Charlotte Meyer

Liebe und Tod am Meer

Die Legendenfrau

Dieses ebook wurde erstellt bei
Verlagslogo

Inhaltsverzeichnis

Titel

Kapitel 1 LIEBE UND TOD AM MEER

Kapitel 2 Leben und Leben lassen

Kapitel 3 Briefe meiner Schwester

Kapitel 4 Der Drache und das Meer

Kapitel 5 Traurige Pflicht

Kapitel 6 Was man am Strand findet, darf man behalten

Kapitel 7 Legenden und Wahrheiten

Kapitel 8 Abschiede und Fluchten

Kapitel 9 Gegen den Drachen muss man Kämpfen. Alle Mann, jederzeit.

Impressum neobooks

Kapitel 1 LIEBE UND TOD AM MEER

Lauf, Mädchen,

vom hohen Berg bis zum Meer,

unterwegs,

manchmal der Tod, manchmal das Leben.

von Charlotte Meyer

Text : Copyright by Charlotte Meyer

Cthinnesmeyer@gmail.com

Alle Rechte vorbehalten

Eins, zwei,

der Drache ist erwacht.

Drei, vier,

er ist auf Jagd nach dir.

Fünf, sechs,

du musst schneller sein als er.

Sieben, acht,

hat er dich, wehr dich.

Neun, zehn,

sieh hin .... und zerspring.

Kapitel 2 Leben und Leben lassen

Das Lied hatte ich geträumt, ich erinnerte mich beim Aufwachen deutlich daran.

An das helle Kinderlachen.

Das fröhliche, unbeschwerte Lachen dreier Mädchen.

Drei Schwestern, die heiter beim Seilspringen Abzählverse sangen.

Blitzlicht zuckte auf.

Es war, als sähe ich die spielenden Kinder durch das Objektiv einer Fotokamera. Im flirtendem Blitzlicht wurden die Bewegungen, die Gesichter, das Lachen für die Ewigkeit eines Augenblickes eingefroren.

Klick, Klick, die Mädchen sprangen, die blonden Zöpfe flogen.

Klick, Klick, am Rande des runden Kamerablickes formte sich ein dunkler Schatten.

Schwarze, diffuse Dunkelheit, die sich träge, aber unaufhaltsam in den Blick des Beobachters hinter der Kamera schob.

Daran erinnerte ich mich.

Ich war im Traum in meine Kindheit zurückgekehrt, spielte Seilspringen mit meinen Schwestern und sang den Drachenvers.

Es war wie eine herausgeschnittene Szene. Gab es ein Davor oder ein Danach, so erinnerte ich mich nicht daran.

Das wunderte mich nicht.

Ich erinnerte mich nur an wenige meiner Träume, vielleicht, weil ich mich nur selten an meine Kindheit erinnern mochte.

Meinen Lebensunterhalt verdiente ich durch den Betrieb einer Kneipe in Frankfurt.

Um sechzehn Uhr eröffnete ich.

Um siebzehn Uhr wurde es schon dämmerig.

Es waren kurze, regnerische Dezembertage. Die Dunkelheit schien sich zuerst in den engen, fensterarmen Seitenstraßen zu bilden. Die Nacht schaffte es noch nicht, auf die heftig befahrene Hauptstraße zu schwappen. Sie wurde zurückgedrängt von aufflammenden Scheinwerfern, von taghell erleuchteten Schaufenstern, von zuckenden Blitzlichtern der Reklamen, der beweglichen Helligkeit der Straßenbahnen.

Zu früh knipsten sich die Straßenlaternen dazu.

Bald würde daraus das matschige Halbdunkel der Großstadt werden.

Dieses nie- richtig- Dunkel und auf- gar- keinen- Fall- ruhig.

Nachdem ich bereits drei Jahre in Frankfurt lebte, verbrachte ich nach der Hochzeitsfeier meiner jüngeren Schwester die letzten Nachtstunden im Haus meiner Mutter.

Sie wohnte im alten Teil des Dorfes. Dort war ich geboren worden.

Inzwischen waren zwei Neubaugebiete hinzu gekommen. Leute, die dort wohnten, aber nie richtig heimisch wurden. Sie waren zu wenige, um in den Gemeinderat gewählt zu werden, oder gar zum Bürgermeister. Weder sprachen, noch verstanden sie den heimischen Dialekt, der sie ausschloss von den Kneipengesprächen am Bauernstich, den Winzerstammtisch und dem Klatsch der älteren Frauen.

Das Dorf mochte sich verjüngt haben.

Es gab neuerdings einen Supermarkt, die Kirche wurde vom Pfarrer der Nachbargemeinde versorgt, aus der alten Schule war ein Kinderhort geworden.

Aber die Klüngelei der Dorfleute war geblieben.

Ein malerisches Bächlein schlängelte sich zwischen braven weißen Häuschen, grün- bunten Vorgärten, mit richtig netten, properen Durchschnittsbürgern.

Es ging das Gerücht, das Leute, die ihr Haus lila strichen, vom Vorstandskomitee für genehme Farbgestaltung standrechtlich erschossen würden.

Wahrscheinlich lachten die Zugezogen über solche Gerüchte.

Ich nicht.

Frühmorgens fuhr ich mit einem Schrei hoch, voller Angst, im Schlaf erblindet zu sein. Ich erinnerte mich nicht mehr daran, ob ich einen Alptraum hatte, oder ob es nur dieses einzigartige Gefühl des Sturzes, blind und hilflos, gewesen war.

Um mich herum war es DUNKEL und STILL.

Vielleicht war es auch das Abflauen des Cocktails aus Sekt und Valium, den ich mir verpasst hatte. Sonst trank ich keinen Tropfen Alkohol, in meinem Job wär’s ja auch eine Katastrophe, aber an diesem Tag hatte ich es einfach gebraucht.

Ich schluckte zwei Valium, alleine, um den Schock über den zartgelben Farbton des Hochzeitskleides für schwangere Bräute zu überleben.

Der Sekt brachte mich am Tisch über die Runden.

Ich saß zwischen meiner Mutter und meiner älteren Schwester Yvonne, die sich an einem riesigen, hölzernen Kreuz festhielt, das die unter reizlosen braunen Stoff versteckten Rundungen ihrer Brüste begrub, so gut, als habe sie tatsächlich die Gelübde abgelegt und den Schleier genommen, wie sie es einmal vorgehabt hatte.

Durch den Wodka schaffte ich es, das Geschwätz zweier Tanten zu ertragen. Sie erzählten niedliche Geschichten, was für aufgeweckte, fröhliche und hübsche Kinder wir gewesen waren. Ich konnte mich an keine einzige dieser Fabeln erinnern. Die Tanten waren uralt, deshalb nahm ich an, dass sie uns mit irgendwelchen Cousinen verwechselten. Außerdem hätte ich gar nichts mehr sagen können, ich musste zur Toilette, mich übergeben.

Ich verstand es einfach nicht!

Ich war dreizehnjährig von Zuhause abgehauen, vorher hatte ich durchaus versucht, auf meine Probleme aufmerksam zu machen. Aber die plappernden Tanten ignorierten das, oder schienen es tatsächlich vergessen zu haben.

Selektives Gedächtnis nannte man das.

Sollte massenweise nach dem zweiten Weltkrieg aufgetreten sein, sobald das Wort JUDE erwähnt wurde.

Ha.

Vielleicht war es auch eine jener Nächte, in denen man nicht schlafen konnte, selbst wenn man eine ganze Packung Valium eingeworfen hatte.

So eine Nacht, in der man hochfuhr und mit entsetzten Augen ins Dunkle starrte, unsicher, ob der Traum zu Ende war, oder weiterging.

Eine Nacht, die einem schwer auf dem Magen lag, selbst wenn man seine Seele im Weihwasserbecken hinter den Beichtstühlen ausgewaschen hatte, um sie zur Ruhe zu bringen.

Eine Nacht, um Drachen aufzuwecken.

Schließlich stand ich auf, griff meinen Koffer und machte mich davon, noch bevor Mama aus ihrem Glücks- Koma erwachen konnte.

Die Häuser waren dunkel, nur in einem ging ein schwaches Küchenlicht an. Ich begegnete lediglich den Fegern, die den Bürgersteig blitzblank machten und rechtzeitig vor dem ersten Licht des Tages unsichtbar wurden.

Meine Schritte hatten einen ungehörig lauten Hall in der morgendlichen Stille, die nur das erste Zwitschern der frühen Vögel durchdrang.

Am Bahnhof warteten nur wenige Menschen, ich nahm einen der ersten Züge.

Ich war entsetzlich müde, aber ich konnte während der Fahrt nicht mal dösen. Ich war hellwach.

Erst in meiner Wohnung in Frankfurt, über der Kneipe, in meinem Schlafzimmer, das unaufgeräumt im fahlem Licht des Morgens lag, konnte ich die Augen schließen.

Ein Flugzeug brummte über der Stadt, ungeduldiges Hupen kam von der Straße und das sanfte Ansurren der Bahnen. Das löste den engen Strick um meinen Hals. Alle diese Menschen, die in ihrer frühmorgendlichen Mürrischkeit aneinander vorbei hasteten, sich nicht kannten und nie kennenlernen würden, ja, da konnte ich schlafen.

In die Kneipe kamen die üblichen Feierabend- Typen.

Die Schnell- noch- ein- Bierchen- Papas und die ersten Schlampen, die Leere ihrer ungeputzten Wohnung nicht ertragen konnten, überbrückten die Zeit bis zu den Schluckspecht- Kunden.

Ivoco, meine Bedienung, verspätete sich.

Statt dessen schneite Benny herein.

Das erste, was er mir zurief, war:

”Kriege ich Nächsten Sommer meinen Job wieder?”

Ich zapfte ihm ein Bier an.

”Vergiss es, du bist zu fett für meine Schürzen geworden.”

Jeden Sommer stellte ich eine Studentin für den Biergarten im Hof ein. Letzten Mai warf ich nacheinander drei faule, ungeschickte Schlampen hinaus.

Dann tauchte Benny auf. Er studierte irgendeine Wirtschaft, konnte gut Kopfrechnen und zerbrach nicht mehr Gläser als ich erwartete. Zu spät kapierte ich, dass er schwul bis hinter beide Ohrläppchen war.

Ob er seine Bettlaken mit Weiblein, Männlein oder jungen Hunden füllte, war mir egal, aber ich wollte nicht, das meine Kneipe zum Schwulentreff geriet.

So etwas konnte ein Lokal verdammt schnell Abstürzen lassen.

Ich hatte zu hart für meine Kneipe gearbeitet, um dies zulassen zu können.

”Ich will nur noch von echten Stuten bedient werden,” sagte Karl, ein Stammkunde. Ich warf ihm einen kurzen Blick zu.

”Ja, aber die nicht von dir.”

Die anderen lachten grölend, während ich das Bier verteilte.

Benny sah mich mit großen Glubschaugen an.

Verdammt, warum konnte ich den Kerl nur so gut leiden? Er hatte ein breites, gutmütiges Gesicht und Augen, die wenig übel nahmen.

Er war gerade mal so groß wie ich und kaum schwerer, sein Haar hatte eine weiche Nußschalenfarbe. Doch wenn er seine weibische Nummer als Fernseh- Schwuler hinlegte, nervte er mich echt.

”Isa, Liebste, sei kein Macho, ich brauche den Job. Ich lasse mir ja auf den Hintern klopfen und Geldscheine ins T- Shirt stecken.”

Ich blickte gepeinigt zur Decke.

”Du solltest MIR was zahlen für den Job”

Die Kerle am Tresen lachten schon wieder.

”Ich muss jetzt Taxi fahren. Ich hasse den Job. Mir ist morgens schon schlecht, wenn ich nur daran denke.”

”Soll mich das wundern?

Jeder Kerl, der hier ein Taxi fährt, weiß, das er irgendwann mal zusammengeschlagen und beklaut wird. Jede Frau, die diesen Scheiß- Job nimmt, muss sich darüber im klaren sein, mal einfach so flachgelegt zu werden. Aber DU ... trägst doppeltes Risiko.”

Jetzt grölten die Typen an der Theke richtig los.

Ich hatte keine Ahnung, warum die so lachten.

Das war wie mit diesen amerikanischen Sendungen, die ich morgens beim Staubwischen ansah. Jemand sagte etwas ganz normales und schon wieherten hundert unsichtbare Leute los.

Ich konnte es mir nicht erklären.

Ich war mir sicher, ich hatte in meinem Leben noch nie was Komisches gesagt.

Endlich kam Ivoco. Ich brauchte nur einen Blick in ihr Gesicht zu werfen, um zu wissen, was los war.

Sie sprach nur Englisch, immer noch, obwohl ich sie in diesen kostenlosen Kurs schickte.

Sie murmelte, das sie sofort mit dem Salat und den Schnitzeln anfangen würde und verschwand in der Küche.

Benny besah mich mit einem dieser Blicke, den er besser Zuhause gelassen hätte.

”Läuft ihre Zeit ab?”

Ich zuckte die Schultern und sah in den Spiegel, überprüfte mein Make- Up.

Ich hatte ein sehr ebenmäßiges Gesicht. Es war leicht zu schminken. Hatte ich ihm einmal einen Ausdruck aufgemalt, behielt es diese Maske bis zum Schließen der Kneipentür.

Es war ein braves Gesicht.

Ivoco hatte kein braves Gesicht.

Man konnte in ihm lesen wie in einem aufgeschlagenem Buch.

Als sie vor fast drei Monaten kurz nach Öffnung meiner Kneipe hereingekommen war, hatte ich sofort Bescheid gewusst.

Einen Moment lang war ich total sauer gewesen.

Ich hatte mir geschworen, nach Binary keine dieser Frauen mehr einzustellen. Ich hatte Ahnung, ich konnte mir nichts mehr vormachen.

Für Pi- Joy war ich verantwortlich.

Mit der hatte mein Ärger angefangen.

Die hatte ich selbst aufgelesen. Sie hatte lag zitternd zwischen den Mülltonnen im Hof. Ich hatte sie aufgerafft, gefüttert und zur Polizei gebracht.

Ich dachte, damit wäre die Geschichte für mich erledigt, aber nee, so lief das bei mir nie.

Pi- Joy war ein fünfzehnjähriges Mädchen, das illegal nach Deutschland geschmuggelt wurde, um hier als Sex- Sklavin verbraucht zu werden. Die übelste Variante, mit Prügel und in ein Kellerloch gesperrt.

Als die Bullen kamen, um das Loch aus dem sie geflohen war, auszuheben, waren die fiesen Typen schon alle weg.

Dafür stand in der nächsten Nacht mein Laden in Flammen.

Nicht lustig, gar nicht lustig.

Witzig war allerdings, das ich eine Super- Versicherung besaß. Die hatte mir damals dieser schwitzende Typ aufgeschwatzt, der so pomadig daher quatschte, das ich Angst hatte, er wurde ewig und drei Tage an der Theke kleben bleiben, wenn ich nicht unterschrieb.

Ich hatte große Zweifel gehabt, das der Vertrag tatsächlich etwas taugte, aber sie erstatteten mir mehr, als das verbrannte Zeug wert war.

Und Pi- Joy bekam anständige Pflegeeltern. Davon überzeugte ich mich persönlich, denn das mit der Versicherung lief praktisch von selbst.

Im Nu stand meine Kneipe wieder. Schicker als vorher.

Damit dachte ich, wäre die Sache erledigt.

Ich könnte in Ruhe weiterleben.

Hoffen konnte man ja, oder?

Leider tauchten dreimal hintereinander echt fiese Kerle auf und demolierten mir den Laden.

Beim letzten Mal kündigte mir meine nette Versicherung den Vertrag.

Machte aber nichts.

Denn am diesem Tag saß der Neffe des hiesigen Paten in meiner Kneipe.

Nein, ich hatte den nicht angerufen und um Beistand gebeten. Ich wusste ja nicht mal, das es diese Typen gab.

War eigentlich eine lustige Sache.

Django war zwei Meter hoch, einen guten Meter breit und bestand nur aus Muskeln und Blödheit.

Echt, sein Onkel, der Pate, hatte ihm gleich zwei Leibwächter zugeteilt, damit Django über die Straße kam, ohne dabei überfahren zu werden.

Django sollte ihn hier in Deutschland unterstützen, aber nicht nur mir kam der Gedanke, die heimatliche Mafia hatte ihn einfach abgeschoben, weil Django, nee, Django, der so gerne mit seiner Knarre rumfuchtelte, war ein echter Chaot.

Um ihn herum gingen jede Menge Sachen kaputt, ohne das er irgendwie dafür konnte.

Jedenfalls suchte er sich haargenau meine nette Kneipe aus, als diese drei hirnlosen Schlägertypen von den Thais wieder auftauchten und ihre Ninja- Nummer bei meinen (inzwischen rar gewordenen Kunden ) abzogen.

Django fand Thais Scheiße und sagte das auch, die Sache endete dann mit einem halbtoten Thai (brach sich etliche Knochen, als er durch das große Fenster nach draußen flog ) und einem verletzten Django. ( Hatte sich selbst in den Fuss geschossen, der Schwachkopf.- Verblutete nur nicht, weil ich ihm einen Druckverband anlegte.)

Humpelte mit Hilfe seiner Leibwächter nach draußen und verschwand in seinem magnetafarbenen Porsche. Vergaß sein Handy bei mir, das ich dann in einer Schublade verkramte, weil ich mit so Typen nichts zu tun haben wollte.

Den Typen anrufen? Nee.

Die Polizei kam, doch keiner der Anwohner konnte auch nur eine ungefähre Beschreibung der Typen abgeben. Selbst wenn Django auf einem Dinosaurier angeritten ware, hätte niemand was gesehen.

Heinze, mein liebster Streifenpolizist legte seine Mütze auf die Theke, während ich ihm einen Cognak in den Kaffee kippte. Er kratzte sich unter den verschwitzten Achseln und meinte nur: “Pest oder Cholera. Mädel, Mädel.”

Da hatte er recht.

Ja, klar, das war irgendwie filmreif, total irre. Aber echt.

Ich packte am nächsten Tag meine Koffer und ließ die Kneipe stehen.

Frankfurt war für mich abgebrannt. Machte nichts. Die Welt war groß und ich wollte schon immer mal Richtung Süden.

Ich saß gerade im Zug, als ich einen Anruf auf meinem Handy bekam.

Ich kannte die Nummer nicht und fragte mich ewig, woher der Anrufer meine Nummer hatte. Ich hielt den Typen am anderen Ende der Leitung erst für einen Versicherungsvertreter. War lustig.

Dabei hatte ich den obersten Boss der örtlichen Mafia am Handy.

Djangos Onkel. Ja, der Pate.

Er war höflich und nett, dankte mir herzlich für die Rettung seines lieben Neffen.

Don Sandro. Der hiesige Pate.

Er war ganz Happy, als er mir erzählte, das Django wieder nach Sizilien geflogen war, weil es ihm hier zu kalt und zu brutal zuging. Jedenfalls teilte mir Djangos Onkel, der Pate, mit, das er den Thais diese Frechheit nicht durchgehen lassen konnte und er sich kümmern würde.- Blöd wäre es natürlich, wenn die Kneipe morgen geschlossen bliebe.

Sähe ja aus, als hätten diese Typen, die Frauen einfach nicht anständig behandeln konnten, gewonnen. Als könne Don Sandro die Mädels in seinem Bezirk nicht beschützen.

Das würde mir doch nicht gefallen, oder?

Ich hatte mir einen Haufen Prospekte von Ibiza und Marbella besorgt und ehrlich, so richtig Lust zurück zu kommen besaß ich nicht. Nur um einen Paten glücklich zu machen?

Andererseits, er verlangte für seinen Schutz nicht mehr, als ich für diese fast ruinierte Versicherung zahlte und auf so Inseln lief das Geschäft doch nur während der Saison, oder?

Im Süden war ich doch eine Fremde. Das würde auch nicht einfach sein.

Würde ich das nächste Mal so ein Mädel zwischen den Mülltonnen liegen lassen?

Wahrscheinlich trat ich locker den nächsten kriminellem Typen mit meinen übergroßen Füßen auf die Zehen.

Musste ich nicht zusehen, das Beste daraus zu machen?

In einer Gegend, in de rich mich wenigstens auskannte?

Also stand ich am nächsten Tag wieder in meiner Kneipe und Don Sandro, wie er sich gerne nennen ließ, rollte manchmal in seinem megacoolen hightech- Rollstuhl hinein, über die Rampe, die ich etwa für ihn angeschafft hatte. Quatschte über das Wetter und das weder die Russen, noch die Albaner oder Thais Manieren zeigten, wenn es um das Geschäft der Frauen ging.

Was sollte ich dazu schon groß sagen?

Don Sandro machte halt gerne auf netten Onkel und mit fieser Familie kannte ich mich Bestens aus.

Hatte ich selbst eine, kam damit klar.

Der alte Sack schaffte es hin- und wieder, mir auf den Hintern zu klapsen, dann kicherte er und drohte seinen Leibwächtern, er würde ihnen die Hände abhacken, falls sie auf ähnliche Ideen kämen.

Das tat er nicht, weil er geil war, oder besitzergreifend.

Das machte er, um mich zu warnen.

Ich war nicht so doof, um es nicht zu kapieren.

Akzeptierte ich seine Pfoten auf meinem Hintern, würde er dafür sorgen, das niemand sonst mich belästigte.

So sagte ich, ich wäre echt froh, über seine gelegendlichen Besuche.

Er nannte mich ein schlaues Mädel.

Und lobte meinen Kaffee.

Danach schickte er mir Binary.

Ich stellte sie als Bedienung an und sie machte ihr Ding.

Binary hatte genau gewusst, was sie zu tun hatte.

Sie war der Typ des stählernen Schmetterlings, ihr Lächeln war so unzerstörbar wie ihre Entschlossenheit.

Innerhalb von drei Monaten war sie mit einem Deutschen verheiratet, besaß eine Aufenthaltsgenehmigung, schaffte in Don Sandros besten Puff an und bildete die kleinen Mädchen aus, die weniger Verstand als sie besaßen.

Über Binary machte ich mir weiter keine Gedanken.

Das Leben war hart, jeder sah zu, wie er zurechtkam.

Binary verkaufte sich freiwillig und mir wars egal.

Zumindest redete ich mir das ein.

Manchmal konnte ich nicht schlafen, deswegen.

Dann schickten sie mir Ivoco, dieses große, schöne Mädchen mit Augen wie ein verlassener Welpe.

Ihre Haut war wirklich schwarz, nicht farbig, ( so ein Quatschwort ) sondern schwarz. Ihr Gesicht trug einen Ausdruck, den hätte ich nicht beschreiben können, aber ich wußte, ich wollte nicht schuld daran sein.

Ich stellte sie an und sah zu, wie sie sich abmühte.

Ihre Geschichte war kurz und simpel.

Zumindest die, die ich kannte.

Sie war über Frankreich angereist, hatte in Deutschland Asyl beantragt, war abgewiesen und abgeschoben worden.

Noch am Flughafen wurde sie von einem sehr netten Italiener angesprochen, der ihr genau erklärte, wie sie doch noch zurück nach Deutschland kam ..... und wie sie dort bleiben konnte.

Er bezahlte ihr den Rückflug und verschaffte ihr innerhalb einer Woche ein Touristenvisa für drei Monate.

Dafür schrieb sie den ersten Schuldschein aus. Zwanzigtausend Euro.

Den musste sie bezahlen oder abarbeiten. Und selbst zusehen, das sie eine gültige Aufenthaltsgenehmigung bekam.

Am besten, indem sie einen deutschen Deppen fand, der sie heiratete.

So arbeitete Don Sandro.

Nein, der gute, alte Pate sperrte keine Mädchen in Kellerlöcher.

Er half ihnen und sie waren bemüht, ihre Schulden abzuzahlen.

Manche kauften ihre Drogen bei ihm, das mochte er aber gar nicht.

Drogenabhängige Nutten brachten weniger Geld ein als hübsche, vernünftige Girls, die ihr Geschäft verstanden.

Das erklärte er mir genau.

Don Sandro war ein netter, freundlicher Onkel, meistens musste er nicht einmal unhöflich werden, um die Mädchen springen zu lassen.

Nicht wahr? Schließlich tat ich ebenfalls, was er verlangte.

Sicher, es war nicht so viel und ich konnte mir leicht einreden, das ich nur vernünftig war und mich die Mädchen eigentlich gar nichts angingen.

Was aber würde passieren, wenn er eines Tages mehr von mir verlangte?

Aber blieben wir bei Ivoco.

Die Zeit war knapp.

Vordringlich brauchte sie eine Aufenthaltserlaubnis.

Ich kannte Binarys Vorgehensweise.

Kamen hier zehn Männer herein, ich hätte sofort gewusst, welchen Binary sich ausgesucht hätte.

Er musste klein und schmächtig sein, mit schütterem Haar und Brille (die Brille war wichtig), im Anzug von der Stange.

Er war der Typ Mann, der nicht mal im Vollrausch eine Frau angequatscht hätte. Die Sorte, die Verkäuferin im Buchladen gegenüber anbeteten, ihr jahrelang Briefe mit Gedichten ( oh, du meine Blume, mein ) schrieben und ihr Rosen vor die Türe legten, ohne sich jemals zu offenbaren.

Jene, die entweder als Jungfrau bei der Mama wohnten, bis diese auf den Friedhof verzog, oder ein Jahresabonnement bei der Nutte im Nachbarviertel hatten.

Hauptsache, er war deutsch und unverheiratet.

Was sonst?

Der gute, deutsche Mann im mittleren Alter, der einmal im Jahr wagte, sich in die Zeitung zu setzen unter :

Treu, Kinder- und Tierlieb, Nichtraucher.

Binary hatte gewusst, wie der Hase lief und zögerte nicht. Sie sprach genug Englisch, um eine gute Lügengeschichte auftischen zu können und zuwenig, um mit mir zu diskutieren.

Sie hatte Zuhause neun jüngere Geschwister, eine ältere Schwester arbeitete hier in Frankfurt im Puff, aber Binary würde es besser treffen. Sie besaß das Zeug dazu.

Bei Binarys Methode war ich mir unsicher, wer hier wen ausnutzte.

Sicher war nur, betrogen wurde allemal.

Ivoco aber besaß nicht Binarys asiatisch- stählernes Lächeln.

Ivoco hatte ein Gesicht mit einem Ausdruck darin, an dem ich nicht schuld sein wollte, aber nicht wußte, ob das auch so war.

Ivoco suchte sich mit dem untrüglichen Instinkt einer Motte immer haargenau die Typen aus, die sich mit dem Austrinken ihres Bieres verpissen würden.

Ivoco sprach diese Studenten an, jenen sauberen, adretten, blitzgescheiten Typ, der nach zehn Minuten genau wußte, was Sache war. Die Hälfte der Kerle lächelten ihr Sonny- Boy- Lächeln und verschwanden mit ihren Kumpels in der nächsten Kneipe.

Die andere Hälfte verschwand erst, nachdem sie es geschafft hatten, den Ausdruck in Ivocos Gesicht tiefer einzuprägen.

Vielleicht gaben sie ihr Geld, aber sie nahmen ihr jedes Mal ein Stück von ihrem Leben.

Ich fragte Ivoco nichts, mir reichte, was ich so sah.

Selbst wenn sie in Deutschland bleiben konnte, musste sie noch ihre Schulden abarbeiten.

Ich befürchtete, diese Schulden gehörten zu denen, die immer mehr als weniger wurden.

Wer mal mit Prostitution anfing, kam so schnell nicht mehr raus.

Was würde passieren, wenn sie keinen Deppen fand, der ihr Leben hier legalisiere?

Würde sie Don Sandros Angebot annehmen, heimlich, still und leise für ihn zu arbeiten?

Ganz und gar von ihm abhängig zu sein?

Oh, nein, Don Sandro brauchte keine Prügel und Drogen und Keller, er schickte die Mädchen auf den Strich und sie waren ihm noch dankbar.

Er schickte mir Mädchen, damit sie sich in meiner Kneipe einen Ehemann besorgen konnten und ich war dankbar, das ich ansonsten in Ruhe gelassen wurde.

Alles paletti!

Also betrachtete ich die gleichmäßige Maske meines Gesichtes im Gläserspiegel und gab Benny keine Antwort.

Irgendeiner der Gäste sagte gerade:

”Ich wünschte, ich wäre ein Hund. Hunde müssen nicht arbeiten, kriegen ihr Futter und alles. Hunde haben es doch gut, oder?”

Ich brachte ihm ein neues Bier, ein neues Korn.

”Nicht in China,” erwiderte ich abwesend.

Diesmal lachte Benny, aber er hörte sofort damit auf, als er meinen fragenden Blick bemerkte.

Es war überhaupt auch kein Lachen gewesen, das die Augen groß mitmachen ließ.

”Isabelle, kannst du mir mal sagen, warum das Bier gegenüber zehnmal teurer ist?” fragte Karl, ein Stammkunde. Er stemmte seine Ellenbogen auf das glattpolierte Holz, dass ich so oft abwischte, wie Pilatus seine Pfoten wusch.

Alle Kerle sahen mich gespannt an. Im Lokal gegenüber servierte man Oben- Ohne.

”Klar kann ich dir das sagen,” sagte ich.

”Drei von den zwanzig Mark fürs Glas sind fürs Bier, den Rest

brauchen die Mädchen für Hustenbonbons.”

Der Witz war so alt wie der traurige Job, der drüben ablief.

Karl hieb grölend vor Lachen auf den Tresen.

Ivoco kam gerade mit einer Platte frischer Buletten rein und betrachtete ihn erstaunt. Ich glaube, sie hätte auch nicht verstanden, was Karl so komisch fand, wenn sie Deutsch verstünde.

Ich zapfte gerade Bier hoch, als ein Pärchen zur Tür reinkam. Die männliche Besetzung kam mir bekannt vor.

Dies schien wirklich einer dieser Abende zu werden, die man getrost vergessen konnte.

Der Mann war Joachim, mein kleiner Disco- Ausrutscher.

Er schmetterte mir einen so arroganten Blick hin, das ich beinahe den Sinn seines Kneipenbesuches erriet.

Er war der Typ des ewig trotzigen Jungens. Niedlich, nett, aber unfähig, den Mülleimer rauszutragen, ohne zu motzen.

Die Frau neben ihm war hübsch, schlank, trug eine Brille und sah eigentlich intelligent genug aus, um sich zu gut für eine : Das- ist- meine- Neue- und- sie- hat- viel- größere- Möpse- als- du- Show herzugeben.

Ich nahm es aber keinen von beiden Übel und servierte das Bier mit gleichgültigem Lächeln.

Joachim war ein großer, cool aussehender Junge, der den Erwartungen, die ich in sein Heavy- Outfit gesetzt hatte, nicht gerecht wurde. Er war Buchhalter von Beruf und ein Illusionist der Liebe.

Mann, ich musste so was von besoffen gewesen sein!

Sich mit ihm einzulassen und sei es nur für einen Fick, war ein großer Fehler gewesen.

Ich hatte in einer Disco wild abgetanzt, in einer, in die Blondinen ohne Eintritt hineinkamen. Da hätte man doch erwarten können, dass der Junge einen Plan hatte.

Nicht Joachim.

Ich hatte ihn auf dem Rücksitz seines Wagens gefickt, mehr war da nicht. An dem Abend hatte ich mir nicht mal seinen Namen gemerkt. Wirklich, in solche Lokale ging man nur, wenn man Spaß haben wollte. Man konnte von den Typen dort nicht erwarten, das sie sich für Freundschaft, Partnerschaft, oder, würg, die große Liebe eigneten.

Joachim sah das anders. Er suchte mich und fand mich schließlich in meiner Kneipe.

Klasse.

Fast ein halbes Jahr hing er fast täglich am Tresen, sah mich mit verletzten Rehkitzaugen an und versuchte mir zu erklären, das er in mich verliebt sei, mich liebte, ich die einzige war, die ihm was bedeutete.

Nicht lachen. Bloß nicht. Er meinte das Ernst!!!!!

Solchen Sachen war ich immer aus dem Weg gegangen.

Joachim hatte sexy und cool ausgesehen, aber wenn ich gerade mal Lust auf einen knackigen Hintern hatte, hieß das noch lange nicht, dass ich jemanden suchte, um die Miete zu teilen.

Joachim konnte es nicht fassen, das wir keine Beziehung, sondern nur einen Fick gehabt hatten.

Er hatte sich auf die Frau fixiert, die ihn entjungfert hatte (das war mir echt peinlich, abgesehen davon, dass ich nichts davon hatte).

Ich versuchte auch gar nicht, es ihm zu erklären.

Erstens war es menschlicher, Männer gleich zu erschießen, als ihnen zu sagen, dass sie als Liebhaber durchgefallen waren.

Er hatte zwar einen schönen, steifen Schwanz gehabt, den ich gut benutzen konnte, aber ansonsten keinerlei Raffinesse aufzuweisen. Aus so einem wurde bestenfalls ein guter Rammler, aber kein erfahrener Liebhaber.

Jungs mit kleineren Schwänzen gaben sich wesentlich mehr Mühe.

Und Joachim hatte nicht mal ein Kondom dabei gehabt, das sagte doch wohl alles, oder?

Zweitens glaubten Männer doch, falls eine Frau sich auf eine Diskussion einließ, sie wäre irgendwann doch noch zu überreden.

Ich hatte versucht, Joachim mit Ivoco zu verkuppeln, er hätte eine bessere Partie gemacht, als ihm je klar geworden wäre, aber das scheiterte.

Ivoco betrachtete mich als Freundin ( Gott alleine wusste, warum ) und hätte mir nie den Lover abspenstig gemacht, selbst wenn ich sie auf Knien angefleht hätte.

Und ich hätte beide auf Knien angefleht, wenn Hoffnung bestanden hätte, ehrlich.

Aber beide waren einfach doof. Jeder auf seine Art. DOOF.

Die Frau neben Joachim war hier, um den lächerlichen Versuch zu starten, mich eifersüchtig zu machen, (seine Schwester?) und ich konnte es mal wieder nicht fassen.

Der Junge lebte echt in einer anderen Welt und kapierte es einfach nicht.

Ich machte gerade doppelten Espresso für zwei Russen, sie spielten bereits seit Stunden Schach, als das Telefon klingelte. Ich hob ab.

Zuerst verstand ich kein Wort, jemand flüsterte praktisch in den Hörer. Also steckte ich den kleinen Finger ins andere Ohr und gab dem Kerl noch eine Chance, bevor ich auflegen würde.

Schließlich kapierte ich, das meine Mutter am anderen Ende der Leitung war. Wahrscheinlich war sie wieder mal betrunken, das erklärte vieles.

So wie ich es sah, war meine Mutter seit meinem elften Lebensjahr betrunken.

Wenn es zwischen Rausch und Kater andere Phasen gab, hatte ich sie jedenfalls nicht mitbekommen.

Ihre Trinkerei hatte nichts mit meinem elften Lebensjahr zu tun, sie hatte da nur begonnen. Es war das Jahr, in dem Papa starb.

”Isabelle .... “ Ihre Stimme war wirklich kaum zu verstehen.

”Ich muss dir etwas wichtiges sagen. Du musst jetzt sehr stark sein, mein Kind.”

”Mama, sprich bitte lauter .... oder rufe morgen früh an, ich habe jetzt Arbeit und so.” Das “und so” stand dafür, das ich hoffte, morgens wäre sie nüchtern.

”Nein, ich ... du musst es erfahren, es ist so furchtbar, ich weiß nicht, wie ich es sagen soll, ich begreife es selbst doch kaum ...”

Sie weinte und das konnte ich am allerwenigsten vertragen.

Das Telefon hing am Ecken des Gläserschrankes, zwischen Küche und Tresen.

Die Kunden vor der Theke murmelten halblaut, Benny fischte nach meinen Zigaretten auf dem gelöcherten Blech unter der Zapfsäule.

Ich nickte ihm ungeduldig zu.

Ich wollte sowieso mit dem Rauchen aufhören, also konnte er sie meinetwegen ganz aufdampfen.

”Mama,” sagte ich sauer. “Bitte, ruf morgen an. Wenn die Kneipe zu ist. Ist besser, Mama.”

Gott und ich wussten, warum.

Sie schluchzte kiekend:

”Deine Schwester ... sie .... es ist etwas Furchtbares passiert .... “

Ich seufzte.

”Nadine hat Knatsch mit ihrem Alten und hockt dir mit den beiden Bälgern am Hals. Vielleicht auch mit zweieinhalb Bälgern ... Ich wußte, das der Kerl nichts taugt.”

Welcher Kerl taugte schon was? Aber damit durfte ich weder Mutter noch Nadine kommen.

Meine Mutter weinte lauter, irgendwie hatte ich das Gefühl, es sei diesmal keine von diesen üblichen: Nadine- sitzt- mit- blauem- Auge- am- Küchentisch- Gesprächen, die Mama bestimmt ein Vermögen an Telefonrechnung kosteten.

Ich wußte wirklich nicht, aus welchen mysteriösen Gründen sowohl Nadine als auch Mutter versuchten, mich immer wieder in ihre undurchschaubaren familiären Probleme zu verstricken. Worüber sie heute Sturzbäche von Tränen vergossen, das konnte morgen schon wieder vergessen und ganz anders sein.

Ich wäre eine Idiotin, wenn ich jemals einen Arzt, die Polizei, einen Rechtsanwalt, die Fürsorge oder nur die Adresse des nächsten Frauenhauses organisiert hätte. Nadine und Mama regelten dies auf ihre Art, das hieß, es gab viel heiße Luft, aber nichts dahinter. Wozu also überhaupt zuhören?

Ich pflegte bei der Schilderung der Anzeichen möglicher Untreue von Nadines Gatten Rechnungen zu addieren und wenn Mama über die männlichen Unarten des Ehelebens überhaupt jammerte, konnte ich hervorragend die Einkaufslisten kalkulieren.

”Nein, deine Schwester Yvonne .... “

”Ja, was ist denn mit meiner fast heiligen Schwester?”

Ich war wirklich sauer. Ich glaube, meine Mutter hatte in den letzten fünf Jahren nicht einen einzigen Satz vernünftig zu Ende sprechen können.

Immerhin hatte ich heraus, das es nicht um Dauerbrenner Sorgenkind Nummer 1 Nadine ging, sondern um die brave, stille Yvonne.

”Yvonne hat uns verlassen,” sagte Mama.

Sie sagte es leise und vorsichtig in den Telefonhörer.

”Ja, seit vier Jahren, Mama. Da hat sie sich entschlossen, doch nicht Nonne zu werden und ging nach Frankreich um einen Job als Hotelmädchen anzunehmen.”

Yvonne arbeitete irgendwo am Meer. Ich hoffte, sie habe sich in den vier Jahren mal ein paar anständige Kleider gekauft. Es war eine Schande, keine Nonne zu werden und trotzdem in Sack und Asche herumzulaufen. Und ausgerechnet in Frankreich graue Säcke zu tragen war geradezu eine ....

”Nein, ich meine .... wir haben sie verloren .... “

Ich bekam langsam das große Händezittern. Ich konnte nie lange mit meiner Mutter telefonieren, ohne dieses Gefühl am Hals zu kriegen, als schnüre mir jemand mit einem kratzenden Seil die Kehle zu. Dann begannen meine Hände immer zu beben.

”Verloren? Yvonne ist doch kein Regenschirm, den man stehenläßt oder ein Lippenstift, der aus der Tasche rutscht.

Was heißt verlassen und verloren, Mama? Kannst du mir das bitte sagen, bitte, Mama?”

Mir flatterten die Hände, aber sie musste erst noch weinen und schnäuzen.

Mama benutzte immer diese Zewa- Rollen, aus Vergesslichkeit oder weil sie günstiger ......

”Die Polizei rief mich heute Morgen an. Sie haben sie gefunden. Jemand von uns muss hinfahren um sie .... für die Formalitäten und ... ich bin nicht stark genug, und Nadine bekommt doch wieder ein Kind, da dachten wir .... “

Ihre Stimme bekam beinahe diesen demütigen überredenden Tonfall, den sie eigentlich nur bei Männern anschlug.

Das Flattern meiner Hände war jetzt so stark, Benny, der mit Ivoco gesprochen hatte, sah erstaunt zu mir hin.

”Verlassen, verloren, gefunden? Wovon redest du, Mutter?

Kannst du mir nicht sofort sagen, was los ist?

Kannst du nicht einmal so reden, als würdest du oder irgendein anderer Mensch begreifen, um was es geht?

Yvonne hat verlassen, wir haben verloren, die Polizei hat gefunden!

Mama, sag Tod. Komm schon, los, sag es. Sag: Tod. Es ist ganz einfach, es ist ein kurzes Wort. TOD!”

Ich schrie es, und erst als es in der Kneipe STILL war, Totenstill war, bemerkte ich es.

Am anderen Ende der Leitung war es auch still.

Ein du- hast- mir- auf- die- Brust- geschlagen- kann- nicht- mehr- atmen- Still.

Ich schüttelte den Hörer, als könnte ich so herausfinden, ob sie noch dran war, dann legte ich auf.

Ich drehte mich zu Benny und Ivoco um, band langsam meine Schürze auf und fragte:

”Benny, wäre es dir irgendwie möglich, deinen Job als Taxifahrer ... ich weiß nicht, vielleicht Urlaub zu nehmen? Ich bräuchte dich einige Tage als meine Vertretung hier, ich bezahle es dir gut.”

Benny sagte sofort Ja. Ich mochte nicht, wenn er so ohne Überlegung einfach Ja sagte, aber er versicherte gleich darauf, dass er Taxifahren WIRKLICH hasse und jederzeit dort aufhören und wieder anfangen könnte.

Ich glaube, ich sagte dann nicht mehr viel zu ihm.

Ich hatte soweit denken können, dass ich eine Vertretung brauchte, wenn ich, ja, wenn ich die Formalitäten erledigen musste.

Ich hätte meine Mutter zurückrufen sollen, aber alles in mir widerstrebte sich.

Als Informationsquelle taugte sie sowieso nichts. Die zwei, drei Tatsachen, die ich innerhalb Stunden unter dem Verbrauch einer Rolle Zewa- Wisch- und- Weg herausbekommen könnte, konnte ich mir selbst zusammenreimen.

Danach begann sich ein schwarzes Loch in meinem Kopf auszubreiten, bis es alle meine Gedanken und Gefühle schluckte.

Ich stand in der Küche herum und klatschte den Kartoffelsalat auf die Teller.

Ich hatte Ivoco und Benny gesagt, meine Schwester wäre tot, (wann, wie, warum, spielte noch keine Rolle, verschwand vorerst im schwarzem Loch).

Ivoco schlug vor, dass ich hinauf in meine Wohnung ginge, aber irgend etwas in mir sperrte sich dagegen.

Ich wollte in der Küche bleiben, bis die Kundschaft gewechselt hatte. Momentan waren da noch ein paar Gesichter, die aussahen, wie Leute aussehen, wenn sie vorhatten, auf Zehenspitzen um einen heranzuschleichen.

Dann würde ich die Gläser und Teller wegräumen und spülen.

Ich wollte genau das tun, was ich immer tat.

Vor allen Dingen, ich wollte unter den Leuten bleiben.

Solange noch jemand da war, dem ich ein Bier und einen Schnaps rüber geben konnte, blieben meine Hände ruhig.

Solange noch heiseres Gelächter von den runden Marmortischen kam, bläulich dunstige Rauchwolken schleierhaft an der Decke entlangzogen, würde ich nicht denken.

Mich nicht erinnern.

Yvonne war meine Schwester und sie war ..... tot.

Um ein Uhr schlossen wir die Kneipe, Ivoco und ich räumten und putzten.

Als meine Hände aufhörten, den sowieso bereits glänzenden Bierhahn zu wienern, begannen sie ganz leicht zu beben.

Ich mochte meinen Laden. Er war so leicht sauberzumachen.

Ich hatte diese kleinen süßen Marmortische gekauft und leichte Bistrostühle. Der Boden war glatt und milchweiß, einmal drüber wischen, schon waren diese ganzen klebrigen Lachen von Alkohol und Zigarettenasche Geschichte.

Die Fenster waren gross und zweigeteilt. Im Winter konnte man sie kippen, ohne das es zuviel zog, im Sommer öffnete ich sie weit. In den Ecken standen große, dankbare Grünpflanzen. Sie brauchten wenig Pflege, sie hatten sich Bier und Wein gewöhnt. Viele Frauen kippen ihr Zeug hinein, die Männer drückten ihre Kippen in die Erde.

Der Tresen war ein schwerer, ordentlicher Brocken aus Holz, Marmor und Metall, an dem man sich unbesorgt selbst nach zehn Bier festhalten konnte.

Die Oberfläche war sorgfältig versiegelt und poliert, ein feuchter Lappen genügte, schon sah er makellos sauber aus.

Ich drehte mich um meine eigene Achse.

Das Lokal sah so glänzend aus, als wären nie Menschen hier gewesen, als wären die Gläser, die Tische, die Stühle nie benützt worden.

Es war sauber, gemütlich und warm.

In diesem Lokal konnte man sich einfach hinsetzen und warten.

Ich war hier Zuhause.

Ich war hier sicher.

Ivoco trat neben mich. Sie war wie ein formloser, dunkler Schatten im verzerrendem Glanz des Thekenmetalls.

”Jetzt Ruhe hier,” sagte sie in ihrem kehligem Englisch.

”Du wollen deine Mama noch anrufen für Fragen? Sie nicht schlafen.”

Ich verzog den Mund. Ivoco wußte nicht, dass meine Mutter ihre eigene Methode entwickelt hatte, mit Kummer und Schmerz fertig zu werden. Ivoco meinte es gut mit mir, aber sie hatte keine Ahnung, nicht die geringste Ahnung ....

”Es ist Feierabend. Gehen wir nach oben. Ich muss morgen früh auf. Störe dich nicht daran, wenn ich den Fernseher in meinem Zimmer laufen lasse. Im Bad liegen bestimmt Ohrenstöpsel.”

In diesem Moment berührte mich Ivoco sanft an der Schulter.

Sie war größer als ich, sie konnte das leicht.

Sie war groß und wohlgeformt. Ihre Figur hatte nichts von diesen dünnen Idealformat an sich, von dem man wußte, das kam nur zustande, indem man beherzt alles Nahrhafte beizeiten wieder auskotzte. Ivoco war richtig griffig. Vor allen Dingen hatte sie eine einladende weiche Brust. Man musste nicht lesbisch sein, um sich vorstellen zu können, sich einfach dagegen fallen lassen zu können.

Aber es war gefährlich, sich als Frau an die Brust einer anderen Frau zu werfen. Davor hatte mich schon Maithé ( die Ersatzmutter, deren Lebenserfahrung ich die Vermeidung der gröbsten Fehler verdankte) gewarnt. Natürlich hatte ich es doch mal versucht. Blöd. Nur blöd!- Der Sex war großartig gewesen, aber die ganze Gefühlsduselei eine einzige Katastrophe. Lesben klammerten noch viel mehr, als irgendein Mann das könnte. Schließlich war ich entnervt aus dem Französisch- deutschem Grenzgebiet, aus dem ich stammte, nach Frankfurt geflohen, ohne auch nur eine Adresse, ein Wort, eine Erklärung, zu hinterlassen.

Inzwischen war mir bewusst geworden, das hinter dieser ganzen verunglückten Sache nur wenig latente Homosexualität steckte, sondern viel mehr der Wunsch nach .... etwas ..... Wahrheiten schmerzen, und Erwachsenwerden brachte eine Menge Wahrheit zutage.

Wenn meine Mutter mich beizeiten in den Arm genommen hätte, in den gläsernen Tagen, an die ich mich nicht mehr erinnern wollte, hätte ich mir viele Wahrheiten ersparen können.

Mama hatte mich nie, verdammt noch mal, nie ....

”Wenn du nicht wollen allein sein, dann Fernseher nichts nützen. Ich das wissen. Ich auch wissen, du nicht wollen zulassen Schmerz.

Aber er sein da und sehr groß. Ich ihn kann sehen in deine Augen.”

Ich drehte mich herum und sah Ivoco an.

Ihr Gesicht war dunkel und sanft. Es sah eine Spur rätselhaft aus, aber das lag wohl an diesem langen Lidstrich, den sie mir zuliebe auflegte. Ich sah sie an und wunderte mich, das ich mich nicht gezwungen fühlte, irgend etwas zu sagen. Ich konnte einfach so stehenbleiben und musste nichts sagen.

Ivoco wußte mehr über das Leben und Sterben, als sie je gesagt hatte. Das hatte ich vom ersten Moment an gewusst.

Wozu also sprechen?

Einen Lidschlag später war diese seltsame Ruhe in mir vorbei.

Ich seufzte und dachte darüber nach, wie affig es aussehen würde, wenn ich mitten im Winter mit einer Sonnenbrille verreisen würde.

Aber glücklicherweise gab es nicht allzu viele Menschen, die in Augen lesen konnten, also war meine Sicherheit weitgehend ungefährdet.

”Es gibt nichts, das man nicht mit ein bisschen Willenskraft unter Kontrolle kriegen kann,” sagte ich ruhig.

Ivoco schwieg und sah mich an.

Ich schüttelte den Kopf und ging nach oben in mein Zimmer.

Ivoco schlief im anderen Zimmer, das hatte ich angeboten,. Sie war so hilflos in praktischen Dingen und sie sollte wenigstens in diesen drei Monaten ihre Ruhe haben.- Sie war eine angenehme Mitbewohnerin.

Man hörte und sah sie kaum, sie war pedantisch sauber und selbst wenn sie ihre seltsamen Gerichte kochte, räumte sie hinterher alles weg und lüftete.

Der Fernseher überspülte mich mit Bildern und Stimmen, die durch meinen Kopf jagten, ohne auch nur die geringste Spur zu hinterlassen. Wenn man lange genug übte, konnte man diese unbeteiligte Haltung den ganzen Tag durchziehen.

Ich hatte auch meine eigene Methode, mit Kummer und Scherz fertig zu werden.

Aber diese Methode klappte nicht.

Nicht in dieser Nacht.

”Ich will nicht hier bleiben und warten .... ich will mit, Isa .. .... ich will mit!”

Ich fuhr in meinem Bett hoch, im Fernsehen flimmerte ein monotones, graues Rauschen, durch die Fenster fiel fahles Licht. Es war ungefähr vier Uhr, draußen war noch die Stille vor dem Tag.

Die Stimme war so grell, so voller Entsetzen gewesen, sie hatte mich geweckt.

Sie kam aber nicht von draußen. Sie kam aus meinem Inneren.

Als ich elf Jahre alt war, spielten meine Schwestern und ich am liebsten Seilspringen. Wir dachten uns Verse dazu aus, in diesem Rhythmus sprangen wir.

Wir sangen den Drachenvers, als der Nachbarjunge Peterchen zu uns geradelt kam und uns ausrichtete, dass wir sofort nach Hause kommen sollten.

Wir lebten in einem kleinen Dorf, dort kannte jeder jeden und alles sprach sich sofort herum.

Vor unserem Haus lag Mutters Fahrrad, unordentlich hingeworfen.

Yvonne hob es auf und lehnte es gegen die Wand.

Mutter war darauf in den Weinberg geradelt, um ihre Nachbarin und Freundin Trinchen zu verständigen.

Trinchen besaß einen Führerschein und ein Auto.

Trinchen kam aus dem Nachbarhaus, hatte ihre Gummistiefel gegen Schuhe gewechselt und trug den guten Mantel für die Kirche.

Meine Mutter lief die Treppe herunter und fasste Yvonne an den Schultern.

”Ich muss ins Brüder- Krankenhaus ... Papa ... hat einen Unfall gehabt.”

UNFALL! UNFALL! UNFALL!

”Ihr bleibt hier und wartet. Geli wird kommen und sich um euch kümmern. Bis dahin passt du auf die anderen auf. Geht fernsehen gucken.”

Dann stieg sie zu Trinchen ins Auto. Die Frauen sprachen nicht, sie hatten merkwürdig starre, leere Gesichter. Trinchen gab Mama eine Haarbürste in die Hand und fuhr los.

Sie schwiegen und Mutter hielt die Haarbürste starr in der Hand, als wüsste sie nicht, was sie damit anfangen sollte.

Sowas hatte ich noch nie gesehen. Das gab es in keinem Film.

Meine schöne Mutter, die die elegantesten Kleider im Dorf trug, (sie nähte sie damals selbst) hielt, solange ich sie sehen konnte, die Haarbürste hoch in der Hand.

Nadine begann zu weinen und Yvonne nahm sie in den Arm.

Peter saß auf seinem Rad und sah auf den Boden.

Es hatte uns niemand etwas gesagt, aber wir wussten alle, dass etwas Furchtbares passiert war.

Wir würden Tage, Wochen, Monate, Jahre brauchen, um es zu begreifen.

Dann nahm ich das Fahrrad unserer Mutter und fuhr los.

Ich war elf Jahre alt und Mädchen dieses Alters durften sich in unserem Dorf nicht weiter bewegen, als sie spucken konnten.

Die Stadt und das Krankenhaus waren zweiundzwanzig Kilometer entfernt und ich wußte nicht einmal genau, wo es sich befand. Aber darüber dachte ich nicht nach.

Yvonne lief mir nach. Sie rief und schrie, sie wollte mitkommen. Oder das ich mit ihr da bliebe, wie Mama es wollte.

Ich trat heftiger in die Pedale und dachte, sie könne mir nicht ewig nachlaufen. Aber sie lief und schrie, bis sie keine Luft mehr bekam, sie lief fast so schnell, wie ich fuhr .... es war schrecklich. Schließlich blieb sie stehen, ausgepumpt und leer.

Ich drehte mich nicht um, aber ich wußte, dass sie weinte .... alleine .... auch Nadine hatten wir alleine gelassen.

Ich hoffte damals, das sie es nicht begriffen hatte, nicht so, wie ich es verstanden hatte, oder Yvonne .... aber so klein war sie nun auch nicht mehr.

Die Straße führte geradewegs in die Stadt, es gab Schilder und ich konnte fremde Leute nach dem Weg fragen. Das alles machte mir keine Probleme, darüber dachte ich gar nicht nach in der Zeit, die ich brauchte. Ich trat heftig und schnell in die Pedale, weil ich Papa noch einmal sehen wollte.

Die Tränen liefen mir übers Gesicht, aber ich drehte mich nicht um nach meinen Schwestern, die ich zurück gelassen hatte.

Benny war schon da, bevor ich im Bad fertig war.

Ivovo, praktisch unverwüstlich, war schon auf, machte uns Kaffee und freute sich wie ein Kind über die Brötchen, die Benny mitgebracht hatte.

Das war das Besondere an ihr. Ivoco freute sich so sehr über eine simple, nette Geste. Wann war mir diese Freude eigentlich verloren gegangen?

Benny sagte, er habe gekündigt und stehe mir völlig zur Verfügung.

Sein kokettes Lächeln gefiel mir solange, bis er es in peinlich- entschuldige- bitte verzerrte.

Warum dachten die Leute alle, man müsste Angehörige von Toten behandeln, als wären sie selbst nicht mehr ganz auf der Erde?

Im übrigen bestand er darauf, mich in seinem altersschwachen Opel Kadett, dessen Auspuff rührte wie ein angeschossener Hirsch, zum Bahnhof zu fahren. Ich wäre schneller mit der U- Bahn vorangekommen, aber er bestand darauf, warf seine Kiste vor einer Garageneinfahrt ab und trug meinen kleinen Koffer bis zu den Gleisen.

Ich gab ihm die lange Liste mit Besonderheiten, z.b. wo der zweite Kassenschlüssel war, welches Präsidium er anrufen musste, wenn die von gegenüber wieder mal die Sperrstunde überzogen und so, (tatsächlich kannte Benny den Laden eben so gut wie ich, sie war ziemlich unnötig) und sagte:

”Benny, wenn du nicht da wärest, wüsste ich nicht, was ich gemacht hätte. Die Kneipe schließen kann ich nicht.”

Das stimmte. Ich lebte von der Kneipe. Meine Sorte Kundschaft verzieh geschlossene Türen nicht.

Benny warf mir seine Zigaretten auf den Schoß, ich fummelte ein bisschen daran herum, eigentlich hatte ich es mir abgewöhnt, weil meine Kehle sowieso immer so leicht eng wurde.

Es war nicht, weil ich meine Lebenserwartung erhöhen wollte, (wozu?) es lag einfach an der verdammten Luft, die mir ausging.

”He, das ist doch mal klar. Du kannst dich voll auf Ivoco und mich verlassen. Wir schmeißen den Laden schon. Ich hab diese Liste, du kannst mir vertrauen.”

Ja, das war das Wort.

Vertrauen.

Tatsächlich traf es den Kern der Sache.

Ich vertraute Benny. Ich vertraute ihm alles an, was ich mir aufgebaut hatte.

Ich vertraute ihm die Kneipe an und meine Wohnung darüber.

Es ging hier nicht um die billigen Möbel, die ich besaß. Nicht darum, ob er das richtige Bier bestellte und ob er abends ungefähr die gleichen Einnahme, die ich gezählt hätte, in den Nachttresor werfen würde.

Ich vertraute Benny, weil er mich nicht ruinieren würde.

Ich meine, wirklich ruinieren, nicht nur ein bisschen belügen und betrügen und beklauen.

Letzteres machte mir wenig aus.

Ruinieren war eine ganz andere Sache.

Aber ich vertraute Benny, der mir einen ganzen Sommer lang seine Geschichten erzählt hatte, die bei mir zu einem Ohr rein, zum anderen raus gingen.

Mich hatte nie interessiert, dass sein Vater ihn rauswarf und nicht mehr mit ihm sprach, seit er wußte, das sein Sohn schwul war. Was ging mich seine dicke, freundliche Mutter an, die ihm heimlich Geld zusteckte und im Sommer zu uns ein Eis essen kam, damit sie ihn sehen konnte?

Ich hatte sogar weggehört, wenn er mir seinen Kummer über seine Geschwister ausbreitete, denen er Blumen und Geschenke zum Geburtstag brachte, die ihn aber nicht mal mehr anriefen, schon gar nicht zu seinem eigenem Geburtstag, der ihnen leid zu tun schien.

Ich hatte alle technischen Daten vergessen, die Benny mir über seinen Opel Kadett aufzählte, den er von dem Geld, das er bei mir verdiente, kaufte.

Aber trotzdem war mir Benny und sein ganzes Wesen vertrauter als meine eigene Familie, an die ich nicht denken konnte, ohne das mir eine rote Feuerlohe gellenden Zorns durch den Kopf schoss.

Ich kannte Benny. Das war es.

Ich kannte Benny besser als meine eigenen Schwestern.

Nein, Benny war bestimmt nicht mein rettender Engel. Er würde meinen besten Wein trinken, sich zehn Prozent der Einnahmen abzweigen und seinen Freund in meinem Bett poppen.

Aber Benny würde mich nicht ruinieren, dazu war er nicht der Typ.

Er gehörte nicht mal zu denen, die todsicher im falschen Moment den Mund aufmachten.

Ich meine, was könnte man jemals mehr von einem Freund verlangen?

Ich sagte: “Ich muss das machen. Weiß du, meine Mutter und meine jüngere Schwester, die kriegen das nicht auf die Reihe. Die können nur stundenlang am Telefon heulen und Sowas wie Wie- kann- sie- uns- das- antun und Womit- haben- wir- das- verdient sagen. Dann kommt noch das furchtbare Ich- verstehe- es- nicht und Ich- werde- damit- nicht- fertig. Sie haben es wieder geschafft. Sie schaffen das immer.

Sie unterstützten sich beide in ihrer Rolle und lassen mich das tun, wozu sie nicht stark genug sind. Die Formalitäten, verstehst du?”

Benny verstand, denn er nickte und sagte nichts.

”Das schlimmste an allem ist ... ich soll Yvonne identifizieren und ... verrückt, was? -Ich kann mich kaum noch an das Gesicht meiner Schwester erinnern.”

Das verstand Benny mit Sicherheit nicht, aber er hielt die Klappe. Klug von ihm.

Und als ich um Zug saß und in die Tüte sah, die Benny mir noch am Kiosk gekauft hatte ( kein Mann würde sowas tun, nur so ein süßer Junge wie er) fand ich darin irgendeines dieser paar- Euro- Taschenbücher und einen kleinen Flachmann.

Benny gehörte halt zu denen, die einen nicht ruinierten.

Kapitel 3 Briefe meiner Schwester

Während der gesamten Fahrt gelang es mir nicht, mir Yvonnes Gesicht vorzustellen. Es schmerzte so sehr wie die Erkenntnis, seit über einem halben Jahr nicht mehr an sie gedacht zu haben.

Ich schrieb ihr keine Briefe, ich telefonierte nicht mit ihr ... ich dachte nicht an sie.

Nun hatte ich sogar ihr Gesicht vergessen.

Als ich mit dreizehn Jahren zum ersten Mal von Zuhause weglief, war sie bereits im Klosterinternat gewesen. Jahrelang sah ich sie nicht, weil ich, wenn man mich aufgriff, lieber in ein Waisenhaus ging, als zu meiner Mutter und ihrem neuem Mann.

Waisenhäuser waren okay. Durchschnittlich musste ich mich mit fünf älteren Weibern Prügeln, bis ich in Ruhe gelassen wurde. Für die Nuttigen reichte die Drohung, ihnen die Visage zu zerkratzen, und für die Zugeknallten,( denen konnte man mit Schmerz nicht mehr drohen ) hatte ich eine Rasierklinge im Versteck meines Ledergürtels.

In Waisenhäusern lernte man viel über das Überleben im Chaos.

Währenddessen lernte Yvonne Latein, um ihre Gebete zu verstehen.

Und .... das hatte sie mir mal erzählt, sie lernte rechts an der Wand entlang zu gehen, damit sie nicht mit einer anderen Schwester auf der Gegenfahrbahn zusammenkrachte, weil keine Nonne den Kopf heben durfte.

Ich lernte, niemals die Augen auf einer Stelle zu lassen, man musste ständig alles abchecken.

Yvonne kannte die Namen und Geschichten aller Heiligen.

Ich erkannte den Zustand von Drogensüchtigen an ihrer Kleidung, ihrer Figur und den Ausdruck ihrer Augen.

Yvonne kniete stundenlang auf einer harten Holzbank und betete, sie lernte ruhig und in sich gekehrt zu sein.

Ich lernte ständig in Bewegung zu bleiben, weil Bewegung mir das einzig sichere erschien. Wer sich bewegte, den kriegte man nicht, der war schon fort, bevor er auffiel.

Yvonne beichtete täglich. (Möchte bloß wissen, was?)

Ich versteckte mich in Beichtstühlen, um es Nachts, wenn sie die Portale schlossen, warm zu haben.

Yvonne vertraute dem Wort Gottes.

Ich vertraute keinem einzigen Scheißkerl, egal, was die quatschten. Die wollten einem nur den Schwanz reinschieben, in schlimmsten Fall mit Schlägen und Drogen kirre machen.-

Geschrieben hatten meine Schwester und ich uns nicht. Wozu auch?

Ihr Leben hatte sich von meinem seit meinem dreizehnten Lebensjahr an getrennt. Ich sah sie mal bei der Beerdigung eines Onkels, wir sprachen nicht, wir machten ein bisschen Konversation von der Art, die einen schalen Geschmack wie jahrelang abgestandenes Bier hinterließ.

Auf Nadines Hochzeit war ich betrunken und machte mich über ihre langweilige Kleidung lustig, reizte sie mit zynischen Fragen, warum sie doch noch vom sicherem Trip in die katholische Seligkeit abgesprungen sei.

Sie hatte geschwiegen und ihre Hände gefaltet. Sie stand da wie das Paradebild einer Heiligen.

Hinterher hatte ich mich für mein besoffenes Gerede geschämt.

Tatsächlich wollte ich sie WIRKLICH fragen, warum sie das Kloster verlassen hatte, wenn sie doch weiter wie eine Nonne lebte.

Das war mir nur noch undeutlich in Erinnerung.

Es war seltsam, wie sehr sich Menschen, die die gleiche Genetik hatten, voneinander unterschieden.

Wen wunderte es dann, wenn diese Menschen sich so sehr entfernten, als sei einer von ihnen in ein schwarzes Loch gestürzt?

Hinter der lauen Konversation und dem Spott steckte ebenfalls ein dunkles Loch, das sich von dem Tage meines dreizehnten Geburtstages an, zwischen uns ausgebreitet hatte.

Ein dunkles Loch, in dem die Zeit gläsern war.

Ich saß im Zug, der mich quer durch Europa dorthin bringen würde, wo Yvonne versucht hatte, zu leben.

Ich fuhr nach Narbonne, eine Stadt am Meer, in der andere Leute zu anderen Zeiten Urlaub machten.

Ich fuhr dorthin meine Schwester zu besuchen.

Kurzer Besuch.

Ein Weißkittel würde eine Schublade aufziehen. Eine Hand hob ein Laken hoch, ich würde:

”Hallo Yvonne, wie ist es dir so ergangen,” sagen und wieder heimfahren.

Ich saß alleine in dem Abteil und betrachtete die blasse Maske meines Gesichtes im Fenster.

Neben mir saß ein Gespenst mit riesigen Augen voller vertrockneter Tränen und einem verschwiegenem Mund.

Wir fuhren nach Narbonne, die Formalitäten erledigen.

Immerhin, Yvonne, ich würde kommen.

Ich würde zu dir kommen ..... du warst niemals zu mir gekommen.

Damit hattest du eine Gemeinsamkeit mit dem Rest der Familie,

Mutter und Nadine.

Es war seltsam, ich hatte Mama nicht mal gefragt, ob sie wüsste, weshalb du tot bist.

Vielleicht, weil ich keine von Mamas Antworten hören wollte.

Oder mir ihr Gesicht vorstellen wollte. Ihr Gesicht, das verlogen genug war, um nicht den leisesten Schatten von Unruhe zu zeigen, wenn sie mich erstaunt ansah.

Ich hatte nie begriffen, mit welcher Konsequenz Mutter nur ihre eigene Wahrheit zuließ. Möglich, das alle diese klaren und bernsteinfarbenen Flaschen ihr dabei halfen, aber das konnte doch nicht alles sein.

Dahinter musste doch eine entschlossene Überlegung stehen. Eine klare Entscheidung, die einmal getroffen, nie wieder überdacht wurde.

Mal nachdenken ... Yvonne war ein Jahr älter als ich.

Wodurch starb so ein junger Mensch?

Unfall, tödliche Erkrankung, Mord, Selbstmord.

Welche von diesen Möglichkeiten traf zu?

Oder war es so, wie ich von Anfang an vermutete?

Ein bisschen was von allem und ein bisschen was von nichts?

Würde ich das je erfahren?

Und wenn, wollte ich das überhaupt wissen?

Ich traf abends in Narbonne ein.

Narbonne, eine alte Stadt mit einer bewegten Vergangenheit und der typischen leichtlebigen Französischen Art, damit umzugehen.

Es war zu spät, mich an die Polizei zu wenden, die Formalitäten mussten bis morgen warten.

Ich fand ein Hotelzimmer in einer Seitenstraße, das deutlich machte, wie sehr Menschen einen Ort verleben konnten.

Bett und Schrank stammten aus dem letzten Jahrhundert. In Deutschland hätte man viel Geld in einem Antiquitätengeschäft dafür bezahlt, hier wirkte es nur gebraucht.

Sie hatten den typischen Briefumschlag- Bezug. Leintuch unter roter Wolldecke, so fest eingeschlagen, das man darunter wie ein indianisches Wickelkind liegen würde.

Es war ein französisches Bett, mit jener breiten Liegefläche, die geschaffen war für die kurze Leidenschaft zweier fremder Körper, nicht für lange Nächte miteinander und aneinander.

Es war so kalt im Zimmer, das ich zitterte und nicht die geringste Lust hatte, mich unter diese leichenkalten Tücher zu legen.

Ich wusch mein Gesicht im Waschbecken. Klo und Bidet stanken nach diesem monströsen, uralten Abflusskanälen, die die Stadt in einem geheimnisvollem Netz unterliefen.

Ich hatte keinen Hunger. Gut für die Figur, schlecht für den Gang.

Ich hatte gelernt, fest aufzutreten. Egal, ob ich flache, schnelle Turnschuhe oder hohe, spitze Pumps trug, auf den sicheren Tritt kam es an.

Mädchen, die gingen, als hätten sie ein Ziel, fest auftraten und die Augen nicht niederschlugen, wurden von miesen Kerlen in Ruhe gelassen. Meistens.

Auf der Straße herrschte noch reger Betrieb, es würde wohl auch noch später die Möglichkeit geben ein Restaurant zu finden. In Frankreich klappten nicht pünktlich um zehn die Läden runter, nicht einmal außerhalb der Saison.

Das antike Narbonne, es nannte sich arrogant erste Tochter Roms, lag etliche Kilometer vom Meer entfernt.

Yvonne hatte nicht in dieser Stadt gelebt.

Sie hatte ein Ferienappartement in Narbonne- Plage bewohnt.

Ich wußte nicht genau, warum ich es tat, aber gegen elf Uhr abends ließ ich mich von einem Taxi die kurvige Strecke nach Narbonne- Plage fahren. Eine trostlose Kalkstein- Steppe verband die Stadt mit der modernen Feriensiedlung am Meer.

Narbonne Plage lebte im Sommer ein gestohlenes, künstliches Leben. Eine hektische, kurze Blütezeit, in der die Touristen eine hastige Ferienstimmung aufbauten, die so unecht wie die billig hochgezogenen Betonbungalows wirkte.

Die ganze Siedlung bestand aus endlos aneinandergereihten Bungalows der gleichen Bauweise, höchstens zweistöckig, die nach vorne eine Tür und ein Fenster besaßen, zum Hof eine Tür und zwei Fenster. Diese Öffnungen waren mit kitschfarbenen Holzläden verschlossen, genauso wie die Fenster der meisten Hotels am Ort.

Geschlossen waren auch fast alle Restaurant und Souvenir- Läden, die nur Kurzzeit- Zwecken dienten.

Alle Läden waren heruntergeklappt und verrammelt, die Vorgarten öde und leer, es waren keine Sonnenliegen oder Bistrostühle zu sehen, nirgendwo.

Ich konnte mir Narbonne- Plage war gut vorstellen, voller Menschen, Hitze, Geschrei und Lebendigkeit.

War die Ferienzeit vorbei, wurden die Appartement geputzt, rollten die hölzernen Läden herunter und die Stadt starb den schnellen, lautlosen Tod aller verlassenen Huren.

Nur noch der Wind heulte jaulend durch die planmäßig angelegten Straßen.

Die wenigen Monate aufgesetzten Lebens hatten nicht ausgereicht, dieser Siedlung auch nur eine Spur von Atmosphäre zu hinterlassen.

War das antike Narbonne erdrückend in seiner Lebendigkeit, hatte ich hier das Gefühl, in einer Geisterstadt zu stehen.

Es war, als ginge man durch die Kulisse eines Filmes, nachdem der Streifen abgedreht war.

Als käme man auf einen Bahnhof, kurz nachdem der Zug abgefahren war.

Die Stadt machte einen toten, leeren und sehr trostlosen Eindruck.

Yvonne war in einem der wenigen Hotels beschäftigt gewesen, die im Winter geöffnet waren.

Ich betrat dieses große, nobel aussehende Hotel, polierte mein Französisch auf, fragte am Empfangstisch aus kaltem Marmor nach.

Recht flott tauchte ein übrig gebliebenes Mädchen mit Nickelbrille auf, südländisch klein und zierlich,( Französische Kleidung passte mir erst ab Größe 42) , dass mir im heftigem Schwall sein Beileid aussprach. Als sie ihr Bedauern losgeworden war, begann die große Leere zu wachsen. Jene Leere, die hinter den Konversationen stand und darauf lauerte, das Narren sich nicht an die Regeln hielten.

Ich fragte, wo Yvonne gewohnt habe und ob ich ... ich brauchte nicht einmal auszusprechen, sie gab mir den Schlüssel und eine komplizierte Wegbeschreibung mit, kurze Zeit später stand ich wieder auf der Straße.

Die Polizei war bereits da gewesen, ich könne ruhig ausräumen.

Sie hatte nicht mal nach meinem Pass gefragt.

Sie betonte wie sehr alle Mitarbeiter Yvonnes Tod bedauerten, aber das niemand sie genügend gekannt habe, um sie identifizieren zu können.

Außerdem sprach sie von großem Glück, das SIE ( die tote Yvonne, nach dem Tod wurde sie namenlos ) so schnell aus dem Meer geborgen werden konnte.

Und das niemand verstehe, warum SIE Sowas ( bald würde ich alle Redewendungen drumherum kennen ) SOWAS getan habe.

Es gab zwei Themen, um die die Leute einen lächerlichen Spitzentanz aufführten. Das eine war SEX, das andere TOD.

Sprach man über eines dieser Themen, musste man schon ein gewisses Vorwissen besitzen, um zu kapieren, worum es eigentlich ging.

Ein Außerirdischer würde da vor einer Wand stehen.

Niemand sagte es einem klipp und klar.

Immer musste man es sich selber zusammenreimen.

Die Frau war eine versierte Hotelkraft, wirklich, sie konnte ausgezeichnet mit Fremden umgehen.

Ich war so fremd geblieben, ich hatte nicht mal gewagt zu fragen, ob Yvonne einen Freund, oder doch wenigstens Freunde gehabt habe.

Wahrscheinlich kannte ich die Antwort auch so.

Würde es mir anders gehen?

Hatte ich jemanden, der sich trauen würde, in mein totes Gesicht im Leichenschauhaus zu sehen und wagen würde, seinen Namen unter ein Papier zu setzen, als habe er ein Recht darauf, da zu stehen?

Yvonne war in einem der Bungalows dem Strand zu untergebracht gewesen. Die Hotelangestellte hatte mir erklärt, das sei eine der besseren Unterkünfte, weil der Chef Yvonne geschätzt hätte, sie sei ruhig und zuverlässig gewesen und ganz und gar vertrauenswürdig.

Sie hätte auch sagen könne, Yvonne sei brauchbar gewesen. Es hätte mich weniger schaudern gemacht.

Das Menschen in der Gesellschaft auf die eine oder andere Weise funktionieren müssen, war klar. Die meisten kapierten das zwar nicht, aber es klappte mit ihnen. Manche schwammen ein bisschen gegen den Strom, aber bei den wenigsten wurde es bemerkenswert.

Das Funktionieren bezog sich nicht nur auf die Arbeit, es erstreckte sich auch auf das Privatleben. Auch dort musste die eine oder andere Vereinbarung mit dem Leben gelten.

Yvonne hatte also auf der Arbeit gut funktioniert.

Man hatte ihr gesagt, was zu tun war und sie hatte es getan.

Was aber war mit ihrem Privatleben?

Hatte sie eines, das so gut verborgen war, das niemand davon wußte?

Die Hotelfrau konnte mir diese Frage nicht beantworten.

Sie hatte Yvonne nicht gut genug gekannt.

Niemand schien sie gut genug gekannt zu haben.

Wäre da irgend jemand gewesen .... was weiß ich, irgend jemand halt .... man hätte doch von ihm wissen müssen, nicht wahr?

Ich ging mit dem pfeifenden Wind, der Zeitungsschnipsel und kleine Fetzen verbrannten Papiers mutwillig durch die Straßen fegte, dem Strand zu. Der Wind wurde noch kälter und rauer, als ich den geringfügigen Schutz der niedrigen Bungalows verließ.

Die “Vorgärten” waren mit Sand bedeckt, ein paar mickrige, palmenartige Bäume ragten daraus hervor.

Ich schloss die Haustür auf, die sich nur durch die Nummer von den Türen der anderen verlassenen Wohnwürfel unterschied.

Hinter diesen Türen war NICHTS und NIEMAND.

Einen Moment dachte ich, mich getäuscht zu haben.

Das Zimmer, in dem ich stand, war genauso leer und unpersönlich wie mein eigenes Hotelzimmer.

Wenn man einen Raum betrat, spürte man doch, ob in diesem Zimmer jemand lebte, oder ob er sozusagen Frank und Frei für jeden Besucher war.

Herumliegende Kleider, persönliche Gegenstände, Blumen, irgendwas ....

Mir fiel ein, das die Hotelangestellte erwähnt hatte, Bilder aufzuhängen wäre nicht gestattet.

Schön. Was also taten andere Leute, um sich auszubreiten?

Waren auch Blumentöpfe VERBOTEN?

Yvonne schien es sogar zuviel Verantwortung gewesen zu sein, ein paar Grünpflanzen zu gießen.

Ich sah mich um.

Alles zweckmäßig, aufgeräumt, übersichtlich, sauber.

Die Schränke geschlossen, selbst Yvonnes Zahnbürste fand ich im Innern des Spiegelschränkchens.

Keine Kosmetik, nicht mal ein Lippenstift. Nur diese medizinische Hautcreme ohne Parfümzusatz. Die Hotelseife ... bekam sie die wie Bäckereiverkäuferinnen übrig gebliebene Teilchen gratis?

Mein Gott, ich hatte noch niemals zuvor ein so unpersönliches Zimmer betreten. Ich konnte kaum glauben, dass sie hier GELEBT hatte.

Ich konnte ja verstehen, nein, ich kannte Yvonne und konnte mir vorstellen, das sie alles aufräumte, bevor sie sich daran machte, sich zu ersäufen. Aber ehrlich. Diese Bude sah aus, als habe sie bereits vorher nicht mehr gelebt.

Schließlich öffnete ich die Schränke, aber es half nicht viel.

Yvonne hatte nur wenige Kleider, ein paar schwarze, lange Röcke und weiße Blusen. Die Schürzen wurden wohl vom Hotel gebügelt.

Im Nachttisch fand ich eine Bibel und ein paar historische Romane.

Nichts Anspruchvolles.

Ich begann damit, ihre Koffer aus dem Schrank zu nehmen und hinzustellen. Es waren drei billige Plastikkoffer. Vorsichtig nahm ich ein Kleid vom Haken, faltete es, legte es in den Koffer.

Ein braunes, langweiliges Kleid, hochgeschlossen und lang. Ich könnte wetten, sie hatte immer noch diese weiße Frotteeunterwäsche und die blickdichten Strumpfhosen. Ich zog eine Schublade auf. Gewonnen.

Und ihre Schuhe! Ausgetretene, verbrauchte Gesundheitslatschen. Schwarze, schnallenbewehrte Halbschuhe, die nicht einmal die Ahnung eines Knöchels sehen ließen.

Was sollte ich damit tun?

Ich nahm das nächste Kleid in die Hand, zögerte einen Moment, presste dann mein Gesicht hinein.

Ich erinnerte mich ....

Ich war Zwölf und fand ein Arbeitshemd von Papa. Ein rot- schwarzkariertes Holzfällerhemd mit Farbflecken darin, das er zum Anstreichen und Dreckigmachen anzog.

Ich presste die Nase hinein und konnte ihn fühlen.

Es war so, als würde er vor mir stehen, der Mann, der mich auf den Arm nahm und tröstete, auf mein angeschlagens Knie pustete.

Und Himmel, konnte dieser Mann lachen .... donnernd und schallend, sein ganzer Körper bebte dabei. Dieses Lachen war so gewaltig, dass man mitlachen musste, selbst wenn niemand wußte, weshalb.

Möglich, das ich mich nach allen diesen Jahren nur noch an wenige Dinge erinnerte, unsicher über das Grau seiner Haare war, oder die Bläue seiner Augen .... aber dieses Lachen, das würde ich in tausend Jahren nicht vergessen. Niemals.

Ich war zwölf Jahre alt und wußte, was es bedeutete, wenn jemand tot war.

Aber in diesem Moment hätte ich schwören können, dass er da war, neben mir stand, mich mit den Flügeln seiner Seele berührte, tröstete.

Er war da, weil ich ihn fühlte!

Und da konnte ich weinen, Einen Sturzbach von Tränen, mit denen sich der Schmerz löste und diese wunde, für immer leere Stelle in meinem Herzen auswusch.

Gott, hatte das gutgetan.

Für wenige Herzschläge war er da gewesen und hatte mir mitgeteilt, dass er für immer bleiben würde. Ganz winzig klein und fast unbemerkt bewohnte er einen Winkel meines Herzens, lebte in meiner Erinnerung, verblieb mir, auch wenn alles andere verging.

Aber jetzt roch ich nichts.

Nichts von Yvonne.

Der Stoff war eine Spur feucht und da war dezent ein Hauch von Mottenkugeln.

Yvonnes Seele war gefangen, sie konnte nicht kommen und mich mit ihrem Verlust und gleichzeitigem immer währenden Vorhandensein vertraut machen.

Yvonnes Seele war weit entfernt von jener Art Schmerz, den ich jetzt in meinem Herzen empfand, der mich mit einer eisigen Furcht erfüllte, die mir den Hals zuschnürte und den Magen hob.

Das Kleid glitt mir aus den Händen, ich war nicht in der Lage, es aufzuheben.

Ich konnte das nicht tun.

Sollte Mama doch aussortieren, was noch von Nadine getragen werden konnte, was zum Roten Kreuz kam. Sollte Mama sich doch um die hinterlassenen Dinge Yvonnes kümmern.

Warum ich?

Ich schauderte bei dem bloßen Gedanken daran, Yvonnes guten Mantel in meinen Schrank hängen zu sehen, jedes Mal, wenn ich die Schranktüre öffnete, zu sehen ....

Verdammt, sie hatte kein einziges Bild.

Keine Püppchen, Teddybären, Nippes oder irgendwelchen Erinnerungskitsch. Keine Tassen von Kollegen, auf denen stand: “Sprich mich nicht vor neun Uhr an.”

Keine quitschrosafarbenen Hausschuhe, die einem nur der schlechte Geschmack in Geschenknotstand geratener Bekannten bescheren konnte.

Mein Gott, sie hatte nicht mal einen billigen Werbekugelschreiber von einer Apotheke.

Ich war so voller Zorn, ich schlug mit der Faust gegen die Wand. Die dünne Lattenwand erzitterte, der Spiegel über der Kommode verrutschte .... und ein Ecken weißen Papiers ragte heraus.

Vorsichtig hob ich den Spiegel an, zog ein mit roten Satin- Band zusammengeschnürtes Bündel Papiere heraus. Die Seiten waren eng und sorgfältig mit Yvonnes klarer Kinderschrift bedeckt.

Yvonnes Liebesbriefe?

Ich sah noch mal in der Schreibtischschublade nach und fand diesen wunderbaren, teuren Mont- Blanc- Füller. Eine einzige kleine Sünde und die überzeugende Zweckmäßigkeit eines ordentlichen Füllfederhalters, der nicht schmierte oder kleckerte.

Für die wichtigen Dinge im Leben.

Ich setzte mich an den Schreibtisch und sah mein blasses Gesicht im Spiegel. Sie hatte hier gesessen und diese Briefe geschrieben. Ich würde sie lesen und hatte nicht mal ein schlechtes Gewissen dabei.

Ich wollte wissen, wer meine Schwester gewesen war, an wen sie schrieb, was sie gedacht hatte .... warum sie sich tötete.

Ich wollte wissen, was mit ihr geschehen war.

Wenigstens das.

Schon nach den ersten Zeilen wurde mir klar, dass ich mich irrte.

DIE LEGENDENFRAU

Als der König gestorben war, der gute, gerechte, weise und mutige König, trauerte das Land ein ganzes Jahr.

Die Menschen in der Stadt legten schwarze Gewänder an, verhängten die Spiegel, zündeten Kerzen auf ihren Hausaltären an und beteten jeden Tag für seine Seele.

Sie wussten, er würde nie wieder an der Spitze seines Heeres ausziehen und die Menschen seines Landes vor dem Drachen verteidigen, der sich in eine Höhle in den Bergen zurückgezogen hatte und sich noch so sehr vor dem gewaltigen, donnerndem Lachen des Königs fürchtete, dass er noch nicht wieder hervor kam.

Noch verschonte er die Menschen.

Noch verpestete der Gifthauch seines feurigen Atems nicht die Luft über der Stadt, verbrannte nicht die Frucht auf den Feldern, briet nicht die Fische im Fluss, versengte nicht die vielen kleinen Feldaltäre, die die Menschen im Glauben an das Gute und aus Liebe zu Gott aufgestellt hatten.

Der König hatte drei Töchter, die noch zu jung waren, um mit einem tapferem Krieger vermählt zu werden, doch keinen Sohn.

Die Königin aber war eine wunderschöne Frau und bald fanden sich Bewerber um ihre Gunst ein.

Vielleicht hätte sie länger getrauert, aber die Stadt war arm, die Menschen fürchteten sich vor dem Drachen und so heiratete die Königin bald, denn sie war schwach in ihrem Herzen.

Der neue König aber war ein böser Mann.

Er war habgierig, er war ungerecht.

Er feierte Feste und kämpfte nicht gegen den Drachen. Vielmehr ließ er sich mit ihm ein, erhandelte einen Waffenstillstand mit ihm, der einen grausigen Preis erforderte.

Der Drache versprach, die Menschen der Stadt in Ruhe lassen, wenn sie ihm Jahr für Jahr eine Jungfrau opferten.

Der neue König zählte auf, wie viele tapfere Krieger jedes Jahr im Kampf gegen das feuerspeiende Monster gefallen waren. So viele Tote, soviel Schmerz, soviel Leid.

Was war dagegen das Opfer eines einzigen Mädchens?

Der neue König redete und rechnete, ließ die gefallenen Helden wie Narren erscheinen, erschuf das Ideal einer opferbereiten Märtyrerin, die frohen Herzens den Tribut für ihr Volk zahlte, das sie gewählt hatte.

Er verwirrte den Menschen so sehr den Kopf, dass sie nicht mehr kämpfen wollten.

Nicht das Elend eines Menschenopfers sahen. Ein Opfer, das nicht einmal Gott verlangte.

Die Menschen wandten sich von den Gesetzen des guten Königs ab und von Gottes Willen, sie ließen sich auf einen Bund mit dem Bösen ein, und er, der neue König, hatte sie soweit gebracht.

Es war die zweite Tochter des alten Königs, die sich widersetzte.

Sie, die weder die Gesetze vergessen hatte, noch die Feigheit besaß zu schweigen, redete wider den neuen König.

Sie hatte erkannt, dass es keinen Bund mit dem Bösen, keinen Waffenstillstand und keinen Frieden mit dem Drachen geben konnte.

Gegen den Drachen musste man kämpfen, jeder Mann und alle Zeit.

Sowenig wie es einen Frieden gab, konnte man ihn besiegen.

Ihm nachzugeben, hieß schuldig zu werden, sich ihm auszuliefern.

Das Böse war allgegenwärtig und am gewaltigsten wurde es in den Herzen der Menschen, die aufgaben zu kämpfen und sich auf blutige Händeleien einließen, die das letzte Gute in ihnen auffraßen.

Solange die Menschen gekämpft hatten, waren ihre Herzen frei und ehrlich gewesen, ohne dieses Gefühl aber würde alles elend und schlecht werden.

Ihr Name war Isara und sie stand alleine gegen den König.

Ihre Mutter und ihre beiden Schwestern Yvara und Navara waren zu sehr in ihrer Trauer gefangen und sie hatten nie gelernt, sich zu wehren.

Isara kämpfte alleine gegen den König und das duldete er nicht.

Als die Zeit für das Menschenopfer gekommen war, schrieb ein Mönch den Namen einer jeden Jungfrau der Stadt auf Papier, und alle Lose wurden in eine gläserne Vase gesammelt.

Die gläserne Vase stand auf den Richterplatz auf dem Markt und die versammelten Menschen sahen zu, wie der König daraus ein Los zog, es entfaltete und den Namen laut vorlas.

ISARA

Das Los war auf die zweite Königstochter gefallen.

Ihre Mutter und beiden Schwestern begannen zu weinen, als man ihr die Hände band und nach vorne auf den Richterplatz führte.

Sie war sehr schön mit ihren goldenen Haaren, den Sommersprossen und ihrem empfindsamen Mund, der mehr von ihren Gefühlen verriet, als sie jemals sagen würde.

Isara spuckte dem neuen König ins Gesicht, hob stolz ihren Kopf und ging den Wachen voran in die Stadt hinaus, dem Drachen und ihrem Tod entgegen.

Und als alle Menschen dem traurigen und schweigendem Zug zur Stadt hinaus folgten, blieb Yvara hinter einer Säule am Richtplatz versteckt zurück.

Als sie niemanden mehr sah, trat sie vor und griff in die gläserne Vase, nahm einen Zettel nach dem anderem heraus, faltete sie auf und sah auf jedem den gleichen Namen.

ISARA

ISARA

ISARA

Der neue König hatte die Zettel ausgetauscht, so dass es nur ein Opfer geben konnte.

Yvara nahm die Vase mit den falschen Losen, wollte vor die Tore laufen und den Betrug öffentlich machen.

Sie wollte ihre Schwester retten, sie wollte es ja .... aber da stellte sich ihr der neue König in den Weg.

Er sah die Vase mit den Beweisen und lachte sie aus.

”Wer würde DIR glauben, wenn sie nicht einmal Isara, der starken und mutigen Isara glauben? Sie ist die Tochter eures Vaters und sie wird sterben wie euer Vater. Aber du bist wie eure Mutter, du bist schwach in deinem Herzen. An mir kommst du nicht vorbei und das weißt du genau .... wenn du nicht schweigst und gehorsam bist, wird dir das selbe Schicksal widerfahren wie deiner Schwester. Wenn du nicht schweigst, werde ich deine Mutter töten, dann deine Schwester und am Ende dich.”

Yvara fiel die Vase aus den Händen, sie zerbrach auf dem Pflaster des Marktplatzes in tausend Stücke.

Die Zettel erfasste ein mutwilliger Wind und jagte sie husch, husch über die Stadtmauer hinaus in den gierigen Atem des Drachens hinein, sie wurden zu Ascheflöckchen, die mit dem nächsten Regen die fruchtbaren Äcker dunkel und bitter machten.

Draußen vor der Stadt erhob sich ein wildes Geschrei.

Der König achtete nicht mehr auf Yvara und lief zum Stadttor.

Dort erfuhr er, das Straßenjungen Isara den Dolch ihres Vaters zugesteckt hatten und es war ein Zauber in diesem Dolch.

Es hieß nämlich, das er seinen Träger, sofern dieser unschuldig und rein war, unbesiegbar machen würde.

Mit diesem Dolch zerschnitt Isara ihre Fesseln und als sie vor dem Drachen stand, dem gewaltigen, gepanzerten, feuerspeienden Drachen, warf sie den Dolch in sein Auge ..... und traf.

Der Drache heulte, kreischte, er bäumte sich auf, schlug mit seinen Schwingen, so dass sich ein gewaltiger Sturm erhob, der die Menschen durcheinander wirbelte. Er trat um sich und tötete, wer sich in Reichweite seiner Krallen befand. Er geiferte und kreischte, er hatte das Auge verloren, der Dolch hatte es herausgetrennt, es rollte die Straßen entlang, kullerte den Rinnstein entlang bis vor die Füße Yvaras, die ihren Mantel darum wickelte und es wegtrug.

Yvara kannte nämlich die Legende, die sich um das Auge des Drachens rankte und sie wollte es besitzen.

Isara aber lief davon, oder sie wurde davon gejagt, so genau wußte das hinterher niemand mehr.

Mochte sein, das die Menschen sich schämten, nachdem der Schrecken des Drachenangriffes verflogen war.

Es gab aber auch viele, die Isara verfluchten. Jene, die glaubten, sie hätten ein Recht gehabt, ein Menschenopfer aus ihrer Mitte zu losen, denen es wohl auch gleichgültig gewesen wäre, wenn sie gewusst hätten, das die Lose gefälscht waren, wenn sie sich nur ein ruhiges Leben damit erkaufen konnten.

Die junge Prinzessin musste fliehen und viele Menschen verfluchten ihren Namen und spuckten aus vor dem Platz, an dem sie sterben sollte und gekämpft hatte.

Ivara hatte zuviel Angst vor diesen Menschen und vor dem König, sie wagte nicht, den Betrug aufzudecken, auch wenn es die Freiheit und die Ehre ihrer Schwester kostete.

So war Isara ausgestoßen aus ihrer Stadt, sie konnte nicht mehr zurück zu ihrer Mutter, die als Königin hinter der Entscheidung ihres Mannes stehen musste.

Isara konnte nicht mehr zurück, sie floh in der Nacht, barfuß und nur mit dem Dolch ihres Vaters bewaffnet.

Flüchtete in die Fremde.

Lange Zeit hörte niemand mehr etwas von ihr.

Später gab es Gerüchte, eine gute und weise Frau, eine Heilerin, die von Ort zu Ort zog um die Wunden der Menschen zu behandeln, habe sie bei sich aufgenommen.

Yvara aber blieb in der Stadt zurück.

Längst hatte sie bereut, ihren Mantel auf das glitzernde Auge des Drachens geworfen zu haben.

Das Auge hatte sie noch lebend angesehen und die ganze Wut, der Schmerz und die Boshaftigkeit des Blickes hatten ihr die Lippen auf immer versiegelt.

Yvara konnte nicht mehr sprechen, weder Worte des Guten, noch des Bösen. Kein einziger Laut drang mehr aus ihrem Mund.

Der König konnte ganz ruhig sein, der Drache hatte dafür gesorgt, das Yvara über seinen Betrug mit den Losen schwieg. Sie konnte es nicht einmal ihrer Mutter sagen, ihr am allerwenigsten. Was hätte sie auch tun sollen, die arme Frau, die ganz und gar durch ihre Heirat dem neuen König ausgeliefert war?

Die Königin spürte aber, das ihre Familie zerbrochen war und das machte sie unglücklich und immer schwächer.

Yvara besaß nun das Auge des Drachens und sein Geheimnis.

Wenn sie im geheimen Dunkel ihres Zimmers den Mantel vom Auge wegzog, war es, als höbe sich ein Lid.

Nur, das es nicht heraussah, sondern hinein.

Yvara konnte alles auf der Welt sehen, was immer sie sehen wollte.

Jeden Ort auf der Erde, wie weit er auch entfernt war, die Sonnenauf- und Untergänge über Steppen und fruchtbaren Tälern, den Sand der Wüste, die Wellen des Meeres, die Bäume des Dschungels. Sie sah die Leben der Menschen, sah, wie sie liebten und hassten, geboren wurden, älter und erwachsen wurden, heiraten und Kinder bekamen, alt und schwach wurden, schließlich starben.

Sie sah viele Leben der Menschen, sie konnte nicht aufhören damit, fremden Menschen beim Leben zuzusehen, darüber vergaß sie ihr eigenes.

Der Blick in die Leben anderer Menschen war der Zauber, doch die Schwäche, es nicht genug sein zu lassen, war Ivaras Fehler, es raubte ihr die Kraft, ein eigenes Leben zu haben.

Und immer, wenn sie sah, wie sich Menschen in Schuld und Ängsten verstrickten, erinnerte sie sich an sich selbst .... und an Isara.

In diesen Momenten wußte sie, das sie sich in die Klauen des Drachens begeben hatte, einen eigenen, verderblichen Handel mit ihm geschlossen hatte. Dann wußte sie, das es nichts fruchtete, sich weit, weit weg in die Träume und Leben anderer Menschen zu wünschen und dafür ein eigenes Geschick aufzugeben.

Dann wünschte sie sich, Isara zu sehen, mit ihr zu sprechen, sie um Verzeihung und um Hilfe zu bitten.

Doch, wenn sie überall auf der Welt alles und jeden sehen konnte .... suchte sie nach ihrer Schwester, dann fand sie sie nicht.

Isara konnte sie nicht sehen, im Auge des Drachens, im Spiegel des Bösen.

Yvara hatte ihre Sprache verloren und ihr Interesse am eigenem Leben. Sie spürte, dass sie sich durch den Handel mit dem Drachen verloren hatte. Durch ihr Schweigen und die Sucht, durch sein Auge die Welt zu sehen.

Yvara wollte damit aufhören, doch sie konnte nicht.

Schließlich ging sie in ein großes Haus, in der gütige Frauen lebten, die ihr Gelübte wie Gehorsam, Schweigen und Bewahrung ihrer Tugend abnahmen, Gelübte, die sie, wie sie dachte, leicht einhalten konnte, wenn sie dafür nur Ruhe vor der Welt da draußen hatte.

Aber auch darin hatte sie sich getäuscht.

Die Jahre vergingen.

Yvara wurde erwachsen, sie verstand immer mehr, was sie getan hatte, was ihre Schuld war und ihre Schwäche.

Sie hörte nichts von ihrer Schwester und doch wußte sie seit längerer Zeit, das sie nicht für ewig in dem stillen Haus bleiben konnte.

Und eines Tages sah sie IHN.

Er trug das Gewand des stillen Hauses, sprach die Gebete und redete sanfte Dinge.

Doch als Yvara in seine Augen sah, erkannte sie etwas, das immer da gewesen war und sie verspottete und bedrohte.

Der Drache war so stark geworden, das er sich in harmlose Gesichter verwandelte und in die Häuser der Menschen kam, um sie zu verderben.

Als Yvara an diesem Tag den Mantel vom Auge des Drachens hob, sah sie das Gesicht jenen Mannes vor sich und er lächelte spöttisch und sieghaft.

”Von nun an wirst du nur noch mich sehen, weil du mich sehen WILLST. Du siehst mich solange an, bis dir deine Gelübte gleichgültig werden, bis dir alles andere auf der Welt nichts mehr bedeutet, nur noch ich.”

Yvara ließ entsetzt den Mantel fallen und zitterte vor Angst und Entsetzen.

Sie wußte, sie musste von diesem Ort fliehen und von dem, was sie getan hatte, was sie fühlte und was sie tun wollte.

Aber sie wußte nicht, wo der Ort war, in dem sie Ruhe und ihren Seelenfrieden finden konnte, wohin sie vor sich selbst fliehen konnte.

Tel:

795378

Die Geschichte endete an der Stelle, an der sich meine Schwester offenbar in ein Pfäfflein verguckt hatte.

Darunter stand nur noch diese Nummer.

Ich brauchte einen Moment, um zu mir selbst zu finden.

Ich hätte die Blätter liebend gerne zusammengeknüllt und mit einer Zigarette angezündet.

Was für ein billiger Scheiß.

Was für ein naives Kindergestammel.

Ein Märchen ... irgendwann, irgendwo. Na, toll. Yvonne .... Yvara.

Eine schöne Aneinanderreihung verlogener Worte, jedes mieser als das vorherige, alle triefend vor Abschwächung, Verharmlosung, Verniedlichung. Eine Märchengeschichte, eine lächerliche, blöde Kinderfabel.

Sie hatte nie die Dinge beim Namen nennen können, damals nicht, heute nicht.

Nie. Das hasste ich am meisten.

Log sich in die Tasche, machte sich was vor, sich selbst und anderen.

Ich war wütend. Ich war so unbeschreiblich wütend.

In mir tobte und raste es. Ich riss die Schublade auf und warf ihre Bleistifte, die Radierer, den teuren Füller auf den Boden.

War alles, was von meiner Schwester geblieben war eine Handvoll verlogener Seiten?

Yvonne und wie sie die Welt sah!!!!!

Bei Gott, ich würde gerne eines Tages aufstehen und erfahren, dass irgendeiner in meiner Familie in dieser Nacht das Maul aufgemacht und die Wahrheit gesagt hatte und sei es nur im Traum.

Mann, ich würde tot umfallen. Kotzt euch aus, Leute, wenigstens auf dem Papier ... aber hört auf, mir niedliche, kleine Märchen zu hinterlassen, die beschönigen und verharmlosen, die versuchen nette Worte aus Scheiße zu formen. Scheiße stank trotzdem, das konnte ich jedenfalls ungeniert sagen.

Ich konnte das nicht mehr sehen, ich konnte nicht mehr.

Ich warf die Blätter in den Papierkorb, wo sie hingehörten, und stand auf.

Was tat ich hier, außer meine Zeit zu verschwenden?

Ich hatte genug von Yvonne, von unserer verlogener Vergangenheit und der vergeblichen Frage nach dem Warum.

Wußte ich nun, warum sie sich ersäuft hatte?

Jedenfalls nicht durch verschlüsselte Briefchen, die deutlich zeigten, wie wenig sie davon gehalten hatte, sich der Wahrheit, der Vergangenheit und den Anforderungen des Lebens zu stellen.

Die Müdigkeit ergriff mich wie eine körperliche Berührung.

Was sollte dies alles?

Gab mir diese Telefonnummer Auskunft?

Plötzlich spürte ich, wie mich eine grenzenlose Verlassenheit überfiel.

Die STILLE breitete sich aus.

In einem Impuls hob ich den Telefonhörer ab, aber da war nichts außer dem Rauschen einer toten Leitung.

Natürlich, auch die Telefonverbindung ging über die Hotelzentrale und man hatte einfach abgeschaltet.

Über dieses schnelle Handeln verspürte ich weniger Enttäuschung

als schlichte Angst vor der unheimlichen Stille in dieser seelenlosen Wohnung, in der nur mein eigener Herzschlag zu hören war. Es war so eine gespannte Atmosphäre, als könne jeden Moment etwas passieren, als wartete ich nur darauf, eine Türe ginge auf und ....

Ich presste die Hand auf den Mund und versuchte mich zu beruhigen.

Ich hatte jetzt einen Überblick über Yvonnes ganze Sachen und nichts von IHR gefunden.

Ich stand vor diesem Bett, in dem Yvonne geschlafen hatte, aber nichts von SICH zurückgelassen hatte.

Eine Menge Menschen hatten schon in dieser Stadt gelebt, in diesem Zimmer gewohnt, in diesem Bett geschlafen, aber sie waren gegangen und hatten einfach NICHTS von sich zurückgelassen.

Da hätte doch irgend etwas sein müssen, eine verlorene Haarnadel, ein schwacher Duft nach Parfüm.

Plötzlich war mir alles so klar, es stand mir deutlich vor Augen.

Yvonne hatte keinen Freund und keine Freunde.

Sie war alleine gewesen, so wie diese Stadt leer war.

Sie war verlassen gewesen, so wie diese Stadt gespenstisch leblos war.

Yvonne hatte nicht zur Nonne getaugt. Gott wusste warum.

Yvonne taugte auch nicht zum Leben.

Sie hatte zu nichts anderem mehr getaugt, als dazu, in Hotels die Betten zu richten, wenn diejenigen, die darin gelegen hatten, die Türe hinter sich schlossen.

Sie hatte dazu getaugt, die Teller und Gläser abzuwaschen, nachdem jene, die daraus gegessen und getrunken hatten, sie stehen ließen.

Vielleicht hatte sie auch dazu getaugt, ihren Körper dem erstbesten Kerl hinzuhalten, der ihr Lügen sagte, die sie glauben wollte und der dann keine Minute langer in ihrem zweckmäßigem Hotelappartement geblieben war, als er gebraucht hatte, um das zu bekommen, was er wollte.

Mit glasklarer Sicherheit wußte ich, was Yvonne passiert war.

Sie war weit gelaufen, aber hier hatte sie der DRACHE eingeholt.

Ja, Yvonne, ich erinnerte mich.

Ich kannte ihn noch, den alten Kindervers, mit dem sie mir immer Angst eingejagt hatte.

Eins, zwei,

der Drache ist erwacht.

Drei, vier,

er ist auf Jagd nach dir.

Fünf, sechs,

du musst schneller sein als er.

Sieben, acht,

hat er dich, Wehr dich.

Neun, zehn,

sieh hin .... und zerspring.

Yvonne hatte in die Augen des Drachens geschaut und war verloren gewesen.

Ihre Seele hatte nicht genügend Liebe besessen, um sich an sich selbst zu halten.

In dieser von Gott und den Menschen verlassenen Stadt gab es nicht die geringste Spur von menschlicher Wärme, die Yvonne hätte retten können.

So hatte Yvonne in die Augen des Drachen gesehen ..... und war zersprungen.

Ich begann dies alles zu begreifen, als ich beinahe fluchtartig dieses leere Zimmer verließ.

Bevor ich begriffen hatte, war der Schmerz in mir entstanden.

Ein viel größerer und ungeheurer Schmerz, als jene kleinen Nadelstiche unter meinen kindlichen Fingernägeln, die bei jeder Bewegung der Erinnerung piksten und stachen.

Yvonne war tot.

TOT.

Dieses endgültige Wort, dieser Schluss.

Sie war TOT, TOT, TOT und ich konnte mir nicht einmal vormachen, dass ihr TOD so unerwartet und völlig unbegründet für mich war, wie es Mutter gerne sehen würde.

Das machte diesen Schmerz. Er kam nach dem Zorn und er war gewaltig.

Es war nicht nur die Empfindung des Verlustes, es war mehr ... viel mehr.

In der Ferne bellte der verlassene Hund.

Es hatte zu regnen begonnen, die quellenden Wolken ließen eine feine Nieselflut ab, die mich im Nu bis auf die Haut durchnässe.

Ich versuchte mit klammen Händen meinen Mantel zuzuknöpfen, lief ziel- und planlos den breiten, feinkörnigen Sandstrand entlang, der sich kilometerlang in die undurchdringliche Nacht erstreckte.

Meine Halbschuhe versanken geräuschlos in diesem nachgiebigen, weichem Sand, der einen zu halten, zu umklammern schien. Das Meer brauste in hohen, tosenden Wellen heran, ein zorniges, wildes Wasser, das nie aufgab, das Land zu attackieren.

Der letzte Rest Helligkeit wurde irgendwo draußen hinter den eisigen Schaumkronen verschluckt.

Ich begann alles zu begreifen, als ich die Wellen sah, die brausend und gichtig fauchend heran wogten.

Wenn man ein taumelndes Häufchen Unglück auf einer ebenen Fläche war, die nach beiden Seiten verrutschen konnte, stellte sich kaum noch die Frage nach dem WARUM.

Was war schrecklicher?

Schritt für Schritt weiterzugehen, bis man den schlammigen Boden unter den Füßen verlor, oder zurückzukehren in die schweigende Aussichtslosigkeit eines Fremdenzimmers, in ein leeres Leben, umgeben von Menschen, die sagten, sie haben sie nicht gekannt?

Yvonne war dem unbekannten Etwas begegnet. Es hatte sie bei ihrem Namen gerufen, dem Namen ihrer Seele und sie war gekommen.

Schritt für Schritt. Die Kälte hatte sie zittern lassen, aber nicht aufgehalten, bis sie plump und matt zu schwimmen begann. Ihr Körper wurde steif vor Kälte, vielleicht auch vor Angst und Schwäche, schließlich hatte sie sich kaum noch gegen die eisige Umklammerung des Todes wehren können.

DER DRACHE UND DER TOD.

Der Drache rief die verlorenen Seelen zu sich.

Diejenigen, denen der Tag so gleich wie die Nacht war.

Jene, die aufgegeben hatten, die nur noch die Gewohnheit aufrechterhielt.

Die, die sich ankleideten, weil man es so tat, ihr Gesicht schminkten, damit es noch für einmal hielt.

Der Drache kannte die Wahrheit.

Der Drache wußte von meinen wundgelaufenen Füßen, er lachte über meine ausgeweinten Augen und erriet die bitteren Worte meines verstummten Mundes.

Der Drache leckte die ungeweinten Tränen ab, hörte die verschwiegene Worte ..... der Drache sah hinter die letzte Lüge.

Der Drache öffnete seine Arme weit, um alle die verlorenen Seelen aufzunehmen .... und welche Seele konnte verlorener sein als meine?

Kapitel 4 Der Drache und das Meer

Das Begreifen dauerte nur einen Lidschlag, der Schrecken war dagegen zeitlos.

Ich zertrat mit meinem hochhackigen Halbschuh eine brüchige Muschelschale, die Splitter wurden vom nassem Sand verschluckt.

Dann drehte ich mich um, schlug den Kragen hoch und stapfte auf die Dünen zu, die hier beinahe ins Meer reichten.

Yvonne hatte ihr Leben aufgegeben, weggeworfen.

Wenn sie vorher mit mir darüber gesprochen hätte, es wäre mir schwergefallen, sie davon zu überzeugen, dass das Leben einen Sinn machte und schön war.

Aber ich hätte es versucht.

Ich hätte mir alle Argumente zurechtgelegt, die mich davon abhielten, den gleichen Weg einzuschlagen.

Dabei wäre die Liste jämmerlich kurz gewesen, kaum stichhaltig bis auf den letzten Punkt.

Selbst wenn es mir schwerfiel, Worte darüber zu finden, Ausdrücke zu formen ..... was mir bisher auch immer geschehen war, ich hatte niemals wirklich daran gedacht, mein Leben zu beenden.

Mochte es eine Gewohnheit sein oder eine Illusion .... irgend etwas tief in mir behauptete fest und eisern seinen Platz.

Im Gegensatz zu meinen beiden Schwestern hatte ich gekämpft.

Ich hatte mich gewehrt, von der Stunde Null bis heute.

Ich hatte die gläserne Zeit des Schreckens durchgestanden und ein Auskommen mit dem Leben gefunden.

Und ich würde weiter Kämpfen, wenn es sein musste, ewig.

Ich hatte sonst nichts vorzuweisen.

Das Leben hatte mich schnell alt gemacht.

Nicht erwachsen, nur erfahren.

Nicht weise, nur schlau.

Ich hatte mich gewehrt .... ich wehrte mich immer noch.

Nicht das Leben selbst, sondern, weil ich mich dagegen stemmte, hatte mich zu der gemacht, die ich heute war.

Ich hatte sonst nichts zu sagen, nur ..... ich würde wieder das gleiche tun, denn es nicht zu tun hieß ...

Sich hinter Klostermauern zu verstecken, wie Yvonne.

Nachzugeben, wie Nadine.

Ihre Augen ..... die hatten es mir schon gesagt, da wußte ich es noch nicht auszudrücken.

Es ist doch nicht so schlimm. Es geht vorüber.

Manchmal ist es gar nicht so schlimm.

Ich mache es mir nicht so schwer.

Du nimmst das zu ernst.

Es bedeutet nichts, weil ich mir nichts daraus mache.

Vielleicht stimmte das auch alles.

Es stimmte für Nadine.

Für mich stimmte es nicht.

Und jetzt .... stimmte es wohl auch für Yvonne nicht mehr.

Aber ich ... hatte mich gewehrt.

Wie, warum und wieso hätte ich Yvonne nie erklären können, alle die Jahre war ich zu sehr mit meinem eigenen Kampf beschäftigt, um den wahren Unterschied zwischen meinen Schwestern und mir zu entdecken.

Ich hatte mich gewehrt, ich kämpfte.

Genau das war das Leben.

Der Wind war schneidend kalt, ich war in meinem Pepita- Kostüm viel zu leicht angezogen. Mein kurzes Röckchen taugte für Frankfurter Straßen, aber nicht für stürmische Regenschauer am Meer.

Ich schüttelte den Kopf über meine Dummheit und stakste mit sandgefüllten Schuhen den Dünen zu.

Die verlorenen Seelen zählten Legion und hier schien ein Nest davon zu sein.

Ich hörte ein paar abgerissene, zornige Worte, jemand fluchte.

Als ich mich herumdrehte, sah ich eine schemenhafte Gestalt die mit Grasbüschel bewachsene Düne herunter rollen, bis sie mit ausgebreiteten Armen in den wütend brausenden Wellen liegenblieb, das Gesicht nach unten.

Lag schön im Wasser und rührte sich kein Stück.

Halleluja, noch so ein lebensmüder Nachtwanderer.

Lieber Gott, der Strand war riesig und breit, aber wenn man ihn etwas fragte, bekam man mit Sicherheit eine solche Antwort.

Ich rannte hin, der Strand war eng zwischen Dünen und Meer geworden. Die Welle zog sich zurück, sauste dann heran, bekam mich bis auf die Hüften zu fassen.

Ich schrie auf, das Wasser war eiskalt. Ich bibberte bis in die Haarspitzen.

Ich griff nach unten, Tang kitzelte meine Hand. Ich bekam die Schulter des Mannes zu fassen.

Der Blödmann war steif wie ein Brett und wog ungefähr zehn Tonnen.

Es half keine Spur, das eine Welle heran brauste und ihn ein wenig anhob. Das Meer zerrte an seiner Beute. Ich hielt ihn eisern fest. Dafür wurde ich pitschnass und begann zu zittern. Und ich trug die denkbar ungeeignetsten Schuhe, um jemanden vor dem Ersaufen zu retten.

Ich zog sie aus und stopfte einen rechts, den anderen links in die Manteltasche.

Als ich den Mann zwei Meter weiter auf die Dünen gezogen hatte, war mein Mantel total nass, eiskalt und bleischwer.

Es war entsetzlich kalt, unbeschreiblich kalt. Und ich war zu fertig, um ihn weiter zu schleppen.

Das matschige Halbdunkel zeigte mir ein nasses, ausdrucksloses Gesicht, das auch nicht sonderlich lebendiger wurde, als ich ihm eine klatschte. Aber er kam in Bewegung.

Der Mann hustete, würgte, spuckte Wasser und Alkohol aus.

Gott, das stank.

Ich hielt ihm den Kopf, wahrend er den Inhalt seines Magens in den Sand kotzte.

Ganz toll. Einmal angefangen, spuckte er eine Menge aus. Ich hielt seine Schultern fest.

Ich war wütend, ich schrie ihn an.

Egal, was ich schrie, er kam auf die Beine, wurde von mir weggeschleppt, weg von der saugenden Gier des Meeres, das im Nu den Strand sauber geleckt hatte.

Ich schleppte ihn durch den schneidend kalten Wind, der unsere nassen Sachen zu tragbaren Eislappen machte.

Gott, war mir kalt.

Mein Französisch war schlecht, ich nannte ihn auf Deutsch einen besoffenen Idioten, einen blöden Kerl.

Ich begriff, das er Probleme mit seinem Kopf hatte, als ich nach seiner Stirn tastete, spürte ich die warme Feuchtigkeit von Blut.

”Ich glaube, ich bin mit dem Kopf gegen einen Stein geprallt. Ich muss bewusstlos gewesen sein,” sagte er. Seine Stimme war heiser und würgend.

”Ja, und mit dem Gesicht ins Meer gekippt. He, Sie sprechen ja deutsch?” fragte ich.

”Ja, der besoffene Idiot kann sogar Deutsch. Warum sollte ich nicht deutsch sprechen, nachts am Meer in Frankreich. Warum doch? Warum diese ernsthafte Sprache? Warum nicht das knappe, klare und unromantische Englisch, warum kein tiefgründiges, langatmiges Russisch? Warum nicht unser elegantes Französisch, meine Liebe?”

Er richtete sich auf, stand einen Moment schwankend da.

Ich ließ ihn los.

Sein Deutsch war besser als mein Französisch, er hatte nicht einmal einen starken Akzent.

”Bei Gott, du bist ist ja immer noch total blau. Was soll ich jetzt mit dir anfangen?”

Er war groß und schlank, beinahe hager. Er sah mich mit seinen blutverschmiertem Gesicht an und stieß einen Laut zwischen Lachen und Stöhnen aus.

Er griff in die Tasche seines tropfnassen Mantels, warf mir etwas blitzendes zu.

”Oh, bitte! Ich habe Ihnen keine keine vertraute Anrede angeboten. Aber Danke für die Rettung.- Wäre nett, wenn Sie mich dahin fahren könnten, wo ich hergekommen bin. Ich glaube, ich bin zu betrunken zum Fahren. Zu nass, zu kalt, zu müde, zu kaputt. Fahren Sie. Bitte.”

Ich konnte es nicht glauben. Dieser unverschämte Kerl. Gut, er hatte einmal Danke und zweimal Bitte gesagt, aber die Art, wie er erwartete, das ich ihn nach Hause fuhr, war ganz schön arrogant.

Gings noch?

Ich hätte ihm den Schlüssel vor die Füsse, nein, hinter die Füsse werfen sollen, denn er stapfte schon durch den Sand.

Er taumelte unsicher voran, ich wartete darauf, das er wieder hinfiel.

Folgte ihm zitternd und ziemlich sauer.

”Ja, klar, ich ruiniere mir die Klamotten um dich aus dem Meer zu ziehen, darf dich nach Hause fahren, aber nicht duzten ……. sag mal, geht’s noch?”

Der Kerl hörte gar nicht zu. war schon weiter. So ein arroganter Arsch.

Hinter uns versank das zeitlose Rauschen des Meeres in einer kalten Dunkelheit. Weder Mond noch Sterne gaben sich Mühe, die Winterwolken zu durchbrechen.

Er besaß ein dunkelgrünes Jaguar- Cabrio, älteres Model, bestens gepflegt. Meine Güte, was für ein cooles Auto. Es stand formschön und edel zwischen den Dünen, der Lack glänzte im hellem Mondlicht.

Er lehnte seinen Kopf auf das geschlossene Verdeck, bis ich aufgeschlossen hatte.

Dann ließ er sich auf den Beifahrersitz fallen, den Kopf zurückgelehnt, die Augen geschlossen. Er kümmerte sich nicht mal um das Blut, das aus seiner Stirnwunde über seine Wange auf die teuren cremefarbenen Ledersitze lief. Es war ihm egal. So was taten nur Leute, die WIRKLICH Kohle besaßen.

”Sieht übel aus,” sagte ich. “Das muss genäht werden. Narbonne hat doch ein Krankenhaus, oder nicht?”

”Kopfwunden bluten mehr, als die Sache wert ist. Ich möchte in kein Krankenhaus. Ich kann es im Haus desinfizieren. Fahren Sie, es ist nicht weit.”

Sein Gesicht war bleich und erschöpft. Wenn er mir umkippte, würde ich ihn blitzschnell in die Notaufnahme bringen.

Wenn er nochmals kotzte, bitte, es war seine Karre.

Er hielt sich den Kragen des Mantels mit so einer seltsamen Geste zu, als suche er nach einem Knopf und als er keinen fand, ließ er die Hand einfach darauf liegen.

Ich suchte in meinen Taschen nach meinen Schuhen, fand jedoch nur einen und warf den anderen mit einem gemurmelten Fluch in die Dünen. Setzte mich auf den Fahrersitz.

Ich drehte den Schlüssel um, der Motor sprang summend an. Der Witz war, ich besaß keinen Führerschein. Nie das Geld gehabt, einen zu machen. Was nicht bedeutete, das ich nicht fahren konnte. Am besten fuhr ich mit Autos, die mir nicht gehörten. Es war nicht anzunehmen, das uns heute Nacht ein Narbonner Flick anhielt und ich die Nacht im Knast verbringen musste. Ich schaltete die Heizung an, sie kam schnell mit jener trügerischen, elektrischen Wärme hoch, die so oberflächlich wie gekaufte Leidenschaft war.

Ich ärgerte mich über seinen Befehlston, ich ärgerte mich über mich, die kommentarlos tat, was er wollte.

”So,” sagte er und schlug die Augen auf.

Sturmgraue, ruhelose Augen in einem erschöpftem Gesicht.

Alte Augen in einem jungem Gesicht.

”Sie dachten also, ich wolle mich mit Meerwasser ersäufen. Wissen Sie denn, wie einfach es ist, einen ins Meer gelaufenen Menschen an Land zu ziehen und wie schwer, ihn auf dem Trockenen zu halten?”

Ich starrte ihn an, in einem Augenblick setzten sich alle Teile vor meinen Augen zusammen.

Er stellte eine Frage, die zu den Ich- erwarte- keine- Antwort- Fragen gehörte.

Er fragte mich und fragte mich nicht.

Ich dachte über Antworten nach. Hätte ich eine wissen müssen?

Was für eine Antwort konnte die Schwester einer Selbstmörderin, die Tochter einer Trinkerin schon haben?

”Kommt darauf an,” sagte ich heftig. “Kommt immer darauf an, ob derjenige noch einen Funken Leben in sich hat.”

Ich warf den Gang ein, der starke Motor ließ den Sand aufspritzen, die Reifen quietschen.

”In China ist es Sitte, dass man sich um den Menschen kümmert, dem man das Leben rettet,” sagte er.

Ich begann zu lachen.

”Das hast du bestimmt gerade erfunden. Ich sehe es so, das DU mir dein Leben schuldest. Selbst wenn es dir nichts mehr wert war, vielleicht kann ich ja noch was damit anfangen.”

Ich kicherte noch immer.

“Das wird lustig.”

”Ich glaube, das Sie sich damit weit übernehmen. Aber gut, abgemacht.”

Er streckte mir seine schmale, nasse und leicht blutige Hand hin.

Ich lachte ihn aus, aber er zuckte mit keiner Wimper.

Sah mich unbeirrt mit diesen hellen, intensiven Augen an.

“Werde erst mal nüchtern,” sagte ich und er ließ die Hand sinken.

“Bevor du was verschenkst, dass du zurück haben willst.”

Er lag mit geschlossenen Augen im Sitz, trotzdem wußte er, wann er rechts oder links sagen musste, keine Ahnung, wie.

Ich betrachtete ihn kurz und flüchtig.

Er war ein großer, aber sehr schlanker Mann. Seine Magerkeit machte es mir schwer, sein Alter zu schätzen.

Aber er war ein Mann, kein Junge.

Sein kurzgeschorenes Haar war schwarz, an den Schläfen von einem viel zu frühen Frostgrau. So ein ersterbendes Eisgrau, das der tückische Winter auf zu eilig hervorgeschossenes Grün legte.

Eigentlich war sein Gesicht zu jung für den Ausdruck, den es trug.

Es war ein Gesicht voller Gegensätze, mit hohen, strengen Wangenknochen und einem verbittertem, ehemals weichem Mund. Es war ein zynischer Ausdruck darauf, der das freundlichste Lächeln unsicher machte, die netteste Konversationsgeste erstarren ließ.

Das hätte ihn mir ganz und gar unsympathisch gemacht, wenn er nicht diese etwas abstehenden Ohren, eine große Nase und leicht schräge Augen gehabt hätte, so, als wäre der menschenverachtende Entschluss doch nicht ganz so ernst gemeint.

Es war keines von diesen Gesichtern, die ich täglich mit Bier und Korn vollschüttete, keine dieser Alltagsmasken, die gleichmütig an mir vorüber getragen wurden. Nein, es hatte einen Ausdruck, den das Leben in einem unvorsichtigen Augenblick hineingeschlagen hatte.

In sein Gesicht und in seine Augen.

Vor allen Dingen in seine Augen.

Ob er ein gut aussehender Mann war? Als ob das eine Rolle gespielt hätte?

Er war ein Fremder, wegen dem ich meinen guten Mantel verdorben hatte, den ich abliefern würde, bevor ich mein Hotel, zu meinen Formalitäten zurückkehren würde.

”Was haben Sie eigentlich am Rande des Meeres gesucht? Des Nachts, alleine, ohne Schirm, rotbackig gesund und helläugig nüchtern? Nein, sagen Sie nichts. Sie hatten sich lediglich verlaufen.

Frauen wie SIE verlaufen sich höchstens. Heute ist ER noch rasend vor Zorn, aber morgen wird ER voller Angst und Sorge um Sie sein. Was immer Sie angestellt haben, morgen wird ER sich bereits fragen, ob ER nicht daran schuld ist.”

Was sollte das denn? Wie redete der Typ denn? Gut, er sprach Deutsch, aber was für eines? Hatte er das im achtzehnten Jahrhundert gelernt? Gab es echt Leute, die so sprachen?

”Was fragst Du, wenn Du keine Antwort hören willst?”

Wollte er doch nicht, wenn er selbst zehn Vermutungen dranhing. Oder?

Ich weigerte mich einfach, ihn zu Siezen.

Aber leider war meine Stimme nur halb so ärgerlich, wie sie sein sollte.

”Weil es Nacht ist. Weil es nach Mitternacht ist und die Menschen nach Mitternacht andere sind, als jene davor.

Weil es morgen völlig gleichgültig sein wird, was ich heute zu Ihnen sagte.”

Seine Stimme wurde etwas undeutlich. Er war einfach noch besoffen.

”Oh je,” sagte ich. “Du sollst diese Sorte Flaschen besser wegwerfen.”

Er begann zu lachen, heiser und ohne jede Erheiterung.

Dann sagte er: “Stop, hier können Sie reinfahren.”

Er wohnte fast außerhalb der Feriensiedlung, in einem vornehm wirkenden Teil. Aber in keinem der Häuser, die wir passiert hatten, waren Fenster erleuchtet gewesen.

Auch dieser Teil der Siedlung war beinahe verlassen. Die Besitzer der kleinen Villen gingen in Paris oder sonstwo ihrem Geschäften und ihrem Leben nach.

Mit Einbruch der Kälte war die Leere in diese Stadt gezogen.

Das schmiedeeiserne Tor ließ sich automatisch öffnen.

Ich fuhr auf einem hellen Kiesweg auf ein großes, flaches Haus zu.

Das Anwesen war völlig von einer hohen Mauer umgeben, die durch sturmfeste Büsche und Bäume verschönert war.

Es war ein großes Haus, das nach jeder Menge Geld aussah.

Solche Häuser hatte ich höchstens von außen gesehen, drinnen hätte ich nicht hineingehört.

Na schön, ich hatte nie hineingehört, aber ich kam durch Fenster hinein, um Silber aus den Schubladen, Ikonen von den Wänden zu nehmen.

Gut, nennen wir es Einbruch und Stehlen.

Entweder das, oder sich in fremde Betten zu legen und NACHZUGEBEN.

Ich schob die hochgequollenen Erinnerungen zur Seite.

Meine Vergangenheit erschien mir oft wie eine Legende.

Ich war es gewohnt, den Leuten gegenüber mein gelebtes Leben zu verschweigen, es bis zu einer aussagelosen Story zusammenzuraffen, vieles zu verleugnen, oft zu Lügen.

Kinderheim, Jugendgefängnis .... und alle die Dinge, die in diesem Schweigen verschwanden und mich zu der gemacht hatten, die ich heute war.

Mit der Zeit gewöhnte man sich daran, seine Vergangenheit zu schönen.

Dann war es nur noch ein winziger Schritt, bis man selbst die Wahrheit vergaß.

Dabei hätte ich wetten können, die Ikonen hingen im Wohnzimmer .... weg mit diesen Gedanken.

Er öffnete die Wagentür und schloss sie gleich wieder, als einer dieser großen Schäferhunde auftauchte, die täglich mehr Fleisch zu futtern bekamen, als ein Kind in Bolivien je zu sehen bekam.

”Scheißköter, ich jage ihm eine Kugel in den verdammten Schädel,” murmelte er und fasste zum ersten Mal nach der blutenden Wunde an der Stirn.

Ich öffnete die Tür, kletterte sofort raus und wartete, bis das große, helle Tier knurrend auf mich zu kam.

Er war eine richtige Bestie und er benahm sich auch ordentlich bestienhaft. Aber mir war kalt und ich war zu wütend, um Angst zu haben. Maithé sagte immer, diese Sorte von Bestien spürte, wenn man Angst hatte. Es war genau wie mit einer gewissen Sorte von Männern. Solange man keine Angst vor ihnen hatte, taten sie einem nichts. Manchmal funktionierte es.

”Was ist? Erkennst du deinen Herren nicht?”

Meine Stimme war laut und deutlich. Das Tier blieb stehen, das Grollen in seiner Kehle wurde unsicher.

”Du tust nur deinen Job und keiner hat dir beigebracht wann Schluss ist, was? Komm schon her, ich tue dir nichts.”

Der Hund zögerte noch einen winzigen Moment. Ich streckte ihm die Hand hin. Er wackelte unschlüssig mit den Ohren.

Wenn er auf mich losgegangen wäre, hätte ich ihm eine Ladung des Tränengases, das noch in meiner rechten Hand verborgen war, ins Auge verpasst.

Aber der Hund gab einen kurzen, bellenden Laut von sich und leckte meine Hand ab. Na also.

Ich steckte die Spraydose zurück in den Mantel, griff ihm fest in den Nacken und graulte ihn kräftig.

”Diana stieß in ihr Horn, die Bestien warfen sich ihr zu Füßen.

Bravo, eine echte Leistung erkenne ich immer an.”

Er streifte mit einem kurzen, spöttischem Blick meine Manteltasche.

”Kommen Sie rein und schütteln Sie den Sand aus Ihrer Maschinenpistole in der Handtasche.”

Ich hielt den schweren Schäferhund fest, als der Mann taumelig ausstieg und vorging.

Die Eingangshalle war so groß wie manche Appartements in Frankfurt. Der Mann streifte Mantel, Schal, Schuhe ab, warf alles auf den Marmorboden, den Teppich. Er bewegte sich wie jemand, der es gewohnt war, das hinter ihm hergeräumt wurde, für den es keine Rolle spiele, dass das Salzwasser den Perser ruinierte.

Ich wartete auf irgendeinen Bediensteten, oder zumindest doch auf seine Frau, oder Freundin, oder sonst wen.

Aber in dem großen Haus blieb es still. Wahrend er ein Zimmer nach dem anderen erhellte, tauchte niemand auf, um sich um ihn, oder mich zu kümmern.

”Okay,” rief ich. “Mir ist furchtbar kalt. Ich komme einen Moment rein, mich aufwärmen.”

Es erfolgte keinerlei Antwort.

Dieser Kerl besaß überhaupt keine Manieren. Er beachtete mich einfach nicht.

Der Hund war so groß, meine Hand lag bequem auf seinem Halsband, als ich dem Mann folgte. Wir kamen durch ein Arbeitszimmer mit einem gewaltigem Schreibtisch voller Papiere und einem noch summenden Computer. Außerdem befand sich dort ein Schachbrett mit aufgebauten Figuren, auf jeder Seite standen Gläser.

Zuerst dachte ich, es wäre doch jemand da gewesen, aber es fehlte der Stuhl auf der anderen Seite.

Das Schachbrett war an den Computer angeschlossen, ich berührte eine Taste. Er hatte gegen Fritz 6 gespielt, Blitzpartien, ziemlich hoch eingestellt. Es war jenes Programm, das zu jedem Zug dämliche Kommentare parat hatte.

”Zeit ist Geld, Schachfreund .... Ich warte.”

Das stand auf dem Bildschirm. Normalerweise trugen die Spieler ihren Namen ein, um angesprochen zu werden. Er hatte seinem Computer diese Information nicht eingespeist, das wunderte mich.

Er schien nach jedem Zug eines der Gläser geleert zu haben.

Eine muntere Partie.

Aus der halb offenen Schublade lugten ein paar Geldscheine und eine wertvoll aussehende Uhr heraus.

Nette Einladung, aber ich beherrschte mich.- Aus dieser Phase war ich rausgewachsenen.

Keine persönlichen Bilder, keines dieser silbergerahmten Familienfotos, die die meisten von uns in einem Augenblick menschlicher Schwäche auf Kaminsimse und Schreibtische stellen. Nicht ein einziges.

Natürlich hingen im Wohnzimmer echt aussehende Ikonen, stand eine heilige Elisabeth auf einem Biedermeierschränkchen.

Es war immer dasselbe. Man konnte in solchen Häusern ruck- zuck ... ich versuchte meine Erinnerungen zurückzudrängen.

Vorbei war vorbei .... ein anderes Leben.

Ich hörte einen unterdrücken Schmerzenslaut und Klirren aus einem anliegenden Raum und stieß die Tür auf.

Er stand vor dem Spiegel, zum ersten Mal trafen sich unsere Blicke wirklich.

Ich wünschte, ich hätte die Tür zugelassen.

Er hatte sich Hemd und Hose abgesteift, das Gesicht ins Waschbecken getaucht und versuchte ein Pflaster über die immer noch blutende Wunde zu kleben.

Wir sahen uns an und gleichzeitig sah ich mich selbst im Spiegel. Eine schlanke Frau in einem provozierend kurzem Röckchen und einem Blusenjakett, das die Brüste hervorhob. Ultralange Beine in schwarzen Seidenstrümpen. Barfuss.

Einige blonde Strähnen waren aus meinem hoch gesteckten Haaren gerutscht, fielen mir unordentlich in die Stirn.

Mein Gesicht war durch den eisigen Wind sehr lebendig, die Lippen immer noch rot, da diese teuren Closs wirklich gut hielten.

Ich fand, ich sah meiner Mutter erschreckend ähnlich.-

Trotz seiner Magerkeit hatte er einen muskulösen Rücken und diesen knackigen Po, der sich so gut in Jeans machte.

Er trug schwarze Boxershort. Ohne diesen lustigen Motivkram wie hüpfende Hasen oder Entchen oder Totenköpfe.

Wir sahen uns an .... und es passierte einfach. Das Gefühl war da. Direkt, simpel und völlig körperlich.

Das wußte er genauso gut wie ich.

Zwei biologisch funktionierende Einheiten. Ein geiler Jeansarsch und ein sexy Röckchen.

Er drehte sich gelassen herum und hielt mir mit einem herausfordernden und sehr wissenden Lächeln das Verbandpäckchen hin.

”Wie wäre es mit ein bisschen Krankenschwester spielen?”

Hhm, ja, wie wäre es damit?

Ich wußte nicht, warum mir das Blut ins Gesicht schoss, meine Hand sich zusammenballte.

Ich stand auf diesen knackigen Hintern und er hatte garantiert Kondome im Nachtschränkchen.

Mein letztes Mal war ziemlich lange her und er sah aus, als hätte er genügend Erfahrung im Bett, um ein Mädchen wie mich zufrieden zu stellen. Ehrlich, dieser sehr schlanke Körper machte mich echt an.

Woher kam dann diese überraschende Wut und .... Ablehnung?

Vielleicht war es dieses verächtliche Lächeln. Weil er keine direkte Anrede benutzte, zwischen dem Sie und dem Du stand.

Weil er nicht mal meinen Namen wußte?

Er hatte nicht gefragt.

Die Heftigkeit meines Gefühles überraschte mich, es war wie ein Rauschen in meinen Ohren, ich hatte keine Ahnung, was da abging.

Ich hätte ihn schlagen können, das hätte ich wirklich.

Wenn er nur dieses miese Grinsen weggesteckt hätte. Das war so billig.

Ich sah mein eigenes Gesicht im Spiegel, sah, wie meine Maske zerbrach und dem Ausdruck einer Leere Platz machte, die langsam, von irgendwo tief unten, ziemlich zugeschütteten Empfindungen aufgefüllt wurde.

Das konnte ich nicht zulassen, also schloss ich die Tür.

Meine Hände zitterten und ich presste sie auf meinen Mund.

Was geschah mit mir? Was war los mit mir?

Ich ging in das Arbeitszimmer und nahm den Telefonhörer in die Hand.

Ich kannte nicht die Nummer der Auskunft und sah kein Telefonbuch.

Außerdem wußte ich nicht mal die Adresse. Wohin also hätte ich das Taxi bestellen sollen?

So griff ich nur meine Tasche und öffnete die Haustür.

Es regnete draußen noch stärker. Es goss in Strömen.

”Gehen Sie nicht, bitte. Es tut mir leid. Es war zu dumm von mir, wirklich. Ich entschuldige mich.”

Er trug einen langen, schwarzen Bademantel und war barfuss.

Der zynische Ausdruck in seinen Augen war verschwunden, er hatte ein ordentliches Entschuldigungs- Gesicht, an dem man entweder lange gearbeitet hatte, oder es ernst meinte.

”Bitte bleiben Sie den Rest der Nacht im Gästezimmer. Ich werde mich absolut artig benehmen, abgesehen davon ist der Hund auf Ihrer Seite.”

”Ruf mir gefälligst ein Taxi,” verlangte ich.

”Das käme von Narbonne und bräuchte ewig. Wenn Sie gehen wollen, nehmen Sie den Wagen. Den Schlüssel haben Sie noch, Papiere und Toröffner befinden sich im Handschuhfach. Lassen Sie den Schlüssel einfach bei ihrem Hotelportier.”

Er drehte sich um und ging in eines der Zimmer.

Ich wollte fahren. Wäre nass, zitternd und ziemlich derangiert aussehend, um zwei Uhr nachts im Hotel aufgetaucht.

Die hätten gedacht, mir wäre sonst was passiert.

Sollte ich in Yvonnes Bungalow? Noch einen Geistertanz?

Das Blut auf den teurem Ledersitz störte mich. Ich wischte es mit Taschentüchern weg, das Ergebnis war ziemlich lausig.

Schade um die schönen Sitze.

Der Hund hockte auf der Türschwelle und wimmerte leise.

Ich kam mir kindisch vor und ging ins Haus zurück.

Was war los mit mir?

Wie benahm ich mich denn? Isabelle und die Jungfrauen- Nummer?

Ach, du liebe Zeit.

Was war er? So ein reicher Sonnyboy, der Streit mit seiner Alten hatte, dem Papa den neusten Spielschuldenscheck nicht unterzeichnen wollte, dessen Geliebte einen anderen gefunden hatte, der ihr mit seiner Jacht die nötige Sonnenbraune in der Karibik verschaffte.

Bei so einem lohnte kein zweiter Gedanke.

Ich kannte mich selbst nicht mehr.

Ich zitterte vor Kälte, die Wärme im Haus reichte nicht aus, um die aufs Mark dringende Kälte zu vertreiben.

Es war so eine Kälte, die einen befürchten ließ, die Finger könnten einem abbrechen, die Zähne klappern ließ.

Der Typ war mit besoffenen Kopf in den Dünen herum gestolpert, wäre beinahe absichtlich oder unabsichtlich, ertrunken.

Da konnte ich doch wohl dafür sorgen, dass ich mir wenigstens keine Lungenentzündung bei seiner Rettung holte.

Die Küche war riesig und wirkte steril und leer.

Im Kühlschrank befand sich nur wenig, im Mülleimer lagen Pizzaschachteln, Raviolidosen und leere Packungen vom Chinesen. Er lebte also sehr gesund.

In einem Schrank fand ich endlich das Hundefutter.

Der Hund sprang fiepend und aufgeregt um mich herum, als ich eine Porzellanschüssel von Villeroy und Boch füllte und für das Wasser die schönste Kristallschüssel aussuchte.

Wahrscheinlich stand sein üblicher Napf irgendwo draußen. Eine Decke im Haus schien er auch nicht zu haben.

Bekam er aber. Eine teure Decke vom Sofa. Cashmere.-

Im Kamin des Wohnzimmers schwelten dunkelrote Holzreste vor sich hin. Feuer wäre gut. Es war noch früh im Jahr, wahrscheinlich war die Heizung noch gar nicht angestellt.

Ich nahm ein paar Holzscheide