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Alle Rechte, insbesondere das der Übersetzung in andere Sprachen und des Nachdruckes, behält sich die Kolbenheyer-Gesellschaft e. V. vor.

© 1967 Kolbenheyer-Gesellschaft e. V.

E-Book-Ausgabe: © 2019 Kolbenheyer-Gesellschaft e. V.

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Nit als seie die Fahrt meines Lebens von jener Ewigkeit zu dieser andern gar sunderlich und was Merkwürdigs; hundert sein die selbigen Weg gangen. Auch kann ich auf keins gelahrten oder hochmögenden Mannes Ermunterung weisen und also beschönigen, daß meine Feder geschwätzig wird. Und dannoch, mein Sohn, mein Basil, derweilen du auf dem Walle stehst und nach der Schanz der Schwedischen und Sächsischen lugst, daß unsre liebe Stadt Breslau kein ohnbedacht Verderben überfalle nachtschlafender Weile, und da im Hause alles schweigt, ein seltsamer Frieden durch mein Herz wallt, hab ich mir einen weichen Ganskiel zugeschnitten. Der schabet sanft übers Papier hin, und sein Flüsterton wird unter meinem Lauschen leibhaftig, als rauneten mir meine Lieben zu, deren Dasein an das meinige geklungen, jedes nach seiner Weis: Meine liebe Hausfrau, deine Mutter Christin, die treue Ruh meiner Seelen; vielwert und vielgerühmt Jakob Böhme, mein Jugendgenoß, und Magister Chrysander Struppius, Hochgelahrt, so nun auch schon die Erde schmeckt – und manche und andre. Sie flüstern ihr Wort in das Schaben der Feder. O Friede, der mein Herz umfängt! O sanfter Ton des Gottes, darein ich ganz gebettet bin!

Einer aber reckt sich auf in seiner Kühnheit und Gewalt. Seiner Sehnsucht Mantel schwillt flügelgleich und schattet meine Kindheit. Mein Vater Pätzke! Was vor ein herzerschütternd Rufen schallt in mein Ohr von dem fernen, ungekannten Grab her? Mengte sich nit die milde Weis meiner Blaterpfeif drein, ich sänke hin und meine Hand müsset bebend vom Papiere gleiten. So aber tut auch die heimliche Blüten ihren Kelch auf, sie hauchet einen Duft, von eignen, fremden Gärten her. Sei mir gegrüßt, du Ursel Trobitzin, an der ich aus dem Kindertraum erwachet!

Wort um Wort sinkt nieder. Es gleicht dem Flockenfall. Wie ein Glitzern ist der silbrige Atem Lunae über meinen Schnee gebreitet, dann mein Herz ruht im Winterschnee, und meinen Scheitel deckt der weiße Fall der Jahre. Auch auf den Dächern draußen und auf den Plätzen und wohin dein wachsam Auge schweift, mein Sohn Basil, vom Walle beim Sandtor – Winter und Schnee und der Hauch Lunae darüber.

Was kleidet der Schnee da draußen? Weiß nit. Wird viel Not sein und wenig Freud, zu diesen schweren Zeiten. Was birgt der Schnee auf meinem Scheitel? Weiß nit. Es fallen eim die Gedanken an, gut und böse, und gleichen dem Winde, kannst nit sagen, von wannen er kummt und wohin er zieht. Was der Schnee des alten Herzens birgt, das sollst du aber wissen, mein Basil, dann über ein Kleines soll das Herz verstummen. Wirst in der chimischen Truhen die Blätter finden, drauf in diesen Nächten Wort um Wort gefallen. Und mir ist, als müßten die Worte dann auferstehen in deiner Brust, und du wirst sagen: Er war mein lieber Vater Joachim Pausewang, der Herr schenke ihm Frieden in der Ewigkeit.

Kunnt aber sein, daß dein Herz in Lieb erschwölle zu den längst verronnenen Tagen – als wie auch mir geschehen, da ich noch jung war und keine eigne Vergangenheit hinter mir fühlet – dann im Menschen schlummert ein Hang nach dem Verweheten. Und kunntest bei dir denken, daß diese Blätter wert zu halten seien von Kind auf Kindeskind. So stößt mir die Furcht zu, es möchte ein Urenkelein so gelahrt werden als der Magister Chrysander Struppius oder gar ein Philosophus und Weltweiser als der Jakob Böhme, den sie Philosophum Teutonicum nennen und das mit Recht. Also kunnt mein Urenkelein seine liebe Stirn kraus ziehen und sagen: Seht, sehet mein Ahn! Und möcht ihm beifallen, was der Pastor Primarius Richter zu Görlitz in Hoffahrt und Dünkel Böhmen zurief (so aber in apologia von Grund aus widerlegt ward): „Sutor, calceus in manibus sit tibi, non calamus!“ Was besagt: Schuster bleib bei deinen Leisten und laß ab vom Schreiben.

Daß nun mein lieb, gelahrt Urenkelein nit müsse seine Stirn krausen, will ich mich, so gut ichs vermag, aller Philosophiae enthalten, nur mein Leben berichten und, was mich zu Frieden geführt, als einfältiger Chronist. Und will mich nit der Poesie, noch der Historienschreiberei unterfangen. Bin nit subtil, und Schelm können vor mir Frieden han, auch alle griechische Mythologiam laß ich billig meinem berühmten Landsmann Martino Opitzen, Poetae Laureato. Nur einiges Leben, doch Leben, mein Basil. Und das taugt auf keine Drechselbank.

So tauet der Schnee in meiner Brust. Mir ist, als ließe Luna von aller Herbigkeit und bitterer Kält und hauchete durch ihren kalten Schimmer eine milde Hitze hernieder. Das muß wohl das Gedenken sein. Hat nit Sunnenkraft und macht doch das Herz erwärmen. Ist schon wie der Glanz Lunae, nur ist mehr Lieb innen. Und ist ein sanftes Lecken an dem Schnee. Hat nit die Grimmigkeit und raffende Wucht des jungen Lenzes, der aus Maul und Nüstern mit schröcklichem Odem fegt. „Ichbin jetzt der Herr“, brüllt er, daß die Schneekoppen aufschreit; ruht nimmer, bis Mutter Erden vor ihrem wilden Bräutigam erzittert und, als ein Weib, daselbst in Liebe treibt, knospet und erblüht, wo sie auch fürchten kann. Dann schmiegt sich der wilde Mann gar freundlich in ihren Schoß, und es geht ein Lachen durch die Welt. – Allein, dies Lachen ist kein Gleichnis vor das Tauen in meiner Brust, vor mein Gedenken. Das ist nur ein Streichlen von sanfter, warmer Hand; wühlt nit vom Grund auf.

Ist fürs erst dein und meine Zeit, mein Basil, die von mir tauet.

Dein und meine Zeit! Indem ichs schreib, kreischt mein Federkiel, als seie dannoch alle Sänftigkeit entflohen. Mich faßt ein Zittern, als führ des Elends Krallenhand mir an die Brust und schüttle mich am Wamse. Es flackert mein Licht und weint helle Tränen, die alsbald vor Bitternis erstarren.

Und Breslau schläft.

Luget ich hinaus, möcht nichts erblicken, dann eine weiche Flockendeck und den Glanz Lunae auf ihr. Und wollt mich schier verwundern: Was zuckt die Flockendeck nit auf, wie das Brusttuch einer schluchzenden Frau? Du Lug von Frieden und Schlaf!

Draußen auf der Dom-Insul liegen Schwed und Sachs bei sechzehen hundert an Fußknechten und Reuttern. Liegen hinter dicken Schanzen. Haben etlich Stück aufgefahren, die blicken aus hohlen Augen auf dich, mein Basil. Was nütz, daß die römisch Meß dort nit gelesen wird? Was nütz, daß auch dort das reine Wort gepredigt wird? Es gleichet ja mehr dem Schatze, welichen ein greulicher Wurm heget. Sein Arkebuß und Pike, Schlangenfalkonet und Kaptalkarthaun, Bomben, Karkossen, Granaten gottgefällige Register, so ihr an eurer grimmigen Kriegsorgel gezogen habt, Lobpreis dem Herrn zu singen? Und hätt ein fürsorglicher Rat nit seit Jahr und Tag unsre beiden Korn- und Zeughäuser beim Sandtor und am Burgfeld mit Frucht und Wehr gefüllt, ei, so naget Breslau am Hungertuche, dieweil Schwed und Sachs die Zufuhr sperren zum einträglichsten Teil. Wollet ihr allso predigen, daß der Mensch nit lebe vom Brot allein, sundern vom Wort, ihr lieben Glaubensbrüder hinter Schanz und Graben auf der Dom-Insul? Wahrlich ein Höllenmusica, eure Kriegsorgel, und ein Höllenpredigt, euer Lauern!

Mein Basil, dieweil deine Augen über diese Blätter gleiten – wills Gott, zu besseren Tagen – steigt in deinem Sinn ein grauer Nebel auf als wie ein Rauch. Das ist die Sorg und Unrast verwichener Herbestzeit. Und auf dem Wallen des Nebels zieht eine Imagination hin, daß du wohl aufseufzest ob einem solichen Gesicht.

Seit Jahr und Tag liegt unser hirschen, schäffen, reussisch Leder, harrt des Messers, drohet zu verderben. Unser Nachbar Weißgerber, der werte Meister Balzer Krebitz, fragt wieder und wieder: „Meister Pausewang, was ist? Tanzet man nimmer so leicht in eurem Schuhwerk oder drücket es die Füßlein der Kränzeijungfern?“

„Jawohl, Meister Balzer, man tanzet noch und freiet noch, jedannoch auf derberen Sohlen.“

Die Silberschnallen, Knöpf und Schellen überläuft ein schwarzer Rost.

Kummt wohlmögend Rats-Secretarius Adam Säbisch herüber, dem zeigt deine liebe Margaret unsern feinen Korduwan und weist ihm Marder vor die Verbrämung und seiden Litzchen; er geht auf Freiersfüßen, also kunnt man ihm etlichs Zutrauen.

„Schön, schön, liebe Pausewangin – jedoch habet Ihr nit ein Leder, gut vor Regen und Schnee und vor unsre schlimme Conjunctura?“

Tritt Burgemeister Herr Michael von Flandrian in unsern Gadem.

„Nehmet mir ein reichlich Maß, Meister Pausewang, dann ich setz an, sunderlich bei den Waden, den Zeiten zu Trotz. Und schmieret das Leder mit der fürtrefflichen Tinctur, so Euer Schwiegervater selig, der Meister Siegemund, destilliret hat.“

„Wadenstiefel? Hochmögend Herr Burgemeister, noch ist Summerszeit und Ihr werdet an so schwerem Schuhwerk schleppen. Hie liegt das spanisch Leder, so Euch an dem letzten Paar sehr behaget.“

Ich richt’s ihm augenfällig dar, allein er:

„Ei, was sinnt Ihr eim protestantschen Edelmann an, der kennt jetzt kein spanisch Leder. Wär allzu schlapp, hält nit anderst, als wie die spansche Schlachtordnung bei Leipzig. Der lutherisch Edelmann muß in tüchtig deutschem Leder hergehn, das dauern kann wie unser Evangelium, trotz römscher Wirtschaft von tausend Jahrn!“

Läßt der Herr Junker Strör von Gellwitz mir sein geneigten Gruß bestellen und er brauchet Schuh. War allerweg eine groß Conferenz, da der Junker nichts dann das Allerzartest trug. Nehm also den Jungen mit und trag selbst einen großen Pack Seiden, Rauchwerk, Posamenten, Knöpf und Schellen. Das breitet ich vor ihm dar und ließ es nit am Lobe gebrechen, sunderlich meines besten Leders. Schweifeten auch des Junkers Augen fast wohlgefällig über dem Zeug, er prüfet das und dies und just immer das Best, dann er versteht sich drauf und kunntest ihn niemals nit beschwatzen.

„Ah, Mäter Posewang, ist das Euer ganze Provision?“

Ich bemerket, es seie das Erwähltest und möcht dem subtilsten Geschmack wohl genügen.

„Sertänmang, ich habe ja auch zu Paris kaum einen bessern Cordonnier gefunden, als ich Euch stets versichere, und das will etlichs sagen – aber wisset ihr nit, daß mir der Waldsteiner meine Mühlen zu Neisse niedergebrannt hat?“

Ich vermeinet, er möcht die Mühlen auch auf geringerem Schuhwerk nimmer zurückgewinnen, und wenn schon er nit mehr Elegantiam pflegen kunnt, wer sollt dann zu Breslau in zierlichen Schuhen gehn?

„Ah, Mäter Posewang, Ihr redet mir wohl nach dem Herzen, aber leider nit nach dem Beutel. Müsset dermalen schon den Meister Rotgerber um meine Schuh consultirn.“

Also rafften wir wieder all unser Seiden, Rauchwerk, Drotteln, Silberknöpf und Leder auf, schlichen davon. Junker Strör von Gellwitz winket uns sehr geneigt zu, merklich fast unter Tränen.

Die vergangne Herbestzeit erwuchs in mir als eine Offenbarung. Meister Jakob, lebten nit deine Lehren ganz in meinem innern Lichte auf? Wahrlich der Geist hat aus dir gesprochen, und sein auch deine Zung und Feder nur niedrig Werkzeug, so lieget doch Gottes Fülle darinne. Was sein dagegen die Zungen und Federn deiner Widersacher! Boten der Finsternis und ein Lattenzaun vor den Augen, sehen alls nur haibet. Stehen mehrest unter dem Zornfeuer Luzifers. Auch der hält sein giftige Flamm vor göttlichs Licht. Weiß nit, was ich mehr verachten kunnt als einen, ders wilde Feuer vor Licht ästimirt, wie du, verblendeter König Luzifer. Und hast doch groß Gewalt in dieser halbtoten Kreatur.

Da lagen sie beid hinter ihren Schanzen: die versprengten Kaiserlichen von Leipzig und Steinau her, und Sachs und Schwed. Zwischen beiden das Ohlauer Moor mitten inne, falbig, voll weicher Beulen und pestilenzischem Hauch. Und lagen wie die zwo Qualitäten Herbigkeit und Bitternis, so der Meister Jakob beschrieben: Herbigkeit, die alls zusammenzieht, verkrümmt und verhärt’, über dem Lager der Kaiserlichen – und Bitternis, so alls durchstoßet, zerschneidet und zerfrißt, bei Schwed und Sachs. Und dazwischen das Ohlauer Moor, in dem alle Süßigkeit ist geronnen wie Milch unterm Lab. Und erhitzten sich beid an einander – Herbigkeit und Bitternis – bis ein düster Feuer aufschlug und aus Karthaun und Musket leibhaftig elementarisch fuhr.

Und Breslau?

Indem ichs schreib und innehalt, regt sich kein Schall. Die Nacht schleicht auf Spinnenbeinen einher, kannst nit hören und weißt dannoch, daß sie alles betast und durch Lucken und Ritzen ihre Bangigkeit haucht. Hätt Gott der lebendigen Kreatur kein Schlaf verliehen, weiß nit, wie viel Herzen verzageten um diese Stund. Mußt schon alt gnug sein, Schnee muß über dir liegen und manniche Nacht muß in heimlicher Seelennot verwacht sein, bis du die Süße schmecktest auch aus dem nächtigen Bangen.

Und am selbigen Tag, da über dem Ohlauer Moor sich Herbigkeit und Bitternis elementarisch entzündt, bleibt auch der Sunn Müh umbsunst. Da schleicht das Bangen der Nacht durch Breslau mitten am Tag. Bleibt vor jedem Haus stehn, schielt ins kleinest Fenster, tritt ein durch alle Türen, folgt jedem Schritt. Die Gassen lauscht so ängstlich, daß sich keiner leichten Muts vom Haus wagt und jeder hastet, so schnell er kann, unter sein Dach.

Deine liebe Margret steht am Herd. Das Feuer prasselt lustig und der Brühentopf summt. Sunst ging die Arbeit hurtig gen Mittag zu, als wie die Rößlein ausgreifen, da Kripp und Raufe winken. Aber Selbsten der Jung macht dermalen keine hungrigen Augen. Es hängt sich uns an Arm und Hand, druckt einen bangen Finger auf unsre Lippen, pocht schwer und dumpf an unser Ohr, als pocheten Feldschlangen und Musketensalven.

Und dann, derweil wir schweigend essen, verstummt derselbig Donner. Ist, als wenn eine Uhr aufhört zu ticken. Wir lauschen in die Leer. Unsere Löffel finden nimmer den Mund; wir stehen doch nit auf. Schauen in die Weiten, als seie unser Gadem mit eins auf Meilen im Raum gewachsen. Lauschen auf den grausamen Perpendikul unserer Zeit; der hebt aber nimmer an und bleibt stumm.

Beginnt unser klein Joachim zu greinen und das Christlein ist allsogleich dabei. Wimmern kläglich die Kinder, dann es hat das bange Schweigen ihre kleinen warmen Herzen in die frostige Hand genommen und bläst sie eisig an, daß sie zittern wie Vöglein, so aus dem Nest gefallen.

Was hats draußen über dem Ohlauer Moor? Wollen die Kaiserlichen auf Breslau Retirade nehmen? Davor sei Gott! Sunst brennet Schwed und Sachs unsre liebe Stadt als ein Gegenspiel vor Magdeburg!

Sag ich zu dir: „Basil, mußt gehn und fragen!“

Sähe dich die liebe Margret schon voll Ängsten gehn, nur zu fragen, wie solls erst um das jammernd Weib werden, wann der Schwed vor den Toren liegt? – Also sein die Frauenzimmer, sehen gar freundlich das Gewaffen an ihren Männern blinken, so es zum Königsschießen im Werder geht und der Mann recht Pomeranzen und Zitronen oder gar ein silbern Becher bringt: Seht, den hat mein Liebster erschossen! Aber gehts drauf und dran, möchten sie wohl, du hättest allerweg ein Quark troffen, den Nesselkranz getragen anstatt der Schützenröslein und den Dudelsack zu hören gekriegt, nit aber Trumpeten und Pauken – nur daß man dich nit auf ein scharfen Posten stell, als einem guten Schützen wohl ziemt.

(Nunmehr ist ihr gewohnt, daß du jed andre Nacht auf Wache ziehst, und ich schreibs nur, weils von der Liebe zeugt.)

Ich und der Bub machen ohn freien Willen Feierabend, und ich druck mich in unser verschwiegen Gelaß, wo dein gottseliger Ahn, der Meister Siegemund Wutke, sein chimischen Ofen eingericht.

Hat auch den Stein gesucht, hat auch aller Kunst guldnen Schluß erträumet und hat nur eine Tinctura gefunden, so das Leder erweichet und dannoch festiget, daß keine Feucht könnt hindurch dringen und die Schuh gleichwohl nit schmierig und blind aussehn, vielmehr spiegeln und glänzen. Sein viel gewest, die hundert und hundertmal mehr an die Ars Magna gewendt und nit einmal Schuhwichs, geschweig eine so fürtreffliche Tinctura erfunden haben. Glaub aber immer, deine Großmutter Magdalen seie mit dahinter gesteckt, dann sie hatt allezeit einen Sinn vor Practica (nit solliche in Astrologia, sundern im Alltag.)

Du alte chimische Kuchl! Da ich beim schwachen Lichtschein schreib, neigen sich deine verräucherten Wänd zu mir, und ein heimlichs Rieseln gleitet an ihnen nieder wie eines freundlichen Geistes Gruß. Und hat unter deiner geschwärzten Decken auch keiner der wallenden Matrix den Königsmantel umbgehangen, daß sie in edlem Goldglanz erstünde, so hat uns doch dein sanfter Dämmerschein den Sammatmantel der Ruh und der Besinnlichkeit oft um die wogend Brust gelegt, darinnen Ohnrast und das Geschrei der Gassen eine wüst Composition gebrauet.

Wohl ist Mörser und Stößel verstäubt und die Retort in Scherben. Die Luft reucht nach Lederschmier, so wir um Michaeli gekocht – nit nach Tinctura Mercurii oder Quinta Essentia Solis. Und bist dannoch ein Refugium und deines Friedens Gold war allerweg lauter. Wahrlich, es liegt der Stein der Weisen mannigsmal näher als man meinet; mußt nur ein bereit Herz han.

Sitz also am Schreibpult nieder, deiner Kriegsbotschaft zu harren, und das ganz Haus harret mit. In der Tiefe bläht der chimisch Ofen sein Rauchfang als wie ein stutzend Roß die Nüstern. Die umgestoßenen Tiegel starren mit hohlem Blick nach der Tür hin. Über den Fensterrauten liegt ein matter Schleier, als war alle Trosthoffnung verblindt. Das Kohlenloch unterm Ofen sperrt sein erschrocken Maul: das erst Wort, und es müsset ihm ein Klaglaut entfahren. Die rauhen Wänd schaudern; unter ihrem Ruß schimmert die Blässe frostig, gleich den Wangen eines Köhlers, der seinen glühenden Meiler wanken und sinken sieht, und ist kein Tropfen Bluts in ihm.

O bange Stund!

Und da ich sitz und bei mir denk, wie ist doch aller Frieden entflohn – spielet sich ein freundlichs Bild in meine Imagination ein, als wollet es trösten: Da öffnet sich behutsam die Tür und weiland Meister Siegemund, dein lieber Ahn, steckt seinen Glatzkopf herein. Flüstert dann in den Gang:

„Joachim! Joachim! Mulier non adest, die Frau ist nit hie, kumm eilig!“

Ich folg ihm als sein Junggesell und Famulus in Arte, hab aber in der Eil mein Schabeisen mitgeführt.

„Mehercul, Joachim, willdu dem Draconi Venenoso Mercurio mit eim Schabeisen über den Leib fahren, wenn er summa in Calcinatione erglühet? Oder willst mit deim Schusterschurz, so von Kleister und Pech stinkt, den vitrioligen Leu niesen machen?“

Ich stürz in den Gadem zurück, wo der Jakob Böhme und der Struppe eifrig werken, und tu alles Profane von mir. Derweil hat der Meister seinen Tiegel aus dem Kohlenloch herfürgraben, wohin er ihn verstecket, und das Rosarium Philosophorum des Herrn Arnoldi de Villa Nova aufgeschlagen und sucht eifrig die Stell. Dann verrieglet er die Tür, obgleich deine Großmutter Magdalena es ihm aufs bestimmtest untersagt, sich allso an hellichtem Tage zu verrieglen; er aber meinet, es gehör zur Ars Magna ein Riegel für. Er stellt sich inmitten der Küchel auf.

„Joachim, Talarem et …“ und zeiget auf die Glatz.

Mußt ihm den schwarzen Talar umhängen, der war fast weit und hatt versenget Ärmel, da sie oft mitten in Arte über die Hand ins Feuer darglitten. Er raffet immer seinen Kunsthabit hoch, dann er war von kleiner, zierlicher Gestalt, wiewohl beleihet. Auf seine Glatz mußt hoch und steif die chimisch Hauben, so er mit schwarzen Zeichen bemalet – kunnt mir die Symbola nie deuten. Weiß nit, ob sie ein bösen Geist bannen und sänftigen möchten, den Geist meiner lieben Schwieger jedoch haben sie merklich erreget.

Ich schür das Feuer, er setzt den Tiegel zurecht, die Matrix reget sich auch bald. Er deutet mir alles, da ich in Arte noch ein gar junger Has: Stochert in den Kohlen – das wär nur ein schlecht Naturalfeuer, aber in der Matrix steigt Ignis Spissus auf, das seie schon ein Artificalfeuer von hohem Grad, und er hoffet noch zum Tenuissimo, das ist dem feindünnsten Feuer, zu gelangen. Wirft nun eine Materia, die er fürsorglich mit Wachs umhüllt, in die kochende Matrix. Das zischt auf, der Meister weicht zurücke, ich renn in die äußerst Ecken, dann ich hatt kein sunderlichs Vertrauen zu seiner Composition, trotzdem er die Ledertinktur erfunden, und meinet immer, wir müssend einmal in die Luft gehn. Geschah aber nit. Wir lugen also wieder hin, und der Meister Siegemund erklärt mir:

„Nun sein wir im dreißigsten Stadio und die sechst Seperatio gehet in sextam Conjunctionem über.“ Er klopft mir erregt auf die Schulter. „Joachim, famule et artis adepta, jetzt sein wir der Quinta Essentia ganz nahe: folget die siebend Separatio und die ist der groß Wurf! Joachim, die geht der Exaltatio voran, das ist dem Pelikane, der von seinem Blut die Jungen nährt. Dann zeigt sich zum ersten die Quinta Essentia. Sieh, sieh, wie die Matrix erglüht!“

Meinet, solches wär schon Ignis Tenuissimus und ist ganz erfüllt von der Kunst, heißt mich eifrig den Balg drücken, erlangt das Rosarium Philosophorum, sucht hastig das Zeichen des flammenden Pelikans, springt ans Feuer, schlägt das Zeichen mit dem Rühreisen nach der blauen Flamm hin, so über der Matrix zuckt, und ist ganz entzückt …

Pochts unsanft an die Tür. Der Meister hälts vor seinen Geist, schwingt voll Inbrunst des flammenden Pelikans Symbolum und flüstert: „Ecce Spiritus Pelicani!“ Indem rüttlet deine liebe Großmutter beherzt am Schlosse und ruft: „Siegemund! Siegemund!“ Er stutzt, Zorn wölkt seine Stirn, der donnert dawider: „Inhibemus! Niemand darf ein!“ – „Siegemund, tu auf, Joachim, wenn du nit …“ – „Mulier taceat in Arte!“ schreit er voll Grimm. Da pocht es hart an den Pfosten, nit wie Fingerknöchel sundern hülzern, und die Meisterin ruft nur: „Joachim!“ – So muß ich wohl den Riegel ziehen. Indem ist auch das Feuer in Verwahrlosung gesunken, wo es sollt am schärfsten geblasen werden, und die Matrix ist von der Exaltatio weit ab; überzieht sich gar mit einer dunklen Haut. Dein Ahn langt seine magische Mutzen vom Kopf und druckt sie für die Brust. Er schaut in den Tiegel, als wie ins offen Grab all seiner Hoffnung. Ich aber entweich in den Gadem.

Bald kummt er auch dahin, bindt sich unter Seufzen den Schurz um und hämmert drauf los, daß wir drei Gesellen meinen, es müsset der Leisten springen. Nach einer Weil streckt er seinen Arm mit dem Hammer in die Luft.

„Ihr lieben Gsellen, Jakob, Chrysander und auch du, Joachim, obwohl du allem vor solltest auf deinen Meister Siegemund Wutke hörn! Wir seind alle vier gute Protestanten. Aber item lasset euch gleichwohl bedeuten: ist nit alls des Teufels, was zu Babel gelehret wird, also exempli causa ist Coelibat nit allerweg zu verachten. Der Herr Paulus saget gar wohl seinen Korinthern in capite septimo: ,Der Mann leiste dem Weibe ein schuldige Freundschaft' – aber er fügt merklich hinzu: ,Desgleichen das Weib dem Manne!‘ Und er lehrt weiter: ,Ich sage den Ledigen, es ist ihnen gut, wenn sie auch bleiben wie ich‘, und der Herr Paulus ist ohn Wank ledig blieben, ihr guten Gesellen.“

Er hebt seine Stimm gewaltig gen den Herd hin.

„Und fraget weiter der Herr Paulus im selbigen Kapitul: ,Was weißt du, Weib, ob du den Mann werdest selig machen?‘ und sagt zum Beschluß: ,Endlich, welicher heirat, der tuet wohl; welicher aber nit, der tuet besser!‘“

Wir drei Gesellen lugen heimlich, da unser Meister also spricht, hinüber zum Herd, dort ist die Meisterin emsig, dann es geht auf Mittag, und neben ihr die Jungfer Christin. Ach, zier und flink, und die süßen Wangen sein lieblich vom Feuer überhaucht und blühen vor Geschäftigkeit! Die beiden Frauen lächlen einander ohnmerklich zu, also daß wir alle drei unsres Meisters Rat vor gering anschlagen und bei uns denken, der Herr Paulus wär nit gar so grimmig gewest, wann ihm unser Jungfrau Christin sein Mittagessen gekocht hätt. Gleichwohl druckts mir schier das Herz ab, und der Jakob runzlet die Stirn finster, da wir verstohlen nach dem Herd geblickt; wir waren unser drei, und die Jungfer Christin war nur eine. Der Struppe aber seufzet nit, sundern lachet hell auf, als seine Art war. Der Meister verwies ihms hart, und die Christin ergriff eilig den Krug, Wasser zu holen.

Und mit ihr ist das Bild entwichen. Ich schreck auf als wie ein armer Landfahrer, der sich im süßen Heu verkrochen hat und nun erwacht, dann seine Sohlen brennen ihm schmerzlich. War nur ein Traum, flusterts in seiner bangen Brust – und er reibt die Augen. Trüb ists worden allumher und ein Nebelreißen hat ihn kühl genetzt. Was liegt dazwischen? Nichts, dann ein Augenaufschlagen. War er nit auf der Glatzer Reichsstraßen hinabgelaufen? Drunten in dem Tal, wo die Abendsunn ein sanftes Licht gestreut, ist das Haus gestanden. Friedlich hat der Schornstein geschmaucht. Der Vater hat ihn eingeführt, die Mutter hat einen Hirschbrei auf den Tisch gestellt, den umspület braunes Fetten gar freundlich. „Gottlob, daß d’ wieder daheim bist!“ – Er hat sich alsdann in sein Bett gestreckt, die Mutter hat seine brennenden Füß gewaschen und den Kolter auf ihn gebreit. „Mußt eine Weil daheim bleiben. Itz fällt bald Martini ein und dampfet schon der Mist … hast auch etlichs erspart?“ „Wohl, Mutter, Sie brauchet nur in mein Sack zu unterst greifen.“ – Und der Landfahrer reibt die Lider, wills gar nit glauben, daß es nebelreißt und trüb ist allumher. War er nit daheim gewest? Sein Magen knurrt, da ist kein Hirschbrei innen; seine Sohlen brennen, die hat keine Mutter gewaschen; in seim Sack kunnt einer lang suchen … Und lieget dazwischen ein Augenaufschlagen, sunst nichts.

Und wiederum hat mich unsere chimische Küchel angeschwiegen; alles harret deiner Kriegskundschaft, mein Basil. Da holet ich die Abschrift herfür, welich mir durch die Freundschaft des ehrenfest Paul Keym, weiland kaiserlichen Zolleinnehmers zu Liegnitz, ist zu handen kummen, und ist meines werten Jugendgenoß „Aurora oder der Morgenröte Aufgang“. Hab oft darin geblättert, wann mir das Herz wollt sinken, und kunnt ich gleichwohl nit alls erfassen, so hats mir doch eine milde Freud ins Gemüt gegossen.

Du kühle Frauenhand, Philosophia, wie erquickst du die brennenden Sohlen und schüttlest freundlich Mantel und Hut vom Straßenstaub rein, so oft wie Zentnerlast darauf liegt.

Du sanfte Braut Besinnlichkeit, stimmst alsbald deine Lauten, und hinter Qualm und Pulverrauch unserer Zeit geht der rosenfarbige Frühschein auf, wie sich der frohe Bräutigam erhebt an seinem Hochzeitsmorgen. Und wiederum schau ich dich, Philosophia, in hellem Küraß, mit dem michaelischen Flammenschwert, und unter deinem Tritte krümmt sich Luzifer, dem seine Larven ist entrissen. Mein Meister Böhme, dein Geist ist ein Strahl aus selbigem Schwert. Hast den Teufel in seiner Höll mit tapferen Händen gezauset und ihn so recht als den Affen Gottes erwiesen. Du genarreter Luzifer, wie mußt du dich unter dem Tritt krümmen!

Ich suchet das zehend Kapitul: ,Von der göttlichen Kraft im sedisten Quell“, das dringt auf der Höllen Grund.

,Da ist Ach und Wehe, Gelfen und Schreien – als wenns immer donnert und wetterleuchtet, denn also gebärden sich die angezündeten Geister Gottes. Die Süßigkeit ist verschmachtet, als wie eine glühende Kohle, da kein Saft mehr im Holze ist, die lechzet und ist kein Labsal da; die Liebe ist Feindschaft, der Schall ist ein hartes Pochen, gleich einem hohlen Feuerklang, als ob es einen Donnerschlag täte, das Revier ist ein Trauerhaus …“

Als hätt ihm unsere Zeit fürgeleucht, da er in den dunklen Hcllengrund drang. Dann, mein Basil, also wie die Herrlichkeit Gottes in uns und um uns sanft und lieblich wallet – könnens nur nit erspähen mit unserm halbtoten Gesicht und schmeckens nur inwendig, als du auch einen Veigelduft kannst nit erspähen, sundern du mußt ihn schmecken – desgleichen brennt und qualmt auch die Höll in uns und ringsum; ist eine Fäulnis des Herzens, und muß ein jeder die seine schmecken lernen auf seine Weis. So es einem aber bedünket, er kunnt wohl seine Nasen zuhalten, auf daß er des Luzifer Saustall nit reucht, oder ein Artificalwasser und Rosentincturam über seine Fäulnis sprengen, der möcht auch seinen Frieden niemals nit schauen.

Da höret ich im Gadern deine liebe Margret klagen und die Kindlein schreien. Wußt also, daß deine Kundschaft ein traurig Vöglein wär, und schloß meine Schrift wiederum in den Schrein. Kamst herein, und hing die Margret dir am Halse, und die Kleinen zerrten an ihrem Rock. War aber kein freundlichs Bild! Die Kaiserlichen nahmen Retirad auf Breslau und der Schwed und Sachs folget auf ihren Fersen. Dombischof Karolus Ferdinandus seie in aller Früh von der Dom-Insul samt Kapitul und Klerisei gewichen, hat sein Losament bei der großen Waag. Der Graf von Donau und Oberhauptmann Herzog Heinrich Wenzel von Oelse ließen alls zusammen trummlen. Der Herr Burgemeister aber hat den Rat entboten. Und seie alls in Angst, indem der Graf von Donau und der Herzog Heinrich Wenzel den Kaiserlichen die Tor offen halten wollen.

Da schallet auch schon die Trummei durch unsre stille Rauffergaß (führt ihren Namen ganz ohn Verdienst und wird derhalben auch Gerbergraben genennt). Wirft sich deine liebe Margret an meinen Hals: „Vater, lieber Vater gehet mit ihm, auf daß ihm möcht nichts zustoßen!“ und flennt gar sehr. Denk ich mir, sie werden mich nit bei dir stehen lan, aber ich kunnt’s wohl wagen. Hing also die Wehr um, meins Herrn Vaters Kurzschwert mit dem güldnen Knopf, dann Pulverhorn, Kugeltasch und schulteret deinen Hacken. Zogen selbander aus, weiß und braun, ein ungleich Paar. Dein Fähnlein nahm mich gut auf, sageten etlich: „Sehet die beiden Pausewangen, braun und weiß.“

Sein alsbald auf dem Wall nah beim Mühltor abendwärts postiret. Das Tor steht offen und das Odertor, desgleichen das Nikolaustor und die Brucken liegen aus. Herein schiebt sich die ärmest Schar von Mensch und Vieh, schwer beladen, schreiend und greinend, drängend, stutzend, stürzend, raffend und immer dazwischen ein Häuf Stadtsöldner. Der Weg zwischen Bastei und Graben ist ganz erfüllt von dem Elend, das zum Tore drängt. Müssen ihre Reusen, ihre Netz, die Boote lassen und die armen Hüttlein. Was nütz, daß der Pfahlrat protestiret? Der Pfahlbürger gehört jetz in die Mauern, der Schwed wird nit fragen und wird sengen, dann ist das Elend noch toller. Und hängt des Pfahlbürgers Herz an seim Herd, kann er auch nur ein Restlein seines Gutes bergen … o, sehet Breslau, ihr armen, elenden Leut! War Breslau nit eure Mutter? Seht, wie die Mutter zittert, kummt unter ihren weiten Mantel, bis das Kriegswetter verzogen ist.

Und wie sie drängen! Die Männer ziehen den Karrn, der Strick schneidet ihnen in die Brust, und keuchen dannoch schändliche Schwür, ein um den andern, schwingen ihren Knüttel, das gering Vieh vor sich her zu treiben. Die Weiber schieben das ächzend Gefährt tiefgekrümmt mit der Schulter an, ihre Hand zerren an dem dicken Sack, der auf ihnen liegt, wie eine Nachtdrud voll Furcht und Schrecken. Auf den kreischenden Rädern wankt die getürmet Armetei, und obenauf krapplen die Würmlein und schreien ihren Geschwistern zu, die allso jung und klein mitschieben und ein jeds sein Bündel schleppt. Karren auf Karren, Mühsal auf Mühsal, Not auf Not. Und stockt der jämmerlich Zug, so heben die Stadtknecht ihre Partisaner und vergunnen ihnen kaum einen Herzschlag Rast – dann am Himmelsrand jenseits der Dom-Insul erhebt sich eine Wolken: die Kaiserlichen sein’s und hinterdrein Schwed und Sachs.

Sinkt die Sunn in manchem Herzen, gleichwie sie über dem Werder sinkt, dieweil sich all das Elend verkriecht. Liegen die Mühlen vor uns wie totes Vieh. In den Mehl- und Würzgängen stockt die Frucht wie geronnen Blut in den Adern. Und reget sich kein Rad. Lasset uns ruhen, wer weiß, bald kräht der rot Hahn auf unserm Giebel und schlägt mit seinen prasselnden Flügeln!

Und die scheidend Sunn haucht einen matten Dunst auf den Tscheppin, ist wie eine stille Klag. Tscheppin mit deinen runden Wipfeln, fruchtbeladen, und heimlichen Zäunen, Glanzgespiel der Brunnen und den duftigen Blüten!

Dort liegt unser Gärtlein. – Wird unser großer Apfelbaum seine trächtigen Äst breiten wie eine Henn: ,Kummt alle, höret ihr nit was die Sunn raunt?' Und werden die Stachelbeer- und Johannisstauden ihm leise zuflüstern: ,Hörens wohl, sie werden uns alle niedertreten.’ Greinen Salbei, Anis, Saturei und Kerbel: ,Ach, wollet ihr klagen? Habt Stamm und Dorn, steht struppig und zäh, vor euch wird sich der ärgest Reutterstiefel verwahrn. Uns sanfte Kräutlein achtet kein nackender Fuß nit!' Da knarrt der große Apfelbaum in den Ästen, schüttlet seine Krön, fallen etlich Äpfel ins Gras. Will unser Gärtlein vor Trauer schier versinken, da läßt sich aus der hintersten Ecken ein keck Stimmlein vernehmen: ,Weinet nit, König Apfelbaum, ich bin noch hie, und Schwertel bin ich benannt oder Allermannsharnisch, mach hieb- und stichfest, will euch trittfest machen alle!' Müssen Krapp und Kümmel lachen, so schwer auch ihr Herze ist, die Malven wird aber blutrot und wirft einen verzagten Blick auf die Kichererbsen, die haben schon gleich beim ersten Wort ihre Schoten zusammengesteckt, als junge Maidlein tun, wenn Prinz Maurenbrecher auf dem Bürgerring pfeifend einherkleppert. Unser Apfelbaum aber wiegt seine Krön hin und her, schaut besorgt auf des Meister Balzer Krebitzen seine alte Scheun, die steht ganz nah beim Zaun. ,Wenn die brennt,’ denkt er bei sich, ,so brauchen der Junker Joachim und die Jungfer Christi meine Äpfel nimmer zu braten, dann ich kann mein Volk nit im Stich lassen, wenn der Schwed einbricht.’

Wie ich also der roten, sinkenden Sunn nachhange und an unser Summerhäusl denk, wo ich deine liebe Mutter Christin weinen sähe, als ich des Chrysander Zettlein gebracht, indem er auf die hohe Schul gen Prag zog, und wo ich die hundert Kirschen auflas, so ihr aus der Schürzen gefallen waren – wie ich also einer fernen Zeit und einer versunkenen Sunn nachhange, trittst du nahe zu mir: „Vater, sehet dort!“

Brechen die ersten Reutter aus dem Erlenbusch, wo die Leichnamsmühl gestanden, sprengen an den Elbinger Kopf unserer langen Bruck. Alsbald folgen die müden Haufen und schieben sich auf die Bruck, daß der Donner zu uns herüberhallt. Herr Burgemeister von Flandrian hat aber alle Tor schließen und hat aufziehen lassen.

Kummt der Befehl, unser Fähnlein sollet sich gen das Odertor sammlen. War ein Rennen und Stoßen. Wir faßten beim rechten Turm Posto, wo unser schwerest Geschütz liegt. Der Graf von Donau und Herzog Heinrich Wenzel standen nit weit, und saget uns der jung Kilian Kretschmer, daß der Graf lästerlich geschworen hätt, weil der Burgemeister die Tor geschlossen.

Wir beid kamen alsbald in Stand, rührten frisch Zündkraut auf, Blei war schon geladen.

Vom Elbinger Ufer drang ein wüst Geschrei und infernalisch Durcheinander. Vom kaiserlichen Geschütz und Wagen war nit ein Rad zu sehen; mochten alls in Feindeshand gelassen han, was sich nachher auch allso erwiese. War eine wilde Flucht. Ergossen sich die zuchtlosen Haufen in den Werder, schrieen uns über den Graben zu, wir sollten gutwillig auftun oder zu essen und trinken schicken, sunst wollten sie sichs holen. Kunnten sie aber schreien lassen, dann sie waren ganz ausgenommen, warfen sich zumeist auf den Boden und rührten sich nit, als wären sie geprellt. Die Letzten drüben zerrissen in Eil einen Schober Stroh, häuften’s auf der Brucken. Steckten die Bruck in Brand. Das Feuer wuchs bald an Licht, der Abend war schon tief erdunklet. Und sähe die lange Bruck wie eine Fackel aus. Unter den Erlen bei der Leichnamsmühl nistet schon die Nacht. Kunnten also nit ehender sehen, daß der Schwed anritt, bis er in den Feuerschein kam. Er machet sich allsogleich dran, das Feuer zu zerstoßen.

Da erhob sich vor uns ein Geschrei. Der Graf von Donau hatt dem Hans Temmeritzen, Büchsenmeister beim groben Geschütz, Befehl geben, eins auf den Schweden zu lösen. Des weigert sich Hans Temmeritz, indem der Rat solichs nit geheißen. Also rieht der Graf von Donau selbst die ,Alt Sau“ (oder auch ,Simson‘ benannt) und kunntens ihm nit wehren, dann der Herzog Heinrich Wenzel war nit mehr hie. Gab ein erschrecklichen Donnerschlag, daß wir allesamt wichen und eine Taubheit in unsre Ohren fuhr, als wenn man im fließenden Wasser taucht. War ein Glück, daß er nit den ,Rinozerum‘ gelöset, der ist noch einmal so schwer als die ,Alt Sau“; denk mir, der hätt uns das Gehör zerbellt. Der Hans Temmeritz aber rief: „Nu ist verspielt! Der Sachs und Schwed wird die Antwort nit schuldig bleiben.“ Die Kaiserlichen schrieen im Jubel laut und riefen, wir sollten das Tor auftun. Auch in der Wallgassen waren die Leut zusammengeloffen, schrieen desgleichen, aber vor Jammer und Zorn, dann sie vermeinend, der Schwed müsse allsogleich die Stadt beschießen.

Eilet Herr Burgemeister von Flandrian herzu, im Gesicht weiß vor Grimm und bebend, er forschet streng, wer so zuchtlos gehandelt und mit der Not der Stadt so freventlich gespielt. Kunnt zwar den Grafen von Donau nicht tasten, wies ihn aber vom Wall und befahl ihm stante pede die Stadt zu verlassen.

Das Volk drunten fiel über den Grafen her, hätt ihn, weiß Gott, zu Schanden geschlagen, so ihn nit der von Dobschitz in sein Wagen aufgenommen und durchs Schweidnitzer Tor gebracht. Indem hat auch der Burgemeister dem kaiserlichen Obristen Rostock auf Ratsbeschluß die Stadt verweigert, zogen also die Kaiserlichen längs der Mauer ab, kunnten gottlob nit sengen noch plündern, daß der Schwed ihren Weg nit gewahret.

Der Schwed aber schoß nit, zerstieß nur das Feuer. War wunderlich zu schauen: als hab König Luzifer die Kriegsernt von so viel Jahren auf unsrer langen Bruck gehäufet, und schorfelten nun seine Knecht die Frucht. Stachen mit ihren Piken in die Glut, oft zween und drei an einem Schaft und warfen Bund um Bund in weitem Bogen nach beiden Seiten aus. Stob je ein Regen glühender Spreu in die Luft, das Stroh flammet im Falle hell auf, dann triebs eine Weil, zuckend wie ein verreckend Tier und ward verschlungen. So sank der Brand. Währet nit lang, und auch das letzt Fünklein war von Nacht und Nebel aufgesogen. Drüben lag Ruh. Brannten kein Feuer, dann sie waren des Friedens unsrer Stadt nit sicher. Hieben lag Ruh. Die Stern schwammen im Dunst, trüb und übelhumorig.

Da legtest du, mein Basil, deinen Mantel um meine Schultern, dieweil des Herbstes Herbigkeit sein flockigen Nebelbarchant über den dunklen Oderspiegel breitet, und du sagtest:

„Ihr sollet nit frieren, Vater, um meines Weibs willen.“

Zog dich nieder zu mir und schlug deinen Mantel um dich und mich, also saßen wir schweigend, dicht bei einander, und wir schameten uns fast. Du saßest ganz still und ehrtest meine Lieb, obgleich etliche Schritt von uns Männer deines Alters lagen und den Krug gehen ließen.

Mein Basil, darumb so sitz ich nun in unsrer chimischen Küchel, derweil du draußen stehst und auf die Dom-Insul lugst. Ich red zu dir, mein einzig Blut, das leben soll, wenn meine Feder vor alle Zeit schweigt. Und wenn mein Aug verloschen ist, sollst du aus diesen Blättern vernehmen, daß du mir selbigs Mal mein Herz erwärmt hast, nit nur meine alten Knochen. Da ist mir meines Herzens Wärm aufgestiegen als das süßest Quellwasser und hat mein Aug gefeuchtet, ohnmerklich freilich deinem Blicke. Dann Männer sollen nit an einander verschweigen, das ziemt kaum Liebesleuten. Bin ich aber tot, so magst du es wissen und ehren.

Hab oft gesehen, wie sich Vater und Sohn gen einander erhitzt und einander feindlich trieben, als die Herbigkeit die Bitternis treibet, und war keine süße Qualität zwischen beiden, so das wild Zornfeuer gesänftigt hätt; und will mir gleichwohl bedünken, es seie nichts, dann die verkehret Zärtlichkeit gewest. Wenn die sich umkehrt, gleicht sie ganz dem Skorpion im Feuer, der stößt den Stachel in sein eigen Herz und kummt vor Gift um. Will mich gleichwohl bedünken, daß sollichs Gift und Böswilligkeit zwischen Vater und Sohn besser seie, dann eine süßliche Fäul, daraus sich ein aufgeschwollen Pestilenz und Verderbung des Fleisches gebäret, wie der Meister Jakob erwiesen. Nichts kann den Mann mehr beschämen, als eine Zärtlichkeit wider sein eigen Geschlecht, darinnen kein mutvoll Ringen und selig Ernten liegt. Und es ist besser, der Mann verzehre sich in bitterem Willen, dann er verzärtele.

Also saßen wir still bei einand. Ich fühlet mit Freuden, daß du nur schwer deine Scham bezwangst, um den Vater zu wärmen. Verwunderte mich desgleichen, daß ich nur selten von jenseitigen Dingen mit dir gesprochen, da ich doch wußt, wie dein Gemüt der holden Besinnlichkeit geneigt seie. Dann wir sein allezeit bereit, unsre Perlen in ein fremden Schweinkober zu schütten, aber gar selten, den grauen Habit des Alltags von deren Schultern zu ziehen, die aus dem nämlichen Wasserkrug mit uns trinken. Daraus erwächst manch unnütz Einsiedelei, Verschüchterung des Gemüts und wohl auch Dünkel. Indem ich so dacht, strich die sanfte Hand Philosophiae über mein’ Scheitel und wir sprachen, wie doch alle Confession ein Stückwerk seie und, anstatt den Frieden zu vollenden, dem Teufel ihre Blößen erwiese, darein er im Nu sein bösen Willen geußt und so aus Theologia Politicam machet. Und du forschtest in mir, wie es wär, daß Gott sich durch den lieben Doktor Martinum neu erschlossen, und seie gleichwohl nit die Kraft in der Confessio, alle zu zwingen.

Darauf ich: „Solche liegt in keiner Confessio und kann nit.“

Du aber mit Besorgnis: „Vater, Ihr seid doch gut lutherisch?“

„Bin gut lutherisch, weil darinnen die meist Freiheit lieget. Bin lutherisch, wo verlangt wird zu bekennen. Aber Gott liegt in keim Bekenntnis, da sein der Wort zuviel. Dann unsre elementarischen Wort gleichen ganz dem brennend Stroh: ist ein Aufsehen, Funken, Flammen und Schein, du meinst, nu ist aller Finsternis ein End. Und gehst du hin nach einer Weil und schaust, liegt nichts da, als ein verdorret Aschensalz, das der Wind zerbläst. So einer witzig ist, wirft er’s in den Laugenkrug und geht damit baden. Beißt wohl die Haut rein von Staub und Schweiß, dringt aber nit zu Herzen. Sein allzuviel Redner und Bekenner, allzuviel brennend Stroh.“

Du neigtest deine Stirn und dein Blick ruhte am Boden, indem du sprachst: „Wie soll da ein Christenmensch seinen Gott erschauen!“

„Basil, dafür ist keine Practic erfunden.

Der eine steigt auf die Bastei vorm Mühltor und lustwandlet, bis er sich bekömmlich einen Hunger hat angelaufen. Dann geht er heim und setzt sich zufrieden an den Tisch.

Der ander zieht seine Kinder nach sich auf die Bastei und weist ihnen das groß Wasserrad. Hebt an mit Brustton: ,Das hat im Diameter bei zween Dutzend Ellen, und mehr als hundert Kannen kreisen auf ihm, die durch die Kraft des Wassers getrieben werden. Und schütten ihr Wasser all in die groß Leitung, so unter der Stadt hinziehet.“ Da staunen die Kindlein, und der Vater reibt sich seine Nas vor Gelahrtheit und sagt: ,Die Bastei ist eigentlich keine Bastei nit, sunder allein die Aufschüttung, daß man kunnt das Rad in Gang bringen, indem eine rechte Bastei nirgends von wegen eins Wasserrads gebauet wird, sunder von wegen der Fortification. Dieselb Aufschüttung allhie steht aber auf zwölf tausend Erlen- und Eichenpfählen. Erasme, wie heißt nun sollich ein Pfahl auf Latein?“ Fährt der klein Erasmus zusammen, und ein blasser Schröcken reißt seine Lider auf, bringt aber noch zu gutem Glück herfür: ,Palus“. Runzelt der Vater die Stirn und brummt: ,Das ist nit vollkommen, Erasme!“ Stottert der klein Erasmus: ,Palus, paludis …“ und hat auch schon seine Maulschellen. Greinend klaubt er seine Mutzen von den nickenden Grashalmen und leiert herfür: ,Palus, pali, masculini generis, der Pfahl; palus paludis, feminini generis, heißet aber ein stehend Wasser, Sumpf, Teich, See.“ Der Vater fährt nun fort zu erklären, daß hie dereinst der Rotgießer Drehekunst gestanden, so aber nieder gebrannt anno funfzehen hundert und etliche, weiß nit, der Vater aber weiß alls, auf Jahr und Tag. – Geht also auch dieser mit seinen Kindlein heim und desgleichen sehr befriediget.

Der dritt aber steht auf der Bastei. Neben ihm rauschet das Wasserrad eine wundersam Musicam, als die Orgel zu Sant Elisabethen am Ostersunntag. Viel tausend Demanten funklen an den vermoosten Speichen und viel tausend weben ein duftigs Schleiertuch, darein die untergehend Sunn einen bunten Bogen stickt, und eitel Goldglanz ergießt sich aus den Kannen. – Der Dritt läßt seinen trunknen Blick schweifen. Die Oder umgreift die Stadt wie eine Silberspangen den köstlichen Topas. Die schlanken Türm mit blanken Kugeln und Hahnen, drunter das heimlich Gewinkel und Gewirre, spitzgiebelig, gebräunt, und aus jedem Schornstein das behaglich Wölkchen. Alt-Breslau, du liebe Fraue von Schlesien! Und rund umher schlingen die Erlenhain einen huschenden Reigen, ducken sich hie als ein scheues Buschicht, recken sich da in schlanker Zier, und zwischendurch laufen die Weiden, ohn Atem, in silbergrauer Seiden, kugelrund, kurzbeinige, wohllebige Junker. Vom Ufer her aus dem Bürgerwerder summt noch das geschäftig Leben. Dort liegen die langen, schwarzen, schweren Schiff, dort deckt sich der Rechentisch mit Zahlen, dort kreist der Krahn von Ufer zu Fähre, von Fähre zu Ufer. Und der Mühlberg drüben! Über dem steht die blasse Scheiben wie ein weiß Schafwölklein. Er breitet seinen weiten, grünen Chamelotmantel und läßt ihn von den Leinwand-, Garn- und Züchenbleichen hell verbrämen … Da steigt in dem Dritten eine sanfte, wundersame Lieb vom Herzen auf, und ist ihm, als müsset er zu der brausenden Wasserorgel singen. – Sieh, Basil, in dem ist Gott. Die Engel im Lichte haben auch keine andre Lieb. Ist dies ein Confession und kunnts einer in Artikul fassen? Glaub nit. Vermeinest, daß der Mann möcht seliger sein, so er dies kunnt auf latein, griechisch, hebräisch deuten? Glaub nit. Und seines Leibes Notdurft ist gar verstummt. Fast sprengt ihm das singend Glück die Brust. Er trinkt mit Aug und Ohr und mit eim jeden Atemzug Gott, und Gott schlägt durch Aug und Ohr und jeden Hauch aus ihm herfür. Er ist erfüllet ganz. Die rot Sunn, der weiß Mond, und des Ostens dunkeles Blau und der Menschenerd bunts Getrieb strömt auf ihn ein, und aus ihm fleußt Himmel und Erde. Er ist Vater, Sohn und Geist in einem und ist Gott in seinem göttlichen Rausch.“

Du lägest an meiner Schulter und atmetest schwer, als müßtest ein Schluchzen verhehlen. Wir schwiegen lang. Da vernahm ich hinter mir ein leises Sporenklirren und legeten sich leichte Finger auf meine Schulter.

„Mäter Posewang, wollet mir Eure Hand verstatten.“

Und da ich mich erhob, drücket mich der Junker Strör von Gellwitz sanft nieder.

„O, verbleibet in Eurer beliebigen Situation! Ich muß Pardon erbitten, daß ich ohn Euer Permission gelauscht … Ihr erweckt mir fast ein Desir nach Schusterei. – So Ihr wünscht, meine Bibliothek steht Euch offen.“

Ich danket ihm sehr.

„Ihr solltet aber hier nit frieren, Mäter Posewang. Die Affär,“ und er wies hinüber gen Elbing, „ist nimmer so interessant, als sie Comte de Danoub diesen Abend zu machen verstanden hätt. – Kommt mit mir, ich will Euch durch die Torwacht bringen.“

Also geleitet mich der Junker freundlich, half mir die steile Steigen nieder und reichet mir dabei huldvollst die Hand, obwohl er nit jünger ist als ich.

Fand deine liebe Margret noch beim Licht. War froh, das verängstiget Frauenzimmer, da es höret: der Rat wöll alls wieder auf gleich bringen, die Dom-Insul freilich seie sogut als in der Schweden Hand. Sie setzet mir ein Mus für und ging zu den Kindlein schlafen, dann sie war fast müd. Was kunnt ihr auch an der Dom-Insul gelegen sein!

Mir war der Schlaf fern. Schlich hinüber in unsre chimische Küchel, setzet mich in den großen Kissenstuhl am Pulte und dacht bei mir, daß wir beid, du und ich, so viel Jahr neben einander geschustert und du dereinst kaum zu sagen wüßtest, was ich in Herzenstiefen getragen. Dann eine kurze Weil, und ich werd nimmer bei dir sein. Ich habe mein reichlich Stück Arbeit tan und mein Leben nit gespart. So möcht mein Andenken alsbald arm und ärmer werden und nichts davon bleiben, dann ein Achselzucken: ,Ja, er ist ein Schuster gewest, und der vielgerühmt Meister Jakob Böhme hat eine Zeitlang neben ihm geschustert."

Hab euch alle treu geliebet, sunderlich dich, mein Basil, und dann sollet ich gar verklungen sein und in des kleinen Joachim Gemüt vielleicht vor alle Zeit verstummen? So dacht ich in der Stille der chimischen Küchel bei mir: Ist ein Leben so gering? Hat nit da und dort ein schönes Licht gebrannt in allen meinen Jahren, das auch eines Enkelsohnes Brust kunnt erleuchten? Nit also, daß meines Lebens Lichtkranz sunderlich seie und merkwürdig – er brennt abseits vom Hochaltar. Aber gleichwohl ist ein jeds Lichtlein aus Freud und Kümmernis gezogen. Und ob ich nun gleich weiß, daß jeder Mann sein eigner Wachszieher sein muß, so fällt doch der Apfel nit weit vom Stamm. Und meine Art und Folge kunnt in künftigen Nächten je und je einen Trost aus meinem Licht gewinnen. Dann auch ich hab mannigsmal geglaubt, es brenn die Höll unter meinen Füßen und ihre Flammen müsseten mich verzehren, war aber nur das Feuer, bei dem mein Wachs ist lauter gesotten.

Also beschloß ich meines Lebens Krön vor dir zu entblätteren, wie einem herbstlichen Baum geziemt. O, wie sie fallen die Blätter alle!

Wäret einst grün und derselb Wind, so euch vom Ast fegt, flüsterte um euch wie ein süßer Buhl, daß ihr vor Wonne bebtet! Ihr schaukelt im Falle noch eine Weil her und hin, als trügen euch die Träum. Und dann liegt ihr still auf den toten Brüdern, selber nur ein Bett und Estrich vor die andern, so noch am Aste hangen eine Zeitlang. Und dann kummt der Schnee, der deckt alls zu.

Mußt eine Wochen verrinnen seither.

Drei Nächt deiner Wache sein dahingezogen, vor mir ist ein leeres Blatt gelegen und ein blütenweißer Kiel, ohn Tintenmakel, kein Schwanenfittich kunnt einen reineren geben. Mein Fäßlein war bis an den Rand mit dem dunklen Safte gefüllt, der wunderlich ist wie der erst Wille Gottes. Ist doch ein jeder Tropf darinnen gleich einem Cosmus in seim Urgrund und Chaos. Der Möglichkeiten so in ihm ruhen – endlos viel; ruhen nirgend mehr. Der Tropf hängt sich an den Kiel, ein Federzug, das Blatt ist kein Blatt mehr. Es hat sein elementarisch Wesen entäußert, sein papieren Eigentum verlorn, ist hörig worden und ein Knecht. Ihm ist eine Stimm auferlegt. Die muß es tragen. Und gleichet darin ganz dem irdischen Menschen, der seine Sinne tragen muß, damit Gott und der Welt Herre schreiben. Und ergreifst du das gezeichnet Blatt, so erfüllen dich die Zeichen, was liegt dir am Papier. Also tritt ein Fremdling in dein Gadem, was suchst du bei ihm? Fürderst die Zeichen. Was liegt dir dran, ob er gegessen oder getrunken hab, ob er von Prag oder Dräsn kummt? (Wird aber die letzt Trumpet erschallen und alle Wesen herfürlocken, es werden die Zeichen sein, so auf ihnen ruhen, die werden alsdann sprechen. Drum eben hab nit Angst, mein Sohn Basil: Gott wird das Papier nit ansehn, so es gleich grau und grobkörnicht war, Gott siehet nicht den Leib, noch die Erdenkrum, die an ihm hanget. Sündern allein was aus Not und Freud, aus Irrtum und Erkenntnis, was aus Laster und Reinheit vor Zeichen ist dir erwachsen. Das bleibt in Zeit und Ewigkeit dein Teil und ist die Stimm, so dir vom Leben auferlegt ward, ist die Entäußerung deines elementarischen Wesens in ihm selbst. – Darum mißtraue denen Auctoribus und Scribenten, die nit acht haben auf den schwarzen Tropf, so ihr Kiel aus dem Fäßlein zeucht, die desgleichen vermeinen, das Papier seie geduldig. Dann wer die Mittel vor nichts achtet, der schätzet auch die Zeichen gering. Die Zeichen aber schreien nach dem Gewissen.)

Saß in den dreien Nächten harrend vor dem Pult. Das unbeschrieben Blatt wuchs vor meinen Augen in die Weite, umfloß mich wie ein erstaunlichs Gefild, darauf ein großer Himmel ruhet. Das Gefild war von reifen Ähren übergüldt. Indem ich meinen Blick schweifen ließ, erhob sich ein Sturm. Das wogend Rauschen schwoll allumher, und aus den Wogentalen tauchten Stein um Stein: ein Totenacker, über dem das Korn wallt. Durch den Sturm aber ging die gewaltig Sehnsucht, bitter, heftig, voll drängender Not, bis sich der quellend Wunsch an ihm selbst entzündt und zum Wortblitz erstarret. Der Blitz stand über dem weiten, brausenden Feld, und aus ihm rief der Donner, daß es unter meinen Füßen wanket und ich vom Fieber geritten ward. „Erwachet!“, allso riefs. Barst Stein um Stein. Daraus hob sich meines Lebens Näh und Fern und schrie mich an: „Joachim, sieh mich! Joachim, nun zittere du!“

Endlos tobet das Gedräng. Sie stampfeten die gülden Saat nieder unter ihrem wilden Getrampel, stürmeten also herbei, all meines Lebens Gestalten aus Näh und Fern, in bunten Kasack en, in grauen Säcken, in schwarzen Talaren. Hoben ihre Faust wider mich auf und brülleten: „Hast midi schmählich verleugnet! Hast mich aufn Mist geworfen! Hast mir ein Luglarven umtan!“ Waren ihrer wenig, so mich freundlich grüßten und mir zuwinkten! Ich stand inmitten: ein Feldhauptmann, den die losen, rottierend Haufen um Sold anschreien, er aber weiß, seine Truhen sein hohl wie Pauken. Wußt mir nit Rat wider mein eigen Leben, das nah und näher brausete. Und wie die Schwalb vor dem Wetter duckend über den Boden huscht, so tauchten meine gespreizten Händ nieder ins Korn, rauften je eine Handvoll Halm und schwangen sie denen entgegen: „Sehet mein gülden Korn! Ihr sollt mirs nimmer zertramplen!“ Und die reife Frucht lösete sich aus den geschwungnen Ähren; war wie ein Goldregen über meines Lebens Gestalten allen. Hagelte in ihre Herzen. Also erstarrete die drangvolle Woge vor mir, türmet sich hoch und sank zurück. Ergoß sich über das weite Feld und jeglicher Stein verschlang das Seine. Es reckten sich die Halm neu. Ein leiser Kornduft und Schmack der satten Erd wallet drüber hin.

Erhob sich die Stimm in meinem Herzen, so immer bei mir gewest, wenn mich des Lebens Mühsal fast übermannet, und sie klang über das weite Feld hin: „Ich will euch rufen, jeden an seinem Feierabend!“ Aus den Steinen scholls dawider: „Wir hören!“

So ich meines Vaters, Pätzke Pausewang, gedenk, jucket midi jetzund noch Buckel und Hinterleder, gleichwohl mein Haar grau ist. Wer meine Mutter Sibylla ist gewest, des hab ich keine entschieden Kund. Fraget ich meinen Herrn Vater nach ihr, sähe er mich unter einer finstern Stirn starr an und knurret: „Laß die Toten ruhn, grüner Fant!“ Weiß allein, daß sie eines freien Mannes Kind war und die einzig Tochter auf der Wolfshufen zu Erlau im Kurkreis. Auf besagter Hufen, wo ich geborn, ist jedoch das grundherrlich Privilegium eines Wirtslehens gelegen. Hing also immer eine Stangen aus mit dem Krug daran. Kehrten alle Kaufleut ein, so von Leipzig und Dräsn Pfeffer, von Breslau Garn und Leinwand führeten. Die Leipziger riefen meinem Vater: ,He, Krüger!' – die von Breslau: ,Ho, Kretschmer!' – so einer aus Franken kam:

,Schenk, hallo!' – zog einer gar mit Welschwein, Bozner und Traminer gen Krakau, kunnt ich den ,Tabernario!‘ rufen hörn. Derhalben ich glaubet, mein Herr Vater seie auf der ganzen Welt bekannt, indem ihm jeglichs Land einen andern Titul verliehen.

Er aber stand breit und gespreizet unterm Tor, als wurzelten seine Sohlen im Boden. Es strammten sich seine starken Waden, seine verschlungnen Arm preßten sich für die breit Brust und sein Gesicht ward puterrot. Also maß er einen schreienden Kaufmann vom Käpplein bis zum Fürschuh.

„Pätzke Pausewang bin ich benamset, du Leipziger Pfeffersack, du Breslauer Ellenschinder! Kannst he und ho deine triefenden Mähren auf der Landstraß fürdertreiben! Hie ist die Wolfshufen, da gilt keins andern He und Ho dann das mein. Auf Dräsn und Leipzig ist noch ein gut Stück, da kunnt dir He und Ho in der Gurgel dörren!“

Sprang also der Kaufmann von seim Gaul, lüftet er’s Käpplein und bat um Herberg, dann reichet ihm mein Herr Vater die Hand und wies die Knecht an, das fahrend Gesind zu versorgen; er führet den Kaufmann in die Stub, bot ihm den Willkomm, fraget ihn zierlich nach der ehrbaren Zunft zu Leipzig und Breslen und rief nach einigem Verweilen den Altknecht Kilian, empfahl ihm den höflichen Gast. Bestund aber einer mit grobem Unflat auf seim Herbergsrecht, so mußt ihm das Baurenloch gnügen, wohin mein Vater das gehrend Gesindel und die Vagabondie wies; und bekam selbiger, was ihm zustund: ein saures Weinlein und Roggenbrot. So verfuhr mein Herr Vater auch dazumal noch, als die Wolfshufen schier gänzlich den Stolpener Pfaffen gehöret.

Stieg aber ein nasser Vogel vom Gaul mit einer Feuernas im Gesicht und feuehtlustigem Augenblinzlen, dann sähe ich meines Vaters Brust schwellen und seine Nüstern schnauben; ging ein Zittern durch ihn, wie ein Hengst im Lenz vorm Stutenstall schaudert. Sein Geblüt wich aus’m Gesicht und schoß wieder auf, seine bebenden Lefzen kunnten den Gruß kaum erpressen, aber er bot dem Gast die Händ beid und schüttlet sie also inniglich, daß ich darauf spannet, ob er ihn möcht ans Herz drücken – so gierig grüßet er einen solchen. Führet ihn feierlich in sein kühlest Kämmerlein, atzet ihn wohl, als ein Herzog seinen trefflichsten Turnierer, mit dem er morgen ein scharf Rennen bestehen möcht. Und sparet nit Pfefferhecht und Aal in scharfer Lauchbrüh. Saß ihm gegenüber und nötiget ihn, würzet das Mahl mit Schnurren und sah ihn dabei an als wie Junker Gassander sein feist Gretelein. Ich aber mußt ihnen zutragen. Hab meinen Herrn Vater nirgend so freundlich gesehen als vor einer Feuernas.

Dann probeten sie förderst den rotglühenden Zinobel, des Herbe sollt den Lauch- und Pfefferbrand schüren. Setzten darauf vom Bacheracher Gold so viel Gläslein, als Ring an einer Ritterketten sein, den Purpurmantel Zinobel stattlich zu zieren. Flochten darüber ein Posament von Neckarperlen. Also stund König Bacchus in stolzem Faltenfluß vor ihnen.

Sie schwiegen beid. Schaueten einander in die Augen, als zween Gesellen, traut von Jugend auf. Was kunnt ihnen ein flüchtigs Wort bedeuten! Das eingehet zum Mund, ist gut – das durch die Lippen fährt, daran hängt sich der Teufel. Und mocht dem Gast der Kopf sinken, rüttlet mein Vater ihn auf.

„Uns fehlet noch Krön und Stein! Willst du schon aufs Estrich fallen und prahlest mit solch einer Feuernas? Italia soll dich krönen als römischen Kaiser dieser Nacht, und Gräcia soll deine Krön mit Stein bestreuen! “

Also bracht ich Reinval und Malvasier, und sie krönten Bacchum mit rotem Gold und dunkelem Topas. Mich überkam kein Schlaf. Kunnt kein Aug von meinem Herrn Vater verwenden. Der saß wie ein steinen Bild so hoch und steif und schauet: in seins Kompani Aug, aber jetz nit mehr liebreich und sanft – herrisch und hart schossen seine Flammen, durchbrannten das glastige Stieren des andern, solang da noch ein Fünklein Weinlust innen schwamm. Bis endlich der Fahrend niederbrach als wie ein gefälleter Pappelbaum und steif und weintot am Boden lag.

Dann strich mein Herr Vater wohl das ein und ander Mal sein Duppelbart, und seine starken Zähn blitzten blank im Lichtschein. Ich lauschet gespannt hin, dann es kunnt zu sollicher Gelegenheit sein, daß er mit leiser, feiner Stimm anhob:

„Er setzt sein Gläslein für den Mund,

Krauseminte,

Er trank es aus bis auf den Grund,

Salveie, Poleie,

Die Blümlein auf der Heiden,

Krauseminte …“

Floß ein sanftes Leuchten von seinen Augen, das sah ich wie eines müden Sternes Gruß entschweben. O Basil, wie liebet ich meinen Vater zu solcher Stund, wie bebete mein Herz nach ihm. Hätt mein jungs Leben hingetan, so er nur einmal mit der Hand über mein Scheitel gefahren war, anstatt über den feuchten Bartwust. Allein, er stund stets ohnbekümmert auf, recket sich und stieg festen Schrittes die schmal Steigen in sein Zimmer über den Gaststuben hinauf.

Lag ich sodann auf meim Strohsack, mocht mir die Brust zerspringen. Weinet mich oft in den Schlaf. Zuweilen aber höret ich seine leise, sanfte Stimm noch im Ohr und mocht sich meine Imagination ein Streichlen seiner Hand fürstellen.

Salveie, Poleie,

Die Blümlein auf der Heiden …

Dieweil ich an die sechs Jahr gewachsen, reichet mir mein Vater am Sunnabend vor Francisci, da wir immer eine Sau stachen, Höslein, Bruch und Wammes, und ich freuet mich sehr, daß ich nun ein ganzer Mann seie.

Mein Vater saget: „Des sollst du ein Zeugnis geben!“

Führet mich aufn Hof, dorten knieten zween Knecht und hielten die Sau, daneben dampfet das Brühwasser.

Wies mein Herr Vater hin: „Joachim, du mußt die Sau stechen!“

Gab mir das Messer in die Hand, ich kunnt’s aber kaum halten vor Schröcken. Die Sau schrie, indem sie von den Knechten geworfen war. Der Bluttopf stund vor der Gurgel. Ich sähe meinen Vater flehentlich an. Er wies mit der Hand auf die Sau, und ein blasser Zornhauch fiel auf sein Gesicht; er blicket scharf hernieder, daß ich mit all meinem jungen Mut die Tränen mußt ersticken, so mir aus dem Herzen in die Kehl aufgestiegen warn. Er nahm mich hart bei der Hand, presset sie an den Messergriff und zog mich dar, setzet das Messer an und flüstert mir zu: „Stoß ein!“

Da schloß ich meine Augen, so fest ich kunnt, und stieß mit ganzer Kraft; schrie mit der gestochen Sau gell auf, dieweil mir das warm Blut auf die Hand sprützet. Ließ das Messer fahrn und rannt davon, verbarg mich im Garten unter der Hollerstauden und wischet die Finger am Grase rein.

Mein Vater kam nach einer Weil und sähe mich hocken.

„Kumm herfür, du Mann mit Hosen,“ lachet er, und ich kroch zu ihm.

Er besah meine Hand.

„Bist kaum sechs und hast schon eine Bluthand. Was vor ein Mordskerl soll daraus werden!“

Ich feget meine Hand an meinem neuen Wämslein und sähe auf. Es ging ein bitter Zucken über sein Gesicht, auch seine Stimm war bitter.

„Du bist das siebent von allen meinen Kindern. Fünf hat die Pest gefressen. Und mein Andres ist ertrunken. Er war der Ältest. Ein Kerl nach der Art. Kaum fünfjährig, und hat sich Hos und Wammes verdient. Er spielet auf der Tenn, da rannt ihn ein Ganser an mit Fauchen, strackem Hals, bissig der Schnabel. Ich sähe den Jungen. Was wird er tun? Wird er mir zulaufen, heulen oder den Ganser mit seinem Schäuflein jagen, dann er grub just im Weizen? Er warf wohls Schäuflein hin, aber packet den Ganser um die Gurgel und würget ihn, daß ich nichts sähe dann einen Haufen Flügel, Bein, Röcklein in einer Spreuwolken. Ließ nit ehender, bis der groß Ganser vor ihm lag und kaum ein Glied kunnt regen. Und stund dein Bruder vor seim besiegten Feind, schalt ihn einen Buben und reudigen Gaudi. Der Ganser krächzet matt und kläglich dawider, bis ihn mein Andres beim Fieder griff und in die Sunn zerret. So hat der sich Hosen, Bruch und Wammes verdient. – Und balde, du lägest noch an der Brust, da ist er im Mühlweiher ertrunken, indem er sein Hündlein retten wollt. Haben sie beid herausgezogen, den Andres und das Hündlein. Er hielts im Tod noch am Nacken …“

Ich gewahret, was ich fürder niemals mehr an meinem Herrn Vater gesehn: die Zähr an der Wimper hangend. Er schluchzet einmal auf und fuhr sich mit dem Handrücken über die Augen. Da fahet ich seine Hand und küsset sie; schwoll mir die Brust vor Leid um meinen lieben Bruder Andres.

„Herr Vater, war ich ertrunken an seiner Statt!“

Und er senket für einen Herzschlag seine Augen zu mir nieder und ließ seine Hand ein wenig auf meiner Schulter ruhn; wandte sich allsogleich und ging. So hatt der erst Tag, an dem ich Hosen trug, mir doch ein Glück bescheret.

Und ich sag dir, Basil, er war ein stolzer, kühner und herrlicher Mann, seine Stirn hoch und gewölbet, sein Aug von blauer Tiefe, was seine Hand griff, war gezwungen, ihm eigen zu sein. Er hat alles verloren, was einer sunst Eigen nennet, nur sich selbsten nie. Und allso hat er bestanden, bis ihn vor Paris die Kugel strecket. Hat in seim letzten Atemzug noch mein Namen gehaucht und mein Glück miterstorben vor Paris. Das kann der Junker Strör von Gellwitz stündlich bezeugen, der ist dabei gestanden und hat mir alls hinterbracht.

Am andern Tag, da ich Höslein trug, kam mein Herr Vater auf mich zu und hielt ein schwanken Rebstock in der Hand. Kam mir verdächtig für, ließ gleichwohl nichts merken. Er griff mich beim Schopf und ich überzählet meine Sünden. Salzet mir eins übern Hintern, so daß ich sprang.

„Joachim, hast gemerkt, wie dieser Rebstock tuet?“

„Ei ja, Herr Vater, er tuet nit wohl.“

„Nimm ihn und treib unsre Gäns zum Weiher, du Mann mit Hosen, und hüt sie gut! Hab acht auf das gehrend Gesindel, so auf der Straßen zieht. Hab acht auf Gugelleut und Begarden, so eine weite Kutten tragen. Hab fürderst acht auf die Schützen der Bacchanten, die haben Schleuder und Stein und vermöchten einen Gansbraten wohl zu treffen. War selbsten einst so ein fahrend Schülerlein gewest, hatt desgleichen einen Schützen, der präsentiret mir manch ohngerupften Braten. Und merk, die Gans ist zween Batzen wert; und so eine fehlt, wird ihr Andenken dein Fell bleuen. Und sieh mir auf den Ganser mit dem Graukopf, das ist derselb, den mein Andres fast erwürget.“

Also zog ich aus und unsere Gans erkannten midi als Herrn an, indem sie unter viel Aufhebens vor mir her watschelten, solang wir noch im Orte zogen. Nach der Weihermühl aber blieben sie mit eins stehen, als parirten sie eine heimlich Ordre, umringten mich von allen Seiten, streckten ihre Häls gen mich und schrieen, daß mein Herz fast in die neuen Höslein gesunken war. Doch gedacht ich zum Glücke meines lieben Bruders Andres und ließ den Rebstock über meiner Herd pfeifen. Fand Beifall und nahmen’s gütig auf, jubelten mir zu und bereiteten mir eine groß Ovationem mit Flügelschlagen, so daß ich vor aufgewirbletem Staub kaum jappen kunnt. Dann brach der graukopfete Ganser durch die Reihen und jaget allen voran und sie alle hinterdrein, dem Mühlweiher zu. Ward gutes Muts, sprang hinter meinem Volke her und dünket mir ein fürtrefflicher Hirt zu sein und meines tapfern Bruders Andres wert.

Du aber, mein gelahrt Urenkelein, möchtest du etwan dieser Blätter ansichtig sein, runzle nit deine liebe Stirn, dieweil dein Ahn hinter einer Gansherd gesprungen ist. Dann sieh, wir müssend allesamt, und auch du wirst müssen, das Leben hinter einer Gansherd hertreiben: hundert schnatternde Wort, so wir vom Vater schnell übernommen und gar langsam erleben – hundert flügelschlagend’ Gefühl, so uns in eine Wolken Staubes betten, daß wir kaum das nächst vor uns ausnehmen können – hundert wackelnde Hoffnungen, so alle mit Hurr und Geschrei vor uns hinstieben, sich in den Mühlweiher stürzen, davonschwimmen, und wolltest du nach, so gings dir wie dem Andres. Und dann wohl auch das ein und ander Mal, wo du meinst, du seiest zu einem König erkorn worden und ein Zepter ruhe in deiner Hand, es haben dir aber nur Gäns zugeschrien, und das Zepter war ein windig Rütlein. – Als wirst auch du Gäns treiben, mein lieb, gelahrt Urenkelein, und wohl dir, so dein Rebstock fröhlich über schnatternde Wort, flatternde Gefühl und wackelnde Hoffnungen hinpfeift; wohl dir, so du vom Weiherufer ihnen allen zujauchzest: „Schwimmet hin, schwimmet munter kreuz und quer! Wann der Abend kummt und ihr müde seid, treib ich euch doch heim, alle meine Gänslein!“

Nachdem ich mich vor meinem Urenkelein defendiret, muß ich bekennen, daß ich mein weißes Volk lieb gewann. Soll mir auch keiner kummen und sie vor dumm oder ohnverständ.ig ästimirn; und seie er ein Doktor, mit eim Sammatbarettlein gehaubet, wollt ihms bestreiten. Führet ihn vors Tor an die Ohlau und wollt ihm eine alt Gans weisen, deren kleine dottergele Schar um sie herumwusselt.

„Seht, hochgelahrt Herr Doktor, die kleinen! Achten nit Kies und Zweiglein, habens erschröcklich eilig dahin und dorthin, straucheln, stürzen auf ihre Flaumbrüstlein und achtens nit. Kommen allsogleich wieder ins Laufen. Warum die Eil? Spitzet nur Euer Ohr unterm Barettlein herfür! Was schreiet das dottergele Kleinvolk? ,Wie-wie-wie-wie-wie‘, schreit es. Habt ihr schon eine Kreatur so wißbegierig gesehn, als ein jungs Flaumgänslein? Habet Ihr schon so viel Fragen tan Euer gelahrt Dasein entlang, als so ein Gänslein, das jedes Gras, jeden Stein, jeglichen Wurm, jed Körnlein, jede Pfütz und jedes Blümlein fragt: ,Wie-wie-wie?‘ Das solang mit dem breiten Gelbschnabel daran wippert, bis es die Antwort hat. Und darauf kummts an: daß einer fragt und wie einer fragt. Der ist ein armer Mann, so auf seiner Zungen mehr Antworten hat als Fragen im Herzen. – Und seht, lieber Herr, dort auf dem Wasser ruft die alt Gans ihre Kleinen, seht nur, sehet, wie sie huschen, und heben sich gar aus der Flut und laufen auf dem Wasser hin wie ein Stein, den man schnellet. Versuchet das einmal! Ist das nicht königlich, so über dem Wasser zu laufen? Unser Herr und Heiland hats fürtan und der Herr Petrus hätts gern gemocht, aber er ist gesunken; er hats Wasser zu ernst genommen. Und ist eine feine Kunst, des Wassers Schmiegsamkeit und Breite so tüchtig zu verachten und dannoch zum Ziel gelangen. – Und dort, seht die Gans tauchen, die meint nit, sie müsset erst eine ganze Pfütz aussaufen, das Würmlein aufzulesen, so sich am Grunde krümmt. Die taucht mitten hindurch. Der Schwall schiert sie nit. Und kummt sie zur Höh, dann rollt es schimmernd vom Gefieder, und das trübest Wasser ist zu funkelnden Perlen und Edelstein verwandlet. Niemalen aber verbreit sie ein armseligs Perlein zu einer weiten, traurigen Lachen.“

Solcherlei würdiget Hochgelahrt keiner Antwort. Allein seine dünnkniffigen Lippen, seine zugespitzet Nas, so an der Wurzel erblasset, und seine hochgezognen Brauen schreien mir zu: „Schuster“ – will sagen, sie schreien: „Sutor“, dann „Schuster“ ist zu gemein.

In einem Winter, da mein Volk im Stalle verträumet, unter sanftem Geschnatter dem Weihergrund voll Würm und Schnecken, der Wies voll saftigem Rupfgras nachhangend, nahm mich mein Herr Vater für, wie ehemals seinen Schützen, mit dem er, ein fahrender Scholar, von Schul zu Schul zog, solange – bis er seinen Schwiegervater nit weit hinter Dräsn aus eim Haufen edler Strauchritter herausgeschlagen, ihn auf die Wolfshufen gebracht und das Töchterlein gewonnen hat.

War ein schneeheller Morgen.

Er hieß mich an den Tisch sitzen, saß mir entgegen nieder und fraget mich:

„Joachim, weißt du, wie der Bacchant seim Schützen tut, wenn der nit lernen will?“

„Weiß nit, Herr Vater, glaub aber nit wohl.“

Er nicket nur und sähe mich an, daß mir ein Verlangen nach dem Lenz kam, da ich wieder meine Gans austreiben würd.

„Joachim, dein Vater Pätzke Pausewang, den ein jeder verlauseter und bubelirend Lesebengel oder vaganter Studiosus als einen Mann von gemeinem Verstand scheel ansiehet, dieweil er ihm einen Batzen vor Wein und Lager auf den Schenktisch wirft, derselb, dein Vater, hieße jetz Magister Artium Buccacrassus und möcht besageten kammesirenden Bacchanten vom hohen Katheder aus in Grund und Boden respondirn, so der sich zur Disputatio gemeldt! Er vermöchts, wenn ihm seiner Zeit auf der hohen Schul zu Leipzig nit etwas gefehlet hätt. Und was meinst du, Schütz Joachim, was deinem Vater gefehlt?“

Ich loset mit offenem Maule und war vor Staunen schier benommen, da rüttlet mich seine Frag auf. So mich mein Herr Vater streng gefragt, was mir fehle, so wußt ich, daß meine Sach nit allzu zuversichtlich stund, und ich bekannt mich jeweils zur Buß, um seine Härt zu sänftigen. Also saget ich beherzt:

„Herr Vater, es fehlet eine Tracht auf Eurem Hinterleder.“

Da lachet mein Vater, daß ich alle seine blanken Zähn sah, und ich lachet mit und kam mir sehr witzig für. Allein, es verfinstert sich sogleich seine Stirn und er sah auf den Tisch nieder.

„Joachim, du lachst und weißt nit, daß du mein Leben verlachst. Mir fehleten zu Leipzig auf der hohen Schul fünfzig Gulden in Münz, so hätt ich das Barettlein tragen und hieße jetz Magister Artium Buccacrassus. Sollt mir keiner ein besserer Magister der sieben freien Künst sein! Allein Fiscus, Rector und Decan, Kanzler, Promotor und Pedelle machen eine hohle Hand, so einer nach dem Barettlein gehret, und alle respondirenden Doctores machens ihnen nach. Ist aber der Beutel leer, und möcht das Schülerlein die hohlen Hand mit der subtilesten Gelahrtheit erfüllen, ei, so zucket die Facultät mit allen ihren Achslen. Zog damals von Leipzig, und die Zornzähren rannen mir in den Flaum. Zog auf Dräsn, kunnt gleichfalls nichts aufstecken. Hinter Dräsn aber promoviret ich zum Wolfswirt in einer scharfen Disputatio.“

So jung ich war, grub sich jed Wort in mein Herz ein, dann erstlich hat mein Vater nie so lang zu mir gesprochen, zum andern aber schmecket ich aus der herben Red den Duft seiner gebrochnen Sehnsucht herfür. Trug ich doch in meinem kindlichen Gemüt auch ein Sehnen nach ihm, das ich mußt verhehlen.

(Und ich sag dir, mein Basil, die Sehnsucht öffnet uns die Augen ehender, als irgendein geschrieben oder gesprochen Wort. Ja, alle Weisheit ist nur ein Schatten der Sehnsucht. Sie quillt aus des Wesens Tiefe, strömt vom Herzen und berieslet das Feld. In ihrer Fülle gleichest du Gott in seinem Urgrund, da alles in ihm erschwoll. Was Wunder, daß dir die heimlichen Pforten springen? So bewahre dir deine Sehnsucht rein und du wirst ein staunend Kind bleiben, ob auch deine Schläfe graut. Und so der klein Joachim dich anblickt, und sein Mündlein vor Verlangen zuckt, dann tu ihm dein Herz auf, als sei er in deinen Jahren; er wird dich vernehmen und kann dich für sein Teil verstehn. Hätt unser Herr Jesus vom Berg aus nit zu eim Volk gesprochen, dem das: ,Kreuziget, kreuziget!' auf den Stirnen geschrieben stund, er hätt allein gesagt: ,Selig sind, die Sehnsucht tragen ihr Leben lang!' Darumb so hüt sie und halt sie wach! Mein Basil, schlürfe vom Becher des Friedens nur die Blum, dort ruhet der sanfte Geschmack Gottes, durchträufelt von leiser Herbe und Bitternis, das ist alles Leben im Emporringen. Hüt dich vor des Friedens Neige! Dort ruhet nichts dann Süßigkeit in ihrer Fäule, dort ist der Tod, der keine Sehnsucht kennt, und das Reich Luzifers, dem der Fittich ist verbrannt. – Und fragst du mich: ,Wo ist dann das ewig Leben ohn Herbe und Bitternis? Und wo ist aller Sehnsucht leuchtend Ende?“ So will ich dir sagen: ,Wir sehen kein End nit; wir stehen in der Mitten, da Höhe und Tiefe ist, da sich das Herz auftuet.“)

Mein Vater aber, der Mann voll Sehnsucht, in dem Herbe und Bitterkeit im Liebesbrande wogeten, sähe über den Tisch hinüber zu mir und durchschauet mein Gefühl. Und wie der Blitz die Wetternacht durchzuckt, ging ein Leuchten über sein Gesicht, kürzer dann ein Herzschlag. Er ballet seine Faust und schlug auf den Tisch.

„Joachim, du grüne, dumme Kreatur, du sollst nun mein Schütze sein und ich dein Bacchant. Geh und hol deinen Rebstock, sintemal das ABC nichts anders ist als eine Gansherd und will auf die Weiden getrieben sein.“

Ich lief, und als ich das Rütlein brachte, ließ er’s probweis in der Luft pfeifen und lachet: „Es zieht noch gut.“

Auf dem Tisch lag unsres lieben Doktor Martini Bibel aufgeschlagen. Mußt hinzutreten und mein Vater stellet sich hinter mich, schlug mit dem Rebstock an seine Waden, daß es schallet, und befahl: „Lies!“

„Herr Vater, ich kann nit.“

„Kannst nit? Ei, was vor ein unwissend Lümmel ist mein Schütz! Versuchs!“

„Herr Vater, es geht nit.“

„Möchtest wohl?“

Ich nicket nur in tiefer Beschämung. Da wies er auf einen dicken Buchstaben und befahl:

„Machs Maul auf und sag: A!“

Ich tat also, indem ich fest auf das Zeichen sah, dahin der Rebstock wies.

„Also, kannst ja lesen! Was verstellst dich, du loser Schütz? Nun fahr mit deim Finger die Zeilen für und wo du ein A findst, mach mit dem Griffel ein Pünktlein drüber, desgleichen tu die ganze Seiten lang. Werd ich aber ein A finden, wo kein Pünktlein drüber steht, so soll dir geschehen, als sei dir eine Gans entlaufen.“

Also lernet ich die schwarzen Zeihen deuten. Mir war an jenem Tag wie einem Kinde, das zum erstenmal verlangend in den weiten Sternenhimmel shaut: das endlos Wirrsal, aus Funkenperlen und dunklem Sammat gewoben! Möcht es mit jubelndem Blick umfassen und irrt nur von Stern zu Stern, wie ein verflogen Bienlein auf der Maienwiese von Blum zu Blum hastet. Aber ein Kundiger weist dem Kindlein den Wagen und den Nordstern, da hat das Wirrsal mit eins Gestalt und Ruhpunkt gefunden. Und in der nächsten Nacht sieht das Kind den Orion, den Hundsstern, die Kassiopeia und da hebt der Himmel zu reden an. So geschah mir mehr und mehr vor der Bibel des Doktor Martini. Und mein Herr Vater brauchet den Rebstock nit sehr oft.

Am Karfreitagmorgen aber las ich mit seinem Beistand die Leidensgeschicht. Da mußt ich mannigsmal innehalten, und er ließ mich gewähren, dann er sähe, wie es mich übernahm. Heget so, schweigend, das kindlich Vertrauen in seine verborgen Lieb, er hätts mit Pfeffernuß und Hutzlen nit besser gekonnt. Indem ich aber gelesen … „Neigte sein Haupt und verschied …“ zersprenget mir das Leid schier die Brust und ich lag über der Schrift und schluchzet bitterlich. Merket nit, daß er ging und kam und wieder ging. Als ich mein Aug hob, lag die Blaterpfeifen vor mir, die ich meinen Herrn Vater ein einzigs Mal blasen gehört. – Er hat auf ein Tag den Jürg Heß, so der stärkest Lümmel in Erlau ist gewesen, verprügelt und aus der Wirtsstuben geworfen, da sich sunst keiner an den gewagt. Darnach blies er sich eins. – Und neben der Pfeifen lag ein gesotten Antenei, mit Zwieblen schön gel gefärbt, zum Zeichen, daß mir ein Ostern bescheret sei. War vor Freuden fast von Sinnen und eilet hinaus ihm zu danken, schwang ihm das Ei und die Pfeif entgegen. Er winket jedoch ab und rief mir mit harter Stimme zu:

„Geh in Stall, sieh nach dem Gansvolk, du triefender Waschhader. Ist Zeit. Mußt morgen austreiben!“

Ich sprang mit Jauchzen in den Stall. Sie streckten mir ihre Hals entgegen, ließen sich den Kopf krauen. Ich erzählet ihnen, was vor ein guten, lieben Herrn Vater ich hätt, und sie stimmten alle mit leisem Geschnatter bei. Da ich aber meine Blaterpfeifen versuchet und ihr den ersten Laut entrang, stob mein Volk jählings durcheinander, und erhoben ein Geschrei, als seie der Hacht auf sie gestoßen. Mußt mich auf den Anger vertrösten, sie hätten sich sunst die Kehlen zerschrien.

Mit der Zeit erlernet ichs auch. Danks meinen Gänsen, die waren Richter. So sie gefressen und sich getummelt hatten, kam ihnen das Gehör vor meine Pfeiferei an. Sie wackelten eine hinter der andern, langsam, als sich verständigen Richtern ziemt, herbei, nichts verriet ihren Eifer, dann hie und da ein hastig Wedlen mit dem Bürzel, als ob einer mit der Hand winket: halt ein, wir sein noch nit zur Stell! Standen dann im Kreise, lugten bald mit dem einen, bald mit dem andern Aug, und mir schwanket oft der Mut. So mirs gelang, zogen sie wieder feierlich davon, eine hinter der andern, so es mißriet, erhoben sie ein Geschrei, mitten indem ich blies, daß ich beschämet mußt meine Pfeifen senken. Derwegen ich auch mannigs Mal meinem berühmten Landsmann Martino Opitzen, poetae laureato, mißtrauet; er hat viel um sich, die schreien gar sehr.

Jedoch auch meine Gäns gewöhnten sich an das Gepfeife, blieben Tage und Wochen aus. Trugen sich wie der Junker Strör von Gellwitz, so er einen stolzen Tag hat. Er überblickt meinen Vorrat, legt seine schlanken Finger für den Mund, ein Gähnen zu zerdrücken.

„Wohl, wohl, mein lieber Mäter Posewang, allein, wisset Ihr nicht, daß man anitzt zu Paris blau und gold gewirkte Passepoils an gelen Lätzen trägt? Habet nur besser acht. Der Chevalier de Montfalcün, so mir letzthin die Ehre eines Besuches erwiesen, trug gele Schuh mit blaugoldgewirkten Lederriemen am Lätzen. Hättet ihn können auf dem Koy mit mir promeniren sehen.“

Also fürnehm und merklich ennuyirt taten meine Gäns. Und geschah einmal, daß mein großer Ganser, der Graukopf, mich aufs tiefst verletzet, da ich meine süßest Weis blies. Er kam zu mir, lauschet eine Weil, zog dann einen Fuß auf und vergrub sein Kopf in den Fieder, luget mit dem Aug, so ihm frei geblieben, noch einmal dar und entschlief.

Da ließ ich vom Blasen. Allein es hing die süßest Weis noch in der Luft. Sie entschwebet vor meinem Blick, zog auf zur Lenzbläue und wurd ein weißes Federwölkchen. Das zog dahin, weit, weit ober den junggrünen Birken. Ich leget mein Herz auf das schimmernd Gefährt und ließ es über Bach und Berg, über Fels und Feld tragen, ganz eingebettet in die süße Melodei. Und mein Herz schlug vor singendem Verlangen nach einem andern, das meine Weis vernehmen möcht und sich zu mir auf den Wolkenfittich schwang.

Mocht an die zwölf gewest sein.

Mein Vater war längst des Lehrens müd geworden, da er sah, ich kunnt das Lesen und Schreiben auch ohn ihn fürbaß treiben. Er war weit von mir gewichen, stand finster und sein Aug fraget mich: ,Wie kummst du in mein Weg und was siehst mich an! Wir haben geteilt. Aus mir heraus blies die Blaterpfeif lustige Lieder, die ein Tanzbein jückten und eine Kehle kitzelten – damals, in meinen grünen Jahren. Du aber hast ihr einen Atem geben, so in Melancholia zerfleußt. Hast mir noch nie ein Streich gespielt, auf daß ich saget: Kumm her, mein frischer, toller Jung, laß dich verbleuen, wie dir gebührt, aber mit lachendem Vaterherzen! O, wie reuchen die Prügel faul, damit ich dich belehne, und eine cholerische Bitterkeit quillt mir dabei auf der Zung.“

So jung ich gewest, ich habs getragen. Sein Trautgesell war der Wein, der übergoß sein Gesicht mehr und mehr mit Purpurblust, doch die Augen blieben stolz und klar. – Dreimal im Jahr ließ er sich zur Ader, und war ihm kein Genügen. So der Bader in sein Kuhhorn stieß, rief er mich herbei, mußt ihn geleiten. Kein Dampf war ihm zu heiß. Er ließ sich von mir mit Ruten streichen, daß seine Haut schwoll, oft mußt ich ächzend Einhalt tun. Es floß von ihm wie von einem Frühlingshang, und er ließ unwillig ab, wann ich meine letzte Kraft ausgegeben. Ging allso glühend hinaus, mocht es auch kühl sein – dampfend, wie ein Gott in Wetterwolken schreitet. Und schöpfet sich aus dem kalten Bach, goß Eimer um Eimer über sich, dann schnob er, als seie eine Last von ihm gefallen. Ich stand fröstelnd unter der Badertür; so matt ich war, kunnt doch kein Aug von ihm wenden. Und männiglich verharret und sah ihm zu, dann er ragte aus dem rauschenden Mühlbach, rotlohend wie eine Flamme. Königlich ist seine nackte Kraft gewesen. Hätt keiner, so die Landstraß heraufzog, gewagt, ihn vertraulich anzurufen. Und Erlau lag ihm zu Füßen: eine Handvoll Lehmhütten, deren niedre Wänd sich unter dem Schilfdach krümmeten, wie eines kümmerlichen Kindleins Beine. Schien mir, als seien die Hütten zum Bach gekrochen, um sich ein wenig an der Kraft zu letzen, so von ihm talab in den Mühlweiher floß.

Ihr demütigen Hüttlein, wie wimmertet ihr, wenn euch die Sunn mit Glanz überflutet:,Verhöhn uns nit, Mutter Sunn!‘ – Weintet ihr nit wie die frierenden Würmlein des fahrenden Volks, wenn der Regen darniederrauschet: ,Schone, schone uns, Regen! Sieh, unsre Wand schmilzt, unser Dach kann dich nit halten, und unser arms Feuer verzischt am Herd!‘ Und so der Sturm einherfuhr und schrie: Ich bin der Herr! – da wanktet ihr, euer ohnmächtig Beben flehet ihn an: ,Sieh, Herr, sieh unser Armut! Kann dir das Restlein Kraft gefallen, so in unsern morschen Balken ächzt? Sie sein ein Splittern vor deinem Atem, zermürbet und angefressen von Zins und Gülten, gefäulet und zernagt von Steuer, Bed und Zehent. Laß sie noch eine Weil die Mühsal bergen! Was kann dir an dem Staube liegen, schone, verschone!“

Und wenn mein Herr Vater mit mir zur Mühl herniederschritt – mußten durch ganz Erlau, da die Wolfshufen am obristen End lag – dann lugten aus mannichem Fensterloch die blassen Gesichter. Mußten Sunn und Blumen missen, die Kindlein. Der schwere Riegel lag für, daß sie nit im Mühlbach ersöffen. Mußten hungernd den Abend erlauern, dann beide, Vater und Mutter, stunden in der Fron, die Geschwister aber bestelleten das Feld, so sie noch klein genug und schwach genug, daß nit des Vogtes Aug auf sie gefallen war.

Mein Herr Vater saget mir:

„Was willst du dich verwundern? Der Fronbauer ist nichts, dann ein Häuflein Schuldigkeit. Daß er die Odemluft frei hat und das Sunnenlicht, dafür muß er dem Grafen von Zernitz pflügen, eggen, mähen, dreschen. Dieweil er darf schlafen, muß er des Grafen Wild auf seim Äckerlein äsen lan. Daß rechtschaffen Flühner von ihm Körner nehmen, ist ihm vor ein Privileg gezählt, das muß er mit allen Eiern bezahln. So er eine Kuh hat stehn, gehört die Butter dem Grafen von Zemitz: wär rach nit zu glauben, daß ein ehrliche Kuh ihr Fetten vor einen Fronbauern ließe. So hat der Meister Rübedunst noch immer Luft, Licht und Haferbrei und Molken. Was brauchet der mehr, der nur einen Fußtritt wert ist, damit ihn der Vogtknecht segnet! Und hat gleichwohl nit Herrn genug, der reudige Bauerntropf, Selbsten der karge Hafer seiner Grütz sticht ihn, und ein jeder rote Heller brennt ihm den Beutel durch. Läuft allsogleich hinauf in den Wolfskrug und kauft sich einen neuen Herrn davor. Hat kaum ein Maul voll intus, so liegt er schon vor seinem neuen Herrn mit Heulen, Schrein, Unflat, Raufen und Stechen. Ei ja, haben den Bundschuh aufgeworfen, auch einmal wider den Stachel zu locken, die wehen Tölpel! Nun liegen sie mehr dann je. Schwitzen, ächzen, fressen Staub. Und ein Evangeli geht in Sammat und Seiden einher, läßt sich mit Zobel verbrämen, wie einem feisten Bürger und Herrn wohl ansteht, was schiert es der dreckige Baurenzwilch?“

Und dannoch, Erlau, so grau dein Kittel war, so lumpet und voller Flicken: zwo gülden Spangen hielten ihn, die eine, besetzt von rotem Karfunkel, die war dein natürlicher Herr, der deine Armut mit bitterem Blick übersähe, der niemals seine Hand ausspannet, dir ein Letztes zu erpressen, ob ihm gleichwohl nach Wirtsgerechtsame zustund, von jeglichem für einen Eimer Wein von Sunnwend auf Sunnwend zu fordern. Und die ander gülden Spang? Ein dunkeier Opal wölbet sich auf ihr, hundert Flammen sein darinnen gefangen, und Lichter von hundert Farben flackern scheel durch seine dunkle Milch. Mein alt Herz bebt jetzund noch vor süßem Grauen, gedenk ich des wundersamen Steins.

So mein Vater vor die Weihermühl kam, schlug er mit dem End seiner Wehr gen den Pfosten. „He, Trobitz!“

Alsbald krachet die schmale, mehlige Steigen unter der Fettlast. Mein Vater ging zurücke. Der Meister Trobitz riß seine stäubende Mutzen ab, blieb drei Schritt vor meinem Herrn Vater stehn, wie es einem unehrlichen Gewerb ziemet. Er zog seine Schultern hoch und drucket den schweren Doppelbart wider die Brust, was eine Reverenz fürstellen sollt, dann er kunnt sich nit bucken vor Feiste. Und blinzlet aus dünnen roten Schlitzchen zu meinem Herrn Vater auf. So er um ein schlecht Gewicht und ein grob Mehl gescholten ward, zog er noch ein gerings die Schultern an, entfärbet sich und rang nach Atem, daß ich vermeinet, er müßt ersticken; so man ihn aber lobet und das Geld auf die Türbank zählet, schlossen sich die roten Schlitz vor eine behagliche Weil, und seine rosigten, weiß bestäubten Händ streichelten den Hängebauch. Er wanket dann zur Bank, las Heller und Kreuzer einzeln auf, und war er befriedigt, küsset er das Häuflein Geld und verschwand in der Mühl. Hab niemalen ein Wörtlein über die quellenden Lippen huschen gehört. Wenn ich einen Mehlsack unwillig gekrümmt in einer Eck lehnen sähe, die strammenden Falten von platzend vollen Wülsten Überhängen, mußt ich des Trobitzen gedenken. Wär er nit jämmerlich verbrannt, er hätt überzwerch auf einem starken Maulesel zu Grab getragen werden müssen.

Zuweilen ließ ihn mein Herr Vater hart an, daß Mühl und Weiher hallet. Dann kunnts geschehn, daß ein behend Mägdlein die Steigen herniederglitt, sich auf die unterst Stufen hocket und aus dunklen Augensternen und groß und leuchtend auf meinen Vater sähe. Ich zittert vor Erwartung, bis sie kam, doch sie starret nur meinen Vater an. Strich sich zuweilen die schwarzen, wilden Wollzotteln, so ihr vom Kopfe rollten, mit hastigem Ruck aus der Stirn. Je ärger mein Herr Vater schalt, dest weiter neiget sie sich für und ihre Augen wurden stets brennender. Mocht meines Alters sein, schlank und geschmeidig; ihr Mund glänzet in dem blassen Gesicht wie ein Tropfen des Purpurweines Zinobel, durch den ein schimmernd Licht fällt. So du von diesem Wein durstig trinkst, kann dich der Mut und Zorn, der in ihm schläft, rasend machen.

An einem Pfingsttag rief mein Vater:

„Kumm, sollst lernen, wie man einem Dieben zahlt!“

Und er ging so rasch, daß ich trotz meiner langen Bein bisweilen hüpfen mußt. Kamen zur Mühl.

„Trobitz!“ schrie mein Vater und stampfet auf die Schwelle. Drinnen hob sich kein Laut. Mein Vater griff einen Kloben auf und stieß wider die verschlossen Tür, daß die Mühl krachet. Drinnen reget sich nichts, also donnert er immer ärger, bis die Angeln wackelten und die schwere Tür einbrach.

„Trobitz herfür! Du Diebswanst, will dir den Mergel zahlen, so in mein Mehl geraten ist!“

Eins alten Weibes Gekeife gellet vom Oberstock. Mir schlugs Herz in den Hals. Wieder schrie mein Vater:

„Herfür du Hund! Aus deim Diebsloch! Und sollt deine Mühl in Fetzen gehn, Pätzke Pausewang will Antwort, wird sie aus Spahn und Fetzen lesen!“

Er führet einen Streich gen den Fensterladen, daß die Splitter flogen. Ein Haufen Volks war um uns gescharet, schrie mit, stimmet meinem Vater bei.

Drinnen das gelle Gekeif, bis eine Tür aufflog, und der Trobitz herniederwanket: weiß von Gesicht wie ein Mond am Tage. Ihm knickten die Knie bei jedem Tritt, und seine Hand tappten in die Luft, seine Äuglein waren schreckrund und voll Todesängsten. Er brach auf halber Steigen zusammen und kroch auf allen vieren weiter, ächzend, und Tränen rollten ihm über die Wangen. Am Pfosten tappet er sich auf, taumelt meinem Herrn Vater entgegen und sank vor ihm dar. Die Leut aber erhoben ein Johlen und Gezeter.

„Seht, er jappt wie ein Karpf im Sand!“ „Der Brotschinder!“ „Hau ihn nieder, Wolfswirt, hau ihn nieder, er hat mit; meine letzt Henn genommen!“ – „Reißt den Laur in Stück! Wölln sein Talg auf Seifen sieden, die muß die schärfest Räuden heil beißen!“ „Der Kornhamster! Der Armeteibescheißer!“

Mein Vater sähe sich um, daß sie erkannten, er wolle nit ihr Richter sein. Sie verstummten, wie der Wirbelwind, der vor dem Wetter ziehet, beim ersten Schlag.

„Trobitz, wer hat den Mergel in mein Mehl tan?“

Der Müller kunnt sich nit auf den Knieen halten, er sank zurücke und grub seine Finger in den Rasen, stöhnet nur kläglich und schnappet mit schlaffen Lefzen meinem Herrn Vater entgegen. Da glitt sie, todblaß wie ihr Vater, die Steigen herab und ducket sich auf der Schwell. Aus der Mühl riefs ihr nach: „Ursel! Ursel!“ Sie schüttlet die dunkle Woll in den Nacken und ließ kein Aug von meinem Vater.

Des Mund war vor Ekel breit, und auf seiner Stirn kämpfet der Zorn über den Buben mit der Scham für sein Geschlecht, da er den Trobitz liegen sah, wie einen heulenden Bracken, des Bauch von eim Keiler aufgebrochen ist, und all seine Erbärmlichkeit quillet zu Tag. Seine Stimm klang heiser und fast verdorrt:

„Trobitz, ich will deine schlotternd Schmer den Raben vorenthalten, du sollst deine Sünden nit ob dem Schindanger ausläuten müssen, gleichwohl du Dieb dem Galgen verfallen bist – allein, steh auf wie ein Mann und bekenn. Trobitz, Weibsvolk siehet auf dich! Steh!“

Der aber lag ächzend unter der Stimm meines Vaters, die allbereits Satz um Satz die Zornleiter emporsprang.

„Trobitz, steh auf, steh auf, Hund! Brauchst nit reden! Steh auf und geh! Willst gehn! Das Weibs volle grinst! Steh! Badhur! Steh oder …“

Meines Vaters Gesicht war dunkel, vor seine Lippen trat Schaum, er schrie noch einmal: „Steh!“ und hob das Holzscheit … da schnellet sie von der Schwelle, sprang an ihm empor, hing sich in seinen Bart, daß er aufbrüllet und das Holz fallen ließ. Er packte sie an der Brust, aber sie hing verkrallt im Bart und riß ihn. Er mußt ihre Fäust mit seiner Hand umgreifen und aus den Haaren pressen. Er hielt sie strack für sich hin, und sie reget sich nit, wie eine Katz, die man am Balge aufhebt. Sie lugten einand in die Augen, lang, lang. Auf der untersten Stufen der Mühlsteigen stand ein alt, gekrümmet Weiblein, sie sah auf die beiden, hielt eine Knochenhand schirmend ober den tiefen Höhlen, ihr Kopf nicket an dem sehnendürren Halse.

Indem erhob sich der Trobitz auf die Knie und faltet die Hand für der Brust. Mein Vater hielt die Ursel noch vor sich, und sie hielt die ausgerissnen Haarbüschel in ihren Fäusten. Beid sahen einander an, verloren und versunken in einander.

Dann trug er sie auf die Türbank, setzet sie sachte nieder und strich ihr fast zag über den Scheitel. Sein Bart war vom Blut vollgesogen, er achtets nit. Schritt stumm durch die Leut, und fernend in seinem Blick lag eine stille Freud. Ich schlich daneben her, sähe zu ihm auf und kunnt nit den Mut zu einem Wort finden. O, wie voll war mir die junge Brust! Ich sah sein Blut auf das Wammes tropfen und dürft nit zeigen, daß michs schmerzet. Ich neidete ihr das sanfte Streicheln seiner Hand, darnach ich mich meine Kindheit lang gesehnt. Ich hasset sie um sein tropfend Blut. Und sie erfüllet mich mit einem Bangen nach ihren wilden Händen, ihren Augen und ihrem Munde. Dann ich wußt von dieser Stund an, was mich stets zu meinem Vater gedrängt, so er zur Mühl ging. Und sie hat seinen Bart blutrünstig gerauft! Er hat ihr Haar gestreichlet, sie sanft auf die Türbank getragen und in die Fern gesehn, als seie ihm ein Glück widerfahren. O, stürmendvoll war meine junge Brust!

Er griff ohnversehens in den Bart; da er die Feuchte fühlet und seine Hand besah, zog er die Brauen hoch und lachet: „Schwarze Margret!“

Das klang wie Jauchzen, ich gewann ein Herz.

„Euer Bart ist voll Bluts und Euer Brustlatz!“

„Ho, Joachim, Sänftling, du Hühnlein, warst als auch dabei?“

Er schöpfet aus dem Mühlbach und wusch sein Kinn, indem riß ich das Wams von mir und streifet das Hemd ab, tauchet es ins Wasser und bots ihm dar. Er nahms an.

„Sie ist eine elend Dirn,“ drangs mir durch die Zähn.

„Sie ist eine wilde Katz, ein mutig Herz und gleichet ihrer Mutter ganz, der Hund hat kein Blutstropfen an ihr,“ so sang er vor sich hin, mehr dann er sprach.

„Ich möcht alle Katzen würgen,“ stieß ich herfür.

„Ho, Joachim, sider wann würget ein Hühnlein wilde Katzen?“

Ich schwor mir zu, meines Vaters Bart zu rächen, wußt ich doch, daß sie ihre Gäns jenseits an den Weiher trieb.

Stille Nacht rings um mich her, was kochet mein Herzblut von brausendem Leben? Weißbart, Eiskopf, Zahnlos, was tanzet das Lämplein in deinem Blick und flackert vor Spott?

Mein Basil, wie sanft hat die Sunn Memoria an meinem Schnee geleckt, als ich den ersten Kiel geschnitten! Und nun ist mir Altem geschehen, als wie dem Frühlingshang, der noch für eine Weil von süßer Ruh geträumt: es hrechen die wilden Wasser aus ihm und durchwühlen seine Krum, schaumig, brausend, und lachen seiner Schwere.

War ein schlankes Bäumlein mit karger Blütenkron, darein der Sturm fuhr. Der wirblet die weiße Blust weitab. Das summende Kinderglück war mit den Blüten verweht. Und die Sunn hieß Säft treiben, herb und voll Sehnsucht. Wie war die Süßigkeit versiegt, die all das sanfte Summen um mich herbeigerufen!

Wir erwachen am Weibe zum andern Mal, nicht minder schmerzlich als das Kindlein sich dem Mutterleib entringet. Dann die Halbheit schreit uns ewig nach und läßt die Sehnsucht nach Fülle nimmer ruhn. Ist das Begehren nach der Mutterbrust verwunden und drückt des Vaters harter Wille nit mehr, so weist uns das erst Weib neu und schmerzlich unsre Halbheit und läßt die ander Sehnsucht flammen. Und der Tod hat neue Schrecken gewonnen.

Nichts ist die Lieb, dann ein Ringen wider den Tod, wider das spurlos Verwehen. Glaub! Unser Tod ist nit allein das Entgleiten von hinnen, da Behagen zu finden war und etliche Lust – das ist der satten Narren Tod, die nit erst leben, eh dann sie sterben, und habens leicht, einen bunten Mantel von hundert billigen Wortflicken um ihren Tod zu hängen; ihnen gleich ist er und ein Narr, dems heimlich vorm Aschermittwoch graut. Der Lebensvolle sieht den Tod mit Schrecken, der ihm die Quellen der Ich-Erfüllung verschüttet.

Seiner Gänze muß der Lebensvolle nachhangen all sein Tag, und jede Stund entdeckt ihm eine Halbheit. Da wachsen dem Ich tausend Arm, die fahen und fassen nie genug. Eine Welt müsset das Ich an seine Brust drücken und zu eigen halten, und seine Sehnsucht wollt doch nimmer verstummen. Tod ist Leere, Tod ist Verzicht, Tod ist kein Vollenden – ein Sturm, der das treibend Reis knicket. Das glühend Verlangen und die Inbrunst nach der Fülle ist das Leben.

Dann außer dir liegt dein Sehnsuchtsteil, darnach brennen deine Augen: es bäumt sich vor dir, ein Widerwille, dein Widerstreit. Du fühlst deinen Mangel. Da reißt dein Ich das Maul auf, als wollt es eine Welt verschlucken. Wie aber kannst du es ersättigen?

Indem du um dich schaust, bunt und herrlich liegts in hundertfältiger, glücklicher Figuration vor dir. Ist das schon deines Ichs Erfüllung? Hast du all das zu deinem Eigentum gemacht? Glaubst du den Gott schon zu erschmecken? Da fällt ein widerwärtiger Schein in deine Augen, und dein Wesen ist mit eins aller Gottesfüll entrissen. Die Widerwärtigkeit wächst dir entgegen und wuchert über die bunte Herrlichkeit. Und du erkennst den Teil, der deiner Sehewelt ermanglet. Darnach kämpfst du jetzt mit allen Sinnen. Du mußt ihn an dich reißen, überwinden, zu eigen machen: du mußt Gott lernen darinnen sehen. Dann ist dein Ich erfüllt für diesen lebendigen Augenblick, dann hast du gelebt. – Indem du um dich lauschest: ist die Luft nit voll von einer wundersamen Harmonia? Webt nit dein Eigentum schon drinnen? Ein Klang fällt ein, daß alle deine Sinne erbeben vor seiner Widerwärtigkeit, der überschwillt die Harmoniam.

Wie mußt du ringen! Endlich erlauschest du auch daraus Gott, dann hast du gelebt. – Und du mußt deinen Gott noch schmecken und fühlen lernen. Gleichwohl, dein lebendig Ich ersättigt sich nimmer, dann es will die ganz Erfüllung, will den ganzen Gott. Da könntest du vor Leid vergehen, und die Einsamkeit schlägt an deiner Tür die Lauten voll Melancholei.

Und einsam und zerstücklet, als du bist, erfahet dich die heiße Notdurft, ein anders Ich zu umfassen, das dich mit einem Kusse für hundert Mängel sättige, das dich mit einem Blick und Händedruck aus hundertfältiger Halbheit erlös, das dir zu süßem Trost verkünd: Jenseits deiner kurzen Stunden, jenseits deines verweheten Ichs soll dein Blut treiben, blühen, ringen und überwinden, wird ein Ich aus deiner Kraft sich weiten und dieselb Fülle suchen, die deinen eilenden Tagen ist entglitten …

Und das ist die Liebe, mein Sohn Basil, das ist des Tods Überwindung und der Weg zum ganzen Gott …

Wohin entfleuchst du, meine Feder? Als hätte dich ein wilder Schwan getragen, der über Berge und Meere zieht! War doch nur eine schnatternde Gans, aus deren Fieder du geraufet bist. Bleib also beim Spannweiten Gänsschritt!

Mein Herr Vater saget mit derselbigen singenden Stimm, als wir auf die Wolfshufen kamen: „Du sollst mir einen Trunk bringen.“

Er setzet sich in sein kühlest Gelaß, und ich füllet ein Glas mit dem duftigen Falerner. Seine Augen waren voll Träum, um seine Lippen spielet die Freud, nie hab ich ihn so durchwärmet gesehn. Ich saß in meinem Winkel. Indem ich auf sein Glas achtet, drehet ich hundert Schlingen, darein die wild Katz gefangen werden sollt, und immer schnitt meines Vaters Spott die Schlingen durch: „Seit wann würget ein Hühnlein die wilde Katz?“ – Kunnt ich nit wundersüß die Blaterpfeifen blasen, kunnt ich nit Stein schnellen, daß sie von einem Ufer zum andern tanzten, kunnt ich nit die höchsten Erlen erklettern, in ihren Kronen schaukeln und den ziehenden Wolken Geschichten vor ihre Fahrt erzählen? Kunnt ich nit Mooshütten bauen, darinnen sichs um Mittag kühl schlief und es schattig war zum Schreiben und Lesen? Meine Rindenschiff lein schwammen stolz über den Weiher; in meinem Gärtlein, versteckt und heimlich, wuchsen die allerschönsten Blumen, so ich behutsam aus der Erd gehoben und sorgfältig gepflanzet. Und sie? Ich hab sie nach Summervöglein tollen sehen und nach Grillen und Maulwürfen graben; sie lieget faul im Grase und ihre Herd ist ein wüster und verschreckter Häuf. Die meine hat ich auf den Pfiff gezogen. Von all dem wußt mein Vater nichts. Er trank, sanft schlürfend. Um seine Stirn wob ein heller, stolzer Glanz des Ferngedenkens. Tief in der Nacht kams noch einmal über seine Lippen: „Und gleichet der wilden, seligunseligen Mutter ganz!“ Da trat ich an den Tisch, das Glas zu füllen. Er war an seiner Stimm erwacht, fuhr sich über die Augen und sah finster auf mich.

„Und du, du gleichst deiner Mutter. Bring mir vom Baurenkrätzer! Wills mit saurem Gaumen enden!“

Ich tat nach seinem Willen. Er trank den Krätzer, schüttlet sich darob und ging mit einem Lachen, das mir ins Herz biß.

Ich schlich zum Gansstall und öffnet leis die Luken. Da lehnet der Mond eine schräge Leiter hinein und ließ das Stroh lichtgulden erglänzen. Meine Gäns hoben sacht die Schnäbel aus den Federn, schnatterten leisetrunken, schliefen wieder ein. Nur mein graukopfeter Ganser recket sich auf, kam langsam herzu, strecket den Kopf dar. Ich kunnt ihm meine Not erzähln. Und er tröstet mich mit seiner Stimm. So wußt ich, daß er mir wider die wilde Katz beistehen werd, und ging mit meinem Trost.

Und kannst des Morgens erwachen, da ist über Nacht ein Reif auf deine Welt gefallen, unsichtbar, untastbar, und ruht alles unter der fremden Kalt. Der Röhrbrunn im Hof blitzet aus seim Strahl hochmütig, derweil ich mich wusch, und er gluckset vor spöttischem Wohlwollen, ganz feist, wie eines dicken Herrn Lachen. Meine Gäns fuhren aus dem Stall, als hätten sie niemals meinen Rebstock pfeifen gehört, achteten meiner nit, schrieen und schnatterten durcheinand: „Heut soll ers beweisen!“ Und sie wuscheten aus dem Tor im Hurr davon, als müßt bis Mittag für ein halb Jahr vorgefressen werden. Ich zog zähe nach, die Blaterpfeif um die eine Schulter gehangen, den Brot- und Käsbeutel um die ander. Ei, wie rannten meine Gäns so eilig! Da wir an die Gerichtsbank kamen, wo die Erlauer Hütten ehrfürchtig im Halbrund zurückweichen, lag es so feierlich über dem Orte, und die zwo alten Linden regten sich kaum, als lauscheten sie einem Rechtsspruch. Ich hätt an jede Armutstür pochen und mein Brot und den Käs unter die blassen Kindlein verteilen wollen. Allein, meine Gans hattens so eilig.

Sie mocht desgleichen bei Zeiten ausgetrieben haben, dann ich sähe ihre Gans von weitem, sie aber sah ich nit. Leget den Schnappsack in die Mooshütten und zog mit meiner Blaterpfeifen und dem Rebstock langsam um den Weiher, die Wildkatz zu suchen. Mein Graukopfeter ward untreu, da er das Wasser sah. Doch meine Pfeif gab ihre frischeste Weis. All mein Mut und Willen sammlet sich daran und, ob mein Herz auch bang schlug, mich gänglet Frau Musica.

Fand sie bei einem Haselbusch, sie prellet einen Frosch mit eim Brettlein. So oft der kläglich Wurm in die Höhen flog, lachet sie auf. Drei ihrer Gäns standen dabei und lugten begierig, wann der Grüne im Grase lag mit Züchen.

Ich sah eine Weil zu, und sie ließ sich nichts anmerken. Dann hing ich meine Pfeif an ein Zweig, salzet ihr eins über die Finger, indem sie den Frosch wieder aufs Schnellbrettlein legen wollt, und warf die arm geprellet Kreatur in den Weiher. Sie tat kein Laut, sprang auf, entriß mir, eh ich mich des versehn, den Rebstock und warf ihn dem Frosch nach.

Standen einand genüber, Bub und Maidlein. Und ich hielt ihren Blich, dann in mir wuchs der Mut. Sie war klein und zier, ihr Gesicht war rot übergossen, und ihr Mund zucket. Ich war ein langer Bengel. Mußt an meines Vaters Bart denken, sunst hätt ich mich erbarmet. Sie rieb leise die Hand, die mocht ihr brennen. Ich sah nieder, und da barg sie ihren Schmerz im Röcklein und spie mir ins Gesicht.

Weiß nit mehr, was nun geschah, ist alles in den Dunsthauch eines Drangs gehüllt, der mir die Augen geblendet und die Ohren betäubt. Ich presset sie an mich, und ihre Füß stießen mich, ihre Händ raufeten mein Haar und schlugen mich, sie biß mir in den Hals. Allein ich hielt sie und ließ sie toben. Hab kein Schmerz verspürt, doch den Mut, der bändgen will und nit verletzen. Weiß nit, wie lang ich stund, indem sie stieß, schlug und biß, ich gewahret aber, wie sie mählich ermattet. Schob einen Arm unter ihr Kinn und hielt sie gleichwohl an mich gedrückt. Sie sab röchelnd auf, ihr ruckgebogen Gesicht war blaß, als müsset sie vergehn. Da kam ein Jauchzen über mich und ich küsset ihren offnen Mund. Des Feuchte wehet mich an, wie eines süßen Weines Trunkenheit.

So ließ ich sie hinsinken. Sie grub ihr Gesicht ins Moos, schlug und wühlet den Boden; sie schluchzet, als seie ihr ein Leid geschehn. Ich aber fühlt ein warm Brünnlein vom Halse fließen, das färbt mein Wammes rot. Ging langsam zum Weiher dar wie im Traum und wusch mir den Biß. Als ich aufsah, lag eine Sunn über Welle, Schilf und Baum, güldener ich nie gesehn. Viel helle Stimmen allumher aus sunniger Luft und wiegendem Rohr sangen mir zu und waren laut von Mannesmut und dem geküßten Mund. Erlau lag hinter den Büschen, die Lauscherin verschwiegen, und drüben klappert des Trobitzen vermooset Mühlrad dumm und ohnverständig das Maß zu meiner Siegesmelodei. So jung und eben erwacht, und war doch der Welt König! Sie hatt mir das Ganszepter entrissen, dort schwamms, und meine Verzagtheit glitt von ihm in den Moder. Und zwischen heunt und ehedem – nichts dann ein langer Kuß auf widerspenstige Lippen. Hätt mein Herr Vater gesehn mich in meiner grünen Herrlichkeit!

Als ich zurücke kam, lag sie noch immer bäuchlings im Grase und weinet leise in ihren Ellenbogen hinein wie ein Kind, das sich in den Schlaf greint. Ich nahm die Pfeif vom Ast, setzet mich unweit, zwang meinen Jubel zu einer sanften Weis, ihrem Schmerze zu schmeichlen. Zitronvögel und Füchsling flatterten um mich her, der Löwenzahn ließ seine Gulden blinken, der Lattich sein Dukaten, die Anemone hielt ihr grünes Röcklein weit ab, tanzet zier auf einem Bein und wieget ihr weißes Angesicht gar lieblich im Winde; kam auch eine Amsel herzugehüpft, Gelbschnabel im schwarzen Talar, sähe mich so keck und strafend an, als wie ein installireter Vikar, dem mans best Wort vor seiner Predigt weggeschnappt.

Derweilen versiegten ihre Tränen, sie hob den Kopf und lauschet zu mir herüber. Nit lang begann sie zu schimpfen und hieß mich einen dummen Bauren, wüsten Bengel und einen Wicht um den andern. Zu meinem Vater wolle sie, der werd mich schon verbleuen. Ich blies mein süßest Lied. Sie stand auf und schlich um mich herum, riß da und dort ein arm Blümlein aus und zerpflückets. Ich blies so fein, als ich damalen kunnt, ließ michs nit verdrüßen. Da bradi sie Löwenzahn um Löwenzahn, ihr Röcklein voll, setzet sich nit weit von mir und flocht einen Kranz. Ich sah nur selten dar, obs mich gleichwohl’verlanget, sie mit dem Blick zu umfahen in ihrer Lieblichkeit.

Als sie den Kranz gewunden hatt, war ich fast müd. Sie aber drehet und wendet ihn im Sunnenlicht, zupfet umständiglich da und dort zurecht, als wöll sie sagen: ,Blas zu, du Tölpel!“ Dann ich hatt mir fürgesetzt, nit ehender aufzuhören, bis der Kranz auf ihrem schwarzen Haar ruhet. Endlich befreiet sie meine Lippen von ihrer Buß. Setzet die gülden Krön auf und kam feierlich auf mich zu, wie der Sunnschein auf den glotzenden Kauz. Um ihre Lippen spielet ein feiner Hohn, sie trat so zierlich und ganz dicht an mich – ich ließ die Pfeifen fallen. Sie hocket vor mich hin, stüzet die Ellbogen auf meine Knie, schmieget ihr Kinn in die Hand und sähe mich an mit Augen, fragend und verlangend wie ein Wunder …

Ihre Augen wurden weit als ein dunkeier See. Mein Herz wollt bersten. Es strömet über meine Lippen ihrem Munde zu, alles hinzugeben, was ich in mir gehalten und geborgen, und all das Ihre zu trinken. War mir, als seie mein Wamms eine dicke Steinmauer, die ich zersprengen müsset, als sei meine Brust ein drückender Erdwall, den ich zerreißen müsset, sie ganz in mich einzunehmen. Meiner Wünsch blauende Fern lag all in ihr geborgen und knieet nun, greifbar meinen Armen, vor mir. All meine junge Sehnsucht, die ich ehedem auf ziehend Wolken gebettet, war aus der Ewigkeit herabgeglitten.

Allein um ihre Lippen spielet ein feiner Spott und ein Spott schlug aus ihren Augen empor, als wie ein böses Leuchten.

„Joachim, willdu mir die Stimm schenken, die in deiner Pfeifen wohnt?“

„Wie soll ichs tun?“

„Ich will dir die Pfeifen vom Munde nehmen mitten in ihrer Weis, will sie mit Moos verstopfen ganz und in den Weiher senken; keiner hört sie mehr. Du mußt sie suchen gehn und wirst sie nit finden. Und mir nur gehört die Stimm.“

Ihre Augen schimmerten. Ich kunnts ihr nit versagen. Hob also die Getreue an midi aus dem Grase. War mir schluchzend weh zu Mut und fühlet mich bettelarm, kunnt meine liebe Pfeif nit lösen. All meine Herrlichkeit war verblüht. Floß mir ein traurig Weislein von den Lippen.

Die Ursel aber ließ eine Hand lässig sinken und raufet Moos.

Da kunnt ich nimmer weiter blasen.

„Ich will dir eine Hütten bauen, viel größer als die meine ist. Laß mir die Stimm!“

„Ich hab Busch und Baum, viel heimlichs Versteck, und brauch keine Hütten.“

„Ein Garten hab ich drüben, ganz verschwiegen, weiß niemand davon, den solldu haben, und alle Blumen kannst pflücken dort. Laß mir meine Blaterpfeif!“

„Ich hab viel hundert Blumen zwischen Weiher und Busch, brauch dein Garten nit. Will nur die süße Stimm vor mich allein. Die gehört mir.“

Und ich begann von neuem zu blasen.

„Sieh mich an, Joachim, ich will die Stimm allein.“

Ich sah, wie ihre Augen verlangten. Und sie wollt schon die Hand heben, da höret ich einen Schrei. Mein Graukopfeter stand vor uns, schlug mächtig mit den Flügeln und lärmet. War mir, als erwachet ich. Ich hielt an. Mein Graukopfeter fuhr auf die Ursel los mit Fauchen, daß ich ihn nur zur Not erwehret. Sie stand schreckensbleich bei mir, und ich war aufgesprungen, hielt meine Blaterpfeifen hoch.

„Du sollst sie nit haben. Der Graukopfete leidts nit. Die war mein Gespiel, da ich von dir noch wenig wußt, und er ist dabei gestanden und hat mir gelauscht. Sie gehört der sonnigen Luft und nit dem Gewürm am Weihergrund. So du ihre Weis willst, kumm und hol sie dir. Wenn ich blas, sollst meinen, es seie vor dich allein geschehen.“

Sie stampfet den Boden und schrie: „Ich will deine Pfeifen, ich will die Stimm, die hat mirs antan, du sollst mich nit zwingen mit ihr!“

Ein Haß zucket über ihr Gesicht, ihre Augen flackerten in Zornfeuer.

Da gewann ich mein Herz wieder. Ich warf die Pfeifen um meine Schultern und fing der Trobitzin Händ.

„Willst, daß ich der verlornen Weis nachhange, bald sie in deine Macht ist geraten! Du Ursel, hüt dich! Was Ohnheimlichs liegt in deinen Augen. Aber ich hab aus der blauen Luft ein sunderlichs Lied erlauschet, da ich mein’ Hals gewaschen. Hüt dich!"

Und ich bog mich zu ihr.

„Wo hast meins Vaters Barthaar hintan? Hast dus von dir geworfen? Was hast mit meins Vaters Barthaar tan?“

Weiß nit, wie mir just die Frag beifiel, allein ein Mann kunnt an seim ausgerissnen Haar wohl teuflisch gebunden sein.

Die Trobitzin stutzet. Mit eins war ihr Gesicht verwandlet, und ihr Lächlen huschet drüber.

„Ich darfs nit sagen,“ flüstert sie.

„So bleib allein, sollst meine Pfeifen nit ehnder hörn, als du mirs gesagt. Ich trau dir nit!“

Ließ sie und ging den Weg zurück, den ich am Morgen bangend herüber gezogen. Bitter war mein jungs Herz. Und dannoch mußt ich meine Arm breiten. Es wallet in der Luft wie der Odem einer pflugwarmen Erd und nährend wie von einem frischen Brot. Meine Brust spannet sich weit, als seie ich stark, ein Glück zu verschmähen.

Auf meinem Ufer erklettert ich den höchsten Erlenbaum. Ließ mich in seinem Wipfel schaukeln. Und alles Land um mich war weit.

Wolkenkönig, der ich ehedem gewest. Die leuchtenden Schiff und weißen Roß hatt ich in das fernest Traumland geschickt, des Königin meiner harret hinter den dicken Türmen. Wolken waren meine Boten. Und wieder hatt ich das wandernd Volk zu finsteren Heerhaufen versammlet, die ich gen Türken und Heiden geführt. Hei, wie ich tapfer ritt und stritt, Obrist meiner Wolken! Und das Glück hatt ich verloren. Dort unten, jenseit …

Aber das Land um mich her tat sich sehnsuchtsweit auf. Die dichten Buschherden drängeten fern und ferner vom Weiher hinaus. Die runden Baumkronen walleten und rolleten dem Bach entlang; als seie ihnen das Erlauer Tal zu eng, so schoben sie sich durch alle Mulden aufwärts, bis sie in die Hügelwälder flössen, mit ihnen den Erdbuckel überfluteten und fort trieben. Und die Erlauer Hügel ringsumher, grün geschwellt und in der blauen Weiten verweilt, wie priesen sie die verborgnen Täler. Ihr Zug, ihre Melodei: „Kumm, kumm, jenseit ruht dein Glück! Weit, weit ist deine ungeahnet Welt. Der Himmel muß seine Glock dehnen, will er deine Welt umspannen, kein Wolkenschiff kann sie ausfahren, so weit ist die ungeahnet Welt und harrt dein. Der Kaiser hat kein reicheres Erbe!“

Ich war auf meinem Erlenwipfel so gewiß, mein Reich zu gewinnen. Und dann wollt ich heimkehren nach Erlau, mit hundert schweren Wagen als ein Fugger, und wollt die Ursel von ihren Gänsen holen. In himmelblauen Sammat wollet ich sie kleiden und ihr ein Krönlein aufsetzen, das nit welken sollt wie der Löwenzahn, doch leuchten so sonnig als er.

So grün war ich! Da ichs schreib, durchzieht die verrußet chimische Küchel ein leises, wonniges Seufzen, als striche meine Jugend die schwarzen Wänd entlang. Ein Lenzhauch, und lieget der Schnee allüberall …

So herrlich weit wars damalen jenseit der Erlauer Hügel, und die waren nit einmal hoch. Ich zog nachmals über höhere. Die luden mich leicht auf ihre Buckel und präsentireten mich ihren Nachbarn. Auch die trugen mich freundlich und wiesen mich weiter. Friedvolle Tale und luftige Höhen, finstere Schluchten und sonnige Gipfel und nirgends ein End. Ich ward nit müd, doch begehret ich balde meines Reiches Grenzen zu schauen. Es gesellet sich ein grauer Wandrer zu mir, ohnmerklich fast. Als er den Arm auf meine Schulter leget, wußt ich, daß er lang schon mit mir gegangen war. Ein Arm, hager und hart wie der eines tüchtigen Bauren. Der Graubart wuchs ihm bis ans Knie. Sein Mund hing laß, sein Aug stumpf, müd seine Wange.

„Wohin des Wegs, Gevatter?“

„Überallhin.“

Lief ich, so keuchet er mit, ruhet ich, so setzt er sich daneben, stützet sein Kinn in die Händ und sähe vor sich hin, als schliefe er mit offenen Lidern wie ein Has.

Und wir kamen zu dem Berg mit der hellen Firnkron. Da jauchzet mein Herz auf: ,Dort oben wirst du dein Reich bis an die Grenzen schauen, König dort sein!'

Der Alte stand neben mir und zog ein bedenklichs Gesicht. Wir stiegen zu einer mäßigen Höh; weit droben lag Firnkron und Königtum. Da ächzet der Alte:

„Willst noch weiter, Junggesell?“

„Droben liegt mein Königtum, Gevatter. Wills holen. Bleib hier und wart.“

Er wieget den Kopf.

„Sieh ins Tal, Junggesell, ist das nit weit genug vor dich und deinesgleichen?“

„Ich muß zur Firnkron, meins Reiches Grenzen sehen von Morgen bis Abend, von Mittag bis Mitternacht.“

„Also, geh, Junggesell, geh nur! Altmeister Alltag hat Zeit, Altmeister Alltag kanns erwarten. Zudem ist gut weilen hie: schattenkühl, ein Brünnlein voll hellem Gelächter, dort und da eine duftende Blum und da und dort ein Himbeerstrauch mit süßem Karneol behängen. Mir ist das Tal weit genug vor meine alten Augen.“

Da fühlet ich, daß meine Knie zitterten und meine Sohlen schmerzten.

„Ein wenig höher, sollt ich meinen, wärs noch schöner. Auch für dich, Gevatter.“

„Ah was! Ein wenig höher: müsset der dicke Wald durchlaufen sein, der schluckt eim das Tal vor den Augen weg, und dann muß einer noch höher, daß er den dicken Wald übersieht, denn zu Tal muß der Blick können, Junggesell, geht ihm nit anderst als dem Wässerlein. Muß zu Tal. – Also munter, Junggesell, hols dir, ein Königtum! Und ich will dir noch eilig sagen: da droben gibts ohnbarmherzig Schnee und Eis. Laß dir einmal dein Schnappsack fühlen. Hm, ein Ränftel Brot und ein Rindlein Käs. Damit will einer das Königtum holen. Glück zur Fahrt! Ich bleib. Altmeister Alltag hat Zeit, Altmeister Alltag kanns erwarten.“

Er setzet sich gemächlich nieder.

Da warf ich mich neben ihn hin und schluchzet laut auf: „Gevatter, dort droben liegts!“

„Wirst doch nit weinen, Junggesell! Schau ins Tal, das ruhet so warm und freundlich. So fein das Brünnlein, mußt nur hören! Und der Himbeerstrauch, all seine Süße, sie fällt dir ins Maul. Wer wird da greinen! – Willst das Tal nit? Hast ja dein Brotränftlein, und droben harret das Königtum auf der Firnkron. Sollt einer weinen, so schön inmitten zwischen eines Tales Lieblichkeit und seim Königtum?“

Ich bargs Gesicht in den Graubart, der seinen Schoß erfüllet, und ließ erst recht die Tränen fließen. Er strich mir mit einer guten, hornichten Hand übers Haar.

„Sei nur ruhig, Junggesell, sei still. Einmal muß ausgeschirret sein. Für tausend Tränen eines fahrenden Jungen wächst mein Bart um eines Staubkorns Länge. Sieh, Junggesell, wie lang der ist. Du bist der erst nit.“

Aber damalen, da mich der Erlenwipfel schauklet, war ich noch grün – da der Weiher unter mir des Himmels Tiefe spiegelt, da jenseits die Ursel Rache spann vor ihren geküßten Mund und vor die süße Stimm, so ihr ein Ganser siegreich bestritten, und ich noch nit in des Gevatter Alltags Bart geweinet.

Ich mußt mir einen Hasel schneiden, damit ich meine Gäns heimtrieb. Mein Rebstock schwamm, und wenn der alt Weiher all die Biß verspüret, so der mir von meines Herrn Vaters Gnaden zugetragen, dann wars keine friedliche Nacht für Frosch und Karpfen.

Daheim hing ich die Blaterpfeif an den Nagel ober mein Strohsack. Kunnt aber nit schlafen. Als stecket was in der Pfeif und müsset herfür. Also loset ich, bis das Haus schlief, dann holet ich sie herunter. War eine neue Weis, voll heimlicher Lust und schöner als alle ältern Schwestern. Die hüllet mich in einen Zaubermantel, der spannet seine dunklen Flügel und trug mich weit, weit in die heilige Zukunft.

Ein zornig Aug mußt sich ergießen,

Der Pfirsichblüten Schmelz mußt fließen Hin über blasse Wangen.

Wolltest am Blumengewind mich erhenken,

Das singend Herz in den Weiher senken –

Frei bleib ich, ohnbefangen!

Morgenden Tags ließ ich meine Blaterpfeif hängen. Die Wildkatz sollt nit meinen, daß ich einen Zauber wollt. Da ich zu meinem Hüttlein kam, fand ich nichts, dann einen wüsten Haufen von dürrem Moos und Zweigen. Auch mein heimlich Gärtlein war zertramplet, seine weißen Kiesweg aufgewühlt und erst der ziere Schilfzaun, den ich herumgeflochten, lag niedergebrochen. Im bittern Zorn schlug ich alls gar zu Boden, was etwan noch stund, und mein Hasel pfiff zu dem Tanz, er war herzhaft dick geschnitten. So mein Herr Vater nach ihm rief, wollt ich mich nit spotten lan.

Sie ging drüben auf und nieder, trotzig als wie zur Schau.

Ich wußt ja, daß sie kühn seie gen die Menschen, und mein Graukopfeter war des Morgens nit zu sprechen. Sollt ich das klein, zierlich Ding verbleuen? Meine Pfeifen hing daheim, ich kunnt ihre Tränen nit versüßen. Also verbarg ich meinen Zorn, tat, als sei ein Paradeis auf Erden und kein tückischer Feind nirgends nit. Bauet mir eine neue Mooshütten, größer und schöner als die erst war, mochten auch Zwei Platz drin finden, decket sie mit breiten Schilfwedeln. Das war gnug für einen Tag.

Am Abend sah ich sie drüben tanzen. Sie hat an ihre Gansruten einen langen Faden aus Binsenmark gebunden. So weich zog der durch die Luft und folget ihrem Schritt in sanften Wellen. Ich las mir die flachsten Kiesel auf und schnellet sie über den Weiher zum Schrecken ihres und meines Volks und zum Zeichen, daß auch ich kunnt vor mich alleine fröhlich sein. Aber daheim wollt meine Blaterpfeif ihre Weis nit finden.

Und am andern Morgen trieb ich mein Volk, daß es kaum einen behäbigen Ganstritt machen kunnt. Meine Hütten stand. Als ich hastig hineinschlüpfet, stieß mir ein Ding für die Stirn. Ein toter Maulwurf baumiet, mit der Schling um den Hals, von der Decken. Was vor einen weichen sammaten Pelz der arm Mann hatt, den mir die wilde Katz zum Speiwerk aufgehangen: ,Verkriech dich, dummer Maulwurf, so viel du willt – hängst endlich doch!“ Oder wollt sie meine sammaten Weisen höhnen? – Band den Grauen sacht herunter und vergrub ihn. War mir dabei fast wehleidig ums Herz. Mein Gärtlein hatt ich bauen wölln, doch ließ ichs sein. Feget nur die Verwüstung fort, daß ich nit trauriger möcht werden. So schlich der Tag hin als ein armer Sünder.

Gen Abend klettert ich auf meinen Erlenbaum und hätt meine Wolken gern gerufen, doch war der Himmel blau und klar. Ich lag auf einem dicken Ast und sah zu unserm verlassnen Kirchl hinüber; in dessen Turm schwieg die Glock seit Jahr und Tag. Auch meine Pfeif hing am Nagel. Und unter mir schwieg die Weiherbucht so schattentief und seltsam wie ein traurigs Aug. Ich ließ ein Erlenkölbchen hinabfallen, da zucket die Bucht schwermütig auf, als müsset sie verseufzen. Und ich sah in den rosigten Hauch hinüber, darein die Abendhügel lagen, als seie schon ein süßer Traum auf sie gesunken.

Da zittert der Erlenbaum und ich wär schier von meinem Ast gefallen, dann die Wildkatz saß dicht hinter mir, schaukelt auf und nieder und lachet mich an. Allein, ich ermannet mich, fuhr fort in das Abendsinken zu lauschen, nur daß ich leise für mich hinpfiff. Sie brach einen Ast ab und kützlet mich an der Fußsohlen.

„Jücken dich deine losen Händ, Ursel?“

„Dummer Maulwurf, dummer Mooskratzer.“

„Hm!“

Verstrich eine Weil. Ich pfiff so lustig, als es ging. Sie gähnet laut und frug mich, als seie niemalen ein Hüttlein zerrissen und ein Gärtlein zertramplet worden:

„Joachim, wo hast deine Blaterpfeifen?“

„Daheim.“

„Was tuet die daheim?“

„Ihr ist nit darum, dich mit süßen Weisen zu binden, da läßt sie ehender ihre Stimm verholzen.“

„Ei, möchts deine Pfeif dem Runzel-Sebald nachtun, da er mich in seinen alten Tägen wollt lesen und schreiben lehren?

Ich schwieg.

„So ich an des Runzel-Sebalden Grab kumm, raunets mir zuweilen mit seiner dürren Stimm, als hätt er Holz in der Kehl: ,Ursula Trobitzin, du bist nit wert, daß einer ein gutes Wort an dir verliert.'“

Sie traf des Runzel-Sebalden Gerassel so wohl, daß mir ein unheimlichs Gefühl aufkam.

„Was tust dort am Grab?“

Senket sie ihre Augen und war rot.

„Er hats mir wohl gemeinet, also setzet ich ihm ein Veigel auf sein Grab, daß er sollt eine Freud han; den Veigel geh ich gießen, wenns nit regnet.“

Da rucket ich ihr nahe zu.

„Ursel, warum hast mein Häuslein zerrissen und mein Garten zertreten?“

Sähe sie mich mit großen Augen fast verwundert an.

„Ich? Dein Garten? Dein Häusel? Das steht doch drunten!“

Aber der Spott um ihre Mundwinkel! Der Runzel-Sebald hat recht.

Ich sähe ihn vor mir: Kein glatter Flecken an dem ganzen Männlein, Selbsten seine gelen Augäpfel waren von hohen Äderlein gestriemet; aus seim Hutzelgesicht raget ein dünner Haken, den rümpfet er allerweg. Trug ein Rock von seinem dicken Pfarrherrn her, dann er war in der päpstischen Zeit Sakrist gewest. Er hat auch unsre Glock zum letzten Mal geläut. Mit seinem linken Arm schwenket er heftig bei jedem Schritt und setzet seine ganze Kraft darein, so daß die dürftig Gestalt sich nach derselben Seit krümmet je älter, destmehr. Die Recht hielt er allezeit im Busen. War lutherisch worden, allein sein Pfarrherr war abgezogen. Er wohnet in der Weihermühl und mußt vom Trobitzen laut Pfarrprivileg gehalten sein. Er hat auch, als der römisch Pfaff gangen war, den Erlauer Bauren Dienst halten wölln. Sie lacheten ihn aber aus. Er kunnts mit dem Predigen gar nit vorwärts bringen. Hatt er ein Kapitul aus des Doktor Martini Bibel fürgebracht, hob er seine Hand und saget:

„Baurenvolk, es ist so, als es geschrieben stehet, so einer zweiflet, dem will ichs wiederholn.“

Und las das Kapitul noch einmal mit Nachdruck.

Riefen ihm die Bauren zu: „Du sollt erklärn!“

Saget er: „Da ist nit die Laus zu erklärn dran. Wollet ihr dumme Bauren, daß ich das heilig Gotteswort durch mein blöd Menschengelall verwässer? Spitzet eure dreckichten Ohren; dem Einfältigen tuet der Herr sich kund!“

Er wiederholet das Kapitul, so oft ihm nötig schien. Seine beiden Zeigfinger fuhren ängstlich die Zeilen entlang, bei dem und jenem Wort hob er die Knarrstimm zu einem Kreischen und blicket in die Bauren, als wöll er sagen: „Wer kunnt da ein besser Wort finden?“

Indem sich aber der Herr den Erlauer Bauern auf diese Weis nit kund tat, hielten sie an des Runzel-Sebalden Spruch fest, erfanden sich nit einfältig gnug und glaubten voll Hoffart, allein dem Sebald tue der Herr sich kund; blieben also aus. Da höret auch der Alte auf, am Sunntag die Glocken zu läuten. Fand sich kein Prediger. Der Graf von Zemitz hatt alle Pfarräcker, Weiden, das geistlich Missal, samt Dezimen und Zinsen vor sein Sack einzogen. Wer sollt da eines Pastoren Notdurft schaffen?

Allso sähe ich den kleinen Runzel-Sebald vor mir, indem er die Ursel wollt lesen und schreiben lehren, und sie ihm davor seine letzten Lebenstäg verärgeret. Da entschwand der liebliche Veigelduft, und blieb nichts dann ein unbärdigs Ding, das neben mir saß, ein heimliches Lachen in den blitzenden Augen und um den Mund, aja, um ihren Mund. Ich zog meine Stirn kraus und kniff meine Lippen.

„Braucht keiner einen Menschen vor gering achten, so der nit schreiben und lesen kann, aber der alt Sebald hätt einen bessern Abend verdient, als den Bacchanten vor so einen Schützen abgeben.“

Sie sah mich großmächtig an, was wußt sie von Bacchant und Schütz. Ich aber blähet mich wie der Hahn vor seiner liebsten Henn.

„Ich vor mein Teil kann lesen und auch schreiben und weiß nit, warum ich mit dir auf eim Ast hock.“

Damit gab ich mir einen Schwung, daß ich fast in die Weiherbucht gefallen wär. Erfing mich aber glücklich und glitt hinab. Verkroch mich in mein Mooshäuslein. Droben saß die Katz, wohl gar verdutzt. Ich fraß meine gelahrten Künst des Schreibens und des Lesens in mich hinein, nie waren sie mir so bitter. Und ich träumet, ob die Ursl wohl auch auf mein Grab einen Veigel gepflanzt hätt, so ich in die Bucht gefallen wär. Da schmecket wieder der Veigel lieblich.

Nahm ein Bröcklein Kreiden und schrieb, so zierlich ich kunnt, auf das Brett, das meine Hausbank war: ,Ursula Trobitzin hat ein Herz als wie ein Kieselstein.' Fand geringen Trost daran. Was hatt ich mir auch meine Blaterpfeif vergällen lassen! Doch blieb mir kaum Zeit, die traurige Erkanntnis auszuwischen, als sie einen Moosziegel von der Mauer schob und herein sah.

„Joachim, willst deines Vaters Barthaar?“

„Gib mirs!“

Sie huschet herein, knieet mir zu Füßen nieder, und ihre Augen blitzten vor Heimlichkeit.

„Meine Großmutter weiß eine Salb, damit kannst fliegen, so weit als du willst! Die mußt aus der Schmeer feister Raben sieden, so du am Schindanger gefangen, da sie sich vor Völle nit heben können. Zum andern: graue Spinnenschleier, die an der Kirchhofsecken wehen. Dann: einer trächtigen Katz linkes Aug, so du ihr lebend ausgerissen. Und drei Tropfen Milch, die eine Giftkröt schwitzet. Mußt alles auf einem Knochenfeuer rühren um Mitternacht, da Neumond ist, kein Stern am Himmel – rühren allein bei der matten Glut. Hundert singende Segen fallen drein. Und gieß dazu von Alraun-, Efeu-, Schierling- und Lattichsud; das quillt in weißen Wolken, ein scharfer Dunst. Und dann – ein Tröpflein Aschenlaug von eines starken Mannes Barthaar …“

Das flüstert sie mir aus fliegender Brust zu und presset sich so dicht an mich, daß ich ihr Herz an meinen Knieen spüret. Mir liefs wie hundert Asseln übern Buckel.

„Joachim, weißt du, wie man eines starken Mannes Haar zu Aschen senget? – An eim Talgstumpf, der in gsegnetem Abendmahlswein ist gelegen. Mußt das Haar hoch über die Flamm halten und leis flüstern, es niedersenken. Auf und nieder. Kummet das Haar in die heiße Näh, dann krümmt es sich als ein getreten Wurm. Zur selbigen Stund krampfet sich das Herz des Starken, als müsset es von seiner Kraft lassen. Auf und nieder und leis, bis die Flamm hochzuckt unds Haar frißt. Mußt behend sein, die flatternd Aschenflocken zu fahen. Die streust in ein Tröpflein römisch Weihwasser. Da hat des starken Mannes Herz ein Gutteil seiner Kraft verlorn und muß dirs geben.“

Mich hüllet ein Schauder in sein Eismantel, daß meine Kiefer schlotterten; sie kroch an mir hinan und umschlang meinen Hals.

„Willst deines Vaters Barthaar, Joachim,“ hauchet sie mir ins Ohr.

Eine Wut packet mich, ich nahm das Maidlein und warfs zu Boden.

„Wo ist meines Vaters Haar, du Hex, du Teufelswurm!“

Und ich würget sie.

„Laß los, Joachim, sunst …“

Ich knieet über ihr, und heunt noch fühl ich mein Lechzen nach ihrem Bescheid.

„Wo hast meines Vaters …“

„Gib mir die süße Stimm deiner Pfeif.“

„Morgen!“

Da sprang sie auf, als sei nichts geschehn, umhalset midi und küsset mich unter Jauchzen.

„Du dummer Maulwurf, du Tölpel, du geprelleter Frosch!“ Und husch, war sie davon. Ich stand, stand lang. Die Sunn war versunken. Mein Volk hatt den Heimweg allein gefunden, das wußt seine Zeit. Ich schlich hinterdrein. So mein Herr Vater mir seinen ganzen Zorn kredenzet hätt, und war mein Hasel draufgegangen, ich möcht keinen Laut getan haben. Meine Gans harreten vorm Stall unbetreut und schnatterten mich an, als seien sie in Sorg um mich gewest. O, meine Gäns! Was wußten die!

Da alles schlief, nahm ich meine Pfeif und schlich hinaus. Droben am Waldrand saß ich am Wiesenrain nieder. Das Gras neiget sich in feuchter Kühle, als sei es trunken vor Tau und Schlaf. Die Wolfshufen lag breit vor mir, wie eine satte Rinderherd. Und Erlau ducket sich talab, so ganz verschwiegen, allein die Gerichtslinden rieselten fern von Silber. Unten im Schatten lag die Weihermühl. Kein Lichtlein rings auf Erden, nur oben am zweiten Zelt die groß und blasse Luzern und die tausend hangenden Gluhtröpflein. Du weites Schweigen! Mein Herz schlug, als müsset es eine Antwort erlangen. Und meine verkauft Blaterpfeif setzet so traurig ein. Der Mond sähe mir zu, als wüßt er alles genau.

Mond, milder Mondenschein,

Tau in das wilde Herz ihr ein So schimmersanft die Güte!

Wo Schierling und Alraune stehn,

Laß weiß die Anemonen wehn Und eine rote Blüte!

Ja, er wußt alles genau, kunnt gleichwohl nit helfen. Fand nur sein blasses Lächlen, das ließ er auf mich niederfließen wie eine Müdigkeit. Die stillet meine Tränen und lullet mein Bangen, daß ich heimzog.

Nun blick nit so hochmütig auf die Zeilen, mein lieb, gelahrt Urenkelein. Schlag nit mit der Faust aufs Pult und sag nit:„Was hat er seine Pfeif dem ungebärdigen Ding geben! Ich hätt ihr die Barthaar abgenommen und mit eim Tritt gezahlet. Hat sie doch den Urahn Pätzke blutig gerauft, den Ahn Joachim gleichfalls gebissen, seine Mooshütten und das heimlich Gärtlein verwüst und, so man dem Gefasel trauet, ging mancherlei in der Weihermühl für. Ei, wie anders hätt ich ihr heimgegeigt als mein Ahn, der Schuster!“

Und ich sag dir dawider, mein lieb Urenkelein: Die Wort strotzen leicht vor Kraft und Gewalt, tut nur ein Maulaufreißen und Odemziehen not. Und dannoch ist niemalen ein toter Floh davon lebendig worden. Das Buchstabengericht lobet allerweg den Schöppen. Lobet ihn darum auch das Leben? Ach, die stärkesten Wort bleiben Schalen, die schreien nach der Fülle mit weitem Maul und sein oft mit eim Tröpflein gestillt. Bunt, als wie Herold, steigen die starken Wort einher mit langen Posunen und aufgeblusterten Backen, meinest, nu muß der Kaiser kummen, und hinket ein Bettler hinterdrein. – Sieh auf vom Druckwerk und Tintengeschnörkel, mein Enkel, dort steht das blutwarm Leben! Halt