Die Zentrale der Rache

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Titel

Polizeistation Klong Prao.

Kambodscha, Battambang, National Highway 57.

Koh Chang, Coffee Shop.

Pattaya.

Pattaya, im Massage-Palast.

Pattaya. - 1

Salakpet, am Tatort.

Pattaya. - 2

Koh Chang.

Pattaya. - 3

Koh Chang. - 1

Pattaya. - 4

Phnom Penh.

On the road.

Phnom Penh. - 1

In Richtung Pailin.

Au Cabaret Vert.

Battambang, am Krokodilbecken.

Zirkus, Battambang.

Zehn Minuten vorher, Battambang, Road 2,5.

Thailand, Trat, Polizeipräsidium.

Klong Prao, vor der Polizeistation.

Salakok, im Süden der Insel Koh Chang.

Zweites Verhör in Salakpet.

Koh Koot.

Klaus Sebastian

D I E     Z E N T R A L E     D E R   R A C H E

Ein Thailand-Kriminalroman

Heiraten ist eine wunderbare Sache,

solange es nicht zur Gewohnheit wird.

William Somerset Maugham

Übersetzung von Thai-Wörtern, die in diesem Roman vorkommen:

aroi lecker

baakwaan wörtlich: Süßmund. Schmeichler

chai ja

mai chai nein

farang (westlicher) Ausländer

jai jenn kühles Herz (Ruhe bewahren)

jing gewiss, ja wirklich

käp dang duai kap zahlen bitte!

kii Nok Vogelscheiße

kop khun krap danke

krap pomm Ausdruck der Zustimmung. Sehr wohl oder jawohl

khun Anrede (Herr)

mae Mutter

mai pen rai macht nichts, keine Ursache

nok Vogel

pujing Mädchen

raan ahan Restaurant, Gasthof

sanuck Freude, Spaß

sawadii krap guten Tag (Gruß)

suai mak mak wunderschön

ting tong verrückt, blöd

tirak Liebling

wai traditionelle Begrüßungsgeste

wat buddhistisches Tempelgelände

Prolog

Wat Klong Prao, Buddhistischer Tempel in Koh Chang, neun Uhr morgens.

Die Braut trug ein weißes Kleid, das sie sich in einem Schneiderladen ausgeliehen hatte. Der nervöse Bräutigam war in einem traditionellen thailändischen Anzug erschienen, dessen Hosenbeine nur bis zu den Knien reichten. Die kräftigen Waden wurden von weißen Strümpfen bedeckt. Zum Outfit gehörte auch ein Paar schwarzer Lackschuhe, das er aber vor der Holzschwelle des buddhistischen Wats ausgezogen hatte.

Der ehrwürdige Abt des Tempels thronte vor ihnen auf einem niedrigen Podest. An seiner senffarbenen Mönchskutte steckte ein kleines Namensschild mit der Aufschrift Somdet. Der kahl geschorene Mann trug eine Sonnenbrille mit knallgelben Bügeln und er spulte die Zeremonie routiniert, fast lässig und ohne übertriebenes Pathos ab.

Nachdem Somdet endlich mit der monotonen Litanei der Palisprache fertig war, besprenkelte er das Farang-Paar mit gesegnetem Wasser und band ihnen weiße Wollfäden um die Handgelenke. Der Abt ging davon aus, dass die beiden nicht viel über den Buddhismus wussten und dass die Begegnung mit dem Mönch nur Teil eines Hochzeitspakets darstellte, das sie pauschal im Internet gebucht hatten. Dazu gehörte auch eine Trauung am Strand, die vermutlich am Nachmittag stattfinden würde. Nach der Rückkehr in ihr Farang-Land (Somdet hatte vergessen, woher sie kamen. Deutschland? England?) würden sie ihren Freunden und Familienmitgliedern die schönen Fotos und Videos von der Traum-Hochzeit präsentieren. Und dann würde so ein komisches Detail wie die knallgelbe Brille des Abts ganz gewiss für Erheiterung sorgen.

Nachdem er die weißen Bänder verknotet hatte, entließ er das Paar mit einem freundlichen Lächeln und beobachtete, wie es von einem Fotografen begleitet zu dem Kunststoff-Skelett hinüberging. Neben der Gruselpuppe standen zwei Särge und eine Spendenbox. Die Braut warf ein paar Münzen in den Schlitz, worauf das Skelett sich mechanisch verbeugte. Das Spendengeld war für Familienangehörige von Verstorbenen bestimmt, die so arm waren, dass sie sich keinen Sarg leisten konnten. Auch für den Tempel hatte das Farang-Brautpaar eine hübsche Summe gespendet. Und deshalb quälte sich Somdet auch nicht mit Gewissensbissen herum, weil er an dieser Show-Veranstaltung teilgenommen hatte. Es war schließlich für alle Akteure eine Win-win-Situation. Das Paar freute sich über ein exotisches Erlebnis und exquisite Fotos, und der Tempel konnte von den Einnahmen aus solchen Veranstaltungen renoviert werden.

Womöglich wurde der eine oder andere Besucher bei so einem spirituellen Event sogar zum Buddhismus bekehrt, dachte Somdet. Doch als er sich jetzt aus dem Lotossitz erhob und seinen Blick über das ärmliche Ambiente schweifen ließ, glaubte er nicht mehr so recht an diese kühne Vermutung. Räudige Hunde dösten in der Morgensonne, Hühner pickten mit ihren Küken im verdorrten Gras herum. In einer Ecke des Geländes stapelten sich Plastikflaschen, die zum Recycling-Hof transportiert werden mussten.

Hier sieht es aus wie auf einem herunter gekommenen Bauernhof, dachte der Mönch. Man müsste endlich mal anfangen, für Ordnung zu sorgen.

Na ja, morgen ist auch noch ein Tag, murmelte er.

Er klopfte eine Zigarette aus der Packung und gab sich selbst Feuer. Das Leben war schön.

Er hatte daran mitgewirkt, zwei Menschen einen glücklichen Augenblick zu bescheren. Das war doch schon mal ein achtbarer Anfang für den Tag.

Phnom Penh, Kambodscha.

An der von Stuckornamenten gesäumten Hallendecke rotierten sechs große Ventilatoren so zuverlässig wie Flugzeugpropeller. Doch es half alles nichts.

In der Zentrale der Rache kochte die Luft. Die defekte Klimaanlage in dem Fabrikgebäude würde erst morgen durch ein neues Gerät ersetzt werden. Mister Pepe spielte mit dem Gedanken, einfach nach draußen zu gehen, hinunter zum Tonle-Sap-Fluss, wo er sich in seinem Lieblingscafé einen kühlen Zitronensaft mit viel Eis bestellen konnte. Er verwarf die Idee gleich wieder, denn es gab heute noch einiges zu tun.

Er zog sein graues T-Shirt aus und betrachtete sich für einen Moment in dem großen Spiegel, der an der unverputzten Wand lehnte. Sein Waschbrettbauch war im Laufe der Zeit, als Effekt von zu viel Whisky, Rotwein und gutem Essen, unter einer Speckschicht verloren gegangen. Und dennoch konnte er sich mit seinen 55 Jahren durchaus noch sehen lassen.

Da er nicht mehr im Außendienst tätig war, trainierte er seine Muskeln regelmäßig im Fitness-Studio des Sofitel-Hotels. Die Trainer in diesem Gym hielten ihn für einen Hochschullehrer und sie wären nie auf die Idee gekommen, dass der Typ mit der runden Brille und den kurz geschnittenen Haaren zu den mächtigsten Gangstern in Phnom Penh gehörte.

Pepe lief mit entblößtem Oberkörper zu seinem antiken Schreibtisch und ließ sich auf dem Bürostuhl nieder.

Er saß hier in einem überhitzten Büro, das an der Haustür mit einem ordentlichen Firmenschild gekennzeichnet war. Auch wenn der Name der Company frei erfunden war - dies alles gehörte noch zur realen Welt. Doch hinter der von einem kambodschanischen Sicherheitsmann bewachten Tür lag die Zentrale - ein Ort, der für die offizielle Wahrnehmung nicht existierte. Sein Arbeitsplatz befand sich tatsächlich in einer Parallelwelt, die er mit den neusten technischen Errungenschaften abschirmte. Winzige, fast unsichtbare Kameras überwachten jeden Winkel der geheimen Zentrale.

Pepe konnte sich immer noch nicht konzentrieren. Er verspürte Lust auf ein Eis. Beinahe wollüstig stellte er sich vor, wie die hübsche Eisverkäuferin an der Promenade mit dem Stahllöffel in die dampfende Masse aus Vanilleeis stieß und eine perfekte weiße Kugel herausschälte. Sogar die kreisrunde Vertiefung in der gefrorenen Oberfläche der Masse erschien jetzt vor seinen Augen, die wie ein kleiner Krater im Eis aussah. Und genau so musste seine Zentrale beschaffen sein: Ein Loch, ein Nichts in einer stinknormalen Realität.

Trotz der unerträglichen Raumtemperatur konnte Pepe das Grinsen nicht unterdrücken, welches sich bei dem schrägen Vergleich einstellte. Offenbar hatte die sehr reale Hitze sein Hirn bereits mürbe gemacht. Er las noch einmal die Nachricht, die 118 ihm gestern gemailt hatte. Das Meeting in Koh Chang würde planmäßig heute Nacht stattfinden. Der Agent war schon an Ort und Stelle. In knappen Worten kündigte er seinen Besuch in der Zentrale an. Morgen würde er die Beweisfotos mitbringen und das vereinbarte Honorar kassieren.

Pepe konnte sich glücklich schätzen, dass dieser Mann für ihn arbeitete. Ein Naturtalent wie 118 war in der Zeit der Mittelmäßigkeit, in der sie seit einigen Jahren leben mussten, äußerst rar geworden.

Nun ja, dachte Pepe. Man kann sich die Zeit, in die man zufällig oder schicksalhaft hineingeboren wird, nicht aussuchen. Aber stimmte es etwa nicht? Alles war doch mittelmäßig geworden: Die Politiker, die Musik, die Journalisten sowieso, das Fernsehprogramm - und natürlich auch die Kriminellen. Man musste doch nur aus dem Fenster schauen: All diese angeberischen Lackaffen mit ihren dicken Goldketten, den nuttigen Weibern und den im Studio antrainierten Bizepsen. Keiner von denen hatte echtes Mark in den Knochen - das war nämlich das Entscheidende. Außer Muskelmasse hatten diese Schönlinge nicht viel zu bieten: Kein Hirn, keinen Biss, keinen echten Hass.

Aus diesem Grund war 118 so wichtig. Er war wie ein weißer Elefant, den man hüten, gut füttern und bei Laune halten musste.

Die Bezeichnung 118 war natürlich pure Ironie. Sie hatten bei der Suche nach einem Codenamen an James Bond 007 gedacht und dann spielerisch jeweils eine Ziffer addiert. Diese Vorgehensweise war hinterher auf alle Bereiche der Scheinfirma übertragen worden. Es gab weitere Auftragskiller mit den Nummern 119 und 120, doch die gehörten für Pepe eher in jenen Bereich der Mittelmäßigkeit. Er setzte sie nur im äußersten Notfall ein.

Ein Mord wurde als Meeting bezeichnet. Eine Beschattung war ein Sonnenschirm, ein Attentat ein Knallfrosch. Wenn eine Leiche entsorgt werden musste, sprach man von Yellow Submarine. Und er selbst, Pepe, war der Schattenkrieger. Der Mann in der Dunkelheit, der hinter den Kulissen Regie führte und der offiziell überhaupt nicht existierte. Das PP leitete sich natürlich vom Ort der Zentrale ab, Phnom Penh. Kein Mitarbeiter der Firma kannte seinen richtigen Namen.

Der besonnene Agent mit der Nummer 118 wäre auch nie auf die Idee gekommen, ihn nach seinem Namen zu fragen. Er war nicht nur diskret, er war ein echtes Juwel. Anfangs machte er sich als Spezialist für Meetings einen Namen, die nicht nach Mord aussehen durften. Im Laufe der Zeit entwickelte er eine ganze Palette von Techniken und Tricks, mit deren Hilfe er seine Opfer so präparierte, dass die meisten Ärzte Herzversagen oder Hirnschlag als Todesursache in den Totenschein schrieben.

Pepe erinnerte sich noch an das geniale Meisterstück von 118: In einem Nachtbus von Siem Reap nach Phnom Penh hatte er seine Zielperson völlig unbemerkt und lautlos mit einem kleinen Störsender getötet. Der Sender war so konstruiert, dass er den Herzschrittmacher des Opfers mit einem Funksignal außer Betrieb setzen konnte. Kurz nach der Tat hatte der Killer den Bus verlassen. Und das Ableben des scheinbar schlafenden Passagiers war erst an der Endstation bemerkt worden. Diagnose: Tod durch Herzstillstand. Perfekt!

Bei dem Meeting in Koh Chang musste 118 sich freilich ein wenig umstellen. Denn der Mord sollte nicht verheimlicht, sondern post mortem regelrecht zelebriert werden.

Pepe schloss das E-Mail-Postfach und fuhr den Rechner herunter. Sein erfahrener Agent würde diesen Auftrag mit links erledigen. Er wischte sich die Schweißperlen von der Stirn und beeilte sich, aus dieser Hölle von Büro herauszukommen. Vor der Tür wartete eine Limousine mit Chauffeur und funktionierender Klimaanlage auf ihn. In zehn Minuten konnte der Fahrer ihn an der Promenade absetzen. Er freute sich auf einen eiskalten Wodka-Tonic, den er in der besten Bar der Stadt genießen würde.

Tag 1

Salakpet, ein verschlafenes Fischernest im Süden der Insel Koh Chang.

Kuddel bockte seine schwarze Honda Rebel in dem kleinen Vorgarten auf. Er sah zum Himmel hinauf und stellte fest, dass die Sonne vor wenigen Minuten untergegangen war. Bis auf einige ausgefranste, violett glühende Federwolken war das Licht verblasst.

Die Tage vergehen so schnell, dachte er. Dann schloss er die Tür des schlichten Steinhauses auf und betrat den großen Wohnraum. Viel mehr hatte dieses Haus im Grunde auch nicht zu bieten: Ein großes Wohnzimmer, das mit einem Kunstledersofa, einem Beistelltisch, Kühlschrank, einem Fernsehgerät und einem riesigen Bett möbliert war. Durch eine Verbindungstür aus Kunststoff gelangte man ins Bad, in dem auf engstem Raum das Klo, ein Waschbecken und eine Handbrause installiert waren. Kurt, oder Kuddel, wie ihn die wenigen Bekannten hier auf der Insel nannten, hatte das Haus gemietet und für seine Bedürfnisse reichte es vollkommen aus. Er brauchte nur einen Platz zum Schlafen, einen Rückzugsort, an dem er sich erholen, seine nächsten Streifzüge planen und in Ruhe nachdenken konnte.

Er legte den Integralhelm auf dem Kühlschrank ab, zog sein T-Shirt aus und ging ins Bad. Dort öffnete er den Wasserhahn, sammelte das lauwarme Wasser in beiden Händen und warf es sich ins Gesicht. Kurz darauf - er saß mittlerweile auf der Kloschüssel - wurde er von einem ungewöhnlichen Laut beim Pinkeln gestört. Das Geräusch kam ohne Frage aus dem Zimmer, welches er gerade eben verlassen hatte. Hier am Ende der Insel Koh Chang war es so ruhig, dass auch geringfügige Störungen der Stille nicht unbemerkt blieben. Es gab eine ganze Palette von Naturgeräuschen: Streitende Affen, schreiende Katzen, das Gebell der verwilderten Hunde und das Zirpen von Grillen und Zikaden. Das Kratzgeräusch hatte sich aber so angehört, als wäre im Wohnzimmer jemand gegen den Tisch gestoßen, worauf dieser mit einem Quietschen über den Boden geschabt war.

Kuddel überlegte fieberhaft, ob er die Haustür von innen verriegelt hatte. Hier im Dorf schloss kaum jemand seine Tür ab. Besucher verirrten sich nur tagsüber in die schläfrige, vor sich hin modernde Ansammlung von Häusern und Holzhütten. Die meisten Familien wohnten schon seit Jahrzehnten in Salakpet und für sie gab es keinen Grund, ihre Häuser abzuschließen.

Doch Kurt war ein Fremder in diesem Ort. Und für ihn gab es sehr wohl einige Gründe, auf der Hut zu sein. Er zog die Cargo-Hose mit den praktischen großen Seitentaschen wieder hoch, dann öffnete er die Kunststofftür nur so weit, dass er einen vorsichtigen Blick in den Wohnraum werfen konnte. Womöglich war ihm eine Katze gefolgt. Er hatte das Tier nicht bemerkt, und jetzt sorgte es für Unruhe in seinem Heim.

Obwohl der Raum hell erleuchtet war, konnte Kuddel nichts Verdächtiges erkennen. Doch - da lag etwas in der Ecke. Eine Plastiktüte. Wie sonderbar. Er konnte sich nämlich nicht daran erinnern, dort etwas abgelegt zu haben. Ob der Hausbesitzer das Zimmer in seiner Abwesenheit betreten hatte? Das kam tatsächlich hin und wieder vor - zum Beispiel wenn das Klo verstopft oder die Klimaanlage kaputt war.

Doch die Klimaanlage war intakt. Sie summte monoton und atmete eiskalte Luft aus. Wie auf einer Fotografie sah alles still und eingefroren aus.

Während Kurt noch darüber nachdachte, ob er sich vielleicht geirrt hatte, bemerkte er, dass die federleichte Badezimmertür ein wenig vibrierte. Von einem Luftzug konnte diese Bewegung nicht ausgehen, denn alle Fenster und die Haustür waren geschlossen. Es gab überhaupt keinen Zweifel: Hinter dieser Tür stand jemand. Doch wer konnte das sein? Ein Einbrecher?

Kuddels Herz schlug ihm mittlerweile bis zum Hals. Wie war der Kerl ins Haus gekommen? Und wo hatte er sich bis vor wenigen Minuten versteckt? Unter dem Bett vielleicht. Eine andere Möglichkeit gab es nicht. Und warum hatte er hier auf ihn gewartet, anstatt das zu klauen, was ihm wertvoll erschien und danach einfach abzuhauen? Eine furchtbare Ahnung tröpfelte in Kurts Bewusstsein, sie perlte in sein Gehirn wie Luftblasen, die vom dunklen Grund des Meeres aufsteigen. Der Eindringling musste es auf ihn selbst abgesehen haben, denn sonst wäre er wohl schon längst in der Dunkelheit verschwunden.

Kurt war nicht sicher, ob es tatsächlich Atemzüge waren, die er jetzt von der anderen Seite der Tür wahrnahm. Wenn das zutraf, dann betrug der Abstand zwischen ihm und dem Unbekannten nur zwei oder drei Zentimeter. Das entsprach der Stärke dieser hellblauen Kunststofftür. Und Kurt ahnte, dass er in der Falle saß. Er war nicht bewaffnet. Nebenan im Wohnraum gab es ein paar Utensilien, die er im Notfall zu seiner Verteidigung einsetzen konnte. Doch hier im Bad gab es nichts. Eine Sekunde später musste der Deutsche seine hektischen Gedankengänge beenden. Die Tür prallte ihm hart ins Gesicht. Wie von einem Seil gezogen, flog er nach hinten, sein Steißbein krachte gegen das Waschbecken, und gleich darauf stand der Mann, der die Tür aus den Angeln getreten hatte, über ihm. Er trug eine schwarze Wollmütze, hatte sich aber nicht die Mühe gemacht, sein Gesicht zu verbergen. Das ist kein gutes Zeichen, ging es Kurt durch den Kopf. Doch auch diese Überlegung konnte er nicht weiter verfolgen, denn im selben Augenblick fuhr ein gewaltiger Stromstoß durch seinen Körper. Kuddel war noch nie vom Blitz getroffen worden, doch so ähnlich musste sich das wohl anfühlen. Er sackte schlaff zu Boden wie eine Gummipuppe, seine Muskeln schienen von dem Stromstoß gelähmt zu sein, und doch konnte er noch zwischen den halb geschlossenen Augenlidern erkennen, wie der Angreifer den Taser auf den Boden legte und Kurts erschlaffte Hände mit einem Kabelbinder fesselte.

Klong Prao, Polizeistation.

Der König von Thailand war tot.

Die Militärregierung hatte verfügt, dass die Staatstrauer ein Jahr währen sollte und dass alle Beamten - auch die Lehrer - für zwölf Monate schwarze Uniformen tragen mussten.

Inspektor Chaichet blickte durch das kleine Fenster seines Büros auf die belebte Straße hinaus. Nicht nur die Beamten trugen schwarz. Quasi über Nacht hatte sich das fröhliche, lebenslustige Volk der Thais in eine triste Trauergemeinde verwandelt. Fast alle sahen mittlerweile aus wie die strenggläubigen Musliminnen im Süden des Landes, die sich in pechschwarze Burkas hüllten. Eine der wenigen Ausnahmen erkannte der Inspektor in der alten Frau, die jeden Morgen ihre gelben Mangos vor dem 7/11-Laden anbot. Sie trug nach wie vor ihre fadenscheinige hellblaue Bluse mit den grauen Streifen. Vermutlich fehlte ihr das Geld zur Anschaffung der Trauerkleidung.

Die Leiche von König Bhumibol Adulyadej würde für ein Jahr im Königspalast von Bangkok aufbewahrt werden. Da ein König auch nach seinem Tod aufrecht auf dem Thron sitzen muss, wurde der Körper nicht aufgebahrt. Erst nach zwölf Monaten sollte die Verbrennungszeremonie mit allem erdenklichen Prunk über die Bühne gehen.

Chaichet hatte den König gemocht und jetzt tat er ihm leid. Er selbst wollte nach seinem Tod so schnell wie möglich verbrannt werden. Schon bei dem Gedanken, noch als Leiche zwölf Monate auf einem Stuhl sitzen zu müssen, meldete sich sein siebter Rückenwirbel. Das war offenbar die schwache Stelle in seinem älter werdenden Körper. Er musste sich unbedingt mal wieder eine Thaimassage gönnen.

Jetzt, in der Vorsaison, war es noch ruhig auf der Insel Koh Chang. Die Regenzeit hielt in diesem Jahr etwas länger an als gewöhnlich. Immerhin war es schon Anfang November. Und gestern hatte es so gewaltig geschüttet, dass die Elefanten im Camp Kai Bae bis zu den Knien im Wasser gestanden hatten.

Chaichet beschloss einen kleinen Spaziergang zu machen. Momentan gab es nicht viel zu tun. Nach dem Tod des belieben Monarchen hatte die düstere Stimmung das ganze Land wie ein Leichentuch unter sich begraben. Der Inspektor setzte seine Uniformmütze auf und trat vor die Tür der Polizeiwache. Das heftige Gewitter hatte die Luft gereinigt. Am kobaltblauen Himmel schwebten nur ein paar fette weiße Kumuluswolken wie Luftschiffe in einem Traum. Ah - das Leben konnte doch noch angenehm sein! Chaichet war wieder einmal froh darüber, dass er nicht in der von Abgasen und Lärm verseuchten Hauptstadt arbeiten musste.

Noch in der Tür stehend vernahm er das Klingeln des Telefons auf seinem Schreibtisch. Er ging zurück ins Büro, nahm den Hörer ab und wusste schon nach den ersten Worten des Anrufers, dass die angenehme Zeit des Faulenzens abgelaufen war.

„Wo habt ihr die Leiche gefunden?“

„In seinem Haus in Salakpet, Herr Inspektor. Also in dem Haus, das der Farang, also die Leiche, gemietet hatte.“

Chaichet erkannte schnell, dass sein Gesprächspartner nicht zu den hellsten Köpfen auf der Insel gehörte. Er war dem Dorfpolizisten Anurak, einem einfachen Constable oder Wachtmeister, ein paar mal bei offiziellen Anlässen begegnet. Offenbar hatte man den braven, einfältigen Polizisten vorsichtshalber in das verschlafene Fischernest Salakpet versetzt, wo er keinen größeren Schaden anrichten konnte. Doch jetzt schien Anurak mit der außergewöhnlichen Situation krass überfordert zu sein, denn seine Stimme überschlug sich fast am Telefon.

„Und wer hat ihn gefunden?“

„Die Hunde. Also gewissermaßen die Dorf- oder Straßenhunde ohne Eigentum kommen als Finder in Betracht.“

Hunde ohne Besitz? Der Kollege meinte wohl Hunde, die keinen Eigentümer hatten.

„Was soll das heißen?“

Der Inspektor bemerkte, dass der unbeholfene Constable seine Engelsgeduld auf eine harte Probe stellte.

„Na ja, die Hunde haben die halbe Nacht vor der Tür des Hauses geheult, und so fühlte sich der Nachbar veranlasst, einmal nachzuschauen, was da vor sich ging.“

„In Ordnung. Du sorgst jetzt dafür, dass das Haus und das Grundstück abgesperrt werden und niemand in die Nähe des Tatorts kommt. Verstanden?“

„Jawohl, Herr Inspektor!“

„Ich bin in dreißig Minuten da.“

Chaichet hatte es vorgezogen, das Gespräch abzukürzen, denn die Beobachtungen des Kollegen brachten ihn ohnehin nicht weiter. Nein, er musste sich so schnell wie möglich selbst auf den Weg machen. Er rief zuerst Jirawan und Sergeant Pong an und gab die Meldung über den Leichenfund dann an die Spurensicherung weiter.

Na also. Das gute alte Team war wieder vereint. Auch wenn der Anlass keinen Grund zum Jubeln rechtfertigte: Chaichet freute sich auf die Zusammenarbeit mit den Kollegen.

Er startete den Toyota und fuhr in Richtung Norden. Unterwegs würde er Jirawan abholen. Pong wollte ihnen in ein paar Minuten mit einem Fahrzeug der Tourist Police folgen.

Salakpet, am Tatort.

Der oder die Mörder hatten sich große Mühe gegeben. Der tote Farang sah aus wie ein Schneemann. Er saß aufrecht auf einem schäbigen, senfgelben Ledersessel. In seiner rechten Hand hielt er einen Strohbesen - ein Reinigungsgerät, das in keinem Thaihaushalt fehlte. Der linke Arm der nur mit einer Unterhose bekleideten Leiche ruhte auf einem verbeulten Vogelkäfig. In den Sonnenstrahlen, die in einem flachen Winkel durch die Tür fielen, glitzerte die nackte Haut wie weißes Elfenbein.

„Was ist das für ein weißes Pulver?“ fragte Chaichet den verschüchtert in der Ecke stehenden Anurak. „Ist das Kokain?“

„Nein, das ist Zucker. Der oder die Täter haben ihn mit Zucker überstreut.“

Chaichet trat näher an die Leiche heran. Er überwand den hochkommenden Ekel, befeuchtete seinen Zeigefinger mit der Zunge und tupfte etwas von der weißen Substanz auf seine Fingerspitze. Der Geschmackstest ließ keinen Zweifel zu. Es handelte sich tatsächlich um ganz normalen, raffinierten Zucker.

Der Inspektor trat einen Schritt zurück und nahm das schreckliche Bild noch einmal in sich auf. Er hatte ja schon viel gesehen, doch er spürte, wie ihm bei diesem Anblick ein Schauer über den Rücken lief. Wie der fast nackte Mann dort saß - mit Stricken festgezurrt und mit den toten Augen ins Nichts starrend - woran erinnerte ihn das nur? Blitzartig hatte er ein anderes Bild vor Augen: Die Leiche des verstorbenen Königs. Sie war zwar nicht zur öffentlichen Besichtigung freigegeben, doch es brauchte nicht viel Fantasie um sich vorzustellen, dass der Körper von Bhumibol in einer ähnlichen Position konserviert worden war.

Der tote Farang saß dort also wie ein König auf seinem Thron. Wenn die Täter dies beabsichtigt hatten, würden sie nicht nur wegen Mordes, sondern auch wegen Majestätsbeleidigung vor Gericht kommen.

Den Platz rings um den Sessel, auf dem der unheimliche Tote thronte, hatte der Täter mit weißen Blütenblättern und quadratischen Plastiktütchen dekoriert. Der Inspektor hob eine dieser rosafarbenen Verpackungen auf und stellte fest, dass es sich um ein in Thailand fabriziertes Kondom handelte.

„Das waren Thais“, flüsterte ihm Pong zu, der angesichts der gespenstischen Situation automatisch seine Stimme gesenkt hatte.

„Wie kommst du darauf?“ fragte Chaichet. „Und wieso bist du sicher, dass es mehrere waren?“

„Wir Thais sind doch Weltmeister im Dekorieren“, antwortete Pong. „Egal ob es sich um eine Hochzeit, eine Trauerfeier oder eine Geburtstagstorte handelt.“

Insgeheim stimmte der Inspektor ihm zu. Der Schönheitswahn nahm in Thailand bisweilen neurotische Züge an. Sogar die Elefanten wurden an besonderen Feiertagen bunt bemalt wie Ostereier.

„Und weiter?“

„Na sieh es dir doch an: Der Blütenteppich zu seinen Füßen, die grünen Blätter, die sie ihm unter die Fesseln gesteckt haben - und sein Mund wurde auch noch rot geschminkt.“

Chaichet näherte sich der Leiche und erkannte, dass Sergeant Pong recht hatte. Der Mund des Farangs war mit rotem Lippenstift verschmiert. Er sah aus wie einer jener Horrorclowns, die seit einigen Wochen durch die Medien geisterten.

Doch was hatte diese theatralische Inszenierung zu bedeuten? Sie musste eine Bedeutung haben, denn ansonsten hätten sich die Täter wohl nicht solche Mühe gegeben.

„Was steckt denn da zwischen seinen Zähnen?“ fragte Chaichet.

„Vermutlich ist das ein Stück von seinem linken Ohr, das man ihm vor oder nach dem Sterbefall abgeschnitten hat“, meldete sich Anurak.

„Wie pervers ist das denn?“ fluchte Chaichet.

Voller Ekel wich er einen Schritt zurück. Er war froh, dass er den Toten nicht anfassen musste. Das konnte er den Jungs von der Spurensicherung überlassen.

„Ich denke, dass es mindestens zwei Täter waren“, fuhr Pong fort. „Die Ermordung, die Positionierung der Leiche, die Dekoration - das könnte man theoretisch allein hinkriegen. Aber es kostet natürlich viel Zeit.“

„Warten wir ab, was die Spurensicherung herausfindet“, schlug Chaichet vor.

Die rätselhafte Bedeutung der bizarren Installation beschäftigte ihn immer noch. Wie beim Anblick eines zeitgenössischen Kunstwerks musste man sich wohl die Frage stellen: Was soll das darstellen?

Der Inspektor verstand nicht viel von moderner Kunst. Doch sie würden die Elemente dieses Tatorts registrieren, analysieren und deuten - so wie ein Archäologe oder ein Kunstwissenschaftler, der ein verschlüsseltes Werk unter die Lupe nahm. Denn der oder die Täter hatten hier etwas verschlüsseln wollen. Das Opfer sollte offenbar zur Schau gestellt und noch im Tod lächerlich gemacht werden.

Kunstwissenschaft und Kriminologie. Zum ersten Mal sah er eine Verwandtschaft zwischen diesen beiden Disziplinen. Vielleicht würde er später seinen Cousin Niti anrufen. Der war Journalist in Bangkok und schrieb hin und wieder auch über Kunstausstellungen.

Als die drei Männer von der Spurensicherung eintrafen, überließ Chaichet ihnen das Terrain. Er trat vor die Tür des schlichten Steinhauses, atmete tief durch und spazierte dann zu Jirawan hinüber, die zusammen mit dem Dorfpolizisten Anurak einige Leute aus der Nachbarschaft befragte.

„Du wohnst gleich hier nebenan?“ fragte Jirawan einen älteren, ausgemergelten Thai, der nur mit einem blau karierten Hüfttuch bekleidet war. Sein Oberkörper war mit schwarzen, mystischen Ornamenten tätowiert, die sich kaum von der in der Sonne gegerbten Haut abhoben.

„Ja, ich bin Khun Daeng, einer der letzten Fischer hier in Salakpet“, antwortete der Mann. Er zauberte ohne zu fragen eine weiche Zigarettenpackung aus dem dicken Knoten seines Sarong hervor und steckte sich einen Glimmstängel zwischen die dünnen Lippen. Anurak gab ihm Feuer, und während dieses beiläufigen Rituals entstand für einen Augenblick eine Art Vertrautheit zwischen dem Polizisten und dem Zeugen.

„Kanntest du deinen Nachbarn?“ fuhr Jirawan fort.

„Kennen ist zu viel gesagt. Er grüßte freundlich am Morgen, wenn er mit seinem Motorrad wegfuhr. Sawadii krap! Wahrscheinlich hat er ein paar Wörter Thai gekonnt. Da drüben an der Hauswand steht seine Honda.“

Chaichet erkannte, dass es sich um eine schwarze Honda Rebel handelte.

Sogar die Motorräder tragen jetzt schwarz, ging es ihm durch den Kopf. Die Honda war mit dem Auspuff zur Wand geparkt worden. Dem Inspektor fiel ein, dass die Mitglieder von Rocker- und Motorradgangs immer darauf achteten, ihre Maschinen in dieser günstigen Position abzustellen. Wer es eilig hatte oder Besuch von der Polizei erwartete, konnte sich so schneller, ohne umständliches Rangieren aus dem Staub machen. Doch die Rocker in Bangkok oder Pattaya fuhren in der Regel schwere Harley-Davidson-Maschinen. Die Honda Rebel war eher etwas für Anfänger.

„Meist kam er erst abends zurück. Wie gesagt - viel gesprochen wurde nicht.“

„Weißt du, ob er eine Freundin hatte?“ hakte Anurak nach.

Der Fischer nahm einen tiefen Zug aus seiner dünnen Zigarette und ließ den Rauch zwischen den Lippen entweichen.

„Da haben schon mal Mädchen bei ihm übernachtet, doch. Also schwul war er bestimmt nicht. Aber ob er eine feste Freundin hatte, das kann ich beim besten Willen nicht sagen.“

„Na gut. Ist dir sonst etwas aufgefallen - irgendetwas Außergewöhnliches?“

„Jetzt wenn Sie mich fragen, doch, ja, krap. Alle paar Wochen sah er aus, als würde er zu einer Feier, vielleicht zu einer Hochzeit oder so fahren. Dann war er herausgeputzt wie ein Thai. In so einem hellgrünen Hemd aus Seide mit Stehkragen. Meine Frau und ich, wir haben uns dann immer angeguckt und gefragt, wieso der so oft eingeladen wird. Sehr merkwürdig.“

„Aha, das ist interessant“, mischte sich Chaichet ein. „Vielleicht finden wir diese Feiertagskleidung ja in seinem Haus. Vielen Dank lieber Khun Daeng. Gestern Abend hast du nichts Verdächtiges gehört?“

„Nein. Ich gehe immer früh schlafen, weil ich schon vor Sonnenaufgang draußen auf dem Meer sein muss.“

Der Fischer deutete einen Wai an und schlurfte davon.

„Den Nachbarn, der die Polizei verständigt hat, habe ich auch schon befragt“, wandte sich Jirawan an Chaichet. „Er hat nichts Auffälliges bemerkt. Nur das Heulen der Hunde vor der Tür des Tatorts hat ihn alarmiert.“

„Na schön. Mit den Verhören machen wir später oder morgen weiter.“

Als Chaichet sah, dass ein Mann von der Spurensicherung aus dem Haus trat, winkte er ihn zu sich herüber.

„Kommt Leute, wir müssen uns zur Erholung von diesem Horrorfilm eine kleine Pause gönnen. Am besten gleich hier nebenan in dem kleinen Restaurant.“

„Gute Idee“, pflichtete Pong ihm bei, dem schon der Magen knurrte. Offenbar konnte sogar der Anblick einer bizarr dekorierten Leiche seinem Appetit nichts anhaben.

Nachdem die vier Polizisten und der Kollege von der Spurensicherung sich auf den Plastikstühlen niedergelassen hatten, legte ein junges Mädchen ihnen eine vergilbte Speisekarte auf den Tisch. Es wirkte angesichts der Uniformen eingeschüchtert und nahm die Bestellung mit unterwürfigem Kopfnicken entgegen.

„Also - was sagst du zu der perversen Installation?“ sprach Chaichet den Tatortexperten an. Er hieß Jay, und sie waren sich bei einer früheren Ermittlung schon einmal über den Weg gelaufen.

„Hast du so etwas schon mal gesehen?“

„Ehrlich gesagt: nein. Mir ist kein Tatort in Erinnerung, an dem man sich solche Mühe mit der Verzierung des Opfers gegeben hat.“

„Kannst du mir schon sagen, wie er umgekommen ist? Immerhin könnte er ja auch einen Herzschlag erlitten haben, und nachher hat sich jemand einen bösen Scherz mit ihm erlaubt.“

Jay wartete mit seiner Antwort, bis die junge Bedienung die Getränke auf dem Tisch abgestellt hatte.

„Hören Sie, Chaichet! Wir sind nur die Spurensicherung. Wir sichern mögliche Indizien, holen unsere Kameras raus und versuchen alles fotografisch zu konservieren. Die Deutung des Ganzen überlassen wir gern dem Pathologen und der Polizei. Ah, wenn man vom Teufel spricht.“

Der graue Jeep von Doktor Tan rollte in diesem Moment auf den Parkplatz des Restaurants. Der Doktor aus Chantaburi winkte den Kollegen beim Aussteigen zu und marschierte dann ohne weitere Verzögerung zu dem abgesperrten Haus hinüber.

„Ja, warten wir ab, was der Doktor herausfindet“, stimmte ihm Chaichet zu. Er hoffte, dass ihn diese ekelhafte Leicheninstallation in der nächsten Nacht nicht um den Schlaf bringen würde. Ein paar wirre Gedanken und Interpretationen schwirrten schon in seinem Kopf herum, und er war froh, als endlich das appetitlich dampfende Essen aufgetragen wurde.

Wie in Thailand üblich wurden alle Gerichte in die Mitte des Tischs gestellt, und jeder konnte sich nach Herzenslust bedienen. Der Inspektor häufte etwas Hähnchen-Curry über seinen Reis und versuchte beim Kauen nicht an das grausame Geschehen zu denken, das sich vor einigen Stunden nur wenige Meter von hier ereignet hatte.

Im Deluxe-Hotel, Kai Bae.

Regina betrachtete sich in dem großen Badezimmerspiegel und ihr wurde ganz warm ums Herz bei diesem Anblick. Das champagnerfarbene Hochzeitskleid saß tatsächlich wie maßgeschneidert. Nur der goldgelbe Gürtel aus reiner Thaiseide schnürte ihre Taille etwas ein. Doch das konnte man noch ändern. Kevin würde staunen, wenn er sie kurz vor der Trauung in diesem glänzenden Kleid sah. Sie hatten das schöne Stück in einem Geschäft in Salakok gemeinsam ausgewählt. Aber er war draußen geblieben, als sie es in der Umkleidekabine anprobiert hatte. Denn es gehörte zur Tradition, dass der Bräutigam die Braut erst am Tag der Hochzeit in ihrem märchenhaften Gewand sehen durfte. Und dieser Tag war heute.

Eine offizielle Hochzeit war es natürlich nicht.

Sie hatten sich bereits vor drei Monaten in einem Münchner Standesamt trauen lassen. Eine eher nüchterne Angelegenheit. Doch heute am Strand würde alles anders werden. Festlicher. Romantischer. Fröhlicher. Schon als kleines Mädchen hatte Regina von einer Hochzeitszeremonie an einem Palmenstrand geträumt. Und an der Seite von Kevin würde dieser Wunschtraum heute auf Koh Chang endlich in Erfüllung gehen.

Sie drehte sich noch einmal vor dem Spiegel, kontrollierte den perfekten Faltenwurf des Stoffs über ihrem etwas zu dicken Po und war zufrieden. Das Kleid war natürlich nur geliehen. Und sie hatten Glück gehabt, dass die passende Größe überhaupt vorrätig gewesen war.

Als Regina nach der Halskette aus weißen Kaurimuscheln griff, klopfte jemand an der Tür des Badezimmers.

„Bist du das, Kevin? Du darfst mich jetzt noch nicht sehen“, kicherte sie.

„Sorry, Madame, hier ist der Empfangschef. Darf ich Sie kurz stören?“

Sie öffnete die Tür und stand einem zappeligen, jungen Thai gegenüber, der bei ihrem Anblick prompt in Verzückung geriet.

„Oh, suai mak mak. Very beautiful!“

„Ja, danke. Was ist denn passiert?“

„Tja, unser Team vom Deluxe-Hotel hat ihre Hochzeit perfekt vorbereitet. Der mit weißen Blüten geschmückte Traualtar steht schon draußen auf dem Strand bereit, die Musik ist vorbereitet, und den Sekt haben wir natürlich auch schon kalt gestellt. Sogar das Wetter spielt mit: Die Sonne scheint, und es weht ein leichter, kühlender Wind.“

Regina wurde allmählich etwas ungeduldig. Wenn sie ihn nicht unterbrach, würde der Kerl sie auch noch über die Wassertemperatur und die Luftfeuchtigkeit informieren.

„Ja, gut. Das freut mich. Aber wo ist das Problem?“

„Nun, äh“, stotterte der Chef der Lobby, der sich als Khun Nikki vorgestellt hatte. „Wir haben ein Problem mit dem Zeremonienmeister. Er hätte eigentlich schon vor einer halben Stunde hier sein sollen. Und wir können ihn nicht erreichen. Er geht nicht an sein Handy.“

* * *

Nach dem Essen hatte Chaichet wieder einmal Mühe, die Lust auf eine Verdauungszigarette zu verdrängen. Er blickte in die Runde der Anwesenden und musste sich eingestehen, dass die Kollegen nach einem schmackhaften Thai-Essen schon fröhlicher ausgesehen hatten. Der Leichenfund hatte ihnen zwar nicht den Appetit verdorben. Doch die Stimmung war angespannt. Der Inspektor sah den ausdruckslosen Gesichtern von Pong und Jirawan an, dass keiner von beiden scharf darauf war, noch einmal einen Fuß in dieses Horrorhaus zu setzen.

„Wir haben übrigens sein Smartphone sichergestellt“, unterbrach Jay das bedrückende Schweigen.

„Und das erzählst du mir jetzt erst?“ fragte Chaichet mit vorwurfsvoller Stimme.

„Du weißt doch: Mit der Auswertung fangen wir normalerweise erst im Labor an. Aber ausnahmsweise habe ich schon mal einen Blick auf die Liste der Anrufer geworfen.“

„Und? Mach es nicht so spannend!“

„Der letzte Anruf erfolgte vor circa einer Stunde. Zu dem Zeitpunkt war der Mann schon längst tot. Der Name des Anrufers stand auch in der Kontaktliste des Smartphones. Ein gewisser Nikki. Sollen wir mal zurückrufen?“

„Und ob wir das sollen“, antwortete Chaichet.

Bei dem Namen des Anrufers hatte etwas in seinem Gedächtnis geklingelt, aber er konnte die vage Erinnerung noch nicht klar umreißen. Mittlerweile fragte er sich, ob sie mit ihrem ausgiebigen Lunch nicht wertvolle Zeit verschwendet hatten.

Nachdem er auf Rückruf getippt hatte, ertönte eine schmalzige Thai-Schlagermelodie und dann meldete sich Nikki. Auf Anhieb erkannte der Inspektor den Empfangschef des Deluxe-Hotels an der Stimme. Sie hatten in einem vergangenen Mordfall schon einmal zusammengearbeitet.

(*Nachzulesen im Roman: Der Elefant unter dem Lotosblatt)

„Hier spricht Inspektor Chaichet. Sawadii krap, Khun Nikki. Das ist ja ein Zufall, dass wir noch einmal in Kontakt kommen.“

Jirawan, Pong und Jay verfolgten das Gespräch mit gespannten Mienen. Aus den wenigen Worten, die Chaichet zu dem Telefonat beitrug, ließ sich nicht viel heraushören.

„Ah, ich verstehe. Krap. Er hätte schon vor zwei Stunden im Deluxe ankommen sollen. Und was nun? Okay, krap. Ja, ich vermute, euer Zeremonienmeister ist tot. Aber bitte - behalte diese Information noch für dich. Danke Nikki. Kop khun krap. Wir melden uns bei dir. Ja, beim letzten Mal warst du uns wirklich eine große Hilfe.“

Der Inspektor beendete das Telefonat ohne weitere Höflichkeitsfloskeln und entschied sich, die drei Kollegen nicht weiter auf die Folter zu spannen.

„Also, jetzt wissen wir, warum der ermordete Farang hin und wieder so festlich gekleidet aus dem Haus ging. Er wurde vom Deluxe und wahrscheinlich auch von anderen Hotels als Zeremonienmeister bei Hochzeitsfeiern am Strand gebucht.“

Pong und Jirawan warfen sich einen ratlosen Blick zu.

„Ja, von diesen Hochzeiten habe ich schon gehört“, sagte die Polizistin. „Meist veranstalten sie das nur fürs Fotoalbum - im Brautkleid vor dem blauen Meer. Noch schöner geht es ja nicht. Aber richtig: Einen Standesbeamten oder Zeremonienmeister braucht man für so eine Veranstaltung natürlich auch noch. Darüber hatte ich mir bisher keine Gedanken gemacht.“

„Und wer führt jetzt die Trauung im Deluxe durch?“ fragte Pong.

„Die Aufgabe hat Nikki notgedrungen übernommen. Sie konnten die perfekt organisierte Feier ja nicht einfach platzen lassen.“

„Tod eines Zeremonienmeisters“, kommentierte Jay. „Ob die bizarre Dekoration der Leiche womöglich etwas mit seiner Tätigkeit hier auf der Insel zu tun hat?“

„Das werden wir in den nächsten Tagen herausfinden müssen“, bemerkte Chaichet. „Lass das mal unsere Sorge sein. Und du kümmere dich weiter um die Indizien, sonst kommen wir nämlich keinen Schritt weiter.“

„Jawohl, Boss!“

Mit einem leichten Grinsen im Gesicht täuschte Jay einen militärischen Gruß an und erhob sich von seinem Sitzplatz. Der Inspektor fragte sich insgeheim, ob dem Kollegen die erneute Besichtigung des Tatorts Bauchschmerzen bereitete. Jedenfalls ließ er sich nichts anmerken, denn er stiefelte mit entschlossenen Schritten auf das Horrorhaus zu. Wie viele Leichen hatte dieser Mann wohl schon gesehen? Chaichet konnte sich nicht vorstellen, dass die Begegnung mit dem Tod in seiner grauenhaftesten Form jemals zur Routine werden könnte. Aber vielleicht täuschte er sich auch, und es gab Menschen, die ihre Seele einkapseln und unempfindlich machen konnten. Nur - wenn sie Pech hatten, verloren sie nach und nach den Zugang zu ihrer natürlichen Sensibilität. Und darin vermochte Chaichet kein lohnendes Ziel zu erkennen. Bevor er damit begann, den Zustand seiner eigenen Gefühlswelt zu beleuchten, riss er sich von der mäandernden Gedankenkette los.

„Also Leute, Schluss mit der Faulenzerei! Wir sollten uns noch mal in der Nachbarschaft umhören. Vielleicht hat ja doch jemand etwas Ungewöhnliches bemerkt.“

Am Strand, Kai Bae.

„Sie dürfen die Braut jetzt küssen!“

Erst als Khun Nikki diesen entscheidenden letzten Satz ausgesprochen hatte, fiel die Anspannung der letzten Stunden von ihm ab. Ja, er hatte die Zeremonie mit Ach und Krach über die Bühne gebracht. Die Bühne - das war der schmale, ockerfarbene Strand von Kai Bae, gleich hinter dem Deluxe-Hotel. Nikki fand, dass er ein wenig stolz auf sich sein durfte. Immerhin war er für die gesamte Organisation verantwortlich gewesen. Er hatte den Aufbau des „Altars“ überwacht, der eigentlich nur aus einem Rednerpult und einem blumengeschmückten Torbogen aus Bambusstangen bestand. Die Musikauswahl hatte das Brautpaar selbst getroffen, und die Verkabelung der Lautsprecher war ein Kinderspiel gewesen. Nur während der Rede, die er mit großem Ernst vom Blatt abgelesen hatte, waren ihm einige Aussprachefehler unterlaufen. Doch die waren spätestens beim Anschneiden der dreistöckigen Hochzeitstorte, die zu neunzig Prozent aus zuckersüßer Buttercreme bestand, längst wieder vergessen. Das Paar hatte sich seinen Traum erfüllt, und vor allem die Braut strahlte mit der tropischen Sonne um die Wette.

Nun stand Nikki im Schatten und beobachtete wie das Brautpaar die frisch gefüllten Sektgläser austeilte und mit den wenigen Gästen auf sein Glück anstieß. Ein paar Touristen in Badehosen und Bikinis knipsten das ungewöhnliche Spektakel mit ihren Smartphones.

Dass der offizielle Zeremonienmeister ermordet worden war, hatte Nikki selbstverständlich für sich behalten. Die Realität, vor allem wenn sie sich von ihrer abscheulichen Seite zeigte, musste bei einer Traumhochzeit unbedingt außen vor bleiben. Generell war das seine wichtigste Aufgabe, dachte Nikki. Er wurde dafür bezahlt, dass er den Gästen für die Zeit ihres Urlaubs die lästige Realität und den grauen Alltag vom Hals hielt. Deshalb polierte er jeden Tag an diesem Traum herum, wie Aladin an seiner Wunderlampe.

Gleich nach Sonnenaufgang ließ er den Strand reinigen. Müll war Realität und hatte in einem Traum nichts zu suchen. Ja, manchmal kam sich der Empfangschef des Deluxe beinahe vor wie ein Magier, der Illusionen aus dem Nichts hervorzauberte. Er baute Kulissen aus Sonne, Meer und Licht, ließ die Gäste auf Elefanten reiten, verwöhnte sie mit kulinarischen Köstlichkeiten und las ihnen jeden noch so absurden Wunsch von den Lippen ab.

Dass sein Aufgabenbereich aber nun schon zum zweiten Mal in die Nähe von Mord und Totschlag geriet, gefiel ihm ganz und gar nicht. Für den Tod gab es im Schlaraffenland der schönen Illusionen nämlich keinen Platz. Schmutzige Strände, lästige Pflichten, stechende Insekten, Lärm, verstopfte Toiletten - das waren allesamt Tabus. Doch das größte No-Go war ohne jeden Zweifel der Tod. Denn der Knochenmann wurde sogar in der alltäglichen Welt der Farangs sorgfältig verdrängt und versteckt .

Tag 2

Der Moment, wenn er die Dimension des Schlafs verlässt, und die Realität ganz überraschend wieder vor seinen Augen erscheint. Ein Wunder. Das Wunder des Erwachens. Eines Tages würde er vielleicht nicht mehr erwachen. Wäre das wirklich so schlimm? Genau diese Todesart wünschte sich doch die Mehrheit der Menschen.

Wie ein Hund nach einem Bad im Meer schüttelte Chaichet die der Tageszeit unangemessenen philosophischen Gedanken ab. Er stützte sich auf der Matratze ab und stand mit einem Seufzer auf. Die Sonnenstrahlen stachen schon wie blitzende Messerklingen durch den nicht perfekt geschlossenen Vorhang und riefen dem Inspektor in Erinnerung, dass er etwas spät dran war. Während er ins Badezimmer schlurfte, dachte er mit Unbehagen an die bevorstehenden Verhöre. Die Befragungen von Nachbarn oder Zeugen waren ihm schon immer lästig gewesen. Er kam sich dann jedes Mal wie ein Schnüffler oder wie ein aufdringlicher Reporter vor. Aber das gehörte nun mal zu seinem Job. Die mangelnde Motivation rührte freilich auch von der jahrelangen Routine her und entsprang der Erfahrung, dass man von den Nachbarn nur selten Hinweise bekam, die wirklich nützlich waren. Chaichet war froh, dass Jirawan und Pong ihn bei diesen zeitaufwändigen Interviews unterstützen würden.

Als er sich zwanzig Minuten später auf den Weg nach Salakpet machte, hatte sich seine Laune schon ein wenig gebessert. Er würde sich mit den beiden Kollegen auf halbem Weg an der Tankstelle in Klong Son treffen. Dort gab es nämlich einen Amazon-Coffeeshop mit dem besten Cappuccino der Insel.

Nachdem sie ihren Kaffee getrunken hatten, fuhren sie mit dem Toyota der Tourist-Police weiter. Die Straße in den wilden Osten der Insel verlief zunächst in nördlicher Richtung. Dort passierten sie die Anlegestellen der Fähren. Von der Nordspitze aus ging es dann fast schnurgerade in Richtung Süden. Die Fahrt war angenehm, weil die Küstenstraße gut ausgebaut war. Erst kurz vor Salakpet wurde die Fahrbahn enger, und Pong musste sich an einem entgegenkommenden LKW vorbei quetschen. Kurz darauf wand sich die Straße wie ein Korkenzieher in das Dorf am Südende von Koh Chang hinein. Ein paar Minuten später stellte Pong das Dienstfahrzeug auf einem mit Kies belegten Parkplatz ab.

„Hier geht es nur noch zu Fuß weiter.“

Sie liefen über eine schmale Betonbrücke. Links und rechts erhoben sich die verschlungenen Wurzeln von Mangroven aus dem brackigen Wasser. Am Ende der Brücke ging es auf einem mit rohen Brettern geplankten Steg weiter, vorbei an einem winzigen Lebensmittelladen und offenen Wohnräumen, in denen Kinder auf dem Fußboden spielten. Ein paar Häuser weiter endete die Bebauung, und das Meer kam wieder in Sicht. Ein grauer Reiher flog in lässiger Eleganz über die unruhig zitternden Wellen. Ganz am Ende des Stegs lag das Haus.

„Noch einsamer geht es wirklich nicht“, befand Pong.

„Ja. Aber mit dem Motorrad konnte er bis vor die Haustür fahren“, erklärte Chaichet.

„Also musste auch der Mörder in diese Sackgasse hinein. Das wäre eigentlich zu riskant. Vielleicht ist er mit einem kleinen Boot gekommen.“

Offensichtlich hatte Anurak gute Arbeit geleistet, denn vor dem Tatort wartete bereits eine kleine Gruppe von Anwohnern auf die Polizei.

„Sawadii krap! Das sind die wichtigsten Zeugen beziehungsweise Nachbarn, die für eine Befragung ab sofort und jetzt bereit stehen“, verkündete der Constable. Er schien stolz auf seine Auswahl zu sein und bedachte die Dorfbewohner mit einem wohlwollenden Blick.

„Danke, Constable. Na, dann wollen wir mal“, sagte Chaichet.

Erstes Verhör

Jirawan befragt eine Nachbarin.

Sao ist Witwe und lebt allein in einem kleinen Holzhaus. Offenbar freut sie sich über einen Gesprächspartner, sogar wenn es sich um eine Polizistin handelt.

„Der Farang lebte sein eigenes Leben. Er war ja auch der einzige Ausländer hier im Fischerdorf. Außer dem Chinesen, aber der wohnt ja schon immer hier. Wissen Sie, Frau Polizistin, hier am Ende der Insel gibt es keine schönen Strände, und wir haben uns deshalb schon gewundert, dass so ein attraktiver Mann sich hier einquartiert. Ja, es gab Gerüchte über ihn, das war meiner Meinung nach nur Geschwätz.“

„Kam er manchmal mit einer Frau von seinen Ausflügen zurück?“

„Ja, natürlich. Aber daran war bestimmt nichts Ungewöhnliches. Die meisten Farangs wollen ja in Thailand nicht wie die Mönche leben, verstehen Sie? Wissen Sie, ich war einmal in Pattaya vor vielen Jahren und deshalb weiß ich, wovon ich rede. Na gut, hier auf der Insel ist es nicht so schlimm mit den Bars und so weiter, aber...“.

Jirawan unterbricht an dieser Stelle den Redefluss der Witwe. Sie weiß aus Erfahrung, dass viele Zeugen nur schwer zwischen einer nüchternen Aussage und einer Schilderung ihrer persönlichen Weltanschauung unterscheiden können.

„War er dir sympathisch, als Nachbar?“ setzt Jirawan das Verhör etwas unbeholfen fort.

Ein Lächeln erscheint auf dem breiten, braun gebrannten Gesicht von Sao.

„Ja, durchaus, das muss ich zugeben. Wie gesagt - er war ein attraktiver Mann, er grüßte freundlich und er bezahlte auch immer pünktlich.“

„Wieso? Was hat er denn bezahlt?“

„Na, ich hab doch jede Woche sein Haus geputzt, für 200 Baht. Und die hat er immer pünktlich und prompt bezahlt.“

„Verstehe, kaa.“

Die Polizistin fragt sich, warum die Nachbarin mit dieser wichtigen Information nicht schon früher herausgerückt ist. Aber sie beschließt, nicht zu streng mit der Frau zu sein. Vermutlich ist das ihr erstes Verhör, und woher soll sie wissen, was für die Ermittlungen wichtig oder nebensächlich sein kann. Wenn Jirawan ehrlich ist, dann weiß sie das oftmals auch nicht so genau. Vor allem wenn die Untersuchungen wie jetzt noch ganz am Anfang stehen. Denn eine scheinbar nebensächliche Beobachtung oder ein banales Indiz können am Ende von großer Bedeutung sein. Hinterher war man immer schlauer.

„Ist dir denn irgendetwas Ungewöhnliches aufgefallen in seinem Haus? Du musst keine Scheu haben, es mir zu erzählen. Der Mann ist ja tot, und die Toten haben keine Privatsphäre mehr. Vielleicht können uns deine Beobachtungen dabei helfen, seinen Mörder zu finden.“

Sao tippt sich mit dem Mittelfinger mehrmals auf die Nasenspitze. Vielleicht ist das eine spezielle Methode, mit der sie ihr Gedächtnis auf Trab bringt.

„Drinnen war alles normal. Ziemlich ordentlich. Es gab keinen Safe, und ich nehme an, dass er seine Wertsachen in seinem Koffer hatte. Der war nämlich immer verschlossen.“

Den blauen Samsonite-Koffer hatte die Spurensicherung mitgenommen, und sie würden ohnehin bald erfahren, was sich darin befand.

„Einmal lagen drei Armbanduhren auf dem Tisch. Da hatte er wohl vergessen, die in den Koffer einzuschließen.“

„Aha. Kannst du dich daran erinnern, wie die Uhren aussahen?“

„Ja. Ich habe mir aus Neugier mal eine näher angeschaut. Die hatte so ein Stahlarmband, und auf dem Zifferblatt war eine kleine Krone. Den Markennamen der Uhr habe ich mir nicht gemerkt.“

„Was meinst du: War die Uhr neu oder gebraucht?“ fragt Jirawan.

„Ich denke, die war schon etwas älter. Die hatte so kleine Kratzer am Armband.“

„Danke, Sao! Du bist wirklich eine gute Beobachterin. Eine letzte Frage hätte ich aber noch: In der Nacht, als dein Nachbar ermordet wurde - hast du da irgendwelche Geräusche gehört? Lärm, den Motor von einem Auto vielleicht?“

„Nein, leider nicht. Ich habe einen ganz guten Schlaf. Aber halt...“

Sao zögert und tippt sich wieder auf die Nasenspitze.

„Das muss kurz vor ein Uhr nachts gewesen sein, da fing einer der Straßenköter an zu bellen. Das ist natürlich nichts Ungewöhnliches, aber das Gekläff hat mich tatsächlich geweckt, weil es sich so unheimlich anhörte.“

„Wieso denn unheimlich?“

„Ich kann das schlecht formulieren. So wütend. Der Hund war anscheinend ganz außer sich. Also den Mond hat er bestimmt nicht angebellt. Soll ich es mal nachmachen?“

Jirawan kann sich ein Grinsen nicht verkneifen. Aber warum nicht?

„Ja, lass mal hören!“

Sao streckt ihren Hals in die Höhe und beginnt zu jaulen wie ein liebeskranker Wolf.

„Danke, danke“, unterbricht Jirawan die amüsante Darbietung. „Jetzt kann ich es mir gut vorstellen. Wer weiß - vielleicht hast du uns ja schon geholfen.“

Zweites Verhör

Chaichet stellt die Fragen.

Der Dorfvorsteher Huy berichtet. Der Mann ist sechzig Jahre alt, korpulent, hat einen kräftigen Oberkörper, der nicht zu den dünnen Beinen passt. Oben Boxer, unten Tänzer.

Sie sitzen an einem einfachen Holztisch im Garten, der hinter dem Haus von Huy liegt. Unzählige Blumentöpfe mit Gewächsen aller Art bedecken den Boden. Der Inspektor fragt sich, warum der Dorfvorsteher oder seine Frau die Blumen und Kakteen nicht einfach in die Erde gepflanzt haben. Chaichet vermutet, dass Huy einen Ordnungsfimmel hat: Alles soll brav und ordentlich an seinem Platz stehen.

„Ja, Inspektor, was soll ich sagen? Das ganze Dorf ist erschüttert. Hier sind schon viele Leute gestorben, aber auf ganz natürlichem Weg, wenn ihre Zeit gekommen war. Haben Sie den Mörder denn schon gefangen?“

„Nein, Khun Huy, so schnell geht das leider nicht. Und gerade deshalb sind wir ja für jede Information dankbar. Möglicherweise können Sie mir etwas über den Farang sagen?“

„Ich kannte den Mann nicht wirklich. Er wohnte ja in einer anderen Ecke des Dorfs. Doch er hat sich ganz am Anfang mal bei mir vorgestellt. Wenn ich mich richtig erinnere, war er Franzose, oder?“

„Nein, das stimmt nicht. Wir haben seinen Reisepass gefunden. Er hieß Kurt Brechler, war Deutscher und hatte jede Menge Stempel in seinem Pass. Er ist häufig nach Kambodscha gereist. Wissen Sie vielleicht etwas darüber?“

Als der kleine Mann lächelt, verengen sich seine wimpernlosen Augen zu Schlitzen. Bevor er antwortet, gießt er Wasser aus einer Karaffe in zwei vor ihm stehende Gläser.

„Nein, Inspektor, in der Richtung kann ich Ihnen leider nicht weiterhelfen. Da müssen sie sich an die Immigration wenden.“

Chaichet bedankt sich für diesen überflüssigen Hinweis, trinkt aus Höflichkeit einen Schluck Wasser und verabschiedet sich von Khun Huy. Er hat es doch schon vorher gewusst: Die Befragung von Zeugen erweist sich in den meisten Fällen als pure Zeitverschwendung.

Nachdem der Inspektor mit der Eleganz eines Balletttänzers den mit Blumentöpfen gepflasterten Garten durchquert hat, steigt er in sein Dienstfahrzeug, das sich in der kurzen Zeit wie ein Backofen aufgeheizt hat. Chaichet startet den Motor, dreht die Klimaanlage auf Höchststufe und ist schon gespannt auf die Berichte der Kollegen.

Drittes Verhör

Pong befragt Kukrit.

Der Mann ist Ende vierzig. Er betreibt in der Nachbarschaft des Tatorts einen kleinen Kiosk, in dem er Getränke und Snacks verkauft. Sein Atem riecht nach Knoblauch und Reisschnaps, und Pong gibt sich Mühe, den Kerl auf Abstand zu halten.

„Der Farang war mir unsympathisch, Sergeant. Er hat nie etwas bei mir gekauft. War ein eingebildeter Affe. Kii Nok. Ist morgens immer mit seinem Angebermotorrad und seinem Integralhelm davon gebraust und erst am späten Nachmittag wiedergekommen. Manchmal hatte er auch einen Koffer dabei. Dann blieb er ein paar Tage weg. Keine Ahnung, wo er sich herumtrieb. Vielleicht im Rotlichtmilieu.“

„Wie kommst du darauf?“

„Ja, wissen Sie: manchmal hatte er auch junge Thaifrauen dabei. Ein Playboy, wenn Sie mich fragen. Ich weiß wirklich nicht, aus welchem Grund der Kerl sich hier am Ende der Insel versteckt hat. Solche Typen sollen doch besser in Pattaya bleiben.“

Pong folgert aus dieser Wutrede, dass der Kioskbesitzer ganz allgemein kein Freund von Ausländern ist. Deshalb nimmt er den Außenseiter instinktiv negativ wahr.

Vorurteile und fixe Vorstellungen färben auf die Wahrnehmung der Realität ab, denkt der Sergeant. So ähnlich hat man ihnen das auf einer Fortbildungsveranstaltung zum Thema Verhörtechniken erklärt. Nun gut. Kukrits subjektive Aussagen bringen ihn vermutlich nicht viel weiter.

„Hast du in der letzten Nacht denn irgendwelche Geräusche gehört? Der Farang musste doch mit seinem Motorrad an deinem Kiosk vorbei, oder? Und der Mörder wahrscheinlich auch.“

Kukrit kratzt sich an seinem mit verfilzten Haaren bedeckten Schädel.

„Tja, Sergeant. Gestern hab ich ein wenig zu viel von unserem teuflischen Reisschnaps getrunken. Ich sollte das nicht tun, hat mir mein Arzt gesagt. Die Leber, wissen Sie? Danach habe ich wie tot geschlafen.“

Pong bedankt sich bei dem streng riechenden Nachbarn und beschließt, den Weg zu dem Restaurant, das man als Treffpunkt ausgesucht hat, zu Fuß zu gehen.

Zum Lunch hatten sich die drei Polizisten eine Platte mit Meeresfrüchten und eine extra große Schüssel Reis kommen lassen. Salakpet war auf der Insel bekannt für seine rustikalen Fischrestaurants. Die Zubereitung der Fische und Schalentiere erfolgte traditionell nach Hausfrauenart. Auf jeden Fall konnte man sicher sein, dass alles was hier auf den Tisch kam, noch vor wenigen Stunden im Meer herum geschwommen war.

Während Pong einen Bissen von dem säuerlich scharfen Tintenfisch probierte, versuchte sich Jirawan an einem ersten Resümee.

„Also, was haben wir: Einen deutschen Farang, der hin und wieder als Zeremonienmeister tätig war, mit den Dorfleuten nichts am Hut hatte und öfters nach Kambodscha fuhr. Sehr viel ist das ja noch nicht.“

„Ich hatte ehrlich gesagt auch nicht viel mehr erwartet“, bemerkte Chaichet.

Mit routiniertem Griff entfernte er die große Gräte aus dem gedünsteten Red Snapper und deponierte sie auf einem Plastikteller.

„Vorläufig können wir nur spekulieren, und das bringt nichts. Von den Thais hier im Ort werden wir jedenfalls nicht viel mehr erfahren. Der Mann hat ja sehr isoliert gelebt. Also müssen wir uns an die auf Koh Chang lebenden Farangs halten. Der Deutsche wird bestimmt Kontakt zu Leuten gehabt haben, die auf der touristischen Seite der Insel leben.“

„Und wir sollten mit Khun Nikki sprechen“, ergänzte Jirawan. „Wenn der Mann im Deluxe diese Hochzeitszeremonien abgehalten hat, muss Nikki ihn doch zumindest ein wenig gekannt haben, oder?“

„Ja, ganz richtig. Wenn wir mit dem Essen fertig sind, fahren wir zurück nach Klong Prao und besuchen unseren alten Freund.“

Chaichet löffelte noch etwas Jasminreis auf den Teller und nahm sich vor, die Rückfahrt auf die Westseite der Insel so lange wie möglich hinauszuzögern. Er wollte unbedingt herausfinden, wer den Deutschen getötet und so makaber ausstaffiert hatte. Aber das Essen in diesem Fischrestaurant war wirklich gut. Beinahe kam es ihm vor, als hätten sie sich einen Tag Urlaub genommen.

Im Deluxe-Hotel, Kai Bae.

„Ich freue mich wirklich, dass wir uns noch mal wiedersehen“, begrüßte Khun Nikki die charmante Polizistin. „Allerdings“... Er berührte seine Lippen mit einer gezierten Geste, als wollte er den folgenden Worten den Ausgang versperren.

„Was allerdings?“ fragte Jirawan mit einem verbindlichen Lächeln nach.

„Allerdings freut sich der Empfangschef eines Hotels nicht unbedingt über den Besuch der Polizei.“

Er seufzte. „Was sollen unsere Gäste nur denken? Nach der Schießerei bei unserer letzten Begegnung sind die Buchungen um fünfzig Prozent zurückgegangen.“

Jirawan hob und senkte die Schultern. Sogar unter dem steifen Uniformstoff blieb die Sinnlichkeit ihrer Bewegungen spürbar.

„Wir tun auch nur unsere Pflicht“, entgegnete die Polizistin mit einer Floskel. „Übrigens könnten die Gäste ja auch denken, dass sie in diesem Hotel besonders sicher untergebracht sind, weil die Polizei sich persönlich um ihr Wohlergehen kümmert.“

Nikki verzog die Mundwinkel, verkniff sich aber die skeptische Bemerkung, die ihm auf der Zunge lag.

„Das haben Sie schön gesagt“, antwortete er diplomatisch. „Wenn ich richtig vermute, möchten Sie von mir etwas über unseren Hochzeitsredner erfahren?“

Sie saßen mittlerweile auf den cremefarbenen Sesseln in der Empfangshalle des Deluxe-Hotels. Ein Serviermädchen hatte eine Karaffe mit Eiswasser und zwei Gläser auf der Marmorplatte des niedrigen Tischs abgestellt und sich dann wortlos entfernt.

„Ja, wir würden gern mehr über diesen Mann erfahren. Wie gut kanntest du ihn denn?“

Nikki nippte an seinem Glas und blickte dann unbestimmt zu dem dekorativen Mauerwasserfall hinüber, der die warme Luft am Eingang der Lobby etwas abkühlen sollte.

„Tja, wer kennt seinen Angestellten, seinen Nachbarn, seinen Freund schon wirklich“, antwortete Nikki vage. Anscheinend hatte das Sprudeln des künstlichen Wasserfalls seine philosophische Ader freigelegt. Jirawan widerstand dem Impuls, ihn aus seiner Besinnlichkeit zu wecken und bewahrte die Geduld. Als Nikki sie Sekunden später anschaute, war er wieder hellwach im Hier und Jetzt.

„Er hatte vor ungefähr sieben oder acht Monaten seine Visitenkarte hier in der Lobby abgegeben. Ich müsste sie noch irgendwo haben. Darauf stand sein Name, seine Telefonnummer und dass er als Zeremonienmeister für Hochzeiten am Strand zur Verfügung steht. Also als Bat Luang.“

„Krap, verstehe“, sagte Jirawan. „Und was hattest du für einen Eindruck von ihm?“

„Er kam mir seriös vor. Unauffälliger Typ. Außerdem sehr gut aussehend, aber das spielt ja eigentlich keine Rolle.“

Jirawans Mimik blieb unverändert. Es war kein Geheimnis, dass Nikki sich privat eher für Männer als für Frauen interessierte. Deshalb überraschte es sie nicht, dass er auch die Attraktivität eines Mitarbeiters in Betracht zog.

„Jedenfalls sprach er Deutsch und sehr gut Englisch, und deshalb haben wir ihn ein paar mal für Hochzeiten gebucht. Ich finde, er hat seine Rolle sehr überzeugend gespielt. Die Paare waren zufrieden, wir haben ihn bezahlt, und das war es im Grunde auch schon.“

„Viel ist das ja nicht“, entgegnete Jirawan. „Hast du vor oder nach den Zeremonien nicht mal mit ihm geredet, über sein Privatleben vielleicht?“

„Leider nicht. Man kann sich gar nicht vorstellen, was an so einem Tag los ist. Alles muss bis ins Detail organisiert werden, denn für das Paar soll es ja der perfekte Tag werden. Und leider muss ich mich um jede Kleinigkeit kümmern - vom Brautstrauß über die festliche Musik bis zur XXL-Hochzeitstorte. Da blieb wirklich nicht viel Zeit zum Plaudern. Ich wusste nur, dass er Deutscher war, sympathisch, dass er eine Honda Rebel fuhr und in Salakpet wohnte.“

„Kam dir das nicht seltsam vor? Ich meine, das ist ja ziemlich abgelegen, am anderen Ende der Insel.“

„Ja, seltsam, nicht wahr? Aber - wie gesagt: Wir können nicht in die Köpfe der Leute hineinschauen. Vielleicht wollte er einfach seine Ruhe haben.“

Eine Reisegruppe von zehn oder elf lauthals schnatternden Chinesen strömte im selben Augenblick in die Lobby. Jirawan bemerkte, dass Nikki die Touristen mit einem leicht bekümmerten Gesichtsausdruck beobachtete.

„Es tut mir leid. Aber ich muss mich jetzt um diese Gäste kümmern“, sagte er. „Die haben meistens Extrawünsche und kosten mich noch den letzten Nerv.“

Beide erhoben sich und verabschiedeten sich mit einem höflichen Wai.

„Danke, Nikki. Wir melden uns, falls wir weitere Fragen haben. Kop khun kaa!“

Sie verfolgte noch, wie sich der zierliche Empfangschef bei den Chinesen vorstellte und verließ das Hotel gleich darauf durch den pompösen Haupteingang. Wenn sie sich beeilte, käme sie noch rechtzeitig ins Büro, um Chaichet und Pong nach Chantaburi zu begleiten.

Im Gebäude der Gerichtsmedizin, Chantaburi, später Nachmittag.

„Bei dem Toten habe ich eine Herzschädigung in Form von Myokardinfarkten gefunden. Ob und in welchem Umfang diese mikroskopisch kleinen Narben und Verletzungen am Herzmuskel schon vor dem Tatzeitpunkt bestanden, kann ich leider nicht sagen.“

Chaichet lauschte den Worten des Pathologen wie ein Student in der Vorlesung. Doktor Tan hatte die seltene Gabe, druckreif zu sprechen - allerdings musste man ihn hin und wieder daran erinnern, dass er sich nicht in einem Hörsaal der Universität von Bangkok befand.

„Woher könnten diese Narben denn stammen, wenn wir mal annehmen, dass sie etwas mit dem Mord zu tun haben.“

„Das ist ganz einfach“, antwortete Doktor Tan.

Der Rechtsmediziner trug einen weißen Kittel. Seine blitzblank geputzten schwarzen Lackschuhe reflektierten das gleißende Licht in dem kleinen Büro, das nur durch eine Glasscheibe von dem Kühlraum getrennt war, in dem die Leichen aufbewahrt wurden. Dort drüben lag der tote Kuddel auf einem Metallbett. Sein Körper wurde von einem hellgrauen Leinentuch bedeckt, doch der Kopf war auch durch die Trennscheibe deutlich zu erkennen.

Tan sah aus wie der attraktive Doktor aus einer der zahlreichen Krankenhaus-Seifenopern, die fast täglich im thailändischen Fernsehen liefen.

„Ein Stromstoß aus einem Elektroschocker könnte solche Narben hinterlassen haben.“

„Ah, ein Taser?“ fragte Pong. „Man liest doch immer, dass die Dinger harmlos sind und den Gegner nur für dreißig Sekunden kampfunfähig machen.“

„Ja, normalerweise schon. Aber wenn der Getroffene ein schwaches oder ein vorgeschädigtes Herz hat, dann kann so ein Stromstoß möglicherweise Herzrhythmusstörungen oder im schlimmsten Fall sogar einen Herzstillstand auslösen. Immerhin hat so ein Elektroimpulsgerät eine Ausgangsspannung von 50000 Volt. Zwar dringen tatsächlich nur kurze Impulse von ungefähr vierhundert Volt in den Körper ein. Doch wie gesagt - wenn das Herz des Getroffenen schon geschädigt ist, kann so ein Angriff im schlimmsten Fall tödlich enden.“

Während der Mediziner seinen aufschlussreichen Vortrag hielt, formte sich in Chaichets Kopf das verschwommene Bild einer Unstimmigkeit, das er schließlich doch in Form einer Frage fixieren konnte.

„Nehmen wir mal an, der Täter hat den Farang sozusagen aus Versehen getötet. Also dann verstehe ich nicht, warum er ihn so demonstrativ als Opfer zur Schau gestellt hat.“

„Stimmt“, pflichtete ihm Pong bei. „Er hätte den Mann doch einfach liegenlassen und dann unbemerkt verschwinden können. Sie, lieber Doktor Tan, wären der Leiche nie begegnet, und jeder einfache Dorfarzt auf Koh Chang hätte wohl auf Herzinfarkt getippt.“

„Ja, das ist wohl richtig“, stimmte der Doktor zu. „Und selbst wenn ich ihn aufgeschnitten hätte, wären sogar mir diese kleinen Narben nicht besonders verdächtig vorgekommen. Aber - die Frage, warum der Täter den armen Kerl wie einen Weihnachtsbaum geschmückt hat und ihm das linke, abgeschnittene Ohr in den Mund gestopft hat, kann ich Ihnen beim besten Willen nicht beantworten. In diesem Sinne, wenn keine weiteren Fragen vorliegen, würde ich mich jetzt liebend gern auf meine Vorlesung vorbereiten.“

Die Polizisten verstanden den deutlichen Hinweis und erhoben sich von ihren Stühlen. Dem Inspektor fiel auf, dass Jirawan etwas blass um die Nase aussah. Der penetrante Geruch von Desinfektionsmitteln, der von den Klimaanlagen gleichmäßig in den sterilen Räumen verteilt wurde, drosselte die normale Atmung, weil man möglichst wenig von der chemisch angereicherten Luft inhalieren wollte. Vielleicht gab es aber noch eine weitere Ursache für Jirawans Unwohlsein: Am Tatort hatte Chaichet der Kollegin nämlich eine Konfrontation mit der Leiche erspart. Doch nun hatte sie den toten Farang hinter der Scheibe gesehen, und der Anblick des Toten mit dem abgetrennten Ohr schien sie ein wenig mitgenommen zu haben .

Sie würden sich jetzt gleich auf den Rückweg nach Koh Chang machen. Unterwegs hatten sie Zeit genug, über die Gründe zu spekulieren, die den Täter dazu veranlasst hatten, einen Mord, der wie ein natürlicher Todesfall aussah, nachträglich - sozusagen mit einem Ausrufezeichen - als Hinrichtung zu etikettieren.

Draußen, vor dem Gebäude der Gerichtsmedizin, war die Luft so nass und fast so heiß wie Tom-Yum-Suppe. Chaichet beeilte sich, das Dienstfahrzeug aufzuschließen und drehte den Schalter der Klimaanlage auf die Höchststufe.

Auf der Rückfahrt verhielt sich Jirawan ungewöhnlich still. Es war nicht der Geruch der Desinfektionsmittel gewesen, der ihr den Magen umgedreht hatte. Tatsächlich wäre sie beinahe in Ohnmacht gefallen, als sie das Gesicht des Ermordeten genauer betrachtet hatte. Der Mann kam ihr nämlich bekannt vor. Nein, es gab überhaupt keinen Zweifel: Sie kannte dieses Gesicht. Sie war dem Farang zwar nie begegnet, doch sie hatte mit ihm gechattet - auf einer Dating-Webseite.

Eine befreundete Lehrerin hatte sie vor ein paar Wochen dazu ermutigt, sich probeweise auf dieser Seite anzumelden. Die Freundin hatte auf der Seite einen netten Belgier kennengelernt, der sie in den nächsten Schulferien besuchen wollte.

„Einen gescheiten Thai findest du sowieso nicht mehr“, hatte Milli in ihrer brutal aufrichtigen Art behauptet. „Heutzutage lernt man sich nicht mehr im Café kennen, sondern im Internet. Warum versuchst du es nicht einfach mal? Viele Männer auf diesen Seiten sind natürlich nur auf einen One-Night-Stand aus, mit Sex und einem schnellen Bye Bye. Da musst du vorsichtig sein. Aber mit etwas Glück findest du einen Farang, der seriöse Absichten hat. Und die Augen! Sie haben blaue Augen, wie Porzellanpuppen“, hatte Milli geschwärmt. „Oder willst du wirklich jeden Abend alleine zu Hause verbringen?“

Damit hatte die Freundin eine wunde Stelle getroffen. Denn die Abende, die die Polizistin zumeist allein in ihrem Apartment verbrachte, hatten mit einem erfüllten Dasein nicht viel gemeinsam. Meist kam Jirawan hundemüde von ihrem Dienst nach Hause. Dann erledigte sie noch die nötige Hausarbeit, kochte sich ein einfaches Gericht und schlief bald danach vor der Glotze sein. Für so ein beschränktes Leben fühlte sie sich noch zu jung. Aber welche Möglichkeiten hatte sie denn schon? Die meisten Frauen lernten ihre zukünftigen Ehemänner am Arbeitsplatz kennen. Doch diese Möglichkeit kam für Jirawan nicht in Betracht.

Pong war ein lieber Kerl und er hatte seine Gefühle ihr gegenüber schon mehrfach offenbart. Sie mochte ihn auch, als Kollegen, als Freund. Doch mehr als Sympathie konnte sie leider nicht für ihn aufbringen. Auch der Inspektor war ein feiner Kerl, doch er schien bis heute nicht über den Tod seiner Frau hinweg gekommen zu sein. Auch ihm gegenüber empfand Jirawan Sympathie, Freundschaftsgefühle, aber leider nichts, was ihr Herz schneller schlagen ließ.

Deshalb war sie an einem einsamen Abend doch neugierig geworden und hatte sich auf dieser Dating-Webseite angemeldet. Ein paar Tage später war dieser Farang aufgetaucht, der als Hochzeits-Redner ausgerechnet auf Koh Chang arbeitete. Jirawan hatte seine Kontaktanfrage angenommen und war mit ihm ins Gespräch gekommen. Doch mehr als eine Handvoll allgemeiner Informationen hatten sie nicht ausgetauscht. Dass sie als Polizistin arbeitete, wusste er nicht. Und nun war sie wirklich erleichtert, dass es nie zu einem Treffen gekommen war.

Während Chaichet die Schlangen der Fahrzeuge, die auf die nächste Fähre nach Koh Chang warteten, frech passierte, um sich ganz vorne auf der Pole-Position zu platzieren, schwirrten die widersprüchlichen Gedanken wie Mücken in ihrem Kopf herum. Das Ganze kam ihr mittlerweile peinlich vor, und sie fragte sich, ob sie den Inspektor über diese flüchtige Internet-Bekanntschaft informieren sollte.

Nein. Da es in ihren Chats nichts gegeben hatte, das für die Ermittlungen von Belang war, würde Jirawan ihr kleines Geheimnis vorläufig für sich behalten.

Phnom Penh, Kambodscha.

Pepe war seinem besten Agenten nur selten begegnet. In der Regel empfing 118 seine Anweisungen verschlüsselt über einen sicheren E-Mail-Kontakt. Pepe gefiel es, dass der junge Kambodschaner frisch und durchtrainiert aussah. Er hielt sich offensichtlich fit, was dafür sprach, dass der Junge seinen Job ernst nahm. Einem Alkoholiker oder Drogensüchtigen hätte Pepe niemals solche sensiblen Projekte anvertraut. Für die nächste Spritze würde ein Junkie nämlich seine eigene Großmutter an die Polizei ausliefern. Nein - der junge Mann, der da vor ihm auf dem Designerstuhl saß, machte einen gesunden Eindruck. Verschwiegen war er ohnehin. Anfangs hatte Pepe sogar angenommen, dass er stumm war. Doch das stimmte nicht. 118 oder Rangsey, wie sein wahrer Name lautete, wog nur jedes seiner Worte sorgfältig ab.

Erst vor wenigen Minuten waren die Handwerker abgezogen, die die Klimaanlage endlich wieder auf Trab gebracht hatten. Nun atmete das Gerät wieder, und die Temperatur in dem großen, schmucklosen Raum war erträglich.

„Habe ich das richtig verstanden? Du hast es wieder wie einen natürlichen Todesfall aussehen lassen? Aber das war nicht so abgesprochen!“

Rangsey 118 wirkte kein bisschen nervös. Er genehmigte sich einen Schluck aus dem Wasserglas, das vor ihm auf der Tischplatte stand, und schien dabei nach den passenden Worten zu suchen. Auch das gefiel Pepe: Der Mann war cool und ließ sich auch von ihm, seinem Boss, nicht aus der Ruhe bringen.

„Chef, ich habe alles so gemacht wie vereinbart: Zuerst ruhigstellen mit Taser, dann etwas quälen, Ohr abschneiden und so weiter. Doch plötzlich hat der Kerl nach Luft geschnappt wie ein Fisch am Strand und dann ist er mir unter den Händen weggestorben.“

Pepe glaubte ihm diese Version. Der Killer hatte es tatsächlich fertiggebracht, sein Opfer zu Tode zu erschrecken.

„Und dann hast du ihn wie vereinbart auf den Thron gesetzt und hübsch dekoriert?“

„Ja, alles wie versprochen, Boss. Hier sind die Fotos.“

118 händigte Pepe sein Smartphone aus, auf dessen Display bereits das erste Foto zu sehen war. Der Boss hatte schon einige Leichen gesehen, doch beim Betrachten der makaberen Installation, die das kleine Fenster des Smartphones ausfüllte, lief ihm ein kühler Schauer über den Rücken. Mit einer Wischbewegung seines Mittelfingers blätterte er die folgenden Bilder auf, er vergrößerte das Detail mit der Wunde, die das abgeschnittene Ohr hinterlassen hatte und lehnte sich dann zufrieden zurück.

„Gute Arbeit, 118. Unsere Auftraggeberin wird zufrieden sein. Ich werde die Bilder gleich per Blue tooth an meinen Drucker senden.“

Pepe hatte sich den kleinen Pocket Printer vor ein paar Wochen zugelegt. Sie konnten unmöglich das Risiko eingehen, belastende Dateien per E-Mail durch die Gegend zu schicken. Die erstaunlichen Neuerungen der Technologie ermöglichten es ihm nun, die Fotos direkt vom Smartphone aus zu drucken. Dem Kunden wurden die Beweisbilder in der Regel persönlich übergeben, und danach konnten die Dateien gelöscht werden.

Pepe öffnete die flache Schublade seines Schreibtischs, entnahm ein neutral weißes Couvert und reichte es an 118 weiter. Auch die Übergabe des Honorars erfolgte immer persönlich. Rangsey nahm den Umschlag wortlos entgegen und ließ ihn in seiner kleinen Ledertasche verschwinden.

„Wenn du Zeit und Interesse hast, würde ich dir gleich den nächsten Auftrag mit auf den Weg geben“, teilte ihm Pepe mit.

Er hatte sich diese höfliche Umgangsform angewöhnt, weil er wusste, dass man einem Profi wie 118 keine Befehle erteilte. Es konnte ohnehin nicht schaden, wenn der Agent den Eindruck gewann, dass er frei darüber entscheiden durfte, ob er einen Auftrag annahm oder ablehnte.

„Ich habe immer Zeit für Sie, Boss. Das wissen Sie doch“, antwortete 118 nüchtern.

„Sehr gut. Die Sache ist in diesem Fall aber etwas komplizierter.“

Pepe nahm Blickkontakt zu seinem Gegenüber auf und er stellte fest, dass Rangsey nicht mit der Wimper zuckte.

„Es soll wie ein natürlicher Todesfall aussehen?“

„Nein, das wird noch nicht einmal nötig sein. Aber du wirst es mit einer Polizistin zu tun haben. Die Lady schnüffelt sehr aufdringlich in unseren privaten Angelegenheiten herum, und deshalb sollten wir sie ruhigstellen.“

118 schüttelte den Kopf und hielt dem Boss seine beiden Handflächen entgegen. Es sah so aus, als wollte er einen geworfenen Ball abwehren.

„Keine Frauen, keine Kinder“, erklärte er knapp. „So steht es in meinem Arbeitsvertrag.“

Pepe stöhnte, erhob sich vom Sitz seines Bürostuhls und ging zum Fenster hinüber. Es gab zwar keinen schriftlichen Arbeitsvertrag zwischen der Firma und ihren Angestellten. Aber natürlich erinnerte er sich an die mündliche Abmachung, die sie zu Beginn ihrer Zusammenarbeit getroffen hatten. Trotzdem - er durfte jetzt nichts unversucht lassen, um Rangsey von seiner Prinzipientreue abzubringen.

Wenn das nicht funktionierte, würde er eine Alternative finden müssen. Wie auch immer: Er wollte sein bestes Pferd im Stall auf keinen Fall verärgern oder gar verlieren.

„Wir verdoppeln dein Honorar. Wie hört sich das an?“

Rangsey zeigte wie in einer Wiederholung seine beiden Handflächen vor. Auch in seiner Körpersprache beschränkte er sich offenbar auf das Wesentliche.

„Danke, Boss. Hört sich gut an. Aber Prinzip ist Prinzip.“

„Okay. Das muss ich akzeptieren. Wir melden uns dann wieder, wenn wir etwas Passendes haben.“

Auch 118 erhob sich jetzt in einer geschmeidigen, katzenartigen Bewegung. Der Auftragskiller verbeugte sich höflich wie ein Samurai und verließ dann wortlos den Raum.

Pepe trat wieder ans Fenster und blickte auf die ruhige Nebenstraße hinaus. Die garagenartigen Läden, in denen Obst, Haushaltsartikel oder religiöser Kitsch für den Tempelbesuch verkauft wurden, wirkten wie ausgestorben. Vermutlich dösten die Inhaber in einer Ecke ihrer Verkaufsräume und träumten von besseren Zeiten.

Pepe drückte seine Stirn gegen die überraschend kühle Fensterscheibe. Er brauchte jetzt wirklich einen kühlen Kopf, denn immerhin ging es um die Frage, ob er dem Wackelkandidaten 119 so einen wichtigen Auftrag anvertrauen konnte. Was sprach dafür? Der Agent aus der zweiten Liga war nicht wählerisch und er hatte im Gegensatz zu Rangsey bestimmt keine Skrupel, eine Frau zu exekutieren. Aber es war ein Risiko, diesen Mann nach Thailand zu schicken, um dort eine Computer-Spezialistin der Royal Thai Police zu ermorden. Pepe fühlte sich nicht wohl bei diesem Gedanken. Grübelnd schob er ein paar andere Ideen wie Karten auf einem Spieltisch hin und her.

Er überlegte sogar, ob es Sinn machte, wenn er selbst für dieses Meeting nach Thailand fuhr. So abwegig erschien ihm dieser Gedanke gar nicht, denn früher war er sehr oft im Außendienst gewesen. Dass er sich jetzt den Hintern platt saß und das Geschehen nur noch aus der Ferne verfolgte, war ausschließlich seinem Alter geschuldet. Und wenn er einen Blick in die Zukunft warf, sah es wohl noch deprimierender aus. Da würde er vermutlich vor einem Satellitenbildschirm sitzen, wo er die Zielpersonen finden und mit bewaffneten Drohnen eliminieren