Deike Hinrichs

SLOPENTIED

Imprint

Slopentied

Deike Hinrichs

published by: epubli GmbH, Berlin

www.epubli.de

Copyright: © 2012 Deike Hinrichs

ISBN 978-3-8442-4165-5

Lektorat: Erik Kinting / www.buchlektorat.net

Inhaltsverzeichnis

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Inhaltsverzeichnis

Zitat

Kapitel 1

Kapitel 2

Kapitel 3: Ende der 80er

Kapitel 4

Kapitel 5

Kapitel 6

Kapitel 7

Kapitel 8: Ende der 80er

Kapitel 9

Kapitel 10

Kapitel 11

Kapitel 12: Ende der 80er

Kapitel 13

Kapitel 14

Kapitel 15

Kapitel 16

Kapitel 17: Ende der 80er

Kapitel 18

Kapitel 19: Ende der 80er

Kapitel 20

Kapitel 21

Kapitel 22: Ende der 80er

Kapitel 23

Kapitel 24

Kapitel 25

Kapitel 26: Ende der 80er

Kapitel 27

Danksagung

Zitat

Wir sind alle nicht vor Verblödung gefeit, aber als Pessimist zumindest vor der Verführung, alles hinzunehmen.

Henry Hübchen, Schauspieler

Kapitel 1

Das Fiepen im Ohr wurde stärker. Moritz Montag konnte sich kaum mehr auf das Gesagte konzentrieren.

Sie saßen an einem langen, kalten Tisch aus Glas und Edelstahl im seelenlosen Konferenzraum der Film- und Fernsehproduktionsfirma United Media. Die großen Glasscheiben, die fast bis zum Boden reichten, gaben den Blick auf einen der Innenhöfe der nach der Wende herausgeputzten Hackeschen Höfe frei, durch die seit der Instandsetzung unablässig Touristen strömten. Auch in diesem Moment sah Moritz die Reisegruppen, Familien und Pärchen und vereinzelte unverdrossene Single-Globetrotter, allesamt die Köpfe Halswirbelsäulen-unfreundlich nach oben überstreckt, durch die historischen Bögen spazieren. Wattierte Moonboots an den Füßen, die Körper in gesteppte Daunenjacken verpackt und gegen die Strahlen des kalten Winterlichts mit großen Sonnenbrillen bewaffnet, wirkten die Touristen wie auf dem Weg zu einer Expedition in die Arktis.

An den weiß gestrichenen Wänden des Besprechungsraumes hingen grelle Kunstdrucke von Andy-Warhol-Porträts in grün, orange, blau, rot und pink. Ansonsten befand sich in dem Besprechungsraum die übliche technische Ausstattung in Form von Betacam-Recorder, DVD-Player, Beamer, Overheadprojektor — den Moritz Montag in Gedanken nach wie vor Polylux nannte — sowie eine Handvoll ehrgeiziger, überzogen unkonventionell gekleideter, junger Menschen, die begierig an den aufgeworfenen Lippen von Erik Stopske hingen. Stopske und Moritz waren die Einzigen in der Runde, die sowohl bereits die 40 überschritten hatten als auch die einzigen Berliner waren — Moritz betrachtete sich nach mehr als 20 Jahren in der Hauptstadt, und in den Jahren zuvor nur einen Steinwurf von Berlin entfernt lebend, als ein solcher. Zudem schauten beide auf eine gemeinsame berufliche Vergangenheit im Fernsehfunk der DDR zurück. Diese Tatsache verband irgendwie. In ihrem Fall jedoch nicht genügend, um Freundschaft zu schließen. Mit seinen 43 Jahren fühlte sich Moritz Montag paradoxerweise alt. Er wusste nicht, wie es Stopske ging, bei dem ebenfalls schon seit geraumer Zeit weiße Strähnen im Haar den Geburtsjahrgang verrieten. Die ehemals semmelblonden Haare des Produzenten gingen Jahr für Jahr mehr in ein bleiches Weiß über. Merkwürdigerweise trug Erik Stopske die schütteren Haare, seit sie so offensichtlich an Farbe und Menge verloren, länger als je zuvor, sodass seine Haarpracht stets etwas wirr um seine Gesichtszüge hing. Zudem zeigten sich bei seinem Vorgesetzten, besonders im Gesicht und an den Fingernägeln, unleugbar die Spuren der Jahrzehnte lang gefrönten Laster Alkohol und Nikotin. Ein imposanter, schwammiger Körper rundete die Gesamterscheinung ab.

Einzelne Brocken aus dem Mund von Stopske konnte Moritz hin und wieder auffangen: Wir müssen ganz dicht dranbleiben an den Girls oder Emotionen sind das A und O bei der Geschichte.

Moritz steckte sich seinen linken Ringfinger ins Ohr und hielt sich mit der rechten Hand gleichzeitig die Nase zu, um so einen Druckausgleich herbeizuführen, wie es ihm für gewöhnlich im Flugzeug beim Starten und Landen half. Mit gesenktem Kopf, damit niemand die geschlossenen Augen bemerkte, zählte er langsam in Gedanken bis zehn und noch einmal rückwärts von zehn bis eins — tatsächlich wurde das hohe Pfeifen etwas leiser und er vernahm die Stimme von Erik Stopske wieder deutlicher. Als Moritz aufschaute, blieb sein Blick auf dem Schriftzug des Warhol-Drucks The World Fascinates Me haften, was er mit einem leisen Anflug von Ironie registrierte.

„Moritz“, Stopske sprach ihn keinen Moment zu früh an, „du hängst dich an die Gruppe aus Berlin und Brandenburg, also um Melanie, Judith, Kim und Konsorten. Gut wär’s, wenn sich der angedeutete Konflikt zwischen Mel und Judith etwas zuspitzen lässt. Darauf liegt der Fokus in der nächsten Folge. Der Sender will, dass wir wieder mehr anziehen mit den Emotionen. Friede, Freude, Eierkuchen ist passé … “

Äußerlich scheinbar entspannt, innerlich indes nervlich bereits angeschlagen, lehnte sich Moritz in dem schwarzen Freischwinger zurück, dessen Lehne mit einem leichten Knarzen nachgab. Durch bewusst demonstrierte Lockerheit sei man in der Lage, den tatsächlichen Gemütszustand entsprechend positiv zu beeinflussen, glaubte Moritz irgendwo gelesen zu haben. Mit locker gespreizten Fingern legte er beide Hände, die Handrücken nach oben gedreht, vor sich auf das dicke, aufgeschlagene Notizbuch, in dem er im Laufe der Besprechung ein ganzes Heer von Strichmännchen zu Papier gebracht hatte. Um sich vor den anderen, durch die Bank weg willigen Redakteuren und Praktikanten, keine Blöße zu geben, versuchte er den Einspruch, der ihm auf der Zunge lag, als Alternativvorschlag zu verkaufen:

„Judith und Melanie haben sich doch wieder versöhnt, soweit ich weiß. Das Hauptaugenmerk könnte stattdessen auf Kim liegen, die ja bereits das dritte oder vierte Mal ohne Erfolg am Start ist und partout nicht aufgibt?“ Man merkte Moritz’ brüchig klingender Stimme die Anspannung an.

Einige in der Runde schüttelten ablehnend die Köpfe, andere schauten einfach regungslos in die Luft.

Moritz fühlte sich auf verlorenem Posten und probierte es mit Galgenhumor. „Bei Kim stellt sich die Frage: Sind alle guten Dinge nun drei, vier oder gar fünf? Wenn darin keine Dramatik liegt, weiß ich auch nicht.“ Ein, zwei gemurmelte Zustimmungen meinte Moritz zu vernehmen. Eventuell spielte ihm sein Gehör auch einen Streich.

Erik Stopske jedenfalls tat seinen Einwurf kurzerhand ab: „Dann bricht der Konflikt halt wieder auf. Lass’ dir was einfallen, Moritz! Und viermal zur Wahl anzutreten, ohne jemals auch nur in die Nähe des Titels gekommen zu sein, ist einfach nur lächerlich. Was wir brauchen, sind starke Emotionen. Ich hoffe, wir verstehen uns?“ Den Mund zusammengepresst schaute Stopske verkniffen in die Gesichter der Kollegen und verteilte weiter die Aufgaben: „Petra, du supportest Moritz beim Dreh in Warnemünde und betreust die Ladys, okay?“

Petra, nunmehr an die sechs Monate Praktikantin bei United Media, nickte beflissen und schaute begeistert zu Moritz rüber. Moritz tat sie in ihrem Eifer ein wenig leid, weshalb er sie mit einem abgerungenen Lächeln bedachte.

Am späten Nachmittag, während Moritz sich eine nährstoffarme, jedoch gerade durch diesen Umstand ungemein sättigende Fertigsuppe in der verchromten Küchenzeile aufwärmte, sprach ihn Petra noch einmal an, um Einzelheiten zum Projekt, wie hier alles aufwertend genannt wurde, zu besprechen. In ihrem Heimatort war Petra sicher ein vernünftiges, aufgewecktes Mädchen gewesen; hier in Berlin war sie jedoch zu ehrgeizig, zu beeinflussbar und zu naiv, und nach anderthalb Jahren Praktikum vermutlich auch zu verzweifelt, um einen angenehmen Charakter zu behalten. Rein äußerlich betrachtet stand Moritz eine attraktive junge Frau mit einem schmalen, offenen Gesicht gegenüber, deren Miene jedoch meist durch skeptisch hochgezogene Augenbrauen leicht überheblich wirkte. Bei genauerem Hinschauen erahnte man Petras ausgezeichnete Figur, die sie jedoch fabelhaft unter kittelartigen Kleidern, ausschließlich mit eng sitzenden Hosen darunter kombiniert, versteckte. An sich lag es jedoch mehr an ihrem Auftreten, dass sie burschikos erschien. Eine von den Frauen, die nie männliche Hilfe brauchen oder sich schwach dabei fühlen, welche anzunehmen. Seines Wissens lebte Petra allein, ohne festen Freund, der sie geistig und emotional — das Schlagwort des heutigen Tages, wie Moritz zynisch feststellte — in andere Richtungen lenken konnte. Schade eigentlich. Manchmal wirkte es Wunder, sich in die Arme nehmen zu lassen, und dabei seinen Blickwinkel auf anregende Weise zu verschieben.

Verschwörerisch beugte sich Petra zu ihm hinüber, während er mit dem Umrühren der heißen Suppe beschäftigt war. „Falls die beiden sich nicht von alleine zanken, habe ich schon eine Idee, wie wir ein wenig nachhelfen können. Es gibt doch da diesen David, mit dem sowohl Melanie als auch Judith mal was am laufen hatten … “

In solchen Situationen überfiel Moritz eine panische Angst, seine eigene Tochter Valentina könne irgendwann, unter ungünstigen Umständen, derart unangenehme menschliche Züge entwickeln. Er tat sein Bestes, damit dies nicht passierte. Vermutlich hatten Petras Eltern es auch getan und waren dennoch gescheitert, wie Moritz kurzerhand befand.

„Ich rede morgen noch mal mit Stopske über den Aufhänger der nächsten Folge. Die Quoten sind doch in Ordnung, auch ohne künstlich provozierte Auseinandersetzungen. Ich denke, unter vier Augen sieht er das sicher ähnlich.“

Petra schlaumeierte mit fremden Worten: „Das glaub' ich weniger. Einmal gute Quote heißt nicht zwangsläufig immer gute Quote. Es braucht halt eine Steigerung, damit der Zuschauer dranbleibt.“

Von der Seite betrachtete Moritz den kläglichen Zopf-Versuch in Petras Nacken. Es fielen mehr Strähnen an den Seiten raus, als das schlichte Gummiband zusammenhielt. Die Haare waren einfach zu kurz — das Zopf-Ende stach wie die Borsten seines Rasierpinsels bockig in die Luft. Seltsam, dass die Praktikantin diese Tatsache bei der Wahl ihrer Frisur einfach ausblendete. Von den Genen mit einem dünnen, hellen Haarschopf bedacht, versuchte Moritz doch auch nicht, einen Afro-Bob zu tragen.

Sich im Klaren darüber, dass Petra nur eine Floskel von Erik Stopske, dem Produzenten der unsäglichen Doku-Soap Best Beauty, wiederkäute, erachtete Moritz eine Vertiefung der angebrochenen Diskussion zwischen ihnen für sinnlos. Einen großen Löffel des breiigen Kartoffel-Lauch-Topfes in seinen Mund schiebend, kehrte Moritz Petra den Rücken zu und beendete somit mittels deutlicher Körpersprache das unergiebige Küchengespräch.

Eine gute Stunde später machte sich Moritz auf den Heimweg, obwohl noch genügend Arbeit auf ihn wartete. Die Kollegen im Großraumbüro musterten ihn scheel aus den Augenwinkeln, während er sich bereits kurz nach 17 Uhr seinen Mantel überwarf und ohne viel Aufheben grußlos Richtung Ausgang marschierte. Nur Petra winkte ihm fröhlich hinterher, in dem sie affektiert zweimal langsam die Handfläche auf- und zuklappte. Immerhin … nachtragend zu sein, gehörte demnach nicht zu Petras Eigenschaften.

Während der Fahrt in der U-Bahn versuchte Moritz an etwas anderes, als an Best Beauty und United Media zu denken, sich abzulenken und nicht gedanklich einzurasten, was ihm beim Durchdenken von Problemen immer häufiger passierte. Zu den einzelnen Gesichtern der bunt zusammengewürfelten Fahrgäste der Linie 5 dachte er sich abenteuerliche Lebensläufe aus.

Aber als Moritz sich am Bahnhof Frankfurter Tor von seinem Platz erhob und ausstieg, schlüpfte die vertrackte Situation wie auf Knopfdruck wieder in den Vordergrund der moritzschen Hirnwindungen. Er watete durch den Schneematsch, der braun und unappetitlich unter seinen Schuhsohlen hervorschmatzte, die Hände tief in den Taschen seines Dufflecoat vergraben, die Petersburger Straße entlang und achtete nicht auf die eilig vorbeiziehenden Passanten. Die Leuchtbuchstaben von Le Discount drohten mit grellen Neonfarben ALLES BILLIG. Daneben warb ein Solarium mit einer Flatrate von 50 Cent pro Tag.

All das nahm Moritz, hunderte Male gesehen, nicht mehr wahr. Der Ton seines Handys riss ihn aus den Gedanken. Es war einer dieser vorinstallierten Jingles — zu einer raffinierteren Einstellung hatte sich Moritz bislang noch nicht aufraffen können. Mit klammen Fingern holte er das Telefon aus seiner Manteltasche und nahm das Gespräch an.

„Hi, Moritz! Du warst vorhin so schnell weg. Simst du mir noch rasch die Kontakte der Kandidatinnen?“

Gerne. Pass’ mal auf, dass ich dir nicht gleich eine simse — war die Antwort, die Moritz spontan auf der Zunge lag. Stattdessen reagierte er vernünftig, wie es sich für sein Alter gehörte: „Du kannst dir die Namen und Kontaktdaten der Mädchen morgen im Büro bei mir abholen, Petra. Schönen Feierabend.“

Zuhause angekommen ließ sich Moritz eine Wanne ein, in der Hoffnung, mit einem ausgedehnten Bad seinen aufgewühlten Gemütszustand ein wenig zur Ruhe zu bringen. Der schwache Strahl mit heißem Wasser plätscherte gemächlich in die halb volle Wanne. Nach Durchsicht der Badezusätze fand sich Moritz vor die Wahl zwischen Latschenkiefer und Muskellockerungssalz gestellt. Er entschied sich für Letzteres und streute das weiße Pulver verschwenderisch in die Wanne.

Er stieg ein und ein wohliger Seufzer entfuhr ihm, als seine kalten Gliedmaßen in Berührung mit dem warmen, feuchten Element kamen. Das weiter einlaufende heißere Wasser verteilte er mit den Händen in ausladenden Schaufelbewegungen rund um den Körper. Der Macht der Gewohnheit folgend, hatte er das Licht im Bad ausgelassen. Die spießigen gelblichen Rollos an den schmalen Fenstern waren zur Attrappe degradiert; Moritz benutzte den Sichtschutz so gut wie nie. Im heruntergelassenen Zustand fühlte er sich grundlos von ihnen bedrängt, beinahe eingesperrt. Wie er bereits im wohlig warmen Wasser sitzend erkannte, verhinderte das beschlagene Badezimmer-Fenster ohnehin die Sicht hinaus auf die Straße und damit auch in umgekehrte Richtung. Auch gut, lag er also grundlos im Dunkeln in der Nasszelle seiner Parterrewohnung.

Während das Wasser weiter dampfend in die Wanne floss, versuchte er seine wie Raketen durch den Kopf schießenden Gedanken zu sammeln. War er zu gefühlsduselig oder gar einfach dumm, wenn er mit Erik Stopske morgen noch einmal sprach und die Meinungsverschiedenheit nicht einfach auf sich beruhen ließ? Immerhin wurde er gut dafür bezahlt und mit Querulanten arbeitete niemand gerne. Wieso war er überhaupt der Einzige, der sich als Moralapostel aufspielte? Besaß er als Vater von Valentina einen anderen Bezug zu den Mädchen?

Wie er es auch drehte und wendete, von oben und unten betrachtete, seine tief im grundanständigen Charakter verankerte Rechtschaffenheit konnte das abgebrühte Vorgehen nicht gutheißen. Vielleicht hätte er als passiv Beteiligter sein Gewissen halbwegs mit Ausreden beruhigen können, aber so zerflossen die Versuche, sich irgendetwas schönzureden, wie Butter in der heißen Sonne. Zu gerne hatte er sich jetzt mit jemandem ausgetauscht und beraten. Mit jemandem, der ihn gut kannte und seine Denkweise verstand, mit jemandem wie Anita.

Trotz der hochgezogenen Rollos stieg er eine halbe Stunde später mit einem Gefühl von Beklemmung, untermalt von galoppartigem Herzklopfen, aus dem mittlerweile abgekühlten lauwarmen Wasser. Langsam und gründlich begann er sich abzutrocknen, sparte auch die für Fußpilz anfälligen Zwischenräume zwischen den Zehen nicht aus und entschied dabei, nicht noch einmal in die bereits kalt auf dem Boden liegenden Klamotten zu schlüpfen, sondern den Abend im Bademantel zu verbringen. Der Bademantel umhüllte ihn beschützend wie ein dickes Fell, welches er nicht mehr besaß. Morgen würde er, auch mit Aussicht auf unangenehme Konsequenzen, noch einmal mit Stopske reden.

Kapitel 2

Die Schulklingel zum Unterrichtsbeginn hatte bereits geläutet, aber die riesige Menge an Schülern gelangte einfach nicht schnell genug durch die kleine Tür ins Schulgebäude. Von außen durch die hohen Fenster gut einsehbar, standen im Korridor der ersten Etage streng blickende Lehrer mit Rohrstöcken in den Händen. Wie Tiere, die auf der Lauer liegen, schaute das Lehrpersonal durch die Scheiben zu ihnen herunter, ohne sich zu regen. Schlagartig wurde Moritz klar, was ein Zuspätkommen bedeutete. Schnell versuchte er sich in der Schlange, die sich auf dem Schulhof gebildet hatte und wie im Zeitraffer von Sekunde zu Sekunde in Länge und Breite anschwoll, nach vorne zu drängeln. Bei dem Versuch sich von der Seite vorzumogeln, stellte ihm ein dicker Junge hinterhältig ein Bein. Moritz stürzte unglücklich und landete mit dem Gesicht auf dem dreckigen Boden. Zuerst spürte er das Brennen am aufgeschlagenen Kinn, dann nahm er den dreckigen, sauren Geschmack von Erde und Blut im Mund wahr. Von allen Seiten prasselten Kinder wie reife Äpfel von einem Baum auf ihn nieder. Bei dem fieberhaften Versuch sich wieder aufzurappeln, stieß ihn von hinten ein Mädchen mit artig geflochtenen Zöpfen brutal den spitzen Ellenbogen, der in einer züchtigen Strickjacke steckte, in den Rücken, sodass er nach Luft japsend wieder in der Woge aus Kindern, die mehr und mehr das Aussehen von Teenagern annahmen, unterging. Hinter den Scheiben prüften die Lehrer die Rohrstöcke, indem sie die Gerten pfeifend durch die Luft surren ließen. Obwohl die Fenster geschlossenen waren, konnte er das Geräusch genau hören: ffft, ffft, ffft. Aufsteigende Panik schnürte Moritz die Kehle zu. Bald wären seine Kräfte aufgebraucht. Die Decke aus Körpern über ihm drückte bleischwer durch sein Rückgrat auf die Lunge, sodass er kaum noch atmen konnte. Die Klingel dröhnte immer schriller und fordernder …

Verschreckt setzte sich Moritz im Bett auf und tastete desorientiert mit der Hand nach dem Handy, um den Weckalarm abzustellen. Er brauchte unglaublich lange, ehe er die richtige Tastenkombination fand, die Faith No More und ihr Easy like Sunday Morning zum Schweigen brachte.

Benommen stieg er aus dem warmen Bett und schlurfte steifbeinig Richtung Toilette. Nach einem Frühstück mit schwarzem Tee, Spiegelei und Marmeladentoast war Moritz wieder leidlich hergestellt.

Über Nacht war der Schneematsch vom Vortrag wieder gefroren und stellte nun, trotz der Streusalze auf den Bürgersteigen, eine rutschige Angelegenheit dar. Auf dem Weg die Petersburger Straße hinunter zum U-Bahnhof Frankfurter Tor türmten sich festgefrorene Schneeberge wie bizarre Skulpturen an den Seiten des Gehwegs auf. Eilige Passanten, die nicht vorschriftsmäßig an einer Ampel oder einem Fußgänger-Überweg die Straße überqueren wollten, mussten durch die grauweißen Berge stapfen, in denen sie bis zu den Kniekehlen versanken. Besonders Sportliche versuchten, die beachtlichen Schnee-Aufschüttungen mit einem Sprung zu überwinden, was nicht jedem auf Anhieb glückte.

Moritz hatte für dieses morgendliche Spektakel kein Auge übrig. In Gedanken ging er die möglichen Dialoge mit Erik Stopske durch, wobei er des Öfteren ins Schlittern kam.

Ein Herr mit randloser Brille auf der Nase und einer Baskenmütze auf dem Kopf lief ein Stück des Weges mit Moritz auf gleicher Höhe, bevor er neugierig herüberschaute. Unangenehm von dem fragenden Blick berührt, bemerkte Moritz sein lautes Gemurmel und stellte diese Schrulle sofort mit schiefem Lächeln im Gesicht ein.

Zielstrebig steuerte er den U-Bahn-Eingang an und achtete in der Bahn peinlich darauf, die Sätze, die er baute und niederriss, wirklich nur im Geiste zu formulieren.

Beim Betreten des Firmenhofes erkannte Moritz auf einem der von United Media gemieteten Parkplätze den schwarzen Audi TT von Stopske. Der Wagen glänzte wie ein polierter Speckstein. Eine wesentliche Aufgabe der Praktikanten war es, mittels Fahrt zur und durch die Waschanlage an der Jannowitzbrücke genau dafür zu sorgen. Dicke Schneeflocken tanzten in der Morgenluft. Einige der Flocken landeten auf der noch warmen Motorhaube des Audis und verwandelten sich im Handumdrehen in kleine Wasserkleckse. Moritz suchte nach einem triftigen Grund, die fällige Aussprache aufzuschieben, fand jedoch keinen. Stattdessen spürte er einen lästigen Druck im Magen, der in Richtung Darmausgang marschierte. Gut, ein Besuch der Toilette dürfte als Grund für eine kaum ins Gewicht fallende Verzögerung gelten.

Um nicht ganz und gar die Kondition zu verlieren, zählte es zu Moritz’ selbst auferlegten Regeln, die Stockwerke bis zur vierten Etage, in der United Media logierte, über das Treppenhaus zu erklimmen. Heute verzichtete er darauf, um nicht völlig atemlos im Büro anzukommen. Die Puste musste für den sprichwörtlichen langen Atem gespart werden.

Mit leichtem Fingerdruck auf die Sensortaste rief er den Aufzug. Der gläserne Fahrstuhl ließ nicht lange auf sich warten und öffnete, nahezu lautlos, einladend die Tür. Moritz stieg ein, wählte die vierte Etage und die Aufzugstüren glitten just zusammen, als Petra um die Ecke lief. Das süße Gefühl der Schadenfreude überschattete für ein paar Sekunden sein mulmiges Bauchgrummeln.

Nachdem Moritz Mantel und Tasche abgeworfen hatte, verschwand er, den gelockerten Schal noch um den Hals, im von einem namenhaften Designer entworfenen Sanitärtrakt. Der Versuchung, auf dem Rückweg erstmal einen Stopp an seinem Schreibtisch einzulegen, widerstand er und ging schnurstracks weiter zum Büro des Produzenten, welches gleich am Eingang der Etage lag.

Fragend steckte Moritz seinen Kopf durch die stets halb offen stehende Tür. Ein Zugeständnis an das neue Gebaren, das sich Stopske bei den häufigen Terminen im Sender abgeschaut hatte. Sich hinter geschlossenen Türen einzuigeln, galt als unmodern und war auf den Chefetagen verpönt.

Auf und ablaufend, das Telefon am Ohr, gab Erik Stopske Moritz mit der freien Hand ein Zeichen Platz zu nehmen und die Tür hinter sich zu schließen. Sein Chef wirkte fahrig und in Moritz kam erneut der Verdacht auf, der ehemalige Aufnahmeleiter beschränke nach dem Karriereaufstieg seinen Alkoholkonsum nicht mehr nur auf die Zeit außerhalb des Dienstes. Das teigige, aufgedunsene Gesicht und die roten, geplatzten Äderchen rund um die Nase sprachen Bände.

Während Moritz sich setzte, hörte er zweimal ein Nein, so geht das nicht von Stopske, das der barsch in den Hörer blaffte. Vielleicht ist dieser Morgen doch nicht der ideale Zeitpunkt zum Aufbegehren, schlich sich ein dünnes Stimmchen in Moritz’ Gedanken und erhöhte den Druck im Magen um einige Pascal.

Mit seinen maßgeschneiderten Einbauregalen und dem angefertigten Schreibtisch machte das Zimmer einen fast ehrbaren Eindruck. Von den Decken warfen zur Lichtinstallation zweckentfremdete Stahlträger helles, dennoch weiches Licht auf den geölten Parkettboden. An der Wand rechts vom teuren Schreibtisch hing eine überdimensionale Magnetwand, auf der Stopske nach einem nur ihm vertrauten Prinzip Zeitpläne für die jeweiligen Drehteams sowie die Inhalte der einzelnen Folgen überwachte. Ein kümmerliches Dasein fristeten die Pflanzen im Büro des Produzenten — niemand nahm sich die eine Minute, ihnen ein- oder zweimal die Woche Wasser zu geben. Selbst die tägliche Putzkolonne erbarmte sich ihrer offensichtlich nicht. Da sein Chef immer noch telefonierte, nahm Moritz die halb volle Flasche Mineralwasser von der Fensterbank und verteilte sie gewissenhaft auf die drei Töpfe. Zweimal Grünlilie, einmal Efeutute, ordnete er mühelos zu. Kurz nach der Wende hatte er vorübergehend als freier Fotograf für das Gartenmagazin Grüne Wiese gearbeitet und war dabei der Pflanzenwelt näher gekommen. Leider hatte sich das Heft nicht lange am Markt gehalten, und Moritz musste sich beruflich wieder anderen Themen zuwenden.

Als Erik Stopske das Gespräch endlich beendete — er hatte den Hörer noch in der Hand — klingelte es erneut. Der Anrufer wurde flott abgewimmelt: „Ich rufe zurück“, versprach Stopske und stellte die Rufumleitung zum Empfang ein.

Moritz kam gleich zur Sache: „Es geht mir noch mal um die nächste Folge.“

„Ich höre, mein Bester, schieß los!“ Stopske zeigte sich jovial und unterstrich dies mit einer einladenden Geste.

Moritz räusperte sich und runzelte die Stirn. Jetzt hätte er gerne einen Schluck von dem Wasser getrunken, welches er mildtätig den Pflanzen gespendet hatte. Zu spät. Vorbei ist vorbei. Mit Sicherheit war das Wasser schal und abgestanden und somit ungenießbar, tröstete sich Moritz über den Fehler hinweg. „Ja, also, es geht um die Sache mit Judith und Melanie beziehungsweise um den Aufbau der nächsten Folge. Das Ganze ist ja ein Schönheitswettbewerb. Wir zeigen den Alltag der einzelnen Teilnehmerinnen, ihre Beweggründe, ihre Wünsche, Sorgen, Ängste und so weiter … “

„Soweit bekannt“, kommentierte Stopske gelangweilt.

Moritz ignorierte den Einwurf und fuhr fort: „Brisanz ergibt sich doch ohnehin dadurch, dass sie alle das eine Ziel verfolgen: Jede will den Titel Best Beauty holen. Ich fühle mich wie das letzte Arschloch, wenn ich künstlich Feuer lege und damit schön am Ego der Mädels kratze, welches ja ohnehin bei allen nicht das Beste ist.“

Eine Pause entstand, in der es nicht so wirkte, als wolle Erik Stopske in absehbarer Zeit reagieren.

Eine Spur trotziger setzte Moritz nach: „Und ich versteh’ auch nicht, warum das notwendig sein soll, einen Zickenkrieg anzuzetteln!“

Stopske sprach wie ein geduldiger Lehrer zu seinem begriffsstutzigen Schüler und löste dabei seinen Blick endlich vom Computer-Bildschirm: „Deine humanitären Ansichten in allen Ehren, lieber Moritz, aber das bringt uns nicht voran. Wenn wir nicht die Kamera draufhalten, macht es jemand anderes, und zwar ganz fix. Dann sind wir raus aus dem Geschäft. Ich muss mich auch an die Vorgaben des Senders halten, verstehste?“

Indem er sich als Handlanger anderer hinstellte und alles als von Gott gegeben hinnahm, machte Stopske es sich wieder einfach. Moritz wurmte diese bequeme Einstellung. Um nicht länger still auf dem Stuhl vor dem Schreibtisch sitzen zu bleiben, in eine Position der optischen Unterwürfigkeit gepresst, erhob sich Moritz geräuschvoll und nahm einen weiteren Anlauf, an Stopskes journalistische Ehre zu appellieren — wenn auch ohne große Hoffnung, dass sein Gegenüber einen Rest davon besaß: „Kann man da nicht einen Kompromiss finden? Die Zuschauer bleiben mit Sicherheit auch dran, ohne dass Judith und Melanie wie die Furien aufeinander losgehen. Mensch, das sind doch noch halbe Kinder! Die meisten noch keine 18. Die wissen doch gar nicht, wie sie hier vorgeführt werden. Und die Eltern fühlen sich noch wer weiß wie wichtig, weil die Tochter im Fernsehen zu sehen ist. Früher durften wir die Wahrheit oft nicht zeigen und jetzt wieder Manipulation des Zuschauers! Ich find’ das ehrlich gesagt zum Kotzen!“

Stopskes massiger Körper füllte den Sessel komplett aus. Selbstgefällig im Chefsessel lümmelnd, steckte sich sein Chef eine Zigarre hinter das fleischige Ohr. Das Ohr gehörte zu der Sorte mit angewachsenem Ohrläppchen, wie Moritz in diesem Moment zum ersten Mal feststellte — ein Zeichen für Schlitzohren, ein Hinweis auf kriminelle Energie. Früher in der Schule hatte Moritz nie etwas auf solche kindischen Katalogisierungen gegeben — eben kam ihm diese Einordnung gar nicht mehr so falsch vor. Ihr Disput schien den Menschen Stopske nicht sonderlich zu beeindrucken und der Produzent Stopske nahm seine Bedenken noch weniger ernst. Moritz ging im Büro unruhig einige Schritte auf und ab und mustere dabei die handbeschriebenen Rücken der Kassetten- und DVD-Hüllen, die in den vollgestopften Regalen, neben Papierbergen von nicht verkaufbaren Konzepten, darauf warteten, jemals wieder in die Hand genommen zu werden.

Im Tonfall eindringlicher werdend, erhob sich jetzt auch Stopske und beugte sich über den Tisch, die breiten Hände mit den gelbbraunen Fingernägeln auf die Tischplatte gestützt. „Ja, und jetzt zählen Quoten und Werbekunden. So ist das beim Privatfernsehen! Judith und Mel werden sich fetzen. Punkt. Was meinst du, wie viele von denen da draußen Schlange stehen, um meinen oder deinen Job zu übernehmen? Wir sitzen doch allesamt im selben Boot. So schnell kannst du gar nicht gucken und du bist weg vom Fenster. Und wir sind hier auch nicht beim Wunschkonzert. Also kneif den Hintern zusammen und mach einfach deinen Job! Ende der Durchsage.“

Mit zusammengebissenen Zähnen zischte Moritz zurück: „Kinder manipulieren und vorzuführen gehört nicht zu meinem Job. Genau das ist das Problem!“

Er begriff, dass er im Augenblick bei Stopske keinen Schritt weiterkam. Ihre unterschiedliche Sichtweise machte eine Einigung schier unmöglich. Irgendwie musste er einen anderen Weg finden. Verärgert und aufgebracht verließ er das Büro, sonst würde die Situation womöglich noch eskalieren. Die Tür ließ Moritz sperrangelweit offen stehen.

Stopske, ganz die Beherrschung in Person, begann bereits wieder zu telefonieren. Seine Telefonstimme bemühte sich um einen geschliffenen Einstiegssatz mit einem Entscheider vom allmächtigen Sender in Sachen Best Beauty: „Herr Lehndorff, ich grüße Sie! Schön, dass ich Sie so schnell an die Strippe bekommen habe … “

Im Vorbeigehen griff sich Moritz hinter dem Empfang eine Flasche Orangensaft aus dem durchsichtigen Kühlschrank, der eigentlich nur zur Befeuchtung durstiger Gästekehlen regelmäßig bestückt wurde. Für die Angestellten befand sich ein voluminöser Wasserspender in der Mitte des Großraumbüros, der meistens gerade aufgefüllt werden musste. Gierig schüttete er den Saft in zwei Zügen hinunter. Er schmeckte süßlich, erfrischte seinen trockenen Gaumen und kühlte ein wenig sein erhitztes Gemüt ab. Die leere Glasflasche ließ er aus Hüfthöhe in den roten Plastik-Papierkorb für die zum Wasserspender gehörenden Pappbecher fallen. Der Aufprall erzeugte ein beachtliches Rumsen, was die Kollegen in der Loft-Etage an den Computern und Telefonen zum Aufschauen veranlasste. Schade, dass er keine Digitalkamera zur Hand hatte, um diesen genialen Schnappschuss der offen stehenden Münder und unkontrollierten Gesichtsausdrücke festzuhalten. Die Unterbrechung der Aufmerksamkeit währte kurz — Sekunden später hielten alle Medienfuzzis die Köpfe wieder gesenkt und die Finger hämmerten auf den Tastaturen, als gäbe es kein Morgen.

Auf Moritz’ Schreibtisch lagerte ein Stapel Kassetten und gleich daneben lagen Listen mit Timecodeangaben vom Drehmaterial. Die Timecode-Listen musste ihm am vergangenen Abend noch jemand hingelegt haben. Er nahm einen der eng beschriebenen Bögen in die Hand. Mit einem flüchtigen Blick erkannte er, dass die Auflistung zu unpräzise war, um damit in den Schnitt zu gehen. Ärgerlich warf Moritz sie wieder auf den Tisch. Die Situationen, in denen niemand Zeit zur Einarbeitung der jeweiligen Praktikanten investierte, häuften sich in den vergangenen Monaten. Die günstige Vorarbeit entpuppte sich wieder einmal als kostspielige Mehrarbeit. Resigniert nahm sich Moritz den Stapel Kassetten, ging an den Sichtplatz und schob das erste Band ein. Kaum lief die erste Kassette, klingelte sein schnurloses Telefon. Stopske verlangte von Moritz für das morgige Treffen mit Lehndorff binnen einer Stunde die Zusammenstellung verschiedener Unterlagen: „Quoten, einschließlich der Kurvenverläufe, das Manuskript für die nächste Folge und das Konzept für die Endwahl. Das wär’s erstmal.“ Genervt brach Moritz die begonnene Arbeit ab, ließ den Player das angefangene Band wieder ausspucken und ging zurück an seinen Schreibtisch, um in dem weitverzweigten Ordernetz des Servers zu wühlen, in dem ständig Dateien von einem Ort zum anderen wanderten oder gänzlich verschwanden.

Am Nachmittag schloss Moritz sich drei Kollegen, unter ihnen Praktikantin Petra, zum Essen an. In Berlins Mitte wimmelte es von Lokalen und Imbissen, deren Angebote sich auf hektisch gegessene Mittagsmenüs spezialisiert hatten. In allen war es zwischen 14 und 15 Uhr überfüllt, danach nur noch voll — es sei denn, man wählte den Fleischerimbiss in der Torstraße, in das Mittagsbrot noch wie in guten alten Zeiten zwischen 11:30 Uhr und 13 Uhr über die Theke ging. Diese Form der frühzeitigen, schweren Verköstigung war freilich für seine Kollegen undenkbar und das Zeitfenster hatte Moritz heute ohnehin verpasst.

Sie hatten Glück, als sie gegen halb drei einen Vierer-Tisch in einem puristisch eingerichteten vietnamesischen Restaurant in der Rosenthaler Straße ergatterten. Der Lautstärkepegel in dem Lokal glich mehr dem eines Clubs weit nach Mitternacht. Moritz war dieses laute Gebrumm wie in einem Bienenkorb nicht unlieb; so schaffte er es leichter, über einzelne Schlagwörter und ganze Sätze hinwegzuhören. Man lief durch die Enge der Tische leicht Gefahr, die nahezu austauschbaren, fraglos eloquent vorgetragenen Wortfetzen von den Nachbarplätzen aufzuschnappen. Die Gespräche drehten sich stets und ausschließlich um spannende Projekte und das an allen Tischen. Größtenteils agierten die Leute wie auf einer Bühne. Amüsieren konnte das Moritz schon lange nicht mehr. Auch Petra und die beiden Kollegen, die die Mädchen aus den Bundesländern Bremen und Niedersachsen mit der Kamera verfolgten, gaben ihren Senf zu den Teilnehmerinnen von Best Beauty lauthals und in rauen Mengen zum Besten. Wären sie im Fleischerimbiss eingekehrt, hätte ein ganzes Heer von Bauarbeitern ihre Bockwürste darin tunken können.

Moritz vertiefte sich in seine Tasse Jasmintee, den die Karte mit den Mittagsmenüs wahlweise zur Vorsuppe mit dem Hauptgericht anpries. Konzentriert bepustete er das Getränk von allen Seiten, um sich dann in kleinen Schlucken dem Inhalt der Tasse zu nähern. Das Material, dickwandiges Keramik, ließ den Tee kaum abkühlen. Eine gute Sache für seine kalte Wohnung; hier im Lokal eher hinderlich.

Zwischen zwei Löffeln Reisnudelsuppe lehnte sich Praktikantin Petra erneut mit ihrer Idee, Melanie und Judith durch den gemeinsamen Ex-Freund David gegeneinander auszuspielen, weit aus dem Fenster. Von den beiden Kollegen am Tisch erntete sie Applaus.

Der aalglatte, etwas dümmliche Jörg, der noch vor zwei Jahren als freiberuflicher Fahrer bei United Media angefangen hatte, sagte: „Man muss sie nur am richtigen Punkt erwischen. Dann sind alle manipulierbar und fallen aus der Rolle.“

Noch ein erwachsener Mann, der so dachte. Moritz verging der Appetit.

Grinsend stupste Jörg mit seinem Zeigefinger den Strohhalm zurück in die Bionade, deren Kohlensäure ihn postwendend wieder nach oben beförderte. „Warum ist deine Tochter nicht bei Best Beauty am Start, Moritz? Sitzt an der Quelle und wir casten eine Lusche nach der anderen. Das geht ja wohl nicht an … “

„Bin einfach kein Freund vom Vermischen von Privatleben und Arbeit.“ Hoffentlich hielt der Typ jetzt seinen dämlichen Mund.

Fliehend schweifte Moritz’ Blick durch das Restaurant. Selbst die Bedienung bestand aus Schauspielern, Regisseuren, Musikern, Sängerinnen oder Models — die allerdings noch auf eine Finanzierung ihrer Kunst und auf den damit verbundenen Durchbruch warteten. Sich dieser eingeschworenen Gruppe von Schaustellern nicht mal mit dem großen Zeh zugehörig fühlend, stach Moritz wortlos die Stäbchen in die duftende Schale. Das Essen schmeckte zweifellos hervorragend, nur das Gehabe der Mitesser hinterließ jedes Mal aufs Neue einen faden Nachgeschmack in seinem Mund.

Kapitel 3: Ende der 80er

Als Moritz an diesem Morgen aus dem Haus trat, umspielte ein feines Lächeln seinen Mund. Beim Gehen knöpfte er sich seinen aus grobem Salz- und Pfefferstoff gefertigten Kurzmantel zu, zog den Schal etwas enger und fuhr sich mit den schlanken Händen durch das noch von der ausgiebigen Nachtruhe abstehende Haar. Seine dunkelblonden Haare bildeten einen netten Kontrast zur Farbe des hochgestellten Mantelkragens. Zwar war es bereits Mitte März, doch um diese Uhrzeit noch recht frisch, sodass Moritz vorsichtshalber den Schal dieser Tage noch zu seiner Standard-Ausrüstung zählte. Obendrein war es ein recht schöner Schal, grau mit roten Punkten, aus einem leichten Baumwollgemisch, den einige seiner Kollegen aus der Redaktion aufgrund des Musters als zu modemutig für einen Mann Mitte 20 betrachteten. Genau der Punkt, der ihn für Moritz zum Lieblingsschal machte, was zugegebenermaßen eine sehr kleine Provokation war — aber immerhin.

Er überquerte die Straße und freute sich dabei über das glänzende Kopfsteinpflaster, welches durch den feinen Sprühregen, der seit den Morgenstunden unablässig vom Himmel fiel, wie frisch poliert wirkte. Er stolperte fast über die außergewöhnlich hohe Bordsteinkante, schlängelte sich durch zwei parkende Trabis und bog in den Park ab.

Sobald er einige Schritte in die Grünanlage gesetzt hatte, begann er bewusst tief ein- und auszuatmen, wobei er unterstützend die Arme im Atemrhythmus nach oben und unten schwingen ließ; je nach Tagesform fiel er zusätzlich in einen leichten Trab, so wie heute. Eine Horde beranzter Schulkinder überholte ihn. Kaum in sicherer Entfernung drehten sich drei von ihnen um und riefen im Chor: „Schneller, Propeller, schneller, Propeller.“

Auf den letzten Metern im Park erhörte Moritz den Ansporn der Kinder und beschleunigte das Tempo. Gut gelaunt schaute er nach dieser Ertüchtigung in den beginnenden, noch etwas nebligen Tag.

Beim Blick auf die Bahnhofsuhr, die er schon vom Ende des Parks sehen konnte, erkannte Moritz, dass er noch acht Minuten auf die S-Bahn nach Grünau warten musste, und verringerte sofort seinen Laufschritt in ein gemächliches Schlendern. In drei Minuten würde quietschend die Straßenbahn um die Ecke biegen, erstaunlich viele Leute ausspucken, wovon dann der Großteil Morgen für Morgen die Stufen hoch zur S-Bahn eilte. Warum jene Menschen diese Hektik an den Tag legten, leuchtete ihm nicht ein. Davon ausgehend, der Fahrplan sei allen berufstätigen Insassen bekannt, schüttelte er bei dem Anblick unwillkürlich seinen Kopf. Mehr als fünf Minuten auf einem zugigen Bahnsteig hielt Moritz schlicht für unzumutbar, weshalb er generell lieber trödelnd die Zeit vor dem Bahnhof verbrachte, als wartend am Gleis.

So blieb er vor dem großen Schaufenster des Modelleisenbahn-Ladens stehen, obwohl er mit Modelleisenbahnern nun rein gar nichts am Hut hatte. Der große Ernst und die Akribie, mit der selbst gestandene Männer diesem Hobby frönten, waren ihm suspekt. Es war und blieb schlicht und einfach Spielzeug. Jedoch bot das aufmerksame Studieren der unendlichen Details eine hervorragende Möglichkeit, die Zeit angenehmer, als auf dem Bahnsteig wartend, zu überbrücken. Mit dem Mittelfinger drückte Moritz auf die Play-Taste seines Walkmans, der für die ewig ausgebeulte linke Manteltasche verantwortlich war, bevor er sich ganz der Betrachtung zuwandte. Verschiedene Eisenbahnmodelle, die auf einer großen Platte über Brücken und Bahnübergänge durch Tunnel und Wälder fuhren, füllten das Schaufenster. Lebendig wurde die Szenerie durch Miniatur-Menschen, die auf Bänken saßen, tranken und aßen, Bauarbeitern, die ihre Lkws beluden, Frauen, die ihre Kinder in den Kindergarten brachten, alte Leutchen, die im Park Tauben fütterten oder eben Werktätige, die auf Bahnhöfen warteten. Dieses liebevolle Abbild banaler Geschehnisse gefiel ihm, und einige der Figürchen waren Moritz mittlerweile seltsam vertraut. Ein verwegenes Pärchen auf einem Motorroller, beide im Stile der 70er Jahre frisiert und gekleidet, erinnerten ihn an seine erste Freundin Mirijam und sich selbst. Damals war er 16, wohnte in Waren an der Müritz und wollte Mirijam heiraten. Heute wusste er nicht einmal, wo sie lebte, und es interessierte ihn auch nicht mehr im Geringsten. Von Anita bekam Moritz alles, was er zum Glücklichsein brauchte.

Aus den kleinen Kopfhörern des Walkmans sangen ihm die Elektropopper von Human League ihr Keep Feeling Fascination ins Ohr, während er summend seinen Weg fortsetzte.

Am Zeitungskiosk vor dem Bahnhof standen bereits eine Handvoll Leute, Moritz reihte sich ein.

„Jeht die Woche wieder los, wat. Schönen Arbeitstag dann mal für Sie“, wünschte der Mann aus dem Häuschen heraus, während er ihm die Berliner Zeitung in die Hand drückte. Dabei kam er fast mit dem ganzen Kopf aus der kleinen, rechteckigen Öffnung in der Scheibe des Kiosks herausgekrochen, sodass Moritz sich Sorgen machte, die hochgeschobene Glasscheibe möge bitte halten und dem Zeitungsverkäufer nicht wie das Beil einer Guillotine in den dünnen Nacken fallen. „Steht übrigens wieder nüscht Gescheites drin“, schob der Mann sorglos hinterher.

Moritz ließ sich ganz entgegen seiner Art zu einer Bemerkung hinreißen, die ihm, das imaginäre Fallbeil vor Augen, wirklich am Herzen lag: „Damit’s ein schöner Tag für Sie bleibt, den Kopf lieber drinnen, im Schutz des Häuschens lassen.“

Den Kommentar: „Na, der hat vielleicht Probleme“, den die Frau hinter ihm verwundert ausspuckte, hörte Moritz genauso wenig, wie das: „Der hat wohl een, zwee Schrauben locker“, des Zeitungsverkäufers, der ihm verblüfft mit noch längerem Hals aus dem Kioskfenster heraus hinterherschaute.

Erfreut stellte Moritz beim Betreten des Bahnsteiges fest, dass noch exakt zwei Minuten verblieben, bis die Bahn laut Fahrplan einfahren würde. Daraufhin holte er seine Fahrkarte aus der Hosentasche und steckte sie zum Lochen in den gierigen Automaten-Schlitz.

Das Fernsehgelände glich mit seinen beeindruckenden Ausmaßen einer kleinen Stadt. An die 5.000 Menschen arbeiteten hier am Programm 1 und 2 des DDR-Fernsehens. Nach seiner Lehrausbildung als Fotograf bei der Studiotechnik Fernsehen war Moritz auf das Gelände des Fernsehfunks in Johannisthal gewechselt, bevor er im Herzstück des Senders, in Adlershof landete. Neben den großen Studios, der Unmenge von Büroräumen, den Lagerhallen und Archiven, dem Kostüm- und Requisitenfundus, gab es beinahe alles, was man zum täglichen Leben brauchte und mehr: Eine hauseigene Druckerei und eine zentrale Poststelle, eine Fahrschule, die angeschlossene Poliklinik und sogar ein Friseur warteten auf Kunden. Es gab den kleinen Konsum, der vor allem dann rege besucht wurde, sobald sich das Eintreffen einer Lieferung Erdbeeren, Tomatenketchup oder anderer Begehrlichkeiten herumgesprochen hatte. Ferner luden drei Kantinen, wovon sich eine großspurig Casino nannte, zum Mittagstisch ein. Grund für diese exponierte Bezeichnung gegenüber den anderen Kantinen war die extra lange Öffnungszeit der Küche.

Moritz steuerte am Goldfischteich vorbei auf den dreistöckigen Neubau zu, in welchem die Nachrichtenredaktion untergebracht war. Ab und an zerbröselte Moritz für die dicken Fische nach der Mittagspause eine Scheibe Brot, die die Köche in den Kantinen zum Eintopf reichten. Nach den Ausmaßen der Teich-Bewohner zu urteilen, pflegte er dieses Brotentsorgungs-Ritual nicht alleine.

Dicht hinter ihm hupte plötzlich ein Barkas. Nach einem flotten Seitensprung auf den Gehweg erhaschte Moritz noch eine Aussicht auf den Fahrer, der, lässig aus dem heruntergekurbelten Seitenfenster grüßend, vorbeifuhr. Der Mann kam ihm gänzlich unbekannt vor. Den Gruß zu entgegnen verkniff er sich deshalb.

Das Gebäude R2 war hässlich, ohne jegliche Verzierungen oder architektonische Extras; lediglich nach praktischen Aspekten innerhalb weniger Wochen hochgezogen. Nachdem Moritz den vierstelligen Code in das Kästchen neben dem Eingang eingegeben und mit der Rautetaste bestätigt hatte, öffnete sich die Tür mit einem sanften Klicken. Die Büros reihten sich, jeweils rechts vom langen Flur, auf allen drei Stockwerken Tür an Tür in identischen Abständen aneinander. Ein kleines Studio und ein Abnahmeraum waren im Erdgeschoss linker Hand am Ende des Flurs untergebracht. Im zweiten Stock befanden sich drei Schnittplätze und die Paintbox.

In der Redaktion empfingen ihn ein müder Nachrichtenchef und eine munter dreinblickende Redaktionssekretärin. Beide hatten einen Becher Kaffee vor sich stehen, der, dem Dampf nach zu urteilen, noch heiß, damit frisch gebrüht und somit genießbar war. Schnell schenkte sich Moritz ebenfalls eine Tasse ein und stellte sie auf seinen Schreibtisch, der bis auf wenige Ausnahmen stets picobello aufgeräumt war. Er stellte erst danach seine Tasche ab und legte die Zeitung weg, die in der Tat keine spannenden Neuigkeiten zu bieten hatte — man konnte ja nie wissen, oft waren diese ersten morgendlichen Abläufe für den Erhalt des Heißgetränks entscheidend. Es gab Tage, da stolperten die Kollegen so fix hintereinander zur Kaffeemaschine, dass wenige Minuten später bereits die letzten Tropfen laut zischend auf der heißen Platte verdampften.

Seinen Mantel hängte Moritz auf einen der Holzbügel und verstaute ihn in dem dafür vorgesehenen Garderobenschrank. Zu guter Letzt legte er den fröhlich gepunkteten Schal, einmal ordentlich in der Mitte gefaltet, über die Bürostuhllehne, obwohl er wusste, von dort würde er im Laufe des Tages etliche Male auf den Boden fallen — in einigen Dingen zeigte sich Moritz Montag unbelehrbar.

„Schönes Wochenende gehabt?“ Ines rückte die mit blauen Blümchen verzierte Kaffeetasse ein wenig weiter nach rechts, von der elektrischen Schreibmaschine weg, und richtete die vorsortierten Papierbögen — ein farbiges Blatt, ein Kohleblatt, ein Durchschlagpapier und noch ein Kohleblatt nebst Durchschlagpapier, sauber Kante auf Kante aus. Wie gewohnt präsentierte sich das 19-jährige Redaktionsküken sorgfältig geschminkt und nach der neuesten Mode gekleidet, was heute die Kombination von eng anliegendem Samtbody, in undefinierbaren Farbtönen, zu hellblauer stonewashed Jeans bedeutete, die nur von Westverwandten oder aus dem Intershop stammen konnte. Die dünnen blonden, halblang geschnittenen Haare, bei deren Anblick Moritz jedes Mal an Spaghetti denken musste, konnten mit viel Haarspray aufwendig frisiert, in Hinblick auf die modische Garderobenauswahl mithalten. Spuren ihrer ausschweifenden Wochenenden, von denen alle aus Erzählungen en détail wussten, sah man Ines nie an, wie Moritz etwas neidisch feststellte. Durch Ines kannte er alle angesagten Diskotheken in und um Berlin, zumindest namentlich. Ein Privileg der Jugend, nachts um die Häuser zu ziehen, das sich bei Moritz, seit er Vater geworden war, verflüchtigte. Ausführlich berichtete Moritz von den neusten Sprachfortschritten seiner Tochter und dem Ausflug ins Puppentheater, gemeinsam mit den Schwiegereltern, die sich seit der Geburt von Valentina verdammt häufig bei ihnen sehen ließen.

Dann leitete er zu seinem persönlichen Arbeitsbeginn über: „Aber jetzt mal zur Sache, Kollegen. Was liegt denn an?“ Moritz schaute dabei bewusst von Ines weg und fokussierte Achim, den Nachrichtenchef. Achim stand kurz vor seinem 35-jährigen Betriebsjubiläum und war das, was man in der Branche einen alten Hasen nannte. Ihn brachte so schnell nichts aus der Ruhe. Wenn es hektisch wurde, bekam Achim, meist kurz vor der Sendung, einen roten Kopf — das war das einzige Anzeichen, welches bei ihm auf nervliche Anspannung schließen ließ. Ausbrüche in Form von Gebrüll oder Gängelei gegenüber seinen Mitarbeitern hatte Moritz bei ihm nie erlebt und fand dieses Verhalten außerordentlich souverän, dem Posten angemessen.

Mit einem Schwung kippte Achim den letzten Schluck Kaffee in den Mund, strich darauf mit der anderen Hand sein bereits tadellos sitzendes Hemd über der Brust glatt und nickte Moritz zu: „Zu den Meldungen auf dem Stapel hier, dazu gehört das Wetter, kannst du dir schon mal Gedanken machen. Sind mit großer Wahrscheinlichkeit die Meldungen — falls nicht noch was Spektakuläres passiert — die um 12 Uhr laufen. Keine große Weltpolitik, aber zwei, drei hübsche Sachen sind dabei. So einen Kracher wie den Olympia-Sieg von unserer Kati in Calgary kriegen wir wohl vorläufig nicht so schnell wieder.“

Die drei blickten sich versonnen an, als sie an das Hochgefühl vor einigen Wochen zurückdachten. Der Nachrichtenticker hatte Ende Februar nüchtern den Sieg der DDR-Eiskunstläuferin bei den Olympischen Winterspielen ausgedruckt und die komplette Redaktion hatte sich augenblicklich wie der Nabel der Welt gefühlt. Moritz hatte ein Bild von Katharina Witt im Carmen-Kostüm herausgesucht und sie dann von der Grafik auf ein Sieger-Treppchen setzen lassen Um den Hals hatten ihr die Kollegen von der Paintbox eine riesengroße Medaille mit dem Schriftzug: DDR und Eins gehängt. Alle in der Redaktion liebten diese Art von Nachrichten, die auch über die Grenzen der sozialistischen Republik hinaus einen echten Nachrichtenwert besaßen. Parteitage, inklusive der jeweiligen Parteiprogramme der SED, gehörten nicht dazu. An dem Kati-Nachmittag hatten sie die fast in Vergessenheit geratene Flasche Rotkäppchen-Sekt aus dem Kühlschrank geholt und auf die Sportlerin angestoßen. Ines und Moritz waren zur Kantine geflitzt, um belegte halbe Brötchen und Salzstangen zu holen und es war ein richtig netter Abend geworden.

Für die bildliche Umsetzung des Wetters geistere Moritz schon seit dem Morgen eine Vorstellung im Kopf herum. Eine Schafherde, die unter wolkenverhangenem, tief liegendem Himmel grast, eine Gruppe brauner oder schwarzer Fohlen im Frühnebel auf der Koppel oder etwas ähnlich Harmonisches, was Tier und Natur in Verbundenheit zeigt. Es passte zum Wetter, zu seiner Stimmung und die Zuschauer mochten Tiere ohnehin. Falls er sich nicht entscheiden konnte, würde er Ines aus drei Motiven auswählen lassen. Das Redaktionsküken mochte es, wenn Moritz sie nach ihrer Meinung fragte und ihr damit das Gefühl vermittelte, wichtig zu sein. Mit Bestimmtheit tippte Ines auf das jeweils favorisierte Foto und sagte dabei stets: „Auf jeden Fall das hier. Ganz klar, Moritz.“

Schmunzelnd nahm sich Moritz in Ruhe die Meldungen vor und versah eine nach der anderem mit Notizen für die Bebilderung. Ines spannte das Formular in die Schreibmaschine ein und ließ den Bügel auf das Blatt Papier zurückklappen. „Du grinst ja heute wie ein Honigkuchenpferd“, stellte sie dabei belustigt fest.

„Na wenn schon, was dagegen?“ Durch eine Verbindungstür schlüpfte Moritz ins Nachbarzimmer, ein wunderbar sortiertes Bildarchiv. Im Laufe der letzten Jahre hatten er und eine Kollegin akribisch hunderte Zeitschriften und Magazine durchforstet, immer auf der Suche nach Motiven, die man einmal gebrauchen könnte. So sammelten sich in den Ablagekästen und Schüben eine Unzahl von Autobildern und Staus, Fotos von Menschenansammlungen und Demonstranten, Porträts sämtlicher Regierungsoberhäupter, Wahrzeichen von Städten, Tiere jeglicher Art und Rasse, symbolträchtige Aufnahmen wie Kreuze, Banknoten, Engel, Ketten oder Friedenstauben. Dafür durften sie auch West-Illustrierte plündern, was für das Wachsen des Bildarchivs eine Unabdingbarkeit darstellte. Allein mit Eulenspiegel, Sibylle, dem Magazin und der Melodie & Rhythmus kamen sie nicht weit. Die Mehrzahl der Printerzeugnisse im eigenen Land war einfach von zu schlechter Papierqualität für eine Verwendung im Fernsehen.

Moritz bereitete es Freude, ein nicht sofort naheliegendes Motiv oder eine Fotomontage für das Bild zu einer Meldung zu suchen und zu finden. Oft musste ihn Achim dann bremsen, weil er meinte, dem Zuschauer bliebe viel zu wenig Zeit, um über die Bedeutung des Fotos im Hintergrund des Sprechers zu grübeln und damit hatte er wohl recht. So wurde es dann letzten Endes doch oft plakativ, statt raffiniert.

Ödipus von Loriot feiert gleichzeitig Premiere in Ost- und Westberlin. Nicht undankbar die Nachricht fand Moritz, dafür könnte man eine nette Bildcollage von den Grafikern in der Paintbox bauen lassen. Alle von Achim vorsortierten Nachrichten mit Vorschlägen für die bildliche Umsetzung versehen, ging Moritz vom Archiv durch die Verbindungstür ins Nebenzimmer zurück, zum Nachrichtenchef. Moritz legte den Schwung Papier ab, goss sich eine zweite Tasse Kaffee ein und suchte im Kühlschrank nach einem Rest H-Milch.

„Mensch, das war ja klar! Es ist immer derselbe Mist. Und ich probiere es dennoch immer wieder aufs Neue, ich Blödkopf“, ärgerte sich Achim neben ihm, wobei er seinen Kugelschreiber bei jedem Wort in seine linke Handfläche klopfte.

Selbst aus einigen Metern Abstand erkannte Moritz das Malheur. „Mach die Kulimine wenigstens vorher rein, Achim.“

„Was?“ Aus dem Konzept gebracht, unterbrach der Nachrichtenchef die Attacke auf seinen Handteller.

„Drück die Mine rein, hab ich gesagt. Muss eine Meldung runter? Welche? Warte, lass mich raten!“ Moritz schaute rasch die verbleibenden Tickerausdrucke auf Achims Schreibtisch durch und wurde umgehend fündig. Entstehung der ersten nicht kommunistischen Partei in der UdSSR bahnt sich an. Dass sie diese Schlagzeile nicht durchbekamen, fand er wenig verwunderlich. Aber egal, die Leute schauten schließlich nicht nur die Aktuelle Kamera, sondern informierten sich klugerweise auch auf anderen Fernseh- und Radiokanälen. Mittlerweile war es für einen Großteil der Ostdeutschen, wenn sie denn zu den Glücklichen gehörten, die Westmedien empfangen konnten, eine Art spannendes Spiel geworden, nach der heute-Sendung um 19 Uhr die Aktuelle Kamera zu schauen. Oder erst die Hauptausgabe der Aktuellen Kamera um 19:30 Uhr und im Anschluss die Tagesschau. Welche Meldung fiel komplett unter den Tisch, welche wurde den Bürgern des Landes in abgewandelter Form überbracht, welche ging nahezu 1:1 über den Sender? Das Ganze hatte was von Fußball-Toto.

Er hielt Achim die Nachricht unter die Nase und wie nicht anders erwartet, bestätigte der mit einem Nicken und zog Moritz den Ausdruck aus der Hand. Der Nachrichtenchef hörte nicht auf, den Bogen in der Mitte durchzureißen, bis die Meldung, auf Briefmarken große Schnipsel geschrumpft, im Papierkorb landete.

„Nun is’ gut, oder willste Konfetti machen?“ Aus den Tiefen ihres Schreibtisches kramte Ines eine angefangene Tafel Schokolade, die sie Achim vor die Nase hielt.

Kurz nach halb 12 hatten sie dann alles für die Mittagsausgabe komplett. Achim las noch einmal sämtliche Meldungen Korrektur und legte danach die Blätter nebst Durchschlägen feinsäuberlich aufeinander in das Fach am Eingang des Büros. Niemals waren die Blätter weiß. Beim Lesen im Studio unter dem gleißenden Scheinwerferlicht barg das reine Weiß das Risiko, den Sprecher beim Lesen zu blenden. Dieses Wagnis wollte niemand eingehen — die Meldungen ohne Versprecher und Verhaspler vorzutragen, war auch so Herausforderung genug. Also existierten die Bögen mit den abzulesenden Nachrichten in Zartgrün, Zartgelb und Zartblau; Zartrosa gab es aus unbekannten Gründen nicht. Eventuell zu unmännlich, mutmaßte Moritz nach dem Kommentar seiner Kollegen zu seinem gepunkteten Schal.

Gegen Viertel vor 12 trat der korpulente Aufnahmeleiter Erik Stopske schwungvoll und leicht außer Atem ins Zimmer, um sich die Nachrichten in dreifacher Ausfertigung abzuholen und zu verteilen. Obwohl er in seiner Position als Aufnahmeleiter mit Sicherheit die meisten Wege während des Arbeitstages zurücklegte, ließen sich der Speck in den Hüften und der Wohlstandsbauch nicht vertreiben. Seinen durchschnittlichen Zigarettenverbrauch von ein bis zwei Schachteln pro Tag sah man Stopske deutlich an — er wirkte immer leicht schmuddelig. Besonders unangenehm stießen Moritz neben dem Geruch nach kaltem Rauch, der Stopske wie ein Mantel umwehte, die gelblich-braunen Fingernägel auf. Obwohl Erik Stopske ein umgänglicher Kollege war, blieb Moritz lieber auf Abstand — sowohl körperlich als auch kommunikativ. Es kursierte das Gerücht, Stopske verpfeife gerne und regelmäßig nicht ganz linientreue Kollegen an die Kaderabteilung. Meist war an diesen Gerüchten etwas dran.

Auf ein anderes Gerücht war ganz sicher nicht viel zu geben, es hielt sich dennoch ebenso hartnäckig in den Redaktionsräumen: Nach einem Ungarnurlaub vor zwei Jahren sah man Stopske ausschließlich mit einer tiefsitzenden Gürteltasche um den Bauch durch die Räume und Flure wandeln. Sie schien mit ihm verwachsen; selbst von der Toilette kam er nicht ohne dieses modische Accessoire. Dieser Umstand hatte die schlüpfrige Fantasie entfacht, Stopske transportiere darin sein Gemächt. Eine weitere Vorstellung, die Moritz nicht sonderlich behagte. Die Kombination aus beiden Gerüchten brachte Erik Stopske den hämischen Namen IM Gemächtträger ein, der bis weit über die Flure der Nachrichtenredaktion reichte.

Ines provozierte Stopske gerne mit Honecker-Witzen, die harmlos genug waren, um keinen wirklichen Ärger zu riskieren. „Kennt ihr den? Eine alte Frau fragt einen Volkspolizisten: Guter Mann, können sie mir bitte den Weg zum Kaufhaus Prinzip verraten? Der Polizist wundert sich: So ein Kaufhaus gibt es gar nicht. Darauf erwidert die Frau: Doch, doch, das muss es geben. Unser Staatsratsvorsitzender Erich Honecker sagt doch immer, dass es im Prinzip alles zu kaufen gibt.“

Stopske verzog säuerlich die Miene. „Was vermisst du denn im Angebot des Centrum Warenhaus genau?“, erkundigte er sich agitationsbereit.

„Ach, du verstehst einfach keinen Spaß“, winkte Ines daraufhin ab. Absatzklappernd setzte sie sich in Bewegung und schaltete unbekümmert das Fernsehgerät ein, wobei ihr alle anwesenden Kollegen auf den runden Hintern glotzten.

Als die Originalblätter an den Sprecher, Kopien an den Regisseur und weitere Kopien an den Regieassistenten verteilt waren, setzte sich Stopske zu ihnen vor den Fernseher, um die Sendung zu verfolgen. Eine nahezu beschauliche erste Ruhe des Tages kehrte ein.

Kapitel 4

Der Februar neigte sich zwar dem Ende entgegen, aber die Herrschaft der frostigen Temperaturen hielt nach wie vor an. Sobald die Sonne am frühen Nachmittag unterging, wehte ein eisiger Wind durch die Straßen Berlins und zwackte in ungeschützte Ohren, Nasen und Finger. Bevor Moritz zaghaft die Messing-Klingel an der Pforte des Einfamilienhauses in Mahlsdorf drückte, zog er seine Mütze ein Stück weiter über die Ohren und den Schal fester um den Hals, wie um sich für die folgende Begegnung zu wappnen. In geschwungener Schreibschrift auf dem blanken Messingschild eingraviert standen die Namen Montag & Kretschmann.

Auf dem Weg nach Mahlsdorf waren die Straßen leerer, das Fahren Kilometer für Kilometer entspannter geworden und das Thermometer um weitere 3 Grad gefallen. Mahlsdorf galt als ruhiger, grüner Stadtteil Berlins, in dem es sich komfortabel leben ließ. Sobald Moritz die Innenstadt verlassen hatte, zeigten sich auf den Bürgersteigen kaum noch Fußgänger. Kein Wunder, bei der Kälte verkrochen sich die Anwohner der Einfamilienhaus-Gegenden lieber in ihren Eigenheimen, gemütlich vor dem prasselnden Kaminfeuer.

Moritz hauchte sich in die klammen Finger und wartete darauf Frederick, dicht gefolgt von seiner Tochter Valentina, aus dem Haus stürmen zu sehen. So lief es für gewöhnlich bei den Kindes-Übergaben ab. In Ausnahmefällen schaffte es Valentina vor Frederick die Haustür aufzustoßen, worauf sie jedoch von dem schwarz-weißen Border Collie spätestens auf dem schnurgeraden Weg vom Haus zur Gartenpforte überholt wurde. Anfangs verspürte Moritz einen gehörigen Respekt vor dem großen, keuchenden Fellbündel; er war nie ein wahrer Tierfreund gewesen und würde es wohl auch nicht mehr werden. Mittlerweile freute er sich zumindest im Stillen auf die regelmäßigen, zeitlich eng begrenzten Begegnungen mit Frederick. Am Nachaußentragen der Freude gegenüber dem Hund übte Moritz noch. Valentina tat die Anwesenheit des gutmütigen, zotteligen Gefährten ohne Frage gut.

Nachdem das erwartete Poltern und speichelnde Gehechel ausblieben, läutete er erneut. Wenige Sekunden später trat Anita vor die Haustür und rief ihm zu, er möge kurz reinkommen. Während sie sprach, verwandelte sich ihr Atem in Wölkchen, die sich kurz nach Schlüpfen aus der warmen Mundhöhle schon wieder auflösten. Selbst mit Mitte 40 wirkte Anita aus der Entfernung wie ein junges Mädchen. Sie trug das volle Haar jetzt öfter hochgesteckt, als früher. Heute schlangen sich die braunen Haarsträhnen im Nacken zu einem lockeren Dutt ineinander. Wie er mit Wehmut erkannte, stand ihr diese Frisur ebenfalls außerordentlich gut.

Zögerlich drückte Moritz das schmiedeeiserne Gartentor auf und ging langsam auf den alten, mit Sorgfalt restaurierten Bau zu. Das Haus der Familie Montag-Kretschmann betrat er nur äußert ungern; er wollte keinen tieferen Einblick in das neue Heim und damit in das neue Leben ohne ihn bekommen. Die sporadischen Zusammentreffen mit Anita taten weh. Auch jetzt noch, nach den vielen Jahren ohne sie. Nicht mehr so stechend wie zu Beginn der Trennung, als der Schmerz scharf wie ein Säbel in die Eingeweide fuhr — nun rumorte der Kummer eher dumpf und schwerfällig wie ein verdorbener Fleischklops im Magen.

Der Garten bestach durch Übersichtlichkeit: ein Großteil der Fläche purer Rasen, daneben angelegte Beete, eine präzise beschnittene Hecke aus den Pflanzen der Grünen Bastardzypresse sowie die großzügig betonierte Auffahrt. Zu dieser Jahreszeit wirkte die leblose Kulisse wie erstarrt, als hätte die Schneekönigin alles Lebendige mit ihrem eisigen Atem eingefroren.

Im Vorraum des Hauses, in dem eine stolze Sammlung von Stiefeln unter der Schuhbank auf ihren Einsatz wartete, blieb Moritz unschlüssig stehen. Mit einer schwachen Umarmung begrüßte ihn die Frau, an deren Seite er vorgehabt hatte alt zu werden. In eine dicke rote Strickjacke mit Zopfmuster eingemummelt, stand Anita vor ihm und legte eine Haarsträhne zurück hinter das Ohr.

„Valentina und Daniel sind mit Frederick noch rasch beim Tierarzt. Er hat sich eine Scherbe an der Vorderpfote eingetreten. Sie müssten gleich wieder hier sein.“

„Kein Problem, ich kann ja warten.“

Sollte er den Mantel nach dieser Information anbehalten oder kurz ablegen? Moritz wusste es nicht so recht. Weitere Fragen taten sich wie unerwünschte Pop-up-Fenster vor ihm auf: Wäre es besser bis zum Eintreffen von Valentina auf der Schuhbank im Korridor Platz zu nehmen, oder die Treppe zum Zimmer seiner Tochter hinaufzugehen, um dort zu warten? Wenn er letztere Variante bevorzugte, wäre es dann angebracht vorher die Schuhe ausziehen, oder die schneenassen Treter ignorant beim Durchqueren der Wohnung anzubehalten? Angesicht der Vielzahl der zu treffenden Entscheidungen, beschloss er einfach auf Vorschläge der Hausherrin zu warten.

„Trinkst du eine Tasse Tee mit?“

„Ja, warum nicht. Was Heißes, bei der Kälte draußen, ist ja immer gut.“

Ebenfalls froh darüber etwas tun zu können, ging Anita in Richtung Küche voraus, sodass Moritz sie von hinten betrachten konnte. Schlank, ohne dünn zu wirken, mochte er Anitas frauliche Figur, die er immer als griffig bezeichnet hatte — sehr zum Leidwesen von Anita, die diesen Ausdruck nicht mochte.

„Was für eine Sorte Tee hast du denn? Ich meine, hast du schon Tee gekocht?“ Im Grunde war ihm die Teesorte vollkommen schnuppe, aber belanglose Worte taten gut. Er blieb am Eingang zur Küche stehen und mustere unauffällig durch die offene Tür das Wohnzimmer.

Die Einrichtung des Hauses konnte man getrost als gediegen bezeichnen — so wie auch Anitas neuen Partner Daniel, ging es Moritz durch den Kopf, während er die Möbel in Augenschein nahm. Anitas Handschrift, ihre ehemalige Vorliebe für ein Sammelsurium aus Einzelstücken, war kaum mehr erkennbar oder verschwunden. Menschen ändern sich. Alles schien aus einem Guss: Material und Farbtöne waren perfekt aufeinander abgestimmt wie in einem Möbelkatalog für Gutverdiener. In der Küche, auf dem rustikalen Esstisch, stand das chinesische Teeservice, das ihnen Anitas Eltern zur Hochzeit geschenkt hatten. Anita goss in die zierlichen Schalen aus dünnem, bemaltem Porzellan schwarzen Tee; für Moritz legte sie, mit seinen Gewohnheiten vertraut, zwei Stück Zucker und eine Scheibe Zitrone dazu. Ihrer eigene Tasse fügte Anita einem Schwapp Milch aus dem filigranen Kännchen bei.

Im Nu färbte sich der goldgelbe Tee in eine graue Brühe und Moritz konnte sich einen Kommentar nicht verkneifen: „Sieht irgendwie unappetitlich aus, so grau.“

„Schmeckt besser, als es aussieht!“, konterte Anita mit einem leicht abgewandelten Zitat von Alfons Zitterbacke und beide mussten lachen. Bis zum Erbrechen hatten sie mit Valentina die Schallplatten mit den Geschichten des Pechvogels Sonntagmorgen für Sonntagmorgen zu dritt im Bett gehört.

Ohne dass sie das Öffnen der Haustür von der Küche aus bemerkt hatten, stand Frederick vor ihnen und wedelte wild mit dem Schwanz, der Moritz an ein durchgeknalltes Uhrenpendel erinnerte. Dabei wirkte es, als lächle der verrückte Hund breit von einem Ohr zum anderen, was Moritz beunruhigend fand. Zaghaft beugte er seinen Oberkörper herunter, um den Colliekopf zu tätscheln, was das Pendel aufs Neue zum Ausflippen brachte. Dicht hinter dem Hund folgte Daniel, dessen wohlgeschnittene Gesichtszüge sich wiederum versteinerten, als er Moritz mit Anita vertraulich am Küchentisch bei einer Tasse Tee erblickte. Aber das Bild trog: Moritz fühlte sich unter dem Blick des makellos gekleideten Mannes unwohl. Unter dem schmal geschnittenen Pullover mit V-Ausschnitt erkannte er nicht einmal einen klitzekleinen Bauchansatz — Daniel Kretschmann schien körperlich in bester Verfassung.

Der smarte Anwalt drückte Anita seinen festen Kuss stempelgleich auf die Mitte der Stirn. „Tja, da sind wir wieder“, stellte er dabei unnütz fest. Widerstrebend reichte er daraufhin Moritz die Hand, die dieser pflichtbewusst ergriff, während er sich schon erhob: „Ich geh’ gleich mit hoch zu Valentina und helfe ihr mit den Sachen.“

Im Flur krachte Moritz fast mit Valentina zusammen, die ihn stürmisch umschlang. Wie ein Kleinkind ließ sie sich auf seinem Arm die Treppe zum Kinderzimmer hochtragen, welches im obersten Stockwerk direkt unter dem Dach des Hauses lag. Passenderweise sprachen alle Familienmitglieder von der schönen Aussicht. Die Stufen zur schönen Aussicht empor, genoss Moritz die Nähe des Moments und kuschelte seine Nase in Valentinas karierten Kapuzenpullover, der seit Jahren mit ihr mitzuwachsen schien. Zu ihrem 15. Geburtstag hatte er ihr den Pullover geschenkt. Wieder so ein Indiz dafür, wie die Zeit raste.

„Papa, lass’ das“, kicherte Valentina und wehrte dabei Moritz’ Nase ab. „Ich bin doch kein Kleinkind mehr.“

„Du riechst aber so! Wie ein rosa Marzipanschweinchen.“

Dafür begann Valentina die Frisur ihres Vaters, die ohnehin nicht als solche erkennbar war, zu zerwuscheln.

Während Moritz seine Tochter wieder auf die eigenen Beine stellte, spürte er bereits den schmerzlichen Vorwurf seines Rückens: 45 Kilo schleppte man in Moritz’ Alter nicht mehr ungestraft so mir nichts, dir nichts eine steile Stiege hinauf.

Das Zimmer war gemütlich mit viel hellem Holz eingerichtet und roch definitiv nicht nach süßem Kleinkind — hier herrschte der typische Mief schlecht gelüfteter Jugendzimmer. Poster von Sängerinnen und Sängern — vielleicht waren es auch Schauspieler oder andere im Rampenlicht stehende Menschen, Moritz war sich da nicht sicher — zierten die in einem satten Orangeton gestrichenen schrägen Wände. Auf einem Regal sammelten sich Schminkutensilien, die üblichen Teenager-Zeitschriften, jede Menge CDs und Bücher, Kaugummis, Schmuck und Haarspangen. Ein Mädchen auf dem Sprung zur jungen Frau ...

Ein kleiner Teil des Kindes steckte noch in ihr, aber vielleicht auch nur in den Augen von Moritz, der nur mühsam mit dem Hormonchaos der pubertierenden Tochter zurande kam. Von der pflegeleichten Rosa-Prinzessinnen-Phase hatte er schon vor Jahren schweren Herzens Abschied nehmen müssen. Nun hockte Valentina mit blondierten Strähnen im braunen Haar, Lipgloss auf dem Mund, grauer, zerrissener Jeans und Turnschuhen an den Beinen, auf dem Boden. Es galt, diesen heiklen Lebensabschnitt von Valentina zu begleiten, was ihm als Vater oft nicht leicht fiel.

Selbstvergessen wie einst in den ersten Lebensjahren beim Zerpflücken jeglicher Papierseiten, pflückte Valentina nun Kleidungstücke aus einem Haufen Klamotten, die auf dem Zimmerboden um sie herum verstreut lagen, und warf sie in die offene Tasche. Moritz musterte seine Tochter. Das schöne, weiche Gesicht mit dem geschwungenen Kussmund erinnerte zwangsläufig an Anita. Von sich selbst entdeckte er neben der Augenfarbe auch die eckige Form der Augenbrauen, die den seinen ähnelten und irgendwie mehr zu einem Jungen gepasst hätten.

Seine Kindheit und Jugend hatte Moritz in Waren an der Müritz verbracht. Die zahlreichen kulturellen Möglichkeiten in der Hauptstadt des vereinten Deutschlands empfand er immer noch als etwas Besonderes. Zerstreuungen in dieser Vielfalt standen damals, in der ostdeutschen Provinz der 70er Jahre, nicht an der Tagesordnung. Und ohnehin hatten seine Eltern mit drei Kindern bei Weitem nicht den Aufwand betreiben können, den Valentina heute als Einzelkind genoss. Seine Gedanken spulten die Jahrzehnte zurück, als wären es Minuten. Wenn er es sich genau überlegte, hatten ausnahmslos die beiden älteren Schwestern das Unterhaltungsprogramm bestimmt. Moritz war der Schüler, wenn eine der beiden die Lehrerin spielen wollte, Moritz stellte das Kind, wenn Vater-Mutter-Kind gewünscht war, Moritz mimte den todkranken Patienten, der von Ärztin und Krankenschwester verarztet werden musste. Es waren häufig die Statistenrollen, die ihm während der Spielgestaltung zufielen, so auch beim Dauerbrenner Gummihopse.

In Ermangelung eines zweiten, jüngeren Bruders, über den sie bestimmten konnten, spannten die Schwestern das Gummiband um einen Laternenpfahl, einen Mülleimer oder was auch immer sich auf der Straße anbot, und stellten ihn auf der anderen Seite in die Gummihopse. Während Beate und Konstanze dann, unter sich steigerndem Schwierigkeitsgrad, um die Wette hüpften, blieb Moritz als zweiter flexibler Pfahl stehen. Aktivität entwickelte Moritz, indem er die wichtige Aufgabe übernahm, am Müllkorb die Höhe zu verändern. Durch den nicht unerheblichen Größenunterschied zwischen kleinem Bruder und großen Schwestern stand Moritz in der letzten Stufe das Gummiband sprichwörtlich bis zum Hals. Seine Mutter war einmal entsetzt dazu gekommen, worauf als Maximum für zukünftige Spiele mit der Gummihopse Moritz’ Bauchnabel definiert wurde.

„Warum seufzt du denn, Papa?“

Valentina stand, die Augenbrauen fragend hochgezogen, fertig angezogen vor ihm. Die Tasche gepackt, ihr Kuschelkissen unter dem Arm und die nagelneuen Schlittschuhe über der Schulter, wartete sie darauf, dass es losging.

Moritz nahm die Reisetasche vom Boden und hängte sie sich quer vor den Bauch. „Alles in Ordnung, meine Kleine. Auf geht’s!“

Moritz öffnete den Kofferraum des Autos, um Valentinas Sieben Sachen einzuladen. In dem alten VW-Passat lagen bereits seine eigenen bejahrten Schlittschuhe, noch aus DDR-Fabrikation; er legte das zweite, nagelneue Paar seiner Tochter hinzu. Für die Fahrt von Mahlsdorf nach Friedrichshain einigten sie sich musikalisch auf Amy Winehouse.

Beim Eintreten in den schmalen Flur stolperten sie fast über den voll beladenen Wäscheständer, der nicht anders konnte, als im Weg zu stehen. Um die Besuche für Valentina möglichst komfortabel zu gestalten, beschränkte sich Moritz auf eine Schlafnische in dem halben Zimmer. Zuerst hatte er diesen halben Raum als Kleider- und Abstellkammer genutzt und Wohn- und Schlafzimmer auf die weiteren beiden Räume verteilt. Dies stellte sich jedoch schnell als unpraktisch heraus, da sich Valentina bald zu erwachsen fühlte, um mit im väterlichen Schlafzimmer zu nächtigen. Nun nahm Valentina an den Wochenenden und in den Ferien das Arbeitszimmer in Beschlag, ohne dass Moritz die festgelegte Zimmerzuordnung immer wieder aufs Neue tauschen musste.

In der Wohnung verteilt fanden sich etliche Stücke aus der Zeit mit Anita. Moritz schlief zum Beispiel weiterhin in Bettwäsche, trocknete sich mit Badetüchern ab oder briet sich Eier in der Pfanne, die sie zusammen begeistert mit der neuen harten Westmark gekauft hatten, um sich einen soliden Fundus an Gebrauchsgegenständen für ein gemeinsames Leben anzulegen.

Moritz hörte Valentina im Bad summen und pfiff munter mit, ohne zu wissen, woher die Melodie stammte. Das Klingeln des Telefons störte die gelöste Stimmung. Selten bekam Moritz noch Anrufe auf dem Festnetz und dachte daher schon länger an eine Abmeldung des Anschlusses. Durch den Hörer schallte laut die hektische Stimme seiner großen Schwester, die auf der ruhigen Insel Rügen lebte. Die stille, mancherorts sanfte, an anderen Stellen raue Schönheit der Ostseeinsel, zeigte keinerlei beruhigende Wirkung auf Beate. Eher das Gegenteil mochte der Fall sein.

„Ich bekomm’s einfach nicht gebacken, an diesem Wochenende nach Berlin zu kommen. Hier geht’s gerade drunter und drüber und ich musste auch die Schicht tauschen. Kannst du nach Papa sehen? Ich übernehme dafür das Wochenende darauf. Ist das okay für dich?“

Ihre schwarze Kosmetiktasche in der Hand, aus der der Stiel einer Bürste herausragte, schlenderte Valentina aus dem Bad ins Wohnzimmer und schaute ihren Vater neugierig an, während sie fragend den Kopf schief legte und auf das Telefon zeigte.

„Ja, ich werd’s einrichten. Schönen Gruß von Valentina, sie ist das Wochenende über bei mir.“

Beate stand meistens unter Dampf und tanzte auf tausend verschiedenen Hochzeiten. Nachdem klar war, dass Moritz nach dem Vater sehen würde, kam sie hurtig zum Ende. „Gib der Süßen einen Knutsch von mir. Und du, Bruderherz, gib gut auf dich acht.“

Kapitel 5

Nachdem Moritz den gestrigen Samstagnachmittag unplanmäßig mit Valentina bei seinem Vater im Pflegeheim verbracht hatte, sollte der Sonntag ein richtiger Papa-Tochter-Tag werden.

Sonntagvormittag machten sich Valentina und Moritz nach einem ausgiebigen Frühstück mit Rührei, frischen Brötchen und sogar etwas Obst, auf den Weg ins Eisstadion nach Neukölln. Die Parkplatzsuche gestaltete sich kompliziert, aber mit einiger Ausdauer und steigender Entfernung vom Stadion wurden sie fündig. Eine Schlange von aufgedrehten Kindern und fröhlichen Eltern stand an der Kasse. Die in der Minderheit vertretenen missmutigen Teenager bemühten sich, ihren abgeklärten Gesichtsausdruck beizubehalten.

„Hast du den Schülerausweis dabei?“

Valentina verneinte mit einem Kopfschütteln.

„Egal.“

Einen Geldschein in der Hand verlangte Moritz an der Kasse einmal Erwachsene und einmal Schüler. Anstandslos reichte ihm die Frau die beiden Papierabschnitte, die sie zuvor von zwei unterschiedlich dicken Rollen abgetrennt hatte.

„Siehste, wer sagt’s denn!“ Erfreut über den gelungenen Kartenkauf, passierte Moritz mit Valentina das quietschende Eisenrondell.

Aus alter Gewohnheit schnürte Moritz erst die Schlittschuhe seiner Tochter, bevor er seine eigenen Schuhe Öse für Öse fest verknotete. Etwas wacklig setze er die ersten Schritte auf die glatte Eisfläche. Das feste Leder der Schlittschuhe drückte auf seine Fußknöchel, wie ein kräftiger Daumendruck auf einen blauen Fleck. Sehnsüchtig dachte Moritz an die dicken Socken, die er aus irgendeinem unverständlichen Grund heute Morgen nicht angezogen hatte.

Gänzlich ohne Anlaufschwierigkeiten verschwand Valentina mit gleichmäßigen Gleitbewegungen weiter vorne in der Menschenmenge. Stolz schickte ihr Moritz einen Blick hinterher und nahm verstört zur Kenntnis, dass noch weitere männliche Augenpaare seiner Tochter folgten.

Auf das Publikum am Sonntagvormittag abgestimmt tönten vorwiegend familienfreundliche Titel aus den 80er Jahren aus den Lautsprechern. Moritz kannte alle Songs und hätte ausnahmslos mitsingen können, zumindest den Refrain, was er jedoch mit Rücksicht auf seine Tochter lieber unterließ.

Nach kurzer Zeit erlangte Moritz die vertraute Sicherheit auf den schmalen Kufen wieder und drehte zufrieden seine Runden. Ein wohliges, sorgloses Gefühl durchströmte ihn. Die Sonne schien warm und ließ das Eis glitzern. Die noch mit Raureif überzogenen Bäume am Rande der Eisbahn strahlten wie frostiges Silber. Ab und an traf er mit Valentina aufeinander; Hand in Hand liefen sie dann nebeneinander weiter, immer achtsam darauf bedacht, sich gegenseitig nicht mit den Kufen in die Quere zu kommen — durch die unterschiedlich langen Beine kein leichtes Unterfangen. Ohne die Hände loszulassen, hoben sie schmunzelnd die Arme, um Kinder auf Gleitern, die auf dem Eis im Weg standen, zu umfahren. Fasziniert beobachte Moritz einen kleinen, dick verpackten Jungen, der unglaublich geschickt und flink wie ein Wiesel, durch die sich kurzzeitig bietenden Lücken kurvte. Exakt so hätte Moritz sich einen Sohn gewünscht. Er schätzte den aufgeweckten Jungen nicht älter als vier oder fünf, während er trotz oder vielleicht gerade wegen der Trennung bedauerte, mit Anita kein zweites Kind gezeugt zu haben.

Die Luft roch kalt und klar und schmeckte auf Höhe des Imbissstandes nach Currywurst mit Pommes und Glühwein. Beinahe tänzerisch glitt Moritz zu Eyes without a Face von Billy Idol über die Fläche, als ein akustischer Missklang die Harmonie abrupt zerstörte. Es dauerte einige Sekunden bis Moritz realisierte, dass sein Mobiltelefon in der Hose die störenden Geräusche fabrizierte. Verärgert schalt er sich selbst einen Trottel, weil er erstens das Handy überhaupt dabei und zweitens nicht ausgestellt hatte. Er schaute aufs Display und nahm widerstrebend den Anruf von Stopske entgegen.

Ohne Einleitung kam Stopske zum Anliegen der sonntäglichen Störung: „Sorry, aber ich bin in der Redaktion und suche das Material von der nächsten Folge. Wo liegen die Bänder? Muss da reingucken, bevor du in Schnitt gehst. Auf deinem Schreibtisch konnte ich nichts entdecken.“

Möglichst präzise schilderte Moritz, an welcher Stelle im Großraumbüro die gesuchten Kassetten lagen. Zudem fühlte sich Moritz bemüßigt, sich halb bei Stopske zu entschuldigen: „Ich musste alles noch mal neu sichten für den Schnitt. Liegt daher noch am Player. Ist aber bereits beschriftet.“

Statt Danke zu sagen, brubbelte Stopske ihm beleidigt ins Ohr, bevor er auflegte: „Wäre gut, wenn ihr die Bänder nicht ständig durch die Gegend schleppt. Hab’ auch was Besseres zu tun, als durch die ganze Bude zu rennen.“

Verstimmt schaltete Moritz das Handy aus. Vielmehr als der unangemessene Ton verunsicherte ihn die Tatsache, dass Stopske sich vor dem Schnitt in den Arbeitsprozess einklinken wollte. Normalerweise trat IM Gemächtträger erst zur Abnahme der fertig geschnittenen Beiträge auf den Plan. Das, was Stopske auf den Bändern sehen würde, entsprach sicher nicht seinen ausdrücklich formulierten Vorstellungen vom Zickenkrieg. Grübelnd setzte Moritz seine Bahnen fort. Im Gegensatz zu dem großzügigen Rund, welches seine Kufen beschrieben, wurden die Kreise seiner Gedanken immer enger.

Kapitel 6

Die Best Beauty Wahl für Mecklenburg-Vorpommern stand am Freitagabend auf dem Redaktionsplan. Vielversprechender Austragungsort der Veranstaltung: die Großraumdiskothek Galaxy in Warnemünde. Warnemünde wäre im Sommer großartig gewesen; jetzt, im kalten, von eisigen Ostwinden heimgesuchten Februar, konnte sich Moritz verlockendere Ausflugsziele vorstellen — zumal das Budget des Senders für das Drehteam keine Hotelübernachtung vorsah. Der Katzensprung nach Hause konnte ihnen ohne Frage zugemutet werden, darauf hatten sich Lehndorff und Stopske verständigt, um das Budget nicht unnötig zu strapazieren. Dass sie damit die Nerven des Teams über Gebühr strapazieren, war zu vernachlässigen.

Für Warnemünde hatte Stopske Moritz, Petra und Lukas, einen weiteren Praktikanten bei United Media, eingeteilt. Seit auch in den Medien gespart werden musste, existierten beim Privatfernsehen sogenannte Ein-Mann-Teams, die, nach einer Kurzeinweisung und mit leichter Digitalkamera im Gepäck, die inhaltliche als auch technische Aufnahme zu schultern hatten. Die lange zurückliegende Ausbildung als Fotograf half Moritz bei dieser Aufgabe; ohne jedoch seine Abneigung gegen diese drastische Vermischung zweier völlig unterschiedlicher Berufsgruppen zu schmälern.

Bereits am frühen Nachmittag machten sich die drei auf den Weg von Berlin nach Warnemünde. Moritz hockte denkbar schlecht gelaunt in einem dicken Norweger-Pullover hinter dem Steuer des Passats, den mindestens 12-stündigen Arbeitstag wie einen steinigen Berg vor sich. Das eigentliche Material für die Folge würden sie in den Stunden vor und nach der Wahl sammeln. Der offizielle Teil des Schaulaufens warf eher Füllmaterial für schöne Bilder zwischen den oft sehr hässlichen und damit ergiebigen Szenen hinter der Bühne ab.

Während der Fahrt plapperte Petra ununterbrochen, obwohl ihr niemand zuhörte. Bislang hatte sie weder Lukas noch Moritz direkt angesprochen, sodass Ignorieren leicht fiel. „Moritz, was ist jetzt mit Judith und Melanie? Soll ich da was fallen lassen in Richtung Ex-Freund, der was Schlüpfriges über eine von den beiden in Umlauf gebracht hat?“

Moritz Interesse, die beiden Mädchen gegeneinander aufzuwiegeln, ging gegen null. „Überlass’ das bitte mir. Wir warten ab und entscheiden situationsabhängig, in Ordnung?“ Schon aus reiner Überzeugung kam diese Art der redaktionellen Aufbereitung nicht infrage.

Praktikant 2 schlief auf der Rückbank und bekam von dem Austausch nichts mit. Petra verstummte und Moritz konnte sein Gehör wieder ausschließlich dem mindestens für eine Fahrt nach Schweden ausreichenden Vorrat an CDs widmen. Wenn es gar nicht anders ging, beschloss Moritz mit offenen Karten zu spielen und Judith und Melanie ins Vertrauen zu ziehen: Tatsachen auf den Tisch und die Absichten des Senders offenbaren.

Nach kurzer Funkstille meldete sich Petra zurück. „Darf ich diesmal beim Schnitt dabei sein?“

Nachdem sie die Frage ein zweites Mal wiederholte, quetschte Moritz eine ausweichende Antwort heraus: „Mal sehen.“

„Ich fände es superspannend, diesen Prozess zu verfolgen … “

Geräuschvoll kämpfte die altersschwache Lüftung des Passats gegen das Beschlagen der Scheiben. Moritz drehte den Lüftungsregler weiter auf und erhöhte die Lautstärke des Radios dementsprechend. Michael Jacksons Rock with you vom Album Of the Wall ließ Petra innehalten, um mitzusummen. Verwundert schickte Moritz einen Seitenblick auf den Beifahrersitz. Dann fiel es ihm wieder ein: Seit der King of Pop tot war, kannten selbst die 12-jährigen plötzlich seine frühen Songs.

Am würfelartigen Gebäudekomplex der Disko, etwas abseits der Warnemünder Strandpromenade, warb ein Banner mit der Aufschrift Best Beauty Wahl Meckpomm — heute im Galaxy um die Gunst der Jugend im Einzugsgebiet. Auf dem riesenhaften Parkplatz standen verstreut einige wenige Fahrzeuge, die komplett eingeschneit unter einer knuffig-weißen Haube steckten. Moritz parkte seinen Wagen so dicht wie möglich am Hintereingang des Galaxy. Als er den Zündschlüssel abzog, kam ihnen der Betreiber des Tanzpalastes händereibend, mit einem zufriedenen Grinsen zwischen den Ohren, entgegen. Die beiden Praktikanten hatten sich schon aus dem Auto geschält und standen nun frierend daneben. Aus der Fahrertür entstiegen und von kalten Windstößen begrüßt, hängte sich Moritz rasch den Dufflecoat über die Schultern. Eilig versuchte er, wenigstens die obersten beiden ovalen Hornknöpfe des Mantels durch die Schlitze zu schieben.

„Moin, Moin. Ich bin der Herr Reizling, wir haben telefoniert. Der Laden wird gerammelt voll. War ein guter Deal, Jungs, das spür ich!“

Wie der Mann das kurz vor 18 Uhr bereits spüren konnte, blieb Moritz ein Rätsel. „Freut mich, Herr Reizling. Moritz Montag.“

Während alle, die die letzten Stunden im warmen Auto verbracht hatten, vor Kälte schlotterten, stand Reizling unbeeindruckt von den Minusgraden lediglich in Stoffhose und T-Shirt vor ihnen.

Petra konnte es nicht abwarten und stellte sich alleine vor: „Ich bin die Petra und das ist unser Praktikant Lukas.“ Charmant lächelnd bot sie Reizling ihre Hand nebst Wange zur Begrüßung dar.

Der fackelte nicht lange, nahm die Hand und zog Petra an sich heran, um ihr das in Aussicht gestellte Begrüßungsküsschen auf die Wange zu schmatzen. „Kannst übrigens Stephen zu mir sagen. Können wir nachher mit einem Sektchen begießen.“

Praktikant Lukas und Moritz schauten sich an und beschlossen in stillem Übereinkommen, Petra nicht auszubremsen. Stattdessen luden sie die Kamera, den Lichtkoffer, die Tonangel und die vollgestopften Tüten mit Werbepräsenten des Senders aus dem Kofferraum und trugen das Material ins Galaxy.

Zeit für Moritz, über den Verlauf des weiteren Abends zu spekulieren: Wenn es gut lief, lenkte Mister Galaxy, wie Moritz den Betreiber der Diskothek kurzerhand taufte, Petra in ihrem Eifer ab, Zwietracht zwischen Melanie und Judith zu säen.

Im hellen Neonlicht, und ohne vergnügungssüchtige Gäste, wirkte der Saal der Diskothek recht trostlos; eine Handvoll Angestellter räumte noch Tische beiseite, leerte die Papierkörbe und dekorierte die Räumlichkeiten mit Glittergirlanden und anderem Firlefanz. An der langen Bar hockten drei einsame Menschen wie gemietete Pappfiguren, die ihnen als lokale Prominenz vorgestellt wurden. Den Namen des Radiomoderators hatte Moritz schon gehört.

„Gib doch mal drei Sekt für die Leute vom Fernsehen rüber“, forderte Reizling den Barkeeper auf, „dann kann ich mit der jungen Dame auch aufs du anstoßen.“ Es folgte ein Augenzwinkern in Richtung Petra.

Moritz überlegte kurz, ob er sich schon zu so früher Stunde als Spielverderber zu erkennen geben wollte, beantwortete dies für sich mit einem Ja und korrigierte die Sekt-Bestellung in eine Flasche Pepsi für sich. Moritz liebte den feinen Zimtgeschmack, den er bislang bei keiner anderen Colasorte gefunden hatte.

Optimistisch dreinblickend stieß jeder mit jedem an. Stephen Reizling und Petra gaben sich Küsschen, diesmal auf beide Wangen. Lukas und Moritz guckten mit großen Augen amüsiert zu. Na, bitte — die plumpen Avancen von Mister Galaxy fruchteten, frohlockte Moritz noch einmal und fand den Hoffnungsschimmer, der ihn beim Reintragen ihrer Ausrüstung ereilt hatte, bestätigt. So kam die kecke Petra nicht auf andere dumme Gedanken und schadete höchstens sich selbst.

Nach einem Rundgang durch die Diskothek, Reizling hatte keine Mühe gescheut und eine Art Podest aufgetrieben, auf dem in etlichen Stunden eine Best Beauty für das Bundesland Mecklenburg-Vorpommern stehen würde, wagte sich Moritz, das Begrüßungszeremoniell zu unterbrechen: „Hm, sehr schön, wirklich alles wunderbar vorbereitet. Wir bräuchten bloß noch ein, zwei Stunden mit den Kandidatinnen, bevor der Rummel losgeht. Sind schon alle vollständig in der Garderobe versammelt?“

Das brachte Stephen Reizling kurzzeitig aus dem Konzept, aber er fing sich rasch: „Was immer ihr Wunsch ist, Meister. Ich führe euch sofort hin. Auf dem Weg zeige ich dann gleich den Hintereingang raus zum Hof, falls einer später raus an die Luft muss, zum Kotzen oder so.“

Petra klopfte zweimal kurz mit den Fingerknöcheln an die Tür der Umkleide und vergewisserte sich mit einem Blick, ob die Heranwachsenden angezogen waren: „Hi, Beautys! Wir wollen euch ein wenig über die Schulter schauen.“

Sie waren es, wenn auch notdürftig, aber das brachte der Anlass schließlich mit sich. Moritz trat nach Petra in den Raum, der normalerweise eine Art Materiallager beherbergte, und nun als Garderobe herhalten musste. Papierhandtücher und Toilettenpapierrollen türmten sich eilig zusammengeschoben in den Ecken des Raumes neben Stapeln von Kopierpapier. Leere Kartons verschiedenster Ausmaße drängten sich an halb gefüllte Getränkekisten. In Moritz’ Windschatten folgte Praktikant Lukas so dicht, dass Moritz jeden Moment einen Tritt in den Hacken erwartete und sich ängstlich umschaute. Was er sah, erheiterte ihn und vertrieb schlagartig die unberechtigte Sorge. Wie bei einem der Teletubbies ragte die Tonangel mit dem Mikro an der Spitze weit über Lukas Kopf hinaus, während der Praktikant auf der Stelle trat, um Moritz nicht in die Fersen zu treten.

Die Stimmung in der Umkleide pendelte zwischen aufgekratzt und hysterisch, und es roch, als wären bei Douglas sämtliche Flakons ausgelaufen. Moritz fürchtete um seinen Geruchssinn und das Aroma der bereitstehenden belegten Brötchen.

An diesem Abend starteten acht mutige Mädchen im Galaxy. Kim, die bereits diverse Male erfolglos angetreten war, versuchte dieses Mal, mit knusprig gebräunter Haut und roten Hairextensions im schulterlangen hellbraunen Haar zu punkten, was sie Moritz ohne Aufforderung bereitwillig vor laufender Kamera verriet. Für ihre 18 Jahre setzte sie ihren Körper erstaunlich offensiv und gern in Szene. Aufs Neue entpuppte sich Kim als unkompliziert, etwas vorlaut mit typischer Berliner Schnauze, und dennoch voller warmherziger Energie. Während Kim ohne Punkt und Komma drauflos plapperte, tuschelten im Hintergrund Judith und Melanie, die vom Sender auserkorenen Erzrivalinnen, und hielten dabei Händchen. Moritz machte eine Nahaufnahme von den zwei ineinandergelegten Mädchenhänden. Dabei mischte sich in die Schadenfreude über die Vereitelung der redaktionellen Pläne die unangenehme Vorahnung auf Aussprachen, wenn Stopske das Material auf den Tisch bekam.

Ein Zischen und Spritzen, und kurz darauf ein Aufschrei, rissen Moritz aus seinen Gedanken. Ein dünnes Mädchen mit dunklen Locken vergrub ihren Kopf heulend im Schoß. Sie saß gleich neben der Tür vor einem der provisorisch an die Wand gelehnten Spiegel. Die bloßen eckigen Schultern wurden von Weinkrämpfen geschüttelt. Bevor Moritz überhaupt wusste was los war, hockte Petra vor dem Häufchen Elend auf dem Boden und sprach sie teilnahmsvoll an. Der Blick und die energische Handbewegung, mit der Petra Moritz nebst Kamera heranwinkte, entlarvte sie als alles andere, als eine mitfühlende Betreuerin.

Die Tragödie stellte ein Fleck auf dem gelben Abendkleid des Mädchens aus Rostock dar, den eine andere Teilnehmerin beim Öffnen einer Dose Redbull angeblich absichtlich platziert hatte. Die Rostockerin hörte nicht auf zu schluchzen, während sie sich unablässig über die großen, dunklen Augen wischte und die damit aufgetragene Wimperntusche restlos verschmierte. Gegen die entstandene Bescherung im Gesicht der Kandidatin wirkte der Redbull-Fleck harmlos. Wiederholt von Heulkrämpfen unterbrochen, kamen die Sätze stockend wie bei einem Stotterer aus ihrem Mund:

„So … geh ich … hundertprozentig … nicht auf die Bühne. Ich sehe aus … wie eine verdammte Schlampe. Das sieht doch jeder. Das ist echt fies.“

Die Lampe in der einen, die Tongabel in der anderen Hand, trat Praktikant Lukas von einem Bein aufs andere. Er versuchte sein Bestes, die Situation zu entspannen. „Aus der Entfernung, vom Publikum aus, sieht den Fleck doch kein Schwein.“

Langsam hob das Mädchen ihren Kopf und der Tränenstrom versiegte: „Meinst du?“ Skeptisch betrachtete sie das Kleid.

Petra versetzte Lukas einen Schubs und drängte ihn damit näher an die Rostockerin, sodass das Mikro jetzt direkt über dem Kopf des Mädchens hing, bereit, den leisesten Schluchzer einzufangen. Geistesgegenwärtig ergriff Petra die Gunst der Stunde, Öl ins Feuer zu gießen: „Tja, aber wie drehen ja in erster Linie fürs Fernsehen und nicht für die paar Leute hier in der Disse, schon vergessen?“

Die Bemerkung verfehlte ihre Wirkung nicht. Wie ein Häufchen Elend sackte das Rehauge wieder in sich zusammen und die Tränen liefen erneut.

Die anderen Kandidatinnen ließen sich von dem Zwischenfall nicht stören. Eine lackierte ihre Fingernägel, die nächste zog sich den Lidstrich nach, Kim zog vorsichtig hautfarbene Strumpfhosen an den langen Beinen hoch und Judith und Melanie gingen die simplen Schrittkombinationen laut vor sich hin sprechend noch einmal durch.

„Haben wir doch schon was Feines im Kasten.“ Tatsächlich erwartete Petra noch ein Lob von Moritz. Selbstzufrieden über ihren Biss stand sie Beifall heischend vor ihm, sodass Moritz die Galle hochkam.

Um den bitteren Geschmack nicht runterzuschlucken, musste er ausspeien: „Ja, Petra, du bist die größte Journalistin, die die Welt je gesehen hat. Man könnte glatt meinen, du hast den Pressekodex erfunden.“

Einen immensen Aufwand betrieben alle Teilnehmerinnen beim Frisurenbau. Allein Porzellangesicht Judith, lediglich mit dunkelgrünem Slip und BH bekleidet, begnügte sich mit einer profanen Bürste, die sie durch den glatten Bob strich. „Ihr filmt doch aber nicht, oder?“ Mit einem skeptischen Seitenblick schaute sie in Richtung Kamera und hielt sich dabei schützend die Arme gekreuzt vor das Dekolleté.

Moritz hob sich die Kamera von der Schulter und stellte das Gerät neben sich auf den Boden. „Keine Angst, das kommt raus oder wir nehmen eine Großaufnahme nur bis zu den Schultern.“

Judith nickte beruhigt und verrieb einen Klecks Haar Gloss in den Handflächen. Dann schaute sie noch einmal prüfend in den Spiegel. Ihr exakt geschnittener Pagenschnitt, mit einem glänzenden, bis knapp über die Augenbrauen fallenden Pony, umrahmte ihre blassen, zarten Gesichtszüge.

Gegen 21 Uhr begann der erste Durchgang für die Teilnehmerinnen zur Wahl der Best Beauty Meck-Pomm in Abendmode. Zu Justin Timberlakes Song Señorita stelzten die Teenager auf absurd hohen Absätzen über die Bühne. Der hässliche Fleck auf dem gelben Kleid der rehäugigen Rostockerin tarnte sich unauffällig hinter einer blutroten Ansteckblume. Moritz hatte keine Ahnung, wo sie die altmodisch anmutende Filzblume noch aufgetrieben hatte, aber sie erfüllte ihren Zweck. Für eine Sekunde stellte er sich seine Tochter Valentina zwischen den Mädchen vor und schüttelte hastig den Kopf, um das Bild wieder zu verscheuchen. Kim trug ein rotes, knapp unter dem Po endendes Kleid, welches sich mit dem Rot-Ton der Haarverlängerungen gehörig biss.

Stephen Reizling moderierte die einzelnen Runden launig an. In Durchgang Nummer zwei durften die acht Beautys tanzen, singen, ein Gedicht rezitieren oder andere schlummernde Talente offenlegen. Das Ganze erinnerte Moritz an die vielen Schulaufführungen, die er als Vater schon erlebt hatte — mit dem feinen Unterschied, dass im Galaxy das geneigte Publikum nicht aus alles großartig findenden Eltern bestand. Erste anzügliche Zwischenrufe von betrunkenen Kerlen störten den Ablauf der Inszenierung. Kim turnte in ihrem engen Kleid über die provisorisch errichtete Bühne, und als sie plötzlich in die Hocke ging, dachte Moritz, der Kniefall sei Teil einer ausgefeilten Choreografie. Ein Irrtum, wie sich schnell zeigte. Mit tastenden Händen kroch Kim auf allen Vieren über den Boden und rief dabei verzweifelt Stephen Reizling zu, er und alle anderen mögen stehen bleiben und bloß keine weiteren Mädchen auf die Bühne lassen.

„Männo! Die Dinger war’n schweineteuer. Wehe, einer latscht mir uff meine Linsen!“

Profimäßig reagierte der Moderator auf die unerwartete Situation, indem er den DJ um eine Überbrückung in Form einer Tanzrunde bat.

Beim Durchgang drei, der Königsdisziplin, wie Reizling mit erhobener Stimme verkündete, wurde ersichtlich, dass die im Vorfeld entflammte Diskussion zwischen roten und gelben Badeanzügen diplomatisch beigelegt worden war. Die Mädchen steckten in schwarzen Badeanzügen, versehen mit einem güldenen Logo, aus dem Schriftzug Best Beauty und den Konturen eines geschwungenen, leicht geöffneten Kussmundes. Gold auf Schwarz ... eine Entscheidung des Senders, von der sich der verantwortliche Redakteur Lehndorff Eleganz versprach — wenn nicht gar einen Hauch Glamour.

Die langen weißen Gliedmaßen von Judith leuchteten gespenstisch im grell aufblitzenden Scheinwerferlicht. Das Schwarz der Badekleidung stand fast allen Mädchen nicht gut zu Gesicht. Auf Kims Pupillen schwammen wieder beide Kontaktlinsen, durch die sie schelmische Blicke in die Runde warf.

Zu fortgeschrittener Stunde glich die aufgeheizte Stimmung in Warnemündes Galaxy einem Bierzelt-Besäufnis. Mit der Kamera vor dem Auge schwenkte Moritz betroffen von der johlenden Menge auf die Bühne mit den acht Mädchen und von den Mädchen wieder auf die johlende Menge. Verbittert pochte der Kopfschmerz gegen seine Schläfen. Das linke Augenlid zuckte rhythmisch im Takt der wummernden Bässe und der Tinnitus pfiff sich sein eigenes Liedchen dazu. Dermaßen strapaziert hob Moritz die Kamera vorsichtig von seiner Schulter und stellte sie seitlich neben der Bühne ab, wo ein abgetrennter schmaler Streifen für die Jury und das Drehteam zur Verfügung stand.

Er brauchte dringend eine Verschnaufpause. Mit einem Glas Wasser in der Hand, in dem er vorher ein Kopfschmerzmittel aufgelöst hatte, suchte sich Moritz eine möglichst weit von der Bühne entfernte, ruhige Ecke. Langsam zerfiel die Tablette in ihre Bestandteile und färbte das Wasser milchig, was Moritz immer ein wenig unappetitlich fand. Da die gewöhnliche Aspirin-Dosis nicht mehr anschlug, war Moritz auf Thomapyrin umgestiegen. Mit Abstand betrachtete er aus der Nische heraus das Spektakel. Währenddessen trank er langsam, Schluck für Schluck, den lauwarmen Medizincocktail. Die Einsicht traf ihn wie ein präzise gesetzter Nadelstich, fein und scharf und punktuell: Das war nicht mehr der Beruf, den er einst mit Freude ausgeübt hatte. Nicht nur die Best Beautys prostituierten sich — auch er. Anders konnte man das hier nicht mehr bezeichnen.

Eine schwache Wohltat an diesem Abend verschaffte ihm die Entscheidung der Jury und des Publikums: Seine heimliche Favoritin Judith stand am Ende der Vergnügung strahlend auf dem Siegertreppchen und wischte sich eine Träne aus dem Auge, als Stephen Reizling ihr die Schärpe der Best Beauty Mecklenburg-Vorpommern umlegte. Eine ätherische Schönheit mit einem Madonnengesicht, die sich aus dem Reigen der Mädchen nicht nur rein optisch abhob. Judith stand kurz vor dem Abitur, womit sich ihre Gedanken nicht ausschließlich um das eigene Aussehen drehen konnten. Moritz mochte ihre ruhige, vernünftige Art. Von der Natur gesegnet mit der Erscheinung eines Porzellanpüppchens, traute man Judith weder auf den ersten noch auf den zweiten Blick das Durchsetzungsvermögen zu, welches in ihr schlummerte.

Sofort nach der Siegerehrung eilte Petra zu Melanie. Da Moritz nicht aus seiner Deckung auftauchte, hievte sich Praktikant 2, Lukas, die Kamera auf die Schulter. Im Austausch schnappte sich Petra Lampe und Tonangel, um festzuhalten, was Melanie zum Sieg ihrer Konkurrentin von sich geben mochte. Melanies Gesicht zeugte von herber Enttäuschung, aber sie wollte sich nicht die Blöße geben und setzte ein gezwungenes Lächeln auf, als sich die beiden näherten.

Von Ferne sah Moritz Lukas nervös an den Knöpfen und Rädchen der Kamera hantieren. Daneben stand Petra und redete auf ihn ein, statt die Tongabel ordentlich über den Kopf von Melanie zu halten. Gehetzt schaute sie durch den Saal, bis ihre Augen an Moritz hängen blieben.

Als Petra ein „Schnell, mach schon!“, durch den Saal brüllte, zeigte Moritz mit dem Zeigefinger fragend auf seine Brust und musste unvermittelt hysterisch lachen, weil ihm der Anfeuerungsruf aus Kindertagen Schneller, Propeller, schneller, Propeller in den Sinn kam. Auf Petras Stirn bildete sich eine steile Zornesfalte. „Ja, du Spaßvogel“, formten ihre Lippen zurück — das könnte aber auch Spastvogel geheißen haben.

Die Rückfahrt nach Berlin verlief noch ruhiger als die Anreise, was zur Gänze auf die erlahmte Redelust von Petra zu dieser unchristlichen Uhrzeit zurückzuführen war. So rauschten Musik und Gebläse ungestört einträchtig vor sich hin.

Kurz vor Neustrelitz musste Moritz das Lenkrad an Petra übergeben, da er knapp davor stand wegzunicken. An einer Autobahnraststätte hielt Moritz an und sie spielten Bäumchen, wechsel dich. Bibbernd lief er mit Petra in der kalten Nachtluft die wenigen Schritte um die vordere Autohälfte herum zur jeweils anderen Seite. Lukas, von dem eisigen Luftzug erwacht, schaute verschlafen aus der Vorderscheibe auf ihr nächtliches Ringelreihen und schloss verständnislos sofort wieder die Augen, als hätte er im Traum eine Erscheinung gehabt, die ihm nicht gefiel.

Kaum schmiegte sich Moritz in den Beifahrersitz, lullten auch ihn die Wärme und die gleichmäßige Geschwindigkeit auf der Autobahn zuverlässig in den Schlaf, wie eine Mutter ihr Baby in der Wiege. Unsanftes Klopfen auf dem Oberschenkel weckte Moritz, als sie über die Ausfahrt Berlin-Mitte die Autobahn verließen. „Aufwachen. Wir sind gleich da.“

Ohne Abendtoilette kroch Moritz gegen vier Uhr in sein Bett. Dabei stieß er sich den großen Zeh an dem Wäscheständer, den er am Vormittag noch eilig bestückt im Wohnzimmer stehen gelassen hatte. Fluchend zog er den lädierten Fuß hinter sich her. Jede Faser seines Körpers lechzte nach Schlaf. Dennoch lag er beinahe noch eine Stunde hellwach unter der viel zu warmen Decke und lauschte dem pochenden Zeh nach, bis die Müdigkeit ihn gnädig wegdämmern ließ.

Kapitel 7

Den folgenden Sonnabend verlungerte Moritz komplett im Schlafanzug. Erschöpft lümmelte er auf seinem weichen, durchgesessenen Cord-Sofa herum. Der schneidende Kopfschmerz der Nacht war einem dumpfen Kopfdruck gewichen, eine verkrampfte Schulter- und Rückenmuskulatur gesellte sich ungefragt dazu. Indes hatte der Tinnitus seine nächtliche Kreativität verloren — er fiepte einfallslos auf einer Tonhöhe. Kurz und gut, die vergangene Nacht im Galaxy plus die stundenlange An- und Abreise steckten Moritz bleischwer in den Knochen. Dennoch verzichtete er lieber auf die nächste Dosis Thomapyrin.

Er drehte die Heizung, die in seiner Parterrewohnung im Winter Schwerstarbeit leisten musste, bis zum Anschlag auf. Unwillig betrachtete er den Wäscheständer, der sich ihm in der Nacht so hinterhältig in den Weg gestellt hatte. Die trockenen Sachen, die darauf warteten, abgenommen und weggeräumt zu werden, ignorierte er geflissentlich. Stattdessen blätterte Moritz in Katalogen für Uhrenliebhaber, deren abgebildete kostspielige Chronografen er sich niemals würde leisten können, starrte Löcher in die Luft, hörte Musik, machte sich Gedanken über seinen erbärmlichen Zustand und die Aussicht auf eine noch erbärmlichere Zukunft.

Auszüge aus den Geboten des Pressekodex gingen Moritz Montag durch den Sinn: Ein seriöser Journalist (und jeder human denkende Mensch, setzte Moritz dazu) achtet die Intimsphäre und wahrt die Menschenwürde der Personen, entstellt oder verfälscht niemals den Sinn von Informationen durch Bearbeitung, Überschrift oder Bildbeschriftung, hält selbstverständlich vereinbarte Vertraulichkeiten ein, unterrichtet die Öffentlichkeit wahrhaftig und macht Gerüchte und Vermutungen als solche erkennbar … Warum zum Teufel arbeitete niemand mehr nach diesen so klaren, so verständlichen Prinzipien? Lag es wirklich nur an der Käuflichkeit der Menschen? Moritz fand keine befriedigende Antwort. Lethargisch dümpelte er weiter vor sich hin und beobachtete die Spatzen vor seinem Fenster, die im festgefrorenen Schnee verzweifelt nach Futter suchten. Apropos Futter — zum dringend notwendigen Lebensmittel-Einkauf konnte Moritz sich nicht aufraffen. Ein frecher Spatz landete auf dem Fensterbrett und pickte an die Scheibe, als bäte er um Einlass.

Irgendwann am späten Nachmittag erhob sich Moritz dann doch von der Couch, weil sein Magen ihm unmissverständlich erklärte, er brauche unverzüglich etwas zu essen. An sich hasste es Moritz, wenn die Mahlzeiten derart außer Takt gerieten — er war ein ernsthafter Verfechter der geregelten Essenszeiten — aber heute hatte er keine andere Chance gehabt. Aus den kläglichen Resten, die ihm der Kühlschrank anbot, briet er sich ein Omelett. In der Pfanne vor sich hin brutzelnd und dabei langsam Bräune annehmend, sahen die in der Not zusammengefundenen Zutaten — Stücke einer Pellkartoffel, zwei Eiern und Streifen einer welken roten Paprikaschote — direkt appetitlich aus. Geschickt bugsierte Moritz die soeben zum Kartoffelomlett ernannte Speise auf einen Teller und pickte mit der Gabel hastig ein Stück Kartoffel auf. Sein Magen grummelte ob der späten Versorgung böse vor sich hin. Ohne zu pusten, schob Moritz sich den Bissen in den Mund und verbrannte sich prompt den Gaumen. Ein Fetzen Gaumenhaut löste sich und baumelte im Mundraum. Den zweiten Bissen bepustete er daraufhin ausgiebig von allen Seiten.

Nachdem er das Mahl beendet hatte, setzte er Wasser auf und übergoss drei Teebeutel Pfefferminzkraut in einer bauchigen Glaskanne mit kochendem Wasser. Braunen Rohrzucker und Zitronensaft hatte Moritz bereits in die Kanne gegeben und verrührt, sodass er sich den Tee fertig abgeschmeckt nach Belieben ohne aufzustehen in das hohe dickwandige Glas nachschenken konnte.

So ausgerüstet nahm Moritz, froh nach der Betätigung in der Küche wieder sitzen zu können, an seinem IKEA-Schreibtisch Platz und fuhr den Laptop hoch. Nachdem Moritz eine längere Mail an Valentina und mehrere knappgehaltene Nachrichten an lose Bekannte verschickt hatte, die schon etliche Tage auf Antwort warteten, wechselte er zum Online-Banking. Die Bankgeschäfte bestanden im Großen und Ganzen aus Zahlungsaufträgen Valentina betreffend; für alles andere waren Daueraufträge eingerichtet. Neben der Unterhaltszahlung an Anita übernahm er die Kosten der monatlichen Handyflatrate sowie die teuren Klavierstunden seiner Tochter. Lange hatte sich Moritz vehement gegen Überweisungen im Netz gesträubt, aber die Bequemlichkeit siegte irgendwann über die Sorge vor kriminellen Online-Elementen. Bestimmt beschäftigen sich die Onlinetäter mit derart großen Fischen, dass er unbeachtet ein paar hundert Euro hin- und herschieben konnte. Die Pflicht erfüllt, surfte Moritz unentschlossen weiter im Internet. Eine warme Mahlzeit und zwei Gläser Tee hatten seinen Zustand merklich gebessert. Moritz wurde regelrecht unternehmungslustig. Auf diversen Pornoseiten versuchte er eine — im besten Sinne des Wortes — alltäglich aussehende Darstellerin zu finden. Ein schier unmögliches Unterfangen, wie sich nach einer halben Stunde fleißiger Recherche zeigte: Silikonbrüste, aufgespritzte Lippen, künstliche Fingernägel, haarlose, ölig polierte Schamhügel, Piercings überall dort, wo man sie nicht sehen mochte. Er spürte einen imaginären Schmerz beim Gedanken an die gepeinigten Körperstellen und klickte schnell weiter. Das grauenvolle Make-up der Porno-Sternchen erinnerte ihn an eine Travestie-Show oder zumindest an die bevorzugte Schminktechnik osteuropäischer Artisten.

Letzten Endes verweilte Moritz bei einem Streifen, dessen Mäntelchen an Story auf dem Märchen von Schneewittchen beruhte. Die Zwerge, stilecht in farbenfrohe, enge Beinkleider und braune Umhänge mit großen Kapuzen gehüllt, fanden Schneewittchen bei ihrer Heimkehr schlafend auf einer üppig mit Speisen bedeckten Tafel vor. Platten mit gebratenen Hähnchenflügeln, Schalen mit rotbackigen Äpfeln und hellen Weinreben, Körbe mit knusprigem Brot und Kristallkaraffen mit funkelndem dunklem Wein füllten den Tisch. Mit Respekt stellte Moritz nebenbei fest, dass die Ausstatter des Films mit Liebe zum Detail sieben goldene Tellerchen nebst Besteck und sieben funkelnde Becherchen auf dem roten Tischtuch eingedeckt hatten. Schneewittchen mit blassem Teint und vollem dunklen Haar, in einem dunkelblauen samtenen Kleid, sah über die Maßen anregend aus. Wie aus dem Fundus eines alten DEFA-Märchens wirkte das prachtvolle Kostüm. Aufwendig mit unzähligen perlmuttfarbenen Perlen bestickt, glänzte das Kleid mit einem geflochtenen, silbernen Haarreif an Schneewittchens Kopf um die Wette. Hungrig, durstig und geil nach des Tages Arbeit nahmen die Zwerge rings um die Tafel Platz.

Schneewittchen erwachte, als ihr die kleinen