Stefan Voelker

75 B und Minze frisch

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Inhaltsverzeichnis

Titel

Kapitel 1

Kapitel 2

Kapitel 3

Kapitel 4

Kapitel 5

Kapitel 6

Kapitel 7

Kapitel 8

Kapitel 9

Kapitel 10

Kapitel 11

Kapitel 12

Kapitel 13

Kapitel 14

Kapitel 15

Kapitel 16

Kapitel 17

Kapitel 18

Kapitel 19

Kapitel 20

Kapitel 21

Kapitel 22

Kapitel 23

Kapitel 24

Kapitel 25

Kapitel 26

Kapitel 27

Kapitel 28

Kapitel 29

Kapitel 30

Kapitel 31

Kapitel 32

Kapitel 33

Kapitel 34

Impressum neobooks

Kapitel 1

Danksagungen:

Die hier erzählte Geschichte ist frei erfunden. Das gleiche gilt für die Figuren, die darin vorkommen.

Nicht erfunden sind hingegen diejenigen, die ich hier namentlich nennen möchte. Mein besonderer Dank gilt ihnen. Für ihre Hilfe beim Schreiben, Formulieren, Korrigieren. Für ihr eingebrachtes Fachwissen, für ihre Geduld und letztendlich und insbesondere für ihre Freundschaft und die damit verbundene Zeit, die sie mir geschenkt haben.

Roland Jenz, Oliver Bätzing, Otto Greis, Angelika Sandrock-Specht, Ann-Kathrin Töpper, Svenja Shearer, Wendy Freedman

Coverfoto privat, Vancouver Island, British Columbia, Kanada.

For Bianca – truly, madly, deeply.

Steve W.W. Voelker

75 B und Minze frisch

Der Trip von Mazar-e Sharif im Norden Afghanistans nach Berlin war im September 2011 nicht mehr als eine Tagesreise. Zunächst ein fünfundzwanzig-minütiger Flug vom Camp in Afghanistan über die Grenze nach Termiz in Usbekistan, weiter mit einem Bundeswehr-Airbus vom Typ A310-300 MRT zum Militärflughafen Köln-Wahn und anschließend ein innerdeutscher Flug – ebenfalls mit einer Bundeswehrmaschine – nach Berlin-Schönefeld.

Der Flug von Usbekistan nach Deutschland war mit fünfeinhalb Stunden der längste. Zeit für zwei kleine Mahlzeiten an Bord. Je nach Tageszeit am Abflugort – meistens am späten Vormittag – wurden zunächst Sandwiches, Kaffee, Tee und Erfrischungsgetränke serviert und dann - etwa eine Stunde vor der Landung in Köln– gab es noch ein Stück Kuchen. Wieder mit der üblichen Auswahl an Getränken.

Harald wählte ein Sandwich mit gekochtem Schinken, eingelegt in reichlich Mayonnaise, und ein weiteres mit Schweizer Käse, dreifach belegt. Dazu trank er Kaffee, schwarz, mit zwei Löffel Zucker. Von dem Kuchen eine halbe Stunde vor der Landung in Deutschland nahm er nichts. So kurz vor der Ankunft hatte er noch nie Appetit verspürt.

Diesmal war er zusammen mit zweihundertundvier weiteren Bundeswehr-Soldaten an Bord. Nicht alle nahmen den Anschlussflug von Köln-Wahn nach Berlin. Seine Kameraden kamen von überall aus der Republik und einige wurden von ihren Familien direkt nach der Landung in Köln in Empfang genommen. Die meisten waren wie er sieben Monate im Einsatz gewesen.

Sieben Monate Afghanistan, und du bist ein anderer Mensch.

Mit im Flieger waren auch zwei Sperrholzkisten. Simple Sperrholzkisten, notdürftig im Lager in Mazar zusammengezimmert. Die ursprünglich bereitgestellten Särge aus Bundeswehrbestand – ein paar davon waren im Einsatzland immer vorrätig, für den Fall der Fälle – hatten ein Innenmaß von einem Meter und achtzig. Zu kurz, wie sich herausstellte. Einer der Gefallenen, die mit diesem Kontingent zurück in die Heimat transportiert wurden, war eins-fünfundachtzig, der andere eins-zweiundneunzig. Und aus ästhetischen Gründen hatte der zuständige Spieß das seitliche Wegbrechen der Füße – eine durchaus erwägenswerte Option, um es passend zu machen – ausdrücklich untersagt.

Die Maschine für den Weiterflug von Köln-Wahn in die Hauptstadt war nur halb besetzt. Der Himmel über Berlin zeigte sich freundlich, als der Airbus zur Landung ansetzte. Dunkelblau, mit ein paar vereinzelten Wolken am fernen Horizont im Osten. Der Blick aus dem Kabinenfenster war wie auf ein mit Photoshop bearbeitetes digitales Bild.

Als sich die Gangway absenkte, strömte klare und frische Luft in das Innere der Maschine. Es roch nach Heimat.

Harald wurde von seiner Frau Marion und seinem Sohn Joshua abgeholt. Sie warteten direkt auf dem Rollfeld, was für den üblichen zivilen Passagierverkehr ein absolutes No-Go war. Security konnte jedoch vieles möglich machen, wenn deutsche Soldaten in die Heimat zurückkehrten. Und ja, natürlich half auch die Anwesenheit der Presse- und Fernsehleute ein wenig.

Marion sah umwerfend aus: schwarze, flache Schuhe zu einer ebenso schwarzen Jeans, die enger hätte nicht sein können. Dazu ein breiter Gürtel, der wie echtes Leder wirkte und mit allerhand Glitzerkram durchsetzt war. Die weiße Bluse, die sie trug, war schlicht und gab ihr etwas von einer fast schon seriösen Note. Darüber eine braune Lederjacke – farblich passend zum Gürtel, halb geöffnet, aus weichem Material mit ein paar unregelmäßig eingearbeiteten Cuts. Die lässige Jacke relativierte die Seriosität der Bluse. Harald genoss ihren Anblick.

Joshua, er war vor kurzem sieben geworden, kannte die Abhol-Routine nur zu gut. Seine Haare waren dunkler als noch vor sieben Monaten, als Harald ihn das letzte Mal gesehen hatte. Und länger. Er war jetzt so groß! Jetzt verstand Harald, warum damals, als ER Kind gewesen war, alle diese Tanten und sonstiger Besuch immer wieder gesagt hatten, wie groß er doch geworden war. Es hatte genervt, immer das gleiche zu hören. Und doch war es das Offensichtlichste, wenn man Kinder – nicht umsonst Heranwachsende genannt - nach langer Zeit wiedersah.

Harald hasste den Trubel mit der Presse am Flughafen. Diese mehr oder weniger gestellten Wiedersehensfotos mit den Familien. Oder - ein Leckerbissen für die Kameras - ein Bild von einem Soldaten in Uniform, wie er zum ersten Mal sein Baby im Arm hält, das während seiner Abwesenheit im Einsatz das Licht der Welt erblickt hatte.

Furchtbar sowas. Eine echte Show.

Und dann diese geltungsbedürftigen Kameraden, die entweder einer aufgemeierten BILD-Journalistin mit perfekt-bonbonrosa-lackierten Fingernägeln und einem Ausschnitt so tief wie die Niagarafälle über die Blutlachen bei dem Zwischenfall mit den beiden Gefallenen berichteten. Oder einem biederen Schlipsträger vom ZDF mit finsterer Miene und Lesebrille die Opfer eines Schusswechsels in Kundus bis ins kleinste Detail auseinander erklärten.

Alles Selbstdarsteller, die sich beweihräuchern lassen wollten, dachte Harald. Wenn es nach ihm ginge, sollten alle diese Presseheinis gar keinen Zugang zu den rückkehrenden Soldaten haben. Wofür gab es denn die Pressestellen der Bundeswehr und des Auswärtigen Amtes? Die waren doch eigens dafür da, die Öffentlichkeit über die Einsätze zu informieren. Oder etwa nicht?

Harald und Marion begrüßten sich wie immer. Es war mittlerweile wie ein Ritual: Küsschen, Umarmung, nochmal Küsschen. Harald hob den Kleinen hoch, der sich sogleich das rote Barett schnappte und es sich aufsetzte.

„Papa, ich habe jetzt Super Mario Kart auf meinem Nintendo DS!“, sagte Joshua. Er hielt ihm das Gerät unter die Nase.

„Im Ernst? Ist ja super!“

Harald wollte einfach nur die Bälle flach halten, solange sie in der Öffentlichkeit waren, wollte auf keinen Fall riskieren, dass die Presseleute gerade noch auf ihn aufmerksam wurden und ihn mit ein paar ergreifenden Fragen zu der ganzen Afghanistan-Sache zu einem deutschen Helden der Neuzeit kürten.

So schnell wie möglich waren sie im Auto verschwunden und auf dem Berliner Ring. Nach Hause, Richtung Zehlendorf. Marion saß am Steuer, wie jedes Mal, wenn sie ihn abholte.

Joshua saß hinten und spielte Super Mario Kart auf seiner Konsole. Es ballerte, zischte und krachte aus den Lautsprechern.

Harald dachte an die Kinder, die er in Afghanistan gesehen hatte.

Marion hielt den Wagen konstant auf hundert Stundenkilometer. Sie sprachen wenig, nur über Oberflächlichkeiten. Sie formulierte ihre Fragen so, als sei er soeben von einem viertägigen Fahrradtrip auf Mallorca zurückgekehrt. Die Erfahrung hatte sie gelehrt, dass er seine Zeit brauchte, um sich zu akklimatisieren. Der Unterschied zwischen dem, was hinter ihm lag und dem, was ihn hier zuhause als Realität erwartete, war einfach zu krass.

Harald war alles andere als ein großer Redner, ob nun mit oder ohne Afghanistan-Einsätze. Hinzu kam, dass sie nie wissen konnte, wie sein augenblicklicher Gemütszustand war, wenn sie ihn vom Flughafen abholte. Die Erlebnisse aus dem Einsatz waren noch frisch. Wie Wandfarbe, die noch nicht trocken war. Einige dieser Erlebnisse waren alles andere als das, auf was man die Soldaten auf den entsprechenden Lehrgängen in Hammelburg/Bayern versucht hatte vorzubereiten.

Sie wusste, dass er über einiges nie mit ihr sprechen würde. Nicht weil er nicht durfte, sondern weil er nicht KONNTE.

Nach einer Weile Schweigen - im Radio liefen gerade die ersten Takte von Grönemeyers ‚Vollmond‘ – fragte sie: „Und sonst ... alles klar bei dir?“

Ihre Stimme klang so, als hätte sie diesen Satz lange einstudiert und schon bedauerte sie, ihn ausgesprochen zu haben. Sie wollte nicht, dass er merkte, wie nervös sie war, wie unruhig, wie ängstlich. Jedes Mal, wenn sie ihn abholte und sie sich nach Monaten wiedersahen, hatte sie Angst, einen anderen Ehemann zurückzubekommen als den, den sie hatte in den Einsatz ziehen lassen. Es ging jedes Mal nur darum, dass er möglichst schnell den Krieg wieder AUS und sein Zuhause wieder IN den Kopf bekam. Und sie wusste, dass das nicht selbstverständlich war.

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Es sind die kleinen Dinge, die das Leben lebenswert machen. War es nicht das, was sie immer sagten?

‚Die kleinen Dinge ...‘ Harald verzog das Gesicht. Als ob er nicht selbst beurteilen könnte, was in seinem Leben lebenswert war und was nicht. Und überhaupt: was waren denn bitte schön die KLEINEN Dinge? Und wenn es denn schon die kleinen gab: Was waren dann die GROSSEN?

Zuhause angekommen hatte er seinen Seesack im Flur abgestellt und war direkt ins Badezimmer gegangen. Erst einmal runter mit dem Dreck.

Er senkte den Kopf und ließ das heiße Wasser auf seinen Hinterkopf prasseln. Mit der Rechten stützte er sich an der Wand ab. So konnte er es stundenlang aushalten. Der heiße Wasserdampf, seine Haut benetzt von dem nicht minder heißen Wasser. Herrlich.

Eines dieser kleinen Dinge eben.

Hier, zu Hause in Berlin, gab es keinen Wüstensand, der sich in alle Körperfalten einnistete, sobald man aus der Dusche wieder heraustrat. Schon bevor man die Uniform wieder anzog, klebte dieser verdammte Sand an der Haut. Nistete sich nicht nur am Körper ein, sondern auch an und in allen Ausrüstungsgegenständen, Fahrzeugen, Waffen, Küchenutensilien und in den Gelenken von Klappstühlen und mobilen Feldbetten. Blockierte einfach alle beweglichen Teile, vor allem dann, wenn es darauf ankam, dass sie funktionierten.

Harald öffnete die Augen, sein Blick auf den Duschabfluss gerichtet. Da war er wieder, der Sand. Kringelte sich als feiner Wasserstrudel um den Abfluss. Ganz so, als wäre das sein gutes Recht. Erstaunlich, wieviel er von diesem Sand mit nach Berlin geschleppt hatte, wieviel davon an seinem Körper auf den Tausenden von Kilometern haften geblieben war. Hatte er nicht kurz vor dem Abflug in Mazar-e Sharif bereits geduscht?

Doch das war heute früh gewesen. Ewigkeiten her. Vor dem Abflug von Afghanistan nach Deutschland, zurück in die Heimat. Zuvor noch Frühstück, Papierkram, Übergabe an den nachfolgenden Zugführer, Abschluss-Check-Up beim Sani, Antreten im Camp. Nicht zu vergessen das Zusammenpacken von unendlich viel Gerödel und Klamotten. Viele hervorragende Möglichkeiten, sich eine nicht unbeträchtliche Menge Sand an allen erdenklichen Ecken und Enden des menschlichen Körpers einzufangen.

Sand soll ja auch reinigende Wirkung haben. Also was soll’s, vielleicht war es sogar ganz gut fürs Abflussrohr der Dusche. Wer weiß schon, was sich da so alles festgesetzt hat. Zum Beispiel Marions lange Haare, die können so ein Abflussrohr schon mal ordentlich blockieren. Das mag man gar nicht meinen, wie schnell sowas geht. Da kam so eine Handvoll Sand mal ganz gelegen.

Nach zwanzig Minuten hatte er genug von der feuchten Hitze der Dusche. Er drehte den Regler zu und stieg aus. Das Badehandtuch, weinrot und dick wie ein Teppich, roch nach Lavendel. Er trocknete sich sorgfältig ab und ergriff wie selbstverständlich seine Erkennungsmarke, die er über die eine Ecke des Wandheizkörpers gehängt hatte.

Dann betrachtete er sich im Spiegel.

Natobräune. Die Hände und Arme dunkelbraun bis zum unteren Ansatz des Bizeps‘. Gesicht, Hals und Nacken ebenfalls, mit elegantem, spitz zulaufendem Dreieck in der Mitte der Brust. Seit langem war es das erste Mal, dass er sich in einem Spiegel, der größer als eine Untertasse war, betrachten konnte.

Schmal war er geworden. Und alt. Erschreckend alt.

Die Bundeswehr hatte ihn in den vergangenen vier Jahren dreimal nach Afghanistan geschickt. Der erste Einsatz 2008 war in Kundus. Einfach alles war neu für ihn gewesen. Das Land, die Menschen, die Arbeit im Camp und vor allem die Patrouillen auf den Straßen der Stadt waren eine andere Welt.

Dann der zweite Einsatz, 2009, diesmal Mazar-e Sharif: nach einer knappen Woche fühlte er sich bereits wie zu Hause. Konnte seine paar Brocken Paschtu, eine der vielen Sprachen, die hier gesprochen wurden, aus der Erinnerung an seinen ersten Einsatz abrufen und sich so vor allem mit den Kindern unterhalten, wenn er draußen auf Patrouille war.

Als er nach vier Monaten wieder heim nach Berlin zurückgekehrt war, zählte er insgeheim die Tage bis zu seinem dritten Einsatz. Freiwillig meldete er sich diesmal für die ‚Quick Reaction Force‘ - QRF, wieder in Kundus.

„Das gibt einen gehörigen Bonus, Marion! Die zahlen gut dafür … und ja: Ich bin vorsichtig!“ hatte er ihr gesagt. Zu diesem Zeitpunkt hatte er selbst schon kein Interesse mehr an der Höhe des Wehrsolds. Oder was seine Frau über den Einsatz dachte. Für ihn zählte nur, wieder in Afghanistan zu sein. Der zweite Einsatz hatte ihn für immer verändert. In Mazar-e Sharif hatte ihn der Krieg eingeholt.

Er fuhr sich mit der Hand durch die noch nassen Haare. Seine Erkennungsmarke rasselte an der Kette. Das Geräusch war ihm so vertraut, es würde ihm nur dann auffallen, wenn es nicht da wäre.

Er ging hinüber ins Schlafzimmer, vorbei am Kinderzimmer. Marion las Joshua vor dem Schlafengehen noch eine Geschichte vor.

Im Schlafzimmer brannten beide Nachttischlampen, die Bettdecke war zurückgeschlagen. Harald atmete tief durch, sog den frischen Duft der Laken in sich ein. Sein Blick ging zu den Kissen: vier auf jeder Seite, wie gewohnt. Schon immer hatten sie es mit den Kissen gehabt. Je mehr Kissen, desto besser. Sie beide liebten diesen Kissenwahnsinn.

Einmal hatte sie ihn gefragt, ob sie nicht mal etwas Neues im Bett ausprobieren wollten. Ja, hatte er geantwortet, wir sollten noch mehr Kissen mit ins Bett packen. Sie lachte und warf mit einem der Schlafzimmerkissen nach ihm. Doch statt extra Kissen probierten sie tatsächlich etwas Neues an diesem Abend aus. Es hatte ihm gut gefallen.

Er legte sich nackt auf die Bettdecke, stopfte sich zwei Kissen – ein großes weinrotes und ein kleines weißes – hinter den Kopf. Die Beine spreizte er leicht an. Mit der Fernbedienung schaltete er sich durch das deutsche Abendprogramm. Den Ton stellte er auf STUMM.

Beim Werbeblock von PRO 7 blieb er hängen. Es war vieles mit dabei, was er noch nicht kannte. Zum Beispiel Kelloggs: die hatten neue Frühstücksflocken herausgebracht während er in Afghanistan die westliche Welt verteidigt hatte. Die sogen jetzt die Milch noch viel besser auf, als sie das in den bisherigen zwanzig Jahren schon getan hatten. Und der Hammer war: sie taten dies ohne pappig zu werden! Sie hatten eine Schoko-Vollmilch-Glasur, und selbstverständlich weniger Kalorien als JE ZUVOR!

Erstaunlich.

„Magst du die Bettwäsche?“ fragte Marion. Ihre Stimme war gedämpft, als sie ins Zimmer kam. Ein paar Hennes & Mauritz-Models liefen über den Bildschirm, präsentierten den Sommerschlussverkauf. Mit beiden Händen - bemüht, so wenig Lärm wie nur irgend möglich zu machen – schloss Marion die Schlafzimmertür.

„Habe ich vor zwei Wochen bei Ikea gekauft. War runtergesetzt“, sagte sie. Und dann, nach einer Weile: „Ich hätte aber noch den Bon, falls sie dir nicht gefällt.“

Er schaute zu ihr hinüber. Sie hatte seine khakifarbene Feldjacke übergestreift, nicht zugeknöpft. Darunter trug sie einen schwarzen Tanga, ein kleines Dreieck durchsichtigen Stoffs. Sonst nichts.

Er schluckte.

„Bettwäsche? Ja, die ist klasse, die Bettwäsche“ sagte er.

Sie kam auf ihn zu. Ihre Hüften schwangen hin und her, wie in Zeitlupe. Die Feldjacke öffnete sich leicht bei jedem Schritt, den sie tat.

„Bettwäsche von Ikea war schon immer recht gut“, sagte sie. Ihre Stimme war sanft.

Sie kniete sich hin, vor dem Bett, ohne den Blick von ihm zu lösen. Sie ergriff die Fernbedienung, schaltete den Fernseher aus und legte die Arme auf der Matratze ab. Die Feldjacke spreizte sich weit auseinander.

„Ich hatte heute den ganzen Tag lang keinen BH an. Ich weiß doch, wie gerne du mich ansiehst ohne diese hässlichen Streifen auf der Haut.“

Sie begann, mit ihren Fingern an seinem Penis herumzuspielen. Er schaute ihr dabei zu, konnte sehen, wie sehr sie es anmachte, ihn zu berühren. Ihr Blick wanderte seinen Körper entlang, über seine muskulösen Oberschenkel, seine Taille, seine Brust. Er hatte durchaus in seiner Mitte so etwas, was das Wort ‚Six-Pack‘ verdiente. Der Einsatz in der Wüste ließ nicht zu, dass zu viele Fettreserven an seinem Körper haften blieben, genaugenommen gar keine. Marion schien das zu schätzen. Sie hatte diesen Blick, den sie nur hatte, wenn sie sich seinen nackten Körper ansah, ihn ganz in sich aufnahm. An ihren Augen konnte er sehen, dass ihr gefiel, was sie sah.

Er beobachtete ihre langen Finger, wie sie ihn bearbeiteten, spürte den Kitzel, den ihre Hand durch ihre langsamen Bewegungen an seinem Geschlecht auslöste. Warm, elektrisierend, erwartungsvoll. Ihre Finger umschlossen ihn nun vollends. Er war erregt. Emotional erregt. Bis zum Anschlag geladen.

So lange war es nun her, einfach so fürchterlich lange, dass Marion ihm so nahe gewesen war. Sieben endlose Monate in der Wüste hatte er auf diesen Augenblick gewartet, hatte es sich schlicht und einfach verdient, verwöhnt zu werden. Und sie wusste, wie sie das machen musste, wusste, wie sie ihn um den Verstand bringen konnte.

Aber irgendetwas stimmte nicht, blockierte ihn. Er konnte nicht, körperlich.

Wenn sie in den zurückliegenden Monaten am Telefon gesprochen hatten, dann hatte sie es wie keine andere verstanden, ihn anzumachen. Oh ja. Übers Telefon. Darin war sie unschlagbar. Mit ihren Worten konnte sie ihn im Handumdrehen bis zum Siedepunkt bringen. In Afghanistan zu sein, im Einsatz, und dann Marion am Telefon zu haben - mit einer Stimme, die sie nur für ihn reserviert hatte - und die ihm mit dieser Stimme erzählte, was sie schon alles nicht mehr anhatte.

Das war es, was ihn anmachte.

Hier und jetzt war das anders, ganz anders. Er war nicht mehr in Afghanistan, und er hatte sie auch nicht am Telefon. Er war zu Hause in Berlin, mit ihr zusammen in ihrem gemeinsamen Schlafzimmer. Sie war so gut in dem, was sie mit ihm tat. Oh ja, das war sie.

Aber er war blockiert, kein Zweifel. Es tat sich einfach nichts bei ihm.

„Mit den Gedanken noch bei der Ikea-Bettwäsche?“ fragte sie. Ganz sanft, ganz leise, so als wollte sie die Stimmung nicht verderben. Sie streifte sich die Feldjacke langsam über die Schultern. „Fass mich an“, sagte sie.

Er tat, was sie sagte, genoss jede Berührung, jede Liebkosung. Und doch ... er konnte nicht. Wie ein Motor, der nicht anspringen wollte. Seine Lust dümpelte tief in ihm vor sich hin, wollte nicht durchstarten. KONNTE nicht durchstarten.

Es lag nicht an ihr, weiß Gott nicht. Ihr Körper war perfekt. Ihre Bewegungen, ihr Geruch, ihre Wärme. Alles an ihr schrie nach Lust, nach Vereinigung.

Aber da war diese Mauer, die irgendwann und gänzlich unbemerkt in seinem Kopf gewachsen sein musste, die ihm bis heute völlig unbekannt gewesen war. Eine Barriere, die unüberwindbar schien. Mächtig. Unumstößlich. Angsteinflößend. Und doch so real. Eine reine Kopfsache war das, eine verdammte Ohnmacht.

Da war diese Frau - seine Frau! - mittlerweile nur noch mit einem hauchzarten String bekleidet, die sich an ihm rieb und die es ihm leicht machte und die so willig war, oh ja so willig! Aber er konnte nicht, er konnte einfach nicht. Nicht hier, nicht heute.

Er konnte es nicht ertragen, nicht mit Marion, nicht mit ihrem nackten Körper, konnte diese feuchte Nähe, diese Wärme, die sie ausstrahlte, diese Weiblichkeit, er konnte es nicht ertragen. Nicht mit ihr so hautnah an ihm dran. Er konnte nicht!

Plötzlich wurde ihm klar, dass die Dinge sich verändert hatten, dass ER sich verändert hatte. Und weder die weinrote Ikea-Bettwäsche noch Marion hatten etwas damit zu tun.

Kapitel 2

Marion wusste um ihre Wirkung auf Männer.

Männer kamen nicht umhin sich nach ihr umzudrehen. Auf der Straße, im Restaurant, im Büro. Eigentlich überall.

Sie war neununddreißig Jahre alt, naturblond, und die Schwangerschaft hatte sie von Figurkatastrophen verschont. Glück gehabt. Sie gehörte zu dem Typ Frau, bei der die erotische Ausstrahlung mit dem Älterwerden zu- und nicht abnahm.

Wobei, auch bei ihr war vor ein paar Jahren die Zeit gekommen, wo sich ihr Stoffwechsel nicht mehr ganz so nach ihrem Wunschprogramm verhielt. Die Zeiten, wo die Pfunde vom Wochenende spätestens am darauffolgenden Mittwoch wieder vergessen waren, waren Geschichte, ein für alle Mal. Im Büro hatte sie mal das Wort ‚Hüftenglück‘ gehört und zuerst hatte sie sich gefragt, was damit wohl gemeint sein könnte. Doch dann verstand sie – die Hüfte war bei den meisten Frauen das erste Opfer von Chips und Eis und Popcorn und leckeren Soßen - und fand den Begriff sehr passend.

Aber warum sollte sie auch verschont bleiben von den üblichen Problemzonen, die sich unausweichlich aufdrängten? Vor allem, wenn man nichts dagegen unternahm. Und da wollte sie den Hebel ansetzen, wollte dem ‚Hüftenglück‘ entgegenwirken. Also machte sie sich ihre Gedanken über Bauch, Beine, Po – und fing mit dem Joggen an. Erst langsam, kurze Strecken, nicht weiter als zwei Kilometer. Schnelles Gehen und Laufen im Wechsel. Dann immer schneller und immer weiter. Drei – vier – fünf Kilometer, nach zehn Wochen lief sie unbeschwert und locker bis zu zehn Kilometer durch den Grunewald und es strengte sie nicht mehr an als ihren Einkaufswagen durch den Supermarkt zu schieben. Ihre oberste Devise: Regelmäßigkeit! Es gab keine Ausreden, solange nicht eine ernsthafte Erkrankung sie vom Laufen abhielt.

Als junger Teenager hatte sie die Hoffnung, dass es in Sachen Oberweite anders laufen würde als bei ihrer Mutter. Bei ihrer Mutter konnte von ‚Weite‘ in diesem Bereich nicht die Rede sein, und das bereitete der heranreifenden Marion zunehmend Sorge. Mit dreizehn wartete sie täglich sehnsüchtig auf den Augenblick, wo ihr Körper endlich loslegen würde mit der Ausbildung fraulicher Rundungen. Sie wusste, dass es Hormone waren, die diese Sachen regelten, hatte sich sogar den entsprechenden Namen der wichtigsten, weiblichen Hormone gemerkt: Östrogene. Und auf diese Östrogene lauerte sie wie der Angler, der sehnsüchtig darauf wartete, dass die Pose abtauchte und die Jagd nach dem Fisch endlich losgehen konnte.

Es ging irgendwann los. Allerdings eher zaghaft und bescheiden. Mit sechzehn hatte sie eine handliche Apfelform in der Bluse, zu wenig für ihren Geschmack. Sie heulte sich eine ganze Woche lang in den Schlaf, verweigerte den Blick in den Spiegel, verwarf den Traum von Körbchengröße C – oder sogar mehr! - und arrangierte sich an einem verregneten Freitagabend nach vier einsamen Bacardi-Cola mit der Vorstellung, dass ein satter Fundus an Push-up-BHs ein ständiger Begleiter in ihrem Leben sein würde.

Wenn Bekannte oder Freunde gefragt werden würden, was sie von der Ehe von Marion und Harald hielten, dann würden sie sagen, dass diese Partnerschaft eine harmonische, gut-funktionierende, vorbildliche Ehe war. Sie würden sagen, dass sie wünschten, ihre eigene Ehe würde so gut laufen wie die von Marion und Harald.

Tatsache war, dass Marion ihren Mann jeden Tag ihrer Ehe anlog. Und um die Sache zu einem ausgewachsenen Hollywood-Drama abzurunden, log sie ihren siebenjährigen Sohn Joshua gleich mit an. Sie war eine gute, verlässliche Lügnerin, hatte über all die Jahre eine gewisse Routine und Sicherheit erworben. Übung macht den Meister!

Während ihrer Kindheit in Garmisch-Partenkirchen war ihre Mutter ihr ultimatives Vorbild gewesen. Von ihrem zu kleinen Busen mal abgesehen war ihre Mutter so, wie Marion als Erwachsene und insbesondere als Frau sein wollte.

Als Marion dann nach und nach herausfand, dass ihre Mutter es selbst mit der Wahrheit nicht so genau nahm - vor allem was die Treue zu ihrem Ehemann, Marions Vater, anbelangte - fing dieses Bild von der unfehlbaren, vor der Unwahrheit gefeiten Super-Mama an zu bröckeln wie eine Sandburg, die von der herannahenden Flut weggewaschen wurde.

Jetzt war sie selbst Mutter von einem Kind, welches sie über alles liebte, und die Lüge über Joshuas Vater nagte an ihrem Gewissen. Ein steter Vorgang, der an die Substanz ging. Langsam, aber fortwährend. Wie bei einem Baum, dessen Stamm von einem Biber angenagt wurde. Holzspan für Holzspan ging flöten, die Wunde an dem Stamm immer tiefer, kreisrund, immer schmaler wurde der Stamm, bis er sein eigenes Gewicht nicht mehr halten konnte und zur Seite wegfiel. Das war dann das Ende.

Nach der Geburt ihres Sohnes und dem anschließenden heimlichen Vaterschaftstest mithilfe eines durchgekauten Kaugummis und des nachts abgeernteten Kopfhaares war die Sache erst einmal ganz klar für sie gewesen: Die Wahrheit über Joshuas leiblichen Vater galt es für sich zu behalten. Was nutzte es, die Dinge aufzuklären? Keinem war damit geholfen. Keinem. Weder Harald noch Joshua.

Also warum nicht so lange schweigen, bis sie es eines Tages selbst vergessen hat? Zeit heilt alle Wunden, sagen sie. Oder etwa nicht? Und – mal ehrlich: Auch die Wahrheit wurde mit den Jahren immer wässriger und unscheinbarer, und irgendwann war sie durchlöchert wie ein Schweizer Käse. War es nicht so, dass Wahrheiten, über die nicht geredet wurde und die auch so gut wie keiner kannte, sich am Ende wie von selbst erledigten? Also ‚erledigen‘ im Sinne von ‚gar nicht passiert‘?

Alles war gut, so wie es war. Und wenn nicht, dann half es immer, sich für den einen oder anderen Abend schön elendig in den Schlaf zu heulen und darauf zu hoffen, dass es am nächsten Morgen irgendwie weiterging.

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Zwei Tage nach Haralds Rückkehr ging Marion zur Eröffnung des Cafés ihrer besten Freundin Nicole. Harald war mit eingeladen, zog es aber vor, stattdessen zu Hause auf der Couch zu sitzen und einen Film zu schauen. Nicht das erste Mal, dass er sie alleine ausgehen ließ. Vieles hatte sich seit Haralds Afghanistan-Einsätzen geändert.

„Du riechst saugut, Mama“, sagte Joshua, als sie ihn kurz vor ihrem Aufbruch ins Bett brachte. „So fruchtig.“

„Oh, danke. Was für ein Kompliment von einem jungen Mann wie dir!“

„Was ist ein Kompliment, Mama?“

„Erkläre ich dir morgen. Schlaf jetzt, mein Schatz.“

Sie verabschiedete sich von Harald und sah mit einem flüchtigen Blick die DVD ‚Hamburger Hill‘ auf dem Tisch liegen. Das Titelbild zeigte Armeehubschrauber, die tief über verbrannte Erde flogen, darunter bis an die Zähne bewaffnete, amerikanische Soldaten. Ein Kriegsfilm, wieder mal. Vietnam oder so was. Als ob er vom Krieg nicht schon genug gesehen hatte.

Marion trug an diesem Abend einen kurzen, schwarzen Rock in Kombination mit einer transparenten, weißen Bluse. Für den Fall, dass sich die Party auf den großzügigen Außenbereich des Cafés verlagern könnte, hatte sie eine dunkle Suzy-Shier-Strickjacke mitgenommen.

Auf die Tische im Café hatte Nicole weiße Porzellanschalen mit einer Unzahl von Schwimmkerzen stellen lassen. Sowohl auf der langen Theke als auch an der Fensterseite befanden sich Arrangements mit gelben Tulpen, überall verteilt waren Glasschalen mit leckeren, belgischen Schokoladensplittern, angereichert mit Sultaninen, Korinthen und Zibeben.

Nicole eröffnete den Abend mit einer Ansprache. Professionell, selbstbewusst, so ganz ohne Lampenfieber und souverän wie eine Ansagerin vor der Wetterkarte im Ersten. Trotz der High Heels, die sie trug, hatte sie den nächstbesten Stuhl bestiegen und augenblicklich die volle Aufmerksamkeit ihrer Gäste erhalten.

„Warum denn Café Link-Up?“ Eine Männerstimme flüsterte Marion ins Ohr. Sie drehte sich zur Seite und schaute zu ihm hoch: pechschwarze Haare, nach Irokesenart zu einzelnen Spitzen formiert. Farblich passend dazu eine Brille mit einem auffällig dicken Brillengestell. Er war mittleren Alters, Südländer, etwa einen Kopf größer als sie, gutaussehend und gut rasiert. In der Hand hielt er ein bereits leergetrunkenes Sektglas.

„Wie bitte?“ fragte Marion zurück, ihre Stimme mit einem leicht-genervten Unterton.

„Ja ... ich meine das Café hier.“ Er kam ganz nah an ihr Ohr heran. „Es soll ‚Café Link-Up‘ heißen und ich frage mich – warum?“ Ein melodischer Akzent schwang in seiner Stimme mit. Er roch nach teurem After Shave.

„Vielleicht weil sich die Menschen hier im Café kennen lernen sollen“, erwiderte sie.

„Oh ja. Das könnte sein“, sagte er. Sein Grinsen war noch etwas breiter geworden. „Dann sollten wir doch mit gutem Beispiel vorangehen und die Ersten sein, die sich hier kennenlernen. Mein Name ist Pablo, und wenn ich das so sagen darf: Sie sehen bezaubernd aus!“

Sie konnte sich nicht mehr erinnern, wann sie das letzte Mal das unzweifelhafte Gefühl hatte, dass ein Mann ein so eindeutiges Interesse an ihr gezeigt hatte. Je länger sie darüber nachdachte, desto klarer wurde ihr, dass sie seit ihrer nunmehr achtjährigen Ehe nicht mehr so direkt und unbefangen von einem anderen Mann angesprochen worden war. Sie war überrascht, als ihr klar wurde, wie zufrieden, ja fast schon glücklich sie das machte.

„Wollen wir uns nicht lieber nach der Ansprache weiter unterhalten?“, sagte Marion und deutete zu Nicole hinüber, die immer noch auf dem wackeligen Stuhl stand.

„Okay, ich hole schon mal zwei frische Gläser Sekt. Halten Sie mir unbedingt den Platz hier neben sich frei. Sie müssen mir gleich noch Ihren Namen verraten. Abgemacht?“

„Abgemacht.“

Was tat sie da? Was sollte das hier? Da kam ein Pablo daher, hat den richtigen Haarschnitt, das richtige Lächeln und das richtige After Shave, und sie ließ sich nach drei Sätzen zur Platzhalterin einteilen? Wie kam er darauf, dass sie Sekt trinken wollte? Und warum sollte sie ihm ihren Namen verraten? Als nächstes fragt er nach ihrer Nummer und ob sie kommenden Samstag schon was vorhabe ...

Kurze Zeit später war er wieder da, stellte sich direkt neben sie und reichte ihr ein Glas Sekt hinüber. „Die Ansprache ist zu Ende“, sagte er. Der Sekt perlte aufgeregt im Glas. Sie griff danach und konnte augenblicklich die Sektperlen auf ihrer Haut spüren, die unablässig über den Glasrand hüpften.

„Wie lautet er nun?“ Pablo blickte ihr tief in die Augen. Er hatte diese Gesichtszüge, markant, das Kinn kantig und mit einem breiten Grübchen. Tom Selleck, kein Zweifel.

„Ich heiße Marion. Und ... ich bin verheiratet.“

Sein Blick wich keinen Moment von ihr. Der Mann war gut, wusste, was er tat und wie er auf Frauen wirkte. Seine gesamte Mimik verriet ihr, dass sie genau das war, was er heute Abend gesucht hatte.

„Dann stoßen wir doch an, Marion! Auf die Eröffnung von Cafés wie dieses hier und auf bezaubernde, verheiratete Frauen!“

Sie ließen ihre Gläser klingen und Marion konnte nicht anders, als dabei in Pablos dunkle Augen zu schauen. Dieser Mann war weiß Gott kein Anfänger. Und: er trug keinen Ring.

Aber ... was sollte das hier werden? Ein Flirt? Der Beginn einer Romanze? Oder nicht mehr als eine nette Unterhaltung zwischen zwei Menschen, die sich zufällig bei der Eröffnung eines Cafés über den Weg gelaufen waren?

Und warum hatte sie überhaupt erwähnt, dass sie verheiratet war? Den Ehering an ihrem Finger hatte ein Mann wie Pablo doch bereits bemerkt, als sie bei ihrer Ankunft den Raum betreten hatte. Oh ja, solche Männer wussten, worauf sie achten mussten, wenn sie auf Beutejagd waren.

Bevor Marion sich für Harald und damit für ein solides Familienleben entschlossen hatte, gab es mehr als nur einen Pablo in ihrem Leben. Einige hatten es lediglich geschafft, das Bett mit ihr zu teilen und waren am nächsten Tag wieder verschwunden. Aber das war okay. Es waren schlichtweg One-Night-Stands. Marions goldene Regel für solche Fälle: niemals die Telefonnummer preisgeben und niemals die Jungs mit in ihre eigene Wohnung nehmen.

Sie hatte es in vollen Zügen ausgekostet: ihre Jugendlichkeit, ihre Unbeschwertheit und die Männer und die Partys und diese gierigen Blicke, wenn sie kurzberockt und in den höchsten High Heels der Saison zur Tür hereinkam. Diese verlangenden Augen, die die Formen ihres Körpers wie eine Schablone abtasteten, um Augenblicke später den Jagdinstinkt tief im testosterongetränkten Bewusstsein zu wecken.

Aber das alles war jetzt vorbei. Es war ein anderes Leben gewesen; etwas, was man irgendwann einmal hinter sich lassen musste.

Am Ende von Nicoles Ansprache prosteten ihr alle zu, klatschten und jubelten. Sie hatte mehr als nur eine Träne im Auge, als sie sich wieder vom Stuhl herabhelfen ließ und sogleich von einer Gruppe weißgekleideter Gäste, die ein wenig an Krankenhauspersonal erinnerten, eingenommen wurde. Sie strahlte und Marion konnte ihr ansehen, dass es ihr gut ging und dass sie erleichtert war, die Ansprache hinter sich zu haben.

„Wie lange denn schon?“, fragte Pablo.

„Sie meinen ... wie lange ich schon verheiratet bin?“

„Ja ... lassen Sie mich raten ...“ Er musterte sie eingehend und legte seinen Kopf auf die Seite. Marion hatte den Eindruck, dass er ihr so noch tiefer in die Augen blicken konnte. „Eine Frau wie Sie, Marion, die ohne ihren Mann zu einem Empfang geht, ist schon etwas länger verheiratet.“

Sie nahm einen Schluck von ihrem Sekt. „Das sind ja ganz gewagte Schlussfolgerungen! Vielleicht ist mein Mann auch gerade arbeiten oder liegt mit einer Erkältung auf der Couch. Oder passt auf unsere sechs Kinder auf.“

„Sie haben sechs Kinder? Nein! Wirklich nicht ... keine sechs. Sie haben höchstens ein Kind. Junge oder Mädchen?“

Okay, hundert Punkte für Pablo.

„Ein Junge. Und um der nächsten Frage vorweg zu greifen: er heißt Joshua.“

Nicole verabschiedete sich mit endlosem Schulterklopfen und Umarmungen von den in weiß gekleideten Gästen und ging mit einem breiten Lächeln im Gesicht auf Marion und Pablo zu.

Nicole, ihre beste Freundin. Sie hatten sich bei einem Autounfall kennengelernt. Vor acht Jahren, eine halbe Ewigkeit war das her. Marion war gerade mit ihrem Freund Harald von Bayern nach Berlin gezogen und Nicole war zu dieser Zeit mit einem Piloten zusammen. Auf dem Parkplatz eines Griechischen Restaurants rammte der Pilot mit seinem Audi in Marions Ford Fiesta.

Der Pilot war bald Geschichte. Nicole hingegen traf die Unfallgegnerin ihres Ex-Freundes zwei Tage später beim Shoppen in einem Dessous-Geschäft wieder. Die beiden Frauen waren sich auf Anhieb sympathisch, hatten kurzerhand ihre Einkaufstüten gegriffen, sich in das nächstbeste Café gesetzt und sich schon bald über viel wichtigere Dinge unterhalten als über Piloten, die nicht Autofahren konnten.

„Amüsiert ihr euch?“, fragte Nicole. Mit leichtem Schritt kam sie auf Pablo und Marion zu. Sie sah bezaubernd aus: Ihre großen, blauen Augen waren perfekt geschminkt, ihr leicht gelocktes, helles Haar perfekt frisiert und ihr ehrliches, unverwechselbares Lächeln, das Marion schon immer beeindruckt hatte, zeigte perfekt sortierte, weiße Zähne.

„Oh ja. Großartig“, sagte Pablo und blickte wieder zu Marion. „Vor allem deine Gäste sind hinreißend!“

Es gelang den Frauen, Pablo davon zu überzeugen, dass er sich sehr nützlich machen konnte, wenn er sich für das ein oder andere Häppchen am Buffet anstellen würde. Manchmal war es so einfach mit den Männern.

Als sie alleine waren, sagte Nicole: „Harald ist also nicht mitgekommen. Schade ... hatte mich schon gefreut, mal wieder kräftig eine Runde Tequila mit Salz und Zitrone mit ihm zusammen runter zu kippen. Naja, vielleicht das nächste Mal. Sag‘ mal: Wie lange war er jetzt weg gewesen? War doch jetzt länger als vier Monate, oder?“

„Zweihundertundzwölf Tage, beinahe sieben Monate. Fehlten zwei Tage.“

„Und ... da war die Wiedersehensfreude doch sicher unendlich groß, oder? Seit vorgestern ist er wieder hier, richtig?“

Marion zog eine Augenbraue hoch, blickte auf den Boden. „Ja, seit vorgestern,“ antwortete sie. Ihre Lippen waren aufeinandergepresst. Der rosa Lippenstift, den sie trug, wirkte noch ein wenig blasser. „Weißt du, Nicole ...“

Nicole griff nach der Hand ihrer Freundin. „Oh Marion, meine Liebe, ich versteh‘ schon. Es ist wieder so wie nach seinem letzten Einsatz. Stimmt’s?“

Marion atmete tief durch. „Du weißt ja, wie er so ist. Wie er so geworden ist, seitdem er bei Afghanistan mitmacht.“ Sie schluckte. „Er wird mir immer fremder, Nicole, ist mit seinen Gedanken gar nicht hier, gar nicht BEI MIR. Er ist ständig in Unruhe, auf der Suche nach irgendetwas. Er fasst mich nicht mehr an, jedenfalls nicht wie früher. Weißt du, was ich meine? Keine Leidenschaft, keine Freude mehr über das Wiedersehen. Auch Joshua gegenüber ist er abweisend. Nicole, ich habe den Eindruck, es wird immer schlimmer mit ihm.“

Nicole schaute sie an. „Marion, meine Liebe. Hör‘ zu: wir beide müssen uns mal richtig ausquatschen. Ich meine: DU musst dich mal richtig ausquatschen. Aber nicht jetzt und nicht hier! Wir reden später darüber. Versprochen.“ Sie nahm ihre Freundin in den Arm. „Tut mir leid, dass ich überhaupt das Thema aufgebracht habe. Ich dachte, ihr beiden seid vor lauter Wiedersehensfreude in den letzten zwei Tagen nicht mehr aus dem Bett herausgekommen.“

„Ja, so war es nicht ganz ... “

Kapitel 3

Nicole und Marion saßen an einem Tisch nahe der Theke, zwischen ihnen eine angebrochene Flasche Rotwein, zwei halbvolle Gläser und ein Laptop. Es war zwei Uhr nachts und selbst Pablo - er hatte von all den Gästen am längsten durchgehalten – hatte sich schließlich mit einem extrabreiten Dauergrinsen verabschiedet. Er hatte sich im Laufe des Abends immer besser mit einer Flasche Jack Daniels arrangiert, wurde gegenüber Marion immer mutiger und lud sie am Ende ein, sich von ihm in seinem eigenen Restaurant in die Geheimnisse der spanischen Küche einweihen zu lassen. Ganz sanft und sehr einfühlsam, hatte er versprochen. Das war die Stelle, wo Marion die Notbremse gezogen hatte.

Nicole zeigte ihrer Freundin die neue Internet-Präsentation ihres neuen Cafés. Für die Zukunft hatte sie die Idee, hier auf ihrer Website kleinere Geschichten rund um Berlin oder auch über die Herkunftsländer von guten Kaffeesorten zu veröffentlichen.

Der Rotwein zeigte seine Wirkung und immer wieder gackerten sie wie 14-jährige Schulmädchen. Bald verloren sie das Interesse an der Website und fragten sich stattdessen, was Brad Pitt wohl gerade tat und mit wem er es tat und warum Bildschirme von Laptops nicht gleich als Touchscreen daherkamen. Das würde den Umweg über die Tastatur einsparen und alle wären glücklich. Oder nicht? Und ja: was würde good old Brad Pitt davon halten?

„Der Empfang war klasse!“ sagte Nicole. Marion hatte sie das letzte Mal bei der Feier zu ihrem dreißigsten Geburtstag so lallen hören. „Ich bin so happy, dass das alles geklappt hat. Das ist so geil! Und ungemein wichtig für den Start, verstehst du? Die Leute, die heute hier waren, sind wichtig. Multiplikatoren, verstehst du? Und dann unser nettes Personal ...“

„Nun hol‘ mal wieder Luft, meine Liebe“, sagte Marion und nahm einen Schluck Rotwein. „Das wird schon klappen hier mit deinem Café. Alles ist gut! Und die Nusstorte von deinem Konditor ... ein Traum.“

Beide waren sie beim dritten Glas. Das dritte, nachdem sich Pablo von ihnen verabschiedet hatte. Marion rieb sich die Schläfen. Morgen früh würde sie wieder dieses Pochen hinter den Augen haben.

„Gib doch mal den Namen von diesem Typen ein, den du vor Harald hattest“, sagte Nicole. Sie deutete auf die Tastatur des Laptops. „Wie hieß der doch gleich?“ Sie hatte das Glas Rotwein in der Hand, der Wein schwappte gefährlich umher. „Holla, ist auch egal ... Ich weiß nur noch, dass der auf den Fotos, die du mir mal von ihm gezeigt hast, so fürchterlich große Hände und Füße hatte und du mir nicht verraten wolltest, ob auch alles andere bei ihm so groß war.“

„Du meinst Simon?“, fragte Marion. Sie beobachtete das Glas in der Hand ihrer Freundin.

„Ja, Simon ... so hieß der. Und, wie war das nun mit dem? War wirklich alles groß und gewaltig an dem oder nicht?“

„Nicole, sag mal, was redest du da bloß für einen Schmarrn?“

„Hey, kein Schmarrn, meine kleine Bayern-Zenzi! Entspann dich doch mal ein bisschen ... Mann, bin ich voll ...“

„Vielleicht hättest du dich als Gastgeberin nicht wirklich so betrinken sollen. Und dann als Frau ... ich sag’s ja nur ...“

Nicole wiegte mit dem Kopf hin und her, wie ein Kreisel, der kurz vor dem Umfallen war. „Jawohl, Frau Oberlehrerin! Willst also nicht über Simon reden, okay. Willst dich auch nicht weiter mit mir zusammen betrinken, auch okay.“ Sie nahm einen Schluck Rotwein. „Aber warte: Gib doch mal den Namen von deinem Thorsten ein.“

Marions Augen wurden wässerig. Sie griff nach ihrem Rotweinglas.

Thorsten.

„Das ist nicht mein Thorsten“, sagte sie und blinzelte mehrmals.

„Schätzchen, ich weiß! Aber du musst der Realität ins Auge sehen. Thorsten und du und Joshua ... ihr seid auf ewig miteinander verbunden. Prost, meine Liebe!“

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Es war in der Schule, wo Marion und Thorsten sich das erste Mal begegneten. Thorsten war nach den Sommerferien als Neuzugang in Marions Klasse an das Werdenfels-Gymnasium in Garmisch-Partenkirchen versetzt worden. Beide waren sie vierzehn.

„Ich möchte euch Thorsten vorstellen“, sagte die Klassenlehrerin. Ihr Name war Frau Eichmann und noch nie hatte Thorsten eine Frau mit so wenig Oberweite gesehen. Frau Eichmann hatte praktisch gar nichts. Er stand neben ihr vorne neben dem hölzernen Pult und blickte in zweiunddreißig uninteressierte Gesichter.

Der Klassenraum roch stark nach frischer Farbe. Thorsten fühlte sich seit dem Augenblick, in dem er den Raum betreten hatte, übel. Vor Aufregung vor dem ersten Schultag hatte er nichts gefrühstückt gehabt und der Gestank der Farbe gab ihm den Rest.

„Thorsten kommt aus Hamburg und ist neu hier bei uns. Es wäre nett, wenn ihr ihn hier bei uns willkommen heißt.“

„Hamburg? Wo ist denn das?“ Es war ein Junge in der vorletzten Reihe. Lange Haare, kaugummi-kauend, offene Schnürsenkel.

„Das ist jetzt nicht dein Ernst, Richard. Oder?“, sagte Frau Eichmann. „Und nimm das Kaugummi raus. Also gut ... ihr habt jetzt gleich Mathematik bei Herrn Obermeier. Ich bin nur kurz reingekommen, um euch Thorsten vorzustellen. Wir sehen uns dann in der Dritten für Deutsch.“

Bevor sie ging, grinste sie Thorsten an, zwinkerte zweimal mit dem rechten Auge. Noch vor der dritten Stunde erfuhr er von einem seiner neuen Mitschüler, dass Frau Eichmann den ganzen Tag über vor sich hin zwinkerte. Immer nur rechts.

Der Zufall wollte es, dass es an diesem Tag nur einen freien Platz im Klassenraum gab. Es war der Platz neben Marion. Thorsten setzte sich hin und schaute aus dem Fenster. Es war klares Wetter und er konnte von hier aus direkt auf die Zugspitze sehen. Ein gigantischer Berg, inmitten einer ganzen Reihe von felsigen und spitz-aufragenden Gipfeln im sogenannten Wettersteingebirge, das sich südlich von Garmisch erstreckte und die natürliche Grenze zum Nachbarland Österreich bildete.

Das flache Hamburger Umland und die ständig salzige Meeresbrise, die man erst dann wahrnahm, wenn sie plötzlich fehlte, war weit, weit entfernt. Thorsten hatte das Gefühl, er sei nicht nur in einem anderen Teil Deutschlands, sondern in einer ganz anderen Welt gelandet.

Herr Obermeier hatte alle siebten, achten und neunten Klassen in Mathematik. Ein Mit-Fünfziger, der noch nie ohne Anzug und Krawatte gesichtet worden war. Selbst wenn man ihm zufällig nachmittags beim Einkauf begegnete trug er nichts Anderes. Er hatte zügellose, naturgelockte Haare, schwarzbraun und immer fettig. Die Schüler nannten ihn ‚Waldi‘. Keiner wusste, warum. Aber der Name passte gut.

Waldi war so verliebt in Binomische Formeln, Satz des Pythagoras, Wurzelziehen und Quadratische Gleichungen, dass ihn alles andere, was während seiner Unterrichtsstunden um ihn herum passierte, wenig interessierte. Einige der Schüler lasen Zeitschriften, spielten Karten oder unterhielten sich über das Kinoprogramm. Herr Obermeier bekam von alledem nichts mit.

Marion blätterte zusammen mit ihrer Sitznachbarin in einer Modezeitschrift, während Waldi sich um die binomische Plusminusformel bemühte. Thorsten schaute gelangweilt zur Zugspitze und fragte sich, ob es in Hamburg wohl jetzt gerade regnete und ob dort ebenfalls heute die Schule wieder begonnen hatte. Seine Übelkeit war immer noch da.

Hamburg. Seine Heimat. Sie hatten dort in einer Straße mit roten Backsteinhäusern gewohnt. Die Dächer waren aus grünlich-schimmerndem Kupfer, typisch für die Häuser der ehemaligen Gilde, der Kaufleute und Seefahrer der Hansestadt. Schaute man zum nördlichen Ende der Straße heraus, konnte man die Kräne des Hamburger Hafens ausmachen.

Thorstens Mutter war in diesem Sommer im Alter von vierzig Jahren gestorben. Völlig unerwartet. Für Thorsten war eine Welt zusammengebrochen. Alles, was er hatte, war zusammengebrochen. Das Leben konnte so unfair sein.

Sein Vater war Hochseekapitän und so gut wie nie zu Hause. Nach dem Tod der Mutter musste jemand her, der sich um Thorsten kümmerte, während sein Vater die Weltmeere befuhr. Und würde der nächste für die Obhut von Thorsten in Frage kommende Verwandte, Onkel Hermann, nicht gerade in Garmisch-Partenkirchen, im südlichsten Zipfel von Bayern, zuhause sein, dann könnte Thorsten sich heute noch mit seinem Freund Michael zum Skateboard-Fahren am Elbufer treffen und darauf hoffen, dass die kleine Schwarzhaarige aus der 8b, deren Name er nun im Leben nicht mehr erfahren würde, wieder zuschaute, wenn er seinen 360-Grad-Überschlag mit dem Board hinlegte. Das war seine Spezialität, keiner konnte das so gut wie er.

Irgendwann einmal zwischen der Plusminusformel und ersten Lösungsansätzen von Herrn Obermeier alias Waldi bekam Thorsten von Marion einen Zettel über den Tisch zugeschoben. Der Zettel war in der Mitte gefaltet. Thorsten öffnete ihn und las:

FISCHKOPP

Alles in großen Buchstaben, mit Kugelschreiber geschrieben. Eher eine Jungens- als eine Mädchenschrift. Thorsten blickte hoch, die Reihen entlang und entdeckte an der Fensterseite zwei Jungs, die beide zu ihm hinüberblickten. Als sich ihre Blicke trafen, öffneten und schlossen sie ihre Münder und rissen dabei ihre Augen weit auf. Wie gestrandete Fische.

Thorsten schaute weg. Seine Übelkeit war plötzlich wie weggeblasen. Er nahm den Zettel zur Hand, holte einen Kugelschreiber hervor und schrieb auf die Rückseite:

‚Ein Bayer beim Arzt. Der Doktor schaut ihm ins Ohr und sagt: Könnten Sie sich bitte das andere Ohr abdecken, die Sonne blendet!‘

Er faltete den Zettel wieder zusammen und tippte Marion auf die Schulter. Sie schaute ihn an. Ihre in Falten gelegte Stirn konnte nicht verbergen, dass ihr Gesicht etwas Frisches und Unschuldiges ausstrahlte. Überrascht stellte Thorsten fest, dass manche Mädchen aus der Nähe betrachtet eine sofortige, elektrisierende Wirkung auf ihn haben konnten.

Er hielt ihr den Zettel hin. Sie griff danach und schob ihn weiter zu ihrer Klassenkameradin auf der anderen Seite. Diese zögerte, öffnete den Zettel und las den Text. Sie kicherte. Marion sah sie an, beugte sich näher zu ihr und las ebenfalls den Text. Nun kicherte auch sie, hielt sich dabei die Hand vor den Mund. Thorsten lächelte sie an.

Sie hatte blondes Haar, das ihr bis auf die Schultern fiel. An dem Ringfinger der Hand, mit der sie ihren Mund abdeckte, trug sie drei feine Goldringe. Ihre Finger waren schlank und grazil.

„Hast du dir das gerade einfallen lassen?“, fragte sie, immer noch die Hand vor dem Mund.

„Ja und nein. Ehrlich gesagt ist der Witz aus Hamburg. Aber da geht der mit Ostfriesen. Habe ich auf die Bayern umgedichtet.“

„Über sowas können wir Bayern aber gar nicht lachen.“

„Ja, das sehe ich gerade.“

Marion hielt einen Moment inne, dann sagte sie: „Wie kommt es eigentlich, dass jemand aus Hamburg nach Garmisch umzieht?“

„Mein Onkel lebt hier. Bei dem wohne ich jetzt.“

„Ach so. Ja dann ist ja alles klar.“ Sie hatte ein schmales Gesicht und ihre Augen waren großartig. „Hast dir gedacht, da erzählst du mal eben deinen Eltern in Hamburg, dass du zu deinem Onkel nach Bayern ziehen willst und springst in den Zug und weg bist du.“

„Nein. So ist das nicht.“

„Ja, denkst du, wer blond ist, ist gleich blöd? Das glaubt dir doch keiner mit deinem Onkel und so. Was ist denn mit deinen Eltern? Sind die plötzlich tot oder was?“

Thorsten erwiderte nichts. Er konnte nicht, dachte an seine Mutter. Seitdem sie tot war, dachte er ununterbrochen an sie. Auch die gelegentliche Übelkeit, die ihn jetzt zu den unmöglichsten Zeiten ereilte, kannte er gar nicht von früher. Erst seitdem sie tot war.

Früher ... das war noch gar nicht so lange her. Als er sie das letzte Mal gesehen hatte, da lag sie im Krankenbett des Tropeninstituts in Hamburg. Zu diesem Zeitpunkt wusste sie bereits, dass sie diese Nacht nicht überleben würde. Er hatte ihr versprechen müssen, dass, was auch immer käme, er vor allem anderen immer das Ehrliche und Gerechte in den Menschen suchen sollte. Dass er nie ungerecht und gemein gegenüber anderen sein dürfte, dass er die Schöpfung achten und sein Glück nicht in materiellen Dingen allein suchen sollte. Sie war sehr gläubig gewesen.

Er hatte nicht alles verstanden, was sie ihm mit auf den Weg gegeben hatte. Aber er wusste, dass er sie immer lieben würde. Seine Mutter war eine Frau mit Prinzipien gewesen. Ja, das war sie.

Sie starb an einem Dienstag. An Malaria.

Nach ihrem Tod musste Thorsten oft über das nachdenken, was sie gesagt hatte. Ehrlichkeit und Gerechtigkeit. Er fragte sich, was bitte schön gerecht daran war, wenn einem die Mutter wegstirbt, nur weil sie ihren Mann auf einer seiner Seereisen begleitet hatte und dabei unglücklicherweise irgendwo beim Landgang in Afrika von einer Malaria-Mücke gestochen wurde? Das war doch alles andere als gerecht, oder? Diese Ungerechtigkeit schrie doch nur so zum Himmel. Lauthals!

Und wenn es einen Gott gab, konnte der dafür sorgen, dass Thorstens Gefühle sich nicht gegen seinen Vater richteten, nachdem dieser ihn nach dem Verlust der Mutter auch noch aus seiner gewohnten Umgebung herausriss und ihn ans andere Ende von Deutschland verfrachtete? Nach Garmisch-Partenkirchen, zu seinem Onkel, den er kaum kannte. Am untersten Ende von Deutschland!

„Ich will dich nicht in ein Internat geben“, hatte sein Vater erklärt. „Du musst dich ohnehin mit neuen Freunden und einer neuen Umgebung arrangieren, und bei deinem Onkel Hermann kennst du wenigstens ein paar Gesichter. Es ist das Beste für dich.“

Kurz nach dem Tod seiner Mutter hatte Thorsten einmal zufällig den geöffneten Email-Eingangsordner seines Vaters auf dem Bildschirm gesehen. Er wollte ihn sofort schließen, weil er es für falsch hielt, Emails, die nicht für ihn bestimmt waren, zu lesen, konnte dann aber nicht widerstehen.

Und so erfuhr er, dass sein Vater sich seit dem Tod seiner Frau unzählige Male auf Stellenanzeigen beworben hatte. Alles Jobs jenseits der Seefahrt, alle an Land, wo er abends regelmäßig bei seinem Sohn zu Hause gewesen wäre. Wie bei einer fast vollständigen Familie.

Im Alter von zweiundvierzig Jahren und keinerlei Erfahrung in irgendeiner Karriere, die nichts mit der hohen See zu tun hatte, hatte sein Vater jedoch keine Chance. Er war ein Seebär, sein Leben lang hatte es ihn hinaus auf die See gezogen. Und so hagelte es ausschließlich Absagen. Wenn er überhaupt eine Antwort bekam.

„Was ist nun mit deinen Eltern?“, hörte Thorsten seine Sitznachbarin erneut fragen. Ihre Stimme schien im Gegensatz zu vorher ernsthaft besorgt. So als hätte sie eine Vorahnung.

Thorsten sah an ihr vorbei und konnte an der Fensterseite wieder die beiden Jungs ausmachen, die mittlerweile seine Antwort auf dem Zettel erhalten hatten. Sie erhoben geschlossen ihre Fäuste vor ihren Gesichtern. Keiner der beiden konnte über seinen auf den Zettel gekritzelten Witz lachen.

„Nichts ist mit meinen Eltern!“, sagte Thorsten. Er sagte es zu laut, jeder in der Klasse konnte es hören. Herr Obermeier hielt kurz mit der Kreide an der Tafel inne. Nach einem Augenblick sagte er: „Bisschen leiser bitte!“, und setzte seine Aufzeichnungen an der Tafel fort.

Thorsten hatte mit einem Mal nur noch das Gesicht seiner Mutter vor Augen. Sie war noch so jung gewesen, als sie starb. Und wie sehr er ihre Nähe geliebt hatte, insbesondere als er noch kleiner war. Beim Fernsehen saß sie oft neben ihm auf der Couch und spielte mit seinen Haaren. Sie hatte diese beruhigende Art gehabt. Wann immer sie bei ihm war gab es keine Sorgen und keinen Kummer, alles war in Ordnung und alles war gut. Sie hatte ihn manchmal ‚Knuddel‘ genannt. Aber immer nur, wenn sie alleine waren. Selbst sein Vater wusste nichts davon.

„Was ist denn los?“, sagte seine Sitznachbarin zu ihm. Ihre Stirn war in Falten gelegt. Sie und das Mädchen neben ihr blickten ihn fragend an.

Und plötzlich konnte er nicht anders, plötzlich liefen die Tränen seine Wangen herunter. Er weinte um seine Mutter, die tot war, die nicht mehr zu ihm zurückkam, die ihn nie mehr ‚Knuddel‘ nennen würde. Seine Mutter, die einfach so weggestorben war, viel zu früh, viel zu ungerecht. Oh ja, so ungerecht.

Er wischte sich mit dem Handrücken übers Gesicht, stieß seinen Stuhl zurück und rannte zur Klassentür. Die Übelkeit war wieder da. Die beiden Jungs, die ihn als ‚Fischkopp‘ bezeichnet hatten, klatschten sich mit einem High-Five ab. Herr Obermeier drehte sich zur Klasse um und sagte: „Bisschen leiser bitte!“

Thorsten verschwand in den Gang und zog die Klassentür mit einem Schwung hinter sich zu. Der Schlag hallte durch den Flur, ließ die Fenster auf der Außenseite vibrieren. Dann brach es aus ihm heraus, er heulte bitterlich, ließ die Tränen kommen und über seine Wangen fließen. Er rannte los. Egal wohin, Hauptsache weg.

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Nicole zog den Laptop zu sich heran. Sie bediente ein paar Tasten. „Nur mal eben gucken tut doch nicht weh“, sagte sie. „Sag‘ mal eben den Nachnamen von Thorsten.“

„Nicole ... nur zu deiner Information: Ich bin verheiratet. Da suche ich doch nicht nach anderen Männern im Internet!“

„Viele Frauen sind verheiratet und unterhalten sich trotzdem mit anderen Männern. Sogar im Internet.“

„Andere Frauen können meinetwegen machen, was sie wollen. Und den Ex-Freund anzuschreiben ist doch wohl was Anderes, oder?“

„Marion, er ist der Vater deines Sohnes! Er ist nicht irgendein Ex-Freund. Mein Gott, nun komm mir nicht so katholisch daher.“

Marion schaute sich im Café um. Sie waren alleine. Zwei besoffene Frauen, die davon träumten, einmal zusammen mit Brad Pitt zur selben Zeit im selben Raum zu sein. Oder noch mal siebzehn zu sein und ganz von vorne anfangen zu können. Oder – noch besser! – siebzehn zu sein und zusammen mit Brad Pitt noch einmal von vorne anzufangen.

Nicole war der einzige Mensch, dem sie je das Geheimnis um Joshuas leiblichen Vater anvertraut hatte. Ihr Mann Harald wusste nicht, dass sein Sohn nicht von ihm war, und Joshua, ihr Sohn, hatte keine Ahnung, dass er seinen wahren Vater noch nie gesehen hatte.

Sie leerte ihr Rotweinglas in einem Zug. „Er heißt Thorsten Mager.“

„Na also, Süße, war doch gar nicht so schwer.“ Nicole rülpste. Es roch säuerlich. „Sorry.“

Sie gab ‚Thorsten Mager‘ in die Suchleiste bei Facebook ein. Für Sekunden blickte sie auf den Bildschirm, runzelte schließlich die Stirn. „Also, da gibt es eine ganze Handvoll Typen mit diesem Namen.“

Marion zögerte, rutschte dann auf der Sitzbank näher an ihre Freundin heran. Dicht wie Ölsardinen in der Dose saßen sie nebeneinander und starrten auf den Bildschirm.

„Ich hole mal eben noch was zu trinken, und du bist ein gutes Mädchen und schaust dir artig die Fotos an und pickst den Richtigen raus“, sagte Nicole. Sie schnappte sich die beiden leeren Weingläser, stand vom Tisch auf und lehnte sich für einen Moment an die Tischkante. Als sie sich ausbalanciert hatte, ging sie los.

Marion atmete tief durch.

Warum nicht? Warum also nicht nach Thorsten gucken? Nicole hatte recht: was war schon dabei, nach alten Freunden im Internet zu suchen. Zu erfahren, was aus ihnen geworden war, was sie jetzt machten, ob sie verheiratet waren, Kinder hatten oder was das Leben sonst mit ihnen angestellt hatte? Alle machten das, nicht wahr? Im Internet nach Menschen suchen, die einem mal etwas bedeutet haben.

Sie sah sich die Fotos mit dem Namen ‚Thorsten Mager‘ an. Beim fünften Foto setzte ihr Herz für einen Schlag aus. Das war er, kein Zweifel. Sie hatten sich das letzte Mal vor acht Jahren gesehen, er hatte sich kaum verändert. Dieses Kinngrübchen, diese marineblauen Augen, Tom-Cruise-Augen. Sein schwarzes Haar immer noch voll und naturgelockt. Er war gut gebräunt, aber das war er damals schon immer. Nur die nunmehr deutlichen Falten um seine Augen herum und an den Mundwinkeln gaben ihr die Gewissheit, dass es sich bei dem Foto tatsächlich um ein aktuelles handeln musste. Er sah immer noch verdammt gut aus.

„Was soll’s“, sagte sie zu sich selbst. Sie loggte sich bei Facebook ein und – ohne ein zweites Mal darüber nachzudenken und damit Gefahr zu laufen, unterwegs den Mut zu verlieren - schickte eine Freundeanfrage zu Thorsten.

„Wie sieht’s aus?“, fragte Nicole. Sie kam mit zwei gut gefüllten Rotweingläsern in den Händen zurück und nahm neben ihrer Freundin Platz.

„Ich habe ihn gefunden. Was soll ich schreiben?“

„Zeig mal her ... wie sieht er jetzt aus?“ Nicole war Thorsten nie begegnet, kannte ihn nur von Fotos.

Marion schob ihr den PC hin. Nicole nickte. „Hat sich nicht schlecht gehalten, dein Thorsten. Wow, ein richtig Hübscher! Diese Augen, die erinnern mich irgendwie an ... an ... wer war das doch gleich?“

„Tom Cruise.“

„Ja genau! Top Gun und so. War damals schon nicht der Typ, den man so einfach von der Bettkante geschubst hätte. Also deinen Thorsten hier genauso wie Tom Cruise. Aber genau das hast du ja auch nicht getan, meine Liebe!“ Sie kicherte drauflos, stieß Marion mit dem Ellenbogen in die Seite und nahm einen kräftigen Schluck aus ihrem Glas.

Marion schrieb: *Hi Thorsten, ich habe dich gerade hier gefunden. Wenn du Lust hast, melde dich doch mal.* Mit einem Klick schickte sie die Nachricht los.

Nicole starrte auf den Bildschirm und kniff die Augen zusammen. „Wow, das macht ihn sicher total an! Melde dich doch mal. Das hört sich an wie eine Vermisstenanzeige!“

„Ich will ihn auch nichtanmachen! Nicole, meinst du nicht, dass du mittlerweile genug getrunken hast?“

„astHlkömölk

Hast Recht, meine Liebe. Du solltest mittrinken, dann fällt es mir nicht so schwer.“ Sie schob ihrer Freundin das Weinglas unter die Nase. „Hatte ich schon erwähnt, dass die ganze Einrichtung hier für das Café richtig schweineteuer war? Ich meine die Stühle, die Tische und das ganze Zeugs ... SCHWEINETEUER, verstehst du?“

„Ja, das sagtest du bereits.“

„Und diesem Typen von der Bank - Rolf hieß der, zehn Jahre jünger als ich und unverheiratet – dem habe ich das alles erklären müssen mit meiner Geschäftsidee. Und mit dem Geld, was ich von ihm brauche, um das Café einzurichten. Ich habe ihm eines Tages diesen Katalog von dem Einrichtungshaus mitgebracht. Und dann haben wir uns gemeinsam die Bestuhlungen angesehen, im Katalog, meine ich. Verstehst du? Ich hatte an diesem Tag diese superenge, rosa Bluse mit dem tiefen Ausschnitt und den Applikationen an den Ärmeln an.“ Sie schaute Marion direkt in die Augen. „Du weißt, welche Bluse ich meine, oder?“

„Ist das die Bluse, die du immer anziehst, wenn die Männer dir ein bisschen länger tief in die Augen und auch woanders hinschauen sollen?“

„Genau die! Du bist ganz schön pfiffig, meine Süße. Hat dir das schon mal einer gesagt? Na egal jetzt ... Rolf jedenfalls hatte ...“

„Nicole, er hat geantwortet!“ Marion zuckte zusammen, starrte wie gebannt auf den Bildschirm.

„Wer? Ach so, Thorsten. Okay, cool. Was schreibt er?“

„Er schreibt: ‚Au weia, die Marion! Wie lange ist das jetzt her?‘“

Nicole rülpste. Marion drehte ihren Kopf zur Seite weg.

„Sorry“, sagte Nicole. „Ich weiß gar nicht ... na egal ... der hat jedenfalls Nerven! Da meldet sich jemand bei ihm nach einer halben Ewigkeit und das erstbeste, was ihm einfällt, ist: AU WEIA!“ Sie nahm einen Schluck aus ihrem Glas. Der Rand war mittlerweile rundherum mit Lippenstift beschmiert. „Frag‘ ihn mal, ob er getrunken hat. Und vor allen Dingen WAS.“

Marion schüttelte den Kopf, griff ebenfalls nach ihrem Rotweinglas und nahm einen Schluck. Und dann noch einen.

Sie rückte sich den Laptop zurecht. *Das dürfte mehr als acht Jahre her sein. Wo ist nur die Zeit geblieben? Lustig, ich habe erst letztens an dich gedacht und wo du wohl abgeblieben bist.*

Nicole las den Text und stupste unsanft mit dem Zeigefinger auf den Bildschirm. „Na du gehst ja ran. Willst ihn nicht fragen, ob er was getrunken hat, erzählst ihm aber, dass du ständig an ihn denkst.“

„Ständig? Wo habe ich denn das geschrieben? Und was hat das alles damit zu tun, ob er etwas getrunken hat?“

Thorsten antwortete: +Na das ist mal was. Warum hast du denn an mich gedacht?+

*Ich bin letzte Woche mit der U9 nach Steglitz gefahren und an der Zimmermannstraße ausgestiegen. Du hast doch in der Zimmermannstraße gewohnt, zwar nicht in der hier in Berlin, aber doch in Garmisch.*

+Wohnst also immer noch in Berlin?+

*Ja, und du?*

+Hey ... wohl neu bei Facebook, oder? Sonst würdest du wissen, wie man das herausfindet.+

Marion blickte auf. Tatsächlich war sie zwar schon seit einigen Monaten bei Facebook, nutzte die Plattform aber so gut wie nie und hatte keines der Zusatzfunktionen je ausprobiert.

*Ja Moment, ich schaue mal nach.* Ihr Puls war so hoch wie Nicoles Alkoholpegel. *Ich bin nicht so schnell.*

+Das war ja schon immer so ...+

„Ganz schön frech, dein Thorsten“, warf Nicole ein. „Oh, Entschuldigung! Ist ja nicht DEIN Thorsten.“

Marion schrieb: *Wie jetzt? War schon immer so? Ganz schön frech, der Herr Mager. Zu so später Stunde! Aber auch das war ja schon immer so.*

+Hier ist es erst halb Sechs. Da darf Mann noch frech sein.+

Die Frauen schauten sich fragend an. Nicole zog den Laptop zu sich heran, bewegte den Mauszeiger über den Bildschirm, klickte ein paar Mal, lehnte sich vor, so als könne sie nicht glauben, was sie da las, fuhr sich anschließend mit der Hand durch die langen, schwarzen Haare und sagte: „Wow ... Oh ... Wow. Der wohnt jetzt in Kanada!“

Marion blickte auf den Bildschirm und griff nach ihrem Glas, ihre Lippen aufeinandergepresst. Mit den Fingern spielte sie an ihrem Ohrläppchen.

+Noch jemand da am anderen Ende?+

*Ja, ich bin noch hier. Das ist ja der Hammer! Kanada! Seit wann bist du denn da?*

+Ich habe Ende 2003 meine Klamotten gepackt und bin nach Ucluelet gegangen, das liegt auf Vancouver Island an der Westküste Kanadas. Bin jetzt Insulaner.+

Unglaublich! Marion zog immer wieder ihr Ohrläppchen nach unten.

+Was macht eigentlich Herr Lenk? Trägt der noch zwei verschiedene Schuhgrößen?+

Marion nahm einen großen Schluck Rotwein, weich und vollmundig.

*Ich habe ihn geheiratet.*

Die beiden Frauen starrten auf den Bildschirm. Diesmal kam keine prompte Antwort zurück. Auf der Straße begann eine der Straßenlaternen zu flackern und erlosch Sekunden später vollends.

+Und?+, kam es irgendwann von Thorsten.

*Wie ... und?*

+Na, wie lange schon verheiratet? Wie viele Kinder? Hast du ihn vielleicht wegen seiner unterschiedlich großen Füße geheiratet? Bist du glücklich, vielleicht schon wieder von ihm geschieden und damit glücklicher als vorher? +

*Na du willst es ja genau wissen. Also die Füße waren es bestimmt nicht. Und ja: ich habe einen Sohn, Joshua, sieben Jahre alt. Und nein: ich bin nicht wieder geschieden. Und wenn wir schon dabei sind: wie sieht das denn bei dir aus?*

+Meinst du jetzt mit meinen Füßen? Danke der Nachfrage, damit ist alles in Ordnung.+

*Haha, schon immer zu Späßen aufgelegt gewesen, unser Herr Mager. Sehr lustig.*

+Na gut, wenn du es wirklich wissen willst: ich bin verheiratet, keine Kinder. Aber, sage mal, mir fällt da gerade was auf: wenn ich richtig rechne, dann ist es bei dir jetzt halb Drei in der Nacht. Kannst du nicht schlafen? Schnarcht vielleicht dein Ehemann zu laut?+

*Wenn du es genau wissen willst: wir sind bei der zweiten Flasche Rotwein! Oder ist es die dritte?*

+Wer ist WIR?+

*Nicole und ich.*

+Deine Freundin in Berlin, stimmt’s?+

*Richtig, ihr habt euch nie kennengelernt. Sie kennt dich nur von Fotos. Derzeit ist sie aber viel zu angeschickert, um sich mit dir ernsthaft zu unterhalten.*

+Verstehe. Wobei ... ernsthaft wäre ja auch viel zu langweilig ... Aber sag‘ mal, Marion: bist du glücklich verheiratet?+

Marion blinzelte. *Wie kommst du denn darauf, mich jetzt das zu fragen?*

+Du hast mir vorhin keine Antwort auf diese Frage gegeben. Deswegen.+

Nicole sagte mit gedämpfter Stimme: „Der will’s aber genau wissen. Sehr gefährlicher Mann da in Kanada, sehr gefährlich!“

„Du brauchst nicht zu flüstern, Nicole. Er kann dich nicht hören.“

Marion blickte nach draußen. Im Licht der Laternen wehten ein paar Blätter über die Straße. Der Wind hatte aufgefrischt, ungewöhnlich für diese späte Stunde.

Thorsten. Ihre erste große Liebe, ihr erster Mann überhaupt. Vor acht Jahren hatte sie ihn auf dem Klassentreffen in Garmisch-Partenkirchen das letzte Mal gesehen. Wenn sie daran dachte, lief ihr ein Schauer über den Rücken und ihre Hände wurden feucht. Sowie jetzt.

Sie tippte: *Wie war dein Spruch damals immer? Das Leben ist kein Ponyhof.* Dann klappte sie den Laptop zu und sagte: „Ich bin jetzt müde. Zeit fürs Bett.“

Kapitel 4

Nach ihrer Rückkehr von Nicole schaute Marion kurz in Joshuas Kinderzimmer rein. Sie strich ihm sanft mit der Hand übers Haar. Wie friedlich er wirkte, wenn er schlief. Sie wünschte, er würde immer ein Kind bleiben und sie könnte ihn für den Rest ihres Lebens bei sich behalten und zärtlich über sein Haar streichen, wenn er schlief. Sie liebte ihn über alles.

Harald lag reglos auf seiner Seite des Doppelbettes. Wie so oft hatte er die Duvet-Bettdecke für sich beansprucht. Als sie sich neben ihm hinlegte, zog Marion sie ein gutes Stück zu sich hinüber. Harald gab etwas von sich, was sich wie der Grunzlaut eines Star-Wars-Aliens anhörte und drehte seinen Kopf von der einen auf die andere Seite.

Am Morgen war das Bett neben ihr leer. Womöglich saß Harald bereits unten in der Küche und frühstückte. Sie stand auf, streifte ihren Morgenmantel über, nahm im Bad gleich zwei Aspirin –der Rotwein vom Abend zuvor! - und blickte in den Spiegel über dem Waschtisch.

„Na prima, du siehst genauso aus wie du dich fühlst.“

Sie ging die Treppe ins Erdgeschoss hinunter. Die Septembersonne strahlte in die Küche hinein und Marion musste ein paar Sekunden blinzeln, um sich an die Helligkeit zu gewöhnen. Sie blickte auf die Uhr: bereits kurz nach Zehn. Harald war nicht in der Küche und auch nirgends sonst. Sie rief nach ihm und bekam keine Antwort.

Ungewöhnlich von ihm, einfach so zu gehen und ihr keine Nachricht zu hinterlassen.

Wobei: war er nicht in den vergangenen zwei Tagen seit seiner Rückkehr aus Afghanistan sowieso so unberechenbar mit allem, was er tat? War es bisher nicht ein einziges Hoffen auf Normalität gewesen? Er hatte bisher null Interesse an ihr oder an Joshua gezeigt. Und dann sein sexuelles Desinteresse! Welcher Mann ist monatelang von zu Hause weg und schläft nach seiner Rückkehr nicht einmal mit seiner Frau?

Vielleicht lag es an ihr, vielleicht stimmte irgendetwas mit ihrem Aussehen nicht. Oder wie sie sich anzog oder wie sie versucht hatte, ihn anzuturnen. Vielleicht mochte er das nicht mehr. Oder schlimmer: hatte er sich vielleicht in eine andere Frau verguckt? In Kundus oder sonst wo da unten. Die Bundeswehr setzte auch Frauen im Einsatzgebiet ein. Oder konnte es gar sein, dass er sich in eine einheimische Frau, in eine Afghanin, verliebt hatte? Der Gedanke war ganz neu für sie und er machte ihr Angst.

Andererseits, in diesem Land war Krieg! Da hatte man doch nun wirklich keine Zeit, sich zu verlieben. Oder etwa doch? Oder gerade deshalb? Oder es war doch irgendetwas anderes, etwas, was mit ihm nicht stimmte.

Manchmal, wenn er da unten war und die Situation gerade passte, hatten sie sich am Telefon gegenseitig heiß gemacht. Marion hatte irgendwann begriffen, was die Leute mit ‚Telefonsex‘ eigentlich meinten und warum das anregend sein sollte. Bisher hatte sie sich das nicht wirklich als Alternative zum wahrhaft körperlichen Miteinander vorstellen können. Aber irgendwie bekamen sie und Harald nach und nach einen Dreh in die Sache, und wenn Joshua nicht gerade mithören konnte, dann ließen sie es zwischen Kundus und Berlin ordentlich in der Leitung knistern. Das war toll, es hatte ihr Spaß gemacht. Und ihm auch, das wusste sie.

Als sie Harald vor acht Jahren heiratete, war sie im fünften Monat mit Joshua schwanger. Dass das Klassentreffen in Garmisch-Partenkirchen zu diesem Zeitpunkt ebenfalls fünf Monate zurücklag, war Harald nicht wirklich bewusst gewesen. Es war das einzige Klassentreffen, an dem sie jemals teilgenommen hatte und tatsächlich war sie nur deswegen hingefahren, weil sie zu dieser Zeit mal Abstand von Harald brauchte.

Sie hatten sich gestritten gehabt. Über ihre Garderobe. Kaum zu glauben, aber wahr. Harald konnte es noch nie ausstehen, wenn andere Männer Marion ansprechend fanden. Bei ihrem letzten, gemeinsamen Einkaufsbummel durch die Schlossstraße in Berlin-Steglitz hatte er sich einzig und allein darauf konzentriert, die Blicke anderer Männer daraufhin zu überprüfen, ob sie zu lange am Po seiner Freundin haften blieben.

Viel eher als geplant waren sie von dem Einkaufsbummel wieder zu Hause. Kaum dass die Wohnungstür ins Schloss gefallen war, stellte er sie zur Rede und warf ihr vor, die Blicke dieser ‚Notgeilen‘ mit Absicht auf sich zu ziehen. Die super-enge Jeans, die High Heels und dann ihr ‚Laufsteg-Schritt‘ ... kein Wunder!

Sie wollte sich das nicht länger anhören. Am nächsten Tag kaufte sie sich ein Bahnticket nach Garmisch-Partenkirchen und hatte auf der Fahrt dahin ausreichend Gelegenheit, über ihre Gefühle für Harald nachzudenken.

Sie wusste, dass sie bei dem Klassentreffen ihren Exfreund Thorsten, ihre erste große Liebe, wiedertreffen würde. Mit vierzehn waren sie zusammengekommen, verliebten sich Hals über Kopf ineinander. Als sie zusammen schliefen, war es für beide das erste Mal. Sie konnten vier volle Jahre lang nicht mehr voneinander loslassen.

Dann war es aus, von einem Tag auf den anderen. Marion heulte sich wochenlang in den Schlaf, nahm acht Kilo ab und versagte vollends in der Schule. Sie stand kurz vor dem Abitur, schaffte dieses nur mit Ach und Krach. Es kamen andere Jungs, und davon nicht zu wenig. Thorsten aber war der Erste gewesen. Mit keinem, der danach kam, war es so einmalig gewesen wie mit ihm. Im Alter von siebenundzwanzig Jahren lernte sie schließlich Harald kennen und zog mit ihm kurze Zeit später nach Berlin.

Das Klassentreffen war anlässlich des zwölfjährigen Abitur-Jubiläums. Keiner wusste so genau, warum man sich nach zwölf anstatt nach zehn oder vielleicht fünfzehn Jahren traf. Aber Feste sollte man feiern wie sie fallen, oder etwa nicht? Und dass sie noch am Abend des Klassentreffens zusammen mit Thorsten in seinem grünen Volvo enden würde, konnte keiner ahnen.

Der Wagen hatte schwarze, edle Carlex-Ledersitze, hatte noch diesen typischen, neuen Geruch in sich. Beide waren sie betrunken, und plötzlich fühlten sich beide wieder jung – so richtig jung. Und alles, was seit dem Tag ihrer Trennung passiert war, schien wie ausgelöscht. Wie vergessen, als ob es in einem anderen Leben gelebt worden wäre, als ob es nicht wirklich sie beide gewesen wären, die sich vor dreizehn Jahren getrennt hatten.

Nach kurzer Zeit wechselten sie auf die Rücksitzbank. So wie damals, als Thorsten sein erstes Auto hatte, einen zwanzig Jahre alten, gelben VW Käfer. Nur damals gab es keine Carlex-Ledersitze, dafür aber diese Handschlaufen an der B-Säule, die eigentlich Fußschlaufen waren. Damals allerdings waren sie gescheit genug, an die Gummis zu denken.

Der Streit mit Harald zwei Tage zuvor steckte Marion noch in den Knochen, als sie zusammen mit Thorsten in den Volvo einstieg. Der Tequila - sie wusste nicht mehr, wie viele es waren - hatte Harald für den Rest des Abends komplett aus ihrem System verbannt.

Und dann war da noch etwas Anderes.

Vor ein paar Jahren wurde sie nach einer eher harmlosen Operation mit der Information aus dem Krankenhaus entlassen, nunmehr unfruchtbar zu sein. Auf immer, unwiederbringlich. In ihrem Leben sollte es damit keine eigenen Kinder geben können.

Sie konnte sich noch genau an den jungen Arzt erinnern, der ihr das sagte. Und auch an seinen üblen, unübertrefflichen Mundgeruch. Dieser Arzt eröffnete ihr diese Neuigkeit mit der Abgebrühtheit eines unterbezahlten Bahnhofsvorstehers, der über die Lautsprecheranlage ankündigt, dass der Intercity aus München mit sieben Minuten Verspätung einfährt. Manchmal gibt es Situationen im Leben, die vergisst man nie.

Um ihre Unfruchtbarkeit hatte sie in ihrer Beziehung zu Harald von Anfang an keinen Hehl gemacht. Harald schien das nicht weiter zu interessieren. Keine Kinder zu haben war kein Thema für ihn. Und ja, die Sache hatte auch etwas Positives: das leidige Thema Verhütung war endgültig erledigt. Keine Pille, keine Gummis, kein gar nichts.

Komisch war nur, dass nach dem Klassentreffen in Garmisch Marions Regel ausblieb.

Zu diesem Zeitpunkt waren sie und Harald fast vier Jahre zusammen. Über das Heiraten hatten sie all die Jahre nie gesprochen. Als sie zusammenkamen, hatten sie nach vier Monaten eine gemeinsame Wohnung in Garmisch-Partenkirchen und waren vier Jahre später nach Berlin gezogen. Die Bundeswehr hatte dort für Harald eine laufbahnfördernde Verwendung in Aussicht gestellt und Marion konnte sich das Leben an der Seite eines Soldaten durchaus vorstellen.

„Harald, wir sind schwanger“, sagte sie eines Sonntagmorgens, etwa zwei Wochen nach dem Klassentreffen, zu ihm. Sie kam aus dem Badezimmer und hielt den Teststreifen des FemTest in der Hand.

„Kann doch gar nicht sein“, sagte Harald. Er stellte seine Kaffeetasse auf den frisch gedeckten Frühstückstisch ab. „Du bist doch unfruchtbar. Wir schlafen seit Jahren zusammen und nie ist was passiert. Du hast das Testding sicher falsch angewendet.“

„Da kann man nichts falsch anwenden. Man pinkelt drauf, wartet einen Augenblick und guckt sich an, ob sich das Ding verfärbt hat.“

„Dann stimmt was mit deinem Pipi nicht.“

„Hallo! Was soll denn bitte schön mit meinem Pipi nicht stimmen?“

„Vielleicht hast du gestern Spargel gegessen. Oder deine Nieren laufen nicht ganz rund. Das verfälscht so einen Test schon mal.“

Marion blickte ihn für einen Augenblick ungläubig an, ohne mit der Wimper zu zucken. Dann drehte sie sich um, sagte: „Männer!“ und verschwand wieder im Badezimmer. Harald schaute ihr hinterher, sein Blick auf ihre schwingenden Hüften und ihren pinkfarbenen Slip fixiert.

Drei Tage und einige Schwangerschafts-Teststreifen später hatten sie Gewissheit. Sie ließen sich von zwei verschiedenen Ärzten erklären, dass Frauen, denen man vor Jahren einmal die Kinderlosigkeit diagnostiziert hatte, durchaus noch die biologischen Voraussetzungen zur Fruchtbarkeit hatten. Für Harald klang das so, als ob der Witwe eines verunglückten Fallschirmspringers erklärt wurde, dass Fallschirme durchaus die technischen Voraussetzungen für ein Totalversagen beim Betätigen der Reißleine haben können. Was, wie er als Soldat wusste, durchaus richtig war.

Als der anfängliche Schock über das freudige Ereignis sich gelegt hatte, fand Harald zur alten Form zurück. Dann eben schwanger, es gab Schlimmeres. Er entwickelte eine Fürsorglichkeit Marion gegenüber, die sie als auch ihn selbst überraschte. Er kaufte Blumen, machte morgens die Betten, saugte Staub, versuchte sich im Kochen, sagte Sachen wie: ‚Schatz, lass mal, nicht in deinem Zustand!‘ und tat alles, um ihr das Leben so angenehm wie möglich zu machen. Er ging in die Bücherei und besorgte alles, was sich mit der Zeit vor, während und nach der Geburt eines Kindes beschäftigte. Schöne neue Welt!

Im dritten Monat ging es los mit Dr. Oetker Vanille-Pudding. Oben drauf Pfirsiche aus der Dose. Das Ganze direkt nach dem Aufstehen und dazu entkoffeinierter Kaffee mit fünf Löffeln Zucker. Der Pudding musste beim Servieren auf dem tiefen Teller noch schön warm sein. Den Zuckersaft von den Pfirsichen verrührte Marion mit viel Genuss und Hingabe aufs Bestmögliche mit dem Pudding. Und auch zum Nachtisch – mittags oder abends - gab es für Marion nur noch eins: Vanille-Pudding mit Pfirsichen.

Nach ein paar Tagen hatte sie für die Zubereitung den richtigen Dreh raus, um die Konsistenz, die Temperatur und das gekonnte Abschmecken mit einer zusätzlichen Prise Zucker herzustellen. Ihre Kollegen bei der Berliner Stadtreinigung waren freundlich genug, ihr einen zusätzlichen Bereich des Gemeinschaftskühlschranks in der Teeküche zur Verfügung zu stellen und die Rationen an Pfirsichen aus der Dose auf einem sonst für Druckerpapier vorgesehenen Regal zu tolerieren.

Sie kostete ihre Lust am Pudding aus und freute sich auf die regelmäßigen Fernsehabende, ob nun alleine oder mit Harald zusammen. Sie benötigte genau einen Werbeblock auf den Privaten, um die Dose mit den Pfirsichen zu öffnen, den Pudding mit der Milch zu verrühren, alles zu erhitzen, mit der Zusatzration Zucker abzuschmecken, auf die Idealtemperatur runterkühlen zu lassen und zu verrühren.

Harald verwöhnte sie mit Kopf- und Fußmassagen, wann immer sie wollte. Er war ein Vorzeige-Hochleistungs-Ehemann auf der ganzen Linie. Sie bekam die Fernbedienung zusammen mit ihrem Pudding, legte die Füße hoch auf die Couch und träumte von einer Welt, in der man ewig schwanger sein konnte.

An einem Mittwochabend im August, Marion war im vierten Monat schwanger, setzte sich Harald am Abend neben sie auf die Couch, nahm ihren rechten Fuß in seine Hand und zog den Socken aus. Bei Fußmassagen fing er immer mit rechts an.

Dieses Mal aber fing er gar nicht an, starrte vielmehr erst auf ihren nackten Fuß, dann in ihr Gesicht und fragte:

„Willst du mich heiraten?“

Marion hatte sich ihr Leben lang vorgestellt, sich nächtelang ausgemalt, wie es wohl wäre, wenn ein Mann um ihre Hand anhalten würde. Träumte nicht jede Frau von diesem einen, diesem perfekten Heiratsantrag? Der Strauß roter Rosen, das Restaurant mit weißen Tischdecken und Kerzen in silbernen Kerzenständern, dieser Ober in schwarz, mit hochglanzpolierten Schuhen, der betörende Duft von Lilien in der Luft, und dann – ganz wie im Film – kniete er vor ihr nieder und stellte mit gebrochener Stimme die Frage, die sich jede Frau irgendwann einmal in ihrem Leben erhoffte.

Vielleicht sogar noch besser: die Schlussszene aus ‚Pretty Woman‘. Der über alle Maßen gutgekleidete Anwärter - Richard Gere in seiner besten Rolle! - fährt mit der überaus langen Stretchlimo bei ihrem überaus schäbigen Apartment vor, um mit einem Strauß Blumen zwischen den frisch gebleachten Zähnen mit schnellen Schritten die Außentreppe emporzusteigen und seine frisch-frisierte Julia Roberts noch auf der Treppe in einer zügellosen Umarmung wegzuknutschen.

Herrlich!

Harald begann mit dem Massieren, während er auf Marions Antwort wartete. Mit der Gelassenheit eines Geckos, das auf einem Stein sitzt und sich die Sonne auf den Rücken scheinen lässt, knetete er ihren rechten Fuß. Hätte er einen Blutdruckmesser in diesem Augenblick am Oberarm gehabt, das Gerät hätte keine außergewöhnlichen Ausschläge registriert.

Marion hingegen kämpfte mit den Tränen, romantischer Antrag hin oder her. Für sie war die Sache klar wie ein Bergsee in den Schweizer Alpen: Harald würde dem Kind, das sie erwartete, ein guter Vater sein. Darauf konnte sie sich bei ihm verlassen, und darauf alleine kam es an. Und - wer weiß? - vielleicht war er darüber hinaus auch noch der Erzeuger! Welch‘ glückliche Fügung! Nach dem Klassentreffen-Intermezzo mit Thorsten hatte sie sich mit Harald wieder versöhnt und es blieb dabei nicht bei der Fußmassage. Die Chancen standen also Fifty-Fifty.

Bei Harald wusste sie sich in guten Händen, hatte ein Gefühl von Geborgenheit. Er hatte seine Macken und er hatte seine Ecken und Kanten. Aber wer hatte das nicht? Welcher Mann war schon perfekt? Welcher Mann massierte mit der Gelassenheit eines übergewichtigen Goldfisches den Fuß seiner Freundin, während er auf die Antwort zu seinem Heiratsantrag wartete?

„Ja, ich will“, sagte sie. Sie spürte die Tränen kommen.

Er lächelte sie an, küsste sie auf den Mund. Leidenschaftlich.

„Aber Moment“, sagte er plötzlich. Und sie dachte: ‚Scheiße! Alles falsch. Er hat’s gar nicht so gemeint!‘

„Jetzt können wir noch nicht einmal gemeinsam darauf anstoßen“, fuhr er fort. „Ich meine, ich könnte dir ein Glas Orangensaft einschenken, während ich mir ein Bier genehmige. Was meinst du?“

GLÜCK GEHABT! Sie ließ den Tränen freien Lauf.

Einen Monat danach heirateten sie. Sie wollte nicht noch länger warten. Mit der Schwangerschaft im fünften Monat konnte sie sich noch halbwegs ungehindert bewegen. Sie trug einen Traum in Weiß, Schultern frei, mit langen, schneeweißen Handschuhen. Selbst Tanzen war noch möglich. Für viele Gäste kam die Einladung zur Hochzeit in Berlin zwar sehr überraschend und mit nur zwei Wochen Vorlauf auch recht kurzfristig, aber bis auf zwei enge Freunde von Harald und Marions Tante Edeltraut aus München, die wegen einem Oberschenkelhalsbruch zu dieser Zeit im Krankenhaus lag, konnten es alle möglich machen.

Das alles war nun acht Jahre her. Nicht unbedingt ein halbes Leben lang, aber acht Jahre waren acht Jahre. Joshuas Geburt, die Babyzeit, die viel zu schnell vorüber war, sein erster Zahn, seine Einschulung. Wahnsinn, wie die Zeit verging.

Dann kamen Haralds Einsätze in Afghanistan. Die Angst um ihn, die sie nie als normal akzeptieren konnte, gehörte plötzlich zu Marions Alltag. Die Angst um ihren Mann war wie ihr eigener Herzschlag. Ständig da.

Nun saß sie an ihrem Küchentisch, betrachtete sich in der Glastür der Mikrowelle. Mit ihren neununddreißig Jahren sah sie immer noch gut aus, richtig gut. Sexy und weiblich. Sie schüttelte kurz den Kopf hin und her und beobachtete, wie ihre naturblonden Haare fielen und sich um ihr Gesicht schmiegten. Dann beugte sie sich nach vorne. Der Morgenmantel öffnete sich und der V-Ausschnitt des T-Shirts, das sie darunter trug, fiel nach vorne weg. In der Mikrowellen-Glastür spiegelten sich die Rundungen ihres Busens. Sie schaukelte mit ihrem Oberkörper hin und her, starrte in die Mikrowelle.

„Die sind noch super in Schuss“, sagte sie leise. „Da hängt nichts.“

Sie füllte die Maschine mit frisch gemahlenem Kaffee, schaltete das Gerät an. Ihr kam die Idee, es auf Haralds Handy zu versuchen. Sie drückte zwei Tasten an dem Handgerät, wartete und hörte das Freizeichen. Der Duft des frischen Kaffees stieg ihr in die Nase.

„Ja?“

„Harald“, sagte sie. „Ich bin’s.“ Im Hintergrund konnte sie so etwas wie das Geraschel von Laubblättern hören.

„Hallo. Was gibt’s?“

„Nichts weiter“, sagte sie. Augenblicklich hatte sie ein mulmiges Gefühl. „Ich wundere mich nur, wo du bist. Hast dich ja einfach aus dem Staub gemacht.“

Es entstand eine kurze Pause. Dann sagte Harald: „Ich bin Jagen.“

Er war Jagen! Ja klar. Jagen. Wieder mal Jagen. Harald hatte dieses ‚Hobby‘ - wie er es nannte - nach seinem zweiten Einsatz in Afghanistan entdeckt. Er hatte sich einen passenden Bogen und ein paar Pfeile besorgt und war losgezogen in ein entlegenes Waldstück in Brandenburg.

„Harald, es ist Wochenende. Meinst du nicht, wir sollten diese Zeit gemeinsam verbringen? Ich meine, du bist erst vor drei Tagen vom Einsatz aus Afghanistan zurückgekommen und dieses ist unser erstes gemeinsames Familienwochenende. Seit Monaten!“

„Du hast ja noch geschlafen heute früh. Ich wollte dich nicht wecken.“

Marion holte tief Luft. „Ich bleib‘ doch nicht den ganzen Tag im Bett liegen! Komm nach Hause, Harald. Ich koche uns was Feines zum Mittag und dann gehen wir mit Joshua ins Blubb oder so. Er mag doch die Wasserrutschen da so sehr. Und heute Abend können wir, wenn du Lust hast, ins Kino gehen. Nur wir beide. Was meinst du? “

Pause. Marion hörte dieses Rascheln im Hintergrund, nahm das Kreischen eines Vogels wahr.

„Schatz, lass uns das doch später klären. Ich kann jetzt nicht“, sagte Harald. In seiner Stimme lag Nervosität und Unruhe.

„Harald, was ist los?“ seufzte sie. „Hast du etwa vor, den ganzen Tag im Wald zu bleiben?“

„Ich weiß nicht ...“

Marion griff nach ihrer Kaffeetasse, drehte den Henkel hin und her. „Willst du nicht mal mit jemandem reden? Die haben da eine Abteilung im Bundeswehrkrankenhaus. Hier in Berlin. Da werden Soldaten behandelt, die aus einem Auslandseinsatz zurückkommen und ...“

„Ich muss doch nicht behandelt werden, nur weil ich jagen gehe! Was ist los mit dir, Marion?“

„Harald, bitte. Hör mir zu. Ich ... ich glaube, dass das, was du gerade erlebst oder vielmehr an was du leidest, eine Krankheit ist. Sie nennt sich Posttraumatische Belastungsstörung. Und das kann behandelt werden.“

„Red‘ doch keinen Quatsch.“ Seine Stimme erschien ihr plötzlich fremd. Noch nie hatte er so zu ihr geredet. „Ich glaube mittlerweile, du hast zu viele von diesen Berichten gelesen. Da, wo sie rumsülzen über Soldaten, die nicht mehr alle beisammenhaben, nachdem sie aus einem Einsatz zurückgekehrt sind. Und nur, weil ich nach Monaten - nach sieben, langen Monaten! - mal wieder meinem Hobby nachgehe und etwas für mich allein sein will, nur deswegen machst du hier so einen Alarm!“

„Harald, ich will mich nicht am Telefon mit dir streiten. Eigentlich will ich mich gar nicht mit dir streiten. Aber meinst du nicht, dass du dich seit deinen Einsätzen in Afghanistan verändert hast? Mir gegenüber, Joshua gegenüber und überhaupt?“

„Wenn sich hier einer verändert hat, dann bist du das! Ich habe‘ jetzt wie gesagt keine Zeit für sowas ...“ Er legte auf.

Marion legte das Handgerät behutsam auf dem Tisch ab. Sie nahm einen Schluck Kaffee und blickte aus dem Küchenfenster, beobachtete das Spiel der Sonnenstrahlen, wie sie sich durch die Blätter und Äste der kleinen Pappel in ihrem Vorgarten hindurcharbeiteten.

Wie konnte sie Harald jemals die Wahrheit über Joshua erzählen, wenn sie noch nicht einmal wusste, wie ihr gemeinsames Leben weitergehen sollte? Er entfernte sich immer mehr von ihr, wurde ihr immer fremder. Wie sollte das bloß werden, wenn er darüber hinaus erfuhr, dass Joshua gar nicht sein leibliches Kind war?

Nach ein paar Minuten stand Marion vom Tisch auf und riss sich ein Stück von der Küchenpapierrolle ab, um ihre Tränen zu trocknen. Dann ging sie nach oben, um ihren Sohn zu wecken.

Kapitel 5

Der darauffolgende Samstag startete den Vormittag mit bedecktem Himmel über Berlin. Die Wettervorhersage hatte für den Nachmittag ein Aufklaren versprochen.

Marion hatte eine langweilige Woche im Büro hinter sich. Vordrucke, Anrufe, genervte Gesichter von Kollegen und lustlose Kommentare von ihrem Chef Herrn Wessel - alias ‚die Schnecke‘ – hatten sie geschlaucht.

Sie arbeitete halbtags, von Acht bis Eins. Die Arbeitszeiten passten in ihren Alltag. Wenn Joshua aus der Schule kam hatte sie meistens das Essen schon fertig. Es sei denn, sie hatte sich was Aufwendiges vorgenommen, wie etwa selbstgemachte Rindsrouladen mit ebenfalls selbstgemachten Klößen und richtig fetter Soße. Joshuas Leibgericht. Wenn sie Glück hatte, konnte sie ihm noch Gemüse unterjubeln.

Joshua lag noch im Bett und Harald hatte es vorgezogen, auch diese Nacht im Wald zu verbringen. Sie hatte ihren schwarzen, mit Kimono-Motiven bedruckten Satin-Morgenmantel über ihr Nachthemd gezogen, sich in die Küche gesetzt und gefrühstückt. Alleine. Zwei Toast, eins mit Erdbeer-Marmelade, eins mit Nutella, dazu ein hartgekochtes Ei, in Scheiben geschnitten und mit einer Messerspitze Senf bestrichen. Danach gab es einen gewürfelten Apfel in Mager-Joghurt. Ihren Kaffee hatte sie frisch aufgebrüht. Ganz herkömmlich. Von Pads oder sonstigen Kaffeefinessen hielt sie nichts.

Nach dem Frühstück räumte sie alles weg und wischte mit einem feuchten Tuch den Tisch sauber. Sie stellte sich ans Wohnzimmerfenster und starrte in den Garten. Üppige Grünflächen, dank intensiver Pflege – ihrer Pflege! - kein Unkraut, an den Seitenflächen Sträucher und Bäume aller Art, die in ihrem Gesamtarrangement nicht ausgewogener hätten sein können.

Der siebenhundertundfünfzig Quadratmeter Garten war ihr ganzer Stolz. Es steckten Stunden harter körperlicher Arbeit darin.

Und da waren sie wieder. Die Wildgänse.

Sie waren Marion schon seit ein paar Tagen aufgefallen. Als Gruppe von vielleicht zehn Tieren - sie hatte sie nicht gezählt und weigerte sich auch, das jemals zu tun - kamen sie alle paar Tage in ihren Garten. Marion fragte sich, ob es sich bei dieser Art um sogenannte Kanadagänse handelte. Und wenn das so war, sollten diese dann nicht ausschließlich in Kanada unterwegs sein? Womöglich hatte sie es hier mit einer der dämlichsten Gruppen von Kanadagänsen zu tun, die sich auf ihren Vogelzügen rund um den Globus um einen kompletten Kontinent geirrt hatten. Ver-flogen, sozusagen.

Aber warum um alles in der Welt suchten sie sich ausgerechnet immer ihren Garten aus, um ihr Unwesen zu treiben? Was gab ihnen das Recht, sich ihren Garten anzueignen und sich hier wie die Axt im Walde zu benehmen?

Die Vögel holten zum Landeanflug in einem großen Bogen aus, ließen sich mit lautem Geschnatter nieder, putzten sich ausgiebig und schüttelten ihr Gefieder. Danach gab es für sie nichts Schöneres, als wie die Hühner im Grün zu picken. Und das mit Hingabe.

Marion hasste das. Nicht nur, dass das Rumgeknabber ihrem Rasen, den Beeten und den Grünpflanzen ganz und gar nicht zuträglich war. Sondern auch, dass die alte Weisheit: ‚Was oben reinkommt, muss auch unten wieder raus‘ auch auf den Verdauungsapparat von Wildgänsen zutraf.

Kurzum: ihr Garten wurde Stück für Stück abgeknabbert und gleichzeitig mehr und mehr zugeschissen. Wenn das so weiterging, waren all die Stunden von harter Arbeit für die Katz. Es musste doch eine Möglichkeit geben, diese Viecher wieder loszuwerden. Legal oder illegal.

Marion ging zur Verandatür hinüber, riss diese mit einem Schwung auf.

„Haut ab, haut bloß ab! Sucht euch einen anderen Garten!“ Sie versuchte, mit so großen Schritten wie irgend möglich auf die Tiere zuzumarschieren. Dabei schwang sie ihre Arme mit kreisenden Bewegungen. „Lasst euch hier nie wieder blicken!“ Sie hoffte nur, dass keiner der Nachbarn zusah.

Die Gänse drehten ihre Köpfe geschlossen in ihre Richtung, schnatterten laut umher. Keins der Gänse machte jedoch Anstalten, sich von ihr fortzubewegen oder zu flüchten. Für einen Augenblick befürchtete Marion, dass die Tiere die Unerschrockenheit besaßen, sich ihr zu widersetzen oder – Schluck! – sie sogar zu attackieren. Aus der Nähe erst fiel ihr auf, dass das einzelne Exemplar einer solchen Gans größer und schwerer war als etwa der Rauhaardackel von ihren Nachbarn, den Schultes.

Doch dann, wie durch ein für den Außenstehenden unsichtbares Kommando, trippelten sämtliche Gänse ein paar Schritte über den Rasen, von ihr weg, spreizten ihre Flügel aus und erhoben sich mit lautem Geschnatter in die Luft. Was für ein belohnender Anblick! Über ihrem Rasen war ein einziges Durcheinander an auf- und abschwingenden Gänseflügeln und Marion fragte sich, ob Alfred Hitchcock ein ähnliches Erlebnis gehabt hatte, bevor er auf die Idee zu seinem Film ‘Die Vögel‘ kam. Sekunden später war nichts mehr von den Gänsen zu sehen.

Beim Hineingehen hörte Marion das durch eine Fensterscheibe gedämpfte Kläffen von Schultes Rauhaardackel. Stand Mutter Schulte etwa am Fenster und hatte das Schauspiel mit einem süffisanten Grinsen verfolgt? Na wenn schon, nächstes Mal sitzen die Viecher hoffentlich in ihrem Garten.

Als sie die Verandatür schloss, klingelte das Telefon. Sie eilte zum Handgerät und las auf dem Display: ‚MUTTER‘. Sie ließ es noch einmal mehr klingeln, dann noch einmal, holte tief Luft.

„Hallo Mama.“

„Hallo meine Liebe. Wie geht es dir?“

„Gut, Mama. Und dir?“

„Ach ... weißt ja. Muss ja.“

„Ja. Natürlich.“

Marion konnte sich nicht daran erinnern, jemals eine andere Antwort von ihrer Mutter bekommen zu haben. Einmal hatte sie sie gefragt, was es mit dem ‚muss ja‘ denn auf sich hatte. Ihre Mutter hatte aber offensichtlich keine Ahnung, was ihre Tochter meinte und Marion wollte das Thema nicht weiter vertiefen. Es war es nicht wert, wegen einer solchen Belanglosigkeit eine Endlos-Diskussion mit ihrer Mutter zu riskieren und sie sprach sie nie wieder darauf an.

„Aber nun sag doch mal: Harald ist doch wieder aus dem Krieg zurück, oder?“

„Ja Mama. Ist er. Er ist zurück von seinem Einsatz in einem Krisengebiet. So nennt man das heutzutage.“

„Jaja, schon klar. Und?“

„Wie ... und?“

„Na ... hat er dir was Nettes mitgebracht?“

Marion kannte das allzu gut. Ihre Mutter hielt nicht viel von Harald. Wahrscheinlich war es einzig und allein die Tatsache, dass er ihr Schwiegersohn war. Genau konnte man das bei ihrer Mutter sowieso nicht wissen. Und irgendwie wollte man es auch nicht wissen.

Darüber hinaus beruhte die Abneigung gegenüber ihrem Schwiegersohn auf Gegenseitigkeit. Harald sagte zwar nichts, aber Marion spürte sein Unbehagen, wenn sie da war. Und, ehrlich gesagt, sie selbst hielt auch nicht viel von ihrer Mutter.

Marion war zwölf gewesen, als die Scheidung ihrer Eltern ihr den Boden unter den Füßen wegriss. Eines Abends machten sie mit ihren andauernden Streitereien selbst vor ihrem Kinderzimmer nicht mehr halt. Wie Schuljungs, die sich nicht einig werden konnten, wer beim Murmeln gewonnen hatte, prügelten sie sich auf Marions Bett. Mit Fäusten und Tritten und Worten, die richtig wehtaten.

Marion war zusammen mit ihrem Bruder ins Badezimmer geflüchtet. Sie konnte nicht mehr aufhören zu heulen. Justus und sie hockten mit dem Rücken an die Badewanne gelehnt. Er hielt sie fest umarmt, strich liebkosend über ihre Haare.

Jahre später beichtete ihr ihre Mutter, dass sie mehr als nur ein Verhältnis während ihrer Ehe gehabt habe. Irgendwann habe es sie gepackt, sagte sie achselzuckend, sie konnte einfach nicht mehr aufhören mit dem Fremdgehen.

Annemarie, so der Name ihrer Mutter, hatte fünf Männer in den letzten zwei Jahren ihrer Ehe. Sie verzehrte sich danach, bewundert zu werden, Männer mit ihrer sexuellen Ausstrahlung wahnsinnig zu machen. Sie brauchte das, konnte nicht anders. Marions Vater Rüdiger war irgendwann dahintergekommen, hatte Eins und Eins zusammengezählt und nicht lange mit der Scheidung gefackelt.

Annemarie hatte nie wieder geheiratet. Sie kam ursprünglich aus Wuppertal. Dort hatte es sie nach der Scheidung auch wieder hingezogen. Ihre rheinländische Frohnatur und ihre Art von Humor konnten oder wollten die Menschen im Süden Bayerns nicht akzeptieren.

Seitdem sie mit Harald verheiratet war, hatte Marion sich oft gefragt, ob und wie sehr diese ganze Sache mit ihrer Mutter und deren Männern sie selbst geprägt hatte. Auch sie war kein Kind von Traurigkeit gewesen, nachdem sich Thorsten aus dem Staub gemacht hatte.

Marion war nach Thorsten ständig auf der Suche, sie liebte die Abwechslung und den Spaß, hatte flüchtige Beziehungen, die in der Regel nicht länger als drei Monate hielten. One-Night-Stands mit Männern, deren Namen sie zwei Tage später schon nicht mehr kannte. Im Urlaub auf Ibiza, zusammen mit ihren beiden damaligen Freundinnen, wechselten sie ihre Strand- und Barbekanntschaften des Nachts durch und am Abend vor dem Heimflug trieben sie es alle gemeinsam in einem der Hotelzimmer. Es war eine wilde Zeit.

Dann kam die Schwangerschaft mit Joshua und damit die Erkenntnis, dass sie etwas ändern wollte. Ändern musste. Sie wollte nicht mehr so sein wie der Schatten ihrer Mutter, sie wollte sie selbst sein, mit eigenen Idealen. Vor allem wollte sie eine funktionierende Beziehung. Eine langjährige Beziehung, eine, die auf Gefühlen basierte. Sie sehnte sich nach Kontinuität, nach einer Schulter zum Anlehnen, nach einer eigenen Familie, mit Kind und Haus und einem schönen Garten dahinter. Vor allem sehnte sie sich nach Ehrlichkeit.

„Was Nettes mitgebracht? Aus Afghanistan? Was soll er mir denn von da mitbringen?“

„Na irgendetwas wird es dort schon geben, was man seiner treuen, wartenden Ehefrau mitbringen kann“, sagte Annemarie. „Also hast du nichts gekriegt ...“

„Mama, ich bin doch schon froh, wenn er gesund aus so einem Einsatz zurückkommt. Das ist ja alles nicht ganz ungefährlich da unten, verstehst du?“

Marion ging mit dem Telefon in der Hand in die Küche. Auf dem Esstisch stand der Laptop, aufgeklappt und angeschaltet. Mit einem Blick auf den Bildschirm sah sie, dass sie eine Nachricht auf Facebook erhalten hatte.

„Naja, ist ja schon gut“, sagte ihre Mutter. „Dann war die Wiedersehensfreude doch sicher riesig, oder? Wenn nach so langer Zeit der Mann wieder nach Hause kommt ... oh lala! Mir kannst du doch da nichts vormachen, meine Liebe. Ich weiß doch Bescheid! Also, wenn dein Vater mal längere Zeit auf Montage war und dann wieder nach Hause kam ...“

„Mama, warte mal kurz!“ sagte Marion. Sie setzte sich an den Esstisch, starrte auf den Bildschirm. +Hallo Marion. Bist du da?+ Sie deckte das Handgerät mit ihrer freien Hand ab. Thorsten.

Sie hielt kurz inne, nahm die Hand wieder vom Mikrofon weg und runzelte erschreckt die Stirn. Warum zum Teufel hatte sie das Mikrofon mit ihrer Hand abgedeckt? Was ein Quatsch! Mit einem Kopfschütteln hielt sie den Hörer erneut ans Ohr. „Mama, bist du da?“

„Ja klar bin ich da, mein Kind. Ich war die ganze Zeit da. Was ist los?“

„Ach, nichts. Wolltest du denn was Besonderes?“

Es entstand eine kurze Pause. „Versteh‘ schon ... Wieso? Bist du im Stress?“

„Naja, irgendwie schon ... Ich habe noch was zu tun.“

„Soso. Na dann ... will ich mal nicht weiter stören. Hast du denn mal etwas von deinem Vater gehört?“

Diese Frage kam immer zum Schluss. Muttern würde sich nie ändern, nicht mehr in diesem Leben. Marion wollte ihr schon so oft sagen, dass sie ihn doch selbst anrufen sollte, wenn sie sich noch für ihn interessierte.

„Nein, ich habe nichts von Papa gehört“, sagte Marion. „Also dann, Mama ... wenn sonst nichts mehr ist ...“

„Moment! Wann kommst du denn mal wieder bei mir vorbei? Ich könnte den leckeren Apfelkuchen backen, den Joshua so gerne mag.“

„Ja ... mal sehen, Mama. Vielleicht bald. Ich muss mal mit Harald reden.“

„Sehr gut, meine Liebe! Das würde mich sehr freuen. Wir könnten vielleicht mit der Schwebebahn fahren und den Zoo besuchen. Ich habe Joshua doch so lange schon nicht mehr gesehen ...“

„Mama, du hast deinen Enkel erst vor drei Wochen gesehen, als du unerwartet übers Wochenende nach Berlin gekommen bist.“

„Ja richtig, mein Überraschungsbesuch. Der Junge hat sich sehr gefreut, als die Oma plötzlich vor der Tür stand. Nicht wahr?“

„Ja sicher. Joshua hat sich gefreut. Also dann, Mama, mach’s gut erstmal.“

„Ja meine Liebe. Ich merk‘ schon, du bist im Stress. Grüß mir den kleinen Helden von mir, hörst du?“

„Ja mach‘ ich. Servus Mama.“

„Tschö, meine Liebe.“

Marion legte auf. Mit einer schnellen Handbewegung rückte sie den Laptop zurecht.

+Hallo Marion. Bist du da?+

*Ja*. Sie fuhr sich mit der Hand durchs Haar.

+Wir waren bei deiner Ehe stehen geblieben.+

Was? Bei meiner Ehe?

*Warum waren wir bei meiner Ehe stehen geblieben?*

+Ja, waren wir. Aber wenn du willst, dann unterhalten wir uns vorerst übers Wetter.+

Vorerst ... der war lustig. *Darf ich dich mal was fragen?*

+Frag.+

*Was machst du da so auf dieser Insel da drüben im fernen Kanada?*

+Ich betreibe hier ein Bed & Breakfast. Eine schnuckelige Pension mit insgesamt zweiundzwanzig Betten.+

*Aha, interessant. Und was macht deine Frau?*

+Die arbeitet mit mir zusammen in dem B&B. Teamwork.+

*Wow. Hört sich gut an.*

+Und dein Mann, immer noch beim Bund?+

*Ja.*

+Und?+

*Wie und?*

+Nur so und ... ich dachte, du wolltest noch was dazu sagen. Also schreiben.+

*Nein, wollte ich nicht. Was sollte ich noch schreiben dazu?*

+Weiß nicht. Ich hatte da so ein Gefühl bei deinem schlichten JA. Das kam mir so einsam vor. Aber okay ... wie kommst du so klar?+

Wie ich so klar komme, will er wissen? Prima, danke der Nachfrage! Mein Mann kommt nach Monaten im Auslandseinsatz nach Hause, hat irgendwie verlernt, wie man mit seiner Frau schläft und nichts Besseres zu tun, als gleich in den Wald zu rennen und Wild zu erlegen. Mein Garten wird heimgesucht von hungrigen, kanadischen Wildgänsen und dann meldet sich wie aus dem Nichts völlig überraschend der Vater meines Kindes aus eben diesem Land, wo zufälligerweise auch die Gänse herkommen. Nee danke, es geht mir blendend!

*Och, ganz gut so. Und du? Wann kommst du denn mal nach Deutschland?*

+Keine Ahnung. Ich habe hier gut zu tun, habe gar keine Zeit für einen Besuch in der alten Heimat. Sage mal: deine Facebook-Seite gibt aber nicht viel her, wenn ich das mal anmerken darf.+

*Wieso denn das?*

‚Na, nur ein Foto. Keine Angaben zu deinen Interessen, deiner Familie, deinem Leben.+

Marion blickte auf. Einmal mehr fuhr sie sich mit der Hand durchs Haar.

*Ich bin ja noch nicht so lange bei Facebook. Das kommt alles noch. Vielleicht. Vielleicht auch nicht.*

+Das Foto allerdings gefällt mir. Hast dich kaum verändert. Gut so.+

*Danke.*

+Was macht Jochen, mein alter Rivale?+

Marion zuckte zusammen. Was sollte das denn jetzt?

*Wieso Rivale? Irgendwie habe ich das anders in Erinnerung mit dem Jochen und deinem Fräulein wie-hies-sie-doch-gleich?!*

+Susanne.+

Susanne! Ja, Susanne hieß diese ... diese Person! Wie konnte sie nur diesen Namen vergessen haben? Wie hatte sie diese Schickse gehasst! Marion schossen die Tränen in die Augen.

*Genau! Susanne! Genau die meine ich! Die kam doch wohl eher. Bevor ich mich mit Jochen trösten musste.*

+Hatten wir nicht schon bei unserem Wiedersehen beim Klassentreffen vor ein paar Jahren über Susanne gesprochen?+

*Nein, hatten wir nicht! Also ich muss schon sagen: der Herr Thorsten Mager lässt es sehr am Erinnerungsvermögen mangeln. Beim Klassentreffen haben wir beide uns nicht wirklich viel unterhalten, falls du dich noch erinnerst.*

+War doch gemütlich in meinem grünen Volvo. Oder etwa nicht?+

Marion spürte eine ungewöhnliche Trockenheit in ihrem Mund. Sie stand auf, eilte zur Spüle und schenkte sich ein Glas Wasser ein.

*Also hier ist es jetzt elf Uhr morgens. Und um diese Zeit am Tag rede ich sicher nicht mit jemandem in Kanada über einen grünen Volvo, in den ich vor Jahren mal eingestiegen bin. Wie spät ist es eigentlich bei dir jetzt?*

+Mitten in der Nacht. Ich bin immer neun Stunden hinter dir. Aber wir wollten ja eigentlich auch noch übers Wetter reden.+

Marion musste schmunzeln, konnte nicht anders. *Wie auch immer: ich muss jetzt Schluss machen.*

+Warte!+

*Auf was soll ich warten?*

+Wie hast du jetzt die Haare?+

Ihr Mund klappte auf. *Nichts Besonderes. Weißt du doch: wie immer ... blond und schulterlang.*

+Ja, weiß ich. Habe ich nicht vergessen. Schön, dass du sie noch so hast.+

*Na dann. Mach’s erstmal gut.*

+Siehst gut aus auf dem Foto.+

*Das sagtest du bereits.*

+Tatsächlich?+

*Ja, tatsächlich.*

+Na dann ... bis demnächst.+

*Gerne.*

Marion klappte den Laptop zu. Vielleicht sollte sie ihre Haare wieder ein wenig länger wachsen lassen. Männer liebten lange Haare.

Kapitel 6

Bei Ebbe lagen die Zweige des submarinen Tangwaldes oberhalb des Wasserspiegels. Sie waren meterlang und sahen aus wie Gartenschläuche, die jemand ins Wasser geworfen hatten. Glatt und glitschig, wie die Schuppenhaut eines Aales. Daran hefteten die grünen, satten Blätter des Kelp. Sie schwammen wie ein nicht enden wollender Teppich direkt auf der Wasseroberfläche, glitzerten in der Sonne. Die gesamte Uferregion erschien durch diesen Seetang in einer steten Aufwärts- und Abwärtsbewegung.

Vancouver Island war reich an dichtem, sattgrünem Regenwald. Ein einzigartiges Kleinod in der Vielfältigkeit der Mischwälder, Bergketten und Prärien des nordamerikanischen Kontinents.

Die hiesigen Einheimischen erkannte man daran, dass sie keine Armbanduhren trugen. Für die Tageszeit reichte ein Blick zum Pazifik. Die Gezeiten waren die zuverlässigste Methode, um sich über die Tageszeit zu informieren und wenn man sich mal um eine halbe Stunde vertat ... wen zum Teufel kümmerte es?

In den Grundschulen wurden den Kindern die Gesetze des Meeres gelehrt noch bevor sie das Alphabet auswendig aufsagen konnten. Sie wussten ab der zweiten Klasse, wie das Meer funktionierte, was es für sie bedeutete und wie sie sich daraus ernähren konnten. Die Zeiger der Uhr oder der für alle Schulen Kanadas obligatorische Französischunterricht kamen später, selbst wenn der Lehrplan es anders vorsah.

Die Menschen hier waren stolz darauf, dass die Handy-Funklöcher auf ihrer Insel noch einmal größer waren als im restlichen Kanada. Man sprach nicht von ‚Funklöchern‘, sondern von ‚Empfangsinseln‘ an den Orten, wo tatsächlich ein Handy benutzt werden konnte. Vancouver Island brauchte keine flächendeckende Erreichbarkeit und genauso wenig brauchte man einen Walmart Superstore oder eine asphaltierte und befeuerte Landebahn für Flugzeuge, die nicht – wie hier üblich - auf dem Wasser landen konnten. Vancouver Island wollte ursprünglich und wild und so unberührt wie möglich bleiben.

In Ucluelet, einem Küstenstädtchen auf der Westseite der Insel, gewann der vor zwei Jahren gewählte Bürgermeister die 823 wahlberechtigten Einwohner alleine dadurch, dass er die Errichtung eines zweiten Funkmastes im Ort ablehnte. Ucluelet, pittoresk und für Kanada einzigartig, lag auf einer Halbinsel direkt am Pazifik. Ohne den zweiten Funkmast mussten sich nach wie vor alle Handybenutzer auf die Ostseite des Ortes begeben, um ihre Gespräche führen zu können. Nur dorthin strahlte der vorhandene Mast ab und schaffte somit eine der wenigen Empfangsinseln auf Vancouver Island. Für die Menschen in Ucluelet war das ein zumutbares Opfer, solange ihr Ort nur so ursprünglich blieb wie es eben möglich war für eine Ansiedlung, die seit 4300 Jahren ausschließlich vom Fischfang lebte und wo das Wort ‚Ökotourismus‘ immer mehr an Bedeutung gewann.

Thorsten hatte hier in Ucluelet vor zwei Jahren mit einer Muschelfarm begonnen. Seitdem stand er jeden Tag eine Stunde vor Sonnenaufgang auf, stahl sich auf Zehenspitzen aus dem Schlafzimmer und machte sich für den Trip hinaus zum Seegarten fertig. Gegen Mittag würde er wieder zu Hause sein und seiner Frau Raven beim Abräumen des Frühstücksraumes und den Vorbereitungen für den nächsten Tag helfen. Die Pension war mit derzeit zweiundzwanzig Gästen ausgebucht und Raven hatte alle Hände voll zu tun, den Vormittag ohne seine Hilfe über die Runden zu kommen.

Raven hatte einen festen Schlaf und wachte selten auf, wenn Thorsten sich morgens in der Frühe davonstahl. Erst recht nicht, wenn sie am Abend zuvor getrunken hatte.

Ihr Vater hatte sich vor vier Monaten das Leben genommen. Sie hatten ihn mit fortgeschrittenem Lymphdrüsenkrebs diagnostiziert, ihm noch acht Wochen gegeben. Als er diese Nachricht erhielt, sprach er die folgenden zwei Tage kein einziges Wort. Am dritten Tag schwamm er gleich nach dem Aufstehen in den Pazifik hinaus. Nackt, mit seinen Haaren zu einem Pferdeschwanz geflochten. Die Strömung schwemmte ihn tags drauf zehn Kilometer nördlich von Ucluelet an der Küste des Pacific Rim National Parks an.

Der Tod ihres Vaters veränderte Ravens Trinkgewohnheiten. Thorsten war zunehmend beunruhigt, und er hatte sich vorgenommen, sie bei einer günstigen Gelegenheit auf den Alkohol anzusprechen. Wobei: gab es überhaupt so etwas wie eine „günstige Gelegenheit“ für so etwas?

Vielleicht aber hatte er auch einen völlig falschen Eindruck von der Menge ihres Alkoholkonsums gewonnen. Immerhin zählte er nicht die Flaschen, er SCHÄTZTE derzeit lediglich, dass es in letzter Zeit mehr geworden war. Mehr als die jahrelang üblichen zwei Weißweinflaschen im Kühlschrank und die zwei weiteren Rotweinflaschen im Weinregal.

Es ging mehr um die Flasche Chardonnay neben ihrem Nachttisch, um die unetikettierte Fuselflasche in der Küche neben den Frühstücksbrötchen, um das klebrige Whiskyglas auf der Treppe nach oben in ihr Schlafzimmer. Um solche Sachen ging es.

Auf jeden Fall sollte er mit ihr sprechen. Er war schließlich ihr Ehemann.

Sie bevorzugte Whisky, Canadian Club oder amerikanischen Bourbon. Nach einem Abend mit mehreren Drinks war ihr Schlaf zwar fest, aber unruhig. Dann drehte sie sich alle paar Minuten von der einen auf die andere Seite. Und sie redete im Schlaf, wenn sie gesoffen hatte. Sie sprach in Englisch als auch in ihrer Muttersprache, Haida. Oder auch in einem ungesunden Mix von beidem.

Es kam auch vor, dass sie im Schlaf sang. ‚Purple Rain‘ von Prince oder irgendetwas von Katy Perry. Thorsten schreckte dann regelmäßig aus dem Schlaf auf, denn der Gesang war einerseits recht laut und andererseits nicht gerade sehr stimmig. Gelinde ausgedrückt.

Makaber, aber ein Gutes hatte ihre Trinkerei: er brauchte an so einem Abend nicht viel Überredungskunst, um sie zum Sex zu bewegen. Es war dann eher umgekehrt. Sie forderte es förmlich von ihm ab! Und hatte dabei Ideen, die sie in nüchternem Zustand nie gehabt hätte. Manchmal fragte er sich, ob sie sich am darauffolgenden Morgen überhaupt daran erinnern konnte, mit ihm geschlafen zu haben. Und vor allem, wie sie es gemacht hatten.

Als Thorsten fertig angezogen war und behutsam die Schlafzimmertür hinter sich schloss, sah er noch einmal zum Bett hinüber: Ravens schwarze, lange Haare lagen wie ein aufgespannter Fächer auf dem Kissen. Sie lag auf der Seite, ihr Mund war leicht geöffnet und ihre Arme wie immer nach oben abgewinkelt, so dass beide Hände vor ihrem Gesicht lagen. Lange, üppige Augenlider, hohe Wangenknochen und sinnliche, volle Lippen. Ihre kakaofarbene Haut hatte diese einzigartige Sanftheit, wie Samt. Sie war eine Schönheit.

Thorsten war neununddreißig Jahre alt, vier Jahre älter als Raven. Er war 185 cm, hatte schon immer eine athletische Figur gehabt. Fitnessstudios kannte er nur von außen und hatte sich schon des Öfteren gefragt, warum die Leute sich pausenlos über die vermeintlich unfairen Nutzungsverträge dieser Muckibuden aufregten und sich dann aber doch auf einen unkündbaren Drei-Jahres-Vertrag einließen.

Er hatte volles, schwarzes Haar, das ihm über die Jahre erhalten geblieben war. Sein Vater war mit fünfundvierzig ergraut, innerhalb eines Jahres. Thorsten konnte sich also ausrechnen, wann das bei ihm losging. Manchmal fragte er sich, ob die Seeluft am Pazifik irgendeine Wirkung auf das Ergrauen oder auf das Haarwachstum im Allgemeinen hatte. Da sein Vater aber ein Leben lang zur See gefahren war und somit sein Haar permanent der Seeluft irgendeines Ozeans ausgesetzt gewesen war, ging diese Rechnung nicht ganz auf.

Seine Augen waren blau und bestechend. Seit dem Kinofilm „Top Gun“ im Jahr 1986 war klar, dass er genau die gleichen Augen hatte wie Tom Cruise.

Keiner außer Thorsten konnte so bestechend gucken wie Tom, der eigentlich Thomas hieß. Als ihn das erste Mal jemand darauf ansprach – es war die Tochter von Francesco, dem damaligen Inhaber der italienischen Eisbude in der Enzianstraße in Garmisch – wusste er erst gar nicht, was sie meinte. Am Abend aber schaute er mal genau hin beim Blick in den Spiegel. Und richtig: definitiv Tom-Cruise-Augen.

Seine Brauen waren voll, sein Bartwuchs nach zwei Tagen schon ein ausgewachsener Drei-Tage-Bart. Seine Finger waren lang und knochig, und diese Tatsache machte er dafür verantwortlich, dass er bei Kälte oder Feuchtigkeit mit steigendem Alter Schmerzen in den Fingergelenken verspürte. Noch war es kein Problem, der Schmerz war eher unterschwellig. Es war eher so, als gäbe sein Körper ihm erste Warnhinweise, was im Alter noch zu erwarten war.

Heute hatte er eine kurze Baumwollhose, ein T-Shirt und einen Sweater angezogen. Auf Socken hatte er verzichtet. Die Erfahrung hatte gezeigt, dass diese beim Zuwasserlassen des Kajaks ohnehin nass wurden und er dann während des gesamten Trips unangenehm feuchte Füße hatte. Er trug lieber Neopren-Schuhe, die er in einem der zahllosen Surf-Läden in Ucluelet gekauft hatte. Die Feuchtigkeit, die sich in diesem Material bildete, war angenehm und wärmend. Nicht vergleichbar mit der in nassen Socken.

Nachdem er Zähne geputzt und einen Schoko-Bagel gegessen hatte, verließ er das Haus. Er trank den Rest seines Kaffees auf dem Weg zum Schuppen, wo er sein Kajak aufbewahrte. Er nahm das Boot vom Haken und steckte sein iPhone und seine mit Leitungswasser und drei Eiswürfeln gefüllte Hartplastikflasche in einen wasserdichten Beutel.

Er griff nach einem weiteren Beutel, indem sich die für seine Arbeit benötigten Werkzeuge und Materialien befanden. Zangen und Bohrer in verschiedenen Größen, Gewichte, Feilen, Garne und Seile, Draht in unterschiedlichen Stärken und allerlei Schrauben, Klammern und Nieten zum Befestigen von losen Gewebeteilen. Mit dem Kajak auf der Schulter und den Beuteln in der Hand ging er zur Bucht hinunter.

Auf dem Weg dahin lag ein alter Verschlag aus Holz. Zwei Fenster aus Hühnerdraht, eine schmale Tür und ein Dach, auf dem sich im Laufe der Jahre eine dichte Moosschicht ausgebreitet hatte. Die früheren Grundstücksbesitzer hatten hier Hühner gehalten.

Dieser Verschlag war nun das Zuhause von Hugo, einer jungen Kanada-Wildgans. Thorsten hatte den Vogel vor zwei Wochen direkt am Strand entdeckt und mitgenommen. Das Tier war hilflos umher gewatschelt, pickte an und bei ein paar Kieselsteinchen auf, so als sei es auf der verzweifelten Suche nach etwas Essbarem. Der rechte Flügel hing schlaff am Körper herunter, die Gans konnte ganz offensichtlich nicht mehr fliegen.

Er beschloss, die Gans am Strand einzufangen und der Sache mit dem herabhängenden Flügel auf den Grund zu gehen. Der lockere Kies am Strand und die energische Gans als solches machten allerdings aus dem Vorhaben nicht gerade einen Sonntagnachmittag-Spaziergang.

Selbst mit diesem matten, aufgefächerten Flügel, der beim Laufen mit der Spitze über den Boden schliff, erreichte der Vogel bei seinem Fluchtversuch vor Thorsten eine beachtliche Geschwindigkeit. Wie ein Hase schlug die Gans Haken: fünf Meter nach rechts, fünf Meter nach links, dann wieder nach rechts. Thorsten stolperte hinterher, kam aber nicht näher als eine Körperlänge an die Gans heran. Die Gans schnatterte ohne Unterbrechung und Thorsten hielt mehrmals inne in seiner Verfolgung. Einerseits, um Luft zu schnappen, andererseits, um sicherzugehen, dass sich niemand in der Nähe befand und sich gegebenenfalls über das Spektakel amüsierte, denn schließlich war Ucluelet ein kleiner Ort. Thorsten musste an die Szene aus ‚Der mit dem Wolf tanzt‘ denken, wo Lieutenant Dunbar mit dem Wolf über die Prairie rannte und nach der der Film letztendlich benannt war.

Es gelang ihm schließlich, die Gans in eine Mulde zu treiben. Von hier aus gab es kein Entrinnen. Er fing die Gans mit der Rechten und griff sich den Kopf mit der Linken. Auf diese Weise hinderte er das Tier daran, wie besessen auf ihn herum zu hacken. Gänse können mit ihrem Schnabel unangenehm viel Kraft entwickeln und auf diese Erfahrung wollte er gerne verzichten.

Thorsten schaute auf seinem Weg zum Wasser in den Verschlag hinein. „Na Hugo, alles gut?“ fragte er.

Hugo schnatterte und schüttelte sich daraufhin auf seine ganz eigene Art. Es sah aus wie bei einem Hund, der soeben aus dem Wasser gekommen war. Thorsten beobachtete die Gans einen Augenblick, nickte wohlwollend und ging dann weiter. Kommende Woche würde er den Verband abnehmen.

Keiner wusste, ob es sich bei dem Vogel um eine Gans oder um einen Ganter handelte. Er oder sie war nun in der zweiten Woche in diesem Verschlag, stets voller Energie und Lebensfreude. Der mit einer einfachen Mullbinde zusammengebundene Flügel störte die Gans nicht im Geringsten. Sie fraß das, was kam – meist Getreide aller Art, viel Gras, Karotten, Gurken und auch mal Eier -, schüttelte ihr Gefieder so, wie es Gänse nun einmal tun und stimmte von Sonnenauf- bis Sonnenuntergang bei jedem von ihr wahrgenommenen Vogelgezwitscher mit ein.

Das Kajak balancierte Thorsten für die zweihundert Meter hinunter zur Bucht mit einer Hand auf der Schulter. Er dachte an Raven und daran, dass er nach der Arbeit heute mit ihr zusammen unter die Dusche gehen könnte. Er erinnerte sich, wie er sie das erste Mal nackt gesehen, ihren wahnsinnigen Körper bewundert hatte. Für den Rest des Weges summte er den Song ‚Your Body is a Wonderland‘ von John Mayer.

Er wasserte das Kajak und paddelte hinaus zum Seegarten, wo er das an den Tauen befestigte Mischgewebe aus Plastikfasern und Baumwolle vorsichtig aus dem Wasser herauszog, um die jungen Muschellarven, die sich daran festgesetzt hatten, zu überprüfen.

Die Muschellarven wurden mit Erreichen einer bestimmten Größe in sogenannte Muschelsocken verpflanzt. Eine anstrengende und langwierige Arbeit. Dieses stand nun in wenigen Tagen an, und er konnte sich gut daran erinnern, wie hundemüde er im vergangenen Jahr jedes Mal abends ins Bett gefallen war nach einem solchen 14-Stunden-Tag körperlicher Arbeit im Wasser. Ein guter Grund, das gemeinsame Duschen zusammen mit Raven vorher zu erledigen.

Vor zwei Jahren hatte er noch keinen Schimmer vom Muschelanbau gehabt. Alles, was er wusste, hatte er sich anlesen müssen. Hauptsächlich aus Berichten, die im Internet veröffentlicht wurden. Muschelfarmer aus der ganzen Welt tauschten sich in Foren aus und das Gute war, dass sie sich gegenseitig keine Konkurrenz machen konnten. Muscheln aus Australien konnten nur in Australien gezüchtet und geerntet werden. Ein Produzent an Kanadas Westküste belieferte den Weltmarkt mit ganz anderer Qualität und regional zu ganz anderen Preisen als jemand, der in Adelaide, Australien, oder in St.-Peter-Ording an der Nordsee ansässig war.

Das war der ausschlaggebende Grund für Thorsten, es zu versuchen. Als Muschelfarmer war er an der Pazifikküste Kanadas ein Pionier.

Und dann war da noch Orka, Thorstens indianischer Schwager. Orka war der fünf Jahre ältere Bruder von Raven. Er lebte seit seiner Geburt auf Vancouver Island und hatte die Insel noch nie verlassen. Den großen Rest Kanadas kannte er nur aus dem Fernseher.

„Warum sollte ich? Da kenne ich doch keinen. Und ich habe gehört, dass das Leben der Menschen auf dem Festland schnell und hektisch abläuft. Das will ich nicht, das macht mich krank“, war alles, was er dazu sagte.

Orka war ein Haida-Indianer. Das Fischen im Meer hatte ihm sein Vater beigebracht. Genauso wie es dessen Vater getan hatte. Die Haidas fischten schon an der Küste, als die Europäer noch gar nicht wussten, dass es diesen Ozean und den daran anschließenden Kontinent gab.

Und Orka hatte seinem Vater gut zugehört. Er wusste alles über die Fischschwärme, die vor Vancouver Island vorbeizogen, wie und wann man sie befischte, welches Material dazu benötigt wurde und – das Wichtigste! - wie man den Fang schmackhaft zubereitete.

Kochen und essen waren Orkas Stärken! Ob in der Küche, am offenen Feuer gleich am Strand oder auf dem Barbecue. Orka war ein Meister im Abschmecken und war bekannt für seinen ‚Lachs-in-der-Bierdose‘. Zudem kannte er sich bestens mit der Aufzucht von Muscheln aus.

„Du willst was mit Muscheln machen? Ich weiß alles über Muscheln“, sagte er an einem dieser endlosen Abende, die er zusammen mit Thorsten am Feuer saß und mit ihm zusammen Dosenbier trank. Schon immer hatte Orka mit der Aufzucht der Blau- oder auch Miesmuschel experimentiert. Nicht kommerziell, immer nur so viel, dass es für eine Handvoll Muscheln als Beilage für andere Fischgerichte reichte. So konnte er die Muscheln als besondere Delikatesse anbieten, wenn sie ein Essen innerhalb der Familie oder zusammen mit den Nachbarn hatten.

Auch die Idee ‚Muschel-in-der-Bierdose‘ hatte er einmal ausgetestet, aber der Geschmack des Muschelfleisches zusammen mit dem Bier war nicht wirklich so das Wahre. Mit Lachs ging das entschieden besser.

„Ist das eigentlich wahr, was man sich über deutsche Frauen so erzählt?“ hatte ihn Orka mal gefragt.

„Was erzählt man sich denn so über deutsche Frauen?“

„Weißt du doch, Mann. Deutsche Frauen eben ... oh lala“, erwiderte Orka und machte eine Handbewegung, die Thorsten nicht deuten konnte.

„Nein, weiß ich nicht.“

„Ich merke schon, du hast keine Ahnung. Keine Ahnung von den Frauen im Allgemeinen und erst recht nicht von denen in England ... in Deutschland, meine ich. Mann.“

Und als ob er sich nunmehr mit einem Monolog abgefunden hatte, fuhr er fort: „Also ich sage dir jetzt mal was: Deutsche Frauen sind total sexbesessen! Also frage ich mich, warum ein Pfundskerl wie du, Ti oder Tom Cruise oder wie immer sie dich nennen, warum so ein Kerl in Gottes Namen ausgerechnet nach Kanada kommt, wenn er doch in seiner alten Heimat alles kriegen kann!“

Orka kürzte den Namen seines Schwagers gerne auf den ersten Buchstaben herunter. Eigentlich taten das hier alle so. Es war einfacher, vor allem wenn es schnell gehen musste: ‚Ti‘.

„Aha“, sagte Thorsten. „Sexbesessen. Die Frauen in Deutschland. Na dann.“

„Sag‘ mir, ob es stimmt, Ti! Die liegen ja auch alle oben ohne am Strand. Ich habe Jeff, meinen Kumpel mit dem Riesenaquarium im Wohnzimmer, danach gefragt. Der hat Google, und Google weiß alles. Und Google sagt: Es stimmt! Waren sogar Bilder da zu sehen! Also Mann, wenn die alle den ganzen Sommer über so nackt am Strand liegen, dann ist das doch ein Signal, Mann! Ein Signal, verstehst du?“

„Was meinst du denn mit Signal“?

„Na, ein S-E-X-S-I-G-N-A-L! Mensch Ti, du hast doch da gelebt? Was hast du denn all die Jahre da gemacht? Warst du nie am Strand, Mann?“

„Doch, war ich. Und richtig: viele der Mädchen – also eigentlich alle – sind da oben ohne unterwegs.“

Als Thorsten vor nunmehr acht Jahren aus Deutschland auswanderte, hatte er ein Ziel: eines Tages ein Seegrundstück an der Pazifikküste Kanadas sein eigen nennen. Die Idee mit der Auswanderung nach Kanada war seine Art, es anders zu machen als all die anderen.

Der Gedanke, sein Berufsleben lang ein Teil der Herde zu sein, dem üblichen Wahnsinn zu verfallen und artig innerhalb der vorgestanzten Bahnen Karriere zu machen, hatte ihm schon immer einen Schauer über den Rücken gejagt. Er wollte nicht nach den althergebrachten Spielregeln funktionieren, mit einem aufgesetzten Lächeln im Anschlag tagein–tagaus seiner geregelten Arbeit nachgehen und keinen Gedanken daran verschwenden, wie es wäre, dieses vorgezeichnete Lebensmuster herauszufordern und sein Glück woanders zu versuchen.

Und dann Kanada: natürlich gab es auch andere Länder zum Auswandern. Man brauchte nur die privaten Fernsehsender einzuschalten und konnte sich täglich reinziehen, wohin es Deutsche zog, wenn sie auswanderten. Australien, Neuseeland, USA, Mallorca, Fuerteventura. Einige gehen auch nach Japan, aus welchen Gründen auch immer. Jedem das seine.

Für Thorsten war irgendwann klar, dass Kanada das Land seiner Wahl war. Es war das zweitgrößte Land der Erde, umschlossen von drei Ozeanen. Vom Atlantik bis zum Pazifik war eine Sprache allein nicht genug, der Kaffee bei Tim Hortons wurde am liebsten als ‚Double-Double‘ bestellt und für was ein Zamboni gut war wussten die Kinder schon bevor sie eingeschult wurden. Die Bergketten der Canadian Rockies waren so unendlich wie die kreisförmigen Kornfelder der Prärieprovinzen Saskatchewan und Manitoba und die Einwohner Neufundlands – die ‚Newfies‘ – mussten für sämtliche Ostfriesenwitze herhalten.

Thorsten war frei und ungebunden gewesen, als er sich entschloss, es in Kanada zu versuchen. Jung, voller Energie und überschäumend mit Ideen. War nur sich selbst und seinem Gewissen gegenüber Rechenschaft schuldig.

Er hatte lange und hart gearbeitet, um sich den Traum vom Seegrundstück am Pazifik erfüllen zu können. Und der Weg dahin war nicht einfach gewesen.

Er hatte es in kürzester Zeit zum Manager eines Ferienwohnung-Resorts auf Vancouver Island geschafft. In ebenso kurzer Zeit merkte er, dass das nicht die Endstation seiner beruflichen Karriere sein konnte.

Er arbeitete sechs Tage die Woche, sechzehn Stunden am Tag. Das war sein Pensum als Chef von sechsundzwanzig Mitarbeitern bei einem Jahresumsatz von fünfeinhalb Millionen Dollar. Weniger Arbeitseinsatz war kaum möglich, wenn er nicht Gefahr laufen wollte, durch einen anderen Nachwuchshotelier ersetzt zu werden.

Er war der Erste, der am Morgen kam und der Letzte, der am Abend ging. In der Nacht war er über Handy für den Nachtportier erreichbar. John McLeod war sein Name. Er hatte eine tiefe, hässliche Hasenscharte und machte nur allzu gerne von der Möglichkeit, den Chef aus dem Bett zu klingeln, Gebrauch. Warum selbst Verantwortung übernehmen und am Ende noch unpopuläre Entscheidungen fällen müssen, wenn der Chef nur einen Tastendruck entfernt war?

Aber Thorsten wollte es so. Wollte erfolgreich sein in dem, was er tat, schon immer. Und er wollte noch weiter, sein eigenes Ding machen. Ein Seegrundstück am Wasser, das war es.

Im Jahre 2006, drei Jahre nach seiner Auswanderung, tat sich eine Gelegenheit auf, die einfach zu verlockend war.

Der Bruder seines damaligen Chefs hatte eine Frau aus Neufundland kennen und lieben gelernt. Eine Frau mit einer außergewöhnlich üppigen Oberweite. Nicht jedermanns Geschmack, aber für den Bruder seines Chefs war sie genau das, was er immer gesucht hatte. Vielleicht war es nicht allein die Oberweite, aber wer wollte das schon so genau wissen?

Für Thorsten hatte sie der Himmel geschickt. Sie bekam nach sieben Monaten auf Vancouver Island Heimweh und wollte zurück in den Osten des Landes, zurück in ihre Heimat Neufundland. Es war bekannt, dass „Newfies“ sich schon immer schwer in der Ferne taten.

Der Bruder von Thorstens Chef liebte seine Verlobte sehr und überlegte nicht zweimal, als seine zukünftige Frau ihm ihren Wunsch, in die Heimat zurückzukehren, unterbreitete. Kurzerhand bot er sein Bed & Breakfast, schön idyllisch direkt an einem Fjord gelegen, zum Verkauf an, um zusammen mit seiner Verlobten in die Einöde Neufundlands zu verschwinden.

Auch Thorsten überlegte nicht zweimal, als er von dem Angebot hörte. Er griff zu, bevor es ein anderer tat. Seine Ersparnisse reichten der Bank als Anzahlung. Die wirtschaftlichen Aussichten des Bed & Breakfast waren vielversprechend und Thorsten konnte die Geldgeber mit seinem Geschäftsplan überzeugen.

Von nun an war er Hausbesitzer und Unternehmer in Kanada.

Die monatlichen Abzahlungen wurden nie zum Problem. Die Pension lief gut, es gab Stammkunden mit guter Mundpropaganda und immer mehr Gäste, die die raue und durch Pazifik und Regenwald bestimmte Atmosphäre zu schätzen wussten. Schon nach zwei Jahren investierte Thorsten in Ausbauten und Renovierungen. Er errichtete zwei Hot-Tubs und einen großzügigen Barbecue-Bereich, wo er abends seinen Gästen den besten Lachs der Insel anbot und ihnen Geschichten über Wale, Schwarzbären und Westküsten-Indianer erzählte. Einige der Geschichten waren wahr, bei anderen musste er seine Phantasie bemühen. Aber darauf kam es gar nicht an. Seine Gäste wollten gut unterhalten werden und das wurden sie hier.

Er gab seinem Haus den Namen ‚The Cove‘.

Auch privat hatte sich Thorstens Leben verändert. Drei Wochen nachdem er die Sachen seiner damaligen Freundin Annika - sie hatte ihn mit einem Studienkollegen betrogen – in zwei OBI-Umzugskartons vor die Tür gestellt hatte saß er im Flieger nach Vancouver. Zum ersten Mal in seinem Leben hatte er kein Rückflugticket dabei.

Annika und er hatten in einer Drei-Zimmer-Wohnung in Hamburg gewohnt. Thorsten war stellvertretender Hotelmanager in einem Hotel direkt an der Binnenalster, machte einen Haufen Geld in dieser Funktion. Er war zu diesem Zeitpunkt einunddreißig Jahre alt, schlief niemals länger als sechs Stunden in der Nacht und brachte neunzigtausend Euro im Jahr nach Hause. Plus eigenem Firmenwagen und plus unentgeltliche private Nutzung aller Hotels, die mit zu dem Konsortium gehörten. Inklusive Begleitung, versteht sich. Und inklusive des neuen Prachtbaus in Dubai, dem Jebel Ali Beach. Versteht sich ebenfalls.

Er war gut, in dem was er tat.

Nun, acht Jahre später, paddelte er mit dem Kajak in seiner eigenen Muschelfarm umher und genoss den salzigen Geruch des Meerwassers. Je weiter er sich der nördlichen Ecke der Bucht näherte, desto intensiver wurde der Geruch und vermischte sich mit dem Aroma des Seetangs. Es roch wie schräg angeschnittene Schnittblumen, bevor man sie in die Vase stellte. Allerdings moderiger, maritimer.

Sein Plan war, irgendwann einmal einen Steg zu bauen, breit und stabil, von wo aus er nicht nur sein eigenes, sondern zudem die Kajaks seiner Gäste wassern konnte. Ausflüge in kleinen Gruppen mit dem Kajak in den Salmon Fjord waren genau das, was er sich für sein Bed & Breakfast noch vorstellen konnte. Das war die Zukunft, sanfter Biotourismus war im Kommen und Kajaktrips entlang der unzähligen Buchten Vancouver Islands waren genau das Ding.

Die Wellen schlugen sanft am Ufer auf. In der Ferne hörte Thorsten den schrillen Ruf eines Weißkopfseeadlers. Es musste sich um eines der beiden Tiere handeln, die auf der anderen Seite der Bucht ihr Nest hatten. Thorsten schaute in den Himmel: alles ruhig, wolkenlos. Leichter Westwind.

Er befreite einen Minzbonbon vom grünweiß-gestreiften Einwickelpapier und steckte es in den Mund. Mit gespitzten Lippen saugte er die Luft ein, inhalierte die Frische des Bonbons, die sich wie eine mit Eiswasser gefüllte Wasserbombe in seinem Rachen ausbreitete. Herrlich erfrischend.

Sein gelbes Ein-Mann-Kajak hatte genügend Stauraum für die Ausrüstung, die er für die Arbeit an den Netzen benötigte. Der Typ „Touring Kayak“ war aufgrund der höheren Wendigkeit für Thorsten besser geeignet als die sonst üblichen Kajaks. Diese waren schneller und robuster, aber nicht so gut bei Richtungswechseln, und darauf kam es Thorsten bei seiner Arbeit an. Ein leichtes, kurzes Kajak. Ideal.

Für sein iPhone hatte er sich einen wasserdichten, durchsichtigen Beutel gekauft. So konnte er Textnachrichten und Emails empfangen und beantworten, auch ohne den Beutel zu öffnen und Gefahr zu laufen, das iPhone durch das aggressive Salzwasser zu beschädigen.

Die Strömung im Fjord war gering. Thorsten nahm nur leichte Korrekturen mit seinem Kajak vor, um den Kurs zu halten. Seetang dümpelte im Wasser auf und ab. Die sanften Wellen, die sein Kajak erzeugte, formten sich wie die Rippen eines Fächers um die Spitze seines Bootes.

Er war etwa fünfzig Meter von der letzten Reihe seines Seegartens entfernt, als sein iPhone piepte.

*Guten Morgen, Thorsten! Ist doch richtig ... ist doch am Morgen jetzt bei dir, oder?*

Thorsten legte das Ruder aus der Hand. Er positionierte es quer übers Boot, sodass es nicht ins Wasser rutschen konnte.

+Ja richtig: bei mir ist es jetzt sieben Uhr morgens. Was machst du gerade, Marion?+

Das Texten im Kajak war nicht leicht. Er hatte Schwierigkeiten, die Balance zu halten und das abgelegte Ruder nicht ins Wasser gleiten zu lassen.

*Nichts weiter. Ich sitze am Küchentisch und schreibe dir.*

Thorsten blickte auf. An der Uferregion konnte er die letzten Reste des Morgennebels erkennen. Er fragte sich, was sie wohl anhatte, während sie am Küchentisch saß und ihm schrieb.

+Wie geht es dir, Marion?+

*Alles gut bei mir. Aber schön, dass mich das mal jemand fragt.*

+Lese ich da was zwischen den Zeilen?+

*Könnte sein. Aber sage mal: wie war das jetzt nochmal mit der Susanne damals?*

+Ah, verstehe ... Themawechsel.+

‚Ja. Themawechsel.‘

+Susanne? Du willst das wirklich wissen mit der Susanne?! Das ist doch alles schon so furchtbar lange her.+

*Ja, ist es. Gut beobachtet. Also los dann. Und nichts auslassen.*

+Unter einer Voraussetzung, Marion.+

*Oh, jetzt wird’s aufregend. Was für eine Voraussetzung könnte das wohl sein?*

+Ich erzähle dir, wie das mit Susanne war. Und du beichtest mir die Sache mit Jochen. Deal?+

*Da gibt es nichts zu beichten. Ist dir nie der Gedanke gekommen, dass Jochen nur eine Reaktion auf deine Susanne war?*

+DEINE Susanne!? Aber nein, so war es nicht. So war es ganz und gar nicht.+

*OK, dann erzähle DU mir, wie es wirklich war.*

+Aber nicht mehr heute.+

*Wieso nicht mehr heute?*

+Ich kann jetzt nicht so ... rein zeitlich. Muss arbeiten.+

*Ach so. Schade. Hatte mich schon darauf gefreut. Dann schreibe mir wieder, wenn du kannst.*

+Ja. Mache ich. Take care.+

*Take what?*

+Take care. Sagt man hier so zur Verabschiedung.+

*Aha. Also dann: Take care.*

Kapitel 7

„Und? Wie ist es angelaufen mit dem Café?“ fragte Marion.

Sie hatte eine lange, goldene Kette umgelegt. Beim Gehen schwang sie unartig zwischen ihrem Busen hin- und her.

Marion hatte sich mit Nicole in ihrem Café verabredet. Sie trug einen kurzen, schwarzen Rock, eine schlichte weiße Bluse mit einem mintfarbenen Blazer und ebenfalls mit Mint abgesetzte, schlichte Slipper. Es war bereits nach Sechs, für Nicole die Tageszeit, in der sie sich für eine Stunde oder so aus dem Café-Business zurückziehen und sich einem kleinen Stück Privatleben hingeben konnte.

„Super!“ antwortete Nicole, ebenfalls in einen kurzen Rock gekleidet. Allerdings in rot, es setzte sie als Chefin von dem übrigen Personal ab, das in schlichtem Schwarz-Weiß gekleidet war. Marion hatte den Verdacht, dass sich seit der Eröffnung des Cafés vor fünf Tagen die kaum erkennbaren Krähenfüße ihrer Freundin ein kleinwenig vertieft hatten.

„Was willst du trinken?“ fragte Nicole. „Latte? Oder wollen wir uns eine Flasche Rotwein teilen? Ich habe einen schönen, weichen Franzosen da.“ Ihr breites Lächeln verriet Zufriedenheit auf allen Kanälen.

„Latte wäre prima. Lieber kein Rotwein. Du willst doch nicht schon wieder, dass deine Angestellten dich am Ende des Abends so erleben wie bei der Eröffnung, oder?“

„Jaja, schon klar“, sagt Nicole. Sie wendete sich um zur Theke und signalisierte dem Kellner die Bestellung von zwei Latte Macchiato. „Ich hab’s mit extra viel Sahne bestellt. Das muss heute mal sein!“

Das Café war gut besucht, die meisten Tische belegt von einer Gruppe Japanern, die allesamt ein Stück Schwarzwälder Kirschtorte vor sich hatten und diese aus allen möglichen Winkeln fotografierten.

Nicole erzählte Marion von den vergangenen Tagen, von den Glückwunschkarten der benachbarten Geschäfte, vom Besuch des Bezirksbürgermeisters, der Berichterstattung über ihr Café in gleich zwei Berliner Tageszeitungen und von den vielen, vielen Gästen, die bisher für einen weitaus höheren Umsatz gesorgt hatten als erwartet.

Ihre Latte kamen und Marion sagte: „Ich finde das toll. Deine Geschäftstüchtigkeit habe ich schon immer bewundert. Und diese Begeisterung, mit der du bei der Sache bist, wenn es um dein Café hier geht. Ich könnte das nicht.“

„Was könntest du nicht? Übrigens, schöne Kette, die du da trägst. Betont deinen Busen.“

„Ja, mein Busen braucht das dringend, das mit der Betonung. So sieht man erst einmal, dass da was ist.“

Nicole blickte von ihrem Kaffeebecher hoch. „Sage mal ... Hallo? Ich wusste gar nicht, dass du damit ein Problem hast.“ Sie machte eine ausladende Bewegung mit der rechten Hand. „Ist doch alles super in Ordnung bei dir. Mit deiner Oberweite und auch sonst.“

Beide Frauen hatten von dem Schaum auf ihren Lattes einen Milchschnurrbart und als sich ihre Blicke über dem Tisch trafen mussten sie beide lachen. Sie griffen nach den Servietten, tupften sich den Bart ab. „Ist noch was zu sehen?“ - „Du hast noch was am Mundwinkel“ - „Ist er weg jetzt?“ - „Wie peinlich ist das denn?“.

Dann sagte Marion: „Thorsten hat sich wieder bei mir gemeldet.“

Nicoles Lächeln wurde weicher, irgendwie fraulicher. Sie legte den Kopf zur Seite und sagte ganz sanft: „Ach was.“

„Ja“, erwiderte Marion. Sie zog an ihrem Ohrläppchen.

„Und?“

„Ich weiß nicht. Ich weiß nicht, was ich von alledem halten soll, Nicole.“

„Ja ... was schreibt er denn so?“

„Nichts. Nichts wirklich.“

„Hallo? Was sagst du da? Er schreibt ‚nichts wirklich‘? Was ist das denn? Marion! Entschuldige bitte, aber das hört sich für mich mehr als nur ein bisschen komisch an. Schreibt er übers Wetter, über Ebbe und Flut in Kanada, über das, was er sich zum Abendbrot auf die Stulle gelegt hat oder über seinen Rauhaardackel? Wenn er ‚nichts wirklich‘ schreiben würde, warum kommst du dann so geheimnisvoll daher, meine Liebe?“

„Wieso geheimnisvoll?“ erwiderte Marion. Immer wieder zog sie an ihrem Ohrläppchen.

„OK, meine Liebe, dann machen wir es eben anders. Lass mich mal überlegen ... hmm ... sagen wir es mal so: hat er dir Komplimente gemacht?“

„Er findet mein Foto gut. Das auf Facebook. Zählt das?“

„Findet er dein Foto gut oder findet er es gut, wie du auf dem Foto aussiehst?“

„Was macht das denn für einen Unterschied?“

„Na, das macht einen gewaltigen Unterschied! Vertrau‘ mir. Ich weiß, wovon ich rede. Und hör‘ endlich auf, an deinem Ohrläppchen rumzufummeln. Das macht mich ganz wuschig.“

Marion hörte mit dem Ohrläppchen auf und beide Frauen tranken einen Schluck.

Nicole fuhr fort: „Wenn ein Mann sagt: ‚Dein Foto