Autor: Hanns van Kann

Zeichnungen und Skizzen: Hanns van Kann

Layout und Design: Günter Bäro

Impressum
Copyright: © 2015 Hanns van Kann
Verlag: epubli GmbH, Berlin, www.epubli.de
ISBN 978-3-7375-5999-7

Vorwort

Wie oft haben Sie das schon erlebt, verehrte Leser: Sie sind unterwegs, gehen spazieren, sind zum Einkaufen in einem Geschäft, besuchen ein Restaurant, plaudern mit Freunden und Bekannten, da werden Sie auf eine Besonderheit aufmerksam, da ist etwas, das nicht alltäglich ist, unglaublich manchmal, komisch, absurd – etwas eben, was einem auffällt. Sie nehmen Anteil, schütteln vielleicht den Kopf, lachen oder Sie machen sich Gedanken, ehe Sie weitergehen und das soeben Beobachtete bald vergessen.

Nicht so der Autor dieses Buches. Er erlebt das Gleiche, doch dann packt es ihn, er greift zum Stift und bringt zu Papier, was er da gesehen oder gehört, eben erlebt hat. Damit begann er vor 20 Jahren, damals, auf der Plaza Mayor in Palma auf Mallorca. Diese schöne Insel ist oft sein Reiseziel, und von dort hat er die meisten seiner Geschichten – so nennt er seine kurzweiligen Erzählungen – mitgebracht. Andere in dieser Auswahl spielen in seiner hessischen Heimat und andernorts. Es sind aber nicht nur Geschichten, die er aufgeschrieben und festgehalten hat, es sind die vielen kleinen Skizzen auf irgendwelchen losen Blättern, auf denen er seine Beobachtungen festgehalten hat.

Dieses Buch beginnt mit einer Erzählung über einen Stuhl. Das Treiben um den Stuhl, mit dem Stuhl und auf ihm während eines Konzerts war für den Beobachter so grotesk, daß es ihn reizte, ihm eine Geschichte zu widmen, seine erste, die erste auch in diesem Buch. Andere folgten, manches Erlebte liegt schon lang zurück und mag nicht mehr aktuell sein.

Bei den Zeichnungen und Skizzen beginnt alles an der Kathedrale von La Ciutat, wie Palma von den Mallorquinern genannt wird. Sonne und Farben stimulieren und lassen immer wieder Altes in neuem Licht erscheinen.

Vieles hat sich verändert, zum Guten, aber auch zum Schlechten. So hat es „Im Lauf der Zeit“ in Deutschland und in Spanien einen Politikerwechsel gegeben, die Stühle im „Domino im Patio“ wackeln nicht mehr, sie wurden von einer einsichtigen Stadtverwaltung ausgewechselt, mallorquinische Autofahrer benutzen auch „In der Waschstraße“ die Hupe nicht mehr so häufig, um sich bemerkbar zu machen – mancher Wechsel also in den vergangenen Jahrzehnten, aber ihren Erinnerungswert haben die Erzählungen und Zeichnungen nicht verloren. Sie werden den einen oder anderen Leser sicher an eigene, ähnliche Beobachtungen erinnern. Mag er beim Lesen an dem Vergnügen teilhaben, das der Verfasser hatte, als er seine aufschrieb und skizzierte.

Günter Bäro im April 2015

Inhalt

Vorwort

Inhalt

Der Stuhl

Nur ein flexibler Schlauch.

Handy

Pinökelchen

Tranquilo

Marseillaise

Biotin-Malemide

Der Bäckerladen

Domino im Patio

...weil es mit Geräusch verbunden oder wir waren freundlich miteinander

Dienst der Kunden

Die Waschstraße

Teppichhandel

Ein Gespritzter bitte

Eine mallorquinische Fahrstunde

Irgendwo in Afrika

Vor der Einsaugöffnung

Machen wir uns einen Tee

Vergessen

Die Plage

Kataloge oder auch „Was macht Ihr denn so den ganzen Tag?“

Bring doch ein Glas Gurken mit!

Stop – Loss

Fremdländisches

Junske

Die Wanduhr

Der Lauf der Zeit

Kleingeld zum Frühstück

Vom Winde verweht

Momentaufnahme

Eine Quallenwarnflagge

Der Briefträger oder Neuenhain – Mallorca und zurück

„All-inclusive“

Siesta

Fehlinvestitionen

Die Praxis bleibt mittwochs geschlossen.

Wirtschaftsaufschwung

„Bauen macht Freude“

Bonbons

Süße, wohlbekannte Düfte….

Wegmarken oder „Heimatkunde“

Über den Autor

„Es ist eigentlich völlig belanglos, über was ich hier berichte...“,

Der Stuhl

Sommer auf Mallorca. Konzert der Banda Municipal auf der Plaza Mayor an einem Donnerstagabend um 18 Uhr. Immer eine angenehme Bereicherung des Palmeser Kulturprogramms. Wer früh genug kommt, hat das Glück, einen Platz im Schatten zu ergattern. Neben uns einige Stühle frei, solche, von denen zu erwarten ist, daß sie in den nächsten 20 Minuten der Sonne ausgesetzt sind.

Es kommt eine fünfköpfige Familie, die den Stuhl neben uns, vielleicht wegen meiner dort deponierten Jacke, respektiert und die folgenden besetzt. Die Fünf werden unruhig. Auf den Rechtsaußen trifft der erste Sonnenstrahl. Während der „Fiedler auf dem Dach“ fiedelt, Plätze verschieben, alle einen aufrücken. Statt meiner Jacke auf dem Stuhl, sitzt dort nun die Mutter mit dem Kleinen auf dem Schoß.

2 Minuten später. So klein ist der Kleine nicht, daß er nicht die Eisreklame mit den, zugegeben, verlockenden Angeboten entdeckt hätte. Mutter mit Kind steht auf. Eis holen. Stuhl frei. Jacke drauf.

3 Minuten später, ein Herr fragt, ob der Stuhl frei sei. „Nein“, die Mutter kauft Eis. 1 Minute später, wieder einer, der sich auf den Stuhl setzen will. „Nein“, die Mutter kauft Eis.

Nach einer weiteren Minute fragt ein gutaussehender älterer Herr sehr höflich, ob der Stuhl wohl ....... Ja, zum Donnerwetter, soll er ihn doch haben, warum kümmert sich nicht die Familie um den Stuhl ihrer Mutter – was hab ich mit denen zu schaffen, bin ich deren Hüter? Er sitzt, aber höchstens nur eine Minute. Es kommt eine Dame, der mein gutaussehender älterer Nachbar, ganz der galante Spanier (das merkt man gleich), den Stuhl überläßt. Die aber steht nach weiteren 1 bis 2 Minuten auf, wegen der Sonne - nehme ich an.

Ein neuer Herr drückt mir meine Jacke in die Hand, die kurzfristig wieder ihren Platz eingenommen hatte. Sagt drohend, das sei ein Stuhl für jedermann, nicht für Jacken. Und reservieren gelte nicht. Sicher kein galanter Spanier. Setzt sich. Steht auf. Wegen der Sonne - nehme ich an. Stuhl wieder frei, zur „West Side Story“, fünf Minuten. Eine Dame kommt. Braun gebrannt. Sicher Urlauberin. Sie trägt ein gepunktetes Kleid mit tiefem Dekolleté. Die Banda spielt den „Rosa Panther“ von Maciani. Noch sitzt sie. Wegen der Sonne – nehme ich an.

Nur ein flexibler Schlauch.

Sie kennen doch einen Whirlpool? Oder haben schon von der Annehmlichkeit gehört, sich in einer Badewanne von tausend Luftbläschen, die aus feinen Düsen im Wannenboden emporsteigen, massieren und verwöhnen zu lassen? Zugegeben, das klingt nach Luxus. Wir haben ihn uns geleistet. Wie sagt der Volksmund so treffend: Man gönnt sich ja sonst nichts. Vor 10 Jahren etwa montierte uns ein Badspezialist solch eine Anlage ein. Ein kräftig arbeitender Motor saugt genügend Luft an und bläst sie zur Wonne und zum Wohle des in der Wanne Liegenden durch einen flexiblen Schlauch in die Düsen. Und das nicht nur zu unserem Wohle. Auch unsere Hausmitbewohner erleben jedes Mal unser harmloses Badevergnügen und freuen sich ob des Lärms, den dieses technische Gerät je nach gewünschtem Blaseffekt verursacht. Jetzt aber war der Schlauch defekt. Brüchig, rissig. Die Luft gelangte überallhin, nur nicht mehr in die Düsen. Aus mit dem Badespaß. Irritationen bei denen unter uns.

Ich habe zum Glück noch die Rechnung unseres Badspezialisten von damals. Wähle die angegebene Frankfurter Nummer. “Kein Anschluß unter dieser Nummer.“ Wer kennt sie nicht, diese tonlose Stimme. Die Telekom-Auskunft “von Mensch zu Mensch“, die Hilfe und Beratung und sonst noch allerlei verspricht, kann ihr Versprechen nicht einlösen.

Die Rechnung nennt im Kleingedruckten auch die Telefonnummer der Zentrale in Düsseldorf. „Guten Tag. Was kann ich für sie tun?“ „Bitte die Nummer Ihrer Frankfurter Niederlassung.“ Stille. Dann: „Einen Moment bitte.“ Drei Minuten unterhält mich flotte Filmmusik aus den 50erJahren. Endlich: “Wir haben keine Niederlassung in Frankfurt.“ „Aber Sie haben einen Geschäftsführer!“ „Ja, um was geht es bitte?“ „Dann setzen Sie sich mit unserer Niederlassung in Königstein in Verbindung.“

„Guten Tag, Was kann ich für Sie tun?“ fragt mich diesmal eine freundliche Dame, die, wie sich nach weiterem langen Gespräch herausstellt, ganz in unserer Nähe wohnt. Sie zeigt volles Verständnis für mein Anliegen, notiert brav unsere Telefonnummer und mein Begehr und kündigt einen Rückruf von Frau Dr. Müller-Lauenberger, der Chefin, an. Donnerwetter, sage ich zu mir voller Hochachtung. Ein beachtliches Mittelstandsunternehmen unter akademischer Leitung. Toll!

Ich warte einen Tag, zwei ... schließlich versuche ich es noch einmal (um das schon hier gleich zu sagen, es sollte nicht das letzte Mal sein) “Guten Tag, was kann ich für Sie ... usw usw“ „Frau Dr. wollte mich doch schon vor einer Woche zurückrufen...“, „Das tut mir aber leid, hat sie sich denn nicht gemeldet (nein, rückgerufen hat sie gesagt)? Sie ist in dieser Sekunde aus dem Haus, Moment, vielleicht erreiche ich sie noch.“ Sie war schon weg, auf dem Weg zu neuen Kunden. Alte können es nach meiner bisherigen Erfahrung sicher nicht gewesen sein - die gibt es nicht mehr.

Ich warte einen Tag, zwei ... fünf Tage. Ich versuch es wieder mit meiner freundlichen Nachbarin, mit der aus dem Dorf nebenan. Wir plaudern über dies und das, über den Stand der Obsternte, das letzte Feuerwehrfest, zwischendurch, immer das Ziel im Auge, frage ich auch nach einem kompetenten Monteur. „Hat Frau Dr. denn noch nicht angerufen?“ „Nein, hat sie nicht, die Frau Dr.“ „Verstehe ich nicht, ist doch sonst die Pünktlichkeit in Person, die Frau Dr. Ich lege aber noch einmal einen Zettel hin.“

Dieser Zettel hat seine Wirkung getan. Ich spreche mit Frau Dr. Müller, die mir erklärt, daß sie über keinen Monteur verfüge, der Whirlpools reparieren könne, daß im Übrigen die Herstellerfirma verkauft worden sei und es Ersatzteile nicht mehr gäbe, daß ich die Düsen gefälligst selbst herausschrauben und durchblasen soll, daß für den Motor, sollte er nicht funktionieren, ein örtlicher Elektriker der richtige sei. „Nein, Frau Dr. Müller-Lauenberger, nein, nicht die Düsen sind es, nicht der Motor, der Schlauch ist defekt.“ Ehe ich das letzte Wort gesprochen hatte, war Frau Dr. bereits auf dem Weg zu einem neuen Kunden, vermutlich zu einem, der einen Whirlpool eingebaut haben wollte.

Empört schicke ich ein Fax an die in Düsseldorf, mit so strengen Worten wie „ Service“ und „Kundendienst“ und „Freund- und Pünktlichkeit“. Meine Trompetenstöße haben gewirkt. Die faxen zurück und nennen mir die Anschrift einer Firma in Bochum, die den Whirlpool Hersteller aufgekauft haben soll. „Guten Tag, was kann ich für...usw. usw..?“ „Da sind Sie aber ganz falsch. Diese Firma gibt es nicht mehr. Wir haben sie übernommen und die Whirlpool-Abteilung verkauft. Rufen Sie wegen des Schlauchs doch die Firma.......ich lege auf und telefoniere wieder mit Düsseldorf.

„Ach, die in Bochum gibt es nicht mehr? Das kann doch nicht sein. Entschuldigen Sie. Aber so sind die Zeiten heute. Sie wissen ja, Globalisierung, Euro, Teilzeit. Auf nichts ist mehr Verlaß. Ich melde mich wieder,“ sagt er und legt auf. Hoffentlich, denke ich. Er tut’s, tatsächlich und nennt mir einen freundlichen Herrn, der angeblich in der Lage sein soll, einen passenden Schlauch zu schicken. Per Nachnahme. Er ist noch nicht eingetroffen. Es sind ja auch erst acht Tage vergangen seit dem letzten Auflegen. Ich weiß nicht, ob er noch kommt.

Wenn man verzweifelt ist und Hilfe dringend braucht, dann hat man das Bedürfnis, sich anderen anzuvertrauen. Man redet über seinen Kummer und tauscht Erfahrungen mit Nachbarn und Freunden. “Ruf doch mal unseren Sanitärklempner hier im Ort an, der kann vielleicht helfen.“ „Der, ausgerechnet der soll das können, was Frau Dr. Müller-Lauenberger und ihr gesamtes Fachteam bis hin ins ferne Nordrhein-Westfalen nicht vermag? Aber warum nicht, versuchen kann man es ja mal.“ Wir kennen doch unseren Sanitärspezialisten! Da muß schon ein Rohrbruch gemeldet werden, um ihn schnell aus seinem in unser Haus zu kriegen. Diesmal aber ging’s flotter. Nach mehrmaligen Umschaltungen mit dezenter Wartemusik und mehrmaligen Erklärungen unseres Schlauchproblems nahm sich der Chef energisch der Sache an. Vielleicht reizte ihn diese technische Schlauchmontage. Er entsandte Herrn Meier, ja, schlicht Meier, zur Ortsbesichtigung. “Oh“, sagte der, „das ist ein Problem, nicht einfach. Oder warten Sie mal, ich hab’s, schneiden wir doch einfach das schadhafte Schlauchstück heraus und fügen die beiden Enden zusammen. Lang genug ist der Schlauch ja.“

Ist Ihnen so etwas auch schon einmal passiert? Haben Sie solche Erfahrungen auch schon gemacht? Man fährt weit ins Land, in die nächste Stadt vielleicht, um etwas zu erstehen, was es mit Sicherheit im engen Umkreis nicht geben kann. Es gibt’s eben nicht, Punktum. Und fährt und fährt weite Strecken, versucht es hier und da - und dann, dann bleibt man in unserer Nebenstraße vor einem kleinen Schaufenster stehen und der Blick fällt genau auf das lang Gesuchte. Denken Sie doch nur an Ihre letzte Operation, so Sie eine solche hinter sich haben sollten - was Gott verhüte. In welchem Krankenhaus sind Sie gelandet? In dem etwa, das Sie von Ihrer Wohnung aus sehen und gut erreichen können? Nein, beileibe nicht - weit weg sind Sie gefahren, weil Ihnen das Naheliegende doch zu simpel erschien.

Der Whirlpool funktioniert wieder. Mit Hilfe unseres Sanitärklempners, hier nebenan, nur zwei Häuser weiter.

Handy

Herr N., Sie werden ihn nicht kennen, lehnt es ab, sich ein Handy anzuschaffen. Er brauche solch ein neumodisches Ding nicht, sagt er. Bisher habe er es problemlos geschafft, ohne ein Handy durch die Welt zu kommen, immerhin mit achtzig. Und dabei solle es auch bleiben, meint Herr N. Ihn umzustimmen, gerade ihn mit seinen immerhin achtzig von den Vorzügen dieser technischen Errungenschaft zu überzeugen, gelingt uns nicht. Herr N. will ganz einfach nicht und damit basta.

Herr D., auch ihn werden Sie nicht kennen, wohnt in einer Urbanisation. Stellen Sie sich eine Anhäufung von Häusern vor, die ein sich so nennender Erschließer oder Immobilienmakler auf ein großes kahles Gelände gesetzt hat. Er gestaltet einen Swimmingpool, pflanzt Palmen, Olivenbäume und Oleander, spricht von traumhaftem Fernblick und verkauft die Eigenheime dann für viel Geld als Finkas. Zur Sicherheit der Eigentümer ist eine solche Urbanisation dann von einer Mauer oder einem festen Zaun umgeben. Ein Tor, meist steht es offen, gestattet den Zugang.

Als ich Herrn D. besuche, ist es verschlossen. Ich suche auf dem Klingeltableau mit 36 Knöpfen nach dem Namen unseres Freundes. Den finde ich nicht, nur Nummern. Von eins bis sechsunddreißig, denn es ist eine gehobene Wohnanlage, deren Bewohner anonym bleiben wollen, aus Sicherheit, sagen sie. Nur, welche der Nummern ist nun die richtige?

Ich versuche es mit einer Klingel. Ohne Erfolg. Versuche es mit dem zweiten Knopf, dem dritten, vierten - über die Sprechanlage meldet sich keiner. Bei meinem 10. Versuch sagt mir eine liebe Kinderstimme, die Mammi habe verboten, die Tür für fremde Männer aufzumachen. Es geschieht auch nichts, trotz meines inständigen Bittens. Das gehorsame Kind hat lediglich vergessen, den Hörer aufzulegen - also sind alle weiteren Klingelversuche vergebens.

„Aber wozu gibt es ein Handy?“ sage ich so vor mich hin. „Welch großartige Erfindung doch für solche Notfälle.“ Problemlos kann sie mir wenigstens das Tor öffnen ..., vorausgesetzt, die Telefonnummer unseres Freundes D. ist gespeichert. Sie ist es nicht (inzwischen wohl). Ich suche im Speicher unsere häusliche Telefonnummer unter unserem Namen und drücke den Knopf mit dem grünen Symbol. Mit klarer, mir wohlvertrauten Stimme meldet sich unverhofft die Schwiegermutter unseres Sohnes, die in der Frankfurter Wohnung gerade nach dem Rechten sieht. Ich muß wohl auf den falschen Knopf gedrückt haben. Aber sie freut sich über den unerwarteten Anruf und will nun sofort wissen, wie es denn so geht, wie ich mich fühle, wie so das Wetter hier ist - in Frankfurt sei es lausig kalt und von Mallorca habe man ja auch Schreckliches gehört usw. Höflich beende ich das Gespräch und wähle erneut, diesmal richtig. Meine liebe Frau ist dran. „Frage jetzt nichts. Ruf einfach den D. an und bitte ihn, mir das vermaledeite Tor zu öffnen.“ Nach einigen Minuten des Wartens wird mir tatsächlich aufgetan. Fröhlich kommt mir unser Freund D. entgegen. Er habe sich schon solche Sorgen gemacht, wo ich nur bleibe! Wie freut man sich über solche Anteilnahme und wie haben wir uns über das Wiedersehen gefreut.

Aber warum erzählt er uns das nur? werden Sie fragen. Was interessiert es uns, wie der in ein Haus kommt. Sie werden es bald erfahren. Dazu müssen wir wieder zurück zu unserem Herrn N., na, Sie wissen es noch: Das ist doch der, den ich Ihnen eingangs bereits vorstellte. Wie wäre der wohl ins Haus gekommen? Wie hätte der das geschafft, ohne Handy? Wäre er über die Mauer geklettert? Nein, Herr N, ist nicht mehr so sportlich, zumal in seinem Alter. Hätte er gewartet, bis jemand das Tor von innen öffnet? Auch nein, denn alle Bewohner gehen tagsüber außerhalb ihrem Broterwerb nach, wie mir unser Freund D. zur Erklärung sagte. Oder hätte er gar um Hilfe gerufen, wie neulich, bei einem Waldspaziergang, der sich unbeabsichtigt bis in die Dunkelheit hinzog? Er stolperte auf einem abschüssigen, steinigen Weg und verstauchte sich den Fuß. Keiner hörte seine verzweifelten Hilferufe. Mit Mühen konnte er sich zurück in sein Haus schleppen.

Herr N., heute geht es ihm zum Glück wieder gut, zieht gerade in Erwägung, sich doch solch ein neumodisches Ding anzuschaffen.

Pinökelchen

Sagen Sie mal ehrlich. Das ist Ihnen doch auch schon passiert. Sie gehen gedankenverloren, oder auch gedankenvoll durch Ihre Wohnung und finden auf dem Teppich oder in einer Ecke ein von jedem Staubsauger mißachtetes winziges Schräubchen oder eine kleine Lochscheibe, ein Stück gebogenen Drahtes. Es kann auch eine klitzekleines, irrwitzig gekrümmtes Teilchen aus Plastik, aus Metall oder Holz sein, kurzum ein Gegenständchen undefinierbarer Herkunft. Meine liebe Frau nennt so etwas ein Pinökelchen. Sie hat es von ihrer Mutter. Und ich habe diesen ungemein treffenden Ausdruck nur zu gern von beiden übernommen.

So steht man nun da und dreht und wendet dieses Pinökelchen hin und her und fragt sich, wo es wohl fehlen, wozu es wohl bestimmt sein mag. Wo in der Wohnung ist der Gegenstand, zu dessen Funktionstüchtigkeit das Pinökelchen gehört? Eines ist sicher: Wäre es nicht wichtig, hätte man es nicht erfunden. Sie schauen sich um und um – und legen es schließlich mit einem unguten Gefühl fort, oder besser beiseite. Nachdem wir nicht mehr rauchen, bietet sich für uns als Aufbewahrungsort ein großer, dekorativer, von Künstlerhand geschaffener Aschenbecher an. Sie nehmen dazu vielleicht die Silberschale, auf die man früher die Visitenkarten ablegte.

Eines Tages, irgendwann, stellen Sie fest, da wackelt etwas. Nehmen wir z.B. die Kaffeemaschine. Der Mechanismus, der den Kaffeefilter unter den Wasserbehälter schwenkt, funktioniert nicht so wie er sollte. Ein winziger Plastikring fehlt. Ist weg, nicht mehr da. „Ich habe es doch gesagt, daß da etwas nicht in Ordnung ist. Könnte das die Ringhälfte von neulich sein?“ Im Aschenbecher ist nur eine Hälfte. Aber sie nutzt nichts, wenn es die andere Hälfte nicht mehr gibt. Und wo ist die? „Du mußt es doch noch wissen, überleg doch mal ...., du hast doch....“ - na Sie kennen ja derartige häusliche Diskussionen. „Nein, ich weiß es nicht und ich habe auch nicht und überhaupt .....“ Und unsere gute Encarna, die Fleischgewordene, für Putzarbeiten zuständig, die weiß es natürlich auch nicht. Ärgerlich.

Zum Glück gibt es in der noch schönsten Stadt am Mittelmeer eine Firma, die sich auf das Reparieren von Kaffeemaschinen spezialisiert hat. Wir finden sie, nur keinen Parkplatz. Fahren zweimal um den Block, halten im Schatten eines Müllcontainers, stellen, wie hier in solchen Fällen üblich, die Warnblinkanlage an und gehen die paar hundert Meter zu Fuß. Bringen unser Begehr vor. Gut, daß wir wenigstens die spanische, wenn schon nicht die mallorquinische Sprache rudimentär beherrschen. Unerläßlich bei solchen Unternehmungen. Ein bebilderter Katalog wird uns vorgelegt. Wir sind zutiefst beeindruckt von der Vielzahl an Einzelteilen und Gegenständchen, aus denen solch eine Kaffeemaschine besteht und hoffen, den richtigen Ring gefunden zu haben. Wer ihn aber in seinem Kaffeemaschinenersatzteillagerregal nicht findet ist der Ladeninhaber. Er will ihn bestellen und uns anrufen. Das tut er auch, zuverlässig wie Mallorquiner sind. Nach vierzehn Tagen.

Wir wiederholen unsern Anlauf, parken an dem uns vertrauten Müllcontainer, stellen die Warnblinkanlage an, laufen die paar hundert Meter und wagen es kaum zu glauben: Es ist der richtige Ring. Für sage und schreibe nur 75 centimos. Wir freuen uns. Nicht nur über den niedrigen Preis. Nein, wir freuen uns, daß es uns in der 350.000 Einwohner zählenden noch schönsten Stadt am Mittelmeer gelungen ist, den richtigen Kaffeemaschinenring, den mit einem Durchmesser von 18 mm, zu finden. Und der Kaffee schmeckt wieder.

Übrigens: Die andere Ringhälfte haben wir gefunden. Rein zufällig. Sie lag in dem Döschen, in dem andere Pinökelchen, die bei handwerklichen Arbeiten so anfallen, aufbewahrt und gehütet werden.

Oder nehmen wir die Sockelschublade in der Küche. Warum zum Teufel, sagen wir uns, läßt die sich nicht wie sonst reibungslos herausziehen? Ist doch ganz klar: Weil sich eine Mutter gelöst hat! Eine, die die Radschraube hält. Und wo ist diese Mutter? Die im Aschenbecher ist es nicht. Sie ist nicht die richtige. Die im Döschen auch nicht. Und wieder können wir von Glück sagen, daß es die Ferreteria gibt, diesen Laden, in dem man alles kaufen kann: Vom schlichten Nagel und komplizierten Haustürschloß, vom Rostlöser und Wäscheklammern stückweise bis zur Haushaltsleiter, eben alles. Auch die passende Mutter. Kostet ja nicht viel. Ist auch nur ein kleiner Fußweg von 15 Minuten, einfache Strecke.

Übrigens: Die verloren geglaubte Mutter haben wir gefunden. In der Schublade, in einer dunklen Ecke. Jetzt liegt sie mit anderen Pinökelchen im Aschenbecher.

Oder denken wir an den schönen Kugelschreiber, der zu dem Notizblock am Telefon gehört. Er steckt in einer silberfarbenen Metallhülse, die mit einer winzigen Schraube an der Blockunterlage befestigt ist. Diese winzige Schraube, eben das Pinökelchen, ist weg, nicht mehr da. Ohne sie hat die Hülse ihren Halt und damit ihren Zweck verloren. Schade, aber man muß sich auch mal von etwas trennen können. Wir tun das schweren Herzens, nicht ohne dabei an die lieben Freunde zu denken, die uns dieses praktische Set eines Tages schenkten.

Übrigens: 14 Tage später haben wir das Hülsenpinökelchen gefunden. Vergraben im Flor des Teppichfußbodens. Wir haben beschlossen, uns nicht von ihm zu trennen. Man weiß ja nicht, vielleicht läßt es sich in anderen Notfällen verwenden. Es liegt nun auch im Aschenbecher, zusammen mit einer Metallscheibe, Durchmesser 1cm, einem Plastikröhrchen, weiß, 15mm lang und einem Innendurchmesser von 2mm, einem Ansteckknopf mit Patentverschluß, einem Gummiband, einem Hemdenknopf, einer aus einem Weißblech herausgestanzten Zahl 2000, wohl noch ein Überbleibsel vom Jahrtausendwechsel und einer Mutter - na ja, Sie können es sich denken, die von der Sockelschublade.

Tranquilo

Eine schöne Wolljacke liegt im Schaufenster. Gerade richtig für diese Zeit, in der es abends schon kühler wird, man sich aber noch gern im Freien aufhalten möchte. Drinnen, in dem Lädchen für Damenmoden, beschäftigt sich gerade die Inhaberin mit einer Kundin - oder richtiger: Diese beschäftigt die Inhaberin, die ständig hin- und herläuft, um von Stangen und aus den Regalen neue Kleider zum Anprobieren zu holen. Wir grüßen artig und warten eine Weile, noch eine, bis wir versuchen, mit einer schlichten Frage, was wohl die Jacke da im Schaufenster koste, die Aufmerksamkeit der Señora zu erringen. Sie nimmt uns etwas unwillig, weil gestreßt, zur Kenntnis und verweist uns mit einem energischen „Tranquilo“, was wohl so viel bedeuten soll wie „Sie sehen doch, ich habe zu tun“ in unsere Schranken. Derart gemaßregelt zucken wir zurück und verbringen die Wartezeit damit, uns im Lädchen etwas umzusehen, das eine oder andere modische Teil aus den Fächern zu klauben, um es genauer zu betrachten. Darunter auch die schöne Wolljacke. Sie paßt, der Preis auch, wir nehmen sie unter den Arm und warten, das Geld abgezählt in der Hand. Derweil trägt unsere Señora neue Kleider herbei, noch eins, immer mehr, solche, die nicht passen, und wieder andere, die nicht gefallen. Wir warten. In einem deutschen Modelädchen hätten wir längst die Klinke in die Hand genommen, entnervt, verärgert, ohne die Jacke. Nicht so im mallorquinischen Palma. Wir warten weiter, fasziniert von solcherart Kundenbetreuung, von solcher Liebe für den Kunden und eingedenk des Hinweises „Tranquilo“.

Endlich. Die verwöhnte Kundin scheint sich nach all den Bemühungen der rührigen Inhaberin entschieden zu haben. Sie geht - aber nicht etwa zur Kasse, sondern zur Tür hinaus. Uns steht der Mund offen. Sie geht ihres Weges, einfach so. Jetzt sollen wir die ungeteilte Aufmerksamkeit und Fürsorge der freundlichen Inhaberin finden, die wir aber nach unserer Selbstbedienung nun nicht mehr in vollem Maße in Anspruch zu nehmen brauchen. Eigentlich schade, denn wo findet man heute noch solche Bedienung? Etwas mehr „Tranquilo“ unsererseits hätte uns sicher gutgetan. So zahlen wir und gehen auch – mit der Wolljacke unter dem Arm und um eine spanische Erfahrung reicher, daß „Tranquilo“ Geduld bedeutet, alles der Reihe nach, nicht hasten, nicht drängeln.

Da stand ich kürzlich in einem Drogeriemarkt in Palma an der Kasse. Zwei Tuben Zahnpasta und ein Paket Haushaltsrollen in der Hand. Die Kundin vor mir schob einen hochgefüllten Einkaufswagen vor sich her. Das erkannte ich zu spät. Ich konnte nun nicht mehr zurück, denn hinter mir baute sich gerade eine Warteschlange auf, deren Gefüge ich mit einem Ausscheren durcheinander gebracht hätte. Zwangsläufig hatte ich Zeit und Muße, mir den Einkauf meiner Vorgängerin etwas näher anzusehen. Es ist ja doch interessant, anderen gelegentlich in den Topf zu gucken, mal zu sehen, was die Leute so alles einkaufen, wofür sie ihr hart erarbeitetes Geld ausgeben. Ich traute meinen Augen kaum. War doch der Wagen hochgefüllt mit Konservendosen. Mit Katzenfutterkonserven verschiedenster Geschmacks-richtungen: 62 x Kaninchen mit Gemüse, 65 x Thunfisch mit Salm und 50 x „Seleccion de carne“, eine Fleischauswahl aus Lamm, Rind, Huhn, wie ich auf einem Etikett lesen konnte. Das mußte wohl eine besondere Delikatesse sein.

Sie werden fragen, woher weiß der so genau, wieviel Dosen von jeder Geschmacksrichtung in diesem Einkaufswagen verstaut waren? Die hübsche Kassiererin war, was Sie nicht wissen können, ein Kind dieses Landes, eine Mallorquinerin, und gewohnt, alles der Reihe nach abzuwickeln. So mußte ich, zunehmend nervöser, ihren Arbeitsrhythmus miterleben und konnte die Dosen zählen, als sie jede einzelne, fast möchte ich sagen genüßlich, oder besser noch, liebevoll über den Scanner führte, um den schwarz-weißen Codestreifen zu identifizieren. Können Sie verstehen, daß ich ungehalten wurde, meinen Kopf schüttelte? An die Kassiererinnen von Aldi dachte, diese unübertroffenen Artistinnen am Kassentisch? Die Kundin muß das wohl bemerkt haben. Sie wandte sich mir zu, um mir mit einem entwaffnenden Lächeln freundlich „Tranquilo, mein Herr, tranquilo“, zu sagen. „In Spanien, müssen Sie wissen, geht alles eben etwas weniger hektisch zu als in Deutschland“ belehrte sie mich und unterstrich ihre Worte mit beiden Händen, die sie ruhig hob und senkte, wie wir das ja auch tun, wenn wir jemandem bedeuten wollen, er solle es langsamer angehen lassen. „Tranquilo“ nahm sie dann wieder ihre Arbeit auf, indem sie weiter Dose um Dose auf den Kassentisch legte. 177 mal. 177 Katzenfutterdosen! Finden Sie das nicht auch ungeheuerlich? Auf dem Kassenautomaten las ich 95,58 Euro. Für Katzenfutter. Ich konnte es nicht fassen, hätte es nicht geglaubt, hätte ich es nicht mit eigenen Augen gesehen. Aber die Dame hatte mir ja „tranquilo“ geraten. Ruhe und Gelassenheit: Das war angesichts der Summe auch sicher angebracht. Später, auf dem Parkplatz, traf ich sie wieder. Direkt neben unserem Auto stand sie und verstaute gerade die 177 Dosen in ihrem überdimensionalen Kofferraum. - Wir haben uns noch über das eine oder andere unterhalten. Auch über Katzen. Gelöst, ruhig, eben „Tranquilo“ und in Deutsch. Sie war eine Deutsche.

Ja, so ist das hierzulande. Erst wird der eine bedient, dann der andere. Alles der Reihe nach. Nur nicht zwei Dinge auf einmal, das geht garantiert schief. Unmöglich, in eine wichtige geschäftliche, oder auch private Verhandlung mal so eben hereinzuplatzen – etwa „Ach, Fräulein, könnten Sie mir schnell mal sagen...“. Oder gar ein Telefongespräch gefühllos zu unterbrechen, das die Verkäuferin gerade, üblicherweise, mit einem ihr Nahestehenden führt, nur um „mal eben“ zu erfahren, ob`s die blauen Schuhe da draußen im Fenster auch in rot oder gar in kariert gibt. Nun, Sie kennen ja unsere kleinen Schwächen. Tranquilo heißt es hier! Tranquilo eben. Und wir bemühen uns, diese Art von Gelassenheit von unseren Gastgebern zu lernen, uns zu integrieren, wie man das heute so schön nennt – und wie man es von einem Ausländer gefälligst erwarten kann. Glauben Sie mir, das ist sehr, sehr schwer und läßt mich an unsere „deutschen“ Türken denken.

Aber eine geniale Erfindung hilft uns dabei. Einem Spanier könnte sie eingefallen sein.

Ich meine die Automaten, aus denen sich Nummerntickets ziehen lassen. Kleine Zettelchen mit Zahlen drauf, die einem zeigen, als Wievielter man in einer Warteschlange an der Reihe ist, ob vielleicht noch Zeit genug bleibt, etwas anderes zwischendurch zu erledigen, vielleicht einen Kaffee zu trinken. Eine Leuchtanzeige ruft den Nummernhalter auf, der als nächster bedient wird. Diese Ticketautomaten erfreuen sich zunehmender Beliebtheit und sind überall dort zu finden, wo sich eine längere Schlange bilden kann, z.B. in den Markthallen an einer Fischtheke, wo die Verkäuferin lange Zeit damit verbringt, den gekauften Fisch unter den kritischen Augen einer wartenden Menge und mit deren Ratschlägen fachgerecht zu zerlegen. Oder an einer Wursttheke, wo jemand eine unendliche Zeit damit verbringt, sich von jeder Wurstsorte zwei oder drei Scheiben „aufschneiden“ und abpacken zu lassen. Kann auch die Käsetheke sein. Sogar ein Juweliergeschäft in der Altstadt von Palma hat so ein Ding an der Wand. „Nur eine Frage, mein Herr...“ und schon wurde mir bedeutet, ein Ticket zu ziehen. „Sie sehen doch, mein Herr ... es sind noch Kunden vor Ihnen an der Reihe.“ In der Tat: Gerade wurde Nummer 129 bedient. Ich hatte die Nummer 133 und bin gegangen, ohne meine Frage losgeworden zu sein. Der Juwelier nebenan hat noch keinen Ticketautomat.

Kennen Sie noch das alte Gasthaus an der Kreuzung der Straße von Llucmajor nach Rapita? Das mit dem Walnußbaum, wo die Hühner immer über die Fahrbahn laufen? Ja, richtig, das meine ich. Weil er dort so gut ist, trinken wir da auf unserem Weg nach Es Trenc, dem schönen Strand im Süden der Insel, gern einen Cortado. Sie kennen ihn ja, den kleinen Schwarzen mit etwas Milch, auf unserem Weg nach Es Trenc, dem schönen Strand im Süden der Insel. Da wohl auch andere und besonders Radfahrer die Gastronomie hier schätzen und vorzugsweise an Sonntagen eine Verschnaufpause einlegen, hat der Wirt, der ständigen Drängeleien überdrüssig, ebenfalls einen solchen einfachen Regulierungsautomaten installiert. „Kaffeeholer Nummer 21, bitte vortreten“, so etwa läuft das jetzt alles, gesittet und ohne Prügeleien. “Tranquilo“ eben. Wirklich praktisch, diese Automaten, und menschenfreundlich.

Oder versetzen Sie sich in ein deutsches Postamt, so es ein solches in Ihrer Nähe überhaupt noch gibt. Eine endlose Schlange frustrierter Bürger unseres Landes, weil von den x Schaltern nur einer besetzt ist. Sie stellen sich an und werden innerlich immer grolliger, je länger der vor Ihnen damit beschäftigt ist, seine Postbankgeschäfte abzuwickeln oder Rentenangelegenheiten zu klären. Noch eine Frage, noch eine Antwort, endlos meinen Sie. „Hört das denn nie auf da vorn?“ und treten von einem Bein aufs andere, murren, schimpfen, bis Sie endlich Ihre Briefmarke haben. Nichts anderes wollten Sie doch!

Können Sie sich das, nachdem ich Ihnen gerade den Ticketautomaten beschrieben habe, auch in Spanien vorstellen? Nein, Sie können es nun nicht mehr und beneiden uns und die Menschen hier. Jeder Postbesucher zieht ein Ticket, rekelt sich oder sitzt, je nach Temperament, in den großzügig angebotenen Sesseln, liest den Diario oder El Pais, auch je nach Temperament, und wartet, bis über einem der zahlreichen Schalter seine Nummer aufleuchtet. Entspannt erhebt er sich, legt die Zeitung beiseite und geht ruhigen Schrittes auf seine Schalter zu. Hier empfängt ihn der ebenfalls entspannte, von keiner langen Warteschlange vor seinen Augen entnervte, mallorquinische Postbeamte gutgelaunt mit einem „Buenos dias, que tal?“ Können Sie sich vorstellen, ein hessischer Postbeamter würde Sie am Schalter so begrüßen? Oder gar fragen „Hallo, lieber Freund, wie geht`s?“ Na, da müssen Sie doch lachen!

So regelt ein einfacher Ticketautomat an der Wand auf simple Art den zwischenmenschlichen Verkehr. Er nimmt die aufgestauten Streitsüchte, verhilft zu südländischer Gelassenheit und lehrt die Anderen, die von draußen kommen, die extranjeros, „Tranquilo“. Wie weise gedacht von dem Erfinder.

Aber das war nicht immer so. Auch Mallorquiner sind Menschen und suchen sich ihre Vorteile. Heute noch, gelegentlich. Ich meine jetzt nicht solche aus Landverkäufen oder die aus den engen Verbindungen zu Brüsseler Fondstöpfen, sondern solche im täglichen Leben. Zum Beispiel beim Anstehen vor einem Konzert in einem der wunderschönen alten Patios in der Altstadt von Palma. Von diesen Veranstaltungen während der Fronleichnamswoche habe ich Ihnen ja schon berichtet. Wissen Sie es noch? Auch noch die Geschichte, als ein Windstoß dem Violinvirtuosen das Notenblatt vom Ständer wehte? Sie können sich nicht besinnen? Macht nichts, gern erzähle ich sie Ihnen schnell noch einmal. Keine Sorge. Ich verliere den roten Faden schon nicht. Also „Tranquilo“!

Smerald Spahiu, dieser begnadete Künstler, hub gerade an mit dem 2. Satz der Sonate Nr. 6 in A Dur von Paganini, ich glaube, es war das Allegro assai. Behutsam ließ er den Bogen über die Saiten des wertvollen Instruments streichen, das Publikum lauschte ergriffen. Großartig, dieser Künstler, wie er es versteht, Paganini zu interpretieren. Da, ein Wind kam auf, vom Meer hergetragen. Leicht, ganz leicht nur wehte er durch den Innenhof des CAN ZAGRANADA, im 16. Jahrhundert das ehemalige Wohnhaus der Familie Rossinyol de Sagrada – welch ein klangvoller Name! – einem Schmuckstück mittelalterlicher Baukunst. Sonst, bei sommerlichen Temperaturen, empfindet man auf Mallorca einen leichten Wind als sehr angenehm, man ist ihm dankbar. Jetzt aber waren ihm Paganinis Sonatennoten im Weg, er blies sie hinweg vom Notenständer, unversehens, rücksichtslos, geradewegs auf den jahrhundertealten Natursteinboden. Stellen Sie es sich vor! In einem Konzert! Vor vielen Menschen! Es half auch nicht das verzweifelte Bemühen des Künstlers, sie unter unglaublichen Körperverrenkungen mit dem Instrument in der einen, dem Bogen in der anderen Hand am Fallen zu hindern. Das Notenblatt nahm seinen Weg.

Unruhe im Hof, Schweißtropfen auf Spahius Stirn. Ein Musikfreund sprang auf, übrigens ein deutscher Tourist, wie sich später herausstellen sollte. Beherzt griff er das Notenblatt und versuchte, ja, er versuchte es auf seinen Platz auf dem Notenständer zurückzulegen und mit der unverzichtbaren Wäscheklammer zu fixieren. Achten Sie mal bei einem Konzert im Freien – in unserem Deutschland werden Sie allerdings nur selten Gelegenheit dazu zu haben – auf dieses Requisit. Also, er versuchte, sagte ich – doch es sollte mißlingen. Die Klammer sprang ihm in der verständlichen Aufregung aus der Hand, und wieder lag das Blatt auf dem ehrwürdigen Boden des Patios. Erneutes Bücken, Aufnehmen, endlich auf dem Notenständer mit der Klammer sichern. Spahiu begann erneut mit dem 2. Satz, nachdem das Publikum die spontane Hilfsaktion mit reichem Beifall quittierte, wie Sie sich denken können. Und später dann auch das einfühlsame Spiel des sich dankbar verneigenden Virtuosen.

Es wäre dazu noch viel zu sagen, aber ich will nicht noch weiter abschweifen. Ich wollte Ihnen doch über die Erfahrungen beim Anstehen um einen Konzertplatz berichten. Aus uns unerfindlichen Gründen werden die Tore der Patios erst kurz vor Beginn der Veranstaltungen geöffnet. Jedem wird einleuchten, daß die Reihe der Einlaß heischenden Konzertfreunde immer länger wird, zumal kein Eintrittsgeld zu bezahlen ist. Wer nicht bei den ersten Anstehenden ist, den – nein, den bestraft nicht etwa das Leben, soweit will ich nicht gehen – aber der hat später beim Kampf um eine guten Sitzplatz das Nachsehen. Denken Sie an das Paganini-Konzert mit Smerald Spahiu. Da es dort noch keine Ticketautomaten gibt, bedeutet das, sich eine Stunde vorher anzustellen und auszuharren. Man sieht sich um, sieht dabei dies, sieht das und man sieht auch den einen oder anderen Mitbürger, wie er von ungefähr an der Schlange entlangflaniert. Einfach nur so, hin und her – meint der Unkundige, aber auch nur der. Jetzt muß man aufpassen, was passiert:

Der Auf- und Abgehende verhält, sieht rein zufällig und bemerkenswerterweise immer im vorderen Drittel der Schlange einen alten Bekannten, winkt ihm zu und schon wechseln sie über Köpfe hinweg zunächst nur einzelne mallorquinische Worte, solche, die Sie und ich nicht verstehen, die beide jedoch ungemein zu interessieren scheinen. Sie wechseln weiter, Sätze nun schon, und führen, ehe man sich`s versieht, ein anregendes Gespräch. Die Umstehenden, so Mallorquiner, folgen dem mit wachsender Aufmerksamkeit. Die anderen, Nichtmallorquiner, verständnislos, sichtlich verärgert. Da man es gewohnt ist, alles der Reihe nach zu tun, zuhören nämlich und aufpassen, übersehen die Mallorquiner gern, daß sich der Flaneur, wieder wie von ungefähr, längst in die Schlange eingereiht hat, um nun, nach herzlicher Umarmung, ein Kuß links, ein Kuß rechts, den begonnenen Meinungsaustausch zu intensivieren. Er hat seinen Platz gefunden und hält ihn, der Schlaumeier, mit der Aussicht auf einen bevorzugten Sitz im Patio aus dem 16.Jahrhdrt. Dann hätte es auch er sein können, der das heruntergewehte Notenblatt vom Boden aufhob, um unseren Geigenvirtuosen zu retten. Aber nein, es war ein Deutscher, er war schneller, einer von denen, die noch nichts von „Tranquilo“ gehört haben.

Keiner der braven hinten Stehenden, der Ausharrenden, hätte das Herz, den Eindringling zu verjagen, ihn etwa ans Ende zu verweisen. Nein, man nimmt das gelassen hin, vielleicht auch, weil man sich durch das Gespräch der beiden mallorquinischen Freunde bereichert fühlt. Sie, lieber Leser, und wir, wir fühlen uns mangels mallorquinischer Sprachkenntnisse nicht bereichert. Deshalb sind Sie selbstverständlich wie wir empört. Nur zu gut können Sie sich nun unsere deutsche Reaktion vorstellen! Können Sie unseren, wie wir meinen, berechtigten deutschen Zorn ob dieser Schlickefängerei ermessen! Wie wir aufbrausen und lautstark in unserer deutschen Sprache nach Recht und Ordnung rufen, “Hallo. Sie da vorn, stellen Sie sich gefälligst hinten an...... usw. usw.“, um denen hier mal so richtig zu zeigen, wie man sich zu verhalten hat, wie man mit solchen bei uns umzugehen pflegt!

Aber vergessen Sie es:

Erstens würde man unsere deutschen Worte und zweitens unsere Erregung nicht verstehen. Und drittens denken wir daran, was man uns Tag für Tag lehrt: „Tranquilo“, ja, „Tranquilo“ eben. Und so fügen wir uns, und sind ruhig, und nehmen‘s gelassen. Ich glaube, uns bekommt das sogar recht gut.

Marseillaise

Der Königliche Yachtclub gibt sich die Ehre, zu einem Konzertabend einzuladen. Juan José Muñoz wird auf einem 150 Jahre alten „Bösendorfer“ Flügel spielen. Ein Juwel, dieser „Bösendorfer“, den der Club für viel Geld restaurieren ließ.

Juan José Muñoz, muß man ihn kennen? Würde man ihm auf der Straße begegnen, man würde ihn nicht sonderlich beachten. Klein, stark beleibt, eine Halbglatze mit schwarzem Haarkranz, nun, viele sehen so aus in Spanien, sicher auch anderswo. Aber im Smoking, da oben auf einer Bühne im Rampenlicht, da macht er schon etwas her, der Hans Josef - und wenn er spielt, ja, wenn er erst spielt, dann spürt, nein, dann weiß man, hier ist ein Großer, der bestehen kann neben solchen wie Breda Zakötnik, Perlemuter, Alexis Weissenberg, um nur einige zu nennen, die mir gerade so einfallen und die sicher auch Ihnen seit langem ein Begriff sind.

Beifall empfängt ihn, als er trotz seiner Leibesfülle behende die zwei, drei Stufen auf das Podium hinaufeilt, sich verbeugt, dabei die Arme seitlich etwas abgestellt, wie das stark untersetzte Persönlichkeiten ja so gern tun. Er nimmt Platz, reguliert mit einigen, sicheren Handgriffen die Höhe des Klavierstuhls, reibt sich die Hände, knackt mit den Fingern, hörbar - man merkt ihm die innere Spannung an, die auch den Großen vor einem Auftritt beherrscht. Sekunden der Sammlung, den Kopf gesenkt, dann wirft er ihn zurück, entschlossen, als wolle er sich sagen „ Hans -Josef, was sein muß - muß sein. Jetzt!“ Er beginnt mit dem Spiel, mit dem Zyklus „Bilder einer Ausstellung“. Sie werden ihn kennen, den Zyklus. Von Modest Mussorgsky.

Unser virtuoser Muñoz betritt die Ausstellung, festen Schrittes promeniert er, kraftvoll die ersten Akkorde. Die Finger gleiten über die elfenbeinernen Tasten dieses großartigen Instruments, halten vor dem ersten Bild, weiter dann durchschreitet er in wechselnder Stimmung die Ausstellung, betrachtet das „Alte Kastell“, das düster auf dem Berg liegt, die Landschaft beherrschend. Und dann wieder die dem Hörer vertraute Melodie der Promenade, das Intermezzo, das die einzelnen Bilder, so unterschiedlich sie sind, harmonisch verbindet. Ruhiger dann das Spiel bei einem Rundgang durch die Tuilerien, Muñoz versteht es, die Sonne auf den Parkwegen zu spielen, die Schatten, die unter den Bäumen liegen. Er beugt sich vor, voller Spannung. Was mag das nächste Bild einer Ausstellung zeigen? Seine Hände werden leichter, spielerischer beim Tanz der Küken in der Eierschale. Wieder weiter drängt es unseren Meister, so muß man einen wohl nennen, der es grandios vermag, seine Hörer in Bann zu ziehen, sie die Bilder miterleben läßt. Großzügig läßt er uns teilhaben an seinem Weg auf den Marktplatz von Limoges, wie er das Treiben der Marktleute beobachtet, den Kopf nach links werfend, nach rechts. Wie er das Gesehene seinen Fingern mitteilt, die behend über die Tasten eilen. Dann das Bild, das die Katakomben zeigt. Er betrachtet es, ruhig, nachdenklich sein Spiel, ja fast andächtig, voller Ehrfurcht. Aber er geht weiter, die Promenade führt zum letzten Bild, sie steigert sich zu einem pompösen Finale. Energisch schiebt er den kahlen Kopf, den der schwarzen Haarkranz ziert, nach vorn: Man weiß, er hat das Tor von Kiew erreicht, stürmt hindurch, die Lippen bewegen sich, wollen den gefühlvollen Händen den Takt eingeben, schneller, noch schneller - er treibt die Hörer an, reißt sie mit sich. Einem solchen kann man sich anvertrauen! Ja. Sie spüren es, fühlen es: Hier weiß ein Mann, wo er hinwill, hier muß er durch, ja, durch dieses Tor von Kiew.............

Da! Hinter uns ertönt die Marseillaise, laut, vernehmlich, intoniert von einer Blaskapelle im Handy der Firma Nokia oder Siemens oder so ähnlich. Wir spüren, wie der hinter uns rot wird, wie ein Mensch immer kleiner wird. Alle die, die gerade noch durch das Tor von Kiew marschierten, begreifen die Marseillaise jetzt als Signal, die Marsch- bzw. die Blickrichtung zu ändern. Der Unglückliche hinter uns nestelt an seinem Gerät, findet in der dämmernden Dunkelheit des Konzertsaals den richtigen Knopf nicht, flüstert in seiner Verzweiflung mit dem Konzertunterbrecher, wodurch alles noch schlimmer wird.

Was hätten Sie wohl an seiner Stelle getan? Wenn Sie mich fragen würden: Ich hätte mich leise im Schutz der Dunkelheit zurückgezogen, hätte auf das Passieren des Tors von Kiew verzichtet, wohl wissend, daß ich eine Sternstunde versäume. Sie doch sicher auch?

Der aber nicht. Er blieb.

Aber hier, jetzt, zeigt sich die wahre Größe unseres Pianisten. Unverwandt geht er weiter, läßt sich durch keine Hymne, und sei sie noch so französisch, aus der Fassung bringen, läßt sich nicht beirren, sicher, ohne Notenblätter passiert er das Tor von Kiew. Auswendig kennt er seinen Weg. Die Arme hochgeworfen, gestreckt, dann, alle Kraft aufbietend, die Schlußakkorde. Die begnadeten Hände verhalten über den „Bösendorfer“-Tasten, ehe sie ganz langsam herabsinken - ganz langsam, voller Andacht. Stille. Beifall, nicht enden wollend. Juan José Muñoz erhebt sich, tritt vor, dankt dem begeisterten Publikum mit einer langen, artigen Verbeugung und einer Zugabe. Es war nicht die Marseillaise.

Biotin-Malemide

Ein Zettel liegt in unserem Briefkasten. Eine kurze Mitteilung, daß uns am Dienstag, um 14.20 Uhr ein Bote der DHL Worldwide Express ein Paket überbringen wollte. Er fordert uns auf, die Nr. 902122424 anzurufen, um einen neuen Übergabetermin zu vereinbaren.

Ein Paket? Für uns? Ein Paket? Tatsächlich: Ein Paket!

Geben Sie es zu. Sie hätten auch nicht lange gezögert und hätten schnellstens die angegebene Nummer angerufen. Schon aus purer Neugierde. Ein Paket! Für uns!

Die Nummer ist besetzt. Auch beim zweiten Mal: Die Nummer ist besetzt.

Wer nur schickt uns ein Paket? Sicher, möglich wäre das schon .... Da haben wir doch kürzlich – erinnerst du dich? So kurz vor Weihnachten passieren ja die überraschendsten Dinge. Warum sollte uns nicht einer ein Paket schicken? Vielleicht..? Oder vielleicht..? Namen, die sonst längst vergessen, gehen durch den Kopf.

Fragen tauchen auf. Ein großes Paket? Ein kleines nur (was ein bißchen schäbig wäre)? Was mag wohl drin sein? Steht da auf dem Zettel denn nicht irgendetwas? Da muß doch draufstehen, woher es kommt. Sieh doch noch einmal nach, auf dem Zettel. „Die verstehen es, eine vorweihnachtliche Spannung zu provozieren, diese worldwides!“

Die Nummer ist besetzt. Zum dritten Mal.

Da stimmt doch etwas nicht, das kann doch nicht sein. Versuch es noch einmal.

Endlich. Eine automatische Stimme fordert dazu auf, die Taste 1 für Termine oder 2 für Versand oder 3 für Reklamationen zu drücken, na, Sie kennen so etwas ja sicher. Versuchen wir es also mal mit der eins. Richtig, eine freundliche Dame fragt auf spanisch (natürlich, wie sollte sie sonst wohl in Spanien sprechen), also sie fragt nach dem Namen - bitte buchstabieren, nach der Nummer, die auf dem Zettel steht, will wissen, wo wir wohnen auf Mallorca, ob unser Ort in der Mitte der Insel liegt, im Osten etwa, oder gar im Westen - oha, denke ich, die ist nicht von hier, sie kennt sich auf der schönsten Insel im Mittelmeer nicht so richtig aus. Nein, sagt sie dann auch, sie telefoniere aus Madrid mit mir, und deshalb bäte sie noch um unsere Postleitzahl, und wie das Wetter denn so wäre auf der schönen Insel. Im Sommer sei sie mal hier gewesen. Nach Austausch all dieser Formalitäten und Informationen in perfektem spanisch rät sie uns, am Mittwoch im Hause zu sein, um das Paket in Empfang zu nehmen. Wir würden uns doch sicher freuen, nimmt sie Anteil – oh ja, sehr sogar, bald ist doch Weihnacht, sage ich.

Nur: Wer denkt da so lieb an uns? Wer nur ist es, der uns mit einem Paket beglücken will? Wer nur macht sich solche Arbeit? So geht es uns durch den Kopf: Auswählen, womit man uns wohl im fernen Land, weit übers Meer, eine Freude machen könnte, alles zusammentragen, Packmaterial suchen, einpacken, worldwide anrufen und, und, und...... all das stellen wir uns vor.

Mittwoch, ein herrlicher Tag, Sonne, Wärme, geeignet, eine Wanderung zu machen. Auf den Berg Alaro, auf den Deich bei Molinar? Alles nicht, wir bleiben im Haus, trauen uns nicht auf die Straße. Wer nur schickt uns...? Wer denkt so aufmerksam an uns hier auf der Insel?

Wir erfahren es am Mittwoch nicht. Auch am Donnerstag erfahren wir nicht, was da wohl drin ist, in dem Paket, und von wem es ist, denn am Donnerstag, ein 6. Dezember, feiert jeder aufrechte Spanier nicht Nikolaus, sondern den Tag der Konstitution. Die Geschäfte sind geschlossen, die Behörden arbeiten nicht (was an sich noch nicht viel zu sagen hat), die Arbeiter und Angestellten widmen sich ihren häuslichen Arbeiten (auf Mallorca z.B. können sie es nicht lassen, auch an solch einem hohen Feiertag handwerkliche, mit Bohren und Hämmern verbundene Arbeiten auszuführen). Auch Worldwide Express arbeitet nicht, selbstverständlich.

Am Freitag wähle ich erneut die angegebene Nummer, drücke weisungsgemäß die Taste 1, nenne meinen Namen, buchstabiere ihn, übermittle die Paketnummer, antworte brav auf die Frage, wo auf Mallorca der Ort Illetas zu finden sei, schildere also Lage und Befinden und erfahre, daß am Freitag der Bote das Paket bringe, so gegen 18 Uhr.

Die Spannung steigt, die Vorfreude wird größer. Woher es nur kommen mag, das Paket? Und von wem? Ab 12 Uhr verordnen wir uns strengen Hausarrest. Um 16 Uhr klingelt es. Worldwide ist da, das Paket ist da! rufen wir wie aus einem Munde.

Der Bote übergibt uns gegen Quittung einen 50 x 50 cm großen, braunen Pappkarton, dessen Inhalt sich unschwer als ein Wandkalender ausmachen läßt – womit unsere Spannung sichtbar nachläßt und einer gewissen Enttäuschung Platz macht. Nicht, daß jetzt jemand denkt, wir seien undankbar, oder etwa fragt: “Ja, was habt ihr denn erwartet?“ Nein, um Gottes Willen - nur, wir wissen nicht wohin mit einem solchen Geschenk. Wüßten Sie es? Ehrlich?

Nun, die Bank aus dem fernen Frankfurt nimmt auf Platzfragen keine Rücksicht, erinnert sich unser aber in Spanien und wünscht frohe Weihnachten mit 12 Kalenderblättern in Glanzdruck, jedes 45x 45cm groß, mit Werken von Künstlern unserer Zeit. Wie es heißt, befinden sich die vom Vorstandsvorsitzenden persönlich, ich betone das, ausgesuchten Originale im Besitz der Bank. Er will uns, und sicher noch vielen anderen Bankkunden, mit diesem Kunstkalender eine Freude machen und erzieherisch wirken. Eine edle Aufgabe.

Ein Blatt zeigt eine Arbeit von Damien Hirst. Daß ich ihn nicht kenne, besagt nichts. Ich weiß nicht, ob Sie schon von ihm gehört haben. Es ist der, der da sagte, die Welt werde auf eine gewisse Weise durch die Kunst verändert. Durch sie würden die Menschen dazu gebracht, über ihr Leben nachzudenken. So finden der Tod und seine ständige Präsenz Eingang in seine Werke. Damien hat sein Gemälde „Biotin-Malemide“ genannt nach einem pharmazeutischen Präparat, von dem Sie vielleicht eher schon einmal gehört haben. Wir kennen es nicht, da wir ohnehin bisher weitgehend ohne Pillen auskommen. 391 dieser Pillen in allen Farben sind regelmäßig auf eine 4,32 x 3,17 m große Leinwand gemalt. Hübsch sieht das aus. Wenn wir für den Kalender einen Platz finden, hätten wir erst im September die Gelegenheit, 30 Tage lang angesichts der Pillen über Alter, Sterben und Vergänglichkeit nachzudenken.

Wir sind nicht undankbar. Ganz und gar nicht. Ich sagte es schon. Immerhin ist dem Vorstandsvorsitzenden und seiner Bank eine Weihnachtsüberraschung gelungen, was heutzutage doch wirklich eine Seltenheit ist und über die man sich freuen sollte…

Der Bäckerladen

Der Leser wird mit mir darin übereinstimmen, daß ein Büstenhalter ein Kleidungsstück ist, dessen man sich nicht zu schämen braucht. Man sieht sie zu Hunderten in Kaufhäusern an Ständern hängen oder schön verpackt stapelweise in Regalen liegen – offen, gut sichtbar und nicht etwa unter der Theke. Man sieht sie in Schaufenstern von kleinen Weißwarenläden auf dem Lande oder in eleganten Auslagen von Dessousboutiquen in der Großstadt, ja, man sieht sie sogar auf dörflichen Marktständen an Stangen im Winde baumeln, in allen Größen, Weiten und Farben. Wäre Ihnen je beim Anschauen ein erotisches Gefühl aufgekommen oder ein anderes, dessen Sie sich gar schämen müßten? Und auch das Verführerische, oder gar Verruchte, das einem schmeichelnd in Farbkatalogen von Versandhäusern, auf Plakaten und im Werbefernsehen vorgeführt wird – vermag Sie das zu beeindrucken? Heute noch, in unserem Zeitalter? Doch wohl kaum. Es sei denn, Sie hätten gerade einen Bedarf oder suchten ein passendes Geschenk, zum Hochzeitstag zum Beispiel, oder zu Weihnachten, oder einfach nur so. Und wer, frage ich Sie, wer hätte dann eine Scheu, mit einem neuerworbenen Büstenhalter, im Volksmund einfach BHs genannt, offen zur Kasse zu gehen, um den Kaufpreis zu entrichten?

Warum schreibe ich das eigentlich, werden Sie mich zu Recht fragen. Warum beschäftigt mich ein so banaler Einkaufsvorgang, der sich tagtäglich tausendfach überall auf der Welt vollzieht? Vielleicht liegt es daran, daß neuerdings auch Büstenhalter zum Angebot unserer Bäckerei von nebenan gehören, neben Hefeschnecken, Berliner Ballen und Oberhessischem Landbrot. Dazu noch zu einem außerordentlich günstigen Preis, wie mir schien. Einem Schnäppchenpreis eben, den man sich nicht entgehen lassen darf.

Während ich mir schlicht, da in einem Bäckerladen, ein Brot einpacken ließ, griff eine Dame, gutaussehend, elegant, eine mit Ausstrahlung, ein harmloses BH-Päckchen aus dem Regal. Mit sicherem Blick die passende Größe erkennend, scheu um sich sehend, steckte sie es in ihren Einkaufskorb. Nicht, um etwa ohne zu zahlen zu verschwinden, was man vielleicht zuerst denken könnte. Aber bewahre, welche Dame tut so etwas schon, korrigiert man sich dann sehr schnell. Nein, ich begriff, sie tat das, um dieses Päckchen mit dem BH vor aller Augen verborgen zur Theke zu tragen, dieses Intimteil eben vor den rohen Blicken der Brot kaufenden Umstehenden zu schützen. Dort jedoch mußte sie, gezwungenermaßen, voller Scham, mit aufkommender Röte, ihren Erwerb offen vorweisen, da sich eben nichts in unserer modernen Welt ohne elektronische Hilfe abwickeln läßt. Beim Scanner an der Kasse also bekannte sie Farbe und sich zu ihrem Kaufentschluß. Leise, nur für die Ohren der biederen Bäckersfrau bestimmt, erkundigte sie sich nach den Bedingungen für einen eventuellen Umtausch, ehe sie bar bezahlte und das gekaufte Stück wieder in ihrem Einkaufskorb verschwinden ließ. Spaßhaft könnte man in diesem Zusammenhang auch von einem Körbchen sprechen, nur will ich mir das hier verkneifen. Ohne noch nach links oder rechts zu sehen, verließ sie, einen Gruß murmelnd, den Bäckerladen. Hastig, fast fluchtartig, möchte ich sagen.

Demnächst werde ich mal in unsere Metzgerei schauen. Nur um zu sehen, was die außer Fleisch und Wurst noch so alles zu Schnäppchenpreisen im Angebot haben. Man kann ja nicht wissen. Vielleicht treffe ich dann die Dame mit Ausstrahlung erneut. Mit ihrem Einkaufskorb.

Domino im Patio

Wer macht sich schon Gedanken über das Sitzen in einem Sessel oder auf einem Stuhl? Man geht doch ganz einfach davon aus, daß sie ihren Zweck erfüllen und dem „Besitzer“ eine problemlose Ruhehaltung ermöglichen. Hat man sich einmal niedergelassen, dann sitzt man fest und weiß sich sicher, es sei denn, die Festigkeit des Sitzmöbels leide unter altersbedingter Schwäche, was jedoch eher selten ist. So jedenfalls sind wir es gewohnt.

Aber man sollte nicht an Gewohntem hängenbleiben, muß sich auch einmal umsehen. Da hat die Stadtverwaltung von Palma zur Möblierung der Innenhöfe der Stadtpaläste neue Stühle, oder besser Stuhlsessel, gekauft. Die alten taten es wohl nicht mehr, wären unbequem, hieß es in einer Zeitungsnotiz. Die neuen nun sind tatsächlich ganz anders, ästhetisch anzusehen, in einem dezenten mallorcagrünen Farbton gehalten, aus einem biegsamen Kunststoffmaterial, das sich den Körperformen und auch -bewegungen der „Besitzer“ auf eine wundersame Weise anpaßt. Bei jeder Positionsverlagerung bewegt sich auch der Stuhl, ändert seine Richtung. Je nach Gewicht der Sitzenden dehnen sich die Rückenlehen, ja, man hat die Illusion, der Sessel verfüge über eine nach hinten klappbare Lehne. Die Stuhlbeine spreizen und die Armlehnen drücken sich bei entspannter Belastung nach außen, folgen der individuellen Bewegung. Kurzum, sehr labile Stühle sind es, die eine Stadtverwaltung eingekauft hat, Stühle, die im wahrsten Sinne des Wortes wackeln, wenn man sich seinen Emotionen, zum Beispiel Beifallsbekundungen, stärker als gewöhnlich hingibt.

Ich weiß nicht, ob das beabsichtigt war, als man sie auswählte. Wichtiger war vielleicht, daß sie sich dank ihres geringen Gewichts auch mühelos stapeln, transportieren und aufstellen lassen, was für die zahlreichen Konzerte nicht unbedeutend ist, die gerade in diesen Tagen aus Anlaß des Fronleichnam-Festes an verschiedenen Veranstaltungsorten in der Stadt, la Ciutat genannt, stattfinden. Da man auf Mallorca keine halben Sachen macht, wird dieses Fest 14 Tage lang gefeiert, zumal es nach Fronleichnam, nach Weihnachten und nach Ostern, das das wichtigste Kirchenfest auf der Insel ist. Nur ein einziges Mal im Jahr läutet die Hauptglocke der Kathedrale – und das ist am Fronleichnamstag: Corpus in Palma, dem Höhepunkt des Festes mit der feierlichen Prozession. Dies sei nur am Rande, in Klammern, erwähnt, um seine Bedeutung hierzulande herauszustellen.

Der Palacio Solleric im Herzen Palmas, am Plaça Juan Carlos I, ist einer der ältesten Stadtpaläste, erbaut in der 2. Hälfte des 13. Jahrhunderts. Spätere Generationen paßten ihn dann den jeweiligen Stilrichtungen an. Er hat einen beeindruckenden offenen Innenhof, den man hier Patio nennt, umgeben von einem überwölbten Säulengang mit den typischen mallorquinischen Flachbögen. Was noch erwähnt und bewundert werden muß, das ist der mittelalterliche Bodenbelag aus handbehauenen Feldsteinen in verschiedensten Abmessungen und Farben. Kunstvoll und mit gehörigem Gefälle verlegt, so, daß das Regenwasser gut zur Mitte in die darunterliegende Zisterne abfließen kann. Um es schlicht auszudrücken, der Fußboden im Patio des Can’Solleric ist nicht eben, sondern stark abschüssig, was die Stuhlkäufer offensichtlich nicht bedachten.

Und so kam, was kommen mußte. Das Publikum drängte und schubste in den Raum in dem verständlichen Bestreben, sich den besten Platz für das zu erwartende Kammerkonzert mit Musikern der Münchner Philharmoniker zu sichern. Ein Knarren und Knauzen, als man seinen Stuhl gefunden, ihn rückte und schob, um ihn und sich gefällig zu positionieren. Nur, so einfach gelang das nicht, die Stuhlbeine verhakelten sich mit denen des Nachbarstuhls, was diesem wiederum nicht behagte. Also wurde er zurückgeschoben, blieb aber in einer Steinfuge hängen, zog ihn wieder nach vorn, diesen verdammten Stuhl!, was dem Vordermann jedoch mißfiel, der sich gerade breit gemacht und den Stuhl außer Façon gebracht hatte. Heftige Reaktionen konnten nicht ausbleiben. Und erst die Kommentare von links und rechts! Nun, man kann sich die Unruhe in einem spanischen Patio gut vorstellen, der ja seit jeher ein Ort nachbarschaftlicher Kommunikation ist. Aber dann, alle schienen sich gesattelt zu haben, Ruhe war eingekehrt, das Solistenensemble hub gerade an, die Meisterlichkeit seines Könnens in den Dienst der reinen Virtuosität zu stellen, da brach vorn links der erste Stuhl zusammen, oder er war zur Seite gekippt, auf den nebenstehenden, und der wiederum nahm keine Rücksicht auf den nächsten.... So etwas nennt man wohl einen Dominoeffekt – die Aufmerksamkeit des Publikums widmete sich nun jedenfalls nicht mehr dem Geist der Musik, sondern mit lauter Anteilnahme dem Malheur vorn links und denen, die sich aus dem Stuhlgewusel zu befreien versuchten.

All das wäre überhaupt nicht erwähnenswert, wäre nicht wenig später eine erneute Unterbrechung aufgetreten. Gerade hatte das Ensemble mit den ersten Takten begonnen, andächtig die Stille im Zuhörerrund, nachdem auch der letzte sein Handy -vorläufig- zum Schweigen gebracht hatte. Da, ein mit einem häßlichen, krächzenden Geräusch einhergehendes langsames, nicht aufzuhaltendes Kippen eines anderen Stuhles war es diesmal, in der 6. oder 7. Reihe von vorn, das die Aufmerksamkeit des Auditoriums stärker beanspruchte als die Serenade in C für Streicher von Ernö Dohnanyi. Nun ja, es ist nichts passiert, will sagen, keiner kam zu Schaden, aber das Gelächter und das Geschwätz! Wir kennen das ja, können uns nicht davon freimachen. „Wer den Schaden hat, braucht für den Spott nicht zu sorgen“ – doch hier zeigte sich die Souveränität der Künstler, oben auf dem Podium, unter einem Juni-Sternenhimmel, in Palma de Mallorca: Sie setzten zu einem zweiten Versuch an und zogen das Publikum mit ihrem virtuosen Spiel so in ihren Bann, daß es gar nicht mehr auf den Gedanken kam, sich in den Stuhlsesseln zu lümmeln. Es verharrte regungslos, diszipliniert bis der letzte Ton verklungen. Den Künstlern wurde ein verdienter, langanhaltender Applaus zuteil. Daß er ihnen dazu noch stehend entgegengebracht wurde, nun losgelöst von den Zwängen labiler Stuhlsessel, das verdankten sie sicher auch den städtischen Bürokraten, die sie eingekauft hatten.

...weil es mit Geräusch verbunden
oder
wir waren freundlich miteinander

Bunyola ist ein kleines Dorf mit vielleicht 5000 Einwohnern. Es liegt am Fuße des Tramuntanagebirges auf Mallorca. Sie brauchen es nicht zu kennen .... oder vielleicht doch, denn in Bunyola, in der Destillerie „Tunel“, wird der Kräuterschnaps, der „Hierbas“, hergestellt, der in der Regel ein deftiges mallorquinisches Essen abschließt. Einmal im Jahr allerdings, im Herbst, da drängt sich Bunyola in den Mittelpunkt, macht mit einem „Festival de Musica“ von sich reden. In diesem Jahr zum 19. Mal. Kammer- und Solistenkonzerte werden geboten. Ein bekannter Pianist spielt, wie es sich auf der Insel gehört, Chopin. Ein Quartett bringt Händel und Vivaldi zur Aufführung, ein Ballett tritt auf und andere Künstler erfreuen das Publikum. Der Höhepunkt aber ist sicher das Konzert des Symphonieorchesters der Balearen