Rien ne va plus

Nichts geht mehr

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Rien ne va plus

Hermann Mezger

Copyright: © 2014 Hermann Mezger

published by: epubli GmbH, Berlin

www.epubli.de

ISBN 978-3-7375-9249-9

Dieser Roman einschließlich aller seiner Teile ist urheberrechtlich geschützt. Jede Verwertung außerhalb der engen Grenzen des Urheberrechtsgesetzes ist ohne schriftliche Zustimmung des Autors unzulässig und strafbar. Das gilt insbesondere für Vervielfältigungen, Übersetzungen, Mikroverfilmung und die Einspeicherung und Verarbeitung in elektronische Systeme.

Die Handlung des Romans ist frei erfunden. Jede Ähnlichkeit mit tatsächlichen Ereignissen, Personen, lebend oder verstorben, Firmen und Institutionen wäre rein zufällig.

Bildnachweise: vadmary, mrsegui, morrbyte (123rf.com)

1. Kapitel

Côte d’Azur! Wer dachte bei diesem Namen nicht sogleich an einen strahlend blauen Himmel, schneeweiße Jachten, teure Sportwagen, an die Superreichen und an die vielen schönen, jungen Frauen, die hier ihre Haut zu Markte trugen? Natürlich tummelten sich hier auch Kriminelle aller Couleur, Steuerhinterzieher, Erbschleicher, Spieler, Betrüger und richtig schwere Jungs. Besonders gefährlich waren die, die zu dieser Glitzerwelt dazugehören wollten, es aber mangels Masse nicht schafften. Sie waren zu allem fähig. Ihnen war jedes Mittel recht, um ins Rampenlicht zu gelangen. Die Côte zog alle an wie ein Magnet. Hier pulsierte das pralle Leben.

Das war genau der richtige Ort für Hauptkommissar Bramme, um endlich einmal richtig auszuspannen. Wenn dabei noch ein bisschen Nervenkitzel im Hintergrund lauerte oder ein kleines Abenteuer winkte, sollte ihm das auch recht sein. Nur weg vom verregneten Kiel, weg von seinem Kollegen Petersen, der ihm zu Hause den Rang streitig machte. Endlich mal die Seele baumeln lassen können, ohne erkannt zu werden, die mediterrane Küche genießen, das flirrende Licht, das so viele berühmte Maler inspiriert hatte, auf sich einwirken lassen. Schließlich lagen hinter ihm Wochen und Monate der Anspannung, und er konnte im Grunde heilfroh sein, dass er überhaupt noch am Leben war. Kopf und Kragen hatte er riskiert, um zu tun, was nicht nur sein Beruf, sondern auch seine Berufung war: Drogenbosse zur Strecke bringen. Doch bei allen Erfolgen, die er vorzuweisen hatte, gingen explodierende Sprengsätze, halsbrecherische Verfolgungsjagden, brutale Spießgesellen und das ständige Auf-der-Hut-Sein nicht spurlos an ihm vorüber. Die Todesangst, als ihn jüngst in Portugal ein Hubschrauber auf offener See angriff und er diesen ohne einen Schuss abzufeuern vom Himmel holte, steckte ihm noch heute in den Knochen.

In all den Jahren, in denen er diesen Job nun machte, hatte er etliche Narben davongetragen. Manche konnte man sehen, andere nicht. Allein sein rechter Arm war in den letzten Jahren gleich mehrfach gebrochen worden. Sicher, er hatte viel gesehen von der Welt, und er reiste immer gern und nahm die dabei entstehenden Strapazen ohne Murren auf sich. Nur die Speisen, die er manchmal zu sich nehmen musste, waren nicht immer nach seinem Geschmack. Wenn er heute noch an das Hammelauge dachte, das er in Usbekistan hinunterwürgen musste, an den Bohneneintopf der kolumbianischen Smaragdsucher, der ihm an den Zähnen kleben blieb, und an ein Muschelmus namens Segredo de Maria in Portugal, das aussah, als habe man es mit gebrauchtem Motorenöl zubereitet, lief ihm jedes Mal ein kalter Schauer den Rücken hinunter.

Bei all seinen Reisen fand er immer schnell Anschluss. Wunderbare Freundschaften entstanden, die bis heute hielten. Wenn es also nicht der einfachste Beruf war, den er ausübte, so war es doch genau der richtige für ihn. Seine ohnehin schon gute Stimmung wurde noch besser, als ihm klar wurde, dass nun ein Urlaub vor ihm lag, der viel versprach und den er bis zur Neige auszukosten gedachte. Hier wollte er seinen Akku wieder aufladen, sich fit machen für weitere Kriminalfälle und für den Kampf gegen die Drogenkartelle.

Im stinkfeinen Hotel Martinez am Boulevard de Croisette in Cannes hatte er sich ein Zimmer genommen. Das war für seine Verhältnisse nicht gerade billig, hatte aber den Vorteil, dass er mit wenigen Schritten den hoteleigenen Strand erreichen konnte. Dort wollte er tagsüber die Sonne genießen, schmökern und die Leute zu Lande und auf dem Wasser beobachten. Wer konnte schon wissen, ob ihm nicht gerade hier die Frau fürs Leben über den Weg lief? So eine wie Juliette, mit der er einige Jahre lang eng befreundet war. Nachdem er die Vierzig überschritten hatte, wäre es höchste Zeit, eine Familie zu gründen.

Doch noch war er zu aufgewühlt, um sich sofort auf die faule Haut zu legen. Er musste erst zur Ruhe kommen, sein Leben entschleunigen und Abstand gewinnen. Was lag da näher, als am ersten Tag das Hinterland zu erkunden, hier mal eine Kirche und dort ein Museum zu besuchen und am Tag darauf eine Segeltour zu machen?

Brammes sandblonde Haare wehten ungezähmt im Wind, seine Sonnenbrille blitzte für einen Moment, als sich das Sonnenlicht darin spiegelte, und während er fröhlich am Autoradio drehte, um Édith Piafs Non, rien de rien, je ne regrette rien lauter zu drehen, genoss er die Fahrt mit allen Sinnen. Die Straße von Grasse nach Vence schlängelte sich zwischen Hügeln und einzelnen Villen gen Osten. Sie lag an diesem Vormittag vollkommen still da. Fast zu still. Die Sommerhitze, die über der Straße flimmerte, ließ sogar die Vögel verstummen. Auch von der Hektik der dichtbesiedelten Uferregion drang kein Laut bis hier herauf. Nichts rührte sich. Es war fast, als würde die Welt auf etwas warten.

Unterdessen brauste das Cabrio weiter in Richtung Vence. Bramme öffnete auch den zweiten Knopf seines Hemdes und trommelte dann im Rhythmus der Musik auf dem Lenkrad herum. Auf dem Beifahrersitz klimperten mehrere Flaschen Mineralwasser in einer Kühltasche, daneben lag eine zerknitterte Karte der Côte d’Azur, und aus dem Fußraum ragte der Griff einer ledernen Reisetasche heraus. Das Leben kann so schön sein!, dachte er, lächelte zufrieden in sich hinein und summte die Melodie vor sich hin.

Die idyllische Fahrt wurde jäh unterbrochen. In einer engen, unübersichtlichen Kurve kam ihm auf seiner Fahrbahn ein Wagen in rasender Geschwindigkeit entgegen. Bramme hatte nicht die Zeit, seinen Gesang zu beenden oder das Steuer herumzureißen. Er hatte dem Tod schon oft ins Auge geschaut, und meist warnte ihn eine Vorahnung vor der lauernden Gefahr, doch heute schien ihn sein Schutzengel im Stich zu lassen. Das glückselige Lächeln noch im Gesicht, prallte er ungebremst frontal in das entgegenkommende Auto. Quietschende Reifen, klirrendes Glas, sich deformierendes Blech und ein platzender Kühler zerrissen die Stille. Der Airbag presste sich in Bruchteilen einer Sekunde zwischen Bramme und das Lenkrad. Noch bevor er ganz in dem Luftpolster versunken war, verlor er das Bewusstsein. Rauch stieg über den hoffnungslos ineinander verkeilten Autos empor und kräuselte sich in den makellos blauen Himmel hinauf. Die plötzliche Ruhe, die auf den markerschütternden Crash folgte, war beinahe gespenstisch.

Eine viertel Stunde später schoben sich zwei Motorräder mit heulenden Sirenen durch die Traube an Schaulustigen, die sich inzwischen um den Unfallort herum gebildet hatte. In beiden Richtungen gab es bereits Staus und ein Feuerwehrmann war dabei, die Unglücksstelle mit Absperrband zu sichern. Die beiden Polizisten stellten ihre Maschinen ab, beäugten zunächst die zwei schrottreifen Autos und wandten sich dann dem Notarzt zu, der sich um einen am Straßenrand liegenden, bewusstlosen Mann kümmerte. Als sie näher kamen, streckte ihnen der Arzt die Brieftasche des verunglückten Fahrers entgegen.

Das sandblonde Haar des am Boden liegenden Mannes war blutverschmiert, eine Platzwunde an der Lippe und einige Blessuren auf der Stirn waren bereits dabei, anzuschwellen. Um das linke Auge herum zog sich ein lila werdender Abdruck, der zweifellos vom Gestell der Sonnenbrille herrührte. Während sie sich besorgt über ihn beugten und der jüngere der Polizisten einen Notizblock herauszog, ertönte hinter ihnen der ohrenbetäubende Lärm der Rettungsschere, mit deren Hilfe die Feuerwehr nun versuchte, auch den Unfallverursacher aus seinem Wagen herauszuschneiden. Der Polizist, der die Papiere von dem Notarzt bekommen hatte, warf nun routinemäßig einen Blick darauf. Plötzlich zuckte er zusammen.

„Mon Dieu!“, rief er überrascht aus. „Das ist ja ein Kollege!“

Nun erkannte auch der andere Beamte den Polizeiausweis und las den Namen, der neben dem kleinen Passbild abgedruckt war: Holger Bramme. Hauptkommissar.

„Bramme?“, fragte der ältere nachdenklich, schob die Polizeimütze hoch, kratzte sich am Kopf und runzelte die Stirn. „Ist das nicht der Draufgänger, der den Drogenbaronen auf der ganzen Welt das Leben so schwer macht?“

„Ja, das ist er! Soll ich den Chef verständigen?“

„Später!“, fauchte sein Kollege ungehalten. „Der Man muss auf dem schnellsten Weg ins Krankenhaus.“ Er wandte sich an den Arzt. „Wird er durchkommen?“

„Er schon! Bei dem anderen da drüben habe ich so meine Zweifel“, erwiderte der Doktor, während er Bramme eine Infusionsflasche verpasste. „Ich habe bereits einen Rettungshubschrauber angefordert. Am besten bringen wir ihn in die nächstbeste Klinik.“

„Sie sind der Chef!“, antwortete der Polizist lapidar.

„Natürlich wieder ein Deutscher! Die fahren doch immer wie die Verrückten!“, rief ein Mann aus der Menge. „Wann zum Teufel können wir denn endlich weiterfahren?“

„Wenn Sie hier nicht noch ein paar Stunden warten wollen, empfehle ich Ihnen, umzudrehen“, brummte der Polizist ungehalten, wies mit einer Handbewegung auf das geschäftige Treiben ringsherum und warf dem Gaffer einen missbilligenden Blick zu. Dieser schien einen Moment lang zu überlegen, zurückzufauchen, doch dann verzog er nur herablassend die Mundwinkel, drehte sich um und stieg wieder in seinen Wagen. Die Zahl der sensationslüsternen Schaulustigen wurde immer größer, immer mehr Autos kamen angerollt und verlängerten den Stau in beide Richtungen.

„Zurücktreten, bitte! Seien Sie doch vernünftig!“

Eine aufgebrachte Frau schrie etwas von einem dringenden Termin, aber ihr Gekeife ging im Fluglärm eines herannahenden Hubschraubers unter.

Als Bramme auf eine Trage gehievt wurde, öffnete er die Augen einen Spalt breit, um sie sofort wieder zu schließen. Er lächelte gequält, hatte aber offenbar begriffen, dass man sich um ihn kümmerte.

2. Kapitel

Während Bramme die Augen schloss und wieder in eine leichte Ohnmacht fiel, machte einige Kilometer entfernt Albert Albi ebenfalls die Augen zu. Allerdings nur, um die Nase der Sonne entgegenstrecken zu können. Der ungekrönte König der Côte d’Azur seufzte zufrieden, streckte die Beine weit von sich und nippte an seinem Glas Champagner. In den tiefen Korbsesseln zu beiden Seiten von ihm fläzten sich fünf Männer, alle zwischen fünfzig und sechzig, alle in Bermuda-Shorts und alle in eine dicke Rauchwolke gehüllt, die von kubanischen Zigarren stammte. Witze reißend und hin und wieder zum Sonnendeck hinaufspähend, auf dem sich sechs bildhübsche Mädchen oben ohne in der Sonne räkelten, ließen sie es sich im gleißenden Sonnenschein gut gehen.

Unterdessen schipperte die große, weiße Jacht, deren einzige Passagiere sie waren, gemächlich zwischen Cap d’Antibes und Monte Carlo auf einem schier unendlichen, blauen Meer dahin. Eine angenehm kühle Brise wehte den Duft von Salz, frischem Fisch und Freiheit zu ihnen hinüber, vereinzelte Möwen riefen sich über ihren Köpfen Botschaften zu und ab und an füllte eine kokette Blondine die Platte mit Früchten und Chips auf und füllte die Sektkübel mit Eiswürfeln und Champagnerflaschen. Der herrliche Blick von ihren Sitzen aus fiel auf vorbeiziehende Städte, auf Burgen und Schlösser und auf die weiter entfernten, schneebedeckten Berge.

Albert Albi, von allen liebevoll Papa Albi genannt, richtete sich gähnend auf. Er schob den Sonnenhut die Stirn hoch und beugte sich vor, um nach einer tief rot-orangenen Aprikose zu greifen. Auguste Roux, der offensichtlich das Gleiche vorgehabt hatte, ließ Albi sofort den Vortritt und griff stattdessen nach einer Champagnerflasche. Albi musterte Roux aus den Augenwinkeln und konnte sich ein süffisantes Lächeln nicht verkneifen. Roux konnte ein noch so gerissener Rechtsanwalt sein, aber er wusste wenigstens, wenn es Zeit war, den Kopf einzuziehen. Neben ihm paffte Paul Segret, einer der einflussreichsten Politiker Südfrankreichs, genießerisch seine zweite Zigarre, deren Glut sich in den Gläsern seiner Sonnenbrille spiegelte. Albi konnte ihn nicht ausstehen, doch solche persönliche Nichtigkeiten spielten keine Rolle, wenn es um Geschäfte ging. Und es war immer gut und vorteilhaft, wenn man auf einen Mann wie Segret zurückgreifen konnte.

Yves Martin, zu Albis linken Seite, stand auf und trat an die Reling, wo er den Rest seiner Zigarre achtlos über Bord schnippte, sich streckte und einen erneuten Blick hinauf zum Sonnendeck warf. Albi wusste, dass Martins Architekturbüro an der Côte boomte, wie kaum ein anderes auf der Welt. Viele Gebäude, an denen ihre Jacht gemächlich vorbeiglitt, hatte seine Firma entworfen und gebaut.

Die zwei anderen Männer, die sich jenseits von Martins leerem Sessel angeregt unterhielten, waren Philippe Ambroix, Besitzer mehrere Hotels, Kinos, Discos und Spielhallen und Dr. Pierre Savin, Chirurg und Leiter einer noblen Privatklinik. Wenig interessiert folgte Albi dem Gespräch der beiden für einige Sekunden, länger brauchte er nicht, um festzustellen, dass es um finanzielle Kabbeleien ging, etwas, das Albi im Moment überhaupt nicht interessierte. Gelangweilt zog er genüsslich an seiner Zigarre und wandte sich dem Champagner zu.

Ein Smartphone, das auf dem Tisch zwischen dem Zigarrenanzünder und einem Champagnerkorken lag, summte. Sofort griff Roux danach, wischte in gewohnter Eile über den Touchscreen und hielt es sich ans Ohr. Amüsiert beobachtete Albi, wie ein Gewitter über Roux’ Gesicht zog und seine Augenbrauen sich zu einer finsteren Wolke zusammenzogen. Schließlich legte er das Handy mit nachdenklicher Miene wieder auf den Tisch, lehnte sich langsam zurück und gönnte sich einen tiefen Lungenzug.

„Sorgen, lieber Freund?“, fragte Albi gelassen, schob seinen Hut wieder über die Augen und legte die Füße auf einen kleinen Beistelltisch.

„Sorgen?“, es war eindeutig, dass Roux unbeeindruckt klingen wollte. „Das Wort kenne ich überhaupt nicht!“

„Nicht mehr, wolltest du sicher sagen“, korrigierte ihn Albi.

Roux schien diese Bemerkung nicht zu gefallen, aber offensichtlich beschäftigte ihn der Anruf von soeben mehr, als ihm lieb war, und er verzichtete deshalb auf eine Retourkutsche. Einige Sekunden vergingen, in denen er aufs Meer hinausstarrte, ohne es wirklich wahrzunehmen, dann stand er entschlossen auf, trat an die Reling und bedeutete Dr. Savin mit einer Kopfbewegung, sich ihm anzuschließen. Die beiden entfernten sich ein paar Schritte und sprachen mit gesenkter Stimme miteinander. Während Roux dabei aufgeregt gestikulierte, schien Dr. Savin zunächst wenig beeindruckt zu sein. Je mehr Roux auf ihn einredete, desto blasser wurde er aber, was bei seiner sonnengebräunten Haut schon etwas heißen wollte. Schließlich holte er sich hastig Hemd und Hose und schlüpfte in seine Schuhe.

„Meine Güte, seid ihr wieder mal hektisch!“, rief Segret beinahe anklagend und blickte von Roux zu Savin und zurück.

„Ich muss leider weg. Ein Unfall“, entgegnete Savin hastig und wollte sich entfernen.

„Und warum klingelt dein Handy, wenn der Doktor gebraucht wird? Hast du neuerdings ein Notruftelefon?“, fragte Ambroix sarkastisch und sah dabei Roux an.

Roux musste sich beherrschen. „Wenn ich etwas nicht leiden kann, dann sind das dumme Fragen!“, zischte er ungehalten, und Philippe Ambroix hob beschwichtigend die Hände.

„Schon gut, schon gut!“

Dr. Savin hob kurz die Hand, deutete einen Gruß an, nickte kurz aber respektvoll Albi zu und stieg in ein Beiboot, das ein Matrose gerade startklar machte. Kurz darauf legte das Boot ab und nahm mit voller Geschwindigkeit Kurs auf die Küste.

3. Kapitel

Bramme fühlte sich hundeelend. Sein Schädel, der von einer Halsmanschette gestützt wurde, brummte unter einem dicken Verband. Beruhigungsmittel in hohen Dosen machten ihn nahezu willenlos, und er musste sich zusammennehmen, um nicht aus dem Rollstuhl zu fallen, den eine hübsche Krankenschwester den Flur entlang schob. Die Wände waren eierschalenfarbig gestrichen und mit großen Fotos zugepflastert, die einen Mann mit seiner Beute bei der Großwildjagd zeigten. Der Boden war so sauber, ja fast steril, dass man sich darin spiegeln konnte. Selbst die Krankenschwester roch nach Desinfektionsmitteln.

Es war schwierig mit diesem benebelten Kopf einen klaren Gedanken zu fassen, doch Bramme registrierte immerhin, dass er alle Glieder, wenn auch unter Schmerzen, bewegen konnte. Sogar sein rechter Arm, der bei den letzten Eskapaden immer etwas abgekriegt hatte, hing noch an der alten Stelle. Eine erste Bestandsaufnahme sagte ihm, dass es noch viel schlimmer hätte kommen können.

Die Schuhe der Schwester quietschten unablässig auf dem sauberen Linoleum-Boden, während sie ihn vor sich herschob wie einen Servierwagen. Sie passierten eine Tür, dann eine zweite und erreichten schließlich das Foyer. Dort saß in einem bequemen Ledersessel ein untersetzter, dunkelhäutiger Mann in den Dreißigern, der sich mit einem Hut Luft zufächelte. Sein Gesicht war rund und sympathisch und wurde von zwei großen Glupschaugen dominiert, die freundlich in die Welt blickten und die wulstigen Lippen ebenso überstrahlten wie seine Nase, die aussah, als wäre sie schon mehrmals gebrochen worden. Er trug ein großblumig gemustertes Hemd über einer leichten Leinenhose.

Als Bramme zur Tür hereingeschoben wurde, sprang der Mann sofort auf und trat auf ihn zu.

„Bonjour, Monsieur Bramme!“, rief er überschwänglich. „Es freut mich zu sehen, dass Sie wieder bei Bewusstsein sind! Die Verkehrspolizei hat mir Ihren schrecklichen Unfall gemeldet, und da wir Kollegen sind, halte ich es für meine Pflicht, mich um Sie zu kümmern. Mein Name ist Bizon. Kommissar Henry Bizon.“

Bramme brachte ein müdes Lächeln zustande und nickte vorsichtig mit dem Kopf. „Sehr erfreut!“

„Excusez-moi“, unterbrach die junge Schwester ihre Unterhaltung höflich, aber bestimmt und wandte sich an den Kommissar, „können Sie sich ausweisen?“

„Selbstverständlich!“ Bizon zog seinen Polizeiausweis aus der Brieftasche, hielt ihn der jungen Frau unter die Nase und wartete, bis er ihrem prüfenden Blick standgehalten hatte. Bizon steckte den Ausweis wieder weg und bedachte seinen deutschen Kollegen mit einem besorgten Blick.

„Kann ich irgendetwas für Sie tun?“

„Sie können Ihren Kollegen gleich mitnehmen“, warf die Schwester höflich ein und zog Bizons Aufmerksamkeit damit erneut auf sich. „Das hier ist eine Privatklinik. Unsere Patienten brauchen absolute Ruhe. Zwei Unfallopfer auf einen Schlag bringen unseren Tagesablauf total durcheinander. Im Übrigen schadet es dem Ruf unseres Hauses, wenn die Polizei hier ein- und ausgeht.“

„Ist Monsieur Bramme denn transportfähig?“

„Monsieur Bramme ist zwar noch etwas benommen, aber er hat eine ausgezeichnete Konstitution. Er hat ein Schleudertrauma und sollte die Halsmanschette noch ein paar Tage tragen. An seinem linken Oberschenkel mussten wir eine Fleischwunde nähen. Die Fäden müssen in zehn Tagen gezogen werden. Das kann aber jeder beliebige Arzt. Die übrigen Schrammen und Prellungen heilen von selbst.“

„Haben Sie gehört Monsieur?“, Bizon suchte Brammes Blick, „trauen Sie sich das zu?“

„Ja, ich denke schon.“

„Sehr gut!“, der kleine Franzose klatschte vergnügt in die Hände. „In diesem Zustand können Sie aber nicht im Hotel Martinez aufkreuzen. Ich werde Ihr Zimmer dort stornieren und bringe Sie in ein kleines, aber sehr feines Hotel. Sie brauchen jetzt dringend ein paar Tage Ruhe.“

„Woher wissen Sie denn, dass ich im Hotel Martinez wohne?“

„Wir haben Ihren Zimmerausweis in Ihrem Sakko gefunden.“ Bizon wandte sich wieder der Krankenschwester zu.

„Eine Sache wäre da noch: Geben Sie mir bitte die Krankenakte von Monsieur Bramme.“

„Wozu, wenn ich fragen darf?“

„Wir haben es hier mit einem Unfall zu tun“, erklärte Bizon seelenruhig, „und es wird sicher eine Gerichtsverhandlung geben. Es ist wichtig zu wissen, wie viel Promille mein Kollege zum Zeitpunkt des Unfalls hatte.“

„Das kann ich Ihnen genau sagen: Null Komma null.“

„Ich brauche das schriftlich“, fuhr Bizon beharrlich fort, und Bramme gefiel sofort die Ruhe und Gelassenheit, die sein Kollege an den Tag legte. „Dasselbe gilt natürlich auch für den zweiten Patienten, den Unfallverursacher.“

„Der liegt noch im künstlichen Koma.“

„Und selbst wenn er tot wäre, ich muss darauf bestehen, Madame.“

Die Schwester drehte sich um und ging mit quietschenden Latschen den Flur entlang, während Bizon sich wieder um Bramme kümmerte.

„Sie sind jetzt in guten Händen, Monsieur Bramme. Ich werde alles tun, um von Ihrem Urlaub zu retten, was noch zu retten ist.“

4. Kapitel

Rotgoldene Sonnenstrahlen fielen Bramme in den Schoß und wärmten seine Glieder. Er hatte die Augen geschlossen, den Kopf in den Nacken und die Beine hochgelegt, und er genoss die Ruhe, die der parkähnliche Garten unter ihm ausstrahlte. Seinen Urlaub hatte er sich nicht auf dem Balkon eines Hotelzimmers und schon gar nicht mit brummendem Schädel und Halsmanschette vorgestellt, und dass sein Auto nun ein Schrotthaufen war, konnte er jetzt noch nicht glauben.

„Schön, nicht wahr?“, ertönte Bizons Stimme hinter ihm. Der Kommissar hatte Bramme bis ins Zimmer begleitet, ihm beim Verstauen seiner Habseligkeiten geholfen und dafür gesorgt, dass es ihm an nichts fehlte. Bramme war ihm dafür überaus dankbar.

„Ja, ein sagenhaft schöner Sonnenuntergang. Ich muss nur daran denken, dass auch ich heute fast untergegangen wäre“, seufzte Bramme.

„Sie doch nicht! Sie haben doch heute tausend Schutzengel gehabt! Eine andere Erklärung gibt es überhaupt nicht. Dass Sie aus Ihrem Autowrack noch lebend herausgekommen sind, grenzt an ein großes Wunder. Aber wie man so hört, muss das bei Ihnen immer so sein.“

Bramme zog fragend die Augenbrauen hoch.

„Sie sind in unseren Kreisen schließlich kein Unbekannter, Monsieur!“, klärte ihn Bizon auf.

Bramme lächelte bescheiden. „Auch Schutzengel darf man nicht zu sehr strapazieren“, erklärte er und Bizon nickte nachdenklich, als wisse er genau, was Bramme damit meinte. Wahrscheinlich erinnerte er sich in diesem Moment daran, wie oft bei ihm selbst schon ein Schutzengel versagt hatte.

Eine kurze Stille trat ein und beide schauten gedankenverloren zum Horizont und bewunderten die untergehende Sonne.

„Darf ich fragen, ob Sie dienstlich oder privat unterwegs sind?“, durchbrach Bizon schließlich die Stille.

„Ich wollte mal ein paar Tage ausspannen, einfach mal abschalten und Sonne tanken. Und dann kommt mir am ersten Urlaubstag so ein Idiot in die Quere. Der Kerl muss besoffen gewesen sein.“

„Ist er nicht. Er hat – wie Sie auch – null Komma null Promille.“

„Wer’s glaubt wird selig“, brummte Bramme halblaut. „Wie geht es ihm überhaupt?“

„Nicht gut. Dr. Savin bezweifelt, dass er durchkommt.“

„Er ist also nicht vernehmungsfähig?“, fragte Bramme aus purer Gewohnheit, obwohl er sich die Antwort hätte denken können.

„Nein, wo denken Sie hin?!“, Bizon schien zwischen Belustigung und Erstaunen zu schwanken, während er auf Bramme blickte, dessen Gesicht vom Abendrot leuchtete.

„Weiß man wenigstens schon, wie er heißt?“

„Ja, Louis Pocher, 32 Jahre alt, mehrfach vorbestraft und arbeitslos. Dabei fuhr er einen teuren Wagen und hatte die Taschen voller Geld. Ich möchte zu gerne wissen, mit was sich dieser Herr seinen Lebensunterhalt verdient hat.“ Bramme fiel auf, dass Bizon nicht erst im Notizbuch nach dem Namen und den Details suchen musste. Gut unterrichtete Beamte mochte er.

„Und was ist mit meinem Wagen geschehen?“, fragte Bramme und verspürte bei dem Gedanken an sein schickes Cabrio ein leichtes Stechen in der Magengegend.

„Beide Wagen, beziehungsweise das, was von ihnen übrig blieb, werden von unseren Technikern eingehend untersucht.“

Beide schwiegen eine Zeitlang und ihre Blicke schweiften ins Leere. Die Eiswürfel in seinem Glas klimperten leise, als Bramme sich aufrichtete.

„Hatte Pochers Wagen ein Navigationsgerät?“, fragte er.

„Da fragen Sie mich zu viel. Warum interessiert Sie das?“

„Ich würde gerne wissen, wo der Kerl hinwollte. Vielleicht gibt uns das Navi einen Fingerzeig auf seine Geldquelle.“

„Das ist eine gute Idee! Ob der Wagen ein Navi hatte dürfte leicht herauszufinden sein.“

Bizon zog sein Handy aus der Tasche und wählte eine Nummer per Kurzwahl. Es dauerte nur wenige Sekunden, bis jemand auf der anderen Seite das Gespräch annahm.

„Oui, c’est moi. Es geht um den Unfall von heute. Ich will wissen, ob Monsieur Pochers Wagen ein Navi hatte.“

Eine kurze Pause trat ein, in der Bizon mit den Knöcheln gegen den Aluminiumrahmen der Balkontür klopfte.

„Pocher. Louis Pocher. Der Wagen muss vor ein paar Stunden bei euch angekommen sein.“

Bizon machte sich nicht die Mühe, ein Gähnen hinter vorgehaltener Hand zu verstecken, doch plötzlich verlor er seine Gelassenheit und er warf Bramme einen schnellen, unsicheren Blick zu.

„Was? Bei euch ist heute noch kein Unfallwagen angeliefert worden? Das kann nicht sein!“

Bizon war sichtlich verärgert. Während er noch eine Weile weiter in das Telefon hineinhörte, vergrub Bramme das Gesicht hinter der linken Hand. Irgendwie war ihm schon die ganze Zeit klar gewesen, dass etwas schiefgehen würde. Er kannte sein Leben gut genug, um ihm nicht über den Weg zu trauen.

„Und Sie sind sich Ihrer Sache ganz sicher? Oui, alors, merci, Monsieur!“

Brammes Kollege beendete niedergeschlagen das Gespräch, schaute erst ungläubig auf sein Handy und dann auf ihn. In seinem Gesicht spiegelten sich Nervosität, Verwirrung und Schuldgefühle gleichzeitig wider.

„Nun, was sagen Sie dazu, Monsieur Bramme?“, fragte er hilflos.

Bramme fuhr sich mit der Hand übers Gesicht, dann sah er zum Horizont hinüber, dessen Rot und Gold langsam zu einem Lila verblasste.

„So wie ich die Sache sehe, gibt es zwei Möglichkeiten: Entweder befinden sich die beiden Wagen noch irgendwo auf dem Abschleppwagen, oder jemand hat ein Interesse daran, sie verschwinden zu lassen.“

Nachdenklich nickte Bizon und kratzte sich unbehaglich hinter dem Ohr. Es war ihm deutlich anzumerken, dass ihm diese Panne mehr als peinlich war.

„Gibt es hier in der Nähe einen Autofriedhof?“, fragte Bramme nicht zuletzt, um Bizons Bedenken zu zerstreuen.

„Ja, einen sehr großen sogar.“

„Gibt es dort eine Schrottpresse?“

„Das ist anzunehmen, aber ich weiß es ehrlich gesagt nicht. Ich kann das aber sofort in Erfahrung bringen“, sagte Bizon diensteifrig und griff erneut zu seinem Handy.

„Lassen Sie das!“, bat Bramme. „Suchen Sie lieber in der Schrottfirma nach den beiden Autowracks und schicken Sie gleichzeitig ein paar Beamte zu der Abschleppfirma.“

„Ich werde das Nötige gleich veranlassen, Monsieur Bramme. Der Autofriedhof interessiert mich auch. Da muss ich sofort hin!“

Bizon deutete mit dem Kopf einen Abschiedsgruß an, griff nach seinem Hut und ging zur Tür. Doch auf halbem Weg holte ihn Bramme humpelnd ein,

„Ich komme mit!“, stellte er unmissverständlich klar, und Bizon riss seine ohnehin großen Augen noch weiter auf. Er wollte noch protestieren, kapitulierte dann aber vor der Entschlossenheit, die Bramme an den Tag legte. Mit einem milden Lächeln schüttelte er den Kopf. Dieser Kommissar gefiel ihm.

5. Kapitel

Nur noch vereinzelte Sonnenstrahlen verirrten sich zu dieser späten Abendstunde auf den Schrottplatz und hüllten ihn in ein diffuses Licht, als Polizeimeister Roche auf seinem Motorrad durch das offene Tor fuhr. Er war ein junger Bursche von 25 Jahren, ehrgeizig und bis unter die Haarspitzen motiviert. Und so war es nicht verwunderlich, dass er dem Auftrag Bizons, den Autofriedhof noch heute unter die Lupe zu nehmen, sofort nachkam, zumal ihm auch noch gesagt wurde, es wäre Gefahr im Verzug. Da ließ er Feierabend Feierabend sein und brauste ungestüm los, ohne einen Kollegen mitzunehmen.

Roche fuhr zwischen aufgetürmten Bergen von Autowracks hindurch auf eine windschiefe Bretterbude zu. Obwohl es bereits sehr spät war und die Öffnungszeiten am Eingang etwas anderes kundtaten, herrschte hier reger Betrieb. Alles war hell erleuchtet, und der Ausleger des Krans hatte sogar noch einen extra Scheinwerfer, der auf die Greifarme gerichtet war. Mit gerunzelter Stirn hielt er an, blieb einen Moment auf dem Motorrad sitzen und schaute fasziniert dem Drehkran zu, der gerade eine Schrottkiste aufnahm, um sie in einer Müllpresse verschwinden zu lassen.

Er wollte gerade absteigen, als sein Blick auf etwas fiel, das alle seine Alarmglocken zum Klingeln brachte. Ein Hubstapler war eben dabei, zwei Autowracks ganz oben auf dem Schrottberg abzuladen, bei denen man die Kennzeichen nicht abgeschraubt hatte. Eines der beiden Fahrzeuge war ein Cabrio und Roche schloss daraus messerscharf, dass er die beiden gesuchten Fahrzeuge gefunden hatte. Ohne lange zu überlegen, rannte er auf den Kran zu, fuchtelte mit den Armen über dem Kopf und schrie, so laut er konnte: „Arrêtez!!“

Sein Herz hämmerte wild vor Aufregung, und er fürchtete schon, niemand würde ihn hören, doch dann wandte der Mann im Führerhaus den Kopf und sah den Polizisten schreiend und gestikulierend auf sich zukommen. Roche konnte sehen, wie der Kranführer zögerte, dann den Motor abstellte und langsam die Tür der Kabine öffnete.

„Was zum Teufel ist denn los?“, brüllte er Roche an. Offensichtlich war er über die Arbeitsunterbrechung verärgert.

Roche zeigte auf die beiden Wracks. „Die beiden Wagen da sind beschlagnahmt!“, brüllte er zurück. Während er noch mit wachsender Ungeduld die Verwirrung im Gesicht des Kranführers registrierte, machte es KLONG und er spürte einen heftigen Schlag am Hinterkopf. Leblos wie eine Marionette, der man die Fäden durchschnitten hatte, fiel der junge Polizist in sich zusammen und schlug mit der Nase voran auf dem Boden auf. Der dunkle Schatten, der sich über ihm erhob, gehörte einem schmächtigen Mann in einem ölverschmierten Overall, der die Eisenstange lässig beiseite warf.

„Gute Arbeit, Sergej“, lobte der Kranführer, der inzwischen die Leiter heruntergestiegen war und sich die öligen Hände an seiner Hose abwischte.

„Kein Problem, Robert, aber was machen wir jetzt mit dem Kerl?“

„Na, was schon? Weg damit!“

Sergej sah ungläubig auf, doch der grobschlächtige Kranführer war bereits wieder zu seiner Leiter hinüber gegangen und machte Anstalten, zurück ins Führerhaus zu klettern. Robert zog sich wieder in die Bretterbude zurück, aus der heraus er die Ankunft des Polizisten beobachtet hatte. Mit einem mulmigen Gefühl im Bauch, das er gekonnt zur Seite schob, verfolgte er, wie die Greifarme des Krans Roches Motorrad packten, in die Luft rissen und über dem gierigen Schlund der Müllpresse fallen ließen. Es folgte ein knirschendes und kreischendes Geräusch, das durch Mark und Bein ging. Dann war wieder Stille.

Die Klauen des Krans schwangen wieder zurück und kamen genau über Roche, der sich noch schwach regte, zum Halt. Sergej klammerte sich unwillkürlich am Türrahmen fest, als die Greifer wie Finger den Polizisten packten, sodass Arme, Kopf und Beine unnatürlich zwischen den Fangarmen herausragten. Mit unübersehbarem Vergnügen im Gesicht schleifte der Kranführer den Greifarm samt Beute ein paar Meter über den Boden und riss ihn dann in die Höhe. Und gerade, als Sergejs Handflächen begannen, unangenehm zu kribbeln, und Roche in den Fängen des Greifers, von dem Scheinwerfer am Kranausleger bizarr angestrahlt, in luftiger Höhe baumelte, raste ein Kombi auf den Schrottplatz, stieß einen Stapel morscher Holzpaletten um und hielt in einer Staubwolke direkt vor der Bretterbude.

Bizon erfasste die Situation mit einem Blick. Noch bei laufendem Motor sprang er mit einem Satz aus dem Wagen, zückte die Pistole und richtete den Lauf auf den Kranführer.

„Arrêtez!!!“, brüllte er, so laut er konnte.

Bramme, der im Auto sitzen blieb, beobachtete die Szene gespannt. Offensichtlich fühlte sich der Kranführer in seiner Kabine sehr sicher, denn er schwenkte den Greifarm mit entschlossener Miene weiter durch die Luft. Erst ein Warnschuss, den Bizon abfeuerte und der das Dach des Führerhäuschens durchschlug, brachte den Kranführer zur Vernunft. Er senkte den Greifarm bis auf den Boden, stellte dann den Motor ab und machte Anstalten, herabzusteigen.

Sergej stand inzwischen der Schweiß auf der Stirn. Er suchte hektisch nach der Eisenstange, mit der er den Polizisten niedergeschlagen hatte, fand sie schließlich vor seiner Hütte, packte sie mit beiden Händen, stürmte auf Bizon zu, der ihm den Rücken zugekehrt hatte und holte zum Schlag aus. Doch in diesem Moment zerriss der markerschütternde und ohrenbetäubende Lärm des Martinshorns die Luft. Bizon schoss herum und erkannte die Gefahr. Entschlossen richtete er nun die Waffe auf Sergej. Dieser merkte sofort, dass der Kommissar zu allem entschlossen war und gab auf.

Bramme stellte das Martinshorn wieder ab und stieg aus. Bizon warf ihm Handschellen zu und während Bramme humpelnd auf Sergej zuging, um ihn festzunehmen, forderte Bizon den Kranführer mit einem Wink der Pistole auf, die Leiter herabzusteigen. Auch bei ihm klickten kurz darauf die Handschellen.

Telefonisch forderte Bizon einen Notarztwagen für Roche und einen Streifenwagen für die beiden Festgenommenen an. Dann kümmerte er sich um den verletzten Polizisten. Er beugte sich über den jungen Mann und legte eine Hand an seinen Hals, wo er einen zwar schwachen, aber immerhin gleichmäßigen Puls fühlte.

Unterdessen hatte sich Bramme an Bizons Kombi gelehnt. Dabei wanderte sein Blick über die nähere Umgebung. Als er sein Cabrio entdeckte, das auf dem Schrotthaufen vor ihm lag, hellte sich sein Gesicht auf.

„Commissaire Bizon, schauen Sie mal!“, sagte er und nickte in Richtung des Schrottberges.

„Na, dann war die Fahrt wenigstens nicht umsonst. Die beiden Wracks lasse ich natürlich gleich abtransportieren“, meinte Bizon und als er zur Schrottpresse hinüberschaute, lief ihm ein kalter Schauer über den Rücken. „Um ein Haar hätten die mich auch umgelegt. Ich darf gar nicht daran denken und weiß gar nicht, wie ich Ihnen danken soll, Monsieur Bramme.“

Bramme winkte ab.

„Ich gebe Ihnen Recht, mein Freund. Es gibt schöneres, als an der Côte d’Azur in einem Blechsarg im Hochofen zu landen!“

Ein Notarzt versorgte Roche notdürftig und verfrachtete ihn in einen Krankenwagen. Während Bizon seine eintreffenden Kollegen begrüßte, sie ins Bild setzte und ihnen die beiden Verhafteten übergab, die schließlich stumm und zerknirscht in den Streifenwagen stiegen, wartete Bramme im Wagen. Er musste sich eingestehen, dass er sich heute mal wieder kräftig übernommen hatte. Sein Kopf brummte, als säße ein in Panik geratenes Wespennest zwischen seinen Ohren. Einen Autounfall mit allerlei Blessuren steckte man eben nicht einfach so weg und dann noch dieser aufregende Besuch auf dem Autofriedhof! Ein Super-Urlaub war das jedenfalls nicht.

„Mon Dieu, was für ein Tag!“, ächzte auch Bizon, als er sich auf den Fahrersitz plumpsen ließ und Bramme damit aus seinen Gedanken riss.

„Ja“, erwiderte er erschöpft, „mir reicht es auch.“

Mit einem verständnisvollen Lächeln sah Bizon zu Bramme hinüber und betrachtete sich dessen dunkle Ringe unter den Augen.

„Ich bewundere Sie schon die ganze Zeit“, versicherte Bizon. „Sie sind hart im Nehmen, Monsieur! Darf ich Sie noch zu einem Glas Champagner einladen?“

Er startete den Wagen und fuhr langsam hinter dem Streifenwagen her. Bramme schaute nachdenklich zum Fenster hinaus und antwortete ihm nicht.

„Ich verstehe, Sie sind müde. Dann eben morgen!“

„Nein, nein“, wehrte Bramme ab und wollte den Kopf schütteln, aber seine Halsmanschette erinnerte ihn daran, dass bei ihm noch vor ein paar Stunden ein Schleudertrauma diagnostiziert worden war. „Für ein Gläschen Champagner bin ich eigentlich nie zu müde. Ich weiß nur nicht, ob sich das heute mit meinen Medikamenten verträgt. Im Übrigen habe ich mir gerade die Ereignisse des heutigen Tages nochmal durch den Kopf gehen lassen.“

„Und? Was ist dabei herausgekommen?“

„Wenn man schon die beiden Autos verschwinden lassen wollte, dann kann man nicht ausschließen, dass auch Pocher von der Bildfläche verschwindet.“

„Oui, Sie haben Recht, Monsieur!“, sagte der Franzose und stieß die Hand gegen die Stirn. „Ich werde nachher gleich in die Klinik fahren und nach ihm schauen. Ist Ihrer Meinung nach Personenschutz erforderlich?“

„Jein“, gab Bramme zur Antwort, „vielleicht irre ich mich auch.“

„Ich gehe auf Nummer sicher“, entschied Bizon. „Das bedeutet aber auch, dass ich auch Sie nicht mehr aus den Augen lassen darf.“

Doch als Antwort erhielt er nur das ruhige, gleichmäßige Atmen des deutschen Kommissars.

6. Kapitel

Die Spielkarten in den Händen der vier Herren schienen ihre Besitzer ganz in Anspruch zu nehmen. Wo sonst Witze aus der untersten Schublade gerissen wurden, herrschten nun kriegsähnliche Zustände. Über dem beträchtlichen Berg an Spielchips in der Mitte des Tisches schien Pulverdampf zu hängen, wie über einem Schlachtfeld.

Als Ambroix’ Einsatz sich verdoppelte, glich die Szenerie einer unausgeglichenen Waage: Erleichterung und eine entspannte Miene auf der einen Seite, kompensiert durch wachsende Anspannung und Stirnrunzeln bei Segret und Roux auf der anderen.

„Na warte!“, knurrte Roux in seine Karten, doch Ambroix ließ sich davon nicht beeindrucken und warf ihm stattdessen einen provozierenden Blick zu.

Papa Albi hingegen, der zwischen den beiden ungleichen Parteien saß, setzte gelassen seine letzten Chips und sah genauso unbeteiligt zu, wie auch diese zu Ambroix hinüber wanderten.

Als die hübsche Brünette fragte, ob noch eine weitere Partie gewünscht werde, hob Albi abwehrend die Hand und stand auf. Roux, Segret und Ambroix sahen sich einen Augenblick lang unsicher an, dann folgten sie Papa Albi hinaus in die Empfangshalle des Spielkasinos.

„War wohl nicht dein Tag?“ raunte Ambroix schadenfroh in Albis Richtung, doch dieser zuckte nur gelangweilt die Achseln.

„Man kann nicht immer gewinnen“, brummte Albi vor sich hin.

„Unseren Papa wirft das nicht um. Solche Beträge bezahlt er aus der Portokasse“, klärte ihn Roux auf und in seinen Worten schwang ein bisschen Neid mit.

„Tja, das kann nicht jeder“, entgegnete Ambroix verschlagen und bevor er weiter sticheln konnte, klingelte Roux’ Handy. Dieser warf einen kurzen Blick auf das Display, auf dem unübersehbar der Name Dr. Pierre Savin blinkte und er verzog die Mundwinkel. Ganz offensichtlich trug dieser Anruf nicht dazu bei, seine Laune zu bessern.

„Was gibt es denn?“, fragte er barsch, ohne sich der Mühe einer Begrüßung zu unterziehen. Eine Weile schwieg er und hörte Savin zu, der erregt und schnell sprach und dessen Worte tiefe Falten auf Roux’ Stirn verursachten.

„Ärger?“, fragte Ambroix grinsend, kaum, dass Roux das Gespräch beendet hatte.

„Ja“, gab Roux aufgebracht zurück und warf dem Fragesteller einen vernichtenden Blick zu. „Es gibt schon wieder Arbeit. Dabei bin ich noch mit anderen Fällen bis über die Ohren eingedeckt.“

Albi, der die Kabbelei der beiden aus der Distanz verfolgt hatte, legte nun Roux eine Hand väterlich auf die Schulter und lächelte ihn an.

„Du musst halt von deiner Sekretärin heruntersteigen und endlich mal arbeiten“, riet er ihm, worauf Ambroix und Segret in Gelächter ausbrachen.

Doch Roux war ganz und gar nicht amüsiert, im Gegenteil. Mit wütender Miene wandte er sich erneut an Ambroix und deutete mit einem drohenden Finger auf ihn.

„Du brauchst gar nicht so hämisch zu lachen, dein Freund Pocher hat ganz schön Mist gebaut!“

„Inwiefern?“, Ambroix hob milde lächelnd die Augenbrauen.

„Darf ich fragen, um was es geht?“, fragte Albi neugierig und Roux wandte sich mit leidenschaftlicher Entrüstung an ihn: „Ambroix’ Freund Pocher hat auf dem Weg in die Klinik einen deutschen Kommissar über den Haufen gefahren!“

„Ach, nur ein Verkehrsdelikt“, stellte Albi lapidar fest und winkte ab. „Das geht ja noch.“

Gelangweilt trottete er an die Bar und bestellte sich einen schottischen Whiskey und ein Glas Wasser dazu. Roux wartete, bis er außer Hörweite war.

„So einfach liegt der Fall nicht!“, belehrte Roux Ambroix. „Wie es der Teufel will, ist die Polizei dazugekommen, als Pochers Wagen verschrottet werden sollte. Die beiden Arbeiter auf dem Autofriedhof haben dabei einen Polizisten zusammengeschlagen. Beide sitzen jetzt in Untersuchungshaft.“

„Wie geht es eigentlich Pocher? Ist er tot?“, fragte Ambroix unbeeindruckt, ohne Roux anzuschauen.

„Woher soll ich das wissen? Ich stelle doch keine Totenscheine aus. Savin meinte jedenfalls, Pocher wisse zu viel und müsse weg.“

„Schade“, Ambroix zwinkerte der Blondine hinter der Bar zu und seufzte. „Schade“, wiederholte er sich, „dass Yves Martin mit den Mädchen auf der Jacht geblieben ist. Er könnte uns vielleicht sagen, auf welcher Großbaustelle derzeit betoniert wird.“

„Bleibt also mal wieder nur das Krematorium. Da du mir diesen Kerl angeschleppt hast, schaffst du ihn mir auch wieder vom Hals!“

Nun sah Ambroix Roux ins Gesicht und lächelte ihn spöttisch an.

„Nur mit der Ruhe, mein Lieber! Im Smoking mache ich gar nichts. Nichts außer Spielen und Gewinnen.“

7. Kapitel

Die Nachtschwester war alles andere als begeistert. Sie hatte die Hände in die massigen Hüften gestemmt und funkelte Bizon mit ihren kleinen Knopfaugen wütend an. Mit ihrem kurzgeschnittenen, braunen Haar sah sie aus wie ein angriffslustiger Igel. Bizon ließ sich von seinem Vorhaben nicht abbringen, atmete tief durch und startete einen neuen Versuch.

„Ihre Vorschriften sind in dieser Angelegenheit völlig wertlos, Madame. Ich muss mit Monsieur Pocher dringend reden. Und wenn ich dringend sage, meine ich sofort. Wenn Sie mich nicht jetzt gleich zu dem Patienten Louis Pocher führen, belange ich Sie wegen Behinderung der Polizeiarbeit.“

Ein weiterer eisiger Blick traf Bizon mit aller Härte, doch dann schien sie begriffen zu haben, dass der Beamte am längeren Hebel saß. Mit sichtbarem Widerwillen packte die Schwester den Telefonhörer an der Wand hinter ihr, als habe selbst dieser ihr ein persönliches Leid zugefügt, und wählte eine kurze Nummer. Bizon trat ungeduldig von einem Bein auf das andere.

„Oui, c’est moi“, knurrte sie in die Telefonmuschel, ohne Bizon auch nur eine Sekunde aus den Augen zu lassen. „Können Sie bitte an die Pforte kommen? Kommissar Bizon ist hier und möchte zu Monsieur Pocher. Oui, merci.“

Sie legte auf, verschränkte sogleich die Arme vor der gewaltigen Brust und wartete, wobei sie den ungebetenen Besucher musterte wie einen Schwerverbrecher. Eine geschlagene Minute des Schweigens verging, in der Bizon nicht wusste, wo er hinschauen sollte. Endlich kam ein Mann in weißem Kittel um die Ecke gerauscht. Ein Blick genügte, um festzustellen, dass er in ausgesprochener Rage war.

„Was fällt Ihnen ein?“, rief er laut, während er noch wild gestikulierend auf Bizon zustürmte. „Sie kreuzen mitten in der Nacht hier auf und führen sich auf wie ein Elefant im Porzellanladen. Unsere Patienten brauchen absolute Ruhe!“

„Dr. Savin“, begann Bizon provozierend ruhig, „wenn Ihre Patienten absolute Ruhe brauchen, warum schreien Sie dann so? – Ich mache weder einen Wirbel, noch zertrümmere ich Porzellan, ich möchte lediglich Monsieur Pocher sprechen. Nicht mehr und nicht weniger. Es ist dringend!“

„Monsieur Pocher ist tot!“, giftete er unwirsch zurück. „Er ist seinen inneren Verletzungen erlegen. Sie haben also ganz umsonst so ein Theater gemacht!“

„Ich möchte ihn trotzdem sehen“, erwiderte Bizon kaltschnäuzig und raubte Savin damit für einen Augenblick die Fassung.

„Das… das geht nicht!“, stotterte Savin, als er seine Sprache wiedergefunden hatte. „Der Leichnam ist bereits von einem Beerdigungsinstitut abgeholt worden.“

„Wie heißt das Institut?“, Bizon spürte bereits, wie sein Puls zu steigen begann. Ihm schwante, was nun folgen würde.

„Da fragen Sie mich zu viel! Um solchen Kleinkram kümmere ich mich nicht!“ Savin war kurz angebunden und betrachtete die Angelegenheit damit als erledigt. Er drehte sich um und wollte gehen. Da war er jedoch bei Bizon an den Richtigen geraten.

„Dr. Savin, einen Augenblick noch. Ich möchte nur eines klarstellen, bevor Sie mich hier so unhöflich stehen lassen: Monsieur Pochers Leichnam wird innerhalb der nächsten zwei Stunden bei der Gerichtsmedizin abgeliefert, sonst komme ich mit einem Einsatzkommando wieder und mache aus Ihrer Klinik eine Achterbahn. Verstanden?“

Bizon schob seine Visitenkarte ungerührt in die Kitteltasche der Nachtschwester, die zu überrascht war, um sich dagegen wehren zu können.

„Adieu, Monsieur!“ Bizon zog einen imaginären Hut vor dem völlig verdutzten Klinikchef und nickte der Schwester kurz zu. „Madame.“

Dann wandte er sich um und verließ, mit sich und der Welt höchst zufrieden, die Klinik mit federnden Schritten.

8. Kapitel

Ausgeschlafen und munter schlug Bramme die Augen auf. Ein warmer, heller Sonnenstrahl, der durch die weißen Vorhänge auf sein Bett fiel, hatte ihn geweckt. Seine Kopfschmerzen waren fast verschwunden, nur die Halsmanschette, dieses ungewohnte Monstrum, plagte ihn noch. Mit der linken Hand schlug er die Bettdecke zurück, streckte alle nicht bandagierten Glieder weit von sich und gähnte ausgiebig. Mit zerzausten Haaren wankte er ins Badezimmer hinüber.

Eine halbe Stunde später saß er auf dem Balkon vor einem weitgehend leergeräumten Frühstücksbuffet und genoss die herrliche Aussicht auf das Mittelmeer. Er schüttete sich gerade etwas Kaffee nach, als es an der Tür klopfte.

„Guten Morgen, Monsieur Bramme! Wie ist das werte Befinden?“, Bizon schien mindestens so erholt zu sein, wie er selbst.

„Gut, danke der Nachfrage!“, Bramme lud ihn mit einer Handbewegung ins Zimmer und dann weiter auf den Balkon ein. „Ich habe geschlafen wie ein Murmeltier. Darf ich Ihnen eine Tasse Kaffee anbieten?“

Bizon nickte, die Augen auf das azurblaue Meer gerichtet. Er schien Sonne und Wind regelrecht zu inhalieren.

„Gerne!“

Nachdem Bizon eine Tasse Kaffee in Empfang genommen hatte, ließ sich Bramme wieder in seinen Stuhl fallen. Einige Augenblicke ließ er Bizon noch Zeit, Aussicht und Wetter zu genießen, dann konnte er seine Neugier nicht länger bändigen.

„Und, gibt es Neuigkeiten?“

„Und ob!“, in Bizons Gesicht erstrahlte eine Mischung aus Anspannung und Erregtheit, die wichtige Informationen in einem spannenden Fall zwangsläufig mit sich brachten.

„Machen Sie es doch nicht so spannend!“

„Nun, um es kurz zu machen: Sie müssen einen siebten Sinn haben, Monsieur.“ Bizon ließ betont langsam zwei gehäufte Kaffeelöffel Zucker in seine Tasse rieseln und spannte Bramme damit zusätzlich auf die Folter, „Diesen Pocher konnte ich gestern Abend gerade noch vor dem Krematorium retten.“

„Pocher ist also tot?“

„Ja. Er ist angeblich an seinen inneren Verletzungen gestorben.“ Bizon zuckte die Achseln, als wolle er damit sagen wir wissen ja zur Genüge, was das heißen kann. „Na ja, jetzt liegt er in der Gerichtsmedizin. Dort wird man die wahre Todesursache schnell herausfinden.“

„Hm…“ Bramme griff ebenfalls nach seiner Kaffeetasse. Er spürte, wie das Jagdfieber in ihm hochkroch und sein Puls einen Gang zulegte. „Die Sache wird immer mysteriöser. Das gefällt mir ganz und gar nicht!“

„Mir auch nicht!“, Bizon warf seinem deutschen Kollegen einen scheuen Blick zu. Es war einer jener Blicke, die man nur austauschte, wenn man einander nicht gut kannte und einzuschätzen wusste. Bramme kannte diesen Blick nur allzu gut und wusste, dass Bizon etwas auf der Zunge lag, was ihm nicht leicht von den Lippen kam.

„Könnte es nicht sein, dass es sich bei dem Unfall um einen gezielten Anschlag auf Sie gehandelt hat?“, fragte Bizon schließlich.

Bramme winkte mit einem milden Lächeln ab. Für diese Frage hätte ihn Bizon nicht schonen müssen, Anschläge gehörten zu seinem Leben wie die Luft zum Atmen. Für ihn stand fest, dass er auf der Todesliste der Drogenbarone ganz oben zu finden war. Da half nur eins: vorsichtig sein, ohne in Panik zu verfallen.

„Nein, das denke ich nicht. Ich habe keinem Menschen gesagt, wohin ich fahre. Aber ausschließen kann ich das natürlich nicht.“

Einen Augenblick lang trat Schweigen ein, in dem die beiden Kommissare mit gerunzelter Stirn nachdenklich aufs Meer hinausstarrten und den Möwen zusahen.

„Nun, weil das so ist, habe ich ein kleines Attentat auf Sie vor. Bitte entschuldigen Sie die Doppeldeutigkeit meiner Worte.“

Mit einem wissenden Grinsen sah Bizon zu Bramme hinüber, der verwundert die Augenbrauen hob.

„Ich bin ganz Ohr!“

„Für alle Fälle und ausschließlich zu Ihrer eigenen Sicherheit müssen Sie einen Sender mit sich führen, damit man Sie jederzeit über Satellit orten kann.“

Bramme verschlug es die Sprache. Er hatte durchaus schon Erfahrungen mit solchen Sendern gemacht, einem verdankte er in Russland sogar einen Riesenerfolg, einen weiteren hätte er gerne gehabt, als er mit geschundenen und blutigen Füßen in der endlosen Landschaft von Cundinamarca in Kolumbien umherirrte, während sein Freund George Simon dabei nur knapp am Tod vorbeischrappte. Er sah durchaus den Nutzen der modernen Technologien, aber nicht alles was machbar war, musste auch sinnvoll sein. Er war ein Mann der alten Schule und die Vorstellung, volldigitalisiert durch die Welt zu reisen und jederzeit überwacht werden zu können, schreckte ihn ab.

„Wollen Sie mir eine Fußfessel verpassen?“

„Nein, es gibt auch Sender, die man am Arm trägt.“

„Um geortet werden zu können, genügt doch heutzutage ein Handy!“

„Ein Handy kann man Ihnen wegnehmen, die Armfessel nicht!“

„Das bedeutet ja, dass ich keinen Furz mehr lassen kann!“, sagte Bramme aufmüpfig.

Bizon zuckte zusammen, doch bevor er antworten konnte, stellte Bramme bereits die nächste Frage.

„Haben Sie selbst auch so ein Ding?“

„Selbstverständlich!“ Bizon zog den Ärmel seines Hemdes etwas hoch und deutete auf den Sender, der wie eine Armbanduhr aussah.

„Nun gut!“, gab sich Bramme geschlagen. „Aber ich trage das Ding nur unter Protest.“

Bizon rieb sich die Hände und es war schwer zu sagen, ob das an Brammes Zustimmung lag. Vielleicht dachte er auch schon an die bevorstehenden Ereignisse.

„Heute wird es spannend!“

„Schon wieder?“, warf Bramme schelmisch ein, doch Bizon ignorierte diese Bemerkung.

„Heute bekomme ich die Berichte über Pochers Leiche und über sein Fahrzeug. Vorher fahre ich aber noch nach Antibes und schaue mir dort Pochers Wohnung an.“

Bramme leerte seine Kaffeetasse in einem Zug. „Kann ich mitkommen?“

„Oh, mon Dieu!“, Bizon rollte mit seinen Glupschaugen und lächelte Bramme hilflos an. „Sie kämen doch auch mit, wenn ich nein sagen würde!“

9. Kapitel

Bramme blutete das Herz, als Bizon seinen Wagen durch Antibes steuerte. Zu gerne wäre er ausgestiegen um die Festungsmauern zu erkunden, die Porte Marin zu durchschreiten oder den überdachten Marktplatz auf dem Cours Masséna zu besuchen, aber sein Kollege hatte für all das keine Zeit. Selbst das Picasso-Museum im alten Grimaldi-Schloss, das auf Brammes Wunschliste ganz oben stand, ließen sie links liegen. Mit schlafwandlerischer Sicherheit lenkte der Kommissar den Wagen durch die engen Straßen, wo Bramme all seine Aufmerksamkeit gebraucht hätte, um keinen der zahlreichen Fußgänger, Motorroller oder Radfahrer über den Haufen zu fahren.

Er musste sich damit begnügen, aus dem Beifahrerfenster die zum Teil sehr alten Häuser zu bewundern, von denen manche aussahen, als hätten sie schon vor Jahren zusammenbrechen müssen. Das gleißende Sonnenlicht, das durch das Schiebedach hereinfiel, erinnerte ihn schmerzlich daran, dass er seit seinem Unfall keine Sonnenbrille mehr hatte.

An einer unübersichtlichen Kreuzung hielt Bizon an. Nach einem Blick auf sein Navigationsgerät wollte er rechts abbiegen, wurde aber von einem Polizisten daran gehindert.

„Die Straße ist gesperrt!“, rief ihnen der Beamte zu und wollte sie routiniert weiterwinken.

Aber ebenso routiniert zückte Bizon seinen Polizeiausweis und hielt ihn Bramme hin, der ihn durch das Fenster dem Polizisten zeigte.

„Ich muss da aber rein“, erklärte Bizon freundlich, wenn auch leicht genervt, „was ist denn los?“

„Ein Brandanschlag“, erwiderte der Polizist ernst. „Jemand hat mit einem Molotow-Cocktail ein Haus abgefackelt.“

Bramme warf Bizon einen raschen Blick zu, doch dieser sah weiter den Polizisten