Otto W. Bringer

Mallorca mit allen Sinnen

Tagebuch-Aufzeichnungen

Imprint

Mallorca mit allen Sinnen
Otto W. Bringer

Schillinger Verlag Freiburg

Published by: epubli GmbH, Berlin
www.epubli.de

ISBN 978-3-7418-???

Titelgestaltung und Fotos vom Autor

E-Book Konvertierung:
sabine abels www.e-book-erstellung.de

Inhalt

Isla d´amor.

Paella für vier.

Ein Tag am Meer.

Marias Kramladen.

Catedral la Seu.

Im Pullover zwischen Abendkleidern.

Santa Maria del Carme.

Weihnachten mit heißer Schokolade.

Fischsuppe aus dem Aluminiumtopf.

In der Haferkiste.

Hundert Kerzen und eine kalte Nacht.

Höllenheisse Gambas, himmelheller Wein.

Am Fuß der Salzberge.

Wo Londoner Banker Hemden kaufen.

Als die Tramuntana explodierte.

Die Nackten und die Schwarzen.

Stromausfall.

Wer war eigentlich Charly?

Mit dem Auto nach Mallorca.

Das tanzlustige Kleid.

Finka Koch und die Folgen.

Finka Ca N´Ái

Isla d´amor.

In meinem Kopf wirbeln taudend Gedanken übereinander, untereinander. Schlagen Purzelbäume. Rose, meine geliebte Rose fliegt mit mir nach Mallorca. Ich werde wahnsinnig. Schöner Wahnsinn. Bilder im Kopf: Rose unter Kaskaden pinkfarbener Bougainvilleas am Ziegelsims unserer Finka.

Sehe sie flanieren auf Palmas Palmenalleen. Azulejos im Almudainapalast bewundern, auf den Stufen der Kathedrale La Seu innehalten. Rose vor dem Blau der cala Mondrago, so blau wie auf retuschierten Postkarten. Die ersten Spuren meiner Rose im Sand. Rose interessiert den Jungen beobachten, der ein ganzes Schwein am Spieß dreht. Von Mittag bis Abend. Bis es schmeckt wie es soll. Rose hingerissen vom roten Wein in grünen Gläsern. Deren Ränder weich geschmolzen wie Küsse sind. Zikadenchöre, die unsere Nächte erfüllen. Nichts mehr ohne meine Rose.

Unüberhörbar das Meer bei seinen pausenlosen Angriffen auf das steinige Ufer. Rauschen, klatschen, rauschen, klatschen. Drei Wochen lang. Und ganze Ewigkeiten davor und danach. Mir brennt die Insel wieder im Kopf, füllt Nase, Ohren und Bauch mit bitterer Süße. Wie aber wird Rose reagieren auf all das Wunderbare? Wird sie es so erleben wie ich? Es wäre der Himmel. Für die dreiundvierzigjährige Frau und den vierundfünfzigjährigen Mann.

Rose ist überhaupt nicht aufgeregt. Als wäre es die selbstverständlichste Sache der Welt, mit mir nach Mallorca zu fliegen. Und drei Wochen zu bleiben. Ob das gut geht? Ganz allein, wir zwei? Nach den vier Monaten, die wir uns kennen, lieben wir uns immer noch. Wage trotzdem nicht, mir vorzustellen, zwanzig heiße, lange Vierundzwanzigstundentage allein mit ihr zu sein. In einer engen Finka.

Ohne Fluchtmöglichkeiten. Besser darüber nicht nachgrübeln, sage ich mir. Lange gehegten Wünschen folgen ist das einzig Mögliche. Mit ihr zusammen sein. Aus ihren strahlenden Augen Zuversicht trinken. Den biegsamen Leib umfassen. Und küssen, was sich küssen lässt unter der Sonne. Was aber denkt Rose von alledem?

Es könnte ihr alles fremd sein. Italien kennt sie, liebt es mehr als Deutschland. Spanien kennt sie nicht. Die Menschen sind anders. Stolzer, distanzierter. Umarmungen erst, wenn man sich kennt und schätzt. Wie wird sie ihnen begegnen? Ich weiss es nicht. Vermutlich so, wie sie mir begegnete.

Rose erzählte mir einmal, dass alles Fremde sie anzieht. Sie will herausfinden, ob nicht ein Stückchen Glück darin steckt. Ein Widerstand, den sie besiegen könnte. Eine Schönheit, die sie noch nicht kennt. Vielleicht ist es viel mehr, als ich jetzt weiss. Ahne aber schon, sie besitzt ein sicheres Gespür für alles. Das begeistert oder warnt. Sie das tun lässt, was richtig ist. Ich dagegen bin einer, der sich blind in jedes Abenteuer stürzt. Ohne Alternative für den Fall des Falles. Jetzt nehme ich mir vor, achtsam zu sein.

Es steht zu viel auf dem Spiel. Will nach dem plötzlichen Tod meiner Frau endlich wieder glücklich sein. Und Rose glücklich machen. Mit allen Verlockungen der Insel und der Liebe. Mich selbst neu entdecken.

Erst einmal Koffer packen. Mein Gott, ist sie schnell. Und ordentlich wie meine Mutter. Kein Wunder, daß sie weiss, wo alles ist. Das Notpflaster da, wo man es schnell greift. In der Handtasche. Ich überlege: Wohin mit dem Fotoapparat? Umhängen? Lästig. Er wiegt fast ein Kilo. Oder ins Kleingepäck? Nicht zur Hand für den Schnappschuss.

Habe mir vorgenommen, Fotos meiner neuen Frau zu machen. Rose beim Einsteigen auf der Gangway. Rose im Fliegersitz Zeitung lesend. Rose mit der Tasse am Mund. Rose lachend. Roses Augendeckel geschlossen. Der blassblaue Lidschatten sollte an Marlene Dietrich erinnern. Alles das hatte ich mir vorgenommen.

Nur, wohin mit der verflixten Kamera? Höre ihre Stimme, leise, aber bestimmt: „Das Taxi ist da“. Also die Kamera rasch ins geöffnete Handgepäck. Reißverschlüsse ritsch ratsch zu. Fotoapparat ausser Reichweite. Schnappschüsse nicht möglich. Ärgere mich. Keine Ahnung, dass meine Rose mich ein paar Tage später zu viel schöneren Motiven animierte.

Taxi zum Flughafen. Einchecken. Mit Glück bekommen wir den einzigen Doppelsitz hinter der Kombüse. Können die Beine zwanzig Zentimeter weiter ausstrecken.

Rose schweigt. Reckt sich zu Recht. Nimmt die „WELT“, eine Zeitung mit großen Buchstaben. Im schwachen Licht besser zu lesen. Stewards und Stewardessen winden sich durch den engen Gang. Von vorn nach hinten, von hinten nach vorn. Der glatte Stoff ihrer Uniform streift meinen Arm. Hinterlässt dezente Frische.

Aus Lautsprechern quakt eine Stimme Notfall-Anweisungen zweisprachig. Während eine Stewardess Schwimmweste und Sauerstoffmaske pantomimisch interpretiert. Die Düsen donnern los, werden leiser, flüstern. Zwei Stunden bis Palma de Mallorca. Hophopsahophop setzen die Räder auf. Alle klatschen. Hören nicht auf zu klatschen. Als wären sie froh, dem Tod entronnen zu sein.

Kaum draussen auf der Gangway überfällt uns Kerosin. Die schöne blaue Luft geschwängert von den Emissionen aus hundert Düsen. Dick zum Ersticken. Koffergedränge am Laufband. Aus allen Lautsprechern gellt Spanischenglischdeutsch. So laut, dass ich es kaum verstehe. Leihwagen organisiert. Rückwärtsgang gesucht, gefunden und ab in Richtung Colonia de Sant Jordi. Alle Fenster offen. Noch kämpft Pinienduft gegen das Kerosin. Wird stärker, je weiter wir uns vom Aeropuerto entfernen. Gewinnt die Überhand.

Endlich Pinienduft pur. Wind treibt die Sonne über rot ausgetrocknetes Land. Flügellahm recken sich Windmühlen ins Blau. Ehemalige für die Felder-Wirtschaft notwendige Wasserschöpfer. Das bröckelig bröselnde Mauerrechteck unter ihnen ein „Safareig“, Behälter, in den die Flügelwesen das Wasser aus den Bergen pumpten. An rotockerziegelgedeckten Häusern eins, zwei, drei Palmen. Wie Hausheilige. Wir riechen die Trockenheit und jagen dem Meer entgegen.

Der kleine Seat gibt sein Bestes. Vorbei an endlosen Trockenmauern aus schräg zusammengepassten Steinbrocken. Sie halten die Erde fest, wenn der Frühjahrsregen alles wegschwemmen will. Auf den Feldern dahinter wachsen, blühen und gedeihen Mandeln, Orangen, Limonen und Aprikosen. Wuchernde Kakteenfeigenbüsche an den Mauern der Bauernhäuser wie festgeklebt. Ihre süßlichen Stachelfrüchte mögen Schweine zum Fressen gern. Neuerdings werden sie in deutschen Supermärkten als südländische Delikatesse angeboten.

Durch zwei Landstädtchen, Lucchmajor und Campos. Sehen aus, als leisteten sie noch erfolgreich Widerstand gegen den zunehmenden Autoverkehr. Scheinen sammelndes Zentrum zu sein, das sie immer schon waren. Noch. Weit hinaus streckt sich die Treppe zur Kirche, als holte sie die Beter von der Strasse. Noch.

An einer Straßenkreuzung eine Gruppe von fünf hochgewachsenen Pinien. Ein unübersehbarer Wegweiser zum „Baño san Joan“. Vielleicht gelingt es mir, Rose in das schwefelige, siebenunddreißig Grad warme Wasser zu bugsieren. Ihrer Haut zuliebe natürlich.

Ich kenne die großen steinrauen Tröge, in denen man eine Viertelstunde aushalten muß. Den Nacken an die harte Kante gelehnt. Zum Abschluss der Prozedur holt man sich frischkühles Wasser aus dem messingdunkel aufgerissenen Schnabel einer Ente. Bevor das Zweiquadratmeterlinnen den Körper im Nu getrocknet hat.

Unsere Finka nicht mehr weit. Die alte Dorfstrasse mit neuen Bogenlampen. Vorbei am „Marisol“, in dem wir ganz sicher manche Tage ausklingen lassen. Bei Kerzenschein und rotem Wein aus grünen Gläsern. Achtung, zweite Abbiegung links. Das weiße, geranienüberwucherte Mäuerchen führt uns mit Schwung bis vor das Tor aus geschmiedetem Eisen. Schlüssel passt.

Die pinkfarbigen Bougainvillea unter dem auskragenden Dachgesims winken uns zu. Die Läden geschlossen. Drinnen ist es kühl. Und alles noch am alten Platz. Blaugelbe Kacheln schmusen mit piniendunklem Holz. Geruch von Kaffee und dunkel Gebratenem in den Schrankritzen. Schiebe das Fenster in der Küche auf. Im abschüssigen Garten schleicht vorsichtig eine Katze um vielerlei stachelige Gewächse. Beäugt die neuen Gäste.

Ich höre das Meer rauschen und klatschen. In gleichmäßigen Abständen Schaum über die Steine schütten. Das muß ich sehen und einatmen. In mich aufsaugen, bis ich genug habe. Wird es je sein? Frage ich mich. Rasch die zehn Meter hinunter zum steinklüftigen Strand. Wo bleibt Rose? „Rose!“

Sie läuft auf mich zu, an mir vorbei. Wirft ihre Schuhe ab und springt auf den erstbesten größeren Stein und von da in ein Wasserloch. Jauchzt. Lacht: „Hier bleibe ich.“ Derweil versickert Welle um Welle im Sand zwischen den grauen Basaltbrocken. Und hört nicht auf, solange wir dort sind. Die Steine glitzern von Wasser und schräg einfallendem Sonnenlicht. Wir sind angekommen. Auf Mallorca, meiner Insel der Liebe. Isla d´amor. So nenne ich sie ab heute.

„du hast dich mir und ich mich dir überlassen – von den Rändern der Zeit sind wir gesprungen in die Mitte des Augenblicks – wir haben die Lichter angezündet in unseren Augen – und sind davon geschwommen – hoffnungsvoll“

Paella für vier.

Es sind Jahre vergangen und Paella nur noch eine Idee. Idee von großer, schwarzer Eisenpfanne. Bis an den Rand gefüllt mit safransattem Reis und Meeresgetier und Fleisch. Freundlich mit Zitronenschnitzeln besteckt, je nach Talent des Kochs für´s Dekorative. Unvergessliches, saftdampfendes Mallorcaerlebnis.

Ich habe grosse Lust darauf. Richtige Sehnsucht am blanken Tisch Mittelmeer zu atmen, zu genießen. Mit den Augen, beiden Händen und einer ausgehungerten Seele. Endlich wieder nach Jahren. Ob Rose, die Feinschmeckerin, solch wildes Durcheinander auf dem Teller mag? Habe letzte Woche noch mit ihr in Schloss Anholt viergängig geschlemmert. Und mit gebügelten Stoffservietten inklusive Schlossemblem die fettigen Lippen abgetupft, bevor wir das Glas nahmen. Wir feierten den vierten Monat unseres Kenenlernens.

Erinnere mich ans „Marisol“. Eines vieler Restaurants nah am Sandstrand von Colonia de Sant Jordi. Wie alle mit Freiluftplätzen und weißen Plastikmöbeln unter gestreiften Markisen. Diese hier gelbweiß. Andere grünweiß oder blauweiß. Für fröhliches Strandtheater. Acht Uhr abends. Die Sonne schwächelt schon und bereitet sich auf die Nacht vor. Leute kommen aus allen Richtungen. Aus Zelten, Bungalows, den Etagenwohnungen in vierstöckigen Neubauten. Alle mit Meerblick. Sonst könnte man sie nicht vermieten. Am Straßenrand stauen sich dicht an dicht die kleinen Coches. So Autos auf Spanisch.

Sie haben jetzt Zeit, sich von den ungeduldigen Gasgebern zu erholen. Langsam verkriecht sich der Benzingestank. Die Luft wird klar. Ich rieche Meer. Und das, was in den Pfannen und Töpfen der Köche brutzelt und brodelt, zur Freude von Restaurantbesitzern und Gästen.

An welchem Tisch möchtest Du gerne sitzen, Schatz?“ Noch haben wir die Wahl. „Möglichst weit draußen, wo ich das Meer atmen kann“ die erwartete Antwort. Die blanke Kunststoffplatte ziert ein Aschenbecher. Sonst nichts. Warten wir´s ab. Mit ausdruckslosem Gesicht nähert sich einer der Camareros. Juan, wie ich hörte, in Jeans und geblümtem, kurzärmeligem Hemd.

„Buenas Tardes, ich sprechen Deutsch, un poco.“ Reicht uns mit ausgestreckter rechter Hand die Speisekarten. Während die linke den Aschenbecher zur Seite schiebt. Zweimal Lista de Platos. Fettiger brauner Umschlag mit goldgeprägtem „Marisol“. Eingeklemmt fünf Einzelblätter in Plastikhüllen. Entreméses, Vorspeisen eine Seite. Sopas, Suppen halbe Seite. Ensalades, Salate halbe Seite. Pescados, Fisch zwei Seiten. Carnes, Fleisch zwei Seiten. Postres, Dessert eine Seite. Especialidades, Spezialitäten eine Seite. Bebidas, Getränke heiße und kalte, Vino blanco, vino tinto, Weiß- und Rotweine, Digestivos, Schnäpse, Cognac drei Seiten. Alles in drei Sprachen: spanisch, englisch, deutsch.

Rose blättert mit spitzen Fingern durch das Angebot. Überlässt mir dann die Bestellung. Wir wollen Paella, nichts anderes. Vielleicht ein Postre hintennach. Und einen Café solo. Plötzlich steht Juan wieder am Tisch. Lächelt erwartungsvoll. Ich komme ihm zuvor: „Quisieramos una paella para dos personas e una botella pequeña de vino tinto de Ferrer, Binisalem por favor. Wir möchten eine Paella für zwei Personen und eine kleine Flasche Rotwein von Ferrer. Den Roten kenne ich noch von früher. Louis Ferrer soll immer noch einer der besten Winzer auf der Insel sein. Probieren wir eine halbe Flasche.

„En seguida,“ sofort. Mit Schwung nahm Juan die fettigen Speisekarten und warf sie den Leuten nebenan auf den Tisch. Warum so unfreundlich? Vielleicht, weil sie in Badehosen hier sitzen. Späte Strandläufer. Wir hatten uns auf Restaurantbesuch eingestellt. Wie zuhause. Wir wollen es so lassen. Uns selbst zuliebe. Wie man kommt gegangen, so wird man auch empfangen. Stimmt überall. Dreißig Minuten später.

Mit ausgebreiteten Armen nähert sich Juan unserem Tisch. Lacht jetzt über´s ganze Gesicht. Seine behaarten Hände halten die grosse, schwarze, buntgefüllte Pfanne wie eine Trophäe. Eine Pfanne, die wie alle Pfannen Mallorcas, viele, viele Feuer überlebt und immer noch kein Loch hat. Juan strahlt noch mehr. Knallt das schwere Eisen auf einen umgedrehten Teller in der Mitte des Tisches. Unsere platos haben gerade noch Platz. Auch ein dritter Teller für abgeschälte Krusten und ausgelutschte Muschelschalen.

„Original Paella Marisol. Bon profit, guten Appetit“. Geht, kommt wieder, um zwei dünne Papierservietten neben unsere Teller zu schieben und das Blechbesteck dazu. Geht und kommt zum dritten Mal. Stellt die Weinflasche auf ein freies Fleckchen. Nachdem er sie entkorkt und mir einen Schluck ins Glas gegossen hat. Ich rieche, schlucke und kann es nicht erwarten loszulegen.

Alles, was Meer und Land hergeben, farbenfroh in einer Pfanne versammelt. Unsere erste gemeinsame Paella. Ach ja, Rose. Sie betrachtet das Rundwerk interessiert. Sehe sie einen Moment die Augen schließen, den Duft einatmen. Augen auf und entschlossen die Gabel ergreifen, um vom safransatten Reisberg eine kleine Probe zu nehmen.

Anfangs stört uns die grosse Pfanne nicht, die für vier Personen reichte. Überfluss ist was Schönes. Im braungelben Reisbrei stecken sechs große choches, Miesmuscheln. Drunter und drüber kleine Stücke von Gebratenem. Huhn und Kaninchen noch an ihren Knöchlein. Die zusammen den Geschmack bringen, wie die unsichtbaren Zwiebeln, sichtbare Petersilienblätter und Papikastreifen.

Obenauf für jeden zwei prächtige Langustinen und fünf kleinere Gambas. Zwischen allem Gelb, Schwarz, Rot und grünen Erbsen, Bohnen, Calamares, Tintenfischbauchringe und tintentriefende Tentakeln. Duftet und dampft. Heiß vom Herd. Aber wer soll das alles essen? Ich schaufele zwei Löffel vom Reisgemisch auf Roses Teller. Lege zwei Muscheln auf den kleinen Hügel. Drapiere zwei Langustinos, zwei Gambas mit dem Kopf so, dass die schwarzen Knöpfe Rose anschauen. Kennenlernen sozusagen. Rose lacht laut: „Kenne ich vom Ansehen bei Fisch-Schälte.“

Sieht aber genau hin, greift zur Gabel. Wartet, bis ich meinen Teller gefüllt habe und beginnt vorsichtig. Zuerst mit weniger befremdlichem Reis, Huhn und Kanin. Ein, zwei Erbslein. Ein Böhnchen. Wartet, bis ich eine Rothaut in die Hand nehme. Beobachtet, wie ich den Kopf der Gamba abdrehe, den süßherben Geschmack aussauge und mitsamt den Tastfäden auf den dritten Teller lege.

Mit spitzen Fingern die Schale an ihrem Bauch löse und langsam nach außen biege. Zum Schluss der ungewohnten Prozedur den Schwanz festhalte und den ganzen Korpus aus dem nun gelockerten Panzer heraushole. Noch gekonnt. Halleluja. „Das kann ich auch“, kontert Rose. Und besieht ihre Finger mit den perlmuttlackierten Nägeln.

Sie beginnt langsam. Aber mit ihren spitzen Fingernägeln kommt sie schneller voran als ich mit meinen kurzgeschnittenen. Da sieht man, Frauen sind von Natur auch begünstigt für´s Pulen von Langustinen und ähnlichen Köstlichkeiten. Später schaffen wir es ohne die Nägel. Sehe beglückt, daß meiner Rose das Paellaessen zunehmend Spaß macht.

Ich lege mein Besteck auf den Tellerrand. Sehe ihr zu. Lächle sie an. Mit brennenden Augen. Bewundere das schmale feingeschnittene Gesicht. Als sähe ich es zum ersten Mal. Gekrönt vom rotgoldenen Haarschopf. Sie kommt mir vor wie die Siegesgöttin Athene. Die sich ein Vergnügen daraus macht, mit einem irdischen Fußsoldaten zu speisen. Da soll einem nicht das Herz aufgehen?

„Ich liebe Dich“, flüstert der Fußsoldat. „Te amo“, antwortet die Göttin. Ohne daß ich es bemerkte, hatte sie in meinem Diccionario diese Formel unter der Rubrik Verabredungen gefunden. „Yo te amo también! Mi mas querida Rosa.“ Ich liebe Dich auch, meine liebste Rose. Das wichtigste Bekenntnis können wir schon auf Spanisch beten. Und in den Superlativ hinaufjauchzen.

Wir sitzen schon eine Stunde vor der schwarzen Pfanne. Und immer noch ist sie halb voll. Die leere Hälfte glänzt öligschwarz. Wir sind satt bis zur Halskrause. Sagt man. Die letzten kostbaren Schalentiere zupfen wir noch aus dem Reisberg, genießen ihre süßliche Eigenart. Den beiden letzten Muscheln entreißen wir das gelbe Fleisch. Drehen es im Mund herum und schlucken es mit Wein hinunter. Dann reicht´s. Aber die Völlerei hat uns gut getan. Jetzt brauchen die ölfischigen Finger nur noch heißes Zitronenwasser. Wie heißt das auf Spanisch? Egal.

Drehen, wenden, reiben die dünne Papierserviette um unsere Finger, bis wir ein gewisses Gefühl von Sauberkeit haben. Ein weicher Wind fächelt unsere Wangen. Die gerötet sind von Wein und vielem Kauen, Schlucken. Und der Freude an allem. Es wird dunkel. Kerzen im Glas kommen auf die Tische. Juan fragt: „Sie wollen Postres?“ „Dos café solo, por favor. Y servilletas frescas“. Zwei Kaffee und frische Servietten.

Der Café solo kommt. Die Servietten bleiben unangetastet im Schrankfach. Was soll´s. Wir haben nicht viel gesprochen während der ungewohnten Tätigkeit beim Essen. Und der Konzentration auf unübliche Detailarbeit. Beim Zurechtlegen von Köpfen und Schwänzen. Auch Roses sonst lockeres Mundwerk war zu beschäftigt, um Kommentare abzugeben. Aber dann, zu einem Café solo die Zigarette, Lord Extra. Rede frei. Über´s Essen, na klar.

Die schwarze Pfanne steht noch lange auf unserem Tisch. Juan und Kollegen beschäftigt mit inzwischen voll besetzen Tischen. Es ist zehn Uhr. Man lässt uns. Und das ist gut so. Überlegen, ob wir unser nächstes Jubiläum mit einer Paella feiern sollen. Roses Zunge hat, wie sie sagt, Kräuter und Geschmack registriert. Die Frage ist nur, wo finden wir frische Gambas, frische Langustinen? Muscheln kein Problem. Ich will unseren Fischhändler fragen. Er macht vieles möglich.

„Die Nacht hier ist blau“, sagt Rose. „Schau nach oben. Nicht so schwarz wie bei uns. Schwarz selbst im industriefernen Westerwald. Sieh dieses Blau. Vermutlich, weil sich die Sterne im Meer spiegeln. Wenn Du lange genug hinsiehst, schimmern sie bläulich. Tannengrün finstert vor sich hin, reflektiert nicht. Im Zeichen der Venus ist alles denkbar.“

„Was bist Du für ein kluges Mädchen.“ Schön formuliert. Wir stehen auf, ich lege Geld unter die Tasse, lassen die schwarze Pfanne allein und schlendern hinunter zum Strand. Bis sich der Sand die Spur unserer Schuhe gemerkt hat. Beschließen, ein anderes Restaurant zu suchen, das Paella in kleineren Pfannen serviert. Darauf freuen wir uns schon jetzt. Es sollte keine Woche dauern, und wir finden die beste Paella unseres Lebens. In kleiner Pfanne für zwei Personen. Haben Lust auf Entremes und noch Platz für ein Postre.

Bei „Antonio“ im großen, schlichthellen Restaurante. Die Sicht auf´s Meer behindert ein massiver Felsbrocken. Dafür gart das Beste aus Neptuns Reich in Töpfen und Pfannen. Es lebe der Unterschied. Seine Paella, hören wir, lockt Spanier sogar aus Barcellona an. Sie nehmen am Wochenende die sechsstündige Überquerung mit dem Fährschiff in Kauf, um bei „Antonio“ die gleiche Zeit mit Essen, Trinken und Plaudern tot zu schlagen.

Im „Marisol haben wir nicht mehr gegessen. Nur noch an die riesige schwarze Pfanne gedacht wie an eine Ouvertüre. Gelegentlich verlängern wir dort den Abend in die Nacht. Mit flackernden Kerzen, rotem Wein in grünen Gläsern und fröhlichem Gelächter ferienfeiernder Menschen. Träumen beim leisen Rauschen des Meeres am flachsandigen Strand. Von uns und unseren waghalsigen Plänen.

Zurück geschlendert. Vorbei an halbfertigen Häusern. Wohlstand hat die Einheimischen mutig gemacht. Steuergesetze geholfen. Alle mehrgeschossigen Neubauten bestehen nur aus einem Betonskelett. Das Erdgeschoss ist ausgebaut. Mit Wohnung, Laden und Garage. Darüber gähnende Leere. Steuern sind erst fällig, wenn das Haus bis unters flache Dach ausgebaut ist. Gespenstischer Heimweg im fahlen Licht der wenigen Lampen entlang eines seltsamen Wohlstandbeweises. Hätten wir nicht die Paella in Bauch und Gemüt, es wäre uns unwohl geworden.

Ein Tag am Meer.

Ob wir allein sind? Eine Frage, die mehr Wunsch ist als Frage. Frage auch nicht. Denke es nur. Mit heißem Herzen, aufgeheiztem Hirn, fieberndem Leib. Die letzte Nacht hat alles auf Höchsttemperatur gebracht. Die erste Nacht, in der wir uns erkannten, wie die Bibel sagt. Mir erscheint es danach, als kennten wir uns schon Ewigkeiten. Rose auch.

Nichts wünschen wir so sehr wie kühlen Morgenwind und kühlendes, wogendes Meer. Wo anders als am Strand Es Trenc. Drei Kilometer langer Sand, der sich langsam flach ins Meer schiebt. Nur wenige vulkanraue Gesteinsgruppen dazwischen und dichtes Piniengebüsch randseits. Willkommene Verstecke für Liebende, die sich noch schämen können. Ein Kilometer nordwärts unserer Finka.

Frühstücken langsam. Wie gestern schon. Und vorgestern. Der dritte Tag beginnt wie an den Vortagen mit panesillos und Honig. Den Cylontee hatten wir mitgenommen. Spanier sind keine Teetrinker. Irgendwie aber haben sich „Teekanne“- Beutel in Marias Comestibles verirrt. Der Tourismus gewinnt an Fahrt. Die Alemanas sind da.

Vorsichtshalber schließe ich die Tür der Finka. Stecke den Schlüssel in den Brustbeutel. So, los geht´s. Hüpfen durch den abschüssigen Garten vorbei an Stacheligem, Kakteen, Agaven und anderen fleischigen Stachelpflanzen, deren Name mir entfallen ist. Sie speichern das knappe Wasser gelegentlicher Schlauchspritzerei oder seltener Regenfälle im Jahr. Im ausgetrockneten Boden gedeiht nichts anderes. Blüht aber noch, wie jetzt, im Juni. Das Lattentor auf und wieder zu.

Wir sind auf dem Weg, der kein Weg ist. Eher ein Stolpersteinpfad. Hüpfen mehr als wir gehen von Stein zu Stein. Bleiben einen Moment stehen, wenn eine sandige Strecke uns dazu einlädt. Sehen immer wieder den unentwegt anrollenden Wogen zu. Suchen das ferne Ufer. Überspringen den niedrigen Zaun eines Nachbarn. Der meint damit sein Revier vor fremdem Zutritt zu schützen. Deutsche Zäune sind höher.

Hinter einem engmaschigen Gitter kläfft ein Köter, als wir vorübergehen. Einer der fahlgelben, die hier frei herumlaufen und nach mitleidigen Mädchen schnüffeln. Hin und wieder erwischen sie eines, das ihn mit zu sich nachhause nimmt und verwöhnt. Meine Dorothee hatte so einen Bilbo. Es gelang ihr, ihn zu einem gehorsamen Menschenfreund zu erziehen.

In meinem Kopf Es Trenc. Lockt mit bisher nur geträumten Möglichkeiten. Nackt ins wogende Meer laufen. Weiter, immer weiter, bis die Füsse den Sandboden nicht mehr spüren. Mit ausgestreckten Zehen abstoßen, und sich den wiegenden Wassern überlassen. Ob Rose genauso denkt? Genauso fühlt? Ihr Gesicht ist ungeschminkt. Die Augen blitzen unternehmungslustig. So noch nicht gesehen. In meinem Hirn breitet sich Hoffnung aus. Ungeahnte, widersinnige Hoffnung auf Paradies. Hier am Strand von Es Trenc und seinen Steinburgen und Pinienbüschen. Liebesakt im wogenden Meer? Verrückt!

Wir passieren soeben das achtgeschossige Hotel „Tres Playas“ mit Terrasse und eingegrenzten fünfzig Metern eigenem Strand und ebenso viel oder wenig Meer. Die ein und andere Badehaube blitzt gelb und rotweißgestreift aus dem Blau. Aufgeblasene Ringe und Disney-Enten in den Händen schreiender Kinder. Üblicher Lärm am Morgen.

Es ist etwa zehn Uhr dreißig. Der Sand noch feucht von kühler Nacht. Wir reißen die Sandalen von den Füßen, lassen sie am Mittelfinger der linken Hand baumeln. Während die rechte die Strandtasche schleppt. Abwechselnd einer von uns. Denn sie wiegt. Badetücher, Sonnenmilch, Brötchen, Käsestück, Orangen, Wasserflasche, eine halbe Wein, zwei Bücher und die Kamera.

Stapfen fröhlich durch den pappigen Sand, der unsere Fussohlen für den nächsten Schritt nur zögernd wieder frei gibt. Es ist schon ein wenig anstrengend, durch feuchten Sand zu stapfen. Aber immer noch angenehmer, als sich für jeden Schritt aus Fliesssandtälern wieder hochzuarbeiten. Nur noch ein halber Kilometer bis Es Trenc.

Entdecke, von jedem unserer Füße bleibt ein individueller Abdruck. Ob wir ihn am Abend wiederfinden? Sieht doch aus wie jeder andere. Ungeeignet für die Rasterfahndung. Wenn es denn einem Kriminalisten Anlass gäbe.

Meine Augen suchen bereits mit detektivischer Neugier den Ort, an dem wir uns niederlassen könnten. Noch sind es zweihundert Meter bis zum Es Trenc, geschätzt. Noch zu viele Menschen in der Brandung. Es ist eine sanfte Brandung. Auch wenn es sich draußen überschlägt und sich immer wieder überschlagend heranrauscht wie an jedem Strand. Der sich hier, sanft ansteigend, den stetig anrollenden Wellen widerstandslos unterwirft. Opposition liegt ihm nicht.

Dann nur noch wenige Leute, die unentschlossen herumlaufen, als suchten sie eine einen idealen Platz, den es überall gibt. Endlich lassen sie sich nieder. Auf rotgrünweißen, großzügig ausgebreiteten Tüchern. Beginnen, ein üppiges Mittagessen auszupacken, Flaschen zu öffnen. Es hat den Anschein, als blieben sie hier eine Weile.

Erleichtert schnappe ich mir Roses Hand. Ich hätte es schon längst tun sollen. Hand in Hand durch´s Paradies schlendern. Wie Adam und Eva vor dem Apfeldesaster. Noch einhundert Meter. Schief hängendes Schild an einem halb durchgerosteten Rohr. „Es Trenc“. Hier also Mallorcas berühmtester Strand.

Was sehen wir? Die gleiche Wassersandformation wie bisher. „Das soll die Illusion von Paradies sein?“ Rose fragt es und sagt: „Kein Mensch zu sehen. Vielleicht ist es das? Nur wir zwei. Nicht zu fassen. Hier ist es zu schön, zu abstrakt für andere. Ohne Buden, Sangria und lärmende Musik-Kulisse. Schau ChouChou, der riesige Meersandbogen unter dem Wolkenblau des Himmels. Dunkelgrün begrenzt vom Pinienwald. Und wirklich kein Mensch zu sehen. Bis jetzt“.

Das hätte ich so formulieren können. Meine Rose sieht und denkt wie ich, stelle ich beglückt fest. Antwortete mit einem gewissen Hintergedanken: „Da, die einsame, malerische Felsgruppe am Wasser. Bizarres Motiv, umgeben von friedlichem Gelb und Blau. Das muß ich fotografieren. Dort bleiben wir, bis uns die Mittagssonne zu heiß wird. Dann verkriechen wir uns in den Schatten der landeinwärts dicht beieinander stehenden Pinien.“ Die Kamera kichert in der Lederhülle. War ich es selbst? Sortiere schnell das, was ich kommen sehe. Und lächle so für mich hin.

Wir gehen bis an die Felsgruppe, die sich in der Nähe als ideales Liebesnest entpuppt. U-förmige Steinformation, deren drei Seiten, optimistisch betrachtet, Lehnen eines breiten Sessels sind. Der Rücken etwas höher als die beiden Armauflagen. Meerwind und Flut hatten uns den Gefallen getan, viel Sand anzuhäufen. Sodass es ein breites Polsterkissen wurde. Zwischen den Steinblöcken.

Der harte Stein in Jahrtausenden von Winter-Stürmen weicher gewaschen und hautfreundlich. Ringsum schon trockener Sand, vom Wind zu optisch wollweich wirkenden Teppichen modelliert. Es scheint alles schön gepolstert zu sein für Liebende. Wir ziehen die Hemden aus. Von jetzt auf gleich nackt. Bis auf die unteren Dreiecke.

„Kannst Du mir mal den Rücken eincremen?“ „Nichts, was ich lieber täte“. An die anderen Teile ihres Körpers lässt Rose mich nicht ran. Sie reicht mir ihre Flasche. Teure Shiseido aus Japan. „Nimm die, es gibt keinen besseren Schutz für die Haut.“ Rasch lasse ich meine billige im Strandbeutel verschwinden. Rose hat Recht, Shiseido schmiert nicht. Klebt nicht wie die meisten. Ist sehr ergiebig. Ihre zwei Flaschen reichen für uns beide zwanzig sonnige Tage. Wir legten uns auf den Sandteppich. Rutschen hin und her, bis unsere Leiber in einer körperkonformen Mulde liegen.

Rose auf dem Bauch, ich auf dem Rücken. Sie beginnt zu erzählen. Lässt mich in ihre Vergangenheit blicken. Erzählt, den Kopf zur Seite gedreht, so daß ich ihr Profil bewundern kann. Dieses scharf geschnittene, das so weich sein kann, wenn ich ihr ein neues Gedicht vortrage. Ihr schöner Busen beeindruckt den dickweichen Sandteppich so sehr, daß er seine Form bewahrte, als sie aufsteht, zum Schwimmen, später. Den Abdruck möchte ich in Gips abnehmen und dann in Bronze giessen lassen. Busen waren immer schon mein Thema.

Was treiben mich für Gedanken? Die doch bei ihr sein sollen, wenn sie aus ihrer Kindheit erzählt. Von den Großeltern in Au. Einem kleinen Dorf am Wendelstein in Bayern. Was bewegt sie nur, am flachen Meer vom vierzehnhundert Meter hohen Kalkgestein zu erzählen? Sie will nichts anderes, als sich zurückwünschen, denke ich mir. In eine Zeit, die sie als die schönste erinnert. Und Kind sein. Unschuldig, neugierig auf die Welt. Glücklich sieht es mich an. Das Kind. Entdecke im Sand eine schimmernde Muschel.

Plötzlich, wie aus heiterem Himmel springt sie auf, läuft aufs Wasser zu. „Juchuu“ und hinein. Das Meer bäumt sich auf gegen das fremde Wassertier und verspritzt aufgeregten Widerstand. Wirbelt um ihre Hüften. Legt sich wieder, als sie mit zügigen, kräftigen Stößen loslegt und mir rasch entschwimmt. Schneller als ich vermutete. Muss mich beeilen, um Roses Vorsprung aufzuholen. Es wird nicht leicht sein, mit den ungeübten Gliedern eines Schreibtischtäters die muskulösen einer trainierten Reiterin zu schlagen.

Ich weiß nicht, wie lange wir so hintereinander schwimmen. Meine Uhr blieb in der Finka. Einerseits ist sie nicht wasserdicht. Andererseits wollte ich zeitlos sein. Mein Abstand zu Rose verringert sich peu à peu. Das Ufer und unser Felsennest werden immer kleiner. Da höre ich Rufe. Sehe einen Arm winken. Sie ist nicht weiter geschwommen und wartet auf mich. Hole tief Luft, tauche ein und lege die letzten Meter sportlich zurück. Stolz wie Oskar.

Schon umschlingen meinen Nacken zwei weiche Arme. Gleiten den Rücken entlang abwärts. Nicht weiter. Ein Schubs vor meine Brust lässt mich taumeln, Wasser schlucken, das verflixt salzig schmeckt. Ich bin im Meer, wird mir blitzartig klar. Und vor mir die Frau, die ich liebe. Sie lacht, höre es kaum vor lauter Wellenlärm.

Sehe aber ihr sonnenhelles Gesicht. Augen, die Salzwasser aus den Lidern zwinkern. Und keine Atemnot. Sie schwimmt besser als ich. „Du bist die Siegerin“ schreie ich laut gegen das Rauschen. Wieder umfangen mich ihre weichen Arme. Ziehen mich heran. Halten meinen Nacken umschlungen, als müsste sie sich festhalten. Ich arbeite derweil fleißig mit den Beinen, um nicht abzusaufen. Sie scheint es leichter zu haben an meinem Hals.

Bis eine Woge die Umarmung löst. Ich spüre ihren Leib an meinem Leib ab und auf und abgleiten. Und wachsende Lust. Eine zweite Woge presst mich an sie, als wären wir eins. Das Spiel wiederholt sich. Wie oft, zähle ich nicht. Die Zeit steht still. Bis Rose mich wie aus weiter Ferne weckt: „Ich habe Hunger“. Ihre Zeit ist ihre Zeit. Lässt die Stunde schlagen, was sie schlägt. Diesmal meldet sich der Hunger bei ihr. Rose küsst mich noch schnell, bevor wir zurückschwimmen. Ihre Lippen schmecken salzig.

Die Sonne ist auf ihrem höchsten Stand angekommen. Heiße Luft beginnt, unsere Schweißporen zu öffnen. Die Abkühlung im Meer vorhin verliert ihre Wirkung. Wir flüchten in den Schatten der Pinien. Nehmen unser Reisegepäck mit. Harziger Duft umfängt uns. Hüllt uns in einen Schleier aus gestern, heute und morgen.

Zum Glück finden wir wieder einen Teppich aus trockenem Sand. Nicht so voluminös, aber weicher als der im eben verlassenen Felsennest. Breiten die beiden unigelben Badetücher aus. Legen Brot, Käse und Wasser zurecht, die Bücher. Die Kamera? Rasch nehme ich sie und fotografiere drauf los.

Rose in allen Positionen. „Lauf doch noch einmal ins Meer, bitte, bitte.“ Sie hatte ihren Bikini schon ausgezogen und in die Sonne gelegt. Läuft trotzdem, mir zuliebe. Ich fotografiere sie von hinten mit ihrem süßen, kleinen Po. Rose benimmt sich so selbstverständlich wie ein neugeborener Nackedei. Komischerweise reizt mich das nicht zu Überfällen. Im Gegenteil. Dann setzen wir uns nebeneinander zum comida principal, spanisch Mittagessen. Frugal wie auf Picassos Bild. Aber einmalig. Wie Picassos Bild.

Ein weicher Wind vom Meer her bewegt die Zweige. Es knistert, ein Zapfen fällt auf das Badetuch. Ein zweiter rollt weiter, aber Rose fängt ihn gerade noch ein. Für den Frühstückstisch in der Finka.

„Jedem seinen Pinienzapfen“, meint sie. „Erinnert an das Fruchtbarkeitssymbol auf den Säulen der Babylonier und Renaissancefürsten. Jetzt an unseren ersten Tag am Meer“. Donnerwetter, denke ich, sie kennt Symbole aus der Kunstgeschichte.

Schon ahne ich, was mir bevorsteht. Lauter kleine Details mit der außerordentlischen Eigenschaft, glücklich zu machen. Für einen Moment. Unser Alltag wird der Himmel sein. Wir streicheln uns. Kommen niemandem näher als er mag. Es berühren sich beim Küssen nur die Lippen. Die so wunderwirkende Worte aussprechen können wie „Te amo“. Früher schon lernten wir das verwandte italienische „ti amo“ kennen. Das französische „Je t´aime“. Wir bleiben immer dieselben bei allen Idiomen.

Das englische „I love you“ überliessen wir anderen. Zwei, drei gefühlte Stunden vergehen. Mit Träumen, Lesen, Träumen. Und wenigen Worten zwischendurch. Ein mildwarmer Nachmittag meldet sich an. „Wollen wir noch mal?“ Rose springt auf. Ich blicke sie an. In ihren Augen nichts als Meer. Mein Korpus bequemt sich nach der Liegepause in die Senkrechte. Langsamer als die gertenschlanke Frau.

„Wenn du willst, gern“. Entfährt es mir noch. Wir laufen zum Wasser. Als schäumende Wellen meine Knöchel kitzeln, bin ich dabei. Schreie laut gegen die Brandung: „Dann wollen wir mal.“ Und wieder hinein und hinaus. Kein Blick zurück, als interessiere nicht mehr, was hinter uns liegt.

Wir schwimmen weit. So weit, bis der Boden unsere Füße verliert. Dunkel wird von fünfzig Metern und mehr. Und für uns Laien unergründlichen Geheimnissen. Es wogt um uns. Wiegt uns wie eine Mutter. Lässt uns nicht fallen. Meerwasser trägt. Ein Gefühl von Sicherheit erfüllt mich.

Rose empfindet es genauso, wir sie mir später erzählt. In diesem Hochgefühl schwimmen wir weiter. Als gäbe es keine Rückkehrpflicht. Lassen das blaugrünweiche Wasser unsere Körper streicheln und wiegen. Das Gleichmass der wogenden Wellen alle anderen Gedanken wegschwemmen. Als wir wieder Boden unter den Füßen haben, wirft sich Rose an mich. Drängt und lässt mich drängen und das tun, was mich seit heute Morgen plagt. Wir spüren jeden Quadratzentimeter unserer Haut.

Das Glück scheint vollkommen. Es ergreift uns. Wir passen zusammen wie Schraube und Mutter. Ein Wunder, das nur die Liebe vollbringt. Oder die Massarbeit eines liebenden Gottes? Möchte diese Metapher festhalten. Sofort aufschreiben. Wende mich landwärts. Rose folgt, überholt mich und ist wieder die erste am Ziel. Der Tag endet anders als er begonnen hat.

Wir sind eingetaucht in einen Kosmos aus Wasser, Sand, Pinien, Himmel und tausend neuen Versen. Grünblauen, ockerhellen und weißblauen. Ich habe kein Ende gesehen. Alle Blätter meines Notizblocks voll geschrieben.

Zwei Jahre später bevölkern Massen den einsamen Es Trenc. Sie kommen in Bussen und Heerscharen von Kleinwagen. Im Nu ist der Parkplatz fertig und ein halb verfallener Bauernhof nahebei zum Schnellrestaurant umgemodelt. Irgendein Verantwortungsloser hatte die Werbetrommel gerührt. Und mit Nacktfotos in den Journalen Begierden geweckt. Unser Bild vom Sandstrand Es Trenc bleibt ungetrübt. Startplatz unserer wachsenden Liebe zu einer Insel im Mittelmeer.

Marias Kramladen.

Wer zu Maria will, muss an der Polizei vorbei. Diktator Franko ist tot. Das Land orientiert sich neu. Schwenkt aber noch die alten Fahnen. Zeigt die alten Wappen. Verschickt die Post noch jahrelang mit Franko-Briefmarken. Wir sehen zwei feierlich herunterhängende, rotgelbrote Tücher. Sie flattern im Wind. Drehen sich um sich selbst, zeigen ganz kurz ein Wappen. Überschlagen sich wieder.

Der Wind bläst heftig. Und knallt das Tuch gegen die Hauswand. Achtung, hier herrscht der Comisario. Polizeikommandant. Eigentlicher Herr der Gemeinde. Nicht der zivile Vorsteher.

Es ist eine eindrucksvolle Fassade aus der Jahrhundertwende. Drei Geschosse. Flach geneigtes Ziegeldach. Mit weit überkragendem Gesims. Als könnte es allen Schatten spenden. Blickpunkt der Fassade ein prächtiger Balkon über dem Eingang. Von zwei dickrunden Säulen vor dem Absturz bewahrt. Wenn gewichtige Personen von oben herunter leichtfertig alles versprechen. Am Bauch des barockartig herausgedrückten Eisengitters ein ovales, plastisch gearbeitetes Schild mit dem Emblem der „Policía Municipal“. Geschmückt mit einem Pinienzweig.

Unter dieser repräsentativen Wucht ein unauffälliger Eingang. Die schlichte, piniendunkle Tür steht offen, als wir hier vorbeikommen. Jemand mit Aktentasche verlässt das Haus. Wird von der Uniform vor dem Wächterhäuschen zackig gegrüßt. Und verschwindet um die Ecke. Vermutlich ein Anwalt. Wer denkt, hinter so viel Mauer arbeitet eine Mannschaft von Polizisten mit ihren Sekretärinnen, der irrt. Wir sahen nur zwei Polizisten in vielen Wochen.

Wenn wir uns nicht täuschen, immer dieselben Gesichter. Einen hier vor der Kommandatur, den anderen mit dem Motorrad unterwegs. An der Straße nach Felanitx erwischte er uns, als wir auf einen Privatweg abbogen, um abzukürzen. Hundert Pesetas Strafe verschmerzbar. Zwei Deutschmark damals. Aber wo ist der Chef? Im Büro und denkt nach?

Später hören wir, die Ortspolizei hat nur für Ordnung am Ort, im Umland zu sorgen. Bestimmendes Polizeiorgan ist die Gardia Civil. Ehemals eine paramilitärische Truppe. Heute für die Sicherheit im ganzen Land zuständig. Einmal sahen wir in Santany eine Gruppe mit ihren typischen Kopfbedeckungen. Mützen sind es nicht. Eher Helme. Zylindertumpf mit seitlichen Versteifungen und einer trapezförmigen Platte am Hinterkopf. Alles mit schwarzer Lackfolie überzogen. „La mala sombra“, der böse Schatten sagen Leute, die ein schlechtes Gewissen haben.

Wir betreten zum ersten Mal die Calle de los Pinos. Sind sofort angenehm berührt. Mildockriges Grau der Häuser stimmt friedlich. Gelegentlich ein weiß verputztes, das Helligkeit dazwischen schickt. Die Fenster mit Läden geschlossen. Die Mittagsstunden werden heiß.

In der schmalen Straße Häuser, wie wir sie mögen. Schlicht. Fest gefügt. Viel Fläche. Wenig Fenster. Eine Tür. Ein Torbogen. Jedes möchte unseres sein. Zwei, manche drei Etagen. Wenige mit kleinem Balkon. Einen Fuß breit mit Gitter und Blumenkasten. Die meisten Fassaden aus Feldsteinen gemauert, größeren, kleineren. Wetterfest ohne Anstrich. Nur die Fensterumrandungen zeigen sich frisch geweißt. Grün oder blau lackiert die Läden.

Neben der Haustür eine Bank. Oleander im Tontopf. Eine Palme. Noch ist die Sonne nicht da. Eine Tür steht offen. Wir werfen einen Blick hinein. Ein Gefühl flammt auf, Intimes zu verletzen. Sehen durch ein dunkles Zimmer in einen begrünten Innenhof. Der Architekt in mir freut sich. Eine abuela, Oma, schält Kartoffeln. Spricht mit einem kleinen schwarzhaarigen Mädchen, das ihr aufmerksam zuhört. Sie bemerken uns nicht.

In solchen Häusern sind Generationen daheim. Junge und mit den Häusern alt gewordene. Sie leben ihr ganz normales Leben. Im Gegensatz zum Polizeigebäude. Dort verbringen zwei Polizisten acht Stunden damit, die Mitmenschen von ihrer Wichtigkeit zu überzeugen. Bis sie pensioniert sind und gehen. Das Gebäude ist eine leere Hülle. Polizisten zeugen keine Polizisten, die es erben.

Das dritte Haus rechts sieht aus wie die anderen. Flüchtig betrachtet. Zwei Etagen, kein Balkon. Über der schmalen Tür ein Blechschild. „Comestibles Maria“. Schmucklos schwarz auf weiß. In vielen sonnigen Sommern verblasst. Kündigt nichts an, was außergewöhnlich ist. Oder Alles.

„Dann schaun wir mal“, sagt Rose. Ihre Augen blitzen vor Neugier. Der bodenlange Fadenvorhang in der Tür klinkert hell, als wir hindurchgehen. Schwenkt sofort wieder zurück in die Ausgangslage. Die aufgeschnürten kleinen Kugeln und Röhrchen aus bunter Keramik sind schwer. Heute brauchen wir sechs Eier, Butter, Mehl, eine Wurst, die man hier Sobrasada nennt. Käse, eine Packung Tempotücher. Und ein Sieb. Kartoffeln nicht vergessen. „Mariiia!“ Sehen uns um. Alles vollgestopft. „Mariiiiaa.“

Wir hören, Maria werkelt in ihrer Küche und will gerufen werden. Kommt, reibt sich die Hände an der Blümchenschürze trocken. „Mucho frio!“ ruft sie zweimal. Schlägt die Arme umeinander. „Mucho frio!“ Kalt ist es heute. Dreht sich um, schnappt eine Flasche, die immer am selben Platz zu stehen scheint. Holt sich ebenso bereit stehende Gläser. Gießt sie voll bis an den Rand. Schiebt zwei von ihnen zu uns herüber: „Salud!“

Bevor wir fragen können, was sie uns eingegossen hat, war ihres schon ausgetrunken. Gießt nach. „Salud!“ Wir schnuppern am Glas und nippen es langsam leer. Es ist Kognak, frühmorgens und ein Tag nach Dreikönige. Achtzehn Grad.

Marias Comestibles führt nicht nur Lebensmittel, wie der Name sagt. Der Kramladen hat alles, was ein Kramladen haben muss, wenn er diesen Namen verdient. Überall in der Welt. Wir haben nicht gezählt, sondern immer alles bekommen, was wir gerade brauchten. Das am Morgen geschlachtete Huhn, eine Tafel Lindschokolade, Zahnpasta, ein Stück Schlauch mit Anschluss, Ameisenvernichtungsmittel. Einen schönen neuen Einkaufskorb, Olivenholzbesteck und zwei blaugelbe Schälchen. Zum Spanischüben die Tageszeitung. Ich könnte das ganze diccionario herunterbeten, Maria hat alles.

Findet jedes auf Anhieb. Klettert auf die Leiter, langt mit einer Art Haken am Stiel nach diesem und jenem. Alle Artikel des Vollsortiments bis unter die Decke gestapelt. An Stangen gehängt, in Regalen verstaut. Ihre Methode optimaler Raumausnutzung. Besen, Bürsten, Kerzen, Leitern, Sicherheitsnadeln. Hühner, Würste, Kekse, Kochtöpfe, Pfannen, Muttergottesbilder, Andachtsbücher. Zeitungen. Rätselhefte, Körpercreme. Frisch gelegte Eier vorsichtshalber im flachen Korb auf der Theke. Neben der uralten Bizerbawaage mit Messingschale und gusseisernen Gewichten. Die kommt uns irgendwie bekannt vor. Erinnert an Kindheit und Einkaufen mit Mama.

„seit ich dich liebe – fallen die Blätter langsamer von den Bäumen – ziehen die Wolken vorbei – hält sich der Sommer eine Ewigkeit“

Catedral la Seu.

Früh fertig mit Frühstück und Aufräumen. Wollen nach Palma fahren. Der Seat hatte in der Nacht genug Zeit, sich von den gestrigen Strapazen zu erholen, Zylinder und Kolben zu kühlen. Heute braucht er uns nur bis in die Garage unter dem „Parc de mar“ vor der Kathedrale zu bringen. Im Straßengewirr hätte er uns nur Ärger gemacht.

Wir hatten gut geschlafen, Rose von Körben geträumt, die wir gestern auf dem Markt von Artà sahen. Aus Fasern der Zwergpalmen geflochten, die rings um die Stadt in grossen Plantagen wachsen. Ausschließlich für die traditionelle Herstellung von Körben, Taschen und Hüten. Rose traf nicht der Blitz. Mein Portomonaie blieb verschont.

Schon von weitem kommt uns die sonnenhelle Fassade von La Seu entgegen. Wird grösser. Mächtig. Acht obenkantige Strebepfeiler, auf jedem eine zu kurz geratene Fiale. Dazwischen wie nebensächlich, nur stückweise sichtbar, Bögen, Masswerk und vielerlei Undefinierbares. Es fehlt der gewohnte große Turm. Das steinerne Ganze aber wirkt wie ein Stück. Ein rosafarbener Himmelskörper in der Morgensonne. Nachts haucht die Beleuchtung kühles Blau darüber. Wir tippeln die dreimal eckig gewendelte Steintreppe hinauf. Vorbei an Palmen, Palmen. Bleiben am Palau de la Almudaina stehen. Im Innenhof des Königspalastes Wachablösung. Die maurischen Einflüsse sind unübersehbar. Oleanderbüsche dazwischen vermitteln zwischen Islam und Christentum, ohne es zu wollen.

Wir drehen uns wieder herum zur Kathedrale. Riesig baut sich die schattige Westwand vor uns auf. Dunkelrosaduft zerbröselndes Steingebirge. Wir gehen nah beieinander. Roses sonnengelbes Kleid weht ein Windstoß gegen mein nacktes Bein. Es ist, als berühre mich der Flügel eines Engels. „Lieber Gott ich danke dir“, flüstere ich. „Danke für Rose“. Rose hört es nicht.

Wir gehen weiter an der Mauer entlang, die uns endlos vorkommt. Kein Wunder, das Kirchenschiff ist dreiundfünfzig Meter breit. Einen Eingang sehen wir nicht. Das Haus Gottes zugemauert? Wo ist der Feind?

Einige Schritte weiter, wir stehen in einer Art Hof. Rechts vor dem Seiteneingang der Kathedrale sich drängelndes Menschenknäuel. „Sollen wir? Wollen wir? Müssen wir? „Nein“, sagt Rose. Und ich folge ihren entschlossenen Schritten in Richtung Stadtausgang. Wieder dreimal eckig gewendelte Steintreppe hinunter. Hinunter. Tap, tap, tap. Vorbei an Antikläden. Modeläden. Andenkenläden. Blumengeschäft.

„Halt!“ Bremse mich, gehe ins gläserne Blumenviereck. Kaufe eine lachsfarbene Rose und halte sie meiner Rose unter die überraschte Nase. „Oh, lieb von Dir mein Süßer, danke, danke.“ Süßer sagte sie noch nie zu mir. Muss ein Überbleibsel früherer Reitergepflogenheiten sein. Mir fällt Wencke Myhre ein: „Am Sonntag will mein Süßer mit mir segeln gehen“. Die Alliteration ist Absicht. Nico besitzt ein Boot. Ich werde ihn fragen. Die Kathedrale heute kein Thema mehr.

Im Jahr darauf. Weihnachten. Die feierliche Christmette in La Seu sollte der Höhepunkt unseres ersten gemeinsamen Weihnachten sein. Vorher wollen wir weihnachtlich essen. Finden in der Altstadt ein Restaurant, das uns sofort sympathisch ist. Die Speisekarte offeriert frischen Hummer. Freixenet macht uns munter, Hummer, Brot und Salate satt. Was nun?

Noch haben wir zwei Stunden Zeit bis zum Beginn der Mitternachtsmette. Die Uhr der Kathedrale schlägt zehn. Wir bummeln durch die alte Stadt. Klettern in einer engen Gasse über eine Treppe auf die höher gelegene. Lauter graugelbes Gestein. Ein, zwei erleuchtete Fenster. Vereinzelt Musik. Geruch von ölgebackenem Süß.

Unten, nicht weit vom Passeig des Born bleiben wir stehen. Vor hinreißend schönen Jugendstilfassaden. Marmorglattem, rosafarbenem Stuck-Antico. An sprudelnden Brunnen. Zwei Ecken weiter an den hell erleuchteten Räumen der Galerie Blau. „Blau“ kennen wir doch. Der Allerweltskerl ist jetzt auch in Palma? In seiner Düsseldorfer Galerie kauften wir den Terrakottafisch von Marina Romanowskaja. Einer russischen Künstlerin, die vor dem Gesinnungsterror des Systems flüchtete. Schade, dass Weihnachten ist. Hätten gern mit Blau geplaudert. Wo steckt Marina? Wollen es später tun. Die Uhr schlägt einen hellen Ton an. Viertelnachzehn.

Die enge Straße erweitert sich. Gibt Platanen Raum, den sie brauchen. Auch wenn sie jetzt weniger Blätter haben. Dafür machen sie den Blick frei auf Paläste. Oder so stolze Häuser, daß wir sie dafür halten. „Da weht eine Fahne gelbblau, ist bestimmt was los“ ruft Rose und zeigt nach rechts. Vom Erker der zweiten Etage eines Renaissancepalastes schwingt dieses Stück Stoff, als wollte es uns auffordern, einzutreten. Kaum gedacht, spricht uns eine goldbetresste Uniform an:

„Bienvenido, honorable Señor y Señora, entran por favor.“ Willkommen, werter Herr, werte Dame, treten Sie ein. Ohne weiter nachzudenken, folgen wir dieser Einladung. Eine hohe Säulenhalle empfängt uns mit Händels Halleluja und hundert brennenden Kerzen. Dunkeldämmrig schön. Rose ergreift meine Hand. Im hellen Marmorkamin flackern Flammen. Die Messingschale in der Glut verströmt Weihrauchduft. Blütenberge, Obstberge auf allen Vorsprüngen. Orangen, Zitronen, Aprikosen, Bananen mit zweifarbigen Organzaschleifen. Natur in Festtagskleidern.

Es duftet stärker nach Weihrauch. Auf der geschwungenen Innentreppe schreitet ein Afghane herab. Einer jener edlen Hunde mit langem Haar, die man sich nicht traut anzufassen. Der hier ist silberblond. Rose sieht ihn prüfend an, wenn ich es in der Dämmerung richtig deute. Wendet sich mir wieder zu: „Eleganter Kerl, aber mein Bonny ist mir lieber.

Den kann ich knautschen und knubbeln, ohne daß er die Fasson verliert. Afghanen müssen jeden Tag frisiert werden. Sonst sind sie nicht mehr vornehm.“ Rose hat einen Basset, nennt ihn Bonny. Ich mag ihn mittlerweile auch. Inzwischen erklingt weihnachtliche Musik. Wir finden einen Platz. An den niedrigen Tischen der neu eröffneten Bar versammelt sich Palmas reifere Jugend. Wie es den Anschein hat. Elegant. Elegant.

Dunkel gekleidete Menschen mit hellen Gesichtern. „Feliz Navidad“ hören wir da und dort. Man trinkt Champagner. Redet, lacht, gestikuliert. Sörgelt mit spiraligroten Röhrchen grünes Zeug aus bauchigen Gläsern. In denen Orangenscheiben schaukeln, als wären sie beschwipst. In silbernen Schalen, Bechern auf den niedrigen Tischen Nüsse, kandierte Früchte, Salzgebäck.

Der ganze Raum ist ein duftender Farbkasten. Im hohen Gewölbe gurren weiße Tauben. Selbstzufrieden. Und wir mittendrin. Unterhalten uns über Dinge, die uns bisher noch nicht beschäftigten. Mode, Schmuck, Reiterei. Die Zeit vergeht wie im Flug. Ein Uhr. Oh je! Mitternachtsmette verpasst.

Die folgende Woche sieht uns wieder in Palma. Baños Àrabs, die arabischen Bäder, Galerie Blau und dann endlich auch die Kathedrale auf unserem Fahrplan. Im zehnten Jahrhundert errichteten die Mauren mehrere Bäder. Reinlichkeit war ihnen heilig. Ist es heute noch. Eines in der Nähe der Kathedrale. Wenige, leise vor sich hindämmernde Mauerreste. Nur das Caldarium, Dampfbad, zeigt uns ein schönes Detail. In der erhaltenen Kuppel lassen sternförmige Öffnungen die Sonne herein. Licht und Stimmung.

„Dampfbäder mochte ich noch nie, da krieg´ ich keine Luft“ sagt Rose. Sehe sie nackt in einer Dampfwolke. Verdränge das Bild sofort. Traumbild bleibt ein Traumbild.

Rose steht vor mir. Leibhaftig. In Jeans und einer dünnen Baumwollbluse. Ich umfasse ihre Hüften, ziehe sie an mich. Sie küsst mich. Inzwischen hat Mittagshitze die Steine aufgeheizt, daß ihre Nähe weh tut. Wir flüchten in den Schatten der Häuser. Suchen die Galerie Blau. Straße verloren. Pech gehabt.

Wieder klettern wir die dreimal eckig gewendelte Steintreppe hinauf. Zur Kathedrale. Heute von der Stadtseite. Es ist Nachmittag geworden und nur wenig Leute zu sehen. Ein dunkel gekleideter Mann an einem kleinen Tisch vor dem Seiteneingang. Er hält uns die Tickets entgegen, ohne die wir nicht hinein dürfen. Gotteshäuser sind heute in erster Linie Attraktion für Touristen. Wegen ihrer großartigen Gestalt. Hoch gelobter Kunstwerke. Und ihrer meist wechselvollen Baugeschichte.

Erwartungsvoll betreten wir den dunklen Raum. In der Ferne glimmt ein rotes Licht. Weihrauch in der Luft. Ausgelöschte Kerzen. Ein letzter Ton der Orgel. Will nieder knien aus alter Gewohnheit. Plötzlich ist Sonntag. Mir geht’s wie Martin Walser. Er schreibt: „Ich hänge am Sonntag wie an einer Melodie – finde keine bessere – Ich glaube nicht, aber ich knie.“ Nicht lange, unsere Augen gewöhnen sich an die Dämmerung und alles wird heller.

Nicht so hell wie im Kölner Dom mit seinen ungewöhnlich großen Fenstern. Aber so hell, daß wir den Raum in seiner Dimension erfassen können. Die Altäre, die Stühle, ordentlich gereiht und gerichtet in Richtung Hauptaltar. Nebenaltäre mit dunklen Bildern, Marmorne Denkmale für Verdienstvolle. Ich sehe hinauf ins Gewölbe. Ein riesiger vielarmiger Leuchter mit brennenden Kerzenbirnen fällt mir sofort auf. Ich zähle sie. Es sind zwölf. Die Zahl der Apostel?

Mein Blick klebt daran wie an einem Fliegenfänger. Der Leuchter beginnt sich zu bewegen. Das eiserne Monstrum schwingt hin und her. Nicht viel, aber es schwingt. Rose fällt es auch auf, als sie hinauf sieht. Je länger ich hinauf blicke, immer noch schwingt das Ding. Wir haben doch heute noch nichts getrunken? Später wird uns klar, wer angestrengt längere Zeit nach oben blickt, verliert das Gleichgewicht. Es schwankt – der Mensch.

Höre hinter mir ein Geräusch. Rose hat einen Stuhl umgedreht, setzt sich und starrt wie gebannt auf die Rosette in der Westwand. Sie soll die größte gotische der Welt sein. Heute weiß man, Chartres und Notre Dame sind größer. Um wenige Zentimeter. Ich stelle mich hinter Rose, beide Hände auf die Stuhllehne gestützt. Spüre am Handrücken den weichen Stoff ihrer dünnen, weißen Bluse. Die warme Haut darunter. Sehe oben das Farbenrund.

Im geometrisch gleichmäßig rundum gegliederten Zwölfmeterfenster viele, viele kleine kreisrunde Scheiben. Und Tropfen, die zu Margueritenblüten gerundet sind. Oder die Räume zwischen aneinander stossenden Scheiben füllen. Blau, gelb, grün und rot. Abstraktes, bilderloses Blau, Gelb, Grün und Rot. Könnte von Miro sein. Ist es aber nicht. Die späte Sonne schickt ihr letztes Licht durch das Farbenmuster. Es kommt uns so mallorquinisch vor wie alles auf dieser Insel. Minimalistisch. Maximal.

Ganz langsam verlassen wir den Raum. In Kopf und Bauch das brennende Licht der Rosette. Eigentlich müsste man Rose sagen statt Rosette. Rose ist größer als Rosette. Gott hat gewollt, dass ich meine Rose größer sehe als die aus farbigem Glas. Muchas gracias, mi dio. Vielen Dank, mein Gott.

Im Pullover zwischen Abendkleidern.

Es hat uns gefallen, dreimal den Jahreswechsel nicht im lärmenden, Knallkörper verschießenden Rheinland zu verbringen. Sondern auf dem winterstillen Mallorca. Einmal aber war es besonders anders. Die Finka in Colonia de Sant Jordi hatte sich nicht verändert. Marias Comestibles aber doch. Sie hat gut verdient und leistete sich einen Neubau. Gleich viergeschossig. Ihr kleiner Laden jetzt ganz groß im Erdgeschoss eines hässlichen Betonskeletts.

Nico, Italiener, mit Ana, einer Spanierin verheiratet, lädt uns ein, bei ihm Sylvester zu feiern. In allen Räumen seiner Lloncha. Frühmorgens fahren die Fischer mit ihren Booten ins Untergeschoss und laden ihren Fang ab. Er wird sofort versteigert. Nico profitiert davon. Seine Gerichte sind fangfrisch. Manchmal ist eine Languste dabei. Was erwartet uns in der Silvesternacht?

Eine einfache Kneipe, denken wir, hat ein einfaches Publikum. Denken wir. Und machen uns gegen acht langsam auf den Weg. In Jeans und Pullover. Zu Fuß. Es wird Alkohol fließen. Wir sind gespannt wie ein Flitzebogen. Es ist das erste Mal, daß wir mit Einheimischen feiern. Den Fischern, Netzeflickern, Bootsreparierern, Ladenbesitzern, Landwirten, Friseuren und ihnen angetrauten Frauen.

Wir kommen später als die meisten. An der Tür drängelt´s. Drinnen noch mehr. Am Tresen stehen Männer.

In einer Ecke nur Frauen. Laut redend. Alle festlich gekleidet. Señoras in langen, dunklen Kleidern. Weit ausgeschnitten oder halseng. Einige haben eine Stola umgeschlungen. Andere kokettieren mit seidig schimmerndem Unterkleid, das der Ausschnitt zentimeterweise frei gibt. Jedesmal, wenn sie sich nach vorne beugen.

Ihre Männer tolerieren es. Andere wagen eine Sekunde. Ebenfalls blitzt, glänzt Schmuck. Lenkt von kleinen Schönheitsfehlern ab, wie ich sehe. An jedem Arm Reifen aus mehr oder weniger kunstvoll getriebenem Silber. Handgeschmiedetem Gold. Breite und schmalere. Mit Steinen und ohne. Erarbeiteter Reichtum, aufbewahrt in Truhen und geheimen Schubladen bis zu Tagen wie heute. Schätze, an jeder Hand der zehn, zwölf Frauen zwei Ringe. Mindestens. Es sind abgearbeitete Hände, sehe ich.

Alles, was sie besitzen oder sich von der Mama für den Abend ausliehen, wird an dieser Silvesternacht zur Schau gestellt. Glänzender Parcour von Eitelkeit und selbstverständlichem Stolz. In Nicos einfacher Fischerkneipe. Es lärmt und lacht. Die Gesichter leicht gerötet von Leuten, die es nicht leicht haben. So oder so.

Sehe uns an. Wir zwei beide im Pullover. Ich in meinem grauen, Rose in einem rosablassen. Wie Fremdlinge kommen wir uns vor. Sollen wir abhauen? Still und heimlich verduften? Wir wenden uns zur Tür.

Nico bremst unseren Fluchtversuch. Lotst uns wieder an die Theke. Macht uns mit einigen Herren bekannt. Auch sie dunkelfestlich. In schwarzen oder dunkelgrauen Anzügen, weißem Hemd und auffällig bunter Krawatte. Ab und zu sehe ich einen dicken Siegelring blitzen, wenn sich ein Glas hebt. Das also sind die einfachen Fischer, Netzeflicker, Landwirte, Bootsreparierer, Ladenbesitzer und Friseure von Colonia de Sant Jordi? Es soll auch ein Advokat dabei sein. Und wir, die Fremden.

„Es sido un placer conocerle.“ Wir freuen uns Sie kennenzulernen. Stottere ich gerade auswendig gelerntes Spanisch hervor. Man lacht. Freundlich. Ohne Häme. Rose ist erleichtert. Wir steigen die Holztreppe hoch auf die erste Etage. Dort hatte Nico für alle einen Platz reserviert. Sechsundzwanzig an der Zahl.

Drei lange Tische winkelig zueinander aufgestellt. Einer quer, die anderen beiden senkrecht dazu. So daß sie ein U bilden. Weiß gedeckt. Mit Papier von der Rolle. Im Waffelmusterlook. Grüne und blaue Glasvasen mit einem Pinienzweig und irgendwas Rotem. Ein Seidenband? Ein Zettel mit „Feliz año nuevo“, glückliches Neues Jahr. Grüppchenweise Weinflaschen, Wasserkrüge, ein Körbchen mit in Scheiben geschnittenem Brot. Sechsundzwanzig Gedecke.

Namensschild auf dem Teller. Besteck, Serviette, zum festlichen Anlass aus dreilagigem Papier mit aufgedrucktem Kometenschweif. Vier Gläser. Für Wasser, Rotwein, Weisswein und Cava, Sekt. Dickwandige aus der fábrica de vidrio in Inca. Scherben kosten kein Vermögen. Schälchen mit Oliven. Bitteren, die einem den Mund verziehen. Weinflaschen mit uns unbekannten Etiketten. Wasserkannen. Alle Meter eine grosse Haushaltskerze im Keramikständer. Wir sind die ersten oben.

Bald setzt sich eine großbusige Señora uns gegenüber. Sagt ihrem Nachbarn Unverständliches. Der nimmt die bereits geöffnete Flasche in seiner Nähe, schnuppert und schenkt ihr ein ins hingehaltene Glas. Sieht zu uns herüber. Wir zögern leicht, halten aber unsere Gläser hin, weil wir denken, besser so. Ich linse aufs Etikett. Ferrer, kenne ich. „Salude“ rufen Señora und der