Geertje Boeden

IRGENDLAND

Märchenroman in 94 Bildern

Imprint

IRGENDLAND
Geertje Boeden
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Prolog

Erstes Bild

In dem Park mit den asphaltierten Wegen, hügelig und winkelig, voll gravitätischer Platanen, strahlte das bräunlich fleckige Sommergrün über der Großstadtidylle der Kindergartenkindermütter. Die Tauben gurrten auf den Wegen, geschäftig den Müll der Menschen auflesend und pickend, ob gut oder schlecht hinein ins Kröpfchen. Selbst da, wo man gar keine Krümel ausmachen konnte, wurde der Boden vehement und etwas beleidigt bearbeitet. Die Kinder krähten fröhlich im Sonnenschein. Ein Junge trat mit archaischer Freude gegen eine Taube und kickte sie so unter stiebenden Federn und empört erschrecktem Gegurre den Weg entlang.

Ein ganz gewöhnlicher Freitagnachmittag im Sommer.

An diesem Tag jedoch, passierte etwas, was später nur als der Beginn einer Reihe von seltsamen Begebenheiten bezeichnet werden konnte. Denn nur wenige Sekunden nachdem der Fuß des Kindes das federige Hinterteil der Taube berührt hatte, brach ein ohrenbetäubendes Rauschen und Zischen über das elysische Treiben des Nachmittags hinein, als flögen sämtliche Vögel einer Stadt und deren eingemeindeter Dörfer durch eine Klanginstallation. Vor dem verdutzt aufschauenden Jungen landete ein riesenhafter Vogelfuß, krallenbewährt und knorpelig, der weit in den Himmel hineinragte, ohne dass man das Ende desselbigen hätte absehen können. Er hing dort einen Moment lang in plötzlich eingetretener Stille. Und bevor dem Jungen bewusst werden konnte, dass es an der Zeit gewesen wäre, jetzt einen Laut des Entsetzens über diese ihn überragende Krallenklaue auszustoßen, holte der Fuß aus und kickte ihn mit leichtem Schwung im hohen Bogen davon. Die Mutter, die bis dahin unbeeindruckt mit ihren Freundinnen samt ihrer Kinderwagen geplauscht hatte, schrie auf und sauste mit fliegendem Haar und wedelnden Armen ihrem Jungen hinterher. Dieser setzte unsanft auf dem Rasen in der Mitte des Parks auf und verpasste vor Verblüffung den Augenblick, laut loszuplärren. Er blieb nur mit weit aufgerissenen Augen und halb offenem Mund auf dem Hosenboden sitzen und erwartete so seine tornardoartig heranwirbelnde Mutter.

Eine gespenstische Stille legte sich über den Park und dauerte noch einige Augenblicke fort, als wartete man auf den nächsten Tritt der mysteriösen Klaue. Die Parkbesucher, bevor sie selbstvergessen wieder ihren alltäglichen Verrichtungen nachgingen, blickten sich um, das Außerordentliche zu erspähen. Vergebens. Der Fuß war verschwunden.

Erster Abschnitt

Zweites Bild

An diesem Tag war eine Sonnenfinsternis angekündigt. Eine Jahrhundertsonnenfinsternis. Nicht etwa, weil sie ein Jahrhundert lang dauern sollte, vielmehr, weil man nur einmal in diesem Jahrhundert die Möglichkeit haben sollte, eine solche Sonnenfinsternis lebendigst zu erleben. Der Selbsternannte Philosoph warf sich mit einer jahrelang geübten Geste den Schal über die rechte Schulter.

Nein. Dachte er. Nein. Während er einen Kaffee schlürfend aus dem Fenster der Mensa über die Stadt blickte. Wann hatte er das letzte Mal eigentlich Lust verspürt, seine Studenten zu unterrichten? Er konnte sich beim besten Willen nicht daran erinnern. Dabei war er einmal ein so leidenschaftlicher Dozent gewesen. Der Kaffee war heiß und sehr süß, schmeckte aber weniger nach Kaffee als nach purem Zucker mit einem entfernten Hauch von etwas, das einmal Kaffeearoma gewesen sein könnte.

[Dieser Kaffee symbolisiert mein Leben, etwas, das als Idee vielversprechend klingt, die Idee ‚heißer Kaffee mit Zucker‘, aber an der Umsetzung scheitert und nur eine Farce, eine zur Groteske verzerrte Fratze trägt, nein, selber die Fratze ist. Ohne etwas dahinter.] Er ließ seinen Blick auf den Dächern der Häuser ruhen, die, von schmalen Schornsteinen gespickt, den Eindruck von kleinen Fühlern erweckten.

Wie große Schnecken mit winzigen Fühlern. Dachte er und folgte diesem Assoziationsstrang. Wenn die Häuser also Schnecken sind, und die Schornsteine Fühler, mit denen sie sich gegenseitig betrachten und verständigen, was sind dann wohl wir, ihre Bewohner? Schleim und Parasiten. Ja, der Gedanke vom Menschen als Parasiten der Erde war nicht neu. Wohl aber der vom Menschen als Parasit seiner eigens geschaffenen Bauwerke. Selbst die unbelebten Objekte leiden unter dem Menschen und seinem Schleim und Abfall.

Ein zufrieden defätistischer Zug wehte über sein Gesicht. Was für eine wunderbare Stimmung, um ein Seminar über die Theorie und Ästhetik des Theaters zu halten.

Er drehte sich um und ließ die Schneckenstadt zurück.

Der Kaffee ist noch schlechter als letzte Woche. Schleuderte er gut gelaunt der Mitarbeiterin der Mensa entgegen, während er den Kaffeebecher im Mülleimer entsorgte.

Ich wünsche Ihnen auch eine schöne Woche. Antwortete vollständig unbeeindruckt die Mitarbeiterin, ohne vom Lesen ihrer Illustrierten aufzublicken. Deswegen sah sie auch nicht den Schornstein, der sich der Fensterfront der Mensa zuwandte und zweimal neugierig blinzelte.

Drittes Bild

Der Sehr Kleine Traurige Herr arbeitete schon lange Zeit nicht mehr in dem Geschäft für Briefmarken und Schreibwaren. Dennoch konnte er es sich nicht nehmen lassen, jeden Morgen zur selben Zeit aufzustehen, wie er es getan hatte, als er noch dort arbeitete, sich mit einem Waschlappen zu waschen, sorgfältig die Zähne zu putzen, die Haare zu kämmen, seine Nasen- und Ohrenhaare zu stutzen, die Fingernägel zu reinigen und nach einer kleinen Tasse Krümelkaffee mit einem Champignonschmelzkäsetoast, die Wohnung in der Seitenstraße ohne Aufzug zu verlassen und zu seiner früheren Arbeitsstelle zu fahren. Oftmals saß er dann dort auf einer Bank mit stillem Lächeln und wartete. Hätte man ihn gefragt, worauf, hätte er selbst wohl keine Antwort geben können. Er wusste nur, dass er auf dieser Bank warten musste. Das war die Überzeugung des Sehr Kleinen Traurigen Herren. Wie er zu dieser Einsicht gekommen war, hatte er vergessen.

Jeden Morgen, außer sonntags, stieg er in die S-Bahn und fuhr zu der Station, die er so gut kannte. Danach wanderte er ruhig ein paar Meter durch den Park und lächelte verhalten den ihn entgegenkommenden Menschen zu. Ob sie ihn sahen oder nicht. Ein grauer Metallzaun grenzte einen Schrottplatz von dem Park ab, zu dem man gelangte, indem man über eine kleine Überführungsbrücke lief. Die S-Bahn, die man aus dieser Perspektive von weitem sehen konnte, hatte ihn schon als kleines Kind immer an Raupen erinnert, die sich gemächlich durch die Stadt schoben.

Hatte sich das Licht verändert? Ein plötzlicher Nieselregen sprühte feinen Tau über den Weg und in das Haar des Sehr Kleinen Traurigen Herrn, so dass es aussah, als säßen kleine Raureiftropfen darin. Er strich sich nebenbei über den Kopf und dachte dabei versonnen an die Raupenbahnen seiner Kindheit.

Heute sollte er jedoch nicht die S-Bahn nehmen. Denn als er den Bahnsteig um 7.23 Uhr betrat, 5 Minuten vor der regulären Ankunft derselben, stand diese bereits auf dem Gleis, abfahrbereit. Niemand war auf dem Bahnsteig zu sehen. Der Sehr Kleine Traurige Herr schaute sich um.

Wie seltsam. Aber warum einmal nicht von der täglichen Routine abweichen. Dachte er sich. Woher diese Abenteuerlust kam, wusste er nicht. Er fühlte sich heute auf sonderbare Art beseelt und wollte eben den Knopf zum Öffnen der Türen drücken, als er entdeckte, dass es keinen Knopf gab. Auch die Konsistenz der Außenwand des Zuges sah verändert aus. Sie glänzte feucht vom Regen, aber das war noch nicht alles. Sie schien von organischer Qualität zu sein. Vorsichtig tastete er mit seinen Fingerspitzen an der Außenwand entlang. Sie war warm, ledrig-gummiartig, etwas glitschig durch den Regen. Die Berührung ließ den Zug erschauern, als wäre er ein lebendiges Wesen. Der Sehr Kleine Traurige Herr trat ein paar Schritte zurück und trippelte unentschlossen erst nach links und dann nach rechts. Vielleicht konnte ihm der Zugführer Auskunft geben.

Aber da war kein Zugführer. An der Front des Zuges angekommen, schaute der Sehr Kleine Traurige Herr in zwei große schwarze, glänzende Augen, die ihn freundlich anglubschten. Es war eine Raupe. Nach wenigen Momenten des gegenseitigen Anstarrens setzte sich das Tier in Bewegung.

[Eine Raupe, die sich vorsichtig aber stetig an den Gleisen entlang schiebt.] Der Sehr Kleine Traurige Herr blickte ihr hinterher.

Jetzt hatte er doch tatsächlich zum ersten Mal in seinem Leben die S-Bahn verpasst.

Viertes Bild

Falsch. Das Mädchen war wieder einmal falsch abgebogen. Besonders überraschend war das nicht.

[Dabei hat der große Herr mit dem Schal den Weg so logisch erklärt.]

Nun. Das erst Mal war es nicht, dass es in die falsche Richtung gelaufen war.

[Also, einfach umdrehen und zum Ausgangspunkt zurück. Die andere Ecke wählen. Warum auch nicht.] Ein Tropfen traf Das Mädchen genau auf den Nasenrücken. Natürlich musste es jetzt anfangen zu regnen. Glücklicherweise hatte es immer einen Schirm dabei. Mit nachlässiger Handbewegung griff es in die tiefe Tasche des roten Mantels und brachte einen kleinen, weißen Schirm mit einer Vielzahl unregelmäßiger, schwarzer Punkte zum Vorschein. Die Punkte stellten sich bei näherer Betrachtung als Löcher heraus, aus denen das Wasser fein nach unten sprühte. Das Mädchen störte sich jedoch nicht an dem lecken Schirm und lief entschlossen in die andere Richtung.

Die Häuserzeilen standen in diesem Teil der Stadt nicht so eng beieinander, vielmehr zeigten sie Züge des vergangenen Großbürgertums und dessen Wohllebens. Früher beherbergten die Bauten nur jeweils eine Familie mit ihren Dienstboten.

[Mit eigenem Garten vor ihren gutbürgerlichen Häusern, heute kollektiv genutzt von mehreren Kleinfamilien, die sich zwischen Stuck und Parkett ihren Schicksalen stellen.

Wie konnte ich nur auf die Idee kommen, hier danach zu suchen?]

Die Bäume auf dem Bürgersteig hingegen zeigten Spuren von Mehltau, die Blätter hatten braune Flecken, durchlöchert, als spiegelten sie die Krankheit einer Stadt wider, die sich selbst verzehrt.

[Wenn die Bäume nicht gesund sind, wie sollen es dann die Menschen sein? Bald werde ich wohl noch zum Ökoterroristen.] Das Mädchen bog nach links ab. Blieb kurz stehen, blickte zurück in die andere Richtung. War es vorhin von hier gekommen, oder war es doch die rechte Seite gewesen?

[Moment mal. Vielleicht wüsste ich besser, wo ich langgehen soll, wenn ich nicht an Bäume denken würde, sondern zur Abwechslung darauf achte, wo ich langgehe!] Es schüttelte verärgert über sich selbst den Kopf, machte einen zögerlichen Schritt nach rechts. Blickte wieder nach links in die Straßenrichtung, in der es abgebogen war, stoppte wieder.

Man soll ja seinem Gefühl folgen. Dachte es sich und ging also in die spontan gewählte Richtung auf der Straße weiter. Was ist jedoch, wenn sich das Gefühl immer als falsch erweist?

[In jeder Stadt bin ich anders. Passend zum Ortsschild strömen die Erinnerungen auf mich ein. Menschen und die Gefühle von damals sind mir wieder nah, und dann weiß ich nicht mehr, wie ich mich am nächsten Tag anziehen soll. Zu viele Städte. Wie man mich genannt hat, habe ich vergessen. Meinen Namen habe ich vergessen.] Das Mädchen tauchte aus seinen Gedanken auf, die Augen fanden ihren Blick wieder und erkannten die Umgebung nicht mehr. Abermals hatte das zerebrale Grübelmeer es an einem ganz anderen Stadtteilufer ausgespuckt. Neubauten, kleine Kioske, ein wenig schmuddelig. Ein, zwei Penner mit den Rücken an die Häuserfassaden gelehnt, Alkoholdunst verströmend.

Na toll. Das Mädchen seufzte und schritt weiter aus, zur Ampel, und passierte dabei einen der Alkoholseligen.

Der Penner lallte freundlich. Du bist hier aus Rumänien … Ich möchte deine Sprache kennenlernen.

Etwas irritiert, aber ohne anzuhalten überquerte es die Straße. Auf der anderen Seite blieb es vor der großen spiegelnden Fensterscheibe einer Post stehen und blickte zu dem freundlichen Penner zurück, der in derselben Haltung dort verharrte. Vermutlich hatte er seine Worte schon wieder vergessen. Unwillkürlich versenkte sich Das Mädchen jetzt in die eigene Reflexion im Fenster und musste lächeln.

[Wie sieht denn jemand aus Rumänien aus? … graugrüne Augen? Aschblonde Haare? Müssten mal wieder gewaschen werden. Roter, fast bodenlanger Mantel, tiefe Taschen. Wie alt?] Prüfend näherte es sich mit dem Gesicht der Scheibe und schob die Nase hin und her. [Alterslos.] Worin diese Alterslosigkeit genau bestand, war schwer zu sagen. Zu viel Gleichmut vielleicht, oder im Gegenteil, zu viel Trotz?

[Langsam wird es draußen Schummerstunde.] Die Wolken spiegelten sich rosa in den Fenstern. [Wahrscheinlich gibt es sie eben doch nicht! Wer hört schon auf einen Traum? …]

Immer wenn es dunkelt, kommt der Traum.

Die Alte Dame blinzelt und rückt ihren Hut zurecht.

Das, was du suchst ist nicht ausleihbar. Es existiert, strenggenommen, gar nicht. Und ich kann es dir nicht zeigen. Nur wenn du mir etwas dafür gibst.

Was soll ich Ihnen geben? Ich habe ja nichts.

Ein Sturm kommt auf und zieht einem wie eine unterirdische Meeresströmung die Beine weg. Die Antwort der Alten Dame ist schon nicht mehr zu verstehen, denn ihre Stimme wird immer leiser, wie von einem immer lauter werdenden Flügelrauschen überdeckt. Sie bewegt nur noch ihre Lippen, aber die Worte können einen nicht mehr erreichen. Ein gelber Rabe auf einem Fahrrad fliegt in hohem Bogen um die Alte Dame und die umherstiebenden Blätter. Er trudelt wie im Wirbelsturm umher, bis er immer kleiner und kleiner zu einem Samenkorn wird. Das Samenkorn wächst und kommt immer näher, es hat kleine, haarige Fühler, oder Strahlen, wie eine Sonne, und verdeckt nach und nach die Alte Dame, die ohne Unterlass die Lippen bewegt, ohne einen Laut von sich zu geben.

Was sagen Sie??? Ich kann Sie nicht verstehen!!! Verzweifelt krallt man sich an den Brettern fest. Das Holz reißt einem die Hände blutig und die Blutstropfen wirbeln mit den Blättern der Bücher hinfort. Man wird von dem Sog ergriffen. Man kann spüren, dass etwas hinter einem ist … aber, wenn man jetzt zurückblickt, ist alles verloren. Der wütende Sturm wird immer stärker, die Finger rutschen vom Holz ab. Die Gelenke knacken. Es ist, als würden die Füße von Ketten nach hinten gezogen. In dem Moment, da man den Halt verliert, erwacht man. Das Herz rast. Jede Nacht derselbe Traum.

[Wo war nun diese vermaledeite Bibliothek?]

Für heute musste Das Mädchen aufgeben, nun war es schon fast dunkel. Jetzt hatte es keinen Sinn mehr.

Es stieß die Luft geräuschvoll durch die Nase aus und machte sich auf den Heimweg. Zumindest würde es das tun, sobald es herausgefunden hatte, wo genau es gelandet war.

Fünftes Bild

Die Diskussion in dem Seminarraum lief langsam aber sicher aus dem Ruder. Die Studenten bewarfen sich mit ausgestellter Eloquenz.

Nicht jeder Mensch ist ein Künstler.

Beuys!

Alle Menschen zu Künstlern!

„Wirkliche“ Künstler?

Maßstäbe!

Also Schimpfwort!

Scheißhaufen!

Geniestreich.

Das Verkaufen.

Ökonomischer Mehrgewinn!

Antipodischer „wahrer“ Künstler.

Nur Heuchelei.

Selbstinszenierung.

Hungerleider?

Romantisches Kunstverständnis.

Real!

Wust von Künstlern.

Scharlatan.

„Wahrhaftiges“.

Ein Raunen ging durch den Seminarraum.

Sprachlosigkeit!

Das ephemere Fühlen.

Das Erleben.

Was hinter allem steht.

Die Vorgänge hinter den Vorgängen.

Der Selbsternannte Philosoph stöhnte auf.

Nichts steht hinter irgendwas. Nicht mal hinter einem Vorhang, geschweige denn, einem Vorgang! Das ist doch alles esoterisches Muschebubu. Aber bitte, reihen Sie sich ein in die Mittelmäßigkeit des Mainstreams, in die Welt des Erlebens und des Totfabulierens über das eigene Empfinden. Betrachten wir einmal die Regisseure in Theater und Oper. Regisseure haben das Problem, dass sie im Grunde genommen, ‚nichts wirklich Eigenes, nichts Bleibendes‘ erschaffen. Deswegen haben sie den Drang entwickelt, sich selbst durch das Stück unsterblich zu machen … nicht wegen des Stückes, sondern um ihrer selbst willen. Sie sind nicht mehr Bewahrer der menschlichen Kultur oder Ritter im Streit um das Lebendig-Erhalten der Kunst, sondern sie kämpfen mit ihren Inszenierungen gegen das Entsetzen angesichts der eigenen Sterblichkeit. Den Schwätzern und Scharlatanen gehört die Welt! Es ist 13.45 Uhr. Heute Abend den Opernbesuch nicht vergessen.

Damit rauschte der Selbsternannte Philosoph in langbeinigen Schritten aus seinem Seminarraum.

[All mein Witz ist hier verschwendet.] Wie immer konnte er es kaum erwarten, in sein Café zu kommen, um dort den Geist der großen Philosophen und Revolutionäre der Zeiten zu preisen und anschließend runterzuspülen. Doch dazu sollte es heute nicht kommen.

Der Idealismus der Studenten hatte ihn ganz erschöpft.

Er brauchte schon vorher etwas zu Trinken.

Sechstes Bild

Die Alte Dame manövrierte mit der Strenge einer ehemaligen Ballettlehrerin für musikalische Früherziehung entschlossen ihren Trolley durch die Reihen des Supermarktes. Jeder, der ihr im Weg stand, wurde mit einem kleinen Pfiffgeräusch und Handzeichen, den Weg freizumachen, bedacht, ganz selbstverständlich und nebenbei. Wobei das Wort Pfiff nicht den genauen Laut des Geräusches wiederzugeben vermag, das sie produzierte. Vielmehr war es ein Die-Luft-im-Mund-herumgurgeln-und-sie-durch-die-Vorderlücke-der-Zähne-wieder-ausstoßen. Vor lauter Verblüffung taten die so angezischten Leute, wie ihnen geheißen, und gaben ihr den Weg frei.

Ich fühle mich heute äußerst isolativ. Also lassen Sie mich in Ruhe. Beachten Sie ihn gar nicht, er ist ein klassischer Panikschläfer. So murmelte die Alte Dame vor sich hin. Sie trug einen glockigen Rock, der sich nur im Ganzen vor und zurück zu bewegen schien. Dabei war er von solcher Länge, dass ihre Füße unsichtbar waren. Den Akt ihrer Fortbewegung konnte man in diesem Sinne nicht als Gehen bezeichnen, es wirkte vielmehr so, als führe sie motorisiert in ihrem Rock durch die Gegend, anstatt einen Fuß vor den anderen zu setzen und auszuschreiten.

Der Selbsternannte Philosoph, ebenfalls so zur Seite kommandiert, verdrückte sich mühsam ein zynisches Grinsen. [In dieser Stadt gibt es täglich mehr Verrückte und Grenzdebile.] Er hatte das Getränk seiner Wahl in der Hand und schickte sich an, auf seinen langen Beinen zur Kasse zu staksen. Die Schlange war, wie üblich an einem Freitagabend, so lang wie die Milchstraße. Er seufzte verärgert, als sein Blick von etwas ganz Bestimmtem angezogen wurde. Niemand schien etwas zu bemerken. Vor ihm stand unverkennbar ein Mann in der Warteschlange, der eine riesige, haarige Spinne wie einen Rucksack auf seinem Rücken trug. Er schloss kurz die Augen. Das war ja unmöglich. Er sah wieder hin. Die Spinne, die sich mit vieren von ihren Gliedmaßen an den Rücken seines Vordermannes klammerte, grinste ihn an – hätte sie Ohren, wäre der Ausdruck ‚von einem Ohr zum anderen‘ angebracht gewesen – und begann manierlich die Einkäufe in ihren Beutel zu ordnen. Ein mulmiges Gefühl breitete sich im Magen des Selbsternannten Philosophen aus. Er starrte mit halb geöffnetem Mund auf das Geschehen. Dann, panisch hin- und herblickend, aber seiner Stimme nicht Herr werdend, wollte er seine co-präsenten Schlangensteher auf diese Ungeheuerlichkeit aufmerksam machen. Aber niemand nahm von ihm oder der Spinne Notiz. Auf den Gesichtern der Menschen lag der gleichmütig halb abwesende Großstadt-Ausdruck des Alles-ist-so,-wie-es-seine-Ordnung-hat-Punkt. [Das kann doch nicht sein, das muss eine Halluzination sein. Ich kann mich doch im Supermarkt nicht wie ein Tourist verhalten, der, Verzückungsschreie ausstößt, weil er vor einer mit Papageien bemannten Palme steht, während die Stadt unbeeindruckt weiter pulsiert. Ich bin derjenige, der sich über solche Gestalten lustig macht. Lächerlich ist das.] Doch sein innerer Monolog überzeugte ihn nur zum Teil. Denn das Spinnentier grinste weiterhin äußerst charmant zu ihm hinüber. Er knetete den Flaschenhals in seiner Hand. Jetzt hatte es ihm auch noch zugezwinkert. Es musste eine neue Erfindung der Spielzeugindustrie sein. Ein interaktiver Beutel. [Das war es!]

Nach nochmaligem hastigen Umblicken auf der vergeblichen Suche nach einem irritierten Mitseher, entschied er sich dafür, dem Rucksack keinerlei Beachtung mehr zu schenken und gleichfalls so zu tun, als wäre alles so wie immer.

Stoisch, aber etwas verzagt, kaufte er schließlich, als er an der Reihe war, seine Flasche.

Siebentes Bild

Ein großer Herr in Jackett und wohlgelegtem Schal kam ihm entgegen. Er torkelte etwas. Nicht viel, nur gerade so viel, dass man erkennen konnte, dass sich die Welt um ihn herum gerade schneller drehte als um alle anderen. Er bog in einem eleganten und nebensächlichen Bogen von der Brücke ab und blieb vor dem grauen Metallzaun stehen.

Der Sehr Kleine Traurige Herr spähte ihm neugierig hinterher. Der große Mann schien angestrengt auf den Schrottplatz zu starren. Da vernahm der Sehr Kleine Traurige Herr ein Geräusch, das dem Rauschen eines Wasserhahnes ähnelte. Er schaute sich um und erkannte plötzlich, dass es kein Wasserhahn war, sondern der Mann am Metallzaun, der ausgiebig urinierte und dabei so tat, als würde er etwas Bekanntes in der Ferne des Schrottplatzes erblicken. Verschämt wandte sich der Sehr Kleine Traurige Herr in die andere Richtung und musste doch noch einmal einen Blick zurückwerfen. Wie seltsam es doch war, dass ihn dieses Verhalten mehr beschämte, als wenn er den Mann einfach bei der Verrichtung seiner Notdurft ertappt hätte. Durch den Vertuschungsversuch, der einer kleinen Theatervorstellung gleichkam, fühlte er sich aber, als hätte er ihn bei einem fatalen und peinlichen Fehler ertappt.

Er setzte etwas betreten seinen Weg über die Brücke fort und lief langsam ein paar hundert Meter den hügeligen Weg entlang, Richtung Innenstadt. Spät war es geworden. Von weitem konnte man die S-Bahngleise sehen. Trotz seines Raupenerlebnisses beruhigte ihn der Anblick wieder. Technische Geräte oder Abläufe verorteten seine Welt immer wieder an dem Platz, an den sie, seiner Meinung nach, gehörte, wohingegen die organische Verfügbarkeit und Unberechenbarkeit der Menschen ihn aufs Tiefste beschämte und irritierte. Auf Gegenstände war in ihrer Statik und ihrem Stoizismus Verlass.

Oder nicht?

Das Kribbeln, das sich in seinen Zehen zusammenbraute, wurde von dem Licht, das gerade wieder durch das Blattgrün der Bäume brach und Muster auf den Asphalt malte, angehalten. Da hinten, außerhalb des Parks, sah er seine Bank.

Achtes Bild

Die Leuchter an der Decke des Opernhauses kamen dem Selbsternannten Philosophen vor wie Quallen, die gerade im Begriff waren sich zusammenzuziehen.

[Kein Wunder, wenn man schon mittags fast eine ganze Flasche Whiskey kippt.] Fast hatte er den Spinnenrucksack darüber vergessen, und der Ansatz eines Lächelns wollte sich gerade an seinen Ohren ausbreiten. Blitzartig erstarb es.

Es WAREN Quallen, die an der Decke hingen. Er schloss die Augen und schüttelte kurz den Kopf, wie ein Pferd, das versucht, eine Fliege abzuschütteln. Öffnete die Augen und – sie waren immer noch da. Sein Verstand raste wie eine Lokomotive und ihm wurde übel.

[Es ist soweit, ich bin verrückt geworden. Gab es eine andere Möglichkeit? Erst die Spinne, jetzt die Quallen …]

Er zwang sich ruhig zu atmen. Immerhin hatte er einiges intus.

[Ein Rausch also, genau.] Oder er hatte plötzlich die Macht, seine Phantasien in die reale Welt zu transportieren. [So etwas gibt es nur im Film, oder in Fantasy-Romanen.] Er verfolgte den Gedanken. Wenn es so wäre, müssten die Spinne und die Quallen von anderen bemerkt worden sein. Mit der Folge einer Massenpanik. Dann müsste es auch in der Zeitung stehen. Oder aber es wurde aus Verlegenheit totgeschwiegen, ob der Unmöglichkeit des tatsächlich Existierenden.

[Unwahrscheinlich.] Er schielte wieder nach oben. Phosphoreszierend und langsam wabernd zogen die Quallen an der Kuppel des Opernhauses auf und ab. Friedlich, als hätten sie es von jeher getan. [Vielleicht hatten sie es ja, es hat bloß bis zum heutigen Tage noch keiner bemerkt?] Sein Blick fiel auf eine Ondulierte Frau mittleren Alters, die mit offenem Mund, den Schrei Edvard Munchs imitierend, an die Decke starrte. Tonlos, wie die Quallen.

[Ich bin also nicht der Einzige.] Er fühlte sich seltsam erleichtert. [Herr Munch muss wohl einmal etwas Ähnliches erlebt haben.] Fast musste er lachen, während sich eine hysterische Euphorie in seinem Magen ausbreitete.

[Wenn ich malen könnte, dann würde ich heute ein ähnliches Werk erschaffen. Das Entsetzen des Betrachters über das Widernatürliche. Das Unheimliche als das Hereinbrechen des Unmöglichen in den Erwartungshorizont. So mag es den Theaterbesuchern angesichts mancher Inszenierungen gehen.] Er blickte sich um. Wenn auch die Ondulierte Frau die Meerestiere sehen konnte, vielleicht war es ja dann doch ein Trick. Ein sehr gut gemachter Theaterzauber, der sich im Laufe der Aufführung erklären würde! Diese Idee beruhigte ihn ungemein, und er beschloss, die schwebenden Körper über ihm als Teil der Theateraufführung zu betrachten. Die Lähmung, die andernfalls wieder über ihn gekommen wäre, hätte sonst wohl kaum als produktive Rezeptionshaltung bezeichnet werden können.

Neuntes Bild

Die Stadt am Samstagmorgen im frühen Zwielicht wirkte verkatert. Sie bewegte sich vorsichtig, verwundert über die eigene zähflüssige Stille. Das Mädchen öffnete leise die Tür zum Krankenzimmer. Eigentlich war das überflüssige Vorsicht, denn Komapatienten werden in der Regel nicht von Geräuschen wie einem Türklappen gestört.

Hallo Mami. Sagte Das Mädchen. Ich bin wieder da.

Es umfasste vorsichtig die trockene, warme Hand der Mutter. Zum Glück bin ich wieder da. Die anderen Städte sind nichts für mich. Ich konnte dort nicht finden, was ich suche, aber ich glaube, hier wird es diesmal klappen.

Das Mädchen blickte zum Fenster. Ein bisschen frische Luft vielleicht.

Auf dem Weg hierher habe ich wieder eine Geschichte für dich eingesammelt. Auf dem Bahnsteig standen heute lauter Pinguine. Wartende Menschen, die wie Pinguine mit hängenden Armen in die Ferne blickten und nach ihrem Zug Ausschau hielten. Woran sie wohl dachten? Ihre nächsten Einkäufe, die Kinder, den Mann, die Frau, die Nachrichten, das Fensterputzen. Eine ICE-Zugdurchfahrt traf alle mit plötzlicher Wucht, auch mich, und mein Atem setzte für einen kleinen Moment aus, als hätte ihn der Zug mitgenommen. Du kennst das, oder? Man hält den Atem an, so als würde man eine viel größere Druckwelle, einen Aufprall erwarten, der aber ausbleibt. Der Zug rauscht vorbei und wird von einem Pollenschwarm begleitet, die wie Putzerfische neben einem Wal herschwimmen. Eifrig tummeln sie sich an der glatten Oberfläche, herumgewirbelt vom eigenen Übermut und den Launen der Schwerkraft. Man glaubt fast ihr Juchzen zu hören, wenn sie vom Geschwindigkeitsstrudel erfasst, in den Himmel trudeln. Vielleicht sind sie in Irgendland Federn eines großen plustrigen Flauschballs, der von Ast zu Ast hüpft und girrend vor sich hin tschirpt. Wie der phantastische Bruder der Schneeeule, girrtschirpend hopst er von Ast zu Ast, und dabei lösen sich bei jedem Hopser die runden Federsterne, die vom Wind davongetragen werden. Sie umschwirren die Objekte unserer Welt und dort, wo sie landen, wächst ein Baum mit dem Astloch, in dem das Ei des Girrtschirpers heranwächst, von den Säften des Baumes versorgt, um nach vielen Wochen auszuschlüpfen und die Zweige zu bewohnen. Dort hausen sie und dienen als aufmerksame Wächter dem wissenden Finder als Eingangszeichen nach Irgendland. Jedes Mal, wenn ein Zug an mir vorbeifährt, stemme ich deswegen meine Füße fest in den Boden, ich habe sonst das Gefühl genau wie die Flusen weggeweht zu werden und mich womöglich ins Nichts aufzulösen. Der Magen fährt Fahrstuhl und es kribbelt unter dem Brustbein, fast so als wäre man verliebt. Die Züge sollten langsame, große Raupen sein. Oder Raupenwale, dann kann man auf ihren Rücken sitzen und die kleinen Sonnen um sich herum auf der Haut spüren.

Das Mädchen hielt inne.

Mami … wach auf.

Es horchte auf den Atem der Mutter. Das Gesicht nahe an dem ihrigen.

Wenn du nicht zu mir kommst, komme ich zu dir. Flüsterte Das Mädchen. Es wartete auf eine Antwort.

Aber die Mutter blieb stumm.

Zehntes Bild

Um Punkt Achtzehn Uhr machte sich der Sehr Kleine Traurige Herr, wie jeden Tag, auf den Nachhauseweg, auch wenn er heute sehr viel später als sonst auf seiner Bank gesessen hatte. Er drückte den Knopf an der Ampel, um den Fußgängern eine grüne Phase zu bescheren. Wie immer klopfte es sacht in dem gelben Knopfkasten. Oder klopfte es in dem Ampelpfeiler? Der Gedanke war ihm noch nie gekommen. Der Sehr Kleine Traurige Herr legte sein Ohr an das kalte Metall. In der Tat. Es klopfte aus dem Pfeiler! Die Ampel schaltete auf Grün, ein elektrisches Summen wie ein Stromschlag hallte im Inneren des Pfeilers wieder, gefolgt von einem hysterischen Hämmern. Er hüpfte vor Schreck in die Höhe, ging aber nicht über die Straße, sondern legte sein Ohr wieder an den Pfeiler. Es trommelte darin gegen das Metall wie ein Maschinengewehr. Die Ampel schaltete wieder auf Rot und das langsame Klopfen stellte sich ein, gefolgt von einem verzagten, kurzen Piepsen. Was war denn das? Er drückte abermals den Knopf, um zu sehen, ob sich das Hörspiel wiederholte. Und tatsächlich. Das Umschalten, das hysterische Trommeln, das Zurückschalten und langsame Klopfen, gefolgt von einem verzagten Piepsen. Er musste es noch einmal versuchen. Er drückte den Knopf und war gerade dabei, sein Ohr abermals an den Pfeiler zu drücken, als er ein unmissverständliches, dumpfes Schimpfen aus dem Inneren der Metallröhre vernahm. Was die Worte waren, konnte er nicht ausmachen. Aber es schimpfte eindeutig aus dem Ampelpfeiler an der Kreuzung seines Parks. War etwa ein Lebewesen darin gefangen? Wenn dem so war, musste er es retten! Der Sehr Kleine Traurige Herr sah sich eifrig nach einem Gegenstand um, der ihm helfen konnte, das Metall aufzubrechen. Normalerweise liegt jedoch kein Schlagbohrer einfach so auf der Straße herum. [Wenn das überhaupt das passende Instrument wäre, um dieses Metall zu durchdringen.]

Nachdem er mehrere Minuten nach etwas Geeignetem gesucht hatte und die Ampel von einer Grün- wieder zu einer Rotphase übergegangen war, wollte er schon aufgeben. Da kam ihm der Gedanke, zunächst das Wesen in der Ampel von seinem Plan zu unterrichten. Vielleicht wusste es Rat, auf welche Art und Weise eine solche Tat zu vollbringen sein könntewäresollte. Er näherte sich mit dem Mund dem Metall und sprach sehr deutlich, so dass es der Gefangene darin hören musste.

ICH WILL SIE BEFREI-EN. DOCH LEI-DER SCHEINT SICH IN UN-MIT-TEL-BA-RER NÄ-HE NICHTS ZU BE-FIN-DEN, WAS GE-EI-GNET WÄ-RE, DAS ME-TALL AUF-ZU-BRECH-EN!

Das Klopfen verstummte.

Der Sehr Kleine Traurige Herr wollte gerade seine Worte wiederholen, als eine piepsige, sehr leise Stimme, die von weither zu kommen schien, aus dem Inneren des Pfeilers antwortete.

Nicht nötig. Sie müssen nur den Knopfkasten dazu bringen sich von selbst zu öffnen.

Erleichtert richtete sich der Sehr Kleine Traurige Herr auf. [Was für ein Glück!]

Wie bringe ich den Knopf dazu?

Die Stimme aus dem Inneren antwortete leise. Nur wenn Sie hundert mal hundert Mal den Knopf im Dreivierteltakt mit ihrem kleinen Finger der linken Hand drücken.

Hundert mal hundert? Also Zehntausend Mal? Der Sehr Kleine Traurige Herr guckte auf seinen linken kleinen Finger. Ihm wurde schummerig zumute. Dann fasste er sich ein Herz.

Ich tue es! Rief er aus. Hätten ihn Passanten dabei gesehen, die heute seltsamerweise ausblieben, hätten sie ihn in der Tat für einen verrückten Alten gehalten.

Die ersten hundert Mal gingen ihm noch leicht von der Hand. Die Stimme im Inneren piepste jeden Knopfdruck mit und sang dazu die Ouvertüre der Fledermaus. Doch ab dem dreihundertsiebzehnten Drücker begann sich sein Finger zu verkrampfen und zu schmerzen. Erst wurde er weiß, dann wurde er rot und schwoll an, als hätte er ihn in kochendes Wasser gehalten. Vor Schmerzen stiegen dem Sehr Kleinen Traurigen Herren die Tränen in die Augen. Es dunkelte langsam. Das Zählen und Drücken wollte kein Ende nehmen. Bei siebentausendsiebenhundertsiebenundsiebzig glaubte er ohnmächtig zu werden. Aber er fuhr fort. Um nicht zu fallen, hielt er sich mit der rechten Hand an dem Pfeiler fest. Das Blut in seinen Ohren rauschte. Er spürte seine linke Hand nicht mehr, die dennoch automatisch die Bewegung weiter ausführte. Er öffnete und schloss mehrmals die Augen, um die Tränen wegzublinzeln, da er keine seiner Hände zum Dienst des Wegwischens entbehren konnte. Sämtliches Blut war nun aus seiner linken Hand gewichen, sie sah aus wie eine weiße Krallenklaue. Aus der Ferne hörte er das Wesen endlich Zehntausend!!! KICK!!! piepsen. Ihm wurde schwarz vor Augen. Oder war es nur die Nacht um ihn herum? Er kippte mit der Stirn gegen den Pfeiler, der Knopfkasten gab ein unwirkliches Kraksen von sich, fiel auseinander und spaltete den Metallpfeiler in der Mitte in zwei gleiche Teile.

Ein klitzekleiner Buntspecht, arg zerrupft und sehr mager, flatterte aus dem Inneren hervor.

Matt öffnete der Sehr Kleine Traurige Herr sein rechtes Auge.

Da bist du ja. Sagte er, heiser vor Erschöpfung.

Da bin ich. Kick! Piepste der kleine Specht und setzte sich zart auf die verkrüppelte linke Hand des Sehr Kleinen Traurigen Herren.

Gut. Sagte dieser. Gehen wir nach Hause.

Elftes Bild

Über die Oberfläche des Teiches fuhren fünf Entenküken wie aufgezogene kleine Federbällchen, verschreckt und eifrig, hinter der Entenmama her. Gerade geschlüpft und schon im Wasser. Wie die Zicklein, die frisch geschlüpft schon auf dem kiesigen Boden hin- und herwanken. [Wie anders Menschen doch sind.] Unter dem Blütenmeer auf der Parkbank dachte Das Mädchen nach. Was für eine Anmaßung des Menschen es doch war, seine Sicht auf die der Tiere zu projizieren. Als würden die Raupen, zum Beispiel, in einer Menschenwelt leben. [Dabei leben sie doch in einer Welt der Raupen! Ich glaube, auch ich bin besser für ein Leben in der Welt der Raupen geeignet.]

Ein Duft von frisch gebackenem Brot wehte durch den Park und mischte sich mit dem der Blüten. [Es riecht nach warmen Hefeweißbrötchen. Nicht die mit der Kerbe, sondern quadratische, leicht mit Mehl bestäubte.] Bevor Das Mädchen sich jedoch, mit knurrendem Magen, durch den Brötchengeruch heraufbeschworenen Kindheitserinnerungen hingeben konnte [Der morgendliche Garten, hinter der Konifere, am rauen, gräulich wetterverblichenen Holztisch, sich auf den kippligen Hocker setzen und – PAFF], wurde es von etwas mit eisenhammerartiger Wucht links an der Schläfe getroffen. Wie ein Stein kippte es von der Parkbank.

Es musste einen Moment besinnungslos gewesen sein: Durch die Schwärze der Ohnmacht tröpfelte wütendes Schnattern und Flügelschlagen. Als es die Augen aufschlug, blickte Das Mädchen in das Gesicht eines äußerst verärgerten Erpels, der es, mit gekräuseltem Schnabel, in einem fort umwatschelte und beschimpfte.

Was für eine Unverschämtheit! Ihr Menschen glaubt aber auch, dass ihr überall einfach Platz okkupieren könnt, nicht wahr? Selbst in der Rush Hour durch den Hauptflugweg der Parkenten. Dabei weiß nun wirklich jeder, dass hier die Kreuzung ist, an der man besonders vorsichtig sein muss. Aber nein, Sie müssen natürlich, ohne links oder rechts zu gucken, einfach dasitzen. Seien Sie nur froh, dass ich mir nicht einen Flügel gebrochen habe! Wie sollte ich sonst bitteschön zum Versammlungsplatz fliegen, nicht wahr?

Er hätte vermutlich noch weiter so gezetert, wenn Das Mädchen nicht vor lauter Verblüffung ein schuldbewusstes und vom Zusammenstoß noch halb benommenes ‚Entschuldigung‘ gemurmelt hätte. Das ließ den Erpel innehalten. Sowohl in seinen mäandernden Umkreisungen als auch in seiner Beschimpfungssuade.

Aha. Sie verstehen mich also. Wie durchaus ungewöhnlich, nicht wahr? Er watschelte noch etwas näher an Das Mädchen heran und fügte vertraulich hinzu.

Machen Sie sich keine Sorgen, ich werde Sie nicht verklagen. Schüttelte sich zweimal beherzt und flog wackelig davon.

Dan-ke? Das Mädchen schaute ihm hinterher, rieb sich die linke Schläfe und rappelte sich vom Asphaltweg auf.

Es blickte sich um. Niemand sonst schien etwas bemerkt zu haben. [Jetzt aber nichts wie raus aus dem Park.]

Gerade setzte es den Fuß auf den Weg, der aus dem Park hinausführte, hob den Blick zur Stadt und …

Zwölftes Bild

[Ein meisterlich orchestriertes Werk, diese Quallen!] Der Selbsternannte Philosoph lachte auf und warf das Ende seines Schals über die Schulter zurück.

Er hatte im Laufe der Aufführung die Whiskeyflasche vollends geleert – ab dem Moment als ihm klargeworden war, dass die Quallen doch nicht als Teil der Inszenierung angesehen werden konnten. Doch sollte er jetzt in der Tat glauben, dass es wirklich echte, organische Quallen waren, da unter der Decke? Er erhob sich von seinem Platz und ging präzise konzentriert sehr gerade, gerade so wie auf einer Geraden. [Gerade so!] Leider drehte sich alles irritierend schnell um ihn herum. Das war etwas kontraproduktiv. Da hinten verschwand gerade die Ondulierte Frau im Menschenstrudel. Vielleicht konnte er mit ihr sprechen und sie zu dem Gesehenen befragen. Er rempelte durch die herausströmenden Besucher, die zwar lautstark fluchten, aber keine Anstalten machten ihn hindurch zu lassen.

Quallen, alles Quallen! Schrie der Selbsternannte Philosoph der Frau hinterher. Dass ihn womöglich seine Studenten so sehen und hören konnten, war ihm entfallen. Vermutlich wäre es ihm auch ganz egal gewesen.

Quallen. Spinne. Murmelte er weiter und ließ sich von der der S-Bahn entgegen walzenden Masse erfassen und mitschieben. Einige Stationen stierte er benommen vor sich hin, die Ondulierte Frau hatte er vergessen, er wusste nicht einmal in welche Richtung er fuhr, da fiel sein Blick auf die Spiegelung einer Reklame im Fenster. Wie geschah ihm? [Das muss … dddd Whiskeyyyy … sein …] Leichten Sinns begann er das alte Spiel seiner Kindheit zu spielen und versuchte die Worte andersherum zu lesen. Er kicherte leise. Sein Sitznachbar rückte von ihm ab.

Ein bisschen eingerostet war er mit dem Rückwärtslesen. Also noch einmal. Was war das? Vor seinen Augen begannen die Buchstaben zu tanzen.

[Oh, ist mir schlecht. Ich hätte doch nicht – so viel Alkohol konsssumieren sollen.] Die Schriftzeichen drehten sich in Pirouetten und schlugen Kobolz. Sie vollführten Bocksprünge und Grätschen. Kunstturnende Lettern. Dann, plötzlich, klar und deutlich, dort, wo vorher die Reklame in der Spiegelung aufgeblitzt war, erschien der Name der übernächsten Station.

[Ssseltsames Reflektieren der Anzeigetafel.] Bevor er jedoch diesen Gedanken ganz erfassen, geschweige denn zu Ende denken konnte, kamen zwei neue Zeilen hinzu. Eine Adresse und ein Name. Er blickte sich hektisch um, als hätte ihn jemand bei etwas unerhört Verbotenen ertappt. Etwas Skandalösem. Das war ihm heute doch schon einmal passiert? Mit dem interaktiven, charmanten Spinnenrucksack … und den Quall … Eindeutig, nur er konnte es sehen, alle anderen sumpften weiter vor sich hin. Seine Augen wanderten zurück zur Tafel, oder besser gesagt, zu ihrem Spiegel. Die vorherige Schrift war verschwunden, aber anstelle dessen blinkten dort nun die Worte: Steig aus. Hier.

Ich verstehe.

Er erhob sich folgsam, schwankte zur S-Bahntür und stieg aus.

Draußen übergab er sich in den ersten Papierkorb.

Dreizehntes Bild

… da war die Bibliothek. Sie musste es sein! Das Mädchen trat durch die verglasten Flügeltüren. Schummerig, nach Staub und altem Papier riechend, hatte die Luft hier eine ganz andere Dichte. [Als würde man sich unter Wasser fortbewegen.] In den wenigen Lichtstrahlen tanzten die Staubkörner wie Schwebteilchen im Meer. Das Mädchen blickte nach rechts. Schier endlose Bücherreihen, die sich in das Innere des Raumes erstreckten.

Hier könnte ich mich gut verlaufen. Dachte es, als sein Blick von einer kleinen Gestalt eingefangen wurde.

Da hinten in der dritten Reihe stand sie. Die Alte Dame.

Es gab sie also wirklich. Ein Gefühl des Triumphes breitete sich im Bauch des Mädchens aus, wie Tinte auf Löschpapier. Es ließ seine Mundwinkel in die Höhe wachsen.

Ich bin gleich bei Ihnen, einen kleinen Moment!

Die Alte Dame hatte Das Mädchen bemerkt.

Ich habe sie gefunden.

Ja, das haben Sie. Zumindest, wenn Sie mich gesucht haben. Der Kopf der Bibliothekarin tauchte hinter dem Rezeptionstisch auf.

Warten Sie schon lange? Ich war so ins Wiedereinsortieren versunken, wissen Sie. Die Leute hier haben keinen Anstand und Respekt vor den Büchern. Auch die wollen wieder an ihren Plätzen stehen. Sie wollen ja auch nicht plötzlich im Bett ihrer Nachbarn schlafen, nicht wahr?

Kommt drauf an, wie die Nachbarn aussehen …

Der verständnislose Blick, mit dem die Alte Das Mädchen bedachte, ließ es schnell umschwenken.

Ein Scherz.

Ach so. … jaja … köstlich … haha.

Es folgte eine verlegene Stille.

Was Das Mädchen zu sagen hatte, würde das Ganze nicht besser machen.

Ich habe von Ihnen geträumt.

Das ist sehr schmeichelhaft, aber ich habe Sie hier noch nie bemerkt, Sie sind wohl sehr diskret in ihrem Ausleihverhalten, ja?

Nein, Sie verstehen nicht. Ich … äh … war noch nie zuvor hier.

Misstrauen und Argwohn schlichen sich in das rechte und linke Auge der Alten Dame.

Ich bin auf der Suche nach … einem Buch … zumindest glaube ich, dass es ein Buch ist. … ich habe davon geträumt. Und da ich keine andere …

Das Mädchen suchte nach Worten. Und fand sie.

Meine Mutter liegt seit vielen Monaten in einem Koma. Ich soll einfach warten. Aber ich kann nicht. Ich weiß, es gibt eine Möglichkeit …

Und da glauben Sie, dass ich Ihnen helfen kann, nur, weil Sie meinen, von mir geträumt zu haben? Kurios.

Ich habe alles andere versucht, also warum nicht auch noch das! Und dass es Sie tatsächlich gibt, ist ja wohl ein Zei …

Die Alte Dame pfiff energisch, ohne die Lippen zu bewegen.

Wahrscheinlich haben Sie mich nur einmal irgendwo auf der Straße gesehen und mich deswegen in Ihre Träume eingewoben. Das Unterbewusstsein ist ein …

Nein. Ich weiß es. Sie helfen mir.

Das Mädchen starrte der Alten trotzig ins Gesicht. Es konnte sich des Eindrucks nicht erwehren, dass es von dieser gerade auf die Probe gestellt wurde.

Der Blick wiederum, mit dem die Alte Das Mädchen bedachte, wurde noch stechender. Im Befehlston hatte lange keiner mit ihr gesprochen. Das war erfrischend und interessant. Nach einer kleinen Weile des gegenseitigen Starrens, sagte sie schließlich.

Man sieht im Moment Dinge in der Stadt. Sie hausen mit uns. Menschen erwarten nicht, dass sie da sind.

Das Mädchen nickte.

Es ist nichts Neues, dass es Tausende und abertausende Welten innerhalb der unseren gibt. Zu bestimmten Zeiten sehen wir die Möglichkeiten.

Das Mädchen nickte.

Ein Buch kann dir nicht helfen.

Aber in meinem Traum …

Vergiss deinen Traum, wenn er etwas getan hat, dann dich hierher zu bringen, zu mir. Du aber musst dorthin zurückkehren, wo ihr früher wart. Vor langer Zeit. Für euch allein, in einem Nest, fern von allen Menschen und allem Harm. Zu den Tagen des Kirschkernweitspuckens.

Ein Luftzug unheimlicher Erwartung huschte wispernd durch den Raum und kräuselte als Schauer die Haut des Mädchens.

Beide sprachen nicht mehr. Die Unterwasserstille legte sich wieder über die Bibliothek, die Staubkörner tanzten in der Sonne. Die Alte Dame sah ihnen dabei zu, für einen Moment schien sie das Gespräch und die Anwesenheit des Besuchers vergessen zu haben. Dann sagte sie unvermittelt.

Ich will etwas von dir dafür haben.

Ich habe Geld bei mir, einen Moment.

Nein, kein Geld kann kaufen, was ich brauche.

Die Alte tastete nach etwas unter dem Rezeptionstisch, das ein schmirgelndes Klirren von sich gab.

Ich gebe dir diese Knöpfe. In diese fängst du die Sonnenstrahlen der Sonnenfinsternissonne ein und bringst sie mir. Danach gebe ich dir noch etwas Anderes, das dir helfen wird, den Weg zu finden.

Ich … was …?

Auf einmal kam dem Mädchen alles unvorstellbar lächerlich vor. Vielleicht wurde es von dieser fremden Frau doch nur zum Narren gehalten.

Halte deine Hand auf!

Das Mädchen tat, wie ihm geheißen und zwölf perlmuttschimmernde, austerngroße Plättchen fielen streng hinein. Sie waren sehr kühl.

Was klagen die Krähen anders im Herbst als im Sommer?

Die Alte Dame fixierte Das Mädchen.

Was?

Du glaubst mir nicht, aber dennoch bist du bereit, alles zu glauben, um etwas zu tun.

Das Mädchen nickte und schloss die Hand um die Austernknöpfe.

Das ist die richtige Einstellung. Nimm dein Fahrrad mit.

Das Mädchen wollte sagen, dass es gar nicht mit dem Fahrrad gekommen war, doch hütete es sich im letzten Moment, die Worte auszusprechen. Denn die Alte Dame machte ihm doch ein wenig Angst. Wenn sie also meinte, es hätte ein Fahrrad, dann hatte es eben ein Fahrrad. Zumindest konnte man sich das Gefährt ja einmal ansehen.

Das Mädchen war kaum aus den Flügeltüren getreten, da erspähte es auch gleich das Rad.

Es sah aus, als würde es beim nächsten Windstoß in seine Einzelteile zerfallen. Ein sehr ausladender Lenker und ein sehr breiter Sitz aus Leder, aber ansonsten aus Rost bestehend, nicht aus Metall.

Daran, wie ein Mensch sein Fahrrad abstellt, erkennt man seinen Charakter. Drohte die Alte Dame dem Mädchen noch freundlich hinterher.

Vierzehntes Bild

Der Sehr Kleine Traurige Herr schloss seine Wohnungstür auf. Hier wohne ich.

Ich wohne jetzt auch hier. Kick! Piepste der kleine Specht schnackend von oben. Er hatte es sich auf dem Kopf des Sehr Kleinen Traurigen Herrn bequem gemacht.

Sie gingen in den Flur. Was war das für ein seltsames Geräusch, das da aus seiner Küche kam? Sie setzten gerade den Fuß über die Küchenschwelle, da schoss ihnen ein großer Krümelball aus dem Toaster entgegen und fegte fast den kleinen Specht vom Kopf des Mannes. Dieser konnte sich gerade noch ducken.

Was war denn das?

Dein Toaster hat uns angegriffen. Piepste der kleine Specht und flatterte zu Boden. Er tschiepte sogleich weiter und trippelte vor ihm auf und ab.

Im Allgemeinen ist man der Ansicht, dass nur die belebten Gegenstände sich zu dem verhalten, wie sie behandelt werden. Das ist jedoch ein Irrtum. Kick! So wie es in den Wald hinein schallt, so schallt es auch heraus, heißt es nicht umsonst. So nimmt es nicht wunder, dass an einem Tag, an dem man einer Raupen-S-Bahn begegnet und einen kleinen Specht aus einem Ampelpfeiler befreit, sich die Wohnung beleben könnte. Kick!

Beleben? In dem Moment schoss ein weiterer Krümelball dicht an der Nase des Sehr Kleinen Traurigen Herrn vorbei.

Wir sollten in Deckung gehen.

Sie zogen sich weiter in den Flur zurück und setzten sich auf den Boden. Der Sehr Kleine Traurige Herr dachte nach. Wie könnte man wohl in die Küche kommen? Er hatte Hunger, und er wollte auch seinem kleinen Gast etwas anbieten. Der sah allerdings nicht besonders hungrig aus, vielmehr hüpfte er keck vor ihm auf und ab. Wie er ihn so betrachtete, blickte er unwillkürlich auch auf seine linke Hand, die immer noch ohne Gefühl war und leblos eher einer Vogelkralle glich als einer Hand.

Sind eigentlich alle Pfeiler voller Spechte?

Nein, nicht mehr. Alle Picoides sind zu Metall geworden. Ich bin der letzte.

Picoi …?

Es muss etwas geschehen sein, dass du mich befreien konntest. Unterbrach ihn der kleine Specht. Du hast die Möglichkeiten gesehen.

Welche Möglichkeiten?

Picoi drehte geheimnisvoll seinen Kopf zur Seite und horchte.

Ich glaube, dem Toaster ist die Munition ausgegangen, wir können uns in die Küche wagen. Kick!

Picoi flatterte wieder auf den Kopf des kleinen Mannes und so betraten sie die Küche. Überall lagen Krümel auf dem Boden, auf dem Tisch tanzten der Salz- und der Pfefferstreuer Cha-Cha-Cha. Der Sehr Kleine Traurige Herr bückte sich zu Handfeger und Müllschippe, um wenigstens ein bisschen Ordnung herzustellen. Dabei hielt er sich an der Kühlschranktür fest. Und mit einem Mal begann der Kühlschrank zu singen.

Wir kriegen bald Besuch. Piepste Picoi, abermals mit seinem schnackenden Geräusch, das so ähnlich klang wie Kick.

Fünfzehntes Bild

Als Das Mädchen am nächsten Morgen erwachte, fühlte es noch förmlich den Abdruck des Erpelschnabels an seiner linken Schläfe. Schläfrig tapste es ins Bad und versuchte, sich an den Traum der vergangenen Nacht zu erinnern. [Irgendetwas mit einem Hut.]

Es blickte im Flur im Vorbeigehen in den Spiegel und taumelte vor Schreck rückwärts gegen die Wand.

Auf seinem Kopf saß ein riesiger, spitzer schwarzer Hut, dessen Ende so weit nach unten ragte, dass er fast den Boden berührte. Mit einem Mal außerordentlich wach, fiel dem Mädchen der Traum wieder ein.

Ich komme aus dem Wasser, es ist der See vor unserem Haus, steige über einen Ponton aus Holz, der heftig hin- und herschwankt … trage einen HUT, einen riesigen, spitzen schwarzen ZAUBERERHUT [AH!]. Ich nehme ihn ab und fasse hinein, in der oberen Spitze finde ich Stroh und Heu. Ein Nest. Darin geborgen ein schwarzes Ei, das verkohlt aussieht. Mit einem Spalt. Ich prüfe, ob es schon so weit ist. Halte es ganz nah an mein Gesicht. Ein gelbes Rabenküken kommt heraus.

Abrupt zuckte es zusammen. Hieße das, irgendwo in der Wohnung säße jetzt auch der geträumte Vogel? Ohne sich vom Spiegel wegzubewegen, lauschte es vorsichtig in den Raum hinein. Aber keine Bewegung war zu vernehmen.

[Moment mal!] Es schüttelte den Kopf. [Vielleicht habe ich auch einfach Hirnblutungen von dem Zusammenstoß und deswegen Halluzinationen!] Ob das allerdings die erstrebenswertere Alternative war, bezweifelte Das Mädchen sofort und es verwarf den Gedanken. [Dann habe ich lieber einen unheimlichen Hut.] Wie es sich allerdings so im Spiegel betrachtete, sah es eher aus, als hätte der Hut das Mädchen. Plastisch und riesenhaft, dass man sich des Eindrucks nicht erwehren konnte, der Hut wäre das eigentliche Lebewesen und das Mädchen darunter der Zierrat oder gar das Transportmittel, hockte er auf dem kleinen Kopf – wie angegossen, als wäre er schon immer da gewesen und mit jeder Bewegung mitschwingend, selbstzufrieden, der Hut.

Das Mädchen funkelte ihn jetzt mit zusammengekniffenen Augen purer Willenskraft an, als könnte es ihn dadurch auflösen. Doch im Gegenteil, er wich keinen Zentimeter vom Fleck, sondern schien sich nur noch wohliger auszustrecken.

Großartig.

Auge in Auge mit dem behüteten Ich verharrte Das Mädchen, den Rücken an die Wand gepresst und dachte angestrengt nach.

Moment mal, noch ist nicht bewiesen, dass es dich wirklich gibt! Rief es plötzlich und voller Trotz aus. Ich habe noch gar nicht versucht dich abzunehmen! Triumphierte es.

Warum der Gedanke, dass man einen Hut auch abnehmen konnte, so spät in sein Bewusstsein drang, wusste es selbst nicht. Aber in der Tat verhielt es sich so, dass Das Mädchen erst jetzt überhaupt daran dachte, mit dem Hut auf Tuchfühlung zu gehen. Es nahm seinen Mut zusammen und tastete vorsichtig nach seinem Kopf. Aber was war das? Es konnte nichts Stoffliches auf dem Kopf fühlen. Außer seinem eigenen Haar. Und doch sah es im Spiegel, wie sich durch die vermeintliche Berührung die Krempe des Hutes etwas anhob. Es wiederholte die Bewegung verdutzt einige Male, immer mit dem selben Ergebnis.

[Nun gut. Jetzt nur nicht überschnappen. Auch wenn ich ihn nicht ertasten kann, scheint er auf meine Berührung zu reagieren. Vielleicht kriege ich ihn dann auch irgendwie von meinem Kopf runter.] Das Mädchen atmete tief durch und trat näher zum Spiegel.

So, Hut! Nach dieser Kampfansage griff es, gefühlt, ins Leere, aber im Spiegel unverkennbar an den Schaft des Hutes und zog an ihm mit einem kräftigen Ruck. Er saß fest.

Das Mädchen probierte es ein weiteres Mal. Vergebens. Aber es musste doch gehen! Es griff nach der Krempe und stemmte sich mit dem ganzen Körper und dem langsam aufblühenden, wohlbekannten weißen Gefühl des Jähzorns dagegen. Es zog und zerrte, aber nichts half, er saß nur noch fester! Nun wand es sich und taumelte von einer Ecke in die andere. Der Hut tanzte mit ihm durch die Wohnung, stieß Lampen um und fegte Bücher von Regalbrettern. Als auch das nichts nützte, rannte Das Mädchen in die Küche, holte einen Löffel und versuchte ihn zwischen Stirn und Hut zu schieben, um das Objekt vom Kopf zu hebeln. Doch kein Spalt war breit genug. Der Löffel flog in hohem Bogen in die Ecke und blieb im Boden stecken. Mit wildem Wutgeheul riss Das Mädchen abermals an der Hutkrempe und entwurzelte ein Haarbüschel. Aufschreiend vor Zorn und Schmerz warf es sich mit dem Kopf gegen die Wand. Ein scharfes Brennen auf der Stirn und das Gefühl des herunterlaufenden Blutes stoppte endlich seine Raserei. Es sank zu Boden, keuchte und weinte schließlich leise.

Als es eine Weile so, voller Selbstmitleid, dagesessen hatte, beschloss es, sich zu fassen.

[Ich brauche frische Luft.] Es erhob sich, indem es sich an der Wand abstützte, den Blick zum Spiegel vermeidend, und wankte zum Fenster. Öffnete es und atmete tief ein. Doch was war das? Die Menschen unten auf der Straße, … nein, das war ja unmöglich …

[Die tragen ja alle Hüte! ALLE!] Sprachlos und wie versteinert blickte es auf das bunt behütete Treiben. Dann aber, aus dem entsetzten Erstaunen auftauchend, bahnte sich eine Erkenntnis ihren Weg ins Freie. Und je länger Das Mädchen am Fenster stand und sah, desto ruhiger wurde es.

Die Hüte fügten sich auf komplementäre Weise dem jeweiligen Menschen hinzu. Es erklärte sich vielmehr aus dem jeweiligen Hut, die Art des Menschen sich zu bewegen, ja, zu gehen.

[Jeder Mensch trägt seinen eigenen Hut. Und plötzlich kann ich es sehen.]

Das Mädchen musste an die Alte Dame denken. Es ergab alles einen Sinn. Es wusste zwar noch nicht welchen, aber es war eine Möglichkeit. Das Mädchen ging zurück zum Spiegel.

So, Hut! Da bist du also. Mein Hut. Fast erwartete es, der Hut würde antworten, aber er blieb stumm und machte einen sehr zufriedenen Eindruck. Eine Zufriedenheit, die in ihrer rigorosen Unumstößlichkeit ansteckend auf Das Mädchen wirkte.

Also ging es ins Bad und wusch sich das Blut vom Gesicht. Heute war eine Sonnenfinsternis angekündigt. Und es hatte die Knöpfe noch nicht an den Mantel genäht.

Sechszehntes Bild

Es klopfte.

Der Sehr Kleine Traurige Herr schlich zur Tür. Er war froh, damit einen Moment dem Dunstkreis der Küche entfliehen zu können. Er öffnete die Tür und vor ihm stand der Selbsternannte Philosoph, mittlerweile ausgenüchtert.

Sie sind der betrunkene Herr von heute Mittag.

Heute Mittag?

Ja, im Park.

Ich erinnere mich nicht an Sie.

Das macht nichts. Der Sehr Kleine Traurige Herr lächelte.

Da bemerkte der vormals betrunkene Herr von heute Mittag den kleinen Specht, der auf dem Kopf seines Gegenübers saß und ihn aufgeweckt musterte.

Guten Tag! Piepste der Vogel.

Der Vogel hat gesprochen.

Ja.

Ich weiß selbst nicht, warum ich eigentlich zu Ihnen gekommen bin.

Verdi drang aus dem Korridor an das Ohr des Selbsternannten Philosophen. Nicht schon wieder Oper. Einmal pro Tag reichte ihm das wirklich.

Stellen Sie doch einen Moment mal ihr Radio aus! So kann man sich ja nicht vernünftig unterhalten.

Ich habe kein Radio.

Wollen Sie nicht hereinkommen. Kick? Fragte Picoi höflich.

Der Selbsternannte Philosoph ignorierte den Vogel, trat aber dennoch in den Flur.

Dann sagen Sie ihrem Nachbarn, er soll es lassen, Opernarien zu schreien in der Ruhezeit! Wie soll man sich denn dabei auf ein vernünftiges Gespräch konzentrieren.

Das ist nicht mein Nachbar. Das ist mein Kühlschrank.

Ihr … Kühlschrank.

Ja.

Ihr Kühlschrank singt.

Ja. Besonders gerne Verdi.

Wie aufs Stichwort begann der Kühlschrank Di quella pira zu schmettern.

Er ist also Tenor.

Ja.

Ein Moment verbaler Stille folgte, der Tenor tönte.

Kann ich Ihnen etwas zu trinken anbieten?

Danke ja, etwas Kaltes wäre sehr angenehm.

Picoi flog vorneweg und die beiden Herren folgten ihm in die Küche. Nachdem der Selbsternannte Philosoph einige Schlucke der kalten Zitronenbrause getrunken hatte, blickte er zu dem seltsamen Paar von winzigem Mann und sprechendem Vogel, das ihn erwartungsvoll ansah. Dann wandte er sich dem tenorierenden Kühlschrank zu.

Haben Sie mal den Stecker gezogen?

Ja, das hat gar nichts gebracht.

Haben Sie ihn leergeräumt?

Ja, und vollgeräumt – alles blieb ohne Wirkung.

Haben Sie mal daran gedacht mit ihm zu reden?

Er hat mich ignoriert.

Alle drei schwiegen. Der Kühlschrank sang.

Plötzlich hatte der Selbsternannte Philosoph eine Idee.

Haben Sie ihm applaudiert?

Der Sehr Kleine Traurige Herr hob erstaunt den Blick. Nein, darauf war er noch nicht gekommen.

Was meinst du? Fragte er den kleinen Specht.

Es käme auf einen Versuch an, wir haben ja sonst alles probiert. Kick!

Der Sehr Kleine Traurige Herr begann zaghaft in die Hände zu klatschen.

Das nennen Sie klatschen? Davon lässt sich kein Sänger der Welt beeindrucken!

Der Selbsternannte Philosoph ließ seine Handflächen aufeinander klatschen, dass die Gläser in den Schränken klirrten.

Bravoooo. Rief er.

Da verstummte der Kühlschrank.

Hoffentlich fühlt er sich nicht veralbert. Sorgte sich der Sehr Kleine Traurige Herr.

Jedenfalls können wir uns jetzt in Ruhe unterhalten.

Für den Moment. Piepste der Vogel. Wir haben schon auf Sie gewartet. Kick!

Wir wussten, dass Sie kommen werden, stimmt doch Picoi? Und jetzt … Ja, was machen wir jetzt?

Der Sehr Kleine Traurige Herr schielte fragend nach oben zu seinem gefiederten Freund.

Wir gehen zur Alten Dame! Piepste er. Kick!

Zu wem?

Siebzehntes Bild

Das hast du gut gemacht, mein Kleiner.

Picoi flatterte freudig zur Alten Dame und ließ sich auf ihrem Hut nieder.

Da sind Sie ja wieder! Lange nicht gesehen!

Die Alte Dame war sehr vergnügt.

Sie sind doch die Dame aus dem Superma …

Aber doch natürlich, Sie haben das Buch zur Grammatica runica bei mir ausgeliehen.

Ja, … jetzt wo Sie es sagen. Der Selbsternannte Philosoph war erstaunt. Das Buch hatte er längst vergessen. Wahrscheinlich entsprach die Ausleihgebühr, samt Mahnungen, schon dem Wert eines Kleinwagens.

Der Sehr Kleine Traurige Herr guckte verständig von einem zum anderen, als wollte er auch etwas zu dem Gespräch beitragen, wusste jedoch nicht, was er sagen sollte. Dazu hatte er zu wenige Bücher gelesen. Lieber spähte er darum zu Picoi, der selbstzufrieden auf dem Hut der Bibliothekarin saß.

Sie suchen das Mädchen.

Nicht, dass ich wüsste.

Ja, Sie wissen es vielleicht nicht, aber doch suchen Sie es. So ist es. Mit den meisten Dingen.

Ah.

Die Alte Dame schob ihren Hut etwas aus der Stirn. Wobei der Sehr Kleine Traurige Herr sich fragte, ob dieser, als sie die Bibliothek betreten hatten, auch schon auf ihrem Kopf gesessen hatte, oder ob sie ihn sich eben unbemerkt aufgesetzt hatte. Ein seltsamer Hut war es in jedem Fall. Klein, eckig und gleichzeitig geschwungen und würdevoll. Ein bisschen wie eine geblümte Teekanne. Dachte der Sehr Kleine Traurige Herr und kicherte leise. Das aber hörte die Alte Dame und blitzte ihn sofort mit ihren schmalen, eisblauen Augen an.

Soso. Sagte sie, schielte nach oben zu Picoi und wieder zu dem kleinen Mann und wieder zu Picoi und wieder zu dem kleinen Mann. Dabei blieb es zunächst. Daraufhin verschwand sie, in ihrem langen Glockenrock fahrend, in den Arkadenwäldern ihrer Regale und murmelte leise vor sich hin. Auch Picoi flatterte auf und verschwand in den Bücherreihen. Man hörte aus der Ferne sein kicherndes Kick. Dem Sehr Kleinen Traurigen Herrn fröstelte es. Sein entblößter Kopf fühlte sich ganz falsch an. Hoffentlich würde Picoi bald wiederkommen.

Die beiden Männer tauschten ratlose Blicke und warteten.

Wäre ich nicht immer noch etwas angetrunken, würde ich hier nicht mehr sinnlos rumstehen. Dachte der Selbsternannte Philosoph. Und er räusperte sich leise. Stauballergie.

Ihr Warten wurde allerdings belohnt, denn nach einer Weile begann das Murmeln der Alten wieder lauter zu werden. Wenn sie auch weiterhin unsichtbar in den Untiefen der Bibliothek blieb, konnten sie jetzt deutlich verstehen, was sie sprach. Sie schien tatsächlich mit ihnen zu reden. Oder nicht?

Die Schatten, sind wie der Umriss, ja der Abdruck einer Welt, die über der unseren liegt. Sie durchschneiden unsere Realität, machen unsere Welt erst gegenständlich und werfen auf sie gleichzeitig die Zweidimensionalität zurück. Das Entdecken des Zweidimensionalen ermöglicht die Wahrnehmung unserer Realität erst als dreidimensional. Der Schatten wird so eine mathematische Ableitung, um die Existenz eines Körpers, dessen Schatten er ist, zu beweisen. Dennoch bleibt sein äußeres Wesen, die Form, wie der Körper in unserer Welt erscheint, undurchschaubar. Sind Schatten also Lügen? Oder sind sie das Kondensat? Was passiert, wenn der Schatten und der für uns sichtbare Körper nicht übereinstimmen? Lügt dann der Schatten? Oder lügt der Körper? Können Schatten vielleicht auch etwas Unsichtbares offenbaren? So wären sie nicht die Lüge, sondern das Entdecken der Lüge! Man begibt sich also auf die Suche nach der wahren Form …

Sie könnten bei mir an der Uni eine Vorlesungsreihe übernehmen, wenn Sie so weitermachen. Lachte scherzhaft, aber etwas forciert der Selbsternannte Philosoph.

Unvermittelt tauchte der Kopf der Alten Dame direkt hinter dem Empfangsbereich wieder auf, so als hätte sie die ganze Zeit dahinter nach ihrer Brille gesucht. Beide Männer zuckten so stark zusammen, dass sie synchron einen kleinen Hopser rückwärts vollführten.

Bravo. Sagte die Alte Dame trocken. Was wäre, wenn die Existenz der Welt von dem Wunsch eines einzelnen Menschen abhinge?

Dann würde ich hoffen, dass diese Person gerade keinen Liebeskummer hat.

Der Blick, mit dem die Alte Dame den Selbsternannten Philosophen bedachte, erinnerte an eine blaugeblümte Teekanne, mit einer sehr kleinen Tülle, ein Ausdruck etwa zwischen abschätzig und indigniert.

Sie sieht genauso aus wie ihr Hut. Dachte der Sehr Kleine Traurige Herr und fragte sich, ob der Selbsternannte Philosoph diese verblüffende Ähnlichkeit auch eben erst festgestellt hatte.

Eine Welt, die um wenige Zentimeter über unserer eigenen schwebt. Das ist, wohin Sie gehen müssen.

Was Sie nicht sagen … Nun jedenfalls … wir sollten jetzt wirklich …

UNSINN! Sie müssen dem Mädchen helfen!

In dem Moment kam Picoi zurückgeflogen und setzte sich wieder auf den Kopf des Sehr Kleinen Traurigen Herrn. Er äugte bittend zur Alten Dame, die mit dem Kopf nickte. Sie befand es für gut, denn sie sagte.

Hast du dich an den Buchstabenläusen und dem Blätterplankton sattgegessen?

Picoi piepste nur zufrieden. Kick.

Gut. Picoi wird Ihnen helfen. Er wird es finden. Geht nur.

Moment. Sagte der Selbsternannte Philosoph. Ich wüsste nicht, warum wir irgendeinem Mädchen bei irgendetwas helfen sollten!

Die Alte Dame blinzelte.

Aha. Was haben Sie denn schon groß in ihrem Leben, was es so lebenswert macht?

Der Selbsternannte Philosoph warf sich seinen Schal über die Schulter.

Ich bin zynisch und vergraule meine Studenten, die sich mit Theater und Kunst beschäftigen wollen, da die Menschheit dem Untergang geweiht ist. Und ich bin sehr zufrieden damit. Erst seit heute habe ich diese Halluzinationen und ich würde mich gerne davon befreien. Vielleicht hat die Regierung uns auch alle unter Drogen gesetzt und deswegen sehen wir diese kollektiven Horrorszenarien.

Sie finden also Spinnen und Quallen sind Horrorszenarien?

Woher wissen Sie …

Das tut nichts zur Sache. Ich sehe einfach mehr als Sie. Sie wollen also nichts lieber als das einzige bisschen Aufregung, das in Ihr Leben hereingebrochen ist, loswerden. Schön. Auch dann müssen und werden Sie dem Mädchen helfen. Warum fächeln sich Flughunde Luft zu in der prallen Sonne? Fragte die Alte Dame streng und guckte von einem zu anderen.

Äh …

Sie fächeln, weil ihnen heiß ist, ist doch ganz klar. Bring sie dorthin, wohin sie gehen müssen, Picoi.

Auf Wiedersehen. Sagte der Sehr Kleine Traurige Herr, der sich zum Ende des Gesprächs hin am liebsten noch kleiner gemacht hätte, als er sowieso schon war, höflich.

Die Alte Dame war aber schon wieder in die Reihen ihrer Bücher hineingefahren und seinem Auge entschwunden.

Achtzehntes Bild

An diesem Tag war eine Sonnenfinsternis angekündigt.

Der Park war voller Menschen, die angestrengt zum Himmel starrten und die präparierten Schauplatten an ihre Augen drückten. Das Mädchen blickte als Einziges nicht zum Himmel. Es stand etwas abseits, unter einer kleinen Platane und starrte in die andere Richtung. Es schien selbstvergessen dem Lichterspiel, den Wasserspiegeleien und Nordlichtereien der verschatteten Sonnenstrahlen an den Hauswänden außerhalb des Parkes, zuzusehen. Dabei drehte es an den großen Knöpfen seines roten, knöchellangen Mantels, wie es bei besonders tiefen Tagträumen manchmal die Kinder tun. Neben all den anderen Gestalten in sommerlich duftigen Kleidungsstücken erweckte es den Eindruck, aus einer anderen Zeit zu stammen.

Da ist es. Flüsterte Picoi.

Ich hoffe, ich mache das alles richtig. Dachte Das Mädchen, während es konzentriert an den Austernknöpfen drehte. Es war noch keine Veränderung an ihnen zu erkennen. [Wenn ich wenigstens wüsste, auf was genau ich achten muss. Am Ende ist das alles doch Unsinn!] Nein, es konnte sich Zweifel nicht erlauben. Wie zur inneren Beweisführung versicherte es sich zum wiederholten Male seines Schattenrisses. Ja, der riesige Hut war in all seiner Pracht zu erkennen. Dass das Erscheinen des Hutes unmittelbar mit den Strahlen der Sonnenfinsternissonne zusammenhing, daran zweifelte Das Mädchen keinen Moment. Von welcher Art genau der Zusammenhang beschaffen sein würde – nun, das blieb abzuwarten. Der einzige Ort jedenfalls, wo sich die Sonnenfinsternisstrahlen überhaupt zeigten, war dort, wo man normalerweise eben nicht hinsah. Zumindest hatte es sich das so ausgedacht, während es die Knöpfe an den Mantel genäht hatte. Immerhin war ihm so eine neue Geschichte für Die Mutter eingefallen, die es ihr erzählen konnte. Selbst wenn sich das Ganze im Endeffekt doch als sinnlos herausstellte. Das Mädchen war von der frisch eingesammelten Geschichte ganz angetan.

Sie verstecken sich vor dem Blick der Menschen, da sie zu dieser Zeit am verwundbarsten sind. Vielleicht verfinstert sich die Sonne auch nur, weil plötzlich die gierigen Augen der Menschen alle zur Sonne emporstarren, als wollten sie sie aufsaugen. Die Menschen vereinbaren, dass es eine Sonnenfinsternis gibt und weil sie sie erwarten und mit den Gerätschaften in den Himmel starren, fliehen die Sonnenstrahlen vor den grausamen Augen an die Orte, wo sie niemand vermutet. Also verdunkelt sich die Sonne.

Das Mädchen schauderte. Ihm war es plötzlich, als würde es von irgendwoher beobachtet. Ruckartig drehte es sich um.

Gerade rechtzeitig konnten Picoi, der Sehr Kleine Traurige Herr und der Selbsternannte Philosoph geschäftig tun und angeregt über die Sonnenfinsternis fachsimpeln. Picoi ahmte die Form einer Haarlocke nach. Das Mädchen rieb sich Stirn und Augen. [Auch kein Wunder, wenn ich langsam paranoid werde.] Es blickte zurück zur Hauswand.

Neunzehntes Bild

Die Nordlichter an der Wand leuchteten und tanzten weiter über die Oberfläche. Sie schienen zu warten, misstrauisch.

Wie bekomme ich euch bloß in diese Knöpfe hinein, ich brauche euch doch. Murmelte Das Mädchen.

Du hast uns entdeckt! Sirrte es da von der Häuserwand herüber. Es klang wie das Summen von hunderten von Bienen, die durch knisternde Telegraphendrähte flogen.

Ja, das war ja nicht besonders schwer. Erwiderte Das Mädchen flapsig, aber es war doch sehr verwundert.

Was dir leicht erscheint, ist für viele unmöglich. Drei der Strahlen lösten sich von der Wand und züngelten auf die Gestalt in dem roten Mantel zu, wie leckende Flammen.

Du hast wohl gar keine Angst, dass wir dich verbrennen könnten? Fragte der Linke Strahl scharf.

Erstaunlich. Sagte der rechte, unüberhörbar sarkastisch.

Warum sollte ich Angst davor haben? Gab Das Mädchen trotzig zurück.

Die Sonnenstrahlen zischten leise.

Und überhaupt. Fuhr Das Mädchen fort. Habe ich noch nie davon gehört, dass Sonnenstrahlen sarkastisch sind! Wahrscheinlich seid ihr gar keine echten Sonnenstrahlen.

Mit wie vielen hast du dich denn schon unterhalten in deinem Leben, Fräulein Besserwisser? Die Strahlen schwankten bedrohlich näher und lachten spöttisch.

Nun ja … mit gar keinem, ehrlich gesagt. Gab Fräulein Besserwisser etwas kleinlaut zu. Aber das tut nichts zur Sache. Ich habe den Auftrag euch einzufangen!

Hast du das? Der Linke Sonnenstrahl züngelte wie eine Peitsche nach dem Gesicht des Mädchens, dass es die Hitze stechend auf den Wangen fühlen konnte.

Nicht, dass ich da von alleine drauf gekommen wäre! Lenkte es schnell ein, um möglichst unbeteiligt zu erscheinen. Aber die Alte Dame hat gesagt, ich soll euch zu ihr bringen. Außerdem trage ich seit heute Morgen einen riesigen, immateriellen Zaubererhut und jetzt spreche ich mit euch. Ihr seht also, dass ich nicht wirklich in der Position bin, irgendetwas, was sie gesagt hat, anzuzweifeln.

Du weißt von den Hüten? Der Mittlere Sonnenstrahl schaute es erstaunt an, zumindest hätte man das sagen können, wenn er Augen gehabt hätte.

Du kannst sie sehen?

Die Stimme des mittleren war sanfter als die der anderen. Das Fräulein Besserwisser fühlte sich dadurch ermutigt und sagte.

Ja, ich kann sie sehen. Der Herr, da hinten zum Beispiel, trägt einen Napoleonhut, oder wie man das nennt. Der da mit dem Schal.

Die Sonnenstrahlen drehten ihre Köpfe, oder den Teil, wo Das Mädchen ihre Köpfe vermutete, nach rechts.

Einen Zweispitz. Nun, das ändert alles.

Der Mittlere Sonnenstrahl nickte den anderen zu.

Du darfst uns einfangen, auch wenn wir nicht begeistert davon sind.

Aber ich weiß nicht wie!

Das Mädchen redet mit der Hauswand. Flüsterte der Selbsternannte Philosoph.

Ja. Stimmte der Sehr Kleine Traurige Herr zu. Oder mit den Spiegelungen.

Picoi tschiepte nur zustimmend. Kick!

Die Alte Dame hat dir doch die Knöpfe mitgegeben. Damit.

Das weiß ich auch, aber WIE?

Der Sonnenstrahl lächelte. Warum bittest du uns nicht einfach?

Ich … was? So einfach konnte es doch nicht sein. Aber gut, es kam auf einen Versuch an.

In Ordnung … also bitte.

Bitte was?

Bitte … darf ich euch zu der Alten Dame bringen, …

Die Sonnenstrahlen horchten und warteten.

Und warum, Fräulein Besserwisser?

Das Mädchen konnte das ironische Grinsen des Sonnenstrahls förmlich hören.

Damit … ich meine Mutter retten kann? Es errötete und wusste nicht, warum es sich schämte. Immerhin waren es doch nur Sonnenstrahlen!

Na also. Sirrte der Strahl. Halte die Knöpfe gut fest.

Kaum hatte er das gesagt, kam große Bewegung in die Nordlichter an der Wand. Sie wogten erst unentschlossen hin und her. Ringelten sich spiralförmig zusammen und lösten sich dann mit knisterndem Geräusch von dem Haus.

Ein Sonnenfinsternissonnenstrahl nach dem anderen begann sich langsam wie eine Schlange, die ihrem Beschwörer folgt, auf Das Mädchen zuzubewegen. Als der erste in den obersten Knopf, nahe dem Kragen, hineinschoss, verlor Das Mädchen von der Wucht des Hineinfahrens fast das Gleichgewicht. Einer nach dem anderen folgte, und im Inneren des Mantels wurde es sehr warm. Der Mittlere Sonnenstrahl, mit dem sich Das Mädchen so lange unterhalten hatte, blieb bis zuletzt zwischen Wand und Mantel schweben, um den reibungslosen Ablauf zu überwachen.

Was passiert mit euch eigentlich, wenn ich euch zu der Alten Dame bringe?

Meinst du nicht, es ist etwas spät so eine Frage zu stellen?

Das Fräulein Besserwisser wusste nicht recht, was es darauf antworten sollte. Der Sonnenstrahl wartete noch einen Moment. Er wägte seine Worte ab. Doch schließlich sagte er.

Wir werden in ihre Lampen gesperrt, um die Bibliothek dort erscheinen und verschwinden zu lassen, wo sie gebraucht wird.

Wie lange werdet ihr denn eingesperrt?

Der Mittlere Sonnenstrahl lächelte und schoss ohne ein weiteres Wort in den zwölften Knopf hinein.

Das Mädchen versuchte das aufkommende schlechte Gewissen zu unterdrücken, doch bohrte es garstig in seiner Kehle wie ein ausgehungerter Holzkäfer, der beherzt an seiner lang entbehrten Leibspeise nagt.

Entschuldigung. Flüsterte es und berührte dabei vorsichtig den zwölften der Knöpfe.

Seltsamerweise war, während das Innere des Mantels sich aufgeladen hatte wie eine Sauna, die Oberfläche der Austernknöpfe nach wie vor ganz kalt. Sie glühten lediglich dumpf auf dem roten Stoff.

Plötzlich, als hätte es ein nur für Das Mädchen sichtbares oder hörbares Zeichen gegeben, drehte es sich um und ging fort. Über die in Stillstand gefallenen Straße und fort von den zum Himmel starrenden Menschen im Park, die das Naturspektakel verfolgten. Fort von dem grünen Platz, ein wippender, roter Punkt zwischen den grauen Zementblöcken.

Sein Schatten hat etwas Irritierendes an sich. Sagte der Selbsternannte Philosoph. Er scheint so gar nicht zu dem Äußeren zu passen. Es sieht fast so aus, als trüge es einen viel zu großen, spitz zulaufenden, breitkrempigen Hut. Mit einer viel zu langen Spitze, die über den Boden schleifen müsste. Doch man sieht nichts.

Gehen wir. Sagte Picoi und blinzelte. Kick!

Niemand hatte von der Szene im Park Notiz genommen. Alle waren viel zu beschäftigt damit gewesen, dem Jahrhundertereignis beizuwohnen. Nur die Spatzen schielten vorsichtig unter ihren Flügeln hervor, während sie auf das Wiederkehren der Sonne warteten.

Als die Sonne wieder über dem Park erstrahlte, war es Herbst geworden. Die Menschen fröstelten und fühlten sich seltsam unbefriedigt, als eine riesige Schildkröte, die eben noch ein Kiosk gewesen war, eine Massenpanik im Park auslöste. Die beiden Männer und der kleine zerzauste Specht jedoch waren zu diesem Zeitpunkt schon lange dem Mädchen aus dem Park gefolgt. Und es dauerte nicht lange, da hatten die Menschen die Schildkröte wahrscheinlich auch schon wieder vergessen.

Zwanzigstes Bild

Hier sind die Sonnenstrahlen.

Sonnenfinsternissonnenstrahlen. Korrigierte die Alte Dame das Mädchen.

Oder so, ja … Was wird jetzt mit ihnen geschehen?

Sie sind der Preis dafür, dass du weitergehen kannst, das habe ich dir schon gesagt.

Das ist aber keine Antwort auf meine Frage! Das Mädchen schob energisch das Kinn nach vorne.

Du hättest es sowieso getan. Also stell keine überflüssigen Fragen. Fuhr die Alte es an. Um dorthin zu gelangen, wirst du noch ganz andere Dinge tun.

Fräulein Besserwisser wollte etwas erwidern, besann sich aber eines Besseren und blinzelte stattdessen nur wütend. Erst jetzt bemerkte es den Hut, der wie eine Teekanne auf dem Kopf der Bibliothekarin thronte.

Sie tragen ja auch einen Hut!! Rief es aus.

Alle tragen etwas auf dem Kopf, in der einen oder anderen Weise. Sagte die Alte Dame. Das hast du doch schon erfahren. Man braucht nur die richtige Einstellung, um es zu sehen.

Sie öffnete ein Buch, das sie eben unter dem Empfangstisch hervorgeholt hatte. Aus dem Buch entnahm sie zwölf tropfenförmige Gläser und stellte sie nebeneinander vor sich auf die Tischplatte. Sie klopfte mit dem ersten auf das Holz. Sofort sauste der erste Austernknopf vom Mantel des Mädchens in das Glas und löste sich mit einem hellen Pling in feinsten, leuchtenden Staub auf. Übrig blieb nur ein dunkles, und wie es dem Mädchen vorkam, sehr vorwurfsvolles Flämmchen.

Das sind die Lampen. Dachte es und das schlechte Gewissen raspelte erneut in seinem Hals, diesmal hinunter bis zum Brustbein. Die Alte Dame hingegen vollführte in aller Ruhe weitere elf Mal ihre Handlung, ignorierte Das Mädchen, das ganz stumm dastand und von einem Fuß auf den anderen trat.

So. Sagte sie, als sie fertig war und die vorwurfsvollen Lampen wieder in das Buch geordnet hatte. Das hast du gut gemacht. Du solltest aber nicht nur die Sonnenfinsternisstrahlen mitbringen.

Ich … was? … aber Sie ha … Der Zaubererhut stellte sich voll Protest auf.

Bleib einmal ganz ruhig. Ein duftiges Rauchwölkchen stieg aus der Tülle des Teekannenhutes empor und schwebte einlullend zum Zaubererhut hinüber.

Von denen, die dir folgen sollten, durftest du nichts wissen. Du hast also alles richtiggemacht. Ihr seid jetzt verbunden.

Das Mädchen hob alarmiert den Kopf.

Wie bitte? Ich wurde mit niemandem verb …

Ah, Sie sind da. Gutgut.

Das Fräulein Besserwisser blickte sich erschrocken um.

Der Selbsternannte Philosoph, der Sehr Kleine Traurige Herr und Picoi standen in der Tür. Da die letzten Sonnenstrahlen des Tages aber gerade eben durch die Glastüre fielen, um ihren gefangenen Kameraden einen letzten Besuch abzustatten, vermochte Das Mädchen nur einen schemenhaften zweiköpfigen Umriss zu erkennen, auf dem ein Vogel saß.

Einundzwanzigstes Bild

Wer ist denn das? Das Mädchen fühlte sich ertappt.

Besonders höflich bist du ja nicht. Sie werden dir helfen.

Ich brauche keine Hilfe.

Jeder braucht Hilfe. Sagte barsch die Alte Dame.

Da standen sie sich gegenüber. Das Mädchen und die beiden Männer mit dem kleinen zerzausten Specht.

Niemand sagte etwas. Das Fräulein Besserwisser senkte den Blick trotzig und unwillig