„Es gibt nur zwei Wege,

um Gesetzen

Geltung zu verschaffen:

Entweder man bedient sich

der Moral…

…oder der Angst.“

Ich danke meinen Eltern, die mir gesunde Moral beigebracht haben.

Detlef und Birgit

Ich danke meiner Frau, die mich jeden Tag mehr liebt. 

Maria

Morality and fear

Der Taxifahrer von Tryonee Harbour

Martin Wannhoff

Impressum

Texte: © Copyright by Martin Wannhoff

Titelfoto: © Copyright by Lukas Ullmann

Covergestaltung: © Copyright by Martin Wannhoff

Verlag: Martin Wannhoff

Albert-Köhler-Straße 51

09122 Chemnitz

martin@wannhoff.de

ISBN: 978-3-7450-7081-1

Inhaltsverzeichnis 

Personenverzeichnis

Prolog 1927

Der Zeuge 1939

Irgendwie hineingeraten 1930

Erstes Intermezzo 1939

Reine Routine 1930

Zweites Intermezzo 1939

Mit Schläger und Colt 1931

Drittes Intermezzo 1939

Das Bordell und der Priester 1932

Viertes Intermezzo 1939

Omerta 1933

Fünftes Intermezzo 1939

2. November - Wendepunkt 1933

Leise, laut und langsam 1933

Sechstes Intermezzo 1939

Drogenkampf 1934

Bon Appetit! 1935

Siebtes Intermezzo 1939

Die Liste 1935

Die Stunde der Entscheidung 1935

Nabucco 1935

Achtes Intermezzo 1939

Scharfschütze 1936

An der Seite des Dons 1937

Fairplay 1938

Die pure Erholung 1939

Nuncios Eleven 1939

Am Ahorn um zwölf 1939

Epilog

1939

1940

1976

Schlusswort:

Urheberrechtsschutz:

Dem Werk liegt das Computerspiel MAFIA aus dem Jahre 2003 zugrunde und der Haupthandlungsstrang orientiert sich daran. Die Urheberrechte des Textes liegen allein beim Autor. Nachdruck oder Reproduktion ob ganz oder auszugsweise ist ohne vorherige Erlaubnis des Autos/des Verlages untersagt. Alle Übersetzungsrechte vorbehalten.

Haftungsausschluss:

Die handelnden Personen dieses Buches sind erfunden. Ähnlichkeiten mit lebenden/verstorbenen/fiktiven Personen sind reiner Zufall. Autor und Verlag übernehmen trotz sauberer Recherche keine Gewähr für die Richtigkeit, die Vollständigkeit und die Qualität der getroffenen Inhalte und Informationen. Druckfehler und Falschinformationen können nicht gänzlich ausgeschlossen werden. Juristische Verantwortung für daraus entstehende Ereignisse/Folgen können von Autor und Verlag nicht übernommen werden.

Personenverzeichnis

Stevenson Rice: geboren in New Orleans, nach dem Tod des Vaters an die Ostküste gezogen, Taxifahrer, später Gangster bei Sansone, verheiratet, Vater von 2 Töchtern

Detective Richardson: Polizist, 42 Jahre alt, geschieden, alleinstehend, von sich und dem Zustand des Polizeiapparates enttäuscht, aus Boston

Don Antonio Sansone: Sizilianer, nach dem Krieg in die USA eingewandert. Boss der Sansone-Familie, berechnend: freundlich und Gleichgesinnten wohlgesonnen, erbarmungslos gegenüber Querulanten und vermeintlichen Feinden, sieht sich selbst als moralischer Apostel und Geschäftsmann 

Luigi Lonore: Sizilianer, geboren im Dorf San Teodoro, Sizilien, Eltern verstorben, kräftig, gehorsam, sehr geduldig, Freund von Stevenson

Nuncio Costello: Das Gegenteil von Luigi: gebrechlich, launisch, cholerisch, trinkfest, die Eltern geschieden, beim Vater aufgewachsen, Capo der Familie, bester Freund von Stevenson

Silvio Coletti: Sizilianer, lang und dürr, Freund und Consigliere (Berater und rechte Hand) von Don Sansone, vernünftig und klug, verheiratet, Vater einer Tochter

Perpone: Sizilianer, Waffenexperte und Hüter des gesamten Waffenarsenals der Familie, nur er verteilt Schusswaffen und kassiert sie nach getaner Arbeit wieder ein 

Giovanni Bastianotti: Italiener, Sansones Barkeeper, Stevensons Schwiegervater

Marylane Rice, geb. Bastianotti: Italienerin, Mutter starb bei der Geburt, wurde hauptsächlich von einer Nachbarin aufgezogen, Tochter von Giovanni, Stevensons Frau und Mutter zweier Töchter 

Hermann Koch: Deutscher, aus Annaberg, Bombenleger, völlig durchgeknallt 

Salvatore Calmorra: Italiener, besonnen, Amerikas bester Safeknacker 

Don Carlo Massimo: Sansones Gegenspieler und Erzfeind, Boss der Massimo-Familie, gnadenloser Patriarch, krankhaft misstrauisch 

Benito Massimo: Sizilianer, leiblicher Bruder von Carlo, dessen Consigliere und Unterboss, ruhig und überlegt, seinem Bruder überlegen, ihm aber absolut loyal, Vorsitzender der Hafenarbeitergewerkschaft

Yvonne Hyousek: Dänin, Prostituierte im Biagetto-Bordell, beste Freundin und Tochter der „Ersatzmutter“ von Marylane Bastianotti

Ferdinand Oregan: Stadtratsmitglied, Vater von John Oregan, Busenfreund von Carlo Massimo

John Oregan: Sohn des Stadtrates Ferdinand, Anführer einer gewalttätigen Jugendclique

Don Guiseppe Genovese: Die graue Eminenz, erster Mafiaboss der Stadt Tryonee Harbour

Prolog 1927

 Fast schon hatte es ihm die Augen zugezogen, da krachte es an der Tür. Blitzartig hatte ein Angreifer ihn überwältigt und presste sein Gesicht auf den Tisch. In über 40 Jahren Dienst bei der Bahn war ihm sowas noch nicht passiert. Der Mann forderte ihn auf, den Güterzug, welcher gerade am Bahnhof im Works - Quarter losgefahren war, anzuhalten. Als er zunächst nicht reagierte, schlug er ihn mit der Faust ins Gesicht, so dass er zu Boden stürzte. Nachdem er sich aufgerappelt hatte, packte der Mann ihn an der Schulter und zwang ihn wieder auf den Stuhl. Unter dem Druck der Androhung weiterer Schläge, schaltete er die nächste rote Signallampe 3 km stadteinwärts vom Bahnhof entfernt ein.

Somit war der Zug etwa 4 km von hier entfernt zum Halten gezwungen.

Ob es sich um einen Raubüberfall handelte? Gefesselt lag der Bahnbeamte jetzt in einer Ecke seines Schrankenhäuschens und schaute dem Mann verängstigt beim Rauchen einer Zigarette zu. Die Fesseln hatte er sehr eng gebunden, seine Hand war bereits nach wenigen Momenten eingeschlafen. Dazu schmerzte sein Gesicht furchtbar. Er musste übel aussehen, Blut tropfte von seinem Kinn aufs Hemd. Er kämpfte die Angst in sich nieder und versuchte, klar im Kopf zu werden. Die Lage, in der er sich befand, konnte der 58jährige Mann jedoch nicht einordnen.

War er selbst in Gefahr? Gegen wen richtete sich der Überfall, wenn nicht gegen ihn? Und wenn schon gegen ihn, warum? So wirklich konnte er sich keinen Reim auf seine Geiselnahme machen. Da der Zug noch nicht durchgefahren war, stand er noch immer an dem Haltesignal. Eine ganze Weile blickte der Gangster ihn drohend an. Er wagte es kaum, sich zu rühren.

Seltsamerweise machte der Gangster keine Anstalten, seine Sachen zu durchsuchen. Er hätte außer einer Hand voll Dollar eh nichts gefunden. Muskulös wirkte der ganz in schwarz gekleidete Mann nicht gerade. Er war eher von kleiner Statur und trug einen Hut. So im Dunkeln machte er eine beängstigende und unberechenbare Erscheinung. Die glich weniger der eines Menschen, als vielmehr dem Tod, den man nicht sehen kann, der aber dennoch immer irgendwo lauert. Der schwache Schimmer der Straßenbeleuchtung reichte leider nicht aus, um ihn näher erkennen zu können. Nur beim Aufglimmen seiner Zigarette konnte der Bahnbeamte die Silhouette des Gesichtes erahnen. Der Mann saß auf dem Stuhl und klopfte immer wieder mit einem Finger auf den Tisch.

Minutenlang lag er nun so da. Die quälende Ungewissheit plagte den Wärter. Was wurde hier gespielt? Er versuchte sich daran zu erinnern, ob er schon einmal von so etwas gelesen hatte. Lediglich die alten Wild-West-Geschichten, mit Indianern und Eisenbahnüberfällen kamen ihm in den Sinn. Doch diese Zeiten waren längst vorbei. Was könnte der Mann für ein Motiv haben, einen Zug anzuhalten, der bis oben hin mit Asche und Hochofenschlacke beladen war?

Weder bei ihm selbst, noch auf dem Zug befanden sich irgendwelche nennenswerten Wertgegenstände. Vielleicht war auf den Zug ohne sein Wissen etwas aufgeladen worden? Drogen vielleicht, die auf diese Weise schnell und ohne jegliche Kontrolle quer durch das Land geschafft werden konnten. Die Gefahr in der er schwebte und die Schmerzen, die er empfand, wichen allmählich der Frage, was das alles sollte. Er könnte den Mann ja fragen, was er wollte. Doch dieser würde unter Umständen eine Waffe ziehen und ihn auf sein albernes Gefrage hin erschießen.

Zwar hatte er bei dem Übergriff keine gesehen, doch es war davon auszugehen, dass dieser mit einem Revolver, oder etwas in der Art bewaffnet war. Zu unberechenbar war die Situation und so hielt er klugerweise den Mund. Die Minuten verstrichen und zu dem pochenden Finger kamen Regentropfen, die auf das Dach und die Fensterscheiben fielen. Im Dunkel der Nacht näherte sich nach etwa 8

Minuten ein großes Auto dem Bahnübergang. Ein kurzes Hupen ertönte daraufhin. Damit war offensichtlich, dass dieser Gangster nicht allein war, und dass der Überfall wohl nichts mit dem Schrankenwärter zu tun hatte. Richard Schmidt war lediglich zur falschen Zeit am falschen Ort gewesen. Sogleich wurde das Schranken-Warn-Signal eingeschaltet. Die Signalglocke schlug und die roten Warnlichter des Andreaskreuzes blinkten auf. Der Wagen hielt an der noch offenen Schranke an. Hastig schaltete der Gangster das Signal ab, welches der Bahnbeamte zuvor gezwungen worden war, einzuschalten. 

Voller Ungeduld wartete der Lokführer Barrack McAffey darauf, endlich losfahren zu können. Sie waren schon drei Minuten im Verzug. Die Einhaltung der Fahrpläne war höchste Pflicht. Dem war alles andere unterzuordnen. Aber die jungen Burschen von heute schienen das - zu seinem Ärger - weniger eng zu sehen. Erst als der Schaffnerwagon fertig angekoppelt war, ertönte die vertraute Trillerpfeife seines Heizers Jonny Walther, einmal lang und einmal kurz.

Das Zeichen, dass alles zur Abfahrt bereit war. Als dieser auf dem Führerstand ankam, war McAffey schon ungeduldig dabei, Kohle in den Kessel zu schaufeln.

„Warum mache ich deine Arbeit? Hier, nimm die Schaufel!“

Bald war der Druck im Dampfkessel hoch genug und der Zug rollte an. Die Kraft des Dampfes wurde auf die Triebräder übertragen, die Lok brachte ihre 6500 PS auf die Schiene.

Das rote Signal, welches den wütenden Lokführer abermals zum Halten zwang, war zwar ärgerlich, aber nicht ungewöhnlich. Deshalb wartete McAffey ab, während Walther unablässig Kohlebriketts in den glühend heißen Kessel schaufelte. Fast zehn Minuten waren vergangen und der Kessel hatte schon den Bereich des Überdrucks erreicht, als das Haltesignal endlich erlosch und die Fahrt fortgesetzt werden konnte. Rasch beschleunigte der mit Industrieabfall beladene Zug. Die Räder drehten erst durch, doch schnell gewannen sie an Fahrt. Insgesamt hingen sie jetzt schon eine viertel Stunde im Fahrplan hinterher, darum peitschte der Lokführer den Zug mit Hilfe des Überdrucks nach vorn, ohne, wie es eigentlich Vorschrift gewesen wäre, etwas davon abzulassen. So hatte er fast 70 Meilen erreicht, als er sich dem ersten Bahnübergang näherte.

Das Rattern des herannahenden Zuges war zu hören und das vertraute Geräusch des Zughorns hallte durch die Nacht. Es standen jetzt zwei Autos an der noch immer nicht geschlossenen Schranke. Langsam dämmerte es Richard Schmidt, was sich hier gerade ereignete. Mit fassungslosem Entsetzen setzte er sich aufrecht hin und reckte den Hals. So erspähte er jene entscheidenden Sekunden. Der Gangster schaute ebenfalls gebannt nach draußen. Jetzt konnte man den Zug sehen und auch sein Komplize im hinteren der beiden wartenden Autos bemerkte ihn. Mit jaulendem Motor fuhr er auf den vor ihm stehenden Wagen auf und schob ihn auf die Gleise, direkt vor den Zug. Mit 70 Meilen rammte die Lok den Wagen von der Straße. Funken flogen. Der hunderte Tonnen schwere Zug ließ kaum ein paar Trümmer von dem Auto übrig und riss Teile davon mehrere hundert Meter weit mit sich. Die Insassen hatten keine Chance und waren auf der Stelle tot. So schnell wie die Lok in das Auto gerauscht war, so schnell war auch der Gangster aus dem Schrankenhäuschen verschwunden.

Der Zeuge 1939

Es war genau 4 Uhr und 56 Minuten, als am 18. Juli 1939 die ersten Sonnenstrahlen die Spitze des Leuchtturms der Stadt Tryonee Harbour berührten. Der Himmel bot alle nur denkbaren Farbfacetten auf. Während er in Richtung Osten zum Meer hin rot-orange war, zeigte er in Richtung Stadt bläuliche Töne, die weiter westwärts die weichende Nacht noch erahnen ließen. Die Wellen des Atlantiks brandeten gegen die Steilküste, auf der der blendend weiße Leuchtturm stand. Der alte Leuchtturmwärter stieß die Tür zur Aussichtsplattform auf und richtete einen aufmerksamen Blick über die See. Dutzende Fischerboote liefen nach der stürmischen Nacht den Hafen an. Nachdem er sich einen Überblick verschafft hatte, suchte er mit seinem Fernglas die Umgebung speziell um den Hafen nach Ungewöhnlichkeiten ab. Ein Hurrikan hatte die Stadt in den Abendstunden des vorigen Tages getroffen. Die See war zwar noch aufgewühlt, aber die erwartete Sturmflut blieb aus. Der Himmel war klar, die Sicht gut und die Stadt unversehrt. Die „Normandie“ konnte also an diesem Tag wie geplant nach Osten in Richtung Europa auslaufen. Seit Jahren stellte der französische Luxusliner immer neue Geschwindigkeitsrekorde auf der Atlantikroute auf. Diese wurden dann immer wieder von der englischen „Queen Mary“ unterboten. Es ging um das blaue Band, um nationales Prestige, das schnellste Schiff der Welt zu haben, und um viel Geld.

Soweit war alles in Ordnung. Kein Rauch, den der Wärter hätte melden müssen, kein in Seenot geratenes Schiff. Mit einem kurzen Nicken begab sich der bärtige Mann wieder in die unteren Etagen des Turmes, die er allein bewohnte.

Langsam stieg die Sonne höher und erreichte die Straßenzüge der noch leeren Stadt. Briefträger und Müllabfuhr arbeiteten bereits. Hier und da verließ so mancher Frühaufsteher sein Haus. Straßenkehrer gingen ihrer Arbeit nach und das eine oder andere Auto erfüllte die leeren Straßen mit lautem Motorengeräusch und einer blauen Abgaswolke. Als die Kirchenglocken des Stadtteils Wellington 6:00Uhr schlugen, erwachte das Leben in der Stadt. Binnen fünf Minuten schienen nahezu alle Bewohner auf den Beinen zu sein. Arbeiter verließen in Scharen ihre Wohnungen um in das Works – Quarter zu gelangen. Dort standen Fabriken, die alles nur Denkbare produzierten: Autos, Werkzeuge, Generatoren, elektrische Geräte, Kleidung und vieles mehr. Allein hier waren über 2,5

Millionen Menschen beschäftigt. Ein 4-spuriger Highway trennte das riesige Arbeiterviertel in die Schwerindustrie im Norden, die Textil-und Chemieindustrie im Süden. Dieser Highway führte an seinem östlichen Ende über eine gigantische Stahlbogenbrücke direkt auf die Hafeninsel. Die Hafenarbeitergewerkschaft war nach der Atlantic-Railroad-Company der zweitgrößte Arbeitgeber der Stadt. Ruhig lag der französische Super – Liner am östlichen Dockende des Hafeneilandes und wartete darauf, aufs offene Meer geschleppt zu werden. Für ein derart großes Schiff waren drei Schlepper nötig.

Der Börsenkrach hatte die Stadt schwer getroffen.

Unzählige Geschäfte und sogar riesige Firmen mussten schließen. Die Not war Anfang des Jahrzehnts groß gewesen. Doch im Laufe der Jahre gingen die Arbeitslosenzahlen zurück. Das jetzige Treiben glich einem Wirtschaftswunder. Die Stadt verfügte seit einigen Jahren sogar über eine elektrische Straßenbahn. Übersichtlicher machte es das Bild in den Straßen aber nicht. Sie hatte lediglich zur Folge, dass sich das Leben weiter beschleunigte. Immer mehr Menschen suchten ihr Glück in der boomenden Metropole.

Die Stadt Tryonee Harbour war durch den Hiefleigh-River in den Norden, den Süden, die Hafeninsel und in Central Island geteilt. Auf der großen Insel waren breite Straßen angelegt worden und immer neue Wolkenkratzer erreichten atemberaubende Dimensionen. Außerdem gab es ein Theater, seit 1934 eine Gefängnisruine sowie 2 Museen: eines für die landesweit bekannte Kunstausstellung, das andere für die Geschichte der Luftfahrt. Des Weiteren befanden sich dort Stadtbad, Bibliothek und ein großzügig entworfener Einkaufstempel. Seit einiger Zeit gab es auch eine S-Bahn mit dazugehörigem Zugdepot. Diese war aus Platzgründen über den Straßen der immer voller werdenden Stadt errichtet worden. Obwohl die Wagons über neuartige extraharte Stahlräder verfügten, machten sie einen ungeheuren Krach, wenn sie über einen Straßenzug hinweg donnerten. Bald waren die Straßen, wie jeden Tag, mit Autos, Straßenbahnen und Motorrädern verstopft. Die Bürgersteige waren voller Menschen.

Wieder fuhr eine S-Bahn über eine der acht Brücken von Central – Island nach Downtown und hielt an der Haltestelle. Mitten im alltäglichen Gedränge stieg ein Mann aus. Seine Gesichtszüge waren durchschnittlich. Dazu dunkle Haare, das Gesicht ordentlich rasiert, aufmerksame Augen. Er trug einen schwarzen Mantel und einen Hut. Des Weiteren teure Schuhe und eine schwarze Hose. Er war Mitte 30 und von jener Sorte Mensch, mit denen man lieber keinen Ärger hatte. Er stieg die Treppen hinunter auf die Straße, wartete kurz und überquerte sie. Mit festen Schritten hielt er auf das Eck – Café auf der anderen Straßenseite zu.

Die Tür öffnete sich und schlug gegen ein paar Glocken, die angenehm schallten. Anders als der Zug draußen, der eben weitergefahren war. Aufgrund der Tageszeit war das Café nahezu leer. Lediglich ein junges Paar saß direkt am Eingang und aß belegte Brötchen. Dann hockte noch ein älterer Mann an der Bar, in sich zusammengesunken, und schlief.

So betrunken, wie er war, saß er da offenbar schon länger.

Der Mann, der eben das Café betreten hatte, hielt auf einen Gast zu, der zurückgezogen in einer Ecke saß und rauchend die Tageszeitung las.

Stevenson Rice legte seinen Hut und den Mantel ab. Er beugte sich zu dem Herrn herüber und sprach in an: „ Detective Richardson?“ 

Der Angesprochene senkte die Zeitung, musterte sein Gegenüber aufmerksam und machte dann mit einem Kopfnicken deutlich, dass er sich doch bitte setzen solle.

Der Ankömmling entschuldigte sich für die Verspätung und begründete es damit, dass er Vorsicht walten lassen müsse.

Er wolle keinesfalls erkannt werden .

„Ich bin kein Mann der großen Umschweife. Deshalb lasse ich die Katze gleich aus dem Sack. Ich bekleide eine Führungsposition in einer nicht ganz legalen Organisation. Es handelt sich um einer jener Organisationen, über die Leute wie Sie gerne mehr wissen möchten.“

Detective Richardson hatte die Zeitung weggelegt, und sein Gegenüber aufmerksam gemustert. Um die 35 wird er wohl sein, dachte er. Er selbst war 42 Jahre alt und alleinstehend.

Er war ein engagierter Polizist, der gerade von der Polizeioberkommandantur hierher versetzt worden war.

Schon in Boston, der Stadt aus der er ursprünglich kam, hatte er haarsträubende Erfahrungen mit Korruption und Betrug gemacht. Er wusste, wie es im Polizeiapparat zuging und wie stark dieser vom organisierten Verbrechen unterwandert war. Der Job hatte ihn müde und depressiv werden lassen. Oft arbeiteten Kollegen gegen ihn, behinderten ihn bei seiner Arbeit und machten ihn bei seinen Vorgesetzten lächerlich. Er war schlicht zu neugierig und zudem unbestechlich, ein zuverlässiger Mann und durchaus ein guter Polizist. Doch Auszeichnungen hatte er in seinen acht Jahren Dienst in Boston nicht erworben. Er hasste diese Stadt, den Dreck, die alten Dienstmotorräder und die Leute dort. Seit seine Frau sich von ihm hatte scheiden lassen, wollte er nur noch weg. Da kam ihm die Versetzung an die Ostküste nach Tryonee-Harbour gerade recht. Nur hatte er ernüchternd feststellen müssen, dass es in puncto Bestechlichkeit noch sehr viel schlimmer zugehen konnte, als er sich das in Boston je hätte vorstellen können.

Seinen ersten Tag würde er wohl nie vergessen. Dieser Mann, der ihm da gegenübersaß, hatte ihm vor vier Wochen hastig erklärt, dass er seine Hilfe gebrauchen könne. Viele Details konnte er ihm damals nicht entlocken. Das Gespräch hatte nur wenige Minuten gedauert. Aber Richardson war neugierig geworden. Vielleicht ja deshalb war er einen Schritt auf diesen Mann zugegangen und hatte ein weiteres Treffen arrangiert. Bei dem ersten, eher zufälligen Zusammentreffen waren die Namen Sansone und Massimo gefallen. Richardson hatte sich daraufhin sehr intensiv mit den Akten dieser Männer beschäftigt und stieß auf Granit. Alle Verfahren gegen die besagten Männer waren wegen Beweismangel eingestellt worden. Das kannte er schon aus seiner Zeit in Boston. Doch beim Durcharbeiten dieses riesigen Berges an Unterlagen stieß er auf eine schreckliche Mauer des Schweigens. Die Art und Weise, wie selbst die Behörden eigenes Versagen vertuschten, konnte man nur als skandalös bezeichnen. Es war entsetzlich, wie wenig an der Aufklärung aller offenen Fragen gelegen war. Richardson wusste jetzt so gut wie alles über die unaufgeklärten Fälle der letzten zwölf Jahre und hatte sich in den vergangenen vier Wochen intensiv auf dieses Gespräch vorbereitet. Jetzt stand er im Stoff und konnte mitreden, Gegenfragen stellen, Neues in Erfahrung bringen. Er hatte schon befürchtet, dass alle Mühe mal wieder vergebens war und dass es nicht zu diesem zweiten Treffen kommen würde. Umso erfreulicher war es, dass Stevenson Rice nun doch gekommen war und offensichtlich dieses Mal auch mehr Zeit hatte. Der Termin mit ihm war eine willkommene Abwechslung zum eintönigen Stubendienst, auch wenn er nicht so recht wusste, auf was er sich da eingelassen hatte. Er zog die Stirn kraus und wartete darauf, dass Stevenson Rice weitersprach.

„Ich möchte mich aus persönlichen Gründen von dieser Organisation distanzieren. Sie wissen ja, wie das ist. Es ist nicht so ganz einfach, aus dem Geschäft auszusteigen.“

Richardson lachte:

„Ich habe eine ungefähre Vorstellung. Sie haben eine Kugel im Kopf, wenn Sie jetzt nicht schnell untertauchen, stimmtś?“

„Das ist nicht der einzige Grund. Haben Sie Familie?“

Seine Exfrau verdrängte er und die Tatsache, dass er zwei Söhne mit ihr hatte, ebenso. An diese Zeit seines Lebens wollte er nicht denken. Und so schüttelte er nur den Kopf.

„Also niemanden… nun, ich habe Frau und zwei Töchter. Und ich will sie nicht in Gefahr bringen.“

Richardson zündete sich eine Zigarette an, blies den Rauch seinem Gegenüber ins Gesicht und antwortete abfällig: „An ihre Familie hätten Sie vorher denken sollen, mein Guter.

Sie sagten, Sie würden keine Umschweife machen, also, was ist jetzt?“

Er schlug dem Polizisten folgenden Tausch vor:  

„Ich habe jahrelang für Antonio Sansone gearbeitet. Dieser Name ist Ihnen doch sicherlich ein Begriff?“

„Natürlich. In welcher Verbindung stehen Sie beide?“

„Naja, wegen verschiedener Angelegenheiten will er mich umbringen. Wenn Sie mich und meine Familie vor Sansone schützen, dann sage ich Ihnen alles, was ich weiß.“

Detective Richardson grinste und nickte erst einmal abfällig.

Sollte es tatsächlich wahr sein, dass hier ein Gangster der Sansone-Familie auspacken wollte? Sollte dieser Mann endlich die Belohnung bringen für all die Jahre der Demütigung? Was konnte man von dem Kerl erwarten? Wie rechtfertigte er die Verbrechen, die unter seinen Augen stattgefunden hatten? Was hatte er selbst auf dem Kerbholz und natürlich: Was war zwischen Sansone und ihm vorgefallen? So wirklich war ihm Rice bisher nicht aufgegangen. Sizilianische Mafiosi schwiegen doch sonst immer wie ein Grab! Wieso sollte der auf einmal anfangen zu reden? Vielleicht war er ja nur ein Wichtigtuer, ein unbedeutender Fisch, der sich wegen irgendeiner Lappalie an Sansone rächen wollte. Er erwiderte: „Ich bin nicht der Weihnachtsmann. Hören Sie, ich kann nicht jedem gewöhnlichen Kriminellen Schutz bieten. Ich bin noch nicht lange in dieser Stadt. Wenn ich damit zu meinem Vorgesetzten gehe, muss ich handfeste Beweise haben. Ich will alles wissen, was Sie wissen und ich muss wirklich sicher sein, dass Sie vor Gericht aussagen werden.“

Stevenson Rice erklärte sich einverstanden. Dies sei ein Deal, aus dem sie beide als Gewinner hervorgingen. 

Richardson würde sich im Namen der Verbrechensbekämpfung unsterblich machen. Stevenson wollte nur sich und seine Familie aus dieser Situation retten.

Der Polizist war nicht sicher, was er von diesem Zeugen halten sollte. Er musterte ihn wieder und wieder.

Zweifelsohne war er gefährlich. Diese Nummer, seine Familie retten zu wollen, kaufte er ihm einfach nicht ab. Er machte einen so unglaubwürdigen Eindruck: Der harte Gangster, der plötzlich einen auf lieben Familienvater gab.

Außerdem wirkte Rice nicht so hilflos, wie er sich versuchte zu geben. Zu unvorstellbar schien ihm der Gedanke, dass ihm ein bedeutender Mafioso gegenübersaß und auspacken wollte. Das Schweigen ihrer Mitglieder war legendär und der wichtigste Schutz der Mafia. Darum hakte er nach: „Nur, dass wir uns richtig verstehen: Sie wollen alle Leute, mit denen Sie zu tun hatten, verpfeifen, nur um Ihren eigenen Arsch zu retten? Glauben Sie nicht, dass Sie sich damit mächtige Feinde machen?“

„Sicher. Aber die Würfel sind gefallen. Ich kann nicht zurück.

Um zu überleben bleibt mir nur die Flucht nach vorn.“

Richardson sah auf die Uhr.

„Ich habe mir für heute frei genommen. Daher habe ich jede Menge Zeit. Erzählen Sie mir von sich. Ich bin ganz Ohr.“

Stevenson bestellte sich einen Kaffee.

„Es begann im Sommer 1930. Ich war mal Taxifahrer, müssen Sie wissen…“ 

Irgendwie hineingeraten  1930

Am 2. August ging am späten Abend ein Gewitter über der Stadt nieder. Die See war aufgewühlt und peitschte wütend gegen die Küste. Die Straßen waren nahezu menschenleer.

Die Gullydeckel fassen kaum die Wassermassen. Die goldenen Zwanziger Jahre hatten sich mit einem gigantischen Knall verabschiedet. Der Börsenkrach hatte weltweit Folgen gehabt und unzählige Menschen in die Insolvenz getrieben. Langsam erholte sich das Land von dieser Schockstarre und es wurde sichtbar, wie schwer es mache Regionen getroffen hatte. Das Works – Quarter, welches vor kaum einem Jahr noch mehr als 2 Millionen Menschen beschäftigt hatte, gab nur noch etwa 500.000

Menschen eine Arbeit. Das hatte zur Folge, dass viele der Fabrikhallen leer standen und nach einiger Zeit Vandalismus zum Opfer fielen. Der neue vierspurig ausgebaute Highway schien für die jetzigen Beschäftigtenzahlen hoffnungslos überdimensioniert. Er wurde nicht sauber gehalten und verlotterte. Die Kriminalität war überall sprunghaft angestiegen. Das hatte des Weiteren zur Folge, dass das organisierte Verbrechen ungeahnte Stärke und Macht gewann. Die Polizei war längst nicht mehr Herr der Lage.

So auch an jenem Abend nicht, als sich im Stadtteil Oak-Plain eine dramatische Verfolgungsjagd ereignete. Zwei Männer in einem Ford A wurden von drei anderen in einem schwarzen Schubert verfolgt und unter Beschuss genommen. Die Verfolger verfügten über das schnellere Auto und so konnten die beiden nicht entwischen. Mit schlitternden Reifen wechselten die Verfolgten von einer Straßenseite auf die andere, um kein Loch in den Reifen geschossen zu bekommen. Immer verzweifelter versuchte der in die Jahre gekommene Ford zu entkommen.

Davonzufahren war mit diesem Wagen nicht möglich, man musste den Gegner in eine Falle locken. Immer wieder bog der Fahrer des Ford in Seitenstraßen ab und kam dabei kurz aus dem Sichtkontakt der Verfolger heraus. Das nützte aber nichts. Auf einem Stück ohne Seitenstraße und der damit verbundenen Fluchtmöglichkeit, traten die Verfolger voll aufs Gas. Der sichere Abstand schmolz dahin. Schon schossen beide Autos Stoßstange an Stoßstange durch die Nacht. Wenn den Verfolgten jetzt nichts einfiel, würden sie gegen irgendein Hindernis geschoben werden. Es gab nichts, wohin sie jetzt noch hätten entkommen können. Der Fahrer zog alle Register und riss das Auto mittels Handbremse herum. Die überraschten Verfolger überholten den schleudernden Ford. Sie traten auf die Bremse, konnten aber den schweren Wagen nicht rechtzeitig zum Stehen bringen. Er knallte an eine Laterne und legte sie um. Der Ford indes war in einem matschigen Vorgarten zum Stehen gekommen und steckte fest. Doch auch in dieser hoffnungslosen Situation dachten die beiden Männer nicht daran aufzugeben. Mit dem Mut der Verzweiflung setzten sie ihre Flucht zu Fuß fort. Sie ließen ihren Wagen im Vorgarten stehen und rannten durch eine Einfahrt in einen Hinterhof. Diesen überquerten sie. Durch eine zweite Einfahrt kamen sie auf der anderen Seite des Karrees wieder auf die Straße. Alles war menschenleer bis auf ein Taxi, welches sich auf der anderen Straßenseite befand. Beide Männer rannten darauf zu. Der Fahrer machte offenbar gerade eine Pause, er hatte sich eine Zigarette angesteckt.

Der eine riss die Hintertür auf und beide warfen sich in den Wagen. Schon hatte der Fahrer eine Waffe im Genick sitzen. Eine völlig außer Atem geratene Stimme keuchte ihn an:

„Gib Gas, Mann! Du musst die Typen hinter uns loswerden.

Sonst ist es aus mit uns, und damit meine ich auch dich.“

Der Taxifahrer warf den Motor an und tat, wie ihm befohlen. In dem Moment schoss der schwarze Großraumwagen aus der Einfahrt, aus der die beiden Gangster zuvor gekommen waren. Dem Taxifahrer wurde klar, dass es ernst war. Die Angst des Gejagten ergriff ihn und so begann er um sein Leben zu fahren. Die Verfolger zählten natürlich eins und eins zusammen und hefteten sich an die Fersen des Taxis. Der einzige Pluspunkt, über den die Verfolgten jetzt noch verfügten, war die Ortskundigkeit des Fahrers. Denn soeben hatte der eine die letzte Patrone nach hinten abgeschossen. Beide legten sich daraufhin auf die Rückbank und der eine meinte:

„ Ich an deiner Stelle würde im Zickzackkurs fahren und auch den Kopf einziehen. Ansonsten schießen sie dir deine Reifen kaputt und wenn du Pech hast, deinen Kopf gleich mit.“

Der Rat wurde stillschweigend befolgt, verkürzte aber den sicheren Abstand zusehends. Der Fahrer hatte noch nie in seinem Leben das Taxi derart an seine Grenzen gepeitscht.

Aber er beherrschte den Wagen souverän und steuerte das Auto sicher durch die Straßen. Es grenzte an Wahnsinn, mit vierzig Meilen in der Stunde über rote Ampeln zu jagen. Die Stimmung war zum Zerreißen angespannt. Die Kupplung kreischte wieder und wieder. Der Motor heulte, der Fahrtwind pfiff, der Regen rauschte um das Taxi herum.

Ein Angstschrei drang aus der Kehle des Fahrers, als er im Rückspiegel sah, dass sich ein Gewehr auf das Taxi richtete.

Instinktiv ging er in Deckung. Die beiden Gangster lagen noch immer auf den Rücksitzen und hielten sich die Hände vors Gesicht. Die Verfolger schossen mit ihrem Maschinengewehr über zehn Kugeln auf das Taxi ab. Die Heckscheibe und der Außenspiegel, zusammen mit der Frontscheibe gingen zu Bruch. Auch hörte man im Radkasten zwei, drei, vier Einschläge. Schon flog der Wagen um die nächste Kurve, behielt aber Bahn und seine Geschwindigkeit bei. Die Reifen waren offenbar noch heil, ebenso die Insassen. Der Fahrer schimpfte, denn der ergiebige Regen ergoss sich durch die Frontscheibe direkt ins Auto und auf sein Gesicht. Er zog seine Mütze tiefer und handelte entschlossen. Er bog zum Entsetzen beider Gangster auf die Independence – Bridge ab.

„Auf der Brücke bist du Freiwild, du Ochse, du kannst dich nicht verstecken!“

„Scheiße, jetzt sind wir dran.“

sagte der andere und spielte mit dem leeren Colt herum.

„Tja Luigi, war nett dich gekannt zu haben.“

sagte wieder der Eine und der Andere schluckte schwer. Sie hatten keine Ahnung was der Fahrer mit dieser in ihren Augen schwachsinnigen Aktion bezweckte. Das Taxi nahm auf der Brücke immer mehr an Fahrt auf. Aber es war eben nicht schnell genug. Die Verfolger kamen Stück für Stück näher. Mit fast sechzig Meilen bretterten beide Autos die Brücke hinunter nach Central – Island. Schon war das Gewehr im Innenspiegel zu sehen, welches sich auf das geradeaus fahrende Taxi richtete. Ein Wasserschwall ergoss sich durch die Frontscheibe ins Innere. Jetzt schien alles aus.

Der Fahrer bremste sein Taxi abrupt ab, schlitterte mittels Handbremse nach rechts herum, touchierte dabei eine Hauswand, verlor seinen linken Außenspiegel und bog in eine winzige Gasse ein. Verblüfft sahen die beiden Gangster auf und stellten fest, dass der Fahrer die Brücke heruntergefahren war und geradeso durch diese Gasse passte. Ungläubig sahen die beiden Männer durch die zerbrochene Heckscheibe hinter sich. Doch der Schubert tauchte nicht wieder auf. Nicht einmal dessen Lichtkegel war zu sehen. Als offensichtlich war, dass sie die Verfolger abgeschüttelt hatten, brach Jubel im Taxi aus. Beide Männer waren dankbar und klopften dem jungen Fahrer immer wieder auf die Schulter.

Sie ließen sich zu Sansones Bar fahren. Dort angekommen atmeten alle tief durch und der Fahrer wrang seine klatschnasse Mütze aus.

„Warte hier, Junge. Wir bringen dir noch ein Present von Mister Sansone.“ sagte der Kleinere im Weggehen.

Als die Beiden in der Bar verschwunden waren, zündete sich der Fahrer eine Zigarette an. Er hätte jetzt wegfahren können, wenn er gewollt hätte. Aber erstens hatten die beiden nicht bezahlt und zweitens war er neugierig geworden. Bange Minuten des Wartens. Mit schmerzverzerrtem Gesicht besah er die Schäden an seinem Auto. Es war zwar nicht ruiniert, aber für Fahrgäste unzumutbar zerstört. Die Einschusslöcher überall, der Außenspiegel, die Frontscheibe, die Dellen und Kratzer auf der Fahrerseite… Autos waren eine teure Anschaffung und zurzeit fast unbezahlbar. Er setzte sich wieder hinter das Lenkrad und beobachtete die Regentropfen, die auf die Motorhaube fielen und dabei zerplatzten. Durch die zerstörte Frontscheibe tropfte es immerfort auf sein Armaturenbrett. Er konnte nur hoffen, dass Sansone ein großzügiger Mann war, der nicht nur die Fahrt bezahlen, sondern auch ein wenig Geld für die Reparatur lockermachen würde. Wie er so darüber nachdachte, was der Schaden wohl kosten könnte, öffnete sich die Tür des Lokals und der größere der beiden Männer kam heraus. Der Puls von Stevenson ging schneller. Ein kalter Schauer lief ihm über den Rücken. Sein Instinkt schrie zu ihm: Weg, verschwinde, mach dass du Land gewinnst, der wird dich jetzt abknallen! Sein Angstzustand steigerte sich rasch in Panik. Der Mann, der auf das Taxi zuhielt, fasste in eine Seitentasche seines Jacketts, als wolle er eine Waffe ziehen und ihn auf der Stelle umlegen. Wo war denn der verflixte Schlüssel? Verzweifelt nestelte er nach dem Schlüsselbund und fand ihn schließlich. Der Kerl hatte seine Hand in der Seitentasche und war nur noch wenige Schritte entfernt.

Stevensons nasse Hand zitterte so sehr, dass er den glitschigen Schlüssel nicht einführen konnte und jetzt fiel er auch noch runter… 

„Verdammt, jetzt ist es vorbei.“

Der Unbekannte stellte sich an die Fahrertür und klopfte an die Scheibe. Stevenson kurbelte sie zögernd nach unten. Der Mann hatte einen dicken Briefumschlag hervorgezogen und reichte ihm diesen.

„Mister Sansone ist dir dankbar. Genauso wie Nuncio und ich.

Hier ist eine kleine Entschädigung für deine Dienste und für dein kaputtes Taxi. Ich hoffe, es reicht. Mister Sansone richtet dir aus, dass er niemals Freunde vergisst, die ihm einmal geholfen haben. Wenn du einmal etwas brauchst, kannst du wiederkommen und ihn um Rat fragen. Er wird dir immer helfen. Vielleicht findest du ja auch bei uns einen Job. Mister Sansone lässt dir sagen, dass er ein guter Arbeitgeber ist und auch angemessen bezahlt. Das kann ich nur bestätigen.“

Nicht eine Sekunde dachte Stevenson über dieses absurde Angebot nach. Er war Taxifahrer und mochte den Job.

Auch wenn er nicht viel verdiente und von früh bis spät arbeitete. Trotzdem bedankte er sich höflich und sagte, dass er es sich durch den Kopf gehen lassen wolle. Mit den Worten:

„Ich hoffe, dir ist klar, dass diese Angelegenheit unter uns bleibt. Überlege es dir gut, und pass auf dich auf.“, machte er auf dem Absatz kehrt und verschwand im Lokal. Stevenson Rice, immer noch zu Tode erschrocken und kreidebleich, startete den Motor und fuhr nach Hause. Er wohnte im Erdgeschoss eines verbrauchten Mietshauses im Stadtteil Wellington. 

Als er nach dieser höllischen Fahrt endlich in seiner Wohnung im Trockenen saß, gönnte er sich einen Whisky und ließ sich auf seinen Stuhl fallen. Die Wohnung war karg eingerichtet, aber er brauchte auch nicht viel. In einer Ecke befand sich eine Kochnische, in der sich das Geschirr von zwei Wochen stapelte. Ansonsten besaß er noch ein Bett und eine Essecke mit zwei Stühlen. Auf dem einen saß er gerade. Sein Blick fiel auf die Jacke, die triefend nass am Haken neben der Eingangstür hing. Dort schaute aus einer Tasche der Umschlag hervor, den er von diesem Luigi erhalten hatte. Als er ihn öffnete, bekam er fast einen Herzanfall. Das waren dutzende hoher Geldscheine, und als er nachzählte, kam er auf genau 1.000 Dollar. Er hielt sich am Stuhl fest. Das war weit mehr, als die Reparaturen kosten würden. Aber er verschwendete keinen Gedanken daran, mit diesen Gangstern zusammen zu arbeiten. Und wenn sie noch so viel Geld hatten. Lieber arm und am Leben, als reich und tot, sagte er sich.

Die ganze nächste Woche stand das Taxi in der Werkstatt und wie zu erwarten war, kostete die Reparatur nur einen Bruchteil dessen, was er an Geld in den Händen hielt. Wie konnte er es wirklich sinnvoll investieren? Behalten wollte er es nicht, denn es war nicht abzusehen, was der Dollar in einem Monat noch wert war. Ihm kam die Idee, sich einen Anzug für das Taxifahren zu kaufen. Schließlich investierte er etwas in neue Bezüge und eine Generalüberholung der Karosserie. Waren die alten Bezüge noch braun und abgegriffen gewesen, glänzten sie jetzt in einem herrlichen roten Kunstleder. Er machte es seinen Fahrgästen so bequem wie möglich, getreulich dem Motto: der Kunde ist König. Unter anderem ließ Stevenson die Innenraumbeleuchtung wechseln. Statt der serienmäßigen gelben Funzeln brachte er ovale Leuchter an. Sie versprühten ein angenehmes Licht, in welchem die roten Sitzbezüge schön zur Geltung kamen. Im Moment war es offenbar das Vernünftigste, das Geld in sein Arbeitsgerät zu investieren. So würde er langfristig etwas davon haben und wer weiß: vielleicht stiegen dadurch sogar die Trinkgeldeinnahmen. Bestens gerüstet für das einsame Leben eines Taxifahrers und mit „neuem“ Auto, stürzte Stevenson sich nach drei Wochen Pause in den Berufsverkehr der Stadt. Den Urlaub hatte er sich redlich verdient und außerdem stand sein Auto sowieso die meiste Zeit in der Werkstatt. Nach diesem „Update“ ging er wieder ganz normal seiner Arbeit nach. Auf seine Fahrgäste war er nach wie vor angewiesen, denn er hatte fast alles ausgegeben. Von seinem letzten Geld kaufte er sich ein Feuerzeug, eine Stange Zigaretten sowie ein Brötchen und ging damit wieder auf Tour.

Seit einer Woche ging er seiner Arbeit nach. Als wäre nichts geschehen schlängelte sich das Taxi durch die Straßen der Stadt. Nichts erinnerte mehr an den spektakulären Vorfall, der jetzt fast einen Monat zurücklag. Der Kontrast Fahrgastzelle und Fahrerraum verfehlte seine Wirkung nicht. Es war häufiger der Fall, dass man aufgrund des überdurchschnittlichen Komforts auf das Wechselgeld verzichtete. Viel war es nicht, aber es war definitiv mehr als üblich. Vorn sah das Taxi eher schäbig aus und Stevenson achtete darauf, nicht ordentlicher auszusehen, als der gemeine Fahrgast. Sonst wären die Leute vielleicht der Meinung gewesen, dass er schon genug Geld hatte. An jenem ersten September 1930 flimmerte die Stadt in der Spätsommerhitze und der üblichen Enge. Wer die Möglichkeit hatte, verließ das Flussdelta und machte sich auf den umliegenden Höhen einen schönen Tag. Nicht aber Stevenson Rice. Er hatte gerade einen Fahrgast am Krankenhaus abgesetzt und den nächsten an Bord genommen, der zum Einkaufszentrum in Little Italy wollte.

Die Oakwood – Bridge war die längste Brücke weit und breit und verband westlich von Central Island die durch den Fluss geteilten Stadtteile Oakwood und Chinatown. Sie war über drei Kilometer lang und man hatte von da aus einen herrlichen Blick auf die Skyline von Central – Island.

Allerdings war sie baufällig. Wegen der Rezession waren die Bauarbeiten auf unbestimmte Zeit vertagt. Mit jedem Monat wurden die Straßenverhältnisse schlechter und jetzt stand ein weiterer Winter vor der Tür. Der damals verwendete Asphalt war zwar leichter als Beton und ermöglichte erst den Bau einer derart langen Brücke. Aber er war nicht besonders haltbar und löste sich unter der täglichen Belastung auf. Winterlicher Frost tat sein Übriges. Es musste etwas geschehen, damit das ganze Objekt nicht für den Verkehr gesperrt wurde.

Von der Brücke aus ging es noch einen Berg hinunter über zwei Kreuzungen und schon war man in Little Italy. Das Kaufhaus befand sich auf halber Höhe eines großen Boulevards. Nachdem Stevenson seinen Fahrgast dort abgeliefert hatte, machte er eine kleine Pause. Er zündete sich eine Zigarette an und aß ein Brötchen. Seine Gedanken schweiften ab. In den zwanziger Jahren hatten viele Leute Arbeit gehabt. Doch das Geld für ein Auto musste man sich entweder leihen, oder über einen gewissen Zeitraum zusammensparen. Viele hatten es auch auf Pump gekauft und waren es nun wieder losgeworden. Tryonee Harbour hatte Investitionen in sein Straßennetz über viele Jahre aufgeschoben. Die Stadt verfügte weder über eine S-Bahn, noch über eine Straßenbahn. Neben dem Taxi waren Busse die einzige Alternative. Oder man besaß ein Fahrrad.

Fahrgäste hatte Stevenson trotz der großen Konkurrenz immer reichlich gehabt. Nun, da das angesparte Vermögen vieler Menschen zu Staub zerfallen war, musste man die Anschaffung eines Autos verschieben. Gut für Taxifahrer wie ihn. Und dennoch war ein nachhaltiger Wandel im Gange. Die Krise bremste diesen Wandel zwar, aber sie hielt ihn nicht auf. In ein paar Jahren würden die meisten Menschen ein eigenes Auto besitzen. Dann würden viele der Taxifahrer aufgeben müssen. Die Zukunft für die Branche sah für den aufmerksamen Beobachter nicht rosig aus. Um diesen Wandel finanziell zu überstehen, hätte er vielleicht doch etwas von dem Geld auf die Seite legen sollen.

Während er so nachgrübelte, wurde die Scheibe seiner Fahrertür durchbrochen und etwas Dumpfes landete auf seinem Kopf. Scherben flogen ihm um die Ohren. Er wusste nicht, wie ihm geschah. Sogleich wurde die Fahrertür aufgerissen. Eine Hand, hart wie Stahl, packte ihn am Genick und zerrte ihn aus seinem Auto heraus. 

„Haben wir dich endlich gefunden, du Ratte. Wir werden dir jetzt eine kleine Lektion erteilen, damit du es nicht wieder vergisst.“

Stevenson saß mit einer kalten Hand im Genick auf der Straße, und musste mit ansehen, wie zwei Typen mit Baseballschlägern auf sein Taxi einschlugen. Die Karosserie wurde verbeult, Scheiben zerschlagen. Ein Dritter hielt ihn am Boden und so musste er mit ansehen, wie mit Messern auf die schönen Lederbezüge eingestochen wurde. Nach mehreren Minuten war das Taxi völlig demoliert. Doch jetzt trieben sie die Zerstörung erst auf die Spitze. Sie gossen Benzin ins Innere des Autos und zündeten es an. Das Taxi, in welches Stevenson so viel Geld gesteckt hatte, war ihm unwiederbringlich genommen worden. Tiefschwarzer Rauch stieg empor, die Reifen platzten und die Flammen vernichteten das Innere in Sekunden. Wehleidig blickte er ins Feuer und tiefe Traurigkeit erfüllte ihn. Doch es blieb keine Zeit für Abschiedstränen. Denn er spürte den Lauf einer Waffe an der Schläfe. Erniedrigende Sprüche musste er sich anhören, es wurde ihm vor die Füße gespuckt, und immer wieder lachten sie gehässig. Es machte ihnen offenbar Spaß, die Existenzgrundlage von wehrlosen Menschen zu zerstören.

„Was für ein Glück, das wir uns dein Kennzeichen notiert haben. Sonst wäre es nicht leicht gewesen, dich zu finden. Wie hättest du es denn gern? Sollen wir dich schnell und schmerzlos erschießen, oder sollen dir meine Kollegen mit den Schlägern die Fresse polieren? Da hättest du allerdings eine geringe Überlebenschance…“  

Der Typ mit der Waffe hatte den Satz nicht zu Ende sprechen können, denn Stevenson war blitzschnell herumgefahren und trat ihm in der Drehung mit aller Kraft in die Beine. Der wurde zu Boden geworfen, und noch ehe seine beiden Kumpane reagieren konnten, war Stevenson auf der Flucht. Er rannte so schnell er konnte auf die andere Straßenseite und ging hinter einer Telefonzelle in Deckung.

Als er den Ruf vernahm:

„Macht den Bastard kalt!“

rannte er weiter. Er bog in einen Hinterhof, um die Deckung zu sichern und sah sich um. Gab es hier irgendwas, mit dem er sich bewaffnen konnte? Eine Schaufel, eine Eisenstange oder etwas in der Art? Und selbst wenn: drei Typen konnte er nie in Schach halten. Also stieg er eine Feuertreppe hinauf. Schon waren die Kerle wieder hinter ihm und auch auf der Leiter. Dann knallten drei Schüsse. Keiner davon traf ihn. Oben auf dem Dach gab es keinen Ausweg mehr. Aber Stevenson wurde vom Mut der Verzweiflung getrieben. Er rannte auf die andere Seite des Flachdaches und hangelte sich an der Dachrinne hinunter.

Dass er sich dabei fast zwanzig Meter über dem Boden befand, interessierte ihn herzlich wenig. Hauptsache Abstand zu diesen Kerlen gewinnen, die hinter ihm her waren. Nachdem wieder drei Schüsse abgegeben wurden, die ihn nur knapp verfehlten, teilten sich die Verfolger auf.

Zwei rannten die Feuerleiter wieder hinunter und ein anderer tat es ihm gleich und kletterte die Fassade des Hauses an der Dachrinne nach unten. Stevenson hatte schon wieder sicheren Boden unter den Füßen und warf mit einem Stein nach seinem Verfolger. Es machte den nur noch wütender. Er rutschte jetzt schon die Rinne herunter, also rannte er weiter. Seine Hände waren schmutzig, aufgerissen und blutig von dieser waghalsigen Kletterei.

Aber das machte ihm, um sein Leben rennend, kaum etwas aus. Er wollte nur weg. In eine Seitenstraße, wieder in einen Hinterhof, dann durch einen Hauseingang in einen weiteren Hof. Dann kletterte er über ein Tor, rannte durch eine Werkstatt, eine Treppe rauf, eine andere wieder runter.

Dann wieder durch einen Hauseingang über einen Zaun, und durch eine weitere Einfahrt wieder auf die Straße. Die Verfolger zeigten sich hartnäckig und waren offenbar fest entschlossen, ihn zu töten. Er war völlig außer Atem, aber er rannte weiter. Sansones Bar versprach eine Zuflucht vor diesen Gangstern. Diese lag zwei Häuser weiter, auf der anderen Straßenseite. Der Anblick von Sansone und seinen Leuten war verlockender, als ein Baseballschläger auf dem Kopf. Stevenson nahm alle Kraftreserven noch einmal zusammen und rannte wie angestochen über die belebte Straße. Wieder schallten Schüsse, aber auch diese verfehlten ihn. Mit einem letzten großen Sprung war Stevenson an der Tür und rettete sich in die Bar.

„Helft mir, ich werde verfolgt!“  

Ziemlich ratlos standen die drei Männer vor Sansones Bar und wussten nicht, was sie machen sollten. Sie schauten durchs Fenster, entdeckten ihr Opfer aber nicht. Sollten sie reingehen, in das Maul des Feindes, in die Sperrzone, oder sollten sie diese territoriale Verletzung besser sein lassen?

Nun wurde hin und her diskutiert. Man entschied sich für einen Kompromiss. Einer ging rein, um nach dem Rechten sehen und die beiden anderen warteten auf der gegenüberliegenden Straßenseite. Der mit der Waffe betrat die Bar und schloss die Tür. Hinter ihr stand ein Mann, der ihm mit einem Schlagring so derb eine über den Kopf gab, dass er bewusstlos zu Boden sackte. Ihn ließ man später brutal foltern und anschließend verschwinden. Die beiden anderen wurden unruhig. Sie hatten keine Schüsse gehört, getrauten sich aber auch nicht in die Bar. Was war mit dem Kumpan passiert? Wenn sie das gewusst hätten, hätten sie sofort die Flucht ergriffen. Das Restaurant schloss etwas zeitiger als sonst…

Sansones Bar war ein angenehmes Lokal. Es lag an einer voll befahrenen Hauptstraße in Little Italy ganz in der Nähe des großen Einkaufstempels. Herzstück war natürlich der Speiseraum, mit Bar, Tischen und Stühlen möbliert.

Eingeweihte konnten hier trotz der Prohibition unter der Hand alkoholische Getränke kaufen. Damit machte Sansone ein Vermögen, denn Alkohol war nach wie vor bei vielen Amerikanern ein ständiger Begleiter. Man konnte sich aber auch italienisches Essen bestellen und im großen Speisesaal gemütlich seine Zigarette rauchen, während man Zeitung las. An der Bar befand sich ein Telefon. Der Raum besaß eine kühle Eleganz und fasste etwa 50 bis 60 Personen.

Durch eine Tür hinter der Bar gelangte man in die Küche, durch die man direkt im Hinterhof landete. Ging man in den Speisesaal hinein, und an der Bar vorbei, gelangte man in ein kleines Nichtraucherabteil mit rund zehn Plätzen.

Dieser war ebenso elegant gehalten, wie der große Saal. Auf der gegenüberliegenden Seite dieses eher engen Raums befand sich noch eine Tür, hinter der sich ein Billardraum befand. Der prunkvolle Billardtisch war ein handwerkliches Meisterstück. Der Billardraum wurde mit drei grünen Lampen direkt über dem Tisch erleuchtet. Drei Wände waren mit Holz vertäfelt. An der vierten befand sich eine Glasscheibe, durch die man aber nicht sehen konnte. In der hintersten Ecke befand sich noch eine weitere Tür, die man wegen der nahtlosen Einpassung in die Täfelung gar nicht gleich als solche erkannte. Durch diese gelangte man ins „Hinterzimmer“ hinter jener Scheibe, oder auch ins „Allerheiligste“, wie man manche sagen hörte. Nur die engsten Mitglieder der Familie hatten Zutritt in dieses Hinterzimmer. Zu ihnen gehörten Don Sansone, Luigi und Nuncio.

Sansone war eine kleine Erscheinung. Aber es strahlte Autorität aus seinem italienischen Gesicht mit den ganz hellgrauen Augen. Seine dunklen Haare wiesen ebenfalls bereits Grautöne auf. Er mochte um die 60 Jahre alt sein.

Auch der Anzug war grau. Er trug ein weißes Hemd unter dem Sakko, hatte eine goldene Taschenuhr bei sich, eine rote Krawatte um den Hals und eine dicke Zigarre im Mund. Aus deren Ende drang dicker bläulicher Qualm und umwaberte das Gesicht des Dons geradezu mystisch.

Luigi war ein gehorsamer und sehr geduldiger Zeitgenosse.

Anstand war das oberste Gebot des 28-jährigen. Ihn kannte Stevenson bereits. Er war es, der ihm das Geld gegeben und ihn angeworben hatte. Er saß aufrecht mit beiden Händen auf dem Tisch Stevenson direkt gegenüber und verzog keine Miene. Er trug einen Anzug einer teuren Marke. Das Gesicht war das eines kräftigen Italieners. Die Haare hatte er sich zu einem perfekten Scheitel gekämmt.

Das Gegenteil von Luigi schien der ihm ebenfalls bekannte Nuncio zu sein. Er war 27 und ein gebrechlicher, launischer Typ mit einer schrillen Stimme und einem noch schrilleren Lachen. Er war eine lustige Erscheinung mit kurzen, lockigen Haaren. Eine dieser Personen, die man nicht gleich ernst nimmt. Er trank viel und war auch schon mal sturzbetrunken aus der Bar nach Hause getorkelt. Er wusste nicht einmal, wie man Anstand schrieb und war auch an diesem Tag eher schlampig angezogen.

Ein weiterer Mann saß am Tisch. Er schien, abgesehen von Stevenson, der einzige Nicht-Italiener in der Runde zu sein.

Peter Mcartney war von ähnlicher Statur wie er. Verfrühter Haarausfall hatten riesige Geheimratsecken entstehen lassen.

Sein Name verriet, dass er aus dieser Gegend kam. Er trug eine Nickelbrille und ein dunkelblaues Sakko.

Am Grammophon stand ein riesiger Gorilla mit verschränkten Armen. Er trug für seinen breiten Schädel einen viel zu kleinen Hut. Überhaupt machte er ein dummes Gesicht. Über ihn verlor Sansone vorerst kein Wort. Aber schnell stellte sich heraus, dass auch dieser Mann italienischer Herkunft war. Sein Name war Patricio Destra, Mitte 40, an die zwei Meter groß. Er wich dem Don nie von der Seite und begleitete ihn in Funktion des Leibwächters überall hin. 

Dann hielt sich noch ein Mann im Hinterzimmer auf.

Sansone stellte ihn als „Silvio, die rechte Hand fürs Rechtliche“ vor. Er war von Beruf Anwalt und hielt Sansone seitens des Gesetzes den Rücken frei. Der Don war sein einziger Mandant. Als Consigliere hatte er eine beratende Funktion und war ihm direkt unterstellt, was ihn nach Sansone zum mächtigsten Mann machte. Er war etwa 55, lang und schlank.

Für heute war ein ganz besonderes Gespräch angesetzt.

Sansone zog gelassen an seiner dicken Zigarre und blies den Rauch durch die Nasenlöcher aus. Rasch stieg er nach oben, wodurch das Gesicht des Dons hinter dieser Wolke zu verschwinden schien. Als er sich dann nach vorn beugte, um quasi aus dem Nebel wiederaufzutauchen, begann mit seiner ruhigen, langsamen und angenehmen Stimme die Gesprächsrunde:

„Also… Massimo versucht mich mal wieder richtig wütend zu machen. Aber da ist er bei mir an der falschen Adresse. Ich bin ein sehr geduldiger Mensch. Wie heißt du, mein Sohn?“

Stevenson Rice nannte seinen vollen Namen. Sansone nahm diesen zur Kenntnis, nickte und vollzog sein Räucherschauspiel von neuem. Derartige Pausen machte der Don in den Gesprächen ständig. Er hatte es nicht nötig, schnell und hastig zu sprechen. Er wusste, wie wichtig es war, dass ihn die eigenen Leute für mächtig hielten. Und diese Macht demonstrierte er auch durch seine Art der Gesprächsführung:

„Nun, Steve… ich mag neue Leute. Wir sind hier wie eine große Familie. Nuncio Costello und Luigi Lonore kennst du ja bereits. 

Das hier ist Silvio Coletti, meine rechte Hand. Er kümmert sich um die rechtlichen Dinge in unserem Geschäft.“

Wieder machte er seine Kunstpause, erfüllte die Luft mit Zigarrenrauch und seiner Autorität und fuhr dann fort: „Nun hör mal zu, Junge. Ich bin hier der Boss. Mein Wort ist Gesetz und diesem Wort unterstehst du fortan, capito? Wenn du mich hintergehst, mache ich dich fertig. Falls du von den Bullen eingebuchtet wirst, hältst du den Mund und ich…“

er deutete auf Silvio und sich:

„und er helfen dir. Ich bin gut zu denen, die mir helfen. Und die, die das nicht tun, leben nicht sehr lange.“

Mit diesen Worten aschte Sansone seine Zigarre ab und zog wieder an ihr. Eine unverkennbare Morddrohung, die unterschwellig an ihn gerichtet worden war. Die Leute, die hier saßen, das Ambiente und sogar dieses Spielen mit dem Zigarrenqualm dienten der Inszenierung des Dons, seines Einflusses und seiner Kaltblütigkeit. Man wusste sofort, dass dieser Mann keinen Spaß verstand und vor Mord nicht zurückschreckte. All das war darauf angelegt, dem Gegenüber die eigene Unterlegenheit vor Augen zu führen.

Ein eiskalter Schauer lief Stevenson über den Rücken, aber was sollte er tun? Welche Alternativen hatte er? Es war, für sich selbst betrachtet, ein geradezu schon peinliches Schauspiel eines selbstverliebten Italieners, wenn es andererseits nicht so todernst gewesen wäre. Sansone war geübt darin, sein Gegenüber einzuschüchtern. Selbst der dicke Patricio würde vor diesem kleinen Mann kuschen.

Weiter Taxi fahren zu wollen, war keine gute Idee, da Massimo hinter ihm her war. Außerdem hatte man ihm seine Existenzgrundlage genommen. Er hatte noch nicht einmal die Möglichkeit, in einer anderen Stadt neu zu beginnen. Er war diesem Italiener und seiner Organisation auf Gedeih und Verderb ausgeliefert. Dies war die letzte Chance, wenn er nicht unter der Brücke mit einer Kugel im Kopf enden wollte. Also beugte er sich und stimmte zu.

Schriftlich festgehalten wurde nichts, getreu dem Motto: Ein Mann, ein Wort.

„Gut. Da ich ein Mensch bin, der immer einen Platz für zuverlässige Leute hat, will ich dir die Chance geben, dich zu beweisen.“

Er betonte das „zuverlässig“. Unzuverlässigkeit duldete dieser Mann nicht. Sansone verlangte von Stevenson bedingungslosen Gehorsam. Die nun folgende Aufgabe war ein Test:

„Räche dich bei den Leuten, die dein Taxi ruiniert haben. Du wirst sie in Massimos Bar in Oakwood finden. Ähnlicher wie dieser hier. Alle seine Gangster gehen dahin. Du kennst ja den schwarzen „Schubert Five“, von diesen Kerlen. Wenn du gut bist, steht er morgen früh nicht mehr da.“

Sansone machte eine Handbewegung, die zeigte, dass er das Auto zerstören solle.

„Nuncio soll mit dir kommen. Nur für alle Fälle. Er wird dich noch mit Perpone und Gildo bekannt machen. Und jetzt los.“

Stevenson und Nuncio erhoben sich und verließen den Raum. Als die Tür geschlossen wurde, sagte Silvio mit besorgter Stimme: 

„Ich würde ihm nicht trauen, Don. Er hat meiner Meinung nach zu lange gezögert. Er hat doch nur angenommen, weil er keine Wahl hatte.“

„Abwarten, Silvio, abwarten. Über diesen Stevenson Rice mache ich mir keine Gedanken. Dieser arme, kleine Schlucker wird schon noch lernen, dass er ohne mich ein Niemand ist. Ich bin sicher, dass er uns noch nützen wird. Ich frage mich vielmehr, was Massimos Problem ist.“

Er legte seine Zigarre in den Aschenbecher, erhob sich kopfschüttelnd und ging, die Hände auf dem Rücken verschränkt ein paar Mal in dem Zimmer auf und ab.

Schließlich drehte er sich zu Silvio um und brummte: „Was zur Hölle soll das nur? Hat er denn alles vergessen, was wir uns einst versprachen?!“ 

Nuncio und Stevenson gingen zuerst zu Perpone. Er war der Waffenexperte des Don. Von der einfachen Handfeuerwaffe bis zum MG hatte er alles auf Lager. Er konnte sogar ganz ausgefallene Waffen beschaffen. Stets wurde das Arsenal von ihm gewartet und mit Munition bestückt. Dafür hatte Perpone gewisse Kontakte zur Polizei und sogar zum Militär. Für manche Waffen stellte er sogar selbst die Geschosse her. Außerdem war er stets darum bemüht, das Arsenal aktuell zu halten. Die neusten Gewehre die Perpone besaß, waren die legendären 1928er Thompsons, die er liebevoll „Thommy-Gun“ nannte. 

Sie gingen durch die Küche in den Hinterhof und stiegen eine unscheinbare Treppe in den ersten Stock von Sansones Bar. Die beiden grüßten sich auf Italienisch und Stevenson wurde vorgestellt. Erst im Nachhinein bemerkte Stevenson den bedeutungsvollen Wortlaut, den Nuncio benutzte: „Das ist Stevenson Rice, ein Freund von mir.“

Perpone wechselte daraufhin kein einziges Wort mit Stevenson. Hätte er ihn als „Freund von uns“ vorgestellt, wäre für Perpone klar gewesen, dass er einen Mafiasoldaten vor sich hatte. So aber wusste er, dass dem nicht so war.

Entsprechend kühl und abweisend trat er Stevenson gegenüber auf. Perpone war Mitte 40 und trug bis auf einen kleinen Haarkranz Glatze. Er trug einen Blaumann und seine Hände waren ölverschmiert. Er bastelte gerade an einer amerikanischen Pumpgun. Eine Waffe, wie sie nur die Agenten vom B.O.I.* benutzten. Nuncio führte kurz aus, wie alles gekommen war, dass das Taxi zerstört war und dass sich Stevenson rächen solle. Perpone deutete auf einen Baseballschläger in einer Ecke:

„Dieses klassisch schlichte Sportgerät sollte für deinen Freund ausreichen. Ich gebe dir noch einen 1911 Colt mit, Nuncio.

Man kann ja nie wissen, was passiert.“

*amerikanischer Geheimdienst, ab 1935 F.B.I.

Er pflichtete ihm bei und nahm die Waffe an sich. Man ließ Stevenson das Misstrauen gegen ihn deutlich spüren. Falls er Probleme machte, waren die Kugeln in diesem Colt in erster Linie für ihn gedacht. So ausgestattet wünschte der Waffenexperte dem kleinen Italiener Glück und sie gingen. 

Sie liefen über den Hinterhof, welcher etwa 10 mal 15 Meter maß, auf eine Halle zu.

„Gildo, den ich dir jetzt vorstelle, ist ein wenig verrückt und schwerhörig. Außerdem stottert er wie ein kaputter Motor.“

Sie betraten die Halle und er ging auf einen sehr kleinen und dürren Mann zu. Er war um die 70, seine Haut narbig und voller Falten. Es war das liebevolle Gesicht eines Uropas, der sein Leben lang als Fischer gearbeitet hatte: das Gesicht von der rauen See gezeichnet und dennoch humorvoll. Die Augen blitzten den unbekannten Mann an und versprühten einen Mix aus Unverständnis und Dummheit. Dazu schielte er leicht. Und dennoch hatte dieser Blick etwas, was man nicht vergisst. Hinter dieser offensichtlichen Dummheit verbarg sich beim zweiten Mal hinsehen ein schlauer Kerl.

Nuncio brüllte Gildo ins Ohr, dass er einen Job zu erledigen habe und den fahrbaren Untersatz bräuchte. Er deutete auf einen Ford A aus dem Jahr 1919. Es handelte sich noch um jene Generation Auto, die mittels einer Kurbel angelassen werden mussten. Es war kein Auto zum Angeben. Aber um einen Wagen zu verschrotten reichte er allemal. Die Sitze waren noch abgegriffener, als sie es bei Stevensons Taxi gewesen waren und der Fahrersitz wies ein Loch in der Sitzfläche auf. Sie stiegen ein und Gildo ließ den Wagen mittels Kurbel an. Er brauchte mehrere Versuche, aber er zündete schließlich doch. Dann steuerte Nuncio den Ford über eine Einfahrt aus dem Hinterhof heraus auf die Straße.

Massimos Bar befand sich in einem Eckhaus an einer Hauptstraße. Nebenan grenzte ein ummauerter Parkplatz, der durch ein Holztor befahrbar war. Nuncio riet ihm, erst einmal an der Bar zu beobachten, um festzustellen, ob der Wagen dastand und ob er bewacht wurde. Am Tor befand sich ein Mann, der mit Sicherheit auch bewaffnet war. Der Schubert Five stand liederlich geparkt in der Mitte des Hofes. Mehr konnte man im Vorbeifahren nicht sehen. Sie fuhren noch ein paar Meter weiter und hielten den Wagen auf dem Bordstein. Nuncio wartete im Ford, während Stevenson nach einem Weg suchte, die Wache abzulenken.

Zuerst einmal kletterte er über die mannshohe Mauer ins Innere des Hofes. Er wirkte unaufgeräumt und ungepflegt.

Überall waren Ölflecken zu sehen und ein paar Steine zeugten davon, dass der Hof vor langer Zeit einmal gepflastert gewesen war. Des Weiteren befand sich ein Schuppen in einer Ecke des Hofes, welcher ein Balken quer liegend verriegelte. Er ließ sich von der Mauer in den Innenhof fallen und landete so leise wie es eben ging.

„Schalte die Wache leise aus!“ hatte Nuncio ihm geraten. Er hatte keine Ahnung wie er das anstellen sollte. Bisher war er nie mit dem Gesetz in Konflikt gekommen. In einer Situation zu sein, in der bewaffnete Männer eine Straftat von ihm erwarteten, war ausgesprochen unschön. Was tat er hier? Diese Frage schob er zunächst weg. Erst später begriff er, dass er mit dieser Tat den ersten Schritt in völlige Abhängigkeit gegangen war. Er schlich sich von hinten an die Wache heran und zog ihm recht unbeholfen mit dem Schläger eine über den Schädel. Der Wachmann stöhnte auf und sackte zu Boden. Damit er von der Straße aus nicht gesehen werden konnte, schleifte ihn Stevenson hinter die Mauer und fesselte ihn mit ein paar Öllumpen. Er blutete zwar am Kopf, lebte aber noch. Er stöhnte vor sich hin, fand das Bewusstsein aber noch nicht wieder. Stevenson war zunächst sehr darauf bedacht, keinen Krach zu machen.

Zunächst ließ er die Luft aus den Reifen und zerstörte mittels herumliegenden Werkzeugs Teile des Unterbodens.

Er brach den Auspuff ab, schnitt die Bremsschläuche durch und zerschlug noch eine ganze Menge anderer offenliegender Feinmechanik. Erst als der Wachmann wieder zu sich zu kommen drohte, kam Stevenson unter dem Wagen hervor und gab ihm mit dem Baseballschläger noch eine über den Kopf. Dann überlegte er, wo er ihn am besten belassen könnte. Sein Blick fiel dabei auf den Schuppen. Er nahm den Balken aus der Halterung und öffnete die Tür. Zu seiner Überraschung fand Stevenson einen nigelnagelneuen bordeauxroten Falconer F8. Es war ein Nachfolgemodell seines Taxis (Dieses war ein F4) und mit vier Gängen durchaus etwas Gehobeneres. Lange konnte er aber noch nicht hier stehen. Der F8 war erst seit Juni auf dem Markt. Zunächst sah er sich das Schloss nur an. Es war das selbe, welches auch an seinem Taxi verbaut gewesen war. Das ließ sich doch mühelos öffnen. Welche Strafe hatte er zu erwarten, wenn er diesen Kriminellen das Auto wegnahm? Die würden ja wohl kaum zur Polizei gehen und bei Sansone würde das gewiss Eindruck machen.

Die Hemmschwelle war niedrig und die Versuchung groß.

So machte er sich an dem Schloss zu schaffen und bekam es tatsächlich rasch auf. Auch innen war der Falconer traumhaft. Alles wirkte unbenutzt und sauber. Er atmete den Geruch dieses Neuwagens ein und ließ seine Hände mehrfach über das Lenkrad gleiten. Schließlich tauchte er in den Fußraum ab und versuchte den Motor kurz zu schließen. Auch das gelang ihm. Er legte den Gang ein, ließ vorsichtig die Kupplung kommen und steuerte den Wagen auf den Hof. Ein beglückendes und herrliches Gefühl der Freude und Macht überkam ihn. Das wäre doch mal eine Entschädigung für sein Taxi. Spätestens in diesem Moment wurde das Opfer zum Täter. Er brachte es fertig, sein Gewissen komplett abzuschalten. Sansone wollte das, er durfte das, ihm nützte das, Punkt. Beflügelt von diesem Hochgefühl warf er die Wache unsanft in den Schuppen und verriegelte ihn. Gestärkt durch diese schier unglaubliche Macht hob er den Schläger nun an und wuchtete ihn mit aller Kraft gegen die Karosserie des Schubert. Mit jedem Schlag empfand er mehr Genugtuung für das ihm angetane Unrecht. Er brach die Spiegel ab und zertrümmerte alle Scheiben. Es knallte bei jedem Aufschlag entsetzlich laut.

Immer mehr ließ er seiner Wut freien Lauf und wuchtete das Holz des Schlägers gegen die A, B und C Säulen, bis das Dach nur noch ein wabbeliges Stück Blech war. Dann bearbeitete er eine Weile den Kühler und die Motorhauben.

Kühlwasser trat schon bald aus dem Inneren aus. Das Emblem brach er ab und steckte es ein. Zufrieden besah er sein Zerstörungswerk und stellte fest, dass die Gangster in der Bar ihn gar nicht hören konnten, bei der lauten Musik, die aus dem Inneren des Hauses drang. Er erinnerte sich, wie bedrohlich der Wagen in jener Nacht ausgesehen hatte.

Diesen Haufen Schrott konnte man nur noch bemitleiden.

Stevenson setzte sich ans Steuer des F8, dessen Motor er hatte laufen lassen und ließ die Kupplung kommen. Wie auf Wolken schwebte der Wagen aus der Einfahrt heraus und

bog die Straße ab. Er hielt hinter dem Ford, in dem Nuncio saß.

„Meine Güte, erschrecke mich doch nicht so. Als der Wagen aus der Einfahrt kam, dachte ich schon, sie hätten dich erwischt.“

„Haben sie nicht. Es wird laute Musik in der Bar gespielt. Die haben keinen Mucks gemerkt. Aber sieh mal, was ich in dem Schuppen gefunden habe.“

Er deutete auf das Auto. Dass es sich um ein sehr hübsches Wägelchen handelte, musste selbst der launische Nuncio zugeben.

„Nimm ihn mit, und frag den Don, ob du ihn behalten kannst. Jetzt lass uns von hier verduften.“

Sie setzten sich über die holprige Oakwood – Bridge nach Chinatown ab. Nuncio folgte Stevenson und beide bogen mit ihren Wagen auf den Hinterhof von Sansones Bar ein.

Nachdem sie den Ford in der Halle abgestellt, den Falconer auf dem Hof gut positioniert, Waffe und Schläger bei Perpone abgegeben hatten, suchte Nuncio den Don in seinem Hinterzimmer auf. Stevenson musste draußen warten und glaubte nicht daran, dass er den Wagen behalten konnte. Nuncio indes lobte Stevenson in den höchsten Tönen. Erst hatte er erwartet, dass er sich vor lauter Angst in die Hosen machen würde. Massimo und seine Familie waren gefährliche Leute. Doch Stevenson hatte sich auf Sansones Geheiß kaltschnäuzig mit ihnen angelegt. Er hatte nicht nur eines ihrer Autos schwer beschädigt, sondern ganz nebenbei auch noch ein weiteres geklaut: Eine vorbildliche Bilanz. Den Wagen wollte der Don natürlich sehen.

Consigliere Silvio, Nuncio und Luigi begleiteten den Don auf den Hinterhof. Er nickte hochachtungsvoll, gratulierte zur Beute und ließ sich den Wagen von Stevenson, der diese Modellreihe bestens kannte, zeigen. Sansone verfügte bereits über mehrere Autos. So legte er fest, dass der Wagen sein Geschenk an Stevenson sei. Vorausgesetzt, dieser willigte in das noch ausstehende Aufnahmeritual ein. Das erste Mal merkte er, dass es sich nicht nur um eine kleine Gruppe von Gaunern handeln konnte, mit denen er hier zu tun hatte.

Dieser „Verein“ hatte Tradition. Was würde das für ein Aufnahmeritual sein? Aus purer Neugier willigte er mit einem flapsigen „natürlich“ ein. Er hatte sich mit dem Auto kaufen lassen, ohne dass es Sansone etwas kostete. Sie gingen alle zusammen wieder ins Hinterzimmer. Auch der Barkeeper, der Waffenexperte, der Mechaniker Gildo und dessen Sohn. Zusammen mit den anderen standen sie um den Tisch herum. Nur Sansone und Stevenson saßen sich an der langen Seite des Tisches gegenüber. Silvio zündete zwei Kerzen an und stellte sie auf den Tisch. Zwischen die Kerzen legte er ein Bild der heiligen Mutter Maria. Dann löschte er das Licht. Der Raum wirkte plötzlich so groß wie ein Sakralbau. Die Schatten der um sie herumstehenden Männer tanzten schemenhaft an den kaum auszumachenden Vertäfelungen. Im Kerzenlicht wirkten die Nebelschwaden aus der Zigarre des Dons noch unheimlicher. Er beugte sich nach vorn und begann leise und erhaben zu erläutern, dass er die hinter ihm liegende Aufgabe mit Bravour gemeistert habe. Er wiederholte nochmals, dass jeder in seiner Nähe Platz fände, wenn er sich ihm bedingungslos unterordnete. 

Einen ersten Beweis habe Stevenson heute angetreten und sich damit als würdig erwiesen, der Cosa Nostra beizutreten.

Die Cosa Nostra, zu Deutsch „unsere Sache“ hatte ihre Anfänge in einem Geheimbund aus Sizilien. Die Wurzeln dieses Bundes lagen in einer Partisanenbewegung, welche Mitte des 19. Jahrhunderts unter anderem für ein eigenständiges Königreich Italien kämpfte, frei von den Einflüssen der anderen europäischen Herrschaftshäuser.

Dieses Ziel war mit der Krönung Viktor Emanuels II zum ersten König von Italien im März 1861 erreicht. Doch die einzelnen Familien der Cosa Nostra, welche hauptsächlich um Palermo auf Sizilien ansässig waren, hatten bemerkt, dass sich mit räuberischer Schutzgelderpressung sehr viel Geld verdienen ließ. So formte sich die Cosa Nostra zu einem sehr verschwiegenen, kriminellen Geheimbund, welcher mit der massiven Auswanderungswelle um 1900 auch nach Amerika übersetzte.

In so einer Familie der American Cosa Nostra fand sich Stevenson nun wieder und wurde vom Oberhaupt der Familie in das streng gehütete Regelwerk der Mafia eingeführt:

1. Ich schwöre der Cosa Nostra ewige Treue.

2. Ich respektiere mein Familienoberhaupt und dessen Wort.

3. Bringe ich einen Außenstehenden in die Familie, so bürge ich mit meinem Leben für ihn.

4. Ich stehe meiner Familie von nun an bis zu meinem Tod rund um die Uhr zur Verfügung. 

5. Ich lasse die Finger von den Frauen meiner Familienmitglieder und behandle meine eigene Frau stets mit aller Treue und allem Respekt.

6. Wenn ich in der Familie nach Informationen gefragt werde, so muss meine Antwort stets die Wahrheit sein.

7. Pünktlichkeit und Zuverlässigkeit sollen mir mein Leben lang folgen und Vereinbarungen, die ich getroffen habe, halte ich stets ein.

8. Dem Drogenhandel entsage ich und ich werde alles tun, um ihn aus der Familie fern zu halten.

9. Ich verrate weder meine Familie, noch spreche ich mit Außenstehenden über das Wesen der Cosa Nostra.

10. Mit Polizisten, Staatsanwälten oder Geheimdiensten mache ich keine Geschäfte. Sollte ich jemals gegen diese Omerta (Schweigepflicht) verstoßen, soll mein Fleisch brennen wie dieses Heiligenbild.

Don Sansone sprach die einzelnen Sätze. Stevenson wiederholte sie. Er wusste, dass er gerade dabei war, seine Seele dieser sizilianischen Sekte zu verschenken, (etwas Anderes sah er zu diesem Zeitpunkt darin nicht). Die Alternative war arbeits-und obdachlos ein ungewisses Dasein zu fristen. Er wusste nicht, wie er im nächsten Monat die Miete bezahlen sollte, wie er an ein neues Taxi zu kommen gedachte, wie er der Massimo-Familie entkommen wollte. Beugte er sich aber diesem Regelwerk, so sah er Hoffnung am Horizont. Er vertraute darauf, dass ihm Don Sansone einen Platz in seiner Familie geben würde. 

Die feinen Anzüge der anderen zeigten, dass es nicht übel war, für Sansone zu arbeiten und Stevenson hatte nichts zu verlieren. Als er den letzten Satz wiederholt hatte, bat Sansone ihn um seine rechte Hand. Zögerlich streckte er sie dem Don entgegen. Ein Dolch blitzte auf und Stevenson erschauderte. Beinahe hätte er die Hand weggezogen, als Sansone ihm eine recht tiefe Wunde in den Ballen seines Daumens schnitt. Er zuckte zusammen und biss sich auf die Lippe. Irgendwie hielt er den Schmerz aus. Aus dem Schnitt rann das Blut und tropfte auf das Heiligenbild der Maria.

Dieses Bild nahm Sansone nun, steckte es an einer der beiden Kerzen in Brand und legte es in Stevensons verwundete Hand:

„Von nun an beginnst du ein neues Leben in der Cosa Nostra.

Wenn du jemals eine Regel verletzt, oder einen von uns verrätst, wirst du sterben und in der Hölle brennen, wie dieses Marienbild, welches in deiner Hand verbrannt ist. Verstanden?“

Wie in einer Basilika schienen die Worte nachzuklingen. Die Spannung war kaum auszuhalten und Stevenson fürchtete sich. Der aufsteigende Rauch biss in den Augen. Sein Daumen brannte und auch zunehmend die Handfläche, welche dem herunterbrennenden Bild ausgesetzt war. Nur mit Mühe hielt er seine Hand ruhig. Allmählich füllte sich seine leicht gewölbte Handfläche mit Blut und löschte die letzten beiden Spitzen des Bildes. Er erkannte, dass man eine Antwort von ihm forderte und so flüsterte er, leise aber deutlich:

„Ja, Don Sansone!“ 

Plötzlich wurde das Licht eingeschaltet und alle Umherstehenden applaudierten ihm. Der Druck fiel ab und die erdrückende Schwere dieses Moments löste sich im Bruchteil einer Sekunde auf.

„Was für ein Teufelskerl! Er hat wirklich gewartet, bis das Bild ganz runtergebrannt war!“

hörte man jemanden erstaunt sagen. Luigi stellte Verbandszeug auf den Tisch und Barkeeper Giovanni Bastianotti machte sich gleich daran, die Wunde zu verbinden. Man hieß ihn herzlich willkommen und mit einem Schlag war nichts mehr zu spüren von dieser Distanz, die man ihn bis eben noch hatte spüren lassen. Selbst der Waffenexperte Perpone klopfte ihm anerkennend auf die Schulter. Nun wurde auch offiziell bekannt gegeben, dass Stevenson den F8 übernehmen dürfe, ihn aber der Familie stets zur Verfügung stellen müsse. Wollte einer der ranghöheren Capos in dem Wagen gefahren werden, musste Stevenson ihn chauffieren, ob er wollte oder nicht. Er war nun ein Nuncio unterstellter Soldat. Gildo und dessen Sohn Naffizzi wurden beauftragt, die Fahrgestellnummer zu ändern, neue Papiere zu erstellen und die Kennzeichen zu wechseln. Der Wagen solle nicht weiterverkauft, sondern auf Stevenson zugelassen werden. Die Art und Weise, wie diese Anweisungen gegeben wurden zeigten, dass das scheinbar reine Routine war.

Bestimmt kochte Massimo gerade vor Wut. Diese Tatsache versetzte Sansone in eine Hochstimmung. Vor aller Augen küsste er dem Neuen erst auf die rechte, dann auf die linke Wange. 

Erst in den Abendstunden bemerkten sie den Schaden. In der Tat schäumte Carlo Massimo vor Wut. Der Schubert war irreparabel beschädigt, der Falconer gestohlen, die Wache musste mit zwei Platzwunden am Kopf ins Krankenhaus gefahren werden.

Massimos Bar war ähnlich eingerichtet. Nur war sie zeitgenössischer als die von Sansone. Stuck an Wänden und Decken zeugten von Reichtum und dem verschwenderischen europäischen Lebensstil. Es gab ein kleines Rednerpult. Durch die Form des Eckhauses mit hervorstehendem Erker ging eine ganze Menge Platz verloren. Der große Raum fasste etwa 30 Personen, war aber durch Bar, Rednerpult und einen Billardtisch stark eingeschränkt, so dass sich nur 20 Personen drin bewegen konnten. Hinter der Bar befand sich eine kleine Küche. An deren Ende gab es zwei Türen. Eine mündete im Hinterhof, die andere in einem Hinterzimmer, welches die gleiche Aufgabe wie bei Sansone hatte.

Massimo war hager und etwa so alt wie sein Gegenspieler, in der Stadt bekannt und extrem gefürchtet. Kaum einer wagte es noch, weiße Anzüge zu tragen. Massimo war für seine maßgeschneiderten Anzüge in weißer Farbe bekannt. Er hatte diesen Trend regelrecht aus der Stadt gefegt, denn niemand wollte aussehen wie er. Sein Erscheinungsbild machte ihn weithin erkennbar. Man machte allgemein einen Bogen um diesen sehr jähzornigen Mann. Abgesehen von seinem Bruder Benito Massimo hatte er niemanden, dem er wirklich vertraute. Carlo hielt sich für einen charismatischen Redner, der er nicht war. Er grölte martialisch, redete sich in Rage und erwartete von seinen Zuhörern, dass sie ihn zustimmend feierten. Es war eine abstrakte Choreografie der Selbsttäuschung, die nichts Echtes hatte und jeder wusste das. Nach schier endlos langen zehn Minuten oblag es Benito, seinen Bruder wieder auf den Boden der Tatsachen zurück zu bringen. Das gelang ihm nicht immer.

Dass er überhaupt Männer hatte, die für ihn arbeiteten, lag daran, dass er den Titel des Familienoberhauptes einst geerbt hatte. Seine Organisation war erstaunlich breit aufgestellt und hatte sogar politischen Einfluss. Durch seinen Freund Ferdinand Oregan, den er seit dem Börsenkrach im Amt des Stadtrates hatte, konnte er Schritte der Polizei voraussehen; ein enormer Vorteil gegenüber Sansone. Des Weiteren hatte er hochrangige Kontakte in der Hafenverwaltung. Durch den Hafen und die Hafenarbeitergewerkschaft verdiente Massimo noch Mal kräftig dazu. Dazu kam der florierende Alkoholschmuggel, Schutzgeld, sowie der Diebstahl von Industriegütern und Kraftfahrzeugen. Die Situation war komfortabel für ihn.

Wenn es ihm gelang, Sansone finanziell auszustechen, musste er sich Tryonee Harbour nicht länger mit ihm teilen.

An diesem Abend entwickelte Massimo mit seinen Capos einen Plan, wie er erstmals offensiv gegen Sansones Schutzgeldsystem, seine größte Einnahmequelle, vorgehen konnte.

Erstes Intermezzo 1939

So war er zwischen die Fronten zweier sich rivalisierender Mafiaclans geraten. Das Leben bei Sansone schien auf den ersten Blick viele Vorteile zu haben. Als armer Taxifahrer kämpfte er jeden Tag um seine Existenz und niemand scherte sich um sein Schicksal. Die harten, entbehrungsreichen Jahre hatten ihre Spuren hinterlassen.

So kam es, dass er trotz seines Alters den Mythos vom amerikanischen Traum für einen Schwindel hielt. Er sah sich um seine Möglichkeiten betrogen. Nun war er durch einen Akt der Gewalt um seine karge Existenz gebracht worden. Da ihn kein soziales Gefüge auffing, stand er buchstäblich vor dem Nichts. Er hatte die Wahl, sich damit abzufinden, oder unter dem Schutz Sansones noch einmal neu zu beginnen, Amerika von einer ganz anderen Seite kennen zu lernen. 

Schon die Kleidung macht einen gehörigen Unterschied. Im Anzug wird man anders wahrgenommen als in gewöhnlicher Arbeitskleidung. Vor allem dann, wenn man eine Kanone mit sich führt. In diesem Fall allerdings ist es Angst, auf der die Anerkennung ruht. Sie kann verzerren, was die Leute wirklich von einem denken. Sie beeinträchtigt die Wahrnehmung von harmloser Meinungsverschiedenheit oder offener Feindseligkeit.

Anerkennung ist etwas, nachdem sich jeder Mensch sehnt und Aufgabe einer Gesellschaft ist es, den Einzelnen anzuerkennen, ihm ganz ohne Vorurteil seine Existenz zuzusprechen. Ihn freundlich willkommen zu heißen, zu tolerieren und ihm Platz zur persönlichen Entfaltung zu lassen. So gelingt es, Vertrauen herzustellen und Freundschaften über Kulturgrenzen hinweg zu ermöglichen. Gelingt dies, formt sich eine Gesellschaft, die miteinander und durcheinander reicher wird. So wächst Zusammenhalt und eine neue, gemeinsame Kultur entsteht, in der man voreinander keine Angst hat. Schafft eine Gesellschaft dies nicht, oder diskriminiert sie ihre Minderheiten sogar, bilden sich Parallelwelten, in denen die eigene Sprache gesprochen, der eigene Glaube gepflegt, die eigenen Traditionen für sich behalten werden. So entstehen Ghettos wie in Tryonee Harbour, einer Stadt, in der Italiener, Chinesen, Araber und Juden jeweils für sich lebten. Das ist in der Regel von Nachteil, denn es verhindert einen Kulturaustausch. Misstrauen entsteht, ein idealer Nährboden für meist völlig unbegründete Ängste.

Allerdings können diese Ghettos auch Brutstätten für organisierte Kriminalität sein und eine Gesellschaft versagt zur Gänze, wenn sie diese ausgegrenzten Minderheiten loswerden will, weil von ihnen möglicherweise eine Gefahr ausgehen könnte. Dann braucht es nur noch einen Funken und Angst sowie Misstrauen schlagen in offenen Hass um. Der Einzelne verachtet Menschen, die er gar nicht kennt. Wer kann einen solchen Weg ernsthaft gutheißen? 

„Ich konnte mich auf die Mitglieder der Familie verlassen. So glaubte ich anfangs. Anders als allein zu leben und niemand schert sich um dein Leben. In ihr fand ich einen nie gekannten Zusammenhalt. Ich konnte kommen, wenn ich etwas brauchte oder mit jemandem Streit hatte. Ich verdiente bei Sansone auf Anhieb besser als in den besten Tagen meines Taxifahrerdaseins. Außerdem hatte ich mir in Massimo einen mächtigen Feind gemacht. Ich konnte jetzt nicht einfach wieder zur Tagesordnung übergehen und so nahm ich dieses Angebot an. Ich würde aber lügen, wenn ich sage, ich hätte die Vorzüge nicht genossen. Ich arbeitete als Taxifahrer bis zu 18 Stunden am Tag. Bei Sansone war man zwar rund um die Uhr auf Abruf, doch die Arbeitszeiten hielten sich durchschnittlich bei 9-12 Stunden täglich in Grenzen. Ich hatte einen ganzen Haufen neuer Freunde gefunden und besaß auf einmal wieder ein echt schickes Auto. Es war wirklich nicht übel, ein Teil der Cosa Nostra zu sein.“

Detective Richardson hatte sich einen Notizblock hergenommen und einige Dinge mitgeschrieben. Unter anderem die Regeln (es waren 10), die ihm geschildert worden waren. Stevenson war ein interessanter Zeuge.

Zumindest das gestand ihm der Polizist jetzt zu. Er würde es ihm erlauben, einen tiefen Blick hinter die Kulissen der Mafia zu werfen. Vielleicht konnte er sogar herausfinden, warum sie so mächtig war. Wie gelang es ihr, selbst mächtige Staatsapparate zu korrumpieren? Er konnte sich gut in Stevenson hineinversetzen. Ob er selbst wohl anders gehandelt hätte? Und dennoch: Als Mörder wurde man nicht geboren. War das kriminelle Potenzial in Stevenson wirklich so groß gewesen, dass er ohne Probleme fremdes Eigentum beschädigen und einen Menschen schwer verletzen, ja sogar töten konnte? Hatte er keine moralischen Probleme damit? Konnte jeder Mensch zu einem solchen Tier werden, wenn man ihm nur entsprechende Regeln auferlegte? Dem Polizisten wurde ganz übel bei dem Gedanken, dass potenziell jeder aus Angst oder Loyalität morden konnte. Es war glaubhaft, dass so der erste Kontakt zur Mafia entstanden war. Antonio Sansone hatte ihm ein Angebot gemacht, dass er nicht ablehnen konnte und so wurde Stevenson über die Jahre immer tiefer in Kriminalität verstrickt. Auch wenn er sich jederzeit der Polizei hätte stellen können. Richardson malte sich die Schlagzeilen bereits aus. Der Polizist taute auf, die Skepsis schwand und er tauchte vollends ein in diese Welt, die ihm so fremd war.

Demonstrativ schlug er einen freundlichen Ton an. Er fragte, warum Stevenson so bereitwillig seine Zukunft in Sansones Hände gelegt hatte. Es war doch nun wirklich kein Geheimnis, dass es sich bei ihm um einen zwielichtigen Italiener handelte, der mit der Mafia zu tun hatte.

„Ich kannte den Namen, wusste, wo sich seine Bar befand, aber wusste nicht, wer er war und mir war auch egal, was er tat. Ich kannte durch das Taxifahren seine Lokalkette in Little Italy und Little Germany. Fakt ist jedenfalls, dass er mir in meiner schwierigen Lage geholfen hat. Das hat mich an ihn gebunden. Ich habe mich ihm verpflichtet gefühlt, weil er mir die Gangster vom Hals schaffte und noch mehr, weil er mir das Auto überließ, einfach so. Wie hätte ich mich jetzt noch herauswinden sollen? Auf seine hilfsbereite Art und Weise hat sich Sansone Freunde gemacht und die standen dann in seiner Schuld, was er sehr geschickt für sich zu nutzen wusste…

1930

Eines Abends betrat ein Mann die Bar. Er war lang und schlank, schwarzhaarig, leicht gebräunte Haut, Ende 20 und mit einer abgetragenen Arbeitsjacke bekleidet. Er wirkte angespannt. Ob es einer von Massimos Leuten war?

Giovanni wurde misstrauisch. Er kannte ihn nicht, also behielt er diesen Gast im Auge, obwohl er hinter dem Tresen mehr als beschäftigt war. 

Giovanni war ein fast kahler Italiener, Ende 40 und übergewichtig. Er schwitzte stark, weshalb sein Gesicht das Licht des Tresens seltsam reflektierte. Er trug hinter der Bar immer einen weißen Kittel und eine karierte Schürze. Sein Gesicht war stets rot angelaufen und machte durch das reflektierende Licht einen fleischigen Eindruck. Der auffällig nervöse Gast bestellte sich mehrere doppelte Whisky und bat dann, Don Sansone sprechen zu dürfen. Der Verdacht erhärtete sich und Giovanni wurde noch vorsichtiger. Er wollte und durfte ihn nicht zu Sansone ins Hinterzimmer schicken. Doch dem ständigen Bitten des Mannes gab er schließlich nach. Als keine Gäste mehr da waren, filze er ihn gründlich und ging selbst nach hinten, um dem Don über den Gast zu informieren. Erst als er sagte, dass es sich bei ihm um einen Italiener handelte, war Sansone bereit, sich von seinen Büchern zu erheben und sich gediegen in den Speisesaal zu begeben. Giovanni wies auf den Mann an der Bar. Mit einer Handbewegung wies ihn der Don an, herüber zu kommen und sich an einen der Tische zu setzen. Sansone zog dieses Spiel nicht das erste Mal ab. Bei Stevenson war es ganz ähnlich abgelaufen, auch wenn der Don dieses Mal allein war. Er wusste sein Gegenüber einzuschüchtern und Giovanni spielte das Spiel mit. Dieser brachte dem Don und seinem Gast jeweils ein halbvolles Weinglas mit einem guten Chianti, steckte dem Don eine Zigarre in den Mund und zündete ihm diese an. Eine Weile sah er den Mann an, der wie ein Häufchen Elend vor ihm hockte und nicht wusste, was er sagen sollte. Sansone genoss es, seinem Gegenüber vor lauter Angst den Atem zu rauben. Eine perfekte Inszenierung grenzenloser Macht mit spürbarer  

Lebensgefahr, die Sansone aber nicht zu offen zeigte. Denn trotz dieser Machtdemonstration gab er sich betont freundlich. Er nahm die Zigarre aus dem Mund in die rechte Hand und faltete sie ineinander. Da sein Gegenüber kein Wort herausbrachte, begann Sansone schließlich das Gespräch:

„Wie heißt du, mein Junge?“

Aurelio Frattini war ein waschechter Sizilianer. Das verrieten Statur, Akzent und auch sein Name. Er war vor vier Jahren in die Staaten gekommen und hatte für eine Autowerkstatt gearbeitet. Er walzte Karosserieteile, hauptsächlich Kotflügel. Die erlitten des Öfteren im Straßenverkehr kleinere Blessuren. Seit dieser Zeit hatte er heimlich gespart, nur von Wasser und Brot gelebt, weil er das Potenzial des Autos erkannt hatte. Die Zahl der Automobile würde in den nächsten Jahren enorm zunehmen. Er spekulierte darauf, dass Autowerkstätten sehr bald wie Pilze aus dem Boden schießen würden, und bei diesem Trend wollte er einer der ersten sein. Da alle Welt an der Börse ein kleines Vermögen zu verdienen schien, wurde auch er darauf aufmerksam. Und so hatte er sich noch im August 1929 bei der „Bank of America“ einen Kredit über 25.000 Dollar geben lassen, um seine Werkstatt in Little Italy aufzubauen. Nach dem fatalen Börsencrash vom 24. Oktober 1929 forderte die Bank ihre Privatkredite zurück.

Innerhalb einer Woche hatte er die ganze Summe samt Zinsen aufzutreiben. In vier Tagen würde die Frist ablaufen, dann würde man seine Werkstatt pfänden. In seiner Not wandte er sich an Sansone. Dieser sah ihm seine Verzweiflung an: Aurelio rann gerade alles durch die Finger.

Es war eine unter Alkohol getroffene Entscheidung, Sansone aufzusuchen. Er hatte sich in keinster Weise auf das Gespräch vorbereitet, die Hände waren dreckig und er roch nach geschweißtem Metall und Schmierfett.

„Aurelio, warum bist du nicht gleich zu mir gekommen? Warum hast du dir erst bei der „Bank of America“ Geld geliehen?

Glaubst du vielleicht, ich bin ein größerer Verbrecher als die?

Glaubst du das? Glaubst du, dass ich kein rechtschaffener Amerikaner bin?“

Wie zur Salzsäule erstarrt saß Aurelio da und antwortete nicht. Sansone zog an seiner Zigarre, atmete erhaben und schaute an die Decke:

„Weißt du, Ich habe diesen Verbrechern noch nie über den Weg getraut. Sie haben die Kleinanleger beruhigt. Haben behauptet, dass man auf einem Langzeitplateau angekommen sei. Dabei wussten sie genau, was passieren würde.“

Offiziell hieß es, Sansone habe sein Geld an der Börse verdient. Er sei ein Gewinner, weil er seine Aktienanteile zum richtigen Zeitpunkt verkaufte. Dabei hatte er nie auch nur einen Cent in Wertpapiere investiert. Sein Reichtum hatte andere Quellen. Darüber wurde viel gemunkelt, aber man wusste nichts Genaues. Davon hatte sich dieser Kerl aus Palermo, wie Sansone auf Nachfrage erfuhr, nicht abbringen lassen. Frattini bat seinen Landsmann um 35.000

Dollar. Das war eine gewaltige Summe und zynisch fragte Sansone, ob er denn diese Summe jemals würde begleichen können. 

„Tut mir leid, ich werde dir kein Geld geben, selbst wenn ich könnte. Ich will dir sagen warum: Du spazierst hier rein, belästigst meinen Barkeeper und verlangst dann diese ungeheure Summe von mir, von der ich nicht weiß, ob ich sie jemals wiedersehe. Schließlich kennen wir uns nicht. Wer sagt mir, dass du nicht irgendein kleiner Gauner bist, der einen rechtschaffenen Mann um eine ganze Stange Geld erleichtern will?“

Obwohl diese Worte hart und abweisend waren, hatte er insgeheim bereits beschlossen, ihm zu helfen. Aurelio war flüssiges Wachs in seinen Fingern. Wenn er ihm aus einer solchen Misere rettete, würde er ein Leben lang dankbar dafür sein müssen. Um diese Dankbarkeit ging es Sansone.

Sie war mit Gold nicht aufzuwiegen. Von Leuten, die derart in seiner Schuld standen, würde er erbitten können was er wollte: er würde es bekommen. Das allein war Sansone das Risiko wert. Es interessierte ihn noch nicht einmal Aurelios Werkstatt, da er ja in Gildo bereits jemanden hatte, der sich um seinen Fuhrpark kümmerte. Ihm ging es um den Menschen, den er mir seiner Großzügigkeit für sich vereinnahmte.

„Ich gebe Ihnen mein Wort darauf, Don! Sie werden Ihr Geld zurückbekommen, doch ich bitte Sie, mir zu helfen!“

Hilfe, sagte der Don, wollten sie alle. Doch wie sah es mit den Sicherheiten aus? Wie könne er ihm vertrauen, ohne dass er ihn näher kannte? Aurelio war mit diesen Fragen offensichtlich völlig überfordert. Sansone druckste noch eine Weile herum, als ob er mit sich ringen würde. Dann willigte er schließlich, gespielt zögernd, ein. Aurelio konnte sein Glück kaum fassen. Sansone fügte unter diesen mündlich geschlossenen Vertrag noch eine wesentliche Klausel:

„Heute helfe ich dir. Ich erwarte von dir, dass du mir genauso hilfst, wenn einmal der Tag kommt, an dem ich dich um eine kleine Gefälligkeit bitten muss.“

Eine seltsame Rede. Wenn er jetzt einwilligte, könnte der Don in Zukunft alles von ihm verlangen. Er würde sich dem nicht widersetzen können. Das begriff Aurelio nicht, als er hoch und heilig versprach, immer zur Stelle zu sein, wenn der Don seine Hilfe bräuchte. Glücklich bedankte er sich für das Entgegenkommen und so machten sie für den kommenden Donnerstag einen Termin aus. Sansone würde das Geld persönlich mitbringen. Sie umarmten sich wie zwei enge Freunde, dann verließ Aurelio die Bar. Er hatte nichts Verbindliches in der Hand. Keinen Scheck, keinen Vertrag, nichts. Nur den Handschlag des Dons.

Von diesen Dingen wusste Stevenson nichts. Sansone forderte ihn nur zwei Tage später auf, seinen Wagen mit dem F8 zu eskortieren. Es ging ans andere Ende von Little Italy. Zusammen mit einer Handvoll weiterer bewaffneter Männer besah sich Sansone die Werkstatt, die er quasi als sein Eigentum betrachtete. Er war nicht begeistert von dem, was er vorfand. Über eine Hofeinfahrt durch ein Mietshaus ging es in einen verlotterten Innenhof. Er war holprig gepflastert und mit schimmligen Holzlatten abgegrenzt, so dass man nicht in die Nachbargrundstücke sehen konnte. Es stand ein modriger Geruch in der Luft. Der Geruch von Benzin und Öl mischte sich bei. Unrat sammelte sich in den Nischen. In der Mitte des Hinterhofes befand sich die Werkstatt. Sie war in ihrem Grundriss trapezförmig und sehr klein. Mehr als drei Autos brachte Aurelio in seiner Werkstatt nicht unter. Die Lagerhalle für Kohlebriketts, aus Wellblech gebaut, hatte er notdürftig gereinigt und ausgebaut. Zu den größeren Umbaumaßnahmen gehörten das elektrische Rolltor sowie ein Wartungsschacht im Boden. Werkzeug, Elektrik, zwei hydraulische Hebebühnen und ein kleiner Kran in der hinteren Ecke gehörten ebenso zu seinem Equipment wie ein Abschleppwagen, den er zwar besaß, aber noch nicht vor seiner Werkstatt stehen hatte.

Sansone, Silvio, Luigi, Nuncio, Peter, Patricio und Stevenson betraten sichtbar bewaffnet die Halle. Zuerst erstarrte Aurelio vor Schreck, dann aber sah er, dass Sansone einen Koffer bei sich hatte. Diesen legte er auf eine Mauerbrüstung und begann vorzurechnen. 250 Dollar würde er wöchentlich zurückzuzahlen haben, wobei die erste Rate in einem Monat fällig werden würde. Über 5 Jahre sollte das so laufen, so dass Aurelio im Laufe der Zeit 65.000 Dollar an Sansone abführen musste. Als er die Summe hörte, wurde ihm schwindelig. Doch sein Zustand besserte sich sofort, als Sansone den Koffer öffnete.

Abermals bedankte er sich, küsste ihm die Hand und umarmte ihn. Noch am selben Tag brachte er das Geld zur Bank und war zumindest vorerst an einer Schließung vorbeigekommen.

Die ersten Raten konnte er noch ohne Probleme zahlen. Mit der Zeit hatte er Schwierigkeiten, jede Woche das Geld zusammenzukratzen. Manchmal tat es ihm nicht weiter weh. 

In anderen Wochen gingen drei Viertel seiner Einnahmen an Sansone. Wieder lebte er nur von Wasser und Brot. Und richtig schlimm wurde es, wenn er neues Werkzeug anschaffen musste. Ab und an blieb er 30 bis 50 Dollar schuldig, zahlte diese aber nach. Das Wasser stand ihm bis zum Hals, als auch noch eine der Hebebühnen den Geist aufgab und er die Kosten für eine Reparatur beim besten Willen nicht übrighatte. Schließlich war die kriminelle Energie in ihm stark genug. Das begann damit, dass er Benzin von den Tankstellen stahl und unter der Hand weiterverkaufte. Das waren aber aufgrund des niedrigen Ölpreises nur sehr geringe Summen, die er damit zusätzlich einspielte. Mit zwei anderen ging er das dann etwas größer an. In nur einer Nacht zapften sie an allen acht Tankstellen in der Stadt unbemerkt Benzin ab. Ein Coup, bei dem immerhin eine schöne dreistellige Summe herauskam.

Allerdings musste er seine Helfer bezahlen, um sich ihrer Loyalität sicher zu sein. So blieben ihm nur 150 Dollar. Das reichte aber, um die Hebebühne wieder klar zu machen.

Auch Alkohol verkaufte er unter der Hand. Doch war er als Händler zu klein, um dieses Geschäft rentabel funktionieren zu lassen. Außerdem gab ihm einer der Capos mal einen Warnschuss ab, er solle sich nicht in anderer Leute Branchen einmischen. Später stellte er sich ein loyales dreiköpfiges Team zusammen, knackte Autos und verkaufte sie meist ins Landesinnere oder nach Kanada. Er hatte mächtig zu rudern, aber irgendwie kam er über die Runden, trotz der Tatsache, das Sansone ihm nie auch nur einen Cent seiner Schuld erließ.

1939

Auch über Aurelio Frattini gab es eine Akte, die sich Detective Richardson durchgelesen hatte. Er war für allerlei Schmuggel und Autoschieberei bekannt, dafür aber nie überführt worden. Sansone hielt ihm das Gesetz Amerikas vom Leibe, indem er sein eigenes machte. So also behandelte er jene, die seinen Rat und seine Hilfe suchten.

Stevenson und Aurelio waren gerade Anfang der dreißiger Jahre nicht die einzigen, die Sansone für sich vereinnahmen konnte. Das Verhältnis der Familie zu Aurelio Frattini blieb jedoch über all die Jahre sporadisch. Während Sansone wie ein kluger Schachspieler agierte, der drei Züge im Voraus durchdachte, polterte Massimo auf den sofortigen Erfolg.

Das erwies sich zuweilen als ausgesprochen kontraproduktiv. In anderen Städten mussten die Mafiaclans ihre Läden erst selbst überfallen, um die Inhaber zur Zahlung von Schutzgeldern zu zwingen. Diesen schmutzigen Job übernahm unwissentlich Massimo. Die Opfer gingen entweder zur Polizei oder sie suchten bei Sansone Schutz. Mit Massimo hatte Sansone praktischerweise einen realen Gegenspieler, vor dem er die Leute beschützen konnte und musste nicht erst einen erfinden.

„Mit Sansone konnte man umgehen, mit Massimo nicht. Von ihm habe ich folgende Geschichte gehört:…

1932

„Es trug sich im Februar zu. Die Pflasterstraßen in Downtown waren mit Eis überzogen. Es schneite und war dunkel. Massimo hatte sich gerade seine später landesweit bekannte Lasister V16 Sportlimousine gekauft. Es handelte sich um eine Einzelanfertigung und war nicht billig gewesen.

Der Chauffeur hatte stark gebremst, als eine Ampel auf Rot schaltete. Vielleicht war der Hintermann etwas unaufmerksam gewesen. Jedenfalls kam es zu einem Auffahrunfall. Das veranlasste Carlo Massimo, mit hochrotem Kopf auszusteigen:

„Du dämlicher Idiot, weißt du was du getan hast? Weißt du was so ein Wagen kostet?“

Mister Galleghur entschuldigte sich in aller Form und beteuerte mehrmals, dass es ihm leidtäte. Er bot Massimo sogar an, allein für den Schaden aufzukommen. Aber dieser hatte ihn mit seinem Gebrüll so was von runderneuert, dass er unter Tränen sagte:

„Hören Sie, Mister Massimo, ich bin langsam gefahren!“

Der Gangsterboss wollte davon nichts wissen, schraubte seinen scharfen Ton ein wenig herunter und fragte zynisch: „Soll das etwa heißen, dass ich in deine Dreckskarre gefahren bin?“

Er rastete in diesem Moment völlig aus, packte ihn am Kopf und zertrümmerte den Schädel Galleghurs auf dessen eigener Motorhaube. Wieder und wieder schlug er das Gesicht des Mannes mit voller Wucht gegen sein Auto, bis er leblos zu Boden rutschte. In diesem Moment soll ein Streifenwagen auf der anderen Straßenseite vorbeigefahren sein. Obwohl es die Pflicht der Beamten gewesen wäre, Massimo auf der Stelle zu verhaften, fuhren sie einfach weiter. Es gab Zeugen, die ihn hätten belasten können, doch niemand hatte irgendetwas gesehen… wenn ihm sein Leben lieb war…“

1939

Nachdenklich nickte der Polizist. Dieser Fall hatte monatelange interne Ermittlungen zur Folge gehabt. Man bezog sogar einen Verräter in den eigenen Reihen mit ein.

Jedoch wurden die Ermittlungen Ende 1932 ergebnislos eingestellt.

Sansone konnte eine Erweiterung des Machtbereiches seines Gegners nicht hinnehmen. Er hatte nicht vor, die zweite Geige in Tryonee-Harbour zu spielen. Die Fronten verhärteten sich in den nächsten Jahren. Die Methoden der beiden Mafia-Clans hätten unter dem Strich unterschiedlicher nicht sein können. Ohne dass Massimo es wahrhaben wollte, spielte er Sansone mit seinen öffentlichkeitswirksamen Einschüchterungen in die Karten.

Angesichts der wachsenden Gewalt und der Hilflosigkeit der Polizei waren die Leute zeitweise fast schon freiwillig bereit, Sansone Schutzgeld zu zahlen.

Reine Routine 1930

Etwa zwei Wochen nachdem sie bei Aurelio gewesen waren, bestellte Sansone Nuncio, Luigi und Stevenson zu sich. Es war gegen halb sieben Uhr am Abend.

„Heute Nacht werdet ihr Schutzgelder eintreiben. Reine Routine.“

Es war nicht das erste Mal, dass Stevenson Fahrer für die Schutzgeldeintreiber war. Er war noch nie selbst dabei gewesen, sondern sollte stets im Auto warten. Hin und wieder überkam ihn das schlechte Gewissen, doch das hatte alles seine Rechtfertigung.

„Wir erpressen die Leute nicht.“ hatte Silvio einmal getönt: „Die Leute, die uns bezahlen, erhalten Dienste, die ihnen keine Polizei der Welt geben kann. Vergangenen Monat lösten Nuncio und Luigi in Oak-Plain ein schlimmes Gewaltproblem. Der Besitzer dieses Ladens ist froh, dass dort etwas Derartiges nicht wieder vorkommen wird.“

Sansone erklärte kurz, wie dieser Routineeinsatz aussah.

Stevenson sollte, so wie sonst auch, den Wagen fahren.

Luigi sollte die schwer bewaffnete Begleitung bilden und Nuncio sollte die „Kollekte“ eintreiben. Sonst lief es nicht so. Nuncio und Luigi hatten jeweils eigene, ihnen unterstellte Teams. Die Gelder wurden vom Team an sie, die Capos, weitergereicht. Diese wiederum gaben das Geld im Beisein des Dons 1:1 an Silvio weiter. Dieser legte je nach dem, was ein Laden einnahm, die Höhe des Schutzgeldes fest. Ab und an kontrollierte er, ob die Teams den Läden nicht zu viel Geld abnahmen. Das kam immer wieder vor, dass einige ihre Capos über den Tisch ziehen wollten und mehr erpressten, als sie eigentlich durften. Je nach Höhe der veruntreuten Summe wurde das meist mit einer ordentlichen Tracht Prügel geahndet. Versuchte aber ein Capo den Consigliere zu bescheißen, fand sich dieser in einer Holzkiste wieder. Heute allerdings wurden die Capos Luigi und Nuncio in die Spur geschickt und es wurde Stevenson vom Don persönlich angeordnet, Nuncio nach drinnen zu begleiten. Er sollte heute in das System des Schutzgelderpressens eingeführt werden, um nachher Nuncios Team zu verstärken. Sansone holte aus dem Buffet einen feuerfesten Stahlkoffer und zählte acht Läden auf, die bis um zehn am Abend besucht werden mussten. Die meisten Leute waren nach Geschäftsschluss noch eine Weile in ihren Läden und zählten die Tageseinnahmen. Dann machten sie sauber, oder waren anderweitig nach Geschäftsschluss noch beschäftigt. So ergab sich eine Zeit, in der zwar jemand im Laden anzutreffen war, es aber keine weiteren Zeugen gab. Sonst wurde in der Regel tagsüber „dem Geschäft nachgegangen“.

„Zuletzt werdet ihr an einem Motel draußen vor der Stadt halten. Bill Custom, der Besitzer, wohnt in den oberen Etagen.

Ihr werdet ihn also definitiv antreffen. Bei den anderen kann ich das leider nicht sagen. Wie auch immer. Er macht in letzter Zeit ein paar Probleme, also zahlt er heute ein wenig mehr.“ 

Sansone lachte und fragte seinen Consigliere, ob er nicht einen Drink wolle. Damit war die Runde beendet. Die drei besuchten Perpone und versorgten sich mit Waffen. Luigi sollte sich für den Notfall bereithalten und bewaffnete sich mit einer hochmodernen 1928iger Thompson. Sie zählte zu den effektivsten Waffen in Perpones Arsenal. John Taliaferro Thompson hatte sie für den ersten Weltkrieg entwickelt. Sie kam aber nicht mehr auf dessen Schlachtfeldern zum Einsatz. Um die produzierten Waffen loszuwerden, verkaufte er sie im Inland und fand in den Mafiosi dankbare Abnehmer. Man schob die runden Magazine seitlich ein, sicherte sie mit einer Spannvorrichtung und lud die Waffe durch. Das war ein ausgesprochen zügiger Nachladevorgang, bei dem man, wenn es hart auf hart kam, einen entscheidenden Vorteil gewann. In einem Magazin befanden sich 50 Schuss. Dieses Gewehr war bekannt und gefürchtet, weil es im Stande war, eines dieser teuren Magazine in weniger als sieben Sekunden leer zu schießen. Nuncio bekam einen 1911er Colt ausgehändigt. Gegenüber anderen Waffen befanden sich sieben Kugeln statt der üblichen sechs im Lauf. Man schob das Magazin in den Griff ein. Das ging schnell und war kinderleicht, da man nicht jede Kugel einzeln in eine Trommel einlegen musste. Einen solchen Trommelrevolver, mit sechs Kugeln bestückt, erhielt Stevenson – fürs Erste jedenfalls. Perpone pflegte immer zu sagen, dass man ja nie wisse, wem man begegnete und es daher besser war, wenn jeder bewaffnet sei. Benutzen sollte Stevenson den Colt Double X Spezial voraussichtlich nicht. Dann ließ man sich von Gildo den neuen F8 geben und sie begannen für Sansone Schutzgeld einzutreiben.

Oben auf der Liste stand Forellis Fischladen. Bei solch kleinen Läden begnügte sich Sansone mit einem monatlichen Besuch, der ihm 100 Dollar einbrachte. Bei größeren Läden, wie zum Beispiel Nixons Kaufhaus, dem nächsten Punkt auf der Liste, wurde ein wöchentlicher Betrag von 200 Dollar fällig. Da ein Teil der Beute stets an die Polizei weitergeleitet wurde, konnte man sich als Ladenbesitzer gegen die Erpressungen nicht wehren. Ging man zur Polizei, informierte sie Sansone. Dann hatte man nichts mehr zu lachen und bestenfalls mehr zu zahlen. Es kam aber auch vor, dass man verprügelt wurde. Körperliche Gewalt brachte viele zur Ordnung. Wer sich dann noch immer wehrte, dem zerstörte man das Geschäft. Besonders lukrativ waren Läden, die sich am Rande der Legalität bewegten. Wettbüros, Bordelle, illegale Kneipen und dergleichen. Diese Einrichtungen konnte man 2-3 Mal die Woche aufsuchen und mitnehmen, was gerade in der Kasse lag. Da machte niemand Ärger. Der dritte Laden, John Fox Barbershop in Downtown hatte nur mit Mühe die Rezession überstanden und wäre wohl unter Massimos Schutzgeldforderungen Pleite gegangen. Sansone half ihm finanziell aus. Doch auch er forderte Schutzgeld, verkaufte aber in Verbindung damit eine konkrete Dienstleistung: Schutz vor Massimo. Damals war das noch möglich. Im letzten Jahr war die Zahl der „Fahnenflüchtigen“ aber so groß geworden, dass Massimo dieser Entwicklung einen Riegel vorschob. Abtrünnige Läden wurden Opfer massiver Gewalt. Es gab schlimme Sachschäden und Verletzte. Die Angst vor Massimo war so groß, dass sich Sansone sogar Kulanz leistete, wenn die Läden mal nicht bezahlen konnten. Seine Männer traten nicht als schießwütige Gangster auf, sondern eher als Geschäftsleute, mit denen sich scheinbar reden ließ. Und man kam den Besitzern tatsächlich entgegen. So erkaufte sich Sansone deren Dankbarkeit. Es war paradox. Er schaffte es immer wieder, sie auszurauben, ohne sie auszurauben. Massimo war der Feind, gegen den man sich wappnen musste. Und das hatte seinen Preis, den man nahezu freiwillig bereit war zu zahlen.

Das hatte die Vergangenheit oft genug gezeigt. Von dessen Gewalt partizipierte nur einer: Antonio Sansone. Nichts desto trotz fürchtete man sich auch vor ihm. Seine Gunst durfte man nicht verlieren und so zahlten sie, ohne dass man ihnen vorher drohen oder gar Gewalt anwenden musste. Die Situation war sehr zu Sansones Vorteil. John Fox konnte den von Consigliere Silvio errechneten Betrag nicht ganz entrichten. Die Tageseinnahmen waren zu gering.

Man reduzierte den Betrag und nahm sich die Hälfte.

Nuncio verkaufte das so, dass Fox ihm sogar noch dankbar war. Der vierte Laden auf der Liste war ein Souvenirgeschäft in Downtown, gleich eine Ecke weiter.

Hier war der Besitzer nicht mehr anzutreffen. Als nächstes waren das Kino und zwei Bars in Oak-Plain fällig.

Bisher verlief der Abend normal. Bill Custom war allerdings ein Sonderfall. Ihm widmeten sie sich zuletzt. Mal konnte er nicht bezahlen, mal war die Polizei bei ihm und bewachte das Haus. Zuletzt hatte er seinen Hund auf Nuncio losgelassen, den der daraufhin erschossen hatte. Den monatlichen Schutzgeldbetrag, den Sansone jetzt von ihm forderte, konnte Bill nicht bezahlen. Dazu kamen die ausstehenden Summen. Er hatte im Leben keine 1800 Dollar im Haus. Seit vier Monaten war er die Beträge schuldig. So blieb Sansone nichts weiter übrig, als ein Exempel zu statuieren. Darum waren sie diesmal zu dritt bewaffnet. Kurz vor zehn Uhr rollte der Wagen an der hausinternen Tankstation vor. Stevenson sollte mit Nuncio reingehen und nachsehen, was Phase war. Entweder er hatte das Geld, oder Luigi würde mit Waffengewalt alles mitnehmen, was ihm wertvoll erschien. Stevenson und Nuncio stiegen aus und gingen auf die Haustür zu. Es war mittlerweile fast dunkel.

Bills Motel war ein zweistöckiger Hof. Er war vor etwa 50 Jahren errichtet worden. Man hatte ihn zur Zeit des Weltkrieges zu einem Motel mit Tankstelle umgebaut. Auch wenn die Gäste ausblieben, warf das Benzin eine ausreichende Summe Geld ab, führte der Highway doch unmittelbar am Hof vorbei. Hinter dem Haupthaus standen ein paar Schuppen, in denen sich Traktoren befanden. Über allem ragte ein Windrad, mit dem sich Strom erzeugen ließ.

Bevor Nuncio klopfen konnte, öffnete sich die Tür und eine Faust traf ihn im Gesicht. Stevenson fing den zurücktaumelnden Nuncio auf. Er versuchte ihn noch zurückzuhalten, aber es gab für den launischen Nuncio kein Halten mehr. Mit lautem Wutgeschrei ging er auf den Mann an der Tür los. Dieser stellte ihm ein Bein, sodass Nuncio in voller Länge im Haus landete. Bevor Stevenson etwas unternehmen konnte, wurde die Tür wieder zugeschlagen.

Auf einmal hörte man Schüsse und Schreie. Da öffnete sich die Tür wieder und ein Fremder kam heraus: „Sagt Sansone, dass der Laden ab jetzt Massimo gehört.

Kommt bloß nicht wieder oder es ergeht euch schlimmer als diesem Harlekin.“

Dann schlug er die Tür wieder zu. Luigi war zu Stevenson geeilt.

„Sieht so aus, als hätte uns Massimo einen Strich durch die Rechnung gemacht.“

Luigi holte die Thompson aus dem Mantel. Er dachte gar nicht daran, den Rückzug anzutreten, sondern war fest entschlossen, seinen Kumpel zu befreien. Mit Nuncio hatten sie einen Capo der Sansone-Familie in ihrer Gewalt.

Aus ihm konnte man pikante Einzelheiten wie Wohnort, Aufgabe und Familienstand anderer wichtiger Mitglieder herauspressen. Diese konnten dazu dienen, den Gegner entscheidend zu schwächen. Er konnte auch Treffpunkte, Einzelheiten zu Alkohollieferungen, Kontaktmännern, oder Waffenhändlern preisgeben. Wertvolles Wissen, welches unter keinen Umständen Massimos Schergen zu Ohren kommen durfte. Ein Mann wie Nuncio konnte den Schlägen eines ungeübten Folterers durchaus eine Weile standhalten. Trotz unerträglicher Schmerzen beharrlich zu schweigen, wurde den Mafiosi von Anfang an eingetrichtert.

Schweigen war eine Sache der Ehre. War ein Mafioso entschlossen, schweigend von dieser Welt zu gehen, war es fast unmöglich, diesen Willen ausschließlich mit körperlicher Gewalt zu brechen. Darum kam es entscheidend auf den Folterer selbst an. Um effizient an verwertbare Informationen zu gelangen, konnte man nicht einfach planlos auf das Opfer einprügeln. Folter war Strategie. Und so gab es in den Reihen beider Familien grausame Sadisten, die nicht davor zurückschreckten, Angehörige des Opfers in die Folter einzubeziehen. Das waren Männer, die zumindest für den Zeitraum der Folterung jegliches Gewissen abstellen konnten. Die Schmerzen, die sie ihren gefesselten Opfern beibrachten, waren nur eine Aufwärmphase, um ihre eigene Überlegenheit zu demonstrieren und ihr Gegenüber gleich zu Beginn zu demoralisieren. Mit den Mitteln der Angst, vor allem aber mit Mitgefühl ging es dann richtig zur Sache. Ein erfahrener Folterer der Mafia beherrschte diese Disziplin und wusste Gewalt und Psychoterror über Stunden hinweg effizient einzusetzen. Wenn man zudem sein Gegenüber gut kannte, konnte man eine noch viel brutalere Gangart einschlagen. In diesem Stadium konnten selbst Worte schon so manchen zu Fall bringen. Schwieg der zu Folternde dennoch, so schlug man seine Kinder, oder vergewaltigte seine Frau, während man ihn zum Zusehen zwang.

Spätestens hier brachen auch die Stärksten zusammen und beantworteten alle Fragen.

Vorne standen mindestens sechs Leute an der Tür, die nur darauf warteten, die beiden Männer zu durchlöchern. Sie mussten also irgendwie hinten herum. Sie schlichen sich über den Hinterhof, während Stevenson seinen Colt lud.

Luigi war verwundert über diese Torheit. Die Waffen wurden von Perpone stets geladen übergeben. Stevenson hatte sie im Laufe des Abends entladen, weil er befürchtete, dass sich die Waffe beim Tragen selbst auslösen könnte.

„Das ist völliger Quatsch. Ist mir noch nie passiert.“

Sie schlichen sich hintereinander an der Hauswand entlang und erreichten den Hinterhof. Es wehte kein Lüftchen. Sie blieben stehen und horchten in die Nacht. Stevenson nahm nur das Zirpen von Grillen war. Doch Luigi wirkte beunruhigt. Ihm war, als habe jemand seine Waffe entsichert – doch nicht Stevenson. Er hatte den Colt jetzt schussbereit in der Hand, aber woher kam dieses Gefühl?

Er spürte die Gefahr, den Lauf der Waffe, die auf ihn gerichtet war, drückte sich an die Bretterwand des Hauses und sah sich um. Plötzlich riss er in einem Sekundenbruchteil die Thompson hoch und gab drei gezielte, schnelle Schüsse ab. Ein Schrei zerriss die Stille der Nacht. Vom Windrad stürzte ein Mann aus beträchtlicher Höhe zu Boden und schlug dumpf auf einem der vier Betonsockel auf. Stevenson war entsetzt.

„Du musst die Ohren immer offenhalten und auf so was gefasst sein. Schließlich weißt du nicht, wo du bist und wie die örtlichen Gegebenheiten hier sind. Du musst deinen Instinkt schulen. Wenn du das zur Perfektion bringst, bist du genauso unschlagbar wie ich.“

Was war das nur für ein eiskalter Mensch? Stevenson hatte schreckliche Angst, auch vor Luigi. Auf dessen Geheiß nahm er die Waffe des toten Windradschützen an sich. Er war mit dem Gesicht zuerst auf dem Beton aufgeschlagen und furchtbar entstellt. Bei der Waffe handelte sich um einen baugleichen Colt, wie Stevenson ihn schon mitführte.

Er war nicht darauf vorbereitet gewesen, heute Abend Leichen zu sehen. Doch er befürchtete, dass es nicht bei dieser einen bleiben würde. Beim Anblick des vielen Blutes, welches aus dem Schädel des Toten spritzte, hoffe er inständig, nicht selbst töten zu müssen oder gar getötet zu werden. War das die Alternative zu seinem Taxifahrerleben?

Er konnte nicht fliehen. Luigi hätte mit Sicherheit kurzen Prozess mit ihm gemacht. Außerdem kam ihm Nuncio wieder in den Sinn, der im Inneren des Hauses gefangen gehalten wurde und eine mafiöse Folter über sich ergehen lassen musste. Es lag auch an ihm, die Folter zu beenden und ihn möglichst schnell zu befreien. Hinter der Tür in Richtung Hof lauerten auch bewaffnete Männer.

Mittlerweile konnte man Nuncio aus dem Haus schreien hören. Luigi fluchte, ihnen lief die Zeit davon. Waren die beiden erst einmal im Haus, standen die Karten schon anders. Sie fingen an, so leise wie möglich leere Benzinfässer zu stapeln. Vielleicht gelang es ihnen, über den Balkon im ersten Stock ins Haus zu kommen. Endlich zog sich Luigi am Geländer hoch und stand nahezu im Haus. Hier oben brannte kein Licht, der Gang schien leer zu sein. Als auch Stevenson auf den Balkon geklettert war, brachen sie leise die Tür auf. Erst nach einer Minute hatten sich ihre Augen richtig an die Dunkelheit gewöhnt. Hier oben lagen die seit Jahren leeren Quartiere für Motelgäste. Ein langer Flur, von dem in unterschiedlichen Abständen an der rechten Wand Türen abgingen. Es roch staubig und abgestanden. Am Ende befand sich noch eine Tür, eine Abstellkammer oder ein WC. Luigis Aufmerksamkeit richtete sich in die andere Richtung des Korridors. Dort befand sich eine Holztreppe, die ins Erdgeschoss führte. Es war still und dunkel in den Zimmern nebenan. Von hier konnte keine Gefahr ausgehen.

„Halte hier oben die Stellung und knall jeden ab, der versuchen will, mir in den Rücken zu schießen.“

Wie versteinert sah Stevenson ihm nach. Das Blut rauschte in seinem Kopf. Hier und jetzt galt also: töte, oder du wirst getötet. So musste sich ein Soldat fühlen, der seinen ersten Kampfeinsatz erlebte. Nun, eigentlich war er Luigi dankbar, dass er ihn aus der Schussbahn nahm. Immer wieder wurde die Stille von Schlägen und Schreien im Erdgeschoss zerrissen. Luigi war jetzt unten, Stevenson konnte ihn nicht mehr sehen. Schweiß rollte ihm über die Stirn. Er hatte zum einen Angst um sein Leben, zum anderen Angst vor den Folgen seiner Straftaten, die er heute Abend ausgeführt hatte. Auf Schutzgelderpressung standen mehrere Jahre Gefängnis.

Plötzlich schien das Haus zu erbeben und eine wilde Schießerei begann. Laute Schüsse von MP Magnum sowie allerlei Arten Colt. Auch Luigis Thompson war immer wieder zu hören. Schreie, Röcheln, und immer wieder das pfeifende Geräusch von einschlagenden Kugeln in der Wand. Auf einmal öffnete sich die Tür, am Ende des Ganges. Es war tatsächlich ein WC. Schon sah sich Stevenson einem dunkel gekleideten Mann gegenüber, der seine Waffe auf ihn richtete und feuerte. Er rettete sich zunächst mit einem Sprung auf den Balkon. Ber Mann kam hinter ihm her. Was sollte er tun? Die Benzinfässer runter klettern? Er wäre tot gewesen, bevor er überhaupt die Brüstung überklettert hätte. Er zog seine beiden geladenen Colt Double X Spezial hervor und richtete sie auf den Mann, der wieder zum Schuss angelegt hatte. Stevenson kniff die Augen zusammen und drückte ab. Mit einem Rückstoß rechnete Stevenson nicht. So verzog es die Waffen beträchtlich weit nach oben. Doch als er die Augen öffnete, sah er den Mann zu Boden stürzen. Ein Blutstrom ergoss sich über den Balkon. Er hatte den Hals des Mannes durchschossen. Fassungslos starrte er auf die offene Wunde und die weit aufgerissenen Augen des Mannes.

„Mörder! Mörder!“

rief eine Stimme in seinem Kopf. Er schüttelte sich, doch das ließ sie nicht verstummen. Er blinzelte, wischte sich mit dem Ärmel über die Augen, hoffte zu träumen und im nächsten Moment zu erwachen. Aber es half nicht. Die Leiche vor ihm war real. Er hatte diesen Mann soeben ins Jenseits befördert. Immer gespenstischer und lauter rief seine innere Stimme ihn einen Mörder. Selbst der Tote zu seinen Füßen schien es mit zu sprechen. Seine Knie wurden weich, die Umrisse der Leiche verschwammen und er taumelte. Wie um alles in der Welt war es so weit mit ihm gekommen? Er hatte einen Menschen getötet. Wie lange würde es wohl dauern, bis er das begriffen hatte? Was für Folgen würde das haben? Ihn durchfuhren gleichzeitig völlig entgegengesetzte Gefühle: Macht und Größe, aber auch Furcht und Schuldgefühl. Stärke und im selben Augenblick wiederum Schwachheit. Dieser Gefühlscocktail war so heftig und riss ihn dermaßen hin und her, dass ihm speiübel wurde. Und immer wieder die Rufe: 

„Mörder! Mörder!“

Er drohte die Besinnung zu verlieren, so stark war das Adrenalin, welches mit Gefühlen der Macht und der Angst durch seinen Körper strömte. Er verlor die Kontrolle über sich und nässte sich ein. Er bemerkte es gar nicht sofort.

Was würde seine Mutter sagen, wenn sie ihn so sehen würde? Als Gangster, Mafioso und als Mörder? Aber er hatte keine Zeit weiter darüber nachzudenken. Denn Luigi rief ihn und holte ihn aus seinem Schockzustand: „Steve! Hilf mir hier, der Kerl hinter der Theke hat eine Thompson!“

Er wankte so schnell es eben möglich war die Treppe hinunter und befand sich inmitten eines Massakers. Überall waren Einschusslöcher, Blut und Zerstörung. Es lag der Geruch von Schießpulver in der Luft. Ein bläulicher Dunst hatte das Erdgeschoss erfüllt. Es waren mindestens vier Tote auszumachen, Luigi selbst kauerte hinter einer Wand.

Sein Anzug war ruiniert, ihm selbst schien es aber gut zu gehen. Er flüsterte:

„Steve, du musst durch die Küche gehen und ihn von da aus mit einem sauberen Schuss durch die Durchreiche in den Kopf töten. Ich kann es von hier aus nicht. Ich gebe dir Deckung und lenke den Typ ab. Die Küche befindet sich dort.“

Luigi deutete mit seiner Waffe auf eine Tür. Stevenson schlich leise zu ihr hin und öffnete sie. Er stand kurz davor, völlig den Verstand zu verlieren. Er schloss seine Augen und atmete durch. Doch ihm wurde nicht wohler. Denn sogleich sah er die Leiche oben auf dem Balkon liegend vor sich. Eiskalter Schweiß tropfte von seinem Kinn. Am Rücken klebte das durchnässte Unterhemd. Sein Urin roch streng und fühlte sich widerlich kalt an. Am ganzen Körper zitternd glitt er durch die Küche, auf die Arbeitsfläche und schaute durch die Durchreiche. Für einen kurzen Moment hatte er sich etwas beruhigen können, doch nun stieg die Panik in ihm wieder hoch. Am liebsten hätte er geschrien.

Im Speisesaal brannte Licht und es lagen noch drei weitere Leichen da, die Luigi offenbar wie Grashalme niedergemäht hatte. Hinter der Bar lag ein Mann auf dem Boden, dessen Aufmerksamkeit voll auf die Tür gerichtet war, hinter der Luigi stand. Er hielt eine Thompson in der Hand und hatte offenbar schon ein Magazin leer geschossen. Ganz leise und langsam wurde der Arm über den Schützen gestreckt. Luigi beobachtete ihn. Den Colt in der Hand war der Arm von Stevenson jetzt fast ausgestreckt und senkte nun die Waffe.

Luigi ging das nicht schnell genug. Wie in Zeitlupe schien Stevenson die Waffe nach unten zu richten, jeden Moment konnte der Schütze die Waffe über sich bemerken.

„Warum drückst du nicht ab? Warum zögerst du so lange?“

Stevenson bereitete sich dieses Mal besser auf den Rückstoß der Waffe vor, spannte den Abzug und feuerte. Die Kugel drang in den Hinterkopf ein und zerschmetterte beim Austritt die Stirngegend des Kopfes. Luigi kam aus der Deckung hervor, untersuchte die Leichen und nahm ihnen die Waffen ab.

„Gut gemacht, man. Nur schneller hätte es gehen können. Sag mal, hast du dir eingepisst?“ 

Beschämt sah Stevenson zu Boden und sagte nichts. Luigi grinste nur breit.

„Ach, mach dir nichts draus. Ging mir nach meiner ersten Tötung genauso. Glaub mir: Ich weiß, wie du dich fühlst. Aber man gewöhnt sich dran. Das geht vorbei. Wo ist bloß Nuncio?“

„Hier!“

erwiderte eine Stimme hinter einer Tür am anderen Ende des Speisesaals. Luigi rannte hin und fand ihn übel zugerichtet und gefesselt auf einem Stuhl. Scheinbar hatte man ihn nur verprügelt und nicht fachmännisch in die Mangel genommen. Es steckte ein Knebel in seinem Mund und er fing sofort an, mit seiner schrillen Stimme zu speckern, als Luigi diesen entfernt hatte und ihn losband.

„Das wurde aber auch Zeit! Wo bleibt ihr so lange?“

Auch er zeigte sich über Stevensons Malheur leicht belustigt, hatte aber ebenso wie Luigi Verständnis. Als Mörder wurde man nicht geboren. Man machte sich erst dazu. Das war eine Grenze, die der Mensch eigentlich nicht zu überschreiten hatte. Es war nicht vorgesehen, dass Menschen sich gegenseitig töteten. Also hatte der Schöpfer eine sehr große Hemmschwelle in den Menschen gelegt. Es war besser, diese Grenze nicht zu überschreiten. War es aber einmal getan, zerbrach im Inneren des Täters etwas.

Luigi nannte es das Gewissen, Nuncio die Achtung vor dem Leben. Man stumpfte in schrecklicher Weise ab und verlor den Blick für den Wert des Lebens – auch des eigenen. An ihre ersten Morde konnten sich die beiden noch ganz genau erinnern. Das Gesicht des Opfers hatten sie vor sich. Den zweiten Mord hingegen hatten sie schon vergessen.

Sie traten wieder in den Speisesaal. Auf einmal standen sie einem bewaffneten Mann gegenüber. Seine Augen standen eng beieinander und seine große Nase verliehen ihm die Gesichtszüge einer Krähe.

„Ihr bleibt schön hier und versucht mir ja nicht zu folgen!“

Daraufhin gab er zwei Schüsse ab und verschwand durch den Haupteingang nach draußen. Perplex schauten sie ihm nach. Eine Kugel hatte Nuncio in der Bauchgegend getroffen. Er sackte zusammen, Stevenson versuchte ihn zu stützen. Nuncio keuchte:

„Schnappt euch diesen Bastard! Er hat unsere Kohle!“

Unverzüglich nahmen Luigi und Stevenson die Verfolgung auf, nachdem sie Nuncio auf einen Stuhl gesetzt hatten.

„Was für ein Abend.“

schäumte Luigi. Der Verfolgte gab alles. Durch die kurvigen Landstraßen wagte er riskante Überholmanöver.

Mittlerweile war es stockdunkel, aber im Licht des F8 war der Schubert gut zu sehen. Dieser vier Jahre alte Wagen war zwar recht solide, lag aber bei weitem nicht so gut auf der Straße, wie der F8. Dennoch hatte Stevenson alle Mühe mitzuhalten. Er wollte beim Überholen nicht Kopf und Kragen riskieren. Die beiden verfügten über das bessere Auto, also konnte die Krähe ihnen gar nicht entwischen.

Immer weiter fuhr der Schubert durch die Nacht. Manchmal vergrößerte er den Abstand. Aber Stevenson blieb dran. 

Luigi forderte ihn auf, näher ran zu fahren, damit er schießen könne. Nach etlichen Kilometern kamen die beiden Autos an einen Tunnel, welcher mehrere hundert Meter geradeaus verlief. Jetzt trat Stevenson drauf und Luigi machte sich bereit. Er feuerte ein Dutzend Kugeln auf den Schubert ab. Er traf einen der beiden Hinterreifen. Bei der hohen Geschwindigkeit zog es den Schubert nach links. Der Fahrer lenkte zwar noch gegen aber er verlor die Kontrolle und krachte gegen einen hervorstehenden Tunnelpfeiler.

Stevenson ging zuerst vorsichtig auf die Bremse, damit es Luigi nicht aus dem Wagen katapultierte. Dieser drückte sich ins Innere, so konnte er stärker bremsen. Der Abstand wurde dennoch gefährlich gering. Fast sah es so aus, als ob sie in den Schubert krachten. Stevenson trat das Pedal voll durch, die Reifen quietschten und erzeugten eine schwarze Bremsspur auf dem Beton. Schließlich brachte er den Wagen ohne einen Kratzer zum Stehen. Völlig demoliert blieb der Schubert auf dem Dach liegen. Luigi stieg aus und untersuchte den Unfallort. Es bot sich ein trauriger Anblick.

Der Fahrer war beim Aufprall durch die Frontscheibe geflogen. Sansones Geldkoffer hatte es ebenfalls aus dem Wagen geschleudert. Luigi fand ihn rasch, nahm ihn an sich und stieg wieder zu Stevenson ins Auto.

„Machen wir, dass wir hier wegkommen!“

Mit einem düsteren Gesicht fuhr Stevenson zurück.

Unverständnis und Wut brodelten in ihm. Sollte er sie in Worte fassen oder war es besser den Mund zu halten? In welcher Weise war es gestattet, das Geschehen zu kritisieren? Er wusste es nicht. Schließlich überkam es ihn doch:

„Ich habe heute zwei Menschen getötet. Und ich musste ein Massaker mitmachen. Außerdem hätte ich beinahe meinen ersten Unfall gebaut. Ich habe mir in die Hosen gepinkelt, vor Angst! Wenn das die Routine ist, von der Sansone gesprochen hat, dann frag ich mich ernsthaft, wie der nächste Job aussieht.“

Luigi rümpfte erst die Nase, ließ sich aber auf eine Diskussion ein und beruhigte ihn:

„Das ist eben so in diesem Geschäft. Wir lassen den Leuten die Wahl. Entweder sie spielen mit, oder sie tragen die Konsequenzen. Wer nach unseren Regeln spielt, der hat doch nichts zu befürchten. Was heute Abend passiert ist, ist nicht unsere Schuld. Das ist allein auf dem Mist von Bill Custom gewachsen. Wenn er nicht versucht hätte, mit Massimo zu kollaborieren, würden die ganzen Männer jetzt noch leben.“

Zurück am Motel sammelten sie Nuncio ein und fuhren ihn zu einem Arzt.

„Jungs, so ein Massaker habe ich noch nie erlebt. Es gibt sieben Tote, auch Bill ist darunter. Nur dessen Frau hat überlebt und voller Panik die Bullen gerufen.“

Sie fuhren an die Bar, stellten den Wagen ab, brachten die Waffen zu Perpone und übergaben einem zufriedenen Don Sansone die Einnahmen des heutigen Abends, fast 1000

Dollar.

Zweites Intermezzo 1939

„Sie machen Witze oder? Wie konntet ihr das schaffen? Ne Handvoll Gangster einfach abgeknallt und selber noch am Leben! Das war für Sansone eine fabelhafte Bilanz, oder?“

Stevenson nickte mit dem Kopf. Dass die Polizei gerufen wurde, hatte Richardson hellhörig gemacht. Er konnte nicht fassen, dass seine Kollegen nach so einem üblen Massaker einfach wieder abgezogen waren. Was war damals nur mit dem Polizeiapparat los? Wie konnte so etwas passieren, ohne dass höhere Beamte Verantwortung übernahmen und Ermittlungen einleiteten? Es war unbegreiflich, dass eine solche Auseinandersetzung einfach so in den Akten „verlorenging“. Es hätte Berichte, Tatortbeschreibungen, Fotos und Zeitungsartikel geben müssen. Aber nichts dergleichen war geschehen. Nicht einmal die Namen der Toten hatte man erfasst.

„Sie sind doch Polizist, Detective. Sie wissen genauso gut wie ich, das Sansone die ganze Stadt kontrolliert und mit diesem Geschäft mittlerweile über 25 Millionen Dollar im Jahr macht.

Die Polizei ist nur eine Marionette, damals wie heute. Ihre Kollegen und Vorgesetzten hier in der Stadt bekamen während der Prohibition Alkohol zum Einkaufspreis, und kassierten monatlich dicke Prämien von Sansone und Massimo für besondere Dienste. Verfahren eingestellt… aus Mangel an Beweisen. Man musste nur die richtigen Leute kaltstellen. In jenen Tagen reichte es aus, mit dem Verlust des Jobs zu drohen.

Dann hörten die Cops auf, in Dingen wie diesen zu ermitteln. 

So war das Leben für alle Beteiligten angenehmer. Wissen Sie, wer Geld hat, besitzt auch Macht. Sansone hat heute enormen Einfluss auf den Stadtrat. Und um 1930/31 zahlte Massimo dem Stadtratsvorsitzenden Oregan zehn Riesen im Monat, nur um an interne Informationen aus dem Rathaus zu kommen. Außerdem konnte er über ihn Einfluss auf die Beschlüsse des Stadtrates nehmen. Morello war uns damit immer einen Schritt voraus.

Wir erfuhren die Dinge aus der Zeitung während er sogar wusste, wann und wo eine geheime Razzia geplant war.“ 

Die Schäden, die durch Korruption entstehen, sind nicht zu beziffern. Es gibt verschiedene Formen. Korruption in der Politik etwa ist eine der schlimmsten Formen des Betruges, weil es der ganzen Gesellschaft schadet, und schlimmstenfalls keiner einzigen Person etwas bringt. Der bestochene Politiker ist auf ewig verdammt dazu, sich dieser Hand auszusetzen, die ihn bestach. Der damit verbundene Amtsmissbrauch durch Vorteilsnahme ruiniert binnen kürzester Zeit das Vertrauen in die etablierte Politik. Das kann im schlimmsten Fall radikalen Kräften zu Macht verhelfen, die die Werte des Westens torpedieren. Bei der Vergabe von Bauaufträgen können Unternehmen bevorteilt werden, die Leistungen schlechter als andere oder gar nicht erbringen. Es werden Preise ausgehandelt, von denen jeder weiß, dass diese nicht zu halten sind. Beim Bau von öffentlichen Gebäuden zieht das fatale Kostenexplosionen nach sich. Es bleibt dann nur zu hoffen, dass der Korruptionsvorgang aufgedeckt wird. Bleibt er im Dunkeln, ist das Bauwerk nicht nur viel teurer als geplant, sondern könnte zudem erhebliche bauliche Mängel aufweisen. Auch im Gesundheitswesen sind die Schäden immens. In vielen Ländern der Erde ist es ganz normal, das Krankenhaus zu bestechen, um einen OP-Termin zu erhalten. Trinkgelder beim Pflegepersonal führen leicht dazu, eine Zwei-Klassen-Medizin zu etablieren, bei der die Kosten für eine medizinische Leistung in die Höhe schnellen und für die meisten in unerreichbare Ferne rücken. In jedem Fall sind alle die Leidtragenden. Vom Vertrauensverlust der Korrumpierten gar nicht zu reden. Eine Bekämpfung kann schier unmöglich sein vor allem dann, wenn in den ausführenden Staatsorganen von vornherein kein Vertrauen herrscht. 

Der geduldige Schreibblock des Polizisten hatte jetzt ein genaues System. Den groben Fakten ordnete er Namen, Jahreszahlen und Auftraggeber zu. Zu den Mafiagesetzen wollte er aber doch noch ein paar ausführlichere Informationen. Woher kamen diese Gesetze und wer setzte sie vor welcher Instanz durch?

1. Der Cosa Nostra ewige Treue zu schwören bedeutete, dass man sie nie wieder verlassen konnte. Wer einmal dieses Leben begonnen hatte, war bis ans Ende seiner Tage gefangen.

2. Dieser Apparat funktionierte nur, wenn man Respekt vor seinem Boss hatte, keine Fragen stellte und tat, was einem aufgetragen wurde. Der Respekt vor dem Don und die Angst, in der Familie das Gesicht zu verlieren, mussten größer sein als der Respekt vor dem Gesetz und die Angst vor einer Gefängnisstrafe. Verlor der Don den Respekt seiner Leute, wurden sie unzuverlässig. Das Regelwerk brauchte jemanden mit Autorität, der es durchsetzte.

3. Da die Mafia ein Geheimbund war, konnte nicht jeder Mitglied werden. Man gelangte nur über die Bekanntschaft der Capos (in Stevensons Fall waren es Nuncio und Luigi) in die Organisation. Wer sich selbst für eine Mitgliedschaft empfahl, wurde dezent überhört. Andere mussten den Kandidaten beim Don persönlich empfehlen. Sie wurden dann noch im Vorfeld sehr gründlich durchleuchtet und es gab präzise Regeln, wer reindurfte und wer nicht. Hatte der Anwärter beispielsweise Verwandte bei der Polizei, war ihm der Weg schon versperrt. So wollte man Geheimdiensten vorbeugen, die versuchten, sich in die Organisation einzuschleusen. Ein Capo bürgte nämlich mit seinem Leben für die Mitgliedschaft derer, die er angeworben hatte. Luigi hatte Stevenson in die Familie gebracht und dessen Bürgschaft übernommen. Baute einer von ihnen Mist, wurde der Bürge häufig angewiesen, das neue Mitglied selbst zu töten. Tat er das nicht, wurde er mit bestraft. Da ging es wirklich ans Eingemachte. Zum Beispiel tat man seiner Frau Gewalt an, oder brachte dessen Kind um. Man steckte die Wohnung in Brand, oder trieb ihn mit permanenter Überwachung in den Wahnsinn. Es kam aber auch vor, dass sie mit ihrem Leben bezahlten. Capos achteten also sehr genau darauf, wen sie beim Don empfahlen und wen nicht.

4. Rund um die Uhr zur Verfügung zu stehen bedeutete, dass es keine geregelten Arbeitszeiten gab. Und wenn man am Grab der Mutter stand: Wenn der Don rief, hatte man zu erscheinen. Wer dem nicht nachkam, riskierte seine Gunst, sein Ansehen und sogar sein Leben.

5. Die Frauen zu respektieren hatte, oberflächlich betrachtet, einen hohen moralischen Wert. Auf den zweiten Blick jedoch erkannte man auch hier geschäftliches Kalkül. Wer Streit zuhause mit der Frau hatte, war in seiner Seele angeschlagen und arbeitete weniger effizient. Noch schlimmer wurde es, wenn man sich die Frau eines Familienmitgliedes anlachte. Eine derartige Respektlosigkeit ließ sich niemand bieten. So etwas machte man nicht. Und wenn doch, dann war derjenige nicht ganz dicht.

6. Diese Regel verlangte, dass man die Wahrheit zu sagen hatte. Das war absolut unmöglich einzuhalten. Denn das Leben in der Mafia basierte auf Lügen. Man konnte niemandem vertrauen, wusste nie, woran man beim Don war. Man musste sich seine Gunst immer wieder neu erkämpfen, indem man sich selbst in ein gutes Licht stellte, andere aber nach Möglichkeit anschwärzte. Die Wahrheit sagte man also nur, wenn es einem selbst nützte.

7. Nochmals verlangte man Zuverlässigkeit: Ein Mitglied der Mafia musste funktionieren wie ein Schweizer Uhrwerk.

Man sollte von den Mafiosi sagen können, dass sie ehrliche Leute waren, keinesfalls gefährliche Gangster. Damit verbunden war eben auch die Aufforderung, seine getroffenen Vereinbarungen einzuhalten. Ganz besonders dann, wenn sie innerhalb der Familie getroffen wurden.

8. Es gab verschiedene Gründe, warum die sizilianische Mafia offiziell dem Drogenhandel entsagte. Ein maßgeblicher Grund war es, unter dem Radar der Ermittler zu operieren. Manche Dinge tolerierte die Polizei, aber nicht alles. Alkohol und Glücksspiel waren eher harmlose Laster, die der Gesellschaft allgemein nicht schadeten. Auch Polizisten gaben sich diesen Lastern hin, wurden erpressbar. Damit ließ sich mehr oder weniger gefahrlos Geld verdienen. Bei Drogen allerdings verstand die Staatsgewalt keinen Spaß. Hier griffen übergeordnete Behörden rigoros durch. Außerdem wurde ein wachsender Mitwisserkreis geschaffen, wodurch die Organisation angreifbar wurde. Ihr bester Schutz waren Verschwiegenheit und Anonymität ihrer Mitglieder. Dieser Schutz wurde vom Handel mit Drogen massiv beschnitten. Zudem waren Dealer in der Regel selbst abhängig, was sie zu einem unkalkulierbaren Risiko für die Familie machte. Selbst wenn ein Don sich entschied, mit Drogen Geld zu verdienen, so bestand Anfang der dreißiger Jahre die Gefahr, das ganze amerikanische Mafia-Syndikat gegen sich aufzubringen. Erst in den 1950ger Jahren gaben die Dons der Gier nach dem schnellen Geld nach und weichten diese Regel gegen den Drogenhandel auf, auch wenn sie nie gestrichen wurde.

9+10. Die letzten beiden Regeln machten Stevenson etwas verlegen. Schließlich brach er diese beiden gerade jetzt, mit diesem Gespräch. „Ich verrate weder meine Familie, noch spreche ich mit Außenstehenden über das Wesen der Cosa Nostra.“ Diese Regel war der Garant dafür, dass die Organisation weiterlebte. Ihr enger, familiärer Zusammenhalt und ihre drakonischen Strafen schützten sie vor Verrätern und Polizisten. Ihr Netzwerk zwischen den Familienclans machte sie zu einem international operierenden Verbrechersyndikat. Die Angst vor dem Syndikat war größer als die Angst vor dem Gesetz des Landes, in dem man lebte. Darum machte man keine Geschäfte mit der Polizei, um etwa eine Strafmilderung zu erreichen. Falls es zu Verurteilungen kam, saßen die Betroffenen schweigend ihre Strafe ab. Der Don kümmerte sich währenddessen um die Familie des Inhaftierten. Man konnte das auch als Geiselhaft bezeichnen. Denn packte man im Knast doch noch aus, machte man mit der Familie des Verräters kurzen Prozess. Saß der Gefangene jedoch schweigend seine Strafe ab, war er in der Regel rehabilitiert und wurde mit offenen Armen empfangen.

Sansone und Massimo wollten alles. Aber beide wussten, was auf dem Spiel stand. Massimo hätte die Mittel gehabt Sansone in den Ruin zu treiben. Doch seine Organisation stagnierte, während Sansone mächtiger wurde und auch zahlenmäßig wuchs. Doch es war ein weiter Weg, bis er Massimo als Nummer 1 in der Unterwelt ablösen konnte.

„Sie sagten, dass Ihr Freund verletzt war. Wie erging es ihm?“

„Besser als man zunächst glaubt. Sansone hatte einen sehr guten Arzt in der Stadt. Er hat niemals zu viele Fragen gestellt und nach ein paar Wochen war er wieder fit. Der Einzige, der uns Sorgen machte, war Massimo. Er wollte wohl austesten, wie weit er gehen konnte. In den nächsten Monaten gab es ähnliche Fälle wie in Bills Motel.“

Den Polizisten ärgerte es, das Stevenson die Schutzgeldeintreibung als eine völlig legale Versicherungsleistung rechtfertigte.

„Sansone beschützte jene Leute, die ihn bezahlten, tatsächlich.

Am deutlichsten wurde das nach einem Zwischenfall im darauffolgenden Jahr…“

Mit Schläger und Colt 1931

Stevenson war jetzt fast eineinhalb Jahre dabei und wusste, wie es zuging. Das Verhältnis zu den Massimos hatte sich besorgniserregend abgekühlt. Schießwütige Auseinandersetzungen wie in Bills Motel waren häufiger, Massimos Aktionen dreister geworden. So wurde in der vergangenen Woche einmal mehr ein Laden überfallen und in Brand gesteckt. Doch noch immer hielt sich Sansone mit Strafaktionen zurück. Er ordnete den Capos an, mit ihren Teams den Laden wiederherzurichten. Das tat seinem öffentlichen Ruf als Beschützer und Wohltäter zwar außerordentlich gut, doch die Spirale der Gewalt drehte sich weiter. Außerdem verlor er doppelt Geld. Anstatt die Ladenbesitzer darum zu erleichtern, musste er selbst welches in die Hand nehmen. Wie lange würde sich der Don das noch bieten lassen? Es sah ganz danach aus, als wolle er eine offene Konfrontation mit Massimos Schergen um jeden Preis vermeiden. Ein Krieg hätte bedeutet: alles oder nichts. Noch war er auf eine Co-Existenz angewiesen, denn einen ausgewachsenen Krieg konnte sich Sansone nicht leisten. Massimo war in allen Belangen der Stärkere von beiden. Angefangen bei der Anzahl von Männern, Waffen, die Kontakte im Rathaus, bei der Polizei und zum Gericht bis hin zur Hafenarbeitergewerkschaft, dank derer er praktisch über unbegrenzte finanzielle Mittel verfügte. Der Druck auf Sansone wuchs stetig. Zunehmend hoch waren die dadurch verursachten finanziellen Einbußen. Denn die zum Aufräumen abkommandierten Männer konnten kein Schutzgeld einnehmen. Außerdem hatte es in diesem Jahr in den eigenen Reihen bereits 9 Tote gegeben. Das machte den Don natürlich nicht gerade glücklich.

Da die Zeiten rauer wurden, war es unerlässlich, mit den Waffen aus Peropnes Arsenal vertraut zu sein. Stevenson hatte im letzten Jahr oft mit Luigi vor der Stadt das Schießen geübt. Er war nicht gerade ein Naturtalent und musste üben, üben, üben. Aber er steigerte sich. Es gelang ihm immer besser, die Entfernungen zum Ziel zu bestimmen, die Geschwindigkeiten der Kugeln, den Einfluss des Windes und der Schwerkraft einzuschätzen. Wenn das Zielen auch dauerte: Seine Treffsicherheit war mittlerweile lobenswert.

An jenem Abend Ende November 1931 sprach ihn Barkeeper Giovanni an.

„Steve, hast du heute Abend Zeit?“

Er leerte das Whiskyglas und nickte. Giovanni putzte ein Glas und sah zu Boden. Offenbar kostete es ihn einiges an Überwindung, mit der Sprache herauszurücken. Schließlich aber gab er sich einen Ruck und bat ihn, seine Tochter nach Hause zu begleiten. Gestern hätten sie irgendwelche Typen mit zweideutigen Bemerkungen angemacht. Er machte sich Sorgen und wollte nicht, dass sie heute allein heimging.

Stevenson war ein Gentleman und genoss Respekt in der Gegend. Wenn wieder einer die Tochter anpöbeln wollte, müsste er erst an ihm vorbei. Giovanni mochte ihn und seine zurückhaltende Art. Andere Soldaten und ihre Capos waren selbstverliebte Prolls. Bei ihm aber wusste er seine Tochter in guten Händen. Sie hieß Marylane, war jung und athletisch, hatte lange braune Haare, braun-grüne Augen, war 23 Jahre alt. Bisher kannten sie sich nur flüchtig. Mary machte noch die Küche sauber und ihr Vater bedankte sich.

„Oh, Steve, du glaubst nicht, wie dankbar ich dir bin. Komm am Sonntagmittag zum Lunch vorbei. Da mache ich dir was ganz Besonderes.“

Stevenson ließ sich vorsichtshalber einen Baseballschläger von Perpone geben. Es war fast dunkel, als die beiden losgingen. Sie erzählten sich voneinander. Er stammte aus New Orleans und hatte der Stadt nach dem Tod seines Vaters den Rücken gekehrt. Seiner Mutter hatte er wohl damit sehr weh getan, so kurz nach dem Tod des Ehemannes nun auch noch den Sohn zu verlieren. Ein paar Monate war er quer durch die USA getrampt. Als das Geld weniger wurde, fing er an zu arbeiten und konnte sich, dank der fallenden Automobilpreise, bald ein eigenes Taxi leisten.

Dieses jedoch wurde zerstört und Sansone war sein Retter in der Not.

„Heute bin ich Chauffeur für die Capos und den Consigliere.

Manchmal fahre ich auch den Don durch die Gegend. Hin und wieder arbeite ich mit Gildo und Naffizzi zusammen und repariere Autos.“

Marys Eltern Giovanni und Isabella waren vor ziemlich genau 25 Jahren nach Amerika gekommen und hatten sich gemeinsam eine Pizzeria aufgebaut. Das Glück schien mit Isabellas Schwangerschaft perfekt zu werden, aber sie verstarb bei der Geburt. Dieser Verlust hatte Giovanni aus der Bahn geworfen. Jahrelang ertränkte er seinen Kummer in Alkohol und verpasste dabei viele schöne Momente in der Entwicklung seiner heranwachsenden Tochter. Die dänische Nachbarin Freya Hyousek kümmerte sich liebevoll um sie. Ihre Tochter Yvonne war etwa im selben Alter und sie zog die beiden Mädchen auf als seien es Geschwister.

Eines Tages betrat Sansone die elterliche Pizzeria. Diese Begegnung veränderte alles. Er kaufte das Lokal, benannte es in „Sansones Bar“ um und beschäftigte den ehemaligen Inhaber in der Küche weiter. So wurde er nicht entwurzelt, aber ihm war die Last der Verantwortung abgenommen. Ab da ging es Giovanni wieder besser und er fand neuen Lebensmut. Er begriff, dass er Marylane nicht für den Tod seiner Frau verantwortlich machen konnte. Schließlich wurden Vater und Tochter doch zu einem Herz und einer Seele. Manchmal half sie ihrem Vater hinter der Bar aus, denn er war auch nicht mehr der Jüngste.

So plauderten sie und gingen durch die Nacht. Eine Einfahrt wurde von einer flackernden Straßenlaterne erhellt.

Unter ihr standen drei Männer. Hier mussten sie entlanggehen, zögerten aber kurz. Es war zu spät. Die Männer hatten sie bereits bemerkt und näherten sich rasch.

Einer war eher hager, trug einen karierten Anzug und schien der Boss zu sein.

„Was ist denn das? Gestern alleine, heute schon mit einem Freund unterwegs.“

Stevenson stellte sich vor sie und drohte: 

„Jungs, es wäre besser, wenn ihr abhaut und euch hier nicht wieder blicken lasst. Man kann nie wissen, wem man begegnet.

Also macht keinen Ärger und verschwindet.“

„Wenn hier einer Ärger macht, dann du, Schaumschläger!“

Mit diesen Worten zog er einen Schlagring hervor und deutete den anderen, auf Stevenson loszugehen. Schon sah er sich zwei Schlägern ausgeliefert, die sich gemeinsam auf ihn stürzen. Der im Anzug hielt sich zurück. Sie fingen an, auf Stevenson einzuprügeln. Er hatte ebenfalls den Schläger hervorgeholt und setzte sich verbissen zur Wehr. Es sah schlecht aus. Als er fast schon zu Boden gerungen war, fasste er neue Energie und machte einen Hechtsprung zur Seite. Er riss mit aller Kraft eine etwa halb volle Mülltonne hoch und warf sie dem einen gegen den Schädel. Dieser stürzte schreiend zu Boden und der andere guckte entsetzt aus der Wäsche. Bevor er richtig wusste, was geschehen war, hatte Stevenson mit aller Kraft ausgeholt und traf ihn mit dem Ende des Schlägers übel im Gesicht, wobei der Kiefer zu Bruch ging. Mit zwei Drehungen stürzte auch dieser zu Boden. Er spuckte einen Schwall Blut und zwei Zähne aus.

Die beiden waren nicht im Stande, wieder aufzustehen.

„Du mieser Bastard, ich schneide dich in Scheiben!“

rief der Kerl im Anzug und stürzte mit einem Messer bewaffnet auf Stevenson zu. Dieser wich gerade noch rechtzeitig aus und packte den Gegner am Arm. Er drehte ihn um und schlug die Handfläche immer wieder gegen eine Wand. Irgendwann fiel ihm das Messer herunter. Bevor sich dieser das Messer wieder greifen konnte, riss Stevenson ihn mit den Füßen zu Boden. Wie Kindergartenkinder wälzten sie sich im Dreck und einer versuchte den anderen auszutricksen. Als Stevenson eine Kopfnuss verpasst bekam, musste er den Gegner loslassen. Doch anstatt weiter zu kämpfen, ergriff dieser die Flucht. Bis sich Stevenson aufgerappelt hatte, war er verschwunden und er schaute sich nach Mary um. Diese hatte sich hinter einem Hausvorsprung versteckt und fiel ihm in die Arme. Sie zitterte am ganzen Körper und musste Todesangst ausgestanden haben. Schließlich lösten sie sich voneinander und gingen weiter.

„Komm doch mit zu mir nach Hause, da sehe ich mir die Wunden an.“

In der Tat war Stevenson verletzt. Er blutete aus der Nase und am Kopf. Außerdem hatte er Schmerzen in Brust und Rücken. Die Schläger hatten ganze Arbeit geleistet. Mary erkundigte sich mehrere Male, ob er Schmerzen habe. Er log, als er sagte, sie würden schon nachlassen. Jetzt, wo der Kampf vorbei war, begann der Schmerz erst richtig. Aber er biss die Zähne zusammen und beklagte sich nicht. Einige Minuten später fing sie wieder an von sich zu erzählen: „Mein Vater fand dank Antonio wieder ins Leben zurück und hat sich später gut um mich gekümmert. Er ist der beste Vater, den ich mir wünschen kann. Und Antonio ist für mich fast wie ein Großvater. Er ist voller Güte und hat viel für uns getan.“

Stevenson pflichtete dem bei und meinte, das Sansone ein guter Mensch ist. 

„Arbeitest du auch mit Nuncio? Er ist ja ein schlimmer Kerl.

Ich versteh nicht, wie man so launisch sein kann.“

Von Nuncio wusste Stevenson zu erzählen, dass seine Eltern seit seinem siebten Lebensjahr getrennt lebten. Die Scheidung seiner Eltern passte überhaupt nicht in sein Weltbild. Nuncio und sein Vater hatten viel gestritten.

Irgendwann verließ er ihn und lebte sich hier in der Stadt ein. Bis zu seinem 19. Lebensjahr hielt er sich mit Schuhe putzen und Porträts zeichnen über Wasser. Ansonsten lebte er mehr oder weniger auf der Straße. Im Winter war das besonders hart. Über verschiedene Kontakte wurde er Hausmeister des Wohnblocks, indem sich heute Sansones Bar befand.

„Er hat viel in seiner Kindheit durchgemacht. Wenn Sansone ihn nicht aufgenommen hätte, wäre es nicht gut für ihn ausgegangen. Wir alle sind dem Don etwas schuldig. Mir hat er nach dem Börsenkrach eine neue Existenz gegeben, nachdem mein Taxi zerstört wurde.“

Mehr konnte und wollte er auch nicht sagen. Ihm kam das Gesetz der Mafia wieder in den Sinn, dass ihm verbot, mit Außenstehenden über das Wesen der Cosa Nostra zu sprechen. Außerdem wusste er selbst ja auch nicht allzu viel.

Nur so viel, dass er nicht mehr wissen wollte.

Sansone band die Leute so eng an sich, dass er kaum einen Verrat befürchten musste. Er konnte sich der Loyalität seiner Familienmitglieder sicher sein. Die Angst seine Gunst zu verlieren war allgegenwärtig. Man konnte sich nie ganz sicher sein, woran man bei ihm wirklich war. Und der Don ließ einen darüber auch im Unklaren. Stevenson jedenfalls ahnte, dass der Don keinesfalls der Engel war, für den ihn alle hielten. Er konnte auch anders. Er war in der Lage, seine besten Freunde umbringen zu lassen, wenn er es für nötig hielt.

„So, da wären wir, komm doch rein.“

Sie führte ihn zu einem Hauseingang in einer Nebenstraße und bat ihn hinein. Dann ging sie durch ein aufgeräumtes Treppenhaus ganz nach hinten. Marylane wohnte im Erdgeschoss und öffnete die Wohnungstür. Stevenson fühlte sich gleich wohl. Seine Wohnung in Wellington räumte er nie auf, geschweige denn machte er sie regelmäßig sauber. Welch ein einladender und ordentlicher Kontrast war da Marylanes Wohnung. Tisch, Möbel und Wände waren liebevoll mit kitschigen Accessoires dekoriert. In den Fenstern standen Blumen und auf den Schränken saßen verschiedene Stofftiere. Sie legte ihren Mantel ab und bat ihn, sich zu dem Plüschhasen aufs Bett zu setzen.

„Mach dich frei, ich sehe mir deine Wunden mal an.“

Sie ging in die Küche und suchte Verbandszeug zusammen.

Mit einem Tuch und hochprozentigem Schnaps wusch sie seine Wunden aus und verband sie zügig. Dann rieb sie ihm den geschwollenen Rücken mit einer Salbe ein. Sie besaß sogar ein Grammofon und bereitwillig legte sie eine Swingplatte von Duke Ellington auf. Bei den Klängen der Musik verflog der Schmerz rasch. Sie machten sich einen gemütlichen Abend, tranken Wein und ließen ihre Füße über den Parkettfußboden fliegen. Irgendwann ließ sie sich in seine Arme fallen und ließ ihn nicht mehr los. So standen sie da und spürten den Puls des anderen… Minutenlang. Sie begannen einander zu streicheln und zu küssen. Sie ließ sich von ihm die Haarklammern entfernen, öffnete ihr Haar und ließ es die Schultern herabfallen. Schließlich sanken sie zusammen aufs Bett und gaben sich ganz der Leidenschaft hin. Für Stevenson war Mary ein Engel. Wenn er mit jemandem zusammenleben wollte, dann sollte sie dieser Jemand sein. Um um Marys Hand anhalten zu können, brauchte er allerdings Giovannis Erlaubnis. Doch die würde er ihm sicher nicht versagen.

Am Nächsten Tag erzählte Stevenson von diesen Kerlen, die Marylane bedroht hatten. Der Don war erschüttert und ließ sofort auch Silvio und Stevensons Capo Nuncio ins Hinterzimmer kommen. Sansone, sonst ein augenscheinlich ruhiger Mensch, war an diesem Tag von nackter Wut gepackt. So wütend hatte Stevenson ihn noch nie gesehen: „Was fällt diesen Hosenscheißern ein, mein Revier zu beschmutzen? Denken diese Clowns, dass sie in einem verdammten Freizeitpark sind oder was? Wie kann man nur so irre sein, sich mit einem meiner Leute anzulegen? Und obendrein auch noch wehrlose Frauen zu belästigen!“

Silvio mischte sich ein:

„Da sind wir um Haaresbreite einer Katastrophe entgangen.

Die Menschen hier bezahlen uns Schutzgeld, da sollte zumindest in unserem Gebiet die Ordnung gewährleistet sein, für die man uns schließlich bezahlt.“ 

Dem pflichtete Sansone bei und fragte sich, warum Giovanni nichts gesagt hatte. Er hätte sich dieser Sache doch sofort angenommen. Nuncio meinte: „Sollen wir Mao Lii Thai besuchen? Er kann uns sicher was zu diesen Kerlen sagen.“

Mao Lii Thai war kleiner und unauffälliger Chinese, der seine Ohren scheinbar überall hatte. Wenn irgendwo etwas passierte: Mao wusste davon. Derartige Informationen waren wertvoll. So wertvoll für Sansone, dass er ihm eine kleine Wohnung bezahlte. Vom Unternehmungsdrang getrieben boxte Nuncio in die Luft.

„Diesen Freaks verpassen wir eine Lektion, Boss. Mit meinen eigenen Händen mache ich sie fertig.“

Nackter Hass blitzte in Sansones Augen: „Immer mit der Ruhe, Nuncio. Niemand bringt irgendwen um, klar? Ich will keine Toten auf meinen Straßen verantworten.

Schlagt diesen Typen das Gehirn aus ihren Schädeln und lasst sie in ihrem eigenen Blut liegen. Jeder soll sehen, was passiert, wenn man mein Revier beschmutzt. Die armen Kinder der Stadt sollen über ihre entstellten Gesichter lachen!“

Sansone zündete sich eine Zigarre an und erklärte die Aufgabe des heutigen Tages:

„Also Jungs, besorgt euch ein paar Schläger von Perpone. Ihr werdet nach Chinatown fahren und Mao Lii Thai befragen.

Kennt er das Versteck von diesen Lumpen, lasst euch den Weg erklären und fahrt dahin. Bringt diesen halbstarken Lackaffen Manieren bei und ruft von der nächstgelegenen Telefonzelle aus anonym einen Krankenwagen! Wenn das erledigt ist, kommt ihr sofort wieder her.“

Stevenson und Nuncio erhoben sich und ließen sich von Perpone die Schläger und vorsichtshalber noch zwei 1911er Colts geben. Sansone hatte ausdrücklich den Gebrauch von Schusswaffen untersagt. Aber wenn die Störenfriede auch bewaffnet waren, sah man selbst mit dem Schläger eines Ligaspielers alt aus. Stevenson fuhr durch eine späte und verregnete Nacht. Eine steile Straße hoch und dann rechts auf den großen Platz. Trotz des Regens stand Mao umringt von ein paar Männern auf dem leeren Marktplatz. Es waren Kontaktmänner, die Mao erst beruhigen musste, als sie den weinroten Falconer F8 vorfahren sahen.

Auf diesen kleinwüchsigen Chinesen war wie immer Verlass.

Er wusste Bescheid. Es hatten sich schon einige Leute beschwert und auch der Aufenthaltsort der Rowdies war schon zu ihm durchgesickert. Die Polizei unternahm nichts gegen die Raubzüge dieser Bande. Denn der Sohn des Stadtrates, John Oregan, war der Anführer, so hieß es. Er glaubte wohl, dass dies seine Stadt sei und er hier machen konnte, was er wollte. Mao berichtete weiter, dass es sich bei ihrem Treffpunkt um eine leer stehende Fabrikhalle im Works – Quarter handelte. Sie bedankten sich und fuhren los.

Das Industriegebiet war in desaströsem Zustand. Viele Fabriken und Lagerhallen waren Vandalismus und Verfall preisgegeben. Das Works – Quarter war nachts eine der gefährlichsten Gebiete der Stadt, was die Neuansiedlung von Unternehmen erschwerte. Wenigstens stieg die Zahl der Arbeitslosen nicht mehr. Die Krise hatte ihren Scheitelpunkt erreicht. Seit zwei Monaten ging die Zahl der Menschen ohne Arbeit sogar wieder leicht zurück, auch wenn davon noch nicht viel zu sehen war. Mao hatte ihnen gesagt, dass sich diese Rüpel in der alten Gießerei aufhielten.

Das war ein Hallenkomplex aus sechs großen Gebäuden.

Der Verwaltungstrakt war im Jahre 1929 fast völlig ausgebrannt. Vom Dachstuhl war nach dem Feuer nicht viel übriggeblieben. Traurig sahen die schwarzen Fensterlöcher aus, die an eine glorreiche Zeit in Wachstum und Wohlstand erinnerten. Es goss in Strömen und ein Blitz hellte den Straßenzug auf. Das Verwaltungsgebäude der Gießerei zog sich die ganze Straße über mehr als 400 Meter hin. Das Gelände umfasste ein ganzes Karree, welches von vier Straßenzügen umrahmt wurde. Das ausgebrannte Verwaltungsgebäude nahm die gesamte Westseite in Anspruch. Bog man von dieser Straße nach links ab, stieß man auf einen großen Torbogen. Oben war mittig eine Uhr angebracht. Es mutete wie ein Grenzübergang an. Vier Schranken verschlossen das Gelände. Man konnte sich leicht vorstellen, was hier für ein Betrieb gewesen sein musste, wenn eine derart große Ein – und Ausfahrt benötigt wurde. Die Zeiger der Uhr standen auf um sechs. Um diese Zeit hatte die Tagschicht Feierabend gehabt. Man hatte sie zum Ende einer Schicht abgeklemmt und nie wieder angestellt, als ob die Zeit hier für immer stehen geblieben wäre. Der Rest des Geländes war durch eine etwa 2,50 Meter hohe Mauer von der Außenwelt abgetrennt. Lediglich ein Gleisanschluss am Nordende unterbrach sie. 

Als Stevenson das Auto einmal um das Gelände gelenkt hatte, parkten sie gegenüber vom Haupteingang. Sie schwangen sich über eine der Schranken und sahen sich drei Lagerhallen, einem ebenso großen Lokschuppen und einem Gießwerk gegenüber. Dank des durch den Regen verursachten Geräuschpegels konnten sie nicht gehört werden. Aber auch sie hörten abgesehen vom Rauschen des Regens nichts. Es brannte nirgendwo Licht. Im Verwaltungsgebäude war mit Sicherheit niemand. Dort lief das Wasser in Strömen von den Wänden. Wo sollten sie bloß anfangen zu suchen? Das ganze Areal maß etwa 600 mal 400 Meter und zwischen den großen Hauptgebäuden befanden sich noch unzählige kleinere Garagen, Schuppen und Lagerräume. Alles war außerordentlich dicht bebaut.

„Pass auf, wir müssen uns nach Autos umsehen. Wenn wir die finden, wissen wir, in welchem Gebäude wir weitersuchen müssen.“

schlug Nuncio vor. Sie teilten sich auf und trafen sich zehn Minuten später wieder an der Schranke. Es waren nicht die Autos, sondern ein Feuerschein im Inneren der Gusshalle, die den Aufenthaltsort der Rowdys verriet. 30 mal 250 Meter maß die Halle etwa. Drei gleich hohe Schornsteine ragten in den nächtlichen Himmel. Der Personaleingang war zugemauert worden. Die LKW-Laderampe war durch Rolltore verriegelt. Es gab noch das große, hölzerne Flügeltor für Dampfrösser am anderen Ende der Halle.

Dieses konnte leicht aufgebrochen werden. Stevenson übte sich in seinem Fach und öffnete die Tür nach nicht einmal dreißig Sekunden. Nuncio schob sie auf. Das ganze über fünf Meter hohe Tor konnte man nur von Innen öffnen.

Stevenson hatte lediglich eine Tür im Tor geknackt. Aber immerhin, sie waren drin und der Beweis, dass sie richtig waren stand vor ihrer Nase. Da parkten vier Autos unterschiedlicher Herkunft und Baujahre. Ein brauner F6, ein Bolt-Truck mit Ladefläche und ein Ford, vielleicht drei oder vier Jahre alt. Diesen Autos (und allen anderen jener Zeit) sah man die Verwandtschaft zur Kutsche an. Die Räder an der Außenkarosserie mit Kotflügeln umrahmt, vorne der Motorraum mit senkrecht stehendem Kühlergrill.

Der vierte Wagen jedoch schien mit all diesen Konventionen zu brechen. Es musste Teil einer Testreihe sein. Dieser Wagen schien aus einem einzigen Guss zu bestehen. Es handelte sich um ein Coupé mit dem Namen Chrysler Airflow. Sie hatten den ersten Wagen mit aerodynamisch geformter Karosserie vor sich. Dieses Fahrzeug wirkte wie von einem anderen Stern und gehörte mit Sicherheit dem Anführer der Bande. Sie ließen die Autos stehen und machten sich auf die Suche. Durch ein angelehntes Eisentor bemerkten sie den Lichtschimmer, nach dem sie suchten. Nuncio öffnete es vorsichtig und schlüpfte hinein. Alles stand voller Gerümpel. Man hatte sich von irgendwoher ein Ölfass besorgt und in Brand gesteckt. Das war eine gute Licht – und Wärmequelle. Es stand nur eine Person am Feuer. Mit dem konnte es Nuncio locker aufnehmen. Zielstrebig kam er aus seiner Deckung hervor:

„He Freundchen, Don Sansone lässt schön grüßen!“ 

Erst war der am Feuer erschrocken, aber als er Nuncio allein kommen sah, schnappte er sich einen Schlagring und beide Männer gingen aufeinander los. Gerade wollte er ausholen, da zog Stevenson ihm so derb eine über den Rücken, dass er schreiend zusammenbrach. Doch schon konnte man mehrere Schritte vernehmen, die sich schnell näherten. Eine Lagertür wurde aufgestoßen und ein Mann rief:

„James, was ist los?“

Dieses Mal richtete Stevenson Sansones Grüße aus und schon schlugen die beiden Männer auf den entsetzten Kerl ein. Er war zäh und es dauerte eine Weile, bis sie ihn zu zweit niedergerungen hatten. Der Überraschungseffekt war jetzt vorbei. Nuncio und Stevenson sahen sich fünf bis an die Zähne bewaffneten Männern gegenüber. Schusswaffen waren zu ihrem Glück nicht im Spiel. Sie teilten sich auf.

Stevenson rannte den Gang weiter hinein, während Nuncio sich Richtung brennendes Benzinfass begab. Nuncio sah, dass ihm drei Kerle mit Schlagringen, und Messern bewaffnet gefolgt waren. Er warf ihnen einen metallenen Gegenstand entgegen und traf einen am Knie, der sofort zu Boden stürzte. Der Zweite wurde von ihm gepackt und herumgeschleudert. Fast schon in Panik versuchte er irgendetwas zu fassen zu bekommen, um Nuncio wieder abzuschütteln. Unglücklicherweise stieß er das Benzinfass um, so dass sich das brennende Benzin über die Füße des Dritten ergoss. Die Hitze breitete sich fast schon explosionsartig aus. Er gab furchtbare Schreie von sich. Die Kleidung fing Feuer, der Mann stürzte zu Boden, wälzte sich aber nur im brennenden Benzin. Gerade noch rechtzeitig rettete sich Nuncio aus der größer werdenden Benzinlache. Das war keine kleine Strafaktion mehr. Heute starben hier Menschen. Mindestens drei Tote waren zu diesem Zeitpunkt bereits zu beklagen, aber Nuncio verdrängte dieses grauenhafte Bild der brennenden Personen. Mit Schrecken vernahm er einen Schuss. Es war kein 1911er Colt. Also hatte Stevenson ihn nicht abgegeben.

Sofort rannte er zurück durch die Tür und eine Blechtreppe hinauf. Er betrat ein Zimmer, welches nur mit ein paar Stühlen und einem Tisch möbliert war. Von hier waren die fünf Kerle gekommen. Jetzt fand er jedoch den Raum leer vor. Stevenson war ja den Gang weiter nach hinten gelaufen. Zu dumm, dass Nuncio kaum die Hand vor Augen erkennen konnte. Die Stichflammen hatten ihn geblendet. Nur Umrisse erkennend wandelte er fast blind in einen weiteren Hallenabschnitt. Hier standen die großen Hochöfen, die in den drei Schornsteinen endeten.

Zweifellos war das der größte umbaute Raum auf diesem Areal. Ein Blitz kam Nuncio zu Hilfe und erhellte für den Bruchteil einer Sekunde das Schmelzwerk. Er sah eine Person auf dem Boden liegen, auf den mehrere Männer eintraten, sofort machte Nuncio einen Satz nach vorn und fegte zwei Männer mit dem Baseballschläger um. Es ertönten Schreie. Dann wieder ein Schuss. Es schien sich um einen Colt Detective Special zu handeln, wie ihn Polizisten als Standardwaffe mitführten. Ob die Polizei hier etwa mitmischte? Stevenson hatte zwei weitere Kerle zu Boden geprügelt, aber er sah auf den ersten Blick im Gesicht übel zugerichtet aus. 

„Steve, woher kommen die Schüsse?“

„Ich weiß es nicht, irgendwo von da oben, denke dich.“

Er deutete auf den mittleren der drei Hochöfen. Eine Eisentreppe führte hinauf. Nuncio schlich leise aber flink wie eine Gazelle nach oben. Er fand sich auf einer ringförmigen Plattform wieder und abermals knallte es.

Dieses Mal hörte er den Aufprall der Kugel. Der Schütze schoss, warum auch immer, in Richtung Dach. Der Schuss knallte weiter über ihm, also setzte er seinen Weg nach oben fort. Das Metall der Griffe, an denen er sich hoch hangelte, war ölig und kalt. Ein Anflug von Höhenangst beschlich ihn. Ein weiterer Schuss machte deutlich, dass er auf der richtigen Fährte war. Es knallte jetzt fast schon neben ihm.

Noch leiser bewegte er sich nach oben und fand sich direkt unter dem Dach wieder. Er war von vielen Metallträgern umgeben und hatte bis zum Dach noch etwa einen halben Meter Luft. Der ganze Kesseldeckel war gewölbt. Am Rand saß der Schütze und lud seinen Colt nach. Dann ballerte er zweimal in die Dachkonstruktion über ihm. Es waren schon etliche Löcher darin und es tropfte unablässig Regenwasser auf den Kessel. Nuncio brummte:

„Wie willst du mich denn im Dunkeln treffen, du Affe?“

Dann schlug er zu. Es schien ein junger Bursche von vielleicht fünfzehn oder sechzehn Jahren zu sein, der sich hier oben versteckt hatte. Er gab einen markerschütternden Schrei von sich und fiel, ohne dass es Nuncio wollte, 25 Meter in die Tiefe. Sogleich rief Stevenson von unten: „Nuncio, bist du Ok?“ 

„Ja, bin ich, mir ist nichts weiter passiert.“

„Ich dachte für einen Moment, du hättest gerade den Abgang gemacht.“

Mit zitternden Knien begab sich Nuncio nach unten. Er war froh, wieder festen Boden unter den Füßen zu haben. Sonst war die Halle leer. Auch wenn das Auto vom Stadtratssohn hier stand, hatten sie diesen noch nicht angetroffen. Als er unten war, roch Nuncio das Feuer:

„Das Benzinfass! Steve, scheiße, wir müssen hier raus!“

Sofort rannten die beiden in die Richtung aus der sie gekommen waren. Die Rauchschwaden, die sich ihnen entgegen wallten, verrieten, dass nicht nur das Fass in Flammen stand. Binnen nicht einmal drei Minuten war die ganze Vorhalle ein riesiges Inferno geworden. Anders als im Kesselraum war das Dach hier nicht mit Aluminiumplatten verkleidet, sondern bestand aus geteertem Holz.

Explosionsartig hatte sich das Feuer über den geteerten Dachstuhl ausgebreitet. Als erstes gingen die Fenster in Dachnähe aufgrund der gewaltigen Hitze zu Bruch. Das Feuer grollte laut. Es war eine Frage von Sekunden, bis das Dach zusammenbrechen würde. Einzelne Bretter lösten sich und fielen wie qualmende Aschestücke zu Boden. Die Halle in Richtung Ausgang zu passieren war lebensgefährlich, zumal es überall krachte und zischte. Der ganze Prassel, der herumstand, Diebesgut, Lebensmittel, Autozubehör, stand lichterloh in Flammen. Von den drei Kerlen war nichts zu sehen. Nuncio konnte nur ganz kurz das Benzinfass inmitten der flirrenden Hitze erkennen. Stevenson starrte unentwegt in das Feuer über ihm. Es sah beängstigend aus.

So musste die Hölle aussehen. Man merkte den Sog des Feuers nach oben. Das Gebäude wurde zu einem Schornstein. Von unten versorgte es sich mit Sauerstoff und der Rauch zog nach oben ab. Dazu kam der Regen, der auf das Feuer fiel und sofort verdampfte. Dieser Effekt verlieh dem Brand etwas Übernatürliches. Als ob Gott sie strafen wollte für all das Leid, dass sie in Sansones Namen über die Stadt gebracht hatten. Wieder eine Explosion. Mit Entsetzen bemerkten die beiden, dass nun auch das Dach in diesem Verbindungsgang hinter ihnen in Flammen stand.

Nuncio brüllte Stevenson an:

„Wir müssen raus, ich habe keine Lust, gegrillt zu werden, los!“

Vom Mut der Verzweiflung getrieben rannte Nuncio wie ein angestochener Hund durch die Halle Richtung Stahltor - es glühte. Stevenson aber konnte seine Beine nicht bewegen.

Zu erschüttert war er über das, was er sah. Er durfte jetzt nicht die Nerven verlieren. Gerade hatte er sich überwunden und wollte sich Nuncio folgend in Bewegung setzen, da senkte sich der Dachstuhl und Mauerteile fielen zu Boden. Es grollte, knackte und donnerte, Nuncio aber war noch nicht am Ausgang.

„Das Dach bricht ein!“

rief er so laut er konnte. Sein Gesicht schmerzte. Alles war voller Platzwunden und Blut. Jetzt kam die Hitze der Feuersbrunst dazu. Die Schmerzen nahm er erst jetzt, als er sich abwandte, richtig wahr und fing an zu schreien. Er machte einen Sprung zur Seite und eine Wolke aus glühender Asche und Rauch umgab ihn. Der Boden erzitterte unter der Last des herabstürzenden Daches. Die Luft war so heiß, dass man sie nicht einatmen konnte. Für einen Moment dachte er, er sei tot. Alles um ihn herum bebte und er fing an zu weinen. Nuncio hatte es mit Sicherheit nicht geschafft. Wie in Trance erlebte er die nächsten zwei Minuten. Sein Leben zog an ihm vorbei und er bereute es, damals bei Sansone eingestiegen zu sein.

Panische Angst über die Folgen wurden in ihm groß. Was würde der Don sagen, wenn er überlebt hatte, Nuncio aber nicht? Er erhob sich langsam und spähte durch die Tür. Das Dach war komplett heruntergekommen. Es lag zerschellt auf dem Hallenboden und wurde durch den starken Regen langsam gelöscht. Die Stahltore hingen hilflos schief in den Wänden, sie hatten sich in der Hitze völlig verzogen. Über ihm brannte es noch immer. Ein herunterfallendes Brett, welches ihn nur knapp verfehlte, holte ihn zurück in die Realität. Wenigstens er musste hier raus, wenn es Nuncio schon nicht geschafft hatte. Vor ihm glühte das Dach weiter und war unpassierbar. Er kehrte um und lief in den Kesselraum zurück. Der war voller Rauch. Aber das Dach war hier noch intakt. Irgendwo am anderen Ende mussten die LKW-Ladetore sein. Er stolperte keuchend und hustend, blind durch die Dunkelheit. Endlich war er am Ende der Halle angekommen und fand, dem Luftzug folgend eine Tür. Er fand ein staubiges Lager voller leerer Holzregale vor. Die Tore waren verschlossen. Über eine Kette ließen sie sich öffnen, doch waren sie noch anderweitig verriegelt. Nun spielte die Regel, keine Schusswaffen zu gebrauchen, auch keine Rolle mehr. Er zückte seinen Colt und schoss vier Kugeln auf das Schloss ab. Die Tür sprang blitzartig auf und kalte, regnerische Nachtluft wallte ihm entgegen. Stevenson hatte es geschafft.

Hinter ihm donnerte es in der Halle. Aber das war ihm jetzt egal. Das Leben hatte ihn wieder und er sendete ein Stoßgebet zum Himmel. Was aber war mit Nuncio? Er machte sich sogleich auf den Weg, zum Nordende der Halle. Da stand er nicht. Also hatte ihn das Dach doch erwischt. Er sackte zusammen. Warum musste ihm das passieren? Er entrang seiner Kehle ein lautes „Warum!“ aber sogleich übertönte das Grollen des Donners seine Stimme.

Der Regen hatte etwas nachgelassen. Dichte Rauchschwaden drangen weiter hervor, aber die Flammen und ihr Schein waren bald nicht mehr auszumachen.

Plötzlich vernahm Stevenson hinter sich Schritte. Er war verstört. Wer konnte das sein? Die Feuerwehr, die Polizei, oder Nuncio? Er drehte sich abrupt um und sah zwei Männer auf sich zu rennen.

„Da ist noch einer von der Mafia! Schieß ihn um, John!“

Bevor er reagieren konnte, bekam er eine Kugel in den Unterleib und sackte schmerzerfüllt zusammen. Die Männer rannten in Richtung der brennenden Halle und stiegen in eines der Autos. Und plötzlich, wie aus heiterem Himmel stand Nuncio vor ihm:

„Steve, bist du Ok? Verdammt, du blutest ja ganz übel! Naja, wenigstens hast du es aus der Halle geschafft. Los, Mann! Wir müssen hinterher.“ 

John und der andere hatten sich in den neuen Chrysler gesetzt und hätten beinahe noch Nuncio über den Haufen gefahren. Stevenson rappelte sich auf. Er konnte gehen. Die Schusswunde entpuppte sich vorerst als Streifschuss, ohne dass es Knochen, oder gar lebenswichtige Organe getroffen hätte. Er konnte vor Schmerz kaum noch. Aber Wut und Adrenalin trieben ihn an, Freude, das Nuncio nicht tot, sondern am Leben war. Ein Hochgefühl, dass er selber noch lebte. All das verband sich zu einem Gefühl grenzenloser Macht und setzte noch einmal ungeahnte Kräfte frei. Der Regen kühlte das geschwollene und verbrannte Gesicht. Seine Augenbrauen waren versengt und seine Frisur war auch nicht mehr vollständig. Zu groß war die Hitze gewesen. Erfassen konnte er das Erlebte sowieso noch nicht. Er rannte Nuncio hinterher und zum Wagen.

Der Chrysler hatte eine Schranke durchbrochen und schon einen großen Vorsprung herausgefahren. Ob sie ihn noch einholen würden war fraglich. Aber dennoch peitschte Stevenson den F8 nach vorn.

„Fühlst du dich in Ordnung, kannst du fahren?“

fragte Nuncio. Stevenson nickte und drosch die Schaltung in den zweiten Gang. Er zog den Wagen um eine Kurve und stellte sich auf eine Verfolgungsjagd ein, die sein Können einmal mehr unter Beweis stellen würde. Er konnte gerade noch die Gischt des Wagens vor ihm erkennen und setzte nach, wieder um eine enge Kurve. Das Heck brach aus. Fluchend lenkte Stevenson gegen, doch er konnte den Wagen nicht mehr abfangen. Man hatte die Straßen seit einem Jahr nicht gesäubert. Durch den Dreck verlor er die Kontrolle. Dreimal drehte sich der Falconer um sich selbst und kam, glücklicherweise ohne etwas gerammt zu haben, zum Stehen. Sie mussten sich erst einmal orientieren. Von wo waren sie gekommen? Hatten sie den Wagen tatsächlich verloren? Den Motor hatte es abgewürgt, Regen fiel auf die Haube. Doch im Scheinwerferlicht erkannten sie das Auto, dem sie nachgesetzt hatten. Der Chrysler war in der Kurve auch ins Schleudern geraten und hatte sich bis zur Unkenntlichkeit um einen Laternenmast gewickelt.

Stevenson und Nuncio näherten sich dem traurigen Rest des völlig zerstören, futuristischen Wagens. Der Fahrer hatte eine dicke Platzwunde am Kopf. Blut floss ihm ins Gesicht aber er lebte. Es war jener Typ im Anzug, der Marylane bedroht hatte. Stevenson zückte seinen Colt und richtete ihn auf den wehrlosen, jungen Mann. Seine Hand zitterte, denn er wusste nicht, ob es das wert war. Hatte dieser nicht genug gelitten? Alle seine Freunde waren tot und er selbst hatte seinen neuen Wagen zu Schrott gefahren. Der Beifahrer war offenbar beim Aufprall getötet worden. Ihn hatte es zwischen Laternenmast und Tür eingeklemmt. War das alles nicht genug Rache für einen jungen Burschen, der eigentlich nichts weiter gemacht hatte? Stevenson zweifelte, ob es das Richtige war. Es überkam ihn in diesem Moment und eine Träne rollte über seine Wange. Er hatte all das Leid dieser Nacht vor Augen. Die mörderische Gewalt, die sinnlose Zerstörung. Er war einfach nicht im Stande, ihn zu erschießen.

„Nun drück schon ab! Hast du Mitleid mit ihm oder was?“ 

Nuncio entwand ihm die Waffe und ohne mit der Wimper zu zucken jagte er dem Fahrer drei Kugeln in den Kopf.

Wieder fragte Stevenson sich, was seine Mutter, oder Mary von ihm denken würden, wenn sie ihn so sähen.

„Was stehst du dumm herum und guckst blöd aus der Wäsche?

Denk dran, wer gestern Mary flachlegen wollte.“

Offenbar hatte Nuncio den Bezug zur Realität verloren.

John hatte Mary zwar belästigt, sie vielleicht sogar genötigt, aber er hatte sie ganz sicher nicht vergewaltigt. Genau das aber war für Nuncio eine Tatsache. Er konnte sich selbst anlügen, ohne rot zu werden. Stevenson besaß diese Eigenschaft nicht und so bekümmerte es ihn in seinem Herzen. Er musste die Fassung wahren und cool bleiben, sonst würde er der Nächste mit einer Kugel im Kopf sein.

„Der andere ist über den Jordan. Komm jetzt, wir müssen dich zum Arzt bringen und dann Sansone berichten.“

Völlig neben sich stehend begriff er nicht, was Nuncio von ihm wollte. Er starrte immer noch auf die Schusswunden des Fahrers und bewegte sich nicht von der Stelle.

„Hör mal, ich weiß, dass es hart für dich ist. Aber du bist jetzt seit anderthalb Jahren dabei. Gewöhn dich langsam dran.“

„Du verlangst von mir, dass ich mich ans Morden und an permanente Angst um das eigene Leben gewöhne?“

Nuncio brachte das „Ja“ derart trocken heraus, dass es Stevenson gänzlich die Sprache verschlug. Aber was sollte er tun? Er durfte nicht über die Stränge schlagen oder aussteigen. Also kooperierte er weiter und sein Leben als Mafioso nahm seinen Lauf. Er beherzigte Nuncios Rat: Er gewöhnte sich dran.

Drei Wochen später, nachts gegen elf, näherte sich ein Horch der Bar von Massimo und bog in den Hinterhof ein.

Es war vier Tage vor Heiligabend. Ein gut gekleideter Mann stieg aus und wurde zum Don gelassen. Er war groß von Statur und in schwarz gekleidet. Er schien offensichtlich reich zu sein, obwohl er ohne Chauffeur oder Leibwache gekommen war. Er betrat das Hinterzimmer und die Gebrüder Massimo begrüßten ihn. Hinter einem wuchtigen Schreibtisch pflegte Carlo wie ein Staatsmann zu sitzen, wenn er Gäste empfing. In weißem Anzug und mit Zigarre im Mund musterte er seinen Gast. Seine mangelnde Menschenkenntnis verhinderte, dass er den Zuhälter einschätzen konnte. Daher führte Benito das Gespräch. Es handelte sich um Norman Switch, den Besitzer des landesweit bekannten Biagetto-Bordells in Downtown. Er hatte bisher immer brav sein Schutzgeld bei Sansone bezahlt. Eigentlich hatte er Sansone viel zu verdanken.

Einerseits zahlende Kundschaft, wirtschaftliche und juristische Sicherheit. Zum Anderen hätte er ohne Sansone seinen Laden während der Wirtschaftskrise dichtmachen können. Natürlich interessierten die beiden, warum er ihnen das erzählte. Switch atmete tief durch und kam endlich zur Sache. Er fragte, ob sie von dem Brand im Works – Quarter gehört hatten. Das traf zu. Der Sohn des Stadtrates war bei einer anschließenden Verfolgungsjagd umgebracht worden.

Er war ein gern gesehener Kunde bei ihm. Aber das war nicht der einzige Grund seines Hierseins. Seit einiger Zeit erhob Sansone in immer häufigeren Abständen die Schutzgeldforderungen. Und gerade die Bordelle nahm er aus. Sansone glaubte wohl, dass er die Kuh immer weiter melken könnte, aber das Maß war wirklich voll. Benito war positiv erstaunt, denn das bedeutete: In der Sansone-Familie wurde das Geld knapp. Die Rechnung, die sein Bruder Carlo vor gut anderthalb Jahren aufgestellt hatte, schien jetzt endlich doch aufzugehen. Dieser Mann war der Beweis dafür, dass Sansones Organisation gewaltig unter Druck stand. Hinzu kam, dass bei dem Brand auch zwei Zuhälter des Biagetto – Bordells getötet wurden. Sie waren mit dem Stadtratssohn auf du und du. Das waren die Gründe für Norman Switch, die Seiten zu wechseln. Er bat die Brüder um Hilfe. Wenn er nämlich Sansones Schutzgeldeintreiber vor die Tür setzte, würde Antonio dasselbe machen, wie 1930 mit Bill Customs Motel vor der Stadt. Daher bot er den Massimos folgendes Geschäft an:

Den monatlichen Schutzgeldsatz, den Sansone bis zuletzt haben wollte und im Gegenzug ein paar Männer, die im Bordell rund um die Uhr für Ordnung sorgen sollten. Das dieses Angebot ungewöhnlich war, erkannte selbst Carlo. Es war bis dato noch kein einziges Mal vorgekommen, dass ein Ladenbesitzer zu ihm überlief. In der Hoffnung, dass es nicht der einzige bleiben würde, der freiwillig das Lager wechselte, gestand Benito dem Biagetto-Bordell einen Schutz von fünf Männern zu.

Drittes Intermezzo 1939

„Ich gewöhnte mich dran.“

Detective Richardson hatte jetzt dutzende Zettel vor sich liegen und stellte Verbindungen zu den einzelnen Namen her. Jede Straftat notierte er mit einem Wort und dem entsprechenden Datum. Immer wieder fragte er nach. So konnte er die Straftaten nach den Daten den polizeilichen Aktennotizen zuordnen. Wenn er das alles vor Gericht platzen lassen würde, wäre das eine gute Belohnung für all die Jahre der Schmach.

„Sie sagen also aus, dass Nuncio Costello für den Brand im Verwaltungsgebäude und auch für den Brand in der Halle zwei Jahre später verantwortlich ist?“

Stevenson nickte. Sansone war damals im Jahre 1929

ebenfalls der Drahtzieher. Es ging um nicht bezahlte Schutzgelder. Ein deutscher Bombenexperte namens Hermann Koch sowie ein Saveknacker namens Salvatore Calmorra waren involviert. Des Weiteren war Luigi in die Pläne eingeweiht und fuhr den Fluchtwagen. Auch Gildo und dessen Sohn wussten gewisse Details der Operation.

Die Feuerwehr erreichte viel zu spät den Einsatzort. Das ganze Verwaltungsgebäude stand lichterloh in Flammen, man konnte es nur noch kontrolliert abbrennen lassen. Das bedeutete den Ruin des finanziell angeschlagenen Werkes. 

Detailliertere Angaben konnte Stevenson nicht machen. In diesen Tagen des Jahres 1931 erlebte Stevenson das erste Mal, dass Sansone tatsächlich ernst machen konnte mit seinen Drohungen. Obwohl er nach außen das Image eines sauberen Geschäftemachers pflegte, bestand für ihn kein Problem darin, andere Menschen bei Versagen oder Fehlverhalten in die Hölle zu schicken. Fairerweise musste man erwähnen, dass er es verboten hatte, die Bandenmitglieder zu töten. Diesen „Kollateralschaden“ nahm er jedoch billigend in Kauf. Jedenfalls gab es unmittelbar nach diesem Vorfall keine Sanktionen gegen Stevenson oder dessen Capo. Richardson rang um Fassung.

Nach 10 Jahren klärte sich ganz nebenbei der Mord an John Oregan auf. Detective Richardson betrachtete sein Gegenüber kopfschüttelnd und hatte endlich das wahre Potenzial dieses Mannes erkannt. Vor ihm auf dem Tisch lag ein riesiges Puzzle. Stevenson Rice würde es vor seinen Augen zusammensetzen. Das war bisher noch keinem Polizisten gelungen. Mittlerweile glaubte er ihm jedes Wort, denn er beschönigte nichts von seinen eigenen Verbrechen.

Es handelte sich um ein ganz hohes Tier bei den Mafiosi.

Einer, der wirklich Macht und Einfluss genossen hatte. Das gewaltige Machtimperium der Sansone-Familie könnte durch diesen einen Zeugen komplett in sich zusammenstürzen. Sansone würde in den Knast, wenn nicht sogar auf den elektrischen Stuhl wandern.

„Wie ging es denn dann weiter?“

„Nun ja, wir suchten unseren Arzt auf. Auf Lincolnhill wohnt Sansones Doc für alle Fälle. Er kassiert bis zum heutigen Tag monatlich ein Vermögen und ist definitiv der bestbezahlte Arzt in der ganzen Stadt. Er hat niemals zu viele Fragen gestellt und war immer zur Stelle, wenn es unangenehm wurde.“

Richardson war erstaunt. Hatte er wirklich eine Arztpraxis in seinem Haus?

„Als Praxis kann man das nicht bezeichnen. Dr. Theodor Evens improvisiert sehr oft. Er hat an mir schon so manche Operation durchgeführt. Der Mann versteht sein Handwerk.“

Richardson war auch Dr. Evens ein Begriff: Amtsanmaßung, Drogenschmuggel, Veruntreuung, Medikamentenmissbrauch… seine Akte war ansehnlich.

Doch auch bei ihm waren alle Ermittlungen im Sande verlaufen. Man hatte ihn weder befragt noch beschattet, geschweige denn sein Haus durchsucht.

„Dann hätte ich noch eine Frage. Der Job verlief nicht ganz nach Sansones Vorstellungen. Wie hat er reagiert?“

„Überraschend gelassen. Wir hatten trotz seiner Anweisung von den Schusswaffen Gebrauch gemacht. Aber ich wäre ohne sie da nicht raus gekommen. Außerdem schenkte er unseren Schilderungen vollstes Vertrauen. Das Feuer, welches so viele Menschenleben gefordert hatte, wurde als „Unfall“ deklariert, ebenso der Sturz des jungen Knaben vom Hochofen herunter.“

Stevenson war verletzt gewesen, er hätte genauso gut tot sein können: ein Streifschuss im Beckenbereich, sowie Hämatome auf dem Rücken und Brandblasen Gesicht.

Außerdem Verbrennungen zweiten Grades auf den Handflächen und ersten und zweiten Grades an Armen und Beinen. Doch es war nicht so schlimm wie es erst aussah.

Richardson blies Zigarettenrauch aus und meinte zynisch: „Na wenn es weiter nichts ist!“

„Ich war nach drei Wochen wieder einsatzbereit und prompt kam die Quittung für den versauten Job. Das gefiel Sansone dann allerdings gar nicht mehr…“

Das Bordell und der Priester 1932

Nachdem Stevenson um Weihnachten 1931 herum wieder voll einsatzbereit war, kam er Anfang Januar „dienstlich“ in die Bar. Er wurde wieder im Kreis der Lebenden begrüßt und Consigliere Silvio bat ihn beiseite. Er wollte mit ihm unter vier Augen sprechen. Und so setzten sie sich in den Falconer, der bisher von Gildo wie sein Augapfel gehütet worden war.

„Steve, hör zu, dein letzter Job war kein großer Erfolg. Dass ihr alle umgebracht habt, bereitet uns jetzt jede Menge Probleme.

Einer der Burschen war der Sohn eines der Stadträte und Massimos Komplize. Jonny und der Vater haben sich nicht gerade gemocht, aber in Zeiten wie diesen erinnert man sich an viele schöne Dinge. Der eine, der entkommen konnte, hat sich beim Stadtrat Ferdinand Oregan ausgeheult.“

Stevenson hakte nach. Es waren nach seinem Kenntnisstand alle getötet worden. Aber Silvio versicherte, dass einer am Leben sei. Man hatte ihn lebend aus dem Autowrack gezogen. Diese Person hatte Stevenson gesehen und konnte ihn beschreiben. Der Mann am Steuer sei John Oregan gewesen, der Stadtratssohn. Ganz nebenbei bemerkte Silvio, dass heute seine Beerdigung sei.

Schon des Öfteren gab es Fälle, deren Hergang mittels Bestechung verzerrt wurde. Mysteriöserweise änderten Zeugen ihre Aussagen. Beweise verschwanden oder es tauchten plötzlich neue „Fakten“ auf. So kam es zu Freisprüchen, obwohl die Sachlage ganz anders war. Einen Geschworenen musste Sansone sich einkaufen und schon war die Sache geritzt. Denn dann hieß es: im Zweifel für den Angeklagten. Sansone hatte hohe Kontakte bei Gericht, mit denen sich nahezu alles „beweisen“ ließ. Aber in dieser Sache konnte er nichts mehr zurecht biegen, denn der Vater war kein Unbekannter.

„Das Massimo und der Stadtrat Oregan nun Hand in Hand arbeiten, ist gar nicht gut. Sie haben somit die Macht auf der Straße und auch die Macht im Rathaus.“

In den letzten Wochen hatte sich also einiges zu Ungunsten der Familie getan. Jetzt war Stevenson wieder auf dem Laufenden. Bisher war das alles rein informativ und hätte auch in der Bar gesagt werden können. Silvio hatte noch ein anderes Anliegen. Sonst hätte er ihn nicht in den Wagen bestellt. Er machte eine Pause, um der Dringlichkeit dieser Sache Nachdruck zu verleihen. Bisher hatte Stevenson meist den Fahrer gegeben. Häufig war er auch unter der Flagge Nuncios in China-Town, Little-Italy, im jüdischen Ghetto und in Little-Germany auf Schutzgelderpressungstour gewesen. Silvio war es nicht entgangen, dass es sich bei Stevenson um einen etwas labilen Charakter handelte, der erst fragte und dann abdrückte. Einerseits war so etwas löblich, doch konnte solches Verhalten der Familie auch schaden. Er hatte für ihn deshalb einen sehr riskanten und heiklen Job. Der Besitzer eines Ladens, in welchen der Don sehr viel Geld investiert hatte, vergaß auf einmal, Dankbarkeit zu zeigen und war bei Don Massimo eingestiegen. Die Gründe waren unbekannt, aber das spielte keine Rolle. Es ging ums Prinzip. Ein solches Vorgehen durfte man unter gar keinen Umständen hinnehmen. Hier mussten sie durchgreifen und ein Exempel statuieren, damit sich etwas Derartiges nicht wiederholte oder gar Schule machte. Stevenson fragte ungeduldig, was das denn für ein Laden sei. Es handelte sich um das Biagetto – Bordell in Downtown: kein gewöhnliches Freudenhaus, sondern eins für die reiche Gesellschaftsschicht. Silvio erklärte den Plan.

Er sollte dort hineinspazieren und den Direktor töten. Da es eine Warnung an alle anderen Läden in der Stadt sein sollte, musste es so offen wie möglich passieren. Das Büro des Direktors befand sich im obersten Stock. Alles an Geld und Dokumenten Greifbare musste mitgenommen werden. Da war aber noch etwas. Eine moralisch sehr schwierige Sache, die den labilen Stevenson testen sollte. Silvio überlegte eine Weile, wie er ihm das am besten beibrachte: „Da wäre noch eine kleine Sache, die du im Biagetto – Bordell erledigen musst. Eines der Mädchen hat ein Verhältnis zu einem Mitglied der Massimos. Sie informiert ihn seit einer Weile über unsere Handlungen. Ihr loses Mundwerk hat einem von uns das Leben gekostet. Des Weiteren ist wegen ihr ein Deal über mehrere tausend Dollar geplatzt. Sansone hat beschlossen, auch sie zu eliminieren.“

„Ja sag mal: seid ihr noch ganz bei Trost? Ihr verlangt allen Ernstes von mir, dass ich ein Mädchen ausknipse?“

„Ziemlich dumm, was? Hier ist ein Foto von ihr. Ihr Zimmer befindet sich im zweiten Stock.“

Das schwarzweiße Foto zeigte eine etwa 25 jährige Frau, die eine Einkaufstasche trug. Sie hatte nach hinten gesteckte blonde Haare und trug einen kurzen Rock. Sie sah richtig niedlich aus. Es war aus einem Auto heraus geschossen worden und leicht verwackelt. Bevor er sich allerdings nach Downtown aufmachen sollte, musste er nach Little Germany fahren. Neben dem Kino „Berlin-Film“ befand sich die Baracke von Hermann Koch, Bombenleger des Vertrauens. Als Minensprengmeister wusste er, mit was er hantierte und hatte einen kleinen Sprengsatz für das Bordell vorbereitet. Silvio bat ihn, diesen am Schreibtisch des Direktors anzubringen und sich dann aus dem Staub zu machen. Stevenson hatte wirklich keine Ambitionen, etwas derart Unmoralisches zu tun: Schon allein in ein Bordell zu gehen lag ihm völlig fern. Den Besitzer und eine seiner Huren umzubringen und dann den Schuppen in die Luft zu jagen, wollte er keinesfalls verantworten. Er versuchte alles, um sich aus dieser Sache herauszuwinden. Warum solle ausgerechnet er das übernehmen, warum nicht Joseph Piccolo, Prado Baruso oder Nicolas Diego? Das waren gute Schützen aus Nuncios Team, sie waren länger als Stevenson dabei, waren vertrauenswürdiger, kaltblütiger und daher besser geeignet dafür. Silvio hatte sich schon gedacht, dass sich Stevenson nicht sofort diesem Befehl fügen würde.

Darum wurde er jetzt deutlicher:

„Jetzt hör mal genau zu, Junge: Unsere Organisation ist nur so stark, wie ihr schwächstes Glied. Der Don und ich halten es für notwendig, das schwächste Glied zu stählen, auf das es härter werden möge. Du fragst zu viel. Du überlegst. Und wer überlegt, zweifelt an der gemeinsamen Sache. Tu einfach, was man dir sagt, dann hast du keine Probleme. Deine Ehrlichkeit schätze ich sehr. Du bist einer der wenigen, von denen ich glaube, nicht beschissen zu werden. Aber du bist zu weich und knickst ein, wenn es hart auf hart kommt. Und ich sage dir, die Zeiten werden härter. Wenn du in Zukunft überleben willst, nutzt du besser die Chance, die sich dir heute bietet. Sieh es als Schulung.“

Ohne ein weiteres Wort des Widerspruchs zuzulassen, stieg der Consigliere aus und trollte sich wieder in die Bar. Er hatte Stevenson einen heftigen Warnschuss vor den Bug gegeben. Es war ihnen also nicht entgangen, dass er nach wie vor zimperlich agierte und nur dann Gewalt anwandte, wenn es sich absolut nicht vermeiden ließ. Möglicherweise hatte Nuncio ihnen gesagt, dass er selbst den Abzug gedrückt und den Stadtratssohn umgebracht hatte. Konnte es sein, dass er von Nuncio beim Don verpfiffen worden war? Oder rührte das Misstrauen gegen ihn anderswoher?

Wem konnte er vertrauen? Wem konnte er sagen, dass er jetzt am liebsten in Tränen ausgebrochen wäre? Die bittere Wahrheit war, dass er sich niemandem anvertrauen konnte.

Er saß jetzt in einem großen Dilemma und würde sich beweisen müssen. Einen anderen beauftragen konnte er nicht und den Job nicht zu machen wäre sein eigenes Todesurteil. Das war ihm mehr als deutlich zugetragen worden. Sein Puls raste. Er war angespannt wie selten, aber es half nichts. Irgendwann stieg aus dem Auto aus. Er wandte sich der Werkstatt Perpones zu und ließ sich von ihm einen 1911er Colt mit drei Reservemagazinen geben.

Dann fuhr er in Richtung Little Germany, am anderen Ende von Little Italy gelegen. Es war kalt und es begann auf der Fahrt zu schneien. Viel mehr als Asche und ein wenig Salz auf den Hauptstraßen hatte man der kalten Jahreszeit nicht entgegenzusetzen. Zuweilen kam ein nasskalter Wind vom Meer her. Dieser überzog, wenn es kalt genug war, alles mit einer dünnen Eisschicht. Das Fahren auf solch überfrorenen Straßen war, gelinde gesagt, riskant.

Das Kino sah verbraucht aus, wie alles in diesem Viertel.

Ein lieblos zusammengemauerter Kasten mit schmutzigen Fenstern und rostiger Dachrinne erhob sich vor ihm. Direkt daran angebaut befand sich die Holzbaracke, die Silvio beschrieben hatte. Er ging zu dem Eingang und klopfte an der Holztür. Ein Seitenfenster öffnete sich und ein kahlköpfiger Mann schaute heraus.

„Glück auf!* Was willst du?“  (glückliche Auffahrt – erzgebirgische Begrüßung)

„Silvio Coletti schickt mich. Ich soll die Kerzen für das Biagetto - Bordell abholen.“

Der Mann verschwand wieder im Inneren. Dann rasselte ein Schlüssel an der Tür. Hermann, eine breite Gestalt von heller Hautfarbe, stammte aus dem sächsischen Annaberg.

Seine Glatze verriet, dass er mindestens so alt wie Sansone war.

„Für das Bordell habe ich was Nettes gebastelt.“

Stevenson konnte kurz ins Innere sehen und sah allerlei Fässer mit chemischen Substanzen herumstehen. Zudem war eine Hobelbank zu erkennen, die an den Arbeitsplatz eines Elektrikers erinnerte. Zangen und Kabelstücke, Isolierband und Halteklammern waren fein säuberlich an der Wand befestigt und beschriftet. Hermann hielt Stevenson fünf zusammengeklebte Dynamitstangen hin. Es war eine Stoppuhr angebracht, diese war mit einem elektrischen Impulsgeber, einer Batterie, sowie zwei Zündkabeln versehen. Er erklärte ihm kurz, wie es funktionierte. Die Stoppuhr regelte die Zündung, die sich bis zu einer Minute hinauszögern ließ. Die brauche man auch, um zu verschwinden. Es würde nicht reichen, wenn man nur die Bürotür schloss. Erst einmal scharf gemacht konnte die Bombe durch Herausziehen der Drähte im Fall der Fälle entschärft werden. Durch den Knopf auf der Uhr löste man sie aus. Mehr war nicht zu beachten. Soweit war alles erklärt und Stevenson setzte sich mit der Bombe wieder ins Auto.

Es war ein seltsames Gefühl mit zweieinhalb Kilo Dynamit durch die Gegend zu fahren. Ständig drehte er sich um, ob ihn nicht jemand verfolgte oder ob Streifenwagen in der Nähe waren. Jeder Passant schien ihn im Vorbeifahren minutenlang anzustarren. Das Zeitgefühl ging ihm gänzlich abhanden. Neben sich stehend funktionierte er wie eine Maschine und er fragte sich, was für einen Wahnsinn er da eigentlich tat. So fuhr er die Strecke über Central – Island nach Downtown. Und er fuhr sie noch langsamer, als es das Wetter zuließ.

Es war schon ein höhnisches Bild. Ein großes, dreistöckiges Gebäude stand mitten in Downtown vor ihm. Im Inneren ein Bordell für einen eher kleinen Kundenkreis. Nicht einmal 30 Meter weiter stand eine alte Kirche. Sie bildete das Zentrum Downtowns, einem engen, aber schmucken Stadtteil mit kleinen Ziegelhäusern aus der Gründerzeit. Die Kirche war mit einem kleinen Friedhof umgeben. Zwischen ihr und dem Bordell lagen nur zwei Häuser. Über diese Tatsache schüttelte Stevenson nur den Kopf und redete sich aus diesem Grund Hass gegen das Bordell ein.

„Ein Puff in direkter Nachbarschaft einer Kirche. Das geht so nicht, also weg damit!“

Er lehnte sich mehrere Minuten lang an sein Auto und redete zu sich selbst unentwegt diesen Satz. Anders hätte er den Mut nicht aufgebracht, dieses Gebäude zu betreten. Er musste es tun. Seine Angst zu versagen war größer als die Angst erwischt zu werden.

Warme Luft und Zigarettenqualm zogen ihm entgegen, als er endlich eintrat. Er fühlte sich gar nicht wohl mit der Bombe unter seiner Jacke. Das Gebäude schien früher ein Hotel oder ein Kaufhaus gewesen zu sein. Wenn man den breiten Korridor vom Eingang geradezu lief, gelangte man in ein Atrium, in dem eine Palme von sagenhafter Höhe aufgestellt war. Alles war mit teuren Hölzern verarbeitet und machte überhaupt nicht den Eindruck eines Bordells. Im zweiten Geschoss sollte sich das Zimmer der Verräterin befinden. Aber wo genau? Es gab über zwanzig Zimmer pro Stockwerk. Natürlich waren das nicht alles Darkrooms. Es kamen auch noch Büros, Küchenräume und Abstellkammern dazu. Aber welches gehörte nun zu dieser Frau, deren Foto Stevenson einstecken hatte? Er sah sich erst einmal um. Im Erdgeschoss befand sich ein prunkvoller Speisesaal. Kunstvoll geschnitzte und teilweise vergoldete Wände und Ornamente zierten dieses Ambiente. Wohin man auch blickte: alles strotzte nur so vor westeuropäischer Dekadenz. Eine brünette Frau in einem schulterfreien roten Abendkleid kam auf ihn zu:

„Na Süßer, wieso stehst du hier, wie bestellt und nicht abgeholt? Zu wem willst du denn?“

Er wusste nicht, was er antworten sollte. Er kannte den Namen des Direktors ebenso wenig wie den Namen des Mädchens. Auch konnte er ihr schlecht das leicht verwackelte Foto zeigen, welches mehr im Vorbeigehen aufgenommen worden war. Ging seine Mission jetzt schon verloren? Er geriet ins Schwitzen und stammelte, dass er zum Direktor müsse. Freundlich gab sie Auskunft, dass sein Büro im dritten Stock, am Ende des Ganges zu finden war.

Dann wandte sie sich ab und Stevenson atmete erleichtert auf. Er ging die Treppen nach oben. Zweites Geschoss. Er ging durch die doppelseitige Pendeltür und befand sich in einem leeren Korridor. Und wieder stand er vor dem Problem, dass er keine Ahnung hatte, welche Tür er nehmen musste. Er konnte doch nicht einfach alles durchprobieren. Es würde Zeugen geben, wütende Freier, die sich bei ihrem Akt gestört fühlten und wer weiß was noch alles. Angewidert von dem Gedanken, was sich so hinter diesen Türen abspielen könnte, drehte er den Kopf beiseite, schloss die Augen und dachte nach. Wieder war er am Verzweifeln. Eine junge Frau sollte er töten, die ihm wehrlos gegenüberstehen würde, er malte es sich bereits aus.

Vielleicht war sie nackt, oder noch schlimmer, „beschäftigt“? Wie sollte er das machen, wenn ein Freier dabei war? Sollte er den Zeugen auch beseitigen, also einen Doppelmord begehen? Es widerstrebte ihm, das zu tun. 

Alles widerstrebte ihm, sogar jetzt hier zu stehen. Am liebsten wäre er geflohen. Ein Kloß steckte ihm im Hals, sein Magen verkrampfte sich und er zitterte. Er öffnete die Augen wieder und wurde innerlich etwas sicherer. Die Worte Silvios hallten in ihm nach. Er sei zu weich, hatte er ihm gesagt. Er denke zu viel nach, er sei das schwächste Glied in der Kette, welches gestählt werden müsse. Er entschied sich, den Don nicht zu enttäuschen. Die Familie sollte stolz auf ihn sein. Ihm, nicht einem anderen hatte man diese heikle Aufgabe aufgetragen. Man traute ihm zu, sie zu erfüllen. Er horchte in die Ruhe hinein. Es war leise im Flur.

Bei näherem Hinhören war ein knarrendes Bett zu vernehmen, zwei stöhnende Menschen. Das Geklapper des Geschirres aus dem Speisesaal drang über das Atrium gedämpft nach oben. Aber da war noch etwas Anderes, was er nicht identifizieren konnte. Er schloss die Augen wieder und versuchte diese undefinierbare Geräuschquelle zuzuordnen. Das gelang zunächst nicht. So ging er in die Richtung, aus der er die Quelle des Geräusches vermutete, welches seine Aufmerksamkeit erregt hatte. Er lief den Korridor nach hinten um die Ecke und weiter den Gang entlang. Er war u-förmig angelegt und an der zum Atrium zugewandten Seite gab es keine Türen.

Es war Gesang, den er wahrgenommen hatte. Irgendeine Frau sang in ihrem Zimmer, Stevenson erreichte es. Die Tür war nur angelehnt. Ihn durchfuhr plötzlich ein Stoß der Macht, wie er ihn einst das erste Mal erlebt hatte, als er den Schubert auf Massimos Hinterhof demoliert hatte. Ab und an hatte er dieses Gefühl auch an anderen Tagen gehabt. Zuletzt, als er Marylane vor den Schlägern schützen musste.

Mit einem Mal wusste er, das er vor der richtigen Tür stand.

Alle Angst war wie weggeblasen und er hätte in diesem Moment sogar mit dem Teufel persönlich kämpfen können.

Er spannte seine Muskeln an, zog seinen Colt, dann trat er heftig gegen die Tür. Diese flog lautstark auf und knallte an die Wand. Es handelte sich um einen Darkroom, schlicht eingerichtet, mit Nachtschrank, Lampe und einem großen Bett. Eine blonde Frau lag darauf, allein. Sie drehte sich um, war fast nackt, zog sich aber gerade an. Lange hellblonde Haare wallten sich die Schultern hinab. In diesem Moment schrie sie auf. Wie ein Schuss durchfuhr es Stevenson: „Diese Frau kennst du!“

Einige Sekunden lang starrte er sie an und versuchte das Gesicht zuzuordnen. Ihre Augen, ihre Nase. Am markantesten waren ihre Haare. Er holte das Foto aus seiner Brusttasche und sah darauf. Das durfte doch nicht wahr sein! Vor ihm lag niemand anderes als Yvonne Hyousek, die dänische Nachbarin seiner Mary und beste Freundin von ihr, Tochter von Freya Hyousek, die Mary nach dem Tod ihrer Mutter wie ihr eigenes Kind aufgezogen hatte. Mary und Yvonne kannten sich seit frühester Kindheit. Was für ein Schock! Die ganz hellblonden Haare fielen auf. Er hätte mehr drauf achten müssen. Auf dem Foto waren sie hochgesteckt und nicht zu sehen. In was für eine haarsträubende Situation hatte man ihn gebracht? Das konnte doch kein Zufall sein. Die beste Freundin seiner Mary sollte er umbringen? Wie konnte er seiner Angebeteten nur je wieder ins Gesicht blicken? Noch immer starrten sie sich gegenseitig an und rangen um Worte.

Schließlich fand Stevenson die Sprache eher: „Ach du Scheiße! Das glaub ich jetzt nicht! Du Yvonne? Ich hätte nie gedacht, dass du als Nutte hier arbeitest.“

Sie wurde totenbleich, stammelte wirres Zeug, zuerst war sie gar nicht in der Lage sich zu erheben. Sie rutschte vom Bett, stolperte und fiel beinahe hin, so groß war ihre Angst. Sie machte einen erbärmlichen Eindruck, zitterte am ganzen Leib, die Zähne schlugen aufeinander. Sie griff sich ein herumliegendes Unterhemd und hielt es sich völlig verkrampft vor ihren Busen. Wie in Hypnose starrte sie auf den Lauf seiner Waffe. Endlich brachte sie einen Satz zustande:

„Ich… Was willst du von mir, Steve?“

„Du bist eine Gefahr. Wegen dir hat jemand sein Leben gelassen. Du hast Informationen verkauft und jemand hat durch dich jede Menge Kohle verloren.“

Wenn sie schon vorher nicht wimmerte, so brach sie doch jetzt in Tränen aus. Was auch immer sie bis dahin gespielt hatte, jetzt war dieses Spiel zu Ende. Sie fiel vor ihm auf die Knie.

„Das ist nicht wahr. Ich wusste nicht, dass jemand getötet wurde. Ich wollte nur meinem Freund helfen.“

„Der für Carlo Massimo arbeitet!“

fuhr Stevenson sie an. Hastig schüttelte sie mit dem Kopf.

Das könne nicht sein. Sie fing an, um ihr Leben zu flehen, wimmerte, klammerte sich an seine Füße, schob seine Hose nach oben und küsste seine Unterschenkel. Dabei versuchte sie sogar zu lächeln. Alles wolle sie für ihn tun, wenn er sie nur nicht tötete. Wie sie um sein Mitleid bemüht war, weigerte sich sein Zeigefinger den Abzug zu drücken. Er versuchte es zwar, aber es gelang ihm nicht. Sein ganzer Arm war angespannt, über Kimme und Korn hatte er sie im Visier und würde sie jetzt tödlich treffen. Aber irgendwie schoss ihm der entsetzte Blick seiner Freundin durch den Kopf. Sie würde in diesem Moment dazwischen gehen. Sie würde ihm das nie verzeihen. Er konnte das nicht machen!

Wie sollte sie ihm vertrauen und jemals lieben können, wenn er ihre beste Freundin umbrachte? Er würde sich den Rest seines Lebens vor ihr schämen. So sehr er auch Entschlossenheit suchte, es ging einfach nicht und so wurde die Spannung in seinem Arm weniger. Es war ein totales Desaster. Zwar hielt er ihr immer noch die Waffe entgegen, zielte aber nicht mehr. Er schloss die Augen, um die Tragweite dieses Moments zu begreifen. War er doch zu weich für das Leben in der Cosa Nostra? War es Yvonne wert, das Leben geschenkt zu bekommen im Austausch gegen seines? Er wusste, dass Silvio und der Don diesen Akt der Gnade niemals durchgehen lassen würden. Der Auftrag war klar, der Test für ihn eindeutig. Würde Stevenson endlich blind gehorchen, oder einmal mehr „zu viel nachdenken“ und das Richtige tun? Ein Schmunzeln huschte über seine Lippen, denn er dachte ja bereits nach.

Er wusste, was zu tun war und dass dies im Gegensatz seines Auftrages stand. Um seiner Liebe zu Marylane wegen entschied er sich, die Waffe zu senken. 

„Du hast Scheiße gebaut, Yvonne, und das weißt du ganz genau! Pass auf: Ich habe keine Zeit, mit dir zu diskutieren, also höre mir jetzt ganz genau zu: Gleich fliegt der Laden hier in die Luft. Du musst abhauen, untertauchen, verschwinden, verstehst du mich? Du darfst hier nie wieder gesehen werden.

Es gibt Leute, die wollen dich tot sehen. Um Marylane wegen verschone ich dich. Pack deine Sachen und hau ab, solange du noch kannst. Wenn dich hier jemals wieder einer sieht, bist du tot. Und ich bin es auch. Also verschwinde! Rette dein Leben und du rettest auch meines!“

Mit diesen Worten drehte er sich um und verschloss die Tür. Er werde nie wieder von ihr hören, hörte er sie von drinnen rufen. Stevenson atmete durch. „Versager!“ Schallte es durch seinen Kopf. „Elender Verräter!“ Die Gesichter seiner Freunde bauten sich vor ihm auf und lärmten ihn zu.

So laut, dass er nicht mehr denken konnte. Er schüttelte den Kopf wild hin und her, um diese Stimmen los zu werden.

„Die Hure ist tot! Sie ist tot! Ich habe sie erschossen!“ So sagte er es sich immer wieder in flüsterndem Ton.

Allmählich wurden diese Stimmen in seinem Inneren leiser.

Wenn Nuncio sich selbst anlügen konnte, ohne rot zu werden, dann musste er das doch auch hinbekommen.

Die erste Hürde war also geschafft. Jetzt musste er sich um den Direktor kümmern. Er lief die Treppen hoch, in den dritten Stock. Das Büro des Direktors war leicht zu finden.

Es war ausgeschildert und außerdem hing ein Schild an der Bürotür. Hier machte er es weniger dramatisch. Stevenson klopfte an. Pures Adrenalin schoss durch seine Adern. Bei Yvonne hatte er gezaudert. Doch das würde ihm jetzt sicher nicht passieren. Der Direktor war ein Mann, der sich die Hilfe jenes Mannes geholt hatte, den er seit anderthalb Jahren bekämpfte und den er abgrundtief hasste. Dieser Mann, Massimo, hatte sein Taxi auf dem Gewissen. Er hatte ihm seinen amerikanischen Traum zerstört und der Bordellbesitzer kollaborierte mit ihm. Er stellte sich vor, wie der Bordellbesitzer Norman Switch persönlich das Benzin in sein Taxi kippte und es anzündete. Aus dieser Vorstellung wurde nackter Hass geboren. Sein Blut rauschte im Ohr, Angst hatte er keine, obwohl er spürte, dass Gefahr lauerte.

Er traute diesem Gefühl und wartete daher solange, bis er hereingebeten wurde. Das Büro war ein heller Raum mit teurem Teppich und noch edleren Möbeln als im Rest des Hauses. Der Direktor war groß und stämmig. Ein offensichtlich bewaffneter Mann hatte ihm die Tür geöffnet und der Direktor fragte Stevenson, was er für ihn tun könne. Blitzschnell drehte der sich um, zog seine Waffe, zielte einen Augenblick und tötete den Mann hinter sich mit vier gut gesetzten Schüssen. Drei Kugeln hatte er noch im Lauf. Er drehte sich um und richtete seine Waffe auf den entsetzten Direktor. Der wusste, dass sein letztes Stündlein geschlagen hatte. Stevenson richtete Sansones Grüße aus, dann drückte er ab.

Was für ein Gefühl der Macht und des Sieges! Mit großer Genugtuung sah er den Mann zu Boden sinken, von dem er sich eingebildet hatte, er habe sein Taxi angezündet.

Wunderbar: Er war zu neuer Hochform aufgelaufen. Die Zweifel, als er Yvonne nicht erschießen konnte, waren wie weggefegt. Luigi, sein Waffenlehrer, würde stolz auf ihn sein. Instinktiv und nahezu automatisch lud er nach. Beim 1911er Colt war ihm das in Fleisch und Blut übergegangen.

Er hätte es sogar im Schlaf gekonnt. Sofort führte er den Auftrag weiter aus. Er räumte den offenstehenden Safe aus, schnappte sich alle Papiere, die er finden konnte, und stopfte alles in die Innentaschen seines Mantels. Dann zog er den Sprengsatz hervor, machte ihn scharf, und legte ihn in ein Schubfach des rustikalen Schreibtisches. Nun hatte er eine Minute Zeit, das Feld zu räumen. Plötzlich hörte er Schritte und er erschrak. Wer konnte das sein? Die Bürotür öffnete sich und jemand fragte, wer hier geschossen habe.

Es war ein Durchschnittsmensch mit einer Narbe im Gesicht. Er trug eine Schrotflinte bei sich. Stevenson fühlte sich gottgleich und stand wie noch nie unter Strom. Ohne zu zögern feuerte er eine Kugel nach der anderen. Der Mann fiel schreiend zu Boden und wurde von fünf Kugeln durchsiebt, bevor ihn die Sechste am Kopf traf. Er war nicht allein gekommen. Stevenson spürte, dass hinter der sich nach außen öffnenden Tür ein Mann in Deckung gegangen war. Kurzerhand griff er sich die Schrotflinte und legte sie an. Er jagte zwei Schuss durch die Tür, die bei einer amerikanischen Pumpgun keine wirksame Deckung bot. Die sich streuenden Kugeln bliesen ein zehnmal zehn Zentimeter großes Loch in die Tür. Wieder ertönten Schreie und Schritte, jemand fluchte und kam ins Büro gestürzt. Ihn empfing eine Ladung Schrot so heftig, dass er gegen die Wand geschleudert wurde und dort liegen blieb. Instinktiv nahm Stevenson die Schrotflinte an sich, trotz des fehlenden Platzes in seinem Mantel. Dann sah er auf seine Uhr und Panik ergriff ihn. Er hatte noch etwa acht Sekunden um zu verschwinden. Mit aller Kraft nahm er seine Beine in die Hand. Er dachte gar nicht daran, ins Treppenhaus abzubiegen, sondern rannte, was seine Lunge hergab auf das Fenster am Ende des Ganges zu. Das Dach des Nachbarhauses war auf gleicher Höhe und über fünf Meter entfernt. Ob er das schaffte, war nicht sicher. Also holte er das letzte bisschen aus sich heraus und sprang durch die Scheibe ins Freie. Hinter ihm wurde es hell und gleich darauf gab es einen ohrenbetäubenden Knall. Die Druckwelle war so heftig, dass es ihn aus dem Fenster hinaus weit auf das gegenüberliegende Dach schleuderte. Er blutete im Gesicht und an den Händen. Er war direkt auf den Glasscheiben des Fensters aufgekommen und starrte, als er sich erhoben hatte, in diesen hellen Feuerball, der aus dem Fenster nach oben stieg. Eine gewaltige Explosion dröhnte durch Downtown und er konnte erkennen, wie Teile des Gebäudes in sich zusammenstürzen. Die Fenster auf dieser Seite brachen durch die Druckwelle, eine große schwarze Rauchwolke erhob sich in den Himmel. Die ganze obere Etage schien in Flammen zu stehen. Stevenson hatte nicht damit gerechnet, dass die Explosion so heftig sein würde.

Die Schüsse waren im ganzen Gebäude zu hören gewesen.

Viele verließen es in Panik. In diesem Getümmel gelang es auch Yvonne Hyousek, unbemerkt das Weite zu suchen.

Die vier bewaffneten Männer der Massimos waren im Haus verteilt und machten sich sofort zum Direktor auf, den sie beschützen mussten. Sie konnten nicht wissen, dass dieser bereits tot war, und brachten ihre Opfer vergebens. Alles Bemühen, den Lauf der Dinge noch irgendwie zu beeinflussen, war umsonst. Als die Bombe explodierte, brachen Teile des Gebäudes zusammen. Der Fußboden des Büros krachte ins zweite Geschoss. Das Dach flog bei der Explosion auseinander. Der Feuerball, der mit der Druckwelle ins Hausinnere rollte, setzte die Blätter der großen Palme in Brand. Das Grollen der herabstürzenden Gebäudeteile war so ohrenbetäubend, dass es selbst die Angstschreie der Menschen im Speisesaal noch übertönte.

Dazu kam, dass sich das ganze Haus binnen Sekunden mit dichtem Rauch und Staub füllte. Nahezu alle Fensterscheiben gingen zu Bruch. Selbst im Erdgeschoss war die Druckwelle noch so stark, dass es den ein oder anderen zu Boden warf. Von einem Moment auf den anderen gab es das Bordell nicht mehr.

Nachdem er sein Werk begutachtet hatte, versuchte Stevenson einen Weg nach unten zu finden. Einen Dachausstieg gab es nicht und auch keine Feuerleiter. Ihm kam die Idee, sich an der Dachrinne herunter zu hangeln.

Als er jedoch die Rostlöcher sah, verwarf er diesen Gedanken. Er konnte auch nicht zurück ins Bordell. Es blieb nur eine Lösung. Das nächste Haus war auch ein Flachbau. Dieses war aber noch um zwei Stockwerke höher.

Er hangelte sich mit Mühe an ein paar eingemauerten und vereisten Metallringen hinauf. Er rutschte dabei beinahe ab, schaffte es aber schließlich. Hier waren die Dachrinnen in einem noch schlechteren Zustand. Keine Treppe, keine Feuerleiter, nichts, was sicher nach unten führte. Als er am Ende des Daches ankam, stellte er fest, dass die Fassade eingerüstet war. Er balancierte auf dem Gerüst herum und bekam regelrechte Angstzustände. Dazu pfiff ein eiskalter Wind. Doch so sehr er auch danach suchte: Auch über das Gerüst gab es keinen Weg nach unten. Es war zum Verzweifeln. Er konnte doch nicht hier oben bleiben, bis ihn die Polizei geschnappt hatte. Er war gezwungen, sich schnell etwas ausdenken. Auf dem Dach lag ein Haufen Holz, mit dem es offenbar neu beplankt werden sollte. Die Holzplanken waren gut sechs Meter lang, zehn Zentimeter breit und etwa vier Zentimeter stark. Direkt vor ihm lag die alte Kirche. Ihr Dach war ebenfalls eingerüstet und an der ihm zugewandten Seite abgedeckt. Er nahm sich eine Bohle her, die ihm besonders stabil vorkam und stellte sie unter großem Kraftaufwand auf. Vorsichtig ließ er sie in Richtung Kirche kippen. Doch das Holz erwies sich als zu kurz. Das andere Ende fiel ins Leere, und stürzte zwanzig Meter in die Tiefe. Nun nahm sich Stevenson eine besonders lange Bohle und wiederholte den Vorgang. Sie kam tatsächlich drüben an, aber zerbrach durch die Wucht des Aufpralls an einer Astverwachsung. Auch dieses Brett fiel auf die Straße.

Jetzt sah Stevenson nicht mehr hinterher, sondern suchte sich mit großer Sorgfalt die nächste Bohle aus. Dieses Mal klappte es. Er hatte einen Übergang, freute sich aber nicht besonders, wenn er dran dachte, dass er jetzt da rüber musste. Über 20 Meter freier Fall waren keine guten Aussichten, aber die einzige Alternative. Außerdem bedeutete es, dass er gerade in Begriff war, in eine Kirche einzubrechen und das auch noch über das Dach. Nachdem er sich kopfschüttelnd eingestanden hatte, dass es Wahnsinn war, fasste er allen Mut zusammen und kniete sich auf das Holz. Vorsichtig verließ er den sicheren Grund unter den Füßen und kroch vorwärts. Es bog sich unter seiner Last und die Enden, die es stützten, wurden kürzer. Bloß nicht ins Schwingen geraten, dachte er sich. Er kroch ganz langsam weiter und wagte es nicht, nach unten zu sehen. Er schloss die Augen und stellte sich vor, auf einem Kinderspielplatz zu sein. Dies war ein hölzernes Klettergerüst und es trennte ihn lediglich ein Meter bis zum Boden. So ließ sich die Situation halbwegs ertragen. Er wollte nur da rüber und hatte das Ziel fest vor Augen.

Einige Passanten, die Richtung Biagetto-Bordell liefen, um zu sehen, was da passiert war, sahen ihn da oben herum klettern und zeigten mit den Fingern auf ihn. Was sie ihm zuriefen, war nicht zu vernehmen. Zu sehr war er auf sein Klettergerüst fixiert. Für den Augenblick war es windstill.

Das kam ihm zugute, doch jederzeit konnte der Wind auffrischen und ihn in einer Böe erfassen. Bald war die Hälfte geschafft. Besorgniserregend bog sich die Bohle durch. An einem Ast riss sie plötzlich auf. Das Herz rutschte ihm in die Hose und er öffnete die Augen. Der Riss unmittelbar vor ihm beeinträchtigte die Tragfähigkeit und Stevenson legte sich erstarrt mit voller Körperlänge auf seine 10 Zentimeter breite Brücke, an der sein Leben und sein Überleben hing. Ein Schauer nach dem anderen jagte ihm durch den Körper. Seine Hände schmerzen wegen der Kälte und die Schrotflinte in seinem Mantel zog ihn schier auf der einen Seite nach unten. Warum hatte er dieses schwere Ding bloß mitgenommen? Langsam streckte er seine Arme aus, fasste die Bohle mit beiden Händen und zog sich vorsichtig vorwärts. Mehrfach wiederholte er den Vorgang, immer weiter und weiter. Das ungehobelte Holz bot viel Reibung, er musste sich anstrengen und zudem darauf achten, dass die Bohle nicht plötzlich kippte und ihn abwarf. Langsam zog er sich Stück für Stück nach vorn, in Richtung Kirchenschiff. Noch 2 Meter, Arme ausstrecken, nach vorn ziehen, mit den Beinen schieben. Noch einen Meter. Jetzt kam etwas Wind auf, dieser fühlte sich bei dieser Anspannung jedoch viel stärker an, als er eigentlich war. Er streckte seine Beine aus und rollte sich seitlich auf das Baugerüst der Kirche. Bei seiner Rolle drehte er das Holz, sodass es drüben den Halt verlor und nach unten fiel.

Die untenstehenden Menschen rannten beiseite, so dass niemand von dem Holz getroffen wurde. Er atmete tief durch, sein Herz wummerte, aber er war drüben! Er klopfte die Holzspäne auf seinem Anzug ab. Um sich umzusehen und, was noch viel wichtiger war, einen Abstieg zu finden, kletterte durch das abgedeckte Dach ins Innere und fand sich in einem dunklen und staubigen Dachboden wieder.

Nur durch die abgedeckte Stelle fiel spärliches Licht ins Innere dieser großen Dachkammer. Er tastete sich langsam weiter vor. Da konnte er rechter Hand auf einmal einen warmen Luftzug deutlich wahrnehmen. Schritt für Schritt ging er diesem Lufthauch nach und fand schließlich eine Treppe nach unten. Er atmete erleichtert auf, endlich! Es handelte sich um eine Wendeltreppe aus Holz. Langsam tastete er sich nach unten, Stufe um Stufe, Meter um Meter.

Sie war an einigen Stellen etwas ausgetreten und sehr schmal, die Wände schmutzig und voller Spinnweben. Er war froh, als er endlich sicheren Boden unter seinen Füßen hatte. Unten war eine Tür nur angelehnt. Durch diese fiel Licht in den Treppenschacht. Wo Stevenson jetzt stand, befand sich ein Abstellraum. Es hingen drei weiße Talare an der Wand, außerdem stand prunkvolles Abendmahlsgeschirr in einer Glasvitrine. Auch stand ein hölzerner Taufstein da, Stühle wurden hier gelagert, sowie ein Schrank voller Kerzen. Er beließ alles da wo es war und schob die Tür vorsichtig auf. Plötzlich erfasste ihn ein Schauer des Entsetzens.

„…und wurde auf grausame Weise von uns genommen. John Oregan hat den Namen Jesus in sein Herz geschrieben und folgte seinem Herrn bis in den Tod. Wir dürfen gewiss sein, dass sich der Herr auch dieses jungen Knaben angenommen und ihn errettet hat. Und nun, liebe Trauernde, möchte der beste Freund des Verstorbenen, der ihm auch in der letzten Stunde beigestanden hat, ein paar Worte an uns richten.“

Mühsam erhob sich ein Mann aus der ersten Reihe, humpelte nach vorn und stellte sich hinter das Rednerpult.

„Vielen Dank, Vater. Ihr wisst, dass wir wie Brüder waren und zusammen durch dick und dünn gegangen sind. Ich möchte ihm heute die Letzte Ehre erweisen und...“

Das durfte doch nicht wahr sein! Stevenson schob die Tür weiter auf. Dort saßen alle Größen der Massimo-Familie, nahezu die ganze Politprominenz Tryonee Harbours, Freunde und Familie des Stadtratssohnes, den Nuncio erschossen hatte. Die Kirche war proppenvoll. Die ganze Bande saß hier an einem Ort und trauerte um denjenigen, der seine Freundin angemacht hatte und vergewaltigen wollte. (Mittlerweile glaubte Stevenson diese Lüge, obwohl er in seinem tiefsten Inneren wusste, dass das nicht ganz stimmte.) Für einen Moment glaubte er, dass sich höhere Mächte gegen ihn verbündet hatten. Zurück konnte er nicht mehr. Der Mann, der jetzt am Rednerpult stand, war der Beifahrer, den er und Nuncio zwischen Laterne und B-Säule eingeklemmt für tot gehalten hatten. Er schloss die Tür wieder ein wenig, um zu begreifen, in was für einer hoffnungslosen Lage er war. Er schüttelte mit dem Kopf.

Warum nur? So gerne er endlich die Beine in die Hand genommen hätte, es blieb ihm nichts anderes übrig, als das Ende des Trauergottesdienstes abzuwarten. Schließlich konnte er nicht einfach in die Trauergemeinde platzen und zum Ausgang marschieren wollen. Der Redner würde ihn erkennen. Man würde ihn umpusten, bevor er Amen hätte sagen können. Er hörte den Mann mit zitternder Stimme reden und da waren plötzlich Schritte neben ihm. Die Tür, hinter der er stand, wurde geöffnet. Ein zu Tode erschrockener Pfarrer stand vor ihm und Stevenson war nicht minder geschockt. Während sich die beiden Männer starr wie Salzsäulen gegenüberstanden, fragte jemand: „Was ist los, Pfarrer Cameron?“

Der Redner hörte auf zu sprechen und drehte sich ihm zu.

Alle starrten wie vom Donner gerührt in Stevensons Richtung. Er stand im Halbdunkel und konnte nur von wenigen gesehen werden. Aber allen in der Kirche musste klar sein, dass etwas nicht stimmte. Immer mehr Männer zogen ihre Waffen und rannten nach vorn. Jetzt war die Lage noch hoffnungsloser, denn der Redner erkannte ihn: „Verdammt, das ist der Kerl, der John getötet hat. Das ist er, ich bin ganz sicher, macht ihn fertig! Auf den Boden, Pfarrer!“  

Jetzt sah sich Stevenson etwa einem Dutzend bewaffneter Männer gegenüber, die ihm den Hals umdrehen wollten.

Ihm blieb nur die Flucht in die Dunkelheit. Mit der Dunkelheit war es aber sofort vorbei. Einer, der ihm hinterher hechtete, schaltete das Licht ein. Mehrere Schüsse ertönten und schlugen im Holz der Wendeltreppe ein. Als er oben ankam, fand er den ganzen Dachboden ausgeleuchtet vor. Überall stand Gerümpel herum. Stevenson hockte sich hinter eine Kiste und zog die Pumpgun. Sofort erschienen zwei Männer im Treppenaufgang, die Stevenson mit den letzten zwei Patronen in Notwehr außer Gefecht setzte.

Wieder war ihm das Überraschungsmoment zu Hilfe gekommen. Sie waren unvorsichtig gewesen und die beiden, die nach unten fielen, rissen noch mehrere Männer mit. Schreie und lautes Gepolter konnte man vernehmen.

Stevenson legte die Waffe ab und zog den Colt. Er versteckte sich jetzt hinter einem Balken. Luigi hatte ihm einmal gesagt, dass man immer in Bewegung bleiben musste. Denn so mancher Gegner schoss auch blind durch die Holzdielen. Man war unberechenbar, wenn man sich immer anderswo Deckung suchte. Das wusste auch der Gegner, denn es kam keiner mehr unvorsichtig schnell nach oben gerannt. Stevenson erkannte die Stimme von Carlo Massimo:

„Habt ihr eine Ahnung wie viele es sind?“

„Soweit ich weiß, ist es nur einer, Boss.“

antwortete ein anderer. Massimo geriet in Wut und zischte: 

„Was, nur einer? Ist das euer verdammter Ernst? Könnt ihr nicht einmal mehr eine Totenmesse absichern, ihr Schwachköpfe!? Herrgott, das ganze Rathaus sieht uns zu, wie wir uns wegen eines einzigen Verrückten in die Hosen scheißen!? Ihr seid zu fünft. Geht da hoch und macht ihn alle.“

Dann schien Massimo wieder im Kirchensaal zu verschwinden. Sein Bruder hatte bereits damit begonnen, die Kirche zu evakuieren und die Trauergemeinde möglichst ohne Panik nach draußen zu geleiten. Noch während die Evakuierung lief, begann ein horrormäßiger Nervenkrieg, denn Stevenson stand unter enormem Druck. Die Sirenen der Feuerwehr, die zum Löschen des Bordells anrückten, waren zu vernehmen, außerdem Polizei und Krankenwagen.

Draußen musste die Hölle los sein. Und hier oben fror er sich die Ohren ab. Eine Weile hockten sie sich gegenüber, als er vorsichtig wieder in Richtung Treppe glitt. In dem Schacht hockten noch zwei weitere Männer. Den Einen konnte er von hier aus prächtig ins Visier nehmen, aber er wusste nicht, wo sich der andere aufhielt. Er drehte sich um seine eigene Achse und sah durch die Stufen nach unten.

Auch von hier aus war er nicht zu entdecken. Als er sich wieder zurückdrehte, war auch der andere weg.

Vorsichtshalber