Insel der Vergänglichkeit

Prolog

Impressum

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7. Kapitel

8. Kapitel

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12. Kapitel

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20. Kapitel

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27. Kapitel

28. Kapitel

29. Kapitel

Epilog

Danksagung

Prolog

8. Mai 2008

Es war ein relativ schöner Tag gewesen, denn der Mai hatte seinem Namen als Wonnemonat in diesem Jahr alle Ehre gemacht. Zahlreiche Sonnenstunden prägten die Witterung vor allem im Norden Deutschlands. Stralsund schien besonders bevorzugt zu sein.

»Warum kommt sie nicht?«, hatte Suzanne gefragt. »Weißt du nicht, was für ein Tag heute ist?«

»Der Tag der Befreiung des deutschen Volkes vom Hitlerfaschismus«, sagte Remy und rülpste.

»Scheiße, Remigius«, lallte Suzanne provozierend. Immer wenn sie ihn ärgern wollte, nannte sie ihn Remigius. »Ich denke an meine Schwester, deren Tod sich in drei Tagen jährt, und du kommst mit einer solchen Scheiße.«

»Scheiße? Ich werde dir gleich zeigen, was Scheiße ist! Ich sollte dir gleich aufs Maul hauen«, sagte Remy mit schwerer Zunge. »Du weißt genau, dass ich nicht mag, wenn du Remigius zu mir sagst.« Er nahm die Flasche mit dem Wodka und goss die Wassergläser zur Hälfte nach.

»Trink!«, befahl er.

»Es ist aber doch ein ehrenwerter Name.« Allein die Stimmlage Suzannes ließ nichts Gutes erwarten. »Remigius von Reims war ein aus gallorömischem Adel stammender Bischof vor fünfzehnhundert Jahren im Osten des heutigen Frankreichs. Der Name ist Historie pur, denn er wurde bekannt durch die Taufe des Merowingerkönigs Chlodwig I. und wird als einer der großen Heiligen des fränkischen Volkes verehrt. Damit solltest du handeln gehen.« Triumphierend grinste Suzanne den Mann an.

Die Faust Remys schlug hart auf den Tisch.

Sie fuhr zusammen.

»Halt endlich das Maul!«, schrie er.

»Übrig geblieben ist Remy der Starke«, provozierte Suzanne weiter. »Oder Schlappstarke.«

»Du glaubst doch wirklich, weil dein Vater so ein lausig kleiner Heimatschriftsteller ist, könntest du mich niedermachen …«

Plötzlich hatte Remy den fünfhundert Seiten starken Roman in der Hand, den Suzanne sich von ihrem Vater als Mitbringsel zu ihrem Treffen ausgebeten hatte. Mit der rechten Hand zog er eines der Küchenmesser aus dem Holzblock. Damit drohte er, das Buch zu filetieren.

»Leg das Buch wieder …« Sie merkte, wie ihre Galle rebellierte, und sie schluckte schnell, damit das Brennen in ihrer Speiseröhre und der Drang, erbrechen zu müssen, aufhörten. »Leg es hin, Remy, bitte lege es hin. Oder …«

»Oder?«

»Ich verlasse dich.«

Suzanne wusste seit einiger Zeit, dass ihre Liebe am Ende war. Vor langer Zeit hatte sie einmal flüchtig begonnen, als sie sich bei einer Tanzveranstaltung in Trassenheide kennengelernt hatten. Doch als die Ferien zu Ende waren, und er wieder in seine Heimat Stralsund zurückgegangen war, hatte sich die große Liebe schnell verflüchtigt. Sie hat ein wenig nachgetrauert, wie es jungen Mädchen zu eigen war. Aber dann hat auch sie sich mit einem neuen Freund über diese Zeit hinweg getröstet … Wie sie den anderen vergaß, und so geschah`s. Doch vor drei Jahren fanden sie sich durch Zufall auf Facebook wieder. Glühende Liebesbeteuerungen gingen zwischen beiden hin und her. Schließlich trennte sich Remy von seiner derzeitigen Freundin und versuchte Suzanne zu ermuntern, zu ihm nach Stralsund zu ziehen.

Suzanne wiederum kam diese Aufforderung sehr gelegen. Ihr damaliger Lebenspartner hatte sich als eine Fehlinvestition ihrer Liebe erwiesen. Alles, was den Mann bewegte, war, wie er andere Menschen aufs Kreuz legen konnte, um so nicht nur ein überdurchschnittliches Einkommen zu erzielen, sondern überhaupt eines. Peter Sockott hatte sogar sie dazu bewegt, ihren Vater unter Druck zu setzen, um an einen Teil seines Geldes in Form einer Autoabzahlung zu kommen.

»Niemand verlässt mich, niemand.«

»Meine Vorgängerin hat dich verlassen.«

»Niemand verlässt mich«, wiederholte er. »Eher steche ich dich ab.«

»Leg das Buch bitte hin«, bettelte Suzanne. »Und das Messer auch.«

»Hatte er die Widmung schon vorher ein… ein… eingeschrieben, oder?«, lallte er.

»Ist das so wichtig für dich?«

»Alles ist wichtig, was mich … be… betrifft.«

»Ich habe es dir schon einmal gesagt, Remy, Daddy hatte dich gar nicht auf dem Schirm. Er hat es für mich eingeschrieben. Und ich habe ihn schließlich darum gebeten, dich hinzuzufügen. Das müsste dir eigentlich genügen.«

»Weil du mich liebst!«, brüllte er.

»Ja, weil ich dich liebe. Trotz allem.« Obwohl sie stark angetrunken war, wusste sie, dass ihre Liebe längst am Ende, und er in diesem Stadium sehr gefährlich war. Das Verlangen, Hass und Testosteron sind eine tödliche Mischung.

Remy warf das Buch in die Ecke. Plötzlich stand er hinter ihr und zog sie an den Haaren hoch. Sie stützte sich mit beiden Händen auf der Tischplatte ab, dabei fiel ihr Glas um, und der Wodka breitete sich aus, lief über ihre Hand. Remy versuchte, in sie einzudringen, was ihm aber nicht gelang.

»Warte einen Augenblick«, sagte Suzanne. Sie war sich darüber klar, dass er sie grün und blau schlagen würde, käme er nicht zum Schuss. Wie stets in diesen immer häufiger werdenden Situationen, hatte sie große Angst. Mit einer Hand versuchte sie, ihre Hose herunterzuziehen. Es gelang ihr nicht. Das Messer. Er hatte das Messer aus der Hand gelegt, um seine Hose abzustreifen. Es wäre eine Gelegenheit, dachte sie, mich ein für alle Mal von diesem Joch zu befreien.

In diesem Augenblick hatte der Alkohol Remy außer Gefecht gesetzt. Er torkelte ins Schlafzimmer. Krachend fiel die Tür hinter ihm ins Schloss. Eine Weile wartete Suzanne, dann schlich sie zur Schlafzimmertür, öffnete sie vorsichtig. Es roch nach Alkohol und Erbrochenem. Der beißende Geruch ließ sie vor Ekel ebenfalls mit dem Wunsch, den Fusel wieder loszuwerden, erbeben. Remy brachte immer die Flasche mit dem Etikett einer bekannten Wodka-Sorte. Doch sie wusste, dass es irgendein Fusel war, den Exilrussen heimlich und unkontrolliert in einer Garage brannten. Irgendwo in der Vorstadt. Remy hatte sie einmal mitgenommen, als er das verdammte Zeug abholte. Sechs Flaschen hatten sie geholt und innerhalb einer Woche ausgesoffen.

Remy lag bäuchlings auf dem Bett. Er hatte die Schuhe nicht ausgezogen. Sie würden das Bett beschmutzen. Aber was machte das schon? Sie hasste den Mann, den sie vor kurzer Zeit noch angebetet hatte. Suzanne schloss die Tür wieder und ging zurück zum Tisch. Sie trank den Rest aus Remys Glas aus. Dann drückte sie eine Kurzwahltaste ihres Smartphones.

»Hallo Dad«, sagte sie mit schwammiger Stimme. »Ich habe dir gestern geschrieben, dass alles scheiße ist.«

Sie lauschte eine kurze Zeit. Dann sagte sie: »Hier passiert gleich was. Entweder er ersticht mich, oder ich ersteche mich selbst.« Sie unterbrach abrupt die Leitung, als er ihr beruhigend zusprechen wollte, und machte schließlich das Smartphone ganz aus. Irgendwas muss passieren, dachte sie.

Larsson schaute zur Uhr – 18.22.

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Neuauflage 2020

1. Kapitel

Ein Mittwoch im Juni 2008

Ben Thun war gerade dabei, die Mutterstute mit dem Fohlen auf die Weide zu stellen, als ihn das Geräusch eines anfahrenden Autos erreichte. Er drehte den Kopf, sah, dass ein Streifenwagen der Polizei auf das Grundstück fuhr und vor dem Haus anhielt. Mit einem Klick löste er den Führstrick vom Halfter der Stute. Sie drehte sich um, und Mutterstute samt Fohlen begannen einen Aufgalopp über die Weide.

Ben schloss das Gatter und ging auf die beiden Polizisten zu. »Was verschafft mir diese Ehre?«, fragte er.

»Herr Thun? … Gerd Thun?«

»Ich bin der Sohn. Mein Vater ist auf Reisen. Vielleicht kann ich Ihnen helfen?«

»Es gibt eine Anfrage der Schweriner Polizei. Ihr Vater wird für eine Befragung gebraucht«, sagte einer der beiden Polizisten.

»Aus Schwerin? Worum gehtʼs da?«

Der Polizist zuckte mit den Achseln. »Das weiß ich auch nicht. Es geht um eine Zeugenaussage.«

»Ich gebe Ihnen die Handynummer meines Vaters. Da können sich Ihre Kollegen mit ihm in Verbindung setzen.« Er nannte die Nummer, die einer der Polizisten notierte. Die Polizisten verabschiedeten sich und fuhren davon.

Ben ging ins Haus zurück. Er nahm sein Handy und wählte die Nummer seines Vaters.

Als sich der Rufton des Smartphones in Gerd Thuns Wagen bemerkbar machte, schaute er kurz auf das Display und aktivierte die Freisprechanlage.

»Ben … Grüß dich. Gibtʼs Probleme mit den Pferden?«

Ben Thun lachte. »Mit den Pferden ist alles in Ordnung. Aber die Polizei war gerade hier.«

»Die Polizei?«

»Sie brauchen dich für eine Zeugenaussage.«

»In welcher Angelegenheit?«

»Das konnten sie mir nicht sagen. Die Anfrage kommt aus Schwerin. Ich habe ihnen deine Handynummer gegeben, sie werden sich bei dir melden. Aber was in Gottes Namen gibt es in Schwerin, was du in irgendeiner Art und Weise bezeugen könntest?«

»In Schwerin, nichts.«

»Dann verstehe ich die ganze Aufregung nicht.«

»Aber Ben, denk doch einmal nach. Wer wohnt denn in der Zuständigkeit des Innenministeriums Mecklenburg-Vorpommern?«

Als sein Sohn nichts sagte, fasste der alte Thun nach. »Landeskriminalamt Mecklenburg-Vorpommern … Denk an deine Halbschwester.«

»Suzanne …«

Gerd Thun hatte mit einem Mal ein ungutes Gefühl. Suzanne war seine außereheliche Tochter. Offiziell hatte er von ihrer Existenz erst vor einigen Jahren erfahren, als er aus seiner Vita »Das Haus nahe des Strandes« in Bergen auf Rügen gelesen hatte. Damals hoffte er, dass die Makowskis, die inzwischen in den Norden der Insel gezogen waren, von dieser Lesung erfahren hatten und gekommen waren, um zu hören, ob er etwas von seinen Erfahrungen aus der Jugendzeit preisgab. Aber das war nicht der Fall gewesen. Eine weit entfernte Freundin Rosa Makowskis hatte Thun erkannt. Sie winkte ihm kurz zu. Daraufhin sprach er sie an. Er gab dieser Frau seine Karte, bat darum, Rosa in seinem Auftrage zu bitten, sich mit ihm in Verbindung zu setzen. Er wollte ein Zeichen der Versöhnung setzen. Alles hat seine Zeit. Zeit, so sagt man, heilt alle Wunden.

Rosa hatte sich tatsächlich mittels einiger E-Mails mit ihm in Verbindung gesetzt und ihrer Tochter Suzanne Kontakt ermöglicht.

Das erste Treffen zwischen Suzanne und ihm fand in einem italienischen Restaurant in Berlin Weißensee statt. Das war vor sieben Jahren gewesen. Doch bei genauer Überlegung waren die Kontakte über die ganzen Jahre immer sehr fragil geblieben.

Auf einer Lesereise, die ihn nach Tornesch im Norden von Hamburg, Leer in Ostfriesland, Oldenburg und wieder Hamburg führte, hatte er sich bei der Rückfahrt nach Prätenow am 27. April mit Suzanne in Stralsund getroffen. Wieder hatten sie bei einem Italiener, in der Osteria Dell‘Oca am Neuen Markt, gespeist. Suzanne hatte das Lokal ausgesucht. Während er Grigliata Di Pesce Misto, verschiedene gegrillte Fischfilets, bestellte, bestand Suzanne darauf, ihre Scampi nur mit Spaghetti zu ordern. Alle Versuche, sie zu einem höherwertigen Angebot zu bewegen, liefen ins Leere.

Doch kam eine sehr angeregte Unterhaltung zustande, bei der sie auch über die Beziehung sprachen, die Suzanne seit ihrem plötzlichen Wegzug aus Berlin zu einem Mann in Stralsund unterhielt.

Erst am Vorabend hatte Thun die Adresse ihrer Wohnung und den Namen des Mannes erfahren, mit dem sie jetzt lebte.

Das Haus lag ganz in der Nähe der Osteria Dell‘Oca in der Umgebung des Katharinenbergs, neben einem historischen Bürgerhaus, in dem in den Zwanzigerjahren des vorigen Jahrhunderts ein beachtliches Fuhrgeschäft mit dem Namen Schulz residierte. Gerd Thun erinnerte sich nicht mehr an die Hausnummer. Suzanne hatte sie doch genannt. Er dachte daran, dass das Alter immer mehr und mehr seine Erinnerungen trübte. Speziell die Kurzzeiterinnerungen. Aber eben nicht nur die. Wie alle Menschen seines Alters fürchtete er den Namen Alzheimer, ganz besonders in Verbindung mit dem Wort Krankheit.

»Du meinst, es hat etwas mit Suzanne zu tun?«, unterbrach Ben seinen Gedankenfluss.

»Das ist die einzige Möglichkeit.« Gerd Thun dachte an eine der letzten WhatsApp-Nachrichten, die er von Suzanne bekommen hatte.

»Bitte, kannst Du mir helfen? Ich hasse mein Leben.«

»Und?«, drängte Ben.

»Ich habe ein ungutes Gefühl. Es hat einige Hinweise gegeben, die ich als Warnsignale registriert hatte.« Er sagte ihm, was sie ihm geschrieben hatte, und fuhr fort: »Das betraf auch dich. Sie hat immer wieder versucht, Kontakt zu dir zu bekommen.«

»Du weißt, warum ich da abgeblockt habe. Ich hatte weiß Gott genug eigene gesundheitliche Probleme. Da konnte ich es einfach nicht ertragen, länger vollgenölt zu werden als unbedingt nötig. Und sie konnte sich einfach nicht kurzfassen.«

»Warte kurz. Ich fahre gleich auf einen Parkplatz.« Gerd Thun fuhr auf den nächsten Autobahnparkplatz, stellte den Motor ab und rief Suzannes WhatsApp-Konto auf. Ein Blick auf das Icon gab ihm einen Stich ins Herz.

Ein »Danke« oder ein »Es ist schön, dass es Dich gibt« ist so viel mehr wert als etwas Materielles. Er öffnete die Nachrichten.

»Bitte, kannst Du mir helfen? Es geht nicht um Geld. Ich hasse mein Leben.«

Es geht nicht um Geld. Den Teil hatte er vergessen. Aber genau dieser Teil der Nachricht war es gewesen, der alle seine Warnlampen blinken ließen.

»Warum hasst Du Dein Leben??«, hatte er mit zwei roten Fragezeichen zurückgeschrieben. Ein Emoji zwinkerte zwischen den zwei S. Damit wollte Thun ein wenig Spannung aus der Nachricht nehmen. Der Versuch ging nach hinten los.

»Weil es so ist.«

»Und nun? Da gibt‘s nur eins, zu versuchen, dass man das Beste daraus macht.« Er setzte eine Hand mit erhobenem Daumen und ein Icon mit einem Herzen dahinter. Dann schickte er die Nachricht ab. Das war am 1. Mai um 15:34 Uhr.

Sechs Tage lang kam keine WhatsApp-Nachricht mehr von Suzanne bei ihm an. Doch am 7. Mai schrieb Thun: »So, ich bekomme meine Gesundheit langsam wieder in den Griff. Wie steht es bei dir?«

Dreizehn Minuten später kam die Antwort. »Was soll ich sagen? Alles gut.« An das Ende hatte sie ein Icon gesetzt, das schockiert schaut, bei dem kalter Schweiß von der Stirn tropft und der Mund entsetzt offensteht.

»Na, von gut sind wir sicher beide noch weit entfernt. Aber wir müssen es nehmen, wie es kommt. Ben liegt wieder auf der Nase.«

Drei Minuten später schrieb sie: »Rufe mich bitte an. Es kotzt mich immer an, zu schreiben.«

Diese Nachricht erreichte Thun erst am Morgen des 9. Mai, zusammen mit einer weiteren Nachricht, die sie am 8. Mai am späten Nachmittag abgeschickt hatte: »Tut mir leid. Ich konnte mich nicht richtig at kulturellen. Habe meinen zu dicht.«

Er konnte mit dieser verstümmelten Nachricht nichts anfangen. Vielleicht hatte sie ja wieder getrunken, wie manchmal, wenn sie nachts bei ihm das Telefon klingeln ließ. Doch das war, wie sich erst später feststellen ließ, die letzte Nachricht, die er von ihr erhalten hatte.

Also schrieb er um 6:32 Uhr »Guten Morgen, mein Kind. Hast du versucht, hier anzurufen? Ich stehe gerade erst auf. Endlich habe ich mal eine Nacht richtig geschlafen. Ich habe versucht, zurückzurufen. Es funktioniert nicht. Du musst dich hier mit mir auf WhatsApp verabreden, und dann versuchen wir es noch einmal. Euch beiden einen schönen Tag nach Stralsund.«

»Ben, bist du noch dran?«

»Natürlich.«

»Ich glaube, ich habe mich völlig falsch verhalten.«

»Verstehe wirklich nicht, Vater, was du damit sagen willst.«

Gerd Thun berichtete seinem Sohn, dass alle weiteren Versuche, Suzanne nach dem 8. Mai zu erreichen, ins Leere gelaufen waren.

»Du glaubst, dass sie nicht mehr lebt?«

»Vielleicht hat sie sich ja ...«

Einen Augenblick schwiegen beide Männer.

»Ich kann unmöglich bei den Eltern anrufen«, sagte Thun. »Manuel würde durch den Draht hindurchkommen und auf mich losgehen.«

»Auf dich vielleicht, Vater. Ich kann ja anrufen.«

»Das würdest du machen?«

»Es ist ja schließlich meine Halbschwester.«

Thun gab Ben die Nummer durch. Dann fuhr er weiter auf der Autobahn in Richtung Dresden.

Zwanzig Minuten später, er hatte gerade die Ausfahrt nach Groß Köris passiert, rief Ben ihn wieder an.

»Ich habe mit dem Mann telefoniert«, sagte er. »Nachdem ich ihm sagte, wer ich bin, hat er kurz mit mir geredet.«

»Er ist nicht auf dich losgegangen?«

»Er war sehr, sehr ruhig.«

Thun merkte, dass sich seine Herzfrequenz erhöhte. »Was hat er gesagt?«, drängte er.

»Ich habe ihm gesagt, dass die Polizei hier war, um mit dir zu sprechen. Als ich ihn fragte, ob etwas mit Suzanne sei, sagte er nur, dass sie tot sei.«

Ben hatte eine Pause gemacht, um zu hören, wie sein Vater reagierte. Aber als Thun nichts sagte, fuhr er fort: »Als ich ihn fragte, wie sie ums Leben gekommen sei, fragte er, ob er das beantworten müsse. Ich habe das verneint, habe mich bedankt für die Auskunft, und damit war das Gespräch für uns beide beendet ... Vater, bist du noch dran?«

»Ich frage mich immer wieder, warum ich ihren offensichtlichen Hilferuf so beiseitegeschoben habe.«

»Du solltest dir keine Vorwürfe machen, schließlich war sie immer sehr widersprüchlich in ihren Aussagen.«

Gerd Thun wusste, dass Ben recht hatte. Dennoch hatte er genau bei diesem letzten Hilferuf das Gefühl gehabt, dass etwas dran sein musste. Doch er hatte das Gefühl negiert.

An der Ausfahrt Großräschen verließ er die Autobahn und bog rechts ab. Nach wenigen Kilometern kam der Ort Saalhausen, wo er vor dem örtlichen Friedhof hielt. Er stieg aus, um das Grab eines Ehepaars zu besuchen, mit dem er mehr als sechs Jahre befreundet gewesen war. Die beiden hatten ein glückliches Leben hinter sich gebracht, zwei Kinder großgezogen, beide Kinder hatten studiert, aus beiden war etwas geworden. Das war ohne Zweifel eine Erfolgsstory.

Vor zwei Jahren war der Mann gestorben. Nur einige Monate später folgte ihm seine Frau. Nun waren ihre Urnen vereint unter dieser Steinplatte mit der einfachen, schnörkellosen Aufschrift.

Gerd Thun wurde an die eigene Vergänglichkeit erinnert. Obwohl er sonst sorgsam vermied, ausschließlich Privatreisen zu unternehmen, hatte er diese Dresden-Fahrt als eine solche geplant, um auf den Spuren seiner Wurzeln zu wandeln. Ein kleiner Teil dieser Wurzeln lag auch hier auf diesem Friedhof. Wenn man alt wird, dachte er, kommen die Einschläge immer näher. Es ist wie bei einer Blume, die erst aufgeht, schön anzusehen ist und dann doch welk wird und schließlich umfällt. Auf diesem letzten Trail des Lebens schien er jetzt unterwegs zu sein.

Er war erst wenige Meter von dem Friedhof entfernt, als sein Smartphone klingelte.

»Hier ist Lilli …«

Lillian, schoss es ihm durch den Kopf, die Tochter von Suzanne. Er vermied das Wort Enkelin. Es würde ihn nur an sein Alter erinnern. »Meine Enkel umfahre ich weiträumig«, pflegte er zu sagen. Daran hielt er sich. Er fuhr rechts in den Parkhafen eines Einfamilienhauses und stellte den Motor ab.

»Hallo Lilli.«

»Du weißt, was passiert ist?«, fragte sie.

»Ben hat mit deinem Großvater telefoniert, nachdem die Polizei bei uns war, um mit mir zu sprechen. Deine Mutter ist verstorben.«

»Verstorben?« Es war ein Aufschrei.

»Sie hatte mir so eine kurze Mitteilung geschickt, dass sie ihr Leben nicht mehr mag«, sagte Thun. »Ich kann das gar nicht verstehen, denn ich habe mich erst am 27. April mit ihr in Stralsund getroffen. Wir haben über Gott und die Welt geredet. Sie schien mit ihrem Leben zufrieden zu sein.«

»Das hat sie zu dir gesagt?«

»Ja. Und sie hat es durchaus glaubhaft rübergebracht. Zwischen uns gab es kein böses Wort. Es gab einen Schriftverkehr auf WhatsApp, der am 27. Dezember letzten Jahres begann. Ich habe alle Einträge geprüft. Es gab wirklich kein böses Wort zwischen uns.«

»Ich weiß.«

»Hat sie dir das gesagt?«

»Ja.«

»Ich kann dir einige Posts vorlesen, damit du mir glaubst.« Er begann, den Schriftverkehr in rückwärtiger Reihenfolge vorzulesen. Als sie versuchte, ihn zu unterbrechen, sagte er: »Ich kann nicht verstehen, weshalb sie sich umgebracht hat, ich mache mir Vorwürfe, nicht auf sie eingegangen zu sein. »

»Sie hat sich nicht umgebracht«, sagte Lillian, »Du bist nicht schuld an ihrem Tod.«

Gerd Thun hatte eine Veränderung in ihrer Stimme bemerkt. Sie war noch aufgeregter als zuvor.

»Wann ist dein Kontakt zu meiner Mutter abgebrochen?«

»Am 8. Mai«, sagte er. »Ich habe nur sehr kurz mit ihr telefoniert.«

»Wie bei mir. Ich bekam einfach keinen Kontakt mehr zu ihr, auch nicht, wenn ich versuchte, mit ihr zu telefonieren«, sagte Lillian. »Ich war beunruhigt und wollte deshalb schon mit meinem Freund nach Stralsund fahren. Du weißt doch, ich bin schwanger. Und mein Freund meinte, ich solle das Kind nicht gefährden. Also gab ich eine Vermisstenanzeige auf. Man hat mich verständigt, dass die Polizei die angegebene Adresse überprüft hat.«

»Und?«, fragte Thun leise.

»Als die Beamten den Lebensgefährten meiner Mutter nach ihr fragten, zeigte er auf einen großen Koffer, der im Flur stand.«

Thun wagte nicht, etwas zu sagen.

»Bist du noch dran?«, fragte Lillian.

»Ja.«

»Die Beamten haben dann Mama in dem Koffer gefunden.«

Gerd Thun fragte sich, wie ein Mensch von geschätzten 1,65 Metern Körpergröße in einen Koffer passen würde.

»In einem … Koffer?«

»Es war ein Schrankkoffer, wie ihn Artisten verwenden.«

»Ich bin gerade auf der Fahrt nach Dresden, Lilli«, sagte er. »Kann ich dich anrufen, wenn ich wieder zu Hause bin?«

»Ja, natürlich.«

»Ich bin so angeschlagen von der Nachricht, dass ich das erst einmal verdauen muss«, sagte er, und: »Pass auf dich auf, Kleines. Deine Mutter hat mir vor vier Wochen schon erzählt, dass du schwanger bist. Nicht, dass dem Kind noch etwas passiert.«

Als die Verbindung getrennt war, rief Thun seinen Cousin an. Er sagte ihm, dass er leider die vereinbarte Zeit nicht einhalten könne und deshalb den Termin um zwei Stunden verschieben müsse. Dann begab er sich wieder auf die Autobahn, um die restlichen Kilometer nach Dresden zu bewältigen.

Da an der Dresdner Autobahn gebaut wurde, zog es sich endlos hin, bis er endlich die Ausfahrt nach Dresden Neustadt nehmen konnte. Nach einigen Kilometern musste er feststellen, dass die früher genutzte Einfahrt in die Stadt über den Neustädter Bahnhof so nicht mehr nutzbar für den Durchgangsverkehr war. Sicher ein Gewinn für die Stadt. Vorbei ging es am Elbschloss Albrechtsberg, hinauf in Richtung zum Weißen Hirsch. Nur einige Kilometer weiter würde er die Grundstraße nach Loschwitz hinunterfahren können. Als er rechtsseitig über die kleine Brücke fuhr, die mitten in der S-Kurve gelegen war, erinnerte er sich daran, dass er, führe er geradeaus weiter, direkt an dem auf dem Berg gelegenen Wohnhaus des Bassbaritons Theo Adam vorbeifahren würde. Er erinnerte sich an die Zeit, in der er oft in Dresden war, um seine Großmutter zu besuchen. Vor dem Haus auf dem Berg, direkt an der Straße, lag die Garage der Adams. An diese hatte Thun eine besondere Erinnerung an ein amouröses Abenteuer. Er beschloss, diese Straße hinunter nach Loschwitz zu fahren. Er fuhr die enge, kurvige abwärts, bis vor ihm die imposante Brücke Das blaue Wunder auftauchte, die er überquerte. Auf dem Schillerplatz reihte er sich nach links ein. Eigentlich wollte er in der Tolkewitzer Straße parken, fand aber keinen Platz für sein Auto. Doch hatte er ein Restaurant mit dem Namen Mikado entdeckt, von dem aus eine kleine Straße bis zur Elbe hinunterging. Er war schon an dem Restaurant vorbei, musste zurückfahren. Er hatte Glück, denn genau dort fand er, ziemlich am Fluss, den letzten freien Parkplatz, der seinen Wagen aufnahm.

Er ging zurück zum Mikado, las am Eingang die Speisekarte durch. Offensichtlich wurde hier japanisch gekocht. Aber er fand für sich einen Lachs, der seinem Wunsch der Zubereitung entsprach. Also ging er hinein, setzte sich ans Fenster und bestellte sich, was er vor dem Eingang schon ausgesucht hatte. Plötzlich machte sich sein Handy bemerkbar. Er meldete sich.

»Hier ist die Polizei in Stralsund. Herr Thun?«

»Ja. Was kann ich für Sie tun?«

»Wir haben eine Nachricht für Sie, dass Sie sich für eine Befragung zur Verfügung stellen müssen.«

Thun tat so, als wisse er nicht, worum es ging. »Was habe ich denn verbrochen?«

»Verbrochen? Ich denke mal, gar nichts. Man will ihnen etwas mitteilen«, sagte der Mann am anderen Ende.

»Na schön, dann kann man mit mir reden, wenn ich wieder zu Hause bin.«

»Ich gebe Ihnen jetzt eine Telefonnummer. Sie werden gebeten, dort anzurufen, um einen Termin zu vereinbaren.«

Thun schrieb sich die Nummer auf. »Sie wollen mir nicht sagen, worum es sich handelt?«

»Soviel ich weiß, geht es um einen Todesfall.«

»Man hat meine Tochter ermordet«, kam es aus Thun heraus.

»Oh, dann wissen Sie mehr als wir hier. Seien Sie so freundlich und rufen bei der Kripo an, um einen Termin zu vereinbaren, oder sagen Sie mir, wie Sie zu erreichen sein werden.«

Thun versicherte, sich am kommenden Tag mit der Kriminalpolizei in Stralsund in Verbindung zu setzen, und beendete das Gespräch.

Kurz darauf kam der Lachs, den er sich bestellt hatte. Obwohl er nach dem ersten Bissen feststellen musste, dass der Fisch exzellent schmeckte, stocherte er unlustig in dem Essen herum. Zu viele Gedanken gingen ihm durch den Kopf. Es war ein Glück, dass Lillian ihn angerufen und aufgeklärt hatte, was in Stralsund passiert war. Er fragte sich, ob der Polizist, der ihn so unbedarft angerufen hatte, tatsächlich so unwissend über den Todesfall war, wie er getan hatte.

Kurze Zeit später zahlte er, rief seinen Cousin Egon an, dem er sagte, dass er in etwa zehn Minuten bei ihm in der Heinrich-Schütz-Straße ankommen würde.

2. Kapitel

Montag, 12. Mai 2008

Oberkommissar Feltin schaute auf das Fernschreiben, das gerade eingegangen war. Es handelte sich um eine Vermisstenanzeige aus Berlin mit der Bitte um Amtshilfe. Er ging einige Türen weiter.

Beim KDD war schon zu früher Stunde reichlich Betrieb. Das Stimmengewirr war beträchtlich. Es galt, die Fälle vom Vortag aufzuarbeiten. Zwei Einbrüche, in denen die Ermittlungsarbeiten am Vortag angelaufen waren. Die sexuelle Belästigung einer älteren Frau von mehreren Männern. Mehrere Einsätze wegen Schlägereien, die aus Trunkenheit und Angebereien entstanden waren. Beziehungsstreits, die über das normale Maß verbaler Beschimpfungen hinausgingen. Ein Verkehrsunfall mit Todesfolge allerdings forderte den Einsatz des Teams, weil bei der Festnahme und anschließender Durchsuchung des Fahrzeuges Drogen gefunden wurden. Der Fahrer saß nun in Gewahrsam, und Einsatzleiter Harald Verstappen war bei der Formulierung der Unterlage für den Richter, der eine U-Haft anordnen müsste.

»Eine Vermisstenanzeige, Harald«, sagte Feltin.

Verstappen schaute kurz auf die Nachricht aus Berlin.

»Sie vermissen eine Frau, die in der Heilgeiststraße 5 wohnen soll. Das ist das Haus, in dem ehemals die Stralsunder Spar- und Darlehnskasse ihren Geschäften nachging, Ecke Mühlenstraße.«

»Schick einen Streifenwagen zum Abklären hin«, beschied Verstappen kurz.

Feltin ging zurück zu seinem Büro, in dem die Vermisstenfälle bearbeitet wurden. Meist hatten sie abgängige Jugendliche, die sie dann irgendwo wieder auffanden, oftmals zugekifft, oder die weggelaufen waren, weil sie mit den Zuständen, die sie umgeben hatten, nicht zurechtkamen.

»Verstappen meint, der Streifendienst soll einen Wagen hinschicken.«

»Ein typischer Montag«, stellte Mira Ludwig lakonisch und ohne sichtliche Regung fest.

Feltin nickte. Sein Gesicht drückte Widerwillen gegen die Entscheidung Verstappens aus. Zu gerne wäre er die Aufgabe losgeworden. Er ließ sich mit der Einsatzleitung der Landespolizei im Hause verbinden und trug seine Bitte vor. Man sagte ihm, dass man einen Funkwagen zur Heilgeiststraße schicken würde.

»Bin gespannt, wann die melden, was dort los ist. Wahrscheinlich gar nichts, wie so oft. Die Frau öffnet die Tür und fragt völlig erstaunt, ob die Polizei sich verklingelt habe.« Er schaute erwartungsvoll zu seiner Kollegin Mira Ludwig. Was denkt die sich nur, mir nicht sofort zu antworten, dachte er. Na ja, die Weiber ...

»Ich hole mir einen Kaffee«, sagte sie. »Solle ich einen für dich mitbringen?«

Feltin nickte. »Gerne, Mira.«

Mira verließ das Zimmer in Richtung Teeküche.

*

Polizeihauptmeister Leo Funke leerte den letzten Tropfen Kaffee aus seinen Becher, als ihr Wagen von der Leitstelle gerufen wurde.

»Strela vier … Strela vier, bitte kommen.«

Funke nickte seinem jungen Kollegen Jörn Schulz zu.

»Strela vier hört«, sagte Schulz.

»Wo seid ihr gerade, Leo?«

Leo Funke ließ sich von seinem Kollegen das Mikrofon geben und sagte: »In der Jacobiturmstraße, kurz vor der Neuapostolischen Kirche, Iris.«

»Ich hab einen Auftrag für euch. Ihr fahrt in die Heilgeiststraße 5 und überprüft bei dem Bewohner namens Remy Günner, ob bei ihm eine Frau namens Suzanne Makowski anwesend ist. Es liegt eine Vermisstenanzeige vor.«

»Wohnung Remy Günner«, wederholte Funke. »Heilgeiststraße 5. Wir sind unterwegs. Na da wollen wir mal«, sagte er und startete den Wagen.

Wegen der vielen Einbahnstraßen, die teilweise durch Fußgängerstraßen verbunden waren, mussten sie den kleinen Außenring über die Seestraße und die Mühlenstraße nehmen. Nach einigen Minuten kamen sie vor der Heilgeiststraße 5 an.

»Günner«, sagte Schulz und zeigt auf das Namensschild. Er drückte die Klingel. Als sich nichts rührte, wiederholte er den Druck etwas länger. Der Türsummer schnarrte, und die beiden Männer gingen hinein. Sie gingen die halbe Treppe hinauf bis zum Hochparterre. Rechts hatte sich die Tür einen kleinen Spalt geöffnet. In dem Spalt erschien das Gesicht eines Mannes mit schwarzgrau meliertem Haar.

»Sind Sie Günner, Remy Günner?«

Der Mann nickte.

»Ich kann nichts hören«, sagte Jürgen Schulz bestimmend.

»Ja.«

»Wohnt Frau Suzanne Makowski bei Ihnen?«, fragte Funke.

»Ja.«

»Wir möchten mit ihr sprechen.«

Als der Mann sich nicht bewegte, setzte Funke nach: »Wir möchten mit ihr sprechen, jetzt.«

Sie hörten, wie der Mann die Kette, die die Eingangstür sicherte, löste. Dann öffnete sich die Tür einen Spalt. Im Flur war es dunkel, Günner hatte kein Licht gemacht. Sie versuchten, in den Flur hineinzuschauen. Doch es blieb dunkel. Vor ihnen stand ein Mann im Unterhemd und einergrauen Jogginghose. Sein Haar hing ihm wirr im Gesicht.

»Rufen Sie Frau Makowski«, sagte Polizeimeister Jörn Schulz. »Und machen Sie endlich Licht.«

Günner regte sich nicht.

»Holen Sie Frau Makowski«, drängte Schulz wieder.

Funke hatte gleich das Gefühl, dass hier etwas nicht stimmte. Der Mann benahm sich einfach sonderbar.

Günner hatte Licht gemacht. Die beiden Polizisten betraten die Wohnung und schlossen die Eingangstür hinter sich.

»Ich kann Suzanne nicht holen.«

»Wieso denn nicht?«, fragte Funke ungeduldig. »Wo ist sie denn?«

Günner deutete auf einen großen Koffer, der vor dem Spiegel im Flur stand. »Im Koffer.«

»Hören Sie mit solchem Mist auf«, sagte Schulz unwirsch, »uns ist nicht zum Spaßen zumute.«

»Ich habe sie getötet, und jetzt ist sie im Koffer.«

Günner ging die wenigen Schritte zu dem Koffer und öffnete ihn.

Die Männer starrten auf die Leiche, die sicher nicht ganz einfach in diesen Koffer hineingepasst hatte. Aber irgendwie war sie hineingekommen, und sie fragten sich, wie. Gleichzeitig machte sich ein aufdringlicher Verwesungsgeruch breit.

Polizeimeister Schulz hatte seine Dienstwaffe in der Hand.

»Sie werden die Waffe nicht brauchen, ich habe Sie schon lange erwartet. Und ich bin froh, dass ich jetzt nicht mehr mit ihr allein sein muss.«

Funke nahm sein Handy und rief die Zentrale an.

Es meldete sich jemand, es war nicht die Stimme von Iris.

»Strela vier, Polizeihauptmeister Funke. Geben Sie mir bitte Iris Sellin.«

Kurz darauf meldete sie sich. »Leo, habt ihr die Frau?«

»Ja, in einem Koffer. Verständige den KDD.«

»Was?«

»Frau Makowski ist seit mehreren Tagen tot. Der KDD soll übernehmen.«

Nachdem er das Gespräch beendet hatte, sagte Funke: »Sie setzen sich jetzt auf den Stuhl an den Tisch. Ich möchte, dass Sie die Hände auf den Tisch legen und sie dort liegen lassen.«

Jörn Schulz hatte seine SIG Sauer P225 wieder ins Halfter gesteckt. Er ließ Günner jedoch keine Sekunde aus den Augen.

Der Mann hatte seinen Kopf zwischen die Unterarme auf den Tisch gelegt, so wie er es nach dem Säubern des Tisches gemacht hatte. Manchmal aber hatte er den Kopf gehoben, mit offenen Augen stundenlang in dieser Position verharrt. Sein Blick war dabei auf eine gerahmte Fotografie an der Wand fokussiert gewesen, die ihn und Suzanne in glücklichen Tagen am Strand auf der Insel Rügen zeigte. Längst hatte er keine Tränen mehr gehabt, sondern nur noch Angst. Angst, dass man ihm nicht glauben würde und er für eine Sache büßen müsste, die er nicht begangen hatte. Vor allem aber vor der Schande, wenn man ihn abführte. Und ein ohnmächtiges Gefühl des Verlustes traf ihn an der empfindlichsten Stelle seiner Seele. Er hatte Suzanne geliebt, wenngleich auf seine Weise.

»Sie haben gesagt, Sie hätten schon lange auf uns gewartet. Warum in Gottes Namen haben Sie uns nicht gleich angerufen?«

»Ich habe es mehrfach versucht«, sagte Günner leise.

»Und? Es ist bei dem Versuch geblieben?«, fragte Jörn Schulz.

»Nein, ich hatte einmal sogar den Notruf dran. Habe dann aber aufgelegt, weil ich Angst hatte, man würde mich einsperren.«

Polizeihauptmeister Funke mischte sich ein. »Was haben Sie eigentlich erwartet?«

Günner hob den Kopf. »Ich habe sie nicht umgebracht. Wir hatten wohl einen Streit, dennoch habe ich sie nicht umgebracht. Ich habe sie sehr geliebt.«

»Eben haben Sie etwas anderes gesagt«, sagte Jörn Schulz.

»Ich bin durcheinander, habe einen starken Schock.«

»Einen Streit? Worum ging es in dem Streit?«, fragte Funke.

»Suzannes Schwester ist einige Jahre zuvor um diese Zeit verstorben. Immer dann wird sie schwermütig.«

»Schwermütig?«

»Ja, schwermütig aber auch streitsüchtig.«

Funke schaute aus dem Fenster. Offensichtlich hatten sich schon einige Zuschauer eingefunden, die von dem ungewöhnlich geparkten Polizeifahrzeug angezogen wurden. Als wüssten sie, dass es in den nächsten Minuten hier etwas zu sehen gäbe, warteten sie wie die Aasgeier, die über einem sterbenden Rind kreisten.

»Woran ist die Schwester von Frau Makowski verstorben?«, fragte Funke übergangslos.

Schulz sah ihn verständnislos an, sagte aber nichts.

»Sie hatte wohl Hepatitis.«

»Aha«, sagte Schulz nur.

Es klingelte an der Tür. Funke sah aus dem Fenster und den Einsatzwagen der Kriminaltechnik. Es klapperte an der Tür, jemand schien durch den Briefschlitz zu schauen. Funke ging in den Flur und öffnete.

»Hallo Kollegen. Willkommen in der Hölle.« Er zeigte auf den offenen Koffer mit der Leiche.

»Die Frau muss aber schon einige Tage tot sein«, stellte Hauptkommissar Marcel Schroder, der leitende Beamte der KT, fest.

Durch das Fenster zuckte für einen Augenblick das blaue Licht des Einsatzwagens der Kripo auf.

Kurze Zeit später tauchte hinter Schroder, der noch einmal hinausgegangen war, um seine Kollegen zu instruieren, Kriminalhauptkommissar Jürgen Reiniger, der Stellvertreter Harald Verstappens, auf. Funke machte Meldung.

»Hat er schon was gesagt, außer dass er es nicht gewesen ist?«, fragte Reiniger.

Funke musste lächeln. Es war der Standardsatz, den Reiniger in jeder ähnlichen Situation anbrachte. Funke schüttelte den Kopf.

»Dann bringt ihn ins Kommissariat in die Barther Straße.«

Die Gruppe der Voyeure vor der Tür war angewachsen. Da war eine ältere Frau, die genau aus diesem Haus kam, um ihren Müll wegzuschaffen. Sie hielt die zwei Tüten noch in der Hand. Doch die Männer der KT waren gerade dabei, alles abzusperren, auch den Platz für den Müll. Sie untersuchten bereits den Inhalt eines Containers und fanden blutbefleckte Kleidungsstücke.

Weitere Menschen waren stehen geblieben, hatten dem Treiben mit Interesse und Erschrecken zugesehen.

Zwei Halbstarke schauten fasziniert zu, redeten ungeniert miteinander. »Der sieht aus wie ein Dealer.«

»Meinst du wirklich? Eher wie ein Penner, der irgendetwas geklaut hat. Sonst würde man ihn nicht in Jogginghose und offenem Hemd rausschleppen.«

»So etwas sieht man sonst nur im Fernsehen«, sagte die Nachbarin mit dem Müll zu einer anderen Seniorin. »Ich hätte nie gedacht, dass so etwas hier bei uns passiert.«

»Man kann nie in die Menschen hineinsehen«, antwortete die Angesprochene.

»Die Frau kam aus Berlin«, sagte die Frau mit der noch vollen Mülltüte.

»Da hätte sie bleiben sollen, dann würde sie noch leben.«

»Immer wieder gab es lauten Streit in der Wohnung«, sinnierte die Müllfrau.

»Aber die waren doch ein Paar?« Es war mehr eine Feststellung als eine Frage.

»Gewiss. Doch die Frau hatte nichts zu lachen.«

»Die haben immer gesoffen. Manchmal stank das Gelumpe bis ins Treppenhaus«, stellte ein älterer Mann fest, der den beiden Frauen zugehört hatte.

»Glaubst du noch an die Macht des Guten, Liesbeth?«

»Wenn ich das sehe ... Eher wohl nicht. Ich werde mir eine zweite Kette an meiner Eingangstür anbringen lassen.«

»Es ist einfach nur grausam.«

Inzwischen hatten die beiden Polizisten Remy Günner in den Funkwagen verfrachtet, der sich nun langsam in Bewegung setzte.

»Das warʼs für uns«, sagte einer der beiden Halbstarken und stupste den anderen in die Seite. »Lass uns abhauen.«

Langsam zerstreuten sich die Menschen, die plötzlich über ungeahnte Zeitreserven verfügt hatten.

Während Polizeihauptmeister Funke mit seinem Kollegen Jörn Schulz Remy Günner zum Wagen brachten, begannen die weiß gekleideten Männer ihre Arbeit in der Wohnung. Stück für Stück suchten sie die Räume nach Blutspuren ab, die sie allerdings ausschließlich im Küchenbereich auf und unter dem Tisch feststellten. Dafür fanden sie andere Dinge, Medikamente gegen Epilepsie … Antikonvulsiva, diverse Antiepileptika, dazu Zolpidem, Zopiclon und andere Schlafmittel.

Jürgen Reiniger wiederum benachrichtigte kurz Verstappen über die aufgefundene Situation, und der wiederum verständigte den zuständigen Leiter der Kriminalpolizei in Neubrandenburg. Kurze Zeit später waren die Beamten der Sonderkommission für Straftaten gegen das Leben und die Gesundheit auf dem Wege nach Stralsund.

*

3. Kapitel

Donnerstag, 10. Juli 2008

Gerd Thun kannte die Polizeidirektion in Anklam. Das Gebäude in der Friedländerstraße 13 war nach der Wende neu entstanden. Um die Region hier nicht ganz von der Entwicklung abzuhängen, hatte man die Polizeidirektion nicht nach Greifswald oder Stralsund gegeben, sondern hier, nahe des Zugangs zur Insel Usedom, angesiedelt.

Es hatte der Stadt zwar nur wenig Auftrieb gebracht, kamen doch die meisten Beamten aus anderen Städten angefahren, aus Lubmin, aus Stralsund, aus Greifswald und Umgebung, doch erfüllte diese Institution auch eine Aufgabe, Sicherheit zu verbreiten, denn Anklam war eine Neonazi-Hochburg.

Thun ging zum Schalter der Anmeldung. Hinter dem Glas befanden sich zwei Beamte.

»Wie kann ich Ihnen helfen?«, fragte einer der beiden.

»Ich bin mit einem Ihrer Kollegen hier verabredet, der von der Abteilung Straftaten gegen das Leben und die Gesundheit aus Neubrandenburg kommt.«

Der Beamte sah eine Liste durch, fand aber offensichtlich keine Notiz zu diesem Vorgang. Deshalb befragte er seinen Kollegen. Kurze Zeit darauf meldete er sich wieder.

»Der Kommissar aus Neubrandenburg ist noch nicht da, Sie müssen sich einen kleinen Augenblick gedulden.«

Thun schäumte innerlich. Verabredung war Verabredung. Er würde niemals jemanden warten lassen, denn er würde andere Menschen nicht um ihre kostbare Lebenszeit betrügen.

Wenige Minuten später ging die Tür auf. Eine sehr forsch eintretende, gut aussehende junge Frau in Begleitung eines Mannes kam auf ihn zu.

»Herr Thun?«

»Ja.«

»Mein Name ist Daniela Herzog.« Sie deutete auf den Mann, der sie begleitete. »Kriminaloberkommissar Weber. Wir sind in der Angelegenheit Makowski verabredet.« Sie wandte sich dem Anmeldeschalter zu, hielt ihren Dienstausweis vor die Scheibe. »Wir haben von Neubrandenburg aus ein Besprechungszimmer bei Ihnen geordert.«

»Der Raum ist im ersten Stock, mein Kollege wird Sie gleich hochführen.«

»Ich möchte Ihnen gleich sagen, Herr Thun, dass die Nachricht in der Bild-Zeitung falsch war. Die Frau in dem Koffer war nicht zerstückelt.« Daniela Herzog hatte ihre Stimme gesenkt.

»Sie können sich jede Sentimentalität sparen. Ich kann mit dem Tod durchaus umgehen, denn ich beschäftige mich seit langer Zeit damit. Manchmal schreibe ich auch darüber.«

Der Beamte, der sie hochführen würde, öffnete die Glastür, um sie hereinzubitten. Während die Kommissarin vorging, achtete ihr Begleiter darauf, dass sie Thun in die Mitte nahmen. Sie gingen hoch in den ersten Stock und fanden ein leeres Zimmer, das für sie reserviert war. Thun blieb allein mit den beiden Kommissaren aus Neubrandenburg. Nachdem sie sich gesetzt hatten, legte Daniela Herzog ein Diktiergerät vor sich hin.

»Wenn Sie nichts dagegen haben, würde ich das Gespräch gern aufzeichnen.«

Thun nickte zustimmend.

»Ich zeichne meine Frage auf, Sie antworten. Nur dass Sie sich nicht wundern, ich wiederhole dann Ihre Antwort so, dass unsere Schreibkräfte das auch verstehen können. Ist das für Sie in Ordnung?«

»Aber sicher doch.«

»Sie sind der leibliche Vater von Suzanne Makowski?«

»Ja.«

»Woher wissen Sie das so genau? Haben Sie einen Vaterschaftstest gemacht?«

»Nein, das brauchte ich gar nicht. Zum Zeitpunkt, als ich sie kennenlernte, sah sie aus, wie meine Tante mütterlicherseits in ihrer Jugend ausgesehen hat. Außerdem habe ich an jeder ihrer Bewegungen gesehen, dass es meine Tochter war.«

»Wie würden Sie das Verhältnis zu Ihrer Tochter beschreiben?«

»Als äußerst fragil.«

»Wie soll ich das verstehen?«

»Mal meldete sie sich, mal hörte ich dann wieder ein, zwei Jahre gar nichts von ihr.«

Satz für Satz wiederholte die Hauptkommissarin Thuns Antworten. Er konnte daran nichts aussetzen.

»Wann hatten Sie den ersten Kontakt zu Ihrer Tochter?«

»Kontakt? Ich sah sie einmal als Kind, aber ich hatte keinen Kontakt.«

»Wie das?«, fragte die Kommissarin.

»Das erste Mal sah ich sie 1973. 1972 gab es eine Amnestie in der DDR, nach der Republikflüchtlinge, die bis zu einem gewissen Stichtag abgehauen waren, wieder in die DDR einreisen durften, sofern sie einen Antrag gestellt hatten, der gebilligt wurde.«

»Traf das auf Sie zu?«

»Ja. 1966 im Oktober bin ich mit einem kleinen Schlauchboot von Usedom nach Øster Sømarken Bornholm geflohen.«

»Sie trafen Ihre Tochter also 1973, da war sie bestenfalls acht Jahre alt.«

»Exakt. Sie ist am 5. Januar 1966 geboren.«

»War ihre Mutter dabei?«

»Nein, ihre ältere Schwester. Mein Sohn Ben, den ich mitgenommen hatte, damit er seine Großmutter kennenlernt, und ich waren in einem Café beim Eisessen. Die Tür ging auf, und zwei kleine Mädchen kamen herein. Ich habe sie sofort erkannt.«

»Sie hatten sie doch noch nie gesehen.«

»Das war nicht schwer, ich wusste ja, dass sie eine ältere Schwester hatte. Und da sie zu der Zeit aussah wie meine Mutter in ihrer Jugend, wusste ich sofort, wen ich vor mir hatte.«

»Das war 1973. Wann haben Sie sie das erste Mal als Erwachsene gesehen?«

»2001, als ich in Bergen auf Rügen ›Das Haus nahe dem Strande‹ gelesen habe, hatte ich gehofft, dass sie mit ihren Eltern zugegen sein würde. Das war nicht der Fall. Daraufhin habe ich den damaligen Kurdirektor und eine Freundin von ihrer Mutter gebeten, einen Kontakt herzustellen. Wir trafen uns das erste Mal 2002 in Berlin Weißensee zum Essen bei einem Italiener und später einige Male in ihrer Wohnung. Einmal hat sie mich auch besucht, als ich gerade in einer Pension auf einem Pferdehof übergangsmäßig gelebt habe. Daran erinnere ich mich allerdings nicht besonders gern.«

»Warum?«

»Ihr damaliger Lebensgefährte setzte mich unter Druck. Ich sollte für die Anschaffung eines Autos bürgen.«

»Und das haben Sie?«

»Ja. Jede Gefälligkeit rächt sich.« Er erläuterte der Kommissarin, wie sich sein Engagement zusammensetzte.

»Wann haben Sie Ihre Tochter das letzte Mal lebend gesehen.«

»Ich nehme an, dass Sie bei ihr das Smartphone gefunden haben.«

Die Kommissarin nickte.

»Dann werden Sie sicher auch wissen, dass ich mit ihr seit dem 27. Dezember vorigen Jahres WhatsApps ausgetauscht habe.«

»Ja.«

»Ich habe zwei Handys«, sagte Thun. »Ein altes Nokia, mit dem wir hin und wieder telefonierten. Und ein Smartphone, um uns über WhatsApp auszutauschen.«

»Sie haben schon recht, wir können das auch über das Gerät Ihrer Tochter verfolgen. Dennoch wollen wir gern vergleichen. Am besten wäre es, Sie geben uns die Geräte mal mit, damit unsere KT die Daten ausliest und sichert.«

Thun lächelte. »Das Nokia können Sie gerne mitnehmen. Ich sage Ihnen aber gleich, da ich nicht wusste, dass wir die ganzen Verbindungen noch brauchen, werden Sie dort nichts mehr finden. Ich habe regelmäßig alles gelöscht, was den Speicher zum Überlaufen gebracht hätte.« Er nahm das Handy und schob es ihr über den Tisch zu.

»Ich werde dafür sorgen, dass Sie es in der nächsten Woche noch zurückbekommen.«

»Ich brauche es wirklich schnellstens zurück, denn alle Bankdaten laufen über die Nummer 128«, sagte Thun.

»Und was ist mit dem Smartphone? Das würde ich auch gerne mitnehmen.«

»Das werde ich Ihnen aber nicht mitgeben«, sagte Thun. »Ich habe einen anderen Vorschlag, wir werden sämtliche Nachrichten, die über WhatsApp zwischen meiner Tochter und mir ausgetauscht wurden, in Ihren Mail-Briefkasten übertragen. Dann haben Sie es bei sich in Neubrandenburg, und das braucht nicht einmal jemand abzuschreiben.«

»Ja, das geht«, mischte sich Daniela Herzogs Begleiter ein. »Ich kenne mich damit aus.«

Er rief den Chat-Kontakt auf, den er mit Suzanne gehabt hatte. Als er auf ihr Eingangsbild drückte, erschien ein Ostseebild und darüber die Schrift.

»Ein ›Danke‹ oder ein ›Es ist schön, dass es dich gibt‹ ist so viel mehr wert als etwas Materielles.«

Jedes Mal, wenn er das aufrief, gab es ihm einen Stich ins Herz. Er schob dem Kommissar das Smartphone zu, der sich eine Weile damit beschäftigte.

»Kommen wir zurück zu meiner Frage. Wann haben Sie Ihre Tochter das letzte Mal lebend gesehen?«

»Am 27. April dieses Jahres. Ich traf sie am Neuen Markt in Stralsund und war mit ihr in der Osteria Dell‘Oca zum Essen. Ich habe darüber eine Rechnung und kann das nachweisen. Wir waren zwischen 11:15 Uhr und 11:30 Uhr verabredet. Sie kam etwa 11:25 Uhr. Sie konnte nur schleppend laufen, da einer ihrer Füße einen Verband trug. Sie sagte, sie sei mit dem Fuß so unglücklich umgeknickt, dass er angebrochen sei. Sie kam gerade vom Arzt.«

»Haben Sie über Remy Günner gesprochen?«

»Ich muss dazu sagen, dass ich sie jedes Mal, wenn wir uns in Stralsund verabredet hatten, nach der Adresse gefragt habe, um sie abzuholen. Doch immer ist sie ausgewichen. Die Wohnung wäre nicht anzusehen, weil sie noch Umbauten vornehmen würden. Das ging etwa zweieinhalb, drei Jahre so. Aber am Vorabend dieses Treffens hatte ich ihr gesagt, dass ich nunmehr unbedingt wissen möchte, wo ich sie abholen könnte, wenn es mal dazu käme. Daraufhin sagte mir sie die Adresse, und als ich nach dem Namen fragte, der an der Klingel stünde, sagte sie Güner. Offensichtlich hatte ich sie nicht richtig verstanden, denn ich schrieb mir den Namen Remzi Güner anstatt Remy Günner auf. Misstrauisch wie ich bin, habe ich am Abend vor dem Treffen noch bei meinen Freunden in Tornesch bei Hamburg recherchiert. Remzi steht für Symbol, Geheimnis oder auch hohes Ansehen bei den Türken, und Güner ist sowohl als weiblicher als auch als männlicher Vorname sowie als Familiennamen in der Türkei gebräuchlich.«

Thun macht eine kleine Denkpause.

»Ich wusste von ihren Erzählungen her, dass sie ihr geschiedener Ehemann, ein muslimischer Bosnier, geschlagen hat. Er hat sie auch mehrfach ans Bett gefesselt, um sich an ihr zu vergehen, wenn sie sich ihm verweigerte. Aus diesem Grund und mit der Recherche über den Namen Güner sprach ich sie auf ihre Verbindung an. Sie hatte mir in einem Telefonat, das sie aus Rostock geführt hatte, geklagt, dass ihre Eltern den Mann nicht ausstehen konnten und es deshalb auch kaum gemeinsame Besuche in Lohme auf Rügen gegeben habe. Als sie mich fragte, was ich dazu sagen würde, habe ich ihr gesagt, dass ihre Eltern wohl bei ihrer Aussage Dinge berücksichtigt hätten, die mir nicht bekannt seien. Aber eine Frau mit 42 Jahren Lebenserfahrung, die bei Verstand sei, müsse selbst über ihr Leben und ihre Beziehungen zu Partnern entscheiden können. Im Nachhinein ärgere ich mich natürlich darüber. Dennoch, niemand ist des anderen Eigentum.«

Wieder diktierte die Kommissarin das Gehörte in ihr Aufzeichnungsgerät. Dann nickte sie ihm zu.

Als sie fertig war, gab der Beamte Thun das Smartphone zurück. »Es hat geklappt«, sagte er zu der Hauptkommissarin. »Es ist komplett in deinem Briefkasten.«

»Ich sprach Suzanne auf ihren Partner an. Wir sprachen etwa fünfzehn Minuten über die Beziehung«, sagte Thun. »Dabei sagte ich ihr, dass zweierlei Kulturen auch zweierlei Umgangsformen zwischen den Geschlechtern beinhalten. Sie möge sich doch daran erinnern, wie sie von ihrem Ehemann Muzafer Beganovic behandelt worden sei. Daraufhin sagte sie nur, ihr Lebenspartner wäre nicht so einer. Er käme aus einer ganz anderen Richtung. Sie erwähnte aber nicht, dass er nicht muslimisch sei. Wie auch, sie konnte ja nicht wissen, dass ich Günner mit einem n aufgeschrieben hatte. Inzwischen habe ich das natürlich durch die Zeitungsartikel mitbekommen und meine eigenen Recherchen angestellt. Und die besagen, dass der Mann ein Deutscher und gebürtig in Stralsund ist.«

»Wann gab es den letzten Kontakt auf dem Smartphone?«, fragte die Kommissarin.

Thun nahm das Smartphone hoch und rief die WhatsApp-Verbindungen auf, die er mit Suzanne gehabt hatte.

»Die letzte Nachricht von ihr kam am 7. Mai um 19:25Uhr. Ruf mich bitte an. Es kotzt mich an, immer zu schreiben. Daraufhin habe ich, soweit ich mich erinnern kann, einen Tag später, also am 8. Mai, gegen 17:00 Uhr mit ihr telefoniert. Um 17:27 Uhr kam die letzte Mail von ihr. Tut mir leid. Ich konnte mich nicht richtig at kulturellen. Habe meinen zu dicht. Den Abschluss bildete ein sehr negativ schauendes Smiley.«

»Wie lief das Gespräch zwischen Ihrer Tochter und Ihnen ab?«

»Hallo Dad.«

Thun machte eine kurze Pause. Er merkte, wie sein Herz wieder anfing zu schmerzen.

»Sie hatte wohl auf einen Anruf gewartet und mich an der eingehenden Telefonnummer erkannt. Zu dieser Zeit war aufgrund von Schwierigkeiten mit meinem Anschluss, mein Festnetz und das Internet bei mir ausgefallen. Ich fragte, warum sie mich nicht anrufen würde, sie könnte mich doch jederzeit über eine der beiden Handynummern erreichen.«

»Was hat sie geantwortet?«, fragte die Kommissarin.

»Hier passiert gleich ‘was. Entweder … er ersticht mich, oder … ich ersteche mich selbst«, sagte Thun leise.

»Wie haben Sie auf diese Aussage reagiert?«

»Ich habe versucht, sie mit Worten von dieser Tat abzubringen und sie dahingehend zu beruhigen, dass sich alles wieder einrenken würde.«

»Was hat sie geantwortet?«

»Gar nichts. Sie hat mir nicht zugehört. Ich merkte nach kurzer Zeit, dass sie bereits aufgelegt hatte.«

»Hat Ihre Tochter einmal erwähnt, wer ihre Vorgängerin in der Partnerschaft mit Remy Günner war?«

»Mir ist derzeit nicht erinnerlich, so etwas von ihr gehört zu haben.«

Als sie Gerd Thun entlassen hatte, sprach die Kriminalkommissarin Daniela Herzog noch einmal mit dem Leiter der Kriminalpolizei in Anklam. Sie bat ihn darum, zu versuchen in Erfahrung zu bringen, ob es irgendeine Verbindung zu einer nicht bekannten Freundin von Suzanne Makowski gegeben hatte. Sie wusste sehr wohl, dass diese Möglichkeit so gut wie ausgeschlossen war. Aber einen möglichen Erfolg konnte man nur verzeichnen, wenn man mit Sorgfalt in alle Richtungen ermittelte.

4. Kapitel

Bei der Heimfahrt von Anklam auf die Insel fiel es Thun wie Schuppen von den Augen. Suzanne hatte bei einem Gespräch kurz eine junge Frau erwähnt, die mit Remy Günner vor ihrer gemeinsamen Zeit zusammen gewesen war. Sie sei jünger gewesen als sie, und voller Tattoos und Piercings. Irgendetwas hatte Suzanne noch gesagt, dass sie wohl der Grund für Günner gewesen sei, sie zu suchen. Thun fragte sich, warum er sich nicht daran erinnert hatte.

Instinktiv hatte er Lillians Nummer gewählt. Er hatte Glück, dass sie das Gespräch annahm. Eigentlich vermied sie es, mit ihm zu reden. Doch diesmal war das Glück auf seiner Seite. Er fragte sie, wann die Beerdigung ihrer Mutter sei, und bat sie, bei ihren Großeltern nachzufragen, ob er an der Zeremonie teilnehmen dürfe. Lillian antwortete, dass das wohl sofort sei, wenn der Staatsanwalt die Leiche zur Beerdigung freigeben würde, und dass sie in der Familie bereits beschlossen hatten, ihn, den leiblichen Vater, nicht daran teilhaben zu lassen. Sie hatte aber durchblicken lassen, dass Suzanne auf eine Seebestattung bestanden habe. Thun vermutete, dass Lillian sich vor dem Ende einer gerichtlichen Verarbeitung des Todes ihrer Mutter ganz bestimmt nicht mehr bei ihm melden würde, und ob es jeweils wieder dazu kommen würde, empfand er als sehr fraglich.

In Usedom-Stadt bog er ab und fuhr über Stolpe nach Prätenow zurück. Das Erste, was er machte, als er aus dem Auto stieg, war, nach den Pferden zu schauen. Die Mutterstute graste friedlich auf der Weide dicht hinter dem Haus. Nur wenige Meter entfernt von ihr war das Fohlen. Und etwas weiter ab stand der Wallach. Er musste etwas gehört haben und nahm in Richtung Thun Witterung auf. Offensichtlich hatte die Mutterstute ihn nicht in ihrer Nähe geduldet. Aber das würde sich sicher in den nächsten Tagen geben. Als der Wallach sich überzeugt hatte, dass keine Gefahr im Anzug war, senkte er den Kopf und fraß weiter.

Und wieder fiel Thun die Frage der Kommissarin ein, ob seine Tochter einmal ihre Vorgängerin bei Günner erwähnt hatte. So sehr er sich mühte, in diesem Zusammenhang hatte sie tatsächlich wenig gesagt. Nur dass ihr diese Frau auf einem Bild bekannt vorgekommen war. Doch das müsse schon lange vor der Zeit ihrer Bekanntschaft mit Günner gewesen sein. Wenn das stimmte, so fragte er sich, wo das hätte sein können. Suzanne war in Lohme-Hagen auf Rügen aufgewachsen. Vielleicht müsste man dort ansetzen. Doch dann verdrängte er diesen Gedanken durch die Frage, wo man Suzanne beerdigen würde, wenn sie von der Staatsanwaltschaft zur Beerdigung freigegeben wäre. Ich bin es ihr schuldig, dachte er, an ihrer Beerdigung teilzunehmen. Aber gleichzeitig fragte er sich, ob das die Eltern, die sie aufgezogen hatten, gestatten würden. Das müsste er unter allen Umständen versuchen herauszufinden.

Wer kannte die Eltern, fragte er sich. Sie waren in Trassenheide ansässig gewesen. Ausgerechnet im Norden der Insel kannte Gerd Thun niemanden, der ihm hätte Auskunft geben können. Doch dann erinnerte er sich, dass Manuel Makowski irgendwann einmal bei Auto-Kruse in Ahlbeck gearbeitet hatte. Er würde den derzeitigen Chef, Kai Kruse, fragen müssen, was sie zu der Zeit vor der Wende an Fahrzeugen angeboten haben. Aber er müsste dabei weit zurückgehen, und es war fraglich, ob es da noch eine Erinnerung an Makowski geben würde.

Am besten wäre es, wenn er seinen Mercedes zur Durchsicht anmelden würde. In diesem Fall pflegte er immer mit Kai Kruse ein paar Worte zu wechseln. Er könnte ihn fragen, ob er möglicherweise noch Kontakt zu Makowski hätte. Darüber hinaus, ob er eine Idee hätte, wie man ihn fragen könne, wann die Beerdigung seiner Tochter stattfände, und ob er bereit wäre, Thun daran teilnehmen zu lassen.

Er machte sich von dem Blick auf die Pferde los und betrat das Haus. Die Reinigungskraft war da gewesen, hatte auch die Geschirrspülmaschine ausgeräumt. Alles sah tipptopp sauber aus. Seit einiger Zeit wohnte Thun allein. Aber er pflegte immer darauf hinzuweisen, dass er zwar allein wohne, aber nie allein lebe. Er nahm sich eine Flasche Jever aus dem Kühlschrank, öffnete sie, nahm ein Glas aus dem Schrank und goss es ein. Genüsslich ließ er das Bier seine Kehle herunterfließen. Dabei beschloss er, sofort telefonisch im Autohaus vorstellig zu werden. Er wählte die Nummer des Autohauses. Eine Frauenstimme meldete sich, und er vereinbarte einen Termin für eine Durchsicht seines Wagens.

»Ich würde gern mit dem Chef sprechen«, sagte er, als er seinen Termin abgesprochen hatte.

»Augenblick bitte, ich frage nach, ob er am Platz ist.«

Es klickte in der Leitung. Kurze Zeit meldete sich die Frau wieder. »Ich verbinde. Ihnen einen guten Tag.«

Wieder knackte es in der Leitung.

»Kai Kruse, guten Morgen, Herr Thun. Wie kann ich Ihnen helfen?«

»Ich komme in einer sehr privaten Angelegenheit. Interessiere mich für die Zeit um 1980. Was hat die Firma Kruse da verkauft oder repariert?«

»1980 … Also, wir haben in den Achtzigern Wolga und Moskwitsch repariert«, sagte Kai Kruse.

»Können Sie mir sagen, wie lange es die Firma überhaupt gibt? Ich war damals eine Zeit lang weg von der Insel, sodass ich den Überblick über einige Leute verloren habe, die ich kenne.«

»Mein Vater hat 1962 begonnen. Damals wurde vom F6 über Wartburg, Moskwitsch und Wolga alles repariert, was auf der Insel fuhr. Es war eine wilde Zeit. Da gibt es ganz sicher viel zu berichten. Gern bringe ich Sie und meinen Vater in dieser Angelegenheit mal zusammen. Wenn Sie Ihr Fahrzeug morgen zur Durchsicht bringen, können Sie gern zu mir kommen, ich werde versuchen, zu sehen, ob es da etwas Interessantes für Sie zu berichten gibt.«

Thun bedankte sich und legte nachdenklich den Hörer auf die Gabel.

5. Kapitel

Die Nachrichten, die Gerd Thun über Kai Kruse erfuhr, waren nicht eben förderlich. Zwar erinnerte man sich, dass einmal ein sehr guter Karosserieklempner irgendwann in den sechziger Jahren in der Firma Kruse gearbeitet hatte, er war aber nach einiger Zeit wieder aus der Firma ausgetreten, um Usedom zu verlassen. Eine Verbindung zu diesem Mann gab es schon lange nicht mehr.

Dennoch gab es einen Lichtblick. Kai Kruse bot ihm an, den mit ihm befreundeten Kriminalhauptkommissar Larsson aus Heringsdorf zu fragen, ob er Thun einen Rat geben könne.

Dieses Angebot hatte Thun angenommen.

*

Sie trafen sich am Freitag, im Café Knatter in Ückeritz. Larsson hat es so eingerichtet, dass der Treffpunkt auf seinem Heimweg lag. Gerd Thun wiederum war sehr froh darüber, dass Larsson dem Treffen zugestimmt hatte. Zu dieser Jahreszeit war allerdings reichlich Betrieb.

Gerd Thun sah Larsson an einem Vierertisch sitzen. Zwei der Plätze waren besetzt. Er steuerte auf ihn zu.

»Herr Larsson?«

Larsson hatte einen Augenblick den Zugang zum Außenbereich aus den Augen gelassen und über das Achterwasser geschaut. Immer wieder war er beeindruckt, wie sich das Licht über dem Wasser veränderte. Im Augenblick standen einige Kumulus-Wölkchen über dem Wasser, was darauf hindeutete, dass der Wind wohl zunehmen würde. Das aber wäre für die Leute, die gerade bei dem Besitzer des Cafés Knatter Unterricht im Surfen nahmen, vielleicht eine Brise zu viel.

Larsson war aufgestanden und gab Thun die Hand. Weil er wusste, wie er aussah, wenn er gerade in Gedanken versunken war, machte er schnell ein freundliches Gesicht. »Herr Thun? Herr Kruse hat mir von Ihren Problemen erzählt.« Er deutete auf den leeren Stuhl, und Thun setzte sich.

»Es sind in der Tat Probleme. Und ich werde sie allein nicht lösen können.«

Larsson beobachtete aufmerksam seine Umgebung. Doch alle schienen so in ihre Gespräche vertieft, dass sie nicht auf die beiden Männer achteten. Auch das ältere Ehepaar, das an ihrem Tisch saß, hatte mit sich zu tun.

»Was ist der Hinderungsgrund, dass Sie mich sprechen wollen?«

»Der Mann, der das Mädchen als Vater aufgezogen hat, hasst mich«, sagte Larsson.

»Das ist, nach allem, was ich gehört habe, eine menschliche Regung.«

»Ich hoffte, dass angesichts des Todes ihres Kindes die Eltern milde gestimmt sind und eine Versöhnung möglich wäre. Aber ich habe mich wohl getäuscht.«

»Es wäre besser, Sie fänden jemanden, der die Makowskis kennt«, sagte Larsson.

»Das ist die Krux. Ich kenne keinen. Die Familie hat, so viel ist mir noch in Erinnerung, noch während der Schwangerschaft Rosa Makowskis Usedom verlassen und ist ganz in den Norden von Rügen gezogen.«

Sie schwiegen eine Weile, ihr Blick ging hinaus auf das Wasser. Am Rande des Steges versuchte wieder einer der Neulinge, auf ein Surfbrett zu kommen, ohne herunterzufallen. Und tatsächlich schien es zu gelingen. In Ückeritz, direkt vor dem Café Knatter unmittelbar am Achterwasser, ist ein riesiges Stehrevier. Bei Windrichtung von Nordwest über Süd bis Südost ist alles gut. Wenn jemand aufs Wasser geht, dann dort. Außerdem kann man nach dem Kiten, sofern man noch dazu imstande ist, gleich eine heiße Schokolade trinken.

»Wäre es hier auf der Insel, wäre es für mich eine Kleinigkeit, dort einmal vorstellig zu werden. Aber so?«, sagte Larsson.

»Vielleicht würden Sie einen Ausflug mit Ihrer Familie nach Rügen machen und bei den Makowskis, sozusagen als Bekannter von mir, ein Sondierungsgespräch führen.«

»Wie stellen Sie sich das vor? Soll ich dort klingeln und sagen: Mein Name ist Larsson, ich komme im Auftrag von Herrn Thun? So einfach ist es nicht.«

»Was die Kosten betrifft, wäre das kein Problem. Die übernehme ich selbstverständlich.«

Larsson sah Thun belustigt an. »Ich hoffe nicht, dass das ein Bestechungsversuch war. Sie würden mich damit in Teufels Küche bringen. Und das käme für mich überhaupt nicht infrage. Wenn ich es überhaupt machen sollte, dann aus Freundschaft zu Kai Kruse.«

Die Serviererin kam.

»Darf ich Ihnen etwas bringen?«

Larsson schüttelte den Kopf.

Thun bestellte einen Kaffee und ein Stück gedeckte Apfeltorte mit Sahne.

»Sie wissen, wo die Familie wohnt?«, fragte Larsson.

»In Lohme-Hagen. Stubbenkammerstraße. In der Nummer 33 ist die Hotelpension Nordfeuer. Dort ist man sehr gut untergebracht.«

»Das wissen Sie so genau?«

»Ich hatte mich dort mal eingemietet, um das Haus zu beobachten. Ich dachte, es fände sich eine Möglichkeit, Kontakt aufzunehmen. Doch das hat sich nicht so ergeben.«

»Beobachten?« Larsson lächelte.

»Das Haus liegt schräg gegenüber vom Nordfeuer. Daneben ist ein Kasten aus der DDR-Zeit, den man mit Platten erstellt hatte. In den Siebzigerjahren war das sicher eine gute Sache. Zentralheizung war zu dieser Zeit ja die Ausnahme. In Wirklichkeit aber ist es ein hässliches Stück Beton, das man direkt zwischen einem Neubau und einem Haus, das aus den Anfängen der DDR-Zeit herrührt, einfach hingestellt hat. Und das ohne genügend Abstand.«

Thun nahm eine kleine Kamera aus der Tasche und rief einige Fotos ab, die er auf seiner Fahrt nach Rügen gemacht hatte. »Schauen Sie. Ganz rechts in dem gelben Haus wohnen die Makowskis jetzt.«

Larsson prägte sich die Bilder ein.

Die Serviererin kam mit dem Kaffee und dem Kuchen.

»Sie können mir die Rechnung machen«, sagte Larsson.

»Zusammen?«

»Nein.«

»Ich hätte das doch gern übernommen«, sagte Thun. »Schließlich opfern Sie ja ihre Zeit für mich.«

»Ich mache manchmal hier Halt, um ein wenig Abstand zu gewinnen«, sagte Larsson. »Es ist also gar kein Problem.«

»Kai sagte, Sie würden erstklassig kochen.«

»Er war mal bei mir, nachdem ich ein Auto für meine Frau von ihm übernommen hatte. Ich war gerade dabei, einen großen Zander zuzubereiten. Es war mir ein Vergnügen, ihn zum Essen zu bitten.«

»Zander … Ja, er berichtete davon. Er hat das Essen über die Maße gelobt.«

Larsson dachte an Kai Kruse. Wenn er diesem Thun davon erzählt hatte, dann wohl mit dem Hintergrund, dieses Lob als kleine Bestechung zu benutzen.

»Da verwenden Sie ja zur Zubereitung diverse Kräuter.«

»Das Übliche.«

»Ich weiß eine Stelle, wo Sie die ganze Bandbreite der Gewürze nicht nur beziehen, sondern auch in einer Führung im Wald kennenlernen können. Das geht dann allerdings über das Übliche hinaus. Würde Sie das interessieren?«

»Sie lassen wohl nichts aus.«

Die Serviererin kam an den Tisch. Sie schaute Larsson an, und als er nickte, gab sie ihm die Rechnung. Larsson zahlte.

»Kräuterverbena in Prätenow, unweit des Wiesentgeheges. Ich würde Sie gern bei Ina Schirmer einführen.«

»Lassen Sie sich den Kuchen schmecken«, sagte Larsson. Er stand auf.

»Werden Sie es machen? Werden Sie für mich nach Lohme fahren?«

»Ich werde zumindest darüber nachdenken. In der nächsten Woche sage ich Ihnen Bescheid.«

Sie gaben sich die Hand, lächelten sich noch einmal zu. Dann ging Larsson langsam zuerst zum Steg, um nochmals die schönen Bilder des Tages in sich aufzunehmen.

*

Als Lasse nach Hause kam, machte er Monika den Vorschlag, zusammen mit ihm am Wochenende nach Rügen zu fahren. Erstaunlicherweise war sie ohne große Widerstände dazu zu bewegen.

Er zog sich in sein Arbeitszimmer zurück und telefonierte fast eine halbe Stunde mit Manuel Makowski, dann mit der Hotelpension Nordfeuer. Er hatte in beiden Fällen Erfolg.

6. Kapitel

Samstag, 12. Juli 2008

Sie hatten Glück, dass sie relativ zeitig in Lohme-Hagen auf Rügen angekommen waren. Jetzt, in der Urlaubszeit, war der Verkehr auf der Insel mehr als zähflüssig. Das hatte sich am frühen Morgen schon auf der Autobahn bemerkbar gemacht.

Nachdem sie die Rügenbrücke, die das Festland und die Insel verband, überfahren hatten, war der Verkehr streckenweise sogar kurzzeitig zum Erliegen gekommen. Das hatte sie gut eine halbe Stunde gekostet. Auch auf den Fisch, den sie beim Fischer Peters in Polchow bestellt hatten, mussten sie eine gefühlte Ewigkeit warten. Nun war es früher Nachmittag, als sie vor der Hotelpension Nordfeuer ankamen, die Larsson gebucht hatte. Zu dieser Zeit waren die meisten Gäste irgendwo am Strand oder mit einem der Urlauberschiffe, die von Saßnitz aus fuhren, unterwegs. So fanden sie auch unschwer einen Platz für ihr Auto direkt vor dem Haus.

Schon bei der Anfahrt hatte Monika die beiden hässlichen Häuser bemerkt, die gegenüber der Hotelpension Nordfeuer standen. Eines davon war bewohnt, wie sie unschwer ausmachen konnte. Es war trotz seines Alters noch in einem respektablen Zustand. Der Bauart hafteten unweigerlich die Anfangsjahre der DDR an. Beim zweiten Haus hatte man verschiedene Fenster eingeworfen und die Eingangstür herausgerissen. Alte verschlissene Vorhänge gaben dem ganzen Ensemble ein verwahrlostes Aussehen.

Wie immer, wenn sie ihn verführen wollte, trug sie ihre Haare offen. Sie sah dann noch bezaubernder aus. Es war ihm stets schwergefallen, diesen Reizen zu widerstehen.

»Ich hab deinen Blick gesehen.«

»Und?«, fragte Larsson.

»In diesem Augenblick hast du nur daran gedacht, wie du mich erobern kannst.«

»Ach was.«

»Ich bin überzeugt davon, dass du das nie zugeben würdest. Warum eigentlich nicht?«

»Ärgert dich das?«

»Es ärgert mich nur, dass du mir unter Vorspiegelung falscher Tatsachen diese Reise untergejubelt hast. Ich war einfach nicht wachsam genug. An deinen Gesten hätte ich wissen müssen, dass du gar nicht daran denkst, nur mit mir zu verreisen, um die Zeit mit mir, und nur mit mir zu verbringen. Ein Glück, dass meine Mutter uns Elina bis Sonntag abgenommen hat.«

Er stellte sich hinter sie, beugte sich leicht vor und begann ihren Nacken zu streicheln. Noch bevor sie etwas sagen konnte, fing er an, sie zu massieren. Monika tat das gut. Manchmal fühlte sie, wie ihr Rücken und Nacken sich versteifte, dann sich langsam die Verspannungen nachließen.

»Denkst du oft daran, wie es ist, wenn du zum zweiten Mal Vater wirst?«, fragte Monika unvermittelt.

Dieser Gedanke nahm Larsson mit einem Mal die Luft.

»Willst du damit sagen, du bist wieder schwanger?«

Sie sah ihn durchdringend an. »Wäre das so ein unangenehmer Gedanke für dich?«

»Wie kommst du denn darauf? Bist du oder bist du nicht?«

»Eher nicht. Und ich werde mir sehr überlegen, ob ich mit dir noch ein zweites Kind haben will.« Sie grinste ihn unverschämt an.

Wenn er ehrlich war, so war dieses Gesicht eine einzige Aufforderung, ihn abhängig zu machen. Und wenn er etwas hasste, dann war es, seine Unabhängigkeit zu verlieren. Doch jedes Mal, wenn sie Sex haben wollte, brachte sie es fertig, ihn dafür im Handumdrehen zu gewinnen. Ihm war klar, dass er sich in einer gewissen Abhängigkeit befand. Dennoch würde sie auch dieses Mal wieder Sieger sein.

»Hey«, sagte sie. »Bist du überhaupt in Lohme?«

»Wieso?«

»Weil ich denke, dass du mit deinen Gedanken weit weg bist. Manchmal denke ich, du würdest in diesem Zustand nicht mal merken, wenn ich dir einen blase.«

»Vielleicht denke ich darüber nach, wie du in eine Verdi-Oper passt«, parierte er.

»Lucia di Lammermoor.«

»Verdi«, verbesserte Larsson. »Nicht Donizetti.«

»Spießer.«

»Ich werde dich in Zukunft Azucena nennen, wie Verdis Zigeunerin im Troubadour benannt ist.«

»Bin ich eine Zigeunerin?«

Larsson hob die Schultern.

»Manchmal denke ich, dass du gar nicht in der Lage bist, mit deinen Gefühlen innerhalb deiner Familie zu sein. Du lebst wie ein Single in einer kleinen Familie ... Au … Das ist die harte Stelle. Sei bitte vorsichtig.«

Larsson strich die kleine Massage aus und gab ihr einen kleinen Klaps.

»Der Single geht jetzt gleich in das gelbe Haus neben der Ruine«, sagte er. »Ich weiß noch nicht, wie lange das dauert.«

»Wenn du mir das nur vorher gesagt hättest ...« Sie schäumte vor Wut.

Er kannte sie genau, wusste, wie sie reagierte. Sie pflegte nicht zu brüllen, ganz im Gegenteil. Ihre Stimme wurde fast leise, blieb aber dennoch intensiv in einer Tonlage, die er gar nicht schätzte.

»Vielleicht ist es ja ganz interessant. Möglicherweise gibt es eine Chance, dich nachzuholen.«

»Untersteh dich. Ich gehe nirgendwohin.«

»Fühlst du dich gut, wenn du so grantelst?«

»Nicht wirklich.«

»Ich auch nicht.«

»Das ist aber weiß Gott nicht meine Schuld«, beharrte Monika.

»Es wäre vielleicht doch besser gewesen, du wärst zu Hause geblieben«, sagte er bissig. »Immerhin ist das ein Freundschaftsdienst.«

Sie schüttelte unwillig den Kopf. »Mal ist es deine Arbeit, ein anderes Mal ein Freundschaftsdienst. Fakt ist, dass wir wieder ein Wochenende unterwegs sind, in dem wir gar nichts voneinander haben.«

Irgendwie musste er ihr Recht geben. Was zum Teufel hatte ihn nur geritten, diese Mission zu übernehmen? Dann besann er sich. Auch eine Freundschaft verlangt hin und wieder mal nach einer Streicheleinheit. Und so sah er diese Aufgabe als das, was sie war: ein Freundschaftsdienst.

*

Larsson wartete, bis der Pulk Autos an ihm vorbeigefahren war. Dann ging er über die Straße, maß noch einmal den hässlichen Kasten, der wohl Anfang der Siebzigerjahre entstanden sein musste. Kurz darauf stand er vor dem Eingang des Hauses. Im Garten sah er eine junge Frau mit einem Kleinkind spielen. Das Kind war in jedem Fall älter als Elina. Die Frau schien ihn nicht zu bemerken.

Er klingelte. Kurz darauf erschien eine Frau in der Tür. Sie mochte um die sechzig oder etwas älter sein, schlank. Sie machte einen gepflegten Eindruck. Doch spürte er sofort, dass sie etwas bedrückte. Ihre Augen sahen verweint aus.

»Mein Name ist Lasse Larsson«, stellte er sich vor. »Frau Makowski?«

Die Frau nickte.

»Ich hatte mit Ihrem Mann telefoniert. Er war so freundlich, mir zuzusagen, dass er mit mir in einer delikaten Angelegenheit reden würde.«

»Kommen Sie bitte herein.«

Der Raum, den sie jetzt betraten, war abgedunkelt. Dennoch drang für Larsson genügend Licht durch die zugezogenen Vorhänge, um den Mann, der am Tisch saß, zu erkennen.

»Herr Larsson«, sagte die Frau mit dünner Stimme.

Larsson nahm wahr, wie sein Gegenüber ihn musterte und dann mit einer Handbewegung auf den Stuhl, der ihm gegenüberstand, deutete.

»Kann ich Ihnen etwas anbieten? Kaffee vielleicht?«, fragte die Frau.

Larsson schüttelte den Kopf. »Danke, nein.«

»Du solltest uns lieber ein Bier bringen. Herr Larsson trinkt bestimmt eins mit.« Herr Makowski schaute Larsson herausfordernd an.

Larsson wusste, dass, würde er jetzt kneifen, der Mann für ihn nicht mehr erreichbar sein würde.

»Würden Sie ein Bier mit meinem Mann trinken?« Er merkte, dass der Frau diese Frage widerstrebte.

»Gern«, sagte Larsson.

Er sah aufs Fenster. Durch den Schleier der Gardinen sah er schemenhaft, dass der Himmel blau war, und dass die Sonne schien, während sie hier saßen, wie in einem Verlies des Todes.

»Wir haben gleich gesehen, dass dieser Mann unserem Mädel den Tod bringen würde. Er hat sie nicht geliebt, er hat sie beherrscht.«

Die Frau kam aus der Küche zurück und brachte zwei Flaschen Bier und zwei Gläser.

»Du weißt, dass ich aus der Flasche trinke«, herrschte Makowski seine Frau an.

»Und Sie?«

»Ich würde gern ein Glas nehmen«, sagte Larsson.

Leise, wie sie gekommen war, ging sie hinaus. Wahrscheinlich stellte sie das überflüssige Glas nur ab, denn sie kam wieder herein und setzte sich in einen Sessel, der in der Ecke stand. Larsson nahm sie schattenhaft wahr.

»Sie kommen also in seinem Auftrag.«

Er hatte keinen Namen genannt, doch Larsson wusste, wen er meinte. Sie hatten am Telefon kurz darüber gesprochen.

»Herr Thun hat mich beauftragt, mit Ihnen über Ihre Tochter Suzanne zu sprechen.«

»Gerd Thun und ich kannten uns aus der Werkstatt von Auto-Kruse, wo ich beschäftigt war.«

Makowski prostete Larsson zu, und die beiden Männer nahmen einige Schlucke des Störtebeker-Bieres, das aus einer Stralsunder Brauerei kam.

»Auch Thun brachte sein Auto zur Reparatur«, nahm Makowski das Gespräch wieder auf. »So freundeten wir uns ein wenig an. Das Elend kam über uns, als ich zur Armee eingezogen wurde.« Makowski schwieg eine Weile, als müsse er sich sammeln.

»Thun lebte zeitweise in einer Wohnung in Berlin, die seiner Mutter gehörte. Meine Frau und ich trafen uns in dieser Wohnung und hatten natürlich Sex. Also war ich anfangs überhaupt nicht im Zweifel darüber, wer der Erzeuger des Kindes ist, ich.«

Larsson hörte ein Stöhnen aus der Ecke, in der Frau Makowski saß. Sie schien sehr schwer an ihrem Schicksal zu tragen.

»Irgendeiner meiner Kollegen machte eine anzügliche Bemerkung. Er sagte, er habe meine Frau mit Gerd Thun in einem Edelschuppen auf Usedom gesehen. Sie hätten gemeinsam dort gegessen und reichlich sowjetischen Sekt getrunken. Sie wären auch gemeinsam gegangen. Und schon war mein Misstrauen geweckt. Es hatte mich auch nicht verlassen, als meine Frau mir sagte, es sei nichts gewesen.« Der Mann lachte auf. »Frauen können lügen, ohne rot zu werden.«

Rosa Makowski verließ wieder den Raum. Larsson hörte, wie sie schluchzte.

»Rosa ist die Liebe meines Lebens, trotz allem«, sagte Makowski. »Aber sie hat mich enttäuscht. Das geht tief, sehr tief.« Er stand auf, ging zu einem großen Büfett. Larsson sah und hörte ihn hantieren. Dann kam er mit zwei Wassergläsern und einer Flasche Korn zurück.

»Eigentlich trinke ich nur Bier«, sagte Makowski. »Doch ich kann Ihnen gar nichts erzählen, wenn ich nicht einen gewissen Pegel habe. Dann ertrage ich das Leben nicht mehr. Aber ich möchte es noch ertragen. Schließlich bekommen wir eine Rente, mit der wir auskommen können.« Er schwieg einen Moment, als müsse er seine Gedanken sortieren. »Obwohl, groß an Veränderungen oder Restaurationen am Haus können wir gar nicht denken. Dazu reicht es nicht. Aber das brauchen wir auch nicht. Das letzte Hemd hat keine Taschen. Also versaufen wir unser Kleinhäuschen.« Er füllte die beiden Gläser mit dem Korn und kicherte vor sich hin.

»Als ich es Jahre später erfuhr, habe ich lange an Rache gedacht. Ich hatte tatsächlich angenommen, ich würde ihn halb totprügeln, erwischte ich ihn.«

Als Makowski schwieg, fragte Larsson: »Hat es sich nicht ergeben?«

»Nein. Er war plötzlich verschwunden. Und es hieß, er sei über die Ostsee in den Westen geflohen. Ich wusste, dass er meinetwegen abgehauen war.«

Makowski schob Larsson das Glas zu, sodass durch die Bewegung ein Teil der Flüssigkeit über den Tisch lief.

»Rosa«, rief er. »Bring einen Lappen, ich habe ein wenig verschüttet.«

Die Frau ging hinaus in die Küche, kam kurz darauf mit einem Tuch zurück und wischte den Tisch ab. Als sie wieder gegangen war, hob Makowski das Glas.

»Prosit, Herr Larsson.«

Während Larsson nur einen kleinen Schluck nahm, trank Makowski das Glas in einem Zug leer.

»Sie wissen, warum ich hier bin?«, bohrte Larsson nach.

»Warum kommt er nicht selbst?«

»Er weiß, dass er eine Menge falsch gemacht hat. Wenn man jung ist, verliert man die Übersicht über das Machbare«, sagte Larsson.

Makowski hob die Schultern. »Er hat mit einem Mal irgendwelche Gewissensbisse? Das kann ich nicht glauben.«

»Ich weiß nicht, ob er Gewissensbisse hat. Nur eins weiß ich genau, er meint es ernst. Er sagte, er wolle sich bei Ihnen entschuldigen. Und er wolle ein Teil von dem wiedergutmachen, was er mit seinem Verhalten in der Jugend zerstört hat.«

Makowskis Lachen war ein wenig hysterisch, wie immer, wenn er getrunken hatte. »Thun hat mir ein Stück meines Lebens geraubt, und nun glaubt er, er könne das mit einem Federstrich aus der Welt schaffen.«

Larsson sah ihn ruhig an. »Als er mit mir sprach, hat er das sehr, sehr ernst gemeint.«

»Dem glaube ich kein Wort.«

»Ich hatte das Gefühl, man könne ihm glauben.«

Makowski nickte. Er goss nach, und schaute Larsson fragend an.

Larsson schüttelte den Kopf. »Ich bin nicht gewöhnt, so viel Alkohol zu trinken. Und ich möchte gern meine Gedanken beisammenhaben, wenn wir miteinander sprechen.«

»Als Suzanne zur Welt kam, wohnten wir zwei Häuser weiter, in dem grauen Kasten, der nach dem Krieg entstanden war. Wir hatten zwei Zimmer, keine Zentralheizung, aber einen Badeofen, den wir mit Holz und Kohlen anheizen mussten.«

Makowski stand schwankend auf. »Ich muss mal ins Bad.«

»Manuel leidet sehr«, sagte die Frau, als der Mann aus dem Zimmer war. »Es ist nicht nur, dass Suzanne nicht sein Kind ist, das war sie in den ersten Jahren ihres Lebens trotz allem immer. Wir sind die Familie, in der der Tod zu Hause ist.«

Larsson hatte das Gefühl, dass die Frau ihm etwas sagen wollte. Sie schaute ihn mit offenen Augen an.

»Unsere Erstgeborene, Helga, fiel ganz plötzlich bei einem Besuch bei uns um und verstarb. Mein Mann fragte immer wieder, warum es Helga getroffen hat. Schließlich hätten wir doch zwei Töchter. Das hat Suzanne sehr getroffen. Die beiden Mädels waren zwar einige Jahre auseinander, aber sie waren unzertrennliche Freundinnen über ihre verwandtschaftlichen Verbindungen hinaus.«

»Wann war das? In welchem Jahr ist Ihre Tochter Helga verstorben?«, fragte Larsson leise.

»1988. Suzanne war damals 22 Jahre alt. Das war auch der Zeitpunkt, als sie erfuhr, dass sie nicht die leibliche Tochter meines Mannes ist.«

»Wie genau hat Suzanne das erfahren?«

»Ich glaube, es ist ihr bewusst geworden, als sie gerade dazukam, wie Manuel sagte, dass er nicht verstünde, warum Helga verstorben sei und nicht Suzanne ... Darüber hinaus hatte ich einen großen Fehler gemacht.«

»Einen Fehler macht jeder einmal«, stellte Larsson lakonisch fest.

»Erzähle etwas einer besten Freundin unter dem Siegel der Verschwiegenheit, und es wird garantiert unter die Leute gebracht werden.«

»Wo ist ihr Mann eigentlich? Hoffentlich ist ihm nichts passiert«, wandte Larsson ein.

»Das Gespräch geht ihm sicher sehr an die Nerven. Oftmals, wenn er etwas getrunken hat, legt er sich hin und schläft ein. Aber es dauert meist nie lange, dann ist er wieder da.«

Sie stand auf, ging kurz hinaus auf den Flur und in das angrenzende Schlafzimmer. Es war, wie sie gesagt hatte.

»Manuel hatte sich aufs Bett geworfen und ist eingeschlafen«, sagte sie, als sie zurückkam. »Was wir auf Usedom verheimlichen konnten, war plötzlich auf Rügen wie ein Gespenst aus einem Grab auferstanden. Wenn ich einkaufen ging, starrten mich die Leute an. Sie wussten also Bescheid. Was wir sehen, ist eine Ehebrecherin. Und selbst das ist kurz vor der Beerdigung Helgas bis zu Suzanne vorgedrungen.«

Larsson konnte sich sehr gut vorstellen, was in einer jungen Frau vorgeht, die beim Tod ihrer Schwester plötzlich erfährt, dass sie ein Kuckuckskind ist.

»Ist Suzanne manchmal von Ihrer Familie zurückgesetzt worden? Wurde Ihre ältere Tochter vorgezogen?«,

»Manchmal schon. Doch als Kind hat sie das nicht ganz so gemerkt.«

»Wie hat sie auf die Nachricht reagiert?«

»Sie hat kurz nach der Beerdigung Helgas ein paar Sachen zusammengepackt und wortlos das Haus verlassen. Nicht einmal ihren Freund hat sie über ihre Abreise verständigt. Für uns löste sie sich von einer Minute zur anderen in Luft auf.«

»Sie haben Ihre Tochter doch wiedergefunden«, stellte Larsson fest.

»Einige Monate später habe ich durch eine Freundin meiner Tochter erfahren, dass Suzanne nach Berlin gegangen war.«

»So ist das also. Die Kinder suchen das Weite, wenn sie einen verlassen, und gehen gleich bis in die Hauptstadt«, stellte Larsson lapidar fest.

 »Über diese Freundin habe ich erfahren, dass sie sich in Ost-Berlin aufhielt. Kurz vor dem Fall der Mauer erfuhr ich Suzannes Adresse. Bevor ich hinfahren konnte, war die Mauer gefallen, und meine Tochter hatte sich in den Westen abgesetzt.«

»Das ist bitter.«

»Ja. Das war es.«

»Das Suchen ging von vorne los«, sagte Larsson.

»Ja, denn es dauerte auch einige Monate, bis sie wieder Kontakt zu Selina aufnahm. Selina wiederum verständigte mich, dass der Kontakt zu Suzanne wieder bestünde. Doch da war sie schon verheiratet. Zwei Jahre später wurde Lilian, ihre Tochter, geboren.«

»Da hatte sie es eilig«, sagte Larsson. »Besser wäre vielleicht gewesen, sie hätte sich erst ein wenig in der Welt umgeschaut.«

»Suzanne hat einen sehr eigenen Charakter. Was sie unter umschauen verstehen, Herr Larsson, das hat sie sicher schon hier gemacht. Sie war relativ frühreif. Ich hatte in der Hinsicht schon einige Probleme mit ihr.«

»Der Baum ist nicht mehr verantwortlich für die Frucht, ist sie erst einmal abgefallen« sagte Larsson.

»Nein. Und dennoch hätte ich diese kleinen Probleme liebend gern auf mich genommen, wäre sie dageblieben.«

»Wie haben Sie den Kontakt hergestellt?«

»Ich fuhr nach Berlin. Ihre Freundin hatte mir erzählt, dass sie an diesem Tag zusammen zum Bummeln ins Europa Center gehen würden.«

»Ein relativ kleines Einkaufszentrum«, stellte Larsson fest.

»Es liegt genau neben der Gedächtniskirche am Kurfürstendamm. Es ist bestimmt einer der quirligsten Einkaufszonen Berlins.«

»Es hat sie beeindruckt.«

»Sehr. Ich sah, wie die beiden Mädels sich vor dem Weltkugelbrunnen am Breitscheidplatz trafen.«

*

Sie hatten schon sämtliche Modegeschäfte in der Umgebung abgeklappert, das Zara am Anfang der Tauentzienstraße, waren über die Rankestraße hinweggegangen bis zum Levis Store, um nach Hosen zu sehen, hatten die Tauentzienstraße überquert. Am Breitscheidplatz blieben sie vor dem Weltkugelbrunnen einen Augenblick stehen. Dann gingen sie langsam die Treppe hinunter in Richtung Europacenter.

Rosa Makowski stand vor der Treppe und schaute den beiden Frauen entgegen. Am rechten Steinlauf war ein riesiges Krokodil, dessen Kopf ihr entgegenschaute. Hoffentlich ist das kein schlechtes Omen, dachte sie. Ihr Herz klopfte, sie fürchtete, dass Suzanne nicht mit ihr sprechen würde.

Kurz vor dem letzten Treppenabsatz blieben die Frauen stehen. Suzanne sah ihre Mutter an dem schmalen schmiedeeisernen Zaun sitzen, der zum Abschluss vor dem Café im Untergeschoss zur Sicherung stand.

»Mama, was machst du denn hier!«, rief Suzanne. Ihre Freundin Selina war stehen geblieben und schaute, wie sich Mutter und Tochter umarmten.

»Ich bin gekommen, um dir zu sagen, wie unendlich leid es mir tut, dass du weggegangen bist. Und vor allem, wie du erfahren hast, was in unserer Familie schiefläuft.«

Selina kam hinzu. Sie begrüßte Rosa Makowski. »Ich glaube, ihr beide habt euch viel zu erzählen.«

Suzanne ließ ihre Mutter kurz los, und die beiden Frauen gaben sich die Hand.

»Danke, Selina. Vielen herzlichen Dank. »Ja, wir haben uns sehr viel zu erzählen. Und ich glaube, wir dürfen die Gemeinsamkeiten, die wir haben, nicht einfach über Bord werfen, ganz gleich, welche Wurzeln ihnen zugrunde liegen.«

»Du bist mir schon eine«, sagte Suzanne und schüttelte den Kopf. Sie lachte. »Lässt mich ohne Vorbereitung in die Falle laufen.«

Selina verabschiedete sich und ging die Treppe zum Weltkugelbrunnen wieder hoch. Sie drehte sich noch einmal um und winkte kurz. Doch Suzanne und ihre Mutter nahmen das gar nicht mehr wahr.

Das schwarze Gebäude mit der Saturn-Werbung beherbergte verschiedene Geschäfte. Doch die beiden Frauen liefen durch die Gänge an den Geschäften vorbei, ohne sich an den Auslagen zu erfreuen. Zu sehr waren sie miteinander beschäftigt. Vorbei ging es am Modelabel Soccx und Tchibo. Plötzlich standen sie am Ausgang.

»Ich hab eine Idee«, sagte Suzanne.

»Wir sollten uns irgendwo eine Ecke suchen, in der wir uns setzen und in Ruhe unterhalten können«, sagte Rosa.

»Genau daran habe ich auch eben gedacht. Du hast doch sicher noch nichts gegessen.«

»Nein.«

»Eigentlich hatte ich vor, mit dir irgendwo essen zu gehen. Es kommt nicht so oft vor, dass ich allein durch die Gegend laufen kann«, sagte Suzanne. »Gleich gegenüber ist Mings Garden, ein tolles China-Restaurant. Ich kenne es von meiner Zeit, bevor es Muzafer Beganovic gab.«

Die beiden Frauen überquerten die Tauentzienstraße. Sie liefen direkt auf die Ecke zur Marburger Straße zu, an der sich das Restaurant befand.

»Du redest von deinem Mann?«

»Ja. Und ich weiß, was du sagen willst.«

Suzanne kannte ihre Mutter genau und wusste in diesem Augenblick auch, was sie bedrückte.

»Muzafer Beganovic. Ist es das?«

Rosa Makowski nickte.

Inzwischen waren sie an Mings Garden angekommen.

»Sieht sehr gut aus« sagte Rosa und senkte ihren Blick in die Speisekarte, die sorgfältig unter Glas vor dem Eingang angebracht war. »Teuer zumindest.«

»Mit dem teuer hält sich das in Grenzen, Mama. Mings Garden ist eines der gehobenen China-Restaurants in Berlin. Und da sind sie ihrem Ruf etwas schuldig.«

Draußen wallte der Verkehr.

»Eigentlich wollte ich hören, wie es dir nach deinem Weggang von uns geht. Aber zuerst will ich dir sagen, dass ich sehr froh bin, dass du dich mit mir triffst.«

»Ich bin auch froh, Mama.«

Sie setzten sich an einen Vierertisch. Das Restaurant war so kurz nach der Öffnungszeit um zwölf erst mäßig besetzt. Der Kellner kam und gab beiden eine Karte.

»Liebst du ihn?«, fragte Rosa Makowski, als sie wieder allein waren.

»Muzafer Beganovic?«

Suzanne nickte.

»Sonst hätte ich ihn kaum geheiratet. Obwohl es mit ihm nicht immer einfach ist.«

»Und er, liebt er dich?«

»Auf seine Weise schon. Aber lass uns erst einmal etwas bestellen, sonst verhungern wir noch.«

»Was hältst du von Rindfleisch mit Morcheln und Spargel an Reis?«, fragte Rosa Makowski. »Ich lade dich dazu ein.«

»Das klingt richtig gut. Und ich weiß, dass es hier sehr gut schmecken wird.«

»Dein Vater lässt dich grüßen. Es tut ihm unendlich leid, was passiert ist. Er hat es sicher nicht so gemeint.«

»Du musst es nicht herabspielen, Mama. Er hat es so gemeint. Es wäre ihm lieber gewesen, ich wäre gestorben, und Helga wäre noch am Leben. Mir wäre übrigens das auch lieber gewesen.«

»Suzanne.«

Der Kellner kam wieder zum Tisch, und Rosa Makowski gab die Bestellung auf.

»Was möchtest du dazu trinken, mein Kind?«

»Am liebsten ein kleines Bier.«

Der Kellner wiederholte die Bestellung und fragte: »Und Sie?«

»Für mich bitte auch ein Bier.«

Als der Kellner gegangen war, sagte Rosa: »Ich will mich nicht mit dir streiten, Suzanne, denn ich bin froh, dass wir uns getroffen haben. Dennoch möchte ich sagen, dass dein Vater euch immer gleich behandelt hat. Ihr seid beide seine Töchter. Und sicher gab es ab und zu eine Ausnahme, dann aber für beide Töchter.«

Suzanne griff über den Tisch nach der Hand ihrer Mutter.

»Ich weiß, du meinst es gut, Mama.«

»Es tut gut, dich zu spüren, mein Kind. Das habe ich vermisst.«

»Dein Kind bin ich in der Tat. Aber seines …«

»Seins auch. Zumindest was die Familie insgesamt betraf.«

»Aber er hatte immer im Hinterkopf, dass er nicht mein Erzeuger war. Und irgendwann hatte ich auch immer das Gefühl, die Tochter zweite Klasse zu sein.«

Das Essen kam, und sie mussten einen Augenblick ihr Gespräch unterbrechen.

»Lass es dir schmecken, mein Kind.«

Rosa Makowski wusste, dass ihre Tochter recht hatte. Aber dennoch wollte sie das so nicht sehen. Das hätte ja ein Eingeständnis vorausgesetzt, dass sie wissentlich zugeschaut hätte. Und das hatte sie tatsächlich nicht. Sie hatte immer versucht, zu vermitteln, hatte immer versucht, Manuel in die richtige Richtung zu lenken. Und in der Regel klappte das auch.

»Die Hauptsache ist, dass du jetzt glücklich bist, Suzanne«, sagte sie zwischen zwei Bissen.

»Glück? Was ist Glück überhaupt, Mama?«

Sie ist mein schwieriges, mein aufsässiges, mein nachdenklich machendes Kind, dachte Rosa Makowski. Helga war da wesentlich einfacher zu dirigieren.

»Glück ist es, eine eigene Familie zu haben, in der man sich sehr wohlfühlt.«

»Eine eigene Familie habe ich ja jetzt schon. Lillian ist zwei Jahre alt, und Muzafer wird es sicher nicht bei dem einen Kind belassen.«

Die Art, wie sie Suzanne das sagte, gab der Mutter ein Stich.

»Lil-li-an?«

»Meine Tochter, Mama. Hast du nicht gewusst, dass ich eine Tochter habe?«

Obwohl es ihr schmeckte und sie noch nicht aufgegessen hatte, schob Rose Makowski den Teller von sich weg. »Nein.«

»Schmeckt das Essen nicht?«

»Nicht mehr, Suzanne.«

»Aber genau so ist es, Mama. Ich weiß nicht, was ihr in dieser Zeit getrieben habt, und ihr wisst von mir gar nichts.«

»Bist du glücklich mit diesem …«

»Muzafer, Muzafer Beganovic.«

»Ein Ausländer also.«

»Ein Bosnier.«

»Ein Bosnier«, stellte Rosa Makowski lakonisch fest.

Suzanne merkte Enttäuschung in der Stimme der Mutter. Anders hatte sie das gar nicht erwartet.

»Ein Muslim, Mama.«

Rosa Makowski seufzte. »Ich habe es vermutet.«

»Und da laufen die Uhren ein wenig anders als hier in Deutschland.«

»Du liebst ihn?«

Susan hob die Schultern. »Liebe. Was ist Liebe?«

»Wärme, Suzanne. Wärme, Zusammengehörigkeitsgefühl, Streicheleinheiten für die Seele.«

»Und Sex.«

»Ja, und Sex.«

»Davon versteht er was, vom Sex. Solange es ihn betrifft. Der Rest, den du beschrieben hast, ist für ihn nicht relevant. Er hat das zu Hause nicht gelehrt bekommen, und er hat es sich nicht von anderen absehen können. Denn in seiner Welt gibt es nur die Macht der Männlichkeit.«

»Ein Macho.«

Suzanne nickte. »Wie er im Buche steht. Entweder man akzeptiert das, oder es hat Folgen.«

»Folgen?«

»Ja, Folgen. Und die können sehr drastisch sein.«

Wieder seufzte Rosa Makowski auf.

»Wenn du großes Glück hast, kriegst du eins in die Fresse. Oder er bindet dich ans Bett an und vögelt dich in Ruhe auch anal, während dir die Tränen der Scham, des Schmerzes und der Erniedrigung übers Gesicht laufen.«

Suzanne nahm den letzten Bissen von ihrem Teller und beobachtete ihre Mutter. Sie hatte es absichtlich so gesagt, um ihr ein schlechtes Gewissen zu machen. Das war ihr gelungen.

*

»Es war wirklich nicht leicht, Suzanne beizukommen. Das Schlimmste allerdings ist, dass die beiden Mädchen mir immer ihr Lieblingslied vorgesungen haben, was die Morbidität unseres Hauses vorwegnahm. Sie hatten es wundervoll einstudiert, sangen es zweistimmig.«

»Welches Lied?«, fragte Larsson.

»Knockinʼ on heavens door. Es ist ein Bob-Dylan-Song.« Die Frau summte es leise an, dann öffneten sich ihre Lippen. »Mama, nimm dieses Abzeichen von mir. Ich brauche es nicht mehr. Es wird dunkel, zu dunkel, um etwas zu sehen. Ich fühle mich, als klopfe ich an die Himmelspforte.«

Larsson sah, dass ihr die Tränen über die Wangen liefen. »Es zerfrisst mich, aber ich höre es immer wieder und wieder: Mama, vergrabe meine Waffen. Ich kann mit ihnen nicht mehr schießen. Der lange schwarze Schatten senkt sich ab. Ich fühle mich, als klopfe ich an die Himmelspforte.«

»Sehr gefühlvoll«, stellte Larsson fest. »Ich kann mir denken, wie Sie sich fühlen.«

Die Frau schüttelte den Kopf. »Nein, das können Sie bestimmt nicht. Ich werde oft gefragt, wie es mir geht. Darauf kann ich gar nicht ehrlich antworten, denn mich fröstelt bei dem Gedanken an meine beiden Kinder. Ich setze mich dann oft in die Sonne, wenn mir kalt ist, hänge dann meinen Gedanken nach. Glauben Sie mir, diese Gedanken sind ein Albtraum.«

Larsson nickte, sagte aber nichts.

»Diese Gedanken engen mein Herz ein, lassen es manchmal aussetzen, versetzen mich in Todesangst. Sie müssen wissen, ich liebe mein Leben. Aber Liebe und Hass sind oft ganz dicht beieinander, wie Geschwister. Wie Geschwister, wie Helga und Suzanne.«

Larsson machte sich seine Gedanken. Spätestens seit er wusste, dass seine Frau ihm ein Kuckuckskind geboren hatte, hatte Makowski seine Frau leiden lassen. So wie er sie behandelte, seit er das Haus und dieses Zimmer betrat, war sein Ton schlimmer und erniedrigender als zu einem Hund, der unerwartet in die Wohnung pisste. Die Frau musste schlimme Zeiten erlebt haben. Ihr Leben von diesem Zeitpunkt an musste ein einziges Martyrium gewesen sein.

»Heute singe ich für beide Mädchen und Malo nur noch Tears in Heaven«, sagte Rosa Makowski. Sie summte den Eric-Clapton-Song kurz an.

»Wer ist Malo?«, fragte Larsson.

»Malomir«, sagte Rosa Makowski leise. »Er war unser Enkel, Suzannes Sohn. Er starb einjährig am zweiten Weihnachtsfeiertag den Kindstod hier in unserer Wohnung.«

Oh Gott, was für ein Elend, dachte Larsson.

»Er war noch so klein.« Abermals weinte die Frau.

»Bist du schon wieder bei den Trauerreden?«, tönte es von der Tür her. Makowski kam zurück, in der Hand hatte er zwei Flaschen Störtebeker.

»Tu doch nicht so, Manuel, als wärest du der, der über den Tod unserer Kinder hinwegsehen könnte, als wäre es eine kleine Träne in der Nacht.«

»Ich möchte nicht, dass du jeden Tag davon redest.«

»Wenn ich nicht davon rede, redest du davon. Wir können beide nicht aus unserer Haut«, widersprach Rosa Makowski.

Es klopfte an der Tür. Rosa Makowski stand auf und ging hinaus in den Flur.

Makowski setzte sich an den Tisch. Er hatte zwei Störtebeker aus der Küche mitgebracht. Eins davon schob er Larsson zu.

»Immer wenn ich von ihr etwas will, kommt irgendetwas dazwischen. Sie klingelt nicht, sie klopft. Und da weißt du gleich, sie will irgendwas extra, was nicht im Preis enthalten ist.«

»Sie ist ein Badegast, nehme ich an«, sagte Larsson.

»Exakt.«

Einen Augenblick hörten sie Rosa Makowski in der Küche hantieren. Kurz darauf kam sie wieder herein.

»Na, was wollte sie denn dieses Mal?«, fragte Makowski.

»Etwas Salz und ein Ei.«

Makowski prustete los. »Etwas Salz und ein Ei. Was es nicht alles gibt.«

»Es ist eben schwierig, wenn man ohne Auto hier ist. Anfang der Woche wird wohl ihr Mann wiederkommen, dann ist sie nicht mehr auf so Kleinigkeiten von uns angewiesen.« Obwohl sie ihren Mann meinte, hatte sie Larsson angeschaut. »Am liebsten würde mein Mann gar nicht mehr vermieten. Doch das können wir uns gar nicht leisten.«

»Die kaputte Heizung auch nicht«, warf Makowski ein.

Rosa Makowski hob die Schultern. »Irgendwie muss es ja weitergehen. Irgendwie.«

»Die Heizung könnte ich ja reparieren«, sagte Makowski.

»Du wirst nicht an die Heiztherme gehen«, sagte sie. »Ein kleiner Fehler und wir fliegen alle in die Luft.« Sie drehte sich Larsson zu. »Es ist eine Gastherme.«

»Ein Bums, und die liebe Seele hätte für immer Ruhe.«

»Wollen wir noch mal darauf zurückkommen, weshalb Herr Thun mich gebeten hat, mit Ihnen zu sprechen?«

»Genau.«

»Er bittet Sie, an der Beerdigung Suzannes teilnehmen zu dürfen«, sagte Larsson ohne Umschweife.

Makowski machte den Eindruck, als sei er mit einem Schlag nüchtern geworden. Er schaute zu seiner Frau.

»Was sagst du dazu, Rosa?«

Rosa Makowski schüttelte langsam den Kopf.

»Sie sehen, meine Frau will das nicht. Sie hat keine Lust, nach so vielen Jahren ihren Geliebten wiederzusehen.«

»Manuel …« Es kam wie ein Schrei.

»Was ist daran falsch?«

»Es gibt keinen Grund, so ironisch zu werden. Du weißt, dass er nie mein Liebhaber war.«

»Was war er denn dann?«

Als sie nicht gleich antwortete, setzte er nach.

»Was zum Beispiel? Ich kann mich nicht erinnern, dass du katholisch bist. Denn dann wäre es sicher eine Bestäubung durch einen Zauberficker.«

Die Frau fing abermals an zu weinen. »Ich habe dir wieder und wieder erzählt, wie das passiert ist«, sagte sie zwischen zwei Schniefern. »Und du bohrst unerlässlich nach. Dabei merkst du gar nicht, wie viel du kaputtmachst.«

»Kaputtmachst? Ich? Wenn jemand etwas kaputtgemacht hat, dann ja wohl du.«

»Ich sollte jetzt besser gehen«, sagte Larsson. »Vielleicht ist es Ihnen lieber, wenn ich morgen noch einmal vorbeischaue.« Die Frau schaute flehentlich zuerst zu ihrem Mann, dann zu Larsson.

»Bring mir ein Glas Wasser, bitte«, sagte Makowski.

Larsson hörte das erste Mal das Wort »bitte«. Fast hatte er gedacht, dass es dieses Wort im Sprachschatz Makowskis gar nicht mehr gab. Doch auch der Ton war ein anderer, als der, den er zuvor eingeschlagen hatte.

»Sag dem Kommissar Larsson, was du zu sagen hast, Rosa. Eher gibst du ohnehin keine Ruhe.«

Einen Augenblick glaubte Larsson, so etwas wie Dankbarkeit in ihren Augen zu sehen. Dann fing Rosa Makowski an, der Aufforderung nachzukommen.

»Wie ich schon sagte, ich traf Suzanne in Berlin, und nach und nach erfuhr ich von ihr, was abgelaufen war. Nachdem sie von uns weggelaufen war, hatte sie in Berlin einen Mann kennengelernt, der aus einem kleinen Dorf in Bosnien stammte.«

»Jetzt kommtʼs gleich«, warf Manuel Makowski siegessicher ein.

»U ime Boga Milostivog Samilosnog Molim te Bože Svemoguci. Neka tuga postane nada! Neka osveta bude pravda! Neka majčina suza Bude molitva: Da se nikome nikad Ne ponovi Srebrenica! Reisu-l-ulema Srebrenička Monita. Potočari 11. Juli 2001.«

»Sie hat’s auswendig gelernt«, triumphierte Makowski.

»Ich habe das schon einmal gehört« sagte Larsson. Doch ich habe vergessen, was es auf Deutsch heißt.«

»Im Namen Gottes des Barmherzigen und Mitleidsvollsten. Wir beten zu dem allmächtigen Gott. Lass die Trauer Hoffnung werden! Lass die Rache Gerechtigkeit werden! Lass die Träne der Mutter zum Gebet werden! Dass sich Srebrenica niemals, nirgendwo und keinem wiederholt … Er ist das Gebet von Srebrenica ...«

7. Kapitel

Juli 1990

Sie schaute immer wieder zu dem südländisch aussehenden Mann, der sich mit einigen anderen Männern lebhaft unterhielt. Dabei schmeichelte es ihr, dass sie offensichtlich im Mittelpunkt der Unterhaltung stand, denn hin und wieder schauten die Männer zu ihr, um dann mit einem Augenzwinkern und ihrer Aufforderung, die Frau für sich zu reklamieren, dem jungen Mann ihre Unterstützung zusprachen.

»Wie heißt du?«, fragte der Mann, dessen Interesse ihr offensichtlich so galt, wie sie ihrerseits wünschte, ihn kennenzulernen.

»Suzanne. Habt ihr noch einen Wunsch?«, fragte sie und schaute in die Runde.

»Wie wäre es mit einer Portion Lamm?«

»Lammkeule steht heute zur Verfügung, sehr lecker.«

»Einmal, aber mit zwei Tellern«, lachte der Mann und zwinkerte ihr zu. »Mein Freund will das auch mal kosten.«

Als Kostas Papanastasiou auftauchte, seine Gitarre nahm und griechische Lieder zum Besten gab, wurde es plötzlich still in dem Laden, in dem es zuvor wie in einem Bienenstock zugegangen war. Er spielte einige Musikstücke seiner Heimat, sang mit rauchiger Stimme dazu.

Während einer Pause brachte Suzanne die Lammkeule und einen zweiten Teller samt Bestecke.

Tieftraurige Bousoukiklänge zweier weiterer Musikanten beherrschten für zwanzig Minuten die Szenerie.

Als Suzanne den Nebentisch bediente, wurde sie wieder an den Tisch gerufen, an den sie die Lammkeule gebracht hatte.

»Wir wollen zahlen«, sagte der junge Mann.

Suzanne kassierte die Männer ab. Als Letzter kam der junge Mann dran, dem ihr Interesse galt. Sie hatte es extra so eingerichtet, und er ergriff sofort die Initiative.

»Ich bin Muzafer Beganovic. Seit einigen Tagen habe ich dich beobachtet. Du gefällst mir sehr.«

»Danke.« Nur jetzt nicht rot werden, dachte sie.

»Wann hast du Feierabend?«

»Warum?«

»Weil ich dann auf dich warten werde.«

»Du solltest es nicht so eilig haben.«

»Ich werde auf dich warten, später.«

»Glaubst du, ich ginge so einfach mit dir?«

Er lachte auf. »Vielleicht gehe ja ich mit dir.«

Suzanne schüttelte den Kopf. »So eine bin ich nicht.«

Beganovic sprach mit seinen Kumpanen, die augenblicklich aufbrachen, während er noch sitzen blieb. Sie konnte die fremde Sprache nicht verstehen.

Zwei Männer und drei junge Frauen tanzten zum Musikstück Diadromes inmitten des Restaurants.

»Wirst du mit mir gehen?«, fragte er, als die Musik geendet hatte.

»Du gibst nicht auf, hm?«

»Nein.«

»Ich höre gegen elf auf zu arbeiten«, sagte sie. »Wenn du da bist, können wir reden. Wenn nicht …«

»Reden?«

»Ich bin gespannt, was du mir zu sagen hast. Das ist alles.«

Sie ging an den Tresen zurück, wo sie ein Tablett mit Gläsern übernahm, das sie in den zwei Stufen höher gelegenen Raum rechtsseitig vom Tresen brachte.

*

Kurz vor elf stand Beganovic, vom Savignyplatz kommend, auf der anderen Seitenstraße gegenüber dem Terzo Mondo und schaute gespannt in das große Fenster hinein. Er beobachtete jeden Schritt von Suzanne, die noch immer bei der Arbeit war, Gläser und Speisen zu den Tischen brachte oder abkassierte.

Kurz nach elf trat sie auf die Straße. Sie schaute sich um, konnte ihn aber nicht erkennen, da er sich weggedreht hatte. Enttäuscht begann sie, in Richtung Savignyplatz zu laufen. Kurz nach der U-Bahn-Unterführung hatte er sie eingeholt.

»Wohin so eilig, junge Frau?«

Sie drehte sich um. Ein Lächeln umspielte ihr Gesicht. »Ich dachte schon, den allzu mutigen Mann habe der Mut verlassen.«

»Ich komme aus Bosnien-Herzegowina. Dort sind bekanntlich die Männer mutig, und allemal wissen sie, was sie wollen. Und wenn sie das wissen, dann holen sie sich, was sie wollen.«

»Und du weißt, was du willst?«

»Natürlich.«

»Wie alt bist du?«, fragte Suzanne.

»Sechsundzwanzig. Und du?«

»Vierundzwanzig.«

»Das passt doch. Willst du mich heiraten?«

Er zog sie an sich und küsste sie. Sie ließ es willig geschehen.

Heiraten? Dieser Gedanke faszinierte sie. Seit sie von ihrer Familie weg war und mehr oder weniger allein durchs Leben dümpelte, war ihr der Gedanke gekommen, dass es an der Zeit war, ihren Personenstand zu ändern. Aber bisher hatte sich keiner der Männer als geeignet erwiesen.

In dieser Nacht wurde Suzanne Muzafer Beganovicʼ Frau. Kurze Zeit später war sie verheiratet und schwanger.

*

Zwei Jahre später verschlechterte sich ihre Beziehung. Schnell hatte Suzanne gemerkt, dass sie die Lage über die Liebe zu einem Muslim und das Leben mit einem solchen falsch eingeschätzt hatte. Ihr Wissen über den Islam war gleich null. Nun lernte sie schmerzhaft, was es hieß, in eine fremde Kultur eingeheiratet zu haben. Immer wieder setzte er seine Wünsche handfest durch. Er schlug sie beim kleinsten Aufmucken, verbot ihr, alleine einkaufen zu gehen, und verlangte, wann immer er wollte, dass sie sexbereit wäre. Sie war, was Frauen in dieser Situation alle waren, der Besitz eines Mannes, der über ihr Wohl oder Wehe verfügte und seinen Machtanspruch mit Gewalt durchsetzte, eine Marionette, die an den Fäden der Laune Muzafers hing. Manche dieser Fäden waren verdammt dünn. Doch sie hatte es immerhin geschafft, einige Jahre diese Schmach zu ertragen.

In dieser Zeit war es ihr dennoch gelungen, sich heimlich mit ihrer besten Freundin Selina Riemer zu treffen. Für sich hatte Suzanne längst schon beschlossen, Muzafer Beganovic zu verlassen. Sie suchte nur nach dem richtigen Zeitpunkt für den Absprung. Sie wusste, ihr Mann würde nicht auf die Kinder verzichten. Nicht auf Lillian und nicht auf das noch Ungeborene. Doch wie sicher sie lebte, wenn sie Beganovic einmal verlassen hatte, konnte ihr niemand sagen, niemand würde für ihre Sicherheit garantieren können. Doch ihr Entschluss stand fest.

Die Nachrichten aus Jugoslawien kamen immer spärlicher, und Muzafer Beganovic, der sehr an seinen Eltern hing, wurde einsilbiger, verbitterter.

Einen Monat lang, so berichtete ein Verwandter, der nach Deutschland geflohen war, hatte sein Vater mit anderen Muslimen im Wald gelebt, nachdem Paramilitärs in Srebrenica einige Häuser in Brand gesetzt, geplündert und Frauen vergewaltigt hatten. Kurz darauf eroberten muslimische Verbände unter dem Kommando von Naser Coric, einem ehemaligen Leibwächter Miloševićs, die Stadt zurück. Sie brannten mehrere serbische Dörfer der Umgebung nieder. Die Stadt war eine Enklave, umzingelt von Feinden, die den Tod der Muslime herbeisehnten.

*

Suzanne kam vom Einkaufen. Mit der Tragerei hatte sie Probleme, denn sie war wieder schwanger. Als sie die Eingangstür geschlossen hatte, sah sie das Tohuwabohu. Muzafer hatte in einem Anfall von Wut die halbe Küche demoliert. Scherben von Tellern und Tassen lagen bis in den Flur. Muzafer starrte ihr wutentbrannt entgegen.

»Was ist denn hier los?«, fragte sie entsetzt.

»Was hier los ist?«, brüllte er. »Diese serbischen Bastarde haben meinen Vater umgebracht!«

»Um Gottes willen«, sagte Suzanne und versuchte, ihn zu umarmen.

Grob stieß er sie zurück.

»La illahe il allah! Muhammadun Rasulullah! Es gibt keinen Gott außer Allah und Mohammed ist sein Prophet!«

»Au, du tust mir weh!«, rief Suzanne verzweifelt. »Denk an das ungeborene Kind.« Sie fing an zu weinen, was Beganovic noch wütender machte.

»Bist noch nicht zum Islam konvertiert! Ich werde dir die Kinder nehmen und dich verstoßen!«

»Das kannst du nicht!«

»Du glaubst, du kannst mich mit deinen Tränen erpressen? Du irrst dich. Ich hasse alle Kuffar! Die Christen, die meinen Vater umgebracht haben, werden dafür büßen!« Er griff nach ihren Haaren und schleifte sie zum Bett. »Und nun zeige ich dir, was sie mit meiner Mutter gemacht haben!«

Er penetrierte sie anal, und sie schrie auf vor Schmerz.

In Suzanne erwachte der Trotz, eine Eigenschaft, die auf ihre Gene zurückzuführen war. Sie würde an einem der nächsten Tage mit Lillian in ein Frauenhaus gehen und die Scheidung einreichen. Und ihre beste Freundin Selina Riemer würde sie dabei unterstützen.

8. Kapitel

»Ich möchte schlafen, habe aber Angst vor den Albträumen«, sagte Rosa Makowski in Anlehnung an das Gebet von Srebrenica »Lass die Tränen der Mütter zum Gebet werden! Dass sich Srebrenica niemals, nirgendwo und keinem wiederholt«.

»Srebrenica ist das Schlimmste, was Christen in unserer Zeit in der Welt angerichtet haben«, sagte Larsson. »Und das wird der christlichen Welt noch bitter auf die Füße fallen.«

»Bereits am Tage darauf, als Muzafer Beganovic gegangen war, um sich mit Freunden zu treffen, hat Suzanne zusammen mit ihrer Tochter Lillian das Frauenhaus in Berlin-Mitte bezogen. Selina Riemer hat ihr dabei geholfen. Sie hat auch den Kontakt zu einem Anwalt hergestellt«, fuhr Rosa Makowski fort. »Der Anwalt hatte bei mir angefragt, ob wir die Kosten übernehmen. Suzanne war ja wieder schwanger. Es war also klar, dass wir die Kosten übernommen haben.«

»Und das ist uns nicht eben leichtgefallen«, mischte sich Manuel Makowski ein.

»Schließlich war sie