Walter K. Ludwig

Die Wandlitz-Papiere

Der Thriller zur Wende

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Inhaltsverzeichnis

Titel

Prolog

Der Bibliothekar

Der Anschlag

Die Erbschaft

Das Rätsel

Die Rothaarige

Der Code

Das Abenteuer

Die Idee

Der Plan

Die Entscheidung

Die Reise

Die Suche

Der Schock

Die Bombe

Die Flucht

Der Clou

Epilog

Danksagung

Vorschau

Impressum neobooks

Prolog

Sie waren sich schnell einig: Es sollte wie ein Raubmord aussehen. Oder wie eine Beziehungstat. Auf jeden Fall ohne Waffen. Ganz spontan eben. Erwürgen wäre gut, eventuell auch erschlagen. Aber eigentlich erwürgen. Sie wollten Dubajew, Sergej Dubajew. Er war der Beste. Schnell, zuverlässig, diskret. Stellte nie irgendwelche Fragen. War immer sofort zur Stelle, wenn man ihn brauchte. Tat, was getan werden musste. Immer saubere Arbeit. Nie Klagen. Nie. Erstklassiger Mann. Es dürfte keine Probleme geben. Die Frau war sechsundreißig Jahre alt und lebte allein. Sie sah gut aus. Es gab keinen Mann in ihrem Leben. Es sollte in ihrer Wohnung passieren, am besten spät nachts. Die Gegend war ruhig. Zu den Nachbarn hatte sie keinen näheren Kontakt. Nicht gar keinen Kontakt. Bloß keinen näheren. Höflich distanziert eben. Niemand weit und breit, der Dubajew in die Quere kommen könnte. Auch keine Alarmanlage. Sollte man danach vielleicht noch Feuer legen? Um alle Spuren zu verwischen? Um ganz auf Nummer Sicher zu gehen? Wohl eher nicht. Nur kein allzu großes Aufsehen. Außerdem überflüssig, vollkommen überflüssig, denn: Dubajew hinterließ keine Spuren. Wozu also unnötigen Schaden verursachen? Das brachte doch nichts. Womöglich wurden noch Unbeteiligte in Mitleidenschaft gezogen. Das wollte man nicht. Bloß bald müsste es passieren, möglichst bald. Die Sache duldete keinen Aufschub. Bevor noch mehr Unheil angerichtet wurde. Aber ansonsten: nur nicht zu viel Aufwand. Nicht übertreiben. Und keine Schmerzen. Es sollte kurz und schmerzlos sein. Die Frau sollte nicht leiden. Sie waren ja keine Unmenschen.

Der Bibliothekar

Was für eine Unverschämtheit da draußen, wirklich! Die Wohnung: Dachgeschoss. Behaglichkeit und Bildung. Jede Wand von oben bis unten voller Bücher. Die Musik: Beethovens Klavierkonzert Nr. 3 in C-Moll, Opus 37. Der Mann: vierzig Jahre alt, mittelgroß, Hornbrille auf der Nase, Strickjacke Pantoffeln. Hingebungsvoll vertieft in seine Tätigkeit, der liebevollen Tätigkeit seiner Bonsai-Bäumchen. Das heißt: Bis eben war er noch vertieft. Bis ihn das ordinäre Hupen eines Autos vor dem Haus aus seiner Idylle riss. Ein Hupen aus der Welt da draußen. Das jetzt in seine Welt drang. Ihn belästigte. Moritz Lenz zuckte zusammen. Versuchte zunächst, sich von seinem Tun nicht abhalten zu lassen. Versuchte weiterzumachen, als ob nichts wäre. Vergebens. Es hupte erneut. Einmal. Zweimal. Direkt unter seinem Fenster.  Verdammt! War es jetzt schon so weit, dass sich dieses dumme Proleten-Pack  auch in diesem Viertel breitmachte? In Hamburg-Uhlenhorst? Leute ohne Bildung und Kultur und, schlimmer noch, ohne Manieren, ohne Rücksicht? Könnte es nicht Wohnviertel nur für Menschen mit Niveau geben? Quartiere für gebildete, sensible, zurückhaltende und - vor allem -  ruhige Zeitgenossen? Für Menschen wie ihn also?

 Doch wie sollte man diese Eigenschaften messen? Und vor allem: Wer?  Wären separate Wohnviertel nur für Leute mit abgeschlossenem Studium vielleicht die Lösung? Aber gab es nicht auch ungehobelte, laute, rücksichtslose, hupende Akademiker? Fragen über Fragen! Lenz schoss zum Fenster, blickte hinaus. Unten stand ein Auto, aufgemotzte Mittelklasse,  am Steuer ein junger Mann. Ohrring. Tattoos. Haare kurz geschoren. Kackbraun gebrannt. Mit einem Wort: primitiv. Der Verursacher seines Ärgers. Aus Lenz' Augen sprach kalter Hass.  Eine junge Frau trat aus dem Haus. Typisch: Die dralle Blonde aus dem zweiten Stock, die schon ein paarmal versucht hatte, ihn in ein Gespräch zu verwickeln. Erfolglos natürlich. Besaß ein Sonnenstudio und sah auch genau so aus. Eigentlich war sie ja ganz nett. Wie alle im Haus. Trotzdem: Lenz blieb lieber auf Distanz. Grüßte freundlich, sagte auch mal den ein oder anderen belanglosen Satz. Aber nur, im kein Misstrauen zu erregen,  um nicht aufzufallen. Ansonsten: Bloß nicht zu persönlich werden, bloß keine Nähe aufkommen lassen. In den fünf Jahren, die er hier wohnte, war nie einer der übrigen Hausbewohner bei ihm zu Besuch gewesen.

Umgekehrt hatte auch Lenz niemanden im Haus jemals besucht. Wozu auch? Er hatte überhaupt selten Besuch. Eigentlich fast nie. Wenn er mal ein paar Tage verreiste, was selten vorkam, gab er seiner Etagen-Nachbarin den Schlüssel für den Briefkasten. Das war schon  der Gipfel der Vertraulichkeit. Frau Schad war eine pensionierte Lehrerin, zweiundsechzig Jahre alt, seit drei Jahren Witwe. Jetzt lebte sie alleine, ab und zu kam ihr Sohn zu Besuch. Lenz mochte sie ganz gerne. Unter den Nachbarn galt Lenz als langweiliger Eigenbrötler. Etwas verschroben. Ziemlich verschroben. Jetzt setzte sich die Dralle auf den Beifahrersitz, umarmte stürmisch den Muskelberg am Steuer. Als ob sie sich seit Wochen nicht gesehen hätten.  Dabei hatten sie garantiert die letzte Nacht miteinander verbracht, vermutete Lenz. Waren wahrscheinlich nicht zum Schlafen gekommen.

Ohrring steckte seine Zunge in Blondies Mund, ließ sie eine Weile darin kreisen. Reichlicher  Austausch von Keimen, dachte Lenz angewidert. Blondie revanchierte sich, streckte ihrerseits ihre Zunge heraus und leckte Ohrring damit übers Gesicht. Ordinär. Dann fuhren sie los.  Fahr' unvorsichtig, dachte Lenz boshaft. Zurück zu den Bonsais. Zu Beethoven. Allerdings: Die richtige Ruhe fand er jetzt nicht mehr. Irgendwie war er aus dem Konzept gebracht. Lenz blickte auf seine Armbanduhr: Viertel vor elf. Es war Montag, er hatte frei. Zeit in die Innenstadt zu fahren. Seine freien Tage verbrachte er immer gleich: Sushi, danach Milchkaffee, Zeitung lesen. Ein wenig die Seele baumeln lassen.

 Er fuhr mit der U-Bahn zum Hauptbahnhof. Dort das übliche Bild: es wimmelte von Polizisten. Nachdem der Hamburger Hauptbahnhof über viele Jahre hinweg einer der größten Drogenumschlagplätze Europas gewesen war,  hatte sich, seit neue Herren die Stadt regierten, das Bild total gewandelt. Jetzt glich der Platz fast einem Hochsicherheitstrakt. Ein paar hundert Meter durch die Innenstadt und Lenz hatte sein Ziel erreicht: Ein großes Kaufhaus, in dem in einer der hinteren Ecken eine kleine Sushi-Bar eingerichtet war. Lenz' Stammlokal. Einmal die Woche war er mindestens hier, manchmal auch zweimal, wenn es sich einrichten ließ. Er liebte japanisches Essen und überhaupt alles, was mit Japan zu tun hatte.

Ja, sie war da. Wanvalai. Seine Lieblingsbedienung, eine junge Thailänderin. „Lange nicht gesehen“, sagte sie zur Begrüßung und lächelte ihn an. Lenz freute sich und fasste ihre Worte als fernöstlich verklausulierten Hinweis darauf auf, dass sie ihn vermisst hatte. Er war gerade mal seit einer Woche nicht mehr hier gewesen.

 „Viel zu tun, im Moment“, murmelte er und gab seine übliche Bestellung auf: eine Maki-Selektion und ein Alsterwasser. Wie immer packte ihm Wanvalai viel mehr auf den Teller, als dort laut Speisekarte hätte sein müssen. Auch das wertete Lenz als Sympathiebeweis. Seine Stimmung besserte sich schlagartig.

 Er war der einzige Gast und so konnten sie ein wenig plaudern. Wanvalai musste den Laden heute ganz alleine schmeißen, also Essen zubereiten und die Gäste bedienen. Sie arbeitete elf Stunden pro Tag, sechs Tage die Woche  und sparte für einen Flug in ihre Heimat, die sie seit fünf Jahren nicht mehr gesehen hatte. Sie hatte Heimweh. Sie erzählte, dass sie von ihrer Oma träumte. Wanvalai war zwanzig Jahre alt und bildhübsch. Nebenbei brutzelte sie in einer Pfanne ihr eigenes Mittagessen. Nudeln, Shrimps und noch ein paar andere Leckereien. Lenz´ interessierten Blick verstand sie genau richtig: Als das Essen fertig war, gab sie ihm einen ganzen Teller davon ab. Lenz war gerührt. Nach dem ärgerlichen Wochenauftakt vorhin war er jetzt allerbester Laune. Ein Milchkaffee in einem nahegelegenen Bistro, die Lektüre der Tagespresse und das flüchtige Durchblättern des SPIEGEL sowie ein anschließender Stadtbummel rundeten den gelungenen Nachmittag ab, der so ganz nach Lenz' Geschmack war. Es war ein sonniger, milder Junitag. Und Hamburg war einfach seine Stadt.

Am frühen Abend war er zurück in seiner Wohnung. Den Rest des Tages wollte er geruhsam gestalten. Was nicht weiter überraschend war. Denn eigentlich sah fast jeder seiner Abende so aus. Zu Hause bleiben. Lesen. Musik hören. Nach den Bonsais gucken. Vielleicht noch ein wenig im Internet surfen. Etwas Abwechslung in seinen Alltag brachten gelegentliche Opern-, Konzert- und  Theaterbesuche. Früher hatte er selber mal Musik gemacht, hatte ganz passabel Querflöte gespielt, eine Zeit lang sogar in einem Orchester. Aber das war lange her. Einen Fernseher besaß Lenz nicht. Nach einem ausführlichen Bericht über „Hitlers Lieblingsrezepte“  hatte er ihn abgeschafft. Davor hatten ihm über längere Zeit hinweg schon allerlei dubiose Sendungen über den aufregenden Alltag von Friseuren, am Herd dilettierende Pseudo-Promis und abgehalfterte Fußball-Präsidenten regelrecht körperliche Übelkeit bereitet. Er vermisste das Gerät kein bisschen. Lieber hörte er Radio, am liebsten NDR Kultur und den Deutschlandfunk. Aber noch lieber las er. Vor allem Schöngeistiges oder Historisches.

Derzeit hatte es ihm ein Buch über die Geschichte der Schweizer Garde angetan. Davor hatte er sich wochenlang in eine Maria-Callas-Biografie vertieft. Als Nächstes hatte er eine umfangreiche Abhandlung über das Japan den 16. Jahrhunderts ins Auge gefasst. Hochinteressant! Lenz war das, was man einen klassischen Bildungsbürger nannte. Ein Schöngeist. Zu früheren Zeiten hätte man ihn vielleicht als „homme de lettres“ bezeichnet.   Heute galt einer wie er dagegen eher als Sonderling. Kein Wunder, dass er seinen Beruf als Traumberuf ansah. Ein Beruf, der zum ihm passte wie kein zweiter: Er war Bibliothekar. Diplom-Bibliothekar in der Hamburger Zentralbibliothek am Hühnerposten. Abteilung Literatur, Theater, Kunst. Dort durfte er sich den ganzen Tag mit Dingen beschäftigen, die ihn sowieso interessierten und er bekam auch noch Geld dafür. Einen schöneren Beruf  konnte Lenz sich nicht vorstellen.

                                                                          * * *

Schröder nervte. Er ließ einfach nicht locker. Schröder von „Naturwissenschaften/Technik“. Es war Lenz´erster Arbeitstag in der Woche, und seine Geduld wurde bereits auf das Äußerste strapaziert. Am frühen Morgen. Er hätte jetzt eigentlich Wichtigeres zu tun gehabt. Und Schröder auch. Die Verlage hatte die Vorschauen ihrer Herbstprogramme verschickt, und die Bibliothekare durchforsteten diese nach den für ihre jeweiligen Abteilungen interessantesten Neuerscheinungen.  Ein Gesamtbestand von über einer Million Büchern wollte schließlich gepflegt  und ständig auf den neuesten Stand gebracht sein. Unerlässlich bei siebenhundert tausend Benutzern jährlich. Doch Schröder machte ich Gedanken über den nächsten Betriebsausflug.

„Ich müsste das diese Woche schon noch definitiv wissen, Herr Kollege“, bohrte er penetrant, „so ein Betriebsausflug muss schließlich vorbereitet werden.“

 „Ich kann Ihnen beim besten Willen noch nicht sagen, ob ich mitfahre“, wehrte sich Lenz matt, „ich meine … der Ausflug ist doch erst Ende Juli, und jetzt haben wir gerade mal Anfang Juni. Das sind doch noch fast acht Wochen ...“ 

„Fünfundfünfzig Tage“, präzisierte Schröder und wies darauf hin, dass die genaue Kenntnis der exakten Teilnehmerzahl eines solchen Vorhabens von enormer Wichtigkeit war. Schließlich hingen davon die Größe des zu mietenden Busses und davon die Kosten für den Einzelnen ab, und schließlich wüsste der Wirt des Ziellokals gerne vorher Bescheid, mit wie viel Leuten er denn zu rechnen habe.

 „Was spricht denn dagegen, dass Sie sich schon mal anmelden?“, wollte Schröder wissen.

Alles, dachte Lenz. Er war alles andere als ein geselliger Mensch. Und ein Ausflug mit den Kollegen an die Ostsee und nach Lübeck, nebst Besuch der dortigen Bibliothekskollegen, verbunden mit einem Abstecher in eine Aal-Räucherei und der Besichtigung einer örtlichen Marzipan-Fabrik, überstieg einfach seine Kräfte. Eindeutig.

Mit Grauen dachte er an den bisher einzigen Betriebsausflug zurück, zu dessen Teilnahme er sich hatte breitschlagen lassen. Ziel war der Heide-Park Soltau gewesen, und Lenz war den ganzen Tag von notorisch gut gelaunten, witzigen, plappernden Kollegen und Kolleginnen umgeben. Verschärfend kam hinzu, dass sich offenbar sämtliche schwer erziehbaren, verhaltensgestörten Kinder Niedersachsens, Hamburgs und Bremens untereinander verabredet hatten, just an besagtem Tag den Park ebenfalls heimzusuchen. Da sie außerdem anscheinend alle ausnahmslos extrem schwerhörig waren verständigten sie sich untereinander und mit ihren Eltern grundsätzlich brüllend. Lenz war restlos bedient gewesen, hatte rasende Kopfschmerzen gehabt und war am Abend zutiefst deprimiert in seine Wohnung zurückgekehrt. Einzig Mozarts Zauberflöte hatte seiner gequälten Seele etwas Linderung verschafft. Dieses Horror-Szenario vor Augen, arbeitete sein Verstand jetzt auf Hochtouren: Blitzartig schoss ihm das Repertoire an Ausreden durch den Kopf, das er sich für solche Fälle zurecht gelegt hatte. Nachdem die letzten Male „Opernkarten“ und „Geburtstag des Vaters“ hatten herhalten müssen,  entschiede er sich diesmal für „Besuch von der Schwester“. Ein Argument immerhin, dem Schröder nichts entgegensetzen konnte. Vorerst. Endlich konnte er weiterarbeiten. Allerhand, was die Verlage wieder auf den Markt gebracht hatten. Viel Historisches dabei diesmal. Viele Ratgeber. Im Belletristik-Bereich vor allem frustrierte Mittdreißigerinnen, die ihr tristes Sexualleben literarisch verarbeiteten. 

                                                                         * * * 

Er wusste Bescheid. Die Angaben waren präzise. Wie immer. Die Frau musste eliminiert werden, und zwar möglichst bald. Bevor alles aufflog. Sie hatten sich jetzt endgültig dafür entschieden, es wie einen Raubmord aussehen zu lassen und nicht wie eine Beziehungstat. Denn die Frau hatte gar keine Beziehung. Wieso eigentlich nicht? Sah doch gut aus. Er betrachtete ihr Foto. Halblange, glatte, braune Haare. Bisschen dünn vielleicht. Bisschen blass. Jedenfalls für seinen Geschmack. Um  den Mund herum ein etwas verkniffener Zug, so kam es ihm vor. Aber ansonsten nicht schlecht. Eigentlich schade um sie.

Er hatte freie Hand: erwürgen oder erschlagen, das war ihnen egal. Bloß spontan sollte es aussehen, keinesfalls wie eine geplante, professionelle Tat. Frau überrascht Einbrecher in ihrer Wohnung, der bringt sie um. Der Klassiker also. Das haute keinen vom Hocker, das fiel nicht weiter auf, schon gar nicht in einer Großstadt wie Hamburg. Er hatte sich für erwürgen entschieden. Das war persönlicher. Er war heute in der Stadt angekommen, hatte ein Zimmer in einer billigen Absteige auf St. Pauli genommen. Morgen würde er die Frau an ihrem Arbeitsplatz aufsuchen, würde sich einen persönlichen Eindruck verschaffen, würde sozusagen Witterung aufnehmen. Er würde ihr folgen. Würde sie langsam einkreisen, das Netz allmählich enger ziehen. Sie würde davon nichts merken.

Er schätzte, die Angelegenheit bald erledigen zu können, vielleicht schon in den nächsten Tagen. Es dürfte keine Probleme geben. Er hatte schon wesentlich schwierigere Klienten gehabt. Hatte schon Leibwächter und Alarmanlagen ausschalten müssen. Hatte sich den Weg frei schießen müssen. War verwundet worden. Und jetzt das: eine Bibliothekarin. Eigentlich lächerlich. Viel zu einfach für Ex-Feldwebel Sergej Dubajew. Aber er war Profi, und er tat, wofür er bezahlt wurde. Der Kunde war schließlich König.

 Jetzt hatte er Hunger. Er verließ die Absteige, schlenderte über die Reeperbahn,  Richtung Große Freiheit. In einem Schnellimbiss gönnte er sich ein halbes Hähnchen mit Pommes Frites, dazu eine Sprite. Alkohol war, wenn  er einen Auftrag hatte, tabu. Der benebelte bloß die Birne, beeinträchtigte das Wahrnehmungs- und Reaktionsvermögen. Sex nicht. Der war gut, entspannte Körper und Geist und machte den Kopf frei. Hier war das Angebot auf dem Kiez reichlich. Er nahm eine Schwarze mit dicken Titten und drallem Arsch. Sie war gut. 

                                                                               * * * 

 „Eine Kopfschmerztablette?“

 „Bitte?“ 

„Ob Sie vielleicht eine Kopfschmerztablette hätten?“

 Lenz war so vertieft in seine Arbeit gewesen, dass er gar nicht bemerkt hatte, dass Angelika Maiwald offenbar schon eine ganze Weile neben  seinem Schreibtisch gestanden hatte und ihn etwas gefragt hatte. Angelika Maiwald aus der Kinderbuchabteilung. Sechsunddreißig Jahre alt, ledig, sehr apart, zierlich, grüne Augen, brünett, Hornbrille. Immer sehr geschmackvoll gekleidet. Immer sehr gut riechend. Lenz mochte sich nicht recht eingestehen, dass er eine heimliche Schwäche für sie hatte. Abgesehen davon, dass er keinerlei Bedarf nach einer Beziehung hatte:  Er hätte sich bei ihr auch null Chancen ausgerechnet.

Und nicht nur er. Angelika Maiwald galt im Kollegenkreis als unnahbar, und auch Lenz selber hatte diesen Eindruck von ihr. Über ihr Privatleben war nur bekannt, dass sie alleinstehend war und von Männern offenbar nichts wissen wollte. Warum, wusste man nicht. Das einzige männliche Wesen in ihrem Leben war ein Kater.

 Jetzt fasste sie etwas theatralisch mit ihrer rechten Hand an ihre rechte Schläfe, zog dabei die Stirn in Falten, um die Dringlichkeit ihres Ansinnens zu unterstreichen.

 „Äh, ich glaube ...“, stammelte Lenz. Er fasste in  seine Hosentaschen, dann in seine Sakko-Taschen. Ein völlig blödsinniges Unterfangen, denn er wusste genau, dass er keine Tabletten dabei hatte. Er selber hatte äußerst selten Kopfschmerzen. Er zog die Schreibtischschublade heraus, guckte hinein. Genauso blödsinnig. „Also, ich weiß nicht, irgendwo ...“ 

„Schon gut, macht nichts. Danke.“

Und schon war Angelika Maiwald wieder verschwunden. Mist. Wie konnte ihm das bloß passieren? Eine Kollegin bat ihn um Hilfe und er musste passen. Nicht irgendeine Kollegin: Angelika Maiwald! Unverzeihlich. Und dazu höchst ungewöhnlich für ihn. Als Kavalier alter Schule hatte er schließlich auch immer Feuer dabei, obwohl er selber Nichtraucher war.

Er bedauerte diesen Fauxpas außerordentlich. Denn so viel gestand er sich doch ein: Zwar wollte er nichts von Angelika Maiwald, wirklich nicht, aber die wenigen Male, die er direkt mit ihr zu tun gehabt hatte, hatte er ihre Nähe als außerordentlich angenehm empfunden. Jetzt eben auch wieder. Sie hätte ruhig länger bleiben können. Lenz dachte angestrengt nach, ließ die Runde der Kolleginnen und Kollegen in seinem Kopf Revue passieren. Wer könnte helfen? Blum aus der Filmabteilung vielleicht? Lieber nicht. Der machte bestimmt wieder bloß irgendwelche blöden Bemerkungen. Und konnte dann doch nicht helfen. Schimoniak aus der Musikabteilung? Bloß nicht! Der quatschte ihn wieder so zu, dass der halbe Tag dabei draufging. Aber Frau Bobenstein-Hallerbeck! Das war die Lösung! Frau Bobenstein-Hallerbeck von „Geografie, Geschichte, Gesellschaft“. Die klagte immer über Kopfschmerzen. War wetterfühlig, hatte Heuschnupfen außerdem zig verschiedene Allergien. Die hatte sicher was dabei. Lenz flitzte los.

                                                                * * *  

 Angelika Maiwald hatte schlecht geschlafen. Genau genommen hatte sie fast gar nicht geschlafen Warum, wusste sie nicht. Es gab dafür keinen  erkennbaren Grund.  War es der plötzliche Wetterumschwung? War Vollmond? Oder hatte sie einfach zu viel Kaffee getrunken? Sie hatte keine Ahnung. Vielleicht wusste Herr Müller-Lüdenscheidt mehr. Er hatte ihr besorgt hinterher geblickt, als sie ihre Wohnung verlassen hatte. Herr Müller-Lüdenscheidt war ihr Kater. Sie hatte ihn vor vier Jahren aus dem Tierheim geholt, und er war für sie eines der wichtigsten Lebewesen auf dieser Erde. Und eines der klügsten. Eine Leben ohne Herrn Müller-Lüdenscheidt war für Angelika Maiwald unvorstellbar. Auf der Fahrt mit der U-Bahn zum Hauptbahnhof waren die Kopfschmerzen gekommen. Ganz plötzlich. Jetzt verstand sie, was ihr Herr Müller-Lüdenscheidt mit seinem Blick hatte sagen wollen! Nämlich: Mädchen, du hast schlecht geschlafen. Du weißt, wie das dann immer bei dir ist. Du bekommst Kopfschmerzen. Du kriegst schlechte Laune. Du wirst unausstehlich. Dir ist alles zu viel. Du bringst nichts zustande. Dein Tag ist gelaufen. Bleib also am besten zu Hause. Wenn nicht, dann nimm wenigstens Kopfschmerztabletten mit.

Das hatte man nun davon, wenn man nicht auf  Herrn Müller-Lüdenscheidt hörte. Von den Kolleginnen in ihrer Abteilung konnte ihr niemand helfen. Angelika Maiwald ging zu Lenz. Der kramte aufgeregt in seinen Hosentaschen, stammelte irgendwas und musste dann ebenfalls passen. Sie hatte eigentlich nichts anderes erwartet von diesem komischen  Sonderling.  Aber zum Glück gab es ja noch Bobi. Das gute, alte Bobensteinchen, auf das immer Verlass war. So auch diesmal: Angelika Maiwald hatte die Auswahl zwischen mehreren Sorten von Tabletten und entschied sich für ein mittelstarkes Medikament. Bobi gab ihr ein Glas Wasser, zeigte Anteilnahme und hatte einige mitfühlende Worte parat.

Ach ja, das liebe Bobensteinchen. Sie war Angelika Maiwalds Lieblingskollegin. Hatte selber mehr als genug Probleme. Mann weg. Tochter an der Nadel. Übergewicht. Zu allem Überfluss auch noch ein Autounfall, der einen komplizierten Beinbruch zur Folge hatte. Der Knochen musste genagelt werden, und obwohl der Unfall schon drei Jahre zurücklag, konnte der Nagel erst kürzlich entfernt werden. Jetzt humpelte Bobi und hoffte, dass das eine vorübergehende Erscheinung war. Sie hatte es also wirklich nicht leicht.

Und doch: Bobi hatte immer ein offenes Ohr für die Nöte anderer, war immer hilfsbereit. Angelika Maiwald bedankte sich, spülte die Tablette mit einem Schluck Wasser hinunter, wechselte noch einige Worte mit Bobi und verabschiedete sich. An der Tür kam ihr Lenz eilig entgegen. Sie stießen fast zusammen. „Oh, Entschuldigung“, murmelte er fahrig. „Ist ja nichts passiert“, beruhigte ihn Maiwald. Irritiert schaute er seine Kollegin an, blickte dann in Richtung Bobenstein-Hallerbeck. Verlegen schob er seine Brille zurecht.  „Da hatten wir wohl dieselbe Idee“, vermutete er und lächelte unbeholfen. Jetzt war es Angelika Maiwald, die irritiert schaute.

Der Anschlag

Das Türschloss war ein Witz. Drei Sekunden brauchte er, um es zu öffnen. Die Wohnung lag im Stadtteil Eilbek, einem ruhigen Viertel, in dem viele Singles wohnten. Es war jetzt genau 22.05 Uhr. Die ideale Zeit für sein Vorhaben. Um diese Zeit begegnete einem kaum jemand im Treppenhaus. In den Wohnungen war noch Leben, die Leute waren noch wach. Fernseher liefen, Musik wurde gehört, hie und da wurde geredet und gelacht. Besser als mitten in der Nacht, wenn es totenstill war. Da fiel jedes Geräusch, vor allem wenn es irgendwie aus dem Rahmen fiel, sofort auf. Gut, er arbeitete nahezu lautlos. Aber meistens zappelten sie ja doch noch irgendwie, strampelten manchmal wie verrückt. Jeder hing eben an seinem kleinen Leben. Da konnte schon mal eine Vase zu Bruch gehen, ein Stuhl umkippen.

Einmal war es einem sogar noch gelungen, sich loszureißen. Im Angesicht des Todes hatte er plötzlich ungeahnte Kräfte entwickelt. Der hatte es dann sogar noch bis zum Fenster geschafft. Mit einem gezielten Messerwurf hatte er ihn stoppen müssen. Er mochte keine Messer. Die waren was für Türken und Araber. Aber da hatte er keine Wahl gehabt. Natürlich hatte er seinen 38er Special dabei, mit Schalldämpfer, wie immer, aber den noch schnell auf die Waffe zu schrauben, dafür war die Zeit einfach zu knapp gewesen.

Am liebsten arbeitete er aus großer Distanz, mit Präzisionsgewehren. Das hatte Niveau, das hatte Stil, das war eine Herausforderung für einen ausgebildeten Scharfschützen wie ihn, das war diskret, sauber und professionell. Musste er direkt am Objekt arbeiten, was ihm weniger lag, bevorzugte er ein Stück Wäscheleine, das zu seiner Grundausstattung gehörte und sich vorzüglich als Würgeinstrument eignete. Oder er nahm seine bloßen Hände, die in der Lage waren, einem Menschen binnen einer Sekunde das Genick zu brechen. Ehrliches, solides Handwerk. Messer aber machten immer eine Riesensauerei.

Die Wohnung lag im zweiten Stock. Auf der Etage gab es noch zwei weitere Wohnungen. Die eine wurde von einem jungen Mann bewohnt, Typ Student, die andere stand derzeit leer. All das hatte er tags zuvor ausgekundschaftet. Gewissenhaft wie immer. Heute hatte er die Frau an ihrem Arbeitsplatz in der Zentralbibliothek aufgesucht. Er hatte sie sofort erkannt. Es schien ihr nicht gut zu gehen. Sie machte einen leidenden Eindruck, rannte nervös von einer Abteilung zur nächsten, bat ihre Kollegen um irgendwas, zog jedes mal erfolglos von dannen. Sie wirkte genervt. Dann wäre das ja sogar eine gute Tat, wenn er sie von ihrem Leid erlösen würde, hatte er boshaft gedacht.

Bei einer fetten Qualle mit einer unmöglichen Frisur hatte sie schließlich offenbar doch Glück gehabt. Er war ihr dann in der U-Bahn bis zu ihrer Wohnung gefolgt. Ihr Zuhause lag nur wenige hundert Meter von der U-Bahn-Station entfernt. Sie hatte einen kleinen Umweg gemacht und in einem Supermarkt Obst, Brot und Katzenfutter gekauft. Katzenfutter? Von einem Haustier hatte sie ihm nichts gesagt! Griffen Katzen ein, wenn man ihrem Frauchen zu Leibe rückte? Wohl eher nicht. Egal, ein Hund wäre auf jeden Fall schwieriger gewesen.

Wenn die Arbeit erledigt wäre, würde er noch einmal die Schwarze vom Kiez aufsuchen, beschloss er, das hatte er sich dann verdient. Die Wohnung lag am Eilbekkanal, der mit Bäumen und Sträuchern gesäumt war. Ideal für seine Zwecke, dort konnte er sich bis zum Einbruch der Dunkelheit verbergen. Hätte er einfach so stundenlang vor dem Haus herumgelungert, ohne Deckung, ungeschützt, wäre das sicher aufgefallen. Er war jetzt in der Wohnung. Der Fernseher lief. Die Frau war im Wohnzimmer. Vorsichtig schlich er durch den Flur. Die Wohnzimmertür war nur angelehnt, langsam drückte er sie auf und spähte in das Zimmer. Die Frau war nicht zu sehen. Dafür räkelte sich ein blödes, fettes Katzenvieh auf dem Sofa, das sofort hochschnellte, als es ihn erblickte und ihn mit großen Augen anstarrte.   Sogleich begann es laut zu fauchen.

„Herr Müller-Lüdenscheidt, was ist denn?“, tönte es aus dem Badezimmer.

Da stand sie auch schon im Flur, nur mit einem Bademantel bekleidet, die Haare nass. Das ungläubige Staunen in ihren weit aufgerissenen Augen machte in der nächsten Sekunde fassungslosem Entsetzen Platz. Diese Sekunde nutzte er. Zwei, drei Schritte und er war bei ihr, versetzte ihr einen Kinnhaken. Sie schlug mit  dem Kopf an die Badezimmertür, sackte sofort zusammen. Er kniete sich auf ihren Brustkorb, hielt ihr mit einer Hand den Mund zu, drückte mit der anderen ihre Kehle zusammen. Sie war nicht bewusstlos, aber benommen, ihre Gegenwehr war schwach. Der Schlag war recht stark gewesen.

Na also, der Fall wäre erledigt, dachte er. Vielleicht zwei, drei Minuten noch, höchstens, dann hätte sie es überstanden. Ihre Schließmuskeln würden sich öffnen und er hatte Feierabend. Was machte das blöde Katzenvieh? Er wandte den Kopf Richtung Wohnzimmer. Das war ein Fehler.

Denn so sah er den Mann nicht, der durch die Wohnungstür schlüpfte und durch den Flur glitt. Seine Bewegungen waren geschmeidig, präzise und blitzschnell. Der Mann wusste genau, was zu tun war, er zögerte keine Sekunde. Der Schlag kam von hinten und völlig unerwartet, auf beide Ohren gleichzeitig. Er verlor sofort jegliches Gleichgewichtsgefühl, fuhr herum.

„Was zum Teufel ...“

Er war schockiert. Er kam nicht dazu, auch nur den kleinsten Gedanken zu Ende zu denken. Er sah den Mann, er kam ihm irgendwie bekannt vor. Der Mann trat ihm ins Gesicht, mit einer unglaublichen Präzision und Härte, traf genau sein Kinn. Er überschlug sich, rollte durch den Flur Richtung Wohnzimmer. Er spuckte Blut und Zähne. Sein Schädel schien zu zerplatzen. Er tastete nach seiner Waffe. Eigentlich nur formhalber. Um das Gesicht zu wahren. Er wusste, dass er keine Chance hatte, nicht gegen ihn. Der Mann war ein Profi. Ein Nahkampfexperte der allerersten Garnitur. Vielleicht, wenn er nicht schon so angeschlagen gewesen wäre. Wenn sie sich gegenübergestanden hätten, Mann gegen Mann, Auge in Auge. Im ehrlichen Zweikampf. Aber auch dann nur vielleicht. So aber … Eigentlich hatte er schon nach dem ersten Schlag genug gehabt. Mit den Handballen auf beide Ohren. Von hinten. Hinterhältig. Gemein. Wo brachten sie den Leuten bloß so fiese Tricks bei? Er tippte auf Mossad. Oder CIA? Möglicherweise auch Delta Force. Aber was machte so einer hier? Wo kam der plötzlich her?

Der nächste Schlag ging direkt auf seine Kehle. Knapp neben die Stelle, die sofort tödlich gewesen wäre. Ihm wurde schwarz vor Augen. Die Frau röchelte, hustete, sagte etwas. Das blöde Katzenvieh fauchte. Der Mann sagte etwas. Er verstand nichts. Dann verlor er das Bewusstsein. Angelika Maiwald stand das Entsetzen ins Gesicht geschrieben. Und doch: Zu dem Entsetzen gesellte sich etwas, das fast genauso stark war. Ungläubig staunend starrte sie den Mann an, der ihr soeben das Leben gerettet hatte.

„Verdammt, Lenz, wo kommen Sie denn plötzlich her?“, presste sie mühsam hervor und begann zu husten.

„Moment.“

Es gab zunächst Wichtigeres zu tun. Lenz tastete Maiwalds Kopf ab, ihren Hals, ihr Gesicht, stellte fest, dass sie keine ernsthaften äußeren Verletzungen hatte.
„Wie fühlen Sie sich?“, fragte er besorgt.

„Beschissen."

Lenz ging ins Badezimmer, füllte einen Zahnputzbecher mit Wasser, gab ihn Maiwald. Gierig trank sie. Dann begann sie zu schluchzen. Etwas unsicher und unbeholfen nahm Lenz sie in die Arme, versuchte sie zu trösten.

„Es ist vorbei, der kann Ihnen nichts mehr tun.“

Maiwald heulte los. Lenz ging zum Telefon, alarmierte Rettungsdienst und Polizei. Er durchsuchte den Angreifer, nahm ihm Revolver, Schalldämpfer und Messer ab. Mit einem Stück Wäscheleine, das er in seiner Hosentasche fand, verschnürte er ihn fachgerecht: Füße und Hände band er so zusammen, dass sich der Mann keinen Millimeter bewegen konnte, wenn er wieder zu Bewusstsein kam. Laut Pass handelte es sich um einen gewissen Sergej Dubajew, sechsunddreißig Jahre alt, geboren in Grosny, Tschtschenien, aber deutscher Staatsbürger. Ob der Pass echt war? Es klingelte an der Wohnungstür. Polizei und Rettungsdienst.

„Lenz?“

Angelika Maiwald wollte unbedingt noch etwas loswerden, bevor es in ihrer Wohnung jetzt gleich von fremden Leuten wimmeln  würde.

"Ja?“

„Danke.“

„Schon gut. Gern geschehen."

                                                                         * * * 

Holzinger war ein misstrauischer, alter Hund. Kriminalhauptkommissar Georg Holzinger vom Hamburger Landeskriminalamt. Abteilung Staatsschutz. Mit einem Kollegen hatte er Lenz an dessen Arbeitsplatz in der Bibliothek aufgesucht. Die Maiwald war krankgeschrieben. Die Streifenbeamten hatten am Abend zuvor mehr oder weniger bloß Maiwalds und Lenz´  Personalien aufgenommen. Angelika Maiwald war nicht vernehmungsfähig gewesen, Lenz ziemlich wortkarg. Jetzt wollte es Holzinger ganz genau wissen. Lenz kam es so vor, als ob er seine Geschichte nun schon ungefähr zum zehnten Mal erzählte.

Wie ihm am Nachmittag aufgefallen war, dass ein Mann die Kollegin Maiwald beobachtete. Wie er bemerkte, dass der Mann ihr hinterher spionierte. Ihr nach Dienstschluss folgte. Wie er sich dann seinerseits an dessen Fersen heftete. Warum? Keine Ahnung, einem unguten Gefühl folgend, irgendwie.
„Bemerkte der Mann nicht, dass er verfolgt wurde?“

„Offenbar nicht.“

Wie er sah, dass der Mann vor Maiwalds Wohnung Position bezog, dort wartete, stundenlang, bis zum Anbruch der Dunkelheit. Wie er dann in die Wohnung eindrang. Wie er ihm folgte.

„Warum haben Sie nicht die Polizei gerufen?“

„Dazu war keine Zeit mehr, ich meine, er war in ihrer Wohnung ...“

„Mit  dem Handy wäre das doch ganz schnell gegangen.“

„Ich habe kein Handy.“

Holzinger starrte Lenz ungläubig an.

„Und dann?“

„Was, und dann?“

„Ja, was war dann in der Wohnung?“

„Da habe ich ihn überwältigt.“

„Einfach so?“

„Ja.“

„Hm.“

Holzingers Kollege sagte die ganze Zeit nichts, machte sich aber eifrig Notizen.

„Herr Lenz ...“

Holzinger hatte jetzt den Tonfall eines gutmütigen, geduldigen  Onkels,  der mit einem verstockten Kind spricht, die Hoffnung aber noch nicht ganz aufgegeben hat.

„Herr Lenz. Nach allem, was wir wissen, handelt es sich bei dem Mann  um einen Profikiller. Und zwar um einen aus der allerersten Liga. Einen, der europaweit arbeitet, vielleicht sogar weltweit.“

„Oh! Tatsächlich?“

„Ja, tatsächlich!“

„Meine Güte!“

„Und Sie haben den überwältigt, so mir nichts, dir nichts ...“

„Ja, nun, was soll ich sagen ...“

„Einfach so ...“

„Tja ...“

Holzinger war wirklich ein verflucht misstrauischer, alter Hund. Ein Spürhund.

„Herr Lenz ...“

Holzinger wirkte plötzlich gut gelaunt. Geradezu amüsiert.

„Meine Frage an Sie lautet nun: Wie haben Sie das gemacht? Der Mann war immerhin bewaffnet.“

Lenz wandt sich. Druckste herum. Faselte. Nun ja, er habe halt den Überraschungsmoment ausgenutzt. Schließlich habe der Mann nicht mit ihm gerechnet. Dann habe er einige Schläge und Tritte angewandt, die er mal in einem Film gesehen habe. Und Glück, ja, ein wenig Glück habe er sicher auch gehabt. Vermutlich ziemlich viel Glück sogar. 

„Herr Lenz, bitte! Verkaufen Sie uns nicht für dumm!“

Also gut, nun ja, früher, da habe er mal ein wenig Kampfsport betrieben. Aber das sei wirklich schon sehr lange her. Geradezu unglaublich lange.

„Lenz?“

„Ja?“

Holzinger rückte jetzt sehr nahe an Lenz heran. Seine Augen waren nun ungefähr so durchdringend wie Röntgenstrahlen.

„Was haben Sie eigentlich gemacht, bevor Sie Bibliothekar wurden?“

„Ich? Studiert.“

„Aha.“

„Ja, an der Fachhochschule Hamburg, heute heißt sie Hochschule für angewandte Wissenschaften. Ist Voraussetzung, um Diplom-Bibliothekar zu werden.“

„Und davor? Ich meine, bevor Sie studiert haben.“

Lenz fiel auf, dass an der Wand ein Bild schief hing. Seit wann? Das musste er unbedingt in Ordnung bringen.

„Lenz! Davor!“

Der gutmütige Onkel verlor langsam die Geduld. Lenz räusperte sich.

„Nichts Besonderes. Ich war eine Weile bei der Bundeswehr.“

Holzingers  Augen verengten sich zu Schlitzen.

„Wo? Welche Einheit?“
Lenz stand auf und rückte das Bild gerade. Dabei sah er, dass der Rahmen an der Oberseite staubig war. Sauerei! Die Putzfrauen machten hier wohl auch nur das Nötigste.

„Fallschirmjäger?“

Leerten wahrscheinlich gerade mal die Papierkörbe und hielten in der übrigen Zeit lieber ein gemütliches Schwätzchen.

„Kampfschwimmer?“

Qualmten womöglich sogar, obwohl Rauchen in der ganzen Bibliothek streng verboten war. Lenz musste an seinen alten Lateinlehrer denken.

„Fernspäher?“

Raucher sind Schweine hatte der immer gesagt. Und dass die Chinesen das Volk der Zukunft  seien, das hatte er auch gesagt. Während der dekadente Westen dem Untergang geweiht sei. Wie früher das Alte Rom. Sittenverfall und bankrotte Staatsfinanzen allerorten. Kluger Mann, der Lateinlehrer. Prophet.

„KSK?“

Lenz sah aus dem Fenster. Er schien plötzlich sehr weit weg. Nach einer Weile nickte er. Kaum merklich. Dann drehte er sich zu Holzinger um.

„Darf ich auch mal eine Frage stellen?“

„Nur zu“, ermutigte ihn Holzinger.

„Warum interessiert sich eigentlich der Staatsschutz für diesen Fall?“ Jetzt war es Holzinger, der auf einmal sehr wortkarg wurde.   

                                                                     * * * 

Angelika Maiwald putzte ihre Wohnung. Schrubbte den Fußboden, wischte Staub, brachte Bad und Küche auf Hochglanz. Fremde Leute waren hier gewesen, waren mit ihren Schuhen überall herum getrampelt. Jemand hatte versucht, sie umzubringen. Warum? War es ein Einbrecher? Oder ein Sittlichkeitsverbrecher? Sie hatte keine Ahnung. 
Am Abend zuvor hatte der Notarzt nicht viel für sie tun können. Eine Beule am Hinterkopf. Ein blauer Fleck am Kinn. Würgemale und ein Bluterguss am Hals.  Ein paar kalte Kompressen. Ein Beruhigungsmittel. Das war alles.

Mit  dem Angreifer hatte er wesentlich mehr Arbeit gehabt.

Der Arzt hatte ihr zu einen paar Tagen Krankenhaus geraten. Zu psychologischer Betreuung. Sie hatte abgelehnt. Sie wollte bloß Ruhe. Heute war sie zu Hause geblieben. Morgen war sie auch noch krankgeschrieben. Vielleicht würde sie für den Rest der Woche Urlaub nehmen. Sie wollte telefonieren. Sie wusste nicht, mit wem. Sie brachte ihre Wohnung zum zweiten Mal auf Vordermann. Sie polierte die Möbel und putzte die Fenster. Sie war diese Arbeiten nicht gewohnt. Sie hatte eine Putzfrau.

 Herr Müller-Lüdenscheidt beobachtete all dies mit tiefer Sorge. Merkwürde, schockierende Dinge waren geschehen. Erst war ein Mann über sein Frauchen hergefallen. Dann hatte ein anderer Mann diesen Mann verprügelt und so sein Frauchen gerettet. Dann waren viele weitere Männer in die Wohnung gekommen und hatten viel geredet. Und jetzt benahm sich sein Frauchen so, als ob es für den Deutschen Hausfrauenpreis kandidieren würde. Herrn Müller-Lüdenscheidt gefiel das alles nicht. Nein, gar nicht. Er hasste alles, was seinen geregelten Alltag durcheinanderbrachte. Es klingelte an der Wohnungstür. Holzinger und ein jüngerer Kollege.   

                                                                       * * * 

Dubajew schwieg. Den ganzen Tag schon. Nichts hatten sie aus ihm herausgebracht, kein einziges Wort. So einen harten Knochen hatten sie noch nicht erlebt. So eiskalt. Durch nichts zu erschüttern. Ob das überhaupt Sinn machte? Ob der überhaupt jemals was sagte? Sie konnten den Mann ja nicht foltern. Selbst das hätte vermutlich nichts gebracht. Ob sie ihn in seine  Zelle zurückbringen sollten?

„Ich muss pinkeln.“ 

Die beiden Vernehmungsbeamten schauten sich überrascht an. Dubajew hatte geredet. Zwar nicht unbedingt das, was sie hören wollten, aber immerhin: Er hatte geredet. Sie werteten das als kleinen Erfolg. Ob er langsam mürbe wurde? Wenn Hauptkommissar Holzinger sie nachher fragen würde, ob er was gesagt habe, könnte sie Ja sagen. Hähä, kleiner  Scherz. Die beiden arbeiteten schon sehr lange zusammen und so brauchten sie nicht unbedingt Worte, um sich zu verständigen. Pinkeln, ja, klar. Verständlich. Schließlich saß der  Mann schon den ganzen Tag hier.  Sie hatten sich schon gewundert. Kein Problem. Pinkeln war sein gutes Recht. Die drei machten sich auf den Weg Richtung Toilette. Es war nicht allzu weit. Dubajews Hände waren auf den Rücken gefesselt. Außerdem trug er Fußfesseln. Das war ungewöhnlich. Normal waren allenfalls Handschellen, aber nicht über dem Rücken, sondern vorne. Dubajew fühlte sich geschmeichelt. Geehrt. Nach der Schmach vom Vortag wusste er diese Geste zu schätzen. Als ihn die Beamten zur Toilette eskortierten, zogen sie sogar ihre Waffen. Mitten im Polizeipräsidium. Das tat seiner verletzten  Killerseele gut. Wenn ihn bloß seine Auftraggeber jetzt so sehen könnten! Er hoffte, dass sie ihm die Panne nicht allzu übel nahmen, hoffte, den Fehler wieder gutmachen zu können. 
Er beschloss, die beiden Beamten zum Dank am Leben zu lassen.                                                                   

                                                                        * * *

„Ein was?“

„Ein Profikiller.“

„Ich dachte, so was gibt’s nur im Film.“

„Leider nicht. Das gibt’s auch im richtigen Leben.“
„Hier bei mir?“

„Sieht ganz danach aus.“

Angelika Maiwald ließ ein gequältes Lachen  hören.

  „Und warum?

„Wir hatten gehofft, dass Sie uns das sagen können.“

„Keine Ahnung.“

Der Besuch der Kripoleute fiel noch unangenehmer aus, als Angelika Maiwald befürchtet hatte. Vor allem machte er sie vollkommen ratlos. Wer um Himmels Willen sollte einen Profikiller auf sie ansetzten und warum? Sie hatte nicht den Hauch einer Ahnung, nicht die geringste Vorstellung. Sie suchte nach einer Erklärung.

„Vielleicht eine Verwechslung.“

„Unwahrscheinlich. Profikiller sind gewissenhaft und zuverlässig. Einem Mann, wie dem, der auf Sie angesetzt war, würde niemals ein solcher Fehler unterlaufen.“
Wieder war es Holzinger, der redete. Sein Kollege saß schweigend daneben.

„Im Stockwerk über mir wohnt eine Pelzhändlerin. Vielleicht militante Tierschützer ...“

Ein letzter, hilfloser Versuch. Holzinger schüttelte mitleidig den Kopf. 

„Auf jeden Fall bekommen Sie Polizeischutz.“

„Was?“

„Polizeischutz. Rund um die Uhr. Es stehen bereits zwei uniformierte Beamte vor Ihrer Wohnungstür. Und vor dem Haus steht ein Streifenwagen. Und  wenn Sie einverstanden sind, wird sich eine Beamtin bei Ihnen in der Wohnung einquartieren.“

„Auf keinen Fall!“

„Seien  Sie bitte vernünftig! Es ist zu Ihrem Besten.“

Angelika Maiwald schüttelte den Kopf. Eine fremde Frau in ihren Wohnung? Keinesfalls!

„Das wäre ja bloß zu ihrer Sicherheit.“

Nein.

Noch einmal redete Holzinger ihr ins Gewissen. Sie solle doch bitte ernsthaft darüber nachdenken, was der Hintergrund des Anschlages sein könnte. Ob sie vielleicht mit jemandem Streit gehabt habe?

Niemals.

Ob sie möglicherweise Schulden habe?

Fehlanzeige.

Ein ehemaliger Liebhaber?

Lächerlich.

Ein verschmähter Verehrer?

Völlig absurd.

Vielleicht habe sie etwas gesehen, irgendeine Beobachtung gemacht, etwas, das nicht für ihre Augen bestimmt war? Nichts.

Irgendein außergewöhnliches Ereignis in ihrem Leben? Etwas, das aus dem Rahmen fiel und sei es auch nur ein bisschen. Vielleicht etwas, dem sie selber gar keine große Bedeutung beimaß. Das jetzt aber, im Zuge der jüngsten Ereignisse, möglicherweise in einem völlig neuen Licht zu sehen sei. Dann möge sie das doch bitte kundtun. Jeder Hinweis könne wichtig sein. Wirklich jeder. Bitte.

Angelika  Maiwald zuckte mit den Schultern. Was sollte im Leben einer Bibliothekarin schon Außergewöhnliches passieren? Einem Leben zwischen Bücherregalen,  Katalogisieren und Kundenkartei. Zwischen Leihgebühren und Benutzungsordnung. Noch dazu in der Kinderbuchabteilung. 
Obwohl: Da war in der letzten Zeit tatsächlich etwas gewesen … Etwas, womit sie niemals gerechnet hatte. Aber das in Zusammenhang mit dem Mordanschlag zu sehen, schien ihr so absurd, dass sie es lieber für sich behielt. 
„Noch Kaffee?“, fragte sie.

                                                                          * * *

„So geht das aber nicht.“

Dubajew war mit seiner Eskorte  in der Toilette angekommen. Jetzt deutete er mit dem Kopf Richtung Hosenschlitz und machte mit seinen auf den Rücken gefesselten Händen eine hilflose Bewegung.

„Also, entweder einer von euch holt ihn raus, oder ...“.

Wieder eine Bewegung mit den Händen. Die beiden Beamten blickten einander an. Wieder verstanden sie sich ohne Worte und entschieden sich für die zweite Möglichkeit. Einer der beiden steckte seine Waffe zurück in das Holster, zückte seinen Schlüssel und löste Dubajews Handfesseln. Sein Kollege nahm derweil mit seiner Waffe Dubajew ins Visier. Wieder fühlte sich Dubajew sehr geschmeichelt. Freundlich und dankbar lächelte er beiden zu. Erleichtert rieb er sich die Handgelenke.

Dann schlug er mit einer blitzschnellen Bewegung dem einen Beamten die Waffe aus der Hand, rammte dem anderen fast gleichzeitig seinen Ellbogen in die Magengrube. Dann war er schon wieder bei dessen Kollegen, schlug ihm mit beiden Handkanten gleichzeitig auf den Hals, anschließend mit der Faust auf den Hinterkopf. Bewusstlos sackte der Polizist zusammen. Er hatte den Boden noch nicht ganz erreicht, da kümmerte sich Dubajew schon wieder um den anderen und versetzte ihn mit einem Handkantenschlag ins Genick in den Tiefschlaf. Mit einem tiefen Seufzer ging er zu Boden.

Die ganze Aktion hatte fünf Sekunden gedauert. Hoffentlich hab´ich nicht zu fest zugeschlagen, dachte Dubajew. Die beiden sind echt in Ordnung. Er nahm den Schlüssel, löste die Fusfesseln. Nahm den Beamten Waffen und Reservemagazine ab. Verstaute die Waffen in seinem Hosenbund, die Magazine in  seinen Hosentaschen. Schleifte die reglosen Beamten in eine Kabine. Dann trat er vor die Toilettentür. Ging hinaus auf den Gang.  Alles ruhig. Er hatte vielleicht, zwei, drei Minuten Zeit. So lange würde es höchstens dauern, bis Alarm ausgelöst wurde. Höchstens. Bis dahin musste er das Gebäude verlassen haben. Zügig aber ohne Hast machte er sich auf den Weg. Ein junger Beamter kam ihm entgegen, steuerte die Toilette an. 
Verflucht!  Dubajew beschleunigte seine Schritte. Er erreichte das Treppenhaus, erreichte den Ausgang. Alles blieb ruhig. Noch. Er verließ das Polizeipräsidium. Jetzt hatten sie die beiden bewusstlosen Kollegen bestimmt gefunden. Ein paar Sekunden noch, und keine Mücke würde das Gebäude mehr unkontrolliert verlassen können. Dubajew rannte jetzt, lief über den Parkplatz. Er hatte die Straße erreicht, als ein Streifenwagen mit quietschenden Reifen direkt vor ihm hielt. Dubajew tastete nach den beiden Waffen in seinem Hosenbund – da gab ihm der Polizist am Steuer ein Zeichen. Dubajew verstand. Man konnte sich wirklich auf sie verlassen. Er nahm auf  dem Rücksitz Platz, legte sich hin, um von draußen nicht gesehen zu werden. Mit Martinshorn und Blaulicht raste der Wagen davon. Nach etwa einer halben Stunde war das Ziel erreicht.

Eine ruhige  Gegend irgendwo am Stadtrand. Dubajew hatte keine Ahnung, wo er war. Der Polizist ließ ihn aussteigen und fuhr gleich wieder davon. Während der  ganzen Fahrt hatte er kein Wort gesagt. 
Ein schwarzer Kleintransporter wartete auf Dubajew. Er ging auf ihn zu. Vorne saßen zwei, die er kannte. Die Schiebetür des Transporters wurde geöffnet. Da stand einer, den Dubajew nicht kannte. In der Hand hielt er eine Sieg Sauer-Pistole, Kaliber neun Millimeter. Schönes Ding, dachte Dubajew, gute Waffe, zuverlässig. Obwohl er persönlich ja Revolver bevorzugte.  Die hatten keine Ladehemmung. Dafür konnte man Pistolen schneller nachladen. Die Vorlieben und Meinungen in Fachkreisen waren, was diese Frage betraf, durchaus unterschiedlich. War wohl eine Frage des Temperamentes. Dubajew musste an seine Mutter denken. Sie hätte gerne gehabt, dass er eine Banklehre machte. Doch das war ihm ein zu unanständiges Gewerbe.

Ferner hätte sie gerne gesehen, wenn er geheiratet und eine Familie gegründet hätte. Wie alle Mütter. Darüber hätte man noch reden können, er war ja noch jung. Dazu hätte sich bestimmt noch eine Gelegenheit ergeben, früher oder später, dachte Dubajew. Daraus würde nun nichts mehr werden. Sein Leben war vorbei. Schade eigentlich. Vielleicht wäre eine Banklehre doch nicht so schlecht gewesen.

Das war der letzte Gedanke, der Dubajews Hirn durchzuckte, bevor es seinen zerplatzenden Schädel verließ und an den hinter ihm stehenden Baum klatschte. 

                                                                   * * *

„Dessert?“

„ Gerne, danke.“

„Bitte, gerne.“

Angelika Maiwald hatte Lenz zum Essen zu sich nach Hause eingeladen. Moritz Lenz, ihren Retter. Den Mann, den sie bisher kaum beachtet hatte. Den sie ganz offensichtlich völlig falsch eingeschätzt  und unterschätzt hatte. Von dem sie zwar auch keine schlechte Meinung gehabt hatte. Sie hatte einfach gar keine Meinung über ihn gehabt. Sie hatte ihn kaum wahrgenommen, konnte sich nicht erinnern, jemals über ihn  nachgedacht zu haben. Natürlich hatte sie mitbekommen, dass manche Kolleginnen über ihn tuschelten, sich über ihn lustig machten. Sie hatte sich da immer rausgehalten. Es hatte sie nicht interessiert. Und jetzt plötzlich das: Wieder und wieder hatten sich die Bilder vom Abend des Anschlags in ihrem Kopf abgespielt. Sie konnte es immer noch nicht fassen. Lenz, dieser blasse, unscheinbare Bibliothekar als Elitekämpfer. Als Held. Der einen gefährlichen und bewaffneten Profikiller mit bloßen Händen innerhalb von Sekunden mal eben so ausschaltete, als ob es das Normalste der Welt sei, ohne dabei auch nur außer Atem zu kommen. Mit eiskalter Präzision. Der ihr dann einen Becher mit Wasser unter die Nase hielt mit den Worten, sie brauche nun keine Angst mehr zu haben. Und sie dann in seine Arme nahm. Unglaublich, dieser Mann. Sie sah ihn jetzt mit ganz anderen Augen.

Noch etwas hatte sie im Laufe den Abends bemerkt, etwas, das sie gleichzeitig beruhigte und irritierte: In Lenz´ Gegenwart fühlte sie sich sicher. Angelika Maiwald kam sich vor wie in einem Film.

Einem Film allerdings, den sie sich selber niemals angesehen hätte.

Sie hatte gekocht. Das machte sie selten, aber wenn, dann ziemlich gut. Sie hatte eine Vorliebe für deftige Hausmannskost und Lenz hatte, seine Vorliebe für Sushi und andere exotische Köstlichkeiten verschweigend, höflich zugestimmt, als sie ihn einlud und gleichzeitig davon in Kenntnis setzte, was sie zu kochen plante: Knusprig gebratene Ente mit Semmelknödeln und Rotkohl. Dazu ein leichter Salat und Rotwein. Lenz, der eigentlich gar keinen Alkohol trank, hatte ein weiteres Mal mit seinen wahren Vorlieben hinter dem Berg gehalten  und sein eigentliches Lieblingsgetränk schamhaft verschwiegen: Am liebsten trank er Milch. Aber Ente mit Milch, das hatte er seiner Gastgeberin dann doch nicht zumuten wollen. Inzwischen waren sie beim Dessert angekommen – Mousse au Chocolat. Lenz, der eine Schwäche für Süßigkeiten jedweder Art hatte, war sehr angetan. Auch die Ente mit Knödeln hatte ihm ausgezeichnet geschmeckt, erinnerte sie ihn doch an seine süddeutsche Heimat und an seine Mutter. Wenngleich ihm die ungewohnte Kost jetzt etwas schwer im Magen lag.

Gerne hätte er seine Gastgeberin nach einem Klaren gefragt, wagte es aber nicht. Der ungewohnte Alkohol war ihm ohnehin schon etwas zu Kopf gestiegen. Den ganzen Abend hatten sie Höflichkeiten und Belanglosigkeiten ausgetauscht, hatten sich vorsichtig aneinander herangetastet. Immerhin hatte Lenz erklärt, warum er an besagtem Abend so plötzlich in der Wohnung aufgetaucht war. Wieder staunte Angelika Maiwald. Sie hätte nicht gedacht, dass Lenz ein so scharfer Beobachter war. Aber es lag die ganze Zeit noch etwas in der Luft. Es schwebte im Raum. Jeder wusste vom anderen, dass er ein Geheimnis hatte. Ein Geheimnis haben musste. Hätte sonst ein Profikiller versucht, Angelika Maiwald zu ermorden? Wäre Lenz sonst in der Lage gewesen, diesen auszuschalten? Jeder hätte vom anderen gerne dessen Geheimnis erfahren.

Maiwald machte den Anfang.

„Wo haben Sie das eigentlich gelernt?“

„Was meinen Sie?“

„So zu kämpfen.“

Lenz zögerte. Also gut.

„Bei der Bundeswehr.“

Maiwald lachte.

„Was ist?“

„Nun ja. Mein Verflossener war auch bei der Bundeswehr.“

„Und?“

„Der ist nicht mal in der Lage, einen Kasten Bier vom Getränkemarkt bis zum Parkplatz zu schleppen.“

„Es war eine spezielle Einheit“,  sagte Lenz leise.

Maiwald schaute ihn nachdenklich an. „Wohl sehr speziell?“

Lenz nickte. 

„Was ist passiert?“

                                                             ***

                                                     Zehn Jahre vorher. Irgendwo in Afrika.

„Los, los, los, schnell, schnell, schnell!“

Die beiden eben gelandeten Helikopter verursachen eine Menge Lärm, Wind und Staub. Die Menschen rennen auf sie zu. Hinter ihnen wird geschossen. Staub im Auge oder eine Kugel im Kopf, das ist die Wahl, die sie haben. Etwa dreißig völlig verängstigte Zivilisten. In ihre Gesichter hat sich Panik gegraben. Zwanzig Soldaten des Kommandos Spezialkräfte der Bundeswehr versuchen, sie in Sicherheit zu bringen. Die Zivilisten werden  von den Soldaten flankiert und gesichert, während sie auf die Hubschrauber zu rennen. Einige der Zivilisten sind verletzt, sie humpeln. Zwei können gar nicht mehr gehen und werden von Soldaten getragen. „Boger, Reisinger, die linke Flanke!“

Hauptmann Lenz leitet die Operation als befehlshabender Offizier. Er hat soeben zwei Männer verloren, aber keine Zeit zu trauern. Er funktioniert wie eine Maschine, tut, was getan werden muss.

„Schneider, Reith, nach rechts!“

Die Zivilisten sind Mitarbeiter einer deutschen Hilfsorganisation. Vor vier Wochen wurden sie von Rebellen als Geiseln genommen. Die Rebellen forderten von der Bundesregierung hundert Millionen Dollar Lösegeld. Die weigerte sich jedoch, zu zahlen. Und schickte stattdessen Lenz und seine Männer. Eben haben die Soldaten die Geiseln nach einem heftigen Feuergefecht befreit und dabei viele der Rebellen getötet. Lenz selber sichert mit  seinem G36 den rückwärtigen Raum, an seiner Seite Boger und Reisinger, seine besten und erfahrensten Leute. Sie sind in Stellung gegangen, haben ihre Sturmgewehre im Anschlag und feuern. Es sind fast fünfzig Grad Ceslsius. Nun ist es fast geschafft. Die befreiten Geiseln haben die Transporthubschrauber erreicht, klettern hinein. Als alle in den Helikoptern sind, klettern die meisten Soldaten ebenfalls hinein. Einige bleiben noch draußen und sichern und feuern. Feuern. Feuern. Dann springen auch sie in die Helikopter.

Boger, Reisinger und Lenz sind die letzten.

„Jetzt ihr beide, ab mit euch!“

Lenz feuert ein weiteres Magazin in Richtung Rebellen ab. Boger und Reisinger rennen los, erreichen die Helikopter und hechten hinein. Jetzt Lenz. Er spurtet los. Seine Leute geben ihm Feuerschutz, schießen aus allen Rohren. Etwa hundert Meter bis zu den Helis. Die Leichen der beiden gefallenen Kameraden haben sie mitgenommen. Das hat er befohlen. Die sollen in der Heimat ein würdiges Begräbnis bekommen. Mit militärischen Ehren. Der eine war fünfundzwanzig Jahre alt, der andere neunundzwanzig. Ist es Zivilisten zuzumuten,  mit zwei Leichen an Bord zu fliegen? Er denkt schon. Die Zivilisten sind Ärzte, Krankenschwestern, Techniker und Ingenieure. Allesamt schon länger in Afrika. Von daher Leichen gewohnt. Dort liegen Tote manchmal tagelang auf der Straße herum, einfach so, und niemand kümmert sich darum. Bei Touristen wäre das vielleicht anders. Die hätten sich womöglich über fehlende Klimaanlagen in  den Helis beschwert.

Siebzig Meter.

Es ist das erste Mal, dass er bei einem Einsatz jemanden verloren hat. Einmal, vor zwei Jahren, in irgendeinem anderen gottverdammten Krisengebiet dieser Erde, wurde einer seiner Leute schwer verwundet. Ein Hauptfeldwebel, dreißig Jahre alt, ruhiger besonnener Mann. Schweres Schädel-Hirn-Trauma, beide Beine weg.

Fünfzig Meter.

Aber jetzt zum ersten Mal Tote. Zwei. Scheiße. Aber er wundert sich nicht. Wundert sich kein bisschen. Wundert sich höchstens darüber, dass es erst jetzt passiert ist, nicht schon früher. Seit sie die Bundeswehr zur Weltpolizei umfunktioniert haben, hat man damit ja rechnen müssen.

 Dreißig Meter.

 Lenz empfindet keine Trauer. Jetzt noch nicht. Die wird später kommen, wenn dafür Zeit  ist. Jetzt läuft seine Beschäftigung mit den beiden getöteten Kameraden auf rein professioneller Ebene ab. Hat er einen Fehler gemacht? Hat er seine Sorgfaltspflicht als kommandierender Offizier verletzt?  Haben die beiden einen Fehler gemacht? Womöglich nicht genügend auf Eigensicherung geachtet? Lenz denkt, all diese Fragen  mit Nein beantworten zu können. Verluste sind bei solchen Einsätzen manchmal einfach unvermeidlich.  Klar, eine Untersuchung wird es geben. Wie immer bei solchen Vorfällen. Aber der kann er mit gutem Gewissen entgegensehen. Auftrag ausgeführt, bei geringfügigen  eigenen Verlusten, so würde die knappe Meldung an seinen Kommandeur lauten. Geringfügige Verluste. Allein die Formulierung macht ihn schon rasend. Aber so lautet  die Militär-Terminologie.

Zwanzig Meter noch.

Hinter Lenz rattert eine Kalaschnikow los, mit ihrem unverwechselbaren, trockenen Sound. Boger und Reisinger feuern sofort zurück. Lenz fliegen die Kugeln jetzt aus zwei Richtungen un die Ohren, von vorne und von hinten, er hört sie regelrecht an seinem Kopf vorbei zischen. Dann explodiert zunächst der eine Hubschrauber, dann  der andere. Lenz wird durch die Wucht der Detonation mehrere  Meter durch die Luft geschleudert, bleibt aber, von einigen Prellungen und Abschürfungen abgesehen, unverletzt.

All seine Leute sowie sämtliche Zivilisten sterben in den Flammen.                                                                                                                                                       
                                                                         * * * 

 „Die Schreie höre ich noch heute.“

„Mein Gott, Lenz, das ist ja furchtbar.“

„Muss wohl ein Raketenwerfer gewesen sein. Waffen haben die da unten ja genug. Nichts zu essen,  aber Raketenwerfer.“

Maiwald tastete nach Lenz´ Hand, ergriff sie.

 „Angeblich hat ihn ein Kind abgefeuert. Wir konnten doch nicht auf Kinder schießen, oder?"

Er hatte ihr, bei Mousse au Chocolat und klassischer Musik, die ganze Geschichte erzählt. Er hatte sie zum ersten Mal jemandem erzählt. 
„Das konnten wir doch nicht, oder?“

Hatte ihr erzählt, wie er in den Busch geflüchtet war. Wie er sich ganz alleine fast eine Woche durchgeschlagen hatte. Immer die blutrünstigen Suchtrupps der Rebellen auf den Fersen.

 „Oder hätten wir das machen sollen? Hätten Sie das gemacht?“

Maiwald schüttelte den Kopf.

„Natürlich nicht.“

Wie er dann in ein gottverlassenes Kaff gekommen und dort tatsächlich auf einem Nonne mit Satellitentelefon getroffen war. Eine Nonne mit Satellitentelefon, wirklich wahr. Wie er dann direkt das Einsatzführungskommando in Deutschland angerufen und seine Position durchgegeben hatte. Wie sie ihn da rausgeholt hatten.

Und wie sie ihm später das Ehrenkreuz der Bundeswehr in Gold und die Entlassungsurkunde überreichten, gleichzeitig.

„Die Entlassungsurkunde?“

„Ja, auf eigenen Wunsch.“ 

Er sei nach der Katastrophe nicht mehr in der Lage und auch nicht willens gewesen, jemals wieder irgendetwas mit Waffen und Gewalt zu tun zu haben.  Totales Trauma.

„Kann ich verstehen. Dennoch: Sie haben ja keinen Fehler gemacht. Oder hat man Ihnen einen Vorwurf gemacht?“

„Es gab natürlich eine Untersuchung. Bei der kam heraus, dass ich mich vollkommen vorschriftsmäßig und sogar vorbildlich verhalten hatte.  Trotzdem ist es ein sehr merkwürdiges Gefühl, wenn man der einzige Überlebende einer solchen Aktion ist. Noch dazu, wenn man der Verantwortliche war.“

Nach seinem Abschied von der Truppe habe er ein neues Leben begonnen, sei ein ganz anderer Mensch geworden. Und habe sich einen neuen Beruf gesucht.

„Das war aber ein extremer Wandel.“

„Wenn schon, denn schon.“

Flucht? Klar sei das eine Art Flucht, Flucht vor seinem früheren Leben.  Ein Versuch, Heilung zu finden.

„Und in meinem neuen Leben fühle ich mich sehr wohl, das können Sie mir glauben.“

Ein Leben zwischen Bonsais, Büchern und Beethoven.

„Vorgestern Abend, das war gewissermaßen ein Ausrutscher.“

„Ein Ausrutscher, der mir das Leben gerettet hat“, stellte Maiwald klar.

„Dass Sie das noch so drauf haben, dass Sie noch so fit sind, nach all den Jahren“, wunderte sie sich.

„Ehrlich gesagt: Das wundert mich auch. Das ist gewissermaßen reflexartig abgelaufen. Wir wurden damals während der Ausbildung  dermaßen gedrillt, dass uns das wohl in Fleisch und Blut übergegangen ist.“

Hinterher, als es vorbei war, als der den Attentäter überwältigt hatte, hätten ihm aber ganz schon die Knie geschlottert, gestand er ein. Herr Müller-Lüdenscheidt hörte die ganze Zeit aufmerksam zu.

"Jetzt können Sie mir aber auch Ihr Geheimnis verraten“, fand Lenz.

„Geheimnis? Welches Geheimnis? Ich habe keines.“

„Also, immerhin hat irgendjemand einen Profikiller auf Sie angesetzt,   da muss also irgendetwas sein.“

Maiwald zuckte hilflos mit den Achseln.

„Das hat die Polizei auch schon gesagt. Aber mein  Leben ist vollkommen langweilig und ereignislos.“

Wie meines, dachte Lenz. Mein zweites.

Maiwald zögerte, schaute Lenz in die Augen. Doch, sie vertraute ihm.

„Na ja, da wäre höchstens diese eine Sache. Aber ich kann mir nicht vorstellen ...“
 „Welche Sache?“

„Die Erbschaft. Ich habe kürzlich geerbt. Von einem entfernten Onkel in der früheren DDR. Ich kannte ihn gar nicht. "Was denn? Geld?“

„Schön wär's. Nein, bloß ein paar vergilbte Papiere.“

Lenz wurde hellhörig.
„Papiere? Aus der DDR?“

„Ja. Und ein paar Bücher. Ach, Erbschaft ist eigentlich zu viel gesagt. Ich habe halt den Nachlass übernommen. Der Onkel ist bei einem Autounfall ums Leben gekommen, und das Erbschaftsgericht hat mich als einzige lebende Verwandte ausfindig gemacht. Ich hätte das Erbe auch ablehnen können.“ 

„Und der Nachlass besteht aus Büchern und Papieren?“ 

„Und aus ein paar alten Möbeln halt. Aber die hab' ich einer karitativen Einrichtung gespendet. Den übrigen Hausrat auch.“

„Alles?“

„Bis auf den Schreibtisch. Der gefiel mir so gut, der sieht so altertümlich aus. Dort steht er übrigens.“

Maiwald deutete in die Ecke. Das klobige, schwarze Ungetüm machte auf Lenz den Eindruck, als habe es nicht nur die DDR, sondern auch schon das Dritte Reich erlebt.

„Bei den Büchern sind übrigens einige Fontane- und Eichendorff-Erstausgaben dabei. Das interessiert Sie vielleicht. Wenn Sie möchten, zeige ich sie Ihnen gerne mal.“

„Oh ja, gerne!“ Lenz war hoch erfreut.

„Das dachte ich mir.“

Maiwald lachte und wollte aufstehen, um die Bücher zu holen.

„Und was sind das für Papiere, von denen Sie sprachen?“

Maiwald setzte sich wieder.

„Das ist bloß ein Karton mit privater Korrespondenz. Briefe, Ansichtskarten. Sogar Stromrechnungen und so was. Absolut belangloses Zeug. Und ziemlich vergilbt, wie gesagt.“

„Ach so.“

Lenz schien enttäuscht. Trotzdem. Irgendetwas hatte sein Unterbewusstsein berührt. War es der Begriff „Papiere“, in Verbindung mit „Korrespondenz“ und „DDR“? Sein militärisch trainierter Instinkt war jedenfalls, nach langen Jahren, sofort erwacht und lief auf Hochtouren.

„Was hat Ihr Onkel eigentlich beruflich gemacht?“

„Nichts Besonderes. Also, ich meine, der war kein Parteibonze oder so was.“

„Sondern?“

„Hausmeister.“

„Und wo?“

„In Wandlitz.“  

Die Erbschaft

Hauptkommissar Holzinger stand im Wald und hatte ausgesprochen schlechte Laune. Im Hamburger Stadtteil Wohldorf-Ohlstedt hatte man etwas gefunden, was dort überhaupt nicht hin passte. Und zwar kein bisschen. Nämlich eine männliche Leiche mit zwei Einschusslöchern im Kopf. In Wohldorf-Ohlstedt. Wo sich normalerweise Fuchs und Hase Gute  Nacht sagen. Wo das aufregensde Ereignis normalerweise das jährliche Osterfeuer war. Und wo die Einwohner neugierig zum Fenster rannten, wenn draußen ein Auto vorbeifuhr. Jetzt lag da eine Leiche.

Nicht irgendeine Leiche, die hätte ihn ja nicht interessiert. Aber es war die Leiche von Dubajew. Das war eindeutig, obwohl sie kein Gesicht mehr hatte. Obwohl vom Kopf eigentlich überhaupt nicht mehr viel übrig war. Die Kollegen vom Kriminaldauerdienst hatten schnell geschaltet und angesichts der Statur und der Kleidung gleich an die Beschreibung des zur Fahndung ausgeschriebenen Dubajew gedacht. Deswegen stand Holzinger jetzt hier.

Seine schlechte Laune hatte bereits tags zuvor eingesetzt. Das hatte man ja auch nicht alle Tage, dass ein gefasster Schwerverbrecher aus dem Polizeigewahrsam floh. Seit vor etlichen Jahren ein St. Pauli-Killer mitten im Polizeipräsidium ein Blutband mit mehreren Toten angerichtet hatte, waren die Sicherheitsvorkehrungen erheblich verschärft worden. Und jetzt das: Dubajew überwältigt zwei seiner erfahrensten Leute  und spaziert dann seelenruhig da raus, einfach so. Unfassbar. War man nur noch von Idioten umgeben?

Holzinger hatte zu hohen Blutdruck. Er hatte zu hohen Puls. Er war außerdem Diabetiker. Er hatte sich deshalb vorgenommen, sich durch nichts und niemanden aus der Ruhe bringen zu lassen und sich über nichts aufzuregen. Im Interesse seiner Gesundheit. Holzinger war ein Mensch mit strengen Prinzipien und eiserner Disziplin, und deshalb hielt er sich normalerweise an diese Grundsätze. Normalerweise. Gestern nicht. Da war ihm das nicht gelungen. Da hatte er einen Tobsuchtsanfall bekommen, hatte die beiden Versager zusammengestaucht, hatte „Anfänger“ und „Warmduscher“ und „Sitzpinkler“ und „Augen auf bei der Berufswahl“ gebrüllt.

Wie begossene Pudel hatte sie dann  dagestanden, die beiden Kollegen. So kannte man Holzinger nicht. Das war man von ihm nicht gewohnt.
„Chef, das ging alles so schnell“, hatte der eine gestammelt. „Ja, unglaublich schnell“, der andere. „Das kam so überraschend“, der eine. „Ja, vollkommen überraschend“, der andere.

„Geht mir aus den Augen“, hatte Holzinger gefährlich leise gesagt. Danach hatte ihm das Herz weh getan und er war nach Hause gefahren und hatte sich ins Bett gelegt. Holzinger war achtundfünfzig Jahre alt. Er war seit bald vierzig Jahren bei der Polizei. In dieser Zeit hatte er eine Menge Dinge gesehen und erlebt. Aber es gab ein paar Dinge, an die würde er sich nie gewöhnen können. Dazu gehörten Kollegen mit Ohrringen, beispielsweise. Dazu gehörten auch Frauen, die Fußball spielten oder boxten. 
Dazu gehörten aber vor allem Leichen am frühen Morgen ohne Gesicht.

„Zwei gezielte Kopfschüsse, beides Durchschüsse, beide tödlich, absolut professionelle Arbeit.“

Der Gerichtsmediziner konnte seine Begeisterung kaum verbergen. 

Keine zwei Jahre mehr, dachte Holzinger, dann würde er in Pension gehen.

„Abgegeben wahrscheinlich aus mittlerer Entfernung.“

Würde mit seinen beiden Enkeln durch Hagenbecks Tierpark schlendern.

„Möglicherweise irgendeine Spezialmunition. Ist beim Austritt aus dem Schädel jedenfalls explodiert.“

Würde an der Alster entlang spazieren.

„Tatzeitpunk: Gestern, später Nachmittag, früher Abend.“ 

Würde ins Ohnsorg-Theater gehen.

„Nach den Projektilen wird noch gesucht. Beziehungsweise nach dem, was von ihnen noch übrig ist."

Keine zwei Jahre mehr. 
An der Polizeiabsperrung entstand Unruhe. Ein beschlipster Wichtigtuer, flankiert von zwei gelackten Schnöseln, begehrte Durchlass und wurde von dem dort postierten Beamten aufgehalten. Der Wichtigtuer hielt dem Kollegen irgendeinen Wisch unter die Nase, worauf dieser salutierte. Holzinger schwante nichts Gutes. Der Wichtigtuer und die beide Schnösel kamen auf ihn zu. „Kriminaloberrat Schell, BKA“, stellte er sich vor.

                                                                 * * *

 Das war Lenz lange nicht mehr passiert. Eigentlich noch nie. Er saß an seinem Arbeitsplatz und war völlig unkonzentriert. Das Ereignis, das nun einige Tage zurücklag, hatte ihn innerlich aufgewühlt.  Und der Abend bei Kollegin Maiwald hatte ihn noch zusätzlich verwirrt. Waren dadurch doch Erinnerungen an eine Zeit wach geworden, mit der er längst abgeschlossen hatte. Die er verdrängt hatte. Die er verdrängen musste, um nicht vollkommen durchzudrehen. 
Jetzt waren sie wieder da. Die toten Kameraden. Die toten Geiseln. Und die toten Terroristen. Ja, auch die.
Lenz war damals ein ganz anderer Mensch gewesen. Kein sensibler Schöngeist, den das geringste Geräusch aus der Fassung brachte, nein. Keiner, der an Bonsai-Bäumchen herum zupfte.  Und bei Beethoven, Mozart und Wagner   in Verzückung geriet.

Sondern knallharter Offizier einer Elite-Einheit. Einer, dem seine Männer den allergrößten Respekt entgegenbrachten. Vor allem seit dieser Sache in Bosnien, damals. Ein Haus war in Brand geschossen worden, Kinder schrien um Hilfe. Lenz verbot seinen Leuten, das Haus zu betreten. Zu gefährlich, das Gebäude konnte jeden Moment einstürzen. Dann ging er selber rein, allein. Und holte die Kinder raus.

Aber er hatte auch getötet. Hatte töten müssen. Um andere Menschen zu retten. Doch hatten die Getöteten weniger Recht zu leben gehabt, als die Geretteten? War  deren Leben weniger wert? Durfte man sagen, der und der muss sterben, damit die und die leben können? Wer bestimmte das? Und warum? Das hatte Lenz sich manchmal gefragt, gegen Ende seines früheren Lebens. Als sein neues Leben noch nicht ganz begonnen hatte. Und er hatte gehofft, irgendwann darauf eine Antwort zu finden. Vergebens.

Jetzt waren die Erinnerungen wieder da. Und  der alte Lenz war auch wieder da gewesen, für einige Sekunden, vor ein paar Tagen in Maiwalds Wohnung. Wenige Sekunden nur hatte der alte Lenz gebraucht, um einen Profikiller auszuschalten. Kein Problem für den alten Lenz. Der hatte noch ganz andere Sachen drauf. Der konnte einen Menschen innerhalb von Sekunden  töten und brauchte dafür nur zwei Finger. Dem neuen Lenz schauderte. Er fröstelte.
„Reiß dich zusammen“, sagte eine innere Stimme zu Lenz.

Er hatte ein flaues Gefühl im Magen.

„Dein früheres Leben ist vorbei.“

Er hatte Angst.

„Die führst jetzt ein neues Leben. Ein ganz anderes Leben.“

Seine Kollegen in der Bibliothek würden sich jedenfalls ganz schön wundern, dachte Lenz. Wenn sie den alten Lenz gekannt hätten.

„Gute Überleitung“, lobte die innere Stimme.

Lenz´ Gedanken wanderten zu Angelika Maiwald. Er mochte sie, fühlte sich zu ihr hingezogen. Wo war sie da bloß hineingeraten? Mit der Hinterlassenschaft ihres Onkels hatte das wohl doch nichts zu tun. Lenz hatte am Abend zuvor die etwa zwanzig Bücher und die übrigen Schriftstücke in Augenschein genommen. Maiwald hatte vermutlich recht: Völlig belangloses Zeug.

Sofern man Fontane- und Eichendorff-Erstausgaben als belanglos bezeichnen kann, beschwerte sich sofort der Schöngeist in Lenz.

Andererseits: Ein Hausmeister mit Fontane und Eichendorff? Und nicht irgendein Hausmeister. Sondern einer in Wandlitz. Wandlitz. Vierzig Kilometer nördlich von Berlin gelegen. Waldsiedlung. Malerische Seenlandschaft. Zu DDR-Zeiten Wohnviertel der aller obersten Führungsriege, der Mitglieder des Politbüros. Hermetisch abgeriegelt. Streng gesichert. Dreiundzwanzig Einfamilienhäuser  und zig Nebengebäude. Umsorgt wurden die Bonzen von fünfhundert Bediensteten. Heute war dort ein Sanatorium untergebracht.

Das alles hatte Lenz im Internet in Erfahrung gebracht. Einer dieser dienstbaren Geister war Maiwalds Onkel gewesen. Viel wusste er nicht über ihn. Offenbar war Gunther Eschke Hausmeister im Funktionärsclub gewesen, einer Art Freizeitheim für Honecker, Mielke & Co. Nach der Wiedervereinigung lebte Eschke völlig unbehelligt in Berlin-Friedrichshain. Warum auch nicht, wer interessierte sich schon für einen Hausmeister? Selbst wenn er Honeckers Hausmeister gewesen war.  Er heuerte nach der Wiedervereinigung als Pförtner bei einem Fernsehsender an und blieb dort, bis er vor einigen Jahren in Rente ging. Vor zwei Monaten kam er auf regennasser Fahrbahn in der Nähe von Königs Wusterhausen mit seinem Auto von der Straße ab, überschlug sich und war tot. Er war einundsiebzig Jahre alt. Seine Frau war schon ein paar Jahre vorher gestorben. Kinder hatten die beiden nicht gehabt. Maiwald war tatsächlich seine einzige lebende Verwandte. 
Lenz blickte auf seine Uhr. Gleich Mittag. Sushi? Nein, lieber nicht. Fiel ja allmählich auf, wenn er ständig bei Wanvalai rumhing. Obwohl, warum eigentlich nicht? Lenz machte sich auf den Weg. Von seinem Arbeitsplatz aus war es nicht weit, nach wenigen Minuten hatte er sein Ziel erreicht. Doch Wanvalai war nicht da. Stattdessen ihre Kollegin Jenny. Die war ebenfalls Thailänderin, aber zu ihr hatte Lenz längst keinen so guten Draht. Irgendwie war sie ihm nicht ganz geheuer. Angeblich hatte sie schon mal  in einem Pornofilm mitgespielt. Lenz hatte außerdem den Eindruck, dass sie gelegentlich auch als Prostituierte arbeitete. Jetzt flirtete sie jedenfalls wieder ganz ungeniert einen Gast an, der schätzungsweise Mitte sechzig war. Wenn Lenz es richtig mitbekam, verriet sie ihm gerade, wo sie wohnte.

Lenz gab seine übliche Bestellung auf und dachte wieder an Angelika Maiwald.  Die übrigen Schriftstücke, die Maiwalds Onkel hinterlassen hatte, lagen lose in einem Karton. Schon das war doch ein Hinweis, ganz abgesehen vom Inhalt. Ein Hinweis auf die Belanglosigkeit. Denn wäre da irgendetwas von Bedeutung dabei gewesen, gar etwas Brisantes, wäre das doch anders aufbewahrt worden, überlegte er. Nicht so offen. Sauber abgeheftet zumindest. So hätte er es gemacht. Und nicht in einem vergammelten Karton. Sondern gut versteckt in der untersten Schublade des Schreibtisches.

Der Schreibtisch! Dass er daran nicht schon früher gedacht hatte!  Angelika Maiwald hatte doch auch noch diesen Schreibtisch geerbt. Vielleicht enthielt der irgendetwas, das finstere Stasi-Seilschaften unbedingt haben wollten. Andererseits: Das hätte die Kollegin ja wohl bemerkt, sie war ja nicht blöd. Vielleicht ein Geheimfach? Lenz Fantasie begann lebhaft zu blühen. Finstere Stasi-Seilschaften … Er schmunzelte. Allein der Begriff!

                                                                         * * * 

Angelika Maiwald war völlig aufgelöst.

„Und dann haben sie die Bücher mitgenommen, auch die  von Fontane und von Eichendorff.“

„Das dürfen die nicht, da hätten sie zustimmen müssen!“

„Hab' ich ja, obwohl ich das eigentlich nicht wollte, aber die haben mich überrumpelt, irgendwie. Ach, Mist!“

 Angelika Maiwald war am frühen Abend bei Lenz zu Hause aufgekreuzt. Sie waren nicht verabredet gewesen. Eigentlich  mochte Lenz solche Überraschungen nicht. Wenn es an der Tür klingelte und er erwartete niemanden, öffnete er normalerweise nicht. Allenfalls linste  er vorsichtig durch den Türspion.  Oft aber nicht mal das. Normalerweise. Bei Angelika Maiwald war das natürlich was anderes. Natürlich?
Wieso? Lenz registrierte diese Empfindung mit der Genauigkeit eines Buchhalters. Sie einzuordnen und zu analysieren hatte  er jetzt keine Zeit. Das musste warten. Jetzt musste er sich auf seine Besucherin konzentrieren. Die hatte das dringende Bedürfnis, sich mitzuteilen. Die beiden Beamten, die Holzinger ihr beigeordnet hatte, hatten sie begleitet. Jetzt warteten sie artig vor der Wohnungstür.

"Muss man sich das eigentlich bieten lassen? Ich meine, ist es schon wieder so weit …?“

„Moment ...“

„... dass die Polizei einfach bei einem einmarschiert ...“

„... ich denke.“
„ … und beschlagnahmt, was ihr gefällt?“

„ … die haben das doch sicher begründet.“

„... das ist ja wie früher drüben!“
„Früher drüben?“

„Na, drüben!“

„Wo, drüben?“

„Na, in der Ostzone."

„Ach so.“

Angelika Maiwald hatte sich in Rage geredet. Lenz hatte sie noch nie so temperamentvoll erlebt. Es dauerte eine Weile, bis sie sich einigermaßen wieder beruhigt hatte. Und bis Lenz herausbekam, was wirklich passiert war. Drei Beamte vom Bundeskriminalamt waren bei seiner Kollegin aufgekreuzt. Sie hatten sie „in die Mangel genommen“, so hatte sie es zumindest empfunden. Schließlich hatte sie ihnen von der Erbschaft erzählt. Die Bücher hatten sie brennend interessiert; neben einigen Jugendbüchern, Fachbüchern über das Angeln und ein paar kommunistischen Machwerken vor allem auch die antiquarischen Bände von Fontane und Eichendorff. So brennend, dass die übrige Hinterlassenschaft, also der Karton mit den Schriftstücken und der Schreibtisch, gar nicht weiter zur Sprache gekommen war. Aber die Bücher, die wollten sie unbedingt „einer genauen Inaugenscheinnahme unterziehen“, wie es der Wortführer, ein Kriminaloberrat Soundso, gestelzt formuliert hatte. Natürlich werde sie die Werke bald und  selbstverständlich unversehrt zurückbekommen. 
„Na also.“

„Trotzdem ...“

„Ich kann das schon verstehen, dass die jeder möglichen Spur nachgehen.  Vor allem, weil die Hinterlassenschaft ja wohl der einzige Ansatzpunkt ist.“

„Ja, schon ...“

„Da kann jeder Hinweis wichtig sein ...“

„Sicher.“
„Und wenn er noch so klein und nebensächlich erscheinen mag.“

„Klar.“

Maiwald begann plötzlich zu lachen.

„Was ist?“
Sie amüsierte sich über den Gedanken, was die BKA-Leute wohl gemacht hätten, wenn sie ihnen auch von dem Schreibtisch erzählt hätte.

„Hätten sie den dann abtransportiert? Oder die Möbelpacker bestellt?“

Ein Gedanke, dessen Komik auch Lenz nicht ganz verborgen blieb.

„Oder wenn Onkel Gunther nicht nicht zwanzig Bücher, sondern zweihundert hinterlassen hätte. Oder zweitausend.“

 Kein Zweifel, die Maiwald hatte Sinn für Humor. Ein großer Leser schien Gunther Eschke jedenfalls nicht gewesen zu sein. Gerade mal zwanzig Bücher. Übers Angeln …

Aber immerhin auch Fontane und Eichendorff.

„Was ist eigentlich mit diesem Holzinger?“

„Wieso, was soll mit dem sein?“

„War der nicht dabei?“

„Nein, der hat nichts mehr damit zu tun. Der scheint irgendwie aus dem Fall raus zu sein. Ist nur noch für meine Sicherheit zuständig.“

„Ach! Interessant!“

Lenz wurde jetzt sehr nachdenklich. Hatte ihn schon stutzig gemacht, dass sich der Staatsschutz mit dem Fall befasste, wurde er jetzt, nachdem sich das Bundeskriminalamt eingeschaltet hatte, vollkommen hellhörig. Meine Güte, ein Überfall auf eine Frau, dachte er. Schlimm, sicher. Aber so etwas kam in einer Großstadt nahezu täglich vor. Wenn da jedes Mal das BKA anrücken wollte ... Noch etwas anderes kam Lenz in den Sinn. Gerade noch rechtzeitig. Nämlich, dass er seine Pflichten als Gastgeber bisher sträflich vernachlässigt hatte. Er musste seiner überraschenden Besucherin unbedingt zumindest etwas zu trinken anbieten. Bloß was? Er hatte keinen Tropfen Alkohol im Haus.

„Äh, ich würde Ihnen ja gerne etwas zu trinken anbieten, aber ...“

„Aber?“

„Ich habe gar nichts da. Also, nichts Alkoholisches, meine ich.“

„Das macht doch nichts. Was Haben Sie denn da?“

„Bloß Wasser, Saft, Kaffee und ...“

„Und?“

Lenz räusperte sich.

„Äh, Milch.“
Angelika Maiwald konnte sich ein Grinsen nicht ganz verkneifen. Halt doch ein merkwürdiger Vogel, dieser Lenz. Schließlich einigten sie sich auf Kaffee. Lenz hatte das vorgeschlagen, obwohl Kaffee am Abend für ihn normalerweise tabu war. Morgens und am Nachmittag gerne. Aber nicht am Abend. Normalerweise. Aber was war jetzt schon noch normal?

                                                                                   * * *  

„Wir kommen schon klar, Herr Kollege, danke.“

Und schon war die Tür wieder zu. Holzinger kochte. Kochte innerlich. Die BKA-Affen taten furchtbar wichtig. Hatten nach einem eigenen Raum in Polizeipräsidium verlangt und selbstverständlich sofort bekommen. Mit Telefon und Fax und Internet-Anschluß und allem sonst noch erdenklichen Pipapo. Wo sie ungestört arbeiten konnten.

Ungestört! Als ob das hier ein Taubenschlag wäre. Hier konnte jeder ungestört arbeiten. Schließlich war hier nicht irgendein popeliges Polizeirevier, sondern das LKA. Abteilung Staatsschutz. Das war doch was! Oder nicht? Ungestört arbeiten. Und er? Er und seine Leute? Sollten als Fahrer, Kofferträger und Handlanger fungieren, oder was? Jetzt hatten die BKA-Affen einen Haufen Bücher angeschleppt, in denen sie aufgeregt blätterten. Was sollte das? Was hatten die Bücher mit dem Mordanschlag zu tun? Mit einem Buch war noch niemand erschlagen worden. Oder vielleicht doch? Holzinger hatte das Gefühl, dass derzeit einiges an ihm vorbeilief.

Eben hatte ihm der Ober-Affe doch tatsächlich die Tür vor der Nase zugeknallt. Dabei hatte er sich nur erkundigen wollen, ob denn die Befragung dieser Maiwald etwas gebracht hatte. Er war sich  nämlich sicher, dass diese bebrillte Büchertante nicht ganz ehrlich war. Dass sie etwas verschwieg.  Nach vierzig Jahren im Polizeidienst hatte man so etwas im Urin. Außerdem hatte er mitteilen wollen, dass seine Leute nun begonnen hatten, Erkundigungen über Dubajew einzuziehen. Aber die Affen blieben ja lieber unter sich. Bitteschön. Sollten sie doch. Das würde man schon noch sehen, wer in diesem Fall weiter kam. Der Wichtigtuer und seine beiden gelackten Schnösel oder er und seine Leute. Die Schreibtischhengste oder die Frontschweine. Die Affen oder die Spürhunde.  Schließlich waren er und sein Team schwierige, undurchsichtige Fälle gewohnt. Genau genommen waren sie sogar nichts anderes gewohnt. Das war sozusagen ihr tägliches Brot. 
Nachdem der Linksterrorismus aus der Mode gekommen war und seit sich herausgestellt hatte, dass die Rechtsextremen vor allem durch ihre Tölpelhaftigkeit von sich Rede machten, waren in den letzten Jahren in erster Linie gewaltbereite Islamisten ihre Hauptkundschaft gewesen. Moscheen, Kulturvereine und Teestuben, die sich nach außen brav und bieder und harmlos gaben. In denen aber in Wirklichkeit Hass gepredigt und zum Heiligen Krieg gegen den dekadenten Westen aufgerufen wurde. Eine Szene, die schwer zu durchschauen und noch schwerer zu unterwandern war. Und die überhaupt nicht zu verstehen war. Holzinger und seine Leute hatten mehrfach darüber diskutiert. Immer war es auf dieselbe hilflose Frage hinausgelaufen: „Was wollen die alle bei uns, wenn sie uns hassen?“

Nach dem 11. September 2001, der gerade auch innerhalb der Hamburger Sicherheitsbehörden als Riesenschlappe angesehen wurde – waren die Anschläge auf das World Trade Centre in New York und auf das Pentagon in Washington doch gewissermaßen direkt vor ihren Augen vorbereitet worden - , hatte sich für Holzinger und seine Leute einiges geändert. Jetzt machte die politische Führung plötzlich Druck, wo sie vorher gebremst und, im Bestreben als tolerant und weltoffen zu gelten, lieber weg geschaut hatte. Seitdem wurde auch die Zusammenarbeit mit den Kollegen vom Verfassungsschutz großzügiger gesehen. Vorher waren Polizei und Geheimdienst strikt auseinander gehalten worden.  Jetzt wollten Senat und Bürgerschaft Ergebnisse. So etwas wie der 11. September sollte sich auf keinen Fall wiederholen. Einerseits bedeutete das für Holzinger und seine cTruppe enorm viel Arbeit. Andererseits hatten sie es jetzt aber auch einfacher. Ihrer Arbeit wurde jetzt große Bedeutung beigemessen. Fast wie zu RAF-Zeiten in den Siebzigern. Was wiederum zur Folge hatte, dass ihnen beinahe jeder Wunsch erfüllt wurde.

Eine Abhörgenehmigung hier? Bitteschön!
Eine Kontoabfrage da? Gerne doch!

Eine Hausdurchsuchung dort? Selbstverständlich!

Darf´s ein bisschen mehr sein? Vielleicht eine Zwangsausweisung?