Christiane Weller, Michael Stuhr

PROJEKT KUTAMBATI

Retro-Thriller

Dieses ebook wurde erstellt bei
Verlagslogo

Inhaltsverzeichnis

Titel

Prolog

04.09.1972 - 10:45 - Bonn, Verteidigungsministerium

06.09.1972 - 09:00 – Mellinger Forst bei Friedberg

06.09.1972 - Heerdt AG Vorstand - Aktennotiz

14.11.1972 - 08:00 - Kutambati, Kenia

14.11.1972 - 13:00 - Kutambati, Kenia

12.09.1972 - 09:12 – Frankfurt, Heerdt AG, Hauptverwaltung

14.11.1972 - 16:48 - Kenia

13.03.1955 - 20:11 - Allentown, Pennsylvania

14.11.1972 - 18:42 - Mombasa National Airport

14.11.1972 - 20:07 - Mombasa, River Thames Hotel

15.11.1972 - 08:12 - Mombasa, Yomo-Kenyatta-Drive

15.11.1972 - 11:42 - Telegramm Seidel/Heerdt AG

09.11.1972 - 11:04 - Bonn, Verteidigungsministerium

14.11.1972 - 21:30 - Wiesbaden, "Maritim Hotel"

14.11.1972 - 20:44 - Mombasa, "Paradiso"

15.03.1955 - 22:58 - Newark-City

14.11.1972 – Mombasa, Kenia

14.11.72 - 22:37 – Kronberg im Taunus

15.11.1972 – 08:35 – Frankfurt, Heerdt AG, Hauptverwaltung

05.12.1972 - 06:33 - BAB-Hannover - Hamburg

05.12.1972 - 08:48 - Eckernförde

15.11.1972 - 08:37 - Kenia

Januar - März 1973 - Kutambati

Ende März 1973 - Kutambati

Ende März 1973 - Mombasa

07.12.1972 – 14:28 – Frankfurt, Heerdt AG, Hauptverwaltung

07.12.1972 - Frankfurt, Heerdt AG, Hauptverwaltung

05.03.1973 – 09:01 - Bad Homburg, Salzinger Landhaus

01.04.1973 – 10:28 – Frankfurt, International Airport

11.03.1973 – 10:38 - Temple of Heaven-Center, Newark, USA

24.03.1973 – 13:24 - Temple of Heaven TV-Studios, Newark, USA

01.04.1973 - 09:00 - Temple of Heaven TV-Studios, Newark, USA

13.04.1973 - 15:17 - Kutambati, Kenia

17.04.1973 - 11:09 - Kutambati, Kenia

17.04.1973 - 20:22 - Kutambati, Kenia

18.04.1973 - 08:51 - Kutambati, Kenia

28.04.73 - 07:32 - Kutambati, Kenia

28.04.73 - 11:52 – Wajir National Airport, Kenia

28.04.73 - 15:22 - Wajir, Kenia

28.04.73 - Kenia - Uganda - Kenia

30.04.73 – 11:27 - Kutambati, Kenia

30.04.73 – 19:22 - Kutambati, Kenia

25.02.1983 – 15:44 - New York, USA

03.08.1973 – 07:23 - Kutambati, Kenia

08.08.73 – 16:18 - Kutambati, Kenia

08.08.1973 – 18:18 – Kutambati, Kenia

27.02.1983 – 23:20 - New York, USA

09.08.1973 – 08:30 – Kutambati, Kenia

Sommer 1983 - New York

09.08.1973 – 09:37 -Kutambati Kenia

Sommer 1983 - New York

09.08.73 - 09:46 - Kutambati, Kenia

09.08.1973 - 09:58 – Landepiste, Kutambati, Kenia

09.08.1973 - 09:57 – Landepiste, Kutambati, Kenia

09.08.1973 - 09:56 – Kutambati, Kenia

Epilog

Mehr von Michael Stuhr:

LESEPROBE

Impressum neobooks

Prolog

Schon wieder klingelte das Telefon. Seufzend stellte Hannelore ihre Teetasse ab und ging von der Terrasse ins Wohnzimmer. Seit Bernhard in Afrika umgekommen war, hatte sie kaum eine ruhige Stunde gehabt. Ständig riefen irgendwelche Presseleute an und wollten von ihr Dinge wissen, zu denen sie nichts sagen konnte; und wenn sie es gekonnt hätte, nichts sagen wollte.

"Fellingsen" meldete sie sich müde und wartete auf eine neugierige Stimme, die ihr wieder Unmengen von Fragen stellte - aber nichts dergleichen geschah, am anderen Ende der Leitung war erst mal Funkstille.

"Hannelore!", brach es dann plötzlich mit Urgewalt aus dem Hörer. - Lisbeth natürlich, die sich schnell noch ihr Hörgerät zurechtgerückt hatte. "Ich hab gerade die Zeitung gelesen. Da steht wieder was von Bernhard drin. Dein armer Mann! Er hat doch dort in Afrika nur Gutes getan, also für die Neger und so und dann das! Der Arme." So redete sie weiter: Der gute arme Bernhard, der selbstlos - und so weiter und so fort ...

Hannelore hörte schon gar nicht mehr hin. Sie hatte dieses sinnlose Geschwätz noch nie leiden können. Lisbeth war Bernhards ältere Schwester und schon immer von den guten Charaktereigenschaften ihres Bruders überzeugt gewesen. Auch als Bernhard noch gelebt hatte, hatte sie keine Gelegenheit ausgelassen, ihrer Schwägerin seine Qualitäten vor Augen zu führen, und jetzt war es eher noch schlimmer geworden. Was konnte es also anderes werden, als die übliche stundenlange Lobhudelei, wenn sie sich nicht schnell etwas einfallen ließ.

"Du ich hab Spinat auf dem Herd, ich muss jetzt auflegen." sagte sie absichtlich leise.

"Wie?" Lisbeth kam mit ihrer Lobesrede ins stolpern.

"Ich muss in die Küche", flüsterte Hannelore.

"Was ist, was sagst du?"

"Ich glaube mit deinem Hörgerät ist was nicht in Ordnung", brüllte Hannelore in die Leitung.

"Oh, jetzt hör ich dich wieder! Ja ich glaube auch! Ich muss das mal nachregulieren lassen. Ich leg dann jetzt mal auf, ja?" rief Lisbeth ganz aufgeregt.

"Ja, tu das. Mach's gut, bis bald." wisperte Hannelore.

"Jetzt hör ich dich gar nicht mehr" klang es ganz verzweifelt aus dem Hörer. Dann ertönte ein Knacken und die Leitung war tot.

Irgendwie kam sich Hannelore ja etwas schäbig vor, aber sie konnte Lisbeth manchmal einfach nicht ertragen.

Bernhard - ein Wohltäter? Sicher, so wurde es überall dargestellt: dass der Leiter eines Urwaldkrankenhauses sich an der Seite des Chefarztes selbstlos und tapfer marodierenden Milizen in den Weg gestellt hatte, um die Klinik zu schützen. Das war die offizielle Lesart, die auch von amtlichen Stellen in Bonn verlautbart wurde. Aber Hannelore wusste es besser:

Bevor er nach Afrika aufgebrochen war, hatte Bernhard ihr einen großen versiegelten Umschlag ausgehändigt. Das sei ihre Lebensversicherung hatte er gesagt und ihre Rente, wenn in Afrika irgendetwas schief laufen sollte. Sie müsse damit nur zur Presse gehen und die Heerdt- A.G. sei für alle Zeiten erledigt.

Natürlich hatte sie den Umschlag sofort hervorgeholt und geöffnet, als man ihr die Nachricht von Bernhards Tod überbracht hatte. Listen waren darin gewesen und Tabellen, die ihr nicht soviel gesagt hatten. Licht in die Sache hatten erst ein paar Aktennotizen gebracht, die Bernhard selbst über seine Mitarbeiter und den Zweck des Projekts angefertigt hatte.

Nachdem Hannelore den Inhalt überflogen hatte, war ihr klar geworden, dass Bernhard an alles Andere - nur nicht an ihre Versorgung im Alter gedacht hatte. Das wäre ja auch ein Wunder gewesen. Nein, Bernhard wollte damit nur seine eigenen kleinlichen Ziele verfolgen: Rache an allen, die ihm Unrecht getan hatten.

In einem musste Hannelore ihrem verstorbenen Mann allerdings Recht geben: Wenn das öffentlich wurde, dann würden Köpfe rollen, bis in die Ministerien und Vorstandsetagen hinein.

Einen Augenblick lang hatte sie daran gedacht, die Dokumente wirklich den Medien zu überlassen, aber sie hatte den Gedanken gleich wieder verworfen. Nicht noch mehr Aufregung. Das konnte sie nun wirklich nicht gebrauchen.

Schon wieder klingelte das Telefon. - Nahm das denn nie ein Ende? Hannelore nahm nicht ab. Seufzend stand sie auf und zog den Umschlag aus dem Wäscheschrank, in dem sie ihn versteckt hatte. - Zeit, die Unterlagen verschwinden zu lassen. Nicht für immer, aber für lange Zeit. Für eine längere Zeit, als sie noch leben würde jedenfalls. Sie dachte an den Spalt in der Zwischendecke auf dem Boden. Was man dort hineinsteckte war von der Welt verschwunden, als habe es nie existiert. Fast leichtfüßig stieg sie die steile Bodentreppe hoch. Sollten sich doch spätere Generationen mit der Sache beschäftigen. - Sie jedenfalls hatte keine Lust mehr auf irgendetwas, das mit Bernhard zusammenhing

04.09.1972 - 10:45 - Bonn, Verteidigungsministerium

"Menzel ist einer der fähigsten Köpfe der Wirtschaft. Ich habe in seine Leistungsfähigkeit größtes Vertrauen."

Gloger beugte sich auf seinem Besucherstuhl leicht vor.

"Seit zwei Jahren lasse ich von privaten Agenturen Dossiers über kriegswichtige Industrien und deren Vorstände anfertigen." Er zwinkerte vertraulich. "Menzel und die Heerdt AG schneiden auf dem Sektor Chemie/Pharmazie am besten ab."

F.A. lehnte sich in seinem Sessel zurück und nickte wohlwollend.

"Meiner Meinung nach ist dieses Unternehmen als einziges in der Lage, unser Projekt erfolgreich durchzuführen." Gloger machte eine Pause.

"Die Heerdt AG leitet doch Menzel, oder?"

"Sicher", bestätigte Gloger.

"Guter Mann. - Man hört aber auch allerlei über eine momentane Krise der Heerdt AG." wandte F.A. ein.

"Die augenblicklichen Schwierigkeiten der Firma liegen ausschließlich auf dem Marketing-Sektor. Die wissenschaftliche Qualifikation wird davon in keiner Weise beeinträchtigt." Gloger stand auf und ging zum Fenster. Er schaute durch die beschlagene Scheibe hinaus auf die Rheinauen, über denen träge Nebelschwaden lagen. "Im Übrigen sind die innerbetrieblichen Konsequenzen bereits gezogen worden." Er drehte sich um und ging mit energischen Schritten zum Schreibtisch zurück. "Das halbe Management wurde im letzten Quartal ausgetauscht. Ganz ohne Zweifel wird die 73er Bilanz wieder in den schwarzen Zahlen geschrieben."

F.A. nahm seine Brille ab und richtete sie über den Schreibtisch hinweg wie eine Waffe auf Glogers Brust. "Sie trauen Herrn Menzel also zu, die Angelegenheit in den Griff zu bekommen?"

Gloger ließ sich wieder auf seinen Stuhl sinken. "Nach derzeitigem Wissensstand - ja!"

"Dann weise ich Sie hiermit an, die Heerdt AG mit der Entwicklung der gewünschten chemisch-biologischen Defensiv-Kampfmittel zu betrauen!" Der Minister kniff die Augenlider zu schmalen Schlitzen zusammen. "Wie besprochen unterliegt alles strengster Geheimhaltung!"

Gloger verabschiedete sich. F.A. war doch ein ausgemachter Narr. Defensiv-Kampfmittel - lächerlich! Welche Chancen für Deutschland wären hier fast verschenkt worden. Aber Gloger wusste schon, was zu tun war. Er würde die Weichen schon richtig stellen.

06.09.1972 - 09:00 – Mellinger Forst bei Friedberg

Zügig, aber nicht zu schnell, bog der dunkelgrüne Range Rover von der Hauptstrasse ab. Der Fahrer kannte die Abzweigung genau und so kamen noch nicht einmal die beiden Gewehre, die in ihren Futteralen auf dem Rücksitz lagen, ins Rutschen. Nur der Irish Setter im Laderaum spreizte seine Pfoten seitwärts ab, um die Fliehkraft aufzufangen.

Auf einem befestigten Feldweg ging es noch etwa einen Kilometer in das Gelände hinein. Eigentlich war es ja unnötig, hier einen Allradwagen zu benutzen, aber dieser Gedanke kam dem Fahrer nicht. Von klein auf war er daran gewöhnt, standesgemäß zu denken und zu leben. Und standesgemäß wäre es gewiss nicht, etwa im Jaguar zur Jagd zu fahren - vielleicht sogar noch mit Chauffeur.

Davon abgesehen, konnte der Fahrer heute keine Zeugen gebrauchen.

"Unnötige Risiken vermeiden", hatte sein Vater ihm zeitlebens eingeschärft. Eigentlich war es für ihn schon ein Risiko, sich privat mit Gloger zu treffen. Aber immerhin hatte der Staatssekretär im Bundesverteidigungsministerium, Dr. Dr. Albert Gloger, um diese Unterredung gebeten.

Im großen Gang zog der gewaltige V8-Motor den schweren Wagen den letzten Hügel hoch. Der Fahrer lächelte amüsiert, als er den roten BMW-Touring am Waldrand stehen sah. Also war auch Gloger ein vorsichtiger Mann und hütete sich, heute seinen Dienstmercedes zu benutzen.

Kaum hörbar glitt der schwere Wagen über den leicht feuchten Untergrund. Gloger, der im Auto gewartet hatte, bemerkte ihn erst im letzten Moment. Langsam stieg er aus und blieb neben seinem Fahrzeug stehen. Der Rover rollte heran und stoppte.

"Guten Morgen Herr Gloger!", rief der Fahrer durch das herunter gleitende Fenster.

"Guten Morgen", gab Gloger säuerlich zurück. - Elektrische Fensterheber, was für ein Angeber! Und dann diese Anrede ohne Titel! Normalerweise war er es ja gewöhnt, mit mehr Respekt angeredet zu werden. Da half es wohl nur, gute Miene zum bösen Spiel zu machen: "Freut mich, dass Sie sich freimachen konnten."

"Schön, dass wir uns mal privat unterhalten können!" Der Roverfahrer war inzwischen ausgestiegen. "Haben Sie gut hergefunden? Was halten Sie von unserem Treffpunkt?"

Gloger reichte dem anderen die Hand. "War kein Problem, Herr Menzel. Das ist also Ihr Jagdrevier?"

"Nicht exakt", gab Menzel zurück. "Mein eigentliches Revier liegt einige Kilometer weiter westlich. Ein Freund von mir war vor einiger Zeit in Geldverlegenheit. Nun - ich konnte ihm helfen; und so überlässt er mir die Ausübung der Jagd auf seiner Pacht."

"So, so", brummte Gloger. Es war wohl doch keine so gute Idee gewesen, den eleganten Trenchcoat anzuziehen. Neben diesem Vollblutjäger in seinem maßgeschneiderten Lodenanzug kam er sich im Moment reichlich deplaciert vor.

"Wie wär's, wollen wir einen kleinen Spaziergang machen?", forderte Menzel ihn auf. "Ich hätte noch eine Futterstelle zu kontrollieren, die im letzten Winter beschädigt wurde. Mein Forstwart sollte sie inzwischen repariert haben."

Zögernd stimmte Gloger zu. Das feuchte Gras würde seine Halbschuhe bestimmt sofort durchnässen. Aber darauf konnte er heute keine Rücksicht nehmen.

"Ich habe Ihnen eine Waffe mitgebracht." Menzel ging zum Wagen und nahm die Gewehre aus den Futteralen. "Sie können doch mit einer Waffe umgehen?"

"Und ob!" lachte Gloger. "Ich habe schließlich gedient und zwar als die Wehrmacht diesen Namen noch verdiente. Na ja, egal - ich konnte jedenfalls bei Kriegsende noch rechtzeitig abhauen. Zurück ins Bergische, wo ich herkomme. War ja sowieso alles im Zusammenbruch damals."

Wortlos reichte ihm Menzel eine der beiden Waffen, einen Drilling modernster Bauart. Ebenso wortlos luden die beiden Männer die Gewehre.

Gloger stellte seine Waffe auf Kugelschuss ein und folgte Menzel, der schon ein Stück vorausgegangen war.

"Der erste Schuss gehört dem Gast." Menzel schritt kräftig aus. Gloger folgte ihm mehr stolpernd als gehend. Aber die

Gelegenheit, womöglich auf etwas Lebendes schießen zu können, trieb ihn voran.

"Weshalb ich Sie angerufen habe", begann er. "Sie wissen ja, dass von meinem Ministerium ein Auftrag vergeben werden soll, um den sich namhafte Firmen beworben haben."

"Hm." Beide wussten, dass auch Menzels Firma in die engere Wahl gekommen war.

"Nun, ich habe eine erfreuliche Mitteilung für Sie! - Sie werden den Auftrag erhalten, falls -", Gloger machte eine bedeutungsvolle Pause." - falls diese Unterredung zu meiner Zufriedenheit ausfällt."

Menzel blieb stehen und drehte sich zu Gloger um. "Dann stecken Sie den Rahmen doch mal ab", forderte er.

"Dann sind wir uns also einig?" Zufrieden lehnte Gloger an der Schutzhütte, zu der sie während ihres längeren Gesprächs gelangt waren. "Kommen Sie also bitte am nächsten Dienstag vormittags ins Ministerium. Ich nehme an, Sie müssen Ihre Herren erst einmal informieren?"

"Reine Formsache, die Firma bin ich, Herr Gloger! Ohne mein Kapital könnten die in Jahresfrist dichtmachen. Seien Sie sicher, die Heerdt AG kann und will auf Ihren Auftrag nicht verzichten."

"Gut, dann bringen Sie mich jetzt bitte zurück zum Wagen. So langsam kriege ich kalte Füße."

Nach ein paar Minuten erreichten die beiden Männer den Waldrand. Schon vorher war helles Hundegebell zu hören, und hinter Glogers BMW stand ein kleiner gelber Kombi. Unweit davon standen eine Frau und ein etwa siebenjähriges Mädchen und spielten Stockwerfen mit einem kleinen weißen Hund. Das Tier war außer sich vor Freude und raste wie verrückt durch das Gras, wobei es ununterbrochen laut kläffte.

"Jetzt schauen Sie sich das an", Menzel deutete mit dem Kopf auf die Gruppe. "Kein Wunder, dass hier kein gutes Stück Wild mehr steht. Dieses Gebell vertreibt alles, was Beine hat. Hier lässt sich doch tagelang kein Reh mehr sehen."

"He, Sie da!" rief er die Frau an. "Nehmen Sie Ihren Hund an die Leine!"

Erschreckt drehten die Frau und das Kind sich um. "Wieso denn?" Die Frau nahm das Kind an die Hand.

"Das hier ist eine Jadpacht! Die Unruhe stört das Wild! Rufen Sie sofort den Hund zu sich! Oder..."

Mit einem Seitenblick bemerkte Menzel, dass Gloger an seiner Waffe hantierte.

"Susi komm her!" rief die Frau. Aber Susi wollte nicht kommen und lief in großem Bogen auf die Jäger zu.

"Susi!" Die Stimme des kleinen Mädchens war voller Angst. Susi lief weiter.

"Die haben das Vieh nicht unter Kontrolle", raunte Gloger Menzel zu. Susi kam noch ein paar Meter näher und drehte dann in Richtung Waldrand ab. In diesem Moment riss Gloger das Gewehr hoch und drückte zweimal ab. Mitten im Sprung wurde das Hündchen von der ersten Ladung erwischt. Die Wucht des Volltreffers schleuderte das total zerfetzte Tier zirka 10 Meter weit auf den Waldrand zu. Der zweite Schuss riss den Kadaver förmlich auseinander.

"So, erledigt." Gloger stand in Siegerpose neben Menzel. "Ich muss schon sagen: eine feine Waffe - wirklich eine feine Waffe haben Sie da." Liebevoll betrachtete er das Gewehr. "Toll! Wirklich toll!"

Menzel war wie erstarrt. Gloger war ja wahnsinnig, direkt mordlüstern. Die Frau und das Mädchen standen noch immer Hand in Hand auf derselben Stelle. Sie schienen noch gar nicht begriffen zu haben, was passiert war.

"Kommen Sie!" Menzel schob Gloger in Richtung der Autos.

"Wirklich eine tolle Waffe", murmelte Gloger verzückt.

"Behalten Sie sie."

"Wirklich?" staunte Gloger. "Danke!" Eilig wollte er das Gewehr in den BMW legen.

"Der Kugellauf ist noch geladen." Menzel nahm ihm die Waffe ab und entlud die Kammer. Die Patrone steckte er in eine Tasche seines Jagdanzugs.

"So, wir sehen uns dann am Dienstag." Gierig nahm Gloger das Gewehr wieder entgegen und verstaute es in seinem Wagen.

"Fahren Sie jetzt ruhig, ich regele das hier." Menzel schaute zu der Frau und dem Kind hinüber.

"Was gibt's denn da zu regeln?" Gloger ließ den Motor an und fuhr ab.

Die Frau hatte inzwischen das Kind zum Wagen gebracht und kam langsam näher. Menzel entlud sein Gewehr und legte es auf die Rückbank des Rover. Der Setter hatte die beiden Schüsse gehört und sprang aufgeregt auf der Ladefläche hin und her.

"Warum haben Sie das gemacht?" Die Frau stand direkt hinter Menzel. "Susi - war doch ganz harmlos."

"Tut mir Leid - ich selbst hätte nie geschossen."

"Warum hat Ihr Freund das gemacht?"

"Mein Jagdgast beruft sich auf geltendes Recht. Der Hund stand nicht vollständig unter Ihrer Kontrolle."

"Warum bloß?" Die Frau hatte gar nicht zugehört. Über ihren Kopf hinweg sah Menzel das Kind auf dem Rücksitz des Kombiwagens. Die Kleine hatte ihr Gesicht in den Händen verborgen und saß ganz still da. Nur ab und zu schüttelte ein Schluchzen den kleinen Körper.

"Es tut mir wirklich Leid! Kann ich die Sache irgendwie wieder gutmachen?"

"Ja durchaus." Die Frau stemmte die Hände in die Hüften. Der Schock ließ offenbar nach. "Nehmen Sie doch einfach Ihre Scheiß-Flinte und knallen Sie sich den Schädel weg!" Abrupt drehte sie sich um und ging zu ihrem Wagen.

"Warten Sie!" Menzel ging ein paar Schritte hinterher. "Kennen Sie das Reisebüro Zeiler in Frankfurt?"

"Ja!" Die Frau blieb stehen.

"Ich werde dort einen Flug nach Spanien für Sie buchen lassen. Wie viele Tickets brauchen Sie?"

"Ich will nichts von Ihnen. Lassen Sie mich in Ruhe!"

"Verlangen Sie Herrn Zeiler persönlich. Er weiß dann Bescheid."

"Unseren Hund kann uns nichts ersetzen!"

Wütend knallte die Frau die Autotür zu. Beim zweiten Versuch sprang der kleine Wagen an und mit viel zu viel Gas schlingerte er auf dem schmalen Feldweg davon.

Nachdenklich stieg auch Menzel in seinen Wagen. Für heute war ihm die Jagd verleidet. Kurz schaute er noch mal zu dem zerfetzten Kadaver hinüber. Die paar Gramm Fleisch einzugraben lohnte sich nicht. Die Füchse würden den Rest erledigen.

Ein paar Tage später kam die Nachricht, dass die Frau vier Tickets für je zwei Wochen Mallorca abgeholt hatte. Menzel zeichnete mit einem leichten Kopfschütteln die Rechnung ab.

06.09.1972 - Heerdt AG Vorstand - Aktennotiz

Vertraulich! Nur für internen Gebrauch!

Betr.: Staatsauftrag zur Entwicklung von Substanzen, die chemisch-biologische Kampfstoffe neutralisieren.

Bezug: Heutige Unterredung mit Staatssekretär Dr. Dr. G.

Das Verteidigungsministerium der Bundesrepublik Deutschland erteilt uns den oben erwähnten Forschungsauftrag, der mit jährlich 65 Mio DM dotiert ist, unter folgenden Bedingungen:

1. Eine von G. benannte Kontaktperson ist im Forschungsstab einzusetzen.

2. Abweichend vom Vertragstext hat sich die Forschung nicht nur auf die Unschädlichmachung bereits bekannter Kampfstoffe zu beschränken. Vielmehr sind auch zukünftige Entwicklungen zu berücksichtigen.

3. Besonderer Wert wird hier auf die Auslotung der Möglichkeiten der Gentechnologie in Bezug auf Krankheitserreger gelegt.

4. Sämtliche Ergebnisse, die Veränderungen der Erbmasse von Erregern und deren Bekämpfung angehen, sind absolut vertraulich zu behandeln und ausschließlich an G. weiterzuleiten.

5. Unser Labor in Kenia ist auszubauen und unterliegt mit Datum der Betriebsaufnahme nicht mehr der Kontrolle des Aufsichtsrates. Unser dortiger Sicherheitsdienst wird durch eine von G. befehligte Anzahl von Leuten verstärkt.

6. Aus Gründen der Geheimhaltung soll der Personalstamm Forschung/Verwaltung in Kenia nicht mehr als 25 überprüfte und zuverlässige Personen umfassen.

7. Besonderer Wert wird auf praxisbezogene Tests an Lebewesen (Primaten) gelegt. Erwartet werden repräsentative Ergebnisse, die Rückschlüsse auf die Wirkung der einzelnen Verfahren im humanmedizinischen Bereich zulassen und/oder bestätigen.

8. Die Verwaltung der eingehenden Gelder obliegt nach wie vor der Firmenleitung. Es wird jedoch erwartet, dass mindestens 80 Prozent dem Projekt unmittelbar zugeführt werden.

Meine Zusage zur Durchführung dieses Projekts habe ich bereits gegeben.

Dr. Philip Menzel

Vorsitzender des Aufsichtsrats

14.11.1972 - 08:00 - Kutambati, Kenia

Die Weite der um diese Jahreszeit grünen Savanne wurde von mächtigen Baobabs und Schirmakazien beherrscht. Vereinzelt sah man Impalas mit ihren imposant gebogenen Hörnern in kleinen Gruppen auf der Futtersuche. Die Luft war nach dem nächtlichen Regen noch etwas feucht, die rote Sandpiste jedoch begann in der Sonne schon wieder zu trocknen. Bald würde sie den Elefanten wieder dazu dienen, sich in einem ausgiebigen Sandbad mit rotem Staub zu bedecken.

Der kleine Ort Kutambati in der Nähe des Nationalparks bestand aus einfachen Holzhütten und einigen Häusern aus roh gemauertem Stein.

"Heerdt-Stiftung" stand in ausgeblichenen Lettern über dem hölzernen Tor am Ortsausgang. Auf dem großen Hof hinter dem Bretterzaun saßen, standen und lagen dutzende von Einheimischen und warteten auf das Erscheinen der Ärzte.

Hier in Kutambati fand man in hundert Kilometer Umkreis die einzige funktionierende Klinik, die dazu noch kostenlos arbeitete. So war es kein Wunder, dass sich an jedem Morgen ganze Völkerscharen dorthin auf den Weg machten.

Zu dieser frühen Stunde war es eigentlich noch recht kühl. Die schwüle Wärme der Nacht war von der Frische des Morgens abgelöst worden. Sogar die Moskitos gaben für kurze Zeit Ruhe. Dennoch waren die drei Wasserhähne auf dem Gelände dicht belagert. Wasserholer aus der Nachbarschaft, die jeden Morgen hier ihre Gefäße füllten, stritten sich lautstark mit den Patienten und deren Begleitern. Jeder drängelte jeden beiseite, um zuerst ein paar Liter Wasser zu erhalten. Schließlich hatten die meisten hier zum ersten Mal Gelegenheit, so bequem an frisches, kühles Wasser zu gelangen.

Die Weißen waren schon wunderlich. Überall sonst musste das Wasser mühsam aus Flüssen oder Bächen geholt oder teuer bezahlt werden. Hier dagegen gab es hunderte von Litern völlig umsonst. Immer mehr Menschen strömten auf den Hof, und das Gedränge hatte seinen Höhepunkt erreicht, als das Hauptportal der kleinen Klinik geöffnet wurde.

Schlagartig änderte sich das Bild. Jeder raffte seine Habe zusammen. Kranke wurden aufgehoben und gestützt, und alles drängte sich in den großen Warteraum in der Vorhalle.

Zwei Kenianer, Bedienstete der Stiftung, wiesen ihren Landsleuten Plätze auf dem Fußboden zu. Gleichzeitig wurden Zettel mit Nummern verteilt, die die Reihenfolge der Behandlung bestimmen sollten.

Das Durcheinander war unbeschreiblich: Kalebassen mit Proviant und saurer Milch wurden abgestellt. Decken und Matten wurden ausgebreitet. Familien, die von weit her gereist kamen, hatten ihre Kochgeschirre mitgebracht, und jeder der Anwesenden tauschte mindestens dreimal seinen Platz, um möglichst viele Freunde und Verwandte in seiner Nähe zu haben. Schwangeren Frauen wurden dabei immer die besten Plätze zugewiesen, das hatte Doktor Wallmann so angeordnet und daran hielt man sich auch.

Zwei Frauen aus dem Dorf hatten, wie jeden Morgen, am Eingang der Halle ein kleines Restaurant eröffnet. Ein aufgeschnittenes Blechfass voll glühender Holzkohle diente als Herd; und nach wenigen Minuten waren die ersten Patatas in der großen, flachen Blechschüssel gargekocht. Auf einem zweiten Herd wurden Mangoschnitzel und Hühnchenteile als Beilage in Öl gebacken.

Ab und zu kamen noch Nachzügler. Aber obwohl der große Raum schon überfüllt war, fand sich für alle noch ein Plätzchen am Boden.

"Breakfast, Bwana!" Laut klopfte es gegen die Tür. Verwirrt schlug Fischer die Augen auf. An die Anrede "Bwana" hatte er sich noch nicht gewöhnen können. Bis vor kurzer Zeit hatte er für die Zweigstelle der Heerdt-Stiftung in Indien gearbeitet. Dort hatte man ihn natürlich mit "Sahib" angeredet.

"Bwana Doktor Fischer! Breakfast!", kam es wieder dumpf durch die Tür.

"Ja, ja, schon gut!" Fischer richtete sich auf und schlug das Moskitonetz zurück. Auf der Bettkante sitzend zündete er sich eine Zigarette an. Nach ein paar Zügen war ihm schon besser. Nur die halbvolle Whiskyflasche auf dem Nachttisch ekelte ihn an. Er hatte nun mal kein Talent zum Säufer. Ein Schluck zu viel - und ein Riesenkater war ihm sicher. - Und gestern Abend waren es mindestens drei Schlucke zu viel gewesen - wenn nicht sogar vier.

Unsicher stand er auf und ging ins Bad. Schwankend stand er vor der Toilette, wobei er das Becken ein paar Mal gründlich verfehlte. Ohne sich darum zu kümmern, drehte er sich weg. Der Hausboy würde nachher schon wieder alles in Ordnung bringen. Die Dusche blieb heute unbenutzt. Fischer fühlte sich einfach zu schwach auf den Beinen. Seine Morgenwäsche beschränkte sich auf ein flüchtiges Fingerabspülen.

Priscilla oder Clarissa, oder wie sie auch immer hieß, lag noch schlafend auf dem Bauch, als er zurückkehrte. Die Decke war hoch gerutscht, entblößte die braunen Schenkel und die strammen, nackten Pobacken. Augenblicklich spürte Fischer die Reaktion in seinem Körper. Die Übelkeit ließ nach, und das Verlangen nach diesem schlanken, dunklen Mädchenkörper überkam ihn so heftig, dass er selbst staunte. Vorsichtig setzte er sich auf die Bettkante. Sanft legte er seine Hand zwischen die Schenkel des Mädchens und begann mit kleinen massierenden Handbewegungen.

Ein Kichern unter der Bettdecke verriet ihm, dass die Kleine sich nur schlafend gestellt hatte. Dann war die reizvolle Pose, in der er sie vorgefunden hatte, vielleicht kein Zufall gewesen. Das ließ sich herausfinden: Rasch kletterte er in das Bett und kniete sich zwischen ihre Beine.

"Come on." Mit beiden Händen erfasste er ihr Becken und hob sie in eine kniende Stellung.

"Oh Martin, I love you!" stöhnte die Kleine, als er in sie eindrang.

"What's your name?" Fischer presste sie noch enger an sich.

"Crissie."

"I love you, Crissie!" sagte Fischer und kam sofort.

"Wie viele sind es denn heute?" Fischer war zu spät zum Frühstück erschienen. Wolters und Wallmann, die beiden anderen Ärzte der Klinik, waren fast schon fertig.

"Bis jetzt schon über achtzig." Wolters nahm sich noch Kaffee. "Wird mal wieder ein harter Tag."

Fischer langte kräftig zu. Gebratener Reis, gebackene Kochbanane und alles, was der Koch sonst noch für europäische Küche hielt, stand reichlich auf dem Tisch. Als Krönung gab es heute allerdings ein Päckchen Original-Schweden-Knäcke mit Sardellenpaste aus Wolters privaten Beständen.

"Bedien dich!" ermunterte er Fischer, was dieser auch dankbar tat.

"Denkt bitte daran", ermahnte Wallmann, der Chefarzt, seine beiden Mitarbeiter. "In zehn Tagen wird die Schmerzmittel-Versuchsreihe III abgeschlossen. Von den geforderten Berichten liegt erst knapp die Hälfte vor. Haltet euch also ran!"

"Wir wissen doch schon jetzt, dass das Zeug nichts taugt. Dieser Versuchsmist, den die Zentrale uns geschickt hat, ist dermaßen unverträglich, dass mir die Leute schon fast hier auf dem Hof umkippten." Wolters schüttelte den Kopf. "Bei 30 Prozent waren die Schädigungen des Magen-Darm-Traktes so schwer, dass wir das wir sie sofort aus dem Programm rausnehmen mussten." Der Chirurg war aufgestanden und ging zur Tür.

"Richtig, Felix", rief Wallmann ihm nach. "Trotzdem besteht die Zentrale auf den Auswertungen!"

"Ich weiß", entgegnete Wolters. "Wir hören mal rum, wer von den Versuchskaninchen noch in der Nähe ist. Wir kriegen das schon hin. Notfalls ..."

"...werden die letzten Berichte einfach aus Wahrheit und Dichtung zusammengemixt." fiel Fischer ein. In Indien hatte er vor ganz ähnlichen Problemen gestanden. In diese verdammten Landkrankenhäuser kamen die Einheimischen nur, wenn es Ihnen nicht zu gut oder zu schlecht ging. Besserte sich ein Leiden, blieben die meisten Patienten einfach weg. Ging es Ihnen wirklich schlecht, verkrochen sie sich in ihre Hütten zum Sterben. Man konnte Versuchsreihen mit tausend Personen starten und bekam unter Umständen doch nur zweihundert Langzeitbeobachtungen zustande. Von einer repräsentativen Untersuchung konnte man da überhaupt nicht mehr reden - aber das hatte die Zentrale noch nie gestört.

"Wahrheit und Lüge? Na, na, was soll denn das?" wies Wallmann Fischer zurecht. "Halten wir es doch bitte wie üblich. Alle wissen Bescheid - und keiner spricht darüber." Auch er erhob sich. "In diesem Sinne: - frohes Schaffen liebe Kollegen!"

Fischer spülte das letzte Stück Knäcke mit echtem Kenia-Kaffee runter und folgte den beiden.

Die drei Ordinationsräume lagen dem Haupteingang gegenüber und teilten den ganzen Block in zwei Hälften. Die vordere Abteilung enthielt den großen Warteraum und die sanitären Anlagen für die Besucher. Hinter den Sprechzimmern lagen die Privaträume der drei Ärzte sowie die Küche und der Gemeinschaftsraum. Koch und Hausboy lebten mit dem anderen Personal zusammen im Nebengebäude, wo es auch 15 Betten zur stationären Behandlung von Patienten gab.

Fischer ging in sein Sprechzimmer und schloss die Vordertür auf. Kurz darauf wurde von einem der Helfer der erste Patient hereingebracht.

"Jambo,Bwana!"

"Jambo!" Fischer nickte dem alten Mann freundlich zu. "Verstehst du englisch?"

Der Alte blickte verständnislos.

Fischer seufzte. "Erzähl mir, was er will", befahl er dem Helfer. "War er schon mal hier?"

Der Helfer sprach ein paar schnelle Worte in Suaheli. Bedächtig wiegte der Alte den Kopf und schaute misstrauisch zu Fischer hinüber. Die Antwort war für afrikanische Verhältnisse sehr kurz. Schon nach ungefähr acht Sätzen durfte der Dolmetscher übersetzen.

"Nein, er war noch nicht hier. Aber er will jetzt den Doktor sehen."

"Sag ihm, dass ich der Doktor bin."

"Sorry, Bwana Doktor Fischer, er wird mir nicht glauben, weil er es nicht sehen kann."

"Wieso?" Fischer blickte an sich herunter. "Oh Scheiße!" murmelte er auf Deutsch. Er hatte vergessen, sich seinen Kittel anzuziehen. Langsam stand er auf und ging zu dem schmalen Wandschrank, in dem er seine Dienstkleidung verwahrte. Er nahm sich einen frischen Kittel vom Bügel und zog ihn über, ohne die Knöpfe zu schließen. Als Krönung nahm er dann sein Etui mit den elf Kugelschreibern aus der Brusttasche des alten Kittels und steckte es gut sichtbar ein.

Ehrfurcht zeichnete sich auf dem Gesicht seines Patienten ab. Dieser Mann war bestimmt ein großer Doktor! Selbst der Polizist in seinem Heimatdorf besaß nur drei Kugelschreiber - und der Bürgermeister sogar nur zwei!

Fischer kam sich, wie immer im ersten Moment, recht lächerlich vor. Die Metall- und Plastikclips zierten seine Brust, als sei er ein russischer General in Paradeuniform, aber die Wirkung blieb nicht aus. Der Alte taute zusehends auf und begann, in schnellen Worten zu erzählen. Der Helfer übersetzte:

"Er ist drei Tage lang gegangen, um hierher zu kommen. Er freut sich, Sie hier anzutreffen und wünscht Ihnen ein langes Leben. Er fragt, wie es Ihnen geht und ob auch ihre Familie wohlauf ist. Es war ein langer Weg hierher - und die Sonne war sehr heiß. - Aber seine Brüder..."

"Moment! Frag ihn, was ihm weh tut."

Die beiden Schwarzen unterhielten sich nun angeregt.

"Well", meinte der Dolmetscher schließlich. "Er ist auf eine Palme geklettert, um Früchte zu holen. Da ist er abgerutscht und auf den Boden gefallen. Dabei ist er mit dem Knöchel auf einen Stein geschlagen. Das tat sehr weh. Seitdem kann er nicht mehr richtig laufen - und jetzt ist er hierher gekommen, um sich heilen zu lassen."

Fischer ließ sich den Fuß zeigen. Schon der erste Blick zeigte ihm, dass er hier nichts mehr ausrichten konnte. Fast der ganze Fuß war bei dem Sturz zerschmettert worden, und die Brüche waren samt und sonders schief zusammengewachsen.

"Wieso kommt er erst jetzt? Und wieso klettert er in seinem Alter noch auf Palmen herum?" fragte er den Dolmetscher.

Der gab die Fragen an den Alten weiter, der wieder zu einer längeren Rede ansetzte. Als er damit fertig war, erfuhr Fischer den wahren Sachverhalt: Der Alte hatte gar nicht sofort kommen können. - Als der Unfall passierte, war er noch ein Kind gewesen.

Fischer seufzte. Da erwartete dieser arme Alte doch wirklich, dass der weiße Wunderdoktor einen mindestens 50 Jahre alten, schlecht verheilten Knochenbruch repariert. Aber die Weißen waren ja selbst schuld, wenn sie überfordert wurden. Jahrzehnte-, ja jahrhundertelang hatten sie sich als Alleskönner und Wundertäter aufgespielt. Und so was war nun die Quittung dafür.

"Hier, das ist gute Medizin!" Aus der Schreibtischschublade hatte er ein Röhrchen mit Zuckerpillen geholt und reichte es dem Alten. "Jede Woche eine Pille - und den Fuß schonen!" ließ er übersetzen. "Aber er soll nicht zu viel erwarten, die Sache braucht Zeit."

Erfreut nahm der Alte die Medizin entgegen und humpelte Danksagungen murmelnd hinaus.

"Glück gehabt, alter Junge. Für einen Feldversuch mit neuen Präparaten bist du einfach zu alt", stellte Fischer bei sich fest und ließ den nächsten Patienten hereinholen.

Zwei Geschwüre, zwei Durchfälle, drei Bilharziosen und einige andere Krankheiten später: Fischer fühlte sich total ausgelaugt. Er war kein Arzt aus Leidenschaft. Die Routine der Behandlungen, die Krankheitsgeschichten, die ewig gleichen Begrüßungsformeln machten ihn krank.

Aus Prestigegründen hatten seine Eltern darauf bestanden, dass er Medizin studierte. Eigentlich hätte er viel lieber eine künstlerische Laufbahn eingeschlagen. Aber um des Familienfriedens willen hatte er schließlich eingewilligt.

Schon bald hatte er allerdings festgestellt, dass er dem Arztberuf wirklich nicht viele positive Seiten abgewinnen konnte. Seine Schwierigkeiten mit den hierarchischen Strukturen des Ärztestandes hatten ihm schon in den ersten Semestern Unmengen von Ärger eingetragen. Dass er trotzdem seine Scheine zusammenbekam und auch ganz gut abschnitt, grenzte an ein Wunder. Immerhin ließ er keine Gelegenheit ungenutzt, sich unter der Professorenschaft Feinde zu machen.

Mitten in diesem Dilemma kam ihm seine Idee, den Fachbereich "Tropenmedizin" zu wählen, wie eine Erlösung vor. Der 22jährige Medizinstudent Martin Fischer träumte davon, eines Tages in einem hübschen kleinen Krankenhaus, in einem interessanten Land - mit netten farbigen Kollegen - nette farbige Patienten zu behandeln.

Heute, 37jährig - nach sechsjährigem, fast ununterbrochenem Einsatz in verschiedenen Ländern - wusste er, dass Entwicklungsarbeit immer bedeutete, bis über beide Ellbogen im Dreck zu wühlen. Aber das war noch nicht das Schlimmste.

Viel mehr als Hitze, Staub und Langeweile machte es ihm zu schaffen, dass er ständig gezwungen wurde, seine Patienten zu Versuchszwecken zu missbrauchen. Fast alle europäischen Pharmakonzerne unterhielten im Rahmen der Entwicklungshilfe Versuchsstationen in der Dritten Welt. Hier wurden die Medikamente getestet, die in Europa nicht an Menschen erprobt werden durften.

Wie entsetzt war er gewesen, als er bei seinem ersten Einsatz in Westafrika feststellte, dass täglich dutzende von vollständig gesunden Bergarbeitern durch die Sprechzimmer geschleust wurden, an die er neu entwickelte Beta-Blocker zu verteilen hatte. Da Beta-Blocker auch Depressionen auslösen können, hatte man dem Präparat eine gute Dosis Stimmungsaufheller beigemengt. Jeder Mann musste Urin- und Stuhlproben abgeben, Blut wurde abgenommen und Reaktionstests wurden durchgeführt. Anschließend musste jeder Arbeiter seine Pille für die Nacht unter Aufsicht einnehmen und durfte dann nach Hause gehen. Die Ehefrauen maulten zwar etwas, weil ihre Kerle nachts zu absolut nichts mehr zu gebrauchen waren, aber das war nicht weiter schlimm. Viel bedenklicher stimmte es, dass die Jungs auch am nächsten Morgen noch völlig high gewesen waren. Fröhlich lächelnd hatten sie bei der Arbeit sich selbst oder anderen - ganz aus Versehen - ein paar Finger oder sonstige Körperteile abgehackt. Eilig war nach Deutschland telegrafiert worden, und man hatte den Versuch sofort abgebrochen. Das neu entwickelte Präparat, das drei Wochen später angeliefert wurde, wirkte schon erheblich milder; musste aber noch zweimal verbessert werden, bevor es in Deutschland in den Handel kam.

Unzählige andere Tests folgten: Appetitzügler, Cortisoncremes, Kreislaufmittel, Rheumasalben und vieles andere wurde in stetem Wechsel auf Wirkung und Verträglichkeit getestet. Die Menschen, an denen diese Versuche vorgenommen wurden, hatten sich alle freiwillig gemeldet. Andererseits hätte die Yekepa Mining Company jeden gnadenlos gefeuert, der sich nicht zur Verfügung gestellt hätte. Schließlich erhielt sie von dem Pharmakonzern ein hohes Kopfgeld für jede Versuchsperson.

Brauner, Fischers damaliger Vorgesetzter, hatte in einem abendlichen, privaten Gespräch dann auch noch die letzten Illusionen zerstört, die Fischer bis dahin noch hätte haben können. Fischer, frisch aus Deutschland importiert, hatte schwere Skrupel wegen des menschenverachtenden Vorgehens seiner Firma. Beiläufig hatte er durchblicken lassen, dass er beabsichtige, einen Bericht auszuarbeiten und die Presse über die skandalösen Zustände zu informieren.

Brauner hatte ihm das allerdings ganz schnell ausgeredet. Er hatte Fischer vor Augen geführt, was passieren würde, wenn diese Klinik geschlossen werden müßte. Die einheimische Bevölkerung würde dann zwar nicht mehr als Versuchsmaterial missbraucht, aber sie würde auch sonst ohne jede medizinische Versorgung sein.

Fischer hatte das einsehen müssen, aber es hatte ihm absolut nicht gefallen. Er war zu keiner Antwort fähig gewesen. Er hatte sich knapp verabschiedet und war in sein Zimmer gegangen In dieser Nacht hatte der junge Doktor Fischer zum letzten Mal in seinem Leben geweint. Es waren Tränen der Hilflosigkeit, der Enttäuschung und der Wut gewesen.

14.11.1972 - 13:00 - Kutambati, Kenia

"Frang-fu! Frang-fu!" Der Postboy versuchte die deutsche Aussprache nachzuahmen, die er von Wallmann gehört hatte. Ohne Rücksicht auf seine Mittagspause kam er, begleitet von einer Horde Kinder, laut rufend in einer riesigen roten Staubwolke über den glühend heißen Hof gerannt. Das Telegramm in der hocherhobenen rechten Hand, raste er direkt auf das offene Fenster des Gemeinschaftszimmers zu, in dem die Ärzte gerade beim Essen saßen.

"Jambo Bwana Doktor Wallmann!" grüsste er außer Atem. "Telegramm from Frang-fu!"

"Jambo Christoph, thanks a lot!" Wallmann stand auf und nahm dem Jungen das Papier ab. Umständlich kramte er in der Hosentasche und reichte ihm einen Shilling. Staunend verfolgte die Kindermeute, wie Christoph seinen Lohn in sein Taschentuch knotete und am Gürtel befestigte.

"Na, was wollen die Frankfurter schon wieder?" Wolters war ungeduldig.

Wallmann überflog das Telegramm. "Seidel kommt."

"Oh nein!" Wolters stöhnte auf. "Ausgerechnet dieser Kotzbrocken."

"Nun beruhige dich mal, Felix. Diesmal brauchst du ihn wohl nicht zu sehen. Ich treffe mich mit ihm im "River Thames" in Mombasa."

"Wann denn?"

"Schon heute Abend. Das Scheiß-Telegramm war mal wieder drei Tage lang unterwegs. Ich versuche Pavarone zu erreichen." Wallmann steuerte das Funkgerät an.

"He Gerd, warte doch mal!" fiel Fischer ein. "Du fliegst heute noch nach Mombasa?"

"Ja!"

"Wann kommst du zurück?"

"Wahrscheinlich morgen früh!"

"Nimmst du mich mit?"

"Na hör mal!"

"Komm Gerd, sei kein Frosch. Nimm mich mit! Felix schafft das hier schon alleine bis morgen. Stimmt's Felix?"

"Wenn ich nur diesen Seidel nicht sehen muss, ist mir alles recht."

"OK Martin, aber wenn ich länger bleiben muss, fliegst du morgen früh alleine zurück.

"Yes, Sir!" Fischer strahlte Wallmann an. "Na denn - wann geht's los?"

Wallmann hatte inzwischen die richtige Frequenz eingestellt. "Heerdt-Klinik ruft Pavarone! Heerdt-Klinik ruft Pavarone! Komm Junge, melde dich!"

Wallmann ließ die Sprechtaste los und wartete einige Sekunden. Alle hörten gespannt auf das Knacken des Lautsprechers.

"Hallo, hier ist Franco! Heerdt-Klinik, was ist los?"

"Tag Franco, hier ist Gerd. Du hör mal, hast du einen Lift für uns? Zwei Personen nach Mombasa und morgen früh zurück. Wann kannst du hier sein?"

"Na, zwei Stunden werde ich schon brauchen. Ich muss erst noch Staub wischen."

"In Ordnung! Wir sind kurz nach drei an der Piste."

"Ja, aber probiert diesmal rechtzeitig, ob euer Wagen anspringt. Ich habe keine Lust, wieder stundenlang zu warten. Ende!"

"Ende!"

Um halb drei fuhr Wolters die beiden Kollegen zum Landeplatz, der zirka sieben Meilen außerhalb des Dorfes lag. Der Pilot hatte recht gehabt. Der VW-Kübel hatte zu lange gestanden und musste tatsächlich wieder angeschoben werden. Jetzt lief er einwandfrei, und kurz vor drei stand der Wagen mit laufendem Motor neben der Piste.

"Ich möchte doch mal gerne wissen, was dich so gewaltig nach Mombasa zieht." Wolters hatte sich zu Fischer herumgedreht.

"Das kann ich dir erklären: Vor vielen Jahren träumte ich davon, einmal eine Klinik an der Küste zu leiten. Und was habe ich bis heute bekommen? Zweitklassige Stellungen in der Steppe, in der Wüste, im Dschungel und im Sumpf. Ich finde einfach, dass ich es meinem Traum von damals schuldig bin, wenigstens ab und zu ein bisschen Seeluft zu schnuppern."

Wallmann, der auf dem Beifahrersitz mitgehört hatte, lachte kurz auf.

"Tja", stellte Wolters fest, "In jedem Arzt steckt ein Romantiker - oder steckte zumindest", setzte er bitter hinzu und wandte sich ab.

Wenige Minuten später trudelte auch Franco Pavarone mit seiner einmotorigen Cessna ein.

"Viel Spaß und viel Glück", rief Wolters zum Abschied, als Fischer und Wallmann in die Maschine eingestiegen waren, "und bringt mir bloß den Seidel nicht mit!" Er hob grüßend die Hand.

Pavarone schob den Gashebel nach vorne, und die Cessna begann zu rollen.

"Was gibt's Neues in Wajir?" Wallmann hatte sich vorgebeugt und brüllte dem Piloten die Frage ins Ohr. Seit einer Stunde war die Cessna nun schon in Richtung Mombasa unterwegs.

"Oh, bei uns tut sich allerhand." Mühelos übertönte die gewaltige Stimme Pavarones den Motorenlärm. "Unser Flugplatz ist jetzt auch nachtlandetauglich. Die Provinzregierung hat den Ankauf von zwölf Petroleumlampen zur Landebefeuerung beschlossen." Pavarone lachte Tränen über den eigenen Witz, den er seit Wochen jedem Passagier erzählte.

"Ich habe gehört, dass es bei euch ein neues Bordell gibt. Erzähl doch mal!" brüllte Wallmann erneut.

Die Cessna flog nur circa 300 Fuß hoch. Bei jedem Wechsel der Landschaftsformation wurde das kleine Flugzeug von heftigen Turbulenzen geschüttelt. Pavarone hatte alle Hände voll zu tun. "Ist schon wieder zu", berichtete er. "Hat massiven Ärger mit der Polizei gegeben. Wir sind nämlich ein moralisches Land, wisst ihr. - Jedenfalls wenn die Schmiergelder nicht pünktlich fließen."

Wallmann nickte und lehnte sich zurück. Mit geschlossenen Augen träumte er von verpassten Gelegenheiten.

12.09.1972 - 09:12 – Frankfurt, Heerdt AG, Hauptverwaltung

Direktor Camberg, seit sieben Jahren Abteilungsleiter der Auslandsniederlassungen der Heerdt AG, war hoch beglückt. Menzel, der große Philip Menzel, hatte ihm heute Morgen sein Vertrauen ausgesprochen und ihm Vollmachten erteilt, von denen er gestern noch nicht zu träumen gewagt hätte.

Als er um 8:30 Uhr in sein Büro gekommen war, hatte seine Sekretärin ihn mit der Nachricht empfangen, dass Dr. Menzel ihn sofort zu sehen wünsche. Mit einem ganz üblen Gefühl in der Magengegend war Camberg in den zwölften Stock hinaufgefahren, wo Menzels Büro lag.

Das letzte Mal, als er seinen Chef gesehen hatte, hatte dieser ihn eiskalt abgefertigt. Vor dem versammelten Aufsichtsrat hatte Camberg Bericht über Zustand und Erfolge seiner Abteilung erstatten müssen.

Menzel hatte ihn dabei mit gezielten Fragen dermaßen in die Enge getrieben, dass Camberg seine übliche Verschleierungs- und Beschönigungstaktik hatte aufgeben müssen. Gnadenlos hatte Menzel selbst kleinste Fehler und Vergehen aufgedeckt. Am Schluss der Sitzung standen die Auslandsniederlassungen da, als seien sie ein absolut uneffektives, schlecht geführtes Anhängsel der Heerdt AG. Camberg war einem Herzanfall recht nahe gewesen. Seit dieser Sitzung vor vierzehn Tagen erwartete er eigentlich täglich seine Beurlaubung.

"Morgen Herr Camberg", Menzel saß in seinem Büro am Besuchertisch. "Setzen Sie sich!"

Zögernd folgte Camberg der Aufforderung. Mit einem raschen Blick erkannte er, dass Menzel die Kenia-Handakte vor sich ausgebreitet hatte.

Darum ging es also! - Wallmann dieser Idiot. Das hätte er sich denken können. Klar, dass Menzel nun das mieseste Projekt der ganzen Abteilung benutzte, um ihn, Camberg endgültig abzuschießen.

In diesem Moment brach in Camberg wieder ein Stück der alten Kämpfernatur durch, die ihn in diese Stellung gebracht hatte. Er ging in die Offensive: "Was hat Wallmann denn jetzt schon wieder ausgefressen?"

"Wallmann und seine Leute interessieren mich nicht im Geringsten." Menzel sah kaum auf. "Kenia soll ausgebaut werden. Ich möchte mit Ihnen die Einzelheiten besprechen."

Camberg war verblüfft. Mit dieser Wendung hatte er nicht gerechnet. Offenbar ging es hier gar nicht um seinen Kopf. Gespannt beugte er sich vor und wartete Menzels weitere Worte ab.

"Passen Sie auf! Ich habe sämtliche Weisungen bereits schriftlich fixiert und möchte die Einzelfakten in etwa einer Stunde mit Ihnen durchsprechen. Nehmen Sie sich bitte den weißen Schnellhefter von meinem Schreibtisch, und machen Sie sich mit dem Projekt vertraut. Ziehen Sie sich bitte solange in den kleinen Konferenzraum zurück. Ich erwarte Sie dann um Zehn!"

Camberg stand auf.

"Übrigens", hielt Menzel ihn zurück, "die Akte bleibt unter allen Umständen in dieser Etage! Ich habe meine Sekretärin angewiesen, Ihnen zur Erledigung dieser Angelegenheit einen Arbeitsraum hier oben einrichten zu lassen. Morgen können Sie umziehen. Regeln Sie das bitte mit Ihrem Stellvertreter."

Um zehn Uhr stand ein völlig verwandelter Direktor Camberg vor Menzels Schreibtisch. Gestern noch war er der Verwalter von acht unbedeutenden Dorfkrankenhäusern gewesen. Heute dagegen wurde er beauftragt, innerhalb eines halben Jahres ein Forschungs- und Entwicklungszentrum aus dem Boden zu stampfen, das jeder europäischen Universität zur Ehre gereicht hätte. Das einzig Merkwürdige an der ganzen Sache war, dass ausgerechnet seine Abteilung diesen Auftrag erhielt. Aber der Chef würde wohl seine Gründe haben, für die Heerdt-Klinik in Kenia einen zusätzlichen Jahresetat von 52 Millionen DM auszusetzen. 52 Millionen, ein Mehrfaches der bisherigen Ausgaben für die ganze Abteilung! Die Auslandsniederlassungen waren bislang finanziell immer knapp gehalten worden. Und jetzt, 52 Millionen für ein einziges Projekt? Camberg fragte lieber nicht nach.

"Sie fragen sich sicher, wieso wir ausgerechnet in Kenia investieren wollen", eröffnete Menzel das Gespräch. "Ich will es Ihnen kurz erklären: Unser Auftraggeber, der im Übrigen ungenannt bleiben möchte und dessen Gelder wir verwalten, hat uns einen Forschungsauftrag auf chemisch- biologischem Sektor erteilt.

"Sicher, sicher", etwas Intelligenteres fiel Camberg im Moment nicht ein.

Menzel lächelte dünn. "Wegen der bekanntlich absolut überzogenen Sicherheitsvorstellungen unserer Behörden können wir das hier nicht durchführen. Auf deutschem oder europäischem Boden wäre dieses Projekt mit einem Aufwand verbunden, der jeden Kostenrahmen sprengen müsste. Daher haben wir uns entschlossen, die neue Abteilung in Kenia, auf unserem dortigen Gelände zu installieren."

"Verstehe", Camberg nickte eifrig.

"Mit den dortigen Behörden wurde bereits verhandelt", fuhr Menzel fort, während er mit seinem silbernen Kugelschreiber im Takt seiner Worte auf den Zeigefinger der linken Hand klopfte. "Rechtlich gesehen ist alles unter Dach und Fach. Die baulichen Maßnahmen können quasi sofort beginnen. Von Ihnen, Herr Camberg, erwarte ich die reibungslose Abwicklung des gesamten Projekts." Menzel hatte sich vorgebeugt und zielte mit dem Kugelschreiber auf Cambergs Magengegend. "Ich lasse Ihnen vollständig freie Hand. Aber ich erwarte Erfolge von Ihnen! Innerhalb von sechs Monaten hat in Kenia ein Labor zur Verfügung zu stehen, das den Anforderungen auf das Genaueste entspricht. Weitere Anweisungen erhalten Sie im Laufe des Tages. Jetzt gehen Sie bitte hinunter, und setzen Sie Ihren Stellvertreter als kommissarischen Leiter Ihres Ressorts ein."

Camberg wandte sich zum Gehen.

"Herr Camberg, vorab noch eins. Sie erstatten mir täglich persönlich Bericht!"

Camberg nickte und ging zur Tür. Dort zögerte er einen Moment und wandte sich erneut zu Menzel um. "Übrigens - ich bräuchte noch einen Assistenten."

Menzel stützte die Ellenbogen auf den Schreibtisch, verschränkte die Finger und sah darüber hinweg auf Camberg. "An wen hatten Sie gedacht?"

"An Brinker. Brinker ist sehr zuverlässig."

"Brinker ist zu weich, nehmen Sie Seidel!" entschied Menzel.

"In Ordnung." Camberg grüßte knapp und öffnete die Tür.

So ist das also, wenn man direkt mit dem Chef zusammenarbeitet, ging es Camberg durch den Sinn, als er auf den Aufzug wartete. Vollständig freie Hand hatte Menzel ihm versprochen. Das fing ja gut an!

14.11.1972 - 16:48 - Kenia

"He, was ist los?" Das abfallende Motorengeräusch hatte Wallmann geweckt. "Sind wir schon da?"

"Nee, Pinkelpause!" brüllte Pavarone zurück.

Auch Fischer, der sofort nach dem Start eingeschlafen war, rührte sich jetzt auf seinem Sitz. Pavarone nahm noch mehr Gas weg und ging tiefer. Kurz vor dem Erdboden fuhr er die Landeklappen aus. Angestrengt suchte er ein zur Landung geeignetes Stück Steppe. Fischer schaute verschlafen aus dem halbblinden Seitenfenster. Ziemlich öde sah sie aus, die Steppe - und ziemlich nah war sie. Plötzlich riss es ihn hoch! "Was wird denn das? Notlandung?"

Der Pilot grinste ihn breit an. "Keine Angst, das ist meine Privatpiste, hier lande ich immer."

"Vor sechs Wochen aber noch nicht!", meldete sich Wallmann von der Rückbank.

"Da hatte der Ölfilterdeckel auch noch keinen Riss!"

Endlich tauchte ein flaches Stück Land vor der Maschine auf. Unvermittelt ging Pavarone noch tiefer und flog noch langsamer. Direkt am Anfang der neuernannten Piste zog er die Nase der Cessna hoch, wobei die Räder fast schon den Boden streiften. Die Restgeschwindigkeit sank rasend schnell ab, und sanft sackte die Cessna fast senkrecht zu Boden. Keine dreißig Meter vom Beginn der Piste brachte Pavarone das kleine Flugzeug zum stehen.

"Zehn Minuten Pause", verkündete er.

"Sag mal Franco, habe ich dich da eben richtig verstanden? Deine Kiste verliert Öl?" fragte Wallmann mit einem leichten Zittern in der Stimme.

"So ein bis zwei Liter pro Stunde." Pavarone zuckte mit den Schultern und wollte aussteigen.

Wallmann hielt ihn an der Schulter fest. "Hör mal, du machst doch wohl Spaß?"

"Reg dich nicht auf, Gerd! Ich habe ja frisches Öl dabei. Gib mir doch mal den Kanister!"

"Er meint es ernst!" Wallmann schaute Fischer groß an. "Bei Gott, er meint es wirklich ernst! Du elender, blöder Buschpilot! Bist du vor zwanzig Jahren extra aus Italien..."

"...aus der Schweiz", korrigierte Pavarone.

"...egal - also aus der Schweiz hierher gekommen, um uns heute umzubringen?"

"Wieso umbringen?" Pavarone war ehrlich erstaunt. "Ist doch wirklich nur ein ganz kleiner Riss. Ich kippe gleich drei oder vier Liter Öl nach - und dann geht's weiter. Gib mir jetzt den Kanister!"

Die Unterseite des Motors war total ölverklebt. Selbst Franco Pavarone wurde ganz ruhig, als statt der erwarteten drei oder vier Liter annähernd zwei volle Gallonen in den Tiefen des Motors verschwanden. "Ist schlimmer geworden." murmelte er halblaut.

Die beiden Ärzte schauten ihm fassungslos zu.

"Ob das Ding noch mal anspringt?" Fischer verzog zweifelnd die Mundwinkel.

"Ich hoffe nicht", gab Wallmann zurück.

"Hört mal!" meldete sich Pavarone, der sich gerade bemühte, ein paar Schrauben festzuziehen. "Eins verspreche ich euch. Gleich in Mombasa besorge ich ein Ersatzteil. Ich weiß, wo eine alte Cessna steht. Alles kein Problem. Ihr kommt morgen früh schon wieder zurück."

"Wenn wir je ankommen", grummelte Wallmann kopfschüttelnd.

Eine Viertelstunde später waren sie nach einem lebensgefährlichen Slalomstart, um Felsbrocken und Büsche herum, wieder in der Luft. Die tief stehende Sonne füllte die kleine Kabine mit rötlichem Licht. Die endlose Savanne erglühte im Abendschein. Eine Elefantenherde zog in einiger Entfernung durch das hohe Gras. Alles hätte sehr schön sein können. Aber die drei Männer im Cockpit lauschten nur noch auf die Geräusche des Motors, und schon die kleinste Unregelmäßigkeit ließ sie zusammenzucken.

13.03.1955 - 20:11 - Allentown, Pennsylvania

"Und der Fluch des Herrn wird euch zerschmettern ..." Der junge Reverend Linus van Harp hob beschwörend die Hände.

"Herr sei bei uns", antwortete die Gemeinde.

"Die unkeuschen Wünsche und die verwerfliche Tat werden euch töten ..."

"Herr sei bei uns!"

"Ihr werdet das ewige Leben verlieren ..."

"Herr sei bei uns!"

"...wenn ihr dem Satan nachgebt!"

"Herr sei bei uns!"

"So höret denn! Die unkeuschen Wünsche der Männer und die Wollust der Frauen sind der Welt Untergang! Der Herr hat uns die Welt gegeben, um sie in Demut zu bebauen. In Demut stehen wir vor dem Herrn, der uns Kinder zeugen lässt, auf dass unser Geschlecht stark werde. Vergeudet nicht die Kräfte eures Geistes und den Saft eures Blutes! Verliert euch nicht in Wollust und unzüchtigem Tun! Entwürdigt nicht den heiligen Akt der Zeugung durch widernatürlichen Sex!"

"Halleluja!" Eine junge, unscheinbare Frau schnellte von ihrem Platz hoch. "Herr sei bei uns!"

Ihr Platznachbar, offenbar ihr Mann, zog das Genick ein und wurde aschfahl, während seine Frau sich wieder auf ihren Platz sinken ließ.

"Sei sicher, meine Tochter, du bist nicht allein. Unser aller Kraft ist bei dir. Wenn die Versuchung an dich herantritt, weise dem Satan die Tür! Denke immer daran: Der Herr hat uns die Lust gegeben, um uns zu prüfen.

Ewige Verdammnis - ich sage, ewige Verdammnis ist allen sicher, die sich dem Satan hingeben! Wehret dem Feind, liebe Töchter! Verspielt nicht leichtfertig euer Seelenheil! Rettet euch und eure Familie vor dem Fegefeuer! Verweigert euch, wann immer ihr könnt! Jede Minute der Lust, die nicht der Zeugung dient, schleudert euch und eure Männer in tiefste Verdammnis!

Seid stark, liebe Töchter! Sucht Befreiung im Gebet! Der Herr wird euch helfen! Der Herr wird euch befreien!

Aber seid auf der Hut. Der Böse ist allgegenwärtig und weiß um die Schwäche des Fleisches. Denkt an eure Kinder! Gebt Ihnen ein Beispiel!

Es soll in unserer Gemeinde Ehepaare geben, die sich halbnackt vor ihren Kindern zeigen." Der Blick des Predigers suchte das Ehepaar Weigth.

"Zerstört nicht die Unschuld der kindlichen Seele! Bedenket, die Liebe und das Verlangen zur Zeugung sind von Gott. - Die Schamlosigkeit aber und die unverhüllte Lust am Körper sind vom Teufel!

Ja wollt ihr denn..." brüllte er plötzlich die Weigths an. "...eure Kinder zu Spielbällen der satanischen Triebe machen?"

Frau Weigth schluchzte laut auf. - Die Blicke der ganzen Gemeinde richteten sich auf sie.

"Ich sage euch - ich beschwöre euch - tut Buße! Lasst das Böse nicht in euer Leben dringen! Denkt an die unschuldigen Seelen, die auf euch blicken! Euch allen, liebe Brüder und Schwestern, ist die Zukunft der Welt anvertraut! Lasst eure Kinder und Kindeskinder nicht in dumpfe, finstere Triebhaftigkeit abgleiten! - Lasset uns beten!"

Nach dem Gottesdienst kam die junge Frau, die vorhin aufgesprungen war, nach vorne. Ihr Mann, ein schmaler, blasser Jüngling im grauen Anzug hielt sich ein paar Schritte abseits.

"Reverend van Harp, ich - ich möchte Ihnen danken! Sie haben mir aus dem Herzen gesprochen. Ich hoffe nur, dass auch Dennis sich besinnt."

"Bleib stark, Peggy! Mit Gottes Hilfe wird auch dein Mann auf den rechten Weg zurückfinden."

Der Versammlungsraum leerte sich langsam. Unsicher schaute Peggy sich nach ihrem Mann um. "Reverend - ich bin ja so unglücklich. Hätte ich doch nie geheiratet!"

"Sei nicht undankbar, Peggy! Der Herr hat dir eine Prüfung auferlegt. Denk an dein Ehegelübde! Stehe deinem Mann bei! Sei stark! Versucht gemeinsam, den richtigen Weg zu gehen!"

"Aber - aber er ist wie ein Tier!" Peggy standen die Tränen in den Augen. "Reverend - helfen Sie mir! Er fasst mich manchmal an - oft - fast jeden Tag! Dann kommt die Lust über mich - wir wollen doch Kinder! - Aber gestern - gestern hat er ..."

"Ja, bitte?" Van Harp beugte sich vor.

"...hat er mich gefragt, ob wir es nicht mal - nicht mal - anders machen können. Verstehen Sie, Reverend? - Anders! - Er hat mich gefragt, ob ich nicht mal auf ihn - auf ihn - draufklettern will." Wild schluchzend warf sie sich dem Reverend in die Arme.

"Mein armes Kind." Über Peggys Schulter hinweg warf er Dennis einen hasserfüllten Blick zu.

"Oh Linus, ich bin so stolz auf dich! Wie wunderbar du wieder gepredigt hast! Die ganze Gemeinde war ergriffen. Und wie du erst diese unmöglichen Weigths ermahnt hast. Ich habe dir ja gesagt, dass es stimmt. Die armen Kinder! Aber die Gemeinde wird sich schon um sie kümmern. Mit Nancy Buchanan und Pearly Tucker zusammen habe ich mir etwas ausgedacht. Jeden Tag wird eine von uns zu den Weights gehen. Die sollen ruhig wissen, dass wir ein Auge auf sie haben. Die Kinder werden uns schon alles erzählen. Pearly ist da sehr geschickt."

"Gut Amy, halt mich auf dem Laufenden." Van Harp stocherte lustlos in seinem Abendessen herum.

"Wie hoch war eigentlich die Kollekte?" wollte er wissen.

"620 Dollar, Linus. Es ist einfach wunderbar, wie der Herr für uns sorgt! Aber du bist auch ein großer Prediger. Es kommen schon Paare vom anderen Ende der Stadt, um dich zu hören."

"620 Dollar?" Linus überschlug schnell die Summe: 91 Personen waren erschienen. Das machte fast 7 Dollar pro Person. Lächelnd lehnte er sich zurück.

"Ich bin jetzt satt, Amy. Du kannst abräumen!"

Amelia Van Harp kümmerte sich seit Jahren liebevoll und energisch um alle Angelegenheiten ihres Bruders. Alle Männer, außer ihrem vergötterten Linus, waren in ihren Augen triebhafte Tiere.

Rastlos sorgte sie mit großem Eifer dafür, dass die Mitglieder der Gemeinde sich ständig überwacht fühlten. Jederzeit konnte sie - oder eine ihrer Freundinnen - überraschend zu Besuch kommen. Die kleinste Unregelmäßigkeit die dabei auffiel, konnte beim nächsten Gottesdienst ein fürchterliches Strafgericht auf die betreffende Familie herab rufen.

"Du treibst die Schäfchen zusammen, damit ich sie bekehren kann", hatte ihr Bruder einmal gesagt. Daraufhin hatte sie ihre Anstrengungen noch verdoppelt.

Unermüdlich suchte und fand sie ihren Lebensinhalt darin, die Gemeinde zu bespitzeln und ihrem Bruder alles zuzutragen, was dieser nur irgendwie in seinen Predigten verwerten konnte. Nebenbei spielte sie bei den Gottesdiensten das Harmonium und sammelte die Opfergroschen ein.

"Wenn das noch ein paar Jahre so weitergeht", schürte van Harp die Träume seiner Schwester, "können wir mit Gottes Hilfe einen eigenen Tempel errichten."

"Wie glücklich wir doch leben, Linus - und wie schön alles noch werden wird!" Amy van Harp sah sich schon als First Lady der zukünftig weltumspannenden "Temple of Heaven Church" an der Seite ihres Bruders. Reverend van Harp hatte im Moment allerdings ganz andere Sorgen.

"Ich muss umdisponieren Amy", ließ er seine Schwester wissen. "Dick hat angerufen. Er will mich unbedingt gleich morgen früh sehen. Er hat scheinbar sehr viel mit mir zu besprechen. Ich muss also heute Nacht noch los."

"Du Ärmster! Warum musstest du aber auch einen Anlageberater in New Jersey aussuchen? Ich finde, der Weg ist einfach zu weit."

"Richard De Rink ist der beste Finanzmann, den ich kenne, Amy. Außerdem ist er ein sehr anständiger Mann - und ich vertraue ihm."

"Ich weiß, Linus! Ich weiß! Ich bin überzeugt, dass du weißt, was du tust."

"Sei sicher, Amy!" Van Harp zog seine Jacke an. "Bis Übermorgen!"

Nach einer halben Stunde Fahrt überquerte van Harp in seinem 47er Hudson die Staatsgrenze nach New Jersey. Langsam zogen links die Lichter von Philipsburg vorüber. Zu dieser späten Stunde waren nur wenige Fahrzeuge unterwegs. So hatte der Mann am Steuer Gelegenheit, ein wenig nachzudenken.

Diese Fahrten nach New Jersey waren langsam zur Sucht geworden. Damals, als er Dick De Rink kennenlernte, hatte es zunächst ganz harmlos angefangen: Linus war seinerzeit ein armer Prediger ohne jede Ausbildung gewesen, der versucht hatte, seine eigene Gemeinde zu gründen. Ein kleiner ungeheizter Raum diente als Versammlungsort; und Linus war schon froh, wenn sich dort einmal in der Woche zwanzig arme Seelen einfanden, die Zuspruch suchten.

Gegen alles hatte Linus gewettert: Gegen den Krieg, gegen die Trunksucht, gegen den Ehebruch - gegen alles, was sich überhaupt nur denken ließ. Erfolglos!

Die Leute kamen - die Leute gingen. Wer Linus zweimal gehört hatte, ließ sich in der Regel nie wieder sehen. Von einer festen Gemeinde konnte nicht die Rede sein. Die Kollekte überstieg an keinem Abend zwanzig Dollar; und wenn Amy nicht gewesen wäre, hätte sich Linus direkt eine anständige Arbeit gesucht. Doch Amy glaubte an ihren Bruder und trieb ihn mit eisernem Willen zu immer neuen Misserfolgen. In dieser hoffnungslosen Situation tauchte Richard De Rink auf.

De Rink war damals schon ein erfolgreicher Geschäftsmann und wollte nun - auf dem Höhepunkt seiner Karriere - heiraten. Seine Eltern, waschechte Holländer, aus der Gegend von Appeldoorn, hatten davon abgesehen, ihren Jüngsten dem Zwang der Taufe und des Kirchgangs zu unterwerfen. So gehörte er keiner Konfession an.

Seine Braut, die Freundin einer Freundin von Amy, bestand aber auf einer kirchlichen Trauung; und so geriet De Rink an Reverend Linus van Harp, Gründer und Prediger der "Temple of Heaven Church".

So begab sich also Linus am Vorabend der Trauung auf die Reise nach New Jersey. Da er noch keinen Wagen hatte, musste er mit dem Greyhound fahren. Sein Gepäck bestand aus einem einzigen Koffer, der einen Talar, ein Bäffchen, eine Spitzendecke und zwei Leuchter enthielt. Es handelte sich um das gesamte Betriebsvermögen seiner Kirche.

Am folgenden Morgen setzten sich De Rink und van Harp kurz zusammen. De Rink gab Linus die nötigen Anweisungen für die Zeremonie.

Nachmittags veranstaltete Linus dann mit seiner Kirche aus dem Koffer in Dicks Haus den größten religiösen Budenzauber, den Newark je gesehen hatte. Zweihundert geladene Gäste lauschten im Garten von Dicks Villa den Texten, die De Rink selbst geschrieben hatte. Alle waren ergriffen von der Schlichtheit und Sanftmut, die aus den Worten des Predigers gesprochen hatte. Selbst Linus war so gerührt gewesen, dass ihm fast die Tränen gekommen waren, als er dem Brautpaar seinen fragwürdigen Segen erteilte.

"Du hast Talent, Junge! Wir sollten uns zusammensetzen." hatte De Rink ihm später auf der Feier in einer ruhigen Minute zugeflüstert.

Also war Linus wieder nach New Jersey gefahren, als Dick von der Hochzeitsreise zurück war.

Am Ende der langen Besprechung hatte De Rink es geschafft, van Harps Weltbild gründlich zu verändern: "Spezialisierung! - Spezialisierung ist das, wovon wir heute alle leben." Dick war in seinem Element. "Pass mal auf, Linus! Ich habe dir gesagt, was ich von dir halte. Du bist genau der Typ, der bei den Leuten ankommt. Aber was du mir von deiner Kirche erzählt hast, klingt doch reichlich verworren. Für oder gegen was predigst du eigentlich?"

Linus schwieg betreten. Er hatte wirklich noch keinen eigenen Stil gefunden.

"Siehst du? Du weißt es selbst nicht! Du überforderst die Leute, indem du auf alle Schlechtigkeiten der Welt zugleich einschlägst." Dick schüttelte den Kopf.

"Vor noch nicht einmal einem Jahr sind tausende unserer Jungs in Korea getötet worden. Und du sagst deiner Gemeinde, Krieg sei sinnlos und dumm. Die meisten Amerikaner ahnen, dass ihre Kinder, Verwandten und Freunde für nichts gestorben sind. Aber hören will das doch niemand." Beschwörend hob Dick seine Hände.

"Die Leute sind müde, Linus! Sie suchen Vergessen! Dabei trinken sie ganz gerne mal einen. Also solltest du den Alkohol nicht verteufeln. Unehrlichkeit, Lüge und Betrug sind von jeher bestimmende Faktoren in der Geschäftswelt gewesen. Jeder kleine Mann will irgendwann zu einem großen Mann werden. Und jetzt kommst du daher und sagst ihm, dass er nicht schwindeln darf!

Linus, sei mir nicht böse; aber es ist kein Wunder, dass dir niemand zuhören will!"

"Aber was soll ich denn tun, Dick?", flüsterte Linus kläglich in jammerndem Tonfall. In einer hilflosen Geste hob er die Schultern.

"Du musst dich besser verkaufen! Ich habe ein wenig für dich nachgedacht und festgestellt, dass die kleinen freien Kirchen den gleichen Gesetzmäßigkeiten unterliegen wie Drugstores oder Snackbars. Angebot und Nachfrage bestimmen den Erfolg. - Und vor allen Dingen muss das Angebot richtig sortiert sein!" Dick sah Linus eindringlich in die Augen. "Jetzt denk doch mal nach, Linus! Was interessiert die Menschen seit Adam und Eva am meisten? - Richtig, Sex und Gewalt!" Dicks Augen blitzten, als er fortfuhr: "Nun ist Gewalt für die meisten Menschen etwas, das die anderen ausüben, hier kannst du als Kirchenmann natürlich nicht ansetzen. Aber Sex - Sex macht jeder selber. Und glaube mir, Linus: Millionen von Amerikanern, vielmehr Amerikanerinnen stinkt das gewaltig!"

Linus schaute verlegen zu Boden. Sex war nicht sein Fach. Jedes Mal, wenn er gezwungen war, das Thema in einer Predigt anzuschneiden, bekam er vor versammelter Gemeinde rote Ohren.

"Dank unserer Sonntagsschulen, Mädchengruppen und Frauenvereine", fuhr Dick fort, "ist Nordamerika zurzeit so sexfeindlich, wie kaum ein anderes Land der westlichen Welt. Und genau hier kannst du einhaken!" Dick beugte sich vor und wies mit erhobenem Zeigefinger in seine Richtung.

"Tatsache ist, dass cirka zehn Prozent der amerikanischen Ehefrauen ihren Mann nur noch als Ernährer der Familie betrachten. Stellt der Mann im Bett irgendwelche Ansprüche an sie, rennen sie am nächsten Tag zu ihren Freundinnen und heulen sich aus. Diese bedauernswerten Geschöpfe wollen nur noch ihre Ruhe haben, sie brauchen Beistand! Linus, begreife was ich dir sage! Millionen frigider weißer Amerikanerinnen warten auf ihren Erlöser! - Du kannst es sein!"

Linus nickte nachdenklich, er war bereit zu helfen.

"Verdamme den Sex!" redete Dick auf ihn ein, "Mach die Männer zu Tieren und die Frauen zu Märtyrerinnen - und die Weiber werden dir nachlaufen, wohin du sie auch führst. Du wirst der Racheengel sein, der über den Mann kommt, der seiner lieben Frau zur Mittagsstunde an die Titten greift! Du wirst der gütige Vater sein, dem man die schrecklichsten Sünden beichtet, denn auch die verklemmteste Vorstadtmutti spürt mal so ein gewisses Kitzeln."

Verlegen blickte Hochwürden Linus zu Dick auf. "Meinst du, dass das funktioniert?"

Drei Monate später zog die Gemeinde in einen größeren Raum um. Noch mal zwei Monate später bezogen Amy und Linus ein nettes Appartement, und Linus kaufte sich einen guten Gebrauchtwagen.

"Chucks" In regelmäßigen Abständen blitzte die Neonreklame neben dem Highway auf. Ein riesiger hell erleuchteter Hamburger strahlte vom Dach der Raststätte.

Langsam entspannte sich Linus. Er war nun schon etliche Meilen weit auf New Jersey-Territorium. Allentown und seine Rolle als Rächer der unterdrückten Frauen lagen weit hinter ihm.

Linus war sehr bekannt geworden in den letzten Monaten. Die Frauen vergötterten ihn und beobachteten verzückt jeden Schritt ihres neuen Heiligen. Die Männer dagegen hätten ihn liebend gern erschlagen.

Kurz - das Leben in Allentown war für Linus unerträglich geworden. Er zahlte den Preis aller Prominenten. Wenn er sich wie ein normaler Mensch bewegen wollte, musste er dorthin gehen, wo man ihn nicht kannte.

Chucks Hamburgerstation war so etwas wie ein Signal für Linus geworden. Hier war ein anderer Bundesstaat. Niemand kannte ihn und er konnte sich frei bewegen wie immer er wollte.

Freundlich lächelte das hässliche Pappmaché-Brötchen vom Dach der Raststätte. Linus lächelte zurück und gab dem alten Hudson die Sporen. Plötzlich hatte er es sehr eilig.

14.11.1972 - 18:42 - Mombasa National Airport

Pünktlich mit dem letzten Licht der Sonne landete die kleine Cessna auf dem winzigen Rollfeld für Kleinflugzeuge. Im Tower nahm man keinerlei Notiz. Trotzdem ging Pavarone hinüber und meldete sich und seine Maschine ordnungsgemäß an.

Die Beamten taten zwar so, als sei die ganze Anmelderei total überflüssig und lästig. Pavarone wusste allerdings genau, dass er bis zum Sankt Nimmerleinstag auf seine Starterlaubnis warten konnte, wenn er die Formalitäten nicht unverzüglich erledigte.

"OK, wir können los!" Schon nach einer halben Stunde war Pavarone zurück.

Wallmann und Fischer nahmen ihre Pässe in Empfang. Ihre Namen standen jetzt unter der Rubrik "Foreign Visitors" in dem großen schwarzen Buch der "Mombasa Airport Police".

"Wieso können wir los?" Wallmann war erstaunt. "Ich dachte, du wolltest dich um deine Maschine kümmern?"

"Du, das ist kein Problem, Gerd. Ich fahre morgen früher raus und erledige das. Siehst du, da drüben steht die andere Cessna." Pavarone zeigte in die Dunkelheit, wo absolut nichts zu erkennen war. - "Motorschaden! Der Besitzer hat sie aufgegeben. Morgen früh komme ich her, baue das Teil dort aus und hier ein - und alles ist wieder gut. Punkt acht können wir wieder zurückfliegen. Mein Ehrenwort! Nun lasst uns endlich in die Stadt fahren, solange noch Bier da ist."

"Franco?"

"Ja?"

"Damals in der Schweiz - da wo du herkommst -"

"In Locarno?"

"Ja in Locarno - wie war das da eigentlich?" Wallmann sah Pavarone neugierig an.

"Was?"

"Warum haben deine Eltern dich eigentlich davongejagt?"

"Jetzt lasst uns endlich gehen!" drängte Pavarone ohne weiter darauf einzugehen. "Das Taxi wartet schon!"

Der vierzehn Jahre alte Austin Cambridge - ein Überbleibsel aus der Kolonialzeit - hielt vor dem Portal des "River Thames" Hotels.

Die besten Häuser am Platze waren jeweils den Mitgliedern der Geschäftsleitung vorbehalten. So war Seidel gezwungen, dieses zweitklassige Haus zu wählen. Immerhin gab es hier aber Air-Condition und sogar einen kleinen Konferenzraum.

"Warum kommst du nachher nicht einfach nach?" Fischer steckte den Kopf aus der offenen Autotür.

Wallmann hob kurz die Schultern. "Ich bin einfach zu kaputt. Außerdem weiß ich nicht, wie lange das mit Seidel dauert. Bin ja mal gespannt, was der verdammte Haarspalter von mir will. Jetzt hau endlich ab, bevor er dich noch sieht!"

"Zum Hafen!" kommandierte Pavarone vom Rücksitz aus. "Ins Paradiso!"

Sanft setzte sich das Taxi in Bewegung.

"Bis morgen um acht am Airport!" Fischer schlug die Tür zu und lehnte sich zurück.

"Martin! - Du heißt doch Martin, oder?"

"Ja."

"Heute Nacht zeigt Papa Franco dir Mombasa! Bleib nur schön an meiner Seite, dann passiert dir auch nichts."

Fischer lächelte still. So ganz neu war er auch nicht mehr auf der Welt, und er hatte auch schon so einige gefährliche Situationen gemeistert. In Bombay zum Beispiel war er den Knüppelschlägen und Messerstichen einer Straßenräuberbande nur dadurch entgangen, dass er seinen Verfolgern im Laufen eine Handvoll Geldscheine vor die Füße geworfen hatte.

Und jetzt meinte Pavarone, ihn beschützen zu müssen ...

Vorsichtig lenkte der Fahrer den großen Austin um ein paar Schlaglöcher herum. Pavarone, total übermüdet, war nach seinen letzten Worten sofort eingeschlafen und pendelte auf dem Rücksitz hin und her.

Immer tiefer schlängelte sich das Taxi in den Stadtkern von Mombasa hinein. Von der Asphaltstraße war der Fahrer schon lange abgebogen. Das schwache, gelbliche Scheinwerferlicht schnitt immer neue Szenen aus dem abendlichen Leben der Hafenstadt. Spielende Kinder hockten auf dem trockenen Lehm der Fahrbahn. Grosse Kehrichthaufen lagen an den Straßenecken zur Abholung bereit. Ganze Familien saßen im Schein von Petroleumlampen vor den Häusern zusammen. In den Hofeingängen verrichteten Menschen aller Altersgruppen ohne jede Scheu ihre Abendwäsche. Kleine Kinder wurden in großen Zinkwannen am Straßenrand gründlich abgeschrubbt. Die Frauen hatten die am Morgen kunstvoll geflochtenen Frisuren aufgelöst und die tagsüber üblichen bunten Kittel abgelegt. In die traditionellen großen Tücher gehüllt, saßen sie in kleinen Gruppen zusammen und besprachen wohl die Ereignisse des Tages. Kleine Verkaufsstände aus rohem Holz gab es an jeder Straßenecke. Diese kleinen Shops, vollgepackt mit Waren aller Art, wurden niemals abgeräumt oder gar geschlossen. An sieben Tagen in der Woche wurde der Stand von der dazugehörenden Familie 24 Stunden lang offengehalten. Brauchte jemand um vier Uhr morgens Nescafé, Zigaretten oder eine Taschenlampe, so war das kein Problem. Er musste nur an die nächste Ecke gehen und den Verkäufer wecken.

Überhaupt, Taschenlampen! - Ganz Mombasa war voll davon. An jedem Verkaufsstand hingen sie in dichten Trauben. Silbrig glänzten die Hülsen im Scheinwerferlicht. Die Händler beleuchteten ihre Ware selbstverständlich mit einer Taschenlampe, wenn ein Kunde kam. Fast jeder Passant suchte sich seinen Weg durch die Dunkelheit der Stadt mit einer Taschenlampe. Ob Hausfrau oder Händler, Halbwüchsiger oder Polizist, alle benutzten das gleiche verchromte Modell aus Hartplastik.

Wo das Licht des Austin nicht hinreichte, sah es aus, als tanzten die Lichter planlos - und nur zu Fischers Belustigung - auf der Strasse herum. Sobald das Licht der Scheinwerfer die Szene erhellte, wurde jedoch offenbar, dass das nächtliche Treiben der Irrlichter durchaus zielgerichtet und sinnvoll war. Einkäufe wurden getätigt, Kinder gesucht, Verhandlungen geführt und Verwandte nach Hause gebracht.

Hinter jeder Taschenlampe steht ein Mensch, der seinen Weg durch die Dunkelheit des Lebens sucht. Unwillkürlich grinste Fischer bei diesem Gedanken. Aber dann wurde er ernst. Die schwarzen Gesichter, die manchmal über den hellen wandernden Punkten auftauchten, gehörten ja wirklich zu menschlichen Wesen. Und das Leben hier war zweifellos sehr hart. Für kurze Zeit war aller Spott und Zynismus aus Fischers Gedanken verschwunden. Mit großer Sympathie schaute er auf die vielen Menschen auf den nächtlichen Straßen, die sich durch das vorbeifahrende Taxi nicht im Geringsten stören ließen.

Langsam änderte sich das Bild:

"Coca Cola" Die ersten Plastikschilder an den Häuserwänden zeigten, dass hier die heiße Meile begann. Genauso flach, genauso grau wie die meisten Wohnhäuser, waren die zunächst vereinzelt auftauchenden Kneipen. Kleine Bars ohne Namen, nur durch die schwache Innenbeleuchtung zu erkennen, wurden häufiger. Schließlich verdrängten die Vergnügungsbetriebe die anderen Gebäude völlig. Auch die Hinterhöfe waren nun matt erleuchtet, und aus einzelnen Schankstuben drang die Musik von Batterieradios. Die besseren Häuser hatten Moskitogitter vor den Fenstern. Da die Türen aber sperrangelweit aufstanden, war der Nutzeffekt denkbar gering.

Die Besucher dieses Viertels waren um diese Zeit überwiegend von dunkler Hautfarbe. Die meisten weißen Touristen saßen zu dieser Stunde schon wieder in den kühlen Hotelbars und Lodges.

Mit einem leichten Ruck hielt das Taxi mitten auf der Straße. Pavarone war sofort aufgewacht; stellte sich aber schlafend, bis Fischer den Fahrpreis bezahlt hatte.

"He Franco! Aufwachen!"

"Was ist denn?"

"Franco, aufwachen! Wir sind da!"

"Habe ich geschlafen?" Pavarone rieb sich umständlich die Augen.

"Ja, komm jetzt!"

"Ah, Martin - du bist's!"

"Ja, ich bin´s! Los Franco, zeig mir dein Paradiso!"

"Hetz doch nicht so! Gianna hat immer eine offene Tür für mich und meine Freunde."

Tollpatschig kam Pavarone aus dem Auto gekrochen.

"Hol mich um fünf aus dem Paradiso!", befahl er dem Fahrer. Der hatte inzwischen aber sowieso schon den Motor abgestellt und wartete mitten auf der Fahrbahn auf den nächsten Passagier. Sollte niemand ihn brauchen - und falls kein anderes Auto vorbei wollte - würde er auch um fünf noch hier stehen. Benzin war zu kostbar, um ohne Passagiere auch nur hundert Meter weit zu fahren.

Pavarone steuerte den finstersten aller Hofeingänge an. Die Schwarzen, die dort plaudernd zusammenstanden, verstummten und bildeten eine schmale Gasse, um die beiden Weißen durchzulassen.

Fischer stolperte hinter Pavarone her. Der enge Durchgang war so finster, dass er sich sofort wünschte, eine Taschenlampe dabeizuhaben.

"Auch ich bin ein Suchender -" Da waren sie ja wieder, die lieben alten Zynismen, die ihn jedes Mal retteten, wenn er weich zu werden drohte.

Sein Fuß trat auf etwas Weiches, das unter seinem Tritt federnd nachgab. Sofort zuckte er zurück. Aber zu spät! Ein gellender Schrei und ein paar kräftige Stöße in die Seite klärten ihn darüber auf, dass er wohl einen Schläfer in der Nachtruhe gestört hatte.

Schnell holte er ein paar Shillinge aus der Tasche und hielt das Geld vor sich in die stockfinstere Nacht. Geschickte Finger pickten die Münzen flink aus Fischers offener Hand.

"Martin?" Franco war zurückgekommen. "Was ist mit dir? Kannst du etwa im Dunklen nichts sehen? Wenn man schon in anderer Leute Schlafzimmer herumrennt, sollte man wenigstens nicht mitten ins Bett treten. Sei froh, dass du nicht gerade pinkeln musstest - sonst hätte man dir jetzt schon den Piephahn umgedreht."

Fischer stand immer noch stocksteif in der Dunkelheit und sah überhaupt nichts. Pavarone ergriff seine Hand und zog ihn weiter. Nach ein paar dutzend Schritten blieb er plötzlich stehen.

Drei krachende Schläge ließen Fischer zusammenzucken. Offenbar versuchte Franco eine Tür einzutreten - aber er hatte nur ganz normal angeklopft.

Ein schmaler Lichtstreifen erhellte die Finsternis. Schnell weitete er sich zu einem großen Rechteck aus.

"Franco!"

Zwei Zentner Lebendgewicht stießen sich von der Türschwelle ab und rasten mit wahnsinniger Geschwindigkeit auf Pavarone zu.

"Gianna!" Franco wich und wankte nicht. "Cara mia!"

Liebevoll umklammerte er die dicke Wirtin und küsste sie schmatzend auf beide Wangen und die Stirn.

Fischer stand vergessen daneben. Franco und die Wirtin redeten nun lebhaft in Italienisch aufeinander ein. Immer wieder umarmten sie sich und tauschten Küsschen aus.

Fischer verstand kein Wort. Plötzlich drehten die beiden sich um, und ehe Fischer den ersten Schritt tun konnte, waren sie im Haus verschwunden. Krachend fiel die Tür ins Schloss.

Mutterseelenallein stand Fischer in der Dunkelheit und wusste gar nicht wie ihm geschah. Wütend machte er einen Schritt nach vorne, wo er die Tür vermutete. Da erschien das helle Rechteck wieder vor ihm, und Francos stoppelbärtiges Gesicht grinste ihn freundlich an.

"Martin, mein Freund! Warum kommst du nicht rein?"

"Bring uns zuerst eine Zuppa verde!"

Fischer zuliebe gab Pavarone die Bestellung auf Englisch auf.

"Dann Spaghetti Napolitana, aber nur ein wenig! Danach Canneloni al forno - eine große Portion! Zum Schluss Käse und Melone! Danach sehen wir weiter! Und vergiss bloß den Merlot nicht!"

Gianna lächelte zärtlich. "Ich liebe dich Franco! Du verstehst zu essen! Du hast Kultur!" Strahlend drückte sie ihm noch ein Küsschen auf die Wange und verschwand in der Küche.

"Das ist also das Paradies ..." Zweifelnd sah Fischer sich um. Zwei Petroleumlampen erhellten den Gastraum nur dürftig. Zusätzlich hatte Gianna noch zwei Kerzen auf Pavarones Tisch stellen lassen.

Die anderen Gäste - ausnahmslos weiß und männlich - hatten sich nicht stören lassen. Die wenigsten von ihnen aßen etwas. Aber auf jedem Tisch stand mindestens eine Karaffe Rotwein. Die Stimmung kam Fischer eher trübe vor. Nicht zu vergleichen mit dem natürlichen, unbefangenen Treiben auf den Straßen.

Europäisch anmutende Sprachfetzen drangen an sein Ohr: "Certainement" - "Ouvrier" - "Prego" - "too much" - "Klar doch"...

Fischers Blick fiel auf den Sprecher der letzten Worte. Der kleine, aber kräftige Mann hatte sich weit vorgebeugt und redete laut auf sein Gegenüber ein. "Jetzt trinkst das und dann gemma haam!" Schönen Gruss aus Bayern. Fischer wandte sich ab.

"Touristenjäger!" Pavarones Geste umfasste den ganzen Raum. "Die Jungs spekulieren darauf, dass Weiße eher Weißen vertrauen. Sie quatschen sie am Tage an und versprechen ihnen - was weiß ich - für die Nacht. Dann machen sie die armen Schweine besoffen und klauen ihnen unterwegs die Brieftasche. - Am nächsten Morgen sind sie wieder am Hotel und heucheln Mitleid. Viele gehen sogar mit zur Polizei. So können sie einige von diesen dummen Geldsäcke gleich zweimal melken. Ich habe sogar Fälle gesehen, in denen es noch öfter klappte."

Fischer sah sich noch einmal um. Franco hatte tatsächlich recht. Passend zu jedem Gast mit unverbrauchter rosa Haut fand er nun das sonnenverbrannte Gegenstück. Die Unterschiede waren beträchtlich: Hier die einen: Zartrosa, naiv, proper gekleidet und betrunken. - Dort die anderen: Tiefbraune Lederhaut, hellwach und von leicht schäbiger Eleganz.

Bald würden auch diese Touristen ihr Geld eingebüßt haben und zu Hause in Europa erzählen, dass "diese Neger klauen wie die Raben"!

14.11.1972 - 20:07 - Mombasa, River Thames Hotel

Seidel hatte sich im Konferenzraum des "River Thames" einquartiert. Zusammen mit drei anderen Männern saß er an dem großen Ebenholztisch, als Wallmann eintrat. Baupläne und sonstige Papiere waren auf dem Tisch ausgebreitet.

"Guten Abend Doktor Wallmann!" Seidel behielt Platz.

"Herr Mommsen, Herr Gendera, Herr Holtkamp!" stellte er die Anwesenden vor. "Doktor Wallmann, Chefarzt in Kutambati!"

„Guten Abend!“ Wallmann nickte den Anwesenden zu und setzte sich.

Seidel verlor keine Zeit. "Herr Doktor Wallmann, Sie wissen ja noch nicht, um was es geht. Darum lassen Sie mich kurz erklären:

Ihre Station wird in den nächsten Wochen umgebaut. Die Geschäftsleitung hat beschlossen, auf ihrem Gelände ein Forschungszentrum zu errichten. Keine Sorge, das Krankenhaus bleibt unangetastet! Wir haben, anschließend an ihr Gelände, noch ein beträchtliches Stück Land erworben. Sie als Kenner der örtlichen Gegebenheiten geben uns jetzt bitte Auskunft über die dortigen Verhältnisse.

Herr Mommsen, der in Nairobi ein Bauunternehmen betreibt, möchte möglichst genau von Ihnen wissen, mit welchen Schwierigkeiten dort zu rechnen ist."

Momsen nickte Wallmann zu und legte die verschränkten Hände auf den Tisch.

"Herr Gendera wird die Arbeiten in Kutambati als Bauingenieur überwachen", fuhr Seidel fort. "Er fliegt morgen früh mit Ihnen zusammen dorthin. Mit den Vorarbeiten kann schon begonnen werden. Herr Holtkamp ist hier in Mombasa als Organisator eingesetzt. Materialbeschaffung, Transport und Verbesserung der Kommunikation gehören zu seinen Aufgaben."

Holtkamp nickte zu den Worten von Seidel, während er Wallmann durch dicke Brillengläser, die in einem schwarzen Gestell steckten, mit großen Augen anstarrte. Nervös schob er dabei immer wieder den Zeigefinger der rechten Hand mit ruckenden Bewegungen in den Hemdkragen an seinem Kehlkopf.

"In Zukunft werden auch Sie, Doktor Wallmann, sämtliche Nachrichten an die Zentrale per Funk an Herrn Holtkamp durchgeben. Andererseits ist Herr Holtkamp jederzeit berechtigt, im Namen der Geschäftsleitung verbindliche Weisungen zu erteilen."

Abermals starrten Wallmann die vergrößerten Augen von Holtkamp an. Ich sehe alles, sagten sie.

Wallmann fragte sich, wie er den anderen in der Station schonend beibringen sollte, dass sie von nun an einen Herrn Holtkamp als Oberkontrolleur über sich schweben hatten, der sie mit riesigen Augen überwachte.

"Ich selbst werde ab sofort des Öfteren hier sein und auch in Kutambati gelegentlich nach dem Rechten sehen", gab Seidel nun auch noch zu allem Überfluss bekannt.

Für Wallmann klang das alles jetzt nicht so toll, aber wenn die Geschäftsleitung meinte ...

Seidel war nun ganz in seinem Element. Er wandte sich mit einer energischen Geste an Momsen. "Fangen Sie bitte an!"

Es folgte eine Unterredung, die bis weit nach Mitternacht dauerte. Wallmann war äußerst erstaunt über die Entwicklung der Dinge. Erst nach und nach begann er zu begreifen, in welchen Größenordnungen hier geplant wurde.

Immer nachdenklicher werdend, gab er - mehr mechanisch - die von den einzelnen Herren gewünschten Auskünfte.

Seine eigenen Fragen wurden teils ausweichend, teils überhaupt nicht beantwortet. Als Seidel dann die Besprechung beendete, war es schon so spät - und Wallmann war dermaßen geschafft - dass es ihn nur noch ins Bett zog. So blieben für ihn denn auch etliche Fragen offen, die er noch mit Seidel klären wollte. - "Um acht Uhr fliege ich zurück nach Kutambati. Haben Sie vorher noch Zeit für mich?"

"Sicher, Doktor Wallmann! Treffen wir uns doch um sieben wieder hier und frühstücken zusammen."

Höflich verabschiedete man sich voneinander. Herr Holtkamp blinzelte Wallmann mit seinen riesigen Eulenaugen an und versicherte "Nur damit wir uns nicht missverstehen: ich bin nicht Ihr Feind, Doktor Wallmann, ich werde nur meine Pflicht tun."

"Ja sicher!" Müde drückte Wallmann Holtkamp die Hand und war froh, als er ein paar Minuten später todmüde in sein Bett sinken konnte. Zunächst schlief er tief und traumlos. Gegen Morgen allerdings träumte er von einem Riesenheer schwarzer Arbeiter, die mit großen Schaufeln ein gigantisches Loch neben seiner Klinik gruben. Langsam kam das Krankenhaus ins Rutschen und glitt immer tiefer in das Loch hinein.

Trotz Air-Condition wachte Wallmann schweißgebadet auf, als der Hausboy um 6.30 Uhr an seine Zimmertür klopfte. Rasch machte er sich fertig und ging hinunter.

Außer Gendera, dem Ingenieur, war niemand im Konferenzraum. Es war auch nur für zwei Personen gedeckt.

"Herr Seidel und Herr Holtkamp lassen sich entschuldigen. Eine dringende Angelegenheit! Sie verstehen?"

Wallmann verstand sehr gut. "Wahrscheinlich dauert es etwas länger?"

"Bis heute Abend mindestens." Gendera köpfte sein Frühstücksei. In schleimigen Fäden tropfte der halbgare Inhalt auf den Tisch.

"Regel Nummer eins für Afrika-Neulinge: Bestell niemals ein gekochtes Ei!" murmelte Wallmann.

Erstaunt sah Gendera ihn an. "Was?" Betroffen sah er auf sein Frühstücksei und schob es dann mit einer angewiderten Grimasse beiseite.

Wallmann nahm Platz und goss sich Kaffee ein. Nachdenklich bastelte er sich aus den spärlichen Zutaten so etwas wie ein Sandwich. Seidel war zwar ein unangenehmer Charakter, aber nicht feige. Wenn er jetzt den Fragen Wallmanns auswich, welchen Grund hatte das dann?

15.11.1972 - 08:12 - Mombasa, Yomo-Kenyatta-Drive

"Ein sehr schönes Häuschen!" Holtkamp schaute sich zufrieden um. Mit einer Bleibe hier direkt an dieser Prachtstraße hatte er nicht gerechnet. "Wirklich sehr schön!"

Mommsen, der in einer Blitzaktion den Vormieter auf ein sehr abgelegenes Grundstück außerhalb Mombasas verfrachtet hatte, war erleichtert. Das von einer hohen Mauer umgebene Gebäude war allerdings wirklich ideal für die Zwecke der Heerdt AG. Das hatte sogar Seidel zugeben müssen, der es sich nicht hatte nehmen lassen, sich die neue Dependance der AG selbst anzusehen.

Schon lange vor Vertragsabschluss mit dem Ministerium hatte die AG vorsorglich ein Logistikkonzept für den Neubau des Forschungszentrums Kutambati erstellen lassen. Bis zur endgültigen Übergabe des Neubaus an den Bauherrn würde Holtkamp den Materialumschlag und den Transport organisieren. Nach der Inbetriebnahme sollte er sich vor allem um die Kommunikation zwischen Frankfurt und Kutambati kümmern. Zu diesem Zweck sollte heute noch eine speziell ausgestattete Funkbude für ihn eingerichtet werden.

Ferner war dieses Haus als Durchgangsstation für Besucher des Forschungszentrums gedacht. Mitarbeiter, Anwendungstechniker und Wartungskräfte würden dann in den sechs Erdgeschossräumen eine Übernachtungsmöglichkeit vorfinden. Holtkamp selbst sollte die drei Zimmer der oberen Etage bewohnen.

"Es gibt hier Wasserversorgung, Telefonanschluss und ein Notstromaggregat. Weiterhin ist das ganze Gebäude klimatisiert." Mommsen war sichtlich stolz auf seinen Besitz.

"Wer hat hier vorher gewohnt?" Holtkamp schob sich seine schwarz gerandete Brille zurecht und sah sich misstrauisch um. Wer sich solchen Luxus leisten konnte, ließ sich doch nicht so schnell ausquartieren.

"Weiße", gab Mommsen lakonisch zur Antwort, während er schnell sein Gesicht abwandte.

Der Mann hatte etwas zu verbergen, das war klar. Holtkamp fragte lieber nicht weiter nach. Er merkte plötzlich, dass er die Details gar nicht wissen wollte.

Seidel hatte inzwischen Lichtschalter und Wasserhähne ausprobiert. "Gut Herr Holtkamp, Sie können dann gleich nachher Ihre Sachen holen. Sobald die Funkanlage in Betrieb ist, nehmen Sie bitte sofort Verbindung zum Fernmeldeamt auf. Ich möchte ein Telegramm aufgeben!" Zu Mommsen gewandt fuhr er fort: "Stellen Sie Herrn Holtkamp jetzt bitte das Hauspersonal vor!"

Mommsen stellte sich breitbeinig in den Flur und stieß einen durchdringenden Pfiff aus. Seidel verzog angewidert das Gesicht. Sekunden später standen zwei schwarze Frauen vor ihm. Etwas langsamer kam ein älterer Mann aus der oberen Etage.

"Jambo, Bwana!" grüßten die drei. Die jüngere Frau, etwa zwanzig Jahre alt, versuchte einen Knicks.

"Jambo!" grüßten auch Mommsen und Holtkamp.

Seidel war in einen anderen Raum gegangen.

"Das ist euer neuer Herr!" Mommsen stellte Holtkamp vor. "Dient ihm so, wie ihr Bwana Gerlitz gedient habt. - Das sind Adam, Maria und Aye. Adam macht mit der kleinen Aye zusammen das Haus. Die alte Maria ist eine ganz gute Köchin. Sie werden staunen!"

Holtkamp nickte den dreien freundlich zu, aber gleichzeitig spürte er direkt körperlich die Reserviertheit, die von ihnen ausging. Sie mochten ihren neuen Boss nicht. Die merkwürdig lauernden Blicke, mit denen sie ihn maßen, sagten ihm ganz klar, dass sie niemals seine Diener sein würden. Das waren Mommsens Leute, und er, Holtkamp, wurde von ihnen nur geduldet. Es war lächerlich, aber das Bewusstsein, hier unerwünscht zu sein bewirkte, dass es ihm ganz mulmig wurde. Nervös schob er sich den Zeigefinger in den Hemdkragen und versuchte vergeblich, ihn zu lockern.

"Macht Euch wieder an die Arbeit, die oberen Räume müssen noch in Ordnung gebracht werden!"

Mommsens barsch gesprochene Worte rissen Holtkamp aus seinen leicht paranoiden Gedanken. Verwirrt schreckte er auf und blickte sich zu Mommsen um.

"Immer muss man hinter diesen Leuten her sein", sagte der.

Holtkamp nahm sich vor, das zu versuchen - aber er versprach sich nicht sehr viel davon.

Vor dem Eingang wurde es laut. Mommsen öffnete die Tür und zwei Techniker kamen mit etlichen technischen Geräten in den Flur. - Die Funkanlage! Holtkamp spürte Erleichterung. Das würde seine Verbindung zur Welt sein. - Sein Lebensnerv.

15.11.1972 - 11:42 - Telegramm Seidel/Heerdt AG

Heerdt AG - Hauptverwaltung

Herrn Direktor Camberg

Frankfurt a.M.

West Germany

15/11/1972/11:42

Laut Gendera wird Mommsen in der Lage sein, den Bauauftrag auszuführen/Mommsens afrikanische Reverenzen sind in Ordnung/Zwecks weiterer Überprüfung hier Daten/Viggo Jan Mommsen/05/08/1928/Holstebro/Dänemark//Mommsen Ltd./Nairobi/Kenia/Wallmann ist kooperativ/Keine Schwierigkeiten/Gruss Seidel

09.11.1972 - 11:04 - Bonn, Verteidigungsministerium

"Ich habe Ihnen ja gesagt, dass man sich auf Menzel verlassen kann! Der Mann weiß jetzt seit gerade mal zwei Monaten, dass er den Auftrag erhält - schon hat er einen Stab in Kenia!

Der Bauleiter ist vor Ort, und ein Konvoi mit Baumaterial ist von Nairobi aus unterwegs. Sämtliche erforderlichen Geräte für die Labors sind geordert. Am fünfzehnten Januar wird das Material von Hamburg aus verschifft." Gloger wandte sich vom Fenster ab und setzte sich F.A. gegenüber. "Die Personalabteilung führt seit fünf Tagen Gespräche mit möglichen Mitarbeitern. Es gibt keinen Zweifel, dass uns ab März 73 ein Stab von Chemikern und Biologen zur Verfügung steht. Die Inbetriebnahme der Anlage ist für Mitte April nächsten Jahres geplant. Mit Ihrer Erlaubnis möchte ich jetzt den ersten Jahresetat freigeben."

Wortlos unterschrieb F.A. den Antrag. Gloger konnte gehen.

14.11.1972 - 21:30 - Wiesbaden, "Maritim Hotel"

Doktor Bernhard Fellingsen, der Leiter der Versuchsabteilung der Heerdt AG, lehnte sich entspannt zurück. Dieses Abendessen mit Menzel konnte an sich nur Gutes bedeuten.

Seit über 25 Jahren war er in dieser Firma tätig, immer in leitender Stellung. Er hatte die Mitglieder der Heerdt-Familie alle persönlich gekannt. Seine Stellung schien auf Lebenszeit gesichert. - Bis dann dieser Emporkömmling Menzel daherkam und mit seinem ererbten Kapital die Aktienmehrheit an der Heerdt-Gruppe erwarb.

Dass Menzel die Firma mit seinem Einspringen schlicht vor dem Konkurs bewahrt hatte, wollte Fellingsen nicht wahrhaben. Trotz seines Widerwillens gegen Menzel war es ihm gelungen, seine Position als Abteilungsleiter zu festigen, ja sogar auszubauen. In den letzten Monaten schien es, als erkenne nun sogar der Aufsichtsrat Fellingsens außerordentliche Fähigkeiten voll an. Sämtliche Rechenschaftsberichte seiner Abteilung wurden anstandslos akzeptiert. Darüber hinaus unterstellte ihm die Personalabteilung zwei neue, hochqualifizierte Mitarbeiter.

Fellingsen war nicht Kaufmann genug, die Zeichen richtig zu deuten. In seiner maßlosen Eitelkeit meinte er, Menzel wolle sich bei ihm anbiedern.

Während des Essens schien es, als solle Fellingsen Recht behalten. Menzel gab sich jovial und zuvorkommend. Das Gespräch drehte sich ausschließlich um allgemeine Belange. Jetzt, nach dem Mocca, nahmen die beiden Herren noch einen Cognac. Ganz allein saßen sie im Kaminzimmer des Hotels. Das gedämpfte Licht verbreitete eine angenehme Atmosphäre. Menzel hatte sich jede Störung verbeten und so hatte sich die Bedienung zurückgezogen. Die Schiebetüren waren geschlossen und ein feiner Nieselregen machte die Fensterscheiben undurchsichtig.

"Sie möchten sicher wissen, weswegen ich Sie hergebeten habe." begann Menzel.

Selbstgefällig schwieg Fellingsen und führte seinen Cognacschwenker an die Lippen. Er würde aus Menzels Worten schon heraushören, weshalb dieser jetzt endlich zu Kreuze kroch.

Menzel lehnte sich bequem in die tiefe Polsterung des Sessels zurück. "Sie wissen ja, dass Sie einer meiner bewährtesten Mitarbeiter sind. Jetzt hat es sich ergeben, dass eine Aufgabe zu erledigen ist, die nach einem alten Praktiker wie Ihnen verlangt. Kurz gesagt, die Firma errichtet zurzeit ein neues Forschungszentrum, und Sie, Herr Fellingsen, sollen ab März 73 dessen Leitung übernehmen."

Fellingsen, ein Meister der Intrige, der seine Fäden durch die ganze Hauptverwaltung gespannt hatte, war total überrascht. Heute hörte er zum ersten Mal von derartigen Plänen der AG.

"Da müsste ich erst einmal Näheres wissen", gab er angriffslustig zurück. Leitung eines neuen Forschungszentrums - das hörte sich ja gar nicht so uninteressant an. Trotzdem blieb er vorsichtig. "Das kommt jetzt etwas überraschend für mich. Da bräuchte ich zuerst mal natürlich noch ein paar Informationen!" Er war keinesfalls bereit, sich von Menzel herumschubsen zu lassen, wie ein junger Laborant.

"Selbstverständlich!" Noch gab Menzel sich freundlich. "Die Heerdt AG vergibt einen Auftrag zur Herstellung und Erprobung von Defensiv-Kampfstoffen. Zu diesem Zweck wird eine Tochtergesellschaft gegründet, zu deren Geschäftsführer ich Sie bestellen möchte. Die Formalitäten beim Amtsgericht können Sie in der nächsten Woche erledigen. Somit wären dann ab übernächster Woche die Heerdt-Laboratorien-Kenia eine voll funktionsfähige Körperschaft."

"Kenia?" Fellingsen war irritiert. "Soll das etwa heißen, dass ich ...?"

"Dass Sie zukünftig in Kutambati für uns arbeiten werden. - Fünf Jahre lang." Menzel lächelte ihn freundlich an.

Das war zuviel für Fellingsen. Er hatte sich wohl getäuscht. Menzel wollte ihn offenbar ausbooten. Deswegen also die neuen Mitarbeiter. Urplötzlich überschwemmte ihn eine Welle von Jähzorn. - Da hatte man ihn doch glatt seine Nachfolger einarbeiten lassen, und er hatte es nicht gemerkt! Das war ja wohl der Gipfel der Tücke! - Einen Wechsel seines Aufgabengebietes hätte Fellingsen vielleicht gerade noch geschluckt. Aber seine mühsam aufgebaute Machtposition in der Hauptverwaltung aufgeben, das wollte er auf keinen Fall.

"Herr Menzel, ich glaube, wir verschwenden hier unsere Zeit." Fellingsen stand auf. "Sollten Sie mir ordnungsgemäß kündigen wollen, dann tun Sie das. Nach Kenia werde ich jedenfalls nicht gehen."

"Setzen Sie sich doch bitte wieder! Ich habe Ihnen doch noch gar nicht gesagt, weswegen Sie mir besonders geeignet erscheinen."

Fellingsen blieb stehen.

"Ich will nicht allzu deutlich werden. - Meines Wissens haben Sie aber schon in jungen Jahren große Erfahrungen in Testlabors sammeln können, und der Umgang mit Kampfstoffen ist Ihnen doch auch vertraut, nicht wahr?"

Fellingsen setzte sich. Was für eine Schweinerei lief hier eigentlich?

"Als Sie ´46 zum Heerdt-Chemiewerk kamen, hat die damalige Geschäftsleitung Nachforschungen angestellt", fuhr Menzel fort. "Die Amerikaner hatten da wohl Einiges übersehen. Wie dem auch sei - mir liegt jedenfalls ein komplettes Dossier aus jener Zeit vor." Er sah Fellingsen prüfend an. "Meine Vorgänger waren sehr ordentliche Leute. Stellen Sie sich vor, sogar sämtliche Versuchsreihen, an denen Sie ab ´43 in Ravensbrück und Neuengamme beteiligt waren, sind darin erwähnt." Menzel schwieg und wartete auf Fellingsens Reaktion.

Fellingsen war blass geworden. Er spürte, wie etwas in seiner Brust eng wurde. Krampfhaft sog er die Luft ein. "Das - das ist Erpressung!" Sicher, die meisten Zeugen von damals waren tot. - Opfer der Experimente seines Chefs, der sich 1953 in Paraguay das Leben genommen hatte. Nicht auszudenken, wenn die falschen Leute erführen, wo und unter welchem Namen der junge Chemiker heute lebte, der damals an den Menschenversuchen in den KZs beteiligt gewesen war! Fellingsen schluckte trocken. Sein Mund war wie ausgedörrt, aber wenigstens ließ der Krampf in seiner Brust ein wenig nach. "Sie würden doch nicht ...?" krächzte er.

"Überlegen Sie sich die Sache, und geben Sie mir innerhalb von drei Tagen Bescheid! - Um es ganz klar zu sagen: Sonst lasse ich die Akten offiziell finden. - Möchten Sie vielleicht noch einen Cognac?"

"Nein, nein, danke", keuchte Fellingsen und erhob sich. "Ich möchte mich jetzt verabschieden."

Menzel nickte verständnisvoll, er hatte sein nettestes Lächeln aufgesetzt. "Vergessen Sie nicht, mir Nachricht zu geben!"

"Sie ..." Im letzten Moment hielt sich Fellingsen zurück. Fast hätte er sich vergessen. "Guten Abend ,Herr Menzel."

"Einen schönen Abend noch, Herr Fellingsen - und wie gesagt ..."

Wutentbrannt stürmte Fellingsen aus dem Raum.

14.11.1972 - 20:44 - Mombasa, "Paradiso"

Der Merlot war dermaßen trocken, dass er fast staubte. "Norditalienisches Spitzengewächs", kommentierte Pavarone Fischers würgende Schluckversuche.

"Oh Gott! - In welcher finsteren Schlucht wird das Zeug angebaut?"

Pavarone tat beleidigt. "Trink du nur was Anderes und lass den guten Wein für die Erwachsenen."

Fischer winkte der Bedienung. "Bring mir Bardolino!"

"Olino", wiederholte das Mädchen gehorsam und verschwand. Zusammen mit Fischers Flasche Wein kam auch die Suppe. Gianna war wirklich eine Künstlerin am Kochtopf. Etwa zehn Gemüsesorten schwammen in der klaren Brühe.

Schon nach dem ersten Löffel konnte Fischer sich kaum noch beherrschen. Der unvergleichliche Geschmack einer original italienischen Gemüsesuppe war hier, mitten in Kenia, so sensationell für seine Zunge, dass er sich schon daran hätte satt essen mögen.

Zufrieden schaute Pavarone ihm zu. "Nicht so hastig, Martin, du verdirbst dir den Appetit."

Nach einer kleinen Pause kamen die Spaghetti. Gianna hatte Franco beim Wort genommen, es gab wirklich nur eine knappe Handvoll für jeden.

Unruhig wartete Fischer auf den nächsten Gang. Franco sah ihm belustigt zu. In Erwartung noch größerer Genüsse lehnte er sich gemütlich zurück. "Na, Martin, was hältst du von den Kochkünsten meiner besten Freundin?"

"Phantastisch, einfach toll! Das hier ist wirklich ein Paradiso!" Fischer hatte die italienische Küche schon immer geschätzt. Aber hier, nach wochenlanger afrikanischer Kost auf der Station, fühlte er sich wie im Himmel. "Bei uns draußen in Kutambati gilt es fast schon als Luxus, mal eine Suppenkonserve zu öffnen", erklärte er Franco.

"Wie haltet ihr das bloß aus?" Pavarone war ehrlich entsetzt. "Ah, die Canneloni", seufzte er dann zufrieden.

Gianna ließ es sich nicht nehmen, die beiden glühend heißen Auflaufformen selbst an den Tisch zu bringen. "Na, ihr beiden schönen Männer, wie schmeckt es euch?"

"Phantastico!" Franco lachte, "Mein Freund Martin ist so begeistert, dass er dich am liebsten gleich heiraten würde."

"Oh! - Buono, einverstanden!" Geschickt ließ Gianna die Teller auf den Tisch gleiten und setzte sich neben Fischer. "Seit zwanzig Jahren warte ich auf einen Antrag von dir." Ihre Augen blitzten Franco lustig an. "Nun ist es zu spät, nun bist du mir zu alt geworden." Verächtlich wandte sie sich ab.

"Du bist gerade richtig!" Alle Zärtlichkeit der Welt lag in Giannas Stimme, als sie Fischer ansprach. "Wie heißt du? Martin? - Ein schöner Name! - Wann soll die Hochzeit sein? - Sag mir, wann wir heiraten, und du darfst mich küssen." Das dicke Gesicht kam bedrohlich nahe, und die fleischigen Lippen machten lüstern schmatzende Bewegungen.

Wortlos starrte Fischer vor sich auf die viel zu heißen Canneloni. Er spürte, wie er knallrot wurde. Und das im zarten Alter von siebenunddreißig Jahren.

Francos brüllendes Gelächter ließ ihn aufschauen. Auch die Wirtin kicherte belustigt vor sich hin. Die beiden sahen so vergnügt aus, dass auch Fischer nicht mehr ernst bleiben konnte. Grinsend nahm er eine Gabel voll Canneloni und verbrannte sich prompt die Zunge.

15.03.1955 - 22:58 - Newark-City

"Flying Dutchman" - Immer wieder formte sich aus Dutzenden von Neonröhren die Leuchtschrift über dem Eingang der Bar. Der Fahrer ließ den alten Wagen auf einen der wenigen erleuchteten Parkplätze rollen. Motor und Licht schaltete er aus. Einige Minuten blieb er noch in dem dunklen Auto sitzen. - Jedes Mal dieser Gewissenskampf.

Bilder aus der Vergangenheit drängten sich ihm auf: Sein strenges Elternhaus, die Mitschüler, die ihn oft ausgelacht hatten, Amy, seine ältere Schwester, die sich berufen fühlte, Mutterstelle an ihm zu vertreten und ihn auf Schritt und Tritt bespitzelte, dann der Schock, als die Eltern sich trennten ...

Eines Tages war der Vater früher als sonst nach Hause gekommen, hatte den Wagen in der Auffahrt geparkt und wortlos angefangen, seine Koffer zu packen. Die Mutter schien schon Bescheid zu wissen. Auch sie hatte kein Wort gesprochen. Stocksteif hatte sie am Küchentisch gesessen und nicht einmal die Fragen der Kinder wahrgenommen.

Der kleine Junge, gerade sieben Jahre alt, war nach draußen in den Garten gegangen. Die Atmosphäre im Haus war einfach zu unheimlich gewesen. Über den Zaun hinweg hatte er gesehen, dass sein Vater nicht alleine gekommen war. Auf dem Beifahrersitz von Vaters Auto hatte eine fremde, junge Frau gesessen. Für immer hatte sich diese Szene in das Gedächtnis des Jungen eingebrannt. Die weißblonden Haare, die rosa gepuderten Wangen, die helle Haut, der grell geschminkte Mund.

Der Vater war aus dem Haus gekommen. Er hatte zwei Koffer auf den Rücksitz gestellt und die fremde Frau flüchtig geküsst. Den Jungen hatte er nicht weiter beachtet. Lächelnd hatte er etwas zu der Frau gesagt, und sie hatte laut aufgelacht. Dann waren die beiden davongefahren.

"Linus!" Amy hatte in der Haustür gestanden. "Linus, komm herein,- Mutti weint!"

Mit gesenktem Kopf war der Junge ins Haus getrottet.

Mutti hatte nicht lange geweint. Schon am Abend von Vaters Verschwinden hatte sie einen alten Freund der Familie angerufen. "Hallo Hank, wollen wir uns nicht mal einen netten Abend machen? Das alte Miststück ist endlich verschwunden! - Wie? - Ja, für immer! - Hör mal Hank, du warst doch schon immer scharf auf mich, stimmt's? Heute kannst du mich haben! - Bis nachher!"

Linus hatte nicht ganz verstanden worum es ging. Aber Onkel Hank mochte er gerne. Leider hatte Onkel Hank überhaupt keine Zeit für Linus gehabt. Er musste sich um die arme Mutti kümmern, die immer wieder weinte. Lange hatten die beiden auf der Couch zusammengesessen, und Onkel Hank hatte Mutti in einem fort gestreichelt. Schließlich waren die Kinder ins Bett geschickt worden.

In der Nacht war Linus dann wach geworden. Mutti stöhnte laut im Wohnzimmer. Linus sprang aus dem Bett und wollte schnell zu ihr laufen. Aber die Kinderzimmertür war abgeschlossen. Linus dachte, dass seiner Mutter etwas passiert sei. Verzweifelt trommelte er mit seinen kleinen Fäusten gegen das Holz der Tür. Im Wohnzimmer wurde es still.

"Linus?" Muttis Stimme zitterte.

"Mutti, was ist denn? Ich kann nicht raus!"

Plötzlich ging die Tür auf. Ehe er sich versah, fühlte Linus sich hochgehoben und wild durchgeschüttelt. "Was willst du? Warum machst du solchen Krach?" Muttis Stimme klang sehr böse. "Was bildest du dir eigentlich ein? Lass mich bloß in Ruhe! Geh jetzt ins Bett - und wehe, ich höre