Über die Toten nur Gutes

Über die Toten nur Gutes

Prolog

Kapitel 1

Kapitel 2

Kapitel 3

Kapitel 4

Kapitel 5

Kapitel 6

Kapitel 7

Kapitel 8

Kapitel 9

Kapitel 10

Kapitel 11

Kapitel 12

Kapitel 13

Kapitel 14

Epilog

Über die Toten nur Gutes

Für K. E. F.

Life isn’t about

waiting

for the storm to pass;

it’s about

learning

how to dance in the rain.

Prolog

Plötzlich war er gar nicht mehr so taff, der Mann, der eine Wahl um die nächste gewann und sich mit seinem spitzbübischen Lachen und den charmanten Witzen bei jeder Politshow in die Herzen der Einwohner des ‚Pelican State‘ schlich. ‚Pelican‘ wegen des langschnabeligen Wappenvogels, nicht wegen dieses vermeintlichen Spitzenpolitikers, der mit wild rudernden Armen eher einem sterbenden Schwan glich. In gewisser Hinsicht war er das auch.

„Was wollen Sie, um Himmels Willen?“, fragte er und die Panik stand ihm offen ins Gesicht geschrieben. Er beobachtete voll Genugtuung, wie der Mann, der durch das großzügige Auftragen von Haargel versuchte, seine fortschreitenden Geheimratsecken zu verstecken, nervös nach seinen Bodyguards Ausschau hielt. Nur leider würden die ihm nicht mehr zu Hilfe kommen. Einer von ihnen lag tot in der Hecke neben der Eingangstür, der andere neben dem Spülbecken in der Küche. Es ging doch nichts über das üppig angelegte und weit gedehnte Privatgelände eines reichen Politikers. Keine Nachbarn, die irgendeinen Verdacht schöpfen könnten. Die übrigen Sicherheitsleute hatten seine Frau und den Jungen in die Stadt begleitet. „Wollen Sie Geld?“, fragte der Mann und dunkle Flecken unter seinen Armen zeugten von seiner Aufregung.

„Ich will, dass du dich erinnerst“, sagte er ruhig.

„Wie bitte?“ Der Politiker war in dieser privaten Unterhaltung nicht sehr redegewandt. „Ich verstehe nicht…“

Er drückte ab. Es nervte ihn. Der Kerl wollte sich nicht erinnern? Was für ein Arschloch.

Der aus dem Fernsehen als überlegen bekannte und dafür geliebte Mann schrie auf und knickte ein. Seine Hände umfassten die Wunde am Knie, aus der nun unaufhörlich Blut floss. „Sind Sie wahnsinnig, Mann? Wissen Sie, was Sie da tun? Dafür wandern Sie in den Todestrakt!“

Er schoss noch einmal. Wozu hatte der Kerl schließlich zwei Knie?

„Ahhh.“ Prince Charming schrie wie ein kleines Mädchen. Außerdem hatte er nun – im wahrsten Sinne des Wortes – alle Hände voll zu tun, die Einschussstellen abzudecken. Wenigstens hielt er seine vorlaute Klappe.

„So fühlt es sich an, das Opfer zu sein“, erklärte er ruhig und ging einen Schritt näher an den am Boden kauernden Mann heran. Er musste sogar in die Hocke gehen, um seine Aufmerksamkeit zurückzuerlangen. Das Gesicht des gutaussehenden, sonst so mächtigen Mannes war schmerzverzerrt. Schweißperlen tropften ihm von der Stirn. Nein – nicht nur, er heulte. Er heulte tatsächlich. Das trieb nun doch ein kleines Lächeln auf sein Gesicht. „Woran denkst du, wenn du das Wort ‚Opfer‘ hörst“, fuhr er fort.

„Leck mich, Mann!“

Der Kerl war nicht nur von sich eingenommen, er war auch noch frech. Aber das würde sich noch ändern. Langsam holte er ein großes Fleischermesser aus dem Rucksack, den er bei sich trug. „Damit werde ich dich von deinem Lieblingsspielzeug befreien. Vielleicht hilft das deinem Erinnerungsvermögen auf die Sprünge.“

Prince Charming erbleichte. Schockiert schüttelte er den Kopf. „Nein… Bitte. Großer Gott. Ich mache alles, was Sie von mir verlangen. Nehmen Sie alles, was da ist und verschwinden Sie. Bitte, ich werde sagen, es war ein Unfall…“

Er versetzte ihm einen Schlag mit dem Pistolenlauf. „Hör auf Schwachsinn zu labern und erzähl mir stattdessen, was ich von dir hören will.“ Mit seinem Finger strich er zärtlich über die Klinge des Messers. „Je nachdem, wie gut mir deine Entschuldigung gefällt, werde ich dir die Eier vor oder nach deinem Tod abschneiden.“

„Ich habe die Schlampe nicht vergewaltigt! Das können Sie im Protokoll nachlesen. Ich wurde freigesprochen, weil ich zu Unrecht beschuldigt wurde.“

Das war nicht die Antwort, die er hören wollte. „Ich weiß, was im Protokoll steht“, erklärte er mit leicht genervtem Unterton, den er nicht länger unterdrücken konnte. Dieser Scheißtyp war wirklich das Letzte und seine Geduld mehr als am Ende. Zur Unterstreichung, dass er es tatsächlich ernst meinte, was Prince durchaus ‚charming‘, aber auch allem Anschein nach ‚schwer von Begriff‘ nicht verstehen wollte, schoss er ihm auch noch in die rechte Schulter. Die Pistole gab ja genug her.

Jetzt jammerte der einflussreiche Politiker, als er sich über ihn beugte, um ihn seines Gürtels zu entledigen und die Hose aufzuknöpfen. Snoopy-Shorts. War das sein Ernst? Großer Gott, er konnte nur hoffen, dass die Medien vor der Polizei hier ankämen. Das würde das Foto des Jahrhunderts. Auf sämtlichen Titelseiten unter der Überschrift: ‚Prince Charming ist auf den Hund gekommen‘. Oder so ähnlich. Wahrscheinlich würde sich diese Klatschspalte besser verkaufen als die Sache mit dem bedauerlichen Ableben des Politikers. „Bitte, Sir! Ich habe Frau und Kind!“

Sir! „Das hat sie nicht und es ist deine Schuld, dass es so ist“, erwiderte er ungerührt. „Außerdem sind die besser dran ohne dich. Also, willst du nun deine Tat bereuen und ohne weitere Schmerzen sterben oder entscheidest du dich für den harten Weg der Qualen?“

Prince Charming schluckte. „Ich bereue es. Es tut mir leid. Bitte, lassen Sie mich leben!“

Er trat ihm gegen das Knie, so dass er aufheulte. „Nach dem letzten habe ich dich nicht gefragt! Bekennst du dich also für schuldig?“

„Ja“, schluchzte der Politiker. „Ja, für alles, was Sie wollen!“

„Schön. Nur leider wird sie das niemals hören. Jetzt überlege ich mir nur noch, ob mir der harte oder der einfache Weg für dich als passender erscheinen. Hm, lass mich mal nachsehen“, er blickte demonstrativ auf seine Armbanduhr, obwohl ihm die Antwort bereits klar war. Er hatte gewusst, dass es ihm eine Art Befriedigung verschaffen würde, den straflos davongekommenen Täter zur Strecke zu bringen, aber nie hatte er gedacht, dass es ihm eine derartige Genugtuung und Freude bereiten würde, diesen leiden zu sehen. „Ach, sei’s drum“, er zuckte die Schultern. „Ich habe noch etwas Zeit.“

Kapitel 1

Kapitel 1

Sonntag, 18. Oktober, 7.30 Uhr

Lynne war in Eile. Hastig band sie die noch feuchten Haare zu einem Pferdeschwanz zusammen, bei dem einige Strähnen an den Seiten herausfielen. Zum Föhnen war keine Zeit mehr. Du bist einfach zu gutmütig, wies sie sich selbst zurecht. Als ob du unter der Woche nicht schon genug Arbeit hättest! Aber Nigel war ein alter Freund und während ihrer Assistenzzeit in der Kinderklinik immer für sie da gewesen. „Alle sind krank, Lynne. Ich halte hier alleine die Stellung. Morgen ist Sonntag, du weißt, wie es da in der Notfallambulanz zugeht. Ich könnte wirklich deine Unterstützung gebrauchen.“

Also hatte sie eingewilligt. Es gab ja keinen, den es störte, wenn auch ihr Wochenende dem Beruf geopfert wurde und in der Gerichtsmedizin war zwar immer etwas zu tun, doch der Stress hielt sich zurzeit in Grenzen. Hauptsächlich hatte sie die letzten Monate damit zugebracht, ausstehende Fälle abzuschließen und sie in schriftlichen Berichten festzuhalten.

Während sie noch einen eiligen Schluck von ihrem mittlerweile kalt gewordenen Kaffee nahm, zog Lynne sich im Hinausgehen ihren Mantel über und die knallpinke Wollmütze auf den Kopf. Zugegeben, so kalt war es noch nicht, aber mit frisch gewaschenen Haaren fröstelte sie um diese frühe Uhrzeit doch. Na prima, es regnet. Das perfekte Erkältungswetter. Noch mehr ‚Notfälle‘…

Lynne schlug ihren Kragen hoch und rannte zu ihrem silbernen Chevrolet Malibu. Das war ein gewisser Vorteil an ihrem Sieben-Tage-die-Woche-Job: Das Auto gehörte vollkommen ihr; keiner Bank, keinem Finanzunternehmen oder sonstigem Geldverleiher. Ebenso wie die behagliche Penthousewohnung in der Babylon Street, die doppelt so groß war wie das Häuschen, in welchem sie mit ihren Eltern gelebt hatte. Bis zum Sutton Children’s Medical Center am St. Mary Place waren es knapp fünf Meilen und bei der morgendlichen Verkehrslage in dieser Stadt würde Lynne dafür fast zwanzig Minuten brauchen.

Sonntag, 18. Oktober, 8.00 Uhr

Schlag acht Uhr passierte sie die sich automatisch öffnenden Glastüren des Kinderkrankenhauses und war keine zehn Minuten später in die freundlich hellblaue Ärztekluft gestiegen.

„Man könnte meinen, diese Kleider seien extra für dich entworfen worden. Die Farbe spiegelt exakt den Himmel in deinen Augen wieder.“

Lynne musste unweigerlich lächeln. „Alter Charmeur! Das sagst du doch nur, weil ich dir mal wieder deinen alten Hintern rette“, erwiderte sie neckend und umarmte Nigel zur Begrüßung.

„Ach Lynnie, du kennst mich einfach zu gut.“ Der grauhaarige Mann zwinkerte ihr zu und richtete sein Stethoskop neu, das von der Umarmung anscheinend ein wenig von seinem Platz verrutscht war. Nigel war ein äußerst pingeliger Mensch, was seine Doktorangewohnheiten betraf. „Eigentlich wäre es die Aufgabe eines jungen, attraktiven…“, er suchte nach dem passenden Wort, „Chirurgen, so etwas zu dir zu sagen. Oder nein – lass es lieber einen Anästhesisten sein.“

„Du meinst ein Drogenabhängiger ist besser als ein Alkoholiker?“, fragte Lynne scherzhaft.

Nigel seufzte. „Ich sage dir, Mädchen, wir Kinderärzte sind die einzigen rechtschaffenen Menschen auf diesem Planeten.“

„Ich bin Rechtsmedizinerin.“

„Ach was“, Nigel winkte ab. „Deine Ausbildung hast du hier zur Kinderärztin gemacht. Das Leichenauseinanderschnippeln kam erst später dazu. Im Grunde deines Herzens bist du dem anständigen Beruf immer treu geblieben. Was denkst du, warum du heute wieder hier bist?“

„Weil ich dir aus der Patsche helfe, du alter Besserwisser!“, erklärte Lynne und warf ein paar Untersuchungshandschuhe nach ihm. Wäre Nigel ihr Vater gewesen, dann wäre wohl vieles besser gewesen. „Komm schon, was hast du für mich?“

„Die Notfallambulanz“, sagte Nigel ohne Umschweife. „Ich habe zurzeit zwei Problemkinder auf Station. Leukämie und Dialyse. Ich hoffe heute noch auf eine neue Niere. Und auf eine Knochenmarkspende.“

„Beides an einem Tag? Du bist entweder vollkommen verrückt oder immer noch viel zu idealistisch.“

„Wie ich bereits sagte: Die letzten rechtschaffenen Menschen, Lynnie.“ Mit diesen Worten verließ er den Umkleideraum, um sich an die Arbeit zu machen.

Lynne seufzte. Sie selbst hatte damals genau aus dem Grund eine andere medizinische Richtung eingeschlagen. Eltern sagen zu müssen, dass ihr Kind die Krankheit nicht überleben wird, war einfach zu belastend. Oder das Wissen, misshandelte Kinder wieder in die Obhut der Menschen geben zu müssen, die ihnen diese grauenvollen Dinge überhaupt erst angetan hatten.

Die sonntägliche Notfallambulanz war da vorteilhafter. Wenn die Sache wirklich todernst war, dann konnte sie die Kinder mitsamt ihren Eltern in den OP schicken und damit auf Station und in andere ärztliche Hände überweisen.  In den übrigen, glücklicherweise zahlreicheren Fällen von Löchern in Köpfen, hohen Fieberattacken oder plötzlicher Erkältungssymptome, war man als Notfallarzt meistens der Held des Tages.

In dieser Überzeugung raffte Lynne sich auf. Sie grüßte die Schwester am Empfang, die seit eh und je dasselbe lustige gelbe Shirt mit der aufgedruckten Ente in Doktoruniform trug und wie eh und je freundlich und viel zu laut „Guten Morgen, Dr. Cooper“ quäkte, als sei das Bild auf ihrem Oberteil eine Fotografie ihrer selbst. Lynne grüßte ebenso freundlich, nur mit gedämpfterer Stimme zurück und verzog sich schnell in das Behandlungszimmer. Ein Blick in den Warteraum hatte ihr gezeigt, dass noch keine Patientin gekommen waren, insofern war es entweder eine ruhige Nacht gewesen oder der zuständige Kollege hatte gute und effektive Arbeit geleistet.

Lynne war froh, ihre Unterlagen mitgebracht zu haben. Auf diese Weise konnte sie wenigstens noch einen Teil ihrer eigentlichen Arbeit erledigen, so dass sie in der kommenden Woche nicht wieder jeden Tag bis spät abends in der Rechtsmedizin festsaß. Wobei… zu Hause wartete ja keiner auf sie.

Sonntag, 18. Oktober, 12.30 Uhr

Der Vormittag gestaltete sich als weitaus stressiger als angenommen und bis zur Mittagszeit war Lynne keine Akte weit gekommen. Ständig waren neue Elternteile mit ihren kleinen Patienten eingetroffen und Lynne war nur mit Abhören und Rezepteschreiben beschäftigt.

Als sie gerade die Tür öffnete, um sich einen kleinen „Sonntagsimbiss“, eine von Woche zu Woche wechselnde Spezialität aus der Cafeteria zu besorgen – dem einzigen Ort, den sie in ihrem neuen Job vermisste – stand schon wieder ein Vater mit seinen zwei blassen Jungs am Anmeldetresen. Der Größere der beiden hustete beinahe keuchend, während der Kleinere, der auf dem Arm des Vaters saß, stumm vor sich hin fröstelte.

Lynne verdrehte genervt die Augen. Da geht sie hin, meine Mittagspause. Den Sonntagsimbiss gab es leider nur bis um eins. Vielleicht hätten die Jungs es auch überstanden, eine halbe Stunde im Wartezimmer auf ihre Behandlung zu warten, doch irgendwo besaß Lynne eine selbstzerstörerische Ader und deshalb schloss sie die Tür wieder und gab der durch die Seitentür eintretenden ‚Entenschwester‘ Bescheid, dass sie die Patienten hereinbitten konnte.

Leider bevor sie sich die auf den Akten vermerkten Namen angesehen hatte und als die Aufgerufenen hereintraten, traf Lynne beinahe der Schlag.

Glücklicherweise schien es ihrem Gegenüber genauso zu ergehen.

„Dean, was machst du denn hier?“, stotterte Lynne.

Der Angesprochene lächelte freundlich und um den Mund bildeten sich dabei vereinzelte Fältchen. „Dasselbe könnte ich dich fragen. Ich wusste nicht, dass du Kinderärztin bist…“

„Bin ich nicht“, sprudelte es aus Lynne heraus und sie biss sich sofort auf die Lippen. Scheiße, was redest du denn da? Natürlich bist du Kinderärztin!

Der Mann mit den rötlichen Haaren zog die Brauen hoch. Mit dem Daumen zeigte er in Richtung Tür. „Aber… das ist doch die Kinder-Notfallambulanz, oder? Man hat mich hier hereingeschickt.“

„Ja, das ist auch richtig“, erklärte Lynne und spürte, wie ihre Hände feucht wurden. Wie lange hatte sie ihn nicht mehr gesehen? Zwölf Jahre? Sie war damals sechzehn gewesen. „Ich helfe hier aus.“

„Aber du bist schon Ärztin?“, rückversicherte er sich mit fragendem Blick.

Lynne senkte verschämt ihren Blick. „Ja. Zumindest steht auf meinem Schild ‚Lynne Cooper M.D.‘“

Er lachte. Herzhaft. Ehrlich. „Wow. Das ist toll. Es freut mich, dass es dir gut geht.“

„Ja“, sagte Lynne gedehnt und nickte dann zu dem kleineren Jungen. „Er sieht dir sehr ähnlich.“

„Ja, nicht wahr? Aber der Große ist das Abbild von Jennifer.“ Er plauderte wie alte Bekannte das für gewöhnlich taten. Nur, dass sie eben mehr als nur Bekannte gewesen waren.

„Was fehlt ihnen denn?“, fragte Lynne und versuchte, sich auf das Wesentliche zu konzentrieren.

„Ich hoffe, das kannst du uns sagen. Sie haben Schüttelfrost und husten beide.“

„Fieber?“

Dean nickte. „Ja. Mein kleiner Clark noch höher als sein Bruder.“

Lynne begann mit der Routineuntersuchung, hörte die Jungen ab und schaute ihnen in Mund und Ohren. „Ich dachte, du lebst jetzt in…“, sie stockte. Sie wusste es nicht. Hatte es nie erfahren.

„…Europa?“, vollendete er ihren nicht zu Ende gesprochenen Satz.

„Ja.“

Er schüttelte bedauernd den Kopf. „Nein. Ich bin so weit gereist, um auf einem fernen Kontinent zu studieren, und schließlich habe ich dort doch nur eines gefunden: Eine Frau aus Amerika.“ Er lachte, während vor seinem inneren Auge die Erinnerungen noch einmal als Film abzulaufen schienen. „Naja. Sie kommt aus New Orleans, ist das nicht total komisch? Jetzt bin ich also wieder hier gelandet. Im guten, alten Shreveport.“

Sehr komisch. Wirklich. Verzeih, wenn ich nicht vor lauter Komik einen Lachanfall bekomme. Lynne schluckte einen bissigen Kommentar hinunter und konzentrierte sich darauf, den Plastikaufsatz auf das Fieberthermometer zu stecken. Sie stellte sich dabei äußerst ungeschickt an. Momentan war ihr eher nach Heulkrampf zumute.

„Und du? Hast du hier Medizin studiert?“, erkundigte er sich mit ehrlichem Interesse.

Lynne schüttelte den Kopf. „Chicago“, presste sie hervor. Du bist verheiratet? Du hast Kinder? Du bist glücklich?

„Wow“, sagte er anerkennend. „Und am Ende zieht es einen doch immer wieder hierher zurück, nicht wahr? Dein… Mann?“

Wieder schüttelte sie den Kopf. „Meine Arbeit“, verbesserte sie ihn, noch immer kurz angebunden, um nicht zu viel von ihr zu offenbaren. Er brauchte nicht zu wissen, dass sie ihm viele Jahre lang hinterhergetrauert hatte. Ihm war es offensichtlich anders ergangen.

„Und, was fehlt meinen Mäusen?“, fragte er nach einer schweigsamen Pause.

„Es ist gut, dass du hergekommen bist. Der Kleine steht kurz vor einer Lungenentzündung. Ich schreibe ihm etwas auf, aber du solltest morgen trotzdem gleich zu eurem Kinderarzt gehen. Er muss Clarks Zustand kontrollieren. Wenn es schlimmer wird, sollte er in ein Krankenhaus kommen.“

„So schlimm?“ Dean rutschte unsicher auf seinem Stuhl herum.

„Wahrscheinlich ist es morgen schon viel besser“, versuchte Lynne ihn zu beruhigen. „Wenn die Medikamente anschlagen, ist die Sache in wenigen Tagen ausgestanden. Louis benötigt kein Antibiotikum. Ich verschreibe ihm etwas Homöopathisches. Es wäre mir aber trotzdem recht, wenn dein Hausarzt sich auch ihn noch einmal anschaut.“

„Danke“, sagte Dean und nahm die zwei rosafarbenen Rezeptblätter entgegen. Kurz vor dem Hinaustreten hielt er inne und drehte sich noch einmal zu ihr um. „Hey, jetzt wo wir beide wieder hier sind, könntest du uns doch mal besuchen. Ich würde mich sehr freuen. Wir wohnen im Aspen Circle…“

„Ich weiß“, würgte Lynne ihn schnell ab und zeigte erklärend auf die vor ihr liegende Akte. „Ich überlege es mir.“

Kapitel 2

Kapitel 2

Montag, 19. Oktober, 3.30 Uhr

„Scheiße Mann, weißt du überhaupt, wie spät es ist?“, Adrians Stimme klang durch das Telefon äußerst müde und gequält.

„Schaff deinen Arsch aus dem Bett, Glover, gib deiner Liebsten einen Kuss und werf dich in Schale. Ich bin in zehn Minuten bei dir“, sagte Marc und lenkte seinen Wagen auf die um diese Uhrzeit menschenleere Straße. Von Sonntag auf Montag war wahrscheinlich die einzige Nacht, in der die Stadt wirklich schlief. Entweder die Bewohner waren so müde vom durchfeierten Wochenendpartygetöse oder sie wollten für den beginnenden Arbeitsalltag ausgeschlafen sein. Marc konnte das nur Recht sein. Captain Harper hatte am Telefon alles andere als geduldig gewirkt. Ein Mord in der High Society von Shreveport war nicht gerade eine wünschenswerte Sache und keine gute Publicity, gerade jetzt, wo die Wahlen bevorstanden. Öffentliche Drohungen gegen Politiker waren da an der Tagesordnung, doch hier ging es um einen toten Politiker und das war ein himmelgroßer Unterschied.

„Nur weil du froh bist, Carlas Betttyrannei zu entkommen, heißt das nicht, dass jeder mitten in der Nacht abhauen will“, grummelte Adrian, klang aber deutlich wacher. „Ich meine, es gibt Menschen, die haben tolle Beziehungen, einen tollen Partner und wirklich tollen Sex…“

„Ja, ja, bla, bla. Wie gesagt, zehn Minuten für dich, Sexgott.“ Marc drückte den Anruf weg. „Telefonieren am Steuer führt zu grober Unaufmerksamkeit und dem erhöhten Risiko eines Unfalls“, so lautete die offizielle Begründung für das Zwanzig-Dollar-Knöllchen, das man sich einhandelte, wenn man dabei erwischt wurde. Eine Lappalie im Vergleich zu der Schimpftirade, die er sich von seiner Verlobten Carla anhören musste. Irgendwie hatte Marc das Gefühl, er liebte das Telefonieren während der Autofahrt gerade deshalb so sehr, weil Carla es verabscheute. Er liebte auch seine blondierten Rasta nur aus diesem einen Grund und wenn er ehrlich war, rasierte er sich auch nur deswegen jeden Morgen. Insgeheim fände er sich mit einem verwegenen Dreitagebart auch viel sexier.

Und seit sein bester Freund und Partner nun seit geraumer Zeit der Liebe seines Lebens begegnet war und die wunderhübsche Samantha mit dem unleugbar sexy Hintern bei ihm eingezogen war, verstärkten sich Marcs Zweifel nur noch. Nicht, dass er Adrian das Glück nicht gönnte, im Gegenteil; er und Samantha waren das glücklichste Paar, dem er je begegnet war und sie waren wie füreinander geschaffen. Nur jetzt, da er diesen glücklichen, strahlenden, zufriedenen, ausgeglichenen Adrian jeden Tag ertragen musste, führte ihm diese Tatsache immer mehr vor Augen, was seiner Beziehung zu Carla fehlte. Leider ein bisschen zu spät, Detective Williams!, beendete er seinen Gedankengang. Du musstest ihr ja einen Antrag machen.

Adrian verströmte den Duft von herbem Duschgel mit einer leicht sinnlichen Note, nach der bald der ganze Wagen roch. „Hätte ich gewusst, dass du in Parfum badest, hätte ich dir ein paar Minuten mehr Zeit gegeben, damit du besser unter die Dusche springen kannst“, beschwerte sich Marc und begrüßte innerlich die mittlerweile zur Gewohnheit gewordene schlechte Laune über seinen aufblühenden Partner. Das Schlimme war, dass Adrian genau wusste, wo der Schuh ihn drückte und ihm schon sein halbes Leben vorbetete, dass Carla nicht die Richtige für ihn war und er den Absprung schaffen sollte, solange es noch möglich war. Vielleicht hätte Marc einmal auf ihn hören sollen. Jetzt war es zu spät.

„Du bist ja mal wieder bestens gelaunt“, stellte Adrian fest und band sich die Schuhe, bevor er sich anschnallte. „Und was gibt es so dringendes, das uns mitten in der Nacht auf die Straße führt?“

„Toter Politiker“, sagte Marc kurz und wechselte die Spur.

„Aha. Hätte der nicht bis morgen warten können?“

„Sehr witzig.“

Adrian klappte die Sonnenblende herunter und durchwühlte seine Haare, während er in dem kleinen Spiegel prüfte, ob sie so zum Liegen kamen, wie er es wünschte.

„Bist du über Nacht zur Tussi geworden?“, fragte Marc.

Adrian grinste. „Sam steht auf wuschelige Haare“, erklärte er. Dann breitete sich sein Grinsen noch aus und mit einem schelmischen Gesichtsausdruck fügte er zu Marc blickend hinzu: „Und das andere, auf das sie sogar noch mehr steht, ist ganz und gar nicht Tussi-like.“

Marc verdrehte die Augen, sparte sich jedoch einen Kommentar.

„Wo fahren wir hin?“, erkundigte sich Adrian nach einigen Minuten Stille.

„Lakeshore Drive.“

Adrian fuhr herum und starrte Marc ungläubig an. „Was? Jetzt sag bitte nicht, dass der tote Politiker ‚Prince Charming‘ ist?“

„Woher kommt bloß dieser beschissene Spitzname?“, fragte Marc. „Der Kerl ist überhaupt nicht charming.“

„Und mit großer Sicherheit auch kein Prinz“, stimmte Adrian ihm zu. „Aber wenn er wirklich der Tote ist, dann wird meine Laune gleich genauso schlecht wie deine.“

„Ich hab’s befürchtet“, seufzte Adrian, als Marc den Wagen in der parkähnlichen Hoffeinfahrt der Politikervilla parkte. „Diese Journalisten sind echte Geier.“

Tatsächlich wimmelte es von Kameras, Mikrofonen und Menschen, die Kameras umhertrugen oder in Mikrofone sprachen. Direkt hinter Marc fuhr gerade ein mobiler Fernsehwagen eines sehr bekannten regionalen Senders an.

Marc nickte in Richtung Eingangstür, wo ein einzelner Officer alle Hände voll zu tun hatte, die neugierige Meute draußen zu halten. „Armer Kerl.“

„Hm. Na, komm schon, kämpfen wir uns zu dem Aas vor, bevor die da das Haus stürmen und nichts mehr von ihm übrig ist“, beschloss Adrian und Marc folgte ihm wortlos auf den Fersen.

Verschieden Varianten ein und derselben Frage stürmten in den unterschiedlichsten Stimmen auf sie ein, nachdem die Pressemeute sie als Ermittler erkannt hatte. Marc schob mit einem stets freundlichen „Kein Kommentar“ kunterbunte Mikrofone zur Seite, während Adrian etwas ruppiger die Journalisten auf Distanz zu halten versuchte und anstelle der zwei üblichen Worte böse Blicke austeilte. Beide Verhaltensweisen führten nicht zu dem erwünschten Ergebnis, denn Papparazzi waren nun mal anhänglich und informationsgeil. Jeder wollte der erste sein.

Schließlich gelang es ihnen aber doch, sich bis zur Haustür durchzukämpfen und der genervte junge Officer ließ sie passieren. „Da seid ihr ja endlich! AM, hier her!“ Das war Conrad Harper. Der Captain des Teams. Mitte fünfzig, zuweilen mürrisch und sehr ausfallend, wenn ‚Journalistenschweine‘ – sein Lieblingswort – in der Nähe waren. „Diese Journalistenschweine rauben mir noch den letzten Nerv. Wie kommt es, dass die immer so schnell Lunte riechen? Wer bestellt diese Aasgeier hierher?“

„Conrad!“, erklärte eine freundliche, aber bestimmte Stimme, die von der jungen Detective aus dem Hintergrund herrührte. „Officer Baker hat doch alles unter Kontrolle. Warne lieber Adrian und Marc vor, das hier drinnen ist wirklich kein schöner Anblick.“ Hope Cromworth sah so fit aus, als wäre es mitten am Tag und nicht mitten in der Nacht, doch ihre sonst so strahlend blauen Augen wirkten angespannt.

„Wieso? Was ist mit unserem Prince Charming?“, erkundigte sich Adrian.

Hope zuckte die Achseln und ihre langen, schwarzen Locken wippten dabei wie Sprungfedern. „Sagen wir es so, er ist nicht mehr ganz so ‚charming‘.“

„Hey, Black Blondie! Das da ist was für dich“, begrüßte Tom Bishop Marc wie immer mit einem neuen schmeichelnden Kosenamen.

„Wenn du darüber lachst, bring ich dich um“, drohte Marc seinem Partner, der die Mundwinkel schon wieder zu einem Grinsen verzogen hatte. „Weiß überhaupt jemand, wie du ohne deinen Schneeanzug aussiehst?“, wandte er sich dann an den Leiter der Spurensicherung und betrat dabei das gigantisch große Wohnzimmer des Politikerhauses.

„So lebt also die High Society“, murmelte Adrian hinter ihm, anscheinend ebenso perplex über diesen Prunk wie Marc.

Der Großteil der Möbel war antik und bestimmt sündhaft teuer. Ebenso wie die exklusiven Drinks in der überdimensionalen, von LED-Lämpchen in verschiedenen Farben beleuchteten Vitrine an der hinteren Wand. Links von Marc zog ein großer Flachfernseher die Aufmerksamkeit auf sich, mindestens 55 Zoll Bildschirmdiagonale, was Adrian ein anerkennendes Pfeifen entlockte. Die gesamte Breite des Wohnraums war verglast, jedoch hatte jemand die Rollos zugezogen, entweder um neugierige Journalisten draußen zu halten oder um zu verhindern, dass jemand ihm beim Morden zusah. Ein Punkt, der noch zu klären blieb.

In der Mitte lag ein toter Körper auf einem Perserteppich, wie Marc vermutete, der jedoch durch die blutige Rotfärbung einiges an Wert eingebüßt hatte. „Das sieht ja aus, wie in einem Schlachthaus“, stellte er fest. „Der Mörder hatte offensichtlich Spaß.“

„Sehe ich genauso“, meldete Tom sich wieder zu Wort. „Ein Schuss ins erste Knie, ein Schuss ins zweite Knie und schließlich einer in die Schulter. Netter Zeitvertreib. Politikerschießen.“

Marc kam näher, achtete dabei aber genau auf seine Schritte. Es war wirklich verdammt viel Blut. Zu Füßen der Leiche kam er zum Stehen und betrachtete das Blutbad, während er seinen Blick von unten nach oben über den toten Mann gleiten ließ. An seiner männlichsten Stelle jedoch hielt er inne und spürte, wie sich sein Magen umdrehte. „Schande… Wo ist…“ Er würgte und musste sich wegdrehen. Auch sein Partner war blass geworden.

„Das ist das Tolle an der Sache“, plapperte Tom aufgeregt weiter, als ob es reinste Routine war, einen halbzerstückelten Menschen zu finden. „Diesmal haben wir nämlich den elften Finger direkt am Tatort gefunden.“ Er lachte. Adrian zog geräuschvoll die Nase hoch, machte auf dem Absatz kehrt und verließ das Zimmer. „Okay, der war schlecht“, gab der Spurensicherer zu.

„Der war unterste Schublade“, kommentierte Marc. Und vollkommen fehl am Platz. Zugegeben, Adrian hatte die schreckliche Mordserie in diesem Frühjahr, bei der er fast seine geliebte Samantha verloren hätte, mittlerweile recht gut verkraftet, doch keiner konnte erwarten, dass er jemals einen Scherz über abgetrennte Gliedmaße ertragen konnte. Und gerade bei diesem fehlenden Körperteil hier, war Marc alles andere als nach Lachen zumute. „Jemand hat unseren Prince Charming ganz schön gehasst.“

„Könnte man so sagen“, stimmte Harper ihm zu, der sich offensichtlich wieder beruhigt hatte.

„Wer hat ihn gefunden?“

„Seine Frau“, sagte Hope. „Sie ist im Schlafzimmer ein Stockwerk höher. Bertram ist bei ihr.“

„Ich würde mich auch gern mit ihr unterhalten“, sagte Marc. Harper nickte, ohne ihn dabei direkt anzusehen. „Da ist noch etwas, stimmt‘s?“

Harper wand sich; schließlich erklärte Hope: „Unser Märchenprinz hat einen Sohn. Er ist fünf. Er hat seinen Dad gefunden.“

„Fuck.“ Mehr fiel Marc dazu nicht ein.

„Nach Angabe der Mutter lief dröhnend laute Musik im Wohnzimmer und sie bat ihren Sohn, diese abzustellen“, fuhr Hope fort. „Die Nachbarn haben den Lärm bestätigt. Es sei jedoch nichts Ungewöhnliches gewesen. Prince Charming hat wohl öfter Party gemacht. Besonders wenn seine Frau nicht zu Hause war.“

„Dann ist sie unschuldig“, kommentierte Adrian, den Marc überhaupt nicht zurückkommen gehört hatte.

„Was?“, fragte Hope verwirrt.

Adrian zog Schultern und Brauen hoch. „Keine fürsorgliche Mutter würde ihrem Kind einen solchen Anblick zumuten. Demnach hat sie nichts davon gewusst, also ist sie wohl unschuldig.“

Seine Argumentation klang logisch. Mit einer Ausnahme. „Wer hat gesagt, dass sie eine ‚fürsorgliche‘ Mutter ist?“, fragte Marc.

„Ist das nicht jede Mutter?“, fragte Adrian zurück.

Marc seufzte. „Du hast eindeutig keine Ahnung von der Welt, verwöhntes Muttersöhnchen.“ Er scannte den Raum auf weitere Dinge, die eventuell von Bedeutung sein könnten, doch spontan sprang ihm nichts ins Auge. „Gibt es sonst noch etwas, das ich wissen sollte, bevor ich mir die Frau vorknöpfe?“, erkundigte er sich. „Gab es keine Security?“

„Doch“, mischte sich Tom wieder ein. Er war wie eine verfluchte Schmeißfliege, die man einfach nicht loswurde. „Zwei, um genau zu sein. Wir haben sie draußen im Gebüsch gefunden. Zweimal sauberer Kopfschuss. Ich würde sagen, unser Mann versteht etwas von Waffen. Und vom Schießen. Naja, entweder sie haben ihn überhaupt nicht bemerkt oder er war so verdammt schnell, dass sie gar keine Zeit hatten, ihre eigenen Waffen zu ziehen.“

„Oder sie kannten den Täter“, dachte Marc laut nach. „Ich würde sagen, wir sprechen jetzt gleich mit der Frau. Los, Glover, Abmarsch ins Schlafzimmer.“ Noch während er die Worte aussprach, erwartete er eine Antwort nach dem Motto ‚Wenn Sam das sagt, hört es sich tausendmal erotischer an‘, doch Adrian schien die ganze Sache zu stark mitzunehmen, als dass er noch zu Scherzen aufgelegt war.

„Hey Bertram“, grüßte Marc den ältesten Teamkollegen, der zwar selten Worte fand, aber in seinem Gesicht deutlich erkennen ließ, dass er froh war, abgelöst zu werden. Mit einer angedeuteten Geste an einen imaginären Hut erhob er sich, verabschiedete sich mit einem kurzen Satz von der in Tränen aufgelösten Frau, die auf dem Bett saß, und flüsterte im Vorbeigehen: „Mrs. Chesterway gehört euch, Jungs.“

„Unser aufrichtiges Beileid“, sagte Marc, während er die Reaktion der Frau genauestens beobachtete. Sie war jung, fast zu jung für ein fünfjähriges Kind, doch vielleicht täuschte auch nur die Menge an Schminke über ihr wahres Alter hinweg. Sie war perlenbehängt und ihr pfefferminzfarbenes Kleid umspielte die üppigen Kurven ihres Körpers wie ein Windhauch. Ihre rotgefärbten Haare hatte sie in einer kunstvollen Frisur nach oben gesteckt und die Diamanten an ihren Ohren kosteten wohl mehr als Marc in seinem ganzen Leben als Detective verdienen würde. Sie war durchaus eine Frau, die ein Mann wie Prince Charming vorzeigen konnte.

Mrs. Chesterway zeigte ein angedeutetes Nicken.

„Dürfen wir uns setzen?“, fragte Marc.

Wieder ein Nicken.

„Mrs. Chesterway, wir würden Ihnen gern ein paar Fragen stellen“, fuhr er dann fort und diesmal kam ihr Nicken zögerlicher.

„Wer tut so etwas Grauenvolles?“, fragte sie in den Raum hinein und klang dabei ehrlich erschüttert. Das war das Problem bei guten Schauspielern, man merkte nicht, dass sie spielten. Und in den Kreisen, in denen die Chesterways verkehrten, war es durchaus überlebenswichtig, gewisse Schauspielerqualitäten zu besitzen.

„Das wollen wir herausfinden“, sagte Adrian mit sanfter Stimme und suchte den Augenkontakt der jungen Frau. „Würden Sie uns dabei helfen?“

„Ja“, erklärte sie mit erstickter Stimme, kramte ungeschickt ein Taschentuch aus der vor ihr liegenden Verpackung und putzte sich mit zitternden Händen die Nase. „Ich habe Ihrem Kollegen eigentlich schon alles erzählt, was ich weiß…“

„Erzählen Sie es uns einfach noch einmal“, ermutigte Marc sie zum Weitersprechen.

Mrs. Chesterway holte tief Luft. „Ich fahre jeden Sonntag mit Christopher zu meiner Mom. Sie wohnt drüben, in Minden. Percy kommt nicht mit. Die beiden… verstehen sich nicht sonderlich gut.“

Marc und Adrian tauschten vielsagende Blicke aus.

Die junge Witwe putzte sich ein weiteres Mal die Nase, bevor sie weitersprach. „Normalerweise bleiben wir über Nacht, weil Christopher seine Grandma über alles liebt. Nur gestern Abend bat Percy mich, nicht bis morgen wegzubleiben, weil er seinen ultrawichtigen Fernsehtermin hat und da sollte ich dabei sein. Deshalb bin ich mit Christopher zurückgefahren.“ Ihre Worte wurden unter Schluchzen und Tränen undeutlicher und weil sie das selbst zu merken schien, hielt sie inne und versuchte sich zu sammeln.

„Mrs. Chesterway“, begann Marc langsam. „Als Sie nach Hause kamen, ist Ihnen irgendetwas verdächtig vorgekommen? War etwas anders als sonst?“

Sie überlegte kurz. Dann sagte sie: „Die beiden Bodyguards meines Mannes standen nicht vor der Tür, wie das normalerweise nachts üblich ist. Aber ich habe mir darüber keine Gedanken gemacht, denn ich hörte ja die laute Musik aus dem Wohnzimmer. Percy hört oft Musik, wenn er nicht schlafen kann, und ich wusste, wie nervös er vor dem Interview morgen war.“

„Worum sollte es denn in dem Interview gehen?“, hakte Adrian nach, um die Frau am Sprechen zu halten.

„Um Politik“, lachte sie bitter. „Der Wahlkampf. Sie wissen schon, dass demnächst die Wahlen anstehen?“

Marc nickte. „Ist es richtig, dass Ihr Sohn die Leiche seines Vaters gefunden hat?“

„Ja“, sie brach wieder in Tränen aus. „Ich habe ihn geschickt, die Musik leiser zu machen. Mein Gott, ich konnte doch nicht ahnen…! Und dann hat er geschrien und ich bin zu ihm gerannt und… Oh Gott, oh Gott…“ Sie brach ab.

Mit einem angedeuteten Kopfschütteln bedeutete Adrian Marc, dass es keinen Sinn machte, in dieser Richtung weiter zu forschen. Die Frau schien wirklich am Ende zu sein und keiner hatte etwas davon, wenn sie völlig zusammenbrach. Ganz besonders nicht der kleine Christopher, der sie jetzt wahrscheinlich dringender als je zuvor brauchte. „Nur noch eine Sache, Mrs. Chesterway“, sagte Marc. „Politiker haben viele Gegner, viele Neider, viele Feinde… Gibt es irgendjemanden, der Ihrem Mann tatsächlich schaden wollte?“

Die Angesprochene dachte offensichtlich über die Frage nach. Schließlich schüttelte sie den Kopf. „Gegner sind die Demokraten, Neider die Möchtegernpolitiker, die keine Wahl gewinnen; aber richtige Feinde… Leute, die ihn töten wollen… Nein – nein.“ Das klang entschieden.

„Danke, Mrs. Chesterway“, beendete Adrian das Gespräch. „Ich schlage vor, Sie nehmen Ihren Sohn, wir rufen Ihnen ein Taxi und Sie fahren zu Ihrer Mutter nach Minden. Wenn Sie Officer Thai“, er zeigte zur Tür, vor der der genannte Polizist postiert war, „die Adresse geben, unter der wir Sie bitte jederzeit erreichen können, halte ich es für das Beste für Sie und Ihren Sohn, wenn Sie nicht alleine sind, bis Sie die Sache verarbeitet haben.“

Sie nickte dankend. „Wir melden uns bei Ihnen“, versprach Marc, bevor sie das Schlafzimmer verlassen hatte. „Was denkst du?“, wandte er sich an seinen Partner, als die Tür hinter ihr wieder ins Schloss gefallen war.

„Puh, für mich hörte sich das ehrlich an“, begann dieser nachdenklich. „Ich würde mich gerne noch mit dem Sohn unterhalten, aber Hope sagt, Grace und Dr. Parker sind bei ihm und die Hexe wird uns sicher nicht jetzt schon zu ihm lassen.“

Marc grinste. Adrian hatte also seinen Humor nicht vollkommen verloren. „Das verrate ich Sam, dass du ihre beste Freundin als ‚Hexe‘ bezeichnest“, drohte er scherzhaft.

„Dann sage ich Carla, dass du sie mit Lynne betrügst.“

„Bitte was?“, fragte Marc, der glaubte, sich verhört zu haben. „Ich betrüge Carla mit überhaupt niemandem!“

„Na und“, sagte Adrian leichthin. „Wenn sie es glaubt, bist du sie wenigstens los.“

Kapitel 3

Kapitel 3

Montag, 19. Oktober, 5.50 Uhr

Nachdem es mit Prince Charming so gut geklappt hatte, sollte sein zweiter Coup auch keine großen Probleme mit sich bringen. Immerhin hatte er lange recherchiert und genauestens Buch darüber geführt, wann die besten Tage für die einzelnen Hinrichtungen waren. Jetzt war die große Reinemache angesagt und sein Vorhaben wollte er zu Ende bringen, bevor die Polizei ihn stoppte. In seiner Gänze zu Ende bringen: alle vier. Und dann den Feigling. Der war die Krönung.

Dass die Polizei ihn stoppen würde, daran zweifelte er nicht; die Detectives arbeiteten gut und waren ein eingespieltes Team. Doch noch wanderte er unerkannt durch die Straßen des frühmorgendlichen Shreveport. Sonntag war Prince Charmings Tag gewesen. Montag war der Tag von Nummer Zwei und auch für ihn bedurfte es noch einiges an Vorbereitungen.

Montag, 19. Oktober, 6.20 Uhr

Auch nachdem Lynne sich bei ihrem Kuschelkater Jerry ausgeheult hatte, hatte sie keinen Schlaf finden können. Die ganze Nacht hindurch hatte sie sich von einer Seite auf die andere gewälzt und sich gefragt, wieso er Frau und Kinder hatte. War er so schnell über sie und die ganze Sache hinweggekommen? Hatte sie einfach so hinter sich gelassen? Vergessen?

Warum bist du zurückgekommen, Dean? Diese Frage beschäftigte sie auch noch als sie die Stufen zur Rechtsmedizin hinunterging und das zu einer Uhrzeit, zu der nicht nur die Toten noch schliefen. Da Captain Conrad Harper, Leiter der Ermittlungsabteilung für Kapitalverbrechen am Shreveport Police Department, bereits um fünf Uhr auf ihrem Handy angerufen und sie gebeten hatte, wegen eines außerordentlich wichtigen neuen Falls heute früher anzufangen, hatte Lynne immerhin diese dringliche Aufgabe als Vorwand für ihr frühzeitiges Aufstehen und konnte somit vor sich selbst rechtfertigen, dass sie wieder einmal bewusste Überstunden herbeiführte.

Der typisch sterile und ein wenig gewöhnungsbedürftige Geruch einer rechtsmedizinischen Einrichtung begrüßte sie bereits bevor sie die Tür zu den eigentlichen Obduktionsräumen aufgeschlossen hatte. Sie war schon bald nach ihrer Einstellung zur Leiterin aufgestiegen. Dr. Sutton, ein alter Kerl mit übelstem Humor, war zu dem Zeitpunkt bereits weit über siebzig gewesen und in den erzwungenen Ruhestand geschickt worden, wo er wenige Monate später verstarb. Lynne seufzte. Wahrscheinlich würde es ihr irgendwann genauso gehen. Seit sie hier war, lebte sie nur für ihre Arbeit.

 Als das Licht mit einem leisen Surren des Bewegungsmelders anging, stellte Lynne zufrieden fest, dass man die Leiche bereits hergebracht hatte. Ein neuer Tag, neue Arbeit und hier sollte Dean doch nicht auftauchen.

Nachdem sie sich zwei Paar Latex-Handschuhe übergestreift und das Diktiergerät auf Funktionsfähigkeit überprüft und schließlich angestellt hatte, zog Lynne den Reißverschluss des schwarzen Sacks auf, schlug ihn zur Seite und erstarrte. Diese Augen! Sie würde sie nie vergessen.

Wankend wich sie einige Schritte vor dem Leichnam zurück, als könnte der Mann plötzlich zum Leben erwachen, herausspringen und… Reiß dich zusammen!, rügte sie sich, schloss die Augen und zwang ihren Atem wieder in ruhigere Bahnen. Nachdem sie sicher war, dass sie sich wieder unter Kontrolle hatte, ging sie zurück zum Obduktionstisch, um sich noch einmal zu vergewissern, dass ihr müdes Gehirn ihr nicht nur einen Streich gespielt hatte. Nein, er war es, zweifellos. „Percy Chesterway“, murmelte sie gedankenverloren. „Hast du also endlich gekriegt, was du verdienst.“

Erst nachdem sie die Worte ausgesprochen hatte, wurde ihr blitzartig bewusst, dass das Aufnahmegerät lief und sie griff sofort danach, um die gerade neu angelegte Datei zu löschen. Was machte sie eigentlich? Er war eine Leiche wie jede andere und es war ihre Aufgabe, nach der Todesursache und möglichen Hinweisen auf den Verursacher zu suchen, nicht über die Tat oder den verstorbenen Menschen zu richten! De mortuis nil nisi bene, belehrte sie sich selbst in Erinnerung an die Lateinvorlesungen während ihres Studiums. Und wenn ihr über diesen Toten nunmal nichts Gutes einfiel, dann sollte sie besser schweigen.

Lynne startete das Aufnahmegerät also noch einmal von neuem und machte sich endlich an die Arbeit.

Jemand schien in der Tat wütend auf den gutaussehenden, erfolgreichen Politiker gewesen zu sein. In vier Schussverletzungen fand sie Kugeln, die sie als 9mm identifizierte. Der zeitlich letzte Schuss in den Kopf stellte die Todesursache dar. Was sie unter den Fingernägeln herauskratzte, verpackte sie in Tüten, um sie ins Labor zu schicken. Ebenso die Kugeln, jede einzeln eingetütet mit der Aufschrift der jeweiligen Eintrittswunde. Während ihre Hände zu Beginn der Obduktion noch stark gezittert hatten, war sie nun glücklicherweise ganz in ihre Routine verfallen und wenn sie es mied, dem toten Mann ins Gesicht zu sehen, dann war er einfach wie jeder andere Tote auch.

Montag, 19. Oktober, 14.00 Uhr

Es tat gut nach aufmerksamer Präzisionsarbeit mehrerer konzentrierter Stunden wieder lebendige und lebensfrohe Menschen zu treffen. Nachdem Lynne die kompletten Obduktionsergebnisse vorliegen, sortiert und in Zusammenhang gebracht hatte, war sie auch wieder in der Lage, den Detectives gegenüber zu treten und ihnen Rede und Antwort zu stehen. Wie sie gehofft hatte, waren es Marc und Adrian, die ihr einen Besuch abstatteten und langsam glaubte sie wirklich daran, dass Marc sich ein ganz klein wenig darum riss, diesen Job zu übernehmen, obwohl er sich immer wie ein quengelndes Kind anstellte, wenn er längere Zeit in den geschlossenen Räumen der Rechtsmedizin zubrachte.

„Hey Lynne, Hübsche, was hast du für uns?“, grüßte Adrian fröhlich. Seit er in festen Händen war, war er viel charmanter und deutlich ausgeglichener als zuvor.

„Eine ganze Menge“, sagte sie. „Hallo erstmal.“ Sie küsste Adrian zur Begrüßung auf die Wange. Weil Samantha sie gebeten hatte, ihre Seminararbeiten auf Rechtschreibung und Inhalt zu prüfen, hatte Lynne schon manchen Abend bei ihr zugebracht und es war irgendwie schön, sich mit Adrian auch über Themen außerhalb der Arbeit zu unterhalten. Lynne hatte, abgesehen von den freiwillig erzwungenen Zusatzkursen, in denen sie sich für das Wahlfach Kunstgeschichte entschieden hatte, nicht viel Ahnung von der Materie, mit der Samantha tagtäglich zu tun hatte, doch sie hatte sich dennoch geschmeichelt gefühlt, dass Samantha ihr so viel Vertrauen entgegenbrachte. Mittlerweile waren sie beinahe Freundinnen; zumindest etwas, das über einfache Bekanntschaft hinausging. „Hi Marc.“

„Kriegt der etwa kein Küsschen?“, fragte Adrian keck. „Er konnte es kaum abwarten, hierher zu kommen.“

„Glover, merkst du nicht, dass du nervst?“, blaffte Marc ihn an. Seine Laune schien exponentiell zu Adrians aufsteigender Laune zu fallen. „Hi Lynne, lange nicht gesehen. Also, was hast du für uns?“

Er schenkte ihr nicht einmal einen flüchtigen Blick. Dann war er wirklich übel gelaunt. Im Grunde war es ja auch egal. Marc war verlobt, das war kein Geheimnis, und mit seiner Liebsten Carla war er viele Jahre zusammen. Schon als Lynne hier vor knapp vier Jahren angefangen hatte, waren sie ein Paar gewesen und wirkten nicht wie Frischverliebte. Darüber hinaus war Dean wieder in der Stadt und Percy tot auf ihrem Obduktionstisch – es brauchte momentan wirklich nicht noch mehr Männer in ihrem Leben.

„Also, der Kerl ist tot“, begann sie schließlich und ging um die Leiche herum, um den Monitor an der Wand einzuschalten, auf dem sie den Detectives Vergrößerungen und sonstige Auffälligkeiten zeigen konnte, von denen sie zuvor Aufnahmen gemacht hatte und die an der Leiche direkt nur schwer zu erkennen waren. „Sauberer Schuss in den Kopf. Ich gehe davon aus, dass ihr es mit einem Profi zu tun habt. Zumindest ist er in irgendeiner Weise an der Waffe ausgebildet. Jeder einzelne Schuss ist derart platziert. Er muss also auch genau wissen, wo es wehtut und was seine Verletzungen zur Folge haben.“

„So in der Art hat es Tom auch dargestellt.“

„Tom?“, fragte Lynne.

„Tom Bishop“, erklärte Adrian. „Weißer Raumanzug… SpuSi?“

Lynne nickte. Sie kannte den Leiter der Spurensicherung flüchtig.

„Sieht für mich nach einer Hinrichtung aus“, fuhr Adrian fort.

„Ja, das dachte ich mir auch“, stimmte Lynne zu. „Erst die Schüsse an Stellen, die wehtun, aber nicht unmittelbar zum Tod führen, und dann ein platzierter.“

„Bitte, sag mir, dass das da“, Marc zeigte auf die Stelle, an der normalerweise das Geschlechtsorgan des Mannes hätte sein müssen, „post-mortem geschehen ist…“

Lynne senkte den Blick. Sie hatte das Loch, welches anstelle des Penis zu sehen war, gesäubert und auf Spuren überprüft. Aus der Wunde war so viel Blut ausgetreten, dass das Herz zum Zeitpunkt der Gewalteinwirkung sehr schnell geschlagen hatte und der junge Percy noch quicklebendig gewesen war.

Marc deutete ihr zögerndes Schweigen korrekt. „Scheiße“, kommentierte er die Erkenntnis und Lynne sah in den betroffenen Gesichtern der Männer, dass sie sich eine andere Aussage erwünscht hätten.

Aber er hat es verdient, lag ihr auf der Zunge, doch die weise Stimme, die ihr wieder nil nisi bene ins Ohr flüsterte, hielt sie davon ab, ihre Gedanken laut auszusprechen. „Seine Identität ist euch wahrscheinlich bereits bekannt“, fuhr sie stattdessen fort und die Jungs nickten im Einklang. „Unter seinen Fingernägeln fand ich Spuren mit der DNA, die eindeutig auf ihn selbst zurückgeht. Ich nehme an, sie stammt von dem Blut, während er sich die Wunden zugehalten hat. Ansonsten hatte er immerhin 0,9 Promille Alkohol im Blut und seine zerstörte Nasenschleimhaut und die abgebrannten Härchen deuten auf eine nicht allzu unregelmäßige Koksgewohnheit hin.“

„Manchmal kannst du wirklich eklig sein“, warf Adrian ein. „Gut, dass ich nicht deinen Job machen muss. Anderen in der Nase popeln, das ist echt widerlich!“

„Anderen in den Arsch kriechen auch“, warf Marc mit einem Seitenblick auf seinen Partner ein.

Lynne hob die Brauen. Zwischen den beiden schien dicke Luft zu herrschen.

„Wie meinst du das?“, fragte Adrian scharf zurück.

Marc sprach mit künstlich verstellter Stimme: „Ich schlage vor, Sie nehmen Ihren Sohn, wir rufen Ihnen ein Taxi und Sie fahren zu Ihrer Mutter nach Minden. Ich halte es für das Beste für Sie und Ihren Sohn, wenn Sie in dieser furchtbaren Situation nicht alleine sind.“

Adrian wirkte zunächst ehrlich verblüfft, dann nickte er jedoch und sagte: „Du bist doch nur sauer wegen dem, was ich über Carla gesagt habe. Und nicht, weil ich es gesagt habe, sondern weil du genau weißt, dass ich Recht habe.“

Die Männer lieferten sich ein stilles Blickduell, bis Lynne sich schließlich zu Wort meldete: „Hallo Jungs, ich kann euch hören! Ich bin noch da!“

Sie fuhren abrupt zu ihr herum. Lynne verdrehte die Augen. „Männer“, schimpfte sie. „Und ihr sagt, Frauen seien zickig… Hier“, sie drückte Marc einen Stapel gedruckter Seiten und einen Stick mit der gesprochenen Aufnahme in die Hand. „Da könnt ihr euch alles durchlesen, was ich herausgefunden habe. Ich mache nämlich jetzt Feierabend, denn ich habe keine Lust darauf, live mitzuerleben, wie gleich einer von euch auf meinem Obduktionstisch landet.“ Das war ein glatter Rauswurf, aber sie hatten es auch verdient. Außerdem stand es mit Lynnes Geduld nicht zum Besten und auf Grund der durchwachten Nacht sehnte sich nach nichts sehnlicher als nach Schlaf in ihrem Bett.

Marc klappte der Kiefer herunter, doch er brachte kein Wort heraus. Stattdessen entschuldigte sich Adrian mit einem leisen ‚Sorry‘ und tippte Marc dann an die Schulter. „Los Mann, Conrad wünscht sich die Ergebnisse bis zum Meeting und bis dahin bleiben uns nicht mal eineinhalb Stunden diese Seiten durchzulesen.“

Montag, 19. Oktober, 14.45 Uhr

„Was sollte denn das gerade da drinnen? Bist du komplett bescheuert?“, herrschte Adrian ihn an, während er sich auf die Fahrerseite drängte.

Marc platzierte die Unterlagen auf dem Rücksitz und ließ sich ohne Widerrede auf dem Beifahrersitz nieder. „Willst du jetzt etwa eine Entschuldigung?“, brummte er ohne aufzusehen. Er wusste, dass Adrian ihm nichts getan hatte und dass sein Partner vollkommen ins Schwarze getroffen hatte, und gerade diese Erkenntnis nervte ihn und steigerte seine Wut ins Unermessliche. Seine Wut auf… sich selbst. Ja, vielleicht neidete er Adrian dieses Glück doch ein wenig. Aber nicht, weil Adrian es hatte und er nicht; sondern weil Adrian den Mumm hatte, zu warten, bis er der Richtigen begegnete. Mit anderen Worten, sein Leben war scheiße, er verlor sich in Selbstmitleid, welches er unfairerweise an seinem besten Freund ausließ und wusste dabei so sicher wie das ‚Amen‘ in der Kirche, dass er aus eigener Initiative nichts an seiner Situation ändern würde.

„Ach, fick dich doch, Marc“, sagte Adrian und er sagte das nicht oft. „Wenn du ein Problem mit mir hast, dann lass es nicht an Lynne aus. Und wenn du ein Problem mit dir hast, dann lass es verflucht nochmal nicht an mir aus!“

Die restliche Fahrt verbrachten sie schweigend.

Montag, 19. Oktober, 16.00 Uhr

Wie zu erwarten war, eröffnete Captain Conrad Harper das Meeting mit äußerst schlechter Laune. Wenigstens war es im Besprechungszimmer – ein starker Euphemismus für Abstellkammer – jetzt nicht mehr so heiß, wie es die Sommermonate über der Fall gewesen war. Trotzdem krempelte Marc sich die Ärmel seines Langarmshirts hoch, bevor er sich zwischen Adrian und Grace Packet auf seinem Stuhl niederließ. Es tröstete ihn, dass er nicht der einzige mit schlechter Laune war.

„Kein großes Blabla“, begann Harper zähneknirschend. „Wir wissen alle, worum es geht: Irgendein krankes Schwein hat den beliebtesten Politiker dieses Bundesstaates abgemurkst und jetzt haben wir die Scheiß-Journalisten an der Backe. Also, wer will zuerst? Tom?“

Obwohl Tom Bishop sonst immer als erster das Wort erhielt, weil er sich nach dem zusammenfassenden Bericht der Spurensicherungsergebnisse meistens wieder verzog, zuckte er erschrocken zusammen, als der Captain seinen Namen so energisch nannte. „Äh, ja“, sagte er und klaubte ungeschickt seine Unterlagen zusammen. „Wie ihr euch wahrscheinlich denken könnt…“

„Können wir“, unterbrach ihn Harper. „Fass dich kurz, Bishop!“

„… hat der Täter keine eindeutigen DNA-Spuren hinterlassen“, ließ Tom dennoch seinen angefangenen Satz auslaufen. „Also, dann eben nur die Dinge, die euch wirklich interessieren.“ Er blätterte einige Seiten um und legte sie zur Seite. „Es gibt keine Anzeichen von gewaltsamem Eindringen. Der Täter ist einfach so hinein und wieder hinaus spaziert.“

„Chesterway hat seinen Mörder also gekannt“, brachte Hope die Aussage auf den Punkt.

„Vielleicht war er sogar mit ihm verheiratet“, stellte Marc mit einem Seitenblick auf seinen Partner seine Vermutung in den Raum.

„Die Vermutung liegt nahe“, sagte Tom. „Also, Hopes Vermutung, nicht deine, Blondie.“ Marc bedachte ihn mit einem vernichtenden Blick, woraufhin Tom eilends fortfuhr. „An der Stereolage sind nur seine und die Fingerabdrücke eines nahen Verwandten… Wir gehen davon aus, dass es sich hierbei um seinen Sohn handelt. Ansonsten…“ Er blätterte wild durch die mittlerweile kreuz und quer verteilten computergetippten Seiten.

„Ansonsten habt ihr nichts, richtig?“, unterbrach Harper.

„Naja, jedenfalls nichts, was euch spontan weiterhelfen könnte“, grummelte Tom. „Ich lass euch den Bericht da, dann könnt ihr euch selbst in die Lektüre vertiefen.“

„Sortier aber bloß die Seiten in die richtige Reihenfolge“, meldete sich Bertram brummelnd zu Wort.

„Hat Lynne mehr für uns?“, fragte Harper und gab das Wort damit an Adrian und Marc weiter.

„Prince Charming wurde gefoltert und hingerichtet“, fasste Adrian Lynnes Aussage zusammen. „Und unser Politiker bediente sich wohl gern etwas über den Durst hinaus an seiner schicken Privatbar und vermutlich war auch Koks im Spiel. Ansonsten verweise ich auch auf den Bericht und das äußerst interessante Tonband mit Videoaufnahmen der Obduktion auf diesem Stick. Übrigens, alles in korrekter Reihenfolge“, fügte er grinsend hinzu.

Harper seufzte. „Ich wünschte, die anderen würden uns einmal hilfreichere Ergebnisse liefern. Sind wir hier eigentlich die einzigen, die ihren Job machen? Wozu brauchen wir die Spurensicherung und die Rechtsmedizin, wenn sie sowieso nie hilfreiche Details aufdecken. Werfen wir sie raus und erhöhen dafür das Gehalt der Ermittlerabteilung.“

„Ich bin dann mal weg“, flüsterte Tom und machte sich eilends aus dem Staub.

Der Captain verdrehte die Augen. „Manchmal wünschte ich, ich wäre zu CSI ins Fernsehen gegangen… Bertram, irgendwelche Vorstrafenregister?“

„Der Kerl scheint sauber, Sir. Es gibt keine offiziellen Eintragungen. Nicht mal ein Strafzettel.“

„Keine Trunkenheit am Steuer?“, schaltete Marc sich ein.

Bertram schüttelte den Kopf. Worte waren definitiv nicht seine Stärke.

„In Ordnung. Also, fassen wir zusammen.“ Harper erhob sich und steuerte auf das Memo-Board zu, auf welchem er stets die wichtigsten Fakten festhielt. Leider mit einer echten Sauklaue, so dass man die Worte nur entziffern konnte, wenn man zuvor gehört hatte, was er aufschrieb. Das konnte ein gewisser Vorteil sein, sollte irgendwann einmal ein Täter hier einbrechen, er hätte keinen blassen Schimmer, wie weit die Ermittlungen bereits fortgeschritten waren. Marc musste über seinen absurden Gedankengang grinsen.

Conrad Harper schrieb den Namen ‚Percival Arthur Chesterway‘ als Überschrift auf die erste Seite des Memo-Boards. Darunter hielt er Stichpunkte fest, die ihm wichtig erschienen: ‚Prince Charming‘, ‚Politiker‘, ‚beliebt (?)‘. „Okay, short check: Wir gehen derzeit von einer persönlich motivierten Hinrichtung aus. Also, wer kommt als Verdächtiger in Frage und wie lautet das jeweilige Motiv?“

„Eifersucht“, sprudelte es spontan aus Marc heraus. „Täter: Mrs. Chesterway. Ich meine, durch welches andere Motiv bedingt, beraubt man einen Mann seiner Männlichkeit?“

„Das scheint auf den ersten Blick der naheliegendste Punkt“, räumte Grace ein. „Aber wir haben keinerlei Hinweise darauf, dass Prince Charming fremdgegangen ist und seine Frau Grund zur Eifersucht hatte. Chesterway war ein bekannter Politiker, er hatte ganz bestimmt Feinde. Vielleicht ist das Abschneiden des Penis ja nur Ablenkungsmanöver und soll uns auf eine falsche Fährte locken.“

Marc zuckte die Schultern.

„Feinde in der Politik hatte er genug“, meldete sich Hope zu Wort. Wie immer hatte sie im Internet ausführlich recherchiert. „Zum einen könnte ich seinen direkten Rivalen nennen: Earl Baker. Er ist seit elf Jahren in Folge zum Vorsitzenden der Demokratischen Partei von Louisiana gewählt worden, aber seit Chesterway an der Spitze der Republikaner steht, sind laut Umfragen die Sympathien deutlich zugunsten der Republikaner gewachsen. Es geht immer um die Delegation im Representantenhaus, wo wir derzeit fünf Republikaner und nur einen Demokraten haben. Während unsere Hauptstadt Baton Rouge und unsere größte Stadt New Orleans Zentren des demokratischen Liberalismus sind, kehrt Shreveport immer mehr zurück zu den guten, konservativen Republikanerwurzeln.“

„Mein Gott, Hope, Goody Earl könnte doch keiner Fliege etwas zu Leide tun“, warf Conrad mit väterlichem Tadel ein.

„Du hast nach möglichen Verdächtigen gefragt und die liefere ich dir hier gerade“, wies Hope ihn streng zurecht. Harper hob abwehrend die Hände. „Danach kannst du immer noch entscheiden, wen du ins engere Verhör nehmen willst. Zweiter auf meiner Liste ist Harry Meyer. Im Gegensatz zu Earl Baker lebt er hier in Shreveport und leitet das hiesige Parteibüro der Demokraten. Er ist also ebenfalls ein direkter Konkurrent unseres Opfers. Da wir seit kurzem statt der bisher üblichen zehn nur noch acht Wahlmänner ernennen, könnte er um seine Wiederwahl gefürchtet haben… Der dritte Mann, der mir in Bezug auf mögliche Neider in den Sinn kam, ist Thomas Rack, zweiter Vorsitzender des hier ansässigen Republikanervereins, der immer zweite hinter Prince Charming, der ewige Verlierer. Seine Ambitionen, endlich einmal der Erste zu sein, könnten ihn zu einer leidenschaftlichen Tat hingerissen haben: Indem er Chesterway entmannt, nimmt er ihm sozusagen die Macht, über ihm zu stehen. Sorry Captain, ich weiß, Profilerscheiße…“

Harper schüttelte hastig den Kopf. „Ich werde dich nicht mehr unterbrechen, Süße“, erklärte er mit respektvoller Stimme.

„Mitschreiben hättest du trotzdem können“, überging Hope seine Neckerei und legte ihm ihr handgeschriebenes Notizblatt vor die Nase. „Hier, dann machst du auch keine Schreibfehler.“

„Die sowieso keinem auffallen würden, weil man Conrads Schrift einfach nicht lesen kann…“, erheiterte Adrian das Team durch seinen spontanen Einwurf.

Captain Harper zeigte mit dem Stift auf den Aufrührer. „Ich habe schreiben gelernt“, sagte er, „lernt ihr lesen.“

 „Wenn wir davon ausgehen, dass es einer dieser Politikerfreunde war“, überlegte Marc laut, „dann wird er die Tat wohl kaum selbst verübt haben. Die Folter aber ist eindeutig leidenschaftlicher Natur. Angenommen einer deiner politischen Führer hätte ein leidenschaftliches Interesse am Tod unseres Opfers, würde er doch nicht selbst in das gut bewachte Haus spazieren, während ihm die Presseleute von halb Louisiana auf Schritt und Tritt folgen und sich einfach so die Zeit nehmen, seinen Rivalen noch anständig zu quälen, bevor er ihn erschießt. Also, mir scheint das nicht logisch.“

„Du willst, dass es seine Frau war, richtig?“, fragte Adrian.

„Ich will uns nur vor unnötiger Arbeit und gierigen Journalisten bewahren, die alles in den falschen Hals kriegen, übereilte Schlüsse ziehen und am Ende das gesamte Ausmaß der Korruption unserer geschätzten Politiker aufdecken“, rechtfertigte sich Marc.

 „Im Prinzip könnte es doch jeder Republikaner gewesen sein, der eine Aussage Chesterways in den falschen Hals bekommen hat, und genauso gut jeder Demokrat, der ihn aus dem Weg räumen wollte. Im Prinzip kommt also jeder mündige Bürger dieser Stadt in Frage“, fasste Grace das Nichtvorhandensein näherer Informationen zusammen.

„Das hört sich vernichtend an, aber im Prinzip trifft es das“, stimmte Harper ihr zu.

„Also ich finde, wir sollten uns auf einzelne Personen konzentrieren“, schlug Hope vor. „Ich halte die Theorie mit der Ehefrau auch für am wahrscheinlichsten. Jedenfalls zum momentanen Zeitpunkt der Ermittlungen. Doch dann bräuchten wir Hinweise darauf, dass Prince Charming auch zu anderen Frauen charming war, wenn ihr versteht, was ich meine… Ihr seid Männer, ihr versteht genau, was ich meine“, beantwortete sie sich selbst ihre Frage.

„Also sollten wir Leute befragen, die ihm nahestehen?“, fragte Grace.

„Nicht unbedingt…“, Marc schüttelte den Kopf. „Wenn er nicht wollte, dass seine Frau von seinen Affären Wind bekommt, dann ist es wohl eher unwahrscheinlich, dass wir in seinem nächsten Freundeskreis etwas erfahren, da dieser ja auch Mrs. Chesterway offenstand. Es wäre geschickter, sich bei seiner täglichen Arbeitsstelle umzuhören. Wie hieß der Typ vom hiesigen Parteibüro nochmal? Der ewige Verlierer?“

„Thomas Rack“, kam es von Hope wie aus der Pistole geschossen und Marc verstand. Die gutaussehende Detective hatte es wirklich faustdick hinter den Ohren. Während sie ihm Honig ums Maul schmierte, tappte er genau in ihre Falle; denn jetzt war es seine Idee gewesen, ihren Verdächtigen unter die Lupe zu nehmen und dabei glaubte er auch noch, dass er es seinen geschickten Überlegungen zu verdanken hatte, dass sie sich mit dem Typen unterhielten. Hope war eine taktische Planerin mit ausgezeichneter Menschenkenntnis. Das war wohl auch der Grund, warum Harper sie vom ersten Tag an als seine Nachfolgerin auserkoren hatte.

„Also gut. Setzen wir da an“, zeigte Harper sich mit den Vorschlägen seines Teams einverstanden. „Hope und Grace fahren noch einmal zu Mrs. Chesterway, denn ich denke, sie fühlt sich Frauen gegenüber verstandener. Team AM stattet unserem ewigen Verlierer Thomas Rack einen Besuch ab; vielleicht zeigt er sich ja gesprächsbereit, wenn ihr ihm verklickert, dass er in irgendeiner Weise auf unserer Liste der Verdächtigen gelandet ist. Bertram, ich möchte gerichtliche Anordnungen, die uns das Durchsuchen der Immobilien von Prince Charming ermöglichen. Ich bin mir sicher, sein Anwesen am Lakeshore Drive ist nicht sein einziger Besitz. Besorg mir eine Liste, vielleicht findest du etwas, das er für sich privat genutzt hat… Ein Hausboot oder so. Keine Ahnung… Lass es relativ offen. Lass deine Beziehungen spielen. Ich persönlich werde den Eltern unseres Spitzenpolitikers mein tief empfundenes Beileid aussprechen. Vielleicht kann ich von ihnen etwas erfahren, das uns weiterbringt. Morgen früh, acht Uhr Rapport. Und zwar pünktlich!“

„Aye Captain“, schallte es wie aus einem Munde.

Montag, 19. Oktober, 18.15 Uhr

„Wow, schon nach sechs und hier arbeiten sie tatsächlich noch. Und da sagt noch jemand, Politiker würden nur fürs Reden bezahlt“, sagte Adrian mit einem anerkennenden Nicken zu dem grauen Gebäude, in welchem die Republikaner Shreveports ihren Sitz hatten. Obwohl das Parteibüro nur knappe 15 Meilen entfernt lag, hatten sie über eine Stunde gebraucht, um sich durch den Feierabendverkehr hierher zu quälen.

Marc war verschwitzt, fühlte sich aber auch wegen der ungeklärten Sache mit Adrian unwohl. Dieser schien einfach darüber hinweg zu gehen, unterhielt sich ganz normal und hatte kein weiteres Wort mehr über ihre Auseinandersetzung verloren. Kurzum, er tat seinen Job, während Marc noch immer damit beschäftigt war, sich selbst zu bemitleiden.

Marc benötigte noch einige Sekunden, um sich zu sammeln. Reiß dich zusammen, Mann. Du hast hier einen Job zu erledigen! Schließlich seufzte er, stieg aus und folgte Adrian durch die Eingangstür. In der Empfangshalle war sogar die Information noch besetzt und die freundliche Blondine mit dem knallroten Lippenstift schickte die Detectives in den dritten Stock, nachdem sie ihren Besuch in einem kurzen Telefonat mit Mr. Thomas Rack angekündigt hatte.

Während sie mit dem uralten Aufzug gemächlich nach oben fuhren, fasste Marc sich schließlich ein Herz und entschuldigte sich bei Adrian. „Ich lad dich nach Feierabend auf ein Bierchen ein“, sagte er versöhnlich.

Adrian zuckte die Schultern. „Von mir aus“, sagte er. „Sam hat heute sowieso ihren langen Tag an der Uni. Also, wozu den Abend allein verbringen? Machen wir einen drauf.“ Er strahlte und seine gute Laune war tatsächlich ansteckend. Vielleicht lag es auch an der Tatsache, dass Marc über seinen eigenen Schatten gesprungen war, auf jeden Fall fühlte er sich bedeutend besser.

Thomas Rack erwartete sie bereits mit geöffneter Bürotür und begrüßte sie mit festem Händedruck. Er bekundete sein Bedauern über den Verlust seines Parteifreundes, machte aber ebenso deutlich, dass das Leben weiterginge und die Demokraten bestimmt nicht ihre Arbeit niederlegten. Dann erst bot er ihnen an, sich zu setzen.

„Wie würden Sie Ihr Verhältnis zu Mr. Chesterway beschreiben?“, begann Adrian mit den Standardfragen des üblichen Prozedere.

Rack machte eine ausladende Geste. „Wir waren wie Brüder“, sagte er und Marc hätte sich beinahe am offensichtlichen Lügentonfall seines Gegenübers verschluckt. Stattdessen räusperte er sich und nahm eine neue Sitzposition ein. „Brüder im Geiste, versteht sich.“

„Selbstverständlich“, nickte Adrian. „Wir nehmen an, Sie wissen, dass Chesterway ermordet wurde?“

„Eine grauenvolle Sache, in der Tat“, bestätigte Rack. „Mrs. Chesterway hat mich gleich heute Morgen informiert.“

„Mrs. Chesterway?“, hakte Marc nach. Plötzlich war er ganz Ohr.

Thomas Rack strich seine Krawatte glatt. „Ja“, sagte er mit unsicherem Blick von einem zum anderen. „Wie gesagt, die Arbeit darf nicht ruhen, denn die Demokraten sind hellwach und schlafen nicht. In der Politik ist es wie im Theater: The Show must go on.“

„Will heißen?“, ließ Marc nicht locker.

„Jemand musste das Fernsehinterview übernehmen, nachdem Percy ausfiel.“

„Wie praktisch.“

„Mr. Rack, wo waren Sie am Sonntag zwischen 19 und 23 Uhr?“, brachte Adrian es schließlich auf den Punkt.

Dem unerschütterlich positiven Politiker fielen beinahe die Augen aus dem Kopf. „Sie meinen… Wollen Sie damit etwa andeuten, dass ich… Also, das… das ist doch wohl nicht zu fassen!“

„Wir wollen gar nichts“, fiel Adrian ihm ins Wort. „Bitte, beantworten Sie einfach meine Frage und glauben Sie mir, das ist reine Routine, wir müssen diese Frage jedem stellen. Sehen Sie nie Krimis im Fernsehen?“

Thomas Rack schluckte, wirkte aber nicht mehr ganz so erschüttert. „Ich war hier“, erklärte er schließlich und zupfte wieder an seiner Krawatte. „Sie können Ms. Lindt von der Information unten fragen. Sie kann das bestätigen. Da ich nämlich durchaus hin und wieder Krimis sehe, weiß ich, dass Ihre nächste Frage auf ein vorhandenes Alibi abzielt.“

Marc grinste. „Jetzt weiß ich, warum Sie in die Politik gegangen sind“, sagte er spitz.

„War’s das dann?“, erkundigte sich Rack ungeduldig. „Ich habe noch etwas zu erledigen.“ Er machte eine ausschweifende Geste über die Papierstapel auf seinem Schreibtisch hinweg.

„Nur noch eins“, sagte Marc, „Warum haben Sie Percy umgebracht?“

„Wie bitte?“ Racks Gesicht lief purpurrot an und seine Nasenflügel bebten. „Ich – habe – mit – der – Sache – nichts – zu – tun!“, brüllte er. „Ich habe ein Alibi! Außerdem würde ich einem anderen Mann niemals sein bestes Stück abschneiden! Wie krank ist allein die Vorstellung? Glauben Sie mir, ich habe nicht den geringsten Grund, einem anderen Kerl den Schwanz abzutrennen! Vielleicht sollten Sie lieber eine seiner zahlreichen Geliebten fragen, bei denen er eben diesen Schwanz regelmäßig reingesteckt hat!“

Marc zuckte beiläufig die Schultern. „Also ich habe dieses Detail nicht erwähnt“, warf er ein. „Du, Partner?“ Adrian schüttelte vielsagend den Kopf. „Nun, dann hat Ihnen das vielleicht auch Mrs. Chesterway am Telefon berichtet?“

Rack atmete laut ein und aus und man konnte deutlich sehen, dass er sich sehr zusammenreißen musste, um nicht die Beherrschung zu verlieren. „Wenn ich Sie jetzt bitten dürfte zu gehen. Ich habe nichts mehr zu sagen. Wenn Sie noch weitere Fragen haben, laden Sie mich bitte vor und machen das unter Anwesenheit meiner Anwälte. Guten Tag, Detectives.“ Mit diesen Worten erhob er sich und öffnete ihnen als Zeichen des Rausschmisses die Tür auf.

„Mr. Rack“, verabschiedete sich Adrian mit einer galanten Andeutung eines Grußes. Dann verließen sie das Büro.

„Denkst du, was ich denke?“, fragte Marc.

„Dass Blondie von der Information unten eine dieser ‚zahlreichen Geliebten‘ ist?“, fragte Adrian zurück.

Marc zwinkerte. „Exactly! Aber ihr Name ist Ms. Lindt, um politisch korrekt zu bleiben.“

Adrians Antwort war ein breites Grinsen.

Ms. Lindt war gerade dabei mit Hilfe eines strassbesetzten Handspiegels ihren ohnehin viel zu aufdringlichen roten Lippenstift nachzufahren. Marc räusperte sich. Die junge Frau klappte den Spiegel zu, presste ihre Lippen aufeinander, um die Farbe gleichmäßig zu verteilen und warf die blonden Haare zurück. Dann erst blickte sie auf. „Detective…“, sagte sie mit einem übertriebenen Lächeln. „Sie müssen sich nicht bei mir abmelden.“

„In der Tat hätten wir noch ein paar Fragen an Sie, bevor wir uns abmelden“, erklärte Marc und stützte sich auf den thekenähnlichen Empfangstresen. Ein anderes Licht, ein anderes Ambiente und ein anderes Publikum und die Lady ginge locker als Gogo-Tänzerin durch.

„Ich kannte Mr. Chesterway kaum, falls es darum geht“, sagte Ms. Lindt vorschnell.

Marc grinste freundlich. „Seltsam, Mr. Rack hat uns da gerade etwas anderes erzählt.“

„Mr. Rack“, erwiderte sie betont, „erzählt viel. Ich arbeite hier erst seit geraumer Zeit und Mr. Chesterway gab sich nicht sonderlich mit einfachen Sekretärinnen ab. Dazu war er viel zu beschäftigt.“

„Wieder seltsam“, sagte Marc. „Rack informierte uns, dass Chesterway sich sogar sehr gern mit seinen Sekretärinnen abgab. Und eher mit ihnen als mit sonstiger Arbeit beschäftigt war…“

„Hören Sie, Detective, ich weiß, worauf Sie hinauswollen, aber diese indirekten Andeutungen können Sie sich sparen. Sie wollen Klartext? Ich hatte keine Affäre und auch kein Verhältnis mit Mr. Chesterway und selbst wenn es so gewesen wäre, hätte er sicherlich vorher eine Verschwiegenheitserklärung von mir verlangt.“

„Also hatten Sie Sex, dürfen das aber nicht in der Öffentlichkeit ausplaudern?“, folgerte Marc.

„Sicher schwer für eine Frau wie Sie“, warf Adrian ein.

Ms. Lindt fixierte ihn mit zusammengekniffenen Augen. „Was wollen Sie damit sagen?“, fragte sie.

Adrian zuckte gleichgültig die Achseln. „Naja, Sie sind klug und gutaussehend. Der Sekretärinnenjob hier im Empfang kann Ihnen doch nicht genug sein. Ich bin mir sicher, Sie haben Ambitionen berufsmäßig höher zu steigen. Da könnte doch ein Verhältnis mit dem Chef dieses Ladens unter Umständen von Vorteil sein.“

„Glauben Sie doch, was Sie wollen“, fauchte sie und schob dabei kampflustig das Kinn vor. „Mr. Chesterway war ein aufrichtiger Politiker und ein treuer Ehemann und liebender Vater.“

Marc hob fragend die Augenbrauen. „Da Ihre erste Aussage einen Widerspruch in sich darstellt, frage ich mich, wie ich Ihre zweite Aussage bewerten soll.“

Jetzt war Ms. Lindt offenbar richtig wütend. Sie spitzte ihre roten Lippen und blähte die Nasenflügel. Schließlich sagte sie betont langsam: „Was sind denn nun genau Ihre Fragen, Detectives? Zuhause wartet mein Freund auf sein Abendessen.“

„Wir hätten gerne gewusst, wo Sie am Sonntag zwischen 19 und 23 Uhr waren“, sagte Adrian sachlich.

„Ich war hier“, antwortete sie wie aus der Pistole geschossen. „Mr. Rack kann das bezeugen. Wir haben bis spät in die Nacht hinein gearbeitet.“

„Wie praktisch“, kommentierte Marc. Er hatte keine andere Antwort erwartet.

„Einen schönen Abend noch, Ms. Lindt“, sagte Adrian und klopfte zum Abschied auf den Tresen. „Und grüßen Sie Ihren Freund von uns.“

„Glaubst du ihr ein Wort?“, erkundigte sich Marc, als sie wieder im Auto saßen.

Adrian lachte herzlich. „Nicht ein einziges. Aber mein Partner hat mich zu einem Bier eingeladen und deshalb will ich nicht länger über die drei scheinbaren Engel Ms. Lindt, Mr. Rack oder Mr. Chesterway nachdenken. Morgen ist auch noch ein Tag.“

Montag, 19. Oktober, 22.50 Uhr

Es war so einfach in das Haus zu kommen. Jeder öffnete ihm die Tür – ausnahmslos jeder. Insofern hatte er wirklich Glück, denn er konnte sich voll und ganz auf die Ausführung seiner Taten konzentrieren. Ein ernstes Wort, das Aufblitzen seiner Waffe und der Anflug eines gewinnenden Lächelns hatten den Mann mit dem schütteren Haar davon überzeugt, dass er besser nicht nach seinen privaten Sicherheitsdackeln rief. Stattdessen kauerte er ganz still in seinem teuren weißen Ledersessel, genauso wie er es ihm befohlen hatte. Weiß – das würde hässliche Flecken geben…

„Leg dir die Handschellen an“, befahl er und warf dem vor Nervosität schwitzenden Fettklops echte Polizeihandschellen zu. Auf diese war er besonders stolz. Nun gut, der Kerl war nicht wirklich das, was man als ‚fett‘ bezeichnen konnte; doch das ein oder andere Kilo weniger an den entsprechenden Stellen hätte seine Frau bestimmt glücklich gemacht. Außerdem half es ihm, seine Opfer nicht als normale Menschen zu sehen, wenn er ihnen unschöne Bezeichnungen gab und das wiederum erleichterte den Akt des Tötens ungemein. „Nein“, unterbrach er ihn mit einem fiesen Grinsen. „Nicht so.“ Der Trottel war tatsächlich ohne Widerrede sofort dazu übergegangen, sich die Handschellen um die Gelenke zu legen. „Ich möchte, dass du deine rechte Hand an dein linkes Bein fesselst. Und mit dem zweiten Paar Schellen machen wir es dann genau umgekehrt.“ Zur Unterstreichung seiner Aussage schüttelte er die Handschellen in die Luft, so dass die kurzen Kettenglieder klimperten.

Dem rotgesichtigen Mann quollen beinahe die Augen aus den Höhlen.

Welch Ironie, kam es ihm in den Sinn und ein verträumtes Lächeln stahl sich auf sein Gesicht. „Nun mach schon“, drängte er schließlich und riss sich aus seinen eigenen Gedanken. Keine Ablenkungen, völlige Konzentration – das war das A und O seines Erfolgs.

 Nachdem Sesselhocker auch dieser Aufforderung nachgekommen war, brachte er die zweite Fessel selbst an und stellte befriedigt fest, dass der langweilige Firmenboss nun in einer äußerst beachtlichen Jogastellung dasaß. Das würden selbst die Polizisten mit Beachtung quittieren.

„B… b… bitte“, stotterte es plötzlich aus dem Sessel.

Er verdrehte die Augen. Auch das noch… Wollte die Memme jetzt heulen und betteln? Er konnte sich doch ausrechnen, dass dieses Unternehmen keine Früchte trug. Er kannte keine Gnade. Seit Prince Charming musste das doch wohl jedem von ihnen klar sein! „Hat sie damals auch ‚bitte‘ gesagt?“, fragte er und kam damit geradewegs zum Thema, denn Fettklops musste er nicht daran erinnern, er wusste, weshalb er hier war.

Der Angesprochene schüttelte heftig den Kopf, was in seiner derzeitigen Position eine wirklich beachtliche Leistung darstellte. „Ich habe ihr nichts getan… Wirklich… Das wissen Sie doch!“

Er nickte. „Ich weiß“, sagte er ruhig und streichelte dem widerlichen Firmenboss über die lichte Stelle am Hinterkopf. „Du hast nur zugesehen“, fuhr er fort und zauberte silbernes Isolierband aus seiner Jackentasche. Überflüssig bei Prince Charming, aber hier von absoluter Notwendigkeit. Das war ihm bereits vorher klar gewesen. Der Kerl hier würde heulen wie eine Sirene und das konnte er wirklich nicht gebrauchen. „Das hier habe ich uns zur Unterhaltung mitgebracht“, sagte er schließlich und wedelte mit einem angespitzten Schraubendreher vor dem Gesicht des nun gut Geknebelten hin und her.

Der Mann gab unverständliche Laute von sich, schüttelte energisch den Kopf und begann tatsächlich richtig zu weinen.

„Heul nur“, nickte er ohne Mitleid. „Glaub mir, heute wirst du dir die Augen ausheulen. Im wahrsten Sinne des Wortes.“

Kapitel 4

Kapitel 4

Dienstag, 20. Oktober, 7.50 Uhr

De mortuis nil nisi bene, musste Lynne am darauffolgenden Tag erneut feststellen, als sie am Frühstückstisch die Tageszeitung aufschlug. Das halbe Blatt war gepflastert mit Nachrufen und den überaus bedauerlichen Verlust des Spitzenpolitikers und Prince Charming, der die Nation noch so weit hätte bringen können. „Ruhm und Ehre“, flüsterte Lynne und schüttelte angewidert den Kopf. Diese Worte entstammten einem Zitat von Goody Earl, dem größten Konkurrenten Chesterways und zu dessen Lebzeiten ließen die beiden keine Situation aus, sich gegenseitig an die Gurgel zu gehen. ‚Wir betrauern den Verlust von Percival zutiefst. Er war nicht nur politisch gesehen ein guter Freund.‘ Er war nicht einmal politisch gesehen euer Freund!, stellte Lynne richtig und blätterte weiter. Abgesehen vom Wetter und dem Sport gab es keine einzige Seite, auf der die Shreveport-Times nicht an den grausamen Tod des über alles geliebten Chesterway erinnerte. Bei den Todesanzeigen, die diesmal eine komplette Doppelseite einnahmen, zählte Lynne nur drei, die einen anderen verstorbenen Mitmenschen betrauerten, und selbst die kleinste derer, die Prince Charming gewidmet waren, übertraf die Größe der anderen um mindestens das Doppelte.

Schließlich schlug Lynne die Zeitung zu, faltete sie ordentlich zusammen und legte sie beiseite. Das Blatt war höchstens gut genug, um den Biomüll darin zu kompostieren. Was war es, das die Menschen dazu brachte, über diese allgemein als ‚wichtig‘ und ‚erfolgreich‘ betrachteten Personen derlei übertrieben positive Lügen zu verbreiten? War es der eigene Drang nach mehr Erfolg, nach Ruhm und Ehre? In der heutigen, aufgeklärten Zeit konnte es ja wohl kaum die Ehrfurcht vor dem Tod sein…

Lynne trank den restlichen Tee aus und stellte die Tasse in die Spüle. Du hast es überhaupt nicht verdient, mit so viel Glanz und Gloria abzutreten, Percy! Wahrscheinlich würde sie, selbst wenn es auf der Arbeit ruhig zuging, heute die eine oder andere Aspirin gegen ihre sich bereits ankündigenden Kopfschmerzen benötigen. Selbst oder gerade in der Rechtsmedizin würde es heute kein anderes Thema geben und die Chance, dem Namen ‚Prince Charming‘ zu entkommen, war gleich null. Genau wie damals.

   Dienstag, 20. Oktober, 8.15 Uhr

„Oh Mann, ich hasse das“, stöhnte Marc, während er sich ein Paar Latexhandschuhe überstreifte. Sein Kopf dröhnte und meldete ihm, dass das Bier am Abend zuvor zu viel und der Schlaf diese Nacht zu wenig gewesen waren. Nachdem Adrian gegen halb elf Samanthas SMS bekommen hatte, war er sofort aufgebrochen. Die beiden ließen nichts anbrennen… Marc hingegen hatte es überhaupt nicht eilig gehabt, nach Hause zu kommen, wo Carla ihn wahrscheinlich mit Blumenzeitschriften und Trauringvorstellungen empfangen hätte. Stattdessen hatte er ein Bier nach dem anderen gekippt und war schließlich sturzbetrunken nach Hause gewankt und ins Bett gefallen, wo er sofort in einen komaartigen Schlaf gefallen war. Erst das hartnäckige Vibrieren seines Mobiltelefons gepaart mit der ‚Rocky‘-Filmmusikmelodie, die er für Anrufe von Adrian eingestellt hatte, konnten ihn zurück in die Wirklichkeit holen. Mit einem flüchtigen Abschiedskuss hatte er Carla erklärt, dass sie wohl auch diesen Abend nicht auf ihn warten brauchte. „Es bleibt nie bei einer Leiche. Entweder ist der Job scheißlangweilig oder die Zahlen der Ermordeten überschlagen sich.“

„Irre ich mich, oder hast du noch eine ganz ordentliche Fahne, Partner?“, fragte Adrian statt einer Antwort, schüttelte dann aber den Kopf und winkte. „Vergiss es! Wenn ich davon wüsste, müsste ich dich nach Hause schicken. Mach einfach deinen Job, ja?“

Marc fühlte sich überhaupt nicht mehr betrunken. Ganz im Gegenteil. Er war sehr nüchtern. Noch nie hatte er im Alkoholrausch Kopfschmerzen verspürt – danach hingegen umso heftiger. „Ach du…“

„Spar’s dir“, unterbrach ihn Adrian. „Halt am besten einfach den Mund, ja? Ein anderer ist nicht so nett wie ich und schickt dich bestimmt nach Hause. Mit einem freundlichen Gruß an Harper…“

Marc seufzte, beschloss aber dennoch Adrians Rat zu befolgen.

„Hey Tom, was hast du heute für uns?“

Tom blickte auf und schob sich ungeschickt seine Brille zurecht. Schweißperlen standen ihm auf der Stirn. Hier drinnen war es wirklich verdammt heiß. Also liegt das nicht an meinem Restalkohol, stellte Marc erleichtert fest. „Ach Jungs, immer mal was Neues“, verkündete Tom. Er hatte einen Scheißjob und immer gute Laune, wie war sowas nur möglich? Ersteres hatte Marc auch, Letzteres momentan eher selten. Während er noch darauf wartete, welchen tollen Spruch Tom sich diesmal für ihn ausgedacht hatte, glaubte er seinen Ohren nicht, als dieser einfach sofort zur Sache kam. Vielleicht waren zwei Tage selbst für den kreativen Tom zu kurz hintereinander, um neue Sprüche auf Lager zu haben.

„Viel Blut – Vorsicht!“ Marc hüpfte erschrocken einen Schritt zur Seite und bemerkte dann, dass er beinahe in eine kleine schmierige Pfütze getreten wäre, die nicht nur aus Blut zu bestehen schien. Tom schüttelte genervt den Kopf. Dass ihm jemand seine Spuren verwischte, war die einzige Sache, der er nicht mit Humor begegnete. „Pass doch auf, Mann!“

„Marc geht’s heut nicht gut“, entschuldigte sich Adrian hastig an Marcs Stelle. „Er kann auch kaum sprechen.“

Marc räusperte sich zur Unterstreichung dieser Aussage und zeigte kopfschüttelnd auf seinen Hals.

„Schon gut. Aber ruinier nicht die Beweise. Was euch wohl am meisten interessieren dürfte ist die Tatsache, dass er keine Augen mehr hat und ich nehme an, die Siffe, in die du fast hineingestapft bist, ist das, was vorher seine Augen waren.“

Marc schluckte. Verdammtes Bier, verfluchter Alkohol. Er zwang sich, nicht noch einmal auf den Boden zu blicken. Stattdessen nickte er in Richtung der Leiche, die in einer seltsamen Stellung vor ihnen auf einem smaragdgrünen Sessel saß.

„Jim Sawyer. Steht jedenfalls in seinen Führerscheinpapieren“, erklärte Tom. „Keine Anzeichen für einen Raubüberfall. Wir haben eine Kugel und eine Patronenhülse gefunden. Ich tippe auf 9mm, aber das Labor wird genauere Informationen liefern.“

„Habt ihr Ähnlichkeiten zu Prince Charming gefunden? Nur, damit wir wissen, ob wir hier überhaupt richtig sind… Eventuell könnten ansonsten vielleicht die Kollegen von Abteilung Sechs übernehmen…“, warf Adrian in den Raum.

Tom hob fragend die Brauen. „Du meinst außer der offensichtlichen, dass er durch einen Kopfschuss hingerichtet wurde, er eine berühmte Persönlichkeit war und man ihn augenscheinlich gefoltert hat?“

Adrian zuckte die Achseln. „Das ist so in etwa das Vorgehen der meisten Mörder. Mit der ein oder anderen Abweichung.“

Tom lachte. „Ich zerstöre nur ungern deine Hoffnungen, Honey, aber stell dich lieber mal auf eine arbeitsreiche Woche ein. Und sieh zu, dass du deinen Partner nüchtern kriegst! Am besten vor zwölf, bis dahin will der Captain nämlich meinen ausführlichen Bericht. Also, schaut euch meinetwegen noch eine Weile am Tatort um, aber lasst mich meine Arbeit zu Ende machen, damit ihr möglichst bald mit eurer beginnen könnt.“

   Dienstag, 20. Oktober, 12.00 Uhr

Es war selten, dass sie ein Meeting auf die Minute beginnen konnten, weil sämtliche Teammitglieder pünktlich im Raum versammelt waren. Aber es war auch eher selten, dass die Opfer ihrer Mordfälle derart hochrangige Persönlichkeiten waren und ihnen dadurch die Bosse auf höchster Ebene im Nacken saßen. Man hatte Harper sogar zusätzliche Einsatzkräfte an allen Fronten zugesichert ohne dass er danach gefragt, geschweige denn einen Antrag dafür gestellt hatte.

Marc verabscheute dieses Zweiklassensystem. Wenn ‚Normalsterbliche‘ ermordet wurden, war der Verlust für ihre Familie, ihre Freunde und Verwandten genauso groß wie in der High Society, doch dann kämpfte und bettelte man um jeden zusätzlichen Mann und stets hieß es, dass das Budget leider schon ausgeschöpft war. Eigentlich wäre er schon allein deswegen gern zu spät erschienen, doch weil er gespannt war, was Grace und Bertram im Gespräch mit der Frau des jüngsten Opfers in Erfahrung gebracht hatten, und ihm Adrian außerdem ein Mittagessen bei Herbies Super-Spar-Dienstag spendiert hatte, so dass er jetzt wieder soweit nüchtern war, saß er gegen seine Prinzipien wie die anderen bereits seit fünf Minuten in dem stickigen Raum und wartete gespannt auf die Eröffnung des Sondermeetings.

„Wir stecken ganz tief in der Scheiße, Leute“, sagte Harper und knallte einen Stapel Zeitungen vor sich auf den Tisch, bevor er sich setzte. „Ich denke, ihr habt alle den Schund gelesen, den diese Klatschblätter schreiben… Ihr wisst ja, was ich von Journalisten halte.“ Entgegen seiner inhaltlichen Aussage klang seine Stimme erstaunlich ruhig. „Dieser Fall hat äußerste Priorität – jedenfalls wenn wir davon ausgehen, dass es sich um einen und nicht um zwei separate Fälle handelt.“ Er seufzte. „Okay, kurze Zusammenfassung, um sicherzugehen, dass wir alle auf dem aktuellsten Stand sind. Heute Morgen wurden wir zu einem neuen Tatort in der Baronne Street gerufen, wo wir die Leiche eines Mannes entdeckten, den wir mittlerweile als Jim Sawyer, Vorstandsvorsitzender und Teilhaber von Sawyer & Blake Enterprises Inc. identifizieren konnten. Dem Mann fehlten die Augen, die ihm vermutlich ausgestochen wurden, und er wies eine Schusswunde am Kopf auf, die wahrscheinlich zu seinem Tod führte. Genaueres wissen wir, sobald die Gerichtsmedizin uns ihre Erkenntnisse liefert. Da die Spurensicherung bis eben noch am Tatort beschäftigt war, wird die Leiche leider jetzt erst für die Rechtsmedizin freigegeben.“

Marc seufzte innerlich. Bei derart brisanten Fällen hätte durchaus die Chance bestanden, dass man Lynne persönlich herzitiert hätte, um ihre Untersuchungsergebnisse direkt vorzustellen, anstatt lediglich ihren Bericht zu verlesen. Da die Schneemänner aber leider einmal wieder viel zu langsam gearbeitet hatten, würde es ihm wohl nicht vergönnt sein, ihre schöne Erscheinung betrachten zu können.

„Da die Hinrichtungsart durch Kopfschuss mit einer 9mm dieselbe ist wie im Fall ‚Percival Chesterway‘ und beide Männer vor ihrem Tod gefoltert wurden, gehen wir derzeit davon aus, dass die beiden Morde irgendwie zusammenhängen. Jetzt liegt es an uns, die Zusammenhänge zu erkennen und den Mörder baldmöglichst dingfest zu machen. Herrje, ich kann es auf meine alten Tage wirklich nicht gebrauchen, dass uns die gesamte Führungsebene dieser Stadt unter den Händen wegstirbt… Bertram, Grace, ihr habt mit Mrs. Sawyer gesprochen. Fangen wir mit euch an.“

Grace nickte, räusperte sich und setzte sich gerade hin. „Cynthia Sawyer war über den Tod ihres Mannes ehrlich erschüttert. Der Notarzt, der vor Ort war, um den Tod ihres Mannes zu bestätigen, war fast zwei Stunden damit beschäftigt, sie zu beruhigen und zu stabilisieren. Sie stand unter Schock und deshalb konnten wir erst gegen halb elf mit ihr sprechen.“

„Laut ihrer Aussage hatte Sawyer keinerlei Feinde, nur Freunde“, hakte Bertram an dieser Stelle ein und Marc wunderte sich, dass er freiwillig das Wort ergriff. Für gewöhnlich war er froh, wenn andere für ihn sprachen.

„Das bezweifle ich“, lachte Adrian bitter. „Männer in seiner Position haben immer Feinde. Auch wenn sie es vielleicht nicht bemerken.“

„Wie dem auch sei“, nahm Grace den Faden wieder auf, „Mrs. Sawyer konnte uns jedenfalls keinen nennen, der einen Grund hatte, ihrem Mann zu schaden. Die beiden haben einen kleinen Sohn, vier Jahre. Er heißt Caleb. Auch hier haben wir eine Ähnlichkeit zu Chesterway, wobei ich doch schwer hoffe, dass die Kinder nicht der Grund dafür sind, dass ihre Väter sterben müssen.“

„Begünstigte von seinem Tod sind zum einen natürlich die Ehefrau, zum anderen sein Partner Jonathan Blake, den Hope näher unter die Lupe genommen hat.“

„Dazu später“, nickte Harper und bedeutete Bertram fortzufahren.

„Wir konzentrierten uns auf eventuelle Verbindungen zwischen Sawyer und Chesterway“, fuhr stattdessen Grace fort. „Die beiden sind zusammen zur Schule gegangen; auf eine Privatschule für reiche Kinder, versteht sich. Sie waren im selben Jahrgang. Sawyer ist nur drei Monate älter als Prince Charming. Cynthia Sawyer sagte auch, dass die beiden sich kannten, aber eigentlich nicht viel miteinander zu tun hatten. Einmal im Jahr traf ihr Ehemann sich mit ehemaligen Schulkollegen, aber sie konnte nicht mit Sicherheit sagen, ob Chesterway an diesen Treffen auch teilnahm, weil ihr Mann darüber keinen Ton verlauten ließ. Anfangs fragte sie ihn danach, doch nachdem er stets behaglich dazu schwieg, beließ sie es irgendwann dabei. Vielleicht könnten wir Mrs. Chesterway beim nächsten Gespräch dazu befragen, ob ihr Mann auch zu solchen Jahrgangstreffen ging.“

„Ist notiert“, meldete Adrian.

„Was ist mit den Ehefrauen? Kannten sie sich auch?“, fragte Marc.

Die Übrigen am Tisch konnten sich ein Grinsen nicht verkneifen. „Noch immer bei der Theorie mit der eifersüchtigen Ehefrau?“, erkundigte sich Hope.

„So etwas soll es häufiger geben“, verteidigte sich Marc.

„Der Club der rachsüchtig mordenden Ehefrauen“, schlug Adrian vor und klopfte Marc lachend auf die Schulter, bis ihn ein böser Blick von Conrad zum Schweigen brachte.

„Manchmal glaube ich, ihr begreift überhaupt nicht, wie ernst diese Sache hier ist. Wenn wir diese Mordserie nicht bald aufklären, dann werden Köpfe rollen und ich verspreche euch, dass ich zwar der erste, aber mit Sicherheit nicht der letzte sein werde“, mahnte er.

Adrian nuschelte ein leises ‚Sorry‘, schnappte sich eine kleine Flasche Sprite von der Tischmitte und lehnte sich daran nippend im Stuhl zurück.

„Laut Aussage von Cynthia Sawyer kannte sie die Ehefrau des Politikers nur aus dem Fernsehen“, erklärte Grace. „Natürlich sollte auch das mit Mrs. Chesterways Aussage abgestimmt werden.“

Adrian nickte und machte sich Notizen.

„Mehr konnten wir leider nicht aus ihr herauskriegen, denn weil sie kurz vor einem weiteren Zusammenbruch stand, verabreichte ihr der Arzt weitere Beruhigungsmittel und beorderte sie ins Bett. Wir versuchen es aber gegen Abend noch einmal. Vielleicht ist sie bis dahin besser ansprechbar.“

„Gut. Danke. Hope?“

„Ich habe zwei Dinge in Erfahrung gebracht. Zuerst war ich selbstverständlich in Sawyers Firma, um mit Jonathan Blake zu sprechen. Nachdem ich beharrlich auf meine Marke pochte, ließ die unfreundliche Empfangsdame mich schließlich zu dem Vielbeschäftigten. Blake wirkt seriös und aufrichtig, er war einige Zeit sprachlos, als ich ihm die Nachricht vom Tod seines Geschäftspartners überbrachte. Selbstverständlich könnte er auch ein guter Schauspieler sein“, räumte sie sofort ein, „denn immerhin ist er nun automatisch CEO von Sawyer & Blake Enterprises Inc., doch nicht automatisch alleiniger Firmenboss, da Sawyers Anteile vollständig als Nachlass auf seine Ehefrau übergehen. Darüber hinaus sehe ich auch keinen Grund dafür, dass er seinem Partner die Augen ausstechen sollte; das wirkt eher persönlich motiviert, nicht geschäftlich. Menschen, die aus Habgier morden, wollen es meistens schnell hinter sich bringen. Unser Mann genießt es, seine Opfer vor dem Tod noch ein wenig leiden zu sehen.“ Es war Hope ein Anliegen, sich auch im Bereich des Profilens weiterzuentwickeln und ihre Persönlichkeitsanalysen hatten ihnen schon oft geholfen, einen Verdächtigen zu überführen. Sie war wirklich gut in dem, was sie tat.

„Wobei ich darauf hinweisen möchte, dass wir derzeit lediglich davon ausgehen, dass dem Opfer die Augen vor seinem Tod ausgestochen wurden. Mit Sicherheit können wir das erst sagen, wenn wir die Ergebnisse der Gerichtsmedizin haben“, warf Harper ein und kassierte dafür einen bösen Seitenblick seiner direkten Stellvertreterin. „Nur fürs Protokoll“, fügte er beschwichtigend hinzu.

Hope warf ihre langen, schwarzen Locken, die sie nur im Bürogebäude offen trug, über die Schulter und fuhr fort. „Viel interessanter fand ich, dass ich bei der Durchsuchung von Sawyers Computer, zu dem mir Mr. Blake übrigens bedingungslos und sofort Zugang gewährte, auf eine Auflistung seiner Privatkonten gestoßen bin. Während unser jüngstes Opfer zahlreiche Gemeinschaftskonten mit seiner Frau im In- und Ausland unterhält, gibt es nur ein einziges, welches ausschließlich auf seinen Namen läuft. Auf dieses Konto gehen hin und wieder Beträge von seinem Firmenkonto, was nicht weiter störend ist, da die Zahlungen laut Blakes Aussage auch in den Finanzbüchern vermerkt sind. Aber“, sie machte eine theatralische Spannungspause, „von diesem Konto wurden in unregelmäßigen Abständen Gelder in verschiedenen Summen an ein anderes Konto überwiesen. An immer dasselbe Konto und nur an dieses.“

„Nun mach’s nicht so spannend“, drängte Harper. „Leistet der Kerl Unterhaltszahlungen für ein uneheliches Kind?“

Was wiederum seine Frau enorm in den Mittelpunkt der Verdächtigen rücken würde. Doch Marc sparte sich diesmal einen Kommentar.

„Nöp“, sagte Hope und legte ein Blatt Papier auf den Tisch, das wie der Ausdruck eines Kontoauszugs aussah. „Da diese Recherche meine Kompetenzen ein wenig überstiegen hätte, habe ich das Ganze an Samuel weitergegeben und ihn gebeten, die Sache als dringlich ein wenig vorzuziehen.“

„Was Hollister für dich auch sicher gleich getan hat“, sagte Adrian spitz, doch Hope ignorierte ihn kalt.

„Jedenfalls gehört das Empfängerkonto unserem über alles geliebten Spitzenpolitiker Percival Arthur Chesterway“, erklärte sie triumphierend.

„Nein!“, entwich es Marc ungläubig und die anderen zeigten durch ihre überraschten Gesichter, dass sie damit ebenfalls nicht gerechnet hätten.

„Nur“, sagte Grace nach einer ganzen Weile, in der jeder seinen Gedanken nachgehangen und im Kopf nach eigenen Schlüssen geforscht hatte, „was bedeutet das?“

Bertram schüttelte den Kopf. „Es könnten Spendengelder sein. Vielleicht sollten wir die Daten der Überweisungen mit den Zeiten der Wahlkampagnen vergleichen.“

„Ist schon geschehen“, sagte Hope. „Während Wahlkampagnen häufen sich die Zahlungen und es sind auch höhere Beträge, doch es gibt noch eine weitere Auffälligkeit. Jedes Jahr um den zwanzigsten Februar herum gibt es eine Überweisung in Höhe von 1600 Dollar.“

„Die Jahrgangstreffen waren auch immer um diese Zeit“, warf Grace ein.

Dann herrschte erneut Schweigen. Das konnte kein Zufall sein, doch eine plausible Erklärung dafür konnte Marc sich auch nicht zusammenreimen. Außer dass das Geld die Kosten für Alkohol und Nutten deckte… aber wenn Sawyer seine ehemaligen Mitschüler mit Geld aushielt, warum sollten sie ihn dann umbringen? „Vielleicht hatten die beiden doch ein engeres Verhältnis als Mrs. Sawyer glaubt“, gab er zu Bedenken.

„Möglich“, stimmte Harper zu. „Jedenfalls ist der Weg des Geldes immer empfehlenswert in unserer Branche und deshalb schlage ich vor, dass wir uns darauf zunächst konzentrieren. Ich will wissen, warum und wofür diese Gelder flossen. Hope, kannst du dich noch einmal mit Blake diesbezüglich treffen. Vielleicht hat er ja eine Ahnung. Bertram, Grace, konfrontiert die reiche Erbin auch damit, dass ihr Ehemann sie eventuell um Geld betrogen hat, um mit seinen Kumpels hinter ihrem Rücken Spaß zu haben. Mal sehen, wie sie darauf reagiert. Adrian, interpretiere ich deine Aufschriebe richtig, dass du dich freiwillig meldest, um dich noch einmal mit Mrs. Chesterway zu unterhalten?“

Der Angesprochene nickte. „Selbstverständlich, Captain.“

„Gut. Allerdings möchte ich gerne mitkommen.“ Er nickte mit dem Kopf und hob seinen Blick zur Decke. „Die da oben machen wirklich Druck und ich möchte, dass die Politikerehefrau das Gefühl hat, dass die Aufklärung des Mordes an Ihrem Ehemann uns sämtliche Ermittler wert ist. Marc…“

„Schon gut, ich komm allein klar“, winkte er ab. Seit Adrian und er zu Detectives aufgestiegen waren, hatten sie noch keinen Fall ohne den anderen gemacht, kein Gespräch ohne den anderen geführt – sie waren einfach ein eingespieltes Team. Bereits nach ihrem ersten Jahr als Officer waren sie Partner geworden und mittlerweile kannten sie einander in- und auswendig. Und zu wissen, was der andere dachte, erleichterte ihre Arbeit erheblich. Deshalb war er auch ein klein wenig beleidigt, dass Harper ihn praktisch degradierte, indem er ihnen sagte, dass hier der Chef persönlich eingreifen sollte.

„Es ist nur so“, fuhr Harper fort und wand sich ein wenig, ehe er weitersprach. „Ich gebe nicht viel auf Gerüchte, aber ich bin mir sicher, dass wir die Obduktionsergebnisse schneller haben, wenn du Dr. Cooper über die Schulter siehst als wenn ich das tue.“

„Du bist ein Schleimer, Captain“, sagte er, konnte seinem Chef aber nicht länger böse sein. Die Aussicht, Lynne doch noch zu sehen, besserte seine Laune einfach viel zu stark.

   Dienstag, 20. Oktober, 12.30 Uhr

Lynne saß mit brennenden Augen an ihrem Tisch und putzte sich mit zitternden zum unendlichsten Mal Nase und Augen trocken. Trotz des Drucks und der Dringlichkeit, Harpers Team hilfreiche Ergebnisse mitteilen zu müssen, hatte sie die Leiche noch nicht einmal angerührt. Nachdem sie den schwarzen Leichensack geöffnet, das weiße Tuch zurückgeschlagen und in die toten Augenhöhlen des Mannes geblickt hatte, war sie beinahe zusammengebrochen.

Lynne war für gewöhnlich hart im Nehmen und es war keineswegs die erste Leiche ohne Augen, die sie obduzierte; nein, Lynne hatte schon weitaus schlimmer zugerichtete Tote seziert und weder der Verwesungszustand, noch die Verletzungen schlugen ihr normalerweise auf den Magen. Sie hatte gelernt, die Toten nicht als verstorbene Menschen zu betrachten, sondern als Gegenstand ihrer Arbeit, als Forschungsgebiet, als großes Rätsel, in das man Ordnung und Struktur bringen musste, um hinter alle Geheimnisse des Todes zu kommen. So gesehen gestaltete sich ihre Arbeit spannend und immer wieder neu, denn keine Untersuchung war wie die andere. Aber abends, wenn sie die Tür zur Gerichtsmedizin hinter schloss, dann blieben die Bilder und Erinnerungen ebenfalls hier eingesperrt, um sie frühestens am nächsten Tag wieder einzuholen. Zu Hause hatten die Leichen nichts zu suchen, sonst würde dieser Job einen in den Wahnsinn treiben. Das hatte ihr Vorgänger hier ihr eingebläut und auch wenn Lynne es zuerst für herzlos, gefühlskalt und grausam gehalten hatte, so wusste sie mittlerweile ganz genau, was er meinte und könnte sich keinen besseren Ratschlag für zukünftige Rechtsmediziner denken.

Bisher war sie jedenfalls immer gut mit dieser Methode zurechtgekommen. Bis heute. Nein, bis gestern, verbesserte Lynne sich, denn da hast du bereits geahnt, dass mehr dahintersteckt als auf den ersten Blick zu vermuten ist. Wobei es, wenn man es recht durchdachte, bereits auf den ersten Blick erkannte, ja es stach geradezu ins Auge und nur weil sie ihren Blick abwandte gelang es ihr, die Sache zu ignorieren. Bis heute Morgen der Mann ohne Augen eingeliefert wurde und sie dadurch zwang, durch die ihren klar zu sehen.

Lynne schnäuzte sich noch einmal in das vollkommen durchnässte Taschentuch und zog die Nase hoch. Wie gut, dass sie heute allein hier war und keiner sie so sehen konnte.

Also war ich nicht die Einzige. So schrecklich diese Erkenntnis war, es hatte auch etwas Tröstendes. Aber die Folge, die daraus resultierte, war verheerend. Du musst etwas sagen, Lynne. Es ist deine Pflicht! Du hast eine Verantwortung gegenüber deinen Mitmenschen. Aber eigentlich hatten sie es verdient zu sterben. Jim genauso wie Percy und… Sie biss sich auf die Lippen, um den Gedanken nicht fortzuführen. Machte sie sich mitschuldig, wenn sie einfach schwieg? Die Antwort war ein klares ‚ja‘ und da sie selbst die Leichen obduzierte, konnte sie sich auch nicht durch Unwissenheit herausreden. Verdammter Mist! „Ich hasse dich, Jim“, flüsterte sie nur für sich. „Auch jetzt noch.“

Aber es half nichts und hier rumzusitzen und sich selbst zu bemitleiden würde sie auch nicht weiterbringen. Die Arbeit erledigte sich nicht von alleine und es würde ihr auch kein anderer die Untersuchung abnehmen. Deshalb wird es Zeit, dass du dich wie eine erwachsene Frau verhältst und endlich anfängst, das zu tun, wofür man dich bezahlt.

Lynne war gerade im Begriff sich zu erheben, als das Klopfen an der Tür sie zusammenschrecken ließ. Hektisch blickte sie zur Tür. Erst kurz nach eins. Sie konnten doch wohl nicht jetzt schon sämtliche Ergebnisse erwarten? Lynne straffte sich und strich ihr Oberteil glatt, bevor sie mit einen flüchtigen Blick in den Taschenspiegel, den sie in weiser Voraussicht irgendwann einmal in ihrer Schreibtischschublade deponiert hatte, überprüfte, ob ihr Mascara nicht verlaufen war. Abgesehen von ihren geröteten Augen wirkte sie nach außen hin vollkommen normal und diese ließen sich sicher mit der Ausrede einer durchzechten Nacht oder arbeitsbezogenem Schlafmangel erklären.

Es klopfte noch einmal. „Ja, ich komme“, rief Lynne und eilte aus ihrem Büro, um die Tür zu öffnen. Es war Gewohnheit, dass sie sie hinter sich verriegelte und sich damit selbst einsperrte, wenn sie alleine hier unten war, weil Lynne aus gutem Grund mehr Angst vor den Lebenden als vor den Toten hatte. Dadurch konnten Besucher auch durch Betätigen des automatischen Türöffners nicht ohne ihre Zustimmung hereinplatzen.

„Hi. Ich wollte dich nicht bei der Arbeit stören. Ich… Geht es dir gut?“ Es war Marc.

„Ja“, log Lynne schnell und senkte ihren Blick, damit er nicht versuchte mit seinem geschulten Polizistenblick tief in ihre Seele zu blicken. „Nur ein wenig müde.“

„Ich glaube, dieser Fall wird uns alle noch eine Weile um den Schlaf bringen“, stimmte Marc mitfühlend zu, trat ein und schloss die Tür hinter sich. Er verströmte einen leichten Geruch nach Alkohol, was vollkommen untypisch für ihn war. Vielleicht hatte er auch eine durchzechte Nacht. Seltsamerweise brachte dieser Gedanke sie zum Lächeln. „Hast du schon was für uns?“

Lynne schüttelte den Kopf. „Ich habe noch nicht einmal angefangen. Sorry. Es war… ziemlich viel los heute…“ Das war die größte Lüge, die sie seit langem erzählt hatte, denn das genaue Gegenteil war der Fall gewesen und wenn sie sich statt herumzuheulen gleich an die Arbeit gemacht hätte, könnte sie ihm mit Sicherheit bereits jetzt sämtliche Informationen geben und ihn in ein paar Minuten wieder los sein. Aber seltsamerweise wollte sie das gar nicht. Sie freute sich immer ihn zu sehen, aber heute war da noch etwas anderes. Heute tat es einfach gut, nicht allein zu sein.

„Ist schon okay“, er winkte ab.

„Wo ist Adrian?“, fragte Lynne beiläufig und ging voraus in Obduktionsraum Zwei. Dieser war deutlich kleiner als der erste, doch dort war noch Percys Leiche aufgebahrt und bevor die letzten Proben für eine abschließende Drogentestreihe nicht genommen waren, würde sie seinen Leichnam nicht freigeben. Außerdem kamen morgen wieder die Studenten, die mittwochs zwei Stunden hier ihr Praktikum absolvierten und es konnte nicht schaden, sie gleich einmal mit einem Skandal zu konfrontieren. Immerhin sollten sie wissen, worauf sie sich einließen.

Marc griff sich zwei Paar Latexhandschuhe und streifte sie über. „Ich bin degradiert worden“, erklärte er. „Der Captain geht persönlich auf Hausbesuche. Da für mich keine sinnvolle andere Arbeit blieb, hat er mich hierhergeschickt.“ Er zuckte die Schultern. „Hätte schlimmer kommen können. Kann ich dir zusehen?“

Lynne kaute nervös auf ihrer Unterlippe. Eigentlich nicht. Aber wenn er da war, hatte sie immerhin einen Grund, sich zusammenzureißen und sich nicht wieder in ein Loch zu verkriechen, aus dem es so schwer war wieder herauszukommen. „Klar.“ Diesmal fühlte es sich nicht wie eine Lüge an.

   Dienstag, 20. Oktober, 16.15 Uhr

Nach der Autopsie wusste Marc nicht mehr als vorher, doch nun wusste er es immerhin mit Sicherheit. Während er sich die Handschuhe abstreifte und in den Mülleimer warf, beobachtete er Lynne, die heute außergewöhnlich abgeschafft wirkte. Ihre Augen waren gerötet und kein einziges Lächeln hatte es geschafft, sie zu erreichen. Auf eine seltsame Art verhielt sie sich abweisend und unnahbar, während sie sonst eigentlich den Eindruck machte, als wäre ihr seine Anwesenheit ganz angenehm.

„Geht es dir wirklich gut?“, fragte er.

Lynne strich sich ein paar Strähnen aus dem Gesicht, die jedoch zu kurz waren, um hinter ihrem Ohr hängen zu bleiben und widerspenstig flatterten sie zurück in ihre Stirn. „Es geht mir wirklich gut“, antwortete sie und Marc spürte sofort, dass das nicht der Wahrheit entsprach. Auch das aufgesetzte Lächeln, welches sie sich mühevoll abrang, konnte ihn nicht darüber hinweg täuschen.

„Was hältst du davon, wenn ich dich heute Abend abhole und zum Essen ausführe? Ich glaube, es würde dir guttun, wenn du mal hier herauskämst und dich mit ein paar lebenden Menschen umgibst“, schlug er vor und spürte sein Herz schneller rasen, während er die Worte aussprach. Hatte er das tatsächlich gerade gesagt? Schande Marc, wenn sie ja sagt, sitzt du ganz schön in der Klemme!

„Das ist wirklich sehr nett von dir, Marc“, sagte sie ausweichend und sofort war ihm klar, dass sie ihm einen Korb gab. „Aber du hast sicher andere Dinge im Kopf, so kurz vor deiner Hochzeit.“

Einen kurzen Moment war er sprachlos. Dann spürte er, dass sein Mund offenstand und er schloss ihn hastig. Er hatte nicht vermutet, dass sie über sein Privatleben so genau Bescheid wusste. „Ich… Carla kümmert sich um alles… Ich bin da eher im Weg…“, nuschelte er. „Außerdem ist das ja noch ein paar Monate hin.“

Lynne lächelte nachsichtig. „Die erste Dezemberwoche ist in anderthalb Monaten.“

Verdammt. Sie hatte Recht. Das war nicht mehr so lange. Kein halbes Jahr, nicht noch viele Monaten, nicht einmal mehr ein paar. Wenige Wochen und dann würde er verheiratet sein. „Touché“, sagte er, doch der Drang, Lynne doch noch umzustimmen, war einfach zu stark. „Aber ein Geschäftsessen ist immer drin. Also sagen wir um sieben bei dir?“

„Marc…“

„Ich hol dich ab. Bis dann!“ Bevor sie noch einmal widersprechen konnte, verließ er die Gerichtsmedizin.

   Dienstag, 20. Oktober, 16.35 Uhr

Marc fühlte sich seltsam beschwingt, während er die Stufen zum Erdgeschoss erklomm und durch die Glastüren des Gebäudes ins Freie trat. Ein leichter Wind war aufgezogen und Marc sog die frische Luft mit tiefen Atemzügen in sich ein. Er schloss die Augen und horchte in sich hinein. Sein Herz klopfte. Poch, poch, poch. Ich habe sie gefragt. Ich habe sie tatsächlich gefragt! Er konnte es noch immer nicht glauben. Es dauerte noch ein paar Atemzüge bis sein Herzschlag sich wieder normalisierte. Zumindest annähernd. Dann schlug er seinen Kragen hoch und machte sich auf den Weg zurück zum Präsidium, unfähig, das strahlende Lächeln zu unterdrücken, welches ihm die frohe Erwartung des geplanten Dates am Abend ins Gesicht zauberte.

Während er die Gehwege entlanglief, telefonierte er mit dem ‚Village Grill‘ und reservierte einen Tisch für Zwei auf halb acht. Blieb nur zu hoffen, dass das Fünf-Uhr-Meeting nicht allzu lange andauerte und Harper nicht noch neue Aufgaben für sie hatte. Dann sollte es gut möglich sein vor Carla zu Hause anzukommen, schnell unter die Dusche zu springen und ihr eine kurze Nachricht wegen des Geschäftsessens zu hinterlassen. Red dir nichts ein, Mann! Das ist alles andere als ein Geschäftsessen und das weißt du genau! Wenn du wenigstens dazu stehen würdest, könntest du dich danach vielleicht auch noch im Spiegel anschauen! Marc schickte den Gedanken in den Wind. Momentan fühlte es sich gut an. Nicht unbedingt richtig, aber gut und er würde ihr Treffen in vollen Zügen genießen. Immerhin war er jetzt noch nicht verheiratet.

   Dienstag, 20. Oktober, 17.25 Uhr

Marc blickte zum unzähligsten Mal auf seine Armbanduhr. Fünf-Uhr-Meeting, schäumte er innerlich. Und auf wen warten wir? Den Boss und meinen Partner… Da bin ich einmal nicht dabei… Für gewöhnlich hätte es keine Rolle gespielt, ob er eine halbe Stunde früher oder später von der Arbeit kam, da zu Hause – wenn überhaupt – nur Carla und ihr Nörgeln auf ihn warteten. Doch heute... „Verdammt, wo bleiben die nur?“, fragte er laut.

„Du scheinst es ja ganz schön eilig zu haben“, stellte Hope fest. „Kennst doch unseren Captain. Wenn er möchte, kann er äußerst charmant sein und in diesem Fall macht er sich wirklich Sorgen, dass es ihn seine Stellung kosten könnte, wenn wir keine Ergebnisse liefern.“

„Mrs. Chesterway ist viel zu jung für ihn“, brummte Marc.

Hope lächelte nachsichtig. „Trotzdem kann es nicht schaden, wenn eine reiche Frau mit Einfluss den Eindruck hat, dass der Chef der Ermittlungen die Sache voll unter Kontrolle hat und gute Arbeit leistet. Oder hast du etwa Angst, er nimmt dir deinen Partner weg?“, fügte sie mit einem neckenden Augenzwinkern hinzu.

„Ich habe Angst, er nimmt mir meinen freien Abend weg“, konterte Marc.

„Ich fürchte bei diesem Fall können wir alle unsere freien Abende bis auf weiteres streichen“, mischte sich Grace in das Gespräch ein und seufzte. „Meine Nichte hat heute Geburtstag und ich wäre gerne dabei gewesen, wenn sie ihre Kerzen auspustet.“

Noch bevor Marc an dieser Stelle einhaken konnte, um in Erfahrung zu bringen, wie die junge Bambi-Grace bereits zu einer Nicht kam, die Kuchen essen und Kerzen auspusten konnte, ging die Tür auf und ein gehetzter Harper trat dicht gefolgt von einem ebenso gehetzten Adrian ein, um am Tisch Platz zu nehmen.

„Verzeiht Leute, wir wurden aufgehalten. Dieser beschissene Feierabendverkehr…“, brachte Conrad als Entschuldigung vor. „Aber jetzt legen wir gleich los. Ich bin gespannt, welche neuen Informationen wir zusammentragen können. Hope, wenn du so freundlich wärst, könntest du heute das Schreiben übernehmen? Ich muss erst einmal tief durchatmen.“

„Selbstverständlich“, nickte die Angesprochene und griff nach dem schwarzen Marker.

„Marc, ich denke wir beginnen mit den Fakten, bevor wir zu den Zeugenaussagen kommen, die uns wahrscheinlich allesamt das Blaue vom Himmel vorlügen“, beschloss Harper in seinem unendlichen Pessimismus.

Marc kam der Aufforderung nur allzu gerne nach. Er würde sich kurzfassen und er hoffte, dass die anderen seinem Beispiel folgten. Um sieben bei Lynne – das war sein Ziel. Blieb zu hoffen, dass der Weg dorthin nicht allzu steinig und hindernisreich werden würde. „Als ich in der Rechtsmedizin ankam, war Lynne gerade im Begriff die Autopsie zu beginnen, ich war die gesamte Zeit über zugegen. Einen ausführlichen Bericht mit sämtlichen medizinischen Fachbegriffen, die keinem etwas sagen, erhalten wir selbstverständlich spätestens morgen früh, aber die wichtigsten Informationen habe ich mir notiert. Jim Sawyer wurde wie Chesterway durch einen Kopfschuss hingerichtet. Dies führte zum Tode. Ebenso wie unser Prince Charming wurde auch Sawyer vor seinem Ableben gefoltert. Der Mörder hat ihm die Augen vor der Ermordung ausgestochen. Zuvor war er gefesselt und geknebelt worden. Lynne konnte die Kugel problemlos entfernen und sie wird zusammen mit denjenigen, die wir in Chesterways Leichnam sicherstellen konnten, zum Abgleich ins Labor geschickt. Zum momentanen Zeitpunkt lässt sich lediglich mit Sicherheit sagen, dass es sich um dasselbe Kaliber handelt. Die Spezialisten werden klären, ob die Munition aus derselben Waffe stammt. Sollte sich dieser naheliegende Verdacht bestätigen, hätten wir einen eindeutigen Beweis, dass die beiden Todesfälle miteinander in Verbindung stehen.“

„Todeszeitpunkt?“, fragte Hope, während sie noch die letzten Notizen an die Tafel kritzelte.

„Zwischen 22.00 und 2.00 Uhr morgens“, sagte Marc. „Also um eine ähnliche Zeit wie bei unserem Spitzenpolitiker.“

„Das bedeutet, unser Mörder tötet vorzugsweise, wenn es dunkel ist“, stellte Adrian fest. „Weil er sich selbst dabei nicht in die Augen sehen kann oder weil er tagsüber einem ganz normalen Job nachgeht?“

„Notier die beiden Fragen unter unserem Täterprofil“, forderte Harper Hope auf. „Wir kommen zu einem späteren Zeitpunkt wieder darauf zurück. Jetzt möchte ich zuerst alle Berichte abschließen. Gibt es sonst noch etwas Wichtiges, Marc?“

Marc überflog seine Notizen und schüttelte dann den Kopf. „Im Prinzip hat Lynne unsere Vermutungen bestätigt. Spontane Hinweise auf einen Täter fand sie nicht. Das übliche Prozedere – Reste unter den Fingernägeln, Hautproben von den gefesselten Stellen und den Wunden, sowie Blutproben – hat Lynne wie immer zuverlässig eingeleitet. Wann die Ergebnisse zu erwarten sind, konnte sie leider nicht sagen, doch die Priorität dieses Falls sollte einen schnellen Bericht zur Folge haben.“

Conrad nickte mehr oder weniger zufrieden und gab das Wort dann an Grace und Bertram weiter, die sich noch einmal mit Mrs. Sawyer unterhalten hatten.

„Mrs. Sawyer war geradezu erschüttert, als wir sie mit der Existenz dieses mysteriösen Kontos Ihres verstorbenen Ehemannes konfrontierten“, sagte Grace und suchte kurz Bertrams Blick zur Bestätigung, dass er derselben Ansicht war. Sand nickte kaum merklich. „Sie fragte sofort, ob ihr Mann Gelder der Firma veruntreut hätte“, fuhr er fort.

„Doch da konnten wir sie beruhigen“, fügte Grace hinzu, „da Jonathan Blake ja bereits bestätigt hat, dass alles seine Richtigkeit habe und die Buchungen vermerkt sind. Nachdem sie sich ein wenig beruhigt hatte, erkundigten wir uns danach, wofür ihr Mann ihrer Meinung  nach dieses Konto benötigt haben könnte. Ihr fiel nichts ein.“

„Chesterway?“, warf Conrad ein, um den Fortgang ihres Berichts zu beschleunigen.

Grace zuckte die Achseln. „Auch hierüber zeigte sie sich verwundert und verwirrt. Sie konnte bestätigen, dass die Jahrgangstreffen mit den Überweisungen der 1600 Dollar zeitlich abgestimmt erscheinen, doch sie habe ihren Mann nie als jemanden kennen gelernt, der große Orgien veranstaltete. Sie beschrieb ihn als eher zurückhaltend und loyal.“

„Ein Mitläufer mit Geld“, brummte Bertram. „Die Entscheidungen in der Firma traf wohl zu jeder Zeit Jonathan Blake. Sollte Sawyer das Geld doch nicht ganz so legal auf sein Konto transferiert haben, könnte er durchaus ein Motiv haben, ihn beiseite zu schaffen.“

„Hätte er ihm dann nicht eher die Hände oder Finger abgehackt, anstatt ihm die Augen auszustechen. Ein Blinder kann ebenfalls Überweisungen tätigen“, erklärte Harper pragmatisch, doch die Aussage ließ ihn einen bösen Blick der übrigen Versammelten spüren. Adrian atmete hörbar aus. Harpers Miene ließ erkennen, dass er sich der Bedeutung seiner Aussage erst jetzt bewusst wurde.

Es waren gerade einmal einige Monate vergangen seitdem John Dexter die Stadt in Atem gehalten hatte, indem er jungen Frauen die Finger abhackte, bevor er sie schließlich tötete. Samantha Carrington hätte die Krönung seines grausamen Unterfangens werden sollen und hätten Adrian und Marc sie damals nicht rechtzeitig gefunden, wäre sie wohl eine weitere Nummer dieser Mordserie geworden. Stattdessen waren Adrian und sie seither ein Paar, doch die Wunden saßen tief und es bedurfte keiner neuen Erinnerung an die erlebten Gräuel des vergangenen Frühjahrs.

„Tut mir leid, Adrian. Das war unpassend“, entschuldigte sich Captain Harper.

Schweigen.

Schließlich hieb er mit der Faust auf den Tisch, so heftig, dass die darauf liegenden Stifte vibrierten. „Verdammt, diese Sache treibt mich regelrecht in den Wahnsinn!“, schimpfte er. „Wir brauchen endlich Ergebnisse, Leute! Irgendetwas Brauchbares, am besten den absoluten Durchbruch, damit ich denen da oben etwas präsentieren kann. Etwas, das auch dieses Paparazzi-Volk zufriedenstellt. Himmel nochmal – dieser Scheißkerl kriegt uns noch alle am Arsch!“

„Conrad“, unterbrach Hope ihren Vorgesetzten beschwichtigend. „Dieser Fall nimmt uns alle mit und wir tun, was wir können. Bleib sachlich, lass dich nicht so emotional in diese Sache hineinziehen. Du weißt, das…“

„…ist nicht gut für mein Herz, blablabla“, vollendete Harper ihren oft ausgesprochenen Tadel an seinen Wutausbrüchen. „Ich weiß, ich weiß.“

„Jedenfalls bringt das Geld uns bei Mrs. Sawyer nicht weiter“, schloss Grace ihren Bericht. „Sie beharrt auf Nichtwissen und wirkte ehrlich betroffen. Sie bleibt außerdem dabei, die Chesterways nicht näher zu kennen als aus dem Fernsehen. Außerdem sei sie nicht einmal überzeugt davon, dass ihr Ehemann seine Stimme jemals Prince Charming gab.“

„An dieser Stelle komme ich nochmal auf Jonathan Blake zu sprechen“, übernahm Hope das Wort. „Der CEO nahm sich persönlich die Zeit, die Buchungsunterlagen und Computerdaten mit mir durchzugehen, aber es ist alles recht schwammig. Notiert hat Sawyer definitiv alles, kein Schwarzgeld, keine Geldwäsche, keine Steuerhinterziehung, keine Veruntreuung – alles sauber und korrekt. Doch zu keiner Zeit finden sich Angaben zum Verwendungszweck der teilweise doch beträchtlichen Summen. Ich habe die Ausdrucke der Online-Kontoauszüge und Kopien der Einträge aus den Firmenbüchern, aber ich fürchte, auch Blake erweist sich als Sackgasse. Es tut mir leid Conrad“, fügte sie nach einer kurzen Pause mit einem leichten Seufzen hinzu. „Aber irgendwie werde ich den Verdacht nicht los, dass wir irgendetwas übersehen…“

„Oder wir ermitteln in den falschen Richtungen“, gab Marc zu bedenken. Seine Aussage konnte eine weitere Diskussion auslösen, die ihn noch später zu seinem Date kommen ließ, doch diese Tatsache wurde ihm erst bewusst, nachdem die Worte bereits über seine Lippen gekommen waren.

„Immernoch bei der Theorie vom Club der mordsüchtigen Ehefrauen?“, neckte Adrian.

Marc seufzte innerlich auf. „Ich meine ja nur. Welche Richtung mir da genau vorschwebt, kann ich selbst nicht sagen. Es ist nur wie Hope auch angemerkt hat; das Bauchgefühl sagt, hier kommen wir nicht weiter.“

„Und das ist frustrierend“, fügte Hope hinzu.

„Und vor allem läuft uns die Zeit davon“, stimmte Bertram zu. „Es gibt noch zahlreiche einflussreiche Männer in Shreveport. Wer weiß, wer der nächste sein wird?“

„Du denkst, wir können davon ausgehen, dass es einen nächsten gibt?“, fragte Harper.

Bertram blickte überrascht in die Runde, als sei diese Vermutung offensichtlich. „Davon gehe ich aus“, sagte er.

Hope sog die Luft ein. „Dasselbe fürchte ich auch, Captain.“

„Na wunderbar“, sagte Harper mit leichtem Sarkasmus. „Mein dienstältester Ermittler und meine Quasi-Profilerin erzählen mir gerade, dass ich von einem Serienmörder ausgehen muss, der es auf die Führungsebene dieser Stadt abgesehen hat und das nachdem gerade mal ein knappes halbes Jahr ins Land gegangen ist, seitdem der letzte Serienmörder hier sein Unwesen trieb. Habe ich was verpasst? Steht unter unserem Ortsschild etwa ‚Herzlich Willkommen, Psychopathen aller Art hereinspaziert! Hier könnt ihr euch austoben!‘?“

„Conrad…“

„Ja, Hope, ich weiß!“, schnitt Harper ihr barsch das Wort ab. Dann schloss er die Augen und atmete ein paar Mal tief ein und aus. „In Ordnung“, sagte er schließlich, zumindest oberflächlich gefasster, „Adrian, berichte du unsere Ergebnisse, bitte.“

Adrian nickte und kam der Aufforderung sogleich nach. „Mrs. Chesterway ist wirklich weit entfernt von einer mordenden Furie“, begann er mit einem Seitenblick auf Marc, den dieser mit einem Augenrollen zur Kenntnis nahm. Langsam ging ihm das Thema auf die Nerven. Und außerdem wollte er hier endlich raus. „Sie sorgt sich wirklich sehr um ihren Sohn, der sich derzeit in guter Betreuung eines Kinderpsychologen befindet. Mrs. Chesterway hat keinerlei Einblicke in die Geldgeschäfte ihres Mannes, deshalb konnte sie uns zu Spendengeldern oder Geldgebern keine Auskünfte erteilen. Sie streitet ebenfalls ein Bekanntschaftsverhältnis mit den Sawyers ab, bestätigte aber, dass Percival an den besagten Jahrgangstreffen regelmäßig teilnahm. Was sich dort abspielte, interessierte sie laut eigener Aussage, nicht im Geringsten. Es gehörte zu den Freiheiten ihres Mannes, sie unterhielt ihr eigenes Privatleben, wie sie es ausdrückte.“

„Naja, über das Privatleben von Prince Charming mag man ja denken, was man möchte“, warf Marc ein. „Zumindest nachdem man Bekanntschaft mit Ms. Lindt gemacht hat.“

„Die sexy Sekretärin? Glaubt ihr wirklich, seine Frau wusste nichts von ihr?“, fragte Grace.

„Womöglich hat sie seine Affären geduldet“, sagte Adrian achselzuckend. „Vielleicht hatte sie selbst welche. Es schien sie wirklich nicht zu kümmern, was ihr Mann in seiner Freizeit tat.“

„Wir haben ihr noch einmal unser tiefstes Beileid ausgesprochen“, erklärte Harper, „und ihr zum wiederholten Male versprochen, alles in unserer Macht stehende zu unternehmen, damit der Gerechtigkeit baldmöglichst Genüge getan würde.“

„Hast du das so gesagt?“, rückversicherte sich Hope mit einem leichten Grinsen auf den Lippen.

„Ja, das habe ich. Wieso?“

„Weil diese geschwollene Sprache so gar nicht zu dir passt“, prustete sie.

Der Captain setzte zu einer Erwiderung an, besann sich dann jedoch eines besseren und winkte lediglich ab. Hope hielt ihre Meinung nie zurück und das war ja auch gerade das, was die anderen so sehr an ihr schätzten. „Ich denke, wir sollten uns Gedanken über unser weiteres Vorgehen machen. Irgendwelche Vorschläge?“

„Eine Nacht darüber zu schlafen, lässt du als Vorschlag wohl nicht gelten oder?“, erkundigte sich Marc, was ihm einen gereizten Blick einbrachte. „Dachte ich mir“, nuschelte er kaum verständlich. Da geht sie hin, meine Pünktlichkeit…

„Ich will mehr über dieses mysteriöse Jahrgangstreffen erfahren und was dort passierte. Nutten und Alkohol? Wer nahm noch daran teil und wieso herrscht darüber absolutes Stillschweigen. Wer nimmt eine Recherche an der Privatschule in die Hand? Hope, Grace, wäre das nicht eine Aufgabe für euch?“

„Klar, Boss. Wir übernehmen das“, bestätigte Grace.

„Die Konten bringen uns derzeit nicht weiter“, fuhr Harper fort. „Also lassen wir diese Richtung fürs erste einmal ruhen. Können wir davon ausgehen, morgen weitere Informationen in Sachen Obduktion zu erhalten?“

„Davon gehe ich aus“, sagte Marc, da er wusste, dass die Frage ihm galt. „Lynne hat die Laboreinsendungen als außerordentlich dringlich markiert.“

„Gut“, nickte Harper. „Dann haben die Mädels eine neue Aufgabe und der Rest des Teams trifft sich morgen früh wieder um die gewohnte Zeit hier. Eine Nacht Schlaf tut uns allen gut. Ist das in deinem Sinne, Marc?“

„Und wie, Captain“, schmunzelte Marc und stellte mit einem schmetterlingsartigen Bauchgefühl fest, dass ihm die Zeit nun doch noch reichen würde, um pünktlich vor Lynnes Apartment aufzutauchen.

Kapitel 5

   Dienstag, 20. Oktober, 18.20 Uhr

Lynne stand vor ihrem Spiegel und fühlte sich zum ersten Mal in ihre Teenagerzeit zurückversetzt. Nur dass ihr Kleiderschrank damals von schicken Mädchenoutfits überquoll, während sie heute nichts darin finden konnte, das sich auch nur annähernd für