und angeblich so hilfsbedürftige Mädchen. Das haben Sie sich doch alles nur ausgedacht. Sie haben Klotzhofer vor dem Museum abgepasst und wieder laut mit ihm über diese Bilder gestritten. Aber Klotzhofer ist stur geblieben, weil Sie ihm angesichts der fachmännischen Gutachten auch gar nichts anlasten können. Im Hinterhof in der Ludwigstraße ist Ihnen der Geduldsfaden gerissen, und Sie haben nach der Flasche gegriffen. Stimmt’s oder hab ich Recht?“ Noch bevor der verstörte Priester antworten konnte, sah der Hauptkommissar seinen Moment gekommen, auf die Diplomatie zu setzen. „Herr Gregoriew, wenn Sie sich geständig und kooperativ zeigen und sich der Fall so zugetragen hat, wie es Herr Pokroff zu Recht vermutet, dann haben Sie gute Chancen, dass Ihre Tat als Totschlag im Affekt beurteilt wird“, versuchte sich Sawinsky einzuschalten. „Dann können Sie nach ein paar Jahren wieder draußen sein. Aber wenn Sie stur und abweisend bleiben, geben Sie eher das Bild eines kalten und uneinsichtigen Mörders ab. Und dann wird der Staatsanwalt auf lebenslänglich plädieren.“

„Ich war nicht am Museum. Glauben Sie mir bitte, ich war wirklich nicht dort.“ Nun sah der Priester den Kommissar und den Staatsanwalt doch mit einer um Verständnis flehenden Miene an. „Es kommt mir nicht auf meine Person an, selbst wenn Sie mich für einige Zeit einsperren. Aber in der Gemeinde werde ich doch gebraucht, weil ich einigen Menschen dringend helfen muss.“

„Ich glaube eher, dass Ihnen langsam nicht mehr zu helfen ist“, entgegnete Pokroff scharf. „Aber mal ganz unabhängig davon: Was ist nun eigentlich so schlimm daran, diese Ikonen hier auszustellen, wenn sie im Heimatland keine Verwendung mehr finden?“

„Das stimmt so nicht. Diese Ikonen sind damals unter Lenin und Stalin geraubt worden. Doch manche der Kirchen, in die sie einst gehörten, stehen noch immer oder wieder nach erfolgreicher Rekonstruktion. Denen muss man sie zurückgeben. Oder es gibt andere Kirchen, die sich freuen würden, weil man dort kein Geld hat, um Ikonen zu restaurieren oder neue in Auftrag zu geben. Doch stattdessen präsentiert man diese wichtigen Zeugnisse christlichen Glaubens hier wie Luxusgüter, um damit Geld zu machen. Jeder Respekt vor unserer Religion und Kultur geht dabei verloren. Unser christliches orthodoxes Erbe wird regelrecht mit den Füßen getreten. So etwas darf einfach nicht sein.“

„Darüber kann man wohl verschiedener Ansicht sein. Aber das gibt Ihnen noch lange nicht das Recht, leitende Direktoren in der Öffentlichkeit zu beschimpfen und anzudrohen, spätabends mit ihnen abzurechnen. Das haben nun gleich mehrere Mitarbeiter des Museums mitbekommen. Sie haben also ein Motiv. Und für den Abend stehen neben den Fingerabdrücken zwei weitere Zeugen gegen Sie, die Sie am oder in der Nähe des Tatortes gesehen haben.“ Pokroff blickte hinüber zu Sawinsky, der zustimmend und bestärkend nickte.

Gregoriew zuckte verständnislos mit den Achseln. Derweil schaute Pokroff auf das Display seines Handys: Dort war gerade eine SMS seiner Kollegin Christiane Bechstein eingegangen. Eine Nachricht, die einen weiteren Zeugen ankündigte, der den unglückseligen Priester nun noch zusätzlich belastete.

„Meine Kollegin konnte den Pförtner Riestermann inzwischen bei sich zuhause antreffen. Der hat natürlich frei, da er gestern Nachtdienst hatte. Aber auch Riestermann kann sich genau an Sie erinnern. Er hat Sie mehrere Minuten auf der Straße vor dem Museum beobachtet, während er darauf wartete, dass Klotzhofer aus seinem Büro herunterkam, um sich mit Ihnen zu treffen. Was haben Sie dazu zu sagen?“ Klotzhofer hoffte, den Priester nun endlich aus der Reserve locken zu können.

„Ich bin an diesem Abend überhaupt nicht in die Nähe des Museums gekommen, wie oft soll ich das noch sagen. So glauben Sie mir doch bitte. Abgesehen davon kenne ich die dortigen Pförtner von meinen wenigen vorherigen Besuchen so gut wie nicht. Und schon gar nicht namentlich. Ich kann mir nicht vorstellen, dass einer von denen mich so gut in Erinnerung hat, dass er mich erkennen würde, wenn ich denn tatsächlich dort gewesen wäre. Schon deshalb muss hier ein Irrtum vorliegen.“ Gregoriew glaubte, einen rettenden Strohhalm gefunden zu haben. Ein Pförtner, der ihn tagsüber gerade mal ein paar Sekunden lang gesehen hatte, schien unglaubwürdig, wenn er behauptete, ihn bei Nacht und Nebel identifizieren zu können.

„Hören Sie auf, Sie verstricken sich immer tiefer in Widersprüche. Wir werden bis morgen versuchen, eine Gegenüberstellung zu organisieren. Da sie aber offenbar kein Alibi und erst recht keinen Entlastungszeugen aufbieten können, bleibt mir nichts anderes übrig, als Sie vorläufig festzunehmen. Sie werden bald dem Haftrichter vorgeführt. Aber der wird die Sache vermutlich genauso sehen wie ich auch.“

Gregoriew blickte die beiden Kommissare ratlos an. „Gut, aber bis dahin darf ich mir doch wenigstens einen Anwalt besorgen, nicht wahr?“

„Dieses Recht steht Ihnen selbstverständlich jederzeit zu.“

Als Gregoriew abgeführt wurde, blickte er sich nur noch einmal kurz um und nahm seinen Mut zusammen. „Ich bin sicher, Herr Kommissar, dass sich das alles bald aufklären wird. Ich bin unschuldig.“ Dann schwieg er. Der Termin beim Haftrichter am Nachmittag des folgenden Tages war so gut wie vorgezeichnet. Der Richter würde sich die verhaltenen Erklärungen und Unschuldsbeteuerungen des Priesters einige Zeit lang anhören, um dann aber erwartungsgemäß die Entscheidung des Hauptkommissars zu bestätigen. Der russische Anwalt der Gemeinde, den Gregoriew zwischenzeitlich aus seiner Kanzlei am Liebfrauenberg bestellen konnte, musste angesichts der fatalistischen Haltung seines Mandanten mit jeglicher Verteidigungsstrategie scheitern. Was auch tatsächlich so kommen sollte. Die Beweislage gegen seinen Mandanten schien einfach zu erdrückend.

Kapitel 6

Gregoriew wurde einstweilen in Gewahrsam genommen – im „Café Viereck“, wie es im Volksmund so schön heißt. Christiane Bechstein hatte derweil Riestermann zuhause angetroffen und fuhr mit ihm ins Polizeipräsidium. Auf der Fahrt dorthin fiel kaum ein Ton. Der kräftig gebaute Pförtner musterte die Kommissarin, strich sich zwischendurch über seinen Schnauzbart. Wie er war sie blond, hatte ihre Haare zu einem einfachen Pferdeschwanz zusammengesteckt. Mehr als Ende dreißig konnte sie nicht sein, sicher eine aufstrebende und ehrgeizige Kollegin, die man ernst nehmen musste. Konnte er ihr etwas vorspielen, sie wie so oft mit ironisch galanten oder gar schnippischen Bemerkungen irritieren? Riestermanns Kopf musste rauchen, wollte er all diese Strategien durchspielen.

„Sagen Sie, Herr Riestermann, wie alt sind Sie eigentlich?“, brach die Kommissarin endlich ihr Schweigen.

„Siebenundfünfzig. Wieso?“

„Kann es sein, dass wir uns irgendwo schon mal begegnet sind? So agile, jung gebliebene Männer begegnen einem doch öfters mal im Wach- und Sicherheitsdienst.“

„Ich weiß nicht, was Sie meinen.“

„Letzen Sommer am Museumsufer. Vielleicht in der Mittagspause?“ Riestermann blinzelte mit den Augen. „Das muss sicher eine Verwechslung sein.“

„Vielleicht. Aber die genaue personelle Situation können wir später noch klären.“

Im Präsidium wartete schon die nächtliche Spaziergängerin Gisela Bachmann. Zusammen mit ihrem Vorgesetzten Pokroff fertigte die Kommissarin die Protokolle mit den Aussagen der beiden Zeugen an. Bachmanns und Riestermanns Beschreibung des mutmaßlichen Täters unterschieden sich nur geringfügig. Beide Männer schilderten, wie sie eine Gestalt im dunklen Mantel und mit Vollbart vor dem Museum und auf der Ludwigstraße gesehen hatten. Die Beschreibungen ließen an einer Identifizierung Gregoriews kaum einen Zweifel. Trotzdem sollte eine Konfrontation mit dem Gottesmann von Angesicht zu Angesicht die letzten Zweifel ausräumen. Diese Gegenüberstellung ordnete Pokroff für den nächsten Tag an und leitete sofort die nötigen Schritte in die Wege.

„Kann ich jetzt endlich gehen?“, fragte Riestermann ungeduldig nach einer Stunde Vernehmung. „Ich bin noch hundemüde von der letzten Nachtschicht. Und wie anstrengend die war, das brauche ich Ihnen ja nicht auszumalen, oder?“

„Einen Moment noch“, erwiderte Christiane Bechstein bestimmt.

„Da ist noch eine Sache. Als Sie Ihren Nachtdienst angetreten haben, ist da außer Gregoriew noch mal irgendjemand ins Museum gekommen? Bitte denken Sie genau nach.“

„Nein, wieso. Das Museum war zu, und weshalb sollte da noch mal jemand zurückkommen?“

„Vielleicht, um nach dem Rechten zu sehen. Ihr Chef hatte schließlich ein schwieriges Gespräch vor sich, das ja auch tödlich für ihn ausgehen sollte.“

„Na das konnte ja nun wirklich keiner ahnen, dass da mit jemandem so die Pferde durchgehen. Aber auf wen wollen Sie eigentlich hinaus?“

„Es geht um Herrn Friedrich und Frau Miersch. Beide erklärten sie uns, sie hätten das Museum gemeinsam pünktlich nach Dienstschluss verlassen. Was ihr Kollege vom Tagesdienst bestätigen konnte. Danach sind sie noch ein Stück Heimweg gemeinsam gelaufen. Aber Frau Miersch berichtete uns, sie habe Herrn Friedrich überreden wollen, noch mal zurückzugehen. Aus Sorge.“

„Aus Sorge um diese beiden Verrückten? Das hat ihr Friedrich bestimmt ganz schnell ausgeredet, weil es bei diesen beiden Platzhirschen sowieso zwecklos gewesen wäre. Beim besten Willen, Frau Kommissarin, außer Gregoriew hat sich spätabends niemand mehr in der Nähe des Museums blicken lassen.“

Christiane Bechstein gab sich fürs Erste mit dieser Erklärung zufrieden und verabschiedete Riestermann. Danach schaute sie noch in Pokroffs Büro vorbei. Denn nun trieb sie eine ganz andere Frage um.

„Sag mal bitte, Waldemar, wie war das nun genau mit der Vernehmung von Gregoriew? Er wollte ein Mädchen in einer Bar treffen, das ihn um Hilfe gebeten hatte, weil es in Gefahr ist?“

„Ja, das behauptet er nach wie vor steif und fest. Aber Sawinsky und ich nehmen ihm diese Geschichte nicht ab.“

„Aber wie könnt ihr da so sicher sein? Mensch, Waldemar, wenn da wirklich eine junge Studentin in Gefahr ist, dann müssen wir sie doch dringend finden und ihr helfen!“

„Das müssten wir in der Tat, wenn es sie überhaupt gibt. Aber dieser komische Priester und eigenartige Gutmensch kann ja nicht mal genau die Bar benennen, wo er sie getroffen haben will. Außerdem sprechen momentan alle Indizien dafür, dass er zur Tatzeit am Tatort war und sich das Mädchen nur ausgedacht hat.“

„Aber wie kannst du das nur so selbstverständlich annehmen? Als Seelsorger ist Gregoriew nun mal für Menschen in Not zuständig. Vor allem für Kranke, Obdachlose und bedrängte Ausländer. Mensch, wir müssen das Mädchen unbedingt finden.“

„Dafür müssen wir versuchen, aus seinen vagen Andeutungen die Bar zu lokalisieren und dort weitere Zeugen zu finden. Wenn das Mädchen Probleme mit Prostitution hat, finden wir im Bahnhofsviertel vielleicht weitere Hinweise. Ich werde mich mit den Kollegen dort sofort darum kümmern. Und du schaust jetzt bitte unserem Team im Museum auf die Finger, dass denen dort nichts durch die Lappen geht. Verstanden?“

„Und wann kommst du dazu?“

„Irgendwann später, wenn ich mit der anderen Arbeit hier fertig bin. Oder morgen. Pokroff lächelte kurz: „So sehr drängt es mich auch nicht dorthin. Ich habe nicht nur gute Erinnerungen an diesen Palast. Noch Fragen?“

„No, Sir.“ Etwas irritiert verließ die Kommissarin Pokroffs Büro und fuhr noch einmal ins Museum für Osteuropäische Sakralkunst zurück. Hier leisteten die Experten von der Spurensicherung bereits ganze Arbeit, befragten sämtliche Mitarbeiter und inspizierten auch die Büro- und Arbeitsräume des Museums sehr genau. Christiane Bechstein koordinierte die laufenden Befragungen, ließ sich von Friedrich eine Liste sämtlicher Mitarbeiter geben, fragte auch nach deren früheren Dienstverhältnissen. Peinlich berührt zeigte sich Friedrich über die kleine Hausbar, die man in seinem Büro fand.

Etwas zögernd sicherte ihm die Kommissarin Diskretion zu, sofern die edlen Tropfen nur kleine Aufmerksamkeiten seien, die mit den Tatumständen nichts Näheres zu tun haben. Dann erkundigte sie sich, der Anweisung ihres Chefs folgend, nach dem Porträtmaler Klaus Teschke.

„Frau Miersch, Sie haben doch sicher eine Adresse von Herrn Teschke, mit der Sie mir weiterhelfen könnten“, bat sie die Sekretärin.

Klara Miersch suchte die Adresse heraus. „Sie können Herrn Teschke aber auch hier im Museum befragen“, schlug sie vor. „Er ist nämlich gerade gekommen, um seine Sachen abzuholen, die er hier untergestellt hat. Aber nicht so lange, denn es geht ihm wirklich nicht gut.“

Die Kommissarin fand den Maler im Abstellraum, wo er gerade mit einer Staffelei hantierte. „Guten Tag, Herr Teschke, mein Name ist Christiane Bechstein von der K 11. Ich müsste Sie noch mal fragen, wo Sie gestern Abend waren, etwa zwischen 20 Uhr und 21 Uhr.“ Erschrocken fuhr der Maler herum, griff nach einem Taschentuch.

„Entschuldijung, es jeht mir nich so jut. Aber warum fragen sie denn?“

„Das ist reine Routine. Wir fragen jeden, der sich in den letzten Tagen regelmäßig in oder vor dem Museum aufgehalten hat. Und Sie haben ja vor dem Museum gemalt und Bilder verkauft.“

„Verstehe schon. Gestern um diese Zeit war ick nich hier. Dat können Sie jederzeit überprüfen. Ick bin leider krank jeworden. Vielleicht ‘ne Wintergrippe oder wat mit dem Kreislauf. Meine Frau musste mich hier vertreten.“

Fast unbemerkt war Friedrich hinzugekommen und klopfte dem Porträtmaler auf die Schulter. „Keine Sorge, Herr Teschke, das wird schon wieder. Kurieren Sie sich erst mal richtig aus.“ Friedrich blickte zur Kommissarin: „Ich kann übrigens auch bezeugen, dass Herr Teschke gestern zuhause war. Ich hab nämlich noch dort vorbeigeschaut und nach ihm gefragt. “Dann wandte er sich wieder dem Porträtmaler zu: „Doch Sie haben im Nebenraum auf der Couch gelegen und waren bereits fest eingeschlafen. Übrigens, steht Ihnen gut, dass Sie sich heute mal rasiert haben.“

„Ja, stimmt, meine Frau hat mir det von Ihrem Besuch heute früh noch kurz erzählt, eh sie wegmusste“, versicherte Teschke. „Übrigens, danke für det Kompliment. Ick wollt meiner Berta mal ‘ne Freude mit glatten un weichen Bäckchen machen.“ Teschke schmunzelte kurz, dann widmete er sich wieder seinen Räumereien.

„In Ordnung. Sagen Sie bitte, Herr Friedrich, wie gut kennen Sie eigentlich Gregoriew?“

„Hm, eigentlich kenne ich ihn nicht wirklich näher. Sie haben ja sicher schon gemerkt, dass er sehr verschlossen ist. Aber wir konnten ganz gut miteinander, bis dieser unsägliche Streit mit Klotzhofer um unsere Barbara-Ikone begonnen hat.“

„Erwähnte er mal ein Mädchen oder genauer gesagt eine russische Studentin, um die er sich kümmern muss, weil sie in Gefahr ist?“

„Nee, aber über so was haben wir auch nicht gesprochen. Aber was hat das mit dem Mord von gestern Abend zu tun?“

„Gregoriew behauptet, er habe zur Tatzeit das besagte Mädchen in einer Bar getroffen und könne deshalb gar nicht beim Museum gewesen sein. Aber aus ihm ist kein Ton rauszukriegen, weil er die Identität des Mädchens schützen will. Das kann natürlich alles nur vorgeschoben sein. Aber, mein Gott, irgendein Gefühl sagt mir, dass da jemand ist, der ganz dringend unsere Hilfe braucht.“

„Nun, irgend so ein seltsames Helfersyndrom mag dieser Priester wohl haben. Aber, wie gesagt, er ist einfach zu verbohrt. Und wenn er nichts sagen will, dann ist kaum etwas zu machen.“

„Na, vielen Dank jedenfalls.“

Christiane Bechstein setzte ihre Untersuchungen in den Ausstellungsräumen fort. Dort musste sich auch die Heilige Barbara einer ersten genaueren Begutachtung stellen. Dann ließ sich die Kommissarin einige Vitrinen aufschließen und erklären, wie die Ausstellung aus Russland nach Frankfurt gekommen war und warum sich Gregoriew so gegen die Ikonen aus russischen Kirchen und Klöstern ereiferte. Friedrich hielt sich erwartungsgemäß mit seinen Erklärungen zurück, verwies auf seinen getöteten Chef, der die nötigen Kontakte selbst geknüpft hatte. Schließlich rang sich der Stellvertreter, der nun die Entscheidungen zu treffen hatte, im Einvernehmen mit den Beamten zu dem schweren Schritt durch, das Museum für zwei Tage für den Besucherverkehr zu schließen. Anders würden weitere Untersuchungen und Befragungen im Museum nicht möglich sein.

Dann ließ die Kommissarin noch einmal nach der Sekretärin rufen.

„Frau Miersch, ich muss Sie noch mal um Hilfe bitten. Morgen werden die Kollegen der Computerforensik sämtliche Rechner des Museums genau überprüfen. Aber mit etwas Glück könnte ich auch jetzt schon etwas herausfinden. Wie komme ich an den Computer von Herrn Klotzhofer? Gibt es irgendein bestimmtes Passwort?“

„Hier hat jeder seine firmeninternen Daten, um sich anzumelden.

Aber die sind im Grundprinzip bei jedem gleich aufgebaut“, erklärte die Sekretärin. „Über private Zugangsdaten weiß ich freilich nichts.“ Die Kommissarin forderte die Sekretärin auf, den Rechner zu starten und hochzufahren. Das Nutzerprofil gab Frau Miersch mit der üblichen umgedrehten Kombination aus den ersten vier Buchstaben des Nachnamens und den ersten zwei Buchstaben des Vornamens ein. Also „BrockWe.“ In den folgenden zwei Sekunden galt es, die erste Hürde zu nehmen, um in die Computerwelt des Herrn Direktors einzudringen.

„Das hätten wir schon mal geschafft“, atmete die Sekretärin auf, als der Cursor in das nächste Feld vorsprang. Doch nun wurde es erst richtig spannend. Konnte die Sekretärin eines der museumsüblichen Passwörter eingeben? Nach zwei gescheiterten Anläufen, die beide mit „Sakral“ oder „Kurator“ begannen und von einer Zahlenkombination gefolgt wurden, blickte sie nachdenklich zur Kommissarin auf.

„Nun haben wir nur noch einen Versuch offen. Sonst werden wir erst einmal aus dem System rausgeschmissen“, gab Frau Miersch zu bedenken. „Vermutlich hat sich der Direktor ein eigenes Phantasiepasswort ausgedacht.“

„Und jetzt? Vielleicht hatte der Direktor eine besondere Vorliebe für bestimmte Exponate, die Sie als Passwort versuchen könnten“, schlug Christiane Bechstein vor.

„Versuchen wir es doch einfach mit dem Liebling des Direktors. Ich meine natürlich mit unserem Eyecatcher aus Sibirien. Und dann nehmen wir noch die 1953 dazu, das ist Klotzhofers Geburtsjahr. Sonst konnte der sich nämlich keine Zahlen merken.“

Flink tippte die Sekretärin den Namen ein, ihre Finger schienen gerade so über die Tastatur zu fliegen. Hastig folgte die Kommissarin ihren Blicken: Einmal ein großes „P“, zwei- oder dreimal ein „a“ und ein- oder zweimal ein „r“, das glaubte sie genau erkennen zu können. Die restlichen Buchstaben gingen etwas zu schnell. Aber warum „Barbara“? Die Kommissarin besann sich: Vergangene Nacht hatte sie wenig geschlafen und konnte den routinierten Tastenfolgen einer erfahrenen Sekretärin nicht wirklich mit Erfolg hinterherblicken. Außerdem war nichts in diesem Moment wichtiger, als schnell in den Computer von Klotzhofer vorzudringen und die letzten Programme und Mails zu checken.

„Bingo!“ Die Sekretärin konnte sich einen kleinen Triumph nicht verkneifen. „Wir sind drin.“

Langsam baute sich der Bildschirm von Klotzhofers Computer auf.

Zu dumm aber auch, dass sich die Balken all der Updates immer gerade dann auf dem Monitor breitmachten, wenn es schnell gehen musste. Gemeinsam starteten Miersch und Bechstein das E-Mail-Programm, überprüften Ein- und Ausgang. Doch da war nichts Auffälliges zu entdecken.

„Sollten wir nicht noch wenigstens den Papierkorb überprüfen?“, drängte die Kommissarin.

„Das bringt eigentlich nichts, weil Klotzhofer den immer regelmäßig ausleert. Obwohl ...“ Die Sekretärin zögerte einen Moment. „Der wurde gestern so oft von Anrufern bedrängt und musste dann so plötzlich zur Vernissage, da könnten wir ausnahmsweise Glück haben.“

Klara Miersch klickte den Papierkorb an. Und siehe da – erneut ein Volltreffer! Mindestens 20, wenn nicht 30 ungelesene Mails prangten in der Liste. Die meisten davon waren natürlich Spams. „Die müsste man später noch mal in Ruhe aussortieren: Die Guten bleiben im Töpfchen, die Schlechten kommen ins Kröpfchen“, meinte Frau Miersch. Doch von den ernst zu nehmenden Botschaften verblieben am Ende zwei mit interessantem und auch brisantem Inhalt. Die erste davon kam gleich von einem großen Unbekannten:

Hallo Herr Klotzhofer,

ich muss Sie eindringlich auffordern, diskret mit der Presse umzugehen, wenn es um die Herkunft der Ikonen geht. Nur weil Sie gerne angeben und sich als den Retter aufspielen wollen, können wir nicht den Ruf unseres Unternehmens aufs Spiel setzen. Wenn Sie nicht entsprechend handeln, werden Sie und wir bald gehörigen Ärger haben.

Viele Grüße, A. K.

Weiter unten fand Christiane Bechstein noch eine weitere Mail, die offensichtlich sehr persönlicher Natur war.

Hallo Werner,

na herzlichen Glückwunsch zu deiner großartigen Ausstellung! Hast wohl vergessen, wer dir das alles ermöglicht hat? Wann kriege ich endlich meinen Anteil?

Gruß, Johnny

Christiane Bechstein sah die Sekretärin mit musternden Augen an.

„Frau Miersch, ist Ihnen dieser Name oder auch das Kürzel A. K. bekannt?“

„A. K. habe ich noch nie so gehört oder gelesen. Ich denke, das muss wohl einer von Klotzhofers Sponsoren oder sonstigen Geschäftspartnern sein. Aber Johnny, das könnte ich möglicherweise einordnen.“

„Nämlich?“

„Johnny, das ist doch normalerweise so ein Spitzoder Kosename für Hans oder Johannes, nicht wahr?“ Frau Miersch sah die Kommissarin mit fragender Miene an.

Christiane Bechstein nickte zustimmend.

„Also, wenn das so ist, da hat mal so ein Hannes Lemper angerufen, der sich als Freund von Klotzhofer ausgegeben hat.“ Die Sekretärin stotterte nervös. „Das ist erst ein paar Tage her. Doch der Chef war nicht da. Da sagte Lemper noch, er würde gerade zuhause losfahren und in einigen Minuten persönlich noch mal vorbeischauen. Denn Klotzhofer und Lemper seien angeblich verabredet. Da hab ich noch gestaunt, weil länger als 15 Minuten hat das nicht gedauert. Der muss hier wohl ganz in der Nähe wohnen. Als dann Lemper hierherkam, war Klotzhofer immer noch nicht da. Da musste ich ihn wieder wegschicken.“

„Na, das ist doch schon mal was. Und wer kann uns mit A. K. weiterhelfen?“

„Das kann wohl nur Friedrich wissen.“ Frau Miersch schaute nervös auf die Uhr. „Der ist aber schon vor ein paar Minuten gegangen. Obwohl, wenn Sie Glück haben, könnten Sie ihn noch am Hauseingang erwischen.“

„Danke erst mal, wir sprechen uns später wieder.“ Christiane Bechstein rannte schnellen Schrittes die Treppe hinunter und hinaus auf die Straße. Sie konnte Friedrich gerade noch sehen, wie er mit seinem Schlüssel die Autotür öffnete.

„Herr Friedrich, warten Sie doch bitte mal“, rief sie ihm außer Atem zu. „Kennen Sie einen A. K.?“

„Ich glaube nicht. Irgend so eine Abkürzung. Das kann viel bedeuten.“

„Bitte versuchen Sie, sich zu erinnern. Es ist sehr wichtig für uns“, drängte Frau Bechstein.

„Nein, keine Ahnung.“ Friedrich wollte gerade die Tür hinter sich zuschlagen. Doch die Kommissarin war schon an den Wagen herangesprungen und hielt den Griff der Tür in ihre Richtung fest. Sie merkte, dass er sehr hektisch reagierte und augenscheinlich nicht die Wahrheit sagte. „Bitte, Herr Friedrich, Sie müssen sich erinnern.

Wir werden ja alle jeden Tag mit vielen dieser Kürzeln bombardiert“, zeigte sie sich verständnisvoll. „Aber er hat Herrn Klotzhofer mindestens eine wichtige Mail geschrieben. Der kann Ihnen doch nicht völlig unbekannt sein. Vielleicht ein Leihgeber der Ausstellung? Oder ein Sponsor – oder sonst ein Geschäftspartner?“

„Ja, so was in der Art. Aber mehr kann ich Ihnen beim besten Willen nicht sagen. Unsere Partner legen schließlich immer sehr viel Wert auf Diskretion.“

„Herr Friedrich“, erwiderte die Kommissarin nun wieder in gereizter Tonlage. „Es geht hier um Mord.“

„Gut, gut. Warten Sie. Es ist Kirchner. Arnold Kirchner. Er ist ein Kunsthändler und hat uns sehr bei dem Erwerb unserer Ikonen aus Russland geholfen.“

„Wo finde ich sein Geschäft oder seine Wohnung?“

„Im südlichen Nordend, irgendwo beim Eschenheimer Turm. Aber jetzt müssen Sie mich wirklich entschuldigen.“

Friedrich riss sich förmlich los, schloss die Tür und startete den Motor. Christiane Bechstein sah ihn fassungslos an. Was spielte Diskretion jetzt noch für eine Rolle, da der unmittelbare Vorgesetzte von Friedrich umgekommen war? Was hatte der Stellvertreter des Mordopfers zu verbergen? Waren die beiden Konkurrenten, oder setzte Kirchner als großer Unbekannter auch Friedrich unter Druck? Fragen, auf die es vorerst noch keine Antworten gab.

Christiane Bechstein informierte kurz ihren Vorgesetzten über den neuen Stand der Dinge und die neuen Namen, die ins Spiel gekommen waren. „Habt ihr sonst noch was Auffälliges gefunden?“, wollte Pokroff wissen.

„Ein zweites Handy von Klotzhofer mit einer verrauschten Nachricht, die wie Russisch oder Polnisch klang. Doch der Anrufer hatte seine Nummer unterdrückt. Den können wir nicht ermitteln.“

„Künstlerpech. Sonst noch was?“

„Nur ein paar verrutschte griechische Sakralgefäße auf dem Schrank von Klotzhofer. Der muss ziemlich hektisch auf und ab getigert und drangestoßen sein. Wir untersuchen sie auf Fingerabdrücke. Als Tatwerkzeuge unwahrscheinlich, aber …“ Christiane Bechstein biss sich auf die Zunge. Nein, dass mit der Privatbar von Friedrich wollte sie am Telefon doch nicht sagen. Dafür würde in der nächsten Dienstbesprechung noch genügend Zeit sein.

Kapitel 7

An diesem Nachmittag arbeitete Riestermann im Archäologischen Museum. Das war am Montagnachmittag selbstverständlich für Besucher geschlossen. Dafür durfte Riestermann die Mitarbeiter des Hauses einweisen, die gerade ein Ausstellung abbauten und die Objekte in die Depots transportierten. Außerdem bereiteten sie mit den Kollegen im Institut für Stadtgeschichte im Nordflügel die Umräumarbeiten für die geplante Sanierung der Klostergebäude voran. Hier und da half er noch an seinem früheren Arbeitsplatz aus, vor allem, wenn es bei Krankheit öfter mal zu personellen Engpässen kam. So auch in dieser Woche. Das hatte er auch nötig, denn fürstlich wurde er für seinen Logendienst im Sakralmuseum nicht gerade entlohnt. Riestermann stand kurz vor der Rente und wollte noch etwas für seine Alterssicherung tun.

Der Pförtner war gerade in der Dauerausstellung unterwegs, die die Exponate aus der antiken römischen und der frühmittelalterlichen fränkischen Geschichte der Mainmetropole zeigt. Besonders gerne patroullierte er an den erhabenen Gigantensäulen der römischen Götterwelt im Hauptschiff der früheren Karmeliterkirche vorbei, um den Kontrast von heidnischer und christlicher Religion auf sich wirken zu lassen. Besonders fromm war Riestermann nicht. Doch das frühere Gotteshaus, das nun mit einer einfachen Holzdecke überspannt als Ausstellungshalle für die Religion der Heiden diente, übte auf den Pförtner und Sicherheitsmann einen ganz eigenen spannenden Reiz des Kontrastes aus.

Riestermann bewegte sich langsam auf das Mithräum zu, den Opferaltar für den römisch-persischen Gott Mithras. Der mächtige Stier, der kraftlos unter den Messerstichen eines Jünglings zusammenbricht, während sich ein Skorpion gierig und giftig in seinen Hoden verbeißt, konnte einen fast schon zum Mitleid rühren. Während Riestermann auf den Altar blickte, hörte er hinter sich das verdächtige Klicken einer Digitalkamera. Instinktiv fuhr er herum und blickte direkt in die Linse eines Besuchers im mittleren Alter.

„Sie wissen, dass das Fotografieren hier verboten ist. Vor allem mit Blitz“, mahnte Riestermann. In diesem Moment ließ der Besucher seine Kamera sinken, und der Aufseher glaubte, seinen Augen nicht zu trauen. Im Dezember trug der Besucher eine Sonnenbrille und die nassen Tropfen auf seinem mittelblonden Haar perlten künstlich wie an einer Perücke ab.

„Aber, wie kommen Sie denn hier herein, Herr ...“

„Psst“, schnitt ihm der Besucher sofort das Wort ab. „ Die Tür war angelehnt, und mein Name tut nichts zur Sache. Wichtig ist nur, dass Sie Gregoriew in der Mordnacht gesehen und erkannt haben. Dieser fanatische Priester hat alles in den Dreck gezogen und sich seine Probleme selbst eingebrockt. Bald wird er seine gerechte Strafe im Knast erhalten.“

Riestermann blickte sich etwas verstört und verunsichert um und vergewisserte sich erst einmal, dass niemand das Gespräch mithörte. Woher wusste dieser offenbar nicht unbekannte Besucher, dass der Pförtner mittwochs manchmal im Archäologischen Museum arbeitete? Ob er ihn verfolgte? „Ja, natürlich habe ich Gregoriew erkannt und auch seinen Namen gehört, als Klotzhofer ihn angeschrien hat“, bestätigte Riestermann. Ihm fiel die gekünstelte, fast mühsam antrainierte Sprechweise seines Gegenübers auf.

„Gut so. Dann habe ich hier eine kleine Aufmerksamkeit für Sie und Ihre Frau. Fortsetzung folgt. Wichtig ist nur: kein Wort zu Friedrich und zur Polizei. Und natürlich auch nicht an die Presse.“ Der Besucher zog einen Umschlag aus der Tasche seines Jacketts und steckte sie dem Aufseher unauffällig zu. Dann ging er ohne ein Wort des Abschieds Richtung Ausgang.

Riestermann schluckte und bat erst mal einen Kollegen am Eingang, ihn für einen Moment zu vertreten. Dann ging er zur Hintertür hinaus und wandelte nach Fassung suchend durch den Kreuzgang. Mit Blick auf die herausragenden Wandbilder von Jörg Ratgeb angelte er den Umschlag aus seiner Tasche und schaute verstohlen hinein. Er konnte ein paar mittlere und große Geldscheine erkennen. Offenbar versuchte man, ihn zu bestechen. Riestermann wusste, was die Stunde geschlagen hatte. Die genauen Umstände und Hintergründe konnte er freilich noch nicht verstehen. Aber er nahm sich vor, sich künftig auf die neue Situation einzustellen, ohne weitere Fragen zu stellen.

Christiane Bechstein war nach dem Besuch im Museum und einem Termin in Bornheim noch in der Innenstadt unterwegs, um den beiden E-Mails in Klotzhofers Computer auf den Grund zu gehen. Vielleicht ergaben sich ja wenigstens neue Indizien. Schlimm genug, dass Pokroffs Nachforschungen in der russischen Kirche in Hausen keinen Anhaltspunkt über die junge Russin lieferten. Pokroff hatte bei seinem Besuch nur eine Gemeindeschwester getroffen: Die konnte zwar Gregoriews Besuch bei ihrem „Chef“ bestätigen, sich aber weder an die Uhrzeit noch an eine Erwähnung des russischen Mädchens erinnern. Sie wusste nur noch, dass Gregoriew irgendwann mit letzter Kraft an die Tür gehämmert und über eine skandalöse Ausstellung und einen frevelhaften Direktor geschimpft hatte, der schon bald in der Hölle schmoren sollte. Das jedoch war alles.

In Bechsteins Dienstwagen saß außerdem Evangelos Zorbas, der junge Kommissaranwärter aus Thessaloniki. Er hatte den größten Teil seiner Jugend in Frankfurt verbracht und einen guten Zugang zu den südländischen Kulturkreisen, auf die er auch an diesem Abend noch in der Mainmetropole treffen sollte. Doch einstweilen musste er sich mit Hiwi-Arbeiten begnügen, wozu auch das Heraussuchen und Bereithalten von Adressen gehörte. Unter dem Namen „Kirchner“ hatte er nur einen Eintrag mit Telefonnummer und Postleitzahl aus dem südlichen Nordend finden können. Lempers gab es immerhin drei in Bergen-Enkheim, in der Gartenstraße im westlichen Sachsenhausen und in der Gutleutstraße. Diese Anschlüsse galt es weiter einzugrenzen. Doch Christiane Bechstein wollte zunächst Kirchner ausfindig machen, jetzt, da sie schon mal von Bornheim aus kam.

„Was sagt das Postleitzahlenverzeichnis über die Lage der Anschlussadresse aus?“

„Müsste irgendwo im südlichen Teil beim Anlagenring sein“, mutmaßte Zorbas, während er im Verzeichnis blätterte.

Christiane Bechstein kam über das östliche Nordend einigermaßen zügig durch die Innenstadt, gerade noch, bevor der Feierabendverkehr einsetzte. Evangelos Zorbas blickte immer wieder interessiert aus dem Fenster und sah sich die imposanten Gründerzeitfassaden im Nordend an. Zwischendurch erschienen im Hintergrund die Türme der Commerzbank und des Maintowers im Dezembernebel, und die Turmspitzen schienen tatsächlich an den Wolken zu kratzen. Dann war einmal kurz der Dom zu sehen – fast wie ein mittelgroßes Kirchlein zwischen all den Bankgiganten.

„Ein bisschen ist es hier fast wie in Saloniki“, stellte Zorbas fest.

„Dort haben wir auch antike Mauerreste und byzantinische Kirchen zwischen modernen Hochhäusern. Wenn auch nicht ganz so hoch wie in Frankfurt.“ Für einen Moment gab die Kommissarin einer Versuchung nach und suchte die Commerzbankspitze zwischen dem Häusermeer. Dabei übersah sie fast einen von rechts kommenden Abbieger, der sie prompt wütend anhupte. „Mann, Zorbas, wegen dir und deinen Kommentaren baue ich hier noch einen Unfall“, schimpfte sie halblaut vor sich hin. Doch irgendwie ließ sich die ledige mittelblonde Ermittlerin von dem temperamentvollen Hellenen faszinieren, der sie tatsächlich an die Kinofigur mit gleichem Nachnamen erinnerte. Und manchmal rutschte ihr noch der Nachname heraus, obwohl sie ihn schon seit längerer Zeit duzte. Dabei konnte Zorbas gar nicht so viel jünger sein. Vielleicht war er ja doch noch zu haben, auch wenn er immer den Eindruck machte, als ließe er in Sachen Frauen niemals etwas anbrennen. Doch dann verscheuchte Christiane Bechstein ihren sehnsuchtsvollen Gedanken wieder – sie hatte ja schließlich ihren Jan, dem sie treu sein wollte. Und der ihr das Gleiche geschworen hatte.

Christiane Bechstein musste sich zur Konzentration auf den Straßenverkehr zwingen. Sie bog nun links ab und fuhr über die Eschersheimer Landstraße Richtung Eschenheimer Turm. Dabei schaute sie immer wieder nach links und nach rechts. Kurz vor dem spätgotischen Wehrturm fuhr sie in eine Nebenstraße, musterte hier und in den anliegenden Häuserzeilen sämtliche Schaufenster. Doch wenn ihr etwas auffiel, dann waren es Klavieroder sonstige Musikgeschäfte. Was einen kurzen Flashback in ihre Schulzeit auslöste. Wie oft hatte man sie mit ihrem Nachnamen aufgezogen. Ob sie nicht lieber Pianistin werden wollte, statt zur Polizei zu gehen. So ein Quatsch. Plötzlich hatte die Kommissarin eine Eingebung und sie fragte ihren jungen Kollegen:

„Sag mal, du wohnst doch hier auch irgendwo in der Gegend. Hast du nicht schon mal von einem Kunstgeschäft mit Namen ‚Kirchner‘ gehört?“

„Nein, da muss ich leider passen. Obwohl, ich glaube, ich habe da eine Idee.“ Zorbas grübelte ein paar Sekunden nachdenklich. „Im Oeder Weg ist doch das Russische Generalkonsulat. Und wenn wir einen Kunsthändler suchen, der über den schnellen Dienstweg russische Ikonen für ein Frankfurter Museum herbeischaffen soll, warum sollte er sich dann nicht in der Nähe dieses Konsulats ansiedeln. Versuchen wir es doch dort.“

„Alle Achtung, Evangelos.“ Christiane Bechstein fuhr noch einmal in den Oeder Weg und musterte die unteren Häuserzeilen in der Nähe zu den Wallanlagen. Und Bingo! Dort hatte sie tatsächlich eine kleine scheinbar namenlose Galerie übersehen. In der Dunkelheit konnte die Kommissarin außer einem großen Werbeplakat zur Eröffnung des Museums für Osteuropäische Sakralkunst zunächst nichts entdecken. Sie parkte das Auto und blickte angestrengt ins Schaufenster. „Galerie wegen Umzug geschlossen“, war unter dem Plakat zu lesen. Keine Chance, hier war nichts mehr zu holen. Dann spürte Christiane Bechstein einen leichten Stups von links. „He, schau doch mal, wen wir da haben.“ Erst jetzt fiel der Kommissarin an der benachbarten Tür ein Klingelschild mit dem Namen „Kirchner“ auf. Sie drückte den Knopf, stellte sich und ihre dringende Mission vor.

„Ja hier sprichte Saponari, ich bin nur Assistentin von Signor Kirchner“, kam es mit unüberhörbar italienischem Akzent durch die Sprechanlage des elektrischen Türöffners. „Chef ist leider nicht da, kommt erst übermorgen von einer Reise zurück. Huuuch ...“ Dann ertönte ein leichtes Knacken, und die Verbindung zur Assistentin war unterbrochen.

Nun sprang Evangelos Zorbas an die Türklingel, drückte ein paarmal aufgeregt den Knopf und rief hinein: „Frau Saponari, Entschuldigung, ist alles in Ordnung?“

„Ja, ja, mir ist gerade der Hörer von Automat aus der Hand gerutscht. Hatte mir die Hände gewaschen mit Sapone, isch meine Seife. Aber Herrn Kirchner können Sie erst sprechen in ein oder zwei Tagen.“

„Es besteht auch keine Chance, ihn wenigstens mobil zu erreichen?“, hakte die Kommissarin nach. „Es ist wirklich sehr dringend. Sie müssen uns unbedingt reinlassen.“

Die Sekretärin bat Christiane Bechstein kurz herein. Sie gab ihr eine Visitenkarte mit Privatadresse: eine Villa in Dreieich-Buchschlag, verborgen und geschützt im Wald, wie man es erwarten konnte. Eine Mobilnummer konnte oder wollte die Sekretärin nicht herausgeben. Dafür drängte Frau Saponari die beiden Kommissare mit temperamentvollen Gesten zur Tür. „Und jetzt bitte, Chef ist nicht da, und isch musse ganze dringend heim.“

„Moment mal, Moment mal. Bitte nicht ganz so eilig, Signorina.“ Christiane Bechsteins Stimme klang streng, selbst Evangelos hatte sie so noch nicht gehört. „Zunächst sagen Sie uns erst mal, wohin Kirchner so dringend verreist ist, wenn er doch eigentlich gerade ausziehen will.“

Frau Saponari kramte einen Flyer aus ihrem Zettelstapel hervor.

„Erst er ist gefahren zu Vernissage nach Madrid. Dann geht weiter nach Lisbona, Sevilla, weiß nicht.“

„Wie, Sie wissen nicht? Herr Kirchner wird doch nicht ziellos durch Spanien und Portugal reisen.“

„Weiß auch nicht, hat mir nur gesagt, Iberia, wie heißt auf Deutsch? Iberische Halbinsel. Und dann er sucht neue Geschäft in Andorra.“

„Aha, da kommen wir der Sache schon näher“, meinte Christiane Bechstein und dachte an die letzte Fernsehreportage über Steueroasen. „Noch eine andere Frage: Was sagt Ihnen der Name ‚Werner Klotzhofer‘?“

„Klotzhofer, weiß nicht. Ah, doch, ist er nicht der Direttore vom Museum, der wurde ermordet? Kam vorhin in Lokalradio von Rhein-Main.“

„Ja, genau, den meinen wir. Nun suchen wir den Mörder. Offenbar hat Ihr Chef mit Herrn Klotzhofer gute Geschäfte gemacht, auch für das Museum. Bitte erinnern Sie sich, Frau Saponari, wann Herr Klotzhofer das letzte Mal hier war, und worüber die beiden Herren so angeregt gesprochen haben.“

„Keine Ahnung. Haben nur mal telefoniert. Weiß wirklich nicht. Sie müssen sprechen mit meinem Chef, wenn er ist wieder da.“

„Na schön. Aber wir wollen uns doch ganz kurz umsehen und einen Blick in die Galerie und das Büro Ihres Chefs werfen.“

„Habe nicht Schlüssel für Galerie. Herr Kirchner hat mitgenommen. Und Büro ist nebenan. Prego!“ Frau Saponari wies mit der rechten Hand in besagten Raum, was nicht wirklich einladend wirkte. Aber für eine kurze Visitation sollte es doch reichen.

Evangelos Zorbas grinste. „Na ja, die große Durchsuchung können wir uns wohl vorerst sparen. Hier und in der Galerie ist wohl schon alles ausgeräumt. Die Signorina kann ja noch mal kurz ihren Schreibtisch öffnen. Aber die Räume sind so gut wie leer.“

„Fast leer“, korrigierte ihn seine Vorgesetzte. „An der Wand hängt jedenfalls was Interessantes. Moderne Kunst mit einem Hauch Barock, würde ich sagen.“ Christiane Bechsteins Blick fixierte ein Aquarell in leuchtenden Farben, das eine elysische Landschaft zeigte, in der sich üppig gefiederte Paradiesvögel und traubenessende Putten mit aufgeblasenen Bäckchen tummelten. „Hat ihr Chef auch solche Bilder in seiner Galerie verkauft?“

Frau Saponari zuckte mit den Schultern. „Hat ein Kollege gemalt als Auftrag.“

„Sie wissen nicht zufällig den Namen des Künstlers?“ Die Kommissarin versuchte vergebens, das geschwungene Monogramm rechts unten im Bild zu entziffern. Irgendwo hatte sie so etwas Ähnliches schon mal gesehen. Wenn sie nur wüsste, wo.“

Frau Saponari schmunzelte.