Andreas A.F. Tröbs

Wie der kleine Muck erwachsen wurde

Geschichten um Mukhtar und Shakira

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Inhaltsverzeichnis

Titel

Widmung

Prolog

Das Dorf und die Wette

Mukhtar (Muck) und Vater

Die unglaublichen Abenteuer des Schlangenbeschwörers

Auf dem Weg zur Sultanstadt

Maon – Die Stadt des Sultans

Das Katzenhaus

Wunderdinge

Falsches Zeugnis

Der Schnellläufer des Sultans

Im großen Thronsaal

Des Sultans Stimmungsmacher

In den Gemächern Shakiras

Auf der Wettkampfstrecke

Der Gefangene

Im Feigenhain

Auf dem Basar

Das Treffen

Sultan und Großwesir

Der Geist aus der Lampe

Epilog

Impressum neobooks

Widmung

meinen Kindern Christiane, Juliane und Lucas

Prolog

Kennst du Wilhelm Hauff? Vielleicht sogar seine „Geschichte von dem kleinen Muck“? Fein! „Die Geschichte um Mukhtar und Shakira“ ist eine Fortsetzung des Hauff’schen Märchens (und heißt jetzt „Wie der kleine Muck erwachsen wurde“) und wartet, neben bekannten Begebenheiten, mit vielen neuen Handlungssträngen, verrückten Charakteren und neuen Schauplätzen auf. Der kleine Muck ist groß geworden und heißt jetzt Mukhtar. Na ja, Muck ist nicht wirklich groß, aber mit 18 ist man ja fast erwachsen. Wie Mukhtar aber wirklich groß wird, wie er sich streckt, dehnt und wie sein Buckel verschwindet, erfährst du in diesem Buch, das zudem viele andere Überraschungen und Wendungen für dich bereithält.

Beispielsweise triffst du auf Hassan Ibn Odd Set, der wirklich böse ist und darum auch seiner gerechten Strafe nicht entgehen kann. Du lernst Mustafa N’Atter, einen extrovertierten Schlangenbändiger, kennen, dem Mukhtar das Leben rettet und der schließlich sein bester Freund wird.

Der Reiselust Mukhtars ist es zu verdanken, dass er nach seinem Entschluss, seine Heimatoase zu verlassen, in Maon eintrifft, der Stadt des Sultans. Nachdem er in der neuen Umgebung vieles beobachtet hat, findet er Unterschlupf bei einer alten Frau, deren Katzen er fortan hüten muss. Das Stadtbild ist geprägt von einer augenfälligen Armut und von den mächtigen Mauern und dem Glanz des Sultanspalastes, zu dem er sich so manches Mal hinauf träumt, um die feenhafte Prinzessin Shakira, von der er nur das Beste hört, kennen zu lernen. Zu seinem großen Glück findet er bei der Alten zwei Zauberdinge: Pantoffeln und löwenhäuptiges Stöckchen. Mit ihrer Hilfe gelangt Mukhtar (schneller als es ihm vielleicht lieb ist) über die hohen Mauern in den Sultanspalast.

Noch größer wird sein Glück, als er, dort angekommen, auf ein Mädchen trifft, welches noch schöner als der junge Morgen ist. Verblüfft nimmt er an, dass sie bestimmt Prinzessin Shakira ist. Und wirklich, sie ist es tatsächlich! Jedoch die Prinzessin leugnet das zuerst. Sie beginnt ein Spiel und sagt Mukhtar, sie heiße Nefa und sei eine Sklavin des Sultans. Mukhtar setzt alles auf eine Karte. Er kennt die Macht der Zauberpantoffeln und will Murad Marat Hon, des Sultans Leibläufer, im Wettkampf besiegen, um für sich und seine geliebte Nefa ein gutes Auskommen zu finden, doch Nefa will ihn um jeden Preis davon abbringen. Wird es einen Wettlauf geben? Wenn ja, wie geht alles aus? Natürlich spannend und atemberaubend schnell. Dabei triffst du auf skurrile, dumme oder lustige Typen, auf verfremdete oder versteckte Anspielungen auf bekannte Firmen, Slogans und gängige Werbegags unserer Zeit. Und da gibt es noch Dschinni, den Geist aus der Lampe, der für allerlei Turbulenzen und Verwirrung sorgt.

Aber spielt die Geschichte nicht im 9. Jahrhundert? Ja und nein! Egal, gibt dich einfach dem Genuss dieses Buches hin und sei gewiss, dass die Lust am Weiterlesen nie versiegt, wenn du nur einmal damit angefangen hast …

Andreas A. F. Tröbs

Das Dorf und die Wette

Der Stich des Skorpions

Omar, ein einfacher junger Mann mit Lendenschurz, ausgemergeltem Körper und schmuddeligem Turban, zog mühelos den gefüllten Lederbalg voller Wasser aus dem Brunnen. Am Himmel, fernab, zogen einige Aasgeier gemächlich ihre Kreise. Aus dem Wüstendorf nahe der Gold- und Weihrauchstraße erklang wütendes Hundegekläff. Omar sah zu, wie sich zwei Hunde um einen alten Knochen balgten. Sie stritten und zerrten so heftig, dass Omar unwillkürlich für den schwächeren der beiden Partei ergriff. Doch wie immer gewann der mit der meisten Kraft und trug den Knochen wie eine Trophäe stolz davon. Die Pächter der Dorfkaten mit ihren buckligen Strohdächern, die sich teils selbstbewusst, teils angstvoll vor den mächtigen Sanddünen duckten, schien dieses Spektakel nicht zu stören.

Die Menschen hatten sich dieses Fleckchen Erde über Generationen hinweg erobert und ihm Ackerland, Obst- und Gemüsehaine, also ihre Lebensgrundlage, abgetrotzt. Omar widmete sich wieder seiner Arbeit. Die von der Quelle aufsteigende Kühle tat ihm gut, er atmete tief und sog genüsslich die feuchte Luft ein. Der schon fadenscheinige Sisalstrang rieb sich, wie seit Jahr und Tag, an dem trockenen Querholz über dem Brunnen. „Ganz schön dünn, dieser Strick, der müsste mal ausgewechselt werden!“, murmelte Omar mit prüfendem Blick und legte wie gewohnt die linke Hand auf die Brunneneinfassung. Plötzlich spürte er einen furchtbaren Schmerz in dieser Hand. Mit einem lauten Aufschrei fuhr Omar zusammen und sah einen Skorpion, der immer noch kampfeslustig seinen bewehrten Schwanz aufgestellt hatte. Doch schließlich sah das Tier sein Heil offenbar doch in der Flucht. „Du verdammtes Mistvieh!“ Omar starrte ungläubig auf das giftige Gliedertier und rief erbost: „Warte, ich will dich lehren, einen rechtschaffenen Mann zu stechen!“ Zornig griff er nach einem Stein und zermalmte das giftige Tier mit einem Schlag. Schadenfroh beobachtete er seine letzten Zuckungen und frohlockte: „Du wirst keinen mehr stechen, du alte Bestie!“, lachte kurz und böse auf, kratzte mit einem Holzstück den Brunnenrand sauber und schaute sich nach allen Seiten um. „Komisch, kein Mensch weit und breit zu sehen“, dachte er. „Selbst das Hundegebell hat niemanden aus seiner Hütte gelockt! Wo sind denn nur die jungen, hübschen Sklavinnen von Hassan Ibn Odd Set? Normalerweise sind die immer die ersten! Lachen und albern hier rum, sind kess, manchmal richtig anzüglich und verbreiten Leben auf diesem grünen Wüstenfleck!“ Er lächelte trotz seiner Schmerzen: „Wie mich Leila, dieses samtäugige Kätzchen, immer anschmachtet, obwohl sie weiß, dass ich Weib und Kinder habe!“ Die schmerzende Hand riss ihn kurz aus den Gedanken, dann wunderte er sich wieder: „Ist das nicht seltsam? Keine Menschenseele zu sehen!“ Plötzlich fiel es ihm ein, seine Augen begannen zu leuchten und er rief: „Ich Trottel! Vergangene Nacht wurden ja die Uhren umgestellt, wir haben ja jetzt Sommerzeit! Aber ich darf um diese Zeit schon Wasser holen!“, nörgelte er, „da kennt Latifa nichts!“ Er spürte, wie der hinterhältige, ziehende Schmerz zunahm, sich in wellenartigen Krämpfen den Arm hinaufzog und im Kopf weiterpochte.

Omar schüttelte sich wie einer der Hunde, die er beobachtet hatte, biss die Zähne zusammen und versuchte, das Gift aus der kleinen Wunde zu saugen. Erfolglos, denn er hatte nichts, um die Wunde zu öffnen. Nichts Scharfes, nichts Spitzes. Die Wunde einfach mit den Zähnen aufbeißen? Dazu fehlte ihm Entschlossenheit und Mut. Sein Mund wurde trocken und ein jähes Zittern erfasste ihn. „Jetzt nur nicht schlappmachen!“, schoss ihm durch den Kopf. In seiner verzweifelten Lage entdeckte er Latifa, sein Weib, das mit großen Schritten angelaufen kam. „Endlich kommt mein Weib! Sie wird aus allen Wolken fallen, wenn sie hört, was mir widerfahren ist! Sie wird mir Trost spenden und bestimmt Mittel und Wege wissen, um mir zu helfen!“, freute sich Omar.

„Bei Allah!“, rief Latifa, kaum, dass sie in Hörweite war. „Ich denke: Omar wird schon alle Krüge mit Wasser gefüllt haben und ich kann gleich zwei mitnehmen. Aber nein, der Herr ruht sich lieber aus, hält Maulaffen feil und lässt Allah einen guten Gott sein! Wahrscheinlich glaubt er, nicht am Brunnen, sondern mit der Wasserpfeife im Kaffeehaus zu sitzen, um mit den Männern über die Weiber zu tratschen!“ Ihre Stimme wurde noch schärfer: „Ich muss das Baba ghanush vorbereiten, die Kinder haben Hunger!“ Omar schaute nur wortlos, stützte sich auf und verbiss sich ein Stöhnen.Aus seiner sonst so braunen Haut schien alle Farbe gewichen, seine Augen hatten den gewohnten Glanz verloren und er keuchte hörbar: „Ich wurde eben von einem Skorpion gestochen, mir ist jetzt nicht nach Witzereißen! Bist du von allen guten Geistern verlassen, mich hier so zu überfallen? Lass mich jetzt erst einmal in Ruhe und vor allem mit deinem Baba ghanush zufrieden!“ Latifa stemmte beide Arme in die Hüften und wetterte: „So, du wurdest also von einem Skorpion gestochen? Das ist noch lange kein Grund, dass du mich auf mein Wasser, das ich so dringend brauche, warten lässt! Ich werde dir helfen …“ Doch sie wurde unsicher und erklärte, nun etwas versöhnlicher: „Stell dich nicht so an! Konntest du nicht besser aufpassen! Wie kann man nur einen Skorpion übersehen?“ Sie beruhigte sich und prüfte kritisch den Stich: „Also Omar! Ich kann nicht viel erkennen. Diese Stelle hier ist leicht gerötet und etwas geschwollen – daran stirbt man nicht!“

„Aber der Skorpion ist doch giftig!“ Omar sah seine Frau verstört und vollkommen fassungslos an.

„Giftig? Dass ich nicht lache! Nicht jeder Skorpion bringt einen Menschen um!“, belehrte sie ihn. „Eine Kobra ist giftig, wirklich giftig! Aber ein Skorpion? Lächerlich, einfach lächerlich, aber das kriegen wir wieder hin! Wir haben Wasser, Tücher und heilenden Tee. Du wirst sehen, wie schnell das Gift damit ausgetrieben wird!“ Sie betrachtete ihren Mann mit hellen, spöttischen Augen.

Plötzlich wurde sie nachdenklich: „Pass auf: Wenn du schon mal dieses Missgeschick …“ Sie hielt inne und formulierte den Satz mit verschlagener Miene neu:

„Das trifft sich gut!“

„Was trifft sich gut?“ Er schaute verständnislos.

„Na, dass dich ein Skorpion gestochen hat!“

„Das ist nicht dein Ernst!“ Omars Gegenwehr war schwach. Er erhob seine Augen zum Himmel. „Schau dir die Geier an! Sie kreisen schon. Sie warten nur auf eine Gelegenheit, um herabzustoßen. Dabei ist es ihnen egal, ob ich noch am Leben bin. Wichtig ist, dass ich mich nicht mehr wehren kann. Diese Kreaturen! Die kommen in Scharen, trampeln auf mir herum und zerren mein letztes bisschen Leben aus dem Leib. Dann liege ich still und bin ein gefundenes Fressen für diese gefiederten Teufel!“„Nun ist es aber gut mit dieser Schmierenkomödie!“„Schmierenkomödie? Ich sah vor dem Unglück noch keine Geier am Himmel kreisen! Erst kurz nach dem Skorpionstich, da waren sie plötzlich da!“ Er flüsterte mit geistesabwesenden, verschwörerischen Augen: „Es scheint, als hätten sich Skorpion und Geier abgesprochen!“

„Ja, ja! Fragt sich jetzt nur noch, wer wen geschickt hat! Waren es die Geier, die sagten: ‚Hey, Skorpion, stich doch schnell mal den Omar, wir hatten lange nichts mehr zu fressen!’ Oder führte gar der Skorpion die Regie und sagte: ‚Hey, Geier! Ich steche jetzt den Omar, aber ihr müsst mich dann vor ihm beschützen, weil ich euch etwas zum Frühstück besorgt habe!’“ Latifa schaute zu Boden und fuhr mit dem Fuß über die Überreste des Skorpions. „Aber aus dem Schutz scheint nicht viel geworden zu sein!“, stichelte sie, strich ihrem Mann über den Kopf und flüsterte: „Armer Omar! Ich habe es doch nicht böse gemeint, als ich sagte, dass es sich gut trifft! Eigentlich wollte ich damit sagen, dass wir, wo dich nun einmal unglücklicherweise dieser dreimal verfluchte Skorpion gestochen hat, noch unseren Nutzen aus diesem Unglück ziehen könnten!“ Omars halb geschlossene Augen öffneten sich augenblicklich. „Weib, bist du noch bei Sinnen? Du willst einen Nutzen aus meinem Unglück ziehen?“

„Aber klar doch!“ Sie machte eine Pause: „Ich sage nur: Hassan Ibn Odd Set!“, und in ihren Augen funkelte es geschäftstüchtig. Omar stöhnte, aber dieses Mal nicht wegen der Schmerzen: „Hassan Ibn Odd Set, der Dorfälteste!“ Jetzt begriff er: „Du willst um mein Leben wetten?“ Sie bejahte und nickte heftig mit dem Kopf, schüttelte ihn aber gleich wieder resolut. „Nicht ich werde um dein Leben wetten, sondern Hassan Ibn Odd Set! Du bist lediglich das Wettobjekt!“ „Wettobjekt? Geht’s noch? Kennst du eigentlich Hassan Ibn Odd Set? Du weißt doch, dass der nicht rechtschaffen ist und die Leute betrügt!“, keuchte er. „Wenn sie betrogen werden wollen?“ „Komm jetzt!“, versuchte Omar, sie von ihrem Vorhaben abzubringen, „Wette! Mach nicht so ein Aufsehen! Wir gehen still in unsere Hütte und du machst mich wieder gesund – fertig!“ „Aber es fallen doch genügend auf seine üblen Machenschaften herein!“, verbiss sie sich in ihren Gedanken und spann ihn weiter: „Hast du nicht begriffen? Jetzt sind wir einmal dran, den Reibach zu machen! Für uns! Verstehst du, für uns allein! Omar, das ist unsere Chance, endlich eine zweite Ziege zu bekommen oder vielleicht sogar einen Ochsen! Das wäre doch gelacht, wenn uns das nicht gelingen würde! Wir wissen, dass dieser Stich (Allah möge uns beistehen) nicht tödlich sein wird! Du musst einfach nur so tun, als ob du mit dem Tode ringst! Also nur laut genug schreien, dich zu unserer Hütte schleppen und auf unser Lager werfen! Glaub mir, du wirst sehen, wie sehr das Hassan Ibn Odd Set imponieren und wie sehr er uns bei unserem kleinen Trick helfen wird. Weil er dann glaubt, sich damit selbst am meisten zu helfen!“ „Trick? Wieso?“ Omar hatte plötzlich Mühe, sich zu konzentrieren. Er konnte keinen klaren Gedanken mehr fassen. „Ganz einfach!“, erklärte Latifa geduldig: „Hassan Ibn Odd Set macht die Leuten glauben, dass du an diesem Stich sterben wirst, aber in Wirklichkeit setzt er heimlich auf deine Genesung. Nur so kann er ein Geschäft machen, nur so macht er immer seine Geschäfte!“ Sie ließ ihn nicht mehr antworten, schob sich unter seinen Arm und flüsterte: „Hab Vertrauen, Omar, alles wird gut! Los, stütz dich auf mich, mach ein schmerzerfülltes Gesicht, vergiss nicht, laut wehzuklagen, und lass mich nur machen!“ „Da brauche ich mich gar nicht zu verstellen!“, jammerte Omar wahrheitsgetreu. Latifa winkte ab und schob sich noch weiter unter Omars Arm. Sie taumelte unter seinem Gewicht und verließ mit ihm mehr schwankend als laufend den Brunnen: „Hilfe, Hilfe! Omar wurde von einem wilden Skorpion gestochen, seht nur, wie sehr er leidet und wie schlimm er zugerichtet ist!“, rief sie unaufhörlich und stöhnte laut, weil sie unter dem Gewicht ihres Mannes fast zusammenbrach. Omar gab die zweite Stimme in diesem Trauerspiel, sodass das laute Gemeinschaftsgezeter seine Wirkung nicht verfehlte.

Die Wette

Die stille Ortsmitte füllte sich rasch mit Menschen, die das laute Spektakel mitleidig oder sensationslüstern betrachteten. „Wetten, dass der das nicht mehr lange macht!“, hört man einen rufen. „Ich halte dagegen“, meinte ein anderer, „der Stich eines Skorpions ist zwar heimtückisch, aber nicht immer tödlich!“, und glotzte wie ein stupider Komodowaran.

Es dauerte nicht lange, da ertönte von hinten eine herrische Stimme: „Platz da, aus dem Weg!“ Der Besitzer der Stimme, Hassan Ibn Odd Set, ein mittelgroßer, fetter Mann mit faltigem Bulldoggengesicht, stechendem Blick, wehendem Gewand und breitem Leibgürtel, bahnte sich resolut einen Weg durch die gaffende Menge: „Oh Omar, konntest du nicht aufpassen? Weißt du nicht, dass der Stich eines Skorpions tödlich ist?“, begann er ohne Umschweife und mit täuschend echtem Mitleidsgesicht. „Du weißt, was das Reglement in solch einem Fall vorsieht?“ Er betrachtete Omar lauernd und mit kalten Augen. Als dieser nicht antwortete, setzte er nach: „Nein? Macht nichts, ich sag’s dir besser noch einmal! Also: Begib dich direkt in deine Hütte, beschleunige deinen Schritt, gehe nicht über Umwege und ziehe bei mir noch keine 400 Sultanos ein!“ Danach heulte er mit falschem Mitleid wieder: „Ach, Omar, ich hörte, was dir widerfuhr. Wie konnte das nur geschehen? Allah ist mein Zeuge, das wir alle mit dir fühlen. Sei unbesorgt, ab jetzt geht alles seinen geregelten und oasischen Gang. Jetzt im Augenblick errichten meine Sklaven beispielsweise gerade das mobile Wettbüro vor deiner Hütte. Das ist wichtig! Du weißt doch, wie sehr die gesamte Dorfbevölkerung darauf erpicht ist, mit dir ‚mitzufiebern’ und deine Genesung mit einer Wette zu unterstützen. Sag nun frei heraus, was ich noch für euch tun kann!“ Ohne ihn zu Wort kommen zu lassen, setzte er nach: „Armer Teufel! Tut es denn sehr weh?“ Dann näherte er sein faltiges Doggengesicht an Omars Ohr und sabbelte: „Stirb mir ja nicht hier auf der Straße, hörst du! Bei mir steht noch keine einzige Wette zu Buche. Du weißt doch, zehn Prozent von allem gehört dir oder deiner Witwe!“ Er lachte verächtlich und zischte: „Nichts für ungut! War nur’n Scherz! Also los, ab! Husch, husch, ab in die Hütte!“ Er rieb sich hinter ihrem Rücken die Hände und rief ihnen mit lauter und aufgeräumter Stimme nach: „Und die Hütte darfst du keinem anderen außer mir öffnen! Denk an das Reglement! Hörst du?“

Dann überließ er die beiden ihrem Schicksal und eilte davon, um sein Wettbüro, das auch an diesem Tag wieder Wetten auf Leben oder Tod annahm, so schnell wie möglich zu öffnen. Die Luft in dem einzigen Raum der winzigen Hütte, die sich Omar und Latifa mit ihren drei Kindern und einer Ziege teilten, war heiß und stickig. Latifa hatte die ganze Nacht an Omars Lager gewacht. Diese Nacht hatte alle Spottlust von ihr genommen, denn Omars Arm war zu einem unförmigen Klumpen angeschwollen, und sein Zustand hatten ihr tiefe Falten in die Stirn gegraben. Er redete im Fieber und warf sich unter lautem Stöhnen hin und her. Der Morgen graute. Mit dem Geschrei der Kinder erhob sich auch ein lautes Meckern der Ziege, deren Euter voll und deren Magen leer war. Rastlos wechselte Latifa die kühlenden Tücher auf Omars Arm. Das Feuer unter dem gusseisernen Wasserkessel drohte zu verlöschen und musste mit frischem Brennmaterial versorgt werden. Als erstes nahm Latifa die Ziege aus dem Verschlag, schob sie unsanft zur Tür hinaus und rief: „Mach, dass du rauskommst! Such dir im Hain was zu fressen!“ Dann wandte sie sich um und sah nach den Kindern. Den beiden größeren gab sie die Reste vom Baba Ghanush in je eine Holzschüssel und hieß sie, es zu essen. Das jüngste nahm sie auf den Arm, legte es an und setzte sich mit lautem Schnaufen an Omars Lager. Omar war erwacht und sah sein Weib mit liebevollem Blick an: „Gut, dass ich in den vergangenen Tagen für genügend Brennmaterial gesorgt habe!“, und schaute zu dem großen Haufen getrockneten Kamelmist, der etwas entfernt in einer Ecke lag. Sie lächelte schwach und strich Omar sorgenvoll über die Stirn: „Dass dir dieser verwünschte Skorpion so arg zusetzen würde, hätte ich auch nicht gedacht!“ „Aber, Latifa, daran stirbt man doch nicht!“ Er versucht ein zaghaftes Lächeln: „Das habe ich jedenfalls nicht vor. Zwar wird es schwer für dich, da du jetzt statt drei plötzlich vier Kinder hast. Aber“, er versuchte, Zuversicht und Hoffnung in seine Stimme zu legen, „du wirst sehen, in ein paar Tagen bin ich wieder auf den Beinen!“ Seine Stimme klang rau und kratzig. Er räusperte sich: „Ich werde leben und denen etwas husten!“ „Du hast recht, ich will alles tun, damit es dir bald wieder besser geht! Aber unser Gewinn wird einmalig sein. Schau dir Hassan Ibn Odd Set an, beim Propheten! Der gewinnt immer! Und was der alles besitzt: drei große Felder mit je einem Brunnen, ein richtiges Haus, sogar Sklaven, viele Kamele, Ochsen, Ziegen und Frauen und was weiß ich nicht noch alles!“

„Hassan Ibn Odd Set!“ Omar lachte bitter. „Der hat sich doch dem Scheitan verschrieben, irgendwann wird der kommen, um ihn zu holen. Das ist keiner, an dem man sich ein Beispiel nehmen kann. Hörst du, Weib!“ Er schnaufte vor Anstrengung, der Schweiß brach ihm aus. „Das ist kein Beispiel für uns! Wir wissen, was er mit dem gewonnenen Vieh anstellt. Jawohl! Er treibt es auf den Basar von Sultanstadt und wandelt es dort in klingende Münze um. Er ist der Einzige hier im Dorf, der Sultanos oder gar Gold besitzt. Bei Allah, der Scheitan soll ihn holen, diesen dreimal verfluchten Halsabschneider, der mit unsereinem seine miesen Geschäfte macht!“

Im selben Augenblick ertönte draußen vor der Hütte die laute und markante Stimme Hassan Ibn Odd Sets, lockend und geschäftstüchtig. „Leute, eilt herbei und wettet! Keiner weiß, wie Omars Chancen stehen! Wir alle fühlen mit ihm, aber ihr kennt das Reglement! Bei Gewinn verdoppelt sich euer Wetteinsatz, und bei Niederlage verliert ihr euren Wetteinsatz. Wer nicht wagt, der nicht gewinnt. Zögert nicht länger! Nie war es einfacher, neuen Reichtum zu erlangen!“ Er zeigte sich leutselig und aufgeräumt: „Ah, Achmed! Guten Morgen! Was bringst du mir? Oh, einen Ochsen!“, dann rief er laut: „Leute, schaut Achmed an: Den Tüchtigen und den Mutigen hat Allah lieb! Ihm ist das Glück hold!“ Dabei klopfte er dem schüchternen Mann auf die Schulter und flötete: „So, Achmed, geh nun wieder an deine Arbeit! Ich werde dich im Gewinnfalle informieren, Allah sei mit dir und deiner Familie! So, der nächste!“ Das Scharren und Murmeln der Leute, die sich bereits seit einiger Zeit vor dem Wettbüro drängten, erhob sich wie Aasgeierrufe in die Luft und vermischte sich mit dem Meckern und Muhen ihrer Tiere. Die Tiere waren ihr Wetteinsatz, sie waren die Träger ihrer Hoffnungen auf eine bessere Zukunft. An etwas anderes dachten sie nicht, zu groß war ihre Hoffnung auf einen Gewinn.

„Wie geht es Omar?“, erkundigte sich ein kleines, dürres Männchen mit großen Augen. „Bei Allah, Laeith, du weißt doch genau, dass das Reglement verbietet, Auskünfte über betroffene Personen zu erteilen!“ Hassan Ibn Odd Set, der das sagte, blitzte Laeith aus listigen Schlitzaugen an. „Ich wollte dich doch nur fragen! Schließlich ist das meine letzte Ziege, die ich besitze. Sie ist zwar alt und dürr, aber sie gibt immer noch jeden Tag, den Allah werden lässt, ein bisschen Milch!“ Hassan Ibn Odd Set winkte den Alten nah zu sich heran und flüsterte verschwörerisch hinter vorgehaltener Hand: „Eigentlich dürfte ich es dir nicht sagen!“, er rollte Angst einflößend mit den Augen. „Du weißt doch: das Reglement!“ Hassan Ibn Odd Set machte eine gezielte Pause, ehe er weiterflüsterte: „Omar soll es gar nicht gut gehen!“ Er setzte eine mitfühlende Miene auf, die der Alte, ohne es zu bemerken, kopierte und dabei sehr ernst blickte und heftig nickte.

Auf Messers Schneide

Hörst du das, Weib? Da draußen ist Volksfest! Wegen mir! Ob ich da drauf stolz sein kann?“ Omar lachte bitter. „Ssssch, ssssch!“, versuchte sie, ihn zu besänftigen. „Na, ist doch wahr! Wenn wir die Ziege nicht so dringend brauchen würden, würde ich dazwischenschlagen. Hassan Ibn Odd Set würde ich auf einen seiner Böcke binden und in die Wüste jagen, auf Nimmerwiedersehen. Und die Menschen, diese dummen Menschen! Haben die vergessen, wer den meisten, ach, was sage ich, wer allen Gewinn aus den Wetten zieht?“ Sein Gesicht rötete sich noch heftiger.

„Omar! So beruhige dich doch! Hassan Ibn Odd Set versteht es eben, Geschäfte zu machen. Das ist nun mal so!“ „Ist nun mal so!“, äffte Omar seine Frau nach. „Ist nun mal so? Wie war das denn mit der Familie, die in ihrer Hütte verbrannt ist? Meinst du, einer der Frauen und Männer ist so blöd und lässt seine Hütte abbrennen und sich selbst gleich mit? Selbst den kleinen Kindern wird eingetrichtert, dass sie am Feuer nichts zu suchen haben, weil es Frauensache ist. Und dann brennt einfach so eine Hütte nieder? Ich höre noch Hassan Ibn Odd Sets Worte: Die Bewohner hätten fahrlässig gehandelt. Fahrlässig, dass ich nicht lache! Da hat der nachgeholfen! Nachgeholfen, weil in diesem Dorf einfach nichts Spektakuläres mehr geschah und er Angst hatte, dass seine Wettleidenschaft in Vergessenheit gerät und seine Geschäfte versiegen! Ich sage dir: Der hat die Hütte anzünden, die Türen verrammeln und alles darin verbrennen lassen! Bei Allah, so und nicht anders war’s! Und dann stellt der sich noch vor die brennende Hütte hin und nimmt scheinheilig Wetten an! So, als ob jemand diesen Brand überleben würde. Die Dorfbevölkerung wettete natürlich auf den Tod von allen: Mann, Frau und Kind! Und wie war das Ergebnis, Weib? Weißt du’s noch?“ „Wie durch ein Wunder hatte die junge Frau überlebt!“ Latifas große Augen sahen ihren Mann nachdenklich an. „Wie durch ein Wunder? Latifa, wach auf! Das war kein Wunder! Das war Betrug! Tamima, die junge Frau, kroch aus der Brandruine wie Phoenix aus der Asche und war unversehrt! Kein Härchen hatte sich bei ihr durch die Feuersbrunst gekräuselt! Nichts! Einzig ein wenig rußgeschwärzt war sie, aber sonst heil und unversehrt! Glaubst du, das ging mit rechten Dingen zu? Und heute ist Tamima Hassan Ibn Odd Sets Weib. Dumm, eitel und selbstgefällig! Ich glaube: Vor der hat selbst Hassan Ibn Odd Set manchmal mächtig Bammel!“ Sie schwiegen. Die Kinder begannen zu lärmen, Latifa musste sie zur Ordnung rufen. Der Säugling schmatzte an ihrer Brust, und sie sagte: „Da war da auch noch die Sache mit dem Schlangenbiss!“ Omar winkte ab. „Ach ja, siehst du, das war auch wieder typisch Hassan Ibn Odd Set. Jassir wird von einer Kobra in die Wade gebissen und Hassan Ibn Odd Set machte die Leute glauben, dass es nur eine harmlose Natter gewesen sei. Jassir starb und Hassan gewann.“ „Und bei Saliha“, ereiferte sich Latifa, „machte er den Leuten nach ihrem Sturz vom Kamel weis, dass sie sich den Hals gebrochen habe und mit dem Tod ringe! In Wirklichkeit stellte ihr Mann fest, nachdem man sie in die Hütte gelegt hatte, dass sie nur vor Schreck ohnmächtig geworden war und ihr sonst weiter nichts fehlte.“

Omar atmete schwer und schwieg. Da klopfte es hart an ihre Tür. Bevor jemand eine Antwort geben konnte, schwang sie auf und Hassan trat ein. „Ich dachte, ist gerade nichts los im Wettbüro, schaust mal nach Omar“, schwatzte er leutselig und rieb sich beide Hände. Latifa hatte sich schnell gefasst und rief genauso munter: „Ach Hassan, wenn du schon mal da bist, so komm doch einfach rein!“ Hassan, der sich schon mitten im Raum befand, beschlich nach ihren so resolut ausgesprochenen Worten doch ein bisschen Beschämung. Er drehte sich unsicher in dem kleinen Raum hin und her und wusste nicht, wohin mit seinen Händen. Latifa sah es mit tiefer Befriedigung und verzeichnete einen kleinen Sieg auf ihrem Konto. Ruhig, aber herausfordernd schaute sie Hassan an. Der druckste: „Ach, hätte ich vielleicht doch lieber anklopfen sollen?“ „Zum Beispiel“, kam von ihr zurück, und sie sprach weiter: „Wie du siehst, schläft Omar, und er wird auch wieder gesund!“ Der Säugling an Latifas Brust schmatzte. Hassan glotzte wie ein Maulesel und erklärte schnell: „Das will ich auch hoffen!“ „Hoffen?“ Latifas Mund verzog sich zu einem sauersüßen Grinsen. „Draußen hörte ich, wie du vom nahen Tod Omars berichtet hast!“ Hassan tat unschlüssig und erklärte unwirsch: „Naja, du weißt doch: die Wette!“ „Die du nach oben treibst, indem du falsch Zeugnis ablegst!“ In Latifas Augen funkelte es nun kampfeslustig, und Hassan wurde die Sache immer unangenehmer. Er antwortete nicht auf ihre Feststellung, sondern erwiderte: „Die Wetten stehen schon sehr gut! 87 zu 13!“ „Ach, ich verstehe“, gab Latifa zurück, „87 Leute wetten auf Omars Tod und 13 dagegen!“ Hassan wand sich wie ein Wurm am Haken: „Genau!“, mehr brachte er nicht mehr hervor. Latifa schaute Hassan unverwandt und durchdringend an: „Wer hat den größten Gewinn, während mein Mann mit dem Tode ringt?“ Hassan konnte nichts mehr sagen und glubschte nur stumm wie ein Chamäleon. Latifa hatte sich, immer noch den Säugling an der Brust, vor ihm aufgebaut: „Nun, ich will es dir sagen: Während wir, die wir alles ausstehen, uns mit lumpigen 400 Sultanos abfinden müssen, die nicht einmal für ein Kalb, geschweige denn für eine Kuh reichen, kassierst du alles und kannst in aller Ruhe deinen Reichtum vermehren!“ Mit so viel Furchtlosigkeit und Entschlossenheit hatte Hassan nicht gerechnet. Sein Mund war wie ausgetrocknet. Er schloss und öffnete ihn wie ein alter, bemooster Karpfen, ehe er endlich eine Erwiderung finden konnte: „Aber, aber! Da können wir doch drüber reden“, und er versuchte ein unsicheres Lächeln. „Reden?“ Latifa war in großer Rage: „Reden! Wir reden nicht! Ich will eine ordentliche Milchkuh und ein Stück Land, damit wir sie auch ernähren können und allezeit genügend Brennmaterial, das uns deine Sklaven immer bringen werden!“ „Wenn’s weiter nichts ist“, meinte Hassan, „soll es so sein!“ Er drehte sich auf dem Absatz um und verließ die Hütte, als hätte er den Leibhaftigen im Nacken.

Latifas Augen waren starr auf den aufsteigenden Qualm des Hüttenfeuers gerichtet, der fast senkrecht durch das Loch im Dach abzog. Dann lachte sie leise glucksend, streichelte sanft ihren schlafenden Mann und flüsterte: „Omar, wir schaffen das! Du wirst uns wieder gesund, hörst du, und dann streichen wir unseren Gewinn ein, dafür habe ich gesorgt, das hättest du sehen und hören sollen. Wir müssen nur den Verschlag etwas vergrößern. So eine Milchkuh braucht auch ihren Platz!“ Sie lachte leise. „Wenn du’s nur schon wüsstest! Oh, ich brenne drauf, es dir zu erzählen.“ Sie drehte sich entschlossen um, legte ihren nun ebenfalls schlafenden Säugling vorsichtig in die kleine Bettkiste, legte Brennmaterial nach, kümmerte sich um etwas Essbares und verließ die Hütte, um die Ziege zu melken.

Mukhtar (Muck) und Vater

Segen und Fluch

Mukhtar (Muck), ein buckliger Junge von 18 Jahren, ging in der kleinen Hütte auf und ab. Er wäre ohne seinen sichtbaren Buckel mit seinem beherzten Auftreten, seiner schnellen Auffassungsgabe und seinen klaren, schwarzen Augen ein ansehnlicher junger Mann gewesen. Wie oft hatte er diesen Buckel verflucht und ihn zum Scheitan gewünscht, aber er besaß ihn nun einmal und musste mit ihm leben. Die Mutter des zwar sanftmütigen, aber manchmal auch rebellischen Jungen starb bei seiner Geburt. So wuchs er allein mit seinem Vater auf. Ständig war Mukhtar von dem Geruch von Leim, Leder und Schuhwichse umgeben. Dabei musste er Vaters Demut vor der Obrigkeit ertragen und seine einfachen Lebensweisheiten anhören, die ihn aber auch auf sonderbare Weise berührten. In diesem eigentümlichen Gefühlswirrwarr schwang noch ein anderes Gefühl mit, nämlich das Gefühl der Freiheit, das untrennbar mit seinem Hang zur Harmonie und seiner Abscheu gegenüber Ungerechtigkeit verbunden war. Es war jene Ungerechtigkeit, die er oft selbst erleben musste, denn seine Altersgenossen trieben fortwährend böse Scherze mit ihm.

Verspottet und verlacht, verkroch er sich dann tief gekränkt im finstersten Winkel der Hütte, zitterte vor Schmerz und Scham am ganzen Körper und wünschte sich oft ein großes, tiefes Loch im Boden, um darin versinken zu können. Jedoch, die Anfeindungen hatten ihn im Laufe der Jahre nicht gebrochen, sondern gestählt! Er hatte sich nicht klein und dumm machen lassen, sondern sich stattdessen auf seinen angeborenen Verstand besonnen, von dem der weise Ibrahim sagte, dass der erst wachsen müsse, wachsen, wie das Wörtchen „vermag“, das erst bei dem Wort „Vermögen“ so richtig interessant werde. Der weise Ibrahim war der Mann, der zwar wie ein Eremit lebte, aber ein kluger Mensch war, der Mukhtar Schreiben, Lesen und viel über den menschlichen Körper lehrte. Mukhtar hatte alles sehr schnell begriffen. Er pfiff also auf seine äußere Erscheinung und widmete sich mit Eifer seinen Studien, die er mit hellen Sinnen und wachen Augen betrieb. Denn er wusste, dass es nur darauf ankommt. Er folgte seiner inneren Stimme, lernte eifrig von den Lebenserfahrungen der Alten und zahlreichen Betrachtungen und Beobachtungen der Menschen. Mukhtar lauschte gern der großen Natur, erfreute sich an ihren Schauspielen, und sein Verstand wuchs gemeinsam mit seinem Selbstvertrauen. Und weil er sich dieser Geistesgabe immer stärker bewusst wurde, beflügelte sie ihn so weit, dass auch sein Mut wuchs, den Verstand zur rechten Zeit einzusetzen. Und seine stetige Bemühung begann die ersten Früchte zu tragen, denn plötzlich gab es immer weniger Anfeindungen, bis sie schließlich irgendwann ganz erstarben.

Der Tod des Vaters

Nein, Vater, du gehst nicht!“ Die Augen des Jungen schauten bettelnd: „Du weißt doch, dass der die Leute nur belügt und betrügt!“ Mukhtar hatte seine Wanderung unterbrochen und wandte sich flehend an seinen Vater, einen hinfälligen und spindeldürren alten Mann. „Vater, hast du vergessen, dass du für Hassan Ibn Odd Set schon zwei Paar der feinsten Schuhe anfertigen musstest, und dass es keinen Gewinn für dich gab? Hassan Ibn Odd Set hat dich schlichtweg getäuscht! Getäuscht, so, wie er das seit Jahr und Tag mit allen hier tut!“ Mukhtars Vater, der inmitten seiner Schuhmacherutensilien wie ein weiteres Inventarstück saß, legte erbost seine Arbeit nieder und fixierte seinen Sohn: „Statt hier große Volksreden zu halten, könntest du endlich lernen, wie man einen Schuh haltbar macht und ordentlich flickt. Ich bin der einzige Schuhflicker im Dorf und werde mich bald auf die lange Reise zu Allah begeben. Es wird also höchste Zeit, Sohn, dass du dieses ehrbare Handwerk erlernst!“ Seine Rede wurde von einem heiseren Husten unterbrochen. Mukhtars Vater litt unter der gefürchteten Sandkrankheit, die in jedem Jahr ihren Tribut von den Alten forderte. Mukhtar wusste das, er zögerte und setzte sich neben seinen Vater. „Vater, ich weiß, dass du recht hast! Aber findest du das jetzt fair? Ich meine, davon anzufangen, wo ich dich doch nur vor einer neuen Dummheit bewahren will!“ „Dummheit?“, die Augen des Alten hatten sich verengt: „Sprich du mir nicht von Dummheit!“ Mukhtar zuckte wie unter einem Peitschenhieb zusammen. „Vater, ich kann deine Arbeit nicht weiterführen. Die Welt ist so groß! Ich spüre, wie mich alles in diese Welt hinauszieht! Ich will meine Lebtage nicht in dieser Oase fristen. Der weise Ibrahim – du weißt doch, das ist der, der mich umsonst lesen und schreiben lehrte und der mir viel von der weiten Welt verriet – also, der weise Ibrahim erzählte mir auch von Maon, der Sultanstadt, und dass dort einer wie ich sein Glück bestimmt finden würde!“ „Firlefanz, das ist doch alles Firlefanz!“, erregte sich der Alte und bekam einen schlimmen Hustenanfall. Als er ihn endlich überstanden hatte, flüsterte er mit traurigen Augen: „Aber Sohn, wie kann man denn ohne seiner Hände Arbeit das Leben meistern? Du kannst nichts, hörst du, niiiichts! Lesen und Schreiben, na immerhin! Aber hat man je gehört, dass so etwas einen Mann, geschweige denn eine ganze Familie ernährt hat?“

Der Vater zögerte. Er senkte seinen Blick und musste erneut husten. Danach sammelte er sich mühsam und brummelte versöhnlich: „Mukhtar, mein Sohn! Ich will nicht im Streit von dir scheiden. Gehe deine Wege! Aber lass dir gesagt sein, dass es schwer werden wird, den einmal eingeschlagenen Weg wieder zu verlassen! Allah möge dich segnen und dich auf all deinen Wegen begleiten!“ Mukhtar küsste seinem Vater Stirn und Hände und rief gerührt: „Hab tausend Dank, Vater! Ich laufe noch mal schnell zum alten Ibrahim und bin gleich wieder zurück.“ „Vater, Vater, stell dir vor: Omar ist am Leben! Es geht ihm gut! Du hättest also wieder eine Wette verloren, weil du auf seinen Tod setzen wolltest!“ Mukhtar war in die kleine Hütte gestürmt, um schnell diese freudige Nachricht loszuwerden. Doch sein Vater saß aschfahl und stumm, zusammengekauert auf seinem Holzschemel und atmete nicht mehr.

„Vater, Vater!“ Mukhtar schüttelte ihn. „Was ist los? So rede doch, sprich mit mir! Schimpfe mich aus, was ich nur für ein nutzloser Tagedieb bin! Oh Vater, du hattest ja so recht! Und weil du recht hattest, konnte ich nichts erwidern und bin davongelaufen. Ich war nicht bei Ibrahim. Ich hatte Angst vor dir und konnte deine Wahrheit einfach nicht mehr ertragen! Und nun bin ich zurück und du bist tot! Tot! Du hast gewusst, dass du sterben wirst und hast mir deinen Segen gegeben! Ach, was warst du nur für ein guter Vater! Allah, ich bitte dich: Sei meines armen Vaters Seele gnädig!“ Mukhtar fiel in sich zusammen und weinte laut und hemmungslos.

Die unglaublichen Abenteuer des Schlangenbeschwörers

Die Treibsandfalle

Der große Sandsturm hatte sich gelegt, und die Sonne schien wieder mit ihrer vollen, gnadenlosen Kraft auf das kleine Dorf inmitten der Oase. Die kleine Siedlung war über und über mit einer zentimeterdicken Sandschicht bedeckt und glich der Miniaturlandschaft in einer wassergefüllten Schneekugel, bei deren Schütteln ein heftiger Flockenwirbel ausgelöst wird. Nur war diese Ansiedlung nicht im Schnee, sondern im feinen, weißgelblichen Sand versunken und es schwebte auch keine Riesenhand zum Schütteln am Himmel. Trotzdem schien das gewohnte Bild irgendwie gespenstisch, fremd und anders zu sein.

Endlich wagte Mukhtar, nach diesem schrecklichen Sandsturm aus der Hütte seines Vaters herauszutreten. Er betrachtete neugierig seine Oase, die völlig unwirklich, ja fast feindlich und irgendwie grotesk wirkte. Da erblickte er einen seltsamen, korbähnlichen Gegenstand, der nun wirklich fremd an dieser Stelle war, und staunte nicht schlecht. Er richtete ihn auf und mühte sich redlich, seinen Deckel zu öffnen. Jedoch, so sehr er sich auch anstrengte, der Korb ließ sich nicht öffnen! „Was mag nur in diesem seltsamen Korb stecken?“, murmelte er und wollte gerade nach einem geeigneten Hilfsmittel Ausschau halten, um den Korb mit Gewalt zu öffnen, da ertönte von fern eine leise, aber befehlende Stimme: „Lass den Deckel zu, hörst du, versuche nicht, ihn zu öffnen! Komm mir lieber zu Hilfe, hörst du, hilf mir hier aus dem Sand raus!“

Mukhtar stutzte, und seine Augen forschten angstvoll nach der Herkunft der Stimme. Und wirklich, nur wenige Meter entfernt, am Rande der Oase, steckte ein menschlicher Kopf umwickelt mit einem Turban, in einem Sandtrichter, und er sah die dazugehörigen Arme, die verzweifelt herumfuchtelten. Da schossen ihm vergangene Erlebnisse und Erfahrungen durch den Kopf, und er zählte eins und eins zusammen: „Sand, Sandsturm, Treibsand? Natürlich, da steckt ein Mann im Treibsand fest, der braucht jetzt meine Hilfe!“

Er rief: „Halte noch einen Augenblick durch, ich hole schnell Hilfe!“ Der Mann im Sand konnte nicht mehr fuchteln. Man sah nur noch zwei Hände bewegungslos aus dem Sand ragen. Jetzt, das wusste der beherzte Bursche, war höchste Eile geboten. Er rief zwei gleichaltrigen Jungen, die gerade des Wegs kamen, zu: „Arif, Achmed, fragt nicht, schnappt euch ein Seil, da braucht jemand dringend unsere Hilfe!“ Die Jungen begriffen, dass etwas Schlimmes passiert sein musste. Sie hatten schnell ein Seil bei der Hand und folgten Mukhtar. Mukhtar hatte sich das Seil fest um den Leib gebunden, sich auf den Bauch geworfen und schrie den beiden Jungen zu, indem er eine Hand des Verunglückten fasste: „Los, zieht, zieht, als wenn es um euer Leben ginge!“ Arif und Achmed zogen aus Leibeskräften und hatten bald, gemeinsam mit Mukhtar, den Mann aus der tödlichen Falle gerettet. Der Mann, ein Typ von beachtlicher Körpergröße und mit einem assyrischen Backenbart, war über und über mit Sand bedeckt.

Er atmete stoßweise, keuchend, hustete heftig und kam schließlich zu sich. Er prustete jede Menge Sand aus dem Mund, hustete noch immer heftig und musste fortwährend niesen. Dabei schoss ihn das Wasser aus den Augen und bildete zwei kleine Sturzbäche, die über die Wangen liefen, aber bald im Sand auf diesen Wangen versiegten. Er wischte sich die Augen, schüttelte, klopfte und nestelte an sich herum, erblickte seine Befreier und lachte endlich: „So sehen also meine Retter aus? Ohne euch wäre ich jetzt schon bei Allah!“ Sie lachten gemeinsam laut und befreit, und die Jungen begriffen, dass sie eben ein Menschenleben gerettet hatten. Mukhtar rief spitzbübisch: „Bei Allah soll es doch auch nicht schlecht sein; schließlich wohnt der im Paradies, und dort ist es allemal besser als in der Wüste!“ Arif und Achmed schauten ihren kessen Altersgenossen kritisch von der Seite an, aber der Fremde hatte verstanden und erklärte: „Da wirst du wohl recht haben, mein buckliger Freund, aber meine Zeit fürs Paradies scheint noch nicht gekommen!“ Er lachte erneut und fuhr fort: „Aber lasst mich euch erst einmal vorstellen: Ich bin Mustafa N’Atter, der Schlangenbeschwörer. Dort drüben steht mein Korb, gefüllt mit den giftigsten Schlangen der Wüste, und hier in meinem Gürtel steckt meine magische Schlangenflöte. Sie ist zwar noch etwas sandig, aber ich will ihr die richtigen Flötentöne schon wieder beibringen.“

„Au, da hatte ich ja richtig Glück, dass sich dein Schlangenkorb nicht öffnen ließ!“ erschreckte sich Mukhtar. „Vielleicht war es auch die Vorsehung?“, mutmaßte Mustafa. „Aber jetzt mal im Ernst: Mein Schlangenkorb besitzt einen geheimen Mechanismus, den keiner außer mir kennt und öffnen kann.“ Der Schlangenbeschwörer lachte, wurde aber schnell wieder ernst und tätschelte den Jungen die Wangen, die sich daraufhin fragend ansahen. „Habt tausend Dank! Ihr habt mir das Leben gerettet, und ich werde nun ewig in eurer Schuld stehen!“ Er unterstrich seine Worte mit einer tiefen Verbeugung. Dann plapperte er weiter munter drauflos. „Was glaubt ihr, wie schnell das ging? Von einem Kameltritt zum nächsten: buff! Und weg! Nur meine Schlangen und ich konnten sich gerade so retten, mein Kamel versank unter mir wie im Gelben Meer!“ Er deutete auf einen überwehten Sandtrichter hinter sich und fuhr fort: „In diesem Krater da steckt es, mein Kamel und Reisegefährte! Da nutzt es auch nichts, dass mir die Agentur „RENT A CAMEL“ das Kamel als Mittelklassekamel mit geregeltem Kat, hohen Reisequalitäten und günstigem Verbrauch angepriesen hat. Nun hat es alle seine Qualitäten mit in sein sandiges Grab genommen. Wenn das die Leute von „RENT A CAMEL“ gewusst hätten! Aber sie werden es erfahren, wenn ich diesen Verlust anzeige und trotzdem noch Schmerzensgeld und meinen entgangenen Gewinn einklage. Das wird nicht so einfach werden. Bei aller Tragik, da müssen die einfach durch! Ich trage keine Schuld! Ein typischer Fall von höherer Gewalt. Und da sich Allah, dem es in seiner unendlichen Güte gefiel, mir diesen Sandsturm zu schicken, nicht verklagen lässt …“ Er nickte wie zur Bekräftigung seiner Worte, dass der Sand nur so aus dem Turban rieselte, und fuhr redselig fort: „… wird mich RENT A CAMEL wohl schadlos halten müssen, außerdem habe ich euch als Zeugen, wenn es hart auf hart kommt.“

Mustafa N’Atter kratzte sich den Kopf und plapperte weiter: „Aber, wir reden hier über den schnöden Mammon, und das arme Tier wird wohl schon im Kamelhimmel sein, so es einen gibt. So schnell kann es gehen! Aber meine Schlangen, die natürlich auch versichert sind, sind glücklicherweise gerettet, Allah und euch sei Dank!“ Mustafa N’Atter erzählte mit allem, was er besaß, mit Händen, Füßen, Ohren und mit kugelrunden Kinderaugen, eben mit allem, was man am menschlichen Körper so bewegen, verstellen oder verändern kann und natürlich auch mit dem Mund, aus dem es sprudelte wie aus einem der Brunnen in der Oase. Seine Kinderaugen schienen etwas im Widerspruch zu seiner hochgewachsenen Erscheinung zu stehen, jedoch zerstörten sie bei Mukhtar und seinen Freunden nicht den Eindruck, einen sympathischen Zeitgenossen gerettet zu haben.

„Eigentlich war ich auf dem Weg zum Sultanspalast, um dem Sultan dort meine Referenz zu erweisen und meine Schlangenkünste vorzuführen. Aber, wie war es wieder einmal? Entweder mein Kamel war ein Trampeltier und hat versagt, oder die dreimal verwünschte GPS-Bord-Navigation, die in dem Sattelzeug raffiniert integriert war, hat ihren Geist und damit ihren Dienst aufgegeben. Plötzlich schien dieses Hightech-Gerät kein „Kamelisch“ mehr zu verstehen. Ich habe sämtliche kamelische Dialekte programmiert, geschaltet, gedrückt, getan und gemacht, um an mein Ziel zu gelangen. Nichts, das Tier reagierte nicht! Da nützte es auch nichts, zwischen den beiden Airbags so sicher wie in Allahs Schoß zu sitzen. Bei allem, was mir heilig ist: Ich habe alles versucht, mit der Navigation klar zu kommen! Ich habe wirklich alles versucht: wie ein Blöder gekurbelt, getan und gemacht! Am Ende verlor ich in diesem allgemeinen Tohuwabohu auch noch meinen Sextanten, der auf jedem Wüstenschiff unverzichtbar ist, und alles schien direkt beim Scheitan!“ Er kraulte sich den Bart, räusperte sich laut und begann zur Verwunderung der Freunde einen Monolog, wobei seine Augen starr und seltsam entrückt blickten: „Sagte der Typ von „RENT A CAMEL“ nicht, dass er zwei seiner besten Kamele zur freien Auswahl hätte? Ich machte mir noch einen Spaß draus und erklärte, dass ein Kamel vollkommen ausreichend sei. Daraufhin legte der Verleiher die Stirn in Falten und erklärte, dass das Kamelpaar noch einen kleinen Haken hätte. Als ich ihn fragte, warum, erklärte er, dass die Kamele schwul seien und Dromme und Dar hießen und eigentlich untrennbar wären. Diese Tatsache ließ mich zuerst aufhorchen und dann nachdenklich werden. Sollte ich nun deswegen mit zwei statt mit einem Kamel reisen? Soweit käme das noch! Zwar wäre der Preis günstig, der Agent sprach in diesem Fall von einem ersprießlichen Doppelpack-Preis, aber, da ich die Wasserpreise an den Zapfstellen der Wüste kenne, schlug ich die Warnung des Verleihers in den Wüstenwind, nahm das Kamel Dromme, schwang mich drauf und versuchte mich zielgerichtet auf meine Reise zu begeben. Aber: Was musste ich zu meinem Erschrecken schon nach kurzer Zeit feststellen?“

Die Jungen starrten Mustafa wie den Mann aus dem Mond an, zuckten ratlos mit den Schultern und hingen an seinen Lippen. „Na, dass diese Warnung nicht aus der Luft gegriffen, sondern gerechtfertigt war! Dromme, das Kamel, lief nicht los, sondern bockte nach allen Regeln der Kunst. Bald schien es mir, ich säße auf keinem komfortablen Kamel, sondern auf einem störrischen Esel. Jedoch, weil Großmut mein zweiter Vorname ist, ließ ich dem Tier zahlreiche Liebkosungen angedeihen und es begann sich dann auch wirklich langsam in Bewegung zu setzen. Als ich aber zufällig meine pinkfarbene Decke hervorholte, um mich damit gegen die Ungemache der Wüste zu schützen, begann es plötzlich, allein Allah war mein Zeuge und weiß warum, wie ein Wüstenhase zu sprinten. Ich sah zwar noch das Schild mit der Dreißig drauf, konnte das Tier aber nicht mehr abbremsen. Dem grellen Blitz folgte ein Officer der Wüstenpatrouille, der hinter dem einzigen Stein der gesamten Strecke hockte. Normalerweise versuche ich immer gesetzeskonform zu leben, aber mit diesem Viech? Der Officer war natürlich sauer, weil ihm das Kamel nicht nur die Show gestohlen, sondern ihn auch noch mächtig mit Sand beworfen hatte. Er strich sich pikiert über die Uniform und stellte empört fest: ‚Das hast du extra gemacht!’

"Ich schwieg weise und gab den reumütigen Verkehrssünder. Ob das was geholfen hat, kann ich nicht sagen. Eins ist sicher: Der hat mein Foto und ich kann mich auf eine Vorladung wegen überhöhter Geschwindigkeit in einer 30er-Zone und eine saftige Klage wegen ‚Besudelung im Dienst’ besonders freuen. Aber nun ist mir das auch egal! Jetzt mal was andres. Habt ihr schon mal die neuen Uniformen von diesen Sheriffs gesehen? Dieses Leder, das sich wie eine zweite Haut über diese muskulösen Körper schmiegt! Dann diese extreme Passung der Beinkleider! Dieser besondere Schnitt des Turbans! Und dann, ja dann, diese verspiegelten Sonnenbrillen! Da bleibt einem fast der Atem weg! Das nenne ich eine Dienstkleidung, die endlich auch mal dem Bürger gefällt!“

Die Freunde schauten Mustafa mit Kopfschütteln, Staunen und offenen Mündern an. „Glaubt ja nicht, dass das alles war!“, ereiferte sich der Schlangenbändiger, der plötzlich wie aus einem Traum erwachte. „Denn nun kamen Dromme und ich, immer noch in diesem Affentempo, zur Mautstelle, die als extra Geldquelle für den Sultan an jeder Grenze Maons steht. Bei Allah! Ich kenne wirklich alle Tricks und Kniffe und bin ein erfahrener Reiter, aber das Tier kam erst hinter der Mautstelle zum Stehen. Es durchbrach die Schranke mit einem furchtbar lauten Getöse, und ich bekam nicht nur Sand und Holz zu fressen, sondern noch jede Menge Stress mit dem Zöllner! Schließlich klebte er Dromme (unter großem Palaver und zu einem völlig überteuerten Preis) doch noch die Vignette auf den Hintern, was sich dieses Tier auf seltsame Art und Weise geduldig gefallen ließ. Danach folgte die bereits geschilderte GPS-Panne und gleich darauf brach dieser vermaledeite Sandsturm los, der mich vollends von meinem rechten Weg abbrachte. Übrigens: Glaubt ja nicht, dass sich in solchen schlimmen Notfällen irgendwo eine Notrufsäule findet! Denkste! Kein Gedanke an Hilfe! Schon gar nicht von der viel gepriesenen Wüstenpatrouille! Schnieke Uniform haben die ja und blitzen können die wie die Teufel, aber wenn man die wirklich mal braucht … Nichts, weder ein Heli noch ein Offroader oder sonst was. Von den bereits erwähnten Beamten, diesen Wüsten-Models, ganz zu schweigen, da ließ sich nichts und niemand sehen!“ Er spuckte verächtlich in den Sand und wiederholte: „Wenn man die Typen in ihrem Lederdressing (oder wie das Zeug heißt) und ihren hohen, blanken Springerstiefeln schon mal braucht! Shit!“ Er überlegte, so als ob er nichts vergessen wollte zu erzählen, bewegte beide Arme plötzlich von oben nach unten und schwadronierte weiter: „Dann tat sich, wie schon gesagt, der Boden auf und es ging direkt in diese Treibsandfalle. So, als ob ich sie als Zielpunkt eingegeben und ausgewählt hätte. Wer weiß: Vielleicht hatten sich die Koordinaten auch soweit verstellt, dass es doch der Zielpunkt war? Ich weiß es wirklich nicht. Ich weiß überhaupt nichts mehr. Ich wünsche mir nur noch, dass Allah diesen abscheulichen Sandsturm mit einer großen Windstille strafen möge! Weiter weiß ich, dass mir so ein Ungemach nicht noch mal unterkommen wird. Nie wieder GPS oder ein schwules Kamel – bei Allah! Beim nächsten Sandsturm verlasse ich mich nur noch auf meinen gesunden Menschenverstand und bewege mich keinen Zoll mehr vom Fleck! Bei Allah, das ist eine Lektion, die ich gelernt habe!“

Er schwieg einen kurzen Augenblick und erzählte munter weiter: „Ach, ich bin ja so froh, dass ihr mich aus dieser Misere gerettet habt und ich noch lebe. Zur Belohnung werde ich euch und den Bewohnern eures Dorfes heute Abend ein kleines Schlangensondergastspiel geben …“ Er endete abrupt, so als sei ihm plötzlich etwas eingefallen. Er schaute plötzlich nach seinem Korb und lief ohne ein weiteres Wort eilig hin. Achmed blickte dem Schlangenbändiger kopfschüttelnd nach, grinste die beiden Altersgenossen an und flüsterte: „Ich wusste noch gar nicht, dass SCHWUL eine ansteckende Krankheit ist!“ „Schwul sein, das ist doch keine ansteckende Krankheit! Entweder man ist schwul oder man ist es nicht!“ Achmed achtete nicht auf Mukhtars Worte und stichelte weiter: „Was glaubt ihr, wer von den beiden diese Krankheit zuerst besaß?“ Achmed schaute provozierend in die Runde. „Ich glaube, da haben sich zwei getroffen, die beide stockschwul sind und darum auch prima zusammengepasst haben!“, erklärte Arif altklug.

„Ist doch eigentlich auch egal. Fakt ist, dass ihn die pinkfarbene Decke und die Geschichte mit dem Bullen verraten haben! Wie da seine Augen geleuchtet haben! Jetzt wissen wir, was das für einer ist! Aber“, er kicherte leise, „sich über ein schwules Kamel entrüsten! An die Story mit dem GPS glaube ich jedenfalls nicht!“, ereiferte sich Achmed. „Da hat er ganz schön dick auftragen! Oder hast du schon jemals davon gehört, dass ein Navigationssystem kein Kamelisch versteht?“ Die Jungen schüttelten stumm die Köpfe und beobachteten Mustafa, wie er eifrig seinen Schlangenkorb nach Beschädigungen untersuchte. Er machte schließlich ein zufriedenes Gesicht, schulterte den Korb und lief, mit der freien Hand heftig gestikulierend, zurück zu den Jungen.

Der besondere Lohn

Achmed hatte als erster sein Wettbüro errichtet. „Endlich kann ich auch mal das große Geld machen!“, freute er sich, und die Dorfbewohner stauten sich bereits vor seinem Schalter, als Hassan Ibn Odd Set, der Dorfälteste, erschien. „Seit wann darf denn ein Kind oder Jugendlicher ein Wettbüro leiten? Das ist doch erst ab dem 18. Lebensjahr gestattet!“ Er schnaubte wie ein wütender Stier und befahl dem Jungen ungehalten und ungeduldig, diesen Platz zu räumen. „Aber im Reglement steht keine Altersbegrenzung, von wegen ab 18 Jahren! Jedenfalls ist mir da nichts bekannt! Und außerdem habe ich Mustafa N’Atter das Leben gerettet! Ich war der Erste!“, versuchte Achmed zaghaft, dem Dorfältesten zu widersprechen.

Hassan Ibn Odd Set schien jedes Mittel recht, Achmed von diesem Platz zu vertreiben, von dem er, der Dorfälteste, ahnte, dass er zur Goldgrube werden könnte. So griff er zu dem letzten Mittel, das ihm zur Verfügung stand und rief mit zorngerötetem Gesicht: „Ha, ha, Leben gerettet! Nun gut, jetzt empfehle ich dir aber, dein eigenes Leben zu retten!“ Er zückte seine neunschwänzige Katze und peitschte den Jungen, der vor Schmerzen laut aufschrie, aus dem Wettbüro, dann nahm er selbst, mit dem freundlichsten Gesicht der Welt, ganz so, als sei überhaupt nichts geschehen, den Platz hinter dem Wettschalter ein. Der Dorfälteste wusste, dass die Wetten so günstig wie noch nie standen. Die Bewohner des Dorfes kannten keine Schlangenbeschwörer. Sie hatten so einen fragwürdigen Menschen noch nie im Leben zu Gesicht bekommen. Sie wussten zwar um die Gefährlichkeit der Reptilien, aber sie kannten weder die Tricks noch die Kniffe eines Schlangenbeschwörers und schon gar nicht dessen magische Flöte, mit der er die Schlangen im Zaume und bei Laune hielt. Aber er, Hassan Ibn Odd Set, der kluge Dorfälteste, kannte diese Kniffs. Er kannte sie alle. Still lächelte er in sich hinein. Er würde als einziger auf Mustafa N’Atter als Sieger setzen, da war er sich sicher. Er hatte nämlich sehr schnell, klug und knallhart kalkuliert. Wenn Mustafa N’Atter wider Erwarten doch gebissen werden würde – halb so wild! Er, Hassan Ibn Odd Set, würde es schaffen, eine zweite Wette zu erfinden, dieses Mal nicht eine Wette auf Leben oder Tod des Schlangenbändigers, sondern eines Zuschauers. So würden unter Umständen gleich zwei Wettverhältnisse entstehen, die ihn, Hassan Ibn Odd Set, den Dorfältesten, in jedem Fall begünstigen und reich machen würden. Er würde gewinnen, in jedem Fall gewinnen. Dieser Gedanke wärmte ihm das Herz, sodass er vor lauter Freude fast wie einer der frechen Dorfjungen gehüpft wäre. Er war der Klügste, die anderen dumm und einfältig. Glaubte er. Diese einfachen Wüstenmenschen besaßen nicht seinen Scharfsinn, seine Schläue oder gar seine Hinterlist. Sie glaubten nur das, was sie sahen oder wussten, und das hielt er für sein Kapital.

Achmed rieb sich die schmerzenden Gliedmaßen, sagte aber trotzdem träumerisch: „Ach, es wäre doch zu schön gewesen, aber der Dorfälteste …“, seine Stirn verfinsterte sich, er ballte die Faust und schaute hasserfüllt in Richtung des Wettbüros, „…wird seine Strafe auch noch bekommen!“ Dann drehte er sich brüsk ab und erklärte gleichmütig: „Wisst ihr was, ich habe keinen Bock mehr auf Schlangen und schon gar nicht auf Wetten! Aber, was könnten wir stattdessen nur anfangen?“ In diesem Augenblick ging ein Raunen durch die Menge. Hassan Ibn Odd Set hatte eben seinen letzten Wettkandidaten bedient, sein Wettbüro geschlossen und das Zeichen zum Beginn der Vorstellung gegeben. Mustafa N’Atter stand vor seinem Schlangenkorb, hob beschwörend beide Arme, ließ dann schnell einen Arm sinken, der streifte nur den Deckel und dieser sprang wie durch Zauberhand auf. Asad, der gleich neben Achmed stand und für jeden Streich zu haben war, flüsterte ihm ins Ohr: „Wir könnten doch heimlich die Schlangen vom Schlangenbeschwörer freilassen!“ Da erschallte eine anrührende und wehmütige Melodie, die alle gleichermaßen erfasste und verstummen ließ. Die Melodie kam aus Mustafa N’Atters magischer Flöte, und eine Königskobra, die sich plötzlich aus dem Korb erhob, ließ allen den Atem stocken. Die Schlange, die sofort ihre typische Drohhaltung mit dem gespreizten Halsschild zeigte, die Schlange, die Mustafa N’Atter im Schneidersitz vor seinem Korb sitzend mit dieser bezaubernden Melodie entzückte, diese Schlange wand und wogte sich immer weiter aus dem Korb empor. Das sah wie ein betörender Tanz aus. Die gesamte Zuschauerschar, die dieses Schauspiel andächtig verfolgte, schaukelte plötzlich genau wie die Schlange und ihr Bändiger, wie in einer vorübergehenden Bewusstseinstrübung, nach den Klängen der sonderbaren Melodie hin und her. Sie schienen alle wie verzaubert von den Künsten Mustafas und schauten mit geweiteten, sensationslüsternen Augen dem geschmeidigen Tanz der Schlange zu. Wann würde sie zustoßen und dem Schauspiel ein jähes Ende bereiten? Gäbe es ein Opfer? Wenn ja: Würde es den Schlangenbiss überleben? Doch die Schlange, die sich wie im Rausch bewegte, dachte nicht an Angriff, sondern nur an Tanz, den sie von den rhythmischen Bewegungen ihres Herrn und Meisters kopierte.

Mustafa N’Atter hatte zu Beginn der Veranstaltung erklärt, dass die Schlangen durch den Sandsturm und die Wärme etwas gereizt seien und es keine lauten Geräusche seitens des Publikums oder sonstwoher geben dürfe, da er sonst für nichts garantieren könne. Jedoch Hassan Ibn Odd Set, der Dorfälteste, hatte sich, ungeachtet der Gefahr und auch, um besser sehen zu können, ganz nach vorn in die erste Reihe gedrängt. Er ging durch die Menge, sah in die sensationsgeweiteten Augen der Menschen und rieb sich inbrünstig, das gute Geschäft witternd, beide Hände. Alle sahen nur das Spiel der Schlange und keiner den falschen Glanz in den Augen des Dorfältesten und keiner seine Hände, die er sich geschäftstüchtig rieb, weil er wusste, dass Mustafa N’Atter ein erfahrener Schlangenbeschwörer ist. Solche Fakire und Lebenskünstler hatte er, während eines Einkaufbummels mit seinem Weib, schon mehrmals in den gläsernen Kolonnaden des Sultans erlebt. Nie taten die Schlangen etwas anderes als ihnen ihr Herr befahl. Mit diesem Wissen schaute Hassan Ibn Odd Set dem schaurig-schönen Tanz des giftigen Reptils mit glitzernden Augen weiter zu. Arif, dem die Aufregung der vormittäglichen Rettungsaktion Mustafa N’Atters noch in den Knochen gesteckt hatte, rief, wie eben zu sich gekommen, erbost aus: „Schlangen befreien? Bist du blöd? Ich habe keine Lust, von einer Schlange gebissen zu werden, um dann für alle ein jämmerliches Schauspiel und Grund für eine weitere Wette zu geben!“

Alle schauten auf Achmed, der Arifs Einwand gar nicht so unbegründet fand. Doch plötzlich begannen Achmeds Augen zu leuchten: „Bei den Giftzähnen aller Schlangen, Arif hat recht! Aber dort steht Mukhtar. Passt mal auf, da ist mir doch in diesem Augenblick etwas eingefallen! Gleich gibt es was zu lachen!“ Und ohne eine Antwort von seinen Freunden abzuwarten, begann er sich an den buckligen Jungen heranzuschleichen. Arif rief noch leise und warnend: „Mit Mukhtar ist nicht gut Kirschen essen. Ich kenne da eine Geschichte ...!“ Asad, der von dem Unmut Achmeds angesteckt schien, erklärte so gleichmütig wie Achmed: „Bleib mir ja mit deinen Geschichten vom Leibe! Alles ist besser als dieser Schlangentanz hier!“ Dabei verdrehte Asad gekonnt die Augen, wog sich in den Hüften und ahmte die Bewegung Mustafa N’Atters nach, warf sich in den Sand und ließ ihn durch die Finger rinnen: „Es ist sooo stinklangweilig, los, Achmed, du hast doch immer die besten Ideen, trau dich!“ Achmed, der von allen unbemerkt begonnen hatte, sich an Mukhtar heran zu schleichen, schaute Asad entgeistert an und flüsterte: „Was glaubst du, was ich hier gerade mache? Hä? Wonach sieht es denn aus?“

Kopfschüttelnd erreichte Achmed Mukhtar, der wie gebannt dem Spiel mit der Schlange zusah, von hinten. Langsam richtete sich Achmed auf, spannte sich wie eine Schlange vorm Zustoßen, sprang Mukhtar auf den Rücken und rief laut: „He, du König aller Maulwürfe und Wanderratten, ich will auf dir reiten! Bleib einfach, wie du bist, wir werden beide einen kleinen Ausritt zum Sultan unternehmen.“ Was nun folgte, geschah im Bruchteil einer Sekunde, es währte gerade so lange wie ein Augenaufschlag. Achmeds hinterhältiger Anschlag und Mukhtars erschrockener Aufschrei kamen gerade in dem Augenblick, als sich die tanzende Schlange auf Augenhöhe und im Blickkontakt mit Hassan Ibn Odd Set, dem Dorfältesten, befand. Mustafa N’Atter stand dem Geschehen vollkommen ohnmächtig gegenüber: Er konnte die Schlange weder packen noch von ihrer Schockreaktion abhalten. Es geschah wie durch Allahs Fügung. Die Schreie der Jungen, das Innehalten der Schlange und ihr Zustoßen schienen in ihrer logischen Abfolge wie aus einem Guss. Die Schlange hatte ihre langen Giftzähne pfeilschnell durch die Halsschlagader von Hassan Ibn Odd Set geschlagen und sich ebenso schnell wieder zurückgezogen. Der Dorfälteste griff sich reflexartig mit beiden Händen an den Hals, sein Gesicht lief blau an, die Augen traten aus ihren Höhlen. Er sank auf die Knie und fiel bäuchlings in den Sand, wo er am ganzen Leib zuckend und laut röchelnd liegen blieb, um sich nach wenigen Minuten überhaupt nicht mehr zu bewegen.

Mustafa N’Atter hatte seine Schlangen geistesgegenwärtig und schnell im Korb verstaut und starrte fassungslos auf den leblosen Körper des Dorfältesten. Die Zuschauer waren, nachdem sie ihren ersten Schock verwunden hatten, laut schreiend wie ein vom Habicht bedrohter Hühnerhaufen auseinander gestoben. Das junge Weib des Dorfältesten stand zuerst wie zu einer Salzsäule erstarrt, kniete gleich darauf laut jammernd vor ihrem toten Mann nieder, warf sich immer wieder Sand aufs Haupt, verdrehte schrecklich die Augen und stieß laute Gebetsformeln in den Himmel.

Die beteiligten Jungen standen noch wie ein steinernes Denkmal an der Stelle ihrer Untat: Achmed auf Mukhtars Rücken und Arif und Arad daneben, zu Tode erschrocken und schweigend.

Auf dem Weg zur Sultanstadt

Der Entschluss

Dieser tragischer Zwischenfall blieb für Mukhtar nicht ohne Folgen. Schon kurze Zeit nach dem tödlichen Ereignis kehrte sich die Wut von Tamima, der Witwe des Dorfältesten, mit aller Schärfe und Unbarmherzigkeit gegen Mustafa N’Atter und die Jungen. Noch während sie schreiend am Leichnam ihres Mannes verharrte, suchte sie nach Steinen, die sie gegen die vermeintlich Schuldigen schleudern wollte. Sie drehte sich jäh um und warf den ersten Stein auf Mustafa N’Atter, der ihn hart an der Schulter traf. Er richtete seinen Blick reumütig und ergeben nach unten, wich aber allen folgenden Steinen geschickt aus, schulterte in einem günstigen Augenblick blitzschnell seinen Schlangenkorb, lief mit schnellen Schritten die Düne hinauf und war bald allen Blicken entschwunden.

Doch die Schuldzuweisungen der Witwe blieben. Sie kehrten sich nun gegen die noch vor Schreck gelähmten Jungen: „Und ihr, ihr habt diesem Mörder noch das Leben gerettet! Das Leben gerettet, um meinen Mann zu töten. Oh, Schuld und Fluch über euch! Verschwindet aus meinen Augen!“ Sie weinte laut und schrie: „Oh weh, wer soll denn nun mit mir shoppen gehen? Wer soll mir meine neuen Schuhe und wer mein Collier bezahlen, das ich eigens für mich bei SCORPIER, dem Hof-Juwelier des Sultans, habe anfertigen lassen? Wer soll mir nun jeden Wunsch von den Augen ablesen, wer mir mein weiteres Leben und mein Altenteil versüßen? Oh, bei Allah, Schande über den Alten. Allah möge ihm den Weg zum Paradies versperren und ihn auf ewig im Höllenfeuer schmoren lassen! Oh, bei allen Höllen! Er war einfach zu geizig für eine Lebensversicherung zu meinen Gunsten, denn er sagte immer, dass ihm die Prämien bei der SULTAN WÜSTENHEIMER zu hoch sei, und ich muss es nun büßen! Aber jedes Jahr ein neues Kamel der Oberklasse, das galt als Sport für den Alten, das war Pflicht! Und ich muss mich nun mit der Kür herumschlagen, die mehr als mager ausfallen wird!“

Dann kam sie zu sich und starrte die Jungen, die sie während ihres Anfalls von Selbstmitleid vergessen zu haben schien, aus stumpfen Augen an und murmelte drohend: „Vergesst, was ihr hier gesehen und gehört habt! Sonst …!“ Sie hob einen Stein auf und machte einen entschlossenen Eindruck. Die Jungen starrten die Witwe verständnislos an, schüttelten den Kopf, und Achmed rief entsetzt: „Die Alte ist wahnsinnig geworden, schnell fort von hier!“ Sprach’s und rannte zusammen mit den anderen wie vom Leibhaftigen getrieben laut schreiend davon. Mukhtar war unterdessen in der Hütte seines verstorbenen Vaters angekommen. Er überlegte lange, was nun zu tun sei, und plötzlich spürte er, was schon lange überfällig war. Nämlich, dass er nicht länger in diesem Dorf bleiben konnte. „Was hilft es mir, Trübsal zu blasen! Habe ich etwa Hassan Ibn Odd Set, den Dorfältesten, umgebracht? Nein! Bin ich schuld an seinem Tod? Nein! Wird man das hier im Dorf verstehen oder verstehen wollen? Nein! Ich glaube, meine Zeit hier im Dorf ist jetzt erfüllt. Das Maß ist voll, es reicht! Mein Vater, der alte Schuhflicker, ist tot, es ist niemand mehr da, dem ich mein Herz ausschütten und der mir beistehen kann. Zu dem üblichen Spott und Hohn im Dorf werden nun noch die Anfeindung und die Verachtung kommen. Oh, das kann ich mir gut vorstellen! Muss ich das haben? Nein! Mein Vater, der alte Schuhflicker, sagte immer: ‚An dem Ort, an dem die Münze geprägt wird, taugt sie nichts!’ Was mag das bedeuten? Wahrscheinlich, dass es nun an der Zeit ist, diesen Ort, meine geliebte Geburtsoase, zu verlassen, weil es bestimmt an einem anderen Ort besser ist, denn schlechter kann es nicht werden! So werde ich jetzt in die Welt hinausgehen müssen, um dort mein Glück zu machen. Aber Glück, was ist das? Für mich bedeutet Glück, ein Stückchen Brot und ein Schlückchen Wasser, eine trockene Bleibe und keine Gefahren von Banditen und wilden Tieren auf meinen Wegen. Wenn mir Allah dann auch noch Mut und Kraft für mein neues Leben verleiht, will ich damit zufrieden sein. Wenn mich Allah noch weiter begleitet und nicht aufhört, mir gnädig zu sein, so werde ich mein Glück in der Fremde finden. Mein Vater, der alte Schuhflicker, sagte immer: ‚Niemand weiß, was er in der Fremde vorfindet!’ Ich weiß: Er findet Fremde! Ich glaube: Ein Fremder ist immer ein Feind, wenn man es nicht schafft, dass er zum Freund wird. Aber was mache ich mir hier für Gedanken? Bin ich nicht wie geschaffen für die Fremde? Wer mir etwas tun will, der hat keinen Verstand! Zugegeben, mit meiner krummen Gestalt bin ich wahrlich kein Adonis. Aber dafür schenkte mir Allah kein Spatzenhirn, ein nicht gerade hässliches Gesicht und meine liebenswürdige Art. Wer glaubt, dass er mit meiner liebenswerten Art nicht zurechtkommt, kann mir als Freund auch gestohlen bleiben!“

Er schnaufte zufrieden wie ein satter Igel und schloss seine Betrachtungen mit folgender Erkenntnis: „Nun weiß ich wenigstens, wie ich einem Fremden begegnen kann und wie ich ihn zu nehmen habe!“ Dann schulterte er sein Marschgepäck und fasste für sich zusammen: „Wohlan! Mit viel Geschwätz ist noch keiner an sein Ziel gekommen, denn mein Vater, der alte Schuhflicker, sagte immer: ‚Nur wer den ersten Schritt tut, kann auch sicher sein, dass er irgendwann sein Ziel erreicht!" Sprach’s, kontrollierte den Sitz seines Marschgepäcks auf dem Rücken und verließ, bewaffnet mit einem kräftigen Wanderstab, die Hütte seines Vaters und den Ort seiner Jugend. Nichts hielt ihn mehr an diesem Platz, der ihm nach den jüngsten Erfahrungen den Abschied auch nicht sonderlich schwer machte.

Der Weg durch die Wüste

Seine kurzen Beine trugen ihn über Sand, Stein und Geröll. Sein Ziel war Maon, die Stadt des Sultans, und er folgte einem ausgetretenen Pfad, auf dem er zahlreiche Hufabdrücke von Kamelen sah, die ihm den rechten Weg wiesen. Den beschwerlichen Fußmarsch erleichterte er sich mit dem Zählen der Schlangen und Skorpione, die er mit seinem Wanderstock vertrieb, und mit der Betrachtung der Natur. Kurz nach Verlassen der Oase wurde die Vegetation sehr schnell karg und spärlich. Nach einem letzten Umwenden war ihm, als ob sich die Dattelpalmen der Oase mit ihren hohen Wipfeln und dem satten Grün zum Abschied leicht hinter ihm verneigen würden. Aber es war nur der Wind, der sein Spiel mit ihnen trieb. Das Büffelgras wurde rasch niedriger, seine Schritte sicherer. Schon erblickte er mächtige Säulen riesiger Sukkulenten und kleinere Tamarisken. Nun befand sich Mukhtar mitten in der Wüste, die aber trotzdem Interessantes für ihn bereithielt. So entdeckte er die verwischten Spuren von kleinen Wüstenbewohnern. Er ahnte, hier bald noch mehr zu sehen, legte eine kleine Rast ein und hoffte auf die Dinge, die da kommen würden. Und wirklich: Kaum, dass er regungslos verharrte, tauchten zwei Springmäuse auf, die, sich lustig neckend, eine Düne hinab kugelten. Das sah so lustig aus und klang so putzig, dass er das Schauspiel mit angehaltenem Atem aufgeregt verfolgte: Zuweilen schossen kleine Sandfontänen auf, die sich mit einem aufgeregten Piepsen vermischten, sodass er sich nur mühsam ein Lachen verkneifen und die nötige Ruhe halten konnte. Kurz vor seinen Füßen richteten sich die beiden kleinen Kobolde auf, setzten sich auf ihre kleinen Hinterläufchen, putzten ihre schnurrbärtigen Schnuten und verschwanden spurlos im Sand. Mukhtar lachte nun endlich lauthals ob diesen Vergnügens und setzte seinen Weg fort.

Allmählich setzte ein Wind ein, der immer heftiger wurde und ihm, sehr zu seinem Verdruss, das Gehen arg erschwerte. Der Wind blies ihm Sand in die Augen, sodass er nach langer Zeit des Kämpfens entrüstet stehen blieb, um seinem Ärger über diesen sinnlosen Kampf Luft zu machen: „Sag mal, Wind! Meinst du nicht, dass du dich schämen müsstest, mir ständig ins Gesicht zu blasen? Und als wenn das nicht schon genügen würde, wirfst du auch noch mit Sand nach mir, lässt mein Gesicht brennen wie Feuer und streust ihn mir in die Augen! Sag mal, findest du das in Ordnung? Statt deinem einzigen Wanderer weit und breit die Ehre zu geben, ihm etwas Marscherleichterung zu schenken, fährst du ihm voll entgegen, hemmst ihn und beraubst ihn seiner wenigen Kräfte, von denen er eigentlich alle zum Laufen braucht. Um es einmal ganz deutlich zu sagen: Zum Kämpfen ist mir meine Kraft jetzt im Augenblick einfach zu schade! Auch steht mir nicht der Sinn danach. Und außerdem, ich finde das ausgesprochen unfair und ungerecht von dir, Wind! Wahrscheinlich hat dir das noch keiner gesagt, aber du hast voll ein Rad ab!“ Der Wind nahm, so als hätte er Mukhtars Zorn verstanden, plötzlich zu und trieb ihm den feinen Sand noch heftiger ins Gesicht. „Gut, Wind, ich gebe es ja zu, dass meine Position dir gegenüber nicht die beste ist. Aber was ist, wenn ich dich bitten würde? Deine Stärke ist ja nun in Ordnung! Ich bewundere auch deine Kraft, die schier unerschöpflich scheint. Auch deine Art, wie du mit dem Sand spielst, ist beachtlich, nicht von der Hand zu weisen und ich kenne nichts, was mit deiner Art, grazile Sandbauten zu errichten, vergleichbar wäre, aber wenn ich dich darum bitten dürfte, mir nur noch eine kleine Kostprobe deines großen Drehvermögens zu zeigen, so würdest du den unermesslichen Reigen deines großen Könnens vollenden und mich zum glücklichsten Menschen der gesamten Wüste machen!“

Kaum hatte Mukhtar die letzten Worte ausgesprochen, drehte sich der Wind und blies Mukhtar, im wahrsten Sinne des Wortes, vor sich her. „Warum nicht gleich so!“, freute sich Mukhtar und ergab sich dem Spiel des starken Gesellen. Und schon nach kurzer Zeit tauchte die fremdartige Skyline von Maon, der Sultanstadt, vor den Augen Mukhtars auf. Voller Kraft versuchte er nunmehr, seinen Lauf zu verlangsamen, um ihn schließlich vollends zu bremsen: „Wahrlich, das muss die Stadt des Sultans sein, von der mir der weise Ibrahim einst erzählte“, murmelte der bucklige Wandergeselle. „Mal sehen, ob ich dort mein Glück machen kann! An mir soll es nicht liegen, da ich nun weiß, wie man jene fremde Menschen, die möglicherweise als Freunde taugen, erkennt. Oh, die Stadt scheint zum Greifen nah. Gleich will ich mit der kräftigen Hilfe meines fauchenden Freundes ihre Stadttore erreichen! Ich mag mir gar nicht vorstellen, wie lange es ohne meinen großen Pustefix gedauert hätte, diesen tollen Aussichtspunkt hier zu erreichen. Aber die Strapazen waren groß, oh, wie meine Füße schmerzen! Aber was soll’s! Mein Vater, der alte Schuhflicker, sagte immer: ‚Müßiggang ist aller Laster Anfang!’ Noch bevor die Sonne den Saum des Horizontes küsst, will ich eines der Stadttore erreicht haben!“

Maon – Die Stadt des Sultans

Ein Bettler in der Fremde

Endlich erreichte Mukhtar Maon – die sagenumwobene Sultanstadt. Der Wind hatte ihn gleich nach seiner Ankunft verlassen, um in die Wüste zurückzukehren. Mukhtar stand nun vor einem der zahlreichen Stadttore und klopfte sich den Staub aus den Kleidern.„He da!“, rief einer der geharnischten Torwächter, noch ehe Mukhtar ein Wort sagen konnte. „Bleib ja draußen! Bettlerpack haben wir genug hier, die haben keinen Zutritt!“ Mukhtar schaute den unfreundlichen Wächter freundlich an und erwiderte: „Also zum ersten: Ich heiße nicht „Heda“, sondern Mukhtar. Zum zweiten bin ich kein Bettler, sondern der ehrbare Sohn eines noch ehrbareren Schuhflickers, Gott sei seiner armen Seele gnädig! Und zum dritten: Habe ich hier in der Stadt des großmächtigen Sultans eine Verabredung mit dem Glück, sozusagen einen wichtigen Termin für mein künftiges Leben! Also sei so gut und lass mich jetzt hier rein, denn“, er schaute den Soldaten sehr streng an und hob den Zeigefinger, „auch du mit deiner gesicherten Beamtenlaufbahn solltest das Glück und die Glückstermine anderer niemals herausfordern oder versuchen, sie zu verhindern!“ Der Soldat war baff. Solch eine Ansprache hatte er von so einem Dahergelaufenen nicht erwartet, und so ließ er Mukhtar, unfähig zur Widerrede, das Stadttor passieren.

Maon empfing Mukhtar mit der alles überstrahlenden Schönheit des verschwenderischen und pompösen Sultanspalastes. Er war innerhalb der Stadtmauern nochmals von dicken und hohen Mauern umgeben und schien das gesamte Stadtbild von allen Seiten her zu bestimmen. Gleich außerhalb dieser Palastmauern, in dessen Festen sich schlanke Minarette, dickleibige Türme und besonders ein großer Rundbau befanden, schlossen sich die kleinen weißen Bauten der wohlhabenden Stadtbevölkerung wie ein weitausladender Ring um den Palast. Große Straßen durchzogen die Bauten und gingen wie Strahlen vom Palast aus. Die Grenze zu den wohlhabenden Bürgern bildete ein tiefer Graben, der wie ein Feuerschutzgraben kreisförmig einen Steinwurf entfernt die letzten Häuser der schönen Altstadt von den buckligen Katen der armen Stadtbevölkerung trennte. Weiter hinten, unweit des Sultanspalastes, entdeckten Mukhtars Augen die Silhouette eines seltsamen, hohen, in der Sonne gleißenden Gebäudes, dem ein großer weiter Platz vorgelagert war. Dorthin versuchte er seine Schritte zu lenken. Doch dieses Stadtviertel schien nicht so einfach erreichbar zu sein. Er irrte durch die Straßen und Gassen des ärmlichen Viertels, sah schreckliche Armut, hörte babylonisches Sprachgewirr und roch den Gestank der Gosse, der zu allem Überfluss auch noch mit unvermeidlichem Ungeziefer wie Fliegen und Moskitos einherging.

Er blieb verwirrt stehen und erkannte, wie wirklich groß der abgrundtiefe Gegensatz zwischen dem goldenen Palast und den stinkenden Hütten war, nicht nur wegen des tiefen Grabens, der eigentlich leicht zu überwinden war. Doch das schien ihm noch nicht genug, und er forschte weiter, durchstreifte alle Ecken und Winkel und kam zu der ernüchternden Erkenntnis: „Bei allen Heiligen und beim Scheitan! Wie kann man nur in dieser Armut überleben, wenn man täglich diesen Reichtum, den man nie erreichen kann, vor Augen haben muss? Das ist ja so, als ob man verdurstend vor einem großen und kristallklaren See liegt und darf nicht daraus trinken!“ Er stockte: „Ach, was sollen diese absurden Gedanken? Ich habe Hunger und sonst nichts!“

Ein schwaches Miauen riss ihn aus den Gedanken. Er blickte zu Boden und sah ein kleines, bunt getigertes Kätzchen, das schnurrend um seine Beine strich. Das Kätzchen schien ganz jung, war völlig abgemagert und machte einen struppigen und erbarmungswürdigen Eindruck. Mukhtars Mund entrang sich ein: „Oh, eine kleine Miezekatze!“ Er beugte sich herab, nahm sie auf den Arm, streichelte und liebkoste sie und flüsterte: „Na, du kleines Kätzchen, hast du auch so großen Hunger wie ich?“ Die Katze miaute kläglich, so als ob sie ihn wirklich verstanden hätte und presste sich wie zum Zeichen, dass ihr neuer Beschützer Recht hatte, schutzbedürftig gegen seine Hand. Dabei zitterten ihre schlohweißen und langen Barthaare und ihre antennenartigen Tasthaare über den grünen Augen und signalisierten Angst und Ergebenheit zugleich. Dann begann sie, ihre scharfen Krallen auszufahren und mit ihren kleinen, aber spitzen Zähnen verspielt an Mukhtars Finger zu knabbern. Mukhtar lachte verstehend und rief mit gespielter Besorgnis: „Mich kannst du aber nicht fressen! Ich bin ungenießbar! Schau, Miezchen! Leider habe ich weder etwas zu fressen noch etwas zu saufen für dich! Das einzige, was ich dir schenken kann, ist ein Name! Der ist zwar auch nichts zum Fressen, aber immerhin!“ Er machte eine kurze Pause und erklärte: „Ich werde dich Amina nennen! Was hältst du davon?“ Die Katze schnurrte, fuhr sich mit ihrer kleinen rosafarbenen Zunge durchs Fell und begann Mukhtars Finger zu lecken. Mukhtar rief: „Miezchen, das kitzelt! Was hast du nur für eine Kraft in deiner rauen Zunge!“ Dann lächelte er zufrieden, streichelte das Kätzchen noch einmal, setzte es wieder auf den schmutzigen Boden und rief: „Suche dir was zum Fressen! Ich glaube, dass dir das schneller gelingen wird als mir!“

Arm und Reich

Während Mukhtar das arme Viertel der Stadt erkundete, fiel ihm ein penetranter Geruch auf, der immer und überall gegenwärtig schien. Er blieb stehen und suchte die Quelle dieses beißenden Gestanks. Der Gestank schien wie eine unsichtbare Glocke über diesem Teil der Stadt zu liegen. Er schaute sich um und erblickte ein mächtiges Rohr, das, nachdem es den Schutzgraben gut sichtbar und ungestützt hängend überwunden hatte, am Fuße des Elendsviertels irgendwo aus dem Boden trat und Reich und Arm auf eine nichtswürdige Art und Weise trennte. Dem Rohr, das aus Richtung Palast zu kommen schien, entstieg dicker, schwarzer Rauch, der sich wie Wasser über dem Armenviertel von Maon verteilte. „Beim Scheitan!“, murmelte Mukhtar, „was, bei allen Höllen, ist das für ein Teufelszeug?“ Sein Körper belohnte ihn statt mit einer Antwort mit einem heiseren Husten, der ihn fast zerriss und furchtbar im Hals kratzte. Jetzt endlich, nachdem er zahllose Gassen durchstreift und den tiefen Graben leichtfüßig überwunden hatte, verspürte er wieder sein unbändiges Hungergefühl und erreichte, nach erneutem Durchwandern der Straßen und Gassen des gutbürgerlichen Stadtteils, den großen Basar, der seinen Hunger (zu all seinem Ungemach) noch vervielfachte.

Der Basar stellte sich als große Freifläche gleich hinter dem Sultanspalast heraus, um die herum natürlich die Bürgerhäuser in ihrer typischen flachen Kastenform angeordnet waren. Auf diesem Platz tummelte sich alles, was Geld besaß. Hier gab es keinen Gestank wie bei den Elenden, sondern eher einen neutralen, sogar angenehmen Geruch. Mukhtar erblickte hauptsächlich bärtige Männer und vereinzelt tief verschleierte Frauen, die das Kundenbild bestimmten. Die Händler, mit sorgsam gewundenen Turbanen, farbenfrohen Kaftanen und hohen Schnabelschuhen bekleidet, gaben sich als Frauenversteher aus, um den Männern dieses oder jenes aufzuschwatzen. Dabei kämpften sie wie die Löwen und schreckten selbst nicht davor zurück, die Ware der Konkurrenz kräftig in Verruf zu bringen. „Oh, du Sohn der aufsteigenden Sonne“, hörte Mukhtar einen von ihnen trompeten, „mein Gebieter und Traum meines ärmlichen Daseins, kauft nicht bei diesem schlitzäugigen Markenpiraten nebenan! Der ist mit dem Scheitan im Bunde. Wenn ihr diese Ware nach Hause tragt, wird sie sich in stinkenden Kamelmist verwandeln! Schaut lieber auf meine kostbare Ware, die allesamt den zehnfachen Wert dessen besitzt, zu dem ich es euch nur heute verkaufen kann. Allah ist mein Zeuge, dass die Ware die feinste Qualität besitzt. Ich weiß nicht, warum ich das tue, aber mir ist wahrscheinlich in der Hitze das Hirn verdampft oder ich bin der Wohltäterei verfallen. Macht mit mir, was ihr wollt! Ich bin Euer Sklave. Aber, was rede ich, seht doch selbst: Brokat, Atlas, Damast, Seide, Musselin und Angora, alles feinste gewirkte, gewobene und gekämmte Qualität, alles, was Euer Weib begehrt!“ Er schleuderte die Stoffballen quer über den Tisch, ließ die Sonne durch ein mit Goldfaden durchwirktes Muster leuchten, warf glitzernden Glasschmuck dazwischen und rief mit jämmerlichem Gesichtsausdruck: „Alles zu einem Preis, der mich morgen garantiert reuen, an den Bettelstab bringen und zu einem Gier-4-Bezieher machen wird!“ Der solcherart Umworbene wandte sich wortlos ab, ließ den immer noch heftig gestikulierenden Händler stehen, schaute in die Auslagen des geschmähten Chinesen und schlenderte weiter.

Den Basar weit überragend, ließ sich ein modisch verglaster Rundbau nun als großer Einkaufstempel erkennen, den Mukhtar schon von weitem gesehen hatte. Dabei handelte es sich um die sogenannten Kolonnaden, die als nobles Einkaufseldorado galten, so man genügend Geld, genügend Einfluss oder beides besaß. Die Kolonnaden erhoben sich als ein mächtiges, verspieltes Bauwerk, das sich nicht nur mit drei Stockwerken hervortat, sondern sich zudem auch noch (wie der Sultanspalast selbst) zu einem ringförmigen Ganzen (architektonisch interessant) zusammenfügte. Hier residierten die Götter des Handels, denen selbst die Reichen und Mächtigen alle Hochachtung zollten. Nicht nur, weil sie das Rückgrat des Sultanats bildeten, sondern weil es von großem Vorteil war, sich gut mit ihnen zu stellen. In allen Etagen der Kolonnaden herrschte Frohsinn, Geschäftigkeit, Glanz und Glamour, die in all ihrer Pracht eigentlich nur vom Sultanspalast selbst überboten werden konnten. Aber es gab an diesem Geschäftsort auch einen Ort der Entspannung. Nämlich in dem gepflegten und schattigen Innenhof, der auf Höhe der Säulenhallen lag, auf denen der gesamte Bau ruhte. Dort befanden sich nicht nur die verschiedensten Bars, Bistros und Cafés aus aller Herren Länder mit ihren Spezialitäten, sondern auch geruhsame Logen, in denen man sich traf, um Geschäfte abzuschließen, miteinander zu reden oder einfach nur, um dort gesehen zu werden. Der gut betuchte Besucher konnte sich aber auch in den stillen Wandelgängen zwischen den Säulen ergehen, sich am vielstimmigen Vogelsang und an lustig plätschernden Wasserspielen erfreuen oder sich einfach nur von den Einkaufsstrapazen erholen.

Doch zurück auf den Basar. Hier boten und priesen die Händler ihre Waren an. Waren, die so lecker dufteten und so ausgiebig vorhanden waren, dass sie fast die reich verzierten Einfassungen ihrer Auslagen sprengten. Mukhtar fiel durch sein ärmliches Auftreten und seine dreiste Anwesenheit an diesem Ort sehr auf. Zudem reckte er auch noch seine Nase dem herzhaften Duft nach, der ihn direkt vor den Stand eines Fleischhändlers lotste. Praktisch zur Quelle dieses verführerischen Geruchs: Gesotten, gebraten oder gekocht, alles lag wie zum Anbeißen, Schlemmen und Genießen da! Es duftete so appetitlich, dass er den Händler, ohne es selbst zu wollen, bittend und aus hungrigen Augen anstarrte: „Was glotzt du so blöd?“, ereiferte sich sofort der Händler, „du buckliger Derwisch, du Sohn eines Bettlers! Hier gibt es nichts zu schnorren! Wenn du kein Gold oder keinen Sultano in der Tasche hast, gibt es auch nichts zu beißen, also pack dich! Du vertreibst mir nur meine Kunden!“ Diese Worte verfehlten ihre Wirkung nicht, denn bald sah man Mukhtar nicht nur mit scheelem Blick an, sondern zeigte auch drohend die Fäuste oder stieß widerwärtige, frevlerische Flüche aus und lachte verächtlich über sein hilfloses Gebaren.

So lief er von einem Stand zum nächsten und fand kein Mitleid und niemanden, der sich barmherzig zeigte, sondern erntete immer neuen Hohn, Spott und Verwünschungen. Plötzlich schrie die bekannte Stimme des Garküchenbesitzers: „Hat man so was schon gesehen? Eine Katze! Haltet die Katze! Bei Allah, die Katze hat mir das beste Stück Lammbraten, heiß, duftend und appetitlich, einfach so vor meinen Augen weggeschnappt und ist mit ihm auf und davon. Bei meinen Augen, so etwas sahen sie noch nie! Eine kleine räudige Katze, mit der Kraft eines Löwen! Ich glaube, ich bin im falschen Film!“

Im selben Augenblick erscholl ein Gelächter über den Basar, das lauter und schadenfroher nicht hätte sein können. Der betroffene Händler stand immer noch mit langem Gesicht inmitten seiner Garküche, rang verzweifelt die Hände und begriff nur langsam, wie lächerlich er sich mit diesen Rufen „Haltet die Katze!“ gemacht hatte. Ein benachbarter Händler schlug dem verdutzt guckenden Mann kräftig auf die Schulter und frotzelte: „Nichts für ungut, Sajjad, du weißt doch: Wer den Schaden hat, der braucht für den Spott nicht zu sorgen!“, lachte ihm frech und laut ins Gesicht; Sajjad, der inzwischen so rot wie ein frisch gekochter Hummer aussah, verdrückte sich zutiefst verletzt schnell und wortlos nach hinten. Mukhtar blieb stehen, begann auch laut zu lachen und drehte sich, so wie die anderen, zu dem beleidigten Händler um. „Recht geschieht dir, der du für einen Armen nichts übrig hattest!“

Dann lief er ein Stück weiter und überlegte: „Warst du das, Amina? So ein cleveres Kätzchen! Ha, wusste ich’s doch, dass du deinen großen Hunger schneller stillen kannst als ich!“ Dieser Zwischenfall versöhnte Mukhtar ein bisschen mit den ertragenen Demütigungen, er verließ aber dennoch mit knurrendem Magen und traurig den Basar. Diese Lehrstunde wollte er sich gut einprägen, um Ähnliches nicht noch einmal erleben zu müssen.

Das Katzenhaus

Die seltsame Alte

So taumelte er mit wankenden Knien, aber auch ärgerlich und wütend, direkt in eine der Gassen, blieb aber bald wieder, überwältigt von einem seltsamen Anblick, wie angewurzelt stehen. Am Eingang der Gasse saß das Kätzchen Amina mit dem großen Stück Fleisch zwischen den Pfoten. Sie hatte das Fleisch auf ein sauberes Stück Buckelpflaster gelegt und noch nichts davon angerührt, schaute ihn aus ihren unergründlichen Augen an und miaute leise. „Amina, das große Stück Fleischbrät! Wie hast du das nur geschafft? Du hast ja die Kraft eines Bären!“, brachte er ungläubig, aber auch mit Bewunderung in der Stimme, hervor. Amina mautze wieder. „War das eine Einladung? Da danke ich dir sehr dafür und muss sagen, die Überraschung ist dir gelungen! Mmmh, das wird ein köstliches Festmahl werden!“ Er zwinkerte der kleinen Katze belustigt zu und begann sich, gemeinsam mit ihr, an dem Fleisch zu laben. Als sie das Fleisch restlos vertilgt hatten, sprang Amina an Mukhtar hoch, lief auf seinen Schulter hin und her, legte sich schließlich wie ein kuscheliges Kissen in seinen Nacken und nistete sich dort ein. Mukhtar wunderte sich und rief: „Amina, so ist es richtig! Wir wollen Freunde sein!“ So durchstreifte das seltsame Gespann die verwinkelten Gassen von Maon. Plötzlich hörte Mukhtar eine eindringliche, salbungsvolle Stimme: „Herbei, herbei, gekocht ist der Brei!“ Mukhtar wusste gar nicht, wie ihm geschah. Diese Aufforderung kam doch seinem Magen, der schon wieder knurrte, mehr als gelegen. Oder waren es nur Halluzinationen? Einerlei: Die Vorfreude auf die nächste warme Mahlzeit begann sein Herz zu erfreuen.

„Allah sei Dank für diesen Lichtblick, der keine Einbildung zu sein scheint! Die gute Alte lädt mich so freundlich ein. Beschwerlich war die Reise! Oh ja, gegen ein Schälchen Brei wäre jetzt nichts einzuwenden. Immer nur wandern und mühsam gesuchte Beeren essen! Die beeindruckenden Naturschauspiele in der Wüste haben meinen ungeheuren Hunger auch um kein Lot gemildert. Das Fleisch schmeckte ja sehr lecker, aber eine Krume Brot und ein Schlückchen Wasser würden mir jetzt auch ganz gut tun. Diese Frau wird bestimmt eine große Menschenfreundin sein. Ich glaube, ich habe meinen ersten Freund gefunden. Dass das so schnell gehen würde, hätte ich nie für möglich gehalten, Allah sei Dank!“ Jetzt hört er wieder die glockenhelle und sanfte Stimme: „Kommt alle zu mir, oh ihr samtpfötigen Mäusejäger!“ Mukhtar sah nun die Besitzerin der Stimme. Es war eine vollkommen verschleierte Frau, von der nur die Augen sichtbar waren. Mukhtar dachte bei sich: „Samtpfötige Mäusejäger? Beim Scheitan, ich habe keine Pfoten und Samt schon gar nicht! Ist ja auch egal.“ Er lief zu der Alten und begrüßte sie herzlich: „Allah zum Gruß, gute Frau. Herzlichen Dank für Eure seelengute Einladung!“

Die Frau fixierte Mukhtar mit einem stechenden Blick. Sie sprach plötzlich mit einer ganz anderen, unfreundlichen und derben Stimme: „Einladung? Beim Derwisch, wer hat denn dich buckligen Vertreter der Altkleidersammlung zu mir eingeladen?“ Mukhtar war über die Wandlung der Frau total überrascht. Er ließ sich jedoch nichts anmerken und erklärte, den Einfältigen spielend: „Oh, Ihr Tochter aller Garküchen, habt doch gerufen: ‚Herbei, herbei, gekocht ist der Brei!’“ Die Frau schaute ihn vollkommen entgeistert an, war erst einmal sprachlos, fing sich aber schnell und feuerte nun eine Salve von Schimpfwörtern auf ihn ab: „Beim Barte des Propheten! Damit meinte ich doch nicht dich, du Ausgeburt aller Missgestalten! Damit meinte ich doch meine liebreizenden Kätzchen, für die ich jeden Tag einen leckeren Brei koche! Das weiß doch jeder hier!“ Mukhtar tat immer noch naiv und schaute die Frau aus großen und unschuldigen Augen an und sprach: „Nein! Das ist ja zu putzig! Da müsst Ihr aber eine große und herzensgute Frau sein. Wenn Ihr schon zu Euren Katzen so ein auffallend gutes Verhältnis besitzt, wie groß wird dann erst die Liebe zu den Zweibeinern, ich meine den Menschen, sein? Also, ich für meinen Teil habe Eure Worte als Einladung verstanden und fühle mich gemeinsam mit meinem Kätzchen Amina sehr geehrt. Wir nehmen natürlich an. Wahrscheinlich habe ich Euch eben falsch verstanden, doch ich bin sicher, dass sich jetzt alles aufklären wird.“ Die alte Frau hob ihre Hände wie ein Greifvogel, der auf seine Beute herabstoßen will und keifte: „Du ungläubiger Hund! Falsch verstanden? Aufklären! Ich werde dich gleich lehren, auf die Worte einer ehrbaren Frau aus der Sultanstadt zu hören und sie niemals falsch zu verstehen! Allah soll mir das Fleisch von den Knochen reißen und die Augen verdorren lassen, wenn meine Worte nicht die Wahrheit sind! Beim Leben meiner Katzen!“

Mukhtar erkannte die Ausweglosigkeit der Situation und erklärte beschwichtigend: „Wenn ich es mir recht überlege und mir Eure Worte nochmals in Erinnerung rufe, habe ich Euch doch verstanden!“ Nach einer kleinen Weile, nach gegenseitigem Belauern und Fixieren, versuchte er, seine Position noch einmal zu verdeutlichen und rief trotzig wie ein kleines Kind aus: „Ich bin aber wirklich sehr hungrig!“ Die Alte schien nachzudenken. Dann öffnete sie den Mund und flötete süßsäuerlich: „Nun, du Sohn einer schieläugigen Klapperschlange und einer stumpfsinnigen Mauleselin, ich will ja nicht als Behinderten- oder Menschenfeind dastehen, und außerdem will ich nicht, dass du zu den Pressefuzzis von den PALACE NEWS rennst und mich dort anschmierst. Schließlich warten die ja wie die Spinne im Netz auf alles, was sich als Story gut verkaufen lässt, und mein guter Name ist mir für diese Angelegenheit wirklich viel zu schade. Außerdem scheint sich dein Kätzchen bei dir auch wohl zu fühlen. Du scheinst also ein Händchen für alle vierpfotigen Freunde zu haben! Höre also gut zu: Wenn du schon mal da bist, deine kurzen Beine unter meinen Tisch baumeln lassen und die Reste meines Katzenbreis vertilgen willst, schlage ich dir ein Geschäft vor.“ Mukhtar ergänzte schnell, in der Hoffnung, es richtig zu treffen, ihre laut ausgesprochenen Gedanken: „Wenn ich also zu essen und einen Platz zum Schlafen bekomme, ...“ Die alte Frau ergänzte zufrieden über den Beginn seines Satzes: „... kümmerst du dich um meine Katzen, achtest auf sie und mein Haus!“

Mukhtar, froh über diesen leichten