Elke Bulenda

Das Schicksal lacht mit spitzen Zähnen

Ein humorvoller Fantasy-Roman

Für JuliSonne und meine Sternenschwester.

Copyright: Elke Bulenda © 2017

Coverdesign: Elke Bulenda

Verlag: epubli GmbH, Berlin, www.Epubli.de

Eine neunstöckige Terrasse beginnt mit einem Haufen Erde.

(Laotse)

Es war schon recht spät, aber eine dermaßen heiße Julinacht, dass der Schlaf ausblieb und ich kein Auge zu bekam. Wenn ich die Klimaanlage einschalte, kann ich wiederum nicht schlafen, weil sie in meinen Ohren einen unsagbaren Lärm veranstaltet. Das ist die Kehrseite, wenn man das Hörvermögen eines Luchses besitzt. Für Vampire sind solche Nächte eigentlich ideal für die Jagd. Leider dürfen wir Vampire keine Menschen mehr jagen. Die Zeiten ändern sich eben, und das gereicht uns nicht immer zum Vorteil.

Egal, es trieb mich trotzdem aus dem Haus, und wenn schon die Jagd ausfiel, dann wenigstens, um dem kleinen See auf dem Grundstück einen Besuch abzustatten. Es gibt nichts Besseres, als in einer heißen Sommernacht unter dem Sternenzelt schwimmen zu gehen. Und da der Anblick so wundervoll ist, sollte man sich, auf dem Rücken treibend, das Schauspiel ganz genau ansehen. Apropos ansehen.

Zuvor wollte ich mich vergewissern, dass meine minderjährigen Mitbewohner nicht auf die gleiche Idee kamen. So betrat ich zuerst Saschas Zimmer. Meine Stieftochter schnarchte leise und schlief den Schlaf der Gerechten. Wenigstens eine, die nicht unter Schlafstörungen leidet. Als Nächstes observierte ich Ructus. Er ist zwar weder Kind, noch minderjährig, aber wer sagt denn, dass kleine Teufel nicht ebenfalls eine Mütze voll Schlaf benötigen? Ructus schlief gleichfalls tief und fest. Missbilligend musste ich registrieren, dass er wieder einmal den riesigen Köter bei sich im Bett schlafen ließ. Schnauze, mein Freund – so lautet der Name unseres Cane Corso Hundes – hob neugierig den Kopf, um zu sehen, was ich zu dieser späten Stunde von ihm wollte. Ich legte den Finger an die Lippen, um ihm zu signalisieren, dass er leise sein solle. Schnauze senkte wieder den massigen Kopf, guckte mich dennoch schuldbewusst an, als wolle er sagen, dass es nicht seine Idee gewesen sei, zusammen mit dem kleinen Teufelchen im Bett zu liegen, sondern Ructus ihn dazu genötigt hätte. Ja, ja… Diese Hundeaugen sprechen wirklich Bände.

Zuletzt wollte ich sehen, ob Agnir, meine Leibesfrucht, es den anderen gleichtat, aber ich sah bereits das Licht, welches unter der Türschwelle hervordrang. Möglicherweise war er wieder vor der Glotze eingeschlafen. Diese Vermutung musste ich jedoch redigieren, weil ich stattdessen leises Umschlagen von Buchseiten hörte. Entweder konnte er sich nicht von einem spannenden Roman loseisen, oder er lernte noch. Also klopfte ich diskret an, falls er gerade irgendwelchen Saukram betrieb…

»Herein, Papa«, sagte Agnir.

Ich kam der Aufforderung nach. »Hey, Stöpsel. Warum schläfst du eigentlich um diese Zeit noch nicht? Und was treibst du überhaupt zu so später Stunde?«, wollte ich wissen.

»Weißt du, ich bin ein wenig aufgeregt wegen der anstehenden Hochzeit. Harry hat mich gewissermaßen mit seiner Nervosität angesteckt. Dabei müsste er eigentlich schon ein wenig Routine haben, schließlich führt er mit meiner Schwester Jule bereits die dritte Braut vor den Traualtar. Schrecklich, wenn man so ein Perfektionist ist und ständig alles kontrollieren will!«, erwiderte mein kleiner Sohn, der mit seinen achtzehn Monaten und dem ungewöhnlichen Wachstum, jedes normale Menschenkind in den Schatten stellte. Er wuchs in einem Monat so rasch wie ein junger Mensch in einem ganzen Jahr. Ich frage mich immer wieder, wie Amanda, meine verstorbene Ehefrau und Agnirs Mutter, auf ihren ungewöhnlichen Sohn reagieren würde. Ich glaube kaum, dass sie sich von seiner Größe einschüchtern ließe. Sie hätte ihn trotzdem ausgeschimpft, wenn er Unfug machte und ohne einen Schluck Blut ins Bett geschickt. Nun, inzwischen stand Agnir kurz davor, die Zweimeter-Marke zu knacken. Und das tägliche Kampftraining, das er mit seinem Schwager Haremhab absolvierte, trug dazu bei, ihn in einen wahren, muskulösen Recken zu verwandeln. Sein gewelltes, beinahe weißblondes Haar trug mein Sohn lang bis über die Schulterblätter. Und neuerdings pflegte er - ganz wie der Herr Papa - einen Bart zu tragen, den sogenannten Henriquatre, der eine gewisse Sicherheit im Umgang mit dem Rasiermesser voraussetzt. Doch scharfe Waffen, in Händen einer Familie mit langer Kriegertradition, sind nichts Ungewöhnliches.

»Na, zum Glück führt er nicht alle drei Bräute gleichzeitig vor den Altar. Dieser alte Harems—Besitzer!«, gluckste ich. »Ja, mich regt die Hochzeit ebenfalls auf. Denn sie kostet mich ein Heidengeld, obwohl ich nur die Hälfte dazugebe und der Bräutigam die andere Hälfte beisteuert. Trotzdem würde ich für deine Schwester Jule diese verdammte Hochzeit sogar auf dem Mond ausrichten lassen. Allerdings nur, wenn sie es wünscht«, knirschte ich. Zum Glück wollte Jule das Brautfest bei uns im Haus und Garten feiern, und nicht etwa nach den Sternen greifen. Sie war von jeher eher pragmatisch veranlagt.

Agnir musterte mich durch seine funkelnden, dunkelbraunen Augen, die mich so schmerzhaft an den Verlust meiner Amanda erinnern. »Außerdem kann ich nicht schlafen, weil es viel zu heiß ist! Diese Hitze macht mich ab und alle, sie nervt!«

»Dann mach eben die Klimaanlage an!«, winkte ich ab.

»Die Klimaanlage ist mir zu laut, damit kann ich erst recht nicht einschlafen. Wir haben ohnehin Ferien«, rechtfertigte er sich. »Da kann ich ebenso gut so lange lesen, bis mir der Kopf auf die Tischplatte sinkt und ich einschlafe«, erklärte er weise.

»Die Sache mit der Klimaanlage müssen wir unbedingt ändern, denn mir ergeht es haargenau so. Ich werde mich erkundigen, ob es nicht vielleicht leisere Modelle gibt«, versprach ich. Beim anderen Punkt packte mich das schlechte Gewissen. »Ja, ihr habt Ferien. Leider können wir nach den Hochzeitsfeierlichkeiten nicht gemeinsam verreisen. Dummerweise habe ich beim Ältestenrat der Vampire noch eine offene Rechnung zu begleichen, sitze wie auf Kohlen und warte auf meine Order«, entschuldigte ich mich. »Ihr könntet jedoch mit Nana nach Schottland fahren«, schlug ich vor. »Das Training fällt ohnehin für dich eine Weile aus, solange Jule und Harry ihren Honeymoon in Ägypten verbringen. Hoffentlich verhaften sie Haremhab nicht, weil er irgendetwas annektieren will. Manchmal vergisst er einfach, dass er kein Pharao mehr ist«, gab ich zu bedenken.

»Rein theoretisch könnte ich mit Nana verreisen. Aber eigentlich würde ich gerne lieber hier, bei dir bleiben«, beschied mein Sohn. Offenbar machte er sich Sorgen, ich könnte ohne meinen Anhang wieder mal in eine Depri-Phase fallen, mich sinnlos betrinken und versacken.

»Sag mal, wenn du Ferien hast, warum lernst du noch um diese unchristliche Zeit? Für deine Führerscheinprüfung? Und ist der Blick in den Atlas nicht ein wenig übertrieben? So weit fahrt ihr bei der Fahrprüfung bestimmt nicht«, zog ich ihn ein wenig auf.

»Nein, ich hoffe ebenfalls, dass wir nicht so weit fahren!«, lachte er amüsiert. »Nee, Cornelius hat uns zu einem Projekt angeregt. Er schlug vor, wir sollten uns alle Gedanken darüber machen, wo unsere Wurzeln sind. Du weißt ja, dass es Menschen gibt, die Andersartige oder Fremde hassen. Dabei, wenn man mal genau hinsieht, sind die meisten Menschen selbst vor ein paar Generationen von woanders hierhergekommen. Tja, und da Wurzeln weitverzweigt sein können, versuche ich gerade hier, anhand des Atlanten, auszumachen, woher deine Mutter gekommen sein könnte. Nana erzählte ja schon, woher sie kommt, aber eigentlich ist sie nicht mal meine richtige Großmutter, da sie mit mir nicht blutsverwandt ist. Und die Großeltern mütterlicherseits starben bei einem Unfall. Meine Großmutter väterlicherseits, kann mir wohl kaum erzählen, woher sie stammt. Immerhin ist sie bereits fast zwölfhundert Jahre tot. Und überhaupt weiß ich so gut wie gar nichts über dich. Ich weiß nur, wo du geboren wurdest, und ab und zu gibst du mal einen Schwank aus deiner Jugend zum Besten, aber ansonsten, weiß ich nichts über dich und deine Eltern«, schob er mir den dicken Wälzer zu.

»Und hätte ich gewusst, dass du dermaßen neugierig bist, hätte ich mir längst die Zeit genommen, dir mehr über mich zu berichten. Nur wollte ich mich nicht aufdrängen und dich dabei womöglich langweilen. Nur so viel: Meine Mutter lernte ich schon vor meiner Geburt kennen, meinen Vater erst danach. Obwohl ich mir hundertprozentig sicher bin, dass er ab und zu mal vorbeischaute. Hier!«, zeigte ich in die Leere der mongolischen Weite. Hier, in der Nähe des heutigen Ulan Bator, dort wurde deine Großmutter geboren!«

Agnir schaute verwundert auf den kleinen Punkt im Nichts: »Und wie kam sie dann so hoch in den Norden, wenn ich mal fragen darf ?«

»Über die Seidenstraße«, zeichnete ich mit dem Finger die Strecke nach. »Bis hier, Samarkand! Dort ließ sich Temudschin Badma mit seiner Frau Ojuna und Familie nieder. Vorher zogen sie mit ihrer Jurte durch die Steppe Asiens. Sie waren Abkömmlinge eines alten, glorreichen Reitervolkes, den Skythen. Jedenfalls ließen sie sich mit ihren kleinen, mongolischen Pferden und den hässlichen zweihöckrigen Kamelen in der Nähe der alten Oasenstadt nieder, weil dein Urgroßvater zu der Erkenntnis kam, vor Ort einen besseren Preis für seine Tiere und ihre Erzeugnisse zu erzielen, anstatt sich den Kaufpreis durch Zwischenhändler schmälern zu lassen. Er trieb Handel mit kleinen Pferden, Kamelen und deren Wolle.«

»Und wie kam deine Mutter so hoch in den Norden?«, bohrte Agnir wieder nach.

»Eigentlich durch eine Tragödie. Wie vieles im Leben, muss erst einmal etwas Altes vergehen, damit etwas Neues daraus erwachsen kann. Nun, mir scheint, ich sollte das Pferd nicht von hinten aufzäumen, sondern am Kopf beginnen. Komm, Agnir, gehen wir zum kleinen See, dort ist es wesentlich angenehmer. Denn alles begann unter dem Nachthimmel...«

Mein Vater Skryrmir Thoraldson war der Stammesfürst des sagenhaften Geschlechts der Haraldinger. Sagenhaft insofern, weil Urahn Harald des Nachts den Sternenhimmel beobachtete und etwas Ungewöhnliches wahrnahm, welches sein ganzes weiteres Leben verändern sollte. Denn bevor ich mit meinem Vater beginne, sollte ich zuerst von Harald und dem Entstehen unseres Geschlechts erzählen. Besagter Harald folgte einem Stern, der auf die Erde stürzte und die Umgebung mit Lärm, Feuer und einem Erdbeben bedeckte. Er wollte diesen gefallenen Stern unbedingt in seinen Besitz bringen, weil ihm in der Nacht zuvor Odin im Traum erschienen war. So wie wir, verfügte unser Stammesvater zeitweise über das zweite Gesicht. Gottvater Odin sagte ihm in dieser Vision voraus, er hätte ein Geschenk für Harald. Er solle diese göttliche Gabe an sich nehmen, denn sie würde fremdartiges Metall enthalten. Daraus solle sich Harald ein mächtiges Schwert schmieden. Diese Klinge würde ihn unbesiegbar machen und zu Ruhm und Erfolg führen. Seltene Metalle waren von jeher heiß begehrt. Nicht nur bei den Menschen, sondern genauso bei Kreaturen, die den wahren Wert edlen Metalls schon mit einem Blick erkennen. Unter anderem gab es da einen roten Drachen, der es ebenfalls auf den gefallenen Stern abgesehen hatte. Doch Harald wollte Odins Geschenk nicht mit einem Schätze hortenden Drachen teilen, geschweige denn, es sich von ihm streitig machen lassen. Und schon gar nicht von diesem gierigen Røddreki, so der Name des Drachen. Und es kam, wie es kommen musste. Harald und Røddreki trafen zur gleichen Zeit beim Krater des Meteoriten ein. Obwohl Harald in Deckung ging und sich vor dem Drachen verbarg, erschnüffelte dieser ihn in der kalten Nachtluft: »Ah! Ich rieche Menschenfleisch! Wo bist du kleines Menschlein? Ich werde deine dünnen Knochen als Zahnstocher benutzen...«

»...Moment mal!«, warf Agnir ein. »Der Drache konnte sprechen?«

»Natürlich! Oder glaubst du, das wären die Meriten von diesem Tolkien? Schließlich ist deine Tante Cassandra ebenfalls des Sprechens mächtig. Drachen sind genauso wie wir, vernunftbegabte Wesen. Unterbrich mich nicht ständig, sonst komme ich ja nie zu Potte!«

»… Hier bin ich!«, rief Harald.

Und irgendwie war das mal wieder typisch für Odin. Zwar sagte er Harald mit dem fallenden Stern einen sagenhaften Schatz voraus, jedoch nicht den auf ihn lauernden Drachen. Da Harald eher als bedächtiger Mann galt, ging er zum Glück niemals ohne Schild und Speer aus dem Haus. Unterwegs hätte ihm schließlich ein Elch begegnen können, ein nicht zu verachtender Snack. Im Norden ist es sehr kalt, und dementsprechend muss man für ausreichende Energie in Form von Nahrung sorgen.

»Zeig dich!«, knurrte Røddreki. »Meine Augen sind nicht mehr die besten. Ich will sehen, mit wem ich mir nachher die Zähne reinige.«

»Nichts da! Ich bin doch nicht blöd!«, brachte Harald zu Gehör und schlich um den mächtigen Felsblock, hinter dem er sich versteckte. Der Drache dachte wohl, er könne Harald überlisten, indem er von ihm ein Lebenszeichen verlangte, um zu erfahren, wo sich dieser verbarg. Als der Drache hinter den Felsen spähte, war Harald längst auf der anderen Seite.

»Hey, ich will dir nichts zuleide tun, Drache. Mein Begehr ist einzig und allein, dieser gefallene Stern!«, sprach Harald. »Wenn du ihn mir überlässt, gehe ich wieder fort und störe dich nicht weiter, edler Drache!«

»Harrr, harrr, harrr!«, lachte der Drache heiser. »Als wärst du in der Position, mir einen Handel vorzuschlagen! Du hast rein gar nichts, das du mir als Gegenleistung anbieten könntest!«

»Nicht Harrr, harrr, harrr, sondern Harald, merk dir das! Und ob! Ich lasse dir dein Leben und obendrein darfst du deinen Schatz behalten! Na, wenn das keine Gegenleistung ist, weiß ich auch nicht weiter«, entgegnete der blonde Hüne mutig und bewarf den lauernden Drachen mit einem Schneeball. Er traf Røddreki direkt zwischen die Augen, was diesen fürchterlich gegen den dreisten Menschen aufbrachte.

Selbst wenn der Drache ein vernunftbegabtes Wesen sein sollte, hieß das noch lange nicht, dass er zugleich vernünftig handelte. Immerhin hätte er sich Haralds Angebot mal ordentlich durch den Kopf gehen lassen sollen. Stattdessen reagierte er aggressiv und arrogant: »Du willst mich töten? Womit denn? Etwa mit einem lächerlichen Klumpen Eis?«, fauchte Røddreki, stampfte dabei auf und spie eine gewaltige Fontäne seines höllisch heißen Drachenfeuers. Damit verwandelte er die ihm zugewandte Seite des Felsens in eine rotglühende, zähflüssige Masse - die wie ein Käse in der Sonne - träge dahinschmolz. Der Schnee zischte und verdampfte. Zurück blieb das nackte, verbrannte Erdreich.

Das kam meinem Ahnen gerade zupass, denn damit vernichtete der Drache Haralds Fußspuren im Schnee, die ihn ansonsten glatt verraten hätten. Zudem beabsichtigte er, den Drachen so häufig wie möglich zum Feuerspucken zu nötigen. Und zwar so lange, bis sein Drachenfeuer völlig erschöpft war. Diese Riesenreptilien besitzen nämlich auch nur ein begrenztes Maß an Feuer, das ihnen zeitweise zur Verfügung steht. Wohlgemerkt, das war an und für sich ein guter Plan. Überdies entging Urvater Harald, dass der Drache zwei Flügel sein Eigen nannte. Da er diesen aufdringlichen Menschen nicht sehen konnte, erhob sich Røddreki in die Lüfte, um ihm endgültig den Garaus zu machen. Als Harald einen heißen Windhauch fühlte, riss er sofort den Schild in die Höhe, der ihn vor dem Schlimmsten bewahrte. Trotzdem musste er sich von seinem Schild schleunigst trennen, da dieser lichterloh brannte und sein überhitzter Griff Haralds Handfläche mit Brandblasen übersäte. Geistesgegenwärtig stürzte sich der kühne Krieger kopfüber in eine hohe Schneeverwehung, die ihm genügend Deckung bot, um sich vor den Augen des Drachen im Verborgenen zu halten.

Das schmeckte Røddreki überhaupt nicht. »Ach so, Menschlein, du willst also mit mir Verstecken spielen? Gut, spielen wir Verstecken. Ich habe im Moment sowieso nichts anderes zu tun!«, knirschte der Drache und spie erneut sein heißes Feuer. Er rechnete fest damit, Harald aufgespürt zu haben, stattdessen ertönte: »Suchst du was?« hinter dem Drachen, der sich sogleich verwundert und zum Angriff bereit, herumdrehte. Siegessicher riss das Untier den Rachen auf, um dabei allerdings spontan festzustellen, dass dieser kleine Mensch, namens Harald, ihm den Speer genau dort hineingestoßen hatte. Als er sich seines Dilemmas bewusst wurde, rüttelte und schüttelte er sich wie von Sinnen, doch machte er es damit nur noch viel schlimmer. Er versuchte meinen Ahn gegen den Felsen zu schleudern, blieb aber selbst mit dem Speer dran hängen und bohrte die Waffe sogleich viel tiefer in seinen Schlund. Und Harald beabsichtigte nicht, den Spieß umzudrehen, oder auch nur ein Quäntchen nachzugeben. Nun hieß es: Er oder ich.

Das gesamte Umsichschlagen des Drachen nützte nichts. Harald ließ sich nicht einschüchtern und wirbelte stattdessen am Ende des Speers mit jeder Bewegung des Drachens herum, weil er nicht loslassen wollte. Einen Moment der Unachtsamkeit hätte sein eigenes Ende bedeutet. Das Blut des Drachen löschte dessen innerliche Flamme und hinderte dieses riesige Wesen daran, weiterhin Feuer zu spucken. Gurgelnd musste Røddreki sein eigenes Blut schlucken, bis er daran zu Grunde ging.

Ramponiert und völlig außer Atem – der Drache hatte Harald mit seinen messerscharfen Klauen eine üble Wunde am Oberarm beigebracht - ließ sich der Drachentöter wider Willen, in den blutgetränkten, dampfenden Schnee fallen. Als das Drachenblut seine Verletzung benetzte, heilte sie augenblicklich. Trotz des Erlebten, war Harald nicht stolz darauf, den Drachen getötet zu haben. Man konnte ihn keinen unbedarften Trottel nennen, der in seiner Blauäugigkeit ausgezogen war, um einen Drachen zu töten. Wäre Røddreki auf sein Angebot eingegangen, hätte er sein Leben behalten können. Statt von dem Drachen verspeist zu werden, trank der völlig erschöpfte Harald vom warmen Blut des Drachen. Dann passierte etwas sehr Seltsames. Zuvor besaß Harald keinen blassen Schimmer, wo der Drachenhort verborgen sein könnte. Doch nach dem Genuss des Drachenblutes, sah er vor seinem inneren Auge, wo das Drachengold zu finden sei. Doch alles nacheinander…

Harald nahm zuerst den Meteoriten an sich. Denn deshalb war er ja überhaupt an diesen Ort gekommen. Wie von Odin prophezeit, schmiedete Harald aus dem Meteoritenerz sein Schwert. Um diese Waffe noch mächtiger zu machen, löschte er die Klinge im Drachenblut. Dies mein Sohn, ist das Schwert, das von Generation zu Generation, vom Vater an den Sohn, weitergegeben wird. Die Rote Drachenklinge wurde von unserem Urvater Harald eigenhändig aus dem Meteoriten geschmiedet und mit Røddrekis Blut gehärtet. Und da das Opfer des Drachens nicht umsonst gewesen sein sollte, gab Harald dem Schwert die Bezeichnung seines Blutspenders. Ach ja, später plünderte Harald auch dessen Drachenhort. Im Grunde traf es den Richtigen, Harald war der siebte Sohn seines Vaters und alles andere als wohlhabend. Mit dem Erlös des Drachenhortes und dem Ruf eines Drachentöters, zog er viele Krieger in seinen Bann. Sie scharten sich um ihn und mit ihrer Hilfe begann er, Stück für Stück, Land zu erobern. Harald war nicht dumm und durch eine raffinierte Heiratspolitik wurde er noch wesentlich einflussreicher. Aus seinen Nachkommen, den Haraldingern, gingen ebenfalls mutige Krieger hervor, und der jeweils älteste Sohn der direkten Blutlinie, wurde zum Stammesfürsten ernannt. Diese gewannen wiederum durch das Vereinen anderer Stämme noch mehr Einfluss. Und dann kam die Zeit des Aufbruchs. Da wir Nordmänner in einem rauen Klima zuhause sind, das uns nicht ermöglicht, zu säen und zu ernten, rief uns die See, die wie ein verführerisches, nacktes Weib, voller Versprechen auf uns wartete.

»War deine Mutter auch ein nacktes, verheißungsvolles Weib für deinen Vater?«, schmunzelte Agnir. »Das war doch jetzt eine Überleitung zu deinen Eltern? Oder willst du mir den gesamten Stammbaum von Harald Drachentöter bis heute aufzählen?«

»Nein, dazu fehlt mir die Zeit. In der Tat, war das eine Überleitung. Man muss nicht besonders helle sein, um das zu erkennen. Nur noch eins: Wenn du noch einmal so einen ordinären Spruch über deine Oma sagst, setzt es was!«

*

Ach, was für ein Kreuz ist doch die öde Familiensimpelei!

(Oscar Wilde)

»War der getötete Drache die Tragödie, von der du sprachst?«, hakte Agnir nach und ruderte mit den Füßen im kühlen Nass herum. Wir saßen auf dem Badesteg des kleinen Sees und ließen unsere Beine ins Wasser baumeln.

»Nein, obwohl es für den Drachen gewiss so gewesen sein mag. Meine Lebensgeschichte beginnt mit einem Todesfall.

Jemand blies ins Horn. Wenig später legte Skryrmir Thoraldson mit dem großen Langschiff am Steg des heimatlichen Hafens im Reisafjord an. Die Männer waren bester Laune. Sie hatten fette Beute gemacht: Wie die Sonne glänzendes Gold in Form von Münzen, Kelchen, Hostiendosen, Kandelabern und Kleinodien; kostbare, mit Gold durchwirkte Stoffe, aber auch Samt und Seide. Fässer seltenen Weins lagerten vertäut im Bootsrumpf. Wein der vorher als Messwein bestimmt war. Und an Bord befanden sich jede Menge Sklaven mit traurigen und verängstigten Gesichtern, die zukünftig als Arbeitskräfte ihr Leben fristen mussten. Wer nicht während des Überfalls der Nordmänner erschlagen wurde und glücklicherweise mit dem Leben davonkam, fiel ihnen als Lebend-Ware zum Opfer; aus der vertrauten Umgebung gerissen und zum Leibeigenen degradiert. Jetzt hieß es schuften, egal, ob vorher dummer Bauer oder gebildeter Edelmann. Manch einer musste eine weitere Deportation auf sich nehmen. Das bedeutete, weiter im Süden an den Meistbietenden, auf einem der Märkte, verscherbelt zu werden. Frauen jedoch gliederten die Wikinger liebend gern in den Stamm ein – frisches Blut konnte niemals schaden. Britannien galt seit Langem als gelobtes Land. Klöster dienten als bevorzugte Angriffsziele, denn weder Nonnen, noch Mönche galten als schwer bewaffnete und ebenbürtige Gegner. Eine leichte Beute, völlig ohne Risiko. Gewissermaßen flogen den Nordmännern, wie im gepriesenen Schlaraffenland, die gebratenen Hühner direkt ins Maul.

Die Krieger an Bord waren über Gebühr euphorisch, denn die Beute wurde gerecht untereinander aufgeteilt. Die anderen Schiffe, die Skryrmir bei seiner wagemutigen Raubfahrt begleitet hatten, waren bereits längst in die heimischen Häfen eingelaufen. Womöglich feierten die Krieger schon ihren Triumph, betranken sich mit Met und bedeckten dabei ihre Frauen mit Geschmeide und Küssen.

Nur Skryrmirs Mannschaft fuhr stets als erste los und kam als letzte wieder zuhause an. Nicht weil sie etwa unnötig trödelten, sondern weit höher im Norden lebten als alle anderen, was zweifellos den längeren Weg bedeutet. Viele versuchten dem Häuptling schmackhaft zu machen, er solle mit seiner Sippe weiter in den Süden ziehen. Jedoch sträubte sich Skryrmir, der Stammesfürst der Haraldinger, diesen geheiligten Flecken Erde zu verlassen, den einst sein Stammesvater durch Odins Willen für sich und seine Familie eroberte. Stattdessen hatte er mehrere »Filialen« eröffnet, in denen er seine jüngeren Brüder und die Vetternschaft stationierte. Auf gewisse Weise führte er die Vetternwirtschaft ein. Diesen Verwandten war es gerade recht, ihr eigenes kleines Reich zu repräsentieren, womit Skryrmir sie besänftigte und für sich einzunehmen wusste. Somit kamen sie erst gar nicht auf den Gedanken, ihm den Rang streitig zu machen oder gar in den Rücken zu fallen. Die weitest entfernte Zweigstelle befand sich auf der Halbinsel Jütland. Später kam sogar ein Abkömmling eines Seitenzweiges wieder einmal zu Ruhm und Ehre, brachte es sogar bis zum König von Dänemark. Nein, mitnichten Hamlet, obwohl ein paar von den Haraldingern mindestens genauso durchgeknallt waren. Und wieder einmal war es ein Harald, der eine Nase vor der Konkurrenz vorn lag. Einer namens Blauzahn, der augenscheinlich unter einem Dental-Problem litt. Sei´s drum, immerhin lieh er damit der Bluetooth-Technologie seinen Namen.

Wie stets nach der Ankunft, hielt Skryrmir am Steg Ausschau nach seiner geliebten Frau Hildburga und den sechs Kindern. Er selbst, ein Mann, noch recht jung an Jahren, musste früh erlernen, Pflichten und Verantwortung zu übernehmen. Als ältester Sohn des Stammesfürsten Thorald Gunnarsons, wurde er von Anfang an darauf vorbereitet, einmal in die Fußstapfen seines Vaters zu treten. Und dieser Fall trat viel früher ein als ihm lieb war. Thorald Gunnarson, ein Bär von einem Mann, galt in vielerlei Hinsicht als unersättlich. Das nicht nur bei Speis und Trank. Vor allem schöne Frauen hatten es ihm angetan. Eigentlich dachte jeder, mit seiner Konstitution könnte er hundert Jahre alt werden. Eigentlich…

Thoralds Schicksal schlug völlig unerwartet und aus heiterem Himmel zu. Es erwischte ihn während eines Gewitters, bei einem Techtelmechtel, als er genussvoll seine Gespielin im Wachturm begattete. Offenbar beschloss Odin voller Missbilligung, ihn ein wenig mit Gungnir, seinem Blitze sendenden Speer zu kitzeln. Jedenfalls galt es als das letzte amouröse Abenteuer des Stammesfürsten, der ohnehin mehr Frauen sein Eigen nannte, als ein Mann an den Fingern abzählen konnte. So übernahm Skryrmir nicht nur den Familienbetrieb, sondern vertrat die Überzeugung, Odin gefiele es nicht, wenn ein einziger Mann zu viele Furchen verschiedener Weiber beackerte. Damit gab er sich als Verfechter der Monogamie zu erkennen.

Mit einem flauen Gefühl im Magen, verharrte er noch immer auf der Anlegestelle. Nach und nach holten die Frauen, Kinder und Geliebten ihre Krieger ab. Manch einer von ihnen verließ das Langschiff sogar mit neuerworbenem Frischfleisch. Nur Skryrmir blieb allein mit seinem unguten Gefühl, weil niemand ihn in Empfang zu nehmen beabsichtigte, und das, obwohl er nur wenig Verschleißspuren zeigte. Er war sogar, wie versprochen, heil und in einem Stück zuhause eingetroffen. Normalerweise erwartete ihn seine Hildburga bereits voller Ungeduld. Meistens, um ihm voller Stolz das neugeborene Familienmitglied vorzustellen und in den Arm zu drücken.

So sehr es sich der junge Stammesfürst auch ersehnte, war keine Hildburga zugegen. Stattdessen erntete er zwar den gewohnten Respekt, doch unterschwellig warfen ihm die Einheimischen furchtsame, zugleich mitleidige Blicke zu. Bereits wenig später erschien die füllige Gestalt seines Halbbruder Hagbard, alias Hackbart Doppelaxt. Sein kupferroter Schopf war schon von Weitem zu erkennen. Er betrat mit Skryrmirs Kindern den Steg. Die Kleinen kamen auf ihren Vater zu, aufgereiht wie die Orgelpfeifen. Mit traurigen Gesichtern und gesenkten Köpfen traten sie vor ihn.

Wulfgar, der älteste, sechsjährige Sohn, hielt die ein Jahr jüngeren Zwillinge Sigurd und Sigrun an den Händen. Svenja ungefähr vier, hatte ihren kleineren Bruder Håkon an die Hand genommen. Und der Onkel Hagbard trug die Jüngste, die kleine Reinhildis, auf dem Arm, die ihn mal wieder freudig, ein Bäuerchen machend, mit Brei bespuckte.

Bisher gebar Hildburga in schöner Regelmäßigkeit ihrem Gatten Skryrmir jährlich ein Kind. Nur beim letzten ging irgendetwas unsäglich schief. Zuerst blutete seine Gemahlin und anschließend kam viel zu früh, ein totgeborener Sohn auf die Welt. Die Seherin Ylva deutete das als schlechtes Omen. Sie beriet sich mit den Göttern, warf Knochen und beobachtete den Vogelflug. Anschließend empfahl sie dem Häuptling, er solle Odin ein paar ordentliche Blutopfer bringen. Natürlich hielt er sich an Ylvas Rat. Skryrmir verwandelte den Boden des Götterhain in ein wahres Blutbad, bei dem nicht nur Tierblut die heilige Erde durchtränkte. So hofften alle Anwesenden, der Zorn der Götter möge von ihm genommen werden. Denn insgeheim tuschelten etliche hinter vorgehaltener Hand, die Götter zürnten dem Stammesführer, und seine bisherige Glückssträhne sei womöglich unwiederbringlich beendet. Schlimmer noch erging es der armen Hildburga. Sie erholte sich nicht mehr von der Fehlgeburt. Sie kränkelte und jeder Tag ließ sie blasser und magerer erscheinen. Ylva deutete an, irgendetwas fresse die Ärmste von innen heraus auf. Ihre Möglichkeiten seien erschöpft. Nur die Zeit und die Götter könnten der Gemahlin helfen. Als Skryrmir jedoch wieder in See stechen wollte, machte Hildburgas Genesung noch immer keine Fortschritte. Dennoch wollte sie nicht, dass Skryrmir ihretwegen auf die Fahrt verzichtete. Das hätte seine Position als Stammesfürst geschwächt und womöglich Rivalen auf den Plan gerufen. Dankbar liefen Skryrmir und seine Männer gen Westen aus. Um Hildburga eine Freude zu machen, hielt er auf der Insel nach einer Hilfskraft Ausschau, die seiner kränkelnden Gemahlin zur Hand gehen sollte. In einem Kloster fand er sie. Besagte Mathilda war nicht nur eine Nonne, die zu einem seltsamen und schwachen Gott betete. Nein, sie behauptete sogar, ihrem Gott versprochen zu sein. Dieses Kuriosum akzeptierte Skryrmir und verbot seinen Männern, sich an ihr zu vergehen. Die Gottesfrau sprach nicht nur in sächsischer Sprache, sondern beherrschte auch die der Angeln und der Franken, was Skryrmir als vorteilhaft ansah. Es wäre nicht falsch, wenn seine Kinder viele Sprachen sprechen könnten, denn er war ein Visionär und hatte große Pläne. Obendrein verstand diese gebildete Frau viel von der Kräuterheilkunde. Ein Grund mehr, sie in den bestehenden Haushalt einzugliedern.

Hackbart legte seinem Bruder die fleischige Hand auf die Schulter. »Gut, dich zu sehen, Bruder!« Er roch wieder einmal nach Met und dank der kleinen Reinhildis, nun auch nach saurer Milch.

»Mir ergeht es ebenso, Bruder. Hildburga? Ist sie...«, brach dem Häuptling die Stimme, trotz seiner Bemühungen.

»Sie ging vor vierzehn Tagen von uns.«

»Verdammt, erst hatten wir eine ungünstige Wetterlage, dann gerieten wir in einen Sturm. Zwei Schiffe gingen verloren. Zum Glück konnten wir ein paar Männer wieder aus dem Wasser fischen. Meine Anweisung, dass sie gefälligst alle das Schwimmen lernen sollen, hat ihnen buchstäblich das Leben gerettet. Trotzdem, hätten wir besseres Wetter gehabt, wäre ich vielleicht rechtzeitig eingetroffen!«, machte er sich schwere Vorwürfe.

»Quäle dich nicht unnütz«, wiegelte Hackbart ab.

»Es muss schrecklich für sie gewesen sein. Bestimmt rief sie meinen Namen. Erzähl mir alles. Bitte, schone mich nicht.«

Hackbart machte ein gequältes Gesicht. »Na ja, irgendjemand wird sowieso quatschen. Bis zuletzt fragte sie nach dir. Jedenfalls so lange, bis sie endgültig das Bewusstsein verlor. Wir wollten auf deine Rückkehr warten, nur schritt die Verwesung bei dieser Wärme so schnell voran, dass wir sie so bald wie möglich beisetzen mussten. Das Feuer reinigte ihren kranken Körper, denn die Frauen fürchteten, ihnen könnte das Gleiche widerfahren. Und das, obwohl Ylva nachdrücklich erklärte, ihre Krankheit wäre nicht ansteckend. Indessen glaubten viele, etwas Böses, womöglich ein Geist oder Dämon, hätte sie bei lebendigem Leibe aufgezehrt.«

… Mein Sohn hob zögerlich die Hand. »Tschuldige, die Störung, Papa. Aber woran starb Hildburga? Hat sich wirklich ein Dämon an ihr gütlich getan?«

»Natürlich nicht. Ich bin zwar kein Gynäkologe, obwohl deine Mutter stets behauptete, ich hätte Hände wie einer. Nein, ich schätze, sie starb wohl an Unterleibskrebs. Heutzutage werden die jungen Mädchen sogar dagegen geimpft, so jedenfalls deine Schwester Sascha. Ich glaube, gegen das Humane Papillom-Virus, das Gebärmutterhalskrebs auslösen kann.«

»Okay, erzähl weiter«, sagte Agnir...

»Gab es ein Totenfest?«, fragte Skryrmir.

Hackbart streichelte seine ansehnliche Wampe, die in der Zwischenzeit beträchtlich gewachsen war. Er behauptete, er sei noch im Wachstum, und wenn ihn jemand auf seine füllige Figur ansprach, gab er zurück, ein Mann ohne Bauch sei ein Krüppel. »Natürlich. Anschließend veranstalteten wir ihr zu Ehren eine schöne Totenfeier mit großem Festessen. Ihre gesamte, bucklige Verwandtschaft war anwesend. Hildburgas Vater, Runólfur, war über den Tod seiner Tochter sehr verbittert. Hauptsächlich aber nur deshalb, weil er nicht mehr von ihrer hohen Position profitieren konnte. Ich musste ihm als dein Statthalter das Gelöbnis erneuern, dass wir nach wie vor für ihn einstehen, sollten andere Stämme beabsichtigen, die Dolphinger feindlich anzugehen«, berichtete Hackbart seinem Bruder.

Dieser war nicht wirklich in der Lage, dem Wortschwall Hackbarts zu folgen. Zu tief ergriffen war er von der Trauer. Obgleich ihm Odin im Schlaf die Vision von Hildburgas Tod offenbarte, wollte Skryrmir lange nicht die Hoffnung auf eine spontane Heilung aufgeben. Auf Runólfur angesprochen, platzte es aus ihm heraus: »Ich finde es geschmacklos von meinem Schwiegervater, dass er zuerst an sich denkt, anstatt angemessen um meine geliebte Frau und seine Tochter zu trauern!«

Hackbart grunzte und spuckte aus. »Zum Glück ist er jetzt dein Ex-Schwäher, diese feige Arschnase!«

»Oheim Hackbart hat Arschnase gesagt!«, lachte der kleine Håkon. Und obgleich lediglich Skryrmirs dritter Sohn, war Håkon der kleine Sonnenschein und Charmeur in der Familie. Egal was er tat, niemand konnte ihm etwas krummnehmen. Und er tat niemals etwas Bösartiges, jedenfalls nicht mit Absicht, dazu war er viel zu harmoniesüchtig. Wenn die Geschwister stritten, war es grundsätzlich der kleine Håkon, der zu schlichten versuchte, auch wenn er sich im Eifer des Gefechts unbeabsichtigt einen Schlag, Tritt, oder Knuff einfing. Jeder liebte den Kleinen, deshalb nannten sie ihn seltsamerweise auch Balder, so wie Odins Lieblingssohn.

Auch diesmal verfehlte er seine Wirkung nicht. Auf Skryrmirs besorgtem Gesicht flackerte kurzzeitig ein Lächeln auf. »Ja, er hat deinen Großvater eine Arschnase genannt, und das mit Recht!«, streichelte er seinem kleinen Sohn über die weichen, blonden Haare.

Und schon vergaß die trauernde Kinderschar Sitte und Anstand. »Hast du uns was mitgebracht?«, bestürmten sie ihren Vater mit Fragen und bedrängten ihn regelrecht.

»Ja, natürlich, wie könnte ich meine Kinder vergessen!«, öffnete Skryrmir ein Fass mit Äpfeln. Ein Jauchzen erklang, als er das kostbare Obst an die Kleinen verteilte. Beherzt bissen die Racker ins saftige Mitbringsel. Nur die Jüngste, Reinhildis, war damit weitestgehend überfordert, jedoch half Wulfgars Messer. Er schnitt ihren Apfel für sie in gut kaubare Stücke.

Heutzutage finden Kinder Obst oftmals ziemlich uninteressant. Sie sind es gewohnt, immer welches in Griffweite zu haben. In jedem Supermarkt gibt es unzählige Sorten zu kaufen. Im hohen Norden hingegen, gedeihen keine Äpfel. So waren sie in den Augen der Kinder mehr wert als eine Handvoll Gold. Schließlich kann niemand Gold essen.

»Kinder, geht doch schon mal nach Hause!«, schlug Hackbart vor. Liebevoll blickte Skryrmir seinen Kindern hinterher, als sie sich trollten und zur Drachenburg taperten.

Burg klingt jetzt ein wenig hochgestochen. Die Drachenburg war keine Burg im eigentlichen Sinne, wie wir sie heute kennen, sondern eher eine Wurt. Ein nochmals umzäuntes Gebiet innerhalb der Siedlung, das mit einem schweren Tor gesichert werden konnte, welches allerdings für die Siedlungsbewohner offenstand. So durfte jeder zum Stammesfürsten gehen, der einen Rat, oder eine Rechtsprechung benötigte. Die Burg, die auf einer natürlichen Anhöhe stand, ähnelte mehr einer riesigen aus Holz erbauten Halle, zu der einige massive Steinstufen führten. Tiefer und drumherum, befanden sich Ställe, Hütten und Wirtschaftsgebäude. Alles wirkte ziemlich unprätentiös, denn überall liefen Hühner, Ziegen und Schweine herum. Doch zugleich galt die Burg für alle in der Siedlung als letzter, sicherer Rückzugsort. Falls feindliche Stämme ins Dorf einfallen sollten, war sie der Ort, der bis zuletzt den Bewohnern Sicherheit bot.

»Du bist mit den Kindern allein gekommen. Wo ist eigentlich Solveig und wieso hat sie dich nicht begleitet?«, forschte Skryrmir nach. Normalerweise war die junge Solveig für die Aufsicht und Pflege der Kinder zuständig.

Daraufhin wirkte Hackbart ein wenig verlegen. »Tja, was soll ich sagen. Sie kann nicht zugegen sein, mein Fürst. Sie liegt schon seit heute Morgen in den Wehen.«

Dem jungen Stammesfürst schwante etwas. »Wieso bekommt die Kinderfrau ein Kind? Verdammt! Wer ist der Kindsvater?«

Hackbart schwieg und sah so interessiert auf seine Tunika, als versuche er, aus Reinhildis Kotze die Zukunft zu lesen.

»Hackbart, willst du mir etwa damit beweisen, dass unsere Verwandtschaft mit ihrer Behauptung richtig liegt, du seist ein Tunichtgut und Tagedieb, der nur das Fressen, Saufen und Ficken im Sinn hat?«

»Hey, dieses junge Luder hat es drauf ankommen lassen! Wedelte den lieben langen Tag, wie eine rollige Katze, mit ihrer prallen Kehrseite vor meinem Gesicht herum. Dazu immer diese lasziven Blicke, die sie mir über die Schulter hinweg zuwarf. Sie war feucht wie eine läufige Hündin, als ich mit meinen Freudenspender in sie eindrang, also behaupte nicht, sie sei ein unschuldiges Kind gewesen!«

»Trotzdem! Ein neuer Erlass: Für dich ist das Hauspersonal in Zukunft tabu. Der Begriff Kindermädchen heißt nicht, dass jedes Mädchen ein Kind von dir bekommen soll. Dein dämliches Gesicht ist schon so schwer genug zu ertragen. Muss ich etwa befürchten, du planst eine Intrige gegen mich, indem du so viele Bankerte zeugst, dass du mich mit ihnen überrennen kannst? Das Schlimme ist, dass sie dir auch noch alle ähnlich sehen! Und sollte ich mitbekommen, dass dir deine Mutter, die Köchin, heimlich die Mädchen zuführt, werde ich euch beide mit einem Fußtritt aus der Siedlung werfen. Haben wir uns verstanden, werter Bruder?«

Ihrer beider Vater hatte die gleiche Vorliebe zum Hauspersonal wie Hackbart selbst. Sein Vater und die Köchin Aenna, zeugten Hackbart angeblich auf der großen Tafel. Offenbar Thoralds Art, sich für ihre Kochkünste zu bedanken. Da er Aennas einziges Kind war, verwöhnte sie Hackbart nach Strich und Faden. Thorald bezweifelte zwar die Vaterschaft, doch musste man schon blind oder blöd sein, um nicht die Ähnlichkeit zu erkennen. Und da Aenna ihren Sohn so liebte und ihre riesigen Brüste zu viel Milch enthielten, gab sie ihm von Anfang an mehr, als gut für ihn war. Schließlich war er so dick, dass aus ihm kein guter Krieger werden konnte. Einzig mit einer Doppelaxt und der Eigenrotation, verstand er Schaden anzurichten. Vorher bei allen eher verlacht, erbarmte sich der junge Stammesfürst und nahm ihn als seinen Bruder an. Hackbart war ein gutherziger und humorvoller Mensch, der leider eben arg in die Kerbe seines Vater schlug. Trotzdem wollte Skryrmir seinen Bruder nicht missen, denn er war zwar kein herausragend guter Krieger, dafür aber ein hervorragender Diplomat und Statthalter. Zudem besaß er die Fähigkeit, wie ein alter Araber zu feilschen.

Hackbart kratzte verlegen seinen buschigen fuchsroten Schopf und zupfte an seinem Gabelbart, den er für gewöhnlich mit goldenen Ringen verzierte. »Ja, ich habe dich verstanden, Bruder. In Zukunft werde ich die Hände von ihnen lassen.«

»Gut, und Solveig wirst du zu deiner Frau machen, klar?«

»Äh, ist das nötig? Ich weiß wirklich nicht, was Margitta und Merle dazu sagen werden«, blockte er ab.

»Ist mir egal, ich bin in Trauer, also mach mich nicht wütend! Sie müssen halt für eine dritte Frau ein wenig Platz im Bett machen, oder noch besser; baue dir eine größere Furzmulde! Ende der Debatte!«

»Da wir schon von klugen Ehearrangements sprechen... Du solltest so schnell wie möglich wieder heiraten. Wie wäre es, dich mit einer von den Bjolfurern zu vereinen, denn sie sind uns feindlich gesinnt. Fürst Aegirs Schwester, Dagmar, wurde vor einem halben Jahr Witwe. Sie ist fruchtbar und jung an Jahren«, schlug er vor.

»Nein, nicht diese Dagmar!«, schüttelte sich Skryrmir angewidert. »Sie hat kaum noch Zähne und ihre Augen stehen so eng beieinander, dass sie wie verblödet aussieht!«

Hackbart lachte heiser. »Das ist doch kein Hindernis. Dann nimmst du dir eben noch eine attraktive Frau dazu. Weißt du, es heißt, dumm fickt gut. Zudem wird behauptet, zahnlose Weiber könnten ganz besonders hingebungsvoll Schwänze lutschen. Schließlich musst du keine Bange haben, dass sie ihn dir abbeißt!«

»Langsam habe ich deine derben Zoten wirklich über. Weißt du, was die anderen Fürsten über Dagmar erzählen?«, fragte Skryrmir im Anflug einer schweren Verzweiflung.

»Sie sei nicht ganz dicht?«, forschte Hackbart nach.

»Nein, es heißt, ihre Eltern seien Geschwister und sie ist in Wirklichkeit eine Männer fressende Striege.«

»Ich wüsste nicht, was von diesen Gerüchten das schlimmere ist. Gut, lass dir dieses Angebot trotzdem noch einmal ordentlich durch den Kopf gehen«, riet er seinem Bruder.

»Ja, indem ich kotze!«, seufzte Skryrmir herzzerreißend.

Doch Hackbart beachtete ihn nicht weiter. Er schien ein wenig abgelenkt. Stattdessen starrte er zu einer jungen Dame, die mal wieder gewisse Gelüste in ihm wachrief. »Sag mal, wer ist das da?«, zeigte er auf die Dame mit seltsamer Kopfbedeckung.

»Sie, ist das Inkrafttreten meines Erlasses! Sie heißt Mathilda und ist die neue Kinderfrau. Eigentlich sollte sie Hildburga zur Hand gehen, und insgeheim hoffte ich, sie könne sie vielleicht heilen. Egal, sie spricht drei Sprachen. Sie ist eine… wie heißt das? Klingt so ähnlich wie Norne… Ach ja, eine Nonne. Sie ist unantastbar, da sie mit ihrem Gott verheiratet ist. Langsam habe ich das Gefühl, dieser Christengott findet immer mehr Anhänger. Irgendwie beunruhigend, findest du nicht?«, fragte Skryrmir.

»Beunruhigender fände ich es, wenn er auch noch des Nachts bei ihr erscheint, um es ihr zu besorgen!«, erwiderte Hackbart, der ein paar Männer heranwinkte, um das Langschiff zu entladen. Einen wies er an: »Geleite diese Dame in die Burg!«

»Guck sie nicht an, als wäre sie das Dessert!«, knurrte Skryrmir. »Versorgt die Sklaven und ladet den Wein und die Äpfel für die Burg aus. Den Proviant stocke ich morgen für die Knorr auf!«, befahl er den Männern.

»Wieso?«, wollte Hackbart wissen. Er musterte den Blick seines Bruders, der nichts Gutes verhieß. »Du bist gerade erst angekommen. Sag nicht, du willst wieder fort!?«

»Und ob! Odin sandte mir eine Vision. Und du, lieber Bruder, wurdest ebenfalls auserwählt. Ich weiß nicht, was das zu bedeuten hat. Aber wenn es Odins Wille ist, dass du mitkommst, wirst du deinem Gott wohl diese Bitte erfüllen, oder nicht?«

*

Wenn die Pferde rar werden, werden Mäuse gesattelt.

(Sprichwort der Beduinen)

Agnir lachte amüsiert.

»Warum kicherst du so? Hat ein Karpfen in deinen Zeh gebissen?«, fragte ich interessiert.

»Nein, ich stelle mir gerade vor, was Nana wohl zum Verhalten deines Onkels Hackbart gesagt hätte. Ich mag ihn irgendwie. Nur schade, dass er nicht mehr lebt. Manchmal vermisse ich einen Onkel, der ein paar derbe Zoten von sich gibt.«

»Ja, manchmal wünsche ich mir auch meinen dicken Onkel zurück, dann würde deine Oma Fergus nicht immer ihren ganzen Frust an mir auslassen. Sei froh, du hast doch Cornelius, der ist klug nicht so verfressen.«

»Sag mal, wieso weißt du eigentlich, wer genau was gesagt hat und wie alles wirklich war. Du warst doch gar nicht dabei«, wollte mein Sohn wissen.

»Tja, bei uns hoch im Norden, waren die Winter verdammt lang und dunkel. Fernsehen gab es nicht, niemand von uns konnte lesen und überhaupt waren Bücher teuer und selten. Sie wurden damals nicht gedruckt, sondern aufwendig von Mönchen kopiert und kostbar mit Marginalien und Bildern verziert. Also saßen wir in der großen Halle und quengelten so lange auf die Erwachsenen ein, bis sie irgendwelche Geschichten von sich gaben. Meistens die Nordischen Sagen, oder eben selbst erlebte Abenteuer. Sowohl mein Vater, als auch Onkel Hackbart waren hervorragende Erzähler, deren Geschichten dich so packten, als seist du selbst dabei gewesen«, wusste ich zu berichten.

»Stimmt, mir ergeht es genauso. Ach ja… Eine Frage habe ich noch… Was ist eigentlich ein Bankert?«

»Das ist ein veralteter Begriff für ein illegitimes Kind. Bankert bedeutet soviel wie: ›Mit einer Magd auf der Schlafbank gezeugt‹, eben ein anderer Ausdruck für Bastard.«

»Oh, ach so. Aber bitte, erzähle weiter, denn ich bin wirklich gespannt darauf, was als Nächstes passiert.«

Dass mein Onkel Hackbart von Skryrmirs Visionen alles andere als begeistert war, kann sich jeder bildhaft ausmalen. Er liebte den behaglichen Komfort eines geordneten Haushalts. Darum muss die lange Bootsreise für ihn den Eindruck eines Höllenritts hinterlassen haben. Vermutlich dachte er, wenn mein Vater von der Plünderfahrt zurückkäme, gäbe es ein großes Fest mit vielen Spezereien. Stattdessen musste er mit ihm zwei Tage später Richtung Bergen auslaufen. Skryrmir brauchte gerade bei den jungen Männern keine großartige Überzeugungsarbeit leisten. Jedenfalls nicht, als er erklärte, wie die Reiseroute verlaufen sollte. Denn diesmal stach er nicht in die weite See, sondern verlud mit seiner Mannschaft die erbeuteten Sklaven, dazu reichlich von unserem berühmt-berüchtigten Stockfisch, und steckte noch etwas Kleingeld ein. Die Fahrtroute verlief gen Süden, immer an der Nordischen Küste entlang, bis vorerst Bergen. Zwischendurch machten sie dann und wann halt. Nicht nur, weil Hackbart ständig allen in den Ohren lag, die Reise sei unbequem. Er verabscheute es, entweder an Bord oder aber unter dem freien Himmel schlafen zu müssen. Überhaupt, ohne Bett bekäme er gar kein Auge zu; dabei brauche er seinen Schönheitsschlaf. Das behauptete er zumindest, obwohl er derjenige war, der dermaßen von der Fahrt gelangweilt wurde, dass ihm die Augen zu fielen. Jedenfalls musste er keinesfalls auf den Luxus einer Bettstatt verzichten, denn sie legten abends stets einen Zwischenstopp ein und übernachteten bei Verwandten, bei denen sie zugleich nach dem Rechten schauten. Im besagten Bergen verkauften sie einen Teil der erbeuteten Sklaven, besuchten nebenbei wieder mal Verwandtschaft, denen Skryrmir folgendes von seiner Vision erzählte: »Odin ist mir im Traum erschienen. Er deutete nach Süden und sagte, dort würde etwas auf uns warten, das uns Haraldinger bei unseren Fahrten unbesiegbar macht. Nach Heiðabýr sollen wir fahren, um ein gutes Geschäft abzuschließen. Anschließend geht die Reise weiter östlich nach Hólmgarðr. Und ebendort wird sich uns der Sinn der Reise erschließen.« Der junge Stammesfürst glaubte seinen Traumgesichten. Genauso fest glaubte er an Odin. Und so folgte er seinem Gott bedingungslos, wenn dieser etwas von ihm forderte. Seit Harald tat das jeder Stammesführer. Schließlich musste etwas dran sein, denn die Haraldinger wären dadurch sonst nicht so einflussreich geworden.

Bei den Landgängen wurde Skryrmir das Beileid ausgesprochen, aber sie begrüßten auch neue Familienmitglieder, schmiedeten Pläne für die nächsten, im Frühjahr anliegenden Kaperfahrten, betrieben Tauschhandel, und natürlich wurde getrunken und geschmaust. Nachdem die Vettern und Brüder erfuhren, wohin die Reise gehen sollte, steuerte jeder etwas dazu bei, womit sie selbst ein wenig von der Fahrt profitieren konnten. Beim Abschied versprach Skryrmir, wiederzukommen, nicht nur, um den Gewinn vorbeizubringen, sondern auch, um ihnen mitzuteilen, wie die Prophezeiung in Erfüllung gegangen sei. Schätzungsweise waren die Verwandten zusehends erleichtert, den gefräßigen Hackbart wieder losgeworden zu sein. Wären sie nicht wieder zügig abgereist, hätte er ihnen sonst möglicherweise sämtliche Haare vom Kopf gefressen und alle Frauen im gebärfähigen Alter geschwängert.

Von der Skandinavischen Küste aus, ging die Fahrt weiter in das Kattegat. Sie schifften sich durch den langen Arm der Schlei ein und erreichten bald darauf Heiðabýr, auch Haithabu genannt, nahe Schleswigs. Übersetzt bedeutet es soviel wie Heidehof. Dort verkauften sie den Rest der Sklaven und stockten ihren Bedarf an Proviant auf, da weiter östlich das Einflussgebiet der Haraldinger endete und somit nicht mit weiterer Verwandtschaft gerechnet werden konnte.

Heiðabýr war damals ein lebhaftes Handelszentrum der Dänen. Dort konnte man nicht nur Tauschhandel betreiben, sondern weitere Kontakte zu anderen Stämmen knüpfen. Und ganz wichtig, Informationen austauschen. Später residierte dort sogar der König Gøtrik von Dänemark. Damals gab es noch kein vereinigtes Dänemark, so wie es in der heutigen Form existiert. Der König war lediglich Herrscher über Värmland, Westerfold, Hedemarken, Hedeland, Schleswig, Westmare und ein paar weiteren Inseln. Doch zu der Zeit, als Skryrmir und Hackbart dort verweilten, regierte gerade Gøtriks Vater, König Sigurd.

Als er erfuhr, dass Skryrmir in Heiðabýr verweilte, schickte er einen Boten, der die Reisenden darüber unterrichtete, sie seien als Gäste des Königs herzlich willkommen. Sie sollen ihm folgen. Vor Ort begrüßte König Sigurd sie voller Wärme. Nichtsdestotrotz zeigte er sich zutiefst besorgt darüber, was weiter im Süden vor sich ging. Der Christenkönig Karl, Pippins Spross, häufte Macht an, wie kein Regent vor ihm. Sogar seinen eigenen Bruder Karlmann habe er auf dem Gewissen, nur, um sich dessen Gebiete einzuverleiben. Man munkelte, Karl würde mit dem Oberpriester in Rom Geschäfte machen. Es war die Rede von einer Schenkung. Dafür wollte der Oberste Hirte König Karl zu einem westlichen Caesaren ernennen. Und das, obwohl es längst einen Caesaren im östlichen Byzanz gab. Darüber hinaus, waren sie überein gekommen, einen heiligen Orden zu gründen, der gegen alle Ungläubigen ziehen sollte. Den Orden des heiligen Michael. Sigurd gab zu bedenken: »König Karl könnte auf die dumme Idee kommen, Ansprüche auf meine Gebiete zu erheben. Zudem verfährt der Frankenkönig gnadenlos mit, in seinen Augen, Ungläubigen. Die Gebiete der Langobarden, Awaren und der Bayern hat er bereits geschluckt. Zurzeit nimmt er sich gerade die Sachsen zur Brust und zwingt diese, seinen christlichen Glauben anzunehmen. Er will sie gnadenlos unterwerfen. Allerdings beißt er sich an den von Widukind verratenen Stämmen die Zähne aus, was uns eine erholsame Verschnaufpause bringt. Karls Problem ist, dass er die Sachsen als ein Ganzes sieht, dabei leben sie in losen Stammesverbänden. Kämpft er gegen die Westfalen, trommeln die Ostfalen die Nordalbingier zusammen, mit denen sie den Angreifern in den Rücken fallen. Ich hoffe jedenfalls, die Sachsen-Stämme werden Karl noch lange beschäftigen. Also frage ich dich Skryrmir: Wirst du mir mit deinen Männern zur Seite stehen, sollte dieser gierige Karl seine Krallen wetzen, um sich mein Land zu holen? Mit der Taufe zum Christentum fiel mir mein vorheriger Verbündeter, der Herzog Widukind, in den Rücken. Er macht jetzt mit Karl gemeinsame Sache. Dieser war sogar sein Taufpate! Mir graut es davor, einen abgemagerten Halbnackten anbeten zu müssen, der an einem Kreuz hängt! Was würden unsere Ahnen dazu sagen? Nein, ohne mich! Eher stürze ich mich ins eigene Schwert!«, grunzte er abwertend.

Skryrmir brauchte nicht lange nachzudenken. »Gewiss werde ich dir zur Seite stehen, falls es zu einem feindlichen Übergriff der Franken kommt. Ich gehe mal davon aus, dass dein Sohn Gøtrik noch keiner Braut versprochen wurde?«, fragte er neugierig. Seine blauen Augen funkelten belustigt.

»Nein, bisher noch nicht. Aber ich dachte da eventuell an Alfthild, vom Stamme der Nordalbingier.«

»Falls es zu einem Bündnis zwischen uns kommen soll, gebe ich deinem Sohn meine Tochter Sigrun zur Frau.«

Der Dänenkönig wirkte ernsthaft überrumpelt, gab jedoch angesichts des ihm dräuenden Unheils, knirschend seine Zustimmung.

Als sie später im Schlafgemach wieder unter sich waren, bemerkte Hackbart: »Hast du das Gesicht von König Sigurd gesehen, als du ihm rotzfrech deine Tochter aufs Auge drücktest?«

»Was soll´s. Ich investiere in unsere Zukunft, wenn meine Tochter Sigrun die Königin von Dänemark wird. Wenn Sigurd nicht so ein krasses Arschflattern gehabt hätte, wäre ich nicht so nassforsch vorgegangen. Aber er soll einen angemessen hohen Preis bezahlen, wenn er schon von uns fordert, dass wir unser Haraldinger Blut für ihn vergießen.«

»Weißt du, was ich denke? Früher oder später wird sich entweder Sigurd, oder Gøtrik mit den übriggebliebenen Sachsen arrangieren. Und dann wird irgendwann Karl mit ihnen eine beiderseits akzeptierte Grenze aushandeln. Sigurd wird nicht zulassen, dass die Haraldinger ihm etwas diktieren.« Hackbart lachte. »Ich dachte schon, er erstickt an seinem Happen und lässt uns alle töten.«

»Wenn er uns tötet, verstößt er damit gegen das heilige Gastrecht und erzürnt die Götter. Na ja, wer weiß, vielleicht hat er es bereits ins Auge gefasst. Die Nacht ist noch nicht vorüber! Schlaf jetzt!«, meinte Skryrmir daraufhin und grinste.

Hackbart tat in dieser Nacht kein Auge mehr zu...

Am nächsten Tag brachen sie auf. Nun setzten sie ihre Fahrt Richtung Osten fort. Hackbart bemitleidete sich selbst, weil ihm das trockene Smørebrøt von jeher suspekt war, genauso wie die viel zu stille Ostsee, die sie durchfuhren. Sie umrundeten das Baltikum und das Land der Esten, anschließend durchfuhren sie die Newa mit ihren Sumpfgebieten. In diesen Auenwäldern tobte das pure Leben. Sie sahen Biber, Kraniche und kleine Vögel, die wie Edelsteine in der Sonne glitzerten. Die Newa mündete im Ladogasee. Dort legten sie eine kurze Verschnaufpause in der Siedlung Ladoga ein, um Frischwasser und Proviant aufzunehmen. Von Ladoga aus folgten sie dem Verlauf eines Flusses namens Wolchow.

Endlich erreichten sie ihr Ziel: Hólmgarðr, (Neugarten) dem heutigen Weliki Nowgorod, im Lande der Rus.

Hackbart erhob sich feierlich von seinem Sitz. »Gepriesen sei Odin!«, warf er die vom Rudern schwielig gewordenen Hände in die Luft. »Ich werde verrückt! Ich rieche gebratenes Schweinefleisch! Endlich wieder etwas Ordentliches zu essen! Herrlich, ich freue mich, wieder in einem Bett zu schlafen. Und vor allem, wieder ein Weib zu besteigen! Diese Reise war eine Strapaze! Ich habe bestimmt schon Gewicht verloren!«

»Gewiss, mein Freund mit den schweren Knochen! Du hast Gewicht verloren«, lachte Úlrik. »Dir ist nämlich gerade eben beim Aufstehen eine schwere Schinkenhaxe aus der Tasche gefallen!« Dröhnendes Gelächter ertönte.

Sie vertäuten das große Langschiff und luden ihre Waren aus. Jeder nahm so viel mit, wie er tragen konnte. Zuvor losten sie jedoch per Strohhalm aus, wer als Erster die Wache beim Boot übernehmen musste. Dann trennten sie sich vorerst, mit dem Auftrag, einen möglichst vorteilhaften Preis für ihre Waren herauszuschlagen. Das allerdings, so Skryrmirs Auflage, ohne dabei die Fäuste sprechen zu lassen.

Der Stammesfürst, in Begleitung seines Bruders, ließ das rege Treiben des riesigen Marktes von Hólmgarðr auf sich einwirken. Überall herrschte geschäftiges Treiben. Menschen fremder Herkunft kreuzten ihren Weg. Die, mit den schmalen Augen und hohen Wangenknochen, kamen aus dem Osten. Aus dem Westen stammten die slawischen Völker, die seltsame Götter anbeteten. Teilweise hatten diese fremden Götter sogar mehrere Gesichter. Sie trugen alle eigentümliche Namen: Svarog, Dažbog, Perun, Veles. Die Elb-und Ostslawen beteten wiederum völlig andere Götter an: Radegast, Svantovit, Triglaw und Jarovit. Dazu kamen noch diverse Elementargeister.

Dunkelhäutige Menschen sahen sie ebenfalls. Einige trugen sogar obskure Tücher um die Köpfe gewickelt.

»Die haben sich bestimmt den Schädel gestoßen. Ist garantiert nur ein Verband«, vermutete Hackbart. »Boah, sieh dir nur diese Pelze an und wie weich die sind!«, zeigte er auf einen Stapel, den ein Pelzhändler präsentierte. »Was ist das hier?«, deutete er auf ein seidiges dunkles Fell.

»Zobel«, antwortete der Händler.

»Woher hast du es?«, erkundigte sich der Dicke.

»Aus dem Gebiet rund um die Newa. Das, mein Freund, bleibt allerdings unter uns!«

»Hör mal, wem sollte ich das weitererzählen, wir sind hier völlig fremd! Was willst du für… Wie viele brauche ich, um für meinen Umhang einen ordentlichen Pelzkragen zu machen?«

»Äh, du bist ein großer Mann! Du wirst sicherlich zehn davon benötigen. Greif zu, ich mach dir einen annehmbaren Preis!«, versprach der Händler. Schnell schlossen sie das Geschäft ab.

Der Markt war schier atemberaubend. Nie zuvor sahen sie so viele verschiedene Stände, die so mannigfache Waren anpriesen. Der Lärm wirkte beinahe unerträglich, der durch die verschiedenen Rufe in diversen Sprachen verursacht wurde, weil jeder seine Ware feilbot. Je lauter, desto besser. Die Luft war durchdrungen von tausend Düften. Nicht nur von angenehmen. Lebendige Tiere standen ebenfalls zum Verkauf.

Trotzdem lief ihnen das Wasser im Munde zusammen und so probierten sie Honig, Brot, Wurst und Käse. Nebenbei schlossen sie ein vorteilhaftes Geschäft mit einem Fischhändler ab, der sein Glück nicht fassen konnte, qualitativ so hochwertigen Stockfisch zu bekommen. Er beschnüffelte die Ware wie ein Zollhund. »Wie viele Fässer davon habt ihr mitgebracht? Und sind sie ebenso von dieser Qualität?«, fragte er gierig.

»Genug Fässer, um uns alle reich zu machen«, grunzte Hackbart mit vollem Mund, der sofort das Feilschen übernahm. Beiläufig verdrückte er quasi im Vorbeigehen ein halbes Spanferkel. Dieser Handel nahm beinahe lebensbedrohliche Formen an, weil der Dicke mit der angebissenen Schweinshaxe herumfuchtelte. Verbissen wollte jeder für sich einen größtmöglichen Vorteil herausholen. Endlich wurden sie sich einig, spuckten in die Hände und schlugen ein. Gutgelaunt begleitete Hackbart seinen neuen Geschäftspartner und dessen Karren zum Langschiff.

Skryrmir unterhielt sich derweil noch ein wenig mit Milan, dem Sohn des Fischhändlers, der die Aufsicht über den Stand während seines Vaters Abwesenheit übernehmen musste. Als der Nordmann ein paar Leute johlen und klatschen hörte, wurde er neugierig. »Was geht da vor? Warum ist da so ein Aufruhr? Sind das da hinten etwa Vaganten?«, fragte er.

»Nein, die Hunnen. Das musst du einfach gesehen haben!«

»Hör mal. Wenn der dicke Riese zurückkommt, richte ihm aus, ich sei dort drüben beim Platz«, sagte er dem Jungen.

»Sage ich ihm. Du bist ja nicht zu übersehen, er wird dich schon finden!«, grinste Milan.

»Kommt drauf an, wann er zurückkommt. Womöglich nötigt er deinen Vater noch dazu, mit ihm eine ordentliche Menge Met zu trinken. Danke, Milan, war nett, dich kennenzulernen!«, drückte er ihm einen Bernstein in die Hand.

»Danke! Das Vergnügen liegt ganz auf meiner Seite, Nordmann!«, freute sich der Junge.

Mit einem prickelnden Gefühl der Neugierde, machte sich Skryrmir auf, um zu sehen, was dort auf der Wiese vorging.

Auf der Lichtung, umringt von Publikum, ritt ein Junge auf einem ziemlich kleinen, wendigen Pferd und führte dabei seine atemberaubende Reitkunst vor. Er ritt völlig freihändig auf seinem trittsicheren Pferd, welches er allein durch den Druck seiner Schenkel lenkte. Nebenbei schoss er mit einem Bogen einen Pfeil in die Luft, den er mit einem weiteren Pfeil wieder herunterholte. Die Leute waren schier begeistert, jubelten und klatschten. Skryrmir war völlig von den Socken. Nie zuvor hatte er jemanden so schnell einen Pfeil nach dem anderen ziehen sehen. Pferd und Reiter bildeten eine perfekte Einheit. Nach diesem Kunststück ritt der junge Reiter in einen Parcours, in dem zwölf Zielscheiben kreisförmig aufgebaut waren. In hohem Tempo ritt er eine Volte, drehte sich im Sattel in die jeweilige Schussrichtung und zielte dabei auf die Zielscheiben. Jeder Pfeil traf ins Schwarze, kein einziger ging fehl. Das Publikum raste vor Begeisterung. Nur der Kerl, der vor Skryrmir stand, spuckte verächtlich in den Sand, zeigt auf den Jungen mit der Pelzkappe und knurrte: »Scheiß Hunnen. Sie sind wahre Teufel. Nicht umsonst heißt es, sie hätten die Pest im Schlepptau!«

Skryrmir grinste. Das Gleiche behauptete man auch von den Nordmännern, die mittlerweile als »Geißel der Menschheit« tituliert wurden. Jeder, der ihnen unterlegen war, konnte und wollte kein gutes Wort über sie verlieren.

Der junge Mongole ritt unterdessen weiter, ohne zu ermüden. Seinem wendigen braunen Pferd schien diese Tour de Force ebenso wenig auszumachen. Der Gaul hatte nicht einmal Schaum vor dem Maul. Skryrmir beschloss, dass sie unbedingt solche Pferde brauchten. Sie sahen zäh aus, nahmen gerade die Hälfte des Platzes ein, den ein Fjordpferd benötigte, und wahrscheinlich fraßen sie nur ein Viertel von deren Futter.

Der Hunne hielt mit einem Affenzahn auf eine Strohpuppe zu. Sie war mit einer Kettenrüstung bekleidet. Er preschte heran, schoss - und verschwand wie der Blitz. Das Publikum hielt den Atem an, als es gewahr wurde, wie der Pfeil das Kettenhemd durchbohrte, die Strohpuppe perforierte und auf der anderen Seite des Kettenhemdes mit der Spitze wieder heraus brach. Skryrmir bekam eine Kopfgänsehaut, als er begriff, welche Durchschlagskraft dieser Pfeil haben musste. Nur konnte es nicht allein am Pfeil liegen, so viel war ihm klar. Sofort warf er einen abschätzenden Blick auf den Bogen, mit dem der junge Reiter so meisterhaft umzugehen verstand. Ja, er musste das wahre Geheimnis sein! Der Bogen. Ungewöhnlich stark an den Enden nach außen gebogen, glich er nicht den Bögen der Nordmänner, oder dem Langbogen der Angeln. Zudem schien er nicht aus gewöhnlichem Holz gefertigt zu sein. Er unterschied sich in jeder Hinsicht von den Bögen, die sie selbst benutzten. Und sei der Schütze noch so stark; nie zuvor hatten sie damit ein Kettenhemd durchschlagen. In seinem Hirn formte sich plötzlich eine Idee: Wenn Odin ihn hierher geschickt hatte, dann waren diese Pferde und der geheimnisvolle Bogen der Grund.

»Du siehst aus, als hättest du einen Geist gesehen!«, brummte Hackbart, der hinter seinen Bruder getreten war. Es war Skryrmir stets ein Rätsel, wie so ein schwerer Kerl dermaßen lautlos gehen konnte.

»Da, der Junge auf dem Pferde, mit dem Bogen...«

»Geh da bloß nicht so nah ran! Man sagt, die Hunnen haben die Pest an sich!«, wiegelte Hackbart ab, der nicht den Sinn der Rede verstand. Er trug schon leicht einen Affen spazieren und verströmte wieder mal den Geruch von Met.

»Bist du schon wieder angesäuselt? Sei ruhig und sieh zu! Das Pferd, der Bogen! Sieh hin!«, befahl Skryrmir.

»Was denn? Mäuse die auf Ziegen reiten? Pah! Ich habe Wolfshunde gesehen, die größer sind als dieses Pferd. Und was ist denn so Besonderes an diesem Bogen?«

In genau diesem Moment durchschoss der junge Mongole ein Schild aus Holz.

»Sapperlot!«, bemerkte Hackbart verdattert. »Hast du das gesehen? Durch den Schild! Mir dünkt, wenn dieser junge Mann seine Vorstellung beendet hat, sollten wir unbedingt ein Gespräch mit ihm führen!«

»Und mir dünkt, es ist jetzt so weit!«, bemerkte Skryrmir.

Der Reiter blieb vor der Menge stehen, dann beugte er das Haupt und sein Pferd ebenfalls. Aber nicht nur das, es verbeugte sich so tief, dass es in die Knie ging. Die Menge klatschte und jeder, dem die Vorstellung gefiel, warf entweder eine Münze, Ringe, oder einen Bernstein. Der Junge verneigte sich ein zweites Mal: »Vielen Dank! Wer genauso ein fabelhaftes Pferd wie meines haben will, sollte unbedingt beim ehrwürdigen Pferdehändler Temudschin Badma vorbeischauen. Er ist nur noch einen letzten Tag vor Ort, also beeilt euch!«, stieg er vom Gaul und sammelte seinen Lohn auf, den er schleunigst in die Tasche steckte.

»He da, Junge mit den Schlitzaugen!«, rief Skryrmir.

Der Junge grinste. »Ja, Nordmann, mit der langen Nase?«

»Kannst du mir zeigen, wo es zu diesem Badma geht?«

»Klar, kannst mitkommen! Ich muss sowieso jetzt nach Hause«, bemerkte der freche Bengel und stieg wieder auf seinen Gaul.

Irgendetwas passte Hackbart offenbar gar nicht. »Hey, du kleine Rotznase! Das ist Skryrmir, Fürst der Haraldinger, also steig nicht auf deinen Gaul, sondern erweise uns Respekt. Sonst müssen wir die ganze Zeit mit einem Pferdearsch reden!«

»Hackbart, lass ihn, es ist doch egal!«, meinte Skryrmir.

»Nein, ist es nicht!«, erwiderte sein Bruder.

Der Junge rutschte vom Pferd, verneigte sich und sagte: *»Ямар ялгаа байна вэ? Би илжиг энэ агшинд ярих!«

»So ist es recht!«, bemerkte Hackbart zufrieden. Nur sah er nicht, wie der Junge seinem Bruder Skryrmir grinsend zuzwinkerte. Skryrmir wusste allerdings nicht weshalb. Trotzdem beschloss er spontan, diesen außergewöhnlichen Jungen zu mögen.

*»Was macht das für einen Unterschied? Ich rede gerade in diesem Moment mit einem Arsch!«

*

Von Frauen, Unglücken und Gurken, sind die kleinsten immer die besten.

(Aus Ungarn)

»Ich mag den pfiffigen Jungen auch. Er war ganz schön auf Zack. Gut, dass dein Onkel kein Mongolisch verstand«, lachte Agnir. »Lass mich raten... Und beim Pferdehändler lernte dein Vater dann endlich deine Mutter kennen? Stimmt´s?«

»So war es nicht ganz. Wenn du schon Bescheid weißt, kannst du die Geschichte gerne weitererzählen«, entgegnete ich.

»Nein, ich wüsste sie nur in groben Zügen. Erzähl weiter!«

So folgten Skryrmir und Hackbart dem Jungen. Inzwischen ging die Sonne unter, und die Händler auf dem Markt räumten ihre Stände. Skryrmir wunderte sich über das braune Pferd, welches nicht von dem Jungen am Zügel geführt wurde, sondern lammfromm wie ein Hund, neben ihm lief. Obwohl der junge Stammesführer nicht gerade als sehr gesprächig galt, war er sehr neugierig, was die Herkunft des Jungen betraf.

»Woher stammst du eigentlich?«, fragte er, um nicht für mundfaul gehalten zu werden.

»Aus den Steppen Asiens. Dort gibt es nur Wind, Steppe und Pferde«, antwortete der Junge. »Im Sommer ist es unglaublich heiß. Im Winter hingegen ist es klirrend kalt. So kalt, wenn du den Inhalt eines Bechers mit siedend heißem Wasser in die Luft schüttest, fällt Schnee zu Boden. Von eben dort komme ich. Da, wo der Himmel die Erde berührt.«

»Hm, auch praktisch. Da kann man bestimmt schon heute sehen, wer übermorgen zu Besuch kommt. Wenn ihr aufbrecht, geht ihr wieder dorthin zurück?«, wollte er wissen.

»Nein, wir leben jetzt in Samarkand. Einmal im Jahr kommen wir hier her, um unsere Pferde und Erzeugnisse anzubieten. Du wohnst aber auch nicht gerade um die Ecke, wie? Deinen Dialekt habe ich hier noch nie zuvor gehört«, stellte der Junge fest.

»Wir kommen hoch aus dem Norden. Dort, wo im Winter der Himmel im grünen Licht erstrahlt. Unsere Reise führte uns über zwei Meere. Wir haben eine verdammt lange Fahrt hinter uns.«

»Hm«, machte der Junge nachdenklich. »Mein Vater hat mal einen riesigen See gesehen, der war so groß, dass man das Ufer auf der anderen Seite nicht erblicken konnte. Ich möchte auch irgendwann mal das Meer sehen. Welches, ist mir eigentlich völlig egal. Meine Ahnen hielt es nie an einem Fleck. Sie verstreuten sich in alle Himmelsrichtungen, um zu sehen, was hinter dem Horizont auf sie wartet.«

»Da siehst du mal, auch wenn wir uns rein äußerlich unterscheiden, sind wir doch Menschen und irgendwie alle gleich. Wir empfinden Trauer, Freude, Sehnsucht. Du hast Schlitzaugen und wir haben gelbes und rotes Haar. Unsere Augen sind zwar blau, doch sehen wir die Welt genauso wie ihr«, antwortete Skryrmir, der offenbar gerade seine philosophische Phase hatte. »Welchem Stamm gehörst du an?«

»Wir gehören zum Stamm der Skythen. Unsere Vorfahren waren die ersten, denen es nicht ausreichte, einfach nur zu Fuß zu gehen. Sie wollten genauso schnell wie der Wind sein, eben so wie die Pferde, die sie jeden Tag beobachteten. Also schwang sich ein mutiger Mann auf den Rücken eines Pferdes. Aus ihm wurde der erste Reiter und mit diesem Wissen gründete er unser Volk. Wir sind Pferdemenschen«, sagte der Junge. »Ohne unsere Pferde sind wir gar nichts. Wir verdanken ihnen alles. Wir reiten sie und beschützen sie. Ebenso beschützen sie uns, weil sie uns sagen, ob und woher Gefahr droht. Sie geben uns ihr Haar, damit wir daraus Seile machen können. Ihre Milch nutzen wir, um daraus Airag zu gären, an dem wir unseren Durst stillen. Oder, um daraus Arkhi (Milchschnaps) zu machen, an dem wir uns berauschen können. Sie geben uns ihr Fleisch, damit wir nicht hungern müssen. Wir sind nichts ohne unsere Pferde. Wir sind ihnen dankbar und haben voreinander Respekt.«

»Mir hat gefallen, wie sich dein kleines Pferd, nach dieser Volte, um die eigene Achse drehte und all deine Pfeile haargenau die Zielscheiben trafen. Wie lange reitest du schon?«, fragte Skryrmir neugierig.

»Ich konnte noch nicht laufen, da saß ich schon im Sattel.«

Hackbart grunzte. Skryrmir wunderte sich, weshalb sein Bruder die ganze Zeit über so schweigsam war. Er ließ sich ein wenig zurückfallen, um mit ihm eine Unterhaltung zu führen.

»Was ist? Dir läuft doch irgendetwas gegen den Strich. Glaubst du etwa immer noch, wir werden uns mit der Pest anstecken?«, fragte Skryrmir skeptisch.

»Ich weiß nicht. Irgendetwas stimmt mit diesem jungen Burschen nicht. Mein Bauchgefühl sagt mir, dass er uns was vormacht. Und meinem Bauch kann ich trauen.«

»Ehrlich, Bruder! Dein Bauch sagt dir wahrscheinlich, dass es wieder Zeit für eine Fütterung ist. Wir sind Nordmänner! Glaubst du, der kleine Kerl lockt uns in einen Hinterhalt, schlägt uns nieder und raubt uns anschließend aus?«, brach es ungläubig aus ihm heraus. »Du hast zu viele Märchen über die blutrünstigen Hunnen gehört. Genau solche Märchen werden auch über uns erzählt.«

»Das sind keine Märchen«, schnaubte Hackbart.

»Um so besser!«, nickte Skryrmir zufrieden. Er schloss wieder zum Jungen auf: »Darf ich mir mal deinen Bogen ansehen?«

Misstrauen flackerte im Blick des Burschen auf. »Was willst du damit? Das ist nur ein Bogen!«, erwiderte er.

»Ich will ihn mir nur ansehen.« Er begutachtete ihn sehr sorgfältig, indem er ihn von allen Seiten untersuchte. »Hm, das ist alles andere als ein gewöhnlicher Bogen. Er hat eine völlig andere Form. Wie nennt ihr ihn?«

»Er ist selbstgemacht, von mir. Das ist ein Skythenbogen. Seit dem ersten Reiter bauen wir unsere Bögen ständig so.«

»Der ist nicht aus Holz. Was ist das für ein Material?«, bohrte Skryrmir neugierig weiter.

»Er ist aus Horn und Tiersehnen«, gab er zögerlich zu.

»Fabelhafte Arbeit!«, reichte Skryrmir ihm den Bogen zurück, weil ihm gewahr wurde, wie seltsam sich der Junge verhielt.

»Wir sind da!«, sagte der Junge, blieb vor einem runden Zelt stehen und rief etwas in seiner fremden Sprache.«

Hackbart hielt abrupt an, als er ein riesiges, haariges Tier sah. »Bei Thors Hammer! Was ist das für ein abscheuliches Vieh und warum trägt es die Titten auf dem Rücken?«

Der Junge lachte. »Das Tulga. Er ist ein Kamelhengst und hat keine Titten! Wie sollten die Fohlen dort auch herankommen?«

»Sapperlot! Was für eine hässliche Fresse!«, meinte Hackbart, als er das Gesicht des Kamels sah, das gemütlich vor sich hin kaute. »Was macht ihr mit diesen Viechern?«

»Kamele sind Lastentiere. Man kann sie vor einen Karren spannen, oder, je nach Geschmack, darauf reiten. Sie haben einen angenehmen Gang. Zudem geben sie gute Wolle, aus der man hervorragende Stoffe weben kann«, erklärte der Junge.

Endlich kam der Händler aus seiner Jurte heraus. Als er den Jungen erblickte fragte er: »Sag, wo hast du deinen Karren gelassen?«

»Muss ich noch holen, habe erst die beiden Nordmänner zu dir gebracht. Ich gehe jetzt sofort den Wagen holen, Vater!«, sprang er aufs Pferd und preschte davon.

»Ja, so ist es richtig. Nicht, dass wir nachher zwei davon haben! Gib Acht auf die Passanten! Was für ein Wildfang!«, lachte der Mann. Er war wahrscheinlich viel jünger als er wirklich aussah. Seine rotbraune Gesichtshaut glich gegerbtem Leder und war über und über mit Falten durchzogen. Auf seinem Kopf prangte ebenfalls eine Pelzmütze, in deren Mitte sich ganz offensichtlich ein Ei befand. Zumindest sah es auf den ersten Blick so aus. Er verbeugte sich vor den beiden Fremden. »Willkommen. Mein Name ist Temudschin Badma.«

»Skryrmir Thoraldson, Stammesführer der Haraldinger. Und dies ist mein Bruder, Hagbard Thoraldson«, entgegnete Skryrmir, der sich ebenfalls verneigte. »Hackbart?«, fragte er.

Hackbart zögerte, erst dann neigte er misstrauisch das Haupt, noch immer das Kamel beobachtend.

»Ach, der tut nichts. Den hat meine Tochter mit der Flasche großgezogen. Er ist zwar noch ein junger Rüpel, doch ganz brav. Wer ihn allerdings ärgert, wird von ihm bespuckt«, lächelte der Pferdehändler. »Was kann ich für euch tun?«

»Wir hätten gerne ein paar von den kleinen Pferden«, antwortete Skryrmir.

»Gut, dann kommt mit. Ihr wisst, dass ihr beide Glück habt? Eigentlich wollten wir schon längst nach Samarkand unterwegs sein, doch meine kleine Tochter Samija erkrankte. Deshalb beschlossen wir, noch so lange zu bleiben, bis es ihr besser geht. Zwar behaupten vielen, wir würden die Pest im Schlepptau haben, doch wieso werden dann auch unsere Kinder krank? Ich vermute, es liegt an den vielen Menschen, die aus allen Himmelsrichtungen kommen. Jeder bringt eine andere Krankheit mit. Hast du auch Kinder?«, erkundigte sich Temudschin, während er die Fremden zu dem Gatter mit den Pferden führte.

»Ja, sechs. Drei Söhne und drei Töchter«, nickte Skryrmir. »Meine Kinder werden deine kleinen Pferde lieben.«

»Drei Söhne? Ich habe nur einen. Du musst ein sehr glücklicher Mann sein!«, bemerkte der Mongole.

Skryrmir machte ein eher gequältes Gesicht. »Ja, was meine Kinder betrifft, kann ich mich glücklich schätzen...«

»Aber?...«, fragte Temudschin wissend. »Entschuldige, ich wollte dir nicht zu nahe treten. Trauer. Ich sehe Trauer in deinen Augen. Aber auch Unruhe in deinem Blick. Ich verstehe, du bist ein Suchender. Ich erkenne einen Suchenden, wenn ich ihn erblicke. Wer spricht zu dir? Die Geister der Natur? Dein Gott?«

Der Stammesfürst hielt inne, als wäre der Blitz in ihn eingeschlagen. »Langsam wirst du mir unheimlich, Pferdemensch. Ja, ich trauere um meine geliebte Frau, die schrecklich leiden musste, ehe meine Götter sie zu sich nahmen. Und ja, ich bin so etwas wie ein Suchender. Alle meine Vorfahren waren ebensolche Suchende. Äh… Mein Gott erscheint mir manchmal im Traum. Ich stehe stets unter dem riesigen Welten-Eschenbaum Yggdrasil. Sobald ich bemerke, wo ich mich befinde, erscheint auch schon Göttervater Odin und spricht zu mir.«

»Ja, so wie unser Himmelsgott Tengri zu einigen von uns spricht. So wie damals, zu Attila. Er sollte gen Westen ziehen und sich ein riesiges Reich aufbauen. Nun hat der Arme leider nicht auf den Rat gehört, sich von bösen Weibern fernzuhalten. Er wurde in der Hochzeitsnacht von Ildiko ermordet. Andere erzählen, es sei ein Blutsturz gewesen. Womöglich war es Ildiko selbst, die das behauptete«, erzählte er schmunzelnd und zeigte auf die Gatter. Links sind die Hengste, rechts die Stuten.

»Den Cremefarbigen!«, zeigte Skryrmir. »Und dort, die Schimmelstute, die kleine Braune, den Fliegenschimmel, den Rappen«, zeigte er auf die Pferde. »Den Fuchs, und den Schecken dort, der gefällt mir.«

»Wie viele insgesamt?«, fragte der Skythe.

»Ich dachte da an acht. Ich will mir im Norden eine kleine Zucht aufbauen. Du weißt schon, jedes Pferd für seinen bestimmten Zweck.«

»Ja, ja… Kleine Pferde für kleine Menschen, große Pferde für große Menschen, starke Pferde für starke Menschen und ungerittene für Leute, die noch niemals geritten sind. Zwei Hengste, sechs Stuten würde ich empfehlen, so vermeidest du Inzucht. Wenn du Glück hast, sind bereits ein paar Stuten trächtig.«

Skryrmir wählte noch zwei weitere Pferde. Dann begann Temudschin mit Pfiffen und Kommandos die ausgesuchten Pferde von den anderen zu separieren. Er band sie der Reihe nach an eine Schnur fest, damit Skryrmir und Hackbart sie unter Augenschein nehmen konnten. Die beiden untersuchten die Zähne, die Beine, einschließlich Hufe, guckten den Gäulen in die Augen und strichen ihnen durch die langen Mähnen.

»Sehr schön. Sie sind feurig und trotzdem sanftmütig. Müssen wir irgendetwas bei ihrer Haltung beachten?«, fragte Skryrmir.

Der Mongole lachte, wobei sein Gesicht wieder ziemlich zerknautscht wirkte. »Sie brauchen nur Futter und Bewegung. Diese Pferde sahen noch niemals einen Stall von innen. Ihre Hufe sind so hart, sie benötigen noch nicht einmal Eisen. Sie sind zäh, wie unsere kleinen Frauen. Wie wollt ihr sie transportieren?«, fragte er schließlich.

»Mit dem Langschiff, immer an der Küste entlang. Sollten wir zu starken Seegang haben, warten wir lieber einen Tag an Land, ehe uns die Tiere wild werden.«

»Vielleicht solltest du die Hengste vorher ein paar von den Stuten decken lassen, jedenfalls die rossigen. Dann herrscht schon mal etwas Ruhe. Den Hengsten solltest du die Vorderbeine zusammenbinden, nicht, dass sie auf die Stuten losgehen, oder über Bord springen.« Und wieder lachte er. »Ich bin mir sicher, falls das wirklich passieren sollte, wird der Hengst euch bis nach Hause ziehen. Trotzdem, Vorsicht ist die Mutter der Porzellankiste. Sollte eure Reling sehr niedrig sein, binde gleich allen die Vorderhufe zusammen. Man kann ja nie wissen.«

Nun ging es daran einen ordentlichen Preis zu vereinbaren. Skryrmir überließ, wie so oft, Hackbart den Vortritt. Nur hatte er in dem Mongolen offenbar seinen wahren Meister gefunden. Sie feilschten, bis ihnen der Schweiß ausbrach.

Der Stammesfürst schaute sich währenddessen einen dieser mongolischen Reitsättel an. Sehr zu seinem Erstaunen, war dieser nicht aus Leder, sondern Holz gefertigt. Eigentlich glich er eher einem Stuhl. Sofort erinnerte er sich daran, wie zielsicher der Junge seine Pfeile lenkte. Nun, wenn man diesen hohen Sattel betrachtete, konnte man sich sofort denken, warum dies der Fall ist. Dieser Sattel gab dem freihändig reitenden Schützen einen festen Halt. Er konnte quasi gar nicht aus dem Sattel fallen. Als die beiden Verhandelnden einen passenden Preis festgesetzt hatten und sich die Hände gaben, meldete sich Skryrmir nochmals zu Wort.

»Temudschin? Ich brauche genauso einen Sattel. Verkaufst du mir einen?«

»Ich weiß aber nicht, ob du dort hineinpasst. Du bist ein Riese«, bemerkte er mit abschätzendem Blick.

»Ist egal, ich brauche nur ein Muster. Wir haben jede Menge Holz und geschickte Handwerker, die diese Art von Sattel für uns nachbauen können.«

»Na, wenn das so ist. Ich habe einen, der vorne leicht angebrochen ist. Den gebe ich dir gratis mit. Für mich ist er unbrauchbar«, gab er sich einverstanden. Trotzdem schien er zunehmend misstrauisch zu werden.

»Und dann habe ich noch eine Bitte an dich. Bei der heutigen Reiterdarbietung habe ich gesehen, was euer Skythenbogen vollbringt. Verkaufst du mir einen Bogen?«, fragte Skryrmir freimütig, obwohl er ahnte, dass er eventuell den Bogen überspannt hatte.

Wie befürchtet, schüttelte Temudschin Badma energisch den Kopf. »Nun hör mir mal zu, Nordmann: Ich bin kein Waffenhändler. Ich verkaufe Pferde. Zudem kann ich Eins und Eins zusammenzählen und ahne, was ihr Wikinger im Schilde führt. Nein, ich verkaufe euch keinen Bogen. Die Kunst diese Waffe herzustellen, wird von Generation zu Generation weitergegeben, das ist nichts, was man im Vorbeigehen einkaufen kann!«

Hackbart und Skryrmir zogen sich kurz zur Besprechung zurück. »Verdammt! Was machen wir jetzt?«, fragte Skryrmir.

»Du solltest ihm ein Angebot machen, welches er nicht ablehnen kann«, schlug Hackbart vor.

»Und wie soll das aussehen?«, fragte Skryrmir verzweifelt.

»Hör mal, vielleicht können wir den Jungen überreden, mit uns in den Norden zu gehen. Schließlich weiß er genau, wie man so einen Bogen baut!«, schlug Hackbart vor.

»Meinst du?«, fragte Skryrmir schon ein bisschen optimistischer. »Stimmt, alles und jeder hat seinen Preis, richtig?«

»Probieren wir´s aus«, nickte Hackbart.

Sie begaben sich wieder an die Front.

»Gut, ich akzeptiere, dass du kein Waffenhändler bist. Dann gestatte uns, dass dein Sohn uns in den Norden begleitet. Er wollte ohnehin das Meer sehen. Sag deinen Preis. Was willst du für ihn haben?«, fragte Skryrmir.

Temudschin grinste. »Was? Ihr wollt mir meinen Sohn abkaufen? In eurer Heimat dürft ihr gerne mit dem Menschenhandel eure Taschen füllen. Aber wir sind frei, und nicht käuflich. Außerdem ist mein Sohn Akuma für das Geschäft in Samarkand zuständig und ist somit für mich unabdingbar.«

Doch Skryrmir wollte nicht aufgeben. Er hatte nicht die lange Reise getan, um Odin zu enttäuschen. Also versuchte er es erneut. »Mein Gott schickte mich zu dir! Lass mich nicht mit leeren Händen vor ihn treten! Deine Pferde sind nur ein Teil seines großen Plans. Also sage mir, wie wir uns einigen können, damit ich so einen Bogen bekomme!«

Temudschin sah Skryrmir an, dann blickte er zu Hackbart, der mit den Achseln zuckte und hilflos die Hände hob. »Na, gut. Es gäbe da eine Möglichkeit. Ich habe mehr Töchter, als einem Mann lieb sein kann. Heirate eine meiner Töchter, dann bekommst du deinen Bogen. Ihr seid heute Abend herzlich zum Essen in unsere Jurte eingeladen. Dann reden wir weiter! Kommt unbewaffnet! Wir sehen uns nach Eintritt der Dunkelheit!«, meinte der Pferdehändler bestimmend.

»In Ordnung!«, entgegnete Skryrmir. »Bis später!«

Sie führten die Pferde zu ihrem Lagerplatz und übergaben sie der Obhut der Bootsbesatzung. Sofort machte sich Skryrmir auf den Weg zum Dorf.

»Hey, wo willst du hin?«, fragte Hackbart und folgte.

»Na, wir beide gehen zum Badehaus, uns aufhübschen!«

»Hältst du das für eine kluge Entscheidung, eine Hunnenbraut zu nehmen? Und was ist, wenn sie hässlich ist und schielt?«

»Skryrmir grinste. »Tja, dann, mein lieber Bruder, wirst du sie heiraten!«, zwinkerte er ihm zu.

*

Der Handel war es, der eigentlich die Welt aus ihrer Barbarei gezogen hat.

(Karl Julius Weber)

Agnir schüttelte verständnislos den Kopf. »Also ehrlich. Ich finde es ziemlich geschmacklos von deinem Vater, dem Händler Temudschin seinen Sohn abkaufen zu wollen!«

»Hör mal, das war vor zwölfhundert Jahren. Damals galt ein Menschenleben als nicht besonders viel. Wenn jemandem deine Nase nicht passte, schlug er unverblümt mit seinem Schwert auf dich ein. Sogar der spätere Kaiser ließ Menschen festsetzen und anschließend verkaufen, obwohl er heutzutage als Humanist gefeiert wird, und sogar ein Preis nach ihm benannt wurde«, erklärte ich meinem Sohn, der eindeutig froh sein konnte, im Hier und Jetzt zu leben. Nun, sein Onkel Cornelius hatte früh genug damit begonnen, sein Lied über den Humanismus in das Ohr von Agnir zu blasen. Zum Glück weigerte dieser sich nicht, mit dem Schwert zu kämpfen.

»Okay, ich habe jetzt gecheckt, dass die Leute damals anders tickten. Erzähl weiter, ich kann es kaum erwarten!«

Die beiden frisch gebadeten Wikinger wirkten ein wenig verunsichert, als sie sich, nach fremdartigen Ölen duftend, zur Jurte des Skythen begaben.

Skryrmir blickte auf das absurde Konstrukt, das er in Händen hielt: »Meinst du nicht, wir hätten statt dieses Stockfisch-Bouquets, nicht doch lieber ein paar Blumen mitbringen sollen?«, fragte er seinen Bruder. Ihm war es sichtlich peinlich, eine Faust voller Stockfisch als Mitbringsel dabei zu haben.

»Ach was!«, winkte Hackbart ab. »Wo viele Menschen unter einem Dach leben, wird auch viel gegessen. Deshalb ist es ein gutes Gastgeschenk. Blumen? Wo sollen wir um diese Zeit noch welche herbekommen? Außerdem verfüttern die Hunnen sie sowieso nur an ihre Pferde.«

»Und wie wäre es mit Met?«, fragte Skryrmir.

»Du weißt doch gar nicht, ob sie überhaupt so etwas trinken. Diese Handtuchköpfe...«

»Sarazenen, Hackbart, sie heißen Sarazenen!«

»Das ist mir völlig wumpe, wie sie heißen. Jedenfalls dürfen die aus Glaubensgründen keinen Alkohol trinken! Puh, bin ich froh, dem richtigen Glauben anzugehören. Was wäre die Welt für ein schrecklicher Ort, müsste man sie ständig nüchtern durchwandern. Los, komm schon! Schließlich haben wir es deinen blöden Visionen zu verdanken, in diese dumme Situation geraten zu sein!«, beschwerte sich Hackbart mal wieder.

»Ich tue nur das, was mein Gott mir befiehlt! Wenn die Götter von mir verlangen, ich solle für sie sterben, dann sterbe ich für sie! Deshalb werde ich dereinst irgendwann mit ihnen in Walhalla schmausen!«, deklamierte Skryrmir im Brustton der Überzeugung.

»Echt? Und ich muss nicht erst warten draufzugehen, um ordentlich zu futtern! Ich esse lieber, solange ich noch lebe und einen funktionierenden Geschmackssinn besitze! Und hast du dir eigentlich schon mal vorgestellt, wie das ist, jeden Abend exakt dasselbe Tier zu essen? Wie soll das vonstatten gehen? Wird am Morgen im Kollektiv gekotzt und geschissen, damit der Eber Sährimnir wieder aus seinen Einzelteilen zusammengebaut werden kann? Schließlich muss er abends beim Servieren wieder vollständig sein! Na, dann! Überleg mal!«, sagte Hackbart grinsend. Er konnte jemandem mit seinen Ausführungen schon mächtig den Appetit verderben.

»Also wirklich! Du pflanzt mir ganz üble Bilder ein!«, grummelte Skryrmir kopfschüttelnd. »Hey, wer bist denn du?«, fragte er das kleine Skythenmädchen, das vor Temudschins Jurte stand und nach jemanden Ausschau hielt.

Hackbart nutzte die Situation, um seinem Bruder nochmals zu zeigen, was eine Harke ist. »Na, wer wohl! Das ist deine zukünftige Braut!«

Das kleine Mädchen schüttelte den Kopf. »Nein, ich bin Samija und soll auf euch warten! Seid ihr die Nordmänner, die gekommen sind, um ›Klein Attila‹ zu heiraten?«, fragte sie zutraulich.

»Klein Attila?«, fragte Skryrmir entsetzt. In seinem Kopf flackerte das Bild eines Mädchens mit einem Hunnenbart auf, welches schreiend einen Krummsäbel über dem Kopf schwang.

»Hast du gehört? Klein Attila! Komm, lass uns abhauen!«, brummte Hackbart seinem Bruder zu. Doch zu spät. Samija hatte bereits Skryrmirs Hand gepackt und zog ihn mit sich.

Vor der Jurte blieb Samija stehen, stellte sich auf die Zehenspitzen, und rührte mit einem Holzlöffel in einem hängenden Sack herum. Sie blickte zum großen Nordmann: »Los, du musst auch einmal den Airag umrühren, damit er gelingt! So will es der Brauch!«

»Äh… Brauch?«, sagte Skryrmir rhetorisch bewandert, klemmte sich umständlich das Bouquet aus Trockenfisch unter den Arm, da Samija seine andere Hand nicht loslassen wollte, nahm ebenfalls den Holzlöffel und rührte den Airag um, was immer das auch sein mochte. Wahrscheinlich irgendetwas Milchiges vom Pferd, denn das Zeug sah ziemlich weiß aus und roch säuerlich vergoren. Nachdem er seinen Teil dazu beigetragen hatte, dass der Airag gelänge, reichte er den Rührer an seinen Bruder weiter.

»Was, bei Odins Speer, ist das?«, zuckte Hackbart entsetzt zurück, nachdem er daran geschnüffelt hatte.

»Airag!«, sagte Samija altklug.

»Das weiß ich jetzt selbst, du Naseweis!«, blaffte er zurück. Ihm schwante, dass er von dieser sauren Milch nicht verschont bleiben würde.

Skryrmir wollte noch eins wissen: »Sag mal, wie ist denn Klein Attila so?«

»Du hast wohl keine Schwestern, wie?«, fragte sie.

»Oh, doch. Natürlich!«

»Dann weißt du ja, wie Schwestern sein können! Doof!«, knurrte sie und verdrehte die Augen. Die kleine Samija rief ihrem Vater etwas in ihrer seltsam klingenden Sprache zu.

Daraufhin öffnete er die Tür der Jurte: »Schrei nicht so, Samija! Sonst verkaufe ich dich, bevor wir morgen Früh abreisen!« Jedoch lächelte er dabei. Zum Glück, sonst hätte Skryrmir ihm spontan einen guten Preis für sie geboten, bevor jemand anderes sie kaufte.

»Ah, herzlich willkommen, Skryrmir. Herzlich willkommen, Hackbart. Tretet ein!«, winkte er sie zu sich.

Die beiden Nordmänner zogen die Köpfe ein, traten in die Jurte und gerieten ins Staunen. Eigentlich dachten sie, die Nomaden wären zu bemitleiden, weil sie ihr ganzes Leben in Zelten fristen mussten. Als sie jedoch wahrnahmen, wie luxuriös das Interieur war, hoben sie die Füße und zogen freiwillig ihre Stiefel aus, damit der wunderbare Teppich nicht beschmutzt wurde. Sogar eine geschlossene Kochstelle gab es in dieser gut eingerichteten Bleibe. Nun, mit diesem Holzfußboden wäre es definitiv zu riskant, ein Kohlebecken zu benutzen.

»Schön habt ihr es hier!«, äußerte sich Skryrmir spontan. »Oh, habe ich beinahe vergessen! Hier!«, überreicht er seinem Gastgeber das Stockfisch-Bouquet. Hackbart tat es ihm gleich.

Temudschin schien schier begeistert, zumindest tat er so. »Vielen Dank! Wir kommen nicht oft in den Genuss, Fisch zu essen. In den Steppen der Mongolei gibt es leider zu wenig Wasser und wenn, dann direkt von oben. Bei starkem Wind, auch schon mal von der Seite.«

»Hab ich dir doch gleich gesagt! Stockfisch ist ein sehr gutes Gastgeschenk!«, lobte Hackbart seinen Scharfsinn.

»Das ist Ojuna, meine Frau«, stellte der Skythe sein Ehegesponst vor. Diese verbeugte sich höflich, murmelte etwas Unverständliches und reichte ihnen eine Schale mit… Airag.

Als die kleine Samija das unterirdisch begeisterte Gesicht sah, welches Hackbart schnitt, lachte sie und zupfte an seiner Tunika. »Wenn du Airag nicht magst, musst du nur ein wenig nippen, das reicht schon. Nur nicht austrinken, sonst bekommst du die Schale wieder aufgefüllt.«

»Auch wieder so ein Brauch, wie? Danke für diese Information!«, zwinkerte Hackbart der Kleinen dankbar zu. Er nippte am Airag und gab die Schale schleunigst weiter an Skryrmir, der mutig einen größeren Schluck nahm. »Hm, gut. Schmeckt so ähnlich wie unser Skyr, nur prickelnder, findest du nicht auch, Hackbart?«

»Du weißt ganz genau, dass ich laufen gehe, sobald mir jemand Skyr andrehen will!«, brummte dieser beleidigt.

Als Nächstes reichte Temudschin ihnen eine wesentlich größere Schüssel. Hackbart trank daraus und reichte sie an seinen Bruder weiter. Auch der trank einen großen Schluck. In einem waren sie sich einig. Es schmeckte besser als Airag. »Hm, gut.« »Schmeckt ein wenig nach Veilchen«, bemerkten beide.

Samija, ihre Mutter und Temudschin wirkten äußerst amüsiert. Sie lachten ausgelassen und tuschelten in ihrer Sprache.

»Haben wir irgendetwas verkehrt gemacht?«, fragten die Nordmänner unisono.

»Nein, aber offensichtlich schmeckt euch das Waschwasser mit der Veilchenseife wesentlich besser, als unser selbstgemachter Airag«, lächelte der Nomade verschmitzt.

»Oh!«, grinste Skryrmir schief. »Schmeckt trotzdem gut.«

»Liegt vielleicht daran, dass da kein Pferd drin ist. Also ich könnte noch einen Schluck davon gebrauchen!«, nahm es Hackbart nicht ganz so ernst.

»Gut, hier habt ihr noch etwas, aber ich würde vorschlagen, ihr wascht euch zuerst damit die Hände, bevor ihr es gänzlich austrinkt!«, reichte Temudschin ihnen die Schüssel zurück. Ojuna verbeugte sich währenddessen und gab ihnen Tücher, zum Abtrocknen ihrer Hände. Nachdem nun auch alle anderen saubere Hände vorweisen konnten, wurde aufgetischt. Die Nordmänner wurden angewiesen, es sich auf den Polstern mit den vielen Kissen und Fellen bequem zu machen. Jeder bekam einen großen Teller in die Hand gedrückt.

Ojuna hatte die Speisen auf dem Ofen warm gehalten und verteilte zuerst großzügig Chorchog, gegartes Hammelfleisch. Dazu reichte sie jedem eine Schale mit in Schaffett frittierten Teigtaschen; Chuuschuur nannte sie diese. Alle griffen beherzt zu. Hackbart war froh, dass sie nicht irgendwelches Gemüsezeug aßen, denn auch das konnte er nicht ausstehen. Allerdings reagierte er leicht irritiert, als er eine Schüssel mit einer ihm unbekannten Beilage in die Hand gedrückt bekam.

»Was ist das? Sind das etwa Ameiseneier?«, fragte er entsetzt.

Temudschin beruhigte ihn. »Nein, das ist Reis, eine Getreidesorte, die bei uns zu fast jeder Mahlzeit gereicht wird. Da sind keine Ameisen drin und wenn es dich beruhigt, auch kein Pferd, mein Freund.

»Gegen Pferd habe ich generell nichts, solange es ordentlich durchgebraten wird!«, grinste der dicke Nordmann.

Vom gesalzenen Milchtee, den die Skythen Süütei Tsai nannten, waren die Nordmänner nicht sonderlich angetan, dagegen mundete ihnen der Milchschnaps namens Arkhi schon eher, und das, obwohl dort sicherlich Pferd drin war. Zünftig war das Essen. Doch so musste es wohl sein, wenn diese Nomaden den ganzen Tag unter freiem Himmel zubrachten und das bei extrem niedrigen Temperaturen.

Und doch schien Skryrmir etwas zu vermissen. Wo war die Tochter im heiratsfähigem Alter? Er befürchtete, der listige Kaufmann wolle ihn betrunken machen, um dafür zu sorgen, dass er sich die Braut schön soff.

Beim Abräumen der letzten leeren Teller, fasste er sich ein Herz: »Temudschin. Verzeihe meine Neugierde, aber fehlt nicht jemand? Sagtest du nicht etwas von einer Tochter im heiratsfähigem Alter? Du nimmst es mir doch nicht übel, wenn ich mich nach ihr erkundige?«

»Nein, sie konnte nicht beim Essen zugegen sein, weil sie sich noch ein wenig herausputzen musste. Nicht, dass sie es nötig hätte. Ich wollte ihr Zeit geben und euch natürlich mit einem guten Essen bewirten. Sie wird sofort da sein. Ich schaue mal nach, ob sie nicht vielleicht doch heimlich davon geritten ist«, stand er auf und verließ das Zelt.

Hackbart sah zu Skryrmir. »Du meine Güte! Sie hatte über zwei Stunden Zeit für ihre Garderobe! Wenn sie jetzt noch nicht fertig ist, stimmt mit ihr etwas ganz gewaltig nicht!«

»Vielleicht ist sie ja nur schüchtern?«, fragte der Ältere.

»Klar, und dann wird sie Klein Attila genannt, oder was? Eher ist sie auf und davon, weil sie hörte, dass sie mit einem Nordmann verheiratet werden soll. Oder bekommt die Knöpfe über ihrem Buckel nicht zu!«, mutmaßte Hackbart.

Endlich kam Temudschin wieder zurück. Allein. Er verbeugte sich freundlich. »Verzeiht, darf ich euch meine Tochter Numa vorstellen? Sie ist so freundlich, uns etwas auf der Morin chuur vorzuspielen.«

»Was ist eine Morin chuur?«, fragte Skryrmir interessiert.

»Das ist unsere berühmte Pferdekopfgeige. Kennst du die Geschichte, wie diese entstand?«

»Nein, aber ich würde sie nur zu gerne erfahren.«

»Einst lebte ein Junge in den weiten Steppen, der besaß einen wunderschönen weißen Hengst. Diesen wollte jedoch ein böser Fürst unbedingt für sich. Doch der Junge konnte sein geliebtes Pferd nicht hergeben. Also stahl der Fürst den weißen Hengst, doch der lief wieder zurück zu seinem wahren Herren, weil dieser ihn liebte und gut zu ihm war. Dies passte dem Herrscher überhaupt nicht, und wenn er den weißen Hengst schon nicht besitzen konnte, so sollte es der Junge ebenso wenig. Und so tötete er das weiße Pferd. Der Junge war untröstlich und vermisste seinen Freund. Eines Nachts erschien ihm der weiße Hengst in seinen Träumen. Er sagte ihm, dass er wieder lebendig würde, wenn der Junge sich aus seiner Haut, seinen Knochen und aus seinem Haar ein Musikinstrument baut. Dies tat der Junge und als er die Saiten seiner Pferdekopfgeige strich, erzählte das Instrument von den Weiten der Steppe, vom Himmel und dem Wind, und er hörte sogar die Hufschläge der Pferde.«

»Eine wunderschöne Geschichte«, sagte Skryrmir.

»Ja, sie berührt mich genauso, wie das Spiel der Geige. Darf ich vorstellen? Numa«, verneigte er sich erneut.

Eine zierliche Person betrat das Zelt. Sie trug ein wunderschön glänzendes Kleid aus geblümter, türkisfarbiger Seide, dazu die passenden Stiefel und einen emalierten Haarschmuck mit bunten Perlen. Sie verneigte sich mit vollendeter Eleganz und blickte anschließend kurz zu den Nordmännern auf. Sie zwinkerte dem blonden Skryrmir zu.

Hackbart zog die Luft ein: »Ist das jetzt ein Witz? Das ist doch diese Rotznase, die auf dem Anger vor dem Markt ihre Bogennummer aufführte! Warum haben sie dem Burschen ein Kleid angezogen?«, fragte er verwundert.

Skryrmir beruhigte ihn. »Meintest du nicht selbst, mit diesem Burschen würde irgendetwas nicht stimmen? Dein Bauch hatte recht. Nur ist er kein Bursche, sondern ein verkleidetes Mädchen. Nun, wenn hier überall ungehobelte Kerle herumlaufen, würde ich meinen Töchtern ebenfalls die Kleidung eines Jungen empfehlen.«

»Ach so...«, sagte Hackbart, dem endlich ein Licht aufging, was es mit dem Kleid auf sich hatte.

Skryrmir nickte dem Mädchen aufmunternd zu. »Verzeih die Störung. Es lag leider einiges im Argen. Bitte, wir sind jetzt aufmerksam, mein Ehrenwort… Numa«, setzte er hinterher. Er sprach ihren Namen so aus, als würde er ihn auf seiner Zunge zergehen lassen, um festzustellen, ob er ihm schmeckte.

Die Skythin nickte und begab sich zu einer Truhe, aus der sie einen umwickelten Gegenstand herausholte. Sie befreite ihr Musikinstrument aus mehreren Lagen braunen Stoffs. Skryrmir fragte sich sofort, was das für ein braunes Gewebe war. Es schien fest und schwer, zudem sah es sehr warm aus.

Numa zog einen Hocker näher, setzte sich darauf und klemmte das seltsame kastenförmige Musikinstrument zwischen ihre Schenkel.

Aus einem ihm völlig unbekannten Grund schoss Skryrmir bei diesem Anblick das Blut in die Ohren.

Als hätte Numa seine Gedanken erraten, errötete sie ebenfalls. Mit zierlicher Geste nahm sie ihren Bogen zur Hand. Natürlich keinen, der Pfeile verschoss, sondern jenen, mit dem sie die zwei Saiten der Pferdekopfgeige strich, obwohl Skryrmir so war, als hätte Amor einen seiner Pfeile direkt in sein Herz geschossen. Ach ja, die Pferdekopfgeige. Sie besitzt ungefähr die Größe einer Gambe, hat aber lediglich zwei Saiten. Im Gegensatz zu einer Gambe fehlen jedoch die typischen Stege. Die Saiten sind aus den Schweifhaaren eines Hengstes gemacht. Das hat nichts mit Machismo zu tun, sondern weil der Schweif einer Stute mit deren Urin in Berührung kommt und das Haar porös und unbrauchbar für die Geige macht.

Numa strich die Saiten und entlockte dem Instrument einen betörenden Gesang. Und während sie das tat, sah Skryrmir Bilder vor seinem geistigen Auge. Die Geige sang von dem weiten Himmel, der den Horizont berührt, der Steppe, dem Wind, der im Sommer sanft die Haut streichelte, jedoch im Winter schneidend wie ein Messer sein konnte. Das Instrument sang von den Pferden, die wie Pfeile über die grasbewachsene Ebene flogen. Es erzählte von Liebe und Tod, von Kampf und von Frieden.

Er konnte seine Augen nicht von Numa lassen; bewunderte ihre langen, seidigen Wimpern, wenn sie den Blick senkte. Er fühlte sich tief berührt. Nachdem Numa ihr Lied beendete, wischte er sich die Augen.

»Hab was ins Auge bekommen«, murmelte er.

Hackbart grinste und flüstert ihm zu. »Na klar, Bruder. In alle beide gleichzeitig. Ich weiß, was du im Auge hast. Eine kleine Skythin, wie? Pass auf, wenn du sie von hinten nimmst. Sie hat bestimmt vom vielen Reiten dicke Schwielen am Hintern!«

»Hackbart!«, knuffte er ihn dafür. »Du bist unmöglich«, flüsterte er zurück. »Wir sollten ihr sagen, dass es sehr schön war, was sie da gespielt hat.«

»Warum sagst du mir das?«, fragte Hackbart leise.

Temudschin wartete gebannt.

»Vielen Dank, Numa«, verneigte sich Skryrmir. »Das war atemberaubend.« Er nickte dem Skythen zu. »Temudschin? Eine Frage. Darf ich einen Moment mit Numa unter vier Augen sprechen? Keine Bange, wir gehen nur kurz vor das Zelt. Ist das für dich in Ordnung?«

Der Skythe nickte. »Ja, bitte.« Er wandte sich an seine Tochter. »Numa?«

»In Ordnung, Vater«, antwortete Numa, verstaute jedoch zuerst das Musikinstrument zurück in die Kiste. Als sie damit fertig war, stand Skryrmir bereits neben ihr und reichte ihr seine riesige Pranke. »Numa, wenn ich bitten darf?«, führte er sie vor das Zelt. Erst da wurde ihm gewahr, dass es davon noch mehr gab und diese Jurte nicht die einzige war.

Numas Hand war warm und ein wenig rau von der Arbeit. Trotzdem streichelte er mit seinem Daumen über ihren Handrücken.

Sie schaute erwartungsvoll zu ihm auf. Er jedoch, schien um die richtigen Worten zu ringen. Endlich fasste sich der Nordmann ein Herz: »Numa. Ich bin nicht gut, was Worte betrifft, sondern eher ein Mann der Taten. Ich muss zugeben, das war jetzt eine Überraschung. Allerdings eine sehr angenehme. Trotzdem fehlen mir die Worte, was dich betrifft.«

Numa presste die Lippen zusammen. »Vielleicht darf ich dir alles erklären?«

»Ja, aber erst, wenn ich fertig bin. Bitte bedenke meine Worte. Du weißt sicherlich, weshalb wir bei deinem Vater zu Gast sind. Eigentlich wegen des Bogens. Und ich muss sagen, ich bin zutiefst verwirrt. Denn ich würde den Bogen wirklich gerne haben. Allerdings werde ich mit leeren Händen von dannen ziehen, wenn du nicht mit mir gehen willst. Man sagt uns Nordmännern nach, wir seien skrupellos. Nun, das mag stimmen, in Bezug auf den Kampf. Aber hier handelt es sich nicht um einen Kampf. Hier geht´s ums Geschäft. Und du bist sozusagen diejenige, auf deren Rücken alles ausgetragen wird. Hör zu. Ich will dich zu nichts zwingen, wenn du nicht bereit bist, mit mir zu gehen. Ich möchte keinesfalls, dass du aus deinem vertrauten Familienverband gerissen wirst, um von einem Barbaren in die Fremde verschleppt zu werden. Ich brauche niemanden an meiner Seite, der unglücklich ist. Und glaube mir, ich weiß, wie sich das anfühlt. Ich fühle mich mies, weil es den Anschein erweckt, als würde ich dich als kleineres Übel nehmen müssen, dich sozusagen kaufen. Du bist aber viel zu wertvoll für einen dermaßen groben Kuhhandel. Ich überlasse dir die Entscheidung«, endete er seinen Monolog.

»Deine Skrupel ehren mich. Denn es zeigt mir, dass meine Wahl nicht verkehrt war«, sagte Numa und nahm eine von Skryrmirs langen, blonden Haarsträhnen zwischen Daumen und Zeigefinger. »Haare, so weich wie Seide.«

»Äh, ich verstehe nicht«, meinte er irritiert.

»Weißt du, was ich zu meinem Vater sagte, als ich euch zu unserer Jurte brachte?«

»Nein, woher soll ich das wissen. Ich verstehe eure Sprache nicht einmal ansatzweise so gut, wie ihr die unsere sprecht.«

»Du musst es einfach mal mit meinen Augen sehen. Mein Vater liegt mir schon eine geraume Weile damit in den Ohren, es sei für mich an der Zeit, endlich zu heiraten. Ich weiß nicht, wie es bei euch Nordmännern ist, aber in unserem Stamm ist es Sitte, dass die Mädchen nach außerhalb verheiratet werden, währenddessen die Jungen weiter im Familienverband verbleiben, um die Blutlinie weiterzuführen«, erklärte sie.

Skryrmir nickte. »Ja, bei uns ist es gang und gäbe, dass die Mädchen in fremde Verbände einheiraten. Meistens als Friedensstifter. Sie binden den anderen Stamm in ein freundschaftliches Verhältnis zu unserer Familie ein.«

»Nur seid ihr sesshaft, wir hingegen nicht ganz so. Mein Vater meinte, wenn ich mich nicht bald für einen Bräutigam entscheide, übernimmt er die Entscheidung. Nun, ich sagte zu meinem Vater, als ich euch zu ihm brachte, er solle dir keinen Bogen geben, sondern herausfinden, ob du verheiratet bist. Das sagte ich. Denn du bist anders als die anderen. Nicht nur, weil deine Augen blau sind und dein Haar blond ist. Du hast mit mir wie mit einem deinesgleichen geredet. Du hast erkannt, dass wir Menschen alle gleich sind, egal welchem Stamm wir angehören. Außerdem bist du über die Meere gekommen, und ich will das Meer sehen«, lächelte Numa verschmitzt.

Skryrmir machte große Augen. Er hatte damit gerechnet, sie würde in Tränen ausbrechen, ihn bitterlich anflehen, um nicht mitgehen zu müssen. Mit allem, nur nicht mit dem.

»Außerdem bist du ein Fürst. Eine gute Partie! Und so nachdenklich«, bemerkte sie.

»Na ja, ich weiß ja nicht, was du für Vorstellungen hast, aber ich habe weder eine Krone, noch hocke ich den ganzen Tag auf einem Thron herum. Bei uns im Norden ist es etwas anders. Ich bin nur der Stammesführer, mehr nicht. Und wenn ich meine Entscheidungen nicht gut durchdenke, schreit wieder ein Benachteiligter Zeter und Mordio. Es ist nicht leicht, weise Entscheidungen zu treffen.«

Das Mädchen winkte ab. »Offensichtlich hast du bisher alles richtig gemacht, was willst du mehr?«

»Hm, irgendetwas sagte mir schon, dass du sehr hartnäckig sein kannst. Jetzt im Nachhinein muss ich zugeben, dass mir dein Hüftschwung verriet, dass du ein Weib bist. Ich habe mir nichts dabei gedacht, wie ich dich von hinten betrachtete, als ich zurückfiel, um mit Hackbart zu reden. Nur dachte ich, für einen Burschen hast du einen seltsamen Gang. Allerdings war ich mir nicht sicher, ob nicht vielleicht alle Skythen so weibisch laufen«, grinste er, als er sah, wie trotzig Numa ihn ansah.

»Das sagst du nur jetzt, damit du nicht wie ein Trottel dastehst«, kniff sie die Lippen zusammen.

»Oh, mach das nicht. Wenn du so die Lippen aufeinander presst, siehst du aus wie dein Vater. Natürlich stehe ich ohnehin schon wie ein Trottel da. Ihr habt uns an der Nase herumgeführt, und wolltet uns vor Augen halten, dass wir nicht vorurteilsfrei auf euch Skythen blicken. Nun, ich nannte euch nicht Hunnen. Was hast du eigentlich so lange da draußen getrieben, während wir mit fettem Hammelfleisch abgefüttert und mit Arkhi betrunken gemacht wurden?«, wollte Skryrmir wissen.

Numa zuckte mit den Schultern. »Na, was wohl? Eine Stute hat gefohlt. Es ist ein falbes Hengstfohlen geworden. Ich nannte den kräftigen Kerl Skryrmir«, grinste Numa frech.

Der Nordmann musste laut lachen. »Du stehst wohl auf große, blonde Kerle, wie?«

»Ja«, gab Numa unumwunden zu. »Du bist so nett, wenn du lachst. Bitte lache in Zukunft viel mit mir.«

»In Ordnung. Augenscheinlich ist mit dir mein Glück zurückgekehrt. Nun denn, wenn wir schon ehrlich zueinander sind, dann will ich dir sagen, dass du eventuell mit Anfeindungen rechnen musst, wenn du mit mir gehst. Ich werde es zwar zu verhindern wissen, dass man dich ein Schlitzauge, oder einen Hunnen nennt, nur ich kann nicht unterbinden, dass man so etwas über dich denkt. Zudem bin ich ein Witwer mit sechs Kindern. Ich werde meine Sprösslinge nicht dazu zwingen, dich als ihre Mutter anzuerkennen. Du könntest sowieso eher ihre große Schwester sein. Wie alt bist du eigentlich?«

»Sechzehn«, sagte Numa selbstbewusst. »Dann sollen sie eben Numa zu mir sagen.«

»Ach du liebes Bisschen, sechzehn? Nun gut, auch ich habe früh angefangen. Das Leben ist kurz und voller Gefahren. Trotzdem bin ich sechs Jahre älter als du. Und ich bezweifle, ob du überhaupt in der Lage bist, von mir ein Kind auszutragen. Du bist so klein und so… zart«, gab er zu bedenken.

Nun nahm sie wieder diesen trotzigen Ausdruck an. »Ich schwöre beim Gott Tengri, in einem Jahr wirst du von mir einen weiteren Sohn haben!«

»Oh, bitte! Lass die Götter aus dem Spiel. Es geht um unsere Zukunft. Ich finde es schon unheimlich, dass Odin mich zu dir führte. Jetzt will ich nicht auch noch einen Tengri haben. Obwohl, solange er nur dich nervt, kann´s mir eigentlich egal sein. Ich sehe schon, dich werde ich sowieso nicht mehr los. Ich muss dich wohl erst mitnehmen und über Bord werfen!«

»Kannst du ja mal versuchen! Ehe du mich gepackt hast, habe ich dir bereits ins Auge geschossen!«, drohte Numa.

»Oh, ihr verdammten Hu… Skythen! Gut, gehen wir es deinem Vater sagen. Oh Gott, Hackbart wird ein Problem werden. Er kann dich nicht leiden.«

»Ich kann ihn ebenso wenig leiden. Er ist ein dummer, lauter und fetter Mann.«

»Na, das kann ja noch heiter werden. Bringen wir es hinter uns!«, sagte Skryrmir mit Leidensmiene.

»Du hast uns gesagt!«, lächelte Numa.

»Ja, das wird sich in Zukunft wohl nicht verhindern lassen!«

*

Beide schaden sich selbst: der, der zu viel verspricht und der, der zu viel erwartet.

(Gotthold Ephraim Lessing)

Agnir schmunzelte. »Mit so etwas habe ich wirklich nicht gerechnet, dass sich der Junge als meine Großmutter entpuppt. Ich finde die Geschichte, wie sich deine Eltern kennenlernten, sogar ein bisschen romantisch. Nur... Numa war ja noch minderjährig!«, gab er entrüstet zu bedenken, als wäre mein alter Herr ein übler Sittenstrolch gewesen. Das konnte ich so nicht im Raum stehen lassen.

»Damals war es normal, dass die Mädchen verheiratet wurden, sobald sie… äh, wie soll ich sagen… erblühten, mal in der Sprache der Blumen und Bienen formuliert. In Anbetracht dessen, dass es damals weder Antibiotika, Interferon, noch Cortison gab, war die Lebenserwartung extrem niedrig. Die Kindersterblichkeitsrate dagegen außerordentlich hoch, nicht mal Erwachsene hatten besonders gute Aussicht auf ein langes Leben. Eine Infektion, egal welcher Art, konnte bereits dein Todesurteil bedeuten. Also fing man dementsprechend früh an, sich zu binden und zu vermehren. Je mehr Nachwuchs du zeugtest, desto größer war die Chance für deinen Clan, zu überleben. Es waren eben verdammt harte Zeiten«, erklärte ich ihm.

»Oha! Da kann ich wirklich froh sein, in der Moderne zu leben. Ich glaube, heutzutage weiß niemand so recht zu schätzen, welches Glück er hat, ausgerechnet in dieser Zeit zu leben.«

»So ist es mein Sohn. Meinst du nicht, es wäre besser, noch eine Mütze voll Schlaf zu nehmen? Du musst doch mal langsam ins Bett. Bist du denn gar nicht müde?«, fragte ich ihn. Selbst wenn er vorgab noch fit zu sein. Ich war es inzwischen längst nicht mehr.

»Eigentlich würde ich lieber wissen, wie es weitergeht! Bitte, nur noch ein kleines Weilchen«, bat er.

»Ich erzähle dir morgen den Entwicklungsverlauf der Geschichte beim Frühstück, okay?«, schlug ich ihm vor.

»Na gut, aber auch wirklich machen!«

*

Selbstredend hielt ich mein Wort. Und trotzdem musste ich zugeben, sehr erstaunt zu sein, als Agnir am nächsten Morgen freiwillig einigermaßen früh aus dem Bett fand. Die Mädels waren längst verduftet. Annie teufelte schon lange auf ihrer Arbeitsstelle herum und Jule befand sich gemeinsam mit Sascha und Mara auf der impossiblen Mission Brautkleid.

Beim Frühstück mit unserem berühmten Blutkaffee nötigte Agnir mich, die Geschichte weiterzuerzählen.

»Und dann haben Skryrmir und Numa geheiratet? Wann denn? Noch am gleichen Abend? Und wann wurdest du geboren?«, fragte er neugierig.

»Nicht so ungeduldig. Nun, damals benötigte man für eine Eheschließung keinen Standesbeamten, oder gar einen Geistlichen, und so gesehen, Jule würde es nicht hören wollen: Noch nicht mal ein rüschiges Brautkleid…«

Neugierige Blicke musterten Skryrmir und Numa, als sie wieder in die Jurte traten. Hand in Hand versteht sich. Definitiv ein gutes Zeichen.

»Und?«, fragte Temudschin erwartungsvoll.

»Wenn du mir Numa zur Frau gibst, wäre ich ein glücklicher Mann«, bemerkte Skryrmir.

»Dann sei es so!«, sprach der Skythe, nahm ein seidenes Band und legte es um Skryrmirs und Numas Hände. »Ich gebe euch meinen Segen, meine Frau Ojuna natürlich auch, nur spricht sie deine Sprache nicht, Nordmann. Möge eure Ehe glücklich und reich an Kindern sein!«

Ja, das war alles. Schließlich gab es schon vorher ein Gastmahl. Natürlich wurden auf das Glück des jungen Paares noch einige Arkhis gekippt. Doch es war schon spät und trotz des Umstandes, endlich seine Tochter unter die Haube gebracht zu haben, schien Temudschin nicht von seinem Vorhaben abzurücken, am nächsten Morgen aufzubrechen. Nun, kein Wunder. Der Winter stand bereits vor der Tür und der Weg bis Samarkand war beschwerlich und weit. Sie besprachen noch, wie sie ihre Geschäftsbeziehung aufrecht erhalten könnten und verabredeten einen Termin, an dem Temudschin wieder in Hólmgarðr sein würde. Skryrmir beschloss, wenn er schon nicht selbst vor Ort sein könne, wolle er jemanden schicken, der dem Skythen Nachricht von Numa und obendrein Stockfisch brachte. Temudschin dagegen versprach ihnen Reis zu liefern, damit Numa wenigstens nicht auf ihr gewohntes Essen verzichten musste.

Und da die kleine Samija bereits eingeschlafen war, einigten sie sich darauf, dass es Zeit sei, sich zur Nachtruhe zu begeben.

Sowohl Hackbart als auch Skryrmir wirkten vom ungewohnten Genuss des starken Arkhi ein bisschen derangiert, als sie vor die Jurte traten. Doch bevor Hackbart das Weite suchte, musste er noch seine Portion Gift verspritzen, denn er kam nicht darüber hinweg, dass Skryrmir das Angebot nicht abgelehnt hatte. Er machte keinen Hehl daraus, dass er sich ein wenig verarscht vorkam.

»Die Kinder werden sich freuen, wenn du ihnen eine neue Spielkameradin mitbringst«, grinste er seinen Bruder an. Dann wandte er sich an die Braut. »Was für ein Tag, kleine Numa. Heute morgen warst du noch ein Viehtreiber, und heute Nacht bist du bereits eine Stammesfürstin. Das nenne ich mal einen kometenhaften Aufstieg! Nun, ich werde nicht zum handzahmen Weichei, dem du die Sinne vernebelst, sobald du deine Pferdefiedel hervorholst.«

»Und du hast außer deinem verirrten Geschmackssinn, sowieso keinen funktionierenden Sinn!«, giftete Numa zurück.

Skryrmir schob dem schwelenden Konflikt gleich den Riegel vor. »Auch wenn es dir gegen den Strich geht, Hackbart, so ist Numa jetzt deine Fürstin. Also behandle sie mit Respekt! Ich will, dass ihr euch beide ein wenig zusammennehmt und Frieden haltet. Ist das denn so schwer für euch beide?«

»Nein«, sagte Hackbart zerknirscht.

»Nein«, sagte Numa schmollend.

»So will ich das sehen«, nickte er zustimmend. »Und was machst du jetzt?«, fragte Skryrmir seinen Bruder.

»Zuerst gehe ich kacken, und dann suche ich mir eine Hübschlerin. Wieso sollst du der einzige von uns sein, der diese Nacht in den Armen einer schönen Frau verbringt? Gehabt euch wohl. Und gute Nacht!«, verabschiedete er sich und taumelte von dannen.

»Äh, Numa«, fragte Skryrmir leicht desorientiert. »Wo werden wir eigentlich die Nacht verbringen?«

»In meiner Jurte«, zog Numa ihn mit sich.

»Äh, weißt du eigentlich, wie es geht? Na, du weißt schon...«

»Oh, da habe mal keine Bedenken. Ich sah zu, wie es die Pferde machen. Ein altes Skythen—Sprichwort lautet: Lerne von den Pferden, dann lernst du für das Leben.«

»Pferde… Hm, ich glaube, in dieser Hinsicht musst du deine Erwartungen bei deinem Mann ein wenig runterschrauben«, kicherte Skryrmir und folgte seiner Frau.

Offenbar wussten beide, wie es funktionierte, denn außer, um sich von Temudschin und der Familie zu verabschiedeten, und ab und zu mal etwas Nahrung zu besorgen, kamen die beiden Turteltauben - laut Hackbarts Bericht - kaum aus ihrer Jurte heraus. Sie hatten, und so viel stand fest, aneinander einen echten Narren gefressen. Den Begleitern von Skryrmir war es recht, so konnten sie ein paar zusätzliche Tage in Hólmgarðr verbringen.

Trotz allem - Verliebtheit hin oder her -, irgendwann musste das frisch vermählte Paar wieder ins Alltagsleben zurückfinden. Und schon wurde dem blonden Nordmann das Herz wieder schwer. Die Schiffsmannschaft wusste nichts von Numa. Und es graute ihm, wie sie sich seiner feinsinnigen Braut gegenüber benehmen würden. Deshalb beschloss er, dass Numa ihre Scharade als Junge aufrecht erhalten sollte. Beide hielten das für eine gute Idee und weihten Hackbart in ihre Pläne ein.

Als Skryrmir mit Numa, dem Karren mit der auseinandergebauten Jurte, der in Kamelhaardecken gewickelten Morin chuur, dem Sack Reis, einem Skythenbogen, dem kleinen, braunen Hengst namens Taras, und obendrein mit einem Kamel auftauchte, war den Nordmännern die blanke Verwirrung regelrecht ins Gesicht geschrieben. Wahrscheinlich dachten sie: Er war ja schon immer ein wenig wunderlich. Aber das?!

»Dies ist Numa«, stellte er den Pseudojungen vor. »Ich habe ihn angeheuert, damit er sich während der Fahrt um die Pferde kümmert. Behandelt ihn so, als wäre er einer von uns!«

Numa wurde zuerst mit argwöhnischen Blicken, dann jedoch mit einem Schulterklopfen von jedem persönlich begrüßt.

»Ihr könnt schon mal alles verstauen, aber ordentlich. Sichert die Ladung gut. Und du, Numa, kümmerst dich um… Wie heißt das Vieh?«, zeigte er fragend auf das Kamel.

»Tulga«, antwortete Numa.

»Gut, du kümmerst dich anschließend um den buckligen Tulga, und zwar so, dass er unseren Kahn nicht zum Kentern bringt. Ich gehe derweil noch einmal auf den Markt. Unterwegs fiel mir ein Weinhändler von der Krim auf. Vielleicht macht er mir einen guten Preis. Bin gleich wieder da!«

Es verging ungefähr eine halbe Stunde bis Skryrmir, beschwingt und leicht beschwipst, wiederkam. Dabei erlebte er sein blaues Wunder. Oder eher, sein grünliches Wunder. Numa saß triefend nass, in ihre Kamelhaardecke gewickelt, auf einem Poller der Anlegestelle. Unter ihrem geschwollenem Auge prangte ein mächtiges Veilchen.

»Was ist hier passiert?«, forderte Skryrmir zu wissen. »Hackbart! Auf ein Wort!«, knurrte er mit der Hand am Schwertgriff.

Hackbart hob beschwichtigend die Hände. »He, wir haben uns nur an das gehalten, was du befohlen hast. Vergiss nicht, wie dein Erlass lautet: Niemand darf mitfahren, der nicht schwimmen kann. Numa konnte nicht schwimmen. Darum haben wir ihm ein Seil um den Bauch gebunden und so lange von der Anlegestelle ins Wasser geworfen, bis er endlich schwimmen konnte.«

»Ich war gut! Sie mussten mich nur dreimal wieder vom Grund hochholen. Sie sagten, bei Sven wären es ganze sieben Male gewesen!«, berichtete Numa stolz.

Hackbart winkte ab. »Mich musste niemand wieder vom Grund holen! Ich schwimme wie eine Ente.«

»Ja, selbst wenn wir dich mit Steinen beschweren, kannst du nicht untergehen. Du bist wie ein Fettauge in der Suppe!«, bemerkte Skryrmir mit sarkastischem Unterton in der Stimme.

»Was willst du? Met formte diesen schönen Körper, und der hat nun mal viel Auftrieb«, konterte Hackbart.

»Ja, ich werde Haltegriffe an deine Tunika nähen lassen. Sobald wir kentern, kann sich jeder an dir festhalten, damit niemand untergeht.«

»Das habe ich jetzt aber nicht gehört!«, schniefte Hackbart beleidigt.

»Lass deine dummen Witze. Ich bin ungehalten! Kaum bin ich weg, da verprügelt und ertränkt ihr mir Numa?«, fragte Skryrmir ungläubig. »Wie konntest du das nur zulassen?«

»Jetzt tu mal nicht so, als sei er ein kleines Mädchen! Du sagtest, wir sollten ihn behandeln, als sei er einer von uns«, grinste Hackbart hämisch und flüsterte. »Vielleicht solltest du den Anwesenden lieber reinen Wein einschenken. Apropos Wein, das Fässchen verlade ich dann mal sofort.«

Skryrmir stand kurz davor, ihm einen Schlag ins Gesicht zu verpassen. Doch dann besann er sich. »Und warum hat der Junge ein fettes Veilchen?«

»Das ist nichts!«, wiegelte Numa ab. »Als Gegenleistung hat Aðalgeirr dafür einen Zahn eingebüßt! Jetzt bin ich einer von euch Nordmännern!«, sagte sie im Brustton der Überzeugung.

»Ja, ein verdammt zähes Schlitzauge!«, bestätigte Aðalgeirr, in dessen Mund eine sichtbare Zahnlücke zum Vorschein kam.

Skryrmir machte ein Geräusch, als stünde er kurz vor einer Explosion. »Alles herhören! Wer Numa noch einmal als Schlitzauge bezeichnet, kann nach Hause schwimmen, ist das klar?«

»Wieso denn? Er hat doch Schlitzaugen!«, bemerkte Tjörvi.

Nur bemerkte er Skryrmirs Faust nicht mehr rechtzeitig, die krachend in seinem Gesicht landete. Augenblicklich ging Tjörvi wie eine gefällte Tanne zu Boden.

Die entsetzten Blicke der Mannschaft riefen Skryrmir wieder zur Vernunft. Er sah ein, wie recht Hackbart hatte. »Also gut. Vielleicht reagiere ich ein wenig übertrieben. Bevor es zu weiteren Unruhen kommt, werde ich euch die Wahrheit sagen. Vielleicht war es verkehrt, von euch zu verlangen, Numa wie einen von uns zu behandeln. Ihr nehmt ja immer alles so wörtlich. Behandelt sie in Zukunft ein wenig sanfter. Denn Numa ist mitnichten ein Junge, sondern eine Frau. Genauer gesagt, meine neue Ehefrau. Somit ist sie eure Stammesfürstin, also bringt ihr den gebührenden Respekt entgegen!«

Den Nordmännern standen die Münder offen.

»Mund zu, sonst fresst ihr Fliegen! Was glotzt ihr so blöde?«, fragte Skryrmir in die Runde.

»Für eine Frau hat sie aber einen verdammt harten Schlag!«, rieb sich Aðalgeirr den Mund und grinste schief.

»Ja, das hat sie von den Pferden. Gut, dass wir mal darüber gesprochen haben, dann können wir ja endlich ablegen!«, knurrte Skryrmir.

*

Die Rückfahrt stellte sich als recht unkompliziert heraus. Nach Verlassen der Newa, behielten sie die Küste hart Steuerbord im Auge, durchquerten den finnischen Meerbusen, und ließen wortwörtlich die Dänen links liegen. Und falls Fragen aufkommen: Die Männer waren alle lammfromm zu Numa. Obwohl sie darüber lachten, wie staunend sie die See betrachtete. Für die Mannschaft war es unvorstellbar, dass es Menschen gab, die niemals zuvor das Meer sahen. Reibereien gab es keine. Die Skythin beeindruckte die Nordmänner nicht nur durch ihre Kenntnisse und Fähigkeiten im Umgang mit Pferden; die harten Kerle staunten zudem nicht schlecht, als sie erlebten, was Numa mit Pfeil und Bogen vollbrachte. Und ins Herz schloss sie sogar der Letzte, der zuvor Zweifel der Fremden gegenüber hegte. Spätestens als Numa abends am Lagerfeuer auf ihrer Morin chuur spielte, wurde aus dem härtesten Kerl ein Weichei, das sich heimlich die Tränen aus den Augenwinkeln wischte.

Die Verwandtschaft gab sich unterwegs zuerst ein wenig pikiert, vor allem die Damen, die sich bei Skryrmir Heiratschancen ausgerechnet hatten. Schließlich war er als Witwer eine gute Partie. Doch Numa war ihnen dabei mächtig in die Parade gefahren. Allerdings schmollte die Damenwelt nicht mehr lange, denn Numa konnte nicht nur raubeinig wie ein Kerl sein. Sie nahm alle mit ihrer grazilen und exotischen Schönheit für sich ein. Und mit ihrer liebenswürdigen Art, fiel es selbst den Zweiflern schwer, sie nicht zu mögen.

Und endlich endete die weite Reise. Inzwischen war es bereits später November. Das Langschiff lief in den Reisafjord ein.

Die Kinder standen mit Mathilda am Pier und warteten sehnsüchtig darauf, dass der Kahn endlich anlegte. Viel zu lange vermissten sie schon ihren Vater. Und Skryrmir behielt recht. Die Kleinen waren schlichtweg begeistert von den Pferden, und natürlich froh darüber, ihren Vater und den dicken Onkel Hackbart wiederzuhaben. Allerdings rechneten sie nicht damit, dass ein buckliges Monster und eine fremdartige Frau zu Besuch kamen.

»Kinder!«, rief Skryrmir und sprang locker über den Skjaldrim des Langschiffs und landete, für einen Mann seiner Größe, erstaunlich leichtfüßig auf dem Steg. »Ich habe euch alle so vermisst!«, umarmte und herzte er jedes Kind nacheinander.

»Hast du uns was mitgebracht? Außer Onkel Hackbart, natürlich! Was Süßes? Hast du Honig dabei?«, brabbelten die kleinen Steppke durcheinander.

»Ja, ich habe für jeden etwas mitgebracht!«, zauste er den Kindern die Haare. »Und Hackbart natürlich auch.«

»Papa? Wer ist das?«, zeigte Håkon auf Numa. »Die sieht so anders aus! Nicht so wie Mathilda!«

»Das ist Numa, sie ist von weit hergekommen, um euch alle kennenzulernen. Mich hat sie schon kennengelernt, deshalb wird sie bei uns bleiben. Ich habe Numa sehr gern.«

»Hallo!«, winkte Numa etwas verschüchtert.

»Hallo, Numa!«, winkten die Kinder zurück.

»Willst du mal meine Puppen sehen?«, fragte die kleine Reinhildis und wedelte mit ihrer Lieblingsstoffpuppe, die mal wieder dringend eine Wäsche benötigte. Die Kleine hatte die dumme Angewohnheit, sämtliche Speisen mit ihrer Puppe zu teilen, die leider nie den Mund aufmachte, wenn sie gefüttert werden sollte. Wahrscheinlich litt das doofe Ding unter Ess-Störungen.

»Sehr gerne!«, freute sich Numa über die Zutraulichkeit der Kinder. Sie fand sie alle schlicht hinreißend und liebenswert. Und jedes Kind hatte hellblondes Haar und besaß die gleiche Augenfarbe wie sein Vater. Gedankenverloren streichelte Numa ihren Bauch. In absehbarer Zeit käme ein weiteres Kind dazu. Sie freute sich darüber, da es so viele, liebe Geschwister hatte.

»Wenn du die Puppen gesehen hast, dann musst du dir auch unsere Tiere aus Holz angucken! Die hat Papa nämlich alle für uns selbst geschnitzt!«, erzählte Wulfgar aufgeregt.

»Was ist das für ein komisches Tier?«, fragten die Zwillinge Sigurd und Sigrun, wie aus einem Mund. Die beiden taten grundsätzlich alles synchron.

Numa tätschelte den großen, haarigen Kopf des Tieres. »Das ist Tulga, ich zog ihn mit der Flasche groß, weil seine Mutter ihn nicht säugen wollte. Tulga ist ein Kamel.«

Skryrmir griff in seinen Lederbeutel: »Ach ja, Kinder. Hier, ich habe eure Bestellung fertig geschnitzt: Vier Kühe, den Bullen dazu, und ach, hier ein paar Hühner. Und natürlich Katzen, Pferde, Ziegen… Habe ich was vergessen?«

Håkon zupfte ihn am Ärmel der Tunika. »Ich glaube, ich habe Numa auch gern. Aber Papa, ich habe noch eine Bestellung für dich zum Schnitzen: Jetzt wo Numa bei uns bleibt, brauchen wir noch unbedingt ein Kamel!«

*

Meine Geburt war das erste meiner Missgeschicke.

(Jean-Jacques Rousseau)

Agnir wirkte nachdenklich. »Warum war die Verwandtschaft eigentlich pikiert? Ich dachte, Skryrmir war der Clan-Chef?«

»Gerade deshalb. Er sorgte stets dafür, dass alle anderen vorteilhaft verheiratet wurden, nur er selbst hielt sich nicht daran, sondern nahm eine fremde Frau, die den Haraldingern überhaupt keine Vorteile brachte«, erklärte ich und schenkte mir abermals einen Becher Kaffee ein.

»Aber sie hatte eurem Stamm doch den Skythenbogen gebracht. Das ist in meinen Augen viel wertvoller als irgendeine Verbindung«, stellte er fest.

»Das sehe ich genauso«, gab ich ihm recht.

»Erzähl weiter!«, drängte er mich.

Und ich musste grinsen, weil Agnir am Esstisch saß und dabei tierisch herumzappelte. Nicht etwa, dass er ein Opfer seiner Ungeduld wurde, eher weil ihm unser Kater Joey auf dem Schoß saß, der wie ein Motor schnurrte und die beiden Hände meines Sohnes vollkommen für sich beanspruchte. Das passte unserem Hund Schnauze, mein Freund gar nicht, weil er sich schwer vernachlässigt fühlte. Also wurde er von Agnirs nackten Füßen gekrault, was ihm sehr gut zu gefallen schien. Er lag unter den Tisch und seufzte genussvoll. Was für ein Anblick. Von jeher hatten Hunde bei uns einen besonders hohen Stellenwert. Ich spreche jetzt nicht von heute, sondern von damals, als Hunde eine richtige Aufgabe besaßen. Heute werden sie zum Kinderersatz stilisiert. Viele müssen ihre Köter den ganzen Tag bespaßen, damit die armen Tiere nicht an Langweile sterben.

Nun, ich will ohne Umschweife an die Geschichte anknüpfen. Wir schreiben das Jahr 800. Folgendes passierte im Monat August. Und wie immer, wenn Skryrmir eine dunkle Vorahnung überfiel, bewahrheitete sie sich. Das jedenfalls musste er erfahren, als er mit dem Langschiff vorzeitig von seiner Kaperfahrt zurückkehrte. Trotz des Hornsignals, welches von seiner Rückkehr kündete, stand lediglich die Magd Solveig einsam am Steg. Sie zerknautschte ihre Schürze, als wolle sie diese eigenhändig erwürgen. Und als sie Skryrmir erblickte, der am liebsten schon vor dem Einlaufen ins Wasser des Fjords gesprungen wäre, um schwimmend so schnell wie möglich einzutreffen, zuckte sie zusammen. Und das würden an diesem Tage noch etliche tun. Offensichtlich hatte sich die ganze Siedlung vor Skryrmir und dessen gefürchtete Reaktion in Sicherheit gebracht.

Skryrmir sprang auf den Steg: »Was ist hier los? Wo ist Numa? Und wo sind die Kinder?«, fragte er barsch, sodass Solveig unwillkürlich zusammenfuhr.

»Herr… Du trägst einen Verband? Was ist mit deinem Auge geschehen?«, bemerkte sie verunsichert.

»Ach, das ist nichts! Nur ein Kratzer!«, wiegelte er ab. »Und wo ist mein nichtsnutziger Bruder?«, keifte er wütend.

»Hackbart ist in der großen Halle. Und die Kinder haben wir mit Aenna aus dem Haus geschickt… Es ist so schrecklich!... Sie sollen… es... nicht mitanhören müssen...«, gab Solveig zitternd von sich. Die Arme wurde immer unsicherer, weil sie sich von Skryrmirs ungewohnten Anblick zutiefst irritiert fühlte.

Der reagierte ziemlich gereizt: »Was mitanhören? Weib! Ich habe dein Gestammel satt! Ich werde selbst nachsehen, was da vor sich geht!«, brummte er ungehalten und stapfte zur Drachenburg. Noch bevor er das Tor durchschritt, hörte er einen durchdringenden Schrei und danach setzte eine Stille ein, die ihm den Schweiß auf die Stirn trieb. Er verfiel in einen raschen Lauf und stürmte, immer zwei Stufen auf einmal nehmend, in die große Halle. Und genau dort traf er Hackbart an, der käsebleich vor sich hin stierte und ein gequältes Gesicht machte.

»Bruder!«, lallte dieser nicht mehr nüchtern. »Tut mir leid! Aber deine kleine Skythin kreischt, äh… kreißt schon eine ganze Weile! Von wegen, die Frauen wären so zäh wie ihre Pferde! Ah, jetzt ist es ruhig!«, bemerkte er.

»Bei Odin!«, schnaubte Skryrmir kopfschüttelnd. »Normalerweise müsste ich mich betrinken! Wie lange geht das schon so?«, begehrte er zu wissen.

»Keine Ahnung, seit gestern Morgen? Haben wir etwa schon wieder Mittag?«, fragte er leicht verwirrt und nahm seinen Bruder in Augenschein. »Was hast du mit deinem Auge gemacht?«

»Nichts Tragisches, nur ein Kratzer! Wenn dir schon die Nerven durchgehen, werde ich sofort nachsehen, was da drinnen passiert!« Der Ältere machte einen verärgerten Laut und überließ Hackbart sich selbst. Inzwischen war auch Solveig atemlos eingetroffen und lief Skryrmir wie ein Hündchen hinterher.

Wie ein wilder Derwisch riss der Nordmann die Tür zur Schlafkammer auf. Das Bild, das sich ihm bot war grauenhaft.

Mathilda stand vor Numa, die in ihrem eigenen Blut lag. Margitta hielt der Gebärenden die Hand und tätschelte diese ununterbrochen und redete ihr gut zu. Nur nützte es der armen Numa rein gar nichts, weil sie nicht mehr bei Bewusstsein war. Merle wuselte unterdessen herum und kümmerte sich derweil um heißes Wasser und saubere Tücher.

»Bei Odin! Was macht ihr mit meiner Frau?! Und wo ist Ylva?!«, brüllte Skryrmir so laut, dass Merle vor Schreck die Waschschüssel fallen ließ.

Die renitente Mathilda ließ sich jedoch von Skryrmirs wildem Auftritt nicht scheu machen. »Wenn du hier herumbrüllst, wird die Geburt auch nicht leichter! Und Ylva hat sich während deiner Abwesenheit mit Numa in die Haare gekriegt! Sie wollte ihr während der Schwangerschaft das Reiten untersagen. Du kennst gewiss deine Frau, die über dieses Thema ihre eigene Meinung hat. Dennoch, nachdem ihre Kugel so groß wurde, dass sie nicht mehr aufs Pferd steigen konnte, hatte sich dieses Thema sowieso erledigt. Wir haben ein Problem: Das Kind ist zu groß. Es wird sie umbringen. Sie hat keine Kraft mehr! Wenn du Ylva dabeihaben willst, musst du sie schon selbst holen. Wir schickten bereits ein paar Male nach ihr. Doch sie gab sich stur, dieses alte, verrückte Weib!« Für eine Christin hatte Mathilda einen reichlich unchristlichen Ton am Leib. Vor allem, wenn es um Ylva ging, die in ihren Augen so etwas wie eine Dämonin verkörperte.

Zumindest hatten ihre ungeschönten Worte Wirkung auf den erregten Skryrmir gezeigt. Der machte auf dem Absatz kehrt und stapfte wutschnaubend aus dem Haus. Nebenbei packte er einen Ziegenbock bei den Hörnern und schleifte das Tier mit sich, welches nicht ohne Protest diese Behandlung über sich ergehen ließ. Die Seherin Ylva wohnte nicht wie alle anderen in der Siedlung. Die wunderliche Frau lebte etwas außerhalb, ganz in der Nähe des Götterhains. Skryrmir klopfte nicht, sondern trat mit lautem Krachen die Tür ihrer Hütte ein. Und das mit dem Ziegenbock im Schlepptau, der noch immer meckerte.

»Ylva!«, brüllte der Blonde und packte sie am Schlafittchen.

Diese zeigte sich wenig beeindruckt, obwohl sie mit dem Tier beinahe von Angesicht zu Angesicht hing. »Du trägst selbst schuld an dem, was passieren wird!«, giftete die Alte. »Odin will dich bestrafen, weil du eine Fremde mitgebracht hast, die nicht zum Göttervater Odin betet, sondern zu einem anderen Gott! Er stellt dich auf die Probe, will sehen, wie weit du bereit bist für ihn zu gehen!«

»Schweig, Weib! Ich werde meine Frau nicht zwingen, ihren Glauben aufzugeben, denn das tat ich bisher bei niemandem. Odin führte mich zu ihr! Es war sein Wille! Geh, und sieh zu, dass du nicht in meiner Schuld stehst. Ich werde derweil dem Allvater und den Göttern Asgards ein schlichtendes Blutopfer bringen. Solltest du dennoch Numa deine Hilfe verweigern, wirst du die Nächste sein, die ich den Göttern opfere!«

»Wie immer sind deine Argumente äußerst überzeugend!«, sagte die Alte, und ruderte mit den Füßen in der Luft herum, zum Zeichen dafür, dass sie nur dann gehen könne, wenn sie genug Boden darunter habe.

Skryrmir setzte sie ab, richtete fürsorglich ihre Kleidung.

Die Heilerin gab ein Knurren von sich und stemmte ihre dürren Arme in die Hüften. »Auch wenn du mein Fürst bist, vergiss nicht, dass du in meiner Schuld stehst! Schließlich half ich dir schon auf die Welt! Und was hast du Bengel mit deinem schönen Auge angestellt?«, fragte sie drohend, ganz so, als wenn es ihr eigenes Auge gewesen wäre.

»Nichts, nur ein kleiner Kratzer!«, wiegelte der Hüne wieder ab. Doch bei Ylva kam er mit dieser Masche nicht durch, denn die Alte zog geschickt, verborgen in seinem toten Winkel, den Verband mit einem raschen Ruck herunter.

»Was? Einen Kratzer nennst du das? Junge, dir fehlt dein linkes Auge!«, gab sie ihm Kontra, als sie das Desaster untersuchte. »Wer war das? Und weißt du, was das für dich bedeutet? Du wirst nie wieder ohne jemanden kämpfen können, der dich auf deiner blinden Seite deckt!«

»Das war ein dreckiger Bastard aus Northumbria. Als Revanche habe ich ihm ein paar blutige Flügel verpasst. Bei Durham gerieten wir in einen Hinterhalt. Aus irgendeinem Grund wussten sie, dass wir kommen. Nun, ich weiß, was es bedeutet, einäugig zu sein, aber ich werde mir etwas ausdenken. Könntest du das vorerst für dich behalten?«, grummelte er zerknirscht.

»Tja, der Einäugige ist unter den Blinden der König. Ist es geschmacklos von mir, zu behaupten, dass du noch einmal mit einem blauen Auge davongekommen bist?«, gackerte die alte Heilerin hinterhältig.

»Geh, du verrückte Vettel, und rette meine Frau!«

Zum Dank für ihren zynischen Kommentar, gab Skryrmir ihr einen sanften Schubs, der ihr so viel Schwung verlieh, dass sie damit in Windeseile bis zu den Resten der Hüttentür kam, durch die sie dann auch verschwand.

Anstatt ihm aus dem Auge zu gehen, kam sie wieder zurück. »Ich brauche meine Zutaten!«, sagte sie, schnappte sich einen Korb und bestückte ihn mit Tiegeln, Tinkturen und Behältern, welche mit verschiedenen Kräutern gefüllt waren. Nachdem sie das erledigt hatte, eilte sie mit wehenden Haaren von dannen.

Der Stammesfürst verließ die Hütte mit dem Ziegenbock im Schlepptau, dabei machte er sich eine geistige Notiz, um nicht zu vergessen, die Tür der Heilerin reparieren zu lassen.

Dann ging er zum Altar des Götterhains und opferte den Ziegenbock. »Odin, nimm diese Gabe! Nimm ihn, aber lass mir bitte meine Numa! Mein Gott, ich bitte dich selten um einen Gefallen, denn ich bin dein dir ergebener Diener! Nimm nicht meine Frau!«, bat er mit Inbrunst und nicht minder verzweifelt. »Hier und jetzt! Wenn dir dieser Ziegenbock als Opfergabe nicht ausreicht, gebe ich dir meinen Sohn, auch wenn ich im Traum sah, dass er leben wird! Ich bete und flehe dich an, Odin! Nimm das Kind, aber nicht meine Numa! Ich liebe sie so sehr!«

In der Ferne löste sich ein Blitz vom Himmel und ein Donnergrollen ertönte. Dies sah Skryrmir eindeutig als Zeichen an, dass der Deal zwischen ihm und Odin als abgeschlossen galt.

Schleunigst machte er sich auf den Weg zur Drachenburg. Natürlich wusste er, dass er sich den Hass der Frauen aufhalsen würde, wenn er sie störte. Dennoch wollte er Numa von der Vereinbarung mit Odin erzählen.

In der Schlafkammer herrschte derweil ein heftiges Kompetenzgerangel zwischen Ylva und Mathilda.

Skryrmir sah sich gezwungen, ein Machtwort zu sprechen: »Mathilda, tritt zur Seite, Ylva soll die Sache in die Hand nehmen. Ich vertraue ihr, sie hat mich schon auf die Welt geholt!«

Besagte Ylva sah sich Numas Zustand an. Wie ein wissender KFZ-Gutachter, der einen fünfzigjährigen Benz unter der Hebebühne untersucht, stellte sie fest: »Oh, oh! Das Kind steckt im Geburtskanal! Numa ist zu zart für dieses große Kind! Darüber hättet ihr euch vorher mal Gedanken machen sollen!«

Dem blonden Hünen schoss das Blut ins Gesicht. Denn genau diese Bedenken hatte er schon zuvor seiner Gemahlin gegenüber geäußert. Doch diese hatte nur abgewiegelt und wieder ihre Weisheit über die Pferde als Grund angeben. Nur, der Unterschied ist folgender: Wenn dort eine Geburt Schwierigkeiten bereitet, konnte man dem Fohlen einen Strick um die Hufe binden und kräftig daran ziehen.

Die Seherin gab Skryrmir ein kleines Fläschchen in die Hand: »Hier, halte das deiner Frau unter die Nase!«, ranzte sie unfreundlich. Er tat wie ihm befohlen wurde. Das Riechsalz zeigte seine Wirkung. Numa gab einen angeekelten Laut von sich. Kurz darauf krampfte wieder eine Wehe durch ihren Körper.

»Was ist mit deinem Auge?«, fragte die werdende Mutter besorgt, als sie ihren Gatten aus tränenden Augen betrachtete.

»Das ist kaum der Rede wert. Alles wird gut!«, tröstete Skryrmir seine Frau. »Hab keine Angst. Ich habe mit Odin eine Vereinbarung getroffen. Du wirst leben«, versprach er ihr.

»Mein Kind! Was stimmt denn nicht mit ihm?«, fragte Numa besorgt. Ihre Kraft reichte nur für ein schwaches Flüstern.

Doch Ylvas Ohren schienen keinerlei Anzeichen von Taubheit zu zeigen, denn sie schnauzte unverblümt: »Was nicht mit ihm stimmt? Das Kind ist zu groß, es wird dich umbringen! Wir müssen es irgendwie schleunigst aus dir herausbekommen. Ich sollte versuchen, diesen kleinen Braten zu drehen, um ihn dann an den Füßen herauszuziehen! Sein Kopf wird das Problem sein.«

… Als hätte Ylva schon damals vorausgesehen, dass ich selbst später gerade mit meinem Kopf Probleme haben würde...

»Skryrmir?«, fragte Numa.

»Ja, ich bin hier. Ich halte deine Hand«, flüsterte Skryrmir.

»Geh und hol Taras«, bettelte Numa.

»Was?«, fragte er verwirrt. »Warum soll ich dein Pferd in unser Schlafgemach holen?« Er hoffte, sich lediglich verhört zu haben. Vielleicht war Numa auch nicht mehr ganz bei Sinnen? Bei diesen Schmerzen wäre es überhaupt nicht verwunderlich.

»Frag nicht, bring Taras einfach hierher!«, sagte Numa, jetzt wesentlich entschlossener.

Und da Skryrmir sonst schon nichts für sie tun konnte, lief er los, um ihr kleines, braunes Pferd zu holen…

… »Entschuldige Papa, wenn ich dich unterbreche, aber was haben sie eigentlich mit dem Pferd im Schlafgemach gemacht?«, fragte Agnir mit einem leicht irritierten Gesichtsausdruck.

»Das würde ich auch gerne wissen, denn sie haben es mir nie verraten!«, beschwerte ich mich. »Und wie immer, vermute ich wieder mal das Allerschlimmste, denn nachdem der Gaul zu meiner Mutter ins Zimmer gebracht wurde, ging alles ziemlich schnell. Das jedenfalls, berichtete mein Vater. Und ich will nicht wissen, was sie damit angestellt haben. Womöglich banden sie mir ein Seil um die Füße und ließen den Gaul dran ziehen. Ich hoffe dennoch, dass es nicht so gewesen war, sondern sie nur das Pferd holten, um meine Mutter zu beruhigen. Was immer auch geschah, hatte mich offenbar geprägt. Wahrscheinlich erlitt ich dort mein erstes Trauma. Das würde erklären, weshalb ich bis zum heutigen Tag eine Abneigung gegen Pferde hege.«

Ylva betrachtete das schlaffe, blau angelaufene Bündel. »Ein Junge. Wäre ein kräftiger Bursche geworden. Tut mir leid, da ist kein bisschen Leben in ihm!«, horchte sie den Brustkorb des Säuglings nach Herztönen ab. »Er ist tot. Hat sich augenscheinlich selbst mit der eigenen Nabelschnur stranguliert!« Sie nahm das Kind an sich und wollte es wegbringen.

»Halt, wo bringst du ihn hin?«, fragte Skryrmir.

»In den Götterhain. Dort werde ich ihn Odin überantworten und begraben«, sagte die Alte.

»Gib ihn mir!«, fordert Skryrmir. »Ich will ihn das erste und letzte Mal betrachten, bevor er in sein kaltes Grab kommt.«

»Warte, ich mache ihn erst sauber!«, knurrte Ylva und reinigte das Kind notdürftig. Sie überreichte es Skryrmir, der dem Kleinen zärtlich über die Haare strich. »Zuerst dachte ich, sein Haar wäre so schwarz, wie das seiner Mutter. Aber jetzt sehe ich, dass es dunkelrot ist. Warum darf er nicht leben? Es bricht mir das Herz. Er ist so kalt und blau«, schniefte er.

Numa streckte die Arme aus. »Gib ihn mir, bevor sie ihn wegbringt. Ich will unseren Sohn sehen!«

»Hier, nimm du ihn«, legte er das tote Kind auf ihren Bauch. Und dennoch konnte er die Augen nicht von den beiden lassen. Er war zutiefst bestürzt und fühlte sich, als würde das Pech an ihm kleben. Durch sein gesundes Auge konnte er kaum noch irgendetwas erkennen, denn Tränen verschleierten seinen Blick.

Zärtlich streichelte Numa ihr Kind, und ignorierte dabei, dass es ein totes Kind war. Sie wurde von ihren Muttergefühlen schier überwältigt: »Nein, er kann nicht tot sein! Er ist so kräftig wie sein Vater, nur nicht so warm. Sieh nur! Er hat die Fäuste fest geballt, als wolle er wütend auf diese Welt einschlagen. Wie ein kleiner Krieger!«, rieb sie die Hände des Säuglings. »Sein Gesicht ist ganz kalt!« strich sie ihm über sein Antlitz und massierte dem Kleinen die Brust und den Bauch. »Ich probiere mal etwas aus. Mein Vater tat das bei einem Fohlen, das nicht atmen wollte.« Genauso tat es Numa und blies dem Kind ihren Atem in Mund und Nase.

Tja, und was dann passierte, ist eindeutig ein wenig gruselig. Denn das angeblich tote Kind, machte ein würgendes Geräusch und spuckte unerwartet seiner Mutter einen blutigen Klumpen auf die Brust. Danach schrie es wie ein Berserker. Sofort brach Hektik in der Schlafkammer aus.

Ylva packte das Kind und hielt es kopfüber. Daraufhin hustete es noch mehr Schleim und Blut aus - und endlich bekam es eine andere Farbe, gesünder als das vorherige Blau.

Skryrmir ging in die Knie. »Odin, ein Wunder! Ich danke dir! Aber warum wolltest du unseren Sohn nicht?«

Die Seherin Ylva brachte das Kind zur Mutter, damit es endlich etwas zu saufen bekam. Mit vollem Mund konnte es wenigstens nicht brüllen. »Das fragst du? Was soll Odin mit einem toten Knaben anstellen? Odin ist weise und kennt bereits die Zukunft deines Sohnes. Tot nützt er ihm rein gar nichts. Mit dem kleinen Krieger wird er etwas ganz Besonderes vorhaben. Darum, freue dich nicht zu früh. Odin kann in dieser Beziehung sehr launisch und sogar grausam sein. Gebt dem kleinen Burschen lieber einen ordentlichen Namen, bevor es sich der Gottvater möglicherweise nochmals anders überlegt.«

»Er soll Ragnor heißen«, beschloss Skryrmir.

»Eine kluge Wahl. Weißt du um die Bedeutung seines Namen?«, fragte die Seherin.

»Krieger von den Göttern«, antwortete der Nordmann...

… »Äh, Papa?«, unterbrach mich Agnir nochmals.

»Was ist?«, fragte ich. »Musst du etwa aufs Klo?«

»Nein, aber warum hast du mir erzählt: Stark wie eine Armee, wäre die wahre Bedeutung deines Namens?«

»Joah… Habe ich mal im Internet gelesen. Nein, der wahre Grund ist der, dass ich es nicht mag, wenn mein Name gleichzeitig meine Bestimmung sein soll. Also interpretiere ich es ein wenig um, damit es nicht so offensichtlich ist. Es passt mir ohnehin nicht, wenn Odin mich mal wieder aus einer Laune heraus, von irgendeiner verrückten, trillernden Walküre entführen lässt, nur um wieder einen Gefallen einzufordern. Tja, dies habe ich eindeutig meinem Vater zu verdanken. Ich weiß nicht, ob ich darüber lachen, oder heulen soll.«

»Okay, kann ich verstehen!«, gab mein Sohn zu.

Selig sah Numa auf ihren Sohn, der glückselig an der Brust seiner Mutter nuckelte.

… Ich finde übrigens noch heute Frauenbrüste umwerfend!…

Der große Nordmann überlegte: »Vielleicht sollten wir ihm den Namen seiner Mutter geben?«

Die Heilerin verdrehte die Augen. »Du willst ihn doch nicht etwa Numa nennen?!«

»Nein, er heißt jetzt mit Zweitnamen Attila. Seine Mutter weiß schon warum«, zwinkerte er Numa verschmitzt zu.

Und weil ich das siebte Kind meines Vaters bin, bekam ich als Drittnamen den Namen Septimus, also der »Siebte« aufs Auge gedrückt. Ich finde diese Wortkreation einfach nur zum Kotzen. Wer will schon Ragnor Attila Septimus heißen?…

*

Eine Sprache mit Geschick handhaben heißt, eine Art Beschwörungszauber betreiben.

(Charles Baudelaire)

Wie die Zeit verging! Inzwischen war es beinahe Mittag. Unten im Hausflur drang einen Tumult zu uns hinauf. Knistern und Lachen konnte ich ausmachen. Aha, die drei Grazien waren wieder eingetroffen. Die Mädchen stürmten in die Bude, bepackt mit Taschen, Tüten und Kartons. Sofort bereute ich, ihnen einen Blanko-Scheck ausgestellt zu haben.

Wenig später kamen sie in die Küche und zeigen sich in all ihrer verschwenderischen Pracht. Sascha und Mara trugen bauschige Brautjungfer-Kleider mit Pailletten besetzt, in rosafarbigem Satin, mit vielen Rüschen. Jule war mit ihrem Brautkleid ausgestattet. Es besaß eine Krinoline, die sie wie eine wandelnde Käseglocke aussehen ließ. Diese sollte natürlich ihren täglich anwachsenden Babybauch kaschieren.

»Na, wie sehen wir aus?«, fragte Sascha erwartungsvoll.

Ich sah mir das weiß-rosa-farbige Rüschen-Desaster etwas genauer an: »Hm, ich weiß nicht… Wie diese süßen Dinger mit den Kokosraspeln obendrauf. Ach ja, die nennt man Kokosmakronen! Die gibtʼs in rosa und weiß!«, grinste ich amüsiert.

»Ernsthaft?«, stöhnten die Damen enttäuscht.

»Agnir?«, fragte Jule erwartungsvoll, da sie hoffte, ihr kleiner Bruder besäße eine weitaus bessere Urteilskraft als ihr Vater.

»Hm, wie eine Tüte voller Mäusespeck!«, grinste Agnir.

Die rabiate Mara ergriff das Wort: »Auch du, Brutus? Zur Strafe werdet ihr Kerle nackt gehen müssen. Ich hänge Schilder mit der Beschriftung ›No Smoking!‹auf«, drohte sie uns.

»Ist das aus einem Glückskeks, oder hast du dir das selbst ausgedacht?«, lachte ich. »Ist doch egal, ihr seht auf jeden Fall süß aus! Und jetzt geht mir aus den Augen, bevor ich mich gezwungen sehe, in eine von euch hinein zu beißen!«, wedelte ich sie von dannen.

… Frauen! Ich verstehe einfach nicht, wie Frau sich für so einen Haufen Schotter, so einen Quatsch kaufen kann. Vor allem, wenn die Kleider nur einmal im Leben getragen werden. Hinterhältiger kann ein Vater nicht ausgeraubt werden, als durch seine heiratsfähigen Töchter. Was soll´s? Ich konnte ihnen von jeher nie einen Wunsch ausschlagen...

Agnir schien etwas auf dem Herzen zu haben.

»Wolltest du mich etwas fragen? Nein, du bekommst nicht auch noch einen Blanko-Scheck! Außerdem bleibst du gefälligst die nächsten zehn Jahre unverheiratet, bis ich mich finanziell einigermaßen wieder konsolidiert habe«, scherzte ich.

»Nein, eine Frage beschäftigt mich dann doch. Hast du dich eigentlich ungeliebt gefühlt, weil dein Vater dich, anstatt seiner Frau, opfern wollte?«

»Nein, meine Eltern liebten mich sehr. Ich kann verstehen, warum mein Vater sich für Numa entschied. Immerhin war ihm bereits eine Ehefrau gestorben. Er liebte meine Mutter sehr. Ohne sie konnte er sich sein Leben gar nicht vorstellen. Niemand will ohne Liebe leben«, gab ich zu. »Mit dem Tod deines Partners stirbt auch ein Teil von dir selbst.«

… Als meine Frau Amanda starb, wanderte ein Teil von mir mit ins Grab. Es ist, als hätte jemand mein Herz herausgerissen…

So fuhr ich fort: »Meine Mutter war ein außergewöhnlicher Mensch. Sie schenkte mir durch ihre Liebe zweimal das Leben. Ihre Erfahrungen, die sie mit den Pferden machte, ließ sie instinktiv genau das Richtige tun. Heutzutage ist Mund-zu-Mund-Beatmung und Herzmassage in der Ersten Hilfe eine Normalität. Doch vor zwölfhundert Jahren wusste niemand, dass so etwas überhaupt möglich war. Im Grunde genommen, verdankte sie dieses Wissen ihrem Vater. Da Temudschin so viele Töchter sein Eigen nannte, mussten diese wie Söhne mit anpacken. So vermittelte er ihnen Fertigkeiten und Wissen, welches sie im Leben umsetzen konnten. Sogar die Heilerin Ylva zollte meiner Mutter ihren Respekt, als sie mich ins Leben zurückholte.«

»Ist schon seltsam, dass du an einem Tag gleich zweimal Geburtstag feiern konntest. Stell dir mal vor, Ylva hätte dich gleich fortgebracht. Dann würden wir beide hier nicht sitzen. Apropos, sitzen, wollen wir nicht ein wenig rausgehen?«, fragte Agnir.

Wir gingen hinters Haus, in den Garten. Dort war unser Gazebo aufgebaut, der uns sowohl frische Luft, als auch Schatten spendete. Wir hatten eine Kühlbox mit Blutkonserven dabei. Ein kühler Snack für Zwischendurch.

»Dass Ylva meine Herztöne nicht feststellen konnte, lag wahrscheinlich daran, weil ich eine Dextrokardie infolge eines Situs inversus habe. Das bedeutet, meine inneren Organe sind alle spiegelverkehrt angeordnet. Das ist gar nicht mal so selten, wie ich vermutete. Das kommt bei einem von 25000 Menschen vor. Mich hat dieser Umstand schon sehr oft vor dem totalen Untergang bewahrt. Schließlich denkt jeder, das Herz wäre auf der linken Seite. Das bleibt aber unter uns. Das wissen nur eine Handvoll Leute, also geh damit nicht hausieren!«

Mein Sohn staunte nicht schlecht. »So etwas habe ich noch nie gehört. Meinst du, Odin hat etwas damit zu tun?«

»Nein, das ist einfach nur eine Laune der Natur. Vielleicht hat meine Mutter während der Schwangerschaft durch das Reiten meine Organe durcheinandergewürfelt, wer weiß das schon?«

Agnir nickte. »Ach, und eine Frage habe ich noch. Was machte dein Vater mit seiner blinden Seite? Ihm fehlte schließlich ein Auge. Er versprach, als Ylva ihm sagte, er könne nicht ohne jemanden kämpfen, der seine blinde Seite decke, er würde sich etwas ausdenken.«

»Stimmt, das habe ich beinahe vergessen zu erwähnen. In den Breitengraden, bei uns hoch im Norden, sind die Winter lang und dunkel. Vater nutzte seine Zeit nicht nur, um sich mit seiner Familie zu beschäftigen. Ohnehin grübelte er ständig herum, was er verbessern konnte. Dazu muss ich sagen, dass bei uns diese großen Wolfshunde stets zugegen waren. Mein Vater brachte sie eines Tages von den Britischen Inseln mit, weil sie ihm gut gefielen. Wenn die pinkelten, setzten sie schon mal den halben Weg unter Wasser. Heute nennt man sie meines Erachtens Irische Wolfshunde. Aus ihnen wurde später die Deutsche Dogge gezüchtet. Sie haben aber ein längeres, raues, meist graues Fell. Der Hochadel ging gerne mit ihnen Wölfe und Großwild jagen. Eine unserer Hündinnen hatte einen sechswöchigen Wurf. Mein Vater nahm sich den ganzen Tag Zeit, die Welpen auf ihren Charakter hin zu prüfen. Er entschied sich für einen männlichen Welpen, der ein neugieriger Draufgänger war. Für seinen Plan durfte der Hund keinerlei Furcht zeigen. Als es an der Zeit war, die Tiere von der Mutter zu trennen, nahm er den Welpen zu sich und trainierte ihn darauf, sich stets an seiner linken Seite aufzuhalten. Gewissermaßen war er einer der ersten Behindertenbegleithunde in der Geschichte. Während eines Kampfes, durfte der Hund nicht furchtsam den Schwanz einziehen und flüchten, sondern meinem Vater zur Seite stehen. Und falls sich jemand die blinde Seite meines Vaters zunutze machen wollte, musste er in den Kampf einschreiten. Mit genügend Geduld und Spucke, brachte es mein Vater fertig, ihn zu seinem treuen Begleiter und guten Kampfgefährten zu machen.

»Wie hieß der Hund?«, wollte Agnir wissen.

»Managarm, so wie der Wolf in der Nordischen Sage. Der Bruder von Hati und Skoll, den beiden Wölfen, die den Mond jagten. Der Sage nach, ernährte er sich vom Fleisch der Toten.«

»Cooler Name!«, sagte Agnir anerkennend.

»Ja, er war der erste Hund, den mein Vater ausbildete. Sobald er wieder daheim war, suchte er schon den nächsten. Manchmal aber auch zwei Rüden gleichzeitig. Selbstredend aus vielen Gründen: Erstens lebten die Tiere risikoreich, weshalb er für ausreichend Ersatz sorgen musste, falls einer der Hunde während eines Kampfes schwer verletzt wurde, oder fiel. Meistens hatte er zwei von den großen Hunden dabei. Der zweite Grund ist der, dass diese großen Hunde viel schneller altern als kleinere Hunde. Die meisten erreichen gerade ein Alter von fünf Jahren.« Mir entging nicht der besorgte Blick, den Agnir unserem großen Hund zuwarf. »Mach dir keine Sorgen, er altert nicht vorschnell, dafür ist er einfach nicht groß genug. Ich rede hier von Hunden, die beinahe doppelt so groß sind.«

»Okay, erzähl weiter. Ich möchte gerne erfahren, wie du so als Kind warst.«

Angesichts dieses Geburtsbeinaheunfalls, nahm sich Ylva meine Eltern zur Brust, damit die sich wiederum ihre Worte zu Herzen nahmen: »Diesmal seid ihr alle noch davongekommen! Nochmals würde ich an eurer Stelle das Glück und die Götter nicht herausfordern. Du, Skryrmir, solltest mit Numa keine weiteren Kinder zeugen. Willst du dennoch welche, such dir eine Zweitfrau, oder nimm dir eines von den Sklavenmädchen! Aber so wie ich euch beide kenne, könnt ihr die Hände sowieso nicht voneinander lassen. Deshalb schlage ich vor, ihr kümmert euch um die Verhütung. Numa, ich werde dir einen Kräutersud aus wilden Karotten-Samen, Wegwarte, Hibiskus, Ackerminze, Gartenkresse-Samen, Wermut und Salbei brauen. Trinke davon täglich zweimal, dann könnt ihr es von mir aus treiben, wie die verdammten Karnickel!«

Tja, irgendetwas machten Skryrmir und Numa allerdings verkehrt, denn zwei Jahre nach meiner Geburt, kam meine ebenfalls rothaarige Schwester Gundfreya Ojuna Octavia zur Welt. Allerdings war ihre Geburt nicht ganz so dramatisch. Erstens, war sie nicht so groß, und zweitens, holte Ylva das Kind schon früher durch wehenfördernde Mittel auf die Welt. Offenbar betrachteten Skryrmir und Numa danach die Familienplanung als abgeschlossen, denn ab da nahm Numa den Kräutersud, obwohl sie sich darüber bitterlich beschwerte, wie abscheulich dieser schmecke. Mein Vater liebte sie so sehr, dass er Abhilfe wusste und ihr diese Bürde auch noch versüßte. Wortwörtlich. Denn er brachte Ylva ein großes Fass mit Honig, um das klebrige Zeug in ihren Sud zu geben. Mit so viel elterlicher Liebe ausgerüstet, gediehen wir Kinder prächtig. Außer der stillen, ohnehin ständig kränkelnden Svenja, erkrankte keines von uns Kindern ernsthaft.

Nur machte sich mein Vater schwere Sorgen um meine Sprachentwicklung. Zudem war er nicht gerade erfreut darüber, dass Numa uns als Säuglinge fest einwickelte, damit sie die Kinder als praktisches Paket auf ihrem Rücken geschnallt, mitreiten lassen konnte. Das sorgte nicht nur für Schreie der Entrüstung von Seiten der Säuglinge, sondern auch bei den Dorfbewohnern für verwirrtes Kopfschütteln. Andere Menschen pflegen nun mal andere Sitten. Im Nachhinein hat es uns nicht geschadet. Die Modelle der Herstellungsreihe von Skryrmir und Numa, wurden mit einem äußerst stabilen Magen geliefert.

Letzten Endes ließ Skryrmir seine Frau ohnedies nach ihrem Gusto gewähren. Wie hätte er auch verhindern können, dass sie sich nicht an seine Anweisungen hielt, wenn er vom Frühjahr bis zum Spätsommer auf Beutefahrt ging? Und Hackbart konnte nicht intervenieren, weil er Numas Bogenschützenkünste fürchtete. Ohnehin wurde die Luft zwischen den beiden immer dicker. Aber zuerst zu dem Sprachproblem.

»Er ist jetzt über zwei Jahre alt! Warum spricht er noch nicht?«, fragte Skryrmir besorgt. »Viel jüngere Kinder brabbeln ihren Eltern schon Worte nach. Nur Ragnor sagt rein gar nichts!«, beschwerte er sich bei Numa, die sich das Haar kämmte. Damit wusste sie jedes Mal ihren Gatten zu beschwichtigen. Denn der Anblick ihres offenen Haares, das wie Ebenholz glänzte, brachte ihn regelmäßig aus dem Konzept.

»Brüll bitte nicht so herum, Skryrmir, die kleine Gundfreya ist gerade eben erst eingeschlafen«, sagte Numa leise. »Gib ihm Zeit. Er braucht eben etwas länger. Eins steht völlig außer Frage: Wenn er erst einmal das Sprechen gelernt hat, wird er nie wieder so ruhig sein. Denk an die anderen Kinder, die schweigen nur, wenn sie schlafen, oder etwas kauen müssen.«

»Ist er vielleicht taubstumm? Meinst du, sein Schweigen hat etwas mit seiner Geburt zu tun?«, fragte er weiter, diesmal leise.

»Wieso sollte sein Schweigen etwas mit seiner Geburt zu tun haben? Wenn du Ragnor das Butterfässchen gibst und sagst, er soll es auf die Tafel stellen, dann macht er das auch. Nur weil er sich weigert zu sprechen, muss er noch lange kein Idiot sein!«, mahnte sie ihren Gatten, der sich oftmals gluckenhafter als die Amme selbst gab.

»Das habe ich doch gar nicht behauptet. Ich mache mir nur Sorgen, weil er damals beinahe erwürgt wurde. Vielleicht ist seine Kehle gar nicht dazu fähig, zu sprechen«, gab er zu bedenken, während er Numas Haar betrachtete.

Sie legte den Kamm beiseite. »Nach seiner Geburt hat er gebrüllt. Wenn ihn der Hunger quälte, hat er gebrüllt. Wenn ihn Balder aus Versehen umrannte und er fiel auf den Hintern, hat Ragnor gebrüllt. Und dann behauptest du, er könne keinen Laut von sich geben? Dieses Kind hat mehr gebrüllt als alle vor ihm. Du bist zu lange fort, um ein Urteil über ihn zu fällen«, schüttelte sie lächelnd den Kopf. »Manchmal ging er mir mit seinem Gebrüll dermaßen auf die Nerven, dass ich ihn am liebsten an die Zwerge verschenkt hätte.«

»Liebling, es gibt gar keine Zwerge«, lachte Skryrmir.

»Und warum erzählst du dann Geschichten über sie? Immerhin haben sie für die Göttin Freya ein Geschmeide namens Brisingamen geschmiedet. Und Siegfried verdankte dem Zwerg Alberich seine Tarnkappe«, gab Numa zu bedenken.

»Du meine Güte! Was du dir alles merken kannst.«

»Natürlich, ich höre dir gerne zu, wenn du Geschichten erzählst. Ich liebe deine Stimme. Du hörst mir schließlich auch gebannt zu, wenn ich die Morin chuur spiele.«

»Jetzt mal ernsthaft. Weißt du, woran es liegt, dass er nicht sprechen will?«, bohrte er weiter an diesem Thema nach.

»Du hast jetzt ein halbes Jahr Zeit, um herauszufinden, woran es hapert. Diese Zeit solltest du mit den Kindern verbringen. Sie brauchen ihren Vater als Vorbild, oder willst du etwa, dass sie sich an Hackbart halten?«

»Bei Odin, nein das wollen wir nicht!«

»Komm jetzt ins Bett. Ich will nicht, dass du tiefe Sorgenfalten auf deiner Stirn bekommst, sonst sitzt deine Augenklappe schief.«

Skryrmir machte es sich bequem und zog Numa an sich. »Was hältst du davon, wenn wir im nächsten Jahr statt hier, mal in Esbjerg auf Jütland überwintern? Dann ist Gundfreya groß genug für die weite Reise. Mein Bruder Úlfur hat uns eingeladen, zudem habe ich eine Überraschung für die gesamte Familie vorbereitet.«

Numa wurde hellhörig. »Was für eine Überraschung?«

»Verrate ich nicht, sonst wäre es ja keine mehr!«

*

»Und woran lag es?«, fragte Agnir interessiert.

»Wahrscheinlich wirst du genauso erstaunt darüber sein, wie mein Vater. Offensichtlich hatte er gar keine Ahnung, dass ich im reinsten Babel aufwuchs. Meine Mutter sprach mit mir in ihrer Muttersprache, meine Geschwister redeten mit mir Nordisch und meine Amme schwätzte Ænglisc, also Altenglisch. Kein Wunder, wenn ein kleines Kind total verwirrt ist, mit wem es nun welche Sprache sprechen soll.«

»Und was war dann dein erstes Wort?«, wollte Agnir wissen.

»Eines, das alle verstanden. Tulga!«

»Das war doch das Kamel, oder?«

»Jepp, haargenau.«

Eines Tages kam ich brüllend zu Numa. Zufällig war mein Vater zugegen und hörte, wie ich schniefte und heulte. Er staunte nicht schlecht, als meine Mutter fragte: »Та яагаад ийм чанга байна вэ? Та хамар дээр хуулбарлаж Balder юм бэ? Энэ удаа хэн байсан бэ?«

(»Warum brüllst du so? Hat dir Balder wieder eins auf die Nase gegeben? Wer war es diesmal?«)

»Tulga!«, schniefte ich. Das dämliche Kamel hatte mich mal wieder angespuckt. Nur weil ich es getreten hatte.

Sofort stand Skryrmir bei Fuß: »Numa! Er hat sein erstes Wort gesagt! Nicht Mama, oder Papa. Nein, er sagte den Namen des Kamels! Das ist mal wieder typisch für Ragnor. Er ist eben ein bisschen anders. Äh, sprichst du eigentlich immer mit ihm in deiner Sprache?«, fragte Skryrmir verwirrt.

»Natürlich, seit Anbeginn. So können wir in der mir vertrauten Sprache reden. Warum sollte er sie nicht lernen? Ein Kind kann gar nicht genug Sprachen lernen.«

»Hm«, sagte Skryrmir. »Offensichtlich hat ihn das ein wenig verwirrt. Ragnor, kannst du mir sagen, wer diese Frau ist?«, zeigte er auf meine Mutter.

»Numa!«, sagte ich. Allerdings fragte ich mich, wieso er das nicht wusste. Schließlich wohnte sie ganz offensichtlich bei uns.

»Nein, Ragnor. Das ist deine Mutter!«

Numa schritt ein. »Das weiß er doch selbst! Nur sagen die anderen Kinder Numa zu mir. Aenna sagt Numa zu mir. Mathilda nennt mich beim Namen. Hackbart, Solveig, Merle und Margitta ebenso. Wieso sollte er mich dann anders nennen? Lass ihn Numa zu mir sagen, sonst verwirrst du ihn nur!«

»Ach ja? Ich verwirre ihn? Ich glaube, es ist eher anders herum!«, stellte mein Vater klar. »Gut, Ragnor? Wer bin ich?«, wandte er sich zu mir.

»Papa!«, sagte ich. Seinen Namen konnte ich nicht aussprechen. Für ein kleines Kind ist das der reinste Zungenbrecher.

»Ja, das ist richtig, mein Sohn.«

»Ja!«, sagte ich - und musste erst mal eine Weile darüber nachdenken. Wie alles, was die Erwachsenen taten, verwirrte mich das zutiefst. Vielleicht war es ihnen nicht klar, aber der eine sagte dies, der andere das. Jedoch achtete mein Vater wenigstens bei der kleinen Gundfreya darauf, dass niemand mit ihr in irgendeinem Kauderwelsch, außer dem Nordischen, sprach. Zudem sollten alle die kleine Gundfreya darauf hinweisen, dass Numa ihre Mutter sei. Also mussten sie ›Mama‹ sagen, wenn sie auf Numa zeigten.

Und es kam so, wie Numa prophezeite. Nachdem ich erst einmal gelernt hatte, wie ich mit wem sprechen musste, fand ich das Sprechen ziemlich toll und redete munter drauf los.

Im Spätsommer begaben wir uns dann endlich auf die große Reise nach Jütland. Die See faszinierte mich. Bisher fragte ich mich zwar immer, was hinter dem Fjord liegen mochte, doch hatte ich nicht erwartet, dass so viel Wasser dahinter lauerte. Spontan beschloss ich, ebenfalls den Beruf meines Vaters zu ergreifen. Doch bevor ich auf große Beutefahrt gehen konnte, musste ich erst einmal kräftig wachsen und trainieren. Mein Sparringspartner dabei, war mein älterer Bruder Balder alias Håkon, der zugleich mein Lieblingsbruder war. Übrigens war er der Lieblingsbruder aller schlechthin, weil er einmalig war. Eigentlich dachte jeder von uns, er wäre der bessere Stammesfürst geworden, aber laut Erbfolge, war der introvertierte Wulfgar dazu auserkoren. Balder kam zumindest mit jedem gut aus, stritt selbst kaum, schlichtete trotzdem bereitwillig jeden Geschwisterzwist. Mit ihm sammelte ich meine ersten Kampferfahrungen. Und er schritt auch stets ein, wenn mich meine älteren Schwestern mit dem Holzschwert fertig machen wollten. Sie durften ebenfalls mittrainieren. Numa fand, es stünde ihnen ebenso zu, mitzutrainieren, wie den Knaben. Zudem wurden wir schon früh auf die Gäule gesetzt und mit Pfeil und Bogen vertraut gemacht, auch wenn beides zur gleichen Zeit nicht so gut funktionierte wie bei Numa. Wir Jungs bekamen zudem den Auftrag, dafür Sorge zu tragen, genügend Feuerholz ins Haus zu schaffen. Das galt auch, als wir bei unserem Onkel überwinterten. Na ja, im Alter von drei Jahren ist die Ausbeute nicht so groß, wenn man mit der schweren Axt nach hinten kippt, anstatt vornüber das Holz zu spalten. Da Wulfgar viel älter war, durfte er das Brennholz machen. Trotzdem kamen wir nie mit leeren Händen heim. Wir erwiesen uns als geschickte und erfahrene Reisigsammler, obwohl wir uns lieber als Reisigjäger bezeichneten. Wir taten so, als erlegten wir das Reisig mit Speeren.

Onkel Úlfur war weder so groß wie Skryrmir, noch so dick wie Hackbart, der übrigens mit von der Partie war, sehr zum Ärger von Numa, die hoffte, ihn mal für ein halbes Jahr nicht sehen zu müssen. Wir Kinder kannten Onkel Úlfur nicht besonders gut. Er war jünger als Skryrmir, hatte eine andere Mutter und besaß rotblondes, schütter werdendes Haar. Seine Kinder, unsere Cousin und Cousinen, waren durch die Bank weg lustige Gesellen, die förmlich vor Gesundheit und Sommersprossen strotzten. Nie zuvor sah ich so viele rotblonde Kinder auf einem Haufen, und das, obwohl sie verschiedene Mütter hatten. Zusammen mit uns acht Geschwistern, waren wir ein wildes Rudel raufender Gören.

Die Erwachsenen gaben sich unterdessen eher langweilig. Ständig unterhielten sie sich, zumeist über Stammesangelegenheiten, die uns Kinder nicht scherten. Zudem drehte sich beinahe jedes Gespräch um Kaiser Karl, dem ehemaligen Frankenkönig.

Genau, inzwischen war dieser nämlich vom dankbaren Papst zum Kaiser von Gottes Gnaden gekrönt worden. Von ihm drohte von Süden her keine besonders große Gefahr. Noch immer prügelten sich seine christlichen Truppen mit den widerborstigen Sachsen.

Das Klima auf Jütland war viel milder, als bei uns im hohen Norden, was der kränklichen Svenja sehr gut bekam. Zudem mussten wir Kinder verwundert feststellen, dass der Winter in den Breitengraden von Jütland nicht mit absoluter Finsternis geschlagen war, so wie bei uns, weiter nördlich. Woran das lag, konnte keiner genau erklären. Onkel Úlfur vermutete, es läge an den Göttern, die die Sonne auf Jütland eben länger scheinen ließen. Allerdings gäbe es auf Jütland keine weißen Nächte, so wie bei uns, wo im Sommer nicht einmal zur Mitternacht die Sonne unterging.

Selbstverständlich war Mathilda mit von der Partie. Immer öfter sahen wir sie zusammen mit Onkel Hackbart irgendwo sitzen. Die Nonne erzählte gerne von den Wundertaten ihres Gottes. Augenscheinlich war Hackbart der Einzige, der ihr aus freien Stücken zuhörte. Selten sahen wir ihn so andächtig lauschen, ohne seine penetranten Witze dabei zu reißen. Skryrmir duldete es nämlich keinesfalls, dass Mathilda uns Kindern von ihrem Christengott erzählte. Eins stand für ihn völlig außer Frage: Er gewährte ihr zwar, zu ihrem Gott zu beten, jedoch wollte er nicht, dass sie andere mit Bekehrungsversuchen nötigte. Das tat schon dieser Kaiser im Süden. Bei den Nordmännern hieß er schlechthin nur »Der Sachsenschlächter«, da er im Zuge der Christianisierung, in Verden an der Aller, ein Blutgericht abgehalten hatte und 4 500 Männer köpfen ließ, weil sie nicht den Christenglauben annehmen wollten. Einige behaupteten, Karl hätte sogar selbst mit Hand angelegt. Immerhin ist bewiesen, dass er eigenhändig eine Irminsul fällte. Nur, ob es dem angeblich sanften Christengott gefiel, von Karl so viele Männer geopfert zu bekommen? Odin hätte sicherlich ein solches Opfer zu schätzen gewusst.

Ungefähr eine Woche nach unserer Ankunft, lief ein weiteres Langschiff in Esbjerg ein. Selten hatten wir Numa so aufgeregt gesehen, als sie erkannte, wer sich dort auf dem Schiff befand. Mir selbst war der komische Mann und dessen Familie nicht bekannt, bis Skryrmir erzählte, das wären Numas Eltern. Vater hatte ein Langschiff organisiert, welches sie von Hólmgarðr abholte, damit sie zu uns nach Jütland gelangen konnten.

Ein Mädchen, ungefähr in Wulfgars Alter, war ebenfalls mit von der Partie. Es verwirrte mich zutiefst, als sie mir als meine Tante Samija vorgestellt wurde. Wie konnte jemand, der nicht älter als mein großer Bruder war, schon meine Tante sein? Das gab mir als kleinen Kerl recht lange zu grübeln. Dieser Gedanke trat jedoch in den Hintergrund, weil wir mit Samija prima spielen konnten. Übrigens schoss sie mit Pfeil und Bogen wesentlich besser, als wir alle zusammen. Gegen sie, wirkten wir wie blutige Anfänger.

Mit meinem unbekannten Großvater Temudschin fremdelte ich ein wenig. Nie zuvor sah ich einen Menschen mit so zerknitterter Gesichtshaut. Nicht einmal Ylva hatte so viele Falten im Gesicht. Mit meiner Großmutter Ojuna kam ich besser klar, sie konnte fantastisch kochen. Zudem war sie hocherfreut, endlich mal mit jemanden in ihrer Sprache zu sprechen. Ich konnte meinem Vater ansehen, wie neidisch er war, als er mich mit meiner Oma palavern sah. Bekochen ließ er sich von ihr aber trotzdem. Das Seltsame an ihnen war, dass sie es ablehnten, mit uns in der Behausung von Úlfur zu wohnen. Stattdessen bauten sie im Hof eine Jurte auf. Diese Jurte fand ich äußerst interessant. Und wie es das Schicksal so wollte, würde dieser Anblick für mich bald unschöne Gefühle auslösen.

*

Ein Junge ist eine Haut, gespannt über einen Appetit; ein Lärm, bedeckt mit Schmutz.

(Sprichwort)

Mein Sohn lächelte: »Klingt ja so, als hättest du eine fantastische Kindheit gehabt.«

»Ja, die Ferien bei meinem Onkel Úlfur waren toll. Sie nahmen ein wenig die Spannung heraus, die ansonsten stets zwischen meiner Mutter und Onkel Hackbart herrschten. Wenn mein Vater nicht zuhause war, wetzten sie die Messer. Hackbart nannte Numa meist eine tätowierte Bratze, und sie schimpfte meinen Onkel einen fetten, trägen Kerl, der uns die Haare vom Kopf fraß und den ganzen Tag herumlungerte und Met soff.«

»Tätowiert?«, fragte Agnir interessiert.

»Ja, die Arme meiner Mutter waren tätowiert. Das konnte man nur sehen, wenn sie im Sommer Kleidung ohne Ärmel trug. Natürlich nicht solche Tätowierungen wie heutzutage, oder wie es damals die Seemänner trugen, mit nackter Frau auf dem Bizeps. Nein, es waren skythische Symbole, die ihr einst, als sie ein kleines Kind war, ein Schamane in die Haut tätowiert hatte. Das waren Schutzsymbole, die sie vor bösen Geistern beschützen sollten. Sie dienten zum Schutze und dazu, ihren Träger gesund zu erhalten. Halt eben mystisches Zeug. Numa erklärte mir damals die Bedeutung jedes Zeichens, aber wie sie genau aussahen, kann ich gar nicht beschreiben. Eben wie eine Mischung aus Kringeln, Schrift und Symbolen.«

»Cool. Und was hat dein Vater über die Situation zwischen Numa und Hackbart gesagt?«, fragte Agnir und griff in die Kühlbox, um sich eine Blutkonserve zu angeln. Wir trinken sie so, wie andere Leute ihre Capri-Sonne. Nur nicht mit Trinkhalm, sondern mit Schlauch.

»Skryrmir saß in dieser Beziehung zwischen den Stühlen. Er liebte sowohl Numa, als auch seinen Bruder, der ja gewissermaßen der Statthalter meines Vaters war. Natürlich gab es zwischen ihnen auch mal Reibereien, vor allem, weil die Haushaltung von Hackbart und dessen Anhang, beinahe das Dreifache unserer Haushaltung erforderte. Zudem war Hackbart ein wahrer Hedonist, der viel und gut aß. Aber das konnte mein Vater gewissermaßen als Hackbarts Lohn ansehen. Er ermahnte die beiden immer wieder, gemeinsam Frieden zu halten. Im Grunde grauste es ihm, sich zwischen beiden geliebten Menschen entscheiden zu müssen. Dabei wusste jeder, wie die Wahl ausfallen würde. Es heißt zwar stets, Blut sei dicker als Wasser, aber seine Frau ist einem Manne stets wichtiger, als dessen Bruder.

Wir Kinder liebten Hackbart, eben weil er immer vor Ort war. Und leicht angetrunken, ein lustiger, gutmütiger Geselle, der schon mal ein Auge zudrückte, wenn wir irgendwelche Verfehlungen begingen. Selbstverständlich liebten wir Numa ebenfalls, sie war eben unsere Mutter, restriktiv, die Ersatzmutter.

Und mich packt noch im Nachhinein das schlechte Gewissen, da ich es war, der quasi für die Verbannung meines Onkels sorgte, wenn auch ungewollt.

Im Grunde waren wir Kinder echte Freilandgewächse. Ins Haus kamen wir nur, wenn uns der Hunger plagte. Tja, und das war gewissermaßen rund um die Uhr. Ein Kind im Wachstum, und dann noch an der frischen Luft? Das ist der Nährboden für den Kohldampf schlechthin. Ich war ungefähr sieben, nein, acht Jahre alt. Und da ich nicht am Euter einer Ziege saugen wollte, enterte ich die große Halle, um der Köchin etwas Essbares abzuluchsen. Was ich im Inneren des Hauses zu sehen bekam, verwirrte mich außerordentlich. Deshalb schlug ich extra laut die schwere Tür hinter mir zu. Mathilda und Hackbart sprangen auseinander, als hätten sie sich verbrannt. Sie wirkten verlegen und taten so, als sei nichts Besonderes passiert.

Ich stürmte an ihnen vorbei, sagte: »Hallo!« und trabte in die warme Küche, wo Aenna das Abendessen zubereitete.

»Na, Ragnor? Dir kann man ja regelrecht beim Wachsen zusehen!«, sagte die runde Köchin. Sie meinte es immer gut mit mir. »Aber nicht die Keule!«, schlug sie mir auf die ungewaschenen Finger. »Wenn du sie jetzt schon futterst, bekommst du heute Abend nichts mehr! Hier, du darfst die Lebern essen!«, servierte sie mir Gänseleber. Auch gut. Nachdem sie dazu noch etwas Brot und Käse für mich rausrückte und ich einigermaßen gesättigt war, zog ich wieder Leine.

Neidvoll betrachtete ich meinen großen Bruder Wulfgar, der in diesem Sommer zu einem echten Krieger geworden war. Er trug voller Stolz seine frisch gestochenen Ohrringe, und da er einen Bären erlegt hatte, dessen Zähne an einer Kette um seinen Hals. Und im nächsten Jahr war dann Sigurd an der Reihe. Zwei Jahre später mein Bruder Balder. Ich hingegen musste noch mindestens sechs Jahre warten, bis ich meine Wolfsschuhe bekam und reif für das Initiationsritus war. Im nächsten Sommer dürfte Wulfgar dann endlich mit auf große Fahrt gehen, womöglich würde er sogar bald eine Braut bekommen und seine eigene Familie gründen.

Das war für mich im höchsten Maße frustrierend. Dabei konnte ich es kaum erwarten, auf Beutefang zu gehen. Stattdessen musste ich mit Numa, meinen Geschwistern und dem dämlichen Kamel, in die Natur ziehen, die Jurte aufbauen und campen. Campen! Dabei wartete hinter dem Fjord das große Abenteuer und unendlicher Reichtum auf mich!

»Ragnor? Was hast du? Du siehst so nachdenklich aus!«, bemerkte Numa, die ihren braunen Hengst neben sich am Zügel führte. Wie jeden Tag, ritt Numa mindestens eine Stunde aus.

»Ich gebe es zu, ich bin verwirrt. Onkel Hackbart hat Mathilda geküsst. Dabei ist Mathilda doch mit ihrem Gott verheiratet, oder etwa nicht?«, entgegnete ich. Im Grunde wusste ich nicht, dass ich damit geradewegs Öl ins Feuer goss. Schließlich vermutet ein Kind bei einem Kuss keinerlei Sünde. Bei Numa hingegen war ich mir nicht so sicher. Sie machte ein Gesicht, als habe sich damit ein besonders böser Verdacht bestätigt.

Wie sich herausstellte, ahnte sie schon länger etwas. Vor allem, weil ihr Verhütungsgebräu in letzter Zeit auf geheimnisvolle Weise extrem schnell verdunstete. Deshalb markierte sie den Flüssigkeitsstand in der Flasche unauffällig mit etwas Kreide. Nachdem ihr Verdacht bestätigt wurde, nahm sie eine zweite Flasche, schüttete die Hälfte des Kräutersuds hinein und verdünnte den verbliebenen Rest mit Wasser. Ihren unverdünnten Teil versteckte sie in der Schlafkammer.

Nun, vielleicht war ich wirklich derjenige, der das Fass zum Überlaufen brachte. Jedenfalls blies Numa zum Angriff, sobald mein Vater zurückkehrte.

Wie immer, wenn mein Vater heimkam, holten wir ihn von der Anlegestelle ab, wo er uns noch vor Ort mit Geschenken überhäufte. Erst später kapierte ich, dass es seine Taktik war, uns Kinder für eine Weile los zu werden, damit er sich erst einmal mit meiner Mutter vergnügen konnte. Obwohl sie schon eine Weile verheiratet waren, konnten sie nicht von einander lassen. Ihre Liebe war so tief, dass sie gar nicht abkühlen konnte, zumal meine Eltern ihre lange Trennung nur schwer verkrafteten. Mein Vater unterbreitete meiner Mutter sogar einmal den Vorschlag, sie auf Beutezug mitzunehmen. Dies lehnte sie mit der Begründung ab, sie sei nicht gut im Rauben und erst recht nicht im Vergewaltigen. Okay, ich wusste zwar, was es mit dem Rauben auf sich hatte, nur nicht, was vergewaltigen bedeutete.

Wenig später gesellte sich mein Vater zu Hackbart in die große Halle. Dieser ahnte sicherlich schon, dass das Unbill frontal auf ihn zukam.

»Mein lieber Bruder...«, begann Skryrmir.

Okay, ich gebe es zu: Ich hatte mich in der Halle versteckt, um dieses Gespräch zu belauschen. Wie immer, war Balder an meiner Seite. Wir hielten es für einen Spaß, zu erfahren, was die Erwachsenen da so Wichtiges zu besprechen hatten.

Hackbart ging gleich in die Defensive. »Ich weiß, was du mir vorwerfen willst! Aber diesmal...«

»Vorwerfen? Hackbart, soll das ein Witz sein? Es ist eine unumstößliche Tatsache. Sag mir nicht, dass es diesmal etwas ganz anderes ist! Kannst du dich entsinnen, was ich dir genau an dem Tag sagte, als ich Mathilda ins Haus brachte? Die Hausangestellten sind für dich tabu! Welchen Teil dieses simplen Satzes verstehst du nicht? Du, mit deiner unstillbaren Gier nach Frischfleisch!«, knurrte der Stammesfürst.

»Du tust mir unrecht!«, wehrte Hackbart ab.

»Nein, du, beziehungsweise Mathilda. Ihr tatet unrecht. Mathilda bediente sich heimlich an Numas Kräutersud, hat damit unser Vertrauen missbraucht und Numa hintergangen! Und was hat angeblich Mathildas Gott gefordert? - Du sollst nicht stehlen? - War es nicht so? Ich weiß nicht, welches Gebot das ist, aber ihr Gott hatte es so befohlen!«

»Lassen wir mal die Götter aus dem Spiel. Ich gebe zu, es war meine Idee, etwas von Numas Kräutersud abzuzweigen. Aber offensichtlich hat das Gesöff ohnehin nicht gewirkt. Mathilda ist schwanger«, gab Hackbart reumütig zu.

»Na, tolle Wurst. Nun, die Schwangerschaft habt ihr Numa zu verdanken. Sie verdünnte den Kräutersud, da sie schon lange vermutet, dass sich jemand daran zu schaffen macht. Glückwunsch. Das ist jetzt die vierte Bedienstete, der du einen Bastard einpflanzt«, sagte Skryrmir trocken. Er hatte schon lange die Hoffnung aufgegeben, aus seinem Bruder könnte irgendwann einmal ein verantwortungsbewusster Mensch werden.

»Skryrmir, diesmal ist es wirklich anders, denn Mathilda und ich sind so etwas wie Seelenverwandte. Ich will nicht behaupten, dass mir ihr Gott mehr zusagt, als unsere Götter. Dennoch verlangt dieser kein Blut, oder andere Opfer. Er ist ein friedfertiger Gott, der gut zu seinen Gläubigen ist. Ich bin ebenfalls friedfertig. Mathildas Worte haben mich tief berührt. Und wenn sie von ihrem Gott spricht, fühle ich mich ihr nahe. Sie ist sehr klug, lehrt mich sogar das Lesen und Schreiben. Die anderen Frauen sind schmückendes Beiwerk, aber Mathilda ist jemand, mit der ich den Rest meines Lebens verbringen will.«

»Und was ist mit Mathildas Gott? Meinst du nicht, er wird euch deshalb zürnen?«, fragte Skryrmir skeptisch.

»Unser Kind wird den Dienst für seine Mutter an ihrem Gott übernehmen. Du gabst Odin schließlich auch deinen Sohn. Weiß deine Numa schon von deinen Plänen?«

… Das machte mich hellhörig. Welchen Sohn meinte er?...

Skryrmir blies die Backen auf und ließ langsam die Luft entweichen. »Nein, und es wäre schön, wenn sie es nicht frühzeitig erfährt. Der Winter ist lang und ein leeres Bett wärmt mich nicht. Versprich mir, darüber zu schweigen!«, forderte er.

»Selbstverständlich. Ich rede ohnehin mit ihr nur das Nötigste. Ansonsten beschimpfen wir uns«, grinste Hackbart.

Skryrmir nickte erleichtert. »Gut. Tja, was soll ich sagen? Selbstredend freue ich mich, dass du es anscheinend diesmal mit einer Frau ernst meinst. Andererseits, kann das reine Augenwischerei sein. Hackbart, wir haben denselben Vater. In deinen Adern fließt ebenfalls das Blut des Drachentöters. Dieser ewige Zwist mit dir und Numa, so geht das nicht mehr weiter. Bitte hilf mir, damit ich dich nicht fortschicken muss! Hilf mir, eine beidseitig akzeptable Lösung zu finden! Bring mich nicht um meinen inneren Frieden!«

»Du deutest an, was mir schon lange klar ist. Für mich ist diese Situation ebenfalls unerträglich. Numa ist zwar meine Fürstin, doch bin ich nicht ihr Lakai. Weißt du, ich spiele schon lange mit dem Gedanken, in den Süden zu gehen. Damals, als wir nach Hólmgarðr fuhren, kurz bevor wir ankamen, da befuhren wir einen Fluss, der voller Leben war.«

»Meinst du die Newa?«, fragte Skryrmir.

»Ja, genau. Dort würde ich mich gerne niederlassen und mit Pelzen handeln. Nach Hólmgarðr ist es nicht weit und so können wir unser Einflussgebiet weiter nach Osten ausweiten. Du kannst bei mir investieren. Wir könnten ein Vermögen mit den Pelzen machen. Ohnehin wirst du den Platz, der frei wird, gebrauchen können. Deine Kinder werden langsam erwachsen und wenn jeder von ihnen eine eigene Kammer bekäme, würden sie sich freuen.«

»Stimmt, die Pelze waren hervorragend. Und du hast recht. Langsam wird es ziemlich eng hier im Haus. Ich spielte schon mit dem Gedanken, dich und deine Familie anderweitig unterzubringen. Du wirst uns doch besuchen kommen?«, fragte Skryrmir wehmütig.

»Natürlich! Meine Nichten und Neffen sind mir beinahe wichtiger als meine eigene Brut. Ich kann mich im Süden für dich um die Waren kümmern, die du ohnedies von dort bekommst. So werde ich einmal im Jahr zu dir in den Norden fahren. Bei Odin, ich hasse lange Bootsreisen. Trotzdem, es wird einfach Zeit, selbst etwas auf die Beine zu stellen. Ich bin es leid, einfach nur Skryrmirs kleiner, von allen belächelter Bruder zu sein«, stellte Hackbart fest.

»Niemand belächelt dich. Du bist mir lieb und teuer. Du warst ein weiser Statthalter. Gut, ich werde dich in deinem Vorhaben unterstützen. Wann wirst du gehen? Und wen nimmst du mit?«

Hackbart überlegte. »Im Frühjahr wollten wir sowieso alle nach Uppsala zum großen Opferfest. Nach den Feierlichkeiten würden sich unsere Wege dann trennen, weil es bis zur Newa nicht mehr weit ist. Wir müssen dann nur noch ein kleines Stück nach Osten reisen. Tut mir leid, Bruder, wenn ich dir das ganze Haus ausräume, aber ich werde meine Frauen und Kinder, sowie meine Mutter Aenna mitnehmen. Selbstverständlich kommt auch Mathilda mit. Es sei denn, du verbietest es.

»Nein, Mathilda soll dich begleiten. Was wäre ich für ein Mensch, wenn ich dich um deine große Liebe bringen würde?«, fragte Skryrmir.

»Ich danke dir von Herzen, Bruder. Tja, dann würde ich vorschlagen, dass du dich vorzeitig für passenden Ersatz umsiehst. Vielleicht solltest du Wulfgar im nächsten Jahr noch nicht auf die Menschheit loslassen, sondern ihm die Rechtsprechung überlassen«, schlug er vor.

»Ja, ich sehe mich jetzt schon mal nach neuen Leuten um. Solange das alte Personal noch da ist, kann es die Neuen einarbeiten. Und Wulfgar sollte wirklich zuerst lernen, wie ein weiser Führer seine Entscheidungen trifft. Er muss sich vorerst in Geduld üben. Na, der wird sich...«, hielt mein Vater mitten im Satz inne.

Wir hielten uns noch immer im Dunkel der Halle unter einer Bank verborgen. Balder und ich zuckten zusammen, weil uns unmittelbar einer der großen Wolfshunde gegenüberstand, und seinen stinkenden Atem in unsere Gesichter hechelte. Wie konnten wir nur glauben, unser Vater würde uns nicht entdecken? Wo er doch drei Nasen, fünf Augen und zehn Beine besaß. Und schon hörten wir Schritte, die sich uns näherten.

»Was treibt ihr beiden Heimlichtuer hier unter dieser Bank? Habt ihr etwa gelauscht?«, fragte unser Vater barsch, was ansonsten nicht seine Art war. Doch bei Spionage konnte er ziemlich ungehalten werden. Er sah es als sein persönliches Privileg an, selbst zu verkünden, was Sache war. Er hasste es, wenn Gerüchte vorschnell die Runde machten.

»Onkel Hackbart geht?«, fragte ich voller Pessimismus.

»Echt? Wir fahren nächstes Jahr nach Uppsala?«, fragte Balder erfreut. Das war der große Unterschied zwischen uns. Ich sah offensichtlich nur die Finsternis, während Balder stets die bunten Farben und Schmetterlinge wahrnahm.

»Ja, und ja. Schweigt! Sonst gibt es von Arnulf ein paar fette Hiebe! Wehe einer von euch denkt auch nur laut darüber nach! Ihn werde ich finden, schließlich weiß ich, wo ihr wohnt!«, drohte mein Vater gespielt streng. Trotzdem verfehlte seine Mahnung nicht ihre Wirkung. Denn niemand wollte von Arnulf freiwillig Hiebe kassieren.

Arnulf… Noch heute denke ich mit Grauen an ihn zurück!

»Wer war dieser Arnulf? Und warum graut es dich noch heute vor ihm?«, fragte Agnir höchst interessiert.

»Weil er uns ständig tötete!«, gab ich lachend zurück.

»Wie? Er tötete euch ständig? Wie soll denn das gehen?«, wollte Agnir wissen. Von Weitem sahen wir Annie, die mit den Hunden Gassi ging. Wie die Unschuldslämmer winkten wir ihr, selbst wenn wir momentan nichts Schlimmes ausgefressen hatten. Annie, alias Fergus, ist meine Schwiegermutter. Eine Person, die einem permanent ein schlechtes Gewissen fühlen lässt.

Sie winkte zurück und die Hunde tollten um sie herum…

… Nein, eher nur ein Hund tollte um sie herum, nämlich Schnauze, der, dank Cornelius Gentherapie, wieder vier Beine besaß. Eine komplizierte Sache, zu erläutern, wie das genauer funktioniert. Immerhin war das Ergebnis voll und ganz überzeugend. Der andere Hund in Annies Dunstkreis, ist Prince Charles, ihr Basset Hound. Diese Rasse ist ebenfalls bekannt als Hush Puppy... Wie treffend - »Hasch Papi« wird´s ausgesprochen. Ja, und wie ein behaschter Papi, schlurfte der Hund durch die Gegend. Nie zuvor sah ich einen dermaßen relaxten Köter.

Doch zurück zu Arnulf…

Solche Typen wie Arnulf, würde man heutzutage wahrscheinlich als Veteranen mit posttraumatischer Störung bezeichnen. Wir bezeichneten Arnulf als gemeinen Schänder mit Dachschaden. Denn er war auf seine eigene Art ein wenig verschroben. Der alte Recke unterrichtete uns im Kampf mit Schwert und Schild, der Axt und dem Speer. Aus uns unerklärlichen Gründen, hatte er seine Schildhand verloren, was ihn nicht unbedingt erträglicher machte. Der Schmied unserer Siedlung hatte ihm eine Vorrichtung für seinen Armstumpf geschmiedet, die es ihm ermöglichte, einen Schild zu halten. Während des Unterrichts kannte Arnulf mit uns blutigen Anfängern kein Erbarmen. Jedes Mal, wenn wir einen taktischen Fehler machten, ging er dazwischen und zeigte uns, die sich daraus ergebenden Konsequenzen. Ziemlich schmerzhafte, wohlgemerkt. Dabei brüllte er jedes Mal: »Wulfgar! Du bist tot!«, und zack, bekam Wulfgar die Breitseite von Arnulfs Schwert zu spüren. Oder er rief: »Ragnor, den Schild hoch! Zu spät, du bist tot! Jetzt gehtʼs zu deinen Ahnen! Grüß sie von mir!« und dengel… bekam ich seinen Schwertknauf in die Rippen. Bei unseren Exerzitien starben wir mindestens dreimal am Tag. Hinterher taten uns sämtliche Knochen weh, nicht nur dank Arnulfs Belehrungen. Die harmlosen Holzschwerter hatten wir schon lange abgelegt. Um unsere Muskeln zu trainieren, kämpften wir mit Waffen, die zwar stumpf waren, aber immerhin beinahe das Gewicht von echten Waffen besaßen. Natürlich der Größe ihres Trägers angepasst. Dennoch, sobald jemand zum Krieger wurde, bekam er das Recht, selbst Sorge zu tragen, dass die Waffen von ihm scharf gemacht wurden. Stolz durfte der junge Krieger dann beim Schmied am Schleifstein stehen und seine Kriegsgeräte schärfen. Bevor er dann an Bord ging, bekam er von Arnulf einen Wetzstein in die Hand gedrückt, ganz so, als sei es ein Orden, der ans Revers geheftet gehört.

Wie Arnulf seine Hand verlor? Obwohl er als unser Ausbilder kein Erbarmen kannte, war er nach dem Unterricht erstaunlich sanftmütig. Mir kam es beinahe so vor, als gäbe es zwei Arnulfs. Einer, der Spaß daran hatte, junge Menschen zu erniedrigen und ihnen stets vor Augen zu führen, was sie doch für erbärmliche Pfeifen seien. Mit den Mädchen ging er ein wenig sanfter um. Wir Jungs hingegen, hatten bei ihm nichts zu lachen. Und dann der andere Arnulf, der uns ehrfürchtig wie junge Fürstenkinder behandelte, - und haarsträubende Geschichten über den Verlust seiner Hand erzählte. Und jedes Mal eine andere. Wenn man das Ergebnis jeder Geschichte zusammenrechnete, hatte Arnulf mehr Hände verloren, als Argus Augen besaß.

Mal war er gefangen in einem Käfig, und vor ihm schlummerte ein grimmiger Wolf, der dummerweise den Käfigschlüssel gefressen hatte. Arnulf griff ihm in den Schlund und dabei erwachte die Bestie. Als Arnulf »Schnapp!« brüllte, kreischten meine Schwestern. So sehr hatte er sie erschreckt.

Allerdings sah er ziemlich ratlos aus, als ich fragte, wie er denn letztendlich aus dem Käfig gekommen sei. Leider blieb er uns diese Antwort schuldig. Sein Glück, da Aenna gerade rief, wir sollten zum Essen ins Haus kommen.

Ein anderes Mal erzählte Arnulf, er sei mit seinem Fischerboot unterwegs gewesen. Beim Netzeinholen sei ein schwarz-weißes Monster dort drin gewesen, welches mit einem einzigen Happen seine Hand abgebissen habe. Diese Geschichte klang für mich schon wesentlich glaubwürdiger, weil ich im Fjord ebenfalls riesige Wesen sah, mit Rückenflossen so lang, wie Schwerter. Ja, richtig geraten, es waren Schwertwale, auch Orcas genannt, die sich ab und zu mal neugierig bei uns umschauten. Sie tummelten sich des öfteren im Fjord, wenn die Lachssaison begann. Allerdings gingen sie immer wieder schleunigst stiften, wenn sie sahen, wie sich ihnen Boote näherten. Wahrscheinlich merkten sie, wie ihre Anwesenheit Begehrlichkeiten in uns weckten. Zudem schmeckten sie ganz gut.

…. Nee, ne? Ich höre schon wieder die entsetzten Schreie der Greenpeace-Aktivisten. Du meine Güte, es sind zwölfhundert Jahre ins Land gezogen, und Orcas gibt es immer noch!…

Dann gab es die Geschichtsvariante, in der ein Drache seine Hand abbiss. Und das, obwohl es schon seit Langem bei uns keine Drachen mehr gab. Jedenfalls wurden in letzter Zeit keine mehr gesichtet. Wahrscheinlich war ihnen der Zusammenstoß mit Harald eine Lehre gewesen und sie wanderten aus.

Interessanter fand ich die Geschichte, in der Arnulf von einem gefräßigen Troll gefangen wurde, der ihn mit der linken Hand an die Höhlenwand kettete. Während der Troll sich um das Feuer kümmerte, das aus Arnulf eine lecker Mahlzeit machen sollte, biss sich dieser unterdessen selbst die linke Hand ab. Okay, auch das finde ich unglaubwürdig. Aber allein die Vorstellung, wie Arnulf seine Hand abnagte, war sehr amüsant. Dennoch nicht unwahrscheinlich. Fallensteller fanden manchmal nur einzelne Gliedmaßen in ihren Fallen, weil sich das gefangene Tier die Pfote abbiss, um nicht gänzlich sterben zu müssen.

Nicht nur deshalb, denke ich mit Grauen an Arnulf zurück. Bis heute habe ich nicht erfahren, wie er seine Hand verlor. Vielleicht wurde sie ihm einst im Kampf abgeschlagen. Das würde erklären, weshalb er so ein gnadenloser und strenger Lehrer war. Er wollte uns davor bewahren, dasselbe Schicksal zu erleiden.

Außer Arnulf waren selbstverständlich auch die Winter ziemlich streng und hart. Für uns Racker trotzdem schön. Vor allem, wenn große Teile des Fjords zufroren. Dann konnten wir uns auf die Schilde setzen und lange Strecken darauf herunter rodeln, bis wir weit auf die Eisfläche hinausgetragen wurden. Und wer sich am weitesten an der Eiskante befand, war der Gewinner. Komisch, im Nachhinein wundere ich mich immer wieder, wieso keiner von uns Waghalsigen, im eisigen Wasser ertrank…

*

Ein starker Glaube wächst aus Zweifel, ein schwacher aus Verzweiflung.

(Thomas Möginger)

»Oh, das war sicherlich sehr traurig für dich, als euch dein Lieblingsonkel verlassen wollte, äh … musste«, mutmaßte Agnir. Sicherlich hätte er Hackbart in natura ebenso gemocht, wenn er schon nach dieser kurzen Erzählung von ihm so angetan war und starke Empathie für ihn empfand.

»Natürlich, aber für uns Kinder war es einfach schlimm, wie Numa und mein Onkel Krieg führten. Hackbart war niemand, der so ohne Weiteres klein bei gab. Also zog sich ihr Konflikt in die Länge. Überhaupt kann ich mich nicht erinnern, sie jemals friedfertig nebeneinander gesehen zu haben. Ihre Chemie stimmte einfach nicht. Und so ein ungleiches Paar unter einem Dach? Das kann auf Dauer nicht gut gehen«, berichtete ich.

Das herannahende Frühjahr erwartete ich mit gemischten Gefühlen. Denn einerseits fürchtete ich den Tag, an dem uns Onkel Hackbart verließ, und andrerseits, fieberte ich der Reise nach Uppsala entgegen, denn sie versprach ein großes Abenteuer zu werden. Und sie sollte definitiv das Abenteuer meines jungen Lebens werden.

Am Abend vor der Abreise gab mein Vater ein Festbankett in der großen Halle, zu Ehren und Verabschiedung seines Bruders Hackbart. Alle wichtigen Persönlichkeiten der Siedlung waren anwesend. Einige von ihnen beabsichtigten sich uns anzuschließen und mitzufahren. Die Feier verlief ohne größere Reibereien, was fraglos als Ausnahme galt. Normalerweise gab es mindestens eine handfeste Auseinandersetzung und dazu jede Menge Volltrunkene, die einfach von der Bank fielen, um im Stroh der großen Halle ihren Rausch auszuschlafen. Da wir indes am nächsten Tag früh aufbrechen wollten, löste sich die Feier recht früh und relativ nüchtern auf. Wir gingen alle zeitig zu Bett.

Heutzutage kaum vorstellbar, dennoch besaß ich als Kind einen gesegneten und äußerst tiefen Schlaf. Wenn ich mich mit den Hunden meines Vaters beschäftigte und es mir bei diesen warmen, kuscheligen Monstern so richtig schön gemütlich machte, konnte ich einfach mal so dabei einschlafen. Beim Aufwachen fand ich mich meist in meinem Bett wieder. Natürlich fragte ich mich oftmals, wie ich dort hingekommen war. Meine Mutter erzählte, mein Vater hätte mich ins Bett getragen, ohne dass ich dabei aufgewacht sei. Alle machten sich über meinen festen Schlaf lustig. Sie behaupteten, ich würde wie ein Stein schlafen. Zudem dürfte ich mich nicht wundern, eines Tages mal woanders aufzuwachen, denn man könne mich unbemerkt, schlafend überallhin transportieren. Selbst die heftigsten Schneestürme, oder gar Gewitter, die draußen wüteten, bekam ich nächtens nicht mit. Erst, wenn alle am nächsten Morgen vom nächtlichen Unwetter erzählten, fragte ich mich, warum ich davon nichts mitbekommen hatte. Heutzutage würde ich mich wirklich freuen, so einen formidablen Schlaf zu besitzen.

Nun ja, ich wollte mich in keinerlei Weise wegen meines Schlafs rühmen, denn eigentlich war dies nur eine reine Einleitung zu etwas Wichtigerem.

Denn in der Nacht vor unsere Abreise wurden wir Kinder alle schlagartig wach. Sogar ich. Wahrscheinlich auch Hackbart und seine Sippschaft. Nicht etwa, weil ein Unwetter nahte, sondern zum ersten Male, seit wir uns erinnern konnten, stritten unsere Eltern lautstark miteinander. Ich hörte die aufgeregte Stimme von Numa. Sie war von jeher eine eher leise Frau. Niemals erhob sie ihre Stimme. Nur diesmal verstieß sie gegen ihre Gepflogenheiten: »Wie kannst du es wagen, so etwas von ihm zu verlangen? Da habe ich auch noch ein Wörtchen mitzureden, mein Lieber! Er ist ebenso mein Sohn! Er sollte selbst über sein Leben entscheiden dürfen! Vielleicht will er Kaufmann werden, wenn er schon an Zwerge hartgekochte Eier verkauft!«

Leise antwortete Skryrmir darauf etwas, das Numa förmlich zur Weißglut brachte: »Du - und deine verfluchten Götter! Sind sie dir so viel wichtiger, als das Wohlergehen deines Sohnes und dem, was deine Frau wünscht?«

Wir vernahmen, wie sie die Tür des Schlafgemachs hinter sich zuschlug. Das ganze Haus wackelte in seinen Grundfesten. Nackte Füße patschten in Richtung große Halle. Offensichtlich wollte sie dort den Rest der Nacht verbringen.

Dann ertönte die Stimme meines Vaters, der die Tür zum Schlafgemach wieder aufriss: »Du kannst nicht einfach vor mir weglaufen, wenn ich mit dir rede, Weib!«

»Und ob! Und nenn mich nicht Weib!«, drohte Numa.

»Wie kannst du es wagen, meinen Entschluss anzuzweifeln? Ich werde keinen Daumen breit von meiner Entscheidung abrücken. Es ist richtig! Es ist Odins Wille! Unser Sohn wird uns eine große Ehre zuteil werden lassen!«

»Du - und deine dämliche Ehre! Gute Nacht, mein Gemahl! In Zukunft kannst du allein schlafen!«, brüllte Numa sauer und warf etwas Hartes nach ihm, das allerdings gegen die Tür prallte, weil Skryrmir sie rechtzeitig wieder schloss, um dem Wurfgeschoss zu entgehen.

Nun, ob er während der Fahrt allein schlafen müsste, würde sich zeigen. Wir wollten während der langen Reise wieder bei Verwandten übernachten. Ganz schön clever von meinem Vater, erst jetzt mit seinem Entschluss herauszurücken.

Wir Kinder waren natürlich beunruhigt über den Streit der sich sonst so innig liebenden Erwachsenen. Vor allem ich. Immerhin war ich der einzige Sohn meiner Mutter. Es betrübte mich zutiefst. Fraglos war ich der Grund für den Streit, der zwischen ihnen so gnadenlos tobte und sie dadurch entzweite.

»Worum ging es bei den beiden?«, fragte Wulfgar.

Wir Jungs teilten uns noch immer ein Schlafgemach, so wie die Mädchen sich eins teilten. Zumindest noch so lange, bis Hackbart mit seiner Sippe endlich auszog.

»Es ging um Ehre. Obwohl das irgendwie nicht passt, denn vermutlich ging es bei diesem Streit um Ragnor. Hehehe!«, sagte Sigurd spöttisch kichernd.

»Pass auf, was du sagst, Siggi!«, machte ich mir Luft.

»Das kommt davon, Ragnor, wenn du so wüste Geschichten von Zwergen erzählst, die dir angeblich gekochte Eier für Gold abkaufen!«, brummelte Wulfgar genervt.

… Wenn ich schon mal meinen Brüdern etwas Vertrauliches erzählte! Nur rechnete ich nicht damit, von ihnen dafür so mächtig aufgezogen zu werden. Dennoch war die Geschichte mit dem Zwerg, der mir mein gekochtes Ei abkaufte, wahr.

Ab und an hütete ich tagsüber im Hutewald das Vieh. Dabei konnte einem schon mal recht langweilig werden. Ich schnitzte meistens irgendwelche Holzkrieger, die sich hinterher, unter wüsten Beschimpfungen, furchtlos bis aufs Blut, bekämpften.

Damit ich nicht vom Fleisch fiel, stattete mich Aenna mit einem Proviantbeutel aus, der Käse-und Schinkenbrote, dazu noch einen Apfel und ein hartgekochtes Ei enthielt. Zum Trinken gab es verdünnten Met.

Zu Mittag, als mich der Hunger quälte, aß ich ein Brot und wollte das Ei aufschlagen, da erschien ein kleiner Kerl. Er trug auf dem Kopf einen verbeulten Helm, an dem eine Lampe befestigt war, und einen mächtigen Rauschebart im Gesicht, der allerdings davon nicht allzu viel freigab. Er tippte meinen Arm an: »Hey, du! Wenn du mir das gekochte Ei gibst, bekommst du von mir einen kleinen Klumpen Gold«, sagte der Zwerg, der gierig auf das Ei starrte. Allem Anschein nach war die Hühnerhaltung in den Bergminen mit Schwierigkeiten behaftet, weshalb Eier auf der Speisekarte von Zwergen fehlten.

Misstrauisch betrachtete ich den Bartträger: »Nö! Ist mein Ei! Zeig du zuerst das Gold. Nicht, dass ich dir das Ei gebe, du es schnell verschlingst und ich in die Röhre gucke!«, sagte ich als Opfer älterer Brüder und zukünftiger Geschäftsmann.

Wie sich herausstellte, trug er in der Tat einen kleinen Klumpen Gold bei sich, den er mir freiwillig aushändigte. Da er Heißhunger auf das Ei hatte, und Gold für gewöhnlich keinen Nährwert besitzt, tauschten wir die Waren. Der Zwerg freute sich und verschwand mit dem Ei in der felsigen Gegend. Und ich fühlte mich wie ein gemachter Mann. Zuhause zeigte ich mächtig stolz meinen goldenen Brocken und erzählte, wie ich dazu gekommen war. Meine Brüder zeigten mir als Reaktion daraufhin einen Vogel. Sie glaubten mir kein Wort und behaupteten, ich hätte den Goldbrocken per Zufall gefunden. Das konnte ich so nicht auf mir sitzen lassen. Am nächsten Tag nahm ich Balder als Zeugen mit. Ich wollte ihm beweisen, dass der Zwerg sehr wohl gekochte Eier kaufte. Und wie es beim Vorführeffekt nun mal so ist, ließ sich dieser kleine Vollbarträger nicht mehr blicken, was mich in ein denkbar schlechtes Licht rückte. Ich stand wie ein Vollspinner da. Daraufhin erklärte ich unsere Geschäftsbeziehung für beendet, und nimmermehr würde ich dem Zwerg auch nur ein einziges, gekochtes Ei verkaufen…

»Das mit dem Ei, ist die Wahrheit!«, wehrte ich mich. »Meint ihr, der Streit hat etwas mit der Reise zu tun?«, fragte ich besorgt. Aus irgendeinem Grund beschlich mich das Gefühl, etwas Schlimmes getan zu haben. Nur wusste ich nicht, was. Trotzdem stritten sich meine Eltern, die ich als große Vorbilder sah. Mir war so, als hätte ich etwas Wertvolles zerstört.

Balder fühlte mein Unbehagen. »Zerbrich dir mal nicht deinen komischen, rothaarigen Kopf! Das wird sich spätestens klären, wenn wir in Uppsala sind!«, stellte er nüchtern fest. »Glaubt ihr, wir bekommen auch etwas von diesen seltsamen Tränken, die die Erwachsenen dort trinken?«, wollte er wissen.

»Schnauze, Männer! Jetzt wird geschlafen!«, befahl Wulfgar. Er übte sich, wie so oft, im Befehlston, was uns anderen schrecklich auf die Nerven ging.

»Selber Schnauze!«, knurrten wir Zweit-, Dritt-und Viert-Geigen zurück und versuchten Schlaf zu finden.

Bei uns herrschte vor dem Zubettgehen niemals die Harmonie der Waltons. Allgemein wurde mit harten Bandagen gekämpft. Und solange Wulfgar noch nicht der Stammesführer war, durften wir ihm noch ein wenig widersprechen. Diesen Umstand reizten wir natürlicherweise bis zum Äußersten aus.

Am nächsten Tag herrschte zwischen meinen Eltern noch immer die reinste Eiszeit. Dessen ungeachtet, zog unsere Schiffskarawane in Richtung Süden. Wir Kinder waren wie elektrisiert. Zuerst übernachteten wir in Niðaróss, dem heutigen Trondheim. Die Fahrt ging weiter, weil sich nun unser Onkel Ásgrímur ebenfalls mit seiner Sippe der hiesigen Reisegesellschaft anschloss. Immer mehr Onkel und Vettern kamen hinzu, bis wir eine richtige Prozession anführten. Derweil ging es nach Bergen, vorbei an Stavanger, durch das Skagerrak nach Gothenburg, dem heutigen Göteborg. Von dort durchfuhren wir das Kattegat, wo bereits mein Onkel Úlfur mit Sippe im Langschiff auf uns wartete. Derart vollzählig, ging es gemeinsam durch die Meerenge zwischen Kopenhagen und Malmö. Anschließend schlugen wir wieder den Kurs Richtung Norden ein, passierten den Kalmarsund, fuhren zuerst an Öland, danach an Gotland vorbei. Anschließend umschifften wir Stockholm - um dann in nordwestlicher Richtung - etliche Inseln zu passieren und Fjorde zu durchfahren. Wir fuhren in den Fluss Fyrisån, schafften es aber nicht direkt bis Uppsala, da die Halteplätze bereits alle belegt waren und jeder dort festmachen musste, wo er einen Platz für sein Boot fand. Nie zuvor sah ich so viele Langschiffe an einem einzigen Ort. Dergleichen galt für die Menschen. Der Norden war nicht gerade überbevölkert. Hier jedoch, traten sich beinahe alle auf die Füße. Jeder hatte Opfergaben dabei, die er den Göttern darbringen wollte.

Uppsala besaß im eigentlichen Sinne nicht einen einzelnen Tempel. Eher eine Tempelanlage, in der die verschiedenen Statuen der Götter, nur leicht überdacht durch eine Art Pavillon, ausgestellt waren. Die Opferplätze waren von einem Wegenetz durchkreuzt und umspannt. Vor jeder Statue im Schrein, befanden sich reihenweise Opfertische, auf denen der Bittsteller seine Opfergaben legen konnte. Das Opfern der Tiere und Menschen war einzig und allein der Priesterschaft vorbehalten. Heutzutage würde ich diese Priester wohl eher als Schamanen bezeichnen.

Die Pilger legten Getreidegarben, Brot, Obst und Gemüse auf die Opfertische; knieten nieder und erhoben die Hände zum Gebet. Viele brachten den Göttern ihre Trankopfer dar. Wie bei allen Gläubigen, hatte jeder seinen persönlichen Grund, die Götter um ihren Beistand anzurufen.

Mein Vater dankte Odin für die Gesundheit seiner Sippe. Zudem bedankte er sich für das gute Wetter. Schließlich galt es im Norden nicht als selbstverständlich, gerade auf einer Pilgerfahrt gutes Wetter zu haben. Nicht auszudenken, wie uns der Besuch in Uppsala im Gedächtnis geblieben wäre, wenn es in Strömen geregnet hätte. Eins stand fest: Die anderen mussten wesentlich mehr unter den Umständen einer schlechten Lagerstatt leiden. Denn wir hatten unsere Jurte dabei, die viel komfortabler war, als ein schnödes Zelt.

Was am Abend vor dem großen Opferfest abging, konnten wir Kinder leider nicht voll und ganz begreifen. Sehr zu unserem Bedauern, durfte von uns lediglich Wulfgar am Fest der Erwachsenen teilnehmen. Wir jüngeren Geschwister mussten leider pünktlich schlafen gehen. Und da Numa noch immer stoisch vor sich hin schmollte, ging sie ebenfalls mit uns zeitig zu Bett.

Neidvoll hörte ich in der Ferne geheimnisvoll verlockend die Trommeln im Takt schlagen; das Lachen, Singen und Johlen der Feiernden. Warum konnte ich nicht auch schon ein Krieger sein, so wie mein Bruder Wulfgar? Ich hoffte innigst, dass bis zum nächsten Opferfest in neun Jahren, uns die Bären noch nicht ausgegangen waren. Schließlich mussten meine beiden älteren Brüder auch jeweils einen erlegen.

Nachts wurde ich nicht wach, obwohl meine Geschwister am nächsten Morgen berichteten, mein Vater sei schwer berauscht der Länge nach in der Jurte hingeschlagen und liegengeblieben. Und das, obwohl Wulfgar darum bemüht war, meinen Vater wieder aufzurichten. Es gelang ihm nicht. So fand Skryrmir sich frühmorgens, unter einer Decke liegend, ziemlich desorientiert in der Jurte wieder.

»Oh, mein Kopf!«, stöhnte er und schmatzte. »Was habe ich für einen widerlichen Geschmack im Mund!? Da hatte ich wohl einen Pilz zu viel gehabt.«

… Richtig gehört, er hatte nicht ein Pils zu viel, so wie heutzutage, sondern einen Pilz. Die Krieger versetzten sich öfter mal in einen rauschhaften Zustand, indem sie irgendwelche geheimnisvolle Pilze aßen, oder den Sud davon tranken. Vor allem sagte man den Berserkern nach, die sich vor wichtigen Kämpfen in Tierfelle hüllten, dass sie sich irgendein Gebräu aus Kräutern und Pilzen verabreichten, um anschließend in ihrer Rolle als wilde Tiere voll und ganz aufzugehen. Kein Wunder, wenn sie als völlig furchtlos und todesverachtend galten, wenn sie während einer Schlacht dermaßen stoned waren...

Wir hingegen, guckten unseren Erzeuger ziemlich verwundert an und lachten laut los.

»Was ist?«, fragte er unwissend.

»Papa, deine Augenklappe!«, sagte meine jüngere Schwester Gundfreya und kicherte.

Nach seiner Augenklappe tastend, ob sie überhaupt noch vorhanden sei, drehte Skryrmir sich um und nahm sie ab. Er drehte sich dabei von uns weg, was er immer tat, um uns den grausigen Anblick seiner leeren Augenhöhle zu ersparen. Dann begann auch er, lauthals zu lachen.

Irgendein Witzbold hatte ihm in dieser ausgelassenen Nacht ein offenes Auge auf seine Augenklappe gemalt. Dieses Kunstwerk sorgte bei uns für allgemeine Erheiterung. Bei uns allen, außer bei Numa, die am heutigen Tag wesentlich bedrückter erschien, als auf der Fahrt, wo sie lediglich vor sich hin schmollte.

»Na, so was. So, genug gelacht! Kinder, zieht euch an und dann soll sich einer von den Jungs um die Opfertiere und Sklaven kümmern! Sie sollen heute nicht hungrig sterben!«, befahl Skryrmir, der das mit Kreide aufgemalte Auge wegwischte.

Na toll! Und wieder fluchte ich, dass ich keinen kleineren Bruder hatte, auf den ich die ungeliebten Pflichten abwälzen konnte, die an mir hängenblieben. Ich war wie immer in der Befehlskette der letzte und musste die bittere Kröte schlucken.

Murrend ging ich hinaus und fütterte die neun Ziegen und neun Hammel mit Heu. Mein Vater hatte sie zwecks des Götteropfers für Allvater Odin ausgesucht. Dann holte ich Eimer und Schemel aus der Jurte und molk die Ziegen ein letztes Mal, um mit deren Milch die Sklaven abzufrühstücken. Diese waren lediglich zwei dürre Kerle, mit rasierter Tonsur, die ganz offensichtlich - ihr Schicksal vor Augen - aus Angst zitterten. Skryrmir hatte sie aus irgendeinem gottverlassenen Kloster von den britischen Inseln mitgebracht. Bei ihnen handelte es sich um von uns verspottete Pinselaffen, die nicht einmal einen Klafter Brennholz hacken konnten, ohne dabei einen Finger zu verlieren. Sie brachten nichts anderes zustande, als gebückt an einem Pult stehend, mit Feder und Tinte auf Pergament herumzukratzen. Lesen oder schreiben konnte von uns sowieso keiner. Ergo waren sie als Arbeiter absolut unbrauchbar.

Sie lehnten die Ziegenmilch ab, und beteten stattdessen zu ihrem Gott. War mir sowieso wurscht, dann trank ich die Milch eben selbst. Mitleid hatte ich mit keinem. Für mich waren sie nichts anderes, als Ziegen oder Schafe. In meinen Augen taugte ihr Gott nicht viel, denn sonst würden sie nicht wie die Hasenfüße vor lauter Schiss schlottern. Wir Nordmänner hingegen gingen furchtlos in den Tod, mit dem Wissen, dass wir selbst in Asgard noch kämpfen, saufen und schmausen werden.

Endlich war es soweit. Wir brachen mit unserer Sippe auf, um den Priestern unsere Opfergaben zu überbringen. Selbstredend war die Schlange der Wartenden lang. Da aber, außer Skryrmir und Wulfgar, keiner von uns übermäßig ausgelassen in der Nacht zuvor gezecht hatte, brachen wir somit zeitig auf, um uns dort bei den Opfernden einzureihen. Die Warteschlange löste sich zügig auf, weil nicht alle dem Gottvater Odin opfern wollten, sondern die Opferschreine anderer Götter ansteuerten.

Als die Reihe an uns kam, stellte sich heraus, dass Skryrmir die Priesterschaft am Schrein Odins kannte. Einen riesigen Schrecken bekam ich, als er mich dem obersten Priester sogar namentlich vorstellte.

»Allsherjargði, dies ist Ragnor, mein jüngster Sohn. Der, von dem ich dir erzählte.«

Die anderen Priester beäugten mich, als stünde ich zum Verkauf. Wollten sie mir etwa ins Maul schauen?

Besagter Allsherjargði nickte. »Ah, ja… Der Ragnor, der von den Toten zurückkehrte, weil es Odins Wille war.«

Dabei musterte mich der oberste Priester, als sei ich ebenfalls ein ausgesuchtes Opfertier. Es hätte mich wirklich nicht gewundert, wenn mein letztes Stündlein geschlagen hätte. Doch waren meine Eltern dazu imstande, ihren jüngsten Sohn durch eine Opferung sterben zu lassen?

Obwohl - stets betonte mein Vater, welch großes Opfer er an die Götter für mich und meine Mutter damals bringen musste. Und wieder erzählte er bei dieser Gelegenheit die alte Geschichte, die mir schon zum Halse heraushing. Die, von meiner schwierigen Geburt, und wie ich beinahe meine Mutter dabei tötete. Echt, als hätte ich ungezogener Bengel so ein Unding mit Absicht getan, oder was? Und wie immer, zeigte er auf sein nicht vorhandenes Auge: »Und das habe ich Odin gegeben, damit er dich weiterleben lässt!«

… Boah, er konnte einem wirklich ein schlechtes Gewissen einbläuen. Und meine älteren Geschwister stimmten dem auch noch zu. Sie waren damals selbst Zeugen geworden, wie meinem Vater, urplötzlich nach meiner Geburt, ein Auge fehlte – ergo, trug ich die Schuld daran, dass er überall nur noch als »Skryrmir Einauge« bekannt wurde...

Mein Vater tätschelte stolz meine Schulter. »Sieh genau zu, mein Sohn, damit du für die Zukunft lernst, wie so eine Opferung vollzogen wird! Der Dienst an den Göttern ist heilig.«

»Ja, Vater, heilig«, sagte ich brav. Ganz nebenbei fragte ich mich, ob ich jetzt alt genug sei, um in Zukunft selbst zuhause zu schlachten. Denn bisher durften das nur die Köchin, und meine beiden älteren Brüder, Wulfgar und Sigurd.

»Odin, wir preisen dich!«, sagte der Priester, der, ganz nebenbei erwähnt, eine Lederschürze trug, um sich vor der Blutfontäne der Opfergaben zu schützen.

»Odin, wir preisen dich! Nimm unsere Opfergaben!«, intonierten wir alle zusammen. Dieser Vorgang wiederholte sich ganze weitere neunzehn Male. Zudem fragte ich mich, was die Priesterschaft wohl mit all dem vielen Fleisch anfing. Besaßen sie vielleicht eine hauseigene Metzgerei? Es ging ja nicht allein ums Fleisch, sondern ebenso um das Fell und die vielen Häute.

Endlich waren wir mit dem Opfervorgang durch. Wir freuten uns alle auf die Heimreise. Unsere Sippe folgte Skryrmir, der mich zu sich winkte: »Ragnor? Du bleibst hier im Heiligtum.«

Das traf mich wie ein harter Schlag ins Gesicht, weil ich vermutete, ich hätte ihm einen Grund geliefert, der seinen Zorn auf mich zog. »Vater, warum denn? Mir ist nicht bewusst, dich verärgert zu haben. Holt ihr mich später wieder ab?«

Ernst sah er mich an und schüttelte den Kopf: »Offenbar hast du mich falsch verstanden. Du wirst hier bei der Priesterschaft bleiben und lernen, Odin zu dienen!«, tätschelte er meine Schulter. »Das ist eine große Ehre für unsere Familie, weil du bei den Priestern des Tempels aufgenommen wirst. Sie nehmen jährlich nur eine begrenzte Anzahl Novizen auf. Gehorche und lerne, mein Sohn. Und mach uns stolz! Tja, dann verabschiede dich von allen«, überrumpelte er mich förmlich.

Und nun wurde mir klar, warum meine Mutter in der letzten Nacht vor der Abfahrt vor Wut buchstäblich schäumte.

Tapfer versuchte ich beim Abschied meine Tränen zurückzuhalten. Meine Welt brach förmlich zusammen. Ich war erst zarte acht Jahre alt und sollte von all denen getrennt werden, die ich am meisten liebte. Zudem wusste ich nicht, was mich erwartete.

Bei der Verabschiedung zeigte ich Onkel Hackbart die kalte Schulter. Er wusste bereits seit einem halben Jahr von den Plänen meines Vaters – und hatte mich nicht einmal gewarnt…

*

Alles was mir an Leid widerfahren ist, hat mich nur immer wieder darin bekräftigt, meinen eigenen Weg zu gehen und mich für meinen eigenen Willen zu entscheiden.

(Delil Duman)

Mein Sohn betrachtete mich teils mitleidig, teils verwundert: »Das muss ein wirklich schlimmer Schock für dich gewesen sein, so plötzlich von deiner Familie getrennt zu werden. Echt jetzt? Du solltest zum Priester erzogen werden?«

»Ja, noch immer vertrete ich die Meinung, ein Kind sollte in seiner intakten Familie bleiben. Deshalb kannst du dir ausmalen, wie entsetzt ich war, als Fergus deine Schwester Sascha in ein Internat geben wollte. Der Beschluss meines Vaters, brachte mein gesamtes Weltbild ins Wanken. Den einzigen Wunsch, den ich bis dahin verspürte, war, genauso zu sein wie mein Vater, oder mein großer Bruder; nämlich ein stolzer Krieger zu werden. Stattdessen wurde ich ein Opfer der undurchsichtigen Politik meines Vaters.«

»Das verstehe ich jetzt nicht. Was hat das Priestertum denn überhaupt mit Politik zu tun?«, fragte Agnir ein wenig irritiert.

»Inzwischen war Gødrik, der Sohn des Sigurd, König von Dänemark geworden. Und statt die Tochter des Clanführers der Haraldinger als seine Gemahlin zu wählen, hatte er sich stattdessen für ein Sachsenmädchen entschieden. Er nahm Alfhild, vom Stamme der Nordalbingier zur Gemahlin. Das traf nicht gerade auf das Wohlwollen der Haraldinger, die sich übergangen fühlten. So überlegten sie, ob sie im Norden, nicht ein eigenes Königreich gründen sollten; mit meinem Vater als König. Der Dänenkönig wiederum sah Skryrmir als Eidbrüchigen an, weil ihm dieser sein Treuegelöbnis nicht gab und seinerseits Gødrik des Vertragsbruchs bezichtigte. Und wie das so ist, wenn jemand nach der Königswürde strebt, müssen die Götter, oder zumindest die Priester, auf seiner Seite sein. Wenn jedoch jemand aus dem aufstrebenden Königshaus in die Priesterschaft eintritt, ist den Priestern quasi garantiert, dass dieses Mitglied sich ausreichend um ihre klerikalen Interessen bemüht. Das war nicht nur bei den Katholiken so. Das System ist überall das Gleiche, nur die Namen der Parteien sind beliebig austauschbar. So wäscht eine Hand die andere«, erklärte ich ihm. »Dabei war ich in etwa so spirituell, wie eine verdammte Stehlampe, nur nicht so erleuchtet.«

»Okay, deshalb bist du letztendlich auch kein Priester geworden, oder? Und das, obwohl es deines Vaters Willen war. Trotzdem hast du dich dagegen entschieden. Warum genau?«, fragte er neugierig.

»Weil ich mich lieber an die Worte meiner Mutter hielt, die sie mir beim Abschied ins Ohr raunte.«

»Und die waren?«

»›Höre auf dein Herz. Denke daran, wo deine Wurzeln liegen. In deinen Adern fließt nicht nur das Blut des Drachentöters, sondern genauso das der Skoloti. Niemand sperrt einen Nomaden ein. Geh deinen eigenen Weg, mein Sohn.‹ Genau das waren ihre Worte. Also suchte ich einen passenden Zeitpunkt und die Gelegenheit, um zu türmen. Und überhaupt, mein Name ist Ragnor, was so viel bedeutet wie: Krieger der Götter. Er bedeutet jedoch nicht: Diener der Götter!«

»Nun ja, Cornelius erzählte mir bereits, du hättest den Rang eines Ausbrecherkönigs inne. Du bist aus dem unterirdischen Bunker von Salomons Ring, und sogar aus dem Kerker der Ewigkeit geflohen, der sich nirgendwo anders befindet, als in der Dämonendimension.«

»So, so! Was Connie nicht alles nebenbei ausplaudert, diese alte Schwatzbacke… Erzähl ihm bloß nicht, dass ich ein verdammter Priester werden sollte. Wenn er das erfährt, wird er mich damit bis ans Ende der Zeit aufziehen. Kann ich jetzt weitererzählen, oder hast du noch irgendwelche Fragen, die ich dir beantworten soll?«

»Nein, bitte. Erzähle weiter!«, bat Agnir.

Der Aufenthalt im Heiligtum bedeutete für mich auch nichts anderes, als eben jenes, was ich von zuhause gewohnt war. Wieder einmal war ich das kleinste Licht in der Befehlskette. Die Bedeutung dürfte jedem klar sein: Ich musste die unangenehmsten und gleichzeitig anstrengendsten Aufgaben erledigen, die sonst niemand ausüben wollte. Zum Glück konnte ich mein Schicksal mit einem gleichaltrigen Leidensgenossen teilen. Der Novize Gunnar war genauso rothaarig wie ich, und durch seines Vaters Willen ebenfalls zu den Priestern gebracht worden. In einem Punkt unterschieden wir uns jedoch gewaltig. Während er seine Aufgaben mit einer ihm eigenen, ungebremsten Götter verehrenden Hingabe ausführte, betrachtete ich mein Dasein hingegen eher als schweres Los. Ganz gegen meine Gewohnheiten musste ich sogar in der Küche arbeiten; Gänse rupfen, Rüben schälen und schneiden, und nach den Mahlzeiten den Abwasch erledigen. Zudem legte ich Kräuterbeete an und sorgte dafür, sie von Unkraut frei zu halten. Nahezu demütigend fand ich es, mich um die Wäsche der Priester kümmern zu müssen. Wer schon mal im eiskalten Wasser schmutzige Wäsche wusch, wird mir zustimmen, wie schnell Hände gefühllos werden können. Und wenn ich nicht gerade Kohlen zum Auffüllen der ständig glühenden Kohlebecken an den verschiedenen Götterschreinen schleppen musste, wurden mir fremde Kräuter und Pilze unter die Nase gehalten, von denen ich weder Aussehen, noch Namen verinnerlichen konnte. Trotzdem gab ich mir wenigstens in dieser Beziehung ein wenig Mühe, denn es konnte nie schaden, zu wissen, in welcher Form die Ingredienzen ihre Wirkung taten. So gingen die Tage dahin. Und in mir reifte der Plan, sobald es wärmer werden sollte, zu flüchten. Ich verhielt mich so unauffällig wie möglich und tat klaglos meine mir auferlegten Pflichten. Niemand sollte mir anmerken, dass es mir im Heiligtum nicht gefiel. Denn sollte jemand auch nur ansatzweise bemerken, ich wolle fliehen, würden sie mich nur umso genauer beobachten und meine Flucht zu vereiteln versuchen. Hinzu käme, dass sie mir willkürlich den Ausgang verweigern würden, der mir als einzige Freude meines vorherigen Lebens geblieben war. Für mich stand hundertprozentig fest, dass ich mich hier im Heiligtum, lediglich auf der Durchreise befand. Obwohl die Priester weitestgehend freundlich waren und uns körperlich nicht züchtigten, konnte mich trotzdem nichts erwärmen, weiterhin an diesem Ort zu verweilen.

Im Nachhinein muss ich zugeben, viele mir später noch nützliche Dinge bei der Priesterschaft gelernt zu haben. Zuerst war ich nicht sonderlich erbaut darüber, wie ein Weib das Nähen zu erlernen. Darum gab ich mir dabei keine besondere Mühe.

»Ragnor!«, rügte mich der Priester namens Halvar, der dem Hospital vorstand. »Diese Stiche sind viel zu grob! Junge, trenne sie gefälligst wieder auf und beginne von vorn!«

Wie frustrierend das war! Und da ich nicht immer wieder von vorn beginnen wollte, tat ich die nächsten Stiche sorgfältiger.

Unseren Dienst an den Göttern mussten wir mehrmals am Tag nachgehen. Meine stillen Gebete an die Götter hatten lediglich einen einzigen Zweck: Ich versuchte sie davon zu überzeugen, auch als Krieger ihren Willen ausführen zu können, um ihnen gefällig zu sein. All mein Denken kreiste nur um einen Punkt: Wieder nach Hause zu meiner Familie zurückzukehren.

Vor allem um meine Schwester Svenja machte ich mir große Sorgen. Ich träumte immer wieder, mit meiner Familie endlich vereint zu sein – nur war ihr Platz jedes Mal leer. Das beunruhigte mich zutiefst. Obwohl sie älter als ich war, kam es mir beinahe so vor, als sei Svenja meine jüngere Schwester. Denn bei der stets kränkelnden Svenja, ließ ich genauso viel Rücksicht walten, wie bei der kleinen Gundfreya, die ich immerzu in Schutz nehmen musste, wenn die älteren Geschwister sie zu drangsalieren versuchten.

Mit meinem Wissen über Kräuter und dem Können im Nähen erzielte ich sichtbare Fortschritte. Darum war mir endlich etwas Abwechslung gegönnt. Im Heiligtum gab es ein Hospital, oder eher eine Krankenabteilung, wohin Menschen kamen, die hofften bei den Priestern Heilung zu finden. Manchmal wurden aber auch schwere Fälle von weit außerhalb zu den Priestern ins Heiligtum gebracht, da es unter ihnen versierte Heilkundige gab. Und wenn sie medizinisch nichts mehr für den Kranken zu vollbringen imstande waren, blieb immerhin die Option offen, für sie Gebete an die Götter zu senden.

Und weil an diesem Tag die Priester alle Hände voll zu tun hatten, durfte ich einem Verletzten die Wunde vernähen, die aussah, als wäre sie ihm durch einen Schwertstreich verpasst worden. Der Kerl wirkte kernig und war in Topform, besaß mehr Narben als Finger und machte den Eindruck, als würde er solche halben Portionen wie mich, kurzerhand zum Frühstück verspeisen. Ihm fehlte, genauso wie meinem Vater, ein Auge. Also versuchte ich ihn, während ich seine Wunde mit Kräutertinktur reinigte und anschließend mit kleinen Stichen vernähte, nach Leibeskräften auszuquetschen, um so viel wie möglich von seinem Wissen als Krieger zu profitieren. Ich musste zugeben, dass ich unseren verrückten Ausbilder Arnulf schrecklich vermisste. Und sobald ich zum Reisig sammeln ausgeschickt wurde, holte ich, mit einem gewöhnlichem Stock, mein mir so vertrautes Schwerttraining nach.

»Hast du im Süden für König Gødrik gekämpft?«, versuchte ich meine Stimme so belanglos wie möglich klingen zu lassen.

»Ja, ich kämpfte an der Grenze gegen die Truppen vom alten Karl. Habe dabei keinen einzigen Kratzer abbekommen!«, prahlte der Krieger, der nicht einmal das Gesicht verzog, als ich in sein Fleisch stach. »Wie alt bist du? Zehn?«, fragte er.

»Acht«, antwortete ich.

»Du bist sehr groß für den Alter«, bemerkte er.

»Mag schon sein. Und wie bist du zu dieser Wunde gekommen?«, fragte ich höchst interessiert. »Entschuldige meine Neugier, ich will nämlich ebenfalls mal ein großer Krieger werden«, sagte ich aus meiner kindlichen Naivität heraus.

»Diesen Hieb hat mir ein Kerl beim Würfeln verpasst. Ha, ha, ha! Behauptete, ich hätte ihn betrogen!«, lachte er. »Junge, kannst du ein Geheimnis für dich behalten?«

Ich hielt mit meinen Näharbeiten inne. »Natürlich, wir sind hier im Heiligtum Uppsala, nichts dringt nach draußen.«

»In Ordnung. Er hatte recht gehabt - ich habe ihn beim Würfeln beschissen, weshalb ich das hier auch redlich verdient habe«, deutete er auf seine Wunde. »Beim nächsten Mal bin ich vorsichtiger...« Er stutzte, dachte kurz nach und redete daraufhin leiser. »… Moment mal, wenn du ein Krieger werden willst, befindest du dich dann nicht eindeutig am falschen Ort?«

Vorsichtig blickte ich mich um, ob auch niemand unserem Gespräch seine übermäßige Aufmerksamkeit schenkte. Die Luft war rein. »Das war allein meines Vaters Wille, nicht der meine«, flüsterte ich. Um uns herum kümmerten sich die Priester aufopfernd um ihre Patienten. Sie beachteten uns kaum. So konnte ich sicher sein, dass uns niemand belauschte.

»Tja, der Wille der Väter. Und wer ist dein Vater? Ist ja nicht so, als würden sie hier jeden Krethi und Plethi aufnehmen.«

»Skryrmir Einauge, Stammesfürst der Haraldinger«, antwortete ich leise.

Mein Gegenüber zog hörbar die Luft ein und seine Stimme verwandelte sich sogleich in ein Flüstern: »Wenn du wirklich Krieger werden willst, Junge, schlage ich vor, du setzt deinen Entschluss so bald wie möglich in die Tat um. Sollte Gødrik erfahren, dass Skryrmir seinen Sohn hier bei den Priestern gelassen hat, könnte er auf die dumme Idee verfallen, dich als Geisel in seine Gewalt zu bringen. Oder noch schlimmer - ein Exempel an dir zu statuieren. Übrigens kenne ich Skryrmir gut, wir fuhren ein paar Jahre gemeinsam zu den britischen Inseln rüber. Ist ein feiner Kerl. Ich bin Wulfric Knutson und lebe auf Jütland, in Bramminge, ganz in der Nähe deines Onkels Úlfur«, stellte er sich mir vor.

»Ragnor Skryrmirson«, gab ich mich wortkarg. Was Wulfric erzählte, beunruhigte mich zutiefst.

Der Recke sah sich ebenfalls nach allen Seiten um: »Falls du die Absicht hegst, in Richtung Dänemark zu fliehen, kann ich dir nur davon abraten. Als Gødrik die Familie deines Onkels Úlfur in Sippenhaft nehmen wollte, kippte dieser um und schwor König Gødrik seinen Treueeid. Dort kannst du nicht mehr hin. Hast du jemanden, der dir bei der Flucht hilft? Vertraust du hier irgendjemanden?«, fragte er verschwörerisch.

Schweigend schüttelte ich den Kopf.

»Vertraust du mir?«, wollte er wissen.

Wieder schüttelte ich den Kopf.

Dafür klopfte er mir anerkennend auf die Schulter. »Du bist ein kluger Junge. Traue niemandem, nicht mal mir. Das mache ich nämlich genauso. Trotzdem, sei auf der Hut!«, warnte er mich eindringlich.

Zum Zeichen, dass ich meine Arbeit erledigt hatte, winkte ich Halvar zu, damit er sich von meinem Werk eine Meinung bilden konnte. Er gesellte sich zu uns und betrachtete die Stiche.

»Gut gemacht, Ragnor«, kommentierte er. »Du kannst den Verband anlegen. Aber nicht zu stramm«, nickte er und widmete sich sofort wieder seinen eigenen Aufgaben.

Nachdem ich Wulfrics Wunde mit frischen Verbänden versehen hatte, räumte ich meinen Arzneikorb ein.

Wulfric sah zu mir auf. »Hat mich gefreut, Ragnor. Sehen wir uns morgen wieder?«

»Nein«, sagte ich kurz angebunden und ging, um meine weiteren Pflichten im Tempel zu versehen.

*

In der darauffolgenden Nacht musste ich sichergehen, nicht einzuschlafen. Wer will schon seine eigene Flucht verschlafen? Damit es nicht allzu gemütlich in meinem Bett wurde, hatte ich zuvor aus der Apotheke des Tempels stachlige Fruchtbecher der Buchecker besorgt, auf die ich mich legte. So war nicht mal im Entferntesten an Schlaf zu denken, obwohl ich vom frühen Aufstehen und der anstrengenden Arbeit hundemüde war. Jedoch erachtete ich den Zeitpunkt, meine Flucht nachts zu versuchen, für richtig, da ich einen größeren Vorsprung herausarbeiten konnte, anstatt tagsüber beim Reisigsammeln zu verschwinden. Immer wieder tastete ich nach meinem Schnitzmesser, das mir die Priester gelassen hatten. Sie waren der Meinung, damit könnte ich ebenso gut Möhren und Pastinaken schälen. Glücklicherweise strahlte am Nachthimmel ein heller Vollmond, der für gute Sicht sorgte. Somit schien mein Vorhaben nicht scheitern zu können. Zu groß war meine Sehnsucht, wieder nach Hause zu kommen. Vor allem meine Mutter fehlte mir schrecklich. Ich freute mich schon darauf, von ihr herzlich umarmt zu werden.

Da ich nicht mehr damit rechnen konnte, Unterstützung vonseiten meines Onkels Úlfur zu erfahren, sogar eher Gefahr zu laufen drohte, von ihm verraten zu werden, musste ich mir eine andere Fluchtroute zurechtlegen. Zu Onkel Hackbart konnte ich ebenfalls nicht gehen, da er mich sicherlich postwendend wieder ins Heiligtum zurückgeschickt hätte. Demgemäß beschloss ich, anstatt des Seeweges, mich in Richtung Nordwesten über Land zu bewegen, bis ich Onkel Ásgrímur in Niðaróss erreichte. Ob dieser allerdings begeistert darüber wäre, seinem geflohenen Neffen Unterschlupf zu gewähren, stand in den Sternen.

Angestrengt lauschte ich den regelmäßigen Atemzügen meiner acht Mitbewohner. Einer der älteren Jungen schnarchte fürchterlich, gleich so, als hätte er Nasenpolypen. Wir Novizen schliefen nicht im gleichen Gebäude wie die Priester. Unser Blockhaus lag gleich in der Nähe des Backhauses und der Wirtschaftsgebäude, einschließlich der Ställe.

So lautlos wie möglich erhob ich mich von meiner Liege. Vorsichtig tastete ich nach den Buchecker-Hülsen. Ich konnte nicht riskieren, dass eine von ihnen an meinem groben Wollgewand hängenblieb und beim Hinausschleichen zu Boden fiel. Schnell schlüpfte ich in meine Schuhe und schlich auf Zehenspitzen zur Tür. Falls mich jemand von der Priestern beim Verlassen des Hauses beobachten sollte, würde ich einfach behaupten, ich müsste mal dringend die Latrine aufsuchen. Leise ging ich ins Backhaus und nahm einen Stein aus dem Fundament des gemauerten Ofen. Da es stockdüster war, tastete ich nach meinem Proviantbeutel. Während der Küchenarbeit hatte ich mir am Abend zuvor ein paar Lebensmittel abgezweigt. Einen großen Kanten Brot, einen Anschnitt Käse und einen Apfel. Ganz wichtig: Das großzügig geschnittene Ende einer Wurst. Nachdem ich meinen Schatz gehoben hatte, verließ ich das Backhaus unverzüglich. Dabei konnte ich gerade noch bremsen. Beinahe wäre ich direkt in den alten Priester Tjorre gelaufen, der entweder die nächtliche Aufsicht führte, oder wegen des hellen Vollmondes unter Schlafstörungen litt.

Wie sich herausstellte, weder noch.

»Verdammt! Wieso sind die Latrinen so weit entfernt von unserem Schlaftrakt? Oh weh! Das wird verdammt knapp!«, jammerte er vor sich hin, und legte einen Zahn zu, um noch rechtzeitig die Latrine zu erreichen. Was danach abging, ist mir lediglich als akustisches Feuerwerk in Erinnerung geblieben. Und sein erleichterte Stöhnen gemahnte an einen inneren Vorbeimarsch. Zumindest war er vorerst eine Weile beschäftigt.

Nun kam der schwierigste Teil. Beim Stall gab es einen angeketteten Hund, der grundsätzlich anschlug, sobald ihn jemand passierte. Jeden Tag, wenn ich die Tiere versorgte, brachte ich ihm ein Stück Wurst mit. Inzwischen liebte mich dieser Köter abgöttisch und statt zu bellen, wedelte er lediglich mit seinem gesamten, struppigen Hinterteil. Keine Ahnung, ob er überhaupt einen Namen besaß. Wir nannten ihn einfach nur Köter, was ihn offenbar nicht sonderlich störte. Leise flüsterte ich seinen Namen, als ich mich nun an den Ställen vorbei schummelte. Zwar knurrte er zuerst, doch als er das verlockende Wurst—Fluidum wahrnahm, verschlug es ihm die Lust, auch nur einen einzigen Ton von sich zu geben. Freundlich wedelte er mit seinem Hintern und holte sich von mir sein Schmiergeld ab - dieser korrupte Hund. Noch einmal tätschelte ich Köter, dann lief ich weiter und verließ den Tempelbezirk, um mit dem dunklen Wald zu verschmelzen.

*

Unsere größte Schwäche liegt im Aufgeben. Der sicherste Weg zum Erfolg ist immer, es noch einmal zu versuchen.

(Thomas Alva Edison)

»Und?«, fragte Agnir. »Hattest du Erfolg mit deiner Flucht?«

»Nein, am nächsten Nachmittag war ich wieder im Heiligtum. Ein Bauer aus dem Umfeld fand mich schlafend im Stroh und schickte seinen Knecht zum Oberpriester. Dieser holte mich umgehend wieder zurück. Und zur Strafe, weil ich abgehauen war, bekam ich zwanzig Stockschläge auf den Hintern!«, grummelte ich, weil mir die Schläge lebhaft in Erinnerung geblieben sind. Nicht etwa, weil sie sonderlich wehtaten. »Beim Training hatte ich schon ganz andere Hiebe abbekommen, sie taten mir nicht allzu sehr weh. Das Schlimme daran war, dass alle anderen zusahen, wie der Oberpriester meine Hose herunterzog, um mir den nackten Hintern zu malträtieren.«

»Ja, das ist für einen Achtjährigen unerträglich, wie?«

»Das kannst du aber laut sagen«, bestätigte ich.

»Du hast aber nicht aufgegeben, oder?«, fragte Agnir neugierig. »Wann startetest du deinen nächsten Fluchtversuch?«

»Nee, aufgeben war nicht drin. Ich war schon immer hartnäckig. Und ich lerne schnell aus meinen Fehlern. Bei meiner nächsten nächtlichen Flucht, genau zwei Tage später, mied ich die Gehöfte der Bauern. Zudem hatte ich mich besser ausgerüstet. Diesmal war nicht nur Proviant in meinem Beutel, sondern ich hatte eine Decke eingepackt, Lederschnüre, Nähnadeln und Faden, Schlageisen, einen Feuerstein und einen flach geschliffenen Sonnenstein aus Doppelspat. Der war für die Orientierung enorm wichtig. Wenn man ihn in den Himmel hielt, konnte man trotz Bewölkung, zwei gleich helle Strahlen sehen, die dir zeigten, wo die Sonne stand. Mein Vater benutzte auf seinen Seereisen ebenso einen geschliffenen Kalzit. Menschliche Nähe suchte ich lediglich, wenn ich etwas Dringendes benötigte. Unterwegs stahl ich Speisen von den Fensterbänken, die dort zum Abkühlen standen. Vom Vieh nahm ich mir Milch, klaute Eier, oder gleich das ganze Huhn. Und von einer Wäscheleine borgte ich ein grobes, braunes Leinenhemd, das vormals einem Erwachsenen gehörte. Für mich war es ziemlich großzügig geschnitten. Immerhin bestand die Chance, dass ich dort noch irgendwann hineinwuchs. Allemal besser als vorher. Es grenzt schon an Idiotie in der Kleidung eines Novizen herumzustreunen. Daran hätte jedermann erkennen können, dass ich aus dem Heiligtum Uppsala getürmt war. Zudem sorgte ich dafür, immer sauber auszusehen, weshalb ich mich und meine Kleidung regelmäßig wusch und ausbesserte. Erwachsene hassen dreckige Rotznasen, und damals waren sie nicht so verständnisvoll wie heute. Vor allem, was heimatlose Kinder betraf. Ohne einen Erwachsenen, der ein Auge auf dich warf, warst du der Willkür ihrer Launen schutzlos ausgeliefert.

»Stimmt, Cornelius erzählte mir bereits, damals seien die Straßenkinder nicht viel besser behandelt worden, als streunende Köter. Erzähl weiter!«

Von Uppsala bis Niðaróss waren es in etwa tausend Kilometer. Ich rechnete mir großzügig aus, sollte ich täglich acht Stunden laufen, würde ich spätestens in zwanzig Tagen meinen Bestimmungsort erreicht haben. Leider bemerkte ich recht früh, dass ich mich in dieser Beziehung ein wenig überschätzt hatte. Niemand kann acht Stunden am Stück laufen. Okay, kann man schon, nur kommst du nicht immer zügig voran und drohst außerdem, durch diesen Kräfte raubenden Akt, zu verhungern. Schweden bestand zu dieser Zeit beinahe ausschließlich aus undurchdringlichen Wäldern, Sümpfen und Seen. Zudem sollte jeder wirklich aufpassen, wohin er seinen Fuß setzt. Wenn du allein in einen dich verschlingenden Morast gerätst, kann dich niemand vor dem Untergang bewahren. Überhaupt barg die Wildnis enorme Gefahren. Vor allem lauerten überall wilde Tiere. Nicht nur Wölfe und Bären können einem Menschen gefährlich werden. Selbst Elche sind sehr aggressiv und können dich mit Stößen ihrer Schaufeln, oder Tritten ihrer spitzen Hufe, lebensgefährlich verletzen.

Um ungefähr sicher zu sein, die korrekte Richtung beizubehalten, wanderte ich flussaufwärts am Dalälven entlang. Dieser Fluss teilt sich in nördlicher Richtung und für mich war der östliche Flussarm, der Österdalälven, genau passend, weil er beinahe meine vorbestimmte Richtung nach Idre einschlug. Von dort aus, war es nicht mehr weit bis nach Niðaróss. Zudem versorgte mich der Fluss ausreichend mit Fischen, die ich mit meinem selbstgebauten Speer erlegte. Wie ein Reiher verharrte ich bewegungslos am Flussufer, bis der Fisch meine Anwesenheit als völlig normal ansah und mich ignorierte. Dann stieß ich blitzschnell zu. Mein bescheidener Speer bestand aus meinem Schnitzmesser, welches ich mit Lederschnüren an einem langen Stock befestigt hatte. Zum Glück besaß ich, dank des sommerlichen Camping, welches ich mit meiner Mutter und den Geschwistern zelebrieren musste, Erfahrung in solchen Dingen. Nur wünschte ich mir in meiner derzeitigen Situation, ich hätte ebenfalls eine komfortable Jurte dabei. Die Nächte konnten bitterkalt werden. Dann nützte selbst eine Decke nicht viel, vor allem, wenn es zusätzlich regnete und das Lagerfeuer erlosch. Manchmal hatte ich Glück und fand eine trockene Höhle, die unbewohnt war. Manchmal hatte ich aber auch Pech und musste um mein Leben rennen, weil ein Bär mich fressen, oder aus seinem Revier vertreiben wollte. Alles in allem, war es eine ziemlich aufregende Zeit. Dennoch vermisste ich meine Familie und unser Beisammensein. Insgeheim befürchtete ich, schon bald könnte ich mich möglicherweise nicht mehr an die menschliche Sprache erinnern. Ich fühlte mich einsam. Wieso hatte ich nicht den Köter mitgenommen? Wir wären sicherlich ein gutes Team geworden. Ein Hund ist ein treuer Gefährte.

Bei meiner Wanderung kam ich nicht so schnell voran, wie ich es mir gewünscht hätte. Deshalb keimte in mir die Idee auf, sobald sich die passende Gelegenheit bieten sollte, ein Pferd zu stehlen. Vor allem meine wundgelaufenen Füße stimmten dem zu. Aus irgendeinem Grund waren meine Stiefel auf der Wanderung viel zu klein geworden. Und selbst nachdem ich Wickel aus Spitzwegerich machte, waren meine Füße in einem zutiefst bedauerlichen Zustand. Statt meine zu kleinen Stiefel zu tragen, umwickelte ich meine Füße mit Stoff, welchen ich aus meinem zu großen Hemd nahm. Deshalb, warum nicht ein Pferd stehlen, das mich problemlos trug? In meiner schieren Verzweiflung hätte ich sogar einen Elch geritten. Nur war dieser, wie gesagt, mit Vorsicht zu genießen.

In einem Ort am Siljan-See namens Mora, wurde ich fündig. Zumindest glaubte ich, es wäre ein kinderleichtes Unterfangen, diesen gutmütig wirkenden Kutschen-Gaul zu entführen.

Selbst wenn diese Scheckenstute auffiel wie ein bunter Hund, war sie allemal besser, als die Blasen an meinen Füßen. Der Zufall spielte mir in die Karten, denn offensichtlich gehörte das Tier ein paar fremdländischen Vaganten, die in der Ortschaft für Aufsehen sorgten.

Ein recht kleiner Kerl jonglierte mit verschiedenen Gegenständen und machte, nachdem er sein Können derart demonstriert hatte, zudem aufsehenerregende Flickflacks. Überhaupt war er kaum ins Auge zu fassen, so schnell bewegte er sich von einem Punkt zum nächsten. Musikalische Untermalung erhielt diese Vorstellung von einer wunderschönen Frau, die eine Lyra spielte und dabei engelsgleich sang. Sofort verliebte ich mich unsterblich in dieses überirdisch schöne Wesen. Obwohl ich der Schönen mit dem beabsichtigten Diebstahl möglicherweise das Herz brach, wollte ich das Pferd trotzdem.

Soweit hatte ich jedenfalls alles bis ins Detail durchgeplant. Bei Odin! Unerwartet sollte sich der Pferderaub als komplizierter erweisen, als von mir erwartet. Obwohl ich schon als Säugling auf einem Pferd saß und der Meinung war, ich wüsste, wie diese Viecher ticken, erlebte ich mit der gescheckten Stute mein blaues Wunder. Heimlich und leise spannte ich sie aus. Jedoch ging sie nicht wie erwartet lammfromm mit, sondern setzte sich urplötzlich auf ihre vier Buchstaben. Weder ziehen, noch schieben half. Ich versuchte sie am Zügel ziehend davon zu schleppen. Der Gaul hinter meinem Rücken bewegte sich nicht einen Fuß breit vom Fleck, was genauso für mich galt. Unter meinen Füßen staubte es schon mächtig, sodass ich beinahe glaubte, bereits in einer von mir selbst ausgehobenen Kuhle zu stehen, als eine tiefe Stimme neben mir ertönte: »Kann ich dir irgendwie behilflich sein, Söhnchen?«

Ich zuckte zusammen, ließ schlagartig den Zügel los und fiel unweigerlich auf die Nase, da ich plötzlich zu viel Schub nach vorn bekam. So auf dem Boden liegend, blickte ich den Inhaber der tiefen Stimme von den Beinen aufwärts empor an. Mein Vater war schon ein riesiger, muskulöser Kerl, aber der Mann, der vor mir wie ein Berg aufragte, wirkte beinahe monströs. Es bereitete ihm zweifelsohne keinerlei Mühe, mich am Hemdkragen zu packen und recht unsanft auf die Beine zu stellen, was er unverzüglich tat.

»Sei nicht enttäuscht, kleiner Mann!«, brummte er. »Du bist nicht der Erste, der unsere Lulu stehlen will. Nur gelingt es keinem, da wir dem alten Mädchen beibrachten, nicht mit fremden Leuten zu gehen!«, lachte er tief wie ein Troll. Das Dumme an dieser Angelegenheit war, dass er mich nicht losließ und noch immer am Schlawickel gepackt hielt.

Indes nahm gerade in diesem Moment die Vorstellung ihr Ende, was die schöne Frau dazu veranlasste, durch die Menschenmenge zu wandeln und mit einer Mütze in der Hand, den schwer verdienten Lohn einzufordern.

Der Kerl, der zuvor so gekonnt seine wilde Akrobatik vorführte, gesellte sich zu uns. Erst jetzt hatte ich die Muße, ihn genauer in Augenschein zu nehmen. Auf dem Kopf trug er eine seltsam anmutende Kappe mit Glöckchen dran, die bei jeder seiner Bewegungen klingelten. Seine komischen Schnabelschuhe waren ebenfalls an den Spitzen damit verziert. In der Hand hielt er einen Stab, worauf ein kleiner Totenkopf steckte, der genau die gleiche Kappe, samt Kragen und Glöckchen, wie sein Besitzer trug. Dass man so einen Stab Marotte nennt, erfuhr ich erst später. Er hingegen nannte das Ding »Alter Ego«.

Der Kerl selbst hielt es für unter seiner Würde, mit mir zu sprechen. Das erledigte das komische Ding in seiner Hand. Und obwohl ich wusste, dass ihm die Stimme gehörte, sah ich nicht, wie sich seine Lippen bewegten. Ungläubig starrte ich ihn an.

Das Ding in seiner Hand zappelte wie ein Kobold: »Hey! Was sieht mein nicht vorhandenes Auge? Wen haben wir denn hier?«

Das fragte er allerdings nicht mich, sondern den Muskelberg der hinter mir noch immer bedrohlich aufragte.

»Einen dreisten, dennoch erfolglosen Pferdedieb!«, brummelte der Muskelmann, der mich mühelos, trotz meines wehrhaften Gebarens, am Kragen festhielt. Und genau dieser Umstand hinderte mich daran, nolens volens die Flucht zu ergreifen. Zudem fragte ich mich, woher diese komischen Figuren stammten, denn sie sprachen in einem mir völlig fremd anmutenden Akzent.

»Und was machen wir jetzt mit dem?«, fragte der Totenkopf und klingelte, weil sein Besitzer mir damit eine recht schmerzhafte Kopfnuss verabreichte. »Sollen wir ihm ein Ohr, oder die Nase abschneiden? Oder einfach nur verprügeln und diesen frechen Kerl anschließend höflich mit einem Fußtritt verabschieden? Hahahahaha!«, gackerte das gehässige Ding.

»Wem wollen wir was abschneiden?«, fragte die wunderschöne Dame, vor der ich gerne auf die Knie gefallen wäre, um ihre Schönheit anzubeten. Nur hätte ich dabei unweigerlich vom Muskelmann getragen, eine gänzlich lächerliche Figur gemacht.

»He, da! Nichts abschneiden!«, wehrte ich mich noch immer. »Wenn ihr das tut, kommt mein Vater und wird euch alle töten! Und lasst euch eins gesagt sein: Es wird ein fürchterliches Blutbad werden!«, drohte ich, denn mir blieb nichts anderes übrig. Meine Mittel waren erschöpft, und ich, gelinde gesagt, war es ebenfalls.

Die drei sahen sich an und brabbelten schnell in einer mir unbekannten Sprache. Sie klang außergewöhnlich melodisch.

»Cosa ne pensi, ragazzi? Bluffare il piccolo?«, fragte der Totenkopfbesitzer. (»Was meint ihr, Leute? Blufft der Kleine?«)

»Se gli chiediamo una volta«, beschied die schöne Frau. (Fragen wir ihn mal«)

»Bene, lo facciamo. Chiedetegli!«, brummte der Muskelmann und nickte mit dem Kinn der Dame zu. (Gut, machen wir es so. Frag ihn!) »Lass ihn runter, Luigi!«, deutete die Schöne auf mich. Während des Disputs hing ich noch immer wie ein Schluck Wasser in der Kurve. Der Hemdstoff, der unter meinen Armen spannte, sorgte langsam dafür, dass ich flügellahm wurde.

Sanft setzte Luigi mich ab. »Nicht weglaufen, Piccolo. Bento kriegt dich sowieso. Er ist blitzschnell!«, warnte er mich vor.

Die Dame streichelte meine Wange. Ihre Hand war so kühl, ich wäre beinahe zusammengezuckt. Ich nahm mich zusammen, denn ich wollte keinesfalls wie eine Memme dastehen. Nicht, nachdem ich ihnen so kraftvoll gedroht hatte.

»Sag, kleiner Mann. Wer ist dein Vater?«, fragte sie sanft.

»Skryrmir Einauge, Stammesfürst der Haraldinger!«, gab ich stolz zurück.

Der kleine Jongleur ergriff das Wort: »Oh, dann bist du also ein kleiner, feiner Prinz, wie? Der Prinz der Bettler, was?«, ätzte der Narr. »Und wieso lässt er zu, dass du dich als gemeiner Pferdedieb verdingst?«, forderte er mich heraus.

Auf diese Frage wusste ich zuerst keine Antwort. Sollte ich diesen fragwürdigen Gestalten die Wahrheit sagen? Nein! Ich beschloss spontan, sie zu belügen. Denn wie zuvor Wulfric Knutson mir riet, sollte ich niemandem trauen. Darum dachte ich mir schleunigst etwas Cleveres aus. Und meine Lüge erschien sogar weitestgehend plausibel. Damit konnte ich verhindern, ins Heiligtum zurückgebracht zu werden, und obendrein eventuell meinen Bestimmungsort erreichen, ohne selbst hinlaufen zu müssen. »Na ja. Ich bin von zuhause weggelaufen«, druckste ich herum und tat so, als sei ich in flagranti ertappt worden.

Wieder brabbelte das Trio in seiner melodischen Sprache. Offenbar hatte meine Aussage ihr Interesse geweckt. In ihren Augen leuchtete die Hoffnung, eine fette Belohnung winke, die ihnen für die Rückgabe des verlorenen Sohnes zustand.

Die Schöne drehte sich wieder zu mir herum. »Sag, Bambino. Wo kommst du her?«, wollte sie wissen.

»Detvakrestestedetverdenvetingen am Reisafjord«, antwortete ich. Dabei beobachtete ich, wie das Trio fragende Blicke untereinander austauschte.

»Detvakre… Was?«, fragte Bento entgeistert.

»Wo soll das sein?«, fragte Luigi verwirrt.

»Davon habe ich noch nie gehört«, beschied die Schöne, deren Namen ich noch immer nicht wusste.

»Meine Onkel, Cousins und Cousinen sagen ständig, es läge am Arsch der Welt. Nein, es liegt lediglich ziemlich weit im Norden, da wo die Welt zu Ende geht.«

Bento schüttelte den Kopf, dass es nur so klingelte. »Da werden wir unmöglich hinreisen! In den Norden zu kommen, war ohnehin ein grober Fehler. Hier gibt es nicht mal größere Siedlungen!«

Ich wusste es besser. »Da habt ihr eindeutig die falsche Route gewählt, wärt ihr die Westküste hochgefahren, sähe die Sache anders aus. Da gibt es Stavanger, Bergen und Niðaróss«

»Schlaumeier!«, teilte Bento wieder eine Kopfnuss mit seinem Alter Ego aus.

»Nun lass ihn heil! Wenn du ihn zu arg verbeulst, ist er nichts mehr wert!«, brummte Luigi, der sich mir wieder zuwandte. »Du erzähltest von deinen Onkeln. Was hältst du davon, wenn wir dich dort hinbringen? Glaubst du, einer von ihnen würde sich in pekuniärer Weise dankbar zeigen?«

»Äh, was ist pekuniär?«, wollte ich zuerst wissen. Nicht, dass ich etwas versprach, was meine Onkel nicht halten könnten.

»Geld, er meint Geld, mein Kleiner«, sagte die Schönheit.

»Meine Onkel sind alle reich, allerdings nicht so reich wie mein Vater. Und natürlich bessern sie ihren Haushalt noch mit kleinen Nebentätigkeiten auf. Sie fahren zu den Briten und klauen ihnen alles, was nicht niet-und nagelfest ist.«

»Aha, sie sind also raubende Wikinger?«, fragte Bento, dem bei bei diesem Gedanken sichtlich unwohl war. Niemand konnte vorhersagen, wie ein Wikinger reagierte, wenn man etwas von seinem Gewinn abschöpfen wollte. Aber eins wusste er über die Nordmänner. Sie liebten ihre Nachkommen abgöttisch. Darum fragte er, welcher meiner Onkel, der Lieblingsonkel sei.

»Onkel Ásgrímur in Niðaróss«, entgegnete ich daraufhin.

Wieder besprach das Trio in ihrer ausländischen Sprache die Lage. Ich witterte Morgenluft, als ich den Namen Niðaróss vernahm. Sollte es mir gelungen sein, sie zu manipulieren?

Wieder ergriff der Narr das Wort: »In Ordnung, wir werden dich zu deinem Onkel Ásgrímur bringen. Aber eins ist klar: Wer essen will, der muss auch arbeiten! Du wirst uns unterstützen und nicht nur auf der faulen Haut herumliegen. Übrigens, wie heißt du Bengel überhaupt?«

»Ragnor Skryrmirson. Und ihr?«, fragte ich.

»Ich bin Bento, der Große ist Luigi, und die Schöne, das ist unsere Galatea«, stellte er die Truppe vor.

»Galatea… Was für ein wunderschöner Name...«, schwärmte ich. »Woher kommt er? Und woher kommt ihr? Solche, wie euch, habe ich bisher noch nie gesehen.«

Offensichtlich war Bento der Wortführer dieser illustren Truppe. »Luigi kommt von der Insel Sardinien, er ist ein Eisenbieger. Ich bin von der Insel Sizilien, und Galatea ist von einer winzigen Insel namens Lampedusa. Wir sind vom Süden bis hier in den Norden hinaufgefahren.«

»Aha, und warum?«, wollte ich wissen.

»Weil wir eben Lust dazu hatten. So wie du Lust hattest, selbst ein Abenteuer zu erleben. Wir sind frei wie die Vögel und gehen eben dort hin, wohin uns die Laune so treibt.«

»Aha, und was ist das für ein seltsamer Name? Galatea?«

Endlich richtete die Schöne ihr Wort an mich. Ich war so dankbar, sie dabei unverhohlen beobachten zu dürfen. Ihre Haut war weiß wie Elfenbein, ihre Augen schwarz wie Ebenholz, das Gleiche galt für ihr Haar. Aber ihre Lippen! Sie waren rot wie Blut. »Der Name Galatea kommt aus dem Griechischen. Ovid erzählte von einem Bildhauer namens Pygmalion, der von den Frauen enttäuscht war, die er kannte. Sie waren Propoetiden«, erzählte sie geduldig.

»Propoetiden?«, echote ich. »Was soll das sein?«

»Unredliche Damen. Davon verstehst du noch nichts, mio Piccolo. Pygmalion erschuf eine Frauenfigur aus Elfenbein und betete diese förmlich an, weil sie so reinen Wesens war. Venus hatte Mitleid mit diesem fehlgeleiteten Künstler und belebte diese von ihm angebetete Figur. Sie stieg vom Sockel. Und diese Dame trug den Namen Galatea«, endete ihre Erzählung. »Ragnor, mein Kleiner?«, fragte Galatea. »Was kannst du? Wie könntest du uns nützlich sein und dich einbringen?«

»Bitte, nenn mich nicht Kleiner! Für einen Achtjährigen bin ich ziemlich groß!« Mir war es peinlich, dass sie in mir ein kleines Kind sah. Ich wollte ihr gefallen. Für sie hätte ich einfach alles getan. »Ich kann Fische fangen. Nur gut laufen, das kann ich momentan nicht. Ich habe mir schreckliche Blasen gelaufen!«, zeigte ich gequält auf meine wunden Füße.

Bentos Alter Ego gackerte. »Stell dich nicht so an, dann laufe eben auf den Händen!«, sagte er und demonstrierte sogleich, wie so etwas funktionierte.

»Kann ich nicht!«, nörgelte ich zurück.

»Dann wird es Zeit, so etwas Wertvolles zu lernen!«, gab er mir daraufhin Kontra.

Zum Glück zeigte sich die schöne Galatea gnädig und bereitete eine Arznei für meine gequälten Füße zu. Im Heiligtum machte ich bereits Erfahrungen mit der Heilkunde, jedoch dieses Zaubermittel, welches die Schöne für mich fertigte, stellte alles andere in den Schatten. Gleich nachdem sie die Salbe auftrug, begannen meine Füße augenblicklich zu heilen. Es grenzte beinahe an ein Wunder. Und als ich ihnen dankbar Fische fing, konnten wir beim Abendessen meinen Einstand in die Truppe feiern.

*

Wer das Abenteuer sucht, braucht nur ein paar Rechnungen nicht pünktlich zu zahlen.

(Anonym)

Mein Sohn machte große Augen. »Dann hast du eine Weile bei den Spielleuten gelebt? Kannst du auch jonglieren?«

»In der Tat. Mit Telekinese sogar freihändig. Ich glaube so manches Kind wünscht sich, wenn es den Zirkus besucht, einmal genauso zu sein, wie die Artisten, und ebenso zu leben. Nun ja, wir lebten nicht gerade wie die Maden im Speck und konnten froh sein, wenn für uns ein paar Münzen abfielen. Du musst dir vorstellen, die Siedlungen waren damals weit gestreut und hatten nur in etwa zweihundert Bewohner. Und da ich der Kleinste der Truppe war, bettelte ich mit großen Kinderaugen vor allem die Frauen um Brot und Getreide an. Viele hatten Mitleid und steckten mir dann und wann ein Ende von einer Wurst, oder etwas Käse zu. An glücklichen Tagen gab es sogar ein Stückchen Honigkuchen. Selbstverständlich wurde alles brüderlich untereinander aufgeteilt. Zudem lehrte mich Bento wie man jonglierte, auf den Händen ging und - davon war ich ziemlich begeistert - präzise Messer zu werfen. Natürlich brachte ich mich in die Truppe ein und trat mit ihnen auf, um anschließend mit der Mütze umherzuwandern und unseren Lohn einzufordern. Luigi beneidete ich ganz besonders. Irgendwann wollte ich mal genauso stark sein wie er. Er konnte mit bloßen Händen Hufeisen verbiegen. Auf eines war ich jedoch besonders stolz: Ich durfte sogar nachts im Wagen schlafen. Eigentlich dachte ich, die schöne Galatea würde mit mir das Bett teilen, doch seltsamerweise schlief sie meistens tagsüber, bis wir die nächste Siedlung erreichten. Sie behauptete, sie sei eine Nachteule und wäre gerne lange wach. Deshalb sei sie lieber nachts unter freiem Himmel. Zudem hatte sie noch eine seltsame Marotte: Niemals sah ich sie irgendetwas essen. Nun ja, jedem das Seine. Ich wusch, kochte und putzte für die Truppe. Sie akzeptierten mich, ganz so, wie ich war. Sie versuchten nicht, mich umzuerziehen, oder an mir herumzunörgeln, oder gar mit einem bespuckten Taschentuch an meinem Gesicht herum zu reiben. Ich durfte rülpsen, furzen und in der Nase bohren.«

»Hey! Wieso darf ich das dann nicht?«, fragte Agnir.

»Wenn du Geld verdienst, kannst du nochmal anfragen!«

»Okay, das könnte noch ein Weilchen dauern. Erzähl doch bitte weiter!«, drängte er.

Manchmal fühlte ich mich allerdings ein wenig zerrissen. Selbstredend wollte ich wieder nach Hause zu meiner Mutter und meinen Geschwistern. Nichts wünschte ich mir sehnlicher; selbst wenn mein Vater ein Donnerwetter auf mich niederregnen lassen würde. Vielleicht wüsste Numa, das mich erwartende Unheil zu verhindern, das hoffte ich jedenfalls. Trotzdem stand nicht hundertprozentig fest, dass ich dort auch wirklich bleiben dürfte. So gesehen drohte mir, wieder nach Uppsala zurückgeschickt zu werden. Immerhin hatte ich meinem Vater wenig Ehre gemacht, und da ich gegen seinen Willen handelte, konnte ich ernsthaft damit rechnen, von ihm verstoßen zu werden.

Andererseits machte es mich ein wenig traurig, meine neu gewonnenen Freunde irgendwann verlassen zu müssen. Aber was will man machen? Leider kann man nicht alles haben, auch wenn man es sich noch so sehr wünscht. Falls mein Vater mich verstieß, würde ich die Truppe suchen und mich ihnen wieder anschließen. Das war zumindest eine annehmbare Option.

Am Lagerfeuer erzählte mir das Trio fantastische Geschichten darüber, was sie schon alles erlebt hatten. Selbst am Kaiserhof in Aachen gaben sie eine Vorstellung.

»Und wie ist der Kaiser Karl so? Ich hörte, er schlachtet Heiden ab!«, wollte ich unbedingt wissen.

»Was glaubst du wohl? Wären wir hier, wenn wir keine treuen Christenleute wären? Der Kaiser war nobel in Gold und Purpur gekleidet und ist wirklich ziemlich groß. Na ja, sonst würde er wohl kaum Karl der Große heißen!«, beschied Bento, der selbst kaum größer als eins fuffzig war.

Luigi brummte. »Er fand uns amüsant, gab uns zu essen und warf uns ein paar goldene Münzen zu.«

»Echt? Ihr seid Christen?«, fragte ich ungläubig. Bisher sah ich noch niemals welche. Außer eben die geopferten Mönche, oder unsere Mathilda.

»Natürlich, nur spielt der Glaube bei uns keine große Rolle«, nickte Bento. In meinen Augen war er sowieso ein geflohener Zwerg, der nichts vom Graben hielt.

»Aha. Stimmt es, dass Karl der Große in einem Haus aus Stein wohnt?«, fragte ich neugierig.

Galatea nickte. »Nun, ich würde es nicht als Haus bezeichnen. Es ist seine Kaiserpfalz. Er ließ dort eine große Kapelle erbauen, mit einem achteckigen Innenraum, einem Oktogon.«

Das war mir dann doch ein wenig zu kompliziert, mir so etwas auch nur ansatzweise vorzustellen. Stattdessen meldete ich mich zum Matratzen-Horchdienst und ging in den Wagen.

Eine Frage bewegte mich immerzu. Was sollte ich nur ohne meine schöne Galatea machen?

Eines Tages nahm ich mir ein Herz und fragte, ob sie meine Frau werden wolle. Natürlich war ich mit meinen acht Jahren viel zu jung, aber fragen kostet schließlich nichts. Außerdem würde ich ohnehin bald neun Jahre alt werden. Quasi schon ein Mann in den besten Jahren.

Statt mich auszulachen, nahm sie meine Hand und legte sie in ihre kühle eigene. »Mein lieber Ragnor. Ich fühle mich wirklich geschmeichelt, da du der Erste bist, der mich so etwas Ehrenvolles fragt. Leider muss ich dein Angebot ablehnen, da du viel zu jung für die Ehe bist. Hör mal, wenn du im passenden Alter bist, bin ich viel zu alt für dich. Eines Tages wirst du ein nettes und hübsches Mädchen finden, in das du dich unsterblich verliebst. Dann wirst du mich vergessen!«, sagte sie und gab mir einen kühlen Kuss auf die Stirn.

»Hm, schade«, entgegnete ich geknickt. »Aber nein! Ich werde dich niemals vergessen!«, gelobte ich und gab ihr ganz dreist einen Kuss auf den Mund. Danach hatte ich den ganzen Tag ein seltsam taubes Gefühl auf den Lippen. Ich fragte mich, woran das wohl liegen mochte. Vielleicht war sie doch nicht die Richtige für mich?...

Aus dem Frühling wurde ein schöner, warmer Sommer. Da wir in den Siedlungen übernachteten und in aller Frühe aufbrachen (aus gutem Grund, denn wir klauten nämlich alles, was nicht niet-und nagelfest war), kamen wir recht flott voran. Je weiter westlich uns der Weg führte, desto salziger wurde die Luft und anstrengender die Strecke. Wir hatten das Gefühl, als müssten wir stets nur bergauf fahren. Die dicke Lulu tat ihr Bestes. Trotzdem schnaubte sie, als sei sie am Ende ihrer Kräfte. So spannten wir die brave Stute aus und führten sie am Zügel. Stattdessen zog Luigi für eine Weile den Wagen. »Das macht mir überhaupt nichts aus!«, behauptete er. »So bleibe ich in Form!«, brummte der stärkste Mann der Welt. Zumindest behauptete er, er sei der stärkste Mann der Welt.

Spät abends erreichten wir letztendlich Heimdal, einen kleinen Ort vor Niðaróss. Uns fiel sofort auf, dass irgendetwas nicht stimmte. Hier war der Teufel los. Dort, wo sich die Siedlung meines Onkels befand, standen überall Zelte, Wagen und Pferde drumherum. Üppig aufgeschichtete Lagerfeuer brannten; es wurde gekocht, gegessen und getrunken. Im Fjord dagegen lagen unzählige, vertäute Langschiffe. Der Anblick war schier atemberaubend. Mir war so, als stünde ein großer Krieg bevor. Nie zuvor sah ich so viele kampferprobte Krieger.

Neugierige Blicke streiften unseren auffälligen Rummelwagen. Und da wir ebenfalls hungrig waren, starteten wir sogleich unsere erste Vorführung.

»In Ordnung, Ragnor. Geh, und sprich du bei deinem Onkel vor!«, befahl Bento. »Und lass dich nicht fressen, du halber Hahn. Wenn du deinen Onkel erreicht hast, gib Bescheid, wir kommen dann nach«, sprach´s und führte mit Alter Ego zur Belustigung der anderen, seine Bauchredner-Nummer auf.

Es war nicht einfach, für so einen kleinen Knopf wie mich, durch das Labyrinth des Lagers bis zur Festung meines Onkels vorzudringen. Sehr zu meinem Missfallen, war das Tor der Siedlung geschlossen. Zudem hoffte ich, dass es sich hier nicht um eine feindliche Belagerung handelte. Demgemäß fragte ich den nächstbesten Krieger, der mit einem Trinkhorn voll Met vor einem wärmenden Feuer stand.

»Hallo?«, fragte ich. »Was ist denn hier los? Warum sind all die vielen Krieger hier? Gibt es Krieg?«, wollte ich wissen.

»Unter welchem Stein bist du denn hervorgekrochen?«, grunzte der Recke abwertend. »Hier findet morgen das Ting statt. Und jetzt verschwinde, Rotznase, oder es setzt was!«, brummte der Kerl und schüttete sein Met in sich hinein.

Aha, das Ting. Glücklicherweise keine feindliche Belagerung, sondern eine Ratsversammlung. Ich fragte mich, was der Grund dafür sei. So trollte ich mich und versuchte Einlass in die Festungsanlage zu bekommen. »Hallo, lass mich rein. Ich will zu meinem Onkel!«, sagte ich zu dem Krieger, der das Tor bewachte.

»Verschwinde, Kleiner! Ich will auch so vieles!«, trat er nach mir. So artistisch geschult, wie ich war, wich ich ihm gekonnt aus, was ihm wiederum ein mürrisches Knurren entlockte.

Ich ließ mich nicht abschütteln. »Nein, ich geh nicht! Ich bin den weiten Weg nur für ihn gekommen! Lass mich sofort zu meinem Onkel!«, forderte ich ungeduldig.

Der große Kerl wirkte ein wenig gestört und zudem tierisch gelangweilt, ließ seinen Blick über die Lager schweifen, tat so, als sei ich Luft und sah dann, wie rein zufällig, wieder zu mir. »Ach, hab mich doch nicht geirrt, da war doch ein Geräusch. Bist ja immer noch hier! Muss dringlich sein, wie? Na schön, du Floh… Und wer ist dein Onkel?«

»Ásgrímur Thoraldson«, antwortete ich daraufhin. »Ich war im Frühjahr mit meinem Vater hier! Dich habe ich auch gesehen. Du heißt Einar, oder Steinar Magnusson«, erzählte ich ihm in der Hoffnung, er würde sich ebenfalls an mich erinnern.

Darin hatte ich mich weitestgehend getäuscht. Er schüttelte seinen ungepflegten Kopf, dass die Kopfläuse flogen: »Nee, kann mich nicht an dich erinnern. Meinst du, ich bin beeindruckt, nur weil du meinen Namen kennst? Den kann dir einer von unseren Leuten gesagt haben. Na, gut. Wer bist du denn? Und wer ist dein Vater? Bist du etwa ein Bankert von diesem dicken, unnützen Hackbart?!«, fragte er abfällig.

»Nein, ich bin Ragnor, Sohn von Skryrmir Einauge!«

»Klar, und ich bin Heimdall, und das, hinter mir, ist Bifröst, die Regenbogenbrücke!«, grunzte er genervt.

Und ich verstand die Welt nicht mehr. Warum glaubte mir niemand, dass ich Ragnor, und Skryrmir mein Vater sei. Ich fühlte mich nach Strich und Faden verarscht, und trat deprimiert den Rückweg zu unserem bunten Wagen an.

Inzwischen war Luigi dran. Indes schien seine kraftvolle Vorführung die stolzen Krieger förmlich zu provozieren. Nun ja, irgendwie kein Wunder. Befeuert vom Adrenalin, berauscht vom Met und mit der Mehrheit im Rücken, fühlten sie sich stark genug, um sich mit Luigi anzulegen.

Ein torkelnder Nordmann versuchte Luigi das Hufeisen wegzunehmen. Luigi ließ es los, und der Betrunkene verschwand mit viel Schwung von der Bildfläche. Damit hatte Luigi schon mal die Lacher auf seiner Seite. Allerdings ließ sich der Störenfried davon nicht kopfscheu machen. »Obacht!«, sagte er und zeigte auf das erbeutete Hufeisen. »Alle Blicke auf mich. Das, was dieser Kerl kann, das kann ich schon lange! Ich verbiege jetzt dieses Hufeisen!«, versprach er großspurig.

Nun war ich wirklich gespannt. Denn Luigi behauptete stets, er sei der stärkste Mann der Welt.

Der Betrunkene fasste mit jeweils einer Hand ein Ende des Hufeisens. Dann startete er seinen Versuch, den Pferdeschuh auseinander zu biegen. Sein Gesicht wurde puterrot und die Adern an seinen Schläfen und dem Hals quollen hervor. Er versuchte es mit Luft anhalten, und dann wieder mit kontrolliertem Atmen, doch nichts half. Er stöhnte, zog und drückte, bis er plötzlich einen lauten Furz ließ.

»Oh Mann, Aegir! Hörte sich an, als sei schon ein bisschen Land mitgekommen, wie? Lass gut sein und zieh dir lieber eine frische Hose an!«, rief ein großer Kerl, der dem armen Aegir ziemlich ähnlich sah. Wahrscheinlich war er dessen Bruder. Die Nordmänner um uns schlugen sich vor Lachen auf die Schenkel und warfen großzügig mit Münzen, weil sie sich wunderbar unterhalten fühlten.

Aegir nahm zum Glück den Rat seines mutmaßlichen Bruders an und klopfte unserem Luigi aufmunternd die Schulter: »Nichts für ungut!« Selbstverständlich bekam Luigi sein Hufeisen zurück, das er daraufhin mit Leichtigkeit verbog. Er erntete wieder wohlverdienten Applaus und der Geldregen ging erneut auf ihn nieder. Eins musste ich neidvoll zugeben, geizig waren diese mutigen Kämpfer jedenfalls nicht.

Bento tippte auf meine Schulter. »Hey, was ist los? Gibt´s Probleme? Wolltest du nicht zu deinem Onkel Ásgrímur?«, fragte er neugierig und musterte mich dabei kritisch.

Die Antwort war mir ein wenig peinlich, weil es den Anschein erweckte, als sei ich ein Aufschneider und hätte die Truppe über meine Herkunft belogen. »Der Kerl am Tor meinte, er würde mich nicht kennen. Er ließ mich nicht rein!«, biss ich mir schmollend auf die Lippe.

Bento reagierte nicht so, wie ich es vermutet hatte: »Na, na, Ragnor. Kein Problem. Wir sind Artisten. Für uns gibt es keine Schwierigkeiten - wir lösen sie. Wir kommen überall rein, sogar hinter die Linien! Kopf hoch!«, munterte er mich auf, indem er mir Alter Ego unter das Kinn knuffte. Sofort schöpfte ich wieder ein wenig Hoffnung.

Wieder schaute ich mich um: »Worum geht es hier eigentlich? Du musst wissen, die Erwachsenen halten uns Kinder für Idioten. Mir haben sie nicht verraten, wieso sie überhaupt hier sind. Nur, dass morgen das Ting abgehalten wird.«

»Soweit mir berichtet wurde, geht es um eine Abstimmung, nämlich ob sie gegen König Gødrik in die Schlacht ziehen, oder eben nicht. Er muss irgendetwas fürchterlich Blasphemisches getan haben, so wie hier alle auf Krawall gebürstet sind«, berichtete Bento kopfschüttelnd.

»Äh, was ist Blasphemisch?«, wollte ich wissen.

»Ihr Heiden…«, verdrehte er die Augen. »Blasphemie ist, wenn jemand gegen heilige Gesetze verstößt«, erklärte er.

»Aha! Was hat er denn...«

Weiter kam ich nicht, weil ein Horn ertönte. Von unserer Anhöhe konnten wir erkennen, wie mehrere Langschiffe in den Fjord einliefen. Sofort ertönte ein Lärm, der es uns nicht mehr ermöglichte, eine vernünftige Unterhaltung zu führen. Alle Anwesenden schlugen mit ihren Schwertern oder Äxten auf ihre Schilde. Speerträger stampften mit den Speerschäften auf den Boden. Dabei riefen sie ununterbrochen: »Krieg, Krieg, Krieg…«

Offensichtlich stand ihr Entschluss bereits fest.

Ein Langschiff hatte ein besonders auffälliges Segel; ein riesiger roter Drache prangte darauf. »Das ist das Boot meines Vaters und mein Onkel ist auch dabei!«, rief ich hocherfreut und rannte ohne zu zögern zum Anleger hinunter. Wieder einmal schien das Pech recht zähflüssig an mir zu haften, denn es gab kein fortkommen. Alles drängte sich, um die Neuankömmlinge zu begrüßen. Dabei machten sie immerzu diesen ohrenbetäubenden Lärm. Ich wollte mich bis in die erste Reihe durchdrängeln, doch so ein ungehobelter Kerl schlug mir mit der Faust ins Gesicht. Taumelnd fiel ich auf den Hosenboden. So schnell es ging, rappelte ich mich wieder auf, um durch die Beine der Umstehenden zu krabbeln, jedoch packte mich jemand am Gürtel - und unversehens fand ich mich in den hinteren Reihen wieder.

»Papa! Papa!«, rief ich immer wieder. Nur konnte er mich bei diesem Lärm nicht hören. Zum Glück reagierte meines Vaters Hund auf mich. Er bahnte sich wedelnd seinen Weg durch die Menge. »Hey, Hati!«, rief ich erfreut. Doch dann ertönte ein schriller Pfiff. Daraufhin klemmte der Hund den Schwanz ein und machte schleunigst kehrt. »Oh, Mann! Das glaube ich doch nicht! Scheiß die Wand an!«, fluchte ich. Schnell versuchte ich Anschluss zu finden, winkte, hüpfte und bemühte mich redlich, zu meinem Vater vorzudringen, wurde aber dabei von seinen Gefolgsleuten abgedrängt. Und dann erreichten sie die Festung - und die Tore schlossen sich hinter ihnen. Bedrückt wanderte ich wieder zum Rummelwagen.

»Und? Hast du deinen Vater gesehen?«, fragten Bento und Luigi. Sie nickten verschwörerisch Richtung Wagen. Galatea hatten wir vorsichtshalber in der Kutsche versteckt, da wir sie nicht einem Haufen betrunkener Wikinger ausliefern wollten.

Wir kletterten in den Wagen, um uns in Ruhe zu besprechen. Ich war am Boden zerstört, weil ich das Gefühl hatte, das Schicksal wolle unbedingt verhindern, dass ich zu meinem Vater gelangte. Galatea legte tröstend ihre Arme um mich. Die Nähe tat mir gut. Trotzdem hatte ich nichts Positives zu vermelden: »Ich habe meinen Vater und auch meinen Onkel gesehen. Nur haben mich die anderen nicht an sie herangelassen. Sie tobten wie die Verrückten. Meinen Vater habe ich beinahe nicht wiedererkannt. Von zuhause kenne ich ihn als gelösten und freundlichen Mann, aber hier erschien er mir völlig fremd. Gänzlich anders, so gravitätisch und streng. Sie haben ihn begrüßt wie einen König. Ich bin total verwirrt und habe, ehrlich gesagt, ein bisschen Bammel, wie er reagieren könnte, wenn er mich sieht!«, gab ich zu.

Galatea klopfte mir aufmunternd die Schulter. »Kopf hoch, Ragnor. Wir hätten es schlimmer erwischen können. Stell dir mal vor, diese Kerle wären alle Feinde deines Vaters.«

Sie wandte sich an die Herren. »Bento, wir fahren bis vor das Tor der Festung. Wenn wir da sind, werde ich aussteigen und vorschlagen, die hohen Herren zu bespaßen. Also, lasst uns losfahren!«, schlug sie optimistisch vor.

»Wie du wünscht, meine Schöne«, sagte Bento und verschwand durch die Wagentür, nahm Lulus Zügel auf und schon rumpelten wir los.

»Der Typ am Tor, er wird mich wiedererkennen und nicht reinlassen!«, befürchtete ich.

»Ach, was!«, sagte Galatea, setzte mir Bentos Ersatz-Narrenkappe auf, stopfte mein langes, rotes Haar darunter und schminkte mein Gesicht mit weißer Paste; malte mir schwarze Rauten über die Augen und schmierte rote Farbe auf meine Lippen. Fehlte nur noch eine E-Gitarre und ich hätte bei der Rockgruppe Kiss mitmachen können. Zum Glück gab es die damals noch nicht, sonst wäre mein Leben sicherlich anders verlaufen. So ausstaffiert hätte mich nicht mal meine eigene Mutter wiedererkannt, geschweige denn gewaschen.

»Halt!«, hörte ich den Befehl von Einar, oder Steinar Magnusson. »Was soll das werden, wenn es fertig ist?«, wollte er wissen. Galatea öffnete den zweiten Knopf ihrer Bluse und kletterte durch die Wagentür nach vorn.

Bei ihrem Anblick strich Magnusson unwillkürlich über seinen struppigen Schopf, um ihn ein wenig zu glätten und ansehnlicher zu machen.

»Hallo«, sagte Galatea mit ihrer hypnotisch schönen Stimme.

»Aber hallo!«, sagte Magnusson. »Ähm... was ist euer Begehr?«, fragte er schon wieder etwas förmlicher, dennoch zuvorkommend freundlich, und dabei auf ihr Dekolleté glotzend.

»Wir sind Spielleute und halten es für eine gute Idee, die hohen Herren zu bespaßen. Was sagst du dazu?«, fragte Galatea und starrte Magnusson, ohne zu blinzeln, in die Augen. Der Kerl vor dem Tor blickte Galatea an, wie ein paralysiertes Kaninchen eine Schlange.

»Ja, Spielleute seid ihr. Hey, ich habe eine Idee, wie wäre es, wenn ihr die hohen Herren bespaßt? Sie nehmen gerade an einem Abendessen teil, vielleicht fällt für euch, statt für die Hunde, ein wenig vom Festmahl ab?«, schlug er vor.

Die Schöne nickte. »Ja, das ist eine ganz hervorragende Idee. Öffne das Tor«, riet sie ihm.

»Öffnet das Tor!«, rief Magnusson im Befehlston. Innen wurde ein Riegel fortgezogen und das Doppeltor schwang auf.

Bento gab Lulu die Zügel. Rumpelnd setzte sich der Jahrmarktswagen in Bewegung.

»Halt!«, rief Magnusson plötzlich. Sofort ergriff mich ein banges Gefühl. »Was habt ihr da im Wagen?«, wollte er wissen.

»Den großen und den kleinen Luigi«, antwortete Galatea ungezwungen und öffnete die Tür, damit Magnusson einen Blick hinein werfen konnte, was er auch unverzüglich tat.

»Du lügst!«, behauptete Magnusson, »Ich sehe nur einen riesigen und einen winzigen Luigi!«, lachte er amüsiert, wobei er mich augenscheinlich nicht wiedererkannte. »Weiterfahren!«, befahl er und wir setzten uns wieder in Bewegung. »Aber bleibt auf dem Gelände der Vorburg! Sobald ihr dran seid, sagt der Hausmeier euch Bescheid!«

»Geht klar!«, winkte Galatea und warf ihm eine Kusshand zu, bevor sich die Tore hinter uns krachend schlossen.

»Ha, ha. Winziger Luigi? Wie weit soll ich eigentlich noch sinken?«, beklagte ich mich bitterlich. »Wie hat Galatea das gemacht?«, wollte ich vom riesigen Luigi wissen.

Der Riese zuckte mit den Achseln. »Keine Ahnung, ich denke, das ist ihr Charme. Dem kann sich keiner entziehen. Vor allem nicht, wenn er Augen im Kopf hat, und sie einen Knopf mehr an ihrer Bluse öffnet!«, grinste er errötend.

Jetzt meldete sich wieder Bento zu Wort: »Ich wusste gar nicht, dass unsere Lulu ein trojanisches Pferd ist! Na, habe ich nicht gesagt, dass Probleme dazu da sind, um sie zu lösen? Wir sind drin! Nichts steht mehr der glücklichen Familienzusammenführung im Wege! Hey, wenn du wieder mit deinem Vater abhaust, dann lässt du aber meine Kappe hier!«, frotzelte er.

»Die kannst du deinem Alter Ego da hineinstecken, wo normalerweise deine Hand ist!«, ahmte ich seine Art zu reden nach.

»Ach, weißt du was? Wenn dein Alter genug bezahlt, darfst du sie als Andenken behalten!«, revidierte er seine Aussage.

»Was bildest du dir ein?«, fragte ich. »Dann würde ich bestimmt nicht die olle Kappe mitnehmen, sondern Galatea!«

Der Narr winkte ab. »Träum weiter, kleiner Luigi. Da frage ich mich doch glatt, wer von uns beiden der größere Narr ist. Und ich beziehe mich dabei nicht auf die Körpergröße!«

*

Katastrophen machen kluge und starke Menschen immer zu Philosophen.

(Honoré de Balzac)

»Oh, bitte, Papa. Warum erzählst du nicht weiter?«, quengelte mein Sohn ungeduldig. Ein seltsames Verhalten, wenn man bedenkt, dass er wie ein junger Mann aussieht und nicht wie das Kind, welches er eigentlich noch ist.

»Weil deine Oma uns geflüstert hat, wir sollen zum Essen nach oben kommen«, erhob ich mich.

»Was? Ist es schon wieder Zeit fürs Abendessen? Das ist doch wohl ein Witz, oder? Wer kann denn bei dieser Hitze überhaupt irgendetwas essen?«, fragte er erstaunt.

»Na, Harry, zum Beispiel«, machte ich mich über Harrys gesunden Appetit lustig. »Außerdem müsstest du selbst wissen, dass unser gemeinsames Abendessen heilig ist. Ich habe für die anderen eine Fruchtsuppe gemacht, die kalt gegessen wird. Übrigens, durch ein Sieb geseiht, können wir dann auch etwas davon zu uns nehmen. Los jetzt, die wird uns erfrischen! Zudem müsstest du nach meiner bisherigen Erzählung längst wissen, wie schnell es gehen kann, aus der Mitte seiner Familie gerissen zu werden. Lass uns gemeinsam die Zeit mit allen genießen. Nach dem Abendessen erzähle ich weiter, und nebenbei können wir ein bisschen die Pferde bewegen. Castor und Pollux werden sich freuen«, schlug ich vor.

»Was? Du willst dich freiwillig auf ein Pferd setzen?«, fragte Agnir ungläubig. »Du hast recht. Das muss mit Fruchtsuppe gefeiert werden! Wohin wollen wir denn nach dem Abendessen ausreiten?«

»Wir reiten gemütlich durch die Wälder bis zum Schiedersee, dort können sich die Gäule hinterher ein bisschen abkühlen«, schlug ich vor.

»Okay, abgemacht«, zeigte er sich einverstanden und wir gingen nach oben.

Nach dem Abendessen legte ich dem Zwillingsrappen Pollux lediglich das Zaumzeug an.

»Was? Reitest du etwa ohne Sattel?«, fragte Agnir erstaunt.

»Ja, nur mit Satteldecke, damit er mir nicht den Arsch nassschwitzt. Ich beabsichtige nicht, das arme Tier mit einem Galopp zu quälen, deshalb reite ich ohne Sattel«, beschied ich.

»Musst du schließlich selbst wissen, du reitest sicherlich ein paar Jährchen länger als ich«, zwinkerte mein Sohn. Er ging dabei lieber auf Nummer sicher und sattelte seinen Castor. Dann ritten wir gemächlich los, grüßten den Wachmann am Tor, und weiter ging es im Schritttempo durch den Wald. Zum Glück gibt es bei uns mehr Bäume als Menschen. Als Vater wäre ich bestimmt nicht so gelassen, wenn wir in einer Großstadt zuhause wären.

»Dir brennt doch eine Frage auf den Nägeln. Du bist schon die ganze Zeit zappelig«, stellte ich fest.

Mein Sohn nickte. »Ja, selbstverständlich. Ich frage mich, ob du eine Tracht Prügel von deinem Vater bekamst.«

»Mein Vater schlug mich nie, er beauftragte stets Arnulf dazu, uns zu disziplinieren, wenn wir es verdient hatten.«

»Was hat dein Vater gesagt, als er dich bei deinem Onkel in Niðaróss wiedersah?«

Zunächst einmal ließ man uns links liegen und über Gebühr lange warten. Die hohen Herren hatten sicherlich zuvorderst etwas sehr Wichtiges miteinander zu besprechen. Alle, die sich in der Burg aufhielten, waren unmittelbar entweder Brüder, oder Vettern meines Vaters. Hinzu kamen die anderen Gefolgsmänner, die Verbündete unserer Sippe waren.

Da wir Artisten nichts Besseres zu tun hatten, bereiteten wir uns auf die Vorstellung vor, inklusive dehnen und aufwärmen. Bento und ich jonglierten mit Keulen, die wir uns gegenseitig zuwarfen, während Luigi, bildlich gesehen, die Muskeln spielen ließ. Dieser monströse Anblick lenkte mich immer wieder ab, bis mir, einer gerechten Strafe gleich, eine Keule auf den Kopf fiel.

»Autsch!«, monierte ich, trug jedoch keinen Schaden davon, weil die Narrenkappe, die ich noch immer trug, wattiert war.

»Konzentriere dich, Ragnor!«, ermahnte mich Bento. »Stell dir mal vor, du jonglierst mit Fackeln! Dann würdest du jetzt lichterloh brennen. Oder noch besser, du spielst mit Äxten. Na, das wäre was! Ein guter Jongleur braucht beinahe nicht mehr auf die Objekte zu gucken, mit denen er jongliert. Aber so weit bist du leider noch nicht. Ergo - glotze nicht auf Luigis tanzende Muskelberge, sondern übe gefälligst weiter!«, ätzte Bento.

»Ja… Übung macht den Meister. Das sagte Arnulf auch immer wieder«, brummte ich und gab mein Bestes. Nach dem heutig Erlebten, wurmte es mich noch immer gewaltig, nicht so groß und stark wie Luigi zu sein. Zu viele Knuffe, Fäuste und Puffe waren auf mich niedergegangen. Dadurch wurde mir schmerzlich bewusst, weshalb Krieger nicht achtjährig in die Schlacht ziehen durften. Und bei dem rauen Ton, der unter den Kerlen herrschte, war das ohnehin der gänzlich falsche Platz für einen Dreikäsehoch.

»Ach ja. Wenn du der sofortigen Bestrafung durch deinen Vater vorerst entgehen willst, würde ich mich an deiner Stelle, erst nach der Vorstellung zu erkennen geben. Ansonsten wäre es durchaus möglich, dass wir unfreiwillige Zeugen werden, wie er dich vor aller Augen über das Knie legt!«, schlug Bento vor, nicht ohne dabei hämisch breit zu grinsen.

»Nein, Ragnor!«, schaltete sich Galatea ein. »Hör nicht auf diesen zynischen, alten und verbitterten Possenreißer. Obwohl ich es an deiner Stelle genauso machen würde, nur ohne diese unangenehme Sache mit den Schlägen. Eher, damit ich ihn ins Staunen versetzen kann, mit dem, was ich in der Zwischenzeit gelernt habe«, nickte sie mir aufmunternd zu.

»Na ja, ich sollte ihm eigentlich Ehre machen. Stattdessen habe ich nichts als Schande über ihn gebracht. Aber egal wie meine Strafe ausfällt, ich werde sie akzeptieren. Was ich danach mache, kommt darauf an, wie sie aussieht!«

Luigi lachte wieder tief wie ein Troll. »Ah, sieh einer an. Unser kleiner Ragnor ist ein verkappter Philosoph!«

»Äh, was ist ein Philosoph?«, wollte ich wissen.

Bento winkte ab. »Das ist ein Kerl, der mit Denken seinen Lebensunterhalt verdient!«

»Nee, ich glaube, mit diesem Beruf würde ich verhungern!«, bemerkte ich weise.

Neben uns räusperte sich der Hausmeier. »Hmmm, hmmm, hmmm, hmmm. Ich würde empfehlen, in die große Halle zu kommen. Den Herren gelüstet es nach Zerstreuung. Aber benehmt euch! Redet nur, wenn ihr angesprochen werdet. Das gilt allerdings nicht für den Narren. Da ist es sogar erwünscht. Ansonsten, Finger weg von den Speisen und den Getränken, so wie dem Eigentum anderer! Sollte ich jemandem bei einem Diebstahl erwischen, werde ich ihm die Hände abhacken lassen! Alle beide, wohlgemerkt! Verstanden? Gut, dann rein mit euch, widerwärtiges Gesinde!«

Während wir in die gute Stube gelassen wurden, wandte sich Bento an mich. »Heute steht Galatea für dich vor der Zielscheibe. Deshalb konzentriere dich, wenn du die Schöne nicht perforieren willst!«, kicherte er böse.

»Aber... wieso denn?«, fragte ich unsicher.

»Weil du so weit bist, deshalb!«, gab er leicht gereizt zurück.

Das war mir gar nicht recht, weil ich ohnehin schon arg nervös war. Sollte ich Galatea verletzen, würde ich es mir nie verzeihen können. Beim alten Narren wäre ich mir nicht so sicher, denn um ihn war es alles andere als schade.

Wir kamen in die große Halle und verbeugten uns tief vor dem hohen Publikum. Während ich das tat, suchte ich meinen Vater, den ich mit meinem Onkel Ásgrímur und einem anderen, älteren Krieger, an der hohen Tafel sitzend vorfand. Vor Vaters Füßen lagen entspannt die beiden großen Wolfshunde Hati und Skoll. Da sie meinen Geruch aufnahmen, hoben sie beide gleichzeitig die Köpfe.

Und dann begannen wir mit unserer Vorstellung. Galatea spielte die Leier und sang dabei wie ein Engel. Bento und ich führten unsere Jonglage vor. Dabei fingen wir lediglich mit zwei Keulen an, die wir uns langsam und spielerisch zuwarfen. Luigi hatte die ehrenvolle Aufgabe, nach und nach jeweils eine weitere Keule in die Runde zu werfen. Dabei wurde das Tempo weiter erhöht, bis wir mit zwölf Keulen jonglierten. Dabei ließen wir nach und nach die Keulen zu Boden fallen, weil deren Anzahl mit Fackeln ersetzt wurde. Obwohl ich wusste, dass mein Vater mir dabei zusah, verdrängte ich diesen Gedanken, weil ich verhindern wollte, meinem Onkel die Halle abzufackeln. Zum Glück gelang die Nummer und nachdem wir uns verbeugten, bekamen wir angemessenen Applaus. Ich räumte den Weg mit Luigi frei, um Bento ausreichend Platz für seine Artistik-Nummer zu machen. Sobald ich mit dieser Tätigkeit fertig war, sollte ich ihn ablösen, damit er mit seinem Alter Ego für Lacher sorgen konnte, währenddessen ich auf den Händen lief und ein Tablett mit Weinkaraffe auf den Füßen balancierte. Derart lief ich vor der hohen Tafel auf und ab, und bediente sozusagen die Herren mit Getränken. Bento nahm sich derweil jeden Gast an der Tafel einzeln vor, bzw. seine Marotte. Bei dieser Nummer schwieg Galatea und begleitete ihn lediglich auf der Leier, die ein kleines, neckisches Liedchen spielte. Diese Spottdrossel-Bauchredner-Nummer war eine Sache an ihm, die ich nicht sonderlich schätzte, da ich sie immer als einen gewagten Tanz auf dem Vulkan betrachtete. Denn Bento schaffte es immerzu, die Menschen an deren Eitelkeit zu packen. Selbstverständlich beleidigte er sie wegen ihrer auffälligen Äußerlichkeiten. Wenn er das tat, hatte ich stets das Gefühl, er könnte irgendwann einmal damit an den Falschen geraten, der keinerlei Sinn für Humor besaß und nichts von Narrenfreiheit hielt. So etwas musste unweigerlich irgendwann einmal schief gehen und mich wunderte, dass er nicht schon längst dafür ein Messer in die Rippen bekommen hatte. Doch schien er das Glück gepachtet zu haben, was scheinbar für Narren obligatorisch ist. Denn wenn sich jemand zu arg von ihm beleidigt fühlte, und provoziert von seinem Platz aufsprang, zeigte Bento stattdessen unschuldig auf Alter Ego und sagte: »Hey, das habe ich nicht gesagt! Der da war´s!« Und das, obwohl auch niemand sah, dass sich der Mund der Marotte bewegte.

Als er meinen alten Herren ins Visier fasste, wurde dieser durch seine Einäugigkeit sogleich zu Bentos Spottobjekt. »Ah, ich hoffe doch, der edle Krieger kann auch mal ein Auge zudrücken? Nein, wohl eher nicht, sonst kann er ja gar nichts mehr sehen!«, scherzte Alter Ego, wofür ich diese dämliche Marotte noch viel mehr hasste, als ohnehin schon.

Mein Vater blieb jedoch recht cool, lächelte und sagte stattdessen: »Nun ja, ich selbst kann kein Auge zudrücken, aber nachdem ich dich getötet habe, kleiner Narr, verspreche ich dir hoch und heilig, werde ich deine beiden Augen zudrücken!«

Dafür bekam er mehr Lacher als der Narr Bento. Und ich war unheimlich stolz auf meinen Vater. Er hatte zwar in seinem ganzen Leben nicht ein einziges Buch gelesen, dennoch war er in meinen Augen ein weiser und bewundernswerter Mensch.

Bento gab Ruhe und wir zeigten des Weiteren ein bisschen Akrobatik, machten Flick-Flacks, Salti und Purzelbäume und räumten anschließend die Bühne für den starken Luigi.

Dieser stemmte zuerst die schweren Gewichte, die niemand von uns hochheben konnte. Dann forderte er zwei Schankmädchen auf, sie sollen sich links und rechts auf seine Oberarme setzen, während er in die Knie ging. Die Maiden zierten sich nicht lange und kamen seiner Aufforderung nach. Mit Leichtigkeit erhob sich der Hüne und balancierte die beiden sitzenden Grazien elegant auf seinen Bizeps. Danach ließ er das Hufeisen durch die Reihe gehen, damit sich das Publikum überzeugen konnte, dass es ein völlig gewöhnliches Hufeisen sei. Jeder nahm es einmal in die Hand und versuchte daran zu ziehen, oder es zu biegen. Ich schaute derweil immer wieder zu meinem Vater, der mich jedoch offensichtlich wegen meiner Theaterschminke nicht erkannte. Ich war mir nicht schlüssig, ob ich darüber lachen, oder weinen sollte.

Während Luigi seine Eisenbieger-Darbietung vorführte, kam der Rüde Hati wieder zu mir und leckte meine Zehen, die aus meinen schmutzigen Fußlappen hervorschauten. Ich kraulte das gute Tier und als ich aufsah, bemerkte ich, wie mein Vater uns beobachtete. Schnell schickte ich den Hund wieder zurück zu seinem Herren. Doch dieser winkte mir zu, ich solle zu ihm kommen. Vor Schreck rutschte mir das Herz in die Hose.

Skryrmir öffnete seine Geldkatze, die er am Gürtel trug, und zählte mir drei Goldstücke in die Hand. »Hier Junge, davon kaufst du dir ein paar anständige Stiefel, ja? So etwas kann ich gar nicht mit ansehen, wenn ein armer Tropf mit solch fürchterlich schmutzigen Fußlappen herumläuft! Und hier, nimm eine Gänsekeule mit, du siehst hungrig aus«, drückte er mir den Gänseschlegel in die Hand.

»Grazie mille, mein Herr!«, sagte ich mit verstellter Stimme und italienischem Akzent, verbeugte mich tief und suchte vorerst das Weite, um mir in Ruhe den Schlegel mit Bento zu teilen.

»Was war das gerade eben?«, fragte der Narr neugierig.

»Er gab mir drei Goldmünzen, damit ich mir ein paar Stiefel machen lassen kann«, zeigte ich ihm das Geld. »Keine Bange, ich gebe es euch, wenn ihr wollt«, bot ich an. »Nur kann ich es hier und jetzt nicht tun, weil er mich trotz seiner Einäugigkeit sicherlich wie ein Luchs beobachtet.«

»Stimmt, er sieht rüber. Denkst du, er hat dich erkannt?«, fragte Bento, während er an dem Gänse-Stotzen knabberte.

»Nee, ich habe meine Stimme verstellt und mit eurem komischen Akzent gesprochen«, entgegnete ich grinsend.

»Gut, denn am Ende der Vorstellung werden wir ihn überraschen. Überlass alles Weitere mir. Ich versuche ihm zuvor das Versprechen abzuringen, dich nicht zu bestrafen. Lass mich nur machen!«, reichte er die Keule wieder an mich zurück. »Hier, iss auf, Junge. Du bist gleich dran!«, sagte der Narr und sprang wie ein Gummiball durch den Saal und erfreute das Publikum wieder mit seiner Akrobatik. Ich glaube nicht, dass Bento, so wie ich, dabei Zeuge wurde, wie mein Vater das verbogene Hufeisen unbemerkt wieder in Form bog und auf dem Tisch vor sich ablegte. Als ich das sah, schlug mein Herz bis zum Hals.

Galatea und Luigi brachten derweil die Gerätschaften für die nächste Vorführung in Position. Luigi griff sich auf dem Rückweg den Narren mühelos aus der Luft, als dieser einen Salto schlug und trug ihn, ohne mit der Wimper zu zucken davon, was dem Publikum herzhaftes Gelächter entlockte. Applaus und Münzen waren der Lohn.

Die schöne Galatea sammelte das Geld auf, verbeugte sich und zeigte dann geziert auf mich: »Hohes Publikum, der wahrscheinlich jüngste Messerwerfer der Welt. Dieser junge Mann ist erst acht Jahre alt und wird sein Können nun unter Beweis stellen! Applaus für den kleinen Luigi!«, sagte sie mit einem hinreißenden Lächeln, das mir galt. Ansonsten stellte sie mich dem Publikum mit meinem richtigen Namen vor. Doch da ich inkognito bleiben musste, nannte sie mich den kleinen Luigi, weil ich diesen Namen absolut nicht mochte, jedenfalls nicht nachdem, was heute vorgefallen war.

»Concentrazione! E tutta tranquillità!«, forderte Galatea das Publikum auf, während ich mich sammelte und mein Ziel ins Auge fasste. Schnell und kurz hintereinander, warf ich die Messer, die alle in dem inneren Kreis der Zielscheibe zitternd stecken blieben. Meine hinreißende Assistentin machte die Zuschauer mit eleganter Bewegung darauf aufmerksam, gleich so, als sei alles viel zu schnell gegangen, als dass sie es bemerkt haben könnten. Brav applaudierte das Publikum, obwohl ich mir nicht sicher sein konnte, ob mir der Applaus gehörte, oder eher dieser wunderschönen Frau. Sie zog die Messer aus der Holzwand und reichte sie mir mit einer neckischen Verbeugung.

Anschließend stellte sich Galatea vor die Holzwand und klemmte eine mit Luft gefüllte Schweinsblase zwischen ihre perlweißen Zähne. Ich zielte und brachte die Blase zum Platzen. Mein Herz schlug wie verrückt und zeitgleich bemerkte ich, wie der Schweiß in Strömen meinen Rücken hinunterlief. Plötzlich erschien mir die Luft in der Halle heiß und stickig. Meine reizende Assistentin balancierte jetzt einen Apfel auf dem Kopf, was ich sehr gewagt fand. Bento und ich waren beinahe gleich groß, Galatea hingegen war viel größer. Darum musste ich bei diesem Wurf einen viel steileren Winkel anvisieren als sonst. Damit war es für mich das erste Mal, was bedeutete, dass es auch ebenso gut ins Auge gehen konnte. Ich legte großzügig noch etwas drauf, auch wenn ich Gefahr laufen sollte, den Apfel nur noch knapp zu streifen. Ich ließ mir Zeit und wünschte, ein Trommelwirbel würde ertönen. Denn dieser Moment schien sich bis ins Unendliche auszudehnen. Mir war, als könnte ich in diesem Augenblick, ein Haar zu Boden fallen hören. Die Farben wurden intensiver, genauso wie die Gerüche im Raum. Es war ein seltsames Erlebnis der Meditation. Daraufhin schienen wieder Zeit und Raum synchron zu laufen und ich warf das Messer. Augenblicklich fielen zwei Apfelhälften von Galateas Kopf!

Ich vernahm, wie jemand erstaunt die Luft einzog. Und derjenige war niemand anderer als ich selbst, da mir gewahr wurde, was soeben geschehen war. Hätte ich nur ein bisschen tiefer gezielt, würde in Galateas hübscher Stirn ein Messer stecken. Wie konnte ich mich nur so verschätzen? Dem Publikum hingegen gefiel dieser Trick und die Schöne verteilte unbesorgt die Apfelhälften an zwei der johlenden Zuschauer. Und nun neigte sich die Darbietung ihrem Höhepunkt entgegen. Galatea verbeugte sich in Richtung des Publikums. Dann nahm sie ihre Position an der Holzwand ein. Obwohl ich mit Bento diese Nummer schon etliche Male aufgeführt hatte, bekam ich beinahe weiche Knie, denn diese Situation war doch ein wenig ungewohnt für mich. Mein Vater sah mir zu, und zugleich bot sich die in meinen Augen kostbare Galatea für diese Vorführung an. Ich musste mich zusammenreißen, um nicht die Nerven zu verlieren. Bis die Gute jedoch so weit war, nutzte ich die Zeit, um ein wenig bewusster zum atmen. Ich redete mir zusätzlich ein, wir beide wären gänzlich allein und Bento stünde an ihrer statt vor der Holzkulisse. Ja, so klappte es dann einigermaßen. Ich atmete noch einmal tief durch und beim Ausatmen sausten dann die Messer um die Silhouette der Schönen herum. Beim letzten Messer sah ich, wie Galatea mit den Augen zuckte und die Lippen bewegte. Doch sie überspielte diesen Fauxpas, indem sie von der Wand Abstand nahm und lächelnd zu mir zeigte, zum Zeichen dafür, dass das Publikum jetzt applaudieren durfte. Sie wirkte dabei, wie ein Dirigent, der sein Orchester voll und ganz beherrschte, denn die Anwesenden reagierten sogleich auf ihre Geste und klatschten. Wahrscheinlich war ich der Einzige im Raum, dem es auffiel, wie eine kleine rote Linie Galateas Handgelenk herunter wanderte und einen Bluttropfen auf dem Boden hinterließ. Galatea bemerkte dies und leckte kurz an ihrem Handgelenk, als sie die Kulisse abbaute und mit sich nahm.

Schnell verbeugte ich mich brav und verließ mit Galatea die provisorische Bühne. Bento zeigte derweil mit Luigi Akrobatik, indem er den Hünen als Sprungbrett und Werfer benutzte. Eigentlich sollte ich in diese Nummer längst einsteigen, doch ich folgte stattdessen lieber Galatea.

»Galatea? Entschuldige. Es tut mir so leid, ich habe dich mit dem Messer verletzt! Das wollte ich nicht. Niemals würde ich dir ein Leid antun!«, gab ich mich bekümmert.

»Bitte?«, fragte sie. »Nein, du hast mich nicht getroffen!«, behauptete sie unterdessen.

»Doch! Ich habe selbst gesehen, wie du am Handgelenk geblutet hast!«, beteuerte ich voller Reue.

»Nein, Ragnor. Wie kommst du darauf? Mir ist nichts passiert. Da musst du dich geirrt haben«, wiegelte sie ab.

»Und was ist das?« Dreist hob ich ihre linke Hand an, um ihr zu beweisen, dass ich mich nicht irrte. Doch, was war das? Statt eines Schnittes, sah ich rein gar nichts, außer ihre weiße, unversehrte Haut.

»Das, mein Lieber, ist mein linkes Handgelenk. Gib es zu, du wolltest nur wieder meine Hand halten«, lächelte Galatea reizend. »Mach dir meinetwegen keine Sorgen. Geh! Du verpasst sonst deinen Einsatz. Ach ja, Bento sagte, du sollst, während die Nummer läuft, auf den Wagenrad-Leuchter klettern und dort kopfüber herunterbaumeln. Alles klar?«, fragte sie, schaute mich ernst an und richtete mir das Kostüm.

»In Ordnung. Trotzdem bin ich ein wenig verwirrt, weil ich glaubte, du hättest am Handgelenk geblutet«, sagte ich und trollte mich, um Bento nicht zu verärgern.

Rad schlagend gesellte ich mich zur Truppe und wir führten unsere Ergötzlichkeiten auf wie gewohnt. Zuletzt stemmte Luigi die Beine fest gen Boden, machte für Bento eine Räuberleiter, die dieser dafür nutzte, einen Salto zu machen und damit auf Luigis Schultern zu landen. Danach war ich an der Reihe, machte meinen Salto, um auf Bentos Schultern meinen Halt zu finden. Luigi ging ein paar Schritte, damit ich an den Leuchter herankam, auf den ich kletterte, ein wenig auf ihm herum schaukelte und mich mit den Beinen kopfüber einhakte und so an ihm herabbaumelte. Allerdings war es nicht abgemacht, mich dort oben zu lassen. Offensichtlich hatte weder Luigi, noch Bento Lust, mich von dort wieder herunterzuholen.

»Hey!«, sagte ich. »Habt ihr mich vergessen?«

»Pssst! Der Krümel sollte schweigen, wenn der Kuchen redet!«, winkte der Possenreißer ab, der jetzt ein paar Schritte auf meinen Vater zuging, der sich sicherlich noch immer fragte, was der kleine Kerl dort oben auf dem Leuchter trieb. »Werter Herr!«, machte Bento eine tiefe und ebenso elegante Verbeugung. »Versprecht mir, diesen Burschen dort oben nicht zu bestrafen. Versprich es mir. Er ist ein guter Junge und auf dem besten Wege, ein hervorragender Artist zu werden.«

»Versprich mir, ihn nicht zu bestrafen!«, bettelte jetzt seine Marotte zunehmend theatralisch, was bei meinem Vater ein irritiertes Stirnrunzeln hervorrief, welches wiederum dafür sorgte, dass seine Augenklappe schief saß.

»Was soll das? Weshalb sollte ich ihn bestrafen?«, fragte er belustigt.

»Oh, er ist ungezogen, weil er nie das tut, was man ihm sagt!«, scherzte Alter Ego. »Versprich es!«, bettelte er.

»Na, schön. Ich verspreche, diesen Jungen nicht zu betrafen«, sagte mein Vater, der das wahrscheinlich alles nur für eine harmloses Posse hielt.

»Ach ja, übrigens, er gehört dir, Herr!«, sagte die Marotte mit zuckersüßer Stimme.

»Was soll ich mit diesem Burschen anfangen? Ich habe genug Personal und brauche keinen hüpfenden Sklaven, und erst recht keinen, der mit unserem Besteck herumwirft«, meinte Skryrmir amüsiert.

»Na gut. Wenn du ihn nicht willst, dann bring ihn deiner Frau mit. Ich bin mir sicher, sie will ihn bestimmt haben!«, schlug die Marotte vor.

»Hör mal, Narr. Was soll meine Frau Gemahlin mit diesem Jungen anfangen?«

»Keine Ahnung, das hättet ihr euch viel früher fragen sollen. Ich sagte doch bereits, dass das deiner ist!«, kicherte Alter Ego.

»Rutger, lass den Leuchter herab!«, befahl Skryrmir, dem diese ganze Geschichte ein wenig zu bunt wurde.

Rutger tat wie ihm befohlen und gemeinsam mit Luigi löste er das Seil, welches den Leuchter hielt. Langsam ließen sie mich herab, damit ich vor meinen Vater treten konnte.

Wie ein Büßer neigte ich meinen Kopf.

»Wie heißt du, Bengel?«, wollte er wissen und beobachtete die beiden Wolfshunde, die sofort wedelnd auf mich zukamen.

»Ragnor«, sagte ich und nahm die Narrenkappe ab. Mein unverkennbar dunkelrotes Haar fiel auf meine Schultern herab. »Bitte sei nicht böse auf mich, Papa!«, bat ich, während im Saal Unruhe ausbrach, was ich nicht verstand.

Sätze wie: »Er lebt!«, und: »Wie ist das möglich?!«, ertönten um mich herum. Das Murmeln und Brummen füllte den Saal.

Mein Vater dagegen wirkte seltsam blass. Zum ersten Mal hatte ich keine Angst vor der Bestrafung, sondern dass er möglicherweise tot von seinem Stuhl sinken könnte.

»Papa? Was ist denn? Bist du etwa doch böse auf mich?«, fragte ich verwirrt, weil er noch immer nichts sagte.

Dann schien er plötzlich wie aus einer Trance zu erwachen, stand auf, ging um die Tafel und streckte die Arme aus. »Komm her!« Er nahm mich in die Arme. »Mein kleiner Sohn! Bei Odin, dies ist ein Wunder! Wir hielten dich für tot!«

Während er mich innig umarmte, sah ich beschämt zu Boden und entdeckte dort einen geronnenen Tropfen Blut.

*

Zum König oder zum Narren muss man geboren sein.

(Lucius Annaeus Seneca)

Mein Sohn kratzte sich verwundert den Lockenkopf. »Okay, ich habe eigentlich jede andere Reaktion erwartet, nur nicht so eine dermaßen sentimentale Szene. Wieso war dein Vater derart emotional aufgewühlt? Du siehst mich ernsthaft verwirrt. Und warum glaubte er, du seist angeblich tot?«

»Wenn ich diese Reaktion von dir bekomme, kann ich wirklich sicher sein, dass du mir gut zugehört hast. Ich werde dir erläutern, weshalb mein Vater so überzogen reagierte.«

Dieser spontane Gefühlsausbruch war mir enorm peinlich, schon mal er mich »Mein kleiner Sohn« nannte, was ich als sehr ärgerlich empfand, wobei ich mich doch all die Monate über als vollwertiges Mitglied einer Artistentruppe beweisen konnte. Leicht genervt entwand ich mich aus seiner Umarmung. »Bitte Papa. Nicht vor all den Kriegern, das ist mir unangenehm! Und wieso glaubtest du, ich sei tot? Bist du denn gar nicht böse, weil ich aus dem Heiligtum in Uppsala weggelaufen bin? Und darf ich dir Galatea, Bento und Luigi vorstellen? Sie haben mich unterwegs in Mora aufgelesen und mir gewissermaßen die Familie ersetzt«, zeigte ich auf die Artisten, die offenbar die Wiedervereinigung mehr feierten, als ich es persönlich tat.

»Der Bengel wollte unser Pferd Lulu stehlen«, griente Bento. »Nur gelang es ihm nicht, denn der Gaul ist ziemlich schlau.«

»Ja, aber nur, weil meine Stiefel zu klein geworden waren und ich grauenvolle Blasen an den Füßen hatte!«, rechtfertigte ich mein unredliches Handeln.

Mein Vater nickte ihnen zu. »Danke, dass ihr euch so gut um Ragnor gekümmert habt. Bitte, setzt euch zu uns an die Tafel!« Dann wandte er sich an meinen Onkel und den älteren Mann: »Bitte, rückt ein wenig auf, damit die Herrschaften mit uns speisen können.«

Sie nickten, rückten ein wenig zusammen, sodass wir uns zu ihnen mit auf die Bank setzen konnten. »Greift zu!«, forderte Skryrmir die Artisten auf, was Luigi und Bento sofort beherzigten. Nur Galatea hielt sich von den Speisen fern, trank jedoch Met, der ihr sehr zu munden schien.

Mein Vater setzte sich wieder und drückte mich freudig. »Was bin ich froh, dich lebend zu sehen. Ich befürchtete schon, deine Mutter würde mich nie wieder in ihr Bett lassen. Denn als ich dich in Uppsala ließ, stieß sie diese fürchterliche Drohung aus!«, schmunzelte Skryrmir.

»Uppsala?«, zog Galatea fragend eine Braue hoch. »Ragnor, erzähltest du uns nicht, du seist von zuhause weggelaufen?«

»Entschuldigt, aber das war eine reine Notlüge. Hättet ihr erfahren, dass ich aus dem Heiligtum in Uppsala entfloh, wärt ihr vielleicht auf die Idee gekommen, mich dort wieder abzuliefern. Und ich werde dort nicht mehr hingehen!«

»Ganz schön clever, das Bürschchen«, brummte Luigi und wischte sich mit dem Unterarm das herabtropfende Fett von den Lippen. Vor sich hatte er einen riesigen Stapel Fleisch aufgeschichtet, den er systematisch abarbeitete.

Ich meldete mich wieder zu Wort: »Papa, ich frage noch einmal. Wieso bist du mir nicht böse und warum dachtest du, ich sei tot?«, fragte ich meinen Vater.

Dieser lächelte mich an und wurde sogleich wieder ernst. »Weißt du, warum wir hier alle versammelt sind? Und ich rede nicht nur von meinen hier anwesenden Brüdern und Vettern, sondern gleichsam von den Gefolgsleuten und all denen, die vor der Burg auf das morgige Ting warten.«

»Nein, mir wollte niemand etwas darüber sagen«, zuckte ich die Achseln.

»Aus gutem Grund, schließlich könntest du für König Gødrik spionieren. Und weißt du, wer dieser grauhaarige Herr ist, der neben deinem Onkel Ásgrímur sitzt?«

»Nein, den habe ich noch nie gesehen«, gab ich zu und kraulte weiterhin die beiden Hunde Hati und Skoll, die sich unglaublich freuten, mich zu sehen.

Skryrmir machte eine Geste mit der Hand: »Darf ich vorstellen? Das ist Prinz Halfdan, der Bruder des toten Königs Sigurd und somit der Onkel des jetzigen König Gødrik.«

»Aha, hallo«, sagte ich und konnte nicht allzu viel mit dieser Information anfangen.

Halfdan nickte mir freundlich zu und ich fragte mich, wieso er mit den Haraldingern gemeinsam an einem Tisch saß.

Mein Vater klärte mich auf. »Wir wollen Gødrik dazu zwingen, abzudanken und an seiner Stelle Halfdan als neuen, dänischen König einsetzen. Zudem gehört er bald als dein Schwager zur Familie, denn er wird deine Schwester Sigrun ehelichen.«

Zugegeben, ich interessierte mich nicht besonders für Politik. Für mich war es vor allem viel zu kompliziert, um zehn Ecken zu denken, da alles miteinander auf seltsame Weise verknüpft schien, worüber ich absolut keinen Durchblick besaß. Ich empfand jedoch Mitleid mit der armen Sigrun, die in ihrem jugendlichen Alter gezwungen wurde, wenn andere gerade ihre erste Verliebtheit erlebten, einen alten, welken Tattergreis zu heiraten. Sicherlich würde Sigrun ziemlich entsetzt sein, wenn sie ihren Bräutigam zum ersten Mal zu Gesicht bekam. Zudem fragte ich mich, was sie ohne ihren Zwillingsbruder machen sollte, wo die beiden doch seit ihrer Geburt unzertrennlich waren. Trotzdem musste sich Sigrun den Wünschen unseres Vaters fügen. Das stand völlig außer Frage.

»Äh, und warum wollt ihr den Dänenkönig stürzen?«, fragte ich, und kam mir schrecklich unwissend vor.

»Siehst du, Ragnor. Jetzt nähern wir uns dem Punkt, der hoffentlich deine Fragen beantwortet«, nickte mein Vater. »König Gødrik hat etwas unaussprechlich Frevelhaftes getan. Offensichtlich erfuhr er von deinem Onkel Úlfur, dass ich dich zur Ausbildung im Heiligtum bei der Priesterschaft ließ. Und da er sich meine Gefolgschaft und die, der restlichen Haraldinger sichern wollte, beabsichtigte er, dich von dort aus entführen zu lassen. Nur sandte er ein paar Hohlköpfe, denen diese Sache ganz gewaltig aus dem Ruder lief. Eigentlich sollten sie dich mitten in der Nacht aus deinem Bett entführen. Nur brannte hinterher die Blockhütte mitsamt den Novizen nieder, weil angeblich ein Idiot die Fackel achtlos wegwarf. Wir vermuten hingegen, es steckte Absicht dahinter, denn die Kinder waren eingesperrt. Irgendjemand hatte von außen den Riegel vorgeschoben. Höchstwahrscheinlich, um sicherzugehen, keine Augenzeugen davonkommen zu lassen. Und da diese Mordbrenner wussten, dass du dunkelrotes Haar hast, haben sie den Jungen mitgenommen, auf den diese Beschreibung zutraf. Leider wehrte er sich über Gebühr und so sahen sie sich gezwungen, ihn zu bändigen. Dabei packten diese rohen Schlächter das arme Kind viel zu grob an und es kam, wie es kommen musste. Plötzlich war es tot. Und da sie den Toten nicht mitnehmen konnten, schnitten sie ihm das Haar ab, welches wenig später bei deinem Onkel Ásgrímur als Druckmittel eintrudelte. Ásgrímur hatte jedoch von einem unserer Spione erfahren, was mit dem Besitzer des Haares geschehen war. Darum fuhr dein Onkel zu den Inseln, um mir die niederschmetternde Nachricht deines Todes zu überbringen. Zudem organisierte er das Ting und zog Halfdan auf unsere Seite. Denn auf Gødriks Befehl hin, hatten die Schergen das Heiligtum entweiht, was wir absolut nicht hinnehmen werden. Ein König, der nicht den Gesetzen der Götter gehorcht, hat das Recht auf seinen Status verwirkt! Wir werden ihn stürzen, selbst wenn wir nun wissen, dass du glücklicherweise nicht tot bist. Morgen wird darüber abgestimmt, ob wir Gødrik einen kleinen Besuch abstatten und belagern werden. Und falls wir dafür stimmen, und alle Zeichen deuten darauf hin, wird er von uns so lange unter Druck gesetzt, bis er abdankt. Denn er kann nicht an allen Fronten gleichzeitig Krieg führen. Im Süden bedrängt ihn der alte Karl, und wir kesseln ihn aus Richtung Nord, West und Ost ein, anschließend ziehen wir den Sack zu. Das ist der Stand der Dinge!«, endete mein Vater seinen Bericht.

Mein Onkel Ásgrímur zog mich zu sich und drückte freundschaftlich meine Schulter. »Ragnor, du kannst dir gar nicht vorstellen, wie froh wir sind, dich lebend zu sehen. Nur eins verstehe ich nicht. Wie konntest du Gødriks Schergen und dem anschließenden Inferno entkommen?«

»Freilich fand ich es von Anfang an unfair, dass ausgerechnet ich ein Priester werden sollte. Dabei will ich wie du, oder so wie Papa, ein richtiger Krieger werden. Außerdem quälten mich Traumgesichte, die mir ständig zeigten, dass Svenja nicht mehr da ist. Und als mir ein gewisser Wulfric Knutson erzählte, ich sei eventuell in Gefahr, stand mein Entschluss zur sofortigen Flucht bei Vollmond fest.« Ich wandte mich meinem Vater zu. »Papa, kennst du einen Wulfric Knutson? Er meinte, er würde dich kennen. Er lebt auf Jütland, ganz in der Nähe von Úlfur«, versuchte ich ihm auf die Sprünge zu helfen.

Mein Vater grübelte eine Weile. »Hm, nein, nicht dass ich wüsste. Da läutet bei mir rein gar nichts. Wie sieht Wulfric Knutson denn aus?«, wollte er wissen.

»Keine Ahnung. Er ist weder jung, noch alt. Ach ja, ihm fehlt, genauso wie dir, ein Auge.«

Mein Vater wurde plötzlich wieder kreideweiß und sagte daraufhin zu diesem Thema überhaupt nichts mehr.

Um das Schweigen zu überbrücken, setzte mein Onkel Ásgrímur stattdessen die Unterhaltung mit mir weiter fort. »Augenscheinlich ist dein Plan aufgegangen, wie?«, fragte er und zauste mir das Haar.

»Leider nicht sofort. Nach meinem allerersten Fluchtversuch fingen sie mich wieder ein, doch beim zweiten Mal glückte die Flucht. Wenig später mussten dann wohl auch König Gødriks Häscher aufgetaucht sein, ansonsten hätten die Priester doch bemerkt, dass ich nicht mehr da war. Vielleicht passierte sogar alles in ein und derselben Nacht?«, mutmaßte ich.

Dann wurde mir bewusst, wer der andere rothaarige Junge war. »Ich glaube, sie haben an meiner statt, den armen Gunnar erwischt. Kein Wunder, wenn er sich wehrte, denn er war ja nicht ich. Der arme Kerl, er wollte nichts inniger, als ein guter Priester werden. Wenn ihr zu Gødrik fahrt, darf ich mit? Das schulde ich Gunnar, er war eine ehrliche Haut!«, entschied ich.

Mein Vater ließ sich jedoch keine konkrete Zusage abringen: »Wir werden sehen«, fasste er sich kurz.

»Aber meine Freunde wirst du doch belohnen, weil sie sich meiner annahmen, oder?«, fragte ich hoffnungsvoll.

»Natürlich. Schließlich brachten sie mir meinen totgeglaubten Sohn wieder heile zurück, auch wenn sie ihn in der Zwischenzeit zu einem Spielmann gemacht haben«, zog er eine gespielt säuerliche Miene. »Und du, mein Sohn, für dich wird es jetzt Zeit, ins Bett zu gehen. Auf, auf!«, scheuchte er mich hoch.

»Ich bin noch gar nicht müde!«, beschwerte ich mich.

»Dennoch längst nicht groß genug, um aufzubleiben. Wünsche deinen Freunden eine gute Nacht!«, forderte er mich auf.

»Gute Nacht, allerseits!«, verbeugte ich mich galant, wurde jedoch gegen meine Willen von meinem Vater hochgehoben und zu Bett getragen. Die beiden Wolfshunde trotteten uns hinterher. »Hey, ich kann selber laufen!«, protestierte ich laut. »Sogar auf den Händen!« Doch das beeindruckte ihn nicht sonderlich. Mir wurde urplötzlich klar, dass ich, zurück in der Obhut meines Vaters, wieder zum Kind degradiert worden war. Ich überlegte mir, ob es nicht lohnenswerter sei, mit den Artisten durchzubrennen. Nur verwarf ich diesen kurz auflodernden Gedanken wieder, weil mich die Sehnsucht packte, sobald ich an meine Geschwister und meine Mutter dachte.

Apropos Mutter… Zumindest war ich in diesem Sommer ihrem obligatorischen Campingurlaub entkommen, was mir ein mächtiges Grinsen entlockte. Mein Bruder Håkon hingegen, tat mir leid, da Sigurd sicherlich längst seinen Bären erlegt hatte.

»Papa? Morgen Früh sind Luigi, Bento und Galatea doch noch da, oder?«, fragte ich abrupt alarmiert.

»Wenn sie nicht Hals über Kopf flüchten, dann natürlich, mein Sohn«, brummte mein Vater, der mich mit ungewohnter Sorgfalt, wie eine Glucke bemutterte und zudeckte.

»Versprich mir, dass sie heute Nacht in der Festung bleiben. Ich befürchte nämlich, sie könnten sonst weggehen, ohne dass ich die Chance habe, mich zuvor von ihnen zu verabschieden«, brachte ich meine Zweifel zu Gehör.

»Keine Bange, das wird nicht geschehen. Und jetzt schlaf schön, mein Junge! Gute Nacht, Ragnor«, gab er mir einen Kuss auf die Wange; dabei pikte mich sein Bart ins Gesicht.

»Ach nö! Papa!«, rubbelte ich den Kuss weg. »Ich bin doch beinahe schon ein Mann! Zwar habe ich keine Gelegenheit bekommen, einen Bären zu töten, aber dafür erlegte ich jede Menge Fische!«, motzte ich herum.

Das unbändige Lachen meines Vaters hielt eine ganze Weile an, selbst als er beim Hinausgehen die Tür hinter sich schloss, um mit den Hunden zu seinen Gästen zurückzukehren.

*

Leider musste ich am nächsten Morgen tief enttäuscht feststellen, dass die Artisten, ohne ein Wort des Abschieds, gegangen waren. Zwar hatten sie nichts Kostbares mitgehen lassen, was ja auch nicht von Nöten war, da mein Vater sie mit Gold, Perlen und Geschmeide belohnt hatte. Womöglich war es einfach nur aus purer Gewohnheit heraus geschehen, so schnell als möglich, das Weite zu suchen. Zudem sahen es die Nordmänner ohnehin nicht besonders gerne, wenn sich Unbefugte während der Versammlung auf dem Gelände aufhielten, denen sie nicht trauen konnten. Nicht in Zeiten, in denen ein Spion wiederum den anderen belauschte. Zumindest haben Luigi, Bento und Galatea mir erspart, vor all den stolzen Kriegern, beim Abschied in Tränen auszubrechen. Insgeheim hoffte ich, ich würde sie irgendwann einmal wiedersehen. Was vermutlich nur frommes Wunschdenken war, denn so wie sie zuvor berichteten, wollten sie nach der Tour durch den hohen Norden, in den warmen, sonnigen Westen ziehen.

Mein Vater hatte inzwischen mein Hab und Gut, welches ich in meinem Beutel im Wagen liegen gelassen hatte, an mein Bett gelegt. Und da die Artisten nun weg waren, wurde mir gewahr, dass ich noch etwas für meinen Erzeuger bei mir trug.

Ich fand ihn in der großen Halle, wo er mit den anderen Anwesenden ein nicht gerade frugales Frühstück zu sich nahm.

»Guten Morgen, Papa«, nickte ich ihm zu und kletterte an die Tafel, wo mir eine Magd sofort eine Schüssel mit Haferschleim servierte, den ich links liegen ließ. Echte Männer essen keinen Haferschleim. Stattdessen griff ich nach Brot, Butter, Käse und Schinken. »Ach, hier, Papa. Das ist für dich!«, legte ich ihm ein kleines Kästchen aus poliertem Edelholz auf den Tisch.

»Hm, was ist da drin? Ein Ring?«, fragte er und öffnete es. Sein Auge weitete sich, als er in ein Auge guckte, das ebenso blau, wie sein eigenes war. »Bei Odin! Du schenkst mir ein Auge?«, fragte er verwirrt. »Wem hast du es herausgerissen, und wieso sieht es noch so frisch aus?«

Daraufhin musste ich lachen. »Papa! Sehe ich aus, als könne ich irgendjemandem ein Auge ausreißen? Dieses Auge ist aus Glas und wurde in einer Glasmanufaktur von einem Glasbläser gefertigt. Tief im Süden, ist das ein ehrbarer Handwerksberuf.«

»Aus Glas?«, echote er verwundert.

»Ja, aus Glas. Und weißt du, wie ich dazu kam? Unterwegs begegneten wir einem Händler, der die gleiche Sprache wie Bento, Luigi und Galatea sprach. Das wurde natürlich gefeiert und der Kerl, er hieß übrigens Signor Coppola, präsentierte uns stolz, was er da Geheimnisvolles zu verkaufen hatte. Er erzählte uns, seine Heimat sei eine Insel namens Murano und zeigte stolz seine Glasartikel, vorwiegend Perlen, Anhänger und eben auch diese seltsamen Glasaugen. Na ja, nicht nur die, sondern auch absonderliche Elixiere, die gegen alles Mögliche und Unmögliche helfen sollten; quasi gegen Hühneraugen und Henkelohren. Jedenfalls sah ich dieses Glasauge und musste sofort an dich denken, weil es die gleiche Farbe wie deines besitzt. Und da ich noch etwas Geld von meinem Auftritt übrig hatte, kaufte ich ihm dieses Glasauge ab. Er sagte, man nimmt es zwischen Daumen und Zeigefinger und setzt es dann einfach in die leere Augenhöhle ein!«, verkündete ich stolz.

Apropos stolz. Mein Vater war selbstredend viel zu stolz, es sofort auszuprobieren, was ich sehr schade fand. Allerdings tauchte er beim Ting zweiäugig auf, was alle Unwissenden in pures Staunen versetzte. Ein Manko hatte diese Glasaugen-Geschichte aber nun doch. Offensichtlich war es für einen etwas kleineren Menschen gemacht worden. Vor allem wenn Skryrmir aß, kullerte ihm dieses eigensinnige Ding ab und zu aus der Augenhöhle heraus. Und wenn er vergaß, vorsichtshalber die Augenklappe darüber zu tragen, brach immer wieder Chaos aus, wenn alle gleichzeitig unter dem Tisch verschwanden, um das Glasauge wieder einzufangen. Trotzdem freute ich mich, für meinen Vater ein Ersatzauge gefunden zu haben, auch wenn er damit nicht sehen konnte und es auch nicht synchron seinem anderen Auge folgte, was manchmal ein wenig absurd aussah, wenn er wie ein betrunkener Kutscher schielte. Insgeheim wollte ich mit dieser Tat wahrscheinlich mein eigenes, schlechtes Gewissen beruhigen, da mein Vater mir erzählte, er hätte damals bei meiner Geburt Odin sein Auge geopfert, damit ich weiterleben konnte.

Zurück zum Ting. Wie mein Vater bereits vorhergesehen hatte, stimmten alle dafür, König Gødrik zu stürzen und die vakante Stelle mit dem alten Halfdan zu besetzen. Seltsamerweise machte sich niemand Gedanken darüber, was der alte Kaiser Karl dazu sagen würde. Sie dachten wahrscheinlich: Der Feind meines Feindes ist mein Freund. Selbstverständlich wurde nicht lange gefackelt und die Langschiffe mit Proviant bestückt.

»Papa? Ich weiß, ich bin noch kein Krieger, aber darf ich mitfahren, um König Gødrik durch meine Anwesenheit zu beweisen, dass er den Falschen getötet hat?«

Mein Vater überlegte. »In Ordnung, aber danach lasse ich dich nach Hause bringen.«

Leider hielt er nach meinem letzten großen Auftritt sein Wort.

*

Erster Feind, erste Ehr.

»Damit galt deine Vaganten-Karriere wohl eindeutig für beendet, wie?«, fragte Agnir, der die Pferde beim Plantschen beobachtete. Die beiden Gäule standen bis zu den Knien im Wasser und scharrten mit den Hufen. Es sah aus, als wollten sie sich gegenseitig nass spritzen. Ich beglückwünschte mich zu diesem Kauf, ausgerechnet zwei Zwillingsbrüder erworben zu haben. Castor und Pollux besaßen zwar den Schneid, um das Niederreiten des Gegners zu erlernen, jedoch behielten sie trotzdem einen kühlen Kopf, nicht zu scheuen, wenn ein Auto in hoher Geschwindigkeit an ihnen vorbeifuhr. Sie vereinten alle Eigenschaften, die ein gutes Ritterstreitross mitbringen musste.

»Stimmt, diese herrlichen Zeiten des Ungebundenseins, waren ein für alle Male vorüber. Trotzdem war es schön, wieder zuhause zu sein«, gab ich zu. »Und vor allem war ich froh, meine Schwester Svenja wiederzusehen.«

»Hatten sich deine Befürchtungen bewahrheitet? Und war deine Schwester in der Zwischenzeit wirklich schlimm erkrankt?«, wollte Agnir wissen.

»Svenja war von jeher stets das kränklichste Kind von uns allen. Und ja, sie bekam kurz nach unserer Pilgerreise nach Uppsala das Wechselfieber. Wieder zuhause, lag sie eine Weile, isoliert von den anderen, in der Hütte der Heilerin Ylva, die sie mit dem Sud der Weidenrinde behandelte. Wechselfieber, oder auch Malaria, war damals wie heute eine schlimme Sache, denn das Fieber kam immer wieder aus heiterem Himmel zurück zu meiner armen, gepeinigten Schwester. Nicht nur die Tatsache, dass sie jederzeit ein Opfer dieser heimtückischen Krankheit werden konnte, betrübte uns alle. Das Schlimmste bedeutete jedoch für Svenja, für die Heiratspolitik meines Vaters unbrauchbar zu sein. Kein Mann im heiratsfähigen Alter nimmt eine gesundheitlich so stark lädierte Frau zur Gemahlin. Damit war Svenja für den Heiratsmarkt disqualifiziert und sollte bei uns in der Drachenburg bleiben, um dort ihren Platz zu finden. Nicht alle waren darüber bekümmert. Vor allem Numa gefiel der Gedanke nicht, die Familie aus politischen Gründen zerrissen zu sehen. Zudem lief es ihr gewaltig gegen den Strich, da überwiegend die Mädchen Opfer der Politik wurden. Mit ihrem Freigeist und ihrer Kritik nervte sie meinen Vater unendlich. Heute würde man sie wohl als Feministin bezeichnen.

Zurück zu Svenja: Wie sich herausstellte, nahm sie die Rolle der Erzieherin ihrer Nichten und Neffen ein. Zudem konnte sie ihre künstlerische Ader ausleben. Sie war sehr talentiert und bemalte unsere Schilde, Truhen und Töpferwaren.«

»Wie entwickelte sich die Sache mit König Gødrik?«, fragte Agnir, der sich als aufmerksamer Zuhörer entpuppte.

Die Belagerung zog sich noch bis zum Winter in die Länge, da Gødrik förmlich an seinem Thron zu kleben schien. Zudem holte er sich Verstärkung durch die Sachsen. Seine Frau Alfhild war ja selbst eine Sächsin, vom Stamme der Nordalbingier, die seinem Ruf zu den Waffen folgten, um den Thron zu verteidigen. Nur konnten sie nicht annähernd mit uns Berserkern mithalten. Auch waren sie keineswegs derart kälteresistent, wie wir Nordmänner es waren, und so zwangen wir sie zum Jahreswechsel, unterstützt durch eiskalte Winde und einem nicht abreißenden Pfeilregen, in die Knie. Ihre Alfhild durften sie wieder mitnehmen, denn nun hatte Dänemark ein neues Königspaar. Meine Schwester Sigrun erfüllte ihre ehelichen Pflichten und schon bald darauf war sie guter Hoffnung.

Leider besteht das Leben nicht nur aus Friede, Freude, Eierkuchen. Denn Halfdans Neffe, Hemming, kroch irgendwo aus einem Loch und meldete ebenfalls Ansprüche auf den Dänischen Thron an. Und als die Nordmänner wieder gen Heimat segelten, ergriff er die Gelegenheit, durch einen heimtückischen Handstreich den Thron an sich zu reißen. Der alte Halfdan brachte unter Einsatz seines eigenen Lebens meine Schwester Sigrun in Sicherheit. Gemeinsam gelang ihnen im Langschiff die Flucht zu meinem Onkel Ásgrímur nach Niðaróss. Wieder hielt man ein Ting ab, welches jedoch diesmal nicht ganz so euphorisch endete, da der neue König Hemming seinerseits Unterstützung vom alten Kaiser Karl erfuhr. Beide schlossen Frieden und klärten die Grenzfrage, indem sie sich darauf einigten, die Eider als Grenzfluss anzuerkennen.

Dementsprechend sahen alle das Experiment »Wie basteln wir uns einen König?« als gescheitert an; Halfdan und Sigrun wurden bei uns in der Drachenburg einquartiert, da Hackbart genügend Platz für weitere Familienmitglieder durch seinen Auszug freigemacht hatte. Und so hielt der Alltag wieder Einzug und jeder ging seiner vertrauten Tagesordnung nach.

Außer mein Vater, der beschloss aus reinem Trotz, in Zukunft nicht mehr die Briten zu peinigen, sondern das Reich des Kaisers Karl mit seinen spontanen Besuchen zu drangsalieren.

Meine Brüder waren längst zu Kriegern geworden, als am 11. September 813, Karls Sohn, Ludwig der Fromme, in Aachen zum Mitkaiser gekrönt wurde. Es ging schon lange das Gerücht um, mit dem alten Karl ginge es langsam dem Ende entgegen. Er war beinahe schon siebzig Jahre alt, was für die damalige Zeit ein beachtliches Alter bedeutete. Unsere Sippe tat jedenfalls ihr Möglichstes, dem alten Karl noch das restliche Leben bitter zu gestalten. Sie fielen ins Kaiserreich ein, plünderten, vergewaltigten und brandschatzten. Sie pressten dem alten Kaiser sogar Gold ab, mit dem Versprechen, nicht wieder in sein Land einzufallen. Dass diese Versicherungs-Garantie jedoch nur ein Jahr lang galt, verriet dem gebeutelten Karl niemand. Mein Vater trieb es sogar so weit, dass es im gesamten Kaiserreich zu einem regelrechten Goldmangel kam, während wir wie Dagobert Duck in Münzen badeten. Und so ärgerten sie Karl gewaltig, der vor Wut geradezu schäumte. Im gesamten Reich hingen Steckbriefe mit den Konterfeis unserer raubenden Sippenangehörigen.

Und während unsere Krieger ihren Schabernack mit Karl trieben, war ich als jüngster Sohn dazu verdammt, die lästigen Pflichten an der heimatlichen Front zu übernehmen, was sich auf einen Dreizehnjährigen ziemlich frustrierend auswirkt. Man ist weder Kind, noch ein ganzer Mann. Immerhin machte ich eine interessante Bekanntschaft, womit ich ein völlig neues Kapitel meiner Lebensgeschichte eröffnen konnte. Man könnte es mit: »Viel Feind, viel Ehr« betiteln.

Im Herbst trieb ich die Schweine zur Eichelmast in den Hutewald. Dort traf ich auf einen Jungen der Nachbarsiedlung. Eigentlich glaubte ich zuerst, wir könnten uns anfreunden. Denn in unserer Familie gab es seit Hackbarts Auszug ein Defizit an passenden Spielgefährten, da er seine zahlreichen Kinder mitgenommen hatte. Leider dachte mein mutmaßlicher Freund, der übrigens einen ziemlich dämlichen Namen besaß, nicht daran, freundlich zu sein. Er wollte mir wohl beweisen, wem der Platz im Revier gebührte. Bergelmir machte sich sogleich unbeliebt, indem er mich wissen ließ, dass die Bjolfurer noch immer unabhängig seien, und dass dieser Umstand sie mit Stolz erfüllte. Wir Haraldinger hingegen hielten wiederum die Bjolfurer für eine inzüchtige und bettelarme Horde von Idioten, die sich vom eigenen Popel und ihren Zehennägeln ernährten. Wir Haraldinger sagten solche Sachen über unsere unbeliebten Nachbarn und hatten unseren Spaß dabei, über sie ein paar deftige Spottgedichte zu reimen. Die Bjolfurer taten sicherlich das Gleiche, betrachteten uns als Plage, und wahrscheinlich dachten sie genauso über uns, wie wir über sie.

Wenn Bergelmir mich ignoriert hätte, wäre ich zumindest mit seiner Freundschaftsabsage klar gekommen, doch das Bürschchen legte es nahezu darauf an, mich über Gebühr zu provozieren. Und dabei fiel ihm nichts Besseres ein, als meine Mutter zu beleidigen, was im Grunde sehr dumm von ihm war. Wir waren zwar ungefähr gleichaltrig, dennoch überragte ich ihn um eine Haupteslänge. Das schien er allerdings nicht bemerkt zu haben, weil ich entspannt im Gras saß und schnitzte, während er sich drohend vor mir aufbaute und die Sonne verdunkelte.

»Weißt du was? Ich werde deine Mutter ficken!«, sagte er grinsend, formte mit seinen schmutzigen Fingern ein V, steckte seine Zunge dazwischen, die er in schnellen Kreisen bewegte.

»Das sagt mein Vater auch immer. Nun, geh mir aus der Sonne«, winkte ich cool ab.

»Mein Vater sagt, dass Weiber mit Schlitzaugen eine quer geschlitzte Muschi haben!«, behauptete der Flegel.

»Nein, du lügst!«, gab ich ihm Kontra, obwohl ich in meinem ganzen Leben noch nie ein weibliches Fortpflanzungsorgan in natura gesehen hatte. Ylva hätte uns doch sicherlich gesagt, wenn etwas mit Numa nicht korrekt gewesen wäre. »Nein, das stimmt nicht!«, bekräftigte ich nochmals.

»Stimmt wohl!«, behauptete er. »Deshalb stecktest du auch während deiner Geburt in ihrer Mumu fest! Das hat mir mein Vater jedenfalls erzählt!«, provozierte Bergelmir weiter. »Dein Vater ist ein perverser Querschlitz-Pimperer!«

»Gar nicht, nimm´s zurück!«, sagte ich schon etwas wütender.

»Und du hast ebenso halbe Schlitzaugen, die du von deiner verdammten, hündischen Huren-Hunnen-Mutter geerbt hast, du Bastard-Kind!«, sagte er und schlug mir auf eines meiner halben Schlitzaugen.

Wie gesagt, eigentlich wollte ich mich nicht von ihm provozieren lassen; wie jedoch meine Faust dann letztendlich in sein Gesicht kam, ist mir bis heute rätselhaft. Ich weiß nur, wie mich plötzlich der rote Schleier des Zorns umhüllte. Zudem stand es völlig außer Frage, dass Dummheit bestraft werden musste. Als ich dann auf diesem Unruhestifter hockte und ihn mit meinem Knien an den Boden festnagelte, - nachdem ich ihm saftig die Fresse poliert hatte -, hielt ich es für eine hervorragende Idee, das Schnitzmesser an seine Kehle zu halten. »Wenn du noch einmal behauptest, meine Mutter sei eine Hure, bringe ich dich um! Los sag es, wenn du dich traust!«, knurrte ich und verstärkte mit der Messerklinge den Druck auf seinen Hals.

Bergelmir schwieg, verdrehte ängstlich die Augen und plötzlich erschien auf seinen Beinkleidern ein dunkler Fleck.

»Tja, jetzt hat dich Held der Mut verlassen, wie? Gibst du jetzt Ruhe, oder brauchst du Hosenpisser einen Nachschlag?«

»Bitte, tu mich nichts mehr!«, bettelte er. - Was für ein erbärmlicher Schlappschwanz!

Mir hingegen ging es gewaltig gegen den Strich, ihn derart ungeschoren davonkommen zu lassen. Demgemäß beschloss ich, er dürfe ohne sein Vieh zurück zu seiner Sippe gehen, während ich mit doppelter Anzahl an Tieren heimkehrte.

Allerdings zeigte er sich wieder mutig und gut