Blue Nights

Elena MacKenzie

Inhalt

Vorwort

1. Trish und Bahnstationen

2. Andy und morgendliche Unausgeglichenheit

3. Steve, Kaugummis und Groupies

4. Club Ivy und ganz andere Groupies

5. Travis und das seltene Gefühl von Erniedrigung

6. Josh und die Tatsache, dass er mich am Tag seiner Hochzeit fickt

7. Goldene Einladungen und Poldance im Wohnzimmer

8. Rochester Hall und das geheime Casting

9. Dana und das Scheitern von Voreiligkeit

10. Rochester Park und heimlich belauschte Gespräche

11. Unausgeglichenheit und die Macht von nackten Oberkörpern

12. Der Ballsaal und verlorene Prüfungen

13. Bibliotheken oder vom Missgeschick der Tugend

14. Aiden und die Macht der Gewohnheit

15. Trish und wie sie meine Probleme trägt

16. Ostflügel und wie ich mich selbst einhole

17. Fuhrpark und bereit zu gehen

18. Gala und eine unerwartete Wendung

19. Danny und Schmetterlingsküsse

20. James und dunkle Gassen

21. Eine Therapie und eine Entführung

22. Damien und Westhouse Manor

23. Santorini, eine Hochzeit und das Meer

24. Endstation und 1 Jahr später

25. Noch einen oben drauf mit Adam

26. Liebe Leser,

Bücher von Elena MacKenzie

Vorwort

Liebe Leser,

dieses Buch handelt von einem Callgirl. An einigen Stellen erwähne ich explizit die Verwendung von Kondomen, an anderen nicht. Als Callgirl schützt Amy sich natürlich immer, ich habe beim Schreiben dieses Buchs nur darauf verzichtet, das immer wieder zu wiederholen. Ich hoffe auf euer Verständnis dafür.

Außerdem möchte ich darauf hinweisen, dass dieses Buch detaillierte Erotik beinhaltet und an einigen Stellen auch Worte benutzt werden, an denen sich manche Leser stören könnten.

1

Trish und Bahnstationen

Das Leben ist wie eine Bahnstrecke. Du steigst an Station 1 in den Zug ein, der dich durch dein Leben begleitet. Am Ende dieser Strecke blickst du nicht auf die gesamte Fahrt zurück, sondern nur auf die Stationen, die dich geprägt haben. Die dich zu dem Menschen gemacht haben, der jetzt die letzte Station erreicht hat. Wie jeder von uns, kann auch ich mich nicht an meine 1. Station erinnern. Aber schon sie hatte Einfluss auf den Weg, den meine Bahnstrecke nehmen würde. Meine Mutter starb bei meiner Geburt. Ein Fakt, den mein Vater mir nie verziehen hat. Es ist schwierig, so etwas wie Geborgenheit und Liebe kennenzulernen, wenn diese Dinge einem vorenthalten werden. Einen Großteil meiner Kindheit habe ich mit den Kindermädchen verbracht, die mein Vater eingestellt hat, damit er sich nicht mit mir befassen musste.

Ständig wechselnde Kindermädchen, denn die meisten von ihnen haben sich viel intensiver um meinen Vater gekümmert als um mich. Trotz der Kälte, die mein Vater mir entgegengebracht hat, hat es mir an nichts gefehlt. Was ich wollte, habe ich bekommen. Vielleicht hatte mein Vater zumindest ein schlechtes Gewissen, oder es war ihm einfach egal, wie viel Geld ich ausgegeben habe, für all die Dinge, die ich gebraucht oder nicht gebraucht habe, um meine einsame Welt etwas bunter zu gestalten. Wahrscheinlich war es ihm egal, er hatte ja genug. Diese erste Station, meine Kindheit, sie war wohl schuld daran, dass ich mich zu sehr daran gewöhnt habe, immer alles haben zu können, reich zu sein, ein Leben zu führen, das für andere purer Luxus ist, für mich aber einfach nur normal. Das Verlangen nach diesem Luxus wurde mir also in die Wiege gelegt.

Eine weitere Station auf dem Weg zum Erwachsenwerden und zum Callgirl war Timothy, der Sohn unseres Gärtners. Als ich fünfzehn war, war er zweiundzwanzig. Timothy sah wahnsinnig gut aus. Noch besser, wenn er mit nacktem, vom College-Football geformten, Oberkörper unseren Rasen gemäht hat, um sich ein wenig Geld dazu zu verdienen. Ich weiß nicht, vielleicht war ich frühreif, eine Lolita mit sehr speziellen Bedürfnissen. Dem Bedürfnis schon viel zu früh die Kälte und Einsamkeit in meinem Leben mit Sex auszufüllen. Aber als Timothy bemerkte, wie ich ihn ansah, führte er mich in eine Welt ein, die heute dafür sorgt, dass ich zum einen meinen unstillbaren Hunger nach Sex befriedigen kann, zum anderen mein Verlangen nach dem Leben in Luxus, mit dem ich aufgewachsen bin.

Meine Therapeutin glaubt, in Timothy eins meiner größten Probleme zu sehen. Wahrscheinlich hat sie recht, denn unsere Beziehung beruhte nicht nur auf Sex, er hat mir auch die Drogen verschafft, mit denen ich mit fünfzehn Jahren begonnen habe, mir noch mehr Farben in mein Leben zu holen. Aber ich kann nicht bereuen, was ich mit Timothy hatte, denn wir haben uns geliebt. Er mich so sehr wie ich ihn. Auch wenn unsere Liebe im Laufe der Jahre selbstzerstörerische Ausmaße angenommen hat, Timothy mich immer tiefer in seinen Abgrund gezogen hat, hatten wir trotz allem zwei wundervolle Jahre, bis zu Timothys Tod. Ein Tod, der mich aufgerüttelt hat und dafür gesorgt hat, dass ich freiwillig einen Entzug und meinen Highschoolabschluss gemacht habe.

Meine nächste Station auf dem Weg zum Callgirl war das College in New York und der totale Bankrott meines Vaters. Von heute auf morgen hatte ich nichts mehr. Ich konnte mir das College nicht mehr leisten, aber ich war auch nicht bereit, aufzugeben, denn innerhalb kürzester Zeit waren das College und meine neuen Freunde für mich zu einem Anker geworden. Plötzlich gab es nicht mehr nur mich und die quälende Erinnerung an Timothy. Es gab etwas, woran ich mich festhalten konnte. Das waren vor allem meine männlichen Mitstudenten. Aber meine Welt geriet gehörig unter Druck, als es mir nicht gelang, genügend Geld zu verdienen, um meine Kosten zu decken. Der Druck wurde so gewaltig, dass ich erstmals seit Timothys Tod wieder zu taumeln begann und Drogen plötzlich wieder verführerisch erschienen.

Wenn mich die letzte Station auf dem Weg zum Callgirl nicht rechtzeitig gerettet hätte. Auf einmal war da Trish, die mir ihre Welt eröffnet hat. Und ihre Welt hat mich nicht nur vor dem Rückfall bewahrt, sie hat mir einen neuen Weg aufgezeigt, mit meiner Finsternis umzugehen, sie für kurze Zeit sogar zu besiegen.

Trish ist nicht nur meine beste Freundin, sie ist auch meine derzeit einzige Mitbewohnerin. Bis vor Kurzem hat auch Sally mit uns zusammen gewohnt, bis sie einen ihrer Kunden geheiratet hat. Wenn ihr eine romantische Ader habt, glaubt ihr vielleicht, dass diese Dinge oft passieren. Aber träumt weiter, Aschenputtel ist nur ein Märchen. Der wohlhabende Traumprinz ist nicht ausgerechnet auf der Suche nach einem Callgirl, das er heiraten kann. Er ist auf der Suche nach einem Callgirl, das er ficken und danach einfach vergessen kann, bis ihm vielleicht wieder nach ficken ist. So läuft das im wahren Leben.

Ihr wundert euch vielleicht, warum ich über Callgirls mit euch rede. Das hat einen ganz einfachen Grund. Ich ficke gern und ich bin seit Vaters bankrott chronisch pleite. So pleite, dass ich mir einen Weg suchen musste, um mein Studium zu finanzieren, das ich dann trotzdem abgebrochen habe. Aber ein Callgirl bin ich noch immer. Nicht nur wegen des Geldes, sondern auch wegen des Sexes, den ich wegen der Farben in meinem Leben brauche wie atmen.

Ich habe Trish am ersten Tag meines dritten Semesters auf der NYU kennengelernt. Sie war so vollkommen anders als ich: lustig, laut, auffallend und dabei ziemlich sexy. Ich bin eine Frau, und ja, manchmal stehe ich auch auf Frauen. Und Trish ist mir sofort ins Auge gesprungen. Die Art, wie sie sich bewegt hat, wie sie den Männern um sich herum nur mit ihrem verführerischen Lächeln zugleich das Blut in die Lenden getrieben und sie abserviert hat. Ich hätte sie unmöglich nicht bemerken können, denn sie stand umringt von einer Gruppe männlicher Studenten, wie Scarlett O’Hara auf einem Gartenfest, und lachte über ihre Versuche, sie auf ein Date einzuladen. Sie winkte kokett ab, durchbrach den Kreis, den sie um sie herum gebildet hatten, und warf sich mir in die Arme, als ich gerade im Begriff war, vorbeizugehen, ohne allzu fasziniert auf die junge Frau zu starren, die strahlte wie die Sonne, während ich selbst mit meinem Stein auf der Brust herumlief, den ich schon mein ganzes Leben mit mir herumschleppte.

»Das ist meine Freundin, wenn ich überhaupt mit jemandem auf eine Party gehe, dann mit ihr«, rief sie, löste sich von mir, nur um sich dann bei mir unterzuhaken. »Spiel einfach mit«, flüsterte sie mir zu. »Ich erklär es dir später.«

Ich kämpfte sekundenlang mit meiner Verdutzung, weil ich es nicht gewohnt war, dass jemand mir so nahe kam und dabei auch noch fröhlich und unbesorgt aussah. Ich bin in einer kleinen Stadt etwa 100 Meilen entfernt aufgewachsen, bei den meisten Menschen dort hatte ich es mir mit meiner abweisenden Art verscherzt, niemand wollte etwas mit mir zu tun haben. Erstrecht nicht mehr, nach Timothys Tod. Ich ließ zu, dass sie mich mit sich zog und munter drauflos plauderte, und ihre männlichen Fans uns bittend und bettelnd hinterherliefen.

»Wes würde sich so freuen«, jammerte einer von ihnen.

»Es ist sein Geburtstag«, der nächste.

Sie warf grinsend einen Blick über die Schulter zurück. »Keine Dates, ich hab es euch und auch Wes immer wieder gesagt.«

Als die Männer es endlich aufgegeben hatten, zog sie mich in ein Café auf dem Campus und schob mich auf einen Tisch zu. »Du hast doch Zeit, oder?«, wollte sie wissen.

Ich nickte ergeben, völlig erschlagen von ihrer aufgeweckten, fast schon quirligen Art und setzte mich auf einen der Stühle.

»Ich gehe nie auf Dates«, erklärte sie mir noch immer breit lächelnd und zupfte unaufhörlich an ihren blonden, fast weißen Haaren herum. »Nicht auf solche. Da muss ich Konsequent sein, aber sie wollen es nicht verstehen. Ich werde bezahlt, wenn ich auf ein Date gehe. Mein Name ist übrigens Trish.«

Ich hatte sie wohl fassungslos angestarrt, weil sie mich völlig überrumpelt hatte, aber daran störte sie sich nicht, stattdessen zuckte sie nur mit den Schultern. »Und wie heißt du?«

Am gleichen Abend ist sie mit mir in einen sehr exklusiven Club gegangen und hat ihre Visitenkarte an jeden Mann weitergegeben, der sie auf einen Drink einladen wollte, was mich noch mehr fasziniert hat. Die Leichtigkeit, mit der sie Kontakt mit fremden Männern hatte, und das Selbstbewusstsein, das sie an den Tag legte, wenn sie ihnen erklärte, dass sie sie nur gegen Bezahlung bekommen würden, sorgten am Ende dafür, dass auch ich sie wollte. Und ich habe sie bekommen. Für ein paar Nächte, dann hat sich unsere Beziehung mehr und mehr verändert. Aus Verlangen wurde Freundschaft. Und diese Freundschaft ist die wichtigste Beziehung in meinem Leben. Und damit hatte mein Zug seine bisher letzte Haltestelle erreicht.

Ich lasse mir ein Bad ein, das ich ausgiebig genieße, zwischen meinen Schenkeln pulsiert es, Aiden ist dieses Mal noch viel grober mit mir umgegangen als sonst. Bei der Erinnerung ziehen meine Brüste sich lustvoll zusammen. Schmerz verbinde ich mit Bestrafung und mit absoluter und vollkommener Lust. Schmerz und Sex sind es, die mir das Gefühl geben, lebendig zu sein. Sie sind die Droge, die jetzt die Farben in mein Leben bringen. Meine neue Haltestelle, und ich habe vor, zu bleiben. Die meisten von euch denken wahrscheinlich, ich wäre verrückt, weil ich so empfinde, vielleicht bin ich das auch. Aber so ticke ich nun mal. Ich liebe es, hart gefickt zu werden. Und damit meine ich nicht unbedingt SM, zumindest nicht die verrückten Sachen. Nein, ich meine dominanten, harten, düsteren Sex. Er vertreibt die Finsternis, die meine Seele verdunkelt, solange ich denken kann. Nicht einmal meine Psychologin weiß, woher diese Finsternis kommt. Aber sie erklärt es mit einem Ungleichgewicht in meinem Gehirn. Merkt euch das Wort Ungleichgewicht, denn ihr werdet noch öfters davon hören und vielleicht am Ende meiner Geschichte verstehen, warum ich immer auf der Jagd nach dem einzigen außer Drogen bin, dass dieses Ungleichgewicht besiegen kann: die Befriedigung meines Lustzentrums. Wahrscheinlich denkt ihr jetzt, dass es einfacher wäre, Schokolade zu essen, als meinen Körper zu verkaufen. Aber Schokolade reicht mir nicht.

Ich schließe die Augen noch fester und berühre mich, spüre dem Schmerz zwischen meinen Beinen nach, während das heiße Wasser meine Brüste umspielt. Ich glaube, Aiden hat herausgefunden, dass er mir auch noch Vergnügen bereiten kann, wenn ich längst nicht mehr bei ihm bin, indem er dafür sorgt, dass ich ihn noch Stunden später spüre. Ich schiebe einen Finger in mich und reibe mit der anderen Hand über meine Klitoris, während sich in meinem Kopf die Szenen vom Nachmittag noch einmal abspielen. Aiden sich wieder und wieder brutal in mich stößt, bis ich unter mächtigem Schütteln komme.

Nach dem Bad gehe ich in mein Zimmer, lehne die Tür nur an, damit ich mit einem Ohr immer nach Trish lauschen kann, die bestimmt auch bald nach Hause kommt, und rufe Lola an. Unsere Chefin ist streng, was die Einhaltung ihrer Regeln betrifft. Sie will nach jedem Auftrag angerufen werden, damit sie sichergehen kann, dass es uns gut geht. Lola ist eine unglaublich tolle Frau. Die erste Frau, in der ich eine Art Mutter sehe. Sie gibt mir das Gefühl, immer für uns da zu sein, uns bestmöglich beschützen zu wollen.

»Mir geht es gut, alles lief prima«, sage ich nachdem sie abgenommen hat.

»Fabelhaft«, antwortet sie. Fabelhaft, das ist ihr Wort. Sie benutzt es ständig. Die meiste Zeit ist es ein Ausdruck ihrer Zufriedenheit. Manchmal aber ist es auch ein Fluch. »Ich hätte eine neue Mitbewohnerin für euch. Du hast morgen frei, dann schicke ich sie zu dir und du kannst sie dir mal ansehen.«

»Passt sie zu Trish und mir.«

»Wie soll ich diese Frage beantworten? Du und Trish passen auch nicht zusammen. Ihr seid wie Feuer und Eis, wie soll ich da wissen, wer zu euch passen würde?«

Ich lache in das Telefon. Ich habe vor Trish nur selten gelacht. Sie hat mir mein Lachen zurückgebracht. Oder mir gezeigt, wie man lacht. Ganz wie man es sehen will. »Schick sie einfach vorbei.«

»Ist Trish noch nicht zurück?«, will sie wissen und ich höre leises Papierrascheln. Es ist fast Mitternacht und Lola arbeitet noch immer. Ihr Büro ist ihr zu Hause, sie wohnt in der Agentur, hat dort ein kleines Zimmer ganz für sich allein, in dem es nichts weiter als ein Bett, einen Kleiderschrank und ein kleines Bad gibt. Mehr braucht sie nicht, sagt sie immer. Alles andere findet sie in den Räumlichkeiten der Agentur. Obwohl sie nichts braucht, besteht sie darauf, dass ihre Mädchen leben wie Königinnen. »Denn ihr seid Königinnen«, sagt sie immer. Ich muss sagen, ich bin sehr froh darüber, dass Lola so denkt. Gäbe es sie nicht, bestünde mein Leben wohl kaum aus begehbaren Kleiderschränken, Designermode und einem Penthouse, das sich sonst nur die Elite in London leisten kann. Nachdem mein Vater alles verloren hatte, war es schwer, plötzlich mit wenig auskommen zu müssen. Einer meiner Kunden ist der Sohn eines Scheichs aus Dubai, er bewohnt das Apartment direkt neben uns. Wir sind in unserem Job umgeben von den reichsten Menschen, da kleidet man sich nicht in Klamotten aus dem Kaufhaus.

»Nein, aber sie kommt gleich. Sie hat mir vor einer halben Stunde eine Nachricht geschickt«, erkläre ich, lasse das Handtuch, das ich mir umgewickelt hatte, auf den Boden fallen und schlüpfe umständlich in meinen weichen Hausanzug. Er ist blassrosa und mit Einhörnern bedeckt, die über Regenbogen springen. Zu Hause mag ich es gern bequem. Natürlich nicht zu bequem, ich würde ungern auf unsere hochmoderne Küche verzichten - unser Kühlschrank bestellt tatsächlich Milch, wenn sie zur Neige geht - oder die Dachterrasse mit Blick auf London.

»Sie soll mich anrufen«, sagt Lola, bevor sie auflegt.

Ich werfe das Handy auf mein Bett und gehe in die Küche, wo ich für Trish und mich eine Pizza in den Ofen schiebe. Wir ernähren uns alles andere als gesund, was man uns auf keinen Fall ansieht. Wir haben beide eine makellose Haut, weiches und glänzendes Haar und schlanke Körper. Wobei Trish eher sportlich schlank ist, denn sie mag es, sich im Fitnesscenter zu verausgaben. Während ich eher weiblich und weich bin, ich hasse Sport, außer ich darf gut gebauten MMA-Fightern im Ring zusehen. Ich öffne eine Flasche Weißwein und stelle sie im Wohnzimmer auf den Tisch.

»Ich bin da!«, ruft Trish aus dem Flur.

»Ruf Lola an, sie wartet schon«, rufe ich zurück und decke den Tisch fertig. Anschließend schalte ich den TV ein und spiele die Aufzeichnung von Royals TV von heute Nachmittag ab, die wir uns immer gemeinsam ansehen. In dieser Sendung erfährt man alles über den Adel von Großbritannien. Es gibt kaum einen Klatsch, den es nicht gibt. »Beeil dich, ich seh schon den Vorspann. O! Er hat es schon wieder getan«, erkläre ich aufgeregt.

»Was getan?«, will Trish wissen und kommt nur in Unterwäsche ins Wohnzimmer. Sie hält ihr Handy ans Ohr und verdreht die Augen. »Ja, Lola. Danke. Machen wir. Du auch.« Mit einem genervten Grinsen beendet sie das Gespräch und legt das Handy auf das Sofa. Als sie nah genug an mich herankommt, lege ich meine Hand auf ihre Kniekehle und streichle mit den Fingerspitzen ganz langsam ihren Oberschenkel bis zum Ansatz ihres Hinterns, und lasse dann meine flache Hand klatschend auf ihren Arsch sausen. Sie stößt einen leisen Fluch aus und springt ein Stück von mir weg.

Ich ziehe eine Augenbraue hoch und grinse sie zufrieden an. »Warst du wieder bei Mr Rochester? Dein Hintern ist jetzt noch ganz rot?«

Sie setzt sich neben mich auf das Sofa, zieht die blassrosa Decke von der Lehne, die wir uns vor dem Fernseher immer teilen, und deckt uns beide damit zu. »Meinst du ihn da?«, fragt sie mit einem zufriedenen Gurren, als das Gesicht von Colton Rochester in der TV-Show auftaucht.

»Ihn meine ich«, werfe ich grinsend ein und wackle mit den Augenbrauen. Seit ich mit Trish zusammenlebe und mit meinem Vater nicht mehr spreche, ist mein Leben so viel einfacher geworden. Ich und auch meine Therapeutin sind uns sicher, dass das daran liegt, dass ich nicht mehr das Gefühl habe, ihm beweisen zu müssen, dass ich es wert bin, dass meine Mutter wegen mir gestorben ist.

»Ja, da liegst du wohl richtig.« Trish stöhnt leise und bewegt sich unter der Decke. »Ich kann seine Hände noch immer spüren. Dieser Mann ist so heiß«, schwärmt sie. »Aber ich habe meine Prinzipien: Sex, Geld und Tschüß.« Diese Prinzipien vertreten wir beide. Ich bin mir nicht einmal sicher, ob ich überhaupt noch zu Liebe fähig bin, denn ich habe nach Timothys Tod nie wieder tiefe Gefühle für jemanden empfunden. Natürlich liebe ich Trish, aber nicht auf diese Art.

Ich beuge mich zum Tisch vor, reiche Trish ihr Essen und nehme mir auch einen Teller. Wir stoßen mit dem Wein an und verfolgen interessiert den Bericht über Rochester und seine Entourage. Er bezeichnet sie als seine Brüder, sie alle gehören zum wichtigen Adel, einer von ihnen, Damien Westhouse, hat eine Schwester, die mit dem Cousin der Prinzen verheiratet ist. Die 5 begehrtesten und skandalträchtigsten Junggesellen im Land. Entsprechend häufig bekommen wir sie in der Show zu sehen. Zwei von ihnen sind Stammkunden von mir, Rochester ist Trishs Stammkunde.

»Bist du dir sicher?«, frage ich Trish, als ich ihren glühenden Blick sehe. Sie sitzt neben mir und verschmilzt halb mit dem Mann, der eben zusammen mit einem seiner »Brüder« ein Interview gibt und die üblichen Fragen nach seinem Beziehungsstatus beantwortet.

»Ganz sicher«, sagt Trish. »Was nicht bedeutet, dass ich ihn nicht zum anbeißen finde. Aber was ich von ihm haben will, bekomme ich schon und werde sogar dafür bezahlt.« Wir stoßen unsere Gläser zusammen.

»Auf uns«, sage ich und gebe Trish in Gedanken recht. Lolas Agentur ist sehr exklusiv. All unsere Kunden sind wichtige und angesehene Persönlichkeiten. Einer meiner Kunden ist ein Rockstar, als Teenager habe ich seine Poster mit meinen Lippen malträtiert und niemals geglaubt, dass ich irgendwann meine Lippen um seinen Schwanz legen würde.

»O, schau mal, da ist Mark. Trägt er noch immer diese albernen Tangas?«, will sie lachend wissen.

In der Show verlässt Mark gerade seine Limousine vor einer der angesagten Bars in Glasgow. Er ignoriert die Kameras, streckt seine Hand in den Wagen und hilft seiner Frau beim aussteigen. »Ich wüsste gern, ob er dieses Rüssel-Tanga-Teil auch anzieht, wenn er mit seiner Frau ins Bett steigt«, überlege ich und stelle meinen leeren Teller zurück auf den Tisch.

Trish kichert und streckt die Beine aus. Sie legt ihre Füße auf meine Oberschenkel und ich schiebe sofort meine freie Hand unter die Decke und beginne, sie zu massieren. »Ich werd nie dein Gesicht vergessen, als wir beide im Hotelzimmer auf dem Bett saßen und er kam in diesem scheußlichen Ding aus dem Bad. Sein Rüssel war im Rüssel.«

Wir brechen in Gelächter aus. Diesen Anblick werde ich wohl auch nie wieder vergessen. »Immerhin hat sich der Rüssel vor unseren Augen aufgerichtet.«

»Immerhin«, fügt Trish an. »Was hältst du von der Sache mit der neuen Mitbewohnerin?«

Ich trinke mein Glas aus, nehme auch das von Trish und stelle beides auf den Tisch zurück. Sally war von Anfang an unsere Mitbewohnerin, wir sind Freundinnen. Ich bin mir nicht sicher, ob ich mich an eine neue Frau gewöhnen kann. Ich weiß nicht, wie ich es euch erklären soll, aber in mir schlagen zwei Herzen. Da ist das Callgirl, das für seine Kunden eine Rolle spielt. Dieser Teil von mir kann lustig und munter sein, kraftvoll und offen. Und da bin ich, die 24-jährige Amanda: nachdenklich, zurückhaltend, versperrt und oft düster und traurig. »Wir werden sehen. Wenn sie uns nicht gefällt, sagen wir Lola, sie kann uns mal«, schlage ich vor.

»Wenn sie gut aussieht, kann sie mich auf jeden Fall mal«, meint Trish grinsend und wackelt mit den Fußzehen. »Ich hatte schon eine Weile keine Frau mehr. Mir fehlt die Art, wie es Frauen mir mit der Zunge machen.«

»Willst du mir damit etwas sagen?«, frage ich sie und lecke mir über die Lippen. Unter der Decke schiebe ich meine Hand Trishs Oberschenkel nach oben, bis meine Fingerspitzen gegen den Stoff ihres Höschens stoßen. Ich grinse verführerisch und lache über meinen kleinen Spaß.

Trish spannt ihren Unterkörper an und drückt ihre Fersen stöhnend tiefer in mein Fleisch. »Möglich«, sagt sie heiser und bewegt sich fordernd gegen meine Finger. Sie schnurrt leise. »Sehr sogar.«

Jetzt ist es kein Spaß mehr, denn mein Unterleib zieht sich als Reaktion auf Trishs dunkle Stimme fordernd zusammen. Ich verziehe die Lippen zu einem trägen Lächeln und drücke meinen Daumen zwischen ihre Schamlippen, genau auf den Punkt, von dem sie sich wünscht, dass ich ihn mit meiner Zunge bearbeite. Durch den dünnen feuchten Stoff ihres Höschens reibe ich Trishs Klit, bis ihre Lippen sich leicht öffnen, ihre Augen sich schließen und ihr Unterleib rhythmisch zuckt. »Diese Stelle?«, frage ich sie und fühle heiße Erregung zwischen meinen Schenkeln. Es fühlt sich wie ein Echo von dem an, was ich mit ihr tue. »Das haben wir wirklich schon lange nicht mehr getan.«

»Amy«, stöhnt Trish auf und reißt die Decke von unseren Körpern. »Zieh deinen hässlichen Schlafanzug aus und lass uns das jetzt endlich tun.«

Ich stehe vom Sofa auf, steige aus dem Schlafanzug und fahre vor Trishs Augen mit meinen Händen über meine Brüste, meine Hüften, meinen Bauch und meinen nackten Venushügel. Ich schiebe einen Finger zwischen meine Schamlippen und bewege ihn über meine Klit. Ich brenne innerlich und sehne mich danach, Trishs wundervollen Körper anzubeten. Ich gebe ihr recht, es ist zu lange her. Und auch mein Lustzentrum könnte heute noch etwas mehr Gleichgewicht gebrauchen.

Amy seufzt und streckt mir sehnsüchtig eine Hand entgegen. »Ich will, dass du mich leckst«, verlangt sie.

»Und danach?«, frage ich sie stöhnend. Sie schiebt ihren BH nach oben und beginnt, ihre runden kleinen Brüste zu kneten.

»Das sehen wir dann«, sagt sie breit lächelnd. Sie spreizt ihre Schenkel und präsentiert mir ihre feuchten Lippen. Einen Fuß stellt sie auf den Boden, den anderen legt sie über die Rücklehne und öffnet sich noch weiter für mich. Sie glänzt, so nass ist sie. Ich knie mich vor das Sofa, schiebe meine Hände unter ihren Hintern und ziehe sie ein Stück näher. Manchmal bestellt ein Kunde uns beide, dann küssen und streicheln wir uns, aber richtig intim sind wir schon eine Weile nicht mehr geworden. Schon gar nicht nur für uns. Vielleicht fühlt sich das hier deswegen so aufregend an, obwohl für uns beide klar ist, dass Sex miteinander nur etwas ist, das unsere Freundschaft noch ein wenig vielfältiger macht. Keine von uns beiden wird mehr in die Sache reininterpretieren, als das hier wirklich ist. Zu Beginn meiner Karriere als Callgirl, hatte ich noch nicht so viele Termine, aber schon oft den Druck verspürt, mir mit Sex Erleichterung aus der Dunkelheit zu schaffen. Zu der Zeit hat Trish mir oft ausgeholfen. Aber je mehr sich mein Leben als Callgirl eingestellt hatte, desto seltener brauchte ich Trishs Hilfe. Dass Sex für mich zur Ersatzdroge geworden war, habe ich schon vor Trish gemerkt. Irgendwann ist mir aufgefallen, dass ich mich auf Studentenpartys herumgetrieben habe, nicht weil ich Spaß haben wollte, sondern weil ich Befriedigung gesucht habe. Und wenn ich mehrere Tage erfolglos war, ist der Druck nach Befreiung immer größer geworden. Seit ich für Lola arbeite, muss ich dem nächsten Orgasmus nicht mehr hinterherjagen wie ein Junkie dem nächsten Schuss. Ich bekomme meine Dosis sozusagen Freihaus.

Ich hauche auf Trishs feuchte Scham, lecke mir genüsslich über die Lippen und öffne sie mit meinen Fingern noch ein wenig mehr für mich. Mit meinen Zähnen knabbere ich sanft an ihren nackten Schamlippen, streiche mit meiner Zunge über die glatte geschwollene Haut, küsse sie und lasse mir Zeit damit, erst ihre äußere Scham zu verwöhnen, bevor ich mit der Zunge zwischen ihre Falten tauche. Trish zuckt und stöhnt auf. Ich schlinge meine Arme um ihren Unterleib und drücke sie fest auf das Sofa, tauche meine Zungenspitze in sie und ficke sie mehrere Stöße lang, bis sie beginnt, sich an meinem Gesicht zu reiben.

»Amy, bitte. Meine Klit, berühr sie.«

Ich tue ihr den Gefallen und lecke einmal kurz über die geschwollene Knospe. Trish schreit auf, zuckt an mir, hebt das Becken und umfasst den Rand des Sofas mit ihrer Hand. Ich ziehe meine Zunge noch einmal ganz langsam über ihre Klit, umschließe sie mit meinen Lippen, sauge hart an ihr, ritze sie mit meinen Zähnen. Trish wirft ihren Kopf wie wild hin und her. Ich bin so erregt, dass ich eine Hand von ihren Hüften löse und sie zwischen meine Schenkel schiebe. Mit meinem Finger stoße ich in mich, mache ihn feucht und drücke die Spitze hart auf meine pulsierende Klit. Meine Zunge reibt jetzt schneller über Trishs Klit, im gleichen Rhythmus lasse ich meinen Finger über meine Perle tanzen.

»O Amy, ich komme. Ich komme«, schreit Trish und reibt sich hastig an mir, sie schlingt ihre Finger in mein Haar und presst mein Gesicht fest an sich, und kommt.

Ich lecke erst meine Lippen sauber, dann meinen Finger und sehe Trish erwartungsvoll an. »Und danach?«, hake ich noch einmal nach.

Sie drückt ihren Fuß gegen meine Schulter und schubst mich zu Boden. »Werde ich deine Muschi mit meiner verwöhnen«, sagt sie träge lächelnd und reibt über ihre Brüste. »Leg dich hin.«

Ich lege mich erwartungsvoll auf den Boden. Trish legt sich neben mich, die Füße in Richtung meines Kopfs, ich spreize meine Beine und lasse sie zwischen meine Schenkel und keuche auf, als ihre Scham auf meine trifft. Trish beginnt langsam ihre Hüften zu bewegen. Aber ich will es schnell, also bewege ich mich schneller an ihr. Wir reiben uns aneinander. In meinem Unterleib ballt sich Hitze zu einem festen Knoten zusammen, meine Brüste fühlen sich schwer an, mein Herz rast und zwischen meinen Beinen prickelt es immer heftiger.

»Trish, fester«, schreie ich. Trish kommt mir noch ein Stück entgegen, bewegt sich schneller und keucht. Wir sehen uns fest in die Augen. In Trishs kann ich die gleiche Gier sehen, die ich auch fühle. Und dann explodieren wir gleichzeitig. Mein Unterleib zuckt in heftigen Wellen. Immer weiter, immer mehr. Ich lasse mich fallen, atme keuchend ein und aus und starre an die Decke, bis auch die letzte Welle verklungen ist.

Aber Trish lässt mich noch nicht gehen. Sie richtet sich auf und schiebt zwei Finger in mich, presst ihre Lippen auf meine Scham und saugt an mir. Sie entreißt mir noch weitere kleine Wellen und treibt mich mit schnellen harten Zungenschlägen auf einen zweiten Orgasmus zu, in den ich mich einfach fallen lasse, weil ich zu schwach bin, mich noch zu bewegen. Ich lasse ihn einfach über mich hinwegrollen und genieße jedes Aufbäumen meines Körpers.

»Vielleicht sollten wir das wieder öfters tun«, flüstere ich kraftlos.

Trish legt sich neben mich und starrt auch zur Decke hoch. »Warum haben wir je damit aufgehört? Ich meine nur, es wäre einfacher für dich, wenn ich dir manchmal helfe.«

»Ich kann mich nicht erinnern«, antworte ich lachend. »Vielleicht hatten wir Angst, es belastet unsere Freundschaft. Aber ja, wahrscheinlich wäre es an manchen Tagen einfacher, wenn du mir hilfst.« An den Tagen zum Beispiel, an denen Lola darauf besteht, dass ich freinehme, weil es das Gesetz will. An diesen Tagen hilft mir oft nur mein Vibrator oder der Strahl der Dusche. Und oft ist das zu wenig.

Trish dreht den Kopf zur Seite und mustert mich. »Wie könnte es das, wir haben uns so doch erst kennengelernt.«

Ich drehe mich auf die Seite und stütze den Kopf auf die Hand. »Versprich mir, dass niemals etwas sich zwischen uns drängen kann.«

Trish lächelt wehmütig. »Versprochen. Und versprich du mir, dass du fragst, wenn ich dir helfen soll. Ich will nicht, dass du dich quälst.«

Ich nicke, aber ich werde Trish nicht fragen, weil ich sie nicht belasten will. Wenn es sich ergibt, so wie heute, dann ist es okay für mich. Aber ich weiß auch, dass Trish, ganz anders als ich, manchmal auch froh ist, ihrem Körper eine Auszeit gönnen zu können.

2

Andy und morgendliche Unausgeglichenheit

Es gibt eine Sache in meinem Leben, die mir jeden Morgen passiert: Ich wache auf und fühle mich unausgeglichen. Ich weiß nicht, wie das bei euch ist, aber ich bin wie ich bin, und obwohl ich nicht mehr von Heroin abhängig bin, bin ich doch davon abhängig, mein Lustzentrum zu befriedigen. Nicht nur ein oder zwei Mal am Tag, meistens brauche ich es öfters. Oder ich habe Sex, der mich so auslaugt, dass es für einen ganzen Tag reicht. Aber das habe ich euch weiter oben schon erklärt. Trotzdem werde ich noch ein paar Mal darauf eingehen müssen, also seid mir nicht böse, es ist mir nur wichtig, dass ihr mich versteht.

In meinem Schlafanzug schlürfe ich in die Küche, schalte die Kaffeemaschine an und gehe unter die Dusche. Trish ist eine ausgesprochene Langschläferin, während es mich oft schon nach nur 5 Stunden Schlaf aus dem Bett treibt, deswegen kommen wir uns morgens nie in die Quere, was unser Zusammenleben sehr einfach macht. Ich kann mir Zeit lassen unter der Dusche. Und das tue ich auch. Jeden Morgen stelle ich den Duschstrahl auf die härteste Stufe und sorge für innere Ausgeglichenheit.

Nach der Dusche putze ich mir die Zähne und verharre in der Bewegung, die Zahnbürste noch immer im Mund, als ich mein Gesicht im Spiegel sehe. Ich fasse mir in die feuchten Haare, drehe den Kopf hin und her und betrachte argwöhnisch meine Frisur. Vielleicht wäre es wiedermal an der Zeit, mich von ein paar Zentimetern Länge zu trennen, überlege ich. Wenn meine Haare nass sind, sind sie glatt, tiefschwarz und hängen mir schwer ins Gesicht. Wenn sie trocken sind, sind sie schokoladenbraun, dick und wellig und reichen mir bis zu den Brüsten. Und alle paar Monate packt es mich und ich kann die langen Haare nicht mehr ertragen, dann lasse ich sie bis zu den Schultern kürzen, bereue meine Entscheidung ein paar Tage später, lasse die Haare wieder wachsen, um mich dann wieder von ihnen zu trennen. Frustriert putze ich weiter meine Zähne und starre mir nachdenklich in die Augen.

Nur zwei Prozent der Bevölkerung hat grüne Augen, heißt es. Es heißt aber auch, dass Menschen mit grünen Augen kreativ sind, vertrauenswürdig und ausgeglichen. Ich würde mich nicht als kreativ einschätzen, weder kann ich malen noch dichten oder habe sonst irgendein künstlerisches Talent. Ich würde mich als vertrauenswürdig einschätzen. Zumindest können die Menschen mir vertrauen, die mir wichtig sind. Aber ausgeglichen bin ich auf gar keinen Fall. Das war ich noch nie. Okay, nach einem Orgasmus, aber das ist etwas anderes.

Ich bin oft viel zu wütend, traurig oder nachdenklich, um ausgeglichen zu sein. Innere Ruhe habe ich früher nur mithilfe von Drogen und Timothy gefunden. Das Leben hat sich für mich immer ungerecht und hart angefühlt. Seit meiner Therapie weiß ich, dass mein Leben nicht ungerechter oder härter als das anderer Menschen ist, aber die bleierne Schwere auf meiner Brust empfinde ich noch heute oft. Und noch heute weiß ich nicht genau, von was sie ausgelöst wird. Sie war einfach schon immer da. Als Kind war es die Einsamkeit und die ständig wechselnden Kindermädchen, die mich niedergedrückt hat. Als Teenager war es mein Vater, der mich nicht lieben konnte, weil er meine Mutter und ihren Tod gesehen hat, wenn er mir in die grünen Augen geblickt hat. Das hat er mir so gesagt. Und ich sage euch was, auch, wenn es verdammt wehgetan hat, ich habe ihn verstanden.

Ich wickle ein Handtuch um meinen Kopf und gehe in die Küche, um meinen Kaffee zu trinken. In der Sekunde, in der ich die Tasse an die Lippen hebe, klingelt es und ich stoße ein genervtes Stöhnen aus. Das wird sie sein, die Frau, die zukünftig mit Trish und mir diese Wohnung teilen soll. Ich stelle die Tasse zurück und gehe zur Videosprechanlage an der Tür, um zu öffnen. Außer einer blonden Mähne kann ich nichts sehen, weil sie den Blick gesenkt hat. Ohne etwas zu sagen, drücke ich den Türöffner, gehe zurück ins Bad und befreie mein Haar von dem Handtuch.

Als ich wieder in den Korridor komme, steht sie schon da, weil ich die Tür offengelassen habe. Sie lächelt mich unsicher an und ich lächle nicht zurück. Fremden Menschen gegenüber bin ich oft zurückhaltend, was diese als unfreundlich empfinden, aber das ist es nicht, was ich beabsichtige. Ich weiß nur einfach nicht, wie ich ihnen begegnen soll, worüber wir reden können und was sie von mir erwarten. Ich brauche eine Weile, bis ich lockerer werde. So tickt der Teil von mir, der ich bin, wenn ich nicht bei einem Kunden oder auf der Suche nach dem nächsten Orgasmus bin.

»Andy«, sagt sie und streckt mir eine Hand entgegen. Andy sieht aus wie eine Barbiepuppe. Sie ist groß, hat unfassbar lange Beine, die unten aus einem sehr knappen Jeansrock herausschauen und in einem paar silberner High Heels enden. Ihre Haare locken sich bis über ihren Rücken in einem sehr hellen Blond und sie schaut mich aus moosgrünen Augen an. Sie gehört also auch zu den 2%.

Ich nehme ihre Hand. »Amy«, stelle ich mich vor.

Zwei Arme schlingen sich von hinten um mich und ziehen mich gegen einen warmen Körper. »Warum hast du mich alleingelassen?«, fragt eine schläfrige Stimme, die von meinem Rücken fast geschluckt wird. »Ich war so wahnsinnig scharf darauf, die Sache von gestern Abend gleich nochmal zu wiederholen.«

»Und das ist Trish«, füge ich an, löse mich aus Trishs Umarmung und ziehe sie neben mich. »Weil du eine Langschläferin bist.«

Andy mustert uns mit einer leicht hochgezogenen Augenbraue und schiebt angespannt ihre Hände in die Taschen ihres Rocks. An ihrem Unterarm hängt eine kleine silberne Clutch, die das Sonnenlicht einfängt, das durch das Fenster in der Küche fällt. »Lola hat nicht gesagt, dass ihr ein Paar seid.«

»Sind wir nicht«, wirft Trish murmelnd ein und reibt sich über das Gesicht. Sie lässt ihren Blick abschätzend über Andy gleiten und versucht sich an einem Lächeln, das ihr misslingt. Aber nur, weil sie noch nicht richtig munter ist, denn anders als ich, ist Trish durchaus zu offener Freundlichkeit fähig. Sie kann auf jeden zugehen, auch dann, wenn es nicht nur um Sex geht. »Ich geh schnell ins Bad.«

»Komm doch rein«, sage ich zu Andy und zeige in die Küche. Auf dem Tisch steht noch immer mein Kaffee, den ich jetzt wirklich sehr gerne trinken möchte. Ich hole zwei weitere Tassen aus dem Schrank und fülle sie mit Kaffe, dann stelle ich Zucker und Milch dazu, und den Karton mit Donuts von gestern Abend, den ich im Supermarkt auf dem Weg nach Hause mitgenommen habe, weil der rosa Zuckerguss mich angesprochen hat. »Ich esse morgens nichts, aber wenn du magst«, biete ich Andy an und setze mich auf den Stuhl ihr gegenüber.

Andy legt die Hände um ihre Tasse und schüttelt den Kopf. »Nein, danke, aber etwas Milch nehme ich«, sagt sie, und ich schiebe den Karton etwas näher zu ihr. »Die Wohnung ist hübsch«, sagt sie und lässt ihren Blick über die anthrazitfarbenen modernen Küchenschränke mit den glatten Fronten aus Vulkanglas gleiten.

»Lola hat das alles bezahlt«, erkläre ich den Luxus, in dem wir hier leben. »Ihr ist es wichtig, dass wir uns wohlfühlen, wenn wir nach Hause kommen.« Ich grinse. »Die Badewanne hat eine Menge brauchbare Funktionen. Die Dusche auch.«

Andy lacht. »Wie lange macht ihr das schon?«

»Was?«, will Trish wissen und setzt sich in ein Badetuch gehüllt auf ihren Stuhl. »Uns für Sex bezahlen zu lassen? Wie lange machst du es schon?«

Andy senkt unsicher den Blick, ich habe das Gefühl, sie macht es noch nicht lange. »Ein paar Wochen, ich habe vorher getanzt«, gesteht sie.

»In einem Club?«, hake ich nach.

»Ballett.«

»Ballett?«, platzt es erstaunt aus Trish heraus und sie mustert Andy neugierig.

»Ja, ich war auf der London Dance Academy.«

»Dann musst du gut sein«, wirft Trish erstaunt ein. »Die nehmen nur die besten.« Trish mustert Andy mit noch mehr Erstaunen, denn sie tanzt auch, aber war nie gut genug, um an einer Schule wie der London Dance Academy aufgenommen zu werden. Sie sagt immer, sie hätte erst mit 12 Jahren angefangen, was viel zu spät gewesen wäre. Ich selbst finde sie gut, aber ich kenne mich auch nicht wirklich mit Tanz aus, ich sehe Trish nur gern dabei zu, wenn sie an der Querstange in ihrem Zimmer übt.

Andy zuckt mit hochroten Wangen die Schultern. »Es war nie mein Traum, sondern der meiner Mutter. Und jetzt da sie gestorben ist …« Andy lässt den Rest des Satzes ungesagt und trinkt von ihrem Kaffee.

»Was wolltest du denn immer werden?«, frage ich sie, weil ich mir nicht sicher bin, ob Callgirl die richtige Wahl für sie ist. Genau wie Trish bin ich der Meinung, dass man diesen Beruf lieben muss. Wenn man sich dazu zwingt, macht es dich kaputt.

»Irgendwann möchte ich mal Kinder unterrichten, meine eigene Tanzschule haben. Bis dahin sehe ich das hier als Möglichkeit, das Geld dafür zu verdienen.« Andy sieht mir wohl meine Zweifel an und schüttelt sofort den Kopf. »Keine Sorge, ich weiß, dass es wichtig ist, dieses Leben auch zu wollen. Und das tue ich. Ich mag den Glamour, die Kontakte und auch Sex.«

Trish lacht hell auf. »Den mögen wir alle.« Sie schiebt Andy eine Hand entgegen, die diese ergreift. »Ich hoffe, dir wird es bei uns gefallen. Lass uns heute Abend doch ausgehen, dann können wir uns besser kennenlernen.«

Andy sieht mich fragend an, als bräuchte sie die Gewissheit, dass auch ich einverstanden damit bin, also nicke ich stumm und ringe mir ein Lächeln ab. Trish fällt das alles viel einfacher als mir. Aber ich arbeite daran. An mir und meiner Scheu vor fremden Menschen. Andererseits komme ich mit meiner Kundschaft deutlich besser klar. Vielleicht, weil ich bei ihnen schon vorher weiß, was sie von mir erwarten. Die Fronten sind schon geklärt, bevor wir uns das erste Mal sehen.

3

Steve, Kaugummis und Groupies

Ich werfe einen Blick in den Fahrstuhlspiegel und presse die Lippen aufeinander. Der schwarze Lippenstift passt gut zur schwarzen Perücke mit den fransigen Haaren, dem kurzen Lacklederrock, der löchrigen Netzstrumpfhose und dem Tanktop. Ja, ich sehe aus wie ein Groupie, und genau das ist der Anblick, den Steve sehen will, wenn er mir gleich die Tür öffnet. Steve ist ein Rockstar in Rente. Ein Rockstar, der, wenn man den Zeitungen glauben darf, in seinen wilden Jahren unzählige Groupies mit auf seine Hotelzimmer genommen hat.

Die wilden Jahre hat er längst hinter sich gelassen, die Groupies auch, denn die Mädchen von heute kennen ihn nicht mehr, und die Mädchen von damals sind längst Ehefrauen und Mütter, vielleicht sogar schon Großmütter. Nur er scheint diese Zeiten noch nicht hinter sich gelassen zu haben. Ein paar Mal im Monat bestellt er Mädchen in sein Apartment, die aussehen sollen wie Groupies, um die alten Zeiten noch einmal erleben zu dürfen.

Ich steige im vierzehnten Stock aus dem Fahrstuhl, meine zehn Zentimeter hohen Absätze klackern auf dem Steinboden. Schnell schiebe ich mir einen Kaugummi in den Mund und kaue ihn hastig. Er ermahnt mich jedes Mal dafür, aber ich weiß, dass es ihn insgeheim anmacht, wenn ich extrem auffällig und geräuschvoll darauf herumkaue. Ich gehe den Flur runter zur vorletzten Tür. Steve wohnt in einem Mehrfamilienhaus, das wenig bis gar keinen Charme versprüht. Das müsste er nicht, denn er ist reich. Sehr sogar. Aber sein Geld auszugeben für sinnlosen Protz, das ist nicht sein Ding. Dafür bewundere ich ihn irgendwie. Ich gebe mein Geld gerne für alles Mögliche aus: Perücken, Handtaschen, Schuhe, teuren Kaffee. Andererseits, besser er gibt es für mich aus. Oder meine Kolleginnen. Nach einem tiefen Atemzug drücke ich den Klingelknopf, umfasse meine Handtasche mit beiden Händen und kaue energisch auf meinem Kaugummi herum. Als er die Tür öffnet, grinse ich ihn so breit es nur geht an.

»Ah! Steve Harris!«, brülle ich aufgeregt und hüpfe herum wie ein Schulmädchen. »Ich bin ja so aufgeregt!« Kaugummikauen, schmatzen, hüpfen, Luft zufächeln. »Ich fass es nicht, dass ich wirklich hier sein darf! Ich liebe deine Musik.«

Um seine Mundwinkel herum zuckt es, er streicht sich eine lange blonde Haarsträhne hinter die Ohren. Er trägt sein Haar noch immer sehr lang, aber es wird oben auf dem Kopf schon lichter. Man kann die Kopfhaut schon sehen. Steve steht nur in engen Jeans vor mir. Sein Körper ist über und über mit Tattoos verziert. Es gibt kaum einen Zentimeter, der nicht farbig ist oder zumindest ein Piercing enthält. Dieses Treffen ist nicht mein erstes mit ihm, daher kenne ich seinen Körper schon ziemlich gut. Aber ich versuche immer anders auszusehen, ihm immer ein anderes Groupie vorzuspielen. Das hier ist ein Geschäft und ich will, dass mein Kunde zufrieden ist, also bekommt er, was auch immer er sich wünscht. Bis zu einer gewissen Grenze: ich steige aus, wenn es um Verstümmelung, Natursekt, Kot oder anderen ekelerregenden Kram geht.

Ich hatte mal einen Kunden, der stand auf Blut. Damit habe ich kein Problem, im gewissen Maße. Hier und da ein winziger oberflächlicher Schnitt kann erregend sein, mich unglaublich hoch tragen während des Sexes. Aber dieser Kunde, ich sag's euch, er wollte mir tatsächlich einen Finger abschneiden. Mir wird heute noch ganz übel bei der Gier in seinen Augen. Die Perversität des Menschen ist grenzenlos. Glaubt mir, in meinem Berufszweig erlebt man alles, was die menschlichen Abgründe hergeben können. Dieser Kunde hat mich nie wieder gesehen, ich war schneller aus seiner Wohnung verschwunden, als er mich bezahlen konnte. In so einem Fall verzichte ich auch mal auf mein Geld. Das kann mir das Leben retten.

»Du weißt, wer ich bin, Süße. Aber wer bist du denn?«, fragt Steve mich. Natürlich kennt Steve meinen Namen, zumindest den, unter dem ich arbeite. Aber den will er gar nicht hören, da ich ja ein »neues« Mädchen bin.

»Lil«, antworte ich kauend und schiebe den Kaugummi von einer auf die andere Seite in meinem Mund.

»Du stehst also auf meine Musik? Und du bist hier, um auf meiner Party dabei zu sein?«

»Hmm«, mache ich und lege den Kopf schief. »Bin ich.« Ich blitze ihn aus meinen Augen grinsend an. »Jede Art von Party, auch die heißen.«

Er nickt, dann hält er mir seine Hand unter das Kinn. »Raus damit«, befiehlt er scharf. Aber ich sehe in seinem Blick die aufgeregte Hitze. Er will meinen Kaugummi unbedingt haben.

Ich lächle aufreizend, spucke ihn in seine Hand, dann ziehe ich meinen Rock ein Stück weiter nach oben, greife darunter, zerreiße meine Strumpfhose und streife meinen roten String langsam über meine Schenkel nach unten. Dabei lasse ich Steve keine Sekunde aus den Augen, mir völlig bewusst, dass ich noch immer im Flur stehe und zumindest der Nachbar von gegenüber uns hier beobachten kann, wenn er einen Blick durch seinen Spion wirft. Ich steige mit den Heels aus meinem Slip, bücke mich danach und halte ihn Steve vor die Nase.

»Den hier auch?«, frage ich obwohl ich die Antwort längst kenne, denn Steve hat einen Fetisch, er wird Kaugummi und Slip in eine Tüte packen, meinen ausgedachten Namen auf das Etikett schreiben und beides dann in einer seiner Kisten aufbewahren, in denen er unzählige solcher Erinnerungsstücken sammelt.

»Kommst du wieder rein?«, ruft eine weibliche Stimme aus der Wohnung, dann wird die Musik aufgedreht. Jemand anders ruft etwas, das ich nicht verstehe. Die Party läuft schon. Steve und ich sind nie allein, er steht auf Gangbangs.

Als ich das Wohnzimmer betrete, sitzen vier weitere Frauen im Raum verteilt. Die jüngste muss neunzehn sein, die älteste mindesten fünfzig. Sie mustert mich unter zusammengekniffenen Lidern hervor und verzieht abschätzig das Gesicht. Sie ist die Einzige, die hier so gar nicht reinpasst. Sie trägt ein Kleid, das ihr vielleicht zu der Zeit richtig gepasst hat, zu der Steve noch auf der Bühne stand. Jetzt drücken sich die Fettpolster überall durch den Stoff mit Leopardenprint. Ich glaube fast, sie ist der einzige wirkliche Groupie hier. Wer weiß, wo Steve sie gefunden hat. Vielleicht hat sie ihn auf der Straße erkannt und er hat sie spontan eingeladen. Das kam schon vor. Ob sie wohl ahnt, was hier gleich passieren wird, und dass so gut wie jedes Mädchen hier - und auch die Männer - bezahlt werden?

Ich sehe mich weiter um und entdecke in der Gruppe aus fünf Männern Jonathan, ich habe schon mit ihm gearbeitet. Eine andere Party, ein anderer Kunde. Er sieht zu mir her, überlegt kurz und erkennt mich dann. Mit einem Lächeln kommt er zu mir rüber, schnappt sich eine Flasche Bier aus einem großen Metalleimer, der mit Eis gefüllt ist, und hält sie mir hin. Ich nehme sie dankbar und strecke mich zu ihm nach oben, um ihn mit einem Kuss auf die Wange zu begrüßen.

In seinem Blick funkelt es. »Freust du dich auch so sehr, dass wir beide wieder mal zusammen was machen dürfen?«, fragt er, nimmt meine Hand und legt sie sich auf seinen Schritt. Sein harter Schwanz wölbt sich gegen meine Handfläche. »Er erinnert sich noch gut an dich.«

Ich trete näher an ihn heran und drücke seine Erektion. »Du stehst also auch auf diese Art Partys«, stelle ich mit heiserer Stimme fest.

»So sehr, das ich schon Stunden vorher immer ganz hart bin. Und der Gedanke, dass es heute wieder mit dir sein darf, turnt mich noch mehr an, Süße«, flüstert er und stößt seine Hüften gegen meine Hand. Eine Hitzewelle arbeitet sich durch meinen Körper und explodiert in meinem Schoß.

»Ich halte dir was frei«, verspreche ich ihm, dann trinke ich von meinem Bier und sehe mich um.

Alle beginnen sich auszuziehen, sich gegenseitig zu berühren, sich zu küssen.

»Haben wir die Einleitung verpasst?«, frage ich Jonathan erstaunt.

»Die gab es schon kurz bevor du gekommen bist. Das übliche Blabla: Kondome sind Pflicht, keine Gewalt, außer, die die gewünscht ist ... und so weiter und so fort.«

Er sieht mich mit hungrigen Augen an, dann zieht er mich wieder gegen seinen Körper. »Wie wäre es jetzt mit uns beiden?«

Ich nehme seine Hand und schiebe sie unter meinen Rock, wo ich schon feucht bin. »Worauf wartest du noch?«

Er packt mich, dreht mich um und drückt meinen Oberkörper nach unten, seine Hand umklammert dabei fest meinen Nacken. Als ich aufblicke, starre ich genau auf die Spitze eines Schwanzes, die mir ins Gesicht gehalten wird.

»Nimm ihn in den Mund«, befiehlt Jonathan hinter mir und streicht meinen Rock über meinen Arsch nach oben. Ich stehe mit entblößtem Unterleib mitten im Wohnzimmer, die Reste meiner Strumpfhose hängen locker an meinen Waden, ein paar der Männer sehen uns zu. Einer von ihnen hat seinen Schwanz gerade sehr tief im Rachen der älteren Frau. Ich bin beeindruckt, dass sie Deep Throat so souverän durchzieht, ohne zu würgen. Nur an den Tränen in ihren Augen erkennt man die Anstrengung, die sie das kostet.

Ich sehe wieder auf die Penisspitze vor meinem Gesicht, die ein wenig wie eine Presswurst in dem Kondom aussieht. »Oh Steve«, mache ich. »Ich will ihn, steck mir deinen Penis in den Mund.«

Als ich das sage, belohnt Jonathan mich und schiebt mir einen Finger zwischen die Schamlippen, beginnt ihn in mich zu stoßen. Ich spüre, wie ein Schwall Feuchtigkeit aus mir heraustritt, wie sich dieses Ziehen im Unterleib ausbreitet und wimmere sehnsuchtsvoll auf.

Steve packt grob meine Perücke, drückt mit Daumen und Zeigefinger in meine Wangen und zwingt mich, meinen Mund für ihn zu öffnen. Als er seinen Schwanz in mich schiebt, stöhne ich gedämpft auf. Ich sauge an ihm, sehe dabei zu ihm auf, während Jonathan seine Finger in mich stößt. Meine Knie werden weich, ich zittere etwas, als meine Lust immer stärker durch meine Adern pumpt. Jonathan packt meine Hüften mit beiden Händen, bevor meine Knie einknicken können.

»Fick sie«, befiehlt Steve. In seiner freien Hand hält er eine Flasche Bier, die er jetzt an seine Lippen zieht. »Fester«, verlangt er. Ich sauge fester an ihm, drücke seinen Schaft noch grober mit der Faust zusammen, die ich um ihn gelegt habe. Mit der anderen Hand knete ich seine Hoden. Mein Mund gleitet ungeduldig an Steve auf und ab, während ich darauf warte, mich danach sehne, dass Jonathan sich endlich in mich versenkt. Ich strecke ihm meinen Hintern entgegen und wimmere gegen Steves Schwanz.

Und dann stößt Jonathan sich so grob in mich, dass der Schmerz wie ein süßes Feuer durch meinen Körper schießt. Ich reiße meinen Mund auf und stoße einen lauten Schrei aus, umklammere Steves Schwanz so heftig, dass dieser laut aufstöhnt, sich seine Augen nach oben verdrehen und er in meiner Faust zu zucken beginnt. Dann sehe ich, wie sich das Kondom mit seinem Sperma füllt. Steve taumelt, stützt sich auf der Schulter eines anderen Mannes ab, der sich gerade neben ihn gestellt hat.

»Jetzt bin ich dran, Süße. Ich will deinen Arsch, solange er noch drin ist«, sagt er und sieht Jonathan auffordernd an.

»Geht das klar für dich«, fragt Jonathan mich, während er weiter in mich stößt und mich bis zum Anschlag so sehr ausfüllt, dass jeder Stoß einen süßen Schmerz auslöst und diese Hitze in mir sich wie eine Spirale dreht und wirbelt.

»Ja«, stöhne ich keuchend.

»Auf dem Billardtisch«, schlägt Steve vor. »Ich will zusehen.«

Jonathan zieht sich aus mir zurück und hebt mich auf seine Arme. Er trägt mich zum Billardtisch, wo der andere Mann sich schon hingelegt hat. Er ist durchtrainiert, braungebrannt und hat blondes Haar. Aber eigentlich interessiert es mich nicht, wie er aussieht, ich will ihn nur endlich in mir spüren, damit er dieses zerrende Brennen in mir löschen kann.

Er legt sich ganz an den Rand des Tisches, seine Beine baumeln runter. Steve hilft mir dabei, mich auf ihm zu positionieren, er reibt meinen Hintereingang mit Gel ein, danach lasse ich mich langsam auf ihn gleiten, bis ich ihn aufgenommen habe und er mich fast bis zum Platzen ausfüllt. Ich lehne mich nach hinten, stütze die Hände auf dem Tisch neben seinem Körper ab und beginne, mich langsam zu bewegen. Dabei sehe ich Jonathan an, der mich aus diesen stechendblauen Augen beobachtet, die so unglaublich gut zu seinem hellbraunem Haar passen. Er hält seinen Penis in der Hand und wartet darauf, dass ich ihm ein Zeichen gebe. Ich nicke stöhnend. Denn ich bin sehr bereit dafür, dieses Gefühl zu haben, völlig und vollkommen ausgefüllt zu sein von zwei Männern.

Jonathan packt mit einem rauen Stöhnen meine Oberschenkel und versenkt seinen Schwanz in mir. Und da ist dieses Gefühl, das ich mir so sehr herbeigesehnt habe. Es überschwemmt mich, lässt mich erzittern, lässt mich aufschreien. Ich fühle, wie beide Männer sich mit gleichmäßigen, langsamen Bewegungen in mich stoßen, sich herausziehen und sich wieder in mich bohren.

Es ist ein überwältigendes Gefühl. Es packt dich, lässt dich nicht mehr los und treibt dich an einen Ort, von dem du hoffst, nie wieder herunterzustürzen. Du willst dort oben balancieren und die Grenze zum Orgasmus nicht überschreiten, weil es dann vorbei sein könnte. Und gleichzeitig willst du auf die andere Seite, willst dich fallenlassen und dieses noch viel schönere Gefühl erleben, von dem du weißt, dass es viel zu schnell enden wird.

Links von mir schreit eine Frau auf. Sie liegt auf dem Sofa, ihre Beine weit gespreizt zur Decke gestreckt. Ein Mann kniet vor ihr und stößt rasend schnell in sie, eine Frau liegt auf ihr, mit dem Gesicht zwischen ihren Schenkeln und leckt ihre Klitoris, während sie auf dem Gesicht der Frau sitzt und von ihr geleckt wird. Dieser Anblick ist es, der mich stürzen lässt. Der mich so heftig kommen lässt, dass ich so laut schreie, dass man mich höchstwahrscheinlich auch noch auf der Straße unten hören kann. Mein Körper zuckt, zieht sich um die beiden Männer herum zusammen. Der Mann unter mir stöhnt, bewegt sich schneller und Jonathan ringt meinem Körper auch noch die letzte Welle ab, indem er meine Klitoris mit seinem Daumen drangsaliert, mich quält und meinen Unterleib unkontrolliert zucken lässt.

Die beiden Männer beginnen gleichzeitig, in mir zu zucken. Jonathan stößt einen Fluch aus, als er kommt, umklammert meine Schenkel noch fester, bevor er erstarrt. In meinem Rücken spüre ich den heftig rasenden Puls des Mannes, dessen Namen ich nicht kenne, der mich auch nicht interessiert.

Steve beugt sich über mich, seinen Schwanz in seiner Hand, er küsst mich auf den Mund, richtet sich wieder auf und reibt seinen wieder harten Schaft. »Mädchen, das war inspirierend. Ich werde hierüber einen Song schreiben«, sagt er keuchend.

Schwach liege ich auf dem Billardtisch und beobachte die Menschen um mich herum, die sich fast schon in harmonischem Einklang bewegen, deren Körper sich aneinander schmiegen, sich ineinander verknoten und fast schon etwas Kunstvolles an sich haben. Ich höre, wie sie stöhnen, wie sie vor Lust schreien oder weinen, wie sie sich gegenseitig schmutzige Sachen zurufen, um sich weiter anzutreiben.

Meine Muskeln vibrieren noch immer, ich kann mich kaum bewegen, liege einfach nur ausgestreckt auf dem Tisch und starre leer vor mich hin. Das ist er, dieser ermattete Zustand, der meine Unausgeglichenheit für Stunden, manchmal sogar 1-3 Tage zum Schweigen bringt. Das ist der Zustand, nach dem ich suche, den ich brauche, um mich gut zu fühlen.

Ich öffne meine Schenkel und streichle meine Schamlippen. Sie sind noch immer ganz feucht und klebrig, noch immer sehr empfindlich. Jemand streichelt zart über meine Oberschenkel. Ich löse meinen Blick von der Decke und begegne den kühlen, eisgrauen Augen einer Blondine, deren Haar so lang ist, dass es die Spitzen ihre Brustwarzen streichelt. Sie steht nackt vor mir und sieht mich nachdenklich an. Ich schätze sie auf zwanzig. Ihr Körper gefällt mir, sie hat sanft geschwungene Hüften, einen leicht vorgewölbten Bauch und volle Brüste.

Ich mache das hier jetzt schon eine Weile und hatte das ein oder andere Mal auch schon Sex mit einer Frau. Oder Zwei. Ich bevorzuge Frauen keinesfalls. Ziemlich sicher stehe ich auf Männer, aber Frauen gehören manchmal eben zum Geschäft. Und wenn ich die Wahl hätte, zwischen dünnen Frauen oder etwas fülligeren, dann würde ich immer die mit mehr weiblichen Rundungen wählen. Diese hier ist sehr sexy. Aber sie ist unsicher, das sehe ich in ihren Augen, merke es daran, wie vorsichtig sie mich streichelt und mich dabei mit ihren Augen fragt, ob das okay ist, was sie tut. Und obwohl ich den Punkt erreicht habe, nach dem ich mich manchmal so sehr sehne, sehe ich ihr an, dass sie meine Hilfe braucht, um einen Schritt zu wagen, den sie bisher noch nicht gegangen ist.

»Ja, ist es«, flüstere ich heiser, denn ihre Berührungen lassen die Hitze in mir wieder aufflammen. So erschöpft mein Körper eben noch war, jetzt erwacht er wieder zu neuem Leben. Er erwacht für sie und für Steve, der hinter die Frau tritt, ihr Haar über ihre Schultern nach vorne streift und mit seiner Zungenspitze über ihren Hals streicht.

Sie legt ihren Kopf zurück, entblößt ihre Kehle für Steve und schließt die Augen. Ihre Hände malen noch immer Kreise auf der Innenseite meiner Schenkel. Ich öffne meine Beine weit und schiebe mich näher an den Rand des Tisches, setze mich auf, lege meine Hände auf ihre festen, runden Brüste und drücke sie. Sie stöhnt, dann sieht sie zu mir runter, ihre Augen machen etwas mit mir. Sie wirkt wie eine Puppe. Ein unschuldiger Engel. Männer lieben Frauen wie sie.

Ich nähere mich mit meinem Mund ihren. Ich möchte diese puppenhaften Lippen berühren. Möchte sie küssen und Steve ansehen, während ich das tue. Ich weiß, dass er will, dass ich das tue. Die meisten Männer mögen nichts lieber, als zuzusehen, wenn zwei Frauen es miteinander tun. Steves Blick wird ungeduldig, weil unsere Lippen sich noch nicht berühren. Er legt seine Hände auf meine und drückt sie noch fester gegen ihre Brüste. Dann dirigiert er die Frau zwischen meine Schenkel.

Ihr Schambein drückt gegen meine Schamlippen, was eine Welle des Verlangens durch meine Adern jagt. Ihre Lippen öffnen sich leicht, als ich mich gegen sie drücke, mich leicht an ihr reibe. Sie stößt die Luft zwischen ihren Lippen hervor und ich fange sie mit meinem Mund ein. Presse meinen Mund einfach auf ihre blassrosa Lippen, tauche in ihren Mund ein und umkreise ihre Zunge mit meiner. Ich stöhne in ihrem Mund und übe noch mehr Druck auf meine Klitoris aus. Es fühlt sich unglaublich erregend an, mich an ihrem nackten Venushügel zu reiben, ihre Brüste in meinen Händen zu halten und sie zu küssen. Und Steves Lust dabei zu sehen, dessen Hände sich jetzt auf meine Brüste legen. Meine Brustwarzen schmerzhaft zupfen und Lust in meinem Unterleib explodieren lassen.

Ich schiebe meine Finger in Steves Haar und ziehe seinen Kopf neben den der Frau, dann löse ich meinen Mund von ihrem und presse meine Lippen auf Steves. Er küsst mich gierig und hart. Seine Zunge streicht über meinen Gaumen, über meine Zähne, er saugt an mir und drückt unsere Körper noch enger zusammen. Ich spüre die Brüste der anderen Frau an meinen, sie drücken sich hart gegen mich, reiben über meine empfindlichen Brustwarzen. Ihre Zunge gleitet über meinen Hals, sie saugt kräftig an meinem Ohrläppchen und atmet mir stöhnend ins Ohr.

Ich zucke zusammen, als ihre Nägel schmerzhaft über meine Oberschenkel kratzen und seufze auf, als der Schmerz sich brennend durch meine Nervenbahnen arbeitet.

»Leg dich wieder auf die Tischplatte«, befiehlt Steve mir mit rauer Stimme keuchend.

Ich werfe ihm einen verspielten Blick zu, stütze meine Hände auf der Kante des Billardtisches ab und schiebe meinen Hintern langsam darauf. Die Frau löst sich von meinem Körper und stürzt sich sofort gierig wieder auf meine Brüste. Sie stöhnt laut auf, als sie ihre Hände um meine Brüste schließt. Ich habe selten eine solche Gier in den Augen einer Frau gesehen, wenn sie mich berührt hat. Aber diese hier kann kaum verbergen, wie sehr es sie nach meinem Körper hungert. Und das gefällt mir. Ich drücke ihr meine Brüste entgegen, lege sie ihr regelrecht in die Handflächen. Sie knetet sie grob, leckt sich dabei über die geröteten feuchten Lippen.

»Hinlegen«, befiehlt Steve ungeduldig. Er tritt neben die Frau, seinen Schwanz in seiner Faust und reibt über die ganze Länge. Seine Augen funkeln vor Ungeduld, also unterbreche ich das Spiel mit der Frau und lege mich auf den Tisch.

»Und jetzt …«, Steve umfasst den Oberarm der Frau, »rauf mit dir. Setz dich mit deiner hübschen Pussy auf ihr Gesicht. Sie soll dich lecken, und ich werde euch zusehen und sie ficken.«

Die Frau klettert mit Steves Hilfe auf den Billardtisch. Auf allen Vieren schiebt sie sich über meinem Körper zu mir nach oben. Sie lässt sich Zeit, saugt an meinen Brustwarzen, küsst meinen Hals, leckt mit ihrer Zunge über meine Lippen und entlockt mir kleine Wellen der Lust. Dann setzt sie sich verkehrt herum auf mein Gesicht, beugt den Oberkörper ein Stück nach vorn und stützt sich mit beiden Händen neben meinem Körper ab. »Ich will zusehen, wenn er sich in dich stößt«, flüstert sie. Ihre Pussy schwebt nur Millimeter über meinen Lippen. Mit meinen Fingern öffne ich ihre Schamlippen, tupfe mit der Zungenspitze gegen ihre Klitoris und entlocke ihr einen überraschten Schrei.

Ihr Unterleib zuckt, dann drängt sich sich meinem Mund auffordernd entgegen. Ich beginne, an ihrer Klitoris zu lecken, an ihr zu saugen, klemme sie zwischen meinen Lippen ein und knabbere mit meinen Zähnen an ihr. Sie stöhnt, bewegt ihre Hüften und schreit laut auf.

Mir wird ganz heiß von den Geräuschen, die sie ausstößt, von ihrem Geschmack auf meiner Zunge. Mein Unterleib zieht sich immer stärker zusammen. Ich wimmere, hebe meine Hüften und hoffe, dass Steve versteht und endlich in mich eindringt. Mich von dieser schmerzhaften Lust, diesem drängenden Verlangen erlöst.

Steve packt meine Oberschenkel, er knurrt etwas, das ich nicht verstehe, ich fühle nur seine starken Finger, die sich in mein Fleisch drücken, die unendliche Lust und die spitze seines Schwanzes an meinem Eingang. Mit einem heftigen Stoß dringt er in mich ein. Ich schreie auf, spanne mich um ihn herum an, kralle meine Nägel in den Arsch der Frau über mir und wäre schon von dem Schmerz allein, fast gekommen, der meinen Unterleib durchflutet.

Steve hält ganz still in mir, wartet, bis ich mich um ihn herum entspanne, bevor er sich langsam zurückzieht und sich wieder in mich schiebt. Die Pussy über meinem Gesicht drückt sich auffordernd wieder auf meine Lippen. Ich umklammere ihre Arschbacke fester und dringe mit zwei Fingern der anderen Hand in sie ein. Ich krümme meine Finger in der Frau und reibe über ihren G-Punkt, während ich ihre Klitoris wieder mit meiner Zunge bearbeite.

Ihre Hüften beginnen zu kreisen. Genau wie meine, die sich den kräftigen Stößen von Steve entgegen drängen. Hitze tobt durch meinen Körper, das Ziehen in meinem Unterleib wird immer stärker. Als würde sich ein Garnknäuel immer mehr und mehr zusammenziehen. Meine Finger stoßen schneller in die Frau, ich keuche auf, als Steve einen Finger auf meine Klitoris drückt, sie grob und schnell reibt und mich in dem Moment in einen verschlingenden Orgasmus treibt, in dem die fremde Pussy sich um meine Finger herum zusammenzieht und die Frau einen erleichterten Schrei ausstößt.

Sie sackt auf meiner Brust zusammen, während Steve meinem Körper weitere Wellen abringt, bis ich zitternd erschlaffe, meine Beine zur Seite gleiten und ich um Atem ringe. Steve umklammert meine Hüften und beginnt, sich schneller und grober in mich zu stoßen. Er stößt tief in mich, erstarrt und kommt zuckend.

»Das nenn ich einen guten Fick«, stößt er schwer atmend hervor, zieht sich aus mir zurück und verpasst mir einen Schlag auf meinen zitternden Oberschenkel.

Die Frau rollt sich von mit herunter, sie atmet noch immer erschöpft, wirkt aber vollkommen zufrieden. Mit einem dankbaren Lächeln lässt sie sich neben mich sinken. Ich schließe die Augen und atme tief durch, versuche, wieder zu Kräften zu finden. Als ich die Augen wieder öffne, kann ich beobachten, wie ein Mann nach den Hüften der Frau greift, sie sich zurecht schiebt und in sie eindringt. Ich bleibe liegen und sehe den beiden erschöpft zu. Beobachte im Gesicht der Frau, wie sie die Augen vor Lust verdreht und höre ihrem keuchenden Atem zu, dem klatschenden Geräusch, das ihre Körper machen, wenn sie aufeinandertreffen.

Steves Partys sind jedesmal wie ein Marathonlauf, anstrengend, bringen jeden Muskel in dir zum Brennen, bringen deinen Körper zum Glühen, rauben dir sämtliche Kraft. Und doch gehören sie zu den Höhepunkten in meinem Job.

4

Club Ivy und ganz andere Groupies

Wenn ihr mal nach London kommt, besucht den Club Ivy. Er ist vielleicht nicht der bekannteste Club in der Stadt, aber er ist beliebt bei den Reichen und Schönen, bekannt bei Prominenten und hat einfach alles zu bieten. Ihr findet ihn in Covent Garden, in der 9 West Street. Hierhin verschlägt es Trish und mich, wenn uns nach einem netten Abend zu zweit ist, den wir aber auch gleichzeitig dafür nutzen wollen, den einen oder anderen neuen Kunden auf uns aufmerksam zu machen.

The Ivy kann man nicht beschreiben, man muss es mit all seinen privaten Räumen gesehen haben: den nur Mitgliedern zugänglichen Räumen, Bars und Restaurants. Der Club ist fast wie eine kleine Stadt. Dass Andy zum ersten Mal hier ist, sehe ich ihrem erstaunten Gesichtsausdruck an, als wir die Aula durch den Haupteingang betreten und wir dem Concierge im Vorbeigehen unsere Mitgliedskarten zeigen. Diese Karten hat Lola uns natürlich versorgt.

»Das ist unglaublich«, sagt Andy und betrachtet mit großen Augen die bemalte, hohe Decke, die von unzähligen Lampen beleuchtet wird.

Ich hake mich bei Andy unter, bevor sie einem älteren Herrn in teurem Armani in den Rücken prallt, und ziehe sie zur Seite. »Dort hinten geht es in den Nachtclub. Der ist unser Ziel«, erkläre ich. »Und mach dir keine Sorgen um die Preise der Cocktails, die Agentur zahlt.« Ich ziehe die Kreditkarte, die Lola uns für Abende wie diese, an denen wir auf Kundenfang gehen, gegeben hat, aus meiner Handtasche und zeige sie Andy.

Wir folgen Trish, die in einem eleganten königsblauen Kleid vor uns läuft und mit selbstsicherem Lächeln einem Mann zuzwinkert, der sie ansieht, als wäre sie der Koh-i-Noor, einer der größten Diamanten der Welt. Ein Stück indische Geschichte, das jetzt zu den britischen Kronjuwelen zählt. Ich versuche mich erst gar nicht an einem solchen Lächeln, denn wenn Trish der Koh-i-Noor ist, dann bin ich ein kleiner schwarzer Zirkonia. Ich werde niemals so strahlen wie Trish.

Wir gehen direkt an die Bar, bestellen uns Sex on the Beach, weil dieser am besten zu den heißen Sommertemperaturen heute passt, und wenden uns der Tanzfläche zu, um die Tänzer beobachten zu können, während wir unseren Cocktail trinken. Zumindest fallen meine Haare zwischen den beiden blonden Frauen auf, neben denen ich sonst eher unscheinbar wirke.

Andy trägt ein kurzes rotes Kleid, das ihren schlanken Körper und ihre langen Beine betont. Mein Kleid ist schwarz und hat einen Faltenrock, der bis knapp über meine Knie reicht. Anfangs ist es mir schwergefallen, mich in Kleidern wohlzufühlen, ich habe Jeans immer viel lieber getragen, aber mein Job fordert von mir häufig, mich gut und elegant zu kleiden. Am liebsten sind mir aber die Aufträge, bei denen ich mich kostümieren darf. So wie heute bei Steve. Dann kann ich in eine andere Rolle schlüpfen, eine andere Person sein.

»Ist das Lord Rochester?«, stößt Andy überrascht aus und zeigt mit ihrem Glas in der Hand auf einen Mann, dessen Haar tiefschwarz im Licht der zuckenden Laser glänzt. Ihm gilt die Aufmerksamkeit sehr vieler Mädchen im Club. Er ist ein gutaussehender, bekannter und reicher Junggeselle. Und mit 38 Jahren wahrscheinlich bereit, um an den Haken gelegt zu werden.

»Das ist er«, bestätige ich und kann nicht umhin, ein paar Sekunden im Anblick seines markanten Kinns zu schwelgen. Rochester ist diese Art Mann, denen Testosteron aus jeder Zelle tropft. Das könnte man von all seinen »Brüdern« sagen. Meist trifft man ihn nicht ohne seine Freunde an, aber im Moment kann ich sie nicht entdecken. »Er ist ein Kunde von Trish, ich hatte noch nicht das Vergnügen«, kläre ich Andy bedauernd auf.

»Du darfst dir nicht anmerken lassen, dass ihre Bekanntheit dich beeindruckt, versuch so ungerührt wie möglich zu sein. Groupies haben sie genug. Was sie nicht haben, sind Frauen, die ihnen die kalte Schulter zeigen«, rate ich Andy. Nur weil jemand Kunde in der Agentur ist, bedeutet das nicht, dass automatisch jedes Mädchen das Glück haben wird, diesen Kunden treffen zu dürfen. Insgeheim träume ich schon eine Weile davon, mir von Rochester auch mal den Arsch verhauen zu lassen. Trish schwärmt nur noch lauter von ihm, wenn ich ihr davon erzähle. »Wenn du es richtig anstellst, kann ein Date mit einem von ihnen, dir genug Geld für einen ganzen sehr angenehmen Monat sichern«, erzähle ich Andy, weil ich weiß, dass sie sich noch immer nicht richtig wohl mit ihrer Entscheidung fühlt, sich für Sex bezahlen zu lassen.

Andy lächelt aufgeregt, streckt mir ihr Glas entgegen und ich stoße meins gegen ihres und anschließend gegen das von Trish, die neben mir steht und leicht ihr Becken zur Musik wiegt. Ich trinke mein Glas aus und genieße jeden eisig kalten Zug, der sich meine Speiseröhre nach unten arbeitet. Mittlerweile fühle ich mich im Club sehr wohl, aber Anfangs habe ich kaum gewagt, mich zu bewegen, geschweige denn einen Fuß auf die Tanzfläche zu setzen, oder einen Mann anzusprechen.

»Wollen wir?«, fragt Trish und schielt aufgeregt zur Tanzfläche. Wahrscheinlich werde ich zwischen zwei Tänzerinnen eher ungelenk wirken, aber ich tanze gern, auch wenn man es nicht glauben mag. Und die Tanzfläche ist der Ort, an dem wir unsere Angel auswerfen. Hier gibt es noch viel mehr potentielle Kunden als Rochester und seine »Brüder«. Nur soll unser Haken die Männer nicht auf Dauer an Land ziehen, ganz anders als der der Groupies, die hier sind, um sich einen reichen Ehemann zu sichern.

Ich nehme Trish an der Hand und ziehe sie hinter mir her in die Mitte der Tanzfläche, möglichst nah an Rochester heran, was uns ein paar böse Blicke seiner Groupies einbringt. Aber davon lassen wir uns nicht stören. Trish und ich beginnen sofort, unsere aufreizende Nummer abzuziehen, nur diesmal sind wir zu dritt. Ich schmiege meinen Rücken an Trishs Vorderseite, streiche mit meinen Fingern über Andys nackte Arme, bewege meine Hüften, hebe die Arme und schmiege mich wieder an Trish oder Andy. Für manche mag es aussehen, als hätten wir Sex, aber was wir in Wirklichkeit machen, ist uns verkaufen. An alle Männer im Raum. Sie sollen unsere Qualitäten sehen und dann zu uns kommen. Denn was wir nicht dürfen, ist sie ansprechen und ihnen unsere Dienste anbieten. Das wäre Prostitution, und die ist im Ivy verboten. Kommen die Männer aber zu uns …

Als Rochesters Blick auf meinen trifft, halte ich ihn fest. Ich sehe ihm direkt in die Augen und tanze weiter, gehe leicht in die Knie, streiche meine Hände über meine Taille, ziehe Andy an mich und küsse sie auf den Mund. Männer können nur selten widerstehen, wenn sie zwei Frauen zusammen sehen. Ich löse mich von Andy und suche wieder Rochesters Blick, der noch immer wie gebannt auf mir fixiert ist. Ich will unbedingt mein Glück bei ihm versuchen. Die Mädchen, mit denen er eben noch Spaß hatte, hat er vergessen. Zeit die Angel einzuholen.

Ich werfe Trish einen kurzen Blick zu, dann gehe ich allein zurück zur Bar, wo ich mich erschöpft anlehne und mir Luft zufächle. Ich wende mich dem Barkeeper zu, um zu bestellen, werde aber von einem Mann neben mir unterbrochen. Es ist Rochester.

»Was möchtest du trinken?«, fragt er mich mit einem lässigen Lächeln und lässt seinen Blick über mein Gesicht gleiten. Ich frage mich, warum er mich ausgewählt hat und nicht Trish oder Andy. Vielleicht, weil er Trish schon kennt und ihm Andy zu unsicher erscheint. Von Trish weiß ich, dass er auf Frauen mit Erfahrung steht, denen kann er leichter seine Fantasien aufdrücken, ohne dass sie sich abgeschreckt fühlen.

Da ich weiß, dass sich jede Frau sofort von ihm einladen lassen würde, tue ich es nicht. Denn ich will mehr als das, was er den Mädchen gibt, mit denen er sich sonst umgibt. Ich will seine Neugier und das, was er sich nur bei Professionellen wagt. Eine so intensive Neugier, dass es ihm unmöglich ist, nein zu sagen. Ladys, wollt ihr einen Mann, der sonst jede Frau haben kann, tut so, als könne er euch nicht haben.

»Ich kann das allein«, sage ich knapp, ohne ihn anzusehen und winke dem Barkeeper zu. Ich bestelle einen teuren Macallan, weil Männer es lieben, wenn Frauen Geschmack haben. Eine Frau, die den richtigen Whiskey trinkt, macht sie neugierig. Als er bezahlen will, gebe ich dem Barkeeper die schwarze Karte der Agentur, bevor dieser nach Rochesters Platinkarte greifen kann.

Rochesters Blick verengt sich etwas, aber er kann trotzdem nicht verbergen, dass er interessiert ist. »Colton«, stellt er sich vor und hält mir seine Hand hin.

»Amy«, antworte ich knapp, nehme einen Schluck von dem widerlich nach Straßenbelag schmeckendem Whiskey und ignoriere seine Hand. Irgendwann wird mir hoffentlich jemand erklären, wieso etwas, das nach heißem Teer schmeckt, 1000 Pfund kosten kann. Ich schwenke das Eis im Glas und wende mich zur Tanzfläche um, wo Trish ihren Körper gerade an Lord Damien Westhouse presst. Also ist Rochester doch nicht allein hier. »Ich bin nicht interessiert. Meine Freundinnen und ich, wir sind hier, um Spaß zu haben.«

Rochester nickt zu Trish und Andy. »Deine Freundinnen haben Spaß, du aber nicht.«

Ich werfe Rochester einen gespielt genervten Blick zu. »Wer sagt, dass man beim Trinken von Whiskey keinen Spaß haben kann?«

Rochester neigt sich zu mir. »Nicht, wenn man allein trinkt«, sagt er gerade laut genug in mein Ohr, dass ich es über die Musik hinweg hören kann. »Erzähl mir von dir«, fordert er mich auf.

Ich nippe an dem Whiskey und sehe ihn jetzt doch an, weil ich mir sicher bin, dass ich mich lange genug desinteressiert gegeben habe, um sein ernsthaftes Interesse geweckt zu haben. Er wird nicht gleich wieder gehen, wenn er das Gefühl bekommt, er hätte jede Chance bei mir. Jeder Mann auf diesem Planeten ist auch ein Raubtier mit einem Jagdinstinkt, der befriedigt werden möchte. Bei Männern wie Rochester ist dieser Jagdinstinkt besonders ausgeprägt und wird oft enttäuscht, weil die Frauen es ihm zu einfach machen. »Wieso sollte ich das tun?«

»Weil du mit Sicherheit schon alles über mich weißt, ich aber gar nichts über dich.«

Ich schenke ihm ein müdes Lächeln. »Ich weiß, was die Medien über dich berichten, was bedeutet, dass ich eigentlich nichts über dich weiß«, sage ich zu ihm, gehe aber nicht darauf ein, was ich dank Trish über ihn weiß. Auch Callgirls sollten Geheimnisse wahren, das ist absolute Pflicht. Nur ist es schwierig, die körperlichen Zeugnisse von hartem Sex zu verbergen, wenn man zusammenwohnt.

Er zieht bewundernd eine Augenbraue hoch. »Du glaubst also nicht, was in der Zeitung steht?«

Ich lächle wieder träge und tippe gegen seine Brust. »Ich glaube, dass der Mann, den Sie mir gerade präsentieren und der Mann, den Sie in der Öffentlichkeit zeigen, nicht der ist, der hier drinnen steckt, Lord Rochester.«

Er lacht düster auf und zeigt mir seine perfekten Zähne, die im Licht aufblitzen. »Welcher von beiden würde dich denn interessieren?«

»Um ehrlich zu sein, keiner von beiden.« Ich beuge mich zu ihm, so wie er es vorhin bei mir getan hat. »Mein Interesse liegt ganz woanders«, sage ich heiser. »Mir ist der Mann selbst egal, ich bin hinter seinen Talenten her.« Mit diesen Worten trinke ich mein Glas aus, stelle es zurück auf die Theke und gehe an Rochester vorbei zurück auf die Tanzfläche, wo ich mich zwischen Westhouse und Trish dränge, als hätte ich Westhouse nicht bemerkt. Man kann Westhouse unmöglich nicht bemerken: er ist groß, breitschultrig und hat diese Augen, die man nie wieder vergisst. Er ist die Sorte Mann, die Frau in ihre Träume verfolgt. Dunkel, oft kalt und arrogant und sehr attraktive 35 Jahre alt.

Trish und ich tanzen zusammen, ohne die beiden Männer in unserer Nähe zu beachten. Wir haben Spaß miteinander und haben Spaß mit Andy. Wir lachen viel, bis sich eine Fremde zu uns gesellt und versucht, sich immer wieder zwischen uns und die beiden Lords zu drängen. Sie biedert sich ihnen regelrecht an, reibt ihren Körper mal an dem einen und mal an dem anderen Mann. Als Damien sich von ihr befreit und sich wieder auf Andy zubewegt, stößt die Fremde Andy so grob zur Seite, dass Andy stürzt und mit dem Gesicht auf dem Boden aufschlägt. Mir bleibt fast das Herz stehen, und sekundenlang bekomme ich keine Luft mehr und bin erstarrt.

Ich packe die Fremde wütend am Oberarm, damit sie mir ihre Aufmerksamkeit schenkt, denn es interessiert sie nicht, dass Andy auf dem Boden liegt, dass sie verletzt sein könnte oder um sie herum Menschen stehen, die aufgrund ihrer brutalen Attacke erschrocken sind, sie schmiegt sich einfach an Lord Westhouses Seite und sieht zufrieden lächelnd zu ihm auf. »Du gehst jetzt besser«, sage ich ruhig zu ihr und wende mich dann Andy zu, der Damien gerade aufhilft. Die Fremde geht, ohne sich zu entschuldigen, aber das habe ich auch nicht erwartet. Ich sehe mir besorgt Andys Gesicht an, auf ihrer Stirn entsteht eine Beule von der Größe eines Taubeneis, aber sie weint nicht, vielmehr ist sie verwirrt, wegen dem, was ihr gerade passiert ist. Das sind wir alle, weil wir ein solches Potential zur Gewalt noch nie erlebt haben.

»Geht es dir gut?«, frage ich Andy, hake mich bei ihr unter und führe sie auf die Bar zu, wo ich etwas Eis bestelle und damit Andys Stirn kühle. Ich bin ziemlich wütend auf diese Frau, und ein wenig auch auf mich selbst und auf die beiden Lords. Noch vor ein paar Jahren wäre ich wie ein Berserker auf die Fremde losgegangen und hätte ihr ihr hübsches Gesicht ramponiert. Aber ein paar Jahre Therapie haben mir dabei geholfen, meine Gefühle besser kontrollieren zu können, also bleibe ich ruhig und lasse mir nicht anmerken, wie es in mir drin aussieht, stattdessen konzentriere ich mich auf Andy, deren Stirn immer mehr anschwillt.

»Wie geht es ihr?«, möchte Colton aufrichtig besorgt wissen und mustert Andy. »Wir haben eine Lounge im VIP-Bereich, dort kannst du dich besser um deine Freundin kümmern«, schlägt er vor.

»Darf ich mal sehen?«, mischt sich Damien Westhouse ein und tritt neben mich. Er nimmt mir den Eisbeutel aus der Hand und sieht sich Andys Stirn an. Über Lord Westhouse ist bekannt, dass er, als er seinem Land gedient hat, eine Ausbildung zum Sanitäter gemacht hat, also lasse ich ihn einen Blick auf Andy werfen.

»Gehen wir nach oben«, wirft Rochester wieder ein und schüttelt wütend den Kopf, als eine Frau versucht, sich an seinen Unterarm zu hängen. »Jetzt nicht, Kleine«, sagt er abfällig zu ihr und gibt einem seiner Bodyguards ein Zeichen. Der Mann kommt sofort näher und drängt sich zwischen uns und jeden anderen im Club, und baut sich wie eine Mauer auf.

Ich sehe kurz zu Trish, die den Kopf schüttelt. Wir gehen nie mit unseren zukünftigen Kunden mit, nicht ohne Bezahlung. Das ist eine unserer wichtigsten Regeln. Privates und Geschäftliches darf nie vermischt werden. Unsere Grenzen sind klar und strikt, auch um uns und die Kunden zu schützen.

»Danke«, sage ich deswegen ernst. »Es war nett mit euch Jungs, aber wir fahren jetzt nach Hause. Es ist wohl besser, wenn Andy sich jetzt etwas hinlegt, weg von der lauten Musik, Alkohol und eurem Fanclub.« Ich ziehe eine meiner Visitenkarten aus der Clutch und gebe sie Rochester mit einem Lächeln. »Aber ruf doch mal an.«

Rochester nimmt die Karte, ohne einen Blick darauf zu werfen, schnappt nach Luft, als wolle er uns aufhalten, aber ich wende mich ab und ziehe Andy und Trish mit mir nach draußen. Es ist besser, den Club jetzt zu verlassen und Andy nach Hause zu bringen. Schade, dass unser Abend zu Ende geht. Aber auch solche Abende gibt es.

5

Travis und das seltene Gefühl von Erniedrigung

Kennt ihr diese Männer, die man hasst, man regelrecht verabscheut, die dich trotzdem nicht loslassen? Travis ist einer dieser Männer. Er besitzt dieses wahnsinns Apartment mitten in der City. Für seine Treffen mit Frauen wie mir würde es auch ein stinknormales dreckiges Zimmer irgendwo im schlimmsten Viertel von London tun. Irgendeine billige Absteige, in der er die Dinge mit uns tun kann, die er mit seiner Freundin nicht tut. Ob er sie je gefragt hat, weiß ich nicht. Wahrscheinlich ist er zu feige, ihr zu sagen, wie er es gerne hätte. Die Männer halten sich bei Professionellen nie zurück. Im Bett eines Callgirls kennen sie keine Hemmungen. Im Bett der eigenen Frau führen sie sich auf, als hätten sie plötzlich keine Eier mehr. Sie verbergen ihre wahren Leidenschaften über viele Jahre, manche Frau erfährt nie, wer ihr Mann wirklich ist. Und damit die Männer an ihrem Versteckspiel nicht zerbrechen, gibt es Frauen wie mich.

Travis ruft mich nicht an, um mich zum Essen auszuführen, um vor Geschäftspartnern mit einer tollen Frau aufzutrumpfen oder einfach nur, um Gesellschaft zu haben. Diese Art Treffen kommt nicht häufig vor, aber sie kommt vor, meist zu Beginn meiner Geschäftsbeziehung mit einem Kunden. Wenn er erstmal herausfinden will, wie vertrauenswürdig ich bin. Bei Kunden wie denen unserer Agentur ist es besonders wichtig, dass nichts von dem, was die Männer mit uns tun, an die Öffentlichkeit gerät. In der Öffentlichkeit soll keiner wissen, dass diese Männer für Sex bezahlen.

Als Travis mir heute die Tür öffnet, hat er kaum ein Lächeln für mich übrig. Sein Blick gleitet nur kurz, aber gierig, über meinen Körper und mustert das schwarze Kleid aus glänzender dünner Seide, das nur knapp meine Oberschenkel bedeckt. Er tritt stumm zur Seite, um mich einzulassen und schließt die Tür hinter mir, nickt zuvor Nate zu, seinem ewigen Schatten und Bodyguard, der vor der Tür warten wird, dann wendet er sich zu mir um und kneift die Augen zusammen.

»Du bist spät«, knurrt er düster, wischt fahrig mit den Händen über den dunkelgrauen Stoff seines wahnsinnig teuren Anzugs. Er trägt niemals Anzüge, die weniger als 15.000 Pfund gekostet haben. Travis zeigt gerne, was er besitzt. Er ist eingebildet und arrogant, und versteckt seine Verachtung für mich nicht. »Du weißt, ich mag es nicht, wenn du zu spät kommst.«

»Dann sag deinem Fahrer, er soll das nächste Mal einfach die Verkehrsregeln missachten, wenn er mich abholt«, entgegne ich schlechtgelaunt.

Travis ist 42, verboten attraktiv, hat ein sehr kantiges, hart geschnittenes Gesicht, hohe Wangenknochen und Augen, die so blau sind wie Kornblumen. Aber diese Augen sind auch so kalt wie die Arktis. Ich bin mir sicher, er und ich haben das gleiche Problem, wir sind beide unfähig zu lieben. Seine Freundin ist nur seine Freundin, weil er diese Beziehung als Geschäft sieht. Sie sieht gut aus, ihr Vater ist nicht nur reich, sondern auch wichtig, und er hat, was Travis gerne hätte: Kontakte, die bis ganz nach oben reichen. Manchmal redet Travis, wenn er mit mir fertig ist. Dann wirkt er fast normal. Die meiste Zeit redet er nicht, er erniedrigt, was mich keinesfalls stört, sonst würde ich ihn von der Liste meiner Stammkunden streichen.

»Zieh dich aus, knie dich hin und warte, bis ich dich hole«, befiehlt er, und ich tue es. Schiebe die Träger meines Kleids von meinen Schultern und lasse es zu Boden gleiten. Darunter trage ich nichts, weil er es hasst, wenn ich Unterwäsche trage, sie auszuziehen hält nur auf.

Ich knie mich auf den grünen Marmor, die Kälte durchzuckt mich, einen Augenblick halte ich die Luft an. Ich setze mich auf meine Fersen, lege die Hände auf meine Oberschenkel und senke ergeben den Blick, weil Travis es liebt, mir zu zeigen wo er steht und wo ich stehe. So warte ich darauf, dass er mir den nächsten Befehl gibt. Manchmal lässt er mich für Stunden hier sitzen, manchmal nur Minuten. Diese Spannung, die durch die Ungewissheit entsteht, turnt mich an. Travis mag vielleicht ein Arschloch sein, aber ich stehe auf die Dinge, die er mit mir tut. Sie erregen mich, lassen mich feucht werden, schon in dem Moment, in dem ich seinen Namen im Display meines Handys sehe, wenn Lola mir eine Nachricht mit dem nächsten Termin geschickt hat.

Ich atme zitternd ein, als ich ihn näherkommen höre. Ich schließe die Augen, wage nicht, mich zu bewegen und lausche gespannt auf seinen schweren Atem. Hat er sich ausgezogen? Ist er schon nackt, oder noch bekleidet? Wird er mich schlagen, streicheln, mich mit Eiswürfeln berühren, mich fesseln? Ich bin auf alles vorbereitet. Mein Puls rast vor Nervosität. Alles ist möglich. Alles hat er mich schon spüren lassen. Bei Travis weiß ich nur eins genau, er wird mir wehtun und ich werde ihm dankbar dafür sein.

Er packt mein langes Haar, wickelt es sich grob um die Faust und zerrt meinen Kopf nach hinten gegen seinen Schwanz. Ich sehe zu ihm auf, er ist nackt, seine Brustmuskeln zittern unter der Anstrengung, die Kontrolle zu behalten. Sein Blick ist gierig auf mich gerichtet. Er legt seine freie Hand um meine Kehle und drückt so fest zu, dass ich nicht mehr richtig atmen kann und der Schmerz wie eine Schockwelle durch meinen Körper läuft und meine Muskeln sich verkrampfen. Ich keuche nicht, zucke nicht zurück und wehre mich nicht. Er hasst es, wenn ich mich ihm zu schnell ergebe. Deswegen funkle ich ihn herausfordernd an, knurre leise und lege meine Finger auf die Hand, die mich würgt. Er zieht härter an meinem Haar, Schmerz breitet sich in meiner Kopfhaut aus. Seine Härte reibt über meinen Hinterkopf. Er stöhnt leise.

»Dreh dich um und nimm ihn in den Mund.«

Ich lächle zufrieden, weil ich weiß, dass er es liebt, wenn ich ihn ganz tief bis in meine Kehle aufnehme. Langsam wende ich mich ihm zu, ohne den Blick auch nur für eine Sekunde von seinem Gesicht zu nehmen. Er beißt sich nervös auf die Unterlippe, als ich eine Faust um seinen Schwanz lege. Er hat das Kondom schon übergezogen. Ich reibe ihn und massiere mit meiner anderen Hand seine Hoden. Travis stöhnt leise und zieht mit einem kräftigen Ruck an meinen Haaren.

»Lutsch ihn, jetzt!«, stöhnt er heiser.

Ich lecke über seine Länge, küsse seine Spitze und sauge daran, bevor ich ihn ganz in den Mund nehme. Ihn tief in mich aufnehme, bis er an meinen Rachen stößt und ich das Gefühl habe, zu ersticken, jeden Moment würgen zu müssen und keine Luft mehr zu bekommen. Aber genau das ist es, was ihn reizt, weswegen er meinen Kopf fest packt und mich noch ein Stück weiter auf seinen Schwanz zwingt. Jetzt ist er da, der Würgreflex und alles in mir will dem Instinkt nachgeben, mich zu befreien. Nur mein Verstand nicht, der will den Schmerz und den Zwang so sehr wie Travis ihn will. Er hält mich dort fest und lässt erst locker, als ich ein röchelndes Geräusch von mir gebe. Ich lasse ihn aus meinem Mund gleiten, hole Luft und beginne, wieder an ihm zu saugen, mit der Zunge seine Unterseite zu streicheln. Sein Unterleib zuckt und er stößt sich gierig in mich. Sein Atem geht laut und keuchend. Ich lege meine Hände auf seinen festen runden Hintern, drücke meine langen Nägel in seine Haut, weil ich weiß, dass ihn der Schmerz nur noch mehr anspornt.

»Verdammt, schneller«, keucht er und stößt heftiger in meinen Mund. Heute will er nicht spielen, was er heute will, ist mich in die Knie zwingen und mir zeigen, wer ich in seinen Augen bin. Ich bin so feucht zwischen den Beinen, ich kann es kaum erwarten, ihn endlich in mir zu spüren. Alles in mir verlangt danach, meine Finger zwischen meine Beine zu schieben, aber ich weiß, dass ich das nicht darf. Travis und ich sind ein eingespieltes Team. Er kennt meine Regeln, ich seine. Wenn die Strafe wäre, dass er mich noch härter anfasst, dann würde ich jetzt gegen seine Regeln verstoßen. Aber Travis ist so nicht, er akzeptiert Regelverstöße nicht und sieht in ihnen auch keine Spielerei. Er würde mich sofort vor die Tür setzen und ich müsste mir einen anderen Weg suchen, um mein Lustzentrum in meinem Kopf zu befriedigen. Dazu bin ich nicht bereit. Nicht wenn ich die Quelle der Hoffnung direkt vor meiner Nase habe und ich schon spüre, wie das Verlangen nach Befriedigung mich in seinen Klauen hält und der Hass auf mich und die Welt langsam droht, mich zu übernehmen. Ich brauche Travis jetzt, um die negativen Gedanken in meinem Kopf zurückzudrängen. Um sie gar nicht erst stark werden zu lassen und mich nicht schlecht fühlen zu müssen.

Travis zieht sich aus mir zurück, seine Hand noch immer in meinem Haar, dreht sich um und zerrt mich ohne Mitleid hinter sich her, noch bevor ich auf die Füße kommen kann. Ich krieche auf allen Vieren hinter Travis her, der mich auf den Billardtisch zuzieht, der keiner mehr ist, weil er überall Fesselvorrichtungen hat. Er befiehlt mir, mich mit dem Oberkörper auf den Tisch zu legen, dann fesselt er meine Hände zu beiden Seiten des Tischs, so dass meine Arme weit auseinander gestreckt sind. Ich bin ihm so völlig ausgeliefert, und dieses Gefühl erregt mich nur noch mehr. Sich einem Mann auf diese Weise zu unterwerfen, ist wie ein Spiel mit dem Feuer, besonders, wenn der Mann so unberechenbar wie Travis ist. Jeder Kick, der mich zur Erfüllung bringt, ist mir willkommen, was manchmal mit Risiken verbunden sein kann.

Travis stellt sich hinter mich. Ich kann ihn jetzt nicht mehr sehen, aber ich fühle ihn. Seine Hände streichen über meinen Körper, meine Seiten nach oben, meinen Rücken hinunter und dann über meinen Arsch. Er knetet meine Backen, zwickt sie grob und schlägt zu. Meine Haut brennt an der Stelle, fühlt sich heiß an. Er nimmt sich nicht zurück, wenn er mich versohlt. Und ich will es auch gar nicht. Ich liebe es, wenn der Schmerz durch meinen Körper peitscht, jeden Nerv in mir anspricht, ihn zum Schreien bringt. Ich liebe es, den Sex noch Stunden danach an meinem Körper zu spüren. Liebe es, wenn ich so wund und kaputt bin, dass ich abends ins Bett falle und zu schwach bin, über die Traurigkeit in meinem Leben nachzudenken, die nicht einmal ich mir erklären kann. Und ich liebe es, so erschöpft zu sein, dass ich nicht mehr in der Lage bin, mich nach dem nächsten Kick zu sehnen und gezwungen bin, es mir selbst zu machen. Oft ist Selbstbefriedigung für mich nur ein schwacher Trost und bringt mich nicht weit.

Travis schlägt noch einmal zu. Dann noch einmal. Dann streichelt er über die brennende Haut, küsst sie und beißt hinein. Ich stöhne leise auf und versuche instinktiv, meine feuchte Hitze näher zu ihm zu schieben. Ich will ihn endlich spüren. Travis rammt in einer stummen Ermahnung grob einen Finger in mich. Er mag es nicht, wenn ich ihn dränge. Auch nicht, wenn ich genau weiß, dass er so dringend in mich will, wie ich ihn dort haben möchte. Er krümmt seinen Finger und streichelt mich innerlich. Ich seufze vor Gier nach mehr. Seine Zunge leckt über meinen brennenden Hintern, seine Zähne kratzen über meine Haut. Er drückt einen Finger zwischen meine Schamlippen und beginnt, meine Klitoris zu reiben. O ja, ich will mehr davon. Will, dass er noch mehr Blitze durch meinen Körper jagt. Will betteln und wage es nicht, weil er sich sonst vielleicht zurückzieht und mich minutenlang leiden lässt. Also schweige ich beharrlich. Und warte ab. Ich wage nicht einmal, mit meinem Unterkörper zu zucken. Und das ist die härteste Folter von allen.

Travis beugt sich über mich und greift sich den Flogger, der neben meinem Kopf liegt. Meine Muschi zieht sich vor heißer Erwartung zusammen. Der erste Hieb trifft meinen Hintern. Ich zucke zusammen und keuche auf. Feuer breitet sich über meine Haut aus und treibt Hitze durch meine Venen. Der zweite Hieb trifft meinen Rücken. Ich stöhne zufrieden auf und spüre dem Schmerz nach, der meine Sinne Amok laufen lässt. Ich will mehr. Ich will fühlen. Ich winde mich bettelnd und wimmere glücklich, als der nächste Hieb mich trifft. Travis versorgt meinen gesamten Rücken bis er heißer als Lava ist und meine Haut brennt, als hätte ich in einem Meer aus Brennnesseln gebadet. Erst als ich zu erschöpft bin, um noch auf meinen Füßen zu stehen und mich in die Fesseln fallen lasse, wirft er den Flogger weg und konzentriert sich wieder auf meine vor Sehnsucht zuckende Pussy.

Travis beugt sich über mich. Ich spüre seinen Schwanz in meiner Poritze, seinen Körper auf meinem und bin vom würzigen Duft seines Deos umgeben. Meine Sinne drehen völlig durch. Ich verbrenne vor Gier. Mein Inneres fühlt sich so leer an, dass ich verzweifeln möchte. Es sehnt sich danach, ausgefüllt zu werden. Fick mich endlich, möchte ich schreien.

Travis richtet sich hinter mir auf und packt brutal meine Hüften. Mit einem harten Stoße dringt er in mich ein, Schmerz durchzuckt mich so heftig bis in meine Fußspitzen, dass ich sofort komme. Ich schreie auf, ziehe mich um ihn zusammen, umklammere mit meinen Fingern das Holz, an das ich gefesselt bin. Mein Unterleib zuckt in heftigen Wellen. Travis zieht sich langsam zurück, dann stößt er sich wieder in mich. Immer schneller, immer härter. Die Wellen in mir sind kaum abgeklungen, da bündelt sich dieses Prickeln in mir wieder fester zusammen und löst einen erneuten Orgasmus aus. Mit Travis ist es immer wild und hart und schmerzhaft. Und dieses Schmerzhaft bringt mich dazu, oft und immer wieder zu kommen.

Travis keucht hinter mir und seine Stöße werden immer unkontrollierter, seine Finger bohren sich immer tiefer in mein Fleisch, dann erstarrt er stöhnend, zieht sich zurück, stößt langsam wieder in mich und bricht auf mir zusammen. Sein Atem geht so heftig wie meiner. Und es ist gut, dass ich an den Tisch gefesselt bin, sonst würden meine zitternden Beine unter mir nachgeben. Ich fühle mich ausgelaugt, erschöpft und herrlich durchgevögelt. Wenn Travis nur nicht so ein Arschloch wäre, könnte es ganz nett mit ihm sein.

Er löst sich nach wenigen Atemzügen von mir, befreit mich von den Fesseln und wendet sich von mir ab. »Anziehen und raus hier!«, kommandiert er, ohne mich noch einmal anzusehen.

Ich atme einige Sekunden tief ein und aus, versuche die Kraft aufzubringen, die ich benötige, um meinen Körper von dem Billardtisch zu heben, brauche aber mehrere Anläufe.

Das Geld liegt in einem Umschlag auf der kleinen Kommode neben der Tür. Dort liegt es immer. Denn wenn Travis mit mir fertig ist, dann war es das. Außer er trägt mich in sein Bett, dann will er reden, und dass ich über Nacht bleibe. Heute will er das offensichtlich nicht. Das sind diese Momente, in denen ich mich auch nach 5 Jahren in diesem Job noch dreckig fühle. Wenn Kunden mich wie Abfall behandeln. Ich torkele mit weichen Knien auf mein Kleid zu. Mit zitternden Beinen und High Heels ist das so eine Sache. Travis steht nackt vor dem Fenster. Es interessiert ihn nicht, dass unten Autos vorbeifahren und Menschen laufen. In London ist jeder viel zu beschäftigt mit sich selbst, als dass er hier nach oben in den dritten Stock sehen würde. Ich schlüpfe so schnell es geht in mein Kleid, damit ich hier wegkomme, und verlasse schweigend das Apartment. Es ist noch hell draußen. Für den Rest des Tages habe ich frei. Für den Rest des Tages brauche ich keinen Sex mehr.

6

Josh und die Tatsache, dass er mich am Tag seiner Hochzeit fickt

Josh ist einer der merkwürdigsten Kunden, die ich habe. Er ist ein Einzelgänger. Jemand, der völlig zurückgezogen in einer großen Villa am Stadtrand lebt. Wenn er mich bestellt, dann bestellt er mich für ein ganzes Wochenende. Manchmal eine ganze Woche. Das sind dann ziemlich einsame Wochen, denn wenn Josh mich nicht gerade in sein Spielzimmer bestellt, dann verbringe ich den Rest der Zeit irgendwo in dem weitläufigen Haus, ohne dass ich ihm auch nur ein einziges Mal begegne. Ehrlich gesagt, habe ich keine Ahnung, was dieser Mann tut, wenn er mir nicht gerade das Hirn rausfickt. Meine einzige Gesellschaft, während dieser Zeit, ist sein Butler Henry, ein älterer Herr, der nicht viel gesprächiger ist als sein Boss.

Aber eigentlich genieße ich diese Zeit bei Josh, denn es sind Tage, in denen ich im Luxus lebe, mich um nichts kümmern muss und trotzdem eine Menge Geld verdiene, selbst an den Tagen, an denen ich Josh gar nicht begegne. Und da mir sein Spielzimmer zur freien Verfügung steht, und auch sein Butler Henry nicht zu alt ist, um Spaß zu haben, komme ich auch an den Tagen, an denen er nicht Anwesend ist, auf meine Kosten und muss mir keine Gedanken machen, wie ich das Ungleichgewicht unter Kontrolle halten kann.

Die Limousine, die mich abgeholt hat, hält vor der breiten Treppe, die zum Haupteingang führt. Henry kommt sofort die Treppen nach unten, öffnet die Tür der Limousine und hilft mir beim Aussteigen. Es ist nicht ganz einfach, sich mit dem engen, langen Meerjungfrauenkleid aus dem Wagen zu kämpfen, aber Josh hat darauf bestanden, dass ich es trage, wenn ich dieses Wochenende komme. Als ich mich umsehe, bemerke ich, dass ein Stück weiter mehrere Limousinen in einer Reihe stehen. Vom Haus erklingt leise Musik und in sämtlichen Fenstern brennt Licht. Josh hat offensichtlich Gäste, und damit ich nicht auffalle, hat er verlangt, dass ich ein geeignetes Kleid anziehe.

»Ms Lawson, sie sehen wundervoll aus«, begrüßt Henry mich mit einem Lächeln, das ich sein Geschäftslächeln nenne, denn es wirkt niemals echt. Er setzt es immer dann ein, wenn er glaubt, dass an dieser Stelle ein Lächeln passend wäre. Sein echtes Lächeln hebt er sich für die Augenblicke auf, in denen er in mir ist.

»Henry«, sage ich und lächle zurück. »Wie immer sind Sie sehr charmant.« Dass wir uns trotz unserer sehr ausschweifenden Beziehung formell anreden, ist wie ein kleines Spiel zwischen uns.

Er nickt, als er sich meine Hand in die Armbeuge legt. »Wir haben heute Gesellschaft. Mr Black gibt einen Empfang, er hat heute geheiratet.«

Ich verharre mitten im Schritt und sehe Henry erstaunt an. »Seine Hochzeit. Er lädt mich auf seine Hochzeit ein?« In meinem Kopf spielen sich die merkwürdigsten, beängstigendsten Szenen ab. Josh, der mich nur eingeladen hat, um seine Gäste zu unterhalten. Josh, der seiner Frau erklärt, dass ich sein kleines Spielzeug bin. Josh, der von seiner völlig überforderten Frau verlangt, es mal mit einem Dreier zu versuchen. Josh, der statt mit seiner Frau, seine Hochzeitsnacht mit mir verbringt.

»Ich kenne Mr Blacks Pläne nicht«, antwortet Henry mit seinem Geschäftslächeln. »Nun kommen Sie schon, er erwartet Sie.«

Ich lasse mich von Henry weiterziehen und kämpfe gegen das etwas mulmige Gefühl in meinem Magen an. Ich habe ähnliche Situationen schon erlebt, weswegen ich sagen kann, dass das hier selten gut ausgeht. Die Ehefrauen, festen Freundinnen oder Lebensgefährtinnen sind niemals besonders glücklich, wenn sie erfahren, dass ihre Traummänner sie mit einem Callgirl betrügen. Weil das bedeutet, dass sie ihren Männern nicht ausreichen. Dass sie ihnen nicht geben können, was sie brauchen. Meist enden diese Szenen in Beleidigungen, die mich treffen sollen, und die dafür sorgen, dass ich mich tagelang wie Schmutz fühle. Dabei gibt es keinen Grund für Eifersucht, denn es gibt keine Gefühle bei dem, was ein Kunde und ich miteinander tun. Wir tun es und danach denken wir nicht mehr darüber nach.

Henry führt mich die breite Treppe zum Haus hoch. Mit jeder Stufe, die wir nehmen, wird die Musik etwas lauter, und ich höre Stimmen, die durcheinanderreden. Der Bodyguard an der Tür tritt zur Seite, als Henry ihn anfunkelt und ihm mit harschen Worten erklärt, dass ich ein persönlicher Gast seines Bosses bin.

Als der breitschultrige Hüne uns vorbeilässt, schlägt Henry mit mir nicht die Richtung ein, aus der das Gelächter und die Musik drängt, sondern führt mich die breite Freitreppe nach oben, auf der ein dunkelroter Läufer, von dem ich weiß, dass er sich weich wie samt unter meinen nackten Füßen anfühlt, jede einzelne Stufe umschmeichelt.

»Er wartet in seinem Zimmer auf Sie«, setzt Henry mich in Kenntnis, klopft an die Tür und verlässt mich mit seinem Geschäftslächeln.

Ich starre nervös auf die doppelflügelige Tür, von der ich weiß, dass sich hinter ihr ein breites Bett, ein Sofa und sein Ankleidezimmer befinden. Ich hoffe sehr, dass die frisch angetraute Ehefrau sich nicht hinter dieser Tür befindet. Ich kann nichts anfangen mit dem Schock, der die Gesichter von Ehefrauen überzieht, wenn ihre Männer sie vor vollendete Tatsachen stellen. Aber ich kann etwas mit den Ehefrauen anfangen, die für die Fantasien ihrer Männer offen sind und sich darauf freuen, sich auf mich einzulassen.

Die Tür öffnet sich, und als mein Blick auf die fast schwarzen Augen von Josh fällt, verkrampft sich mein Magen etwas. Er trägt einen Smoking. Ich sehe ihn zum ersten Mal nicht nur in Jeans und Shirt oder nackt. Sein Blick gleitet über mein Kleid, das weit ausgeschnitten ist. Er wirkt müde, geradezu erschöpft. Seine Hand legt sich um meine Taille, dann zieht er mich in den Raum, in dem wir schon unzählige Stunden verbracht haben.

Josh zieht mich gegen seinen Körper und schließt die Tür hinter mir, dreht den Schlüssel im Schloss herum und drückt mich grob gegen das Holz. Ich werfe einen Blick über seine Schulter. Wir sind allein im Raum. Der erste Gedanke, der mir durch den Kopf schießt, ist, ihn nach seiner Hochzeit zu fragen. Aber solche Dinge gehen mich nichts an. Das ist eine der wichtigsten Regeln in meinem Beruf, dass mich das Privatleben meiner Kunden nichts angeht.

Er presst mich mit seinem Körper gegen die Tür, fixiert meine Hände mit einer Hand über meinem Kopf und drückt seine Lippen auf meine nackte Schulter. Seine freie Hand gleitet an meiner Seite nach unten, schiebt sich meinen Oberschenkel herunter und dann unter den Schlitz, um meinen nackten Hintern zu kneten. Ich seufze leise und schiebe ihm meine Hüfte entgegen. Mein Puls rast, als ich seinen heißen Atem an meiner Wange spüre.

Er löst sich von mir, betrachtet einen Moment mein Gesicht und schiebt eine Hand in meinen Nacken, um mich an seine Lippen zu ziehen. Er küsst mich hart und verzweifelt, saugt an meiner Unterlippe und schiebt grob seine Zunge in meinen Mund. Ich spüre, wie meine Beine zittern und Hitze durch meinen Körper peitscht. Ich dränge mich an ihn und versuche, nicht an die Frau zu denken, die er geheiratet hat, und die jetzt vielleicht direkt unter unseren Füßen steht und nach ihm sucht. Der Gedanke erfüllt mich zugleich mit Erregung und mit Trauer. Auch wenn Josh wenig mit mir spricht, mich manchmal tagelang ignoriert, wenn ich hier in seinem Haus bin oder immer diese Kälte und Traurigkeit im Blick trägt, ich fühle da eine Verbindung zwischen uns. Eine, die nicht da sein dürfte.

Josh löst sich von mir und geht ein paar Schritte zurück. »Zieh dich aus, ich will dich sofort«, sagt er mit deutlicher Erregung in der Stimme.

»Wird man dich nicht vermissen?«, frage ich und kann nicht umhin, dass diese Frage eifersüchtiger klingt als sie sollte.

Er sieht mich an, knöpft seine Hose auf und lässt sie herunterrutschen. Er zieht eine Augenbraue fragend hoch und ich weiß, dass ich zu weit gegangen bin. Weil es mich nichts angeht. Er bezahlt mich nicht dafür, Fragen zu stellen oder ihm ein schlechtes Gewissen einzureden. Aber ich bekomme diese Frau einfach nicht aus dem Kopf. Liegt es daran, dass er mit mir hier oben ist, während sie dort unten ist und nichts von dem hier ahnt? Sex mit einem Mann zu haben, während seine Hochzeitsfeier gerade stattfindet, das hat etwas Verstörendes. Es fühlt sich selbst für mich nicht richtig an. Trotzdem bleibe ich, weil ich den Sex brauche.

»Muss ich dich erst zwingen, dieses Kleid auszuziehen«, fragt er, reißt sich die Jacke und sein Hemd vom Körper und tritt dann auf mich zu. Sein Blick ist ernst, fast schon bedrohlich. Das ist die Seite an Josh, die mich so fasziniert. Geheimnisvoll und arrogant.

Ich schüttle den Kopf und streife die Träger des Kleids von meinen Schultern, dann wende ich ihm den Rücken zu, damit er den Reißverschluss öffnen kann.

Seine Finger gleiten langsam über meinen Rücken, öffnen den Reißverschluss nur Zentimeter für Zentimeter, dann lässt er das Kleid einfach von meinem Körper rutschen. Er dreht mich zu sich um und in seinem Gesicht leuchtet Verlangen auf, als er meinen nackten Körper betrachtet. Er schiebt mich rückwärts gegen den Pfosten seines Himmelbetts, drückt meine Arme nach oben und fesselt sie mit dem Seil, das dort in einem Ring befestigt ist. Dann stellt er sich so nah vor mich, dass sein Schwanz sich gegen meinen Bauch drückt. Seine Lippen streichen über meine Wange, berühren meinen Mundwinkel. Er knabbert an meiner Halsbeuge und beißt mich grob in den Hals. Ich stöhne auf und verspanne mich für einen Atemzug, bis er mit seiner Zunge über die schmerzende Stelle streicht und das Brennen vertreibt.

Mit meinen Fingern umklammere ich das Seil, das meine Hände über meinem Kopf fixiert. Der Pfosten in meinem Rücken drückt sich zwischen meine Arschbacken, was ein irres sexy Gefühl in mir auslöst. Und er drückt sich schmerzhaft gegen meinen Rücken, was mich wohlig aufwimmern lässt. Josh reibt seinen Schwanz über meinen Bauch und ich erschauere, als er eine meiner Brustwarzen zwischen seine Finger nimmt und sie zwirbelt. Ein Blitz schießt direkt durch meinen Körper in meinen Unterleib und explodiert in meiner Klit.

»Sag meinen Namen«, befiehlt er mir und sieht mir dabei heftig atmend in die Augen. »Ich will sehen, wie deine Lippen meinen Namen formen.«

Ich sehe ihn an und erkenne eine Verzweiflung, die mir Angst macht, lecke über meine von seinen Bissen geschwollenen Lippen. In seinem Blick sehe ich deutlich, die Frau, die er geheiratet hat, ist nicht die Frau, die er mit jeder Faser seines Herzens will, das bin ich. Und das macht ihn traurig und wütend. »Josh«, keuche ich und füge in Gedanken an, dass er mich nicht lieben soll.

Er lächelt, greift um mich herum und zeigt mir ein schwarzes Tuch. Erregt, aber auch noch immer verunsichert von dem, was ich in seinem Blick gesehen habe, schließe ich die Augen und nicke. Josh spielt gerne mit meinem Körper, bevor er mich fickt. Er verbindet mir mit dem Seidentuch die Augen. Ich lausche in die Stille des Raums und höre seinen Atem direkt vor mir. Von unten höre ich Stimmen, Musik und Gelächter. Jemand kichert draußen vor dem Gang. Und ich höre meinen eigenen erregten Atem.

Eine kalte Flüssigkeit läuft unerwartet zwischen meinen Brüsten nach unten über meinen Bauch, und ich nehme den fruchtigen Duft von Schampus wahr, kurz bevor Joshs Lippen meine berühren und mein Mund mit Schampus geflutet wird. Ich schlucke und dränge mich dem Kuss entgegen. Joshs rauer, harter Körper reibt sich an meinem und ich bin mir sicher, jede Erhebung seiner gut ausgeprägten Brustmuskeln zu spüren. Dann ist die Hitze seiner Haut weg und ich fühle einen Kälteschauer auf einer meiner Brustwarzen, als Josh sie zuerst mit einem Eiswürfel umrundet und dann darauf bläst. Mir stockt der Atem, als das Eis Kreise um meinen Bauchnabel zieht.

»Josh«, stöhne ich auf, als er den Eiswürfel ohne Vorwarnung zwischen meine Schamlippen drückt und das eisige Gefühl auf meine erregte Hitze trifft.

Er zupft am einer meiner Brustwarzen. »War das eine Beschwerde?

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