„SCHADE“

von

Susanne Elisabeth Jellinek

Impressum

„SCHADE“

von

Susanne Elisabeth Jellinek

Copyright: © 2013 Susanne Elisabeth Jellinek

published by: epubli GmbH, Berlin, www.epubli.de

ISBN 978-3-8442-7688-6

Prolog

Ihre Wohnungssuche hatte fast drei Monate gedauert, sich aber gelohnt. Die Lage war gut und die Räumlichkeiten, wie für sie geschaffen. Es war seit ihrer Hochzeit 1950, der siebzehnte Umzug. Der Arbeitswechsel ihres Mannes war damals oft der Grund oder weil wieder ein weiteres Kind dazukam. Später, als sie verwitwet war, kam der Ortswechsel von Ost- nach Westdeutschland und dann das Bedürfnis, immer in der Nähe ihrer fünf Kinder zu sein. Mit der neuen schönen Wohnung, sich und der Welt zufrieden, versuchte sie einen Neubeginn. Versuchte sie, im Alter von siebzig Jahren, ihre Träume noch zu erfüllen.

Dazu gehörte eine Arbeitsecke", die sie sich dann auch einrichtete.

Die Schreibmaschine, mit welcher sie, falls die Zeit dazu reichte und sie von der Muse geküsst wurde, Gedichte und Kurzgeschichten schrieb, hatte ihre Pflicht getan und wurde nun von einem Computer ersetzt.

Der Herausforderung, die sie nunmehr an sich stellte, lag nicht nur die Begeisterung für das „Neue" zugrunde, sondern auch der optimistische Gedanke an einen erfüllten Lebensabend. Die Frage, womit anfangen? war für sie jetzt im Alter von bedeutender Wichtigkeit. Sie überlegte und fragte sich, welches Buch sie wohl zuerst schreiben müsste. Sicher das, was ihren Kindern verdeutlichen sollte, wie es „Damals" war. Richtig, was wussten ihre Kinder eigentlich von ihr, also aus ihrer Jugendzeit? Sie erlebte damals doch den Zweiten Weltkrieg…

Sollte sie aber wirklich die Zeit gedanklich noch einmal erleben? Sie würde sicher, so sensibel wie sie war, es gefühlsmäßig schlecht verkraften. Oder?

Eines Abends stand sie vor dem Spiegel und sprach zu sich:

„Also, dann setze dich mal an den Computer, Susanne!

Wie lange träumst du eigentlich schon davon, deine Bücher zu schreiben?

Gedichte auf Zeitungsrändern und Kurzgeschichten auf Schmierzetteln, so fingst du als Kind an. Hole deine Manuskripte hervor und erschließe das Reservoir deines Langzeitspeichers!

Ja, ich werde beginnen und ich freue mich darauf!

Den letzten Satz hatte sie recht laut gesprochen und beruhigt ging sie ins Bett

Die Frühlingssonne durchflutete am Morgen von der Terrasse her, ihr Wohnzimmer. Sie öffnete die Tür, begrüßte die zwitschernden Vögel und legte eine CD ein. „Musik zum Streicheln" von J. R. Köhler. Und dann setzte sie sich in ihrer Arbeitsecke auf den Drehstuhl. Wie von der Stimmung beflügelt, tippten ihre Finger den Titel der Geschichte in das eben noch leere Fenster des Wunderwerkes „Computer" ein.

Dickgedruckt stand dann als Arbeitstitel die Überschrift:

„Meine erste Liebe."

„Der Anfang ist gemacht!", sagte sie und schloss die Augen.

Sie schaute für einige Sekunden in die Vergangenheit. Und dann war sie mitoffenen Augen - acht Monate lang - weit entfernt vom Heute und vom Hier.

„Autorin Mutter" schrieb und schrieb.

Sie nannte ihr Buch: „Schade“.

„Schade.“

Träumend liege ich im Gras und über mir schweigt ein blauer Spätsommerhimmel. Er wird umgrenzt von schlanken Kiefern, die ihm mit tänzelnden Wipfeln etwas erzählen. Und er hört zu, so wie ich den säuselnden Blättern der jungen Birken neben mir lausche. Ich zaubere mir meine eigene Romantik, bin vereint mit der Natur und genieße die kurze Mittagspause. So dicht an der Erde, rieche ich den Duft des Grases und der Pflanzen und erinnere mich an die Wiesen in meinem Heimatdorf. – Plötzlich höre ich ein helles Zischen und sehe zugleich über den Kiefern eine Stichflamme. –

Wir schreiben September 1944. Ich bin 18 Jahre alt und arbeite als Kriegshilfsdienstmaid in Oderberg bei Berlin in einer Pulverfabrik. Etwa eine Woche vor dem Ende meiner Dienstzeit, dem 1.Oktober, wird uns beim Appell mitgeteilt, dass wir Mädchen nach Berlin zur Flak abkommandiert werden sollen. Etwa fünfzig von uns können nach Hause, wenn ein triftiger Grund vorliegt. Also bei Krankheit oder wenn sie die Möglichkeit haben, das Pflichtjahr zu absolvieren. Es soll jedenfalls ein triftiger Grund vorhanden sein. Ich überlege und sage zu mir selbst: „Nein, mich ausbilden lassen an einer Fliegerabwehrkanone, das will ich auf keinem Fall!“ Also schreibe ich an Mutti, dass sie mir ein Attest schicken soll. „Schreibe, dass Du kinderreich bist und mich brauchst. Bitte! Und frage mich nicht warum. Ich erzähle es Dir später!“ So warte ich nun unruhig auf Post von zu Hause, aber leider kommt keine Antwort. Was nun? Inzwischen ist der letzte Abmeldetag gekommen! Vielleicht liegt der Brief schon im Büro? Ich rede es mir jedenfalls ein und laufe sofort zur Verwaltung. Was sage ich wohl, wenn nun doch kein Attest für mich da ist? Mir muss unbedingt etwas einfallen! Mit einer leicht zittern

der Stimme, nenne ich meinen Namen und sage, dass meine Eltern ein Attest geschickt haben. Die Maidenführerin blättert in ihren Akten, murmelt langsam meinen Namen, nickt und legt mir den Entlassungsschein hin. In meinem Reichsarbeitsdienstpaß, den ich ihr reiche, macht sie mir einen Stempel. Ich brauche keine weitere Notlüge .Ich muss nur noch unterschreiben. Fast „kritzle“ ich meinen Namen darunter. Schaue sie nicht noch einmal an, bedanke und verabschiede mich. – Irgendwie habe ich ein schlechtes Gewissen. – Die Maidenführerin sagt noch etwas, aber ich nehme es nicht mehr wahr. Ich will es nicht mehr wahrnehmen, denn mir fällt spontan ein, dass noch zwei Mädchen so heißen wie ich. Ich kenne sie sogar gut. Liegt da eventuell eine Verwechslung vor? – Ich laufe schnell davon. Soll dieser Zufall mein Glück sein? Sehr wohl fühle ich mich nicht dabei. – In meinem Zimmer angekommen, ziehe ich mich um und nehme alle Uniformteile, hänge sie mir über den Arm und gebe sie in der Kleiderkammer, die gleich in der Nähe ist, ab. „So, das ist auch erledigt!“, sage ich laut als ich draußen vor der Tür stehe und atme erst einmal durch. Nun schnell meine sieben Sachen in den Koffer packen, aufräumen, das Haar kämmen und fort. Auf der Treppe treffe ich meine liebe Zimmerfreundin Irmgard. Ich umarme sie nur kurz, renne weiter und sage schnell, dass ich ihr alles schreiben werde und sie mir bitte nicht böse sein soll.

„Und schicke mir deine Berliner Adresse!“ rufe ich ihr von der letzten Treppe aus noch zu und bin ganz traurig. Ich eile zum nahe liegenden Wald, denn ich habe gehört, dass dort ein Gleis ist, wo ab und zu ein Zug fährt. Ich kenne mich wenig aus und nun wird es auch noch dunkel. Also laufe ich, ohne zu fragen, den Leuten mit Reisegepäck hinterher. Nach etwa zehn Minuten erreichen wir den „toten Bahnhof.“ Es ist eine merkwürdige Stille hier. Keiner spricht. Sind sie ebenfalls wie ich „ausgerissen?“ Auch die dunklen Kiefern schweigen.

Es dauert aber nicht lange, da kommt die Lokomotive wehmütig schnaufend an. „Fährt der Zug denn überhaupt nach Berlin?“, frage ich schnell in die Menge. Ein mehrfaches „Ja“ beruhigt mich. Vom Schaffner kaufe ich mir eine Fahrkarte, setz mich, atme erst einmal richtig durch, sage halblaut: „Gott sei Dank!“ und schließe die Augen.

In meinem Kopf ist im Moment ein wirres Durcheinander und dann laufen verschiedene Erlebnisse der letzten Zeit wie ein Film vor mir ab.

Ich sehe mich mit Irmgard am Fenster unseres Zimmers stehen. Es ist eine helle, warme Sternennacht im Juli. Gedankenversunken schauen wir zum samtblauen Firmament. Da sehen wir eine Sternschnuppe fallen. Wir drücken uns und Irmgard sagt:„Nicht verraten, was du dir gewünscht hast!“

„Natürlich nicht, sonst geht es nicht in Erfüllung!“, sage ich und schweige. -

Es bleibt nicht bei der einen Sternschnuppe und ich habe Gelegenheit, noch mehr zu wünschen. Frieden für alle und Gesundheit für meine Lieben zu Hause, für mich, für Irmgard und alle lieben Menschen. – So schauen wir noch lange in die Sterne. Erzählen und träumen dabei. -- Manchmal malen wir uns unsere Zukunft aus. Irmgard, eine waschechte Berlinerin, besuchte bis zu ihrer Dienstverpflichtung die Ballettschule, um später Tänzerin zu werden. – Ihr Künstlername war Jeannette Dalmoni. – Sie ist ein schönes Mädchen. Hat echtes rotblondes Haar, schöne blaue Augen, einen wohlgeformten Mund und einen zarten Teint. Eine kesse Großstadtpflanze ist sie. Ihr Wunsch war, dass ich nach Berlin komme und sie meinte:

„Du gehst als „Fräulein Nummer“ und später besuchst du dann die Schauspielschule. Oder du gehst zum „Zilleballett“. Dazu hast du die richtige Figur!“

„Was muss ich denn machen als „ Nummerfräulein? Ich kenne mich doch damit nicht aus!“

„Na, du musst, natürlich toll zurecht gemacht, egal ob im Theater oder beim Varieté, vor jedem Akt mit dem Programmhinweis, der auf einer Tafel steht, die du vor dir trägst, über die Bühne laufen. Natürlich mit eleganten Schritten. Du wirst das schnell lernen!“ Ich bedanke mich für ihre wohlgemeinten Ratschläge.

Wenn es die Zeit erlaubte, übten wir kleinere Rollen für die Schauspielerei. Irmgard spielte immer die Verliebte. Sie konnte es gut, denn sie hatte Erfahrung mit den Männern. Ich hingegen hatte noch nicht einmal einen Kuss bekommen. Also probte ich keine verliebten sondern ernste Texte. Außerdem konnte ich echt gut weinen und somit lagen mir traurige Rollen besser. Oder aber auch sehr lustige. Irmgard meinte, dass ich eines Tages so spielen könnte wie sie, wenn ich erst einmal verliebt wäre. Und das käme schneller, als ich dächte. Außerdem hätten fast alle Mädchen unseres Alters Freunde. Sie hatte recht. Im Lager gab es genug Beziehungen. Egal ob zu Reservisten, zu Jungens aus dem Ort oder zu Soldaten. Ein Mädchen, sie hieß Irene, war in einen Fremdarbeiter verliebt und er wohl in sie. Darüber wurde nur heimlich getuschelt. Die Ausländer werden erschossen und die Deutschen eingesperrt, wenn es herauskommt. Das hatte mir ein Arbeiter gesagt. Eines Tages sahen wir Irene nicht mehr und wir konnten nur ahnen, was mit ihr passiert war. Ein entsetzlicher Gedanke! Und für einige Mädchen war das eine Warnung. Von da ab schwiegen wir über dieses Thema. Zu Irmgard sagte ich nur noch: „Mir wird es kaum passieren, dass ich mich in einen Fremdarbeiter verliebe, denn wir werden jetzt ohnehin entlassen und in Forchheim, in meinem Heimatdorf, gibt es sicher keine Kriegsgefangenen, die da arbeiten!“

Einmal musste Irmgard zur Spätschicht und als sie gegangen war, legte ich mich aufs Bett und dachte nach. Ich sah mich wieder auf dem Bunker im Gras liegen. Die Stichflamme die ich damals in der Mittagspause sah, hatte ich bis dahin nur in der Nachtschicht gesehen. Ich weiß noch, wie erschrocken ich war, als ich das erste Mal diese Feuerzunge in den Himmel lodern sah. Ein deutscher Arbeiter klärte mich dann auf. „Das Feuer kommt von dort aus der Halle!“, sagte er und zeigte dabei in den Wald. „Die Pulvermasse wird dort gepresst und geht durch eine Walze. Wenn nun, was nicht sein darf, Sandkörner dazwischen kommen, gibt es eine Reibung und dann eine Explosion. Somit verbrennt dann immer die Pulvermasse. Die Halle ist oben über der Walze offen .und so gehen die Flammen da hinaus. Dort arbeiten übrigens fast nur Kriegsgefangene!“, sagte er noch abschließend und ich nickte, um ihm zu bestätigen, dass ich es gehört hatte. Dabei überlegte ich mir, dass die Gefangenen vielleicht Sabotage machen, denn jede nicht gefertigte Bombe kann auch nicht töten. Sicherlich ist es gefährlich für die Arbeiter, wenn sie erwischt werden. Fast schäme ich mich, denn ich mache alles was verlangt wird. Ich helfe, Bomben herzustellen, die unschuldige Menschen umbringen und vielleicht eines Tages mich selbst.

Der Zug ruckt und ich erwache aus meinen Träumen. Die Sirene heult zum Voralarm. Wir fahren ganz langsam. Die meisten Fahrgäste kennen sich aus und sagen denen, die nicht Bescheid wissen, dass bei Großalarm angehalten wird und wir sofort aussteigen und uns auf den Boden legen müssen. Egal ob es am Abhang oder im Wald ist. Ängstlich warten alle, aber es bleibt ruhig und der Zug fährt mit normaler Geschwindigkeit weiter. Ein Fahrgast meint, dass dies ein Wunder sei, denn er fahre fast jede Nacht und da wäre immer großer Alarm gewesen.

Ich habe, wie es scheint, großes Glück heute. „Ich danke dir, lieber Gott!“, sage ich leise. Ohne weiteren Zwischenfall kommen wir am Schlesischen Bahnhof an.

Alle steigen aus und rennen los. Ich weiß leider nicht wohin und stehe wie angewurzelt da. Dann drehe ich mich nach allen Seiten um und suche nach Hinweisschildern. Nur wenige Lampen spenden Licht. Ich habe gar nicht das Gefühl auf einem normalen Bahnhof zu sein. Fast ist es gespenstisch. Vermummte Gestalten, bepackt wie die Esel, schleichen oder rennen kaum hörbar die Treppen hoch oder herunter. Die Halle verschluckt eigentümlicher Weise die Geräusche, aber wenn ein Zug kommt oder abfährt, dröhnt es um so lauter. – Noch stehe ich unschlüssig da uns schaue mich um. Ist es eine Fata Morgana, die auf mich zukommt? – Nein, es ist ein lebendiger Soldat. Er fragt mich schon von weitem, wo ich hin will.

„Nach Leipzig!“, antworte ich froh erschrocken. Blitzschnell kommt er auf mich zu und reißt mir den Koffer förmlich aus der Hand. Rennt los und ruft:

„Schnell, schnell!“ Ich eile hinter ihm her. Umsonst, wir sehen leider nur noch die Rücklichter vom Leipziger Zug und bleiben enttäuscht stehen.

„Mist!“ flucht er und rennt weiter. Ich natürlich wieder hinterher.

„Dieser Zug fährt nach Halle. Kannst du da mitfahren?“, fragt er.

„Aber sicher!“, rufe ich hocherfreut und wir laufen schneller als schnell. Pustend kommen wir an und was sehen wir? Der Schaffner hebt die Kelle. – Nein! bitte noch nicht fahren, ich muss mit! Am liebsten hätte ich es laut geschrien, aber mein „Retter“, – ich bin ihm ja so dankbar – schiebt blitzschnell meinen Koffer in das, zum Glück noch offene Fenster des letzten Abteils. Und mich hinterher. Die Fahrgäste ziehen mich unsanft hinein. Meine Handtasche, die ich mir um den Hals gehängt habe, ist zum Glück nicht abgerissen. So platzten nur die Knöpfe vom Mantel weg und das ist nicht so schlimm. Das Gedränge und das Schieben sind zwar furchtbar, aber trotz alledem bekomme ich zwischen zwei Leuten ein schmales Plätzchen. Nun muss ich nur noch meinen Koffer finden. Da es stockdunkel ist, taste ich vorsichtig nach allen Seiten um mich herum. Einer Person, die wohl gebückt sitzt, fasse ich an den Kopf, einer anderen ans Knie. Immer „Entschuldigung“ murmelnd, bis ich einen nicht umfassten Griff spüre. (Jeder hält doch jetzt sein Habe fest.) Es ist mein Koffer! Nun bin ich erst einmal beruhigt. Zurücklehnen kann ich mich nicht, denn da hängt irgendein Gegenstand vom Gepäcknetz herunter. Nach etwa zehn Minuten, wir sind noch nicht aus Berlin heraus, hält der Zug plötzlich an. Es ist ja noch Voralarm und es kann also durchaus noch Großalarm kommen. Ja nicht! Was, wenn nun hier eine Bombe einschlägt? denke ich. Es weiß doch keiner wo ich bin. – Ich bin auf der Flucht. – Auf der Flucht ins Erzgebirge. Ich will heim! – Bei dem Gedanken, hier vielleicht elend sterben zu müssen, wird mir ganz übel. Ohnehin kein Wunder, denn ich habe ja auch einen leeren Magen. Doch in der jetzigen Situation ist mir das so egal. Ich will fort, weg aus dieser gefährdeten Stadt. Endlich, es gibt Entwarnung. Und die Fahrt geht langsam weiter, zur Beruhigung aller Mitfahrenden, bis wir aus Berlin heraus sind.

Durch die Verdunkelung auf den Bahnhöfen und in den Ortschaften, weiß ich nie, wo wir sind. Außerdem sitze ich im letzten Wagen wo man ohnehin erst spät sehen kann, wie der Bahnhof heißt. Das lärmende ein- und aussteigen, so wie das Schieben und Drängen ist schlimm, aber das Gefühl, der Heimat immer näher zu sein, lässt mich sogar in der schlechten Sitzstellung zu einem leichten Schlaf kommen. Ich bemerke es erst, als die Bremsen quietschen. „Wo sind wir überhaupt?“, frage ich verstört in die Menge. „In Halle!“ ruft jemand. Ich will schnell aufstehen, aber das geht schlecht bei dem Gedränge. Dann stehe ich endlich so halbwegs, da werde ich unsanft mit hinausbefördert. Plötzlich drängen einige Reisende wieder nach drinnen. „Was ist denn nun los, raus oder rein!“, ruft ein Mann hinter mir, denn ich stolpere rückwärts, weil einige Fahrgäste wieder einsteigen wollen. „Der Zug fährt weiter nach Leipzig und nu mach ma, dass de wieder reinkommst oder willste raus?“, brüllt ein anderer Mann vor mir. Ich bin auf gut deutsch, hin- und her gerissen. Irgendwie lande ich dann rückwärts mit dem fest umklammerten Koffer, wieder im Abteil und auf einen Sitzplatz. Im Nu ist das Abteil voll. Zum Schluss sitze ich ganz eingepfercht und total unbequem. Später hat ein Mann seinen Kopf schlafender Weise auf meinen Knien zu liegen. Ich kann weder schimpfen noch lachen. Ich dulde es eben. Viel schlimmer ist die stickige Luft. Kein Fenster geht zu öffnen. Es wird geschnarcht, gepfiffen, gehustet, geschnäuzt und im Traum geseufzt. Langsam habe ich mich auch an die Dunkelheit, so wie an alles um mich herum, gewöhnt. Es ist Krieg, Susanne, sage ich zu mir selbst und mir geht es mit Sicherheit besser, als den Soldaten an der Front. Und so beruhige ich mich. Das Rattern des Zuges hat eine Gleichmäßigkeit, dass ich wieder am Einschlafen bin, aber da ruft eine Frau ganz laut, wie viel Stationen es noch sind. Ihr Kind müsste aufs Klo. „Die Nächste!“, ruft jemand. Der „Schnarcher“ auf meinem Knie ist glücklicher Weise dadurch munter geworden. Er steht auf, rückt seine Mütze zurecht und brummt undeutliche Worte. Vielleicht soll es für mich eine Entschuldigung sein? Obwohl wir noch nicht am Bahnhof sind, geht wieder ein Drängen und Schieben los. Wohl eher zwangsläufig, als gewollt, benehmen sich die Reisenden wie eine Hammelherde. Ich bin der letzte Hammel, der aussteigt. „Gott sei Dank, Leipzig!“ – Es riecht nach Heimat! – Wie schlaftrunken renne ich den Massen hinterher, die Treppe hinunter und die nächste wieder hinauf. Am liebsten würde ich jetzt „Hurra“ rufen, denn ich bin auf dem richtigen Gleis. Da steht groß und deutlich der Name von meinem Zielbahnhof Pockau-Lengefeld. Vor mir rennen noch etliche Leute und reißen die Türen des leider schon wieder abfahrenden Zuges auf. Der Schaffner brüllt, aber alle, die noch mitmüssen, springen auf. Mir hilft wieder ein Soldat beim Einsteigen. Also „Glück“ gehabt! Koffer und Tasche, alles ist da. Die Fahrgäste reden durcheinander und das recht lautstark. Kein Wunder, denn wie ich jetzt, trotz Dunkelheit erkenne, ist das Abteil fast ausschließlich von Soldaten besetzt und „bestanden.“ Es riecht nach Rauch und Alkohol. Kein Wunder, denke ich, dass sie sich einnebeln, denn wer weiß, vielleicht müssen sie zur Front. Ein Streichholz geht an, eine Zigarette erglüht und ich erkenne einzelne Gesichter. Junge Gesichter. Viel zu jung, um in den Krieg zu ziehen. – Ich muss an meinen Bruder denken, der sicher auch noch eingezogen wird und das mit 17 Jahren. –

Nachdem wir mehrmals angehalten haben, bekomme ich einen dürftigen Sitzplatz. „Besser schlecht gesessen, als gut gestanden!“, sage ich zu der mitreisenden Frau neben mir. Sie nickt mir freundlich zu und wir erzählen uns kurz, wo wir hinwollen. „Ich muss noch eine anderthalbe Stunde fahren!“, sage ich „aber dann leider noch eine Strecke von etwa sechs Kilometern laufen.“ Sie bedauert mich und ich selbst denke mit leichtem Unbehagen an diese Nachtwanderung.

Ich bin eingeschlafen, obwohl es noch ziemlich laut im Abteil war und die Frau neben mir stupst mich an. „Wir sind da!“, ruft sie. Ich bedanke und verabschiede mich, stehe auf und versuche meinen knopflosen Mantel zu glätten, denn er ist durchs unbequeme Sitzen total zerknittert. Vergebene Liebesmühe. Er bleibt so. Trotz der Freude, angekommen zu sein, stolpere ich fast schwerfällig den Bahnsteig lang. Was ich im Zug unmöglich konnte, verrichte ich auf schnellstem Wege jetzt. Da ich mich auf dem Bahnhof auskenne, finde ich auch im Dunkeln den Abort. Eine Sorge weniger, trabe ich dann zum Ausgang. Der Bahnhofsvorsteher, ein älterer Mann, läuft mir über den Weg. Ich frage ihn, ob denn nicht ein Bus nach Forchheim fährt. (Wie konnte ich eine solche Frage stellen. Glaubte ich an Wunder?) „Nee, mein Mädel, da kann ich Dir nicht helfen.“ sagt er mit ehrlichem Bedauern in der Stimme. – Also auf zum Fußmarsch Susanne! – Mit großen Schritten laufe ich los. Über die Brücke die nach dem Bahngleis kommt, renne ich, denn die „Flöha“, ein sonst so klares Flüsschen, sieht heute fast schwarz aus und ihr sonstiges Plätschern ist wie ein Donnern. Ich schaue deshalb auch nicht hinunter, sondern schaue geradeaus. Jetzt muss ich an einer Fabrik vorbei, wo Kriegsgefangene untergebracht sind und auch dort arbeiten. Mein Vater war hier einige Wochen als Pförtner eingesetzt. Er schrieb mir einmal, dass die armen Kerle täglich nur wässerige Kohlrübensuppe bekommen und am verhungern sind. Ihm tun sie leid, aber er kann nicht helfen. Ja, auch ich konnte den Gefangenen in Oderberg nicht helfen. Ich will jetzt nicht daran denken, um nicht noch trauriger zu werden, als ich es schon bin. Hier ist ringsherum eine bedrückende Stille. Die langen schwarzen Fenster des Fabrikgebäudes und die dunklen Wolken darüber, ein furchteinflößendes Bild! Keine Menschenseele ist zu sehen, kein Auto kommt so zufällig vorbei. Ich möchte weinen, aber ich reiße mich zusammen und fange stattdessen an, irgendwelche Lieder zu singen. Ich laufe den Berg hoch ohne nach rechts oder links zu sehen. Jedoch, als ich an den letzten Häusern auf der linken Straßenseite vorbeikomme, muss ich kurz stehenbleiben und hinüberschauen zu einem Haus, in welchem eine Großtante von mir wohnt. Hinter den verdunkelten Fenstern liegt sicher die „Tante Senta“ wach und kann vor Kummer und Gram nicht schlafen, denn ihr jüngster Sohn ist gefallen. Er war in Italien bei den Panzerjägern und ist in seinem Panzer verbrannt. – Langsam laufe ich wieder weiter den Berg hinan. Jetzt muss ich an einem kleinen Wäldchen vorbei. Am sogenannten „Marderbüschel“, von dem noch von früher her, seltsame Geschichten erzählt werden. Mit leicht zitternden Knien, aber dennoch aufrecht – als ob ich mich keineswegs fürchte –, geh ich vorwärts. Plötzlich flattert ein großer Vogel hoch und fliegt kreischend zu den Bäumen der anderen Straßenseite. Ich bleibe erschrocken stehen und dann renne ich los. Mitten auf der Straße. Doch nicht lange, denn es geht wieder steil bergauf und ich überwinde mich und singe abermals. Es ist, als ob der Berg kein Ende nimmt. Die Minuten werden zu Stunden. – Endlich, ich habe die letzte Anhöhe geschafft. Von hier aus geht die Straße etwa einen Kilometer noch gerade vor. Ein Gasthaus und ein Bauernhaus mit Scheune sowie zwei kleine Häuser, die etwa auf der Mitte der Stecke steh’n, schauen mich duster und fragend an, weil um diese Zeit nur selten ein Mensch vorbeikommt. Bevor ich ins Tal hinunterlaufe, bleibe ich stehen und setze mich mit dem halben Hintern auf meinen Koffer. Vor mir liegt das Tal in noch nächtlicher Dunkelheit, so wie auch die Wälder ringsherum. – Wie oft schon habe ich hier oben wo die „Drei Buchen“ stehen, gestanden. Entweder schaute ich wehmütig zurück, weil ich wieder einmal Abschied nehmen musste, oder kam mit Freude und guten Nachrichten zurück. Heute habe ich Freude und Angst. Was wird die Zukunft in diesem Dorf für mich bringen? Der Krieg wird auch hier nicht spurlos vorübergehen. „Wie wird mein Leben hier sein?“ Ich frage es laut in die dunkle Stille, aber es gibt keine Antwort. –

Den letzten Kilometer – weil es bergab geht – schaffe ich schnell, aber als ich vor der Haustür stehe, schlottern mir die Knie und ich fühle mich so alt wie unsere Hausnummer, die 177 – . Bei uns gibt es keine Klingel und so klopfe ich vorsichtig. Ich will ja meine Lieben nicht im Schlaf erschrecken. Sie können doch nicht ahnen, dass ich zu so früher Morgenstunde unangemeldet auftauche. Ich höre das vertraute Quietschen der Holztreppe. Meine Mutter öffnet die Tür und froherschrocken umarmt sie mich. Alle Geschwister und Vati kommen hinterher. Sie plappern durcheinander: Wo kommst Du her, müssen wir noch mal ins Bett, wie lange bleibst du, hast du uns was mitgebracht? (Leider komme ich nicht aus dem Schlaraffenland.) Mein Vater schaut mich von oben bis unten an mit der Bemerkung, dass ich verwahrlost aussähe. Weiß er nicht, was in der Welt los ist? Ich sage vorläufig nichts dazu. Wir werden sicher noch darüber reden, denke ich und mache meinen Lieben klar, dass ich hungrig, hundemüde und auch schmutzig bin von der langen Fahrt. Mutti macht mir die restlichen Pellkartoffeln, klein geschnitten, auf eine Scheibe trockenes Brot und ich verschlinge es mit Heißhunger. Irgendwann sitze ich dann in unserer alten Zinkbadewanne, die mein Vater in die Stube stellt. Zehn Zentimeter Wasser drin, welches in einem Eimer mit dem Tauchsieder warm gemacht worden ist und dazu einen Rest von der „Einheitsseife.“ Meine Mutti rubbelt mir den Rücken und ich reibe mich danach kräftig ab, denn es ist eigentlich viel zu kalt, um hier drinnen zu baden. Die Geschwister sind in die Ehebetten gehuscht und warten auf mich. Und ich freue mich auf das angewärmte Bett.

Irgendwann liege ich dann auch drin, um auch irgendwann wieder aufzustehen.

Am Mittag des nächsten Tages machen mich die kleinen „Plagegeister“ munter. Dies sind drei Schwestern und ein Bruder. Der siebzehnjährige Bruder ist beim Reichsarbeitsdienst. Nun fragen sie mir Löcher in den Bauch. Ich erzähle einige lustige Begebenheiten, die es in Oderberg schon ab und zu gab.

„Mutti, komm doch mal“, rufe ich, denn mir fällt die „Makkaronigeschichte“ ein, welche ich aufklären muss.

„Also ihr Lieben, ich habe in einer Fabrik gearbeitet, das stimmt, aber in einer „Pulverfabrik“ und nicht in einer „Makkaronifabrik.“

Beim ersten Fahnenappel erklärte uns der Direktor, dass wir unseren Eltern schreiben sollen, dass wir in einer Makkaronifabrik arbeiten. Unsere Post würde kontrolliert und bei Nichteinhaltung gäbe es Strafen. Gewissenhaft wie ich bin, schrieb ich Euch diese „Lüge“. – Prompt kam von Mutti ein Brief mit der Bitte, dass ich Euch ein Paket mit Makkaroni schicken soll! Nun lachen sie alle, aber sie sind auch traurig, dass ich nun doch „keine“ mitgebracht habe.

„Märchenstunde zu Ende“, sage ich und kuschle mich nochmals ins Bett.

„Du kannst doch weiterschlafen“, meint eine meiner Schwestern.

„Gern möchte ich das, aber ich muss mich um Arbeit kümmern. Und wenn ich was finde, dann kann ich vielleicht hier bei Euch bleiben!“

Natürlich freuen sie sich nun und rennen mit mir die Treppe runter in die Stube, wo ich mich schnell anziehe. Es riecht nach Kartoffelsuppe und ich kann es kaum erwarten, mit meiner Familie am Tisch zu sitzen. Im Lager bekamen wir kostenlosen Mittagstisch, welcher gut zubereitet war, aber die Suppe, wie sie Mutti kochte, gab es nicht. Nach dem Essen helfe ich ihr bei der Hausarbeit.

„Eigentlich will ich dann auf das Arbeitsamt. Hat es heute überhaupt geöffnet?“, frage ich und Vati sagt, dass es heute geschlossen hat.

„Verschiebe ich es also auf Morgen und erzähle euch jetzt etwas über Oderberg!“ Wir setzen uns an den Tisch. Die Kleinen sind draußen und so kann ich mit meinen Eltern in Ruhe über alles sprechen.

„Mir ging es nicht schlecht, aber auch nicht gerade gut. Ich bekam für jeden Arbeitstag eine RM. (Reichsmark.) Dafür kaufte ich mir Lebensmittel wie Vollkornbrötchen oder Brot und Butter. Natürlich alles rationiert auf Lebensmittelmarken. Ab und zu brauchte ich Briefpapier, Briefmarken. Feder, Tinte und diverse Kleinigkeiten. Manchmal bin ich ins Kino gegangen. Das war der einzige Luxus, den ich mir leistete. Wir arbeiteten in Schichten. Zum täglichen Appell mussten wir pünktlich sein und auch in der Kantine zum Essen. Die Freizeit war bemessen. Eines Tages bekam ich die Pulverkrätze und das juckte unheimlich. Ich kratzte und brachte damit Schmutz in die Wunden. Dadurch bekam ich öfters Blutvergiftung und musste viele Tabletten schlucken. Das war natürlich alles belastend. Für kurze Zeit bekam ich sogar Schwindelanfälle. Der Arzt meinte, dass es von dem Pulverstaub kommt. Es hat sich dann wieder gebessert. Naja, es gab jedenfalls manchmal schlimme Tage für mich. Um euch nicht zu belasten, schrieb ich nur schöne Dinge. Ja und einmal, – das war schlimm – als ich bei Fliegeralarm in den Luftschutzbunker rannte, schossen die Tiefflieger auf die Wohnsiedlung. Dicht neben mir schlugen die Granaten ein. Ich rannte um mein Leben!“ -– Meine Mutti sagt zwischendurch immer „Armes Mädel!“

„Ja und die Nächte im Wald vom Fabrikgelände, davon muss ich Euch erzählen. Die Fabrik, das war kein Gebäude, sondern viele Bunker unter und über der Erde. Die Bunker über der Erde sahen aus wie bewachsene Hügel, in diesen waren Arbeitsräume eingerichtet Zwischendurch schlängelten sich schmale Straßen mit jungen Bäumen an beiden Seiten. Von der Vogelperspektive aus war nur Wald zu sehen. Sozusagen zur Tarnung wegen der Flieger. Ich arbeitete in einem langen Bunker, wo das Pulver geschnitten wurde. Ganz oben in der Bunkerspitze war ein kleiner Raum wo es eine Einrichtung gab, in der die Pulvermasse – das ist zunächst ein dicker Brei – durch eine Form gepresst wurde. Im unteren Raum war an der Decke eine Vorrichtung angebracht, aus der dieser schwarze Pulverbrei wie vier weiche Makkaroni herauskamen. Diese mussten schnell durch eine Führung, die am Arbeitstisch angebracht war, geschoben werden. Entsprechend der vorgegebenen Länge wurden sie geschnitten. Diese Arbeit war, im Gegensatz zu der Bedienung der Einrichtung im oberen Raum, einfach. Denn wenn oben der Bolzen, der die Masse in die Form drückte, nicht richtig eingesetzt wurde, konnte es eine lebensbedrohliche Explosion geben. Meistens waren für diese Arbeit russische Mädchen eingesetzt, aber eines Tages hat man mich damit betraut. Angst hatte ich nicht so direkt, aber in der Nachtschicht schon, denn da musste ich, wenn Alarm kam und der kam oft, alles regeln und überprüfen. Erst dann durfte ich in den Luftschutzbunker gehen. Da war ich meistens allein und in dem dunklen Wald musste ich lange suchen. Mit mehreren Leuten zusammen, war das schon einfacher. Der Luftschutzbunker, ein schmaler Raum, war beängstigend, denn wir standen dicht gedrängt nebeneinander. Und das Schlimmste dabei war, wir saßen ja auf dem „Pulverfass.“ Nicht auszudenken, wenn es da gekracht hätte! Es war ohnehin ein Wunder, dass nichts passierte. Naja, ich könnte euch noch stundenlang erzählen. Auch von der Heimreise. Vielleicht würdest du Vati, dann verstehen, warum ich so „verwahrlost“ aussah!“ Er entschuldigt sich und alles ist geregelt. Mit meinen Geschwistern habe ich dann noch einen schönen Erzähltag und für mich ist es dann auch die erste schöne Nacht wieder zu Hause.

Wir wohnen im unteren Teil des Dorfes. Im „Niederdorf“, wo es noch das alte „Rittergut“ und das dazugehörige „Schloss“ gibt. Anfang der zwanziger Jahre wohnten die Rittergutsbesitzer, die Adelsfamilie „Herder“ noch im Schloss. Die Gebäude des Gutes sind hufeisenförmig angelegt. Im oberen runden Teil ist in der Mitte ein Tor. Von da aus geht es zur Hauptstraße, welche Dresden und Chemnitz verbindet. Auf der unteren Seite des Hufeisens steht das Schloss. Von beiden Seiten und nach hinten, ist es teilweise eingerahmt von einem Park. Ein schmaler Bach schlängelt sich romantisch hindurch. Einmal bin ich in diesem Park gewesen und bin am Bach langgehüpft. Damals war ich elf Jahre alt und arbeitete für das Ehepaar, welches das Schloss bewohnte. Sie besaßen im Nebenort eine Lampenfabrik und für uns waren sie die „reichen Leute.“ Weil wir nun leider arm waren, musste ich zu ihnen arbeiten gehen.

Zweimal die Woche hatte ich für fünfzig Pfennige allerhand zu machen. Einkaufen gehen, Schuhe putzen und den Tisch ein - und abdecken. In einer Kiepe Anthrazit – das sind Kohlen – aus dem Keller holen und zum Kamin tragen der in der Diele war und meistens musste ich das viele Geschirr von einigen Tagen waschen. Nach den Mahlzeiten duftete es immer so gut nach den Speiseresten, dass ich mit meinem Hunger in Zwiespalt kam und sie aufzuessen wollte. Doch ich tat es nicht. Reste von Brot, Ölsardinen, Wurst oder Gurke, musste ich liegenlassen, denn davon bekam die Katze und alles andere wurde in den Abfall geworfen.

Wenn es an meinen Arbeitstagen Eintopf gab, wurde ich zum Essen eingeladen. Ich war es nicht gewohnt, sooo viel zu essen, aber die feine Dame sagte dann: „Aufessen, Kleines!“ Ich gehorchte brav. Hinterher war ich zum Platzen voll und konnte ganz schlecht am Abwaschtisch stehen, denn der Rand vom Becken drückte gegen mein volles Bäuchlein. – Verrückte Welt! – Zuhause gab es zu wenig und hier zu viel. Der „Herr Fabrikbesitzer“ hatte wohl auch einmal zu viel gefuttert, denn er lag mit aufgeknöpftem Hosengürtel auf dem Diwan. – Ich bemerkte es beim Abräumen der Tafel. – Als ich heimkam, lag mein Vater auf dem Kanapee und hatte ebenfalls den Gürtel aufgemacht. Er jedoch war hungrig und hatte außerdem Magenschmerzen. So ungerecht geht es zu, dachte ich und war traurig. Doch ich musste weiterhin das wenige Geld verdienen, denn ich konnte für Vati Milch kaufen oder Leinöl für unsere Mahlzeiten.

Einmal musste ich die Klinken der großen weißen Türen putzen. Schon immer wollte ich wissen, was dahinter ist. Wer hat darin gewohnt und wie sieht es darin aus? Das war geheimnisvoll für mich. Nun konnte ich bei meiner Arbeit hineinschauen und alles ansehen. Ich konzentrierte mich zunächst auf das Putzen doch schon bei der ersten Tür, das war das Bad, fing ich an zu träumen.

Das Schloss gehört meinen Eltern und ich bin eine Prinzessin. Lustig und vergnügt hopse ich durch die Zimmer. Zuerst gehe ich ins Bad. Da steige ich in die große weiße Wanne, die nach unten in den Fußboden eingebaut ist. Ich plätschere und vergnüge mich wie ein Fisch im Wasser. Dann setze ich mich vor den langen Spiegel der einen, mit Gold verzierten, Rahmen hat. Mit dem echten Hornkamm, der in einer silbernen Schale liegt, kämme ich mir das Haar und lächle fröhlich meinem Spiegelbild zu. Im Schlafgemach sehe ich mich im blauen Himmelbett liegen, sehe mich im Musikzimmer am Klavier sitzen und sehe mich in der Diele am runden eichenen Tisch, der auf einem Podest in der Ecke steht, mit meiner Familie eine köstliche Mahlzeit genießen. Ich sehe mich und meine kleinen Schwestern in langen schönen Kleidern die breite Wendeltreppe herunter hüpfen, an deren Seiten die Fotos der Ahnen hängen und dann fällt mir das Putztuch aus der Hand.

-Susanne, du musst weiter arbeiten! –

Für den nächsten Tag habe ich mir vorgenommen, auf das Arbeitsamt zu gehen, doch da kommt meine Mutter mit der Nachricht, dass im Rittergut eine Magd gebraucht wird. „Das Rittergut“, so meine Mutter, „gehört doch jetzt der Stadt Chemnitz und eine Familie Hertel macht nun die Wirtschaft. Vielleicht solltest du Fragen gehen!“ „Na aber klar“ sage ich und gehe auch gleich los. Es ist ja nur fünf Minuten von uns entfernt.

Die Bäuerin Frau Hertel ist, als ich hinkomme, in Eile und sagt mir nur schnell, dass der Oberbürgermeister der Stadt Chemnitz eingewilligt habe, dass und sie eine weitere Arbeitskraft haben dürfen. Und er hätte alles mit dem Arbeitsamt geregelt. „Kommen Sie am Sonnabend zum Vorstellen zu uns!“ Diese, ihre Worte, sind ein willkommener Befehl für mich. Schnell bin ich zu Hause und berichte von meinem Glück. Nun kann ich das Wochenende kaum erwarten.

Einen „Guten Abend“ wünschend, trete ich ein in die große Bauernstube. Rechts ist die Fensterseite, wo in der vorderen Ecke der Gesindetisch mit einer Bank und zwei Stühlen steht. An der Stirnseite ist eine schmale Tür, welche zum „Butterstübel“ führt. In der linken hinteren Ecke steht ein großer Tisch für die Familie und in der vorderen linken Ecke ein großer brauner Kachelofen mit einer gemütlichen Ofenbank. Frau Hertel bittet mich an den Tisch. Ich sitze so, dass ich den Raum überblicken kann. Während die Bäuerin uns mit einfachem Malzkaffee bewirtet, schaue ich vor zum Gesindetisch und sehe zwei junge Burschen sitzen. Der Eine macht ein ziemlich ausdrucksloses Gesicht, welches er sofort zwischen seinen schmalen Schultern nach unten gesenkt hält, als ich hinschaue. Der Andere sitzt aufrecht. Er hat kernige Gesichtszüge, ganz kurzgeschorenes blondes Haar und blaue Augen. Ein Blau, welches ich von weitem erkennen kann. Unsere Blicke treffen sich. – Mir ist, als ob die Luft vibriert – Ich spüre, dass ich erröte. Die Bäuerin, etwa Mitte dreißig, groß, vollbusig und mit Katzenaugen, lächelt mich freundlich an. Ich hoffe, dass sie meine veränderte Gesichtsfarbe nicht sieht und schaue nach unten. Der Bauer, ein kräftiger Mann, stützt seine Arme mit den übergroßen Händen auf den Tisch. Leicht hüstelnd fängt er an, mich nach meiner bisherigen Arbeit zu befragen. Ich muss mich zusammennehmen, um ihn zu antworten, denn durch diesen eigenartigen Blickwechsel bin ich leicht nervös. Die Bäuerin zeigt zwischendurch kopfnickend zum Gesindetisch mit der leisen Bemerkung, dass das Polen seien die hier arbeiten. Ich nicke und bin sofort mit meinen Gedanken weit weg. Ich sehe die Kriegsgefangenen, welche in Oderberg in der Pulverfabrik arbeiteten. Wenn ich von der Arbeit kam oder ging, begegnete ich ihnen. Sie kamen in Zweier-oder Dreierreihen gelaufen, kahl geschoren, mit kaputten Stiefeln und in zerschlissener Arbeitsuniform. Ich hatte immer ein schlechtes Gewissen, wenn ich sie sah. Bedauerte sie und verdammte den Krieg. So, wie auch jetzt, wo ich die beiden Männer sehe. Sie haben es sicherlich besser hier, aber sie sind „Gefangene.“ Und mir fällt ein, dass ich zu Irmgard sagte, dass in meinem Dorf keine Kriegsgefangenen arbeiten. werden. Und was ist nun? Mir wird eigentümlich heiß. –

Von den Bauersleuten wurde es nicht bemerkt, dass ich mit meinen Gedanken woanders war. Sie unterhalten sich und lassen mich wissen, wie sie sich freuen, dass ich melken kann und es auch verstehe, die Ochsen einzuspannen um mit ihnen zu fahren. Ich war froh darüber, denn schließlich hatte ich es, bevor ich zum Arbeitsdienst ging, bei einem Bauer in Seiffen gelernt. Ich erzähle lustige Begebenheiten aus dem „Schwanztierparadies“, so nenne ich den Stall. Wir lachen, nur die Knechte sitzen schweigsam und unbeteiligt in ihrer Ecke. Der schüchterne Typ steht auf, murmelt wohl auf Polnisch ein „Gute Nacht“ und geht. Die Bäuerin ruft zu dem Blonden: „Josef, kommen sie zu uns an den Tisch. Wir wollen noch „Mensch ärgere Dich nicht“ spielen!“

Ich will mich verabschieden, aber sie redet auf mich ein, zu bleiben. Es wäre doch noch nicht so spät und am Sonnabend machten sie immer ihr Spielchen. Auch der Bauer bittet mich und so willige ich ein und bleibe. Da wir vier Personen sind, setzt sich jeder an eine Tischseite. Josef sitzt rechts neben mir. Mit hochrotem Kopf sieht er mich an. Ich senke aufgeregt meinen Blick und schaue auf seine Hände. Sie sind schön und sauber, trotz der Arbeit hier auf dem Hof. Er bemerkt meinen Blick und spielt nervös mit dem Würfel, den ihm die Bäuerin gegeben hat. Gut, dass das Spiel beginnt und wir uns konzentrieren müssen.

Es wird gelacht und zwischendurch auch erzählt. Ich staune, wie gut Josef unsere Sprache beherrscht. Sicher ist er schon länger in Deutschland. Ich traue mich nicht ihn zu fragen. Schließlich muss ich ihn dabei anschauen und das kann ich jetzt nicht. Mir klopft das Herz ohnehin. Dieses Gefühl habe ich noch nie erlebt

Ob aus Versehen oder mit Absicht, Josef stößt mit seinem Knie an mein Knie. Diese Berührung wirkt auf meinen Körper wie ein elektrischer Schlag. Spontan schauen wir uns an. – Jetzt verspüre ich ein Kribbeln im Bauch und aus Verlegenheit würfle ich schnell, obwohl ich gar nicht dran bin. Die Bäuerin, als ob sie was bemerkt hat, wirft mir einen spitzbübischen Blick zu und komischer Weise sagt jetzt keiner einen Ton. Zum Glück unterbricht der Bauer die peinliche Stille. Er hat Pech im Spiel und schimpft laut aber lustig. Wir spielen weiter „Mensch ärgere Dich nicht“ und das Spiel unterm Tisch geht auch weiter. Wir rücken – so ganz versehentlich – unsere Stühle einfach näher zusammen. Dadurch bin ich schon wieder geistig abwesend und der Bauer ruft laut:

„Susanne, Sie sind dran!“ Erschrocken nehme ich den Würfel und spiele weiter.

„Na, diese eine Runde noch.“ sagt die Bäuerin.

„Und wer wird gewinnen?“, fragt der Bauer.

„Natürlich du, sagt sie, denn du hast Glück im Spiel und wir“, – dabei schaut sie mich an – „haben Glück in der Liebe!“ Dabei lachte sie auch hin zu Josef. Und so, wie sie es gesagt hat, der Bauer gewinnt. Wir schütteln lustiger weise dem Gewinner die große Hand. Ich stehe auf und verabschiede mich mit einem:

„Dankeschön für die Einladung! Auch dafür, dass sie mich einstellen. Ich freue mich auf meinen ersten Arbeitstag!“ Josef ist schon im Hausflur, als ich gehe. Wir reichen uns wortlos und spontan die Hände. Blitzschnell drehe ich mich um und schon schlägt die Haustür hinter mir zu. Die kühle Herbstluft ernüchterte zwar mein erhitztes Gemüt, aber ich bin trotzdem wie aufgezogen und laufe fast tänzerisch die Straße lang. Was ist mit mir geschehen? Ein angenehmes, prickelndes Gefühl erfüllt meinen Körper und es weckt Sehnsucht in mir. Sehnsucht, welche sich auf natürliche Weise in mir bemerkbar macht und mir andeutet, dass ich verliebt bin. Vor der Haustür bleibe ich unschlüssig stehen, denn ich überlege mir, ob ich meiner Mutter von Josef erzählen sollte. Mein Herz ist ja so übervoll. Ich muss es ihr erzählen! Eigentlich darf es ja niemand erfahren. Mir fällt es nochmalig ein, dass ich in Oderberg noch gedacht habe, hier würde es keine Fremdarbeiter geben. Und nun ? „Liebe auf den ersten Blick!“

Außer Mutti, sind alle im Bett. So kann ich ungestört mit ihr reden und sie hört mir gern – auch ein wenig neugierig– zu.

Sie hat Josef schon manchmal gesehen. „Ein hübscher Kerl“, sagt sie. „Er lief gestern mit dem anderen Knecht vom Gut die Dorfstraße lang. Er hatte die Hände auf dem Rücken, so wie der Gutsherr vom „Oberen Rittergut“, der Adlige, du kennst ihn auch!“ – Sie macht eine Gedankenpause – „Ja ja, so ist das mit der Liebe auf der Welt. Nur schade, dass er ein Ausländer ist. Du weißt doch wie gefährlich das ist!?“ „Und ob ich das weiß, Mutti.!“

Im Bett denke ich über alles nach. Angenommen, wir fangen eine Liebschaft an. – Mir kribbelt es gleich wieder im Bauch. – und jemand sieht und verrät uns? Josef würde erschossen, erhängt oder weiß ich, wie umgebracht Ich würde kahl geschoren, nackend zur Ansicht für die Leute durch das Dorf gefahren –so erzählte es mir Mutti noch – und dann eingesperrt. Also, was tun? Im Moment finde ich keine Lösung. Ich werde versuchen, ihm aus dem Wege zu gehen. Das wird sicher schwer, aber nicht unmöglich sein. Außerdem können sich ja die Gefühle ändern. Ich bin jung und habe eigentlich viel, viel Zeit. Mit diesen Gedanken schlafe ich dann ein.

Als ich am Wochenanfang ins Gut komme, sind beide Knechte schon auf dem Feld und das ist mir recht. Ich muss in der Küche helfen und einkaufen gehen. Am Nachmittag stopfe ich Socken. Dazu setze ich mich an das Fenster beim Gesindetisch und zwar auf Josefs Stuhl. Sicher, der andere hätte es auch getan, aber die Gefühle. – Susanne, sagt meine innere Stimme, was hast du dir gestern vorgenommen? – Schon gut. Ich werde mich bessern. Beim hinausschauen sehe ich die Gebäude der rechten Seite des Hufeisens. Dort sind mehrere Lagerräume für Getreide, Stroh, Heu und Rüben. Eine Tenne wo das Getreide gedroschen wird, gibt es dort auch noch. Eben kommt der Bauer mit dem Ochsengespann, in Richtung Stall, am Fenster vorbei. Drüben vor der Scheune steht der Wagen mit den Runkelrüben, den er dort abgestellt hat. Josef und André sind damit beschäftigt, den Wagen zu leeren. Da es noch einigermaßen hell ist, kann ich die beiden beobachten. Josef springt mit Leichtigkeit auf den Wagen. Vielleicht ist er ein Sportler, denke ich. Er ist etwa 1,75 m groß, breitschultrig und hat eine schmale Taille. Ein schöner Bursche! Und da soll ich wegschauen? Geht nicht! Außerdem ist eine Erwartung in mir, hinsichtlich meiner Gefühle, dass ich meine Betrachtungen einfach fortsetze. Dabei bemerke ich nicht, dass es dunkel wird. Die Bäuerin kommt, macht das Licht an und schimpft, weil ich mir die Augen verderben könne. Und meine innere Stimme schimpft ebenfalls, weil ich mich nicht mit Josef beschäftigen wollte. Ich räume das Stopfzeug weg und gehe in den Stall. Dort begegne ich den beiden Knechten. Wir nicken uns zu und sagen „Guten Abend“, denn wir haben uns heute noch nicht gesehen. Der Blickkontakt zwischen Josef und mir – so kurz er auch ist – das verrückte Kribbeln im Bauch kommt sofort und die Knie werden mir weich. Was soll ich jetzt gegen meine Gefühle tun? Nur schnell arbeiten, um auf andere Gedanken zu kommen, sage ich zu mir. Also räume ich den Mist unter den Kühen auf die Seite und fange an mit dem Melken. Danach darf ich schon. heimgehen. Das ist mir einesteils recht, weil ich auf andere Gedanken kommen muss und anderseits wollte ich meine Freundin besuchen. Natürlich hatte ich gern wieder „Mensch ärgere Dich nicht“ gespielt, oder oder oder.....

– Da bin ich das erste Mal verliebt und nun darf es nicht sein. – Schade!

Meine Mutter fragt mich, als ich abends nach Hause komme, ob ich mit Josef zusammenarbeiten muss, denn sie mache sich Sorgen. Ich sage ihr, dass es nicht an dem ist und ich, um Abwechslung zu haben, zu meiner Freundin Ilse gehe. Mutti ist beruhigt und ich gehe los.

Ilse arbeitet im Nachbarort als Hausgehilfin, hat übers Wochenende endlich einmal frei und ist daheim. Ihre Mutter ist nicht da und wir können über alles Mögliche plaudern. Ich darf Ilse aber leider mein Geheimnis nicht anvertrauen, obwohl es mir gut tun würde. Es fällt mir sehr sehr schwer, mich zu bremsen. So erzähle ich ihr von meinem neuen Vorhaben, Text und Noten für ein Lied zu schreiben. Wir singen beide so gern. Ilse hat eine zarte, wunderbar weiche Stimme mit einer Koloratur, um die ich sie beneide. Sie singt immer die erste und ich die zweite Stimme. So bilden wir ein klangvolles Duo.

„Wollen wir heute anfangen zu lernen, Ilse?“, frage ich. „Die Melodie habe ich im Kopf und die Noten schreibe ich später. Schade, dass ich kein Klavier besitze. Damit ginge ja alles einfacher. Ich lese dir den ersten Vers vor, den ich schon fertig habe!“

Ilse nickt und ich beginne:

„Denkst du noch an die vielen schönen Stunden,

denkst du noch an die schöne Zeit –

Als ich dich mein, Lieb gefunden.

Es war kein Traum. – D die schöne Wirklichkeit.

Da nahmst du mich, mein Lieb, in Deinen Arm.

du neigtest dein Gesicht –

sprachst, liebst Du mich denn nicht?

Doch, sagte ich – und spürte deinen Atem warm.“

Ilse sagt: „Mir gefällt der Text, aber man könnte denken, du bist verliebt, oder? Komm, erzähl`s mir!“

„Nein!“, antworte ich fast beleidigt. Ich bin nicht verliebt! Ich schreibe oft über Dinge, die ich selbst noch nicht erlebt habe, die aber so echt klingen! Ich habe diese Zeilen tatsächlich schon vor Monaten geschrieben!“

Sie lässt aber nicht locker und will wissen, ob ich nicht doch einen Freund habe. Ich werde verlegen und sicherlich auch etwas rot. Fasse mich jedoch schnell und gebe ihr zur Antwort, dass ich es ihr, wenn es soweit ist und ich einen festen Freund habe, sicher zuerst erzählen werde. Sie gibt sich zufrieden und fragt mich nicht noch einmal. Wir singen und Ilse hat schnell die Melodie gelernt. Danach erzählt sie mir von ihrer Arbeit in der Fleischerei, die ihr nicht sehr viel Spaß macht.

„Mein Chef sagt sie, ist doch nicht bei den Soldaten und darum muss er jetzt in einer Kaserne als Koch arbeiten und wir haben an seiner Stelle einen jungen Ausländer bekommen. Die Leute munkeln, er wäre ein Rebell gewesen. Ich weiß nicht was er da verbrochen hat. Er ist ein verschlossener und schüchterner Mensch und bildschön. Ich bin aber nicht verliebt in ihn, Susanne!“ Dein Glück, denke ich und bin einen Moment versucht, mein Geheimnis preiszugeben. Schnell erzähle ich von anderen Dingen und dann kichern wir wie Schulmädchen über jede Kleinigkeit. Als ihre Mutter heimkommt, verabschiede ich mich auf ein baldiges Wiedersehen.

Am Wochenanfang hat mich der Bauer schon eingeteilt für die Arbeit.

„Du musst heute mit Josef das gebündelte Stroh in der Scheune einpanzeln!“, sagte er so ganz einfach. – Wenn er wüsste! – Was soll ich tun? Soll ich „Nein“ sagen? Mit welcher Begründung wohl? Um ehrlich zu mir selbst sein, freue ich mich aber auch, dass ich mit ihm zusammen sein kann. Wie wird er sich verhalten? Er weiß doch sicher auch, wie gefährlich es werden kann. Mit gemischten,

aber vorwiegend schönen Gefühlen, gehe ich zur Scheune.

Er ist schon da, als ich komme. Ein schüchternes „Guten Morgen!“ und dann kein Wort mehr. Wir steigen schweigend die kleine Leiter hoch zum ersten Boden.

Josef nimmt die großzinkige Gabel und reicht mir die Bündel, welche ich zuerst aneinander und später aufeinander lege. Somit kommen nicht nur die Bündel, sondern auch ich immer höher. Zum Schluss bin ich fast drei Meter hoch oben. Wir haben bis dahin noch keine Silbe miteinander gesprochen, aber nun geht es wohl doch nicht anders.

„Kannst du herunter springen? Ich fangen dich auf!“, ruft Josef. Ich schaue nach unten und habe keine Angst vor der Höhe, aber vor dem, was jetzt passieren wird. Wie er so dasteht – mit ausgebreiteten Armen. – Mir wird ganz heiß, aber jetzt kann ich nicht anders. Ich muss springen! Mit Schwung lande ich an seiner Männerbrust................und er hält mich fest. – Ist das ein himmlisches Gefühl! – Ganz gegen meinen Willen, aber vor Angst, löse ich mich aus diesem wunderbaren Halt. Und er gibt mich wortlos frei. Dabei schaut er auf meinen zarten Busen, welcher unbeabsichtigt zu sehen ist. Das großmaschig gehäkelte Leibchen – ohnehin aufreizend genug – ist verrutscht. Ich rücke alles zurecht und dann schauen wir uns verlegen an. Dem Blick seiner blauen Augen kann ich nicht standhalten und mir wird es fast schwindelig. Noch stehen wir dicht aneinander und er zupft mir das Stroh aus dem Haar. Dann schaut er misstrauisch nach unten zum Tor, denn es kann ja jemand kommen und fast stotternd sagt er:

„Wir gehen, gehen am besten jeder für sich alleine raus!“ Ich nicke und sage:

„Ja, natürlich!“, drehe mich um und klopfe mir den Staub von der Kleidung. Zunächst laufe ich wie geistesabwesend und nur langsam. Doch meine innere Stimme ist aktiv und mahnt mich zur Besonnenheit. Sofort fühle ich mich in meiner „Schwäche“ stark. Es muss sein! Normalen Schrittes gehe ich über den Hof in die Stube. War es eben ein Traum? Meine Gedanken sind nicht bei der Arbeit. Und ich kann den ganzen Tag lang mit niemandem darüber reden.

Wie schade.

An den nächsten Tagen bin ich mir selbst nicht gut. Die Bäuerin hat es wahrscheinlich bemerkt, denn als sie mit mir allein ist, ruft sie mich zur Seite und meint:

„Susanne, ich merke doch was mit euch los ist, also mit Ihnen und Josef. Und Sie haben Angst, stimmt’s? Ich verstehe sie, aber mir können sie vertrauen. Ich behalte es für mich!“ Sie schaut mich dabei verständnisvoll mit ihren Katzenaugen an. Meine zweite Stimme meldete sich und sagt ganz zu meiner Überraschung, dass ich mit ihr über alles reden kann. Ich sage also:

„Danke, Frau Hertel!“

„Mein Mann, so spricht sie weiter, geht abends ab und zu in die Kneipe nebenan. und da könnten wir doch mal „Blinde Kuh“ spielen. Die Knechte sind alle da!“ Ich lache laut und frage, ob ich richtig gehört habe. Sie lacht ebenfalls und blinzelt mir zu. Ich soll kein Spielverderber sein. Ich nicke zusagend und bin nun doch mit etwas mehr Lust bei meiner Arbeit und alle Angst ist plötzlich verschwunden.

Wie fast immer, treffe ich Josef morgens im Stall. Wir grüßen und lächeln uns zu. Heute aber laufe ich ihm hinterher, mache „Pst“ und frage, ob die Bäuerin mit ihm gesprochen hat, denn sie möchte irgendwann mit uns „ Blinde Kuh“ spielen. „Kamma machen!“ sagt er, nicht sichtlich erfreut und geht weiter. Was ist, mit ihm, denke ich. Aber warum soll er nicht mal schlechte Laune haben? Vielleicht hat er Sehnsucht nach seiner Familie. – Vielleicht weiß er nicht einmal wo sie ist. Vielleicht, vielleicht! Er tut mir leid, aber wie soll ich ihn nur trösten? –

Ach, ist das alles kompliziert! Die Kuh Berta dreht sich zu mir um, als ich vorbeigehe. Ja, du hast’s gut, sage ich zu ihr und sie glotzt mich liebevoll mit ihren großen Kulleraugen an. Da gehe ich zu ihr hin, streichle ihr den Rücken und frage sie, ob sie schon einmal verliebt war. Ich bin es, Berta. Ich bin es über beide Ohren, aber es darf nicht sein. Mein Freund ist jetzt auch traurig. Sicher deshalb! Er liebt mich, das spüre ich. Berta macht verständnisvoll „ Muuuuh“.

„Heute bleibe ich etwas länger!“ rufe ich meiner Mutter zu, ehe ich am Morgen das Haus verlasse. Ich kann ihr doch nicht sagen, dass wir am Abend „Blinde Kuh“ spielen wollen. Sie wird es mir nicht erlauben und mich außerdem auslachen. Mir ist ja diese Idee selbst ein wenig verrückt. Eventuell spielen wir doch etwas anderes. Ich kann ja mit der Bäuerin reden. Mit der Freude auf das Spiel, arbeite ich gern, aber der Tag ist mir trotzdem zu lang. Josef, so scheint mir, hat am Abend wieder bessere Laune. Mein und sein Glück! Ich höre ihn mit den Knechten lachen, als ich in die Stube komme. Die Bäuerin hat schon ein Kopftuch in der Hand, um der ersten blinden Kuh die Augen zu verbinden. Es bleibt also bei ihrem Vorhaben. Der neue Knecht, ein etwas kränklich aussehender deutscher Reservist, ist auch dabei. Er heißt Werner und ist als Erster dran. Die Bäuerin verbindet ihm die Augen und dreht ihn ein paarmal herum. Dann macht sie das Licht aus. Das ist mir neu, denn man soll ja eigentlich sehen, wo die Kuh hinläuft um ihr dann ausweichen zu können. Im Dunkeln kann ja nun Keiner mitbekommen, wer wen betastet. – Na, das kann ja heiter werden! Zumindest für mich und Josef!

Es wird gelacht und manchmal „Aua“ gerufen, wenn sich in der Dunkelheit jemand gestoßen hat. Das Tasten und Suchen ist schon recht lustig. Mich hat leider noch keiner gefangen und somit kann ich auch keine „Blinde Kuh“ sein. Ich will aber doch Josef finden! Ich werde mich also jetzt einfach fangen lassen. In dem Moment ruft André: „Josef, bist du es?“ „Ja!“, sagt er und das Licht wird angemacht. Ich freue mich, denn nun bekommt Josef die Binde um die Augen und ist somit die blinde Kuh. Diesmal muss er mich finden! Ich denke ganz fest an ihn und wünsche, dass er auf meiner Wellenlänge liegt. Zunächst tatscht er hörbar am Ofen herum und dann – ich stelle mich schnell, aber leise auf die Ofenbank – fasste er an meine Füße und dann an den Waden hoch. Dabei ist mir, als ob seine Hände glühen und mir wird dementsprechend heiß. Er fühlt weiter über die Knie, außen am Rock lang, bis hoch zum Busen. Hier halte ich seine Hände fest. (Wahrscheinlich hätte er sie von sich aus, auch da gelassen.) Es ist so schön, dass ich vergesse, wo ich bin. – Stille im Raum. Keiner redet, um sein Versteck nicht zu verraten. Mir wird es immer heißer und aber auch peinlich. – Da ruft Werner:

„Heeh, blinde Kuh, wo bist du?“ Josef murmelt:

„Hier ist nur Ofen, aber da habe ich eine Fuß. Frau Hertel, sind sie das?“

(Gut gemacht Josef.)

„Nein!“, ruft sie.

„Sind sie es Susanne?“, fragt Josef recht laut. Mein „Jaaaa!“ kommt aus dem Bauch, der sich noch nicht beruhigt hat. Das Licht geht an. Werner sitzt unterm Tisch und das sieht so ulkig aus, dass alle lachen müssen. Das ist mir recht, denn ich bin sicherlich knallrot im Gesicht. Die Bäuerin guckt mich verschmitzt an und jetzt weiß ich warum sie das Licht ausmachte beim Spielen. (Die Schlimme!) „Schluss bis zum nächsten Mal und Gute Nacht“, sagt sie und ich gehe schnell hinaus, um Josef nicht im Gang zu treffen. Ich will auf keinem Fall, dass uns Werner sieht, der vielleicht dumm daherredet. Er ist ein einfältiger Mensch und da ist Vorsicht geboten. Auf dem Heimweg treffe ich den Bauer und er wünscht mir eine gute Nacht. Er kann ja nicht ahnen, was wir in seiner Abwesenheit gespielt haben und wie verliebt ich wieder bin und dass ich deswegen sicher nicht gleich schlafen werde. Und, ich bin meinem Vorhaben, Josef aus dem Wege zu gehen, nicht treu geblieben.

Ich bin total durcheinander mit meinen Sinnen.

Als ich heimkomme, ist mein Vater noch munter.

Er liegt auf dem Kanapee und hat Magenschmerzen.

„Kochst du mir noch Suppe?“, fragt er mich.

„Aber natürlich. Haben wir denn noch Haferflocken?“

„Ja, heute ist ein Päckchen aus Schweden von Tante Marie gekommen. Haferflocken sind dabei und ein Kleid für dich!“

„Hurra!“, rufe ich. „Aber erst bist du dran, Vati!“ Ich streiche die gekochten Flocken durch ein Sieb, damit Haferschleim entsteht. Ansonsten sind zu viele Schalen, die sogenannten Spalzen vom Hafer drin. Wahrscheinlich kaufte meine Tante immer die preiswertesten Haferflocken. Wir mussten jedenfalls beim Essen immerzu spucken.

„So Vati, jetzt bin ich fertig und du darfst dein Süppchen essen!“ Nun kann ich es nicht erwarten, das Kleid anzusehen. Es ist aus einem hellblauen, in sich gemusterten Stoff. Eine Art Seidenkrepp. Ich streife es über und es passt gut! Fast zu gut, denn alle Körperkonturen zeichnen sich ab. – Wenn mich Josef in diesem Kleid sehen wird! – Ach nein, das geht ja nicht, denn zur Arbeit kann ich es doch nicht tragen und ansonsten sind wir nie zusammen. Gleich bin ich wieder traurig. Meine innere Stimme schweigt heute. Ich muss diese Traurigkeit allein verkraften. Ehe ich mich schlafen lege, schreibe ich noch einige gereimte Zeilen in mein Tagebuch.

„Reiß dich los von mir,

Sehnsucht nach der Liebe Glück.

Reiß dich los und bring’ dafür

recht bald zurück

die Freude für des Tages Leben

und guten Sinn für wahres Streben.

Bis das Glück in meinen Händen,

alles wird zum Guten wenden!“

Ich kann, trotz meiner wohlgemeinten Worte, nicht einschlafen. Ich sehe mich in der Scheune mit Josef, als ich an seiner Brust lag. Fühle wieder seine Hände beim „Blinde Kuhspiel“ und sehe seine blauen Augen, die mich so liebevoll anschauen. Wie soll es weitergehen? Noch lange liege ich wach. Erst als ich meinen Tränen freien Lauf gelassen habe, übermannt mich die Müdigkeit.

Der November beginnt und auf den Feldern gibt es größtenteils nur noch Arbeit für die Männer. Beim Steine lesen helfen allgemein auch die Frauen mit. Doch, dass der Bauer ausgerechnet mich und nicht einen der Knechte auserwählte, ahnte ich nicht. Nun muss ich leider mit. Er nimmt aus der Scheune einen größeren Korb, als es die normalen Steinkörbe sind. Jetzt wo er leer ist, trägt er ihn allein und so trampeln wir – ich in Holzschuhen und er in Siebenmeilenstiefeln, den Berg hoch zum Acker. Angekommen, stellt er den Korb hin und wir sammeln die Steine, werfen sie hinein und dann erfassen wir beidseitig die Henkel und tragen ihn vorwärts. Der „schwergewichtige Goliath“, so nenne ich ihn insgeheim, hat leider kein Erbarmen, als ich mich beklage, dass mir der Korb zu schwer wird. „Mein Gott, Mädel, wie jung du bist. Stell dich nicht so an!“ Ich bin leider nicht in der Lage, mich durchzusetzen und quäle mich ab. – Wenn das Josef wüsste! – Am Ende des Ackers schütten wir die Steine auf einen Haufen und weiter geht es mit der Plagerei. Nach dem zweiten Korb setzen wir uns an den Waldrand und essen unsere „Fettbemme.“ Von hier aus kann ich die „Drei Buchen“ sehen und unsere Hauptstraße. Obwohl ich ahne, dass der Bauer gleich „weiter“ rufen wird, fange ich an, mit offenen Augen zu träumen:

Es war vor etwa zwei Jahren:

Ich lief den Weg lang, der hier durch die Wiese geht und als Abkürzung zur Straße benutzt wird und sah auf unserem Feld hier eine Magd die Steine las. Es war, wie ich dann erkannte als ich näher kam, die sogenannte „Dorfschöne.“ Geistig und körperlich benachteiligt von der Natur, tat sie mir leid wie ich sie so schleppen sah. Obwohl ich damals schon wusste, dass ich zum Reichsarbeitsdienst musste, war mir klar, dass ich später lernen und meine Fähigkeiten nutzen würde, um nicht so wie die Ärmste, Steine schleppen zu müssen. – Vielleicht war Sie damals glücklich dabei. -- Ich bin es jetzt jedenfalls nicht und denke: Das Leben geht seltsame Wege.

Der Bauer ruft „weiter!“, rempelt mich unsanft an und das Bücken und Schleppen geht noch eine lange Weile so. Als wir später heimlaufen frage ich ihn, woher denn die Steine immer wieder kommen, denn es werden doch jedes Jahr „Neue“ gelesen. Er wusste es nicht und ich erfuhr es auch nicht von anderen Leuten.

Am nächsten Tag, ich hatte übrigens Muskelkater, musste ich glücklicher Weise nicht wieder mit. Der Bauer war wohl doch einsichtig.

Die Knechte und der Bauer gehen, weil das Wetter noch günstig ist, alle aufs Feld oder auf den Acker. Es wird geeggt, das Winterkorn gesät und die restlichen Runkelrüben eingefahren. Später wird in den Ställen sauber gemacht und auf dem Hof das Laub und sonstiger Unrat beseitigt. Die Maschinen werden unter Dach und Fach gebracht. Alles hat seine Ordnung. Wir Frauen sind mit dem Hausputz dran, wecken Obst ein, nähen und flicken die Arbeitssachen und für die Kinder gibt es auch einiges vorzubereiten. Hertels haben ein Mädchen, welches in die Schule gekommen ist und einen kleineren Sohn von etwa vier Jahren. Was das Saubermachen des Stalles angeht, bin ich auch mit dabei. Der Bauer sagt, dass ich die Decke des Stallganges, die hier nur zwei Meter hoch ist, mit dem Rutenbesen säubern soll. Ich bekomme einen Schreck, denn mich gruselt doch so sehr vor Spinnen. Und gerade hier sind viele. Der „unbestechliche Goliath“ reicht mir die Rute und mir kommt vor, er grinst unverschämt. Da steh ich nun am Anfang des Ganges, den Besen auf den Boden gestützt und schaue hoch zu den ekligen Spinnen. Ihhhh, da sitzt eine ganz fette. Mich schüttelt es am ganzen Körper. In dem Moment geht die Schiebetür auf und Josef kommt herein. Er sieht mich, unschlüssig und mit verzerrtem Gesicht, hier stehen. Jetzt schäme ich mich, denn was soll er von mir denken?

„Daaaa! Siehst Du sie?,“ rufe ich lauter als ich es will und Josef lacht, fängt die Spinne, wirft sie auf den Boden und zertritt sie. Ist das nun mutig oder für Männer ganz normal? Ich weiß es nicht. Ich weiß nur, dass sich mein Vater auch so ekelt wie ich. Josef geht lachend hinaus zu seinen Pferden und ich stehe da ohne meinen Retter. – Mit Todesverachtung nehme ich den Besen hoch, streiche an der Deckenkante lang, den Kopf nach unten eingezogen – am Bauer vorbei, der noch mal hereingekommen ist – und am anderen Ende schnell wieder runter. Einmal muss ich die Angst doch überwinden, sage ich zu mir. Dabei schüttele ich mich abermals ganz entsetzlich. Und damit mir die heruntergefallenen Spinnen nicht über oder vor die Füße rennen, laufe ich schnell hinaus. Nicht noch einmal! Dann lieber Steine lesen! Draußen binde ich mir das Kopftuch ab und wedel es mit der Schürze zusammen, aus. Vom Stall her höre ich den Bauer lachen. (Gemein!) Froh, fertig zu sein, laufe ich in die Küche. Hier duftet es verlockend nach ausgebratenem Speck und die Bäuerin meint, dass ich am nächsten Tag noch mehr davon schneiden muss, denn sie braucht das Fett doch wieder für unsere Frühstücksbemmen.

Das Leben, so scheint es mir auch in diesem Augenblick, ist manchmal so normal und trügerisch friedlich. Liegt das Dorf im „Dornröschenschlaf?“, oder ist es die „Ruhe vor dem Sturm?“ Wir haben uns wohl auch an viele, eigentlich schlimme Situationen gewöhnt. In der Nacht wird eben verdunkelt, Lebensmittel gibt es ganz normal auf Marken. Kinder werden geboren, kommen zur Schule oder feiern Konfirmation. Soldaten kommen auf Urlaub, es werden Ehen geschlossen und Kinder getauft. Frauen verrichten Männerarbeit, gehen in Munitionsfabriken oder sie nähen Uniformen für die Wehrmacht. Es ist auch schon zur Gewohnheit geworden, dass wir fast täglich die Bombengeschwader über uns brummen hören. In unserer unmittelbaren Nähe, hinter dem Schloss, sind mehrere Talsperren. Sie gehören zur Trinkwasserversorgung. Diese kleinen „Seen“, dienen wahrscheinlich als Orientierungspunkt für die Bomber. Sie fliegen in Richtung Dresden - Chemnitz. Wir sind bis jetzt verschont geblieben. Warum sollten sie auch unser Dorf bombardieren? Wir haben keine kriegswichtige Industrie. Es gibt nur Bauerngüter, größere und kleinere. Einige Geschäfte, die Kirche, das Gemeindehaus, die Arztvilla, kleine Häusler und bedürftige Wohnhäuser ganz armer Leute. Doch, so hatte ein Nachbar einmal gesagt, wenn die Flieger eines Tages den Befehl erhalten würden, unser Dorf zu bombardieren, dann werden sie es auch tun. Nicht ohne Angst denke ich daran.

Eines Abends bin ich eher als sonst, mit der Arbeit fertig. Ich habe aber noch keine Lust heimzugehen. Ich bin unausgeglichen. Mir fehlt meine innere Ruhe, denn ich konnte solange nicht mit Josef sprechen. Leider gibt es im Moment wenig Möglichkeit. Einesteils gut, aber die Sehnsucht! Ja, wer sie kennt, weiß was ich leide. So entschließe ich mich, auf der Hausbank vor dem Gut, für einige Minuten zu verweilen denn es sind noch keine Minusgrade draußen. Als ich zur Haustüre herauskomme, staune ich nicht schlecht, denn da sitzt doch schon jemand. Ich erkenne Josef. Hat er es geahnt? Möglich, denn unsere Antennen haben guten Kontakt. Er sieht mich, winkt kurz und ich setze mich neben ihn. Er sagt ganz leise, dass er oft hier sitzt und nie jemand vorbeigekommen ist. Also bin ich beruhigt. Gern möchte ich mich an ihn kuscheln. Ich traue mich nicht und er bleibt auch ganz brav sitzen. So schauen wir ruhig in die nächtliche Stille. Vor uns auf der Wiese, jetzt schlecht erkennbar, ist ein kleiner Teich. Eingerahmt von einem etwas defekten Holzzaun und von noch leicht belaubtem Strauchwerk. Zu anderen Jahreszeiten ein idyllisches Plätzchen mitten im Hof. Josef nimmt meine Hände und drückt sie sanft. Ich erwidere den Druck und fühle wie mein Herz anfängt schneller zu klopfen. Er flüstert:

„Warum können wir nicht hier sitzen, ganz normal mit keine Angst? –––––

Wir haben zu Hause auch einen kleinen Teich in unsere Garten. Dort haben wir auch Frösche, so wie hier. Letzte mal, ich habe hier gehört wie sie quaken. Ich kann gut an meine Familie denken hier auf diesen Platz und manchmal bin ich auch ganz traurig!“ Er schaut wieder nach vorn und ich kann, trotz der Dunkelheit, sein Profil sehen. Wie schön er ist, denke ich und drücke seine Hand noch fester. Er erwidert den Druck und in mir fängt alles an zu vibrieren. Ich bekomme, Sehnsucht..., aber auf einmal steht er auf und läuft in Richtung Haustür ohne etwas zu sagen. Ich drehe mich verwundert um und tatsächlich, eine Person kommt in unsere Richtung gelaufen. Ausgerechnet jetzt, denke ich. Wahrscheinlich ist das jemand aus dem Schloss. Wir grüßen uns fast gleichzeitig und ich gehe langsam den Weg vor. Ich bin traurig und dem weinen nah. Im Zeitlupenschritt gehe ich durch den Hof, drehe mich noch paarmal um, aber mein Josef ist weg. Zuhause werde ich meinen Kummer ins Tagebuch schreiben. – Doch das geht ja nicht, fällt mir ein. Von Josef darf kein Wort drin stehen. Es könnte ja auch versehentlich jemand lesen. Irgendwie muss ich mich aber beruhigen. Mit Mutti kann ich heute nicht darüber sprechen, denn sie hat genug Kummer mit dem kranken Vati. Also suche ich in meinem Tagebuch, ob nicht ein Gedicht zu meiner Traurigkeit passt. Ich zünde eine Kerze an, setze mich an den Tisch und finde auch etwas Passendes. Doch zuvor ziehe ich mir das Nachthemd über und wickele mich in eine Decke ein, denn es ist sehr kalt. Alle meine Lieben sind im Bett und so lese ich, fast theatralisch den Vers laut vor. Vielleicht, wenn meine Antennen funktionieren, denkt und hört mich Josef jetzt.

Der Abend auf der Bank

Wirst du mich auch nicht vergessen?

Nein, sprachst du. Die Nacht rief‘s wieder.

Ein Spinnlein, das auf deiner Hand gesessen,

ließ langsam sich am Faden nieder.

Was wollte diese Spinnerin?

Wir schauten beide auf sie hin.

Zärtlich strich ich dir durchs Haar

und sprach dann leise: „So wird’s wahr.

Du wirst mir treu sein, – ewiglich!“

So sprach die Nacht es. Du und ich.

Eines Morgens sagt der Bauer zu mir: „Die Kühe müssen wieder mal gestriegelt werden!“ Nicht schlecht, denke ich, denn da kann ich wieder einmal singen. Bei anderen Arbeiten geht das ja nicht so gut wie im Stall, denn hier ist eine gute Akustik. Außerdem bin ich da allein mit meinen Tieren. Ich singe so gern Operettenmelodien. Zum Beispiel: „Schlösser die im Monde liegen“ oder „Wyllia oh Wyllia du Waldmägdelein.“ Den Kühen, so scheint mir, gefällt es, denn wenn ich aufhöre, glotzen sie mich fast böse an. Heute will ich das hohe C schaffen. Ich bürste die erste Kuh mit viel Gefühl und singe mir die Sonne ins Herz. Dabei schaue ich hoch an die Decke und im Stall ringsherum. Im Pferdestall gegenüber sind an der Außenwand einige Luken. Zur kalten Jahreszeit, wie jetzt, sind sie mit Stroh zugestopft.

Wie ich so singend schaue, sehe ich...... oder träume ich, in einer Luke zwei Gesichter, dicht aneinander, die hereinschauen. Ich halte sofort ein und da rufen die zwei Gesichter mit ausländischem Akzent „Weiteer sinn-gen!“

Ich winke und lache hinüber und singe weiter. Diese, meine „Operettengäste“ sind, wie ich am anderen Tag erfahre, zwei Fremdarbeiter. Ein Russe und ein Franzose. Sie hatten hinterm Haus Holz gehackt und hörten mich singen. Da sind sie auf den Holzstapel gestiegen, um in den Stall sehen zu können. Zufälliger- weise treffe ich sie am anderen Tag. Der eine ist groß und der andere klein. Zwei witzige Typen. Ich lache sie an und sie lachen zurück und ich begreife wieder einmal die Welt nicht mehr. Frieden und Freunde? Krieg und Feinde?

Die Massage meiner Kühe geht am nächsten Nachmittag weiter. Josef ist gegenüber im Pferdestall und striegelt die Pferde. Ich lache zu ihm hinüber und er winkt mir zurück. Tut das gut! Heute singe ich nicht, denn ich bin viel zu aufgeregt, wenn Josef dabei ist. Meine Kühe sind mir sicher böse. Das Guckloch ist auch leer und so gibt es eben keine Vorstellung. Der Bauer kommt, um den Schweinestall auszumisten. Dieser Stall ist übrigens der erste von vorn, dann kommen zwei Kälberboxen mit drei Kälbern und zum Schluss erst kommen sechs Kühe und ein Ochse. Die Stallung ist insgesamt sehr sauber und die Tiere können sich wohlfühlen. „Euch geht es gut, sage ich oft zu ihnen. Naja, ihr müsst euch keine Sorgen machen. Aber eigentlich habt ihr auch eure Pflichten, stimmt’s? Ihr Kühe müsst viel, wenn nicht noch mehr Milch geben. Die Schweine müssen gut fressen, damit sie fett werden und die Pferde müssen gut futtern, damit sie kräftig bleiben, um die Wagen zu ziehen!“ Ja und ich muss in die Küche, um Kartoffeln zu schälen! Es gibt viele hungrige Mäuler zu stopfen. Josef ist inzwischen auch fertig und läuft den Gang lang zur Innentür. Der Bauer ruft ihm zu, den Mist mit der Karre wegzufahren. Da ich auch hinaus muss, treffen wir uns zufällig, und glücklicher Weise, an der engsten Stelle. Wir bleiben einen Moment stehen und schauen uns in die Augen. Die Luft knistert – und so wie immer –, sehen wir wieder puterrot aus. Unsere Körper berühren sich eine lange Sekunde und wir laufen ungern auseinander. Mir wird, heiß und heißer. Ich gehe schnell hinaus, um frische Luft, am besten „gefühllose Luft“ zu schnappen. –

An einem der nächsten Tage, ich bin mit der Stallarbeit fertig, gehe ich auf den breiten Gang, der zum Hof nach vorn und nach hinten hinausführt. Ich weiß, dass Josef in einem der anschließenden, gegenüberliegenden Räumen ist. Ich stand schon paarmal hier und traute mich nicht, hineinzugehen. Ich schaue, ob auch niemand in unmittelbarer Nähe ist und meine innere Stimme redet mir heute zu. Ich traue mich und schon stehe ich ihm gegenüber. Er lächelt mich an und gibt mir das Gefühl, es gewusst zu haben, dass ich komme. Er steht vor einer Maschine und dreht deren Kurbel, um die Rüben zu zerstückeln. Daneben ist eine Häckselmaschine, in der das Stroh zerkleinert wird. Seitlich von Josef steht eine, etwa drei Meter hohe Leiter. Sie führt hoch zum Speicher. Ohne ein Wort zu sagen, dreht er sich um und geht zur Leiter. In Kopfhöhe hält er sich fest und in Klimmzügen bewältigt er die Sprossen bis ans oberste Ende und wieder zurück. Ein Kunststück! Ich staune und mit mehrmaligem Kopfnicken applaudiere ich. Es geht weiter im Zirkus. Er stellt sich an die Wand mit dem Gesicht zu mir und nimmt eine starre Haltung ein. Er will den „toten Mann“ spielen, denke ich und zweifle, dass er das schafft. Er geht langsam in Schräglage, bleibt dabei ganz steif, etwas tiefer, noch tiefer, bis er mit, durch die Kraftanstrengung verzerrtem, hochrotem Kopf am Fußboden landet. Er verweilt nur eine kurze Sekunde in dieser Lage, springt mit einem Satz zurück und ist wieder „lebendig“. Mit den Händen streicht er sich durch sein kurzes Haar und mit den Hemdsärmeln über das Gesicht. Ich hauche ihm ein:„Wunderbar“ zu und er lacht mich an. „Kann ich ein anderes Mal noch mehr Kunst machen!“, sagt er und nimmt pflichtbewusst seinen Eimer mit den Rüben in die Hand. Ich öffne ihm die Tür, wobei wir uns vielsagend anschauen und ich bedanke mich für die Vorstellung. Keiner hat uns bemerkt oder gesehen. Der ersten Kuh teile ich gleich mein Kunsterlebnis mit. Sie kann meine Begeisterung verstehen und antwortet mit einem lauten Muuuuh! Meinen Kühen kann ich alles erzählen. Sie sind meine „Vertrauten.“

Die Tage werden immer kürzer und ich könnte mich eigentlich auf die langen Abende freuen. Könnte, wenn die Angst nicht wäre die mich unangenehm begleitet. Wir haben zwar inzwischen wieder einmal „Mensch ärgere Dich nicht“ gespielt, aber da waren wir nicht ungestört. In letzter Zeit lädt uns die Bäuerin nicht mehr ein und so habe ich sie gefragt, wieso und weshalb. Sie sagt mir mit bedauerlicher Miene:

„Jetzt ist sooft Besuch bei uns und da können wir nicht mehr so, wie wir möchten. Der Oberbürgermeister der Stadt Chemnitz ist mit seiner Familie, und wer weiß mit welchen Leuten noch, hier im Schloss. Nicht jeden Tag kommt er vorbei, aber er lässt sich eben öfter sehen. Übrigens, der oder die Bewohner des Schlosses von vorher – sie spricht von den Fabrikbesitzern für die ich als Kind arbeitete – sind in die Schweiz ausgewandert und der Förster, der oben drin wohnte, ist auch ausgezogen. Die Räume werden jetzt anderweitig genutzt. Sie kommt dicht an mich heran und spricht mir halb ins Ohr:

„Es muss ja nicht jeder wissen, was ich ihnen jetzt sage, Susanne.“ Ich nicke verständnisvoll. „Ja, die Zimmer werden als Lager benutzt für Lebensmittel. Zum Beispiel für Kössenbrot, das ist Knäckebrot von der Firma Kössen. Dosenfleisch, Dosenfisch, Nudeln, Spirituosen und noch vieles mehr. Eben alles, was haltbar ist. Ach und aus dem Küchwaldkrankenhaus – das liegt bei Chemnitz – medizinische Einrichtungen. Medikamente, Bekleidung für Ärzte und Personal. Eben alles, was für den Notfall gebraucht wird. Dann noch etwas. Der Oberbürgermeister und seine Sekretärin – sie ist seine Geliebte – haben falsche Pässe. Er musste uns sein Geheimnis anvertrauen, damit wir Ihn und Sie „pro forma“ bei uns als Arbeitskräfte einstellen.

Wenn er einmal vorbeikommt, wird er sich als „Landarbeiter Christian“ ausgeben. Übrigens Susanne, ohne seiner Hilfe hätten sie gar nicht bei uns anfangen dürfen, aber er musste sie einstellen, denn wir wussten ja von seiner „Aktion“. Wir haben ihn sozusagen „erpresst.“ Gut, nichtwahr?!“

„Ich kann nur sagen:„Sehr gut!“, denn sonst hätte ich wohl doch noch zur Flak gemusst.“ Sind das Neuigkeiten, denke ich und bedanke mich bei der Bäuerin und verspreche ihr, zu schweigen. An den nächsten Tagen fällt mir auf, dass gegen Abend des Öfteren ein Personenauto, ich glaube es ist ein Opel, vor der Seitentür des Schlosses steht. Ich frage die Bäuerin, wem das Auto gehört. Sie:

„Dem Oberbürgermeister, der er ja jetzt auch noch ist. Von meinem Mann weiß ich auch, dass die Fensterscheiben kugelsicher sind und hinten wäre eine Art „Geschütz“ eingebaut. Der kann sich das ja leisten!“ Ich schüttele mit dem Kopf und die Bäuerin nickt. Was gibt es doch alles zwischen Himmel und Erde! Während ich am Nachmittag den Hausflur fege, muss ich an die vielen „Neuigkeiten“ denken. Als ich den Kehrichthaufen wegkippe, werfe ich auch alle Gedanken von Ungerechtigkeit und Dingen, die ich nicht ändern kann, hinweg. Ich entschließe mich für die nächste Zeit diesbezüglich zum „Dornröschenschlaf.“

Meinem Vater geht es wieder besser. Es gibt auch keinen Ehestreit, der, wie so oft, um das liebe Geld geht und der oft verursacht wird durch die allgemeine Not und manchmal sind auch die Kinder schuldig. Am Abend spreche ich mit meinen Eltern über alles was mir wichtig ist. Es geht um Schulprobleme, um Winterbekleidung, um Besuch bei den Verwandten, von denen wir ab und zu etwas Brauchbares geschenkt bekommen und um das Heizmaterial. Es müssen wieder Kohlen besorgt werden usw. Ein Glück, dass ich zu Hause bin und mich kümmern kann. Mein Vater kränkelt schon seit Jahren wegen seinem Magen. Im ersten Weltkrieg hat ihm ein Pferd in den Bauchbereich getreten. Als ich ihn, so halb vorgebeugt auf der Ofenbank sitzen sehe, muss ich dran denken. Stimmt, er war doch im ersten Weltkrieg in Russland. Durch die Propaganda Hitlers, stellte ich mir als Kind – und ich nicht allein – alle Russen schrecklich vor. Wie furchtbar sie sind und aussehen. Ich habe inzwischen eine andere Meinung über die Russen und denke, dass es am besten ist, gleich einmal darüber zu reden. Ich frage also Vati:

„Hast du im Krieg „Iwan den Schrecklichen“ gesehen?“

„Ach du liebe Zeit, wie kommst du jetzt darauf?“

„Naja, jetzt wo alle Frauen Angst haben, falls die Russen kommen und überhaupt, es haben doch viele Leute Angst vor den Russen!“ Mein Vater reibt seinen Rücken am lauwarmen Kachelofen hin und her, überlegt eine Weile und sagt