Caspar

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Widmung

Romantext

BEATE ROTHMAIER

CASPAR

Roman

2005/2017

© Beate Rothmaier

www.beaterothmaier.net

Coverdesign: Guido Widmer, Buchgestalter, Zürich

Coverfoto: Katharina Stoll, Richterswil

Für David

1

Sie gingen langsam alle drei, setzten einen Fuß vor den andern, den vierten Tag ohne Pause. Schweigen. Sommerhitze. Caspar wusste nicht, warum keiner was sagte. Er hatte einen Stecken gefunden, schwang ihn als Wanderstab, schlug die Farnwedel am Wegrand. Grüne Blattfetzen flogen durch die Luft. Er blieb stehen und haute die Wedel als wären sie Soldaten auf dem Schlachtfeld. Sie fielen hin und regten sich nicht mehr. Die Mutter rief nach ihm, doch er warf sich in die Lücke, die er ins Grün gehauen hatte und spähte zwischen den Stengeln hindurch. Der Sauer ging einfach weiter. Hoch trug er den Kopf und warf die fatzengeraden Beine nach vorn. Seine blonden Locken unter dem Dreispitz wippten in der Mittagssonne, die Strumpfsocken waren ordentlich unter den Bünden der Hosenbeine festgezurrt und sahen aus der Entfernung fast weiß aus. Jetzt blieb der Stiefvater stehen, doch er blickte nicht zurück. Er stand still, atmete tief und sah die Straße hinab. Er schaute in die Richtung, in die er schnell gehen wollte. Er schaute und rührte sich nicht. Nur sein Rücken bewegte sich. Paula stand zwischen ihnen beiden und sah von einem zum andern. Caspar hielt den Atem an. Dann kam seine Mutter zu ihm und ließ sich neben ihn fallen. Der Junge atmete aus. Paula seufzte und warf die Arme über den Kopf. Dunkle Flecken hatten sich unter ihren Achseln ausgebreitet. Sie roch nach Herbstregen und Pilzen, obwohl jetzt Sommer war und die Sonne brannte. Sie waren auf der Reise und Caspar wusste nicht wohin, noch warum.

„Ah“. Schnell hob und senkte sich ihre Brust, während sie die Schuhe von sich warf, die Röcke über die Knie zog, sich damit Luft zufächelte und die Augen schloss. Eine schwarze Strähne klebte an ihrer Wange, ein Lächeln huschte vom Mundwinkel zu den Wimpern, sie schürzte die Lippen. Aus der Tiefe ihrer Röcke zauberte sie einen Frühapfel hervor, biss hinein, dass der Saft spritzte, biss ein Stück heraus und gab es Caspar. Sie kauten.

„Frau, steh auf, wir müssen weiter.“ Paula lächelte breiter und spuckte ein Stück vom Kernhaus ins Gras. „Frau!“ Der Sauer rief zum zweiten Mal. Keinen Schritt würde er zurückgehen. Paula setzte sich auf. Ihre schwarzen Augen blitzten.

„Wir müssen uns ein wenig ausruhen.“ Sie sprach zwischen den Apfelstücken hindurch, kaute weiter, ließ sich wieder nach hinten fallen. Der Sauer drehte sich nicht um. Er blickte die Straße hinab, die er gehen wollte, die er schnell gehen wollte, an deren Ende Anspach liegt. Anspach, seine Heimatstadt. Anspach, wo man auf ihn wartet. Doch sein Weib will im Straßengraben liegen, will ausruhen, will mit langen Zähnen in einen Apfel beißen, wird am Ende dem Jungen das Ziel ihrer Reise verraten. Anspach. Sauer ging noch zwei Schritte, setzte sich an den Straßenrand, die Füße Richtung Heimat, den runden Rücken Richtung Frau und Kind.

Caspar legte den Kopf auf den Bauch seiner Mutter und hörte, wie die Apfelstücke hineinfielen. Ein Rumpeln, Gurgeln, Rauschen. Leise Hilferufe gelangten an sein Ohr. Er grub das Gesicht in ihren Schoß, biss in ihren Bauch, musste den armen Apfel retten, der ins Fegefeuer gefallen war und dort verbrannte. Paula steckte zehn Finger in Caspars struppiges Haar und rüttelte ihn wie einen jungen Hund. Dann ließ sie ihre Finger seinen Rücken hinabkrabbeln, bis er den Kopf in den Nacken warf, den Mund weit öffnete, die auseinander stehenden Milchzähne zeigte und kreischend lachte. Und lachte. Jetzt reicht’s! Der Sauer erhob sich, senkte das Kinn, schritt eilig zu den beiden, zählte laut die Schritte, die er auf dem einmal gemachten Weg zurück gehen musste. Wegen ihr. Wegen ihrem Kind. Diesem Balg. Er packte den Jungen am Arm und riss ihn in die Höhe. Die Beine des Kindes knickten weg, schlaff wie eine Puppe hing er am Arm des Stiefvaters, versuchte die Knie durchzudrücken, fand ein wenig Stand auf den Zehen, sah die Hand nicht herabfallen, denn sie kam zu schnell, spürte nur das Knallen im Ohr, den Feuerwall im Gesicht. Großer Lärm: Knallen, Rauschen, Schreien, Knallen, Rauschen, Schreien. Caspar hörte die Stimme seiner Mutter nicht. Sie blieb still wie so oft, seit es den Sauer gab in ihrer beider Leben. Sie hob ihre Hände vors Gesicht, ließ sie wieder fallen. Als Caspars Nase blutete, ließ der Stiefvater ihn los. Der Junge wischte sich mit dem Ärmel die Nase ab. Er solle auf sein Hemd Acht geben, murmelte die Mutter. Caspar sah sich um. Wo ist der Stecken? Er schielte zu der Grasmulde, in der sie zu zweit gelegen waren, schielte zum Sauer, der weiterschritt wutentbrannt und ihn nicht beachtete, huschte schnell zurück, suchte und fand ihn. Die Mutter ging langsam hinter dem Sauer her. Strähnenweise hing ihr das Haar ins Gesicht. Caspar leckte Blut von den Lippen, versuchte einen Schritt, es ging. Er schwang den Stecken als Wanderstab.

2

Wie lange saß er schon da? Keiner konnte es sagen. Die Alte kramte bereits zum dritten Mal unter ihrer Schürze nach dem Schlüssel und stieg in den Keller, um Schnapsflaschen zu holen. Die Männer am runden Tisch schrien lauter, während sie ihre Karten auf das Holz droschen. Kurz nachdem Caspars Mutter und der Sauer weggegangen waren, hatte die alte Frau zum ersten Mal zu ihm herübergesehen. Sie war klein, hutzlig, dunkel. Die aufgerollten Ärmel ihrer Bluse entblößten sehnige Arme, das wellige Haar ballte sich in ihrem Nacken zu einem dunkelgrauen Knoten. Die Männer riefen sie Resi. Caspar, der zusammengesunken auf seiner Bank saß, fand sie uralt und sehr hässlich. Er wischte mit den Handflächen über die struppigen Haare, befühlte mit dem Finger sein Gesicht, kratzte am vertrockneten Blut, dass der Schorf in schwarzen Flocken auf den Tisch rieselte, faltete die Hände, schielte nach ihr, wie sie die Kellertreppe heraufkam, da schaute sie wieder zu ihm herüber, verschwand dann hinter einer Tür, kam mit einem dampfenden Schälchen wieder, trat zu ihm an den Tisch und setzte es vor ihm ab. Gebrannte Grießsuppe. Er löffelte andächtig, achtete darauf, dass er sich nicht aufrichtete, schielte wieder nach der Alten, schob hastig seinen Ärmel mit den blutwurstbraunen Flecken nach oben, löffelte weiter. Jetzt beugte sie sich über den Tisch, zog ein wenig an der Schnur um seinen Hals und brachte den Zettel zum Vorschein, der daran befestigt war und den er bis jetzt unter dem Tisch versteckt gehalten hatte. Sie las und ließ ein kleines Schnauben hören. Dann steckte sie den Zettel zurück und wandte sich wieder ihren Geschäften zu. Das Kind schlürfte und schluckte. Es konnte noch nicht lesen.

Ein heißer Sommertag war vorüber und in der Schankstube des Wirtshauses zum Schwan in Exenheim stand der Dunst von Bier, Schnaps, schwitzenden Männern. Durch die weit geöffnete Tür war das Klappern eines späten Fuhrwerks zu hören, über den Häusern lag eine Mondsichel in der Nacht, und von weither drang ein kühler Hauch von feuchtem Öhmd in seine Nase. Caspar musste mal. Er musste schon so lang, dass er fürchtete, alles würde auf den Boden laufen, stünde er auf. Stille auf einmal, Grillenzirpen, dann Gerede und Gelächter, gedämpfter als zuvor. Der Pfarrer war eingetreten. Er trug einen langen Rock und einen weißen Kragen. Mit undurchdringlichem Gesicht stand er an der Tür, ging dann zu dem alten Weib, redete mit ihr, trat nun auf den Jungen zu, zog ihn an dem Zettel ein wenig in die Höhe und las mit lauter Stimme. „Vom Bortzlanmacher Schwartz, Wellische Schweiz.“

Caspar fühlte ein Rinnsal sich warm einen Weg suchen, den Oberschenkel entlang, das Knie hinab, über seine nackten Füße auf den Boden. Er senkte den Kopf, blickte auf den Tisch, an dem er so viele Stunden gesessen hatte. Vielleicht würde der Pfarrer ihn ja mitnehmen. Fort aus diesem Lärm. „Ich warte auf meine Mutter“, murmelte er in Richtung seiner schwarzen Hände. Wer er sei und warum er nicht lauter rede, herrschte der andere ihn an. Der Junge sah auf. Er sah wieder durch die offene Tür. Seine Waden brannten, seine Sohlen kitzelten, seine Zehen juckten. Er wollte hinaus in die feuchtwarme Sommernacht, die Straße hinab, hinaus aus der Stadt, über nasse Wiesen, durch den Wald weiter, immer weiter. Weg. Zurück nach Hause.

„Wisst Ihr, wo meine Mutter ist?“, flüsterte er nun mitten hinein in dieses holzgeschnitzte Gesicht.

„Wer bist du?“, fragte es ihn ein zweites Mal.

„Der Kaschper.“

„Und woher kommst du?“ Der Pfarrer wurde ungeduldig.

„Aus Ludwigsburg.“ Caspar sah auf das grobe Tischblatt, an dessen Kante jemand herumgeschnitzt hatte und dachte, dass Fortlaufen das Beste sei, doch sicher war er sich nicht. Der Pfarrer zerrte ihn von der Bank. Jetzt sehen es alle. Alle sehen meine nassen Hosen. Caspar wünschte, er hätte sein Messer bei sich. Doch das hatte der Sauer ihm abgenommen, am Tag, als der die Mama geheiratet hatte.

„Ich bin schon groß“, sagte er zu der hageren Gestalt und sah ihr ohne zu blinzeln in die Erbsenaugen.

„Was soll mit ihm passieren, Herr Pfarrer?“ Die Alte konnte sich nicht länger gedulden. Der Pfarrer zog sie in eine Ecke, wo er leise auf sie einredete. Sein Zeigefinger wackelte hin und her, dann stach er auf die flache Brust der alten Frau. Die Hose klebte an Caspars Beinen. Er fröstelte und sah wieder zur Tür. Keiner würde es bemerken, wenn er jetzt verschwand. Er behielt die beiden im Auge und schob sich langsam in Richtung Freiheit.

„Resi, halt dei Gosch und bring Most“, rief da einer vom runden Tisch. Caspar stockte. Stille trat ein und jetzt verstanden alle die letzten Worte des Pfarrers.

„Du behältst ihn da, und ich geh zum Amtmann.“ Sie nickte, nahm den Jungen bei der Hand und spuckte in ihren Schürzenzipfel, um ihm den Staub aus dem Gesicht zu wischen. Im letzten Augenblick drehte Caspar den Kopf zur Seite. Resi führte ihn in die Küche, ging hinaus, kam mit einem Arm voll Stroh wieder, ging noch einmal und brachte eine Wolldecke mit. Caspar warf die Decke auf den Strohhaufen, rollte sich hinein, zog sich einen Zipfel über den Kopf und schlief augenblicklich ein. Er sah die alte Resi nicht mehr, wie sie innehielt, ihn eine Weile betrachtete, dann das Licht nahm und den Raum verließ.

3

„Wie soll das gehen? Noch einer mehr, der isst und nichts schafft? Bin ich ein Asyl? Der Balg muss weg.“ Eine bellende Stimme weckte ihn. Die Sonne fiel in grellen Streifen auf den Fußboden. Staub tanzte darin. Glasige Luft stieg ihm in die Nase. Caspar rieb sich die verklebten Augen. Durchs offene Fenster schaute der blaue Himmel, in der Schankstube wurden Stühle gerückt.

„Aber der Herr Pfarrer hat…“ Weiter kam die alte Resi nicht, denn die andere schrillte dagegen. Sie, Resi, wisse doch, wie das sei mit drei Kindern, sie hätten doch selbst fast nichts, noch einen Esser könne sie nicht versorgen. Sie, Resi, wisse doch, wie sie alle dran seien, seit den Anton, Gott hab ihn selig, der Schlag getroffen habe. Die Stimme brach und verstummte. Caspar sprang auf und rannte hinaus. Neben der alten Resi stand im Hinterhof der Wirtschaft eine dicke Frau. Das Haar klebte ihr dicht am Kopf und knäuelte sich als dünne Flechte in ihrem Nacken. Sie hatte ein bleiches Gesicht und wischte sich in gleichmäßigen Bewegungen die Hände an der Schürze ab. Caspar starrte gebannt hin. Handfläche, Handrücken, Handfläche, Handrücken. Als ob sie einen zähen Teig nicht los werden könne. Dabei schimpfte sie, scheinbar ohne Luft zu holen, weiter. Als sie ihn bemerkte, machte sie eine Bewegung auf ihn zu. Er wich zurück und sah ihr starr in die Mausaugen. Sie ließ ihn nicht aus dem Blick. Etwas Spitzes bohrte sich in seine Fußsohle, er biss die Zähne zusammen, ging rückwärts bis zum Hoftor, machte kehrt und lief davon. Auf die Straße, aus der Stadt. Er rannte, galoppierte, flog. Über eine Wiese, über mattes Gras, den säuerlichen Duft. Hinter ihm wirbelten die halbtrockenen Halme. Er spürte den Schmerz in der Fußsohle nicht mehr, er spürte nur noch, wie seine Beine ihn trugen, auf und davon. Aus seinem Mund kam stoßweise der schlafwarme Atem. Er rannte, und als er sicher war, dass ihm keiner folgte, warf er die Arme in die Luft und jauchzte. Er kletterte über einen Zaun, rannte einen Rain hinunter, spritzte durch einen Bach, rannte dem Waldrand entgegen. Er sprang, hüpfte, stolperte, fiel. Hier lag er in einem Zweighaufen, sein Atem raste ein und aus, durch die Nadeln leuchtete ein Stück Himmel. Blau, gleichmütig, unbewegt. Er hielt die Luft an, hörte nur Stille, atmete keuchend weiter.

Lange lag er da, sah den Wolken zu, wusste nicht mehr weiter, wünschte sich fort aus dieser Welt, schlief ein, erwachte wieder. Als er die Augen öffnete, fiel kein Sonnenlicht mehr in die Lichtung und ihm war kalt. Über ihm rauschten die Wipfel. Sonst war alles still. Er kroch aus dem Haufen, klopfte sich die Kleider ab und schlich geduckt zur Straße zurück, die verlassen im Nachmittagslicht lag. Alle waren noch auf den Feldern, nur ein paar Kinder, kleiner als er, rannten herum. Er betrat die Landstraße und ging nun schnelleren Schritts dahin zurück, woher sie gestern gekommen waren. Wo die Sonne stand, war Westen, das wusste er. Doch in welcher Himmelsrichtung lag Ludwigsburg? Und war die Mama dort? Ihr Zuhause war leergeräumt worden. Ein Fuhrwerk war gekommen und hatte alle Sachen mitgenommen, auch das Bett. Wohin also? Er ging eine Weile und versuchte sich zu erinnern, ob er den Weg kannte, war sich nicht sicher. Als er an eine Brücke kam, wusste er, dass er hier nicht richtig war. Ein trüber Fluss schlängelte sich unter der Brücke hindurch und hinaus in die weit geschwungene Waldlandschaft. Er glänzte wie der Rücken einer Blindschleiche. Caspar setzte sich auf die Brücke, hängte die Arme übers Geländer und spuckte ins Wasser.

4

„Soll ich dir mal was zeigen?“ Eine klingelnde Stimme hinter ihm. Wie Eisen, das gegen Eisen schlägt. Wie beim Hufschmied in der Vorderen Gasse, beim Vater vom Frieder. Seinem Freund. Caspar spuckte noch einmal ins Wasser.

„Kann ich bei dir sitzen?“ Schon hockte ein schmales Wesen neben ihm und ließ die Füße über dem schlammigen Wasser schweben. Er versuchte, nicht hinzusehen, doch es gelang ihm nicht. Das Mädchen spreizte die Zehen, wackelte mit ihnen, rollte die Füße zueinander und gegeneinander, schlenkerte sie auf und ab. Dazu machte es kleine Geräusche, die ihn an Küken erinnerten. Er lächelte.

„Komm. Komm mit. Ich zeig dir was.“ Unschlüssig sah er sie an. Irgendetwas stimmte mit ihren Augen nicht. Sie hatten die Farbe von getrocknetem Harz und lagen tief unter den Brauen. Er fand keine Zeit herauszufinden, was es war, denn das Mädchen war schon aufgesprungen und davongelaufen. Sie lief mit mit flatternden Armen voraus. Sie eilte, hüpfte, schwebte, flog. Caspar trottete hinter ihr her, sah das Mädchen in Schlangenlinien dahinwehen, sich umdrehen, mit schwirrenden Händen rückwärts laufen. Der Luftzug drückte ihr die dunklen Locken in Stirn und Wangen. Sie führte Caspar ein Stück den Fluss entlang und als sie an die Mündung eines Baches kamen, übersprang sie ihn und bog auf einen Feldweg ab.

„Wie lang geht’s denn noch?“ Caspar stapfte lustlos hinterher. Das Mädchen nahm seine Hand, zog und zerrte ihn mit sich, hüpfte wieder, seitlich jetzt, ließ ihn unvermittelt los.

„Fang mich, fang mich doch.“ Sie lief davon, trieb vor ihm her, biegsam, leicht. Er begann zu rennen. Sie flatterte, wirbelte, sprang. Caspar erwischte sie nicht. Da verließ sie den Weg, rannte über einen Streifen Wiese und verlor sich im Wald. Immer wieder verschwand sie hinter den Büschen, immer wieder sah er einen weißen Zipfel ihres Kleides leuchten. Dann war sie weg. Caspar stand still und lauschte auf seinen keuchenden Atem. Ein Gurgeln. Er hielt die Luft an und hörte nun Äste knacken, Vögel schreien, Blätter flüstern. Ein Brausen, Rascheln, Tuscheln um ihn her. Er wollte das Mädchen rufen, doch wusste er nicht einmal seinen Namen. Stattdessen setzte er sich auf den Waldboden, wischte sich mit den Handflächen über die Haare und blickte sich um. Der dicke Wald hatte sich zu einer Lichtung geöffnet, an deren Rand das Mädchen stand und ihn mit ihrem dünnen Zeigefinger zu sich winkte.

Sie schlichen ins Unterholz und krochen durch einen grün leuchtenden Gang taschentuchgroßer Farnblätter. Caspar bemerkte, dass der Waldboden hier zu einem schmalen Pfad ausgetreten war, der die Schritte des Mädchens vorwärtslenkte, einen sonnenbeschienenen Hang hinauf. Oben angelangt blieb sie vor einem Haufen aufgeschichteter Buchenzweige stehen und begann, sie auseinanderzuzerren. Vor ihnen öffnete sich der Schlund einer Höhle. Das Mädchen kroch voran. Geschickt wand sie sich einmal halb um ihre eigene Achse und schraubte sich so in das Innere. Wieder winkte sie und er folgte ihr hinein. Vor ihnen öffnete sich die Höhle zu einem Raum von mehreren Schritten Länge in dem sie beide bequem stehen konnten. Die Luft war klamm und roch nach Schimmel und kaltem Holzrauch. Caspar stand ganz still und bewegte nur die Augen. Langsam gewöhnten sie sich an das Dunkel und sahen weiß gekalkte Wände, an denen Rupfensäcke und getrocknete Blumen in dicken Sträußen hingen. Laub bedeckte den Boden und in den Ecken waren Heuballen, eine Strohpuppe und eine schwere Holzkiste zu erkennen. Davor lagen Decken und ein Fell um eine erloschene Feuerstelle. Das Mädchen trat zu der Holzkiste, öffnete sie und versenkte Kopf und Oberkörper darin. Caspar hörte es rumpeln. Sie suchte etwas. Als sie sich wieder aufrichtete, hatten sich ihre Wangen gerötet und eine dunkle Locke war ihr ins Gesicht gefallen. In der Hand hielt sie einen Kranz vertrockneter Blumen, den sie Caspar hinhielt. Caspar sah zum Höhleneingang. Dort fiel Sonnenlicht auf den Boden. Der schwarze Wald, der unbekannte Weg dahinter, das Mädchen kam auf ihn zu, griff nach seiner Hand, hielt sie fest.

„Kannst du schweigen?“ Caspar nickte und versuchte, ihr seine Hand zu entwinden. „Schwör, dass du kein Verräter bist, dann erfährst du ein Geheimnis.“ Er wollte weg, zögerte, entriss ihr seine Hand und hob drei Finger zum Schwur. Sie sah ihn misstrauisch an. Da ging Caspar einfach weg, krabbelte durch die Öffnung, blinzelte in die Abendsonne. Hier draußen war Sommer. Ein unheimlicher Waldsommerabend zwar, doch immerhin Sonne, Vogelgeschrei, das dumpfe Klappern einer Mühle weit entfernt. Caspar wollte schnell weiter, doch das Mädchen, das ihm gefolgt war, hielt ihn fest.

„Warte, bleib hier“. Da konnte er nicht weg und hockte sich an den Rand des Abhangs. Sie setzte sich neben ihn ins Moos und blickte auf das Farnblätterdach unter ihnen. Caspar betrachtete sie verstohlen. Sie war älter als er. Eindeutig. Aus ihrer rechten Braue stieg eine feine Narbenlinie über die Stirn und verlief sich im Haaransatz. Was war mit ihren Augen? Von der Seite waren sie fast nicht zu sehen, denn sie wurden von kleinen Vorsprüngen beschattet, auf denen die Augenbrauen wuchsen. Caspar sah nur die schwarzen Augenhöhlen und die Wimpern, die sich ruckartig darin bewegten. Durch die Haut ihres knochigen Gesichts schimmerten fein die Adern. Er stellte sich vor, dass es sich hart anfühlen müsste und da kam ihm sein Holzpferdchen in den Sinn. Bei der Abreise hatte er es eingesteckt, jetzt aber hatte er es nicht mehr. Vorsichtig hob er die Hand und ließ seine Fingerspitzen auf ihren Wangenknochen nieder. Was er fühlte, war flaumig und warm. Sie wandte ihm den Kopf zu. Schnell, als hätte er sich verbrannt, zog er die Hand zurück, sah wieder auf das Farndach hinunter und wartete ab. Nichts geschah. Nur das Licht wechselte.

Doch auf einmal begann das Mädchen zu sprechen.

„Nie, niemals darfst du allein in diesen Wald kommen. Denn dann wird etwas Schreckliches passieren.“ Ihre Stimme, ein heiseres Wispern, stand in der graublauen Luft, als sei sie der Erde entstiegen. Caspar sah sie an und wartete.

„Was wird passieren?“ fragte er.

„Es kann sein, dass du sie findest, oder dass sie dich findet. Falls sie dich nicht schon gefunden hat und hinter einem Baum, unter einem Strauch oder in der Höhle auf dich wartet.“ Etwas geschah hier, das Caspar gar nicht gefiel. Er wollte weg, aber er konnte nicht. Das Mädchen sah in die sinkende Dämmerung und schwieg. Dann war ihre Stimme wieder zu hören. Eintönig, heiser, rauh. „Irgendwo in diesem Wald, niemand kennt die genaue Stelle und wer sich einmal dahin verirrt hat, erinnert sich später nicht mehr daran, irgendwo hier also, ragt eine Hand aus der Erde.“ Stille. Der schmächtige Mädchenkörper blieb reglos, während die Stimme nun wieder als gleichmäßiges Murmeln zu Caspar drang. „Es ist die Hand einer Leiche. Einer toten Frau. Die Hand einer unglückseligen Jungfer, die in ihrer Brautnacht ermordet und verscharrt wurde. Jedoch.“ Stille. Caspar stand auf und wollte gehen. Unschlüssig sah er auf das dunkelgrüne Dickicht am Fuß des Hangs und setzte sich wieder, als das Mädchen fortfuhr. „Sie war nicht ganz tot. Sie wachte auf, streckte ihre Hand aus der Erde und versuchte etwas zu greifen, an dem sie sich herausziehen könnte. Als die beiden Mörder, der Ehemann und sein Knecht, die Hand bemerkten und sahen, dass sie sich bewegte, packte sie das Grauen und sie rannten davon. Seither befreit sich die schöne Tote jeden Abend bei Einbruch der Dunkelheit und schwebt im Wald umher. Sie jammert und irrlichtert, und wenn sie dir begegnet, nimmt sie dich mit in ihr Grab, um sich an dir zu erwärmen. Denn sie liebt das Leben und die jungen Menschen. Sie nimmt dein Leben, um weiterhin nachts durch den Wald schweben zu können.“ Caspar hörte ein Rascheln. Angestrengt sah er in die dunklen Flecken unter den Büschen und versuchte zu erkennen, was sich ihnen näherte.

„Wie heißt du?“

Das Mädchen hob den Blick und er sah, dass sie sehr weit weg und sehr verwundert war. „Karolin.“

„Mhm. Ja.“

Sie schwiegen.

„Eines Nachts hat ein Bauer die Hand gefunden und der Geisterfrau nicht geholfen, ihre Grube zu verlassen. Da hat sie ihn des Nachts geholt, verführt und mit zu sich genommen. Sie hat sich an ihm gewärmt und ihm das Leben entzogen, bis er lebendig begraben sterben musste, wie es ihr einst widerfahren war.“

Caspar fröstelte. Das Mädchen aber sprang auf und trieb mit ausgebreiteten Armen den Hang hinab auf den Farnwald zu.

„Warte! Warte auf mich!“ Nur nicht allein bleiben jetzt. Auf keinen Fall allein sein. Schon war das weißgekleidete Wesen im Schwarz und Grün verschwunden. Die Blätterdecke bewegte sich leise. Hinter sich hörte Caspar einen schluchzenden Laut. Kam der aus der Höhle? Hell durchfuhr ihn die Angst, und er rannte los, preschte wütend den Hang hinab, fiel, rutschte unter die Farndecke. Hier war es fast Nacht. Schwarze Stricke umschlangen ihn, er schlug wild um sich, Tropfen sprangen ihm ins Gesicht, er kam wieder auf die Beine, lief schneller und schneller, und endlich tanzte das Glühwürmchen ihres Kleides wieder vor seinen Augen. Er rannte, sprang mit einem Satz dem Zipfel nach, packte ihn, dass der Stoff kreischend riss, warf das Mädchen um, setzte sich auf seine Brust. Sie zappelte unter ihm und bäumte sich auf, dass er herunterfiel. Als er aufstand, stieß sie ihn vor die Brust. Er taumelte. Sie trat zu ihm, maß ihn mit Blicken und sah sehr zufrieden aus. Dann nahm sie Caspars Hand und führte ihn aus dem Irrgarten zurück zur Straße.

5

Auf der Brücke trennten sie sich. Das Mädchen verschwand in der Dunkelheit. Caspar stand einen Augenblick unschlüssig da. Dann folgte er der Straße zurück in den Ort, den sie Exenheim nannten. Er wollte zurück ins Wirtshaus zum Schwan, denn mit einem Mal wusste er, dass seine Mutter und der Sauer zurückgekommen waren, um ihn wieder abzuholen. Sie hatten in der Fabrique erledigt, was zu tun war, um Arbeit für seinen Stiefvater, den Porzellanfabrikanten Sauer, zu finden und erwarteten ihn sicher bereits. Das letzte Stück bis zum Wirtshaus rannte er. Endlich. Keuchend sah er durch eins der Fenster. Die alte Resi schlappte in die Küche. In der Wirtsstube saßen viele Leute und aßen. Am runden Tisch saßen die gleichen Männer wie gestern Abend und spielten Karten. Sie hatten staubige Haare und graue Gesichter. Caspar sah das Pochbrett mit den Mulden und die Geldstücke, die sie hineinwarfen. Dann wurden die Karten verteilt, einige der Mulden wieder ausgeräumt und das Spiel begann. Fäuste knallten auf den Tisch, dass die Karten herausflogen und auf das grobe Holz flatterten. Caspars Blick wanderte hastig über die Gesichter, Hinterköpfe, Rücken, Schultern. Dann noch einmal. Dann noch einmal. Dann schloss er die Augen und atmete tief durch. Weil er so aufgeregt war, hatte er sie übersehen. So musste es sein. Er ging ans nächste Fenster, denn er konnte eine Ecke des Raums nicht einsehen. Er ließ seine Augen wandern. Er prüfte jeden. Noch einmal und noch einmal. Da, schwarz und silberfädig, das waren die Haare seiner Mutter, er hörte jetzt auch ihr gurgelndes Lachen. Schon wollte er zur Tür und zu ihr in die Wirtsstube rennen, da packte ihn fest wie eine Astgabel eine Klammer im Nacken und drückte ihn an die Wand.

„Jetzt wollen wir dich erst einmal waschen,“ sagte eine knarrende Stimme hinter ihm. Er versuchte wegzuschlüpfen, schlug um sich, trat hinter sich, erwischte nur Luft und Leere. Die Alte bog ihm den Arm auf den Rücken und führte ihn weg. Mit einem letzten Blick durchs Fenster sah Caspar die Frau am Tisch sich umdrehen, sah auch, dass sie nicht seine Mutter war, dann führte Resi ihn ums Haus und in die Küche, wo sie ihn auf einen Schemel setzte. Einen knotigen Zeigefinger auf seiner Brust, befahl sie ihm, sich nicht von der Stelle zu rühren. Er sah sie einen Waschbottich hervorzerren, einen großen Topf heißes Wasser hineinschütten und aus einem Eimer am Boden kaltes dazu. Sie rührte mit der Hand das Badewasser, prüfte die Temperatur und ließ ihn nicht aus den Augen. Er rutschte ein wenig hin und her, drehte den Kopf, sah sich alles genau an und als er wieder zu ihr hinüber schielte, ruhten ihre grauen Augen immer noch auf seinem Gesicht und sahen durch ihn hindurch auf das, was hinter ihm lag. Er faltete die Hände, denn das machte sich immer gut.

„Zieh dich aus und gib mir deine Kleider.“

Mager und bloß stellte er sich vor der alten Frau auf. Sie betrachtete ihn mit einem Lächeln. Caspar sah an sich hinab und konnte nichts zum Lachen finden. Er sah auf einen runden weißen Bauch und gerade Beine mit narbigen Knien, unter denen ein schwarzer Ring das Ende der Hosenbeine bezeichnete. Dunkle Schlieren und Flecken bedeckten seine Beine und die zwei breiten Füße, mit den dicken Sohlen und blutverkrusteten Zehen. Die alte Frau warf einen Lappen ins Wasser und legte ein Stück Seife zurecht. Dann nahm sie das Bündel mit seinen Kleidern und ging leise hinaus. Caspar rannte ans Fenster und blickte ihr nach. Als sie verschwunden war, ging er an den Wänden entlang und sah sich alles genau an. Kellen, Schöpfer, Bretter, Messer, Schaumlöffel, der Hammer, mit dem das Fleisch geklopft wurde, das Brett, von dem die Spätzle geschabt wurden, der Stampfer für den Kartoffelbrei, riesige Töpfe und Pfannen, Holzteller und Bestecke. Er öffnete eine Schublade und sah auf ein Messer von der Länge seines Unterarms mit dünn geschliffener Klinge, er wog es in der Hand, packte den Griff, zog die Schneide über seinen Daumennagel und befand es für ausreichend scharf. Er ließ es zu Boden fallen und schob es mit dem Fuß unter eine düstere Anrichte. Darin ein feines Glas mit Zuckerzeug, glitzernde Kostbarkeiten und davor ein Fabelwesen, schöner als alles, was er kannte. Vier hellblau geschuppte Fische stützten das Kinn auf eine blumenübersäte Platte. Sie blickten in alle vier Himmelsrichtungen und reckten ihre Leiber in die Höhe. Doch statt eines Fischschwanzes wuchs in anmutigem Schwung aus jedem ihrer Leiber, vier kleine Menschlein, vier weiße reine Frauenkörper. Hochmütig reckten die vier Fräuleinchen ihre Brüstchen in die düstere Küchenluft. Auf ihren Häuptern balancierten sie eine zweite Platte, gefüllt mit frischen Früchten. War das aus echtem feinem Porzellan gemacht? Über Schultern und Rücken floss den halben Frauen in blauweißen Wellen ihr Haar. Caspar steichelte es mit dem Zeigefinger. Er ging vor der Anrichte auf und ab. Schneller, immer schneller rannte er hin und her und behielt die Fabelwesen fest im Auge. Er hüpfte seitlich, er drehte sich um sich selbst, schnell, immer schneller, bis die kleinen Fischfrauen zu tanzen begannen und eine feine Musik von Glasglöckchen erklang. Sie wiegten sich, sie bogen sich, sie lachten und sie schüttelten ihr Haar. Caspar hüpfte und lachte, stand still und lächelte. Sie schlossen ihre Augen und beugten vor ihm ihr Fischrückenknie. Caspar verneigte sich und sprang in den Bottich. Das Wasser war noch warm. Er nahm den Lappen, sog an ihm, tauchte ihn wieder ein und legte ihn sich auf den Kopf. Mit kleinen Schauern fühlte er das Wasser, das sein Haar durchdrang, die Kopfhaut erreichte und sich in Rinnsalen einen Weg daran entlang suchte. Er legte sich den Lappen übers Gesicht und sah ins milchige Dämmerlicht. Jetzt ist er allein. Ganz für sich. Er ist in seinem Häuschen. Hier herein darf nur, wer von ihm die Erlaubnis hat. Es gibt strenge Regeln für den Eintritt. Darum hat er wenig Besuch. Das ist ihm recht. Früher kam, wenn er sehr lange gewartet hatte, die Mama vorbei. Sie musste besonders strenge Regeln befolgen. Wenn sie auf dem Weg zu ihm mit dem Schuh geschlurft hatte, musste sie wieder gehen. Das passierte ihr meistens. Wenn sie dann doch hereindurfte, hob sie das Tüchlein von seinem Gesicht, strich ihm in einer langen, langsamen Bewegung über Haare und Rücken, und goss mit der hohlen Hand Wasser über seine Schulter. Er aber legte den Kopf zur Seite, bettete die Wange in ihre Handfläche, und ruhte ein wenig aus.

Ein Luftzug. Es wurde kalt und eng unter dem Lappen. Caspar riss das kalte Tuch weg, schöpfte tief Atem und hörte die Tür sich schließen. Die alte Resi war zurückgekommen. Sie legte ein Bündel Kleider auf den Hocker neben dem Bottich, nahm eine Bürste vom Regal an der Wand, befahl ihm aufzustehen und schrubbte ihn ab. Er musste sich die Haare seifen, sie wusch sie mit viel Wasser wieder aus, befahl ihm aufzustehen, übergoss ihn mit frischem Wasser, wickelte den bibbernden Jungen in ein hartes Tuch und rubbelte ihn mit schnellen festen Bewegungen trocken. Sie zog ihm ein frisches Hemd über und hieß ihn in ein Paar dunkle Hosen zu steigen.

„Ich bin schon groß“, sagte Caspar und zog sich die Schuhe und ein dunkelbraunes Wams selbst an.

6

Der Amtmann Bröm saß in seiner Schreibstube im Schloss ob Exenheim und ordnete seine Gerätschaften. Federn, Sandbüchse, Tintenfass waren von rechts nach links in einer Reihe nebeneinander platziert. Das Tintenfass am äußersten rechten Rand. Der Amtmann trug eine gelbe Weste, die er jetzt zurechtzupfte. Dann ordnete er alles in umgekehrter Reihenfolge, stellte das Tintenfass in die Mitte der oberen Tischkante und legte die Federn an den Rand und öffnete den untersten Knopf der Weste. Schließlich nahm er einen Bogen Papier, ließ seine polierten Fingernägel einen Wimpernschlag lang über den Federhaltern schweben, um jetzt einen auszuwählen, ihn bedächtig ins Tintenfass zu tauchen und zu schreiben. Ad regimen den 22. Jul.1781. Nach kurzem Überlegen notierte er den Zusatz Exped., damit sein Schreiben mit der ihm angemessenen Schnelle transportiert würde. Er betrachtete das Papier, sah seiner Schrift nach, wollte die Feder wieder eintauchen, zögerte, dachte nach, legte sie weg, erhob sich, knöpfte die Weste wieder zu, ging ans Fenster und sah hinab auf die kleine Residenzstadt, die in der Sonne glänzte. Die gedrungenen Türme der Stiftskirche bohrten ihre Spitzen in den Morgenhimmel. Unweit dahinter wölbten sich die glänzenden Kuppeln der Jesuitenkirche. Das hätten wir hinter uns, dachte er, beruhigt über das erst unlängst erlassene päpstliche Verbot für diesen ehrgeizigsten aller katholischen Orden. Sie sind für unsere Ansprüche doch immer ein wenig zu kurz, diese Jesuitentürme. Beide Kirchen wurden vom Marktplatz umgeben, und diesen umstanden leise tuschelnd die mehrstöckigen Stiftsherrenhäuser in einträchtiger Runde. Einige Häuserzeilen schlossen sich an, dann bereitete die Unfassungsmauer der Kleinstadt ein Ende. Hütten und Verschläge drückten sich an ihre Außenseite, bevor jenseits von Mauer, Graben und Fluss der Virngrundwald seinen schwarzen Schlund öffnete. Bröm klappte beide Fensterflügel auf und lehnte sich weit hinaus. Über der waldigen Horizontlinie stand dunstig die Luft. Ein schwüler Tag stand bevor. Mit einem Seufzer wandte er sich um und seinem Brief wieder zu, da klopfte es, und der Pfarrer trat ein. Leutselig bot Bröm ihm an Platz zu nehmen, doch sein Besucher winkte ab. Der Amtmann zeigte seine Enttäuschung nicht, sprach von dem herrlichen Sonnentag nach dem verregneten Sommer und so fort, bis der Pfarrer ihm das Wort abschnitt und in knappen Sätzen zur Sache kam. Ein Junge sei bei der Schwanenwirtin abgesetzt worden. Bröm fragte, was da zu tun sei. Der Pfarrer beschleunigte seine Rede etwas. Es sei schließlich nicht seine, des Pfarrers, Aufgabe, aber nun ja, er würde halt versuchen, einen aus der Freundschaft des Jungen zu finden. Bröm nickte, rätselnd, wie das zu bewerkstelligen sei, und wich aus ins Formale. Selbstverständlich werde er sich darum kümmern, bereits morgen sei er in der Lage, ein wenig seiner Zeit erübrigen zu können. Ob das Kind denn keine Auskunft habe geben können? Als Antwort zog der Pfarrer den Zettel, der um Caspars Hals gehangen hatte aus der Tasche und legte ihn vor Bröm auf das Pult. Ein Mensch namens Schwartz, Porzellanmacher in der welschen Schweiz, sei wohl der Vater. Mehr wisse er nicht. Das Kind bleibe vorerst im Schwan. Bröm zupfte an seiner Weste und kratzte sich im Nacken. Bereits unter der Tür wandte sich der Pfarrer noch einmal um. Ein Zwitter aus Lächeln und Grinsen hockte in seinem Mundwinkel. Übrigens sei heute erst der Einundzwanzigste und Bröm ja neuerdings schneller als der Wind. Sprachs und schloss leise die Tür hinter sich. Bröm seufzte wieder und trat zurück ans Fenster. Lange blickte er hinaus. Dann stieß er beide Flügel knallend zu.

7

Caspar hatte so viele Nächte im Schwan geschlafen, dass die Finger seiner beiden Hände nicht mehr ausreichten, um sie zu zählen, und er die Füße mit den zehn Zehen zur Hilfe nehmen musste. Einen Fuß hatte er schon abgezählt und mit dem zweiten begonnen. Seine Mutter kam nicht. Das machte nichts. Caspar wusste, dass sie zurückkehren würde. Vielleicht sogar ohne den Sauer. Sie würden wieder zusammen sein wie früher. Nur die Mama und er. Er würde vorerst hierbleiben und nicht nach Ludwigsburg zurückgehen, denn es war gut möglich, dass sie heute kam und dann wäre er nicht da. Sie würde ihr Kind suchen und fände es nicht. Er wartete. Die Sommertage reihten sich aneinander, leuchteten hell und süß, Johannisbeeren gleich.

Eines Morgens, er war erst wenige Tage im Schwan, saß dieses Geistermädchen am Tisch in der Schankstube und löffelte sein schwarzes Mus. Er starrte es an. Karolin kaute und schien ihn nicht zu bemerken. Dann bemerkte er die zweite Schüssel und setzte sich ihr gegenüber. Sie aßen schweigend und ohne einander anzusehen, bis er unter dem Tisch nach einem ihrer Füße fischte, und ihn ein wenig zwischen seinen eigenen festhielt. Jetzt lugte sie unter dem Gedrechsel ihrer Locken hervor und feixte. Sie kauten. Caspar schaute im Raum umher. Auf dem Ofen lagen ein paar Gegenstände, doch er konnte nicht erkennen, ob es Feuerzeug war. Er spähte in die Düsternis, was seine Augen nur tränen ließ. In der Küche klapperte es.

„Das ist meine Mutter. Lass uns verschwinden.“ Sie hatte sich zu ihm geneigt, und ihr warmer Atem strich über sein Ohr.

Er rieb das weg, schob schnell noch zwei Löffel Mus in den Mund, huschte zum Ofen, steckte das Talglicht und die Schwefelhölzer in die Tasche und rannte ihr nach. Als die Schwanenwirtin aus der Küche trat, entwischten sie durch die Vordertür ins Freie. Rauschender Wind in den Ohren, sie flogen auf und davon, hörten das Gebell der Wirtin nicht mehr. Johannisbeeren, hell und süß. Sie stahlen sie aus den Gärten der Bauern, sie strichen durch den Wald, sie krochen durch Getreidefelder, trampelten kleine Wege in die Frucht, legten sich hin, Körner zwischen den Zähnen, blauen Himmel über sich aus dem sich, graugelbe Ähren herabneigten. Karolin erzählte Geschichten. Sie erzählte ihm vom Brunnenmännlein, das das Brunnenwasser bewachte und krank wurde, wenn die Menschen ihm beim Wasserschöpfen keine Ehre erwiesen, indem sie es beschenkten oder zumindest grüßten. Das machte das Brunnenmännlein krank und dann brauchte es nur einmal ins Wasser zu spucken, um den ganzen Brunnen zu vergiften, und alle, die daraus tranken, krank zu machen oder gar zu töten. Caspar sah sie zweifelnd an. Sie erzählte vom heiligen Hariolf, der so fromm war, dass ihm beim Beten ein Feuerstrahl aus dem Mund gen Himmel fuhr. Oder wie der Graf Adelmann, ergrimmt über die Verspätung, mit der sein Kutscher ihn zur Ostermesse gebracht hatte, diesen auf der Stelle erstach und anschließend in den Virngrundwald floh. Karolins Stimme schwebte. Sie flüsterte, wisperte, knisterte, schwieg. Caspar fiel das Messer wieder ein, das er unter die Anrichte geschoben und später unter seinem Strohhaufen versteckt hatte, und er beschloss, es gleich morgen in die Höhle zu bringen.

„Weiter!“, drängte er, doch sie sah ihn erstaunt an und mit einem Blick, der von weither kam, und nahm sich Zeit, um alles auszuspinnen. Caspar nutzte ihr Schweigen, um seine Wünsche anzubringen und Karolin ließ den Rössern ihrer Einbildungskraft freien Lauf, sprengte mit ihnen durch Nacht und Wald, bis Caspar vor Gruseln schrie und dem Mädchen selbst eine Gänsehaut wuchs. Dann war der richtige Zeitpunkt gekommen.

„Erzähl vom Verzeigen“, verlangte er, und sie begann.

„Ehe jemand stirbt, verzeigt sich das. Die Angehörigen, auch wenn sie entfernt sind, erhalten ein Vorzeichen oder einen Vorboten des Todes. Ohne dass jemand zu sehen wäre, hören sie ein dreimaliges Klopfen, ein dreimaliges Schellen am Haus, hören dreimal ihren Namen rufen oder sehen einen Lichtschein durchs Zimmer fahren. Es kann auch sein, dass Gläser zerspringen, Fußböden knällen, Tische wandern, Schränke krachen, Bilder von der Wand fallen oder unsichtbare Totenührlein ticken. In der heiligen Nacht verzeigt sich, wer im nächsten Jahr sterben wird. Du kannst es sehen, wenn du um die zwölfte Stunde an Fuchseck trittst und umherschaust: Särge stehen vor den Häusern, aus denen im nächsten Jahr Leichen gehen werden.“ Beide Kinder schauderten, doch nicht genug. Karolins Geschichten führten Caspar in das Asyl für Verbrecher in der Freigasse, weiter auf den Galgenberg, wo Lichtlein in der Fastenzeit zwischen Galgen und Schindanger hin und her wanderten, heulten, jammerten. Sie jammerte mit.

„Das sind die Seelen der Schindknechte, die einen Unschuldigen hingerichtet und bei Nacht auf dem Schindanger verscharrt haben. Nun können sie keine Ruhe finden. Gehst du über den Schindanger, kommst du zu den Hexenwiesen im Goldrainwald. Hier haben sie die Hexen verbrannt.“ Karolin sprang auf, wurde selbst zur Hexe, hüpfte herum, fuchtelte mit den Armen, raufte ihr Haar, krächzte und heulte schauderhaft. Caspar musste lachen. Sie warf ihn zu Boden und drückte die Daumen in seine Halsgrube, dass es ihn würgte. Er wehrte sich. Sie rauften, rollten die Halme flach, blieben keuchend liegen, besahen ihre Kratzer, lachten sich ins Gesicht, hörten den Bauern, der fluchend und den Dreschflegel schwingend am Rand des Getreidefelds auf und ab stapfte, schlichen davon und rannten den Bach entlang zurück zur Stadt. Karolin warf Knie und Füße in die Luft, umkreiste ihn, fauchte mit gebleckten Zähnen, sprang ihm mit einem Satz auf den Rücken, er schlang die Arme unter ihre Knie und trug sie bis zu den ersten Hütten vor der Stadt.

8

Der folgende Morgen unterschied sich zunächst in nichts von den vorangegangenen. Als die Kinder in die Wirtschaft kamen, stellte Karolins Mutter, die Schwanenwirtin Kreszenz Borst, die Bänke und Hocker auf die Tische, dass die staubverklebten Beine in die Luft ragten, und ließ mit wütenden Strichen ihren Reisigbesen darunter hindurchfegen. Die Kinder setzten sich mit ihren Schüsseln auf die Ofenbank, aßen und ließen sie nicht aus den Augen. Schließlich stellte sie den Besen weg, wischte sich mit der Schürze über das verschwitzte Gesicht, baute sich vor den beiden auf und befahl dem Mädchen einzufeuern, die Stube für die Gäste zu richten, die Hasen und Hühner zu füttern, die Bohnen zu putzen, Wasser aufzusetzen und Resi beim Kochen zur Hand zu gehen und, falls sie nach dem Mittag noch nicht zurück seien, in den Wald zu gehen und Reisig zu sammeln. Sie löste die Schleife von ihrem Schaffschurz, legte ihn ab und den Ausgehschurz an. Dann zerrte sie den Jungen von der Bank und eilte mit ihm die Lange Gaß hinab. Bei der Alten Post bogen sie ab, folgten der eng zusammengedrückten Häuserzeile der Schmidgaß, verließen die Stadt durch das Iaxttor und überquerten den Fluss, ein schwarzbraunes Rinnsal nach wochenlanger Hitze, das sie mit kotigem Atem anhauchte. Wieder zweigten sie ab und folgten nun einem toten Arm der Iaxt Richtung Westen. Kreszenz presste den Zipfel ihrer Schürze vor die Nase. In der Ferne sah Caspar ein paar Häuser, die sich eng aneinanderduckten. Bis hierher waren sie im Laufschritt gegangen. Nun hielt die Dicke keuchend inne, setzte sich auf einen Meilenstein und verschnaufte. Zum wiederholten Mal wollte Caspar ihr seine Hand entwinden, doch sie schloss ihre Finger mit feuchtwarmem Griff enger um sein Handgelenk. Er blieb stehen und wartete ab. Wieder wischte sich Kreszenz über ihr nasses Pfannkuchengesicht und putzte sich die Augen aus. Caspar fragte, wohin sie gingen, was passiert sei, was der Grund ihres Fußmarsches, doch er bekam keine Antwort. Seine Mutter hatte seine Fragen zum Schluss auch nicht mehr beantwortet. Sie hatte aufgehört zu lachen, lange bevor sie vor vielen Wochen in dieses Exenheim gekommen waren, und zu zweit das Wirtshaus betreten hatten. Der Sauer hatte draußen auf der Straße gewartet und unruhig die Straße auf und ab gesehen. Im Schwan war es kühl gewesen. Caspar hatte ein Glas Most bekommen. Dann hatte sie ihm den Zettel umgehängt. Wo hatte sie den versteckt gehabt? Der Sauer rief mehrmals nach ihr, Frau, komm jetzt, und seine Mutter befahl Caspar zu warten und sich unter keinen Umständen vom Fleck zu rühren. Dann ging sie hinaus. Auch bei ihr war etwas mit den Augen gewesen. Als ob diese Augen Caspar gesehen und doch nicht gesehen hätten, als ob sie ihn gesehen, aber im Kopf der Mutter kein Bild von ihm gemacht hätten.

„Weiter geht’s.“ Kreszenz erhob sich, zog ihn mit sich und gemeinsam überquerten sie einen Bach. An einem von mehreren großen Becken standen zwei Männer mit Schaufeln in der Hand und pressten Wasser aus dem Schlamm. Kreszenz schnaufte laut, als sie bei den beiden ankamen. Der Jüngere der beiden hatte ein braunes Gesicht mit scharzen Flecken, der andere war alt und trug einen löchrigen Hut mit einer Fasanenfeder dran.

„Ist der Fux in der Fabrique? Ich muss ihn sprechen“ , setzte sie an.

„Ist das wegen dem Bub?“ Der Jüngere ließ die Schaufel sinken und seine Augen über Caspar hinwandern. Der andere musterte die Schwanenwirtin.

„Ich suche einen, der Schwartz heißt. Habt ihr den gekannt?“

Statt einer Antwort sahen die beiden sich an und grinsten vieldeutig. Dann öffnete der Alte die Presse und der Dunkle begann, schwere Lehmbrocken loszustechen.

„Komm, wir gehen zum Fux.“ Kreszenz wandte sich ab und stapfte los, da begann der Alte zu reden.

„Der ist schon lang weg. Und besser, der bleibt auch weg. Der hat Streit gehabt. Fehlbrände. Schlägereien. Einer ist ums Leben gekommen. Daraufhin ist der Schwartz bei Nacht und Nebel davon. Heut noch glauben alle, er sei damals schuld gewesen. Nur der Fux hält zu ihm, aber der war immer ganz vernarrt in den Schwartz. War sein Stift, dann sein bester Maler. Ein paar Weiber sind auch recht einsam gewesen, nachdem er weg war. Komm, sei froh, dass du den nie hast kennen lernen.“

Caspar hörte gespannt zu. Kreszenz bohrte weiter. „Was früher war, will ich nicht wissen. Wo ist er jetzt, wisst ihr das?“

Die beiden grinsten, sahen sich an, grinsten wieder. „Der lebt als Hofmaler beim Herzog von Württemberg. Der lebt als Wegelagerer im Oberland irgendwo. Der hat die Wintermelcherin geschwängert und noch ein paar andere mehr. Angeblich.“ Sie lachten laut. „Man hört halt so allerhand. Wenn einer was Genaueres weiß, dann der Fux.“

Es wetterleuchtete im Gesicht der Kreszenz. Sie raffte Rock und Schürze und stürmte weiter auf die Gebäude der Fabrique zu. Caspar folgte ihr die Straße hinauf, bis sie vor einem großen Tor stehen blieb und auf ihn wartete. Gemeinsam traten sie in einen schattigen Innenhof. Um den Stamm einer alten Kastanie wand sich eine grobe Holzbank. Ein Brett nur, auf dem die Wirtin sich jetzt niederließ und wartete, bis ihr die Hitze aus dem Gesicht gewichen war. Caspar setzte sich zu ihr und sah sich um. Der Hof war groß genug, dass zwei oder drei Fuhrwerke gleichzeitig darin beladen oder entladen werden konnten. Mehrere Gebäude umstanden ihn, deren größtes, die Exenheimische Fayencefabrik, ein Quer- und zwei Seitenflügel, mehrere Stockwerke hoch war. Große Fenster verliehen ihm ein herrschaftliches Aussehen. Ein gewaltiger Kamin krönte den Querriegel. Schuppen, Ställe und Wirtschaftsgebäude standen drum herum, eine zwei Mann hohe Mauer umschloss und schützte die Anlage. Caspar schlenkerte mit den Füßen. Das gefiel ihm alles sehr.

Krachend fiel die Holztür hinter ihnen ins Schloss. Dumpfe Kühle hüllte sie ein. Dämmerlicht, entfernte Geräusche. Ein gleichmäßiges gedämpftes Schlagen, Männerstimmen dazwischen, Gelächter, das gleich wieder verstummte. Caspar stand neben der Schwanenwirtin in einem langen gefliesten Flur, der sich zu beiden Seiten viele Schritte weit erstreckte. Türen, trübe Fenster. Die Wirtin blickte sich unschlüssig um, wandte sich dann in die Richtung aus der die Laute kamen. Langsam ging sie ein paar Schritte, drehte verunsichert um, ging wieder zurück in die andere Richtung und auf eine Treppe zu, die am Ende des Flurs in die oberen Stockwerke führte. Schon wollte sie ihren Fuß auf die erste Stufe setzen, da schloss sich eine Tür und von oben kam ihnen ein Mann entgegen. Kräftig, dickbäuchig, untersetzt wälzte er sich die Treppe herab und baute sich vor ihnen auf. Kreszenz strich die Röcke glatt.

„Sieh an, die Schwanenwirtin höchstselbst. Das kann nur heißen, dass es ums Geld geht.“

Die Frau tastete nach ihrem Haar, legte die flache Hand auf den Knoten, schloss für einen Augenblick die Finger darum, holte Luft und fragte noch einmal nach dem Porzellanmaler Schwartz. Fux, der Direktor der Fabrique, forderte sie auf, ihm zu folgen, und schritt voran die Treppe hinauf. Er führte sie durch eine Tür in einen Saal, groß wie ein Kirchenschiff und von Licht durchflutet. Unter den Fenstern saßen Männer an langen Tischen, jeder vor einem mehligweißen Werkstück, umgeben von Pinseln, Messern, kleinen Schwämmen, Malbrettern und anderen Gerätschaften, die Caspar noch nie gesehen hatte. Aus Töpfen und Tiegeln entnahmen sie Farben und malten in schweigender Aufmerksamkeit. Der Fux schritt mit knallenden Schuhen über den Bretterboden des Saals, betrat einen kleineren Raum, bat seine Besucher einzutreten, warf sich in Pose und mit Schwung die Türe zu. Die Männer hatten ihre leisen Gespräche wieder aufgenommen, als sich die Tür erneut öffnete und Caspar durch einen Spalt zurück in den Malsaal geschoben wurde. Er hockte sich auf den Boden und wartete. Die Turmuhr schlug zweimal, dann dreimal, dann viermal hell und zehmal dunkel, dann einmal und wieder zweimal. Da trat die Wirtin aus dem Bureau des Fux, schloss behutsam die Tür, winkte dem Jungen, und verließ mit verträumtem Lächeln die Maler, die schlagenden Geräusche, die verstaubten Fenster, die Kühle, die Kastanie, die Fabrique.

9

Caspar saß in der Farnhöhle und sah in den trüben Nachmittag hinaus, Kälte kroch aus der Erde, auf die es seit Tagen regnete. Es war Ende September und der Sommer stand nur noch wacklig in den Schuhen. Sein Vater, dessen war er nun sicher, lebte als Räuber in den Wäldern südlich der Donau. Ein Räuberhauptmann, das war er, mit löchrigem Hut und Narben im Gesicht. Seine Bande lagerte lärmend um ein Feuer, fraß und trank. Doch wenn er auf seinem Pferd zu ihnen sprengte und lachend aus dem Sattel sprang, wurden sie still und jeder wollte der erste sein, der ihm aus den Stiefeln half oder sein Ross trocknete. Eines Nachts würde er kommen und ihn holen. Nein. Er wusste ja nicht, wo er ihn suchen musste. Wusste er überhaupt etwas von ihm? Wusste er gar nicht, dass es ihn gab? Den Kaschper, seinen Sohn? Die Mutter hatte nie von seinem Vater erzählt. Es war, als ob nur andere Menschen Väter hätten. Er war immer mit der Mutter allein gewesen, seit er denken konnte. Das war ihm richtig vorgekommen. Er kannte ja nichts anderes. Doch auf einmal gab es ihn. Einen Namen nur und eine Handvoll Gerüchte. Gemunkel der Leute aus Exenheim. Ja, es gab diesen Vater. Er lebte und war wohl nicht weit von ihm entfernt. Caspar wollte es wissen, er wollte den Vater jetzt sehen und begann, sich einen Plan zurechtzulegen. Er würde Geld brauchen. Er würde ein Pferd brauchen. Er würde einen Führer brauchen, der ihm den Weg zeigte. Zuerst aber musste er herausfinden, wo er überhaupt war. Je länger er darüber nachdachte, desto fröhlicher wurde er. Die Mama war nur noch ein Schatten. Sie war nicht mehr wichtig. Sie war mit dem Sauer weggegangen und er wollte jetzt gar nicht mehr, dass sie zurückkam. Er wollte sie vergessen. Sie sollte heulen, wenn sie kam, um ihn abzuholen, und er nicht mehr da war. Sie sollte heulen. Hier in dieser Höhle würde er sich mit dem Vater verstecken können. Ihre Schätze könnten sie in die Truhe legen und auf den Fellen könnten sie ausruhen von der Räuberei der vergangenen Nacht. Caspar suchte nach den Schwefelhölzern und dem Talglicht, zündete es an und funzelte herum. Langsam tastend begann er sich einen Weg weiter hinein in die Höhle zu suchen. Nach wenigen Schritten erreichte ihn das Tageslicht nicht mehr. Wasser tropfte von der Decke und drohte das kleine Licht auszulöschen. Er kroch durch eine kniehohe Öffnung, ich bin ein Fuchs, ein hinterlistiger roter Fuchs, dachte er, als er in einen zweiten, kleineren Höhlenraum gelangte, durch den er sich bis zu dessen Rückseite vorantastete. Hier tat sich ein schmaler Spalt vor ihm auf, in den er sich drückte. Der Spalt war so schmal, dass er sich seitlich gehend gerade eben würde hindurchzwängen können. Bevor er das wagte, streckte er den Arm mit der Kerze hinein, um zu sehen, wie tief der Spalt war. Er musste einen oder mehrere Schritte tief sein. Sein Arm erreichte das Ende nicht. Caspar zögerte. Was, wenn er in die Tiefe stürzte und dort stecken blieb? Behutsam leuchtete er in die Höhe, der Spalt öffnete sich baumhoch über seinem Kopf, unter seinen Füßen war er jedoch geschlossen. Fingerbreit um Fingerbreit schob er sich seitlich tiefer hinein und auf die andere Seite hindurch. Seine Brust, sein Rücken schabten die nassen Felswände entlang. Kaltes Wasser rann seinen Hals hinab, in seinen Kragen. Den Arm mit der Kerze hielt er weit von sich gestreckt. Auf einmal spürte er einen Luftzug, und bevor er den Arm zurückziehen konnte, erlosch die Kerze. Dunkelheit schloss sich um ihn. Er steckte fest. Laut hörte er sein Schnaufen, verharrte kurz, horchte genauer hin. In dünnes Wassertropfen mischte sich ein weiteres Geräusch. Ein feines Schmatzen, das sich näherte. Er vermutete es hinter sich am Eingang des Spalts, in dem er steckte, drehte den Kopf, vernahm es deutlicher. Seine Augen hatten sich jetzt an das Dunkel gewöhnt, doch sie durchdrangen das Grau nur bis auf eine Armlänge vor sein Gesicht. Um zum Ausgang zu gelangen, musste er sich auf dieses schmatzende Wesen zu bewegen. Er hielt den Atem an und bewegte sich langsam in dessen Richtung. Kaum hatte er sich aus dem Spalt herausgewunden, packte ihn ein wilder Schrecken und er stürzte auf den Durchgang zum bewohnten Teil der Höhle zu. Das Schmatzen hörte er nun nicht mehr. Sein Atem ging fauchend ein und aus, erfüllte seinen Kopf, rauschte von innen in die Ohren, hämmerte und dröhnte. Er stolperte über einen Felsbrocken, stürzte, und griff mit einer Hand in etwas Feuchtes, Kühles. Eine klebrige Masse quoll zwischen seinen Fingern hindurch und als er sie zurückzog, blieb sie daran haften. Unwillkürlich drückten sich seine Finger zur Faust zusammen. Er musste sich schütteln, kroch durch den Durchschlupf in den vorderen Teil der Höhle, rannte zum Höhlentor und hinaus in den Wald. In seiner Faust eine unbestimmbare, lichtscheue Kreatur aus der feuchten Kälte, bräunlichgrauer Brei an seinen Fingern. Matsch, den er nun wild von sich warf, den Hang hinab, das reichte nicht, er rannte ihm nach, kickte den toten Körper weg, trat ihn in den Boden, stampfte ihn ins Moos, schob Nadeln und Äste darüber, bis er von seinem Untergrund nicht mehr zu unterscheiden war. Ein aufgewühltes Stück Waldboden war alles, was blieb. Aufgescheuchte Ameisen nahmen sich des Leichnams an. Caspar wischte die Hand an Blättern, Moos und seiner Hose ab, hob sie vors Gesicht. Sie war dreckig. Sie roch wie immer.

10

Lange Gänge. Sie dauerten viele Schritte lang. Wieder schleppte ihn die Kreszenz wohin. Aufs Exenheimer Schloss diesmal. Lange kalte Gänge. Ein Treppenhaus groß und hell, Gänge, noch mehr Gänge. Schimmliger Geruch aus den Ecken. Der Saaldiener eilte voran. Seine Beine bewegten sich, als steckten Stäbe darin. Kreszenz schnaufte laut. Wieder hatte sie ihren eisernen Griff um Caspars Handgelenk geschlossen und zerrte ihn hinter sich her. Endlich blieb der Livrierte vor einer hohen Tür stehen und klopfte an. Die beiden Untertanen verstanden nicht, was geantwortet wurde, nur der Diener trat ein. Kurz darauf kam er wieder und befahl der Frau und dem Kind, zu warten. Nach einer Weile setzte Caspar sich auf den Boden, doch die Wirtin stieß ihm die Spitze ihres Sonntagsschuhs in die Seite, damit er wieder aufstand. Er sah aus dem Fenster. Tropfen liefen in langen Schlieren über die Scheibe. Im Schlosshof wurden ein Rappe und ein Fuchs herumgeführt. Gegen die Nässe trugen sie dunkelgrüne Gewänder. Der Braune tänzelte unruhig, doch der Schwarze würde ihn vielleicht aufsitzen lassen und ruhig tragen. Dann könnte er den Braunen am Zügel mit sich führen, durch das Schlosstor sprengen und schnell den Waldrand erreichen. Er würde nicht sehr lange suchen müssen. Der Vater erwartete ihn sicher seit langem. Der Fuchs wäre sein Geschenk an den Vater und würde der ganzen Bande zeigen, dass dieser Junge mit dem Messer im Gürtel der Sohn des Hauptmanns war. Die Eisenklaue der Wirtin riss ihn vom Fenster und aus seinen Gedanken. Sie wurden vorgelassen und betraten einen dunkel getäfelten Raum. Auf einem hohen Stuhl saß hinter einem Pult ein schmächtiger Mann, dünn, fast dürr, mit einer Hühnerbrust und zupfte an seinem Wams. Seine Fußspitzen krallten sich am Boden fest. Vor sich hatte er Federn und anderes Schreibgerät aufgebaut. Sein zappelndes Händchen forderte sie auf, näher zu treten. Kreszenz zupfte an ihrer Schürze und tastete nach ihrem Haarknoten.

„Ahm. Exzellenz.“ Sie blieb stecken, denn der Amtmann hatte die Augenbrauen gehoben wegen der Ehrung ihrer unpassenden Anrede und beschleunigte nun die Rede der Wirtin mit einer kreisenden Handbewegung. „Dieses Kind“, setzte sie erneut an und schob Caspar, mit der Faust in seinem Rücken, einen Schritt nach vorn. „Dieses Kind ist nicht meines. Ich meine, es gehört nicht mir, es ist ein, ist ein.“

Der Amtmann hatte den einen Mundwinkel um ein Weniges sinken lassen, den anderen hingegen kaum merklich angehoben und wartete ab. „Ein Wechselbalg“, brach es nun aus ihr hervor. Caspar zählte die Federn auf der Tischkante. Der Amtmann sagte nichts. Da verlor Kreszenz die Fassung und spuckte derbe Worte ihres Elends in den eleganten Raum. Dass sie selbst eine Witfrau sei und drei Kinder hätte und was das Kind sie kosten würde, nun sei es schon wochenlang in ihrer Obhut und niemand wolle dafür aufkommen. Caspar hörte den Amtmann fragen, was denn nun ihr Begehr sei. Sie habe von dem Fabrikdirektor Fux, einem alten Freund und Gast erfahren, dass der Vater dieses Jungen, ein gewisser Michael Schwartz aus Exenheim stamme, hier gelernt und gearbeitet hätte und vor seiner Abreise auf dem Schloss Geld hinterlegt habe. Davon wolle sie, um es kurz zu machen, eine gewisse Summa für den Unterhalt des Kindes beanspruchen. Andernfalls könne sie das Kind nicht weiter verpflegen und sähe sich gezwungen, es ins Asyl zu bringen, schließlich sei sie selbst knapp dran und wo kämen wir denn hin, wenn jeder sein überzähliges Kind in einem Wirtshaus, wie dem ihren, über das es im Übrigen keine Klagen gäbe, absetzen würde. Atemlos hielt sie inne. Der Regen prasselte nun laut gegen die Scheiben. Statt einer Antwort schüttelte der Amtmann in einer ruckartigen Bewegung sein zu einem dünnen Zopf gebundenes Haar auf dem Rücken zurecht, drehte dann die Augen zur Decke, dass nur noch Augenweiß zu sehen war, und die Lider wie erlöschende Kerzen flackerten. Ein dumpfer Geruch nach Gewürznelken flog mit einem lauten Keuchen aus seinem Mund. Er starrte sie an. „Wir werden sehen. Zurzeit ist der Hofrat mit diesem Fall befasst. Ihr müsst Euch gedulden, Wirtin.“ Seine Stimme war klar und sehr scharf.

Kreszenz öffnete den Mund und wollte mit ihren Einwendungen beginnen, doch der Amtmann wandte sich wieder seinen Akten zu, hob sein Spitzentuch an den Mund, stieß laut auf, und wedelte die beiden zur Tür hinaus. Draußen schlug die Wirtin Caspar zweimal knallend an jede Wange und ging ohne sich noch einmal nach ihm umzuwenden den Gang hinab. Caspar sprangen Tränen aus den Augen. Draußen stand der Schlosshof unter Wasser. Der Regen platschte herab. Tropfen hüpften tanzend auf den Pfützen. Die Pferde waren in den Ställen, daheim.

11

An diesem Abend blieb Caspar in der Schankstube sitzen und lief nicht wie sonst mit Karolin in die Nacht hinaus. Matt hing er auf einem Hocker, den runden Rücken an der Wand, und blinzelte in den Dunst. Er hielt sich abseits und wartete darauf, dass man ihn vergaß. Sobald er einen Luftzug spürte, sah er zur Tür. Die Gesichter, die erschienen, kannte er inzwischen fast alle. Das seiner Mutter war nicht darunter, dennoch sah er sie genau vor sich. Wie sie die schwarzen Brauen hob, die Nase kräuselte, den Mund zu ihrem breiten Lachen öffnete, den Kopf in den Nacken warf, ihn ansah, die Augen rollte. Und immer, immer hatte sie rote Backen gehabt. Von einer Ecke hinter dem runden Tisch aus konnte Caspar den Raum überblicken und in Ruhe auf die Männer aus der Fabrique warten. Doch Resi rief. Er ging in die Küche, wurde in den Keller geschickt, schleppte Flaschen, trug Gedecke und Becher herum, streute Sand auf den kotigen Fußboden. Als die Männer nach und nach kamen, gelang es Caspar, sich wieder auf seinen Lauschplatz zu setzen. Sie nahmen Platz, holten das runde Brett, zogen die Karten, bestellten Bier und Most und begannen ihr Spiel. Caspar sah die Karten fliegen. Sie würden ihn nicht beachten und etwas untereinander sprechen, das ihm weiterhalf. Er würde da sitzen und sich jedes Wort merken. Er würde etwas über seinen Vater erfahren können, vielleicht auch über den Sauer und seine Mutter, oder er könnte selbst in der Fabrique etwas helfen und dabei lernen, wie man ein Porzelliner wird. Unter dem Stuhl kreuzten die Männer die Beine, stellten sie nebeneinander, traten sich gegen das Schienbein, schoben auch einmal eine Karte den Oberschenkel entlang zum Nebensitzer hin. Sie redeten nicht viel und wenn, dann nur Unverständliches über die Arbeit, jedenfalls kein Wort über den Schwartz, den Fux, den Auftritt der Kreszenz oder ihn. Caspar wartete. Sie kümmerten sich nicht um ihn. Neben ihm saß der Junge mit dem schwarzen Gesicht, den er das erste Mal an der Filterpresse gesehen hatte. Er hatte die Brauen zusammengedrückt, kaute seine Unterlippe und blickte angestrengt in die Karten. Dann hob er mit großartiger Geste die Hand, tippte mit dem Zeigefinger zuerst an die eine, dann an die andere Karte, zupfte schließlich eine dritte heraus und knallte sie mit Wucht auf den Tisch. Strahlend sah er in die erstaunten Gesichter seiner drei Mitspieler, wischte dann die Karten zusammen und häufelte sie so vor sich auf, dass er sie für den Rest des Spiels immer im Blick hatte. Caspar sah zu. Nach und nach verstand er einen Teil der Regeln, wusste, wem welche Münzen aus den Mulden des Pochbretts zustanden und welche Karte welche andere stach. Fast hätte er seine Chance verpasst. Der Junge mit dem schwarzen Gesicht, sie nannten ihn den Allgäuer, warf wieder mit heftiger Bewegung die Karte auf den Tisch und schien dabei nicht zu bemerken, dass ihm eine weitere aus dem Fächer rutschte und unter dem Tisch verschwand. Schon kroch Caspar zwischen seinen Füßen hindurch. Er sah die Karte am entgegengesetzten Tischbein liegen, ganz nah neben dem Fuß des Alten. Ein Schuh traf ihn in der Seite, dass er die Luft anhalten musste, doch er kroch weiter und tauchte schließlich mit Spinnweben am Kragen wieder neben dem Allgäuer auf und reichte ihm die Karte. Für kurze Zeit herrschte Schweigen am Tisch. Der andere nahm wortlos die Karte. Es war das Schellenass.

Caspar setzte sich wieder auf seinen Hocker, doch der Allgäuer zischte ihn an, er solle abhauen. „Mach, dass du fort kommst.“

„Aber, ich wollte dich fragen.“

„Hörst du nicht.“ Die Stimme des Schwarzgesichtigen klang gepresst. „Du sollst abhauen.“ Seine Brauen lagen wie ein Balken in seinem Gesicht. Caspar zuckte die Achseln und setzte sich wieder auf seinen Platz. Das nicht noch einmal. Das würde ihm nicht wieder passieren. Er musste aufpassen und vorsichtig sein. Viele Regeln, die er noch nicht kannte. Regeln für das Spiel und andere. Er würde sie alle herausfinden und lernen. Er machte Fehler. Er war ungeschickt. Doch er ließ sich nicht wegschicken.

Jeden Abend drückte sich Caspar von nun an in der Schankstube herum und man hatte sich schnell an ihn gewöhnt. Und obwohl er diese Weiberarbeit hasste, trug er für Resi leere Gläser und Krüge in die Küche, kam mit einem sauer riechenden Lappen wieder, wischte die Tische ab, stieg in den Keller, erledigte kleine Botengänge, dann wieder saß er einfach da und hörte zu. Abend für Abend, wochenlang wartete er. Doch nichts geschah. Bis eines Tages das Mädchen neben ihm saß. Sie sagte nichts, saß nur so neben ihm und sah in die gleiche Richtung, in die auch er sah.

„Was willst du?“, fragte er schließlich.

„Ich kann dir helfen.“

Er betrachtete sie zweifelnd, gab keine Antwort, ging in die Küche, brachte Schüsseln mit Eintopf heraus, stellte sie vor zwei Männer, die er noch nie gesehen hatten und setzte sich wieder zu Karolin.

„Komm, wir hauen ab.“

Sie gingen in den Keller und setzten sich zwischen die Hurden.

Caspar erzählte. Von der Reise, von der Mutter, vom Sauer und dass beide weggegangen seien, um jemanden zu suchen, mit dem sie reden mussten wegen einer Arbeit für den Sauer, der sei nämlich ein Porzellanfabrikant, dass sie jedoch nicht zurück gekommen seien und er nun versuche, seinen Vater zu finden, einen Räuberhauptmann. Sein Schatz sei auf dem Schloss versteckt und der Amtmann warte nur darauf, dass er komme, um ihn zu holen, denn dann könne er ihn gefangensetzen lassen. Karolin lachte schallend. Caspar packte sie an den Schultern und schüttelte sie, damit sie aufhöre, doch sie lachte immer mehr. Da schüttelte er sie ein bisschen fester, bis ihr Kopf an eine der Hurden schlug und sie ihm ins Gesicht fauchte. Er ließ sie los und setzte sich neben sie. Sie schwiegen. Keiner wusste, wie weiter. Schließlich fragte sie:

„Soll ich dir jetzt helfen, etwas herauszufinden? Ja oder nein?“

Er nickte.

„Das kostet aber was.“

Er nickte wieder. „Was?“

„Erstens du schlägst mich nie wieder, denn ich bin von uns beiden der Anführer. Klar? Und zweitens, wenn du weggehst, nimmst du mich mit.“

Er zögerte. „Und du, was machst du dafür?“

„Ich höre mich um.“

„Ha.“ Er sprang auf. „Du bestimmst alles und machst dafür nichts weiter als das, was ich selbst seit Wochen tu? Das ist mir zu wenig.“ Er begann auf und ab zu gehen.

„Wir müssen genau wissen, wohin wir wollen, und dann brauchen wir Geld. Ich will wissen, was aus meiner Mutter geworden ist. Vielleicht ist sie in Not und braucht meine Hilfe. Dann will ich wissen, wo mein Vater lebt und dann musst du helfen, Geld zu besorgen. Dafür kannst du mit mir kommen, wenn ich gehe. Das andere gilt nicht. Entweder wir sind beide Anführer oder ich bin es, schließlich bin ich der Mann und du die Frau.“

Das Mädchen musste wieder lachen, war aber damit einverstanden, dass beide Anführer sein sollten, oder keiner, und willigte ein.

„Tuts weh?“

„Ja, du Heularsch.“ Sie rieb sich den Kopf, zeigte ihm die Fingerspitzen, die rot von Blut waren. Er kramte nach seinem Taschentuch, doch Karolin winkte ab und schlich davon. Caspar ging zurück in die Schankstube.

12

Der graue Morgen löste sich von der Nacht. Caspar lief zum Fenster, sah am Waldrand jenseits der Stadtmauer den Nachtmahr noch hocken und kroch zurück auf seinen Strohsack. Die Alte, bei der er seit einiger Zeit im Zimmer schlief, lag mit geöffnetem Mund auf dem Rücken und schnarchte. Ihre Lippen flatterten im Luftzug des Atems. Neben ihrem Gesicht lag der armdicke Zopf und verlor sich auf der Höhe ihres Ellbogens unter der Decke. Vom Hof drang Geklapper und die gellende Stimme der Kreszenz herauf. Die Alte atmete nicht mehr. Caspar sah gespannt hinüber und begann im Geist zu zählen. Bei sechzehn zog sie mit einem Japser die Luft ein und atmete zweimal schnell nacheinander ein und aus. Dann setzte sie ihr gleichmäßiges Gerassel fort. Als der Morgen von grau zu blau wechselte, schlich Caspar aus dem Bett und rüttelte Resi leicht am Arm. Sie drehte sich zur Seite und schlief weiter. Er schlüpfte in seine Kleider und suchte Karolin in der Schankstube, doch die war bereits davon, wie er dem Schimpfen der Kreszenz entnahm. Sie verfluchte ihre jüngste Tochter, während Caspar lächelte und sein Mus löffelte.

„Lach net so dumm. Zieh deine Schuh‘ an und komm mit,“ bellte die Wirtin. Caspar sah zur Tür und hoffte, Resi würde erscheinen, jetzt, da sein Teller leer war und die Kreszenz ihn wartend anstarrte. Doch die Tür zum Stiegenhaus blieb geschlossen. Da holte er seine Schuhe und wartete im Hof. Kreszenz steckte ihre Flechten um den Kopf, setzte die Haube darüber, warf das Schultertuch um, nahm den Tragkorb und stellte ihn vor Caspar auf den Boden. Er nahm ihn auf den Rücken und folgte der Wirtin durch die Straßen der Stadt auf den Marktplatz, wo sie die Reihen der Stände auf und ab ging, abschätzige Blicke auf die Waren warf, hier ein Gemüse befühlte, da eine Frucht beroch oder ein Ei schüttelte, um das Alter zu prüfen und auch, ob darin etwas wuchs. Zuletzt trat sie, ohne etwas gekauft zu haben, an einen der größeren Stände und sprach eine schwarzhaarige Frau an, die gebückt dahinterstand und sich nicht regte. Caspar hatte den Eindruck, sie würde in der Mitte auseinander brechen, doch da streckte sie ihren dünnen Körper und richtete sich langsam auf. Ihr Gesicht, das rot angelaufen war, entfärbte sich wieder. Sie stülpte die Unterlippe vor, blies sie sich eine Haarsträhne aus der Stirn und fragte nach den Wünschen der Kreszenz. Diese begann mit der Bäuerin ein Gespräch über den Sommer, die Sonne nach all den Regentagen und wie das der Ernte geschadet hätten. Schimmel, Rost, Ungeziefer. An den Halmen sei das Korn verfault. Sie hätten keine Ahnung, wie durch den Winter zu kommen sei. Kreszenz ließ ihren Blick über den vollen Markstand schweifen, der sich einige Schritte weit erstreckte, und nickte verständnisinnig. Dann wurde ihre Stimme auf einmal leiser und säuselte in breiten Schwüngen auf und ab. Caspar erinnerte sich. So hatte sie auch mit dem Dicken in der Fabrique geredet. Hier konnten sie ihn jedoch nicht vor die Tür stellen, und so spitzte er die Ohren, um nichts zu verpassen. Sie sei doch auch eine Schwartz. Ein Schreck rauschte ihm durch den Kopf und er verstand nicht, was hier vor sich ging.

„Kennst du einen Michael Schwartz? Kaspar Michael. Gehört der vielleicht zur Freundschaft von dem da?“ Kreszenz wies mit dem Kinn auf den Bauern, der weiter unten am Stand den Pfarrer begrüßte.

„Warum willst du das wissen?“ Die Bäuerin warf einen hastigen Blick auf ihren Mann, der die Frauen nicht beachtete und zu weit weg war, um den Inhalt ihres Gesprächs verstehen zu können. Das schien die Dünne jedoch nicht zu beruhigen. Sie strich sich sorgfältig die Schürze glatt, zupfte da einen Fussel, klopfte dort einen Brösel weg, grüßte nun ebenfalls den Herrn Pfarrer, der hinter ihrer Kundin vorbeistrich, und sah dieser wieder, nun ohne mit der Wimper zu zucken, geradeaus in die Augen. Die Wirtin tat, als hätte sie die Unruhe der Bäuerin nicht bemerkt und fuhr gleichmütig fort. Dieses Kind, sie drehte sich halb und zeigte mit dem Finger auf Caspar, sei bei ihr abgesetzt worden, man nehme nun an, dass es dem Michael gehöre, und sie könne den Bankert unmöglich länger behalten, so lange keiner für ihn aufkäme. In den Zügen der Bäuerin machten Ärger und Wachsamkeit einer plötzlichen Erleichterung Platz. Ach so, ja, sie wisse jetzt auch nicht, sie seien über ein paar Ecken schon verwandt, der Bauer und der Porzelliner seien Großvettern, aber wenn sie jetzt denke, dass sie den Jungen zu sich nähme, dann hätte sie sich geschnitten, jeder wisse doch, wies bei ihnen aussehe, wie sie zu kämpfen hätten und selber ein Haus voller Bälger, ihr Jüngster sei gerade mal acht. Sie selbst, ja wenn es von ihr abhinge, schließlich sei es ihre Christenpflicht, aber für den Melchior käme das nun überhaupt nicht in Frage, ja, sie könne ihn das nicht fragen, denn er käme so schnell in Rage und würde das dann tagelang an den Tieren, dem Gesinde und den Kindern auslassen. Das fügte sie schnell an, denn die Wirtin hatte schon den Mund geöffnet, um Einwände zu erheben. Kreszenz staunte zweifelnd, musste jedoch einsehen, dass sie so nicht weiterkam.

„Gut, dann nehme ich dir das ab und frage den Melchior selbst. Hätt’ ich gleich machen sollen, ist ja doch Männersache, das zu entscheiden.“ Wichtig stapfte sie an das andere Ende des Stands, da rief die Schwarzhaarige sie zurück. Ob denn jemand für den Balg aufkommen würde, ob Geld da sei.

„Kann schon sein. Frag den Amtmann.“ Und nun begann Kreszenz ihre Klage, dass sie nichts machen könne, schließlich sei sie eine Witfrau und selbst mit drei Kindern beladen und mit dem Wechselbalg hier in keiner, aber in gar keiner Weise verwandt. Sie warf den Kopf.

„Sag mal, deine beiden Großen, hast du die nicht schon in Lohn und Brot gebracht?“, fragte die Bäuerin und sah sie nachdenklich an.

Statt einer Antwort nahm Kreszenz eine erdverkrustete Kartoffel aus dem Korb vor sich und fragte: „Wie lange kaufe ich nun schon für meine Wirtschaft bei dir ein?“ Sie schnüffelte an der Kartoffel, drückte mit dem Finger auf eine der weichen Stellen, dass der faulige Saft heraustropfte, warf sie zurück in den Korb, strafte die Bäuerin mit einem verächtlichen Blick und ging mit langen Schritten davon. Caspar schulterte den leeren Korb und folgte ihr.

13

Eine Amsel kletterte ihre Tonleiter auf und ab. Ein zweite folgte, weitere fielen ein. Caspar lauschte ihrem Singen und sah dem Licht in den Ecken der Kammer zu, wie es sich veränderte. Er lag auf dem Bauch, die Wange auf dem Rücken der linken Hand. Das Zwitschern des Vogels schien aus der Zimmerecke zu kommen. Er sah ihn dort sitzen, sein Kopf ruckte, er hüpfte aus dem Zwielicht ins Helle und auf die Fensterbank. Dort sang er wieder. Er sang von Caspars Mutter und ihrer Liebe zu den Amseln. Im Frühjahr konnte sie nie erwarten, bis sie wieder zu singen begannen. Dann lachte sie und hielt ihr Gesicht in die Sonne. Wenn sie lachte und der Tag hell war, wie heute, konnte Caspar den Übergang sehen: Die haarfeine Kreislinie, die das Schwarz ihres Auges von seiner dunkelbraunen Umgebung trennte. Im Kerzenlicht und wenn sie zornig war, füllte das Schwarz ihr ganzes Auge aus, ließ sogar das Augenweiß fast veschwinden und der Wimpernkranz senkte sich langsam darüber. Hob und senkte sich. Wie bei einer Kuh. Und seltsam, wenn sich die Augen auf ihn richteten, schien eins ein wenig aus der Mitte und zur Nase hin gerückt. Sie bestrahlten ihn wie zwei Sonnen so stark, dagegen war das bisschen Licht in der Ecke seiner Schlafkammer gar nichts. Zwei Augen, die ihn durchleuchteten. Das auch. Wenn das geschah, sagte er in seinem Kopf Abzählreime auf. Ene dene dubbe denne. Wenn sie ihn weiterhin ansah, musste er schnell auf dem Stuhl herumrutschen oder am Hals ein wenig schaben, so kitzelte es ihn. Dubbe denne dalia. Wenn sie ihr Nähzeug sinken ließ und ihn aufforderte zu reden, ließ das Jucken nach und er begannn zu sprechen. Er erklärte, wie es gekommen war, dass er das Eis im Brunnen aufhacken musste und dabei hineingestürzt war, warum er seine Schuhe dem Heuler von der Fischergassenbande hatte geben müssen, warum er dem Sauer Hagebuttenkörner als Juckpulver ins Nachthemd geschüttet hatte, woher er das nagelneue Hufeisen hatte und wie er mit dem Matze, seinem besten Freund, so in Streit geraten war, dass sie sich gegenseitig die Hemden zerrissen hatten. Er redete und redete. Immer neue Gründe fielen ihm ein, jede Einzelheit wurde wichtig. Die Mutter hörte zu, wusste, warum er kein Ende fand, und unterbrach ihn dennoch, indem sie seine beiden Handgelenke umschloss, ihn zu sich zog, ihm noch einmal in die Augen sah. Jetzt war es so weit. Sie schickte ihn die Rute holen. Caspar zählte seine Schritte bis zu der Kammer, in der sie hing. Zurückgehend setzte er einen Fuß vor den anderen, dass Zehen und Ferse sich berührten. Achtunddreißig hin und zurück. Mehr Schritte konnte er nur machen, indem er um den Tisch herum oder durch die spaltbreit geöffnete Tür einen Umweg nahm. Er gab seiner Mutter die Rute, setzte sich auf die Bank und wartete. Zuerst ging Paula durch das Zimmer zum Fenster und öffnete es weit. Dann winkte sie ihm zu, sich über die Bank zu legen und er tat wie geheißen. Als wolle sie ihr Ziel genau ins Auge fassen, klopfte sie zuerst ein wenig auf seinen Hosenboden. Dann holte sie aus und ließ die Rute mit aller Kraft herabsausen. Caspar hörte den Steich und schrie jämmerlich. Er war ein klein wenig zu langsam. Doch Paula schlug noch einmal und noch einmal zu, und begann, ihn mit jedem Hieb auszuschimpfen. Sie tobte. Was er ihr für eine Schande mache, womit sie das verdient habe, warum der Herrgott sie mit einem ungezogenen Teufelsgeschmeiß wie ihm gestraft habe, dass sie ihn fortjage, wenn er sich nicht bessere und vieles mehr. Mit jedem ihrer Schläge kam Caspars Schrei plötzlicher und sie gerieten in einen gemeinsamen Takt. Caspar musste nicht mehr nach der Rute sehen. Es ging Schlag auf Schrei auf Schlag auf Schrei. Vor dem Fenster gingen die Nachbarn durch die Gasse und nickten sich verständnisvoll zu. Schwer hats die Frau mit dem Bengel, nur gut, dass sie ihn richtig hart anpackt. Seine Kinder nicht zu