Iris Bleeck

ein ungeklärter Mord

Suche nach einem unbekannten Vater

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Inhaltsverzeichnis

Titel

1948

Martha

Irmi

Olga

Entspannung

Lehrer Groothe

Hansi

Emma

Leben in Stettin

Emmas Erlösung

Das wiederentdeckte Klavier

Nachricht vom Suchdienst

LISA

Flucht aus Stettin

Ein russischer Patient

Lisas Botschaft

Olgas Sehnsucht

Wandel

Das Wiedersehen

Jüdin erhängt sich in Berliner Hotelzimmer

Emmas Hoffnung

Martins Rückkehr

Marthas Tod

Fahrt nach Stettin

Olga und Hansi

AM KLAVIER HANSI SCHIELKE.

Vater und Sohn

SZCZECIN

Irmi und Karl

Reise nach St. Petersburg

Entführung

Tag der Wahrheit

Olgas russische Großmutter

Hansis Verzweiflung

IRMI TÖDLICH VERUNGLÜCKT: SOFORT NACH HAUSE KOMMEN KARL

Olgas Heimreise

Impressum neobooks

1948

Es war ein verdammt kühler Morgen, einer von diesen eisigen März-Tagen, an denen selbst hartgesottene Fischer lieber unter dem warmen Federbett geblieben wären. Ein besonderer Tag sollte es für die Männer werden, da erst kürzlich die sowjetische Kommandantur das Fischen auf See wieder genehmigt hatte. Lange, zu lange, hatten sie auf diesen Moment gewartet. Gustav, der älteste von ihnen, tönte laut: „Ich müsste schon tot umfallen, bevor mir jemand das Fischen verbietet.“ So kam es, dass sie in all den Jahren des Verbotes, nachts illegal Reusen aufstellten, immer mit der Angst im Nacken, entdeckt und dann verhaftet zu werden. Als sie das Schleppnetz in der Binzer Bucht der Insel Rügen auswarfen, war die Stimmung gut. Auch der Wind hielt sich gnädig bei Stärke drei bis vier. Ihnen war, als ob mit dem Netz ein Teil der Anspannung der letzten Jahre mit auf den Meeresboden sank.

Zuhause, im Seebad Baabe warteten die Ehefrauen. Sie hatten in Kiefernwäldern auf Vorrat Kienäpfel gesammelt, genug um einige Räucherkammern zu füllen. Bennos resolute Frieda hatte sich im März 1945 als Flüchtling von Ostpreußen nach Rügen durchgekämpft. Mit nicht viel mehr im Gepäck, als dem von Generation zu Generation ererbten Wissen, wie man den besten Aal auf den Markt bringt. Auch sie wartete auf den Tag, an dem offiziell geräuchert und verkauft werden durfte. Frieda war es, die den Männern beigebracht hatte, den Aal im Rauch von Buchenholz und Kienäpfeln zu garen. Das brachte den wirklich guten Geschmack. Benno pflegte bei solchen Gelegenheiten zu sagen: „Der Krieg hatte auch etwas Gutes, ohne ihn hätte ich keine Frieda.“ Nach gut zwei Stunden hievten die Männer das prallgefüllte Netz an Bord.Erwin war der erste der sich übergeben musste. Obwohl er als ehemaliger Soldat vertraut mit Sterben und Tod war, empfand er dass, was er in dem Netz sah, als Störung seines friedlichen Alltages, als Sabotage an ihrem Fang. Eingebettet zwischen Heringen, Dorschen und Hornhechten, lagen die sterblichen Überreste einer männlichen Leiche. Nach dem ersten Entsetzen, steckten die drei Männer ihre Köpfe zusammen und beschlossen, den Toten dem Meer zurückzugeben.

Sie waren eine eingeschworene Gemeinschaft, befreundet seit Kindertagen, konnten sich auf einander verlassen. Schon ihre Väter hatten zusammen gefischt. Wem sollte dieser ganze bürokratische Kram nutzen, der auf sie zukommen würde, wenn sie die Leiche an Land abliefern? Die Russen würden sie verhören, und das endlich in ruhige Bahnen gekommene Leben wäre unter Umständen wieder in Gefahr. Sicher lag der Mann schon längere Zeit im Wasser. Vielleicht vermisste ihn niemand, oder er war von seiner Familie längst für tot erklärt. Der Krieg hatte unzählige Opfer gefordert, was war da schon ein Toter? Sie beschlossen, hier im Meer hatte er eine gute Ruhestätte.

Für die Fischer war es Verlust genug, bereits auf der ersten Fahrt, den Inhalt des Netzes wieder zurück ins Meer zu werfen. Den Toten loszuwerden, das bedeutete gleichzeitig den Verzicht auf den Fang. Keiner von ihnen hätte jetzt noch ein Stück davon essen können. Sie waren sich einig und schwuren, niemanden etwas zu sagen. Gustav goss jedem einen tüchtigen Schnaps ein. Dann gaben sie mit Gott, den Fang und die Leiche dem Meer zurück.

Für heute hatten sie genug von der Fischerei. Nur noch weg von dieser Position. Vielleicht konnten sie in den ausgelegten Reusen noch reichlich Aale holen. Irgendetwas mussten sie mitbringen, damit kein Verdacht geschöpft, die Wahrheit nicht ans Licht kommen würde. Zwölf Jahre später 1960, erschien folgende Meldung in der Rügener Ostsee Zeitung: Vor einigen Tagen fischte eine Kutterbesatzung in der Binzer-Bucht die knöchernen Überreste einer Leiche aus dem Meer. Da sich der männliche Tote schon viele Jahre im Meer befunden haben muss, waren weitere Feststellungen nicht möglich. Nach Recherchen gab es keine Vermisstenanzeige zu diesem Fall. Der unbekannte Tote wurde auf dem Sassnitzer Friedhof anonym beigesetzt.

Martha

In den stürmischen Ostwind, der sich an dem zerzausten Reetdach von Mertens Haus müde heulte, mischte sich Irmis Stöhnen. Wenn die Schmerzen unerträglich wurden, biss sie in einen Zipfel des übergroßen Federkissens, das in ihrem Rücken lag, um dann erschöpft zurückzufallen. Schweißgebadet war sie, aber ohne einen lauten Schrei, obwohl die nicht enden wollenden Wehen sie quälten. „Nun schrei schon, du musst hier keinem etwas beweisen“, schimpfte Martha, „weiß doch jeder im Dorf, dass es bei dir so weit ist.“ Harsch hatte vor Stunden Irmis Vater, der alte Mertens, an die Tür der alteingesessenen Hebamme geklopft. War außer sich, dass seine Tochter ein Kind bekam. Weder er, noch seine Frau, hatten bis zu diesem Zeitpunkt etwas von deren Zustand geahnt.

Und Mertens Hereinplatzen in Marthas gute Stube, zur heiligen Mittagsstunde, stimmte diese nicht gnädig. Ihre Lebensjahre, deren genaue Anzahl sie niemandem verraten wollte, dazu der Jammer der Jahre 1945/46, hatten Marthas fülligen Körper sichtbar zugesetzt. Fluchend dachte sie in diesem Moment an die vielen Entbindungen, kurz nach dem Ende des Zweiten Weltkrieges. Damals schleppten sich Frauen aus allen Himmelsrichtungen auf die Insel. Vertriebene, Geflüchtete, Vergewaltigte, manchmal mit einer neuen Last im Bauch, bis Martha sie erlöste. Seit dieser unsäglichen Zeit, wollte sie nicht mehr Hand anlegen. Trotzdem kränkte es sie, dass viele Frauen das Krankenhaus in der Kreisstadt Bergen oder die neumodische junge Hebamme aus dem Nachbarort bevorzugten. In Marthas Augen verhätschelte diese geradezu die Neugeborenen. Legte das Baby sofort nach der Geburt an die Brust der Mutter, und ließ es bei der Wöchnerin im Bett schlafen. Marthas Schule war eine andere gewesen. Bei ihr mussten die Neugeborenen noch vierundzwanzig Stunden nach der Geburt schreien, bekamen nichts zu trinken. Durften nicht die Nähe der Mutter spüren. Der Ernst des Lebens beginnt mit dem ersten Schrei, meinte Martha, das sei hart genug, da könne man sich keine Zimperlichkeit leisten. Im diesem Moment war Zorn in ihr, blies ihren fülligen Körper wie einen Truthahn auf, weil Mertens sie noch einmal in die Pflicht zwang. Er nahm es als selbstverständlich, dass Martha auch sein Enkelkind auf die Welt holen sollte, wie damals vor zwanzig Jahren seine Tochter Irmi.

Irmi

Das Mädchen Irmi war bemerkenswert schön anzusehen. Ihre langen blonden Zöpfe warf sie kess in den Nacken, während sie mit Grazie durch das Dorf schritt. Die Jungen umschwärmten sie, überboten sich mit kleinen Liebesgaben. Trugen täglich ihren schweren Schulranzen. Jeder von ihnen wollte es tun. Aus den Nestern geplünderte Kräheneier, ein selbstgefangener Hecht, die ersten gelb blühenden Winterlinge, damit versuchten die Buben ihr Herz zu erobern. Jeder wünschte sich eines Tages sagen zu können; Ich gehe mit Irmi. Die Mädchen im Dorf betrachteten sie mit Argwohn, intrigierten, hetzten die Jungs gegen einander auf, oder mühten sich durch Freundschaft mit Irmi, einen Hauch ihrer Magie zu erfahren. Sie blieb immer ein wenig fremd in dieser Gemeinschaft und im Elternhaus. Wahrscheinlich hatte sich ihr Vater einen Sohn gewünscht, der später den Bauernhof übernehmen sollte. Irmi aber konnte keine Leidenschaft für diese Arbeit entwickeln. Wenn sie den Schweinestall betrat, überkam sie regelmäßig Übelkeit, was der Vater als Vorwand ansah. Er zwang sie trotzdem auszumisten. Fürchtete wohl, sie könne vom rechten Weg abkommen. Oft sah man sie danach am Bach, wie sie sich wusch, um sich dann hinter Holunderbüschen, an deren süßlichen Blütenduft sie sich im Frühling berauschte, zu verstecken.

Das war die Zeit, in der sie Gott und die zu langsam verstreichende Zeit anflehte, ihr zu helfen, schneller älter zu werden. Erwachsensein das war ihr Ziel und Zauberwort. Endlich wollte sie die Freiheit genießen, aus diesem Dorf weggehen zu können. Vielleicht waren inzwischen zwei Jahre vergangen, oder auch ein bisschen mehr, seit Irmi als Sekretärin im Krankenhaus in der kleinen Hafenstadt Sassnitz, die damals noch kein Stadtrecht hatte, arbeitete. Im Dorf verlor sich derweil ihre Spur, wie eine sanfte Welle, die einen in den Sand geschriebenen Namen auslöscht. Kaum jemand sprach noch von ihr. Zur Überraschung aller kehrte sie vor einer Woche zurück, ohne etwas von ihrem Zustand zu verraten. Das sie fülliger geworden war, ließ alle Spekulationen offen. Erst mit den einsetzenden Wehen beugte sie sich der Tradition, im Bett der Mutter zu gebären. Wie viele Frauen ihrer Familie es vor ihr durchgemacht hatten, wer wollte es nachzählen? Nur die in Stein gehauenen Inschriften auf dem kleinen Friedhof, gleich neben der roten Backstein-Kirche, erinnerten flüchtig an deren Schicksal. Als Martha fluchend mit hochkrempelten Ärmeln auf der Dorfstraße zu Mertens Haus unterwegs gewesen war, begegnete ihr Mathis. Neugierig spottend, fragte er: „Na, Martha, wen von uns machst du heute zum Vater? Hier bleibt wenig verborgen, die Häuser haben dünne Wände, du solltest es doch wissen.“ Ärgerlich drehte Martha sich zu ihm. Was wusste sie schon von Irmis Liebesleben? Sie konnte nur mit den Schultern zucken, und keine Auskunft geben. Um überhaupt etwas zu antworten, meinte sie: „Die meisten Menschen werden nachts gezeugt, und kommen auch nachts auf die Welt, Mathis. Es ist geradezu unanständig, dass Irmi sich am Tag ins Bett legt, um ihr Kind zu gebären, während mein Schweinebraten jämmerlich im Ofen vertrocknet. Mathis hatte verständnisvoll genickt, dann schnell seine Schritte beschleunigt. Das war eine Neuigkeit mit der niemand gerechnet hatte. Ausgerechnet Irmi!

Olga

Erst am späten Abend wurde Irmis Tochter geboren.

Als Martha Irmis Namenswunsch für das Kind, Olga, und das Geburtsjahr, 1948, eintrug, entfuhr ihr diese schroffe Zurechtweisung: „Bist du noch gescheit, dein Kind mit einem russischen Namen zu belasten? Haben wir seit dem Kriegsende nicht genug halbe Iwans auf der Insel? Danach trug sie das neugeborene Mädchen zur Familien- Wiege, legte es seufzend ab und schaute mit Bedauern auf das Kind.

Irmi rollte sich nach Marthas mahnenden Worten unter einer dünnen Decke von Zweifeln zusammen, blieb aber trotzig bei ihrer Entscheidung. Nicht nur Martha, auch Mertens weigerte sich standhaft, den Namen Olga auszusprechen. Für ihn und seine Frau hieß die Enkeltochter Marie. Kaum aus dem Wochenbett entlassen, verkündete Irmi, sie wolle mit diesem Namen etwas zur deutsch-sowjetischen Völkerverständigung beitragen. Da es offiziell keinen Vater zu ihrem Kind gab, brodelte seither in dem kleinen Dorf die Gerüchteküche. Besonders, als Irmi, ein Jahr später, mit der neu gegründeten SED zu sympathisieren begann. Karl Kruse, ein Zugezogener, der Bürgermeister der Gemeinde, hatte sie zu seiner rechten Hand gemacht. Wahrscheinlich kokettierte Irmi mit ihm und erwähnte so nebenbei, dass sie ihr einziges Kind gegen jeden privaten Widerstand, Olga genannt hatte.

Vielleicht hätte Karl zu einer anderen Jahreszeit an ihrem Heroismus gezweifelt, aber ihr verführerisches Sommerkleid, das ihre wohlgeformte Figur nur leicht verhüllte, war ein starkes Argument. Mit Handschlag besiegelte er das beginnende Arbeitsverhältnis: „Genossin“, und das, obwohl Irmi kein Parteimitglied war, „solche Leute wie dich braucht unser Land. Ich freue mich auf die Zusammenarbeit mit dir“. Nicht ohne Triumph im Herzen atmete Irmi erst einmal tief durch. Geschickt hatte sie alle anderen Kandidatinnen aus dem Rennen geworfen. Danach wischte sie mit einer energischen Bewegung seinen Schweiß, der nun an ihr klebte, an ihrem Sommerkleid ab. Er hatte ihre Hand ein wenig zu lange festgehalten, und das mochte Irmi gar nicht. Karl rief ihr beim Hinausgehen zu: „Bring doch deine kleine Olga mit. Ich bin gespannt, ob sie auch so hübsch, wie die Mutter ist.“ Irmi aber dachte immer nur in kleinen Schritten, erst die Arbeit und dann sehen wir weiter. Heute war ein guter Tag, und sie wusste auch schon, wie sie sich den ehemaligen Kommunisten Karl, der jetzt ein Sozialist war, vom Halse halten würde. Er hatte bei seinem jahrelangen Aufenthalt in Moskau als Partisan oder Geheimagent, was auch immer er dort gewesen war, viel gelernt. Zum Beispiel wie man den Feind unterwandert, aber mit Sicherheit nicht, wie man Irmi unterwandert.

Es kam der Tag, an dem das Mädchen Olga, die erste, bewusst wahrgenommene Ablehnung traf. Ein Junge aus dem Dorf rief: „Russen- Olga- Popolka, welcher Iwan ist dein Vater?“ Dabei signalisierte sein Lachen tiefe Verachtung für sie oder ihren Namen, beides verletzte Olga. Sie lief zu ihren Großeltern, beklagte sich, worauf der Großvater dem Jungen eine Ohrfeige verpasste und den heulenden Buben aufklärte, dass Olga im richtigen Leben Marie hieße, und nur ihre Mutter sich diesen Namen ausgedacht hatte. So zu sagen, um Marie ein wenig zu ärgern. Warum sie das tat, wisse nur der Himmel. Seit diesem Tag nannten alle Kinder Olga nur noch Marie. Zu gefürchtet waren Mertens Ohrfeigen.

Entspannung

Für Irmi entspannte sich das Verhältnis zur Dorfbevölkerung spürbar, seit dem Tag, an dem sie in der Zentrale für die Vergabe von Wohnraum, Baustoffe und Brennmaterial saß. Die Menschen grüßten sie freundlich, auch gab es keine schmutzigen Kommentare mehr über das uneheliche Kind und seine Herkunft. Sie erfuhr Respekt, und das wusste sie zu nutzen. Karl unterschrieb als Bürgermeister, was Irmi vorher beschlossen hatte. Geschickt spielte sie immer wieder mit seiner Hoffnung, ihr Herz doch noch zu erobern. In solchen Momenten legte sie einen Antrag auf Bewilligung einer Zuzugsgenehmigung für die Stadt auf seinen Schreibtisch. Das tat Irmi besonders gern, wenn sie jemanden loswerden wollte. Schnurrte dann wie eine Katze, streifte bewusst im Vorbeigehen Karls behaarten Arm: „Dieser Willi Schielke, du weißt schon, der seine Finger nicht von anderen Frauen lassen kann, der hat jetzt Arbeit als Schlosser auf der Werft in Stralsund. Immerhin zwölf Kilometer von der Insel bis zur Volkswerft, und dann noch über den Rügendamm. Das bedeutet für Emma, sie muss mitten in der Nacht aufstehen, um Brote zu schmieren, damit Schielke mit dem Fahrrad pünktlich zur Schicht kommt. Und wie soll er das im Winter schaffen, wenn alles verschneit ist? Die erste Kleinbahn fährt erst morgens um acht Uhr. Und wahrscheinlich ahnt seine Frau, was er nach der Schicht in der Stadt so treibt.“ Karl schaute aufmerksam. Es war ihm nicht entgangen, dass Irmi die Sicht von Schielkes Frau vorgetragen hatte: „Du bist zu gut für diese Welt. Hat der Dreckskerl dich auch belästigt?“ Irmi ließ seine Worte eine Weile im Raum wirken: „Darauf muss ich nicht antworten, Genosse Karl“, erwiderte sie leicht pikiert. Das bedeutete für ihn alles oder nichts. Er nahm den Antrag und unterschrieb. Ziemlich zornig, wie es Irmi schien. Sorgsam darauf achtend, dass Karl ihr dabei zusah, wie sie die Tinte trocken hauchte, nahm sie das Dokument, und machte sich auf den Weg zu Emma Schielkes Notunterkunft. Irmi hatte immer noch diese Grazie, warf ihre langen blonden Haare, die sie jetzt zum Zopf gebunden hatte, wie in früheren Zeiten, in den Nacken. Erst ging sie die Dorfstraße entlang, vorbei an den Weiden, die der alten Martha in ihrem knorrigen Wuchs, ähnlich waren, bis hin zum Weiher. Dort etwas außerhalb, stand das frühere Armenhaus, in dem jetzt Emma mit ihrer Familie hauste. In dem trostlosen Backsteinbau waren vor dem Krieg die Armen untergebracht. Nicht zu nah am Dorf, man wollte nicht ständig an deren Elend erinnert werden. Nach dem Kriegsende hatten hier Flüchtlinge ein Dach über dem Kopf gefunden. Nur Emma war mit ihrer Familie geblieben, andere wurden umverteilt oder flohen über die grüne Grenze in den Westen.

An der Baracke angekommen, stieg Irmi über unzählige Kothaufen der umherlaufenden Hühner und Gänse, bis sie endlich den Eingang erreichte. Erst auf kräftiges Klopfen öffnete Emma zögernd die altersschwache Tür. Als sie Irmi erblickte, erschrak sie ein wenig. Gleichzeitig fragte sie sich; Warum allein deren Gegenwart sie verunsicherte, weshalb fiel es ihr schwer, Irmis Blicke zu erwidern? War es wirklich nur das armselige Dasein in dieser Baracke, für das Emma sich schämte? Oder doch Irmis weibliches Aussehen, das nicht nur Männer verwirrte? Während Emma das Empfinden hatte, dass ihre Figur nach der Geburt ihres Kindes aus der Form gelaufen war, sah Irmi immer noch aus, als ob die Jahre spurlos an ihr vorüber gehen würden. Als Irmi Emma freundlich begrüßte, wischte die sich flüchtig mit einem Schürzenzipfel über ihr Gesicht. So, als wolle sie damit die Last der jüngsten Vergangenheit und der jämmerlichen Gegenwart ungeschehen machen, und heraus käme ein stolzer Schwan. So wie Irmi einer war. Als die ihr die Bewilligung der Zuzugsgenehmigung für die Stadt aushändigte, fiel Emma der Überbringerin um den Hals. Endlich konnten sie dieses gottverdammte Nest verlassen, in das es sie und ihren Willi 1945 als Schlesien- Flüchtlinge verschlagen hatte. Keine Träne würde sie dem Leben hier nachtrauern. Nur noch weg, schlimmer konnte es mit der Wohnsituation in der Stadt auch nicht sein, als hier, in dieser halb verfallenen Baracke, deren Dasein nur durch Schielkes Ausbesserungskünste an einem seidenen Faden hing. Schuldbewusst sagte Emma: „Irmi, ich hab dir wohl Unrecht getan, vor allem, wegen deines Kindes. Dass du uns geholfen hast, werde ich nicht vergessen. Nun kann endlich ein neues Leben beginnen“. Emmas Gesicht bekam einen glänzenden Ausdruck, als ob sie es mit Melkfett eingerieben hätte: „In der Stadt gibt es genug Handarbeitsgeschäfte, ich kann ins Kino gehen, oder mich in ein Lokal setzen. Ach, Irmi, du musst uns unbedingt besuchen.“ Irmi wand sich ein wenig unter Emmas überschwänglicher Dankbarkeit. Versprach vorbeizuschauen, wenn das Wohnungsproblem geklärt ist. Das Irmi mit dieser Bescheinigung ein ganz anderes Problem für sich gelöst hatte, konnte oder wollte Emma nicht ahnen.

Willi Schielke hatte längst ein Auge auf Irmi geworfen. Unverhohlen stellte er ihr seit Wochen mit anzüglichen Bemerkungen nach. Erst vor wenigen Tagen war es am Waldrand zu einer bedrohlichen Begegnung zwischen beiden gekommen. Ihr war schnell klar, dass er ihr aufgelauert hatte. Sie rief ihren Hund bei Fuß, damit sie ihn auf Schielke hetzen konnte. Mit seinen Blicken wanderte er über ihren Körper. Nur einen winzigen Augenblick verschwendete sie an die Überlegung, wie es wäre, wieder mit einem Mann zusammen zu sein. Bei diesem Gedanken verzogen sich ihre Mundwinkel angewidert nach unten. Nie mit diesem selbstgefälligen Kerl, der sich für unwiderstehlich hielt, seine Frau schlecht behandelte und zu viel trank. Nun stand er nah, zu nah bei ihr. Sein nach Alkohol riechender Atem verstärkte ihren Ekel. Die Worte: „Du willst es doch auch. Wer weiß, wo du dein Balg aufgesammelt hast“, warf er ihr geradezu entgegen.

Irmis Hund begann zu bellen, verbiss sich gefährlich knurrend in ein Hosenbein von Schielke, während der einen Schritt zurücktrat, als wolle er Anlauf nehmen, dann begann Irmi zu laufen. Der träge Willi hatte keine Chance, sie einzuholen.

Das alles fiel ihr ein, als sie sich von der dankbaren Emma verabschiedet hatte.

Lehrer Groothe

Als das Mädchen Olga eingeschult wurde, war ihr russischer Name im Dorf fast vergessen, selbst der einarmige Lehrer Groothe übernahm den Rufnamen Marie.

Groothe hatte in Russland seinen rechten Arm verloren, schnell und schmerzhaft für Leib und Seele. Eine Granate riss ihn aus der Verankerung mit seinem Körper. So, als werde der Arm nicht mehr gebraucht. Seit dieser Zeit flatterte an Groothes rechter Körperseite der inhaltlose Ärmel seines Hemdes. Wie ein vergessenes Stück Wäsche, auf der Leine im Wind. Die Kinder übersahen bald seine Verstümmelung. Nur noch manchmal fanden sie ihn bedauernswert. Es war noch nicht lange her, seit Groothe Emma gebeten hatte, ihm den Haushalt zu führen. Für sie war es eine willkommene Abwechslung, und ab und zu strickte sie einen Pullover für ihn. Dabei tat sie so, als ob es diesen verloren gegangenen Arm nie gegeben hätte. Nicht die kleinste Öffnung ließ sie, durch die sein Hemd hätte nach draußen schlüpfen können.

Hansi

Hansi war Emma und Willi Schielkes einziges Kind, geboren im Frühling 1945. Gutmütig war er, etwas dicklich, und manchmal konnte man glauben, er sei ein wenig einfältig. So trödelte er in jeder Hinsicht den anderen Kindern des Dorfes hinterher.

Groothe aber mochte das Kind. Vielleicht erinnerte der Junge ihn an seine eigene Versehrtheit, oder es waren der Glanz und die rosige Aufgeregtheit im Gesicht von Hansis Mutter, die er nicht übersehen konnte, wenn sie wieder etwas für ihn gestrickt hatte. Zweimal in der Woche lief Emma zur Schule, um Groothes Stube, die kleine Küchenecke und das Klassenzimmer zu säubern. In dem größten Zimmer der Dorfschule wurden die Kinder unterrichtet. Jedes Mal strich Emma mit ihrem Putzlappen über Hansis Sitzplatz und einen alten Flügel, auf dessen Deckel sich Abdrücke von heißen Kochtöpfen eingebrannt hatten. Groothe hatte mit einem Anflug von Zornesröte berichtet, dass respektlose Russen ihr Kochgeschirr darauf abgestellt hatten, damals in der zweiten Hälfte des Jahres 1945, während Soldaten bei Hermann und Margarete Groothe in Greifswald einquartiert waren. Und Emma putzte geradezu beschwörend, immer in der Hoffnung, dass der Lehrer doch noch etwas aus ihrem Sohn machen würde.

Emma

Erst als Irmi sich langsam über die Dorfstrasse entfernt hatte, dämmerte es Emma, dass sie mit dem Umzug in die Stadt, auch die Nähe zu Groothe verlieren würde und Hansi seinen geliebten Lehrer.

Sie mochte Groothes Nähe. Er schien so anders als Willi, der oft übellaunig und grob zu ihr und dem Kind war. Der zu laut lachte, als ob er darauf bestehen würde, gehört zu werden. Groothe dagegen wurde nie laut, vielleicht fürchtete er sich, als Krüppel von den Menschen nicht ernst genommen zu werden? Der Schmerz, den Emma bei diesem Gedanken empfand, war ungewohnt und fremd für sie. Etwas zog an ihr, dass sie nicht einordnen konnte und das sie unsicher machte. Um sich abzulenken, lief sie zum Schulhaus, um in Groothes Privaträumen zu putzen. Jedes Kleidungsstück von ihm nahm sie in ihre Hände, roch daran, wie etwas, dessen Spur man aufnehmen und nicht mehr verlieren möchte. Bis zu diesem Moment war ihr nicht bewusst gewesen, wie sehr sie ihn mochte. Durch dieses Begreifen verging ihr augenblicklich die Freude über den Umzug in die Stadt, und sie fragte sich, würde ich nicht weiterhin jeden Morgen um vier Uhr meinen Mann wecken und seine Brote bereiten wollen, um ihn dann mit einer flüchtigen Umarmung in den Morgen hinauszuschicken? Nun erst wurde ihr klar, dass sie schon lange nicht mehr auf ihn wartete. Irgendwann war Willi am Abend wieder da, wenn sein Fahrrad auf dem Hof stand, und er laut sein Essen einforderte. Oder er kam erst in der Nacht. Auf Emmas Nachfragen antwortete er, wenn überhaupt, dann übellaunig, das es eine Doppelschicht gab. Jetzt fühlte sich Emma hilflos und überfordert. Was sollte sie mit dieser Genehmigung anfangen? Willi hatte den Antrag gestellt, und Emma konnte das Stück Papier nicht spurlos verschwinden lassen. Aber es gab einen Lichtblick. Diese Bewilligung bedeutete nicht, dass sie sofort Wohnraum in der Stadt bekämen, nur weil ihr Name auf der Warteliste stand. Jeder wusste, das konnte dauern, ein bis zwei Jahre, so hoffte sie. Emma fühlte sich bei diesem Gedanken erleichtert. Wer weiß, was dann sein würde. Obwohl sie erst letzte Woche Groothes Bettwäsche gewechselt hatte, tat sie es heute erneut.

Dabei hielt sie dieses Bild, das auf Groothes Nachttisch stand, in ihren Händen. Es zeigte ein kleines Mädchen, das schüchtern, mit im Schoss verschränkten Händen, vor einem blühenden Strauch stand. Noch während sie das Glas abwischte, schien das Mädchen zu lächeln. Emma hatte es noch nicht gewagt, Groothe zu fragen, ob das Kind vielleicht seine Tochter ist. Instinktiv spürte sie, dass dieses Mädchen eine wichtige Rolle in seinem Leben einnahm, sonst hätte er das Bild nicht so nah bei sich.

Leben in Stettin

Martin Groothe war ein spät geborenes Kind. Er meldete sich an, als seine Mutter, Margarete, mitten im Klimakterium, die Hoffnung auf ein eigenes Kind bereits aufgegeben hatte. Margaretes Äußeres war zierlich und unauffällig. Da sie in letzter Zeit oft kränkelte, erschien sie an manchen Tagen geradezu gebrechlich zu sein. Martin kümmerte sich, liebte sie, immer mit der Angst m Herzen, seine Mutter bald zu verlieren. Margarete empfand diese späte Liebe, die ihr durch den Sohn zuteilwurde, dankbar als Geschenk. Martins Vater Hermann Groothe, hatte ohne Leidenschaft, bereits vor dem Ersten Weltkrieg, eine Uniformschneiderei in Stettins bester Geschäftslage, in der Breiten Straße, übernommen.

Sein Wohlstand erlaubte es, eine komfortable Wohnung für seine Familie zu mieten, was er bei passender Gelegenheit gern erwähnte. Wenn man ihm zuhörte, entstand der Eindruck, dass er sich selbst vergessen hatte, in einer längst vergangenen Kaiserzeit. Er war ein Gestriger, dem das Laute des Nationalsozialismus zu denken gab. Groothes bewohnten die linke Wohnung einer mit floralem Gips-Muster verzierten Jugendstilvilla im Erdgeschoss. Deren Eingangstür schmückten bunte Glasfenster. Ihnen gegenüber Blockwart Ernst Müller, der seine braune Uniform nicht einmal am Sonntag ablegte, und täglich „Heil Hitler“ durch das Treppenhaus brüllte. Über Groothes wohnte die jüdische Familie Stern, ihnen gegenüber ein verbeamteter Junggeselle, Herr Hansen, der seine besten Jahre bereits hinter sich hatte.

Ein Übriggebliebener, wie seine Mutter stets betonte, wenn sie ihn besuchen kam, um nach dem Rechten zu sehen. Das hieß für sie, auf Spurensuche zu gehen, ob sich eine Frau in seiner Wohnung aufgehalten hatte. Sie scheute auch nicht davor zurück, sein Bett zu kontrollieren, um anschließend bei Margarete nachzufragen, ob ihr Sohn Damenbesuch empfangen hatte. Mit Missmut stellte sie fest, dass er sich nicht einmal mehr die Mühe machte, die ausgetrunkenen Weinflaschen vor ihr zu verstecken. Enttäuscht verließ sie jedes Mal das Haus. Nach diesen Besuchen befiel Margarete ein wenig die Angst, dass Martin eines Tages auch allein bleiben könnte, weil sie ihn zu stark an sich gebunden hatte. Samuel Stern unterrichtete bis 1935 als Musiklehrer am König- Wilhelm- Gymnasium. Das Entfernen aus dem Schuldienst und das Tragen des Judensterns brandmarkten ihn täglich. Seit dieser Zeit fragten sich Groothes oft, wovon die Sterns jetzt wohl leben. Man sah die jüdische Familie kaum noch. Nur manchmal hörten Groothes, dass jemand durch das Haus huschte. So leise, als sei es eine falsche Wahrnehmung. Für Stern war es in dieser Zeit ein Segen, dass Margaretes Tun von Warmherzigkeit bestimmt wurde. Vorsichtig versuchte sie manchmal, deren Not zu lindern. Da ihr das Geräusch der knarrenden Bretter über ihr vertraut war, wusste sie, gleich würden Sterns an ihrer Tür vorbeigehen. Leise, sorgsam darauf achtend, dass Ernst Müller nicht im Haus war, öffnete sie dann die Tür einen Spalt breit, zog die fast Unsichtbaren in die Wohnstube und gab ihnen zu essen. Deren Tochter Lisa, war 1941 erst elf Jahre alt, hatte aber längst die Regeln des sich Versteckens als überlebenswichtig verinnerlicht.

Da ihre Leidenschaft das Klavierspiel war, hatte der Großvater seiner Enkelin den Familienflügel, ein kostbares Instrument der Firma Blüthner, aus dem Jahre 1912, geschenkt. Aber seit Sterns aus der Gesellschaft gefallen waren, traute Lisa sich kaum noch zu üben. Oft genug geschah es, dass Ernst Müller an ihre Tür schlug und schrie: „Ruhe, ihr Judenpack.“ Nachdem Samuel Stern das Instrument Groothes als Geschenk angeboten hatte, kaufte Hermann Groothe den Flügel für Martin. Stern war es wichtig, das Erbstück in guten Händen zu wissen: „Wer weiß, was mit uns geschehen wird“, seufzte er. Hermann Groothe hätte dieses wertvolle Instrument nicht geschenkt annehmen können. Es widerstrebte ihm, in der Schuld eines anderen zu stehen. Er ging an den kunstvoll verzierten Herrensekretär, öffnete ein Geheimfach, nahm ein Bündel Geld heraus und gab es Samuel Stern: „Sie werden es gut gebrauchen können. Nun, da Sie nicht mehr arbeiten dürfen. Vielleicht reicht es für eine Auswanderung.“ Samuel Stern hob nur kurz seine Schultern, ließ sie kraftlos sinken: „Wer weiß das schon“. War seine Antwort. Hermann Groothe schwieg betroffen. Er ahnte längst, dass Juden in diesem Land keine Chance mehr hatten. Das Mädchen Lisa spielte gelegentlich mit Martin vierhändig. Es war eine der wenigen Freuden, die sie in ihrem abgeschiedenen Leben wahrnehmen konnte. Martin war 1941 achtzehn Jahre alt, und Lisa vergötterte ihn mit kindlicher Schwärmerei. Manchmal bat sie ihn, dass er auf sie warten solle, bis sie erwachsen sei. Nach Lisas Vorstellung würden beide heiraten, viele Kinder bekommen und gemeinsam Konzerte geben. Immer setzte sie sein Einverständnis voraus, schließlich übte er Klavier mit ihr. Mehr Beweise brauchte das Mädchen in ihrem kindlichen Sein nicht. Es kam der Tag der alles verändern sollte. Gewittrige Luft machte Margaretes Kreislauf seit den Morgenstunden zu schaffen, sie fühlte sich mal wieder zum Sterben zu elend. Ernst Müller hatte nebenan eine lautstarke Auseinandersetzung mit seiner Frau, während Lisa wie ein Schatten durch das Haus huschte, und den Streit der Müllers nutzte, um zaghaft bei Groothes zu klopfen. Als Margarete die Tür öffnete, wischte sie sich verschämt mit einem kostbar umhäkelten Taschentuch den Schweiß von der Stirn. Es genierte sie, dass jemand Zeuge ihrer Schwäche wurde.

Auch Martin schien einen schlechten Tag zu haben. Er kam bedrückt aus der Schule. Heute hatte er erfahren, dass die Schüler die Reife- Prüfung vorziehen müssen. Ein Notabitur, damit die Jungs schneller an die Front geschickt werden konnten.

Für Martin aber barg, trotz des väterlichen Uniformgeschäftes, jede Form von Krieg etwas Verachtendes, Vernichtendes für Mensch und Kultur, in sich. Zuhause angekommen, warf er die Schultasche zu laut auf den Stuhl, wie Magarete fand. Das war nicht seine Art, irgendetwas Dramatisches musste geschehen sein. Sie schaute ihn fragend an, als es aus ihm herausplatzte: „Ich will nicht in den Krieg, das ist mir zuwider.“ „Mein Gott, mein Junge,“ rügte sie, dabei tippte sie mit dem Zeigefinger der rechten Hand auf ihre Lippen, um ihm verstehen zu geben, sei leise, damit uns niemand hört. Lisa stellte sich ganz nah zu ihm, schaute ihn an: „Was meinst du, sollen wir unsere Sorgen mit Mendelssohn vertreiben?“ Sie machte sein Problem zum Allgemeingut, das gefiel Martin. Er nickte, und Lisa hüpfte schnell zum Flügel, klappte den Deckel auf, strich mit kindlicher Leichtigkeit über die Tasten, so dass Margarete ein wenig erschrak: „Seid leise,“ mahnte sie immer wieder, „der Müller ist noch im Huas, der darf euch nicht hören.“ Sie bat sie die Kinder in das Esszimmer und servierte die Mahlzeit. Schweigend saßen alle zusammen und lauschten auf das Geschrei von nebenan. Erst als Ernst Müller das Haus verließ, verhallte der schmerzhafte Lärm langsam im Treppenhaus. Martin wollte jetzt nicht mehr an seine drohende Einberufung denken, lieber die Mutter beruhigen, der es anscheinend mit dieser Nachricht, dass er in wenigen Wochen an die Front nach Russland sollte, nicht gut ging. Sie strich sich immer wieder über den Bauch, wie ein Kind, das sich Süßes erbettelt. Martin neckte Lisa, umarmte sie und küsste seine Mutter auf die Wange: „Wird wohl alles nur halb so schlimm, in wenigen Monaten ist der Spuk hoffentlich vorbei.“ Ein Wagen fuhr lärmend vor das Haus. Schnell liefen sie zum Fenster um nachzuschauen, blieben aber schützend hinter der Gardine stehen. Draußen hielt ein Mannschaftswagen, von dem eine Rotte uniformierter Männer sprang, dann in das Haus stürmte, wie eine Flut, die sich nicht aufhalten lässt. Es folgten Poltern und Türenschlagen, bis im ersten Stock an der Tür von Sterns mit Gewehrkolben gehämmert wurde. Margarete ahnte, was jetzt geschehen würde. Sie umschlang schützend Lisa und drückte das zitternde Kind an sich. Das Mädchen blieb stumm, gab keinen Laut von sich. Lisa fragte nicht, hielt sich die Ohren zu, während sie in den üppigen Falten des langen Rockes von Margarete Groothe Schutz suchte. Margaretes Gedanken überschlugen sich, was sollte sie mit dem Kind, es einfach behalten? Sie kannte das Mädchen seit ihrer Geburt, war ihr immer gut. Verstecken, schoss es ihr durch den Kopf. Aber, was wäre, wenn man auch an ihrer Tür rütteln würde, und schreiend die Herausgabe des Kindes fordert? Sie beherbergte ein jüdisches Mädchen. Ihr war bewusst, dass sie mit in einem sinkenden Boot saß. Martin stand farblos und angespannt lauschend neben seiner Mutter und Lisa. Alle drei hörten das Schlagen der oberen Tür, litten Höllenqualen, als Sterns an ihrer Tür vorbeigetrieben wurden. Margarete lief zum Fenster. Sah, wie ihre Nachbarn zu anderen Juden auf den Wagen verladen wurden. Lisa erwachte bei diesem Anblick aus ihrer Starre, riss sich aus Margaretes schützenden Falten, lief zur Tür und erreichte gerade noch den Wagen. Martin und Margarete hörten durch das geschlossene Fenster das hämische Gelächter der Schergen: „Na, was haben wir da für ein Prachtstück, wäre schade gewesen, es zu übersehen.“ Dann warfen sie Lisa achtlos auf den Wagen. Margarete und Martin wagten es nicht, sich am Fenster zu zeigen, um Sterns nachzuwinken.

Beide blieben versteinert hinter der Tüllgardine stehen, nur einen Hauch von der brutalen Wirklichkeit getrennt. Lisa hatte sie geschützt, lief erst weg, als Groothes nicht mehr in Gefahr waren. Sie verdankten einem elfjährigen Mädchen ihr Leben. Als der Wagen sich entfernte, hob Martin kraftlos einen Arm, als wolle er ihnen winken: „Adieu, kleine Lisa,“ sagte er. Dann weinte er hemmungslos. Seit diesem Tag trug er ihr Bild in seiner Brusttasche, auch in russischen Schützengräben, bis ihn im März 1945 eine Granate wehruntauglich verletzte. Er konnte es kaum glauben, als der Stabsarzt ihm diesen Rat gab: „Groothe, sehen Sie es als Heimatschuss, einen Arm zu verlieren ist besser, als das ganze Leben. Machen Sie, dass sie nach Hause kommen, wir kommen hier alle nicht mehr lebend raus.“ Martin brach von Minsk auf, durch die vereiste Landschaft, vorbei an erstarrten Leichen, brennenden Gehöften und brüllendem Vieh, das von keiner Menschenseele mehr versorgt wurde. Manchmal hatte jemand stummes Erbarmen mit ihm und ließ ihn eine kurze Strecke auf einem Leiterwagen aufsitzen. Als Mitläufer in Flüchtlingstrecks, auf Pferdewagen und Panzern schlug er sich bis zum Haff durch. Er war etwa vier Wochen unterwegs, bis er endlich in Greifswald bei seinen aus Stettin geflohenen Eltern ankam.

Groothes hörten nie wieder etwas von Sterns. Es hieß, sie seien nach Auschwitz transportiert und ermordet worden. Nur Lisas Bild überdauerte auf Martin Groothes Nachttisch die Zeit.

Emmas Erlösung

Eines Tages kehrte Willi Schielke nach einer Schicht nicht mehr in das Dorf zu Frau und Kind zurück. Emma rang dankbar die Hände zum Himmel, für sie hatte sich mit seinem Fernbleiben der Umzug in die Stadt erledigt. Sollte Willi doch glücklich werden! Wie ein Lauffeuer sprach sich diese Neuigkeit herum. Irmi handelte, und genehmigte Emma eine kleine Wohnung im ehemaligen Gutshaus. Diese Nachricht glich einem Festtag. Endlich raus aus der baufälligen Baracke. Auch bekam sie die Poststelle im Herrenhaus als Arbeitsplatz, nah bei Irmi. Ein verschollenes Gefühl der Zufriedenheit befiel Emma. Trotzdem putzte sie weiter in der Schule und Groothes Zimmer. Nach einem Jahr fragte sich nicht nur Irmi, warum Emma nicht endlich den Lehrer heiratete. Im Dorf wurde schon lange getuschelt, erst recht, als man ihn immer öfter mit Hansi an der Hand spazieren gehen sah. Trotz seiner Kriegsversehrtheit war Groothe ein gut aussehender Mann. Wohl etwas schmächtig, was er von seiner Mutter geerbt hatte. Aber bei dem Männermangel, den der Krieg verursachte, hatte er durchaus die Wahl.

Das wiederentdeckte Klavier

Seit diesem Tag, an dem Martin Groothe einen Klavierstimmer aus dem Nachbarort bestellt hatte, begann er den Unterricht jeden Morgen mit einer kleinen, einhändig gespielten Melodie.

Jahrelang hatte er das Instrument nicht geöffnet, als fürchtete er, eine Berührung könnte etwas Schreckliches in ihm auslösen. Bis zu diesem Tag, als Hansi versuchte, dem Flügel Töne zu entlocken. Groothe machte einen Satz auf das Kind zu, wollte ihn am Kragen packen und fortziehen. Dabei entdeckte er in Hansis Gesicht etwas Entrücktes, etwas, was ihn schmerzhaft an Lisa erinnerte.

Er handelte instinktiv, setzte sich zu seinem Schüler, sprach beruhigend auf ihn ein, und begann ihn zu unterrichten. Hansi erwies sich schnell als fleißig, blühte geradezu auf, und spielte nach einem Jahr kleine Sonaten. Er schien ein Besessener zu sein, was selbst Groothe in Erstaunen versetzte. Denn Hansi erfuhr Beachtung, die er in dieser Form in seinem jungen Dasein noch nie erfahren hatte, auch nicht von seiner Mutter. Emma hatte versucht, ihn vor den Übergriffen seines Vaters zu schützen, aber nicht wirklich an ihn geglaubt. Ihre Seufzer, was wohl einmal aus ihm werden solle, hatten sich tief in sein Herz gefressen. Das Klavier war seine Rettung. Er lockte die Töne, er spielte mit ihnen, er jagte seine kleinen Finger über die Tasten, als ob er endlich das Glück fangen wollte, das ihm bisher von den Menschen verwehrt geblieben war. Auch Groothes Gemütslage veränderte sich. Durch das Musizieren mit dem Kind schien er ein neues Leben zu führen. Die Schwermut, die ihn jahrelang bedrückt hatte, wich der Begeisterung über die Begabung seines Schützlings, gleichzeitig wurde er aufmerksamer zu Emma. Es gab Momente, wenn sie nachts neben ihm lag, da glaubte sie, jetzt wäre er endlich so weit, ihr einen Antrag zu machen. Dann aber löste er sich aus der Umarmung, lächelte, als ob er sie noch um Zeit bitten würde. In Emmas Leben hatte es nicht viele gute Momente gegeben, deshalb wartete sie geduldig.

Nachricht vom Suchdienst

1961, eines Tages brachte der kriegsversehrte Postbote Arthur, einen Brief vom Suchdienst des Deutschen Roten Kreuzes in das Gemeindebüro. Arthur hatte seinen linken Unterschenkel, als Pfand für sein Weiterleben, der russischen Erde überlassen. Aus diesem Grund taugte er nicht mehr für den elterlichen Hof, der jetzt zu einer Landwirtschaftlichen Produktionsgenossenschaft gehörte. Täglich humpelte er mit der abgegriffenen Postbotentasche, die mal mehr, dann weniger gefüllt mit Neuigkeiten war, von Haus zu Haus. Oft gab es einen selbstgebrannten Schnaps, und wenn er Glück hatte, auch eine Mahlzeit für eine gute Nachricht. An besonderen Tagen, zog ihn eine lustvolle Kriegerwitwe auf ihr Lager. Mit der Zeit gefiel ihm diese Unverbindlichkeit. Hier und dort ein warmes Essen, oder einen Busen, an dem er sich seinen Rausch ausschlafen konnte. Um dann heimzukehren in seine Kammer auf den Hof, auf dem er kein vollwertiger Mann mehr war. Arthur legte den Brief des Suchdienstes, statt in den Postkorb von Emma, auf Irmis Schreibtisch. Er befand ihn für wichtig, glaubte, ein Gefühl dafür zu haben, denn so etwas Geheimnisvolles war in den letzten Jahren noch nicht passiert. Wer suchte da wen? Gern hätte er es gewusst. Verblieb zögernd an Irmis Schreibtisch, trat von seinem Bein auf die Holzprothese. Es nützte nichts, Irmi würdigte ihn keines Blickes, warf den Brief in den Korb, in dem alle Post lag, bis Emma sie sortieren würde. Da sie selbst vor Neugier brannte, wollte sie den Postboten loswerden. Arthur aber schien es nicht eilig zu haben. Es gab genug Tage, an denen er nach frischer Kernseife roch, dann war er kurz angebunden und humpelte, schneller als gewöhnlich davon, heute blieb er. Mit enttäuschtem Gesichtsausdruck, ohne die ersehnte Information, die er so gern weiter getragen hätte, verließ Arthur schließlich den Raum. Irmi wollte keine Neuigkeit mit ihm teilen, erst kam ihre Zensur, dann konnte er es im Dorf erzählen. Als Arthur nicht mehr zu sehen war, öffnete sie den Brief; gesucht wurde Martin Groothe, von Lisa Stern aus Israel. Irmi drehte den Brief in ihren Händen. Wer war diese Lisa Stern? Was wollte sie von Groothe, wäre das eine Gefahr für die Gemeinde und für Emma Schielke? Nach dem Mauerbau am 13. August 1961, schien die Dorfgemeinschaft gut auf den politischen Kurs der DDR eingeschworen zu sein, auch die Unruhen der letzten Jahre um die Zwangskollektivierung der Landwirtschaft hatten sich gelegt. Es konnte niemand mehr in den Westen flüchten. Die, die hier geblieben waren, wurden zwangsweise