Rainar Nitzsche

Der Leuchtende Pfad des Magiers

Band 1 der Reise durch acht fantastische Welten: STADT und WALD.

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Inhaltsverzeichnis

Titel

Der Leuchtende Pfad des Magiers

Von Wegen und Pfaden

Stadt

Wald

Mein Schwert

Sieben Samurai

Drefman

Nairra

Tod, Trauer und Traum

Wichtige Personen, Lebewesen und Begriffe

Worte und Erinnerungen

Nachwort

Der Autor

Impressum neobooks

Der Leuchtende Pfad des Magiers

Band 1 der Trilogie einer fantastischen Reise durch die Bioregionen unserer Erde

Rainar Nitzsche

Von Wegen und Pfaden

Ein schmaler Pfad - dein Lebensweg

„Aber das Tor, das zum Leben führt, ist eng,

und der Weg dahin ist schmal,

und nur wenige finden ihn.“

Matthäus 7, 14

Nach innen

geht der geheimnisvolle Weg.

In uns oder nirgends

ist die Ewigkeit mit ihren Welten,

die Vergangenheit und die Zukunft.

Novalis

Pfad

Mystische Bezeichnung

für den Weg zur Erleuchtung.

Hörst du das Rauschen des Flusses?

Das ist der Weg!

Zen-Koan

(K)ein Traum!?

Einst träumte ich einen seltsamen Traum. Aber ich träumte ihn nicht in einer Nacht, sondern über Jahre, ja, ich träume ihn noch immer. Und während ich ihn niederschreibe, verändert er sich, weil ich so vieles vergaß, weil anderes entstand, weil es so viele Versionen gibt, weil ... Noch immer wandelt sich alles und wächst. Manches fügte ich seither hinzu, das ich irgendwo las und sah. Andere Träume mischten sich ein. Im Januar eines anderen Jahres arrangierte ich die Teile neu. Dann in Sommer und Herbst überarbeitete ich alles und ließ es Freunde lesen. Winter-, Frühlings-, Sommerkorrekturen folgten. Und nun endlich hältst du den Leuchtenden Pfad in deinen Händen, den ersten Teil eines mehrbändigen Werkes. In jedem Band gibt es einen Anhang zu Personen und Begriffen, die aus verschiedenen Kulturen stammen (z.B. Altägypten, Massai, Samurai, Tibet, Tuareg, Vampire). Nun aber wieder zum ersten Band, dem Leuchtenden Pfad. Ob es jemals wirklich geschehen könnte, in unserer Welt, zu unserer Zeit?, fragst du dich vielleicht. Und die Antwort lautet: Ich habe es gedacht, gefühlt, erlebt. Also ist es! Du aber, der du dies liest, lässt alles wieder in dir auferstehen. Dann träumst auch du deinen eigenen Traum. Wir alle träumen von unserer großen und ewigen Liebe.

Traum ist Lüge. Wirklichkeit ist anders, vielfältiger, bunter, schöner, brutaler. Nun ja, wir wissen es ja alle: „Dichter lügen“, sagte einst Friedrich Nietzsche. Also lügt auch er, also auch ich. Aber manche Lügen sind wunderbar, einfach nur fantastisch. Und während sie sich entwickeln, werden neue Welten geboren. Sie existieren, in ihnen ist alles wirklich und wahr, wie in der Welt, in der unsere Körper leben. Und wer weiß, wer/was sich unseren Kosmos erträumt!? Ist es GOTT? Wenn es IHN/SIE/ES gibt, dann wird es so sein.

Schau nur: Dort liegt der Träumer. Er träumt von einem Abend in seiner Stadt. Er träumt, er wäre mit Freunden in einer Kneipe. Er träumt, er ginge auf die Straße hinaus ... Und du willst wissen, wie es weitergeht? Nun gut, nimm dir ein wenig Zeit, genügend Licht und vielleicht noch eine Kanne Tee. Beginne einfach zu lesen!

Stadt

Dann irgendwann hörte ich den Ruf.

In der Nacht erwacht setzte ich mich auf.

Staunend sah ich den Leuchtenden Pfad vor mir.

„Ich komme!“, rief ich, stand auf, brach auf.

Weinend und lachend vor Glück schritt ich weiter auf meinem ewigen Weg.

Worte des Magiers

Etwas und alles und ...

Also war am Anfang der Träumer, von dem wir schon hörten? Zuerst also sein Traum und dann die Realität?

Nein!

Vor allem steht die Geburt des alten Mannes. Dann folgt sein Erinnern.

Etwas taucht auf - aus den Tiefen des Alls. Etwas fällt aus der Schwärze. Etwas steigt auf aus den leeren Räumen in den Atomen. Von innen, von außen naht Schwärze, naht Licht, naht Ton, naht Stille. Etwas und alles - ist immer schon da, wandelt sich dennoch vor deinen Augen in Menschengestalt.

So wird ein uralter Mann mit runzliger Haut, grauem Bart und weißem Haar geboren. Ja, er sieht aus wie 80. Seine Lippen bewegen sich. Er lächelt. Seine rechte Hand winkt dich zitternd heran: „Komm näher und lausche! Komm! Ich erzähle dir, wie alles begann.“

Jetzt, wo du ihm so nahe bist, sein Mund dicht an deinem Ohr, vernimmst du seine geflüsterten Worte. Zugleich siehst du die Bilder, die er dir zeigt. Du lauschst seinen Worten, fühlst alles mit ihm. Er spricht zu dir, in dir: „Einst war ich ein junger Mann und träumte, über den Dächern einer Stadt zu fliegen.“

„In einem Flugzeug? Ballon? Als Drachenflieger? Mit Flügeln aus Federn und Wachs wie Daidalos und Ikaros gar?“, fragst du, gebannt von seinen Worten.

„Nein! Auch nicht als Vogel! Jetzt fällt mein Traum mir wieder ein: mein Traum vom Fliegen.

Auf dem Bauch liegend schwebe ich über den Häusern meiner Stadt und schaue hinab. Winzig klein scheint mir der Rathausturm dort unten, den ich einst für einen Wolkenkratzer hielt, der er also noch immer ist? Längst schon sehe ich den Platz nicht mehr, wo ich einst auf einer Bank unter Platanen saß. Sitzt mein zweites Ich noch immer dort, lauscht dem Ruf der Mondin und träumt in ihrem Licht?

Jetzt schwebe ich dem untergehenden Sonn entgegen und immer weiter hinauf und hinaus in die Nacht und in ein neues Morgen, hinein in eine andere Welt mit Namen Wald, eine Welt aus Bäumen aller Art, der sich endlos nach allen Seiten erstreckt. Ins Gestern führt mich der Leuchtende Pfad, den ich vor meinen Augen sehe, träumend auf meinem Bett bei mir zuhause.

„Ein Pfad?“ fragst du.

Ja, ein Weg, ein schmaler Weg, der alles verbindet, den meine Füße beschreiten, den mein Körper durchfliegt. Ein Pfad in mir, dem meine Seele folgt, der mich hin zu ihr führt, die ich schon immer liebe, zu den anderen hin, die so sind wie ich, und hin zur Einheit, aus der wir alle kommen.

„Wach auf! Das ist ja nur ein Traum!“, ruft irgendwer hinein in meinen Traum.

So werde ich geweckt, stehe auf und gehe die gewohnten Wege, tagein, tagaus, nicht weniger, nicht mehr. Zeit vergeht. So rasen die Jahre dahin. Ich werde alt und älter, um eines Tages, nachts zu sterben. Nun ja, noch nicht, doch irgendwann mit Sicherheit.

„Und das soll schon alles gewesen sein? Nicht mehr als ein kurzer Ausstieg aus dem Alltagstrott? Dann ist ja alles vorbei, noch ehe es begann. Am Anfang kann doch nicht schon das Ende sein?“

Und weiter fragst du dich und mich: „Wenn alles Wirklichkeit wäre, also keine Illusion, was ist überhaupt so toll daran, über den Dächern einer Stadt dahin zu fliegen? Und dann auch noch bei Nacht in eisiger Kälte.“

Das fragst du, der du drinnen in deiner beheizten warmen Stube vor dem Flimmerkasten sitzt und „wahre“ Begebenheiten schaust?

Ja, alles war nur ein Traum, eine Vorschau auf das, was noch kommen sollte, und doch war es der Beginn einer Reise, ein Neuanfang. Damals dachte ich, es würde bald geschehen.

Doch Jahre vergingen, und nichts geschah.

Wann würde ich aufbrechen? Würde ich es tatsächlich irgendwann tun? Noch in diesem, meinem jetzigen oder einzigen Leben? Noch in meinem Zimmer unter dem Dach innerhalb einer Wohngemeinschaft mit Nachbar Rilke und einem indonesischen Studenten, kurz WG genannt?

Damals geschah noch nichts.

Zunächst waren da also nur der Traum und das Warten auf seine Erfüllung. Wie oft schaute ich gebannt auf zu den dahinrasenden Mauerseglern, die mancheiner noch immer für Schwalben hält. Zahlreich aber kamen auch sie jedes Jahr aus dem Süden nach K, und also war es Sommer. Mein Gott, fliegen, dachte ich immer wieder voller Sehnsucht.

Dann geschah es doch, plötzlich und unerwartet. Es war ein kalter, verregneter Oktobertag, als alles begann, wirklich begann, hier draußen, nicht nur in meinen Träumen.

Sagte ich eben „Tag“?

Der war bereits vorüber. Nacht herrschte dort, wohin ich ging, denn ich ging in tiefer Dunkelheit hinaus in den Sturm.

„Bleib!“, riefen meine Freunde vom Stammtisch. „Geh noch nicht! Trink noch einen Wein! Geh nicht! Diese Böen könnten dich erschlagen!“ Sie taten es, obwohl sie wussten, wie sehr ich die Nacht liebte, und dass es nutzlos war, mich aufhalten zu wollen, wenn ich ihren Ruf vernommen hatte.

Ich antwortete ihnen nicht, ging, schaute im Türrahmen verharrend noch einmal zurück - als ob ich wüsste, dass ich nie mehr wiederkommen würde - und verschwand aus ihren Augen.

Das ist die Nacht der Nächte. In mir ertönt der Ruf.

Ich gehe hinaus auf die Straße und schaue auf. Noch ahne ich nur die Sterne hinter dahinfegenden Wolkenschleiern.

Noch immer blicke ich empor. Die Himmel öffnen sich über mir, und die rasenden Wolken halten inne in ihrem Lauf. Dort oben bildet sich ein kreisender Raum, in dem Volle Mondin und Sterne leuchten.

„Komm!“, singt das Sternenlied in mir.

Ich höre den Ruf und weiß: Jetzt ist die Zeit gekommen, die Zeit des Aufbruchs.

Noch einmal aber kehre ich für einen Augenblick in meine alte Welt zurück, betrete ein letztes Mal die Kneipe.

Aha, wieder da, denkt einer dort vorne am Tresen.

Ich aber nehme meine Jacke von meinem Stuhl, die ich dort vergaß, ziehe sie über und sage leise: „Tschüss!“

„Du gehst schon? Schon wieder? Als Erster?“, fragen meine Stammtischfreunde - wie seltsam! - alle zugleich, wie aus einem Munde.

Auch diesmal antworte ich ihnen nicht. Ich antworte ihnen nie mehr!

O ja, ich gehe, denke ich. Warum gehe ich? Weil ich muss!

Bilder aus einem Film steigen vor meinem innerem Auge auf: Da ist ein Land im Süden damals am Beginn einer großen Religion, die die Nächstenliebe lehrte und den Sklaven Hoffnung brachte. Seine Jünger fragten ihn, als sie ihn nach seinem Tod noch einmal trafen: „Quo vadis, domine? Wohin gehst du, Herr?“

Ich erinnere mich an meine Tränen bei diesen, seinen Worten. Doch ich bin nicht der Herr und nicht ihr Herr. Dennoch weine auch ich jetzt leise bei meinem Abschied. Ich gehe stumm hinaus.

Drinnen sehen sich die Freunde verwundert an.

„Warum geht er?“

„Sollte unter Menschen bleiben. Is’ nicht gut, allein zu sein.“

„So lasst ihn doch!“

So sprechen die Stammtischfreunde: die ältere, so jung und munter gebliebene Autorin, die natürlich nicht vom Schreiben lebt, die junge Lehrerin, der Rechtsanwalt und seine Mitarbeiterin, der fitte Paddler und Krankenpfleger in Rente und die drei Generationen: Mutter, Tochter und Enkelin.

Dann werden wieder andere Themen wichtig: die ewigen Baustellen in der Stadt - Straße auf, Straße zu, Straße auf, die leer stehenden Läden in der Fußgängerzone - Wahnsinnsmiete und minimaler Umsatz, wen wundert da noch dieses überall zu findende Schild: Laden zu vermieten - immer wieder neu, jetzt auch massenhaft, nebeneinander im Viererpack, ja, die Fußgängerzone, die vielleicht doch noch so nach und nach ein neues pfützenloses Pflaster erhält, private Dinge und Probleme, Geschichten, die das Leben schreibt. Auch diese nicht jugendfreien Witze, sexuelle Anspielungen und Jugenderlebnisse, als Mann noch jung und fit war. Natürlich auch Fußball, unbedingt! Die Roten Teufel vom Betze, ihr Wiederaufstieg in die erste Liga - sie werden wieder Deutscher Meister sein, das ist klar, hurra, es lebe der FCK! Dann das liebe Geld und der kommende Euro und ... viele Probleme hier wie überall auf der Welt im Jahre 1998 A.D.

Ich stehe nur wenige Meter von allem und doch Meilen von allem entfernt draußen auf der Straße und breite meine Arme aus, werde Ruhe und warte. Ich schaue mit in den Nacken geneigtem Kopf empor. Ich bin es schon, also spreche ich auch die Worte nicht aus: „Sei still!“

Was seltsam war, Manfred fiel es gar nicht auf, die Straße war menschenleer. Alles schien ausgestorben.

Und niemand sah, was dann mit ihm geschah?

Kein Mensch, das ist gewiss.

Und niemand sonst?

Leuchtend grüne Augen schauen den Menschen von unten verwundert an. Hinter einem Rad unter dem Auto versteckt sitzt die Katze mit dem rotbraunen Fell. Sie ist es, die alles sieht und - nichts verrät.

Während ich noch immer auf der Straße stehe und auf die Erfüllung meines Traumes warte, erinnere ich mich an einen anderen, den ich vor langer Zeit träumte: Einen Menschen sehe ich darin aufstehen und alle Krankheiten hinter sich lassen. Dort unten auf der Erde bleibt seine graue Hülle zurück. Denn er erhebt sich, steigt gleich einem schlüpfenden Schmetterling auf, eben noch fressende, wachsende Raupe, ein Kind, dann träumende Puppe, jetzt ...

Bin ich wie er?, frage ich mich und atme Nacht und Sterne.

Etwas wächst in mir.

Ich knie mit noch immer ausgebreiteten Armen auf der mit grauen Steinen neu bepflasterten Straße, fühle mich frisch und stark, wie neugeboren, doch ohne den Schock der Geburt und die Hilflosigkeit des Säuglings, bin ein neugeborener Erwachsener.

Jetzt könnte alles geschehen, könnte mich aufrichten, mit ausgebreiteten Armen erheben und in die Nacht hinaufschweben, denke ich und spüre nicht, wie es bereits geschieht, wie ich aufrecht stehend emporsteige, sehe nicht meine alte Menschenhülle dort unten auf den Steinen verdampfen, nehme nicht wahr, wie Kleidung, Krankheit, Alter und Alltagssorgen im Gestern zurückbleiben.

Gate, gate, paragate ...

Gegangen, gegangen, darüber hinaus gegangen ...

Aber noch lange nicht erleuchtet.

Aufrecht geht der Mensch. Aufrecht steige ich auf, schreite schlafwandelnd über den Dächern dahin.

Hoch oben erwache ich und schaue hinab. Unter mir leuchtet die Stadt. Dort irgendwo unten ist eine Kneipe, eine von vielen. Dort sitzen meine Freun... Menschen, deren Abbilder nun verschwimmen. Sie wissen nicht, wo ich bin. Sie wissen so wenig von mir, werden niemals mehr über mich erfahren.

Und ich? Was ist mit mir?

Staunend rufe ich aus: „Mein Gott, wer bin ich? Ich habe meinen Namen verloren!“

Dann vergesse ich auch dies und gehe weiter meiner Zukunft entgegen. Sie leuchtet vor mir auf, funkelt bisweilen wie Kristall, spiegelt sich in einem Band aus Licht in meinem Leuchtenden Pfad.

Alles wird sein wie ein Traum.

Aber es ist kein Traum, fällt mir ein.

Es war kein Traum.

Und wäre es so gewesen, sind nicht auch Träume Wirklichkeit?

Was haben all unsere Wahrnehmungen mit der äußeren Realität gemein?

Was sind Erinnerungen?

Sind sie nicht lediglich nur verschwommene Abbilder von dem, was einmal war?

Du, liebe(r) LeserIn, der du dies alles gerade liest, möchtest mehr wissen. „Erzähl, wie es kam!“, forderst du mich auf. „Was war vor dem Fliegen und dem Stammtisch? Erzähl ein wenig aus deinem Leben! Damit ich erfahre, wie es geschehen konnte, damit auch ich so werden kann wie du. Erzähl! Beginne vielleicht mit dem Ort, der Umgebung. Verrate mir, wo das alles geschah.“

In einem der zahlreichen Universen.

„Sehr lustig. Geht’s nicht ein wenig genauer?“

Nun gut, 30 000 Lichtjahre vom Zentrum entfernt am Rande einer Galaxie, auf dem dritten Planeten eines gelben Sterns, von den Eingeborenen Erde genannt. Dort gab es im Westen eines großen Kontinents eine Stadt namens K-town, zu Deutsch: Kaiserslautern. In einem kleinen Zimmer unter dem Dach à la Spitzwegs Der arme Poet, aber wasserdicht, mit Gasofen, Gemeinschaftsküche mit Dusche und dem Klo eine halbe Treppe tiefer, o ja, dort, wo der indonesische Student abends immer Hühnchen mit Reis kochte oder - Reis mit Hühnchen, dort ...

Halt! Vergiss die Sache mit dem Zimmer in der WG! Das war ja vorher. Da wohnte ich ja schon lange nicht mehr, als es geschah. Also die andere Wohnung um die Ecke – ebenfalls eine Altbauwohnung, doch mit zwei Zimmern und einer Küche mit Elektrodusche für mich ganz allein - dort war es, wo diese Reise begann, dort. Jeden Tag träumte ich von dem Pfad. So war ich nicht so geschockt, wie man glauben könnte, eher verwundert, als ich ihn eines Nachts tatsächlich vor mir sah. Ich rieb mir die Augen, zwickte mich ... das Band aus Licht war noch immer da. Also zögerte ich nicht, stand auf und folgte dem leuchtenden Band vor meinen Füßen. Ich öffnete die Zimmertür, durchquerte die Küche, ließ die Wohnungstür hinter mir, ging die Treppe hinab und hinaus auf die Straße, die menschenleer war. Dann zum Stadtzentrum hin begegnete ich endlich Menschen. Doch niemand sah auf, kein Staunen, kein „Ooh“ wie beim Kerwe-Feuerwerk. Keiner außer mir schien meinen Leuchtenden Pfad wahrzunehmen, der sich nun pulsierend in allen Farben vor mir fand und wand: gelb und rot, grün und blau, dann violett und strahlend weiß. So gelangte ich in die Fußgängerzone und in die Kneipe. Das war der Beginn, mein Weg!

Halt! Mein Weg begann natürlich ganz woanders, mit meiner Geburt in einer anderen, viel größeren Stadt. Wie fern ist doch die Kindergartenzeit.

Oder begann alles viel früher, in einem anderen Leben, an anderem Ort, als ein anderes Wesen? Begann alles mit dem ersten Leben auf dieser Erde?

Denn alle meine Väter und Mütter überlebten in mir.

Und was war vor der Erde und vor diesem Universum?

Fragen über Fragen und keine einzige Antwort.

Kehren wir also wieder zurück in klarere Gefilde, dorthin, wohin mein Erinnern reicht. Ich lag also auf meinem Bett, von Lautsprecherboxen umgeben, und lauschte elektronischen Klängen: Kitaro, Schulze, Vangelis und - Nitzsche. Das war die Musik, die mich umgab und schon manches Mal hinweggefegt hatte. Ich schloss die Augen und sah den Leuchtenden Pfad vor mir. Ich öffnete die Augen und sah ihn noch immer und stand auf, zog mir die schwarzen Wildlederschuhe an und die schwarze Jeansjacke, passend zu den schwarzen Jeans, über, folgte dem Leuchten bis in die Kneipe, wo ich ihn im Zigarettenqualm und Alkoholdunst verlor. Ich sah mich um und - erblickte sie.

Nun sitze ich an einem runden Tisch, mir gegenüber die Stamm... Oh! Wieso sitze ich schon? Stand ich nicht gerade noch an der Tür?

Auch hier innen sieht alles so anders aus als sonst.

Oder liegt es an der Zeit?

Die ist ja auch verkehrt! Schon spät ist es in der Nacht. Und doch, all die Stammtischfreunde sind da, und ich bin mitten unter ihnen. Da kommt auch schon mein Dornfelder, nicht bestellt und schon serviert von der schlanken jungen Frau. Also ist alles wie immer. Der Wirt weiß Bescheid. Ich nehme einen großen Schluck.

Sonst tat sich weiter nichts. Oder doch oder ja oder nein?

Halt! Eins bleibt noch zu erwähnen, eine Sache störte mich wie immer, wenn auch immer weniger - dieser für einen Nichtraucher wie mich nicht sonderlich attraktive und gesunde Zigarettenqualm, zumal er jetzt auch noch meine Vision ver...

Aber da ist ja wieder mein Leuchtender Pfad, taucht auf aus dem Rauch - Dunst - Nebel. Mystischer Nebel, aus dem Bilder aufsteigen und Wesen ... Die Nebel des Drachenlandes, an dessen Grenzen schwarze Raben ewig wachen ...

Ja, so begann alles. Das sind meine eigenen Erinnerungen an den Beginn eines anderen Lebens.

Die anderen aber - das weiß ich nun - erinnern sich - wen wundert es - ein wenig anders.

„Die anderen?“, fragst du.

Die Freunde vom Stammtisch natürlich! Hören wir einfach einmal, was uns die Dichterin zu sagen hat:

Doch, ich erinnere mich. War da nicht ein Wüten dort draußen? Noch brausten die Stürme frei. Die letzten Bäume schrien und ihre Äste brachen. Wir saßen wie jeden Mittwoch bei Kerzenlicht im warmen Zimmer einer kleinen Kneipe gemütlich beisammen, unterhielten uns, tranken und aßen. Also war drinnen alles wie immer.

Nein! Denn er stand plötzlich auf.

„Wohin gehst du, Dok?, fragte ihn einer von uns.

Er zeigte nach draußen.

„Nachhause, jetzt schon?“

Er schüttelte nur den Kopf, deutete nach oben und lächelte. Seine Augen leuchteten. Er sprach kein Wort, öffnete die Tür und ging hinaus. So verschwand er aus unserem Leben. Wir sahen ihn nie wieder.

Karin meinte noch: „Nächste Woche ist er wieder da.“

Ich aber dachte, ja, das ist wirklich seltsam, wenn ich mir das jetzt so überlege: Viele Menschen steigen aus, verschwinden plötzlich, einfach so, manche sterben, andere wieder beginnen ein neues Leben andernorts und unerkannt.

Wer also weiß, wie es wirklich war? Es gibt so viele „wahre“ Versionen von der Wirklichkeit, wie es Menschen gibt. Und alle sind sie richtig, und alle sind sie falsch. Rashomon heißt der japanische Film, in der jeder der Befragten eine andere Tat schilderte, und alle sprachen sie über denselben Mord. Du erinnerst dich? So viele Täter, und doch nur ein Opfer, einer nur tat die eine Tat. Und jede Version schien wirklich glaubhaft zu sein.

„Aber hier in unserem Fall geht es doch nicht um Mord“, wendest du, aufmerksame(r) LeserIn, ein und - hast Recht.

„Und die Unterschiede, wo sind denn die?“, fragst du weiter.

„Ob er noch einmal zurückkehrte oder nicht, nach oben zeigte oder nicht, was spielt denn das für eine Rolle?“

Nun ja, jedenfalls in einem Punkt stimmen alle überein: Es war Herbst, draußen stürmte es, und er war ziemlich sprachlos!

Warum so viele Details, die doch völlig unwichtig sind? Immer versuchen wir uns, wenn wir etwas erzählen, so genau wie möglich zu erinnern, an Einzelheiten, die wirklich niemanden außer uns interessieren, die gänzlich ohne Belang für das Wesentliche sind. Aber so ist es nun einmal, das wirkliche Leben. In einem Buch oder Film käme so etwas niemals vor. Denn das interessiert ja wirklich keinen. Wichtig könnten Details aber dennoch sein! Wenn jemand nachforschte und versuchte, mein Verschwinden aufzuklären. Eine kriminalistische Untersuchung mit Verdacht auf ein Gewaltverbrechen - Entführung, Totschlag, Mord? Dann, ja dann wäre eine Befragung aller Beteiligten sinnvoll gewesen, weil man so manches dabei erfährt, so ganz nebenbei, das einen weiterbringt, immer weiter und hin zur Auflösung der Tat. Dann hätten die Stammtischfreunde die Schilderung der Autorin etwa mit diesen Worten ergänzt: „Er war schon immer ein wenig seltsam und sehr still. Nur selten taute er auf, und dann erst nach einem Glas Wein. Dann redete er und redete, lachte sogar.“

„Der träumt ja schon wieder, dachte ich. ‘Wach auf!’“(Dazu der Schlag auf den Rücken, vom Anwalt persönlich.)

„Nein, danach sahen wir ihn nie mehr wieder!“

Aber es geschah ja kein Mord, wie wir wissen! Also gab es auch keine Untersuchung!

„Trotz des mysteriösen Verschwindens?“, wendest du, liebe(r) LeserIn, ein. „Das glaube ich aber nicht.“

Also waren da doch die Kripo, die eingehende Befragung und- kein Resultat!?

Wie auch immer. Ich sehe es nicht, ich weiß es nicht, denn ich bin nicht allwissend. Es spielte auch keine Rolle bei dem, was kommen sollte. Was zählt, ist nur das eine: Damals verließ ich meine alte Welt und durchwanderte zahlreiche neue, bis ... Jetzt bin ich hier, noch einmal zurückgekehrt, erinnere mich und erzähle dir alles. Und all die Menschen der Welt Stadt, Familie, Freunde, Bekannte, Nachbarn, Kommilitonen und alle anderen, gehören einem fernen Leben an, das ich damals endgültig und unwiederbringlich hinter mir ließ, als ich träumend in die Nacht aufstieg und begann zu schweben.

Dachfenster fliegen vorbei. Die Fußgängerzone. Und über Häuserdächer hinweg schwebe ich aufrecht auf den Wolkenkratzer zu, der erstaunlicherweise weder Bank noch Versicherungsgebäude ist, sondern das Rathaus mit seiner leuchtenden Lichterkette von Fenstern ganz oben. Einige Kreise ziehe ich noch über Kaiserslautern. Dann nähere ich mich den Wolken.

Dieses Bild ist neu für mich. Da ist ja doch noch ein Mensch, der letzte, der mich nach meinem Aufbruch aus der Kneipe sah.

Träumender Blick aus dem Fenster des Rathausrestaurants ganz oben im 21. Stock. Ein Mädchen von sieben Jahren - und das so spät in der Nacht! - sieht nach draußen: „Mami, da fliegt ein nackter Mann!“

Mutti aber, voll gestresst von Bruder Olivers Aktionen, schaut nicht hinaus: „Jaja, Meike! Und jetzt trink aus! Es ist schon spät, wir müssen nachhause!“

Ich merke von all dem nichts, schwebe weiter durch die Nacht. Längst verblasst sind die Lichter hinter mir. Schaue jetzt wieder hinab. Meine Reise hat begonnen, denke ich, und wie es aussieht, gibt es keine Rückfahrkarte. Denn nur vor mir sehe ich das Band aus weißem, gleißenden Licht, meinen Leuchtenden Pfad. Hinter mir aber ist Dunkelheit. Jetzt beginnt er, in allen Farben zu funkeln. Wie ein Regenbogen! Ich sehe, wie er sich in weiter Ferne empor zu den Sternen wölbt. Ich aber bewege mich auf ihm, in ihm. Also bin ich der erste und einzige Leuchtpfadsurfer, Lichtbandscater, Lichtwellenreiter, bin ohnegleichen.

Dann irgendwann kann, will ich einfach nicht mehr stehen. Also setze ich mich nieder, sitze nun bequem wie auf einem fliegenden Teppich aus Tausendundeiner Nacht. Doch da ist kein Teppich, nur ein rot leuchtender Streifen aus Licht. Über mir funkeln die Sterne, und unter mir ziehen Wolken dahin. Weit darunter und hinter mir liegt mein bisheriges Erdenleben. Berauscht will ich mein Glück mit allen teilen, rufe hinaus in die Weite: „Ich lebe!“ Ich tue es, so intensiv wie nie zuvor. Tief atme ich die Nachtluft ein. Tief!

Ich verspüre keinen Hunger. Glück gehabt, denke ich und schaue mich um. Habe nichts dabei und brauche auch nichts. Denn hier oben gibt es für einen Menschen wirklich nicht viel, was essbar wäre. Winzige Algen, Wolkenplankton: wenige Mücken, Fliegen und an Fäden segelnde Spinnen. Sie alle wären Beute für die Mauersegler über den Dächern der Stadt, die längst wieder nach Süden zogen. Habe seltsamerweise auch keinen Durst.

Klar, wenn das nur ein Traum wäre, dann wäre nichts verwunderlich an allem.

Träume ich also all diese Dinge: Pfad, Kneipengang, Stammtisch, Freunde und selbst mich als fliegenden Helden?

Könnte nicht alles diese Dinge nur in meinem Geist geschehen?

Schlafe ich also noch immer? Wie lange schon? Wann wache ich auf und wo?

Aber was ist schon Zeit?

So relativ, so vielfach anders empfunden, so dehnbar und gedehnt, gestaucht, so ...

Hier, in diesen schwarzen und doch leuchtenden, endlosen Räumen, in dieser Schwärze - in dieser, meiner Seele?

Alles, was vor Kurzem begann und noch nicht lange währt, all dies könnte nur eine einzige Sekunde dauern, eine Sekunde eines Traumes?

„Bin ich also nicht mehr als eine Traumgestalt?“, frage ich mich verwundert und schaue, noch immer schwebend in der Weite der Nacht, weinend hoch ins Nichts.

Nichts?

Irgendwer oder irgendetwas ist dort oben. Ich ahne es. Ich weiß es. ETWAS sieht herab.

Also träume ich mich nicht! Also bin ich wirklich! Also existiert dort ein gewaltiges Wesen. Manche nennen es GOTT. Und ich Winzling Mensch habe IHN gesehen. Mein Gott, GOTT schaut mir zu!

Doch da sind noch andere Veränderungen. Etwas ist mit der Mondin passiert. Gewaltig in ihrer Größe steht sie dort über mir. Mondin? Hieß sie nicht irgendwann einmal „Mond“, war männlichen Geschlechts? War nicht Wandel in ihm: Zunehmen und Abnehmen, Neumond und Vollmond? Hier aber leuchtet sie in der Nacht, unveränderbar, ewig, wie gestern, so heute, so morgen: eine gigantische, helle Scheibe, die Volle Mondin.

Und auch hier bei mir gibt es weitere Veränderungen. Während meines Fluges über den Dächern der Stadt schreitet die Verwandlung unmerklich fort. Zunächst ist da ein Zittern, denn kalt ist es hier oben im Herbst für einen nackten Mann. Jetzt aber spüre ich nur noch Wärme, die meinen neugeborenen Körper umhüllt, denn eine zweite Haut, lebende Kleidung, die sich in der Farbe der Umgebung anpasst, hüllt mich ein. Hier und heute ist sie schwarz wie die Nacht mit Sternen darin. Ich trage den Sternennachtmantel und atme die frische kühle Luft. Jetzt fühle ich mich, bin ich wieder jung und zudem noch stark wie nie zuvor. Welch strahlend schöner Held doch vor mir stünde, wäre hier ein Spiegel und sähe ich mich darin an.

Da fehlen nur noch Rüstung, Schwert und ein prächtiges Ross, fällt mir ein. Dann irgendwo dort unten hinter den Bergen werde ich dem Drachen, der die Prinzessin, meine große Liebe, bewacht, begegnen, ich ihm und er seinem Tod.

Ja, so oder so ähnlich oder aber auch ganz anders wird all das geschehen, doch hier und heute zählt nur das Eine – und das ist die Gegenwart.

Welch eine Nacht!, denke ich, diese Zeit der Wandlung, was für ein Abenteuer! Wie glücklich ich bin zu leben.

Schon fegt ein wirbelndes Licht meine Brille hinweg, streichelt etwas sanft meine Augen, berührt zärtlich meine Stirn.

Mein Gott, die Liebe!

Schlafendes erwacht, und meine Augen sehen die Welt schärfer als je zuvor. Eine hohe liebliche Stimme streift mein Herz mit ihrem Gesang. Also leuchtet es auf in der Nacht. Brennendes Blut pulst durch meine Adern. Und mein Hirn ist ein Meer aus kosmischer Schwärze. Sterne schweben in meinen Nervenbahnen.

So werde ich mit neuem Namen wiedergeboren.

„Sie werden dich Manfred nennen, Manfred den Magier“, singt eine Frauenstimme in mir.

Manfred, denke ich glücklich, ich bin Manfred der Magier!

„Und wer bist du? Meine große Liebe?“, frage ich flüsternd dich und lausche, warte vergebens auf deine Anwort.

Leuchtend schwebe ich durch Wolken, Wasser, Nebel.

Lautlos gleite ich dahin. Und es ist noch immer Nacht, warme Sommerna... War nicht eben noch Herbst? Kann das sein, dass so plötzlich eine klare Sommernacht, vielleicht sogar aus den Zeiten von Jugend und Liebe, hier erscheint?

Gedanken kommen und gehen.

Fühle mich so frei, gelöst von allen Sorgen und bin es auch, denn flügellos fliege ich, gleite still dahin.

Doch Nebel hier oben? Die passen doch eher auf die Erde dort unten, über feuchtes Land, in den Morgen und in den Herbst.

Wolken!

Die Wolkennebel werden immer dichter. Sie bewegen sich, drehen sich im Kreis, und ich bin mitten unter ihnen. Sie tanzen vor meinen Augen und summen, dröhnen, brüllen in meinen Ohren. Alles zuckt rasend. Ich falle … drehe mich ...

Tränen, Wege und Wunder

Ja, hier enden meine Erinnerungen an die Menschenwelt mit Namen Stadt.

Und wie seltsam es doch ist, jetzt, wo ich dir davon erzählte, fühle ich mich, als wäre ich zehn Jahre jünger geworden.

Ach, da ist ja ein Spiegel, tatsächlich, das ist ja fast kein Tattergreis mehr, der mich da lächelnd betrachtet.

Nun, da ich noch einmal aus dem EINEN zurückgekehrt bin, lösen sich die Nebel immer mehr auf, hinter denen damals alles verschwamm. Ich sehe mich die „zweite“ Welt mit Namen Wald betreten.

Wieder Mensch geworden, weine ich, wie auch früher so oft, Tränen über die Vergänglichkeit der Dinge. Denn alles, was war, ist für Menschen vergangen, so fern. Nie mehr kehrt es zurück, nie mehr - außer in den Erinnerungen und Geschichten, die Menschen Menschen erzählen.

Damals, als mir mein Leuchtender Pfad erschien, mich rief, als meine Wanderung begann, wusste ich noch nicht, dass es ein einsamer Weg werden würde, aber auch ein Weg mit neuen Freunden, ein Weg in Liebe, ein Weg ohne Hunger, ohne Durst, ohne Krankheit, und doch ein Weg voller Schmerzen, Leid und Tod.

Jetzt erinnere ich mich an mehr. Worte fallen mir ein, wahrhaft magische Menschenworte. Einst schrieb sie ein unbekannter Dichter* auf:

Seltsam sind die Wege

die das Leben schreibt

gewunden wie die Adern in dir

und voller Wunder

Tag für Tag

und Jahr für Jahr

*: ein gewisser Rainar Nitzsche

Wald

Der Tausend-Meilen-Weg

beginnt mit einem Schritt.

Miyamoto Musashi

Das Wort für Welt

ist Wald.

Ursula LeGuin

Nein, wir rühren keine dampfenden Tränke.

Es ist unsere Seele, die singend erwacht.

Worte des Magiers

A new moon leads me

to woods of dreams

and I follow.

A new world waits for me

my dream, my way.

Roma Ryan, Enya

In den Wald hinein und niemals allein

Ich öffne meine Augen. Dreht sich da noch immer die Welt? Nur die Ruhe bewahren, erst einmal tief durchatmen, die Augen schließen, die Augen öffnen. Gut. Hier bin ich also, wo immer das sein mag, gelandet. Also stehe ich auf, schaue mich um, nach rechts, nach links. Wie sieht es hinter mir aus? Drehe mich nach hinten und wieder nach vorne, also einmal im Kreis. Ich blicke hinab, ich blicke empor. Kein Wesen nirgendwo, abgesehen von mir. Kalt und grau im bleichen Licht der Vollen Mondin schläft traumlos hier, döst nur dahin: ein weites leeres Land.

Ich sehe. Denn hell scheint mir die Nacht wie nie zuvor.

Ich lebe!, denke ich und lache.

Über mir leuchten still die Sterne.

Und Stille ist - bis auf ...

Ich höre ein leises Plätschern, sehe neben mir einen klaren Bach funkelnd fließen. Der war doch eben noch nicht da. Doch was soll’s, jetzt mache ich meinen ersten Schritt in eine neue Welt. Wohin?, frage ich mich noch, während meine Füße schon ihren Weg wählen und mir etwas Wichtiges fürs Überleben einfällt. Es ist ein Tipp für Absturzopfer im Regenwald. „Geht, bis ihr an einen Flusslauf kommt! Dort folgt dem Ufer! So trefft ihr immer auf Menschen und seid gerettet!“

Nun gut, so mag es sein in einer anderen Welt, doch hier gibt es ja gar keinen Regenwald, auch keinen Fluss, doch immerhin einen Bach. Ist doch schon einmal was.

Ob es hier irgendwo auch andere Menschen gibt?

Ich weiß es nicht und zögere, erinnere mich vage. Da war doch etwas, dem ich folgen muss.

Schon taucht er vor mir leuchtend wieder auf, mein Pfad, schlängelt sich am Bach entlang und verschwindet dann fern im Dunkel.

Ich folge seinem Licht, gehe weiter und immer weiter.

Dann ist er plötzlich verschwunden, es ist, als hätte jemand eine Lampe ausgeknipst, erinnere ich mich. Und auch das Land ringsum versinkt in tiefste Nacht.

Schwärze?

Ich schaue empor. Schwarze Wolken verhüllen die Mondin.

Also bin ich nun allein und verlassen, fern aller Menschenwelten. Verharre, denn ich bin blind, habe weder die tastenden Fühler einer Grille noch die kleinste Luftschwingungen messenden Becherhaare der Spinne und auch nicht Mund, Nase und Ohren einer Fledermaus.Mir bleibt nichts anderes übrig, als die Wolken vorüberziehen zu lassen und auf ein wenig Licht zu warten.

Jetzt taucht die Mondin wieder über mir auf, gewaltig und hell, als wäre sie ein brennender Stern. Dankbar schaue ich sie an und so voller Sehnsucht: Werde ich ihr irgendwann einmal nahe sein, sie gar betreten?

Der Traum ist aus. Ich gehe weiter am Bachlauf entlang, der immer lauter plätschert. Und doch bin ich allein auf weiter Flur. Diese weite, in magisches Mondinlicht getauchte Ebene erinnert mich an andere Weiten, die ich nie betreten habe, die kein Mensch jemals erreichen kann, und von denen ich dennoch weiß. Seltsam, seltsam sollte mir dies scheinen und – tut es nicht.

T-HER ist der Name der Wüstenwelt, die ich meine.

Ich erinnere mich aber auch an ferne Regionen auf dieser Erde, die ich ewig durchwandern könnte, ohne jemals an ein Ende zu gelangen. Ich denke an Wiesen, so weit, so groß, so grenzenlos, mit seltsamen Namen aus anderen Sprachen: Tundra, Prärie.

Ich denke an endlose Steppen, die irgendwo in den Sand von Wüsten übergehen. Irgendwann werde auch ich in euch sein - Erinnerungen an meine Zukunft?

Und ihr werdet in mir sein. Ihr seid es ja.

Ich schaue auf aus meinen Träumen. Zur rechten Zeit!

Ich stehe an neuen Ufern. Dort, so dicht vor mir, ist - nichts!

Schwindel. Ich knie nieder. Vorsichtig robbe ich auf dem Bauch voran. Auf allen Vieren nähere ich mich der Grenze zum Nichts? Ich spähe hinab in die Tiefe. Habe ich also das Ende der Ebene erreicht, denke ich und erhebe mich wieder. Ich stehe am Rande des Hochplateaus und schaue auf ihn hinab, der sich dort unten so weit erstreckt, wie mein Auge reicht, schwarz und weit und ohne Ende. Oja, dort ist Leben, Leben ist in ihm, er selbst ist Leben, Pflanzenleben. Und sein Name lautet Wald.

Plötzlich ist auch der Ton wieder da. War eben noch hier oben wirklich alles still? Oder war ich taub? Nach schweigendem Staunen höre ich jetzt ein lärmendes Brausen, drehe meinen Kopf nach rechts. Hier so dicht neben mir stürzt der Bach hinab. Silbern schimmern die Wasserfluten im Mondinlicht. Mein Gott, denke ich, welch fantastisch schönes magisches Bild. Und schon ist der andere Gedanke da, der in mir flüstert: Was für ein Fall im Wasserfall, die Felsen hinab in tiefste Tiefen stürzen! Und jetzt sehe ich ihn ja auch, dort mitten drin im brodelnden Wasser leuchtet mein Pfad. Dorthin führt er mich also, dorthin geht mein Weg, dorthin stürze ich mich: hinab.

Noch zögere ich, stehe nur staunend da. Aber das Verlangen, der Zwang, der Sog, die Lust in mir werden immer stärker.

Weine ich? Lache ich? Träume ich? Was werde ich tun?

Ich betrete das Bachbett, durchwate es bis zum Klippenrand, breite meine Arme zur Seite aus, hebe sie hoch. Dann springe ich vor.

STURZ HINAB.

Und während ich senkrecht falle - hui! - von Wasser umflutet falle, noch immer falle, fällt mir ein: Ja, so ist es immer: je höher, desto tiefer - Aufstieg - Schweben - Fall.

Ich öffne meine Augen ein zweites Mal in dieser neuen Welt. Ich öffne meine Augen am Ufer eines kleinen Sees, in den ein Bach - ich schaue empor - aus höchsten Höhen ohrenbetäubend niederfällt. Jetzt fällt mir mein Sturz wieder ein. Mehr nicht. Irgendwie und irgendwann bin ich ans Ufer gelangt.

„Ich lebe!“, rufe ich hinaus in die Welt. Dann stehe ich auf. Und da ist er, so nah wie nie zuvor, so fern zugleich, jetzt in diesem Augenblick und dann nie mehr: der Wald.

Noch verborgen hinter seinen Ufern warten - nein - leben wunderbare Wesen, die sind wie ich. Von Zeit zu Zeit ein unheimlicher heulender Laut. Der Kauz des Waldes ruft in der Nacht: „Huuu...u-uuuuu!“

Und noch immer brennt die Sehnsucht in mir, die mich aus der Stadt fortriss, in den Nachthimmel empor über eine weite Ebene hin an seine lockenden Ufer. Still stehe ich nun da, still und staunend in der Nacht. Dort hinter säuselnden Blättern verborgen, doch nicht mehr begraben, liegt - meine Zukunft.

Und ich, der ich dem Rufen gefolgt bin, das mich weckte aus meinen Träumen, dem Rufen aus fernen Räumen und Zeiten, das mich hierher lockte, was soll ich nun tun?

Ich stehe noch immer still.

Wie viel Zeit ist vergangen? Seit wann? Welche Zeit? Was ist Zeit?

Tief atme ich sie ein, die frische klare Luft des dämmernden Morgens am Ufer dieses Sees, am Rande dieses einen Waldes.

Und überall ist rauschendes Laub, rings um die winzige Lichtung aus Gräsern und Sträuchern und See, in meinem Rücken der rote Fels, der sich nun verfärbt unter dem Licht von Vater Sonn. Mein erster Morgen in dieser neuen Welt.

Hier, wo ich warte (worauf?), ist Licht, ist Tag.

Und dort die Nacht?

In der Tiefe ist der Nachtwald Schweigen. Doch ist er nicht tot. Denn in den Kronen ist Leben. Dort wimmelt es. Dort krabbelt es und springt und fliegt von Baum zu Baum. Selbst Spinnen gleiten dort auf lang behaarten Beinen gleich fliegenden Teppichen von Ast zu Ast ...

So gelangte ich also von einer Welt in eine andere, von der Gegenwart in die Vergangenheit, die meine Zukunft war. Damals wusste ich nicht, wo ich mich befand. Und auch die Erinnerungen an die alte Welt Stadt verblassten mehr und mehr. Heute, wo ich alles wieder klar vor Augen sehe, heute weiß ich um die Zusammenhänge. Heute weiß ich, dass ich aus der Stadt hinaus immer Richtung Westen schwebte, der Drehung der Erde entgegen und der Nacht und gegen den Wind und zurück in der Zeit. Deshalb also dieser gigantische Wald. Deshalb also diese klare sauerstoffreiche Luft, „oxygène“, Lebensstoff, den ich einsog in vollen Zügen. Und diese Stille voller Stimmen der Natur. Ja, damals war es, geschah es, als ich die Welt Wald betrat.

Endlich gehe ich doch einen schmalen Weg - war er schon immer da? -, der führt mich aus dem hellem heißen Mittagssonn heraus und hinein in ein Spiel von Licht und Schatten: Wald. Nun bei Tag ist der Weg dunkel, keine Spur, nicht ein winziges Schimmern von einem Leuchtenden Pfad, den ich mir wohl einst zu anderer Zeit in einer anderen, jetzt schon so fernen Welt erträumte.

Ich bin hineingegangen.

Ob ich ihn jemals wieder verlassen werde?

Was soll’s. Jetzt ist hier, und jetzt heißt Wald.

Schon hüllen mich seine Lieder ein.

Einmal noch schaue ich zurück. Hell leuchtet zwischen den Stämmen der Bäume die rote Wand aus Fels mit glitzerndem Wasserfall. Alles andere sehe ich schon nicht mehr: nicht das Ufergebüsch, nicht den See, nicht den Bach und nicht das Hochplateau. Noch weiter in der Ferne, weit hinter mir und weit im Osten, so verschwommen schon hinter Nebeln tief in mir, dort liegt und lebt eine andere Welt mit Namen Stadt. Dort komme ich her?, denke ich verwundert, und dann verstehe ich, was Erinnern ist: weniges so wunderbar klar, dazwischen weite Leere, so fern das Alte, alles, was vergangen, aus dem ich kam, in das ich nie mehr wiederkehren werde.

Urwüchsiger Wald. Das sind Riesen unter den Bäumen, uralt, Eichen und Buchen, mit Kronen weit oben, fern für Menschen, die schon seit Jahrmillionen die Äste nicht mehr bewohnen.

Wald: Das ist Laub, so grün, so hell im Licht von Vater Sonn.

Wald: Das sind die kleineren, jüngeren Bäume.

Wald: Das sind Sträucher und Kräuter über dem Laub, das ist auch Moos an dunkleren Orten.

Dies alles aber lebt oberhalb des unterirdischen Meeres der Wurzeln, wo Pilzfäden das Wurzelhaar umgarnen und Bäume mit Bäumen verbinden, sich so ein von Nahrung durchströmtes Netz bildet, Vielfalt und Einheit zugleich, neu und mehr als alle Teile: Wald. Darüber, über dem Boden, dort in den Schattenwelten, wo Pilzkörper emporwachsen und auch die Pfade der wilden Tiere verlaufen, dort auf dem Boden ist die Farbe der Tarnung braun, oben in den Gipfeln aber, zwischen den Blättern, ist alles Grün, fällt mir ein - denn ich denke schon wieder an einen anderen Wald, der ist voller Wasser und Wärme. Wie viele Arten von Wäldern es wohl geben mag?

Hier aber, heute und jetzt pulst der Strom in den Blättern, höre ich noch nicht das Singen des Chlorophylls und das Wachsen der Wurzeln unter der Oberfläche der Erde - ein sanftes Gleiten durch Zeit. Doch lausche ich bei Tag dem Gesang der Vögel, dem Hämmern der Spechte, dem Huschen und Springen der Eichhörnchen. Da und dort das leise Rascheln einer Maus am Boden. Und erst das Insektenheer dicht unter und über der Erde, in den Kräutern und Sträuchern, oben in den Wipfeln der Bäume und summend in den Lüften. Waldschmetterlinge gaukeln vor meinen Augen vorbei. Spinnennetze, gigantisch zwischen den Bäumen, überqueren meinen Pfad. Und ich weiche ihnen aus, umgehe sie, verlasse für einen Augenblick nur den Weg des großen Wildes, schaue hinab, bleibe stehen, schließe meine Augen und „sehe“ hinein in das Nachtreich der Regenwürmer unter meinen Füßen, schaue die Lebensströme dort unten, die da in Stämmen, Ästen, Zweigen und Blättern empor- und hinabfließen. Alles ist mit allem verbunden. Dann höre ich das Rauschen meines Blutes in mir, sehe Pulse von Energie auf Nervenbahnen bis an Synapsen rasen und darüber hinaus und begreife ohne das Tasten einer Hand, verstehe ein wenig von allem: wie unten, so oben - wie außen, so innen - so Viele(s), alles ist eins!

Das alles geschieht bei Tag im Frühling eines von niemandem gezählten Jahres, so fern den Menschenwelten. Das alles atme ich ein, staunend und immer mehr eins mit dieser Welt werdend und all ihren Wesen, die sind wie ich.

Ja, es war überwältigend, da war keine Spur mehr von Einsamkeit in mir zurückgeblieben. Auch sollte es nicht mehr lange dauern, bis ich einen der größeren Waldbewohner aus Fleisch und Blut - und Federn traf. Es war (k)ein seltsamer Kauz.

Tropfen fallen aus dem Laub. Rinnende Bäche aus höchsten Höhen an flechtenbewachsenen Stämmen. Und mein Weg in das Dunkel ist ein schillernder Pfad. Und doch ein Sommerta… Halt! Rasend schnell wird es dunkel. Da bleibt kein Platz für den Abend, schon ist die Nacht hereingebrochen, denke ich vollkommen durchnässt. Doch die Luft bleibt warm. Wärme und Feuchtigkeit. Neben mir und um mich herum ist alles schwarz.

Bisweilen wird es heller, dann leuchtet über allem die bleiche Mondin durch das Blätterdach. Sie sah die Riten in steinernen Kreisen. Sie hörte die Schreie der Opfer. Sie wand sich unter dem magischen Wort.

In mir lässt sie Hoffnung aufglühen. So gehe ich weiter hinein in den endlos scheinenden Wald.

Irgendwann versiegt der Regen aus ungesehenen Himmeln. Und während ich immer weiter und weiter gehe, lerne ich die Schreie der Nacht zu lieben. Denn sie sind Leben. Denn sie sind geboren aus der Zelle, der auch ich entsprungen bin. Denn all die Wesen, die sie singen, sind meine Schwestern und Brüder. Gedankenversunken, träumend vielleicht, blicke ich auf und ...

Da dreht sich ein großer runder Kopf um 180 Grad auf den Rücken herum zu mir, als wandle sich auf magische Weise Rinde zum Tier. So dicht vor meinem Gesicht vom Ast einer Eiche aus schaut sie mich aus schwarzbraunen Augen an: Käuzin des Waldes und nicht Kauz, weiß ich sogleich - woher? Staunend stehe ich da mit offenem Mund und sage kein Wort. „Was verbirgt sich hinter der Schwärze deiner Augen?“, flüstere ich ihr zu.

Sie aber antwortet nicht.

In diesen Augen versinken, denke ich, schwarz wie das All, schwärzer noch, denn ohne Sternenlichter und ohne Mondin, Dunkle Materie, verloren, verloren ...

Während ich so zu träumen beginne und noch immer nichts weiß, erklingt in mir ein Gruß. „Hallo Manfred!“, spricht die Käuzin, ohne dabei ihren Schnabel auch nur ein einziges Mal zu bewegen.

„Du!?“, rufe ich erstaunt. Und schon wirbeln meine/deine/unsere Gedanken zusammen, schwingen synchron in einem Strom und ... lautlos durchgleite ich in dir die Nacht, während mein Menschenkörper fern auf Moosen ruht. Die Jagd hat begonnen. Sehen und hören so intensiv wie nie zuvor! Überall ist Rascheln. Ich stürze hinab und greife mit den spitzen Krallen zu. Dann nehme ich die Waldmaus in meinen kräftigen Schnabel und schlinge sie hinunter. Und weiter geht mein lautloser Flug. Schlafende Vögel überraschen, aufschrecken und im Fluge fangen. Jetzt töte ich einen durch den Griff meiner scharfen Fänge. Dann schlinge ich auch ihn, Kopf voran, hinab. Und wieder steige ich auf. Ich fliege in dir.

Alles aber, was immer es sein mag, wann immer es begann und wie fantastisch, grandios, überwältigend es war, alles endet irgendwann und irgendwo irgendwie, also auch diese Nacht, in der Mann und Frau, Mensch und Eule eins geworden sind. So bricht ein neuer Tag an, und ich kehre wieder zurück in meinen menschlichen Körper, schlafe ein, nehme nicht mehr wahr, was nun geschieht: Denn die Waldkäuzin fliegt vom Ast eines Baumes auf. Dreimal umkreist sie den Menschen, den wir Manfred den Magier nennen, dreimal ruft sie ihm ein lautes schrilles „kiuwitt“ zu.

Ich aber träume von Verwandlung, von einem Menschen, der die Gestalt einer Eule annimmt. Es ist ein schwarzer Mann vom Stamm der Yártatgurk an einem fernen Ort. Ich höre ihn in einer fremden Sprache reden. Ich verstehe seine Worte: „Meine Brüder sind Fledermäuse. Eulen aber sind die Schwestern unserer Frauen.“ Dann träume ich von dir, und du bist eine Eule, ich aber bin ein Mensch. Und beide sind wir voller Sehnsucht und Liebe. Ich verwandle mich in eine Fledermaus, die du jagst und niemals fängst, denn ich höre, sehe dich von einem schwarzen Schatten gepackt sterbend zur Erde fallen, tiefer und tiefer hinab in endlose Höllenschlünde. „Nein!“, schreie ich und wache schreiend auf.

Setze mich auf, reibe mir verwundert nicht nur den Schlaf, sondern auch meine Tränen aus den Augen, verstehe nichts und - vergesse diesen Alb. Es muss schon später Nachmittag sein. Also stehe ich auf und gehe weiter, folge meinem Pfad in die Tiefen des Waldes und frage mich immer wieder: Traf ich dich wirklich als Käuzin oder träumte ich nur von dir und davon, dass meine Seele vereint mit dir in einem Eulenkörper durch die Nacht flog? Oder war alles ganz anders? Verwandelte ich mich gar selbst in einen Waldkauzmann, der war wie du, „Huuh-huch-uuuu?“ Flogen wir also zu zweit auf die Jagd, erlauschten wir beide das Rascheln der Mäuse, die wir fingen und verschlangen mit Haut und Haar, und überraschten wir die Buchfinken mitten im Schlaf? Ich erinnere mich an unsere Schreie im Dunkel der Nacht oder aber an deinen Schrei, der auch der meine war, wenn ich flog mit dir in dir. Wo bist du jetzt? In deiner Schlafhöhle irgendwo in einem Baum? Im Laub der Krone versteckt? Verborgen für Magieraugen? Und wer überhaupt bist du? Und wer bin ich?

Wie wenig wusste ich damals von meinen eigenen Fähigkeiten! Hätte ich die Käuzin gesucht, ich hätte sie gefunden. Aber ich tat es nicht, denn noch folgte ich nur meinem Leuchtenden Pfad, noch sollte ich allein, aber nicht einsam, durch den Wald wandern.

Obwohl ... Ich begegnete auch anderen Menschen. Ja, jetzt erinnere ich mich. Nein, eine Begegnung war es nicht. Ich sah ihnen nur zu, den Gestalten, die einem Roman entsprungen sein könnten, ach, einfach entsprungen sein müssen. Es waren vier Jungs und ein Eremit.

Und eigentlich begann alles viel früher, lange vor unserer Zeit. Es begann irgendwo im Nirgendwo zu keiner Zeit. Ein Blitz schlug in die endlosen Wälder ein. So wurde das Feuer geboren. Die ersten Menschen sammelten und hüteten es.

Hier aber, an diesem Ort zu einer anderen Zeit, war es frei und wuchs gewaltig und mähte den Wald gleich einer Sense nieder. So entstand die Lichtung, wuchs zur Wiese mit Sträuchern und jungen Bäumen. Ja, die Lichtungen sind es, wo das Leben im Wald wimmelt, nur dort, an den Außengrenzen und oben in den Kronen und Wipfeln. Lichtungen, das sind von Feuer und Sturm geschaffene Inseln in der großen Welt Wald.

Diese eine Lichtung erreiche ich am Abend. Dort ersteige ich einen alten Baum. Ich steige? Nein! Die Eiche neigt ihre Äste und nimmt mich auf. Oben liege ich in einem Bett aus Zweigen vom Blättermantel umhüllt, und meine zweite Haut färbt sich wie Eichenstamm, -ast und -laub. So verschmelze ich mit meiner Umgebung und dem Hintergrund, und kein Mensch kann mich sehen, noch ein Tier mich riechen oder irgendwer mich atmen hören, denn Pflanze, Baum, Eiche sind eins mit mir. Schlafe ich nun ein in ihr und träume?

Ich richte mich auf und sehe - die Lichtung im Wald, die Wiese im Abendlicht, den untergehenden Sonn. Der Weise sitzt auf der Erde im Lotossitz, ein Eremit. Nicht weit entfernt, am anderen Ende der Lichtung liegt sein Heim, im Felsenhang das Höhlenloch. Lächelnd schauen seine Augen ins Nichts. Denn sein Geist schweigt, schwingt und klingt in allem.

Vier Halbstarke springen aus den Büschen, brüllen, lachen.

Die sehn doch aus wie die Jungs aus Burgess’ /Kubricks Uhrwerk Orange, aber ohne Ludwig van, denkt der Leser und hat Recht. Jawohl, sie sind es: Alex und seine drei Droogs: Georgie, Peter und Dim.

„Hey, du da, alter Tattergreis!“

„Faule Sau! Was sitz’ de denn da so rum?“

„Der hockt da und grinst! Hey, Jungs, ich glaub’, der lacht uns aus!“

„Mann, der lacht uns aus! Dem Arsch wird das Grinsen gleich vergehen. Damit ist jetzt Sense. Ausgelacht, ausgelebt. Auf, auf, es lebe die Ultrabrutale!“

Ich sehe dies alles, schaue ihnen von oben aus der Eiche heraus zu, mit der ich verschmolzen bin: viel Pflanze und wenig Mensch. Nichts als wache Augen im Laub würde die Käuzin vielleicht erblicken, wäre sie hier, doch niemals die Jungs, sähen sie sich um. Aber das tun sie ja nicht, denn sie sind beschäftigt mit dem Alten.

Und der?

Der kehrt zurück aus der Versenkung.

„Kommt, Männer!“, brüllt Anführer Alex - ein Mann der großen Worte, aber auch der Tat - hebt seinen Stock, lässt ihn durch die Luft und runter auf den Hinterkopf des Alten sausen. Der Stock zerbricht an unsichtbarer Wand, und nicht nur der, sondern auch die Knochen des Schlägers: Hand und Unterarm. Knacks! Schon wälzt sich Alex vor Schmerzen auf der Erde. Schreiend hält er sich den Arm: „Du Schwein! Helft mir Leute, helft mir doch!“

Keine Chance.

Denn wir kundigen Kinogänger, Fernsehgucker und Leser wissen es längst: Die haben ja noch eine Rechnung mit ihrem Boss Alex offen.

Georgie, Peter und Dim machen sich also aus dem Staub.

Alex hingegen ist gar nicht begeistert, brüllt noch immer vor Schmerzen: „Scheiße, Mann! Mein Arm ...“

Sein Arm fängt Feuer, dann sein Torso, seine Beine und schließlich auch sein Kopf. Brennend und schreiend rennt er - denn noch lebt er - in den Wald, der seltsamerweise nirgendwo Feuer fängt.

Armer Alex. Nicht nur dort in jenem Buch, in jenem Film, auch hier ist er immer der leidende Täter. Armer Alex. Glücklicher Eremit.

Still liegt die Lichtung wieder vor meinen Augen, die ich mir verwundert reibe - aha, habe ich also doch noch Hände, die aussehen wie Äste voller Blätter, aber immerhin, alle Finger sind noch da- Ich schaue wieder in die Ferne. Alle sind fort, auch der Alte ist verschwunden. So entblättere ich mich wieder, denn es ist Morgen und die Eiche erwacht aus ihren nächtlichen Träumen. Ich aber gehe weiter meinen Weg, nur wenige Schritte zunächst, und finde mich wieder mitten auf der Lichtung.

Ein alter Mann, denke ich. Wer er wohl war? Könnten wir uns kennen? Haben wir uns irgendwann getroffen? Werden wir uns noch kennen lernen? Kennen wir uns etwa in den Tiefen unserer Seelen seit Ewigkeiten - schon immer?

So war es. Wir kannten uns. Denn ich und er und alles um uns herum in dieser Welt - die Tiere, die wenigen Menschen, die Bäume und alle anderen Pflanzen und Pilze, Bakterien und auch Steine und Erde- alles in diesem Wald war voller Magie und miteinander verflochten, verbunden, eins. Es war und ist in Ewigkeit ein magischer Wald.

Ich setze mich ins Zentrum dieser einen Lichtung. Sonn ist Wärme in kühler Luft, Blätter beginnen zu segeln. Endlos, so scheint es mir, traumhaft und ohne Laut schweben sie hinab im Zeitlupenfall ihrer Mutter Erde entgegen.

War es nicht eben noch Frühling? Ist jetzt schon Herbst? Wie rasend schnell die Zeit doch vergeht.

Nun höre ich auch die Bäume flüstern und singen.

Dann wieder nur das Rauschen des Laubes im Wind.

Dem Rauschen lauschen. Ja.

Denn ich bin Magier im magischen Wald einer magischen Welt.

Sieh an, Rauschen gebärt den Flügelschlag. Und wieder ist da der alte bärtige Mann, den die Jungs nicht vertreiben konnten. Lächelnd schaut er mich an.

„Oh“, seufzt meine Seele. Denn es sind meine blaugrauen Augen mit einem gelblich-grünen Kranz rings um die Pupillen. Sie zwinkern mir zu, ein Gruß aus seinem/meinem alten Gesicht.

Schon ist er wieder verschwunden, der andere, dem ich nie mehr begegnen werde, es sei denn im Spiegel des klaren Wassers, irgendwo und irgendwann. Da ist nur noch Laub, das rauscht im hellen Grün unter den Frühlingsstrahlen des Sonns.

So verlasse ich dann also doch noch die Lichtung, folge weiter meinem Leuchtenden Pfad hinein in die Tiefen des Waldes, immer weiter, immer tiefer hinein. Da ist kein Fragen, was kommen wird, kein Erinnern. Da ist nur Wald, da bin nur ich. Und während ich raste und ruhe, begreife ich, was anders an diesem Wald ist, anders als in all den anderen Wäldern einer anderen fernen Zeit. Hier leben nur wenige Menschen, hier scheint nachts immer und ewig eine Volle Mondin, hier wechseln die Jahreszeiten so plötzlich von einem zum anderen Augenblick. Und auch die Tageszeiten: Ehe man sich versieht, und schon ist Nacht aus den Sternen gefallen, wo eben noch hell und flimmernd Licht und Schatten waren.

Oder aber es sind die Erinnerungen, die mich täuschen, jetzt, wo ich dir alles erzähle. So viel Vergessen! Nur die wahrhaft phantastischen Abenteuer meines Lebens, die Dinge, die nur einmal geschahen, fallen mir wieder ein. Deutlich erinnere ich mich noch an die für Menschen und Magier so winzigen Wesen der Nacht. Ihr Tag ist unsere Nacht. Und ein seltsames Wort fällt mir ein, das da lautet: Streichelzeit.

„Wach auf! Wachwach auf!“, hallt der Ruf in mir, „wach auf, die Nacht erwacht!“

Überall kriechen heraus, klettern und huschen empor die Wesen der Dunkelheit.

Ich sehe sie nicht. Doch höre ich ihr Klopfen und Zupfen, das Schwingen und Vibrieren auf Blättern und Gräsern. Denn Menschennacht ist Spinnentag. Zeit der leisen Vibrationen, Zeit des zärtlichen Tastens. Zeit der Liebe, Streichelzeit.

Tausendmal überlegen sind die sehenden Wesen den tastenden und hörenden am Tag.

Doch nun ist Schwärze aus den Himmeln gefallen. Zeit der Dunkelheit und nicht der Stille. Daran ändern das Licht der Vollen Mondin dort oben hinter den Wipfeln und der Leuchtende Pfad hier unten am Boden des Waldes, der jetzt zu allem Übel auch noch erlischt, nur wenig.

Ich liege auf der Erde am Rande einer Lichtung.

Hervor kommen tastend mit Palpen und Vorderbeinen aus ihren Höhlen achtbeinige Wesen, über und über von Haaren bedeckt. Mit ihren Becherhaaren hören sie die Schwingungen der Luft, denn sie bewegen sich beim kleinsten Hauch, bei Wind und Klang. Wenig sehen diese Wesen mit ihren acht winzigen Augen. Menschen aber nennen sie nach dem, was sie so meisterhaft können: Spinnen.

Noch immer schlafen andernorts, nein, jetzt erwachen sie zitternd aus Albträumen, Menschen im Innern ihrer Höhlen, „Häuser“ werden sie von ihnen genannt, erinnere ich mich, die sie sich zum Schutz schufen für die Zeit, in der sie hilflos sind, in der sie schlafen.

Draußen aber hallen die Rufe, unhörbar für Menschenohren, draußen schwingen die Blätter unter zitternd werbenden Spinnenmännern.

Sie hört ihn.

Er gehört ihr.

So ist die Nacht die Zeit der Liebe, in der Schaben- und Grillenfühler tasten und Schwärmer die laue Sommernacht durchschwirren, dort flattern auch befellte Flügel durch Dunkel - Fledermäuse.

Und ich höre den Schrei der Eule.

Dort?

Hier!

Ich, der ich anders und dennoch ein Mensch bin, höre all die Wesen dieser einen wundervollen Nacht, lausche jetzt mit geschlossenen Augen auch anderen Klängen, höre und sehe - träume ich denn?

Gewaltige schwarze Schwingen erheben sich ohne Laut. Zappelnd und schreiend hängt da ein Menschlein in ihren Fängen.

Wenn aber alles eins ist und ... dann ..., denke ich schaudernd, bin ich nicht nur der Betrachter, sondern auch ihr Opfer, bin ich auch sie, die ihn, die mich ergreift, die schwarz-geflügelte Drachin, die den Menschenmann in ihren Fängen mit sich davonträgt. Dann bin ich also Beute und Räuber zugleich, Opfer und Jäger, Mann und Frau, tot und lebendig, esse meine eigenen Muskeln, mein Gedärm und schlürfe mein Blut gleich dem Vampir.

So liege ich auf dem Rücken, noch immer allein und doch nicht einsam. Geborgen in Gras und Kräutern schaue ich empor, bin, wie all die anderen auch, ein Wesen der Nacht, kann sehen im Mondinlicht. Die Wipfel der Bäume über mir dort oben schwanken im Wind.

Jetzt drehen sie sich im Kreis. Sehe sie tanzen und schließe die Augen. Träume von fernen Orten und Zeiten. Farnwedel unter den alten Eichen sehe ich sich dem Sturm beugen. Ich komme näher und lege mich ins Zentrum des Kreises, den die Farne um mich bilden. Stille ist dort, und doch höre ich ein sanftes Singen.

Draußen wütet der Sturm, entwurzelt Bäume. Schreie in der Nacht.

Ich begreife, dass es die Todesschreie der alten Riesen sind: Eichen und Buchen. Noch leben sie. Aber sie spüren bereits ihren Tod und weinen. Ich fühle ihren Schmerz.

Als ich erwache, ist es noch immer Nacht. Still stehen die Sterne über mir. Ich lausche ihnen, zurückgekehrt in den Schoß unserer Mutter Erde, wie schon einmal vor langer Zeit, als es noch keine Menschen gab. Auch damals lag ich irgendwo im Gras, Tau auf meinen Augen, und lauschte den Stimmen der Nacht. Doch nun erwacht, mit schärferen Sinnen als jemals zuvor, höre ich das Flattern der Flügel und die für Menschenohren unhörbaren Echoortungslauten. Die Sterne verschwimmen, verschwinden vor meinen Augen. Dunkelheit senkt sich nieder. Hohe, für andere unhörbare Schreie nehme ich wahr. Ich sehe die schwarze Wolke und weiß, was geschehen wird.

Sie haben mich umringt, tausend Wesen. Kopfunter hängen sie an den Ästen, schauen mich aus Augen an, die wie die meinen sind. Jetzt sprechen sie in mir, wie einst einmal vor langer, langer Zeit meine Mutter mir zusang: „Sei still, schlaf ein und träume süß!“

Ich schließe meine Augen ...

Ich öffne meine Augen. Erwacht aus magischem Schlummer. Alles hat sich verändert: Dort oben leuchtet keine Mondin, und der Wald ist ein anderer, wie auch die Rufe in ihm. Zikaden schnarren, es ist feucht. Von Zeit zu Zeit erschallt da das hohe Piepsen der Frösche auf den Blättern. Und da kommt er flatternd aus der Schwärze geflogen: der Vampir - nein, nicht dieser Dracula aus dem Roman, sondern der Echte Vampir, so winzig klein, eine Fledermaus, wie du und ..., also eine winzige Fledermaus, senkt sich nieder zu mir, fragt flüsternd in seiner Gedankensprache, rein rhetorisch, versteht sich, denn immer schlafen seine Opfer: „Schläfst du, Mensch?“

Ich antworte ihm, nein ihr, der Vampirin, ohne meine Lippen zu bewegen. Mein Geist, meine Seele, flüstert ihr lockend zu: „Komm! Komm zu mir! Ich habe dich erwartet.“

Wie sie zusammenzuckt. Ich fühle es, denn auch ich zucke zusam...: „Wer bist du?“

Nie zuvor - und niemals mehr danach - hat sie ein Mensch zum Mahl eingeladen, zum Biss, zum Schlecken seines eigenen Blutes. Denn immer schläft das Opfer des Vampirs.

„Komm!“, sprechen meine Gedanken erneut.

Sie flattert näher heran.

Ich stehe auf. Die Sterne sind wieder über mir, glitzernd in dieser Nacht der Nächte. Ein leiser, streichelnder Wind weht über meinen nackten Menschenkörper. Nirgendwo ist da jetzt und hier weder Tarnung noch Schutz noch eine zweite Haut. Alles liegt jetzt offen für sie da. „Komm!“, singen meine Gedanken ihr zu.

Sie tut es, landet sanft auf meiner linken Schulter, hakt sich mit ihren Hinterbeinen an meinem Schlüsselbein fest, hängt jetzt kopfunter an meiner Brust.

„Lebe dein Leben!“, denke ich ihr zu und schließe meine Augen, bereit zu einer Tat, die selbst die größten Helden schreckt: Sich beißen lassen vom Vampir. Ein wenig Blut verlieren, kein Problem. Aber da ist noch mehr. Ich warte.

Tastendes Suchen, einspeichelndes Lecken und dann der Biss, den ein schlafendes Pferd, ein schlafender Mensch nie spürt. Ich aber bin ein Magier und wach, ich spüre einen winzigen Schmerz, fühle das sickernde Blut auf meiner Haut und ihr leckendes Saugen. Ich spüre den pochenden Strom meines Lebens, fühle ihre Zunge mein Blut lecken, sehe es in ihrem Magen verschwinden und staune über die Kristalle aus ihrem Speichel, die in mein Blut eindringen. Tanzend lockt die Viren ein Licht, das Wesen aus anderen Welten in mir, auch nur Kristall. Sie alle treiben hin zu ihm, verschmelzen. Satt endet das Mahl der Vampirin. Nun bin ich durch mein Blut ein Teil von ihr geworden. Nun ist auch sie durch die Gabe ihres blutigen Kusses ein Teil von mir geworden.

„Wir werden uns wiedersehen“, höre ich die Vampirin sprechen - seltsam: Glaube, ihre Stimme mit meinen Ohren zu vernehmen, als wäre sie eine Menschenfrau. Also bist du es, die ich schon seit so vielen Jahren suche?

„Du und ich! Was sind schon Formen und Körper? Ich bin das blaue Licht deiner Sehnsucht, deine Liebe“, singt ihre liebliche hohe Stimme, die sich immer weiter entfernt. Noch immer aber hallt das eine Wort in mir: LIEBE, LIEBe, LIEbe, LIebe, Liebe, liebe, lie...

Zu spät. Meine Hände greifen ins Nichts. Schon ist sie ins Dunkel entwichen. Ich aber trauere ihr nicht nach, denn, was sie mir gab, sind weder Siechtum noch Tod, sondern Sehnsucht und Verlangen.

Aber seht doch! Seht! Neue Dinge geschehen in dieser einen Nacht, seltsame Dinge.

Wieder öffne ich meine Augen und bin in „meinen“ Wald zurückgekehrt. Die winzige Wunde blutet nicht mehr. Sieben kleine Fledermäuse umkreisen mich, senken sich nieder. Drei landen auf meiner rechten und drei auf meiner linken Schulter, wo sie sich aneinander klammern, die Siebte setzt sich auf meinen Kopf.

„Sei nicht traurig, Mensch“, flüstern tröstend Tausende im Licht der weißen Mondin leuchtende Augen von Felsen und Bäumen hinunter zu mir. „Wir alle sind hier bei dir, wir alle“, singen ihre Stimmen. Und ich höre auch ihre Ortungsrufe, die kein Menschenohr je vernahm. „Wir alle sind hier bei dir.“

Jetzt, wo ich gehe, flattert das Heer der Fledermäuse empor, dreht seine letzten Kreise und verschwindet dann in die Tagesruhe. Sieben aber verlassen mich noch nicht.

Und weiter schreiten meine Füße in das Land meiner See ..., in die Tiefe des Waldes. „Ich komme!“, höre ich mich rufen, dem neu geborenen, noch so fernen Sonn entgegen. Und meine Stirn und meine zum Gruß erhobenen Hände fangen seine ersten Strahlen ein.

Irgendwann dann aber trennen wir uns. Sieben, denke ich noch, welch magische Zahl! Sieben Fledermäuse. Es wird andere geben: sieben Menschen, sieben Delphine, sieben ... So lasse ich diese Sieben unter einer alten Eiche zurück. „Schlaft und lebt!“, singe ich ihnen zu.

Sie flattern in ihre Höhlen davon, denn der neue Tag dämmert herauf.

Wenig später legte auch ich mich im Gebüsch zur Ruhe, verschlief den Tag wie alle Vampire, die kleinen und die großen in Menschengestalt, wie alle Nachtschwärmer und Nachtarbeiter, und träumte von Regenwäldern und - wen wundert’s? - von einem Fledermaus-Menschenmann, den wir alle ein wenig kennen, zu kennen glauben. Wie er wohl heißen mag? Ist doch klar, bei all den Fledermausbegegnungen, geht es hier um Batman.

„Wer bist du? Batman vielleicht?“

Die Frage ging an ihn, den wir Manfred den Magier nennen.

Wer die Frage stellt, wunderst du dich.

Wir wissen es nicht, die Frage kommt aus dem hereinbrechenden Abend des Tages. Die Frage kommt aus dem Nichts. Niemand stellt diese Frage, doch sie wird gestellt. Du hast sie vernommen. Wir alle hören sie. Und sie zeigt Wirkung. Schau dir Manfred an, wie er sich wandelt! Ja, komm näher, sieh ihn dir ganz genau an!

Lächelnd öffnet Manfred seinen Mund. Lächelnd wächst die Öffnung seines Mundes, wächst und hört nicht auf zu wachsen. Oder scheint es nur so, weil wir uns nähern? Dann sehen wir nur noch die Öffnung, die einst sein Mund gewesen war. Sie ist der Eingang zu einer gigantischen Höhle, umwachsen und umrankt von den irrwitzigsten Pflanzen und Ranken, die Ränder blütenübersät, einfach fantastisch. Das ist der tropische Regenwald: Dschungel, den du jetzt auch ringsherum und überall siehst. All die Pflanzen in ihrem lautlos mordenden Ringen hin zum Licht dort oben, hinauf zum Platz am Sonn. Manche siegen, viele jedoch sterben, ohne das Paradies jemals erreicht zu haben, siechen dahin in ihren kleinen, dumpfen Traumgebilden, ohne den Traum aus Licht und Gesang wahrhaft ekstatisch geträumt zu haben.

Und jetzt ein Laut. Ein Ton von fern, schwillt an, immer mehr, wird ungeheures Tosen. Das Brausen tausender Flügel. „Batman!“, brüllt das Tosen in deinen Ohren. Es sind unzählige, Myriaden von Fledermäusen, die nun auf seinen unhörbaren Ruf hin am Abend ihre Höhle zur Jagd verlassen.

Und nur du, liebe(r) LeserIn allein weißt, dass diese Höhle nichts anderes ist als ein Mund. Ihn verlassen sie noch immer in ungeheuren Scharen, ihm entsprungen, in dessen Träumen sie schliefen, den wir den Herrn der Fledermäuse nennen, den Herrn der Nacht, den wahren BATMAN. Er aber ist Manfred der Magier, er aber war ich. Irgendwann erwachte ich aus diesem einen Traum. Denn wer lebt, der schläft nicht ewig. Und es war noch immer - oder wieder? - heller Tag, nicht Nacht mit voller Mondin, sondern Tag. Ich stand auf und ging weiter, erreichte wiederum eine winzige Lichtung im Wald mit einem seltsamen Bewohner - nein, er hatte keine Flügel, sondern Arme und stand mitten unter flatternden Wesen, Vögel vielleicht? Ja. Es waren weiße Tauben.

Er hebt seine Arme und dreht sich einmal um sich selbst. Und Hunderte von weißen Tauben umschwirren ihn ...

Sagte ich „Tauben“?

Eben noch waren es Tauben, doch schon wandeln sie sich in Krähen, dann in zwei mächtige Adler, dann wieder in eine lärmende Schar bunter Papageien, dann ... Es sind Vögel, die ständig ihre Form und Farben wechseln. Immer aber ist da das Flattern vieler Flügel, Musik in seinen/meinen, unseren Ohren.

Sieh an, ein Vogelmensch, ein Vogelmann, denke ich und tue es dem Alten auf der Lichtung im Wald gleich. Was ich aber nicht erkennen kann, ist das Gesicht des Eremiten, der schon so lange nicht mehr unter Menschen lebt, sondern bei den Vögeln im Walde, und so schon fast einer der ihren geworden ist.

Ich sah es nicht.

Ob es war, wie das meine?

Wieder ein Spiegel?

Also eine Tür, ein Tor zur Erkenntnis?

Ein Spiegeltor.

Traumverloren schreite ich auf den Spiegel zu, den spiegelnden See.

Ein See, der sich senkrecht stellt?

Könnte auch sein, dass ich nach vorn gefallen bin und dem Zentrum der Erde entgegen gehe?

Jede andere Umwelt fehlt. Woran sollte ich mich also orientieren? Nichts existiert jetzt mehr außer mir und diesem Spiegel, den keine Wellen kräuseln.

Meine nach vorne ausgestreckten Hände berühren seine Oberfläche. Doch da ist nichts. Meine Finger greifen ins Leere. Und doch trete ich ein ... und erwache irgendwann im Wasser, unter Wasser. „Luft!“, schreie ich keuchend und würgend und krampfend. So schwimme ich rasend von Panik befallen empor. Die Krämpfe hören auf, ich lege die Arme an den Körper. Schweigend in Stille - bin ich taub? - steige ich in den Wassern auf. Aufrecht mit dem Kopf voran durchbreche ich den Spiegel: Erst mein Haar, dann hören meine Ohren ein Summen, schließlich öffnen sich meine Augen hinter Kaskaden abfließenden Wassers, und ich beginne im Dunkel zu sehen, während ich noch immer emporschwebe.

Nein, es ist nicht dunkel dort unter mir, nur düster in dem wenigen Licht, das gigantische Bäume bis auf den Grund des Regenwaldes lassen. Während ich steige, sehe ich den Spiegel. Ich blicke auf den See hinab. Still ruht er, bis auf die sanften Wellen meiner Geburt.

Während ich noch staunend nach unten schaue und weiterhin nach oben falle, reißt das Regenwalddach dort oben über mir auf und der Sonn berührt sanft meinen dampfenden, nackten Leib. Ich schließe die Augen vor der Fülle seines Lichtes, meine Haut färbt sich schwarz. Dann öffne ich sie wieder und sehe und schwebe noch immer empor und hinein in die Kronenwelt, hinein ins pulsierende Leben der Erde.

Dort kommen sie: Tausende von bläulich schillernden Morpho-Faltern segeln heran. Lautlos schlagen ihre Schwingen. Zeitlupentraum. Sie gleiten heran, umschweben mein Haupt und setzen sich auf meinen nassen Körper. Hunderte von Rüsseln saugen lautlos und kitzelnd Wasser und Salz von meiner Haut. Und noch immer schwebe ich aufrecht empor. Wiedergeboren höre ich den Klang. Es ist ein tiefer Ton, er ist wie das Beben der Erde. Darüber singen die Falter im Licht, umschlungen vom Chor der Bäume. Und eine Stimme in mir stimmt in das universelle Lied des Lebens mit ein:

„Ich bin!“, summt jeder Ton.

„Wir sind!“, singt der Chor der Welt.

Ich gleite durch die höchsten Kronen des Waldes hindurch, steige noch immer empor. Trocken ist nun meine Haut, so fallen die Falter ab, kehren zurück in ihr Reich. Und auch ich falle nun nicht mehr weiter in Himmelshöhen hinauf, sinke wieder hinab, sehe unter mir, soweit mein Auge reicht, nur Wald, schaue mich unter den Wipfeln der Riesen um, während ich weiter sinke.

Hier unten aber scheint mir alles ziemlich europäisch: flach, sehr klein und wirklich niedlich. So bin ich auf altbekannte, lichte Wege zurückgekehrt. Ja, wieder liegt da eine Lichtung vor mir. Ich aber weiß, wer sie bewohnt. Denn die, die es vor langer Zeit schon sahen, die, die es für einen Augenblick erlebten, die, die hier starben, sprechen in mir und sagen nur immerfort die beiden Worte, nein, das eine immer mehr zu Einem verschmelzende Doppelwort: „Wald, Volk, Wald-Volk, Waldvolk.

Dieses Leuchten in der Nacht in einer Wiese auf einer Lichtung im Wald, wo Farne neben den Stümpfen gefallener, nein, verkohlter Bäume wachsen.

Staunend bleibe ich stehen. Hier leben doch keine Menschen!? Oder etwa doch?

Glühwürmchen leben nicht hinter hölzernen Gittern, sondern frei. Und dort oben steht die Volle Mondin, strahlend weiß leuchtet ihr kaltes Licht aus der Schwärze. Grillen singen im Chor. Dann ist da wieder vereinzeltes Flügelzirpen eines Heimchenmannes. Dies alles nehme ich wahr, dies und die Stille.

Keine Stille mehr. Da raschelt doch was im Laub der Büsche.

Ich schaue auf.

Da kommen sie. Klein wie Zwerge, Pygmäen vielleicht? Nein! Es sind Zwerge, kleine Menschen, die jedoch nicht in Gruben leben, nicht gierig nach Erzen suchen wie in alten Sagen und Märchen. Diese hier leben im Wald. Alte Männer mit Bärten und dicken Bäuchen auf kurzen Beinen. Also doch nur lebendig gewordene Gartenzwerge? Nein, da wären sie ja schon lange ausgestorben, denn mögen sie auch alt werden, ewig leben sie nicht. Warum sie noch immer hier existieren, wird mir jetzt klar, denn da sind Zwerginnen mitten unter ihnen, auch junge Männer, getrennt von jungen Frauen, sie schauen sich nach, geben sich Zeichen. Und Kinder tummeln sich hier in allen Altersstufen. Ein ganzer Zwergenclan zieht da an mir vorbei, dreißig, vierzig mögen es sein. Doch ehe ich mich sattgesehen habe, sind sie auch schon im Dunkel des Waldes verschwunden.

Aber so ist es gar nicht, sie liefen nicht weit, versteckten sich nur, sind noch immer in der Nähe, wie ich gleich erfahren sollte. Verborgen hinter Büschen und Bäumen liegen sie nun auf der Lauer, mich sehen sie nicht, aber einen anderen, der jetzt kommt, das ist der Glühende Mann.

„Hohoho!“ Ein dunkles Lachen, dröhnend und bebend, erklingt aus tiefsten Tiefen, es ist das Lachen vom Glühenden Mann. Auch seine Arme hebt er empor, hält sie angewinkelt zur Seite. So wird er zum wandelnden Kreuz. Die Innenflächen der Hände sind nach vorne, auf den Wald zu, gerichtet. Dreifacher Blitz, Laserpuls, Pause und wieder der blaue, brennende, dreifache Strahl aus Hand und Stirnzentrum und Hand lässt Flammen aus den Bäumen schlagen. Feuer steigen in die Abendhimmel auf. Prasselnd und brüllend fallen die Bäume. Der Wald brennt.

So also entstehen hier Lichtungen und Wiesen, begreife ich, nicht durch Gewitter und Sturm. Dann wächst wieder neuer Wald, Eichenwald, den der alte Förster pflanzt, der kein Mensch ist, sondern ein Vogel. Er sammelt Eicheln und steckt sie mit dem Schnabel in den Boden. Doch niemals findet er sie alle im Winter wieder! Menschen nennen ihn „Eichelhäher“.

„Hihihihihihi!“, kichern hell und schrill die für mich noch immer unsichtbaren Zwerge. Welch ein Kontrast zum Glühenden Mann, hier und jetzt, an diesem seltsamen Abend, am Rande des brennenden Waldes.

Jetzt schleichen sie heran, huschen vor: Sprung, Sprung, Sprung, wieselgleich.

Und schon stürzt der Glühende Mann zu Boden. Ein Strahl von leuchtend grünem Blut schießt aus seinem Hals. Denn scharf sind die Zähne der Kichernden Zwerge. Sie haben Hunger. So reißen die kleinen Wichte den noch immer leuchtenden Körper auf, schlingen die zuckenden Fetzen hinunter, zerren sich die Därme aus den Mündern.

Oh, das geht rasch. Ungeheuer rasch läuft das alles vor meinen Augen ab.

Immer mehr Zwerge kommen heran. Immer mehr bleiben hungrig sitzen, schauen mit leuchtenden, zitternden Augen auf einen zertrampelten Platz. Nichts ist von der Beute übriggeblieben: kein Fleisch, kein Blut, kein Glühen mehr. Da haben sie wohl auch seine Knochen verschlungen, falls er denn überhaupt welche hatte.

Jetzt aber haben sie mich erblickt, verschwinden im hohen Gras, schleichen bestimmt unsichtbar heran. Ja, ich höre sie kommen. „Flieh!“ schreit die Angst in mir. „Dort kommt der Tod geschlichen. Flieh! Du weißt doch, was diese Zwerge suchen. Hunger haben sie, Hunger auf Fleisch.“ Und schon höre ich sie kichern. So nahe sind sie also schon!

So beschloss ich nun doch, dem brennenden Wald und dieser Todeswiese den Rücken zuzukehren. Natürlich, was hätten sie mir, dem Magier, antun können? Aber da war dieser Fluchtimpuls. Und dann: Warum sollte ich mit ihnen kämpfen, weshalb sie alle töten?

So stehe ich mit ausgebreiteten Armen auf und verwandle mich in einen gewaltigen Steinadler, hebe ab von der Erde und schwebe in das Abendsonnrot hinein. Unter mir sehe ich sie mit meinem scharfem Blick staunend mit offenen Mündern und blitzenden Zähnen aus spiegelndem Glas stehen, sehe verzweifelt ihre Ärmchen die Luft durchteilen, höre sie ihre Wut und Verzweiflung hinausschreien, höre sie weinen.

Fast wäre ich damals umgekehrt. Und nichts von dem, was noch geschehen sollte, wäre geschehen. Es war der Hunger der Welt, der dort schrie. Wurde ich also zum Mörder, weil ich mich nicht essen ließ, weil ich an mein eigenes Überleben dachte, weil ich einfach weiter lebte?

Ich schwebe noch ein wenig, schlage mit meinen Schwingen und lande schließlich auf einem einsam dastehenden Baum, auf dem ich die Nacht verbringe.

Am nächsten Morgen treibt mich der Hunger an. Ich steige auf und schaue hinab. Mein Gott, diese Schärfe meiner Augen! „Wärst du ein Mensch, könntest du jetzt aus 60 m Entfernung ein Buch lesen“, flüstert eine Menschenstimme tief in mir, während ich noch immer hier oben schwebe und dort unten das Lamm erblicke, auch schon herabstürze, meine scharfen Klauen durch seinen Schädel bohre und mich mit dieser Last, die mich fast zu Boden zieht, erhebe und einen Hang hinab schwebe, nein, nicht hin zu meinem Horst, doch zu einem Ast auf einem Baum, wo ich es mir nun schmecken lasse.

Längst habe ich meinen Menschenkörper wieder angenommen. Ohne an meine Stirn zu tasten, weiß ich, dass dort im Zentrum ein Licht leuchtet. Nicht Tod, nicht Blitz, sondern Leben und Sein sind hier zuhause. Wie glücklich ich bin! Eine nicht zu fassende Freude: zu sehen, zu hören, zu riechen, zu fühlen. Schon Lied, fast Klang ist dieses Glück zu leben. So schwebe ich still durch die leuchtende Nacht.

Hinter mir löscht Regen den brennenden Wald. Nebel steigen auf. Auch unter mir zieht Nebel über den sumpfigen Fluss.

Ich verharre im Flug, bleibe nicht falkenhaft rüttelnd, sondern magisch schwebend in der Luft stehen. Einfach mal anhalten im ... ja, wieder ein Fluss ... anhalten im Lebensfluss. Nichts tun, nichts denken, einfach sein. Einmal im Leben wirklich nur leben und schweben.