Adrienne Träger 

Endstation Containerhafen

Ein Menschenrechtskrimi 

©2017 Adrienne Träger 

Umschlaggestaltung: Adrienne Träger

Coverfoto: ©2017 Michael Seidlitz 

Verlag:

Amnesty International, Asylgruppe Aachen
Adrienne Träger
Adalbertsteinweg 123a/b
52070 Aachen

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Printed in Germany

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Bibliografische Information der Deutschen Nationalbibliothek

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Carlshaven, Containerhafen, 05. März 2016, 24 Uhr

Sie hockte auf einem der Container und beobachtete das heimliche Treiben im Hafen aus sicherer Entfernung. Monatelang hatte sie recherchiert und nun sah sie das Ergebnis ihrer Nachforschungen mit eigenen Augen. Das sollte die große Story werden, die ihre Karriere nach vorne katapultieren würde. Voller Vorfreude rieb sie sich die Hände.

Plötzlich hörte sie hinter sich ein Knacken. Überrascht drehte sie sich um und sah gerade noch das kleine, gelbe Licht aus dem Pistolenlauf hervorschießen, bevor eine ewig währende Nacht sie in ihre Arme schloss.

Carlshaven,
Büro der Mordkommission,
14. März 2016

Es klopfte und die hagere Gestalt eines glatzköpfigen Mannes mittleren Alters erschien im Türrahmen.

„Hat der Herr Kommissar kurz Zeit für mich?“

Björn Handerson seufzte innerlich. Er mochte Hans Schreiber nicht besonders, was allerdings weniger an Schreibers leicht verschrobener Persönlichkeit lag, als eher an dessen Berufsstand. Journalisten waren Handerson zutiefst zuwider. Und dass er in die Verlegenheit geraten war, diesen speziellen Journalisten in der jüngsten Vergangenheit gleich zwei Mal bei Mordermittlungen um Hilfe bitten zu müssen, machte die Situation für ihn nicht besser. Aber anscheinend wurde er den Geist, den er vor gut eineinhalb Jahren gerufen hatte, nun so schnell nicht mehr los.

„Na, kommen Sie schon rein. Was gibt’s?“

Schreiber bewegte sich langsam auf den Besucherstuhl zu, der vor Handersons Schreibtisch stand und ließ sich bedächtig darauf sinken.

„Ganz alleine heute?“, fragte der Journalist, ohne auf die ihm gestellte Frage zu antworten.

„Frau Carenin ist auf Fortbildung und Herr Müller trainiert seinen Hund. Der hat demnächst seine Prüfung. Also, der Hund, nicht der Kollege. Oder beide zusammen, das weiß ich nicht genau. Was kann ich für Sie tun, Herr Schreiber?“

Schreiber seufzte. „Ich vermisse Monique. Das ist sie.“ Er zog ein Foto aus seiner Brieftasche, das ihn in etwas jüngeren Jahren zeigte, wie er den Arm um eine attraktive, rotblonde Frau Ende Dreißig legte.

„Und wieso kommen Sie damit zu mir? Das hier ist die Mordkommission. Für Liebeskummer sind wir nicht zuständig.“

„Das weiß ich, und darum geht es nicht. Ich glaube, ihr ist etwas zugestoßen.“

„Ok, ok, fangen wir noch mal von vorne an. Wer ist diese Monique und wieso glauben Sie, dass ihr etwas zugestoßen sein könnte?“

„Monique van Leeuwen ist eine Kollegin von mir. Sie hatte für den sechsten März ein Treffen mit mir vereinbart, zu dem sie aber nie erschienen ist.“

„Na ja, so etwas soll vorkommen — ist mir auch schon öfter passiert, dass mich eine Frau versetzt hat.“

„Nein, nicht so ein Treffen. Wie gesagt, es geht nicht um Liebesdinge. Monique ist Journalistin und war an irgendeiner Sache dran. Es sollte eine ganz große Story werden. Mehr wollte sie dazu aber am Telefon nicht sagen. Sie hatte mich für vorletzten Sonntag am frühen Abend zu sich nach Hause eingeladen, um mir ihre Rechercheergebnisse zu präsentieren, aber sie hat nicht geöffnet. Ich habe mehrere Stunden gewartet. Auch an den Tagen danach habe ich mehrfach versucht, sie zu erreichen, aber sie war nicht da.

„Vielleicht hat sie es sich einfach anders überlegt und ist in Urlaub gefahren.“

Schreiber schüttelte den Kopf.

„Haben Sie eine Ahnung, was so ein freischaffender Journalist verdient? Reichlich wenig, glauben Sie mir, und bei dem, was man in Amberland als kleiner Freiberufler an Steuern zahlt, kann man sich Urlaub nicht leisten. Ich bin froh, dass ich vor fünf Jahren das Glück hatte, beim Kurier angestellt zu werden. Ne, also im Urlaub ist die bestimmt nicht. Und es sieht ihr auch gar nicht ähnlich, sich mit jemandem zu verabreden und dann nicht aufzutauchen. Monique ist der verlässlichste Mensch, den ich jemals getroffen habe. Nein, da muss irgendetwas passiert sein. Ich habe schon die Krankenhäuser abtelefoniert, aber da ist in der letzten Woche keine Frau eingeliefert worden, auf die Moniques Beschreibung passt.“

„Sie sagten, dass Ihre Kollegin an irgendeiner Story dran gewesen sei. Kann das etwas mit ihrem Verschwinden zu tun haben?“

„Vielleicht, aber ich habe, wie gesagt, keine Ahnung, worum es bei dieser Sache ging, da Monique sehr geheimnisvoll getan hat und sich über das Telefon nicht äußern wollte.“

Handerson sah ihn an. Er schien ernsthaft um seine Kollegin besorgt zu sein. Dass Hans Schreiber sich um irgendwen Sorgen machte, war für Handerson eine neue Seite an dem Journalisten, der sich sonst allerhöchstens darum sorgte, wo er den nächsten Exklusivbericht für den Carlshavener Kurier herbekam, um sich seinen Lebenslauf zu verschönern. Er krempelte die Ärmel hoch, rückte die Tastatur näher zu sich heran und sagte: „Gut, dann lassen Sie uns einmal eine Vermisstenanzeige aufnehmen. Dafür bin ich zwar nicht wirklich zuständig, aber machen kann ich das auch. Wie sagten Sie, war noch gleich der Name? Monique van Leeuwen?“

Kaiserbad, altes Militärgelände, 14. März 2016

Das ehemalige belgische Militärgelände in Kaiserbad, einem Vorort von Carlshaven, war recht verwahrlost und gab daher ein ideales Trainingsgebiet für die Suchhunde der Carlshavener Polizei und der verschiedenen Rettungshundestaffeln der Region ab. Die Belgier hatten das Camp Marie Louise im Jahr 2000 aufgelöst und das Gelände an Amberland zurückgegeben. Zwar gab es immer wieder Vorschläge und Ideen, was auf dem Landstrich entstehen könnte, einig werden konnten sich die zuständigen Stellen allerdings nicht. So verfielen die ehemaligen Kasernengebäude von Jahr zu Jahr immer mehr. Offiziell war der Zutritt nur mit einer Sondergenehmigung erlaubt, aber gelegentlich zwängten sich auch mal abenteuerliebende Jugendliche durch den kaputten Zaun oder Gassigeher, die zu faul waren, Fiffi in den Stadtwald auszuführen.

An diesem Tag nutzten Sergeant Peter Müller mit seinem Hund Hektor und Polizeihundetrainer Pjotr Ivanovitsch das Gelände. Hektor hatte seine Grundausbildung als Schutzhund vor einiger Zeit schon erfolgreich absolviert und die entsprechenden Prüfungen mit Bravour bestanden. Weil sein Herrchen bei der Mordkommission arbeitete, erhielt er aber auch eine Spezialausbildung als Leichenspürhund. Üblicherweise führten Polizisten in Peters Position keine Diensthunde, aber es war schon immer sein Traum gewesen, einen Suchhund zu halten, weshalb er eine kleine Ewigkeit auf die Revierleiterin, Britta Hansen, eingeredet hatte, bis diese ihm das Tier schließlich bewilligte. Nun stand die erste Prüfung für Hektor bevor und Peter trainierte hart mit Pjotr, damit sein Hund die Einsatzfähigkeit erlangte. Wirklich zufrieden mit seinem vierbeinigen Partner war Peter in letzter Zeit allerdings nicht. Er hatte das Gefühl, Hektor sei nicht richtig motiviert und würde eher seinen eigenen Interessen nachgehen, statt konzentriert zu suchen.

Gerade angekommen, hatten sie prompt einen verirrten Gassigeher aufgegriffen und diesen schleunigst zum Haupttor hinaus komplimentiert, allerdings nicht, ohne seine Personalien aufzunehmen und ihm eine Anzeige wegen Hausfriedensbruchs anzudrohen. Das Gelände gehörte schließlich offiziell dem Staat, war umzäunt und überall mit Schildern verziert, auf denen stand: „Zutritt für Unbefugte verboten“. Nun waren sie alleine und konnten ungestört trainieren.

Pjotr hatte am Vortag einige Geruchsartikel mit dem Geruch von Leichen in verschiedenen Verwesungsstadien ausgelegt. Nun wandte er sich an Peter: „Dein Suchgebiet ist die Fläche dort rechts.“

„Die Gebäude da auch?“

„Blöde Frage. Natürlich. Du kannst schließlich nie wissen, wo so ein Verbrecher eine Leiche verschwinden lässt.“

Peter holte Hektor aus dem Wagen, führte ihn zu der von Pjotr angewiesenen Stelle, zog ihm die Kenndecke an, leinte ihn ab und gab ihm das Suchkommando. Hektor machte einige Schritte nach vorne, blieb stehen, reckte die Schnauze in die Höhe — und lief nach links.

„Hattest du nicht gesagt, dass wir rechts suchen sollen?“

„Doch.“

Peter fluchte, während er seinen Hund beobachtete, der weiter nach links lief, einige Kreise zog und sich dann fiepend neben einer Eisenplatte im Gras niederließ.

„Dämlicher Köter! Kannst du nicht ein einziges Mal vernünftig arbeiten? So bestehst du die Prüfung nie! — Äh, Pjotr, was machst du da?“

Während Peter sich in Flüche und Schimpftiraden hatte ergehen lassen, weil er fand, sein Hund versuche ihn zu ärgern, war Pjotr zu Hektor und der Eisenplatte hinüber gegangen. Nun lag er auf dem Bauch im Gras und schnüffelte an der Platte herum.

„Komm mal her. Riechst du das auch?“

Peter ging zu den beiden und tat es Pjotr gleich. An den Rändern der Platte nahm er einen leicht süßlichen Geruch wahr.

„Weißt du, wozu die Platte hier liegt?“, fragte er Pjotr.

„Hier gibt das überall größere Löcher und ehemalige Schächte. Ich glaube, die hat jemand zur Abdeckung hier hingelegt, damit keiner in so ein Loch reinfällt und das Land anschließend auf Schadensersatz verklagt.“

Er zog zwei Paar Gummihandschuhe aus der Hosentasche und gab eins davon Peter.

„Hier, hilf mir mal“.

Sie zogen die Handschuhe an und rückten die Platte beiseite. Darunter befand sich tatsächlich ein kleiner Schacht, aus dem sie eine rotblonde Frau überrascht anschaute. Allerdings stimmte an dem Gesamtbild etwas nicht, denn auf ihrer Stirn prangte ein kleines, schwarzes Loch, das wie ein drittes Auge wirkte, aus dem sie blutige Tränen geweint hatte.

Pjotr sah Peter an. „Was sagen unsere englischsprachigen Kollegen immer? Trust your dog.“

~

Eine Stunde später herrschte reger Betrieb auf dem alten Militärgelände, da die beiden ihre Kollegen umgehend verständigt hatten. Handerson war gerade angekommen und ging auf Peter zu.

„Was haben wir?“

„Eine Frau mittleren Alters mit einem schönen runden Loch in der Stirn. Du findest sie da drüben“, gab Peter zur Antwort.

„Dann wollen wir mal sehen.“

Handerson ging in die Richtung, die Peter ihm gezeigt hatte. Der kleine, untersetzte Gerichtsmediziner, Morton Weidmann, saß über ein Loch gebeugt. Handerson ging zu ihm und schaute ihm über die Schulter.

„Die kommt mir irgendwie bekannt vor.“

„Wirklich?“ Weidmann sah ihn erstaunt an. „Wir wollten sie gerade da rausholen. Vielleicht fällt dir ja dann auch ein, wie sie heißt.“ Er gab seinen Kollegen ein Zeichen, die sich sofort daran machten, die Frau aus dem Schacht zu bergen. Nach einer kleinen Weile hatten sie es geschafft und die Tote in einen Leichensack gelegt. Jemand wollte gerade den Reißverschluss zuziehen.

„Einen Moment noch“, sagte Handerson und ging zu dem Mann hinüber. Er kniete sich hin und betrachtete das Gesicht der Toten genauer. Ja, kein Zweifel, das war sie, wenngleich sie auf dem Foto, das er am Morgen gesehen hatte, noch einige Jahre jünger gewesen war.

„Und? Kennst du sie?“, fragte der Gerichtsmediziner.

„Ja, das muss Monique van Leeuwen sein. Warte mal.“ Er durchsuchte die Jackentasche der toten Frau und fand das Portemonnaie. Er öffnete es und holte ihren Ausweis heraus. „Ja, das ist sie. Hier, siehst du?“ Er hielt Weidmann den Ausweis hin.

„Stimmt. Woher kanntest du sie?“

„Ich kannte sie gar nicht. Hans Schreiber war vorhin bei mir im Büro und hat sie als vermisst gemeldet. Er hatte befürchtet, dass ihr etwas zugestoßen sei.“

„Zu Recht wie wir sehen.“

„Kannst du schon irgendetwas sagen? Außer dass sie erschossen wurde, meine ich? Das sehe ich selbst.“

„Der Fundort scheint nicht der Tatort zu sein. An den Wänden des Schachtes ist kein Blut zu sehen. Und um den Schacht herum auch nicht. Aber sie scheint schon ein paar Tage da drin gewesen zu sein. Wenn hier draußen Blut war, kann es der starke Regen der letzten Tage auch weggewaschen haben. Aber da werden sich die Kollegen von der Technik später noch genauer mit beschäftigen. Kann ich jetzt fahren?“

„Ja, fahr ruhig.“

„Sagst du Schreiber Bescheid, damit er die Frau noch offiziell identifiziert?“

„Ja, mache ich.“

Carlshaven, Gerichtsmedizin,
14. März 2016,
später Nachmittag

Am späten Nachmittag betraten Handerson und Schreiber die große, weiße Villa aus dem 19. Jahrhundert, in dem die Gerichtsmedizin untergebracht war. Das klassizistische Gebäude lag in einer parkähnlichen Grünanlage und Handerson wunderte sich jedes Mal über den krassen Gegensatz zwischen dem blühenden Leben im Park und dem prunkvollen Bau einerseits und dem Grauen, das das Gebäude in seinen tiefsten Tiefen beherbergte, andererseits. Sie begaben sich direkt zu Weidmanns Büro. Handerson klopfte.

„Herein“, klang es von der anderen Seite der Tür. Der kleine, untersetzte Gerichtsmediziner war dafür bekannt, dass er meist schlecht gelaunt war und schnell einen cholerischen Anfall bekam, wenn ihm etwas nicht passte. Dass er am Vormittag eher guter Laune gewesen war, hatte Handerson erstaunt. Er hoffte, dass sich an diesem Gemütszustand in der Zwischenzeit nicht allzu viel geändert hatte. Zwar mochte er Hans Schreiber nicht besonders, aber es schien ihm an seiner Kollegin doch etwas gelegen zu haben. Zumindest hatte er zutiefst erschüttert gewirkt, als Handerson ihm die Nachricht überbracht hatte, dass die Vermisste wahrscheinlich tot sei. Ein miesepetriger Weidmann war vermutlich das Letzte, das der arme Kerl jetzt brauchte. Handerson öffnete die Bürotür und die beiden traten ein.

„Ach, ihr seid das. Dann kommt mal mit.“

Sie folgten Weidmann ins Untergeschoss, wo er ein Kühlfach aufzog und die Leiche aufdeckte.

„Und?“, fragte er Schreiber.

Der nickte und seufzte. „Ja, das ist Monique van Leeuwen.“ Ihm rollte eine kleine Träne über das Gesicht, als Weidmann die tote Frau wieder zudeckte und in das Kühlfach zurückschob.

„Äh, Herr Schreiber, wir müssten Frau von Leeuwens Angehörige informieren. Wissen Sie, wie wir sie erreichen?“

Schreiber sah Björn an. „Moniques Eltern sind vor einigen Jahren verstorben und Geschwister hatte sie keine. Die letzten Jahre hat sie auch alleine gelebt.“

Handerson nickte stumm und begleitete Schreiber nach draußen. Vor dem Institut stand eine Bank. Schreiber ließ sich darauf sinken, verbarg das Gesicht in seinen Händen und fing an, zu weinen. Handerson wusste nicht genau wieso, aber er konnte dem Impuls nicht widerstehen, dem Journalisten die Schulter zu tätscheln.

Carlshaven,
Büro der Mordkommission,
15. März 2016, 8 Uhr

„Guten Morgen, ihr Lieben, habe ich irgendetwas verpasst?“, fragte Anna, die am Vorabend von ihrer Fortbildung zurückgekommen war. Hektor lief schwanzwedelnd auf sie zu, um „hallo“ zu sagen. Sie kraulte ihm zur Begrüßung den Kopf.

„Yepp, dank Hektor haben wir einen neuen Fall“, antwortete Peter.

„Wie? Was meinst du mit ‚dank Hektor‘?“

„Wir waren gestern mit Pjotr auf dem alten Militärgelände in Kaiserbad und Hektor hat da eine Leiche gefunden.“

„Ne, komm, du verarscht mich doch. Pjotr hat da Geruchsartikel ausgelegt, das zählt nicht.“

„Der Köter hat da tatsächlich eine Leiche gefunden“, schaltete sich Handerson ein. „Und Peter dachte wohl zuerst, das Vieh hätte keine Lust zu suchen. Hat Pjotr zumindest erzählt.“

Peter warf ihm einen giftigen Blick zu. Er wusste, dass Handerson eher ein Katzen- denn ein Hundeliebhaber war, aber dass sein Vorgesetzter sich so abfällig über seinen treuen Partner äußerte, gefiel ihm gar nicht.

„So, so, du hast also eine Leiche gefunden? Braver Hund.“ Anna streichelte ihm anerkennend über den Kopf. Hektor genoss es sichtlich, gelobt zu werden und im Mittelpunkt zu stehen.

„Aber bevor wir dich auf den neuesten Stand bringen, erzähl doch mal, wie die Fortbildung war. Worum ging es da noch gleich?“

„Um illegale Einwanderung. Das war total interessant“, Anna ließ sich auf den Schreibtischstuhl fallen. Ihr letzter Fall hatte die Mordkommission zu einer Erstaufnahmeeinrichtung für Asylbewerber geführt, weshalb Anna begonnen hatte, sich für das Thema zu interessieren. Seit Januar hatte sich die Situation in Amberland zudem dramatisch verändert. Es kamen immer mehr Menschen, um Asyl zu beantragen. Vermutlich hatte sich herumgesprochen, dass Amberland eine Alternative zu Deutschland darstellte, wo die Stimmung in Bezug auf die steigenden Asylbewerberzahlen immer gereizter wurde.

Die Erstaufnahmeeinrichtungen des Landes waren zunehmend überlastet und mussten teilweise zeitweilig geschlossen werden. Seitdem schossen Notunterkünfte für Flüchtlinge wie Pilze aus dem Boden. Vereine, Schulen und Elternverbände begannen, sich gegen die Umwidmung städtischer Turnhallen zu wehren aus Sorge, die Kinder könnten keinen Sport mehr machen. Während in den meisten westeuropäischen Ländern seit einigen Tagen kaum noch Flüchtlinge ankamen, da die Balkanroute von einigen Staaten vor gut einer Woche geschlossen worden war, blieb der Flüchtlingsstrom nach Amberland konstant, da die Menschen sehr schnell einen neuen Weg gefunden hatten, wenn sie nicht sowieso schon auf einer anderen Route unterwegs gewesen waren.

„Wusstet ihr, dass weltweit derzeit fast sechzig Millionen Menschen auf der Flucht sind?“

Peter war beeindruckt. „Sechzig Millionen? Das ist ja fast so viel, wie Amberland an Einwohnern hat!“

„Und gut die Hälfte davon ist unter achtzehn Jahre alt. Von den sechzig Millionen kommen ungefähr 0,3 Prozent nach Deutschland und nach Amberland kommen etwa 0,05 Prozent. Also zumindest war das bis vor kurzem so; jetzt, wo die Balkanroute dicht ist, könnte sich das Verhältnis umkehren.“

„Nullkommairgendwas? Das ist aber wenig. Wo bleibt denn der Rest davon?“

„Die meisten Flüchtlinge beherbergt die Türkei, gefolgt von Pakistan, dem Libanon, dem Iran, Äthiopien und Jordanien. Nach Europa oder in die USA kommen nur ganz wenige. Weltweit werden 86 Prozent aller Flüchtlinge von so genannten ‚Entwicklungsländern‘ aufgenommen. Sollte man ja nicht meinen. Und dann jammern hier einige EU-Staaten herum, wobei doch jeder weiß, dass die Leute dort gar nicht hinwollen, sondern sie nur zur Durchreise nutzen. Einer der Referenten war ein Kollege vom Grenzschutz. Der hat uns in seiner Präsentation unter anderem gezeigt, was die Leute so an die Schleuser bezahlen müssen, wenn die zum Beispiel von Syrien weg wollen. Über die Grenze rüber in den Libanon sind das nur zwanzig bis einige hundert Euro, aber wenn die Menschen nach Europa wollen, dann kostet das bis zu 10.000 und mehr.“

Peter pfiff leise durch die Zähne. „Kein Wunder, dass die die Leute auf klapprige Bötchen setzen und im Mittelmeer fast ersaufen lassen, wenn das so gut bezahlt ist.“

„Der Kollege sagte, dass die Schleuser mit Drogenschmuggel viel mehr Geld verdienen könnten. Und wenn ich das richtig verstanden habe, wird wohl zumindest ein Teil der Summe auch erst bezahlt, wenn die Leute an der nächsten Station ankommen. Wenn die Kundschaft im Mittelmeer absäuft, ist das also irgendwie schlecht fürs Geschäft. Aber das Ganze ist wohl nicht so risikobehaftet wie Drogenschmuggel.“

„Apropos ‚Flüchtlinge‘ — was ist eigentlich aus dieser komischen Sicherheitsfirma geworden?“, fragte Handerson.

„Oh, hast du das nicht gelesen? Da war doch neulich ein ganz großer Bericht in der Zeitung“, antwortete Peter. „Die sind pleite. Nach dem Skandal haben die keine Aufträge mehr bekommen.“

„Ich frage mich sowieso, wie die Typen eigentlich da arbeiten konnten“, schaltete sich Anna ein. „Laut Bewachungsverordnung darfst du den Job gar nicht machen, wenn du Mitglied in einer verfassungsfeindlichen Organisation bist oder warst. Da muss das Ordnungsamt richtig gepennt haben.“

„Na ja, ich habe ja selbst im Computer nachgeschaut. Die waren nicht vorbestraft. Hätte das Amt im Führungszeugnis irgendwelche Vorstrafen mit ausländerfeindlichem Hintergrund entdeckt, hätten die vielleicht weitergebohrt, so aber eben nicht. Und die Wächtermeldung macht ja das Unternehmen und nicht der Mitarbeiter selbst, daher konnten die auch keine Bekanntschaft mit der Einstellung dieser Herren machen.“

„Und wieso dieser komische Heimleiter da in der Position gearbeitet hat, ist mir auch schleierhaft“, sagte Anna. „Aber das hat man nun davon, wenn man als Bundesland nur die Finanzen sieht und dann einen Dienstleister einstellt, der Soziales und Sicherheit aus einer Hand anbietet. Da braucht man dann nicht einen Träger und ein Sicherheitsunternehmen zu bezahlen. Nur gut, dass dieser komische Saftladen pleite ist. Dann richten die wenigstens keinen Schaden mehr an. Aber bis zum Prozess dauert es wohl noch. Über den Fall haben wir übrigens auch gesprochen. Da hat die Politik wirklich schnell reagiert. Früher reichte es, wenn man die Basisqualifikation hatte, um in einer solchen Einrichtung zu arbeiten. Die besteht darin, dass man eine Schulung macht und sich vierzig Stunden lang irgendwas erzählen lässt. Ob man das auch verstanden hat, prüft keiner. Du musst nur anwesend sein und brauchst am Ende nicht mal einen Test machen. Seit Februar brauchst du dafür eine höhere Qualifikation. Für die musst du eine Prüfung ablegen, bei der immer sehr viele Leute durchfallen. In einem Teil der Prüfung geht es um ‚Umgang mit Menschen‘. Das ist zwar auch keine Garantie dafür, dass so etwas nicht noch einmal passiert, aber wenigstens kann man so sichergehen, dass die Leute zumindest irgendwie mit Menschen umgehen können. So, aber jetzt will ich alles über unseren neuen Fall wissen.“

Carlshaven,
Haus von Monique van Leeuwen,
15. März 2016, 10 Uhr

Nachdem Björn und Peter ihre Kollegin auf den neuesten Stand gebracht hatten, war die Mordkommission zur Wohnung der Toten gefahren. Das Haus stand in einem gutbürgerlichen Stadtteil von Carlshaven. Bis Ostern waren es nur noch zwölf Tage und die Verstorbene hatte ihr Haus dementsprechend dekoriert. Im Vorgarten hingen überall bunte Plastikeier an den Buchsbäumen. Vor der Haustür stand eine Tüte mit Brötchen und eine Flasche Milch. Nichts deutete darauf hin, dass die Bewohnerin hierhin nicht mehr zurückkehren würde.

Unter den persönlichen Sachen, die man bei der Leiche gefunden hatte, war auch ein Schlüsselbund gewesen. Handerson probierte die Schlüssel durch. Peter und Anna schauten derweil durch die Fenster im Erdgeschoss. Während Björn noch nach dem richtigen Schlüssel suchte, öffnete sich die Tür des gegenüberliegenden Hauses und eine ältere Dame trat heraus.

„He, Sie, was machen Sie denn da?“

Björn rollte mit den Augen. Wenn es auf eines Verlass gab, dann waren es neugierige Nachbarinnen einer gewissen Altersklasse. Er wandte sich der Dame zu und zeigte ihr seinen Dienstausweis.

„Kommissar Handerson, Mordkommission Carlshaven. Das sind meine Kollegen, Sergeant Peter Müller und Sergeantin Anna Carenin. Und Sie sind?“

„Anna-Maria von Hochstedt. Mordkommission? Was ist denn passiert?“

„Frau van Leeuwen wurde gestern tot aufgefunden.“

„Oh, das ist aber schrecklich. Ja, wurde sie denn ermordet?“

Handerson fand, dass Frau-von-und-zu nicht gerade einen besonders besorgten Eindruck machte. Die Frage zielte wohl eher darauf ab, beim nächsten Kaffeekränzchen mit den Freundinnen etwas Interessantes und Schauerlich-schreckliches erzählen zu können. Mit einer Ermordeten im Bekanntenkreis war sie dann vermutlich fortan die neue Königin der allwöchentlichen Kaffeegesellschaft.

„Das können wir leider noch nicht sagen.“ Sie mussten der Nachbarin ja nicht gleich alles auf die Nase binden. „Wann haben Sie Frau van Leeuwen denn zuletzt gesehen?“

„Mh, das war vor etwa zwei Wochen. Da ist sie abends um acht hier mit ihrem Auto weggefahren. Sie war ganz dunkel gekleidet. Das war so gar nicht ihre Art.“

„Ach nein? Was war denn ihr bevorzugter Kleidungsstil?“

„Na ja, sehr bunt.“ Frau von Hochstedt verzog das Gesicht. Ihrer Ansicht nach war der Geschmack der Verstorbenen wohl zu bunt gewesen und hatte nicht in dieses Viertel gepasst.

„Sie sagten, Sie hätten sie vor etwa zwei Wochen zuletzt gesehen. Wissen Sie es noch etwas genauer?“

Die alte Dame überlegte. „Es muss der Samstag gewesen sein. Ich weiß noch, dass ich anschließend einen Krimi im Fernsehen geschaut habe. Der läuft immer samstags.“

„Da stehen Brötchen und eine Flasche Milch vor der Tür. Standen die dort die letzten zwei Wochen auch?“

„Ja. Na ja, ich dachte, die ist wieder mal auf einem Auslandseinsatz und hat vergessen die Sachen abzubestellen. Daher habe ich das Zeug nach drei Tagen immer reingenommen.“

Handerson rollte innerlich mit den Augen. Das war mal wieder typisch. Auf der einen Seite waren solche Leute überneugierig, aber bei so etwas dachten sie nicht besonders nach. Er war sich sogar ziemlich sicher, dass Frau-von-und-zu auch kein Problem damit gehabt hatte, Brötchen und Milch höchstselbst zu vernichten.

„Ist Ihnen sonst noch etwas aufgefallen?“

„Nein. Was hätte mir denn auffallen sollen?“

„Vielen Dank, Frau von Hochstedt. Wir werden uns jetzt im Haus von Frau van Leeuwen umsehen. Wenn wir noch Fragen haben sollten, dann kommen wir noch einmal auf Sie zu.“

An dem Schlüsselbund war genau ein Schlüssel übrig, den Björn noch nicht ausprobiert hatte. Er hoffte inständig, dass es der war, mit dem sich die Haustür öffnen ließ, da er keine Lust hatte, sich weiter mit der Nachbarin zu unterhalten. Er hatte Glück. Während die drei in Windeseile im Haus verschwanden, machte Frau von Hochstedt einen langen Hals und versuchte, einen Blick ins Innere zu erhaschen. Björn schloss schnell die Tür.

„Puh, warum sind Rentner eigentlich immer so nervig?“

„Na komm“, sagte Anna, „immerhin wissen wir jetzt, dass sie vermutlich Samstagabend das letzte Mal gesehen wurde und eine für sie völlig untypische Kleidung trug.“

„Die trug sie auch noch, als Hektor sie in dem Loch gefunden hatte“, ergänzte Peter. „Da sie zu ihrer Verabredung mit Schreiber am Tag darauf nicht aufgetaucht ist, muss sie wohl irgendwann in der Nacht zum Sonntag oder am Sonntagvormittag getötet worden sein.“

„Ok“, sagte Björn. „Dann haben wir zumindest jetzt den Tatzeitpunkt etwas eingegrenzt. Bleibt immer noch die Frage, wo sie getötet wurde.“

„Sag mal, diese Frau von Hochstedt hat davon gesprochen, dass Monique mit einem Auto weggefahren sei. Aber bei ihren Sachen war doch gar kein Autoschlüssel, oder?“, wollte Anna von Björn wissen.

„Nein, da war keiner bei. Aber vielleicht hat die gute Frau sich auch getäuscht und das Auto steht in der Garage. Also los, lasst uns mal auf die Suche nach Hinweisen gehen.“

Sie zogen sich Handschuhe an und durchsuchten das Haus. Einen Hinweis darauf, wo Monique an dem Abend hingefahren war, an dem sie zuletzt gesehen wurde, konnten sie allerdings nicht finden. Genauso wenig wie ein Auto. Der Laptop der Verstorbenen war das einzig Interessante. Nach einigen Stunden fuhren sie mehr oder weniger ergebnislos wieder zurück zur Dienststelle.

Carlshaven,
Büro der Mordkommission,
16. März 2016

Das Telefon auf Handersons Schreibtisch schellte.

„Handerson.“

„Schreiber hier. Gibt es schon etwas Neues?“

Handerson drehte innerlich mit den Augen. Der Reporter konnte sehr nervig werden. Jetzt, wo es um eine seiner Bekannten ging, würde er Handerson bestimmt noch mehr auf die Nerven gehen als sonst.

„Nein, nicht wirklich. Aber können Sie mir ein Bisschen mehr über Ihre Bekannte erzählen? Was war sie für ein Mensch?“

Schreiber seufzte. „Monique war toll. Sie war ein Kumpeltyp und auf sie konnte man sich immer hundertprozentig verlassen.“ Er machte eine Pause. Handerson glaubte, ein leises Schluchzen zu hören, dann sprach der Journalist weiter. „Sie liebte es, zu reisen und sprach mehrere Fremdsprachen. Vor ein paar Jahren war sie auch einmal für eine kurze Zeit als Auslandskorrespondentin für das Zweite Amberländische Fernsehen tätig.“

„Wo denn?“

„Ich glaube, es war Syrien. Vielleicht war es aber auch der Irak. Aber auf jeden Fall war es irgendein arabisches Land.“

„Kann Frau van Leeuwen sich da Feinde gemacht haben?“

„Mh, erfreut waren die über die kritische Berichterstattung aus dieser Region bestimmt nicht, aber wenn sie sich da wirklich Feinde gemacht hätte, hätte man sich ihrer dann nicht direkt entledigt? Ich meine, das waren auch schon vor sieben oder acht Jahren Krisenregionen und es wäre kein Problem gewesen, sie in einer solchen Situation verschwinden oder töten zu lassen, ohne dass jemand Verdacht geschöpft hätte.“

„Da haben Sie auch wieder recht. Gibt es sonst vielleicht jemanden, der irgendeinen Grund gehabt hätte, Ihre Bekannte zu ermorden?“

Schreiber überlegte. „Nein, mir fällt da beim besten Willen keiner ein. Wenn überhaupt, dann hatte es etwas mit dieser Recherche zu tun. Aber wie gesagt, ich habe überhaupt keine Ahnung, um was es da ging.“

„Trotzdem vielen Dank. So, ich müsste jetzt auch mal weiterarbeiten.“

„Ja, natürlich, auf Wiederhören.“

Schreiber hatte gerade aufgelegt, als Weidmann mit einer Aktenmappe unter dem Arm zur Tür hereinschlenderte.

„Was machst du denn hier?“, fragte Handerson überrascht.

„Och, ich dachte, ich bringe euch mal den Obduktionsbericht vorbei. Aber wenn ihr den nicht wollt...“

Handerson starrte ihn ungläubig an. Normalerweise rief der Gerichtsmediziner nach Wochen übelgelaunt an und verlangte, dass der Bericht bitte persönlich bei ihm im Institut abgeholt werde. Nun stand er lächelnd und fröhlich dreinschauend in der Tür.

„Äh...“

„Was denn?“

„Seit wann bringst du denn die Berichte höchstpersönlich im Präsidium vorbei?“

„Wieso, ist das etwa verboten?“

Handerson machte eine abwehrende Handbewegung. „Nein, nein. Alles gut. Das ist wirklich eine willkommene Abwechslung. Ich bin nur etwas überrascht.“

Weidmann legte ihm den Bericht auf den Schreibtisch. „Sie wurde zwischen dem fünften und sechsten März getötet. Kopfschuss in die Stirn aus nächster Nähe. Der Bericht aus der KTU kommt noch, aber der Fundort war definitiv nicht der Tatort.“

„Ok, aber irgendwelche Hinweise auf den Tatort kannst du mir wohl nicht geben.“

„Nein. Aber wo sind eigentlich deine beiden Kollegen?“

„Die beiden befragen die Nachbarn der Toten, ob sie an dem Wochenende, an dem sie vermutlich verschwunden ist, etwas gesehen haben.“

„Aha, na dann viel Spaß noch. Tschüss!“

Weidmann schwebte nahezu zur Tür hinaus und winkte Handerson zu. Der Kriminaler schaute ihm verdutzt nach. Er konnte sich immer noch nicht erklären, was in den Gerichtsmediziner gefahren war. Sein Verhalten in letzter Zeit war schon sehr sonderbar. 

Carlshaven,
Haus von Monique van Leeuwen,
16. März 2016, 23 Uhr

Hans Schreiber schaute sich nach rechts und links um, bevor er am hinteren Ende des Grundstückes über den Zaun stieg. Im Mondlicht bewegte er sich auf die alte Eiche zu, die im Garten stand und an deren Baumstamm ein Vogelhäuschen befestigt war. Er nahm es ab und löste die Klammern, mit denen das kleine Dach an den Wänden festgemacht war. Er hob das Dächlein hoch und drehte es um. Auf der Innenseite war ein Schlüssel mit Klebeband fixiert. Er nahm ihn heraus, baute das Vogelhäuschen wieder zusammen und hängte es zurück an den Baum. Dann ging er Richtung Kellertür. Es war, wie er es sich gedacht hatte — die Polizei hatte zwar die Haustür versiegelt, aber die Kellertür hatten die Beamten vergessen. Er grinste. Es gab Dinge im Leben, auf die war einfach Verlass.

Kurz darauf hatte Schreiber sich selbst mit dem Schlüssel Einlass in Monique van Leeuwens Haus verschafft. Er verharrte einen kleinen Moment lang im Keller und dachte nach, dann ging er ins Wohnzimmer, ließ den Rollladen herunter und schaltete das Licht an. Der alte Sekretär, der Monique als Schreibtisch gedient hatte und der mit etlichen Schnitzereien verziert war, stand in der Ecke neben dem Bücherregal. Schreiber sah die Papiere auf dem Möbelstück durch. Da war nichts Interessantes bei. Den Laptop hatte die Polizei mitgenommen, aber er war sich sicher, dass Monique nie wirklich wichtige Daten auf der Festplatte belassen hätte. Dafür war sie zu vorsichtig gewesen. Er nahm eine der Schubladen heraus und sah sich das Möbel längere Zeit an. Dann ließ er seine Finger über die Schnitzereien gleiten. An einer bestimmten Stelle drückte er fest auf eine in das Holz geschnitzte Blume. Es klickte. Ein Geheimfach öffnete sich. Dahinter verbarg sich ein kleines Notizbuch. Er nahm es heraus, steckte es ein, drückte abermals auf die Schnitzerei, um das Geheimfach wieder zu schließen und setzte die Schublade wieder ein. Anschließend schaltete er das